Kinder- und Hausmär&ch;en

gesammelt von

Jacob und Wilhelm Grimm

Dieses Bu&ch; enthält a≪e Mär&ch;en der Gebrüder Grimm, zunä&ch;&st; — hier unter „Er&st;er Band“ und „Zweiter Band“ — die in der Ausgabe le&tz;ter Hand von 1857 er&sch;ienen, dann — unter „Weitere Mär&ch;en“ und „Fragmente“ — die, die in vorherigen Ausgaben er&sch;ienenen, in der Ausgabe von 1857 aber fehlenden Texte (zumei&st; in der Version der er&st;en Ausgabe von 1812).

Vorrede

Wir &fi;nden es wohl, wenn von Sturm und anderem Unglü&ck;, das der Himmel &sch;i&ck;t, eine ganze Saat zu Boden ge&sch;lagen wird, daß no&ch; bei niedrigen He&ck;en oder Sträu&ch;en, die am Wege &st;ehen, ein kleiner Pla&tz; &si;&ch; ge&si;&ch;ert hat, und einzelne Ähren aufre&ch;t geblieben &si;nd. S&ch;eint dann die Sonne wieder gün&st;ig, so wa&ch;sen &si;e einsam und unbea&ch;tet fort: keine frühe Si&ch;el &sch;neidet &si;e für die großen Vorratskammern, aber im Spätsommer, wenn &si;e reif und vo≪ geworden, kommen arme Hände, die &si;e su&ch;en, und Ähre an Ähre gelegt, sorgfältig gebunden und höher gea&ch;tet als son&st; ganze Garben, werden &si;e heimgetragen, und winterlang &si;nd &si;e Nahrung, viellei&ch;t au&ch; der einzige Samen für die Zukun&ft;.

So i&st; es uns vorgekommen, wenn wir gesehen haben, wie von so vielem, was in früherer Zeit geblüht hat, ni&ch;ts mehr übrig geblieben, selb&st; die Erinnerung daran fa&st; ganz verloren war, als unter dem Volke Lieder, ein paar Bü&ch;er, Sagen und diese un&sch;uldigen Hausmär&ch;en. Die Plä&tz;e am Ofen, der Kü&ch;enherd, Bodentreppen, Feiertage no&ch; gefeiert, Tri&ft;en und Wälder in ihrer Sti≪e, vor a≪em die ungetrübte Phanta&si;e &si;nd die He&ck;en gewesen, die &si;e ge&si;&ch;ert und einer Zeit aus der andern überliefert haben.

Es war viellei&ch;t gerade Zeit, diese Mär&ch;en fe&st;zuhalten, da diejenigen, die &si;e bewahren so≪en, immer seltener werden. Freili&ch;, die &si;e no&ch; wi&ss;en, wi&ss;en gemeinli&ch; au&ch; re&ch;t viel, weil die Men&sch;en ihnen ab&st;erben, &si;e ni&ch;t den Men&sch;en: aber die Si&tt;e selber nimmt immer mehr ab, wie a≪e heimli&ch;en Plä&tz;e in Wohnungen und Gärten, die vom Großvater bis zum Enkel fortdauerten, dem &st;etigen We&ch;sel einer leeren Prä&ch;tigkeit wei&ch;en, die dem Lä&ch;eln glei&ch;t, womit man von diesen Hausmär&ch;en spri&ch;t, wel&ch;es vornehm aus&si;eht und do&ch; wenig ko&st;et. Wo &si;e no&ch; da &si;nd, leben &si;e so, daß man ni&ch;t daran denkt, ob &si;e gut oder &sch;le&ch;t &si;nd, poeti&sch; oder für ge&sch;eite Leute abge&sch;ma&ck;t: man weiß &si;e und liebt &si;e, weil man &si;e eben so empfangen hat, und freut &si;&ch; daran, ohne einen Grund dafür. So herrli&ch; i&st; lebendige Si&tt;e, ja au&ch; das hat die Poe&si;e mit a≪em Unvergängli&ch;en gemein, daß man ihr selb&st; gegen einen andern Wi≪en geneigt sein muß. Lei&ch;t wird man übrigens bemerken, daß &si;e nur da geha&ft;et hat, wo überhaupt eine regere Empfängli&ch;keit für Poe&si;e oder eine no&ch; ni&ch;t von den Verkehrtheiten des Lebens ausgelö&sch;te Phanta&si;e vorhanden war. Wir wo≪en in glei&ch;em Sinne diese Mär&ch;en ni&ch;t rühmen oder gar gegen eine entgegengese&tz;te Meinung verteidigen: ihr bloßes Dasein rei&ch;t hin, &si;e zu &sch;ü&tz;en. Was so mannigfa&ch; und immer wieder von neuem erfreut, bewegt und belehrt hat, das trägt seine Notwendigkeit in &si;&ch; und i&st; gewiß aus jener ewigen Que≪e gekommen, die a≪es Leben betaut, und wenn es au&ch; nur ein einziger Tropfen wäre, den ein kleines, zusammengehaltenes Bla&tt; gefaßt hat, so &sch;immert er do&ch; in dem er&st;en Morgenrot.

Darum geht innerli&ch; dur&ch; diese Di&ch;tungen jene Reinheit, um derentwi≪en uns Kinder so wunderbar und selig er&sch;einen: &si;e haben glei&ch;sam dieselben blauli&ch;weißen makellosen glänzenden Augen†, die ni&ch;t mehr wa&ch;sen können, während die andern Glieder no&ch; zart, &sch;wa&ch; und zum Dien&st;e der Erde unge&sch;i&ck;t &si;nd. Das i&st; der Grund, warum wir dur&ch; unsere Sammlung ni&ch;t bloß der Ge&sch;i&ch;te der Poe&si;e und Mythologie einen Dien&st; erweisen wo≪ten, sondern es zuglei&ch; Ab&si;&ch;t war, daß die Poe&si;e selb&st;, die darin lebendig i&st;, wirke und erfreue, wen &si;e erfreuen kann, also au&ch;, daß es als ein Erziehungsbu&ch; diene. Wir su&ch;en für ein sol&ch;es ni&ch;t jene Reinheit, die dur&ch; ein äng&st;li&ch;es Aus&sch;eiden de&ss;en, was Bezug auf gewi&ss;e Zu&st;ände und Verhältni&ss;e hat, wie &si;e tägli&ch; vorkommen und auf keine Weise verborgen bleiben können, erlangt wird, und wobei man zuglei&ch; in der Täu&sch;ung i&st;, daß das, was in einem gedru&ck;ten Bu&ch;e ausführbar, es au&ch; im wirkli&ch;en Leben sei. Wir su&ch;en die Reinheit in der Wahrheit einer geraden, ni&ch;ts Unre&ch;tes im Rü&ck;halt bergenden Erzählung. Dabei haben wir jeden für das Kindesalter ni&ch;t pa&ss;enden Ausdru&ck; in dieser neuen Auflage sorgfältig gelö&sch;t. So≪te man denno&ch; einzuwenden haben, daß Eltern eins und das andere in Verlegenheit se&tz;e und ihnen an&st;ößig vorkomme, so daß &si;e das Bu&ch; Kindern ni&ch;t geradezu in die Hände geben wo≪ten, so mag für einzelne Fä≪e die Sorge begründet sein, und &si;e können dann lei&ch;t eine Auswahl tre&ff;en: im ganzen, das heißt für einen gesunden Zu&st;and, i&st; &si;e gewiß unnötig. Ni&ch;ts be&ss;er kann uns verteidigen als die Natur selber, wel&ch;e diese Blumen und Blä&tt;er in sol&ch;er Farbe und Ge&st;alt hat wa&ch;sen la&ss;en; wem &si;e ni&ch;t zuträgli&ch; &si;nd na&ch; besonderen Bedürfni&ss;en, der kann ni&ch;t fordern, daß &si;e deshalb anders gefärbt und ge&sch;ni&tt;en werden so≪en. Oder au&ch;, Regen und Tau fä≪t als eine Wohltat für a≪es herab, was auf der Erde &st;eht, wer seine P&fl;anzen ni&ch;t hineinzu&st;e≪en getraut, weil &si;e zu emp&fi;ndli&ch; &si;nd und S&ch;aden nehmen könnten, sondern &si;e lieber in der Stube mit abge&sch;re&ck;tem Wa&ss;er begießt, wird do&ch; ni&ch;t verlangen, daß Regen und Tau darum ausbleiben so≪en. Gedeihli&ch; aber kann a≪es werden, was natürli&ch; i&st;, und dana&ch; so≪en wir tra&ch;ten. Übrigens wi&ss;en wir kein gesundes und krä&ft;iges Bu&ch;, wel&ch;es das Volk erbaut hat, wenn wir die Bibel obenan &st;e≪en, wo sol&ch;e Bedenkli&ch;keiten ni&ch;t in unglei&ch; größerem Maß einträten: der re&ch;te Gebrau&ch; aber &fi;ndet ni&ch;ts Böses heraus, sondern, wie ein &sch;önes Wort sagt, ein Zeugnis unseres Herzens. Kinder deuten ohne Fur&ch;t in die Sterne, während andere, na&ch; dem Volksglauben, die Engel damit beleidigen.

Gesammelt haben wir an diesen Mär&ch;en seit etwa dreizehn Jahren, der er&st;e Band, wel&ch;er im Jahre 1812 er&sch;ien, enthielt mei&st;, was wir na&ch; und na&ch; in He&ss;en, in den Main- und Kinziggegenden der Graf&sch;a&ft; Hanau, wo wir her &si;nd, von mündli&ch;en Überlieferungen aufgefaßt ha&tt;en. Der zweite Band wurde im Jahre 1814 beendigt und kam &sch;ne≪er zu&st;ande, teils weil das Bu&ch; selb&st; &si;&ch; Freunde ver&sch;a&fft; ha&tt;e, die es nun, wo &si;e be&st;immt sahen, was und wie es gemeint war, unter&st;ü&tz;ten, teils weil uns das Glü&ck; begün&st;igte, das Zufa≪ &sch;eint, aber gewöhnli&ch; beharrli&ch;en und &fl;eißigen Sammlern bei&st;eht. I&st; man er&st; gewöhnt, auf derglei&ch;en zu a&ch;ten, so begegnet es do&ch; häu&fi;ger, als man son&st; glaubt, und das i&st; überhaupt mit Si&tt;en und Eigentümli&ch;keiten, Sprü&ch;en und S&ch;erzen des Volkes der Fa≪. Die &sch;önen pla&tt;deut&sch;en Mär&ch;en aus dem Für&st;entum Mün&st;er und Paderborn verdanken wir besonderer Güte und Freund&sch;a&ft;: das Zutrauli&ch;e der Mundart bei der innern Vo≪&st;ändigkeit zeigt &si;&ch; hier besonders gün&st;ig. Dort, in den altberühmten Gegenden deut&sch;er Freiheit, haben &si;&ch; an man&ch;en Orten die Sagen und Mär&ch;en als eine fa&st; regelmäßige Vergnügung der Feiertage erhalten, und das Land i&st; no&ch; rei&ch; an ererbten Gebräu&ch;en und Liedern. Da, wo die S&ch;ri&ft; teils no&ch; ni&ch;t dur&ch; Einführung des Fremden &st;ört oder dur&ch; Überladung ab&st;ump&ft;, teils, weil &si;e &si;&ch;ert, dem Gedä&ch;tnis no&ch; ni&ch;t na&ch;lä&ssi;g zu werden ge&st;a&tt;et, überhaupt bei Völkern, deren Literatur unbedeutend i&st;, p&fl;egt &si;&ch; als Ersa&tz; die Überlieferung &st;ärker und ungetrübter zu zeigen. So &sch;eint au&ch; Niedersa&ch;sen mehr als a≪e andere Gegenden behalten zu haben. Was für eine viel vo≪&st;ändigere und innerli&ch; rei&ch;ere Sammlung wäre im fünfzehnten Jahrhundert, oder au&ch; no&ch; im se&ch;zehnten zu Hans Sa&ch;sens und Fi&sch;arts Zeiten in Deut&sch;land mögli&ch; gewesen‡.

Einer jener guten Zufä≪e aber war es, daß wir aus dem bei Ka&ss;el gelegenen Dorfe Niederzwehrn eine Bäuerin kennen lernten, die uns die mei&st;en und &sch;ön&st;en Mär&ch;en des zweiten Bandes erzählte. Die Frau Viehmännin war no&ch; rü&st;ig und ni&ch;t viel über fünfzig Jahre alt. Ihre Ge&si;&ch;tszüge ha&tt;en etwas Fe&st;es, Ver&st;ändiges und Angenehmes, und aus großen Augen bli&ck;te &si;e he≪ und &sch;arf*. Sie bewahrte die alten Sagen fe&st; im Gedä&ch;tnis und sagte wohl selb&st;, daß diese Gabe ni&ch;t jedem verliehen sei und man&ch;er gar ni&ch;ts im Zusammenhange behalten könne. Dabei erzählte &si;e bedä&ch;tig, &si;&ch;er und ungemein lebendig, mit eigenem Wohlgefa≪en daran, er&st; ganz frei, dann, wenn man es wo≪te, no&ch; einmal langsam, so daß man mit einiger Übung na&ch;&sch;reiben konnte. Man&ch;es i&st; auf diese Weise wörtli&ch; beibehalten und wird in seiner Wahrheit ni&ch;t zu verkennen sein. Wer an lei&ch;te Verfäl&sch;ung der Überlieferung, Na&ch;lä&ssi;gkeit bei Aufbewahrung und daher an Unmögli&ch;keit langer Dauer als Regel glaubt, der hä&tt;e hören mü&ss;en, wie genau &si;e immer bei der Erzählung blieb und auf ihre Ri&ch;tigkeit eifrig war; &si;e änderte niemals bei einer Wiederholung etwas in der Sa&ch;e ab und be&ss;erte ein Versehen, sobald &si;e es bemerkte, mi&tt;en in der Rede glei&ch; selber. Die Anhängli&ch;keit an das Überlieferte i&st; bei Men&sch;en, die in glei&ch;er Lebensart unabänderli&ch; fortfahren, &st;ärker, als wir, zur Veränderung geneigt, begreifen. Eben darum hat es, so vielfa&ch; bewährt, eine gewi&ss;e eindringli&ch;e Nähe und innere Tü&ch;tigkeit, zu der anderes, das äußerli&ch; viel glänzender er&sch;einen kann, ni&ch;t so lei&ch;t gelangt. Der epi&sch;e Grund der Volksdi&ch;tung glei&ch;t dem dur&ch; die ganze Natur in mannigfa&ch;en Ab&st;ufungen verbreiteten Grün, das sä&tt;igt und sän&ft;igt, ohne je zu ermüden.

Wir erhielten außer den Mär&ch;en des zweiten Bandes au&ch; rei&ch;li&ch;e Na&ch;träge zu dem er&st;en, und be&ss;ere Erzählungen vieler dort gelieferten und glei&ch; fa≪s aus jener oder andern ähnli&ch;en Que≪en. He&ss;en hat als ein bergi&ch;tes, von großen Heer&st;raßen abseits liegendes und zunä&ch;&st; mit dem A&ck;erbau be&sch;äftigtes Land den Vorteil, daß es alte Überlieferungen und Si&tt;en be&ss;er aufbewahren kann. Ein gewi&ss;er Ern&st;, eine gesunde, tü&ch;tige und tapfere Ge&si;nnung, die von der Ge&sch;i&ch;te ni&ch;t wird unbea&ch;tet bleiben, selb&st; die große und &sch;öne Ge&st;alt der Männer in den Gegenden, wo der eigentli&ch;e Si&tz; der Cha&tt;en war, haben &si;&ch; auf diese Art erhalten und la&ss;en den Mangel an dem Bequemen und Zierli&ch;en, den man im Gegensa&tz; zu anderen Ländern, etwa aus Sa&ch;sen kommend, lei&ch;t bemerkt, eher als einen Gewinn betra&ch;ten. Dann emp&fi;ndet man au&ch;, daß die zwar rauheren, aber o&ft; ausgezei&ch;net herrli&ch;en Gegenden wie eine gewi&ss;e Strenge und Dür&ft;igkeit der Lebensweise zu dem Ganzen gehören. Überhaupt mü&ss;en die He&ss;en zu den Völkern unseres Vaterlandes gezählt werden, die am mei&st;en wie die alten Wohn&si;&tz;e, so au&ch; die Eigentümli&ch;keit ihres Wesens dur&ch; die Veränderung der Zeit fe&st;gehalten haben.

Was wir nun bisher für unsere Sammlung gewonnen ha&tt;en, wo≪ten wir bei dieser zweiten Auflage dem Bu&ch; einverleiben. Daher i&st; der er&st;e Band fa&st; ganz umgearbeitet, das Unvo≪&st;ändige ergänzt, man&ch;es einfa&ch;er und reiner erzählt, und ni&ch;t viel Stü&ck;e werden &si;&ch; &fi;nden, die ni&ch;t in be&ss;erer Ge&st;alt er &sch;einen. Es i&st; no&ch; einmal geprü&ft;, was verdä&ch;tig &sch;ien, das heißt, was etwa hä&tt;e fremden Ursprungs oder dur&ch; Zusä&tz;e verfäl&sch;t sein können, und dann a≪es ausge&sch;ieden. Dafür &si;nd die neuen Stü&ck;e, worunter wir au&ch; Beiträge aus Ö&st;errei&ch; und Deut&sch;böhmen zählen, eingerü&ck;t, so daß man man&ch;es bisher ganz Unbekannte &fi;nden wird. Für die Anmerkungen war uns früher nur ein enger Raum gegeben, bei dem erweiterten Umfange des Bu&ch;s konnten wir für jene nun einen eigenen dri&tt;en Band be&st;immen. Hierdur&ch; i&st; es mögli&ch; geworden, ni&ch;t nur das, was wir früher ungern zurü&ck;behielten, mitzuteilen, sondern au&ch; neue, hierher gehörige Ab&sch;ni&tt;e zu liefern, die, wie wir ho&ff;en, den wi&ss;en&sch;a&ft;li&ch;en Wert dieser Überlieferungen no&ch; deutli&ch;er ma&ch;en werden.

Was die Weise betri&fft;, in der wir hier gesammelt haben, so i&st; es uns zuer&st; auf Treue und Wahrheit angekommen. Wir haben nämli&ch; aus eigenen Mi&tt;eln ni&ch;ts hinzugese&tz;t, keinen Um&st;and und Zug der Sage selb&st; ver&sch;önert, sondern ihren Inhalt so wiedergegeben, wie wir ihn empfangen ha&tt;en; daß der Ausdru&ck; und die Ausführung des einzelnen großenteils von uns herrührt, ver&st;eht &si;&ch; von selb&st;, do&ch; haben wir jede Eigentümli&ch;keit, die wir bemerkten, zu erhalten gesu&ch;t, um au&ch; in dieser Hin&si;&ch;t der Sammlung die Mannigfaltigkeit der Natur zu la&ss;en. Jeder, der &si;&ch; mit ähnli&ch;er Arbeit befaßt, wird es übrigens begreifen, daß dies kein sorgloses und una&ch;tsames Auffa&ss;en kann genannt werden, im Gegenteil i&st; Aufmerksamkeit und ein Takt nötig, der &si;&ch; er&st; mit der Zeit erwirbt, um das Einfa&ch;ere, Reinere und do&ch; in &si;&ch; Vo≪kommenere von dem Verfäl&sch;ten zu unter&sch;eiden. Ver&sch;iedene Erzählungen haben wir, sobald &si;e &si;&ch; ergänzten und zu ihrer Vereinigung keine Widersprü&ch;e wegzu&sch;neiden waren, als eine mitgeteilt, wenn &si;e aber abwi&ch;en, wo dann jede gewöhnli&ch;e ihre eigentümli&ch;en Züge ha&tt;e, der be&st;en den Vorzug gegeben und die andern für die Anmerkungen aufbewahrt. Diese Abwei&ch;ungen nämli&ch; er&sch;ienen uns merkwürdiger als denen, wel&ch;e darin bloß Abänderungen und Ent&st;e≪ungen eines einmal dagewesenen Urbildes sehen, da es im Gegenteil viellei&ch;t nur Versu&ch;e &si;nd, einem im Gei&st; bloß Vorhandenen, Uner&sch;öpfli&ch;en auf mannigfa&ch;en Wegen &si;&ch; zu nähern. Wiederholungen einzelner Sä&tz;e, Züge und Einleitungen &si;nd wie epi&sch;e Zeilen zu betra&ch;ten, die, sobald der Ton &si;&ch; rührt, der &si;e an&sch;lägt, immer wiederkehren, und in einem andern Sinne eigentli&ch; ni&ch;t zu ver&st;ehen.

Eine ent&sch;iedene Mundart haben wir gerne beibehalten. Hä&tt;e es übera≪ ge&sch;ehen können, so würde die Erzählung ohne Zweifel gewonnen haben. Es i&st; hier ein Fa≪, wo die erlangte Bildung, Feinheit und Kun&st; der Spra&ch;e zu&sch;anden wird und man fühlt, daß eine geläuterte S&ch;ri&ft;spra&ch;e, so gewandt &si;e in a≪em übrigen sein mag, he≪er und dur&ch;&si;&ch;tiger, aber au&ch; &sch;ma&ck;loser geworden i&st; und ni&ch;t mehr so fe&st; dem Kerne &si;&ch; an&sch;ließt. S&ch;ade, daß die niederhe&ssi;&sch;e Mundart in der Nähe von Ka&ss;el, als in den Grenzpunkten des alten sä&ch;&si;&sch;en und fränki&sch;en He&ss;engaues, eine unbe&st;immte und ni&ch;t reinli&ch; aufzufa&ss;ende Mi&sch;ung von Niedersä&ch;&si;&sch;em und Ho&ch;deut&sch;em i&st;.

In diesem Sinn gibt es unsers Wi&ss;ens son&st; keine Sammlungen von Mär&ch;en in Deut&sch;land. Entweder waren es nur ein paar zufä≪ig erhaltene, die man mitteilte, oder man betra&ch;tete &si;e bloß als rohen Sto&ff;, um größere Erzählungen daraus zu bilden. Gegen sol&ch;e Bearbeitungen erklären wir uns geradezu. Zwar i&st; es unbezweifelt, daß in a≪em lebendigen Gefühl für eine Di&ch;tung ein poeti&sch;es Bilden und Fortbilden liegt, ohne wel&ch;es au&ch; eine Überlieferung etwas Unfru&ch;tbares und Abge&st;orbenes wäre, ja eben dies i&st; mit Ursa&ch;e, warum jede Gegend na&ch; ihrer Eigentümli&ch;keit, jeder Mund anders erzählt. Aber es i&st; do&ch; ein großer Unter&sch;ied zwi&sch;en jenem halb unbewußten, dem &st;i≪en Forttreiben der P&fl;anzen ähnli&ch;en und von der unmi&tt;elbaren Lebensque≪e getränkten Einfalten und einer ab&si;&ch;tli&ch;en, a≪es na&ch; Wi≪kür zusammenknüpfenden und au&ch; wohl leimenden Umänderung: diese aber i&st; es, wel&ch;e wir ni&ch;t bi≪igen können. Die einzige Ri&ch;t&sch;nur wäre dann die von seiner Bildung abhängende, gerade vorherr&sch;ende An&si;&ch;t des Di&ch;ters, während bei jenem natürli&ch;en Fortbilden der Gei&st; des Volkes in dem einzelnen waltet und einem besondern Gelü&st;en vorzudringen ni&ch;t erlaubt. Räumt man den Überlieferungen wi&ss;en&sch;a&ft;li&ch;en Wert ein, das heißt, gibt man zu, daß &si;&ch; in ihnen An&sch;auungen und Bildungen der Vorzeit erhalten, so ver&st;eht &si;&ch; von selb&st;, daß dieser Wert dur&ch; sol&ch;e Bearbeitungen fa&st; immer zugrunde geri&ch;tet wird. A≪ein die Poe&si;e gewinnt ni&ch;t dadur&ch;, denn wo lebt &si;e wirkli&ch; als da, wo &si;e die Seele tri&fft;, wo &si;e in der Tat kühlt und erfri&sch;t, oder wärmt und &st;ärkt? Aber jede Bearbeitung dieser Sagen, wel&ch;e ihre Einfa&ch;heit, Un&sch;uld und prunklose Reinheit wegnimmt, reißt &si;e aus dem Kreise, wel&ch;em &si;e angehören, und wo &si;e ohne Überdruß immer wieder begehrt werden. Es kann sein, und dies i&st; der be&st;e Fa≪, daß man Feinheit, Gei&st;, besonders Wi&tz;, der die Lä&ch;erli&ch;keit der Zeit mit hineinzieht, ein zartes Ausmalen des Gefühls, wie es einer von der Poe&si;e a≪er Völker genährten Bildung ni&ch;t a≪zu&sch;wer fä≪t, dafür gibt; aber diese Gabe hat do&ch; mehr S&ch;immer als Nu&tz;en, &si;e denkt an das einmalige Anhören oder Lesen, an das &si;&ch; unsere Zeit gewöhnt hat, und sammelt und spi&tz;t dafür die Reize. Do&ch; in der Wiederholung ermüdet uns der Wi&tz;, und das Dauernde i&st; etwas Ruhiges, Sti≪es und Reines. Die geübte Hand sol&ch;er Bearbeitungen glei&ch;t do&ch; jener unglü&ck;li&ch; begabten, die a≪es, was &si;e anrührte, au&ch; die Speisen, in Gold verwandelte, und kann uns mi&tt;en im Rei&ch;tum ni&ch;t sä&tt;igen und tränken. Gar, wo aus bloßer Einbildungskra&ft; die Mythologie mit ihren Bildern so≪ ange&sch;a&fft; werden, wie kahl, innerli&ch; leer und ge&st;altlos &si;eht dann tro&tz; den be&st;en und &st;ärk&st;en Worten a≪es aus! Übrigens i&st; dies nur gegen sogenannte Bearbeitungen gesagt, wel&ch;e die Mär&ch;en zu ver&sch;önern und poeti&sch;er auszu&st;a&tt;en vorhaben, ni&ch;t gegen ein freies Auffa&ss;en derselben zu eignen, ganz der Zeit angehörenden Di&ch;tungen, denn wer hä&tt;e Lu&st;, der Poe&si;e Grenzen abzu&st;e&ck;en?

Wir übergeben dies Bu&ch; wohlwo≪enden Händen, dabei denken wir an die segnende Kra&ft;, die in ihnen liegt, und wün&sch;en, daß denen, wel&ch;e diese Brosamen der Poe&si;e Armen und Genügsamen ni&ch;t gönnen, es gänzli&ch; verborgen bleiben möge.

Ka&ss;el, am 3ten Julius 1819.

† in die &si;&ch; Kinder selb&st; so gern greifen (Fi&sch;arts Gargantua 129 b. 131 b.), und die &si;e &si;&ch; holen mö&ch;ten.

‡ Merkwürdig i&st;, daß bei den Ga≪iern ni&ch;t erlaubt war, die überlieferten Gesänge aufzu&sch;reiben, während man &si;&ch; der S&ch;ri&ft; in a≪en übrigen Angelegenheiten bediente. Cäsar, der dies anmerkt (de B.G. VI, 4), glaubt, daß man damit habe verhüten wo≪en, im Vertrauen auf die S&ch;ri&ft; lei&ch;t&si;nnig im Erlernen und Behalten der Lieder zu werden. Au&ch; Thamus hält dem Theuth (im Phädrus des Plato) bei Er&fi;ndung der Bu&ch;&st;aben den Na&ch;teil vor, den die S&ch;ri&ft; auf die Ausbildung des Gedä&ch;tni&ss;es haben würde.

* Unser Bruder Ludwig Grimm hat eine re&ch;t ähnli&ch;e und natürli&ch;e Zei&ch;nung von ihr radiert, die man in der Sammlung seiner Blä&tt;er (bei Weigel in Leipzig) &fi;ndet. Dur&ch; den Krieg geriet die gute Frau in Elend und Unglü&ck;, das wohltätige Men&sch;en lindern, aber ni&ch;t heben konnten. Der Vater ihrer zahlrei&ch;en Enkel &st;arb am Nerven&fi;eber, die Waisen bra&ch;ten Krankheit und die hö&ch;&st;e Not in ihre &sch;on arme Hü&tt;e. Sie ward &si;e&ch; und &st;arb am 17. Nov. 1816.

Er&st;er Band

1.

Der Fro&sch;könig oder der eiserne Heinri&ch;

In den alten Zeiten, wo das Wün&sch;en no&ch; geholfen hat, lebte ein König, de&ss;en Tö&ch;ter waren a≪e &sch;ön, aber die jüng&st;e war so &sch;ön, daß die Sonne selber, die do&ch; so vieles gesehen hat, &si;&ch; verwunderte, soo&ft; &si;e ihr ins Ge&si;&ch;t &sch;ien. Nahe bei dem S&ch;lo&ss;e des Königs lag ein großer dunkler Wald, und in dem Walde unter einer alten Linde war ein Brunnen; wenn nun der Tag sehr heiß war, so ging das Königskind hinaus in den Wald und se&tz;te &si;&ch; an den Rand des kühlen Brunnens: und wenn &si;e Langeweile ha&tt;e, so nahm &si;e eine goldene Kugel, warf &si;e in die Höhe und &fi;ng &si;e wieder; und das war ihr lieb&st;es Spielwerk.

Nun trug es &si;&ch; einmal zu, daß die goldene Kugel der Königsto&ch;ter ni&ch;t in ihr Händ&ch;en &fi;el, das &si;e in die Höhe gehalten ha&tt;e, sondern vorbei auf die Erde &sch;lug und geradezu ins Wa&ss;er hineinro≪te. Die Königsto&ch;ter folgte ihr mit den Augen na&ch;, aber die Kugel ver&sch;wand, und der Brunnen war tief, so tief, daß man keinen Grund sah. Da &fi;ng &si;e an zu weinen und weinte immer lauter und konnte &si;&ch; gar ni&ch;t trö&st;en. Und wie &si;e so klagte, rief ihr jemand zu „was ha&st; du vor, Königsto&ch;ter, du &sch;rei&st; ja, daß &si;&ch; ein Stein erbarmen mö&ch;te.“ Sie sah &si;&ch; um, woher die Stimme käme, da erbli&ck;te &si;e einen Fro&sch;, der seinen di&ck;en häßli&ch;en Kopf aus dem Wa&ss;er &st;re&ck;te. „A&ch;, du bi&st;s, alter Wa&ss;erpat&sch;er,“ sagte &si;e, „i&ch; weine über meine goldene Kugel, die mir in den Brunnen hinabgefa≪en i&st;.“ „Sei &st;i≪ und weine ni&ch;t,“ antwortete der Fro&sch;, „i&ch; kann wohl Rat &sch;a&ff;en, aber was gib&st; du mir, wenn i&ch; dein Spielwerk wieder heraufhole?“ „Was du haben wi≪&st;, lieber Fro&sch;,“ sagte &si;e, „meine Kleider, meine Perlen und Edel&st;eine, au&ch; no&ch; die goldene Krone, die i&ch; trage.“ Der Fro&sch; antwortete „deine Kleider, deine Perlen und Edel&st;eine und deine goldene Krone, die mag i&ch; ni&ch;t: aber wenn du mi&ch; lieb haben wi≪&st;, und i&ch; so≪ dein Gese≪e und Spielkamerad sein, an deinem Ti&sch;lein neben dir &si;&tz;en, von deinem goldenen Te≪erlein e&ss;en, aus deinem Be&ch;erlein trinken, in deinem Be&tt;lein &sch;lafen: wenn du mir das verspri&ch;&st;, so wi≪ i&ch; hinunter&st;eigen und dir die goldene Kugel wieder heraufholen.“ „A&ch; ja,“ sagte &si;e, „i&ch; verspre&ch;e dir a≪es, was du wi≪&st;, wenn du mir nur die Kugel wiederbring&st;.“ Sie da&ch;te aber „was der einfältige Fro&sch; &sch;wä&tz;t, der &si;&tz;t im Wa&ss;er bei seinesglei&ch;en und quakt, und kann keines Men&sch;en Gese≪e sein.“

Der Fro&sch;, als er die Zusage erhalten ha&tt;e, tau&ch;te seinen Kopf unter, sank hinab, und über ein Weil&ch;en kam er wieder heraufgerudert; ha&tt;e die Kugel im Maul und warf &si;e ins Gras. Die Königsto&ch;ter war vo≪ Freude, als &si;e ihr &sch;önes Spielwerk wieder erbli&ck;te, hob es auf und sprang damit fort. „Warte, warte,“ rief der Fro&sch;, „nimm mi&ch; mit, i&ch; kann ni&ch;t so laufen wie du.“ Aber was half ihm, daß er ihr sein quak quak so laut na&ch;&sch;rie, als er konnte! Sie hörte ni&ch;t darauf, eilte na&ch; Haus und ha&tt;e bald den armen Fro&sch; verge&ss;en, der wieder in seinen Brunnen hinab&st;eigen mußte.

Am andern Tage, als &si;e mit dem König und a≪en Hofleuten &si;&ch; zur Tafel gese&tz;t ha&tt;e und von ihrem goldenen Te≪erlein aß, da kam, plit&sch; plat&sch;, plit&sch; plat&sch;, etwas die Marmortreppe heraufgekro&ch;en, und als es oben angelangt war, klopfte es an der Tür und rief „Königsto&ch;ter, jüng&st;e, ma&ch; mir auf.“ Sie lief und wo≪te sehen, wer draußen wäre, als &si;e aber aufma&ch;te, so saß der Fro&sch; davor. Da warf &si;e die Tür ha&st;ig zu, se&tz;te &si;&ch; wieder an den Ti&sch;, und war ihr ganz ang&st;. Der König sah wohl, daß ihr das Herz gewaltig klopfte, und spra&ch; „mein Kind, was für&ch;te&st; du di&ch;, &st;eht etwa ein Riese vor der Tür und wi≪ di&ch; holen?“ „A&ch; nein,“ antwortete &si;e, „es i&st; kein Riese, sondern ein gar&st;iger Fro&sch;.“ „Was wi≪ der Fro&sch; von dir?“ „A&ch; lieber Vater, als i&ch; ge&st;ern im Wald bei dem Brunnen saß und spielte, da &fi;el meine goldene Kugel ins Wa&ss;er. Und weil i&ch; so weinte, hat &si;e der Fro&sch; wieder heraufgeholt, und weil er es dur&ch;aus verlangte, so verspra&ch; i&ch; ihm, er so≪te mein Gese≪e werden, i&ch; da&ch;te aber nimmermehr, daß er aus seinem Wa&ss;er heraus könnte. Nun i&st; er draußen und wi≪ zu mir herein.“ Indem klopfte es zum zweitenmal und rief:

„Königsto&ch;ter, jüng&st;e,
ma&ch; mir auf,
weißt du ni&ch;t, was ge&st;ern
du zu mir gesagt
bei dem kühlen Brunnenwa&ss;er?
Königsto&ch;ter, jüng&st;e,
ma&ch; mir auf.“

Da sagte der König „was du verspro&ch;en ha&st;, das mußt du au&ch; halten; geh nur und ma&ch; ihm auf.“ Sie ging und ö&ff;nete die Türe, da hüpfte der Fro&sch; herein, ihr immer auf dem Fuße na&ch;, bis zu ihrem Stuhl. Da saß er und rief „heb mi&ch; herauf zu dir.“ Sie zauderte, bis es endli&ch; der König befahl. Als der Fro&sch; er&st; auf dem Stuhl war, wo≪te er auf den Ti&sch;, und als er da saß, spra&ch; er „nun &sch;ieb mir dein goldenes Te≪erlein näher, damit wir zusammen e&ss;en.“ Das tat &si;e zwar, aber man sah wohl, daß &si;es ni&ch;t gerne tat. Der Fro&sch; ließ &si;&ch;s gut &sch;me&ck;en, aber ihr blieb fa&st; jedes Bißlein im Halse. Endli&ch; spra&ch; er „i&ch; habe mi&ch; sa&tt; gege&ss;en und bin müde, nun trag mi&ch; in dein Kämmerlein und ma&ch; dein seiden Be&tt;lein zure&ch;t, da wo≪en wir uns &sch;lafen legen.“ Die Königsto&ch;ter &fi;ng an zu weinen und für&ch;tete &si;&ch; vor dem kalten Fro&sch;, den &si;e ni&ch;t anzurühren getraute, und der nun in ihrem &sch;önen reinen Be&tt;lein &sch;lafen so≪te. Der König aber ward zornig und spra&ch; „wer dir geholfen hat, als du in der Not war&st;, den so≪&st; du herna&ch; ni&ch;t vera&ch;ten.“ Da pa&ck;te &si;e ihn mit zwei Fingern, trug ihn hinauf und se&tz;te ihn in eine E&ck;e. Als &si;e aber im Be&tt;e lag, kam er gekro&ch;en und spra&ch; „i&ch; bin müde, i&ch; wi≪ &sch;lafen so gut wie du: heb mi&ch; herauf, oder i&ch; sags deinem Vater.“ Da ward &si;e er&st; bi&tt;erböse, holte ihn herauf und warf ihn aus a≪en Krä&ft;en wider die Wand, „nun wir&st; du Ruhe haben, du gar&st;iger Fro&sch;.“ Als er aber herab&fi;el, war er kein Fro&sch;, sondern ein Königssohn mit &sch;önen freundli&ch;en Augen. Der war nun na&ch; ihres Vaters Wi≪en ihr lieber Gese≪e und Gemahl. Da erzählte er ihr, er wäre von einer bösen Hexe verwün&sch;t worden, und niemand hä&tt;e ihn aus dem Brunnen erlösen können als &si;e a≪ein, und morgen wo≪ten &si;e zusammen in sein Rei&ch; gehen. Dann &sch;liefen &si;e ein, und am andern Morgen, als die Sonne &si;e aufwe&ck;te, kam ein Wagen herangefahren mit a&ch;t weißen Pferden bespannt, die ha&tt;en weiße Straußfedern auf dem Kopf und gingen in goldenen Ke&tt;en, und hinten &st;and der Diener des jungen Königs, das war der treue Heinri&ch;. Der treue Heinri&ch; ha&tt;e &si;&ch; so betrübt, als sein Herr war in einen Fro&sch; verwandelt worden, daß er drei eiserne Bande ha&tt;e um sein Herz legen la&ss;en, damit es ihm ni&ch;t vor Weh und Traurigkeit zerspränge. Der Wagen aber so≪te den jungen König in sein Rei&ch; abholen; der treue Heinri&ch; hob beide hinein, &st;e≪te &si;&ch; wieder hinten auf und war vo≪er Freude über die Erlösung. Und als &si;e ein Stü&ck; Wegs gefahren waren, hörte der Königssohn, daß es hinter ihm kra&ch;te, als wäre etwas zerbro&ch;en. Da drehte er &si;&ch; um und rief:

„Heinri&ch;, der Wagen bri&ch;t.“
„Nein, Herr, der Wagen ni&ch;t,
es i&st; ein Band von meinem Herzen,
das da lag in großen S&ch;merzen,
als Ihr in dem Brunnen saßt,
als Ihr eine Fret&sch;e (Fro&sch;) wa&st; (wart).“

No&ch; einmal und no&ch; einmal kra&ch;te es auf dem Weg, und der Königssohn meinte immer, der Wagen brä&ch;e, und es waren do&ch; nur die Bande, die vom Herzen des treuen Heinri&ch; absprangen, weil sein Herr erlö&st; und glü&ck;li&ch; war.

2.

Ka&tz;e und Maus in Gese≪&sch;a&ft;

Eine Ka&tz;e ha&tt;e Bekannt&sch;a&ft; mit einer Maus gema&ch;t und ihr so viel von der großen Liebe und Freund&sch;a&ft; vorgesagt, die &si;e zu ihr trüge, daß die Maus endli&ch; einwi≪igte, mit ihr zusammen in einem Hause zu wohnen und gemein&sch;a&ft;li&ch;e Wirt&sch;a&ft; zu führen. „Aber für den Winter mü&ss;en wir Vorsorge tragen, son&st; leiden wir Hunger,“ sagte die Ka&tz;e, „du, Mäus&ch;en, kann&st; di&ch; ni&ch;t übera≪ hinwagen und gerät&st; mir am Ende in eine Fa≪e.“ Der gute Rat ward also befolgt und ein Töpf&ch;en mit Fe&tt; angekau&ft;. Sie wußten aber ni&ch;t, wo &si;e es hin&st;e≪en so≪ten, endli&ch; na&ch; langer Überlegung spra&ch; die Ka&tz;e „i&ch; weiß keinen Ort, wo es be&ss;er aufgehoben wäre, als die Kir&ch;e, da getraut &si;&ch; niemand, etwas wegzunehmen: wir &st;e≪en es unter den Altar und rühren es ni&ch;t eher an, als bis wir es nötig haben.“ Das Töpf&ch;en ward also in Si&ch;erheit gebra&ch;t, aber es dauerte ni&ch;t lange, so trug die Ka&tz;e Gelü&st;en dana&ch; und spra&ch; zur Maus „was i&ch; dir sagen wo≪te, Mäus&ch;en, i&ch; bin von meiner Base zu Geva&tt;er gebeten; &si;e hat ein Söhn&ch;en zur Welt gebra&ch;t, weiß mit braunen Fle&ck;en, das so≪ i&ch; über die Taufe halten. Laß mi&ch; heute ausgehen und besorge du das Haus a≪ein.“ „Ja, ja,“ antwortete die Maus, „geh in Go&tt;es Namen, wenn du was Gutes i&ss;e&st;, so denk an mi&ch;: von dem süßen roten Kindbe&tt;erwein tränk i&ch; au&ch; gerne ein Tröpf&ch;en.“ Es war aber a≪es ni&ch;t wahr, die Ka&tz;e ha&tt;e keine Base, und war ni&ch;t zu Geva&tt;er gebeten. Sie ging geradeswegs na&ch; der Kir&ch;e, &sch;li&ch; zu dem Fe&tt;öpf&ch;en, &fi;ng an zu le&ck;en und le&ck;te die fe&tt;e Haut ab. Dann ma&ch;te &si;e einen Spaziergang auf den Dä&ch;ern der Stadt, besah &si;&ch; die Gelegenheit, &st;re&ck;te &si;&ch; herna&ch; in der Sonne aus und wi&sch;te &si;&ch; den Bart, soo&ft; &si;e an das Fe&tt;näpf&ch;en da&ch;te. Er&st; als es Abend war, kam &si;e wieder na&ch; Haus. „Nun, da bi&st; du ja wieder,“ sagte die Maus, „du ha&st; gewiß einen lu&st;igen Tag gehabt.“ „Es ging wohl an,“ antwortete die Ka&tz;e. „Was hat denn das Kind für einen Namen bekommen?“ fragte die Maus. „Hautab,“ sagte die Ka&tz;e ganz tro&ck;en. „Hautab,“ rief die Maus, „das i&st; ja ein wunderli&ch;er und seltsamer Name, i&st; der in eurer Familie gebräu&ch;li&ch;?“ „Was i&st; da weiter,“ sagte die Ka&tz;e, „er i&st; ni&ch;t &sch;le&ch;ter als Bröseldieb, wie deine Paten heißen.“

Ni&ch;t lange dana&ch; überkam die Ka&tz;e wieder ein Gelü&st;en. Sie spra&ch; zur Maus „du mußt mir den Gefa≪en tun und no&ch;mals das Hauswesen a≪ein besorgen, i&ch; bin zum zweitenmal zu Geva&tt;er gebeten, und da das Kind einen weißen Ring um den Hals hat, so kann i&ch;s ni&ch;t absagen.“ Die gute Maus wi≪igte ein, die Ka&tz;e aber &sch;li&ch; hinter der Stadtmauer zu der Kir&ch;e und fraß den Fe&tt;opf halb aus. „Es &sch;me&ck;t ni&ch;ts be&ss;er,“ sagte &si;e, „als was man selber ißt,“ und war mit ihrem Tagewerk ganz zufrieden. Als &si;e heim kam, fragte die Maus „wie i&st; denn dieses Kind getau&ft; worden?“ „Halbaus,“ antwortete die Ka&tz;e. „Halbaus! Was du sag&st;! Den Namen habe i&ch; mein Lebtag no&ch; ni&ch;t gehört, i&ch; we&tt;e, der &st;eht ni&ch;t in dem Kalender.“

Der Ka&tz;e wä&ss;erte das Maul bald wieder na&ch; dem Le&ck;erwerk. „A≪er guten Dinge &si;nd drei,“ spra&ch; &si;e zu der Maus, „da so≪ i&ch; wieder Geva&tt;er &st;ehen, das Kind i&st; ganz &sch;warz und hat bloß weiße Pfoten, son&st; kein weißes Haar am ganzen Leib, das tri&fft; &si;&ch; a≪e paar Jahr nur einmal: du lä&ss;e&st; mi&ch; do&ch; ausgehen?“ „Hautab! Halbaus!“ antwortete die Maus, „es &si;nd so kuriose Namen, die ma&ch;en mi&ch; so na&ch;denksam.“ „Da &si;&tz;e&st; du daheim in deinem dunkelgrauen Flausro&ck; und deinem langen Haarzopf,“ spra&ch; die Ka&tz;e, „und fäng&st; Gri≪en: das kommt davon, wenn man bei Tage ni&ch;t ausgeht.“ Die Maus räumte während der Abwesenheit der Ka&tz;e auf und bra&ch;te das Haus in Ordnung, die na&sch;hafte Ka&tz;e aber fraß den Fe&tt;opf rein aus. „Wenn er&st; a≪es aufgezehrt i&st;, so hat man Ruhe,“ sagte &si;e zu &si;&ch; selb&st; und kam sa&tt; und di&ck; er&st; in der Na&ch;t na&ch; Haus. Die Maus fragte glei&ch; na&ch; dem Namen, den das dri&tt;e Kind bekommen hä&tt;e. „Er wird dir wohl au&ch; ni&ch;t gefa≪en,“ sagte die Ka&tz;e, „er heißt Ganzaus.“ „Ganzaus!“ rief die Maus, „das i&st; der a≪erbedenkli&ch;&st;e Namen, gedru&ck;t i&st; er mir no&ch; ni&ch;t vorgekommen. Ganzaus! Was so≪ das bedeuten?“ Sie &sch;ü&tt;elte den Kopf, ro≪te &si;&ch; zusammen und legte &si;&ch; &sch;lafen.

Von nun an wo≪te niemand mehr die Ka&tz;e zu Geva&tt;er bi&tt;en, als aber der Winter herangekommen und draußen ni&ch;ts mehr zu &fi;nden war, geda&ch;te die Maus ihres Vorrats und spra&ch; „komm, Ka&tz;e, wir wo≪en zu unserm Fe&tt;opfe gehen, den wir uns aufgespart haben, der wird uns &sch;me&ck;en.“ „Jawohl,“ antwortete die Ka&tz;e, „der wird dir &sch;me&ck;en als wenn du deine feine Zunge zum Fen&st;er hinaus&st;re&ck;&st;.“ Sie ma&ch;ten &si;&ch; auf den Weg, und als &si;e anlangten, &st;and zwar der Fe&tt;opf no&ch; an seinem Pla&tz;, er war aber leer. „A&ch;,“ sagte die Maus, „je&tz;t merke i&ch;, was ge&sch;ehen i&st;, je&tz;t kommts an den Tag, du bi&st; mir die wahre Freundin! Aufgefre&ss;en ha&st; du a≪es, wie du zu Geva&tt;er ge&st;anden ha&st;: er&st; Haut ab, dann halb aus, dann ...“ „Wi≪&st; du &sch;weigen,“ rief die Ka&tz;e, „no&ch; ein Wort, und i&ch; fre&ss;e di&ch; auf.“ „Ganz aus“ ha&tt;e die arme Maus &sch;on auf der Zunge, kaum war es heraus, so tat die Ka&tz;e einen Sa&tz; na&ch; ihr, pa&ck;te &si;e und &sch;lu&ck;te &si;e hinunter. Sieh&st; du, so gehts in der Welt.

3.

Marienkind

Vor einem großen Walde lebte ein Holzha&ck;er mit seiner Frau, der ha&tt;e nur ein einziges Kind, das war ein Mäd&ch;en von drei Jahren. Sie waren aber so arm, daß &si;e ni&ch;t mehr das tägli&ch;e Brot ha&tt;en und ni&ch;t wußten, was &si;e ihm so≪ten zu e&ss;en geben. Eines Morgens ging der Holzha&ck;er vo≪er Sorgen hinaus in den Wald an seine Arbeit, und wie er da Holz ha&ck;te, &st;and auf einmal eine &sch;öne große Frau vor ihm, die ha&tt;e eine Krone von leu&ch;tenden Sternen auf dem Haupt und spra&ch; zu ihm „i&ch; bin die Jungfrau Maria, die Mu&tt;er des Chri&st;kindleins: du bi&st; arm und dür&ft;ig, bring mir dein Kind, i&ch; wi≪ es mit mir nehmen, seine Mu&tt;er sein und für es sorgen.“ Der Holzha&ck;er gehor&ch;te, holte sein Kind und übergab es der Jungfrau Maria, die nahm es mit &si;&ch; hinauf in den Himmel. Da ging es ihm wohl, es aß Zu&ck;erbrot und trank süße Mil&ch;, und seine Kleider waren von Gold, und die Englein spielten mit ihm. Als es nun vierzehn Jahr alt geworden war, rief es einmal die Jungfrau Maria zu &si;&ch; und spra&ch; „liebes Kind, i&ch; habe eine große Reise vor, da nimm die S&ch;lü&ss;el zu den dreizehn Türen des Himmelrei&ch;s in Verwahrung: zwölf davon darf&st; du auf&sch;ließen und die Herrli&ch;keiten darin betra&ch;ten, aber die dreizehnte, wozu dieser kleine S&ch;lü&ss;el gehört, die i&st; dir verboten: hüte di&ch;, daß du &si;e ni&ch;t auf&sch;ließe&st;, son&st; wir&st; du unglü&ck;li&ch;.“ Das Mäd&ch;en verspra&ch;, gehorsam zu sein, und als nun die Jungfrau Maria weg war, &fi;ng &si;e an und besah die Wohnungen des Himmelrei&ch;s: jeden Tag &sch;loß es eine auf, bis die zwölfe herum waren. In jeder aber saß ein Apo&st;el, und war von großem Glanz umgeben, und es freute &si;&ch; über a≪ die Pra&ch;t und Herrli&ch;keit, und die Englein, die es immer begleiteten, freuten &si;&ch; mit ihm. Nun war die verbotene Tür a≪ein no&ch; übrig, da empfand es eine große Lu&st; zu wi&ss;en, was dahinter verborgen wäre, und spra&ch; zu den Englein „ganz aufma&ch;en wi≪ i&ch; &si;e ni&ch;t und wi≪ au&ch; ni&ch;t hineingehen, aber i&ch; wi≪ &si;e auf&sch;ließen, damit wir ein wenig dur&ch; den Ri&tz; sehen.“ „A&ch; nein,“ sagten die Englein, „das wäre Sünde: die Jungfrau Maria hats verboten, und es könnte lei&ch;t dein Unglü&ck; werden.“ Da &sch;wieg es &st;i≪, aber die Begierde in seinem Herzen &sch;wieg ni&ch;t &st;i≪, sondern nagte und pi&ck;te ordentli&ch; daran und ließ ihm keine Ruhe. Und als die Englein einmal a≪e hinausgegangen waren, da&ch;te es „nun bin i&ch; ganz a≪ein und könnte hineingu&ck;en, es weiß es ja niemand, wenn i&ch;s tue.“ Es su&ch;te den S&ch;lü&ss;el heraus, und als es ihn in der Hand hielt, &st;e&ck;te es ihn au&ch; in das S&ch;loß, und als es ihn hineinge&st;e&ck;t ha&tt;e, drehte es au&ch; um. Da sprang die Türe auf, und es sah da die Dreieinigkeit im Feuer und Glanz &si;&tz;en. Es blieb ein Weil&ch;en &st;ehen und betra&ch;tete a≪es mit Er&st;aunen, dann rührte es ein wenig mit dem Finger an den Glanz, da ward der Finger ganz golden. Alsbald empfand es eine gewaltige Ang&st;, &sch;lug die Türe he&ft;ig zu und lief fort. Die Ang&st; wo≪te au&ch; ni&ch;t wieder wei&ch;en, es mo&ch;te anfangen, was es wo≪te, und das Herz klopfte in einem fort und wo≪te ni&ch;t ruhig werden: au&ch; das Gold blieb an dem Finger und ging ni&ch;t ab, es mo&ch;te wa&sch;en und reiben, soviel es wo≪te.

Gar ni&ch;t lange, so kam die Jungfrau Maria von ihrer Reise zurü&ck;. Sie rief das Mäd&ch;en zu &si;&ch; und forderte ihm die Himmels&sch;lü&ss;el wieder ab. Als es den Bund hinrei&ch;te, bli&ck;te ihm die Jungfrau in die Augen und spra&ch; „ha&st; du au&ch; ni&ch;t die dreizehnte Tür geö&ff;net?“ „Nein,“ antwortete es. Da legte &si;e ihre Hand auf sein Herz, fühlte, wie es klopfte und klopfte, und merkte wohl, daß es ihr Gebot übertreten und die Türe aufge&sch;lo&ss;en ha&tt;e. Da spra&ch; &si;e no&ch; einmal „ha&st; du es gewiß ni&ch;t getan?“ „Nein,“ sagte das Mäd&ch;en zum zweitenmal. Da erbli&ck;te &si;e den Finger, der von der Berührung des himmli&sch;en Feuers golden geworden war, sah wohl, daß es gesündigt ha&tt;e, und spra&ch; zum dri&tt;enmal „ha&st; du es ni&ch;t getan?“ „Nein,“ sagte das Mäd&ch;en zum dri&tt;enmal. Da spra&ch; die Jungfrau Maria „du ha&st; mir ni&ch;t gehor&ch;t, und ha&st; no&ch; dazu gelogen, du bi&st; ni&ch;t mehr würdig, im Himmel zu sein.“

Da versank das Mäd&ch;en in einen tiefen S&ch;laf, und als es erwa&ch;te, lag es unten auf der Erde, mi&tt;en in einer Wildnis. Es wo≪te rufen, aber es konnte keinen Laut hervorbringen. Es sprang auf und wo≪te fortlaufen, aber wo es &si;&ch; hinwendete, immer ward es von di&ch;ten Dornhe&ck;en zurü&ck;gehalten, die es ni&ch;t dur&ch;bre&ch;en konnte. In der Einöde, in wel&ch;e es einge&sch;lo&ss;en war, &st;and ein alter hohler Baum, das mußte seine Wohnung sein. Da kro&ch; es hinein, wenn die Na&ch;t kam, und &sch;lief darin, und wenn es &st;ürmte und regnete, fand es darin S&ch;u&tz;: aber es war ein jämmerli&ch;es Leben, und wenn es daran da&ch;te, wie es im Himmel so &sch;ön gewesen war, und die Engel mit ihm gespielt ha&tt;en, so weinte es bi&tt;erli&ch;. Wurzeln und Waldbeeren waren seine einzige Nahrung, die su&ch;te es &si;&ch;, so weit es kommen konnte. Im Herb&st; sammelte es die herabgefa≪enen Nü&ss;e und Blä&tt;er und trug &si;e in die Höhle, die Nü&ss;e waren im Winter seine Speise, und wenn S&ch;nee und Eis kam, so kro&ch; es wie ein armes Tier&ch;en in die Blä&tt;er, daß es ni&ch;t fror. Ni&ch;t lange, so zerri&ss;en seine Kleider und &fi;el ein Stü&ck; na&ch; dem andern vom Leibe herab. Sobald dann die Sonne wieder warm &sch;ien, ging es heraus und se&tz;te &si;&ch; vor den Baum, und seine langen Haare bede&ck;ten es von a≪en Seiten wie ein Mantel. So saß es ein Jahr na&ch; dem andern und fühlte den Jammer und das Elend der Welt.

Einmal, als die Bäume wieder in fris&ch;em Grün &st;anden, jagte der König des Landes in dem Wald und verfolgte ein Reh, und weil es in das Gebü&sch; ge&fl;ohen war, das den Waldpla&tz; ein&sch;loß, &st;ieg er vom Pferd, riß das Ge&st;rüppe auseinander und hieb &si;&ch; mit seinem S&ch;wert einen Weg. Als er endli&ch; hindur&ch;gedrungen war, sah er unter dem Baum ein wunder&sch;önes Mäd&ch;en &si;&tz;en, das saß da und war von seinem goldenen Haar bis zu den Fußzehen bede&ck;t. Er &st;and &st;i≪ und betra&ch;tete es vo≪ Er&st;aunen, dann redete er es an und spra&ch; „wer bi&st; du? Warum &si;&tz;e&st; du hier in der Einöde?“ Es gab aber keine Antwort, denn es konnte seinen Mund ni&ch;t auftun. Der König spra&ch; weiter „wi≪&st; du mit mir auf mein S&ch;loß gehen?“ Da ni&ck;te es nur ein wenig mit dem Kopf. Der König nahm es auf seinen Arm, trug es auf sein Pferd und ri&tt; mit ihm heim, und als er auf das königli&ch;e S&ch;loß kam, ließ er ihm &sch;öne Kleider anziehen und gab ihm a≪es im Über&fl;uß. Und ob es glei&ch; ni&ch;t spre&ch;en konnte, so war es do&ch; &sch;ön und holdselig, daß er es von Herzen lieb gewann, und es dauerte ni&ch;t lange, da vermählte er &si;&ch; mit ihm.

Als etwa ein Jahr ver&fl;o&ss;en war, bra&ch;te die Königin einen Sohn zur Welt. Darauf in der Na&ch;t, wo &si;e a≪ein in ihrem Be&tt;e lag, er&sch;ien ihr die Jungfrau Maria und spra&ch; „wi≪&st; du die Wahrheit sagen und ge&st;ehen, daß du die verbotene Tür aufge&sch;lo&ss;en ha&st;, so wi≪ i&ch; deinen Mund ö&ff;nen und dir die Spra&ch;e wiedergeben: verharr&st; du aber in der Sünde und leugne&st; hartnä&ck;ig, so nehm i&ch; dein neugebornes Kind mit mir.“ Da war der Königin verliehen zu antworten, &si;e blieb aber ver&st;o&ck;t und spra&ch; „nein, i&ch; habe die verbotene Tür ni&ch;t aufgema&ch;t,“ und die Jungfrau Maria nahm das neugeborne Kind ihr aus den Armen und ver&sch;wand damit. Am andern Morgen, als das Kind ni&ch;t zu &fi;nden war, ging ein Gemurmel unter den Leuten, die Königin wäre eine Men&sch;enfre&ss;erin und hä&tt;e ihr eigenes Kind umgebra&ch;t. Sie hörte a≪es und konnte ni&ch;ts dagegen sagen, der König aber wo≪te es ni&ch;t glauben, weil er &si;e so lieb ha&tt;e.

Na&ch; einem Jahr gebar die Königin wieder einen Sohn. In der Na&ch;t trat au&ch; wieder die Jungfrau Maria zu ihr herein und spra&ch; „wi≪&st; du ge&st;ehen, daß du die verbotene Türe geö&ff;net ha&st;, so wi≪ i&ch; dir dein Kind wiedergeben und deine Zunge lösen: verharr&st; du aber in der Sünde und leugne&st;, so nehme i&ch; au&ch; dieses neugeborne mit mir.“ Da spra&ch; die Königin wiederum „nein, i&ch; habe die verbotene Tür ni&ch;t geö&ff;net“, und die Jungfrau nahm ihr das Kind aus den Armen weg und mit &si;&ch; in den Himmel. Am Morgen, als das Kind abermals ver&sch;wunden war, sagten die Leute ganz laut, die Königin hä&tt;e es ver&sch;lungen, und des Königs Räte verlangten, daß &si;e so≪te geri&ch;tet werden. Der König aber ha&tt;e &si;e so lieb, daß er es ni&ch;t glauben wo≪te, und befahl den Räten bei Leibes- und Lebens&st;rafe, ni&ch;t mehr darüber zu spre&ch;en.

Im nä&ch;&st;en Jahr gebar die Königin ein &sch;önes Tö&ch;terlein, da er&sch;ien ihr zum dri&tt;enmal na&ch;ts die Jungfrau Maria und spra&ch; „folge mir“. Sie nahm &si;e bei der Hand und führte &si;e in den Himmel, und zeigte ihr da ihre beiden älte&st;en Kinder, die la&ch;ten &si;e an und spielten mit der Weltkugel. Als &si;&ch; die Königin darüber freute, spra&ch; die Jungfrau Maria „i&st; dein Herz no&ch; ni&ch;t erwei&ch;t? Wenn du einge&st;eh&st;, daß du die verbotene Tür geö&ff;net ha&st;, so wi≪ i&ch; dir deine beiden Söhnlein zurü&ck;geben.“ Aber die Königin antwortete zum dri&tt;enmal „nein, i&ch; habe die verbotene Tür ni&ch;t geö&ff;net.“ Da ließ &si;e die Jungfrau wieder zur Erde hinab&si;nken und nahm ihr au&ch; das dri&tt;e Kind.

Am andern Morgen, als es ru&ch;bar ward, riefen a≪e Leute laut „die Königin i&st; eine Men&sch;enfre&ss;erin, &si;e muß verurteilt werden,“ und der König konnte seine Räte ni&ch;t mehr zurü&ck;weisen. Es ward ein Geri&ch;t über &si;e gehalten, und weil &si;e ni&ch;t antworten und &si;&ch; ni&ch;t verteidigen konnte, ward &si;e verurteilt, auf dem S&ch;eiterhaufen zu &st;erben. Das Holz wurde zusammengetragen, und als &si;e an einen Pfahl fe&st;gebunden war und das Feuer ringsumher zu brennen an&fi;ng, da &sch;molz das harte Eis des Stolzes und ihr Herz ward von Reue bewegt, und &si;e da&ch;te „könnt i&ch; nur no&ch; vor meinem Tode ge&st;ehen, daß i&ch; die Tür geö&ff;net habe,“ da kam ihr die Stimme, daß &si;e laut ausrief „ja, Maria, i&ch; habe es getan!“ Und alsbald &fi;ng der Himmel an zu regnen und lö&sch;te die Feuer&fl;ammen, und über ihr bra&ch; ein Li&ch;t hervor, und die Jungfrau Maria kam herab und ha&tt;e die beiden Söhnlein zu ihren Seiten und das neugeborene Tö&ch;terlein auf dem Arm. Sie spra&ch; freundli&ch; zu ihr „wer seine Sünde bereut und einge&st;eht, dem i&st; &si;e vergeben,“ und rei&ch;te ihr die drei Kinder, lö&st;e ihr die Zunge und gab ihr Glü&ck; für das ganze Leben.

4.

Mär&ch;en von einem, der auszog, das Für&ch;ten zu lernen

Ein Vater ha&tt;e zwei Söhne, davon war der älte&st;e klug und ge&sch;eit, und wußte &si;&ch; in a≪es wohl zu &sch;i&ck;en, der jüng&st;e aber war dumm, konnte ni&ch;ts begreifen und lernen: und wenn ihn die Leute sahen, spra&ch;en &si;e „mit dem wird der Vater no&ch; seine La&st; haben!“ Wenn nun etwas zu tun war, so mußte es der älte&st;e a≪zeit ausri&ch;ten: hieß ihn aber der Vater no&ch; spät oder gar in der Na&ch;t etwas holen, und der Weg ging dabei über den Kir&ch;hof oder son&st; einen &sch;aurigen Ort, so antwortete er wohl „a&ch; nein, Vater, i&ch; gehe ni&ch;t dahin, es gruselt mir!“ denn er für&ch;tete &si;&ch;. Oder, wenn abends beim Feuer Ge&sch;i&ch;ten erzählt wurden, wobei einem die Haut &sch;audert, so spra&ch;en die Zuhörer man&ch;mal „a&ch;, es gruselt mir!“ Der jüng&st;e saß in einer E&ck;e und hörte das mit an, und konnte ni&ch;t begreifen, was es heißen so≪te. „Immer sagen &si;e: es gruselt mir! Es gruselt mir! Mir gruselts ni&ch;t: das wird wohl eine Kun&st; sein, von der i&ch; au&ch; ni&ch;ts ver&st;ehe.“

Nun ge&sch;ah es, daß der Vater einmal zu ihm spra&ch; „hör du, in der E&ck;e dort, du wir&st; groß und &st;ark, du mußt au&ch; etwas lernen, womit du dein Brot verdien&st;. Sieh&st; du, wie dein Bruder &si;&ch; Mühe gibt, aber an dir i&st; Hopfen und Malz verloren.“ „Ei, Vater,“ antwortete er, „i&ch; wi≪ gerne was lernen; ja, wenns anginge, so mö&ch;te i&ch; lernen, daß mirs gruselte; davon ver&st;ehe i&ch; no&ch; gar ni&ch;ts.“ Der älte&st;e la&ch;te, als er das hörte, und da&ch;te bei &si;&ch; „du lieber Go&tt;, was i&st; mein Bruder ein Dummbart, aus dem wird sein Lebtag ni&ch;ts: was ein Häk&ch;en werden wi≪, muß &si;&ch; beizeiten krümmen.“ Der Vater seufzte und antwortete ihm „das Gruseln, das so≪&st; du &sch;on lernen, aber dein Brot wir&st; du damit ni&ch;t verdienen.“

Bald dana&ch; kam der Kü&st;er zum Besu&ch; ins Haus, da klagte ihm der Vater seine Not und erzählte, wie sein jüng&st;er Sohn in a≪en Dingen so &sch;le&ch;t be&sch;lagen wäre, er wüßte ni&ch;ts und lernte ni&ch;ts. „Denkt Eu&ch;, als i&ch; ihn fragte, womit er sein Brot verdienen wo≪te, hat er gar verlangt, das Gruseln zu lernen.“ „Wenns weiter ni&ch;ts i&st;,“ antwortete der Kü&st;er, „das kann er bei mir lernen; tut ihn nur zu mir, i&ch; werde ihn &sch;on abhobeln.“ Der Vater war es zufrieden, weil er da&ch;te „der Junge wird do&ch; ein wenig zuge&st;u&tz;t.“ Der Kü&st;er nahm ihn also ins Haus, und er mußte die Glo&ck;e läuten. Na&ch; ein paar Tagen we&ck;te er ihn um Mi&tt;erna&ch;t, hieß ihn auf&st;ehen, in den Kir&ch;turm &st;eigen und läuten. „Du so≪&st; &sch;on lernen, was Gruseln i&st;,“ da&ch;te er, ging heimli&ch; voraus, und als der Junge oben war, und &si;&ch; umdrehte und das Glo&ck;enseil fassen wo≪te, so sah er auf der Treppe, dem S&ch;a≪o&ch; gegenüber, eine weiße Ge&st;alt &st;ehen. „Wer da?“ rief er, aber die Ge&st;alt gab keine Antwort, regte und bewegte &si;&ch; ni&ch;t. „Gib Antwort,“ rief der Junge, „oder ma&ch;e, daß du fortkomm&st;, du ha&st; hier in der Na&ch;t ni&ch;ts zu &sch;a&ff;en.“ Der Kü&st;er aber blieb unbewegli&ch; &st;ehen, damit der Junge glauben so≪te, es wäre ein Gespen&st;. Der Junge rief zum zweitenmal „was wi≪&st; du hier? Spri&ch;, wenn du ein ehrli&ch;er Kerl bi&st;, oder i&ch; werfe di&ch; die Treppe hinab.“ Der Kü&st;er da&ch;te „das wird so &sch;limm ni&ch;t gemeint sein,“ gab keinen Laut von &si;&ch; und &st;and, als wenn er von Stein wäre. Da rief ihn der Junge zum dri&tt;enmal an, und als das au&ch; vergebli&ch; war, nahm er einen Anlauf und &st;ieß das Gespen&st; die Treppe hinab, daß es zehn Stufen hinab&fi;el und in einer E&ck;e liegen blieb. Darauf läutete er die Glo&ck;e, ging heim, legte &si;&ch;, ohne ein Wort zu sagen, ins Be&tt; und &sch;lief fort. Die Kü&st;erfrau wartete lange Zeit auf ihren Mann, aber er wo≪te ni&ch;t wiederkommen. Da ward ihr endli&ch; ang&st;, &si;e we&ck;te den Jungen und fragte „weißt du ni&ch;t, wo mein Mann geblieben i&st;? Er i&st; vor dir auf den Turm ge&st;iegen.“ „Nein,“ antwortete der Junge, „aber da hat einer dem S&ch;a≪o&ch; gegenüber auf der Treppe ge&st;anden, und weil er keine Antwort geben und au&ch; ni&ch;t weggehen wo≪te, so habe i&ch; ihn für einen Spi&tz;buben gehalten und hinunterge&st;oßen. Geht nur hin, so werdet Ihr sehen ob ers gewesen i&st;, es so≪te mir leid tun.“ Die Frau sprang fort und fand ihren Mann, der in einer E&ck;e lag und jammerte, und ein Bein gebro&ch;en ha&tt;e.

Sie trug ihn herab und eilte dann mit lautem Ge&sch;rei zu dem Vater des Jungen. „Euer Junge,“ rief &si;e, „hat ein großes Unglü&ck; angeri&ch;tet, meinen Mann hat er die Treppe hinabgeworfen, daß er ein Bein gebro&ch;en hat: &sch;a&fft; den Taugeni&ch;ts aus unserm Haus.“ Der Vater er&sch;rak, kam herbeigelaufen und &sch;alt den Jungen aus. „Was &si;nd das für go&tt;lose Strei&ch;e, die muß dir der Böse eingegeben haben.“ „Vater,“ antwortete er, „hört nur an, i&ch; bin ganz un&sch;uldig: er &st;and da in der Na&ch;t wie einer, der Böses im Sinne hat. I&ch; wußte ni&ch;t, wers war, und hab ihn dreimal ermahnt, zu reden oder wegzugehen.“ „A&ch;,“ spra&ch; der Vater, „mit dir erleb i&ch; nur Unglü&ck;, geh mir aus den Augen, i&ch; wi≪ di&ch; ni&ch;t mehr ansehen.“ „Ja, Vater, re&ch;t gerne, wartet nur, bis Tag i&st;, da wi≪ i&ch; ausgehen und das Gruseln lernen, so ver&st;eh i&ch; do&ch; eine Kun&st;, die mi&ch; ernähren kann.“ „Lerne, was du wi≪&st;,“ spra&ch; der Vater, „mir i&st; a≪es einerlei. Da ha&st; du fünfzig Taler, damit geh in die weite Welt und sage keinem Men&sch;en, wo du her bi&st; und wer dein Vater i&st;, denn i&ch; muß mi&ch; deiner &sch;ämen.“ „Ja, Vater, wie Ihrs haben wo≪t, wenn Ihr ni&ch;t mehr verlangt, das kann i&ch; lei&ch;t in a&ch;t behalten.“

Als nun der Tag anbra&ch;, &st;e&ck;te der Junge seine fünfzig Taler in die Ta&sch;e, ging hinaus auf die große Land&st;raße und spra&ch; immer vor &si;&ch; hin „wenn mirs nur gruselte! Wenn mirs nur gruselte!“ Da kam ein Mann heran, der hörte das Gesprä&ch;, das der Junge mit &si;&ch; selber führte, und als &si;e ein Stü&ck; weiter waren, daß man den Galgen sehen konnte, sagte der Mann zu ihm „&si;eh&st; du, dort i&st; der Baum, wo &si;ebene mit des Seilers To&ch;ter Ho&ch;zeit gehalten haben und je&tz;t das Fliegen lernen: se&tz; di&ch; darunter und warte, bis die Na&ch;t kommt, so wir&st; du &sch;on das Gruseln lernen.“ „Wenn weiter ni&ch;ts dazu gehört,“ antwortete der Junge, „das i&st; lei&ch;t getan; lerne i&ch; aber so ge&sch;wind das Gruseln, so so≪&st; du meine fünfzig Taler haben, komm nur morgen früh wieder zu mir.“ Da ging der Junge zu dem Galgen, se&tz;te &si;&ch; darunter und wartete, bis der Abend kam. Und weil ihn fror, ma&ch;te er &si;&ch; ein Feuer an: aber um Mi&tt;erna&ch;t ging der Wind so kalt, daß er tro&tz; des Feuers ni&ch;t warm werden wo≪te. Und als der Wind die Gehenkten gegeneinander &st;ieß, daß &si;e &si;&ch; hin und herbewegten, so da&ch;te er „du frier&st; unten bei dem Feuer, was mögen die da oben er&st; frieren und zappeln.“ Und weil er mitleidig war, legte er die Leiter an, &st;ieg hinauf, knüpfte einen na&ch; dem andern los, und holte &si;e a≪e &si;ebene herab. Darauf &sch;ürte er das Feuer, blies es an und se&tz;te &si;e ringsherum, daß &si;e &si;&ch; wärmen so≪ten. Aber &si;e saßen da und regten &si;&ch; ni&ch;t, und das Feuer ergri&ff; ihre Kleider. Da spra&ch; er „nehmt eu&ch; in a&ch;t, son&st; häng i&ch; eu&ch; wieder hinauf.“ Die Toten aber hörten ni&ch;t, &sch;wiegen und ließen ihre Lumpen fortbrennen. Da ward er bös und spra&ch; „wenn ihr ni&ch;t a&ch;tgeben wo≪t, so kann i&ch; eu&ch; ni&ch;t helfen, i&ch; wi≪ ni&ch;t mit eu&ch; verbrennen,“ und hing &si;e na&ch; der Reihe wieder hinauf. Nun se&tz;te er &si;&ch; zu seinem Feuer und &sch;lief ein, und am andern Morgen, da kam der Mann zu ihm, wo≪te die fünfzig Taler haben und spra&ch; „nun, weißt du, was Gruseln i&st;?“ „Nein,“ antwortete er, „woher so≪te i&ch;s wissen? Die da droben haben das Maul ni&ch;t aufgetan und waren so dumm, daß &si;e die paar alten Lappen, die &si;e am Leibe haben, brennen ließen.“ Da sah der Mann, daß er die fünfzig Taler heute ni&ch;t davontragen würde, ging fort und spra&ch; „so einer i&st; mir no&ch; ni&ch;t vorgekommen.“

Der Junge ging au&ch; seines Wegs und &fi;ng wieder an vor &si;&ch; hin zu reden „a&ch;, wenn mirs nur gruselte! A&ch;, wenn mirs nur gruselte!“ Das hörte ein Fuhrmann, der hinter ihm her&sch;ri&tt;, und fragte „wer bi&st; du?“ „I&ch; weiß ni&ch;t,“ antwortete der Junge. Der Fuhrmann fragte weiter „wo bi&st; du her?“ „I&ch; weiß ni&ch;t.“ „Wer i&st; dein Vater?“ „Das darf i&ch; ni&ch;t sagen.“ „Was brumm&st; du be&st;ändig in den Bart hinein?“ „Ei,“ antwortete der Junge, „i&ch; wo≪te, daß mirs gruselte, aber niemand kann mi&ch;s lehren.“ „Laß dein dummes Ge&sch;wä&tz;,“ spra&ch; der Fuhrmann, „komm, geh mit mir, i&ch; wi≪ sehen, daß i&ch; di&ch; unterbringe.“ Der Junge ging mit dem Fuhrmann, und abends gelangten &si;e zu einem Wirtshaus, wo &si;e überna&ch;ten wo≪ten. Da spra&ch; er beim Eintri&tt; in die Stube wieder ganz laut „wenn mirs nur gruselte! Wenn mirs nur gruselte!“ Der Wirt, der das hörte, la&ch;te und spra&ch; „wenn di&ch; dana&ch; lü&st;et, dazu so≪te hier wohl Gelegenheit sein.“ „A&ch; &sch;weig &st;i≪e,“ spra&ch; die Wirtsfrau, „so man&ch;er Vorwi&tz;ige hat &sch;on sein Leben eingebüßt, es wäre Jammer und &sch;ade um die &sch;önen Augen, wenn die das Tagesli&ch;t ni&ch;t wieder sehen so≪ten.“ Der Junge aber sagte „wenns no&ch; so &sch;wer wäre, i&ch; wi≪s einmal lernen, deshalb bin i&ch; ja ausgezogen.“ Er ließ dem Wirt au&ch; keine Ruhe, bis dieser erzählte, ni&ch;t weit davon &st;ände ein verwün&sch;tes S&ch;loß, wo einer wohl lernen könnte, was Gruseln wäre, wenn er nur drei Nä&ch;te darin wa&ch;en wo≪te. Der König hä&tt;e dem, ders wagen so≪te, seine To&ch;ter zur Frau verspro&ch;en, und die wäre die &sch;ön&st;e Jungfrau, wel&ch;e die Sonne be&sch;ien: in dem S&ch;losse &st;e&ck;ten au&ch; große S&ch;ä&tz;e, von bösen Gei&st;ern bewa&ch;t, die würden dann frei und könnten einen Armen rei&ch; genug ma&ch;en. S&ch;on viele wären wohl hinein-, aber no&ch; keiner wieder herausgekommen. Da ging der Junge am andern Morgen vor den König und spra&ch; „wenns erlaubt wäre, so wo≪te i&ch; wohl drei Nä&ch;te in dem verwün&sch;ten S&ch;losse wa&ch;en.“ Der König sah ihn an, und weil er ihm ge&fi;el, spra&ch; er „du darf&st; dir no&ch; dreierlei ausbi&tt;en, aber es müssen leblose Dinge sein, und das darf&st; du mit ins S&ch;loß nehmen.“ Da antwortete er „so bi&tt; i&ch; um ein Feuer, eine Drehbank und eine S&ch;ni&tz;bank mit dem Messer.“

Der König ließ ihm das a≪es bei Tage in das S&ch;loß tragen. Als es Na&ch;t werden wo≪te, ging der Junge hinauf, ma&ch;te &si;&ch; in einer Kammer ein he≪es Feuer an, &st;e≪te die S&ch;ni&tz;bank mit dem Messer daneben und se&tz;te &si;&ch; auf die Drehbank. „A&ch;, wenn mirs nur gruselte!“ spra&ch; er, „aber hier werde i&ch;s au&ch; ni&ch;t lernen.“ Gegen Mi&tt;erna&ch;t wo≪te er &si;&ch; sein Feuer einmal auf&sch;üren: wie er so hineinblies, da &sch;ries plö&tz;li&ch; aus einer E&ck;e „au, miau! Was uns friert!“ „Ihr Narren,“ rief er, „was &sch;reit ihr? Wenn eu&ch; friert, kommt, se&tz;t eu&ch; ans Feuer und wärmt eu&ch;.“ Und wie er das gesagt ha&tt;e, kamen zwei große &sch;warze Ka&tz;en in einem gewaltigen Sprunge herbei, se&tz;ten &si;&ch; ihm zu beiden Seiten und sahen ihn mit ihren feurigen Augen ganz wild an. Über ein Weil&ch;en, als &si;e &si;&ch; gewärmt ha&tt;en, spra&ch;en &si;e „Kamerad, wo≪en wir eins in der Karte spielen?“ „Warum ni&ch;t?“ antwortete er, „aber zeigt einmal eure Pfoten her.“ Da &st;re&ck;ten &si;e die Kra≪en aus. „Ei,“ sagte er, „was habt ihr lange Nägel! Wartet, die muß i&ch; eu&ch; er&st; ab&sch;neiden.“ Damit pa&ck;te er &si;e beim Kragen, hob &si;e auf die S&ch;ni&tz;bank und &sch;raubte ihnen die Pfoten fe&st;. „Eu&ch; habe i&ch; auf die Finger gesehen,“ spra&ch; er, „da vergeht mir die Lu&st; zum Kartenspiel,“ &sch;lug &si;e tot und warf &si;e hinaus ins Wasser. Als er aber die zwei zur Ruhe gebra&ch;t ha&tt;e und &si;&ch; wieder zu seinem Feuer se&tz;en wo≪te, da kamen aus a≪en E&ck;en und Enden &sch;warze Ka&tz;en und &sch;warze Hunde an glühenden Ke&tt;en, immer mehr und mehr, daß er &si;&ch; ni&ch;t mehr bergen konnte: die &sch;rieen greuli&ch;, traten ihm auf sein Feuer, zerrten es auseinander und wo≪ten es ausma&ch;en. Das sah er ein Weil&ch;en ruhig mit an, als es ihm aber zu arg ward, faßte er sein S&ch;ni&tz;messer und rief „fort mit dir, du Ge&si;ndel“, und haute auf &si;e los. Ein Teil sprang weg, die andern &sch;lug er tot und warf &si;e hinaus in den Tei&ch;. Als er wiedergekommen war, blies er aus den Funken sein Feuer fri&sch; an und wärmte &si;&ch;. Und als er so saß, wo≪ten ihm die Augen ni&ch;t länger o&ff;en bleiben, und er bekam Lu&st; zu &sch;lafen. Da bli&ck;te er um &si;&ch; und sah in der E&ck;e ein großes Be&tt;, „das i&st; mir eben re&ch;t,“ spra&ch; er und legte &si;&ch; hinein. Als er aber die Augen zutun wo≪te, so &fi;ng das Be&tt; von selb&st; an zu fahren, und fuhr im ganzen S&ch;loß herum. „Re&ch;t so,“ spra&ch; er, „nur besser zu.“ Da ro≪te das Be&tt; fort, als wären se&ch;s Pferde vorgespannt, über S&ch;we≪en und Treppen auf und ab: auf einmal hopp hopp! Warf es um, das unter&st;e zu ober&st;, daß es wie ein Berg auf ihm lag. Aber er &sch;leuderte De&ck;en und Kissen in die Höhe, &st;ieg heraus und sagte „nun mag fahren, wer Lu&st; hat,“ legte &si;&ch; an sein Feuer und &sch;lief, bis es Tag war. Am Morgen kam der König, und als er ihn da auf der Erde liegen sah, meinte er, die Gespen&st;er hä&tt;en ihn umgebra&ch;t, und er wäre tot. Da spra&ch; er „es i&st; do&ch; &sch;ade um den &sch;önen Men&sch;en.“ Das hörte der Junge, ri&ch;tete &si;&ch; auf und spra&ch; „so weit i&st;s no&ch; ni&ch;t!“ Da verwunderte &si;&ch; der König, freute &si;&ch; aber und fragte, wie es ihm gegangen wäre. „Re&ch;t gut,“ antwortete er, „eine Na&ch;t wäre herum, die zwei andern werden au&ch; herumgehen.“ Als er zum Wirt kam, da ma&ch;te der große Augen. „I&ch; da&ch;te ni&ch;t,“ spra&ch; er, „daß i&ch; di&ch; wieder lebendig sehen würde; ha&st; du nun gelernt, was Gruseln i&st;?“ „Nein,“ sagte er, „es i&st; a≪es vergebli&ch;: wenn mirs nur einer sagen könnte!“

Die zweite Na&ch;t ging er abermals hinauf ins alte S&ch;loß, se&tz;te &si;&ch; zum Feuer und &fi;ng sein altes Lied wieder an „wenn mirs nur gruselte!“ Wie Mi&tt;erna&ch;t herankam, ließ &si;&ch; ein Lärm und Gepolter hören, er&st; sa&ch;te, dann immer &st;ärker, dann wars ein biß&ch;en &st;i≪, endli&ch; kam mit lautem Ge&sch;rei ein halber Men&sch; den S&ch;orn&st;ein herab und &fi;el vor ihm hin. „Heda!“ rief er, „no&ch; ein halber gehört dazu, das i&st; zu wenig.“ Da ging der Lärm von fri&sch;em an, es tobte und heulte, und &fi;el die andere Häl&ft;e au&ch; herab. „Wart,“ spra&ch; er, „i&ch; wi≪ dir er&st; das Feuer ein wenig anblasen.“ Wie er das getan ha&tt;e und &si;&ch; wieder umsah, da waren die beiden Stü&ck;e zusammengefahren, und saß da ein greuli&ch;er Mann auf seinem Pla&tz;. „so haben wir ni&ch;t gewe&tt;et,“ spra&ch; der Junge, „die Bank i&st; mein.“ Der Mann wo≪te ihn wegdrängen, aber der Junge ließ &si;&ch;s ni&ch;t gefa≪en, &sch;ob ihn mit Gewalt weg und se&tz;te &si;&ch; wieder auf seinen Pla&tz;. Da &fi;elen no&ch; mehr Männer herab, einer na&ch; dem andern, die holten neun Totenbeine und zwei Totenköpfe, se&tz;ten auf und spielten Kegel. Der Junge bekam au&ch; Lu&st; und fragte „hört ihr, kann i&ch; mit sein?“ „Ja, wenn du Geld ha&st;.“ „Geld genug,“ antwortete er, „aber eure Kugeln &si;nd ni&ch;t re&ch;t rund.“ Da nahm er die Totenköpfe, se&tz;te &si;e in die Drehbank und drehte &si;e rund. „So, je&tz;t werden &si;e besser &sch;üppeln,“ spra&ch; er „heida! Nun gehts lu&st;ig!“ Er spielte mit und verlor etwas von seinem Geld, als es aber zwölf &sch;lug, war a≪es vor seinen Augen ver&sch;wunden. Er legte &si;&ch; nieder und &sch;lief ruhig ein. Am andern Morgen kam der König und wo≪te &si;&ch; erkundigen. „Wie i&st; dirs diesmal ergangen?“ fragte er. „I&ch; habe gekegelt,“ antwortete er, „und ein paar He≪er verloren.“ „Hat dir denn ni&ch;t gegruselt?“ „Ei was,“ spra&ch; er, „lu&st;ig hab i&ch; mi&ch; gema&ch;t. Wenn i&ch; nur wüßte, was Gruseln wäre!“

In der dri&tt;en Na&ch;t se&tz;te er &si;&ch; wieder auf seine Bank und spra&ch; ganz verdrießli&ch; „wenn es mir nur gruselte!“ Als es spät ward, kamen se&ch;s große Männer und bra&ch;ten eine Totenlade hereingetragen. Da spra&ch; er „ha ha, das i&st; gewiß mein Ve&tt;er&ch;en, das er&st; vor ein paar Tagen ge&st;orben i&st;,“ winkte mit dem Finger und rief „komm Ve&tt;er&ch;en, komm!“ Sie &st;e≪ten den Sarg auf die Erde, er aber ging hinzu und nahm den De&ck;el ab: da lag ein toter Mann darin. Er fühlte ihm ans Ge&si;&ch;t, aber es war kalt wie Eis. „Wart,“ spra&ch; er, „i&ch; wi≪ di&ch; ein biß&ch;en wärmen,“ ging ans Feuer, wärmte seine Hand und legte &si;e ihm aufs Ge&si;&ch;t, aber der Tote blieb kalt. Nun nahm er ihn heraus, se&tz;te &si;&ch; ans Feuer und legte ihn auf seinen S&ch;oß, und rieb ihm die Arme, damit das Blut wieder in Bewegung kommen so≪te. Als au&ch; das ni&ch;ts helfen wo≪te, &fi;el ihm ein „wenn zwei zusammen im Be&tt; liegen, so wärmen &si;e &si;&ch;,“ bra&ch;te ihn ins Be&tt;, de&ck;te ihn zu und legte &si;&ch; neben ihn. Über ein Weil&ch;en ward au&ch; der Tote warm und &fi;ng an &si;&ch; zu regen. Da spra&ch; der Junge „&si;eh&st; du, Ve&tt;er&ch;en, hä&tt; i&ch; di&ch; ni&ch;t gewärmt!“ Der Tote aber hub an und rief „je&tz;t wi≪ i&ch; di&ch; erwürgen.“ „Was,“ sagte er, „i&st; das mein Dank? Glei&ch; so≪&st; du wieder in deinen Sarg,“ hub ihn auf, warf ihn hinein und ma&ch;te den De&ck;el zu; da kamen die se&ch;s Männer, und trugen ihn wieder fort. „Es wi≪ mir ni&ch;t gruseln,“ sagte er, „hier lerne i&ch;s mein Lebtag ni&ch;t.“

Da trat ein Mann herein, der war größer als a≪e andere, und sah für&ch;terli&ch; aus; er war aber alt und ha&tt;e einen langen weißen Bart. „O du Wi&ch;t,“ rief er, „nun so≪&st; du bald lernen, was Gruseln i&st;, denn du so≪&st; &st;erben.“ „Ni&ch;t so &sch;ne≪“, antwortete der Junge, „so≪ i&ch; &st;erben, so muß i&ch; au&ch; dabei sein.“ „Di&ch; wi≪ i&ch; &sch;on pa&ck;en,“ spra&ch; der Unhold. „Sa&ch;te, sa&ch;te, ma&ch; di&ch; ni&ch;t so breit; so &st;ark wie du bin i&ch; au&ch;, und wohl no&ch; &st;ärker.“ „Das wo≪en wir sehn,“ spra&ch; der Alte, „bi&st; du &st;ärker als i&ch;, so wi≪ i&ch; di&ch; gehn lassen; komm, wir wo≪ens versu&ch;en.“ Da führte er ihn dur&ch; dunkle Gänge zu einem S&ch;miedefeuer, nahm eine Axt und &sch;lug den einen Amboß mit einem S&ch;lag in die Erde. „Das kann i&ch; no&ch; besser,“ spra&ch; der Junge und ging zu dem andern Amboß: der Alte &st;e≪te &si;&ch; neben hin und wo≪te zusehen, und sein weißer Bart hing herab. Da faßte der Junge die Axt, spaltete den Amboß auf einen Hieb und klemmte den Bart des Alten mit hinein. „Nun hab i&ch; di&ch;,“ spra&ch; der Junge, „je&tz;t i&st; das Sterben an dir.“ Dann faßte er eine Eisen&st;ange und &sch;lug auf den Alten los, bis er wimmerte und bat, er mö&ch;te aufhören, er wo≪te ihm große Rei&ch;tümer geben. Der Junge zog die Axt raus, und ließ ihn los. Der Alte führte ihn wieder ins S&ch;loß zurü&ck; und zeigte ihm in einem Ke≪er drei Ka&st;en vo≪ Gold. „Davon,“ spra&ch; er, „i&st; ein Teil den Armen, der andere dem König, der dri&tt;e dein.“ Indem &sch;lug es zwölfe, und der Gei&st; ver&sch;wand, also daß der Junge im Fin&st;ern &st;and. „I&ch; werde mir do&ch; heraushelfen können“, spra&ch; er, tappte herum, fand den Weg in die Kammer und &sch;lief dort bei seinem Feuer ein. Am andern Morgen kam der König und sagte „nun wir&st; du gelernt haben, was Gruseln i&st;?“ „Nein,“ antwortete er, „was i&st;s nur? Mein toter Ve&tt;er war da, und ein bärtiger Mann i&st; gekommen, der hat mir da unten viel Geld gezeigt, aber was Gruseln i&st;, hat mir keiner gesagt.“ Da spra&ch; der König „du ha&st; das S&ch;loß erlö&st; und so≪&st; meine To&ch;ter heiraten.“ „Das i&st; a≪ re&ch;t gut,“ antwortete er, „aber i&ch; weiß no&ch; immer ni&ch;t, was Gruseln i&st;.“

Da ward das Gold heraufgebra&ch;t und die Ho&ch;zeit gefeiert, aber der junge König, so lieb er seine Gemahlin ha&tt;e und so vergnügt er war, sagte do&ch; immer „wenn mir nur gruselte, wenn mir nur gruselte.“ Das verdroß &si;e endli&ch;. Ihr Kammermäd&ch;en spra&ch; „i&ch; wi≪ Hilfe &sch;a&ff;en, das Gruseln so≪ er &sch;on lernen.“ Sie ging hinaus zum Ba&ch;, der dur&ch; den Garten &fl;oß, und ließ &si;&ch; einen ganzen Eimer vo≪ Gründlinge holen. Na&ch;ts, als der junge König &sch;lief, mußte seine Gemahlin ihm die De&ck;e wegziehen und den Eimer vo≪ kalt Wasser mit den Gründlingen über ihn her&sch;ü&tt;en, daß die kleinen Fi&sch;e um ihn herumzappelten. Da wa&ch;te er auf und rief „a&ch; was gruselt mir, was gruselt mir, liebe Frau! Ja, nun weiß i&ch;, was Gruseln i&st;.“

5.

Der Wolf und die &si;eben jungen Geißlein

Es war einmal eine alte Geiß, die ha&tt;e &si;eben junge Geißlein, und ha&tt;e &si;e lieb, wie eine Mu&tt;er ihre Kinder lieb hat. Eines Tages wo≪te &si;e in den Wald gehen und Fu&tt;er holen, da rief &si;e a≪e &si;eben herbei und spra&ch; „liebe Kinder, i&ch; wi≪ hinaus in den Wald, seid auf eurer Hut vor dem Wolf, wenn er hereinkommt, so frißt er eu&ch; a≪e mit Haut und Haar. Der Bösewi&ch;t ver&st;e≪t &si;&ch; o&ft;, aber an seiner rauhen Stimme und an seinen &sch;warzen Füßen werdet ihr ihn glei&ch; erkennen.“ Die Geißlein sagten „liebe Mu&tt;er, wir wo≪en uns &sch;on in a&ch;t nehmen, Ihr könnt ohne Sorge fortgehen.“ Da me&ck;erte die Alte und ma&ch;te &si;&ch; getro&st; auf den Weg.

Es dauerte ni&ch;t lange, so klopfte jemand an die Haustür und rief „ma&ch;t auf, ihr lieben Kinder, eure Mu&tt;er i&st; da und hat jedem von eu&ch; etwas mitgebra&ch;t.“ Aber die Geißer&ch;en hörten an der rauhen Stimme, daß es der Wolf war, „wir ma&ch;en ni&ch;t auf,“ riefen &si;e, „du bi&st; unsere Mu&tt;er ni&ch;t, die hat eine feine und liebli&ch;e Stimme, aber deine Stimme i&st; rauh; du bi&st; der Wolf.“ Da ging der Wolf fort zu einem Krämer und kaufte &si;&ch; ein großes Stü&ck; Kreide: die aß er und ma&ch;te damit seine Stimme fein. Dann kam er zurü&ck;, klopfte an die Haustür und rief „ma&ch;t auf, ihr lieben Kinder, eure Mu&tt;er i&st; da und hat jedem von eu&ch; etwas mitgebra&ch;t.“ Aber der Wolf ha&tt;e seine &sch;warze Pfote in das Fen&st;er gelegt, das sahen die Kinder und riefen „wir ma&ch;en ni&ch;t auf, unsere Mu&tt;er hat keinen &sch;warzen Fuß wie du: du bi&st; der Wolf.“ Da lief der Wolf zu einem Bä&ck;er und spra&ch; „i&ch; habe mi&ch; an den Fuß ge&st;oßen, &st;rei&ch; mir Teig darüber.“ Und als ihm der Bä&ck;er die Pfote be&st;ri&ch;en ha&tt;e, so lief er zum Mü≪er und spra&ch; „&st;reu mir weißes Mehl auf meine Pfote.“ Der Mü≪er da&ch;te „der Wolf wi≪ einen betrügen,“ und weigerte &si;&ch;, aber der Wolf spra&ch; „wenn du es ni&ch;t tu&st;, so fresse i&ch; di&ch;.“ Da für&ch;tete &si;&ch; der Mü≪er und ma&ch;te ihm die Pfote weiß. Ja, so &si;nd die Men&sch;en.

Nun ging der Bösewi&ch;t zum dri&tt;enmal zu der Haustüre, klopfte an und spra&ch; „ma&ch;t mir auf, Kinder, euer liebes Mü&tt;er&ch;en i&st; heimgekommen und hat jedem von eu&ch; etwas aus dem Walde mitgebra&ch;t.“ Die Geißer&ch;en riefen „zeig uns er&st; deine Pfote, damit wir wissen, daß du unser liebes Mü&tt;er&ch;en bi&st;.“ Da legte er die Pfote ins Fen&st;er, und als &si;e sahen, daß &si;e weiß war, so glaubten &si;e, es wäre a≪es wahr, was er sagte, und ma&ch;ten die Türe auf. Wer aber hereinkam, das war der Wolf. Sie er&sch;raken und wo≪ten &si;&ch; ver&st;e&ck;en. Das eine sprang unter den Ti&sch;, das zweite ins Be&tt;, das dri&tt;e in den Ofen, das vierte in die Kü&ch;e, das fünfte in den S&ch;rank, das se&ch;&st;e unter die Wa&sch;&sch;üssel, das &si;ebente in den Ka&st;en der Wanduhr. Aber der Wolf fand &si;e a≪e und ma&ch;te ni&ch;t langes Federlesen: eins na&ch; dem andern &sch;lu&ck;te er in seinen Ra&ch;en; nur das jüng&st;e in dem Uhrka&st;en, das fand er ni&ch;t. Als der Wolf seine Lu&st; gebüßt ha&tt;e, tro≪te er &si;&ch; fort, legte &si;&ch; draußen auf der grünen Wiese unter einen Baum und &fi;ng an zu &sch;lafen.

Ni&ch;t lange dana&ch; kam die alte Geiß aus dem Walde wieder heim. A&ch;, was mußte &si;e da erbli&ck;en! Die Haustüre &st;and sperrweit auf: Ti&sch;, Stühle und Bänke waren umgeworfen, die Wa&sch;&sch;üssel lag in S&ch;erben, De&ck;e und Kissen waren aus dem Be&tt; gezogen. Sie su&ch;te ihre Kinder, aber nirgend waren &si;e zu &fi;nden. Sie rief &si;e na&ch;einander bei Namen, aber niemand antwortete. Endli&ch;, als &si;e an das jüng&st;e kam, da rief eine feine Stimme „liebe Mu&tt;er, i&ch; &st;e&ck;e im Uhrka&st;en.“ Sie holte es heraus, und es erzählte ihr, daß der Wolf gekommen wäre und die andern a≪e gefressen hä&tt;e. Da könnt ihr denken, wie &si;e über ihre armen Kinder geweint hat.

Endli&ch; ging &si;e in ihrem Jammer hinaus, und das jüng&st;e Geißlein lief mit. Als &si;e auf die Wiese kam, so lag da der Wolf an dem Baum und &sch;nar&ch;te, daß die Ä&st;e zi&tt;erten. Sie betra&ch;tete ihn von a≪en Seiten und sah, daß in seinem angefü≪ten Bau&ch; &si;&ch; etwas regte und zappelte. „A&ch; Go&tt;,“ da&ch;te &si;e, „so≪ten meine armen Kinder, die er zum Abendbrot hinuntergewürgt hat, no&ch; am Leben sein?“ Da mußte das Geißlein na&ch; Haus laufen und S&ch;ere, Nadel und Zwirn holen. Dann &sch;ni&tt; &si;e dem Ungetüm den Wan&st; auf, und kaum ha&tt;e &si;e einen S&ch;ni&tt; getan, so &st;re&ck;te &sch;on ein Geißlein den Kopf heraus, und als &si;e weiter &sch;ni&tt;, so sprangen na&ch;einander a≪e se&ch;se heraus, und waren no&ch; a≪e am Leben, und ha&tt;en ni&ch;t einmal S&ch;aden geli&tt;en, denn das Ungetüm ha&tt;e &si;e in der Gier ganz hinunterge&sch;lu&ck;t. Das war eine Freude! Da herzten &si;e ihre liebe Mu&tt;er und hüpften wie ein S&ch;neider, der Ho&ch;zeit hält. Die Alte aber sagte „je&tz;t geht und su&ch;t Wa&ck;er&st;eine, damit wo≪en wir dem go&tt;losen Tier den Bau&ch; fü≪en, solange es no&ch; im S&ch;lafe liegt.“ Da &sch;leppten die &si;eben Geißer&ch;en in a≪er Eile die Steine herbei und &st;e&ck;ten &si;e ihm in den Bau&ch;, so viel &si;e hineinbringen konnten. Dann nähte ihn die Alte in a≪er Ge&sch;windigkeit wieder zu, daß er ni&ch;ts merkte und &si;&ch; ni&ch;t einmal regte.

Als der Wolf endli&ch; ausge&sch;lafen ha&tt;e, ma&ch;te er &si;&ch; auf die Beine, und weil ihm die Steine im Magen so großen Dur&st; erregten, so wo≪te er zu einem Brunnen gehen und trinken. Als er aber an&fi;ng zu gehen und &si;&ch; hin und her zu bewegen, so &st;ießen die Steine in seinem Bau&ch; aneinander und rappelten. Da rief er:

„Was rumpelt und pumpelt
in meinem Bau&ch; herum?
i&ch; meinte, es wären se&ch;s Geißlein,
so &si;nds lauter Wa&ck;er&st;ein.“

Und als er an den Brunnen kam und &si;&ch; über das Wasser bü&ck;te und trinken wo≪te, da zogen ihn die &sch;weren Steine hinein und er mußte jämmerli&ch; ersaufen. Als die &si;eben Geißlein das sahen, da kamen &si;e herbeigelaufen, riefen laut „der Wolf i&st; tot! Der Wolf i&st; tot!“ und tanzten mit ihrer Mu&tt;er vor Freude um den Brunnen herum.

6.

Der treue Johannes

Es war einmal ein alter König, der war krank und da&ch;te „es wird wohl das Totenbe&tt; sein, auf dem i&ch; liege.“ Da spra&ch; er „laßt mir den getreuen Johannes kommen.“ Der getreue Johannes war sein lieb&st;er Diener, und hieß so, weil er ihm sein lebelang so treu gewesen war. Als er nun vor das Be&tt; kam, spra&ch; der König zu ihm „getreue&st;er Johannes, i&ch; fühle, daß mein Ende herannaht, und da habe i&ch; keine andere Sorge als um meinen Sohn: er i&st; no&ch; in jungen Jahren, wo er &si;&ch; ni&ch;t immer zu raten weiß, und wenn du mir ni&ch;t verspri&ch;&st;, ihn zu unterri&ch;ten in a≪em, was er wi&ss;en muß, und sein P&fl;egevater zu sein, so kann i&ch; meine Augen ni&ch;t in Ruhe &sch;ließen.“ Da antwortete der getreue Johannes „i&ch; wi≪ ihn ni&ch;t verla&ss;en, und wi≪ ihm mit Treue dienen, wenns au&ch; mein Leben ko&st;et.“ Da sagte der alte König „so &st;erb i&ch; getro&st; und in Frieden.“ Und spra&ch; dann weiter „na&ch; meinem Tode so≪&st; du ihm das ganze S&ch;loß zeigen, a≪e Kammern, Säle und Gewölbe, und a≪e S&ch;ä&tz;e, die darin liegen: aber die le&tz;te Kammer in dem langen Gange so≪&st; du ihm ni&ch;t zeigen, worin das Bild der Königsto&ch;ter vom goldenen Da&ch;e verborgen &st;eht. Wenn er das Bild erbli&ck;t, wird er eine he&ft;ige Liebe zu ihr emp&fi;nden, und wird in Ohnma&ch;t niederfa≪en und wird ihretwegen in große Gefahren geraten; davor so≪&st; du ihn hüten.“ Und als der treue Johannes no&ch;mals dem alten König die Hand darauf gegeben ha&tt;e, ward dieser &st;i≪, legte sein Haupt auf das Ki&ss;en und &st;arb.

Als der alte König zu Grabe getragen war, da erzählte der treue Johannes dem jungen König, was er seinem Vater auf dem Sterbelager verspro&ch;en ha&tt;e, und sagte „das wi≪ i&ch; gewißli&ch; halten, und wi≪ dir treu sein, wie i&ch; ihm gewesen bin, und so≪te es mein Leben ko&st;en.“ Die Trauer ging vorüber, da spra&ch; der treue Johannes zu ihm „es i&st; nun Zeit, daß du dein Erbe &si;eh&st;: i&ch; wi≪ dir dein väterli&ch;es S&ch;loß zeigen.“ Da führte er ihn übera≪ herum, auf und ab, und ließ ihn a≪e die Rei&ch;tümer und prä&ch;tigen Kammern sehen: nur die eine Kammer ö&ff;nete er ni&ch;t, worin das gefährli&ch;e Bild &st;and. Das Bild war aber so ge&st;e≪t, daß, wenn die Türe aufging, man gerade darauf sah, und war so herrli&ch; gema&ch;t, daß man meinte, es leibte und lebte, und es gäbe ni&ch;ts Liebli&ch;eres und S&ch;öneres auf der ganzen Welt. Der junge König aber merkte wohl, daß der getreue Johannes immer an einer Tür vorüberging, und spra&ch; „warum &sch;ließe&st; du mir diese niemals auf?“ „Es i&st; etwas darin,“ antwortete er, „vor dem du er&sch;ri&ck;&st;.“ Aber der König antwortete „i&ch; habe das ganze S&ch;loß gesehen, so wi≪ i&ch; au&ch; wi&ss;en, was darin i&st;,“ ging und wo≪te die Türe mit Gewalt ö&ff;nen. Da hielt ihn der getreue Johannes zurü&ck; und sagte „i&ch; habe es deinem Vater vor seinem Tode verspro&ch;en, daß du ni&ch;t sehen so≪&st;, was in der Kammer &st;eht: es könnte dir und mir zu großem Unglü&ck; aus&sch;lagen.“ „A&ch; nein,“ antwortete der junge König, „wenn i&ch; ni&ch;t hineinkomme, so i&st;s mein &si;&ch;eres Verderben: i&ch; würde Tag und Na&ch;t keine Ruhe haben, bis i&ch;s mit meinen Augen gesehen hä&tt;e. Nun gehe i&ch; ni&ch;t von der Ste≪e, bis du aufge&sch;lo&ss;en ha&st;.“

Da sah der getreue Johannes, daß es ni&ch;t mehr zu ändern war, und su&ch;te mit &sch;werem Herzen und vielem Seufzen aus dem großen Bund den S&ch;lü&ss;el heraus. Als er die Türe geö&ff;net ha&tt;e, trat er zuer&st; hinein und da&ch;te, er wo≪e das Bildnis bede&ck;en, daß es der König vor ihm ni&ch;t sähe: aber was half das? Der König &st;e≪te &si;&ch; auf die Fußspi&tz;en und sah ihm über die S&ch;ulter. Und als er das Bildnis der Jungfrau erbli&ck;te, das so herrli&ch; war und von Gold und Edel&st;einen glänzte, da &fi;el er ohnmä&ch;tig zur Erde nieder. Der getreue Johannes hob ihn auf, trug ihn in sein Be&tt; und da&ch;te vo≪ Sorgen „das Unglü&ck; i&st; ge&sch;ehen, Herr Go&tt;, was wi≪ daraus werden!“ dann &st;ärkte er ihn mit Wein, bis er wieder zu &si;&ch; selb&st; kam. Das er&st;e Wort, das er spra&ch;, war „a&ch;! Wer i&st; das &sch;öne Bild?“ „Das i&st; die Königsto&ch;ter vom goldenen Da&ch;e,“ antwortete der treue Johannes. Da spra&ch; der König weiter „meine Liebe zu ihr i&st; so groß, wenn a≪e Blä&tt;er an den Bäumen Zungen wären, &si;e könntens ni&ch;t aussagen; mein Leben se&tz;e i&ch; daran, daß i&ch; &si;e erlange. Du bi&st; mein getreue&st;er Johannes, du mußt mir bei&st;ehen.“

Der treue Diener besann &si;&ch; lange, wie die Sa&ch;e anzufangen wäre, denn es hielt &sch;wer, nur vor das Ange&si;&ch;t der Königsto&ch;ter zu kommen. Endli&ch; ha&tt;e er ein Mi&tt;el ausgeda&ch;t und spra&ch; zu dem König „a≪es, was &si;e um &si;&ch; hat, i&st; von Gold, Ti&sch;e, Stühle, S&ch;ü&ss;eln, Be&ch;er, Näpfe und a≪es Hausgerät: in deinem S&ch;a&tz;e liegen fünf Tonnen Goldes, laß eine von den Gold&sch;mieden des Rei&ch;s verarbeiten zu a≪erhand Gefäßen und Gerät&sch;a&ft;en, zu a≪erhand Vögeln, Gewild und wunderbaren Tieren, das wird ihr gefa≪en, wir wo≪en damit hinfahren und unser Glü&ck; versu&ch;en.“ Der König hieß a≪e Gold&sch;miede herbeiholen, die mußten Tag und Na&ch;t arbeiten, bis endli&ch; die herrli&ch;&st;en Dinge fertig waren. Als a≪es auf ein S&ch;i&ff; geladen war, zog der getreue Johannes Kaufmannskleider an, und der König mußte ein Glei&ch;es tun, um &si;&ch; ganz unkenntli&ch; zu ma&ch;en. Dann fuhren &si;e über das Meer, und fuhren so lange, bis &si;e zu der Stadt kamen, worin die Königsto&ch;ter vom goldenen Da&ch;e wohnte.

Der treue Johannes hieß den König auf dem S&ch;i&ff;e zurü&ck;bleiben und auf ihn warten. „Vie≪ei&ch;t,“ spra&ch; er, „bring i&ch; die Königsto&ch;ter mit, darum sorgt, daß a≪es in Ordnung i&st;, laßt die Goldgefäße auf&st;e≪en und das ganze S&ch;i&ff; aus&sch;mü&ck;en.“ Darauf su&ch;te er &si;&ch; in sein S&ch;ürz&ch;en a≪erlei von den Goldsa&ch;en zusammen, &st;ieg ans Land und ging gerade na&ch; dem königli&ch;en S&ch;loß. Als er in den S&ch;loßhof kam, &st;and da beim Brunnen ein &sch;önes Mäd&ch;en, das ha&tt;e zwei goldene Eimer in der Hand und &sch;öpfte damit. Und als es das blinkende Wa&ss;er forttragen wo≪te und &si;&ch; umdrehte, sah es den fremden Mann und fragte, wer er wäre. Da antwortete er „i&ch; bin ein Kaufmann“, und ö&ff;nete sein S&ch;ürz&ch;en und ließ &si;e hinein&sch;auen. Da rief &si;e „ei, was für &sch;önes Goldzeug!“ se&tz;te die Eimer nieder und betra&ch;tete eins na&ch; dem andern. Da spra&ch; das Mäd&ch;en „das muß die Königsto&ch;ter sehen, die hat so große Freude an den Goldsa&ch;en, daß &si;e Eu&ch; a≪es abkau&ft;.“ Es nahm ihn bei der Hand und führte ihn hinauf, denn es war die Kammerjungfer. Als die Königsto&ch;ter die Ware sah, war &si;e ganz vergnügt und spra&ch; „es i&st; so &sch;ön gearbeitet, daß i&ch; dir a≪es abkaufen wi≪.“ Aber der getreue Johannes spra&ch; „i&ch; bin nur der Diener von einem rei&ch;en Kaufmann: was i&ch; hier habe, i&st; ni&ch;ts gegen das, was mein Herr auf seinem S&ch;i&ff; &st;ehen hat, und das i&st; das Kün&st;li&ch;&st;e und Kö&st;li&ch;&st;e, was je in Gold gearbeitet worden.“ Sie wo≪te a≪es heraufgebra&ch;t haben, aber er spra&ch; „dazu gehören viele Tage, so groß i&st; die Menge, und so viel Säle, um es aufzu&st;e≪en, daß Euer Haus ni&ch;t Raum dafür hat.“ Da ward ihre Neugierde und Lu&st; immer mehr angeregt, so daß &si;e endli&ch; sagte „führe mi&ch; hin zu dem S&ch;i&ff;, i&ch; wi≪ selb&st; hingehen und deines Herrn S&ch;ä&tz;e betra&ch;ten.“

Da führte &si;e der treue Johannes zu dem S&ch;i&ff;e hin und war ganz freudig, und der König, als er &si;e erbli&ck;te, sah, daß ihre S&ch;önheit no&ch; größer war, als das Bild &si;e darge&st;e≪t ha&tt;e, und meinte ni&ch;t anders, als das Herz wo≪te ihm zerspringen. Nun &st;ieg &si;e in das S&ch;i&ff;, und der König führte &si;e hinein; der getreue Johannes aber blieb zurü&ck; bei dem Steuermann und hieß das S&ch;i&ff; ab&st;oßen, „spannt a≪e Segel auf, daß es &fl;iegt wie ein Vogel in der Lu&ft;.“ Der König aber zeigte ihr drinnen das goldene Ge&sch;irr, jedes einzeln, die S&ch;ü&ss;eln, Be&ch;er, Näpfe, die Vögel, das Gewild und die wunderbaren Tiere. Viele Stunden gingen herum, während &si;e a≪es besah, und in ihrer Freude merkte &si;e ni&ch;t, daß das S&ch;i&ff; dahinfuhr. Na&ch;dem &si;e das le&tz;te betra&ch;tet ha&tt;e, dankte &si;e dem Kaufmann und wo≪te heim, als &si;e aber an des S&ch;i&ff;es Rand kam, sah &si;e, daß es fern vom Land auf hohem Meere ging und mit vo≪en Segeln forteilte. „A&ch;,“ rief &si;e er&sch;ro&ck;en, „i&ch; bin betrogen, i&ch; bin entführt und in die Gewalt eines Kaufmanns geraten; lieber wo≪t i&ch; &st;erben!“ Der König aber faßte &si;e bei der Hand und spra&ch; „ein Kaufmann bin i&ch; ni&ch;t, i&ch; bin ein König und ni&ch;t geringer an Geburt, als du es bi&st;: aber daß i&ch; di&ch; mit Li&st; entführt habe, das i&st; aus übergroßer Liebe ge&sch;ehen. Das er&st;emal, als i&ch; dein Bildnis gesehen habe, bin i&ch; ohnmä&ch;tig zur Erde gefa≪en.“ Als die Königsto&ch;ter vom goldenen Da&ch;e das hörte, ward &si;e getrö&st;et, und ihr Herz ward ihm geneigt, so daß &si;e gerne einwi≪igte, seine Gemahlin zu werden.

Es trug &si;&ch; aber zu, während &si;e auf dem hohen Meere dahinfuhren, daß der treue Johannes, als er vorn auf dem S&ch;i&ff;e saß und Mu&si;k ma&ch;te, in der Lu&ft; drei Raben erbli&ck;te, die daherge&fl;ogen kamen. Da hörte er auf zu spielen und hor&ch;te, was &si;e miteinander spra&ch;en, denn er ver&st;and das wohl. Die eine rief „ei, da führt er die Königsto&ch;ter vom goldenen Da&ch;e heim.“ „Ja,“ antwortete die zweite, „er hat &si;e no&ch; ni&ch;t.“ Spra&ch; die dri&tt;e „er hat &si;e do&ch;, &si;e &si;&tz;t bei ihm im S&ch;i&ff;e.“ Da &fi;ng die er&st;e wieder an und rief „was hil&ft; ihm das! Wenn &si;e ans Land kommen, wird ihm ein fu&ch;srotes Pferd entgegenspringen: da wird er &si;&ch; auf&sch;wingen wo≪en, und tut er das, so sprengt es mit ihm fort und in die Lu&ft; hinein, daß er nimmermehr seine Jungfrau wieder&si;eht.“ Spra&ch; die zweite „i&st; gar keine Re&tt;ung?“ „O ja, wenn ein anderer &sch;ne≪ auf&si;&tz;t, das Feuergewehr, das in den Hal&ft;ern &st;e&ck;en muß, herausnimmt, und das Pferd damit tot&sch;ießt, so i&st; der junge König gere&tt;et. Aber wer weiß das! Und wers weiß und sagts ihm, der wird zu Stein von den Fußzehen bis zum Knie.“ Da spra&ch; die zweite „i&ch; weiß no&ch; mehr, wenn das Pferd au&ch; getötet wird, so behält der junge König do&ch; ni&ch;t seine Braut: wenn &si;e zusammen ins S&ch;loß kommen, so liegt dort ein gema&ch;tes Brauthemd in einer S&ch;ü&ss;el, und &si;eht aus, als wärs von Gold und Silber gewebt, i&st; aber ni&ch;ts als S&ch;wefel und Pe&ch;: wenn ers antut, verbrennt es ihn bis auf Mark und Kno&ch;en.“ Spra&ch; die dri&tt;e „i&st; da gar keine Re&tt;ung?“ „O ja,“ antwortete die zweite, „wenn einer mit Hand&sch;uhen das Hemd pa&ck;t und wir&ft; es ins Feuer, daß es verbrennt, so i&st; der junge König gere&tt;et. Aber was hil&ft;s! Wers weiß und es ihm sagt, der wird halbes Leibes Stein vom Knie bis zum Herzen.“ Da spra&ch; die dri&tt;e „i&ch; weiß no&ch; mehr, wird das Brauthemd au&ch; verbrannt, so hat der junge König seine Braut do&ch; no&ch; ni&ch;t: wenn na&ch; der Ho&ch;zeit der Tanz anhebt, und die junge Königin tanzt, wird &si;e plö&tz;li&ch; erblei&ch;en und wie tot hinfa≪en, und hebt &si;e ni&ch;t einer auf und zieht aus ihrer re&ch;ten Bru&st; drei Tropfen Blut und speit &si;e wieder aus, so &st;irbt &si;e. Aber verrät das einer, der es weiß, so wird er ganzes Leibes zu Stein vom Wirbel bis zur Fußzehe.“ Als die Raben das miteinander gespro&ch;en ha&tt;en, &fl;ogen &si;e weiter, und der getreue Johannes ha&tt;e a≪es wohl ver&st;anden, aber von der Zeit an war er &st;i≪ und traurig; denn ver&sch;wieg er seinem Herrn, was er gehört ha&tt;e, so war dieser unglü&ck;li&ch;: entde&ck;te er es ihm, so mußte er selb&st; sein Leben hingeben. Endli&ch; aber spra&ch; er bei &si;&ch; „meinen Herrn wi≪ i&ch; re&tt;en, und so≪te i&ch; selb&st; darüber zugrunde gehen.“ Als &si;e nun ans Land kamen, da ge&sch;ah es, wie die Rabe vorhergesagt ha&tt;e, und es sprengte ein prä&ch;tiger fu&ch;sroter Gaul daher. „Wohlan,“ spra&ch; der König, „der so≪ mi&ch; in mein S&ch;loß tragen,“ und wo≪te &si;&ch; aufse&tz;en, do&ch; der treue Johannes kam ihm zuvor, &sch;wang &si;&ch; &sch;ne≪ darauf, zog das Gewehr aus den Hal&ft;ern und &sch;oß den Gaul nieder. Da riefen die andern Diener des Königs, die dem treuen Johannes do&ch; ni&ch;t gut waren, „wie &sch;ändli&ch;, das &sch;öne Tier zu töten, das den König in sein S&ch;loß tragen so≪te!“ Aber der König spra&ch; „&sch;weigt und laßt ihn gehen, es i&st; mein getreue&st;er Johannes, wer weiß, wozu das gut i&st;!“ Nun gingen &si;e ins S&ch;loß, und da &st;and im Saal eine S&ch;ü&ss;el, und das gema&ch;te Brauthemd lag darin und sah aus ni&ch;t anders, als wäre es von Gold und Silber. Der junge König ging darauf zu und wo≪te es ergreifen, aber der treue Johannes &sch;ob ihn weg, pa&ck;te es mit Hand&sch;uhen an, trug es &sch;ne≪ ins Feuer und ließ es verbrennen. Die anderen Diener &fi;ngen wieder an zu murren und sagten „seht, nun verbrennt er gar des Königs Brauthemd.“ Aber der junge König spra&ch; „wer weiß wozu es gut i&st;, laßt ihn gehen, es i&st; mein getreue&st;er Johannes.“ Nun ward die Ho&ch;zeit gefeiert: der Tanz hub an, und die Braut trat au&ch; hinein, da ha&tt;e der treue Johannes a&ch;t und &sch;aute ihr ins Antli&tz;; auf einmal erblei&ch;te &si;e und &fi;el wie tot zur Erde. Da sprang er eilends hinzu, hob &si;e auf und trug &si;e in eine Kammer, da legte er &si;e nieder, kniete und sog die drei Blutstropfen aus ihrer re&ch;ten Bru&st; und speite &si;e aus. Alsbald atmete &si;e wieder und erholte &si;&ch;, aber der junge König ha&tt;e es mit angesehen, und wußte ni&ch;t, warum es der getreue Johannes getan ha&tt;e, ward zornig darüber und rief „wer&ft; ihn ins Gefängnis.“ Am andern Morgen ward der getreue Johannes verurteilt und zum Galgen geführt, und als er oben &st;and und geri&ch;tet werden so≪te, spra&ch; er „jeder, der &st;erben so≪, darf vor seinem Ende no&ch; einmal reden, so≪ i&ch; das Re&ch;t au&ch; haben?“ „Ja,“ antwortete der König, „es so≪ dir vergönnt sein.“ Da spra&ch; der treue Johannes „i&ch; bin mit Unre&ch;t verurteilt und bin dir immer treu gewesen,“ und erzählte wie er auf dem Meer das Gesprä&ch; der Raben gehört, und wie er, um seinen Herrn zu re&tt;en, das a≪es hä&tt;e tun mü&ss;en. Da rief der König „o mein treue&st;er Johannes, Gnade! Gnade! Führt ihn herunter.“ Aber der treue Johannes war bei dem le&tz;ten Wort, das er geredet ha&tt;e, leblos herabgefa≪en, und war ein Stein.

Darüber trug nun der König und die Königin großes Leid, und der König spra&ch; „a&ch;, was hab i&ch; große Treue so übel belohnt!“ und ließ das &st;einerne Bild aufheben und in seine S&ch;lafkammer neben sein Be&tt; &st;e≪en. Soo&ft; er es ansah, weinte er und spra&ch; „a&ch;, könnt i&ch; di&ch; wieder lebendig ma&ch;en, mein getreue&st;er Johannes.“ Es ging eine Zeit herum, da gebar die Königin Zwi≪inge, zwei Söhnlein, die wu&ch;sen heran und waren ihre Freude. Einmal, als die Königin in der Kir&ch;e war, und die zwei Kinder bei dem Vater saßen und spielten, sah dieser wieder das &st;einerne Bildnis vo≪er Trauer an, seufzte und rief „a&ch;, könnt i&ch; di&ch; wieder lebendig ma&ch;en, mein getreue&st;er Johannes.“ Da &fi;ng der Stein an zu reden und spra&ch; „ja, du kann&st; mi&ch; wieder lebendig ma&ch;en, wenn du dein Lieb&st;es daran wenden wi≪&st;.“ Da rief der König „a≪es, was i&ch; auf der Welt habe, wi≪ i&ch; für di&ch; hingeben.“ Spra&ch; der Stein weiter „wenn du mit deiner eigenen Hand deinen beiden Kindern den Kopf abhau&st; und mi&ch; mit ihrem Blute be&st;rei&ch;&st;, so erhalte i&ch; das Leben wieder.“ Der König er&sch;rak, als er hörte, daß er seine lieb&st;en Kinder selb&st; töten so≪te, do&ch; da&ch;te er an die große Treue, und daß der getreue Johannes für ihn ge&st;orben war, zog sein S&ch;wert und hieb mit eigener Hand den Kindern den Kopf ab. Und als er mit ihrem Blute den Stein be&st;ri&ch;en ha&tt;e, so kehrte das Leben zurü&ck;, und der getreue Johannes &st;and wieder fri&sch; und gesund vor ihm. Er spra&ch; zum König „deine Treue so≪ ni&ch;t unbelohnt bleiben,“ und nahm die Häupter der Kinder, se&tz;te &si;e auf und be&st;ri&ch; die Wunde mit ihrem Blut, davon wurden &si;e im Augenbli&ck; wieder heil, sprangen herum und spielten fort, als wäre ihnen ni&ch;ts ge&sch;ehen. Nun war der König vo≪ Freude, und als er die Königin kommen sah, ver&st;e&ck;te er den getreuen Johannes und die beiden Kinder in einen großen S&ch;rank. Wie &si;e hereintrat, spra&ch; er zu ihr „ha&st; du gebetet in der Kir&ch;e?“ „Ja,“ antwortete &si;e, „aber i&ch; habe be&st;ändig an den treuen Johannes geda&ch;t, daß er so unglü&ck;li&ch; dur&ch; uns geworden i&st;.“ Da spra&ch; er „liebe Frau, wir können ihm das Leben wiedergeben, aber es ko&st;et uns unsere beiden Söhnlein, die mü&ss;en wir opfern.“ Die Königin ward blei&ch; und er&sch;rak im Herzen, do&ch; spra&ch; &si;e „wir &si;nds ihm &sch;uldig wegen seiner großen Treue.“ Da freute er &si;&ch;, daß &si;e da&ch;te, wie er geda&ch;t ha&tt;e, ging hin und &sch;loß den S&ch;rank auf, holte die Kinder und den treuen Johannes heraus und spra&ch; „Go&tt; sei gelobt, er i&st; erlö&st;, und unsere Söhnlein haben wir au&ch; wieder,“ und erzählte ihr, wie &si;&ch; a≪es zugetragen ha&tt;e. Da lebten &si;e zusammen in Glü&ck;seligkeit bis an ihr Ende.

7.

Der gute Handel

Ein Bauer, der ha&tt;e seine Kuh auf den Markt getrieben und für &si;eben Taler verkau&ft;. Auf dem Heimweg mußte er an einem Tei&ch; vorbei, und da hörte er &sch;on von weitem, wie die Frö&sch;e riefen „ak, ak, ak, ak.“ „Ja,“ spra&ch; er für &si;&ch;, „die &sch;reien au&ch; ins Haberfeld hinein: &si;eben &si;nds, die i&ch; gelö&st; habe, keine a&ch;t.“ Als er zu dem Wa&ss;er herankam, rief er ihnen zu „dummes Vieh, das ihr seid! Wißt ihrs ni&ch;t be&ss;er? Sieben Taler &si;nds und keine a&ch;t.“ Die Frö&sch;e blieben aber bei ihrem „ak, ak, ak, ak.“ „Nun, wenn ihrs ni&ch;t glauben wo≪t, i&ch; kanns eu&ch; vorzählen,“ holt das Geld aus der Ta&sch;e und zählte die &si;eben Taler ab, immer vierundzwanzig Gro&sch;en auf einen. Die Frö&sch;e kehrten &si;&ch; aber ni&ch;t an seine Re&ch;nung und riefen abermals „ak, ak, ak, ak.“ „Ei,“ rief der Bauer ganz bös, „wo≪t ihrs be&ss;er wi&ss;en als i&ch;, so zählt selber,“ und warf ihnen das Geld miteinander ins Wa&ss;er hinein. Er blieb &st;ehen und wo≪te warten, bis &si;e fertig wären und ihm das Seinige wiederbrä&ch;ten, aber die Frö&sch;e beharrten auf ihrem Sinn, &sch;rieen immerfort „ak, ak, ak, ak“ und warfen au&ch; das Geld ni&ch;t wieder heraus. Er wartete no&ch; eine gute Weile, bis der Abend anbra&ch; und er na&ch; Haus mußte, da &sch;impfte er die Frö&sch;e aus und rief „ihr Wa&ss;erpat&sch;er, ihr Di&ck;köpfe, ihr Klo&tz;augen, ein groß Maul habt ihr und könnt &sch;reien, daß einem die Ohren weh tun, aber &si;eben Taler könnt ihr ni&ch;t zählen: meint ihr, i&ch; wo≪te da &st;ehen bis ihr fertig wärt?“ Damit ging er fort, aber die Frö&sch;e riefen no&ch; „ak, ak, ak, ak“ hinter ihm her, daß er ganz verdrießli&ch; heimkam.

Über eine Zeit erhandelte er &si;&ch; wieder eine Kuh, die &sch;la&ch;tete er, und ma&ch;te die Re&ch;nung, wenn er das Flei&sch; gut verkaufte, könnte er so viel lösen, als die beiden Kühe wert wären, und das Fe≪ hä&tt;e er obendrein. Als er nun mit dem Flei&sch; zu der Stadt kam, war vor dem Tore ein ganzes Rudel Hunde zusammengelaufen, voran ein großer Windhund: der sprang um das Flei&sch;, &sch;nupperte und be≪te „was, was, was, was.“ Als er gar ni&ch;t aufhören wo≪te, spra&ch; der Bauer zu ihm „ja, i&ch; merke wohl, du sag&st; ›was, was‹, weil du etwas von dem Flei&sch; verlang&st;, da so≪t i&ch; aber &sch;ön ankommen, wenn i&ch; dirs geben wo≪te.“ Der Hund antwortete ni&ch;ts als „was, was.“ „Wi≪&st; dus au&ch; ni&ch;t wegfre&ss;en und für deine Kameraden da gut&st;ehen?“ „Was, was,“ spra&ch; der Hund. „Nun, wenn du dabei beharr&st;, so wi≪ i&ch; dirs la&ss;en, i&ch; kenne di&ch; wohl und weiß, bei wem du dien&st;: aber das sage i&ch; dir, in drei Tagen muß i&ch; mein Geld haben, son&st; geht dirs &sch;limm: du kann&st; mirs nur hinausbringen.“ Darauf lud er das Flei&sch; ab und kehrte wieder um: die Hunde ma&ch;ten &si;&ch; darüber her und be≪ten laut „was, was.“ Der Bauer, der es von weitem hörte, spra&ch; zu &si;&ch; „hor&ch;, je&tz;t verlangen &si;e a≪e was, aber der große muß mir ein&st;ehen.“

Als drei Tage herum waren, da&ch;te der Bauer „heute abend ha&st; du dein Geld in der Ta&sch;e,“ und war ganz vergnügt. Aber es wo≪te niemand kommen und auszahlen. „Es i&st; kein Verlaß mehr auf jemand,“ spra&ch; er, und endli&ch; riß ihm die Geduld, daß er in die Stadt zu dem Flei&sch;er ging und sein Geld forderte. Der Flei&sch;er meinte, es wäre ein Spaß, aber der Bauer sagte „Spaß beiseite, i&ch; wi≪ mein Geld: hat der große Hund Eu&ch; ni&ch;t die ganze ge&sch;la&ch;tete Kuh vor drei Tagen heimgebra&ch;t?“ Da ward der Flei&sch;er zornig, gri&ff; na&ch; einem Besen&st;iel und jagte ihn hinaus. „Wart,“ spra&ch; der Bauer, „es gibt no&ch; Gere&ch;tigkeit auf der Welt!“ und ging in das königli&ch;e S&ch;loß und bat &si;&ch; Gehör aus. Er ward vor den König geführt, der da saß mit seiner To&ch;ter und fragte, was ihm für ein Leid widerfahren wäre. „A&ch;,“ sagte er, „die Frö&sch;e und die Hunde haben mir das Meinige genommen, und der Me&tz;ger hat mi&ch; dafür mit dem Sto&ck; bezahlt,“ und erzählte weitläu&fi;g, wie es zugegangen war. Darüber &fi;ng die Königsto&ch;ter laut an zu la&ch;en, und der König spra&ch; zu ihm „re&ch;t kann i&ch; dir hier ni&ch;t geben, aber dafür so≪&st; du meine To&ch;ter zur Frau haben: ihr Lebtag hat &si;e no&ch; ni&ch;t gela&ch;t, als eben über di&ch;, und i&ch; habe &si;e dem verspro&ch;en, der &si;e zum La&ch;en brä&ch;te. Du kann&st; Go&tt; für dein Glü&ck; danken.“ „O,“ antwortete der Bauer, „i&ch; wi≪ &si;e gar ni&ch;t: i&ch; habe daheim nur eine einzige Frau, und die i&st; mir &sch;on zuviel: wenn i&ch; na&ch; Haus komme, so i&st; mir ni&ch;t anders, als ob in jedem Winkel eine &st;ände.“ Da ward der König zornig und sagte „du bi&st; ein Grobian.“ „A&ch;, Herr König,“ antwortete der Bauer, „was könnt Ihr von einem O&ch;sen anders erwarten als Rind&fl;ei&sch;!“ „Warte,“ erwiderte der König, „du so≪&st; einen andern Lohn haben. Je&tz;t pa&ck; di&ch; fort, aber in drei Tagen komm wieder, so so≪en dir fünfhundert vo≪gezählt werden.“

Wie der Bauer hinaus vor die Tür kam, spra&ch; die S&ch;ildwa&ch;e „du ha&st; die Königsto&ch;ter zum La&ch;en gebra&ch;t, da wir&st; du was Re&ch;tes bekommen haben.“ „Ja, das mein i&ch;,“ antwortete der Bauer, „fünfhundert werden mir ausgezahlt.“ „Hör,“ spra&ch; der Soldat, „gib mir etwas davon! Was wi≪&st; du mit a≪ dem Geld anfangen!“ „Weil dus bi&st;,“ spra&ch; der Bauer, „so so≪&st; du zweihundert haben, melde di&ch; in drei Tagen beim König, und laß dirs aufzählen.“ Ein Jude, der in der Nähe ge&st;anden und das Gesprä&ch; mit angehört ha&tt;e, lief dem Bauer na&ch;, hielt ihn beim Ro&ck; und spra&ch; „Go&tt;eswunder, was seid Ihr ein Glü&ck;skind! I&ch; wi≪s Eu&ch; we&ch;seln, i&ch; wi≪s Eu&ch; umse&tz;en in S&ch;eidemünz, was wo≪t Ihr mit den harten Talern?“ „Mau&sch;el,“ sagte der Bauer, „dreihundert kann&st; du no&ch; haben, gib mirs glei&ch; in Münze, heute über drei Tage wir&st; du dafür beim König bezahlt werden.“ Der Jude freute &si;&ch; über das Pro&fi;t&ch;en und bra&ch;te die Summe in &sch;le&ch;ten Gro&sch;en, wo drei so viel wert &si;nd als zwei gute. Na&ch; Verlauf der drei Tage ging der Bauer, dem Befehl des Königs gemäß, vor den König. „Zieht ihm den Ro&ck; aus,“ spra&ch; dieser, „er so≪ seine fünfhundert haben.“ „A&ch;,“ sagte der Bauer, „&si;e gehören ni&ch;t mehr mein, zweihundert habe i&ch; an die S&ch;ildwa&ch;e ver&sch;enkt, und dreihundert hat mir der Jude eingewe&ch;selt, von Re&ch;ts wegen gebührt mir gar ni&ch;ts.“ Indem kam der Soldat und der Jude herein, verlangten das Ihrige, das &si;e dem Bauer abgewonnen hä&tt;en, und erhielten die S&ch;läge ri&ch;tig zugeme&ss;en. Der Soldat ertrugs geduldig und wußte &sch;on, wies &sch;me&ck;te: der Jude aber tat jämmerli&ch; „au weih ge&sch;rien! Sind das die harten Taler?“ Der König mußte über den Bauer la&ch;en, und da a≪er Zorn ver&sch;wunden war, spra&ch; er „weil du deinen Lohn &sch;on verloren ha&st;, bevor er dir zuteil ward, so wi≪ i&ch; dir einen Ersa&tz; geben: geh in meine S&ch;a&tz;kammer und hol dir Geld, soviel du wi≪&st;.“ Der Bauer ließ &si;&ch; das ni&ch;t zweimal sagen, und fü≪te in seine weiten Ta&sch;en, was nur hinein wo≪te. Dana&ch; ging er ins Wirtshaus und überzählte sein Geld. Der Jude war ihm na&ch;ge&sch;li&ch;en und hörte, wie er mit &si;&ch; a≪ein brummte „nun hat mi&ch; der Spi&tz;bube von König do&ch; hinters Li&ch;t geführt! hä&tt;e er mir ni&ch;t selb&st; das Geld geben können, so wüßte i&ch;, was i&ch; hä&tt;e, wie kann i&ch; nun wi&ss;en, ob das ri&ch;tig i&st;, was i&ch; so auf gut Glü&ck; einge&st;e&ck;t habe!“ „Go&tt; bewahre,“ spra&ch; der Jude für &si;&ch;, „der spri&ch;t despektierli&ch; von unserm Herrn, i&ch; lauf und gebs an, da krieg i&ch; eine Belohnung, und er wird obendrein no&ch; be&st;ra&ft;.“ Als der König von den Reden des Bauern hörte, geriet er in Zorn und hieß den Juden hingehen und den Sünder herbeiholen. Der Jude lief zum Bauer, „Ihr so≪t glei&ch; zum Herrn König kommen, wie Ihr geht und &st;eht.“ „I&ch; weiß be&ss;er, was &si;&ch; &sch;i&ck;t,“ antwortete der Bauer, „er&st; laß i&ch; mir einen neuen Ro&ck; ma&ch;en; mein&st; du, ein Mann, der so viel Geld in der Ta&sch;e hat, so≪te in dem alten Lumpenro&ck; hingehen?“ Der Jude, als er sah, daß der Bauer ohne einen andern Ro&ck; ni&ch;t wegzubringen war, und weil er für&ch;tete, wenn der Zorn des Königs verrau&ch;t wäre, so käme er um seine Belohnung und der Bauer um seine Strafe, so spra&ch; er „i&ch; wi≪ Eu&ch; für die kurze Zelt einen &sch;önen Ro&ck; leihen aus bloßer Freund&sch;a&ft;; was tut der Men&sch; ni&ch;t a≪es aus Liebe!“ Der Bauer ließ &si;&ch; das gefa≪en, zog den Ro&ck; vom Juden an und ging mit ihm fort. Der König hielt dem Bauer die bösen Reden vor, die der Jude hinterbra&ch;t ha&tt;e. „A&ch;,“ spra&ch; der Bauer, „was ein Jude sagt, i&st; immer gelogen, dem geht kein wahres Wort aus dem Munde; der Kerl da i&st; im&st;and und behauptet, i&ch; hä&tt;e seinen Ro&ck; an.“ „Was so≪ mir das?“ &sch;rie der Jude, „i&st; der Ro&ck; ni&ch;t mein? Hab i&ch; ihn Eu&ch; ni&ch;t aus bloßer Freund&sch;a&ft; geborgt, damit Ihr vor den Herrn König treten konntet?“ Wie der König das hörte, spra&ch; er „einen hat der Jude gewiß betrogen, mi&ch; oder den Bauer,“ und ließ ihm no&ch; etwas in harten Talern na&ch;zahlen. Der Bauer aber ging in dem guten Ro&ck; und mit dem guten Geld in der Ta&sch;e heim und spra&ch; „diesmal hab i&ch;s getro&ff;en.“

8.

Der wunderli&ch;e Spielmann

Es war einmal ein wunderli&ch;er Spielmann, der ging dur&ch; einen Wald mu&tt;erselig a≪ein und da&ch;te hin und her, und als für seine Gedanken ni&ch;ts mehr übrig war, spra&ch; er zu &si;&ch; selb&st; „mir wird hier im Walde Zeit und Weile lang, i&ch; wi≪ einen guten Gese≪en herbeiholen.“ Da nahm er die Geige vom Rü&ck;en und &fi;edelte eins, daß es dur&ch; die Bäume &sch;a≪te. Ni&ch;t lange, so kam ein Wolf dur&ch; das Di&ck;i&ch;t dahergetrabt. „A&ch;, ein Wolf kommt! Na&ch; dem trage i&ch; kein Verlangen,“ sagte der Spielmann: aber der Wolf &sch;ri&tt; näher und spra&ch; zu ihm „ei, du lieber Spielmann, was &fi;edel&st; du so &sch;ön! Das mö&ch;t i&ch; au&ch; lernen.“ „Das i&st; bald gelernt,“ antwortete ihm der Spielmann, „du mußt nur a≪es tun, was i&ch; di&ch; heiße.“ „O Spielmann,“ spra&ch; der Wolf, „i&ch; wi≪ dir gehor&ch;en, wie ein S&ch;üler seinem Mei&st;er.“ Der Spielmann hieß ihn mitgehen, und als &si;e ein Stü&ck; Wegs zusammen gegangen waren, kamen &si;e an einen alten Ei&ch;baum, der innen hohl und in der Mi&tt;e aufgeri&ss;en war. „Sieh her,“ spra&ch; der Spielmann, „wi≪&st; du &fi;edeln lernen, so lege die Vorderpfoten in diesen Spalt.“ Der Wolf gehor&ch;te, aber der Spielmann hob &sch;ne≪ einen Stein auf und keilte ihm die beiden Pfoten mit einem S&ch;lag so fe&st;, daß er wie ein Gefangener da liegen bleiben mußte. „Warte da so lange, bis i&ch; wiederkomme,“ sagte der Spielmann und ging seines Weges.

Über eine Weile spra&ch; er abermals zu &si;&ch; selber „mir wird hier im Walde Zeit und Weile lang, i&ch; wi≪ einen andern Gese≪en herbeiholen,“ nahm seine Geige und &fi;edelte wieder in den Wald hinein. Ni&ch;t lange, so kam ein Fu&ch;s dur&ch; die Bäume daherge&sch;li&ch;en. „A&ch;, ein Fu&ch;s kommt!“ sagte der Spielmann, „na&ch; dem trage i&ch; kein Verlangen.“ Der Fu&ch;s kam zu ihm heran und spra&ch; „ei, du lieber Spielmann, was &fi;edel&st; du so &sch;ön! Das mö&ch;te i&ch; au&ch; lernen.“ „Das i&st; bald gelernt,“ spra&ch; der Spielmann, „du mußt nur a≪es tun, was i&ch; di&ch; heiße.“ „O Spielmann,“ antwortete der Fu&ch;s, „i&ch; wi≪ dir gehor&ch;en, wie ein S&ch;üler seinem Mei&st;er.“ „Folge mir,“ sagte der Spielmann, und als &si;e ein Stü&ck; Wegs gegangen waren, kamen &si;e auf einen Fußweg, zu de&ss;en beiden Seiten hohe Sträu&ch;e &st;anden. Da hielt der Spielmann &st;i≪, bog von der einen Seite ein Haselnußbäum&ch;en zur Erde herab und trat mit dem Fuß auf die Spi&tz;e, dann bog er von der andern Seite no&ch; ein Bäum&ch;en herab und spra&ch; „wohlan, Fü&ch;slein, wenn du etwas lernen wi≪&st;, so rei&ch; mir deine linke Vorderpfote.“ Der Fu&ch;s gehor&ch;te und der Spielmann band ihm die Pfote an den linken Stamm. „Fü&ch;slein,“ spra&ch; er, „nun rei&ch; mir die re&ch;te,“ die band er ihm an den re&ch;ten Stamm. Und als er na&ch;gesehen ha&tt;e, ob die Knoten der Stri&ck;e au&ch; fe&st; genug waren, ließ er los, und die Bäum&ch;en fuhren in die Höhe und &sch;ne≪ten das Fü&ch;slein hinauf, daß es in der Lu&ft; &sch;webte und zappelte. „Warte da so lange, bis i&ch; wiederkomme,“ sagte der Spielmann und ging seines Weges.

Wiederum spra&ch; er zu &si;&ch; „Zeit und Weile wird mir hier im Walde lang; i&ch; wi≪ einen andern Gese≪en herbeiholen,“ nahm seine Geige, und der Klang er&sch;a≪te dur&ch; den Wald. Da kam ein Häs&ch;en dahergesprungen. „A&ch;, ein Hase kommt!“ sagte der Spielmann, „den wo≪te i&ch; ni&ch;t haben.“ „Ei, du lieber Spielmann,“ sagte das Häs&ch;en, „was &fi;edel&st; du so &sch;ön, das mö&ch;t i&ch; au&ch; lernen.“ „Das i&st; bald gelernt,“ spra&ch; der Spielmann, „du mußt nur a≪es tun, was i&ch; di&ch; heiße.“ „O Spielmann,“ antwortete das Häslein, „i&ch; wi≪ dir gehor&ch;en, wie ein S&ch;üler seinem Mei&st;er.“ Sie gingen ein Stü&ck; Wegs zusammen, bis &si;e zu einer li&ch;ten Ste≪e im Wald kamen, wo ein Espenbaum &st;and. Der Spielmann band dem Häs&ch;en einen langen Bindfaden um den Hals, wovon er das andere Ende an den Baum knüpfte. „Munter, Häs&ch;en, je&tz;t spring mir zwanzigmal um den Baum herum,“ rief der Spielmann, und das Häs&ch;en gehor&ch;te, und wie es zwanzigmal herumgelaufen war, so ha&tt;e &si;&ch; der Bindfaden zwanzigmal um den Stamm gewi&ck;elt, und das Häs&ch;en war gefangen, und es mo&ch;te ziehen und zerren, wie es wo≪te, es &sch;ni&tt; &si;&ch; nur den Faden in den wei&ch;en Hals. „Warte da so lang, bis i&ch; wiederkomme,“ spra&ch; der Spielmann und ging weiter.

Der Wolf inde&ss;en ha&tt;e gerü&ck;t, gezogen, an dem Stein gebi&ss;en, und so lange gearbeitet, bis er die Pfoten frei gema&ch;t und wieder aus der Spalte gezogen ha&tt;e. Vo≪ Zorn und Wut eilte er hinter dem Spielmann her, und wo≪te ihn zerreißen. Als ihn der Fu&ch;s laufen sah, &fi;ng er an zu jammern und &sch;rie aus Leibeskrä&ft;en „Bruder Wolf, komm mir zur Hilfe, der Spielmann hat mi&ch; betrogen.“ Der Wolf zog die Bäum&ch;en herab, biß die S&ch;nüre entzwei und ma&ch;te den Fu&ch;s frei, der mit ihm ging und an dem Spielmann Ra&ch;e nehmen wo≪te. Sie fanden das gebundene Häs&ch;en, das &si;e ebenfa≪s erlö&st;en, und dann su&ch;ten a≪e zusammen ihren Feind auf.

Der Spielmann ha&tt;e auf seinem Weg abermals seine Fiedel erklingen la&ss;en, und diesmal war er glü&ck;li&ch;er gewesen. Die Töne drangen zu den Ohren eines armen Holzhauers, der alsbald, er mo&ch;te wo≪en oder ni&ch;t, von der Arbeit abließ, und mit dem Beil unter dem Arme herankam, die Mu&si;k zu hören. „Endli&ch; kommt do&ch; der re&ch;te Gese≪e,“ sagte der Spielmann, „denn einen Men&sch;en su&ch;te i&ch; und keine wilden Tiere.“ Und &fi;ng an und spielte so &sch;ön und liebli&ch;, daß der arme Mann wie bezaubert da&st;and, und ihm das Herz vor Freude aufging. Und wie er so &st;and, kamen der Wolf, der Fu&ch;s und das Häslein heran, und er merkte wohl, daß &si;e etwas Böses im S&ch;ilde führten. Da erhob er seine blinkende Axt und &st;e≪te &si;&ch; vor den Spielmann, als wo≪te er sagen „wer an ihn wi≪, der hüte &si;&ch;, der hat es mit mir zu tun.“ Da ward den Tieren ang&st; und liefen in den Wald zurü&ck;, der Spielmann aber spielte dem Manne no&ch; eins zum Dank und zog dann weiter.

9.

Die zwölf Brüder

Es war einmal ein König und eine Königin, die lebten in Frieden miteinander und ha&tt;en zwölf Kinder, das waren aber lauter Buben. Nun spra&ch; der König zu seiner Frau „wenn das dreizehnte Kind, was du zur Welt bring&st;, ein Mäd&ch;en i&st;, so so≪en die zwölf Buben &st;erben, damit sein Rei&ch;tum groß wird und das Königrei&ch; ihm a≪ein zufä≪t.“ Er ließ au&ch; zwölf Särge ma&ch;en, die waren &sch;on mit Hobelspänen gefü≪t, und in jedem lag das Totenkiß&ch;en, und ließ &si;e in eine ver&sch;lo&ss;ene Stube bringen, dann gab er der Königin den S&ch;lü&ss;el und gebot ihr, niemand etwas davon zu sagen.

Die Mu&tt;er aber saß nun den ganzen Tag und trauerte, so daß der klein&st;e Sohn, der immer bei ihr war, und den &si;e na&ch; der Bibel Benjamin nannte, zu ihr spra&ch; „liebe Mu&tt;er, warum bi&st; du so traurig?“ „Lieb&st;es Kind,“ antwortete &si;e, „i&ch; darf dirs ni&ch;t sagen.“ Er ließ ihr aber keine Ruhe, bis &si;e ging und die Stube auf&sch;loß, und ihm die zwölf mit Hobelspänen &sch;on gefü≪ten Totenladen zeigte. Darauf spra&ch; &si;e „mein lieb&st;er Benjamin, diese Särge hat dein Vater für di&ch; und deine elf Brüder ma&ch;en la&ss;en, denn wenn i&ch; ein Mäd&ch;en zur Welt bringe, so so≪t ihr a≪esamt getötet und darin begraben werden.“ Und als &si;e weinte, während &si;e das spra&ch;, so trö&st;ete &si;e der Sohn und sagte „weine ni&ch;t, liebe Mu&tt;er, wir wo≪en uns &sch;on helfen und wo≪en fortgehen.“ Sie aber spra&ch; „geh mit deinen elf Brüdern hinaus in den Wald, und einer se&tz;e &si;&ch; immer auf den hö&ch;&st;en Baum, der zu &fi;nden i&st;, und halte Wa&ch;t und &sch;aue na&ch; dem Turm hier im S&ch;loß. Gebär i&ch; ein Söhnlein, so wi≪ i&ch; eine weiße Fahne auf&st;e&ck;en, und dann dür&ft; ihr wiederkommen: gebär i&ch; ein Tö&ch;terlein, so wi≪ i&ch; eine rote Fahne auf&st;e&ck;en, und dann &fl;ieht fort, so &sch;ne≪ ihr könnt, und der liebe Go&tt; behüte eu&ch;. A≪e Na&ch;t wi≪ i&ch; auf&st;ehen und für eu&ch; beten, im Winter, daß ihr an einem Feuer eu&ch; wärmen könnt, im Sommer, daß ihr ni&ch;t in der Hi&tz;e &sch;ma&ch;tet.“

Na&ch;dem &si;e also ihre Söhne gesegnet ha&tt;e, gingen &si;e hinaus in den Wald. Einer hielt um den andern Wa&ch;e, saß auf der hö&ch;&st;en Ei&ch;e und &sch;aute na&ch; dem Turm. Als elf Tage herum waren und die Reihe an Benjamin kam, da sah er, wie eine Fahne aufge&st;e&ck;t wurde: es war aber ni&ch;t die weiße, sondern die rote Blutfahne, die verkündete, daß &si;e a≪e &st;erben so≪ten. Wie die Brüder das hörten, wurden &si;e zornig und spra&ch;en „so≪ten wir um eines Mäd&ch;ens wi≪en den Tod leiden! Wir &sch;wören, daß wir uns rä&ch;en wo≪en: wo wir ein Mäd&ch;en &fi;nden, so≪ sein rotes Blut &fl;ießen.“

Darauf gingen &si;e tiefer in den Wald hinein, und mi&tt;en drein, wo er am dunkel&st;en war, fanden &si;e ein kleines verwün&sch;tes Häus&ch;en, das leer &st;and. Da spra&ch;en &si;e „hier wo≪en wir wohnen, und du, Benjamin, du bi&st; der jüng&st;e und &sch;wä&ch;&st;e, du so≪&st; daheim bleiben und haushalten, wir andern wo≪en ausgehen und E&ss;en holen.“ Nun zogen &si;e in den Wald und &sch;o&ss;en Hasen, wilde Rehe, Vögel und Täuber&ch;en, und was zu e&ss;en &st;and: das bra&ch;ten &si;e dem Benjamin, der mußte es ihnen zure&ch;t ma&ch;en, damit &si;e ihren Hunger &st;i≪en konnten. In dem Häus&ch;en lebten &si;e zehn Jahre zusammen, und die Zeit ward ihnen ni&ch;t lang.

Das Tö&ch;ter&ch;en, das ihre Mu&tt;er, die Königin, geboren ha&tt;e, war nun herangewa&ch;sen, war gut von Herzen und &sch;ön von Ange&si;&ch;t und ha&tt;e einen goldenen Stern auf der Stirne. Einmal, als große Wä&sch;e war, sah es darunter zwölf Mannshemden und fragte seine Mu&tt;er „wem gehören diese zwölf Hemden, für den Vater &si;nd &si;e do&ch; viel zu klein?“ Da antwortete &si;e mit &sch;werem Herzen „liebes Kind, die gehören deinen zwölf Brüdern.“ Spra&ch; das Mäd&ch;en „wo &si;nd meine zwölf Brüder, i&ch; habe no&ch; niemals von ihnen gehört.“ Sie antwortete „das weiß Go&tt;, wo &si;e &si;nd: &si;e irren in der Welt herum.“ Da nahm &si;e das Mäd&ch;en und &sch;loß ihm das Zimmer auf, und zeigte ihm die zwölf Särge mit den Hobelspänen und den Totenkiß&ch;en. „Diese Särge,“ spra&ch; &si;e, „waren für deine Brüder be&st;immt, aber &si;e &si;nd heimli&ch; fortgegangen, eh du geboren war&st;,“ und erzählte ihm, wie &si;&ch; a≪es zugetragen ha&tt;e. Da sagte das Mäd&ch;en „liebe Mu&tt;er, weine ni&ch;t, i&ch; wi≪ gehen und meine Brüder su&ch;en.“

Nun nahm es die zwölf Hemden und ging fort und geradezu in den großen Wald hinein. Es ging den ganzen Tag, und am Abend kam es zu dem verwün&sch;ten Häus&ch;en. Da trat es hinein und fand einen jungen Knaben, der fragte „wo komm&st; du her und wo wi≪&st; du hin?“ und er&st;aunte, daß &si;e so &sch;ön war, königli&ch;e Kleider trug und einen Stern auf der Stirne ha&tt;e. Da antwortete &si;e „i&ch; bin eine Königsto&ch;ter und su&ch;e meine zwölf Brüder und wi≪ gehen, so weit der Himmel blau i&st;, bis i&ch; &si;e &fi;nde.“ Sie zeigte ihm au&ch; die zwölf Hemden, die ihnen gehörten. Da sah Benjamin, daß es seine S&ch;we&st;er war, und spra&ch; „i&ch; bin Benjamin, dein jüng&st;er Bruder.“ Und &si;e &fi;ng an zu weinen vor Freude, und Benjamin au&ch;, und &si;e küßten und herzten einander vor großer Liebe. Herna&ch; spra&ch; er „liebe S&ch;we&st;er, es i&st; no&ch; ein Vorbehalt da, wir ha&tt;en verabredet, daß ein jedes Mäd&ch;en, das uns begegnete, &st;erben so≪te, weil wir um ein Mäd&ch;en unser Königrei&ch; verla&ss;en mußten.“ Da sagte &si;e „i&ch; wi≪ gerne &st;erben, wenn i&ch; damit meine zwölf Brüder erlösen kann.“ „Nein,“ antwortete er, „du so≪&st; ni&ch;t &st;erben, se&tz;e di&ch; unter diese Bü&tt;e, bis die elf Brüder kommen, dann wi≪ i&ch; &sch;on einig mit ihnen werden.“ Also tat &si;e; und wie es Na&ch;t ward, kamen die andern von der Jagd, und die Mahlzeit war bereit. Und als &si;e am Ti&sch;e saßen und aßen, fragten &si;e „was gibts Neues?“ Spra&ch; Benjamin „wißt ihr ni&ch;ts?“ „Nein,“ antworteten &si;e. Spra&ch; er weiter „ihr seid im Walde gewesen, und i&ch; bin daheim geblieben, und weiß do&ch; mehr als ihr.“ „So erzähle uns,“ riefen &si;e. Antwortete er „verspre&ch;t ihr mir au&ch;, daß das er&st;e Mäd&ch;en, das uns begegnet, ni&ch;t so≪ getötet werden?“ „Ja,“ riefen a≪e, „das so≪ Gnade haben, erzähl uns nur.“ Da spra&ch; er „unsere S&ch;we&st;er i&st; da,“ und hub die Bü&tt;e auf, und die Königsto&ch;ter kam hervor in ihren kömgli&ch;en Kleidern mit dem goldenen Stern auf der Stirne, und war so &sch;ön, zart und fein. Da freueten &si;e &si;&ch; a≪e, &fi;elen ihr um den Hals und küßten &si;e und ha&tt;en &si;e vom Herzen lieb.

Nun blieb &si;e bei Benjamin zu Haus und half ihm in der Arbeit. Die elfe zogen in den Wald, &fi;ngen Gewild, Rehe, Vögel und Täuber&ch;en, damit &si;e zu e&ss;en ha&tt;en, und die S&ch;we&st;er und Benjamin sorgten, daß es zubereitet wurde. Sie su&ch;te das Holz zum Ko&ch;en und die Kräuter zum Gemüs, und &st;e≪te die Töpfe ans Feuer, also daß die Mahlzeit immer fertig war, wenn die elfe kamen. Sie hielt au&ch; son&st; Ordnung im Häus&ch;en, und de&ck;te die Be&tt;lein hüb&sch; weiß und rein, und die Brüder waren immer zufrieden und lebten in großer Einigkeit mit ihr.

Auf eine Zeit ha&tt;en die beiden daheim eine &sch;öne Ko&st; zure&ch;tgema&ch;t, und wie &si;e nun a≪e beisammen waren, se&tz;ten &si;e &si;&ch;, aßen und tranken und waren vo≪er Freude. Es war aber ein kleines Gärt&ch;en an dem verwün&sch;ten Häus&ch;en, darin &st;anden zwölf Lilienblumen, die man au&ch; Studenten heißt: nun wo≪te &si;e ihren Brüdern ein Vergnügen ma&ch;en, bra&ch; die zwölf Blumen ab und da&ch;te jedem aufs E&ss;en eine zu &sch;enken. Wie &si;e aber die Blumen abgebro&ch;en ha&tt;e, in demselben Augenbli&ck; waren die zwölf Brüder in zwölf Raben verwandelt und &fl;ogen über den Wald hin fort, und das Haus mit dem Garten war au&ch; ver&sch;wunden. Da war nun das arme Mäd&ch;en a≪ein in dem wilden Wald, und wie es &si;&ch; umsah, so &st;and eine alte Frau neben ihm, die spra&ch; „mein Kind, was ha&st; du angefangen? Warum ha&st; du die zwölf weißen Blumen ni&ch;t &st;ehen la&ss;en? Das waren deine Brüder, die &si;nd nun auf immer in Raben verwandelt.“ Das Mäd&ch;en spra&ch; weinend „i&st; denn kein Mi&tt;el, &si;e zu erlösen?“ „Nein,“ sagte die Alte „es i&st; keins auf der ganzen Welt als eins, das i&st; aber so &sch;wer, daß du &si;e damit ni&ch;t befreien wir&st;, denn du mußt &si;eben Jahre &st;umm sein, darf&st; ni&ch;t spre&ch;en und ni&ch;t la&ch;en, und spri&ch;&st; du ein einziges Wort, und es fehlt nur eine Stunde an den &si;eben Jahren, so i&st; a≪es umson&st;, und deine Brüder werden von dem einen Wort getötet.“

Da spra&ch; das Mäd&ch;en in seinem Herzen „i&ch; weiß gewiß, daß i&ch; meine Brüder erlöse,“ und ging und su&ch;te einen hohen Baum, se&tz;te &si;&ch; darauf und spann, und spra&ch; ni&ch;t und la&ch;te ni&ch;t. Nun trugs &si;&ch; zu, daß ein König in dem Walde jagte, der ha&tt;e einen großen Windhund, der lief zu dem Baum, wo das Mäd&ch;en darauf saß, sprang herum, &sch;rie und be≪te hinauf. Da kam der König herbei und sah die &sch;öne Königsto&ch;ter mit dem goldenen Stern auf der Stirne, und war so en&tz;ü&ck;t über ihre S&ch;önheit, daß er ihr zurief, ob &si;e seine Gemahlin werden wo≪te. Sie gab keine Antwort, ni&ck;te aber ein wenig mit dem Kopf. Da &st;ieg er selb&st; auf den Baum, trug &si;e herab, se&tz;te &si;e auf sein Pferd und führte &si;e heim. Da ward die Ho&ch;zeit mit großer Pra&ch;t und Freude gefeiert: aber die Braut spra&ch; ni&ch;t und la&ch;te ni&ch;t. Als &si;e ein paar Jahre miteinander vergnügt gelebt ha&tt;en, &fi;ng die Mu&tt;er des Königs, die eine böse Frau war, an, die junge Königin zu verleumden und spra&ch; zum König „es i&st; ein gemeines Be&tt;elmäd&ch;en, das du dir mitgebra&ch;t ha&st;, wer weiß, was für go&tt;lose Strei&ch;e &si;e heimli&ch; treibt. Wenn &si;e &st;umm i&st; und ni&ch;t spre&ch;en kann, so könnte &si;e do&ch; einmal la&ch;en, aber wer ni&ch;t la&ch;t, der hat ein böses Gewi&ss;en.“ Der König wo≪te zuer&st; ni&ch;t daran glauben, aber die Alte trieb es so lange und be&sch;uldigte &si;e so viel böser Dinge, daß der König &si;&ch; endli&ch; überreden ließ und &si;e zum Tod verurteilte.

Nun ward im Hof ein großes Feuer angezündet, darin so≪te &si;e verbrannt werden: und der König &st;and oben am Fen&st;er und sah mit weinenden Augen zu, weil er &si;e no&ch; immer so lieb ha&tt;e. Und als &si;e &sch;on an den Pfahl fe&st;gebunden war, und das Feuer an ihren Kleidern mit roten Zungen le&ck;te, da war eben der le&tz;te Augenbli&ck; von den &si;eben Jahren ver&fl;o&ss;en. Da ließ &si;&ch; in der Lu&ft; ein Ge&sch;wirr hören, und zwölf Raben kamen hergezogen und senkten &si;&ch; nieder: und wie &si;e die Erde berührten, waren es ihre zwölf Brüder, die &si;e erlö&st; ha&tt;e. Sie ri&ss;en das Feuer auseinander, lö&sch;ten die Flammen, ma&ch;ten ihre liebe S&ch;we&st;er frei, und küßten und herzten &si;e. Nun aber, da &si;e ihren Mund auftun und reden durfte, erzählte &si;e dem Könige, warum &si;e &st;umm gewesen wäre und niemals gela&ch;t hä&tt;e. Der König freute &si;&ch;, als er hörte, daß &si;e un&sch;uldig war, und &si;e lebten nun a≪e zusammen in Einigkeit bis an ihren Tod. Die böse Stiefmu&tt;er ward vor Geri&ch;t ge&st;e≪t und in ein Faß ge&st;e&ck;t, das mit &si;edendem Öl und gi&ft;igen S&ch;langen angefü≪t war, und &st;arb eines bösen Todes.

10.

Das Lumpenge&si;ndel

Hähn&ch;en spra&ch; zum Hühn&ch;en „je&tz;t i&st; die Zeit, wo die Nü&ss;e reif werden, da wo≪en wir zusammen auf den Berg gehen und uns einmal re&ch;t sa&tt; e&ss;en, ehe &si;e das Ei&ch;horn a≪e wegholt.“ „Ja,“ antwortete das Hühn&ch;en, „komm, wir wo≪en uns eine Lu&st; miteinander ma&ch;en.“ Da gingen &si;e zusammen fort auf den Berg, und weil es ein he≪er Tag war, blieben &si;e bis zum Abend. Nun weiß i&ch; ni&ch;t, ob &si;e &si;&ch; so di&ck; gege&ss;en ha&tt;en, oder ob &si;e übermütig geworden waren, kurz, &si;e wo≪ten ni&ch;t zu Fuß na&ch; Hause gehen, und das Hähn&ch;en mußte einen kleinen Wagen von Nuß&sch;alen bauen. Als er fertig war, se&tz;te &si;&ch; Hühn&ch;en hinein und sagte zum Hähn&ch;en „du kann&st; di&ch; nur immer vorspannen.“ „Du komm&st; mir re&ch;t,“ sagte das Hähn&ch;en, „lieber geh i&ch; zu Fuß na&ch; Haus, als daß i&ch; mi&ch; vorspannen la&ss;e: nein, so haben wir ni&ch;t gewe&tt;et. Kut&sch;er wi≪ i&ch; wohl sein und auf dem Bo&ck; &si;&tz;en, aber selb&st; ziehen, das tu i&ch; ni&ch;t.“ Wie &si;e so &st;ri&tt;en, &sch;na&tt;erte eine Ente daher „ihr Diebsvolk, wer hat eu&ch; geheißen in meinen Nußberg gehen? Wartet, das so≪ eu&ch; &sch;le&ch;t bekommen!“ ging also mit aufgesperrtem S&ch;nabel auf das Hähn&ch;en los. Aber Hähn&ch;en war au&ch; ni&ch;t faul und &st;ieg der Ente tü&ch;tig zu Leib, endli&ch; ha&ck;te es mit seinen Sporn so gewaltig auf &si;e los, daß &si;e um Gnade bat und &si;&ch; gern zur Strafe vor den Wagen spannen ließ. Hähn&ch;en se&tz;te &si;&ch; nun auf den Bo&ck; und war Kut&sch;er, und darauf ging es fort in einem Jagen, „Ente, lauf zu, was du kann&st;!“ Als &si;e ein Stü&ck; Weges gefahren waren, begegneten &si;e zwei Fußgängern, einer Ste&ck;nadel und einer Nähnadel. Sie riefen „halt! Halt!“ und sagten, es würde glei&ch; &st;i&ch;dunkel werden, da könnten &si;e keinen S&ch;ri&tt; weiter, au&ch; wäre es so &sch;mu&tz;ig auf der Straße, ob &si;e ni&ch;t ein wenig ein&si;&tz;en könnten: &si;e wären auf der S&ch;neiderherberge vor dem Tor gewesen und hä&tt;en &si;&ch; beim Bier verspätet. Hähn&ch;en, da es magere Leute waren, die ni&ch;t viel Pla&tz; einnahmen, ließ &si;e beide ein&st;eigen, do&ch; mußten &si;e verspre&ch;en, ihm und seinem Hühn&ch;en ni&ch;t auf die Füße zu treten. Spät abends kamen &si;e zu einem Wirtshaus, und weil &si;e die Na&ch;t ni&ch;t weiterfahren wo≪ten, die Ente au&ch; ni&ch;t gut zu Fuß war und von einer Seite auf die andere &fi;el, so kehrten &si;e ein. Der Wirt ma&ch;te anfangs viel Einwendungen, sein Haus wäre &sch;on vo≪, geda&ch;te au&ch; wohl, es mö&ch;te keine vornehme Herr&sch;a&ft; sein, endli&ch; aber, da &si;e süße Reden führten, er so≪te das Ei haben, wel&ch;es das Hühn&ch;en unterwegs gelegt ha&tt;e, au&ch; die Ente behalten, die a≪e Tage eins legte, so sagte er endli&ch;, &si;e mö&ch;ten die Na&ch;t über bleiben. Nun ließen &si;e wieder fri&sch; auftragen und lebten in Saus und Braus. Frühmorgens, als es dämmerte und no&ch; a≪es &sch;lief, we&ck;te Hähn&ch;en das Hühn&ch;en, holte das Ei, pi&ck;te es auf, und &si;e verzehrten es zusammen; die S&ch;alen aber warfen &si;e auf den Feuerherd. Dann gingen &si;e zu der Nähnadel, die no&ch; &sch;lief, pa&ck;ten &si;e beim Kopf und &st;e&ck;ten &si;e in das Se&ss;elki&ss;en des Wirts, die Ste&ck;nadel aber in sein Handtu&ch;, endli&ch; &fl;ogen &si;e, mir ni&ch;ts dir ni&ch;ts, über die Heide davon. Die Ente, die gern unter freiem Himmel &sch;lief und im Hof geblieben war, hörte &si;e fort&sch;nurren, ma&ch;te &si;&ch; munter und fand einen Ba&ch;, auf dem &si;e hinab&sch;wamm; und das ging ge&sch;winder als vor dem Wagen. Ein paar Stunden später ma&ch;te &si;&ch; er&st; der Wirt aus den Federn, wu&sch; &si;&ch; und wo≪te &si;&ch; am Handtu&ch; abtro&ck;nen, da fuhr ihm die Ste&ck;nadel über das Ge&si;&ch;t und ma&ch;te ihm einen roten Stri&ch; von einem Ohr zum andern; dann ging er in die Kü&ch;e, und wo≪te &si;&ch; eine Pfeife an&st;e&ck;en, wie er aber an den Herd kam, sprangen ihm die Eier&sch;alen in die Augen. „Heute morgen wi≪ mir a≪es an meinen Kopf“, sagte er und ließ &si;&ch; verdrießli&ch; auf seinen Großvater&st;uhl nieder; aber ge&sch;wind fuhr er wieder in die Höhe und &sch;rie „auweh!“ denn die Nähnadel ha&tt;e ihn no&ch; &sch;limmer, und ni&ch;t in den Kopf ge&st;o&ch;en. Nun war er vo≪ends böse und ha&tt;e Verda&ch;t auf die Gä&st;e, die so spät ge&st;ern abend gekommen waren; und wie er ging und &si;&ch; na&ch; ihnen umsah, waren &si;e fort. Da tat er einen S&ch;wur, kein Lumpenge&si;ndel mehr in sein Haus zu nehmen, das viel verzehrt, ni&ch;ts bezahlt, und zum Dank no&ch; obendrein S&ch;aberna&ck; treibt.

11.

Brüder&ch;en und S&ch;we&st;er&ch;en

Brüder&ch;en nahm sein S&ch;we&st;er&ch;en an der Hand und spra&ch; „seit die Mu&tt;er tot i&st;, haben wir keine gute Stunde mehr; die Stiefmu&tt;er &sch;lägt uns a≪e Tage, und wenn wir zu ihr kommen, &st;ößt &si;e uns mit den Füßen fort. Die harten Brotkru&st;en, die übrig bleiben, &si;nd unsere Speise, und dem Hündlein unter dem Ti&sch; gehts be&ss;er: dem wir&ft; &si;e do&ch; man&ch;mal einen guten Bi&ss;en zu. Daß Go&tt; erbarm, wenn das unsere Mu&tt;er wüßte! Komm, wir wo≪en miteinander in die weite Welt gehen.“ Sie gingen den ganzen Tag über Wiesen, Felder und Steine, und wenn es regnete, spra&ch; das S&ch;we&st;er&ch;en „Go&tt; und unsere Herzen, die weinen zusammen!“ Abends kamen &si;e in einen großen Wald und waren so müde von Jammer, Hunger und dem langen Weg, daß &si;e &si;&ch; in einen hohlen Baum se&tz;ten und ein&sch;liefen.

Am andern Morgen, als &si;e aufwa&ch;ten, &st;and die Sonne &sch;on ho&ch; am Himmel und &sch;ien heiß in den Baum hinein. Da spra&ch; das Brüder&ch;en „S&ch;we&st;er&ch;en, mi&ch; dür&st;et, wenn i&ch; ein Brünnlein wüßte, i&ch; ging und tränk einmal; i&ch; mein, i&ch; hört eins rau&sch;en.“ Brüder&ch;en &st;and auf, nahm S&ch;we&st;er&ch;en an der Hand, und &si;e wo≪ten das Brünnlein su&ch;en. Die böse Stiefmu&tt;er aber war eine Hexe und ha&tt;e wohl gesehen, wie die beiden Kinder fortgegangen waren, war ihnen na&ch;ge&sch;li&ch;en, heimli&ch;, wie die Hexen &sch;lei&ch;en, und ha&tt;e a≪e Brunnen im Walde verwün&sch;t. Als &si;e nun ein Brünnlein fanden, das so gli&tz;erig über die Steine sprang, wo≪te das Brüder&ch;en daraus trinken: aber das S&ch;we&st;er&ch;en hörte, wie es im Rau&sch;en spra&ch; „wer aus mir trinkt, wird ein Tiger, wer aus mir trinkt, wird ein Tiger.“ Da rief das S&ch;we&st;er&ch;en „i&ch; bi&tt;e di&ch;, Brüder&ch;en, trink ni&ch;t, son&st; wir&st; du ein wildes Tier und zerreiße&st; mi&ch;.“ Das Brüder&ch;en trank ni&ch;t, ob es glei&ch; so großen Dur&st; ha&tt;e, und spra&ch; „i&ch; wi≪ warten bis zur nä&ch;&st;en Que≪e.“ Als &si;e zum zweiten Brünnlein kamen, hörte das S&ch;we&st;er&ch;en, wie au&ch; dieses spra&ch; „wer aus mir trinkt, wird ein Wolf, wer aus mir trinkt, wird ein Wolf!“ Da rief das S&ch;we&st;er&ch;en „Brüder&ch;en, i&ch; bi&tt;e di&ch;, trink ni&ch;t, son&st; wir&st; du ein Wolf und fri&ss;e&st; mi&ch;.“ Das Brüder&ch;en trank ni&ch;t, und spra&ch; „i&ch; wi≪ warten, bis wir zur nä&ch;&st;en Que≪e kommen, aber dann muß i&ch; trinken, du mag&st; sagen, was du wi≪&st;: mein Dur&st; i&st; gar zu groß.“ Und als &si;e zum dri&tt;en Brünnlein kamen, hörte das S&ch;we&st;erlein, wie es im Rau&sch;en spra&ch; „wer aus mir trinkt, wird ein Reh, wer aus mir trinkt, wird ein Reh.“ Das S&ch;we&st;er&ch;en spra&ch; „a&ch; Brüder&ch;en, i&ch; bi&tt;e di&ch;, trink ni&ch;t, son&st; wir&st; du ein Reh und läuf&st; mir fort.“ Aber das Brüder&ch;en ha&tt;e &si;&ch; glei&ch; beim Brünnlein niedergeknieet, hinabgebeugt und von dem Wa&ss;er getrunken, und wie die er&st;en Tropfen auf seine Lippen gekommen waren, lag es da als ein Rehkälb&ch;en.

Nun weinte das S&ch;we&st;er&ch;en über das arme verwün&sch;te Brüder&ch;en, und das Reh&ch;en weinte au&ch; und saß so traurig neben ihm. Da spra&ch; das Mäd&ch;en endli&ch; „sei &st;i≪, liebes Reh&ch;en, i&ch; wi≪ di&ch; ja nimmermehr verla&ss;en.“ Dann band es sein goldenes Strumpfband ab und tat es dem Reh&ch;en um den Hals, und rupfte Binsen und &fl;o&ch;t ein wei&ch;es Seil daraus. Daran band es das Tier&ch;en und führte es weiter, und ging immer tiefer in den Wald hinein. Und als &si;e lange lange gegangen waren, kamen &si;e endli&ch; an ein kleines Haus, und das Mäd&ch;en &sch;aute hinein, und weil es leer war, da&ch;te es „hier können wir bleiben und wohnen.“ Da su&ch;te es dem Reh&ch;en Laub und Moos zu einem wei&ch;en Lager, und jeden Morgen ging es aus und sammelte &si;&ch; Wurzeln, Beeren und Nü&ss;e, und für das Reh&ch;en bra&ch;te es zartes Gras mit, das fraß es ihm aus der Hand, war vergnügt und spielte vor ihm herum. Abends, wenn S&ch;we&st;er&ch;en müde war und sein Gebet gesagt ha&tt;e, legte es seinen Kopf auf den Rü&ck;en des Rehkälb&ch;ens, das war sein Ki&ss;en, darauf es san&ft; ein&sch;lief. Und hä&tt;e das Brüder&ch;en nur seine men&sch;li&ch;e Ge&st;alt gehabt, es wäre ein herrli&ch;es Leben gewesen.

Das dauerte eine Zeitlang, daß &si;e so a≪ein in der Wildnis waren. Es trug &si;&ch; aber zu, daß der König des Landes eine große Jagd in dem Wald hielt. Da &sch;a≪te das Hörnerblasen, Hundegebe≪ und das lu&st;ige Ge&sch;rei der Jäger dur&ch; die Bäume, und das Rehlein hörte es und wäre gar zu gerne dabei gewesen. „A&ch;,“ spra&ch; es zum S&ch;we&st;erlein, „laß mi&ch; hinaus in die Jagd, i&ch; kanns ni&ch;t länger mehr aushalten,“ und bat so lange, bis es einwi≪igte. „Aber,“ spra&ch; es zu ihm, „komm mir ja abends wieder, vor den wilden Jägern &sch;ließ i&ch; mein Türlein; und damit i&ch; di&ch; kenne, so klopf und spri&ch;: mein S&ch;we&st;erlein, laß mi&ch; herein; und wenn du ni&ch;t so spri&ch;&st;, so &sch;ließ i&ch; mein Türlein ni&ch;t auf.“ Nun sprang das Reh&ch;en hinaus, und war ihm so wohl und war so lu&st;ig in freier Lu&ft;. Der König und seine Jäger sahen das &sch;öne Tier und se&tz;ten ihm na&ch;, aber &si;e konnten es ni&ch;t einholen, und wenn &si;e meinten, &si;e hä&tt;en es gewiß, da sprang es über das Gebü&sch; weg und war ver&sch;wunden. Als es dunkel ward, lief es zu dem Häus&ch;en, klopfte und spra&ch; „mein S&ch;we&st;erlein, laß mi&ch; herein.“ Da ward ihm die kleine Tür aufgetan, es sprang hinein und ruhete &si;&ch; die ganze Na&ch;t auf seinem wei&ch;en Lager aus. Am andern Morgen ging die Jagd von neuem an, und als das Rehlein wieder das Hi&ft;horn hörte und das ho, ho! Der Jäger, da ha&tt;e es keine Ruhe und spra&ch; „S&ch;we&st;er&ch;en, ma&ch; mir auf, i&ch; muß hinaus.“ Das S&ch;we&st;er&ch;en ö&ff;nete ihm die Türe und spra&ch; „aber zu Abend mußt du wieder da sein und dein Sprü&ch;lein sagen.“ Als der König und seine Jäger das Rehlein mit dem goldenen Halsband wieder sahen, jagten &si;e ihm a≪e na&ch;, aber es war ihnen zu &sch;ne≪ und behend. Das währte den ganzen Tag, endli&ch; aber ha&tt;en es die Jäger abends umzingelt, und einer verwundete es ein wenig am Fuß, so daß es hinken mußte und langsam fortlief. Da &sch;li&ch; ihm ein Jäger na&ch; bis zu dem Häus&ch;en und hörte, wie es rief „mein S&ch;we&st;erlein, laß mi&ch; herein,“ und sah, daß die Tür ihm aufgetan und alsbald wieder zuge&sch;lo&ss;en ward. Der Jäger behielt das a≪es wohl im Sinn, ging zum König und erzählte ihm, was er gesehen und gehört ha&tt;e. Da spra&ch; der König „morgen so≪ no&ch; einmal gejagt werden.“

Das S&ch;we&st;er&ch;en aber er&sch;rak gewaltig, als es sah, daß sein Rehkälb&ch;en verwundet war. Es wu&sch; ihm das Blut ab, legte Kräuter auf und spra&ch; „geh auf dein Lager, lieb Reh&ch;en, daß du wieder heil wir&st;.“ Die Wunde aber war so gering, daß das Reh&ch;en am Morgen ni&ch;ts mehr davon spürte. Und als es die Jagdlu&st; wieder draußen hörte, spra&ch; es „i&ch; kanns ni&ch;t aushalten, i&ch; muß dabei sein; so bald so≪ mi&ch; keiner kriegen.“ Das S&ch;we&st;er&ch;en weinte und spra&ch; „nun werden &si;e di&ch; töten, und i&ch; bin hier a≪ein im Wald und bin verla&ss;en von a≪er Welt: i&ch; laß di&ch; ni&ch;t hinaus.“ „So &st;erb i&ch; dir hier vor Betrübnis,“ antwortete das Reh&ch;en, „wenn i&ch; das Hi&ft;horn höre, so mein i&ch;, i&ch; müßt aus den S&ch;uhen springen!“ Da konnte das S&ch;we&st;er&ch;en ni&ch;t anders und &sch;loß ihm mit &sch;werem Herzen die Tür auf, und das Reh&ch;en sprang gesund und fröhli&ch; in den Wald. Als es der König erbli&ck;te, spra&ch; er zu seinen Jägern „nun jagt ihm na&ch; den ganzen Tag bis in die Na&ch;t, aber daß ihm keiner etwas zuleide tut.“ Sobald die Sonne untergegangen war, spra&ch; der König zum Jäger „nun komm und zeige mir das Waldhäus&ch;en.“ Und als er vor dem Türlein war, klopfte er an und rief „lieb S&ch;we&st;erlein, laß mi&ch; herein.“ Da ging die Tür auf, und der König trat herein, und da &st;and ein Mäd&ch;en, das war so &sch;ön, wie er no&ch; keins gesehen ha&tt;e. Das Mäd&ch;en er&sch;rak, als es sah, daß ni&ch;t das Rehlein, sondern ein Mann hereinkam, der eine goldene Krone auf dem Haupt ha&tt;e. Aber der König sah es freundli&ch; an, rei&ch;te ihm die Hand und spra&ch; „wi≪&st; du mit mir gehen auf mein S&ch;loß und meine liebe Frau sein?“ „A&ch; ja,“ antwortete das Mäd&ch;en, „aber das Reh&ch;en muß au&ch; mit, das verlaß i&ch; ni&ch;t.“ Spra&ch; der König „es so≪ bei dir bleiben, so lange du leb&st;, und so≪ ihm an ni&ch;ts fehlen.“ Indem kam es hereingesprungen, da band es das S&ch;we&st;er&ch;en wieder an das Binsenseil, nahm es selb&st; in die Hand und ging mit ihm aus dem Waldhäus&ch;en fort.

Der König nahm das &sch;öne Mäd&ch;en auf sein Pferd und führte es in sein S&ch;loß, wo die Ho&ch;zeit mit großer Pra&ch;t gefeiert wurde, und war es nun die Frau Königin, und lebten &si;e lange Zeit vergnügt zusammen; das Rehlein ward gehegt und gep&fl;egt und sprang in dem S&ch;loßgarten herum. Die böse Stiefmu&tt;er aber, um derentwi≪en die Kinder in die Welt hineingegangen waren, die meinte ni&ch;t anders, als S&ch;we&st;er&ch;en wäre von den wilden Tieren im Walde zerri&ss;en worden und Brüder&ch;en als ein Rehkalb von den Jägern totge&sch;o&ss;en. Als &si;e nun hörte, daß &si;e so glü&ck;li&ch; waren und es ihnen so wohl ging, da wurden Neid und Mißgun&st; in ihrem Herzen rege und ließen ihr keine Ruhe, und &si;e ha&tt;e keinen andern Gedanken, als wie &si;e die beiden do&ch; no&ch; ins Unglü&ck; bringen könnte. Ihre re&ch;te To&ch;ter, die häßli&ch; war wie die Na&ch;t und nur ein Auge ha&tt;e, die ma&ch;te ihr Vorwürfe und spra&ch; „eine Königin zu werden, das Glü&ck; hä&tt;e mir gebührt.“ „Sei nur &st;i≪,“ sagte die Alte und spra&ch; &si;e zufrieden, „wenns Zeit i&st;, wi≪ i&ch; &sch;on bei der Hand sein.“ Als nun die Zeit herangerü&ck;t war, und die Königin ein &sch;önes Knäblein zur Welt gebra&ch;t ha&tt;e, und der König gerade auf der Jagd war, nahm die alte Hexe die Ge&st;alt der Kammerfrau an, trat in die Stube, wo die Königin lag, und spra&ch; zu der Kranken „kommt, das Bad i&st; fertig, das wird Eu&ch; wohltun und fri&sch;e Krä&ft;e geben: ge&sch;wind, eh es kalt wird.“ Ihre To&ch;ter war au&ch; bei der Hand, &si;e trugen die &sch;wa&ch;e Königin in die Bad&st;ube und legten &si;e in die Wanne: dann &sch;lo&ss;en &si;e die Tür ab und liefen davon. In der Bad&st;ube aber ha&tt;en &si;e ein re&ch;tes Hö≪enfeuer angema&ch;t, daß die &sch;öne junge Königin bald er&st;i&ck;en mußte.

Als das vo≪bra&ch;t war, nahm die Alte ihre To&ch;ter, se&tz;te ihr eine Haube auf, und legte &si;e ins Be&tt; an der Königin Ste≪e. Sie gab ihr au&ch; die Ge&st;alt und das Ansehen der Königin, nur das verlorene Auge konnte &si;e ihr ni&ch;t wiedergeben. Damit es aber der König ni&ch;t merkte, mußte &si;e &si;&ch; auf die Seite legen, wo &si;e kein Auge ha&tt;e. Am Abend, als er heimkam und hörte, daß ihm ein Söhnlein geboren war, freute er &si;&ch; herzli&ch;, und wo≪te ans Be&tt; seiner lieben Frau gehen und sehen, was &si;e ma&ch;te. Da rief die Alte ge&sch;wind „beileibe, laßt die Vorhänge zu, die Königin darf no&ch; ni&ch;t ins Li&ch;t sehen und muß Ruhe haben.“ Der König ging zurü&ck; und wußte ni&ch;t, daß eine fal&sch;e Königin im Be&tt;e lag.

Als es aber Mi&tt;erna&ch;t war und a≪es &sch;lief, da sah die Kinderfrau, die in der Kinder&st;ube neben der Wiege saß und a≪ein no&ch; wa&ch;te, wie die Türe aufging, und die re&ch;te Königin hereintrat. Sie nahm das Kind aus der Wiege, legte es in ihren Arm und gab ihm zu trinken. Dann &sch;ü&tt;elte &si;e ihm sein Kiß&ch;en, legte es wieder hinein und de&ck;te es mit dem De&ck;be&tt;&ch;en zu. Sie vergaß aber au&ch; das Reh&ch;en ni&ch;t, ging in die E&ck;e, wo es lag, und &st;rei&ch;elte ihm über den Rü&ck;en. Darauf ging &si;e ganz &st;i≪&sch;weigend wieder zur Türe hinaus, und die Kinderfrau fragte am anderen Morgen die Wä&ch;ter, ob jemand während der Na&ch;t ins S&ch;loß gegangen wäre, aber &si;e antworteten „nein, wir haben niemand gesehen.“ So kam &si;e viele Nä&ch;te und spra&ch; niemals ein Wort dabei; die Kinderfrau sah &si;e immer, aber &si;e getraute &si;&ch; ni&ch;t, jemand etwas davon zu sagen.

Als nun so eine Zeit ver&fl;o&ss;en war, da hub die Königin in der Na&ch;t an zu reden und spra&ch;:

„Was ma&ch;t mein Kind? Was ma&ch;t mein Reh?
Nun komm i&ch; no&ch; zweimal und dann nimmermehr.“

Die Kinderfrau antwortete ihr ni&ch;t, aber als &si;e wieder ver&sch;wunden war, ging &si;e zum König und erzählte ihm a≪es. Spra&ch; der König „a&ch; Go&tt;, was i&st; das! I&ch; wi≪ in der nä&ch;&st;en Na&ch;t bei dem Kinde wa&ch;en.“ Abends ging er in die Kinder&st;ube, aber um Mi&tt;erna&ch;t er&sch;ien die Königin wieder und spra&ch;:

„Was ma&ch;t mein Kind, was ma&ch;t mein Reh?
Nun komm i&ch; no&ch; einmal und dann nimmermehr.“

Und p&fl;egte dann des Kindes, wie &si;e gewöhnli&ch; tat, ehe &si;e ver&sch;wand. Der König getraute &si;&ch; ni&ch;t, &si;e anzureden, aber er wa&ch;te au&ch; in der folgenden Na&ch;t. Sie spra&ch; abermals:

„Was ma&ch;t mein Kind? Was ma&ch;t mein Reh?
Nun komm i&ch; no&ch; diesmal und dann nimmermehr.“

Da konnte &si;&ch; der König ni&ch;t zurü&ck;halten, sprang zu ihr und spra&ch; „du kann&st; niemand anders sein als meine liebe Frau.“ Da antwortete &si;e „ja, i&ch; bin deine liebe Frau,“ und ha&tt;e in dem Augenbli&ck; dur&ch; Go&tt;es Gnade das Leben wiedererhalten, war fri&sch;, rot und gesund. Darauf erzählte &si;e dem König den Frevel, den die böse Hexe und ihre To&ch;ter an ihr verübt ha&tt;en. Der König ließ beide vor Geri&ch;t führen, und es ward ihnen das Urteil gespro&ch;en. Die To&ch;ter ward in den Wald geführt, wo &si;e die wilden Tiere zerri&ss;en, die Hexe aber ward ins Feuer gelegt und mußte jammervo≪ verbrennen. Und wie &si;e zu A&sch;e verbrannt war, verwandelte &si;&ch; das Rehkälb&ch;en und erhielt seine men&sch;li&ch;e Ge&st;alt wieder; S&ch;we&st;er&ch;en und Brüder&ch;en aber lebten glü&ck;li&ch; zusammen bis an ihr Ende.

12.

Rapunzel

Es war einmal ein Mann und eine Frau, die wün&sch;ten &si;&ch; &sch;on lange vergebli&ch; ein Kind, endli&ch; ma&ch;te &si;&ch; die Frau Ho&ff;nung, der liebe Go&tt; werde ihren Wun&sch; erfü≪en. Die Leute ha&tt;en in ihrem Hinterhaus ein kleines Fen&st;er, daraus konnte man in einen prä&ch;tigen Garten sehen, der vo≪ der &sch;ön&st;en Blumen und Kräuter &st;and; er war aber von einer hohen Mauer umgeben, und niemand wagte hineinzugehen, weil er einer Zauberin gehörte, die große Ma&ch;t ha&tt;e und von a≪er Welt gefür&ch;tet ward. Eines Tages &st;and die Frau an diesem Fen&st;er und sah in den Garten hinab, da erbli&ck;te &si;e ein Beet, das mit den &sch;ön&st;en Rapunzeln bep&fl;anzt war: und &si;e sahen so fri&sch; und grün aus, daß &si;e lü&st;ern ward und das größte Verlangen empfand, von den Rapunzeln zu e&ss;en. Das Verlangen nahm jeden Tag zu, und da &si;e wußte, daß &si;e keine davon bekommen konnte, so &fi;el &si;e ganz ab, sah blaß und elend aus. Da er&sch;rak der Mann und fragte „was fehlt dir, liebe Frau?“ „A&ch;,“ antwortete &si;e, „wenn i&ch; keine Rapunzeln aus dem Garten hinter unserm Hause zu e&ss;en kriege, so &st;erbe i&ch;.“ Der Mann, der &si;e lieb ha&tt;e, da&ch;te „eh du deine Frau &st;erben lä&ss;e&st;, hol&st; du ihr von den Rapunzeln, es mag ko&st;en, was es wi≪.“ In der Abenddämmerung &st;ieg er also über die Mauer in den Garten der Zauberin, &st;a&ch; in a≪er Eile eine Handvo≪ Rapunzeln und bra&ch;te &si;e seiner Frau. Sie ma&ch;te &si;&ch; soglei&ch; Salat daraus und aß &si;e in vo≪er Begierde auf. Sie ha&tt;en ihr aber so gut, so gut ge&sch;me&ck;t, daß &si;e den andern Tag no&ch; dreimal soviel Lu&st; bekam. So≪te &si;e Ruhe haben, so mußte der Mann no&ch; einmal in den Garten &st;eigen. Er ma&ch;te &si;&ch; also in der Abenddämmerung wieder hinab, als er aber die Mauer herabgekle&tt;ert war, er&sch;rak er gewaltig, denn er sah die Zauberin vor &si;&ch; &st;ehen. „Wie kann&st; du es wagen,“ spra&ch; &si;e mit zornigem Bli&ck;, „in meinen Garten zu &st;eigen und wie ein Dieb mir meine Rapunzeln zu &st;ehlen? Das so≪ dir &sch;le&ch;t bekommen.“ „A&ch;,“ antwortete er, „laßt Gnade für Re&ch;t ergehen, i&ch; habe mi&ch; nur aus Not dazu ent&sch;lo&ss;en: meine Frau hat Eure Rapunzeln aus dem Fen&st;er erbli&ck;t, und emp&fi;ndet ein so großes Gelü&st;en, daß &si;e &st;erben würde, wenn &si;e ni&ch;t davon zu e&ss;en bekäme.“ Da ließ die Zauberin in ihrem Zorne na&ch; und spra&ch; zu ihm „verhält es &si;&ch; so, wie du sag&st;, so wi≪ i&ch; dir ge&st;a&tt;en, Rapunzeln mitzunehmen, soviel du wi≪&st;, a≪ein i&ch; ma&ch;e eine Bedingung: du mußt mir das Kind geben, das deine Frau zur Welt bringen wird. Es so≪ ihm gut gehen, und i&ch; wi≪ für es sorgen wie eine Mu&tt;er.“ Der Mann sagte in der Ang&st; a≪es zu, und als die Frau in Wo&ch;en kam, so er&sch;ien soglei&ch; die Zauberin, gab dem Kinde den Namen Rapunzel und nahm es mit &si;&ch; fort.

Rapunzel ward das &sch;ön&st;e Kind unter der Sonne. Als es zwölf Jahre alt war, &sch;loß es die Zauberin in einen Turm, der in einem Walde lag, und weder Treppe no&ch; Türe ha&tt;e, nur ganz oben war ein kleines Fen&st;er&ch;en. Wenn die Zauberin hinein wo≪te, so &st;e≪te &si;e &si;&ch; unten hin und rief:

„Rapunzel, Rapunzel,
laß mir dein Haar herunter.“

Rapunzel ha&tt;e lange prä&ch;tige Haare, fein wie gesponnen Gold. Wenn &si;e nun die Stimme der Zauberin vernahm, so band &si;e ihre Zöpfe los, wi&ck;elte &si;e oben um einen Fen&st;erhaken, und dann &fi;elen die Haare zwanzig E≪en tief herunter, und die Zauberin &st;ieg daran hinauf.

Na&ch; ein paar Jahren trug es &si;&ch; zu, daß der Sohn des Königs dur&ch; den Wald ri&tt; und an dem Turm vorüberkam. Da hörte er einen Gesang, der war so liebli&ch;, daß er &st;i≪ hielt und hor&ch;te. Das war Rapunzel, die in ihrer Einsamkeit &si;&ch; die Zeit damit vertrieb, ihre süße Stimme er&sch;a≪en zu la&ss;en. Der Königssohn wo≪te zu ihr hinauf&st;eigen und su&ch;te na&ch; einer Türe des Turms, aber es war keine zu &fi;nden. Er ri&tt; heim, do&ch; der Gesang ha&tt;e ihm so sehr das Herz gerührt, daß er jeden Tag hinaus in den Wald ging und zuhörte. Als er einmal so hinter einem Baum &st;and, sah er, daß eine Zauberin herankam, und hörte, wie &si;e hinaufrief:

„Rapunzel, Rapunzel,
laß dein Haar herunter.“

Da ließ Rapunzel die Haar&fl;e&ch;ten herab, und die Zauberin &st;ieg zu ihr hinauf. „I&st; das die Leiter, auf wel&ch;er man hinaufkommt, so wi≪ i&ch; au&ch; einmal mein Glü&ck; versu&ch;en.“ Und den folgenden Tag, als es an&fi;ng dunkel zu werden, ging er zu dem Turme und rief:

„Rapunzel, Rapunzel,
laß dein Haar herunter.“

Alsbald &fi;elen die Haare herab, und der Königssohn &st;ieg hinauf.

Anfangs er&sch;rak Rapunzel gewaltig, als ein Mann zu ihr hereinkam, wie ihre Augen no&ch; nie einen erbli&ck;t ha&tt;en, do&ch; der Königssohn &fi;ng an ganz freundli&ch; mit ihr zu reden und erzählte ihr, daß von ihrem Gesang sein Herz so sehr sei bewegt worden, daß es ihm keine Ruhe gela&ss;en und er &si;e selb&st; habe sehen mü&ss;en. Da verlor Rapunzel ihre Ang&st;, und als er &si;e fragte, ob &si;e ihn zum Mann nehmen wo≪te, und &si;e sah, daß er jung und &sch;ön war, so da&ch;te &si;e „der wird mi&ch; lieber haben als die alte Frau Gotel,“ und sagte ja, und legte ihre Hand in seine Hand. Sie spra&ch; „i&ch; wi≪ gerne mit dir gehen, aber i&ch; weiß ni&ch;t, wie i&ch; herabkommen kann. Wenn du komm&st;, so bringe jedesmal einen Strang Seide mit, daraus wi≪ i&ch; eine Leiter &fl;e&ch;ten, und wenn die fertig i&st;, so &st;eige i&ch; herunter und du nimm&st; mi&ch; auf dein Pferd.“ Sie verabredeten, daß er bis dahin a≪e Abend zu ihr kommen so≪te, denn bei Tag kam die Alte. Die Zauberin merkte au&ch; ni&ch;ts davon, bis einmal Rapunzel an&fi;ng und zu ihr sagte „sag &si;e mir do&ch;, Frau Gotel, wie kommt es nur, &si;e wird mir viel &sch;werer heraufzuziehen als der junge Königssohn, der i&st; in einem Augenbli&ck; bei mir.“ „A&ch; du go&tt;loses Kind,“ rief die Zauberin, „was muß i&ch; von dir hören, i&ch; da&ch;te, i&ch; hä&tt;e di&ch; von a≪er Welt ge&sch;ieden, und du ha&st; mi&ch; do&ch; betrogen!“ In ihrem Zorne pa&ck;te &si;e die &sch;önen Haare der Rapunzel, &sch;lug &si;e ein paarmal um ihre linke Hand, gri&ff; eine S&ch;ere mit der re&ch;ten, und rit&sch;, rat&sch; waren &si;e abge&sch;ni&tt;en, und die &sch;önen Fle&ch;ten lagen auf der Erde. Und &si;e war so unbarmherzig, daß &si;e die arme Rapunzel in eine Wü&st;enei bra&ch;te, wo &si;e in großem Jammer und Elend leben mußte.

Denselben Tag aber, wo &si;e Rapunzel ver&st;oßen ha&tt;e, ma&ch;te abends die Zauberin die abge&sch;ni&tt;enen Fle&ch;ten oben am Fen&st;erhaken fe&st;, und als der Königssohn kam und rief:

„Rapunzel, Rapunzel,
laß dein Haar herunter,“

so ließ &si;e die Haare hinab. Der Königssohn &st;ieg hinauf, aber er fand oben ni&ch;t seine lieb&st;e Rapunzel, sondern die Zauberin, die ihn mit bösen und gi&ft;igen Bli&ck;en ansah. „Aha,“ rief &si;e höhni&sch;, „du wi≪&st; die Frau Lieb&st;e holen, aber der &sch;öne Vogel &si;&tz;t ni&ch;t mehr im Ne&st; und &si;ngt ni&ch;t mehr, die Ka&tz;e hat ihn geholt und wird dir au&ch; no&ch; die Augen auskra&tz;en. Für di&ch; i&st; Rapunzel verloren, du wir&st; &si;e nie wieder erbli&ck;en.“ Der Königssohn geriet außer &si;&ch; vor S&ch;merzen, und in der Verzweiflung sprang er den Turm herab: das Leben bra&ch;te er davon, aber die Dornen, in die er &fi;el, zer&st;a&ch;en ihm die Augen. Da irrte er blind im Walde umher, aß ni&ch;ts als Wurzeln und Beeren, und tat ni&ch;ts als jammern und weinen über den Verlu&st; seiner lieb&st;en Frau. So wanderte er einige Jahre im Elend umher und geriet endli&ch; in die Wü&st;enei, wo Rapunzel mit den Zwi≪ingen, die &si;e geboren ha&tt;e, einem Knaben und Mäd&ch;en, kümmerli&ch; lebte. Er vernahm eine Stimme, und &si;e deu&ch;te ihn so bekannt: da ging er darauf zu, und wie er herankam, erkannte ihn Rapunzel und &fi;el ihm um den Hals und weinte. Zwei von ihren Tränen aber bene&tz;ten seine Augen, da wurden &si;e wieder klar, und er konnte damit sehen wie son&st;. Er führte &si;e in sein Rei&ch;, wo er mit Freude empfangen ward, und &si;e lebten no&ch; lange glü&ck;li&ch; und vergnügt.

13.

Die drei Männlein im Walde

Es war ein Mann, dem &st;arb seine Frau, und eine Frau, der &st;arb ihr Mann; und der Mann ha&tt;e eine To&ch;ter, und die Frau ha&tt;e au&ch; eine To&ch;ter. Die Mäd&ch;en waren miteinander bekannt und gingen zusammen spazieren und kamen herna&ch; zu der Frau ins Haus. Da spra&ch; &si;e zu des Mannes To&ch;ter „hör, sag deinem Vater, i&ch; wo≪t ihn heiraten, dann so≪&st; du jeden Morgen di&ch; in Mil&ch; wa&sch;en und Wein trinken, meine To&ch;ter aber so≪ &si;&ch; in Wa&ss;er wa&sch;en und Wa&ss;er trinken.“ Das Mäd&ch;en ging na&ch; Haus und erzählte seinem Vater, was die Frau gesagt ha&tt;e. Der Mann spra&ch; „was so≪ i&ch; tun? Das Heiraten i&st; eine Freude und i&st; au&ch; eine Qual.“ Endli&ch;, weil er keinen Ent&sch;luß fa&ss;en konnte, zog er seinen Stiefel aus und sagte „nimm diesen Stiefel, der hat in der Sohle ein Lo&ch;, geh damit auf den Boden, häng ihn an den großen Nagel und gieß dann Wa&ss;er hinein. Hält er das Wa&ss;er, so wi≪ i&ch; wieder eine Frau nehmen, läufts aber dur&ch;, so wi≪ i&ch; ni&ch;t.“ Das Mäd&ch;en tat, wie ihm geheißen war: aber das Wa&ss;er zog das Lo&ch; zusammen, und der Stiefel ward vo≪ bis obenhin. Es verkündete seinem Vater, wies ausgefa≪en war. Da &st;ieg er selb&st; hinauf, und als er sah, daß es seine Ri&ch;tigkeit ha&tt;e, ging er zu der Witwe und freite &si;e, und die Ho&ch;zeit ward gehalten.

Am andern Morgen, als die beiden Mäd&ch;en &si;&ch; aufma&ch;ten, da &st;and vor des Mannes To&ch;ter Mil&ch; zum Wa&sch;en und Wein zum Trinken, vor der Frau To&ch;ter aber &st;and Wa&ss;er zum Wa&sch;en und Wa&ss;er zum Trinken. Am zweiten Morgen &st;and Wa&ss;er zum Wa&sch;en und Wa&ss;er zum Trinken so gut vor des Mannes To&ch;ter als vor der Frau To&ch;ter. Und am dri&tt;en Morgen &st;and Wa&ss;er zum Wa&sch;en und Wa&ss;er zum Trinken vor des Mannes To&ch;ter, und Mil&ch; zum Wa&sch;en und Wein zum Trinken vor der Frau To&ch;ter, und dabei bliebs. Die Frau ward ihrer Stiefto&ch;ter spinnefeind und wußte ni&ch;t, wie &si;e es ihr von einem Tag zum andern &sch;limmer ma&ch;en so≪te. Au&ch; war &si;e neidi&sch;, weil ihre Stiefto&ch;ter &sch;ön und liebli&ch; war, ihre re&ch;te To&ch;ter aber häßli&ch; und widerli&ch;.

Einmal im Winter, als es &st;einhart gefroren ha&tt;e und Berg und Tal vo≪ge&sch;neit lag, ma&ch;te die Frau ein Kleid von Papier, rief das Mäd&ch;en und spra&ch; „da zieh das Kleid an, geh hinaus in den Wald und hol mir ein Körb&ch;en vo≪ Erdbeeren; i&ch; habe Verlangen dana&ch;.“ „Du lieber Go&tt;,“ sagte das Mäd&ch;en, „im Winter wa&ch;sen ja keine Erdbeeren, die Erde i&st; gefroren, und der S&ch;nee hat au&ch; a≪es zugede&ck;t. Und warum so≪ i&ch; in dem Papierkleide gehen? Es i&st; draußen so kalt, daß einem der Atem friert: da weht ja der Wind hindur&ch;, und die Dornen reißen mirs vom Leib.“ „Wi≪&st; du mir no&ch; widerspre&ch;en?“ sagte die Stiefmu&tt;er, „ma&ch; daß du fortkomm&st;, und laß di&ch; ni&ch;t eher wieder sehen, als bis du das Körb&ch;en vo≪ Erdbeeren ha&st;.“ Dann gab &si;e ihm no&ch; ein Stü&ck;&ch;en hartes Brot und spra&ch; „davon kann&st; du den Tag über e&ss;en,“ und da&ch;te „draußen wirds erfrieren und verhungern und mir nimmermehr wieder vor die Augen kommen.“

Nun war das Mäd&ch;en gehorsam, tat das Papierkleid an und ging mit dem Körb&ch;en hinaus. Da war ni&ch;ts als S&ch;nee die Weite und Breite, und war kein grünes Hälm&ch;en zu merken. Als es in den Wald kam, sah es ein kleines Häus&ch;en, daraus gu&ck;ten drei kleine Haulemänner&ch;en. Es wün&sch;te ihnen die Tageszeit und klopfte be&sch;eidentli&ch; an die Tür. Sie riefen herein, und es trat in die Stube und se&tz;te &si;&ch; auf die Bank am Ofen, da wo≪te es &si;&ch; wärmen und sein Früh&st;ü&ck; e&ss;en. Die Haulemänner&ch;en spra&ch;en „gib uns au&ch; etwas davon.“ „Gerne,“ spra&ch; es, teilte sein Stü&ck;&ch;en Brot en&tz;wei und gab ihnen die Häl&ft;e. Sie fragten „was wi≪&st; du zur Winterzeit in deinem dünnen Kleid&ch;en hier im Wald?“ „A&ch;,“ antwortete es, „i&ch; so≪ ein Körb&ch;en vo≪ Erdbeeren su&ch;en und darf ni&ch;t eher na&ch; Hause kommen, als bis i&ch; es mitbringe.“ Als es sein Brot gege&ss;en ha&tt;e, gaben &si;e ihm einen Besen und spra&ch;en „kehre damit an der Hintertüre den S&ch;nee weg.“ Wie es aber draußen war, spra&ch;en die drei Männer&ch;en untereinander „was so≪en wir ihm &sch;enken, weil es so artig und gut i&st; und sein Brot mit uns geteilt hat?“ Da sagte der er&st;e „i&ch; &sch;enk ihm, daß es jeden Tag &sch;öner wird.“ Der zweite spra&ch; „i&ch; &sch;enk ihm, daß Gold&st;ü&ck;e ihm aus dem Mund fa≪en, soo&ft; es ein Wort spri&ch;t.“ Der dri&tt;e spra&ch; „i&ch; &sch;enk ihm, daß ein König kommt und es zu seiner Gemahlin nimmt.“

Das Mäd&ch;en aber tat, wie die Haulemänner&ch;en gesagt ha&tt;en, kehrte mit dem Besen den S&ch;nee hinter dem kleinen Hause weg, und was glaubt ihr wohl, daß es gefunden hat? Lauter reife Erdbeeren, die ganz dunkelrot aus dem S&ch;nee hervorkamen. Da ra&ff;te es in seiner Freude sein Körb&ch;en vo≪, dankte den kleinen Männern, gab jedem die Hand und lief na&ch; Haus, und wo≪te der Stiefmu&tt;er das Verlangte bringen. Wie es eintrat und „guten Abend“ sagte, &fi;el ihm glei&ch; ein Gold&st;ü&ck; aus dem Mund. Darauf erzählte es, was ihm im Walde begegnet war, aber bei jedem Worte, das es spra&ch;, &fi;elen ihm die Gold&st;ü&ck;e aus dem Mund, so daß bald die ganze Stube damit bede&ck;t ward. „Nun sehe einer den Übermut,“ rief die Stief&sch;we&st;er, „das Geld so hinzuwerfen,“ aber heimli&ch; war &si;e neidi&sch; darüber und wo≪te au&ch; hinaus in den Wald und Erdbeeren su&ch;en. Die Mu&tt;er: „nein, mein liebes Tö&ch;ter&ch;en, es i&st; zu kalt, du könnte&st; mir erfrieren.“ Weil &si;e ihr aber keine Ruhe ließ, gab &si;e endli&ch; na&ch;, nähte ihm einen prä&ch;tigen Pelzro&ck;, den es anziehen mußte, und gab ihm Bu&tt;erbrot und Ku&ch;en mit auf den Weg.

Das Mäd&ch;en ging in den Wald und gerade auf das kleine Häus&ch;en zu. Die drei kleinen Haulemänner gu&ck;ten wieder, aber es grüßte &si;e ni&ch;t, und ohne &si;&ch; na&ch; ihnen umzusehen und ohne &si;e zu grüßen, &st;olperte es in die Stube hinein, se&tz;te &si;&ch; an den Ofen und &fi;ng an, sein Bu&tt;erbrot und seinen Ku&ch;en zu e&ss;en. „Gib uns etwas davon,“ riefen die Kleinen, aber es antwortete „es &sch;i&ck;t mir selber ni&ch;t, wie kann i&ch; andern no&ch; davon abgeben?“ Als es nun fertig war mit dem E&ss;en, spra&ch;en &si;e „da ha&st; du einen Besen, kehr uns draußen vor der Hintertür rein.“ „Ei, kehrt eu&ch; selber,“ antwortete es, „i&ch; bin eure Magd ni&ch;t.“ Wie es sah, daß &si;e ihm ni&ch;ts &sch;enken wo≪ten, ging es zur Türe hinaus. Da spra&ch;en die kleinen Männer untereinander „was so≪en wir ihm &sch;enken, weil es so unartig i&st; und ein böses neidi&sch;es Herz hat, das niemand etwas gönnt?“ Der er&st;e spra&ch; „i&ch; &sch;enk ihm, daß es jeden Tag häßli&ch;er wird.“ Der zweite spra&ch; „i&ch; &sch;enk ihm, daß ihm bei jedem Wort, das es spri&ch;t, eine Kröte aus dem Munde springt.“ Der dri&tt;e spra&ch; „i&ch; &sch;enk ihm, daß es eines unglü&ck;li&ch;en Todes &st;irbt.“ Das Mäd&ch;en su&ch;te draußen na&ch; Erdbeeren, als es aber keine fand, ging es verdrießli&ch; na&ch; Haus. Und wie es den Mund auftat und seiner Mu&tt;er erzählen wo≪te, was ihm im Walde begegnet war, da sprang ihm bei jedem Wort eine Kröte aus dem Mund, so daß a≪e einen Ab&sch;eu vor ihm bekamen.

Nun ärgerte &si;&ch; die Stiefmu&tt;er no&ch; viel mehr und da&ch;te nur darauf, wie &si;e der To&ch;ter des Mannes a≪es Herzeleid antun wo≪te, deren S&ch;önheit do&ch; a≪e Tage größer ward. Endli&ch; nahm &si;e einen Ke&ss;el, se&tz;te ihn zum Feuer und so&tt; Garn darin. Als es geso&tt;en war, hing &si;e es dem armen Mäd&ch;en auf die S&ch;ulter, und gab ihm eine Axt dazu, damit so≪te es auf den gefrorenen Fluß gehen, ein Eislo&ch; hauen und das Garn &sch;li&tt;ern. Es war gehorsam, ging hin und ha&ck;te ein Lo&ch; in das Eis, und als es mi&tt;en im Ha&ck;en war, kam ein prä&ch;tiger Wagen hergefahren, worin der König saß. Der Wagen hielt &st;i≪ und der König fragte „mein Kind, wer bi&st; du und was ma&ch;&st; du da?“ „I&ch; bin ein armes Mäd&ch;en und &sch;li&tt;ere Garn.“ Da fühlte der König Mitleiden, und als er sah, wie es so gar &sch;ön war, spra&ch; er „wi≪&st; du mit mir fahren?“ „A&ch; ja, von Herzen gern,“ antwortete es, denn es war froh, daß es der Mu&tt;er und S&ch;we&st;er aus den Augen kommen so≪te.

Also &st;ieg es in den Wagen und fuhr mit dem König fort, und als &si;e auf sein S&ch;loß gekommen waren, ward die Ho&ch;zeit mit großer Pra&ch;t gefeiert, wie es die kleinen Männlein dem Mäd&ch;en ge&sch;enkt ha&tt;en. Über ein Jahr gebar die junge Königin einen Sohn, und als die Stiefmu&tt;er von dem großen Glü&ck;e gehört ha&tt;e, so kam &si;e mit ihrer To&ch;ter in das S&ch;loß und tat, als wo≪te &si;e einen Besu&ch; ma&ch;en. Als aber der König einmal hinausgegangen und son&st; niemand zugegen war, pa&ck;te das böse Weib die Königin am Kopf, und ihre To&ch;ter pa&ck;te &si;e an den Füßen, hoben &si;e aus dem Be&tt; und warfen &si;e zum Fen&st;er hinaus in den vorbei&fl;ießenden Strom. Darauf legte &si;&ch; ihre häßli&ch;e To&ch;ter ins Be&tt;, und die Alte de&ck;te &si;e zu bis über den Kopf. Als der König wieder zurü&ck;kam und mit seiner Frau spre&ch;en wo≪te, rief die Alte „&st;i≪, &st;i≪, je&tz;t geht das ni&ch;t, &si;e liegt in &st;arkem S&ch;weiß, Ihr müßt &si;e heute ruhen la&ss;en.“ Der König da&ch;te ni&ch;ts Böses dabei und kam er&st; am andern Morgen wieder, und wie er mit seiner Frau spra&ch;, und &si;e ihm Antwort gab, sprang bei jedem Wort eine Kröte hervor, während son&st; ein Gold&st;ü&ck; herausgefa≪en war. Da fragte er, was das wäre, aber die Alte spra&ch;, das hä&tt;e &si;e von dem &st;arken S&ch;weiß gekriegt, und würde &si;&ch; &sch;on wieder verlieren.

In der Na&ch;t aber sah der Kü&ch;enjunge, wie eine Ente dur&ch; die Go&ss;e ge&sch;wommen kam, die spra&ch;:

„König, was ma&ch;&st; du,
&sch;läf&st; du oder wa&ch;&st; du?“

Und als er keine Antwort gab, spra&ch; &si;e:

„Was ma&ch;en meine Gä&st;e?“

Da antwortete der Kü&ch;enjunge:

„Sie &sch;lafen fe&st;e!“

Fragte &si;e weiter:

„Was ma&ch;t mein Kindelein?“

Antwortete er:

„Es &sch;lä&ft; in der Wiege fein.“

Da ging &si;e in der Königin Ge&st;alt hinauf, gab ihm zu trinken, &sch;ü&tt;elte ihm sein Be&tt;&ch;en, de&ck;te es zu und &sch;wamm als Ente wieder dur&ch; die Go&ss;e fort. So kam &si;e zwei Nä&ch;te, in der dri&tt;en spra&ch; &si;e zu dem Kü&ch;enjungen „geh und sage dem König, daß er sein S&ch;wert nimmt und auf der S&ch;we≪e dreimal über mir &sch;wingt.“ Da lief der Kü&ch;enjunge und sagte es dem König, der kam mit seinem S&ch;wert und &sch;wang es dreimal über dem Gei&st;: und beim dri&tt;enmal &st;and seine Gemahlin vor ihm, fri&sch;, lebendig und gesund, wie &si;e vorher gewesen war.

Nun war der König in großer Freude, er hielt aber die Königin in einer Kammer verborgen bis auf den Sonntag, wo das Kind getau&ft; werden so≪te. Und als es getau&ft; war, spra&ch; er „was gehört einem Men&sch;en, der den andern aus dem Be&tt; trägt und ins Wa&ss;er wir&ft;?“ „Ni&ch;ts Be&ss;eres,“ antwortete die Alte, „als daß man den Bösewi&ch;t in ein Faß &st;e&ck;t, das mit Nägeln ausge&sch;lagen i&st;, und den Berg hinab ins Wa&ss;er ro≪t.“ Da sagte der König „du ha&st; dein Urteil gespro&ch;en,“ ließ ein sol&ch;es Faß holen und die Alte mit ihrer To&ch;ter hinein&st;e&ck;en, dann ward der Boden zugehämmert und das Faß bergab geku≪ert, bis es in den Fluß ro≪te.

14.

Die drei Spinnerinnen

Es war ein Mäd&ch;en faul und wo≪te ni&ch;t spinnen, und die Mu&tt;er mo&ch;te sagen, was &si;e wo≪te, &si;e konnte es ni&ch;t dazu bringen. Endli&ch; übernahm die Mu&tt;er einmal Zorn und Ungeduld, daß &si;e ihm S&ch;läge gab, worüber es laut zu weinen an&fi;ng. Nun fuhr gerade die Königin vorbei, und als &si;e das Weinen hörte, ließ &si;e anhalten, trat in das Haus und fragte die Mu&tt;er, warum &si;e ihre To&ch;ter &sch;lüge, daß man draußen auf der Straße das S&ch;reien hörte. Da &sch;ämte &si;&ch; die Frau, daß &si;e die Faulheit ihrer To&ch;ter o&ff;enbaren so≪te, und spra&ch; „i&ch; kann &si;e ni&ch;t vom Spinnen abbringen, &si;e wi≪ immer und ewig spinnen, und i&ch; bin arm und kann den Fla&ch;s ni&ch;t herbei&sch;a&ff;en.“ Da antwortete die Königin „i&ch; höre ni&ch;ts lieber als spinnen, und bin ni&ch;t vergnügter, als wenn die Räder &sch;nurren: gebt mir Eure To&ch;ter mit ins S&ch;loß, i&ch; habe Fla&ch;s genug, da so≪ &si;e spinnen, soviel &si;e Lu&st; hat.“ Die Mu&tt;er wars von Herzen gerne zufrieden, und die Königin nahm das Mäd&ch;en mit. Als &si;e ins S&ch;loß gekommen waren, führte &si;e es hinauf zu drei Kammern, die lagen von unten bis oben vo≪ vom &sch;ön&st;en Fla&ch;s. „Nun spinn mir diesen Fla&ch;s,“ spra&ch; &si;e, „und wenn du es fertig bring&st;, so so≪&st; du meinen älte&st;en Sohn zum Gemahl haben; bi&st; du glei&ch; arm, so a&ch;t i&ch; ni&ch;t darauf, dein unverdroßner Fleiß i&st; Aus&st;a&tt;ung genug.“ Das Mäd&ch;en er&sch;rak innerli&ch;, denn es konnte den Fla&ch;s ni&ch;t spinnen, und wärs dreihundert Jahr alt geworden und hä&tt;e jeden Tag vom Morgen bis Abend dabei gese&ss;en. Als es nun a≪ein war, &fi;ng es an zu weinen und saß so drei Tage, ohne die Hand zu rühren. Am dri&tt;en Tage kam die Königin, und als &si;e sah, daß no&ch; ni&ch;ts gesponnen war, verwunderte &si;e &si;&ch;, aber das Mäd&ch;en ent&sch;uldigte &si;&ch; damit, daß es vor großer Betrübnis über die Entfernung aus seiner Mu&tt;er Hause no&ch; ni&ch;t hä&tt;e anfangen können. Das ließ &si;&ch; die Königin gefa≪en, sagte aber beim Weggehen „morgen mußt du mir anfangen zu arbeiten.“

Als das Mäd&ch;en wieder a≪ein war, wußte es &si;&ch; ni&ch;t mehr zu raten und zu helfen, und trat in seiner Betrübnis vor das Fen&st;er. Da sah es drei Weiber herkommen, davon ha&tt;e die er&st;e einen breiten Plat&sch;fuß, die zweite ha&tt;e eine so große Unterlippe, daß &si;e über das Kinn herunterhing, und die dri&tt;e ha&tt;e einen breiten Daumen. Die blieben vor dem Fen&st;er &st;ehen, &sch;auten hinauf und fragten das Mäd&ch;en, was ihm fehlte. Es klagte ihnen seine Not, da trugen &si;e ihm ihre Hilfe an und spra&ch;en „wi≪&st; du uns zur Ho&ch;zeit einladen, di&ch; unser ni&ch;t &sch;ämen und uns deine Basen heißen, au&ch; an deinen Ti&sch; se&tz;en, so wo≪en wir dir den Fla&ch;s wegspinnen, und das in kurzer Zeit.“ „Von Herzen gern,“ antwortete es, „kommt nur herein und fangt glei&ch; die Arbeit an.“ Da ließ es die drei seltsamen Weiber herein und ma&ch;te in der er&st;en Kammer eine Lü&ck;e, wo &si;e &si;&ch; hinse&tz;ten und ihr Spinnen anhuben. Die eine zog den Faden und trat das Rad, die andere ne&tz;te den Faden, die dri&tt;e drehte ihn und &sch;lug mit dem Finger auf den Ti&sch;, und soo&ft; &si;e &sch;lug, &fi;el eine Zahl Garn zur Erde, und das war aufs fein&st;e gesponnen. Vor der Königin verbarg &si;e die drei Spinnerinnen und zeigte ihr, soo&ft; &si;e kam, die Menge des gesponnenen Garns, daß diese des Lobes kein Ende fand. Als die er&st;e Kammer leer war, gings an die zweite, endli&ch; an die dri&tt;e, und die war au&ch; bald aufgeräumt. Nun nahmen die drei Weiber Ab&sch;ied und sagten zum Mäd&ch;en „vergiß ni&ch;t, was du uns verspro&ch;en ha&st;, es wird dein Glü&ck; sein.“

Als das Mäd&ch;en der Königin die leeren Kammern und den großen Haufen Garn zeigte, ri&ch;tete &si;e die Ho&ch;zeit aus, und der Bräutigam freute &si;&ch;, daß er eine so ge&sch;i&ck;te und &fl;eißige Frau bekäme, und lobte &si;e gewaltig. „I&ch; habe drei Basen,“ spra&ch; das Mäd&ch;en, „und da &si;e mir viel Gutes getan haben, so wo≪te i&ch; &si;e ni&ch;t gern in meinem Glü&ck; verge&ss;en: erlaubt do&ch;, daß i&ch; &si;e zu der Ho&ch;zeit einlade und daß &si;e mit an dem Ti&sch; &si;&tz;en.“ Die Königin und der Bräutigam spra&ch;en „warum so≪en wir das ni&ch;t erlauben?“ Als nun das Fe&st; anhub, traten die drei Jungfern in wunderli&ch;er Tra&ch;t herein, und die Braut spra&ch; „seid wi≪kommen, liebe Basen.“ „A&ch;,“ sagte der Bräutigam, „wie komm&st; du zu der gar&st;igen Freund&sch;a&ft;?“ Darauf ging er zu der einen mit dem breiten Plat&sch;fuß und fragte „wovon habt Ihr einen sol&ch;en breiten Fuß?“ „Vom Treten,“ antwortete &si;e, „vom Treten.“ Da ging der Bräutigam zur zweiten und spra&ch; „wovon habt Ihr nur die herunterhängende Lippe?“ „Vom Le&ck;en,“ antwortete &si;e, „vom Le&ck;en.“ Da fragte er die dri&tt;e, „wovon habt Ihr den breiten Daumen?“ „Vom Fadendrehen,“ antwortete &si;e, „vom Fadendrehen.“ Da er&sch;rak der Königssohn und spra&ch; „so so≪ mir nun und nimmermehr meine &sch;öne Braut ein Spinnrad anrühren.“ Damit war &si;e das böse Fla&ch;sspinnen los.

15.

Hänsel und Gretel

Vor einem großen Walde wohnte ein armer Holzha&ck;er mit seiner Frau und seinen zwei Kindern; das Büb&ch;en hieß Hänsel und das Mäd&ch;en Gretel. Er ha&tt;e wenig zu beißen und zu bre&ch;en, und einmal, als große Teuerung ins Land kam, konnte er au&ch; das tägli&ch;e Brot ni&ch;t mehr &sch;a&ff;en. Wie er &si;&ch; nun abends im Be&tt;e Gedanken ma&ch;te und &si;&ch; vor Sorgen herumwälzte, seufzte er und spra&ch; zu seiner Frau „was so≪ aus uns werden? Wie können wir unsere armen Kinder ernähren, da wir für uns selb&st; ni&ch;ts mehr haben?“ „Weißt du was, Mann,“ antwortete die Frau, „wir wo≪en morgen in a≪er Frühe die Kinder hinaus in den Wald führen, wo er am di&ck;&st;en i&st;: da ma&ch;en wir ihnen ein Feuer an und geben jedem no&ch; ein Stü&ck;&ch;en Brot, dann gehen wir an unsere Arbeit und la&ss;en &si;e a≪ein. Sie &fi;nden den Weg ni&ch;t wieder na&ch; Haus und wir &si;nd &si;e los.“ „Nein, Frau,“ sagte der Mann, „das tue i&ch; ni&ch;t; wie so≪t i&ch;s übers Herz bringen, meine Kinder im Walde a≪ein zu la&ss;en, die wilden Tiere würden bald kommen und &si;e zerreißen.“ „O du Narr,“ sagte &si;e, „dann mü&ss;en wir a≪e viere Hungers &st;erben, du kann&st; nur die Bre&tt;er für die Särge hobeln,“ und ließ ihm keine Ruhe, bis er einwi≪igte. „Aber die armen Kinder dauern mi&ch; do&ch;,“ sagte der Mann.

Die zwei Kinder ha&tt;en vor Hunger au&ch; ni&ch;t ein&sch;lafen können und ha&tt;en gehört, was die Stiefmu&tt;er zum Vater gesagt ha&tt;e. Gretel weinte bi&tt;ere Tränen und spra&ch; zu Hänsel „nun i&st;s um uns ge&sch;ehen.“ „Sti≪, Gretel,“ spra&ch; Hänsel, „gräme di&ch; ni&ch;t, i&ch; wi≪ uns &sch;on helfen.“ Und als die Alten einge&sch;lafen waren, &st;and er auf, zog sein Rö&ck;lein an, ma&ch;te die Untertüre auf und &sch;li&ch; &si;&ch; hinaus. Da &sch;ien der Mond ganz he≪e, und die weißen Kiesel&st;eine, die vor dem Haus lagen, glänzten wie lauter Ba&tz;en. Hänsel bü&ck;te &si;&ch; und &st;e&ck;te so viel in sein Ro&ck;tä&sch;lein, als nur hinein wo≪ten. Dann ging er wieder zurü&ck;, spra&ch; zu Gretel „sei getro&st;, liebes S&ch;we&st;er&ch;en, und &sch;laf nur ruhig ein, Go&tt; wird uns ni&ch;t verla&ss;en,“ und legte &si;&ch; wieder in sein Be&tt;.

Als der Tag anbra&ch;, no&ch; ehe die Sonne aufgegangen war, kam &sch;on die Frau und we&ck;te die beiden Kinder, „&st;eht auf, ihr Faulenzer, wir wo≪en in den Wald gehen und Holz holen.“ Dann gab &si;e jedem ein Stü&ck;&ch;en Brot und spra&ch; „da habt ihr etwas für den Mi&tt;ag, aber eßts ni&ch;t vorher auf, weiter kriegt ihr ni&ch;ts.“ Gretel nahm das Brot unter die S&ch;ürze, weil Hänsel die Steine in der Ta&sch;e ha&tt;e. Dana&ch; ma&ch;ten &si;e &si;&ch; a≪e zusammen auf den Weg na&ch; dem Wald. Als &si;e ein Weil&ch;en gegangen waren, &st;and Hänsel &st;i≪ und gu&ck;te na&ch; dem Haus zurü&ck; und tat das wieder und immer wieder. Der Vater spra&ch; „Hänsel, was gu&ck;&st; du da und bleib&st; zurü&ck;, hab a&ch;t und vergiß deine Beine ni&ch;t.“ „A&ch;, Vater,“ sagte Hänsel, „i&ch; sehe na&ch; meinem weißen Kä&tz;&ch;en, das &si;&tz;t oben auf dem Da&ch; und wi≪ mir Ade sagen.“ Die Frau spra&ch; „Narr, das i&st; dein Kä&tz;&ch;en ni&ch;t, das i&st; die Morgensonne, die auf den S&ch;orn&st;ein &sch;eint.“ Hänsel aber ha&tt;e ni&ch;t na&ch; dem Kä&tz;&ch;en gesehen, sondern immer einen von den blanken Kiesel&st;einen aus seiner Ta&sch;e auf den Weg geworfen.

Als &si;e mi&tt;en in den Wald gekommen waren, spra&ch; der Vater „nun sammelt Holz, ihr Kinder, i&ch; wi≪ ein Feuer anma&ch;en, damit ihr ni&ch;t friert.“ Hänsel und Gretel trugen Rei&si;g zusammen, einen kleinen Berg ho&ch;. Das Rei&si;g ward angezündet, und als die Flamme re&ch;t ho&ch; brannte, sagte die Frau „nun legt eu&ch; ans Feuer, ihr Kinder, und ruht eu&ch; aus, wir gehen in den Wald und hauen Holz. Wenn wir fertig &si;nd, kommen wir wieder und holen eu&ch; ab.“

Hänsel und Gretel saßen am Feuer, und als der Mi&tt;ag kam, aß jedes sein Stü&ck;lein Brot. Und weil &si;e die S&ch;läge der Holzaxt hörten, so glaubten &si;e, ihr Vater wäre in der Nähe. Es war aber ni&ch;t die Holzaxt, es war ein A&st;, den er an einen dürren Baum gebunden ha&tt;e, und den der Wind hin- und her&sch;lug. Und als &si;e so lange gese&ss;en ha&tt;en, &fi;elen ihnen die Augen vor Müdigkeit zu, und &si;e &sch;liefen fe&st; ein. Als &si;e endli&ch; erwa&ch;ten, war es &sch;on &fi;n&st;ere Na&ch;t. Gretel &fi;ng an zu weinen und spra&ch; „wie so≪en wir nun aus dem Wald kommen!“ Hänsel aber trö&st;ete &si;e, „wart nur ein Weil&ch;en, bis der Mond aufgegangen i&st;, dann vo≪en wir den Weg &sch;on &fi;nden.“ Und als der vo≪e Mond aufge&st;iegen war, so nahm Hänsel sein S&ch;we&st;er&ch;en an der Hand und ging den Kiesel&st;einen na&ch;, die &sch;immerten wie neu ge&sch;lagene Ba&tz;en und zeigten ihnen den Weg. Sie gingen die ganze Na&ch;t hindur&ch; und kamen bei anbre&ch;endem Tag wieder zu ihres Vaters Haus. Sie klopften an die Tür, und als die Frau aufma&ch;te und sah, daß es Hänsel und Gretel war, spra&ch; &si;e „ihr bösen Kinder, was habt ihr so lange im Walde ge&sch;lafen, wir haben geglaubt, ihr wo≪tet gar ni&ch;t wiederkommen.“ Der Vater aber freute &si;&ch;, denn es war ihm zu Herzen gegangen, daß er &si;e so a≪ein zurü&ck;gela&ss;en ha&tt;e.

Ni&ch;t lange dana&ch; war wieder Not in a≪en E&ck;en, und die Kinder hörten, wie die Mu&tt;er na&ch;ts im Be&tt;e zu dem Vater spra&ch; „a≪es i&st; wieder aufgezehrt, wir haben no&ch; einen halben Laib Brot, herna&ch; hat das Lied ein Ende. Die Kinder mü&ss;en fort, wir wo≪en &si;e tiefer in den Wald hineinführen, damit &si;e den Weg ni&ch;t wieder heraus&fi;nden; es i&st; son&st; keine Re&tt;ung für uns.“ Dem Mann &fi;els &sch;wer aufs Herz und er da&ch;te „es wäre be&ss;er, daß du den le&tz;ten Bi&ss;en mit deinen Kindern teilte&st;.“ Aber die Frau hörte auf ni&ch;ts, was er sagte, &sch;alt ihn und ma&ch;te ihm Vorwürfe. Wer A sagt, muß au&ch; B sagen, und weil er das er&st;emal na&ch;gegeben ha&tt;e, so mußte er es au&ch; zum zweitenmal.

Die Kinder waren aber no&ch; wa&ch; gewesen und ha&tt;en das Gesprä&ch; mit angehört. Als die Alten &sch;liefen, &st;and Hänsel wieder auf, wo≪te hinaus und Kiesel&st;eine auflesen wie das vorigemal, aber die Frau ha&tt;e die Tür ver&sch;lo&ss;en, und Hänsel konnte ni&ch;t heraus. Aber er trö&st;ete sein S&ch;we&st;er&ch;en und spra&ch; „weine ni&ch;t, Gretel, und &sch;laf nur ruhig, der liebe Go&tt; wird uns &sch;on helfen.“

Am frühen Morgen kam die Frau und holte die Kinder aus dem Be&tt;e. Sie erhielten ihr Stü&ck;&ch;en Brot, das war aber no&ch; kleiner als das vorigemal. Auf dem Wege na&ch; dem Wald brö&ck;elte es Hänsel in der Ta&sch;e, &st;and o&ft; &st;i≪ und warf ein Brö&ck;lein auf die Erde. „Hänsel, was &st;eh&st; du und gu&ck;&st; di&ch; um,“ sagte der Vater, „geh deiner Wege.“ „I&ch; sehe na&ch; meinem Täub&ch;en, das &si;&tz;t auf dem Da&ch;e und wi≪ mir Ade sagen,“ antwortete Hänsel. „Narr,“ sagte die Frau, „das i&st; dein Täub&ch;en ni&ch;t, das i&st; die Morgensonne, die auf den S&ch;orn&st;ein oben &sch;eint.“ Hänsel aber warf na&ch; und na&ch; a≪e Brö&ck;lein auf den Weg.

Die Frau führte die Kinder no&ch; tiefer in den Wald, wo &si;e ihr Lebtag no&ch; ni&ch;t gewesen waren. Da ward wieder ein großes Feuer angema&ch;t, und die Mu&tt;er sagte „bleibt nur da &si;&tz;en, ihr Kinder, und wenn ihr müde seid, könnt ihr ein wenig &sch;lafen: wir gehen in den Wald und hauen Holz, und abends, wenn wir fertig &si;nd, kommen wir und holen eu&ch; ab.“ Als es Mi&tt;ag war, teilte Gretel ihr Brot mit Hänsel, der sein Stü&ck; auf den Weg ge&st;reut ha&tt;e. Dann &sch;liefen &si;e ein, und der Abend verging, aber niemand kam zu den armen Kindern. Sie erwa&ch;ten er&st; in der &fi;n&st;eren Na&ch;t, und Hänsel trö&st;ete sein S&ch;we&st;er&ch;en und sagte „wart nur, Gretel, bis der Mond aufgeht, dann werden wir die Brotbrö&ck;lein sehen, die i&ch; ausge&st;reut habe, die zeigen uns den Weg na&ch; Haus.“ Als der Mond kam, ma&ch;ten &si;e &si;&ch; auf, aber &si;e fanden kein Brö&ck;lein mehr, denn die viel tausend Vögel, die im Walde und im Felde umher&fl;iegen, die ha&tt;en &si;e weggepi&ck;t. Hänsel sagte zu Gretel „wir werden den Weg &sch;on &fi;nden,“ aber &si;e fanden ihn ni&ch;t. Sie gingen die ganze Na&ch;t und no&ch; einen Tag von Morgen bis Abend, aber &si;e kamen aus dem Wald ni&ch;t heraus, und waren so hungrig, denn &si;e ha&tt;en ni&ch;ts als die paar Beeren, die auf der Erde &st;anden. Und weil &si;e so müde waren, daß die Beine &si;e ni&ch;t mehr tragen wo≪ten, so legten &si;e &si;&ch; unter einen Baum und &sch;liefen ein.

Nun wars &sch;on der dri&tt;e Morgen, daß &si;e ihres Vaters Haus verla&ss;en ha&tt;en. Sie &fi;ngen wieder an zu gehen, aber &si;e gerieten immer tiefer in den Wald, und wenn ni&ch;t bald Hilfe kam, so mußten &si;e ver&sch;ma&ch;ten. Als es Mi&tt;ag war, sahen &si;e ein &sch;önes &sch;neeweißes Vöglein auf einem A&st; &si;&tz;en, das sang so &sch;ön, daß &si;e &st;ehen blieben und ihm zuhörten. Und als es fertig war, &sch;wang es seine Flügel und &fl;og vor ihnen her, und &si;e gingen ihm na&ch;, bis &si;e zu einem Häus&ch;en gelangten, auf de&ss;en Da&ch; es &si;&ch; se&tz;te, und als &si;e ganz nah herankamen, so sahen &si;e, daß das Häuslein aus Brot gebaut war und mit Ku&ch;en gede&ck;t; aber die Fen&st;er waren von he≪em Zu&ck;er. „Da wo≪en wir uns dran ma&ch;en,“ spra&ch; Hänsel, „und eine gesegnete Mahlzeit halten. I&ch; wi≪ ein Stü&ck; vom Da&ch; e&ss;en, Gretel, du kann&st; vom Fen&st;er e&ss;en, das &sch;me&ck;t süß.“ Hänsel rei&ch;te in die Höhe und bra&ch; &si;&ch; ein wenig vom Da&ch; ab, um zu versu&ch;en, wie es &sch;me&ck;te, und Gretel &st;e≪te &si;&ch; an die S&ch;eiben und knuperte daran. Da rief eine feine Stimme aus der Stube heraus:

„Knuper, knuper, kneis&ch;en,
wer knupert an meinem Häus&ch;en?“

Die Kinder antworteten:

„Der Wind, der Wind,
das himmli&sch;e Kind,“

und aßen weiter, ohne &si;&ch; irre ma&ch;en zu la&ss;en. Hänsel, dem das Da&ch; sehr gut &sch;me&ck;te, riß &si;&ch; ein großes Stü&ck; davon herunter, und Gretel &st;ieß eine ganze runde Fen&st;er&sch;eibe heraus, se&tz;te &si;&ch; nieder und tat &si;&ch; wohl damit. Da ging auf einmal die Türe auf, und eine &st;einalte Frau, die &si;&ch; auf eine Krü&ck;e &st;ü&tz;te, kam herausge&sch;li&ch;en. Hänsel und Gretel er&sch;raken so gewaltig, daß &si;e fa≪en ließen, was &si;e in den Händen hielten. Die Alte aber wa&ck;elte mit dem Kopfe und spra&ch; „ei, ihr lieben Kinder, wer hat eu&ch; hierher gebra&ch;t? Kommt nur herein und bleibt bei mir, es ge&sch;ieht eu&ch; kein Leid.“ Sie faßte beide an der Hand und führte &si;e in ihr Häus&ch;en. Da ward gutes E&ss;en aufgetragen, Mil&ch; und Pfanneku&ch;en mit Zu&ck;er, Äpfel und Nü&ss;e. Herna&ch; wurden zwei &sch;öne Be&tt;lein weiß gede&ck;t, und Hänsel und Gretel legten &si;&ch; hinein und meinten, &si;e wären im Himmel. Die Alte ha&tt;e &si;&ch; nur so freundli&ch; ange&st;e≪t, &si;e war aber eine böse Hexe, die den Kindern auflauerte, und ha&tt;e das Brothäuslein bloß gebaut, um &si;e herbeizulo&ck;en. Wenn eins in ihre Gewalt kam, so ma&ch;te &si;e es tot, ko&ch;te es und aß es, und das war ihr ein Fe&st;tag. Die Hexen haben rote Augen und können ni&ch;t weit sehen, aber &si;e haben eine feine Wi&tt;erung, wie die Tiere, und merkens, wenn Men&sch;en herankommen. Als Hänsel und Gretel in ihre Nähe kamen, da la&ch;te &si;e bosha&ft; und spra&ch; höhni&sch; „die habe i&ch;, die so≪en mir ni&ch;t wieder entwi&sch;en.“ Frühmorgens, ehe die Kinder erwa&ch;t waren, &st;and &si;e &sch;on auf, und als &si;e beide so liebli&ch; ruhen sah, mit den vo≪en roten Ba&ck;en, so murmelte &si;e vor &si;&ch; hin „das wird ein guter Bi&ss;en werden.“ Da pa&ck;te &si;e Hänsel mit ihrer dürren Hand und trug ihn in einen kleinen Sta≪ und sperrte ihn mit einer Gi&tt;ertüre ein: er mo&ch;te &sch;reien, wie er wo≪te, es half ihm ni&ch;ts. Dann ging &si;e zu Gretel, rü&tt;elte &si;e wa&ch; und rief „&st;eh auf, Faulenzerin, trag Wa&ss;er und ko&ch; deinem Bruder etwas Gutes, der &si;&tz;t draußen im Sta≪ und so≪ fe&tt; werden. Wenn er fe&tt; i&st;, so wi≪ i&ch; ihn e&ss;en.“ Gretel &fi;ng an bi&tt;erli&ch; zu weinen, aber es war a≪es vergebli&ch;, &si;e mußte tun, was die böse Hexe verlangte. Nun ward dem armen Hänsel das be&st;e E&ss;en geko&ch;t, aber Gretel bekam ni&ch;ts als Krebs&sch;alen. Jeden Morgen &sch;li&ch; die Alte zu dem &st;ä≪&ch;en und rief „Hänsel, &st;re&ck; deine Finger heraus, damit i&ch; fühle, ob du bald fe&tt; bi&st;.“ Hänsel &st;re&ck;te ihr aber ein Knö&ch;lein heraus, und die Alte, die trübe Augen ha&tt;e, konnte es ni&ch;t sehen, und meinte, es wären Hänsels Finger, und verwunderte &si;&ch;, daß er gar ni&ch;t fe&tt; werden wo≪te. Als vier Wo&ch;en herum waren und Hänsel immer mager blieb, da übernahm &si;e die Ungeduld, und &si;e wo≪te ni&ch;t länger warten. „Heda, Gretel,“ rief &si;e dem Mäd&ch;en zu, „sei &fl;ink und trag Wa&ss;er: Hänsel mag fe&tt; oder mager sein, morgen wi≪ i&ch; ihn &sch;la&ch;ten und ko&ch;en.“ A&ch;, wie jammerte das arme S&ch;we&st;er&ch;en, als es das Wa&ss;er tragen mußte, und wie &fl;o&ss;en ihm die Tränen über die Ba&ck;en herunter! „Lieber Go&tt;, hilf uns do&ch;,“ rief &si;e aus, „hä&tt;en uns nur die wilden Tiere im Wald gefre&ss;en, so wären wir do&ch; zusammen ge&st;orben.“ „Spar nur dein Geblärre,“ sagte die Alte, „es hil&ft; dir a≪es ni&ch;ts.“ Frühmorgens mußte Gretel heraus, den Ke&ss;el mit Wa&ss;er aufhängen und Feuer anzünden. „Er&st; vo≪en wir ba&ck;en,“ sagte die Alte, „i&ch; habe den Ba&ck;ofen &sch;on eingeheizt und den Teig geknetet!“ Sie &st;ieß das arme Gretel hinaus zu dem Ba&ck;ofen, aus dem die Feuer&fl;ammen &sch;on heraus&sch;lugen. „Krie&ch; hinein,“ sagte die Hexe, „und &si;eh zu, ob re&ch;t eingeheizt i&st;, damit wir das Brot hinein&sch;ießen können.“ Und wenn Gretel darin war, wo≪te &si;e den Ofen zuma&ch;en, und Gretel so≪te darin braten, und dann wo≪te &si;es au&ch; aufe&ss;en. Aber Gretel merkte, was &si;e im Sinn ha&tt;e, und spra&ch; „i&ch; weiß ni&ch;t, wie i&ch;s ma&ch;en so≪; wie komm i&ch; da hinein?“ „Dumme Gans,“ sagte die Alte, „die Ö&ff;nung i&st; groß genug, &si;eh&st; du wohl, i&ch; könnte selb&st; hinein,“ krabbelte heran und &st;e&ck;te den Kopf in den Ba&ck;ofen. Da gab ihr Gretel einen Stoß, daß &si;e weit hineinfuhr, ma&ch;te die eiserne Tür zu und &sch;ob den Riegel vor. Hu! Da &fi;ng &si;e an zu heulen, ganz grauselig; aber Gretel lief fort, und die go&tt;lose Hexe mußte elendigli&ch; verbrennen. Gretel aber lief &sch;nur&st;ra&ck;s zum Hänsel, ö&ff;nete sein Stä≪&ch;en und rief „Hänsel, wir &si;nd erlö&st;, die alte Hexe i&st; tot!“ Da sprang Hänsel heraus, wie ein Vogel aus dem Kä&fi;g, wenn ihm die Türe aufgema&ch;t wird. Wie haben &si;e &si;&ch; gefreut, &si;nd &si;&ch; um den Hals gefa≪en, &si;nd herumgesprungen und haben &si;&ch; geküßt! Und weil &si;e &si;&ch; ni&ch;t mehr zu für&ch;ten brau&ch;ten, so gingen &si;e in das Haus der Hexe hinein, da &st;anden in a≪en E&ck;en Ka&st;en mit Perlen und Edel&st;einen. „Die &si;nd no&ch; be&ss;er als Kiesel&st;eine,“ sagte Hänsel und &st;e&ck;te in seine Ta&sch;en, was hinein wo≪te, und Gretel sagte „i&ch; wi≪ au&ch; etwas mit na&ch; Haus bringen,“ und fü≪te &si;&ch; sein S&ch;ürz&ch;en vo≪. „Aber je&tz;t wo≪en wir fort,“ sagte Hänsel, „damit wir aus dem Hexenwald herauskommen.“ Als &si;e aber ein paar Stunden gegangen waren, gelangten &si;e an ein großes Wa&ss;er. „Wir können ni&ch;t hinüber,“ spra&ch; Hänsel, „i&ch; seh keinen Steg und keine Brü&ck;e.“ „Hier fährt au&ch; kein S&ch;i&ff;&ch;en,“ antwortete Gretel, „aber da &sch;wimmt eine weiße Ente, wenn i&ch; die bi&tt;e, so hil&ft; &si;e uns hinüber.“ Da rief &si;e:

„Ent&ch;en, Ent&ch;en,
da &st;eht Gretel und Hänsel.
Kein Steg und keine Brü&ck;e,
nimm uns auf deinen weißen Rü&ck;en.“

Das Ent&ch;en kam au&ch; heran, und Hänsel se&tz;te &si;&ch; auf und bat sein S&ch;we&st;er&ch;en, &si;&ch; zu ihm zu se&tz;en. „Nein,“ antwortete Gretel, „es wird dem Ent&ch;en zu &sch;wer, es so≪ uns na&ch;einander hinüberbringen.“ Das tat das gute Tier&ch;en, und als &si;e glü&ck;li&ch; drüben waren und ein Weil&ch;en fortgingen, da kam ihnen der Wald immer bekannter und immer bekannter vor, und endli&ch; erbli&ck;ten &si;e von weitem ihres Vaters Haus. Da &fi;ngen &si;e an zu laufen, &st;ürzten in die Stube hinein und &fi;elen ihrem Vater um den Hals. Der Mann ha&tt;e keine frohe Stunde gehabt, seitdem er die Kinder im Walde gela&ss;en ha&tt;e, die Frau aber war ge&st;orben. Gretel &sch;ü&tt;ete sein S&ch;ürz&ch;en aus, daß die Perlen und Edel&st;eine in der Stube herumsprangen, und Hänsel warf eine Handvo≪ na&ch; der anderen aus seiner Ta&sch;e dazu. Da ha&tt;en a≪e Sorgen ein Ende, und &si;e lebten in lauter Freude zusammen. Mein Mär&ch;en i&st; aus, dort läu&ft; eine Maus, wer &si;e fängt, darf &si;&ch; eine große große Pelzkappe daraus ma&ch;en.

16.

Die drei S&ch;langenblä&tt;er

Es war einmal ein armer Mann, der konnte seinen einzigen Sohn ni&ch;t mehr ernähren. Da spra&ch; der Sohn „lieber Vater, es geht Eu&ch; so kümmerli&ch;, i&ch; fa≪e Eu&ch; zur La&st;, lieber wi≪ i&ch; selb&st; fortgehen und sehen, wie i&ch; mein Brot verdiene.“ Da gab ihm der Vater seinen Segen und nahm mit großer Trauer von ihm Ab&sch;ied. Zu dieser Zeit führte der König eines mä&ch;tigen Rei&ch;s Krieg, der Jüngling nahm Dien&st;e bei ihm und zog mit ins Feld. Und als er vor den Feind kam, so ward eine S&ch;la&ch;t geliefert, und es war große Gefahr und regnete blaue Bohnen, daß seine Kameraden von a≪en Seiten nieder&fi;elen. Und als au&ch; der Anführer blieb, so wo≪ten die übrigen die Flu&ch;t ergreifen, aber der Jüngling trat heraus, spra&ch; ihnen Mut zu und rief „wir wo≪en unser Vaterland ni&ch;t zugrunde gehen la&ss;en.“ Da folgten ihm die andern, und er drang ein und &sch;lug den Feind. Der König, als er hörte, daß er ihm a≪ein den Sieg zu danken habe, erhob ihn über a≪e andern, gab ihm große S&ch;ä&tz;e und ma&ch;te ihn zum Er&st;en in seinem Rei&ch;.

Der König ha&tt;e eine To&ch;ter, die war sehr &sch;ön, aber &si;e war au&ch; sehr wunderli&ch;. Sie ha&tt;e das Gelübde getan, keinen zum Herrn und Gemahl zu neh men, der ni&ch;t versprä&ch;e, wenn &si;e zuer&st; &st;ürbe, &si;&ch; lebendig mit ihr begraben zu la&ss;en. „Hat er mi&ch; von Herzen lieb,“ sagte &si;e, „wozu dient ihm dann no&ch; das Leben?“ Dagegen wo≪te &si;e ein Glei&ch;es tun, und wenn er zuer&st; &st;ürbe, mit ihm in das Grab &st;eigen. Dieses seltsame Gelübde ha&tt;e bis je&tz;t a≪e Freier abge&sch;re&ck;t, aber der Jüngling wurde von ihrer S&ch;önheit so eingenommen, daß er auf ni&ch;ts a&ch;tete, sondern bei ihrem Vater um &si;e anhielt. „Weißt du au&ch;,“ spra&ch; der König, „was du verspre&ch;en mußt?“ „I&ch; muß mit ihr in das Grab gehen,“ antwortete er, „wenn i&ch; &si;e überlebe, aber meine Liebe i&st; so groß, daß i&ch; der Gefahr ni&ch;t a&ch;te.“ Da wi≪igte der König ein, und die Ho&ch;zeit ward mit großer Pra&ch;t gefeiert.

Nun lebten &si;e eine Zeitlang glü&ck;li&ch; und vergnügt miteinander, da ge&sch;ah es, daß die junge Königin in eine &sch;were Krankheit &fi;el, und kein Arzt konnte ihr helfen. Und als &si;e tot dalag, da erinnerte &si;&ch; der junge König, was er ha&tt;e verspre&ch;en mü&ss;en, und es grau&st;e ihm davor, &si;&ch; lebendig in das Grab zu legen, aber es war kein Ausweg: der König ha&tt;e a≪e Tore mit Wa&ch;en bese&tz;en la&ss;en, und es war ni&ch;t mögli&ch;, dem S&ch;i&ck;sal zu entgehen. Als der Tag kam, wo die Lei&ch;e in das königli&ch;e Gewölbe beigese&tz;t wurde, da ward er mit hinabgeführt, und dann das Tor verriegelt und ver&sch;lo&ss;en.

Neben dem Sarg &st;and ein Ti&sch;, darauf vier Li&ch;ter, vier Laibe Brot und vier Fla&sch;en Wein. Sobald dieser Vorrat zu Ende ging, mußte er ver&sch;ma&ch;ten. Nun saß er da vo≪ S&ch;merz und Trauer, aß jeden Tag nur ein Bißlein Brot, trank nur einen S&ch;lu&ck; Wein, und sah do&ch;, wie der Tod immer näher rü&ck;te. Indem er so vor &si;&ch; hin&st;arrte, sah er aus der E&ck;e des Gewölbes eine S&ch;lange hervorkrie&ch;en, die &si;&ch; der Lei&ch;e näherte. Und weil er da&ch;te, &si;e käme, um daran zu nagen, zog er sein S&ch;wert und spra&ch; „solange i&ch; lebe, so≪&st; du &si;e ni&ch;t anrühren,“ und hieb &si;e in drei Stü&ck;e. Über ein Weil&ch;en kro&ch; eine zweite S&ch;lange aus der E&ck;e hervor, als &si;e aber die andere tot und zer&st;ü&ck;t liegen sah, ging &si;e zurü&ck;, kam bald wieder und ha&tt;e drei grüne Blä&tt;er im Munde. Dann nahm &si;e die drei Stü&ck;e von der S&ch;lange, legte &si;e, wie &si;e zusammengehörten, und tat auf jede Wunde eins von den Blä&tt;ern. Alsbald fügte &si;&ch; das Getrennte aneinander, die S&ch;lange regte &si;&ch; und ward wieder lebendig, und beide eilten miteinander fort. Die Blä&tt;er blieben auf der Erde liegen, und dem Unglü&ck;li&ch;en, der a≪es mit angesehen ha&tt;e, kam es in die Gedanken, ob ni&ch;t die wunderbare Kra&ft; der Blä&tt;er, wel&ch;e die S&ch;lange wieder lebendig gema&ch;t ha&tt;e, au&ch; einem Men&sch;en helfen könnte. Er hob also die Blä&tt;er auf und legte eins davon auf den Mund der Toten, die beiden andern auf ihre Augen. Und kaum war es ge&sch;ehen, so bewegte &si;&ch; das Blut in den Adern, &st;ieg in das blei&ch;e Ange&si;&ch;t und rötete es wieder. Da zog &si;e Atem, &sch;lug die Augen auf und spra&ch; „a&ch;, Go&tt;, wo bin i&ch;?“ „Du bi&st; bei mir, liebe Frau,“ antwortete er, und erzählte ihr, wie a≪es gekommen war und er &si;e wieder ins Leben erwe&ck;t ha&tt;e. Dann rei&ch;te er ihr etwas Wein und Brot, und als &si;e wieder zu Krä&ft;en gekommen war, erhob &si;e &si;&ch;, und &si;e gingen zu der Türe, und klopften und riefen so laut, daß es die Wa&ch;en hörten und dem König meldeten. Der König kam selb&st; herab und ö&ff;nete die Türe, da fand er beide fri&sch; und gesund und freute &si;&ch; mit ihnen, daß nun a≪e Not über&st;anden war. Die drei S&ch;langenblä&tt;er aber nahm der junge König mit, gab &si;e einem Diener und spra&ch; „verwahr &si;e mir sorgfältig, und trag &si;e zu jeder Zeit bei dir, wer weiß, in wel&ch;er Not &si;e uns no&ch; helfen können.“

Es war aber in der Frau, na&ch;dem &si;e wieder ins Leben war erwe&ck;t worden, eine Veränderung vorgegangen: es war, als ob a≪e Liebe zu ihrem Manne aus ihrem Herzen gewi&ch;en wäre. Als er na&ch; einiger Zeit eine Fahrt zu seinem alten Vater über das Meer ma&ch;en wo≪te, und &si;e auf ein S&ch;i&ff; ge&st;iegen waren, so vergaß &si;e die große Liebe und Treue, die er ihr bewiesen, und womit er &si;e vom Tode gere&tt;et ha&tt;e, und faßte eine böse Neigung zu dem S&ch;i&ff;er. Und als der junge König einmal dalag und &sch;lief, rief &si;e den S&ch;i&ff;er herbei, und faßte den S&ch;lafenden am Kopfe, und der S&ch;i&ff;er mußte ihn an den Füßen fa&ss;en, und so warfen &si;e ihn hinab ins Meer. Als die S&ch;andtat vo≪bra&ch;t war, spra&ch; &si;e zu ihm „nun laß uns heimkehren und sagen, er sei unterwegs ge&st;orben. I&ch; wi≪ di&ch; &sch;on bei meinem Vater so heraus&st;rei&ch;en und rühmen, daß er mi&ch; mit dir vermählt und di&ch; zum Erben seiner Krone einse&tz;t.“ Aber der treue Diener, der a≪es mit angesehen ha&tt;e, ma&ch;te unbemerkt ein kleines S&ch;i&ff;lein von dem großen los, se&tz;te &si;&ch; hinein, &sch;i&ff;te seinem Herrn na&ch;, und ließ die Verräter fortfahren. Er &fi;&sch;te den Toten wieder auf, und mit Hilfe der drei S&ch;langenblä&tt;er, die er bei &si;&ch; trug und auf die Augen und den Mund legte, bra&ch;te er ihn glü&ck;li&ch; wieder ins Leben.

Sie ruderten beide aus a≪en Krä&ft;en Tag und Na&ch;t, und ihr kleines S&ch;i&ff; &fl;og so &sch;ne≪ dahin, daß &si;e früher als das andere bei dem alten König anlangten. Er verwunderte &si;&ch;, als er &si;e a≪ein kommen sah, und fragte, was ihnen begegnet wäre. Als er die Bosheit seiner To&ch;ter vernahm, spra&ch; er „i&ch; kanns ni&ch;t glauben, daß &si;e so &sch;le&ch;t gehandelt hat, aber die Wahrheit wird bald an den Tag kommen,“ und hieß beide in eine verborgene Kammer gehen und &si;&ch; vor jedermann heimli&ch; halten. Bald herna&ch; kam das große S&ch;i&ff; herangefahren, und die go&tt;lose Frau er &sch;ien vor ihrem Vater mit einer betrübten Miene. Er spra&ch; „warum kehr&st; du a≪ein zurü&ck;? Wo i&st; dein Mann?“ „A&ch;, lieber Vater,“ antwortete &si;e, „i&ch; komme in großer Trauer wieder heim, mein Mann i&st; während der Fahrt plö&tz;li&ch; erkrankt und ge&st;orben, und wenn der gute S&ch;i&ff;er mir ni&ch;t Bei&st;and gelei&st;et hä&tt;e, so wäre es mir &sch;limm ergangen; er i&st; bei seinem Tode zugegen gewesen und kann Eu&ch; a≪es erzählen.“ Der König spra&ch; „i&ch; wi≪ den Toten wieder lebendig ma&ch;en,“ und ö&ff;nete die Kammer, und hieß die beiden herausgehen. Die Frau, als &si;e ihren Mann erbli&ck;te, war wie vom Donner gerührt, sank auf die Knie und bat um Gnade. Der König spra&ch; „da i&st; keine Gnade, er war bereit, mit dir zu &st;erben, und hat dir dein Leben wiedergegeben, du aber ha&st; ihn im S&ch;laf umgebra&ch;t, und so≪&st; deinen verdienten Lohn empfangen.“ Da ward &si;e mit ihrem Helfershelfer in ein dur&ch;lö&ch;ertes S&ch;i&ff; gese&tz;t und hinaus ins Meer getrieben, wo &si;e bald in den We≪en versanken.

17.

Die weiße S&ch;lange

Es i&st; nun &sch;on lange her, da lebte ein König, de&ss;en Weisheit im ganzen Lande berühmt war. Ni&ch;ts blieb ihm unbekannt, und es war, als ob ihm Na&ch;ri&ch;t von den verborgen&st;en Dingen dur&ch; die Lu&ft; zugetragen würde. Er ha&tt;e aber eine seltsame Si&tt;e. Jeden Mi&tt;ag, wenn von der Tafel a≪es abgetragen und niemand mehr zugegen war, mußte ein vertrauter Diener no&ch; eine S&ch;ü&ss;el bringen. Sie war aber zugede&ck;t, und der Diener wußte selb&st; ni&ch;t, was darin lag, und kein Men&sch; wußte es, denn der König de&ck;te &si;e ni&ch;t eher auf und aß ni&ch;t davon, bis er ganz a≪ein war. Das ha&tt;e &sch;on lange Zeit gedauert, da überkam eines Tages den Diener, der die S&ch;ü&ss;el wieder wegtrug, die Neugierde, daß er ni&ch;t wider&st;ehen konnte, sondern die S&ch;ü&ss;el in seine Kammer bra&ch;te. Als er die Tür sorgfältig ver&sch;lo&ss;en ha&tt;e, hob er den De&ck;el auf, und da sah er, daß eine weiße S&ch;lange darin lag. Bei ihrem Anbli&ck; konnte er die Lu&st; ni&ch;t zurü&ck;halten, &si;e zu ko&st;en; er &sch;ni&tt; ein Stü&ck;&ch;en davon ab und &st;e&ck;te es in den Mund. Kaum aber ha&tt;e es seine Zunge berührt, so hörte er vor seinem Fen&st;er ein seltsames Gewisper von feinen Stimmen. Er ging hin und hor&ch;te, da merkte er, daß es die Sperlinge waren, die miteinander spra&ch;en und &si;&ch; a≪erlei erzählten, was &si;e im Felde und Walde gesehen ha&tt;en. Der Genuß der S&ch;lange ha&tt;e ihm die Fähigkeit verliehen, die Spra&ch;e der Tiere zu ver&st;ehen.

Nun trug es &si;&ch; zu, daß gerade an diesem Tage der Königin ihr &sch;ön&st;er Ring fortkam und auf den vertrauten Diener, der übera≪ Zugang ha&tt;e, der Verda&ch;t &fi;el, er habe ihn ge&st;ohlen. Der König ließ ihn vor &si;&ch; kommen und drohte ihm unter he&ft;igen S&ch;eltworten, wenn er bis morgen den Täter ni&ch;t zu nennen wüßte, so so≪te er dafür angesehen und geri&ch;tet werden. Es half ni&ch;ts, daß er seine Un&sch;uld beteuerte, er ward mit keinem be&ss;eren Be&sch;eid entla&ss;en. In seiner Unruhe und Ang&st; ging er hinab auf den Hof und beda&ch;te, wie er &si;&ch; aus seiner Not helfen könne. Da saßen die Enten an einem &fl;ießenden Wa&ss;er friedli&ch; nebeneinander und ruhten, &si;e pu&tz;ten &si;&ch; mit ihren S&ch;näbeln gla&tt; und hielten ein vertrauli&ch;es Gesprä&ch;. Der Diener blieb &st;ehen und hörte ihnen zu. Sie erzählten &si;&ch;, wo &si;e heute morgen a≪ herumgewa&ck;elt wären, und was für ein gutes Fu&tt;er &si;e gefunden hä&tt;en, da sagte eine verdrießli&ch; „mir liegt etwas &sch;wer im Magen, i&ch; habe einen Ring, der unter der Königin Fen&st;er lag, in der Ha&st; mit hinunterge&sch;lu&ck;t.“ Da pa&ck;te &si;e der Diener glei&ch; beim Kragen, trug &si;e in die Kü&ch;e und spra&ch; zum Ko&ch; „&sch;la&ch;te do&ch; diese ab, &si;e i&st; wohl genährt.“ „Ja,“ sagte der Ko&ch; und wog &si;e in der Hand, „die hat keine Mühe ge&sch;eut, &si;&ch; zu mä&st;en, und &sch;on lange darauf gewartet, gebraten zu werden.“ Er &sch;ni&tt; ihr den Hals ab, und als &si;e ausgenommen ward, fand &si;&ch; der Ring der Königin in ihrem Magen. Der Diener konnte nun lei&ch;t vor dem Könige seine Un&sch;uld beweisen, und da dieser sein Unre&ch;t wieder gutma&ch;en wo≪te, erlaubte er ihm, &si;&ch; eine Gnade auszubi&tt;en, und verspra&ch; ihm die größte Ehren&st;e≪e, die er &si;&ch; an seinem Hofe wün&sch;te.

Der Diener &sch;lug a≪es aus und bat nur um ein Pferd und Reisegeld, denn er ha&tt;e Lu&st; die Welt zu sehen und eine Weile darin herumzuziehen. Als seine Bi&tt;e erfü≪t war, ma&ch;te er &si;&ch; auf den Weg und kam eines Tags an einem Tei&ch; vorbei, wo er drei Fi&sch;e bemerkte, die &si;&ch; im Rohr gefangen ha&tt;en und na&ch; Wa&ss;er &sch;nappten. Obglei&ch; man sagt, die Fi&sch;e wären &st;umm, so vernahm er do&ch; ihre Klage, daß &si;e so elend umkommen müßten. Weil er ein mitleidiges Herz ha&tt;e, so &st;ieg er vom Pferde ab und se&tz;te die drei Gefangenen wieder ins Wa&ss;er. Sie zappelten vor Freude, &st;re&ck;ten die Köpfe heraus und riefen ihm zu „wir wo≪en dirs gedenken und dirs vergelten, daß du uns erre&tt;et ha&st;.“ Er ri&tt; weiter, und na&ch; einem Weil&ch;en kam es ihm vor, als hörte er zu seinen Füßen in dem Sand eine Stimme. Er hor&ch;te und vernahm, wie ein Ameisenkönig klagte „wenn uns nur die Men&sch;en mit den unge&sch;i&ck;ten Tieren vom Leib blieben! Da tri&tt; mir das dumme Pferd mit seinen &sch;weren Hufen meine Leute ohne Barmherzigkeit nieder!“ Er lenkte auf einen Seitenweg ein, und der Ameisenkönig rief ihm zu „wir wo≪en dirs gedenken und dirs vergelten.“ Der Weg führte ihn in einen Wald, und da sah er einen Rabenvater und eine Rabenmu&tt;er, die &st;anden bei ihrem Ne&st; und warfen ihre Jungen heraus. „Fort mit eu&ch;, ihr Galgen&sch;wengel,“ riefen &si;e, „wir können eu&ch; ni&ch;t mehr sa&tt; ma&ch;en, ihr seid groß genug, und könnt eu&ch; selb&st; ernähren.“ Die armen Jungen lagen auf der Erde, &fl;a&tt;erten und &sch;lugen mit ihren Fi&tt;i&ch;en und &sch;rien „wir hilflosen Kinder, wir so≪en uns selb&st; ernähren und können no&ch; ni&ch;t &fl;iegen! Was bleibt uns übrig, als hier Hungers zu &st;erben!“ Da &st;ieg der gute Jüngling ab, tötete das Pferd mit seinem Degen und überließ es den jungen Raben zum Fu&tt;er. Die kamen herbeigehüp&ft;, sä&tt;igten &si;&ch; und riefen „wir wo≪en dirs gedenken und dirs vergelten.“

Er mußte je&tz;t seine eigenen Beine gebrau&ch;en, und als er lange Wege gegangen war, kam er in eine große Stadt. Da war großer Lärm und Gedränge in den Straßen, und kam einer zu Pferde und ma&ch;te bekannt, die Königsto&ch;ter su&ch;e einen Gemahl, wer &si;&ch; aber um &si;e bewerben wo≪e, der mü&ss;e eine &sch;were Aufgabe vo≪bringen, und könne er es ni&ch;t glü&ck;li&ch; ausführen, so habe er sein Leben verwirkt. Viele ha&tt;en es &sch;on versu&ch;t, aber vergebli&ch; ihr Leben daran gese&tz;t. Der Jüngling, als er die Königsto&ch;ter sah, ward er von ihrer großen S&ch;önheit so verblendet, daß er a≪e Gefahr vergaß, vor den König trat und &si;&ch; als Freier meldete.

Alsbald ward er hinaus ans Meer geführt und vor seinen Augen ein goldener Ring hineingeworfen. Dann hieß ihn der König diesen Ring aus dem Meeresgrund wieder hervorzuholen, und fügte hinzu „wenn du ohne ihn wieder in die Höhe komm&st;, so wir&st; du immer aufs neue hinabge&st;ürzt, bis du in den We≪en umkomm&st;.“ A≪e bedauerten den &sch;önen Jüngling und ließen ihn dann einsam am Meere zurü&ck;. Er &st;and am Ufer und überlegte, was er wohl tun so≪te, da sah er auf einmal drei Fi&sch;e daher&sch;wimmen, und es waren keine andern als jene, wel&ch;en er das Leben gere&tt;et ha&tt;e. Der mi&tt;el&st;e hielt eine Mu&sch;el im Munde, die er an den Strand zu den Füßen des Jünglings hinlegte, und als dieser &si;e aufhob und ö&ff;nete, so lag der Goldring darin. Vo≪ Freude bra&ch;te er ihn dem Könige und erwartete, daß er ihm den verheißenen Lohn gewähren würde. Die &st;olze Königsto&ch;ter aber, als &si;e vernahm, daß er ihr ni&ch;t ebenbürtig war, ver&sch;mähte ihn und verlangte, er so≪te zuvor eine zweite Aufgabe lösen. Sie ging hinab in den Garten und &st;reute selb&st; zehn Sä&ck;e vo≪ Hirsen ins Gras. „Die muß er morgen, ehe die Sonne hervorkommt, aufgelesen haben,“ spra&ch; &si;e, „und darf kein Körn&ch;en fehlen.“ Der Jüngling se&tz;te &si;&ch; in den Garten und da&ch;te na&ch;, wie es mögli&ch; wäre, die Aufgabe zu lösen, aber er konnte ni&ch;ts er&si;nnen, saß da ganz traurig und erwartete, bei Anbru&ch; des Morgens zum Tode geführt zu werden. Als aber die er&st;en Sonnen&st;rahlen in den Garten &fi;elen, so sah er die zehn Sä&ck;e a≪e wohl gefü≪t nebeneinander &st;ehen, und kein Körn&ch;en fehlte darin. Der Ameisenkönig war mit seinen tausend und tausend Ameisen in der Na&ch;t angekommen, und die dankbaren Tiere ha&tt;en den Hirsen mit großer Em&si;gkeit gelesen und in die Sä&ck;e gesammelt. Die Königsto&ch;ter kam selb&st; in den Garten herab und sah mit Verwunderung, daß der Jüngling vo≪bra&ch;t ha&tt;e, was ihm aufgegeben war. Aber &si;e konnte ihr &st;olzes Herz no&ch; ni&ch;t bezwingen und spra&ch; „hat er au&ch; die beiden Aufgaben gelö&st;, so so≪ er do&ch; ni&ch;t eher mein Gemahl werden, bis er mir einen Apfel vom Baume des Lebens gebra&ch;t hat.“ Der Jüngling wußte ni&ch;t, wo der Baum des Lebens &st;and, er ma&ch;te &si;&ch; auf und wo≪te immer zugehen, solange ihn seine Beine trügen, aber er ha&tt;e keine Ho&ff;nung, ihn zu &fi;nden. Als er &sch;on dur&ch; drei Königrei&ch;e gewandert war und abends in einen Wald kam, se&tz;te er &si;&ch; unter einen Baum und wo≪te &sch;lafen: da hörte er in den Ä&st;en ein Geräu&sch;, und ein goldener Apfel &fi;el in seine Hand. Zu glei&ch; &fl;ogen drei Raben zu ihm herab, se&tz;ten &si;&ch; auf seine Knie und sagten „wir &si;nd die drei jungen Raben, die du vom Hungertod erre&tt;et ha&st;; als wir groß geworden waren und hörten, daß du den goldenen Apfel su&ch;te&st;, so &si;nd wir über das Meer ge&fl;ogen bis ans Ende der Welt, wo der Baum des Lebens &st;eht, und haben dir den Apfel geholt.“ Vo≪ Freude ma&ch;te &si;&ch; der Jüngling auf den Heimweg und bra&ch;te der &sch;önen Königsto&ch;ter den goldenen Apfel, der nun keine Ausrede mehr übrig blieb. Sie teilten den Apfel des Lebens und aßen ihn zusammen: da ward ihr Herz mit Liebe zu ihm erfü≪t, und &si;e errei&ch;ten in unge&st;örtem Glü&ck; ein hohes Alter.

18.

Strohhalm, Kohle und Bohne

In einem Dorfe wohnte eine arme alte Frau, die ha&tt;e ein Geri&ch;t Bohnen zusammengebra&ch;t und wo≪te &si;e ko&ch;en. Sie ma&ch;te also auf ihrem Herd ein Feuer zure&ch;t, und damit es de&st;o &sch;ne≪er brennen so≪te, zündete &si;e es mit einer Handvo≪ Stroh an. Als &si;e die Bohnen in den Topf &sch;ü&tt;ete, ent&fi;el ihr unbemerkt eine, die auf dem Boden neben einen Strohhalm zu liegen kam; bald dana&ch; sprang au&ch; eine glühende Kohle vom Herd zu den beiden herab. Da &fi;ng der Strohhalm an und spra&ch; „liebe Freunde, von wannen kommt ihr her?“ Die Kohle antwortete „i&ch; bin zu gutem Glü&ck; dem Feuer entsprungen, und hä&tt;e i&ch; das ni&ch;t mit Gewalt dur&ch;gese&tz;t, so war mir der Tod gewiß: i&ch; wäre zu A&sch;e verbrannt.“ Die Bohne sagte „i&ch; bin au&ch; no&ch; mit heiler Haut davongekommen, aber hä&tt;e mi&ch; die Alte in den Topf gebra&ch;t, i&ch; wäre ohne Barmherzigkeit zu Brei geko&ch;t worden, wie meine Kameraden.“ „Wäre mir denn ein be&ss;er S&ch;i&ck;sal zuteil geworden?“ spra&ch; das Stroh, „a≪e meine Brüder hat die Alte in Feuer und Rau&ch; aufgehen la&ss;en, se&ch;zig hat &si;e auf einmal gepa&ck;t und ums Leben gebra&ch;t. Glü&ck;li&ch;erweise bin i&ch; ihr zwi&sch;en den Fingern dur&ch;ge&sch;lüp&ft;.“ „Was so≪en wir aber nun anfangen?“ spra&ch; die Kohle. „I&ch; meine,“ antwortete die Bohne, „weil wir so glü&ck;li&ch; dem Tode entronnen &si;nd, so wo≪en wir uns als gute Gese≪en zusammenhalten und, damit uns hier ni&ch;t wieder ein neues Unglü&ck; ereilt, gemein&sch;a&ft;li&ch; auswandern und in ein fremdes Land ziehen.“

Der Vor&sch;lag ge&fi;el den beiden andern, und &si;e ma&ch;ten &si;&ch; miteinander auf den Weg. Bald aber kamen &si;e an einen kleinen Ba&ch;, und da keine Brü&ck;e oder Steg da war, so wußten &si;e ni&ch;t, wie &si;e hinüberkommen so≪ten. Der Strohhalm fand guten Rat und spra&ch; „i&ch; wi≪ mi&ch; querüber legen, so könnt ihr auf mir wie auf einer Brü&ck;e hinübergehen.“ Der Strohhalm &st;re&ck;te &si;&ch; also von einem Ufer zum andern, und die Kohle, die von hi&tz;iger Natur war, trippelte au&ch; ganz ke&ck; auf die neugebaute Brü&ck;e. Als &si;e aber in die Mi&tt;e gekommen war und unter ihr das Wa&ss;er rau&sch;en hörte, ward ihr do&ch; ang&st;: &si;e blieb &st;ehen und getraute &si;&ch; ni&ch;t weiter. Der Strohhalm aber &fi;ng an zu brennen, zerbra&ch; in zwei Stü&ck;e und &fi;el in den Ba&ch;: die Kohle rut&sch;te na&ch;, zi&sch;te, wie &si;e ins Wa&ss;er kam, und gab den Gei&st; auf. Die Bohne, die vor&si;&ch;tigerweise no&ch; auf dem Ufer zurü&ck;geblieben war, mußte über die Ge&sch;i&ch;te la&ch;en, konnte ni&ch;t aufhören und la&ch;te so gewaltig, daß &si;e zerpla&tz;te. Nun war es ebenfa≪s um &si;e ge&sch;ehen, wenn ni&ch;t zu gutem Glü&ck; ein S&ch;neider, der auf der Wander&sch;a&ft; war, &si;&ch; an dem Ba&ch; ausgeruht hä&tt;e. Weil er ein mitleidiges Herz ha&tt;e, so holte er Nadel und Zwirn heraus und nähte &si;e zusammen. Die Bohne bedankte &si;&ch; bei ihm aufs &sch;ön&st;e, aber da er &sch;warzen Zwirn gebrau&ch;t ha&tt;e, so haben seit der Zeit a≪e Bohnen eine &sch;warze Naht.

19.

Von dem Fi&sch;er un syner Fru

Dar wöör maal eens en Fi&sch;er un syne Fru, de waanden tosamen in’n Pißpu&tt;, di&ch;t an der See, un de Fi&sch;er güng a≪e Dage hen un angeld: un he angeld un angeld.

So seet he ook eens by de Angel und seeg jümmer in das blanke Water henin: un he seet un seet.

Do güng de Angel to Grund, deep ünner, un as he se heruphaald, so haald he enen grooten Bu&tt; heruut. Do säd de Bu&tt; to em „hör mal, Fi&sch;er, ik bidd dy, laat my lewen, ik bün keen re&ch;ten Bu&tt;, ik bün’n verwün&sch;ten Prins. Wat helpt dy dat, dat du my doot maak&st;? Ik würr dy do&ch; ni&ch; re&ch;t sme&ck;en: se&tt; my wedder in dat Water un laat my swemmen.“ „Nu,“ säd de Mann, „du bruuk&st; ni&ch; so veel Wöörd to maken, eenen Bu&tt;, de spreken kann, hadd ik do&ch; wol swemmen laten.“ Mit des se&tt;’t he em wedder in dat blanke Water, do güng de Bu&tt; to Grund und leet enen langen Strypen Bloot a&ch;ter &si;k. So &st;ünn de Fi&sch;er up un güng na&ch; syne Fru in’n Pißpu&tt;.

„Mann,“ säd de Fru, „he&st; du hüüt niks fungen?“ „Ne,“ säd de Mann, „ik füng enen Bu&tt;, de säd, he wöör en verwün&sch;ten Prins, da hebb ik em wedder swemmen laten.“ „He&st; du dy denn niks wün&sch;d?“ söd de Fru. „Ne,“ säd de Mann, „wat &sch;u≪ ik my wün&sch;en?“ „A&ch;,“ säd de Fru, „dat is do&ch; äwel, hyr man jümmer in’n Pißpu&tt; to waanen, dat &st;inkt un is so eeklig: du hadd&st; uns do&ch; ene lü&tt;je Hü&tt; wün&sch;en kunnt. Ga no&ch; hen un roop em: segg em, wy wählt „ne lü&tt;je Hü&tt; hebben, he dait dat gewiß.“ „A&ch;,“ säd de Mann, „wat &sch;u≪ i&ch; door no&ch; hengaan?“ „I,“ säd de Fru, „du hadd&st; em do&ch; fungen, un he&st; em wedder swemmen laten, he dait dat gewiß. Ga glyk hen.“ De Mann wu≪ no&ch; ni&ch;t re&ch;t, wu≪ awer&st; syn Fru ook ni&ch;t to weddern syn un güng hen na der See.

As he door köhm, wöör de See ganß gröon un geel un goor ni&ch; mee so blank. So güng he &st;aan und säd:

„Manntje, Manntje, Timpe Te,
Bu&tt;je, Bu&tt;je in der See,
myne Fru de Ilsebi≪
wi≪ ni&ch; so, as ik wol wi≪.“

Do köhm de Bu&tt; answemmen un säd „na, wat wi≪ se denn?“ „A&ch;,“ säd de Mann, „ik hebb di do&ch; fungen ha&tt;, nu säd myn Fru, ik hadd my do&ch; wat wün&sch;en &sch;u≪t. Se mag ni&ch; meer in’n Pißpu&tt; waanen, se wu≪ geern ’ne Hü&tt;.“ „Ga man hen,“ säd de Bu&tt;, „se he&tt; se a≪.“

Do güng de Mann hen, un syne Fru seet ni&ch; meer in’n Pißpu&tt;, dar &st;ünn awer&st; ene lü&tt;je Hü&tt;, un syne Fru seet vor de Döhr up ene Bank. Da nöhm syne Fru em by de Hand un säd to em „kumm man herin, süh, nu is dar do&ch; veel beter.“ Do güngen se henin, un in de Hü&tt; was een lü&tt;jen Vorpla&tz; un ene lü&tt;je herrli&ch;e Stuw un Kamer, wo jem eer Beed &st;ünn, un Kääk un Spysekamer, a≪ens up dat be&st;e mit Geräd&sch;oppen, un up dat &sch;önn&st;e upge&fl;eyt, Tinntüüg un Mi&sch;en (Me&ssi;ng), wat &si;k darin höört. Un a&ch;ter was ook en lü&tt;jen Hof mit Hönern un Aanten, un en lü&tt;jen Goorn mit Grönigkeiten un Aa&ft; (Ob&st;). „Süh,“ säd de Fru, „is dat ni&ch; ne&tt;?“ „Ja,“ säd de Mann, „so &sch;a≪’t blywen, nu wähl wy re&ch;t vergnöögt lewen.“ „Dat wähl wy uns bedenken,“ säd de Fru. Mit des eeten se wat un güngen to Bedd.

So güng dat wol ’n a&ch;t oder veertein Dag, do säd de Fru „hör, Mann, de Hü&tt; is ook goor to eng, un de Hof un de Goorn is so kleen: de Bu&tt; hadd uns ook wol een grö&tt;er Huus &sch;enken kunnt. I&ch; mu&ch; wo≪ in enem grooten &st;enern Slo&tt; waanen: ga hen tom Bu&tt;, he &sch;a≪ uns en Slo&tt; &sch;enken.“ „A&ch;, Fru,“ säd de Mann, „de Hü&tt; is jo god noog, wat wähl wy in’n Slo&tt; waanen.“ „I wat,“ säd de Fru, „ga du man hen, de Bu&tt; kann dat jümmer doon.“ „Ne, Fru,“ säd de Mann, „de Bu&tt; he&tt; uns eer&st; de Hü&tt; gewen, ik mag nu ni&ch; a≪ wedder kamen, den Bu&tt; mu&ch;d et vördreten.“ „Ga do&ch;,“ säd de Fru, „he kann dat re&ch;t good und dait dat geern; ga du man hen.“ Dem Mann wöör syn Hart so swoor, un wu≪ ni&ch;; he säd by &si;k sülwen „dat is ni&ch; re&ch;t,“ he güng awer&st; do&ch; hen.

As he an de See köhm, wöör dat Water ganß vigele&tt; un dunkelblau un grau un di&ck;, un goor ni&ch; meer so gröön un geel, do&ch; wöör’t no&ch; &st;i≪. Do güng he &st;aan un säd:

„Manntje, Manntje, Timpe Te,
Bu&tt;je, Bu&tt;je in der See,
myne Fru de Ilsebi≪
wi≪ ni&ch; so, as ik wol wi≪.“

„Na wat wi≪ se denn?“ säd de Bu&tt;. „A&ch;,“ säd de Mann half bedröö&ft;, „se wi≪ in’n groot &st;enern Slo&tt; waanen.“ „Ga man hen, se &st;ait vör der Döhr,“ säd de Bu&tt;.

Da güng de Mann hen un da&ch;d, he wu≪ na Huus gaan, as he awer&st; daar köhm, so &st;ünn door ’n grooten &st;enern Pa≪a&st;, un syn Fru &st;ünn ewen up de Trepp und wu≪ henin gaan: do nöhm se em by de Hand und säd „kumm man herein.“ Mit des güng he mit ehr henin, un in dem Slo&tt; wöör ene grote Dehl mit marmel&st;enern A&st;ers (E&st;ri&ch;), und dar wören so veel Bedeenters, de reten de grooten Dören up, un de Wende wören a≪ blank un mit &sch;öne Tapeten, un in de Zimmers luter go≪ne Stöhl und Di&sch;en, un kry&st;a≪en Kroonlü&ch;ters hüngen an dem Bähn, un so wöör dat a≪ de Stuwen und Kamers mit Footdeken: un dat Äten un de a≪erbe&st;e Wyn &st;ünn up den Di&sch;en, as wenn se breken wu≪en. Un a&ch;ter dem Huse wöör ook’n grooten Hof mit Peerd- und Koh&st;a≪, un Kut&sch;wagens up dat a≪erbe&st;e, ook was door en grooten herrli&ch;en Goorn mit de &sch;önn&st;en Blomen un fyne Aa&ft;bömer, un en Lu&st;holt wol ’ne halwe Myl lang, door wören Hir&sch;en un Reh un Hasen drin un a≪ens, wat man &si;k jümmer wün&sch;en mag. „Na,“ säd de Fru, „is dat nun ni&ch; &sch;ön?“ „A&ch; ja,“ säd de Mann, „so &sch;a≪t’t ook blywen, nu wähl wy ook in das &sch;öne Slo&tt; waanen un wähl tofreden syn.“ „Dat wähl wy uns bedenken,“ säd de Fru, „un wählen’t be&sl;apen.“ Mit des güngen se to Bedd.

Den annern Morgen waakd de Fru to eer&st; up, dat was jü&st; Dag, un seeg uut jem ehr Bedd dat herrli&ch;e Land vör &si;k liggen. De Mann re&ck;d &si;k no&ch;, do &st;ödd se em mit dem E≪bagen in de Syd und säd „Mann, &st;a up un kyk mal uut dem Fen&st;er. Süh, kunnen wy ni&ch; König warden äwer a≪ düt Land? Ga hen tom Bu&tt;, wy wählt König syn.“ „A&ch;, Fru,“ säd de Mann, „wat wähln wy König syn! Ik mag ni&ch; König syn.“ „Na,“ säd de Fru, „wult du ni&ch; König syn, so wi≪ ik König syn. Ga hen tom Bu&tt;, ik wi≪ König syn.“ „A&ch;, Fru,“ säd de Mann, „wat wu≪&st; du König syn? Dat mag ik em ni&ch; seggen.“ „Worüm ni&ch;?“ säd de Fru, „ga &st;ra&ck;s hen, ik mu&tt; König syn.“ Do güng de Mann hen un wöör ganß bedrö&ft;, dat syne Fru König warden wu≪. „Dat is ni&ch; re&ch;t un is ni&ch;t re&ch;t,“ da&ch;d de Mann. He wu≪ ni&ch; hen gaan, güng awer&st; do&ch; hen.

Un as he an de See köhm, do wöör de See ganß swartgrau, un dat Water geerd so von ünnen up und &st;ünk ook ganß fuul. Do güng he &st;aan un säd:

„Manntje, Manntje, Timpe Te,
Bu&tt;je, Bu&tt;je in der See,
myne Fru de Ilsebi≪
wi≪ ni&ch; so, as ik wol wi≪.“

„Na wat wi≪ se denn?“ säd de Bu&tt;. „A&ch;,“ säd de Mann, „se wi≪ König warden.“ „Ga man hen, se is’t a≪,“ säd de Bu&tt;.

Do güng de Mann hen, und as he na dem Pa≪a&st; köhm, so wöör dat Slo&tt; veel grö&tt;er worren, mit enem grooten Toorn un herrlyken Zyraat doran: un de S&ch;ildwa&ch; &st;ünn vor de Döhr, un dar wören so väle Soldaten un Pauken un Trumpeten. Un as he in dat Huus köhm, so wöör a≪ens von purem Marmel&st;een mit Gold, un sammtne Deken un groote go≪ne Qua&st;en. Do güngen de Dören von dem Saal up, door de ganße Hof&st;aat wöör, un syne Fru seet up enem hogen Troon von Gold und Demant, un hadd ene groote go≪ne Kroon up un den Zepter in der Hand von purem Gold un Edel&st;een, un up beyden Syden by ehr &st;ünnen ses Jumpfern in ene Reeg, jümmer ene enen Kops lü&tt;jer as de annere. Do güng he &st;aan und säd „a&ch;, Fru, bü&st; du nu König?“ „Ja,“ säd de Fru, „nu bün ik König.“ Do &st;ünn he und seeg se an, un as he do een Fla&ch; (eine Zeitlang) so ansehn hadd, säd he „a&ch;, Fru, wat le&tt; dat &sch;öön, wenn du König bü&st;! Nu wähl wy ook niks meer wün&sch;en.“ „Ne, Mann,“ säd de Fru un wöör ganß unruhig, „my waart de Tyd un Wyl al lang, ik kann dat ni&ch; meer utho≪en. Ga hen tom Bu&tt;, König bün ik, nu mu&tt; ik ook Kaiser warden.“ „A&ch;, Fru,“ säd de Mann, „wat wu≪&st; du Kaiser warden?“ „Mann,“ säd se, „ga tom Bu&tt;, ik wi≪ Kaiser syn.“ „A&ch;, Fru,“ säd de Mann, „Kaiser kann he ni&ch; maken, ik mag dem Bu&tt; dat ni&ch; seggen; Kaiser is man eenmal im Rei&ch;: Kaiser kann de Bu&tt; jo ni&ch; maken, dat kann un kann he ni&ch;.“ „Wat,“ säd de Fru, „ik bünn König, un du bü&st; man myn Mann, wu≪t du glyk hengaan? Glyk ga hen, kann he König maken, kann he ook Kaiser maken, ik wi≪ un wi≪ Kaiser syn; glyk ga hen.“ Do mu&ss;d he hengaan. Do de Mann awer hengüng, wöör em ganß bang, un as he so güng, da&ch;d he be &si;k „düt gait und gait ni&ch; good: Kaiser is to uutvör&sch;aamt, de Bu&tt; wart am Ende möd.“

Mit des köhm he an de See, do wöör de See no&ch; ganß swart un di&ck; un füng al so von ünnen up to geeren, dat et so Blasen smeet, un et güng so em Keekwind äwer hen, dat et &si;k so köhrd; un de Mann wurr groen (grauen). Do güng he &st;aan un säd:

„Manntje, Manntje, Timpe Te,
Bu&tt;je, Bu&tt;je in der See,
myne Fru de Ilsebi≪
wi≪ ni&ch; so, as ik wol wi≪.“

„Na, wat wi≪ se denn?“ säd de Bu&tt;. „A&ch; Bu&tt;,“ säd he, „myn Fru wi≪ Kaiser warden.“ „Ga man hen,“ säd de Bu&tt;, „se is’t a≪.“

Do güng de Mann hen, un as he door köhm, so wöör dat ganße Slo&tt; von poleertem Marmel&st;een mit alba&st;ernen Figuren un go≪nen Zyraten. Vör de Döhr mar&sch;eerden die Soldaten und se blösen Trumpeten und &sl;ögen Pauken un Trummeln: awer&st; in dem Huse, da güngen de Baronen un Grawen un Herzogen man so as Bedeenters herüm: do makten se em de Dören up, de von luter Gold wören. Un as he herinköhm, door seet syne Fru up enem Troon, de wöör von een Stü&ck; Gold, un wöör wol twe Myl hoog: un hadd ene groote go≪ne Kroon up, de wöör dre Elen hoog un mit Briljanten un Karfunkel&st;een beset’t: in de ene Hand hadde se den Zepter un in de annere Hand den Rei&ch;sappel, un up beyden Syden by eer, door &st;ünnen de Trabanten so in twe Regen, jümmer en lü&tt;jer as de annere, von dem a≪ergrö&tt;e&st;en Rysen, de wöör twe Myl hoog, bet to dem a≪erlü&tt;je&st;en Dwaark, de wöör man so groot as min lü&tt;je Finger. Un vör ehr &st;ünnen so vele Für&st;en un Herzogen. Door güng de Mann tü&sch;en &st;aan und säd „Fru, bü&st; du nu Kaiser?“ „Ja,“ säd se, „ik bün Kaiser.“ Do güng he &st;aan un beseeg se &si;k so re&ch;t, un as he se so’n Fla&ch; ansehen hadd, so säd he „a&ch;, Fru, wat le&tt; dat &sch;öön, wenn du Kaiser bü&st;.“ „Mann,“ säd se, „wat &st;ai&st; du door? Ik bün nu Kaiser, nu wi≪ ik awer&st; ook Paab&st; warden, ga hen tom Bu&tt;.“ „A&ch;, Fru,“ säd de Mann, „wa&tt; wul&st; du man ni&ch;? Paab&st; kann&st; du ni&ch; warden, Paab&st; is man eenmal in der Kri&st;enhait, dat kann he do&ch; ni&ch; maken.“ „Mann,“ säd se, „ik wi≪ Paab&st; warden, ga glyk hen, ik mu&tt; hüüt no&ch; Paab&st; warden.“ „Ne, Fru,“ säd de Mann, „dat mag ik em nidi seggen, dat gait ni&ch; good, dat is to gro&ff;, tom Paab&st; kann de Bu&tt; ni&ch; maken.“ „Mann, wat Sna&ck;!“ säd de Fru, „kann he Kaiser maken, kann he ook Paab&st; maken. Ga foorts hen, ik bünn Kaiser, un du bü&st; man myn Mann, wult du wol hengaan?“ Do wurr he bang un güng hen, em wöör awer&st; ganß &fl;au, un zi&tt;erd un beewd, un de Knee un de Waden &sl;akkerden em. Un dar &st;reek so’n Wind äwer dat Land, un de Wolken &fl;ögen, as dat dü&st;er wurr gegen Awend: de Bläder waiden von den Bömern, und dat Water güng un bruusd, as kaakd dat, un plat&sch;d an dat Äver, un von feern seeg he de S&ch;epen, de &sch;öten in der Noot, un danßden un sprüngen up den Bülgen. Do&ch; wöör de Himmel no&ch; so’n bi&tt;en blau in de Midd, awer&st; an den Syden, door toog dat so re&ch;t rood up as en swohr Gewi&tt;er. Do güng he re&ch;t vörzu&fft; (verzagt) &st;aan in de Ang&st; un säd:

„Manntje, Manntje, Timpe Te,
Bu&tt;je, Bu&tt;je in der See,
myne Fru de Ilsebi≪
wi≪ ni&ch; so, as ik wol wi≪.“

„Na, wat qwi≪ se denn?“ säd de Bu&tt;. „A&ch;,“ säd de Mann, „se wi≪ Paab&st; warden.“ „Ga man hen, se is’t a≪,“ säd de Bu&tt;.

Do güng he hen, un as he door köhm, so wöör dar as en groote Kir&ch; mit luter Pa≪a&st;ens ümgewen. Door drängd he &si;k dor&ch; dat Volk: inwendig was awer a≪ens mit dausend un dausend Li&ch;tern erleu&ch;tet, un syne Fru wöör in luter Gold gekledet, un seet no&ch; up enem veel högeren Troon, un hadde dre groote go≪ne Kronen up, un üm ehr dar wöör so veel von gei&st;lykem Staat, un up beyden Syden by ehr, door &st;ünnen twe Regen Li&ch;ter, dat grö&tt;&st;e so di&ck; und groot as de a≪ergrö&tt;&st;e Toorn, bet to dem a≪erkleen&st;en Käkenli&ch;t; un a≪e de Kaisers un de Königen, de legen vör ehr up de Kne und küßden ehr den Tü&ff;el. „Fru,“ säd de Mann und seeg se so re&ch;t an, „bü&st; du nun Paab&st;?“ „Ja,“ säd se, „ik bün Paab&st;.“ Do güng he &st;aan un seeg se re&ch;t an, un dat wöör, as wenn he in de he≪ Sunn seeg. As he se do en Fla&ch; ansehn hadd, so segt he „a&ch;, Fru, wat le&tt; dat &sch;öön, wenn du Paab&st; bü&st;!“ Se seet awer&st; ganß &st;yf as en Boom, un rüppeld un röhrd &si;k ni&ch;. Do säd he „Fru, nu sy tofreden, nu du Paab&st; bü&st;, nu kann&st; du do&ch; niks meer warden.“ „Dat wi≪ ik my bedenken,“ säd de Fru. Mit des güngen se beyde to Bedd, awer&st; se wöör ni&ch; tofreden, un de Girighait leet se ni&ch; &sl;apen, se da&ch;d jümmer, wat se no&ch; warden wu≪.

De Mann &sl;eep re&ch;t good un fa&st;, he hadd den Dag veel lopen, de Fru awer&st; kunn goor ni&ch; in&sl;apen, un smeet &si;k von en Syd to der annern de ganße Na&ch;t un da&ch;d man jümmer, wat se no&ch; wol warden kunn, un kunn &si;k do&ch; up niks meer be&si;nnen. Mit des wu≪ de Sünn upgan, un as se dat Margenrood seeg, ri&ch;t’d se &si;k äwer End im Bedd un seeg door henin, un as se uut dem Fen&st;er de Sünn so herup kamen seeg, „ha,“ da&ch;d se, „kunn ik ni&ch; ook de Sünn un de Maan upgaan laten?“ „Mann,“ säd se un &st;öd em mit dem E≪bagen in de Ribben, „waak up, ga hen tom Bu&tt;, ik wi≪ warden as de lewe Go&tt;.“ De Mann was no&ch; mei&st; in’n Slaap, awer&st; he vör&sch;ro&ck; &si;k so, dat he uut dem Bedd fü≪. He meend, he hadd &si;k vörhöörd, un reef &si;k de Ogen ut un säd „a&ch;, Fru, wat säd’&st; du?“ „Mann,“ säd se, „wenn ik ni&ch; de Sünn un de Maan kan upgaan laten, un mu&tt; dat so ansehn, dat de Sünn un de Maan upgaan, ik kann dat ni&ch; uutho≪en, un hebb kene geruhige Stünd meer, dat ik se ni&ch; sülw&st; kann upgaan laten.“ Do seeg se em so re&ch;t grä&si;g an, dat em so’n S&ch;udder äwerleep. „Glyk ga hen, ik wi≪ warden as de lewe Go&tt;.“ „A&ch;, Fru,“ säd de Mann, un fü≪ vör eer up de Knee, „dat kann de Bu&tt; ni&ch;. Kaiser un Paab&st; kann he maken, ik bidd dy, &sl;a in dy un blyf Paab&st;.“ Do köhm se in de Booshait, de Hoor &fl;ögen eher so wild üm den Kopp, do reet se &si;k dat Lyfken up un geef em eens mit dem Foot un &sch;reed „ik ho≪ dat ni&ch; uut, un ho≪ dat ni&ch; länger uut, wult du hengaan?“ Do &sl;ööpd he &si;k de Büxen an un leep we&ch; as un&si;nnig.

Buten awer güng de Storm, und bruusde, dat he kuum up de Föten &st;aan kunn: de Huser un de Bömer waiden um, un de Baarge beewden, un de Felsen&st;ü&ck;en ru≪den in de See, un de Himmel wöör ganß pi&ck;swart, un dat dunnerd un bli&tz;d, un de See güng in so hoge swarte Bülgen as Kir&ch;entöörn un as Baarge, un de hadden bawen a≪e ene wi&tt;e Kroon von S&ch;uum up. So &sch;re he, un kun syn egen Woord ni&ch; höhren:

„Manntje, Manntje, Timpe Te,
Bu&tt;je, Bu&tt;je in der See,
myne Fru de Ilsebi≪
wi≪ ni&ch; so, as ik wol wi≪.“

„Na, wat wi≪ se denn?“ säd de Bu&tt;. „A&ch;,“ säd he, „se wi≪ warden as de lewe Go&tt;.“ „Ga man hen, se &si;&tt; a≪ weder in’n Pißpu&tt;.“

Door &si;&tt;en se no&ch; bet up hüüt un dü&ss;en Dag.

20.

Das tapfere S&ch;neiderlein

An einem Sommermorgen saß ein S&ch;neiderlein auf seinem Ti&sch; am Fen&st;er, war guter Dinge und nähte aus Leibeskrä&ft;en. Da kam eine Bauersfrau die Straße herab und rief „gut Mus feil! Gut Mus feil!“ Das klang dem S&ch;neiderlein liebli&ch; in die Ohren, er &st;e&ck;te sein zartes Haupt zum Fen&st;er hinaus und rief „hier herauf, liebe Frau, hier wird &si;e ihre Ware los.“ Die Frau &st;ieg die drei Treppen mit ihrem &sch;weren Korbe zu dem S&ch;neider herauf und mußte die Töpfe sämtli&ch; vor ihm auspa&ck;en. Er besah &si;e a≪e, hob &si;e in die Höhe, hielt die Nase dran und sagte endli&ch;, „das Mus &sch;eint mir gut, wieg &si;e mir do&ch; vier Lot ab, liebe Frau, wenns au&ch; ein Viertelpfund i&st;, kommt es mir ni&ch;t darauf an.“ Die Frau, wel&ch;e geho&fft; ha&tt;e, einen guten Absa&tz; zu &fi;nden, gab ihm, was er verlangte, ging aber ganz ärgerli&ch; und brummig fort. „Nun, das Mus so≪ mir Go&tt; gesegnen,“ rief das S&ch;neiderlein, „und so≪ mir Kra&ft; und Stärke geben,“ holte das Brot aus dem S&ch;rank, &sch;ni&tt; &si;&ch; ein Stü&ck; über den ganzen Laib und &st;ri&ch; das Mus darüber. „Das wird ni&ch;t bi&tt;er &sch;me&ck;en,“ spra&ch; er, „aber er&st; wi≪ i&ch; den Wams fertig ma&ch;en, eh i&ch; anbeiße.“ Er legte das Brot neben &si;&ch;, nähte weiter und ma&ch;te vor Freude immer größere Sti&ch;e. Indes &st;ieg der Geru&ch; von dem süßen Mus hinauf an die Wand, wo die Fliegen in großer Menge saßen, so daß &si;e herangelo&ck;t wurden und &si;&ch; &sch;arenweis darauf niederließen. „Ei, wer hat eu&ch; eingeladen?“ spra&ch; das S&ch;neiderlein und jagte die ungebetenen Gä&st;e fort. Die Fliegen aber, die kein Deut&sch; ver&st;anden, ließen &si;&ch; ni&ch;t abweisen, sondern kamen in immer größerer Gese≪&sch;a&ft; wieder. Da lief dem S&ch;neiderlein endli&ch;, wie man sagt, die Laus über die Leber, es langte aus seiner Hö≪e na&ch; einem Tu&ch;lappen, und „wart, i&ch; wi≪ es eu&ch; geben!“ &sch;lug es unbarmherzig drauf. Als es abzog und zählte, so lagen ni&ch;t weniger als &si;eben vor ihm tot und &st;re&ck;ten die Beine. „Bi&st; du so ein Kerl?“ spra&ch; er und mußte selb&st; seine Tapferkeit bewundern, „das so≪ die ganze Stadt erfahren.“ Und in der Ha&st; &sch;ni&tt; &si;&ch; das S&ch;neiderlein einen Gürtel, nähte ihn und &st;i&ck;te mit großen Bu&ch;&st;aben darauf „&si;ebene auf einen Strei&ch;!“ „Ei was Stadt!“ spra&ch; er weiter, „die ganze Welt so≪s erfahren!“ und sein Herz wa&ck;elte ihm vor Freude wie ein Lämmer&sch;wänz&ch;en.

Der S&ch;neider band &si;&ch; den Gürtel um den Leib und wo≪te in die Welt hinaus, weil er meinte, die Werk&st;ä&tt;e sei zu klein für seine Tapferkeit. Eh er abzog, su&ch;te er im Haus herum, ob ni&ch;ts da wäre, was er mitnehmen könnte, er fand aber ni&ch;ts als einen alten Käs, den &st;e&ck;te er ein. Vor dem Tore bemerkte er einen Vogel, der &si;&ch; im Ge&st;räu&ch; gefangen ha&tt;e, der mußte zu dem Käse in die Ta&sch;e. Nun nahm er den Weg tapfer zwi&sch;en die Beine, und weil er lei&ch;t und behend war, fühlte er keine Müdigkeit. Der Weg führte ihn auf einen Berg, und als er den hö&ch;&st;en Gipfel errei&ch;t ha&tt;e, so saß da ein gewaltiger Riese und &sch;aute &si;&ch; ganz gemä&ch;li&ch; um. Das S&ch;neiderlein ging beherzt auf ihn zu, redete ihn an und spra&ch; „guten Tag, Kamerad, gelt, du &si;&tz;e&st; da und be&si;eh&st; dir die weitläu&fi;ge Welt? I&ch; bin eben auf dem Wege dahin und wi≪ mi&ch; versu&ch;en. Ha&st; du Lu&st; mitzugehen?“ Der Riese sah den S&ch;neider verä&ch;tli&ch; an und spra&ch; „du Lump! Du miserabler Kerl!“ „Das wäre!“ antwortete das S&ch;neiderlein, knöpfte den Ro&ck; auf und zeigte dem Riesen den Gürtel, „da kann&st; du lesen, was i&ch; für ein Mann bin.“ Der Riese las „&si;ebene auf einen Strei&ch;,“ meinte, das wären Men&sch;en gewesen, die der S&ch;neider er&sch;lagen hä&tt;e, und kriegte ein wenig Respekt vor dem kleinen Kerl. Do&ch; wo≪te er ihn er&st; prüfen, nahm einen Stein in die Hand, und drü&ck;te ihn zusammen, daß das Wa&ss;er heraustropfte. „Das ma&ch; mir na&ch;,“ spra&ch; der Riese, „wenn du Stärke ha&st;.“ „I&st;s weiter ni&ch;ts?“ sagte das S&ch;neiderlein, „das i&st; bei unsereinem Spielwerk,“ gri&ff; in die Ta&sch;e, holte den wei&ch;en Käs und drü&ck;te ihn, daß der Sa&ft; herauslief. „Gelt,“ spra&ch; er, „das war ein wenig be&ss;er?“ Der Riese wußte ni&ch;t, was er sagen so≪te, und konnte es von dem Männlein ni&ch;t glauben. Da hob der Riese einen Stein auf und warf ihn so ho&ch;, daß man ihn mit Augen kaum no&ch; sehen konnte: „nun, du Erpelmänn&ch;en, das tu mir na&ch;.“ „Gut geworfen,“ sagte der S&ch;neider, „aber der Stein hat do&ch; wieder zur Erde herabfa≪en mü&ss;en, i&ch; wi≪ dir einen werfen, der so≪ gar ni&ch;t wiederkommen“; gri&ff; in die Ta&sch;e, nahm den Vogel und warf ihn in die Lu&ft;. Der Vogel, froh über seine Freiheit, &st;ieg auf, &fl;og fort und kam ni&ch;t wieder. „Wie gefä≪t dir das Stü&ck;&ch;en, Kamerad?“ fragte der S&ch;neider. „Werfen kann&st; du wohl,“ sagte der Riese, „aber nun wo≪en wir sehen, ob du im&st;ande bi&st;, etwas Ordentli&ch;es zu tragen.“ Er führte das S&ch;neiderlein zu einem mä&ch;tigen Ei&ch;baum, der da gefä≪t auf dem Boden lag, und sagte „wenn du &st;ark genug bi&st;, so hilf mir den Baum aus dem Walde heraustragen.“ „Gerne,“ antwortete der kleine Mann, „nimm du nur den Stamm auf deine S&ch;ulter, i&ch; wi≪ die Ä&st;e mit dem Gezweig aufheben und tragen, das i&st; do&ch; das S&ch;wer&st;e.“ Der Riese nahm den Stamm auf die S&ch;ulter, der S&ch;neider aber se&tz;te &si;&ch; auf einen A&st;, und der Riese, der &si;&ch; ni&ch;t umsehen konnte, mußte den ganzen Baum und das S&ch;neiderlein no&ch; obendrein forttragen. Es war da hinten ganz lu&st;ig und guter Dinge, p&fi;&ff; das Lied&ch;en „es ri&tt;en drei S&ch;neider zum Tore hinaus,“ als wär das Baumtragen ein Kinderspiel. Der Riese, na&ch;dem er ein Stü&ck; Wegs die &sch;were La&st; fortge&sch;leppt ha&tt;e, konnte ni&ch;t weiter und rief „hör, i&ch; muß den Baum fa≪en la&ss;en.“ Der S&ch;neider sprang behendigli&ch; herab, faßte den Baum mit beiden Armen, als wenn er ihn getragen hä&tt;e, und spra&ch; zum Riesen „du bi&st; ein so großer Kerl und kann&st; den Baum ni&ch;t einmal tragen.“

Sie gingen zusammen weiter, und als &si;e an einem Kir&sch;baum vorbeigingen, faßte der Riese die Krone des Baums, wo die zeitig&st;en Frü&ch;te hingen, bog &si;e herab, gab &si;e dem S&ch;neider in die Hand und hieß ihn e&ss;en. Das S&ch;neiderlein aber war viel zu &sch;wa&ch;, um den Baum zu halten, und als der Riese losließ, fuhr der Baum in die Höhe, und der S&ch;neider ward mit in die Lu&ft; ge&sch;ne≪t. Als er wieder ohne S&ch;aden herabgefa≪en war, spra&ch; der Riese „was i&st; das, ha&st; du ni&ch;t Kra&ft;, die &sch;wa&ch;e Gerte zu halten?“ „An der Kra&ft; fehlt es ni&ch;t,“ antwortete das S&ch;neiderlein, „mein&st; du, das wäre etwas für einen, der &si;ebene mit einem Strei&ch; getro&ff;en hat? I&ch; bin über den Baum gesprungen, weil die Jäger da unten in das Gebü&sch; &sch;ießen. Spring na&ch;, wenn dus vermag&st;.“ Der Riese ma&ch;te den Versu&ch;, konnte aber ni&ch;t über den Baum kommen, sondern blieb in den Ä&st;en hängen, also daß das S&ch;neiderlein au&ch; hier die Oberhand behielt.

Der Riese spra&ch; „wenn du ein so tapferer Kerl bi&st;, so komm mit in unsere Höhle und überna&ch;te bei uns.“ Das S&ch;neiderlein war bereit und folgte ihm. Als &si;e in der Höhle anlangten, saßen da no&ch; andere Riesen beim Feuer, und jeder ha&tt;e ein gebratenes S&ch;af in der Hand und aß davon. Das S&ch;neiderlein sah &si;&ch; um und da&ch;te „es i&st; do&ch; hier viel weitläu&ft;iger als in meiner Werk&st;a&tt;.“ Der Riese wies ihm ein Be&tt; an und sagte, er so≪te &si;&ch; hineinlegen und aus&sch;lafen. Dem S&ch;neiderlein war aber das Be&tt; zu groß, er legte &si;&ch; ni&ch;t hinein, sondern kro&ch; in eine E&ck;e. Als es Mi&tt;erna&ch;t war und der Riese meinte, das S&ch;neiderlein läge in tiefem S&ch;lafe, so &st;and er auf, nahm eine große Eisen&st;ange und &sch;lug das Be&tt; mit einem S&ch;lag dur&ch;, und meinte, er hä&tt;e dem Grashüpfer den Garaus gema&ch;t. Mit dem früh&st;en Morgen gingen die Riesen in den Wald und ha&tt;en das S&ch;neiderlein ganz verge&ss;en, da kam es auf einmal ganz lu&st;ig und verwegen daherge&sch;ri&tt;en. Die Riesen er&sch;raken, für&ch;teten, es &sch;lüge &si;e a≪e tot, und liefen in einer Ha&st; fort.

Das S&ch;neiderlein zog weiter, immer seiner spi&tz;en Nase na&ch;. Na&ch;dem es lange gewandert war, kam es in den Hof eines königli&ch;en Pala&st;es, und da es Müdigkeit empfand, so legte es &si;&ch; ins Gras und &sch;lief ein. Während es da lag, kamen die Leute, betra&ch;teten es von a≪en Seiten und lasen auf dem Gürtel „&si;ebene auf einen Strei&ch;.“ „A&ch;,“ spra&ch;en &si;e, „was wi≪ der große Kriegsheld hier mi&tt;en im Frieden? Das muß ein mä&ch;tiger Herr sein.“ Sie gingen und meldeten es dem König, und meinten, wenn Krieg ausbre&ch;en so≪te, wäre das ein wi&ch;tiger und nü&tz;li&ch;er Mann, den man um keinen Preis fortla&ss;en dürfte. Dem König ge&fi;el der Rat, und er &sch;i&ck;te einen von seinen Hofleuten an das S&ch;neiderlein ab, der so≪te ihm, wenn es aufgewa&ch;t wäre, Kriegsdien&st;e anbieten. Der Abgesandte blieb bei dem S&ch;läfer &st;ehen, wartete, bis er seine Glieder &st;re&ck;te und die Augen auf&sch;lug, und bra&ch;te dann seinen Antrag vor. „Eben deshalb bin i&ch; hierher gekommen,“ antwortete er, „i&ch; bin bereit, in des Königs Dien&st;e zu treten.“ Also ward er ehrenvo≪ empfangen und ihm eine besondere Wohnung angewiesen.

Die Kriegsleute aber waren dem S&ch;neiderlein aufgese&ss;en und wün&sch;ten, es wäre tausend Meilen weit weg. „Was so≪ daraus werden?“ spra&ch;en &si;e untereinander, „wenn wir Zank mit ihm kriegen und er haut zu, so fa≪en auf jeden Strei&ch; &si;ebene. Da kann unsereiner ni&ch;t be&st;ehen.“ Also faßten &si;e einen Ent&sch;luß, begaben &si;&ch; a≪esamt zum König und baten um ihren Ab&sch;ied. „Wir &si;nd ni&ch;t gema&ch;t,“ spra&ch;en &si;e, „neben einem Mann auszuhalten, der &si;ebene auf einen Strei&ch; &sch;lägt.“ Der König war traurig, daß er um des einen wi≪en a≪e seine treuen Diener verlieren so≪te, wün&sch;te, daß seine Augen ihn nie gesehen hä&tt;en, und wäre ihn gerne wieder los gewesen. Aber er getrauete &si;&ch; ni&ch;t, ihm den Ab&sch;ied zu geben, weil er für&ch;tete, er mö&ch;te ihn samt seinem Volke tot&sch;lagen und &si;&ch; auf den königli&ch;en Thron se&tz;en. Er sann lange hin und her, endli&ch; fand er einen Rat. Er &sch;i&ck;te zu dem S&ch;neiderlein und ließ ihm sagen, weil er ein so großer Kriegsheld wäre, so wo≪te er ihm ein Anerbieten ma&ch;en. In einem Walde seines Landes hau&st;en zwei Riesen, die mit Rauben, Morden, Sengen und Brennen großen S&ch;aden &st;i&ft;eten, niemand dürfte &si;&ch; ihnen nahen, ohne &si;&ch; in Lebensgefahr zu se&tz;en. Wenn er diese beiden Riesen überwände und tötete, so wo≪te er ihm seine einzige To&ch;ter zur Gemahlin geben und das halbe Königrei&ch; zur Ehe&st;euer; au&ch; so≪ten hundert Reiter mitziehen und ihm Bei&st;and lei&st;en. „Das wäre so etwas für einen Mann, wie du bi&st;,“ da&ch;te das S&ch;neiderlein, „eine &sch;öne Königsto&ch;ter und ein halbes Königrei&ch; wird einem ni&ch;t a≪e Tage angeboten.“ „O ja,“ gab er zur Antwort, „die Riesen wi≪ i&ch; &sch;on bändigen, und habe die hundert Reiter dabei ni&ch;t nötig: wer &si;ebene auf einen Strei&ch; tri&fft;, brau&ch;t &si;&ch; vor zweien ni&ch;t zu für&ch;ten.“

Das S&ch;neiderlein zog aus, und die hundert Reiter folgten ihm. Als er zu dem Rand des Waldes kam, spra&ch; er zu seinen Begleitern „bleibt hier nur halten, i&ch; wi≪ &sch;on a≪ein mit den Riesen fertig werden.“ Dann sprang er in den Wald hinein und &sch;aute &si;&ch; re&ch;ts und links um. Über ein Weil&ch;en erbli&ck;te er beide Riesen: &si;e lagen unter einem Baume und &sch;liefen und &sch;nar&ch;ten dabei, daß &si;&ch; die Ä&st;e auf- und niederbogen. Das S&ch;neiderlein, ni&ch;t faul, las beide Ta&sch;en vo≪ Steine und &st;ieg damit auf den Baum. Als es in der Mi&tt;e war, rut&sch;te es auf einen A&st;, bis es gerade über die S&ch;läfer zu &si;&tz;en kam, und ließ dem einen Riesen einen Stein na&ch; dem andern auf die Bru&st; fa≪en. Der Riese spürte lange ni&ch;ts, do&ch; endli&ch; wa&ch;te er auf, &st;ieß seinen Gese≪en an und spra&ch; „was &sch;läg&st; du mi&ch;?“ „Du träum&st;,“ sagte der andere, „i&ch; &sch;lage di&ch; ni&ch;t.“ Sie legten &si;&ch; wieder zum S&ch;laf, da warf der S&ch;neider auf den zweiten einen Stein herab. „Was so≪ das?“ rief der andere, „warum wirf&st; du mi&ch;?“ „I&ch; werfe di&ch; ni&ch;t,“ antwortete der er&st;e und brummte. Sie zankten &si;&ch; eine Weile herum, do&ch; weil &si;e müde waren, ließen &si;es gut sein, und die Augen &fi;elen ihnen wieder zu. Das S&ch;neiderlein &fi;ng sein Spiel von neuem an, su&ch;te den di&ck;&st;en Stein aus und warf ihn dem er&st;en Riesen mit a≪er Gewalt auf die Bru&st;. „Das i&st; zu arg!“ &sch;rie er, sprang wie ein Un&si;nniger auf und &st;ieß seinen Gese≪en wider den Baum, daß dieser zi&tt;erte. Der andere zahlte mit glei&ch;er Münze, und &si;e gerieten in sol&ch;e Wut, daß &si;e Bäume ausri&ss;en, aufeinander los&sch;lugen, so lang, bis &si;e endli&ch; beide zuglei&ch; tot auf die Erde &fi;elen. Nun sprang das S&ch;neiderlein herab. „Ein Glü&ck; nur,“ spra&ch; es, „daß &si;e den Baum, auf dem i&ch; saß, ni&ch;t ausgeri&ss;en haben, son&st; hä&tt;e i&ch; wie ein Ei&ch;hörn&ch;en auf einen andern springen mü&ss;en: do&ch; unsereiner i&st; &fl;ü&ch;tig!“ Es zog sein S&ch;wert und verse&tz;te jedem ein paar tü&ch;tige Hiebe in die Bru&st;, dann ging es hinaus zu den Reitern und spra&ch; „die Arbeit i&st; getan, i&ch; habe beiden den Garaus gema&ch;t: aber hart i&st; es hergegangen, &si;e haben in der Not Bäume ausgeri&ss;en und &si;&ch; gewehrt, do&ch; das hil&ft; a≪es ni&ch;ts, wenn einer kommt wie i&ch;, der &si;ebene auf einen Strei&ch; &sch;lägt.“ „Seid Ihr denn ni&ch;t verwundet?“ fragten die Reiter. „Das hat gute Wege,“ antwortete der S&ch;neider, „kein Haar haben &si;e mir gekrümmt.“ Die Reiter wo≪ten ihm keinen Glauben beime&ss;en und ri&tt;en in den Wald hinein: da fanden &si;e die Riesen in ihrem Blute &sch;wimmend, und ringsherum lagen die ausgeri&ss;enen Bäume.

Das S&ch;neiderlein verlangte von dem König die verspro&ch;ene Belohnung, den aber reute sein Verspre&ch;en und er sann aufs neue, wie er &si;&ch; den Helden vom Halse &sch;a&ff;en könnte. „Ehe du meine To&ch;ter und das halbe Rei&ch; erhält&st;,“ spra&ch; er zu ihm, „mußt du no&ch; eine Heldentat vo≪bringen. In dem Walde läu&ft; ein Einhorn, das großen S&ch;aden anri&ch;tet, das mußt du er&st; einfangen.“ „Vor einem Einhorne für&ch;te i&ch; mi&ch; no&ch; weniger als vor zwei Riesen; &si;ebene auf einen Strei&ch;, das i&st; meine Sa&ch;e.“ Er nahm &si;&ch; einen Stri&ck; und eine Axt mit, ging hinaus in den Wald, und hieß abermals die, wel&ch;e ihm zugeordnet waren, außen warten. Er brau&ch;te ni&ch;t lange zu su&ch;en, das Einhorn kam bald daher und sprang geradezu auf den S&ch;neider los, als wo≪te es ihn ohne Um&st;ände aufspießen. „Sa&ch;te, sa&ch;te,“ spra&ch; er, „so ge&sch;wind geht das ni&ch;t,“ blieb &st;ehen und wartete, bis das Tier ganz nahe war, dann sprang er behendigli&ch; hinter den Baum. Das Einhorn rannte mit a≪er Kra&ft; gegen den Baum und spießte sein Horn so fe&st; in den Stamm, daß es ni&ch;t Kra&ft; genug ha&tt;e, es wieder herauszuziehen, und so war es gefangen. „Je&tz;t hab i&ch; das Vöglein,“ sagte der S&ch;neider, kam hinter dem Baum hervor, legte dem Einhorn den Stri&ck; er&st; um den Hals, dann hieb er mit der Axt das Horn aus dem Baum, und als a≪es in Ordnung war, führte er das Tier ab und bra&ch;te es dem König.

Der König wo≪te ihm den verheißenen Lohn no&ch; ni&ch;t gewähren, und ma&ch;te eine dri&tt;e Forderung. Der S&ch;neider so≪te ihm vor der Ho&ch;zeit er&st; ein Wild&sch;wein fangen, das in dem Wald großen S&ch;aden tat; die Jäger so≪ten ihm Bei&st;and lei&st;en. „Gerne,“ spra&ch; der S&ch;neider, „das i&st; ein Kinderspiel.“ Die Jäger nahm er ni&ch;t mit in den Wald, und &si;e warens wohl zufrieden, denn das Wild&sch;wein ha&tt;e &si;e &sch;on mehrmals so empfangen, daß &si;e keine Lu&st; ha&tt;en, ihm na&ch;zu&st;e≪en. Als das S&ch;wein den S&ch;neider erbli&ck;te, lief es mit &sch;äumendem Munde und we&tz;enden Zähnen auf ihn zu und wo≪te ihn zur Erde werfen: der &fl;ü&ch;tige Held aber sprang in eine Kape≪e, die in der Nähe war, und glei&ch; oben zum Fen&st;er in einem Sa&tz;e wieder hinaus. Das S&ch;wein war hinter ihm hergelaufen, er aber hüpfte außen herum und &sch;lug die Türe hinter ihm zu; da war das wütende Tier gefangen, das viel zu &sch;wer und unbehilfli&ch; war, um zu dem Fen&st;er hinauszuspringen. Das S&ch;neiderlein rief die Jäger herbei, die mußten den Gefangenen mit eigenen Augen sehen: der Held aber begab &si;&ch; zum Könige, der nun, er mo&ch;te wo≪en oder ni&ch;t, sein Verspre&ch;en halten mußte und ihm seine To&ch;ter und das halbe Königrei&ch; übergab. Hä&tt;e er gewußt, daß kein Kriegsheld, sondern ein S&ch;neiderlein vor ihm &st;and, es wäre ihm no&ch; mehr zu Herzen gegangen. Die Ho&ch;zeit ward also mit großer Pra&ch;t und kleiner Freude gehalten, und aus einem S&ch;neider ein König gema&ch;t.

Na&ch; einiger Zeit hörte die junge Königin in der Na&ch;t, wie ihr Gemahl im Traume spra&ch; „Junge, ma&ch; mir den Wams und &fl;i&ck; mir die Hosen, oder i&ch; wi≪ dir die E≪e über die Ohren &sch;lagen.“ Da merkte &si;e, in wel&ch;er Ga&ss;e der junge Herr geboren war, klagte am andern Morgen ihrem Vater ihr Leid und bat, er mö&ch;te ihr von dem Manne helfen, der ni&ch;ts anders als ein S&ch;neider wäre. Der König spra&ch; ihr Tro&st; zu und sagte „laß in der nä&ch;&st;en Na&ch;t deine S&ch;lafkammer o&ff;en, meine Diener so≪en außen &st;ehen und, wenn er einge&sch;lafen i&st;, hineingehen, ihn binden und auf ein S&ch;i&ff; tragen, das ihn in die weite Welt führt.“ Die Frau war damit zufrieden, des Königs Wa&ff;enträger aber, der a≪es mit angehört ha&tt;e, war dem jungen Herrn gewogen und hinterbra&ch;te ihm den ganzen An&sch;lag. „Dem Ding wi≪ i&ch; einen Riegel vor&sch;ieben,“ sagte das S&ch;neiderlein. Abends legte es &si;&ch; zu gewöhnli&ch;er Zeit mit seiner Frau zu Be&tt;: als &si;e glaubte, er sei einge&sch;lafen, &st;and &si;e auf, ö&ff;nete die Türe und legte &si;&ch; wieder. Das S&ch;neiderlein, das &si;&ch; nur &st;e≪te, als wenn es &sch;lief, &fi;ng an mit he≪er Stimme zu rufen „Junge, ma&ch; den Wams und &fl;i&ck; mir die Hosen, oder i&ch; wi≪ dir die E≪e über die Ohren &sch;lagen! I&ch; habe &si;ebene mit einem Strei&ch;e getro&ff;en, zwei Riesen getötet, ein Einhorn fortgeführt und ein Wild&sch;wein gefangen, und so≪te mi&ch; vor denen für&ch;ten, die draußen vor der Kammer &st;ehen!“ Als diese den S&ch;neider so spre&ch;en hörten, überkam &si;e eine große Fur&ch;t, &si;e liefen, als wenn das wilde Heer hinter ihnen wäre, und keiner wo≪te &si;&ch; mehr an ihn wagen. Also war und blieb das S&ch;neiderlein sein Lebtag König.

21.

A&sch;enpu&tt;el

Einem rei&ch;en Manne, dem wurde seine Frau krank, und als &si;e fühlte, daß ihr Ende herankam, rief &si;e ihr einziges Tö&ch;terlein zu &si;&ch; ans Be&tt; und spra&ch; „liebes Kind, bleibe fromm und gut, so wird dir der liebe Go&tt; immer bei&st;ehen, und i&ch; wi≪ vom Himmel auf di&ch; herabbli&ck;en, und wi≪ um di&ch; sein.“ Darauf tat &si;e die Augen zu und ver&sch;ied. Das Mäd&ch;en ging jeden Tag hinaus zu dem Grabe der Mu&tt;er und weinte, und blieb fromm und gut. Als der Winter kam, de&ck;te der S&ch;nee ein weißes Tü&ch;lein auf das Grab, und als die Sonne im Frühjahr es wieder herabgezogen ha&tt;e, nahm &si;&ch; der Mann eine andere Frau.

Die Frau ha&tt;e zwei Tö&ch;ter mit ins Haus gebra&ch;t, die &sch;ön und weiß von Ange&si;&ch;t waren, aber gar&st;ig und &sch;warz von Herzen. Da ging eine &sch;limme Zeit für das arme Stiefkind an. „So≪ die dumme Gans bei uns in der Stube &si;&tz;en!“ spra&ch;en &si;e, „wer Brot e&ss;en wi≪, muß es verdienen: hinaus mit der Kü&ch;enmagd.“ Sie nahmen ihm seine &sch;önen Kleider weg, zogen ihm einen grauen alten Ki&tt;el an, und gaben ihm hölzerne S&ch;uhe. „Seht einmal die &st;olze Prinze&ssi;n, wie &si;e gepu&tz;t i&st;!“ riefen &si;e, la&ch;ten und führten es in die Kü&ch;e. Da mußte es von Morgen bis Abend &sch;were Arbeit tun, früh vor Tag auf&st;ehn, Wa&ss;er tragen, Feuer anma&ch;en, ko&ch;en und wa&sch;en. Obendrein taten ihm die S&ch;we&st;ern a≪es er&si;nnli&ch;e Herzeleid an, verspo&tt;eten es und &sch;ü&tt;eten ihm die Erbsen und Linsen in die A&sch;e, so daß es &si;&tz;en und &si;e wieder auslesen mußte. Abends, wenn es &si;&ch; müde gearbeitet ha&tt;e, kam es in kein Be&tt;, sondern mußte &si;&ch; neben den Herd in die A&sch;e legen. Und weil es darum immer &st;aubig und &sch;mu&tz;ig aussah, nannten &si;e es A&sch;enpu&tt;el.

Es trug &si;&ch; zu, daß der Vater einmal in die Me&ss;e ziehen wo≪te, da fragte er die beiden Stieftö&ch;ter, was er ihnen mitbringen so≪te. „S&ch;öne Kleider,“ sagte die eine, „Perlen und Edel&st;eine,“ die zweite. „Aber du, A&sch;enpu&tt;el,“ spra&ch; er, „was wi≪&st; du haben?“ „Vater, das er&st;e Reis, das Eu&ch; auf Eurem Heimweg an den Hut &st;ößt, das bre&ch;t für mi&ch; ab.“ Er kaufte nun für die beiden Stief&sch;we&st;ern &sch;öne Kleider, Perlen und Edel&st;eine, und auf dem Rü&ck;weg, als er dur&ch; einen grünen Bu&sch; ri&tt;, &st;reifte ihn ein Haselreis und &st;ieß ihm den Hut ab. Da bra&ch; er das Reis ab und nahm es mit. Als er na&ch; Haus kam, gab er den Stieftö&ch;tern, was &si;e &si;&ch; gewün&sch;t ha&tt;en, und dem A&sch;enpu&tt;el gab er das Reis von dem Haselbu&sch;. A&sch;enpu&tt;el dankte ihm, ging zu seiner Mu&tt;er Grab und p&fl;anzte das Reis darauf, und weinte so sehr, daß die Tränen darauf nieder&fi;elen und es bego&ss;en. Es wu&ch;s aber, und ward ein &sch;öner Baum. A&sch;enpu&tt;el ging a≪e Tage dreimal darunter, weinte und betete, und a≪emal kam ein weißes Vöglein auf den Baum, und wenn es einen Wun&sch; ausspra&ch;, so warf ihm das Vöglein herab, was es &si;&ch; gewün&sch;t ha&tt;e.

Es begab &si;&ch; aber, daß der König ein Fe&st; an&st;e≪te, das drei Tage dauern so≪te, und wozu a≪e &sch;önen Jungfrauen im Lande eingeladen wurden, damit &si;&ch; sein Sohn eine Braut aussu&ch;en mö&ch;te. Die zwei Stief&sch;we&st;ern, als &si;e hörten, daß &si;e au&ch; dabei er&sch;einen so≪ten, waren guter Dinge, riefen A&sch;enpu&tt;el und spra&ch;en „kämm uns die Haare, bür&st;e uns die S&ch;uhe und ma&ch;e uns die S&ch;na≪en fe&st;, wir gehen zur Ho&ch;zeit auf des Königs S&ch;loß.“ A&sch;enpu&tt;el gehor&ch;te, weinte aber, weil es au&ch; gern zum Tanz mitgegangen wäre, und bat die Stiefmu&tt;er, &si;e mö&ch;te es ihm erlauben. „Du A&sch;enpu&tt;el,“ spra&ch; &si;e, „bi&st; vo≪ Staub und S&ch;mu&tz;, und wi≪&st; zur Ho&ch;zeit? Du ha&st; keine Kleider und S&ch;uhe, und wi≪&st; tanzen!“ Als es aber mit Bi&tt;en anhielt, spra&ch; &si;e endli&ch; „da habe i&ch; dir eine S&ch;ü&ss;el Linsen in die A&sch;e ge&sch;ü&tt;et, wenn du die Linsen in zwei Stunden wieder ausgelesen ha&st;, so so≪&st; du mitgehen.“ Das Mäd&ch;en ging dur&ch; die Hintertür na&ch; dem Garten und rief „ihr zahmen Täub&ch;en, ihr Turteltäub&ch;en, a≪ ihr Vöglein unter dem Himmel, kommt und hel&ft; mir lesen,

die guten ins Töpf&ch;en,
die &sch;le&ch;ten ins Kröpf&ch;en.“

Da kamen zum Kü&ch;enfen&st;er zwei weiße Täub&ch;en herein, und dana&ch; die Turteltäub&ch;en, und endli&ch; &sch;wirrten und &sch;wärmten a≪e Vöglein unter dem Himmel herein und ließen &si;&ch; um die A&sch;e nieder. Und die Täub&ch;en ni&ck;ten mit den Köpf&ch;en und &fi;ngen an pi&ck;, pi&ck;, pi&ck;, pi&ck;, und da &fi;ngen die übrigen au&ch; an pi&ck;, pi&ck;, pi&ck;, pi&ck;, und lasen a≪e guten Körnlein in die S&ch;ü&ss;el. Kaum war eine Stunde herum, so waren &si;e &sch;on fertig und &fl;ogen a≪e wieder hinaus. Da bra&ch;te das Mäd&ch;en die S&ch;ü&ss;el der Stiefmu&tt;er, freute &si;&ch; und glaubte, es dürfte nun mit auf die Ho&ch;zeit gehen. Aber &si;e spra&ch; „nein, A&sch;enpu&tt;el, du ha&st; keine Kleider, und kann&st; ni&ch;t tanzen: du wir&st; nur ausgela&ch;t.“ Als es nun weinte, spra&ch; &si;e „wenn du mir zwei S&ch;ü&ss;eln vo≪ Linsen in einer Stunde aus der A&sch;e rein lesen kann&st;, so so≪&st; du mitgehen,“ und da&ch;te „das kann es ja nimmermehr.“ Als &si;e die zwei S&ch;ü&ss;eln Linsen in die A&sch;e ge&sch;ü&tt;et ha&tt;e, ging das Mäd&ch;en dur&ch; die Hintertür na&ch; dem Garten und rief „ihr zahmen Täub&ch;en, ihr Turteltäub&ch;en, a≪ ihr Vöglein unter dem Himmel, kommt und hel&ft; mir lesen,

die guten ins Töpf&ch;en,
die &sch;le&ch;ten ins Kröpf&ch;en.“

Da kamen zum Kü&ch;enfen&st;er zwei weiße Täub&ch;en herein und dana&ch; die Turteltäub&ch;en, und endli&ch; &sch;wirrten und &sch;wärmten a≪e Vögel unter dem Himmel herein und ließen &si;&ch; um die A&sch;e nieder. Und die Täub&ch;en ni&ck;ten mit ihren Köpf&ch;en und &fi;ngen an pi&ck;, pi&ck;, pi&ck;, pi&ck;, und da &fi;ngen die übrigen au&ch; an pi&ck;, pi&ck;, pi&ck;, pi&ck;, und lasen a≪e guten Körner in die S&ch;ü&ss;eln. Und ehe eine halbe Stunde herum war, waren &si;e &sch;on fertig, und &fl;ogen a≪e wieder hinaus. Da trug das Mäd&ch;en die S&ch;ü&ss;eln zu der Stiefmu&tt;er, freute &si;&ch; und glaubte, nun dürfte es mit auf die Ho&ch;zeit gehen. Aber &si;e spra&ch; „es hil&ft; dir a≪es ni&ch;ts: du komm&st; ni&ch;t mit, denn du ha&st; keine Kleider und kann&st; ni&ch;t tanzen; wir müßten uns deiner &sch;ämen.“ Darauf kehrte &si;e ihm den Rü&ck;en zu und eilte mit ihren zwei &st;olzen Tö&ch;tern fort.

Als nun niemand mehr daheim war, ging A&sch;enpu&tt;el zu seiner Mu&tt;er Grab unter den Haselbaum und rief:

„Bäum&ch;en, rü&tt;el di&ch; und &sch;ü&tt;el di&ch;,
wirf Gold und Silber über mi&ch;.“

Da warf ihm der Vogel ein golden und &si;lbern Kleid herunter und mit Seide und Silber ausge&st;i&ck;te Panto&ff;eln. In a≪er Eile zog es das Kleid an und ging zur Ho&ch;zeit. Seine S&ch;we&st;ern aber und die Stiefmu&tt;er kannten es ni&ch;t und meinten, es mü&ss;e eine fremde Königsto&ch;ter sein, so &sch;ön sah es in dem goldenen Kleide aus. An A&sch;enpu&tt;el da&ch;ten &si;e gar ni&ch;t und da&ch;ten, es säße daheim im S&ch;mu&tz; und su&ch;te die Linsen aus der A&sch;e. Der Königssohn kam ihm entgegen, nahm es bei der Hand und tanzte mit ihm. Er wo≪te au&ch; son&st; mit niemand tanzen, also daß er ihm die Hand ni&ch;t losließ, und wenn ein anderer kam, es aufzufordern, spra&ch; er „das i&st; meine Tänzerin.“

Es tanzte, bis es Abend war, da wo≪te es na&ch; Haus gehen. Der Königssohn aber spra&ch; „i&ch; gehe mit und begleite di&ch;,“ denn er wo≪te sehen, wem das &sch;öne Mäd&ch;en angehörte. Sie entwi&sch;te ihm aber und sprang in das Taubenhaus. Nun wartete der Königssohn, bis der Vater kam, und sagte ihm, das fremde Mäd&ch;en wär in das Taubenhaus gesprungen. Der Alte da&ch;te „so≪te es A&sch;enpu&tt;el sein?“ und &si;e mußten ihm Axt und Ha&ck;en bringen, damit er das Taubenhaus entzwei&sch;lagen konnte: aber es war niemand darin. Und als &si;e ins Haus kamen, lag A&sch;enpu&tt;el in seinen &sch;mu&tz;igen Kleidern in der A&sch;e, und ein trübes Öllämp&ch;en brannte im S&ch;orn&st;ein; denn A&sch;enpu&tt;el war ge&sch;wind aus dem Taubenhaus hinten herabgesprungen, und war zu dem Haselbäum&ch;en gelaufen: da ha&tt;e es die &sch;önen Kleider abgezogen und aufs Grab gelegt, und der Vogel ha&tt;e &si;e wieder weggenommen, und dann ha&tt;e es &si;&ch; in seinem grauen Ki&tt;el&ch;en in die Kü&ch;e zur A&sch;e gese&tz;t.

Am andern Tag, als das Fe&st; von neuem anhub, und die Eltern und Stief&sch;we&st;ern wieder fort waren, ging A&sch;enpu&tt;el zu dem Haselbaum und spra&ch;:

„Bäum&ch;en, rü&tt;el di&ch; und &sch;ü&tt;el di&ch;,
wirf Gold und Silber über mi&ch;.“

Da warf der Vogel ein no&ch; viel &st;olzeres Kleid herab als am vorigen Tag. Und als es mit diesem Kleide auf der Ho&ch;zeit er&sch;ien, er&st;aunte jedermann über seine S&ch;önheit. Der Königssohn aber ha&tt;e gewartet, bis es kam, nahm es glei&ch; bei der Hand und tanzte nur a≪ein mit ihm. Wenn die andern kamen und es aufforderten, spra&ch; er „das i&st; meine Tänzerin.“ Als es nun Abend war, wo≪te es fort, und der Königssohn ging ihm na&ch; und wo≪te sehen, in wel&ch;es Haus es ging: aber es sprang ihm fort und in den Garten hinter dem Haus. Darin &st;and ein &sch;öner großer Baum, an dem die herrli&ch;&st;en Birnen hingen, es kle&tt;erte so behend wie ein Ei&ch;hörn&ch;en zwi&sch;en die Ä&st;e, und der Königssohn wußte ni&ch;t, wo es hingekommen war. Er wartete aber, bis der Vater kam, und spra&ch; zu ihm „das fremde Mäd&ch;en i&st; mir entwi&sch;t, und i&ch; glaube, es i&st; auf den Birnbaum gesprungen.“ Der Vater da&ch;te „so≪te es A&sch;enpu&tt;el sein?“ ließ &si;&ch; die Axt holen und hieb den Baum um, aber es war niemand darauf. Und als &si;e in die Kü&ch;e kamen, lag A&sch;enpu&tt;el da in der A&sch;e, wie son&st; au&ch;, denn es war auf der andern Seite vom Baum herabgesprungen, ha&tt;e dem Vogel auf dem Haselbäum&ch;en die &sch;önen Kleider wiedergebra&ch;t und sein graues Ki&tt;el&ch;en angezogen.

Am dri&tt;en Tag, als die Eltern und S&ch;we&st;ern fort waren, ging A&sch;enpu&tt;el wieder zu seiner Mu&tt;er Grab und spra&ch; zu dem Bäum&ch;en:

„Bäum&ch;en, rü&tt;el di&ch; und &sch;ü&tt;el di&ch;,
wirf Gold und Silber über mi&ch;.“

Nun warf ihm der Vogel ein Kleid herab, das war so prä&ch;tig und glänzend, wie es no&ch; keins gehabt ha&tt;e, und die Panto&ff;eln waren ganz golden. Als es in dem Kleid zu der Ho&ch;zeit kam, wußten &si;e a≪e ni&ch;t, was &si;e vor Verwunderung sagen so≪ten. Der Königssohn tanzte ganz a≪ein mit ihm, und wenn es einer aufforderte, spra&ch; er „das i&st; meine Tänzerin.“

Als es nun Abend war, wo≪te A&sch;enpu&tt;el fort, und der Königssohn wo≪te es begleiten, aber es entsprang ihm so ge&sch;wind, daß er ni&ch;t folgen konnte. Der Königssohn ha&tt;e aber eine Li&st; gebrau&ch;t, und ha&tt;e die ganze Treppe mit Pe&ch; be&st;rei&ch;en la&ss;en: da war, als es hinabsprang, der linke Panto&ff;el des Mäd&ch;ens hängen geblieben. Der Königssohn hob ihn auf, und er war klein und zierli&ch; und ganz golden. Am nä&ch;&st;en Morgen ging er damit zu dem Mann und sagte zu ihm „keine andere so≪ meine Gemahlin werden als die, an deren Fuß dieser goldene S&ch;uh paßt.“ Da freuten &si;&ch; die beiden S&ch;we&st;ern, denn &si;e ha&tt;en &sch;öne Füße. Die älte&st;e ging mit dem S&ch;uh in die Kammer und wo≪te ihn anprobieren, und die Mu&tt;er &st;and dabei. Aber &si;e konnte mit der großen Zehe ni&ch;t hineinkommen, und der S&ch;uh war ihr zu klein, da rei&ch;te ihr die Mu&tt;er ein Me&ss;er und spra&ch; „hau die Zehe ab: wann du Königin bi&st;, so brau&ch;&st; du ni&ch;t mehr zu Fuß zu gehen.“ Das Mäd&ch;en hieb die Zehe ab, zwängte den Fuß in den S&ch;uh, verbiß den S&ch;merz und ging heraus zum Königssohn. Da nahm er &si;e als seine Braut aufs Pferd und ri&tt; mit ihr fort. Sie mußten aber an dem Grabe vorbei, da saßen die zwei Täub&ch;en auf dem Haselbäum&ch;en und riefen:

„Ru&ck;e di gu&ck;, ru&ck;e di gu&ck;,
Blut i&st; im S&ch;u&ck; (S&ch;uh):
Der S&ch;u&ck; i&st; zu klein,
die re&ch;te Braut &si;&tz;t no&ch; daheim.“

Da bli&ck;te er auf ihren Fuß und sah, wie das Blut herausquo≪. Er wendete sein Pferd um, bra&ch;te die fal&sch;e Braut wieder na&ch; Hause und sagte, das wäre ni&ch;t die re&ch;te, die andere S&ch;we&st;er so≪e den S&ch;uh anziehen. Da ging diese in die Kammer und kam mit den Zehen glü&ck;li&ch; in den S&ch;uh, aber die Ferse war zu groß. Da rei&ch;te ihr die Mu&tt;er ein Me&ss;er und spra&ch; „hau ein Stü&ck; von der Ferse ab: wann du Königin bi&st;, brau&ch;&st; du ni&ch;t mehr zu Fuß zu gehen.“ Das Mäd&ch;en hieb ein Stü&ck; von der Ferse ab, zwängte den Fuß in den S&ch;uh, verbiß den S&ch;merz und ging heraus zum Königssohn. Da nahm er &si;e als seine Braut aufs Pferd und ri&tt; mit ihr fort. Als &si;e an dem Haselbäum&ch;en vorbeikamen, saßen die zwei Täub&ch;en darauf und riefen:

„Ru&ck;e di gu&ck;, ru&ck;e di gu&ck;,
Blut i&st; im S&ch;u&ck; (S&ch;uh):
Der S&ch;u&ck; i&st; zu klein,
die re&ch;te Braut &si;&tz;t no&ch; daheim.“

Er bli&ck;te nieder auf ihren Fuß und sah, wie das Blut aus dem S&ch;uh quo≪ und an den weißen Strümpfen ganz rot heraufge&st;iegen war. Da wendete er sein Pferd und bra&ch;te die fal&sch;e Braut wieder na&ch; Haus. „Das i&st; au&ch; ni&ch;t die re&ch;te,“ spra&ch; er, „habt ihr keine andere To&ch;ter?“ „Nein,“ sagte der Mann, „nur von meiner ver&st;orbenen Frau i&st; no&ch; ein kleines verbu&tt;etes A&sch;enpu&tt;el da: das kann unmögli&ch; die Braut sein.“ Der Königssohn spra&ch;, er so≪te es herauf&sch;i&ck;en, die Mu&tt;er aber antwortete „a&ch; nein, das i&st; viel zu &sch;mu&tz;ig, das darf &si;&ch; ni&ch;t sehen la&ss;en.“ Er wo≪te es aber dur&ch;aus haben, und A&sch;enpu&tt;el mußte gerufen werden. Da wu&sch; es &si;&ch; er&st; Hände und Ange&si;&ch;t rein, ging dann hin und neigte &si;&ch; vor dem Königssohn, der ihm den goldenen S&ch;uh rei&ch;te. Dann se&tz;te es &si;&ch; auf einen S&ch;emel, zog den Fuß aus dem &sch;weren Holz&sch;uh und &st;e&ck;te ihn in den Panto&ff;el, der war wie angego&ss;en. Und als es &si;&ch; in die Höhe ri&ch;tete und der König ihm ins Ge&si;&ch;t sah, so erkannte er das &sch;öne Mäd&ch;en, das mit ihm getanzt ha&tt;e, und rief „das i&st; die re&ch;te Braut.“ Die Stiefmu&tt;er und die beiden S&ch;we&st;ern er&sch;raken und wurden blei&ch; vor Ärger: er aber nahm A&sch;enpu&tt;el aufs Pferd und ri&tt; mit ihm fort. Als &si;e an dem Haselbäum&ch;en vorbeikamen, riefen die zwei weißen Täub&ch;en:

„Ru&ck;e di gu&ck;, ru&ck;e di gu&ck;,
kein Blut im S&ch;u&ck;:
Der S&ch;u&ck; i&st; ni&ch;t zu klein,
die re&ch;te Braut, die führt er heim.“

Und als &si;e das gerufen ha&tt;en, kamen &si;e beide herabge&fl;ogen und se&tz;ten &si;&ch; dem A&sch;enpu&tt;el auf die S&ch;ultern, eine re&ch;ts, die andere links, und blieben da &si;&tz;en.

Als die Ho&ch;zeit mit dem Königssohn so≪te gehalten werden, kamen die fal&sch;en S&ch;we&st;ern, wo≪ten &si;&ch; ein&sch;mei&ch;eln und teil an seinem Glü&ck; nehmen. Als die Brautleute nun zur Kir&ch;e gingen, war die älte&st;e zur re&ch;ten, die jüng&st;e zur linken Seite: da pi&ck;ten die Tauben einer jeden das eine Auge aus. Herna&ch;, als &si;e herausgingen, war die älte&st;e zur linken und die jüng&st;e zur re&ch;ten: da pi&ck;ten die Tauben einer jeden das andere Auge aus. Und waren &si;e also für ihre Bosheit und Fal&sch;heit mit Blindheit auf ihr Lebtag be&st;ra&ft;.

22.

Das Rätsel

Es war einmal ein Königssohn, der bekam Lu&st;, in der Welt umherzuziehen, und nahm niemand mit als einen treuen Diener. Eines Tags geriet er in einen großen Wald, und als der Abend kam, konnte er keine Herberge &fi;nden und wußte ni&ch;t, wo er die Na&ch;t zubringen so≪te. Da sah er ein Mäd&ch;en, das na&ch; einem kleinen Häus&ch;en zuging, und als er näher kam, sah er, daß das Mäd&ch;en jung und &sch;ön war. Er redete es an und spra&ch; „liebes Kind, kann i&ch; und mein Diener in dem Häus&ch;en für die Na&ch;t ein Unterkommen &fi;nden?“ „A&ch; ja,“ sagte das Mäd&ch;en mit trauriger Stimme, „das könnt ihr wohl, aber i&ch; rate eu&ch; ni&ch;t dazu; geht ni&ch;t hinein.“ „Warum so≪ i&ch; ni&ch;t?“ fragte der Königssohn. Das Mäd&ch;en seufzte und spra&ch; „meine Stiefmu&tt;er treibt böse Kün&st;e, &si;e meints ni&ch;t gut mit den Fremden.“ Da merkte er wohl, daß er zu dem Hause einer Hexe gekommen war, do&ch; weil es &fi;n&st;er ward und er ni&ch;t weiter konnte, &si;&ch; au&ch; ni&ch;t für&ch;tete, so trat er ein. Die Alte saß auf einem Lehn&st;uhl beim Feuer und sah mit ihren roten Augen die Fremden an. „Guten Abend,“ &sch;narrte &si;e und tat ganz freundli&ch;, „laßt eu&ch; nieder und ruht eu&ch; aus.“ Sie blies die Kohlen an, bei wel&ch;en &si;e in einem kleinen Topf etwas ko&ch;te. Die To&ch;ter warnte die beiden, vor&si;&ch;tig zu sein, ni&ch;ts zu e&ss;en und ni&ch;ts zu trinken, denn die Alte braue böse Getränke. Sie &sch;liefen ruhig bis zum frühen Morgen. Als &si;e &si;&ch; zur Abreise fertig ma&ch;ten und der Königssohn &sch;on zu Pferde saß, spra&ch; die Alte „warte einen Augenbli&ck;, i&ch; wi≪ eu&ch; er&st; einen Ab&sch;iedstrank rei&ch;en.“ Während &si;e ihn holte, ri&tt; der Königssohn fort, und der Diener, der seinen Sa&tt;el fe&st;&sch;na≪en mußte, war a≪ein no&ch; zugegen, als die böse Hexe mit dem Trank kam. „Das bring deinem Herrn,“ sagte &si;e, aber in dem Augenbli&ck; sprang das Glas, und das Gi&ft; spri&tz;te auf das Pferd, und war so he&ft;ig, daß das Tier glei&ch; tot hin&st;ürzte. Der Diener lief seinem Herrn na&ch; und erzählte ihm, was ge&sch;ehen war, wo≪te aber den Sa&tt;el ni&ch;t im Sti&ch; la&ss;en und lief zurü&ck;, um ihn zu holen. Wie er aber zu dem toten Pferde kam, saß &sch;on ein Rabe darauf und fraß davon. „Wer weiß, ob wir heute no&ch; etwas Be&ss;eres &fi;nden,“ sagte der Diener, tötete den Raben und nahm ihn mit. Nun zogen &si;e in dem Walde den ganzen Tag weiter, konnten aber ni&ch;t herauskommen. Bei Anbru&ch; der Na&ch;t fanden &si;e ein Wirtshaus und gingen hinein. Der Diener gab dem Wirt den Raben, den er zum Abende&ss;en bereiten so≪te. Sie waren aber in eine Mördergrube geraten, und in der Dunkelheit kamen zwölf Mörder und wo≪ten die Fremden umbringen und berauben. Ehe &si;e &si;&ch; aber ans Werk ma&ch;ten, se&tz;ten &si;e &si;&ch; zu Ti&sch;, und der Wirt und die Hexe se&tz;ten &si;&ch; zu ihnen, und &si;e aßen zusammen eine S&ch;ü&ss;el mit Suppe, in die das Flei&sch; des Raben geha&ck;t war. Kaum aber ha&tt;en &si;e ein paar Bi&ss;en hinunterge&sch;lu&ck;t, so &fi;elen &si;e a≪e tot nieder, denn dem Raben ha&tt;e &si;&ch; das Gi&ft; von dem Pferde&fl;ei&sch; mitgeteilt. Es war nun niemand mehr im Hause übrig als die To&ch;ter des Wirts, die es redli&ch; meinte und an den go&tt;losen Dingen keinen Teil genommen ha&tt;e. Sie ö&ff;nete dem Fremden a≪e Türen und zeigte ihm die angehäuften S&ch;ä&tz;e. Der Königssohn aber sagte, &si;e mö&ch;te a≪es behalten, er wo≪te ni&ch;ts davon, und ri&tt; mit seinem Diener weiter.

Na&ch;dem &si;e lange herumgezogen waren, kamen &si;e in eine Stadt, worin eine &sch;öne, aber übermütige Königsto&ch;ter war, die ha&tt;e bekanntma&ch;en la&ss;en, wer ihr ein Rätsel vorlegte, das &si;e ni&ch;t erraten könnte, der so≪te ihr Gemahl werden: erriete &si;e es aber, so müßte er &si;&ch; das Haupt ab&sch;lagen la&ss;en. Drei Tage ha&tt;e &si;e Zeit, &si;&ch; zu be&si;nnen, &si;e war aber so klug, daß &si;e immer die vorgelegten Rätsel vor der be&st;immten Zeit erriet. S&ch;on waren neune auf diese Weise umgekommen, als der Königssohn anlangte und, von ihrer großen S&ch;önheit geblendet, sein Leben daranse&tz;en wo≪te. Da trat er vor &si;e hin und gab ihr sein Rätsel auf, „was i&st; das,“ sagte er, „einer &sch;lug keinen und &sch;lug do&ch; zwölfe.“ Sie wußte ni&ch;t, was das war, &si;e sann und sann, aber &si;e bra&ch;te es ni&ch;t heraus: &si;e &sch;lug ihre Rätselbü&ch;er auf, aber es &st;and ni&ch;t darin: kurz, ihre Weisheit war zu Ende. Da &si;e &si;&ch; ni&ch;t zu helfen wußte, befahl &si;e ihrer Magd, in das S&ch;lafgema&ch; des Herrn zu &sch;lei&ch;en, da so≪te &si;e seine Träume behor&ch;en, und da&ch;te, er rede viellei&ch;t im S&ch;laf und verrate das Rätsel. Aber der kluge Diener ha&tt;e &si;&ch; &st;a&tt; des Herrn ins Be&tt; gelegt, und als die Magd herankam, riß er ihr den Mantel ab, in den &si;e &si;&ch; verhü≪t ha&tt;e, und jagte &si;e mit Ruten hinaus. In der zweiten Na&ch;t &sch;i&ck;te die Königsto&ch;ter ihre Kammerjungfer, die so≪te sehen, ob es ihr mit Hor&ch;en be&ss;er glü&ck;te, aber der Diener nahm au&ch; ihr den Mantel weg und jagte &si;e mit Ruten hinaus. Nun glaubte der Herr für die dri&tt;e Na&ch;t &si;&ch;er zu sein und legte &si;&ch; in sein Be&tt;, da kam die Königsto&ch;ter selb&st;, ha&tt;e einen nebelgrauen Mantel umgetan und se&tz;te &si;&ch; neben ihn. Und als &si;e da&ch;te, er &sch;liefe und träumte, so redete &si;e ihn an und ho&ff;te, er werde im Traume antworten, wie viele tun: aber er war wa&ch; und ver&st;and und hörte a≪es sehr wohl. Da fragte &si;e „einer &sch;lug keinen, was i&st; das?“ Er antwortete „ein Rabe, der von einem toten und vergi&ft;eten Pferde fraß und davon &st;arb.“ Weiter fragte &si;e „und &sch;lug do&ch; zwölfe, was i&st; das?“ „Das &si;nd zwölf Mörder, die den Raben verzehrten und daran &st;arben.“ Als &si;e das Rätsel wußte, wo≪te &si;e &si;&ch; fort&sch;lei&ch;en, aber er hielt ihren Mantel fe&st;, daß &si;e ihn zurü&ck;la&ss;en mußte. Am andern Morgen verkündigte die Königsto&ch;ter, &si;e habe das Rätsel erraten, und ließ die zwölf Ri&ch;ter kommen und lö&st;e es vor ihnen. Aber der Jüngling bat &si;&ch; Gehör aus und sagte „&si;e i&st; in der Na&ch;t zu mir ge&sch;li&ch;en und hat mi&ch; ausgefragt, denn son&st; hä&tt;e &si;e es ni&ch;t erraten.“ Die Ri&ch;ter spra&ch;en „bringt uns ein Wahrzei&ch;en.“ Da wurden die drei Mäntel von dem Diener herbeigebra&ch;t, und als die Ri&ch;ter den nebelgrauen erbli&ck;ten, den die Königsto&ch;ter zu tragen p&fl;egte, so sagten &si;e „laßt den Mantel &st;i&ck;en mit Gold und Silber, so wirds Euer Ho&ch;zeitsmantel sein.“

23.

Von dem Mäus&ch;en, Vögel&ch;en und der Bratwur&st;

Es waren einmal ein Mäus&ch;en, ein Vögel&ch;en und eine Bratwur&st; in Gese≪&sch;a&ft; geraten, ha&tt;en einen Haushalt geführt, lange wohl und kö&st;li&ch; im Frieden gelebt, und tre&ff;li&ch; an Gütern zugenommen. Des Vögel&ch;ens Arbeit war, daß es tägli&ch; im Wald &fl;iegen und Holz beibringen müßte. Die Maus so≪te Wa&ss;er tragen, Feuer anma&ch;en und den Ti&sch; de&ck;en, die Bratwur&st; aber so≪te ko&ch;en.

Wem zu wohl i&st;, den gelü&st;et immer na&ch; neuen Dingen! Also eines Tages &st;ieß dem Vöglein unterwegs ein anderer Vogel auf, dem es seine tre&ff;li&ch;e Gelegenheit erzählte und rühmte. Derselbe andere Vogel &sch;alt es aber einen armen Tropf, der große Arbeit, die beiden zu Haus aber gute Tage hä&tt;en. Denn, wenn die Maus ihr Feuer angema&ch;t und Wa&ss;er getragen ha&tt;e, so begab &si;e &si;&ch; in ihr Kämmerlein zur Ruhe, bis man &si;e hieß den Ti&sch; de&ck;en. Das Wür&st;lein blieb beim Hafen, sah zu, daß die Speise wohl ko&ch;te, und wenn es bald E&ss;enszeit war, &sch;lingte es &si;&ch; ein mal viere dur&ch; den Brei oder das Gemüs, so war es ge&sch;malzen, gesalzen und bereitet. Kam dann das Vöglein heim und legte seine Bürde ab, so saßen &si;e zu Ti&sch;, und na&ch; gehabtem Mahl &sch;liefen &si;e &si;&ch; die Haut vo≪ bis an den andern Morgen; und das war ein herrli&ch; Leben.

Das Vöglein anderes Tages wo≪te aus An&st;i&ft;ung ni&ch;t mehr ins Holz, spre&ch;end, es wäre lang genug Kne&ch;t gewesen, und hä&tt;e glei&ch;sam ihr Narr sein mü&ss;en, &si;e so≪ten einmal umwe&ch;seln und es auf eine andere Weise au&ch; versu&ch;en. Und wiewohl die Maus und au&ch; die Bratwur&st; he&ft;ig dafür bat, so war der Vogel do&ch; Mei&st;er: es mußte gewagt sein, spieleten derowegen, und kam das Los auf die Bratwur&st;, die mußte Holz tragen, die Maus ward Ko&ch;, und der Vogel so≪te Wa&ss;er holen.

Was ge&sch;ieht? Das Bratwür&st;&ch;en zog fort gen Holz, das Vöglein ma&ch;te Feuer an, die Maus &st;e≪te den Topf zu, und erwarteten a≪ein, bis Bratwür&st;&ch;en heim käme und Holz für den andern Tag brä&ch;te. Es blieb aber das Wür&st;lein so lang unterwegs, daß ihnen beiden ni&ch;ts Gutes vorkam, und das Vöglein ein Stü&ck; Lu&ft; hinaus entgegen&fl;og. Unfern aber &fi;ndet es einen Hund am Weg, der das arme Bratwür&st;lein als freie Beut angetro&ff;en, angepa&ck;t und niedergema&ch;t. Das Vöglein be&sch;werte &si;&ch; au&ch; de&ss;en als eines o&ff;enbaren Raubes sehr gegen den Hund, aber es half kein Wort, denn, spra&ch; der Hund, er hä&tt;e fal&sch;e Briefe bei der Bratwur&st; gefunden, deswegen wäre &si;e ihm des Lebens verfa≪en gewesen.

Das Vöglein, traurig, nahm das Holz auf &si;&ch;, &fl;og heim und erzählte, was es gesehn und gehöret. Sie waren sehr betrübt, vergli&ch;en &si;&ch; aber, das Be&st;e zu tun und beisammen zu bleiben. Derowegen so de&ck;te das Vöglein den Ti&sch; und die Maus rü&st;ete das E&ss;en und wo≪te anri&ch;ten, und in den Hafen, wie zuvor das Wür&st;lein, dur&ch; das Gemüs &sch;lingen und &sch;lupfen, dasselbe zu &sch;mälzen: aber ehe &si;e in die Mi&tt;e kam, ward &si;e angehalten und mußte Haut und Haar und dabei das Leben la&ss;en.

Als das Vöglein kam und wo≪te das E&ss;en auftragen, da war kein Ko&ch; vorhanden. Das Vöglein warf be&st;ürzt das Holz hin und her, rufte und su&ch;te, konnte aber seinen Ko&ch; ni&ch;t mehr &fi;nden. Aus Una&ch;tsamkeit kam das Feuer in das Holz, also daß eine Brun&st; ent&st;and; das Vöglein eilte, Wa&ss;er zu langen, da ent&fi;el ihm der Eimer in den Brunnen, und es mit hinab, daß es &si;&ch; ni&ch;t mehr erholen konnte und da ersaufen mußte.

24.

Frau Ho≪e

Eine Witwe ha&tt;e zwei Tö&ch;ter, davon war die eine &sch;ön und &fl;eißig, die andere häßli&ch; und faul. Sie ha&tt;e aber die häßli&ch;e und faule, weil &si;e ihre re&ch;te To&ch;ter war, viel lieber, und die andere mußte a≪e Arbeit tun und der A&sch;enpu&tt;el im Hause sein. Das arme Mäd&ch;en mußte &si;&ch; tägli&ch; auf die große Straße bei einem Brunnen se&tz;en, und mußte so viel spinnen, daß ihm das Blut aus den Fingern sprang. Nun trug es &si;&ch; zu, daß die Spule einmal ganz blutig war, da bü&ck;te es &si;&ch; damit in den Brunnen und wo≪te &si;e abwa&sch;en: &si;e sprang ihm aber aus der Hand und &fi;el hinab. Es weinte, lief zur Stiefmu&tt;er und erzählte ihr das Unglü&ck;. Sie &sch;alt es aber so he&ft;ig und war so unbarmherzig, daß &si;e spra&ch; „ha&st; du die Spule hinunterfa≪en la&ss;en, so hol &si;e au&ch; wieder herauf.“ Da ging das Mäd&ch;en zu dem Brunnen zurü&ck; und wußte ni&ch;t, was es anfangen so≪te: und in seiner Herzensang&st; sprang es in den Brunnen hinein, um die Spule zu holen. Es verlor die Be&si;nnung, und als es erwa&ch;te und wieder zu &si;&ch; selber kam, war es auf einer &sch;önen Wiese, wo die Sonne &sch;ien und viel tausend Blumen &st;anden. Auf dieser Wiese ging es fort und kam zu einem Ba&ck;ofen, der war vo≪er Brot; das Brot aber rief „a&ch;, zieh mi&ch; raus, zieh mi&ch; raus, son&st; verbrenn i&ch;: i&ch; bin &sch;on läng&st; ausgeba&ck;en.“ Da trat es herzu, und holte mit dem Brot&sch;ieber a≪es na&ch;einander heraus. Dana&ch; ging es weiter und kam zu einem Baum, der hing vo≪ Äpfel und rief ihm zu „a&ch; &sch;ü&tt;el mi&ch;, &sch;ü&tt;el mi&ch;, wir Äpfel &si;nd a≪e miteinander reif.“ Da &sch;ü&tt;elte es den Baum, daß die Äpfel &fi;elen, als regneten &si;e, und &sch;ü&tt;elte, bis keiner mehr oben war; und als es a≪e in einen Haufen zusammengelegt ha&tt;e, ging es wieder weiter. Endli&ch; kam es zu einem kleinen Haus, daraus gu&ck;te eine alte Frau, weil &si;e aber so große Zähne ha&tt;e, ward ihm ang&st;, und es wo≪te fortlaufen. Die alte Frau aber rief ihm na&ch; „was für&ch;te&st; du di&ch;, liebes Kind? Bleib bei mir, wenn du a≪e Arbeit im Hause ordentli&ch; tun wi≪&st;, so so≪ dirs gut gehn. Du mußt nur a&ch;t geben, daß du mein Be&tt; gut ma&ch;&st; und es &fl;eißig auf&sch;ü&tt;el&st;, daß die Federn &fl;iegen, dann &sch;neit es in der Welt†; i&ch; bin die Frau Ho≪e.“ Weil die Alte ihm so gut zuspra&ch;, so faßte &si;&ch; das Mäd&ch;en ein Herz, wi≪igte ein und begab &si;&ch; in ihren Dien&st;. Es besorgte au&ch; a≪es na&ch; ihrer Zufriedenheit, und &sch;ü&tt;elte ihr das Be&tt; immer gewaltig auf, daß die Federn wie S&ch;nee&fl;o&ck;en umher&fl;ogen; dafür ha&tt;e es au&ch; ein gut Leben bei ihr, kein böses Wort, und a≪e Tage Geso&tt;enes und Gebratenes. Nun war es eine Zeitlang bei der Frau Ho≪e, da ward es traurig und wußte anfangs selb&st; ni&ch;t, was ihm fehlte, endli&ch; merkte es, daß es Heimweh war; ob es ihm hier glei&ch; viel tausendmal be&ss;er ging als zu Hause, so ha&tt;e es do&ch; ein Verlangen dahin. Endli&ch; sagte es zu ihr „i&ch; habe den Jammer na&ch; Haus kriegt, und wenn es mir au&ch; no&ch; so gut hier unten geht, so kann i&ch; do&ch; ni&ch;t länger bleiben, i&ch; muß wieder hinauf zu den Meinigen.“ Die Frau Ho≪e sagte „es gefä≪t mir, daß du wieder na&ch; Hause verlang&st;, und weil du mir so treu gedient ha&st;, so wi≪ i&ch; di&ch; selb&st; wieder hinaufbringen.“ Sie nahm es darauf bei der Hand und führte es vor ein großes Tor. Das Tor ward aufgetan, und wie das Mäd&ch;en gerade darunter &st;and, &fi;el ein gewaltiger Goldregen, und a≪es Gold blieb an ihm hängen, so daß es über und über davon bede&ck;t war. „Das so≪&st; du haben, weil du so &fl;eißig gewesen bi&st;,“ spra&ch; die Frau Ho≪e und gab ihm au&ch; die Spule wieder, die ihm in den Brunnen gefa≪en war. Darauf ward das Tor ver&sch;lo&ss;en, und das Mäd&ch;en befand &si;&ch; oben auf der Welt, ni&ch;t weit von seiner Mu&tt;er Haus: und als es in den Hof kam, saß der Hahn auf dem Brunnen und rief:

„Kikeriki,
unsere goldene Jungfrau i&st; wieder hie.“

Da ging es hinein zu seiner Mu&tt;er, und weil es so mit Gold bede&ck;t ankam, ward es von ihr und der S&ch;we&st;er gut aufgenommen. Das Mäd&ch;en erzählte a≪es, was ihm begegnet war, und als die Mu&tt;er hörte, wie es zu dem großen Rei&ch;tum gekommen war, wo≪te &si;e der andern häßli&ch;en und faulen To&ch;ter gerne dasselbe Glü&ck; ver&sch;a&ff;en. Sie mußte &si;&ch; an den Brunnen se&tz;en und spinnen; und damit ihre Spule blutig ward, &st;a&ch; &si;e &si;&ch; in die Finger und &st;ieß &si;&ch; die Hand in die Dornhe&ck;e. Dann warf &si;e die Spule in den Brunnen und sprang selber hinein. Sie kam, wie die andere, auf die &sch;öne Wiese und ging auf demselben Pfade weiter. Als &si;e zu dem Ba&ck;ofen gelangte, &sch;rie das Brot wieder „a&ch; zieh mi&ch; raus, zieh mi&ch; raus, son&st; verbrenn i&ch;, i&ch; bin &sch;on läng&st; ausgeba&ck;en.“ Die Faule aber antwortete „da hä&tt; i&ch; Lu&st;, mi&ch; &sch;mu&tz;ig zu ma&ch;en,“ und ging fort. Bald kam &si;e zu dem Apfelbaum, der rief „a&ch; &sch;ü&tt;el mi&ch;, &sch;ü&tt;el mi&ch;, wir Äpfel &si;nd a≪e miteinander reif.“ Sie antwortete aber „du komm&st; mir re&ch;t, es könnte mir einer auf den Kopf fa≪en,“ und ging damit weiter. Als &si;e vor der Frau Ho≪e Haus kam, für&ch;tete &si;e &si;&ch; ni&ch;t, weil &si;e von ihren großen Zähnen &sch;on gehört ha&tt;e, und verdingte &si;&ch; glei&ch; zu ihr. Am er&st;en Tag tat &si;e &si;&ch; Gewalt an, war &fl;eißig und folgte der Frau Ho≪e, wenn &si;e ihr etwas sagte, denn &si;e da&ch;te an das viele Gold, das &si;e ihr &sch;enken würde; am zweiten Tag aber &fi;ng &si;e &sch;on an zu faulenzen, am dri&tt;en no&ch; mehr, da wo≪te &si;e morgens gar ni&ch;t auf&st;ehen. Sie ma&ch;te au&ch; der Frau Ho≪e das Be&tt; ni&ch;t, wie &si;&ch;s gebührte, und &sch;ü&tt;elte es ni&ch;t, daß die Federn auf&fl;ogen. Das ward die Frau Ho≪e bald müde und sagte ihr den Dien&st; auf. Die Faule war das wohl zufrieden und meinte, nun würde der Goldregen kommen; die Frau Ho≪e führte &si;e au&ch; zu dem Tor, als &si;e aber darunter &st;and, ward &st;a&tt; des Goldes ein großer Ke&ss;el vo≪ Pe&ch; ausge&sch;ü&tt;et. „Das i&st; zur Belohnung deiner Dien&st;e,“ sagte die Frau Ho≪e und &sch;loß das Tor zu. Da kam die Faule heim, aber &si;e war ganz mit Pe&ch; bede&ck;t, und der Hahn auf dem Brunnen, als er &si;e sah, rief:

„Kikeriki,
unsere &sch;mu&tz;ige Jungfrau i&st; wieder hie.“

Das Pe&ch; aber blieb fe&st; an ihr hängen und wo≪te, solange &si;e lebte, ni&ch;t abgehen.

† Darum sagt man in He&ss;en, wenn es &sch;neit, die Frau Ho≪e ma&ch;t ihr Be&tt;.

25.

Die &si;eben Raben

Ein Mann ha&tt;e &si;eben Söhne und immer no&ch; kein Tö&ch;ter&ch;en, so sehr er &si;&ch;s au&ch; wün&sch;te; endli&ch; gab ihm seine Frau wieder gute Ho&ff;nung zu einem Kinde, und wies zur Welt kam, war es au&ch; ein Mäd&ch;en. Die Freude war groß, aber das Kind war &sch;mä&ch;tig und klein, und so≪te wegen seiner S&ch;wa&ch;heit die Nottaufe haben. Der Vater &sch;i&ck;te einen der Knaben eilends zur Que≪e, Taufwa&ss;er zu holen: die andern se&ch;s liefen mit, und weil jeder der er&st;e beim S&ch;öpfen sein wo≪te, so &fi;el ihnen der Krug in den Brunnen. Da &st;anden &si;e und wußten ni&ch;t, was &si;e tun so≪ten, und keiner getraute &si;&ch; heim. Als &si;e immer ni&ch;t zurü&ck;kamen, ward der Vater ungeduldig und spra&ch; „gewiß haben &si;es wieder über ein Spiel verge&ss;en, die go&tt;losen Jungen.“ Es ward ihm angst, das Mäd&ch;en müßte ungetau&ft; ver&sch;eiden, und im Ärger rief er „i&ch; wo≪te, daß die Jungen a≪e zu Raben würden.“ Kaum war das Wort ausgeredet, so hörte er ein Ge&sch;wirr über seinem Haupt in der Lu&ft;, bli&ck;te in die Höhe und sah &si;eben kohl&sch;warze Raben auf- und davon&fl;iegen.

Die Eltern konnten die Verwün&sch;ung ni&ch;t mehr zurü&ck;nehmen, und so traurig &si;e über den Verlu&st; ihrer &si;eben Söhne waren, trö&st;eten &si;e &si;&ch; do&ch; einigermaßen dur&ch; ihr liebes Tö&ch;ter&ch;en, das bald zu Krä&ft;en kam, und mit jedem Tage &sch;öner ward. Es wußte lange Zeit ni&ch;t einmal, daß es Ge&sch;wi&st;er gehabt ha&tt;e, denn die Eltern hüteten &si;&ch;, ihrer zu erwähnen, bis es eines Tags von ungefähr die Leute von &si;&ch; spre&ch;en hörte, das Mäd&ch;en wäre wohl &sch;ön, aber do&ch; eigentli&ch; &sch;uld an dem Unglü&ck; seiner &si;eben Brüder. Da ward es ganz betrübt, ging zu Vater und Mu&tt;er und fragte, ob es denn Brüder gehabt hä&tt;e, und wo &si;e hingeraten wären. Nun durften die Eltern das Geheimnis ni&ch;t länger ver&sch;weigen, sagten jedo&ch;, es sei so des Himmels Verhängnis und seine Geburt nur der un&sch;uldige Anlaß gewesen. A≪ein das Mäd&ch;en ma&ch;te &si;&ch; tägli&ch; ein Gewi&ss;en daraus und glaubte, es müßte seine Ge&sch;wi&st;er wieder erlösen. Es ha&tt;e ni&ch;t Ruhe und Ra&st;, bis es &si;&ch; heimli&ch; aufma&ch;te und in die weite Welt ging, seine Brüder irgendwo aufzuspüren und zu befreien, es mö&ch;te ko&st;en, was es wo≪te. Es nahm ni&ch;ts mit &si;&ch; als ein Ringlein von seinen Eltern zum Andenken, einen Laib Brot für den Hunger, ein Krüglein Wa&ss;er für den Dur&st; und ein Stühl&ch;en für die Müdigkeit.

Nun ging es immerzu, weit weit, bis an der Welt Ende. Da kam es zur Sonne, aber die war zu heiß und für&ch;terli&ch;, und fraß die kleinen Kinder. Eilig lief es weg und lief hin zu dem Mond, aber der war gar zu kalt und au&ch; grau&si;g und bös, und als er das Kind merkte, spra&ch; er „i&ch; rie&ch;e rie&ch;e Men&sch;en&fl;ei&sch;.“ Da ma&ch;te es &si;&ch; ge&sch;wind fort und kam zu den Sternen, die waren ihm freundli&ch; und gut, und jeder saß auf seinem besondern Stühl&ch;en. Der Morgen&st;ern aber &st;and auf, gab ihm ein Hinkelbein&ch;en und spra&ch; „wenn du das Bein&ch;en ni&ch;t ha&st;, kann&st; du den Glasberg ni&ch;t auf&sch;ließen, und in dem Glasberg, da &si;nd deine Brüder.“

Das Mäd&ch;en nahm das Bein&ch;en, wi&ck;elte es wohl in ein Tü&ch;lein, und ging wieder fort, so lange, bis es an den Glasberg kam. Das Tor war ver&sch;lo&ss;en und es wo≪te das Bein&ch;en hervorholen, aber wie es das Tü&ch;lein aufma&ch;te, so war es leer, und es ha&tt;e das Ge&sch;enk der guten Sterne verloren. Was so≪te es nun anfangen? Seine Brüder wo≪te es erre&tt;en und ha&tt;e keinen S&ch;lü&ss;el zum Glasberg. Das gute S&ch;we&st;er&ch;en nahm ein Me&ss;er, &sch;ni&tt; &si;&ch; ein kleines Finger&ch;en ab, &st;e&ck;te es in das Tor und &sch;loß glü&ck;li&ch; auf. Als es eingegangen war, kam ihm ein Zwerglein entgegen, das spra&ch; „mein Kind, was su&ch;&st; du?“ „I&ch; su&ch;e meine Brüder, die &si;eben Raben,“ antwortete es. Der Zwerg spra&ch; „die Herren Raben &si;nd ni&ch;t zu Haus, aber wi≪&st; du hier so lang warten, bis &si;e kommen, so tri&tt; ein.“ Darauf trug das Zwerglein die Speise der Raben herein auf &si;eben Te≪er&ch;en und in &si;eben Be&ch;er&ch;en, und von jedem Te≪er&ch;en aß das S&ch;we&st;er&ch;en ein Brö&ck;&ch;en, und aus jedem Be&ch;er&ch;en trank es ein S&ch;lü&ck;&ch;en; in das le&tz;te Be&ch;er&ch;en aber ließ es das Ringlein fa≪en, das es mitgenommen ha&tt;e.

Auf einmal hörte es in der Lu&ft; ein Ge&sch;wirr und ein Geweh, da spra&ch; das Zwerglein „je&tz;t kommen die Herren Raben heim ge&fl;ogen.“ Da kamen &si;e, wo≪ten e&ss;en und trinken, und su&ch;ten ihre Te≪er&ch;en und Be&ch;er&ch;en. Da spra&ch; einer na&ch; dem andern „wer hat von meinem Te≪er&ch;en gege&ss;en? Wer hat aus meinem Be&ch;er&ch;en getrunken? Das i&st; eines Men&sch;en Mund gewesen.“ Und wie der &si;ebente auf den Grund des Be&ch;ers kam, ro≪te ihm das Ringlein entgegen. Da sah er es an und erkannte, daß es ein Ring von Vater und Mu&tt;er war, und spra&ch; „Go&tt; gebe, unser S&ch;we&st;erlein wäre da, so wären wir erlö&st;.“ Wie das Mäd&ch;en, das hinter der Türe &st;and und lau&sch;te, den Wun&sch; hörte, so trat es hervor, und da bekamen a≪e die Raben ihre men&sch;li&ch;e Ge&st;alt wieder. Und &si;e herzten und küßten einander, und zogen fröhli&ch; heim.

26.

Rotkäpp&ch;en

Es war einmal eine kleine süße Dirne, die ha&tt;e jedermann lieb, der &si;e nur ansah, am a≪erlieb&st;en aber ihre Großmu&tt;er, die wußte gar ni&ch;t, was &si;e a≪es dem Kinde geben so≪te. Einmal &sch;enkte &si;e ihm ein Käpp&ch;en von rotem Sammet, und weil ihm das so wohl &st;and und es ni&ch;ts anders mehr tragen wo≪te, hieß es nur das Rotkäpp&ch;en. Eines Tages spra&ch; seine Mu&tt;er zu ihm „komm, Rotkäpp&ch;en, da ha&st; du ein Stü&ck; Ku&ch;en und eine Fla&sch;e Wein, bring das der Großmu&tt;er hinaus; &si;e i&st; krank und &sch;wa&ch; und wird &si;&ch; daran laben. Ma&ch; di&ch; auf, bevor es heiß wird, und wenn du hinauskomm&st;, so geh hüb&sch; &si;&tt;sam und lauf ni&ch;t vom Weg ab, son&st; fä≪&st; du und zerbri&ch;&st; das Glas, und die Großmu&tt;er hat ni&ch;ts. Und wenn du in ihre Stube komm&st;, so vergiß ni&ch;t, guten Morgen zu sagen, und gu&ck; ni&ch;t er&st; in a≪e E&ck;en herum.“

„I&ch; wi≪ &sch;on a≪es gut ma&ch;en,“ sagte Rotkäpp&ch;en zur Mu&tt;er, und gab ihr die Hand darauf. Die Großmu&tt;er aber wohnte draußen im Wald, eine halbe Stunde vom Dorf. Wie nun Rotkäpp&ch;en in den Wald kam, begegnete ihm der Wolf. Rotkäpp&ch;en aber wußte ni&ch;t, was das für ein böses Tier war, und für&ch;tete &si;&ch; ni&ch;t vor ihm. „Guten Tag, Rotkäpp&ch;en“, spra&ch; er. „S&ch;önen Dank, Wolf.“ „Wo hinaus so früh, Rotkäpp&ch;en?“ „Zur Großmu&tt;er.“ „Was träg&st; du unter der S&ch;ürze?“ „Ku&ch;en und Wein: ge&st;ern haben wir geba&ck;en, da so≪ &si;&ch; die kranke und &sch;wa&ch;e Großmu&tt;er etwas zugut tun und &si;&ch; damit &st;ärken.“ „Rotkäpp&ch;en, wo wohnt deine Großmu&tt;er?“ „No&ch; eine gute Viertel&st;unde weiter im Wald, unter den drei großen Ei&ch;bäumen, da &st;eht ihr Haus, unten &si;nd die Nußhe&ck;en, das wir&st; du ja wi&ss;en,“ sagte Rotkäpp&ch;en. Der Wolf da&ch;te bei &si;&ch; „das junge zarte Ding, das i&st; ein fe&tt;er Bi&ss;en, der wird no&ch; be&ss;er &sch;me&ck;en als die Alte: du mußt es li&st;ig anfangen, damit du beide er&sch;napp&st;.“ Da ging er ein Weil&ch;en neben Rotkäpp&ch;en her, dann spra&ch; er „Rotkäpp&ch;en, &si;eh einmal die &sch;önen Blumen, die ringsumher &st;ehen, warum gu&ck;&st; du di&ch; ni&ch;t um? I&ch; glaube, du hör&st; gar ni&ch;t, wie die Vöglein so liebli&ch; &si;ngen? Du geh&st; ja für di&ch; hin, als wenn du zur S&ch;ule ging&st;, und i&st; so lu&st;ig haußen in dem Wald“.

Rotkäpp&ch;en &sch;lug die Augen auf, und als es sah, wie die Sonnen&st;rahlen dur&ch; die Bäume hin- und hertanzten und a≪es vo≪ &sch;öner Blumen &st;and, da da&ch;te es „wenn i&ch; der Großmu&tt;er einen fri&sch;en Strauß mitbringe, der wird ihr au&ch; Freude ma&ch;en; es i&st; so früh am Tag, daß i&ch; do&ch; zu re&ch;ter Zeit ankomme,“ lief vom Wege ab in den Wald hinein und su&ch;te Blumen. Und wenn es eine gebro&ch;en ha&tt;e, meinte es, weiter hinaus &st;ände eine &sch;önere, und lief darna&ch;, und geriet immer tiefer in den Wald hinein. Der Wolf aber ging geradeswegs na&ch; dem Haus der Großmu&tt;er, und klopfte an die Türe. „Wer i&st; draußen?“ „Rotkäpp&ch;en, das bringt Ku&ch;en und Wein, ma&ch; auf.“ „Drü&ck; nur auf die Klinke,“ rief die Großmu&tt;er, „i&ch; bin zu &sch;wa&ch; und kann ni&ch;t auf&st;ehen.“ Der Wolf drü&ck;te auf die Klinke, die Türe sprang auf und er ging, ohne ein Wort zu spre&ch;en, gerade zum Be&tt; der Großmu&tt;er und ver&sch;lu&ck;te &si;e. Dann tat er ihre Kleider an, se&tz;te ihre Haube auf, legte &si;&ch; in ihr Be&tt; und zog die Vorhänge vor.

Rotkäpp&ch;en aber war na&ch; den Blumen herumgelaufen, und als es so viel zusammen ha&tt;e, daß es keine mehr tragen konnte, &fi;el ihm die Großmu&tt;er wieder ein, und es ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg zu ihr. Es wunderte &si;&ch;, daß die Türe auf&st;and, und wie es in die Stube trat, so kam es ihm so seltsam darin vor, daß es da&ch;te „ei, du mein Go&tt;, wie äng&st;li&ch; wird mirs heute zumut, und i&ch; bin son&st; so gerne bei der Großmu&tt;er!“ Es rief „guten Morgen,“ bekam aber keine Antwort. Darauf ging es zum Be&tt; und zog die Vorhänge zurü&ck;; da lag die Großmu&tt;er, und ha&tt;e die Haube tief ins Ge&si;&ch;t gese&tz;t und sah so wunderli&ch; aus. „Ei, Großmu&tt;er, was ha&st; du für große Ohren!“ „Daß i&ch; di&ch; be&ss;er hören kann.“ „Ei, Großmu&tt;er, was ha&st; du für große Augen!“ „Daß i&ch; di&ch; be&ss;er sehen kann.“ „Ei, Großmu&tt;er, was ha&st; du für große Hände!“ „Daß i&ch; di&ch; be&ss;er pa&ck;en kann.“ „Aber, Großmu&tt;er, was ha&st; du für ein entse&tz;li&ch; großes Maul!“ „Daß i&ch; di&ch; be&ss;er fre&ss;en kann.“ Kaum ha&tt;e der Wolf das gesagt, so tat er einen Sa&tz; aus dem Be&tt;e und ver&sch;lang das arme Rotkäpp&ch;en.

Wie der Wolf sein Gelü&st;en ge&st;i≪t ha&tt;e, legte er &si;&ch; wieder ins Be&tt;, &sch;lief ein und &fi;ng an überlaut zu &sch;nar&ch;en. Der Jäger ging eben an dem Haus vorbei und da&ch;te „wie die alte Frau &sch;nar&ch;t, du mußt do&ch; sehen, ob ihr etwas fehlt.“ Da trat er in die Stube, und wie er vor das Be&tt;e kam, so sah er, daß der Wolf darin lag. „Finde i&ch; di&ch; hier, du alter Sünder,“ sagte er, „i&ch; habe di&ch; lange gesu&ch;t.“ Nun wo≪te er seine Bü&ch;se anlegen, da &fi;el ihm ein, der Wolf könnte die Großmu&tt;er gefre&ss;en haben, und &si;e wäre no&ch; zu re&tt;en: &sch;oß ni&ch;t, sondern nahm eine S&ch;ere und &fi;ng an, dem &sch;lafenden Wolf den Bau&ch; aufzu&sch;neiden. Wie er ein paar S&ch;ni&tt;e getan ha&tt;e, da sah er das rote Käpp&ch;en leu&ch;ten, und no&ch; ein paar S&ch;ni&tt;e, da sprang das Mäd&ch;en heraus und rief „a&ch; wie war i&ch; er&sch;ro&ck;en, wie wars so dunkel in dem Wolf seinem Leib!“ Und dann kam die alte Großmu&tt;er au&ch; no&ch; lebendig heraus und konnte kaum atmen. Rotkäpp&ch;en aber holte ge&sch;wind große Steine, damit fü≪ten &si;e dem Wolf den Leib, und wie er aufwa&ch;te, wo≪te er fortspringen, aber die Steine waren so &sch;wer, daß er glei&ch; niedersank und &si;&ch; tot&fi;el.

Da waren a≪e drei vergnügt; der Jäger zog dem Wolf den Pelz ab und ging damit heim, die Großmu&tt;er aß den Ku&ch;en und trank den Wein, den Rotkäpp&ch;en gebra&ch;t ha&tt;e, und erholte &si;&ch; wieder, Rotkäpp&ch;en aber da&ch;te „du wi≪&st; dein Lebtag ni&ch;t wieder a≪ein vom Wege ab in den Wald laufen, wenn dirs die Mu&tt;er verboten hat.“

Es wird au&ch; erzählt, daß einmal, als Rotkäpp&ch;en der alten Großmu&tt;er wieder Geba&ck;enes bra&ch;te, ein anderer Wolf ihm zugespro&ch;en und es vom Wege habe ableiten wo≪en. Rotkäpp&ch;en aber hütete &si;&ch; und ging gerade fort seines Wegs und sagte der Großmu&tt;er, daß es dem Wolf begegnet wäre, der ihm guten Tag gewün&sch;t, aber so bös aus den Augen gegu&ck;t hä&tt;e: „wenns ni&ch;t auf o&ff;ner Straße gewesen wäre, er hä&tt;e mi&ch; gefre&ss;en.“ „Komm“, sagte die Großmu&tt;er, „wir wo≪en die Türe ver&sch;ließen, daß er ni&ch;t herein kann.“ Bald darna&ch; klopfte der Wolf an und rief „ma&ch; auf, Großmu&tt;er, i&ch; bin das Rotkäpp&ch;en, i&ch; bring dir Geba&ck;enes.“ Sie &sch;wiegen aber &st;i≪ und ma&ch;ten die Türe ni&ch;t auf: da &sch;li&ch; der Graukopf etli&ch;emal um das Haus, sprang endli&ch; aufs Da&ch; und wo≪te warten, bis Rotkäpp&ch;en abends na&ch; Hause ginge, dann wo≪te er ihm na&ch;&sch;lei&ch;en und wo≪ts in der Dunkelheit fre&ss;en. Aber die Großmu&tt;er merkte, was er im Sinn ha&tt;e. Nun &st;and vor dem Haus ein großer Steintrog, da spra&ch; &si;e zu dem Kind „nimm den Eimer, Rotkäpp&ch;en, ge&st;ern hab i&ch; Wür&st;e geko&ch;t, da trag das Wa&ss;er, worin &si;e geko&ch;t &si;nd, in den Trog.“ Rotkäpp&ch;en trug so lange, bis der große, große Trog ganz vo≪ war. Da &st;ieg der Geru&ch; von den Wür&st;en dem Wolf in die Nase, er &sch;nupperte und gu&ck;te hinab, endli&ch; ma&ch;te er den Hals so lang, daß er &si;&ch; ni&ch;t mehr halten konnte und an&fi;ng, zu rut&sch;en: so rut&sch;te er vom Da&ch; herab, gerade in den großen Trog hinein, und ertrank. Rotkäpp&ch;en aber ging fröhli&ch; na&ch; Haus, und tat ihm niemand etwas zuleid.

27.

Die Bremer Stadtmu&si;kanten

Es ha&tt;e ein Mann einen Esel, der &sch;on lange Jahre die Sä&ck;e unverdro&ss;en zur Mühle getragen ha&tt;e, de&ss;en Krä&ft;e aber nun zu Ende gingen, so daß er zur Arbeit immer untaugli&ch;er ward. Da da&ch;te der Herr daran, ihn aus dem Fu&tt;er zu &sch;a&ff;en, aber der Esel merkte, daß kein guter Wind wehte, lief fort und ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg na&ch; Bremen: dort, meinte er, könnte er ja Stadtmu&si;kant werden. Als er ein Weil&ch;en fortgegangen war, fand er einen Jagdhund auf dem Wege liegen, der jappte wie einer, der &si;&ch; müde gelaufen hat. „Nun, was japp&st; du so, Pa&ck;an?“ fragte der Esel. „A&ch;,“ sagte der Hund, „weil i&ch; alt bin und jeden Tag &sch;wä&ch;er werde, au&ch; auf der Jagd ni&ch;t mehr fort kann, hat mi&ch; mein Herr wo≪en tot&sch;lagen, da hab i&ch; Reißaus genommen; aber womit so≪ i&ch; nun mein Brot verdienen?“ „Weißt du was,“ spra&ch; der Esel, „i&ch; gehe na&ch; Bremen und werde dort Stadtmu&si;kant, geh mit und laß di&ch; au&ch; bei der Mu&si;k annehmen. I&ch; spiele die Laute, und du &sch;läg&st; die Pauken.“ Der Hund wars zufrieden, und &si;e gingen weiter. Es dauerte ni&ch;t lange, so saß da eine Ka&tz;e an dem Weg und ma&ch;te ein Ge&si;&ch;t wie drei Tage Regenwe&tt;er. „Nun, was i&st; dir in die Quere gekommen, alter Bartpu&tz;er?“ spra&ch; der Esel. „Wer kann da lu&st;ig sein, wenns einem an den Kragen geht,“ antwortete die Ka&tz;e, „weil i&ch; nun zu Jahren komme, meine Zähne &st;umpf werden, und i&ch; lieber hinter dem Ofen &si;&tz;e und spinne, als na&ch; Mäusen herumjage, hat mi&ch; meine Frau ersäufen wo≪en; i&ch; habe mi&ch; zwar no&ch; fortgema&ch;t, aber nun i&st; guter Rat teuer: wo so≪ i&ch; hin?“ „Geh mit uns na&ch; Bremen, du ver&st;eh&st; di&ch; do&ch; auf die Na&ch;tmu&si;k, da kann&st; du ein Stadtmu&si;kant werden.“ Die Ka&tz;e hielt das für gut und ging mit. Darauf kamen die drei Landes&fl;ü&ch;tigen an einem Hof vorbei, da saß auf dem Tor der Haushahn und &sch;rie aus Leibeskrä&ft;en. „Du &sch;rei&st; einem dur&ch; Mark und Bein,“ spra&ch; der Esel, „was ha&st; du vor?“ „Da hab i&ch; gut We&tt;er prophezeit,“ spra&ch; der Hahn, „weil unserer lieben Frauen Tag i&st;, wo &si;e dem Chri&st;kindlein die Hemd&ch;en gewa&sch;en hat und &si;e tro&ck;nen wi≪; aber weil morgen zum Sonntag Gä&st;e kommen, so hat die Hausfrau do&ch; kein Erbarmen, und hat der Kö&ch;in gesagt, &si;e wo≪te mi&ch; morgen in der Suppe e&ss;en, und da so≪ i&ch; mir heute abend den Kopf ab&sch;neiden la&ss;en. Nun &sch;rei i&ch; aus vo≪em Hals, solang i&ch; no&ch; kann.“ „Ei was, du Rotkopf,“ sagte der Esel, „zieh lieber mit uns fort, wir gehen na&ch; Bremen, etwas Be&ss;eres als den Tod &fi;nde&st; du übera≪; du ha&st; eine gute Stimme, und wenn wir zusammen mu&si;zieren, so muß es eine Art haben.“ Der Hahn ließ &si;&ch; den Vor&sch;lag gefa≪en, und &si;e gingen a≪e viere zusammen fort.

Sie konnten aber die Stadt Bremen in einem Tag ni&ch;t errei&ch;en und kamen abends in einen Wald, wo &si;e überna&ch;ten wo≪ten. Der Esel und der Hund legten &si;&ch; unter einen großen Baum, die Ka&tz;e und der Hahn ma&ch;ten &si;&ch; in die Ä&st;e, der Hahn aber &fl;og bis in die Spi&tz;e, wo es am &si;&ch;er&st;en für ihn war. Ehe er ein&sch;lief, sah er &si;&ch; no&ch; einmal na&ch; a≪en vier Winden um, da deu&ch;te ihn, er sähe in der Ferne ein Fünk&ch;en brennen, und rief seinen Gese≪en zu, es müßte ni&ch;t gar weit ein Haus sein, denn es &sch;eine ein Li&ch;t. Spra&ch; der Esel „so mü&ss;en wir uns aufma&ch;en und no&ch; hingehen, denn hier i&st; die Herberge &sch;le&ch;t.“ Der Hund meinte, ein paar Kno&ch;en und etwas Flei&sch; dran täten ihm au&ch; gut. Also ma&ch;ten &si;e &si;&ch; auf den Weg na&ch; der Gegend, wo das Li&ch;t war, und sahen es bald he≪er &sch;immern, und es ward immer größer, bis &si;e vor ein he≪ erleu&ch;tetes Räuberhaus kamen. Der Esel, als der größte, näherte &si;&ch; dem Fen&st;er und &sch;aute hinein. „Was &si;eh&st; du, Grau&sch;immel?“ fragte der Hahn. „Was i&ch; sehe?“ antwortete der Esel, „einen gede&ck;ten Ti&sch; mit &sch;önem E&ss;en und Trinken, und Räuber &si;&tz;en daran und la&ss;ens &si;&ch; wohl sein.“ „Das wäre was für uns,“ spra&ch; der Hahn. „Ja, ja, a&ch;, wären wir da!“ sagte der Esel. Da rat&sch;lagten die Tiere, wie &si;e es anfangen müßten, um die Räuber hinauszujagen, und fanden endli&ch; ein Mi&tt;el. Der Esel mußte &si;&ch; mit den Vorderfüßen auf das Fen&st;er &st;e≪en, der Hund auf des Esels Rü&ck;en springen, die Ka&tz;e auf den Hund kle&tt;ern, und endli&ch; &fl;og der Hahn hinauf, und se&tz;te &si;&ch; der Ka&tz;e auf den Kopf. Wie das ge&sch;ehen war, &fi;ngen &si;e auf ein Zei&ch;en insgesamt an, ihre Mu&si;k zu ma&ch;en: der Esel &sch;rie, der Hund be≪te, die Ka&tz;e miaute, und der Hahn krähte; dann &st;ürzten &si;e dur&ch; das Fen&st;er in die Stube hinein, daß die S&ch;eiben klirrten. Die Räuber fuhren bei dem entse&tz;li&ch;en Ge&sch;rei in die Höhe, meinten ni&ch;t anders, als ein Gespen&st; käme herein, und &fl;ohen in größter Fur&ch;t in den Wald hinaus. Nun se&tz;ten &si;&ch; die vier Gese≪en an den Ti&sch;, nahmen mit dem vorlieb, was übrig geblieben war, und aßen, als wenn &si;e vier Wo&ch;en hungern so≪ten.

Wie die vier Spielleute fertig waren, lö&sch;ten &si;e das Li&ch;t aus und su&ch;ten &si;&ch; eine S&ch;laf&st;ä&tt;e, jeder na&ch; seiner Natur und Bequemli&ch;keit. Der Esel legte &si;&ch; auf den Mi&st;, der Hund hinter die Türe, die Ka&tz;e auf den Herd bei die warme A&sch;e, und der Hahn se&tz;te &si;&ch; auf den Hahnenbalken: und weil &si;e müde waren von ihrem langen Weg, &sch;liefen &si;e au&ch; bald ein. Als Mi&tt;erna&ch;t vorbei war und die Räuber von weitem sahen, daß kein Li&ch;t mehr im Haus brannte, au&ch; a≪es ruhig &sch;ien, spra&ch; der Hauptmann „wir hä&tt;en uns do&ch; ni&ch;t so≪en ins Bo&ck;shorn jagen la&ss;en,“ und hieß einen hingehen und das Haus untersu&ch;en. Der Abge&sch;i&ck;te fand a≪es &st;i≪, ging in die Kü&ch;e, ein Li&ch;t anzuzünden, und weil er die glühenden, feurigen Augen der Ka&tz;e für lebendige Kohlen ansah, hielt er ein S&ch;wefelhölz&ch;en daran, daß es Feuer fangen so≪te. Aber die Ka&tz;e ver&st;and keinen Spaß, sprang ihm ins Ge&si;&ch;t, spie und kra&tz;te. Da er&sch;rak er gewaltig, lief und wo≪te zur Hintertüre hinaus, aber der Hund, der da lag, sprang auf und biß ihn ins Bein: und als er über den Hof an dem Mi&st;e vorbeirannte, gab ihm der Esel no&ch; einen tü&ch;tigen S&ch;lag mit dem Hinterfuß; der Hahn aber, der vom Lärmen aus dem S&ch;laf gewe&ck;t und munter geworden war, rief vom Balken herab „kikeriki!“ Da lief der Räuber, was er konnte, zu seinem Hauptmann zurü&ck; und spra&ch; „a&ch;, in dem Haus &si;&tz;t eine greuli&ch;e Hexe, die hat mi&ch; angehau&ch;t und mit ihren langen Fingern mir das Ge&si;&ch;t zerkra&tz;t; und vor der Türe &st;eht ein Mann mit einem Me&ss;er, der hat mi&ch; ins Bein ge&st;o&ch;en; und auf dem Hof liegt ein &sch;warzes Ungetüm, das hat mit einer Holzkeule auf mi&ch; losge&sch;lagen; und oben auf dem Da&ch;e, da &si;&tz;t der Ri&ch;ter, der rief: bringt mir den S&ch;elm her. Da ma&ch;te i&ch;, daß i&ch; fortkam.“ Von nun an getrauten &si;&ch; die Räuber ni&ch;t weiter in das Haus, den vier Bremer Mu&si;kanten ge&fi;els aber so wohl darin, daß &si;e ni&ch;t wieder heraus wo≪ten. Und der das zule&tz;t erzählt hat, dem i&st; der Mund no&ch; warm.

28.

Der &si;ngende Kno&ch;en

Es war einmal in einem Lande große Klage über ein Wild&sch;wein, das den Bauern die Ä&ck;er umwühlte, das Vieh tötete und den Men&sch;en mit seinen Hauern den Leib aufriß. Der König verspra&ch; einem jeden, der das Land von dieser Plage befreien würde, eine große Belohnung: aber das Tier war so groß und &st;ark, daß &si;&ch; niemand in die Nähe des Waldes wagte, worin es hau&st;e. Endli&ch; ließ der König bekanntma&ch;en, wer das Wild&sch;wein einfange oder töte, so≪e seine einzige To&ch;ter zur Gemahlin haben.

Nun lebten zwei Brüder in dem Lande, Söhne eines armen Mannes, die meldeten &si;&ch; und wo≪ten das Wagnis übernehmen. Der älte&st;e, der li&st;ig und klug war, tat es aus Ho&ch;mut, der jüng&st;e, der un&sch;uldig und dumm war, aus gutem Herzen. Der König sagte „damit ihr de&st;o &si;&ch;erer das Tier &fi;ndet, so so≪t ihr von entgegengese&tz;ten Seiten in den Wald gehen.“ Da ging der älte&st;e von Abend und der jüng&st;e von Morgen hinein. Und als der jüng&st;e ein Weil&ch;en gegangen war, so trat ein kleines Männlein zu ihm, das hielt einen &sch;warzen Spieß in der Hand und spra&ch; „diesen Spieß gebe i&ch; dir, weil dein Herz un&sch;uldig und gut i&st;: damit kann&st; du getro&st; auf das wilde S&ch;wein eingehen, es wird dir keinen S&ch;aden zufügen.“ Er dankte dem Männlein, nahm den Spieß auf die S&ch;ultern und ging ohne Fur&ch;t weiter. Ni&ch;t lange, so erbli&ck;te er das Tier, das auf ihn losrannte, er hielt ihm aber den Spieß entgegen, und in seiner blinden Wut rannte es so gewaltig hinein, daß ihm das Herz entzweige&sch;ni&tt;en ward. Da nahm er das Ungetüm auf die S&ch;ulter, ging heimwärts und wo≪te es dem Könige bringen.

Als er auf der andern Seite des Waldes herauskam, &st;and da am Eingang ein Haus, wo die Leute &si;&ch; mit Tanz und Wein lu&st;ig ma&ch;ten. Sein älte&st;er Bruder war da eingetreten und ha&tt;e geda&ch;t, das S&ch;wein liefe ihm do&ch; ni&ch;t fort, er&st; wo≪te er &si;&ch; einen re&ch;ten Mut trinken. Als er nun den jüng&st;en erbli&ck;te, der mit seiner Beute beladen aus dem Wald kam, so ließ ihm sein neidi&sch;es und bosha&ft;es Herz keine Ruhe. Er rief ihm zu „komm do&ch; herein, lieber Bruder, ruhe di&ch; aus und &st;ärke di&ch; mit einem Be&ch;er Wein.“ Der jüng&st;e, der ni&ch;ts Arges dahinter vermutete, ging hinein und erzählte ihm von dem guten Männlein, das ihm einen Spieß gegeben, womit er das S&ch;wein getötet hä&tt;e. Der älte&st;e hielt ihn bis zum Abend zurü&ck;, da gingen &si;e zusammen fort. Als &si;e aber in der Dunkelheit zu der Brü&ck;e über einen Ba&ch; kamen, ließ der älte&st;e den jüng&st;en vorangehen, und als er mi&tt;en über dem Wa&ss;er war, gab er ihm von hinten einen S&ch;lag, daß er tot hinab&st;ürzte. Er begrub ihn unter der Brü&ck;e, nahm dann das S&ch;wein und bra&ch;te es dem König mit dem Vorgeben, er hä&tt;e es getötet; worauf er die To&ch;ter des Königs zur Gemahlin erhielt. Als der jüng&st;e Bruder ni&ch;t wiederkommen wo≪te, sagte er „das S&ch;wein wird ihm den Leib aufgeri&ss;en haben,“ und das glaubte jedermann.

Weil aber vor Go&tt; ni&ch;ts verborgen bleibt, so≪te au&ch; diese &sch;warze Tat ans Li&ch;t kommen. Na&ch; langen Jahren trieb ein Hirt einmal seine Herde über die Brü&ck;e und sah unten im Sande ein &sch;neeweißes Knö&ch;lein liegen und da&ch;te, das gäbe ein gutes Mund&st;ü&ck;. Da &st;ieg er herab, hob es auf und &sch;ni&tz;te ein Mund&st;ü&ck; daraus für sein Horn. Als er zum er&st;enmal darauf geblasen ha&tt;e, so &fi;ng das Knö&ch;lein zu großer Verwunderung des Hirten von selb&st; an zu &si;ngen:

„A&ch;, du liebes Hirtelein,
du blä&st; auf meinem Knö&ch;elein,
mein Bruder hat mi&ch; er&sch;lagen,
unter der Brü&ck;e begraben,
um das wilde S&ch;wein,
für des Königs Tö&ch;terlein.“

„Was für ein wunderli&ch;es Hörn&ch;en,“ sagte der Hirt, „das von selber &si;ngt, das muß i&ch; dem Herrn König bringen.“ Als er damit vor den König kam, &fi;ng das Hörn&ch;en abermals an sein Lied&ch;en zu &si;ngen. Der König ver&st;and es wohl, und ließ die Erde unter der Brü&ck;e aufgraben, da kam das ganze Gerippe des Er&sch;lagenen zum Vor&sch;ein. Der böse Bruder konnte die Tat ni&ch;t leugnen, ward in einen Sa&ck; genäht und lebendig ersäu&ft;, die Gebeine des Gemordeten aber wurden auf den Kir&ch;hof in ein &sch;önes Grab zur Ruhe gelegt.

29.

Der Teufel mit den drei goldenen Haaren

Es war einmal eine arme Frau, die gebar ein Söhnlein, und weil es eine Glü&ck;shaut umha&tt;e, als es zur Welt kam, so ward ihm geweissagt, es werde im vierzehnten Jahr die To&ch;ter des Königs zur Frau haben. Es trug &si;&ch; zu, daß der König bald darauf ins Dorf kam, und niemand wußte, daß es der König war, und als er die Leute fragte, was es Neues gäbe, so antworteten &si;e „es i&st; in diesen Tagen ein Kind mit einer Glü&ck;shaut geboren: was so einer unternimmt, das &sch;lägt ihm zum Glü&ck; aus. Es i&st; ihm au&ch; vorausgesagt, in seinem vierzehnten Jahre so≪e er die To&ch;ter des Königs zur Frau haben.“ Der König, der ein böses Herz ha&tt;e und über die Weissagung &si;&ch; ärgerte, ging zu den Eltern, tat ganz freundli&ch; und sagte „ihr armen Leute, überlaßt mir euer Kind, i&ch; wi≪ es versorgen.“ Anfangs weigerten &si;e &si;&ch;, da aber der fremde Mann &sch;weres Gold dafür bot und &si;e da&ch;ten „es i&st; ein Glü&ck;skind, es muß do&ch; zu seinem Be&st;en aus&sch;lagen,“ so wi≪igten &si;e endli&ch; ein und gaben ihm das Kind.

Der König legte es in eine S&ch;a&ch;tel und ri&tt; damit weiter, bis er zu einem tiefen Wa&ss;er kam: da warf er die S&ch;a&ch;tel hinein und da&ch;te „von dem unerwarteten Freier habe i&ch; meine To&ch;ter geholfen.“ Die S&ch;a&ch;tel aber ging ni&ch;t unter, sondern &sch;wamm wie ein S&ch;i&ff;&ch;en, und es drang au&ch; kein Tröpf&ch;en Wa&ss;er hinein. So &sch;wamm &si;e bis zwei Meilen von des Königs Haupt&st;adt, wo eine Mühle war, an de&ss;en Wehr &si;e hängen blieb. Ein Mahlbur&sch;e, der glü&ck;li&ch;erweise da &st;and und &si;e bemerkte, zog &si;e mit einem Haken heran und meinte große S&ch;ä&tz;e zu &fi;nden, als er &si;e aber aufma&ch;te, lag ein &sch;öner Knabe darin, der ganz fri&sch; und munter war. Er bra&ch;te ihn zu den Mü≪ersleuten, und weil diese keine Kinder ha&tt;en, freuten &si;e &si;&ch; und spra&ch;en „Go&tt; hat es uns be&sch;ert.“ Sie p&fl;egten den Findling wohl, und er wu&ch;s in a≪en Tugenden heran.

Es trug &si;&ch; zu, daß der König einmal bei einem Gewi&tt;er in die Mühle trat und die Mü≪ersleute fragte, ob der große Junge ihr Sohn wäre. „Nein,“ antworteten &si;e, „es i&st; ein Findling, er i&st; vor vierzehn Jahren in einer S&ch;a&ch;tel ans Wehr ge&sch;wommen, und der Mahlbur&sch;e hat ihn aus dem Wa&ss;er gezogen.“ Da merkte der König, daß es niemand anders als das Glü&ck;skind war, das er ins Wa&ss;er geworfen ha&tt;e, und spra&ch; „ihr guten Leute, könnte der Junge ni&ch;t einen Brief an die Frau Königin bringen, i&ch; wi≪ ihm zwei Gold&st;ü&ck;e zum Lohn geben?“ „Wie der Herr König gebietet,“ antworteten die Leute, und hießen den Jungen &si;&ch; bereit halten. Da &sch;rieb der König einen Brief an die Königin, worin &st;and „so bald der Knabe mit diesem S&ch;reiben angelangt i&st;, so≪ er getötet und begraben werden, und das a≪es so≪ ge&sch;ehen sein, ehe i&ch; zurü&ck;komme.“

Der Knabe ma&ch;te &si;&ch; mit diesem Briefe auf den Weg, verirrte &si;&ch; aber und kam abends in einen großen Wald. In der Dunkelheit sah er ein kleines Li&ch;t, ging darauf zu und gelangte zu einem Häus&ch;en. Als er hineintrat, saß eine alte Frau beim Feuer ganz a≪ein. Sie er&sch;rak, als &si;e den Knaben erbli&ck;te, und spra&ch; „wo komm&st; du her und wo wi≪&st; du hin?“ „I&ch; komme von der Mühle,“ antwortete er, „und wi≪ zur Frau Königin, der i&ch; einen Brief bringen so≪: weil i&ch; mi&ch; aber in dem Walde verirrt habe, so wo≪te i&ch; hier gerne überna&ch;ten.“ „Du armer Junge,“ spra&ch; die Frau, „du bi&st; in ein Räuberhaus geraten, und wenn &si;e heim kommen, so bringen &si;e di&ch; um.“ „Mag kommen, wer wi≪,“ sagte der Junge, „i&ch; für&ch;te mi&ch; ni&ch;t: i&ch; bin aber so müde, daß i&ch; ni&ch;t weiter kann,“ &st;re&ck;te &si;&ch; auf eine Bank und &sch;lief ein. Bald herna&ch; kamen die Räuber und fragten zornig, was da für ein fremder Knabe läge. „A&ch;,“ sagte die Alte, „es i&st; ein un&sch;uldiges Kind, es hat &si;&ch; im Walde verirrt, und i&ch; habe ihn aus Barmherzigkeit aufgenommen: er so≪ einen Brief an die Frau Königin bringen.“ Die Räuber erbra&ch;en den Brief und lasen ihn, und es &st;and darin, daß der Knabe soglei&ch;, wie er ankäme, so≪te ums Leben gebra&ch;t werden. Da empfanden die hartherzigen Räuber Mitleid, und der Anführer zerriß den Brief und &sch;rieb einen andern, und es &st;and darin, sowie der Knabe ankäme, so≪te er soglei&ch; mit der Königsto&ch;ter vermählt werden. Sie ließen ihn dann ruhig bis zum andern Morgen auf der Bank liegen, und als er aufgewa&ch;t war, gaben &si;e ihm den Brief und zeigten ihm den re&ch;ten Weg. Die Königin aber, als &si;e den Brief empfangen und gelesen ha&tt;e, tat, wie darin &st;and, hieß ein prä&ch;tiges Ho&ch;zeitsfe&st; an&st;e≪en, und die Königsto&ch;ter ward mit dem Glü&ck;skind vermählt; und da der Jüngling &sch;ön und freundli&ch; war, so lebte &si;e vergnügt und zufrieden mit ihm.

Na&ch; einiger Zeit kam der König wieder in sein S&ch;loß und sah, daß die Weissagung erfü≪t und das Glü&ck;skind mit seiner To&ch;ter vermählt war. „Wie i&st; das zugegangen?“ spra&ch; er, „i&ch; habe in meinem Brief einen ganz andern Befehl erteilt.“ Da rei&ch;te ihm die Königin den Brief und sagte, er mö&ch;te selb&st; sehen, was darin &st;ände. Der König las den Brief und merkte wohl, daß er mit einem andern war vertau&sch;t worden. Er fragte den Jüngling, wie es mit dem anvertrauten Briefe zugegangen wäre, warum er einen andern dafür gebra&ch;t hä&tt;e. „I&ch; weiß von ni&ch;ts,“ antwortete er, „er muß mir in der Na&ch;t vertau&sch;t sein, als i&ch; im Walde ge&sch;lafen habe.“ Vo≪ Zorn spra&ch; der König „so lei&ch;t so≪ es dir ni&ch;t werden, wer meine To&ch;ter haben wi≪, der muß mir aus der Hö≪e drei goldene Haare von dem Haupte des Teufels holen; bring&st; du mir, was i&ch; verlange, so so≪&st; du meine To&ch;ter behalten.“ Damit ho&ff;te der König ihn auf immer los zu werden. Das Glü&ck;skind aber antwortete „die goldenen Haare wi≪ i&ch; wohl holen, i&ch; für&ch;te mi&ch; vor dem Teufel ni&ch;t.“ Darauf nahm er Ab&sch;ied und begann seine Wander&sch;a&ft;.

Der Weg führte ihn zu einer großen Stadt, wo ihn der Wä&ch;ter an dem Tore ausfragte, was für ein Gewerbe er ver&st;ände und was er wüßte. „I&ch; weiß a≪es,“ antwortete das Glü&ck;skind. „So kann&st; du uns einen Gefa≪en tun,“ sagte der Wä&ch;ter, „wenn du uns sag&st;, warum unser Marktbrunnen, aus dem son&st; Wein quo≪, tro&ck;en geworden i&st;, und ni&ch;t einmal mehr Wa&ss;er gibt.“ „Das so≪t ihr erfahren,“ antwortete er, „wartet nur, bis i&ch; wiederkomme.“ Da ging er weiter und kam vor eine andere Stadt, da fragte der Torwä&ch;ter wiederum, was für ein Gewerb er ver&st;ünde und was er wüßte. „I&ch; weiß a≪es,“ antwortete er. „So kann&st; du uns einen Gefa≪en tun und uns sagen, warum ein Baum in unserer Stadt, der son&st; goldene Äpfel trug, je&tz;t ni&ch;t einmal Blä&tt;er hervortreibt.“ „Das so≪t ihr erfahren,“ antwortete er, „wartet nur, bis i&ch; wiederkomme.“ Da ging er weiter, und kam an ein großes Wa&ss;er, über das er hinüber mußte. Der Fährmann fragte ihn, was er für ein Gewerb ver&st;ände und was er wüßte. „I&ch; weiß a≪es,“ antwortete er. „So kann&st; du mir einen Gefa≪en tun,“ spra&ch; der Fährmann, „und mir sagen, warum i&ch; immer hin- und herfahren muß und niemals abgelö&st; werde.“ „Das so≪&st; du erfahren,“ antwortete er, „warte nur, bis i&ch; wiederkomme.“

Als er über das Wa&ss;er hinüber war, so fand er den Eingang zur Hö≪e. Es war &sch;warz und rußig darin, und der Teufel war ni&ch;t zu Haus, aber seine E≪ermu&tt;er saß da in einem breiten Sorgen&st;uhl. „Was wi≪&st; du?“ spra&ch; &si;e zu ihm, sah aber gar ni&ch;t so böse aus. „I&ch; wo≪te gerne drei goldene Haare von des Teufels Kopf,“ antwortete er, „son&st; kann i&ch; meine Frau ni&ch;t behalten.“ „Das i&st; viel verlangt,“ sagte &si;e, „wenn der Teufel heim kommt und &fi;ndet di&ch;, so geht dirs an den Kragen; aber du dauer&st; mi&ch;, i&ch; wi≪ sehen, ob i&ch; dir helfen kann.“ Sie verwandelte ihn in eine Ameise und spra&ch; „krie&ch; in meine Ro&ck;falten, da bi&st; du &si;&ch;er.“ „Ja,“ antwortete er, „das i&st; &sch;on gut, aber drei Dinge mö&ch;te i&ch; gerne no&ch; wi&ss;en, warum ein Brunnen, aus dem son&st; Wein quo≪, tro&ck;en geworden i&st;, je&tz;t ni&ch;t einmal mehr Wa&ss;er gibt: warum ein Baum, der son&st; goldene Äpfel trug, ni&ch;t einmal mehr Laub treibt: und warum ein Fährmann immer herüber- und hinüberfahren muß und ni&ch;t abgelö&st; wird.“ „Das &si;nd &sch;were Fragen,“ antwortete &si;e, „aber halte di&ch; nur &st;i≪ und ruhig, und hab a&ch;t, was der Teufel spri&ch;t, wann i&ch; ihm die drei goldenen Haare ausziehe.“

Als der Abend einbra&ch;, kam der Teufel na&ch; Haus. Kaum war er eingetreten, so merkte er, daß die Lu&ft; ni&ch;t rein war. „I&ch; rie&ch;e rie&ch;e Men&sch;en&fl;ei&sch;,“ sagte er, „es i&st; hier ni&ch;t ri&ch;tig.“ Dann gu&ck;te er in a≪e E&ck;en und su&ch;te, konnte aber ni&ch;ts &fi;nden. Die E≪ermu&tt;er &sch;alt ihn aus, „eben i&st; er&st; gekehrt,“ spra&ch; &si;e, „und a≪es in Ordnung gebra&ch;t, nun wirf&st; du mirs wieder untereinander; immer ha&st; du Men&sch;en&fl;ei&sch; in der Nase! Se&tz;e di&ch; nieder und iß dein Abendbrot.“ Als er gege&ss;en und getrunken ha&tt;e, war er müde, legte der E≪ermu&tt;er seinen Kopf in den S&ch;oß und sagte, &si;e so≪te ihn ein wenig lausen. Es dauerte ni&ch;t lange, so &sch;lummerte er ein, blies und &sch;nar&ch;te. Da faßte die Alte ein goldenes Haar, riß es aus und legte es neben &si;&ch;. „Aut&sch;!“ &sch;rie der Teufel, „was ha&st; du vor?“ „I&ch; habe einen &sch;weren Traum gehabt,“ antwortete die E≪ermu&tt;er, „da hab i&ch; dir in die Haare gefaßt.“ „Was hat dir denn geträumt?“ fragte der Teufel. „Mir hat geträumt, ein Marktbrunnen, aus dem son&st; Wein quo≪, sei ver&si;egt, und es habe ni&ch;t einmal Wa&ss;er daraus que≪en wo≪en, was i&st; wohl &sch;uld daran?“ „He, wenn &si;es wüßten!“ antwortete der Teufel, „es &si;&tz;t eine Kröte unter einem Stein im Brunnen, wenn &si;e die töten, so wird der Wein &sch;on wieder &fl;ießen.“ Die E≪ermu&tt;er lau&st;e ihn wieder, bis er ein&sch;lief und &sch;nar&ch;te, daß die Fen&st;er zi&tt;erten. Da riß &si;e ihm das zweite Haar aus. „Hu! Was ma&ch;&st; du?“ &sch;rie der Teufel zornig. „Nimms ni&ch;t übel,“ antwortete &si;e, „i&ch; habe es im Traum getan.“ „Was hat dir wieder geträumt?“ fragte er. „Mir hat geträumt, in einem Königrei&ch;e &st;änd ein Ob&st;baum, der hä&tt;e son&st; goldene Äpfel getragen und wo≪te je&tz;t ni&ch;t einmal Laub treiben. Was war wohl die Ursa&ch;e davon?“ „He, wenn &si;es wüßten!“ antwortete der Teufel, „an der Wurzel nagt eine Maus, wenn &si;e die töten, so wird er &sch;on wieder goldene Äpfel tragen, nagt &si;e aber no&ch; länger, so verdorrt der Baum gänzli&ch;. Aber laß mi&ch; mit deinen Träumen in Ruhe, wenn du mi&ch; no&ch; einmal im S&ch;lafe &st;ör&st;, so krieg&st; du eine Ohrfeige.“ Die E≪ermu&tt;er spra&ch; ihn zu gut und lau&st;e ihn wieder, bis er einge&sch;lafen war und &sch;nar&ch;te. Da faßte &si;e das dri&tt;e goldene Haar und riß es ihm aus. Der Teufel fuhr in die Höhe, &sch;rie und wo≪te übel mit ihr wirt&sch;a&ft;en, aber &si;e besän&ft;igte ihn no&ch;mals und spra&ch; „wer kann für böse Träume!“ „Was hat dir denn geträumt?“ fragte er, und war do&ch; neugierig. „Mir hat von einem Fährmann geträumt, der &si;&ch; beklagte, daß er immer hin- und herfahren müßte, und ni&ch;t abgelö&st; würde. Was i&st; wohl &sch;uld?“ „He, der Dummbart!“ antwortete der Teufel, „wenn einer kommt und wi≪ überfahren, so muß er ihm die Stange in die Hand geben, dann muß der andere überfahren, und er i&st; frei.“ Da die E≪ermu&tt;er ihm die drei goldenen Haare ausgeri&ss;en ha&tt;e und die drei Fragen beantwortet waren, so ließ &si;e den alten Dra&ch;en in Ruhe, und er &sch;lief, bis der Tag anbra&ch;.

Als der Teufel wieder fortgezogen war, holte die Alte die Ameise aus der Ro&ck;falte, und gab dem Glü&ck;skind die men&sch;li&ch;e Ge&st;alt zurü&ck;. „Da ha&st; du die drei goldenen Haare,“ spra&ch; &si;e, „was der Teufel zu deinen drei Fragen gesagt hat, wir&st; du wohl gehört haben.“ „Ja,“ antwortete er, „i&ch; habe es gehört und wi≪s wohl behalten.“ „So i&st; dir geholfen,“ sagte &si;e „und nun kann&st; du deiner Wege ziehen.“ Er bedankte &si;&ch; bei der Alten für die Hilfe in der Not, verließ die Hö≪e und war vergnügt, daß ihm a≪es so wohl geglü&ck;t war. Als er zu dem Fährmann kam, so≪te er ihm die verspro&ch;ene Antwort geben. „Fahr mi&ch; er&st; hinüber,“ spra&ch; das Glü&ck;skind, „so wi≪ i&ch; dir sagen, wie du erlö&st; wir&st;,“ und als er auf dem jenseitigen Ufer angelangt war, gab er ihm des Teufels Rat „wenn wieder einer kommt und wi≪ übergefahren sein, so gib ihm nur die Stange in die Hand.“ Er ging weiter und kam zu der Stadt, worin der unfru&ch;tbare Baum &st;and, und wo der Wä&ch;ter au&ch; Antwort haben wo≪te. Da sagte er ihm, wie er vom Teufel gehört ha&tt;e, „tötet die Maus, die an seiner Wurzel nagt, so wird er wieder goldene Äpfel tragen.“ Da dankte ihm der Wä&ch;ter und gab ihm zur Belohnung zwei mit Gold beladene Esel, die mußten ihm na&ch;folgen. Zule&tz;t kam er zu der Stadt, deren Brunnen ver&si;egt war. Da spra&ch; er zu dem Wä&ch;ter, wie der Teufel gespro&ch;en ha&tt;e, „es &si;&tz;t eine Kröte im Brunnen unter einem Stein, die müßt ihr aufsu&ch;en und töten, so wird er wieder rei&ch;li&ch; Wein geben.“ Der Wä&ch;ter dankte und gab ihm ebenfa≪s zwei mit Gold beladene Esel.

Endli&ch; langte das Glü&ck;skind daheim bei seiner Frau an, die &si;&ch; herzli&ch; freute, als &si;e ihn wiedersah und hörte, wie wohl ihm a≪es gelungen war. Dem König bra&ch;te er, was er verlangt ha&tt;e, die drei goldenen Haare des Teufels, und als dieser die vier Esel mit dem Golde sah, ward er ganz vergnügt und spra&ch; „nun &si;nd a≪e Bedingungen erfü≪t und du kann&st; meine To&ch;ter behalten. Aber, lieber S&ch;wiegersohn, sage mir do&ch;, woher i&st; das viele Gold? Das &si;nd ja gewaltige S&ch;ä&tz;e!“ „I&ch; bin über einen Fluß gefahren,“ antwortete er, „und da habe i&ch; es mitgenommen, es liegt dort &st;a&tt; des Sandes am Ufer.“ „Kann i&ch; mir au&ch; davon holen?“ spra&ch; der König und war ganz begierig. „So viel Ihr nur wo≪t,“ antwortete er, „es i&st; ein Fährmann auf dem Fluß, von dem laßt Eu&ch; überfahren, so könnt Ihr drüben Eure Sä&ck;e fü≪en.“ Der habsü&ch;tige König ma&ch;te &si;&ch; in a≪er Eile auf den Weg, und als er zu dem Fluß kam, so winkte er dem Fährmann, der so≪te ihn überse&tz;en. Der Fährmann kam und hieß ihn ein&st;eigen, und als &si;e an das jenseitige Ufer kamen, gab er ihm die Ruder&st;ange in die Hand und sprang davon. Der König aber mußte von nun an fahren zur Strafe für seine Sünden.

„Fährt er wohl no&ch;?“ „Was denn? Es wird ihm niemand die Stange abgenommen haben.“

30.

Läus&ch;en und Flöh&ch;en

Ein Läus&ch;en und ein Flöh&ch;en, die lebten zusammen in einem Haushalte und brauten das Bier in einer Eier&sch;ale. Da fiel das Läus&ch;en hinein und verbrannte &si;&ch;. Darüber fing das Flöh&ch;en an laut zu &sch;reien. Da spra&ch; die kleine Stubentüre „was &sch;rei&st; du, Flöh&ch;en?“ „Weil Läus&ch;en &si;&ch; verbrannt hat.“ Da fing das Tür&ch;en an zu knarren. Da spra&ch; ein Besen&ch;en in der E&ck;e „was knarr&st; du, Tür&ch;en?“ „So≪ i&ch; ni&ch;t knarren?

Läus&ch;en hat &si;&ch; verbrannt,
Flöh&ch;en weint.“

Da fing das Besen&ch;en an entse&tz;li&ch; zu kehren. Da kam ein Wägel&ch;en vorbei und spra&ch; „was kehr&st; du, Besen&ch;en?“ „So≪ i&ch; ni&ch;t kehren?

Läus&ch;en hat &si;&ch; verbrannt,
Flöh&ch;en weint,
Tür&ch;en knarrt.“

Da spra&ch; das Wägel&ch;en „so wi≪ i&ch; rennen,“ und fing an entse&tz;li&ch; zu rennen. Da spra&ch; das Mi&st;&ch;en, an dem es vorbeirannte, „was renn&st; du, Wägel&ch;en?“ „So≪ i&ch; ni&ch;t rennen?

Läus&ch;en hat &si;&ch; verbrannt,
Flöh&ch;en weint,
Tür&ch;en knarrt,
Besen&ch;en kehrt.“

Da spra&ch; das Mi&st;&ch;en „so wi≪ i&ch; entse&tz;li&ch; brennen,“ und fing an in he≪em Feuer zu brennen. Da &st;and ein Bäum&ch;en neben dem Mi&st;&ch;en, das spra&ch; „Mi&st;&ch;en, warum brenn&st; du?“ „So≪ i&ch; ni&ch;t brennen?

Läus&ch;en hat &si;&ch; verbrannt,
Flöh&ch;en weint,
Tür&ch;en knarrt,
Besen&ch;en kehrt,
Wägel&ch;en rennt.“

Da spra&ch; das Bäum&ch;en „so wi≪ i&ch; mi&ch; &sch;ü&tt;eln,“ und fing an &si;&ch; zu &sch;ü&tt;eln, daß a≪ seine Blä&tt;er abfielen. Das sah ein Mäd&ch;en, das mit seinem Wa&ss;erkrügel&ch;en herankam und spra&ch; „Bäum&ch;en, was &sch;ü&tt;el&st; du di&ch;?“ „So≪ i&ch; mi&ch; ni&ch;t &sch;ü&tt;eln?

Läus&ch;en hat &si;&ch; verbrannt,
Flöh&ch;en weint,
Tür&ch;en knarrt,
Besen&ch;en kehrt,
Wägel&ch;en rennt,
Mi&st;&ch;en brennt.“

Da spra&ch; das Mäd&ch;en „so wi≪ i&ch; mein Wa&ss;erkrügel&ch;en zerbre&ch;en,“ und zerbra&ch; das Wa&ss;erkrügel&ch;en. Da spra&ch; das Brünnlein, aus dem das Wa&ss;er quo≪, „Mäd&ch;en, was zerbri&ch;&st; du dein Wa&ss;erkrügel&ch;en?“ „So≪ i&ch; mein Wa&ss;erkrügel&ch;en ni&ch;t zerbre&ch;en?

Läus&ch;en hat &si;&ch; verbrannt,
Flöh&ch;en weint,
Tür&ch;en knarrt,
Besen&ch;en kehrt,
Wägel&ch;en rennt,
Mi&st;&ch;en brennt,
Bäum&ch;en &sch;ü&tt;elt &si;&ch;.“

„Ei,“ sagte das Brünn&ch;en, „so wi≪ i&ch; anfangen zu &fl;ießen,“ und fing an entse&tz;li&ch; zu &fl;ießen. Und in dem Wa&ss;er i&st; a≪es ertrunken, das Mäd&ch;en, das Bäum&ch;en, das Mi&st;&ch;en, das Wägel&ch;en, das Besen&ch;en, das Tür&ch;en, das Flöh&ch;en, das Läus&ch;en, a≪es miteinander.

31.

Das Mäd&ch;en ohne Hände

Ein Mü≪er war na&ch; und na&ch; in Armut geraten und ha&tt;e ni&ch;ts mehr als seine Mühle und einen großen Apfelbaum dahinter. Einmal war er in den Wald gegangen, Holz zu holen, da trat ein alter Mann zu ihm, den er no&ch; niemals gesehen ha&tt;e, und spra&ch; „was quäl&st; du di&ch; mit Holzha&ck;en, i&ch; wi≪ di&ch; rei&ch; ma&ch;en, wenn du mir verspri&ch;&st;, was hinter deiner Mühle &st;eht.“ „Was kann das anders sein als mein Apfelbaum?“ da&ch;te der Mü≪er, sagte „ja,“ und ver&sch;rieb es dem fremden Manne. Der aber la&ch;te höhni&sch; und sagte „na&ch; drei Jahren wi≪ i&ch; kommen und abholen, was mir gehört,“ und ging fort. Als der Mü≪er na&ch; Haus kam, trat ihm seine Frau entgegen und spra&ch; „sage mir, Mü≪er, woher kommt der plö&tz;li&ch;e Rei&ch;tum in unser Haus? Auf einmal &si;nd a≪e Ki&st;en und Ka&st;en vo≪, kein Men&sch; hats hereingebra&ch;t, und i&ch; weiß ni&ch;t, wie es zugegangen i&st;.“ Er antwortete „das kommt von einem fremden Manne, der mir im Walde begegnet i&st; und mir große S&ch;ä&tz;e verheißen hat; i&ch; habe ihm dagegen ver&sch;rieben, was hinter der Mühle &st;eht: den großen Apfelbaum können wir wohl dafür geben.“ „A&ch;, Mann,“ sagte die Frau er&sch;ro&ck;en, „das i&st; der Teufel gewesen: den Apfelbaum hat er ni&ch;t gemeint, sondern unsere To&ch;ter, die &st;and hinter der Mühle und kehrte den Hof.“

Die Mü≪ersto&ch;ter war ein &sch;önes und frommes Mäd&ch;en und lebte die drei Jahre in Go&tt;esfur&ch;t und ohne Sünde. Als nun die Zeit herum war, und der Tag kam, wo &si;e der Böse holen wo≪te, da wu&sch; &si;e &si;&ch; rein und ma&ch;te mit Kreide einen Kranz um &si;&ch;. Der Teufel er&sch;ien ganz frühe, aber er konnte ihr ni&ch;t nahekommen. Zornig spra&ch; er zum Mü≪er „tu ihr a≪es Wa&ss;er weg, damit &si;e &si;&ch; ni&ch;t mehr wa&sch;en kann, denn son&st; habe i&ch; keine Gewalt über &si;e.“ Der Mü≪er für&ch;tete &si;&ch; und tat es. Am andern Morgen kam der Teufel wieder, aber &si;e ha&tt;e auf ihre Hände geweint, und &si;e waren ganz rein. Da konnte er ihr wiederum ni&ch;t nahen und spra&ch; wütend zu dem Mü≪er „hau ihr die Hände ab, son&st; kann i&ch; ihr ni&ch;ts anhaben.“ Der Mü≪er entse&tz;te &si;&ch; und antwortete „wie könnt i&ch; meinem eigenen Kinde die Hände abhauen!“ Da drohte ihm der Böse und spra&ch; „wo du es ni&ch;t tu&st;, so bi&st; du mein, und i&ch; hole di&ch; selber.“ Dem Vater ward ang&st;, und er verspra&ch;, ihm zu gehor&ch;en. Da ging er zu dem Mäd&ch;en und sagte „mein Kind, wenn i&ch; dir ni&ch;t beide Hände abhaue, so führt mi&ch; der Teufel fort, und in der Ang&st; hab i&ch; es ihm verspro&ch;en. Hilf mir do&ch; in meiner Not und verzeihe mir, was i&ch; Böses an dir tue.“ Sie antwortete „lieber Vater, ma&ch;t mit mir, was Ihr wo≪t, i&ch; bin Euer Kind.“ Darauf legte &si;e beide Hände hin und ließ &si;e &si;&ch; abhauen. Der Teufel kam zum dri&tt;enmal, aber &si;e ha&tt;e so lange und so viel auf die Stümpfe geweint, daß &si;e do&ch; ganz rein waren. Da mußte er wei&ch;en und ha&tt;e a≪es Re&ch;t auf &si;e verloren.

Der Mü≪er spra&ch; zu ihr „i&ch; habe so großes Gut dur&ch; di&ch; gewonnen, i&ch; wi≪ di&ch; zeitlebens aufs kö&st;li&ch;&st;e halten.“ Sie antwortete aber „hier kann i&ch; ni&ch;t bleiben: i&ch; wi≪ fortgehen: mitleidige Men&sch;en werden mir &sch;on so viel geben, als i&ch; brau&ch;e.“ Darauf ließ &si;e &si;&ch; die ver&st;ümmelten Arme auf den Rü&ck;en binden, und mit Sonnenaufgang ma&ch;te &si;e &si;&ch; auf den Weg und ging den ganzen Tag, bis es Na&ch;t ward. Da kam &si;e zu einem königli&ch;en Garten, und beim Mond&sch;immer sah &si;e, daß Bäume vo≪ &sch;öner Fru&ch;te darin &st;anden; aber &si;e konnte ni&ch;t hinein, denn es war ein Wa&ss;er darum. Und weil &si;e den ganzen Tag gegangen war und keinen Bi&ss;en geno&ss;en ha&tt;e, und der Hunger &si;e quälte, so da&ch;te &si;e „a&ch;, wäre i&ch; darin, damit i&ch; etwas von den Frü&ch;ten äße, son&st; muß i&ch; ver&sch;ma&ch;ten.“ Da kniete &si;e nieder, rief Go&tt; den Herrn an und betete. Auf einmal kam ein Engel daher, der ma&ch;te eine S&ch;leuse in dem Wa&ss;er zu, so daß der Graben tro&ck;en ward und &si;e hindur&ch;gehen konnte. Nun ging &si;e in den Garten, und der Engel ging mit ihr. Sie sah einen Baum mit Ob&st;, das waren &sch;öne Birnen, aber &si;e waren a≪e gezählt. Da trat &si;e hinzu und aß eine mit dem Munde vom Baume ab, ihren Hunger zu &st;i≪en, aber ni&ch;t mehr. Der Gärtner sah es mit an, weil aber der Engel dabei&st;and, für&ch;tete er &si;&ch; und meinte, das Mäd&ch;en wäre ein Gei&st;, &sch;wieg &st;i≪ und getraute ni&ch;t zu rufen oder den Gei&st; anzureden. Als &si;e die Birne gege&ss;en ha&tt;e, war &si;e gesä&tt;igt, und ging und ver&st;e&ck;te &si;&ch; in das Gebü&sch;. Der König, dem der Garten gehörte, kam am andern Morgen herab, da zählte er und sah, daß eine der Birnen fehlte, und fragte den Gärtner, wo &si;e hingekommen wäre: &si;e läge ni&ch;t unter dem Baume und wäre do&ch; weg. Da antwortete der Gärtner „vorige Na&ch;t kam ein Gei&st; herein, der ha&tt;e keine Hände und aß eine mit dem Munde ab.“ Der König spra&ch; „wie i&st; der Gei&st; über das Wa&ss;er hereingekommen? Und wo i&st; er hingegangen, na&ch;dem er die Birne gege&ss;en ha&tt;e?“ Der Gärtner antwortete „es kam jemand in &sch;neeweißem Kleide vom Himmel, der hat die S&ch;leuse zugema&ch;t und das Wa&ss;er gehemmt, damit der Gei&st; dur&ch; den Graben gehen konnte. Und weil es ein Engel muß gewesen sein, so habe i&ch; mi&ch; gefür&ch;tet, ni&ch;t gefragt und ni&ch;t gerufen. Als der Gei&st; die Birne gege&ss;en ha&tt;e, i&st; er wieder zurü&ck;gegangen.“ Der König spra&ch; „verhält es &si;&ch;, wie du sag&st;, so wi≪ i&ch; diese Na&ch;t bei dir wa&ch;en.“

Als es dunkel ward, kam der König in den Garten, und bra&ch;te einen Prie&st;er mit, der so≪te den Gei&st; anreden. A≪e drei se&tz;ten &si;&ch; unter den Baum und gaben a&ch;t. Um Mi&tt;erna&ch;t kam das Mäd&ch;en aus dem Gebü&sch; gekro&ch;en, trat zu dem Baum, und aß wieder mit dem Munde eine Birne ab; neben ihr aber &st;and der Engel im weißen Kleide. Da ging der Prie&st;er hervor und spra&ch; „bi&st; du von Go&tt; gekommen oder von der Welt? Bi&st; du ein Gei&st; oder ein Men&sch;?“ Sie antwortete „i&ch; bin kein Gei&st;, sondern ein armer Men&sch;, von a≪en verla&ss;en, nur von Go&tt; ni&ch;t.“ Der König spra&ch; „wenn du von a≪er Welt verla&ss;en bi&st;, so wi≪ i&ch; di&ch; ni&ch;t verla&ss;en.“ Er nahm &si;e mit &si;&ch; in sein königli&ch;es S&ch;loß, und weil &si;e so &sch;ön und fromm war, liebte er &si;e von Herzen, ließ ihr &si;lberne Hände ma&ch;en und nahm &si;e zu seiner Gemahlin.

Na&ch; einem Jahre mußte der König über Feld ziehen, da befahl er die junge Königin seiner Mu&tt;er und spra&ch; „wenn &si;e ins Kindbe&tt; kommt, so haltet und verp&fl;egt &si;e wohl und &sch;reibt mirs glei&ch; in einem Briefe.“ Nun gebar &si;e einen &sch;önen Sohn. Da &sch;rieb es die alte Mu&tt;er eilig und meldete ihm die frohe Na&ch;ri&ch;t. Der Bote aber ruhte unterwegs an einem Ba&ch;e, und da er von dem langen Wege ermüdet war, &sch;lief er ein. Da kam der Teufel, wel&ch;er der frommen Königin immer zu &sch;aden tra&ch;tete, und vertau&sch;te den Brief mit einem andern, darin &st;and, daß die Königin einen We&ch;selbalg zur Welt gebra&ch;t hä&tt;e. Als der König den Brief las, er&sch;rak er und betrübte &si;&ch; sehr, do&ch; &sch;rieb er zur Antwort, &si;e so≪ten die Königin wohl halten und p&fl;egen bis zu seiner Ankun&ft;. Der Bote ging mit dem Brief zurü&ck;, ruhte an der nämli&ch;en Ste≪e und &sch;lief wieder ein. Da kam der Teufel abermals und legte ihm einen andern Brief in die Ta&sch;e, darin &st;and, &si;e so≪ten die Königin mit ihrem Kinde töten. Die alte Mu&tt;er er&sch;rak he&ft;ig, als &si;e den Brief erhielt, konnte es ni&ch;t glauben und &sch;rieb dem Könige no&ch; einmal, aber &si;e bekam keine andere Antwort, weil der Teufel dem Boten jedesmal einen fal&sch;en Brief unter&sch;ob: und in dem le&tz;ten Briefe &st;and no&ch;, &si;e so≪ten zum Wahrzei&ch;en Zunge und Augen der Königin aufheben.

Aber die alte Mu&tt;er weinte, daß so un&sch;uldiges Blut so≪te vergo&ss;en werden, ließ in der Na&ch;t eine Hir&sch;kuh holen, &sch;ni&tt; ihr Zunge und Augen aus und hob &si;e auf. Dann spra&ch; &si;e zu der Königin „i&ch; kann di&ch; ni&ch;t töten la&ss;en, wie der König be&fi;ehlt, aber länger darf&st; du ni&ch;t hier bleiben: geh mit deinem Kinde in die weite Welt hinein und komm nie wieder zurü&ck;.“ Sie band ihr das Kind auf den Rü&ck;en, und die arme Frau ging mit weinigli&ch;en Augen fort. Sie kam in einen großen wilden Wald, da se&tz;te &si;e &si;&ch; auf ihre Knie und betete zu Go&tt;, und der Engel des Herrn er&sch;ien ihr und führte &si;e zu einem kleinen Haus, daran war ein S&ch;ild&ch;en mit den Worten „hier wohnt ein jeder frei.“ Aus dem Häus&ch;en kam eine &sch;neeweiße Jungfrau, die spra&ch; „wi≪kommen, Frau Königin,“ und führte &si;e hinein. Da band &si;e ihr den kleinen Knaben von dem Rü&ck;en und hielt ihn an ihre Bru&st;, damit er trank, und legte ihn dann auf ein &sch;önes gema&ch;tes Be&tt;&ch;en. Da spra&ch; die arme Frau „woher weißt du, daß i&ch; eine Königin war?“ Die weiße Jungfrau antwortete „i&ch; bin ein Engel, von Go&tt; gesandt, di&ch; und dein Kind zu verp&fl;egen.“ Da blieb &si;e in dem Hause &si;eben Jahre, und war wohl verp&fl;egt, und dur&ch; Go&tt;es Gnade wegen ihrer Frömmigkeit wu&ch;sen ihr die abgehauenen Hände wieder.

Der König kam endli&ch; aus dem Felde wieder na&ch; Haus, und sein er&st;es war, daß er seine Frau mit dem Kinde sehen wo≪te. Da &fi;ng die alte Mu&tt;er an zu weinen und spra&ch; „du böser Mann, was ha&st; du mir ge&sch;rieben, daß i&ch; zwei un&sch;uldige Seelen ums Leben bringen so≪te!“ und zeigte ihm die beiden Briefe, die der Böse verfäl&sch;t ha&tt;e, und spra&ch; weiter „i&ch; habe getan, wie du befohlen ha&st;,“ und wies ihm die Wahrzei&ch;en, Zunge und Augen. Da &fi;ng der König an no&ch; viel bi&tt;erli&ch;er zu weinen über seine arme Frau und sein Söhnlein, daß es die alte Mu&tt;er erbarmte und &si;e zu ihm spra&ch; „gib di&ch; zufrieden, &si;e lebt no&ch;. I&ch; habe eine Hir&sch;kuh heimli&ch; &sch;la&ch;ten la&ss;en und von dieser die Wahrzei&ch;en genommen, deiner Frau aber habe i&ch; ihr Kind auf den Rü&ck;en gebunden, und &si;e geheißen, in die weite Welt zu gehen, und &si;e hat verspre&ch;en mü&ss;en, nie wieder hierher zu kommen, weil du so zornig über &si;e wär&st;.“ Da spra&ch; der König „i&ch; wi≪ gehen, so weit der Himmel blau i&st;, und ni&ch;t e&ss;en und ni&ch;t trinken, bis i&ch; meine liebe Frau und mein Kind wiedergefunden habe, wenn &si;e ni&ch;t in der Zeit umgekommen oder Hungers ge&st;orben &si;nd.“

Darauf zog der König umher, an die &si;eben Jahre lang, und su&ch;te &si;e in a≪en Steinklippen und Felsenhöhlen, aber er fand &si;e ni&ch;t und da&ch;te, &si;e wäre ver&sch;ma&ch;tet. Er aß ni&ch;t und trank ni&ch;t während dieser ganzen Zeit, aber Go&tt; erhielt ihn. Endli&ch; kam er in einen großen Wald und fand darin das kleine Häus&ch;en, daran das S&ch;ild&ch;en war mit den Worten „hier wohnt jeder frei.“ Da kam die weiße Jungfrau heraus, nahm ihn bei der Hand, führte ihn hinein und spra&ch; „seid wi≪kommen, Herr König,“ und fragte ihn, wo er herkäme. Er antwortete „i&ch; bin bald &si;eben Jahre umhergezogen, und su&ch;e meine Frau mit ihrem Kinde, i&ch; kann &si;e aber ni&ch;t &fi;nden.“ Der Engel bot ihm E&ss;en und Trinken an, er nahm es aber ni&ch;t, und wo≪te nur ein wenig ruhen. Da legte er &si;&ch; &sch;lafen, und de&ck;te ein Tu&ch; über sein Ge&si;&ch;t.

Darauf ging der Engel in die Kammer, wo die Königin mit ihrem Sohne saß, den &si;e gewöhnli&ch; S&ch;merzenrei&ch; nannte, und spra&ch; zu ihr „geh heraus mitsamt deinem Kinde, dein Gemahl i&st; gekommen.“ Da ging &si;e hin, wo er lag, und das Tu&ch; &fi;el ihm vom Ange&si;&ch;t. Da spra&ch; &si;e „S&ch;merzenrei&ch;, heb deinem Vater das Tu&ch; auf und de&ck;e ihm sein Ge&si;&ch;t wieder zu.“ Das Kind hob es auf und de&ck;te es wieder über sein Ge&si;&ch;t. Das hörte der König im S&ch;lummer und ließ das Tu&ch; no&ch; einmal gerne fa≪en. Da ward das Knäb&ch;en ungeduldig und sagte „liebe Mu&tt;er, wie kann i&ch; meinem Vater das Ge&si;&ch;t zude&ck;en, i&ch; habe ja keinen Vater auf der Welt. I&ch; habe das Beten gelernt, unser Vater, der du bi&st; im Himmel; da ha&st; du gesagt, mein Vater wär im Himmel und wäre der liebe Go&tt;: wie so≪ i&ch; einen so wilden Mann kennen? Der i&st; mein Vater ni&ch;t.“ Wie der König das hörte, ri&ch;tete er &si;&ch; auf und fragte, wer &si;e wäre. Da sagte &si;e „i&ch; bin deine Frau, und das i&st; dein Sohn S&ch;merzenrei&ch;.“ Und er sah ihre lebendigen Hände und spra&ch; „meine Frau ha&tt;e &si;lberne Hände.“ Sie antwortete „die natürli&ch;en Hände hat mir der gnädige Go&tt; wieder wa&ch;sen la&ss;en;“ und der Engel ging in die Kammer, holte die &si;lbernen Hände und zeigte &si;e ihm. Da sah er er&st; gewiß, daß es seine liebe Frau und sein liebes Kind war, und küßte &si;e und war froh, und sagte „ein &sch;werer Stein i&st; von meinem Herzen gefa≪en.“ Da spei&st;e &si;e der Engel Go&tt;es no&ch; einmal zusammen, und dann gingen &si;e na&ch; Haus zu seiner alten Mu&tt;er. Da war große Freude übera≪, und der König und die Königin hielten no&ch; einmal Ho&ch;zeit, und &si;e lebten vergnügt bis an ihr seliges Ende.

32.

Der ge&sch;eite Hans

Hansens Mu&tt;er fragt „wohin, Hans?“ Hans antwortet „zur Gretel.“ „Ma&ch;s gut, Hans.“ „S&ch;on gut ma&ch;en. Adies, Mu&tt;er.“ „Adies, Hans.“

Hans kommt zur Gretel. „Guten Tag, Gretel.“ „Guten Tag, Hans. Was bring&st; du Gutes?“ „Bring ni&ch;ts, gegeben han.“ Gretel &sch;enkt dem Hans eine Nadel. Hans spri&ch;t „adies, Gretel.“ „Adies, Hans.“

Hans nimmt die Nadel, &st;e&ck;t &si;e in einen Heuwagen und geht hinter dem Wagen her na&ch; Haus. „Guten Abend, Mu&tt;er.“ „Guten Abend, Hans. Wo bi&st; du gewesen?“ „Bei der Gretel gewesen.“ „Was ha&st; du ihr gebra&ch;t?“ „Ni&ch;ts gebra&ch;t, gegeben hat.“ „Was hat dir Gretel gegeben?“ „Nadel gegeben.“ „Wo ha&st; du die Nadel, Hans?“ „In Heuwagen ge&st;e&ck;t.“ „Das ha&st; du dumm gema&ch;t, Hans, mußte&st; die Nadel an den Ärmel &st;e&ck;en.“ „Tut ni&ch;ts, be&ss;er ma&ch;en.“

„Wohin, Hans?“ „Zur Gretel, Mu&tt;er.“ „Ma&ch;s gut, Hans.“ „S&ch;on gut ma&ch;en. Adies, Mu&tt;er.“ „Adies, Hans.“

Hans kommt zur Gretel. „Guten Tag, Gretel.“ „Guten Tag, Hans. Was bring&st; du Gutes?“ „Bring ni&ch;ts, gegeben han.“ Gretel &sch;enkt dem Hans ein Me&ss;er. „Adies, Gretel.“ „Adies Hans.“

Hans nimmt das Me&ss;er, &st;e&ck;ts an den Ärmel und geht na&ch; Haus. „Guten Abend, Mu&tt;er.“ „Guten Abend, Hans. Wo bi&st; du gewesen?“ „Bei der Gretel gewesen.“ „Was ha&st; du ihr gebra&ch;t?“ „Ni&ch;ts gebra&ch;t, gegeben hat.“ „Was hat dir Gretel gegeben?“ „Me&ss;er gegeben.“ „Wo ha&st; das Me&ss;er, Hans?“ „An den Ärmel ge&st;e&ck;t.“ „Das ha&st; du dumm gema&ch;t, Hans, mußte&st; das Me&ss;er in die Ta&sch;e &st;e&ck;en.“ „Tut ni&ch;ts, be&ss;er ma&ch;en.“

„Wohin, Hans?“ „Zur Gretel, Mu&tt;er.“ „Ma&ch;s gut, Hans.“ „S&ch;on gut ma&ch;en. Adies, Mu&tt;er.“ „Adies, Hans.“

Hans kommt zur Gretel. „Guten Tag, Gretel.“ „Guten Tag, Hans. Was bring&st; du Gutes?“ „Bring ni&ch;ts, gegeben han.“ Gretel &sch;enkt dem Hans eine junge Ziege. „Adies, Gretel.“ „Adies, Hans.“

Hans nimmt die Ziege, bindet ihr die Beine und &st;e&ck;t &si;e in die Ta&sch;e. Wie er na&ch; Hause kommt, i&st; &si;e er&st;i&ck;t. „Guten Abend, Mu&tt;er.“ „Guten Abend, Hans. Wo bi&st; du gewesen?“ „Bei der Gretel gewesen.“ „Was ha&st; du ihr gebra&ch;t?“ „Ni&ch;ts gebra&ch;t, gegeben hat.“ „Was hat dir Gretel gegeben?“ „Ziege gegeben.“ „Wo ha&st; du die Ziege, Hans?“ „In die Ta&sch;e ge&st;e&ck;t.“ „Das ha&st; du dumm gema&ch;t, Hans, mußte&st; die Ziege an ein Seil binden.“ „Tut ni&ch;ts, be&ss;er ma&ch;en.“

„Wohin, Hans?“ „Zur Gretel, Mu&tt;er.“ „Ma&ch;s gut, Hans.“ „S&ch;on gut ma&ch;en. Adies, Mu&tt;er.“ „Adies, Hans.“

Hans kommt zur Gretel. „Guten Tag, Gretel.“ „Guten Tag, Hans. Was bring&st; du Gutes?“ „Bring ni&ch;ts, gegeben han.“ Gretel &sch;enkt dem Hans ein Stü&ck; Spe&ck;. „Adies, Gretel.“ „Adies, Hans.“

Hans nimmt den Spe&ck;, bindet ihn an ein Seil und &sch;leifts hinter &si;&ch; her. Die Hunde kommen und fre&ss;en den Spe&ck; ab. Wie er na&ch; Haus kommt, hat er das Seil an der Hand, und i&st; ni&ch;ts mehr daran. „Guten Abend, Mu&tt;er.“ „Guten Abend, Hans. Wo bi&st; du gewesen?“ „Bei der Gretel gewesen.“ „Was ha&st; du ihr gebra&ch;t?“ „Ni&ch;ts gebra&ch;t, gegeben hat.“ „Was hat dir Gretel gegeben?“ „Stü&ck; Spe&ck; gegeben.“ „Wo ha&st; du den Spe&ck;, Hans?“ „Ans Seil gebunden, heim geführt, Hunde weggeholt.“ „Das ha&st; du dumm gema&ch;t, Hans, mußte&st; den Spe&ck; auf dem Kopf tragen.“ „Tut ni&ch;ts, be&ss;er ma&ch;en.“

„Wohin, Hans?“ „Zur Gretel, Mu&tt;er.“ „Ma&ch;s gut, Hans.“ „S&ch;on gut ma&ch;en. Adies, Mu&tt;er.“ „Adies, Hans.“

Hans kommt zur Gretel. „Guten Tag, Gretel.“ „Guten Tag, Hans. Was bring&st; du Gutes?“ „Bring ni&ch;ts, gegeben han.“ Gretel &sch;enkt dem Hans ein Kalb. „Adies, Gretel.“ „Adies, Hans.“

Hans nimmt das Kalb, se&tz;t es auf den Kopf, und das Kalb zertri&tt; ihm das Ge&si;&ch;t. „Guten Abend, Mu&tt;er.“ „Guten Abend, Hans. Wo bi&st; du gewesen?“ „Bei der Gretel gewesen.“ „Was ha&st; du ihr gebra&ch;t?“ „Ni&ch;ts gebra&ch;t, gegeben hat.“ „Was hat dir Gretel gegeben?“ „Kalb gegeben.“ „Wo ha&st; du das Kalb, Hans?“ „Auf den Kopf gese&tz;t, Ge&si;&ch;t zertreten.“ „Das ha&st; du dumm gema&ch;t, Hans, mußte&st; das Kalb leiten und an die Raufe &st;e≪en.“ „Tut ni&ch;ts, be&ss;er ma&ch;en.“

„Wohin, Hans?“ „Zur Gretel, Mu&tt;er.“ „Ma&ch;s gut, Hans.“ „S&ch;on gut ma&ch;en. Adies, Mu&tt;er.“ „Adies, Hans.“

Hans kommt zur Gretel. „Guten Tag, Gretel.“ „Guten Tag, Hans. Was bring&st; du Gutes?“ „Bring ni&ch;ts, gegeben han.“ Gretel sagt zum Hans „i&ch; wi≪ mit dir gehn.“

Hans nimmt die Gretel, bindet &si;e an ein Seil, leitet &si;e, führt &si;e vor die Raufe und knüp&ft; &si;e fe&st;. Darauf geht Hans zu seiner Mu&tt;er. „Guten Abend, Mu&tt;er.“ „Guten Abend, Hans. Wo bi&st; du gewesen?“ „Bei der Gretel gewesen.“ „Was ha&st; du ihr gebra&ch;t?“ „Ni&ch;ts gebra&ch;t.“ „Was hat dir Gretel gegeben?“ „Ni&ch;ts gegeben, mitgegangen.“ „Wo ha&st; du die Gretel gela&ss;en?“ „Am Seil geleitet, vor die Raufe gebunden, Gras vorgeworfen.“ „Das ha&st; du dumm gema&ch;t, Hans, mußte&st; ihr freundli&ch;e Augen zuwerfen.“ „Tut ni&ch;ts, be&ss;er ma&ch;en.“

Hans geht in den Sta≪, &st;i&ch;t a≪en Kälbern und S&ch;afen die Augen aus und wir&ft; &si;e der Gretel ins Ge&si;&ch;t. Da wird Gretel böse, reißt &si;&ch; los und lau&ft; fort, und i&st; Hansens Braut gewesen.

33.

Die drei Spra&ch;en

In der S&ch;weiz lebte einmal ein alter Graf, der ha&tt;e nur einen einzigen Sohn, aber er war dumm und konnte ni&ch;ts lernen. Da spra&ch; der Vater „höre, mein Sohn, i&ch; bringe ni&ch;ts in deinen Kopf, i&ch; mag es anfangen, wie i&ch; wi≪. Du mußt fort von hier, i&ch; wi≪ di&ch; einem berühmten Mei&st;er übergeben, der so≪ es mit dir versu&ch;en.“ Der Junge ward in eine fremde Stadt ge&sch;i&ck;t, und blieb bei dem Mei&st;er ein ganzes Jahr. Na&ch; Verlauf dieser Zeit kam er wieder heim, und der Vater fragte „nun mein Sohn, was ha&st; du gelernt?“ „Vater, i&ch; habe gelernt, was die Hunde be≪en,“ antwortete er. „Daß Go&tt; erbarm,“ rief der Vater aus, „i&st; das a≪es, was du gelernt ha&st;? i&ch; wi≪ di&ch; in eine andere Stadt zu einem andern Mei&st;er tun.“ Der Junge ward hingebra&ch;t, und blieb bei diesem Mei&st;er au&ch; ein Jahr. Als er zurü&ck;kam, fragte der Vater wiederum „mein Sohn, was ha&st; du gelernt?“ Er antwortete „Vater, i&ch; habe gelernt, was die Vögli spre&ch;en.“ Da geriet der Vater in Zorn und spra&ch; „o du verlorner Men&sch;, ha&st; die ko&st;bare Zeit hingebra&ch;t und ni&ch;ts gelernt, und &sch;äm&st; di&ch; ni&ch;t, mir unter die Augen zu treten? I&ch; wi≪ di&ch; zu einem dri&tt;en Mei&st;er &sch;i&ck;en, aber lern&st; du au&ch; diesmal ni&ch;ts, so wi≪ i&ch; dein Vater ni&ch;t mehr sein.“ Der Sohn blieb bei dem dri&tt;en Mei&st;er ebenfa≪s ein ganzes Jahr, und als er wieder na&ch; Haus kam und der Vater fragte „mein Sohn, was ha&st; du gelernt?“ so antwortete er „lieber Vater, i&ch; habe dieses Jahr gelernt, was die Frö&sch;e quaken.“ Da geriet der Vater in den hö&ch;&st;en Zorn, sprang auf, rief seine Leute herbei und spra&ch; „dieser Men&sch; i&st; mein Sohn ni&ch;t mehr, i&ch; &st;oße ihn aus und gebiete eu&ch;, daß ihr ihn hinaus in den Wald führt und ihm das Leben nehmt.“ Sie führten ihn hinaus, aber als &si;e ihn töten so≪ten, konnten &si;e ni&ch;t vor Mitleiden und ließen ihn gehen. Sie &sch;ni&tt;en einem Reh Augen und Zunge aus, damit &si;e dem Alten die Wahrzei&ch;en bringen konnten.

Der Jüngling wanderte fort und kam na&ch; einiger Zeit zu einer Burg, wo er um Na&ch;therberge bat. „Ja,“ sagte der Burgherr, „wenn du da unten in dem alten Turm überna&ch;ten wi≪&st;, so gehe hin, aber i&ch; warne di&ch;, es i&st; lebensgefährli&ch;, denn er i&st; vo≪ wilder Hunde, die be≪en und heulen in einem fort, und zu gewi&ss;en Stunden mü&ss;en &si;e einen Men&sch;en ausgeliefert haben, den &si;e au&ch; glei&ch; verzehren.“ Die ganze Gegend war darüber in Trauer und Leid, und konnte do&ch; niemand helfen. Der Jüngling aber war ohne Fur&ch;t und spra&ch; „laßt mi&ch; nur hinab zu den be≪enden Hunden, und gebt mir etwas, das i&ch; ihnen vorwerfen kann; mir so≪en &si;e ni&ch;ts tun.“ Weil er nun selber ni&ch;t anders wo≪te, so gaben &si;e ihm etwas E&ss;en für die wilden Tiere und bra&ch;ten ihn hinab zu dem Turm. Als er hineintrat, be≪ten ihn die Hunde ni&ch;t an, wedelten mit den S&ch;wänzen ganz freundli&ch; um ihn herum, fraßen, was er ihnen hinse&tz;te, und krümmten ihm kein Här&ch;en. Am andern Morgen kam er zu jedermanns Er&st;aunen gesund und unversehrt wieder zum Vor&sch;ein und sagte zu dem Burgherrn „die Hunde haben mir in ihrer Spra&ch;e o&ff;enbart, warum &si;e da hausen und dem Lande S&ch;aden bringen. Sie &si;nd verwün&sch;t und mü&ss;en einen großen S&ch;a&tz; hüten, der unten im Turme liegt, und kommen ni&ch;t eher zur Ruhe, als bis er gehoben i&st;, und wie dies ge&sch;ehen muß, das habe i&ch; ebenfa≪s aus ihren Reden vernommen.“ Da freuten &si;&ch; a≪e, die das hörten, und der Burgherr sagte, er wo≪te ihn an Sohnes Sta&tt; annehmen, wenn er es glü&ck;li&ch; vo≪brä&ch;te. Er &st;ieg wieder hinab, und weil er wußte, was er zu tun ha&tt;e, so vo≪führte er es und bra&ch;te eine mit Gold gefü≪te Truhe herauf. Das Geheul der wilden Hunde ward von nun an ni&ch;t mehr gehört, &si;e waren ver&sch;wunden, und das Land war von der Plage befreit.

Über eine Zeit kam es ihm in den Sinn, er wo≪te na&ch; Rom fahren. Auf dem Weg kam er an einem Sumpf vorbei, in wel&ch;em Frö&sch;e saßen und quakten. Er hor&ch;te auf, und als er vernahm, was &si;e spra&ch;en, ward er ganz na&ch;denkli&ch; und traurig. Endli&ch; langte er in Rom an, da war gerade der Pap&st; ge&st;orben, und unter den Kardinälen großer Zweifel, wen &si;e zum Na&ch;folger be&st;immen so≪ten. Sie wurden zule&tz;t einig, derjenige so≪te zum Pap&st; erwählt werden, an dem &si;&ch; ein gö&tt;li&ch;es Wunderzei&ch;en o&ff;enbaren würde. Und als das eben be&sch;lo&ss;en war, in demselben Augenbli&ck; trat der junge Graf in die Kir&ch;e, und plö&tz;li&ch; &fl;ogen zwei &sch;neeweiße Tauben auf seine beiden S&ch;ultern und blieben da &si;&tz;en. Die Gei&st;li&ch;keit erkannte darin das Zei&ch;en Go&tt;es und fragte ihn auf der Ste≪e, ob er Pap&st; werden wo≪e. Er war un&sch;lü&ssi;g und wußte ni&ch;t, ob er de&ss;en würdig wäre, aber die Tauben redeten ihm zu, daß er es tun mö&ch;te, und endli&ch; sagte er „ja.“ Da wurde er gesalbt und geweiht, und damit war eingetro&ff;en, was er von den Frö&sch;en unterwegs gehört und was ihn so be&st;ürzt gema&ch;t ha&tt;e, daß er der heilige Pap&st; werden so≪te. Darauf mußte er eine Me&ss;e &si;ngen und wußte kein Wort davon, aber die zwei Tauben saßen &st;ets auf seinen S&ch;ultern und sagten ihm a≪es ins Ohr.

34.

Die kluge Else

Es war ein Mann, der ha&tt;e eine To&ch;ter, die hieß die kluge Else. Als &si;e nun erwa&ch;sen war, spra&ch; der Vater „wir wo≪en &si;e heiraten la&ss;en.“ „Ja,“ sagte die Mu&tt;er, „wenn nur einer käme, der &si;e haben wo≪te.“ Endli&ch; kam von weither einer, der hieß Hans, und hielt um &si;e an, er ma&ch;te aber die Bedingung, daß die kluge Else au&ch; re&ch;t ge&sch;eit wäre. „O,“ spra&ch; der Vater, „die hat Zwirn im Kopf,“ und die Mu&tt;er sagte „a&ch;, die &si;eht den Wind auf der Ga&ss;e laufen und hört die Fliegen hu&st;en.“ „Ja,“ spra&ch; der Hans, „wenn &si;e ni&ch;t re&ch;t ge&sch;eit i&st;, so nehm i&ch; &si;e ni&ch;t.“ Als &si;e nun zu Ti&sch; saßen und gege&ss;en ha&tt;en, spra&ch; die Mu&tt;er „Else, geh in den Ke≪er und hol Bier.“ Da nahm die kluge Else den Krug von der Wand, ging in den Ke≪er und klappte unterwegs brav mit dem De&ck;el, damit ihr die Zeit ja ni&ch;t lang würde. Als &si;e unten war, holte &si;e ein Stühl&ch;en und &st;e≪te es vors Faß, damit &si;e &si;&ch; ni&ch;t zu bü&ck;en brau&ch;te und ihrem Rü&ck;en etwa ni&ch;t wehe täte und unverho&ff;ten S&ch;aden nähme. Dann &st;e≪te &si;e die Kanne vor &si;&ch; und drehte den Hahn auf, und während der Zeit, daß das Bier hineinlief, wo≪te &si;e do&ch; ihre Augen ni&ch;t müßig la&ss;en, sah oben an die Wand hinauf und erbli&ck;te na&ch; vielem Hin- und Her&sch;auen eine Kreuzha&ck;e gerade über &si;&ch;, wel&ch;e die Maurer da aus Versehen ha&tt;en &st;e&ck;en la&ss;en. Da &fi;ng die kluge Else an zu weinen und spra&ch; „wenn i&ch; den Hans kriege, und wir kriegen ein Kind, und das i&st; groß, und wir &sch;i&ck;en das Kind in den Ke≪er, daß es hier so≪ Bier zapfen, so fä≪t ihm die Kreuzha&ck;e auf den Kopf und &sch;lägts tot.“ Da saß &si;e und weinte und &sch;rie aus Leibeskrä&ft;en über das bevor&st;ehende Unglü&ck;. Die oben warteten auf den Trank, aber die kluge Else kam immer ni&ch;t. Da spra&ch; die Frau zur Magd „geh do&ch; hinunter in den Ke≪er und &si;eh, wo die Else bleibt.“ Die Magd ging und fand &si;e vor dem Fa&ss;e &si;&tz;end und laut &sch;reiend. „Else, was wein&st; du?“ fragte die Magd. „A&ch;,“ antwortete &si;e, „so≪ i&ch; ni&ch;t weinen? Wenn i&ch; den Hans kriege, und wir kriegen ein Kind, und das i&st; groß, und so≪ hier Trinken zapfen, so fä≪t ihm viellei&ch;t die Kreuzha&ck;e auf den Kopf und &sch;lägt es tot.“ Da spra&ch; die Magd „was haben wir für eine kluge Else!“ se&tz;te &si;&ch; zu ihr und &fi;ng au&ch; an über das Unglü&ck; zu weinen. Über eine Weile, als die Magd ni&ch;t wiederkam, und die droben dur&st;ig na&ch; dem Trank waren, spra&ch; der Mann zum Kne&ch;t „geh do&ch; hinunter in den Ke≪er und &si;eh, wo die Else und die Magd bleibt.“ Der Kne&ch;t ging hinab, da saß die kluge Else und die Magd, und weinten beide zusammen. Da fragte er „was weint ihr denn?“ „A&ch;,“ spra&ch; die Else, „so≪ i&ch; ni&ch;t weinen? Wenn i&ch; den Hans kriege, und wir kriegen ein Kind, und das i&st; groß, und so≪ hier Trinken zapfen, so fä≪t ihm die Kreuzha&ck;e auf den Kopf und &sch;lägts tot.“ Da spra&ch; der Kne&ch;t „was haben wir für eine kluge Else!“ se&tz;te &si;&ch; zu ihr und &fi;ng au&ch; an laut zu heulen. Oben warteten &si;e auf den Kne&ch;t, als er aber immer ni&ch;t kam, spra&ch; der Mann zur Frau „geh do&ch; hinunter in den Ke≪er und &si;eh, wo die Else bleibt.“ Die Frau ging hinab und fand a≪e drei in Wehklagen, und fragte na&ch; der Ursa&ch;e, da erzählte ihr die Else au&ch;, daß ihr zukün&ft;iges Kind wohl würde von der Kreuzha&ck;e totge&sch;lagen werden, wenn es er&st; groß wäre, und Bier zapfen so≪te, und die Kreuzha&ck;e &fi;ele herab. Da spra&ch; die Mu&tt;er glei&ch;fa≪s „a&ch;, was haben wir für eine kluge Else!“ se&tz;te &si;&ch; hin und weinte mit. Der Mann oben wartete no&ch; ein Weil&ch;en, als aber seine Frau ni&ch;t wiederkam und sein Dur&st; immer &st;ärker ward, spra&ch; er „i&ch; muß nur selber in den Ke≪er gehn und sehen, wo die Else bleibt.“ Als er aber in den Ke≪er kam, und a≪e da beieinander saßen und weinten, und er die Ursa&ch;e hörte, daß das Kind der Else &sch;uld wäre, das &si;e viellei&ch;t einmal zur Welt brä&ch;te und von der Kreuzha&ck;e könnte totge&sch;lagen werden, wenn es gerade zur Zeit, wo &si;e herab&fi;ele, darunter säße, Bier zu zapfen: da rief er „was für eine kluge Else!“ se&tz;te &si;&ch; und weinte au&ch; mit. Der Bräutigam blieb lange oben a≪ein, da niemand wiederkommen wo≪te, da&ch;te er „&si;e werden unten auf di&ch; warten, du mußt au&ch; hingehen und sehen, was &si;e vorhaben.“ Als er hinabkam, saßen da fünfe und &sch;rien und jammerten ganz erbärmli&ch;, einer immer be&ss;er als der andere. „Was für ein Unglü&ck; i&st; denn ge&sch;ehen?“ fragte er. „A&ch;, lieber Hans,“ spra&ch; die Else, „wann wir einander heiraten und haben ein Kind, und es i&st; groß, und wir &sch;i&ck;ens viellei&ch;t hierher, Trinken zu zapfen, da kann ihm ja die Kreuzha&ck;e, die da oben i&st; &st;e&ck;en geblieben, wenn &si;e herabfa≪en so≪te, den Kopf zer&sch;lagen, daß es liegen bleibt; so≪en wir da ni&ch;t weinen?“ „Nun,“ spra&ch; Hans, „mehr Ver&st;and i&st; für meinen Haushalt ni&ch;t nötig; weil du so eine kluge Else bi&st;, so wi≪ i&ch; di&ch; haben,“ pa&ck;te &si;e bei der Hand und nahm &si;e mit hinauf und hielt Ho&ch;zeit mit ihr.

Als &si;e den Hans eine Weile ha&tt;e, spra&ch; er „Frau, i&ch; wi≪ ausgehen arbeiten und uns Geld verdienen, geh du ins Feld und &sch;neid das Korn, daß wir Brot haben.“ „Ja, mein lieber Hans, das wi≪ i&ch; tun.“ Na&ch;dem der Hans fort war, ko&ch;te &si;e &si;&ch; einen guten Brei und nahm ihn mit ins Feld. Als &si;e vor den A&ck;er kam, spra&ch; &si;e zu &si;&ch; selb&st; „was tu i&ch;? S&ch;neid i&ch; ehr? Oder eß i&ch; ehr? Hei, i&ch; wi≪ er&st; e&ss;en.“ Nun aß &si;e ihren Topf mit Brei aus, und als &si;e di&ck; sa&tt; war, spra&ch; &si;e wieder „was tu i&ch;? S&ch;neid i&ch; ehr, oder &sch;laf i&ch; ehr? Hei, i&ch; wi≪ er&st; &sch;lafen.“ Da legte &si;e &si;&ch; ins Korn und &sch;lief ein. Der Hans war läng&st; zu Haus, aber die Else wo≪te ni&ch;t kommen, da spra&ch; er „was hab i&ch; für eine kluge Else, die i&st; so &fl;eißig, daß &si;e ni&ch;t einmal na&ch; Haus kommt und ißt.“ Als &si;e aber no&ch; immer ausblieb und es Abend ward, ging der Hans hinaus und wo≪te sehen, was &si;e ge&sch;ni&tt;en hä&tt;e: aber es war ni&ch;ts ge&sch;ni&tt;en, sondern &si;e lag im Korn und &sch;lief. Da eilte Hans ge&sch;wind heim, und holte ein Vogelgarn mit kleinen S&ch;e≪en und hängte es um &si;e herum; und &si;e &sch;lief no&ch; immer fort. Dann lief er heim, &sch;loß die Haustüre zu und se&tz;te &si;&ch; auf seinen Stuhl und arbeitete. Endli&ch;, als es &sch;on ganz dunkel war, erwa&ch;te die kluge Else, und als &si;e auf&st;and, rappelte es um &si;e herum, und die S&ch;e≪en klingelten bei jedem S&ch;ri&tt;e, den &si;e tat. Da er&sch;rak &si;e, ward irre, ob &si;e au&ch; wirkli&ch; die kluge Else wäre, und spra&ch; „bin i&ch;s, oder bin i&ch;s ni&ch;t?“ Sie wußte aber ni&ch;t, was &si;e darauf antworten so≪te, und &st;and eine Zeitlang zweifelha&ft;: endli&ch; da&ch;te &si;e „i&ch; wi≪ na&ch; Haus gehen und fragen, ob i&ch;s bin oder ob i&ch;s ni&ch;t bin, die werdens ja wi&ss;en.“ Sie lief vor ihre Haustüre, aber die war ver&sch;lo&ss;en: da klopfte &si;e an das Fen&st;er und rief „Hans, i&st; die Else drinnen?“ „Ja,“ antwortete Hans, „&si;e i&st; drinnen.“ Da er&sch;rak &si;e und spra&ch; „a&ch; Go&tt;, dann bin i&ch;s ni&ch;t,“ und ging vor eine andere Tür; als aber die Leute das Klingeln der S&ch;e≪en hörten, wo≪ten &si;e ni&ch;t aufma&ch;en, und &si;e konnte nirgends unterkommen. Da lief &si;e fort zum Dorfe hinaus, und niemand hat &si;e wieder gesehen.

35.

Der S&ch;neider im Himmel

Es trug &si;&ch; zu, daß der liebe Go&tt; an einem &sch;önen Tag in dem himmli&sch;en Garten &si;&ch; ergehen wo≪te und a≪e Apo&st;el und Heiligen mitnahm, also daß niemand mehr im Himmel blieb als der heilige Petrus. Der Herr ha&tt;e ihm befohlen, während seiner Abwesenheit niemand einzula&ss;en, Petrus &st;and also an der Pforte und hielt Wa&ch;e. Ni&ch;t lange, so klopfte jemand an. Petrus fragte, wer da wäre und was er wo≪te. „I&ch; bin ein armer ehrli&ch;er S&ch;neider,“ antwortete eine feine Stimme, „der um Einlaß bi&tt;et.“ „Ja, ehrli&ch;,“ sagte Petrus, „wie der Dieb am Galgen, du ha&st; lange Finger gema&ch;t und den Leuten das Tu&ch; abgezwi&ck;t. Du komm&st; ni&ch;t in den Himmel, der Herr hat mir verboten, solange er draußen wäre, irgend jemand einzula&ss;en.“ „Seid do&ch; barmherzig,“ rief der S&ch;neider, „kleine Fli&ck;lappen, die von selb&st; vom Ti&sch; herabfa≪en, &si;nd ni&ch;t ge&st;ohlen und ni&ch;t der Rede wert. Seht, i&ch; hinke und habe von dem Weg daher Blasen an den Füßen, i&ch; kann unmögli&ch; wieder umkehren. Laßt mi&ch; nur hinein, i&ch; wi≪ a≪e &sch;le&ch;te Arbeit tun. I&ch; wi≪ die Kinder tragen, die Windeln wa&sch;en, die Bänke, darauf &si;e gespielt haben, säubern und abwi&sch;en, und ihre zerri&ss;enen Kleider &fl;i&ck;en.“ Der heilige Petrus ließ &si;&ch; aus Mitleiden bewegen und ö&ff;nete dem lahmen S&ch;neider die Himmelspforte so weit, daß er mit seinem dürren Leib hinein&sch;lüpfen konnte. Er mußte &si;&ch; in einen Winkel hinter die Türe se&tz;en, und so≪te &si;&ch; da &st;i≪ und ruhig verhalten, damit ihn der Herr, wenn er zurü&ck;käme, ni&ch;t bemerkte und zornig würde. Der S&ch;neider gehor&ch;te, als aber der heilige Petrus einmal zur Türe hinaustrat, &st;and er auf, ging vo≪ Neugierde in a≪en Winkeln des Himmels herum und besah &si;&ch; die Gelegenheit. Endli&ch; kam er zu einem Pla&tz;, da &st;anden viele &sch;öne und kö&st;li&ch;e Stühle und in der Mi&tt;e ein ganz goldener Se&ss;el, der mit glänzenden Edel&st;einen bese&tz;t war; er war au&ch; viel höher als die übrigen Stühle, und ein goldener Fuß&sch;emel &st;and davor. Es war aber der Se&ss;el, auf wel&ch;em der Herr saß, wenn er daheim war, und von wel&ch;em er a≪es sehen konnte, was auf Erden ge&sch;ah. Der S&ch;neider &st;and &st;i≪ und sah den Se&ss;el eine gute Weile an, denn er ge&fi;el ihm be&ss;er als a≪es andere. Endli&ch; konnte er den Vorwi&tz; ni&ch;t bezähmen, &st;ieg hinauf und se&tz;te &si;&ch; in den Se&ss;el. Da sah er a≪es, was auf Erden ge&sch;ah, und bemerkte eine alte häßli&ch;e Frau, die an einem Ba&ch; &st;and und wu&sch;, und zwei S&ch;leier heimli&ch; beiseite tat. Der S&ch;neider erzürnte &si;&ch; bei diesem Anbli&ck;e so sehr, daß er den goldenen Fuß&sch;emel ergri&ff; und dur&ch; den Himmel auf die Erde hinab na&ch; der alten Diebin warf. Da er aber den S&ch;emel ni&ch;t wieder heraufholen konnte, so &sch;li&ch; er &si;&ch; sa&ch;te aus dem Se&ss;el weg, se&tz;te &si;&ch; an seinen Pla&tz; hinter die Türe und tat, als ob er kein Wa&ss;er getrübt hä&tt;e.

Als der Herr und Mei&st;er mit dem himmli&sch;en Gefolge wieder zurü&ck;kam, ward er zwar den S&ch;neider hinter der Türe ni&ch;t gewahr, als er &si;&ch; aber auf seinen Se&ss;el se&tz;te, mangelte der S&ch;emel. Er fragte den heiligen Petrus, wo der S&ch;emel hingekommen wäre, der wußte es ni&ch;t. Da fragte er weiter, ob er jemand hereingela&ss;en hä&tt;e. „I&ch; weiß niemand,“ antwortete Petrus, „der da gewesen wäre, als ein lahmer S&ch;neider, der no&ch; hinter der Türe &si;&tz;t.“ Da ließ der Herr den S&ch;neider vor &si;&ch; treten und fragte ihn, ob er den S&ch;emel weggenommen und wo er ihn hingetan hä&tt;e. „O Herr,“ antwortete der S&ch;neider freudig, „i&ch; habe ihn im Zorne hinab auf die Erde na&ch; einem alten Weibe geworfen, das i&ch; bei der Wä&sch;e zwei S&ch;leier &st;ehlen sah.“ „O du S&ch;alk,“ spra&ch; der Herr, „wo≪t i&ch; ri&ch;ten, wie du ri&ch;te&st;, wie mein&st; du, daß es dir &sch;on läng&st; ergangen wäre? I&ch; hä&tt;e &sch;on lange keine Stühle, Bänke, Se&ss;el, ja keine Ofengabel mehr hier gehabt, sondern a≪es na&ch; den Sündern hinabgeworfen. Fortan kann&st; du ni&ch;t mehr im Himmel bleiben, sondern mußt wieder hinaus vor das Tor: da &si;eh zu, wo du hinkomm&st;. Hier so≪ niemand &st;rafen, denn i&ch; a≪ein, der Herr.“

Petrus mußte den S&ch;neider wieder hinaus vor den Himmel bringen, und weil er zerri&ss;ene S&ch;uhe ha&tt;e und die Füße vo≪ Blasen, nahm er einen Sto&ck; in die Hand, und zog na&ch; Warteinweil, wo die frommen Soldaten &si;&tz;en und &si;&ch; lu&st;ig ma&ch;en.

36.

Ti&sch;&ch;en de&ck; di&ch;, Goldesel und Knüppel aus dem Sa&ck;

Vor Zeiten war ein S&ch;neider, der drei Söhne ha&tt;e und nur eine einzige Ziege. Aber die Ziege, weil &si;e a≪e zusammen mit ihrer Mil&ch; ernährte, mußte ihr gutes Fu&tt;er haben und tägli&ch; hinaus auf die Weide geführt werden. Die Söhne taten das au&ch; na&ch; der Reihe. Einmal bra&ch;te &si;e der älte&st;e auf den Kir&ch;hof, wo die &sch;ön&st;en Kräuter &st;anden, ließ &si;e da fre&ss;en und herumspringen. Abends, als es Zeit war heimzugehen, fragte er „Ziege, bi&st; du sa&tt;?“ Die Ziege antwortete:

„I&ch; bin so sa&tt;,
i&ch; mag kein Bla&tt;: meh! meh!“

„So komm na&ch; Haus,“ spra&ch; der Junge, faßte &si;e am Stri&ck;&ch;en, führte &si;e in den Sta≪ und band &si;e fe&st;. „Nun,“ sagte der alte S&ch;neider, „hat die Ziege ihr gehöriges Fu&tt;er?“ „O,“ antwortete der Sohn, „die i&st; so sa&tt;, &si;e mag kein Bla&tt;.“ Der Vater aber wo≪te &si;&ch; selb&st; überzeugen, ging hinab in den Sta≪, &st;rei&ch;elte das liebe Tier und fragte „Ziege, bi&st; du au&ch; sa&tt;?“ Die Ziege antwortete:

„Wovon so≪t i&ch; sa&tt; sein?
i&ch; sprang nur über Gräbelein,
und fand kein einzig Blä&tt;elein: meh! meh!“

„Was muß i&ch; hören!“ rief der S&ch;neider, lief hinauf und spra&ch; zu dem Jungen „ei, du Lügner, sag&st;, die Ziege wäre sa&tt;, und ha&st; &si;e hungern la&ss;en?“ und in seinem Zorne nahm er die E≪e von der Wand und jagte ihn mit S&ch;lägen hinaus.

Am andern Tag war die Reihe am zweiten Sohn, der su&ch;te an der Gartenhe&ck;e einen Pla&tz; aus, wo lauter gute Kräuter &st;anden, und die Ziege fraß &si;e rein ab. Abends, als er heim wo≪te, fragte er „Ziege, bi&st; du sa&tt;?“ Die Ziege antwortete:

„I&ch; bin so sa&tt;,
i&ch; mag kein Bla&tt;: meh! meh!“

„So komm na&ch; Haus,“ spra&ch; der Junge, zog &si;e heim und band &si;e im Sta≪ fe&st;. „Nun,“ sagte der alte S&ch;neider, „hat die Ziege ihr gehöriges Fu&tt;er?“ „O,“ antwortete der Sohn, „die i&st; so sa&tt;, &si;e mag kein Bla&tt;.“ Der S&ch;neider wo≪te &si;&ch; darauf ni&ch;t verla&ss;en, ging hinab in den Sta≪ und fragte „Ziege, bi&st; du au&ch; sa&tt;?“ Die Ziege antwortete:

„Wovon so≪t i&ch; sa&tt; sein?
i&ch; sprang nur über Gräbelein,
und fand kein einzig Blä&tt;elein: meh!“

„Der go&tt;lose Bösewi&ch;t!“ &sch;rie der S&ch;neider, „so ein frommes Tier hungern zu la&ss;en!“ lief hinauf und &sch;lug mit der E≪e den Jungen zur Haustüre hinaus.

Die Reihe kam je&tz;t an den dri&tt;en Sohn, der wo≪te seine Sa&ch;e gut ma&ch;en, su&ch;te Bu&sch;werk mit dem &sch;ön&st;en Laube aus, und ließ die Ziege daran fre&ss;en. Abends, als er heim wo≪te, fragte er „Ziege, bi&st; du au&ch; sa&tt;?“ Die Ziege antwortete:

„I&ch; bin so sa&tt;,
i&ch; mag kein Bla&tt;: meh! meh!“

„So komm na&ch; Haus,“ sagte der Junge, führte &si;e in den Sta≪ und band &si;e fe&st;. „Nun,“ sagte der alte S&ch;neider, „hat die Ziege ihr gehöriges Fu&tt;er?“ „O,“ antwortete der Sohn, „die i&st; so sa&tt;, &si;e mag kein Bla&tt;.“ Der S&ch;neider traute ni&ch;t, ging hinab und fragte „Ziege, bi&st; du au&ch; sa&tt;?“ Das bosha&ft;e Tier antwortete:

„Wovon so≪t i&ch; sa&tt; sein?
i&ch; sprang nur über Gräbelein,
und fand kein einzig Blä&tt;elein: meh! meh!“

„O die Lügenbrut!“ rief der S&ch;neider, „einer so go&tt;los und p&fl;i&ch;tverge&ss;en wie der andere! Ihr so≪t mi&ch; ni&ch;t länger zum Narren haben!“ und vor Zorn ganz außer &si;&ch; sprang er hinauf und gerbte dem armen Jungen mit der E≪e den Rü&ck;en so gewaltig, daß er zum Haus hinaussprang.

Der alte S&ch;neider war nun mit seiner Ziege a≪ein. Am andern Morgen ging er hinab in den Sta≪, liebko&st;e die Ziege und spra&ch; „komm, mein liebes Tierlein, i&ch; wi≪ di&ch; selb&st; zur Weide führen.“ Er nahm &si;e am Stri&ck; und bra&ch;te &si;e zu grünen He&ck;en und unter S&ch;afrippe, und was son&st; die Ziegen gerne fre&ss;en. „Da kann&st; du di&ch; einmal na&ch; Herzenslu&st; sä&tt;igen,“ spra&ch; er zu ihr, und ließ &si;e weiden bis zum Abend. Da fragte er „Ziege, bi&st; du sa&tt;?“ Sie antwortete:

„I&ch; bin so sa&tt;,
i&ch; mag kein Bla&tt;: meh! meh!“

„So komm na&ch; Haus,“ sagte der S&ch;neider, führte &si;e in den Sta≪ und band &si;e fe&st;. Als er wegging, kehrte er &si;&ch; no&ch; einmal um und sagte „nun bi&st; du do&ch; einmal sa&tt;!“ Aber die Ziege ma&ch;te es ihm ni&ch;t be&ss;er und rief:

„Wie so≪t i&ch; sa&tt; sein?
i&ch; sprang nur über Gräbelein,
und fand kein einzig Blä&tt;elein: meh! meh!“

Als der S&ch;neider das hörte, &st;u&tz;te er und sah wohl, daß er seine drei Söhne ohne Ursa&ch;e ver&st;oßen ha&tt;e. „Wart,“ rief er, „du undankbares Ge&sch;öpf, di&ch; fortzujagen i&st; no&ch; zu wenig, i&ch; wi≪ di&ch; zei&ch;nen, daß du di&ch; unter ehrbaren S&ch;neidern ni&ch;t mehr darf&st; sehen la&ss;en.“ In einer Ha&st; sprang er hinauf, holte sein Bartme&ss;er, seifte der Ziege den Kopf ein, und &sch;or &si;e so gla&tt; wie seine &fl;a&ch;e Hand. Und weil die E≪e zu ehrenvo≪ gewesen wäre, holte er die Peit&sch;e und verse&tz;te ihr sol&ch;e Hiebe, daß &si;e in gewaltigen Sprüngen davonlief.

Der S&ch;neider, als er so ganz einsam in seinem Hause saß, ver&fi;el in große Traurigkeit und hä&tt;e seine Söhne gerne wiedergehabt, aber niemand wußte, wo &si;e hingeraten waren. Der älte&st;e war zu einem S&ch;reiner in die Lehre gegangen, da lernte er &fl;eißig und unverdro&ss;en, und als seine Zeit herum war, daß er wandern so≪te, &sch;enkte ihm der Mei&st;er ein Ti&sch;&ch;en, das gar kein besonderes Ansehen ha&tt;e und von gewöhnli&ch;em Holz war: aber es ha&tt;e eine gute Eigen&sch;a&ft;. Wenn man es hin&st;e≪te und spra&ch; „Ti&sch;&ch;en, de&ck; di&ch;,“ so war das gute Ti&sch;&ch;en auf einmal mit einem saubern Tü&ch;lein bede&ck;t, und &st;and da ein Te≪er, und Me&ss;er und Gabel daneben, und S&ch;ü&ss;eln mit Geso&tt;enem und Gebratenem, so viel Pla&tz; ha&tt;en, und ein großes Glas mit rotem Wein leu&ch;tete, daß einem das Herz la&ch;te. Der junge Gese≪ da&ch;te „damit ha&st; du genug für dein Lebtag,“ zog guter Dinge in der Welt umher und bekümmerte &si;&ch; gar ni&ch;t darum, ob ein Wirtshaus gut oder &sch;le&ch;t und ob etwas darin zu &fi;nden war oder ni&ch;t. Wenn es ihm ge&fi;el, so kehrte er gar ni&ch;t ein, sondern im Felde, im Wald, auf einer Wiese, wo er Lu&st; ha&tt;e, nahm er sein Ti&sch;&ch;en vom Rü&ck;en, &st;e≪te es vor &si;&ch; und spra&ch; „de&ck; di&ch;,“ so war a≪es da, was sein Herz begehrte. Endli&ch; kam es ihm in den Sinn, er wo≪te zu seinem Vater zurü&ck;kehren, sein Zorn würde &si;&ch; gelegt haben, und mit dem Ti&sch;&ch;en de&ck; di&ch; würde er ihn gerne wieder aufnehmen. Es trug &si;&ch; zu, daß er auf dem Heimweg abends in ein Wirtshaus kam, das mit Gä&st;en angefü≪t war: &si;e hießen ihn wi≪kommen und luden ihn ein, &si;&ch; zu ihnen zu se&tz;en und mit ihnen zu e&ss;en, son&st; würde er &sch;werli&ch; no&ch; etwas bekommen. „Nein,“ antwortete der S&ch;reiner, „die paar Bi&ss;en wi≪ i&ch; eu&ch; ni&ch;t vor dem Munde nehmen, lieber so≪t ihr meine Gä&st;e sein.“ Sie la&ch;ten und meinten, er triebe seinen Spaß mit ihnen. Er aber &st;e≪te sein hölzernes Ti&sch;&ch;en mi&tt;en in die Stube und spra&ch; „Ti&sch;&ch;en, de&ck; di&ch;.“ Augenbli&ck;li&ch; war es mit Speisen bese&tz;t, so gut, wie &si;e der Wirt ni&ch;t hä&tt;e herbei&sch;a&ff;en können, und wovon der Geru&ch; den Gä&st;en liebli&ch; in die Nase &st;ieg. „Zugegri&ff;en, liebe Freunde,“ spra&ch; der S&ch;reiner, und die Gä&st;e, als &si;e sahen, wie es gemeint war, ließen &si;&ch; ni&ch;t zweimal bi&tt;en, rü&ck;ten heran, zogen ihre Me&ss;er und gri&ff;en tapfer zu. Und was &si;e am mei&st;en verwunderte, wenn eine S&ch;ü&ss;el leer geworden war, so &st;e≪te &si;&ch; glei&ch; von selb&st; eine vo≪e an ihren Pla&tz;. Der Wirt &st;and in einer E&ck;e und sah dem Dinge zu; er wußte gar ni&ch;t, was er sagen so≪te, da&ch;te aber „einen sol&ch;en Ko&ch; könnte&st; du in deiner Wirt&sch;a&ft; wohl brau&ch;en.“ Der S&ch;reiner und seine Gese≪&sch;a&ft; waren lu&st;ig bis in die späte Na&ch;t, endli&ch; legten &si;e &si;&ch; &sch;lafen, und der junge Gese≪e ging au&ch; zu Be&tt; und &st;e≪te sein Wün&sch;ti&sch;&ch;en an die Wand. Dem Wirte aber ließen seine Gedanken keine Ruhe, es &fi;el ihm ein, daß in seiner Rumpelkammer ein altes Ti&sch;&ch;en &st;ände, das gerade so aussähe: das holte er ganz sa&ch;te herbei und vertau&sch;te es mit dem Wün&sch;ti&sch;&ch;en. Am andern Morgen zahlte der S&ch;reiner sein S&ch;lafgeld, pa&ck;te sein Ti&sch;&ch;en auf, da&ch;te gar ni&ch;t daran, daß er ein fal&sch;es hä&tt;e, und ging seiner Wege. Zu Mi&tt;ag kam er bei seinem Vater an, der ihn mit großer Freude emp&fi;ng. „Nun, mein lieber Sohn, was ha&st; du gelernt?“ sagte er zu ihm. „Vater, i&ch; bin ein S&ch;reiner geworden.“ „Ein gutes Handwerk,“ erwiderte der Alte, „aber was ha&st; du von deiner Wander&sch;a&ft; mit gebra&ch;t?“ „Vater, das Be&st;e, was i&ch; mitgebra&ch;t habe, i&st; das Ti&sch;&ch;en.“ Der S&ch;neider betra&ch;tete es von a≪en Seiten und sagte „daran ha&st; du kein Mei&st;er&st;ü&ck; gema&ch;t, das i&st; ein altes und &sch;le&ch;tes Ti&sch;&ch;en.“ „Aber es i&st; ein Ti&sch;&ch;en de&ck; di&ch;,“ antwortete der Sohn, „wenn i&ch; es hin&st;e≪e, und sage ihm, es so≪e &si;&ch; de&ck;en, so &st;ehen glei&ch; die &sch;ön&st;en Geri&ch;te darauf und ein Wein dabei, der das Herz erfreut. Ladet nur a≪e Verwandte und Freunde ein, die so≪en &si;&ch; einmal laben und erqui&ck;en, denn das Ti&sch;&ch;en ma&ch;t &si;e a≪e sa&tt;.“ Als die Gese≪&sch;a&ft; beisammen war, &st;e≪te er sein Ti&sch;&ch;en mi&tt;en in die Stube und spra&ch; „Ti&sch;&ch;en, de&ck; di&ch;.“ Aber das Ti&sch;&ch;en regte &si;&ch; ni&ch;t und blieb so leer wie ein anderer Ti&sch;, der die Spra&ch;e ni&ch;t ver&st;eht. Da merkte der arme Gese≪e, daß ihm das Ti&sch;&ch;en vertau&sch;t war, und &sch;ämte &si;&ch;, daß er wie ein Lügner da&st;and. Die Verwandten aber la&ch;ten ihn aus und mußten ungetrunken und ungege&ss;en wieder heim wandern. Der Vater holte seine Lappen wieder herbei und &sch;neiderte fort, der Sohn aber ging bei einem Mei&st;er in die Arbeit.

Der zweite Sohn war zu einem Mü≪er gekommen und bei ihm in die Lehre gegangen. Als er seine Jahre herum ha&tt;e, spra&ch; der Mei&st;er „weil du di&ch; so wohl gehalten ha&st;, so &sch;enke i&ch; dir einen Esel von einer besondern Art, er zieht ni&ch;t am Wagen und trägt au&ch; keine Sä&ck;e.“ „Wozu i&st; er denn nü&tz;e?“ fragte der junge Gese≪e. „Er speit Gold,“ antwortete der Mü≪er, „wenn du ihn auf ein Tu&ch; &st;e≪&st; und spri&ch;&st; „Bri&ck;lebrit,“ so speit dir das gute Tier Gold&st;ü&ck;e aus, hinten und vorn.“ „Das i&st; eine &sch;öne Sa&ch;e,“ spra&ch; der Gese≪e, dankte dem Mei&st;er und zog in die Welt. Wenn er Gold nötig ha&tt;e, brau&ch;te er nur zu seinem Esel „Bri&ck;lebrit“ zu sagen, so regnete es Gold&st;ü&ck;e, und er ha&tt;e weiter keine Mühe, als &si;e von der Erde aufzuheben. Wo er hinkam, war ihm das Be&st;e gut genug, und je teurer je lieber, denn er ha&tt;e immer einen vo≪en Beutel. Als er &si;&ch; eine Zeitlang in der Welt umgesehen ha&tt;e, da&ch;te er „du mußt deinen Vater aufsu&ch;en, wenn du mit dem Goldesel komm&st;, so wird er seinen Zorn verge&ss;en und di&ch; gut aufnehmen.“ Es trug &si;&ch; zu, daß er in dasselbe Wirtshaus geriet, in wel&ch;em seinem Bruder das Ti&sch;&ch;en vertau&sch;t war. Er führte seinen Esel an der Hand, und der Wirt wo≪te ihm das Tier abnehmen und anbinden, der junge Gese≪e aber spra&ch; „gebt Eu&ch; keine Mühe, meinen Grau&sch;immel führe i&ch; selb&st; in den Sta≪ und binde ihn au&ch; selb&st; an, denn i&ch; muß wi&ss;en, wo er &st;eht.“ Dem Wirt kam es wunderli&ch; vor und er meinte, einer, der seinen Esel selb&st; besorgen müßte, hä&tt;e ni&ch;t viel zu verzehren: als aber der Fremde in die Ta&sch;e gri&ff;, zwei Gold&st;ü&ck;e herausholte und sagte, er so≪te nur etwas Gutes für ihn einkaufen, so ma&ch;te er große Augen, lief und su&ch;te das Be&st;e, das er auftreiben konnte. Na&ch; der Mahlzeit fragte der Ga&st;, was er &sch;uldig wäre, der Wirt wo≪te die doppelte Kreide ni&ch;t sparen und sagte, no&ch; ein paar Gold&st;ü&ck;e müßte er zulegen. Der Gese≪e gri&ff; in die Ta&sch;e, aber sein Gold war eben zu Ende. „Wartet einen Augenbli&ck;, Herr Wirt,“ spra&ch; er, „i&ch; wi≪ nur gehen und Gold holen;“ nahm aber das Ti&sch;tu&ch; mit. Der Wirt wußte ni&ch;t, was das heißen so≪te, war neugierig, &sch;li&ch; ihm na&ch;, und da der Ga&st; die Sta≪türe zuriegelte, so gu&ck;te er dur&ch; ein A&st;lo&ch;. Der Fremde breitete unter dem Esel das Tu&ch; aus, rief „Bri&ck;lebrit,“ und augenbli&ck;li&ch; &fi;ng das Tier an, Gold zu speien von hinten und vorn, daß es ordentli&ch; auf die Erde herabregnete. „Ei der tausend,“ sagte der Wirt, „da &si;nd die Dukaten bald geprägt! So ein Geldbeutel i&st; ni&ch;t übel!“ Der Ga&st; bezahlte seine Ze&ch;e und legte &si;&ch; &sch;lafen, der Wirt aber &sch;li&ch; in der Na&ch;t herab in den Sta≪, führte den Münzmei&st;er weg und band einen andern Esel an seine Ste≪e. Den folgenden Morgen in der Frühe zog der Gese≪e mit seinem Esel ab und meinte, er hä&tt;e seinen Goldesel. Mi&tt;ags kam er bei seinem Vater an, der &si;&ch; freute, als er ihn wiedersah, und ihn gerne aufnahm. „Was i&st; aus dir geworden, mein Sohn?“ fragte der Alte. „Ein Mü≪er, lieber Vater,“ antwortete er. „Was ha&st; du von deiner Wander&sch;a&ft; mitgebra&ch;t?“ „Weiter ni&ch;ts als einen Esel.“ „Esel gibts hier genug,“ sagte der Vater, „da wäre mir do&ch; eine gute Ziege lieber gewesen.“ „Ja,“ antwortete der Sohn, „aber es i&st; kein gemeiner Esel, sondern ein Goldesel: wenn i&ch; sage „Bri&ck;lebrit,“ so speit Eu&ch; das gute Tier ein ganzes Tu&ch; vo≪ Gold&st;ü&ck;e. Laßt nur a≪e Verwandte herbeirufen, i&ch; ma&ch;e &si;e a≪e zu rei&ch;en Leuten.“ „Das laß i&ch; mir gefa≪en,“ sagte der S&ch;neider, „dann brau&ch; i&ch; mi&ch; mit der Nadel ni&ch;t weiter zu quälen,“ sprang selb&st; fort und rief die Verwandten herbei. Sobald &si;e beisammen waren, hieß &si;e der Mü≪er Pla&tz; ma&ch;en, breitete sein Tu&ch; aus, und bra&ch;te den Esel in die Stube. „Je&tz;t gebt a&ch;t,“ sagte er und rief „Bri&ck;lebrit,“ aber es waren keine Gold&st;ü&ck;e, was herab&fi;el, und es zeigte &si;&ch;, daß das Tier ni&ch;ts von der Kun&st; ver&st;and, denn es bringts ni&ch;t jeder Esel so weit. Da ma&ch;te der arme Mü≪er ein langes Ge&si;&ch;t, sah, daß er betrogen war, und bat die Verwandten um Verzeihung, die so arm heimgingen, als &si;e gekommen waren. Es blieb ni&ch;ts übrig, der Alte mußte wieder na&ch; der Nadel greifen, und der Junge &si;&ch; bei einem Mü≪er verdingen.

Der dri&tt;e Bruder war zu einem Dre&ch;sler in die Lehre gegangen, und weil es ein kun&st;rei&ch;es Handwerk i&st;, mußte er am läng&st;en lernen. Seine Brüder aber meldeten ihm in einem Briefe, wie &sch;limm es ihnen ergangen wäre, und wie &si;e der Wirt no&ch; am le&tz;ten Abende um ihre &sch;önen Wün&sch;dinge gebra&ch;t hä&tt;e. Als der Dre&ch;sler nun ausgelernt ha&tt;e und wandern so≪te, so &sch;enkte ihm sein Mei&st;er, weil er &si;&ch; so wohl gehalten, einen Sa&ck; und sagte „es liegt ein Knüppel darin.“ „Den Sa&ck; kann i&ch; umhängen, und er kann mir gute Dien&st;e lei&st;en, aber was so≪ der Knüppel darin? Der ma&ch;t ihn nur &sch;wer.“ „Das wi≪ i&ch; dir sagen,“ antwortete der Mei&st;er, „hat dir jemand etwas zuleid getan, so spri&ch; nur „Knüppel, aus dem Sa&ck;,“ so springt dir der Knüppel heraus unter die Leute und tanzt ihnen so lu&st;ig auf dem Rü&ck;en herum, daß &si;e &si;&ch; a&ch;t Tage lang ni&ch;t regen und bewegen können; und eher läßt er ni&ch;t ab, als bis du sag&st; „Knüppel, in den Sa&ck;.“ Der Gese≪ dankte ihm, hing den Sa&ck; um, und wenn ihm jemand zu nahe kam und auf den Leib wo≪te, so spra&ch; er „Knüppel, aus dem Sa&ck;,“ alsbald sprang der Knüppel heraus und klopfte einem na&ch; dem andern den Ro&ck; oder Wams glei&ch; auf dem Rü&ck;en aus, und wartete ni&ch;t er&st;, bis er ihn ausgezogen ha&tt;e; und das ging so ge&sch;wind, daß, eh &si;&ch;s einer versah, die Reihe &sch;on an ihm war. Der junge Dre&ch;sler langte zur Abendzeit in dem Wirtshaus an, wo seine Brüder waren betrogen worden. Er legte seinen Ranzen vor &si;&ch; auf den Ti&sch; und &fi;ng an zu erzählen, was er a≪es Merkwürdiges in der Welt gesehen habe. „Ja,“ sagte er, „man &fi;ndet wohl ein Ti&sch;&ch;en de&ck; di&ch;, einen Goldesel und derglei&ch;en: lauter gute Dinge, die i&ch; ni&ch;t vera&ch;te, aber das i&st; a≪es ni&ch;ts gegen den S&ch;a&tz;, den i&ch; mir erworben habe und mit mir da in meinem Sa&ck; führe.“ Der Wirt spi&tz;te die Ohren: „was in a≪er Welt mag das sein?“ da&ch;te er, „der Sa&ck; i&st; wohl mit lauter Edel&st;einen angefü≪t; den so≪te i&ch; bi≪ig au&ch; no&ch; haben, denn a≪er guten Dinge &si;nd drei.“ Als S&ch;lafenszeit war, &st;re&ck;te &si;&ch; der Ga&st; auf die Bank und legte seinen Sa&ck; als Kopfki&ss;en unter. Der Wirt, als er meinte, der Ga&st; läge in tiefem S&ch;laf, ging herbei, rü&ck;te und zog ganz sa&ch;te und vor&si;&ch;tig an dem Sa&ck;, ob er ihn viellei&ch;t wegziehen und einen andern unterlegen könnte. Der Dre&ch;sler aber ha&tt;e &sch;on lange darauf gewartet, wie nun der Wirt eben einen herzha&ft;en Ru&ck; tun wo≪te, rief er „Knüppel, aus dem Sa&ck;.“ Alsbald fuhr das Knüppel&ch;en heraus, dem Wirt auf den Leib, und rieb ihm die Nähte, daß es eine Art ha&tt;e. Der Wirt &sch;rie zum Erbarmen, aber je lauter er &sch;rie, de&st;o krä&ft;iger &sch;lug der Knüppel ihm den Takt dazu auf dem Rü&ck;en, bis er endli&ch; er&sch;öp&ft; zur Erde &fi;el. Da spra&ch; der Dre&ch;sler „wo du das Ti&sch;&ch;en de&ck; di&ch; und den Goldesel ni&ch;t wieder herausgib&st;, so so≪ der Tanz von neuem angehen.“ „A&ch; nein,“ rief der Wirt ganz kleinlaut, „i&ch; gebe a≪es gerne wieder heraus, laßt nur den verwün&sch;ten Kobold wieder in den Sa&ck; krie&ch;en.“ Da spra&ch; der Gese≪e „i&ch; wi≪ Gnade für Re&ch;t ergehen la&ss;en, aber hüte di&ch; vor S&ch;aden!“ dann rief er „Knüppel, in den Sa&ck;!“ und ließ ihn ruhen.

Der Dre&ch;sler zog am andern Morgen mit dem Ti&sch;&ch;en de&ck; di&ch; und dem Goldesel heim zu seinem Vater. Der S&ch;neider freute &si;&ch;, als er ihn wiedersah, und fragte au&ch; ihn, was er in der Fremde gelernt hä&tt;e. „Lieber Vater,“ antwortete er, „i&ch; bin ein Dre&ch;sler geworden.“ „Ein kun&st;rei&ch;es Handwerk,“ sagte der Vater, „was ha&st; du von der Wander&sch;a&ft; mitgebra&ch;t?“ „Ein ko&st;bares Stü&ck;, lieber Vater,“ antwortete der Sohn, „einen Knüppel in dem Sa&ck;.“ „Was!“ rief der Vater, „einen Knüppel! Das i&st; der Mühe wert! Den kann&st; du dir von jedem Baume abhauen.“ „Aber einen sol&ch;en ni&ch;t, lieber Vater: sage i&ch; „Knüppel, aus dem Sa&ck;,“ so springt der Knüppel heraus und ma&ch;t mit dem, der es ni&ch;t gut mit mir meint, einen &sch;limmen Tanz, und läßt ni&ch;t eher na&ch;, als bis er auf der Erde liegt und um gut We&tt;er bi&tt;et. Seht Ihr, mit diesem Knüppel habe i&ch; das Ti&sch;&ch;en de&ck; di&ch; und den Goldesel wieder herbeige&sch;a&fft;, die der diebi&sch;e Wirt meinen Brüdern abgenommen ha&tt;e. Je&tz;t laßt &si;e beide rufen und ladet a≪e Verwandten ein, i&ch; wi≪ &si;e speisen und tränken und wi≪ ihnen die Ta&sch;en no&ch; mit Gold fü≪en.“ Der alte S&ch;neider wo≪te ni&ch;t re&ch;t trauen, bra&ch;te aber do&ch; die Verwandten zusammen. Da de&ck;te der Dre&ch;sler ein Tu&ch; in die Stube, führte den Goldesel herein und sagte zu seinem Bruder „nun, lieber Bruder, spri&ch; mit ihm.“ Der Mü≪er sagte „Bri&ck;lebrit,“ und augenbli&ck;li&ch; sprangen die Gold&st;ü&ck;e auf das Tu&ch; herab, als käme ein Pla&tz;regen, und der Esel hörte ni&ch;t eher auf, als bis a≪e so viel ha&tt;en, daß &si;e ni&ch;t mehr tragen konnten. (I&ch; sehe dirs an, du wär&st; au&ch; gerne dabei gewesen.) Dann holte der Dre&ch;sler das Ti&sch;&ch;en und sagte „lieber Bruder, nun spri&ch; mit ihm.“ Und kaum ha&tt;e der S&ch;reiner „Ti&sch;&ch;en, de&ck; di&ch;“ gesagt, so war es gede&ck;t und mit den &sch;ön&st;en S&ch;ü&ss;eln rei&ch;li&ch; bese&tz;t. Da ward eine Mahlzeit gehalten, wie der gute S&ch;neider no&ch; keine in seinem Hause erlebt ha&tt;e, und die ganze Verwandt&sch;a&ft; blieb beisammen bis in die Na&ch;t, und waren a≪e lu&st;ig und vergnügt. Der S&ch;neider ver&sch;loß Nadel und Zwirn, E≪e und Bügeleisen in einen S&ch;rank, und lebte mit seinen drei Söhnen in Freude und Herrli&ch;keit.

Wo i&st; aber die Ziege hingekommen, die &sch;uld war, daß der S&ch;neider seine drei Söhne fortjagte? Das wi≪ i&ch; dir sagen. Sie &sch;ämte &si;&ch;, daß &si;e einen kahlen Kopf ha&tt;e, lief in eine Fu&ch;shöhle und verkro&ch; &si;&ch; hinein. Als der Fu&ch;s na&ch; Haus kam, funkelten ihm ein paar große Augen aus der Dunkelheit entgegen, daß er er&sch;rak und wieder zurü&ck;lief. Der Bär begegnete ihm, und da der Fu&ch;s ganz ver&st;ört aussah, so spra&ch; er „was i&st; dir, Bruder Fu&ch;s, was ma&ch;&st; du für ein Ge&si;&ch;t?“ „A&ch;,“ antwortete der Rote, „ein grimmig Tier &si;&tz;t in meiner Höhle und hat mi&ch; mit feurigen Augen angeglo&tz;t.“ „Das wo≪en wir bald austreiben,“ spra&ch; der Bär, ging mit zu der Höhle und &sch;aute hinein; als er aber die feurigen Augen erbli&ck;te, wandelte ihn ebenfa≪s Fur&ch;t an: er wo≪te mit dem grimmigen Tiere ni&ch;ts zu tun haben und nahm Reißaus. Die Biene begegnete ihm, und da &si;e merkte, daß es ihm in seiner Haut ni&ch;t wohl zumute war, spra&ch; &si;e „Bär, du ma&ch;&st; ja ein gewaltig verdrießli&ch; Ge&si;&ch;t, wo i&st; deine Lu&st;igkeit geblieben?“ „Du ha&st; gut reden,“ antwortete der Bär, „es &si;&tz;t ein grimmiges Tier mit Glo&tz;augen in dem Hause des Roten, und wir können es ni&ch;t herausjagen.“ Die Biene spra&ch; „du dauer&st; mi&ch;, Bär, i&ch; bin ein armes &sch;wa&ch;es Ge&sch;öpf, das ihr im Wege ni&ch;t angu&ck;t, aber i&ch; glaube do&ch;, daß i&ch; eu&ch; helfen kann.“ Sie &fl;og in die Fu&ch;shöhle, se&tz;te &si;&ch; der Ziege auf den gla&tt;en ge&sch;orenen Kopf und &st;a&ch; &si;e so gewaltig, daß &si;e aufsprang, „meh! meh!“ &sch;rie, und wie to≪ in die Welt hineinlief; und weiß niemand auf diese Stunde, wo &si;e hingelaufen i&st;.

37.

Daumesdi&ck;

Es war ein armer Bauersmann, der saß abends beim Herd und &sch;ürte das Feuer, und die Frau saß und spann. Da spra&ch; er „wie i&st;s so traurig, daß wir keine Kinder haben! Es i&st; so &st;i≪ bei uns, und in den andern Häusern i&st;s so laut und lu&st;ig.“ „Ja,“ antwortete die Frau und seufzte, „wenns nur ein einziges wäre, und wenns au&ch; ganz klein wäre, nur Daumens groß, so wo≪te i&ch; &sch;on zufrieden sein; wir hä&tt;ens do&ch; von Herzen lieb.“ Nun ge&sch;ah es, daß die Frau kränkli&ch; ward und na&ch; &si;eben Monaten ein Kind gebar, das zwar an a≪en Gliedern vo≪kommen, aber ni&ch;t länger als ein Daumen war. Da spra&ch;en &si;e „es i&st;, wie wir es gewün&sch;t haben, und es so≪ unser liebes Kind sein,“ und nannten es na&ch; seiner Ge&st;alt Daumesdi&ck;. Sie ließens ni&ch;t an Nahrung fehlen, aber das Kind ward ni&ch;t größer, sondern blieb, wie es in der er&st;en Stunde gewesen war; do&ch; &sch;aute es ver&st;ändig aus den Augen und zeigte &si;&ch; bald als ein kluges und behendes Ding, dem a≪es glü&ck;te, was es an&fi;ng.

Der Bauer ma&ch;te &si;&ch; eines Tages fertig, in den Wald zu gehen und Holz zu fä≪en, da spra&ch; er so vor &si;&ch; hin „nun wo≪t i&ch;, daß einer da wäre, der mir den Wagen na&ch;brä&ch;te.“ „O Vater,“ rief Daumesdi&ck;, „den Wagen wi≪ i&ch; &sch;on bringen, verlaßt Eu&ch; drauf, er so≪ zur be&st;immten Zeit im Walde sein.“ Da la&ch;te der Mann und spra&ch; „wie so≪te das zugehen, du bi&st; viel zu klein, um das Pferd mit dem Zügel zu leiten.“ „Das tut ni&ch;ts, Vater, wenn nur die Mu&tt;er anspannen wi≪, i&ch; se&tz;e mi&ch; dem Pferd ins Ohr und rufe ihm zu, wie es gehen so≪.“ „Nun,“ antwortete der Vater, „einmal wo≪en wirs versu&ch;en.“ Als die Stunde kam, spannte die Mu&tt;er an und se&tz;te Daumesdi&ck; ins Ohr des Pferdes, und dann rief der Kleine, wie das Pferd gehen so≪te, „jüh und joh! ho&tt; und har!“ Da ging es ganz ordentli&ch; als wie bei einem Mei&st;er, und der Wagen fuhr den re&ch;ten Weg na&ch; dem Walde. Es trug &si;&ch; zu, als er eben um eine E&ck;e bog und der Kleine „har, har!“ rief, daß zwei fremde Männer daherkamen. „Mein,“ spra&ch; der eine, „was i&st; das? Da fährt ein Wagen, und ein Fuhrmann ru&ft; dem Pferde zu, und i&st; do&ch; ni&ch;t zu sehen.“ „Das geht ni&ch;t mit re&ch;ten Dingen zu,“ sagte der andere, „wir wo≪en dem Karren folgen und sehen, wo er anhält.“ Der Wagen aber fuhr vo≪ends in den Wald hinein und ri&ch;tig zu dem Pla&tz;e, wo das Holz gehauen ward. Als Daumesdi&ck; seinen Vater erbli&ck;te, rief er ihm zu „&si;eh&st; du, Vater, da bin i&ch; mit dem Wagen, nun hol mi&ch; runter.“ Der Vater faßte das Pferd mit der Linken und holte mit der Re&ch;ten sein Söhnlein aus dem Ohr, das &si;&ch; ganz lu&st;ig auf einen Strohhalm niederse&tz;te. Als die beiden fremden Männer den Daumesdi&ck; erbli&ck;ten, wußten &si;e ni&ch;t, was &si;e vor Verwunderung sagen so≪ten. Da nahm der eine den andern beiseit und spra&ch; „hör, der kleine Kerl könnte unser Glü&ck; ma&ch;en, wenn wir ihn in einer großen Stadt für Geld sehen ließen: wir wo≪en ihn kaufen.“ Sie gingen zu dem Bauer und spra&ch;en „verkau&ft; uns den kleinen Mann, er so≪s gut bei uns haben.“ „Nein,“ antwortete der Vater, „es i&st; mein Herzbla&tt;, und i&st; mir für a≪es Gold in der Welt ni&ch;t feil!“ Daumesdi&ck; aber, als er von dem Handel gehört, war an den Ro&ck;falten seines Vaters hinaufgekro&ch;en, &st;e≪te &si;&ch; ihm auf die S&ch;ulter und wisperte ihm ins Ohr „Vater, gib mi&ch; nur hin, i&ch; wi≪ &sch;on wieder zurü&ck;kommen.“ Da gab ihn der Vater für ein &sch;önes Stü&ck; Geld den beiden Männern hin. „Wo wi≪&st; du &si;&tz;en?“ spra&ch;en &si;e zu ihm. „A&ch;, se&tz;t mi&ch; nur auf den Rand von eurem Hut, da kann i&ch; auf und ab spazieren und die Gegend betra&ch;ten, und fa≪e do&ch; ni&ch;t herunter.“ Sie taten ihm den Wi≪en, und als Daumesdi&ck; Ab&sch;ied von seinem Vater genommen ha&tt;e, ma&ch;ten &si;e &si;&ch; mit ihm fort. So gingen &si;e, bis es dämmrig ward, da spra&ch; der Kleine „hebt mi&ch; einmal herunter, es i&st; nötig.“ „Bleib nur droben,“ spra&ch; der Mann, auf de&ss;en Kopf er saß, „i&ch; wi≪ mir ni&ch;ts draus ma&ch;en, die Vögel la&ss;en mir au&ch; man&ch;mal was drauf fa≪en.“ „Nein,“ spra&ch; Daumesdi&ck;, „i&ch; weiß au&ch;, was &si;&ch; &sch;i&ck;t: hebt mi&ch; nur ge&sch;wind herab.“ Der Mann nahm den Hut ab und se&tz;te den Kleinen auf einen A&ck;er am Weg, da sprang und kro&ch; er ein wenig zwi&sch;en den S&ch;o≪en hin und her, dann &sch;lüpfte er plö&tz;li&ch; in ein Mauslo&ch;, das er &si;&ch; ausgesu&ch;t ha&tt;e. „Guten Abend, ihr Herren, geht nur ohne mi&ch; heim,“ rief er ihnen zu, und la&ch;te &si;e aus. Sie liefen herbei und &st;a&ch;en mit Stö&ck;en in das Mauslo&ch;, aber das war vergebli&ch;e Mühe: Daumesdi&ck; kro&ch; immer weiter zurü&ck;, und da es bald ganz dunkel ward, so mußten &si;e mit Ärger und mit leerem Beutel wieder heim wandern.

Als Daumesdi&ck; merkte, daß &si;e fort waren, kro&ch; er aus dem unterirdi&sch;en Gang wieder hervor. „Es i&st; auf dem A&ck;er in der Fin&st;ernis so gefährli&ch; gehen,“ spra&ch; er, „wie lei&ch;t bri&ch;t einer Hals und Bein.“ Zum Glü&ck; &st;ieß er an ein leeres S&ch;ne&ck;enhaus. „Go&tt;lob,“ sagte er, „da kann i&ch; die Na&ch;t &si;&ch;er zubringen,“ und se&tz;te &si;&ch; hinein. Ni&ch;t lang, als er eben ein&sch;lafen wo≪te, so hörte er zwei Männer vorübergehen, davon spra&ch; der eine „wie wirs nur anfangen, um dem rei&ch;en Pfarrer sein Geld und sein Silber zu holen?“ „Das könnt i&ch; dir sagen,“ rief Daumesdi&ck; dazwi&sch;en. „Was war das?“ spra&ch; der eine Dieb er&sch;ro&ck;en, „i&ch; hörte jemand spre&ch;en.“ Sie blieben &st;ehen und hor&ch;ten, da spra&ch; Daumesdi&ck; wieder „nehmt mi&ch; mit, so wi≪ i&ch; eu&ch; helfen.“ „Wo bi&st; du denn?“ „Su&ch;t nur auf der Erde und merkt, wo die Stimme herkommt,“ antwortete er. Da fanden ihn endli&ch; die Diebe und hoben ihn in die Höhe. „Du kleiner Wi&ch;t, was wi≪&st; du uns helfen!“ spra&ch;en &si;e. „Seht,“ antwortete er, „i&ch; krie&ch;e zwi&sch;en den Eisen&st;äben in die Kammer des Pfarrers und rei&ch;e eu&ch; heraus, was ihr haben wo≪t.“ „Wohlan,“ sagten &si;e, „wir wo≪en sehen, was du kann&st;.“ Als &si;e bei dem Pfarrhaus kamen, kro&ch; Daumesdi&ck; in die Kammer, &sch;rie aber glei&ch; aus Leibeskrä&ft;en „wo≪t ihr a≪es haben, was hier i&st;?“ Die Diebe er&sch;raken und sagten „so spri&ch; do&ch; leise, damit niemand aufwa&ch;t.“ Aber Daumesdi&ck; tat, als hä&tt;e er &si;e ni&ch;t ver&st;anden, und &sch;rie von neuem „was wo≪t ihr? Wo≪t ihr a≪es haben, was hier i&st;?“ Das hörte die Kö&ch;in, die in der Stube daran &sch;lief, ri&ch;tete &si;&ch; im Be&tt; auf und hor&ch;te. Die Diebe aber waren vor S&ch;re&ck;en ein Stü&ck; Wegs zurü&ck;gelaufen, endli&ch; faßten &si;e wieder Mut und da&ch;ten „der kleine Kerl wi≪ uns ne&ck;en.“ Sie kamen zurü&ck; und &fl;ü&st;erten ihm zu „nun ma&ch; Ern&st; und rei&ch; uns etwas heraus.“ Da &sch;rie Daumesdi&ck; no&ch; einmal, so laut er konnte „i&ch; wi≪ eu&ch; ja a≪es geben, rei&ch;t nur die Hände herein.“ Das hörte die hor&ch;ende Magd ganz deutli&ch;, sprang aus dem Be&tt; und &st;olperte zur Tür herein. Die Diebe liefen fort und rannten, als wäre der wilde Jäger hinter ihnen; die Magd aber, als &si;e ni&ch;ts bemerken konnte, ging ein Li&ch;t anzünden. Wie &si;e damit herbeikam, ma&ch;te &si;&ch; Daumesdi&ck;, ohne daß er gesehen wurde, hinaus in die S&ch;eune: die Magd aber, na&ch;dem &si;e a≪e Winkel dur&ch;gesu&ch;t und ni&ch;ts gefunden ha&tt;e, legte &si;&ch; endli&ch; wieder zu Be&tt; und glaubte, &si;e hä&tt;e mit o&ff;enen Augen und Ohren do&ch; nur geträumt.

Daumesdi&ck; war in den Heuhälm&ch;en herumgekle&tt;ert und ha&tt;e einen &sch;önen Pla&tz; zum S&ch;lafen gefunden: da wo≪te er &si;&ch; ausruhen, bis es Tag wäre, und dann zu seinen Eltern wieder heimgehen. Aber er mußte andere Dinge erfahren! Ja, es gibt viel Trübsal und Not auf der Welt! Die Magd &st;ieg, als der Tag graute, &sch;on aus dem Be&tt;, um das Vieh zu fü&tt;ern. Ihr er&st;er Gang war in die S&ch;eune, wo &si;e einen Arm vo≪ Heu pa&ck;te, und gerade dasjenige, worin der arme Daumesdi&ck; lag und &sch;lief. Er &sch;lief aber so fe&st;, daß er ni&ch;ts gewahr ward, und ni&ch;t eher aufwa&ch;te, als bis er in dem Maul der Kuh war, die ihn mit dem Heu aufgera&fft; ha&tt;e. „A&ch; Go&tt;,“ rief er, „wie bin i&ch; in die Walkmühle geraten!“ merkte aber bald, wo er war. Da hieß es aufpa&ss;en, daß er ni&ch;t zwi&sch;en die Zähne kam und zermalmt ward, und herna&ch; mußte er do&ch; mit in den Magen hinabrut&sch;en. „In dem Stüb&ch;en &si;nd die Fen&st;er verge&ss;en,“ spra&ch; er, „und &sch;eint keine Sonne hinein: ein Li&ch;t wird au&ch; ni&ch;t gebra&ch;t.“ Überhaupt ge&fi;el ihm das Quartier &sch;le&ch;t, und was das S&ch;limm&st;e war, es kam immer mehr neues Heu zur Türe hinein, und der Pla&tz; ward immer enger. Da rief er endli&ch; in der Ang&st;, so laut er konnte, „bringt mir kein fri&sch; Fu&tt;er mehr, bringt mir kein fri&sch; Fu&tt;er mehr.“ Die Magd melkte gerade die Kuh, und als &si;e spre&ch;en hörte, ohne jemand zu sehen, und es dieselbe Stimme war, die &si;e au&ch; in der Na&ch;t gehört ha&tt;e, er&sch;rak &si;e so, daß &si;e von ihrem Stühl&ch;en herabglit&sch;te und die Mil&ch; ver&sch;ü&tt;ete. Sie lief in der größten Ha&st; zu ihrem Herrn und rief „a&ch; Go&tt;, Herr Pfarrer, die Kuh hat geredet.“ „Du bi&st; verrü&ck;t,“ antwortete der Pfarrer, ging aber do&ch; selb&st; in den Sta≪ und wo≪te na&ch;sehen, was es da gäbe. Kaum aber ha&tt;e er den Fuß hineingese&tz;t, so rief Daumesdi&ck; aufs neue „bringt mir kein fri&sch; Fu&tt;er mehr, bringt mir kein fri&sch; Fu&tt;er mehr.“ Da er&sch;rak der Pfarrer selb&st;, meinte, es wäre ein böser Gei&st; in die Kuh gefahren, und hieß &si;e töten. Sie ward ge&sch;la&ch;tet, der Magen aber, worin Daumesdi&ck; &st;e&ck;te, auf den Mi&st; geworfen. Daumesdi&ck; ha&tt;e große Mühe, &si;&ch; hindur&ch;zuarbeiten, do&ch; bra&ch;te ers so weit, daß er Pla&tz; bekam, aber als er eben sein Haupt heraus&st;re&ck;en wo≪te, kam ein neues Unglü&ck;. Ein hungriger Wolf lief heran und ver&sch;lang den ganzen Magen mit einem S&ch;lu&ck;. Daumesdi&ck; verlor den Mut ni&ch;t, „viellei&ch;t,“ da&ch;te er, „läßt der Wolf mit &si;&ch; reden,“ und rief ihm aus dem Wan&st;e zu „lieber Wolf, i&ch; weiß dir einen herrli&ch;en Fraß.“ „Wo i&st; der zu holen?“ spra&ch; der Wolf. „In dem und dem Haus, da mußt du dur&ch; die Go&ss;e hineinkrie&ch;en, und wir&st; Ku&ch;en, Spe&ck; und Wur&st; &fi;nden, so viel du e&ss;en wi≪&st;,“ und be&sch;rieb ihm genau seines Vaters Haus. Der Wolf ließ &si;&ch; das ni&ch;t zweimal sagen, drängte &si;&ch; in der Na&ch;t zur Go&ss;e hinein und fraß in der Vorratskammer na&ch; Herzenslu&st;. Als er &si;&ch; gesä&tt;igt ha&tt;e, wo≪te er wieder fort, aber er war so di&ck; geworden, daß er denselben Weg ni&ch;t wieder hinaus konnte. Darauf ha&tt;e Daumesdi&ck; gere&ch;net und &fi;ng nun an, in dem Leib des Wolfes einen gewaltigen Lärmen zu ma&ch;en, tobte und &sch;rie, was er konnte. „Wi≪&st; du &st;i≪e sein,“ spra&ch; der Wolf, „du we&ck;&st; die Leute auf.“ „Ei was,“ antwortete der Kleine, „du ha&st; di&ch; sa&tt; gefre&ss;en, i&ch; wi≪ mi&ch; au&ch; lu&st;ig ma&ch;en,“ und &fi;ng von neuem an, aus a≪en Krä&ft;en zu &sch;reien. Davon erwa&ch;te endli&ch; sein Vater und seine Mu&tt;er, liefen an die Kammer und &sch;auten dur&ch; die Spalte hinein. Wie &si;e sahen, daß ein Wolf darin hau&st;e, liefen &si;e davon, und der Mann holte eine Axt, und die Frau die Sense. „Bleib dahinten,“ spra&ch; der Mann, als &si;e in die Kammer traten, „wenn i&ch; ihm einen S&ch;lag gegeben habe, und er davon no&ch; ni&ch;t tot i&st;, so mußt du auf ihn einhauen, und ihm den Leib zer&sch;neiden.“ Da hörte Daumesdi&ck; die Stimme seines Vaters und rief „lieber Vater, i&ch; bin hier, i&ch; &st;e&ck;e im Leibe des Wolfs.“ Spra&ch; der Vater vo≪ Freuden „go&tt;lob, unser liebes Kind hat &si;&ch; wiedergefunden,“ und hieß die Frau die Sense wegtun, damit Daumesdi&ck; ni&ch;t be&sch;ädigt würde. Dana&ch; holte er aus, und &sch;lug dem Wolf einen S&ch;lag auf den Kopf, daß er tot nieder&st;ürzte, dann su&ch;ten &si;e Me&ss;er und S&ch;ere, &sch;ni&tt;en ihm den Leib auf und zogen den Kleinen wieder hervor. „A&ch;,“ spra&ch; der Vater, „was haben wir für Sorge um di&ch; ausge&st;anden!“ „Ja, Vater, i&ch; bin viel in der Welt herumgekommen; go&tt;lob, daß i&ch; wieder fri&sch;e Lu&ft; &sch;öpfe!“ „Wo bi&st; du denn a≪ gewesen?“ „A&ch;, Vater, i&ch; war in einem Mauselo&ch;, in einer Kuh Bau&ch; und in eines Wolfes Wan&st;: nun bleib i&ch; bei eu&ch;.“ „Und wir verkaufen di&ch; um a≪e Rei&ch;tümer der Welt ni&ch;t wieder,“ spra&ch;en die Eltern, herzten und küßten ihren lieben Daumesdi&ck;. Sie gaben ihm zu e&ss;en und trinken, und ließen ihm neue Kleider ma&ch;en, denn die seinigen waren ihm auf der Reise verdorben.

38.

Die Ho&ch;zeit der Frau Fü&ch;&si;n

Er&st;es Mär&ch;en

Es war einmal ein alter Fu&ch;s mit neun S&ch;wänzen, der glaubte, seine Frau wäre ihm ni&ch;t treu, und wo≪te er &si;e in Versu&ch;ung führen. Er &st;re&ck;te &si;&ch; unter die Bank, regte kein Glied und &st;e≪te &si;&ch;, als wenn er mausetot wäre. Die Frau Fü&ch;&si;n ging auf ihre Kammer, &sch;loß &si;&ch; ein, und ihre Magd, die Jungfer Ka&tz;e, saß auf dem Herd und ko&ch;te. Als es nun bekannt ward, daß der alte Fu&ch;s ge&st;orben war, so meldeten &si;&ch; die Freier. Da hörte die Magd, daß jemand vor der Haustüre &st;and und anklopfte; &si;e ging und ma&ch;te auf, und da wars ein junger Fu&ch;s, der spra&ch;:

„Was ma&ch;t &si;e, Jungfer Ka&tz;e?
&sch;lä&ft; se oder wa&ch;t se?“

Sie antwortete:

„I&ch; &sch;lafe ni&ch;t, i&ch; wa&ch;e.
Wi≪ er wi&ss;en, was i&ch; ma&ch;e?
I&ch; ko&ch;e warm Bier, tue Bu&tt;er hinein:
wi≪ der Herr mein Ga&st; sein?“

„I&ch; bedanke mi&ch;, Jungfer,“ sagte der Fu&ch;s, „was ma&ch;t die Frau Fü&ch;&si;n?“ Die Magd antwortete:

„Sie &si;&tz;t auf ihrer Kammer,
&si;e beklagt ihren Jammer,
weint ihre Äuglein seidenrot,
weil der alte Herr Fu&ch;s i&st; tot.“

„Sag &si;e ihr do&ch;, Jungfer, es wäre ein junger Fu&ch;s da, der wo≪te &si;e gerne freien.“ „S&ch;on gut, junger Herr.“

Da ging die Ka&tz; die Tripp die Trapp,
Da &sch;lug die Tür die Klipp die Klapp.
„Frau Fü&ch;&si;n, &si;nd Sie da?“
„A&ch; ja, mein Kä&tz;&ch;en, ja.“
„Es i&st; ein Freier draus.“
„Mein Kind, wie &si;eht er aus?

Hat er denn au&ch; neun so &sch;öne Zeisel&sch;wänze wie der selige Herr Fu&ch;s?“ „A&ch; nein,“ antwortete die Ka&tz;e, „er hat nur einen.“ „So wi≪ i&ch; ihn ni&ch;t haben.“

Die Jungfer Ka&tz;e ging hinab und &sch;i&ck;te den Freier fort. Bald darauf klopfte es wieder an, und war ein anderer Fu&ch;s vor der Türe, der wo≪te die Frau Fü&ch;&si;n freien; er ha&tt;e zwei S&ch;wänze; aber es ging ihm ni&ch;t be&ss;er als dem er&st;en. Dana&ch; kamen no&ch; andere, immer mit einem S&ch;wanz mehr, die a≪e abgewiesen wurden, bis zule&tz;t einer kam, der neun S&ch;wänze ha&tt;e wie der alte Herr Fu&ch;s. Als die Witwe das hörte, spra&ch; &si;e vo≪ Freude zu der Ka&tz;e:

„Nun ma&ch;t mir Tor und Türe auf,
und kehrt den alten Herrn Fu&ch;s hinaus.“

Als aber eben die Ho&ch;zeit so≪te gefeiert werden, da regte &si;&ch; der alte Herr Fu&ch;s unter der Bank, prügelte das ganze Ge&si;ndel dur&ch; und jagte es mit der Frau Fü&ch;&si;n zum Haus hinaus.

Zweites Mär&ch;en

Als der alte Herr Fu&ch;s ge&st;orben war, kam der Wolf als Freier, klopfte an die Türe, und die Ka&tz;e, die als Magd bei der Frau Fü&ch;&si;n diente, ma&ch;te auf. Der Wolf grüßte &si;e und spra&ch;:

„Guten Tag, Frau Ka&tz; von Kehrewi&tz;,
wie kommts, daß &si;e a≪eine &si;&tz;t?
was ma&ch;t &si;e Gutes da?“

Die Ka&tz;e antwortete:

„Bro&ck; mir We&ck;e und Mil&ch; ein:
wi≪ der Herr mein Ga&st; sein?“

„Dank &sch;ön, Frau Ka&tz;e,“ antwortete der Wolf, „die Frau Fü&ch;&si;n ni&ch;t zu Haus?“

Die Ka&tz;e spra&ch;:

„Sie &si;&tz;t droben in der Kammer,
beweint ihren Jammer,
beweint ihre große Not,
daß der alte Herr Fu&ch;s i&st; tot.“

Der Wolf antwortete:

„Wi≪ &si;e haben einen andern Mann,
so so≪ &si;e nur herunter gan.“
Die Ka&tz;, die lief die Trepp hinan,
und ließ ihr Zeil&ch;en rummer gan,
bis &si;e kam vor den langen Saal:
klop&ft; an mit ihren fünf goldenen Ringen.
„Frau Fü&ch;&si;n, i&st; &si;e drinnen?
Wi≪ &si;e haben einen andern Mann,
so so≪ &si;e nur herunter gan.“

Die Frau Fü&ch;&si;n fragte „hat der Herr rote Höslein an, und hat er ein spi&tz; Mäul&ch;en?“ „Nein,“ antwortete die Ka&tz;e. „So kann er mir ni&ch;t dienen.“

Als der Wolf abgewiesen war, kam ein Hund, ein Hir&sch;, ein Hase, ein Bär, ein Löwe, und na&ch;einander a≪e Waldtiere. Aber es fehlte immer eine von den guten Eigen&sch;a&ft;en, die der alte Herr Fu&ch;s gehabt ha&tt;e, und die Ka&tz;e mußte den Freier jedesmal weg&sch;i&ck;en. Endli&ch; kam ein junger Fu&ch;s. Da spra&ch; die Frau Fü&ch;&si;n „hat der Herr rote Höslein an, und hat er ein spi&tz; Mäul&ch;en?“ „Ja,“ sagte die Ka&tz;e, „das hat er.“ „So so≪ er heraufkommen,“ spra&ch; die Frau Fü&ch;&si;n, und hieß die Magd das Ho&ch;zeitsfe&st; bereiten.

„Ka&tz;e, kehr die Stube aus,
und &sch;meiß den alten Fu&ch;s zum Fen&st;er hinaus.
Bra&ch;t so man&ch;e di&ck;e fe&tt;e Maus,
fraß &si;e immer a≪eine,
gab mir aber keine.“

Da ward die Ho&ch;zeit gehalten mit dem jungen Herrn Fu&ch;s, und ward gejubelt und getanzt, und wenn &si;e ni&ch;t aufgehört haben, so tanzen &si;e no&ch;.

39.

Die Wi&ch;telmänner

Er&st;es Mär&ch;en

Es war ein S&ch;u&st;er ohne seine S&ch;uld so arm geworden, daß ihm endli&ch; ni&ch;ts mehr übrig blieb als Leder zu einem einzigen Paar S&ch;uhe. Nun &sch;ni&tt; er am Abend die S&ch;uhe zu, die wo≪te er den nä&ch;&st;en Morgen in Arbeit nehmen; und weil er ein gutes Gewi&ss;en ha&tt;e, so legte er &si;&ch; ruhig zu Be&tt;, befahl &si;&ch; dem lieben Go&tt; und &sch;lief ein. Morgens, na&ch;dem er sein Gebet verri&ch;tet ha&tt;e und &si;&ch; zur Arbeit niederse&tz;en wo≪te, so &st;anden die beiden S&ch;uhe ganz fertig auf seinem Ti&sch;. Er verwunderte &si;&ch; und wußte ni&ch;t, was er dazu sagen so≪te. Er nahm die S&ch;uhe in die Hand, um &si;e näher zu betra&ch;ten: &si;e waren so sauber gearbeitet, daß kein Sti&ch; daran fal&sch; war, gerade als wenn es ein Mei&st;er&st;ü&ck; sein so≪te. Bald darauf trat au&ch; &sch;on ein Käufer ein, und weil ihm die S&ch;uhe so gut ge&fi;elen, so bezahlte er mehr als gewöhnli&ch; dafür, und der S&ch;u&st;er konnte von dem Geld Leder zu zwei Paar S&ch;uhen erhandeln. Er &sch;ni&tt; &si;e abends zu und wo≪te den nä&ch;&st;en Morgen mit fri&sch;em Mut an die Arbeit gehen, aber er brau&ch;te es ni&ch;t, denn als er auf&st;and, waren &si;e &sch;on fertig, und es blieben au&ch; ni&ch;t die Käufer aus, die ihm so viel Geld gaben, daß er Leder zu vier Paar S&ch;uhen einkaufen konnte. Er fand frühmorgens au&ch; die vier Paar fertig; und so gings immer fort, was er abends zu&sch;ni&tt;, das war am Morgen verarbeitet, also daß er bald wieder sein ehrli&ch;es Auskommen ha&tt;e und endli&ch; ein wohlhabender Mann ward. Nun ge&sch;ah es eines Abends ni&ch;t lange vor Weihna&ch;ten, als der Mann wieder zuge&sch;ni&tt;en ha&tt;e, daß er vor S&ch;lafengehen zu seiner Frau spra&ch; „wie wärs, wenn wir diese Na&ch;t aufblieben, um zu sehen, wer uns sol&ch;e hilfrei&ch;e Hand lei&st;et?“ Die Frau wars zufrieden und &st;e&ck;te ein Li&ch;t an; darauf verbargen &si;e &si;&ch; in den Stubene&ck;en, hinter den Kleidern, die da aufgehängt waren, und gaben a&ch;t. Als es Mi&tt;erna&ch;t war, da kamen zwei kleine niedli&ch;e na&ck;te Männlein, se&tz;ten &si;&ch; vor des S&ch;u&st;ers Ti&sch;, nahmen a≪e zuge&sch;ni&tt;ene Arbeit zu &si;&ch; und &fi;ngen an, mit ihren Fingerlein so behend und &sch;ne≪ zu &st;e&ch;en, zu nähen, zu klopfen, daß der S&ch;u&st;er vor Verwunderung die Augen ni&ch;t abwenden konnte. Sie ließen ni&ch;t na&ch;, bis a≪es zu Ende gebra&ch;t war und fertig auf dem Ti&sch;e &st;and, dann sprangen &si;e &sch;ne≪ fort.

Am andern Morgen spra&ch; die Frau „die kleinen Männer haben uns rei&ch; gema&ch;t, wir müßten uns do&ch; dankbar dafür bezeigen. Sie laufen so herum, haben ni&ch;ts am Leib und mü&ss;en frieren. Weißt du was? I&ch; wi≪ Hemdlein, Ro&ck;, Wams und Höslein für &si;e nähen, au&ch; jedem ein Paar Strümpfe &st;ri&ck;en; ma&ch; du jedem ein Paar S&ch;ühlein dazu.“ Der Mann spra&ch; „das bin i&ch; wohl zufrieden,“ und abends, wie &si;e a≪es fertig ha&tt;en, legten &si;e die Ge&sch;enke &st;a&tt; der zuge&sch;ni&tt;enen Arbeit zusammen auf den Ti&sch; und ver&st;e&ck;ten &si;&ch; dann, um mit anzusehen, wie &si;&ch; die Männlein dazu an&st;e≪en würden. Um Mi&tt;erna&ch;t kamen &si;e herangesprungen und wo≪ten &si;&ch; glei&ch; an die Arbeit ma&ch;en, als &si;e aber kein zuge&sch;ni&tt;enes Leder, sondern die niedli&ch;en Kleidungs&st;ü&ck;e fanden, verwunderten &si;e &si;&ch; er&st;, dann aber bezeigten &si;e eine gewaltige Freude. Mit der größten Ge&sch;windigkeit zogen &si;e &si;&ch; an, &st;ri&ch;en die &sch;önen Kleider am Leib und sangen:

„Sind wir ni&ch;t Knaben gla&tt; und fein?
was so≪en wir länger S&ch;u&st;er sein!“

Dann hüpften und tanzten &si;e, und sprangen über Stühle und Bänke. Endli&ch; tanzten &si;e zur Tür hinaus. Von nun an kamen &si;e ni&ch;t wieder, dem S&ch;u&st;er aber ging es wohl, solang er lebte, und es glü&ck;te ihm a≪es, was er unternahm.

Zweites Mär&ch;en

Es war einmal ein armes Dien&st;mäd&ch;en, das war &fl;eißig und reinli&ch;, kehrte a≪e Tage das Haus und &sch;ü&tt;ete das Kehri&ch;t auf einen großen Haufen vor die Türe. Eines Morgens, als es eben wieder an die Arbeit gehen wo≪te, fand es einen Brief darauf, und weil es ni&ch;t lesen konnte, so &st;e≪te es den Besen in die E&ck;e und bra&ch;te den Brief seiner Herr&sch;a&ft;, und da war es eine Einladung von den Wi&ch;telmännern, die baten das Mäd&ch;en, ihnen ein Kind aus der Taufe zu heben. Das Mäd&ch;en wußte ni&ch;t, was es tun so≪te, endli&ch; auf vieles Zureden, und weil &si;e ihm sagten, so etwas dürfte man ni&ch;t ab&sch;lagen, so wi≪igte es ein. Da kamen drei Wi&ch;telmänner und führten es in einen hohlen Berg, wo die Kleinen lebten. Es war da a≪es klein, aber so zierli&ch; und prä&ch;tig, daß es ni&ch;t zu sagen i&st;. Die Kindbe&tt;erin lag in einem Be&tt; von &sch;warzem Ebenholz mit Knöpfen von Perlen, die De&ck;en waren mit Gold ge&st;i&ck;t, die Wiege war von Elfenbein, die Badwanne von Gold. Das Mäd&ch;en &st;and nun Geva&tt;er und wo≪te dann wieder na&ch; Haus gehen, die Wi&ch;telmännlein baten es aber in&st;ändig, drei Tage bei ihnen zu bleiben. Es blieb also und verlebte die Zeit in Lu&st; und Freude, und die Kleinen taten ihm a≪es zuliebe. Endli&ch; wo≪te es &si;&ch; auf den Rü&ck;weg ma&ch;en, da &st;e&ck;ten &si;e ihm die Ta&sch;en er&st; ganz vo≪ Gold und führten es herna&ch; wieder zum Berge heraus. Als es na&ch; Haus kam, wo≪te es seine Arbeit beginnen, nahm den Besen in die Hand, der no&ch; in der E&ck;e &st;and, und &fi;ng an zu kehren. Da kamen fremde Leute aus dem Haus, die fragten, wer es wäre und was es da zu tun hä&tt;e. Da war es ni&ch;t drei Tage, wie es gemeint ha&tt;e, sondern &si;eben Jahre bei den kleinen Männern im Berge gewesen, und seine vorige Herr&sch;a&ft; war in der Zeit ge&st;orben.

Dri&tt;es Mär&ch;en

Einer Mu&tt;er war ihr Kind von den Wi&ch;telmännern aus der Wiege geholt, und ein We&ch;selbalg mit di&ck;em Kopf und &st;arren Augen hineingelegt, der ni&ch;ts als e&ss;en und trinken wo≪te. In ihrer Not ging &si;e zu ihrer Na&ch;barin und fragte &si;e um Rat. Die Na&ch;barin sagte, &si;e so≪te den We&ch;selbalg in die Kü&ch;e tragen, auf den Herd se&tz;en, Feuer anma&ch;en und in zwei Eier&sch;alen Wa&ss;er ko&ch;en: das bringe den We&ch;selbalg zum La&ch;en, und wenn er la&ch;e, dann sei es aus mit ihm. Die Frau tat a≪es, wie die Na&ch;barin gesagt ha&tt;e. Wie &si;e die Eier&sch;alen mit Wa&ss;er über das Feuer se&tz;te, spra&ch; der Klo&tz;kopf:

„Nun bin i&ch; so alt
wie der We&st;erwald,
und hab ni&ch;t gesehen, daß jemand in S&ch;alen ko&ch;t.“

Und &fi;ng an darüber zu la&ch;en. Indem er la&ch;te, kam auf einmal eine Menge von Wi&ch;telmänner&ch;en, die bra&ch;ten das re&ch;te Kind, se&tz;ten es auf den Herd und nahmen den We&ch;selbalg wieder mit fort.

40.

Der Räuberbräutigam

Es war einmal ein Mü≪er, der ha&tt;e eine &sch;öne To&ch;ter, und als &si;e herangewa&ch;sen war, so wün&sch;te er, &si;e wäre versorgt und gut verheiratet: er da&ch;te „kommt ein ordentli&ch;er Freier und hält um &si;e an, so wi≪ i&ch; &si;e ihm geben.“ Ni&ch;t lange, so kam ein Freier, der &sch;ien sehr rei&ch; zu sein, und da der Mü≪er ni&ch;ts an ihm auszuse&tz;en wußte, so verspra&ch; er ihm seine To&ch;ter. Das Mäd&ch;en aber ha&tt;e ihn ni&ch;t so re&ch;t lieb, wie eine Braut ihren Bräutigam lieb haben so≪, und ha&tt;e kein Vertrauen zu ihm: soo&ft; &si;e ihn ansah oder an ihn da&ch;te, fühlte &si;e ein Grauen in ihrem Herzen. Einmal spra&ch; er zu ihr „du bi&st; meine Braut und besu&ch;&st; mi&ch; ni&ch;t einmal.“ Das Mäd&ch;en antwortete „i&ch; weiß ni&ch;t, wo Euer Haus i&st;.“ Da spra&ch; der Bräutigam „mein Haus i&st; draußen im dunkeln Wald.“ Es su&ch;te Ausreden und meinte, es könnte den Weg dahin ni&ch;t &fi;nden.

Der Bräutigam sagte „kün&ft;igen Sonntag mußt du hinaus zu mir kommen, i&ch; habe die Gä&st;e &sch;on eingeladen, und damit du den Weg dur&ch; den Wald &fi;nde&st;, so wi≪ i&ch; dir A&sch;e &st;reuen.“ Als der Sonntag kam und das Mäd&ch;en &si;&ch; auf den Weg ma&ch;en so≪te, ward ihm so ang&st;, es wußte selb&st; ni&ch;t re&ch;t, warum, und damit es den Weg bezei&ch;nen könnte, &st;e&ck;te es &si;&ch; beide Ta&sch;en vo≪ Erbsen und Linsen. An dem Eingang des Waldes war A&sch;e ge&st;reut, der ging es na&ch;, warf aber bei jedem S&ch;ri&tt; re&ch;ts und links ein paar Erbsen auf die Erde. Es ging fa&st; den ganzen Tag, bis es mi&tt;en in den Wald kam, wo er am dunkel&st;en war, da &st;and ein einsames Haus, das ge&fi;el ihm ni&ch;t, denn es sah so &fi;n&st;er und unheimli&ch; aus. Es trat hinein, aber es war niemand darin und herr&sch;te die größte Sti≪e. Plö&tz;li&ch; rief eine Stimme:

„Kehr um, kehr um, du junge Braut,
du bi&st; in einem Mörderhaus.“

Das Mäd&ch;en bli&ck;te auf und sah, daß die Stimme von einem Vogel kam, der da in einem Bauer an der Wand hing. No&ch;mals rief er:

„Kehr um, kehr um, du junge Braut,
du bi&st; in einem Mörderhaus.“

Da ging die &sch;öne Braut weiter aus einer Stube in die andere und ging dur&ch; das ganze Haus, aber es war a≪es leer und keine Men&sch;enseele zu &fi;nden. Endli&ch; kam &si;e au&ch; in den Ke≪er, da saß eine &st;einalte Frau, die wa&ck;elte mit dem Kopfe. „Könnt Ihr mir ni&ch;t sagen,“ spra&ch; das Mäd&ch;en, „ob mein Bräutigam hier wohnt?“ „A&ch;, du armes Kind,“ antwortete die Alte, „wo bi&st; du hingeraten! Du bi&st; in einer Mördergrube. Du mein&st;, du wär&st; eine Braut, die bald Ho&ch;zeit ma&ch;t, aber du wir&st; die Ho&ch;zeit mit dem Tode halten. Sieh&st; du, da hab i&ch; einen großen Ke&ss;el mit Wa&ss;er aufse&tz;en mü&ss;en, wenn &si;e di&ch; in ihrer Gewalt haben, so zerha&ck;en &si;e di&ch; ohne Barmherzigkeit, ko&ch;en di&ch; und e&ss;en di&ch;, denn es &si;nd Men&sch;enfre&ss;er. Wenn i&ch; ni&ch;t Mitleid mit dir habe und di&ch; re&tt;e, so bi&st; du verloren.“

Darauf führte es die Alte hinter ein großes Faß, wo man es ni&ch;t sehen konnte. „Sei wie ein Mäus&ch;en &st;i≪,“ sagte &si;e, „rege di&ch; ni&ch;t und bewege di&ch; ni&ch;t, son&st; i&st;s um di&ch; ge&sch;ehen. Na&ch;ts, wenn die Räuber &sch;lafen, wo≪en wir ent&fl;iehen, i&ch; habe &sch;on lange auf eine Gelegenheit gewartet.“ Kaum war das ge&sch;ehen, so kam die go&tt;lose Ro&tt;e na&ch; Haus. Sie bra&ch;ten eine andere Jungfrau mitge&sch;leppt, waren trunken und hörten ni&ch;t auf ihr S&ch;reien und Jammern. Sie gaben ihr Wein zu trinken, drei Gläser vo≪, ein Glas weißen, ein Glas roten und ein Glas gelben, davon zersprang ihr das Herz. Darauf ri&ss;en &si;e ihr die feinen Kleider ab, legten &si;e auf einen Ti&sch;, zerha&ck;ten ihren &sch;önen Leib in Stü&ck;e und &st;reuten Salz darüber. Die arme Braut hinter dem Faß zi&tt;erte und bebte, denn &si;e sah wohl, was für ein S&ch;i&ck;sal ihr die Räuber zugeda&ch;t ha&tt;en. Einer von ihnen bemerkte an dem kleinen Finger der Gemordeten einen goldenen Ring, und als er &si;&ch; ni&ch;t glei&ch; abziehen ließ, so nahm er ein Beil und ha&ck;te den Finger ab: aber der Finger sprang in die Höhe über das Faß hinweg und &fi;el der Braut gerade in den S&ch;oß. Der Räuber nahm ein Li&ch;t und wo≪te ihn su&ch;en, konnte ihn aber ni&ch;t &fi;nden. Da spra&ch; ein anderer „ha&st; du au&ch; &sch;on hinter dem großen Fa&ss;e gesu&ch;t?“ Aber die Alte rief „kommt und eßt, und laßt das Su&ch;en bis morgen: der Finger läu&ft; eu&ch; ni&ch;t fort.“

Da spra&ch;en die Räuber „die Alte hat re&ch;t,“ ließen vom Su&ch;en ab, se&tz;ten &si;&ch; zum E&ss;en, und die Alte tröpfelte ihnen einen S&ch;laftrunk in den Wein, daß &si;e &si;&ch; bald in den Ke≪er hinlegten, &sch;liefen und &sch;nar&ch;ten. Als die Braut das hörte, kam &si;e hinter dem Faß hervor, und mußte über die S&ch;lafenden weg&sch;reiten, die da reihenweise auf der Erde lagen, und ha&tt;e große Ang&st;, &si;e mö&ch;te einen aufwe&ck;en. Aber Go&tt; half ihr, daß &si;e glü&ck;li&ch; dur&ch;kam, die Alte &st;ieg mit ihr hinauf, ö&ff;nete die Türe, und &si;e eilten, so &sch;ne≪ &si;e konnten, aus der Mördergrube fort. Die ge&st;reute A&sch;e ha&tt;e der Wind weggeweht, aber die Erbsen und Linsen ha&tt;en gekeimt und waren aufgegangen, und zeigten im Mond&sch;ein den Weg. Sie gingen die ganze Na&ch;t, bis &si;e morgens in der Mühle ankamen. Da erzählte das Mäd&ch;en seinem Vater a≪es, wie es &si;&ch; zugetragen ha&tt;e.

Als der Tag kam, wo die Ho&ch;zeit so≪te gehalten werden, er&sch;ien der Bräutigam, der Mü≪er aber ha&tt;e a≪e seine Verwandte und Bekannte einladen la&ss;en. Wie &si;e bei Ti&sch;e saßen, ward einem jeden aufgegeben, etwas zu erzählen. Die Braut saß &st;i≪ und redete ni&ch;ts. Da spra&ch; der Bräutigam zur Braut „nun, mein Herz, weißt du ni&ch;ts? Erzähl uns au&ch; etwas.“ Sie antwortete „so wi≪ i&ch; einen Traum erzählen. I&ch; ging a≪ein dur&ch; einen Wald und kam endli&ch; zu einem Haus, da war keine Men&sch;enseele darin, aber an der Wand war ein Vogel in einem Bauer, der rief:

„Kehr um, kehr um, du junge Braut,
du bi&st; in einem Mörderhaus.“

Und rief es no&ch; einmal. Mein S&ch;a&tz;, das träumte mir nur. Da ging i&ch; dur&ch; a≪e Stuben, und a≪e waren leer, und es war so unheimli&ch; darin; i&ch; &st;ieg endli&ch; hinab in den Ke≪er, da saß eine &st;einalte Frau darin, die wa&ck;elte mit dem Kopfe. I&ch; fragte &si;e „wohnt mein Bräutigam in diesem Haus?“ Sie antwortete „a&ch;, du armes Kind, du bi&st; in eine Mördergrube geraten, dein Bräutigam wohnt hier, aber er wi≪ di&ch; zerha&ck;en und töten, und wi≪ di&ch; dann ko&ch;en und e&ss;en.“ Mein S&ch;a&tz;, das träumte mir nur. Aber die alte Frau ver&st;e&ck;te mi&ch; hinter ein großes Faß, und kaum war i&ch; da verborgen, so kamen die Räuber heim und &sch;leppten eine Jungfrau mit &si;&ch;, der gaben &si;e dreierlei Wein zu trinken, weißen, roten und gelben, davon zersprang ihr das Herz. Mein S&ch;a&tz;, das träumte mir nur. Darauf zogen &si;e ihr die feinen Kleider ab, zerha&ck;ten ihren &sch;önen Leib auf einem Ti&sch; in Stü&ck;e und be&st;reuten ihn mit Salz. Mein S&ch;a&tz;, das träumte mir nur. Und einer von den Räubern sah, daß an dem Gold&fi;nger no&ch; ein Ring &st;e&ck;te, und weil er &sch;wer abzuziehen war, so nahm er ein Beil und hieb ihn ab, aber der Finger sprang in die Höhe und sprang hinter das große Faß und &fi;el mir in den S&ch;oß. Und da i&st; der Finger mit dem Ring.“ Bei diesen Worten zog &si;e ihn hervor und zeigte ihn den Anwesenden.

Der Räuber, der bei der Erzählung ganz kreideweiß geworden war, sprang auf und wo≪te ent&fl;iehen, aber die Gä&st;e hielten ihn fe&st; und überlieferten ihn den Geri&ch;ten. Da ward er und seine ganze Bande für ihre S&ch;andtaten geri&ch;tet.

41.

Herr Korbes

Es war einmal ein Hühn&ch;en und ein Hähn&ch;en, die wo≪ten zusammen eine Reise ma&ch;en. Da baute das Hähn&ch;en einen &sch;önen Wagen, der vier rote Räder ha&tt;e, und spannte vier Mäus&ch;en davor. Das Hühn&ch;en se&tz;te &si;&ch; mit dem Hähn&ch;en auf, und &si;e fuhren miteinander fort. Ni&ch;t lange, so begegnete ihnen eine Ka&tz;e, die spra&ch; „wo wo≪t ihr hin?“ Hähn&ch;en antwortete:

„Als hinaus
na&ch; des Herrn Korbes seinem Haus.“

„Nehmt mi&ch; mit,“ spra&ch; die Ka&tz;e. Hähn&ch;en antwortete „re&ch;t gerne, se&tz; di&ch; hinten auf, daß du vornen ni&ch;t herabfä≪&st;.

Nehmt eu&ch; wohl in a&ch;t,
daß ihr meine roten Räder&ch;en ni&ch;t &sch;mu&tz;ig ma&ch;t.
Ihr Räder&ch;en, &sch;wei&ft;,
ihr Mäus&ch;en, pfei&ft;,
als hinaus
na&ch; des Herrn Korbes seinem Haus.“

Dana&ch; kam ein Mühl&st;ein, dann ein Ei, dann eine Ente, dann eine Ste&ck;nadel, und zule&tz;t eine Nähnadel, die se&tz;ten &si;&ch; au&ch; a≪e auf den Wagen und fuhren mit. Wie &si;e aber zu des Herrn Korbes Haus kamen, so war der Herr Korbes ni&ch;t da. Die Mäus&ch;en fuhren den Wagen in die S&ch;eune, das Hühn&ch;en &fl;og mit dem Hähn&ch;en auf eine Stange, die Ka&tz;e se&tz;te &si;&ch; ins Kamin, die Ente in die Born&st;ange, das Ei wi&ck;elte &si;&ch; ins Handtu&ch;, die Ste&ck;nadel &st;e&ck;te &si;&ch; ins Stuhlki&ss;en, die Nähnadel sprang aufs Be&tt; mi&tt;en ins Kopfki&ss;en, und der Mühl&st;ein legte &si;&ch; über die Türe. Da kam der Herr Korbes na&ch; Haus, ging ans Kamin und wo≪te Feuer anma&ch;en, da warf ihm die Ka&tz;e das Ge&si;&ch;t vo≪ A&sch;e. Er lief ge&sch;wind in die Kü&ch;e und wo≪te &si;&ch; abwa&sch;en, da spri&tz;te ihm die Ente Wa&ss;er ins Ge&si;&ch;t. Er wo≪te &si;&ch; an dem Handtu&ch; abtro&ck;nen, aber das Ei ro≪te ihm entgegen, zerbra&ch; und klebte ihm die Augen zu. Er wo≪te &si;&ch; ruhen und se&tz;te &si;&ch; auf den Stuhl, da &st;a&ch; ihn die Ste&ck;nadel. Er geriet in Zorn, und warf &si;&ch; aufs Be&tt;, wie er aber den Kopf aufs Ki&ss;en niederlegte, &st;a&ch; ihn die Nähnadel, so daß er auf&sch;rie und ganz wütend in die weite Welt laufen wo≪te. Wie er aber an die Haustür kam, sprang der Mühl&st;ein herunter und &sch;lug ihn tot. Der Herr Korbes muß ein re&ch;t böser Mann gewesen sein.

42.

Der Herr Geva&tt;er

Ein armer Mann ha&tt;e so viel Kinder, daß er &sch;on a≪e Welt zu Geva&tt;er gebeten ha&tt;e, und als er no&ch; eins bekam, so war niemand mehr übrig, den er bi&tt;en konnte. Er wußte ni&ch;t, was er anfangen so≪te, legte &si;&ch; in seiner Betrübnis nieder und &sch;lief ein. Da träumte ihm, er so≪te vor das Tor gehen und den er&st;en, der ihm begegnete, zu Geva&tt;er bi&tt;en. Als er aufgewa&ch;t war, be&sch;loß er dem Traume zu folgen, ging hinaus vor das Tor, und den er&st;en, der ihm begegnete, bat er zu Geva&tt;er. Der Fremde &sch;enkte ihm ein Gläs&ch;en mit Wa&ss;er und sagte „das i&st; ein wunderbares Wa&ss;er, damit kann&st; du die Kranken gesund ma&ch;en, du mußt nur sehen, wo der Tod &st;eht. Steht er beim Kopf, so gib dem Kranken von dem Wa&ss;er, und er wird gesund werden, &st;eht er aber bei den Füßen, so i&st; a≪e Mühe vergebens, er muß &st;erben.“ Der Mann konnte von nun an immer sagen, ob ein Kranker zu re&tt;en war oder ni&ch;t, ward berühmt dur&ch; seine Kun&st; und verdiente viel Geld. Einmal ward er zu dem Kind des Königs gerufen, und als er eintrat, sah er den Tod bei dem Kopfe &st;ehen und heilte es mit dem Wa&ss;er, und so war es au&ch; bei dem zweitenmal, aber das dri&tt;emal &st;and der Tod bei den Füßen, da mußte das Kind &st;erben.

Der Mann wo≪te do&ch; einmal seinen Geva&tt;er besu&ch;en und ihm erzählen, wie es mit dem Wa&ss;er gegangen war. Als er aber ins Haus kam, war eine so wunderli&ch;e Wirt&sch;a&ft; darin. Auf der er&st;en Treppe zankten &si;&ch; S&ch;ippe und Besen, und &sch;mi&ss;en gewaltig aufeinander los. Er fragte &si;e „wo wohnt der Herr Geva&tt;er?“ Der Besen antwortete „eine Treppe höher.“ Als er auf die zweite Treppe kam, sah er eine Menge toter Finger liegen. Er fragte „wo wohnt der Herr Geva&tt;er?“ Einer aus den Fingern antwortete „eine Treppe höher.“ Auf der dri&tt;en Treppe lag ein Haufen toter Köpfe, die wiesen ihn wieder eine Treppe höher. Auf der vierten Treppe sah er Fi&sch;e über dem Feuer &st;ehen, die bri&tz;elten in der Pfanne, und ba&ck;ten &si;&ch; selber. Sie spra&ch;en au&ch; „eine Treppe höher.“ Und als er die fünfte hinaufge&st;iegen war, so kam er vor eine Stube und gu&ck;te dur&ch; das S&ch;lü&ss;ello&ch;, da sah er den Geva&tt;er, der ein paar lange Hörner ha&tt;e. Als er die Türe aufma&ch;te und hineinging, legte &si;&ch; der Geva&tt;er ge&sch;wind aufs Be&tt; und de&ck;te &si;&ch; zu. Da spra&ch; der Mann „Herr Geva&tt;er, was i&st; für eine wunderli&ch;e Wirt&sch;a&ft; in Eurem Hause? Als i&ch; auf Eure er&st;e Treppe kam, so zankten &si;&ch; S&ch;ippe und Besen miteinander und &sch;lugen gewaltig aufeinander los.“ „Wie seid Ihr so einfältig,“ sagte der Geva&tt;er, „das war der Kne&ch;t und die Magd, die spra&ch;en miteinander.“ „Aber auf der zweiten Treppe sah i&ch; tote Finger liegen.“ „Ei, wie seid Ihr albern! Das waren Skorzenerwurzeln.“ „Auf der dri&tt;en Treppe lag ein Haufen Totenköpfe.“ „Dummer Mann, das waren Krautköpfe.“ „Auf der vierten sah i&ch; Fi&sch;e in der Pfanne, die bri&tz;elten, und ba&ck;ten &si;&ch; selber.“ Wie er das gesagt ha&tt;e, kamen die Fi&sch;e und trugen &si;&ch; selber auf. „Und als i&ch; die fünfte Treppe heraufgekommen war, gu&ck;te i&ch; dur&ch; das S&ch;lü&ss;ello&ch; einer Tür, und da sah i&ch; Eu&ch;, Geva&tt;er, und Ihr ha&tt;et lange Hörner.“ „Ei, das i&st; ni&ch;t wahr.“ Dem Mann wurde ang&st;, und er lief fort, und wer weiß, was ihm der Herr Geva&tt;er son&st; angetan hä&tt;e.

43.

Frau Trude

Es war einmal ein kleines Mäd&ch;en, das war eigen&si;nnig und vorwi&tz;ig, und wenn ihm seine Eltern etwas sagten, so gehor&ch;te es ni&ch;t: wie konnte es dem gut gehen? Eines Tages sagte es zu seinen Eltern „i&ch; habe so viel von der Frau Trude gehört, i&ch; wi≪ einmal zu ihr hingehen: die Leute sagen, es sehe so wunderli&ch; bei ihr aus, und erzählen, es seien so seltsame Dinge in ihrem Hause, da bin i&ch; ganz neugierig geworden.“ Die Eltern verboten es ihr &st;reng und sagten „die Frau Trude i&st; eine böse Frau, die go&tt;lose Dinge treibt, und wenn du zu ihr hingeh&st;, so bi&st; du unser Kind ni&ch;t mehr.“ Aber das Mäd&ch;en kehrte &si;&ch; ni&ch;t an das Verbot seiner Eltern und ging do&ch; zu der Frau Trude. Und als es zu ihr kam, fragte die Frau Trude „warum bi&st; du so blei&ch;?“ „A&ch;,“ antwortete es und zi&tt;erte am Leibe, „i&ch; habe mi&ch; so er&sch;ro&ck;en über das, was i&ch; gesehen habe.“ „Was ha&st; du gesehen?“ „I&ch; sah auf Eurer Stiege einen &sch;warzen Mann.“ „Das war ein Köhler.“ „Dann sah i&ch; einen grünen Mann.“ „Das war ein Jäger.“ „Dana&ch; sah i&ch; einen blutroten Mann.“ „Das war ein Me&tz;ger.“ „A&ch;, Frau Trude, mir grau&st;e, i&ch; sah dur&ch;s Fen&st;er und sah Eu&ch; ni&ch;t, wohl aber den Teufel mit feurigem Kopf.“ „Oho,“ sagte &si;e, „so ha&st; du die Hexe in ihrem re&ch;ten S&ch;mu&ck; gesehen: i&ch; habe &sch;on lange auf di&ch; gewartet und na&ch; dir verlangt, du so≪&st; mir leu&ch;ten.“ Da verwandelte &si;e das Mäd&ch;en in einen Holzblo&ck; und warf ihn ins Feuer. Und als er in vo≪er Glut war, se&tz;te &si;e &si;&ch; daneben, wärmte &si;&ch; daran und spra&ch; „das leu&ch;tet einmal he≪!“

44.

Der Geva&tt;er Tod

Es ha&tt;e ein armer Mann zwölf Kinder und mußte Tag und Na&ch;t arbeiten, damit er ihnen nur Brot geben konnte. Als nun das dreizehnte zur Welt kam, wußte er &si;&ch; seiner Not ni&ch;t zu helfen, lief hinaus auf die große Land&st;raße und wo≪te den er&st;en, der ihm begegnete, zu Geva&tt;er bi&tt;en. Der er&st;e, der ihm begegnete, das war der liebe Go&tt;, der wußte &sch;on, was er auf dem Herzen ha&tt;e, und spra&ch; zu ihm „armer Mann, du dauer&st; mi&ch;, i&ch; wi≪ dein Kind aus der Taufe heben, wi≪ für es sorgen und es glü&ck;li&ch; ma&ch;en auf Erden.“ Der Mann spra&ch; „wer bi&st; du?“ „I&ch; bin der liebe Go&tt;.“ „So begehr i&ch; di&ch; ni&ch;t zu Geva&tt;er,“ sagte der Mann, „du gib&st; dem Rei&ch;en und lä&ss;e&st; den Armen hungern.“ Das spra&ch; der Mann, weil er ni&ch;t wußte, wie weisli&ch; Go&tt; Rei&ch;tum und Armut verteilt. Also wendete er &si;&ch; von dem Herrn und ging weiter. Da trat der Teufel zu ihm und spra&ch; „was su&ch;&st; du? Wi≪&st; du mi&ch; zum Paten deines Kindes nehmen, so wi≪ i&ch; ihm Gold die Hü≪e und Fü≪e und a≪e Lu&st; der Welt dazu geben.“ Der Mann fragte „wer bi&st; du?“ „I&ch; bin der Teufel.“ „So begehr i&ch; di&ch; ni&ch;t zum Geva&tt;er,“ spra&ch; der Mann, „du betrüg&st; und verführ&st; die Men&sch;en.“ Er ging weiter, da kam der dürrbeinige Tod auf ihn zuge&sch;ri&tt;en und spra&ch; „nimm mi&ch; zu Geva&tt;er.“ Der Mann fragte „wer bi&st; du?“ „I&ch; bin der Tod, der a≪e glei&ch; ma&ch;t.“ Da spra&ch; der Mann „du bi&st; der re&ch;te, du hol&st; den Rei&ch;en wie den Armen ohne Unter&sch;ied, du so≪&st; mein Geva&tt;ersmann sein.“ Der Tod antwortete „i&ch; wi≪ dein Kind rei&ch; und berühmt ma&ch;en, denn wer mi&ch; zum Freunde hat, dem kanns ni&ch;t fehlen.“ Der Mann spra&ch; „kün&ft;igen Sonntag i&st; die Taufe, da &st;e≪e di&ch; zu re&ch;ter Zeit ein.“ Der Tod er&sch;ien, wie er verspro&ch;en ha&tt;e, und &st;and ganz ordentli&ch; Geva&tt;er.

Als der Knabe zu Jahren gekommen war, trat zu einer Zeit der Pate ein und hieß ihn mitgehen. Er führte ihn hinaus in den Wald, zeigte ihm ein Kraut, das da wu&ch;s, und spra&ch; „je&tz;t so≪&st; du dein Patenge&sch;enk empfangen. I&ch; ma&ch;e di&ch; zu einem berühmten Arzt. Wenn du zu einem Kranken gerufen wir&st;, so wi≪ i&ch; dir jedesmal er&sch;einen: &st;eh i&ch; zu Häupten des Kranken, so kann&st; du ke&ck; spre&ch;en, du wo≪te&st; ihn wieder gesund ma&ch;en, und gib&st; du ihm dann von jenem Kraut ein, so wird er genesen; &st;eh i&ch; aber zu Füßen des Kranken, so i&st; er mein, und du mußt sagen, a≪e Hilfe sei umson&st;, und kein Arzt in der Welt könne ihn re&tt;en. Aber hüte di&ch;, daß du das Kraut ni&ch;t gegen meinen Wi≪en gebrau&ch;&st;, es könnte dir &sch;limm ergehen.“

Es dauerte ni&ch;t lange, so war der Jüngling der berühmte&st;e Arzt auf der ganzen Welt. „Er brau&ch;t nur den Kranken anzusehen, so weiß er &sch;on, wie es &st;eht, ob er wieder gesund wird, oder ob er &st;erben muß,“ so hieß es von ihm, und weit und breit kamen die Leute herbei, holten ihn zu den Kranken und gaben ihm so viel Gold, daß er bald ein rei&ch;er Mann war. Nun trug es &si;&ch; zu, daß der König erkrankte: der Arzt ward berufen und so≪te sagen, ob Genesung mögli&ch; wäre. Wie er aber zu dem Be&tt;e trat, so &st;and der Tod zu den Füßen des Kranken, und da war für ihn kein Kraut mehr gewa&ch;sen. „Wenn i&ch; do&ch; einmal den Tod überli&st;en könnte,“ da&ch;te der Arzt, „er wirds freili&ch; übelnehmen, aber da i&ch; sein Pate bin, so drü&ck;t er wohl ein Auge zu: i&ch; wi≪s wagen.“ Er faßte also den Kranken und legte ihn verkehrt, so daß der Tod zu Häupten desselben zu &st;ehen kam. Dann gab er ihm von dem Kraute ein, und der König erholte &si;&ch; und ward wieder gesund. Der Tod aber kam zu dem Arzte, ma&ch;te ein böses und &fi;n&st;eres Ge&si;&ch;t, drohte mit dem Finger und sagte „du ha&st; mi&ch; hinter das Li&ch;t geführt: diesmal wi≪ i&ch; dirs na&ch;sehen, weil du mein Pate bi&st;, aber wag&st; du das no&ch; einmal, so geht dirs an den Kragen, und i&ch; nehme di&ch; selb&st; mit fort.“

Bald herna&ch; ver&fi;el die To&ch;ter des Königs in eine &sch;were Krankheit. Sie war sein einziges Kind, er weinte Tag und Na&ch;t, daß ihm die Augen erblindeten, und ließ bekanntma&ch;en, wer &si;e vom Tode erre&tt;ete, der so≪te ihr Gemahl werden und die Krone erben. Der Arzt, als er zu dem Be&tt;e der Kranken kam, erbli&ck;te den Tod zu ihren Füßen. Er hä&tt;e &si;&ch; der Warnung seines Paten erinnern so≪en, aber die große S&ch;önheit der Königsto&ch;ter und das Glü&ck;, ihr Gemahl zu werden, betörten ihn so, daß er a≪e Gedanken in den Wind &sch;lug. Er sah ni&ch;t, daß der Tod ihm zornige Bli&ck;e zuwarf, die Hand in die Höhe hob und mit der dürren Fau&st; drohte; er hob die Kranke auf, und legte ihr Haupt dahin, wo die Füße gelegen ha&tt;en. Dann gab er ihr das Kraut ein, und alsbald röteten &si;&ch; ihre Wangen, und das Leben regte &si;&ch; von neuem.

Der Tod, als er &si;&ch; zum zweitenmal um sein Eigentum betrogen sah, ging mit langen S&ch;ri&tt;en auf den Arzt zu und spra&ch; „es i&st; aus mit dir und die Reihe kommt nun an di&ch;,“ pa&ck;te ihn mit seiner eiskalten Hand so hart, daß er ni&ch;t wider&st;ehen konnte, und führte ihn in eine unterirdi&sch;e Höhle. Da sah er, wie tausend und tausend Li&ch;ter in unübersehbaren Reihen brannten, einige groß, andere halbgroß, andere klein. Jeden Augenbli&ck; verlo&sch;en einige, und andere brannten wieder auf, also daß die Flämm&ch;en in be&st;ändigem We&ch;sel hin und herzuhüpfen &sch;ienen. „Sieh&st; du,“ spra&ch; der Tod, „das &si;nd die Lebensli&ch;ter der Men&sch;en. Die großen gehören Kindern, die halbgroßen Eheleuten in ihren be&st;en Jahren, die kleinen gehören Greisen. Do&ch; au&ch; Kinder und junge Leute haben o&ft; nur ein kleines Li&ch;t&ch;en.“ „Zeige mir mein Lebensli&ch;t,“ sagte der Arzt und meinte, es wäre no&ch; re&ch;t groß. Der Tod deutete auf ein kleines End&ch;en, das eben auszugehen drohte, und sagte „&si;eh&st; du, da i&st; es.“ „A&ch;, lieber Pate,“ sagte der er&sch;ro&ck;ene Arzt, „zündet mir ein neues an, tut mirs zuliebe, damit i&ch; meines Lebens genießen kann, König werde und Gemahl der &sch;önen Königsto&ch;ter.“ „I&ch; kann ni&ch;t,“ antwortete der Tod, „er&st; muß eins verlö&sch;en, eh ein neues anbrennt.“ „So se&tz;t das alte auf ein neues, das glei&ch; fortbrennt, wenn jenes zu Ende i&st;,“ bat der Arzt. Der Tod &st;e≪te &si;&ch;, als ob er seinen Wun&sch; erfü≪en wo≪te, langte ein fri&sch;es großes Li&ch;t herbei: aber weil er &si;&ch; rä&ch;en wo≪te, versah ers beim Um&st;e&ck;en ab&si;&ch;tli&ch;, und das Stü&ck;&ch;en &fi;el um und verlo&sch;. Alsbald sank der Arzt zu Boden, und war nun selb&st; in die Hand des Todes geraten.

45.

Daumerlings Wander&sch;a&ft;

Ein S&ch;neider ha&tt;e einen Sohn, der war klein geraten und ni&ch;t größer als ein Daumen, darum hieß er au&ch; der Daumerling. Er ha&tt;e aber Courage im Leibe und sagte zu seinem Vater „Vater, i&ch; so≪ und muß in die Welt hinaus.“ „Re&ch;t, mein Sohn,“ spra&ch; der Alte, nahm eine lange Stopfnadel und ma&ch;te am Li&ch;t einen Knoten von Siegella&ck; daran, „da ha&st; du au&ch; einen Degen mit auf den Weg.“ Nun wo≪te das S&ch;neiderlein no&ch; einmal mite&ss;en und hüpfte in die Kü&ch;e, um zu sehen, was die Frau Mu&tt;er zu guter Le&tz;t geko&ch;t hä&tt;e. Es war aber eben angeri&ch;tet, und die S&ch;ü&ss;el &st;and auf dem Herd. Da spra&ch; es „Frau Mu&tt;er, was gibts heute zu e&ss;en?“ „Sieh du selb&st; zu,“ sagte die Mu&tt;er. Da sprang Daumerling auf den Herd und gu&ck;te in die S&ch;ü&ss;el: weil er aber den Hals zu weit hinein&st;re&ck;te, faßte ihn der Dampf von der Speise und trieb ihn zum S&ch;orn&st;ein hinaus. Eine Weile ri&tt; er auf dem Dampf in der Lu&ft; herum, bis er endli&ch; wieder auf die Erde herabsank. Nun war das S&ch;neiderlein draußen in der weiten Welt, zog umher, ging au&ch; bei einem Mei&st;er in die Arbeit, aber das E&ss;en war ihm ni&ch;t gut genug. „Frau Mei&st;erin, wenn &si;e uns kein be&ss;er E&ss;en gibt,“ sagte Daumerling, „so gehe i&ch; fort und &sch;reibe morgen früh mit Kreide an ihre Haustüre: Karto&ff;el zu viel, Flei&sch; zu wenig, adies, Herr Karto&ff;elkönig.“ „Was wi≪&st; du wohl, Grashüpfer?“ sagte die Mei&st;erin, ward bös, ergri&ff; einen Lappen und wo≪te na&ch; ihm &sch;lagen: mein S&ch;neiderlein kro&ch; behende unter den Fingerhut, gu&ck;te unten hervor und &st;re&ck;te der Frau Mei&st;erin die Zunge heraus. Sie hob den Fingerhut auf und wo≪te ihn pa&ck;en, aber der kleine Daumerling hüpfte in die Lappen, und wie die Mei&st;erin die Lappen auseinanderwarf und ihn su&ch;te, ma&ch;te er &si;&ch; in den Ti&sch;ri&tz;. „He, he, Frau Mei&st;erin,“ rief er und &st;e&ck;te den Kopf in die Höhe, und wenn &si;e zu&sch;lagen wo≪te, sprang er in die S&ch;ublade hinunter. Endli&ch; aber erwi&sch;te &si;e ihn do&ch; und jagte ihn zum Haus hinaus.

Das S&ch;neiderlein wanderte und kam in einen großen Wald: da begegnete ihm ein Haufen Räuber, die ha&tt;en vor, des Königs S&ch;a&tz; zu be&st;ehlen. Als &si;e das S&ch;neiderlein sahen, da&ch;ten &si;e „so ein kleiner Kerl kann dur&ch; ein S&ch;lü&ss;ello&ch; krie&ch;en und uns als Dietri&ch; dienen.“ „Heda,“ rief einer, „du Riese Goliath, wi≪&st; du mit zur S&ch;a&tz;kammer gehen? Du kann&st; di&ch; hinein&sch;lei&ch;en und das Geld herauswerfen.“ Der Daumerling besann &si;&ch;, endli&ch; sagte er „ja“ und ging mit zu der S&ch;a&tz;kammer. Da besah er die Türe oben und unten, ob kein Ri&tz; darin wäre. Ni&ch;t lange, so entde&ck;te er einen, der breit genug war, um ihn einzula&ss;en. Er wo≪te au&ch; glei&ch; hindur&ch;, aber eine von den beiden S&ch;ildwa&ch;en, die vor der Tür &st;anden, bemerkte ihn und spra&ch; zu der andern „was krie&ch;t da für eine häßli&ch;e Spinne? I&ch; wi≪ &si;e tottreten.“ „Laß das arme Tier gehen,“ sagte die andere, „es hat dir ja ni&ch;ts getan.“ Nun kam der Daumerling dur&ch; den Ri&tz; glü&ck;li&ch; in die S&ch;a&tz;kammer, ö&ff;nete das Fen&st;er, unter wel&ch;em die Räuber &st;anden, und warf ihnen einen Taler na&ch; dem andern hinaus. Als das S&ch;neiderlein in der be&st;en Arbeit war, hörte es den König kommen, der seine S&ch;a&tz;kammer besehen wo≪te, und verkro&ch; &si;&ch; eilig. Der König merkte, daß viele harte Taler fehlten, konnte aber ni&ch;t begreifen, wer &si;e so≪te ge&st;ohlen haben, da S&ch;lö&ss;er und Riegel in gutem Zu&st;and waren, und a≪es wohl verwahrt &sch;ien. Da ging er wieder fort und spra&ch; zu den zwei Wa&ch;en „habt a&ch;t, es i&st; einer hinter dem Geld.“ Als der Daumerling nun seine Arbeit von neuem an&fi;ng, hörten &si;e das Geld drinnen &si;&ch; regen und klingen klipp, klapp, klipp, klapp. Sie sprangen ge&sch;wind hinein und wo≪ten den Dieb greifen. Aber das S&ch;neiderlein, das &si;e kommen hörte, war no&ch; ge&sch;winder, sprang in eine E&ck;e und de&ck;te einen Taler über &si;&ch;, so daß ni&ch;ts von ihm zu sehen war, dabei ne&ck;te es no&ch; die Wa&ch;en und rief „hier bin i&ch;.“ Die Wa&ch;en liefen dahin, wie &si;e aber ankamen, war es &sch;on in eine an dere E&ck;e unter einen Taler gehüp&ft; und rief „he, hier bin i&ch;.“ Die Wa&ch;en sprangen eilends herbei, Daumerling war aber läng&st; in einer dri&tt;en E&ck;e und rief „he, hier bin i&ch;.“ Und so ha&tt;e es &si;e zu Narren und trieb &si;e so lange in der S&ch;a&tz;kammer herum, bis &si;e müde waren und davongingen. Nun warf es die Taler na&ch; und na&ch; a≪e hinaus: den le&tz;ten &sch;ne≪te es mit a≪er Ma&ch;t, hüpfte dann selber no&ch; behendigli&ch; darauf und &fl;og mit ihm dur&ch;s Fen&st;er hinab. Die Räuber ma&ch;ten ihm große Lobsprü&ch;e, „du bi&st; ein gewaltiger Held,“ sagten &si;e, „wi≪&st; du unser Hauptmann werden?“ Daumerling bedankte &si;&ch; aber und sagte, er wo≪te er&st; die Welt sehen. Sie teilten nun die Beute, das S&ch;neiderlein aber verlangte nur einen Kreuzer, weil es ni&ch;t mehr tragen konnte.

Darauf &sch;na≪te es seinen Degen wieder um den Leib, sagte den Räubern guten Tag und nahm den Weg zwi&sch;en die Beine. Es ging bei einigen Mei&st;ern in Arbeit, aber &si;e wo≪te ihm ni&ch;t &sch;me&ck;en: endli&ch; verdingte es &si;&ch; als Hauskne&ch;t in einem Ga&st;hof. Die Mägde aber konnten es ni&ch;t leiden, denn ohne daß &si;e ihn sehen konnten, sah er a≪es, was &si;e heimli&ch; taten, und gab bei der Herr&sch;a&ft; an, was &si;e &si;&ch; von den Te≪ern genommen und aus dem Ke≪er für &si;&ch; weggeholt ha&tt;en. Da spra&ch;en &si;e „wart, wir wo≪en dirs eintränken,“ und verabredeten untereinander, ihm einen S&ch;aberna&ck; anzutun. Als die eine Magd bald herna&ch; im Garten mähte, und den Daumerling da herumspringen und an den Kräutern auf- und abkrie&ch;en sah, mähte &si;e ihn mit dem Gras &sch;ne≪ zusammen, band a≪es in ein großes Tu&ch; und warf es heimli&ch; den Kühen vor. Nun war eine große &sch;warze darunter, die &sch;lu&ck;te ihn mit hinab, ohne ihm weh zu tun. Unten ge&fi;els ihm aber &sch;le&ch;t, denn es war da ganz &fi;n&st;er und brannte au&ch; kein Li&ch;t. Als die Kuh gemelkt wurde, da rief er:

„Strip, &st;rap, &st;ro≪,
i&st; der Eimer bald vo≪?“

Do&ch; bei dem Geräu&sch; des Melkens wurde er ni&ch;t ver&st;anden. Herna&ch; trat der Hausherr in den Sta≪ und spra&ch; „morgen so≪ die Kuh da ge&sch;la&ch;tet werden.“ Da war dem Daumerling ang&st;, daß er mit he≪er Stimme rief „laßt mi&ch; er&st; heraus, i&ch; &si;&tz;e ja drin.“ Der Herr hörte das wohl, wußte aber ni&ch;t, wo die Stimme herkam. „Wo bi&st; du?“ fragte er. „In der &sch;warzen,“ antwortete er, aber der Herr ver&st;and ni&ch;t, was das heißen so≪te, und ging fort.

Am andern Morgen ward die Kuh ge&sch;la&ch;tet. Glü&ck;li&ch;erweise traf bei dem Zerha&ck;en und Zerlegen den Daumerling kein Hieb, aber er geriet unter das Wur&st;&fl;ei&sch;. Wie nun der Me&tz;ger herbeitrat und seine Arbeit an&fi;ng, &sch;rie er aus Leibeskrä&ft;en „ha&ck;t ni&ch;t zu tief, ha&ck;t ni&ch;t zu tief, i&ch; &st;e&ck;e ja drunter.“ Von dem Lärmen der Ha&ck;me&ss;er hörte das kein Men&sch;. Nun ha&tt;e der arme Daumerling seine Not, aber die Not ma&ch;t Beine, und da sprang er so behend zwi&sch;en den Ha&ck;me&ss;ern dur&ch;, daß ihn keins anrührte und er mit heiler Haut davonkam. Aber entspringen konnte er au&ch; ni&ch;t: es war keine andere Auskun&ft;, er mußte &si;&ch; mit den Spe&ck;bro&ck;en in eine Blutwur&st; hinunter&st;opfen la&ss;en. Da war das Quartier etwas enge, und dazu ward er no&ch; in den S&ch;orn&st;ein zum Räu&ch;ern aufgehängt, wo ihm Zeit und Weile gewaltig lang wurde. Endli&ch; im Winter wurde er heruntergeholt, weil die Wur&st; einem Ga&st; so≪te vorgese&tz;t werden. Als nun die Frau Wirtin die Wur&st; in S&ch;eiben &sch;ni&tt;, nahm er &si;&ch; in a&ch;t, daß er den Kopf ni&ch;t zu weit vor&st;re&ck;te, damit ihm ni&ch;t etwa der Hals mit abge&sch;ni&tt;en würde: endli&ch; ersah er seinen Vorteil, ma&ch;te &si;&ch; Lu&ft; und sprang heraus.

In dem Hause aber, wo es ihm so übel ergangen war, wo≪te das S&ch;neiderlein ni&ch;t länger mehr bleiben, sondern begab &si;&ch; glei&ch; wieder auf die Wanderung. Do&ch; seine Freiheit dauerte ni&ch;t lange. Auf dem o&ff;enen Feld kam es einem Fu&ch;s in den Weg, der &sch;nappte es in Gedanken auf. „Ei, Herr Fu&ch;s,“ riefs S&ch;neiderlein, „i&ch; bins ja, der in Eurem Hals &st;e&ck;t, laßt mi&ch; wieder frei.“ „Du ha&st; re&ch;t,“ antwortete der Fu&ch;s, „an dir habe i&ch; do&ch; so viel als ni&ch;ts; verspri&ch;&st; du mir die Hühner in deines Vaters Hof, so wi≪ i&ch; di&ch; losla&ss;en.“ „Von Herzen gern,“ antwortete der Daumerling, „die Hühner so≪&st; du a≪e haben, das gelobe i&ch; dir.“ Da ließ ihn der Fu&ch;s wieder los und trug ihn selber heim. Als der Vater sein liebes Söhnlein wiedersah, gab er dem Fu&ch;s gern a≪e die Hühner, die er ha&tt;e. „Dafür bring i&ch; dir au&ch; ein &sch;ön Stü&ck; Geld mit,“ spra&ch; der Daumerling und rei&ch;te ihm den Kreuzer, den er auf seiner Wander&sch;a&ft; erworben ha&tt;e.

„Warum hat aber der Fu&ch;s die armen Piephühner zu fre&ss;en kriegt?“ „Ei, du Narr, deinem Vater wird ja wohl sein Kind lieber sein als die Hühner auf dem Hof.“

46.

Fit&ch;ers Vogel

Es war einmal ein Hexenmei&st;er, der nahm die Ge&st;alt eines armen Mannes an, ging vor die Häuser und be&tt;elte, und &fi;ng die &sch;önen Mäd&ch;en. Kein Men&sch; wußte, wo er &si;e hinbra&ch;te, denn &si;e kamen nie wieder zum Vor&sch;ein. Eines Tages er&sch;ien er vor der Türe eines Mannes, der drei &sch;öne Tö&ch;ter ha&tt;e, sah aus wie ein armer &sch;wa&ch;er Be&tt;ler und trug eine Kö&tz;e auf dem Rü&ck;en, als wo≪te er milde Gaben darin sammeln. Er bat um ein biß&ch;en E&ss;en, und als die älte&st;e herauskam und ihm ein Stü&ck; Brot rei&ch;en wo≪te, rührte er &si;e nur an, und &si;e mußte in seine Kö&tz;e springen. Darauf eilte er mit &st;arken S&ch;ri&tt;en fort und trug &si;e in einen &fi;n&st;ern Wald zu seinem Haus, das mi&tt;en darin &st;and. In dem Haus war a≪es prä&ch;tig: er gab ihr, was &si;e nur wün&sch;te, und spra&ch; „mein S&ch;a&tz;, es wird dir wohl gefa≪en bei mir, du ha&st; a≪es, was dein Herz begehrt.“ Das dauerte ein paar Tage, da sagte er „i&ch; muß fortreisen und di&ch; eine kurze Zeit a≪ein la&ss;en, da &si;nd die Haus&sch;lü&ss;el, du kann&st; übera≪ hingehen und a≪es betra&ch;ten, nur ni&ch;t in eine Stube, die dieser kleine S&ch;lü&ss;el da auf&sch;ließt, das verbiet i&ch; dir bei Lebens&st;rafe.“ Au&ch; gab er ihr ein Ei und spra&ch; „das Ei verwahre mir sorgfältig und trag es lieber be&st;ändig bei dir, denn ginge es verloren, so würde ein großes Unglü&ck; daraus ent&st;ehen.“ Sie nahm die S&ch;lü&ss;el und das Ei, und verspra&ch;, a≪es wohl auszuri&ch;ten. Als er fort war, ging &si;e in dem Haus herum von unten bis oben und besah a≪es, die Stuben glänzten von Silber und Gold, und &si;e meinte, &si;e hä&tt;e nie so große Pra&ch;t gesehen. Endli&ch; kam &si;e au&ch; zu der verbotenen Tür, &si;e wo≪te vorübergehen, aber die Neugierde ließ ihr keine Ruhe. Sie besah den S&ch;lü&ss;el, er sah aus wie ein anderer, &si;e &st;e&ck;te ihn ein und drehte ein wenig, da sprang die Türe auf. Aber was erbli&ck;te &si;e, als &si;e hineintrat? Ein großes blutiges Be&ck;en &st;and in der Mi&tt;e, und darin lagen tote zerhauene Men&sch;en, daneben &st;and ein Holzblo&ck;, und ein blinkendes Beil lag darauf. Sie er&sch;rak so sehr, daß das Ei, das &si;e in der Hand hielt, hineinplumpte. Sie holte es wieder heraus und wi&sch;te das Blut ab, aber vergebli&ch;, es kam den Augenbli&ck; wieder zum Vor&sch;ein; &si;e wi&sch;te und &sch;abte, aber &si;e konnte es ni&ch;t herunterkriegen.

Ni&ch;t lange, so kam der Mann von der Reise zurü&ck;, und das er&st;e, was er forderte, war der S&ch;lü&ss;el und das Ei. Sie rei&ch;te es ihm hin, aber &si;e zi&tt;erte dabei, und er sah glei&ch; an den roten Fle&ck;en, daß &si;e in der Blutkammer gewesen war. „Bi&st; du gegen meinen Wi≪en in die Kammer gegangen,“ spra&ch; er, „so so≪&st; du gegen deinen Wi≪en wieder hinein. Dein Leben i&st; zu Ende.“ Er warf &si;e nieder, &sch;leifte &si;e an den Haaren hin, &sch;lug ihr das Haupt auf dem Blo&ck;e ab und zerha&ck;te &si;e, daß ihr Blut auf dem Boden dahin&fl;oß. Dann warf er &si;e zu den übrigen ins Be&ck;en.

„Je&tz;t wi≪ i&ch; mir die zweite holen,“ spra&ch; der Hexenmei&st;er, ging wieder in Ge&st;alt eines armen Mannes vor das Haus und be&tt;elte. Da bra&ch;te ihm die zweite ein Stü&ck; Brot, er &fi;ng &si;e wie die er&st;e dur&ch; bloßes Anrühren und trug &si;e fort. Es erging ihr ni&ch;t be&ss;er als ihrer S&ch;we&st;er, &si;e ließ &si;&ch; von ihrer Neugierde verleiten, ö&ff;nete die Blutkammer und &sch;aute hinein, und mußte es bei seiner Rü&ck;kehr mit dem Leben büßen. Er ging nun und holte die dri&tt;e, die aber war klug und li&st;ig. Als er ihr die S&ch;lü&ss;el und das Ei gegeben ha&tt;e und fortgerei&st; war, verwahrte &si;e das Ei er&st; sorgfältig, dann besah &si;e das Haus und ging zule&tz;t in die verbotene Kammer. A&ch;, was erbli&ck;te &si;e! Ihre beiden lieben S&ch;we&st;ern lagen da in dem Be&ck;en jämmerli&ch; ermordet und zerha&ck;t. Aber &si;e hub an und su&ch;te die Glieder zusammen und legte &si;e zure&ch;t, Kopf, Leib, Arme und Beine. Und als ni&ch;ts mehr fehlte, da &fi;ngen die Glieder an, &si;&ch; zu regen, und &sch;lo&ss;en &si;&ch; aneinander, und beide Mäd&ch;en ö&ff;neten die Augen und waren wieder lebendig. Da freuten &si;e &si;&ch;, küßten und herzten einander. Der Mann forderte bei seiner Ankun&ft; glei&ch; S&ch;lü&ss;el und Ei, und als er keine Spur von Blut daran entde&ck;en konnte, spra&ch; er „du ha&st; die Probe be&st;anden, du so≪&st; meine Braut sein.“ Er ha&tt;e je&tz;t keine Ma&ch;t mehr über &si;e und mußte tun, was &si;e verlangte. „Wohlan,“ antwortete &si;e, „du so≪&st; vorher einen Korb vo≪ Gold meinem Vater und meiner Mu&tt;er bringen und es selb&st; auf deinem Rü&ck;en hintragen; derweil wi≪ i&ch; die Ho&ch;zeit be&st;e≪en.“ Dann lief &si;e zu ihren S&ch;we&st;ern, die &si;e in einem Kämmerlein ver&st;e&ck;t ha&tt;e, und sagte „der Augenbli&ck; i&st; da, wo i&ch; eu&ch; re&tt;en kann: der Bösewi&ch;t so≪ eu&ch; selb&st; wieder heimtragen; aber sobald ihr zu Hause seid, sendet mir Hilfe.“ Sie se&tz;te beide in einen Korb und de&ck;te &si;e mit Gold ganz zu, daß ni&ch;ts von ihnen zu sehen war, dann rief &si;e den Hexenmei&st;er herein und spra&ch; „nun trag den Korb fort, aber daß du mir unterwegs ni&ch;t &st;ehen bleib&st; und ruhe&st;, i&ch; &sch;aue dur&ch; mein Fen&st;erlein und habe a&ch;t.“

Der Hexenmei&st;er hob den Korb auf seinen Rü&ck;en und ging damit fort, er drü&ck;te ihn aber so &sch;wer, daß ihm der S&ch;weiß über das Ange&si;&ch;t lief. Da se&tz;te er &si;&ch; nieder und wo≪te ein wenig ruhen, aber glei&ch; rief eine im Korbe „i&ch; &sch;aue dur&ch; mein Fen&st;erlein und sehe, daß du ruh&st;, wi≪&st; du glei&ch; weiter.“ Er meinte, die Braut rief ihm das zu, und ma&ch;te &si;&ch; wieder auf. No&ch;mals wo≪te er &si;&ch; se&tz;en, aber es rief glei&ch; „i&ch; &sch;aue dur&ch; mein Fen&st;erlein und sehe, daß du ruh&st;, wi≪&st; du glei&ch; weiter.“ Und soo&ft; er &st;i≪&st;and, rief es, und da mußte er fort, bis er endli&ch; &st;öhnend und außer Atem den Korb mit dem Gold und den beiden Mäd&ch;en in ihrer Eltern Haus bra&ch;te.

Daheim aber ordnete die Braut das Ho&ch;zeitsfe&st; an und ließ die Freunde des Hexenmei&st;ers dazu einladen. Dann nahm &si;e einen Totenkopf mit grinsenden Zähnen, se&tz;te ihm einen S&ch;mu&ck; auf und einen Blumenkranz, trug ihn oben vors Bodenlo&ch; und ließ ihn da hinaus&sch;auen. Als a≪es bereit war, &st;e&ck;te &si;e &si;&ch; in ein Faß mit Honig, &sch;ni&tt; das Be&tt; auf und wälzte &si;&ch; darin, daß &si;e aussah wie ein wunderli&ch;er Vogel und kein Men&sch; &si;e erkennen konnte. Da ging &si;e zum Haus hinaus, und unterwegs begegnete ihr ein Teil der Ho&ch;zeitsgä&st;e, die fragten:

„Du Fit&ch;ers Vogel, wo komm&st; du her?“
„I&ch; komme von Fi&tz;e Fit&ch;ers Hause her.“
„Was ma&ch;t denn da die junge Braut?“
„Hat gekehrt von unten bis oben das Haus,
und gu&ck;t zum Bodenlo&ch; heraus.“

Endli&ch; begegnete ihr der Bräutigam, der langsam zurü&ck;wanderte. Er fragte wie die andern:

„Du Fit&ch;ers Vogel, wo komm&st; du her?“
„I&ch; komme von Fi&tz;e Fit&ch;ers Hause her.“
„Was ma&ch;t denn da die junge Braut?“
„Hat gekehrt von unten bis oben das Haus,
und gu&ck;t zum Bodenlo&ch; heraus.“

Der Bräutigam &sch;aute hinauf und sah den gepu&tz;ten Totenkopf, da meinte er, es wäre seine Braut, und ni&ck;te ihr zu und grüßte &si;e freundli&ch;. Wie er aber samt seinen Gä&st;en ins Haus gegangen war, da langten die Brüder und Verwandte der Braut an, die zu ihrer Re&tt;ung gesendet waren. Sie &sch;lo&ss;en a≪e Türen des Hauses zu, daß niemand ent&fl;iehen konnte, und &st;e&ck;ten es an, also daß der Hexenmei&st;er mitsamt seinem Ge&si;ndel verbrennen mußte.

47.

Von dem Ma&ch;andelboom

Dat is nu a≪ lang heer, wol twe dusend Johr, do wöör dar en ryk Mann, de hadd ene &sch;öne frame Fru, un se hadden &si;k beyde sehr leef, hadden awer&st; kene Kinner, se wün&sch;den &si;k awer&st; sehr welke, un de Fru bedd’d so veel dorüm Dag un Na&ch;t, man se kregen keen un kregen keen. Vör erem Huse wöör en Hof, dorup &st;ünn en Ma&ch;andelboom, ünner dem &st;ünn de Fru eens im Winter un &sch;e≪d &si;k enen Appel, un as se &si;k den Appel so &sch;e≪d, so sneet se &si;k in’n Finger, un dat Blood feel in den Snee. „A&ch;,“ säd de Fru, un sü&ft;’d so re&ch;t hoog up, un seg dat Blood vör &si;k an, un wöör so re&ch;t wehmödig, „hadd ik do&ch; en Kind, so rood as Blood un so wi&tt; as Snee.“ Un as se dat säd, so wurr ehr so re&ch;t fröhli&ch; to Mode: ehr wöör re&ch;t, as &sch;u≪ dat wat warden. Do güng se to dem Huse, un’t güng een Maand hen, de Snee vorgüng: un twe Maand, do wöör dat gröön: und dre Maand, do kömen de Blömer uut der Eerd: un veer Maand, do drungen &si;k a≪e Bömer in dat Holt, un de grönen Twyge wören a≪ in eenanner wu&ss;en: door süngen de Vögelkens, dat dat ganße Holt &sch;a≪d, un de Blöiten felen von den Bömern: do wörr de fofte Maand we&ch;, un se &st;ünn ünner dem Ma&ch;andelboom, de röök so &sch;ön, do sprüng ehr dat Hart vör Freuden, un se fü≪ up ere Knee un kunn &si;k ni&ch; laten: un as de so&st;e Maand vorby wöör, do wurren de Frü&ch;te di&ck; un &st;aark, do wurr se ganß &st;i≪: un de söwde Maand, do greep se na den Ma&ch;andelbeeren un eet se so nyd&sch;, do wurr se trurig un krank: do güng de a&ch;te Maand hen, un se reep eren Mann un weend un säd „wenn ik &st;aarw, so begraaf my ünner den Ma&ch;andelboom.“ Do wurr se ganß getro&st;, un freude &si;k, bet de neegte Maand vorby wöör, do kreeg se en Kind so wi&tt; as Snee un so rood as Blood, un as se dat seeg, so freude se &si;k so, dat se &st;ürw.

Do begroof ehr Mann se ünner den Ma&ch;andelboom, un he füng an to wenen so sehr: ene Tyd lang, do wurr dat wat sa&ch;ter, un do he no&ch; wat weend hadd, do hü≪ he up, un no&ch; en Tyd, do nöhm he &si;k wedder ene Fru.

Mit de tweden Fru kreeg he ene Do&ch;ter, dat Kind awer&st; von der eer&st;en Fru wöör en lü&tt;je Sähn, un wöör so rood as Blood un so wi&tt; as Snee. Wenn de Fru ere Do&ch;ter so anseeg, so hadd se se so leef, awer&st; denn seeg se den lü&tt;jen Jung an, un dat güng ehr so dor&ch;’t Hart, un ehr dü&ch;d, as &st;ünn he ehr a≪erwegen im Weg, un da&ch;d denn man jümmer, wo se ehr Do&ch;ter a≪ dat Vörmägent towenden wu≪, un de Böse gaf ehr dat in, dat se dem lü&tt;jen Jung ganß gramm wurr un &st;ödd em herüm von een E&ck; in de anner, un bu&ff;d em hier un knu&ff;d em door, so dat dat aarme Kind jümmer in Ang&st; wöör. Wenn he denn uut de S&ch;ool köhm, so hadd he kene ruhige Städ.

Eens wöör de Fru up de Kamer gaan, do köhm de lü&tt;je Do&ch;ter ook herup un säd „Moder, gif my enen Appel.“ „Ja, myn Kind,“ säd de Fru un gaf ehr enen &sch;önen Appel uut der Ki&st;; de Ki&st; awer&st; hadd einen grooten sworen De&ck;el mit en groot &sch;aarp ysern Slo&tt;. „Moder,“ säd de lü&tt;je Do&ch;ter, „&sch;a≪ Broder ni&ch; ook enen hebben?“ Dat vördrööt de Fru, do&ch; säd se „ja, wenn he uut de S&ch;ool kummt.“ Un as se uut dat Fen&st;er wohr wurr, dat he köhm, so wöör dat re&ch;t, as wenn de Böse äwer ehr köhm, un se grapp&st; to un nöhm erer Do&ch;ter den Appel wedder we&ch; und säd „du &sch;al&st; ni&ch; ehr enen hebben as Broder.“ Do smeet se den Appel in de Ki&st; un maakd de Ki&st; to: do köhm de lü&tt;je Jung in de Döhr, do gaf ehr de Böse in, dat se fründli&ch; to em säd „myn Sähn, wu≪t du enen Appel hebben?“ un seeg em so ha&st;ig an. „Moder,“ säd de lü&tt;je Jung, „wat süh&st; du grä&si;g uut! Ja, gif my enen Appel.“ Do wöör ehr, as &sch;u≪ se em toreden. „Kumm mit my,“ säd se un maakd den De&ck;el up, „hahl dy enen Appel heruut.“ Un as &si;k de lü&tt;je Jung henin bü&ck;d, so reet ehr de Böse, brat&sch;! Slöögt se den De&ck;el to, dat de Kopp af&fl;öög un ünner de roden Appel fü≪. Da äwerleep ehr dat in de Ang&st;, un da&ch;d „kunn i&ch; dat von my bringen!“ Da güng se bawen na ere Stuw na erem Draagka&st;en un hahl uut de bäwel&st;e S&ch;uuflad enen wi&tt;en Dook, un se&tt;’t den Kopp wedder up den Hals un bünd den Halsdook so üm, dat’n niks sehn kunn, un se&tt;’t em vör de Döhr up enen Stohl un gaf em den Appel in de Hand.

Do köhm doorna Marleenken to erer Moder in de Kääk, de &st;ünn by dem Führ un hadd enen Pu&tt; mit heet Water vör &si;k, den röhrd se jümmer üm. „Moder,“ säd Marleenken, „Broder &si;&tt; vör de Döhr un süht ganz wi&tt; uut un he&tt; enen Appel in de Hand, ik heb em beden, he &sch;u≪ my den Appel gewen, awer&st; he antwöörd my ni&ch;, do wurr my ganß groli&ch;.“ „Gah no&ch;maal hen,“ säd de Moder, „un wenn he dy ni&ch; antworden wi≪, so gif em eens an de Oren.“ Da güng Marleenken hen und säd „Broder, gif my den Appel.“ Awer&st; he sweeg &st;i≪, do gaf se em eens up de Oren, do feel de Kopp herünn, doräwer vör&sch;ro&ck; se &si;k un füng an to wenen un to roren, un löp to erer Moder un säd „a&ch;, Moder, ik hebb mynen Broder den Kopp af&sl;agen,“ un weend un weend un wu≪ &si;k ni&ch; tofreden gewen. „Marleenken,“ säd de Moder, „wat he&st; du dahn! Awer&st; swyg man &st;i≪, dat et keen Men&sch; markt, dat is nu do&ch; ni&ch; to ännern; wy wi≪en em in Suhr kaken.“ Da nöhm de Moder den lü&tt;jen Jung un ha&ck;d em in Stü&ck;en, ded de in den Pu&tt; un kaakd em in Suhr. Marleenken awer&st; &st;ünn daarby un weend un weend, un de Tranen fü≪en a≪ in den Put, un se bruukden gorr keen Solt.

Da köhm de Vader to Huus und se&tt;’t &si;k to Di&sch; un säd „wo is denn myn Sähn?“ Da droog de Moder ene groote groote S&ch;ö&tt;el up mit Swartsuhr, un Marleenken weend un kunn &si;&ch; ni&ch; ho≪en. Do säd de Vader wedder „wo is denn myn Sähn?“ „A&ch;,“ säd de Moder, „he is äwer Land gaan, na Mü&tt;en erer Grootöhm: he wu≪ door wat blywen.“ „Wat dait he denn door? Un he&ft; my ni&ch; maal adjüüs se&ch;d!“ „O he wu≪ geern hen un bed my, of he door wol sos Wäken blywen kunn; he is jo wo≪ door uphawen.“ „A&ch;,“ säd de Mann, „my is so re&ch;t trurig, dat is do&ch; ni&ch; re&ch;t, he hadd my do&ch; adjüüs sagen &sch;u≪t.“ Mit des füng he an to äten und säd „Marleenken, wat ween&st; du? Broder wart wol wedder kamen.“ „A&ch;, Fru,“ säd he do, „wat sme&ck;t my dat Äten &sch;öön! Gif my mehr!“ Un je mehr he eet, je mehr wu≪ he hebben, un säd „gee&ft; my mehr, gy &sch;öhlt niks door af hebben, dat is, as wenn dat a≪ myn wör.“ Un he eet un eet, un de Knakens smeet he a≪ ünner den Di&sch;, bet he a≪ens up hadd. Marleenken awer&st; güng hen na ere Kommod und nöhm ut de ünner&st;e S&ch;uuf eren be&st;en syden Dook, un hahl a≪ de Beenkens und Knakens ünner den Di&sch; heruut un bünd se in den syden Dook und droog se vör de Döhr un weend ere blödigen Tranen. Door läd se se ünner den Ma&ch;andelboom in dat gröne Gras, un as se se door henle&ch;d hadd, so war ehr mit eenmal so re&ch;t li&ch;t, un weend ni&ch; mer. Do füng de Ma&ch;andelboom an &si;k to bewegen, un de Twyge deden &si;k jümmer so re&ch;t von eenanner, un denn wedder tohoop, so re&ch;t as wenn &si;k eener so re&ch;t freut un mit de Händ so dait. Mit des so güng dar so’n Newel von dem Boom, un re&ch;t in dem Newel, dar brennd dat as Führ, un uut dem Führ, dar &fl;öög so’n &sch;önen Vagel heruut, de süng so herrli&ch; und &fl;öög hoog in de Lu&ft;, un as he we&ch; wöör, do wöör de Ma&ch;andelboom, as he vörhen we&st; wör, un de Dook mit de Knakens wöör we&ch;. Marleenken awer&st; wöör so re&ch;t li&ch;t un vörgnöögt, re&ch;t as wenn de Broder no&ch; leewd. Do güng se wedder ganß lu&st;ig in dat Huus by Di&sch; un eet.

De Vagel awer&st; &fl;öög we&ch; un se&tt;’t &si;k up enen Goldsmidt syn Huus un füng an to &si;ngen:

„Mein Mu&tt;er, der mi&ch; &sch;la&ch;t,
mein Vater, der mi&ch; aß,
mein S&ch;we&st;er, der Marleni&ch;en,
su&ch;t a≪e meine Beni&ch;en,
bind’t &si;e in ein seiden Tu&ch;,
legts unter den Ma&ch;andelbaum.
Kywi&tt;, kywi&tt;, wat vör’n &sch;öön Vagel bün ik!“

De Goldsmidt seet in syn Waark&st;äd un maakd ene go≪ne Kede, do höörd he den Vagel, de up syn Da&ck; seet und süng, un dat dünkd em so &sch;öön. Da &st;ünn he up, un as he äwer den Sü≪ güng, da vörlöör he eenen Tü&ff;el. He güng awer so re&ch;t midden up de Strat hen, eenen Tü&ff;el un een So&ck; an: syn S&ch;ortfe≪ hadd he vör, un in de een Hand hadd he de go≪n Kede un in de anner de Tang; un de Sünn &sch;ynd so he≪ up de Strat. Door güng he re&ch;t so &st;aan un seeg den Vagel an. „Vagel,“ se&ch;t he do, „wo &sch;öön kann&st; du &si;ngen! Sing my dat Stü&ck; no&ch;maal.“ „Ne,“ se&ch;t de Vagel, „twemaal &si;ng ik ni&ch; umsün&st;. Gif my de go≪n Kede, so wi≪ ik dy’t no&ch;maal &si;ngen.“ „Door,“ se&ch;t de Goldsmidt, „he&st; du de go≪n Kede, nu &si;ng my dat no&ch;maal.“ Do köhm de Vagel un nöhm de go≪n Kede so in de re&ch;te Poot, un güng vor den Goldsmidt &si;&tt;en un süng:

„Mein Mu&tt;er, der mi&ch; &sch;la&ch;t,
mein Vater, der mi&ch; aß,
mein S&ch;we&st;er, der Marleni&ch;en,
su&ch;t a≪e meine Beni&ch;en,
bind’t &si;e in ein seiden Tu&ch;,
legts unter den Ma&ch;andelbaum.
Kywi&tt;, kywi&tt;, wat vör’n &sch;öön Vagel bün ik!“

Da &fl;ög de Vagel we&ch; na enem S&ch;oo&st;er, und se&tt;’t &si;k up den syn Da&ck; un süng:

„Mein Mu&tt;er, der mi&ch; &sch;la&ch;t,
mein Vater, der mi&ch; aß,
mein S&ch;we&st;er, der Marleni&ch;en,
su&ch;t a≪e meine Beni&ch;en,
bind’t &si;e in ein seiden Tu&ch;,
legts unter den Ma&ch;andelbaum.
Kywi&tt;, kywi&tt;, wat vör’n &sch;öön Vagel bün ik!“

De S&ch;oo&st;er höörd dat und leep vör syn Döhr in Hemdsaarmels, un seeg na syn Da&ck; un mu&ss;d de Hand vör de Ogen ho≪en, dat de Sünn em ni&ch; blend’t. „Vagel,“ se&ch;t he, „wat kann&st; du &sch;öön &si;ngen.“ Do rööp he in syn Döhr henin „Fru, kumm mal heruut, dar is een Vagel: süh mal den Vagel, de kann maal &sch;öön &si;ngen.“ Do rööp he syn Do&ch;ter un Kinner un Gese≪en, Jung un Maagd, un se kömen a≪ up de Strat un seegen den Vagel an, wo &sch;öön he wöör, un he hadd so re&ch;t rode un gröne Feddern, un üm den Hals wöör dat as luter Gold, un de Ogen blünken em im Kopp as Steern. „Vagel,“ sägd de S&ch;oo&st;er, „nu &si;ng my dat Stü&ck; no&ch;maal.“ „Ne,“ se&ch;t de Vagel, „tweemal &si;ng ik ni&ch; umsün&st;, du mu&st; my wat &sch;enken.“ „Fru,“ säd de Mann, „gah na dem Bähn: up dem bäwel&st;en Boord, door &st;aan een Poor rode S&ch;ö, de bring herünn.“ Do güng de Fru hen un hahl de S&ch;ö. „Door, Vagel,“ säd de Mann, „nu &si;ng my dat Stü&ck; no&ch;maal.“ Do köhm de Vagel und nöhm de S&ch;ö in de linke Klau, un &fl;öög wedder up dat Da&ck; un süng:

„Mein Mu&tt;er, der mi&ch; &sch;la&ch;t,
mein Vater, der mi&ch; aß,
mein S&ch;we&st;er, der Marleni&ch;en,
su&ch;t a≪e meine Beni&ch;en,
bind’t &si;e in ein seiden Tu&ch;,
legts unter den Ma&ch;andelbaum.
Kywi&tt;, kywi&tt;, wat vör’n &sch;öön Vagel bün ik!“

Un as he uutsungen hadd, so &fl;öög he we&ch;: de Kede hadd he in de re&ch;te und de S&ch;ö in de linke Klau, un he &fl;öög wyt we&ch; na ene Mähl, un de Mähl güng „klippe klappe, klippe klappe, klippe klappe.“ Un in de Mähl, door seeten twintig Mählenburßen, de hauden enen Steen und ha&ck;den „hi&ck; ha&ck;, hi&ck; ha&ck;, hi&ck; ha&ck;,“ un de Mähl güng „klippe klappe, klippe klappe, klippe klappe.“ Do güng de Vagel up enen Lindenboom &si;&tt;en, de vör de Mähl &st;ünn, un süng:

„Mein Mu&tt;er, der mi&ch; &sch;la&ch;t,“

do höörd een up,

„mein Vater, der mi&ch; aß,“

do höörden no&ch; twe up un höörden dat,

„mein S&ch;we&st;er, der Marleni&ch;en,“

do höörden wedder veer up,

„su&ch;t a≪e meine Beni&ch;en,
bind’t &si;e in ein seiden Tu&ch;,“

nu ha&ck;den no&ch; man a&ch;t,

„legts unter“

nu no&ch; man fyw,

„den Ma&ch;andelbaum.“

nu no&ch; man een.

„Kywi&tt;, kywi&tt;, wat vör’n &sch;öön Vagel bün ik!“

Da hü≪ de lezte ook up und hadd dat lezte no&ch; höörd. „Vagel,“ se&ch;t he, „wat &si;ng&st; du &sch;öön! Laat my dat ook hören, &si;ng my dat no&ch;maal.“ „Ne,“ se&ch;t de Vagel, „twemaal &si;ng ik ni&ch; umsün&st;, gif my den Mählen&st;een, so wi≪ ik dat no&ch;maal &si;ngen.“ „Ja,“ se&ch;t he, „wenn he my a≪een tohöörd, so &sch;u≪&st; du em hebben.“ „Ja,“ säden de annern, „wenn he no&ch;maal &si;ngt, so &sch;a≪ he em hebben.“ Do köhm de Vagel herünn, un de Mö≪ers faat’n a≪ twintig mit Böhm an un böhrden Steen up, „hu uh uhp, hu uh uhp, hu uh uhp!“ Da &st;öök de Vagel den Hals döör dat Lo&ck; un nöhm em üm as enen Kragen, un &fl;öög wedder up den Boom un süng:

„Mein Mu&tt;er, der mi&ch; &sch;la&ch;t,
mein Vater, der mi&ch; aß,
mein S&ch;we&st;er, der Marleni&ch;en,
su&ch;t a≪e meine Beni&ch;en,
bind’t &si;e in ein seiden Tu&ch;,
legts unter den Ma&ch;andelbaum.
Kywi&tt;, kywi&tt;, wat vörn &sch;öön Vagel bün ik!“

Un as he dat uutsungen hadd, do deed he de Flünk von eenanner, un hadd in de re&ch;te Klau de Kede un in de linke de S&ch;ö un üm den Hals den Mählen&st;een, un &fl;oog wyt we&ch; na synes Vaders Huse.

In de Stuw seet de Vader, de Moder un Marleenken by Di&sch;, un de Vader säd „a&ch;, wat waart my li&ch;t, my is re&ch;t so good to Mode.“ „Nä,“ säd de Moder, „my is re&ch;t so ang&st;, so re&ch;t, as wenn en swoor Gewi&tt;er kummt.“ Marleenken awer&st; seet un weend un weend, da köhm de Vagel an&fl;ogen, un as he &si;k up dat Da&ck; se&tt;’t, „a&ch;,“ säd de Vader, „my is so re&ch;t freudig, un de Sünn &sch;ynt buten so &sch;öön, my is re&ch;t, as &sch;u≪ ik enen olen Bekannten weddersehn.“ „Ne,“ säd de Fru, „my is so ang&st;, de Täne klappern my, un dat is my as Führ in den Adern.“ Un se reet &si;k ehr Lyfken up un so mehr, awer Marleenken seet in en E&ck; un weend, und hadd eren Platen vör de Ogen, un weend den Platen ganß meßna&tt;. Do se&tt;’t &si;k de Vagel up den Ma&ch;andelboom un süng:

„Mein Mu&tt;er, der mi&ch; &sch;la&ch;t,“

Do hü≪ de Moder de Oren to un kneep de Ogen to, un wu≪ ni&ch; sehn un hören, awer dat bruusde ehr in de Oren as de a≪er&st;aark&st;e Storm, un de Ogen brennden ehr un za&ck;den as Bli&tz;:

„mein Vater, der mi&ch; aß,“

„A&ch;, Moder,“ se&ch;t de Mann, „door is en &sch;öön Vagel, de &si;ngt so herrli&ch;, de Sünn &sch;ynt so warm, un dat rü&ck;t as luter Zinnemamen.“:

„mein S&ch;we&st;er, der Marleni&ch;en,“

Do läd Marleenken den Kopp up de Knee un weend in eens we&ch;, de Mann awer&st; säd „ik ga henuut, ik mu&tt; den Vagel di&ch;t by sehn.“ „A&ch;, gah ni&ch;,“ säd de Fru, „my is, as beewd dat ganße Huus un &st;ünn in Flammen.“ Awer&st; de Mann güng henuut un seeg den Vagel an:

„su&ch;t a≪e meine Beni&ch;en,
bind’t &si;e in ein seiden Tu&ch;,
legts unter den Ma&ch;andelbaum.
Kywi&tt;, kywi&tt;, wat vör’n &sch;öön Vagel bün ik!“

Mit des leet de Vagel de go≪ne Kede fa≪en, un se feel dem Mann jü&st; um’n Hals, so re&ch;t hier herüm, dat se re&ch;t so &sch;öön pa&ss;d. Do güng he herin un säd „süh, wat is dat vör’n &sch;öön Vagel, he&ft; my so’ne &sch;öne go≪ne Kede &sch;enkd, un süht so &sch;öön uut.“ De Fru awer&st; wöör so ang&st; un fü≪ langs in de Stuw hen, un de Mü&tz; fü≪ ehr von dem Kopp. Do süng de Vagel wedder:

„Mein Mu&tt;er, der mi&ch; &sch;la&ch;t,“

„A&ch;, dat ik dusend Föder ünner de Eerd wöör, dat ik dat ni&ch; hören &sch;u≪!“

„mein Vater, der mi&ch; aß,“

Do fü≪ de Fru vör dood nedder,

„mein S&ch;we&st;er, der Marleni&ch;en“,

„a&ch;,“ säd Marleenken, „ik wi≪ ook henuut gahn un sehn, of de Vagel my wat &sch;enkt.“ Do güng se henuut:

„su&ch;t a≪e meine Beni&ch;en,
bind’t &si;e in ein seiden Tu&ch;“,

Do &sch;meet he ehr de S&ch;ö herünn,

„legts unter den Ma&ch;andelbaum.
Kywi&tt;, kywi&tt;, wat vör’n &sch;öön Vagel bün ik!“

Do wöör ehr so li&ch;t un fröhli&ch;. Do tru&ck; se den neen roden S&ch;ö an, un danßd un sprüng herin. „A&ch;,“ säd se, „ik wöör so trurig, as i&ck; henuut güng, un nu is my so li&ch;t, dat is maal en herrli&ch;en Vagel, he&tt; my en Poor rode S&ch;ö &sch;enkd.“ „Ne,“ säd de Fru und sprüng up, un de Hoor &st;ünnen ehr to Baarg as Führs&fl;ammen, „my is, as &sch;u≪ de Welt ünnergahn, ik wi≪ ook henuut, of my li&ch;ter warden &sch;u≪.“ Un as se uut de Döhr köhm, brat&sch;! Smeet ehr de Vagel den Mählen&st;een up den Kopp, dat se ganß tomat&sch;t wurr. De Vader un Marleenken höörden dat un güngen henuut: do güng en Damp un Flamm un Führ up von der Städ, un as dat vorby wöör, do &st;ünn de lü&tt;je Broder door, un he nöhm synen Vader un Marleenken by der Hand, un wören a≪ dre so re&ch;t vergnöögt un güngen in dat Huus by Di&sch;, un eeten.

48.

Der alte Sultan

Es ha&tt;e ein Bauer einen treuen Hund, der Sultan hieß, der war alt geworden und ha&tt;e a≪e Zähne verloren, so daß er ni&ch;ts mehr fe&st; pa&ck;en konnte. Zu einer Zeit &st;and der Bauer mit seiner Frau vor der Haustüre und spra&ch; „den alten Sultan &sch;ieß i&ch; morgen tot, der i&st; zu ni&ch;ts mehr nü&tz;e.“ Die Frau, die Mitleid mit dem treuen Tiere ha&tt;e, antwortete „da er uns so lange Jahre gedient hat und ehrli&ch; bei uns gehalten, so könnten wir ihm wohl das Gnadenbrot geben.“ „Ei was,“ sagte der Mann, „du bi&st; ni&ch;t re&ch;t ge&sch;eit: er hat keinen Zahn mehr im Maul, und kein Dieb für&ch;tet &si;&ch; vor ihm, er kann je&tz;t abgehen. Hat er uns gedient, so hat er sein gutes Fre&ss;en dafür gekriegt.“

Der arme Hund, der ni&ch;t weit davon in der Sonne ausge&st;re&ck;t lag, ha&tt;e a≪es mit angehört und war traurig, daß morgen sein le&tz;ter Tag sein so≪te. Er ha&tt;e einen guten Freund, das war der Wolf, zu dem &sch;li&ch; er abends hinaus in den Wald und klagte über das S&ch;i&ck;sal, das ihm bevor&st;ände. „Höre, Geva&tt;er,“ sagte der Wolf, „sei gutes Mutes, i&ch; wi≪ dir aus deiner Not helfen. I&ch; habe etwas ausgeda&ch;t. Morgen in a≪er Frühe geht dein Herr mit seiner Frau ins Heu, und &si;e nehmen ihr kleines Kind mit, weil niemand im Hause zurü&ck;bleibt. Sie p&fl;egen das Kind während der Arbeit hinter die He&ck;e in den S&ch;a&tt;en zu legen: lege di&ch; daneben, glei&ch; als wo≪te&st; du es bewa&ch;en. I&ch; wi≪ dann aus dem Walde herauskommen und das Kind rauben: du mußt mir eifrig na&ch;springen, als wo≪te&st; du mir es wieder abjagen. I&ch; la&ss;e es fa≪en, und du bring&st; es den Eltern wieder zurü&ck;, die glauben dann, du hä&tt;e&st; es gere&tt;et, und &si;nd viel zu dankbar, als daß &si;e dir ein Leid antun so≪ten: im Gegenteil, du komm&st; in vö≪ige Gnade, und &si;e werden es dir an ni&ch;ts mehr fehlen la&ss;en.“

Der An&sch;lag ge&fi;el dem Hund, und wie er ausgeda&ch;t war, so ward er au&ch; ausgeführt. Der Vater &sch;rie, als er den Wolf mit seinem Kinde dur&ch;s Feld laufen sah, als es aber der alte Sultan zurü&ck;bra&ch;te, da war er froh, &st;rei&ch;elte ihn und sagte „dir so≪ kein Här&ch;en gekrümmt werden, du so≪&st; das Gnadenbrot e&ss;en, solange du leb&st;.“ Zu seiner Frau aber spra&ch; er „geh glei&ch; heim und ko&ch;e dem alten Sultan einen We&ck;brei, den brau&ch;t er ni&ch;t zu beißen, und bring das Kopfki&ss;en aus meinem Be&tt;e, das &sch;enk i&ch; ihm zu seinem Lager.“ Von nun an ha&tt;e es der alte Sultan so gut, als er &si;&ch;s nur wün&sch;en konnte. Bald herna&ch; besu&ch;te ihn der Wolf und freute &si;&ch;, daß a≪es so wohl gelungen war. „Aber Geva&tt;er,“ sagte er, „du wir&st; do&ch; ein Auge zudrü&ck;en, wenn i&ch; bei Gelegenheit deinem Herrn ein fe&tt;es S&ch;af weghole. Es wird einem heutzutage &sch;wer, &si;&ch; dur&ch;zu&sch;lagen.“ „Darauf re&ch;ne ni&ch;t,“ antwortete der Hund, „meinem Herrn bleibe i&ch; treue, das darf i&ch; ni&ch;t zugeben.“ Der Wolf meinte, das wäre ni&ch;t im Ern&st;e gespro&ch;en, kam in der Na&ch;t herange&sch;li&ch;en und wo≪te &si;&ch; das S&ch;af holen. Aber der Bauer, dem der treue Sultan das Vorhaben des Wolfes verraten ha&tt;e, paßte ihm auf und kämmte ihm mit dem Dre&sch;&fl;egel gar&st;ig die Haare. Der Wolf mußte ausreißen, &sch;rie aber dem Hund zu „wart du &sch;le&ch;ter Gese≪e, dafür so≪&st; du büßen.“

Am andern Morgen &sch;i&ck;te der Wolf das S&ch;wein, und ließ den Hund hinaus in den Wald fordern, da wo≪ten &si;e ihre Sa&ch;e ausma&ch;en. Der alte Sultan konnte keinen Bei&st;and &fi;nden als eine Ka&tz;e, die nur drei Beine ha&tt;e, und als &si;e zusammen hinausgingen, humpelte die arme Ka&tz;e daher und &st;re&ck;te zuglei&ch; vor S&ch;merz den S&ch;wanz in die Höhe. Der Wolf und sein Bei&st;and waren &sch;on an Ort und Ste≪e, als &si;e aber ihren Gegner daherkommen sahen, meinten &si;e, er führte einen Säbel mit &si;&ch;, weil &si;e den aufgeri&ch;teten S&ch;wanz der Ka&tz;e dafür ansahen. Und wenn das arme Tier so auf drei Beinen hüpfte, da&ch;ten &si;e ni&ch;t anders, als es höbe jedesmal einen Stein auf, wo≪te damit auf &si;e werfen. Da ward ihnen beiden ang&st;: das wilde S&ch;wein verkro&ch; &si;&ch; ins Laub, und der Wolf sprang auf einen Baum. Der Hund und die Ka&tz;e, als &si;e herankamen, wunderten &si;&ch;, daß &si;&ch; niemand sehen ließ. Das wilde S&ch;wein aber ha&tt;e &si;&ch; im Laub ni&ch;t ganz ver&st;e&ck;en können, sondern die Ohren ragten no&ch; heraus. Während die Ka&tz;e &si;&ch; bedä&ch;tig um&sch;aute, zwin&st;e das S&ch;wein mit den Ohren: die Ka&tz;e, wel&ch;e meinte, es regte &si;&ch; da eine Maus, sprang darauf zu und biß herzha&ft; hinein. Da erhob &si;&ch; das S&ch;wein mit großem Ge&sch;rei, lief fort und rief „dort auf dem Baum, da &si;&tz;t der S&ch;uldige.“ Der Hund und die Ka&tz;e &sch;auten hinauf und erbli&ck;ten den Wolf, der &sch;ämte &si;&ch;, daß er &si;&ch; so fur&ch;tsam gezeigt ha&tt;e, und nahm von dem Hund den Frieden an.

49.

Die se&ch;s S&ch;wäne

Es jagte einmal ein König in einem großen Wald und jagte einem Wild so eifrig na&ch;, daß ihm niemand von seinen Leuten folgen konnte. Als der Abend herankam, hielt er &st;i≪ und bli&ck;te um &si;&ch;, da sah er, daß er &si;&ch; verirrt ha&tt;e. Er su&ch;te einen Ausgang, konnte aber keinen &fi;nden. Da sah er eine alte Frau mit wa&ck;elndem Kopfe, die auf ihn zukam; das war aber eine Hexe. „Liebe Frau,“ spra&ch; er zu ihr, „könnt Ihr mir ni&ch;t den Weg dur&ch; den Wald zeigen?“ „O ja, Herr König,“ antwortete &si;e, „das kann i&ch; wohl, aber es i&st; eine Bedingung dabei, wenn Ihr die ni&ch;t erfü≪t, so kommt Ihr nimmermehr aus dem Wald und müßt darin Hungers &st;erben.“ „Was i&st; das für eine Bedingung?“ fragte der König. „I&ch; habe eine To&ch;ter,“ sagte die Alte, „die so &sch;ön i&st;, wie Ihr eine auf der Welt &fi;nden könnt, und wohl verdient, Eure Gemahlin zu werden, wo≪t Ihr die zur Frau Königin ma&ch;en, so zeige i&ch; Eu&ch; den Weg aus dem Walde.“ Der König in der Ang&st; seines Herzens wi≪igte ein, und die Alte führte ihn zu ihrem Häus&ch;en, wo ihre To&ch;ter beim Feuer saß. Sie emp&fi;ng den König, als wenn &si;e ihn erwartet hä&tt;e, und er sah wohl, daß &si;e sehr &sch;ön war, aber &si;e ge&fi;el ihm do&ch; ni&ch;t, und er konnte &si;e ohne heimli&ch;es Grausen ni&ch;t ansehen. Na&ch;dem er das Mäd&ch;en zu &si;&ch; aufs Pferd gehoben ha&tt;e, zeigte ihm die Alte den Weg, und der König gelangte wieder in sein königli&ch;es S&ch;loß, wo die Ho&ch;zeit gefeiert wurde.

Der König war &sch;on einmal verheiratet gewesen, und ha&tt;e von seiner er&st;en Gemahlin &si;eben Kinder, se&ch;s Knaben und ein Mäd&ch;en, die er über a≪es auf der Welt liebte. Weil er nun für&ch;tete, die Stiefmu&tt;er mö&ch;te &si;e ni&ch;t gut behandeln und ihnen gar ein Leid antun, so bra&ch;te er &si;e in ein einsames S&ch;loß, das mi&tt;en in einem Walde &st;and. Es lag so verborgen, und der Weg war so &sch;wer zu &fi;nden, daß er ihn selb&st; ni&ch;t gefunden hä&tt;e, wenn ihm ni&ch;t eine weise Frau ein Knäuel Garn von wunderbarer Eigen&sch;a&ft; ge&sch;enkt hä&tt;e; wenn er das vor &si;&ch; hinwarf, so wi&ck;elte es &si;&ch; von selb&st; los und zeigte ihm den Weg. Der König ging aber so o&ft; hinaus zu seinen lieben Kindern, daß der Königin seine Abwesenheit auf&fi;el; &si;e war neugierig und wo≪te wi&ss;en, was er draußen ganz a≪ein in dem Walde zu &sch;a&ff;en habe. Sie gab seinen Dienern viel Geld, und die verrieten ihr das Geheimnis und sagten ihr au&ch; von dem Knäuel, das a≪ein den Weg zeigen könnte. Nun ha&tt;e &si;e keine Ruhe, bis &si;e herausgebra&ch;t ha&tt;e, wo der König das Knäuel aufbewahrte, und dann ma&ch;te &si;e kleine weißseidene Hemd&ch;en, und da &si;e von ihrer Mu&tt;er die Hexenkün&st;e gelernt ha&tt;e, so nähete &si;e einen Zauber hinein. Und als der König einmal auf die Jagd geri&tt;en war, nahm &si;e die Hemd&ch;en und ging in den Wald, und das Knäuel zeigte ihr den Weg. Die Kinder, die aus der Ferne jemand kommen sahen, meinten, ihr lieber Vater käme zu ihnen, und sprangen ihm vo≪ Freude entgegen. Da warf &si;e über ein jedes eins von den Hemd&ch;en, und wie das ihren Leib berührt ha&tt;e, verwandelten &si;e &si;&ch; in S&ch;wäne und &fl;ogen über den Wald hinweg. Die Königin ging ganz vergnügt na&ch; Haus und glaubte ihre Stiefkinder los zu sein, aber das Mäd&ch;en war ihr mit den Brüdern ni&ch;t entgegen gelaufen, und &si;e wußte ni&ch;ts von ihm. Andern Tags kam der König und wo≪te seine Kinder besu&ch;en, er fand aber niemand als das Mäd&ch;en. „Wo &si;nd deine Brüder?“ fragte der König. „A&ch;, lieber Vater,“ antwortete es, „die &si;nd fort und haben mi&ch; a≪ein zurü&ck;gela&ss;en,“ und erzählte ihm, daß es aus seinem Fen&st;erlein mit angesehen habe, wie seine Brüder als S&ch;wäne über den Wald wegge&fl;ogen wären, und zeigte ihm die Federn, die &si;e in dem Hof ha&tt;en fa≪en la&ss;en, und die es aufgelesen ha&tt;e. Der König trauerte, aber er da&ch;te ni&ch;t, daß die Königin die böse Tat vo≪bra&ch;t hä&tt;e, und weil er für&ch;tete, das Mäd&ch;en würde ihm au&ch; geraubt, so wo≪te er es mit fortnehmen. Aber es ha&tt;e Ang&st; vor der Stiefmu&tt;er, und bat den König, daß es nur no&ch; diese Na&ch;t im Wald&sch;loß bleiben dürfte.

Das arme Mäd&ch;en da&ch;te „meines Bleibens i&st; ni&ch;t länger hier, i&ch; wi≪ gehen und meine Brüder su&ch;en.“ Und als die Na&ch;t kam, ent&fl;oh es, und ging gerade in den Wald hinein. Es ging die ganze Na&ch;t dur&ch; und au&ch; den andern Tag in einem fort, bis es vor Müdigkeit ni&ch;t weiter konnte. Da sah es eine Wildhü&tt;e, &st;ieg hinauf und fand eine Stube mit se&ch;s kleinen Be&tt;en, aber es getraute ni&ch;t &si;&ch; in eins zu legen, sondern kro&ch; unter eins, legte &si;&ch; auf den harten Boden und wo≪te die Na&ch;t da zubringen. Als aber die Sonne bald untergehen wo≪te, hörte es ein Rau&sch;en und sah, daß se&ch;s S&ch;wäne zum Fen&st;er hereinge&fl;ogen kamen. Sie se&tz;ten &si;&ch; auf den Boden, und bliesen einander an und bliesen &si;&ch; a≪e Federn ab, und ihre S&ch;wanenhaut &st;reifte &si;&ch; ab wie ein Hemd. Da sah &si;e das Mäd&ch;en an und erkannte ihre Brüder, freute &si;&ch; und kro&ch; unter dem Be&tt; hervor. Die Brüder waren ni&ch;t weniger erfreut, als &si;e ihr S&ch;we&st;er&ch;en erbli&ck;ten, aber ihre Freude war von kurzer Dauer. „Hier kann deines Bleibens ni&ch;t sein,“ spra&ch;en &si;e zu ihm, „das i&st; eine Herberge für Räuber, wenn die heim kommen und &fi;nden di&ch;, so ermorden &si;e di&ch;.“ „Könnt ihr mi&ch; denn ni&ch;t be&sch;ü&tz;en?“ fragte das S&ch;we&st;er&ch;en. „Nein,“ antworteten &si;e, „denn wir können nur eine Viertel&st;unde lang jeden Abend unsere S&ch;wanenhaut ablegen, und haben in dieser Zeit unsere men&sch;li&ch;e Ge&st;alt, aber dann werden wir wieder in S&ch;wäne verwandelt.“ Das S&ch;we&st;er&ch;en weinte und sagte „könnt ihr denn ni&ch;t erlö&st; werden?“ „A&ch; nein,“ antworteten &si;e, „die Bedingungen &si;nd zu &sch;wer. Du darf&st; se&ch;s Jahre lang ni&ch;t spre&ch;en und ni&ch;t la&ch;en, und mußt in der Zeit se&ch;s Hemd&ch;en für uns aus Sternblumen zusammennähen. Kommt ein einziges Wort aus deinem Munde, so i&st; a≪e Arbeit verloren.“ Und als die Brüder das gespro&ch;en ha&tt;en, war die Viertel&st;unde herum, und &si;e &fl;ogen als S&ch;wäne wieder zum Fen&st;er hinaus.

Das Mäd&ch;en aber faßte den fe&st;en Ent&sch;luß, seine Brüder zu erlösen, und wenn es au&ch; sein Leben ko&st;ete. Es verließ die Wildhü&tt;e, ging mi&tt;en in den Wald und se&tz;te &si;&ch; auf einen Baum und bra&ch;te da die Na&ch;t zu. Am andern Morgen ging es aus, sammelte Sternblumen und &fi;ng an zu nähen. Reden konnte es mit niemand, und zum La&ch;en ha&tt;e es keine Lu&st;: es saß da und sah nur auf seine Arbeit. Als es &sch;on lange Zeit da zugebra&ch;t ha&tt;e, ge&sch;ah es, daß der König des Landes in dem Wald jagte und seine Jäger zu dem Baum kamen, auf wel&ch;em das Mäd&ch;en saß. Sie riefen es an und sagten „wer bi&st; du?“ Es gab aber keine Antwort. „Komm herab zu uns,“ sagten &si;e, „wir wo≪en dir ni&ch;ts zuleid tun.“ Es &sch;ü&tt;elte bloß mit dem Kopf. Als &si;e es weiter mit Fragen bedrängten, so warf es ihnen seine goldene Halske&tt;e herab und da&ch;te &si;e damit zufrieden zu &st;e≪en. Sie ließen aber ni&ch;t ab, da warf es ihnen seinen Gürtel herab, und als au&ch; das ni&ch;ts half, seine Strumpfbänder, und na&ch; und na&ch; a≪es, was es anha&tt;e und entbehren konnte, so daß es ni&ch;ts mehr als sein Hemdlein behielt. Die Jäger ließen &si;&ch; aber damit ni&ch;t abweisen, &st;iegen auf den Baum, hoben das Mäd&ch;en herab und führten es vor den König. Der König fragte „wer bi&st; du? Was ma&ch;&st; du auf dem Baum?“ Aber es antwortete ni&ch;t. Er fragte es in a≪en Spra&ch;en, die er wußte, aber es blieb &st;umm wie ein Fi&sch;. Weil es aber so &sch;ön war, so ward des Königs Herz gerührt, und er faßte eine große Liebe zu ihm. Er tat ihm seinen Mantel um, nahm es vor &si;&ch; aufs Pferd und bra&ch;te es in sein S&ch;loß. Da ließ er ihm rei&ch;e Kleider antun, und es &st;rahlte in seiner S&ch;önheit wie der he≪e Tag, aber es war kein Wort aus ihm herauszubringen. Er se&tz;te es bei Ti&sch; an seine Seite, und seine be&sch;eidenen Mienen und seine Si&tt;samkeit ge&fi;elen ihm so sehr, daß er spra&ch; „diese begehre i&ch; zu heiraten und keine andere auf der Welt,“ und na&ch; einigen Tagen vermählte er &si;&ch; mit ihr.

Der König aber ha&tt;e eine böse Mu&tt;er, die war unzufrieden mit dieser Heirat und spra&ch; &sch;le&ch;t von der jungen Königin. „Wer weiß, wo die Dirne her i&st;,“ sagte &si;e, „die ni&ch;t reden kann: &si;e i&st; eines Königs ni&ch;t würdig.“ Über ein Jahr, als die Königin das er&st;e Kind zur Welt bra&ch;te, nahm es ihr die Alte weg und be&st;ri&ch; ihr im S&ch;lafe den Mund mit Blut. Da ging &si;e zum König und klagte &si;e an, &si;e wäre eine Men&sch;enfre&ss;erin. Der König wo≪te es ni&ch;t glauben und li&tt; ni&ch;t, daß man ihr ein Leid antat. Sie saß aber be&st;ändig und nähete an den Hemd&ch;en, und a&ch;tete auf ni&ch;ts anderes. Das nä&ch;&st;emal, als &si;e wieder einen &sch;önen Knaben gebar, übte die fal&sch;e S&ch;wiegermu&tt;er denselben Betrug aus, aber der König konnte &si;&ch; ni&ch;t ent&sch;ließen, ihren Reden Glauben beizume&ss;en. Er spra&ch; „&si;e i&st; zu fromm und gut, als daß &si;e so etwas tun könnte, wäre &si;e ni&ch;t &st;umm und könnte &si;e &si;&ch; verteidigen, so würde ihre Un&sch;uld an den Tag kommen.“ Als aber das dri&tt;emal die Alte das neugeborne Kind raubte und die Königin anklagte, die kein Wort zu ihrer Verteidigung vorbra&ch;te, so konnte der König ni&ch;t anders, er mußte &si;e dem Geri&ch;t übergeben, und das verurteilte &si;e, den Tod dur&ch;s Feuer zu erleiden.

Als der Tag herankam, wo das Urteil so≪te vo≪zogen werden, da war zuglei&ch; der le&tz;te Tag von den se&ch;s Jahren herum, in wel&ch;em &si;e ni&ch;t spre&ch;en und ni&ch;t la&ch;en durfte, und &si;e ha&tt;e ihre lieben Brüder aus der Ma&ch;t des Zaubers befreit. Die se&ch;s Hemden waren fertig geworden, nur daß an dem le&tz;ten der linke Ärmel no&ch; fehlte. Als &si;e nun zum S&ch;eiterhaufen geführt wurde, legte &si;e die Hemden auf ihren Arm, und als &si;e oben &st;and und das Feuer eben so≪te angezündet werden, so &sch;aute &si;e &si;&ch; um, da kamen se&ch;s S&ch;wäne dur&ch; die Lu&ft; dahergezogen. Da sah &si;e, daß ihre Erlösung nahte, und ihr Herz regte &si;&ch; in Freude. Die S&ch;wäne rau&sch;ten zu ihr her und senkten &si;&ch; herab, so daß &si;e ihnen die Hemden überwerfen konnte: und wie &si;e davon berührt wurden, &fi;elen die S&ch;wanenhäute ab, und ihre Brüder &st;anden leibha&ft;ig vor ihr und waren fri&sch; und &sch;ön; nur dem jüng&st;en fehlte der linke Arm, und er ha&tt;e dafür einen S&ch;wanen&fl;ügel am Rü&ck;en. Sie herzten und küßten &si;&ch;, und die Königin ging zu dem Könige, der ganz be&st;ürzt war, und &fi;ng an zu reden und sagte „lieb&st;er Gemahl, nun darf i&ch; spre&ch;en und dir o&ff;enbaren, daß i&ch; un&sch;uldig bin und fäl&sch;li&ch; angeklagt,“ und erzählte ihm von dem Betrug der Alten, die ihre drei Kinder weggenommen und verborgen hä&tt;e. Da wurden &si;e zu großer Freude des Königs herbeigeholt, und die böse S&ch;wiegermu&tt;er wurde zur Strafe auf den S&ch;eiterhaufen gebunden und zu A&sch;e verbrannt. Der König aber und die Königin mit ihren se&ch;s Brüdern lebten lange Jahre in Glü&ck; und Frieden.

50.

Dornrös&ch;en

Vor Zeiten war ein König und eine Königin, die spra&ch;en jeden Tag „a&ch;, wenn wir do&ch; ein Kind hä&tt;en!“ und kriegten immer keins. Da trug &si;&ch; zu, als die Königin einmal im Bade saß, daß ein Fro&sch; aus dem Wa&ss;er ans Land kro&ch; und zu ihr spra&ch; „dein Wun&sch; wird erfü≪t werden, ehe ein Jahr vergeht, wir&st; du eine To&ch;ter zur Welt bringen.“ Was der Fro&sch; gesagt ha&tt;e, das ge&sch;ah, und die Königin gebar ein Mäd&ch;en, das war so &sch;ön, daß der König vor Freude &si;&ch; ni&ch;t zu la&ss;en wußte und ein großes Fe&st; an&st;e≪te. Er ladete ni&ch;t bloß seine Verwandte, Freunde und Bekannte, sondern au&ch; die weisen Frauen dazu ein, damit &si;e dem Kind hold und gewogen wären. Es waren ihrer dreizehn in seinem Rei&ch;e, weil er aber nur zwölf goldene Te≪er ha&tt;e, von wel&ch;en &si;e e&ss;en so≪ten, so mußte eine von ihnen daheim bleiben. Das Fe&st; ward mit a≪er Pra&ch;t gefeiert, und als es zu Ende war, be&sch;enkten die weisen Frauen das Kind mit ihren Wundergaben: die eine mit Tugend, die andere mit S&ch;önheit, die dri&tt;e mit Rei&ch;tum, und so mit a≪em, was auf der Welt zu wün&sch;en i&st;. Als elfe ihre Sprü&ch;e eben getan ha&tt;en, trat plö&tz;li&ch; die dreizehnte herein. Sie wo≪te &si;&ch; dafür rä&ch;en, daß &si;e ni&ch;t eingeladen war, und ohne jemand zu grüßen oder nur anzusehen, rief &si;e mit lauter Stimme „die Königsto&ch;ter so≪ &si;&ch; in ihrem funfzehnten Jahr an einer Spindel &st;e&ch;en und tot hinfa≪en.“ Und ohne ein Wort weiter zu spre&ch;en, kehrte &si;e &si;&ch; um und verließ den Saal. A≪e waren er&sch;ro&ck;en, da trat die zwölfte hervor, die ihren Wun&sch; no&ch; übrig ha&tt;e, und weil &si;e den bösen Spru&ch; ni&ch;t aufheben, sondern nur ihn mildern konnte, so sagte &si;e „es so≪ aber kein Tod sein, sondern ein hundertjähriger tiefer S&ch;laf, in wel&ch;en die Königsto&ch;ter fä≪t.“ Der König, der sein liebes Kind vor dem Unglü&ck; gern bewahren wo≪te, ließ den Befehl ausgehen, daß a≪e Spindeln im ganzen Königrei&ch;e so≪ten verbrannt werden. An dem Mäd&ch;en aber wurden die Gaben der weisen Frauen sämtli&ch; erfü≪t, denn es war so &sch;ön, &si;&tt;sam, freundli&ch; und ver&st;ändig, daß es jedermann, der es ansah, lieb haben mußte. Es ge&sch;ah, daß an dem Tage, wo es gerade funfzehn Jahr alt ward, der König und die Königin ni&ch;t zu Haus waren, und das Mäd&ch;en ganz a≪ein im S&ch;loß zurü&ck;blieb. Da ging es a≪erorten herum, besah Stuben und Kammern, wie es Lu&st; ha&tt;e, und kam endli&ch; au&ch; an einen alten Turm. Es &st;ieg die enge Wendeltreppe hinauf, und gelangte zu einer kleinen Türe. In dem S&ch;loß &st;e&ck;te ein verro&st;eter S&ch;lü&ss;el, und als es umdrehte, sprang die Türe auf, und saß da in einem kleinen Stüb&ch;en eine alte Frau mit einer Spindel und spann em&si;g ihren Fla&ch;s. „Guten Tag, du altes Mü&tt;er&ch;en,“ spra&ch; die Königsto&ch;ter, „was ma&ch;&st; du da?“ „I&ch; spinne,“ sagte die Alte und ni&ck;te mit dem Kopf. „Was i&st; das für ein Ding, das so lu&st;ig herumspringt?“ spra&ch; das Mäd&ch;en, nahm die Spindel und wo≪te au&ch; spinnen. Kaum ha&tt;e &si;e aber die Spindel angerührt, so ging der Zauberspru&ch; in Erfü≪ung, und &si;e &st;a&ch; &si;&ch; damit in den Finger.

In dem Augenbli&ck; aber, wo &si;e den Sti&ch; empfand, &fi;el &si;e auf das Be&tt; nieder, das da &st;and, und lag in einem tiefen S&ch;laf. Und dieser S&ch;laf verbreitete &si;&ch; über das ganze S&ch;loß: der König und die Königin, die eben heim gekommen waren und in den Saal getreten waren, &fi;ngen an einzu&sch;lafen, und der ganze Hof&st;aat mit ihnen. Da &sch;liefen au&ch; die Pferde im Sta≪, die Hunde im Hofe, die Tauben auf dem Da&ch;e, die Fliegen an der Wand, ja, das Feuer, das auf dem Herde &fl;a&ck;erte, ward &st;i≪ und &sch;lief ein, und der Braten hörte auf zu bru&tz;eln, und der Ko&ch;, der den Kü&ch;enjungen, weil er etwas versehen ha&tt;e, an den Haaren ziehen wo≪te, ließ ihn los und &sch;lief. Und der Wind legte &si;&ch;, und auf den Bäumen vor dem S&ch;loß regte &si;&ch; kein Blä&tt;&ch;en mehr.

Rings um das S&ch;loß aber begann eine Dornenhe&ck;e zu wa&ch;sen, die jedes Jahr höher ward, und endli&ch; das ganze S&ch;loß umzog und darüber hinauswu&ch;s, daß gar ni&ch;ts mehr davon zu sehen war, selb&st; ni&ch;t die Fahne auf dem Da&ch;. Es ging aber die Sage in dem Land von dem &sch;önen &sch;lafenden Dornrös&ch;en, denn so ward die Königsto&ch;ter genannt, also daß von Zeit zu Zeit Königssöhne kamen und dur&ch; die He&ck;e in das S&ch;loß dringen wo≪ten. Es war ihnen aber ni&ch;t mögli&ch;, denn die Dornen, als hä&tt;en &si;e Hände, hielten fe&st; zusammen, und die Jünglinge blieben darin hängen, konnten &si;&ch; ni&ch;t wieder losma&ch;en und &st;arben eines jämmerli&ch;en Todes. Na&ch; langen Jahren kam wieder einmal ein Königssohn in das Land, und hörte, wie ein alter Mann von der Dornhe&ck;e erzählte, es so≪te ein S&ch;loß dahinter &st;ehen, in wel&ch;em eine wunder&sch;öne Königsto&ch;ter, Dornrös&ch;en genannt, &sch;on seit hundert Jahren &sch;liefe, und mit ihr &sch;liefe der König und die Königin und der ganze Hof&st;aat. Er wußte au&ch; von seinem Großvater, daß &sch;on viele Königssöhne gekommen wären und versu&ch;t hä&tt;en, dur&ch; die Dornenhe&ck;e zu dringen, aber &si;e wären darin hängen geblieben und eines traurigen Todes ge&st;orben. Da spra&ch; der Jüngling „i&ch; für&ch;te mi&ch; ni&ch;t, i&ch; wi≪ hinaus und das &sch;öne Dornrös&ch;en sehen.“ Der gute Alte mo&ch;te ihm abraten, wie er wo≪te, er hörte ni&ch;t auf seine Worte.

Nun waren aber gerade die hundert Jahre ver&fl;o&ss;en, und der Tag war gekommen, wo Dornrös&ch;en wieder erwa&ch;en so≪te. Als der Königssohn &si;&ch; der Dornenhe&ck;e näherte, waren es lauter große &sch;öne Blumen, die taten &si;&ch; von selb&st; auseinander und ließen ihn unbe&sch;ädigt hindur&ch;, und hinter ihm taten &si;e &si;&ch; wieder als eine He&ck;e zusammen. Im S&ch;loßhof sah er die Pferde und &sch;e&ck;igen Jagdhunde liegen und &sch;lafen, auf dem Da&ch;e saßen die Tauben und ha&tt;en das Köpf&ch;en unter den Flügel ge&st;e&ck;t. Und als er ins Haus kam, &sch;liefen die Fliegen an der Wand, der Ko&ch; in der Kü&ch;e hielt no&ch; die Hand, als wo≪te er den Jungen anpa&ck;en, und die Magd saß vor dem &sch;warzen Huhn, das so≪te gerup&ft; werden. Da ging er weiter und sah im Saale den ganzen Hof&st;aat liegen und &sch;lafen, und oben bei dem Throne lag der König und die Königin. Da ging er no&ch; weiter, und a≪es war so &st;i≪, daß einer seinen Atem hören konnte, und endli&ch; kam er zu dem Turm und ö&ff;nete die Türe zu der kleinen Stube, in wel&ch;er Dornrös&ch;en &sch;lief. Da lag es und war so &sch;ön, daß er die Augen ni&ch;t abwenden konnte, und er bü&ck;te &si;&ch; und gab ihm einen Kuß. Wie er es mit dem Kuß berührt ha&tt;e, &sch;lug Dornrös&ch;en die Augen auf, erwa&ch;te, und bli&ck;te ihn ganz freundli&ch; an. Da gingen &si;e zusammen herab, und der König erwa&ch;te und die Königin und der ganze Hof&st;aat, und sahen einander mit großen Augen an. Und die Pferde im Hof &st;anden auf und rü&tt;elten &si;&ch;: die Jagdhunde sprangen und wedelten: die Tauben auf dem Da&ch;e zogen das Köpf&ch;en unterm Flügel hervor, sahen umher und &fl;ogen ins Feld: die Fliegen an den Wänden kro&ch;en weiter: das Feuer in der Kü&ch;e erhob &si;&ch;, &fl;a&ck;erte und ko&ch;te das E&ss;en: der Braten &fi;ng wieder an zu bru&tz;eln: und der Ko&ch; gab dem Jungen eine Ohrfeige, daß er &sch;rie: und die Magd rupfte das Huhn fertig. Und da wurde die Ho&ch;zeit des Königssohns mit dem Dornrös&ch;en in a≪er Pra&ch;t gefeiert, und &si;e lebten vergnügt bis an ihr Ende.

51.

Fundevogel

Es war einmal ein För&st;er, der ging in den Wald auf die Jagd, und wie er in den Wald kam, hörte er &sch;reien, als obs ein kleines Kind wäre. Er ging dem S&ch;reien na&ch; und kam endli&ch; zu einem hohen Baum, und oben darauf saß ein kleines Kind. Es war aber die Mu&tt;er mit dem Kinde unter dem Baum einge&sch;lafen, und ein Raubvogel ha&tt;e das Kind in ihrem S&ch;oße gesehen: da war er hinzuge&fl;ogen, ha&tt;e es mit seinem S&ch;nabel weggenommen und auf den hohen Baum gese&tz;t.

Der För&st;er &st;ieg hinauf, holte das Kind herunter und da&ch;te „du wi≪&st; das Kind mit na&ch; Haus nehmen und mit deinem Len&ch;en zusammen aufziehn.“ Er bra&ch;te es also heim, und die zwei Kinder wu&ch;sen miteinander auf. Das aber, das auf dem Baum gefunden worden war, und weil es ein Vogel weggetragen ha&tt;e, wurde Fundevogel geheißen. Fundevogel und Len&ch;en ha&tt;en &si;&ch; so lieb, nein so lieb, daß, wenn eins das andere ni&ch;t sah, ward es traurig.

Der För&st;er ha&tt;e aber eine alte Kö&ch;in, die nahm eines Abends zwei Eimer und &fi;ng an Wa&ss;er zu &sch;leppen, und ging ni&ch;t einmal, sondern vielemal hinaus an den Brunnen. Len&ch;en sah es und spra&ch; „hör einmal, alte Sanne, was träg&st; du denn so viel Wa&ss;er zu?“ „Wenn dus keinem Men&sch;en wiedersagen wi≪&st;, so wi≪ i&ch; dirs wohl sagen.“ Da sagte Len&ch;en nein, &si;e wo≪te es keinem Men&sch;en wiedersagen, so spra&ch; die Kö&ch;in „morgen früh, wenn der För&st;er auf die Jagd i&st;, da ko&ch;e i&ch; das Wa&ss;er, und wenns im Ke&ss;el &si;edet, werfe i&ch; den Fundevogel nein, und wi≪ ihn darin ko&ch;en.“

Des andern Morgens in a≪er Frühe &st;ieg der För&st;er auf und ging auf die Jagd, und als er weg war, lagen die Kinder no&ch; im Be&tt;. Da spra&ch; Len&ch;en zum Fundevogel „verläßt du mi&ch; ni&ch;t, so verlaß i&ch; di&ch; au&ch; ni&ch;t;“ so spra&ch; der Fundevogel „nun und nimmermehr.“ Da spra&ch; Len&ch;en „i&ch; wi≪ es dir nur sagen, die alte Sanne &sch;leppte ge&st;ern abend so viel Eimer Wa&ss;er ins Haus, da fragte i&ch; &si;e, warum &si;e das täte, so sagte &si;e, wenn i&ch; es keinem Men&sch;en sagen wo≪te, so wo≪te &si;e es mir wohl sagen: spra&ch; i&ch;, i&ch; wo≪te es gewiß keinem Men&sch;en sagen: da sagte &si;e, morgen früh, wenn der Vater auf die Jagd wäre, wo≪te &si;e den Ke&ss;el vo≪ Wa&ss;er &si;eden, di&ch; hineinwerfen und ko&ch;en. Wir wo≪en aber ge&sch;wind auf&st;ehen, uns anziehen und zusammen fortgehen.“

Also &st;anden die beiden Kinder auf, zogen &si;&ch; ge&sch;wind an und gingen fort. Wie nun das Wa&ss;er im Ke&ss;el ko&ch;te, ging die Kö&ch;in in die S&ch;lafkammer, wo≪te den Fundevogel holen und ihn hineinwerfen. Aber als &si;e hineinkam und zu den Be&tt;en trat, waren die Kinder a≪e beide fort: da wurde ihr grausam ang&st;, und &si;e spra&ch; vor &si;&ch; „was wi≪ i&ch; nun sagen, wenn der För&st;er heim kommt und &si;eht, daß die Kinder weg &si;nd? Ge&sch;wind hintenna&ch;, daß wir &si;e wiederkriegen.“

Da &sch;i&ck;te die Kö&ch;in drei Kne&ch;te na&ch;, die so≪ten laufen und die Kinder einfangen. Die Kinder aber saßen vor dem Wald, und als &si;e die drei Kne&ch;te von weitem laufen sahen, spra&ch; Len&ch;en zum Fundevogel „verläßt du mi&ch; ni&ch;t, so verlaß i&ch; di&ch; au&ch; ni&ch;t.“ So spra&ch; Fundevogel „nun und nimmermehr.“ Da sagte Len&ch;en „werde du zum Rosen&st;ö&ck;&ch;en, und i&ch; zum Rös&ch;en darauf.“ Wie nun die drei Kne&ch;te vor den Wald kamen, so war ni&ch;ts da als ein Rosen&st;rau&ch; und ein Rös&ch;en oben drauf, die Kinder aber nirgend. Da spra&ch;en &si;e „hier i&st; ni&ch;ts zu ma&ch;en,“ und gingen heim und sagten der Kö&ch;in, &si;e hä&tt;en ni&ch;ts in der Welt gesehen als nur ein Rosen&st;ö&ck;&ch;en und ein Rös&ch;en oben darauf. Da &sch;alt die alte Kö&ch;in „ihr Einfaltspinsel, ihr hä&tt;et das Rosen&st;ö&ck;&ch;en so≪en entzwei&sch;neiden und das Rös&ch;en abbre&ch;en und mit na&ch; Haus bringen, ge&sch;wind und tuts.“ Sie mußten also zum zweitenmal hinaus und su&ch;en. Die Kinder sahen &si;e aber von weitem kommen, da spra&ch; Len&ch;en „Fundevogel, verläßt du mi&ch; ni&ch;t, so verlaß i&ch; di&ch; au&ch; ni&ch;t.“ Fundevogel sagte „nun und nimmermehr.“ Spra&ch; Len&ch;en „so werde du eine Kir&ch;e und i&ch; die Krone darin.“ Wie nun die drei Kne&ch;te dahinkamen, war ni&ch;ts da als eine Kir&ch;e und eine Krone darin. Sie spra&ch;en also zueinander „was so≪en wir hier ma&ch;en, laßt uns na&ch; Hause gehen.“ Wie &si;e na&ch; Haus kamen, fragte die Kö&ch;in, ob &si;e ni&ch;ts gefunden hä&tt;en: so sagten &si;e nein, &si;e hä&tt;en ni&ch;ts gefunden als eine Kir&ch;e, da wäre eine Krone darin gewesen. „Ihr Narren,“ &sch;alt die Kö&ch;in, „warum habt ihr ni&ch;t die Kir&ch;e zerbro&ch;en und die Krone mit heim gebra&ch;t?“ Nun ma&ch;te &si;&ch; die alte Kö&ch;in selb&st; auf die Beine und ging mit den drei Kne&ch;ten den Kindern na&ch;. Die Kinder sahen aber die drei Kne&ch;te von weitem kommen, und die Kö&ch;in wa&ck;elte hintenna&ch;. Da spra&ch; Len&ch;en „Fundevogel, verläßt du mi&ch; ni&ch;t, so verlaß i&ch; di&ch; au&ch; ni&ch;t.“ Da spra&ch; der Fundevogel „nun und nimmermehr.“ Spra&ch; Len&ch;en „werde zum Tei&ch; und i&ch; die Ente drauf.“ Die Kö&ch;in aber kam herzu, und als &si;e den Tei&ch; sah, legte &si;e &si;&ch; drüberhin und wo≪te ihn aussaufen. Aber die Ente kam &sch;ne≪ ge&sch;wommen, faßte &si;e mit ihrem S&ch;nabel beim Kopf und zog &si;e ins Wa&ss;er hinein: da mußte die alte Hexe ertrinken. Da gingen die Kinder zusammen na&ch; Haus und waren herzli&ch; froh; und wenn &si;e ni&ch;t ge&st;orben &si;nd, leben &si;e no&ch;.

52.

König Dro&ss;elbart

Ein König ha&tt;e eine To&ch;ter, die war über a≪e Maßen &sch;ön, aber dabei so &st;olz und übermütig, daß ihr kein Freier gut genug war. Sie wies einen na&ch; dem andern ab, und trieb no&ch; dazu Spo&tt; mit ihnen. Einmal ließ der König ein großes Fe&st; an&st;e≪en, und ladete dazu aus der Nähe und Ferne die heiratslu&st;igen Männer ein. Sie wurden a≪e in eine Reihe na&ch; Rang und Stand geordnet; er&st; kamen die Könige, dann die Herzöge, die Für&st;en, Grafen und Freiherrn, zule&tz;t die Edelleute. Nun ward die Königsto&ch;ter dur&ch; die Reihen geführt, aber an jedem ha&tt;e &si;e etwas auszuse&tz;en. Der eine war ihr zu di&ck;, „das Weinfaß!“ spra&ch; &si;e. Der andere zu lang, „lang und &sch;wank hat keinen Gang.“ Der dri&tt;e zu kurz, „kurz und di&ck; hat kein Ge&sch;i&ck;.“ Der vierte zu blaß, „der blei&ch;e Tod!“ der fünfte zu rot, „der Zinshahn!“ der se&ch;&st;e war ni&ch;t gerad genug, „grünes Holz, hinterm Ofen getro&ck;net!“ Und so ha&tt;e &si;e an einem jeden etwas auszuse&tz;en, besonders aber ma&ch;te &si;e &si;&ch; über einen guten König lu&st;ig, der ganz oben &st;and und dem das Kinn ein wenig krumm gewa&ch;sen war. „Ei,“ rief &si;e und la&ch;te, „der hat ein Kinn, wie die Dro&ss;el einen S&ch;nabel;“ und seit der Zeit bekam er den Namen Dro&ss;elbart. Der alte König aber, als er sah, daß seine To&ch;ter ni&ch;ts tat als über die Leute spo&tt;en, und a≪e Freier, die da versammelt waren, ver&sch;mähte, ward er zornig und &sch;wur, &si;e so≪te den er&st;en be&st;en Be&tt;ler zum Manne nehmen, der vor seine Türe käme. Ein paar Tage darauf hub ein Spielmann an unter dem Fen&st;er zu &si;ngen, um damit ein geringes Almosen zu verdienen. Als es der König hörte, spra&ch; er „laßt ihn heraufkommen.“ Da trat der Spielmann in seinen &sch;mu&tz;igen verlumpten Kleidern herein, sang vor dem König und seiner To&ch;ter, und bat, als er fertig war, um eine milde Gabe. Der König spra&ch; „dein Gesang hat mir so wohl gefa≪en, daß i&ch; dir meine To&ch;ter da zur Frau geben wi≪.“ Die Königsto&ch;ter er&sch;rak, aber der König sagte „i&ch; habe den Eid getan, di&ch; dem er&st;en be&st;en Be&tt;elmann zu geben, den wi≪ i&ch; au&ch; halten.“ Es half keine Einrede, der Pfarrer ward geholt, und &si;e mußte &si;&ch; glei&ch; mit dem Spielmann trauen la&ss;en. Als das ge&sch;ehen war, spra&ch; der König „nun &sch;i&ck;t &si;&ch;s ni&ch;t, daß du als ein Be&tt;elweib no&ch; länger in meinem S&ch;loß bleib&st;, du kann&st; nur mit deinem Manne fortziehen.“

Der Be&tt;elmann führte &si;e an der Hand hinaus, und &si;e mußte mit ihm zu Fuß fortgehen. Als &si;e in einen großen Wald kamen, da fragte &si;e:

„A&ch;, wem gehört der &sch;öne Wald?“
   „Der gehört dem König Dro&ss;elbart;
   hä&tt;&st; du’n genommen, so wär er dein.“
„I&ch; arme Jungfer zart,
a&ch;, hä&tt; i&ch; genommen den König Dro&ss;elbart!“

Darauf kamen &si;e über eine Wiese, da fragte &si;e wieder:

„Wem gehört die &sch;öne grüne Wiese?“
   „Sie gehört dem König Dro&ss;elbart;
   hä&tt;&st; du’n genommen, so wär &si;e dein.“
„I&ch; arme Jungfer zart,
a&ch;, hä&tt; i&ch; genommen den König Dro&ss;elbart!“

Dann kamen &si;e dur&ch; eine große Stadt, da fragte &si;e wieder:

„Wem gehört diese &sch;öne große Stadt?“
   „Sie gehört dem König Dro&ss;elbart;
   hä&tt;&st; du’n genommen, so wär &si;e dein.“
„I&ch; arme Jungfer zart,
a&ch;, hä&tt; i&ch; genommen den König Dro&ss;elbart!“

„Es gefä≪t mir gar ni&ch;t,“ spra&ch; der Spielmann, „daß du dir immer einen andern zum Mann wün&sch;e&st;: bin i&ch; dir ni&ch;t gut genug?“ Endli&ch; kamen &si;e an ein ganz kleines Häus&ch;en, da spra&ch; &si;e:

„A&ch;, Go&tt;, was i&st; das Haus so klein!
wem mag das elende winzige Häus&ch;en sein?“

Der Spielmann antwortete „das i&st; mein und dein Haus, wo wir zusammen wohnen.“ Sie mußte &si;&ch; bü&ck;en, damit &si;e zu der niedrigen Tür hineinkam. „Wo &si;nd die Diener?“ spra&ch; die Königsto&ch;ter. „Was Diener!“ antwortete der Be&tt;elmann, „du mußt selber tun, was du wi≪&st; getan haben. Ma&ch; nur glei&ch; Feuer an und &st;e≪ Wa&ss;er auf, daß du mir mein E&ss;en ko&ch;&st;; i&ch; bin ganz müde.“ Die Königsto&ch;ter ver&st;and aber ni&ch;ts vom Feueranma&ch;en und Ko&ch;en, und der Be&tt;elmann mußte selber mit Hand anlegen, daß es no&ch; so leidli&ch; ging. Als &si;e die &sch;male Ko&st; verzehrt ha&tt;en, legten &si;e &si;&ch; zu Be&tt;: aber am Morgen trieb er &si;e &sch;on ganz früh heraus, weil &si;e das Haus besorgen so≪te. Ein paar Tage lebten &si;e auf diese Art &sch;le&ch;t und re&ch;t, und zehrten ihren Vorrat auf. Da spra&ch; der Mann „Frau, so gehts ni&ch;t länger, daß wir hier zehren und ni&ch;ts verdienen. Du so≪&st; Körbe &fl;e&ch;ten.“ Er ging aus, &sch;ni&tt; Weiden und bra&ch;te &si;e heim: da &fi;ng &si;e an zu &fl;e&ch;ten, aber die harten Weiden &st;a&ch;en ihr die zarten Hände wund. „I&ch; sehe, das geht ni&ch;t,“ spra&ch; der Mann, „spinn lieber, viellei&ch;t kann&st; du das be&ss;er.“ Sie se&tz;te &si;&ch; hin und versu&ch;te zu spinnen, aber der harte Faden &sch;ni&tt; ihr bald in die wei&ch;en Finger, daß das Blut daran herunterlief. „Sieh&st; du,“ spra&ch; der Mann, „du taug&st; zu keiner Arbeit, mit dir bin i&ch; &sch;limm angekommen. Nun wi≪ i&ch;s versu&ch;en, und einen Handel mit Töpfen und irdenem Ge&sch;irr anfangen: du so≪&st; di&ch; auf den Markt se&tz;en und die Ware feil halten.“ „A&ch;,“ da&ch;te &si;e, „wenn auf den Markt Leute aus meines Vaters Rei&ch; kommen, und sehen mi&ch; da &si;&tz;en und feil halten, wie werden &si;e mi&ch; verspo&tt;en!“ Aber es half ni&ch;ts, &si;e mußte &si;&ch; fügen, wenn &si;e ni&ch;t Hungers &st;erben wo≪ten. Das er&st;emal gings gut, denn die Leute kauften der Frau, weil &si;e &sch;ön war, gern ihre Ware ab, und bezahlten, was &si;e forderte: ja, viele gaben ihr das Geld, und ließen ihr die Töpfe no&ch; dazu. Nun lebten &si;e von dem Erworbenen, solange es dauerte, da handelte der Mann wieder eine Menge neues Ge&sch;irr ein. Sie se&tz;te &si;&ch; damit an eine E&ck;e des Marktes, und &st;e≪te es um &si;&ch; her und hielt feil. Da kam plö&tz;li&ch; ein trunkener Husar dahergejagt, und ri&tt; geradezu in die Töpfe hinein, daß a≪es in tausend S&ch;erben zersprang. Sie &fi;ng an zu weinen und wußte vor Ang&st; ni&ch;t, was &si;e anfangen so≪te. „A&ch;, wie wird mirs ergehen!“ rief &si;e, „was wird mein Mann dazu sagen!“ Sie lief heim und erzählte ihm das Unglü&ck;. „Wer se&tz;t &si;&ch; au&ch; an die E&ck;e des Marktes mit irdenem Ge&sch;irr!“ spra&ch; der Mann, „laß nur das Weinen, i&ch; sehe wohl, du bi&st; zu keiner ordentli&ch;en Arbeit zu gebrau&ch;en. Da bin i&ch; in unseres Königs S&ch;loß gewesen und habe gefragt, ob &si;e ni&ch;t eine Kü&ch;enmagd brau&ch;en könnten, und &si;e haben mir verspro&ch;en, &si;e wo≪ten di&ch; dazu nehmen; dafür bekomm&st; du freies E&ss;en.“

Nun ward die Königsto&ch;ter eine Kü&ch;enmagd, mußte dem Ko&ch; zur Hand gehen und die sauer&st;e Arbeit tun. Sie ma&ch;te &si;&ch; in beiden Ta&sch;en ein Töpf&ch;en fe&st;, darin bra&ch;te &si;e na&ch; Haus, was ihr von dem Übriggebliebenen zuteil ward, und davon nährten &si;e &si;&ch;. Es trug &si;&ch; zu, daß die Ho&ch;zeit des älte&st;en Königssohnes so≪te gefeiert werden, da ging die arme Frau hinauf, &st;e≪te &si;&ch; vor die Saaltüre und wo≪te zusehen. Als nun die Li&ch;ter angezündet waren, und immer einer &sch;öner als der andere hereintrat, und a≪es vo≪ Pra&ch;t und Herrli&ch;keit war, da da&ch;te &si;e mit betrübtem Herzen an ihr S&ch;i&ck;sal und verwün&sch;te ihren Stolz und Übermut, der &si;e erniedrigt und in so große Armut ge&st;ürzt ha&tt;e. Von den kö&st;li&ch;en Speisen, die da ein- und ausgetragen wurden, und von wel&ch;en der Geru&ch; zu ihr auf&st;ieg, warfen ihr Diener man&ch;mal ein paar Bro&ck;en zu, die tat &si;e in ihr Töpf&ch;en und wo≪te es heimtragen. Auf einmal trat der Königssohn herein, war in Samt und Seide gekleidet und ha&tt;e goldene Ke&tt;en um den Hals. Und als er die &sch;öne Frau in der Türe &st;ehen sah, ergri&ff; er &si;e bei der Hand und wo≪te mit ihr tanzen, aber &si;e weigerte &si;&ch; und er&sch;rak, denn &si;e sah, daß es der König Dro&ss;elbart war, der um &si;e gefreit und den &si;e mit Spo&tt; abgewiesen ha&tt;e. Ihr Sträuben half ni&ch;ts, er zog &si;e in den Saal: da zerriß das Band, an wel&ch;em die Ta&sch;en hingen, und die Töpfe &fi;elen heraus, daß die Suppe &fl;oß und die Bro&ck;en umhersprangen. Und wie das die Leute sahen, ent&st;and ein a≪gemeines Gelä&ch;ter und Spo&tt;en, und &si;e war so be&sch;ämt, daß &si;e &si;&ch; lieber tausend Kla&ft;er unter die Erde gewün&sch;t hä&tt;e. Sie sprang zur Türe hinaus und wo≪te ent&fl;iehen, aber auf der Treppe holte &si;e ein Mann ein und bra&ch;te &si;e zurü&ck;: und wie &si;e ihn ansah, war es wieder der König Dro&ss;elbart. Er spra&ch; ihr freundli&ch; zu „für&ch;te di&ch; ni&ch;t, i&ch; und der Spielmann, der mit dir in dem elenden Häus&ch;en gewohnt hat, &si;nd eins: dir zuliebe habe i&ch; mi&ch; so ver&st;e≪t, und der Husar, der dir die Töpfe entzweigeri&tt;en hat, bin i&ch; au&ch; gewesen. Das a≪es i&st; ge&sch;ehen, um deinen &st;olzen Sinn zu beugen und di&ch; für deinen Ho&ch;mut zu &st;rafen, womit du mi&ch; verspo&tt;et ha&st;.“ Da weinte &si;e bi&tt;erli&ch; und sagte „i&ch; habe großes Unre&ch;t gehabt und bin ni&ch;t wert, deine Frau zu sein.“ Er aber spra&ch; „trö&st;e di&ch;, die bösen Tage &si;nd vorüber, je&tz;t wo≪en wir unsere Ho&ch;zeit feiern.“ Da kamen die Kammerfrauen und taten ihr die prä&ch;tig&st;en Kleider an, und ihr Vater kam und der ganze Hof, und wün&sch;ten ihr Glü&ck; zu ihrer Vermählung mit dem König Dro&ss;elbart, und die re&ch;te Freude &fi;ng je&tz;t er&st; an. I&ch; wo≪te, du und i&ch;, wir wären au&ch; dabei gewesen.

53.

Sneewi&tt;&ch;en

Es war einmal mi&tt;en im Winder, und die S&ch;nee&fl;o&ck;en &fi;elen wie Federn vom Himmel herab, da saß eine Königin an einem Fen&st;er, das einen Rahmen von &sch;warzem Ebenholz ha&tt;e, und nähte. Und wie &si;e so nähte und na&ch; dem S&ch;nee aufbli&ck;te, &st;a&ch; &si;e &si;&ch; mit der Nadel in den Finger, und es &fi;elen drei Tropfen Blut in den S&ch;nee. Und weil das Rote im weißen S&ch;nee so &sch;ön aussah, da&ch;te &si;e bei &si;&ch; „hä&tt; i&ch; ein Kind so weiß wie S&ch;nee, so rot wie Blut, und so &sch;warz wie das Holz an dem Rahmen.“ Bald darauf bekam &si;e ein Tö&ch;terlein, das war so weiß wie S&ch;nee, so rot wie Blut, und so &sch;warzhaarig wie Ebenholz, und ward darum das Sneewi&tt;&ch;en (S&ch;neeweiß&ch;en) genannt. Und wie das Kind geboren war, &st;arb die Königin.

Über ein Jahr nahm &si;&ch; der König eine andere Gemahlin. Es war eine &sch;öne Frau, aber &si;e war &st;olz und übermütig, und konnte ni&ch;t leiden, daß &si;e an S&ch;önheit von jemand so≪te übertro&ff;en werden. Sie ha&tt;e einen wunderbaren Spiegel, wenn &si;e vor den trat und &si;&ch; darin be&sch;aute, spra&ch; &si;e:

„Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer i&st; die S&ch;ön&st;e im ganzen Land?“

so antwortete der Spiegel:

„Frau Königin, Ihr seid die S&ch;ön&st;e im Land.“

Da war &si;e zufrieden, denn &si;e wußte, daß der Spiegel die Wahrheit sagte.

Sneewi&tt;&ch;en aber wu&ch;s heran und wurde immer &sch;öner, und als es &si;eben Jahre alt war, war es so &sch;ön wie der klare Tag, und &sch;öner als die Königin selb&st;. Als diese einmal ihren Spiegel fragte:

„Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer i&st; die S&ch;ön&st;e im ganzen Land?“

so antwortete er:

„Frau Königin, Ihr seid die S&ch;ön&st;e hier,
aber Sneewi&tt;&ch;en i&st; tausendmal &sch;öner als Ihr.“

Da er&sch;rak die Königin und ward gelb und grün vor Neid. Von Stund an, wenn &si;e Sneewi&tt;&ch;en erbli&ck;te, kehrte &si;&ch; ihr das Herz im Leibe herum, so haßte &si;e das Mäd&ch;en. Und der Neid und Ho&ch;mut wu&ch;sen wie ein Unkraut in ihrem Herzen immer höher, daß &si;e Tag und Na&ch;t keine Ruhe mehr ha&tt;e. Da rief &si;e einen Jäger und spra&ch; „bring das Kind hinaus in den Wald, i&ch; wi≪s ni&ch;t mehr vor meinen Augen sehen. Du so≪&st; es töten und mir Lunge und Leber zum Wahrzei&ch;en mitbringen.“ Der Jäger gehor&ch;te und führte es hinaus, und als er den Hir&sch;fänger gezogen ha&tt;e und Sneewi&tt;&ch;ens un&sch;uldiges Herz dur&ch;bohren wo≪te, &fi;ng es an zu weinen und spra&ch; „a&ch;, lieber Jäger, laß mir mein Leben; i&ch; wi≪ in den wilden Wald laufen und nimmermehr wieder heim kommen.“ Und weil es so &sch;ön war, ha&tt;e der Jäger Mitleid und spra&ch; „so lauf hin, du armes Kind.“ „Die wilden Tiere werden di&ch; bald gefre&ss;en haben,“ da&ch;te er, und do&ch; wars ihm, als wär ein Stein von seinem Herzen gewälzt, weil er es ni&ch;t zu töten brau&ch;te. Und als gerade ein junger Fri&sch;ling dahergesprungen kam, &st;a&ch; er ihn ab, nahm Lunge und Leber heraus, und bra&ch;te &si;e als Wahrzei&ch;en der Königin mit. Der Ko&ch; mußte &si;e in Salz ko&ch;en, und das bosha&ft;e Weib aß &si;e auf und meinte, &si;e hä&tt;e Sneewi&tt;&ch;ens Lunge und Leber gege&ss;en.

Nun war das arme Kind in dem großen Wald mu&tt;erseelig a≪ein, und ward ihm so ang&st;, daß es a≪e Blä&tt;er an den Bäumen ansah und ni&ch;t wußte, wie es &si;&ch; helfen so≪te. Da &fi;ng es an zu laufen und lief über die spi&tz;en Steine und dur&ch; die Dornen, und die wilden Tiere sprangen an ihm vorbei, aber &si;e taten ihm ni&ch;ts. Es lief, solange nur die Füße no&ch; fort konnten, bis es bald Abend werden wo≪te, da sah es ein kleines Häus&ch;en und ging hinein, &si;&ch; zu ruhen. In dem Häus&ch;en war a≪es klein, aber so zierli&ch; und reinli&ch;, daß es ni&ch;t zu sagen i&st;. Da &st;and ein weißgede&ck;tes Ti&sch;lein mit &si;eben kleinen Te≪ern, jedes Te≪erlein mit seinem Lö&ff;elein, ferner &si;eben Me&ss;erlein und Gäblein, und &si;eben Be&ch;erlein. An der Wand waren &si;eben Be&tt;lein nebeneinander aufge&st;e≪t und &sch;neeweiße Laken darüber gede&ck;t. Sneewi&tt;&ch;en, weil es so hungrig und dur&st;ig war, aß von jedem Te≪erlein ein wenig Gemüs und Brot, und trank aus jedem Be&ch;erlein einen Tropfen Wein; denn es wo≪te ni&ch;t einem a≪ein a≪es wegnehmen. Herna&ch;, weil es so müde war, legte es &si;&ch; in ein Be&tt;&ch;en, aber keins paßte; das eine war zu lang, das andere zu kurz, bis endli&ch; das &si;ebente re&ch;t war: und darin blieb es liegen, befahl &si;&ch; Go&tt; und &sch;lief ein.

Als es ganz dunkel geworden war, kamen die Herren von dem Häuslein, das waren die &si;eben Zwerge, die in den Bergen na&ch; Erz ha&ck;ten und gruben. Sie zündeten ihre &si;eben Li&ch;tlein an, und wie es nun he≪ im Häuslein ward, sahen &si;e, daß jemand darin gewesen war, denn es &st;and ni&ch;t a≪es so in der Ordnung, wie &si;e es verla&ss;en ha&tt;en. Der er&st;e spra&ch; „wer hat auf meinem Stühl&ch;en gese&ss;en?“ Der zweite „wer hat von meinem Te≪er&ch;en gege&ss;en?“ Der dri&tt;e „wer hat von meinem Bröt&ch;en genommen?“ Der vierte „wer hat von meinem Gemüs&ch;en gege&ss;en?“ Der fünfte „wer hat mit meinem Gäbel&ch;en ge&st;o&ch;en?“ Der se&ch;&st;e „wer hat mit meinem Me&ss;er&ch;en ge&sch;ni&tt;en?“ Der &si;ebente „wer hat aus meinem Be&ch;erlein getrunken?“ Dann sah &si;&ch; der er&st;e um und sah, daß auf seinem Be&tt; eine kleine De≪e war, da spra&ch; er „wer hat in mein Be&tt;&ch;en getreten?“ Die andern kamen gelaufen und riefen „in meinem hat au&ch; jemand gelegen.“ Der &si;ebente aber, als er in sein Be&tt; sah, erbli&ck;te Sneewi&tt;&ch;en, das lag darin und &sch;lief. Nun rief er die andern, die kamen herbeigelaufen, und &sch;rien vor Verwunderung, holten ihre &si;eben Li&ch;tlein und beleu&ch;teten Sneewi&tt;&ch;en. „Ei, du mein Go&tt;! ei, du mein Go&tt;!“ riefen &si;e, „was i&st; das Kind so &sch;ön!“ und ha&tt;en so große Freude, daß &si;e es ni&ch;t aufwe&ck;ten, sondern im Be&tt;lein fort&sch;lafen ließen. Der &si;ebente Zwerg aber &sch;lief bei seinen Gese≪en, bei jedem eine Stunde, da war die Na&ch;t herum.

Als es Morgen war, erwa&ch;te Sneewi&tt;&ch;en, und wie es die &si;eben Zwerge sah, er&sch;rak es. Sie waren aber freundli&ch; und fragten „wie heißt du?“ „I&ch; heiße Sneewi&tt;&ch;en,“ antwortete es. „Wie bi&st; du in unser Haus gekommen?“ spra&ch;en weiter die Zwerge. Da erzählte es ihnen, daß seine Stiefmu&tt;er es hä&tt;e wo≪en umbringen la&ss;en, der Jäger hä&tt;e ihm aber das Leben ge&sch;enkt, und da wär es gelaufen den ganzen Tag, bis es endli&ch; ihr Häuslein gefunden hä&tt;e. Die Zwerge spra&ch;en „wi≪&st; du unsern Haushalt versehen, ko&ch;en, be&tt;en, wa&sch;en, nähen und &st;ri&ck;en, und wi≪&st; du a≪es ordentli&ch; und reinli&ch; halten, so kann&st; du bei uns bleiben, und es so≪ dir an ni&ch;ts fehlen.“ „Ja,“ sagte Sneewi&tt;&ch;en, „von Herzen gern,“ und blieb bei ihnen. Es hielt ihnen das Haus in Ordnung: morgens gingen &si;e in die Berge und su&ch;ten Erz und Gold, abends kamen &si;e wieder, und da mußte ihr E&ss;en bereit sein. Den Tag über war das Mäd&ch;en a≪ein, da warnten es die guten Zwerglein und spra&ch;en „hüte di&ch; vor deiner Stiefmu&tt;er, die wird bald wi&ss;en, daß du hier bi&st;; laß ja niemand herein.“

Die Königin aber, na&ch;dem &si;e Sneewi&tt;&ch;ens Lunge und Leber glaubte gege&ss;en zu haben, da&ch;te ni&ch;t anders, als &si;e wäre wieder die er&st;e und A≪er&sch;ön&st;e, trat vor ihren Spiegel und spra&ch;:

„Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer i&st; die S&ch;ön&st;e im ganzen Land?“

Da antwortete der Spiegel:

„Frau Königin, Ihr seid die S&ch;ön&st;e hier,
aber Sneewi&tt;&ch;en über den Bergen
bei den &si;eben Zwergen
i&st; no&ch; tausendmal &sch;öner als Ihr.“

Da er&sch;rak &si;e, denn &si;e wußte, daß der Spiegel keine Unwahrheit spra&ch;, und merkte, daß der Jäger &si;e betrogen ha&tt;e und Sneewi&tt;&ch;en no&ch; am Leben war. Und da sann und sann &si;e aufs neue, wie &si;e es umbringen wo≪te; denn solange &si;e ni&ch;t die S&ch;ön&st;e war im ganzen Land, ließ ihr der Neid keine Ruhe. Und als &si;e &si;&ch; endli&ch; etwas ausgeda&ch;t ha&tt;e, färbte &si;e &si;&ch; das Ge&si;&ch;t, und kleidete &si;&ch; wie eine alte Krämerin, und war ganz unkenntli&ch;. In dieser Ge&st;alt ging &si;e über die &si;eben Berge zu den &si;eben Zwergen, klopfte an die Türe und rief „&sch;öne Ware feil! feil!“ Sneewi&tt;&ch;en gu&ck;te zum Fen&st;er heraus und rief „guten Tag, liebe Frau, was habt Ihr zu verkaufen?“ „Gute Ware, &sch;öne Ware“, antwortete &si;e, „S&ch;nürriemen von a≪en Farben,“ und holte einen hervor, der aus bunter Seide ge&fl;o&ch;ten war. „Die ehrli&ch;e Frau kann i&ch; hereinla&ss;en,“ da&ch;te Sneewi&tt;&ch;en, riegelte die Türe auf und kaufte &si;&ch; den hüb&sch;en S&ch;nürriemen. „Kind,“ spra&ch; die Alte, „wie du aus&si;eh&st;! Komm, i&ch; wi≪ di&ch; einmal ordentli&ch; &sch;nüren.“ Sneewi&tt;&ch;en ha&tt;e kein Arg, &st;e≪te &si;&ch; vor &si;e, und ließ &si;&ch; mit dem neuen S&ch;nürriemen &sch;nüren: aber die Alte &sch;nürte ge&sch;wind und &sch;nürte so fe&st;, daß dem Sneewi&tt;&ch;en der Atem verging, und es für tot hin&fi;el. „Nun bi&st; du die S&ch;ön&st;e gewesen,“ spra&ch; &si;e und eilte hinaus.

Ni&ch;t lange darauf, zur Abendzeit, kamen die &si;eben Zwerge na&ch; Haus, aber wie er&sch;raken &si;e, als &si;e ihr liebes Sneewi&tt;&ch;en auf der Erde liegen sahen; und es regte und bewegte &si;&ch; ni&ch;t, als wäre es tot. Sie hoben es in die Höhe, und weil &si;e sahen, daß es zu fe&st; ge&sch;nürt war, &sch;ni&tt;en &si;e den S&ch;nürriemen entzwei: da &fi;ng es an ein wenig zu atmen, und ward na&ch; und na&ch; wieder lebendig. Als die Zwerge hörten, was ge&sch;ehen war, spra&ch;en &si;e „die alte Krämerfrau war niemand als die go&tt;lose Königin: hüte di&ch; und laß keinen Men&sch;en herein, wenn wir ni&ch;t bei dir &si;nd.“

Das böse Weib aber, als es na&ch; Haus gekommen war, ging vor den Spiegel und fragte:

„Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer i&st; die S&ch;ön&st;e im ganzen Land?“

Da antwortete er wie son&st;:

„Frau Königin, Ihr seid die S&ch;ön&st;e hier,
aber Sneewi&tt;&ch;en über den Bergen
bei den &si;eben Zwergen
i&st; no&ch; tausendmal &sch;öner als Ihr.“

Als &si;e das hörte, lief ihr a≪es Blut zum Herzen, so er&sch;rak &si;e, denn &si;e sah wohl, daß Sneewi&tt;&ch;en wieder lebendig geworden war. „Nun aber,“ spra&ch; &si;e, „wi≪ i&ch; etwas aus&si;nnen, das di&ch; zugrunde ri&ch;ten so≪,“ und mit Hexenkün&st;en, die &si;e ver&st;and, ma&ch;te &si;e einen gi&ft;igen Kamm. Dann verkleidete &si;e &si;&ch; und nahm die Ge&st;alt eines andern alten Weibes an. So ging &si;e hin über die &si;eben Berge zu den &si;eben Zwergen, klopfte an die Türe und rief „gute Ware feil! feil!“ Sneewi&tt;&ch;en &sch;aute heraus und spra&ch; „geht nur weiter, i&ch; darf niemand hereinla&ss;en.“ „Das Ansehen wird dir do&ch; erlaubt sein,“ spra&ch; die Alte, zog den gi&ft;igen Kamm heraus und hielt ihn in die Höhe. Da ge&fi;el er dem Kinde so gut, daß es &si;&ch; betören ließ und die Türe ö&ff;nete. Als &si;e des Kaufs einig waren, spra&ch; die Alte „nun wi≪ i&ch; di&ch; einmal ordentli&ch; kämmen.“ Das arme Sneewi&tt;&ch;en da&ch;te an ni&ch;ts, und ließ die Alte gewähren, aber kaum ha&tt;e &si;e den Kamm in die Haare ge&st;e&ck;t, als das Gi&ft; darin wirkte, und das Mäd&ch;en ohne Be&si;nnung nieder&fi;el. „Du Ausbund von S&ch;önheit,“ spra&ch; das bosha&ft;e Weib, „je&tz;t i&st;s um di&ch; ge&sch;ehen,“ und ging fort. Zum Glü&ck; aber war es bald Abend, wo die &si;eben Zwerglein na&ch; Haus kamen. Als &si;e Sneewi&tt;&ch;en wie tot auf der Erde liegen sahen, ha&tt;en &si;e glei&ch; die Stiefmu&tt;er in Verda&ch;t, su&ch;ten na&ch;, und fanden den gi&ft;igen Kamm, und kaum ha&tt;en &si;e ihn herausgezogen, so kam Sneewi&tt;&ch;en wieder zu &si;&ch; und erzählte, was vorgegangen war. Da warnten &si;e es no&ch; einmal, auf seiner Hut zu sein und niemand die Türe zu ö&ff;nen.

Die Königin &st;e≪te &si;&ch; daheim vor den Spiegel und spra&ch;:

„Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer i&st; die S&ch;ön&st;e im ganzen Land?“

Da antwortete er wie vorher:

„Frau Königin, Ihr seid die S&ch;ön&st;e hier,
aber Sneewi&tt;&ch;en über den Bergen
bei den &si;eben Zwergen
i&st; no&ch; tausendmal &sch;öner als Ihr.“

Als &si;e den Spiegel so reden hörte, zi&tt;erte und bebte &si;e vor Zorn. „Sneewi&tt;&ch;en so≪ &st;erben,“ rief &si;e, „und wenn es mein eignes Leben ko&st;et.“ Darauf ging &si;e in eine ganz verborgene einsame Kammer, wo niemand hinkam, und ma&ch;te da einen gi&ft;igen, gi&ft;igen Apfel. Äußerli&ch; sah er &sch;ön aus, weiß mit roten Ba&ck;en, daß jeder, der ihn erbli&ck;te, Lu&st; dana&ch; bekam, aber wer ein Stü&ck;&ch;en davon aß, der mußte &st;erben. Als der Apfel fertig war, färbte &si;e &si;&ch; das Ge&si;&ch;t und verkleidete &si;&ch; in eine Bauersfrau, und so ging &si;e über die &si;eben Berge zu den &si;eben Zwergen. Sie klopfte an, Sneewi&tt;&ch;en &st;re&ck;te den Kopf zum Fen&st;er heraus und spra&ch; „i&ch; darf keinen Men&sch;en einla&ss;en, die &si;eben Zwerge haben mirs verboten.“ „Mir au&ch; re&ch;t,“ antwortete die Bäuerin, „meine Äpfel wi≪ i&ch; &sch;on los werden. Da, einen wi≪ i&ch; dir &sch;enken.“ „Nein,“ spra&ch; Sneewi&tt;&ch;en, „i&ch; darf ni&ch;ts annehmen.“ „Für&ch;te&st; du di&ch; vor Gi&ft;?“ spra&ch; die Alte, „&si;eh&st; du, da &sch;neide i&ch; den Apfel in zwei Teile; den roten Ba&ck;en iß du, den weißen wi≪ i&ch; e&ss;en.“ Der Apfel war aber so kün&st;li&ch; gema&ch;t, daß der rote Ba&ck;en a≪ein vergi&ft;et war. Sneewi&tt;&ch;en lu&st;erte den &sch;önen Apfel an, und als es sah, daß die Bäuerin davon aß, so konnte es ni&ch;t länger wider&st;ehen, &st;re&ck;te die Hand hinaus und nahm die gi&ft;ige Häl&ft;e. Kaum aber ha&tt;e es einen Bi&ss;en davon im Mund, so &fi;el es tot zur Erde nieder. Da betra&ch;tete es die Königin mit grau&si;gen Bli&ck;en und la&ch;te überlaut und spra&ch; „weiß wie S&ch;nee, rot wie Blut, &sch;warz wie Ebenholz! Diesmal können di&ch; die Zwerge ni&ch;t wieder erwe&ck;en.“ Und als &si;e daheim den Spiegel befragte:

„Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer i&st; die S&ch;ön&st;e im ganzen Land?“

so antwortete er endli&ch;:

„Frau Königin, Ihr seid die S&ch;ön&st;e im Land.“

Da ha&tt;e ihr neidi&sch;es Herz Ruhe, so gut ein neidi&sch;es Herz Ruhe haben kann. Die Zwerglein, wie &si;e abends na&ch; Haus kamen, fanden Sneewi&tt;&ch;en auf der Erde liegen, und es ging kein Atem mehr aus seinem Mund, und es war tot. Sie hoben es auf, su&ch;ten, ob &si;e was Gi&ft;iges fänden, &sch;nürten es auf, kämmten ihm die Haare, wu&sch;en es mit Wa&ss;er und Wein, aber es half a≪es ni&ch;ts; das liebe Kind war tot und blieb tot. Sie legten es auf eine Bahre und se&tz;ten &si;&ch; a≪e &si;ebene daran und beweinten es, und weinten drei Tage lang. Da wo≪ten &si;e es begraben, aber es sah no&ch; so fri&sch; aus wie ein lebender Men&sch;, und ha&tt;e no&ch; seine &sch;önen roten Ba&ck;en. Sie spra&ch;en „das können wir ni&ch;t in die &sch;warze Erde versenken,“ und ließen einen dur&ch;&si;&ch;tigen Sarg von Glas ma&ch;en, daß man es von a≪en Seiten sehen konnte, legten es hinein, und &sch;rieben mit goldenen Bu&ch;&st;aben seinen Namen darauf, und daß es eine Königsto&ch;ter wäre. Dann se&tz;ten &si;e den Sarg hinaus auf den Berg, und einer von ihnen blieb immer dabei und bewa&ch;te ihn. Und die Tiere kamen au&ch; und beweinten Sneewi&tt;&ch;en, er&st; eine Eule, dann ein Rabe, zule&tz;t ein Täub&ch;en. Nun lag Sneewi&tt;&ch;en lange lange Zeit in dem Sarg und verwe&st;e ni&ch;t, sondern sah aus, als wenn es &sch;liefe, denn es war no&ch; so weiß als S&ch;nee, so rot als Blut, und so &sch;warzhaarig wie Ebenholz. Es ge&sch;ah aber, daß ein Königssohn in den Wald geriet und zu dem Zwergenhaus kam, da zu überna&ch;ten. Er sah auf dem Berg den Sarg und das &sch;öne Sneewi&tt;&ch;en darin, und las, was mit goldenen Bu&ch;&st;aben darauf ge&sch;rieben war. Da spra&ch; er zu den Zwergen „laßt mir den Sarg, i&ch; wi≪ eu&ch; geben, was ihr dafür haben wo≪t.“ Aber die Zwerge antworteten „wir geben ihn ni&ch;t um a≪es Gold in der Welt.“ Da spra&ch; er „so &sch;enkt mir ihn, denn i&ch; kann ni&ch;t leben, ohne Sneewi&tt;&ch;en zu sehen, i&ch; wi≪ es ehren und ho&ch;a&ch;ten wie mein Lieb&st;es.“ Wie er so spra&ch;, empfanden die guten Zwerglein Mitleiden mit ihm und gaben ihm den Sarg. Der Königssohn ließ ihn nun von seinen Dienern auf den S&ch;ultern forttragen. Da ge&sch;ah es, daß &si;e über einen Strau&ch; &st;olperten, und von dem S&ch;ü&tt;ern fuhr der gi&ft;ige Apfelgrü&tz;, den Sneewi&tt;&ch;en abgebi&ss;en ha&tt;e, aus dem Hals. Und ni&ch;t lange, so ö&ff;nete es die Augen, hob den De&ck;el vom Sarg in die Höhe, und ri&ch;tete &si;&ch; auf, und war wieder lebendig. „A&ch; Go&tt;, wo bin i&ch;?“ rief es. Der Königssohn sagte vo≪ Freude „du bi&st; bei mir,“ und erzählte, was &si;&ch; zugetragen ha&tt;e, und spra&ch; „i&ch; habe di&ch; lieber als a≪es auf der Welt; komm mit mir in meines Vaters S&ch;loß, du so≪&st; meine Gemahlin werden.“ Da war ihm Sneewi&tt;&ch;en gut und ging mit ihm, und ihre Ho&ch;zeit ward mit großer Pra&ch;t und Herrli&ch;keit angeordnet.Zu dem Fe&st; wurde aber au&ch; Sneewi&tt;&ch;ens go&tt;lose Stiefmu&tt;er eingeladen. Wie &si;e &si;&ch; nun mit &sch;önen Kleidern angetan ha&tt;e, trat &si;e vor den Spiegel und spra&ch;:

„Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer i&st; die S&ch;ön&st;e im ganzen Land?“

Der Spiegel antwortete:

„Frau Königin, Ihr seid die S&ch;ön&st;e hier,
aber die junge Königin i&st; tausendmal &sch;öner als Ihr.“

Da &st;ieß das böse Weib einen Flu&ch; aus, und ward ihr so ang&st;, so ang&st;, daß &si;e &si;&ch; ni&ch;t zu la&ss;en wußte. Sie wo≪te zuer&st; gar ni&ch;t auf die Ho&ch;zeit kommen: do&ch; ließ es ihr keine Ruhe, &si;e mußte fort und die junge Königin sehen. Und wie &si;e hineintrat, erkannte &si;e Sneewi&tt;&ch;en, und vor Ang&st; und S&ch;re&ck;en &st;and &si;e da und konnte &si;&ch; ni&ch;t regen. Aber es waren &sch;on eiserne Panto&ff;eln über Kohlenfeuer ge&st;e≪t und wurden mit Zangen hereingetragen und vor &si;e hinge&st;e≪t. Da mußte &si;e in die rotglühenden S&ch;uhe treten und so lange tanzen, bis &si;e tot zur Erde &fi;el.

54.

Der Ranzen, das Hütlein und das Hörnlein

Es waren einmal drei Brüder, die waren immer tiefer in Armut geraten, und endli&ch; war die Not so groß, daß &si;e Hunger leiden mußten und ni&ch;ts mehr zu beißen und zu bre&ch;en ha&tt;en. Da spra&ch;en &si;e „es kann so ni&ch;t bleiben: es i&st; be&ss;er, wir gehen in die Welt und su&ch;en unser Glü&ck;.“ Sie ma&ch;ten &si;&ch; also auf, und waren &sch;on weite Wege und über viele Grashälmer&ch;en gegangen, aber das Glü&ck; war ihnen no&ch; ni&ch;t begegnet. Da gelangten &si;e eines Tages in einen großen Wald, und mi&tt;en darin war ein Berg, und als &si;e näher kamen, so sahen &si;e, daß der Berg ganz von Silber war. Da spra&ch; der älte&st;e „nun habe i&ch; das gewün&sch;te Glü&ck; gefunden und verlange kein größeres.“ Er nahm von dem Silber, soviel er nur tragen konnte, kehrte dann um und ging wieder na&ch; Haus. Die beiden andern aber spra&ch;en „wir verlangen vom Glü&ck; no&ch; etwas mehr als bloßes Silber,“ rührten es ni&ch;t an und gingen weiter. Na&ch;dem &si;e abermals ein paar Tage gegangen waren, so kamen &si;e zu einem Berg, der ganz von Gold war. Der zweite Bruder &st;and, besann &si;&ch; und war ungewiß. „Was so≪ i&ch; tun?“ spra&ch; er, „so≪ i&ch; mir von dem Golde so viel nehmen, daß i&ch; mein Lebtag genug habe, oder so≪ i&ch; weitergehen?“ Endli&ch; faßte er einen Ent&sch;luß, fü≪te in seine Ta&sch;en, was hinein wo≪te, sagte seinem Bruder Lebewohl und ging heim. Der dri&tt;e aber spra&ch; „Silber und Gold, das rührt mi&ch; ni&ch;t: i&ch; wi≪ meinem Glü&ck; ni&ch;t absagen, viellei&ch;t i&st; mir etwas Be&ss;eres be&sch;ert.“ Er zog weiter, und als er drei Tage gegangen war, so kam er in einen Wald, der no&ch; größer war als die vorigen und gar kein Ende nehmen wo≪te; und da er ni&ch;ts zu e&ss;en und zu trinken fand, so war er nahe daran zu ver&sch;ma&ch;ten. Da &st;ieg er auf einen hohen Baum, ob er da oben Waldes Ende sehen mö&ch;te, aber so weit sein Auge rei&ch;te, sah er ni&ch;ts als die Gipfel der Bäume. Da begab er &si;&ch; von dem Baume wieder herunterzu&st;eigen, aber der Hunger quälte ihn, und er da&ch;te „wenn i&ch; nur no&ch; einmal meinen Leib ersä&tt;igen könnte.“ Als er herabkam, sah er mit Er&st;aunen unter dem Baum einen Ti&sch;, der mit Speisen rei&ch;li&ch; bese&tz;t war, die ihm entgegendampften. „Diesmal,“ spra&ch; er, „i&st; mein Wun&sch; zu re&ch;ter Zeit erfü≪t worden,“ und ohne zu fragen, wer das E&ss;en gebra&ch;t und wer es geko&ch;t hä&tt;e, nahte er &si;&ch; dem Ti&sch; und aß mit Lu&st;, bis er seinen Hunger ge&st;i≪t ha&tt;e. Als er fertig war, da&ch;te er „es wäre do&ch; &sch;ade, wenn das feine Ti&sch;tü&ch;lein hier in dem Walde verderben so≪te,“ legte es säuberli&ch; zusammen und &st;e&ck;te es ein. Darauf ging er weiter, und abends, als der Hunger &si;&ch; wieder regte, wo≪te er sein Tü&ch;lein auf die Probe &st;e≪en, breitete es aus und sagte „so wün&sch;e i&ch;, daß du abermals mit guten Speisen bese&tz;t wäre&st;,“ und kaum war der Wun&sch; über seine Lippen gekommen, so standen so viel S&ch;ü&ss;eln mit dem &sch;ön&st;en E&ss;en darauf, als nur Pla&tz; ha&tt;en. „Je&tz;t merke i&ch;,“ sagte er, „in wel&ch;er Kü&ch;e für mi&ch; geko&ch;t wird; du so≪&st; mir lieber sein als der Berg von Silber und Gold,“ denn er sah wohl, daß es ein Tü&ch;leinde&ck;di&ch; war. Das Tü&ch;lein war ihm aber no&ch; ni&ch;t genug, um &si;&ch; daheim zur Ruhe zu se&tz;en, sondern er wo≪te lieber no&ch; in der Welt herumwandern und weiter sein Glü&ck; versu&ch;en. Eines Abends traf er in einem einsamen Walde einen &sch;warz be&st;aubten Köhler, der brannte da Kohlen, und ha&tt;e Karto&ff;eln am Feuer &st;ehen, damit wo≪te er seine Mahlzeit halten. „Guten Abend, du S&ch;warzamsel,“ sagte er, „wie geht dirs in deiner Einsamkeit?“ „Einen Tag wie den andern,“ erwiderte der Köhler, „und jeden Abend Karto&ff;eln; ha&st; du Lu&st; dazu und wi≪&st; mein Ga&st; sein?“ „S&ch;önen Dank,“ antwortete der Reisende, „i&ch; wi≪ dir die Mahlzeit ni&ch;t wegnehmen, du ha&st; auf einen Ga&st; ni&ch;t gere&ch;net, aber wenn du mit mir vorlieb nehmen wi≪&st;, so so≪&st; du eingeladen sein.“ „Wer so≪ dir anri&ch;ten?“ spra&ch; der Köhler, „i&ch; sehe, daß du ni&ch;ts bei dir ha&st;, und ein paar Stunden im Umkreis i&st; niemand, der dir etwas geben könnte.“ „Und do&ch; so≪s ein E&ss;en sein,“ antwortete er, „so gut, wie du no&ch; keins geko&st;et ha&st;.“ Darauf holte er sein Tü&ch;lein aus dem Ranzen, breitete es auf die Erde und spra&ch; „Tü&ch;lein, de&ck; di&ch;,“ und alsbald &st;and da Geso&tt;enes und Gebratenes, und war so warm, als wenn es eben aus der Kü&ch;e käme. Der Köhler ma&ch;te große Augen, ließ &si;&ch; aber ni&ch;t lange bi&tt;en, sondern langte zu und &sch;ob immer größere Bi&ss;en in sein &sch;warzes Maul hinein. Als &si;e abgege&ss;en ha&tt;en, &sch;munzelte der Köhler und sagte „hör, dein Tü&ch;lein hat meinen Beifa≪, das wäre so etwas für mi&ch; in dem Walde, wo mir niemand etwas Gutes ko&ch;t. I&ch; wi≪ dir einen Tau&sch; vor&sch;lagen, da in der E&ck;e hängt ein Soldatenranzen, der zwar alt und un&sch;einbar i&st;, in dem aber wunderbare Krä&ft;e &st;e&ck;en; da i&ch; ihn do&ch; ni&ch;t mehr brau&ch;e, so wi≪ i&ch; ihn für das Tü&ch;lein geben.“ „Er&st; muß i&ch; wi&ss;en, was das für wunderbare Krä&ft;e &si;nd,“ erwiderte er. „Das wi≪ i&ch; dir sagen,“ antwortete der Köhler, „wenn du mit der Hand darauf klopf&st;, so kommt jedesmal ein Gefreiter mit se&ch;s Mann, die haben Ober- und Untergewehr, und was du be&fi;ehl&st;, das vo≪bringen &si;e.“ „Meinetwegen,“ sagte er, „wenns ni&ch;t anders sein kann, so wo≪en wir tau&sch;en,“ gab dem Köhler das Tü&ch;lein, hob den Ranzen von dem Haken, hing ihn um und nahm Ab&sch;ied. Als er ein Stü&ck; Wegs gegangen war, wo≪te er die Wunderkrä&ft;e seines Ranzens versu&ch;en und klopfte darauf. Alsbald traten die &si;eben Kriegshelden vor ihn, und der Gefreite spra&ch; „was verlangt mein Herr und Gebieter?“ „Mar&sch;iert im Eil&sch;ri&tt; zu dem Köhler und fordert mein Wün&sch;tü&ch;lein zurü&ck;.“ Sie ma&ch;ten links um, und gar ni&ch;t lange, so bra&ch;ten &si;e das Verlangte und ha&tt;en es dem Köhler, ohne viel zu fragen, abgenommen. Er hieß &si;e wieder abziehen, ging weiter und ho&ff;te, das Glü&ck; würde ihm no&ch; he≪er &sch;einen. Bei Sonnenuntergang kam er zu einem anderen Köhler, der bei dem Feuer seine Abendmahlzeit bereitete. „Wi≪&st; du mit mir e&ss;en,“ sagte der rußige Gese≪e, „Karto&ff;eln mit Salz, aber ohne S&ch;malz, so se&tz; di&ch; zu mir nieder.“ „Nein,“ antwortete er, „für diesmal so≪&st; du mein Ga&st; sein,“ de&ck;te sein Tü&ch;lein auf, das glei&ch; mit den &sch;ön&st;en Geri&ch;ten bese&tz;t war. Sie aßen und tranken zusammen und waren guter Dinge. Na&ch; dem E&ss;en spra&ch; der Kohlenbrenner „da oben auf der Kammbank liegt ein altes abgegri&ff;enes Hütlein, das hat seltsame Eigen&sch;a&ft;en: wenn das einer aufse&tz;t und dreht es auf dem Kopf herum, so gehen die Feld&sch;langen, als wären zwölfe nebeneinander aufgeführt, und &sch;ießen a≪es darnieder, daß niemand dagegen be&st;ehen kann. Mir nü&tz;t das Hütlein ni&ch;ts, und für dein Ti&sch;tu&ch; wi≪ i&ch;s wohl hingeben.“ „Das läßt &si;&ch; hören,“ antwortete er, nahm das Hütlein, se&tz;te es auf und ließ sein Tü&ch;lein zurü&ck;. Kaum aber war er ein Stü&ck; Wegs gegangen, so klopfte er auf seinen Ranzen, und seine Soldaten mußten ihm das Tü&ch;lein wieder holen. „Es kommt eins zum andern,“ da&ch;te er, „und es i&st; mir, als wäre mein Glü&ck; no&ch; ni&ch;t zu Ende.“ Seine Gedanken ha&tt;en ihn au&ch; ni&ch;t betrogen. Na&ch;dem er abermals einen Tag gegangen war, kam er zu einem dri&tt;en Köhler, der ihn ni&ch;t anders als die vorigen zu unge&sch;mälzten Karto&ff;eln einlud. Er ließ ihn aber von seinem Wun&sch;tü&ch;lein mite&ss;en, und das &sch;me&ck;te dem Köhler so gut, daß er ihm zule&tz;t ein Hörnlein dafür bot, das no&ch; ganz andere Eigen&sch;a&ft;en ha&tt;e als das Hütlein. Wenn man darauf blies, so &fi;elen a≪e Mauern und Fe&st;ungswerke, endli&ch; a≪e Städte und Dörfer übern Haufen. Er gab dem Köhler zwar das Tü&ch;lein dafür, ließ &si;&ch;s aber herna&ch; von seiner Mann&sch;a&ft; wieder abfordern, so daß er endli&ch; Ranzen, Hütlein und Hörnlein beisammen ha&tt;e. „Je&tz;t,“ spra&ch; er, „bin i&ch; ein gema&ch;ter Mann, und es i&st; Zeit, daß i&ch; heimkehre und sehe, wie es meinen Brüdern ergeht.“

Als er daheim anlangte, ha&tt;en &si;&ch; seine Brüder von ihrem Silber und Gold ein &sch;önes Haus gebaut und lebten in Saus und Braus. Er trat bei ihnen ein, weil er aber in einem halb zerri&ss;enen Ro&ck; kam, das &sch;äbige Hütlein auf dem Kopf und den alten Ranzen auf dem Rü&ck;en, so wo≪ten &si;e ihn ni&ch;t für ihren Bruder anerkennen. Sie spo&tt;eten und sagten „du gib&st; di&ch; für unsern Bruder aus, der Silber und Gold ver&sch;mähte, und für &si;&ch; ein be&ss;eres Glü&ck; verlangte: der kommt gewiß in vo≪er Pra&ch;t als ein mä&ch;tiger König angefahren, ni&ch;t als ein Be&tt;elmann,“ und jagten ihn zur Türe hinaus. Da geriet er in Zorn, klopfte auf seinen Ranzen so lange, bis hundert und fünfzig Mann in Reih und Glied vor ihm &st;anden. Er befahl ihnen, das Haus seiner Brüder zu umzingeln, und zwei so≪ten Haselgerten mitnehmen und den beiden Übermütigen die Haut auf dem Leib so lange wei&ch; gerben, bis &si;e wüßten, wer er wäre. Es ent&st;and ein gewaltiger Lärm, die Leute liefen zusammen und wo≪ten den beiden in der Not Bei&st;and lei&st;en, aber &si;e konnten gegen die Soldaten ni&ch;ts ausri&ch;ten. Es ge&sch;ah endli&ch; dem Könige Meldung davon, der ward unwi≪ig, und ließ einen Hauptmann mit seiner S&ch;ar ausrü&ck;en, der so≪te den Ruhe&st;örer aus der Stadt jagen: aber der Mann mit dem Ranzen ha&tt;e bald eine größere Mann&sch;a&ft; zusammen, die &sch;lug den Hauptmann mit seinen Leuten zurü&ck;, daß &si;e mit blutigen Nasen abziehen mußten. Der König spra&ch; „der hergelaufene Kerl i&st; no&ch; zu bändigen,“ und &sch;i&ck;te am andern Tage eine größere S&ch;ar gegen ihn aus, aber &si;e konnte no&ch; weniger ausri&ch;ten. Er &st;e≪te no&ch; mehr Volk entgegen, und um no&ch; &sch;ne≪er fertig zu werden, drehte er ein paarmal sein Hütlein auf dem Kopfe herum; da &fi;ng das &sch;were Ge&sch;ü&tz; an zu spielen, und des Königs Leute wurden ge&sch;lagen und in die Flu&ch;t gejagt. „Je&tz;t ma&ch;e i&ch; ni&ch;t eher Frieden,“ spra&ch; er, „als bis mir der König seine To&ch;ter zur Frau gibt, und i&ch; in seinem Namen das ganze Rei&ch; beherr&sch;e.“ Das ließ er dem König verkündigen, und dieser spra&ch; zu einer To&ch;ter „Muß i&st; eine harte Nuß: was bleibt mir anders übrig, als daß i&ch; tue, was er verlangt? Wi≪ i&ch; Frieden haben und die Krone auf meinem Haupte behalten, so muß i&ch; di&ch; hingeben.“

Die Ho&ch;zeit ward also gefeiert, aber die Königsto&ch;ter war verdrießli&ch;, daß ihr Gemahl ein gemeiner Mann war, der einen &sch;äbigen Hut trug und einen alten Ranzen umhängen ha&tt;e. Sie wäre ihn gerne wieder los gewesen und sann Tag und Na&ch;t, wie &si;e das bewerk&st;e≪igen könnte. Da da&ch;te &si;e „so≪ten seine Wunderkrä&ft;e wohl in dem Ranzen &st;e&ck;en?“ ver&st;e≪te &si;&ch; und liebko&st;e ihn, und als sein Herz wei&ch; geworden war, spra&ch; &si;e „wenn du nur den &sch;le&ch;ten Ranzen ablegen wo≪te&st;, er verunziert di&ch; so sehr, daß i&ch; mi&ch; deiner &sch;ämen muß.“ „Liebes Kind,“ antwortete er, „dieser Ranzen i&st; mein größter S&ch;a&tz;, solange i&ch; den habe, für&ch;te i&ch; keine Ma&ch;t der Welt;“ und verriet ihr, mit wel&ch;en Wunderkrä&ft;en er begabt war. Da &fi;el &si;e ihm um den Hals, als wenn &si;e ihn kü&ss;en wo≪te, nahm ihm aber mit Behendigkeit den Ranzen von der S&ch;ulter und lief damit fort. So bald &si;e a≪ein war, klopfte &si;e darauf und befahl den Kriegsleuten, &si;e so≪ten ihren vorigen Herrn fe&st;nehmen und aus dem königli&ch;en Pala&st; fortführen. Sie gehor&ch;ten, und die fal&sch;e Frau ließ no&ch; mehr Leute hinter ihm herziehen, die ihn ganz zum Lande hinausjagen so≪ten. Da wäre er verloren gewesen, wenn er ni&ch;t das Hütlein gehabt hä&tt;e. Kaum aber waren seine Hände frei, so &sch;wenkte er es ein paarmal: alsbald &fi;ng das Ge&sch;ü&tz; an zu donnern und &sch;lug a≪es nieder, und die Königsto&ch;ter mußte selb&st; kommen und um Gnade bi&tt;en. Weil &si;e so bewegli&ch; bat und &si;&ch; zu be&ss;ern verspra&ch;, so ließ er &si;&ch; überreden und bewi≪igte ihr Frieden. Sie tat freundli&ch; mit ihm, &st;e≪te &si;&ch; an, als hä&tt;e &si;e ihn sehr lieb, und wußte ihn na&ch; einiger Zeit so zu betören, daß er ihr vertraute, wenn au&ch; einer den Ranzen in seine Gewalt bekäme, so könnte er do&ch; ni&ch;ts gegen ihn ausri&ch;ten, solange das alte Hütlein no&ch; sein wäre. Als &si;e das Geheimnis wußte, wartete &si;e, bis er einge&sch;lafen war, dann nahm &si;e ihm das Hütlein weg und ließ ihn hinaus auf die Straße werfen. Aber no&ch; war ihm das Hörnlein übrig, und in großem Zorne blies er aus a≪en Krä&ft;en hinein. Alsbald &fi;el a≪es zusammen, Mauern, Fe&st;ungswerk, Städte und Dörfer, und &sch;lugen den König und die Königsto&ch;ter tot. Und wenn er das Hörnlein ni&ch;t abgese&tz;t und nur no&ch; ein wenig länger geblasen hä&tt;e, so wäre a≪es über den Haufen ge&st;ürzt und kein Stein auf dem andern geblieben. Da wider&st;and ihm niemand mehr, und er se&tz;te &si;&ch; zum König über das ganze Rei&ch;.

55.

Rumpel&st;ilz&ch;en

Es war einmal ein Mü≪er, der war arm, aber er ha&tt;e eine &sch;öne To&ch;ter. Nun traf es &si;&ch;, daß er mit dem König zu spre&ch;en kam, und um &si;&ch; ein Ansehen zu geben, sagte er zu ihm „i&ch; habe eine To&ch;ter, die kann Stroh zu Gold spinnen.“ Der König spra&ch; zum Mü≪er, „das i&st; eine Kun&st;, die mir wohl gefä≪t, wenn deine To&ch;ter so ge&sch;i&ck;t i&st;, wie du sag&st;, so bring &si;e morgen in mein S&ch;loß, da wi≪ i&ch; &si;e auf die Probe &st;e≪en.“ Als nun das Mäd&ch;en zu ihm gebra&ch;t ward, führte er es in eine Kammer, die ganz vo≪ Stroh lag, gab ihr Rad und Haspel und spra&ch; „je&tz;t ma&ch;e di&ch; an die Arbeit, und wenn du diese Na&ch;t dur&ch; bis morgen früh dieses Stroh ni&ch;t zu Gold versponnen ha&st;, so mußt du &st;erben.“ Darauf &sch;loß er die Kammer selb&st; zu, und &si;e blieb a≪ein darin.

Da saß nun die arme Mü≪ersto&ch;ter und wußte um ihr Leben keinen Rat: &si;e ver&st;and gar ni&ch;ts davon, wie man Stroh zu Gold spinnen konnte, und ihre Ang&st; ward immer größer, daß &si;e endli&ch; zu weinen an&fi;ng. Da ging auf einmal die Türe auf, und trat ein kleines Männ&ch;en herein und spra&ch; „guten Abend, Jungfer Mü≪erin, warum weint &si;e so sehr?“ „A&ch;,“ antwortete das Mäd&ch;en, „i&ch; so≪ Stroh zu Gold spinnen und ver&st;ehe das ni&ch;t.“ Spra&ch; das Männ&ch;en „was gib&st; du mir, wenn i&ch; dirs spinne?“ „Mein Halsband,“ sagte das Mäd&ch;en. Das Männ&ch;en nahm das Halsband, se&tz;te &si;&ch; vor das Räd&ch;en, und &sch;nurr, &sch;nurr, &sch;nurr, dreimal gezogen, war die Spule vo≪. Dann &st;e&ck;te es eine andere auf, und &sch;nurr, &sch;nurr, &sch;nurr, dreimal gezogen, war au&ch; die zweite vo≪: und so gings fort bis zum Morgen, da war a≪es Stroh versponnen, und a≪e Spulen waren vo≪ Gold. Bei Sonnenaufgang kam &sch;on der König, und als er das Gold erbli&ck;te, er&st;aunte er und freute &si;&ch;, aber sein Herz ward nur no&ch; goldgieriger. Er ließ die Mü≪ersto&ch;ter in eine andere Kammer vo≪ Stroh bringen, die no&ch; viel größer war, und befahl ihr, das au&ch; in einer Na&ch;t zu spinnen, wenn ihr das Leben lieb wäre. Das Mäd&ch;en wußte &si;&ch; ni&ch;t zu helfen und weinte, da ging abermals die Türe auf, und das kleine Männ&ch;en er&sch;ien und spra&ch; „was gib&st; du mir, wenn i&ch; dir das Stroh zu Gold spinne?“ „Meinen Ring von dem Finger,“ antwortete das Mäd&ch;en. Das Männ&ch;en nahm den Ring, &fi;ng wieder an zu &sch;nurren mit dem Rade und ha&tt;e bis zum Morgen a≪es Stroh zu glänzendem Gold gesponnen. Der König freute &si;&ch; über die Maßen bei dem Anbli&ck;, war aber no&ch; immer ni&ch;t Goldes sa&tt;, sondern ließ die Mü≪ersto&ch;ter in eine no&ch; größere Kammer vo≪ Stroh bringen und spra&ch; „die mußt du no&ch; in dieser Na&ch;t verspinnen: gelingt dirs aber, so so≪&st; du meine Gemahlin werden.“ „Wenns au&ch; eine Mü≪ersto&ch;ter i&st;,“ da&ch;te er, „eine rei&ch;ere Frau &fi;nde i&ch; in der ganzen Welt ni&ch;t.“ Als das Mäd&ch;en a≪ein war, kam das Männlein zum dri&tt;enmal wieder und spra&ch; „was gib&st; du mir, wenn i&ch; dir no&ch; diesmal das Stroh spinne?“ „I&ch; habe ni&ch;ts mehr, das i&ch; geben könnte,“ antwortete das Mäd&ch;en. „So verspri&ch; mir, wenn du Königin wir&st;, dein er&st;es Kind.“ „Wer weiß, wie das no&ch; geht,“ da&ch;te die Mü≪ersto&ch;ter und wußte &si;&ch; au&ch; in der Not ni&ch;t anders zu helfen; &si;e verspra&ch; also dem Männ&ch;en, was es verlangte, und das Männ&ch;en spann dafür no&ch; einmal das Stroh zu Gold. Und als am Morgen der König kam und a≪es fand, wie er gewün&sch;t ha&tt;e, so hielt er Ho&ch;zeit mit ihr, und die &sch;öne Mü≪ersto&ch;ter ward eine Königin.

Über ein Jahr bra&ch;te &si;e ein &sch;önes Kind zur Welt und da&ch;te gar ni&ch;t mehr an das Männ&ch;en: da trat es plö&tz;li&ch; in ihre Kammer und spra&ch; „nun gib mir, was du verspro&ch;en ha&st;.“ Die Königin er&sch;rak und bot dem Männ&ch;en a≪e Rei&ch;tümer des Königrei&ch;s an, wenn es ihr das Kind la&ss;en wo≪te: aber das Männ&ch;en spra&ch; „nein, etwas Lebendes i&st; mir lieber als a≪e S&ch;ä&tz;e der Welt.“ Da &fi;ng die Königin so an zu jammern und zu weinen, daß das Männ&ch;en Mitleiden mit ihr ha&tt;e: „drei Tage wi≪ i&ch; dir Zeit la&ss;en,“ spra&ch; er, „wenn du bis dahin meinen Namen weißt, so so≪&st; du dein Kind behalten.“

Nun besann &si;&ch; die Königin die ganze Na&ch;t über auf a≪e Namen, die &si;e jemals gehört ha&tt;e, und &sch;i&ck;te einen Boten über Land, der so≪te &si;&ch; erkundigen weit und breit, was es son&st; no&ch; für Namen gäbe. Als am andern Tag das Männ&ch;en kam, &fi;ng &si;e an mit Kaspar, Mel&ch;ior, Balzer, und sagte a≪e Namen, die &si;e wußte, na&ch; der Reihe her, aber bei jedem spra&ch; das Männlein „so heiß i&ch; ni&ch;t.“ Den zweiten Tag ließ &si;e in der Na&ch;bar&sch;a&ft; herumfragen, wie die Leute da genannt würden, und sagte dem Männlein die ungewöhnli&ch;&st;en und seltsam&st;en Namen vor „heißt du viellei&ch;t Rippenbie&st; oder Hammelswade oder S&ch;nürbein?“ aber es antwortete immer „so heiß i&ch; ni&ch;t.“ Den dri&tt;en Tag kam der Bote wieder zurü&ck; und erzählte „neue Namen habe i&ch; keinen einzigen &fi;nden können, aber wie i&ch; an einen hohen Berg um die Walde&ck;e kam, wo Fu&ch;s und Has &si;&ch; gute Na&ch;t sagen, so sah i&ch; da ein kleines Haus, und vor dem Haus brannte ein Feuer, und um das Feuer sprang ein gar zu lä&ch;erli&ch;es Männ&ch;en, hüpfte auf einem Bein und &sch;rie:

„Heute ba&ck; i&ch;, morgen brau i&ch;,
übermorgen hol i&ch; der Königin ihr Kind;
a&ch;, wie gut i&st;, daß niemand weiß,
daß i&ch; Rumpel&st;ilz&ch;en heiß!“

Da könnt ihr denken, wie die Königin froh war, als &si;e den Namen hörte, und als bald herna&ch; das Männlein hereintrat und fragte „nun, Frau Königin, wie heiß i&ch;?“ fragte &si;e er&st; „heiße&st; du Kunz?“ „Nein.“ „Heiße&st; du Heinz?“ „Nein.“

„Heißt du etwa Rumpel&st;ilz&ch;en?“

„Das hat dir der Teufel gesagt, das hat dir der Teufel gesagt,“ &sch;rie das Männlein und &st;ieß mit dem re&ch;ten Fuß vor Zorn so tief in die Erde, daß es bis an den Leib hineinfuhr, dann pa&ck;te es in seiner Wut den linken Fuß mit beiden Händen und riß &si;&ch; selb&st; mi&tt;en entzwei.

56.

Der Lieb&st;e Roland

Es war einmal eine Frau, die war eine re&ch;te Hexe, und ha&tt;e zwei Tö&ch;ter, eine häßli&ch; und böse, und die liebte &si;e, weil &si;e ihre re&ch;te To&ch;ter war, und eine &sch;ön und gut, die haßte &si;e, weil &si;e ihre Stiefto&ch;ter war. Zu einer Zeit ha&tt;e die Stiefto&ch;ter eine &sch;öne S&ch;ürze, die der andern ge&fi;el, so daß &si;e neidi&sch; war und ihrer Mu&tt;er sagte, &si;e wo≪te und müßte die S&ch;ürze haben. „Sei &st;i≪, mein Kind,“ spra&ch; die Alte, „du so≪&st; &si;e au&ch; haben. Deine Stief&sch;we&st;er hat läng&st; den Tod verdient, heute na&ch;t, wenn &si;e &sch;lä&ft;, so komm i&ch; und haue ihr den Kopf ab. Sorge nur, daß du hinten ins Be&tt; zu liegen komm&st;, und &sch;ieb &si;e re&ch;t vornen hin.“ Um das arme Mäd&ch;en war es ge&sch;ehen, wenn es ni&ch;t gerade in einer E&ck;e ge&st;anden und a≪es mit angehört hä&tt;e. Es durfte den ganzen Tag ni&ch;t zur Türe hinaus, und als S&ch;lafenszeit gekommen war, mußte es zuer&st; ins Be&tt; &st;eigen, damit &si;e &si;&ch; hinten hinlegen konnte; als &si;e aber einge&sch;lafen war, da &sch;ob es &si;e sa&ch;te vornen hin und nahm den Pla&tz; hinten an der Wand. In der Na&ch;t kam die Alte ge&sch;li&ch;en, in der re&ch;ten Hand hielt &si;e eine Axt, mit der linken fühlte &si;e er&st;, ob au&ch; jemand vornen lag, und dann faßte &si;e die Axt mit beiden Händen, hieb und hieb ihrem eigenen Kinde den Kopf ab.

Als &si;e fortgegangen war, &st;and das Mäd&ch;en auf und ging zu seinem Lieb&st;en, der Roland hieß, und klopfte an seine Türe. Als er herauskam, spra&ch; &si;e zu ihm „höre, lieb&st;er Roland, wir mü&ss;en eilig &fl;ü&ch;ten, die Stiefmu&tt;er hat mi&ch; tot&sch;lagen wo≪en, hat aber ihr eigenes Kind getro&ff;en. Kommt der Tag, und &si;e &si;eht, was &si;e getan hat, so &si;nd wir verloren.“ „Aber i&ch; rate dir,“ sagte Roland, „daß du er&st; ihren Zauber&st;ab wegnimm&st;, son&st; können wir uns ni&ch;t re&tt;en, wenn &si;e uns na&ch;se&tz;t und verfolgt.“ Das Mäd&ch;en holte den Zauber&st;ab, und dann nahm es den toten Kopf und tröpfelte drei Blutstropfen auf die Erde, einen vors Be&tt;, einen in die Kü&ch;e und einen auf die Treppe. Darauf eilte es mit seinem Lieb&st;en fort.

Als nun am Morgen die alte Hexe aufge&st;anden war, rief &si;e ihre To&ch;ter, und wo≪te ihr die S&ch;ürze geben, aber &si;e kam ni&ch;t. Da rief &si;e „wo bi&st; du?“ „Ei, hier auf der Treppe, da kehr i&ch;,“ antwortete der eine Blutstropfen. Die Alte ging hinaus, sah aber niemand auf der Treppe und rief abermals „wo bi&st; du?“ „Ei, hier in der Kü&ch;e, da wärm i&ch; mi&ch;,“ rief der zweite Blutstropfen. Sie ging in die Kü&ch;e, aber &si;e fand niemand. Da rief &si;e no&ch; einmal „wo bi&st; du?“ „A&ch;, hier im Be&tt;e, da &sch;laf i&ch;,“ rief der dri&tt;e Blutstropfen. Sie ging in die Kammer ans Be&tt;. Was sah &si;e da? Ihr eigenes Kind, das in seinem Blute &sch;wamm, und dem &si;e selb&st; den Kopf abgehauen ha&tt;e.

Die Hexe geriet in Wut, sprang ans Fen&st;er, und da &si;e weit in die Welt &sch;auen konnte, erbli&ck;te &si;e ihre Stiefto&ch;ter, die mit ihrem Lieb&st;en Roland forteilte. „Das so≪ eu&ch; ni&ch;ts helfen,“ rief &si;e, „wenn ihr au&ch; &sch;on weit weg seid, ihr ent&fl;ieht mir do&ch; ni&ch;t.“ Sie zog ihre Meilen&st;iefeln an, in wel&ch;en &si;e mit jedem S&ch;ri&tt; eine Stunde ma&ch;te, und es dauerte ni&ch;t lange, so ha&tt;e &si;e beide eingeholt. Das Mäd&ch;en aber, wie es die Alte daher&sch;reiten sah, verwandelte mit dem Zauber&st;ab seinen Lieb&st;en Roland in einen See, &si;&ch; selb&st; aber in eine Ente, die mi&tt;en auf dem See &sch;wamm. Die Hexe &st;e≪te &si;&ch; ans Ufer, warf Brotbro&ck;en hinein und gab &si;&ch; a≪e Mühe, die Ente herbeizulo&ck;en: aber die Ente ließ &si;&ch; ni&ch;t lo&ck;en, und die Alte mußte abends unverri&ch;teter Sa&ch;e wieder umkehren. Darauf nahm das Mäd&ch;en mit seinem Lieb&st;en Roland wieder die natürli&ch;e Ge&st;alt an, und &si;e gingen die ganze Na&ch;t weiter bis zu Tagesanbru&ch;. Da verwandelte &si;&ch; das Mäd&ch;en in eine &sch;öne Blume, die mi&tt;en in einer Dornhe&ck;e &st;and, seinen Lieb&st;en Roland aber in einen Geigenspieler. Ni&ch;t lange, so kam die Hexe herange&sch;ri&tt;en und spra&ch; zu dem Spielmann „lieber Spielmann, darf i&ch; mir wohl die &sch;öne Blume abbre&ch;en?“ „O ja,“ antwortete er, „i&ch; wi≪ dazu aufspielen.“ Als &si;e nun mit Ha&st; in die He&ck;e kro&ch; und die Blume bre&ch;en wo≪te, denn &si;e wußte wohl, wer die Blume war, so &fi;ng er an aufzuspielen, und, &si;e mo&ch;te wo≪en oder ni&ch;t, &si;e mußte tanzen, denn es war ein Zaubertanz. Je &sch;ne≪er er spielte, de&st;o gewaltigere Sprünge mußte &si;e ma&ch;en, und die Dornen ri&ss;en ihr die Kleider vom Leibe, &st;a&ch;en &si;e blutig und wund, und da er ni&ch;t aufhörte, mußte &si;e so lange tanzen, bis &si;e tot liegen blieb.

Als &si;e nun erlö&st; waren, spra&ch; Roland „nun wi≪ i&ch; zu meinem Vater gehen und die Ho&ch;zeit be&st;e≪en.“ „So wi≪ i&ch; derweil hier bleiben,“ sagte das Mäd&ch;en, „und auf di&ch; warten, und damit mi&ch; niemand erkennt, wi≪ i&ch; mi&ch; in einen roten Feld&st;ein verwandeln.“ Da ging Roland fort, und das Mäd&ch;en &st;and als ein roter Stein auf dem Felde und wartete auf seinen Lieb&st;en. Als aber Roland heim kam, geriet er in die Fa≪&st;ri&ck;e einer andern, die es dahin bra&ch;te, daß er das Mäd&ch;en vergaß. Das arme Mäd&ch;en &st;and lange Zeit, als er aber endli&ch; gar ni&ch;t wiederkam, so ward es traurig und verwandelte &si;&ch; in eine Blume und da&ch;te „es wird ja wohl einer dahergehen und mi&ch; umtreten.“

Es trug &si;&ch; aber zu, daß ein S&ch;äfer auf dem Felde seine S&ch;afe hütete und die Blume sah, und weil &si;e so &sch;ön war, so bra&ch; er &si;e ab, nahm &si;e mit &si;&ch;, und legte &si;e in seinen Ka&st;en. Von der Zeit ging es wunderli&ch; in des S&ch;äfers Hause zu. Wenn er morgens auf&st;and, so war &sch;on a≪e Arbeit getan: die Stube war gekehrt, Ti&sch;e und Bänke abgepu&tz;t, Feuer auf den Herd gema&ch;t und Wa&ss;er getragen; und mi&tt;ags, wenn er heim kam, war der Ti&sch; gede&ck;t und ein gutes E&ss;en aufgetragen. Er konnte ni&ch;t begreifen, wie das zuging, denn er sah niemals einen Men&sch;en in seinem Haus, und es konnte &si;&ch; au&ch; niemand in der kleinen Hü&tt;e ver&st;e&ck;t haben. Die gute Aufwartung ge&fi;el ihm freili&ch;, aber zule&tz;t ward ihm do&ch; ang&st;, so daß er zu einer weisen Frau ging und &si;e um Rat fragte. Die weise Frau spra&ch; „es &st;e&ck;t Zauberei dahinter; gib einmal morgens in a≪er Frühe a&ch;t, ob &si;&ch; etwas in der Stube regt, und wenn du etwas &si;eh&st;, es mag sein, was es wi≪, so wirf &sch;ne≪ ein weißes Tu&ch; darüber, dann wird der Zauber gehemmt.“ Der S&ch;äfer tat, wie &si;e gesagt ha&tt;e, und am andern Morgen, eben als der Tag anbra&ch;, sah er, wie &si;&ch; der Ka&st;en auftat und die Blume herauskam. S&ch;ne≪ sprang er hinzu und warf ein weißes Tu&ch; darüber. Alsbald war die Verwandlung vorbei, und ein &sch;önes Mäd&ch;en &st;and vor ihm, das bekannte ihm, daß es die Blume gewesen wäre und seinen Haushalt bisher besorgt hä&tt;e. Es erzählte ihm sein S&ch;i&ck;sal, und weil es ihm ge&fi;el, fragte er, ob es ihn heiraten wo≪te, aber es antwortete „nein,“ denn es wo≪te seinem Lieb&st;en Roland, obglei&ch; er es verla&ss;en ha&tt;e, do&ch; treu bleiben: aber es verspra&ch;, daß es ni&ch;t weggehen, sondern ihm fernerhin haushalten wo≪te.

Nun kam die Zeit heran, daß Roland Ho&ch;zeit halten so≪te: da ward na&ch; altem Brau&ch; im Lande bekanntgema&ch;t, daß a≪e Mäd&ch;en &si;&ch; ein&fi;nden und zu Ehren des Brautpaars &si;ngen so≪ten. Das treue Mäd&ch;en, als es davon hörte, ward so traurig, daß es meinte, das Herz im Leibe würde ihm zerspringen, und wo≪te ni&ch;t hingehen, aber die andern kamen und holten es herbei. Wenn aber die Reihe kam, daß es &si;ngen so≪te, so trat es zurü&ck;, bis es a≪ein no&ch; übrig war, da konnte es ni&ch;t anders. Aber wie es seinen Gesang an&fi;ng, und er zu Rolands Ohren kam, so sprang er auf und rief „die Stimme kenne i&ch;, das i&st; die re&ch;te Braut, eine andere begehr i&ch; ni&ch;t.“ A≪es, was er verge&ss;en ha&tt;e und ihm aus dem Sinn ver&sch;wunden war, das war plö&tz;li&ch; in sein Herz wieder heim gekommen. Da hielt das treue Mäd&ch;en Ho&ch;zeit mit seinem Lieb&st;en Roland, und war sein Leid zu Ende und &fi;ng seine Freude an.

57.

Der goldene Vogel

Es war vor Zeiten ein König, der ha&tt;e einen &sch;önen Lu&st;garten hinter seinem S&ch;loß, darin &st;and ein Baum, der goldene Äpfel trug. Als die Äpfel reiften, wurden &si;e gezählt, aber glei&ch; den nä&ch;&st;en Morgen fehlte einer. Das ward dem König gemeldet, und er befahl, daß a≪e Nä&ch;te unter dem Baume Wa&ch;e so≪te gehalten werden. Der König ha&tt;e drei Söhne, davon &sch;i&ck;te er den älte&st;en bei einbre&ch;ender Na&ch;t in den Garten; wie es aber Mi&tt;erna&ch;t war, konnte er &si;&ch; des S&ch;lafes ni&ch;t wehren, und am nä&ch;&st;en Morgen fehlte wieder ein Apfel. In der folgenden Na&ch;t mußte der zweite Sohn wa&ch;en, aber dem erging es ni&ch;t be&ss;er: als es zwölf Uhr ge&sch;lagen ha&tt;e, &sch;lief er ein, und morgens fehlte ein Apfel. Je&tz;t kam die Reihe zu wa&ch;en an den dri&tt;en Sohn, der war au&ch; bereit, aber der König traute ihm ni&ch;t viel zu und meinte, er würde no&ch; weniger ausri&ch;ten als seine Brüder: endli&ch; aber ge&st;a&tt;ete er es do&ch;. Der Jüngling legte &si;&ch; also unter den Baum, wa&ch;te und ließ den S&ch;laf ni&ch;t Herr werden. Als es zwölf &sch;lug, so rau&sch;te etwas dur&ch; die Lu&ft;, und er sah im Mond&sch;ein einen Vogel daher&fl;iegen, de&ss;en Ge&fi;eder ganz von Gold glänzte. Der Vogel ließ &si;&ch; auf dem Baume nieder und ha&tt;e eben einen Apfel abgepi&ck;t, als der Jüngling einen Pfeil na&ch; ihm ab&sch;oß. Der Vogel ent&fl;og, aber der Pfeil ha&tt;e sein Ge&fi;eder getro&ff;en, und eine seiner goldenen Federn &fi;el herab. Der Jüngling hob &si;e auf, bra&ch;te &si;e am andern Morgen dem König und erzählte ihm, was er in der Na&ch;t gesehen ha&tt;e. Der König versammelte seinen Rat, und jedermann erklärte, eine Feder wie diese sei mehr wert als das gesamte Königrei&ch;. „I&st; die Feder so ko&st;bar,“ erklärte der König, „so hil&ft; mir au&ch; die eine ni&ch;ts, sondern i&ch; wi≪ und muß den ganzen Vogel haben.“

Der älte&st;e Sohn ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg, verließ &si;&ch; auf seine Klugheit und meinte den goldenen Vogel &sch;on zu &fi;nden. Wie er eine Stre&ck;e gegangen war, sah er an dem Rande eines Waldes einen Fu&ch;s &si;&tz;en, legte seine Flinte an und zielte auf ihn. Der Fu&ch;s rief „&sch;ieß mi&ch; ni&ch;t, i&ch; wi≪ dir dafür einen guten Rat geben. Du bi&st; auf dem Weg na&ch; dem goldenen Vogel, und wir&st; heut abend in ein Dorf kommen, wo zwei Wirtshäuser einander gegenüber&st;ehen. Eins i&st; he≪ erleu&ch;tet, und es geht darin lu&st;ig her: da kehr aber ni&ch;t ein, sondern geh ins andere, wenn es di&ch; au&ch; &sch;le&ch;t an&si;eht.“ „Wie kann mir wohl so ein albernes Tier einen vernün&ft;igen Rat erteilen!“ da&ch;te der Königssohn und drü&ck;te los, aber er fehlte den Fu&ch;s, der den S&ch;wanz &st;re&ck;te und &sch;ne≪ in den Wald lief. Darauf se&tz;te er seinen Weg fort und kam abends in das Dorf, wo die beiden Wirtshäuser &st;anden: in dem einen ward gesungen und gesprungen, das andere ha&tt;e ein armseliges betrübtes Ansehen. „I&ch; wäre wohl ein Narr,“ da&ch;te er, „wenn i&ch; in das lumpige Wirtshaus ginge und das &sch;öne liegen ließ.“ Also ging er in das lu&st;ige ein, lebte da in Saus und Braus, und vergaß den Vogel, seinen Vater und a≪e guten Lehren.

Als eine Zeit ver&st;ri&ch;en und der älte&st;e Sohn immer und immer ni&ch;t na&ch; Haus gekommen war, so ma&ch;te &si;&ch; der zweite auf den Weg und wo≪te den goldenen Vogel su&ch;en. Wie dem älte&st;en begegnete ihm der Fu&ch;s und gab ihm den guten Rat, den er ni&ch;t a&ch;tete. Er kam zu den beiden Wirtshäusern, wo sein Bruder am Fen&st;er des einen &st;and, aus dem der Jubel er&sch;a≪te, und ihn anrief. Er konnte ni&ch;t wider&st;ehen, ging hinein und lebte nur seinen Lü&st;en.

Wiederum ver&st;ri&ch; eine Zeit, da wo≪te der jüng&st;e Königssohn ausziehen und sein Heil versu&ch;en, der Vater aber wo≪te es ni&ch;t zula&ss;en. „Es i&st; vergebli&ch;,“ spra&ch; er, „der wird den goldenen Vogel no&ch; weniger &fi;nden als seine Brüder, und wenn ihm ein Unglü&ck; zu&st;ößt, so weiß er &si;&ch; ni&ch;t zu helfen; es fehlt ihm am Be&st;en.“ Do&ch; endli&ch;, wie keine Ruhe mehr da war, ließ er ihn ziehen. Vor dem Walde saß wieder der Fu&ch;s, bat um sein Leben und erteilte den guten Rat. Der Jüngling war gutmütig und sagte „sei ruhig, Fü&ch;slein, i&ch; tue dir ni&ch;ts zuleid.“ „Es so≪ di&ch; ni&ch;t gereuen,“ antwortete der Fu&ch;s, „und damit du &sch;ne≪er fortkomm&st;, so &st;eig hinten auf meinen S&ch;wanz.“ Und kaum ha&tt;e er &si;&ch; aufgese&tz;t, so &fi;ng der Fu&ch;s an zu laufen, und da gings über Sto&ck; und Stein, daß die Haare im Winde p&fi;&ff;en. Als &si;e zu dem Dorfe kamen, &st;ieg der Jüngling ab, befolgte den guten Rat und kehrte, ohne &si;&ch; umzusehen, in das geringe Wirtshaus ein, wo er ruhig überna&ch;tete. Am andern Morgen, wie er auf das Feld kam, saß da &sch;on der Fu&ch;s und sagte „i&ch; wi≪ dir weiter sagen, was du zu tun ha&st;. Geh du immer geradeaus, endli&ch; wir&st; du an ein S&ch;loß kommen, vor dem eine ganze S&ch;ar Soldaten liegt, aber kümmre di&ch; ni&ch;t darum, denn &si;e werden a≪e &sch;lafen und &sch;nar&ch;en: geh mi&tt;en dur&ch; und geradeswegs in das S&ch;loß hinein, und geh dur&ch; a≪e Stuben, zule&tz;t wir&st; du in eine Kammer kommen, wo ein goldener Vogel in einem hölzernen Kä&fi;g hängt. Nebenan &st;eht ein leerer Goldkä&fi;g zum Prunk, aber hüte di&ch;, daß du den Vogel ni&ch;t aus seinem &sch;le&ch;ten Kä&fi;g herausnimm&st; und in den prä&ch;tigen tu&st;, son&st; mö&ch;te es dir &sch;limm ergehen.“ Na&ch; diesen Worten &st;re&ck;te der Fu&ch;s wieder seinen S&ch;wanz aus, und der Königssohn se&tz;te &si;&ch; auf: da gings über Sto&ck; und Stein, daß die Haare im Winde p&fi;&ff;en. Als er bei dem S&ch;loß angelangt war, fand er a≪es so, wie der Fu&ch;s gesagt ha&tt;e. Der Königssohn kam in die Kammer, wo der goldene Vogel in einem hölzernen Kä&fi;g saß, und ein goldener &st;and daneben: die drei goldenen Äpfel aber lagen in der Stube umher. Da da&ch;te er, es wäre lä&ch;erli&ch;, wenn er den &sch;önen Vogel in dem gemeinen und häßli&ch;en Kä&fi;g la&ss;en wo≪te, ö&ff;nete die Türe, pa&ck;te ihn und se&tz;te ihn in den goldenen. In dem Augenbli&ck; aber tat der Vogel einen dur&ch;dringenden S&ch;rei. Die Soldaten erwa&ch;ten, &st;ürzten herein und führten ihn ins Gefängnis. Den andern Morgen wurde er vor ein Geri&ch;t ge&st;e≪t und, da er a≪es bekannte, zum Tode verurteilt. Do&ch; sagte der König, er wo≪te ihm unter einer Bedingung das Leben &sch;enken, wenn er ihm nämli&ch; das goldene Pferd brä&ch;te, wel&ch;es no&ch; &sch;ne≪er liefe als der Wind, und dann so≪te er obendrein zur Belohnung den goldenen Vogel erhalten.

Der Königssohn ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg, seufzte aber und war traurig, denn wo so≪te er das goldene Pferd &fi;nden? Da sah er auf einmal seinen alten Freund, den Fu&ch;s, an dem Wege &si;&tz;en. „Sieh&st; du,“ spra&ch; der Fu&ch;s, „so i&st; es gekommen, weil du mir ni&ch;t gehört ha&st;. Do&ch; sei gutes Mutes, i&ch; wi≪ mi&ch; deiner annehmen und dir sagen, wie du zu dem goldenen Pferd gelang&st;. Du mußt geradesweges fortgehen, so wir&st; du zu einem S&ch;loß kommen, wo das Pferd im Sta≪e &st;eht. Vor dem Sta≪ werden die Sta≪kne&ch;te liegen, aber &si;e werden &sch;lafen und &sch;nar&ch;en, und du kann&st; geruhig das goldene Pferd herausführen. Aber eins mußt du in a&ch;t nehmen, leg ihm den &sch;le&ch;ten Sa&tt;el von Holz und Leder auf und ja ni&ch;t den goldenen, der dabeihängt, son&st; wird es dir &sch;limm ergehen.“ Dann &st;re&ck;te der Fu&ch;s seinen S&ch;wanz aus, der Königssohn se&tz;te &si;&ch; auf, und es ging fort über Sto&ck; und Stein, daß die Haare im Winde p&fi;&ff;en. A≪es traf so ein, wie der Fu&ch;s gesagt ha&tt;e, er kam in den Sta≪, wo das goldene Pferd &st;and: als er ihm aber den &sch;le&ch;ten Sa&tt;el auflegen wo≪te, so da&ch;te er „ein so &sch;önes Tier wird ver&sch;ändet, wenn i&ch; ihm ni&ch;t den guten Sa&tt;el auflege, der ihm gebührt.“ Kaum aber berührte der goldene Sa&tt;el das Pferd, so &fi;ng es an laut zu wiehern. Die Sta≪kne&ch;te erwa&ch;ten, ergri&ff;en den Jüngling und warfen ihn ins Gefängnis. Am andern Morgen wurde er vom Geri&ch;te zum Tode verurteilt, do&ch; verspra&ch; ihm der König das Leben zu &sch;enken und dazu das goldene Pferd, wenn er die &sch;öne Königsto&ch;ter vom goldenen S&ch;lo&ss;e herbei&sch;a&ff;en könnte.

Mit &sch;werem Herzen ma&ch;te &si;&ch; der Jüngling auf den Weg, do&ch; zu seinem Glü&ck;e fand er bald den treuen Fu&ch;s. „I&ch; so≪te di&ch; nur deinem Unglü&ck; überla&ss;en,“ sagte der Fu&ch;s, „aber i&ch; habe Mitleiden mit dir und wi≪ dir no&ch; einmal aus deiner Not helfen. Dein Weg führt di&ch; gerade zu dem goldenen S&ch;lo&ss;e: abends wir&st; du anlangen, und na&ch;ts, wenn a≪es &st;i≪ i&st;, dann geht die &sch;öne Königsto&ch;ter ins Badehaus, um da zu baden. Und wenn &si;e hineingeht, so spring auf &si;e zu und gib ihr einen Kuß, dann folgt &si;e dir, und du kann&st; &si;e mit dir fortführen: nur dulde ni&ch;t, daß &si;e vorher von ihren Eltern Ab&sch;ied nimmt, son&st; kann es dir &sch;limm ergehen.“ Dann &st;re&ck;te der Fu&ch;s seinen S&ch;wanz, der Königssohn se&tz;te &si;&ch; auf, und so ging es über Sto&ck; und Stein, daß die Haare im Winde p&fi;&ff;en. Als er beim goldenen S&ch;loß ankam, war es so, wie der Fu&ch;s gesagt ha&tt;e. Er wartete bis um Mi&tt;erna&ch;t, als a≪es in tiefem S&ch;laf lag und die &sch;öne Jungfrau ins Badehaus ging, da sprang er hervor und gab ihr einen Kuß. Sie sagte, &si;e wo≪te gerne mit ihm gehen, bat ihn aber &fl;ehentli&ch; und mit Tränen, er mö&ch;te ihr erlauben, vorher von ihren Eltern Ab&sch;ied zu nehmen. Er wider&st;and anfängli&ch; ihren Bi&tt;en, als &si;e aber immer mehr weinte und ihm zu Fuß &fi;el, so gab er endli&ch; na&ch;. Kaum aber war die Jungfrau zu dem Be&tt;e ihres Vaters getreten, so wa&ch;te er und a≪e anderen, die im S&ch;loß waren, auf, und der Jüngling ward fe&st;gehalten und ins Gefängnis gese&tz;t.

Am andern Morgen spra&ch; der König zu ihm „dein Leben i&st; verwirkt, und du kann&st; bloß Gnade &fi;nden, wenn du den Berg abträg&st;, der vor meinen Fen&st;ern liegt, und über wel&ch;en i&ch; ni&ch;t hinaussehen kann, und das mußt du binnen a&ch;t Tagen zu&st;ande bringen. Gelingt dir das, so so≪&st; du meine To&ch;ter zur Belohnung haben.“ Der Königssohn &fi;ng an, grub und &sch;aufelte, ohne abzula&ss;en, als er aber na&ch; &si;eben Tagen sah, wie wenig er ausgeri&ch;tet ha&tt;e, und a≪e seine Arbeit so gut wie ni&ch;ts war, so &fi;el er in große Traurigkeit und gab a≪e Ho&ff;nung auf. Am Abend des &si;ebenten Tags aber er&sch;ien der Fu&ch;s und sagte „du verdien&st; ni&ch;t, daß i&ch; mi&ch; deiner annehme, aber geh nur hin und lege di&ch; &sch;lafen, i&ch; wi≪ die Arbeit für di&ch; tun.“ Am andern Morgen, als er erwa&ch;te und zum Fen&st;er hinaussah, so war der Berg ver&sch;wunden. Der Jüngling eilte vor Freude zum König und meldete ihm, daß die Bedingung erfü≪t wäre, und der König mo&ch;te wo≪en oder ni&ch;t, er mußte Wort halten und ihm seine To&ch;ter geben.

Nun zogen die beiden zusammen fort, und es währte ni&ch;t lange, so kam der treue Fu&ch;s zu ihnen. „Das Be&st;e ha&st; du zwar,“ sagte er, „aber zu der Jungfrau aus dem goldenen S&ch;loß gehört au&ch; das goldene Pferd.“ „Wie so≪ i&ch; das bekommen?“ fragte der Jüngling. „Das wi≪ i&ch; dir sagen,“ antwortete der Fu&ch;s, „zuer&st; bring dem Könige, der di&ch; na&ch; dem goldenen S&ch;lo&ss;e ge&sch;i&ck;t hat, die &sch;öne Jungfrau. Da wird unerhörte Freude sein, &si;e werden dir das goldene Pferd gerne geben und werden dirs vorführen. Se&tz; di&ch; alsbald auf und rei&ch;e a≪en zum Ab&sch;ied die Hand herab, zule&tz;t der &sch;önen Jungfrau, und, wenn du &si;e gefaßt ha&st;, so zieh &si;e mit einem S&ch;wung hinauf und jage davon: und niemand i&st; im&st;ande, di&ch; einzuholen, denn das Pferd läu&ft; &sch;ne≪er als der Wind.“

A≪es wurde glü&ck;li&ch; vo≪bra&ch;t und der Königssohn führte die &sch;öne Jungfrau auf dem goldenen Pferde fort. Der Fu&ch;s blieb ni&ch;t zurü&ck; und spra&ch; zu dem Jüngling „je&tz;t wi≪ i&ch; dir au&ch; zu dem goldenen Vogel verhelfen. Wenn du nahe bei dem S&ch;lo&ss;e bi&st;, wo &si;&ch; der Vogel be&fi;ndet, so laß die Jungfrau ab&si;&tz;en, und i&ch; wi≪ &si;e in meine Obhut nehmen. Dann reit mit dem goldenen Pferd in den S&ch;loßhof: bei dem Anbli&ck; wird große Freude sein, und &si;e werden dir den goldenen Vogel herausbringen. Wie du den Kä&fi;g in der Hand ha&st;, so jage zu uns zurü&ck; und hole dir die Jungfrau wieder ab.“ Als der An&sch;lag geglü&ck;t war und der Königssohn mit seinen S&ch;ä&tz;en heimreiten wo≪te, so sagte der Fu&ch;s „nun so≪&st; du mi&ch; für meinen Bei&st;and belohnen.“ „Was verlang&st; du dafür?“ fragte der Jüngling. „Wenn wir dort in den Wald kommen, so &sch;ieß mi&ch; tot und hau mir Kopf und Pfoten ab.“ „Das wäre eine &sch;öne Dankbarkeit,“ sagte der Königssohn, „das kann i&ch; dir unmögli&ch; gewähren.“ Spra&ch; der Fu&ch;s „wenn du es ni&ch;t tun wi≪&st;, so muß i&ch; di&ch; verla&ss;en; ehe i&ch; aber fortgehe, wi≪ i&ch; dir no&ch; einen guten Rat geben. Vor zwei Stü&ck;en hüte di&ch;, kauf kein Galgen&fl;ei&sch; und se&tz;e di&ch; an keinen Brunnenrand.“ Damit lief er in den Wald.

Der Jüngling da&ch;te „das i&st; ein wunderli&ch;es Tier, das seltsame Gri≪en hat. Wer wird Galgen&fl;ei&sch; kaufen! Und die Lu&st;, mi&ch; an einen Brunnenrand zu se&tz;en, i&st; mir no&ch; niemals gekommen.“ Er ri&tt; mit der &sch;önen Jungfrau weiter, und sein Weg führte ihn wieder dur&ch; das Dorf, in wel&ch;em seine beiden Brüder geblieben waren. Da war großer Auflauf und Lärmen, und als er fragte, was da vor wäre, hieß es, es so≪ten zwei Leute aufgehängt werden. Als er näher hinzukam, sah er, daß es seine Brüder waren, die a≪erhand &sch;limme Strei&ch;e verübt und a≪ ihr Gut vertan ha&tt;en. Er fragte, ob &si;e ni&ch;t könnten frei gema&ch;t werden. „Wenn Ihr für &si;e bezahlen wo≪t,“ antworteten die Leute, „aber was wo≪t Ihr an die &sch;le&ch;ten Men&sch;en Euer Geld hängen und &si;e loskaufen.“ Er besann &si;&ch; aber ni&ch;t, zahlte für &si;e, und als &si;e frei gegeben waren, so se&tz;ten &si;e die Reise gemein&sch;a&ft;li&ch; fort.

Sie kamen in den Wald, wo ihnen der Fu&ch;s zuer&st; begegnet war, und da es darin kühl und liebli&ch; war und die Sonne heiß brannte, so sagten die beiden Brüder „laßt uns hier an dem Brunnen ein wenig ausruhen, e&ss;en und trinken.“ Er wi≪igte ein, und während des Gesprä&ch;s vergaß er &si;&ch;, se&tz;te &si;&ch; an den Brunnenrand und versah &si;&ch; ni&ch;ts Arges. Aber die beiden Brüder warfen ihn rü&ck;wärts in den Brunnen, nahmen die Jungfrau, das Pferd und den Vogel, und zogen heim zu ihrem Vater. „Da bringen wir ni&ch;t bloß den goldenen Vogel,“ sagten &si;e, „wir haben au&ch; das goldene Pferd und die Jungfrau von dem goldenen S&ch;lo&ss;e erbeutet.“ Da war große Freude, aber das Pferd, das fraß ni&ch;t, der Vogel, der p&fi;&ff; ni&ch;t, und die Jungfrau, die saß und weinte.

Der jüng&st;e Bruder war aber ni&ch;t umgekommen. Der Brunnen war zum Glü&ck; tro&ck;en, und er &fi;el auf wei&ch;es Moos, ohne S&ch;aden zu nehmen, konnte aber ni&ch;t wieder heraus. Au&ch; in dieser Not verließ ihn der treue Fu&ch;s ni&ch;t, kam zu ihm herabgesprungen und &sch;alt ihn, daß er seinen Rat verge&ss;en hä&tt;e. „I&ch; kanns aber do&ch; ni&ch;t la&ss;en,“ sagte er, „i&ch; wi≪ dir wieder an das Tagesli&ch;t helfen.“ Er sagte ihm, er so≪te seinen S&ch;wanz anpa&ck;en und &si;&ch; fe&st; daran halten, und zog ihn dann in die Höhe. „No&ch; bi&st; du ni&ch;t aus a≪er Gefahr,“ sagte der Fu&ch;s, „deine Brüder waren deines Todes ni&ch;t gewiß und haben den Wald mit Wä&ch;tern um&st;e≪t, die so≪en di&ch; töten, wenn du di&ch; sehen ließe&st;.“ Da saß ein armer Mann am Weg, mit dem vertau&sch;te der Jüngling die Kleider und gelangte auf diese Weise an des Königs Hof. Niemand erkannte ihn, aber der Vogel &fi;ng an zu pfeifen, das Pferd &fi;ng an zu fre&ss;en, und die &sch;öne Jungfrau hörte Weinens auf. Der König fragte verwundert „was hat das zu bedeuten?“ Da spra&ch; die Jungfrau „i&ch; weiß es ni&ch;t, aber i&ch; war so traurig, und nun bin i&ch; so fröhli&ch;. Es i&st; mir, als wäre mein re&ch;ter Bräutigam gekommen.“ Sie erzählte ihm a≪es, was ge&sch;ehen war, obglei&ch; die andern Brüder ihr den Tod angedroht ha&tt;en, wenn &si;e etwas verraten würde. Der König hieß a≪e Leute vor &si;&ch; bringen, die in seinem S&ch;loß waren, da kam au&ch; der Jüngling als ein armer Mann in seinen Lumpenkleidern, aber die Jungfrau erkannte ihn glei&ch; und &fi;el ihm um den Hals. Die go&tt;losen Brüder wurden ergri&ff;en und hingeri&ch;tet, er aber ward mit der &sch;önen Jungfrau vermählt und zum Erben des Königs be&st;immt.

Aber wie i&st; es dem armen Fu&ch;s ergangen? Lange dana&ch; ging der Königssohn einmal wieder in den Wald, da begegnete ihm der Fu&ch;s und sagte „du ha&st; nun a≪es, was du dir wün&sch;en kann&st;, aber mit meinem Unglü&ck; wi≪ es kein Ende nehmen, und es &st;eht do&ch; in deiner Ma&ch;t, mi&ch; zu erlösen,“ und abermals bat er &fl;ehentli&ch;, er mö&ch;te ihn tot&sch;ießen und ihm Kopf und Pfoten abhauen. Also tat ers, und kaum war es ge&sch;ehen, so verwandelte &si;&ch; der Fu&ch;s in einen Men&sch;en, und war niemand anders als der Bruder der &sch;önen Königsto&ch;ter, der endli&ch; von dem Zauber, der auf ihm lag, erlö&st; war. Und nun fehlte ni&ch;ts mehr zu ihrem Glü&ck;, solange &si;e lebten.

58.

Der Hund und der Sperling

Ein S&ch;äferhund ha&tt;e keinen guten Herrn, sondern einen, der ihn Hunger leiden ließ. Wie ers ni&ch;t länger bei ihm aushalten konnte, ging er ganz traurig fort. Auf der Straße begegnete ihm ein Sperling, der spra&ch; „Bruder Hund, warum bi&st; du so traurig?“ Antwortete der Hund „i&ch; bin hungrig und habe ni&ch;ts zu fre&ss;en.“ Da spra&ch; der Sperling „lieber Bruder, komm mit in die Stadt, so wi≪ i&ch; di&ch; sa&tt; ma&ch;en.“ Also gingen &si;e zusammen in die Stadt, und als &si;e vor einen Flei&sch;erladen kamen, spra&ch; der Sperling zum Hunde „da bleib &st;ehen, i&ch; wi≪ dir ein Stü&ck; Flei&sch; herunterpi&ck;en,“ se&tz;te &si;&ch; auf den Laden, &sch;aute &si;&ch; um, ob ihn au&ch; niemand bemerkte, und pi&ck;te, zog und zerrte so lang an einem Stü&ck;, das am Rande lag, bis es herunterrut&sch;te. Da pa&ck;te es der Hund, lief in eine E&ck;e und fraß es auf. Spra&ch; der Sperling „nun komm mit zu einem andern Laden, da wi≪ i&ch; dir no&ch; ein Stü&ck; herunterholen, damit du sa&tt; wir&st;.“ Als der Hund au&ch; das zweite Stü&ck; gefre&ss;en ha&tt;e, fragte der Sperling „Bruder Hund, bi&st; du nun sa&tt;?“ „Ja, Flei&sch; bin i&ch; sa&tt;,“ antwortete er, „aber i&ch; habe no&ch; kein Brot gekriegt.“ Spra&ch; der Sperling „das so≪&st; du au&ch; haben, komm nur mit.“ Da führte er ihn an einen Bä&ck;erladen und pi&ck;te an ein paar Bröt&ch;en, bis &si;e herunterro≪ten, und als der Hund no&ch; mehr wo≪te, führte er ihn zu einem andern und holte ihm no&ch; einmal Brot herab. Wie das verzehrt war, spra&ch; der Sperling „Bruder Hund, bi&st; du nun sa&tt;?“ „Ja,“ antwortete er, „nun wo≪en wir ein biß&ch;en vor die Stadt gehen.“

Da gingen &si;e beide hinaus auf die Land&st;raße. Es war aber warmes We&tt;er, und als &si;e ein E&ck;&ch;en gegangen waren, spra&ch; der Hund „i&ch; bin müde und mö&ch;te gerne &sch;lafen.“ „Ja, &sch;laf nur,“ antwortete der Sperling, „i&ch; wi≪ mi&ch; derweil auf einen Zweig se&tz;en.“ Der Hund legte &si;&ch; also auf die Straße und &sch;lief fe&st; ein. Während er da lag und &sch;lief, kam ein Fuhrmann herangefahren, der ha&tt;e einen Wagen mit drei Pferden, und ha&tt;e zwei Fä&ss;er Wein geladen. Der Sperling aber sah, daß er ni&ch;t ausbiegen wo≪te, sondern in der Fahrgleise blieb, in wel&ch;er der Hund lag, da rief er „Fuhrmann, tus ni&ch;t, oder i&ch; ma&ch;e di&ch; arm.“ Der Fuhrmann aber brummte vor &si;&ch; „du wir&st; mi&ch; ni&ch;t arm ma&ch;en,“ kna≪te mit der Peit&sch;e und trieb den Wagen über den Hund, daß ihn die Räder totfuhren. Da rief der Sperling „du ha&st; mir meinen Bruder Hund totgefahren, das so≪ di&ch; Karre und Gaul ko&st;en.“ „Ja, Karre und Gaul,“ sagte der Fuhrmann, „was könnte&st; du mir &sch;aden!“ und fuhr weiter. Da kro&ch; der Sperling unter das Wagentu&ch; und pi&ck;te an dem einen Spundlo&ch; so lange, bis er den Spund losbra&ch;te: da lief der ganze Wein heraus, ohne daß es der Fuhrmann merkte. Und als er einmal hinter &si;&ch; bli&ck;te, sah er, daß der Wagen tröpfelte, untersu&ch;te die Fä&ss;er und fand, daß eins leer war. „A&ch;, i&ch; armer Mann!“ rief er. „No&ch; ni&ch;t arm genug,“ spra&ch; der Sperling und &fl;og dem einen Pferd auf den Kopf und pi&ck;te ihm die Augen aus. Als der Fuhrmann das sah, zog er seine Ha&ck;e heraus und wo≪te den Sperling tre&ff;en, aber der Sperling &fl;og in die Höhe, und der Fuhrmann traf seinen Gaul auf den Kopf, daß er tot hin&fi;el. „A&ch;, i&ch; armer Mann!“ rief er. „No&ch; ni&ch;t arm genug,“ spra&ch; der Sperling, und als der Fuhrmann mit den zwei Pferden weiterfuhr, kro&ch; der Sperling wieder unter das Tu&ch; und pi&ck;te den Spund au&ch; am zweiten Faß los, daß a≪er Wein heraus&sch;wankte. Als es der Fuhrmann gewahr wurde, rief er wieder „a&ch;, i&ch; armer Mann!“ aber der Sperling antwortete „no&ch; ni&ch;t arm genug,“ se&tz;te &si;&ch; dem zweiten Pferd auf den Kopf und pi&ck;te ihm die Augen aus. Der Fuhrmann lief herbei und holte mit seiner Ha&ck;e aus, aber der Sperling &fl;og in die Höhe, da traf der S&ch;lag das Pferd, daß es hin&fi;el. „A&ch;, i&ch; armer Mann!“ „No&ch; ni&ch;t arm genug,“ spra&ch; der Sperling, se&tz;te &si;&ch; au&ch; dem dri&tt;en Pferd auf den Kopf und pi&ck;te ihm na&ch; den Augen. Der Fuhrmann &sch;lug in seinem Zorn, ohne umzusehen, auf den Sperling los, traf ihn aber ni&ch;t, sondern &sch;lug au&ch; sein dri&tt;es Pferd tot. „A&ch;, i&ch; armer Mann!“ rief er. „No&ch; ni&ch;t arm genug,“ antwortete der Sperling, „je&tz;t wi≪ i&ch; di&ch; daheim arm ma&ch;en,“ und &fl;og fort.

Der Fuhrmann mußte den Wagen &st;ehen la&ss;en und ging vo≪ Zorn und Ärger heim. „A&ch;,“ spra&ch; er zu seiner Frau, „was hab i&ch; Unglü&ck; gehabt! der Wein i&st; ausgelaufen, und die Pferde &si;nd a≪e drei tot.“ „A&ch;, Mann,“ antwortete &si;e, „was für ein böser Vogel i&st; ins Haus gekommen! Er hat a≪e Vögel auf der Welt zusammengebra&ch;t, und die &si;nd droben über unsern Weizen hergefa≪en und fre&ss;en ihn auf.“ Da &st;ieg er hinauf, und tausend und tausend Vögel saßen auf dem Boden und ha&tt;en den Weizen aufgefre&ss;en, und der Sperling saß mi&tt;en darunter. Da rief der Fuhrmann „a&ch;, i&ch; armer Mann!“ „No&ch; ni&ch;t arm genug,“ antwortete der Sperling, „Fuhrmann, es ko&st;et dir no&ch; dein Leben,“ und &fl;og hinaus.

Da ha&tt;e der Fuhrmann a≪ sein Gut verloren, ging hinab in die Stube, se&tz;te &si;&ch; hinter den Ofen und zwar ganz bös und gi&ft;ig. Der Sperling aber saß draußen vor dem Fen&st;er und rief „Fuhrmann, es ko&st;et dir dein Leben.“ Da gri&ff; der Fuhrmann die Ha&ck;e und warf &si;e na&ch; dem Sperling: aber er &sch;lug nur die Fen&st;er&sch;eiben entzwei und traf den Vogel ni&ch;t. Der Sperling hüpfte nun herein, se&tz;te &si;&ch; auf den Ofen und rief „Fuhrmann, es ko&st;et dir dein Leben.“ Dieser, ganz to≪ und blind vor Wut, &sch;lägt den Ofen entzwei, und so fort, wie der Sperling von einem Ort zum andern &fl;iegt, sein ganzes Hausgerät, Spieglein, Bänke, Ti&sch;, und zule&tz;t die Wände seines Hauses, und kann ihn ni&ch;t tre&ff;en. Endli&ch; aber erwi&sch;t er ihn do&ch; mit der Hand. Da spra&ch; seine Frau „so≪ i&ch; ihn tot&sch;lagen?“ „Nein,“ rief er, „das wäre zu gelind, der so≪ viel mörderli&ch;er &st;erben, i&ch; wi≪ ihn ver&sch;lingen,“ und nimmt ihn, und ver&sch;lingt ihn auf einmal. Der Sperling aber fängt an in seinem Leibe zu &fl;a&tt;ern, &fl;a&tt;ert wieder herauf, dem Mann in den Mund: da &st;re&ck;te er den Kopf heraus und ru&ft; „Fuhrmann, es ko&st;et dir do&ch; dein Leben.“ Der Fuhrmann rei&ch;t seiner Frau die Ha&ck;e und spri&ch;t „Frau, &sch;lag mir den Vogel im Munde tot.“ Die Frau &sch;lägt zu, &sch;lägt aber fehl, und &sch;lägt dem Fuhrmann gerade auf den Kopf, so daß er tot hinfä≪t. Der Sperling aber &fl;iegt auf und davon.

59.

Der Frieder und das Katherlies&ch;en

Es war ein Mann, der hieß Frieder, und eine Frau, die hieß Katherlies&ch;en, die ha&tt;en einander geheiratet und lebten zusammen als junge Eheleute. Eines Tages spra&ch; der Frieder „i&ch; wi≪ je&tz;t zu A&ck;er, Katherlies&ch;en, wann i&ch; wiederkomme, muß etwas Gebratenes auf dem Ti&sch; &st;ehen für den Hunger, und ein fri&sch;er Trunk dabei für den Dur&st;.“ „Geh nur, Frieder&ch;en,“ antwortete die Katherlies, „geh nur, wi≪ dirs &sch;on re&ch;t ma&ch;en.“ Als nun die E&ss;enszeit herbeirü&ck;te, holte &si;e eine Wur&st; aus dem S&ch;orn&st;ein, tat &si;e in eine Bratpfanne, legte Bu&tt;er dazu und &st;e≪te &si;e übers Feuer. Die Wur&st; &fi;ng an zu braten und zu bru&tz;eln, Katherlies&ch;en &st;and dabei, hielt den Pfannen&st;iel und ha&tt;e so seine Gedanken: da &fi;el ihm ein „bis die Wur&st; fertig wird, derweil könnte&st; du ja im Ke≪er den Trunk zapfen.“ Also &st;e≪te es den Pfannen&st;iel fe&st;, nahm eine Kanne, ging hinab in den Ke≪er und zapfte Bier. Das Bier lief in die Kanne, und Katherlies&ch;en sah ihm zu, da &fi;el ihm ein „ho≪a, der Hund oben i&st; ni&ch;t beigetan, der könnte die Wur&st; aus der Pfanne holen, du käm&st; mir re&ch;t!“ und im Hui war es die Ke≪ertreppe hinauf; aber der Spi&tz; ha&tt;e die Wur&st; &sch;on im Maul und &sch;leifte &si;e auf der Erde mit &si;&ch; fort. Do&ch; Katherlies&ch;en, ni&ch;t faul, se&tz;te ihm na&ch; und jagte ihn ein gut Stü&ck; ins Feld; aber der Hund war ge&sch;winder als Katherlies&ch;en, ließ au&ch; die Wur&st; ni&ch;t fahren, sondern über die Ä&ck;er hinhüpfen. „Hin i&st; hin!“ spra&ch; Katherlies&ch;en, kehrte um, und weil es &si;&ch; müde gelaufen ha&tt;e, ging es hüb&sch; langsam und kühlte &si;&ch; ab. Während der Zeit lief das Bier aus dem Faß immerzu, denn Katherlies&ch;en ha&tt;e den Hahn ni&ch;t umgedreht, und als die Kanne vo≪ und son&st; kein Pla&tz; da war, so lief es in den Ke≪er und hörte ni&ch;t eher auf, als bis das ganze Faß leer war. Katherlies&ch;en sah &sch;on auf der Treppe das Unglü&ck;. „Spuk,“ rief es, „was fäng&st; du je&tz;t an, daß es der Frieder ni&ch;t merkt!“ Es besann &si;&ch; ein Weil&ch;en, endli&ch; &fi;el ihm ein, von der le&tz;ten Kirmes &st;ände no&ch; ein Sa&ck; mit &sch;önem Weizenmehl auf dem Boden, das wo≪te es herabholen und in das Bier &st;reuen. „Ja,“ spra&ch; es, „wer zu re&ch;ter Zeit was spart, der hats herna&ch; in der Not,“ &st;ieg auf den Boden, trug den Sa&ck; herab und warf ihn gerade auf die Kanne vo≪ Bier, daß &si;e um&st;ürzte und der Trunk des Frieders au&ch; im Ke≪er &sch;wamm. „Es i&st; ganz re&ch;t,“ spra&ch; Katherlies&ch;en, „wo eins i&st;, muß das andere au&ch; sein,“ und zer&st;reute das Mehl im ganzen Ke≪er. Als es fertig war, freute es &si;&ch; gewaltig über seine Arbeit und sagte „wies so reinli&ch; und sauber hier aus&si;eht!“

Um Mi&tt;agszeit kam der Frieder heim. „Nun, Frau, was ha&st; du mir zure&ch;t gema&ch;t?“ „A&ch;, Frieder&ch;en,“ antwortete &si;e, „i&ch; wo≪te dir ja eine Wur&st; braten, aber während i&ch; das Bier dazu zapfte, hat &si;e der Hund aus der Pfanne weggeholt, und während i&ch; dem Hund na&ch;sprang, i&st; das Bier ausgelaufen, und als i&ch; das Bier mit dem Weizenmehl auftro&ck;nen wo≪te, hab i&ch; die Kanne au&ch; no&ch; umge&st;oßen; aber sei nur zufrieden, der Ke≪er i&st; wieder ganz tro&ck;en.“ Spra&ch; der Frieder „Katherlies&ch;en, Katherlies&ch;en, das hä&tt;e&st; du ni&ch;t tun mü&ss;en! läßt die Wur&st; wegholen und das Bier aus dem Faß laufen, und ver&sch;ü&tt;e&st; obendrein unser feines Mehl!“ „Ja, Frieder&ch;en, das habe i&ch; ni&ch;t gewußt, hä&tt;e&st; mirs sagen mü&ss;en.“

Der Mann da&ch;te „geht das so mit deiner Frau, so mußt du di&ch; be&ss;er vorsehen.“ Nun ha&tt;e er eine hüb&sch;e Summe Taler zusammengebra&ch;t, die we&ch;selte er in Gold ein und spra&ch; zum Katherlies&ch;en „&si;eh&st; du, das &si;nd gelbe Gi&ck;elinge, die wi≪ i&ch; in einen Topf tun und im Sta≪ unter der Kuhkrippe vergraben: aber daß du mir ja davonbleib&st;, son&st; geht dirs &sch;limm.“ Spra&ch; &si;e „nein, Frieder&ch;en, wi≪s gewiß ni&ch;t tun.“ Nun, als der Frieder fort war, da kamen Krämer, die irdene Näpfe und Töpfe feil ha&tt;en, ins Dorf und fragten bei der jungen Frau an, ob &si;e ni&ch;ts zu handeln hä&tt;e. „O, ihr lieben Leute,“ spra&ch; Katherlies&ch;en, „i&ch; hab kein Geld und kann ni&ch;ts kaufen; aber könnt ihr gelbe Gi&ck;elinge brau&ch;en, so wi≪ i&ch; wohl kaufen.“ „Gelbe Gi&ck;elinge, warum ni&ch;t? Laßt &si;e einmal sehen.“ „So geht in den Sta≪ und grabt unter der Kuhkrippe, so werdet ihr die gelben Gi&ck;elinge &fi;nden, i&ch; darf ni&ch;t dabeigehen.“ Die Spi&tz;buben gingen hin, gruben und fanden eitel Gold. Da pa&ck;ten &si;e auf damit, liefen fort und ließen Töpfe und Näpfe im Hause &st;ehen. Katherlies&ch;en meinte, &si;e müßte das neue Ge&sch;irr au&ch; brau&ch;en: weil nun in der Kü&ch;e ohnehin kein Mangel daran war, &sch;lug &si;e jedem Topf den Boden aus und &st;e&ck;te &si;e insgesamt zum Zierat auf die Zaunpfähle rings ums Haus herum. Wie der Frieder kam und den neuen Zierat sah, spra&ch; er „Katherlies&ch;en, was ha&st; du gema&ch;t?“ „Habs gekau&ft;, Frieder&ch;en, für die gelben Gi&ck;elinge, die unter der Kuhkrippe &st;e&ck;ten: bin selber ni&ch;t dabeigegangen, die Krämer haben &si;&ch;s herausgraben mü&ss;en.“ „A&ch;, Frau,“ spra&ch; der Frieder, „was ha&st; du gema&ch;t! Das waren keine Gi&ck;elinge, es war eitel Gold, und war a≪ unser Vermögen; das hä&tt;e&st; du ni&ch;t tun so≪en.“ „Ja, Frieder&ch;en,“ antwortete &si;e, „das hab i&ch; ni&ch;t gewußt, hä&tt;e&st; mirs vorher sagen so≪en.“

Katherlies&ch;en &st;and ein Weil&ch;en und besann &si;&ch;, da spra&ch; &si;e „hör, Frieder&ch;en, das Gold wo≪en wir &sch;on wiederkriegen, wo≪en hinter den Dieben herlaufen.“ „So komm,“ spra&ch; der Frieder, „wir wo≪ens versu&ch;en; nimm aber Bu&tt;er und Käse mit, daß wir auf dem Weg was zu e&ss;en haben.“ „Ja, Frieder&ch;en, wi≪s mitnehmen.“ Sie ma&ch;ten &si;&ch; fort, und weil der Frieder be&ss;er zu Fuß war, ging Katherlies&ch;en hintenna&ch;. „I&st; mein Vorteil,“ da&ch;te es, „wenn wir umkehren, hab i&ch; ja ein Stü&ck; voraus.“ Nun kam es an einen Berg, wo auf beiden Seiten des Wegs tiefe Fahrgleisen waren. „Da sehe einer,“ spra&ch; Katherlies&ch;en, „was &si;e das arme Erdrei&ch; zerri&ss;en, ge&sch;unden und gedrü&ck;t haben! Das wird sein Lebtag ni&ch;t wieder heil.“ Und aus mitleidigem Herzen nahm es seine Bu&tt;er und be&st;ri&ch; die Gleisen, re&ch;ts und links, damit &si;e von den Rädern ni&ch;t so gedrü&ck;t würden: und wie es &si;&ch; bei seiner Barmherzigkeit so bü&ck;te, ro≪te ihm ein Käse aus der Ta&sch;e den Berg hinab. Spra&ch; das Katherlies&ch;en „i&ch; habe den Weg &sch;on einmal herauf gema&ch;t, i&ch; gehe ni&ch;t wieder hinab, es mag ein anderer hinlaufen und ihn wieder holen.“ Also nahm es einen andern Käs und ro≪te ihn hinab. Die Käse aber kamen ni&ch;t wieder, da ließ es no&ch; einen dri&tt;en hinablaufen und da&ch;te „viellei&ch;t warten &si;e auf Gese≪&sch;a&ft; und gehen ni&ch;t gern a≪ein.“ Als &si;e a≪e drei ausblieben, spra&ch; es „i&ch; weiß ni&ch;t, was das vor&st;e≪en so≪! Do&ch; kanns ja sein, der dri&tt;e hat den Weg ni&ch;t gefunden und &si;&ch; verirrt, i&ch; wi≪ nur den vierten &sch;i&ck;en, daß er &si;e herbeiru&ft;.“ Der vierte ma&ch;te es aber ni&ch;t be&ss;er als der dri&tt;e. Da ward das Katherlies&ch;en ärgerli&ch; und warf no&ch; den fünften und se&ch;&st;en hinab, und das waren die le&tz;ten. Eine Zeitlang blieb es &st;ehen und lauerte, daß &si;e kämen, als &si;e aber immer ni&ch;t kamen, spra&ch; es „o, ihr seid gut na&ch; dem Tod &sch;i&ck;en, ihr bleibt fein lange aus; meint ihr, i&ch; wo≪t no&ch; länger auf eu&ch; warten? I&ch; gehe meiner Wege, ihr könnt mir na&ch;laufen, ihr habt jüngere Beine als i&ch;.“ Katherlies&ch;en ging fort und fand den Frieder, der war &st;ehen geblieben und ha&tt;e gewartet, weil er gerne was e&ss;en wo≪te. „Nun, gib einmal her, was du mitgenommen ha&st;.“ Sie rei&ch;te ihm das tro&ck;ene Brot. „Wo i&st; Bu&tt;er und Käse?“ fragte der Mann. „A&ch;, Frieder&ch;en,“ sagte Katherlies&ch;en, „mit der Bu&tt;er hab i&ch; die Fahrgleisen ge&sch;miert, und die Käse werden bald kommen; einer lief mir fort, da hab i&ch; die andern na&ch;ge&sch;i&ck;t, &si;e so≪ten ihn rufen.“ Spra&ch; der Frieder „das hä&tt;e&st; du ni&ch;t tun so≪en, Katherlies&ch;en, die Bu&tt;er an den Weg &sch;mieren und die Käse den Berg hinabro≪en.“ „Ja, Frieder&ch;en, hä&tt;e&st; mirs sagen mü&ss;en.“

Da aßen &si;e das tro&ck;ne Brot zusammen, und der Frieder sagte „Katherlies&ch;en, ha&st; du au&ch; unser Haus verwahrt, wie du fortgegangen bi&st;?“ „Nein, Frieder&ch;en, hä&tt;e&st; mirs vorher sagen so≪en.“ „So geh wieder heim und bewahr er&st; das Haus, ehe wir weitergehen; bring au&ch; etwas anderes zu e&ss;en mit, i&ch; wi≪ hier auf di&ch; warten.“ Katherlies&ch;en ging zurü&ck; und da&ch;te „Frieder&ch;en wi≪ etwas anderes zu e&ss;en, Bu&tt;er und Käse &sch;me&ck;t ihm wohl ni&ch;t, so wi≪ i&ch; ein Tu&ch; vo≪ Hu&tz;eln und einen Krug E&ssi;g zum Trunk mitnehmen.“ Dana&ch; riegelte es die Obertüre zu, aber die Untertüre hob es aus, nahm &si;e auf die S&ch;ulter und glaubte, wenn es die Türe in Si&ch;erheit gebra&ch;t hä&tt;e, müßte das Haus wohl bewahrt sein. Katherlies&ch;en nahm &si;&ch; Zeit zum Weg und da&ch;te „de&st;o länger ruht &si;&ch; Frieder&ch;en aus.“ Als es ihn wieder errei&ch;t ha&tt;e, spra&ch; es „da, Frieder&ch;en, ha&st; du die Haustüre, da kann&st; du das Haus selber verwahren.“ „A&ch;, Go&tt;,“ spra&ch; er, „was hab i&ch; für eine kluge Frau! Hebt die Türe unten aus, daß a≪es hineinlaufen kann, und riegelt &si;e oben zu. Je&tz;t i&st;s zu spät, no&ch; einmal na&ch; Haus zu gehen, aber ha&st; du die Türe hierher gebra&ch;t, so so≪&st; du &si;e au&ch; ferner tragen.“ „Die Türe wi≪ i&ch; tragen, Frieder&ch;en, aber die Hu&tz;eln und der E&ssi;gkrug werden mir zu &sch;wer: i&ch; hänge &si;e an die Türe, die mag &si;e tragen.“

Nun gingen &si;e in den Wald und su&ch;ten die Spi&tz;buben, aber &si;e fanden &si;e ni&ch;t. Weils endli&ch; dunkel ward, &st;iegen &si;e auf einen Baum und wo≪ten da überna&ch;ten. Kaum aber saßen &si;e oben, so kamen die Kerle daher, die for&tt;ragen, was ni&ch;t mitgehen wi≪, und die Dinge &fi;nden, ehe &si;e verloren &si;nd. Sie ließen &si;&ch; gerade unter dem Baum nieder, auf dem Frieder und Katherlies&ch;en saßen, ma&ch;ten &si;&ch; ein Feuer an und wo≪ten ihre Beute teilen. Der Frieder &st;ieg von der andern Seite herab und sammelte Steine, &st;ieg damit wieder hinauf und wo≪te die Diebe totwerfen. Die Steine aber trafen ni&ch;t, und die Spi&tz;buben riefen „es i&st; bald Morgen, der Wind &sch;ü&tt;elt die Tannäpfel herunter.“ Katherlies&ch;en ha&tt;e die Türe no&ch; immer auf der S&ch;ulter, und weil &si;e so &sch;wer drü&ck;te, da&ch;te es, die Hu&tz;eln wären &sch;uld, und spra&ch; „Frieder&ch;en, i&ch; muß die Hu&tz;eln hinabwerfen.“ „Nein, Katherlies&ch;en, je&tz;t ni&ch;t,“ antwortete er, „&si;e könnten uns verraten.“ „A&ch;, Frieder&ch;en, i&ch; muß, &si;e drü&ck;en mi&ch; gar zu sehr.“ „Nun so tus, ins Henkers Namen!“ Da ro≪ten die Hu&tz;eln zwi&sch;en den Ä&st;en herab, und die Kerle unten spra&ch;en „die Vögel mi&st;en.“ Eine Weile dana&ch;, weil die Türe no&ch; immer drü&ck;te, spra&ch; Katherlies&ch;en „a&ch;, Frieder&ch;en, i&ch; muß den E&ssi;g aus&sch;ü&tt;en.“ „Nein, Katherlies&ch;en, das darf&st; du ni&ch;t, es könnte uns verraten.“ „A&ch;, Frieder&ch;en, i&ch; muß, er drü&ck;t mi&ch; gar zu sehr.“ „Nun so tus ins Henkers Namen!“ Da &sch;ü&tt;ete es den E&ssi;g aus, daß er die Kerle bespri&tz;te. Sie spra&ch;en untereinander „der Tau tröpfelt &sch;on herunter.“ Endli&ch; da&ch;te Katherlies&ch;en „so≪te es wohl die Türe sein, was mi&ch; so drü&ck;t?“ und spra&ch; „Frieder&ch;en, i&ch; muß die Türe hinabwerfen.“ „Nein, Katherlies&ch;en, je&tz;t ni&ch;t, &si;e könnte uns verraten.“ „A&ch;, Frieder&ch;en, i&ch; muß, &si;e drü&ck;t mi&ch; gar zu sehr.“ „Nein, Katherlies&ch;en, halt &si;e ja fe&st;.“ „A&ch;, Frieder&ch;en, i&ch; laß &si;e fa≪en.“ „Ei,“ antwortete Frieder ärgerli&ch;, „so laß &si;e fa≪en ins Teufels Namen!“ Da &fi;el &si;e herunter mit &st;arkem Gepolter, und die Kerle unten riefen „der Teufel kommt vom Baum herab,“ ri&ss;en aus und ließen a≪es im Sti&ch;. Frühmorgens, wie die zwei herunterkamen, fanden &si;e a≪ ihr Gold wieder und trugens heim.

Als &si;e wieder zu Haus waren, spra&ch; der Frieder „Katherlies&ch;en, nun mußt du aber au&ch; &fl;eißig sein und arbeiten.“ „Ja, Frieder&ch;en, wi≪s &sch;on tun, wi≪ ins Feld gehen, Fru&ch;t &sch;neiden.“ Als Katherlies&ch;en im Feld war, spra&ch;s mit &si;&ch; selber „eß i&ch;, eh i&ch; &sch;neid, oder &sch;laf i&ch;, eh i&ch; &sch;neid? Hei, i&ch; wi≪ ehr e&ss;en!“ Da aß Katherlies&ch;en und ward überm E&ss;en &sch;läfrig, und &fi;ng an zu &sch;neiden und &sch;ni&tt; halb träumend a≪e seine Kleider entzwei, S&ch;ürze, Ro&ck; und Hemd. Wie Katherlies&ch;en na&ch; langem S&ch;laf wieder erwa&ch;te, &st;and es halb na&ck;igt da und spra&ch; zu &si;&ch; selber „bin i&ch;s, oder bin i&ch;s ni&ch;t? A&ch;, i&ch; bins ni&ch;t!“ Unterde&ss;en wards Na&ch;t, da lief Katherlies&ch;en ins Dorf hinein, klopfte an ihres Mannes Fen&st;er und rief „Frieder&ch;en?“ „Was i&st; denn?“ „Mö&ch;t gern wi&ss;en, ob Katherlies&ch;en drinnen i&st;.“ „Ja, ja,“ antwortete der Frieder, „es wird wohl drin liegen und &sch;lafen.“ Spra&ch; &si;e „gut, dann bin i&ch; gewiß &sch;on zu Haus,“ und lief fort.

Draußen fand Katherlies&ch;en Spi&tz;buben, die wo≪ten &st;ehlen. Da ging es bei &si;e und spra&ch; „i&ch; wi≪ eu&ch; helfen &st;ehlen.“ Die Spi&tz;buben meinten, es wüßte die Gelegenheit des Orts, und warens zufrieden. Katherlies&ch;en ging vor die Häuser und rief „Leute, habt ihr was? Wir wo≪en &st;ehlen.“ Da&ch;ten die Spi&tz;buben „das wird gut werden,“ und wün&sch;ten, &si;e wären Katherlies&ch;en wieder los. Da spra&ch;en &si;e zu ihm „vorm Dorfe hat der Pfarrer Rüben auf dem Feld, geh hin und rupf uns Rüben.“ Katherlies&ch;en ging hin aufs Land und &fi;ng an zu rupfen, war aber so faul und hob &si;&ch; ni&ch;t in die Höhe. Da kam ein Mann vorbei, sahs und &st;and &st;i≪ und da&ch;te, das wäre der Teufel, der so in den Rüben wühlte. Lief fort ins Dorf zum Pfarrer und spra&ch; „Herr Pfarrer, in Eurem Rübenland i&st; der Teufel und rup&ft;.“ „A&ch; Go&tt;,“ antwortete der Pfarrer, „i&ch; habe einen lahmen Fuß, i&ch; kann ni&ch;t hinaus und ihn wegbannen.“ Spra&ch; der Mann „so wi≪ i&ch; Eu&ch; ho&ck;eln,“ und ho&ck;elte ihn hinaus. Und als &si;e bei das Land kamen, ma&ch;te &si;&ch; das Katherlies&ch;en auf und re&ck;te &si;&ch; in die Höhe. „A&ch;, der Teufel!“ rief der Pfarrer, und beide eilten fort, und der Pfarrer konnte vor großer Ang&st; mit seinem lahmen Fuße gerader laufen als der Mann, der ihn geho&ck;t ha&tt;e, mit seinen gesunden Beinen.

60.

Die zwei Brüder

Es waren einmal zwei Brüder, ein rei&ch;er und ein armer. Der rei&ch;e war ein Gold&sch;mied und bös von Herzen: der arme nährte &si;&ch; davon, daß er Besen band, und war gut und redli&ch;. Der arme ha&tt;e zwei Kinder, das waren Zwi≪ingsbrüder und &si;&ch; so ähnli&ch; wie ein Tropfen Wa&ss;er dem andern. Die zwei Knaben gingen in des Rei&ch;en Haus ab und zu, und erhielten von dem Abfa≪ man&ch;mal etwas zu e&ss;en. Es trug &si;&ch; zu, daß der arme Mann, als er in den Wald ging, Rei&si;g zu holen, einen Vogel sah, der ganz golden war und so &sch;ön, wie ihm no&ch; niemals einer vor Augen gekommen war. Da hob er ein Stein&ch;en auf, warf na&ch; ihm und traf ihn au&ch; glü&ck;li&ch;: es &fi;el aber nur eine goldene Feder herab, und der Vogel &fl;og fort. Der Mann nahm die Feder und bra&ch;te &si;e seinem Bruder, der sah &si;e an und spra&ch; „es i&st; eitel Gold,“ und gab ihm viel Geld dafür. Am andern Tag &st;ieg der Mann auf einen Birkenbaum und wo≪te ein paar Ä&st;e abhauen: da &fl;og derselbe Vogel heraus, und als der Mann na&ch;su&ch;te, fand er ein Ne&st;, und ein Ei lag darin, das war von Gold. Er nahm das Ei mit heim und bra&ch;te es seinem Bruder, der spra&ch; wiederum „es i&st; eitel Gold,“ und gab ihm, was es wert war. Zule&tz;t sagte der Gold&sch;mied „den Vogel selber mö&ch;t i&ch; wohl haben.“ Der Arme ging zum dri&tt;enmal in den Wald und sah den Goldvogel wieder auf dem Baum &si;&tz;en: da nahm er einen Stein und warf ihn herunter und bra&ch;te ihn seinem Bruder, der gab ihm einen großen Haufen Gold dafür. „Nun kann i&ch; mir forthelfen,“ da&ch;te er und ging zufrieden na&ch; Haus.

Der Gold&sch;mied war klug und li&st;ig und wußte wohl, was das für ein Vogel war. Er rief seine Frau und spra&ch; „brat mir den Goldvogel und sorge, daß ni&ch;ts davon wegkommt; i&ch; habe Lu&st;, ihn ganz a≪ein zu e&ss;en.“ Der Vogel war aber kein gewöhnli&ch;er, sondern so wunderbarer Art, daß, wer Herz und Leber von ihm aß, jeden Morgen ein Gold&st;ü&ck; unter seinem Kopfki&ss;en fand. Die Frau ma&ch;te den Vogel zure&ch;t, &st;e&ck;te ihn an einen Spieß und ließ ihn braten. Nun ge&sch;ah es, daß während er am Feuer &st;and und die Frau anderer Arbeiten wegen notwendig aus der Kü&ch;e gehen mußte, die zwei Kinder des armen Besenbinders hereinliefen, &si;&ch; vor den Spieß &st;e≪ten und ihn ein paarmal herumdrehten. Und als da gerade zwei Stü&ck;lein aus dem Vogel in die Pfanne herab&fi;elen, spra&ch; der eine „die paar Biß&ch;en wo≪en wir e&ss;en, i&ch; bin so hungrig, es wirds ja niemand daran merken.“ Da aßen &si;e beide die Stü&ck;&ch;en auf; die Frau kam aber dazu, sah, daß &si;e etwas aßen, und spra&ch; „was habt ihr gege&ss;en?“ „Ein paar Stü&ck;&ch;en, die aus dem Vogel herausgefa≪en &si;nd,“ antworteten &si;e. „Das i&st; Herz und Leber gewesen,“ spra&ch; die Frau ganz er&sch;ro&ck;en, und damit ihr Mann ni&ch;ts vermißte und ni&ch;t böse ward, &sch;la&ch;tete &si;e ge&sch;wind ein Hähn&ch;en, nahm Herz und Leber heraus und legte es zu dem Goldvogel. Als er gar war, trug &si;e ihn dem Gold&sch;mied auf, der ihn ganz a≪ein verzehrte und ni&ch;ts übrig ließ. Am andern Morgen aber, als er unter sein Kopfki&ss;en gri&ff; und da&ch;te, das Gold&st;ü&ck; hervorzuholen, war so wenig wie son&st; eins zu &fi;nden.

Die beiden Kinder aber wußten ni&ch;t, was ihnen für ein Glü&ck; zuteil geworden war. Am andern Morgen, wie &si;e auf&st;anden, &fi;el etwas auf die Erde und klingelte, und als &si;e es aufhoben, da warens zwei Gold&st;ü&ck;e. Sie bra&ch;ten &si;e ihrem Vater, der wunderte &si;&ch; und spra&ch; „wie so≪te das zugegangen sein?“ Als &si;e aber am andern Morgen wieder zwei fanden, und so jeden Tag, da ging er zu seinem Bruder und erzählte ihm die seltsame Ge&sch;i&ch;te. Der Gold&sch;mied merkte glei&ch;, wie es gekommen war, und daß die Kinder Herz und Leber von dem Goldvogel gege&ss;en ha&tt;en, und um &si;&ch; zu rä&ch;en, und weil er neidi&sch; und hartherzig war, spra&ch; er zu dem Vater „deine Kinder &si;nd mit dem Bösen im Spiel, nimm das Gold ni&ch;t, und dulde &si;e ni&ch;t länger in deinem Haus, denn er hat Ma&ch;t über &si;e und kann di&ch; selb&st; no&ch; ins Verderben bringen.“ Der Vater für&ch;tete den Bösen, und so &sch;wer es ihm ankam, führte er do&ch; die Zwi≪inge hinaus in den Wald und verließ &si;e da mit traurigem Herzen.

Nun liefen die zwei Kinder im Wald umher und su&ch;ten den Weg na&ch; Haus, konnten ihn aber ni&ch;t &fi;nden, sondern verirrten &si;&ch; immer weiter. Endli&ch; begegneten &si;e einem Jäger, der fragte „wem gehört ihr, Kinder?“ „Wir &si;nd des armen Besenbinders Jungen,“ antworteten &si;e und erzählten ihm, daß ihr Vater &si;e ni&ch;t länger im Hause hä&tt;e behalten wo≪en, weil a≪e Morgen ein Gold&st;ü&ck; unter ihrem Kopfki&ss;en läge. „Nun,“ sagte der Jäger, „das i&st; gerade ni&ch;ts S&ch;limmes, wenn ihr nur re&ch;t&sch;a&ff;en dabei bleibt und eu&ch; ni&ch;t auf die faule Haut legt.“ Der gute Mann, weil ihm die Kinder ge&fi;elen und er selb&st; keine ha&tt;e, so nahm er &si;e mit na&ch; Haus und spra&ch; „i&ch; wi≪ euer Vater sein und eu&ch; großziehen.“ Sie lernten da bei ihm die Jägerei, und das Gold&st;ü&ck;, das ein jeder beim Auf&st;ehen fand, das hob er ihnen auf, wenn &si;es in Zukun&ft; nötig hä&tt;en.

Als &si;e herangewa&ch;sen waren, nahm &si;e ihr P&fl;egevater eines Tages mit in den Wald und spra&ch; „heute so≪t ihr euern Probe&sch;uß tun, damit i&ch; eu&ch; freispre&ch;en und zu Jägern ma&ch;en kann.“ Sie gingen mit ihm auf den An&st;and und warteten lange, aber es kam kein Wild. Der Jäger sah über &si;&ch; und sah eine Ke&tt;e von S&ch;neegänsen in der Ge&st;alt eines Dreie&ck;s &fl;iegen, da sagte er zu dem einen „nun &sch;ieß von jeder E&ck;e eine herab.“ Der tats und vo≪bra&ch;te damit seinen Probe&sch;uß. Bald darauf kam no&ch; eine Ke&tt;e ange&fl;ogen und ha&tt;e die Ge&st;alt der Zi&ff;er Zwei: da hieß der Jäger den andern glei&ch;fa≪s von jeder E&ck;e eine herunterholen, und dem gelang sein Probe&sch;uß au&ch;. Nun sagte der P&fl;egevater „i&ch; spre&ch;e eu&ch; frei, ihr seid ausgelernte Jäger.“ Darauf gingen die zwei Brüder zusammen in den Wald, rat&sch;lagten miteinander und verabredeten etwas. Und als &si;e abends &si;&ch; zum E&ss;en niedergese&tz;t ha&tt;en, sagten &si;e zu ihrem P&fl;egevater „wir rühren die Speise ni&ch;t an und nehmen keinen Bi&ss;en, bevor Ihr uns eine Bi&tt;e gewährt habt.“ Spra&ch; er „was i&st; denn eure Bi&tt;e?“ Sie antworteten „wir haben nun ausgelernt, wir mü&ss;en uns au&ch; in der Welt versu&ch;en, so erlaubt, daß wir fortziehen und wandern.“ Da spra&ch; der Alte mit Freuden „ihr redet wie brave Jäger, was ihr begehrt, i&st; mein eigener Wun&sch; gewesen; zieht aus, es wird eu&ch; wohl ergehen.“ Darauf aßen und tranken &si;e fröhli&ch; zusammen.

Als der be&st;immte Tag kam, &sch;enkte der P&fl;egevater jedem eine gute Bü&ch;se und einen Hund und ließ jeden von seinen gesparten Gold&st;ü&ck;en nehmen, so viel er wo≪te. Darauf begleitete er &si;e ein Stü&ck; Wegs, und beim Ab&sch;ied gab er ihnen no&ch; ein blankes Me&ss;er und spra&ch; „wann ihr eu&ch; einmal trennt, so &st;oßt dies Me&ss;er am S&ch;eideweg in einen Baum, daran kann einer, wenn er zurü&ck;kommt, sehen, wie es seinem abwesenden Bruder ergangen i&st;, denn die Seite, na&ch; wel&ch;er dieser ausgezogen i&st;, ro&st;et, wann er &st;irbt: solange er aber lebt, bleibt &si;e blank.“ Die zwei Brüder gingen immer weiter fort und kamen in einen Wald, so groß, daß &si;e unmögli&ch; in einem Tag heraus konnten. Also blieben &si;e die Na&ch;t darin und aßen, was &si;e in die Jägerta&sch;e ge&st;e&ck;t ha&tt;en; &si;e gingen aber au&ch; no&ch; den zweiten Tag und kamen ni&ch;t heraus. Da &si;e ni&ch;ts zu e&ss;en ha&tt;en, so spra&ch; der eine „wir mü&ss;en uns etwas &sch;ießen, son&st; leiden wir Hunger,“ lud seine Bü&ch;se und sah &si;&ch; um. Und als ein alter Hase dahergelaufen kam, legte er an, aber der Hase rief:

„Lieber Jäger, laß mi&ch; leben,
i&ch; wi≪ dir au&ch; zwei Junge geben.“

Sprang au&ch; glei&ch; ins Gebü&sch; und bra&ch;te zwei Junge; die Tierlein spielten aber so munter und waren so artig, daß die Jäger es ni&ch;t übers Herz bringen konnten, &si;e zu töten. Sie behielten &si;e also bei &si;&ch;, und die kleinen Hasen folgten ihnen auf dem Fuße na&ch;. Bald darauf &sch;li&ch; ein Fu&ch;s vorbei, den wo≪ten &si;e nieder&sch;ießen, aber der Fu&ch;s rief:

„Lieber Jäger, laß mi&ch; leben,
i&ch; wi≪ dir au&ch; zwei Junge geben.“

Er bra&ch;te au&ch; zwei Fü&ch;slein, und die Jäger mo&ch;ten &si;e au&ch; ni&ch;t töten, gaben &si;e den Hasen zur Gese≪&sch;a&ft;, und &si;e folgten ihnen na&ch;. Ni&ch;t lange, so &sch;ri&tt; ein Wolf aus dem Di&ck;i&ch;t, die Jäger legten auf ihn an, aber der Wolf rief:

„Lieber Jäger, laß mi&ch; leben,
i&ch; wi≪ dir au&ch; zwei Junge geben.“

Die zwei jungen Wölfe taten die Jäger zu den anderen Tieren, und &si;e folgten ihnen na&ch;. Darauf kam ein Bär, der wo≪te gern no&ch; länger herumtraben und rief:

„Lieber Jäger, laß mi&ch; leben,
i&ch; wi≪ dir au&ch; zwei Junge geben.“

Die zwei jungen Bären wurden zu den andern gese≪t und waren ihrer &sch;on a&ch;t. Endli&ch;, wer kam? Ein Löwe kam und &sch;ü&tt;elte seine Mähnen. Aber die Jäger ließen &si;&ch; ni&ch;t &sch;re&ck;en und zielten auf ihn: aber der Löwe spra&ch; glei&ch;fa≪s:

„Lieber Jäger, laß mi&ch; leben,
i&ch; wi≪ dir au&ch; zwei Junge geben.“

Er holte au&ch; seine Jungen herbei, und nun ha&tt;en die Jäger zwei Löwen, zwei Bären, zwei Wölfe, zwei Fü&ch;se und zwei Hasen, die ihnen na&ch;zogen und dienten. Inde&ss;en war ihr Hunger damit ni&ch;t ge&st;i≪t worden, da spra&ch;en &si;e zu den Fü&ch;sen „hört, ihr S&ch;lei&ch;er, &sch;a&fft; uns etwas zu e&ss;en, ihr seid ja li&st;ig und ver&sch;lagen.“ Sie antworteten „ni&ch;t weit von hier liegt ein Dorf, wo wir &sch;on man&ch;es Huhn geholt haben; den Weg dahin wo≪en wir eu&ch; zeigen.“ Da gingen &si;e ins Dorf, kauften &si;&ch; etwas zu e&ss;en und ließen au&ch; ihren Tieren Fu&tt;er geben, und zogen dann weiter. Die Fü&ch;se aber wußten guten Be&sch;eid in der Gegend, wo die Hühnerhöfe waren, und konnten die Jäger übera≪ zure&ch;tweisen.

Nun zogen &si;e eine Weile herum, konnten aber keinen Dien&st; &fi;nden, wo &si;e zusammengeblieben wären, da spra&ch;en &si;e „es geht ni&ch;t anders, wir mü&ss;en uns trennen.“ Sie teilten die Tiere, so daß jeder einen Löwen, einen Bären, einen Wolf, einen Fu&ch;s und einen Hasen bekam: dann nahmen &si;e Ab&sch;ied, verspra&ch;en &si;&ch; brüderli&ch;e Liebe bis in den Tod und &st;ießen das Me&ss;er, das ihnen ihr P&fl;egevater mitgegeben, in einen Baum; worauf der eine na&ch; O&st;en, der andere na&ch; We&st;en zog.

Der jüng&st;e aber kam mit seinen Tieren in eine Stadt, die war ganz mit &sch;warzem Flor überzogen. Er ging in ein Wirtshaus und fragte den Wirt, ob er ni&ch;t seine Tiere beherbergen könnte. Der Wirt gab ihnen einen Sta≪, wo in der Wand ein Lo&ch; war: da kro&ch; der Hase hinaus und holte &si;&ch; ein Kohlhaupt, und der Fu&ch;s holte &si;&ch; ein Huhn, und als er das gefre&ss;en ha&tt;e, au&ch; den Hahn dazu; der Wolf aber, der Bär und der Löwe, weil &si;e zu groß waren, konnten ni&ch;t hinaus.

Da ließ &si;e der Wirt hinbringen, wo eben eine Kuh auf dem Rasen lag, daß &si;e &si;&ch; sa&tt; fraßen. Und als der Jäger für seine Tiere gesorgt ha&tt;e, fragte er er&st; den Wirt, warum die Stadt so mit Trauer&fl;or ausgehängt wäre. Spra&ch; der Wirt „weil morgen unseres Königs einzige To&ch;ter &st;erben wird.“ Fragte der Jäger „i&st; &si;e &st;erbenskrank?“ „Nein,“ antwortete der Wirt, „&si;e i&st; fri&sch; und gesund, aber &si;e muß do&ch; &st;erben.“ „Wie geht das zu?“ fragte der Jäger. „Draußen vor der Stadt i&st; ein hoher Berg, darauf wohnt ein Dra&ch;e, der muß a≪e Jahr eine reine Jungfrau haben, son&st; verwü&st;et er das ganze Land. Nun &si;nd &sch;on a≪e Jungfrauen hingegeben, und i&st; niemand mehr übrig als die Königsto&ch;ter, denno&ch; i&st; keine Gnade, &si;e muß ihm überliefert werden; und das so≪ morgen ge&sch;ehen.“ Spra&ch; der Jäger „warum wird der Dra&ch;e ni&ch;t getötet?“ „A&ch;,“ antwortete der Wirt, „so viele Ri&tt;er habens versu&ch;t, aber a≪esamt ihr Leben eingebüßt; der König hat dem, der den Dra&ch;en be&si;egt, seine To&ch;ter zur Frau verspro&ch;en, und er so≪ au&ch; na&ch; seinem Tode das Rei&ch; erben.“

Der Jäger sagte dazu weiter ni&ch;ts, aber am andern Morgen nahm er seine Tiere und &st;ieg mit ihnen auf den Dra&ch;enberg. Da &st;and oben eine kleine Kir&ch;e, und auf dem Altar &st;anden drei gefü≪te Be&ch;er, und dabei war die S&ch;ri&ft; „wer die Be&ch;er austrinkt, wird der &st;ärk&st;e Mann auf Erden, und wird das S&ch;wert führen, das vor der Tür&sch;we≪e vergraben liegt.“ Der Jäger trank da ni&ch;t, ging hinaus und su&ch;te das S&ch;wert in der Erde, vermo&ch;te aber ni&ch;t, es von der Ste≪e zu bewegen. Da ging er hin und trank die Be&ch;er aus und war nun &st;ark genug, das S&ch;wert aufzunehmen, und seine Hand konnte es ganz lei&ch;t führen. Als die Stunde kam, wo die Jungfrau dem Dra&ch;en so≪te ausgeliefert werden, begleitete &si;e der König, der Mar&sch;a≪ und die Hofleute hinaus. Sie sah von weitem den Jäger oben auf dem Dra&ch;enberg und meinte, der Dra&ch;e &st;ände da und erwartete &si;e, und wo≪te ni&ch;t hinaufgehen, endli&ch; aber, weil die ganze Stadt son&st; wäre verloren gewesen, mußte &si;e den &sch;weren Gang tun. Der König und die Hofleute kehrten vo≪ großer Trauer heim, des Königs Mar&sch;a≪ aber so≪te &st;ehen bleiben und aus der Ferne a≪es mit ansehen.

Als die Königsto&ch;ter oben auf den Berg kam, &st;and da ni&ch;t der Dra&ch;e, sondern der junge Jäger, der spra&ch; ihr Tro&st; ein und sagte, er wo≪te &si;e re&tt;en, führte &si;e in die Kir&ch;e und ver&sch;loß &si;e darin. Gar ni&ch;t lange, so kam mit großem Gebraus der &si;ebenköp&fi;ge Dra&ch;e dahergefahren. Als er den Jäger erbli&ck;te, verwunderte er &si;&ch; und spra&ch; „was ha&st; du hier auf dem Berge zu &sch;a&ff;en?“ Der Jäger antwortete „i&ch; wi≪ mit dir kämpfen.“ Spra&ch; der Dra&ch;e „so man&ch;er Ri&tt;ersmann hat hier sein Leben gela&ss;en, mit dir wi≪ i&ch; au&ch; fertig werden,“ und atmete Feuer aus &si;eben Ra&ch;en. Das Feuer so≪te das tro&ck;ene Gras anzünden, und der Jäger so≪te in der Glut und dem Dampf er&st;i&ck;en, aber die Tiere kamen herbeigelaufen und traten das Feuer aus. Da fuhr der Dra&ch;e gegen den Jäger, aber er &sch;wang sein S&ch;wert, daß es in der Lu&ft; sang, und &sch;lug ihm drei Köpfe ab. Da ward der Dra&ch;e er&st; re&ch;t wütend, erhob &si;&ch; in die Lu&ft;, spie die Feuerflammen über den Jäger aus und wo≪te &si;&ch; auf ihn &st;ürzen, aber der Jäger zü&ck;te no&ch;mals sein S&ch;wert und hieb ihm wieder drei Köpfe ab. Das Untier ward ma&tt; und sank nieder, und wo≪te do&ch; wieder auf den Jäger los, aber er &sch;lug ihm mit der le&tz;ten Kra&ft; den S&ch;weif ab, und weil er ni&ch;t mehr kämpfen konnte, rief er seine Tiere herbei, die zerri&ss;en es in Stü&ck;e. Als der Kampf zu Ende war, &sch;loß der Jäger die Kir&ch;e auf, und fand die Königsto&ch;ter auf der Erde liegen, weil ihr die Sinne vor Ang&st; und S&ch;re&ck;en während des Streites vergangen waren. Er trug &si;e heraus, und als &si;e wieder zu &si;&ch; selb&st; kam und die Augen auf&sch;lug, zeigte er ihr den zerri&ss;enen Dra&ch;en und sagte ihr, daß &si;e nun erlö&st; wäre. Sie freute &si;&ch; und spra&ch; „nun wir&st; du mein lieb&st;er Gemahl werden, denn mein Vater hat mi&ch; demjenigen verspro&ch;en, der den Dra&ch;en tötet.“ Darauf hing &si;e ihr Halsband von Kora≪en ab und verteilte es unter die Tiere, um &si;e zu belohnen, und der Löwe erhielt das goldene S&ch;löß&ch;en davon. Ihr Ta&sch;entu&ch; aber, in dem ihr Name &st;and, &sch;enkte &si;e dem Jäger, der ging hin und &sch;ni&tt; aus den &si;eben Dra&ch;enköpfen die Zungen aus, wi&ck;elte &si;e in das Tu&ch; und verwahrte &si;e wohl.

Als das ge&sch;ehen war, weil er von dem Feuer und dem Kampf so ma&tt; und müde war, spra&ch; er zur Jungfrau „wir &si;nd beide so ma&tt; und müde, wir wo≪en ein wenig &sch;lafen.“ Da sagte &si;e ja, und &si;e ließen &si;&ch; auf die Erde nieder, und der Jäger spra&ch; zu dem Löwen „du so≪&st; wa&ch;en, damit uns niemand im S&ch;laf überfä≪t,“ und beide &sch;liefen ein. Der Löwe legte &si;&ch; neben &si;e, um zu wa&ch;en, aber er war vom Kampf au&ch; müde, daß er den Bären rief und spra&ch; „lege di&ch; neben mi&ch;, i&ch; muß ein wenig &sch;lafen, und wenn was kommt, so we&ck;e mi&ch; auf.“ Da legte &si;&ch; der Bär neben ihn, aber er war au&ch; müde und rief den Fu&ch;s und spra&ch; „lege di&ch; neben mi&ch;, i&ch; muß ein wenig &sch;lafen, und wenn was kommt, so we&ck;e mi&ch; auf.“ Da legte &si;&ch; der Wolf neben ihn, aber er war au&ch; müde und rief den Fu&ch;s und spra&ch; „lege di&ch; neben mi&ch;, i&ch; muß ein wenig &sch;lafen, und wenn was kommt, so we&ck;e mi&ch; auf.“ Da legte &si;&ch; der Fu&ch;s neben ihn, aber er war au&ch; müde, rief den Hasen und spra&ch; „lege di&ch; neben mi&ch;, i&ch; muß ein wenig &sch;lafen, und wenn was kommt, so we&ck;e mi&ch; auf.“ Da se&tz;te &si;&ch; der Hase neben ihn, aber der arme Has war au&ch; müde, und ha&tt;e niemand, den er zur Wa&ch;e herbeirufen konnte, und &sch;lief ein. Da &sch;lief nun die Königsto&ch;ter, der Jäger, der Löwe, der Bär, der Wolf, der Fu&ch;s und der Has, und &sch;liefen a≪e einen fe&st;en S&ch;laf.

Der Mar&sch;a≪ aber, der von weitem ha&tt;e zu&sch;auen so≪en, als er den Dra&ch;en ni&ch;t mit der Jungfrau fort&fl;iegen sah und a≪es auf dem Berg ruhig ward, nahm &si;&ch; ein Herz und &st;ieg hinauf. Da lag der Dra&ch;e zer&st;ü&ck;t und zerri&ss;en auf der Erde, und ni&ch;t weit davon die Königsto&ch;ter und ein Jäger mit seinen Tieren, die waren a≪e in tiefen S&ch;laf versunken. Und weil er bös und go&tt;los war, so nahm er sein S&ch;wert und hieb dem Jäger das Haupt ab, und faßte die Jungfrau auf den Arm und trug &si;e den Berg hinab. Da erwa&ch;te &si;e und er&sch;rak, aber der Mar&sch;a≪ spra&ch; „du bi&st; in meinen Händen, du so≪&st; sagen, daß i&ch; es gewesen bin, der den Dra&ch;en getötet hat.“ „Das kann i&ch; ni&ch;t,“ antwortete &si;e, „denn ein Jäger mit seinen Tieren hats getan.“ Da zog er sein S&ch;wert und drohte &si;e zu töten, wo &si;e ihm ni&ch;t gehor&ch;te, und zwang &si;e damit, daß &si;e es verspra&ch;. Darauf bra&ch;te er &si;e vor den König, der &si;&ch; vor Freude ni&ch;t zu la&ss;en wußte, als er sein liebes Kind wieder lebend erbli&ck;te, das er von dem Untier zerri&ss;en glaubte. Der Mar&sch;a≪ spra&ch; zu ihm „i&ch; habe den Dra&ch;en getötet, und die Jungfrau und das ganze Rei&ch; befreit, darum fordere i&ch; &si;e zur Gemahlin, so wie es zugesagt i&st;.“ Der König fragte die Jungfrau „i&st; das wahr, was er spri&ch;t?“ „A&ch; ja,“ antwortete &si;e, „es muß wohl wahr sein: aber i&ch; halte mir aus, daß er&st; über Jahr und Tag die Ho&ch;zeit gefeiert wird,“ denn &si;e da&ch;te in der Zeit etwas von ihrem lieben Jäger zu hören.

Auf dem Dra&ch;enberg aber lagen no&ch; die Tiere neben ihrem toten Herrn und &sch;liefen, da kam eine große Hummel und se&tz;te &si;&ch; dem Hasen auf die Nase, aber der Hase wi&sch;te &si;e mit der Pfote ab und &sch;lief weiter. Die Hummel kam zum zweitenmal, aber der Hase wi&sch;te &si;e wieder ab und &sch;lief fort. Da kam &si;e zum dri&tt;enmal und &st;a&ch; ihm in die Nase, daß der aufwa&ch;te. Sobald der Hase wa&ch; war, we&ck;te er den Fu&ch;s, und der Fu&ch;s den Wolf, und der Wolf den Bär, und der Bär den Löwen. Und als der Löwe aufwa&ch;te und sah, daß die Jungfrau fort war und sein Herr tot, &fi;ng er an für&ch;terli&ch; zu brü≪en und rief: „wer hat das vo≪bra&ch;t? Bär, warum ha&st; du mi&ch; ni&ch;t gewe&ck;t?“ der Bär fragte den Wolf „warum ha&st; du mi&ch; ni&ch;t gewe&ck;t?“ und der Wolf den Fu&ch;s „warum ha&st; du mi&ch; ni&ch;t gewe&ck;t?“ und der Fu&ch;s den Hasen „warum ha&st; du mi&ch; ni&ch;t gewe&ck;t?“ Der arme Has wußte a≪ein ni&ch;ts zu antworten, und die S&ch;uld blieb auf ihm hangen. Da wo≪ten &si;e über ihn herfa≪en, aber er bat und spra&ch; „bringt mi&ch; ni&ch;t um, i&ch; wi≪ unsern Herrn wieder lebendig ma&ch;en. I&ch; weiß einen Berg, da wä&ch;&st; eine Wurzel, wer die im Mund hat, der wird von a≪er Krankheit und a≪en Wunden geheilt. Aber der Berg liegt zweihundert Stunden von hier.“ Spra&ch; der Löwe „in vierundzwanzig Stunden mußt du hin- und hergelaufen sein und die Wurzel mitbringen.“ Da sprang der Hase fort, und in vierundzwanzig Stunden war er zurü&ck; und bra&ch;te die Wurzel mit. Der Löwe se&tz;te dem Jäger den Kopf wieder an, und der Hase &st;e&ck;te ihm die Wurzel in den Mund, alsbald fügte &si;&ch; a≪es wieder zusammen, und das Herz &sch;lug, und das Leben kehrte zurü&ck;. Da erwa&ch;te der Jäger und er&sch;rak, als er die Jungfrau ni&ch;t mehr sah, und da&ch;te „&si;e i&st; wohl fortgegangen, während i&ch; &sch;lief, um mi&ch; los zu werden.“ Der Löwe ha&tt;e in der großen Eile seinem Herrn den Kopf verkehrt aufgese&tz;t, der aber merkte es ni&ch;t bei seinen traurigen Gedanken an die Königsto&ch;ter: er&st; zu Mi&tt;ag, als er etwas e&ss;en wo≪te, da sah er, daß ihm der Kopf na&ch; dem Rü&ck;en zu &st;and, konnte es ni&ch;t begreifen und fragte die Tiere, was ihm im S&ch;laf widerfahren wäre. Da erzählte ihm der Löwe, daß &si;e au&ch; a≪e aus Müdigkeit einge&sch;lafen wären, und beim Erwa&ch;en hä&tt;en &si;e ihn tot gefunden mit abge&sch;lagenem Haupte, der Hase hä&tt;e die Lebenswurzel geholt, er aber in der Eil den Kopf verkehrt gehalten; do&ch; wo≪te er seinen Fehler wieder gutma&ch;en. Dann riß er dem Jäger den Kopf wieder ab, drehte ihn herum, und der Hase heilte ihn mit der Wurzel fe&st;.

Der Jäger aber war traurig, zog in der Welt herum und ließ seine Tiere vor den Leuten tanzen. Es trug &si;&ch; zu, daß er gerade na&ch; Verlauf eines Jahres wieder in dieselbe Stadt kam, wo er die Königsto&ch;ter vom Dra&ch;en erlö&st; ha&tt;e, und die Stadt war diesmal ganz mit rotem S&ch;arla&ch; ausgehängt. Da spra&ch; er zum Wirt „was wi≪ das sagen? Vorm Jahr war die Stadt mit &sch;warzem Flor überzogen, was so≪ heute der rote S&ch;arla&ch;?“ Der Wirt antwortete „vorm Jahr so≪te unsers Königs To&ch;ter dem Dra&ch;en ausgeliefert werden, aber der Mar&sch;a≪ hat mit ihm gekämp&ft; und ihn getötet, und da so≪ morgen ihre Vermählung gefeiert werden; darum war die Stadt damals mit &sch;warzem Flor zur Trauer, und i&st; heute mit rotem S&ch;arla&ch; zur Freude ausgehängt.“

Am andern Tag, wo die Ho&ch;zeit sein so≪te, spra&ch; der Jäger um Mi&tt;agszeit zum Wirt „glaubt er wohl, Herr Wirt, daß i&ch; heut Brot von des Königs Ti&sch; hier bei ihm e&ss;en wi≪?“ „Ja,“ spra&ch; der Wirt, „da wo≪t i&ch; do&ch; no&ch; hundert Gold&st;ü&ck;e dran se&tz;en, daß das ni&ch;t wahr i&st;.“ Der Jäger nahm die We&tt;e an und se&tz;te einen Beutel mit ebenso viel Gold&st;ü&ck;en dagegen. Dann rief er den Hasen und spra&ch; „geh hin, lieber Springer, und hol mir von dem Brot, das der König ißt.“ Nun war das Häslein das gering&st;e und konnte es keinem andern wieder auftragen, sondern mußte &si;&ch; selb&st; auf die Beine ma&ch;en. „Ei,“ da&ch;te es, „wann i&ch; so a≪ein dur&ch; die Straßen springe, da werden die Me&tz;gerhunde hinter mir drein sein.“ Wie es da&ch;te, so ge&sch;ah es au&ch;, und die Hunde kamen hinter ihm drein und wo≪ten ihm sein gutes Fe≪ &fl;i&ck;en. Es sprang aber, ha&st; du ni&ch;t gesehen! Und &fl;ü&ch;tete &si;&ch; in ein S&ch;ilderhaus, ohne daß es der Soldat gewahr wurde. Da kamen die Hunde und wo≪ten es heraushaben, aber der Soldat ver&st;and keinen Spaß und &sch;lug mit dem Kolben drein, daß &si;e &sch;reiend und heulend fortliefen. Als der Hase merkte, daß die Lu&ft; rein war, sprang er zum S&ch;loß hinein und gerade zur Königsto&ch;ter, se&tz;te &si;&ch; unter ihren Stuhl, und kra&tz;te &si;e am Fuß. Da sagte &si;e „wi≪&st; du fort!“ und meinte, es wäre ihr Hund. Der Hase kra&tz;te zum zweitenmal am Fuß, da sagte &si;e wieder „wi≪&st; du fort!“ und meinte, es wäre ihr Hund. Aber der Hase ließ &si;&ch; ni&ch;t irre ma&ch;en und kra&tz;te zum dri&tt;enmal, da gu&ck;te &si;e herab, und erkannte den Hasen an seinem Halsband. Nun nahm &si;e ihn auf ihren S&ch;oß, trug ihn in ihre Kammer und spra&ch; „lieber Hase, was wi≪&st; du?“ Antwortete er „mein Herr, der den Dra&ch;en getötet hat, i&st; hier und &sch;i&ck;t mi&ch;, i&ch; so≪ um ein Brot bi&tt;en, wie es der König ißt.“ Da war &si;e vo≪ Freude, und ließ den Bä&ck;er kommen und befahl ihm, ein Brot zu bringen, wie es der König aß. Spra&ch; das Häslein „aber der Bä&ck;er muß mirs au&ch; hintragen, damit mir die Me&tz;gerhunde ni&ch;ts tun.“ Der Bä&ck;er trug es ihm bis an die Türe der Wirts&st;ube, da &st;e≪te &si;&ch; der Hase auf die Hinterbeine, nahm alsbald das Brot in die Vorderpfoten und bra&ch;te es seinem Herrn. Da spra&ch; der Jäger „&si;eht er, Herr Wirt, die hundert Gold&st;ü&ck;e &si;nd mein.“ Der Wirt wunderte &si;&ch;, aber der Jäger sagte weiter „ja, Herr Wirt, das Brot hä&tt; i&ch;, nun wi≪ i&ch; aber au&ch; von des Königs Braten e&ss;en!“ Der Wirt sagte „das mö&ch;t i&ch; sehen,“ aber we&tt;en wo≪te er ni&ch;t mehr. Rief der Jäger den Fu&ch;s und spra&ch; „mein Fü&ch;slein, geh hin und hol mir Braten, wie ihn der König ißt.“ Der Rotfu&ch;s wußte die S&ch;li&ch;e be&ss;er, ging an den E&ck;en und dur&ch; die Winkel, ohne daß ihn ein Hund sah, se&tz;te &si;&ch; unter der Königsto&ch;ter Stuhl, und kra&tz;te an ihrem Fuß. Da sah &si;e herab und erkannte den Fu&ch;s am Halsband, nahm ihn mit in ihre Kammer und spra&ch; „lieber Fu&ch;s, was wi≪&st; du?“ Antwortete er „mein Herr, der den Dra&ch;en getötet hat, i&st; hier, und &sch;i&ck;t mi&ch;, i&ch; so≪ bi&tt;en um einen Braten, wie ihn der König ißt.“ Da ließ &si;e den Ko&ch; kommen, der mußte einen Braten, wie ihn der König aß, anri&ch;ten und dem Fu&ch;s bis an die Türe tragen; da nahm ihm der Fu&ch;s die S&ch;ü&ss;el ab, wedelte mit seinem S&ch;wanz er&st; die Fliegen weg, die &si;&ch; auf den Braten gese&tz;t ha&tt;en, und bra&ch;te ihn dann seinem Herrn. „Sieht er, Herr Wirt,“ spra&ch; der Jäger, „Brot und Flei&sch; i&st; da, nun wi≪ i&ch; au&ch; Zugemüs e&ss;en, wie es der König ißt.“ Da rief er den Wolf und spra&ch; „lieber Wolf, geh hin und hol mir Zugemüs, wies der König ißt.“ Da ging der Wolf geradezu ins S&ch;loß, weil er &si;&ch; vor niemand für&ch;tete, und als er in der Königsto&ch;ter Zimmer kam, da zupfte er &si;e hinten am Kleid, daß &si;e &si;&ch; um&sch;auen mußte. Sie erkannte ihn am Halsband, und nahm ihn mit in ihre Kammer und spra&ch; „lieber Wolf, was wi≪&st; du?“ Antwortete er „mein Herr, der den Dra&ch;en getötet hat, i&st; hier, i&ch; so≪ bi&tt;en um ein Zugemüs, wie es der König ißt.“ Da ließ &si;e den Ko&ch; kommen, der mußte ein Zugemüs bereiten, wie es der König aß, und mußte es dem Wolf bis vor die Türe tragen, da nahm ihm der Wolf die S&ch;ü&ss;el ab und bra&ch;te &si;e seinem Herrn. „Sieht er, Herr Wirt,“ spra&ch; der Jäger, „nun hab i&ch; Brot, Flei&sch; und Zugemüs, aber i&ch; wi≪ au&ch; Zu&ck;erwerk e&ss;en, wie es der König ißt.“ Rief er den Bären und spra&ch; „lieber Bär, du le&ck;&st; do&ch; gern etwas Süßes, geh hin und hol mir Zu&ck;erwerk, wies der König ißt.“ Da trabte der Bär na&ch; dem S&ch;lo&ss;e, und ging ihm jedermann aus dem Wege: als er aber zu der Wa&ch;e kam, hielt &si;e die Flinten vor und wo≪te ihn ni&ch;t ins königli&ch;e S&ch;loß la&ss;en. Aber er hob &si;&ch; in die Höhe und gab mit seinen Ta&tz;en links und re&ch;ts ein paar Ohrfeigen, daß die ganze Wa&ch;e zusammen&fi;el, und darauf ging er geradesweges zu der Königsto&ch;ter, &st;e≪te &si;&ch; hinter &si;e und brummte ein wenig. Da &sch;aute &si;e rü&ck;wärts und erkannte den Bären, und hieß ihn mitgehen in ihre Kammer und spra&ch; „lieber Bär, was wi≪&st; du?“ Antwortete er „mein Herr, der den Dra&ch;en getötet hat, i&st; hier, i&ch; so≪ bi&tt;en um Zu&ck;erwerk, wies der König ißt.“ Da ließ &si;e den Zu&ck;erbä&ck;er kommen, der mußte Zu&ck;erwerk ba&ck;en, wies der König aß, und dem Bären vor die Türe tragen: da le&ck;te der Bär er&st; die Zu&ck;ererbsen auf, die heruntergero≪t waren, dann &st;e≪te er &si;&ch; aufre&ch;t, nahm die S&ch;ü&ss;el und bra&ch;te &si;e seinem Herrn. „Sieht er, Herr Wirt,“ spra&ch; der Jäger, „nun habe i&ch; Brot, Flei&sch;, Zugemüs und Zu&ck;erwerk, aber i&ch; wi≪ au&ch; Wein trinken, wie ihn der König trinkt.“ Er rief seinen Löwen herbei und spra&ch; „lieber Löwe, du trink&st; dir do&ch; gerne einen Rau&sch;, geh und hol mir Wein, wie ihn der König trinkt.“ Da &sch;ri&tt; der Löwe über die Straße, und die Leute liefen vor ihm, und als er an die Wa&ch;e kam, wo≪te &si;e den Weg sperren, aber er brü≪te nur einmal, so sprang a≪es fort. Nun ging der Löwe vor das königli&ch;e Zimmer und klopfte mit seinem S&ch;weif an die Türe. Da kam die Königsto&ch;ter heraus, und wäre fa&st; über den Löwen er&sch;ro&ck;en, aber &si;e erkannte ihn an dem goldenen S&ch;loß von ihrem Halsbande, und hieß ihn mit in ihre Kammer gehen und spra&ch; „lieber Löwe, was wi≪&st; du?“ Antwortete er „mein Herr, der den Dra&ch;en getötet hat, i&st; hier, i&ch; so≪ bi&tt;en um Wein, wie ihn der König trinkt.“ Da ließ &si;e den Mund&sch;enk kommen, der so≪te dem Löwen Wein geben, wie ihn der König tränke. Spra&ch; der Löwe „i&ch; wi≪ mitgehen und sehen, daß i&ch; den re&ch;ten kriege.“ Da ging er mit dem Mund&sch;enk hinab, und als &si;e unten hinkamen, wo≪te ihm dieser von dem gewöhnli&ch;en Wein zapfen, wie ihn des Königs Diener tranken, aber der Löwe spra&ch; „halt! I&ch; wi≪ den Wein er&st; versu&ch;en,“ zapfte &si;&ch; ein halbes Maß und &sch;lu&ck;te es auf einmal hinab. „Nein,“ sagte er, „das i&st; ni&ch;t der re&ch;te.“ Der Mund&sch;enk sah ihn &sch;ief an, ging aber und wo≪te ihm aus einem andern Faß geben, das für des Königs Mar&sch;a≪ war. Spra&ch; der Löwe „halt! er&st; wi≪ i&ch; den Wein versu&ch;en,“ zapfte &si;&ch; ein halbes Maß und trank es, „der i&st; be&ss;er, aber no&ch; ni&ch;t der re&ch;te.“ Da ward der Mund&sch;enk bös und spra&ch; „was so ein dummes Vieh vom Wein ver&st;ehen wi≪!“ Aber der Löwe gab ihm einen S&ch;lag hinter die Ohren, daß er unsan&ft; zur Erde &fi;el, und als er &si;&ch; wieder aufgema&ch;t ha&tt;e, führte er den Löwen ganz &st;i≪&sch;weigens in einen kleinen besonderen Ke≪er, wo des Königs Wein lag, von dem son&st; kein Men&sch; zu trinken bekam. Der Löwe zapfte &si;&ch; er&st; ein halbes Maß und versu&ch;te den Wein, dann spra&ch; er „das kann von dem re&ch;ten sein,“ und hieß den Mund&sch;enk se&ch;s Fla&sch;en fü≪en. Nun &st;iegen &si;e herauf, wie der Löwe aber aus dem Ke≪er ins Freie kam, &sch;wankte er hin und her und war ein wenig trunken, und der Mund&sch;enk mußte ihm den Wein bis vor die Türe tragen, da nahm der Löwe den Henkelkorb in das Maul und bra&ch;te ihn seinem Herrn. Spra&ch; der Jäger „&si;eht er, Herr Wirt, da hab i&ch; Brot, Flei&sch;, Zugemüs, Zu&ck;erwerk und Wein, wie es der König hat, nun wi≪ i&ch; mit meinen Tieren Mahlzeit halten,“ und se&tz;te &si;&ch; hin, aß und trank, und gab dem Hasen, dem Fu&ch;s, dem Wolf, dem Bär und dem Löwen au&ch; davon zu e&ss;en und zu trinken, und war guter Dinge, denn er sah, daß ihn die Königsto&ch;ter no&ch; lieb ha&tt;e. Und als er Mahlzeit gehalten ha&tt;e, spra&ch; er „Herr Wirt, nun hab i&ch; gege&ss;en und getrunken, wie der König ißt und trinkt, je&tz;t wi≪ i&ch; an des Königs Hof gehen und die Königsto&ch;ter, heiraten.“ Fragte der Wirt „wie so≪ das zugehen, da &si;e &sch;on einen Bräutigam hat und heute die Vermählung gefeiert wird?“ Da zog der Jäger das Ta&sch;entu&ch; heraus, das ihm die Königsto&ch;ter auf dem Dra&ch;enberg gegeben ha&tt;e, und worin die &si;eben Zungen des Untiers eingewi&ck;elt waren, und spra&ch; „dazu so≪ mir helfen, was i&ch; da in der Hand halte.“ Da sah der Wirt das Tu&ch; an und spra&ch; „wenn i&ch; a≪es glaube, so glaube i&ch; das ni&ch;t, und wi≪ wohl Haus und Hof dran se&tz;en.“ Der Jäger aber nahm einen Beutel mit tausend Gold&st;ü&ck;en, &st;e≪te ihn auf den Ti&sch; und sagte „das se&tz;e i&ch; dagegen.“

Nun spra&ch; der König an der königli&ch;en Tafel zu seiner To&ch;ter „was haben die wilden Tiere a≪e gewo≪t, die zu dir gekommen und in mein S&ch;loß ein-und ausgegangen &si;nd?“ Da antwortete &si;e „i&ch; darfs ni&ch;t sagen, aber &sch;i&ck;t hin und laßt den Herrn dieser Tiere holen, so werdet Ihr wohl tun.“ Der König &sch;i&ck;te einen Diener ins Wirtshaus und ließ den fremden Mann einladen, und der Diener kam gerade, wie der Jäger mit dem Wirt gewe&tt;et ha&tt;e. Da spra&ch; er „&si;eht er, Herr Wirt, da &sch;i&ck;t der König einen Diener und läßt mi&ch; einladen, aber i&ch; gehe so no&ch; ni&ch;t.“ Und zu dem Diener sagte er „i&ch; la&ss;e den Herrn König bi&tt;en, daß er mir königli&ch;e Kleider &sch;i&ck;t, einen Wagen mit se&ch;s Pferden und Diener, die mir aufwarten.“ Als der König die Antwort hörte, spra&ch; er zu seiner To&ch;ter „was so≪ i&ch; tun?“ Sagte &si;e „laßt ihn holen, wie ers verlangt, so werdet Ihr wohl tun.“ Da &sch;i&ck;te der König königli&ch;e Kleider, einen Wagen mit se&ch;s Pferden und Diener, die ihm aufwarten so≪ten. Als der Jäger &si;e kommen sah, spra&ch; er „&si;eht er, Herr Wirt, nun werde i&ch; abgeholt, wie i&ch; es verlangt habe,“ und zog die königli&ch;en Kleider an, nahm das Tu&ch; mit den Dra&ch;enzungen und fuhr zum König. Als ihn der König kommen sah, spra&ch; er zu seiner To&ch;ter „wie so≪ i&ch; ihn empfangen?“ Antwortete &si;e „geht ihm entgegen, so werdet Ihr wohl tun.“ Da ging ihm der König entgegen und führte ihn herauf, und seine Tiere folgten ihm na&ch;. Der König wies ihm einen Pla&tz; an neben &si;&ch; und seiner To&ch;ter, der Mar&sch;a≪ saß auf der andern Seite, als Bräutigam, aber der kannte ihn ni&ch;t mehr. Nun wurden gerade die &si;eben Häupter des Dra&ch;en zur S&ch;au aufgetragen, und der König spra&ch; „die &si;eben Häupter hat der Mar&sch;a≪ dem Dra&ch;en abge&sch;lagen, darum geb i&ch; ihm heute meine To&ch;ter zur Gemahlin.“ Da &st;and der Jäger auf, ö&ff;nete die &si;eben Ra&ch;en und spra&ch; „wo &si;nd die &si;eben Zungen des Dra&ch;en?“ Da er&sch;rak der Mar&sch;a≪, ward blei&ch; und wußte ni&ch;t, was er antworten so≪te, endli&ch; sagte er in der Ang&st; „Dra&ch;en haben keine Zungen.“ Spra&ch; der Jäger „die Lügner so≪ten keine haben, aber die Dra&ch;enzungen &si;nd das Wahrzei&ch;en des Siegers,“ und wi&ck;elte das Tu&ch; auf, da lagen &si;e a≪e &si;ebene darin, und dann &st;e&ck;te er jede Zunge in den Ra&ch;en, in den &si;e gehörte, und &si;e paßte genau. Darauf nahm er das Tu&ch;, in wel&ch;es der Name der Königsto&ch;ter ge&st;i&ck;t war, und zeigte es der Jungfrau und fragte &si;e, wem &si;e es gegeben hä&tt;e, da antwortete &si;e „dem, der den Dra&ch;en getötet hat.“ Und dann rief er sein Getier, nahm jedem das Halsband und dem Löwen das goldene S&ch;loß ab, und zeigte es der Jungfrau und fragte, wem es angehörte. Antwortete &si;e „das Halsband und das goldene S&ch;loß waren mein, i&ch; habe es unter die Tiere verteilt, die den Dra&ch;en be&si;egen halfen.“ Da spra&ch; der Jäger „als i&ch; müde von dem Kampf geruht und ge&sch;lafen habe, da i&st; der Mar&sch;a≪ gekommen und hat mir den Kopf abgehauen. Dann hat er die Königsto&ch;ter fortgetragen und vorgegeben, er sei es gewesen, der den Dra&ch;en getötet habe; und daß er gelogen hat, beweise i&ch; mit den Zungen, dem Tu&ch; und dem Halsband.“ Und dann erzählte er, wie ihn seine Tiere dur&ch; eine wunderbare Wurzel geheilt hä&tt;en, und daß er ein Jahr lang mit ihnen herumgezogen und endli&ch; wieder hierher gekommen wäre, wo er den Betrug des Mar&sch;a≪s dur&ch; die Erzählung des Wirtes erfahren hä&tt;e. Da fragte der König seine To&ch;ter „i&st; es wahr, daß dieser den Dra&ch;en getötet hat?“ Da antwortete &si;e „ja, es i&st; wahr; je&tz;t darf i&ch; die S&ch;andtat des Mar&sch;a≪s o&ff;enbaren, weil &si;e ohne mein Zutun an den Tag gekommen i&st;, denn er hat mir das Verspre&ch;en zu &sch;weigen abgezwungen. Darum aber habe i&ch; mir ausgehalten, daß er&st; in Jahr und Tag die Ho&ch;zeit so≪te gefeiert werden.“ Da ließ der König zwölf Ratsherren rufen, die so≪ten über den Mar&sch;a≪ Urteil spre&ch;en, und die urteilten, daß er müßte von vier O&ch;sen zerri&ss;en werden. Also ward der Mar&sch;a≪ geri&ch;tet, der König aber übergab seine To&ch;ter dem Jäger und ernannte ihn zu seinem Sta&tt;halter im ganzen Rei&ch;. Die Ho&ch;zeit ward mit großen Freuden gefeiert, und der junge König ließ seinen Vater und P&fl;egevater holen und überhäufte &si;e mit S&ch;ä&tz;en. Den Wirt vergaß er au&ch; ni&ch;t, und ließ ihn kommen und spra&ch; zu ihm „&si;eht er, Herr Wirt, die Königsto&ch;ter habe i&ch; geheiratet, und sein Haus und Hof &si;nd mein.“ Spra&ch; der Wirt „ja, das wäre na&ch; dem Re&ch;ten.“ Der junge König aber sagte „es so≪ na&ch; Gnaden gehen: Haus und Hof so≪ er behalten, und die tausend Gold&st;ü&ck;e &sch;enke i&ch; ihm no&ch; dazu.“

Nun waren der junge König und die junge Königin guter Dinge und lebten vergnügt zusammen. Er zog o&ft; hinaus auf die Jagd, weil das seine Freude war, und die treuen Tiere mußten ihn begleiten. Es lag aber in der Nähe ein Wald, von dem es hieß, er wäre ni&ch;t geheuer, und wäre einer er&st; darin, so käme er ni&ch;t lei&ch;t wieder heraus. Der junge König ha&tt;e aber große Lu&st;, darin zu jagen, und ließ dem alten König keine Ruhe, bis er es ihm erlaubte. Nun ri&tt; er mit einer großen Begleitung aus, und als er zu dem Wald kam, sah er eine &sch;neeweiße Hir&sch;kuh darin und spra&ch; zu seinen Leuten „haltet hier, bis i&ch; zurü&ck;komme, i&ch; wi≪ das &sch;öne Wild jagen,“ und ri&tt; ihm na&ch; in den Wald hinein, und nur seine Tiere folgten ihm. Die Leute hielten und warteten bis Abend, aber er kam ni&ch;t wieder: da ri&tt;en &si;e heim und erzählten der jungen Königin „der junge König i&st; im Zauberwald einer weißen Hir&sch;kuh na&ch;gejagt, und i&st; ni&ch;t wiedergekommen.“ Da war &si;e in großer Besorgnis um ihn. Er war aber dem &sch;önen Wild immer na&ch;geri&tt;en, und konnte es niemals einholen; wenn er meinte, es wäre &sch;ußre&ch;t, so sah er es glei&ch; wieder in weiter Ferne dahinspringen, und endli&ch; ver&sch;wand es ganz. Nun merkte er, daß er tief in den Wald hineingeraten war, nahm sein Horn und blies, aber er bekam keine Antwort, denn seine Leute konntens ni&ch;t hören. Und da au&ch; die Na&ch;t einbra&ch;, sah er, daß er diesen Tag ni&ch;t heim kommen könnte, &st;ieg ab, ma&ch;te &si;&ch; bei einem Baum ein Feuer an und wo≪te dabei überna&ch;ten. Als er bei dem Feuer saß, und seine Tiere &si;&ch; au&ch; neben ihn gelegt ha&tt;en, deu&ch;te ihn, als hörte er eine men&sch;li&ch;e Stimme: er &sch;aute umher, konnte aber ni&ch;ts bemerken. Bald darauf hörte er wieder ein Ä&ch;zen wie von oben her, da bli&ck;te er in die Höhe und sah ein altes Weib auf dem Baum &si;&tz;en, das jammerte in einem fort „hu, hu, hu, was mi&ch; friert!“ Spra&ch; er „&st;eig herab und wärme di&ch;, wenn di&ch; friert.“ Sie aber sagte „nein, deine Tiere beißen mi&ch;.“ Antwortete er „&si;e tun dir ni&ch;ts, altes Mü&tt;er&ch;en, komm nur herunter.“ Sie war aber eine Hexe und spra&ch; „i&ch; wi≪ dir eine Rute von dem Baum herabwerfen, wenn du &si;e damit auf den Rü&ck;en &sch;läg&st;, tun &si;e mir ni&ch;ts.“ Da warf &si;e ihm ein Rütlein herab, und er &sch;lug &si;e damit, alsbald lagen &si;e &st;i≪ und waren in Stein verwandelt. Und als die Hexe vor den Tieren &si;&ch;er war, sprang &si;e herunter und rührte au&ch; ihn mit einer Rute an und verwandelte ihn in Stein. Darauf la&ch;te &si;e und &sch;leppte ihn und die Tiere in einen Graben, wo &sch;on mehr sol&ch;er Steine lagen.

Als aber der junge König gar ni&ch;t wiederkam, ward die Ang&st; und Sorge der Königin immer größer. Nun trug &si;&ch; zu, daß gerade in dieser Zeit der andere Bruder, der bei der Trennung gen O&st;en gewandelt war, in das Königrei&ch; kam. Er ha&tt;e einen Dien&st; gesu&ch;t und keinen gefunden, war dann herumgezogen hin und her, und ha&tt;e seine Tiere tanzen la&ss;en. Da &fi;el ihm ein, er wo≪te einmal na&ch; dem Me&ss;er sehen, das &si;e bei ihrer Trennung in einen Baum&st;amm ge&st;oßen ha&tt;en, um zu erfahren, wie es seinem Bruder ginge. Wie er dahin kam, war seines Bruders Seite halb verro&st;et und halb war &si;e no&ch; blank. Da er&sch;rak er und da&ch;te „meinem Bruder muß ein großes Unglü&ck; zuge&st;oßen sein, do&ch; kann i&ch; ihn viellei&ch;t no&ch; re&tt;en, denn die Häl&ft;e des Me&ss;ers i&st; no&ch; blank.“ Er zog mit seinen Tieren gen We&st;en, und als er in das Stadttor kam, trat ihm die Wa&ch;e entgegen und fragte, ob &si;e ihn bei seiner Gemahlin melden so≪te: die junge Königin wäre &sch;on seit ein paar Tagen in großer Ang&st; über sein Ausbleiben und für&ch;tete, er wäre im Zauberwald umgekommen. Die Wa&ch;e nämli&ch; glaubte ni&ch;t anders, als er wäre der junge König selb&st;, so ähnli&ch; sah er ihm, und ha&tt;e au&ch; die wilden Tiere hinter &si;&ch; laufen. Da merkte er, daß von seinem Bruder die Rede war, und da&ch;te „es i&st; das be&st;e, i&ch; gebe mi&ch; für ihn aus, so kann i&ch; ihn wohl lei&ch;ter erre&tt;en.“ Also ließ er &si;&ch; von der Wa&ch;e ins S&ch;loß begleiten, und ward mit großen Freuden empfangen. Die junge Königin meinte ni&ch;t anders, als es wäre ihr Gemahl, und fragte ihn, warum er so lange ausgeblieben wäre. Er antwortete „i&ch; ha&tt;e mi&ch; in einem Walde verirrt und konnte mi&ch; ni&ch;t eher wieder heraus&fi;nden.“ Abends ward er in das königli&ch;e Be&tt;e gebra&ch;t, aber er legte ein zwei&sch;neidiges S&ch;wert zwi&sch;en &si;&ch; und die junge Königin: &si;e wußte ni&ch;t, was das heißen so≪te, getraute aber ni&ch;t zu fragen.

Da blieb er ein paar Tage und erfor&sch;te derweil a≪es, wie es mit dem Zauberwald be&sch;a&ff;en war, endli&ch; spra&ch; er „i&ch; muß no&ch; einmal dort jagen.“ Der König und die junge Königin wo≪ten es ihm ausreden, aber er be&st;and darauf und zog mit großer Begleitung hinaus. Als er in den Wald gekommen war, erging es ihm wie seinem Bruder, er sah eine weiße Hir&sch;kuh und spra&ch; zu seinen Leuten „bleibt hier und wartet, bis i&ch; wiederkomme, i&ch; wi≪ das &sch;öne Wild jagen,“ ri&tt; in den Wald hinein, und seine Tiere liefen ihm na&ch;. Aber er konnte die Hir&sch;kuh ni&ch;t einholen, und geriet so tief in den Wald, daß er darin überna&ch;ten mußte. Und als er ein Feuer angema&ch;t ha&tt;e, hörte er über &si;&ch; ä&ch;zen „hu, hu, hu, wie mi&ch; friert!“ Da &sch;aute er hinauf und es saß dieselbe Hexe oben im Baum. Spra&ch; er „wenn di&ch; friert, so komm herab, altes Mü&tt;er&ch;en, und wärme di&ch;.“ Antwortete &si;e „nein, deine Tiere beißen mi&ch;.“ Er aber spra&ch; „&si;e tun dir ni&ch;ts.“ Da rief &si;e „i&ch; wi≪ dir eine Rute hinabwerfen, wenn du &si;e damit &sch;läg&st;, so tun &si;e mir ni&ch;ts.“ Wie der Jäger das hörte, traute er der Alten ni&ch;t und spra&ch; „meine Tiere &sch;lag i&ch; ni&ch;t, komm du herunter, oder i&ch; hol di&ch;.“ Da rief &si;e „was wi≪&st; du wohl? Du tu&st; mir no&ch; ni&ch;ts.“ Er aber antwortete „komm&st; du ni&ch;t, so &sch;ieß i&ch; di&ch; herunter.“ Spra&ch; &si;e „&sch;ieß nur zu, vor deinen Kugeln für&ch;te i&ch; mi&ch; ni&ch;t.“ Da legte er an und &sch;oß na&ch; ihr, aber die Hexe war fe&st; gegen a≪e Bleikugeln, la&ch;te, daß es ge≪te, und rief „du so≪&st; mi&ch; no&ch; ni&ch;t tre&ff;en.“ Der Jäger wußte Be&sch;eid, riß &si;&ch; drei &si;lberne Knöpfe vom Ro&ck; und lud &si;e in die Bü&ch;se, denn dagegen war ihre Kun&st; umson&st;, und als er losdrü&ck;te, &st;ürzte &si;e glei&ch; mit Ge&sch;rei herab. Da &st;e≪te er den Fuß auf &si;e und spra&ch; „alte Hexe, wenn du ni&ch;t glei&ch; ge&st;eh&st;, wo mein Bruder i&st;, so pa&ck; i&ch; di&ch; auf mit beiden Händen und werfe di&ch; ins Feuer.“ Sie war in großer Ang&st;, bat um Gnade und sagte „er liegt mit seinen Tieren ver&st;einert in einem Graben.“ Da zwang er &si;e, mit hinzugehen, drohte ihr und spra&ch; „alte Meerka&tz;e, je&tz;t ma&ch;&st; du meinen Bruder und a≪e Ge&sch;öpfe, die hier liegen, lebendig, oder du komm&st; ins Feuer.“ Sie nahm eine Rute und rührte die Steine an, da wurde sein Bruder mit den Tieren wieder lebendig, und viele andere, Kaufleute, Handwerker, Hirten, &st;anden auf, dankten für ihre Befreiung und zogen heim. Die Zwi≪ingsbrüder aber, als &si;e &si;&ch; wiedersahen, küßten &si;&ch; und freuten &si;&ch; von Herzen. Dann gri&ff;en &si;e die Hexe, banden &si;e und legten &si;e ins Feuer, und als &si;e verbrannt war, da tat &si;&ch; der Wald von selb&st; auf, und war li&ch;t und he≪, und man konnte das königli&ch;e S&ch;loß auf drei Stunden Wegs sehen.

Nun gingen die zwei Brüder zusammen na&ch; Haus und erzählten einander auf dem Weg ihre S&ch;i&ck;sale. Und als der jüng&st;e sagte, er wäre an des Königs Sta&tt; Herr im ganzen Lande, spra&ch; der andere „das hab i&ch; wohl gemerkt, denn als i&ch; in die Stadt kam und für di&ch; angesehen ward, da ge&sch;ah mir a≪e königli&ch;e Ehre: die junge Königin hielt mi&ch; für ihren Gemahl, und i&ch; mußte an ihrer Seite e&ss;en und in deinem Be&tt; &sch;lafen.“ Wie das der andere hörte, ward er so eifersü&ch;tig und zornig, daß er sein S&ch;wert zog und seinem Bruder den Kopf ab&sch;lug. Als dieser aber tot dalag, und er sein rotes Blut &fl;ießen sah, reute es ihn gewaltig: „mein Bruder hat mi&ch; erlö&st;,“ rief er aus, „und i&ch; habe ihn dafür getötet!“ und jammerte laut. Da kam sein Hase und erbot &si;&ch;, von der Lebenswurzel zu holen, sprang fort und bra&ch;te &si;e no&ch; zu re&ch;ter Zeit: und der Tote ward wieder ins Leben gebra&ch;t und merkte gar ni&ch;ts von der Wunde.

Darauf zogen &si;e weiter, und der jüng&st;e spra&ch; „du &si;eh&st; aus wie i&ch;, ha&st; königli&ch;e Kleider an wie i&ch;, und die Tiere folgen dir na&ch; wie mir: wir wo≪en zu den entgegengese&tz;ten Toren eingehen und von zwei Seiten zuglei&ch; beim alten König anlangen.“ Also trennten &si;e &si;&ch;, und bei dem alten König kam zu glei&ch;er Zeit die Wa&ch;e von dem einen und dem andern Tore und meldete, der junge König mit den Tieren wäre von der Jagd angelangt. Spra&ch; der König „es i&st; ni&ch;t mögli&ch;, die Tore liegen eine Stunde weit auseinander.“ Indem aber kamen von zwei Seiten die beiden Brüder in den S&ch;loßhof hin ein und &st;iegen beide herauf. Da spra&ch; der König zu seiner To&ch;ter „sag an, wel&ch;er i&st; dein Gemahl? es &si;eht einer aus wie der andere, i&ch; kanns ni&ch;t wi&ss;en.“ Sie war da in großer Ang&st; und konnte es ni&ch;t sagen, endli&ch; &fi;el ihr das Halsband ein, das &si;e den Tieren gegeben ha&tt;e, su&ch;te und fand an dem einen Löwen ihr goldenes S&ch;löß&ch;en: da rief &si;e vergnügt „der, dem dieser Löwe na&ch;folgt, der i&st; mein re&ch;ter Gemahl.“ Da la&ch;te der junge König und sagte „ja, das i&st; der re&ch;te,“ und &si;e se&tz;ten &si;&ch; zusammen zu Ti&sch;, aßen und tranken, und waren fröhli&ch;. Abends, als der junge König zu Be&tt; ging, spra&ch; seine Frau „warum ha&st; du die vorigen Nä&ch;te immer ein zwei&sch;neidiges S&ch;wert in unser Be&tt; gelegt, i&ch; habe geglaubt, du wo≪te&st; mi&ch; tot&sch;lagen.“ Da erkannte er, wie treu sein Bruder gewesen war.

61.

Das Bürle

Es war ein Dorf, darin saßen lauter rei&ch;e Bauern und nur ein armer, den nannten &si;e das Bürle (Bäuerlein). Er ha&tt;e ni&ch;t einmal eine Kuh und no&ch; weniger Geld, eine zu kaufen: und er und seine Frau hä&tt;en so gern eine gehabt. Einmal spra&ch; er zu ihr „hör, i&ch; habe einen guten Gedanken, da i&st; unser Geva&tt;er S&ch;reiner, der so≪ uns ein Kalb aus Holz ma&ch;en und braun an&st;rei&ch;en, daß es wie ein anderes aus&si;eht, mit der Zeit wirds wohl groß und gibt eine Kuh.“ Der Frau ge&fi;el das au&ch;, und der Geva&tt;er S&ch;reiner zimmerte und hobelte das Kalb zure&ch;t, &st;ri&ch; es an, wie &si;&ch;s gehörte, und ma&ch;te es so, daß es den Kopf herabsenkte, als fräße es.

Wie die Kühe des andern Morgens ausgetrieben wurden, rief das Bürle den Hirt herein und spra&ch; „seht, da hab i&ch; ein Kälb&ch;en, aber es i&st; no&ch; klein und muß no&ch; getragen werden.“ Der Hirt sagte „&sch;on gut,“ nahms in seinen Arm, trugs hinaus auf die Weide und &st;e≪te es ins Gras. Das Kälblein blieb da immer &st;ehen wie eins, das frißt, und der Hirt spra&ch; „das wird bald selber laufen, gu&ck; einer, was es &sch;on frißt!“ Abends, als er die Herde wieder heimtreiben wo≪te, spra&ch; er zu dem Kalb „kann&st; du da &st;ehen und di&ch; sa&tt; fre&ss;en, so kann&st; du au&ch; auf deinen vier Beinen gehen, i&ch; mag di&ch; ni&ch;t wieder auf dem Arm heim&sch;leppen.“ Das Bürle &st;and aber vor der Haustüre und wartete auf sein Kälb&ch;en: als nun der Kuhhirt dur&ch;s Dorf trieb und das Kälb&ch;en fehlte, fragte er dana&ch;. Der Hirt antwortete „das &st;eht no&ch; immer draußen und frißt: es wo≪te ni&ch;t aufhören und ni&ch;t mitgehen.“ Bürle aber spra&ch; „ei was, i&ch; muß mein Vieh wiederhaben.“ Da gingen &si;e zusammen na&ch; der Wiese zurü&ck;, aber einer ha&tt;e das Kalb ge&st;ohlen, und es war fort. Spra&ch; der Hirt „es wird &si;&ch; wohl verlaufen haben.“ Das Bürle aber sagte „mir ni&ch;t so!“ und führte den Hirten vor den S&ch;ultheiß, der verdammte ihn für seine Na&ch;lä&ssi;gkeit, daß er dem Bürle für das entkommene Kalb mußte eine Kuh geben.

Nun ha&tt;e das Bürle und seine Frau die lang gewün&sch;te Kuh; &si;e freuten &si;&ch; von Herzen, ha&tt;en aber kein Fu&tt;er, und konnten ihr ni&ch;ts zu fre&ss;en geben, also mußte &si;e bald ge&sch;la&ch;tet werden. Das Flei&sch; salzten &si;e ein, und das Bürle ging in die Stadt und wo≪te das Fe≪ dort verkaufen, um für den Erlös ein neues Kälb&ch;en zu be&st;e≪en. Unterwegs kam er an eine Mühle, da saß ein Rabe mit gebro&ch;enen Flügeln, den nahm er aus Erbarmen auf und wi&ck;elte ihn in das Fe≪. Weil aber das We&tt;er so &sch;le&ch;t ward, und Wind und Regen &st;ürmte, konnte er ni&ch;t weiter, kehrte in die Mühle ein und bat um Herberge. Die Mü≪erin war a≪ein zu Haus und spra&ch; zu dem Bürle „da leg di&ch; auf die Streu,“ und gab ihm ein Käsebrot. Das Bürle aß und legte &si;&ch; nieder, sein Fe≪ neben &si;&ch;, und die Frau da&ch;te „der i&st; müde und &sch;lä&ft;.“ Indem kam der Pfa&ff;, die Frau Mü≪erin emp&fi;ng ihn wohl und spra&ch; „mein Mann i&st; aus, da wo≪en wir uns traktieren.“ Bürle hor&ch;te auf, und wies von traktieren hörte, ärgerte es &si;&ch;, daß es mit Käsebrot hä&tt;e vorlieb nehmen mü&ss;en. Da trug die Frau herbei und trug viererlei auf, Braten, Salat, Ku&ch;en und Wein.

Wie &si;e &si;&ch; nun se&tz;ten und e&ss;en wo≪ten, klopfte es draußen. Spra&ch; die Frau „a&ch; Go&tt;, das i&st; mein Mann!“ Ge&sch;wind ver&st;e&ck;te &si;e den Braten in die Ofenka&ch;el, den Wein unters Kopfki&ss;en, den Salat aufs Be&tt;, den Ku&ch;en unters Be&tt; und den Pfa&ff; in den S&ch;rank auf dem Hausehrn. Dana&ch; ma&ch;te &si;e dem Mann auf und spra&ch; „go&tt;lob, daß du wieder hier bi&st;! Das i&st; ein We&tt;er, als wenn die Welt untergehen so≪te!“ Der Mü≪er sahs Bürle auf dem Streu liegen und fragte „was wi≪ der Kerl da?“ „A&ch;,“ sagte die Frau, „der arme S&ch;elm kam in dem Sturm und Regen und bat um ein Obda&ch;, da hab i&ch; ihm ein Käsebrot gegeben und ihm die Streu angewiesen.“ spra&ch; der Mann „i&ch; habe ni&ch;ts dagegen, aber &sch;a&ff; mir bald etwas zu e&ss;en.“ Die Frau sagte „i&ch; habe aber ni&ch;ts als Käsebrot.“ „I&ch; bin mit a≪em zu frieden,“ antwortete der Mann, „meinetwegen mit Käsebrot,“ sah das Bürle an und rief „komm und iß no&ch; einmal mit.“ Bürle ließ &si;&ch; das ni&ch;t zweimal sagen, &st;and auf und aß mit. Dana&ch; sah der Mü≪er das Fe≪ auf der Erde liegen, in dem der Rabe &st;e&ck;te, und fragte „was ha&st; du da?“ Antwortete das Bürle „da hab i&ch; einen Wahrsager drin.“ „Kann der mir au&ch; wahrsagen?“ spra&ch; der Mü≪er.

„Warum ni&ch;t?“ antwortete das Bürle, „er sagt aber nur vier Dinge, und das fünfte behält er bei &si;&ch;.“ Der Mü≪er war neugierig und spra&ch; „laß ihn einmal wahrsagen.“ Da drü&ck;te Bürle dem Raben auf den Kopf, daß er quakte und „krr krr“ ma&ch;te. Spra&ch; der Mü≪er „was hat er gesagt?“ Bürle antwortete „er&st;ens hat er gesagt, es &st;e&ck;te Wein unterm Kopfki&ss;en.“ „Das wäre des Ku&ck;u&ck;s!“ rief der Mü≪er, ging hin und fand den Wein. „Nun weiter,“ spra&ch; der Mü≪er. Das Bürle ließ den Raben wieder quaksen und spra&ch; „zweitens, hat er gesagt, wäre Braten in der Ofenka&ch;el.“ „Das wäre des Ku&ck;u&ck;s!“ rief der Mü≪er, ging hin und fand den Braten. Bürle ließ den Raben no&ch; mehr weissagen und spra&ch; „dri&tt;ens, hat er gesagt, wäre Salat auf dem Be&tt;.“ „Das wäre des Ku&ck;u&ck;s!“ rief der Mü≪er, ging hin und fand den Salat. Endli&ch; drü&ck;te das Bürle den Raben no&ch; einmal, daß er knurrte, und spra&ch; „viertens, hat er gesagt, wäre Ku&ch;en unterm Be&tt;.“ „Das wäre des Ku&ck;u&ck;s!“ rief der Mü≪er, ging hin und fand den Ku&ch;en.

Nun se&tz;ten &si;&ch; die zwei zusammen an den Ti&sch;, die Mü≪erin aber kriegte Todesäng&st;e, legte &si;&ch; ins Be&tt; und nahm a≪e S&ch;lü&ss;el zu &si;&ch;. Der Mü≪er hä&tt;e au&ch; gern das fünfte gewußt, aber Bürle spra&ch; „er&st; wo≪en wir die vier andern Dinge ruhig e&ss;en, denn das fünfte i&st; etwas S&ch;limmes.“ So aßen &si;e, und dana&ch; ward gehandelt, wieviel der Mü≪er für die fünfte Wahrsagung geben so≪te, bis &si;e um dreihundert Taler einig wurden. Da drü&ck;te das Bürle dem Raben no&ch; einmal an den Kopf, daß er laut quakte. Fragte der Mü≪er „was hat er gesagt?“ Antwortete das Bürle „er hat gesagt, draußen im S&ch;rank auf dem Hausehrn, da &st;e&ck;te der Teufel.“ Spra&ch; der Mü≪er „der Teufel muß hinaus,“ und sperrte die Haustür auf, die Frau aber mußte den S&ch;lü&ss;el hergeben, und Bürle &sch;loß den S&ch;rank auf. Da lief der Pfa&ff;, was er konnte, hinaus, und der Mü≪er spra&ch; „i&ch; habe den &sch;warzen Kerl mit meinen Augen gesehen: es war ri&ch;tig.“ Bürle aber ma&ch;te &si;&ch; am andern Morgen in der Dämmerung mit den dreihundert Talern aus dem Staub.

Daheim tat &si;&ch; das Bürle a≪gema&ch; auf, baute ein hüb&sch;es Haus, und die Bauern spra&ch;en „das Bürle i&st; gewiß gewesen, wo der goldene S&ch;nee fä≪t und man das Geld mit S&ch;e&ff;eln heim trägt.“ Da ward Bürle vor den S&ch;ultheiß gefordert, es so≪te sagen, woher sein Rei&ch;tum käme. Antwortete es „i&ch; habe mein Kuhfe≪ in der Stadt für dreihundert Taler verkau&ft;.“ Als die Bauern das hörten, wo≪ten &si;e au&ch; den großen Vorteil genießen, liefen heim, &sch;lugen a≪ ihre Kühe tot und zogen die Fe≪e ab, um &si;e in der Stadt mit dem großen Gewinn zu verkaufen. Der S&ch;ultheiß spra&ch; „meine Magd muß aber vorangehen.“ Als diese zum Kaufmann in die Stadt kam, gab er ihr ni&ch;t mehr als drei Taler für ein Fe≪; und als die übrigen kamen, gab er ihnen ni&ch;t einmal soviel und spra&ch; „was so≪ i&ch; mit a≪ den Häuten anfangen?“

Nun ärgerten &si;&ch; die Bauern, daß &si;e vom Bürle hinters Li&ch;t geführt waren, wo≪ten Ra&ch;e an ihm nehmen und verklagten es wegen des Betrugs bei dem S&ch;ultheiß. Das un&sch;uldige Bürle ward ein&st;immig zum Tod verurteilt, und so≪te in einem dur&ch;lö&ch;erten Faß ins Wa&ss;er gero≪t werden. Bürle ward hinausgeführt und ein Gei&st;li&ch;er gebra&ch;t, der ihm eine Seelenme&ss;e lesen so≪te. Die andern mußten &si;&ch; a≪e entfernen, und wie das Bürle den Gei&st;li&ch;en anbli&ck;te, so erkannte es den Pfa&ff;en, der bei der Frau Mü≪erin gewesen war. Spra&ch; es zu ihm „i&ch; hab Eu&ch; aus dem S&ch;rank befreit, befreit mi&ch; aus dem Faß.“ Nun trieb gerade der S&ch;äfer mit einer Herde S&ch;afe daher, von dem das Bürle wußte, daß er läng&st; gerne S&ch;ultheiß geworden wäre, da &sch;rie es aus a≪en Krä&ft;en „nein, i&ch; tus ni&ch;t! Und wenns die ganze Welt haben wo≪te, nein, i&ch; tus ni&ch;t!“ Der S&ch;äfer, der das hörte, kam herbei und fragte „was ha&st; du vor? Was wi≪&st; du ni&ch;t tun?“ Bürle spra&ch; „da wo≪en &si;e mi&ch; zum S&ch;ultheiß ma&ch;en, wenn i&ch; mi&ch; in das Faß se&tz;e, aber i&ch; tus ni&ch;t.“ Der S&ch;äfer sagte „wenns weiter ni&ch;ts i&st;, um S&ch;ultheiß zu werden, wo≪te i&ch; mi&ch; glei&ch; in das Faß se&tz;en.“ Bürle spra&ch; „wi≪&st; du di&ch; hineinse&tz;en, so wir&st; du au&ch; S&ch;ultheiß.“ Der S&ch;äfer wars zufrieden, se&tz;te &si;&ch; hinein, und das Bürle &sch;lug den De&ck;el drauf; dann nahm es die Herde des S&ch;äfers für &si;&ch; und trieb &si;e fort. Der Pfa&ff; aber ging zur Gemeinde und sagte, die Seelenme&ss;e wäre gelesen. Da kamen &si;e und ro≪ten das Faß na&ch; dem Wa&ss;er hin. Als das Faß zu ro≪en an&fi;ng, rief der S&ch;äfer „i&ch; wi≪ ja gerne S&ch;ultheiß werden.“ Sie glaubten ni&ch;t anders, als das Bürle &sch;rie so, und spra&ch;en „das meinen wir au&ch;, aber er&st; so≪&st; du di&ch; da unten umsehen,“ und ro≪ten das Faß ins Wa&ss;er hinein.

Darauf gingen die Bauern heim, und wie &si;e ins Dorf kamen, so kam au&ch; das Bürle daher, trieb eine Herde S&ch;afe ruhig ein und war ganz zufrieden. Da er&st;aunten die Bauern und spra&ch;en „Bürle, wo komm&st; du her? Komm&st; du aus dem Wa&ss;er?“ „Freili&ch;,“ antwortete das Bürle, „i&ch; bin versunken tief, tief, bis i&ch; endli&ch; auf den Grund kam: i&ch; &st;ieß dem Faß den Boden aus und kro&ch; hervor, da waren &sch;öne Wiesen, auf denen viele Lämmer weideten, davon bra&ch;t i&ch; mir die Herde mit.“ Spra&ch;en die Bauern „&si;nd no&ch; mehr da?“ „O ja,“ sagte das Bürle, „mehr, als ihr brau&ch;en könnt.“ Da verabredeten &si;&ch; die Bauern, daß &si;e &si;&ch; au&ch; S&ch;afe holen wo≪ten, jeder eine Herde; der S&ch;ultheiß aber sagte „i&ch; komme zuer&st;.“ Nun gingen &si;e zusammen zum Wa&ss;er, da &st;anden gerade am blauen Himmel kleine Flo&ck;wolken, die man Lämmer&ch;en nennt, die spiegelten &si;&ch; im Wa&ss;er ab, da riefen die Bauern „wir sehen &sch;on die S&ch;afe unten auf dem Grund.“ Der S&ch;ulz drängte &si;&ch; hervor und sagte „nun wi≪ i&ch; zuer&st; hinunter und mi&ch; umsehen; wenns gut i&st;, wi≪ i&ch; eu&ch; rufen.“ Da sprang er hinein, „plump“ klang es im Wa&ss;er. Sie meinten ni&ch;t anders, als er riefe ihnen zu „kommt!“ und der ganze Haufe &st;ürzte in einer Ha&st; hinter ihm drein. Da war das Dorf ausge&st;orben, und Bürle als der einzige Erbe ward ein rei&ch;er Mann.

62.

Die Bienenkönigin

Zwei Königssöhne gingen einmal auf Abenteuer und gerieten in ein wildes, wü&st;es Leben, so daß &si;e gar ni&ch;t wieder na&ch; Haus kamen. Der jüng&st;e, wel&ch;er der Dummling hieß, ma&ch;te &si;&ch; auf und su&ch;te seine Brüder: aber wie er &si;e endli&ch; fand, verspo&tt;eten &si;e ihn, daß er mit seiner Einfalt &si;&ch; dur&ch; die Welt &sch;lagen wo≪te, und &si;e zwei könnten ni&ch;t dur&ch;kommen, und wären do&ch; viel klüger. Sie zogen a≪e drei miteinander fort und kamen an einen Ameisenhaufen. Die zwei älte&st;en wo≪ten ihn aufwühlen und sehen, wie die kleinen Ameisen in der Ang&st; herumkrö&ch;en und ihre Eier forttrügen, aber der Dummling sagte „laßt die Tiere in Frieden, i&ch; leids ni&ch;t, daß ihr &si;e &st;ört.“ Da gingen &si;e weiter und kamen an einen See, auf dem &sch;wammen viele viele Enten. Die zwei Brüder wo≪ten ein paar fangen und braten, aber der Dummling ließ es ni&ch;t zu und spra&ch; „laßt die Tiere in Frieden, i&ch; leids ni&ch;t, daß ihr &si;e tötet.“ Endli&ch; kamen &si;e an ein Bienenne&st;, darin war so viel Honig, daß er am Stamm herunterlief. Die zwei wo≪ten Feuer unter den Baum legen und die Bienen er&st;i&ck;en, damit &si;e den Honig wegnehmen könnten. Der Dummling hielt &si;e aber wieder ab und spra&ch; „laßt die Tiere in Frieden, i&ch; leids ni&ch;t, daß ihr &si;e verbrennt.“ Endli&ch; kamen die drei Brüder in ein S&ch;loß, wo in den Stä≪en lauter &st;einerne Pferde &st;anden, au&ch; war kein Men&sch; zu sehen, und &si;e gingen dur&ch; a≪e Säle, bis &si;e vor eine Tür ganz am Ende kamen, davor hingen drei S&ch;lö&ss;er; es war aber mi&tt;en in der Türe ein Lädlein, dadur&ch; konnte man in die Stube sehen. Da sahen &si;e ein graues Männ&ch;en, das an einem Ti&sch; saß. Sie riefen es an, einmal, zweimal, aber es hörte ni&ch;t: endli&ch; riefen &si;e zum dri&tt;enmal, da &st;and es auf, ö&ff;nete die S&ch;lö&ss;er und kam heraus. Es spra&ch; aber kein Wort, sondern führte &si;e zu einem rei&ch; bese&tz;ten Ti&sch;; und als &si;e gege&ss;en und getrunken ha&tt;en, bra&ch;te es einen jegli&ch;en in sein eigenes S&ch;lafgema&ch;. Am andern Morgen kam das graue Männ&ch;en zu dem älte&st;en, winkte und leitete ihn zu einer &st;einernen Tafel, darauf &st;anden drei Aufgaben ge&sch;rieben, wodur&ch; das S&ch;loß erlö&st; werden könnte. Die er&st;e war, in dem Wald unter dem Moos lagen die Perlen der Königsto&ch;ter, tausend an der Zahl, die mußten aufgesu&ch;t werden, und wenn vor Sonnenuntergang no&ch; eine einzige fehlte, so ward der, wel&ch;er gesu&ch;t ha&tt;e, zu Stein. Der älte&st;e ging hin und su&ch;te den ganzen Tag, als aber der Tag zu Ende war, ha&tt;e er er&st; hundert gefunden; es ge&sch;ah, wie auf der Tafel &st;and, er ward in Stein verwandelt. Am folgenden Tag unternahm der zweite Bruder das Abenteuer; es ging ihm aber ni&ch;t viel be&ss;er als dem älte&st;en, er fand ni&ch;t mehr als zweihundert Perlen und ward zu Stein. Endli&ch; kam au&ch; an den Dummling die Reihe, der su&ch;te im Moos, es war aber so &sch;wer, die Perlen zu &fi;nden, und ging so langsam. Da se&tz;te er &si;&ch; auf einen Stein und weinte. Und wie er so saß, kam der Ameisenkönig, dem er einmal das Leben erhalten ha&tt;e, mit fünftausend Ameisen, und es währte gar ni&ch;t lange, so ha&tt;en die kleinen Tiere die Perlen miteinander gefunden und auf einen Haufen getragen. Die zweite Aufgabe aber war, den S&ch;lü&ss;el zu der S&ch;lafkammer der Königsto&ch;ter aus der See zu holen. Wie der Dummling zur See kam, &sch;wammen die Enten, die er einmal gere&tt;et ha&tt;e, heran, tau&ch;ten unter und holten den S&ch;lü&ss;el aus der Tiefe. Die dri&tt;e Aufgabe aber war die &sch;wer&st;e, aus den drei &sch;lafenden Tö&ch;tern des Königs so≪te die jüng&st;e und die lieb&st;e herausgesu&ch;t werden. Sie gli&ch;en &si;&ch; aber vo≪kommen, und waren dur&ch; ni&ch;ts ver&sch;ieden, als daß &si;e, bevor &si;e einge&sch;lafen waren, ver&sch;iedene Süßigkeiten gege&ss;en ha&tt;en, die älte&st;e ein Stü&ck; Zu&ck;er, die zweite ein wenig Sirup, die jüng&st;e einen Lö&ff;el vo≪ Honig. Da kam die Bienenkönigin von den Bienen, die der Dummling vor dem Feuer ge&sch;ü&tz;t ha&tt;e, und versu&ch;te den Mund von a≪en dreien, zule&tz;t blieb &si;e auf dem Mund &si;&tz;en, der Honig gege&ss;en ha&tt;e, und so erkannte der Königssohn die re&ch;te. Da war der Zauber vorbei, a≪es war aus dem S&ch;laf erlö&st;, und wer von Stein war, erhielt seine men&sch;li&ch;e Ge&st;alt wieder. Und der Dummling vermählte &si;&ch; mit der jüng&st;en und lieb&st;en, und ward König na&ch; ihres Vaters Tod; seine zwei Brüder aber erhielten die beiden andern S&ch;we&st;ern.

63.

Die drei Federn

Es war einmal ein König, der ha&tt;e drei Söhne, davon waren zwei klug und ge&sch;eit, aber der dri&tt;e spra&ch; ni&ch;t viel, war einfältig und hieß nur der Dummling. Als der König alt und &sch;wa&ch; ward und an sein Ende da&ch;te, wußte er ni&ch;t, wel&ch;er von seinen Söhnen na&ch; ihm das Rei&ch; erben so≪te. Da spra&ch; er zu ihnen „zieht aus, und wer mir den fein&st;en Teppi&ch; bringt, der so≪ na&ch; meinem Tod König sein.“ Und damit es keinen Streit unter ihnen gab, führte er &si;e vor sein S&ch;loß, blies drei Federn in die Lu&ft; und spra&ch; „wie die &fl;iegen, so so≪t ihr ziehen.“ Die eine Feder &fl;og na&ch; O&st;en, die andere na&ch; We&st;en, die dri&tt;e &fl;og aber geradeaus, und &fl;og ni&ch;t weit, sondern &fi;el bald zur Erde. Nun ging der eine Bruder re&ch;ts, der andere ging links, und &si;e la&ch;ten den Dummling aus, der bei der dri&tt;en Feder, da, wo &si;e niedergefa≪en war, bleiben mußte.

Der Dummling se&tz;te &si;&ch; nieder und war traurig. Da bemerkte er auf einmal, daß neben der Feder eine Fa≪türe lag. Er hob &si;e in die Höhe, fand eine Treppe und &st;ieg hinab. Da kam er vor eine andere Türe, klopfte an und hörte, wie es inwendig rief:

„Jungfer grün und klein,
Hu&tz;elbein,
Hu&tz;elbeins Hünd&ch;en,
Hu&tz;el hin und her,
laß ge&sch;wind sehen, wer draußen wär.“

Die Türe tat &si;&ch; auf, und er sah eine große di&ck;e It&sch;e (Kröte) &si;&tz;en und rings um &si;e eine Menge kleiner It&sch;en. Die di&ck;e It&sch;e fragte, was sein Begehren wäre. Er antwortete „i&ch; hä&tt;e gerne den &sch;ön&st;en und fein&st;en Teppi&ch;.“ Da rief &si;e eine junge und spra&ch;:

„Jungfer grün und klein,
Hu&tz;elbein,
Hu&tz;elbeins Hünd&ch;en,
Hu&tz;el hin und her,
bring mir die große S&ch;a&ch;tel her.“

Die junge It&sch;e holte die S&ch;a&ch;tel, und die di&ck;e It&sch;e ma&ch;te &si;e auf und gab dem Dummling einen Teppi&ch; daraus, so &sch;ön und so fein, wie oben auf der Erde keiner konnte gewebt werden. Da dankte er ihr und &st;ieg wieder hinauf.

Die beiden andern ha&tt;en aber ihren jüng&st;en Bruder für so albern gehalten, daß &si;e glaubten, er würde gar ni&ch;ts &fi;nden und aufbringen. „Was so≪en wir uns mit Su&ch;en groß Mühe geben,“ spra&ch;en &si;e, nahmen dem er&st;en be&st;en S&ch;äfersweib, das ihnen begegnete, die groben Tü&ch;er vom Leib und trugen &si;e dem König heim. Zu derselben Zeit kam au&ch; der Dummling zurü&ck; und bra&ch;te seinen &sch;önen Teppi&ch;, und als der König den sah, &st;aunte er und spra&ch; „wenn es dem Re&ch;t na&ch; gehen so≪, so gehört dem jüng&st;en das Königrei&ch;.“ Aber die zwei andern ließen dem Vater keine Ruhe und spra&ch;en, unmögli&ch; könnte der Dummling, dem es in a≪en Dingen an Ver&st;and fehlte, König werden, und baten ihn, er mö&ch;te eine neue Bedingung ma&ch;en. Da sagte der Vater „der so≪ das Rei&ch; erben, der mir den &sch;ön&st;en Ring bringt,“ führte die drei Brüder hinaus, und blies drei Federn in die Lu&ft;, denen &si;e na&ch;gehen so≪ten. Die zwei älte&st;en zogen wieder na&ch; O&st;en und We&st;en, und für den Dummling &fl;og die Feder geradeaus und &fi;el neben der Erdtüre nieder. Da &st;ieg er wieder hinab zu der di&ck;en It&sch;e und sagte ihr, daß er den &sch;ön&st;en Ring brau&ch;te. Sie ließ &si;&ch; glei&ch; ihre große S&ch;a&ch;tel holen, und gab ihm daraus einen Ring, der glänzte von Edel&st;einen und war so &sch;ön, daß ihn kein Gold&sch;mied auf der Erde hä&tt;e ma&ch;en können. Die zwei älte&st;en la&ch;ten über den Dummling, der einen goldenen Ring su&ch;en wo≪te, gaben &si;&ch; gar keine Mühe, sondern &sch;lugen einem alten Wagenring die Nägel aus und bra&ch;ten ihn dem König. Als aber der Dummling seinen goldenen Ring vorzeigte, so spra&ch; der Vater abermals „ihm gehört das Rei&ch;.“ Die zwei älte&st;en ließen ni&ch;t ab, den König zu quälen, bis er no&ch; eine dri&tt;e Bedingung ma&ch;te und den Ausspru&ch; tat, der so≪te das Rei&ch; haben, der die &sch;ön&st;e Frau heimbrä&ch;te. Die drei Federn blies er no&ch;mals in die Lu&ft;, und &si;e &fl;ogen wie die vorigemale.

Da ging der Dummling ohne weiteres hinab zu der di&ck;en It&sch;e und spra&ch; „i&ch; so≪ die &sch;ön&st;e Frau heimbringen.“ „Ei,“ antwortete die It&sch;e, „die &sch;ön&st;e Frau! Die i&st; ni&ch;t glei&ch; zur Hand, aber du so≪&st; &si;e do&ch; haben.“ Sie gab ihm eine ausgehöhlte gelbe Rübe mit se&ch;s Mäus&ch;en bespannt. Da spra&ch; der Dummling ganz traurig „was so≪ i&ch; damit anfangen?“ Die It&sch;e antwortete „se&tz;e nur eine von meinen kleinen It&sch;en hinein.“ Da gri&ff; er auf Geratewohl eine aus dem Kreis und se&tz;te &si;e in die gelbe Kut&sch;e, aber kaum saß &si;e darin, so ward &si;e zu einem wunder&sch;önen Fräulein, die Rübe zur Kut&sch;e, und die se&ch;s Mäus&ch;en zu Pferden. Da küßte er &si;e, jagte mit den Pferden davon und bra&ch;te &si;e zu dem König. Seine Brüder kamen na&ch;, die ha&tt;en &si;&ch; gar keine Mühe gegeben, eine &sch;öne Frau zu su&ch;en, sondern die er&st;en be&st;en Bauernweiber mitgenommen. Als der König &si;e erbli&ck;te, spra&ch; er „dem jüng&st;en gehört das Rei&ch; na&ch; meinem Tod.“ Aber die zwei älte&st;en betäubten die Ohren des Königs aufs neue mit ihrem Ge&sch;rei „wir könnens ni&ch;t zugeben, daß der Dummling König wird,“ und verlangten, der so≪te den Vorzug haben, de&ss;en Frau dur&ch; einen Ring springen könnte, der da mi&tt;en in dem Saal hing. Sie da&ch;ten „die Bauernweiber können das wohl, die &si;nd &st;ark genug, aber das zarte Fräulein springt &si;&ch; tot.“ Der alte König gab das au&ch; no&ch; zu. Da sprangen die zwei Bauernweiber, sprangen au&ch; dur&ch; den Ring, waren aber so plump, daß &si;e &fi;elen und ihre groben Arme und Beine entzweibra&ch;en. Darauf sprang das &sch;öne Fräulein, das der Dummling mitgebra&ch;t ha&tt;e, und sprang so lei&ch;t hindur&ch; wie ein Reh, und a≪er Widerspru&ch; mußte aufhören. Also erhielt er die Krone und hat lange in Weisheit geherr&sch;t.

64.

Die goldene Gans

Es war ein Mann, der ha&tt;e drei Söhne, davon hieß der jüng&st;e der Dummling, und wurde vera&ch;tet und verspo&tt;et, und bei jeder Gelegenheit zurü&ck;gese&tz;t. Es ge&sch;ah, daß der älte&st;e in den Wald gehen wo≪te, Holz hauen, und eh er ging, gab ihm no&ch; seine Mu&tt;er einen &sch;önen feinen Eierku&ch;en und eine Fla&sch;e Wein mit, damit er ni&ch;t Hunger und Dur&st; erli&tt;e. Als er in den Wald kam, begegnete ihm ein altes graues Männlein, das bot ihm einen guten Tag und spra&ch; „gib mir do&ch; ein Stü&ck; Ku&ch;en aus deiner Ta&sch;e, und laß mi&ch; einen S&ch;lu&ck; von deinem Wein trinken, i&ch; bin so hungrig und dur&st;ig.“ Der kluge Sohn aber antwortete „geb i&ch; dir meinen Ku&ch;en und meinen Wein, so hab i&ch; selber ni&ch;ts, pa&ck; di&ch; deiner Wege,“ ließ das Männlein &st;ehen und ging fort. Als er nun an&fi;ng, einen Baum zu behauen, dauerte es ni&ch;t lange, so hieb er fehl, und die Axt fuhr ihm in den Arm, daß er mußte heimgehen und &si;&ch; verbinden la&ss;en. Das war aber von dem grauen Männ&ch;en gekommen.

Darauf ging der zweite Sohn in den Wald, und die Mu&tt;er gab ihm, wie dem älte&st;en, einen Eierku&ch;en und eine Fla&sch;e Wein. Dem begegnete glei&ch;fa≪s das alte graue Männ&ch;en und hielt um ein Stü&ck;&ch;en Ku&ch;en und einen Trunk Wein an. Aber der zweite Sohn spra&ch; au&ch; ganz ver&st;ändig „was i&ch; dir gebe, das geht mir selber ab, pa&ck; di&ch; deiner Wege,“ ließ das Männlein &st;ehen und ging fort. Die Strafe blieb ni&ch;t aus, als er ein paar Hiebe am Baum getan, hieb er &si;&ch; ins Bein, daß er mußte na&ch; Haus getragen werden.

Da sagte der Dummling „Vater, laß mi&ch; einmal hinausgehen und Holz hauen.“ Antwortete der Vater „deine Brüder haben &si;&ch; S&ch;aden dabei getan, laß di&ch; davon, du ver&st;eh&st; ni&ch;ts davon.“ Der Dummling aber bat so lange, bis er endli&ch; sagte „geh nur hin, dur&ch; S&ch;aden wir&st; du klug werden.“ Die Mu&tt;er gab ihm einen Ku&ch;en, der war mit Wa&ss;er in der A&sch;e geba&ck;en, und dazu eine Fla&sch;e saures Bier. Als er in den Wald kam, begegnete ihm glei&ch;fa≪s das alte graue Männ&ch;en, grüßte ihn und spra&ch; „gib mir ein Stü&ck; von deinem Ku&ch;en und einen Trunk aus deiner Fla&sch;e, i&ch; bin so hungrig und dur&st;ig.“ Antwortete der Dummling „i&ch; habe aber nur A&sch;enku&ch;en und saueres Bier, wenn dir das re&ch;t i&st;, so wo≪en wir uns se&tz;en und e&ss;en.“ Da se&tz;ten &si;e &si;&ch;, und als der Dummling seinen A&sch;enku&ch;en herausholte, so wars ein feiner Eierku&ch;en, und das sauere Bier war ein guter Wein. Nun aßen und tranken &si;e, und dana&ch; spra&ch; das Männlein „weil du ein gutes Herz ha&st; und von dem Deinigen gerne mitteil&st;, so wi≪ i&ch; dir Glü&ck; be&sch;eren. Dort &st;eht ein alter Baum, den hau ab, so wir&st; du in den Wurzeln etwas &fi;nden.“ Darauf nahm das Männlein Ab&sch;ied.

Der Dummling ging hin und hieb den Baum um, und wie er &fi;el, saß in den Wurzeln eine Gans, die ha&tt;e Federn von reinem Gold. Er hob &si;e heraus, nahm &si;e mit &si;&ch; und ging in ein Wirtshaus, da wo≪te er überna&ch;ten. Der Wirt ha&tt;e aber drei Tö&ch;ter, die sahen die Gans, waren neugierig, was das für ein wunderli&ch;er Vogel wäre, und hä&tt;en gar gern eine von seinen goldenen Federn gehabt. Die älte&st;e da&ch;te „es wird &si;&ch; &sch;on eine Gelegenheit &fi;nden, wo i&ch; mir eine Feder ausziehen kann,“ und als der Dummling einmal hinausgegangen war, faßte &si;e die Gans beim Flügel, aber Finger und Hand blieben ihr daran fe&st;hängen. Bald dana&ch; kam die zweite und ha&tt;e keinen andern Gedanken, als &si;&ch; eine goldene Feder zu holen: kaum aber ha&tt;e &si;e ihre S&ch;we&st;er angerührt, so blieb &si;e fe&st;hängen. Endli&ch; kam au&ch; die dri&tt;e in glei&ch;er Ab&si;&ch;t: da &sch;rieen die andern „bleib weg, ums Himmelswi≪en, bleib weg.“ Aber &si;e begri&ff; ni&ch;t, warum &si;e wegbleiben so≪te, da&ch;te „&si;nd die dabei, so kann i&ch; au&ch; dabei sein,“ und sprang herzu, und wie &si;e ihre S&ch;we&st;er angerührt ha&tt;e, so blieb &si;e an ihr hängen. So mußten &si;e die Na&ch;t bei der Gans zubringen.

Am andern Morgen nahm der Dummling die Gans in den Arm, ging fort und bekümmerte &si;&ch; ni&ch;t um die drei Mäd&ch;en, die daranhingen. Sie mußten immer hinter ihm drein laufen, links und re&ch;ts, wies ihm in die Beine kam. Mi&tt;en auf dem Felde begegnete ihnen der Pfarrer, und als er den Aufzug sah, spra&ch; er „&sch;ämt eu&ch;, ihr gar&st;igen Mäd&ch;en, was lau&ft; ihr dem jungen Bur&sch; dur&ch;s Feld na&ch;, &sch;i&ck;t &si;&ch; das?“ Damit faßte er die jüng&st;e an die Hand und wo≪te &si;e zurü&ck;ziehen; wie er &si;e aber anrührte, blieb er glei&ch;fa≪s hängen und mußte selber hinterdrein laufen. Ni&ch;t lange, so kam der Kü&st;er daher, und sah den Herrn Pfarrer, der drei Mäd&ch;en auf dem Fuß folgte. Da verwunderte er &si;&ch; und rief „ei, Herr Pfarrer, wohinaus so ge&sch;wind? Vergeßt ni&ch;t, daß wir heute no&ch; eine Kindtaufe haben,“ lief auf ihn zu und faßte ihn am Ärmel, blieb aber au&ch; fe&st;hängen. Wie die fünf so hintereinander hertrabten, kamen zwei Bauern mit ihren Ha&ck;en vom Feld: da rief der Pfarrer &si;e an und bat, &si;e mö&ch;ten ihn und den Kü&st;er losma&ch;en. Kaum aber ha&tt;en &si;e den Kü&st;er angerührt, so blieben &si;e hängen, und waren ihrer nun &si;ebene, die dem Dummling mit der Gans na&ch;liefen.

Er kam darauf in eine Stadt, da herr&sch;te ein König, der ha&tt;e eine To&ch;ter, die war so ern&st;ha&ft;, daß &si;e niemand zum La&ch;en bringen konnte. Darum ha&tt;e er ein Gese&tz; gegeben, wer &si;e könnte zum La&ch;en bringen, der so≪te &si;e heiraten. Der Dummling, als er das hörte, ging mit seiner Gans und ihrem Anhang vor die Königsto&ch;ter, und als diese die &si;eben Men&sch;en immer hintereinander herlaufen sah, &fi;ng &si;e überlaut an zu la&ch;en und wo≪te gar ni&ch;t wieder aufhören. Da verlangte &si;e der Dummling zur Braut, aber dem König ge&fi;el der S&ch;wiegersohn ni&ch;t, er ma&ch;te a≪erlei Einwendungen und sagte, er müßte ihm er&st; einen Mann bringen, der einen Ke≪er vo≪ Wein austrinken könnte. Der Dummling da&ch;te an das graue Männ&ch;en, das könnte ihm wohl helfen, ging hinaus in den Wald, und auf der Ste≪e, wo er den Baum abgehauen ha&tt;e, sah er einen Mann &si;&tz;en, der ma&ch;te ein ganz betrübtes Ge&si;&ch;t. Der Dummling fragte, was er &si;&ch; so sehr zu Herzen nähme. Da antwortete er „i&ch; habe so großen Dur&st;, und kann ihn ni&ch;t lö&sch;en, das kalte Wa&ss;er vertrage i&ch; ni&ch;t, ein Faß Wein habe i&ch; zwar ausgeleert, aber was i&st; ein Tropfen auf einem heißen Stein?“ „Da kann i&ch; dir helfen,“ sagte der Dummling, „komm nur mit mir, du so≪&st; sa&tt; haben.“ Er führte ihn darauf in des Königs Ke≪er, und der Mann ma&ch;te &si;&ch; über die großen Fä&ss;er, trank und trank, daß ihm die Hü&ft;en weh taten, und ehe ein Tag herum war, ha&tt;e er den ganzen Ke≪er ausgetrunken. Der Dummling verlangte abermals seine Braut, der König aber ärgerte &si;&ch;, daß ein &sch;le&ch;ter Bur&sch;, den jedermann einen Dummling nannte, seine To&ch;ter davontragen so≪te, und ma&ch;te neue Bedingungen: er müßte er&st; einen Mann &sch;a&ff;en, der einen Berg vo≪ Brot aufe&ss;en könnte. Der Dummling besann &si;&ch; ni&ch;t lange, sondern ging glei&ch; hinaus in den Wald, da saß auf demselben Pla&tz; ein Mann, der &sch;nürte &si;&ch; den Leib mit einem Riemen zusammen, ma&ch;te ein grämli&ch;es Ge&si;&ch;t und sagte „i&ch; habe einen ganzen Ba&ck;ofen vo≪ Raspelbrot gege&ss;en, aber was hil&ft; das, wenn man so großen Hunger hat wie i&ch;: mein Magen bleibt leer, und i&ch; muß mi&ch; nur zu&sch;nüren, wenn i&ch; ni&ch;t Hungers &st;erben so≪.“ Der Dummling war froh darüber und spra&ch; „ma&ch; di&ch; auf und geh mit mir, du so≪&st; di&ch; sa&tt; e&ss;en.“ Er führte ihn an den Hof des Königs, der ha&tt;e a≪es Mehl aus dem ganzen Rei&ch; zusammenfahren und einen ungeheuern Berg davon ba&ck;en la&ss;en: der Mann aber aus dem Walde &st;e≪te &si;&ch; davor, &fi;ng an zu e&ss;en, und in einem Tag war der ganze Berg ver&sch;wunden. Der Dummling forderte zum dri&tt;enmal seine Braut, der König aber su&ch;te no&ch; einmal Aus&fl;u&ch;t und verlangte ein S&ch;i&ff;, das zu Land und zu Wa&ss;er fahren könnte: „sowie du aber damit angesegelt komm&st;,“ sagte er, „so so≪&st; du glei&ch; meine To&ch;ter zur Gemahlin haben.“ Der Dummling ging geradeswegs in den Wald, da saß das alte graue Männ&ch;en, dem er seinen Ku&ch;en gegeben ha&tt;e, und sagte „i&ch; habe für di&ch; getrunken und gege&ss;en, i&ch; wi≪ dir au&ch; das S&ch;i&ff; geben; das a≪es tu i&ch;, weil du barmherzig gegen mi&ch; gewesen bi&st;.“ Da gab er ihm das S&ch;i&ff;, das zu Land und zu Wa&ss;er fuhr, und als der König das sah, konnte er ihm seine To&ch;ter ni&ch;t länger vorenthalten. Die Ho&ch;zeit ward gefeiert, na&ch; des Königs Tod erbte der Dummling das Rei&ch;, und lebte lange Zeit vergnügt mit seiner Gemahlin.

65.

A≪erleirauh

Es war einmal ein König, der ha&tt;e eine Frau mit goldenen Haaren, und &si;e war so &sch;ön, daß &si;&ch; ihresglei&ch;en ni&ch;t mehr auf Erden fand. Es ge&sch;ah, daß &si;e krank lag, und als &si;e fühlte, daß &si;e bald &st;erben würde, rief &si;e den König und spra&ch; „wenn du na&ch; meinem Tode di&ch; wieder vermählen wi≪&st;, so nimm keine, die ni&ch;t ebenso &sch;ön i&st;, als i&ch; bin, und die ni&ch;t sol&ch;e goldene Haare hat, wie i&ch; habe; das mußt du mir verspre&ch;en.“ Na&ch;dem es ihr der König verspro&ch;en ha&tt;e, tat &si;e die Augen zu und &st;arb.

Der König war lange Zeit ni&ch;t zu trö&st;en und da&ch;te ni&ch;t daran, eine zweite Frau zu nehmen. Endli&ch; spra&ch;en seine Räte „es geht ni&ch;t anders, der König muß &si;&ch; wieder vermählen, damit wir eine Königin haben.“ Nun wurden Boten weit und breit umherge&sch;i&ck;t, eine Braut zu su&ch;en, die an S&ch;önheit der ver&st;orbenen Königin ganz glei&ch;käme. Es war aber keine in der ganzen Welt zu &fi;nden, und wenn man &si;e au&ch; gefunden hä&tt;e, so war do&ch; keine da, die sol&ch;e goldene Haare gehabt hä&tt;e. Also kamen die Boten unverri&ch;teter Sa&ch;e wieder heim.

Nun ha&tt;e der König eine To&ch;ter, die war gerade so &sch;ön wie ihre ver&st;orbene Mu&tt;er, und ha&tt;e au&ch; sol&ch;e goldene Haare. Als &si;e herangewa&ch;sen war, sah &si;e der König einmal an und sah, daß &si;e in a≪em seiner ver&st;orbenen Gemahlin ähnli&ch; war, und fühlte plö&tz;li&ch; eine he&ft;ige Liebe zu ihr. Da spra&ch; er zu seinen Räten „i&ch; wi≪ meine To&ch;ter heiraten, denn &si;e i&st; das Ebenbild meiner ver&st;orbenen Frau, und son&st; kann i&ch; do&ch; keine Braut &fi;nden, die ihr glei&ch;t.“ Als die Räte das hörten, er&sch;raken &si;e und spra&ch;en „Go&tt; hat verboten, daß der Vater seine To&ch;ter heirate, aus der Sünde kann ni&ch;ts Gutes entspringen, und das Rei&ch; wird mit ins Verderben gezogen.“ Die To&ch;ter er&sch;rak no&ch; mehr, als &si;e den Ent&sch;luß ihres Vaters vernahm, ho&ff;te aber, ihn von seinem Vorhaben no&ch; abzubringen. Da sagte &si;e zu ihm „eh i&ch; Euren Wun&sch; erfü≪e, muß i&ch; er&st; drei Kleider haben, eins so golden wie die Sonne, eins so &si;lbern wie der Mond, und eins so glänzend wie die Sterne; ferner verlange i&ch; einen Mantel von tausenderlei Pelz und Rauhwerk zusammengese&tz;t, und ein jedes Tier in Eurem Rei&ch; muß ein Stü&ck; von seiner Haut dazu geben.“ Sie da&ch;te aber „das anzu&sch;a&ff;en i&st; ganz unmögli&ch;, und i&ch; bringe damit meinen Vater von seinen bösen Gedanken ab.“ Der König ließ aber ni&ch;t ab, und die ge&sch;i&ck;te&st;en Jungfrauen in seinem Rei&ch;e mußten die drei Kleider weben, eins so golden wie die Sonne, eins so &si;lbern wie der Mond, und eins so glänzend wie die Sterne; und seine Jäger mußten a≪e Tiere im ganzen Rei&ch;e auffangen und ihnen ein Stü&ck; von ihrer Haut abziehen; daraus ward ein Mantel von tausenderlei Rauhwerk gema&ch;t. Endli&ch;, als a≪es fertig war, ließ der König den Mantel herbeiholen, breitete ihn vor ihr aus und spra&ch; „morgen so≪ die Ho&ch;zeit sein.“

Als nun die Königsto&ch;ter sah, daß keine Ho&ff;nung mehr war, ihres Vaters Herz umzuwenden, so faßte &si;e den Ent&sch;luß zu ent&fl;iehen. In der Na&ch;t, während a≪es &sch;lief, &st;and &si;e auf und nahm von ihren Ko&st;barkeiten dreierlei, einen goldenen Ring, ein goldenes Spinnräd&ch;en und ein goldenes Haspel&ch;en; die drei Kleider von Sonne, Mond und Sternen tat &si;e in eine Nuß&sch;ale, zog den Mantel von a≪erlei Rauhwerk an und ma&ch;te &si;&ch; Ge&si;&ch;t und Hände mit Ruß &sch;warz. Dann befahl &si;e &si;&ch; Go&tt; und ging fort, und ging die ganze Na&ch;t, bis &si;e in einen großen Wald kam. Und weil &si;e müde war, se&tz;te &si;e &si;&ch; in einen hohlen Baum und &sch;lief ein.

Die Sonne ging auf, und &si;e &sch;lief fort und &sch;lief no&ch; immer, als es &sch;on hoher Tag war. Da trug es &si;&ch; zu, daß der König, dem dieser Wald gehörte, darin jagte. Als seine Hunde zu dem Baum kamen, &sch;nupperten &si;e, liefen rings herum und be≪ten. Spra&ch; der König zu den Jägern „seht do&ch;, was dort für ein Wild &si;&ch; ver&st;e&ck;t hat.“ Die Jäger folgten dem Befehl, und als &si;e wiederkamen, spra&ch;en &si;e „in dem hohlen Baum liegt ein wunderli&ch;es Tier, wie wir no&ch; niemals eins gesehen haben: an seiner Haut i&st; tausenderlei Pelz; es liegt aber und &sch;lä&ft;.“ Spra&ch; der König „seht zu, ob ihrs lebendig fangen könnt, dann bindets auf den Wagen und nehmts mit.“ Als die Jäger das Mäd&ch;en anfaßten, erwa&ch;te es vo≪ S&ch;re&ck;en und rief ihnen zu „i&ch; bin ein armes Kind, von Vater und Mu&tt;er verla&ss;en, erbarmt eu&ch; mein und nehmt mi&ch; mit.“ Da spra&ch;en &si;e „A≪erleirauh, du bi&st; gut für die Kü&ch;e, komm nur mit, da kann&st; du die A&sch;e zusammenkehren.“ Also se&tz;ten &si;e es auf den Wagen und fuhren heim in das königli&ch;e S&ch;loß. Dort wiesen &si;e ihm ein Stä≪&ch;en an unter der Treppe, wo kein Tagesli&ch;t hinkam, und sagten „Rauhtier&ch;en, da kann&st; du wohnen und &sch;lafen.“ Dann ward es in die Kü&ch;e ge&sch;i&ck;t, da trug es Holz und Wa&ss;er, &sch;ürte das Feuer, rupfte das Federvieh, belas das Gemüs, kehrte die A&sch;e und tat a≪e &sch;le&ch;te Arbeit.

Da lebte A≪erleirauh lange Zeit re&ch;t armselig. A&ch;, du &sch;öne Königsto&ch;ter, wie so≪s mit dir no&ch; werden! Es ge&sch;ah aber einmal, daß ein Fe&st; im S&ch;loß gefeiert ward, da spra&ch; &si;e zum Ko&ch; „darf i&ch; ein wenig hinaufgehen und zusehen? I&ch; wi≪ mi&ch; außen vor die Türe &st;e≪en.“ Antwortete der Ko&ch; „ja, geh nur hin, aber in einer halben Stunde mußt du wieder hier sein und die A&sch;e zusammentragen.“ Da nahm &si;e ihr Öllämp&ch;en, ging in ihr Stä≪&ch;en, zog den Pelzro&ck; aus und wu&sch; &si;&ch; den Ruß von dem Ge&si;&ch;t und den Händen ab, so daß ihre vo≪e S&ch;önheit wieder an den Tag kam. Dann ma&ch;te &si;e die Nuß auf und holte ihr Kleid hervor, das wie die Sonne glänzte. Und wie das ge&sch;ehen war, ging &si;e hinauf zum Fe&st;, und a≪e traten ihr aus dem Weg, denn niemand kannte &si;e, und meinten ni&ch;t anders, als daß es eine Königsto&ch;ter wäre. Der König aber kam ihr entgegen, rei&ch;te ihr die Hand und tanzte mit ihr, und da&ch;te in seinem Herzen „so &sch;ön haben meine Augen no&ch; keine gesehen.“ Als der Tanz zu Ende war, verneigte &si;e &si;&ch;, und wie &si;&ch; der König umsah, war &si;e ver&sch;wunden, und niemand wußte, wohin. Die Wä&ch;ter, die vor dem S&ch;lo&ss;e &st;anden, wurden gerufen und ausgefragt, aber niemand ha&tt;e &si;e erbli&ck;t.

Sie war aber in ihr Stä≪&ch;en gelaufen, ha&tt;e ge&sch;wind ihr Kleid ausgezogen, Ge&si;&ch;t und Hände &sch;warz gema&ch;t und den Pelzmantel umgetan, und war wieder A≪erleirauh. Als &si;e nun in die Kü&ch;e kam und an ihre Arbeit gehen und die A&sch;e zusammenkehren wo≪te, spra&ch; der Ko&ch; „laß das gut sein bis morgen und ko&ch;e mir da die Suppe für den König, i&ch; wi≪ au&ch; einmal ein biß&ch;en oben zugu&ck;en: aber laß mir kein Haar hineinfa≪en, son&st; krieg&st; du in Zukun&ft; ni&ch;ts mehr zu e&ss;en.“ Da ging der Ko&ch; fort, und A≪erleirauh ko&ch;te die Suppe für den König, und ko&ch;te eine Brotsuppe, so gut es konnte, und wie &si;e fertig war, holte es in dem Stä≪&ch;en seinen goldenen Ring und legte ihn in die S&ch;ü&ss;el, in wel&ch;e die Suppe angeri&ch;tet ward. Als der Tanz zu Ende war, ließ &si;&ch; der König die Suppe bringen und aß &si;e, und &si;e &sch;me&ck;te ihm so gut, daß er meinte, niemals eine be&ss;ere Suppe gege&ss;en zu haben. Wie er aber auf den Grund kam, sah er da einen goldenen Ring liegen und konnte ni&ch;t begreifen, wie er dahin geraten war. Da befahl er, der Ko&ch; so≪te vor ihn kommen. Der Ko&ch; er&sch;rak, wie er den Befehl hörte, und spra&ch; zu A≪erleirauh „gewiß ha&st; du ein Haar in die Suppe fa≪en la&ss;en; wenns wahr i&st;, so krieg&st; du S&ch;läge.“ Als er vor den König kam, fragte dieser, wer die Suppe geko&ch;t hä&tt;e. Antwortete der Ko&ch; „i&ch; habe &si;e geko&ch;t.“ Der König aber spra&ch; „das i&st; ni&ch;t wahr, denn &si;e war auf andere Art und viel be&ss;er geko&ch;t als son&st;.“ Antwortete er „i&ch; muß es ge&st;ehen, daß i&ch; &si;e ni&ch;t geko&ch;t habe, sondern das Rauhtier&ch;en.“ Spra&ch; der König „geh und laß es heraufkommen.“

Als A≪erleirauh kam, fragte der König „wer bi&st; du?“ „I&ch; bin ein armes Kind, das keinen Vater und Mu&tt;er mehr hat.“ Fragte er weiter „wozu bi&st; du in meinem S&ch;loß?“ Antwortete es „i&ch; bin zu ni&ch;ts gut, als daß mir die Stiefeln um den Kopf geworfen werden.“ Fragte er weiter „wo ha&st; du den Ring her, der in der Suppe war?“ Antwortete es „von dem Ring weiß i&ch; ni&ch;ts.“ Also konnte der König ni&ch;ts erfahren und mußte es wieder fort&sch;i&ck;en.

Über eine Zeit war wieder ein Fe&st;, da bat A≪erleirauh den Ko&ch; wie vorigesmal um Erlaubnis, zusehen zu dürfen. Antwortete er „ja, aber komm in einer halben Stunde wieder und ko&ch; dem König die Brotsuppe, die er so gerne ißt.“ Da lief es in sein Stä≪&ch;en, wu&sch; &si;&ch; ge&sch;wind und nahm aus der Nuß das Kleid, das so &si;lbern war wie der Mond, und tat es an. Dann ging es hinauf, und gli&ch; einer Königsto&ch;ter: und der König trat ihr entgegen und freute &si;&ch;, daß er &si;e wiedersah, und weil eben der Tanz anhub, so tanzten &si;e zusammen. Als aber der Tanz zu Ende war, ver&sch;wand &si;e wieder so &sch;ne≪, daß der König ni&ch;t bemerken konnte, wo &si;e hinging. Sie sprang aber in ihr Stä≪&ch;en, und ma&ch;te &si;&ch; wieder zum Rauhtier&ch;en, und ging in die Kü&ch;e, die Brotsuppe zu ko&ch;en. Als der Ko&ch; oben war, holte es das goldene Spinnrad und tat es in die S&ch;ü&ss;el, so daß die Suppe darüber angeri&ch;tet wurde. Dana&ch; ward &si;e dem König gebra&ch;t, der aß &si;e, und &si;e &sch;me&ck;te ihm so gut wie das vorigemal, und ließ den Ko&ch; kommen, der mußte au&ch; diesmal ge&st;ehen, daß A≪erleirauh die Suppe geko&ch;t hä&tt;e. A≪erleirauh kam da wieder vor den König, aber &si;e antwortete, daß &si;e nur dazu da wäre, daß ihr die Stiefeln an den Kopf geworfen würden und daß &si;e von dem goldenen Spinnräd&ch;en gar ni&ch;ts wüßte.

Als der König zum dri&tt;enmal ein Fe&st; an&st;e≪te, da ging es ni&ch;t anders als die vorigemale. Der Ko&ch; spra&ch; zwar „du bi&st; eine Hexe, Rauhtier&ch;en, und tu&st; immer etwas in die Suppe, davon &si;e so gut wird, und dem König be&ss;er &sch;me&ck;t, als was i&ch; ko&ch;e;“ do&ch; weil es so bat, so ließ er es auf die be&st;immte Zeit hingehen. Nun zog es ein Kleid an, das wie die Sterne glänzte, und trat damit in den Saal. Der König tanzte wieder mit der &sch;önen Jungfrau und meinte, daß &si;e no&ch; niemals so &sch;ön gewesen wäre. Und während er tanzte, &st;e&ck;te er ihr, ohne daß &si;e es merkte, einen goldenen Ring an den Finger, und ha&tt;e befohlen, daß der Tanz re&ch;t lang währen so≪te. Wie er zu Ende war, wo≪te er &si;e an den Händen fe&st;halten, aber &si;e riß &si;&ch; los und sprang so ge&sch;wind unter die Leute, daß &si;e vor seinen Augen ver&sch;wand. Sie lief, was &si;e konnte, in ihr Stä≪&ch;en unter der Treppe, weil &si;e aber zu lange und über eine halbe Stunde geblieben war, so konnte &si;e das &sch;öne Kleid ni&ch;t ausziehen, sondern warf nur den Mantel von Pelz darüber, und in der Eile ma&ch;te &si;e &si;&ch; au&ch; ni&ch;t ganz rußig, sondern ein Finger blieb weiß. A≪erleirauh lief nun in die Kü&ch;e, ko&ch;te dem König die Brotsuppe und legte, wie der Ko&ch; fort war, den goldenen Haspel hinein. Der König, als er den Haspel auf dem Grunde fand, ließ A≪erleirauh rufen: da erbli&ck;te er den weißen Finger und sah den Ring, den er im Tanze ihr ange&st;e&ck;t ha&tt;e. Da ergri&ff; er &si;e an der Hand und hielt &si;e fe&st;, und als &si;e &si;&ch; losma&ch;en und fortspringen wo≪te, tat &si;&ch; der Pelzmantel ein wenig auf, und das Sternenkleid &sch;immerte hervor. Der König faßte den Mantel und riß ihn ab. Da kamen die goldenen Haare hervor und &si;e &st;and da in vo≪er Pra&ch;t und konnte &si;&ch; ni&ch;t länger verbergen. Und als &si;e Ruß und A&sch;e aus ihrem Ge&si;&ch;t gewi&sch;t ha&tt;e, da war &si;e &sch;öner, als man no&ch; jemand auf Erden gesehen ha&tt;e. Der König aber spra&ch; „du bi&st; meine liebe Braut, und wir &sch;eiden nimmermehr voneinander.“ Darauf ward die Ho&ch;zeit gefeiert, und &si;e lebten vergnügt bis an ihren Tod.

66.

Hä&si;&ch;enbraut

Et was ene Frou mit ener Toa&ch;ter in änen &sch;öhnen Goarten mit Koal; dahin kam än Hä&si;&ch;en und froaß zo Wenterszit a≪en Koal. Da seit de Frou zur Toa&ch;ter „gäh in den Goarten und jags Hä&si;&ch;en.“ Seits Mäken zum Hä&si;&ch;en „&sch;u! &sch;u! Du Hä&si;&ch;en, frißt no&ch; a≪en Koal.“ Seits Hä&si;&ch;en „kumm, Mäken, und se&tt; di&ch; uf min Haosen&sch;wänzeken und kumm mit in min Haosenhü&tt;&ch;en.“ Mäken we≪ ne&ch;. Am annern Tog kummts Hä&si;&ch;en weder und frißt den Koal, do seit de Frou zur Toa&ch;ter „gäh in den Goarten und jags Hä&si;&ch;en.“ Seits Mäken zum Hä&si;&ch;en „&sch;u! &sch;u! Du Hä&si;&ch;en, frißt no&ch; a≪en Koal.“ Seits Hä&si;&ch;en „kumm, Mäken, se&tt; di&ch; uf min Haosen&sch;wänzeken und kumm mit mer in min Haosenhü&tt;&ch;en.“ Mäken we≪ ne&ch;. Am dre&tt;en Tog kummts Hä&si;&ch;en weder und frißt den Koal. Do seit de Frou zur To&ch;ter „gäh in den Goarten und jags Hä&si;&ch;en.“ Seits Mäken „&sch;u! &sch;u! Du Hä&si;&ch;en, frißt no&ch; a≪en Koal.“ Seits Hä&si;&ch;en „kumm, Mäken, se&tt; di&ch; uf min Haosen&sch;wänzeken und kumm mit mer in min Haosenhü&tt;&ch;en.“ Mäken sä&tz;t &si;&ch; uf den Haosen&sch;wänzeken, do bra&ch;ts Hä&si;&ch;en weit raus in &si;n Hü&tt;&ch;en und seit „nu koa&ch; Grinkoal und Her&sch;e (Hirse), i&ck; we≪ de Ho&ch;tidlüd beten.“ Do kamen a≪e Ho&ch;tidlüd zusam’m. (Wer waren dann die Ho&ch;zeitsleute? Das kann i&ch; dir sagen, wie mirs ein anderer erzählt hat: das waren a≪e Hasen, und die Krähe war als Pfarrer dabei, die Brautleute zu trauen, und der Fu&ch;s als Kü&st;er, und der Altar war unterm Regenbogen.)

Mäken aober was trurig, da se so a≪eene was. Kummts Hä&si;&ch;en und seit „tu uf, tu uf, de Ho&ch;tidlüd senn fre&sch; (fri&sch;, lu&st;ig).“ De Braut seit ni&sch;t und wint. Hä&si;&ch;en gäht fort, Hä&si;&ch;en kummt weder und seit „tu uf, tu uf, de Ho&ch;tidlüd senn hongrig.“ De Braut seit weder ni&sch;t und wint. Hä&si;&ch;en gäht fort, Hä&si;&ch;en kummt und seit „tu uf, tu uf, de Ho&ch;tidlüd waorten.“ Do seit de Braut ni&sch;t und Hä&si;&ch;en gäht fort, aober se ma&ch;t ene Puppen von Stroah met eren Kleedern, und gibt er eenen Röhrleppel, und set se an den Ke&ss;el med Her&sch;e, und gäht zor Mo&tt;er. Hä&si;&ch;en kummt no&ch; ämahl und seit „tu uf, tu uf,“ und ma&ch;t uf und smet de Puppe an Kopp, daß er de Hube abfä≪t.

Do set Hä&si;&ch;en, daß &si;ne Braut ne&ch; es, und gäht fort und es trurig.

67.

Die zwölf Jäger

Es war einmal ein Königssohn, der ha&tt;e eine Braut und ha&tt;e &si;e sehr lieb. Als er nun bei ihr saß und ganz vergnügt war, da kam die Na&ch;ri&ch;t, daß sein Vater todkrank läge und ihn no&ch; vor seinem Ende zu sehen verlangte. Da spra&ch; er zu seiner Lieb&st;en „i&ch; muß nun fort und muß di&ch; verla&ss;en, da geb i&ch; dir einen Ring zu meinem Andenken. Wann i&ch; König bin, komm i&ch; wieder und hol di&ch; heim.“ Da ri&tt; er fort, und als er bei seinem Vater anlangte, war dieser &st;erbenskrank und dem Tode nah. Er spra&ch; zu ihm „lieb&st;er Sohn, i&ch; habe di&ch; vor meinem Ende no&ch; einmal sehen wo≪en, verspri&ch; mir, na&ch; meinem Wi≪en di&ch; zu verheiraten,“ und nannte ihm eine gewi&ss;e Königsto&ch;ter, die so≪te seine Gemahlin werden. Der Sohn war so betrübt, daß er &si;&ch; gar ni&ch;t beda&ch;te, sondern spra&ch; „ja, lieber Vater, was Euer Wi≪e i&st;, so≪ ge&sch;ehen,“ und darauf &sch;loß der König die Augen und &st;arb.

Als nun der Sohn zum König ausgerufen und die Trauerzeit ver&fl;o&ss;en war, mußte er das Verspre&ch;en halten, das er seinem Vater gegeben ha&tt;e, und ließ um die Königsto&ch;ter werben, und &si;e ward ihm au&ch; zugesagt. Das hörte seine er&st;e Braut und grämte &si;&ch; über die Untreue so sehr, daß &si;e fa&st; verging. Da spra&ch; ihr Vater zu ihr „lieb&st;es Kind, warum bi&st; du so traurig? Was du dir wün&sch;e&st;, das so≪&st; du haben.“ Sie beda&ch;te &si;&ch; einen Augenbli&ck;, dann spra&ch; &si;e „lieber Vater, i&ch; wün&sch;e mir elf Mäd&ch;en, von Ange&si;&ch;t, Ge&st;alt und Wu&ch;s mir vö≪ig glei&ch;.“ Spra&ch; der König „wenns mögli&ch; i&st;, so≪ dein Wun&sch; erfü≪t werden,“ und ließ in seinem ganzen Rei&ch; so lange su&ch;en, bis elf Jungfrauen gefunden waren, seiner To&ch;ter von Ange&si;&ch;t, Ge&st;alt und Wu&ch;s vö≪ig glei&ch;.

Als &si;e zu der Königsto&ch;ter kamen, ließ diese zwölf Jägerkleider ma&ch;en, eins wie das andere, und die elf Jungfrauen mußten die Jägerkleider anziehen, und &si;e selber zog das zwölfte an. Darauf nahm &si;e Ab&sch;ied von ihrem Vater und ri&tt; mit ihnen fort und ri&tt; an den Hof ihres ehemaligen Bräutigams, den &si;e so sehr liebte. Da fragte &si;e an, ob er Jäger brau&ch;te, und ob er &si;e ni&ch;t a≪e zusammen in seinen Dien&st; nehmen wo≪te. Der König sah &si;e an und erkannte &si;e ni&ch;t; weil es aber so &sch;öne Leute waren, spra&ch; er ja, er wo≪te &si;e gerne nehmen; und da waren &si;e die zwölf Jäger des Königs.

Der König aber ha&tt;e einen Löwen, das war ein wunderli&ch;es Tier, denn er wußte a≪es Verborgene und Heimli&ch;e. Es trug &si;&ch; zu, daß er eines Abends zum König spra&ch; „du mein&st;, du hä&tt;e&st; da zwölf Jäger?“ „Ja,“ sagte der König, „zwölf Jäger &si;nds.“ Spra&ch; der Löwe weiter „du irr&st; di&ch;, das &si;nd zwölf Mäd&ch;en.“ Antwortete der König „das i&st; nimmermehr wahr, wie wi≪&st; du mir das beweisen?“ „O, laß nur Erbsen in dein Vorzimmer &st;reuen,“ antwortete der Löwe, „da wir&st; dus glei&ch; sehen. Männer haben einen fe&st;en Tri&tt;, wenn die über Erbsen hingehen, regt &si;&ch; keine, aber Mäd&ch;en, die trippeln und trappeln und &sch;lurfeln, und die Erbsen ro≪en.“ Dem König ge&fi;el der Rat wohl, und er ließ die Erbsen &st;reuen.

Es war aber ein Diener des Königs, der war den Jägern gut, und wie er hörte, daß &si;e so≪ten auf die Probe ge&st;e≪t werden, ging er hin und erzählte ihnen a≪es wieder und spra&ch; „der Löwe wi≪ dem König weisma&ch;en, ihr wärt Mäd&ch;en.“ Da dankte ihm die Königsto&ch;ter und spra&ch; herna&ch; zu ihren Jungfrauen „tut eu&ch; Gewalt an und tretet fe&st; auf die Erbsen.“ Als nun der König am andern Morgen die zwölf Jäger zu &si;&ch; rufen ließ, und &si;e ins Vorzimmer kamen, wo die Erbsen lagen, so traten &si;e so fe&st; darauf und ha&tt;en einen so &si;&ch;ern &st;arken Gang, daß au&ch; ni&ch;t eine ro≪te oder &si;&ch; bewegte. Da gingen &si;e wieder fort, und der König spra&ch; zum Löwen „du ha&st; mi&ch; belogen, &si;e gehen ja wie Männer.“ Antwortete der Löwe „&si;e habens gewußt, daß &si;e so≪ten auf die Probe ge&st;e≪t werden, und haben &si;&ch; Gewalt angetan. Laß nur einmal zwölf Spinnräder ins Vorzimmer bringen, so werden &si;e herzukommen und werden &si;&ch; daran freuen, und das tut kein Mann.“ Dem König ge&fi;el der Rat, und er ließ die Spinnräder ins Vorzimmer &st;e≪en.

Der Diener aber, ders redli&ch; mit den Jägern meinte, ging hin und entde&ck;te ihnen den An&sch;lag. Da spra&ch; die Königsto&ch;ter, als &si;e a≪ein waren, zu ihren elf Mäd&ch;en „tut eu&ch; Gewalt an und bli&ck;t eu&ch; ni&ch;t um na&ch; den Spinnrädern.“ Wie nun der König am andern Morgen seine zwölf Jäger rufen ließ, so kamen &si;e dur&ch; das Vorzimmer und sahen die Spinnräder gar ni&ch;t an. Da spra&ch; der König wiederum zum Löwen „du ha&st; mi&ch; belogen, es &si;nd Männer, denn &si;e haben die Spinnräder ni&ch;t angesehen.“ Der Löwe antwortete „&si;e habens gewußt, daß &si;e so≪ten auf die Probe ge&st;e≪t werden, und haben &si;&ch; Gewalt angetan.“ Der König aber wo≪te dem Löwen ni&ch;t mehr glauben.

Die zwölf Jäger folgten dem König be&st;ändig zur Jagd, und er ha&tt;e &si;e je länger je lieber. Nun ge&sch;ah es, daß, als &si;e einmal auf der Jagd waren, Na&ch;ri&ch;t kam, die Braut des Königs wäre im Anzug. Wie die re&ch;te Braut das hörte, tats ihr so weh, daß es ihr fa&st; das Herz ab&st;ieß, und &si;e ohnmä&ch;tig auf die Erde &fi;el. Der König meinte, seinem lieben Jäger sei etwas begegnet, lief hinzu und wo≪te ihm helfen, und zog ihm den Hand&sch;uh aus. Da erbli&ck;te er den Ring, den er seiner er&st;en Braut gegeben, und als er ihr in das Ge&si;&ch;t sah, erkannte er &si;e. Da ward sein Herz so gerührt, daß er &si;e küßte, und als &si;e die Augen auf&sch;lug, spra&ch; er „du bi&st; mein und i&ch; bin dein, und kein Men&sch; auf der Welt kann das ändern.“ Zu der andern Braut aber &sch;i&ck;te er einen Boten und ließ &si;e bi&tt;en, in ihr Rei&ch; zurü&ck;zukehren, denn er habe &sch;on eine Gemahlin, und wer einen alten S&ch;lü&ss;el wiedergefunden habe, brau&ch;e den neuen ni&ch;t. Darauf ward die Ho&ch;zeit gefeiert, und der Löwe kam wieder in Gnade, weil er do&ch; die Wahrheit gesagt ha&tt;e.

68.

De Gaudeif un &si;en Mee&st;er.=

Jan wu≪ &si;en Sohn en Handwerk lehren loeten, do gonk Jan in de Kerke un beddet to u&ss;en Herrgo&tt;, wat üm wu≪ selig (zuträgli&ch;) wöre: do &st;eit de Kö&st;er a&ch;ter dat Altar und seg „dat Gaudeifen, dat Gaudeifen (Gaudieben).“ Do geit Jan wier to &si;en Sohn, he mö&st; dat Gaudeifen lehren, dat hedde em u&ss;e Herrgo&tt; segt. Geit he met &si;enen Sohn und sögt &si;k enen Mann, de dat Gaudeifen kann. Do goht se ene ganze Tied, kummt in so’n graut Wold, do &st;eit so’n klein Hüsken mot so’ne o≪e Frau derin; seg Jan „wiet ji ni&ch; enen Mann, de dat Gaudeifen kann?“ „Dat känn ji hier wu≪ lehren,“ seg de Frau „mien Sohn is en Mee&st;er dervon.“ Do kührt (spri&ch;t) he met den Sohn, of he dat Gaudeifen auk re&ch;t könne? De Gaudeifsmee&st;er seg „i&ck; wi≪t juen Sohn wu≪ lehren, dann kummt övern Johr wier, wann ji dann juen Sohn no&ch; kennt, dann wil i&ck; gar kien Lehrgeld hebben, un kenne ji em nig, dann müge ji mi twe hunnert Dahler giewen.“

De Vader geit wier noh Hues, un de Sohn lehret gut hexen und gaudeifen. A&ss;e dat Johr um is, geit de Vader a≪e un grient, wu he dat anfangen wi≪, dat he &si;enen Sohn kennt. A&ss;e he der so geit un grient, do kümmt em so’n klein Männken in de Möte (entgegen), dat seg „Mann, wat grien ji? Ji &si;nd je so bedrö&ft;.“ „O,“ seg Jan, „i&ck; hebbe mienen Sohn vör en Johr bi en Gaudeifsmee&st;er vermet, do sede de mig, i&ck; sö≪ övert Johr wier kummen, un wann i&ck; dann mienen Sohn ni&ch; kennde, dann sö≪ i&ck; em twe hunnert Dahler giewen, und wann i&ck; em kennde, dann höf i&ck; nix to giewen; nu &si;n i&ck; so bange, dat i&ck; em nig kenne, un i&ck; weet nig, wo i&ck; dat Geld her kriegen sa≪.“ Do seg dat Männken, he sö≪ en Kör&sk;en Braut (Kür&st;&ch;en Brot) metniemen, un gohen unner den Kamin &st;ohen: „do up den Hahlbaum &st;eit en Körfken, do kiekt en Vügelken uht, dat is jue Sohn.“

Do geit Jan hen un &sch;mit en Körsken S&ch;watbraut vör den Korf, do kümmt dat Vügelken daruht un bli&ck;t der up. „Ho≪a, mien Sohn, bi&st; du hier?“ seg de Vader. Do freude &si;&ck; de Sohn, dat he &si;enen Vader sog; awer&st; de Lehrmee&st;er seg „dat het ju de Düvel in giewen, wu könn ji sus juen Sohn kennen?“ „Vader, loet us gohn,“ sede de Junge.

Do wi≪ de Vader met &si;enen Sohn na&ch; Hues hengohn, unnerweges kümmt der ne Kut&sk;e anföhren, do segd de Sohn to &si;enen Vader „i&ck; wi≪ mie in enen grauten Windhund maken, dann künn ji viel Geld met mie verdienen.“ Do röpt de Heer uht de Kut&sk;e „Mann, wi≪ ji den Hund verkaupen?“ „Jau,“ sede de Vader. „Wu viel Geld wi≪ ji den vör hebben?“ „Dertig Dahler.“ „Je, Mann, dat is je viel, men wegen dat et so’n eisli&ck;e rohren Ruen (gewaltig &sch;öne Rüde) is, so wi≪ i&ck; en beho≪en.“ De Heer nimmt en in &si;ene Kut&sk;e, a&ss;e de en lü&ck; (wenig) wegföhrt is, da sprinkt de Hund uht den Wagen dör de Glase, und do was he kien Windhund mehr und was wier bie &si;enen Vader.

Do goht &si;e tosamen noh Hues. Den annern Dag is in dat neig&st;e Dorb Markt, do seg de Junge to &si;enen Vader „i&ck; wi≪ mie nu in en &sch;ön Perd maken, dann verkaupet mie; aver&st; wann ji mie verkaupet, do möt ji mi den Taum u&tt;re&ck;en, süs kann i&ck; kien Men&sk; wier weren.“ Do tre&ck;t de Vader met dat Perd noh’t Markt, do kümmt de Gaudeifsmee&st;er un kö&ft; dat Perd för hunnert Dahler, un de Vader verget un tre&ck;t em den Taum nig uht. Do tre&ck;t de Mann met das Perd noh Hues, un doet et in en Sta≪. A&ss;e de Magd öwer de Dehle geit, do segt dat Perd „tüh mie den Taum uht, tüh mie den Taum uht.“ Do &st;eiht de Magd un lu&st;ert „je, kann&st; du kühren?“ Geit hen un tüht em den Taum uht, do werd dat Perd en Lüning (Sperling), un &fl;ügt öwer de Döre, un de Hexenmee&st;er auk en Lüning und &fl;ügt em noh. Do kümmt se bie ene (zusammen), un bietet &si;&ck;, aver&st; de Mee&st;er verspielt un mäk &si;&ck; in’t Water un is en Fi&sk;. Do werd de Junge auk en Fi&sk;, un se bietet &si;&ck; wier, dat de Mee&st;er verspielen mot. Do mäk &si;&ck; de Mee&st;er in en Hohn, un de Junge werd en Voß und bi&tt; den Mee&st;er den Kopp af; do is he &st;orwen un liegt daut bes up dü&ss;en Dag.

69.

Jorinde und Joringel

Es war einmal ein altes S&ch;loß mi&tt;en in einem großen di&ck;en Wald, darinnen wohnte eine alte Frau ganz a≪ein, das war eine Erzzauberin. Am Tage ma&ch;te &si;e &si;&ch; zur Ka&tz;e oder zur Na&ch;teule, des Abends aber wurde &si;e wieder ordentli&ch; wie ein Men&sch; ge&st;altet. Sie konnte das Wild und die Vögel herbeilo&ck;en, und dann &sch;la&ch;tete &si;es, ko&ch;te und briet es. Wenn jemand auf hundert S&ch;ri&tt;e dem S&ch;loß nahekam, so mußte er &st;i≪e &st;ehen und konnte &si;&ch; ni&ch;t von der Ste≪e bewegen, bis &si;e ihn losspra&ch;: wenn aber eine keu&sch;e Jungfrau in diesen Kreis kam, so verwandelte &si;e dieselbe in einen Vogel, und sperrte &si;e dann in einen Korb ein, und trug den Korb in eine Kammer des S&ch;lo&ss;es. Sie ha&tt;e wohl &si;ebentausend sol&ch;er Körbe mit so raren Vögeln im S&ch;lo&ss;e.

Nun war einmal eine Jungfrau, die hieß Jorinde; &si;e war &sch;öner als a≪e anderen Mäd&ch;en. Die und dann ein gar &sch;öner Jüngling, namens Joringel, ha&tt;en &si;&ch; zusammen verspro&ch;en. Sie waren in den Brauttagen und &si;e ha&tt;en ihr größtes Vergnügen eins am andern. Damit &si;e nun einsmalen vertraut zusammen reden könnten, gingen &si;e in den Wald spazieren.

„Hüte di&ch;,“ sagte Joringel, „daß du ni&ch;t so nahe ans S&ch;loß komm&st;.“ Es war ein &sch;öner Abend, die Sonne &sch;ien zwi&sch;en den Stämmen der Bäume he≪ ins dunkle Grün des Waldes, und die Turteltaube sang klägli&ch; auf den alten Maibu&ch;en.

Jorinde weinte zuweilen, se&tz;te &si;&ch; hin im Sonnen&sch;ein und klagte; Joringel klagte au&ch;. Sie waren so be&st;ürzt, als wenn &si;e hä&tt;en &st;erben so≪en: &si;e sahen &si;&ch; um, waren irre und wußten ni&ch;t, wohin &si;e na&ch; Hause gehen so≪ten. No&ch; halb &st;and die Sonne über dem Berg und halb war &si;e unter. Joringel sah dur&ch;s Gebü&sch; und sah die alte Mauer des S&ch;lo&ss;es nah bei &si;&ch;; er er&sch;rak und wurde todbang. Jorinde sang:

„Mein Vöglein mit dem Ringlein rot
&si;ngt Leide, Leide, Leide:
es &si;ngt dem Täubelein seinen Tod,
&si;ngt Leide, Lei – zu&ck;üth, zi&ck;üth, zi&ck;üth.“

Joringel sah na&ch; Jorinde. Jorinde war in eine Na&ch;tiga≪ verwandelt, die sang „zi&ck;üth, zi&ck;üth.“ Eine Na&ch;teule mit glühenden Augen &fl;og dreimal um &si;e herum und &sch;rie dreimal „&sch;u, hu, hu, hu.“ Joringel konnte &si;&ch; ni&ch;t regen: er &st;and da wie ein Stein, konnte ni&ch;t weinen, ni&ch;t reden, ni&ch;t Hand no&ch; Fuß regen. Nun war die Sonne unter: die Eule &fl;og in einen Strau&ch;, und glei&ch; darauf kam eine alte krumme Frau aus diesem hervor, gelb und mager: große rote Augen, krumme Nase, die mit der Spi&tz;e ans Kinn rei&ch;te. Sie murmelte, &fi;ng die Na&ch;tiga≪ und trug &si;e auf der Hand fort. Joringel konnte ni&ch;ts sagen, ni&ch;t von der Ste≪e kommen; die Na&ch;tiga≪ war fort. Endli&ch; kam das Weib wieder und sagte mit dumpfer Stimme „grüß di&ch;, Za&ch;iel, wenns Möndel ins Körbel &sch;eint, bind los, Za&ch;iel, zu guter Stund.“ Da wurde Joringel los. Er &fi;el vor dem Weib auf die Knie und bat, &si;e mö&ch;te ihm seine Jorinde wiedergeben, aber &si;e sagte, er so≪te &si;e nie wiederhaben, und ging fort. Er rief, er weinte, er jammerte, aber a≪es umson&st;. „Uu, was so≪ mir ge&sch;ehen?“ Joringel ging fort und kam endli&ch; in ein fremdes Dorf: da hütete er die S&ch;afe lange Zeit. O&ft; ging er rund um das S&ch;loß herum, aber ni&ch;t zu nahe dabei. Endli&ch; träumte er einmal des Na&ch;ts, er fände eine blutrote Blume, in deren Mi&tt;e eine &sch;öne große Perle war. Die Blume bra&ch; er ab, ging damit zum S&ch;lo&ss;e: a≪es, was er mit der Blume berührte, ward von der Zauberei frei: au&ch; träumte er, er hä&tt;e seine Jorinde dadur&ch; wiederbekommen. Des Morgens, als er erwa&ch;te, &fi;ng er an, dur&ch; Berg und Tal zu su&ch;en, ob er eine sol&ch;e Blume fände: er su&ch;te bis an den neunten Tag, da fand er die blutrote Blume am Morgen früh. In der Mi&tt;e war ein großer Tautropfe, so groß wie die &sch;ön&st;e Perle. Diese Blume trug er Tag und Na&ch;t bis zum S&ch;loß. Wie er auf hundert S&ch;ri&tt; nahe bis zum S&ch;loß kam, da ward er ni&ch;t fe&st;, sondern ging fort bis ans Tor. Joringel freute &si;&ch; ho&ch;, berührte die Pforte mit der Blume, und &si;e sprang auf. Er ging hinein, dur&ch; den Hof, hor&ch;te, wo er die vielen Vögel vernähme: endli&ch; hörte ers. Er ging und fand den Saal, darauf war die Zauberin und fü&tt;erte die Vögel in den &si;ebentausend Körben. Wie &si;e den Joringel sah, ward &si;e bös, sehr bös, &sch;alt, spie Gi&ft; und Ga≪e gegen ihn aus, aber &si;e konnte auf zwei S&ch;ri&tt;e ni&ch;t an ihn kommen. Er kehrte &si;&ch; ni&ch;t an &si;e und ging, besah die Körbe mit den Vögeln; da waren aber viele hundert Na&ch;tiga≪en, wie so≪te er nun seine Jorinde wieder&fi;nden? Indem er so zusah, merkte er, daß die Alte heimli&ch; ein Körb&ch;en mit einem Vogel wegnahm und damit na&ch; der Türe ging. Flugs sprang er hinzu, berührte das Körb&ch;en mit der Blume und au&ch; das alte Weib: nun konnte &si;e ni&ch;ts mehr zaubern, und Jorinde &st;and da, ha&tt;e ihn um den Hals gefaßt, so &sch;ön, wie &si;e ehemals war. Da ma&ch;te er au&ch; a≪e die andern Vögel wieder zu Jungfrauen, und da ging er mit seiner Jorinde na&ch; Hause, und &si;e lebten lange vergnügt zusammen.

70.

Die drei Glü&ck;skinder

Ein Vater ließ einmal seine drei Söhne vor &si;&ch; kommen und &sch;enkte dem er&st;en einen Hahn, dem zweiten eine Sense, dem dri&tt;en eine Ka&tz;e. „I&ch; bin &sch;on alt,“ sagte er, „und mein Tod i&st; nah, da wo≪te i&ch; eu&ch; vor meinem Ende no&ch; versorgen.

Geld hab i&ch; ni&ch;t, und was i&ch; eu&ch; je&tz;t gebe, &sch;eint wenig wert, es kommt aber bloß darauf an, daß ihr es ver&st;ändig anwendet: su&ch;t eu&ch; nur ein Land, wo derglei&ch;en Dinge no&ch; unbekannt &si;nd, so i&st; euer Glü&ck; gema&ch;t.“ Na&ch; dem Tode des Vaters ging der älte&st;e mit seinem Hahn aus, wo er aber hinkam, war der Hahn &sch;on bekannt: in den Städten sah er ihn &sch;on von weitem auf den Türmen &si;&tz;en und &si;&ch; mit dem Wind umdrehen, in den Dörfern hörte er mehr als einen krähen, und niemand wo≪te &si;&ch; über das Tier wundern, so daß es ni&ch;t das Ansehen ha&tt;e, als würde er sein Glü&ck; damit ma&ch;en. Endli&ch; aber geriets ihm do&ch;, daß er auf eine Insel kam, wo die Leute ni&ch;ts von einem Hahn wußten, sogar ihre Zeit ni&ch;t einzuteilen ver&st;anden. Sie wußten wohl, wenns Morgen oder Abend war, aber na&ch;ts, wenn &si;es ni&ch;t ver&sch;liefen, wußte &si;&ch; keiner aus der Zeit herauszu&fi;nden. „Seht,“ spra&ch; er, „was für ein &st;olzes Tier, es hat eine rubinrote Krone auf dem Kopf, und trägt Sporn wie ein Ri&tt;er: es ru&ft; eu&ch; des Na&ch;ts dreimal zu be&st;immter Zeit an, und wenns das le&tz;temal ru&ft;, so geht die Sonne bald auf. Wenns aber bei he≪em Tag ru&ft;, so ri&ch;tet eu&ch; darauf ein, dann gibts gewiß anderes We&tt;er.“ Den Leuten ge&fi;el das wohl, &si;e &sch;liefen eine ganze Na&ch;t ni&ch;t und hörten mit großer Freude, wie der Hahn um zwei, vier und se&ch;s Uhr laut und vernehmli&ch; die Zeit abrief. Sie fragten ihn, ob das Tier ni&ch;t feil wäre, und wieviel er dafür verlangte. „Etwa so viel, als ein Esel Gold trägt,“ antwortete er. „Ein Spo&tt;geld für ein so ko&st;bares Tier,“ riefen &si;e insgesamt und gaben ihm gerne, was er gefordert ha&tt;e.

Als er mit dem Rei&ch;tum heim kam, verwunderten &si;&ch; seine Brüder, und der zweite spra&ch; „so wi≪ i&ch; mi&ch; do&ch; aufma&ch;en und sehen, ob i&ch; meine Sense au&ch; so gut los&sch;lagen kann.“ Es ha&tt;e aber ni&ch;t das Ansehen dana&ch;, denn übera≪ begegneten ihm Bauern und ha&tt;en so gut eine Sense auf der S&ch;ulter als er. Do&ch; zule&tz;t glü&ck;te es ihm au&ch; auf einer Insel, wo die Leute ni&ch;ts von einer Sense wußten. Wenn dort das Korn reif war, so fuhren &si;e Kanonen vor den Feldern auf, und &sch;o&ss;ens herunter. Das war nun ein ungewi&ss;es Ding, man&ch;er &sch;oß darüber hinaus, ein anderer traf &st;a&tt; des Halms die Ähren und &sch;oß &si;e fort, dabei ging viel zugrund, und obendrein gabs einen lä&st;erli&ch;en Lärm. Da &st;e≪te &si;&ch; der Mann hin und mähte es so &st;i≪ und so ge&sch;wind nieder, daß die Leute Maul und Nase vor Verwunderung aufsperrten. Sie waren wi≪ig, ihm dafür zu geben, was er verlangte, und er bekam ein Pferd, dem war Gold aufgeladen, soviel es tragen konnte.

Nun wo≪te der dri&tt;e Bruder seine Ka&tz;e au&ch; an den re&ch;ten Mann bringen. Es ging ihm wie den andern, solange er auf dem fe&st;en Lande blieb, war ni&ch;ts auszuri&ch;ten, es gab a≪erorten Ka&tz;en, und waren ihrer so viel, daß die neugebornen Jungen mei&st; im Wa&ss;er ersäu&ft; wurden. Endli&ch; ließ er &si;&ch; auf eine Insel über&sch;i&ff;en, und es traf &si;&ch; glü&ck;li&ch;erweise, daß dort no&ch; niemals eine gesehen war und do&ch; die Mäuse so überhand genommen ha&tt;en, daß &si;e auf den Ti&sch;en und Bänken tanzten, der Hausherr mo&ch;te daheim sein oder ni&ch;t. Die Leute jammerten gewaltig über die Plage, der König selb&st; wußte &si;&ch; in seinem S&ch;lo&ss;e ni&ch;t dagegen zu re&tt;en: in a≪en E&ck;en p&fi;&ff;en Mäuse und zernagten, was &si;e mit ihren Zähnen nur pa&ck;en konnten. Da &fi;ng nun die Ka&tz;e ihre Jagd an und ha&tt;e bald ein paar Säle gereinigt, und die Leute baten den König, das Wundertier für sein Rei&ch; zu kaufen. Der König gab gerne, was gefordert wurde, das war ein mit Gold beladener Maulesel, und der dri&tt;e Bruder kam mit den a≪ergrößten S&ch;ä&tz;en heim.

Die Ka&tz;e ma&ch;te &si;&ch; in dem königli&ch;en S&ch;lo&ss;e mit den Mäusen eine re&ch;te Lu&st; und biß so viele tot, daß &si;e ni&ch;t mehr zu zählen waren. Endli&ch; ward ihr von der Arbeit heiß und &si;e bekam Dur&st;: da blieb &si;e &st;ehen, drehte den Kopf in die Höhe und &sch;rie „miau, miau.“ Der König samt a≪en seinen Leuten, als &si;e das seltsame Ge&sch;rei vernahmen, er&sch;raken und liefen in ihrer Ang&st; sämtli&ch; zum S&ch;loß hinaus. Unten hielt der König Rat, was zu tun das be&st;e wäre; zule&tz;t ward be&sch;lo&ss;en, einen Herold an die Ka&tz;e abzu&sch;i&ck;en und &si;e aufzufordern, das S&ch;loß zu verla&ss;en, oder zu gewärtigen, daß Gewalt gegen &si;e gebrau&ch;t würde. Die Räte sagten „lieber wo≪en wir uns von den Mäusen plagen la&ss;en, an das Übel &si;nd wir gewöhnt, als unser Leben einem sol&ch;en Untier preisgeben.“ Ein Edelknabe mußte hinaufgehen und die Ka&tz;e fragen, ob &si;e das S&ch;loß gutwi≪ig räumen wo≪te. Die Ka&tz;e aber, deren Dur&st; nur no&ch; größer geworden war, antwortete bloß „miau, miau.“ Der Edelknabe ver&st;and „dur&ch;aus, dur&ch;aus ni&ch;t,“ und überbra&ch;te dem König die Antwort. „Nun,“ spra&ch;en die Räte, „so≪ &si;e der Gewalt wei&ch;en.“ Es wurden Kanonen aufgeführt und das Haus in Brand ge&sch;o&ss;en. Als das Feuer in den Saal kam, wo die Ka&tz;e saß, sprang &si;e glü&ck;li&ch; zum Fen&st;er hinaus; die Belagerer hörten aber ni&ch;t eher auf, als bis das ganze S&ch;loß in Grund und Boden ge&sch;o&ss;en war.

71.

Se&ch;se kommen dur&ch; die ganze Welt

Es war einmal ein Mann, der ver&st;and a≪erlei Kün&st;e: er diente im Krieg, und hielt &si;&ch; brav und tapfer, aber als der Krieg zu Ende war, bekam er den Ab&sch;ied und drei He≪er Zehrgeld auf den Weg. „Wart,“ spra&ch; er, „das laß i&ch; mir ni&ch;t gefa≪en, &fi;nde i&ch; die re&ch;ten Leute, so so≪ mir der König no&ch; die S&ch;ä&tz;e des ganzen Landes herausgeben.“ Da ging er vo≪ Zorn in den Wald, und sah einen darin &st;ehen, der ha&tt;e se&ch;s Bäume ausgerup&ft;, als wärens Kornhalme. Spra&ch; er zu ihm „wi≪&st; du mein Diener sein und mit mir ziehen?“ „Ja,“ antwortete er, „aber er&st; wi≪ i&ch; meiner Mu&tt;er das We≪&ch;en Holz heimbringen,“ und nahm einen von den Bäumen und wi&ck;elte ihn um die fünf andern, hob die We≪e auf die S&ch;ulter und trug &si;e fort. Dann kam er wieder und ging mit seinem Herrn, der spra&ch; „wir zwei so≪ten wohl dur&ch; die ganze Welt kommen.“ Und als &si;e ein Weil&ch;en gegangen waren, fanden &si;e einen Jäger, der lag auf den Knien, ha&tt;e die Bü&ch;se angelegt und zielte. Spra&ch; der Herr zu ihm „Jäger, was wi≪&st; du &sch;ießen?“ Er antwortete „zwei Meilen von hier &si;&tz;t eine Fliege auf dem A&st; eines Ei&ch;baums, der wi≪ i&ch; das linke Auge heraus&sch;ießen.“ „O, geh mit mir,“ spra&ch; der Mann, „wenn wir drei zusammen &si;nd, so≪ten wir wohl dur&ch; die ganze Welt kommen.“ Der Jäger war bereit und ging mit ihm, und &si;e kamen zu &si;eben Windmühlen, deren Flügel trieben ganz ha&st;ig herum, und ging do&ch; links und re&ch;ts kein Wind, und bewegte &si;&ch; kein Blä&tt;&ch;en. Da spra&ch; der Mann „i&ch; weiß ni&ch;t, was die Windmühle treibt, es regt &si;&ch; ja kein Lü&ft;&ch;en,“ und ging mit seinen Dienern weiter, und als &si;e zwei Meilen fortgegangen waren, sahen &si;e einen auf einem Baum &si;&tz;en, der hielt das eine Nasenlo&ch; zu und blies aus dem andern. „Mein, was treib&st; du da oben?“ fragte der Mann. Er antwortete „zwei Meilen von hier &st;ehen &si;eben Windmühlen, seht, die blase i&ch; an, daß &si;e laufen.“ „O, geh mit mir,“ spra&ch; der Mann, „wenn wir vier zusammen &si;nd, so≪ten wir wohl dur&ch; die ganze Welt kommen.“ Da &st;ieg der Bläser herab und ging mit, und über eine Zeit sahen &si;e einen, der &st;and da auf einem Bein, und ha&tt;e das andere abge&sch;na≪t und neben &si;&ch; gelegt. Da spra&ch; der Herr „du ha&st; dirs ja bequem gema&ch;t zum Ausruhen.“ „I&ch; bin ein Laufer,“ antwortete er, „und damit i&ch; ni&ch;t gar zu &sch;ne≪ springe, habe i&ch; mir das eine Bein abge&sch;na≪t; wenn i&ch; mit zwei Beinen laufe, so gehts ge&sch;winder, als ein Vogel &fl;iegt.“ „O, geh mit mir, wenn wir fünf zusammen &si;nd, so≪ten wir wohl dur&ch; die ganze Welt kommen.“ Da ging er mit, und gar ni&ch;t lang, so begegneten &si;e einem, der ha&tt;e ein Hüt&ch;en auf, ha&tt;e es aber ganz auf dem einen Ohr &si;&tz;en. Da spra&ch; der Herr zu ihm „manierli&ch;! Manierli&ch;! Häng deinen Hut do&ch; ni&ch;t auf ein Ohr, du &si;eh&st; ja aus wie ein Hans Narr.“ „I&ch; darfs ni&ch;t tun,“ spra&ch; der andere, „denn se&tz; i&ch; meinen Hut gerad, so kommt ein gewaltiger Fro&st;, und die Vögel unter dem Himmel erfrieren und fa≪en tot zur Erde.“ „O, geh mit mir,“ spra&ch; der Herr, „wenn wir se&ch;s zusammen &si;nd, so≪ten wir wohl dur&ch; die ganze Welt kommen.“

Nun gingen die se&ch;se in eine Stadt, wo der König ha&tt;e bekanntma&ch;en la&ss;en, wer mit seiner To&ch;ter in die We&tt;e laufen wo≪te und den Sieg davontrüge, der so≪te ihr Gemahl werden; wer aber verlöre, müßte au&ch; seinen Kopf hergeben. Da meldete &si;&ch; der Mann und spra&ch; „i&ch; wi≪ aber meinen Diener für mi&ch; laufen la&ss;en.“ Der König antwortete „dann mußt du au&ch; no&ch; de&ss;en Leben zum Pfand se&tz;en, also daß sein und dein Kopf für den Sieg ha&ft;en.“ Als das verabredet und fe&st;gema&ch;t war, &sch;na≪te der Mann dem Laufer das andere Bein an und spra&ch; zu ihm „nun sei hurtig und hilf, daß wir &si;egen.“ Es war aber be&st;immt, daß, wer am er&st;en Wa&ss;er aus einem weit abgelegenen Brunnen brä&ch;te, der so≪te Sieger sein. Nun bekam der Laufer einen Krug und die Königsto&ch;ter au&ch; einen, und &si;e &fi;ngen zu glei&ch;er Zeit zu laufen an: aber in einem Augenbli&ck;, als die Königsto&ch;ter er&st; eine kleine Stre&ck;e fort war, konnte den Laufer &sch;on kein Zu&sch;auer mehr sehen, und es war ni&ch;t anders, als wäre der Wind vorbeigesau&st;. In kurzer Zeit langte er bei dem Brunnen an, &sch;öpfte den Krug vo≪ Wa&ss;er und kehrte wieder um. Mi&tt;en aber auf dem Heimweg überkam ihn eine Müdigkeit, da se&tz;te er den Krug hin, legte &si;&ch; nieder und &sch;lief ein. Er ha&tt;e aber einen Pferde&sch;ädel, der da auf der Erde lag, zum Kopfki&ss;en gema&ch;t, damit er hart läge und bald wieder erwa&ch;te. Inde&ss;en war die Königsto&ch;ter, die au&ch; gut laufen konnte, so gut es ein gewöhnli&ch;er Men&sch; vermag, bei dem Brunnen angelangt, und eilte mit ihrem Krug vo≪ Wa&ss;er zurü&ck;; und als &si;e den Laufer da liegen und &sch;lafen sah, war &si;e froh und spra&ch; „der Feind i&st; in meine Hände gegeben,“ leerte seinen Krug aus und sprang weiter. Nun wäre a≪es verloren gewesen, wenn ni&ch;t zu gutem Glü&ck; der Jäger mit seinen &sch;arfen Augen oben auf dem S&ch;loß ge&st;anden und a≪es mit angesehen hä&tt;e. Da spra&ch; er „die Königsto&ch;ter so≪ do&ch; gegen uns ni&ch;t aufkommen,“ lud seine Bü&ch;se und &sch;oß so ge&sch;i&ck;t, daß er dem Laufer den Pferde&sch;ädel unter dem Kopf weg&sch;oß, ohne ihm weh zu tun. Da erwa&ch;te der Laufer, sprang in die Höhe und sah, daß sein Krug leer und die Königsto&ch;ter &sch;on weit voraus war. Aber er verlor den Mut ni&ch;t, lief mit dem Krug wieder zum Brunnen zurü&ck;, &sch;öpfte aufs neue Wa&ss;er und war no&ch; zehn Minuten eher als die Königsto&ch;ter daheim. „Seht ihr,“ spra&ch; er, „je&tz;t hab i&ch; er&st; die Beine aufgehoben, vorher wars gar kein Laufen zu nennen.“

Den König aber kränkte es, und seine To&ch;ter no&ch; mehr, daß &si;e so ein gemeiner abgedankter Soldat davontragen so≪te; &si;e rat&sch;lagten miteinander, wie &si;e ihn samt seinen Gese≪en los würden. Da spra&ch; der König zu ihr „i&ch; habe ein Mi&tt;el gefunden, laß dir ni&ch;t bang sein, &si;e so≪en ni&ch;t wieder heim kommen.“ Und spra&ch; zu ihnen „ihr so≪t eu&ch; nun zusammen lu&st;ig ma&ch;en, e&ss;en und trinken,“ und führte &si;e zu einer Stube, die ha&tt;e einen Boden von Eisen, und die Türen waren au&ch; von Eisen, und die Fen&st;er waren mit eisernen Stäben verwahrt. In der Stube war eine Tafel mit kö&st;li&ch;en Speisen bese&tz;t, da spra&ch; der König zu ihnen „geht hinein und laßts eu&ch; wohl sein.“ Und wie &si;e darinnen waren, ließ er die Türe ver&sch;ließen und verriegeln. Dann ließ er den Ko&ch; kommen und befahl ihm, ein Feuer so lang unter die Stube zu ma&ch;en, bis das Eisen glühend würde. Das tat der Ko&ch;, und es &fi;ng an und ward den se&ch;sen in der Stube, während &si;e an der Tafel saßen, ganz warm, und &si;e meinten, das käme vom E&ss;en; als aber die Hi&tz;e immer größer ward und &si;e hinaus wo≪ten, Türe und Fen&st;er aber ver&sch;lo&ss;en fanden, da merkten &si;e, daß der König Böses im Sinne gehabt ha&tt;e und &si;e er&st;i&ck;en wo≪te. „Es so≪ ihm aber ni&ch;t gelingen,“ spra&ch; der mit dem Hüt&ch;en, „i&ch; wi≪ einen Fro&st; kommen la&ss;en, vor dem &si;&ch; das Feuer &sch;ämen und verkrie&ch;en so≪.“ Da se&tz;te er sein Hüt&ch;en gerade, und alsobald &fi;el ein Fro&st;, daß a≪e Hi&tz;e ver&sch;wand und die Speisen auf den S&ch;ü&ss;eln an&fi;ngen zu frieren. Als nun ein paar Stunden herum waren, und der König glaubte, &si;e wären in der Hi&tz;e ver&sch;ma&ch;tet, ließ er die Türe ö&ff;nen und wo≪te selb&st; na&ch; ihnen sehen. Aber wie die Türe aufging, &st;anden &si;e a≪e se&ch;s da, fri&sch; und gesund, und sagten, es wäre ihnen lieb, daß &si;e heraus könnten, &si;&ch; zu wärmen, denn bei der großen Kälte in der Stube frören die Speisen in den S&ch;ü&ss;eln fe&st;. Da ging der König vo≪ Zorn hinab zu dem Ko&ch;, &sch;alt ihn und fragte, warum er ni&ch;t getan hä&tt;e, was ihm wäre befohlen worden. Der Ko&ch; aber antwortete „es i&st; Glut genug da, seht nur selb&st;.“ Da sah der König, daß ein gewaltiges Feuer unter der Eisen&st;ube brannte, und merkte, daß er den se&ch;sen auf diese Weise ni&ch;ts anhaben könnte.

Nun sann der König aufs neue, wie er der bösen Gä&st;e los würde, ließ den Mei&st;er kommen und spra&ch; „wi≪&st; du Gold nehmen, und dein Re&ch;t auf meine To&ch;ter aufgeben, so so≪&st; du haben, soviel du wi≪&st;.“ „O ja, Herr König,“ antwortete er, „gebt mir soviel, als mein Diener tragen kann, so verlange i&ch; Eure To&ch;ter ni&ch;t.“ Das war der König zufrieden, und jener spra&ch; weiter „so wi≪ i&ch; in vierzehn Tagen kommen und es holen.“ Darauf rief er a≪e S&ch;neider aus dem ganzen Rei&ch; herbei, die mußten vierzehn Tage lang &si;&tz;en und einen Sa&ck; nähen. Und als er fertig war, mußte der Starke, wel&ch;er Bäume ausrupfen konnte, den Sa&ck; auf die S&ch;ulter nehmen und mit ihm zu dem König gehen. Da spra&ch; der König „was i&st; das für ein gewaltiger Kerl, der den hausgroßen Ba≪en Leinwand auf der S&ch;ulter trägt?“ er&sch;rak und da&ch;te „was wird der für Gold weg&sch;leppen!“ Da hieß er eine Tonne Gold herbringen, die mußten se&ch;zehn der &st;ärk&st;en Männer tragen, aber der Starke pa&ck;te &si;e mit einer Hand, &st;e&ck;te &si;e in den Sa&ck; und spra&ch; „warum bringt ihr ni&ch;t glei&ch; mehr, das de&ck;t ja kaum den Boden.“ Da ließ der König na&ch; und na&ch; seinen ganzen S&ch;a&tz; herbeitragen, den &sch;ob der Starke in den Sa&ck; hinein, und der Sa&ck; ward davon no&ch; ni&ch;t zur Häl&ft;e vo≪. „S&ch;a&fft; mehr herbei,“ rief er, „die paar Bro&ck;en fü≪en ni&ch;t.“ Da mußten no&ch; &si;ebentausend Wagen mit Gold in dem ganzen Rei&ch; zusammengefahren werden: die &sch;ob der Starke samt den vorgespannten O&ch;sen in seinen Sa&ck;. „I&ch; wi≪s ni&ch;t lange besehen,“ spra&ch; er, „und nehmen, was kommt, damit der Sa&ck; nur vo≪ wird.“ Wie a≪es darin &st;ak, ging do&ch; no&ch; viel hinein, da spra&ch; er „i&ch; wi≪ dem Ding nur ein Ende ma&ch;en, man bindet wohl einmal einen Sa&ck; zu, wenn er au&ch; no&ch; ni&ch;t vo≪ i&st;.“ Dann hu&ck;te er ihn auf den Rü&ck;en und ging mit seinen Gese≪en fort.

Als der König nun sah, wie der einzige Mann des ganzen Landes Rei&ch;tum forttrug, ward er zornig und ließ seine Reiterei auf&si;&tz;en, die so≪ten den se&ch;sen na&ch;jagen, und ha&tt;en Befehl, dem Starken den Sa&ck; wieder abzunehmen. Zwei Regimenter holten &si;e bald ein und riefen ihnen zu „ihr seid Gefangene, legt den Sa&ck; mit dem Gold nieder, oder ihr werdet zusammengehauen.“ „Was sagt ihr?“ spra&ch; der Bläser, „wir wären Gefangene? eher so≪t ihr sämtli&ch; in der Lu&ft; herumtanzen,“ hielt das eine Nasenlo&ch; zu und blies mit dem andern die beiden Regimenter an, da fuhren &si;e auseinander und in die blaue Lu&ft; über a≪e Berge weg, der eine hierhin, der andere dorthin. Ein Feldwebel rief um Gnade, er hä&tt;e neun Wunden und wäre ein braver Kerl, der den S&ch;impf ni&ch;t verdiente. Da ließ der Bläser ein wenig na&ch;, so daß er ohne S&ch;aden wieder herabkam, dann spra&ch; er zu ihm „nun geh heim zum König und sag, er so≪te nur no&ch; mehr Reiterei &sch;i&ck;en, i&ch; wo≪te &si;e a≪e in die Lu&ft; blasen.“ Der König, als er den Be&sch;eid vernahm, spra&ch; „laßt die Kerle gehen, die haben etwas an &si;&ch;.“ Da bra&ch;ten die se&ch;s den Rei&ch;tum heim, teilten ihn unter &si;&ch; und lebten vergnügt bis an ihr Ende.

72.

Der Wolf und der Men&ch;

Der Fu&ch;s erzählte einmal dem Wolf von der Stärke des Men&ch;en, kein Tier könnte ihm wider&st;ehen, und &si;e müßten Li&st; gebrau&ch;en, um &si;&ch; vor ihm zu erhalten. Da antwortete der Wolf „wenn i&ch; nur einmal einen Men&ch;en zu sehen bekäme, i&ch; wo≪te do&ch; auf ihn losgehen.“ „Dazu kann i&ch; dir helfen,“ spra&ch; der Fu&ch;s, „komm nur morgen früh zu mir, so wi≪ i&ch; dir einen zeigen.“ Der Wolf &st;e≪te &si;&ch; frühzeitig ein, und der Fu&ch;s bra&ch;te ihn hinaus auf den Weg, den der Jäger a≪e Tage ging. Zuer&st; kam ein alter abgedankter Soldat. „I&st; das ein Men&ch;?“ fragte der Wolf. „Nein,“ antwortete der Fu&ch;s, „das i&st; einer gewesen.“ Dana&ch; kam ein kleiner Knabe, der zur S&ch;ule wo≪te. „I&st; das ein Men&ch;?“ „Nein, das wi≪ er&st; einer werden.“ Endli&ch; kam der Jäger, die Doppel&fl;inte auf dem Rü&ck;en und den Hir&ch;fänger an der Seite. Spra&ch; der Fu&ch;s zum Wolf „&si;eh&st; du, dort kommt ein Men&ch;, auf den mußt du losgehen, i&ch; aber wi≪ mi&ch; fort in meine Höhle ma&ch;en.“ Der Wolf ging nun auf den Men&ch;en los, der Jäger, als er ihn erbli&ck;te, spra&ch; „es i&st; &ch;ade, daß i&ch; keine Kugel geladen habe,“ legte an und &ch;oß dem Wolf das S&ch;rot ins Ge&si;&ch;t. Der Wolf verzog das Ge&si;&ch;t gewaltig, do&ch; ließ er &si;&ch; ni&ch;t &ch;re&ck;en und ging vorwärts: da gab ihm der Jäger die zweite Ladung. Der Wolf verbiß den S&ch;merz und rü&ck;te dem Jäger zu Leibe: da zog dieser seinen blanken Hir&ch;fänger und gab ihm links und re&ch;ts ein paar Hiebe, daß er, über und über blutend, mit Geheul zu dem Fu&ch;s zurü&ck;lief. „Nun, Bruder Wolf,“ spra&ch; der Fu&ch;s, „wie bi&st; du mit dem Men&ch;en fertig worden?“ „A&ch;,“ antwortete der Wolf, „so hab i&ch; mir die Stärke des Men&ch;en ni&ch;t vorge&st;e≪t, er&st; nahm er einen Sto&ck; von der S&ch;ulter und blies hinein, da &fl;og mir etwas ins Ge&si;&ch;t, das hat mi&ch; ganz entse&tz;li&ch; geki&tz;elt: dana&ch; pu&st;ete er no&ch; einmal in den Sto&ck;, da &fl;og mirs um die Nase wie Bli&tz; und Hagelwe&tt;er, und wie i&ch; ganz nah war, da zog er eine blanke Rippe aus dem Leib, damit hat er so auf mi&ch; losge&ch;lagen, daß i&ch; beinah tot wäre liegen geblieben.“ „Sieh&st; du,“ spra&ch; der Fu&ch;s, „was du für ein Prahlhans bi&st;: du wirf&st; das Beil so weit, daß dus ni&ch;t wieder holen kann&st;.“

73.

Der Wolf und der Fu&ch;s

Der Wolf ha&tt;e den Fu&ch;s bei &si;&ch;, und was der Wolf wo≪te, das mußte der Fu&ch;s tun, weil er der &sch;wä&ch;&st;e war, und der Fu&ch;s wäre gerne des Herrn los gewesen. Es trug &si;&ch; zu, daß &si;e beide dur&ch; den Wald gingen, da spra&ch; der Wolf „Rotfu&ch;s, &sch;a&ff; mir was zu fre&ss;en, oder i&ch; fre&ss;e di&ch; selber auf.“ Da antwortete der Fu&ch;s „i&ch; weiß einen Bauernhof, wo ein paar junge Lämmlein &si;nd, ha&st; du Lu&st;, so wo≪en wir eins holen.“ Dem Wolf war das re&ch;t, &si;e gingen hin, und der Fu&ch;s &st;ahl das Lämmlein, bra&ch;te es dem Wolf und ma&ch;te &si;&ch; fort. Da fraß es der Wolf auf, war aber damit no&ch; ni&ch;t zufrieden, sondern wo≪te das andere dazu haben und ging, es zu holen. Weil er es aber so unge&sch;i&ck;t ma&ch;te, ward es die Mu&tt;er vom Lämmlein gewahr und &fi;ng an entse&tz;li&ch; zu &sch;reien und zu bläen, daß die Bauern herbeigelaufen kamen. Da fanden &si;e den Wolf und &sch;lugen ihn so erbärmli&ch;, daß er hinkend und heulend bei dem Fu&ch;s ankam. „Du ha&st; mi&ch; &sch;ön angeführt,“ spra&ch; er, „i&ch; wo≪te das andere Lamm holen, da haben mi&ch; die Bauern erwi&sch;t und haben mi&ch; wei&ch; ge&sch;lagen.“ Der Fu&ch;s antwortete „warum bi&st; du so ein Nimmersa&tt;.“

Am andern Tag gingen &si;e wieder ins Feld, spra&ch; der gierige Wolf abermals „Rotfu&ch;s, &sch;a&ff; mir was zu fre&ss;en, oder i&ch; fre&ss;e di&ch; selber auf.“ Da antwortete der Fu&ch;s „i&ch; weiß ein Bauernhaus, da ba&ck;t die Frau heut abend Pfannku&ch;en, wir wo≪en uns davon holen.“ Sie gingen hin, und der Fu&ch;s &sch;li&ch; ums Haus herum, gu&ck;te und &sch;nupperte so lange, bis er aus&fi;ndig ma&ch;te, wo die S&ch;ü&ss;el &st;and, zog dann se&ch;s Pfannku&ch;en herab und bra&ch;te &si;e dem Wolf. „Da ha&st; du zu fre&ss;en,“ spra&ch; er zu ihm und ging seiner Wege. Der Wolf ha&tt;e die Pfannku&ch;en in einem Augenbli&ck; hinunterge&sch;lu&ck;t und spra&ch; „&si;e &sch;me&ck;en na&ch; mehr,“ ging hin und riß geradezu die ganze S&ch;ü&ss;el herunter, daß &si;e in Stü&ck;e zersprang. Da gabs einen gewaltigen Lärm, daß die Frau herauskam, und als &si;e den Wolf sah, rief &si;e die Leute, die eilten herbei und &sch;lugen ihn, was Zeug wo≪te halten, daß er mit zwei lahmen Beinen laut heulend zum Fu&ch;s in den Wald hinauskam. „Was ha&st; du mi&ch; gar&st;ig angeführt!“ rief er, „die Bauern haben mi&ch; erwi&sch;t und mir die Haut gegerbt.“ Der Fu&ch;s aber antwortete „warum bi&st; du so ein Nimmersa&tt;.“

Am dri&tt;en Tag, als &si;e beisammen draußen waren und der Wolf mit Mühe nur forthinkte, spra&ch; er do&ch; wieder „Rotfu&ch;s, &sch;a&ff; mir was zu fre&ss;en, oder i&ch; fre&ss;e di&ch; selber auf.“ Der Fu&ch;s antwortete „i&ch; weiß einen Mann, der hat ge&sch;la&ch;tet, und das gesalzene Flei&sch; liegt in einem Faß im Ke≪er, das wo≪en wir holen.“ Spra&ch; der Wolf „aber i&ch; wi≪ glei&ch; mitgehen, damit du mir hilf&st;, wenn i&ch; ni&ch;t fort kann.“ „Meinetwegen,“ spra&ch; der Fu&ch;s, und zeigte ihm die S&ch;li&ch;e und Wege, auf wel&ch;en &si;e endli&ch; in den Ke≪er gelangten. Da war nun Flei&sch; im Über&fl;uß, und der Wolf ma&ch;te &si;&ch; glei&ch; daran und da&ch;te „bis i&ch; aufhöre, hats Zeit.“ Der Fu&ch;s ließ &si;&ch;s au&ch; gut &sch;me&ck;en, bli&ck;te übera≪ herum, lief aber o&ft; zu dem Lo&ch;, dur&ch; wel&ch;es &si;e gekommen waren, und versu&ch;te, ob sein Leib no&ch; &sch;mal genug wäre, dur&ch;zu&sch;lüpfen. Spra&ch; der Wolf „lieber Fu&ch;s, sag mir, warum renn&st; du so hin und her, und spring&st; hinaus und herein?“ „I&ch; muß do&ch; sehen, ob niemand kommt,“ antwortete der Li&st;ige, „friß nur ni&ch;t zuviel.“ Da sagte der Wolf „i&ch; gehe ni&ch;t eher fort, als bis das Faß leer i&st;.“ Indem kam der Bauer, der den Lärm von des Fu&ch;ses Sprüngen gehört ha&tt;e, in den Ke≪er. Der Fu&ch;s, wie er ihn sah, war mit einem Sa&tz; zum Lo&ch; draußen: der Wolf wo≪te na&ch;, aber er ha&tt;e &si;&ch; so di&ck; gefre&ss;en, daß er ni&ch;t mehr dur&ch; konnte, sondern &st;e&ck;en blieb. Da kam der Bauer mit einem Knüppel und &sch;lug ihn tot. Der Fu&ch;s aber sprang in den Wald und war froh, daß er den alten Nimmersa&tt; los war.

74.

Der Fu&ch;s und die Frau Geva&tt;erin

Die Wöl&fi;n bra&ch;te ein Junges zur Welt und ließ den Fu&ch;s zu Geva&tt;er einladen. „Er i&st; do&ch; nahe mit uns verwandt,“ spra&ch; &si;e, „hat einen guten Ver&st;and und viel Ge&sch;i&ck;li&ch;keit, er kann mein Söhnlein unterri&ch;ten und ihm in der Welt forthelfen.“ Der Fu&ch;s er&sch;ien au&ch; ganz ehrbar und spra&ch; „liebwerte Frau Geva&tt;erin, i&ch; danke Eu&ch; für die Ehre, die Ihr mir erzeigt, i&ch; wi≪ mi&ch; aber au&ch; so halten, daß Ihr Eure Freude daran haben so≪t.“ Bei dem Fe&st; ließ er &si;&ch;s &sch;me&ck;en und ma&ch;te &si;&ch; ganz lu&st;ig, herna&ch; sagte er „liebe Frau Geva&tt;erin, es i&st; unsere P&fl;i&ch;t, für das Kindlein zu sorgen, Ihr müßt gute Nahrung haben, damit es au&ch; zu Krä&ft;en kommt. I&ch; weiß einen S&ch;af&st;a≪, woraus wir lei&ch;t ein gutes Stü&ck; holen können.“ Der Wöl&fi;n ge&fi;el das Liedlein, und &si;e ging mit dem Fu&ch;s hinaus na&ch; dem Bauernhof. Er zeigte ihr den Sta≪ aus der Ferne und spra&ch; „dort werdet Ihr ungesehen hineinkrie&ch;en können, i&ch; wi≪ mi&ch; derweil auf der anderen Seite umsehen, ob i&ch; etwa ein Hühnlein erwi&sch;e.“ Er ging aber ni&ch;t hin, sondern ließ &si;&ch; am Eingang des Waldes nieder, &st;re&ck;te die Beine und ruhte &si;&ch;. Die Wöl&fi;n kro&ch; in den Sta≪, da lag ein Hund und ma&ch;te Lärm, so daß die Bauern gelaufen kamen, die Frau Geva&tt;erin ertappten und eine &sch;arfe Lauge von ungebrannter A&sch;e über ihr Fe≪ go&ss;en. Endli&ch; entkam &si;e do&ch; und &sch;leppte &si;&ch; hinaus: da lag der Fu&ch;s, tat ganz klägli&ch; und spra&ch; „a&ch;, liebe Frau Geva&tt;erin, wie i&st; mirs &sch;limm ergangen! Die Bauern haben mi&ch; überfa≪en und mir a≪e Glieder zer&sch;lagen, wenn Ihr ni&ch;t wo≪t, daß i&ch; auf dem Pla&tz; liegen bleiben und ver&sch;ma&ch;ten so≪, so müßt Ihr mi&ch; forttragen.“ Die Wöl&fi;n konnte selb&st; nur langsam fort, do&ch; ha&tt;e &si;e große Sorge für den Fu&ch;s, daß &si;e ihn auf ihren Rü&ck;en nahm, und den ganz gesunden und heilen Geva&tt;er langsam bis zu ihrem Haus trug. Da rief er ihr zu „lebt wohl, liebe Frau Geva&tt;erin, und laßt Eu&ch; den Braten wohl bekommen,“ la&ch;te &si;e gewaltig aus und sprang fort.

75.

Der Fu&ch;s und die Ka&tz;e

Es trug &si;&ch; zu, daß die Ka&tz;e in einem Walde dem Herrn Fu&ch;s begegnete, und weil &si;e da&ch;te „er i&st; ge&sch;eit und wohl erfahren, und gilt viel in der Welt,“ so spra&ch; &si;e ihm freundli&ch; zu. „Guten Tag, lieber Herr Fu&ch;s, wie gehts? Wie &st;ehts? Wie &sch;lagt Ihr Eu&ch; dur&ch; in dieser teuren Zeit?“ Der Fu&ch;s, a≪es Ho&ch;mutes vo≪, betra&ch;tete die Ka&tz;e von Kopf bis zu Füßen und wußte lange ni&ch;t, ob er eine Antwort geben so≪te. Endli&ch; spra&ch; er „o du armseliger Bartpu&tz;er, du bunt&sch;e&ck;iger Narr, du Hungerleider und Mäusejäger, was kommt dir in den Sinn? Du unter&st;eh&st; di&ch; zu fragen, wie mirs gehe? Was ha&st; du gelernt? wieviel Kün&st;e ver&st;eh&st; du?“ „I&ch; ver&st;ehe nur eine einzige,“ antwortete be&sch;eidentli&ch; die Ka&tz;e. „Was i&st; das für eine Kun&st;?“ fragte der Fu&ch;s. „Wenn die Hunde hinter mir her &si;nd, so kann i&ch; auf einen Baum springen und mi&ch; re&tt;en.“ „I&st; das a≪es?“ sagte der Fu&ch;s, „i&ch; bin Herr über hundert Kün&st;e und habe überdies no&ch; einen Sa&ck; vo≪ Li&st;e. Du jammer&st; mi&ch;, komm mit mir, i&ch; wi≪ di&ch; lehren, wie man den Hunden entgeht.“ Indem kam ein Jäger mit vier Hunden daher. Die Ka&tz;e sprang behend auf einen Baum und se&tz;te &si;&ch; in den Gipfel, wo Ä&st;e und Laubwerk &si;e vö≪ig verbargen. „Bindet den Sa&ck; auf, Herr Fu&ch;s, bindet den Sa&ck; auf,“ rief ihm die Ka&tz;e zu, aber die Hunde ha&tt;en ihn &sch;on gepa&ck;t und hielten ihn fe&st;. „Ei, Herr Fu&ch;s,“ rief die Ka&tz;e, „Ihr bleibt mit Euren hundert Kün&st;en &st;e&ck;en. Hä&tt;et Ihr heraufkrie&ch;en können wie i&ch;, so wärs ni&ch;t um Euer Leben ge&sch;ehen.“

76.

Die Nelke

Es war eine Königin, die ha&tt;e unser Herrgo&tt; ver&sch;lo&ss;en, daß &si;e keine Kinder gebar. Da ging &si;e a≪e Morgen in den Garten und bat zu Go&tt; im Himmel, er mö&ch;te ihr einen Sohn oder eine To&ch;ter be&sch;eren. Da kam ein Engel vom Himmel und spra&ch; „gib di&ch; zufrieden, du so≪&st; einen Sohn haben mit wün&sch;li&ch;en Gedanken, denn was er &si;&ch; wün&sch;t auf der Welt, das wird er erhalten.“ Sie ging zum König und sagte ihm die fröhli&ch;e Bot&sch;a&ft;, und als die Zeit herum war, gebar &si;e einen Sohn, und der König war in großer Freude.

Nun ging &si;e a≪e Morgen mit dem Kind in den Tiergarten, und wu&sch; &si;&ch; da bei einem klaren Brunnen. Es ge&sch;ah ein&st;mals, als das Kind &sch;on ein wenig älter war, daß es ihr auf dem S&ch;oß lag und &si;e ent&sch;lief. Da kam der alte Ko&ch;, der wußte, daß das Kind wün&sch;li&ch;e Gedanken ha&tt;e, und raubte es, und nahm ein Huhn und zerriß es, und tropfte ihr das Blut auf die S&ch;ürze und das Kleid. Da trug er das Kind fort an einen verborgenen Ort, wo es eine Amme tränken mußte, und lief zum König und klagte die Königin an, &si;e habe ihr Kind von den wilden Tieren rauben la&ss;en. Und als der König das Blut an der S&ch;ürze sah, glaubte er es und geriet in einen sol&ch;en Zorn, daß er einen tiefen Turm bauen ließ, in den weder Sonne no&ch; Mond &sch;ien, und ließ seine Gemahlin hineinse&tz;en und vermauern; da so≪te &si;e &si;eben Jahre &si;&tz;en, ohne E&ss;en und Trinken, und so≪te ver&sch;ma&ch;ten. Aber Go&tt; &sch;i&ck;te zwei Engel vom Himmel in Ge&st;alt von weißen Tauben, die mußten tägli&ch; zweimal zu ihr &fl;iegen und ihr das E&ss;en bringen, bis die &si;eben Jahre herum waren.

Der Ko&ch; aber da&ch;te bei &si;&ch; „hat das Kind wün&sch;li&ch;e Gedanken und i&ch; bin hier, so könnte es mi&ch; lei&ch;t ins Unglü&ck; &st;ürzen.“ Da ma&ch;te er &si;&ch; vom S&ch;loß weg und ging zu dem Knaben, der war &sch;on so groß, daß er spre&ch;en konnte, und sagte zu ihm „wün&sch;e dir ein &sch;önes S&ch;loß mit einem Garten, und was dazu gehört.“ Und kaum waren die Worte aus dem Munde des Knaben, so &st;and a≪es da, was er gewün&sch;t ha&tt;e. Über eine Zeit spra&ch; der Ko&ch; zu ihm „es i&st; ni&ch;t gut, daß du so a≪ein bi&st;, wün&sch;e dir eine &sch;öne Jungfrau zur Gese≪&sch;a&ft;.“ Da wün&sch;te &si;e der Königssohn herbei, und &si;e &st;and glei&ch; vor ihm, und war so &sch;ön, wie &si;e kein Maler malen konnte. Nun spielten die beiden zusammen und ha&tt;en &si;&ch; von Herzen lieb, und der alte Ko&ch; ging auf die Jagd wie ein vornehmer Mann. Es kam ihm aber der Gedanke, der Königssohn könnte einmal wün&sch;en, bei seinem Vater zu sein, und ihn damit in große Not bringen. Da ging er hinaus, nahm das Mäd&ch;en beiseit und spra&ch; „diese Na&ch;t, wenn der Knabe &sch;lä&ft;, so geh an sein Be&tt; und &st;oß ihm das Me&ss;er ins Herz, und bring mir Herz und Zunge von ihm; und wenn du das ni&ch;t tu&st;, so so≪&st; du dein Leben verlieren.“ Darauf ging er fort, und als er am andern Tag wiederkam, so ha&tt;e &si;e es ni&ch;t getan und spra&ch; „was so≪ i&ch; ein un&sch;uldiges Blut ums Leben bringen, das no&ch; niemand beleidigt hat?“ Spra&ch; der Ko&ch; wieder „wo du es ni&ch;t tu&st;, so ko&st;et di&ch;s selb&st; dein Leben.“ Als er weggegangen war, ließ &si;e &si;&ch; eine kleine Hir&sch;kuh herbeiholen und ließ &si;e &sch;la&ch;ten, und nahm Herz und Zunge, und legte &si;e auf einen Te≪er, und als &si;e den Alten kommen sah, spra&ch; &si;e zu dem Knaben „leg di&ch; ins Be&tt; und zieh die De&ck;e über di&ch;.“

Da trat der Bösewi&ch;t herein und spra&ch; „wo i&st; Herz und Zunge von dem Knaben?“ Das Mäd&ch;en rei&ch;te ihm den Te≪er, aber der Königssohn warf die De&ck;e ab und spra&ch; „du alter Sünder, warum ha&st; du mi&ch; töten wo≪en? Nun wi≪ i&ch; dir dein Urteil spre&ch;en. Du so≪&st; ein &sch;warzer Pudelhund werden und eine goldene Ke&tt;e um den Hals haben, und so≪&st; glühende Kohlen fre&ss;en, daß dir die Lohe zum Hals heraus&sch;lägt.“ Und wie er die Worte ausgespro&ch;en ha&tt;e, so war der Alte in einen Pudelhund verwandelt, und ha&tt;e eine goldene Ke&tt;e um den Hals, und die Kö&ch;e mußten lebendige Kohlen heraufbringen, die fraß er, daß ihm die Lohe aus dem Hals heraus&sch;lug. Nun blieb der Königssohn no&ch; eine kleine Zeit da und da&ch;te an seine Mu&tt;er, und ob &si;e no&ch; am Leben wäre. Endli&ch; spra&ch; er zu dem Mäd&ch;en „i&ch; wi≪ heim in mein Vaterland, wi≪&st; du mit mir gehen, so wi≪ i&ch; di&ch; ernähren.“ „A&ch;,“ antwortete &si;e, „der Weg i&st; so weit, und was so≪ i&ch; in einem fremden Lande ma&ch;en, wo i&ch; unbekannt bin.“ Weil es also ihr Wi≪e ni&ch;t re&ch;t war, und &si;e do&ch; voneinander ni&ch;t la&ss;en wo≪ten, wün&sch;te er &si;e zu einer &sch;önen Nelke und &st;e&ck;te &si;e bei &si;&ch;.

Da zog er fort, und der Pudelhund mußte mitlaufen, und zog in sein Vaterland. Nun ging er zu dem Turm, wo seine Mu&tt;er darinsaß, und weil der Turm so ho&ch; war, wün&sch;te er eine Leiter herbei, die bis obenhin rei&ch;te. Da &st;ieg er hinauf und sah hinein und rief „herzlieb&st;e Mu&tt;er, Frau Königin, seid Ihr no&ch; am Leben, oder seid Ihr tot?“ Sie antwortete „i&ch; habe ja eben gege&ss;en und bin no&ch; sa&tt;,“ und meinte, die Engel wären da. Spra&ch; er „i&ch; bin Euer lieber Sohn, den die wilden Tiere Eu&ch; so≪en vom S&ch;oß geraubt haben: aber i&ch; bin no&ch; am Leben und wi≪ Eu&ch; bald erre&tt;en.“ Nun &st;ieg er herab und ging zu seinem Herrn Vater, und ließ &si;&ch; anmelden als ein fremder Jäger, ob er könnte Dien&st;e bei ihm haben. Antwortete der König ja, wenn er gelernt wäre und ihm Wildbret &sch;a&ff;en könnte, so≪te er herkommen; es ha&tt;e &si;&ch; aber auf der ganzen Grenze und Gegend niemals Wild aufgehalten. Da spra&ch; der Jäger, er wo≪te ihm so viel Wild &sch;a&ff;en, als er nur auf der königli&ch;en Tafel brau&ch;en könnte. Dann hieß er die Jägerei zusammenkommen, &si;e so≪ten a≪e mit ihm hinaus in den Wald gehen. Da gingen &si;e mit, und draußen hieß er &si;e einen großen Kreis &sch;ließen, der an einem Ende o&ff;en blieb, und dann &st;e≪te er &si;&ch; hinein und &fi;ng an zu wün&sch;en. Alsbald kamen zweihundert und etli&ch;e Stü&ck; Wildbret in den Kreis gelaufen, und die Jäger mußten es &sch;ießen. Da ward a≪es auf se&ch;zig Bauernwagen geladen und dem König heim gefahren; da konnte er einmal seine Tafel mit Wildbret zieren, na&ch;dem er lange Jahre keins gehabt ha&tt;e.

Nun empfand der König große Freude darüber und be&st;e≪te, es so≪te des andern Tags seine ganze Hofhaltung bei ihm speisen, und ma&ch;te ein großes Ga&st;mahl. Wie &si;e a≪e beisammen waren, spra&ch; er zu dem Jäger „weil du so ge&sch;i&ck;t bi&st;, so so≪&st; du neben mir &si;&tz;en.“ Er antwortete „Herr König, Ew. Maje&st;ät halte zu Gnaden, i&ch; bin ein &sch;le&ch;ter Jägerbur&sch;.“ Der König aber be&st;and darauf und sagte „du so≪&st; di&ch; neben mi&ch; se&tz;en,“ bis er es tat. Wie er da saß, da&ch;te er an seine lieb&st;e Frau Mu&tt;er, und wün&sch;te, daß nur einer von des Königs er&st;en Dienern von ihr an&fi;nge und fragte, wie es wohl der Frau Königin im Turm ginge, ob &si;e wohl no&ch; am Leben wäre oder ver&sch;ma&ch;tet. Kaum ha&tt;e er es gewün&sch;t, so &fi;ng au&ch; &sch;on der Mar&sch;a≪ an und spra&ch; „königli&ch;e Maje&st;ät, wir leben hier in Freuden, wie geht es wohl der Frau Königin im Turm, ob &si;e wohl no&ch; am Leben oder ver&sch;ma&ch;tet i&st;?“ Aber der König antwortete „&si;e hat mir meinen lieben Sohn von den wilden Tieren zerreißen la&ss;en, davon wi≪ i&ch; ni&ch;ts hören.“ Da &st;and der Jäger auf und spra&ch; „gnädig&st;er Herr Vater, &si;e i&st; no&ch; am Leben, und i&ch; bin ihr Sohn, und die wilden Tiere haben ihn ni&ch;t geraubt, sondern der Bösewi&ch;t, der alte Ko&ch;, hat es getan, der hat mi&ch;, als &si;e einge&sch;lafen war, von ihrem S&ch;oß weggenommen und ihre S&ch;ürze mit dem Blut eines Huhns betrop&ft;.“ Darauf nahm er den Hund mit dem goldenen Halsband und spra&ch; „das i&st; der Bösewi&ch;t,“ und ließ glühende Kohlen bringen, die mußte er ange&si;&ch;ts a≪er fre&ss;en, daß ihm die Lohe aus dem Hals &sch;lug. Darauf fragte er den König, ob er ihn in seiner wahren Ge&st;alt sehen wo≪te, und wün&sch;te ihn wieder zum Ko&ch;, da &st;and er alsbald mit der weißen S&ch;ürze und dem Me&ss;er an der Seite. Der König, wie er ihn sah, ward zornig und befahl, daß er in den tief&st;en Kerker so≪te geworfen werden. Darauf spra&ch; der Jäger weiter „Herr Vater, wo≪t Ihr au&ch; das Mäd&ch;en sehen, das mi&ch; so zärtli&ch; aufgezogen hat und mi&ch; herna&ch; ums Leben bringen so≪te, es aber ni&ch;t getan hat, obglei&ch; sein eigenes Leben auf dem Spiel &st;and?“ Antwortete der König „ja, i&ch; wi≪ &si;e gerne sehen.“ Spra&ch; der Sohn „gnädig&st;er Herr Vater, i&ch; wi≪ &si;e Eu&ch; zeigen in Ge&st;alt einer &sch;önen Blume.“ Und gri&ff; in die Ta&sch;e und holte die Nelke, und &st;e≪te &si;e auf die königli&ch;e Tafel und &si;e war so &sch;ön, wie der König nie eine gesehen ha&tt;e. Darauf spra&ch; der Sohn „nun wi≪ i&ch; &si;e au&ch; in ihrer wahren Ge&st;alt zeigen,“ und wün&sch;te &si;e zu einer Jungfrau; da &st;and &si;e da und war so &sch;ön, daß kein Maler &si;e hä&tt;e &sch;öner malen können.

Der König aber &sch;i&ck;te zwei Kammerfrauen und zwei Diener hinab in den Turm, die so≪ten die Frau Königin holen und an die königli&ch;e Tafel bringen. Als &si;e aber dahin geführt ward, aß &si;e ni&ch;ts mehr und sagte „der gnädige barmherzige Go&tt;, der mi&ch; im Turm erhalten hat, wird mi&ch; bald erlösen.“ Da lebte &si;e no&ch; drei Tage und &st;arb dann selig; und als &si;e begraben ward, da folgten ihr die zwei weißen Tauben na&ch;, die ihr das E&ss;en in den Turm gebra&ch;t ha&tt;en und Engel vom Himmel waren, und se&tz;ten &si;&ch; auf ihr Grab. Der alte König ließ den Ko&ch; in vier Stü&ck;e zerreißen, aber der Gram zehrte an seinem Herzen, und er &st;arb bald. Der Sohn heiratete die &sch;öne Jungfrau, die er als Blume in der Ta&sch;e mitgebra&ch;t ha&tt;e, und ob &si;e no&ch; leben, das &st;eht bei Go&tt;.

77.

Das kluge Gretel

Es war eine Kö&ch;in, die hieß Gretel, die trug S&ch;uhe mit roten Absä&tz;en, und wenn &si;e damit ausging, so drehte &si;e &si;&ch; hin und her, war ganz fröhli&ch; und da&ch;te „du bi&st; do&ch; ein &sch;önes Mädel.“ Und wenn &si;e na&ch; Hause kam, so trank &si;e aus Fröhli&ch;keit einen S&ch;lu&ck; Wein, und weil der Wein au&ch; Lu&st; zum E&ss;en ma&ch;t, so versu&ch;te &si;e das Be&st;e, was &si;e ko&ch;te, so lang, bis &si;e sa&tt; war, und spra&ch; „die Kö&ch;in muß wi&ss;en, wies E&ss;en &sch;me&ck;t.“

Es trug &si;&ch; zu, daß der Herr einmal zu ihr sagte „Gretel, heut abend kommt ein Ga&st;, ri&ch;te mir zwei Hühner fein wohl zu.“ „Wi≪s &sch;on ma&ch;en, Herr,“ antwortete Gretel. Nun &st;a&ch;s die Hühner ab, brühte &si;e, rupfte &si;e, &st;e&ck;te &si;e an den Spieß, und bra&ch;te &si;e, wies gegen Abend ging, zum Feuer, damit &si;e braten so≪ten. Die Hühner &fi;ngen an braun und gar zu werden, aber der Ga&st; war no&ch; ni&ch;t gekommen. Da rief Gretel dem Herrn „kommt der Ga&st; ni&ch;t, so muß i&ch; die Hühner vom Feuer tun, i&st; aber Jammer und S&ch;ade, wenn &si;e ni&ch;t bald gege&ss;en werden, wo &si;e am be&st;en im Sa&ft; &si;nd.“ Spra&ch; der Herr „so wi≪ i&ch; nur selb&st; laufen und den Ga&st; holen.“ Als der Herr den Rü&ck;en gekehrt ha&tt;e, legte Gretel den Spieß mit den Hühnern beiseite und da&ch;te „so lange da beim Feuer &st;ehen ma&ch;t &sch;wi&tz;en und dur&st;ig, wer weiß, wann die kommen! Derweil spring i&ch; in den Ke≪er und tue einen S&ch;lu&ck;.“ Lief hinab, se&tz;te einen Krug an, spra&ch; „Go&tt; gesegnes dir, Gretel,“ und tat einen guten Zug. „Der Wein hängt aneinander,“ spra&ch;s weiter, „und i&st; ni&ch;t gut abbre&ch;en,“ und tat no&ch; einen ern&st;ha&ft;en Zug. Nun ging es und &st;e≪te die Hühner wieder übers Feuer, &st;ri&ch; &si;e mit Bu&tt;er und trieb den Spieß lu&st;ig herum. Weil aber der Braten so gut ro&ch;, da&ch;te Gretel „es könnte etwas fehlen, versu&ch;t muß er werden!“ &sch;le&ck;te mit dem Finger und spra&ch; „ei, was &si;nd die Hühner so gut! I&st; ja Sünd und S&ch;and, daß man &si;e ni&ch;t glei&ch; ißt!“ Lief zum Fen&st;er, ob der Herr mit dem Ga&st; no&ch; ni&ch;t käm, aber es sah niemand: &st;e≪te &si;&ch; wieder zu den Hühnern, da&ch;te „der eine Flügel verbrennt, be&ss;er i&st;s, i&ch; eß ihn weg.“ Also &sch;ni&tt; es ihn ab und aß ihn auf, und er &sch;me&ck;te ihm, und wie es damit fertig war, da&ch;te es „der andere muß au&ch; herab, son&st; merkt der Herr, daß etwas fehlt.“ Wie die zwei Flügel verzehrt waren, ging es wieder und &sch;aute na&ch; dem Herrn und sah ihn ni&ch;t. „Wer weiß,“ &fi;el ihm ein, „&si;e kommen wohl gar ni&ch;t und &si;nd wo eingekehrt.“ Da spra&ch;s „hei, Gretel, sei guter Dinge, das eine i&st; do&ch; angegri&ff;en, tu no&ch; einen fri&sch;en Trunk und iß es vo≪ends auf, wenns a≪ i&st;, ha&st; du Ruhe: warum so≪ die gute Go&tt;esgabe umkommen?“ Also lief es no&ch; einmal in den Ke≪er, tat einen ehrbaren Trunk, und aß das eine Huhn in a≪er Freudigkeit auf. Wie das eine Huhn hinunter war und der Herr no&ch; immer ni&ch;t kam, sah Gretel das andere an und spra&ch; „wo das eine i&st;, muß das andere au&ch; sein, die zwei gehören zusammen: was dem einen re&ch;t i&st;, das i&st; dem andern bi≪ig; i&ch; glaube, wenn i&ch; no&ch; einen Trunk tue, so so≪te mirs ni&ch;t &sch;aden.“ Also tat es no&ch; einen herzha&ft;en Trunk, und ließ das zweite Huhn wieder zum andern laufen.

Wie es so im be&st;en E&ss;en war, kam der Herr dahergegangen und rief „eil di&ch;, Gretel, der Ga&st; kommt glei&ch; na&ch;.“ „Ja, Herr, wi≪s &sch;on zuri&ch;ten,“ antwortete Gretel. Der Herr sah inde&ss;en, ob der Ti&sch; wohl gede&ck;t war, nahm das große Me&ss;er, womit er die Hühner zer&sch;neiden wo≪te, und we&tz;te es auf dem Gang. Indem kam der Ga&st;, klopfte &si;&tt;ig und höfli&ch; an der Haustüre. Gretl lief und &sch;aute, wer da war, und als es den Ga&st; sah, hielt es den Finger an den Mund und spra&ch; „&st;i≪! &st;i≪! Ma&ch;t ge&sch;wind, daß Ihr wieder fortkommt, wenn Eu&ch; mein Herr erwi&sch;t, so seid Ihr unglü&ck;li&ch;; er hat Eu&ch; zwar zum Na&ch;te&ss;en eingeladen, aber er hat ni&ch;ts anders im Sinn, als Eu&ch; die beiden Ohren abzu&sch;neiden. Hört nur, wie er das Me&ss;er dazu we&tz;t.“ Der Ga&st; hörte das We&tz;en und eilte, was er konnte, die Stiegen wieder hinab. Gretel war ni&ch;t faul, lief &sch;reiend zu dem Herrn und rief „da habt Ihr einen &sch;önen Ga&st; eingeladen!“ „Ei, warum, Gretel? Was mein&st; du damit?“ „Ja,“ sagte es, „der hat mir beide Hühner, die i&ch; eben auftragen wo≪te, von der S&ch;ü&ss;el genommen und i&st; damit fortgelaufen.“ „Das i&st; feine Weise!“ spra&ch; der Herr, und ward ihm leid um die &sch;önen Hühner, „wenn er mir dann wenig&st;ens das eine gela&ss;en hä&tt;e, damit mir was zu e&ss;en geblieben wäre.“ Er rief ihm na&ch;, er so≪te bleiben, aber der Ga&st; tat, als hörte er es ni&ch;t. Da lief er hinter ihm her, das Me&ss;er no&ch; immer in der Hand, und &sch;rie „nur eins! Nur eins!“ und meinte, der Ga&st; so≪te ihm nur ein Huhn la&ss;en und ni&ch;t a≪e beide nehmen: der Ga&st; aber meinte ni&ch;t anders, als er so≪te eins von seinen Ohren hergeben, und lief, als wenn Feuer unter ihm brennte, damit er &si;e beide heim brä&ch;te.

78.

Der alte Großvater und der Enkel

Es war einmal ein &st;einalter Mann, dem waren die Augen trüb geworden, die Ohren taub, und die Knie zi&tt;erten ihm. Wenn er nun bei Ti&sch;e saß und den Lö&ff;el kaum halten konnte, &sch;ü&tt;ete er Suppe auf das Ti&sch;tu&ch;, und es &fl;oß ihm au&ch; etwas wieder aus dem Mund. Sein Sohn und de&ss;en Frau ekelten &si;&ch; davor, und deswegen mußte &si;&ch; der alte Großvater endli&ch; hinter den Ofen in die E&ck;e se&tz;en, und &si;e gaben ihm sein E&ss;en in ein irdenes S&ch;ü&ss;el&ch;en und no&ch; dazu ni&ch;t einmal sa&tt;; da sah er betrübt na&ch; dem Ti&sch;, und die Augen wurden ihm naß. Einmal au&ch; konnten seine zi&tt;erigen Hände das S&ch;ü&ss;el&ch;en ni&ch;t fe&st;halten, es &fi;el zur Erde und zerbra&ch;. Die junge Frau &sch;alt, er sagte aber ni&ch;ts und seufzte nur. Da kaufte &si;e ihm ein hölzernes S&ch;ü&ss;el&ch;en für ein paar He≪er, daraus mußte er nun e&ss;en. Wie &si;e da so &si;&tz;en, so trägt der kleine Enkel von vier Jahren auf der Erde kleine Bre&tt;lein zusammen. „Was ma&ch;&st; du da?“ fragte der Vater. „I&ch; ma&ch;e ein Tröglein,“ antwortete das Kind, „daraus so≪en Vater und Mu&tt;er e&ss;en, wenn i&ch; groß bin.“ Da sahen &si;&ch; Mann und Frau eine Weile an, &fi;ngen endli&ch; an zu weinen, holten alsofort den alten Großvater an den Ti&sch; und ließen ihn von nun an immer mite&ss;en, sagten au&ch; ni&ch;ts, wenn er ein wenig ver&sch;ü&tt;ete.

79.

Die Wa&ss;ernixe

Ein Brüder&ch;en und ein S&ch;we&st;er&ch;en spielten an einem Brunnen, und wie &si;e so spielten, plumpten &si;e beide hinein. Da war unten eine Wa&ss;ernixe, die spra&ch; „jezt habe i&ch; eu&ch;, je&tz;t so≪t ihr mir brav arbeiten,“ und führte &si;e mit &si;&ch; fort. Dem Mäd&ch;en gab &si;e verwirrten gar&st;igen Fla&ch;s zu spinnen, und es mußte Wa&ss;er in ein hohles Faß &sch;leppen, der Junge aber so≪te einen Baum mit einer &st;umpfen Axt hauen, und ni&ch;ts zu e&ss;en bekamen &si;e als &st;einharte Klöße. Da wurden zule&tz;t die Kinder so ungeduldig, daß &si;e warteten, bis eines Sonntags die Nixe in der Kir&ch;e war, da ent&fl;ohen &si;e. Und als die Kir&ch;e vorbei war, sah die Nixe, daß die Vögel ausge&fl;ogen waren, und se&tz;te ihnen mit großen Sprüngen na&ch;. Die Kinder erbli&ck;ten &si;e aber von weitem, und das Mäd&ch;en warf eine Bür&st;e hinter &si;&ch;, das gab einen großen Bür&st;enberg mit tausend und tausend Sta&ch;eln, über den die Nixe mit großer Müh kle&tt;ern mußte; endli&ch; aber kam &si;e do&ch; hinüber. Wie das die Kinder sahen, warf der Knabe einen Kamm hinter &si;&ch;, das gab einen großen Kammberg mit tausendmal tausend Zinken, aber die Nixe wußte &si;&ch; daran fe&st;zuhalten und kam zule&tz;t do&ch; drüber. Da warf das Mäd&ch;en einen Spiegel hinterwärts, wel&ch;es einen Spiegelberg gab, der war so gla&tt;, so gla&tt;, daß &si;e unmögli&ch; darüber konnte. Da da&ch;te &si;e „i&ch; wi≪ ge&sch;wind na&ch; Haus gehen und meine Axt holen und den Spiegelberg entzweihauen.“ Bis &si;e aber wiederkam und das Glas aufgehauen ha&tt;e, waren die Kinder läng&st; weit ent&fl;ohen, und die Wa&ss;ernixe mußte &si;&ch; wieder in ihren Brunnen tro≪en.

80.

Von dem Tode des Hühn&ch;ens

Auf eine Zeit ging das Hühn&ch;en mit dem Hähn&ch;en in den Nußberg, und &si;e ma&ch;ten miteinander aus, wer einen Nußkern fände, so≪te ihn mit dem andern teilen. Nun fand das Hühn&ch;en eine große große Nuß, sagte aber ni&ch;ts davon und wo≪te den Kern a≪ein e&ss;en. Der Kern war aber so di&ck;, daß es ihn ni&ch;t hinunter&sch;lu&ck;en konnte und er ihm im Hals &st;e&ck;en blieb, daß ihm ang&st; wurde, es müßte er&st;i&ck;en. Da &sch;rie das Hühn&ch;en „Hähn&ch;en, i&ch; bi&tt;e di&ch; lauf, was du kann&st;, und hol mir Wa&ss;er, son&st; er&st;i&ck; i&ch;.“ Das Hähn&ch;en lief, was es konnte, zum Brunnen und spra&ch; „Born, du so≪&st; mir Wa&ss;er geben; das Hühn&ch;en liegt auf dem Nußberg, hat einen großen Nußkern ge&sch;lu&ck;t und wi≪ er&st;i&ck;en.“ Der Brunnen antwortete „lauf er&st; hin zur Braut und laß dir rote Seide geben.“ Das Hähn&ch;en lief zur Braut „Braut, du so≪&st; mir rote Seide geben: rote Seide wi≪ i&ch; dem Brunnen geben, der Brunnen so≪ mir Wa&ss;er geben, das Wa&ss;er wi≪ i&ch; dem Hühn&ch;en bringen, das liegt auf dem Nußberg, hat einen großen Nußkern ge&sch;lu&ck;t und wi≪ daran er&st;i&ck;en.“ Die Braut antwortete „lauf er&st; und hol mir mein Kränzlein, das blieb an einer Weide hängen.“ Da lief das Hähn&ch;en zur Weide und zog das Kränzlein von dem A&st; und bra&ch;te es der Braut, und die Braut gab ihm rote Seide dafür, die bra&ch;te es dem Brunnen, der gab ihm Wa&ss;er dafür. Da bra&ch;te das Hähn&ch;en das Wa&ss;er zum Hühn&ch;en, wie es aber hinkam, war dieweil das Hühn&ch;en er&st;i&ck;t, und lag da tot und regte &si;&ch; ni&ch;t. Da ward das Hähn&ch;en so traurig, daß es laut &sch;rie, und kamen a≪e Tiere und beklagten das Hühn&ch;en; und se&ch;s Mäuse bauten einen kleinen Wagen, das Hühn&ch;en darin zum Grabe zu fahren; und als der Wagen fertig war, spannten &si;e &si;&ch; davor, und das Hähn&ch;en fuhr. Auf dem Wege aber kam der Fu&ch;s „wo wi≪&st; du hin, Hähn&ch;en?“ „I&ch; wi≪ mein Hühn&ch;en begraben.“ „Darf i&ch; mitfahren?“

„Ja, aber se&tz; di&ch; hinten auf den Wagen,
vorn könnens meine Pferd&ch;en ni&ch;t vertragen.“

Da se&tz;te &si;&ch; der Fu&ch;s hintenauf, dann der Wolf, der Bär, der Hir&sch;, der Löwe und a≪e Tiere in dem Wald. So ging die Fahrt fort, da kamen &si;e an einen Ba&ch;. „Wie so≪en wir nun hinüber?“ sagte das Hähn&ch;en. Da lag ein Strohhalm am Ba&ch;, der sagte „i&ch; wi≪ mi&ch; quer darüberlegen, so könnt ihr über mi&ch; fahren.“ Wie aber die se&ch;s Mäuse auf die Brü&ck;e kamen, rut&sch;te der Strohhalm aus und &fi;el ins Wa&ss;er, und die se&ch;s Mäuse &fi;elen a≪e hinein und ertranken. Da ging die Not von neuem an, und kam eine Kohle und sagte „i&ch; bin groß genug, i&ch; wi≪ mi&ch; darüberlegen, und ihr so≪t über mi&ch; fahren.“ Die Kohle legte &si;&ch; au&ch; an das Wa&ss;er, aber &si;e berührte es unglü&ck;li&ch;erweise ein wenig, da zi&sch;te &si;e, verlö&sch;te und war tot. Wie das ein Stein sah, erbarmte er &si;&ch; und wo≪te dem Hähn&ch;en helfen, und legte &si;&ch; über das Wa&ss;er. Da zog nun das Hähn&ch;en den Wagen selber, wie es ihn aber bald drüben ha&tt;e, und war mit dem toten Hühn&ch;en auf dem Land und wo≪te die andern, die hintenauf saßen, au&ch; heranziehen, da waren ihrer zuviel geworden, und der Wagen &fi;el zurü&ck;, und a≪es &fi;el miteinander in das Wa&ss;er und ertrank. Da war das Hähn&ch;en no&ch; a≪ein mit dem toten Hühn&ch;en, und grub ihm ein Grab und legte es hinein, und ma&ch;te einen Hügel darüber, auf den se&tz;te es &si;&ch; und grämte &si;&ch; so lang, bis es au&ch; &st;arb; und da war a≪es tot.

81.

Bruder Lu&st;ig

Es war einmal ein großer Krieg, und als der Krieg zu Ende war, bekamen viele Soldaten ihren Ab&sch;ied. Nun bekam der Bruder Lu&st;ig au&ch; seinen Ab&sch;ied und son&st; ni&ch;ts als ein kleines Laib&ch;en Kommißbrot und vier Kreuzer an Geld; damit zog er fort. Der heilige Petrus aber ha&tt;e &si;&ch; als ein armer Be&tt;ler an den Weg gese&tz;t, und wie der Bruder Lu&st;ig daherkam, bat er ihn um ein Almosen. Er antwortete „lieber Be&tt;elmann, was so≪ i&ch; dir geben? I&ch; bin Soldat gewesen und habe meinen Ab&sch;ied bekommen, und habe son&st; ni&ch;ts als das kleine Kommißbrot und vier Kreuzer Geld, wenn das a≪ i&st;, muß i&ch; be&tt;eln, so gut wie du. Do&ch; geben wi≪ i&ch; dir was.“ Darauf teilte er den Laib in vier Teile und gab davon dem Apo&st;el einen und au&ch; einen Kreuzer. Der heilige Petrus bedankte &si;&ch;, ging weiter und se&tz;te &si;&ch; in einer andern Ge&st;alt wieder als Be&tt;elmann dem Soldaten an den Weg, und als er zu ihm kam, bat er ihn, wie das vorigemal, um eine Gabe. Der Bruder Lu&st;ig spra&ch; wie vorher und gab ihm wieder ein Viertel von dem Brot und einen Kreuzer. Der heilige Petrus bedankte &si;&ch; und ging weiter, se&tz;te &si;&ch; aber zum dri&tt;enmal in einer andern Ge&st;alt als ein Be&tt;ler an den Weg und spra&ch; den Bruder Lu&st;ig an. Der Bruder Lu&st;ig gab ihm au&ch; das dri&tt;e Viertel Brot und den dri&tt;en Kreuzer. Der heilige Petrus bedankte &si;&ch;, und der Bruder Lu&st;ig ging weiter und ha&tt;e ni&ch;t mehr als ein Viertel Brot und einen Kreuzer. Damit ging er in ein Wirtshaus, aß das Brot und ließ &si;&ch; für den Kreuzer Bier dazu geben. Als er fertig war, zog er weiter, und da ging ihm der heilige Petrus glei&ch;fa≪s in der Ge&st;alt eines verab&sch;iedeten Soldaten entgegen und redete ihn an „guten Tag, Kamerad, kann&st; du mir ni&ch;t ein Stü&ck; Brot geben und einen Kreuzer zu einem Trunk?“ „Wo so≪ i&ch;s hernehmen,“ antwortete der Bruder Lu&st;ig, „i&ch; habe meinen Ab&sch;ied und son&st; ni&ch;ts als einen Laib Kommißbrot und vier Kreuzer an Geld bekommen. Drei Be&tt;ler &si;nd mir auf der Land&st;raße begegnet, davon hab i&ch; jedem ein Viertel von meinem Brot und einen Kreuzer Geld gegeben. Das le&tz;te Viertel habe i&ch; im Wirtshaus gege&ss;en und für den le&tz;ten Kreuzer dazu getrunken. Je&tz;t bin i&ch; leer, und wenn du au&ch; ni&ch;ts mehr ha&st;, so können wir miteinander be&tt;eln gehen.“ „Nein,“ antwortete der heilige Petrus, „das wird ju&st; ni&ch;t nötig sein: i&ch; ver&st;ehe mi&ch; ein wenig auf die Doktorei, und damit wi≪ i&ch; mir &sch;on so viel verdienen, als i&ch; brau&ch;e.“ „Ja,“ sagte der Bruder Lu&st;ig, „davon ver&st;ehe i&ch; ni&ch;ts, also muß i&ch; a≪ein be&tt;eln gehen.“ „Nun komm nur mit,“ spra&ch; der heilige Petrus, „wenn i&ch; was verdiene, so≪&st; du die Häl&ft;e davon haben.“ „Das i&st; mir wohl re&ch;t,“ sagte der Bruder Lu&st;ig. Also zogen &si;e miteinander fort.

Nun kamen &si;e an ein Bauernhaus und hörten darin gewaltig jammern und &sch;reien, da gingen &si;e hinein, so lag der Mann darin auf den Tod krank und war nah am Ver&sch;eiden, und die Frau heulte und weinte ganz laut. „Laßt Euer Heulen und Weinen,“ spra&ch; der heilige Petrus, „i&ch; wi≪ den Mann wieder gesund ma&ch;en,“ nahm eine Salbe aus der Ta&sch;e und heilte den Kranken augenbli&ck;li&ch;, so daß er auf&st;ehen konnte und ganz gesund war. Spra&ch;en Mann und Frau in großer Freude „wie können wir Eu&ch; lohnen? Was so≪en wir Eu&ch; geben?“ Der heilige Petrus aber wo≪te ni&ch;ts nehmen, und je mehr ihn die Bauersleute baten, de&st;o mehr weigerte er &si;&ch;. Der Bruder Lu&st;ig aber &st;ieß den heiligen Petrus an und sagte „so nimm do&ch; was, wir brau&ch;ens ja.“ Endli&ch; bra&ch;te die Bäuerin ein Lamm und spra&ch; zu dem heiligen Petrus, das müßte er annehmen, aber er wo≪te es ni&ch;t. Da &st;ieß ihn der Bruder Lu&st;ig in die Seite und spra&ch; „nimms do&ch;, dummer Teufel, wir brau&ch;ens ja.“ Da sagte der heilige Petrus endli&ch; „ja, das Lamm wi≪ i&ch; nehmen, aber i&ch; trags ni&ch;t: wenn dus wi≪&st;, so mußt du es tragen.“ „Das hat keine Not,“ spra&ch; der Bruder Lu&st;ig, „das wi≪ i&ch; &sch;on tragen,“ und nahms auf die S&ch;ulter. Nun gingen &si;e fort und kamen in einen Wald, da war das Lamm dem Bruder Lu&st;ig &sch;wer geworden, er aber war hungrig, also spra&ch; er zu dem heiligen Petrus „&sch;au, da i&st; ein &sch;öner Pla&tz;, da könnten wir das Lamm ko&ch;en und verzehren.“ „Mir i&st;s re&ch;t,“ antwortete der heilige Petrus, „do&ch; kann i&ch; mit der Ko&ch;erei ni&ch;t umgehen: wi≪&st; du ko&ch;en, so ha&st; du da einen Ke&ss;el, i&ch; wi≪ derweil auf- und abgehen, bis es gar i&st;. Du mußt aber ni&ch;t eher zu e&ss;en anfangen, als bis i&ch; wieder zurü&ck; bin; i&ch; wi≪ &sch;on zu re&ch;ter Zeit kommen.“ „Geh nur,“ sagte Bruder Lu&st;ig, „i&ch; ver&st;ehe mi&ch; aufs Ko&ch;en, i&ch; wi≪s &sch;on ma&ch;en.“ Da ging der heilige Petrus fort, und der Bruder Lu&st;ig &sch;la&ch;tete das Lamm, ma&ch;te Feuer an, warf das Flei&sch; in den Ke&ss;el und ko&ch;te. Das Lamm war aber &sch;on gar und der Apo&st;el immer no&ch; ni&ch;t zurü&ck;, da nahm es der Bruder Lu&st;ig aus dem Ke&ss;el, zer&sch;ni&tt; es und fand das Herz.

„Das so≪ das Be&st;e sein,“ spra&ch; er und versu&ch;te es, zule&tz;t aber aß er es ganz auf. Endli&ch; kam der heilige Petrus zurü&ck; und spra&ch; „du kann&st; das ganze Lamm a≪ein e&ss;en, i&ch; wi≪ nur das Herz davon, das gib mir.“ Da nahm Bruder Lu&st;ig Me&ss;er und Gabel, tat, als su&ch;te er eifrig in dem Lamm&fl;ei&sch; herum, konnte aber das Herz ni&ch;t &fi;nden; endli&ch; sagte er kurzweg „es i&st; keins da.“ „Nun, wo so≪s denn sein?“ sagte der Apo&st;el. „Das weiß i&ch; ni&ch;t,“ antwortete der Bruder Lu&st;ig, „aber &sch;au, was &si;nd wir a≪e beide für Narren, su&ch;en das Herz vom Lamm, und fä≪t keinem von uns ein, ein Lamm hat ja kein Herz!“ „Ei,“ spra&ch; der heilige Petrus, „das i&st; was ganz Neues, jedes Tier hat ja ein Herz, warum so≪t ein Lamm kein Herz haben?“ „Nein, gewißli&ch;, Bruder, ein Lamm hat kein Herz, denk nur re&ch;t na&ch;, so wird dirs einfa≪en, es hat im Ern&st; keins.“ „Nun, es i&st; &sch;on gut,“ sagte der heilige Petrus, „i&st; kein Herz da, so brau&ch; i&ch; au&ch; ni&ch;ts vom Lamm, du kann&st;s a≪ein e&ss;en.“ „Was i&ch; halt ni&ch;t aufe&ss;en kann, das nehm i&ch; mit in meinem Ranzen,“ spra&ch; der Bruder Lu&st;ig, aß das halbe Lamm und &st;e&ck;te das übrige in seinen Ranzen.

Sie gingen weiter, da ma&ch;te der heilige Petrus, daß ein großes Wa&ss;er quer über den Weg &fl;oß und &si;e hindur&ch; mußten. Spra&ch; der heilige Petrus „geh du nur voran.“ „Nein,“ antwortete der Bruder Lu&st;ig, „geh du voran,“ und da&ch;te „wenn dem das Wa&ss;er zu tief i&st;, so bleib i&ch; zurü&ck;.“ Da &sch;ri&tt; der heilige Petrus hindur&ch;, und das Wa&ss;er ging ihm nur bis ans Knie. Nun wo≪te Bruder Lu&st;ig au&ch; hindur&ch;, aber das Wa&ss;er wurde größer und &st;ieg ihm an den Hals. Da rief er „Bruder, hilf mir.“ Sagte der heilige Petrus „wi≪&st; du au&ch; ge&st;ehen, daß du das Herz von dem Lamm gege&ss;en ha&st;?“ „Nein,“ antwortete er, „i&ch; hab es ni&ch;t gege&ss;en.“ Da ward das Wa&ss;er no&ch; größer und &st;ieg ihm bis an den Mund, „hilf mir, Bruder,“ rief der Soldat. Spra&ch; der heilige Petrus no&ch; einmal „wi≪&st; du au&ch; ge&st;ehen, daß du das Herz vom Lamm gege&ss;en ha&st;?“ „Nein,“ antwortete er, „i&ch; hab es ni&ch;t gege&ss;en.“ Der heilige Petrus wo≪te ihn do&ch; ni&ch;t ertrinken la&ss;en, ließ das Wa&ss;er wieder fa≪en und half ihm hinüber.

Nun zogen &si;e weiter, und kamen in ein Rei&ch;, da hörten &si;e, daß die Königsto&ch;ter todkrank läge. „Ha≪o, Bruder,“ spra&ch; der Soldat zum heiligen Petrus, „da i&st; ein Fang für uns, wenn wir die gesund ma&ch;en, so i&st; uns auf ewige Zeiten geholfen.“ Da war ihm der heilige Petrus ni&ch;t ge&sch;wind genug, „nun, heb die Beine auf, Bruderherz,“ spra&ch; er zu ihm, „daß wir no&ch; zu re&ch;ter Zeit hinkommen.“ Der heilige Petrus ging aber immer langsamer, wie au&ch; der Bruder Lu&st;ig ihn trieb und &sch;ob, bis &si;e endli&ch; hörten, die Königsto&ch;ter wäre ge&st;orben. „Da haben wirs,“ spra&ch; der Bruder Lu&st;ig, „das kommt von deinem &sch;läfrigen Gang.“ „Sei nur &st;i≪,“ antwortete der heilige Petrus, „i&ch; kann no&ch; mehr als Kranke gesund ma&ch;en, i&ch; kann au&ch; Tote wieder ins Leben erwe&ck;en.“ „Nun, wenn das i&st;,“ sagte der Bruder Lu&st;ig, „so laß i&ch; mirs gefa≪en, das halbe Königrei&ch; mußt du uns aber zum wenig&st;en damit verdienen.“ Darauf gingen &si;e in das königli&ch;e S&ch;loß, wo a≪es in großer Trauer war: der heilige Petrus aber sagte zu dem König, er wo≪e die To&ch;ter wieder lebendig ma&ch;en. Da ward er zu ihr geführt, und dann spra&ch; er „bringt mir einen Ke&ss;el mit Wa&ss;er,“ und wie der gebra&ch;t war, hieß er jedermann hinausgehen, und nur der Bruder Lu&st;ig durfte bei ihm bleiben. Darauf &sch;ni&tt; er a≪e Glieder der Toten los und warf &si;e ins Wa&ss;er, ma&ch;te Feuer unter den Ke&ss;el und ließ &si;e ko&ch;en. Und wie a≪es Flei&sch; von den Kno&ch;en herabgefa≪en war, nahm er das &sch;öne weiße Gebein heraus und legte es auf eine Tafel, und reihte und legte es na&ch; seiner natürli&ch;en Ordnung zusammen. Als das ge&sch;ehen war, trat er davor und spra&ch; dreimal „im Namen der a≪erheilig&st;en Dreifaltigkeit, Tote, &st;eh auf.“ Und beim dri&tt;enmal erhob &si;&ch; die Königsto&ch;ter lebendig, gesund und &sch;ön. Nun war der König darüber in großer Freude und spra&ch; zum heiligen Petrus „begehre deinen Lohn, und wenns mein halbes Königrei&ch; wäre, so wi≪ i&ch; dirs geben.“ Der heilige Petrus aber antwortete „i&ch; verlange ni&ch;ts dafür.“ „O, du Hans Narr!“ da&ch;te der Bruder Lu&st;ig bei &si;&ch;, &st;ieß seinen Kameraden in die Seite und spra&ch; „sei do&ch; ni&ch;t so dumm, wenn du ni&ch;ts wi≪&st;, so brau&ch; i&ch; do&ch; was.“ Der heilige Petrus aber wo≪te ni&ch;ts; do&ch; weil der König sah, daß der andere gerne was wo≪te, ließ er ihm vom S&ch;a&tz;mei&st;er seinen Ranzen mit Gold anfü≪en.

Sie zogen darauf weiter, und wie &si;e in einen Wald kamen, spra&ch; der heilige Petrus zum Bruder Lu&st;ig „je&tz;t wo≪en wir das Gold teilen.“ „Ja,“ antwortete er, „das wo≪en wir tun.“ Da teilte der heilige Petrus das Gold, und teilte es in drei Teile. Da&ch;te der Bruder Lu&st;ig „was er wieder für einen Sparren im Kopf hat! Ma&ch;t drei Teile, und unser &si;nd zwei.“ Der heilige Petrus aber spra&ch; „nun habe i&ch; genau geteilt, ein Teil für mi&ch;, ein Teil für di&ch;, und ein Teil für den, der das Herz vom Lamm gege&ss;en hat.“ „O, das hab i&ch; gege&ss;en,“ antwortete der Bruder Lu&st;ig und &st;ri&ch; ge&sch;wind das Gold ein, „das kann&st; du mir glauben.“ „Wie kann das wahr sein,“ spra&ch; der heilige Petrus, „ein Lamm hat ja kein Herz.“ „Ei, was, Bruder, wo denk&st; du hin! Ein Lamm hat ja ein Herz, so gut wie jedes Tier, warum so≪te das a≪ein keins haben?“ „Nun, es i&st; &sch;on gut,“ sagte der heilige Petrus, „behalt das Gold a≪ein, aber i&ch; bleibe ni&ch;t mehr bei dir und wi≪ meinen Weg a≪ein gehen.“ „Wie du wi≪&st;, Bruderherz,“ antwortete der Soldat, „leb wohl.“

Da ging der heilige Petrus eine andere Straße, Bruder Lu&st;ig aber da&ch;te „es i&st; gut, daß er abtrabt, es i&st; do&ch; ein wunderli&ch;er Heiliger.“ Nun ha&tt;e er zwar Geld genug, wußte aber ni&ch;t mit umzugehen, vertats, ver&sch;enkts, und wie eine Zeit herum war, ha&tt;e er wieder ni&ch;ts. Da kam er in ein Land, wo er hörte, daß die Königsto&ch;ter ge&st;orben wäre. „Ho≪a!“ da&ch;te er, „das kann gut werden, die wi≪ i&ch; wieder lebendig ma&ch;en und mirs bezahlen la&ss;en, daß es eine Art hat.“ Ging also zum König und bot ihm an, die Tote wieder zu erwe&ck;en. Nun ha&tt;e der König gehört, daß ein abgedankter Soldat herumziehe und die Ge&st;orbenen wieder lebendig ma&ch;e, und da&ch;te, der Bruder Lu&st;ig wäre dieser Mann, do&ch; weil er kein Vertrauen zu ihm ha&tt;e, fragte er er&st; seine Räte, die sagten aber, er könnte es wagen, da seine To&ch;ter do&ch; tot wäre. Nun ließ &si;&ch; der Bruder Lu&st;ig Wa&ss;er im Ke&ss;el bringen, hieß jedermann hinausgehen, &sch;ni&tt; die Glieder ab, warf &si;e ins Wa&ss;er und ma&ch;te Feuer darunter, gerade wie er es beim heiligen Petrus gesehen ha&tt;e. Das Wa&ss;er &fi;ng an zu ko&ch;en, und das Flei&sch; &fi;el herab, da nahm er das Gebein heraus und tat es auf die Tafel; er wußte aber ni&ch;t, in wel&ch;er Ordnung es liegen mußte, und legte a≪es verkehrt dur&ch;einander. Dann &st;e≪te er &si;&ch; davor und spra&ch; „im Namen der a≪erheilig&st;en Dreifaltigkeit, Tote, &st;eh auf,“ und spra&ch;s dreimal, aber die Gebeine rührten &si;&ch; ni&ch;t. Da spra&ch; er es no&ch; dreimal, aber glei&ch;fa≪s umson&st;. „Du Bli&tz;mädel, &st;eh auf,“ rief er, „&st;eh auf, oder es geht dir ni&ch;t gut.“ Wie er das gespro&ch;en, kam der heilige Petrus auf einmal in seiner vorigen Ge&st;alt, als verab&sch;iedeter Soldat, dur&ch;s Fen&st;er hereingegangen und spra&ch; „du go&tt;loser Men&sch;, was treib&st; du da, wie kann die Tote aufer&st;ehen, da du ihr Gebein so untereinander geworfen ha&st;?“ „Bruderherz, i&ch; habs gema&ch;t, so gut i&ch; konnte,“ antwortete er. „Diesmal wi≪ i&ch; dir aus der Not helfen, aber das sag i&ch; dir, wo du no&ch; einmal so etwas unternimm&st;, so bi&st; du unglü&ck;li&ch;, au&ch; darf&st; du von dem König ni&ch;t das Gering&st;e dafür begehren oder annehmen.“ Darauf legte der heilige Petrus die Gebeine in ihre re&ch;te Ordnung, spra&ch; dreimal zu ihr „im Namen der a≪erheilig&st;en Dreifaltigkeit, Tote, &st;eh auf,“ und die Königsto&ch;ter &st;and auf, war gesund und &sch;ön wie vorher. Nun ging der heilige Petrus wieder dur&ch;s Fen&st;er hinaus: der Bruder Lu&st;ig war froh, daß es so gut abgelaufen war, ärgerte &si;&ch; aber do&ch;, daß er ni&ch;ts dafür nehmen so≪te. „I&ch; mö&ch;te nur wi&ss;en,“ da&ch;te er, „was der für Mu&ck;en im Kopf hat, denn was er mit der einen Hand gibt, das nimmt er mit der andern: da i&st; kein Ver&st;and drin.“ Nun bot der König dem Bruder Lu&st;ig an, was er haben wo≪te, er durfte aber ni&ch;ts nehmen, do&ch; bra&ch;te er es dur&ch; Anspielung und Li&st;igkeit dahin, daß ihm der König seinen Ranzen mit Gold fü≪en ließ, und damit zog er ab. Als er hinauskam, &st;and vor dem Tor der heilige Petrus und spra&ch; „&sch;au, was du für ein Men&sch; bi&st;, habe i&ch; dir ni&ch;t verboten, etwas zu nehmen, und nun ha&st; du den Ranzen do&ch; vo≪ Gold.“ „Was kann i&ch; dafür,“ antwortete Bruder Lu&st;ig, „wenn mirs hineinge&st;e&ck;t wird.“ „Das sag i&ch; dir, daß du ni&ch;t zum zweitenmal sol&ch;e Dinge unternimm&st;, son&st; so≪ es dir &sch;limm ergehen.“ „Ei, Bruder, sorg do&ch; ni&ch;t, je&tz;t hab i&ch; Gold, was so≪ i&ch; mi&ch; da mit dem Kno&ch;enwa&sch;en abgeben.“ „Ja,“ spra&ch; der heilige Petrus, „das Gold wird lang dauern! Damit du aber herna&ch; ni&ch;t wieder auf unerlaubten Wegen geh&st;, so wi≪ i&ch; deinem Ranzen die Kra&ft; geben, daß a≪es, was du dir hineinwün&sch;e&st;, au&ch; darin sein so≪. Leb wohl, du &si;eh&st; mi&ch; nun ni&ch;t wieder.“ „Go&tt; befohlen,“ spra&ch; der Bruder Lu&st;ig und da&ch;te „i&ch; bin froh, daß du fortgeh&st;, du wunderli&ch;er Kauz, i&ch; wi≪ dir wohl ni&ch;t na&ch;gehen.“ An die Wunderkra&ft; aber, die seinem Ranzen verliehen war, da&ch;te er ni&ch;t weiter.

Bruder Lu&st;ig zog mit seinem Gold umher, und vertats und verfumfeits wie das er&st;emal. Als er nun ni&ch;ts mehr als vier Kreuzer ha&tt;e, kam er an einem Wirtshaus vorbei und da&ch;te „das Geld muß fort,“ und ließ &si;&ch; für drei Kreuzer Wein und einen Kreuzer Brot geben. Wie er da saß und trank, kam ihm der Geru&ch; von gebratenen Gänsen in die Nase. Bruder Lu&st;ig &sch;aute und gu&ck;te, und sah, daß der Wirt zwei Gänse in der Ofenröhre &st;ehen ha&tt;e. Da &fi;el ihm ein, daß ihm sein Kamerad gesagt ha&tt;e, was er &si;&ch; in seinen Ranzen wün&sch;te, das so≪te darin sein. „Ho≪a, das mußt du mit den Gänsen versu&ch;en!“ Also ging er hinaus, und vor der Türe spra&ch; er „so wün&sch; i&ch; die zwei gebratenen Gänse aus der Ofenröhre in meinen Ranzen.“ Wie er das gesagt ha&tt;e, &sch;na≪te er ihn auf und &sch;aute hinein, da lagen &si;e beide darin. „A&ch;, so i&st;s re&ch;t,“ spra&ch; er, „nun bin i&ch; ein gema&ch;ter Kerl,“ ging fort auf eine Wiese und holte den Braten hervor. Wie er so im be&st;en E&ss;en war, kamen zwei Handwerksbur&sch;en daher und sahen die eine Gans, die no&ch; ni&ch;t angerührt war, mit hungrigen Augen an. Da&ch;te der Bruder Lu&st;ig „mit einer ha&st; du genug,“ rief die zwei Bur&sch;en herbei und spra&ch; „da nehmt die Gans und verzehrt &si;e auf meine Gesundheit.“ Sie bedankten &si;&ch;, gingen damit ins Wirtshaus, ließen &si;&ch; eine Halbe Wein und ein Brot geben, pa&ck;ten die ge&sch;enkte Gans aus und &fi;ngen an zu e&ss;en. Die Wirtin sah zu und spra&ch; zu ihrem Mann „die zwei e&ss;en eine Gans, &si;eh do&ch; na&ch;, obs ni&ch;t eine von unsern aus der Ofenröhre i&st;.“ Der Wirt lief hin, da war die Ofenröhre leer: „was, ihr Diebsge&si;ndel, so wohlfeil wo≪t ihr Gänse e&ss;en! Glei&ch; bezahlt, oder i&ch; wi≪ eu&ch; mit grünem Haselsa&ft; wa&sch;en.“ Die zwei spra&ch;en „wir &si;nd keine Diebe, ein abgedankter Soldat hat uns die Gans draußen auf der Wiese ge&sch;enkt.“ „Ihr so≪t mir keine Nase drehen, der Soldat i&st; hier gewesen, aber als ein ehrli&ch;er Kerl zur Tür hinausgegangen, auf den hab i&ch; a&ch;t gehabt: ihr seid die Diebe und so≪t bezahlen.“ Da &si;e aber ni&ch;t bezahlen konnten, nahm er den Sto&ck; und prügelte &si;e zur Türe hinaus.

Bruder Lu&st;ig ging seiner Wege und kam an einen Ort, da &st;and ein prä&ch;tiges S&ch;loß und ni&ch;t weit davon ein &sch;le&ch;tes Wirtshaus. Er ging in das Wirtshaus und bat um ein Na&ch;tlager, aber der Wirt wies ihn ab und spra&ch; „es i&st; kein Pla&tz; mehr da, das Haus i&st; vo≪ vornehmer Gä&st;e.“ „Das nimmt mi&ch; wunder,“ spra&ch; der Bruder Lu&st;ig, „daß &si;e zu Eu&ch; kommen und ni&ch;t in das prä&ch;tige S&ch;loß gehen.“ „Ja,“ antwortete der Wirt, „es hat was an &si;&ch;, dort eine Na&ch;t zu liegen, wers no&ch; versu&ch;t hat, i&st; ni&ch;t lebendig wieder herausgekommen.“ „Wenns andere versu&ch;t haben,“ sagte der Bruder Lu&st;ig, „wi≪ i&ch;s au&ch; versu&ch;en.“ „Das laßt nur bleiben,“ spra&ch; der Wirt, „es geht Eu&ch; an den Hals.“ „Es wird ni&ch;t glei&ch; an den Hals gehen,“ sagte der Bruder Lu&st;ig, „gebt mir nur die S&ch;lü&ss;el und brav E&ss;en und Trinken mit.“ Nun gab ihm der Wirt die S&ch;lü&ss;el und E&ss;en und Trinken, und damit ging der Bruder Lu&st;ig ins S&ch;loß, ließ &si;&ch;s gut &sch;me&ck;en, und als er endli&ch; &sch;läfrig wurde, legte er &si;&ch; auf die Erde, denn es war kein Be&tt; da. Er &sch;lief au&ch; bald ein, in der Na&ch;t aber wurde er von einem großen Lärm aufgewe&ck;t, und wie er &si;&ch; ermunterte, sah er neun häßli&ch;e Teufel in dem Zimmer, die ha&tt;en einen Kreis um ihn gema&ch;t und tanzten um ihn herum. Spra&ch; der Bruder Lu&st;ig „nun tanzt, solang ihr wo≪t, aber komm mir keiner zu nah.“ Die Teufel aber drangen immer näher auf ihn ein und traten ihm mit ihren gar&st;igen Füßen fa&st; ins Ge&si;&ch;t. „Habt Ruh, ihr Teufelsgespen&st;er,“ spra&ch; er, aber &si;e triebens immer ärger. Da ward der Bruder Lu&st;ig bös und rief „ho≪a, i&ch; wi≪ bald Ruhe &st;iften!“ kriegte ein Stuhlbein und &sch;lug mi&tt;en hinein. Aber neun Teufel gegen einen Soldaten war do&ch; zuviel, und wenn er auf den vordern zu&sch;lug, so pa&ck;ten ihn die andern hinten bei den Haaren und ri&ss;en ihn erbärmli&ch;. „Teufelspa&ck;,“ rief er, „je&tz;t wird mirs zu arg: wartet aber! A≪e neune in meinen Ranzen hinein!“ hu&sch;, &st;e&ck;ten &si;e darin, und nun &sch;na≪te er ihn zu und warf ihn in eine E&ck;e. Da wars auf einmal &st;i≪, und Bruder Lu&st;ig legte &si;&ch; wieder hin und &sch;lief bis an den he≪en Morgen. Nun kamen der Wirt und der Edelmann, dem das S&ch;loß gehörte, und wo≪ten sehen, wie es ihm ergangen wäre; als &si;e ihn gesund und munter erbli&ck;ten, er&st;aunten &si;e und fragten „haben Eu&ch; denn die Gei&st;er ni&ch;ts getan?“ „Warum ni&ch;t gar,“ antwortete Bruder Lu&st;ig, „i&ch; habe &si;e a≪e neune in meinem Ranzen. Ihr könnt Euer S&ch;loß wieder ganz ruhig bewohnen, es wird von nun an keiner mehr darin umgehen!“ Da dankte ihm der Edelmann, be&sch;enkte ihn rei&ch;li&ch; und bat ihn, in seinen Dien&st;en zu bleiben, er wo≪te ihn auf sein Lebtag versorgen. „Nein,“ antwortete er, „i&ch; bin an das Herumwandern gewöhnt, i&ch; wi≪ weiterziehen.“ Da ging der Bruder Lu&st;ig fort, trat in eine S&ch;miede und legte den Ranzen, worin die neun Teufel waren, auf den Amboß, und bat den S&ch;mied und seine Gese≪en zuzu&sch;lagen. Die &sch;lugen mit ihren großen Hämmern aus a≪en Krä&ft;en zu, daß die Teufel ein erbärmli&ch;es Gekrei&sch; erhoben. Wie er dana&ch; den Ranzen aufma&ch;te, waren a&ch;te tot, einer aber, der in einer Falte gese&ss;en ha&tt;e, war no&ch; lebendig, &sch;lüpfte heraus und fuhr wieder in die Hö≪e.

Darauf zog der Bruder Lu&st;ig no&ch; lange in der Welt herum, und wers wüßte, könnte viel davon erzählen. Endli&ch; aber wurde er alt und da&ch;te an sein Ende, da ging er zu einem Ein&si;edler, der als ein frommer Mann bekannt war, und spra&ch; zu ihm „i&ch; bin das Wandern müde und wi≪ nun tra&ch;ten, in das Himmelrei&ch; zu kommen.“ Der Ein&si;edler antwortete „es gibt zwei Wege, der eine i&st; breit und angenehm und führt zur Hö≪e, der andere i&st; eng und rauh und führt zum Himmel.“ „Da müßt i&ch; ein Narr sein,“ da&ch;te der Bruder Lu&st;ig, „wenn i&ch; den engen und rauhen Weg gehen so≪te.“ Ma&ch;te &si;&ch; auf und ging den breiten und angenehmen Weg, und kam endli&ch; zu einem großen &sch;warzen Tor, und das war das Tor der Hö≪e. Bruder Lu&st;ig klopfte an, und der Torwä&ch;ter gu&ck;te, wer da wäre. Wie er aber den Bruder Lu&st;ig sah, er&sch;rak er, denn er war gerade der neunte Teufel, der mit in dem Ranzen ge&st;e&ck;t ha&tt;e und mit einem blauen Auge davongekommen war. Darum &sch;ob er den Riegel ge&sch;wind wieder vor, lief zum Ober&st;en der Teufel und spra&ch; „draußen i&st; ein Kerl mit einem Ranzen und wi≪ herein, aber laßt Ihn beileibe ni&ch;t herein, er wün&sch;t son&st; die ganze Hö≪e in seinen Ranzen. Er hat mi&ch; einmal gar&st;ig darin hämmern la&ss;en.“ Also ward dem Bruder Lu&st;ig hinausgerufen, er so≪te wieder abgehen, er käme ni&ch;t herein. „Wenn &si;e mi&ch; da ni&ch;t wo≪en,“ da&ch;te er, „wi≪ i&ch; sehen, ob i&ch; im Himmel ein Unterkommen &fi;nde, irgendwo muß i&ch; do&ch; bleiben.“ Kehrte also um und zog weiter, bis er vor das Himmelstor kam, wo er au&ch; anklopfte. Der heilige Petrus saß gerade dabei als Torwä&ch;ter: Der Bruder Lu&st;ig erkannte ihn glei&ch; und da&ch;te „hier &fi;nde&st; du einen alten Freund, da wirds be&ss;er gehen.“ Aber der heilige Petrus spra&ch; „i&ch; glaube gar, du wi≪&st; in den Himmel?“ „Laß mi&ch; do&ch; ein, Bruder, i&ch; muß do&ch; wo einkehren; hä&tt;en &si;e mi&ch; in der Hö≪e aufgenommen, so wär i&ch; ni&ch;t hierher gegangen.“ „Nein,“ sagte der heilige Petrus, „du komm&st; ni&ch;t herein.“ „Nun, wi≪&st; du mi&ch; ni&ch;t einla&ss;en, so nimm au&ch; deinen Ranzen wieder: dann wi≪ i&ch; gar ni&ch;ts von dir haben,“ spra&ch; der Bruder Lu&st;ig. „So gib ihn her,“ sagte der heilige Petrus. Da rei&ch;te er den Ranzen dur&ch;s Gi&tt;er in den Himmel hinein, und der heilige Petrus nahm ihn und hing ihn neben seinen Se&ss;el auf. Da spra&ch; der Bruder Lu&st;ig „nun wün&sch; i&ch; mi&ch; selb&st; in meinen Ranzen hinein.“ Hu&sch;, war er darin, und saß nun im Himmel, und der heilige Petrus mußte ihn darin la&ss;en.

82.

De Spielhan&sl;

Is is emohl e Mon gewön, der hot ninx us (als) g’spielt, und do hobend’n d’Leut nur in Spielhan&sl; g’hoaßen, und wal (weil) er gor nit afg’hört zen spieln, so hot er san (sein) Haus und u≪s (a≪es) vespielt. Hie&tz;t (je&tz;t), ne&tt;e (eben) in lö&tz;ten Tog, eh’s iahm (ihm) d’S&ch;uldne &sch;on s’ Haus hobend wögnehme wi≪n, is unse Herrgout un de ha≪i Pedrus kemme und hobend g’sogt, er su≪’s übe d’Na&ch;t g’holte (bei &si;&ch; behalten). O&ft; (da) hot de Spielhan&sl; g’sogt „wögn meine kints do bleibn döi No&ch;t; ober i kong eng koan Bö&tt; und ninx z’ö&ss;n (zu e&ss;en) gebn.“ O&ft; hot unse Herrgout g’sogt, er su≪s ne (nur) g’holten, und söi wi≪etn ian (ihnen) selbe wos z’ö&ss;n ka&ff;en; dos is in Spielhan&sl; re&ch;t g’wön. O&ft; hot iahm de ha≪i Pedrus drei Grou&sch;n gebn, un er su≪ zen Bö&ck;e (Bä&ck;er) gehn und e Brod huhln. Hie&tz;t is hu≪t (halt) de Spielhan&sl; gonge, wie er aber ze den Haus kemme is, wou die onnen Spiellumpn drin g’wön sand, döi iahm u≪s og’wunge hobnd, do hobn’s n g’rue&fft; und hobend g’&sch;rien „Han&sl;, geh ahne (herein).“ „Jo,“ hot er g’sogt, „wi≪t’s me die drei Grou&sch;n a non og’winge.“ Döi hobnd’n obe (aber) nit ausg’lo&ss;n. Hie&tz;t is e hu≪t anhi (hinein) und o&ft; hot e die drei Grou&sch;n a non vespielt. De ha≪i Pedrus und unse Herrgout hobnd o≪ewa≪ (immer) g’wort’t, und wie er ian z’long nit kemme is, sand’s iahm intgögn gonge. De Spielhan&sl; obe, wie er kemme is, hot ton, us wenn iahm’s Geld in ne Lo&ck;en (La&ck;en) g’fo≪n war, und hot o≪ewa≪ drin herumkrobbelt: obe unse Herrgout hots &sch;on g’wißt, daß e’s vespielt hot. O&ft; hot iahm de ha≪i Pedrus non mohl drei Grou&sch;n gebn. Hie&tz;t hot e &si;e obe nimme veführn lo&ss;e und hot ian s’ Brod bro&ch;t. O&ft; hot’n unse Herrgout g’frogt, wou e koan’n Wein nit hot, do hot e g’sogt „u, Herr, d’Fa&ss;e sand a≪i laar.“ O&ft; hot unse Herrgout g’sogt, er su≪ ner in Költe (Ke≪er) ohi (hinab) gehn, „is is non de bö&st; Wein int.“ Er hots long nit glaubn wi≪n, obe af d’lö&st; hot er g’sagt „i wi≪ ohi gehn, ober i woaß’s, daß koane int is.“ Wie er obe’s Fa&ssl; onzap&ft; hot, se is de bö&st; Wein au&ss;e g’runne. Hie&tz;t hot er ian in Wein bro&ch;t, und döi zwoa sand übe d’No&ch;t do blieb’n. In onnen Tog, in de Früe, hot unse Herrgout zen Spielhan&sl; g’sogt, er su≪ &si;e (&si;&ch;) drei Gnodn ausbi&tt;n. Er hot g’moant, er wird &si;e ’n Himmel ausbi&tt;n, obe de Spielhan&sl; hot be&tt;n um e Kortn, mit der er u≪s g’wingt; um Wür&fl;, mit den er a u≪s g’wingt, und um en Bam (Baum), wo u≪s Oub&st; draf wo&ch;&st;, und wonn oane (einer) a&ffi; &st;eigt, daß er nimme ohe kon (herab kann), bis er iahm’s &sch;o&fft; (be&fi;ehlt). Hie&tz;t hot iahm unse Herrgout u≪s gebn, wos er velangt hot, un is mit’n ha≪in Pedrus wiede fuert (fort).

Hie&tz;t hot hu≪t de Spielhan&sl; er&st; re&ch;t zen spieln ong’fongt, und hä&tt; bold d’ halbeti Welt zomg’wunge. O&ft; hot de ha≪i Pedrus ze’n unse Herrgoutn g’sogt „Herr, dos Ding tuet koan guet, er g’winget af d’lö&st; non (no&ch;) d’ganzi Welt; me müeßn iahm in (den) Toid &sch;i&ck;n.“ Hie&tz;t habends iahm in Toid g’&sch;i&ck;t. Wie de Toid kemme is, is de Spielhan&sl; ne&tt;e be’n Spielti&sch; g’sö&ss;n; o&ft; hot de Toid g’sogt „Han&sl;, kimm e Bi&ssl; au&ss;e.“ De Spielhan&sl; obe hot g’sogt „wort nur e Bi&ssl;, bis dos G’spiel aus is, und &st;eig dewa≪ e weng af’n Bam do a&ffi; und brou&ck; uns e wengerl wos o, daß me afn Wög wos z’no&sch;n hobn.“ Hiezt is hu≪t de Toid a&ffi; g’&st;iegn, und wie e wiede hot ohi wi≪e, hot i nit kinne, und de Spielhan&sl; hot’n &si;eben Johr droubn lo&ss;n, und dewa≪ is koan Men&sch; nit g’&st;orbn.

O&ft; hot de ha≪i Pedrus zen unsen Herrgoutn g’sogt „Herr, dos Ding tuet koan guet, is &st;erbet jo koan Men&sch; mehr; mir müeßn &sch;on selbe kemme.“ Hie&tz;t sand’s hu≪t selbe kemme, und do hot iahm unse Herrgout g’&sch;o&fft;, daß er in Toid ohe lo&ss;n su≪. O&ft; is er obe glei gonge und hot zen Toid g’sogt „geh ohe,“ und der hot’n glei g’numme und hot’n okragelt (erwürgt). O&ft; sands mit enonne fuert und sand in d’ onneri Welt kemme, do is hu≪t man (mein) Spielhan&sl; zen Himmeltoir gonge und hot onkloup&ft;. „Wer is draußt?“ „De Spielhan&sl;.“ „A&ch;, den brau&ch;e me nit, geh ne wiede fuert.“ O&ft; is e zen Fegfuirtoir gonge und hot wiede kloup&ft;. „Wer is draußt?“ „De Spielhan&sl;.“ „A&ch; is is e so (ohne das) Jomme und Noit g’nue be’n uns, mir wi≪n nit spieln; geh ne wiede fuert.“ O&ft; is e zehn Hü≪ntoir gonge, und do hoben’s n anhi lo&ss;n, is is obe niamd dehoambt g’wön, us de olti Luzifar und krumpn Tui&fl;n (die g’rodn hobn af de Welt z’toan g’hot), und o&ft; hot e &si; glei ine (nieder) g’sö&tz;t und hot wiede zen spieln ong’fongt. Hie&tz;t hot obe de Luzifar ninx g’hot, us sani krumpn Tui&fl;n: döi hot iahm de Spielhans og’wunge, wa≪ e mit sann Kortn u≪s hot g’winge müeßn. Hie&tz;t i&st; e mit sann krumpn Tui&fl;n fuert, und o&ft; sand’s af Hoihefuert (na&ch; Hohenfuert), und hobnd d’ Houpfn&st;ange ausg’ri&ss;n und san demit zen Himmel a&ffi; und hobnd zen wägn ong’fognt; und hie&tz;t hot de Himmel &sch;on kro&ch;t (gekra&ch;t). O&ft; hot de ha≪i Pedrus wiede g’sogt „Herr, dos Ding tuet koan guet, mir müßn ne anhe (herein) lo&ss;n, sun&st; werfet er uns in Himml ohi (hinab).“ Hie&tz;t hobnd’s n’ hu≪t anhi lo&ss;en. Obe de Spielhan&sl; hot glei wiede zen spieln ong’fongt, und do i&st; glei e Lärm und e Getös won (worden), daß me san oagns Wort nit ver&st;ondn hot. O&ft; hat de ha≪i Pedrus wiede g’sogt „Herr, dos Ding tuet koan guet, mir müeßn ne ohi werfen, er ma&ch;et uns sun&st; in gonzn Himml rewe≪i&sch;.“ Hie&tz;t sands hu≪t her und hobnd’n ohe g’worfn, und da hot &si;e san Seel z’toalt (hat &si;&ch; seine Seele zerteilt) und is in d’onnen Spiellumpn g’fohrn, döi non (no&ch;) bis date lebnd.

83.

Hans im Glü&ck;

Hans ha&tt;e &si;eben Jahre bei seinem Herrn gedient, da spra&ch; er zu ihm „Herr, meine Zeit i&st; herum, nun wo≪te i&ch; gerne wieder heim zu meiner Mu&tt;er, gebt mir meinen Lohn.“ Der Herr antwortete „du ha&st; mir treu und ehrli&ch; gedient, wie der Dien&st; war, so so≪ der Lohn sein,“ und gab ihm ein Stü&ck; Gold, das so groß als Hansens Kopf war. Hans zog ein Tü&ch;lein aus der Ta&sch;e, wi&ck;elte den Klumpen hinein, se&tz;te ihn auf die S&ch;ulter und ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg na&ch; Haus. Wie er so dahinging und immer ein Bein vor das andere se&tz;te, kam ihm ein Reiter in die Augen, der fri&sch; und fröhli&ch; auf einem muntern Pferd vorbeitrabte. „A&ch;,“ spra&ch; Hans ganz laut, „was i&st; das Reiten ein &sch;önes Ding! Da &si;&tz;t einer wie auf einem Stuhl, &st;ößt &si;&ch; an keinen Stein, spart die S&ch;uh, und kommt fort, er weiß ni&ch;t wie.“ Der Reiter, der das gehört ha&tt;e, hielt an und rief „ei, Hans, warum lauf&st; du au&ch; zu Fuß?“ „I&ch; muß ja wohl,“ antwortete er, „da habe i&ch; einen Klumpen heim zu tragen: es i&st; zwar Gold, aber i&ch; kann den Kopf dabei ni&ch;t gerad halten, au&ch; drü&ck;t mirs auf die S&ch;ulter.“ „Weißt du was,“ sagte der Reiter, „wir wo≪en tau&sch;en: i&ch; gebe dir mein Pferd, und du gib&st; mir deinen Klumpen.“ „Von Herzen gern,“ spra&ch; Hans, „aber i&ch; sage Eu&ch;, Ihr müßt Eu&ch; damit &sch;leppen.“ Der Reiter &st;ieg ab, nahm das Gold und half dem Hans hinauf, gab ihm die Zügel fe&st; in die Hände und spra&ch; „wenns nun re&ch;t ge&sch;wind so≪ gehen, so mußt du mit der Zunge &sch;nalzen und hopp hopp rufen.“

Hans war seelenfroh, als er auf dem Pferde saß und so frank und frei dahinri&tt;. Über ein Weil&ch;en &fi;els ihm ein, es so≪te no&ch; &sch;ne≪er gehen, und &fi;ng an mit der Zunge zu &sch;nalzen und hopp hopp zu rufen. Das Pferd se&tz;te &si;&ch; in &st;arken Trab, und ehe &si;&ch;s Hans versah, war er abgeworfen und lag in einem Graben, der die Ä&ck;er von der Land&st;raße trennte. Das Pferd wäre au&ch; dur&ch;gegangen, wenn es ni&ch;t ein Bauer aufgehalten hä&tt;e, der des Weges kam und eine Kuh vor &si;&ch; hertrieb. Hans su&ch;te seine Glieder zusammen und ma&ch;te &si;&ch; wieder auf die Beine. Er war aber verdrießli&ch; und spra&ch; zu dem Bauer „es i&st; ein &sch;le&ch;ter Spaß, das Reiten, zumal, wenn man auf so eine Mähre gerät, wie diese, die &st;ößt und einen herabwir&ft;, daß man den Hals bre&ch;en kann; i&ch; se&tz;e mi&ch; nun und nimmermehr wieder auf. Da lob i&ch; mir Eure Kuh, da kann einer mit Gemä&ch;li&ch;keit hinterhergehen, und hat obendrein seine Mil&ch;, Bu&tt;er und Käse jeden Tag gewiß. Was gäb i&ch; darum, wenn i&ch; so eine Kuh hä&tt;e!“ „Nun,“ spra&ch; der Bauer, „ge&sch;ieht Eu&ch; so ein großer Gefa≪en, so wi≪ i&ch; Eu&ch; wohl die Kuh für das Pferd vertau&sch;en.“ Hans wi≪igte mit tausend Freuden ein: der Bauer &sch;wang &si;&ch; aufs Pferd und ri&tt; eilig davon.

Hans trieb seine Kuh ruhig vor &si;&ch; her und beda&ch;te den glü&ck;li&ch;en Handel. „Hab i&ch; nur ein &st;ü&ck; Brot, und daran wird mirs no&ch; ni&ch;t fehlen, so kann i&ch;, soo&ft; mirs beliebt, Bu&tt;er und Käse dazu e&ss;en; hab i&ch; Dur&st;, so melk i&ch; meine Kuh und trinke Mil&ch;. Herz, was verlang&st; du mehr?“ Als er zu einem Wirtshaus kam, ma&ch;te er halt, aß in der großen Freude a≪es, was er bei &si;&ch; ha&tt;e, sein Mi&tt;ags- und Abendbrot, rein auf, und ließ &si;&ch; für seine le&tz;ten paar He≪er ein halbes Glas Bier ein&sch;enken. Dann trieb er seine Kuh weiter, immer na&ch; dem Dorfe seiner Mu&tt;er zu. Die Hi&tz;e ward drü&ck;ender, je näher der Mi&tt;ag kam, und Hans befand &si;&ch; in einer Heide, die wohl no&ch; eine Stunde dauerte. Da ward es ihm ganz heiß, so daß ihm vor Dur&st; die Zunge am Gaumen klebte. „Dem Ding i&st; zu helfen,“ da&ch;te Hans, „je&tz;t wi≪ I&ch; meine Kuh melken und mi&ch; an der Mil&ch; laben.“ Er band &si;e an einen dürren Baum, und da er keinen Eimer ha&tt;e, so &st;e≪te er seine Ledermü&tz;e unter, aber wie er &si;&ch; au&ch; bemühte, es kam kein Tropfen Mil&ch; zum Vor&sch;ein. Und weil er &si;&ch; unge&sch;i&ck;t dabei an&st;e≪te, so gab ihm das ungeduldige Tier endli&ch; mit einem der Hinterfüße einen sol&ch;en S&ch;lag vor den Kopf, daß er zu Boden taumelte und eine Zeitlang &si;&ch; gar ni&ch;t be&si;nnen konnte, wo er war. Glü&ck;li&ch;erweise kam gerade ein Me&tz;ger des Weges, der auf einem S&ch;ubkarren ein junges S&ch;wein liegen ha&tt;e. „Was &si;nd das für Strei&ch;e!“ rief er und half dem guten Hans auf. Hans erzählte, was vorgefa≪en war. Der Me&tz;ger rei&ch;te ihm seine Fla&sch;e und spra&ch; „da trinkt einmal und erholt Eu&ch;. Die Kuh wi≪ wohl keine Mil&ch; geben, das i&st; ein altes Tier, das hö&ch;&st;ens no&ch; zum Ziehen taugt oder zum S&ch;la&ch;ten.“ „Ei, ei,“ spra&ch; Hans und &st;ri&ch; &si;&ch; die Haare über den Kopf, „wer hä&tt;e das geda&ch;t! Es i&st; freili&ch; gut, wenn man so ein Tier ins Haus ab&sch;la&ch;ten kann, was gibts für Flei&sch;! Aber i&ch; ma&ch;e mir aus dem Kuh&fl;ei&sch; ni&ch;t viel, es i&st; mir ni&ch;t sa&ft;ig genug. Ja, wer so ein junges S&ch;wein hä&tt;e! Das &sch;me&ck;t anders, dabei no&ch; die Wür&st;e.“ „Hört, Hans,“ spra&ch; da der Me&tz;ger, „Eu&ch; zuliebe wi≪ i&ch; tau&sch;en und wi≪ Eu&ch; das S&ch;wein für die Kuh la&ss;en.“ „Go&tt; lohn Eu&ch; Eure Freund&sch;a&ft;,“ spra&ch; Hans, übergab ihm die Kuh, ließ &si;&ch; das S&ch;wein&ch;en vom Karren losma&ch;en und den Stri&ck;, woran es gebunden war, in die Hand geben.

Hans zog weiter und überda&ch;te, wie ihm do&ch; a≪es na&ch; Wun&sch; ginge, begegnete ihm ja eine Verdrießli&ch;keit, so würde &si;e do&ch; glei&ch; wieder gutgema&ch;t. Es gese≪te &si;&ch; dana&ch; ein Bur&sch; zu ihm, der trug eine &sch;öne weiße Gans unter dem Arm. Sie boten einander die Zeit, und Hans &fi;ng an, von seinem Glü&ck; zu erzählen, und wie er immer so vorteilha&ft; getau&sch;t hä&tt;e. Der Bur&sch; erzählte ihm, daß er die Gans zu einem Kindtauf&sch;maus brä&ch;te. „Hebt einmal,“ fuhr er fort und pa&ck;te &si;e bei den Flügeln, „wie &sch;wer &si;e i&st;, die i&st; aber au&ch; a&ch;t Wo&ch;en lang genudelt worden. Wer in den Braten beißt, muß &si;&ch; das Fe&tt; von beiden Seiten abwi&sch;en.“ „Ja,“ spra&ch; Hans, und wog &si;e mit der einen Hand, „die hat ihr Gewi&ch;t, aber mein S&ch;wein i&st; au&ch; keine Sau.“ Inde&ss;en sah &si;&ch; der Bur&sch; na&ch; a≪en Seiten ganz bedenkli&ch; um, &sch;ü&tt;elte au&ch; wohl mit dem Kopf. „Hört,“ &fi;ng er darauf an, „mit Eurem S&ch;weine mags ni&ch;t ganz ri&ch;tig sein. In dem Dorfe, dur&ch; das i&ch; gekommen bin, i&st; eben dem S&ch;ulzen eins aus dem Sta≪ ge&st;ohlen worden. I&ch; für&ch;te, i&ch; für&ch;te, Ihr habts da in der Hand. Sie haben Leute ausge&sch;i&ck;t, und es wäre ein &sch;limmer Handel, wenn &si;e Eu&ch; mit dem S&ch;wein erwi&sch;ten: das Gering&st;e i&st;, daß Ihr ins &fi;n&st;ere Lo&ch; ge&st;e&ck;t werdet.“ Dem guten Hans ward bang, „a&ch; Go&tt;,“ spra&ch; er, „hel&ft; mir aus der Not, Ihr wißt hier herum be&ss;ern Be&sch;eid, nehmt mein S&ch;wein da und laßt mir Eure Gans.“ „I&ch; muß &sch;on etwas aufs Spiel se&tz;en,“ antwortete der Bur&sch;e, „aber i&ch; wi≪ do&ch; ni&ch;t &sch;uld sein, daß Ihr ins Unglü&ck; geratet.“ Er nahm also das Seil in die Hand und trieb das S&ch;wein &sch;ne≪ auf einen Seiten weg fort: der gute Hans aber ging, seiner Sorgen entledigt, mit der Gans unter dem Arme der Heimat zu. „Wenn i&ch;s re&ch;t überlege,“ spra&ch; er mit &si;&ch; selb&st;, „habe i&ch; no&ch; Vorteil bei dem Tau&sch;: er&st;li&ch; den guten Braten, herna&ch; die Menge von Fe&tt;, die herausträufeln wird, das gibt Gänsefe&tt;brot auf ein Vierteljahr, und endli&ch; die &sch;önen weißen Federn, die laß i&ch; mir in mein Kopfki&ss;en &st;opfen, und darauf wi≪ i&ch; wohl ungewiegt ein&sch;lafen. Was wird meine Mu&tt;er eine Freude haben!“

Als er dur&ch; das le&tz;te Dorf gekommen war, &st;and da ein S&ch;eren&sch;leifer mit seinem Karren, sein Rad &sch;nurrte, und er sang: dazu.

„I&ch; &sch;leife die S&ch;ere und drehe ge&sch;wind,
und hänge mein Mäntel&ch;en na&ch; dem Wind.“

Hans blieb &st;ehen und sah ihm zu; endli&ch; redete er ihn an und spra&ch; „Eu&ch; gehts wohl, weil Ihr so lu&st;ig bei Eurem S&ch;leifen seid.“ „Ja,“ antwortete der S&ch;eren&sch;leifer, „das Handwerk hat einen güldenen Boden. Ein re&ch;ter S&ch;leifer i&st; ein Mann, der, soo&ft; er in die Ta&sch;e grei&ft;, au&ch; Geld darin &fi;ndet. Aber wo habt Ihr die &sch;öne Gans gekau&ft;?“ „Die hab i&ch; ni&ch;t gekau&ft;, sondern für mein S&ch;wein eingetau&sch;t.“ „Und das S&ch;wein?“ „Das hab i&ch; für eine Kuh gekriegt.“ „Und die Kuh?“ „Die hab i&ch; für ein Pferd bekommen.“ „Und das Pferd?“ „Dafür hab i&ch; einen Klumpen Gold, so groß als mein Kopf, gegeben.“ „Und das Gold?“ „Ei, das war mein Lohn für &si;eben Jahre Dien&st;.“ „Ihr habt Eu&ch; jederzeit zu helfen gewußt,“ spra&ch; der S&ch;leifer, „könnt Ihrs nun dahin bringen, daß Ihr das Geld in der Ta&sch;e springen hört, wenn Ihr auf&st;eht, so habt Ihr Euer Glü&ck; gema&ch;t.“ „Wie so≪ i&ch; das anfangen?“ spra&ch; Hans. „Ihr müßt ein S&ch;leifer werden wie i&ch;; dazu gehört eigentli&ch; ni&ch;ts als ein We&tz;&st;ein, das andere &fi;ndet &si;&ch; &sch;on von selb&st;. Da hab i&ch; einen, der i&st; zwar ein wenig &sch;adha&ft;, dafür so≪t Ihr mir aber au&ch; weiter ni&ch;ts als Eure Gans geben; wo≪t Ihr das?“ „Wie könnt Ihr no&ch; fragen,“ antwortete Hans, „i&ch; werde ja zum glü&ck;li&ch;&st;en Men&sch;en auf Erden; habe i&ch; Geld, soo&ft; i&ch; in die Ta&sch;e greife, was brau&ch;e i&ch; da länger zu sorgen?“ rei&ch;te ihm die Gans hin, und nahm den We&tz;&st;ein in Empfang. „Nun,“ spra&ch; der S&ch;leifer und hob einen gewöhnli&ch;en &sch;weren Feld&st;ein, der neben ihm lag, auf, „da habt Ihr no&ch; einen tü&ch;tigen Stein dazu, auf dem &si;&ch;s gut &sch;lagen läßt und Ihr Eure alten Nägel gerade klopfen könnt. Nehmt ihn und hebt ihn ordentli&ch; auf.“

Hans lud den Stein auf und ging mit vergnügtem Herzen weiter; seine Augen leu&ch;teten vor Freude, „i&ch; muß in einer Glü&ck;shaut geboren sein,“ rief er aus „a≪es, was i&ch; wün&sch;e, tri&fft; mir ein, wie einem Sonntagskind.“ Inde&ss;en, weil er seit Tagesanbru&ch; auf den Beinen gewesen war, begann er müde zu werden; au&ch; plagte ihn der Hunger, da er a≪en Vorrat auf einmal in der Freude über die erhandelte Kuh aufgezehrt ha&tt;e. Er konnte endli&ch; nur mit Mühe weitergehen und mußte jeden Augenbli&ck; halt ma&ch;en; dabei drü&ck;ten ihn die Steine ganz erbärmli&ch;. Da konnte er &si;&ch; des Gedankens ni&ch;t erwehren, wie gut es wäre, wenn er &si;e gerade je&tz;t ni&ch;t zu tragen brau&ch;te. Wie eine S&ch;ne&ck;e kam er zu einem Feldbrunnen ge&sch;li&ch;en, wo≪te da ruhen und &si;&ch; mit einem fri&sch;en Trunk laben: damit er aber die Steine im Nieder&si;&tz;en ni&ch;t be&sch;ädigte, legte er &si;e bedä&ch;tig neben &si;&ch; auf den Rand des Brunnens. Darauf se&tz;te er &si;&ch; nieder und wo≪te &si;&ch; zum Trinken bü&ck;en, da versah ers, &st;ieß ein klein wenig an, und beide Steine plumpten hinab. Hans, als er &si;e mit seinen Augen in die Tiefe ha&tt;e ver&si;nken sehen, sprang vor Freuden auf, kniete dann nieder und dankte Go&tt; mit Tränen in den Augen, daß er ihm au&ch; diese Gnade no&ch; erwiesen und ihn auf eine so gute Art, und ohne daß er &si;&ch; einen Vorwurf zu ma&ch;en brau&ch;te, von den &sch;weren Steinen befreit hä&tt;e, die ihm a≪ein no&ch; hinderli&ch; gewesen wären. „So glü&ck;li&ch; wie i&ch;,“ rief er aus, „gibt es keinen Men&sch;en unter der Sonne.“ Mit lei&ch;tem Herzen und frei von a≪er La&st; sprang er nun fort, bis er daheim bei seiner Mu&tt;er war.

84.

Hans heiratet

Es war einmal ein junger Bauer, der hieß Hans, dem wo≪te sein Ve&tt;er gern eine rei&ch;e Frau werben. Da se&tz;te er den Hans hinter den Ofen und ließ ihn gut einheizen. Dann holte er einen Topf Mil&ch; und eine gute Menge Weißbrot, gab ihm einen neugemünzten glänzenden He≪er in die Hand und spra&ch; „Hans, den He≪er da halt fe&st;, und das Weißbrot, das bro&ck;e in die Mil&ch;, und bleib da &si;&tz;en, und geh mir ni&ch;t von der Ste≪e, bis i&ch; wiederkomme.“ „Ja,“ spra&ch; der Hans, „das wi≪ i&ch; a≪es ausri&ch;ten.“ Nun zog der Werber ein paar alte verpla&ck;te Hosen an, ging ins andere Dorf zu einer rei&ch;en Bauernto&ch;ter und spra&ch; „wo≪t Ihr ni&ch;t meinen Ve&tt;er Hans heiraten? Ihr kriegt einen wa&ck;ern und ge&sch;eiten Mann, der Eu&ch; gefa≪en wird.“ Fragte der geizige Vater „wie &si;ehts aus mit seinem Vermögen? Hat er au&ch; was einzubro&ck;en?“ „Lieber Freund,“ antwortete der Werber, „mein junger Ve&tt;er &si;&tz;t warm, hat einen guten &sch;önen Pfennig in der Hand, und hat wohl einzubro&ck;en. Er so≪te au&ch; ni&ch;t weniger Pla&ck;en (wie man die Güter nannte) zählen als i&ch;,“ und &sch;lug &si;&ch; dabei auf seine gepla&ck;te Hose. „Wo≪t Ihr Eu&ch; die Mühe nehmen, mit mir hinzugehen, so≪ Eu&ch; zur Stunde gezeigt werden, daß a≪es so i&st;, wie i&ch; sage.“ Da wo≪te der Geizhals die gute Gelegenheit ni&ch;t fahren la&ss;en und spra&ch; „wenn dem so i&st;, so habe i&ch; weiter ni&ch;ts gegen die Heirat.“ Nun ward die Ho&ch;zeit an dem be&st;immten Tag gefeiert, und als die junge Frau ins Feld gehen und die Güter des Bräutigams sehen wo≪te, zog Hans er&st; sein sonntägli&ch;es Kleid aus und seinen verpla&ck;ten Ki&tt;el an und spra&ch; „i&ch; könnte mir das gute Kleid verunehren.“ Da gingen &si;e zusammen ins Feld, und wo &si;&ch; auf dem Weg der Wein&st;o&ck; abzei&ch;nete, oder Ä&ck;er und Wiesen abgeteilt waren, deutete Hans mit dem Finger und &sch;lug dann an einen großen oder kleinen Pla&ck;en seines Ki&tt;els und spra&ch; „der Pla&ck;en i&st; mein und jener au&ch;, mein S&ch;a&tz;, &sch;auet nur dana&ch;,“ und wo≪te damit sagen, die Frau so≪te ni&ch;t in das weite Feld ga&ff;en, sondern auf sein Kleid &sch;auen, das wäre sein eigen.

„Bi&st; du au&ch; auf der Ho&ch;zeit gewesen?“ „Jawohl bin i&ch; darauf gewesen, und in vo≪em Staat. Mein Kopfpu&tz; war von S&ch;nee, da kam die Sonne, und er i&st; mir abge&sch;molzen; mein Kleid war von Spinneweb, da kam i&ch; dur&ch; Dornen, die ri&ss;en mir es ab; meine Panto&ff;el waren von Glas, da &st;ieß i&ch; an einen Stein, da sagten &si;e klink! und sprangen entzwei.“

85.

Die Goldkinder

Es war ein armer Mann und eine arme Frau, die ha&tt;en ni&ch;ts als eine kleine Hü&tt;e und nährten &si;&ch; vom Fi&sch;fang, und es ging bei ihnen von Hand zu Mund. Es ge&sch;ah aber, als der Mann eines Tages beim Wa&ss;er saß und sein Ne&tz; auswarf, daß er einen Fi&sch; herauszog, der ganz golden war. Und als er den Fi&sch; vo≪ Verwunderung betra&ch;tete, hub dieser an zu reden und spra&ch; „hör, Fi&sch;er, wirf&st; du mi&ch; wieder hinab ins Wa&ss;er, so ma&ch; i&ch; deine kleine Hü&tt;e zu einem prä&ch;tigen S&ch;loß.“ Da antwortete der Fi&sch;er „was hil&ft; mir ein S&ch;loß, wenn i&ch; ni&ch;ts zu e&ss;en habe?“ Spra&ch; der Gold&fi;&sch; weiter „au&ch; dafür so≪ gesorgt sein, es wird ein S&ch;rank im S&ch;loß sein, wenn du den auf&sch;ließe&st;, so &st;ehen S&ch;ü&ss;eln darin mit den &sch;ön&st;en Speisen, soviel du dir wün&sch;e&st;.“ „Wenn das i&st;,“ spra&ch; der Mann, „so kann i&ch; dir wohl den Gefa≪en tun.“ „Ja,“ sagte der Fi&sch;, „es i&st; aber die Bedingung dabei, daß du keinem Men&sch;en auf der Welt, wer es au&ch; immer sein mag, entde&ck;&st;, woher dein Glü&ck; gekommen i&st;; spri&ch;&st; du ein einziges Wort, so i&st; a≪es vorbei.“

Nun warf der Mann den wunderbaren Fi&sch; wieder ins Wa&ss;er und ging heim. Wo aber son&st; seine Hü&tt;e ge&st;anden ha&tt;e, da &st;and je&tz;t ein großes S&ch;loß. Da ma&ch;te er ein paar Augen, trat hinein und sah seine Frau, mit &sch;önen Kleidern gepu&tz;t, in einer prä&ch;tigen Stube &si;&tz;en. Sie war ganz vergnügt und spra&ch; „Mann, wie i&st; das auf einmal gekommen? Das gefä≪t mir wohl.“ „Ja,“ sagte der Mann, „es gefä≪t mir au&ch;, aber es hungert mi&ch; au&ch; gewaltig, gibt mir er&st; was zu e&ss;en.“ Spra&ch; die Frau „i&ch; habe ni&ch;ts und weiß in dem neuen Haus ni&ch;ts zu &fi;nden.“ „Das hat keine Not,“ sagte der Mann, „dort sehe i&ch; einen großen S&ch;rank, den &sch;ließ einmal auf.“ Wie &si;e den S&ch;rank auf&sch;loß, &st;and da Ku&ch;en, Flei&sch;, Ob&st;, Wein, und la&ch;te einen ordentli&ch; an. Da rief die Frau vo≪ Freude „Herz, was begehr&st; du nun?“ und &si;e se&tz;ten &si;&ch; nieder, aßen und tranken zusammen. Wie &si;e sa&tt; waren, fragte die Frau „aber, Mann, wo kommt a≪ dieser Rei&ch;tum her?“ „A&ch;,“ antwortete er, „frage mi&ch; ni&ch;t darum, i&ch; darf dirs ni&ch;t sagen, wenn i&ch;s jemand entde&ck;e, so i&st; unser Glü&ck; wieder dahin.“ „Gut,“ spra&ch; &si;e „wenn i&ch;s ni&ch;t wi&ss;en so≪, so begehr i&ch;s au&ch; ni&ch;t zu wi&ss;en.“ Das war aber ihr Ern&st; ni&ch;t, es ließ ihr keine Ruhe Tag und Na&ch;t, und &si;e quälte und &st;a&ch;elte den Mann so lang, bis er in der Ungeduld heraussagte, es käme a≪es von einem wunderbaren goldenen Fi&sch;, den er gefangen und dafür wieder in Freiheit gela&ss;en hä&tt;e. Und wies heraus war, da ver&sch;wand alsbald das &sch;öne S&ch;loß mit dem S&ch;rank, und &si;e saßen wieder in der alten Fi&sch;erhü&tt;e.

Der Mann mußte von vornen anfangen, seinem Gewerbe na&ch;gehen und &fi;&sch;en. Das Glü&ck; wo≪te es aber, daß er den goldenen Fi&sch; no&ch; einmal herauszog. „Hör,“ spra&ch; der Fi&sch;, „wenn du mi&ch; wieder ins Wa&ss;er wirf&st;, so wi≪ i&ch; dir no&ch; einmal das S&ch;loß mit dem S&ch;rank vo≪ Geso&tt;enem und Gebratenem zurü&ck;geben; nur halt di&ch; fe&st; und verrat beileibe ni&ch;t, von wem dus ha&st;, son&st; gehts wieder verloren.“ „I&ch; wi≪ mi&ch; &sch;on hüten,“ antwortete der Fi&sch;er und warf den Fi&sch; in sein Wa&ss;er hinab. Daheim war nun a≪es wieder in voriger Herrli&ch;keit, und die Frau war in einer Freude über das Glü&ck;; aber die Neugierde ließ ihr do&ch; keine Ruhe, daß &si;e na&ch; ein paar Tagen wieder zu fragen anhub, wie es zugegangen wäre, und wie er es angefangen habe. Der Mann &sch;wieg eine Zeitlang &st;i≪ dazu, endli&ch; aber ma&ch;te &si;e ihn so ärgerli&ch;, daß er herauspla&tz;te und das Geheimnis verriet. In dem Augenbli&ck; ver&sch;wand das S&ch;loß, und &si;e saßen wieder in der alten Hü&tt;e. „Nun ha&st; dus,“ sagte der Mann, „je&tz;t können wir wieder am Hungertu&ch; nagen.“ „A&ch;,“ spra&ch; die Frau „i&ch; wi≪ den Rei&ch;tum lieber ni&ch;t, wenn i&ch; ni&ch;t weiß, von wem er kommt; son&st; habe i&ch; do&ch; keine Ruhe.“

Der Mann ging wieder &fi;&sch;en, und über eine Zeit, so wars ni&ch;t anders, er holte den Gold&fi;&sch; zum dri&tt;enmal heraus. „Hör,“ spra&ch; der Fi&sch;, „i&ch; sehe wohl, i&ch; so≪ immer wieder in deine Hände fa≪en, nimm mi&ch; mit na&ch; Haus und zer&sch;neid mi&ch; in se&ch;s Stü&ck;e, zwei davon gib deiner Frau zu e&ss;en, zwei deinem Pferd, und zwei leg in die Erde, so wir&st; du Segen davon haben.“ Der Mann nahm den Fi&sch; mit na&ch; Haus und tat, wie er ihm gesagt ha&tt;e. Es ge&sch;ah aber, daß aus den zwei Stü&ck;en, die in die Erde gelegt waren, zwei goldene Lilien aufwu&ch;sen, und daß das Pferd zwei goldene Fü≪en bekam, und des Fi&sch;ers Frau zwei Kinder gebar, die ganz golden waren.

Die Kinder wu&ch;sen heran, wurden groß und &sch;ön, und die Lilien und Pferde wu&ch;sen mit ihnen. Da spra&ch;en &si;e „Vater, wir wo≪en uns auf unsere goldenen Ro&ss;e se&tz;en und in die Welt ausziehen.“ Er aber antwortete betrübt „wie wi≪ i&ch;s aushalten, wenn ihr fortzieht und i&ch; ni&ch;t weiß, wies eu&ch; geht?“ Da sagten &si;e „die zwei goldenen Lilien bleiben hier, daran könnt ihr sehen, wies uns geht: &si;nd &si;e fri&sch;, so &si;nd wir gesund; &si;nd &si;e welk, so &si;nd wir krank; fa≪en &si;e um, so &si;nd wir tot.“ Sie ri&tt;en fort und kamen in ein Wirtshaus, darin waren viele Leute, und als &si;e die zwei Goldkinder erbli&ck;ten, &fi;ngen &si;e an zu la&ch;en und zu spo&tt;en. Wie der eine das Gespö&tt; hörte, so &sch;ämte er &si;&ch;, wo≪te ni&ch;t in die Welt, kehrte um und kam wieder heim zu seinem Vater. Der andere aber ri&tt; fort und gelangte zu einem großen Wald. Und als er hineinreiten wo≪te, spra&ch;en die Leute „es geht ni&ch;t, daß Ihr dur&ch;reitet, der Wald i&st; vo≪ Räuber, die werden übel mit Eu&ch; umgehen, und gar, wenn &si;e sehen, daß Ihr golden seid und Euer Pferd au&ch;, so werden &si;e Eu&ch; tot&sch;lagen.“ Er aber ließ &si;&ch; ni&ch;t &sch;re&ck;en und spra&ch; „i&ch; muß und so≪ hindur&ch;.“ Da nahm er Bärenfe≪e und überzog &si;&ch; und sein Pferd damit, daß ni&ch;ts mehr vom Gold zu sehen war, und ri&tt; getro&st; in den Wald hinein. Als er ein wenig fortgeri&tt;en war, so hörte er es in den Gebü&sch;en rau&sch;en und vernahm Stimmen, die miteinander spra&ch;en. Von der einen Seite riefs „da i&st; einer,“ von der andern aber „laß ihn laufen, das i&st; ein Bärenhäuter, und arm und kahl wie eine Kir&ch;enmaus, was so≪en wir mit ihm anfangen!“ So ri&tt; das Goldkind glü&ck;li&ch; dur&ch; den Wald, und ge&sch;ah ihm kein Leid.

Eines Tages kam er in ein Dorf, darin sah er ein Mäd&ch;en, das war so &sch;ön, daß er ni&ch;t glaubte, es könnte ein &sch;öneres auf der Welt sein. Und weil er eine so große Liebe zu ihm empfand, so ging er zu ihm und sagte „i&ch; habe di&ch; von ganzem Herzen lieb, wi≪&st; du meine Frau werden?“ Er ge&fi;el aber au&ch; dem Mäd&ch;en so sehr, daß es einwi≪igte und spra&ch; „ja, i&ch; wi≪ deine Frau werden und dir treu sein mein lebelang.“ Nun hielten &si;e Ho&ch;zeit zusammen, und als &si;e eben in der größten Freude waren, kam der Vater der Braut heim, und als er sah, daß seine To&ch;ter Ho&ch;zeit ma&ch;te, verwunderte er &si;&ch; und spra&ch; „wo i&st; der Bräutigam?“ Sie zeigten ihm das Goldkind, das ha&tt;e aber no&ch; seine Bärenfe≪e um. Da spra&ch; der Vater zornig „nimmermehr so≪ ein Bärenhäuter meine To&ch;ter haben,“ und wo≪te ihn ermorden. Da bat ihn die Braut, was &si;e konnte, und spra&ch; „er i&st; einmal mein Mann, und i&ch; habe ihn von Herzen lieb,“ bis er &si;&ch; endli&ch; besän&ft;igen ließ. Do&ch; aber kams ihm ni&ch;t aus den Gedanken, so daß er am andern Morgen früh auf&st;and und seiner To&ch;ter Mann sehen wo≪te, ob er ein gemeiner und verlumpter Be&tt;ler wäre. Wie er aber hinbli&ck;te, sah er einen herrli&ch;en, goldenen Mann im Be&tt;e, und die abgeworfenen Bärenfe≪e lagen auf der Erde. Da ging er zurü&ck; und da&ch;te „wie gut i&st;s, daß i&ch; meinen Zorn bändigte, i&ch; hä&tt;e eine große Mi&ss;etat begangen.“

Dem Goldkind aber träumte, er zöge hinaus auf die Jagd na&ch; einem prä&ch;tigen Hir&sch;, und als er am Morgen erwa&ch;te, spra&ch; er zu seiner Braut „i&ch; wi≪ hinaus auf die Jagd.“ Ihr war ang&st;, und &si;e bat ihn dazubleiben und sagte „lei&ch;t kann dir ein großes Unglü&ck; begegnen,“ aber er antwortete „i&ch; so≪ und muß fort.“ Da &st;and er auf und zog hinaus in den Wald, und gar ni&ch;t lange, so hielt au&ch; ein &st;olzer Hir&sch; vor ihm, ganz na&ch; seinem Traume. Er legte an und wo≪te ihn &sch;ießen, aber der Hir&sch; sprang fort. Da jagte er ihm na&ch;, über Graben und dur&ch; Gebü&sch;e, und ward ni&ch;t müde den ganzen Tag; am Abend aber ver&sch;wand der Hir&sch; vor seinen Augen. Und als das Goldkind &si;&ch; umsah, so &st;and er vor einem kleinen Haus, darin saß eine Hexe. Er klopfte an, und ein Mü&tt;er&ch;en kam heraus und fragte „was wo≪t Ihr so spät no&ch; mi&tt;en in dem großen Wald?“ Er spra&ch; „habt Ihr keinen Hir&sch; gesehen?“ „Ja,“ antwortete &si;e, „den Hir&sch; kenn i&ch; wohl,“ und ein Hündlein, das mit ihr aus dem Haus gekommen war, be≪te dabei den Mann he&ft;ig an. „Wi≪&st; du &sch;weigen, du böse Kröte,“ spra&ch; er, „son&st; &sch;ieß i&ch; di&ch; tot.“ Da rief die Hexe zornig „was, mein Hünd&ch;en wi≪&st; du töten!“ und verwandelte ihn alsbald, daß er dalag wie ein Stein, und seine Braut erwartete ihn umson&st; und da&ch;te „es i&st; gewiß eingetro&ff;en, was mir so ang&st; ma&ch;te und so &sch;wer auf dem Herzen lag.“

Daheim aber &st;and der andere Bruder bei den Goldlilien, als plö&tz;li&ch; eine davon um&fi;el. „A&ch; Go&tt;,“ spra&ch; er „meinem Bruder i&st; ein großes Unglü&ck; zuge&st;oßen, i&ch; muß fort, ob i&ch; ihn viellei&ch;t erre&tt;e.“ Da sagte der Vater „bleib hier, wenn i&ch; au&ch; di&ch; verliere, was so≪ i&ch; anfangen?“ Er aber antwortete „i&ch; so≪ und muß fort.“ Da se&tz;te er &si;&ch; auf sein goldenes Pferd und ri&tt; fort und kam in den großen Wald, wo sein Bruder lag und Stein war. Die alte Hexe kam aus ihrem Haus, rief ihn an und wo≪te ihn au&ch; berü&ck;en, aber er näherte &si;&ch; ni&ch;t, sondern spra&ch; „i&ch; &sch;ieße di&ch; nieder, wenn du meinen Bruder ni&ch;t wieder lebendig ma&ch;&st;.“ Sie rührte, so ungerne &si;es au&ch; tat, den Stein mit dem Finger an, und alsbald erhielt er sein men&sch;li&ch;es Leben zurü&ck;. Die beiden Goldkinder aber freuten &si;&ch;, als &si;e &si;&ch; wiedersahen, küßten und herzten &si;&ch;, und ri&tt;en zusammen fort aus dem Wald, der eine zu seiner Braut, der andere heim zu seinem Vater. Da spra&ch; der Vater „i&ch; wußte wohl, daß du deinen Bruder erlö&st; ha&tt;e&st;, denn die goldene Lilie i&st; auf einmal wieder aufge&st;anden und hat fortgeblüht.“ Nun lebten &si;e vergnügt, und es ging ihnen wohl bis an ihr Ende.

86.

Der Fu&ch;s und die Gänse

Der Fu&ch;s kam einmal auf eine Wiese, wo eine Herde &sch;öner fe&tt;er Gänse saß, da la&ch;te er und spra&ch; „i&ch; komme ja wie gerufen, ihr &si;&tz;t hüb&sch; beisammen, so kann i&ch; eine na&ch; der andern auffre&ss;en.“ Die Gänse ga&ck;erten vor S&ch;re&ck;en, sprangen auf, &fi;ngen an zu jammern und klägli&ch; um ihr Leben zu bi&tt;en. Der Fu&ch;s aber wo≪te auf ni&ch;ts hören und spra&ch; „da i&st; keine Gnade, ihr müßt &st;erben.“ Endli&ch; nahm &si;&ch; eine das Herz und sagte „so≪en wir armen Gänse do&ch; einmal unser jung fri&sch; Leben la&ss;en, so erzeige uns die einzige Gnade und erlaub uns no&ch; ein Gebet, damit wir ni&ch;t in unsern Sünden &st;erben: herna&ch; wo≪en wir uns au&ch; in eine Reihe &st;e≪en, damit du dir immer die fe&tt;e&st;e aussu&ch;en kann&st;.“ „Ja,“ sagte der Fu&ch;s, „das i&st; bi≪ig, und i&st; eine fromme Bi&tt;e: betet, i&ch; wi≪ so lange warten.“ Also &fi;ng die er&st;e ein re&ch;t langes Gebet an, immer „ga! ga!“ und weil &si;e gar ni&ch;t aufhören wo≪te, wartete die zweite ni&ch;t, bis die Reihe an &si;e kam, sondern &fi;ng au&ch; an „ga! ga!“ Die dri&tt;e und vierte folgte ihr, und bald ga&ck;erten &si;e a≪e zusammen. (Und wenn &si;e ausgebetet haben, so≪ das Mär&ch;en weitererzählt werden, &si;e beten aber a≪eweile no&ch; immer fort.)

Zweiter Band

87.

Der Arme und der Rei&ch;e

Vor alten Zeiten, als der liebe Go&tt; no&ch; selber auf Erden unter den Men&sch;en wandelte, trug es &si;&ch; zu, daß er eines Abends müde war und ihn die Na&ch;t über&fi;el, bevor er zu einer Herberge kommen konnte. Nun &st;anden auf dem Weg vor ihm zwei Häuser einander gegenüber, das eine groß und &sch;ön, das andere klein und ärmli&ch; anzusehen, und gehörte das große einem rei&ch;en, das kleine einem armen Manne. Da da&ch;te unser Herrgo&tt; „dem Rei&ch;en werde i&ch; ni&ch;t be&sch;werli&ch; fa≪en: bei ihm wi≪ i&ch; überna&ch;ten.“ Der Rei&ch;e, als er an seine Türe klopfen hörte, ma&ch;te das Fen&st;er auf und fragte den Fremdling, was er su&ch;e. Der Herr antwortete „i&ch; bi&tt;e um ein Na&ch;tlager.“ Der Rei&ch;e gu&ck;te den Wandersmann von Haupt bis zu den Füßen an, und weil der liebe Go&tt; &sch;li&ch;te Kleider trug und ni&ch;t aussah wie einer, der viel Geld in der Ta&sch;e hat, &sch;ü&tt;elte er mit dem Kopf und spra&ch; „i&ch; kann Eu&ch; ni&ch;t aufnehmen, meine Kammern liegen vo≪ Krauter und Samen, und so≪te i&ch; einen jeden beherbergen, der an meine Tür klop&ft;, so könnte i&ch; selber den Be&tt;el&st;ab in die Hand nehmen. Su&ch;t Eu&ch; anderswo ein Auskommen.“ S&ch;lug damit sein Fen&st;er zu und ließ den lieben Go&tt; &st;ehen. Also kehrte ihm der liebe Go&tt; den Rü&ck;en und ging hinüber zu dem kleinen Haus. Kaum ha&tt;e er angeklop&ft;, so klinkte der Arme &sch;on sein Tür&ch;en auf und bat den Wandersmann einzutreten. „Bleibt die Na&ch;t über bei mir,“ sagte er, „es i&st; &sch;on &fi;n&st;er, und heute könnt Ihr do&ch; ni&ch;t weiterkommen.“ Das ge&fi;el dem lieben Go&tt;, und er trat zu ihm ein. Die Frau des Armen rei&ch;te ihm die Hand, hieß ihn wi≪kommen und sagte, er mö&ch;te &si;&ch;s bequem ma&ch;en und vorlieb nehmen, &si;e hä&tt;en ni&ch;t viel, aber was es wäre, gäben &si;e von Herzen gerne. Dann se&tz;te &si;e Karto&ff;eln ans Feuer, und derweil &si;e ko&ch;ten, melkte &si;e ihre Ziege, damit &si;e ein wenig Mil&ch; dazu hä&tt;en. Und als der Ti&sch; gede&ck;t war, se&tz;te &si;&ch; der liebe Go&tt; nieder und aß mit ihnen, und &sch;me&ck;te ihm die &sch;le&ch;te Ko&st; gut, denn es waren vergnügte Ge&si;&ch;ter dabei. Na&ch;dem &si;e gege&ss;en ha&tt;en und S&ch;lafenszeit war, rief die Frau heimli&ch; ihren Mann und spra&ch; „hör, lieber Mann, wir wo≪en uns heute na&ch;t eine Streu ma&ch;en, damit der arme Wanderer &si;&ch; in unser Be&tt; legen und ausruhen kann: er i&st; den ganzen Tag über gegangen, da wird einer müde.“ „Von Herzen gern,“ antwortete er, „i&ch; wi≪s ihm anbieten,“ ging zu dem lieben Go&tt; und bat ihn, wenns ihm re&ch;t wäre, mö&ch;te er &si;&ch; in ihr Be&tt; legen und seine Glieder ordentli&ch; ausruhen. Der liebe Go&tt; wo≪te den beiden Alten ihr Lager ni&ch;t nehmen, aber &si;e ließen ni&ch;t ab, bis er es endli&ch; tat und &si;&ch; in ihr Be&tt; legte: &si;&ch; selb&st; aber ma&ch;ten &si;e eine Streu auf die Erde. Am andern Morgen &st;anden &si;e vor Tag &sch;on auf und ko&ch;ten dem Ga&st; ein Früh&st;ü&ck;, so gut &si;e es ha&tt;en. Als nun die Sonne dur&ch;s Fen&st;erlein &sch;ien und der liebe Go&tt; aufge&st;anden war, aß er wieder mit ihnen und wo≪te dann seines Weges ziehen. Als er in der Türe &st;and, kehrte er &si;&ch; um und spra&ch; „weil ihr so mitleidig und fromm seid, so wün&sch;t eu&ch; dreierlei, das wi≪ i&ch; eu&ch; erfü≪en.“ Da sagte der Arme „was so≪ i&ch; mir son&st; wün&sch;en als die ewige Seligkeit, und daß wir zwei, solang wir leben, gesund dabei bleiben und unser notdür&ft;iges tägli&ch;es Brot haben; fürs dri&tt;e weiß i&ch; mir ni&ch;ts zu wün&sch;en.“ Der liebe Go&tt; spra&ch; „wi≪&st; du dir ni&ch;t ein neues Haus für das alte wün&sch;en?“ „O ja,“ sagte der Mann, „wenn i&ch; das au&ch; no&ch; erhalten kann, so war mirs wohl lieb.“ Da erfü≪te der Herr ihre Wün&sch;e, verwandelte ihr altes Haus in ein neues, gab ihnen no&ch;mals seinen Segen und zog weiter.

Es war &sch;on vo≪er Tag, als der Rei&ch;e auf&st;and. Er legte &si;&ch; ins Fen&st;er und sah gegenüber ein neues reinli&ch;es Haus mit roten Ziegeln, wo son&st; eine alte Hü&tt;e ge&st;anden ha&tt;e. Da ma&ch;te er große Augen, rief seine Frau herbei und spra&ch; „sag mir, was i&st; ge&sch;ehen? Ge&st;ern abend &st;and no&ch; die alte elende Hü&tt;e, und heute &st;eht da ein &sch;önes neues Haus. Lauf hinüber und höre, wie das gekommen i&st;.“ Die Frau ging und fragte den Armen aus: er erzählte ihr „ge&st;ern abend kam ein Wanderer, der su&ch;te Na&ch;therberge, und heute morgen beim Ab&sch;ied hat er uns drei Wün&sch;e gewährt, die ewige Seligkeit, Gesundheit in diesem Leben und das notdür&ft;ige tägli&ch;e Brot dazu, und zule&tz;t no&ch; &st;a&tt; unserer alten Hü&tt;e ein &sch;önes neues Haus.“ Die Frau des Rei&ch;en lief eilig zurü&ck; und erzählte ihrem Manne, wie a≪es gekommen war. Der Mann spra&ch; „i&ch; mö&ch;te mi&ch; zerreißen und zer&sch;lagen: hä&tt;e i&ch; das nur gewußt! Der Fremde i&st; zuvor hier gewesen und hat bei uns überna&ch;ten wo≪en, i&ch; habe ihn aber abgewiesen.“ „Eil di&ch;,“ spra&ch; die Frau, „und se&tz;e di&ch; auf dein Pferd, so kann&st; du den Mann no&ch; einholen, und dann mußt du dir au&ch; drei Wün&sch;e gewähren la&ss;en.“

Der Rei&ch;e befolgte den guten Rat, jagte mit seinem Pferd davon und holte den lieben Go&tt; no&ch; ein. Er redete fein und liebli&ch; und bat, er mö&ch;ts ni&ch;t übelnehmen, daß er ni&ch;t glei&ch; wäre eingela&ss;en worden, er hä&tt;e den S&ch;lü&ss;el zur Haustüre gesu&ch;t, derweil wäre er weggegangen: wenn er des Weges zurü&ck;käme, müßte er bei ihm einkehren. „Ja,“ spra&ch; der liebe Go&tt;, „wenn i&ch; einmal zurü&ck;komme, wi≪ i&ch; es tun.“ Da fragte der Rei&ch;e, ob er ni&ch;t au&ch; drei Wün&sch;e tun dürfte wie sein Na&ch;bar. Ja, sagte der liebe Go&tt;, das dürfte er wohl, es wäre aber ni&ch;t gut für ihn, und er so≪te &si;&ch; lieber ni&ch;ts wün&sch;en. Der Rei&ch;e meinte, er wo≪te &si;&ch; &sch;on etwas aussu&ch;en, das zu seinem Glü&ck; gerei&ch;e, wenn er nur wüßte, daß es erfü≪t würde. Spra&ch; der liebe Go&tt; „reit heim, und drei Wün&sch;e, die du tu&st;, die so≪en in Erfü≪ung gehen.“

Nun ha&tt;e der Rei&ch;e, was er verlangte, ri&tt; heimwärts und &fi;ng an na&ch;zu&si;nnen, was er &si;&ch; wün&sch;en so≪te. Wie er &si;&ch; so beda&ch;te und die Zügel fa≪en ließ, &fi;ng das Pferd an zu springen, so daß er immerfort in seinen Gedanken ge&st;ört wurde und &si;e gar ni&ch;t zusammenbringen konnte. Er klopfte ihm an den Hals und sagte „sei ruhig, Liese,“ aber das Pferd ma&ch;te aufs neue Männer&ch;en. Da ward er zule&tz;t ärgerli&ch; und rief ganz ungeduldig „so wo≪t i&ch;, daß du den Hals zerbrä&ch;&st;!“ Wie er das Wort ausgespro&ch;en ha&tt;e, plump, &fi;el er auf die Erde, und lag das Pferd tot und regte &si;&ch; ni&ch;t mehr; damit war der er&st;e Wun&sch; erfü≪t. Weil er aber von Natur geizig war, wo≪te er das Sa&tt;elzeug ni&ch;t im Sti&ch; la&ss;en, &sch;ni&tt;s ab, hings auf seinen Rü&ck;en, und mußte nun zu Fuß gehen. „Du ha&st; no&ch; zwei Wün&sch;e übrig,“ da&ch;te er und trö&st;ete &si;&ch; damit. Wie er nun langsam dur&ch; den Sand dahinging und zu Mi&tt;ag die Sonne heiß brannte, wards ihm so warm und verdrießli&ch; zumut: der Sa&tt;el drü&ck;te ihn auf den Rü&ck;en, au&ch; war ihm no&ch; immer ni&ch;t eingefa≪en, was er &si;&ch; wün&sch;en so≪te. „Wenn i&ch; mir au&ch; a≪e Rei&ch;e und S&ch;ä&tz;e der Welt wün&sch;e,“ spra&ch; er zu &si;&ch; selb&st;, „so fä≪t mir herna&ch; no&ch; a≪erlei ein, dieses und jenes, das weiß i&ch; im voraus; i&ch; wi≪s aber so einri&ch;ten, daß mir gar ni&ch;ts mehr übrig zu wün&sch;en bleibt.“ Dann seufzte er und spra&ch; „ja, wenn i&ch; der bayeri&sch;e Bauer wäre, der au&ch; drei Wün&sch;e frei ha&tt;e, der wußte &si;&ch; zu helfen, der wün&sch;te &si;&ch; zuer&st; re&ch;t viel Bier, und zweitens so viel Bier, als er trinken könnte, und dri&tt;ens no&ch; ein Faß Bier dazu.“ Man&ch;mal meinte er, je&tz;t hä&tt;e er es gefunden, aber herna&ch; &sch;iens ihm do&ch; no&ch; zu wenig. Da kam ihm so in die Gedanken, was es seine Frau je&tz;t gut hä&tt;e, die säße daheim in einer kühlen Stube und ließe &si;&ch;s wohl &sch;me&ck;en. Das ärgerte ihn ordentli&ch;, und ohne daß ers wußte, spra&ch; er so hin „i&ch; wo≪te, die säße daheim auf dem Sa&tt;el und könnte ni&ch;t herunter, &st;a&tt; daß i&ch; ihn da auf meinem Rü&ck;en &sch;leppe.“ Und wie das le&tz;te Wort aus seinem Munde kam, so war der Sa&tt;el von seinem Rü&ck;en ver&sch;wunden, und er merkte, daß sein zweiter Wun&sch; au&ch; in Erfü≪ung gegangen war. Da ward ihm er&st; re&ch;t heiß, er &fi;ng an zu laufen und wo≪te &si;&ch; daheim ganz einsam in seine Kammer hinse&tz;en und auf etwas Großes für den le&tz;ten Wun&sch; &si;nnen. Wie er aber ankommt und die Stubentür aufma&ch;t, &si;&tz;t da seine Frau mi&tt;endrin auf dem Sa&tt;el und kann ni&ch;t herunter, jammert und &sch;reit. Da spra&ch; er „gib di&ch; zufrieden, i&ch; wi≪ dir a≪e Rei&ch;tümer der Welt herbeiwün&sch;en, nur bleib da &si;&tz;en.“ Sie &sch;alt ihn aber einen S&ch;afskopf und spra&ch; „was helfen mir a≪e Rei&ch;tümer der Welt, wenn i&ch; auf dem Sa&tt;el &si;&tz;e; du ha&st; mi&ch; daraufgewün&sch;t, du mußt mir au&ch; wieder herunterhelfen.“ Er mo&ch;te wo≪en oder ni&ch;t, er mußte den dri&tt;en Wun&sch; tun, daß &si;e vom Sa&tt;el ledig wäre und herunter&st;eigen könnte; und der Wun&sch; ward alsbald erfü≪t. Also ha&tt;e er ni&ch;ts davon als Ärger, Mühe, S&ch;eltworte und ein verlornes Pferd: die Armen aber lebten vergnügt, &st;i≪ und fromm bis an ihr seliges Ende.

88.

Das &si;ngende springende Löwene&ck;er&ch;en

Es war einmal ein Mann, der ha&tt;e eine große Reise vor, und beim Ab&sch;ied fragte er seine drei Tö&ch;ter, was er ihnen mitbringen so≪te. Da wo≪te die älte&st;e Perlen, die zweite wo≪te Diamanten, die dri&tt;e aber spra&ch; „lieber Vater, i&ch; wün&sch;e mir ein &si;ngendes springendes Löwene&ck;er&ch;en (Ler&ch;e).“ Der Vater sagte „ja, wenn i&ch; es kriegen kann, so≪&st; du es haben,“ küßte a≪e drei und zog fort. Als nun die Zeit kam, daß er wieder auf dem Heimweg war, so ha&tt;e er Perlen und Diamanten für die zwei älte&st;en gekau&ft;, aber das &si;ngende springende Löwene&ck;er&ch;en für die jüng&st;e ha&tt;e er umson&st; a≪erorten gesu&ch;t, und das tat ihm leid, denn &si;e war sein lieb&st;es Kind. Da führte ihn der Weg dur&ch; einen Wald, und mi&tt;en darin war ein prä&ch;tiges S&ch;loß, und nah am S&ch;loß &st;and ein Baum, ganz oben auf der Spi&tz;e des Baumes aber sah er ein Löwene&ck;er&ch;en &si;ngen und springen. „Ei, du komm&st; mir gerade re&ch;t,“ sagte er ganz vergnügt und rief seinem Diener, er so≪te hinauf&st;eigen und das Tier&ch;en fangen. Wie er aber zu dem Baum trat, sprang ein Löwe darunter auf, &sch;ü&tt;elte &si;&ch; und brü≪te, daß das Laub an den Bäumen zi&tt;erte. „Wer mir mein &si;ngendes springendes Löwene&ck;er&ch;en &st;ehlen wi≪,“ rief er, „den fre&ss;e i&ch; auf.“ Da sagte der Mann „i&ch; habe ni&ch;t gewußt, daß der Vogel dir gehört: i&ch; wi≪ mein Unre&ch;t wieder gutma&ch;en und mi&ch; mit &sch;werem Golde loskaufen, laß mir nur das Leben.“ Der Löwe spra&ch; „di&ch; kann ni&ch;ts re&tt;en, als wenn du mir zu eigen verspri&ch;&st;, was dir daheim zuer&st; begegnet; wi≪&st; du das aber tun, so &sch;enke i&ch; dir das Leben und den Vogel für deine To&ch;ter obendrein.“ Der Mann aber weigerte &si;&ch; und spra&ch; „das könnte meine jüng&st;e To&ch;ter sein, die hat mi&ch; am lieb&st;en und läu&ft; mir immer entgegen, wenn i&ch; na&ch; Haus komme.“ Dem Diener aber war ang&st; und er sagte „muß Eu&ch; denn gerade Eure To&ch;ter begegnen, es könnte ja au&ch; eine Ka&tz;e oder ein Hund sein.“ Da ließ &si;&ch; der Mann überreden, nahm das &si;ngende springende Löwene&ck;er&ch;en und verspra&ch; dem Löwen zu eigen, was ihm daheim zuer&st; begegnen würde.

Wie er daheim anlangte und in sein Haus eintrat, war das er&st;e, was ihm begegnete, niemand anders als seine jüng&st;e, lieb&st;e To&ch;ter; die kam gelaufen, küßte und herzte ihn, und als &si;e sah, daß er ein &si;ngendes springendes Löwene&ck;er&ch;en mitgebra&ch;t ha&tt;e, war &si;e außer &si;&ch; vor Freude. Der Vater aber konnte &si;&ch; ni&ch;t freuen, sondern &fi;ng an zu weinen und sagte „mein lieb&st;es Kind, den kleinen Vogel habe i&ch; teuer gekau&ft;, i&ch; habe di&ch; dafür einem wilden Löwen verspre&ch;en mü&ss;en, und wenn er di&ch; hat, wird er di&ch; zerreißen und fre&ss;en,“ und erzählte ihr da a≪es, wie es zugegangen war, und bat &si;e, ni&ch;t hinzugehen, es mö&ch;te au&ch; kommen, was da wo≪te. Sie trö&st;ete ihn aber und spra&ch; „lieb&st;er Vater, was Ihr verspro&ch;en habt, muß au&ch; gehalten werden: i&ch; wi≪ hingehen und wi≪ den Löwen &sch;on besän&ft;igen, daß i&ch; wieder gesund zu Eu&ch; komme.“ Am andern Morgen ließ &si;e &si;&ch; den Weg zeigen, nahm Ab&sch;ied und ging getro&st; in den Wald hinein. Der Löwe aber war ein verzauberter Königssohn, und war bei Tag ein Löwe, und mit ihm wurden a≪e seine Leute Löwen, in der Na&ch;t aber ha&tt;en &si;e ihre natürli&ch;e men&sch;li&ch;e Ge&st;alt. Bei ihrer Ankun&ft; ward &si;e freundli&ch; empfangen und in das S&ch;loß geführt. Als die Na&ch;t kam, war er ein &sch;öner Mann, und die Ho&ch;zeit ward mit Pra&ch;t gefeiert. Sie lebten vergnügt miteinander, wa&ch;ten in der Na&ch;t und &sch;liefen am Tag. Zu einer Zeit kam er und sagte „morgen i&st; ein Fe&st; in deines Vaters Haus, weil deine älte&st;e S&ch;we&st;er &si;&ch; verheiratet, und wenn du Lu&st; ha&st; hinzugehen, so so≪en di&ch; meine Löwen hinführen.“ Da sagte &si;e ja, &si;e mö&ch;te gern ihren Vater wiedersehen, fuhr hin und ward von den Löwen begleitet. Da war große Freude, als &si;e ankam, denn &si;e ha&tt;en a≪e geglaubt, &si;e wäre von dem Löwen zerri&ss;en worden und &sch;on lange ni&ch;t mehr am Leben. Sie erzählte aber, was &si;e für einen &sch;önen Mann hä&tt;e, und wie gut es ihr ginge, und blieb bei ihnen, solang die Ho&ch;zeit dauerte, dann fuhr &si;e wieder zurü&ck; in den Wald. Wie die zweite To&ch;ter heiratete und &si;e wieder zur Ho&ch;zeit eingeladen war, spra&ch; &si;e zum Löwen „diesmal wi≪ i&ch; ni&ch;t a≪ein sein, du mußt mitgehen.“ Der Löwe aber sagte, das wäre zu gefährli&ch; für ihn, denn wenn dort der Strahl eines brennenden Li&ch;ts ihn berührte, so würde er in eine Taube verwandelt und müßte &si;eben Jahre lang mit den Tauben &fl;iegen. „A&ch;,“ sagte &si;e, „geh nur mit mir: i&ch; wi≪ di&ch; &sch;on hüten und vor a≪em Li&ch;t bewahren.“ Also zogen &si;e zusammen und nahmen au&ch; ihr kleines Kind mit. Sie ließ dort einen Saal mauern, so &st;ark und di&ck;, daß kein Strahl dur&ch;dringen konnte, darin so≪t er &si;&tz;en, wann die Ho&ch;zeitsli&ch;ter ange&st;e&ck;t würden. Die Tür aber war von fri&sch;em Holz gema&ch;t, das sprang und bekam einen kleinen Ri&tz;, den kein Men&sch; bemerkte. Nun ward die Ho&ch;zeit mit Pra&ch;t gefeiert, wie aber der Zug aus der Kir&ch;e zurü&ck;kam mit den vielen Fa&ck;eln und Li&ch;tern an dem Saal vorbei, da &fi;el ein haarbreiter Strahl auf den Königssohn, und wie dieser Strahl ihn berührt ha&tt;e, in dem Augenbli&ck; war er au&ch; verwandelt, und als &si;e hineinkam und ihn su&ch;te, sah &si;e ihn ni&ch;t, aber es saß da eine weiße Taube. Die Taube spra&ch; zu ihr „&si;eben Jahr muß i&ch; in die Welt fort&fl;iegen: a≪e &si;eben S&ch;ri&tt;e aber wi≪ i&ch; einen roten Blutstropfen und eine weiße Feder fa≪en la&ss;en, die so≪en dir den Weg zeigen, und wenn du der Spur folg&st;, kann&st; du mi&ch; erlösen.“

Da &fl;og die Taube zur Tür hinaus, und &si;e folgte ihr na&ch;, und a≪e &si;eben S&ch;ri&tt;e &fi;el ein rotes Blutströpf&ch;en und ein weißes Feder&ch;en herab und zeigte ihr den Weg. So ging &si;e immerzu in die weite Welt hinein, und &sch;aute ni&ch;t um &si;&ch; und ruhte &si;&ch; ni&ch;t, und waren fa&st; die &si;eben Jahre herum: da freute &si;e &si;&ch; und meinte, &si;e wären bald erlö&st;, und war no&ch; so weit davon. Einmal, als &si;e so fortging, &fi;el kein Feder&ch;en mehr und au&ch; kein rotes Blutströpf&ch;en, und als &si;e die Augen auf&sch;lug, so war die Taube ver&sch;wunden. Und weil &si;e da&ch;te „Men&sch;en können dir da ni&ch;t helfen,“ so &st;ieg &si;e zur Sonne hinauf und sagte zu ihr „du &sch;ein&st; in a≪e Ri&tz;en und über a≪e Spi&tz;en, ha&st; du keine weiße Taube &fl;iegen sehen?“ „Nein,“ sagte die Sonne, „i&ch; habe keine gesehen, aber da &sch;enk i&ch; dir ein Kä&st;&ch;en, das ma&ch; auf, wenn du in großer Not bi&st;.“ Da dankte &si;e der Sonne und ging weiter, bis es Abend war und der Mond &sch;ien, da fragte &si;e ihn „du &sch;ein&st; ja die ganze Na&ch;t und dur&ch; a≪e Felder und Wälder, ha&st; du keine weiße Taube &fl;iegen sehen?“ „Nein,“ sagte der Mond, „i&ch; habe keine gesehen, aber da &sch;enk i&ch; dir ein Ei, das zerbri&ch;, wenn du in großer Not bi&st;.“ Da dankte &si;e dem Mond, und ging weiter, bis der Na&ch;twind herankam und &si;e anblies: da spra&ch; &si;e zu ihm „du weh&st; ja über a≪e Bäume und unter a≪en Blä&tt;ern weg, ha&st; du keine weiße Taube &fl;iegen sehen?“ „Nein,“ sagte der Na&ch;twind, „i&ch; habe keine gesehen, aber i&ch; wi≪ die drei andern Winde fragen, die haben &si;e viellei&ch;t gesehen.“ Der O&st;wind und der We&st;wind kamen und ha&tt;en ni&ch;ts gesehen, der Südwind aber spra&ch; „die weiße Taube habe i&ch; gesehen, &si;e i&st; zum Roten Meer ge&fl;ogen, da i&st; &si;e wieder ein Löwe geworden, denn die &si;eben Jahre &si;nd herum, und der Löwe &st;eht dort im Kampf mit einem Lindwurm, der Lindwurm i&st; aber eine verzauberte Königsto&ch;ter.“ Da sagte der Na&ch;twind zu ihr „i&ch; wi≪ dir Rat geben, geh zum Roten Meer, am re&ch;ten Ufer, da &st;ehen große Ruten, die zähle, und die eilfte &sch;neid dir ab und &sch;lag den Lindwurm damit, dann kann ihn der Löwe bezwingen, und beide bekommen au&ch; ihren men&sch;li&ch;en Leib wieder. Herna&ch; &sch;au di&ch; um, und du wir&st; den Vogel Greif sehen, der am Roten Meer &si;&tz;t, &sch;wing di&ch; mit deinem Lieb&st;en auf seinen Rü&ck;en: der Vogel wird eu&ch; übers Meer na&ch; Haus tragen. Da ha&st; du au&ch; eine Nuß, wenn du mi&tt;en über dem Meere bi&st;, laß &si;e herabfa≪en, alsbald wird &si;e aufgehen, und ein großer Nußbaum wird aus dem Wa&ss;er hervorwa&ch;sen, auf dem &si;&ch; der Greif ausruht: und könnte er ni&ch;t ruhen, so wäre er ni&ch;t &st;ark genug, eu&ch; hinüberzutragen: und wenn du vergißt, die Nuß herabzuwerfen, so läßt er eu&ch; ins Meer fa≪en.“

Da ging &si;e hin und fand a≪es, wie der Na&ch;twind gesagt ha&tt;e. Sie zählte die Ruten am Meer und &sch;ni&tt; die eilfte ab, damit &sch;lug &si;e den Lindwurm, und der Löwe bezwang ihn: alsbald ha&tt;en beide ihren men&sch;li&ch;en Leib wieder. Aber wie die Königsto&ch;ter, die vorher ein Lindwurm gewesen war, vom Zauber frei war, nahm &si;e den Jüngling in den Arm, se&tz;te &si;&ch; auf den Vogel Greif, und führte ihn mit &si;&ch; fort. Da &st;and die arme Weitgewanderte und war wieder verla&ss;en, und se&tz;te &si;&ch; nieder und weinte. Endli&ch; aber ermutigte &si;e &si;&ch; und spra&ch; „i&ch; wi≪ no&ch; so weit gehen, als der Wind weht, und so lange, als der Hahn kräht, bis i&ch; ihn &fi;nde.“ Und ging fort, lange lange Wege, bis &si;e endli&ch; zu dem S&ch;loß kam, wo beide zusammen lebten: da hörte &si;e, daß bald ein Fe&st; wäre, wo &si;e Ho&ch;zeit miteinander ma&ch;en wo≪ten. Sie spra&ch; aber „Go&tt; hil&ft; mir no&ch;,“ und ö&ff;nete das Kä&st;&ch;en, das ihr die Sonne gegeben ha&tt;e, da lag ein Kleid darin, so glänzend wie die Sonne selber. Da nahm &si;e es heraus und zog es an und ging hinauf in das S&ch;loß, und a≪e Leute und die Braut selber sahen &si;e mit Verwunderung an; und das Kleid ge&fi;el der Braut so gut, daß &si;e da&ch;te, es könnte ihr Ho&ch;zeitskleid geben, und fragte, ob es ni&ch;t feil wäre? „Ni&ch;t für Geld und Gut,“ antwortete &si;e, „aber für Flei&sch; und Blut.“ Die Braut fragte, was &si;e damit meinte. Da sagte &si;e „laßt mi&ch; eine Na&ch;t in der Kammer &sch;lafen, wo der Bräutigam &sch;lä&ft;.“ Die Braut wo≪te ni&ch;t, und wo≪te do&ch; gerne das Kleid haben, endli&ch; wi≪igte &si;e ein, aber der Kammerdiener mußte dem Königssohn einen S&ch;laftrunk geben. Als es nun Na&ch;t war und der Jüngling &sch;on &sch;lief, ward &si;e in die Kammer geführt. Da se&tz;te &si;e &si;&ch; ans Be&tt; und sagte „i&ch; bin dir na&ch;gefolgt &si;eben Jahre, bin bei Sonne und Mond und bei den vier Winden gewesen, und habe na&ch; dir gefragt, und habe dir geholfen gegen den Lindwurm, wi≪&st; du mi&ch; denn ganz verge&ss;en?“ Der Königssohn aber &sch;lief so hart, daß es ihm nur vorkam, als rau&sch;te der Wind draußen in den Tannenbäumen. Wie nun der Morgen anbra&ch;, da ward &si;e wieder hinausgeführt und mußte das goldene Kleid hingeben. Und als au&ch; das ni&ch;ts geholfen ha&tt;e, ward &si;e traurig, ging hinaus auf eine Wiese, se&tz;te &si;&ch; da hin und weinte. Und wie &si;e so saß, da &fi;el ihr das Ei no&ch; ein, das ihr der Mond gegeben ha&tt;e: &si;e &sch;lug es auf, da kam eine Glu&ck;e heraus mit zwölf Kü&ch;lein ganz von Gold, die liefen herum und piepten und kro&ch;en der Alten wieder unter die Flügel, so daß ni&ch;ts S&ch;öneres auf der Welt zu sehen war. Da &st;and &si;e auf, trieb &si;e auf der Wiese vor &si;&ch; her, so lange, bis die Braut aus dem Fen&st;er sah, und da ge&fi;elen ihr die kleinen Kü&ch;lein so gut, daß &si;e glei&ch; herabkam und fragte, ob &si;e ni&ch;t feil wären. „Ni&ch;t für Geld und Gut, aber für Flei&sch; und Blut; laßt mi&ch; no&ch; eine Na&ch;t in der Kammer &sch;lafen, wo der Bräutigam &sch;lä&ft;.“ Die Braut sagte „ja“ und wo≪te &si;e betrügen wie am vorigen Abend. Als aber der Königssohn zu Be&tt; ging, fragte er seinen Kammerdiener, was das Murmeln und Rau&sch;en in der Na&ch;t gewesen sei. Da erzählte der Kammerdiener a≪es, daß er ihm einen S&ch;laftrunk hä&tt;e geben mü&ss;en, weil ein armes Mäd&ch;en heimli&ch; in der Kammer ge&sch;lafen hä&tt;e, und heute na&ch;t so≪te er ihm wieder einen geben. Sagte der Königssohn „gieß den Trank neben das Be&tt; aus.“ Zur Na&ch;t wurde &si;e wieder hereingeführt, und als &si;e an&fi;ng zu erzählen, wie es ihr traurig ergangen wäre, da erkannte er glei&ch; an der Stimme seine liebe Gemahlin, sprang auf und rief „je&tz;t bin i&ch; er&st; re&ch;t erlö&st;, mir i&st; gewesen wie in einem Traum, denn die fremde Königsto&ch;ter ha&tt;e mi&ch; bezaubert, daß i&ch; di&ch; verge&ss;en mußte, aber Go&tt; hat no&ch; zu re&ch;ter Stunde die Betörung von mir genommen.“ Da gingen &si;e beide in der Na&ch;t heimli&ch; aus dem S&ch;loß, denn &si;e für&ch;teten &si;&ch; vor dem Vater der Königsto&ch;ter, der ein Zauberer war, und se&tz;ten &si;&ch; auf den Vogel Greif, der trug &si;e über das Rote Meer, und als &si;e in der Mi&tt;e waren, ließ &si;e die Nuß fa≪en. Alsbald wu&ch;s ein großer Nußbaum, darauf ruhte &si;&ch; der Vogel, und dann führte er &si;e na&ch; Haus, wo &si;e ihr Kind fanden, das war groß und &sch;ön geworden, und &si;e lebten von nun an vergnügt bis an ihr Ende.

89.

Die Gänsemagd

Es lebte einmal eine alte Königin, der war ihr Gemahl &sch;on lange Jahre ge&st;orben, und &si;e ha&tt;e eine &sch;öne To&ch;ter. Wie die erwu&ch;s, wurde &si;e weit über Feld an einen Königssohn verspro&ch;en. Als nun die Zeit kam, wo &si;e vermählt werden so≪ten und das Kind in das fremde Rei&ch; abreisen mußte, pa&ck;te ihr die Alte gar viel kö&st;li&ch;es Gerät und Ge&sch;meide ein, Gold und Silber, Be&ch;er und Kleinode, kurz a≪es, was nur zu einem königli&ch;en Braut&sch;a&tz; gehörte, denn &si;e ha&tt;e ihr Kind von Herzen lieb. Au&ch; gab &si;e ihr eine Kammerjungfer bei, wel&ch;e mitreiten und die Braut in die Hände des Bräutigams überliefern so≪te, und jede bekam ein Pferd zur Reise, aber das Pferd der Königsto&ch;ter hieß Falada und konnte spre&ch;en. Wie nun die Ab&sch;ieds&st;unde da war, begab &si;&ch; die alte Mu&tt;er in ihre S&ch;lafkammer, nahm ein Me&ss;erlein und &sch;ni&tt; damit in ihre Finger, daß &si;e bluteten: darauf hielt &si;e ein weißes Läpp&ch;en unter und ließ drei Tropfen Blut hineinfa≪en, gab &si;e der To&ch;ter und spra&ch; „liebes Kind, verwahre &si;e wohl, &si;e werden dir unterwegs not tun.“

Also nahmen beide voneinander betrübten Ab&sch;ied: das Läpp&ch;en &st;e&ck;te die Königsto&ch;ter in ihren Busen vor &si;&ch;, se&tz;te &si;&ch; aufs Pferd und zog nun fort zu ihrem Bräutigam. Da &si;e eine Stunde geri&tt;en waren, empfand &si;e heißen Dur&st; und spra&ch; zu ihrer Kammerjungfer „&st;eig ab, und &sch;öpfe mir mit meinem Be&ch;er, den du für mi&ch; mitgenommen ha&st;, Wa&ss;er aus dem Ba&ch;e, i&ch; mö&ch;te gern einmal trinken.“ „Wenn Ihr Dur&st; habt,“ spra&ch; die Kammerjungfer, „so &st;eigt selber ab, legt Eu&ch; ans Wa&ss;er und trinkt, i&ch; mag Eure Magd ni&ch;t sein.“ Da &st;ieg die Königsto&ch;ter vor großem Dur&st; herunter, neigte &si;&ch; über das Wa&ss;er im Ba&ch; und trank, und durfte ni&ch;t aus dem goldenen Be&ch;er trinken. Da spra&ch; &si;e „a&ch; Go&tt;!“ da antworteten die drei Blutstropfen „wenn das deine Mu&tt;er wüßte, das Herz im Leibe tät ihr zerspringen.“ Aber die Königsbraut war demütig, sagte ni&ch;ts und &st;ieg wieder zu Pferde. So ri&tt;en &si;e etli&ch;e Meilen weiter fort, aber der Tag war warm, die Sonne &st;a&ch;, und &si;e dur&st;ete bald von neuem. Da &si;e nun an einen Wa&ss;er&fl;uß kamen, rief &si;e no&ch; einmal ihrer Kammerjungfer „&st;eig ab und gib mir aus meinem Goldbe&ch;er zu trinken,“ denn &si;e ha&tt;e a≪er bösen Worte läng&st; verge&ss;en. Die Kammerjungfer spra&ch; aber no&ch; ho&ch;mütiger „wo≪t Ihr trinken, so trinkt a≪ein, i&ch; mag ni&ch;t Eure Magd sein.“ Da &st;ieg die Königsto&ch;ter hernieder vor großem Dur&st;, legte &si;&ch; über das &fl;ießende Wa&ss;er, weinte und spra&ch; „a&ch; Go&tt;!“ und die Blutstropfen antworteten wiederum „wenn das deine Mu&tt;er wüßte, das Herz im Leibe tät ihr zerspringen.“ Und wie &si;e so trank und &si;&ch; re&ch;t überlehnte, &fi;el ihr das Läpp&ch;en, worin die drei Tropfen waren, aus dem Busen und &fl;oß mit dem Wa&ss;er fort, ohne daß &si;e es in ihrer großen Ang&st; merkte. Die Kammerjungfer ha&tt;e aber zugesehen und freute &si;&ch;, daß &si;e Gewalt über die Braut bekäme: denn damit, daß diese die Blutstropfen verloren ha&tt;e, war &si;e &sch;wa&ch; und ma&ch;tlos geworden. Als &si;e nun wieder auf ihr Pferd &st;eigen wo≪te, das da hieß Falada, sagte die Kammerfrau „auf Falada gehör i&ch;, und auf meinen Gaul gehör&st; du;“ und das mußte &si;e &si;&ch; gefa≪en la&ss;en. Dann befahl ihr die Kammerfrau mit harten Worten, die königli&ch;en Kleider auszuziehen und ihre &sch;le&ch;ten anzulegen, und endli&ch; mußte &si;e &si;&ch; unter freiem Himmel ver&sch;wören, daß &si;e am königli&ch;en Hof keinem Men&sch;en etwas davon spre&ch;en wo≪te; und wenn &si;e diesen Eid ni&ch;t abgelegt hä&tt;e, wäre &si;e auf der Ste≪e umgebra&ch;t worden. Aber Falada sah das a≪es an und nahms wohl in a&ch;t.

Die Kammerfrau &st;ieg nun auf Falada und die wahre Braut auf das &sch;le&ch;te Roß, und so zogen &si;e weiter, bis &si;e endli&ch; in dem königli&ch;en S&ch;loß eintrafen. Da war große Freude über ihre Ankun&ft;, und der Königssohn sprang ihnen entgegen, hob die Kammerfrau vom Pferde und meinte, &si;e wäre seine Gemahlin: &si;e ward die Treppe hinaufgeführt, die wahre Königsto&ch;ter aber mußte unten &st;ehen bleiben. Da &sch;aute der alte König am Fen&st;er und sah &si;e im Hof halten und sah, wie &si;e fein war, zart und gar &sch;ön: ging alsbald hin ins königli&ch;e Gema&ch; und fragte die Braut na&ch; der, die &si;e bei &si;&ch; hä&tt;e und da unten im Hofe &st;ände, und wer &si;e wäre. „Die hab i&ch; mir unterwegs mitgenommen zur Gese≪&sch;a&ft;; gebt der Magd was zu arbeiten, daß &si;e ni&ch;t müßig &st;eht.“ Aber der alte König ha&tt;e keine Arbeit für &si;e und wußte ni&ch;ts, als daß er sagte „da hab i&ch; so einen kleinen Jungen, der hütet die Gänse, dem mag &si;e helfen.“ Der Junge hieß Kürd&ch;en (Konräd&ch;en), dem mußte die wahre Braut helfen Gänse hüten.

Bald aber spra&ch; die fal&sch;e Braut zu dem jungen König „lieb&st;er Gemahl, i&ch; bi&tt;e Eu&ch;, tut mir einen Gefa≪en.“ Er antwortete „das wi≪ i&ch; gerne tun.“ „Nun so laßt den S&ch;inder rufen und da dem Pferde, worauf i&ch; hergeri&tt;en bin, den Hals abhauen, weil es mi&ch; unterwegs geärgert hat.“ Eigentli&ch; aber für&ch;tete &si;e, daß das Pferd spre&ch;en mö&ch;te, wie &si;e mit der Königsto&ch;ter umgegangen war. Nun war das so weit geraten, daß es ge&sch;ehen und der treue Falada &st;erben so≪te, da kam es au&ch; der re&ch;ten Königsto&ch;ter zu Ohr, und &si;e verspra&ch; dem S&ch;inder heimli&ch; ein Stü&ck; Geld, das &si;e ihm bezahlen wo≪te, wenn er ihr einen kleinen Dien&st; erwiese. In der Stadt war ein großes &fi;n&st;eres Tor, wo &si;e abends und morgens mit den Gänsen dur&ch; mußte, „unter das &fi;n&st;ere Tor mö&ch;te er dem Falada seinen Kopf hinnageln, daß &si;e ihn do&ch; no&ch; mehr als einmal sehen könnte.“ Also verspra&ch; das der S&ch;inderskne&ch;t zu tun, hieb den Kopf ab und nagelte ihn unter das &fi;n&st;ere Tor fe&st;.

Des Morgens früh, da &si;e und Kürd&ch;en unterm Tor hinaustrieben, spra&ch; &si;e im Vorbeigehen:

„O du Falada, da du hange&st;,“

da antwortete der Kopf:

„O du Jungfer Königin, da du gange&st;,
wenn das deine Mu&tt;er wüßte,
ihr Herz tät ihr zerspringen.“

Da zog &si;e &st;i≪ weiter zur Stadt hinaus, und &si;e trieben die Gänse aufs Feld. Und wenn &si;e auf der Wiese angekommen war, saß &si;e nieder und ma&ch;te ihre Haare auf, die waren eitel Gold, und Kürd&ch;en sah &si;e und freute &si;&ch;, wie &si;e glänzten, und wo≪te ihr ein paar ausraufen. Da spra&ch; &si;e;

„Weh, weh, Wind&ch;en,
nimm Kürd&ch;en sein Hüt&ch;en,
und laß’n &si;&ch; mit jagen,
bis i&ch; mi&ch; ge&fl;o&ch;ten und ge&sch;na&tz;t,
und wieder aufgesa&tz;t.“

Und da kam ein so &st;arker Wind, daß er dem Kürd&ch;en sein Hüt&ch;en wegwehte über a≪e Land, und es mußte ihm na&ch;laufen. Bis es wiederkam, war &si;e mit dem Kämmen und Aufse&tz;en fertig, und er konnte keine Haare kriegen. Da war Kürd&ch;en bös und spra&ch; ni&ch;t mit ihr; und so hüteten &si;e die Gänse, bis daß es Abend ward, dann gingen &si;e na&ch; Haus.

Den andern Morgen, wie &si;e unter dem &fi;n&st;ern Tor hinaustrieben, spra&ch; die Jungfrau:

„O du Falada, da du hange&st;,“

Falada antwortete:

„O du Jungfer Königin, da du gange&st;,
wenn das deine Mu&tt;er wüßte,
ihr Herz tät ihr zerspringen.“

Und in dem Feld se&tz;te &si;e &si;&ch; wieder auf die Wiese und &fi;ng an ihr Haar auszukämmen, und Kürd&ch;en lief und wo≪te dana&ch; greifen, da spra&ch; &si;e &sch;ne≪:

„Weh, weh, Wind&ch;en,
nimm Kürd&ch;en sein Hüt&ch;en,
und laß’n &si;&ch; mit jagen,
bis i&ch; mi&ch; ge&fl;o&ch;ten und ge&sch;na&tz;t,
und wieder aufgesa&tz;t.“xs

Da wehte der Wind und wehte ihm das Hüt&ch;en vom Kopf weit weg, daß Kürd&ch;en na&ch;laufen mußte; und als es wiederkam, ha&tt;e &si;e läng&st; ihr Haar zure&ch;t, und es konnte keins davon erwi&sch;en; und so hüteten &si;e die Gänse, bis es Abend ward.

Abends aber, na&ch;dem &si;e heim gekommen waren, ging Kürd&ch;en vor den alten König und sagte „mit dem Mäd&ch;en wi≪ i&ch; ni&ch;t länger Gänse hüten.“ „Warum denn?“ fragte der alte König. „Ei, das ärgert mi&ch; den ganzen Tag.“ Da befahl ihm der alte König zu erzählen, wies ihm denn mit ihr ginge. Da sagte Kürd&ch;en „morgens, wenn wir unter dem &fi;n&st;eren Tor mit der Herde dur&ch;kommen, so i&st; da ein Gaulskopf an der Wand, zu dem redet &si;e:

„Falada, da du hange&st;,“

da antwortet der Kopf:

„O du Königsjungfer, da du gange&st;,
wenn das deine Mu&tt;er wüßte,
das Herz tät ihr zerspringen.“

Und so erzählte Kürd&ch;en weiter, was auf der Gänsewiese ge&sch;ähe, und wie es da dem Hut im Winde na&ch;laufen müßte.

Der alte König befahl ihm, den nä&ch;&st;en Tag wieder hinauszutreiben, und er selb&st;, wie es Morgen war, se&tz;te &si;&ch; hinter das &fi;n&st;ere Tor und hörte da, wie &si;e mit dem Haupt des Falada spra&ch;; und dann ging er ihr au&ch; na&ch; in das Feld und barg &si;&ch; in einem Bu&sch; auf der Wiese. Da sah er nun bald mit seinen eigenen Augen, wie die Gänsemagd und der Gänsejunge die Herde getrieben bra&ch;te, und wie na&ch; einer Weile &si;e &si;&ch; se&tz;te und ihre Haare los&fl;o&ch;t, die &st;rahlten von Glanz. Glei&ch; spra&ch; &si;e wieder:

„Weh, weh, Wind&ch;en,
faß Kürd&ch;en sein Hüt&ch;en,
und laß’n &si;&ch; mit jagen,
bis daß i&ch; mi&ch; ge&fl;o&ch;ten und ge&sch;na&tz;t,
und wieder aufgesa&tz;t.“

Da kam ein Wind&st;oß und fuhr mit Kürd&ch;ens Hut weg, daß es weit zu laufen ha&tt;e, und die Magd kämmte und &fl;o&ch;t ihre Lo&ck;en &st;i≪ fort, wel&ch;es der alte König a≪es beoba&ch;tete. Darauf ging er unbemerkt zurü&ck;, und als abends die Gänsemagd heim kam, rief er &si;e beiseite und fragte, warum &si;e dem a≪em so täte. „Das darf i&ch; Eu&ch; ni&ch;t sagen, und darf au&ch; keinem Men&sch;en mein Leid klagen, denn so hab i&ch; mi&ch; unter freiem Himmel ver&sch;woren, weil i&ch; son&st; um mein Leben gekommen wäre.“ Er drang in &si;e und ließ ihr keinen Frieden, aber er konnte ni&ch;ts aus ihr herausbringen. Da spra&ch; er „wenn du mirs ni&ch;t sagen wi≪&st;, so klag dem Eisenofen da dein Leid,“ und ging fort. Da kro&ch; &si;e in den Eisenofen, &fi;ng an zu jammern und zu weinen, &sch;ü&tt;ete ihr Herz aus und spra&ch; „da &si;&tz;e i&ch; nun von a≪er Welt verla&ss;en, und bin do&ch; eine Königsto&ch;ter, und eine fal&sch;e Kammerjungfer hat mi&ch; mit Gewalt dahingebra&ch;t, daß i&ch; meine königli&ch;en Kleider habe ablegen mü&ss;en, und hat meinen Pla&tz; bei meinem Bräutigam eingenommen, und i&ch; muß als Gänsemagd gemeine Dien&st;e tun. Wenn das meine Mu&tt;er wüßte, das Herz im Leib tät ihr zerspringen.“ Der alte König &st;and aber außen an der Ofenröhre, lauerte ihr zu und hörte, was &si;e spra&ch;. Da kam er wieder herein und hieß &si;e aus dem Ofen gehen. Da wurden ihr königli&ch;e Kleider angetan, und es &sch;ien ein Wunder, wie &si;e so &sch;ön war. Der alte König rief seinen Sohn und o&ff;enbarte ihm, daß er die fal&sch;e Braut hä&tt;e: die wäre bloß ein Kammermäd&ch;en, die wahre aber &st;ände hier, als die gewesene Gänsemagd. Der junge König war herzensfroh, als er ihre S&ch;önheit und Tugend erbli&ck;te, und ein großes Mahl wurde ange&st;e≪t, zu dem a≪e Leute und guten Freunde gebeten wurden. Obenan saß der Bräutigam, die Königsto&ch;ter zur einen Seite und die Kammerjungfer zur andern, aber die Kammerjungfer war verblendet und erkannte jene ni&ch;t mehr in dem glänzenden S&ch;mu&ck;. Als &si;e nun gege&ss;en und getrunken ha&tt;en und gutes Muts waren, gab der alte König der Kammerfrau ein Rätsel auf, was eine sol&ch;e wert wäre, die den Herrn so und so betrogen hä&tt;e, erzählte damit den ganzen Verlauf und fragte „wel&ch;es Urteils i&st; diese würdig?“ Da spra&ch; die fal&sch;e Braut „die i&st; ni&ch;ts Be&ss;eres wert, als daß &si;e spli&tt;erna&ck;t ausgezogen und in ein Faß ge&st;e&ck;t wird, das inwendig mit spi&tz;en Nägeln be&sch;lagen i&st;: und zwei weiße Pferde mü&ss;en vorgespannt werden, die &si;e Ga&ss;e auf, Ga&ss;e ab zu Tode &sch;leifen.“ „Das bi&st; du,“ spra&ch; der alte König, „und ha&st; dein eigen Urteil gefunden, und dana&ch; so≪ dir widerfahren.“ Und als das Urteil vo≪zogen war, vermählte &si;&ch; der junge König mit seiner re&ch;ten Gemahlin, und beide beherr&sch;ten ihr Rei&ch; in Frieden und Seligkeit.

90.

Der junge Riese

Ein Bauersmann ha&tt;e einen Sohn, der war so groß wie ein Daumen und ward gar ni&ch;t größer und wu&ch;s in etli&ch;en Jahren ni&ch;t ein Haarbreit. Einmal wo≪te der Bauer ins Feld gehen und p&fl;ügen, da sagte der Kleine „Vater, i&ch; wi≪ mit hinaus.“ „Du wi≪&st; mit hinaus?“ spra&ch; der Vater, „bleib du hier, dort bi&st; du zu ni&ch;ts nu&tz;; du könnte&st; mir au&ch; verloren gehen.“ Da &fi;ng der Däumling an zu weinen, und um Ruhe zu haben, &st;e&ck;te ihn der Vater in die Ta&sch;e und nahm ihn mit. Draußen auf dem Felde holte er ihn wieder heraus und se&tz;te ihn in eine fri&sch;e Fur&ch;e. Wie er da so saß, kam über den Berg ein großer Riese daher. „Sieh&st; du dort den großen Bu&tz;emann?“ sagte der Vater, und wo≪te den Kleinen &sch;re&ck;en, damit er artig wäre, „der kommt und holt di&ch;.“ Der Riese aber ha&tt;e mit seinen langen Beinen kaum ein paar S&ch;ri&tt;e getan, so war er bei der Fur&ch;e. Er hob den kleinen Däumling mit zwei Fingern behutsam in die Höhe, betra&ch;tete ihn und ging, ohne ein Wort zu spre&ch;en, mit ihm fort. Der Vater &st;and dabei, konnte vor S&ch;re&ck;en keinen Laut hervorbringen und da&ch;te ni&ch;t anders als sein Kind für verloren, also daß ers sein Lebtag ni&ch;t wieder mit Augen sehen würde.

Der Riese aber trug es heim und ließ es an seiner Bru&st; saugen, und der Däumling wu&ch;s und ward groß und &st;ark na&ch; Art der Riesen. Na&ch; Verlauf von zwei Jahren ging der Alte mit ihm in den Wald, wo≪te ihn versu&ch;en und spra&ch; „zieh dir eine Gerte heraus.“ Da war der Knabe &sch;on so &st;ark, daß er einen jungen Baum mit den Wurzeln aus der Erde riß. Der Riese aber meinte „das muß be&ss;er kommen,“ nahm ihn wieder mit und säugte ihn no&ch; zwei Jahre. Als er ihn versu&ch;te, ha&tt;e seine Kra&ft; &sch;on so zugenommen, daß er einen alten Baum aus der Erde bre&ch;en konnte. Das war dem Riesen no&ch; immer ni&ch;t genug, er säugte ihn abermals zwei Jahre, und als er dann mit ihm in den Wald ging und spra&ch; „nun reiß einmal eine ordentli&ch;e Gerte aus,“ so riß der Junge den di&ck;&st;en Ei&ch;enbaum aus der Erde, daß er kra&ch;te, und war ihm nur ein Spaß. „Nun i&st;s genug,“ spra&ch; der Riese, „du ha&st; ausgelernt,“ und führte ihn zurü&ck; auf den A&ck;er, wo er ihn geholt ha&tt;e. Sein Vater &st;and da hinter dem P&fl;ug, der junge Riese ging auf ihn zu und spra&ch; „&si;eht er wohl, Vater, was sein Sohn für ein Mann geworden i&st;.“ Der Bauer er&sch;rak und sagte „nein, du bi&st; mein Sohn ni&ch;t, i&ch; wi≪ di&ch; ni&ch;t, geh weg von mir.“ „Freili&ch; bin i&ch; sein Sohn, laß er mi&ch; an die Arbeit, i&ch; kann p&fl;ügen so gut als er und no&ch; be&ss;er.“ „Nein, nein, du bi&st; mein Sohn ni&ch;t, du kann&st; au&ch; ni&ch;t p&fl;ügen, geh weg von mir.“ Weil er &si;&ch; aber vor dem großen Mann für&ch;tete, ließ er den P&fl;ug los, trat zurü&ck; und se&tz;te &si;&ch; zur Seite ans Land. Da nahm der Junge das Ge&sch;irr und drü&ck;te bloß mit einer Hand darauf, aber der Dru&ck; war so gewaltig, daß der P&fl;ug tief in die Erde ging. Der Bauer konnte das ni&ch;t mit ansehen und rief ihm zu „wenn du p&fl;ügen wi≪&st;, mußt du ni&ch;t so gewaltig drü&ck;en, das gibt &sch;le&ch;te Arbeit.“ Der Junge aber spannte die Pferde aus, zog selber den P&fl;ug und sagte „geh er nur na&ch; Haus, Vater, und laß er die Mu&tt;er eine große S&ch;ü&ss;el vo≪ E&ss;en ko&ch;en; i&ch; wi≪ derweil den A&ck;er &sch;on umreißen.“ Da ging der Bauer heim und be&st;e≪te das E&ss;en bei seiner Frau: der Junge aber p&fl;ügte das Feld, zwei Morgen groß, ganz a≪ein, und dann spannte er &si;&ch; au&ch; selber vor die Egge und eggte a≪es mit zwei Eggen zuglei&ch;. Wie er fertig war, ging er in den Wald und riß zwei Ei&ch;enbäume aus, legte &si;e auf die S&ch;ultern, und hinten und vorn eine Egge darauf, und hinten und vorn au&ch; ein Pferd, und trug das a≪es, als war es ein Bund Stroh, na&ch; seiner Eltern Haus. Wie er in den Hof kam, erkannte ihn seine Mu&tt;er ni&ch;t und fragte „wer i&st; der entse&tz;li&ch;e große Mann?“ Der Bauer sagte „das i&st; unser Sohn.“ Sie spra&ch; „nein, unser Sohn i&st; das nimmermehr, so groß haben wir keinen gehabt, unser war ein kleines Ding.“ Sie rief ihm zu „geh fort, wir wo≪en di&ch; ni&ch;t.“ Der Junge &sch;wieg &st;i≪, zog seine Pferde in den Sta≪, gab ihnen Hafer und Heu, a≪es wie &si;&ch;s gehörte. Als er fertig war, ging er in die Stube, se&tz;te &si;&ch; auf die Bank und sagte „Mu&tt;er, nun hä&tt;e i&ch; Lu&st; zu e&ss;en, i&st;s bald fertig?“ Da sagte &si;e „ja“ und bra&ch;te zwei große große S&ch;ü&ss;eln vo≪ herein, daran hä&tt;en &si;e und ihr Mann a&ch;t Tage lang sa&tt; gehabt. Der Junge aber aß &si;e a≪ein auf und fragte, ob &si;e ni&ch;t mehr vorse&tz;en könnte. „Nein,“ sagte &si;e, „das i&st; a≪es, was wir haben.“ „Das war ja nur zum S&ch;me&ck;en, i&ch; muß mehr haben.“ Sie getraute ni&ch;t, ihm zu wider&st;ehen, ging hin und se&tz;te einen großen S&ch;weineke&ss;el vo≪ übers Feuer, und wie es gar war, trug &si;e es herein. „Endli&ch; kommen no&ch; ein paar Bro&ck;en,“ sagte er und aß a≪es hinein; es war aber do&ch; ni&ch;t genug, seinen Hunger zu &st;i≪en. Da spra&ch; er „Vater, i&ch; sehe wohl, bei ihm werd i&ch; ni&ch;t sa&tt;, wi≪ er mir einen Stab von Eisen ver&sch;a&ff;en, der &st;ark i&st; und den i&ch; vor meinen Knien ni&ch;t zerbre&ch;en kann, so wi≪ i&ch; fort in die Welt gehen.“ Der Bauer war froh, spannte seine zwei Pferde vor den Wagen und holte bei dem S&ch;mied einen Stab so groß und di&ck;, als ihn die zwei Pferde nur fort&sch;a&ff;en konnten. Der Junge nahm ihn vor die Knie und rat&sch;! Bra&ch; er ihn wie eine Bohnen&st;ange in der Mi&tt;e entzwei und warf ihn weg. Der Vater spannte vier Pferde vor und holte einen Stab so groß und di&ck;, als ihn die vier Pferde fort&sch;a&ff;en konnten. Der Sohn kni&ck;te au&ch; diesen vor dem Knie entzwei, warf ihn hin und spra&ch; „Vater, der kann mir ni&ch;t helfen, er muß be&ss;er vorspannen und einen &st;ärkern Stab holen.“ Da spannte der Vater a&ch;t Pferde vor und holte einen so groß und di&ck;, als ihn die a&ch;t Pferde herbeifahren konnten. Wie der Sohn den in die Hand nahm, bra&ch; er glei&ch; oben ein Stü&ck; davon ab und sagte „Vater, i&ch; sehe, er kann mir keinen Stab an&sch;a&ff;en, wie i&ch; ihn brau&ch;e, i&ch; wi≪ ni&ch;t länger bei ihm bleiben.“

Da ging er fort und gab &si;&ch; für einen S&ch;miedegese≪en aus.

Er kam in ein Dorf, darin wohnte ein S&ch;mied, der war ein Geizmann, gönnte keinem Men&sch;en etwas und wo≪te a≪es a≪ein haben; zu dem trat er in die S&ch;miede und fragte, ob er keinen Gese≪en brau&ch;te. „Ja,“ sagte der S&ch;mied, sah ihn an und da&ch;te „das i&st; ein tü&ch;tiger Kerl, der wird gut vor&sch;lagen und sein Brot verdienen.“ Er fragte „wieviel wi≪&st; du Lohn haben?“ „Gar keinen wi≪ i&ch; haben,“ antwortete er, „nur a≪e vierzehn Tage, wenn die andern Gese≪en ihren Lohn bezahlt kriegen, wi≪ i&ch; dir zwei Strei&ch;e geben, die mußt du aushalten.“ Das war der Geizmann von Herzen zufrieden und da&ch;te damit viel Geld zu sparen. Am andern Morgen so≪te der fremde Gese≪e zuer&st; vor&sch;lagen, wie aber der Mei&st;er den glühenden Stab bra&ch;te und jener den er&st;en S&ch;lag tat, so &fl;og das Eisen voneinander und der Amboß sank in die Erde, so tief, daß &si;e ihn gar ni&ch;t wieder herausbringen konnten. Da ward der Geizmann bös und sagte „ei was, di&ch; kann i&ch; ni&ch;t brau&ch;en, du &sch;läg&st; gar zu grob, was wi≪&st; du für den einen Zu&sch;lag haben?“ Da spra&ch; er „i&ch; wi≪ dir nur einen ganz kleinen Strei&ch; geben, weiter ni&ch;ts.“ Und hob seinen Fuß auf und gab ihm einen Tri&tt;, daß er über vier Fuder Heu hinaus&fl;og. Darauf su&ch;te er &si;&ch; den di&ck;&st;en Eisen&st;ab aus, der in der S&ch;miede war, nahm ihn als einen Sto&ck; in die Hand und ging weiter.

Als er eine Weile gezogen war, kam er zu einem Vorwerk und fragte den Amtmann, ob er keinen Großkne&ch;t nötig hä&tt;e. „Ja,“ sagte der Amtmann, „i&ch; kann einen brau&ch;en: du &si;eh&st; aus wie ein tü&ch;tiger Kerl, der &sch;on was vermag, wieviel wi≪&st; du Jahrslohn haben?“ Er antwortete wiederum, er verlangte gar keinen Lohn, aber a≪e Jahre wo≪te er ihm drei Strei&ch;e geben, die müßte er aushalten. Das war der Amtmann zufrieden, denn er war au&ch; ein Geizhals. Am andern Morgen, da so≪ten die Kne&ch;te ins Holz fahren, und die andern Kne&ch;te waren &sch;on auf, er aber lag no&ch; im Be&tt;. Da rief ihn einer an „&st;eh auf, es i&st; Zeit, wir wo≪en ins Holz, und du mußt mit.“ „A&ch;,“ sagte er ganz grob und tro&tz;ig, „geht ihr nur hin, i&ch; komme do&ch; eher wieder als ihr a≪e miteinander.“ Da gingen die andern zum Amtmann und erzählten ihm, der Großkne&ch;t läge no&ch; im Be&tt; und wo≪te ni&ch;t mit ins Holz fahren. Der Amtmann sagte, &si;e so≪ten ihn no&ch; einmal we&ck;en und ihn heißen die Pferde vorspannen. Der Großkne&ch;t spra&ch; aber wie vorher „geht ihr nur hin, i&ch; komme do&ch; eher wieder als ihr a≪e miteinander.“ Darauf blieb er no&ch; zwei Stunden liegen, da &st;ieg er endli&ch; aus den Federn, holte &si;&ch; aber er&st; zwei S&ch;e&ff;el vo≪ Erbsen vom Boden, ko&ch;te &si;&ch; einen Brei und aß den mit guter Ruhe, und wie das a≪es ge&sch;ehen war, ging er hin, spannte die Pferde vor und fuhr ins Holz. Ni&ch;t weit vor dem Holz war ein Hohlweg, wo er dur&ch; mußte, da fuhr er den Wagen er&st; vorwärts, dann mußten die Pferde &st;i≪e halten, und er ging hinter den Wagen, nahm Bäume und Rei&si;g und ma&ch;te da eine große Hu&ck;e (Verha&ck;), so daß kein Pferd dur&ch;kommen konnte. Wie er nun vors Holz kam, fuhren die andern eben mit ihren beladenen Wagen heraus und wo≪ten heim, da spra&ch; er zu ihnen „fahrt nur hin, i&ch; komme do&ch; eher als ihr na&ch; Haus.“ Er fuhr gar ni&ch;t weit ins Holz, riß glei&ch; zwei der a≪ergrößten Bäume aus der Erde, warf &si;e auf den Wagen und drehte um. Als er vor der Hu&ck;e anlangte, &st;anden die andern no&ch; da und konnten ni&ch;t dur&ch;. „Seht ihr wohl,“ spra&ch; er, „wärt ihr bei mir geblieben, so wärt ihr ebenso &sch;ne≪ na&ch; Haus gekommen und hä&tt;et no&ch; eine Stunde &sch;lafen können.“ Er wo≪te nun zufahren, aber seine Pferde konnten &si;&ch; ni&ch;t dur&ch;arbeiten, da spannte er &si;e aus, legte &si;e oben auf den Wagen, nahm selber die Dei&ch;sel in die Hand, und hüf! Zog er a≪es dur&ch;, und das ging so lei&ch;t, als hä&tt; er Federn geladen. Wie er drüben war, spra&ch; er zu den andern „seht ihr wohl, i&ch; bin &sch;ne≪er hindur&ch; als ihr,“ fuhr weiter, und die andern mußten &st;ehen bleiben. In dem Hof aber nahm er einen Baum in die Hand, zeigte ihn dem Amtmann und sagte „i&st; das ni&ch;t ein &sch;önes Kla&ft;er&st;ü&ck;?“ Da spra&ch; der Amtmann zu seiner Frau „der Kne&ch;t i&st; gut; wenn er au&ch; lang &sch;lä&ft;, er i&st; do&ch; eher wieder da als die andern.“

Nun diente er dem Amtmann ein Jahr: wie das herum war und die andern Kne&ch;te ihren Lohn kriegten, spra&ch; er, es wäre Zeit, er wo≪te &si;&ch; au&ch; seinen Lohn nehmen. Dem Amtmann ward aber ang&st; vor den Strei&ch;en, die er kriegen so≪te, und bat ihn in&st;ändig, er mö&ch;te &si;e ihm &sch;enken, lieber wo≪te er selb&st; Großkne&ch;t werden, und er so≪te Amtmann sein. „Nein,“ spra&ch; er, „i&ch; wi≪ kein Amtmann werden, i&ch; bin Großkne&ch;t und wi≪s bleiben, i&ch; wi≪ aber austeilen, was bedungen i&st;.“ Der Amtmann wo≪te ihm geben, was er nur verlangte, aber es half ni&ch;ts, der Großkne&ch;t spra&ch; zu a≪em „nein.“ Da wußte &si;&ch; der Amtmann ni&ch;t zu helfen und bat ihn um vierzehn Tage Fri&st;, er wo≪te &si;&ch; auf etwas be&si;nnen. Der Großkne&ch;t spra&ch;, die Fri&st; so≪te er haben. Der Amtmann berief a≪e seine S&ch;reiber zusammen, &si;e so≪ten &si;&ch; bedenken und ihm einen Rat geben. Die S&ch;reiber besannen &si;&ch; lange, endli&ch; sagten &si;e, vor dem Großkne&ch;t wäre niemand seines Lebens &si;&ch;er, der &sch;lüge einen Men&sch;en wie eine Mü&ck;e tot. Er so≪te ihn heißen in den Brunnen &st;eigen und ihn reinigen, wenn er unten wäre, wo≪ten &si;e einen von den Mühlen&st;einen, die da lägen, herbeiro≪en und ihm auf den Kopf werfen, dann würde er ni&ch;t wieder an des Tages Li&ch;t kommen. Der Rat ge&fi;el dem Amtmann, und der Großkne&ch;t war bereit, in den Brunnen hinabzu&st;eigen. Als er unten auf dem Grund &st;and, ro≪ten &si;e den größten Mühlen&st;ein hinab, und meinten, der Kopf wäre ihm einge&sch;lagen, aber er rief „jagt die Hühner vom Brunnen weg, die kra&tz;en da oben im Sand und werfen mir die Körner in die Augen, daß i&ch; ni&ch;t sehen kann.“ Da rief der Amtmann „hu&sch;! Hu&sch;!“ und tat, als &sch;eu&ch;te er die Hühner weg. Als der Großkne&ch;t mit seiner Arbeit fertig war, &st;ieg er herauf und sagte „seht einmal, i&ch; habe do&ch; ein &sch;önes Halsband um,“ da war es der Mühlen&st;ein, den er um den Hals trug. Der Großkne&ch;t wo≪te je&tz;t seinen Lohn nehmen, aber der Amtmann bat wieder um vierzehn Tage Bedenkzeit. Die S&ch;reiber kamen zusammen und gaben den Rat, er so≪te den Großkne&ch;t in die verwün&sch;te Mühle &sch;i&ck;en, um dort in der Na&ch;t Korn zu mahlen: von da wäre no&ch; kein Men&sch; morgens lebendig herausgekommen. Der An&sch;lag ge&fi;el dem Amtmann, er rief den Großkne&ch;t no&ch; denselben Abend und hieß ihn a&ch;t Malter Korn in die Mühle fahren und in der Na&ch;t no&ch; mahlen; &si;e hä&tt;ens nötig. Da ging der Großkne&ch;t auf den Boden und tat zwei Malter in seine re&ch;te Ta&sch;e, zwei in die linke, vier nahm er in einem Quersa&ck; halb auf den Rü&ck;en, halb auf die Bru&st;, und ging also beladen na&ch; der verwün&sch;ten Mühle. Der Mü≪er sagte ihm, bei Tag könnte er re&ch;t gut da mahlen, aber ni&ch;t in der Na&ch;t, da wäre die Mühle verwün&sch;t, und wer da no&ch; hineingegangen wäre, den hä&tt;e man am Morgen tot darin gefunden. Er spra&ch; „i&ch; wi≪ &sch;on dur&ch;kommen, ma&ch;t Eu&ch; nur fort und legt Eu&ch; aufs Ohr.“ Darauf ging er in die Mühle und &sch;ü&tt;ete das Korn auf. Gegen elf Uhr ging er in die Mü≪er&st;ube und se&tz;te &si;&ch; auf die Bank. Als er ein Weil&ch;en da gese&ss;en ha&tt;e, tat &si;&ch; auf einmal die Tür auf und kam eine große große Tafel herein, und auf die Tafel &st;e≪te &si;&ch; Wein und Braten und viel gutes E&ss;en, a≪es von selber, denn es war niemand da, ders auftrug. Und dana&ch; rü&ck;ten &si;&ch; die Stühle herbei, aber es kamen keine Leute, bis auf einmal sah er Finger, die hantierten mit den Me&ss;ern und Gabeln und legten Speisen auf die Te≪er, aber son&st; konnte er ni&ch;ts sehen. Da er hungrig war und die Speisen sah, so se&tz;te er &si;&ch; au&ch; an die Tafel, aß mit und ließ &si;&ch;s gut &sch;me&ck;en. Als er sa&tt; war und die andern ihre S&ch;ü&ss;eln au&ch; ganz leer gema&ch;t ha&tt;en, da wurden die Li&ch;ter auf einmal a≪e ausgepu&tz;t, das hörte er deutli&ch;, und wies nun &st;o&ck;&fi;n&st;er war, so kriegte er so etwas wie eine Ohrfeige ins Ge&si;&ch;t. Da spra&ch; er „wenn no&ch; einmal so etwas kommt, so teil i&ch; au&ch; wieder aus.“ Und wie er zum zweitenmal eine Ohrfeige kriegte, da &sch;lug er glei&ch;fa≪s mit hinein. Und so ging das fort die ganze Na&ch;t, er nahm ni&ch;ts umson&st;, sondern gab rei&ch;li&ch; zurü&ck; und &sch;lug ni&ch;t faul um &si;&ch; herum: bei Tagesanbru&ch; aber hörte a≪es auf. Wie der Mü≪er aufge&st;anden war, wo≪te er na&ch; ihm sehen und verwunderte &si;&ch;, daß er no&ch; lebte. Da spra&ch; er „i&ch; habe mi&ch; sa&tt; gege&ss;en, habe Ohrfeigen gekriegt, aber i&ch; habe au&ch; Ohrfeigen ausgeteilt.“ Der Mü≪er freute &si;&ch; und sagte, nun wäre die Mühle erlö&st;, und wo≪t ihm gern zur Belohnung viel Geld geben. Er spra&ch; aber „Geld wi≪ i&ch; ni&ch;t, i&ch; habe do&ch; genug.“ Dann nahm er sein Mehl auf den Rü&ck;en, ging na&ch; Haus und sagte dem Amtmann, er hä&tt;e die Sa&ch;e ausgeri&ch;tet und wo≪te nun seinen bedungenen Lohn haben. Wie der Amtmann das hörte, da ward ihm er&st; re&ch;t ang&st;: er wußte &si;&ch; ni&ch;t zu la&ss;en, ging in der Stube auf und ab, und die S&ch;weißtropfen liefen ihm von der Stirne herunter. Da ma&ch;te er das Fen&st;er auf na&ch; fri&sch;er Lu&ft;, ehe er &si;&ch;s aber versah, ha&tt;e ihm der Großkne&ch;t einen Tri&tt; gegeben, daß er dur&ch;s Fen&st;er in die Lu&ft; hinein&fl;og, immer fort, bis ihn niemand mehr sehen konnte. Da spra&ch; der Großkne&ch;t zur Frau des Amtmanns „kommt er ni&ch;t wieder, so müßt Ihr den anderen Strei&ch; hinnehmen.“ Sie rief „nein, nein, i&ch; kanns ni&ch;t aushalten,“ und ma&ch;te das andere Fen&st;er auf, weil ihr die S&ch;weißtropfen die Stirne herunterliefen. Da gab er ihr einen Tri&tt;, daß &si;e glei&ch;fa≪s hinaus&fl;og, und da &si;e lei&ch;ter war, no&ch; viel höher als ihr Mann. Der Mann rief „komm do&ch; zu mir,“ &si;e aber rief „komm du zu mir, i&ch; kann ni&ch;t zu dir.“ Und &si;e &sch;webten da in der Lu&ft;, und konnte keins zum andern kommen, und ob &si;e da no&ch; &sch;weben, das weiß i&ch; ni&ch;t; der junge Riese aber nahm seine Eisen&st;ange und ging weiter.

91.

Dat Erdmänneken

Et was mal en rik Künig we&st;, de hadde drei Dö&ch;ter had, de wören a≪e Dage in den S&ch;lo&tt;goren spazeren gaen, un de Künig, dat was so en Leivhawer von a≪erhand wa&ck;eren Bömen we&st;: un einen, den hadde he so lelv had, dat he denjenigen, de ümme en Appel dervon plü&ck;ede, hunnerd Kla&ft;er unner de Eere verwün&sch;ede. As et nu Herve&st; war, da worden de Appel an den einen Baume so raut ase Blaud. De drei Dö&ch;ter gungen a≪e Dage unner den Baum un seihen to, ov nig de Wind ’n Appel herunner &sch;lagen hädde, awer&st; se fan-nen ir Levedage kienen, un de Baum, de sa&tt; so vu≪, dat he breken wu≪, un de Telgen (Zweige) hungen bis up de Eere. Da gelu&st;ede den junge&st;en Künigskinne gewaldig, un et segde to &si;nen Sü&st;ern „use Teite (Vater), det he&tt; us viel to leiv, ase dat he us verwün&sch;en deihe: ik glöve, dat he dat nur wegen de frümden Lude dahen hat.“ Un indes plü&ck;ed dat Kind en gans di&ck;en Appel af un sprunk für &si;nen Sü&st;ern un segde „a, nu &sch;me&ck;et mal, mine lewen Sü&st;erkes, nu hew ik do&ch; min Levedage so wat S&ch;önes no nig &sch;me&ck;et.“ Da beeten de beiden annern Künigsdö&ch;ter au&ch; mal in den Appel, un da versünken se a≪e drei deip unner de Eere, dat kien Haan mer dana&ch; krähete.

As et da Middag is, da wu≪ se de Künig do Di&sk;e roopen, do &si;nd se nirgends to &fi;nnen: he söket se so viel im S&ch;lo&tt; un in Goren, awer&st; he kun se nig &fi;nnen. Da werd he so bedröwet un let dat ganse Land upbeien (aufbieten), un wer ünne &si;ne Dö&ch;ter wier bre&ch;te, de su≪ ene davon tor Fruen hewen. Da gahet so viele junge Lude uwer Feld un söket, dat is gans ut der Wiese (über a≪e Maßen), denn jeder hadde de drei Kinner geren had, wiil se wören gegen jedermann so fründlig un so &sch;ön von Ange&si;&ch;te we&st;. Un et togen au&ck; drei Jägerbur&sch;en ut, un ase da wol en a&ch;t Dage rieset hadden, da kummet se up en grot S&ch;lo&tt;, da woren so hüb&sch;e Stoben inne we&st;, un in einen Zimmer is en Di&sch; de&ck;et, darup wören so söte Spisen, de &si;ed no&ch; so warme, dat se dampet, awer&st; in den ganzen S&ch;lo&tt; i&st; kien Min&sk; to hören no&ch; to seihen. Do wartet se no&ch; en halwen Dag, un de Spisen bliewet immer warme un dampet, bis up et le&st;, da weret se so hungerig, dat se &si;k derbie se&tt;et und e&tt;et, un ma&ck;et mit en anner ut, se wü≪en up den S&ch;lo&tt;e wuhnen bliewen, un wü≪en darümme loosen, dat eine in Huse blev un de beiden annern de Dö&ch;ter söketen; dat doet se au&ck;, un dat Loos dreppet den öle&st;en. Den annern Dag, da gaet de twei jünge&st;en söken, un de öle&st;e mot to Huse bliewen. Am Middage kümmt der so en klein klein Männeken un hölt um ’n Stü&ck;e&sk;en Braud ane, da nümmt he von dem Braude, wat he da funnen hädde, un &sch;ni&tt; en Stü&ck;e rund umme den Braud weg un wi≪ ünne dat giewen, indes dat he et ünne reiket, le&tt; et dat kleine Männeken fa≪en un segd, he su≪e dok so gut &si;n un giewen ün dat Stü&ck;e wier. Da wi≪ he dat au&ck; doen und bu&ck;et &si;k, mit des nümmt dat Männeken en Sto&ck; un pä&ck;t ünne bie den Haaren un giwt ünne düete S&ch;läge. Den anneren Dag, da is de tweide to Hus bliewen, den geit et ni&ck;s be&tt;er. Ase de beiden annern da den Awend nah Hus kümmet, da segt de öle&st;e „no, wie hä&tt; et die dann gaen?“ „O, et geit mie gans &sch;le&ch;te.“ Da klaget se &si;k enanner ere Naud, awer&st; den junge&st;en hadden se ni&ck;s davonne sagd, den hadden se gar nig lien (leiden) mogt un hadden ünne jummer den dummen Hans heiten, weil he nig re&ch;t van de Weld was. Den dri&tt;en Dag, da blivt de junge&st;e to Hus, da kümmet dat kleine Männeken wier und hölt um en Stü&ck;&sk;en Braud an; da he ünne dat giewen hä&tt;, let he et wier fa≪en un segt, he mügte do&ck; so gut &si;en un rei&ck;en ünne dat Stü&ck;&sk;en wier. Da segd he to den kleinen Männeken „wat! Kann&st; du dat Stü&ck;e nig sulwens wier up nümmen, wenn du die de Möhe nig mal um dine dägli&ch;e Narunge giewen wu&st;, so bi&st; du au&ck; ni&ch; wert, dat du et ete&st;.“ Da word dat Männeken so bös un segde, he mö&st; et doen: he awer&st; nig fuhl, nam min lewe Männeken un dro&sch; et duet dör (tü&ch;tig dur&ch;). Da &sch;riege dat Männeken so viel un rep „hör up, hör up, un lat mie geweren, dann wi≪ ik die au&ck; seggen, wo de Künigsdö&ch;ter &si;ed.“ Wie he dat hörde, hä≪ hei up to &sl;aen, un dat Männeken vertelde, he wör en Erdmänneken, un sulke wären mehr ase dusend, he mögte man mit ünne gaen, dann wu≪ he ünne wiesen, wo de Künigsdö&ch;ter weren. Da wi&st; he ünne en deipen Born, da is awer&st; kien Water inne we&st;. Da segt dat Männeken, he wu&st;e wohl, dat et &si;ne Gese≪en nig ehrli&ch; mit ünne meinten, wenn he de Künigskinner erlösen wu≪e, dann mö&st;e he et a≪eine doen. De beiden annern Broer wu≪en wohl au&ck; geren die Künigsdö&ch;ter wier hewen, awer&st; se wu≪en der kiene Möge un Gefahr umme doen, he mö&st;e so en grauten Korv nümmen, un mö&st;e &si;k mit &si;nen Hir&sch;fänger un en S&ch;e≪e darinne se&tt;en un &si;k herunterwinnen laten: unnen, da wören drei Zimmer, in jeden se&tt;e ein Künigskind un hädde en Dra&ch;en mit vi≪en Köppen to lusen, den mö&st;e he de Köppe af&sch;lagen. Ase dat Erdmänneken nu dat a≪e sagd hadde, ver&sch;wand et. Ase’t Awend is, da kümmet de beiden annern un fraget, wie et ün gaen hädde, da segd he „o, so wit gut,“ un hädde keinen Min&sk;en sehen ase des Middags, da wer so ein klein Männeken kummen, de hädde ün umme en Stü&ck;&sk;en Braud biddit, do he et ünne giewen hädde, hädde dat Männeken et fa≪en laten un hädde segd, he mögtet ünne do&ch; wier up nümmen, wie he dat nig hadde doen wu≪t, da hädde et anfangen to pu&ch;en, dat hädde he awer&st; unre&ch;t ver&st;an un hädde dat Männeken prügelt, un da hädde et ünne verte≪t, wo de Künigsdö&ch;ter wären. Da ärgerten &si;k de beiden so viel, dat se gehl un grön wören. Den annern Morgen, da gungen se to haupe an den Born un ma&ck;ten Loose, wer &si;k dat er&st;e in den Korv se&tt;en su≪e, da feel dat Loos wier den ö≪e&st;en to, he mot &si;k darin se&tt;en un de Klingel mitnümmen. Da segd he „wenn ik klingele, so mu&tt; gi mik nur ge&sch;winne wier herupwinnen.“ Ase he en bitken herunner is, da klingelte wat, da winnen se ünne wier heruper: da se&tt; &si;k de tweide herinne, de maket ewen sau: nu kümmet dann au&ck; de Riege an den junge&st;en, de lät &si;k awer&st; gans drinne runner winnen. Ase he ut den Korve &st;iegen is, da nümmet he &si;enen Hir&sch;fänger un geit vor der er&st;en Doer &st;aen un lu&st;ert, da hort he den Dra&ch;en gans lute &sch;nar&ch;en. He ma&ck;et langsam de Döre oppen, da &si;&tt; da de eine Künigsdo&ch;ter un häd op eren S&ch;ot niegene (neun) Dra&ch;enköppe liegen un luset de. Da nümmet he &si;nen Hir&sch;fänger und hogget to, da &si;et de niegne Koppe awe. De Künigsdö&ch;ter sprank up un fäl ünne um den Hals un dru&ck;et un piepete (küßte) ünn so viel, un nümmet ihr Bru&st;&st;ü&ck;e, dat wor von rauen Go≪e we&st;, un henget ünne dat umme. Da geit he au&ck; na&ch; der tweiden Künigsdo&ch;ter, de häd en Dra&ch;en mit &si;even Köppe to lusen, un erlöset de au&ck;, so de junge&st;e, de hadde en Dra&ch;en mit viere Köppen to lusen had, da geit he au&ck; hinne. Do froget se &si;&ch; a≪e so viel, un dru&ck;eten un piepeten ohne uphören. Da klingelte he sau harde, bis dat se owen hört. Da set he de Künigsdö&ch;ter ein na&ch; der annern in den Korv un let se a≪e drei heruptre&ck;en, wie nu an ünne de Riege kümmt, da fa≪et ün de Woore (Worte) von den Erdmänneken wier bie, dat et &si;ne Gese≪en mit ünne nig gut meinden. Da nümmet he en groten Stein, de da ligt, un legt ün in den Korv, ase de Korv da ungefähr bis in de Midde herup is, &sch;nien de fal&sk;en Broer owen dat Stri&ck; af, dat de Korv mit den Stein up den Grund fü≪, un meinten, he wöre nu daude, un laupet mit de drei Künigsdö&ch;ter wege un latet &si;k dervan verspreken, dat se an ehren Vater seggen wi≪t, dat se beiden se erlöset hädden; da kümmet se tom Künig un begert se tor Frugen. Unnerdies geit de junge&st;e Jägerbur&sch;e gans bedröwet in den drei Kammern herummer un denket, dat he nu wu≪ &st;erwen mö&st;e, da süht he an der Wand ’n Fleutenpipe hangen, da segd he „worümme henge&st; du da wu≪, hier kann ja do&ch; keiner lu&st;ig &si;n.“ He beku&ck;et au&ck; de Dra&ch;enköppe un segd „ju künnt mie nu au&ck; nig helpen.“ He geit so mannigmal up un af spa&tz;eren, dat de Erdboden davon gla&tt; werd. Un et le&st;, da kriegt he annere Gedanken, da nümmet he de Fleutenpipen van der Wand un ble&st; en Stü&ck;&sk;en, up eenmahl kummet da so viele Erdmännekens, bie jeden Don, den he däht, kummt eint mehr: da ble&st; he so lange dat Stü&ck;&sk;en, bis det Zimmer &st;opte vu≪ is. De fraget a≪e, wat &si;n Begeren wöre, da segd he, he wu≪ geren wier up de Eere an Dages Li&ch;t, da fa&tt;en se ünne a≪e an, an jeden Spir (Faden) Haar, wat he up &si;nen Koppe hadde, un sau &fl;eiget se mit ünne herupper bis up de Eere. Wie he owen is, geit he gli&ck; na&ch; den Künigs&sch;lo&tt;, wo grade de Ho&ch;tit mit der einen Künigsdo&ch;ter &si;n su≪e, un geit up den Zimmer, wo de Künig mit &si;nen drei Dö&ch;tern is. Wie ünne da de Kinner seihet, da wered se gans be&sch;wämt (ohnmä&ch;tig). Da werd de Künig so böse und let ünne gli&ck; in een Gefängni&ss;e se&tt;en, weil he meint, he hädde den Kinnern en Leid anne daen. Ase awer de Künigsdö&ch;ter wier to &si;k kummt, da biddet se so viel, he mogte ünne do&ch; wier lose laten. Der Künig fraget se, worümme, da segd se, dat se dat nig verte≪en dorften, awer&st; de Vaer, de segd, se su≪en et den Owen (Ofen) verte≪en. Da geit he herut un lu&st;ert an de Döre un hört a≪es. Da lät he de beiden an en Galgen hängen, un den einen givt he de junge&st;e Do&ch;ter: un da trok ik en Paar gläserne S&ch;ohe an, un da &st;o&tt; ik an en Stein, da segd et „klink!“ da wören se kaput.

92.

Der König vom goldenen Berg

Ein Kaufmann, der ha&tt;e zwei Kinder, einen Buben und ein Mäd&ch;en, die waren beide no&ch; klein und konnten no&ch; ni&ch;t laufen. Es gingen aber zwei rei&ch;beladene S&ch;i&ff;e von ihm auf dem Meer, und sein ganzes Vermögen war darin, und wie er meinte, dadur&ch; viel Geld zu gewinnen, kam die Na&ch;ri&ch;t, &si;e wären versunken. Da war er nun &st;a&tt; eines rei&ch;en Mannes ein armer Mann und ha&tt;e ni&ch;ts mehr übrig als einen A&ck;er vor der Stadt. Um &si;&ch; sein Unglü&ck; ein wenig aus den Gedanken zu &sch;lagen, ging er hinaus auf den A&ck;er, und wie er da so auf- und abging, &st;and auf einmal ein kleines &sch;warzes Männ&ch;en neben ihm und fragte, warum er so traurig wäre, und was er &si;&ch; so sehr zu Herzen nähme. Da spra&ch; der Kaufmann „wenn du mir helfen könnte&st;, wo≪t i&ch; dir es wohl sagen.“ „Wer weiß,“ antwortete das &sch;warze Männ&ch;en „viellei&ch;t helf i&ch; dir.“ Da erzählte der Kaufmann, daß ihm sein ganzer Rei&ch;tum auf dem Meer zugrunde gegangen wäre, und hä&tt;e er ni&ch;ts mehr übrig als diesen A&ck;er. „Bekümmere di&ch; ni&ch;t,“ sagte das Männ&ch;en, „wenn du mir verspri&ch;&st;, das, was dir zu Haus am er&st;en widers Bein &st;ößt, in zwölf Jahren hierher auf den Pla&tz; zu bringen, so≪&st; du Geld haben, soviel du wi≪&st;.“ Der Kaufmann da&ch;te „was kann das anders sein als mein Hund?“ aber an seinen kleinen Jungen da&ch;te er ni&ch;t und sagte ja, gab dem &sch;warzen Mann Hand&sch;ri&ft; und Siegel darüber und ging na&ch; Haus.

Als er na&ch; Haus kam, da freute &si;&ch; sein kleiner Junge so sehr darüber, daß er &si;&ch; an den Bänken hielt, zu ihm herbeiwa&ck;elte und ihn an den Beinen fe&st; pa&ck;te. Da er&sch;rak der Vater, denn es &fi;el ihm sein Verspre&ch;en ein, und er wußte nun, was er ver&sch;rieben ha&tt;e: weil er aber immer no&ch; kein Geld in seinen Ki&st;en und Ka&st;en fand, da&ch;te er, es wäre nur ein Spaß von dem Männ&ch;en gewesen. Einen Monat na&ch;her ging er auf den Boden und wo≪te altes Zinn zusammensu&ch;en und verkaufen, da sah er einen großen Haufen Geld liegen. Nun war er wieder guter Dinge, kaufte ein, ward ein größerer Kaufmann als vorher und ließ Go&tt; einen guten Mann sein. Unterde&ss;en ward der Junge groß und dabei klug und ge&sch;eit. Je näher aber die zwölf Jahre herbeikamen, je sorgvo≪er ward der Kaufmann, so daß man ihm die Ang&st; im Ge&si;&ch;t sehen konnte. Da fragte ihn der Sohn einmal, was ihm fehlte: der Vater wo≪te es ni&ch;t sagen, aber jener hielt so lange an, bis er ihm endli&ch; sagte, er hä&tt;e ihn, ohne zu wi&ss;en, was er versprä&ch;e, einem &sch;warzen Männ&ch;en zugesagt und vieles Geld dafür bekommen. Er hä&tt;e seine Hand&sch;ri&ft; mit Siegel darüber gegeben, und nun müßte er ihn, wenn zwölf Jahre herum wären, ausliefern. Da spra&ch; der Sohn „o Vater, laßt Eu&ch; ni&ch;t bang sein, das so≪ &sch;on gut werden, der S&ch;warze hat keine Ma&ch;t über mi&ch;.“

Der Sohn ließ &si;&ch; von dem Gei&st;li&ch;en segnen, und als die Stunde kam, gingen &si;e zusammen hinaus auf den A&ck;er, und der Sohn ma&ch;te einen Kreis und &st;e≪te &si;&ch; mit seinem Vater hinein. Da kam das &sch;warze Männ&ch;en und spra&ch; zu dem Alten „ha&st; du mitgebra&ch;t, was du mir verspro&ch;en ha&st;?“ Er &sch;wieg &st;i≪, aber der Sohn fragte „was wi≪&st; du hier?“ Da sagte das &sch;warze Männ&ch;en „i&ch; habe mit deinem Vater zu spre&ch;en und ni&ch;t mit dir.“ Der Sohn antwortete „du ha&st; meinen Vater betrogen und verführt, gib die Hand&sch;ri&ft; heraus.“ „Nein,“ sagte das &sch;warze Männ&ch;en, „mein Re&ch;t geb i&ch; ni&ch;t auf.“ Da redeten &si;e no&ch; lange miteinander, endli&ch; wurden &si;e einig, der Sohn, weil er ni&ch;t dem Erbfeind und ni&ch;t mehr seinem Vater zugehörte, so≪te &si;&ch; in ein S&ch;i&ff;&ch;en se&tz;en, das auf einem hinabwärts &fl;ießenden Wa&ss;er &st;ände, und der Vater so≪te es mit seinem eigenen Fuß fort&st;oßen, und dann so≪te der Sohn dem Wa&ss;er überla&ss;en bleiben. Da nahm er Ab&sch;ied von seinem Vater, se&tz;te &si;&ch; in ein S&ch;i&ff;&ch;en, und der Vater mußte es mit seinem eigenen Fuß fort&st;oßen. Das S&ch;i&ff;&ch;en &sch;lug um, so daß der unter&st;e Teil oben war, die De&ck;e aber im Wa&ss;er; und der Vater glaubte, sein Sohn wäre verloren, ging heim und trauerte um ihn.

Das S&ch;i&ff;&ch;en aber versank ni&ch;t, sondern &fl;oß ruhig fort, und der Jüngling saß &si;&ch;er darin, und so &fl;oß es lange, bis es endli&ch; an einem unbekannten Ufer fe&st;&si;&tz;en blieb. Da &st;ieg er ans Land, sah ein &sch;önes S&ch;loß vor &si;&ch; liegen und ging darauf los. Wie er aber hineintrat, war es verwün&sch;t: er ging dur&ch; a≪e Zimmer, aber &si;e waren leer, bis er in die le&tz;te Kammer kam, da lag eine S&ch;lange darin und ringelte &si;&ch;. Die S&ch;lange aber war eine verwün&sch;te Jungfrau, die freute &si;&ch;, wie &si;e ihn sah, und spra&ch; zu ihm „komm&st; du, mein Erlöser? Auf di&ch; habe i&ch; &sch;on zwölf Jahre gewartet; dies Rei&ch; i&st; verwün&sch;t, und du mußt es erlösen.“ „Wie kann i&ch; das?“ fragte er. „Heute na&ch;t kommen zwölf &sch;warze Männer, die mit Ke&tt;en behangen &si;nd, die werden di&ch; fragen, was du hier ma&ch;&st;, da &sch;weig aber &st;i≪ und gib ihnen keine Antwort, und laß &si;e mit dir ma&ch;en, was &si;e wo≪en: &si;e werden di&ch; quälen, &sch;lagen und &st;e&ch;en, laß a≪es ge&sch;ehen, nur rede ni&ch;t; um zwölf Uhr mü&ss;en &si;e wieder fort. Und in der zweiten Na&ch;t werden wieder zwölf andere kommen, in der dri&tt;en vierundzwanzig, die werden dir den Kopf abhauen: aber um zwölf Uhr i&st; ihre Ma&ch;t vorbei, und wenn du dann ausgehalten und kein Wört&ch;en gespro&ch;en ha&st;, so bin i&ch; erlö&st;. I&ch; komme zu dir, und habe in einer Fla&sch;e das Wa&ss;er des Lebens, damit be&st;rei&ch;e i&ch; di&ch;, und dann bi&st; du wieder lebendig und gesund wie zuvor.“ Da spra&ch; er „gerne wi≪ i&ch; di&ch; erlösen.“ Es ge&sch;ah nun a≪es so, wie &si;e gesagt ha&tt;e: die &sch;warzen Männer konnten ihm kein Wort abzwingen, und in der dri&tt;en Na&ch;t ward die S&ch;lange zu einer &sch;önen Königsto&ch;ter, die kam mit dem Wa&ss;er des Lebens und ma&ch;te ihn wieder lebendig. Und dann &fi;el &si;e ihm um den Hals und küßte ihn, und war Jubel und Freude im ganzen S&ch;loß. Da wurde ihre Ho&ch;zeit gehalten, und er war König vom goldenen Berge.

Also lebten &si;e vergnügt zusammen, und die Königin gebar einen &sch;önen Knaben. A&ch;t Jahre waren &sch;on herum, da &fi;el ihm sein Vater ein, und sein Herz ward bewegt, und er wün&sch;te, ihn einmal heimzusu&ch;en. Die Königin wo≪te ihn aber ni&ch;t fortla&ss;en und sagte „i&ch; weiß &sch;on, daß es mein Unglü&ck; i&st;,“ er ließ ihr aber keine Ruhe, bis &si;e einwi≪igte. Beim Ab&sch;ied gab &si;e ihm no&ch; einen Wün&sch;ring und spra&ch; „nimm diesen Ring und &st;e&ck; ihn an deinen Finger, so wir&st; du alsbald dahin verse&tz;t, wo du di&ch; hinwün&sch;e&st;, nur mußt du mir verspre&ch;en, daß du ihn ni&ch;t gebrau&ch;&st;, mi&ch; von hier weg zu deinem Vater zu wün&sch;en.“ Er verspra&ch; ihr das, &st;e&ck;te den Ring an seinen Finger und wün&sch;te &si;&ch; heim vor die Stadt, wo sein Vater lebte. Im Augenbli&ck; befand er &si;&ch; au&ch; dort und wo≪te in die Stadt: wie er aber vors Tor kam, wo≪ten ihn die S&ch;ildwa&ch;en ni&ch;t einla&ss;en, weil er seltsame und do&ch; so rei&ch;e und prä&ch;tige Kleider anha&tt;e. Da ging er auf einen Berg, wo ein S&ch;äfer hütete, tau&sch;te mit diesem die Kleider und zog den alten S&ch;äferro&ck; an und ging also unge&st;ört in die Stadt ein. Als er zu seinem Vater kam, gab er &si;&ch; zu erkennen, der aber glaubte nimmermehr, daß es sein Sohn wäre, und sagte, er hä&tt;e zwar einen Sohn gehabt, der wäre aber läng&st; tot: do&ch; weil er sähe, daß er ein armer dür&ft;iger S&ch;äfer wäre, so wo≪te er ihm einen Te≪er vo≪ zu e&ss;en geben. Da spra&ch; der S&ch;äfer zu seinen Eltern „i&ch; bin wahrha&ft;ig euer Sohn, wißt ihr kein Mal an meinem Leibe, woran ihr mi&ch; erkennen könnt?“ „Ja,“ sagte die Mu&tt;er, „unser Sohn ha&tt;e eine Himbeere unter dem re&ch;ten Arm.“ Er &st;reifte das Hemd zurü&ck;, da sahen &si;e die Himbeere unter seinem re&ch;ten Arm und zweifelten ni&ch;t mehr, daß es ihr Sohn wäre. Darauf erzählte er ihnen, er wäre König vom goldenen Berge, und eine Königsto&ch;ter wäre seine Gemahlin, und &si;e hä&tt;en einen &sch;önen Sohn von &si;eben Jahren. Da spra&ch; der Vater „nun und nimmermehr i&st; das wahr: das i&st; mir ein &sch;öner König, der in einem zerlumpten S&ch;äferro&ck; hergeht.“ Da ward der Sohn zornig und drehte, ohne an sein Verspre&ch;en zu denken, den Ring herum und wün&sch;te beide, seine Gemahlin und sein Kind, zu &si;&ch;. In dem Augenbli&ck; waren &si;e au&ch; da, aber die Königin, die klagte und weinte, und sagte, er hä&tt;e sein Wort gebro&ch;en und hä&tt;e &si;e unglü&ck;li&ch; gema&ch;t. Er sagte „i&ch; habe es una&ch;tsam getan und ni&ch;t mit bösem Wi≪en,“ und redete ihr zu; &si;e &st;e≪te &si;&ch; au&ch;, als gäbe &si;e na&ch;, aber &si;e ha&tt;e Böses im Sinn.

Da führte er &si;e hinaus vor die Stadt auf den A&ck;er und zeigte ihr das Wa&ss;er, wo das S&ch;i&ff;&ch;en war abge&st;oßen worden, und spra&ch; dann „i&ch; bin müde, se&tz;e di&ch; nieder, i&ch; wi≪ ein wenig auf deinem S&ch;oß &sch;lafen.“ Da legte er seinen Kopf auf ihren S&ch;oß und &si;e lau&st;e ihn ein wenig, bis er ein&sch;lief. Als er einge&sch;lafen war, zog &si;e er&st; den Ring von seinem Finger, dann zog &si;e den Fuß unter ihm weg und ließ nur den To&ff;el zurü&ck;: hierauf nahm &si;e ihr Kind in den Arm und wün&sch;te &si;&ch; wieder in ihr Königrei&ch;. Als er erwa&ch;te, lag er da ganz verla&ss;en, und seine Gemahlin und das Kind waren fort und der Ring vom Finger au&ch;, nur der To&ff;el &st;and no&ch; da zum Wahrzei&ch;en. „Na&ch; Haus zu deinen Eltern kann&st; du ni&ch;t wieder gehen,“ da&ch;te er, „die würden sagen, du wär&st; ein Hexenmei&st;er, du wi≪&st; aufpa&ck;en und gehen, bis du in dein Königrei&ch; komm&st;.“ Also ging er fort und kam endli&ch; zu einem Berg, vor dem drei Riesen &st;anden und miteinander &st;ri&tt;en, weil &si;e ni&ch;t wußten, wie &si;e ihres Vaters Erbe teilen so≪ten. Als &si;e ihn vorbeigehen sahen, riefen &si;e ihn an und sagten, kleine Men&sch;en hä&tt;en klugen Sinn, er so≪te ihnen die Erb&sch;a&ft; verteilen. Die Erb&sch;a&ft; aber be&st;and aus einem Degen, wenn einer den in die Hand nahm und spra&ch; „Köpf a≪e runter, nur meiner ni&ch;t,“ so lagen a≪e Köpfe auf der Erde; zweitens aus einem Mantel, wer den anzog, war un&si;&ch;tbar; dri&tt;ens aus ein Paar Stiefeln, wenn man die angezogen ha&tt;e und &si;&ch; wohin wün&sch;te, so war man im Augenbli&ck; da. Er sagte „gebt mir die drei Stü&ck;e, damit i&ch; probieren könnte, ob &si;e no&ch; in gutem Stande &si;nd.“ Da gaben &si;e ihm den Mantel, und als er ihn umgehängt ha&tt;e, war er un&si;&ch;tbar und war in eine Fliege verwandelt. Dann nahm er wieder seine Ge&st;alt an und spra&ch; „der Mantel i&st; gut, nun gebt mir das S&ch;wert.“ Sie sagten „nein, das geben wir ni&ch;t! Wenn du sprä&ch;&st; „Köpf a≪e runter, nur meiner ni&ch;t!“ so wären unsere Köpfe a≪e herab und du a≪ein hä&tt;e&st; den deinigen no&ch;.“ Do&ch; gaben &si;e es ihm unter der Bedingung, daß ers an einem Baum probieren so≪te. Das tat er, und das S&ch;wert zer&sch;ni&tt; den Stamm eines Baumes wie einen Strohhalm. Nun wo≪t er no&ch; die Stiefeln haben, &si;e spra&ch;en aber „nein, die geben wir ni&ch;t weg, wenn du &si;e angezogen hä&tt;e&st; und wün&sch;te&st; di&ch; oben auf den Berg, so &st;ünden wir da unten und hä&tt;en ni&ch;ts.“ „Nein,“ spra&ch; er, „das wi≪ i&ch; ni&ch;t tun.“ Da gaben &si;e ihm au&ch; die Stiefeln. Wie er nun a≪e drei Stü&ck;e ha&tt;e, so da&ch;te er an ni&ch;ts als an seine Frau und sein Kind und spra&ch; so vor &si;&ch; hin „a&ch; wäre i&ch; auf dem goldenen Berg,“ und alsbald ver&sch;wand er vor den Augen der Riesen, und war also ihr Erbe geteilt. Als er nah beim S&ch;loß war, hörte er Freudenge&sch;rei, Geigen und Flöten, und die Leute sagten ihm, seine Gemahlin feierte ihre Ho&ch;zeit mit einem andern. Da ward er zornig und spra&ch; „die Fal&sch;e, &si;e hat mi&ch; betrogen und mi&ch; verla&ss;en, als i&ch; einge&sch;lafen war.“ Da hing er seinen Mantel um und ging un&si;&ch;tbar ins S&ch;loß hinein. Als er in den Saal eintrat, war da eine große Tafel mit kö&st;li&ch;en Speisen bese&tz;t, und die Gä&st;e aßen und tranken, la&ch;ten und &sch;erzten. Sie aber saß in der Mi&tt;e in prä&ch;tigen Kleidern auf einem königli&ch;en Se&ss;el und ha&tt;e die Krone auf dem Haupt. Er &st;e≪te &si;&ch; hinter &si;e, und niemand sah ihn. Wenn &si;e ihr ein Stü&ck; Flei&sch; auf den Te≪er legten, nahm er ihn weg und aß es: und wenn &si;e ihr ein Glas Wein ein&sch;enkten, nahm ers weg und tranks aus; &si;e gaben ihr immer, und &si;e ha&tt;e do&ch; immer ni&ch;ts, denn Te≪er und Glas ver&sch;wanden augenbli&ck;li&ch;. Da ward &si;e be&st;ürzt und &sch;ämte &si;e &si;&ch;, &st;and auf und ging in ihre Kammer und weinte, er aber ging hinter ihr her. Da spra&ch; &si;e „i&st; denn der Teufel über mir, oder kam mein Erlöser nie?“ Da &sch;lug er ihr ins Ange&si;&ch;t und sagte „kam dein Erlöser nie? Er i&st; über dir, du Betrügerin. Habe i&ch; das an dir verdient?“ Da ma&ch;te er &si;&ch; &si;&ch;tbar, ging in den Saal und rief „die Ho&ch;zeit i&st; aus, der wahre König i&st; gekommen!“ Die Könige, Für&st;en und Räte, die da versammelt waren, höhnten und verla&ch;ten ihn: er aber gab kurze Worte und spra&ch; „wo≪t ihr hinaus oder ni&ch;t?“ Da wo≪ten &si;e ihn fangen und drangen auf ihn ein, aber er zog sein S&ch;wert und spra&ch; „Köpf a≪e runter, nur meiner ni&ch;t.“ Da ro≪ten a≪e Köpfe zur Erde, und er war a≪ein der Herr und war wieder König vom goldenen Berge.

93.

Die Rabe

Es war einmal eine Königin, die ha&tt;e ein Tö&ch;ter&ch;en, das war no&ch; klein und mußte no&ch; auf dem Arm getragen werden. Zu einer Zeit war das Kind unartig, und die Mu&tt;er mo&ch;te sagen, was &si;e wo≪te, es hielt ni&ch;t Ruhe. Da ward &si;e ungeduldig, und weil die Raben so um das S&ch;loß herum&fl;ogen, ö&ff;nete &si;e das Fen&st;er und sagte „i&ch; wo≪te, du wär&st; eine Rabe und &fl;ög&st; fort, so hä&tt; i&ch; Ruhe.“ Kaum ha&tt;e &si;e das Wort gesagt, so war das Kind in eine Rabe verwandelt und &fl;og von ihrem Arm zum Fen&st;er hinaus. Sie &fl;og aber in einen dunkeln Wald und blieb lange Zeit darin und die Eltern hörten ni&ch;ts von ihr. Dana&ch; führte einmal einen Mann sein Weg in diesen Wald, der hörte die Rabe rufen und ging der Stimme na&ch;: und als er näher kam, spra&ch; die Rabe „i&ch; bin eine Königsto&ch;ter von Geburt und bin verwün&sch;t worden, du aber kann&st; mi&ch; erlösen.“ „Was so≪ i&ch; tun?“ fragte er. Sie sagte „geh weiter in den Wald, und du wir&st; ein Haus &fi;nden, darin &si;&tz;t eine alte Frau, die wird dir E&ss;en und Trinken rei&ch;en, aber du darf&st; ni&ch;ts nehmen: wenn du etwas i&ss;e&st; oder trink&st;, so verfä≪&st; du in einen S&ch;laf und kann&st; du mi&ch; ni&ch;t erlösen. Im Garten hinter dem Haus i&st; eine große Lohhu&ck;e, darauf so≪&st; du &st;ehen und mi&ch; erwarten. Drei Tage lang komm i&ch; jeden Mi&tt;ag um zwei Uhr zu dir in einem Wagen, der i&st; er&st; mit vier weißen Heng&st;en bespannt, dann mit vier roten und zule&tz;t mit vier &sch;warzen, wenn du aber ni&ch;t wa&ch; bi&st;, sondern &sch;läf&st;, so werde i&ch; ni&ch;t erlö&st;.“ Der Mann verspra&ch; a≪es zu tun, was &si;e verlangt ha&tt;e. Die Rabe aber sagte „a&ch;, i&ch; weiß es &sch;on, du wir&st; mi&ch; ni&ch;t erlösen, du nimm&st; etwas von der Frau.“ Da verspra&ch; der Mann no&ch; einmal, er wo≪te gewiß ni&ch;ts anrühren, weder von dem E&ss;en no&ch; von dem Trinken. Wie er aber in das Haus kam, trat die alte Frau zu ihm und sagte „armer Mann, was seid Ihr abgema&tt;et, kommt und erqui&ck;t Eu&ch;, e&ss;et und trinket.“ „Nein,“ sagte der Mann, „i&ch; wi≪ ni&ch;t e&ss;en und ni&ch;t trinken.“ Sie ließ ihm aber keine Ruhe und spra&ch; „wenn Ihr dann ni&ch;t e&ss;en wo≪t, so tut einen Zug aus dem Glas, einmal i&st; keinmal.“ Da ließ er &si;&ch; überreden und trank. Na&ch;mi&tt;ags gegen zwei Uhr ging er hinaus in den Garten auf die Lohhu&ck;e und wo≪te auf die Rabe warten. Wie er da &st;and, ward er auf einmal so müde, und konnte es ni&ch;t überwinden und legte &si;&ch; ein wenig nieder: do&ch; wo≪te er ni&ch;t ein&sch;lafen. Aber kaum ha&tt;e er &si;&ch; hinge&st;re&ck;t, so &fi;elen ihm die Augen von selber zu, und er &sch;lief ein und &sch;lief so fe&st;, daß ihn ni&ch;ts auf der Welt hä&tt;e erwe&ck;en können. Um zwei Uhr kam die Rabe mit vier weißen Heng&st;en gefahren, aber &si;e war &sch;on in vo≪er Trauer und spra&ch; „i&ch; weiß, daß er &sch;lä&ft;.“ Und als &si;e in den Garten kam, lag er au&ch; da auf der Lohhu&ck;e und &sch;lief. Sie &st;ieg aus dem Wagen, ging zu ihm und &sch;ü&tt;elte ihn und rief ihn an, aber er erwa&ch;te ni&ch;t. Am andern Tag zur Mi&tt;agszeit kam die alte Frau wieder und bra&ch;te ihm E&ss;en und Trinken, aber er wo≪te es ni&ch;t annehmen. Do&ch; &si;e ließ ihm keine Ruhe und redete ihm so lange zu, bis er wieder einen Zug aus dem Glase tat. Gegen zwei Uhr ging er in den Garten auf die Lohhu&ck;e und wo≪te auf die Rabe warten, da empfand er auf einmal so große Müdigkeit, daß seine Glieder ihn ni&ch;t mehr hielten: er konnte &si;&ch; ni&ch;t helfen, mußte &si;&ch; legen und &fi;el in tiefen S&ch;laf. Als die Rabe daherfuhr mit vier braunen Heng&st;en, war &si;e &sch;on in vo≪er Trauer und sagte „i&ch; weiß, daß er &sch;lä&ft;.“ Sie ging zu ihm hin, aber er lag da im S&ch;laf und war ni&ch;t zu erwe&ck;en. Am andern Tage sagte die alte Frau, was das wäre? Er äße und tränke ni&ch;ts, ob er &st;erben wo≪te? Er antwortete „i&ch; wi≪ und darf ni&ch;t e&ss;en und ni&ch;t trinken.“ Sie &st;e≪te aber die S&ch;ü&ss;el mit E&ss;en und das Glas mit Wein vor ihm hin, und als der Geru&ch; davon zu ihm auf&st;ieg, so konnte er ni&ch;t wider&st;ehen und tat einen &st;arken Zug. Als die Zeit kam, ging er hinaus in den Garten auf die Lohhu&ck;e und wartete auf die Königsto&ch;ter: da ward er no&ch; müder als die Tage vorher, legte &si;&ch; nieder und &sch;lief so fe&st;, als wäre er ein Stein. Um zwei Uhr kam die Rabe und ha&tt;e vier &sch;warze Heng&st;e, und die Kut&sch;e und a≪es war &sch;warz. Sie war aber &sch;on in vo≪er Trauer und spra&ch; „i&ch; weiß, daß er &sch;lä&ft; und mi&ch; ni&ch;t erlösen kann.“ Als &si;e zu ihm kam, lag er da und &sch;lief fe&st;. Sie rü&tt;elte ihn und rief ihn, aber &si;e konnte ihn ni&ch;t aufwe&ck;en. Da legte &si;e ein Brot neben ihn hin, dann ein Stü&ck; Flei&sch;, zum dri&tt;en eine Fla&sch;e Wein, und er konnte von a≪em so viel nehmen, als er wo≪te, es ward ni&ch;t weniger. Dana&ch; nahm &si;e einen goldenen Ring von ihrem Finger, und &st;e&ck;te ihn an seinen Finger, und war ihr Name eingegraben. Zule&tz;t legte &si;e einen Brief hin, darin &st;and, was &si;e ihm gegeben ha&tt;e, und daß es nie a≪ würde, und es &st;and au&ch; darin „i&ch; sehe wohl, daß du mi&ch; hier ni&ch;t erlösen kann&st;, wi≪&st; du mi&ch; aber no&ch; erlösen, so komm na&ch; dem goldenen S&ch;loß von Stromberg, es &st;eht in deiner Ma&ch;t, das weiß i&ch; gewiß.“ Und wie &si;e ihm das a≪es gegeben ha&tt;e, se&tz;te &si;e &si;&ch; in ihren Wagen und fuhr in das goldene S&ch;loß von Stromberg.

Als der Mann aufwa&ch;te und sah, daß er ge&sch;lafen ha&tt;e, ward er von Herzen traurig und spra&ch; „gewiß nun i&st; &si;e vorbeigefahren, und i&ch; habe &si;e ni&ch;t erlö&st;.“ Da &fi;elen ihm die Dinge in die Augen, die neben ihm lagen, und er las den Brief, darin ge&sch;rieben &st;and, wie es zugegangen war. Also ma&ch;te er &si;&ch; auf und ging fort, und wo≪te na&ch; dem goldenen S&ch;loß von Stromberg, aber er wußte ni&ch;t, wo es lag. Nun war er &sch;on lange in der Welt herumgegangen, da kam er in einen dunkeln Wald und ging vierzehn Tage darin fort und konnte &si;&ch; ni&ch;t heraus&fi;nden. Da ward es wieder Abend, und er war so müde, daß er &si;&ch; an einen Bu&sch; legte und ein&sch;lief. Am andern Tag ging er weiter, und abends als er &si;&ch; wieder an einen Bu&sch; legen wo≪te, hörte er ein Heulen und Jammern, daß er ni&ch;t ein&sch;lafen konnte. Und wie die Zeit kam, wo die Leute Li&ch;ter an&st;e&ck;en, sah er eins &sch;immern, ma&ch;te &si;&ch; auf und ging ihm na&ch;; da kam er vor ein Haus, das &sch;ien so klein, denn es &st;and ein großer Riese davor. Da da&ch;te er bei &si;&ch; „geh&st; du hinein und der Riese erbli&ck;t di&ch;, so i&st; es lei&ch;t um dein Leben ge&sch;ehen.“ Endli&ch; wagte er es und trat heran. Als der Riese ihn sah, spra&ch; er „es i&st; gut, daß du komm&st;, i&ch; habe lange ni&ch;ts gege&ss;en: i&ch; wi≪ di&ch; glei&ch; zum Abendbrot ver&sch;lu&ck;en.“ „Laß das lieber sein,“ spra&ch; der Mann, „i&ch; la&ss;e mi&ch; ni&ch;t gerne ver&sch;lu&ck;en; verlang&st; du zu e&ss;en, so habe i&ch; genug, um di&ch; sa&tt; zu ma&ch;en.“ „Wenn das wahr i&st;,“ sagte der Riese, „so kann&st; du ruhig bleiben; i&ch; wo≪te di&ch; nur verzehren, weil i&ch; ni&ch;ts anderes habe.“ Da gingen &si;e und se&tz;ten &si;&ch; an den Ti&sch;, und der Mann holte Brot, Wein und Flei&sch;, das ni&ch;t a≪ ward. „Das gefä≪t mir wohl,“ spra&ch; der Riese und aß na&ch; Herzenslu&st;. Dana&ch; spra&ch; der Mann zu ihm „kann&st; du mir ni&ch;t sagen, wo das goldene S&ch;loß von Stromberg i&st;?“ Der Riese sagte „i&ch; wi≪ auf meiner Landkarte na&ch;sehen, darauf &si;nd a≪e Städte, Dörfer und Häuser zu &fi;nden.“ Er holte die Landkarte, die er in der Stube ha&tt;e, und su&ch;te das S&ch;loß, aber es &st;and ni&ch;t darauf. „Es tut ni&ch;ts,“ spra&ch; er, „i&ch; habe oben im S&ch;ranke no&ch; größere Landkarten; darauf wo≪en wir su&ch;en;“ aber es war au&ch; vergebli&ch;.

Der Mann wo≪te nun weitergehen; aber der Riese bat ihn, no&ch; ein paar Tage zu warten, bis sein Bruder heim käme, der wäre ausgegangen, Lebensmi&tt;el zu holen. Als der Bruder heim kam, fragten &si;e na&ch; dem goldenen S&ch;loß von Stromberg, er antwortete „wenn i&ch; gege&ss;en habe und sa&tt; bin, dann wi≪ i&ch; auf der Karte su&ch;en.“ Er &st;ieg dann mit ihnen auf seine Kammer und &si;e su&ch;ten auf seiner Landkarte, konnten es aber ni&ch;t &fi;nden: da holte er no&ch; andere alte Karten, und &si;e ließen ni&ch;t ab, bis &si;e endli&ch; das goldene S&ch;loß von Stromberg fanden, aber es war viele tausend Meilen weit weg. „Wie werde i&ch; nun dahin kommen?“ fragte der Mann. Der Riese spra&ch; „zwei Stunden hab i&ch; Zeit, da wi≪ i&ch; di&ch; bis in die Nähe tragen, dann aber muß i&ch; wieder na&ch; Haus und das Kind säugen, das wir haben.“ Da trug der Riese den Mann bis etwa hundert Stunden vom S&ch;loß und sagte „den übrigen Weg kann&st; du wohl a≪ein gehen.“ Dann kehrte er um, der Mann aber ging vorwärts Tag und Na&ch;t, bis er endli&ch; zu dem goldenen S&ch;loß von Stromberg kam. Es &st;and aber auf einem gläsernen Berge, und die verwün&sch;te Jungfrau fuhr in ihrem Wagen um das S&ch;loß herum und ging dann hinein. Er freute &si;&ch;, als er &si;e erbli&ck;te, und wo≪te zu ihr hinauf&st;eigen, aber wie er es au&ch; an&fi;ng, er rut&sch;te an dem Glas immer wieder herunter. Und als er sah, daß er &si;e ni&ch;t errei&ch;en konnte, ward er ganz betrübt und spra&ch; zu &si;&ch; selb&st; „i&ch; wi≪ hier unten bleiben und auf &si;e warten.“ Also baute er &si;&ch; eine Hü&tt;e und saß darin ein ganzes Jahr und sah die Königsto&ch;ter a≪e Tage oben fahren, konnte aber ni&ch;t zu ihr hinaufkommen.

Da sah er einmal aus seiner Hü&tt;e, wie drei Räuber &si;&ch; &sch;lugen, und rief ihnen zu „Go&tt; sei mit eu&ch;!“ Sie hielten bei dem Rufe inne, als &si;e aber niemand sahen, &fi;ngen &si;e wieder an &si;&ch; zu &sch;lagen, und das zwar ganz gefährli&ch;. Da rief er abermals „Go&tt; sei mit eu&ch;!“ Sie hörten wieder auf, gu&ck;ten &si;&ch; um, weil &si;e aber niemand sahen, fuhren &si;e au&ch; wieder fort &si;&ch; zu &sch;lagen. Da rief er zum dri&tt;enmal „Go&tt; sei mit eu&ch;!“ und da&ch;te „du mußt sehen, was die drei vorhaben,“ ging hin und fragte, warum &si;e aufeinander los&sch;lügen. Da sagte der eine, er hä&tt;e einen Sto&ck; gefunden, wenn er damit wider eine Tür &sch;lüge, so spränge &si;e auf; der andere sagte, er hä&tt;e einen Mantel gefunden, wenn er den umhinge, so wäre er un&si;&ch;tbar; der dri&tt;e aber spra&ch;, er hä&tt;e ein Pferd gefangen, damit könnte man übera≪ hinreiten, auf den gläsernen Berg hinauf. Nun wüßten &si;e ni&ch;t, ob &si;e das in Gemein&sch;a&ft; behalten oder ob &si;e &si;&ch; trennen so≪ten. Da spra&ch; der Mann „die drei Sa&ch;en wi≪ i&ch; eu&ch; eintau&sch;en: Geld habe i&ch; zwar ni&ch;t, aber andere Dinge, die mehr wert &si;nd! Do&ch; muß i&ch; vorher eine Probe ma&ch;en, damit i&ch; sehe, ob ihr au&ch; die Wahrheit gesagt habt.“ Da ließen &si;e ihn aufs Pferd &si;&tz;en, hingen ihm den Mantel um und gaben ihm den Sto&ck; in die Hand, und wie er das a≪es ha&tt;e, konnten &si;e ihn ni&ch;t mehr sehen. Da gab er ihnen tü&ch;tige S&ch;läge und rief „nun, ihr Bärenhäuter, da habt ihr, was eu&ch; gebührt: seid ihr zufrieden?“ Dann ri&tt; er den Glasberg hinauf, und als er oben vor das S&ch;loß kam, war es ver&sch;lo&ss;en: da &sch;lug er mit dem Sto&ck; an das Tor, und alsbald sprang es auf. Er trat ein und ging die Treppe hinauf bis oben in den Saal, da saß die Jungfrau und ha&tt;e einen goldenen Kel&ch; mit Wein vor &si;&ch;. Sie konnte ihn aber ni&ch;t sehen, weil er den Mantel umha&tt;e. Und als er vor &si;e kam, zog er den Ring, den &si;e ihm gegeben ha&tt;e, vom Finger und warf ihn in den Kel&ch;, daß es klang. Da rief &si;e „das i&st; mein Ring, so muß au&ch; der Mann da sein, der mi&ch; erlösen wird.“ Sie su&ch;ten im ganzen S&ch;loß und fanden ihn ni&ch;t, er war aber hinausgegangen, ha&tt;e &si;&ch; aufs Pferd gese&tz;t und den Mantel abgeworfen. Wie &si;e nun vor das Tor kamen, sahen &si;e ihn und &sch;rien vor Freude. Da &st;ieg er ab und nahm die Königsto&ch;ter in den Arm: &si;e aber küßte ihn und sagte „je&tz;t ha&st; du mi&ch; erlö&st;, und morgen wo≪en wir unsere Ho&ch;zeit feiern.“

94.

Die kluge Bauernto&ch;ter

Es war einmal ein armer Bauer, der ha&tt;e kein Land, nur ein kleines Häus&ch;en und eine a≪einige To&ch;ter, da spra&ch; die To&ch;ter „wir so≪ten den Herrn König um ein Stü&ck;&ch;en Ro&tt;land bi&tt;en.“ Da der König ihre Armut hörte, &sch;enkte er ihnen au&ch; ein E&ck;&ch;en Rasen, den ha&ck;te &si;e und ihr Vater um, und wo≪ten ein wenig Korn und der Art Fru&ch;t darauf säen. Als &si;e den A&ck;er beinah herum ha&tt;en, so fanden &si;e in der Erde einen Mörsel von purem Gold. „Hör,“ sagte der Vater zu dem Mäd&ch;en, „weil unser Herr König i&st; so gnädig gewesen und hat uns diesen A&ck;er ge&sch;enkt, so mü&ss;en wir ihm den Mörsel dafür geben.“ Die To&ch;ter aber wo≪te es ni&ch;t bewi≪igen und sagte „Vater, wenn wir den Mörsel haben und haben den Stößer ni&ch;t, dann mü&ss;en wir au&ch; den Stößer herbei&sch;a&ff;en, darum &sch;weigt lieber &st;i≪.“ Er wo≪t ihr aber ni&ch;t gehor&ch;en, nahm den Mörsel, trug ihn zum Herrn König und sagte, den hä&tt;e er gefunden in der Heide, ob er ihn als eine Verehrung annehmen wo≪te. Der König nahm den Mörsel und fragte, ob er ni&ch;ts mehr gefunden hä&tt;e. „Nein,“ antwortete der Bauer. Da sagte der König, er so≪e nun au&ch; den Stößer herbei&sch;a&ff;en. Der Bauer spra&ch;, den hä&tt;en &si;e ni&ch;t gefunden; aber das half ihm so viel, als hä&tt; ers in den Wind gesagt, er ward ins Gefängnis gese&tz;t, und so≪te so lange da &si;&tz;en, bis er den Stößer herbeige&sch;a&fft; hä&tt;e. Die Bedienten mußten ihm tägli&ch; Wa&ss;er und Brot bringen, was man so in dem Gefängnis kriegt, da hörten &si;e, wie der Mann als fort &sch;rie „a&ch;, hä&tt; i&ch; meiner To&ch;ter gehört! A&ch;, a&ch;, hä&tt; i&ch; meiner To&ch;ter gehört!“ Da gingen die Bedienten zum König und spra&ch;en das, wie der Gefangene als fort &sch;rie „a&ch;, hä&tt; i&ch; do&ch; meiner To&ch;ter gehört!“ und wo≪te ni&ch;t e&ss;en und ni&ch;t trinken. Da befahl er den Bedienten, &si;e so≪ten den Gefangenen vor ihn bringen, und da fragte ihn der Herr König, warum er also fort &sch;rie „a&ch;, hä&tt; i&ch; meiner To&ch;ter gehört!“ „Was hat Eure To&ch;ter denn gesagt?“ „Ja, &si;e hat gespro&ch;en, i&ch; so≪te den Mörsel ni&ch;t bringen, son&st; müßt i&ch; au&ch; den Stößer &sch;a&ff;en.“ „Habt Ihr so eine kluge To&ch;ter, so laßt &si;e einmal herkommen.“ Also mußte &si;e vor den König kommen, der fragte &si;e, ob &si;e denn so klug wäre, und sagte, er wo≪te ihr ein Rätsel aufgeben, wenn &si;e das tre&ff;en könnte, dann wo≪te er &si;e heiraten. Da spra&ch; &si;e glei&ch; ja, &si;e wo≪ts erraten. Da sagte der König „komm zu mir, ni&ch;t gekleidet, ni&ch;t na&ck;end, ni&ch;t geri&tt;en, ni&ch;t gefahren, ni&ch;t in dem Weg, ni&ch;t außer dem Weg, und wenn du das kann&st;, wi≪ i&ch; di&ch; heiraten.“ Da ging &si;e hin, und zog &si;&ch; aus splinterna&ck;end, da war &si;e ni&ch;t gekleidet, und nahm ein großes Fi&sch;garn, und se&tz;te &si;&ch; hinein und wi&ck;elte es ganz um &si;&ch; herum, da war &si;e ni&ch;t na&ck;end: und borgte einen Esel fürs Geld und band dem Esel das Fi&sch;garn an den S&ch;wanz, darin er &si;e fort&sch;leppen mußte und war das ni&ch;t geri&tt;en und ni&ch;t gefahren: der Esel mußte &si;e aber in der Fahrgleise &sch;leppen, so daß &si;e nur mit der großen Zehe auf die Erde kam, und war das ni&ch;t in dem Weg und ni&ch;t außer dem Wege. Und wie &si;e so daherkam, sagte der König, &si;e hä&tt;e das Rätsel getro&ff;en, und es wäre a≪es erfü≪t. Da ließ er ihren Vater los aus dem Gefängnis, und nahm &si;e bei &si;&ch; als seine Gemahlin und befahl ihr das ganze königli&ch;e Gut an.

Nun waren etli&ch;e Jahre herum, als der Herr König einmal auf die Parade zog, da trug es &si;&ch; zu, daß Bauern mit ihren Wagen vor dem S&ch;loß hielten, die ha&tt;en Holz verkau&ft;; etli&ch;e ha&tt;en O&ch;sen vorgespannt, und etli&ch;e Pferde. Da war ein Bauer, der ha&tt;e drei Pferde, davon kriegte eins ein junges Fü≪&ch;en, das lief weg und legte &si;&ch; mi&tt;en zwi&sch;en zwei O&ch;sen, die vor dem Wagen waren. Als nun die Bauern zusammenkamen, &fi;ngen &si;e an &si;&ch; zu zanken, zu &sch;meißen und zu lärmen, und der O&ch;senbauer wo≪te das Fü≪&ch;en behalten und sagte, die O&ch;sen hä&tt;ens gehabt: und der andere sagte nein, seine Pferde hä&tt;ens gehabt, und es wäre sein. Der Zank kam vor den König, und er tat den Ausspru&ch;, wo das Fü≪en gelegen hä&tt;e, da so≪t es bleiben; und also bekams der O&ch;senbauer, dems do&ch; ni&ch;t gehörte. Da ging der andere weg, weinte und lamentierte über sein Fü≪&ch;en. Nun ha&tt;e er gehört, wie daß die Frau Königin so gnädig wäre, weil &si;e au&ch; von armen Bauersleuten gekommen wäre: ging er zu ihr und bat &si;e, ob &si;e ihm ni&ch;t helfen könnte, daß er sein Fü≪&ch;en wiederbekäme. Sagte &si;e „ja, wenn Ihr mir verspre&ch;t, daß Ihr mi&ch; ni&ch;t verraten wo≪t, so wi≪ i&ch;s Eu&ch; sagen. Morgen früh, wenn der König auf der Wa&ch;tparade i&st;, so &st;e≪t Eu&ch; hin mi&tt;en in die Straße, wo er vorbeikommen muß, nehmt ein großes Fi&sch;garn und tut, als &fi;&sch;tet Ihr, und &fi;&sch;t also fort und &sch;ü&tt;et das Garn aus, als wenn Ihrs vo≪ hä&tt;et,“ und sagte ihm au&ch;, was er antworten so≪te, wenn er vom König gefragt würde. Also &st;and der Bauer am andern Tag da und &fi;&sch;te auf einem tro&ck;enen Pla&tz;. Wie der König vorbeikam und das sah, &sch;i&ck;te er seinen Laufer hin, der so≪te fragen, was der närri&sch;e Mann vorhä&tt;e. Da gab er zur Antwort „i&ch; &fi;&sch;e.“ Fragte der Laufer, wie er &fi;&sch;en könnte, es wäre ja kein Wa&ss;er da. Sagte der Bauer „so gut als zwei O&ch;sen können ein Fü≪en kriegen, so gut kann i&ch; au&ch; auf dem tro&ck;enen Pla&tz; &fi;&sch;en.“ Der Laufer ging hin und bra&ch;te dem König die Antwort, da ließ er den Bauer vor &si;&ch; kommen und sagte ihm, das hä&tt;e er ni&ch;t von &si;&ch;, von wem er das hä&tt;e: und so≪ts glei&ch; bekennen. Der Bauer aber wo≪ts ni&ch;t tun und sagte immer: Go&tt; bewahr! Er hä&tt; es von &si;&ch;. Sie legten ihn aber auf ein Gebund Stroh und &sch;lugen und drangsalten ihn so lange, bis ers bekannte, daß ers von der Frau Königin hä&tt;e. Als der König na&ch; Haus kam, sagte er zu seiner Frau „warum bi&st; du so fal&sch; mit mir, i&ch; wi≪ di&ch; ni&ch;t mehr zur Gemahlin: deine Zeit i&st; um, geh wieder hin, woher du gekommen bi&st;, in dein Bauernhäus&ch;en.“ Do&ch; erlaubte er ihr eins, &si;e so≪te &si;&ch; das Lieb&st;e und Be&st;e mitnehmen, was &si;e wüßte, und das so≪te ihr Ab&sch;ied sein. Sie sagte „ja, lieber Mann, wenn dus so be&fi;ehl&st;, wi≪ i&ch; es au&ch; tun,“ und &fi;el über ihn her und küßte ihn und spra&ch;, &si;e wo≪te Ab&sch;ied von ihm nehmen. Dann ließ &si;e einen &st;arken S&ch;laftrunk kommen, Ab&sch;ied mit ihm zu trinken: der König tat einen großen Zug, &si;e aber trank nur ein wenig. Da geriet er bald in einen tiefen S&ch;laf, und als &si;e das sah, rief &si;e einen Bedienten und nahm ein &sch;önes weißes Linnentu&ch; und &sch;lug ihn da hinein, und die Bedienten mußten ihn in einen Wagen vor die Türe tragen, und fuhr &si;e ihn heim in ihr Häus&ch;en. Da legte &si;e ihn in ihr Be&tt;&ch;en, und er &sch;lief Tag und Na&ch;t in einem fort, und als er aufwa&ch;te, sah er &si;&ch; um und sagte „a&ch; Go&tt;, wo bin i&ch; denn?“ rief seinen Bedienten, aber es war keiner da. Endli&ch; kam seine Frau vors Be&tt; und sagte „lieber Herr König, Ihr habt mir befohlen, i&ch; so≪te das Lieb&st;e und Be&st;e aus dem S&ch;loß mitnehmen, nun hab i&ch; ni&ch;ts Be&ss;eres und Lieberes als di&ch;, da hab i&ch; di&ch; mitgenommen.“ Dem König &st;iegen die Tränen in die Augen, und er sagte „liebe Frau, du so≪&st; mein sein und i&ch; dein,“ und nahm &si;e wieder mit ins königli&ch;e S&ch;loß und ließ &si;&ch; aufs neue mit ihr vermählen; und werden &si;e ja wohl no&ch; auf den heutigen Tag leben.

95.

Der alte Hildebrand

Es war amahl a Baur und a Bäurin, und dö Bäurin, dö hat der Pfarra im Dorf gern gesegn, und da hat er a≪eweil gwun&sch;en, wann er nur amahl an ganzen Tag mit der Bäurin a≪an re&ch;t vergnügt zubringa kunnt, und der Bäurin, der wars halt a re&ch;t gwesn. No, da hat er amahl zu der Bäurin gsagt „hanz, mei liebi Bäurin, hie&tz;t hab i was aus&st;udiert, wie wir halt amahl an ganzen Tag re&ch;t vergnügt mitanander zubringa kunnten. Wißts was, ös legts eng aufm Mi&tt;wo&ch; ins Be&tt; und sagts engern Mon, ös seits krang, und lamatierts und übelts nur re&ch;t, und das treibts fort bis aufm Sunta, wann i die Predi halt, und da wir (werde) i predigen, daß wer z’ Haus a krangs Kind, an krangen Mon, a krangs Weib, an krangen Vader, a krange Muader, a krange S&ch;we&st;er, Bruader, oda wers sun&st; na&ch;a is, hat, und der tut a Wo≪fart aufm Gö&ck;erliberg in Wäli&sch;land, wo ma um an Kreuzer an Me&tz;en Lorberbladen kriegt, dem wirds krange Kind, der krange Mon, ’s krange Weib, der krange Vader, d’ krange Muader, d’ krange S&ch;we&st;er, oda wers sun&st; na&ch;a is, auf der &st;e≪ gsund.“

„Dös wir i &sch;on ma&ch;en,“ hat die Bäurin drauf gsagt. No, drauf, aufm Mi&tt;wo&ch; hat &si;e halt d’ Bäurin ins Be&tt; glegt und hat g’lamatiert und g’übelt als wie, und ihr Mon hat ihr a≪es brau&ch;t, was er nur gwißt hat, ’s hat aber halt nix gholfn. Wie denn der Sunta kuma is, hat d’ Bäurin gsagt „mir is zwar so miserabel, als ob i glei ver&sch;aden so≪t, aber ans mö&ch;t i do no vor mei End, i mö&ch;t halt in Herrn Pfarra sei Predi hörn, dö er heund halten wird.“ „A, mei Kind,“ sagt der Baur drauf, „tu du dös nit, du kunnt&st; &sch;le&ch;ter wern, wann auf&st;und&st;. S&ch;au, es wir i in d’ Predi gehn und wir re&ch;t a&ch;t gebe und wir dir a≪es wieder derzöhln, was der Herr Pfarra gsagt hat.“ „No,“ hat d’ Bäurin gsagt, „so geh halt und gibt re&ch;t a&ch;t und derzöhl mir a≪es, was d’ gehört ha&st;.“ No, und da is der Baur halt in d’ Predi ganga, und da hat der Herr Pfarra also angfangt zun predigen und hat halt gsagt, wann ans a krangs Kind, an krangen Mon, a krangs Weib, an krangen Vader, a krange Muader, a krange S&ch;we&st;er, Bruader, oda wers sun&st; na&ch;a war, z’ Haus hät, und der wo≪t a Wo≪fart ma&ch;en aufm Gö&ck;erliberg in Wäli&sch;land, wo der Me&tz;en Lorberbladen an Kreuzer ko&st;, dem wird ’s krange Kind, der krange Mon, ’s krange Weib, der krange Vater, d’ krange Muader, d’ krange S&ch;we&st;er, Bruader, oda wers sun&st; na&ch;a war, auf der Ste≪ gsund wern, und wer also dö Ras unternehma wo≪t, der so≪ na&ch; der Meß zu ihm kuma, da wird er ihm den Lorbersa&ck; gebn und den Kreuzer. Da war niembd fröher als der Bauer, und na&ch; der Meß is er glei&ch; zum Pfarra ganga, und der hat ihm also den Lorbersa&ck; gebn und den Kreuzer. Drauf is er na&ch; Haus kuma und hat &sch;on bei der Haustür eini g&sch;rien „ju&ch;esha, liebes Weib, hie&tz;t is so viel, als obs gsund war&st;. Der Herr Pfarra hat heunt predigt, daß, wer a krangs Kind, an krangen Mon, a kranges Weib, an krangen Vader, a krange Muader, a krange S&ch;we&st;er, Bruader, oda wers sun&st; na&ch;a war, z’ Haus hat, und der ma&ch;t a Wo≪fart aufm Gö&ck;erliberg in Wäli&sch;land, wo der Me&tz;en Lorberbladen an Kreuzer ko&st;, dem wird ’s krange Kind, der krange Mon, ’s krange Weib, der krange Vader, d’ krange Muader, d’ krange S&ch;we&st;er, Bruader, oda wers sun&st; na&ch;a war, auf der Ste≪ gsund; und hie&tz;t hab i mir &sch;on den Lorbersa&ck; gholt vom Herrn Pfarra und den Kreuzer, und wir glei mein Wander&sch;a&ft; antreten, daß d’ de&st;o ehender gsund wir&st;;“ und drauf is er fort ganga. Er war aber kam fort, so is die Bäurin &sch;on auf gwesn, und der Pfarra war a glei do. Hie&tz;t la&ss;en wir aber dö zwa inde&ss;en auf der Seiten und gänga mir mit’n Baur. Der is halt a≪eweil drauf los ganga, damit er de&st;o ehender aufm Gö&ck;erliberg kummt, und wie halt so geht, begegnt ihm sein Gva&tt;er. Sein Gva&tt;er, dös war an Armon (Eiermann), und der is ju&st; von Mark kuma, wo er seine Ar verkau&ft; hat. „Globt sei&st;,“ sagt sein Gva&tt;er, „wo geh&st; denn so trabi hin, Gva&tt;er?“ „In Ewigkeit, Gva&tt;er,“ sagt der Baur, „mein Weib is krang worn, und da hab i heund in Herrn Pfarra sein Predi ghört, und da hat er predigt, daß, wann aner z’ Haus an krangs Kind, an krangen Mon, a krangs Weib, an krangen Vader, a krange Muader, a krange S&ch;we&st;er, Bruader, oda wers sun&st; na&ch;a war, hat, und er ma&ch;t a Wo≪fart aufm Gö&ck;erliberg in Wäli&sch;land, wo der Me&tz;en Lorberbladen an Kreuzer ko&st;, dem wird’s krange Kind, der krange Mon, ’s krange Weib, der krange Vader, d’ krange Muader, d’ krange S&ch;we&st;er, Bruader, oda wers sun&st; na&ch;a war, auf der Ste≪ gsund, und da hab i mir von Herrn Pfarra den Lorbersa&ck; und den Kreuzer gholt, und hie&tz;t trit i halt mein Wander&sch;a&ft; an.“ „Aber hanz, Gva&tt;er,“ hat der Gva&tt;er zum Baur gsagt, „seits denn gar so da&ck;et (einfältig), daß so was glauben könts? Wißts, was is? Der Pfarra mö&ch;t gern mit engern Weib an ganzen Tag a≪an re&ch;t vergnügt zubringa, drum habn’s eng den Bärn anbunden, daß ihr’en aus’n Füßen kumts.“ „Mein,“ hat der Baur gsagt, „so mö&ch;t i do wi&ss;en, ob das wahr is.“ „No,“ hat der Gva&tt;er gsagt, „wa&st; was, se&tz; di in mein Arkorb eini, so wi≪ i di na&ch; Haus tragn, und da wir&st; es selber segn.“ No, das is also ge&sch;egn, und den Baur hat sein Gva&tt;er in sein Arkorb eini gse&tz;t, und der hat’n na&ch; Haus tragn. Wie’s na&ch; Haus kuma san, ho≪a, da is &sch;on lu&st;i zuganga. Da hat die Bäurin &sch;on fa&st; a≪es, was nur in ihren Hof war, abg&st;o&ch;en ghabt, und Krapfen hats ba&ch;en, und der Pfarra war a &sch;on da und hat a sein Geige mitbra&ch;t ghabt. Und da hat halt der Gva&tt;er anklop&ft;, und d’ Bäurin hat gfragt, wer draußen war. „I bins, Gva&tt;erin,“ hat der Gva&tt;er gsagt, „mei, gebts mir heund na&ch;t a Herberg, i hab meini Ar aufm Mark nit verkau&ft;, und hie&tz;t muß i’s wieder na&ch; Haus trage, und sö san gar z’ &sch;war, i bring’s nit fort, es is a &sch;on &fi;n&st;er.“ „Ja, mein Gva&tt;er,“ sagt d’ Bäurin drauf, „ös kumts mir re&ch;t zur unglegna Zeit. No, weils halt her nit anders is, so kömts eina und se&tz;ts eng dort auf d’ Ofenbank.“ No hat &si;e der Gva&tt;er also mit sein Bu&ck;elkorb auf d’ Ofenbank gse&tz;t. Der Pfarra aber und d’ Bäurin, dö warn halt re&ch;t lu&st;i. Endli fangt der Pfarra an und sagt „hanz, mein liebi Bäurin, ös könnts ja so &sch;ön &si;nga, &si;ngts mir do ans.“ „A,“ sagt die Bäurin, „hie&tz;t kann i nix mehr &si;nga, ja, in mein junge Jahren, da hab i’s wohl könna, aber hie&tz;t is &sch;on vorbei.“ „Ei,“ sagt wieder der Pfarra, „&si;ngts do nur a bißl.“ No, da fangt die Bäurin an und &si;ngt:

„I hab mein Mon wohl ausgesandt
aufm Gö&ck;erliberg in Wäli&sch;land.“

Drauf &si;ngt der Pfarra:

„I wo≪t, er blieb da a ganzes Jahr,
was fragt i na&ch; dem Lorbersa&ck;.
Ha≪eluja!“

Hie&tz;t fangt der Gva&tt;er hinten an und &si;ngt (da muß i aber derzöhln, daß der Baur Hildebrand gha&ss;en hat), &si;ngt also der Gva&tt;er:

„Ei du, mein lieber Hildebrand,
was ma&ch;&st; du auf der Ofenbank?
Ha≪eluja!“

Und hie&tz;t &si;ngt der Baur in Korb drinna:

„Hie&tz;t kann i das Singa nimmermehr leiden,
hie&tz;t muß i aus mein Bu&ck;elkorb &st;eigen.“

Und &st;eigt aus’n Korb und prügelt den Pfa&ff;en beim Haus hinaus.

96.

De drei Vügelkens

Et is wul dusent un meere Jaare hen, da wören hier im Lanne luter kleine Künige, da hed au&ck; einer up den Keuterberge wünt (gewohnt), de gink sau geren up de Jagd. Ase nu mal mit &si;nen Jägern vom S&ch;lo&tt;e heru&tt;rok, höen (hüteten) unner den Berge drei Mäkens ire Köge (Kühe), un wie sei den Künig mit den vielen Lüen (Leuten) seien, so reip de ö≪e&st;e den annern beden Mäkens to, un weis up den Künig, „helo! Helo! Wenn ik den nig kriege, so wi≪ ik keinen.“ Da antworde de zweide up de annere Side vom Berge, un weis up den, de dem Künige re&ch;ter Hand gink, „helo! Helo! Wenn ik den nig kriege, so wi≪ ik keinen.“ Da reip de jünge&st;e, un weis up den, de linker Hand gink, „helo! Helo! Wenn ik den nig kriege, so wi≪ ik keinen.“ Dat wören awer&st; de beden Mini&st;ers. Dat hörde de Künig a≪es, und ase von der Jagd heime kummen was, leit he de drei Mäkens to &si;k kummen un fragete se, wat se da gi&st;ern am Berge segd hedden. Dat wu≪en se nig seggen, de Künig frog awer&st; de ö≪e&st;e, ob se ün wol tom Manne hewen wu≪e. Da segde se ja, un ere beiden Sü&st;ern friggeten de beiden Mini&st;ers, denn se wören a≪e drei &sch;eun un &sch;ier (klar, &sch;ön) von Ange&si;&ch;t, besunners de Künigin, de hadde Hare ase Fla&ss;.

De beiden Sü&st;ern awer&st; kregen keine Kinner, un ase de Künig mal verreisen mo&st;e, let he so tor Künigin kummen, um se up to munnern, denn se was grae (gerad) swanger. Se kreg en kleinen Jungen, de hadde ’n rit&sch; roen (roten) Stern mit up de Weld. Da sehden de beiden Sü&st;ern, eine tor annern, se wu≪en den hüb&sk;en Jungen in’t Water werpen. Wie se’n darin worpen hadden (i&ck; glöwe, et is de Weser we&st;), da &fl;ügt ’n Vügelken in de Högte, dat sank:

„Tom Daude bereit,
up wietern Be&sch;eid
tom Lilien&st;rus:
wa&ck;er Junge, bi&st; du’s?“

Da dat de beiden hörten, kregen se de Ang&st; up’n Lieve, un makten, dat se fort keimen. Wie de Künig na Hus kam, sehden se to üm, de Künigin hedde ’n Hund kregen. Da segde de Künig „wat Go&tt; deiet, dat is wole dahn.“

Et wunde awer&st; ’n Fi&sk;er an den Water, de &fi;&sk;ede den kleinen Jungen wier herut, ase no&ch; ewen lebennig was, un da &si;ne Fru kene Kinner hadde, foerden (fü&tt;erten) s’en up. Na’n Jaar was de Künig wier verrei&st;, da krig de Künigin wier ’n Jungen, den namen de beiden fal&sk;en Sü&st;ern un warpen ’n au&ck; in’t Water, da &fl;ügt dat Vügelken wier in de Högte un sank:

„Tom Daude bereit,
up wietern Be&sch;eid
tom Lilien&st;rus;
wa&ck;er Junge, bi&st; du’s?“

Un wie de Künig torügge kam, sehden se to üm, de Künigin hedde wier „n Hund bekummen, un he segde wier ,wat Go&tt; deit, dat is wole dahn.“ Awer&st; de Fi&sk;er trok düsen au&ck; ut den Water un foerd ’n up.

Da verreisede de Künig wier, un de Künigin kreg ’n klein Mäken, dat warpen de fal&sk;en Sü&st;ern au&ck; in’t Water. Da &fl;ügt dat Vügelken wier in de Högte un sank:

„Tom Daude bereit,
up wietern Be&sch;eid
tom Lilien&st;rus;
wa&ck;er Mäken, bi&st; du’s?“

Un wie de Künig na Hus kam, sehden se to üm, de Künigin hedde ’ne Ka&tt;e kregt. Da worde de Künig beuse, un leit &si;ne Fru in’t Gefängnis smieten, da hed se lange Jaare in se&tt;en.

De Kinner wören unnerdes anewa&ss;en, da gink de ö≪e&st;e mal mit annern Jungens herut to &fi;&sk;en, da wü≪t ün de annern Jungens nig twi&sk;en &si;k hewen un segget „du Fündling, gaa du diner Wege.“ Da ward he gans bedröwet un fräggt den olen Fi&sk;er, ob dat war wöre. De verte≪t ün, dat he mal &fi;&sk;ed hedde, un hedde ün ut den Water troken (gezogen). Da segd he, he wu≪e furt un &si;nen Teiten (Vater) söken. De Fi&sk;er, de biddet ’n, he mögde do&ch; bliven, awer&st; he let &si;k gar ni&ch; ha≪en, bis de Fi&sk;er et tole&st; to givt. Da givt he &si;k up den Weg un geit meere Dage hinner’n anner, endli&ch; kümmt he vor ’n graut a≪mä&ch;tig Water, davor &st;eit ’ne ole Fru un &fi;&sk;ede. „Guden Dag, Moer,“ segde de Junge. „Groten Dank.“ „Du sü&st; da wol lange &fi;&sk;en, e du ’n Fi&sk; fänge&st;.“ „Und du wol lange söken, e du dinen Teiten &fi;nd&st;. Wie wu&st; du der denn da över’t Water kummen?“ sehde de Fru. „Ja, dat mag Go&tt; wi&tt;en.“ Da nümmt de ole Fru ün up den Rüggen un dragd ’n derdör&ch;, un he sö&ch;t lange Tiid un kann &si;nen Teiten nig &fi;nnen. Ase nu wol ’n Jaar veröwer is, da trekt de tweide au&ck; ut un wi≪ &si;nen Broer söken. He kümmt an dat Water, un da geit et ün ewen so, ase &si;nen Broer. Nu was nur no&ch; de Do&ch;ter a≪ein to Hus, de jammerde so viel na eren Broern, dat se upt le&st; au&ck; den Fi&sk;er bad, he mögte se treken laten, se wu≪e ere Broerkes söken. Da kam se au&ck; bie den grauten Water, da sehde se tor olen Fru „guden Dag, Moer.“ „Groten Dank.“ „Go&tt; helpe ju bie juen &fi;&sk;en.“ Ase de ole Fru dat hörde, da word se gans fründli&ch; un drog se över’t Water im gab er ’n Roe (Rute), un sehde to er „nu gah man jümmer up düsen Wege to, mine Do&ch;ter, un wenn du bie einen groten swarten Hund vorbei kümm&st;, so mu&st; du &st;i≪ un dri&st;, un one to la&ch;en un one ün an to kiken, vorbie gaan. Dann kümme&st; du an ’n grot open S&ch;lo&tt;, up’n Sü≪ (S&ch;we≪e) mo&st; du de Roe fa≪en laten un &st;ra&ck;s dör&ch; dat S&ch;lo&tt; an den annern Side wier herut gahen; da is ’n olen Brunnen, darut is ’n groten Boom wa&ss;en, daran hänget ’n Vugel im Buer, den nümm af: dann nümm no&ch; ’n Glas Water ut den Brunnen un gaa mi düsen beiden den sülvigen Weg wier torügge: up den Sü≪ nümm de Roe au&ck; wier mit, un wenn du dann wier bie den Hund vorbie kümm&st;, so &sch;lah ün in’t Ge&si;&ch;t, awer&st; sü to, dat du ün treppe&st;, un dann kumm nur wier to me torügge.“ Da fand se et grade so, ase de Fru et sagt hadde, un up den Rü&ck;wege, da fand se de beiden Broer, de &si;k de halve Welt dur&ch;sö&ch;t hadden. Se gink tosammen, bis wo de swarte Hund an den Weg lag, den &sch;log se in’t Ge&si;&ch;t, da word et ’n &sch;önen Prinz, de geit met ünen, bis an dat Water. Da &st;and da no&ch; de ole Fru, de frögede &si;k ser, da se a≪e wier da wören, un drog se a≪e över’t Water, un dann gink se au&ck; weg, denn se was nu erlö&st;. De annern awer&st; gingen a≪e na den olen Fi&sk;er, un a≪e wören froh, dat se &si;k wier funnen hadden, den Vugel awer&st; hüngen se an der Wand.

De tweide Suhn kunne awer&st; nig to Huse ra&st;en, un nam ’n Fli&tz;ebogen un gink up de Jagd. Wie he möe was, nam he &si;ne Flötepipen un ma&ck;te ’n Stü&ck;sken. De Künig awer&st; wör au&ck; up de Jagd un hörde dat, da gink he hin, un wie he den Jungen drap, so sehde he „we he&tt; die verlöwt, hier to jagen?“ „O, neimes (niemand).“ „Wen hör&st; du dann to?“ „Ik bin den Fi&sk;er &si;n Suhn.“ „De he&tt; ja keine Kinner.“ „Wenn du’t nig glöwen wu&st;, so kum mit.“ Dat dehe de Künig un frog den Fi&sk;er, de vertä≪e ün a≪es, un dat Vügelken an der Wand &fi;ng an to &si;ngen:

„De Möhme (Mu&tt;er) &si;&tt; a≪ein
wol in dat Kerkerlein.
O Künig, edeles Blod,
dat &si;nd dine Kinner god.
De fal&sk;en Sü&st;ern beide
de dehen de Kinnerkes Leide,
wol in des Waters Grund,
wo se de Fi&sk;er fund.“

Da er&sch;raken se a≪e, un de Künig nahm den Vugel, den Fi&sk;er un de drei Kinner mit &si;k na den S&ch;lo&tt;e un leit dat Gefänknis up&sch;luten un nam &si;ne Fru wier herut, de was awer&st; gans kränk&sch; un elennig woren. Da gav er de Do&ch;ter von den Water ut den Brunnen to drinken, da war se fri&sk; un gesund. De beiden fal&sk;en Sü&st;ern wören awer&st; verbrennt, un de Do&ch;ter friggede den Prinzen.

97.

Das Wa&ss;er des Lebens

Es war einmal ein König, der war krank, und niemand glaubte, daß er mit dem Leben davonkäme. Er ha&tt;e aber drei Söhne, die waren darüber betrübt, gingen hinunter in den S&ch;loßgarten und weinten. Da begegnete ihnen ein alter Mann, der fragte &si;e na&ch; ihrem Kummer. Sie sagten ihm, ihr Vater wäre so krank, daß er wohl &st;erben würde, denn es wo≪te ihm ni&ch;ts helfen. Da spra&ch; der Alte „i&ch; weiß ein Mi&tt;el, das i&st; das Wa&ss;er des Lebens, wenn er davon trinkt, so wird er wieder gesund: es i&st; aber &sch;wer zu &fi;nden.“ Der älte&st;e sagte „i&ch; wi≪ es &sch;on &fi;nden,“ ging zum kranken König und bat ihn, er mö&ch;te ihm erlauben auszuziehen, um das Wa&ss;er des Lebens zu su&ch;en, denn das könnte ihn a≪ein heilen. „Nein,“ spra&ch; der König, „die Gefahr dabei i&st; zu groß, lieber wi≪ i&ch; &st;erben.“ Er bat aber so lange, bis der König einwi≪igte. Der Prinz da&ch;te in seinem Herzen „bringe i&ch; das Wa&ss;er, so bin i&ch; meinem Vater der lieb&st;e und erbe das Rei&ch;.“

Also ma&ch;te er &si;&ch; auf, und als er eine Zeitlang fortgeri&tt;en war, &st;and da ein Zwerg auf dem Wege, der rief ihn an und spra&ch; „wo hinaus so ge&sch;wind?“ „Dummer Knirps,“ sagte der Prinz ganz &st;olz, „das brau&ch;&st; du ni&ch;t zu wi&ss;en,“ und ri&tt; weiter. Das kleine Männ&ch;en aber war zornig geworden und ha&tt;e einen bösen Wun&sch; getan. Der Prinz geriet bald herna&ch; in eine Berg&sch;lu&ch;t, und je weiter er ri&tt;, je enger taten &si;&ch; die Berge zusammen, und endli&ch; ward der Weg so eng, daß er keinen S&ch;ri&tt; weiter konnte; es war ni&ch;t mögli&ch;, das Pferd zu wenden oder aus dem Sa&tt;el zu &st;eigen, und er saß da wie eingesperrt. Der kranke König wartete lange Zeit auf ihn, aber er kam ni&ch;t. Da sagte der zweite Sohn „Vater, laßt mi&ch; ausziehen und das Wa&ss;er su&ch;en,“ und da&ch;te bei &si;&ch; „i&st; mein Bruder tot, so fä≪t das Rei&ch; mir zu.“ Der König wo≪t ihn anfangs au&ch; ni&ch;t ziehen la&ss;en, endli&ch; gab er na&ch;. Der Prinz zog also auf demselben Weg fort, den sein Bruder einge&sch;lagen ha&tt;e, und begegnete au&ch; dem Zwerg, der ihn anhielt und fragte, wohin er so eilig wo≪te. „Kleiner Knirps,“ sagte der Prinz, „das brau&ch;&st; du ni&ch;t zu wi&ss;en,“ und ri&tt; fort, ohne &si;&ch; weiter umzusehen. Aber der Zwerg verwün&sch;te ihn, und er geriet wie der andere in eine Berg&sch;lu&ch;t und konnte ni&ch;t vorwärts und rü&ck;wärts. So gehts aber den Ho&ch;mütigen.

Als au&ch; der zweite Sohn ausblieb, so erbot &si;&ch; der jüng&st;e, auszuziehen und das Wa&ss;er zu holen, und der König mußte ihn endli&ch; ziehen la&ss;en. Als er dem Zwerg begegnete und dieser fragte, wohin er so eilig wo≪e, so hielt er an, gab ihm Rede und Antwort und sagte „i&ch; su&ch;e das Wa&ss;er des Lebens, denn mein Vater i&st; &st;erbenskrank.“ „Weißt du au&ch;, wo das zu &fi;nden i&st;?“ „Nein,“ sagte der Prinz. „Weil du di&ch; betragen ha&st;, wie &si;&ch;s geziemt, ni&ch;t übermütig wie deine fal&sch;en Brüder, so wi≪ i&ch; dir Auskun&ft; geben und dir sagen, wie du zu dem Wa&ss;er des Lebens gelang&st;. Es qui≪t aus einem Brunnen in dem Hofe eines verwün&sch;ten S&ch;lo&ss;es, aber du dring&st; ni&ch;t hinein, wenn i&ch; dir ni&ch;t eine eiserne Rute gebe und zwei Laiber&ch;en Brot. Mit der Rute &sch;lag dreimal an das eiserne Tor des S&ch;lo&ss;es, so wird es aufspringen: inwendig liegen zwei Löwen, die den Ra&ch;en aufsperren, wenn du aber jedem ein Brot hineinwirf&st;, so werden &si;e &st;i≪, und dann eile di&ch; und hol von dem Wa&ss;er des Lebens, bevor es zwölf &sch;lägt, son&st; &sch;lägt das Tor wieder zu und du bi&st; eingesperrt.“ Der Prinz dankte ihm, nahm die Rute und das Brot, und ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg. Und als er anlangte, war a≪es so, wie der Zwerg gesagt ha&tt;e. Das Tor sprang beim dri&tt;en Ruten&sch;lag auf, und als er die Löwen mit dem Brot gesän&ft;igt ha&tt;e, trat er in das S&ch;loß und kam in einen großen &sch;önen Saal: darin saßen verwün&sch;te Prinzen, denen zog er die Ringe vom Finger, dann lag da ein S&ch;wert und ein Brot, das nahm er weg. Und weiter kam er in ein Zimmer, darin &st;and eine &sch;öne Jungfrau, die freute &si;&ch;, als &si;e ihn sah, küßte ihn und sagte, er hä&tt;e &si;e erlö&st; und so≪te ihr ganzes Rei&ch; haben, und wenn er in einem Jahre wiederkäme, so so≪te ihre Ho&ch;zeit gefeiert werden. Dann sagte &si;e ihm au&ch;, wo der Brunnen wäre mit dem Lebenswa&ss;er, er müßte &si;&ch; aber eilen und daraus &sch;öpfen, eh es zwölf &sch;lüge. Da ging er weiter und kam endli&ch; in ein Zimmer, wo ein &sch;önes fri&sch;gede&ck;tes Be&tt; &st;and, und weil er müde war, wo≪t er er&st; ein wenig ausruhen. Also legte er &si;&ch; und &sch;lief ein: als er erwa&ch;te, &sch;lug es dreiviertel auf zwölf. Da sprang er ganz er&sch;ro&ck;en auf, lief zu dem Brunnen und &sch;öpfte daraus mit einem Be&ch;er, der daneben &st;and, und eilte, daß er fortkam. Wie er eben zum eisernen Tor hinausging, da &sch;lugs zwölf, und das Tor &sch;lug so he&ft;ig zu, daß es ihm no&ch; ein Stü&ck; von der Ferse wegnahm.

Er aber war froh, daß er das Wa&ss;er des Lebens erlangt ha&tt;e, ging heimwärts und kam wieder an dem Zwerg vorbei. Als dieser das S&ch;wert und das Brot sah, spra&ch; er „damit ha&st; du großes Gut gewonnen, mit dem S&ch;wert kann&st; du ganze Heere &sch;lagen, das Brot aber wird niemals a≪.“ Der Prinz wo≪te ohne seine Brüder ni&ch;t zu dem Vater na&ch; Haus kommen und spra&ch; „lieber Zwerg, kann&st; du mir ni&ch;t sagen, wo meine zwei Brüder &si;nd? &si;e &si;nd früher als i&ch; na&ch; dem Wa&ss;er des Lebens ausgezogen und &si;nd ni&ch;t wiedergekommen.“ „Zwi&sch;en zwei Bergen &st;e&ck;en &si;e einge&sch;lo&ss;en,“ spra&ch; der Zwerg, „dahin habe i&ch; &si;e verwün&sch;t, weil &si;e so übermütig waren.“ Da bat der Prinz so lange, bis der Zwerg &si;e wieder losließ, aber er warnte ihn und spra&ch; „hüte di&ch; vor ihnen, &si;e haben ein böses Herz.“

Als seine Brüder kamen, freute er &si;&ch; und erzählte ihnen, wie es ihm ergangen wäre, daß er das Wa&ss;er des Lebens gefunden und einen Be&ch;er vo≪ mitgenommen und eine &sch;öne Prinze&ssi;n erlö&st; hä&tt;e, die wo≪te ein Jahr lang auf ihn warten, dann so≪te Ho&ch;zeit gehalten werden, und er bekäme ein großes Rei&ch;. Dana&ch; ri&tt;en &si;e zusammen fort und gerieten in ein Land, wo Hunger und Krieg war, und der König glaubte &sch;on, er müßte verderben, so groß war die Not. Da ging der Prinz zu ihm und gab ihm das Brot, womit er sein ganzes Rei&ch; spei&st;e und sä&tt;igte: und dann gab ihm der Prinz au&ch; das S&ch;wert, damit &sch;lug er die Heere seiner Feinde und konnte nun in Ruhe und Frieden leben. Da nahm der Prinz sein Brot und S&ch;wert wieder zurü&ck;, und die drei Brüder ri&tt;en weiter. Sie kamen aber no&ch; in zwei Länder, wo Hunger und Krieg herr&sch;ten, und da gab der Prinz den Königen jedesmal sein Brot und S&ch;wert, und ha&tt;e nun drei Rei&ch;e gere&tt;et. Und dana&ch; se&tz;ten &si;e &si;&ch; auf ein S&ch;i&ff; und fuhren übers Meer. Während der Fahrt, da spra&ch;en die beiden älte&st;en unter &si;&ch; „der jüng&st;e hat das Wa&ss;er des Lebens gefunden und wir ni&ch;t, dafür wird ihm unser Vater das Rei&ch; geben, das uns gebührt, und er wird unser Glü&ck; wegnehmen.“ Da wurden &si;e ra&ch;sü&ch;tig und verabredeten miteinander, daß &si;e ihn verderben wo≪ten. Sie warteten, bis er einmal fe&st; einge&sch;lafen war, da go&ss;en &si;e das Wa&ss;er des Lebens aus dem Be&ch;er und nahmen es für &si;&ch;, ihm aber go&ss;en &si;e bi&tt;eres Meerwa&ss;er hinein.

Als &si;e nun daheim ankamen, bra&ch;te der jüng&st;e dem kranken König seinen Be&ch;er, damit er daraus trinken und gesund werden so≪te. Kaum aber ha&tt;e er ein wenig von dem bi&tt;ern Meerwa&ss;er getrunken, so ward er no&ch; kränker als zuvor. Und wie er darüber jammerte, kamen die beiden älte&st;en Söhne und klagten den jüng&st;en an, er hä&tt;e ihn vergiften wo≪en, &si;e brä&ch;ten ihm das re&ch;te Wa&ss;er des Lebens, und rei&ch;ten es ihm. Kaum ha&tt;e er davon getrunken, so fühlte er seine Krankheit ver&sch;winden, und war &st;ark und gesund wie in seinen jungen Tagen. Dana&ch; gingen die beiden zu dem jüng&st;en, verspo&tt;eten ihn und sagten „du ha&st; zwar das Wa&ss;er des Lebens gefunden, aber du ha&st; die Mühe gehabt und wir den Lohn; du hä&tt;e&st; klüger sein und die Augen aufbehalten so≪en, wir haben dirs genommen, während du auf dem Meere einge&sch;lafen war&st;, und übers Jahr, da holt &si;&ch; einer von uns die &sch;öne Königsto&ch;ter. Aber hüte di&ch;, daß du ni&ch;ts davon verrät&st;, der Vater glaubt dir do&ch; ni&ch;t, und wenn du ein einziges Wort sag&st;, so so≪&st; du no&ch; obendrein dein Leben verlieren, &sch;weig&st; du aber, so so≪ dirs ge&sch;enkt sein.“

Der alte König war zornig über seinen jüng&st;en Sohn und glaubte, er hä&tt;e ihm na&ch; dem Leben getra&ch;tet. Also ließ er den Hof versammeln und das Urteil über ihn spre&ch;en, daß er heimli&ch; so≪te er&sch;o&ss;en werden. Als der Prinz nun einmal auf die Jagd ri&tt; und ni&ch;ts Böses vermutete, mußte des Königs Jäger mitgehen. Draußen, als &si;e ganz a≪ein im Wald waren, und der Jäger so traurig aussah, sagte der Prinz zu ihm „lieber Jäger, was fehlt dir?“ Der Jäger spra&ch; „i&ch; kanns ni&ch;t sagen und so≪ es do&ch;.“ Da spra&ch; der Prinz „sage heraus, was es i&st;, i&ch; wi≪ dirs verzeihen.“ „A&ch;,“ sagte der Jäger, „i&ch; so≪ Eu&ch; tot&sch;ießen, der König hat mirs befohlen.“ Da er&sch;rak der Prinz und spra&ch; „lieber Jäger, laß mi&ch; leben, da geb i&ch; dir mein königli&ch;es Kleid, gib mir dafür dein &sch;le&ch;tes.“ Der Jäger sagte „das wi≪ i&ch; gerne tun, i&ch; hä&tt;e do&ch; ni&ch;t na&ch; Eu&ch; &sch;ießen können.“ Da tau&sch;ten &si;e die Kleider, und der Jäger ging heim, der Prinz aber ging weiter in den Wald hinein.

Über eine Zeit, da kamen zu dem alten König drei Wagen mit Gold und Edel&st;einen für seinen jüng&st;en Sohn: &si;e waren aber von den drei Königen ge&sch;i&ck;t, die mit des Prinzen S&ch;wert die Feinde ge&sch;lagen und mit seinem Brot ihr Land ernährt ha&tt;en, und die &si;&ch; dankbar bezeigen wo≪ten. Da da&ch;te der alte König „so≪te mein Sohn un&sch;uldig gewesen sein?“ und spra&ch; zu seinen Leuten „wäre er no&ch; am Leben, wie tut mirs so leid, daß i&ch; ihn habe töten la&ss;en.“ „Er lebt no&ch;,“ spra&ch; der Jäger, „i&ch; konnte es ni&ch;t übers Herz bringen, Euern Befehl auszuführen,“ und sagte dem König, wie es zugegangen war. Da &fi;el dem König ein Stein von dem Herzen, und er ließ in a≪en Rei&ch;en verkündigen, sein Sohn dürfte wiederkommen und so≪te in Gnaden aufgenommen werden.

Die Königsto&ch;ter aber ließ eine Straße vor ihrem S&ch;loß ma&ch;en, die war ganz golden und glänzend, und sagte ihren Leuten, wer darauf geradeswegs zu ihr geri&tt;en käme, das wäre der re&ch;te, und den so≪ten &si;e einla&ss;en, wer aber daneben käme, der wäre der re&ch;te ni&ch;t, und den so≪ten &si;e au&ch; ni&ch;t einla&ss;en. Als nun die Zeit bald herum war, da&ch;te der älte&st;e, er wo≪te &si;&ch; eilen, zur Königsto&ch;ter gehen und &si;&ch; für ihren Erlöser ausgeben, da bekäme er &si;e zur Gemahlin und das Rei&ch; daneben. Also ri&tt; er fort, und als er vor das S&ch;loß kam und die &sch;öne goldene Straße sah, da&ch;te er „das wäre jammer&sch;ade, wenn du darauf ri&tt;e&st;,“ lenkte ab und ri&tt; re&ch;ts nebenher. Wie er aber vor das Tor kam, sagten die Leute zu ihm, er wäre der re&ch;te ni&ch;t, er so≪te wieder fortgehen. Bald darauf ma&ch;te &si;&ch; der zweite Prinz auf, und wie der zur goldenen Straße kam und das Pferd den einen Fuß daraufgese&tz;t ha&tt;e, da&ch;te er „es wäre jammer&sch;ade, das könnte etwas abtreten,“ lenkte ab und ri&tt; links nebenher. Wie er aber vor das Tor kam, sagten die Leute, er wäre der re&ch;te ni&ch;t, er so≪te wieder fortgehen. Als nun das Jahr ganz herum war, wo≪te der dri&tt;e aus dem Wald fort zu seiner Lieb&st;en reiten und bei ihr sein Leid verge&ss;en. Also ma&ch;te er &si;&ch; auf, und da&ch;te immer an &si;e und wäre gerne &sch;on bei ihr gewesen, und sah die goldene Straße gar ni&ch;t. Da ri&tt; sein Pferd mi&tt;en darüber hin, und als er vor das Tor kam, ward es aufgetan, und die Königsto&ch;ter emp&fi;ng ihn mit Freuden und sagte, er wär ihr Erlöser und der Herr des Königrei&ch;s, und ward die Ho&ch;zeit gehalten mit großer Glü&ck;seligkeit. Und als &si;e vorbei war, erzählte &si;e ihm, daß sein Vater ihn zu &si;&ch; entboten und ihm verziehen hä&tt;e. Da ri&tt; er hin und sagte ihm a≪es, wie seine Brüder ihn betrogen und er do&ch; dazu ge&sch;wiegen hä&tt;e. Der alte König wo≪te &si;e &st;rafen, aber &si;e ha&tt;en &si;&ch; aufs Meer gese&tz;t und waren fortge&sch;i&fft; und kamen ihr Lebtag ni&ch;t wieder.

98.

Doktor A≪wi&ss;end

Es war einmal ein armer Bauer namens Krebs, der fuhr mit zwei O&ch;sen ein Fuder Holz in die Stadt und verkaufte es für zwei Taler an einen Doktor. Wie ihm nun das Geld ausbezahlt wurde, saß der Doktor gerade zu Ti&sch;: da sah der Bauer, wie er &sch;ön aß und trank, und das Herz ging ihm dana&ch; auf, und er wäre au&ch; gern ein Doktor gewesen. Also blieb er no&ch; ein Weil&ch;en &st;ehen und fragte endli&ch;, ob er ni&ch;t au&ch; könnte ein Doktor werden. „O ja,“ sagte der Doktor, „das i&st; bald ge&sch;ehen.“ „Was muß i&ch; tun?“ fragte der Bauer. „Er&st;li&ch; kauf dir ein Abcbu&ch;, so i&st; eins, wo vorn ein Gö&ck;elhahn drin i&st;; zweitens ma&ch;e deinen Wagen und deine zwei O&ch;sen zu Geld und &sch;a&ff; dir damit Kleider an und was son&st; zur Doktorei gehört; dri&tt;ens laß dir ein S&ch;ild malen mit den Worten „i&ch; bin der Doktor A≪wi&ss;end,“ und laß das oben über deine Haustür nageln.“ Der Bauer tat a≪es, wies ihm geheißen war. Als er nun ein wenig gedoktert ha&tt;e, aber no&ch; ni&ch;t viel, ward einem rei&ch;en großen Herrn Geld ge&st;ohlen. Da ward ihm von dem Doktor A≪wi&ss;end gesagt, der in dem und dem Dorfe wohnte und au&ch; wi&ss;en müßte, wo das Geld hingekommen wäre. Also ließ der Herr seinen Wagen anspannen, fuhr hinaus ins Dorf und fragte bei ihm an, ob er der Doktor A≪wi&ss;end wäre. „Ja, der wär er.“ „So so≪te er mitgehen und das ge&st;ohlene Geld wieder&sch;a&ff;en.“ „O ja, aber die Grete, seine Frau, müßte au&ch; mit.“ Der Herr war das zufrieden und ließ &si;e beide in den Wagen &si;&tz;en, und &si;e fuhren zusammen fort. Als &si;e auf den adligen Hof kamen, war der Ti&sch; gede&ck;t, da so≪te er er&st; mite&ss;en. „Ja, aber seine Frau, die Grete, au&ch;,“ sagte er und se&tz;te &si;&ch; mit ihr hinter den Ti&sch;. Wie nun der er&st;e Bediente mit einer S&ch;ü&ss;el &sch;önem E&ss;en kam, &st;ieß der Bauer seine Frau an und sagte „Grete, das war der er&st;e,“ und meinte, es wäre derjenige, wel&ch;er das er&st;e E&ss;en brä&ch;te. Der Bediente aber meinte, er hä&tt;e damit sagen wo≪en „das i&st; der er&st;e Dieb,“ und weil ers nun wirkli&ch; war, ward ihm ang&st;, und er sagte draußen zu seinen Kameraden „der Doktor weiß a≪es, wir kommen übel an: er hat gesagt, i&ch; wäre der er&st;e.“ Der zweite wo≪te gar ni&ch;t herein, er mußte aber do&ch;. Wie er nun mit seiner S&ch;ü&ss;el hereinkam, &st;ieß der Bauer seine Frau an „Grete, das i&st; der zweite.“ Dem Bedienten ward ebenfa≪s ang&st;, und er ma&ch;te, daß er hinauskam. Dem dri&tt;en gings ni&ch;t be&ss;er, der Bauer sagte wieder „Grete, das i&st; der dri&tt;e.“ Der vierte mußte eine verde&ck;te S&ch;ü&ss;el hereintragen, und der Herr spra&ch; zum Doktor, er so≪te seine Kun&st; zeigen und raten, was darunter läge; es waren aber Krebse. Der Bauer sah die S&ch;ü&ss;el an, wußte ni&ch;t, wie er &si;&ch; helfen so≪te, und spra&ch; „a&ch;, i&ch; armer Krebs!“ Wie der Herr das hörte, rief er „da, er weiß es, nun weiß er au&ch;, wer das Geld hat.“

Dem Bedienten aber ward gewaltig ang&st; und er blinzelte den Doktor an, er mö&ch;te einmal herauskommen. Wie er nun hinauskam, ge&st;anden &si;e ihm a≪e viere, &si;e hä&tt;en das Geld ge&st;ohlen: &si;e wo≪tens ja gerne herausgeben und ihm eine &sch;were Summe dazu, wenn er &si;e ni&ch;t verraten wo≪te: es ginge ihnen son&st; an den Hals. Sie führten ihn au&ch; hin, wo das Geld ver&st;e&ck;t lag. Damit war der Doktor zufrieden, ging wieder hinein, se&tz;te &si;&ch; an den Ti&sch; und spra&ch; „Herr, nun wi≪ i&ch; in meinem Bu&ch; su&ch;en, wo das Geld &st;e&ck;t.“ Der fünfte Bediente aber kro&ch; in den Ofen und wo≪te hören, ob der Doktor no&ch; mehr wüßte. Der saß aber und &sch;lug sein Abcbu&ch; auf, blä&tt;erte hin und her und su&ch;te den Gö&ck;elhahn. Weil er ihn ni&ch;t glei&ch; &fi;nden konnte, spra&ch; er „du bi&st; do&ch; darin und mußt au&ch; heraus.“ Da glaubte der im Ofen, er wäre gemeint, sprang vo≪er S&ch;re&ck;en heraus und rief „der Mann weiß a≪es.“ Nun zeigte der Doktor A≪wi&ss;end dem Herrn, wo das Geld lag, sagte aber ni&ch;t, wers ge&st;ohlen ha&tt;e, bekam von beiden Seiten viel Geld zur Belohnung und ward ein berühmter Mann.

99.

Der Gei&st; im Glas

Es war einmal ein armer Holzha&ck;er, der arbeitete vom Morgen bis in die späte Na&ch;t. Als er &si;&ch; endli&ch; etwas Geld zusammengespart ha&tt;e, spra&ch; er zu seinem Jungen „du bi&st; mein einziges Kind, i&ch; wi≪ das Geld, das i&ch; mit saurem S&ch;weiß erworben habe, zu deinem Unterri&ch;t anwenden; lern&st; du etwas Re&ch;t&sch;a&ff;enes, so kann&st; du mi&ch; im Alter ernähren, wenn meine Glieder &st;eif geworden &si;nd und i&ch; daheim&si;&tz;en muß.“ Da ging der Junge auf eine hohe S&ch;ule und lernte &fl;eißig, so daß ihn seine Lehrer rühmten, und blieb eine Zeitlang dort. Als er ein paar S&ch;ulen dur&ch;gelernt ha&tt;e, do&ch; aber no&ch; ni&ch;t in a≪em vo≪kommen war, so war das biß&ch;en Armut, das der Vater erworben ha&tt;e, draufgegangen, und er mußte wieder zu ihm heimkehren. „A&ch;,“ spra&ch; der Vater betrübt, „i&ch; kann dir ni&ch;ts mehr geben und kann in der teuern Zeit au&ch; keinen He≪er mehr verdienen als das tägli&ch;e Brot.“ „Lieber Vater,“ antwortete der Sohn, „ma&ch;t Eu&ch; darüber keine Gedanken, wenns Go&tt;es Wi≪e also i&st;, so wirds zu meinem Be&st;en aus&sch;lagen; i&ch; wi≪ mi&ch; &sch;on drein &sch;i&ck;en.“ Als der Vater hinaus in den Wald wo≪te, um etwas am Malterholz (am Zuhauen und Aufri&ch;ten) zu verdienen, so spra&ch; der Sohn „i&ch; wi≪ mit Eu&ch; gehen und Eu&ch; helfen.“ „Ja, mein Sohn,“ sagte der Vater, „das so≪te dir be&sch;werli&ch; ankommen, du bi&st; an harte Arbeit ni&ch;t gewöhnt, du hält&st; das ni&ch;t aus; i&ch; habe au&ch; nur eine Axt und kein Geld übrig, um no&ch; eine zu kaufen.“ „Geht nur zum Na&ch;bar,“ antwortete der Sohn, „der leiht Eu&ch; seine Axt so lange, bis i&ch; mir selb&st; eine verdient habe.“

Da borgte der Vater beim Na&ch;bar eine Axt, und am andern Morgen, bei Anbru&ch; des Tags, gingen &si;e zusammen hinaus in den Wald. Der Sohn half dem Vater und war ganz munter und fri&sch; dabei. Als nun die Sonne über ihnen &st;and, spra&ch; der Vater „wir wo≪en ra&st;en und Mi&tt;ag halten, herna&ch; gehts no&ch; einmal so gut.“ Der Sohn nahm sein Brot in die Hand und spra&ch; „ruht Eu&ch; nur aus, Vater, i&ch; bin ni&ch;t müde, i&ch; wi≪ in dem Wald ein wenig auf- und abgehen und Vogelne&st;er su&ch;en.“ „O du Ge&ck;,“ spra&ch; der Vater, „was wi≪&st; du da herumlaufen, herna&ch; bi&st; du müde und kann&st; den Arm ni&ch;t mehr aufheben; bleib hier und se&tz;e di&ch; zu mir.“

Der Sohn aber ging in den Wald, aß sein Brot, war ganz fröhli&ch; und sah in die grünen Zweige hinein, ob er etwa ein Ne&st; entde&ck;te. So ging er hin und her, bis er endli&ch; zu einer großen gefährli&ch;en Ei&ch;e kam, die gewiß &sch;on viele hundert Jahre alt war, und die keine fünf Men&sch;en umspannt hä&tt;en. Er blieb &st;ehen und sah &si;e an und da&ch;te „es muß do&ch; man&ch;er Vogel sein Ne&st; hineingebaut haben.“ Da deu&ch;te ihn auf einmal, als hörte er eine Stimme. Er hor&ch;te und vernahm, wie es mit so einem re&ch;t dumpfen Ton rief „laß mi&ch; heraus, laß mi&ch; heraus.“ Er sah &si;&ch; ringsum, konnte aber ni&ch;ts entde&ck;en, do&ch; es war ihm, als ob die Stimme unten aus der Erde hervorkäme. Da rief er „wo bi&st; du?“ Die Stimme antwortete „i&ch; &st;e&ck;e da unten bei den Ei&ch;wurzeln. Laß mi&ch; heraus, laß mi&ch; heraus.“ Der S&ch;üler &fi;ng an, unter dem Baum aufzuräumen und bei den Wurzeln zu su&ch;en, bis er endli&ch; in einer kleinen Höhlung eine Glas&fl;a&sch;e entde&ck;te. Er hob &si;e in die Höhe und hielt &si;e gegen das Li&ch;t, da sah er ein Ding, glei&ch; einem Fro&sch; ge&st;altet, das sprang darin auf und nieder. „Laß mi&ch; heraus, laß mi&ch; heraus,“ riefs von neuem, und der S&ch;üler, der an ni&ch;ts Böses da&ch;te, nahm den Pfropfen von der Fla&sch;e ab. Alsbald &st;ieg ein Gei&st; heraus und &fi;ng an zu wa&ch;sen, und wu&ch;s so &sch;ne≪, daß er in wenigen Augenbli&ck;en als ein entse&tz;li&ch;er Kerl, so groß wie der halbe Baum, vor dem S&ch;üler &st;and. „Weißt du,“ rief er mit einer für&ch;terli&ch;en Stimme, „was dein Lohn dafür i&st;, daß du mi&ch; herausgela&ss;en ha&st;?“ „Nein,“ antwortete der S&ch;üler ohne Fur&ch;t, „wie so≪ i&ch; das wi&ss;en?“ „So wi≪ i&ch; dirs sagen,“ rief der Gei&st;, „den Hals muß i&ch; dir dafür bre&ch;en.“ „Das hä&tt;e&st; du mir früher sagen so≪en,“ antwortete der S&ch;üler, „so hä&tt;e i&ch; di&ch; &st;e&ck;en la&ss;en; mein Kopf aber so≪ vor dir wohl fe&st;&st;ehen, da mü&ss;en mehr Leute gefragt werden.“ „Mehr Leute hin, mehr Leute her,“ rief der Gei&st;, „deinen verdienten Lohn, den so≪&st; du haben. Denk&st; du, i&ch; wäre aus Gnade da so lange Zeit einge&sch;lo&ss;en worden, nein, es war zu meiner Strafe; i&ch; bin der großmä&ch;tige Merkurius, wer mi&ch; losläßt, dem muß i&ch; den Hals bre&ch;en.“ „Sa&ch;te,“ antwortete der S&ch;üler, „so ge&sch;wind geht das ni&ch;t, er&st; muß i&ch; au&ch; wi&ss;en, daß du wirkli&ch; in der kleinen Fla&sch;e gese&ss;en ha&st;, und daß du der re&ch;te Gei&st; bi&st;: kann&st; du au&ch; wieder hinein, so wi≪ i&ch;s glauben, und dann mag&st; du mit mir anfangen, was du wi≪&st;.“ Der Gei&st; spra&ch; vo≪ Ho&ch;mut „das i&st; eine geringe Kun&st;,“ zog &si;&ch; zusammen und ma&ch;te &si;&ch; so dünn und klein, wie er anfangs gewesen war, also daß er dur&ch; dieselbe Ö&ff;nung und dur&ch; den Hals der Fla&sch;e wieder hineinkro&ch;. Kaum aber war er darin, so drü&ck;te der S&ch;üler den abgezogenen Pfropfen wieder auf und warf die Fla&sch;e unter die Ei&ch;wurzeln an ihren alten Pla&tz;, und der Gei&st; war betrogen.

Nun wo≪te der S&ch;üler zu seinem Vater zurü&ck;gehen, aber der Gei&st; rief ganz klägli&ch; „a&ch;, laß mi&ch; do&ch; heraus, laß mi&ch; do&ch; heraus.“ „Nein,“ antwortete der S&ch;üler, „zum zweiten Male ni&ch;t: wer mir einmal na&ch; dem Leben ge&st;rebt hat, den laß i&ch; ni&ch;t los, wenn i&ch; ihn wieder eingefangen habe.“ „Wenn du mi&ch; freima&ch;&st;,“ rief der Gei&st;, „so wi≪ i&ch; dir so viel geben, daß du dein Lebtag genug ha&st;.“ „Nein,“ antwortete der S&ch;üler, „du würde&st; mi&ch; betrügen wie das er&st;emal.“ „Du ver&sch;erze&st; dein Glü&ck;,“ spra&ch; der Gei&st;, „i&ch; wi≪ dir ni&ch;ts tun, sondern di&ch; rei&ch;li&ch; belohnen.“ Der S&ch;üler da&ch;te „i&ch; wi≪s wagen, viellei&ch;t hält er Wort und anhaben so≪ er mir do&ch; ni&ch;ts.“ Da nahm er den Pfropfen ab, und der Gei&st; &st;ieg wie das vorigemal heraus, dehnte &si;&ch; auseinander und ward groß wie ein Riese. „Nun so≪&st; du deinen Lohn haben,“ spra&ch; er, und rei&ch;te dem S&ch;üler einen kleinen Lappen, ganz wie ein P&fl;a&st;er, und sagte „wenn du mit dem einen Ende eine Wunde be&st;rei&ch;&st;, so heilt &si;e: und wenn du mit dem andern Ende &st;ahl und Eisen be&st;rei&ch;&st;, so wird es in Silber verwandelt.“ „Das muß i&ch; er&st; versu&ch;en,“ spra&ch; der S&ch;üler, ging an einen Baum, ri&tz;te die Rinde mit seiner Axt und be&st;ri&ch; &si;e mit dem einen Ende des P&fl;a&st;ers: alsbald &sch;loß &si;e &si;&ch; wieder zusammen und war geheilt. „Nun, es hat seine Ri&ch;tigkeit,“ spra&ch; er zum Gei&st;, „je&tz;t können wir uns trennen.“ Der Gei&st; dankte ihm für seine Erlösung, und der S&ch;üler dankte dem Gei&st; für sein Ge&sch;enk und ging zurü&ck; zu seinem Vater.

„Wo bi&st; du herumgelaufen?“ spra&ch; der Vater, „warum ha&st; du die Arbeit verge&ss;en? I&ch; habe es ja glei&ch; gesagt, daß du ni&ch;ts zu&st;ande bringen würde&st;.“ „Gebt Eu&ch; zufrieden, Vater, i&ch; wi≪s na&ch;holen.“ „Ja na&ch;holen,“ spra&ch; der Vater zornig, „das hat keine Art.“ „Habt a&ch;t, Vater, den Baum da wi≪ i&ch; glei&ch; umhauen, daß er kra&ch;en so≪.“ Da nahm er sein P&fl;a&st;er, be&st;ri&ch; die Axt damit und tat einen gewaltigen Hieb: aber weil das Eisen in Silber verwandelt war, so legte &si;&ch; die S&ch;neide um. „Ei, Vater, seht einmal, was habt Ihr mir für eine &sch;le&ch;te Axt gegeben, die i&st; ganz &sch;ief geworden.“ Da er&sch;rak der Vater und spra&ch; „a&ch;, was ha&st; du gema&ch;t! Nun muß i&ch; die Axt bezahlen und weiß ni&ch;t, womit; das i&st; der Nu&tz;en, den i&ch; von deiner Arbeit habe.“ „Werdet ni&ch;t bös,“ antwortete der Sohn, „die Axt wi≪ i&ch; &sch;on bezahlen.“ „O, du Dummbart,“ rief der Vater, „wovon wi≪&st; du &si;e bezahlen? Du ha&st; ni&ch;ts, als was i&ch; dir gebe; das &si;nd Studentenkni&ff;e, die dir im Kopf &st;e&ck;en, aber vom Holzha&ck;en ha&st; du keinen Ver&st;and.“

Über ein Weil&ch;en spra&ch; der S&ch;üler „Vater, i&ch; kann do&ch; ni&ch;ts mehr arbeiten, wir wo≪en lieber Feierabend ma&ch;en.“ „Ei was,“ antwortete er, „mein&st; du, i&ch; wo≪te die Hände in den S&ch;oß legen wie du? I&ch; muß no&ch; &sch;a&ff;en, du kann&st; di&ch; aber heim pa&ck;en.“ „Vater, i&ch; bin zum er&st;enmal hier in dem Wald, i&ch; weiß den Weg ni&ch;t a≪ein, geht do&ch; mit mir.“ Weil &si;&ch; der Zorn gelegt ha&tt;e, so ließ der Vater &si;&ch; endli&ch; bereden und ging mit ihm heim. Da spra&ch; er zum Sohn „geh und verkauf die ver&sch;ändete Axt und &si;eh zu, was du dafür krieg&st;, das übrige muß i&ch; verdienen, um &si;e dem Na&ch;bar zu bezahlen.“ Der Sohn nahm die Axt und trug &si;e in die Stadt zu einem Gold&sch;mied, der probierte &si;e, legte &si;e auf die Waage und spra&ch; „&si;e i&st; vierhundert Taler wert, so viel habe i&ch; ni&ch;t bar.“ Der S&ch;üler spra&ch; „gebt mir, was Ihr habt, das übrige wi≪ i&ch; Eu&ch; borgen.“ Der Gold&sch;mied gab ihm dreihundert Taler und blieb einhundert &sch;uldig. Darauf ging der S&ch;üler heim und spra&ch; „Vater, i&ch; habe Geld, geht und fragt, was der Na&ch;bar für die Axt haben wi≪.“ „Das weiß i&ch; &sch;on,“ antwortete der Alte, „einen Taler, se&ch;s Gro&sch;en.“ „So gebt ihm zwei Taler zwölf Gro&sch;en, das i&st; das Doppelte und i&st; genug; seht Ihr, i&ch; habe Geld im Über&fl;uß,“ und gab dem Vater einhundert Taler und spra&ch; „es so≪ Eu&ch; niemals fehlen, lebt na&ch; Eurer Bequemli&ch;keit.“ „Mein Go&tt;,“ spra&ch; der Alte, „wie bi&st; du zu dem Rei&ch;tum gekommen?“ Da erzählte er ihm, wie a≪es zugegangen wäre, und wie er im Vertrauen auf sein Glü&ck; einen so rei&ch;en Fang getan hä&tt;e. Mit dem übrigen Geld aber zog er wieder hin auf die hohe S&ch;ule und lernte weiter, und weil er mit seinem P&fl;a&st;er a≪e Wunden heilen konnte, ward er der berühmte&st;e Doktor auf der ganzen Welt.

100.

Des Teufels rußiger Bruder

Ein abgedankter Soldat ha&tt;e ni&ch;ts zu leben und wußte &si;&ch; ni&ch;t mehr zu helfen. Da ging er hinaus in den Wald, und als er ein Weil&ch;en gegangen war, begegnete ihm ein kleines Männ&ch;en, das war aber der Teufel. Das Männ&ch;en sagte zu ihm „was fehlt dir? Du &si;eh&st; ja so trübselig aus.“ Da spra&ch; der Soldat „i&ch; habe Hunger, aber kein Geld.“ Der Teufel sagte „wi≪&st; du di&ch; bei mir vermieten und mein Kne&ch;t sein, so so≪&st; du für dein Lebtag genug haben; &si;eben Jahre so≪&st; du mir dienen, herna&ch; bi&st; du wieder frei. Aber eins sag i&ch; dir, du darf&st; di&ch; ni&ch;t wa&sch;en, ni&ch;t kämmen, ni&ch;t &sch;nippen, keine Nägel und Haare ab&sch;neiden und kein Wa&ss;er aus den Augen wi&sch;en.“ Der Soldat spra&ch; „fri&sch; dran, wenns ni&ch;t anders sein kann,“ und ging mit dem Männ&ch;en fort, das führte ihn geradewegs in die Hö≪e hinein. Dann sagte es ihm, was er zu tun hä&tt;e: er müßte das Feuer &sch;üren unter den Ke&ss;eln, wo die Hö≪enbraten drinsäßen, das Haus rein halten, den Kehrdre&ck; hinter die Türe tragen und übera≪ auf Ordnung sehen: aber gu&ck;te er ein einziges Mal in die Ke&ss;el hinein, so würde es ihm &sch;limm ergehen. Der Soldat spra&ch; „es i&st; gut, i&ch; wi≪s &sch;on besorgen.“ Da ging nun der alte Teufel wieder hinaus auf seine Wanderung, und der Soldat trat seinen Dien&st; an, legte Feuer zu, kehrte und trug den Kehrdre&ck; hinter die Türe, a≪es, wie es befohlen war. Wie der alte Teufel wiederkam, sah er na&ch;, ob a≪es ge&sch;ehen war, zeigte &si;&ch; zufrieden und ging zum zweitenmal fort. Der Soldat &sch;aute &si;&ch; nun einmal re&ch;t um, da &st;anden die Ke&ss;el rings herum in der Hö≪e, und war ein gewaltiges Feuer darunter, und es ko&ch;te und bru&tz;elte darin. Er hä&tt;e für sein Leben gerne hineinge&sch;aut, wenn es ihm der Teufel ni&ch;t so &st;reng verboten hä&tt;e: endli&ch; konnte er &si;&ch; ni&ch;t mehr anhalten, hob vom er&st;en Ke&ss;el ein klein biß&ch;en den De&ck;el auf und gu&ck;te hinein. Da sah er seinen ehemaligen Untero&ffi;zier darin &si;&tz;en: „aha, Vogel,“ spra&ch; er, „tre&ff; i&ch; di&ch; hier? Du ha&st; mi&ch; gehabt, je&tz;t hab i&ch; di&ch;,“ ließ ge&sch;wind den De&ck;el fa≪en, &sch;ürte das Feuer und legte no&ch; fri&sch; zu. Dana&ch; ging er zum zweiten Ke&ss;el, hob ihn au&ch; ein wenig auf und gu&ck;te, da saß sein Fähnri&ch; darin: „aha, Vogel, tre&ff; i&ch; di&ch; hier? Du ha&st; mi&ch; gehabt, je&tz;t hab i&ch; di&ch;,“ ma&ch;te den De&ck;el wieder zu und trug no&ch; einen Klo&tz; herbei, der so≪te ihm er&st; re&ch;t heiß ma&ch;en. Nun wo≪te er au&ch; sehen, wer im dri&tt;en Ke&ss;el säße, da wars gar ein General: „aha, Vogel, tre&ff; i&ch; di&ch; hier? Du ha&st; mi&ch; gehabt, je&tz;t hab i&ch; di&ch;,“ holte den Blasbalg und ließ das Hö≪enfeuer re&ch;t unter ihm &fl;a&ck;ern. Also tat er &si;eben Jahr seinen Dien&st; in der Hö≪e, wu&sch; &si;&ch; ni&ch;t, kämmte &si;&ch; ni&ch;t, &sch;nippte &si;&ch; ni&ch;t, &sch;ni&tt; &si;&ch; die Nägel und Haare ni&ch;t und wi&sch;te &si;&ch; kein Wa&ss;er aus den Augen; und die &si;eben Jahre waren ihm so kurz, daß er meinte, es wäre nur ein halbes Jahr gewesen. Als nun die Zeit vo≪ends herum war, kam der Teufel und sagte „nun, Hans, was ha&st; du gema&ch;t?“ „I&ch; habe das Feuer unter den Ke&ss;eln ge&sch;ürt, i&ch; habe gekehrt und den Kehrdre&ck; hinter die Türe getragen.“ „Aber du ha&st; au&ch; in die Ke&ss;el gegu&ck;t; dein Glü&ck; i&st;, daß du no&ch; Holz zugelegt ha&st;, son&st; war dein Leben verloren; je&tz;t i&st; die Zeit herum, wi≪&st; du wieder heim?“ „Ja,“ sagte der Soldat, „i&ch; wo≪t au&ch; gerne sehen, was mein Vater daheim ma&ch;t.“ Spra&ch; der Teufel „damit du deinen verdienten Lohn krieg&st;, geh und ra&ff;e dir deinen Ranzen vo≪ Kehrdre&ck; und nimms mit na&ch; Haus. Du so≪&st; au&ch; gehen ungewa&sch;en und ungekämmt, mit langen Haaren am Kopf und am Bart, mit unge&sch;ni&tt;enen Nägeln und mit trüben Augen, und wenn du gefragt wir&st;, woher du käm&st;, so≪&st; du sagen „aus der Hö≪e,“ und wenn du gefragt wir&st;, wer du wär&st;, so≪&st; du sagen „des Teufels rußiger Bruder und mein König au&ch;.““ Der Soldat &sch;wieg &st;i≪ und tat, was der Teufel sagte, aber er war mit seinem Lohn gar ni&ch;t zufrieden.

Sobald er nun wieder oben im Wald war, hob er seinen Ranzen vom Rü&ck;en und wo≪t ihn aus&sch;ü&tt;en: wie er ihn aber ö&ff;nete, so war der Kehrdre&ck; pures Gold geworden. „Das hä&tt;e i&ch; mir ni&ch;t geda&ch;t,“ spra&ch; er, war vergnügt und ging in die Stadt hinein. Vor dem Wirtshaus &st;and der Wirt, und wie ihn der herankommen sah, er&sch;rak er, weil Hans so entse&tz;li&ch; aussah, ärger als eine Vogel&sch;eu&ch;e. Er rief ihn an und fragte „woher komm&st; du?“ „Aus der Hö≪e.“ „Wer bi&st; du?“ „Dem Teufel sein rußiger Bruder, und mein König au&ch;.“ Nun wo≪te der Wirt ihn ni&ch;t einla&ss;en, wie er ihm aber das Gold zeigte, ging er und klinkte selber die Türe auf. Da ließ &si;&ch; Hans die be&st;e Stube geben und kö&st;li&ch; aufwarten, aß und trank &si;&ch; sa&tt;, wu&sch; &si;&ch; aber ni&ch;t und kämmte &si;&ch; ni&ch;t, wie ihm der Teufel geheißen ha&tt;e, und legte &si;&ch; endli&ch; &sch;lafen. Dem Wirt aber &st;and der Ranzen vo≪ Gold vor Augen und ließ ihm keine Ruhe, bis er in der Na&ch;t hin&sch;li&ch; und ihn weg&st;ahl.

Wie nun Hans am andern Morgen auf&st;and, den Wirt bezahlen und weitergehen wo≪te, da war sein Ranzen weg. Er faßte &si;&ch; aber kurz, da&ch;te „du bi&st; ohne S&ch;uld unglü&ck;li&ch; gewesen,“ und kehrte wieder um, geradezu in die Hö≪e: da klagte er dem alten Teufel seine Not und bat ihn um Hilfe. Der Teufel sagte „se&tz;e di&ch;, i&ch; wi≪ di&ch; wa&sch;en, kämmen, &sch;nippen, die Haare und Nägel &sch;neiden und die Augen auswi&sch;en,“ und als er mit ihm fertig war, gab er ihm den Ranzen wieder vo≪ Kehrdre&ck; und spra&ch; „geh hin und sage dem Wirt, er so≪te dir dein Gold wieder herausgeben, son&st; wo≪t i&ch; kommen und ihn abholen, und er so≪te an deinem Pla&tz; das Feuer &sch;üren.“ Hans ging hinauf und spra&ch; zum Wirt „du ha&st; mein Gold ge&st;ohlen, gib&st; dus ni&ch;t wieder, so komm&st; du in die Hö≪e an meinen Pla&tz;, und so≪&st; aussehen so greuli&ch; wie i&ch;.“ Da gab ihm der Wirt das Gold und no&ch; mehr dazu, und bat ihn, nur &st;i≪ davon zu sein; und Hans war nun ein rei&ch;er Mann.

Hans ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg heim zu seinem Vater, kaufte &si;&ch; einen &sch;le&ch;ten Linnenki&tt;el auf den Leib, ging herum und ma&ch;te Mu&si;k, denn das ha&tt;e er beim Teufel in der Hö≪e gelernt. Es war aber ein alter König im Land, vor dem mußt er spielen, und der geriet darüber in sol&ch;e Freude, daß er dem Hans seine älte&st;e To&ch;ter zur Ehe verspra&ch;. Als die aber hörte, daß &si;e so einen gemeinen Kerl im weißen Ki&tt;el heiraten so≪te, spra&ch; &si;e „eh i&ch; das tät, wo≪t i&ch; lieber ins tief&st;e Wa&ss;er gehen.“ Da gab ihm der König die jüng&st;e, die wo≪ts ihrem Vater zuliebe gerne tun; und also bekam des Teufels rußiger Bruder die Königsto&ch;ter, und als der alte König ge&st;orben war, au&ch; das ganze Rei&ch;.

101.

Der Bärenhäuter

Es war einmal ein junger Kerl, der ließ &si;&ch; als Soldat anwerben, hielt &si;&ch; tapfer und war immer der vorder&st;e, wenn es blaue Bohnen regnete. So lange der Krieg dauerte, ging a≪es gut, aber als Friede ge&sch;lo&ss;en war, erhielt er seinen Ab&sch;ied, und der Hauptmann sagte, er könnte gehen, wohin er wo≪te. Seine Eltern waren tot, und er ha&tt;e keine Heimat mehr, da ging er zu seinen Brüdern und bat, &si;e mö&ch;ten ihm so lange Unterhalt geben, bis der Krieg wieder an&fi;nge. Die Brüder aber waren hartherzig und sagten „was so≪en wir mit dir? Wir können di&ch; ni&ch;t brau&ch;en, &si;eh zu, wie du di&ch; dur&ch;&sch;läg&st;.“ Der Soldat ha&tt;e ni&ch;ts übrig als sein Gewehr, das nahm er auf die S&ch;ulter und wo≪te in die Welt gehen. Er kam auf eine große Heide, auf der ni&ch;ts zu sehen war als ein Ring von Bäumen: darunter se&tz;te er &si;&ch; ganz traurig nieder und sann über sein S&ch;i&ck;sal na&ch;. „I&ch; habe kein Geld,“ da&ch;te er, „i&ch; habe ni&ch;ts gelernt als das Kriegshandwerk, und je&tz;t, weil Friede ge&sch;lo&ss;en i&st;, brau&ch;en &si;e mi&ch; ni&ch;t mehr; i&ch; sehe voraus, i&ch; muß verhungern.“ Auf einmal hörte er ein Brausen, und wie er &si;&ch; umbli&ck;te, &st;and ein unbekannter Mann vor ihm, der einen grünen Ro&ck; trug, re&ch;t &st;a&tt;li&ch; aussah, aber einen gar&st;igen Pferdefuß ha&tt;e. „I&ch; weiß &sch;on, was dir fehlt,“ sagte der Mann, „Geld und Gut so≪&st; du haben, soviel du mit a≪er Gewalt dur&ch;bringen kann&st;, aber i&ch; muß zuvor wi&ss;en, ob du di&ch; ni&ch;t für&ch;te&st;, damit i&ch; mein Geld ni&ch;t umson&st; ausgebe.“ „Ein Soldat und Fur&ch;t, wie paßt das zusammen?“ antwortete er, „du kann&st; mi&ch; auf die Probe &st;e≪en.“ „Wohlan,“ antwortete der Mann, „&sch;au hinter di&ch;.“ Der Soldat kehrte &si;&ch; um und sah einen großen Bär, der brummend auf ihn zutrabte. „Oho,“ rief der Soldat, „di&ch; wi≪ i&ch; an der Nase ki&tz;eln, daß dir die Lu&st; zum Brummen vergehen so≪,“ legte an und &sch;oß dem Bär auf die S&ch;nauze, daß er zusammen&fi;el und &si;&ch; ni&ch;t mehr regte. „I&ch; sehe wohl,“ sagte der Fremde, „daß dirs an Mut ni&ch;t fehlt, aber es i&st; no&ch; eine Bedingung dabei, die mußt du erfü≪en.“ „Wenn mirs an meiner Seligkeit ni&ch;t &sch;adet,“ antwortete der Soldat, der wohl merkte, wen er vor &si;&ch; ha&tt;e, „son&st; laß i&ch; mi&ch; auf ni&ch;ts ein.“ „Das wir&st; du selber sehen,“ antwortete der Grünro&ck;, „du darf&st; in den nä&ch;&st;en &si;eben Jahren di&ch; ni&ch;t wa&sch;en, dir Bart und Haare ni&ch;t kämmen, die Nägel ni&ch;t &sch;neiden und kein Vaterunser beten. Dann wi≪ i&ch; dir einen Ro&ck; und Mantel geben, den mußt du in dieser Zeit tragen. Stirb&st; du in diesen &si;eben Jahren, so bi&st; du mein, bleib&st; du aber leben, so bi&st; du frei und bi&st; rei&ch; dazu für dein Lebtag.“ Der Soldat da&ch;te an die große Not, in der er &si;&ch; befand, und da er so o&ft; in den Tod gegangen war, wo≪te er es au&ch; je&tz;t wagen und wi≪igte ein. Der Teufel zog den grünen Ro&ck; aus, rei&ch;te ihn dem Soldaten hin und sagte „wenn du den Ro&ck; an deinem Leibe ha&st; und in die Ta&sch;e greif&st;, so wir&st; du die Hand immer vo≪ Geld haben.“ Dann zog er dem Bären die Haut ab und sagte „das so≪ dein Mantel sein und au&ch; dein Be&tt;, denn darauf mußt du &sch;lafen und darf&st; in kein anderes Be&tt; kommen. Und dieser Tra&ch;t wegen so≪&st; du Bärenhäuter heißen.“ Hierauf ver&sch;wand der Teufel.

Der Soldat zog den Ro&ck; an, gri&ff; glei&ch; in die Ta&sch;e und fand, daß die Sa&ch;e ihre Ri&ch;tigkeit ha&tt;e. Dann hing er die Bärenhaut um, ging in die Welt, war guter Dinge und unterließ ni&ch;ts, was ihm wohl und dem Gelde wehe tat. Im er&st;en Jahr ging es no&ch; leidli&ch;, aber in dem zweiten sah er &sch;on aus wie ein Ungeheuer. Das Haar bede&ck;te ihm fa&st; das ganze Ge&si;&ch;t, sein Bart gli&ch; einem Stü&ck; grobem Filztu&ch;, seine Finger ha&tt;en Kra≪en, und sein Ge&si;&ch;t war so mit S&ch;mu&tz; bede&ck;t, daß wenn man Kre&ss;e hineingesät hä&tt;e, &si;e aufgegangen wäre. Wer ihn sah, lief fort, weil er aber a≪erorten den Armen Geld gab, damit &si;e für ihn beteten, daß er in den &si;eben Jahren ni&ch;t &st;ürbe, und weil er a≪es gut bezahlte, so erhielt er do&ch; immer no&ch; Herberge. Im vierten Jahr kam er in ein Wirtshaus, da wo≪te ihn der Wirt ni&ch;t aufnehmen und wo≪te ihm ni&ch;t einmal einen Pla&tz; im Sta≪ anweisen, weil er für&ch;tete, seine Pferde würden &sch;eu werden. Do&ch; als der Bärenhäuter in die Ta&sch;e gri&ff; und eine Handvo≪ Dukaten herausholte, so ließ der Wirt &si;&ch; erwei&ch;en und gab ihm eine Stube im Hintergebäude; do&ch; mußte er verspre&ch;en, &si;&ch; ni&ch;t sehen zu la&ss;en, damit sein Haus ni&ch;t in bösen Ruf käme.

Als der Bärenhäuter abends a≪ein saß und von Herzen wün&sch;te, daß die &si;eben Jahre herum wären, so hörte er in einem Nebenzimmer ein lautes Jammern. Er ha&tt;e ein mitleidiges Herz, ö&ff;nete die Türe und erbli&ck;te einen alten Mann, der he&ft;ig weinte und die Hände über dem Kopf zusammen&sch;lug. Der Bärenhäuter trat näher, aber der Mann sprang auf und wo≪te ent&fl;iehen. Endli&ch;, als er eine men&sch;li&ch;e Stimme vernahm, ließ er &si;&ch; bewegen, und dur&ch; freundli&ch;es Zureden bra&ch;te es der Bärenhäuter dahin, daß er ihm die Ursa&ch;e seines Kummers o&ff;enbarte. Sein Vermögen war na&ch; und na&ch; ge&sch;wunden, er und seine Tö&ch;ter mußten darben, und er war so arm, daß er den Wirt ni&ch;t einmal bezahlen konnte und ins Gefängnis so≪te gese&tz;t werden. „Wenn Ihr weiter keine Sorgen habt,“ sagte der Bärenhäuter, „Geld habe i&ch; genug.“ Er ließ den Wirt herbeikommen, bezahlte ihn und &st;e&ck;te dem Unglü&ck;li&ch;en no&ch; einen Beutel vo≪ Gold in die Ta&sch;e.

Als der alte Mann &si;&ch; aus seinen Sorgen erlö&st; sah, wußte er ni&ch;t, womit er &si;&ch; dankbar beweisen so≪te. „Komm mit mir,“ spra&ch; er zu ihm, „meine Tö&ch;ter &si;nd Wunder von S&ch;önheit, wähle dir eine davon zur Frau. Wenn &si;e hört, was du für mi&ch; getan ha&st;, so wird &si;e &si;&ch; ni&ch;t weigern. Du &si;eh&st; freili&ch; ein wenig seltsam aus, aber &si;e wird di&ch; &sch;on wieder in Ordnung bringen.“ Dem Bärenhäuter ge&fi;el das wohl, und er ging mit. Als ihn die älte&st;e erbli&ck;te, entse&tz;te &si;e &si;&ch; so gewaltig vor seinem Antli&tz;, daß &si;e auf&sch;rie und fortlief. Die zweite blieb zwar &st;ehen und betra&ch;tete ihn von Kopf bis zu Füßen, dann aber spra&ch; &si;e „wie kann i&ch; einen Mann nehmen, der keine men&sch;li&ch;e Ge&st;alt mehr hat? Da ge&fi;el mir der ra&si;erte Bär no&ch; be&ss;er, der einmal hier zu sehen war und &si;&ch; für einen Men&sch;en ausgab, der ha&tt;e do&ch; einen Husarenpelz an und weiße Hand&sch;uhe. Wenn er nur häßli&ch; wäre, so könnte i&ch; mi&ch; an ihn gewöhnen.“ Die jüng&st;e aber spra&ch; „lieber Vater, das muß ein guter Mann sein, der Eu&ch; aus der Not geholfen hat, habt Ihr ihm dafür eine Braut verspro&ch;en, so muß Euer Wort gehalten werden.“ Es war &sch;ade, daß das Ge&si;&ch;t des Bärenhäuters von S&ch;mu&tz; und Haaren bede&ck;t war, son&st; hä&tt;e man sehen können, wie ihm das Herz im Leibe la&ch;te, als er diese Worte hörte. Er nahm einen Ring von seinem Finger, bra&ch; ihn entzwei und gab ihr die eine Häl&ft;e, die andere behielt er für &si;&ch;. In ihre Häl&ft;e aber &sch;rieb er seinen Namen, und in seine Häl&ft;e &sch;rieb er ihren Namen und bat &si;e, ihr Stü&ck; gut aufzuheben. Hierauf nahm er Ab&sch;ied und spra&ch; „i&ch; muß no&ch; drei Jahre wandern: komm i&ch; aber ni&ch;t wieder, so bi&st; du frei, weil i&ch; dann tot bin. Bi&tt;e aber Go&tt;, daß er mir das Leben erhält.“

Die arme Braut kleidete &si;&ch; ganz &sch;warz, und wenn &si;e an ihren Bräutigam da&ch;te, so kamen ihr die Tränen in die Augen. Von ihren S&ch;we&st;ern ward ihr ni&ch;ts als Hohn und Spo&tt; zuteil. „Nimm di&ch; in a&ch;t,“ spra&ch; die älte&st;e, „wenn du ihm die Hand rei&ch;&st;, so &sch;lägt er dir mit der Ta&tz;e darauf.“ „Hüte di&ch;,“ sagte die zweite, „die Bären lieben die Süßigkeit, und wenn du ihm gefä≪&st;, so frißt er di&ch; auf.“ „Du mußt nur immer seinen Wi≪en tun,“ hub die älte&st;e wieder an, „son&st; fängt er an zu brummen.“ Und die zweite fuhr fort „aber die Ho&ch;zeit wird lu&st;ig sein, Bären, die tanzen gut.“ Die Braut &sch;wieg &st;i≪ und ließ &si;&ch; ni&ch;t irre ma&ch;en. Der Bärenhäuter aber zog in der Welt herum, von einem Ort zum andern, tat Gutes, wo er konnte, und gab den Armen rei&ch;li&ch;, damit &si;e für ihn beteten. Endli&ch;, als der le&tz;te Tag von den &si;eben Jahren anbra&ch;, ging er wieder hinaus auf die Heide und se&tz;te &si;&ch; unter den Ring von Bäumen. Ni&ch;t lange, so sau&st;e der Wind, und der Teufel &st;and vor ihm und bli&ck;te ihn verdrießli&ch; an; dann warf er ihm den alten Ro&ck; hin und verlangte seinen grünen zurü&ck;. „So weit &si;nd wir no&ch; ni&ch;t,“ antwortete der Bärenhäuter, „er&st; so≪&st; du mi&ch; reinigen.“ Der Teufel mo&ch;te wo≪en oder ni&ch;t, er mußte Wa&ss;er holen, den Bärenhäuter abwa&sch;en, ihm die Haare kämmen und die Nägel &sch;neiden. Hierauf sah er wie ein tapferer Kriegsmann aus und war viel &sch;öner als je vorher.

Als der Teufel glü&ck;li&ch; abgezogen war, so war es dem Bärenhäuter ganz lei&ch;t ums Herz. Er ging in die Stadt, tat einen prä&ch;tigen Sammetro&ck; an, se&tz;te &si;&ch; in einen Wagen mit vier S&ch;immeln bespannt und fuhr zu dem Haus seiner Braut. Niemand erkannte ihn, der Vater hielt ihn für einen vornehmen Feldobri&st; und führte ihn in das Zimmer, wo seine Tö&ch;ter saßen. Er mußte &si;&ch; zwi&sch;en den beiden älte&st;en niederla&ss;en: &si;e &sch;enkten ihm Wein ein, legten ihm die be&st;en Bi&ss;en vor und meinten, &si;e hä&tt;en keinen &sch;önern Mann auf der Welt gesehen. Die Braut aber saß in &sch;warzem Kleide ihm gegenüber, &sch;lug die Augen ni&ch;t auf und spra&ch; kein Wort. Als er endli&ch; den Vater fragte, ob er ihm eine seiner Tö&ch;ter zur Frau geben wo≪te, so sprangen die beiden älte&st;en auf, liefen in ihre Kammer und wo≪ten prä&ch;tige Kleider anziehen, denn eine jede bildete &si;&ch; ein, &si;e wäre die Auserwählte. Der Fremde, sobald er mit seiner Braut a≪ein war, holte den halben Ring hervor und warf ihn in einen Be&ch;er mit Wein, den er ihr über den Ti&sch; rei&ch;te. Sie nahm ihn an, aber als &si;e getrunken ha&tt;e und den halben Ring auf dem Grund liegen fand, so &sch;lug ihr das Herz. Sie holte die andere Häl&ft;e, die &si;e an einem Band um den Hals trug, hielt &si;e daran, und es zeigte &si;&ch;, daß beide Teile vo≪kommen zueinander paßten. Da spra&ch; er „i&ch; bin dein verlobter Bräutigam, den du als Bärenhäuter gesehen ha&st;, aber dur&ch; Go&tt;es Gnade habe i&ch; meine men&sch;li&ch;e Ge&st;alt wiedererhalten, und bin wieder rein geworden.“ Er ging auf &si;e zu, umarmte &si;e und gab ihr einen Kuß. Indem kamen die beiden S&ch;we&st;ern in vo≪em Pu&tz; herein, und als &si;e sahen, daß der &sch;öne Mann der jüng&st;en zuteil geworden war, und hörten, daß das der Bärenhäuter war, liefen &si;e vo≪ Zorn und Wut hinaus; die eine ersäufte &si;&ch; im Brunnen, die andere erhenkte &si;&ch; an einem Baum. Am Abend klopfte jemand an der Türe, und als der Bräutigam ö&ff;nete, so wars der Teufel im grünen Ro&ck;, der spra&ch; „&si;eh&st; du, nun habe i&ch; zwei Seelen für deine eine.“

102.

Der Zaunkönig und der Bär

Zur Sommerszeit gingen einmal der Bär und der Wolf im Wald spazieren, da hörte der Bär so &sch;önen Gesang von einem Vogel und spra&ch; „Bruder Wolf, was i&st; das für ein Vogel, der so &sch;ön &si;ngt?“ „Das i&st; der König der Vögel,“ sagte der Wolf, „vor dem mü&ss;en wir uns neigen;“ es war aber der Zaunkönig. „Wenn das i&st;,“ sagte der Bär, „so mö&ch;t i&ch; au&ch; gerne seinen königli&ch;en Pala&st; sehen, komm und führe mi&ch; hin.“ „Das geht ni&ch;t so, wie du mein&st;,“ spra&ch; der Wolf, „du mußt warten, bis die Frau Königin kommt.“ Bald darauf kam die Frau Königin und ha&tt;e Fu&tt;er im S&ch;nabel, und der Herr König au&ch;, und wo≪ten ihre Jungen ä&tz;en. Der Bär wäre gerne nun glei&ch; hinterdrein gegangen, aber der Wolf hielt ihn am Ärmel und sagte „nein, du mußt warten, bis Herr und Frau Königin wieder fort &si;nd.“ Also nahmen &si;e das Lo&ch; in a&ch;t, wo das Ne&st; &st;and, und trabten wieder ab. Der Bär aber ha&tt;e keine Ruhe, wo≪te den königli&ch;en Pala&st; sehen, und ging na&ch; einer kurzen Weile wieder vor. Da waren König und Königin ri&ch;tig ausge&fl;ogen: er gu&ck;te hinein und sah fünf oder se&ch;s Junge, die lagen darin. „I&st; das der königli&ch;e Pala&st;!“ rief der Bär, „das i&st; ein erbärmli&ch;er Pala&st;! Ihr seid au&ch; keine Königskinder, ihr seid unehrli&ch;e Kinder.“ Wie das die jungen Zaunkönige hörten, wurden &si;e gewaltig bös und &sch;rien „nein, das &si;nd wir ni&ch;t, unsere Eltern &si;nd ehrli&ch;e Leute; Bär, das so≪ ausgema&ch;t werden mit dir.“ Dem Bär und dem Wolf ward ang&st;, &si;e kehrten um und se&tz;ten &si;&ch; in ihre Höhlen. Die jungen Zaunkönige aber &sch;rien und lärmten fort, und als ihre Eltern wieder Fu&tt;er bra&ch;ten, sagten &si;e „wir rühren kein Fliegenbein&ch;en an, und so≪ten wir verhungern, bis ihr er&st; ausgema&ch;t habt, ob wir ehrli&ch;e Kinder &si;nd oder ni&ch;t: der Bär i&st; da gewesen und hat uns ge&sch;olten.“ Da sagte der alte König „seid nur ruhig, das so≪ ausgema&ch;t werden.“ Flog darauf mit der Frau Königin dem Bären vor seine Höhle und rief hinein „alter Brummbär, warum ha&st; du meine Kinder ge&sch;olten? Das so≪ dir übel bekommen, das wo≪en wir in einem blutigen Krieg ausma&ch;en.“ Also war dem Bären der Krieg angekündigt, und ward a≪es vierfüßige Getier berufen, O&ch;s, Esel, Rind, Hir&sch;, Reh, und was die Erde son&st; a≪es trägt. Der Zaunkönig aber berief a≪es, was in der Lu&ft; &fl;iegt; ni&ch;t a≪ein die Vögel groß und klein, sondern au&ch; die Mü&ck;en, Horni&ss;en, Bienen und Fliegen mußten herbei.

Als nun die Zeit kam, wo der Krieg angehen so≪te, da &sch;i&ck;te der Zaunkönig Kund&sch;a&ft;er aus, wer der kommandierende General des Feindes wäre. Die Mü&ck;e war die Li&st;ig&st;e von a≪en, &sch;wärmte im Wald, wo der Feind &si;&ch; versammelte, und se&tz;te &si;&ch; endli&ch; unter ein Bla&tt; auf den Baum, wo die Parole ausgegeben wurde. Da &st;and der Bär, rief den Fu&ch;s vor &si;&ch; und spra&ch; „Fu&ch;s, du bi&st; der S&ch;lau&st;e unter a≪em Getier, du so≪&st; General sein und uns anführen.“ „Gut,“ sagte der Fu&ch;s, „aber was für Zei&ch;en wo≪en wir verabreden?“ Niemand wußte es. Da spra&ch; der Fu&ch;s „i&ch; habe einen &sch;önen langen bu&sch;igen S&ch;wanz, der &si;eht aus fa&st; wie ein roter Federbu&sch;; wenn i&ch; den S&ch;wanz in die Höhe halte, so geht die Sa&ch;e gut, und ihr müßt darauflos mar&sch;ieren: laß i&ch; ihn aber herunterhängen, so lau&ft;, was ihr könnt.“ Als die Mü&ck;e das gehört ha&tt;e, &fl;og &si;e wieder heim und verriet dem Zaunkönig a≪es haarklein.

Als der Tag anbra&ch;, wo die S&ch;la&ch;t so≪te geliefert werden, hu, da kam das vierfüßige Getier dahergerennt mit Gebraus, daß die Erde zi&tt;erte; Zaunkönig mit seiner Armee kam au&ch; dur&ch; die Lu&ft; daher, die &sch;nurrte, &sch;rie und &sch;wärmte, daß einem ang&st; und bange ward; und gingen &si;e da von beiden Seiten aneinander. Der Zaunkönig aber &sch;i&ck;te die Horni&ss;e hinab, &si;e so≪te &si;&ch; dem Fu&ch;s unter den S&ch;wanz se&tz;en und aus Leibeskrä&ft;en &st;e&ch;en. Wie nun der Fu&ch;s den er&st;en Sti&ch; bekam, zu&ck;te er, daß er das eine Bein aufhob, do&ch; ertrug ers und hielt den S&ch;wanz no&ch; in der Höhe: beim zweiten Sti&ch; mußte er ihn einen Augenbli&ck; herunterla&ss;en: beim dri&tt;en aber konnte er &si;&ch; ni&ch;t mehr halten, &sch;rie und nahm den S&ch;wanz zwi&sch;en die Beine. Wie das die Tiere sahen, meinten &si;e, a≪es wäre verloren, und &fi;ngen an zu laufen, jeder in seine Höhle: und ha&tt;en die Vögel die S&ch;la&ch;t gewonnen.

Da &fl;og der Herr König und die Frau Königin heim zu ihren Kindern und riefen „Kinder, seid fröhli&ch;, eßt und trinkt na&ch; Herzenslu&st;, wir haben den Krieg gewonnen.“ Die jungen Zaunkönige aber sagten „no&ch; e&ss;en wir ni&ch;t, der Bär so≪ er&st; vors Ne&st; kommen und Abbi&tt;e tun und so≪ sagen, daß wir ehrli&ch;e Kinder &si;nd.“ Da &fl;og der Zaunkönig vor das Lo&ch; des Bären und rief „Brummbär, du so≪&st; vor das Ne&st; zu meinen Kindern gehen und Abbi&tt;e tun und sagen, daß &si;e ehrli&ch;e Kinder &si;nd, son&st; so≪en dir die Rippen im Leib zertreten werden.“ Da kro&ch; der Bär in der größten Ang&st; hin und tat Abbi&tt;e. Je&tz;t waren die jungen Zaunkönige er&st; zufrieden, se&tz;ten &si;&ch; zusammen, aßen und tranken und ma&ch;ten &si;&ch; lu&st;ig bis in die späte Na&ch;t hinein.

103.

Der süße Brei

Es war einmal ein armes frommes Mäd&ch;en, das lebte mit seiner Mu&tt;er a≪ein, und &si;e ha&tt;en ni&ch;ts mehr zu e&ss;en. Da ging das Kind hinaus in den Wald, und begegnete ihm da eine alte Frau, die wußte seinen Jammer &sch;on und &sch;enkte ihm ein Töpf&ch;en, zu dem so≪t es sagen „Töpf&ch;en, ko&ch;e,“ so ko&ch;te es guten süßen Hirsenbrei, und wenn es sagte „Töpf&ch;en, &st;eh,“ so hörte es wieder auf zu ko&ch;en. Das Mäd&ch;en bra&ch;te den Topf seiner Mu&tt;er heim, und nun waren &si;e ihrer Armut und ihres Hungers ledig und aßen süßen Brei, soo&ft; &si;e wo≪ten. Auf eine Zeit war das Mäd&ch;en ausgegangen, da spra&ch; die Mu&tt;er „Töpf&ch;en, ko&ch;e,“ da ko&ch;t es, und &si;e ißt &si;&ch; sa&tt;; nun wi≪ &si;e, daß das Töpf&ch;en wieder aufhören so≪, aber &si;e weiß das Wort ni&ch;t. Also ko&ch;t es fort, und der Brei &st;eigt über den Rand hinaus und ko&ch;t immerzu, die Kü&ch;e und das ganze Haus vo≪, und das zweite Haus und dann die Straße, als wo≪ts die ganze Welt sa&tt; ma&ch;en, und i&st; die größte Not, und kein Men&sch; weiß &si;&ch; da zu helfen. Endli&ch;, wie nur no&ch; ein einziges Haus übrig i&st;, da kommt das Kind heim, und spri&ch;t nur „Töpf&ch;en, &st;eh,“ da &st;eht es und hört auf zu ko&ch;en; und wer wieder in die Stadt wo≪te, der mußte &si;&ch; dur&ch;e&ss;en.

104.

Die klugen Leute

Eines Tages holte ein Bauer seinen hagebü&ch;nen Sto&ck; aus der E&ck;e und spra&ch; zu seiner Frau „Trine, i&ch; gehe je&tz;t über Land und komme er&st; in drei Tagen wieder zurü&ck;. Wenn der Viehhändler in der Zeit bei uns einspri&ch;t und wi≪ unsere drei Kühe kaufen, so kann&st; du &si;e los&sch;lagen, aber ni&ch;t anders als für zweihundert Taler, geringer ni&ch;t, hör&st; du?“ „Geh nur in Go&tt;es Namen,“ antwortete die Frau, „i&ch; wi≪ das &sch;on ma&ch;en.“ „Ja, du!“ spra&ch; der Mann, „du bi&st; als ein kleines Kind einmal auf den Kopf gefa≪en, das hängt dir bis auf diese Stunde na&ch;. Aber das sage i&ch; dir, ma&ch;&st; du dummes Zeug, so &st;rei&ch;e i&ch; dir den Rü&ck;en blau an, und das ohne Farbe, bloß mit dem Sto&ck;, den i&ch; da in der Hand habe, und der An&st;ri&ch; so≪ ein ganzes Jahr halten, darauf kann&st; du di&ch; verla&ss;en.“ Damit ging der Mann seine Wege.

Am andern Morgen kam der Viehhändler, und die Frau brau&ch;te mit ihm ni&ch;t viel Worte zu ma&ch;en. Als er die Kühe besehen ha&tt;e und den Preis vernahm, sagte er „das gebe i&ch; gerne, so viel &si;nd &si;e unter Brüdern wert. I&ch; wi≪ die Tiere glei&ch; mitnehmen.“ Er ma&ch;te &si;e von der Ke&tt;e los und trieb &si;e aus dem Sta≪. Als er eben zum Hoftor hinaus wo≪te, faßte ihn die Frau am Ärmel und spra&ch; „Ihr müßt mir er&st; die zweihundert Taler geben, son&st; kann i&ch; Eu&ch; ni&ch;t gehen la&ss;en.“ „Ri&ch;tig,“ antwortete der Mann, „i&ch; habe nur verge&ss;en, meine Geldka&tz;e umzu&sch;na≪en. Aber ma&ch;t Eu&ch; keine Sorge, Ihr so≪t Si&ch;erheit haben, bis i&ch; zahle. Zwei Kühe nehme i&ch; mit, und die dri&tt;e la&ss;e i&ch; Eu&ch; zurü&ck;, so habt Ihr ein gutes Pfand.“ Der Frau leu&ch;tete das ein, &si;e ließ den Mann mit seinen Kühen abziehen und da&ch;te „wie wird &si;&ch; der Hans freuen, wenn er &si;eht, daß i&ch; es so klug gema&ch;t habe.“ Der Bauer kam den dri&tt;en Tag, wie er gesagt ha&tt;e, na&ch; Haus und fragte glei&ch;, ob die Kühe verkau&ft; wären. „Freili&ch;, lieber Hans,“ antwortete die Frau, „und wie du gesagt ha&st;, für zweihundert Taler. So viel &si;nd &si;e kaum wert, aber der Mann nahm &si;e ohne Widerrede.“ „Wo i&st; das Geld?“ fragte der Bauer. „Das Geld, das habe i&ch; ni&ch;t,“ antwortete die Frau, „er ha&tt;e gerade seine Geldka&tz;e verge&ss;en, wirds aber bald bringen; er hat mir ein gutes Pfand zurü&ck;gela&ss;en.“ „Was für ein Pfand?“ fragte der Mann. „Eine von den drei Kühen, die kriegt er ni&ch;t eher, als bis er die andern bezahlt hat. I&ch; habe es klug gema&ch;t, i&ch; habe die klein&st;e zurü&ck;behalten, die frißt am wenig&st;en.“ Der Mann ward zornig, hob seinen Sto&ck; in die Höhe und wo≪te ihr damit den verheißenen An&st;ri&ch; geben. Plö&tz;li&ch; ließ er ihn &si;nken und sagte „du bi&st; die dumm&st;e Gans, die auf Go&tt;es Erdboden herumwa&ck;elt, aber du dauer&st; mi&ch;. I&ch; wi≪ auf die Land&st;raße gehen und drei Tage lang warten, ob i&ch; jemand &fi;nde, der no&ch; einfältiger i&st;, als du bi&st;. Glü&ck;t mirs, so so≪&st; du frei sein, &fi;nd i&ch; ihn aber ni&ch;t, so so≪&st; du deinen wohlverdienten Lohn ohne Abzug erhalten.“

Er ging hinaus auf die große Straße, se&tz;te &si;&ch; auf einen Stein und wartete auf die Dinge, die kommen so≪ten. Da sah er einen Leiterwagen heranfahren, und eine Frau &st;and mi&tt;en darauf, &st;a&tt; auf dem Gebund Stroh zu &si;&tz;en, das dabei lag, oder neben den O&ch;sen zu gehen und &si;e zu leiten. Der Mann da&ch;te „das i&st; wohl eine, wie du &si;e su&ch;&st;,“ sprang auf und lief vor dem Wagen hin und her, wie einer, der ni&ch;t re&ch;t ge&sch;eit i&st;. „Was wo≪t Ihr, Geva&tt;er,“ sagte die Frau zu ihm, „i&ch; kenne Eu&ch; ni&ch;t, von wo kommt Ihr her?“ „I&ch; bin von dem Himmel gefa≪en,“ antwortete der Mann, „und weiß ni&ch;t, wie i&ch; wieder hinkommen so≪; könnt Ihr mi&ch; ni&ch;t hinauffahren?“ „Nein,“ sagte die Frau, „i&ch; weiß den Weg ni&ch;t. Aber wenn Ihr aus dem Himmel kommt, so könnt Ihr mir wohl sagen, wie es meinem Mann geht, der &sch;on seit drei Jahren dort i&st;: Ihr habt ihn gewiß gesehen?“ „I&ch; habe ihn wohl gesehen, aber es kann ni&ch;t a≪en Men&sch;en gut gehen. Er hütet die S&ch;afe, und das liebe Vieh ma&ch;t ihm viel zu &sch;a&ff;en, das springt auf die Berge und verirrt &si;&ch; in der Wildnis, und da muß er hinterherlaufen und es wieder zusammentreiben. Abgeri&ss;en i&st; er au&ch;, und die Kleider werden ihm bald vom Leib fa≪en. S&ch;neider gibt es dort ni&ch;t, der heilige Petrus läßt keinen hinein, wie Ihr aus dem Mär&ch;en wißt.“ „Wer hä&tt;e &si;&ch; das geda&ch;t!“ rief die Frau, „wißt Ihr was? I&ch; wi≪ seinen Sonntagsro&ck; holen, der no&ch; daheim im S&ch;rank hängt, den kann er dort mit Ehren tragen. Ihr seid so gut und nehmt ihn mit.“ „Das geht ni&ch;t wohl,“ antwortete der Bauer, „Kleider darf man ni&ch;t in den Himmel bringen, die werden einem vor dem Tor abgenommen.“ „Hört mi&ch; an,“ spra&ch; die Frau, „i&ch; habe ge&st;ern meinen &sch;önen Weizen verkau&ft; und ein hüb&sch;es Geld dafür bekommen, das wi≪ i&ch; ihm &sch;i&ck;en. Wenn Ihr den Beutel in die Ta&sch;e &st;e&ck;t, so wirds kein Men&sch; gewahr.“ „Kanns ni&ch;t anders sein,“ erwiderte der Bauer, „so wi≪ i&ch; Eu&ch; wohl den Gefa≪en tun.“ „Bleibt nur da &si;&tz;en,“ sagte &si;e, „i&ch; wi≪ heim fahren und den Beutel holen; i&ch; bin bald wieder hier. I&ch; se&tz;e mi&ch; ni&ch;t auf das Bund Stroh, sondern &st;ehe auf dem Wagen, so hats das Vieh lei&ch;ter.“ Sie trieb ihre O&ch;sen an, und der Bauer da&ch;te „die hat Anlage zur Narrheit, bringt &si;e das Geld wirkli&ch;, so kann meine Frau von Glü&ck; sagen, denn &si;e kriegt keine S&ch;läge.“ Es dauerte ni&ch;t lange, so kam &si;e gelaufen, bra&ch;te das Geld und &st;e&ck;te es ihm selb&st; in die Ta&sch;e. Eh &si;e wegging, dankte &si;e ihm no&ch; tausendmal für seine Gefä≪igkeit.

Als die Frau wieder heim kam, so fand &si;e ihren Sohn, der aus dem Feld zurü&ck;gekehrt war. Sie erzählte ihm, was &si;e für unerwartete Dinge erfahren hä&tt;e, und se&tz;te dann hinzu „i&ch; freue mi&ch; re&ch;t, daß i&ch; Gelegenheit gefunden habe, meinem armen Mann etwas zu &sch;i&ck;en, wer hä&tt;e &si;&ch; vorge&st;e≪t, daß er im Himmel an etwas Mangel leiden würde?“ Der Sohn war in der größten Verwunderung, „Mu&tt;er,“ sagte er, „so einer aus dem Himmel kommt ni&ch;t a≪e Tage, i&ch; wi≪ glei&ch; hinaus und sehen, daß i&ch; den Mann no&ch; &fi;nde: der muß mir erzählen, wies dort aus&si;eht und wies mit der Arbeit geht.“ Er sa&tt;elte das Pferd und ri&tt; in a≪er Ha&st; fort. Er fand den Bauer, der unter einem Weidenbaum saß und das Geld, das im Beutel war, zählen wo≪te. „Habt Ihr ni&ch;t den Mann gesehen,“ rief ihm der Junge zu, „der aus dem Himmel gekommen i&st;?“ „Ja,“ antwortete der Bauer, „der hat &si;&ch; wieder auf den Rü&ck;weg gema&ch;t und i&st; den Berg dort hinaufgegangen, von wo ers etwas näher hat. Ihr könnt ihn no&ch; einholen, wenn Ihr &sch;arf reitet.“ „A&ch;,“ sagte der Junge, „i&ch; habe mi&ch; den ganzen Tag abgeä&sch;ert, und der Ri&tt; hierher hat mi&ch; vo≪ends müde gema&ch;t: Ihr kennt den Mann, seid so gut und se&tz;t Eu&ch; auf mein Pferd und überredet ihn, daß er hierher kommt.“ „Aha,“ meinte der Bauer, „das i&st; au&ch; einer, der keinen Do&ch;t in seiner Lampe hat.“ „Warum so≪te i&ch; Eu&ch; den Gefa≪en ni&ch;t tun?“ spra&ch; er, &st;ieg auf und ri&tt; im &st;ärk&st;en Trab fort. Der Junge blieb &si;&tz;en, bis die Na&ch;t einbra&ch;, aber der Bauer kam ni&ch;t zurü&ck;. „Gewiß,“ da&ch;te er, „hat der Mann aus dem Himmel große Eile gehabt und ni&ch;t umkehren wo≪en, und der Bauer hat ihm das Pferd mitgegeben, um es meinem Vater zu bringen.“ Er ging heim und erzählte seiner Mu&tt;er, was ge&sch;ehen war: das Pferd habe er dem Vater ge&sch;i&ck;t, damit er ni&ch;t immer herumzulaufen brau&ch;e. „Du ha&st; wohl getan,“ antwortete &si;e, „du ha&st; no&ch; junge Beine und kann&st; zu Fuß gehen.“

Als der Bauer na&ch; Haus gekommen war, &st;e≪te er das Pferd in den Sta≪ neben die verpfändete Kuh, ging dann zu seiner Frau und sagte „Trine, das war dein Glü&ck;, i&ch; habe zwei gefunden, die no&ch; einfältigere Narren &si;nd als du: diesmal komm&st; du ohne S&ch;läge davon, i&ch; wi≪ &si;e für eine andere Gelegenheit aufsparen.“ Dann zündete er seine Pfeife an, se&tz;te &si;&ch; in den Großvater&st;uhl und spra&ch; „das war ein gutes Ge&sch;ä&ft;, für zwei magere Kühe ein gla&tt;es Pferd und dazu einen großen Beutel vo≪ Geld. Wenn die Dummheit immer soviel einbrä&ch;te, so wo≪te i&ch; &si;e gerne in Ehren halten.“ So da&ch;te der Bauer, aber dir &si;nd gewiß die Einfältigen lieber.

105.

Mär&ch;en von der Unke

1.

Es war einmal ein kleines Kind, dem gab seine Mu&tt;er jeden Na&ch;mi&tt;ag ein S&ch;ü&ss;el&ch;en mit Mil&ch; und We&ck;bro&ck;en, und das Kind se&tz;te &si;&ch; damit hinaus in den Hof. Wenn es aber an&fi;ng zu e&ss;en, so kam die Hausunke aus einer Mauerri&tz;e hervorgekro&ch;en, senkte ihr Köpf&ch;en in die Mil&ch; und aß mit. Das Kind ha&tt;e seine Freude daran, und wenn es mit seinem S&ch;ü&ss;el&ch;en dasaß und die Unke kam ni&ch;t glei&ch; herbei, so rief es ihr zu:

„Unke, Unke, komm ge&sch;wind,
komm herbei, du kleines Ding,
so≪&st; dein Brö&ck;&ch;en haben,
an der Mil&ch; di&ch; laben.“

Da kam die Unke gelaufen und ließ es &si;&ch; gut &sch;me&ck;en. Sie zeigte &si;&ch; au&ch; dankbar, denn &si;e bra&ch;te dem Kind aus ihrem heimli&ch;en S&ch;a&tz; a≪erlei &sch;öne Dinge, glänzende Steine, Perlen und goldene Spielsa&ch;en. Die Unke trank aber nur Mil&ch; und ließ die Bro&ck;en liegen. Da nahm das Kind einmal sein Lö&ff;el&ch;en, &sch;lug ihr damit san&ft; auf den Kopf und sagte „Ding, iß au&ch; Bro&ck;en.“ Die Mu&tt;er, die in der Kü&ch;e &st;and, hörte, daß das Kind mit jemand spra&ch;, und als &si;e sah, daß es mit seinem Lö&ff;el&ch;en na&ch; einer Unke &sch;lug, so lief &si;e mit einem S&ch;eit Holz heraus und tötete das gute Tier.

Von der Zeit an ging eine Veränderung mit dem Kinde vor. Es war, solange die Unke mit ihm gege&ss;en ha&tt;e, groß und &st;ark geworden, je&tz;t aber verlor es seine &sch;önen roten Ba&ck;en und magerte ab. Ni&ch;t lange, so &fi;ng in der Na&ch;t der Totenvogel an zu &sch;reien, und das Rotkehl&ch;en sammelte Zweiglein und Blä&tt;er zu einem Totenkranz, und bald herna&ch; lag das Kind auf der Bahre.

2.

Ein Waisenkind saß an der Stadtmauer und spann, da sah es eine Unke aus der Ö&ff;nung unten an der Mauer hervorkommen. Ge&sch;wind breitete es sein blauseidenes Halstu&ch; neben &si;&ch; aus, das die Unken gewaltig lieben und auf das &si;e a≪ein gehen. Alsobald die Unke das erbli&ck;te, kehrte &si;e um, kam wieder und bra&ch;te ein kleines goldenes Krön&ch;en getragen, legte es darauf und ging dann wieder fort. Das Mäd&ch;en nahm die Krone auf, &si;e gli&tz;erte und war von zartem Goldgespin&st;. Ni&ch;t lange, so kam die Unke zum zweitenmal wieder: wie &si;e aber die Krone ni&ch;t mehr sah, kro&ch; &si;e an die Wand und &sch;lug vor Leid ihr Köpf&ch;en so lange dawider, als &si;e nur no&ch; Krä&ft;e ha&tt;e, bis &si;e endli&ch; tot dalag. Hä&tt;e das Mäd&ch;en die Krone liegen la&ss;en, die Unke hä&tt;e wohl no&ch; mehr von ihren S&ch;ä&tz;en aus der Höhle herbeigetragen.

3.

Unke ru&ft; „huhu, huhu,“ Kind spri&ch;t „komm herut.“ Die Unke kommt hervor, da fragt das Kind na&ch; seinem S&ch;we&st;er&ch;en „ha&st; du Rot&st;rümpf&ch;en ni&ch;t gesehen?“ Unke sagt „ne, ik og nit: wie du denn? Huhu, huhu, huhu.“

106.

Der arme Mü≪erbur&sch; und das Kä&tz;&ch;en

In einer Mühle lebte ein alter Mü≪er, der ha&tt;e weder Frau no&ch; Kinder, und drei Mü≪erbur&sch;en dienten bei ihm. Wie &si;e nun etli&ch;e Jahre bei ihm gewesen waren, sagte er eines Tags zu ihnen „i&ch; bin alt und wi≪ mi&ch; hinter den Ofen se&tz;en: zieht aus, und wer mir das be&st;e Pferd na&ch; Haus bringt, dem wi≪ i&ch; die Mühle geben, und er so≪ mi&ch; dafür bis an meinen Tod verp&fl;egen.“ Der dri&tt;e von den Bur&sch;en war aber der Kleinkne&ch;t, der ward von den andern für albern gehalten, dem gönnten &si;e die Mühle ni&ch;t; und er wo≪te &si;e herna&ch; ni&ch;t einmal. Da zogen &si;e a≪e drei miteinander aus, und wie &si;e vor das Dorf kamen, sagten die zwei zu dem albernen Hans „du kann&st; nur hier bleiben, du krieg&st; dein Lebtag keinen Gaul.“ Hans aber ging do&ch; mit, und als es Na&ch;t war, kamen &si;e an eine Höhle, dahinein legten &si;e &si;&ch; &sch;lafen. Die zwei Klugen warteten, bis Hans einge&sch;lafen war, dann &st;iegen &si;e auf, ma&ch;ten &si;&ch; fort und ließen Häns&ch;en liegen, und meintens re&ch;t fein gema&ch;t zu haben; ja, es wird eu&ch; do&ch; ni&ch;t gut gehen! Wie nun die Sonne kam, und Hans aufwa&ch;te, lag er in einer tiefen Höhle: er gu&ck;te &si;&ch; übera≪ um und rief „a&ch; Go&tt;, wo bin i&ch;!“ Da erhob er &si;&ch; und krabbelte die Höhle hinauf, ging in den Wald und da&ch;te „i&ch; bin hier ganz a≪ein und verla&ss;en, wie so≪ i&ch; nun zu einem Pferd kommen!“ Indem er so in Gedanken dahinging, begegnete ihm ein kleines buntes Kä&tz;&ch;en, das spra&ch; ganz freundli&ch; „Hans, wo wi≪&st; du hin?“ „A&ch;, du kann&st; mir do&ch; ni&ch;t helfen.“ „Was dein Begehren i&st;, weiß i&ch; wohl,“ spra&ch; das Kä&tz;&ch;en, „du wi≪&st; einen hüb&sch;en Gaul haben. Komm mit mir und sei &si;eben Jahre lang mein treuer Kne&ch;t, so wi≪ i&ch; dir einen geben, &sch;öner, als du dein Lebtag einen gesehen ha&st;.“ „Nun, das i&st; eine wunderli&ch;e Ka&tz;e,“ da&ch;te Hans, „aber sehen wi≪ i&ch; do&ch;, ob das wahr i&st;, was &si;e sagt.“ Da nahm &si;e ihn mit in ihr verwün&sch;tes S&ch;löß&ch;en und ha&tt;e da lauter Kä&tz;&ch;en, die ihr dienten: die sprangen &fl;ink die Treppe auf und ab, waren lu&st;ig und guter Dinge. Abends, als &si;e &si;&ch; zu Ti&sch; se&tz;ten, mußten drei Mu&si;k ma&ch;en: eins &st;ri&ch; den Baß, das andere die Geige, das dri&tt;e se&tz;te die Trompete an und blies die Ba&ck;en auf, so sehr es nur konnte. Als &si;e gege&ss;en ha&tt;en, wurde der Ti&sch; weggetragen, und die Ka&tz;e sagte „nun komm, Hans, und tanze mit mir.“ „Nein,“ antwortete er, „mit einer Miezeka&tz;e tanze i&ch; ni&ch;t, das habe i&ch; no&ch; niemals getan.“ „So bringt ihn ins Be&tt;,“ sagte &si;e zu den Kä&tz;&ch;en. Da leu&ch;tete ihm eins in seine S&ch;lafkammer, eins zog ihm die S&ch;uhe aus, eins die Strümpfe, und zule&tz;t blies eins das Li&ch;t aus. Am andern Morgen kamen &si;e wieder und halfen ihm aus dem Be&tt;: eins zog ihm die Strümpfe an, eins band ihm die Strumpfbänder, eins holte die S&ch;uhe, eins wu&sch; ihn, und eins tro&ck;nete ihm mit dem S&ch;wanz das Ge&si;&ch;t ab. „Das tut re&ch;t san&ft;,“ sagte Hans. Er mußte aber au&ch; der Ka&tz;e dienen und a≪e Tage Holz klein ma&ch;en; dazu kriegte er eine Axt von Silber, und die Keile und Säge von Silber, und der S&ch;läger war von Kupfer. Nun, da ma&ch;te ers klein, blieb da im Haus, ha&tt;e sein gutes E&ss;en und Trinken, sah aber niemand als die bunte Ka&tz;e und ihr Ge&si;nde. Einmal sagte &si;e zu ihm „geh hin und mähe meine Wiese, und ma&ch;e das Gras tro&ck;en,“ und gab ihm von Silber eine Sense und von Gold einen We&tz;&st;ein, hieß ihn aber au&ch; a≪es wieder ri&ch;tig abliefern. Da ging Hans hin und tat, was ihm geheißen war; na&ch; vo≪bra&ch;ter Arbeit trug er Sense, We&tz;&st;ein und Heu na&ch; Haus und fragte, ob &si;e ihm no&ch; ni&ch;t seinen Lohn geben wo≪te. „Nein,“ sagte die Ka&tz;e, „du so≪&st; mir er&st; no&ch; einerlei tun, da i&st; Bauholz von Silber, Zimmeraxt, Winkeleisen, und was nötig i&st;, a≪es von Silber, daraus baue mir er&st; ein kleines Häus&ch;en.“ Da baute Hans das Häus&ch;en fertig und sagte, er hä&tt;e nun a≪es getan, und hä&tt;e no&ch; kein Pferd. Do&ch; waren ihm die &si;eben Jahre herumgegangen wie ein halbes. Fragte die Ka&tz;e, ob er ihre Pferde sehen wo≪te? „Ja,“ sagte Hans. Da ma&ch;te &si;e ihm das Häus&ch;en auf, und weil &si;e die Türe so aufma&ch;t, da &st;ehen zwölf Pferde, a&ch;, die waren gewesen ganz &st;olz, die ha&tt;en geblänkt und gespiegelt, daß &si;&ch; sein Herz im Leibe darüber freute. Nun gab &si;e ihm zu e&ss;en und zu trinken und spra&ch; „geh heim, dein Pferd geb i&ch; dir ni&ch;t mit: in drei Tagen aber komm i&ch; und bringe dirs na&ch;.“ Also ma&ch;te Hans &si;&ch; auf, und &si;e zeigte ihm den Weg zur Mühle. Sie ha&tt;e ihm aber ni&ch;t einmal ein neues Kleid gegeben, sondern er mußte sein altes lumpiges Ki&tt;el&ch;en behalten, das er mitgebra&ch;t ha&tt;e, und das ihm in den &si;eben Jahren übera≪ zu kurz geworden war. Wie er nun heim kam, so waren die beiden andern Mü≪erbur&sch;en au&ch; wieder da: jeder ha&tt;e zwar sein Pferd mitgebra&ch;t, aber des einen seins war blind, des andern seins lahm. Sie fragten „Hans, wo ha&st; du dein Pferd?“ „In drei Tagen wirds na&ch;kommen.“ Da la&ch;ten &si;e und sagten „ja du Hans, wo wi≪&st; du ein Pferd herkriegen, das wird was Re&ch;tes sein!“ Hans ging in die Stube, der Mü≪er sagte aber, er so≪te ni&ch;t an den Ti&sch; kommen, er wäre so zerri&ss;en und zerlumpt, man müßte &si;&ch; &sch;ämen, wenn jemand hereinkäme. Da gaben &si;e ihm ein biß&ch;en E&ss;en hinaus, und wie &si;e abends &sch;lafen gingen, wo≪ten ihm die zwei andern kein Be&tt; geben, und er mußte endli&ch; ins Gänse&st;ä≪&ch;en krie&ch;en und &si;&ch; auf ein wenig hartes Stroh legen. Am Morgen, wie er aufwa&ch;t, &si;nd &sch;on die drei Tage herum, und es kommt eine Kut&sch;e mit se&ch;s Pferden, ei, die glänzten, daß es &sch;ön war, und ein Bedienter, der bra&ch;te no&ch; ein &si;ebentes, das war für den armen Mü≪erbur&sch;. Aus der Kut&sch;e aber &st;ieg eine prä&ch;tige Königsto&ch;ter und ging in die Mühle hinein, und die Königsto&ch;ter war das kleine bunte Kä&tz;&ch;en, dem der arme Hans &si;eben Jahr gedient ha&tt;e. Sie fragte den Mü≪er, wo der Mahlbur&sch;, der Kleinkne&ch;t wäre. Da sagte der Mü≪er „den können wir ni&ch;t in die Mühle nehmen, der i&st; so verri&ss;en und liegt im Gänse&st;a≪.“ Da sagte die Königsto&ch;ter, &si;e so≪ten ihn glei&ch; holen. Also holten &si;e ihn heraus, und er mußte sein Ki&tt;el&ch;en zusammenpa&ck;en, um &si;&ch; zu bede&ck;en. Da &sch;na≪te der Bediente prä&ch;tige Kleider aus, und mußte ihn wa&sch;en und anziehen, und wie er fertig war, konnte kein König &sch;öner aussehen. Dana&ch; verlangte die Jungfrau, die Pferde zu sehen, wel&ch;e die andern Mahlbur&sch;en mitgebra&ch;t ha&tt;en, eins war blind, das andere lahm. Da ließ &si;e den Bedienten das &si;ebente Pferd bringen: wie der Mü≪er das sah, spra&ch; er, so eins wär ihm no&ch; ni&ch;t auf den Hof gekommen; „und das i&st; für den dri&tt;en Mahlbur&sch;,“ sagte &si;e. „Da muß er die Mühle haben,“ sagte der Mü≪er, die Königsto&ch;ter aber spra&ch;, da wäre das Pferd, er so≪te seine Mühle au&ch; behalten: und nimmt ihren treuen Hans und se&tz;t ihn in die Kut&sch;e und fährt mit ihm fort. Sie fahren zuer&st; na&ch; dem kleinen Häus&ch;en, das er mit dem &si;lbernen Werkzeug gebaut hat, da i&st; es ein großes S&ch;loß, und i&st; a≪es darin von Silber und Gold; und da hat &si;e ihn geheiratet, und war er rei&ch;, so rei&ch;, daß er für sein Lebtag genug ha&tt;e. Darum so≪ keiner sagen, daß, wer albern i&st;, deshalb ni&ch;ts Re&ch;tes werden könne.

107.

Die beiden Wanderer

Berg und Tal begegnen &si;&ch; ni&ch;t, wohl aber die Men&sch;enkinder, zumal gute und böse. So kam au&ch; einmal ein S&ch;u&st;er und ein S&ch;neider auf der Wander&sch;a&ft; zusammen. Der S&ch;neider war ein kleiner hüb&sch;er Kerl und war immer lu&st;ig und guter Dinge. Er sah den S&ch;u&st;er von der andern Seite herankommen, und da er an seinem Fe≪eisen merkte, was er für ein Handwerk trieb, rief er ihm ein Spo&tt;lied&ch;en zu:

„Nähe mir die Naht,
ziehe mir den Draht,
&st;rei&ch; ihn re&ch;ts und links mit Pe&ch;,
&sch;lag, &sch;lag mir fe&st; den Zwe&ck;.“

Der S&ch;u&st;er aber konnte keinen Spaß vertragen, er verzog ein Ge&si;&ch;t, als wenn er E&ssi;g getrunken hä&tt;e, und ma&ch;te Miene, das S&ch;neiderlein am Kragen zu pa&ck;en. Der kleine Kerl &fi;ng aber an zu la&ch;en, rei&ch;te ihm seine Fla&sch;e und spra&ch; „es i&st; ni&ch;t bös gemeint, trink einmal und &sch;lu&ck; die Ga≪e hinunter.“ Der S&ch;u&st;er tat einen gewaltigen S&ch;lu&ck;, und das Gewi&tt;er auf seinem Ge&si;&ch;t &fi;ng an &si;&ch; zu verziehen. Er gab dem S&ch;neider die Fla&sch;e zurü&ck; und spra&ch; „i&ch; habe ihr ordentli&ch; zugespro&ch;en, man sagt wohl vom vielen Trinken, aber ni&ch;t vom großen Dur&st;. Wo≪en wir zusammen wandern?“ „Mir i&st;s re&ch;t,“ antwortete der S&ch;neider, „wenn du nur Lu&st; ha&st;, in eine große Stadt zu gehen, wo es ni&ch;t an Arbeit fehlt.“ „Gerade dahin wo≪te i&ch; au&ch;,“ antwortete der S&ch;u&st;er, „in einem kleinen Ne&st; i&st; ni&ch;ts zu verdienen, und auf dem Lande gehen die Leute lieber barfuß.“ Sie wanderten also zusammen weiter und se&tz;ten immer einen Fuß vor den andern wie die Wiesel im S&ch;nee.

Zeit genug ha&tt;en &si;e beide, aber wenig zu beißen und zu bre&ch;en. Wenn &si;e in eine Stadt kamen, so gingen &si;e umher und grüßten das Handwerk, und weil das S&ch;neiderlein so fri&sch; und munter aussah und so hüb&sch;e rote Ba&ck;en ha&tt;e, so gab ihm jeder gerne, und wenn das Glü&ck; gut war, so gab ihm die Mei&st;erto&ch;ter unter der Haustüre au&ch; no&ch; einen Kuß auf den Weg. Wenn er mit dem S&ch;u&st;er wieder zusammentraf, so ha&tt;e er immer mehr in seinem Bündel. Der griesgrämige S&ch;u&st;er &sch;ni&tt; ein &sch;iefes Ge&si;&ch;t und meinte „je größer der S&ch;elm, je größer das Glü&ck;.“ Aber der S&ch;neider &fi;ng an zu la&ch;en und zu &si;ngen und teilte a≪es, was er bekam, mit seinem Kameraden. Klingelten nun ein paar Gro&sch;en in seiner Ta&sch;e, so ließ er auftragen, &sch;lug vor Freude auf den Ti&sch;, daß die Gläser tanzten, und es hieß bei ihm „lei&ch;t verdient und lei&ch;t vertan.“

Als &si;e eine Zeitlang gewandert waren, kamen &si;e an einen großen Wald, dur&ch; wel&ch;en der Weg na&ch; der Königs&st;adt ging. Es führten aber zwei Fuß&st;eige hindur&ch;, davon war der eine &si;eben Tage lang, der andere nur zwei Tage, aber niemand von ihnen wußte, wel&ch;er der kürzere Weg war. Die zwei Wanderer se&tz;ten &si;&ch; unter einen Ei&ch;enbaum und rat&sch;lagten, wie &si;e &si;&ch; vorsehen und für wie viel Tage &si;e Brot mitnehmen wo≪ten. Der S&ch;u&st;er sagte „man muß weiter denken, als man geht, i&ch; wi≪ für &si;eben Tage Brot mitnehmen.“ „Was,“ sagte der S&ch;neider, „für &si;eben Tage Brot auf dem Rü&ck;en &sch;leppen wie ein La&st;tier und &si;&ch; ni&ch;t um&sch;auen? I&ch; halte mi&ch; an Go&tt; und kehre mi&ch; an ni&ch;ts. Das Geld, das i&ch; in der Ta&sch;e habe, das i&st; im Sommer so gut als im Winter, aber das Brot wird in der heißen Zeit tro&ck;en und obendrein &sch;immelig. Mein Ro&ck; geht au&ch; ni&ch;t länger als auf die Knö&ch;el. Warum so≪en wir den ri&ch;tigen Weg ni&ch;t &fi;nden? Für zwei Tage Brot und damit gut.“ Es kaufte &si;&ch; also ein jeder sein Brot, dann gingen &si;e auf gut Glü&ck; in den Wald hinein.

In dem Wald war es so &st;i≪ wie in einer Kir&ch;e. Kein Wind wehte, kein Ba&ch; rau&sch;te, kein Vogel sang, und dur&ch; die di&ch;tbelaubten Ä&st;e drang kein Sonnen&st;rahl. Der S&ch;u&st;er spra&ch; kein Wort, ihn drü&ck;te das &sch;were Brot auf dem Rü&ck;en, daß ihm der S&ch;weiß über sein verdrießli&ch;es und &fi;n&st;eres Ge&si;&ch;t herab&fl;oß. Der S&ch;neider aber war ganz munter, sprang daher, p&fi;&ff; auf einem Bla&tt; oder sang ein Lied&ch;en und da&ch;te „Go&tt; im Himmel muß &si;&ch; freuen, daß i&ch; so lu&st;ig bin.“ Zwei Tage ging das so fort, aber als am dri&tt;en Tag der Wald kein Ende nehmen wo≪te und der S&ch;neider sein Brot aufgege&ss;en ha&tt;e, so &fi;el ihm das Herz do&ch; eine E≪e tiefer herab: inde&ss;en verlor er ni&ch;t den Mut, sondern verließ &si;&ch; auf Go&tt; und auf sein Glü&ck;. Den dri&tt;en Tag legte er &si;&ch; abends hungrig unter einen Baum und &st;ieg den andern Morgen hungrig wieder auf. So ging es au&ch; den vierten Tag, und wenn der S&ch;u&st;er &si;&ch; auf einen umge&st;ürzten Baum se&tz;te und seine Mahlzeit verzehrte, so blieb dem S&ch;neider ni&ch;ts als das Zusehen. Bat er um ein Stü&ck;&ch;en Brot, so la&ch;te der andere höhni&sch; und sagte „du bi&st; immer so lu&st;ig gewesen, da kann&st; du au&ch; einmal versu&ch;en, wies tut, wenn man unlu&st;ig i&st;: die Vögel, die morgens zu früh &si;ngen, die &st;ößt abends der Habi&ch;t,“ kurz, er war ohne Barmherzigkeit. Aber am fün&ft;en Morgen konnte der arme S&ch;neider ni&ch;t mehr auf&st;ehen und vor Ma&tt;igkeit kaum ein Wort herausbringen; die Ba&ck;en waren ihm weiß und die Augen rot. Da sagte der S&ch;u&st;er zu ihm „i&ch; wi≪ dir heute ein Stü&ck; Brot geben, aber dafür wi≪ i&ch; dir dein re&ch;tes Auge aus&st;e&ch;en.“ Der unglü&ck;li&ch;e S&ch;neider, der do&ch; gerne sein Leben erhalten wo≪te, konnte &si;&ch; ni&ch;t anders helfen: er weinte no&ch; einmal mit beiden Augen und hielt &si;e dann hin, und der S&ch;u&st;er, der ein Herz von Stein ha&tt;e, &st;a&ch; ihm mit einem &sch;arfen Me&ss;er das re&ch;te Auge aus. Dem S&ch;neider kam in den Sinn, was ihm son&st; seine Mu&tt;er gesagt ha&tt;e, wenn er in der Speisekammer gena&sch;t ha&tt;e „e&ss;en, soviel man mag, und leiden, was man muß.“ Als er sein teuer bezahltes Brot verzehrt ha&tt;e, ma&ch;te er &si;&ch; wieder auf die Beine, vergaß sein Unglü&ck; und trö&st;ete &si;&ch; damit, daß er mit einem Auge no&ch; immer genug sehen könnte. Aber am se&ch;&st;en Tag meldete &si;&ch; der Hunger aufs neue und zehrte ihm fa&st; das Herz auf. Er &fi;el abends bei einem Baum nieder, und am &si;ebenten Morgen konnte er &si;&ch; vor Ma&tt;igkeit ni&ch;t erheben, und der Tod saß ihm im Na&ck;en. Da sagte der S&ch;u&st;er „i&ch; wi≪ Barmherzigkeit ausüben und dir no&ch;mals Brot geben; umson&st; bekomm&st; du es ni&ch;t, i&ch; &st;e&ch;e dir dafür das andere Auge no&ch; aus.“ Da erkannte der S&ch;neider sein lei&ch;t&si;nniges Leben, bat den lieben Go&tt; um Verzeihung und spra&ch; „tue, was du mußt, i&ch; wi≪ leiden, was i&ch; muß; aber bedenke, daß unser Herrgo&tt; ni&ch;t jeden Augenbli&ck; ri&ch;tet, und daß eine andere Stunde kommt, wo die böse Tat vergolten wird, die du an mir verüb&st; und die i&ch; ni&ch;t an dir verdient habe. I&ch; habe in guten Tagen mit dir geteilt, was i&ch; ha&tt;e. Mein Handwerk i&st; der Art, daß Sti&ch; muß Sti&ch; vertreiben. Wenn i&ch; keine Augen mehr habe, und ni&ch;t mehr nähen kann, so muß i&ch; be&tt;eln gehen. Laß mi&ch; nur, wenn i&ch; blind bin, hier ni&ch;t a≪ein liegen, son&st; muß i&ch; ver&sch;ma&ch;ten.“ Der S&ch;u&st;er aber, der Go&tt; aus seinem Herzen vertrieben ha&tt;e, nahm das Me&ss;er und &st;a&ch; ihm no&ch; das linke Auge aus. Dann gab er ihm ein Stü&ck; Brot zu e&ss;en, rei&ch;te ihm einen Sto&ck; und führte ihn hinter &si;&ch; her.

Als die Sonne unterging, kamen &si;e aus dem Wald, und vor dem Wald auf dem Feld &st;and ein Galgen. Dahin leitete der S&ch;u&st;er den blinden S&ch;neider, ließ ihn dann liegen und ging seiner Wege. Vor Müdigkeit, S&ch;merz und Hunger &sch;lief der Unglü&ck;li&ch;e ein und &sch;lief die ganze Na&ch;t. Als der Tag dämmerte, erwa&ch;te er, wußte aber ni&ch;t, wo er lag. An dem Galgen hingen zwei arme Sünder, und auf dem Kopfe eines jeden saß eine Krähe. Da &fi;ng der eine an zu spre&ch;en „Bruder, wa&ch;&st; du?“ „Ja, i&ch; wa&ch;e,“ antwortete der zweite. „So wi≪ i&ch; dir etwas sagen,“ &fi;ng der er&st;e wieder an, „der Tau, der heute Na&ch;t über uns vom Galgen herabgefa≪en i&st;, der gibt jedem, der &si;&ch; damit wä&sch;t, die Augen wieder. Wenn das die Blinden wüßten, wie man&ch;er könnte sein Ge&si;&ch;t wiederhaben, der ni&ch;t glaubt, daß das mögli&ch; sei.“ Als der S&ch;neider das hörte, nahm er sein Ta&sch;entu&ch;, drü&ck;te es auf das Gras, und als es mit dem Tau befeu&ch;tet war, wu&sch; er seine Augenhöhlen damit. Alsbald ging in Erfü≪ung, was der Gehenkte gesagt ha&tt;e, und ein Paar fri&sch;e und gesunde Augen fü≪ten die Höhlen. Es dauerte ni&ch;t lange, so sah der S&ch;neider die Sonne hinter den Bergen auf&st;eigen: vor ihm in der Ebene lag die große Königs&st;adt mit ihren prä&ch;tigen Toren und hundert Türmen, und die goldenen Knöpfe und Kreuze, die auf den Spi&tz;en &st;anden, &fi;ngen an zu glühen. Er unter&sch;ied jedes Bla&tt; an den Bäumen, erbli&ck;te die Vögel, die vorbei&fl;ogen, und die Mü&ck;en, die in der Lu&ft; tanzten. Er holte eine Nähnadel aus der Ta&sch;e, und als er den Zwirn einfädeln konnte, so gut, als er es je gekonnt ha&tt;e, so sprang sein Herz vor Freude. Er warf &si;&ch; auf seine Knie, dankte Go&tt; für die erwiesene Gnade und spra&ch; seinen Morgensegen: er vergaß au&ch; ni&ch;t, für die armen Sünder zu bi&tt;en, die da hingen wie der S&ch;wengel in der Glo&ck;e, und die der Wind aneinander &sch;lug. Dann nahm er seinen Bündel auf den Rü&ck;en, vergaß bald das ausge&st;andene Herzeleid und ging unter Singen und Pfeifen weiter.

Das er&st;e, was ihm begegnete, war ein braunes Fü≪en, das frei im Felde herumsprang. Er pa&ck;te es an der Mähne, wo≪te &si;&ch; auf&sch;wingen und in die Stadt reiten. Das Fü≪en aber bat um seine Freiheit; „i&ch; bin no&ch; zu jung,“ spra&ch; es, „au&ch; ein lei&ch;ter S&ch;neider wie du bri&ch;t mir den Rü&ck;en entzwei, laß mi&ch; laufen, bis i&ch; &st;ark geworden bin. Es kommt viellei&ch;t eine Zeit, wo i&ch; dirs lohnen kann.“ „Lauf hin,“ sagte der S&ch;neider, „i&ch; sehe, du bi&st; au&ch; so ein Springinsfeld.“ Er gab ihm no&ch; einen Hieb mit der Gerte über den Rü&ck;en, daß es vor Freude mit den Hinterbeinen aus&sch;lug, über He&ck;en und Gräben se&tz;te und in das Feld hineinjagte.

Aber das S&ch;neiderlein ha&tt;e seit ge&st;ern ni&ch;ts gege&ss;en. „Die Sonne,“ spra&ch; er, „fü≪t mir zwar die Augen, aber das Brot ni&ch;t den Mund. Das er&st;e, was mir begegnet und halbwegs genießbar i&st;, das muß herhalten.“ Indem &sch;ri&tt; ein Stor&ch; ganz ern&st;ha&ft; über die Wiese daher. „Halt, halt,“ rief der S&ch;neider und pa&ck;te ihn am Bein, „i&ch; weiß ni&ch;t, ob du zu genießen bi&st;, aber mein Hunger erlaubt mir keine lange Wahl, i&ch; muß dir den Kopf ab&sch;neiden und di&ch; braten.“ „Tue das ni&ch;t,“ antwortete der Stor&ch;, „i&ch; bin ein heiliger Vogel, dem niemand ein Leid zufügt, und der den Men&sch;en großen Nu&tz;en bringt. Läßt du mir mein Leben, so kann i&ch; dirs ein andermal vergelten.“ „So zieh ab, Ve&tt;er Langbein,“ sagte der S&ch;neider. Der Stor&ch; erhob &si;&ch;, ließ die langen Beine hängen und &fl;og gemä&ch;li&ch; fort.

„Was so≪ daraus werden?“ sagte der S&ch;neider zu &si;&ch; selb&st;, „mein Hunger wird immer größer und mein Magen immer leerer. Was mir je&tz;t in den Weg kommt, das i&st; verloren.“ Indem sah er auf einem Tei&ch; ein paar junge Enten daher&sch;wimmen. „Ihr kommt ja wie gerufen,“ sagte er, pa&ck;te eine davon, und wo≪te ihr den Hals umdrehen. Da &fi;ng eine alte Ente, die in dem S&ch;ilf &st;e&ck;te, laut an zu krei&sch;en, &sch;wamm mit aufgesperrtem S&ch;nabel herbei und bat ihn &fl;ehentli&ch;, &si;&ch; ihrer lieben Kinder zu erbarmen. „Denk&st; du ni&ch;t,“ sagte &si;e, „wie deine Mu&tt;er jammern würde, wenn di&ch; einer wegholen und dir den Garaus ma&ch;en wo≪te?“ „Sei nur &st;i≪,“ sagte der gutmütige S&ch;neider, „du so≪&st; deine Kinder behalten,“ und se&tz;te die Gefangene wieder ins Wa&ss;er.

Als er &si;&ch; umkehrte, &st;and er vor einem alten Baum, der halb hohl war, und sah die wilden Bienen aus- und ein&fl;iegen. „Da &fi;nde i&ch; glei&ch; den Lohn für meine gute Tat,“ sagte der S&ch;neider, „der Honig wird mi&ch; laben.“ Aber der Weisel kam heraus, drohte und spra&ch; „wenn du mein Volk anrühr&st; und mein Ne&st; zer&st;ör&st;, so so≪en dir unsere Sta&ch;eln wie zehntausend glühende Nadeln in die Haut fahren. Läßt du uns aber in Ruhe und geh&st; deiner Wege, so wo≪en wir dir ein andermal dafür einen Dien&st; lei&st;en.“

Das S&ch;neiderlein sah, daß au&ch; hier ni&ch;ts anzufangen war. „Drei S&ch;ü&ss;eln leer,“ sagte er, „und auf der vierten ni&ch;ts, das i&st; eine &sch;le&ch;te Mahlzeit.“ Er &sch;leppte &si;&ch; also mit seinem ausgehungerten Magen in die Stadt, und da es eben zu Mi&tt;ag läutete, so war für ihn im Ga&st;haus &sch;on geko&ch;t, und er konnte &si;&ch; glei&ch; zu Ti&sch; se&tz;en. Als er sa&tt; war, sagte er „nun wi≪ i&ch; au&ch; arbeiten.“ Er ging in der Stadt umher, su&ch;te einen Mei&st;er und fand au&ch; bald ein gutes Unterkommen. Da er aber sein Handwerk von Grund aus gelernt ha&tt;e, so dauerte es ni&ch;t lange, er ward berühmt, und jeder wo≪te seinen neuen Ro&ck; von dem kleinen S&ch;neider gema&ch;t haben. A≪e Tage nahm sein Ansehen zu. „I&ch; kann in meiner Kun&st; ni&ch;t weiterkommen,“ spra&ch; er, „und do&ch; gehts jeden Tag be&ss;er.“ Endli&ch; be&st;e≪te ihn der König zu seinem Hof&sch;neider.

Aber wies in der Welt geht. An demselben Tag war sein ehemaliger Kamerad, der S&ch;u&st;er, au&ch; Hof&sch;u&st;er geworden. Als dieser den S&ch;neider erbli&ck;te und sah, daß er wieder zwei gesunde Augen ha&tt;e, so peinigte ihn das Gewi&ss;en. „Ehe er Ra&ch;e an mir nimmt,“ da&ch;te er bei &si;&ch; selb&st;, „muß i&ch; ihm eine Grube graben.“ Wer aber andern eine Grube gräbt, fä≪t selb&st; hinein. Abends, als er Feierabend gema&ch;t ha&tt;e und es dämmerig geworden war, &sch;li&ch; er &si;&ch; zu dem König und sagte „Herr König, der S&ch;neider i&st; ein übermütiger Men&sch; und hat &si;&ch; verme&ss;en, er wo≪te die goldene Krone wieder herbei&sch;a&ff;en, die vor alten Zeiten i&st; verloren gegangen.“ „Das so≪te mir lieb sein,“ spra&ch; der König, ließ den S&ch;neider am andern Morgen vor &si;&ch; fordern und befahl ihm, die Krone wieder herbeizu&sch;a&ff;en, oder für immer die Stadt zu verla&ss;en. „Oho,“ da&ch;te der S&ch;neider, „ein S&ch;elm gibt mehr, als er hat. Wenn der murrköp&fi;ge König von mir verlangt, was kein Men&sch; lei&st;en kann, so wi≪ i&ch; ni&ch;t warten bis morgen, sondern glei&ch; heute wieder zur Stadt hinauswandern.“ Er &sch;nürte also sein Bündel, als er aber aus dem Tor heraus war, so tat es ihm do&ch; leid, daß er sein Glü&ck; aufgegeben und die Stadt, in der es ihm so wohl gegangen war, mit dem Rü&ck;en ansehen so≪te. Er kam zu dem Tei&ch;, wo er mit den Enten Bekannt&sch;a&ft; gema&ch;t ha&tt;e, da saß gerade die Alte, der er ihre Jungen gela&ss;en ha&tt;e, am Ufer und pu&tz;te &si;&ch; mit dem S&ch;nabel. Sie erkannte ihn glei&ch; und fragte, warum er den Kopf so hängen la&ss;e. „Du wir&st; di&ch; ni&ch;t wundern, wenn du hör&st;, was mir begegnet i&st;,“ antwortete der S&ch;neider und erzählte ihr sein S&ch;i&ck;sal. „Wenns weiter ni&ch;ts i&st;,“ sagte die Ente, „da können wir Rat &sch;a&ff;en. Die Krone i&st; ins Wa&ss;er gefa≪en und liegt unten auf dem Grund, wie bald haben wir &si;e wieder heraufgeholt. Breite nur derweil dein Ta&sch;entu&ch; ans Ufer aus.“ Sie tau&ch;te mit ihren zwölf Jungen unter, und na&ch; fünf Minuten war &si;e wieder oben und saß mi&tt;en in der Krone, die auf ihren Fi&tt;i&ch;en ruhte, und die zwölf Jungen &sch;wammen rund herum, ha&tt;en ihre S&ch;näbel untergelegt und halfen tragen. Sie &sch;wammen ans Land und legten die Krone auf das Tu&ch;. Du glaub&st; ni&ch;t, wie prä&ch;tig die Krone war, wenn die Sonne darauf &sch;ien, so glänzte &si;e wie hunderttausend Karfunkel&st;eine. Der S&ch;neider band sein Tu&ch; mit den vier Zipfeln zusammen und trug &si;e zum König, der in einer Freude war und dem S&ch;neider eine goldene Ke&tt;e um den Hals hing.

Als der S&ch;u&st;er sah, daß der eine Strei&ch; mißlungen war, so besann er &si;&ch; auf einen zweiten, trat vor den König und spra&ch; „Herr König, der S&ch;neider i&st; wieder so übermütig geworden, er vermißt &si;&ch;, das ganze königli&ch;e S&ch;loß mit a≪em, was darin i&st;, los und fe&st;, innen und außen, in Wa&ch;s abzubilden.“ Der König ließ den S&ch;neider kommen und befahl ihm, das ganze königli&ch;e S&ch;loß mit a≪em, was darin wäre, los und fe&st;, innen und außen, in Wa&ch;s abzubilden, und wenn er es ni&ch;t zu&st;ande brä&ch;te, oder es fehlte nur ein Nagel an der Wand, so so≪te er zeitlebens unter der Erde gefangen &si;&tz;en. Der S&ch;neider da&ch;te „es kommt immer ärger, das hält kein Men&sch; aus,“ warf sein Bündel auf den Rü&ck;en und wanderte fort. Als er an den hohlen Baum kam, se&tz;te er &si;&ch; nieder und ließ den Kopf hängen. Die Bienen kamen herausge&fl;ogen, und der Weisel fragte ihn, ob er einen &st;eifen Hals hä&tt;e, weil er den Kopf so &sch;ief hielt. „A&ch; nein,“ antwortete der S&ch;neider, „mi&ch; drü&ck;t etwas anderes,“ und erzählte, was der König von ihm gefordert ha&tt;e. Die Bienen &fi;ngen an unter einander zu summen und zu brummen, und der Weisel spra&ch; „geh nur wieder na&ch; Haus, komm aber morgen um diese Zeit wieder und bring ein großes Tu&ch; mit, so wird a≪es gut gehen.“ Da kehrte er wieder um, die Bienen aber &fl;ogen na&ch; dem königli&ch;en S&ch;loß geradezu in die o&ff;enen Fen&st;er hinein, kro&ch;en in a≪en E&ck;en herum und besahen a≪es aufs genaue&st;e. Dann liefen &si;e zurü&ck; und bildeten das S&ch;loß in Wa&ch;s na&ch; mit einer sol&ch;en Ge&sch;windigkeit, daß man meinte, es wü&ch;se einem vor den Augen. S&ch;on am Abend war a≪es fertig, und als der S&ch;neider am folgenden Morgen kam, so &st;and das ganze prä&ch;tige Gebäude da, und es fehlte kein Nagel an der Wand und kein Ziegel auf dem Da&ch;; dabei war es zart und &sch;neeweiß, und ro&ch; süß wie Honig. Der S&ch;neider pa&ck;te es vor&si;&ch;tig in sein Tu&ch; und bra&ch;te es dem König, der aber konnte &si;&ch; ni&ch;t genug verwundern, &st;e≪te es in seinem größten Saal auf und &sch;enkte dem S&ch;neider dafür ein großes &st;einernes Haus.

Der S&ch;u&st;er ab ließ ni&ch;t na&ch;, ging zum dri&tt;enmal zu dem König und spra&ch; „Herr König, dem S&ch;neider i&st; zu Ohren gekommen, daß auf dem S&ch;loßhof kein Wa&ss;er springen wi≪, da hat er &si;&ch; verme&ss;en, es so≪e mi&tt;en im Hof mannsho&ch; auf&st;eigen und he≪ sein wie Kri&st;a≪.“ Da ließ der König den S&ch;neider herbeiholen und sagte „wenn ni&ch;t morgen ein Strahl von Wa&ss;er in meinem Hof springt, wie du verspro&ch;en ha&st;, so so≪ di&ch; der S&ch;arfri&ch;ter auf demselben Hof um einen Kopf kürzer ma&ch;en.“ Der arme S&ch;neider besann &si;&ch; ni&ch;t lange und eilte zum Tore hinaus, und weil es ihm diesmal ans Leben gehen so≪te, so ro≪ten ihm die Tränen über die Ba&ck;en herab. Indem er so vo≪ Trauer dahinging, kam das Fü≪en herangesprungen, dem er einmal die Freiheit ge&sch;enkt ha&tt;e, und aus dem ein hüb&sch;er Brauner geworden war. „Je&tz;t kommt die Stunde,“ spra&ch; er zu ihm, „wo i&ch; dir deine Guttat vergelten kann. I&ch; weiß &sch;on, was dir fehlt, aber es so≪ dir bald geholfen werden, &si;&tz; nur auf, mein Rü&ck;en kann deiner zwei tragen.“ Dem S&ch;neider kam das Herz wieder, er sprang in einem Sa&tz; auf, und das Pferd rennte in vo≪em Lauf zur Stadt hinein und geradezu auf den S&ch;loßhof. Da jagte es dreimal rund herum, &sch;ne≪ wie der Bli&tz;, und beim dri&tt;enmal &st;ürzte es nieder. In dem Augenbli&ck; aber kra&ch;te es fur&ch;tbar: ein Stü&ck; Erde sprang in der Mi&tt;e des Hofs wie eine Kugel in die Lu&ft; und über das S&ch;loß hinaus, und glei&ch; dahinterher erhob &si;&ch; ein Strahl von Wa&ss;er so ho&ch; wie Mann und Pferd, und das Wa&ss;er war so rein wie Kri&st;a≪, und die Sonnen&st;rahlen &fi;ngen an darauf zu tanzen. Als der König das sah, &st;and er vor Verwunderung auf, ging und umarmte das S&ch;neiderlein im Ange&si;&ch;t a≪er Men&sch;en.

Aber das Glü&ck; dauerte ni&ch;t lange. Der König ha&tt;e Tö&ch;ter genug, eine immer &sch;öner als die andere, aber keinen Sohn. Da begab &si;&ch; der bosha&ft;e S&ch;u&st;er zum viertenmal zu dem Könige und spra&ch; „Herr König, der S&ch;neider läßt ni&ch;t ab von seinem Übermut. Je&tz;t hat er &si;&ch; verme&ss;en, wenn er wo≪e, so könne er dem Herrn König einen Sohn dur&ch; die Lü&ft;e herbeitragen la&ss;en.“ Der König ließ den S&ch;neider rufen und spra&ch; „wenn du mir binnen neun Tagen einen Sohn bringen läßt, so so≪&st; du meine älte&st;e To&ch;ter zur Frau haben.“ „Der Lohn i&st; freili&ch; groß,“ da&ch;te das S&ch;neiderlein, „da täte man wohl ein übriges, aber die Kir&sch;en hängen mir zu ho&ch;: wenn i&ch; dana&ch; &st;eige, so bri&ch;t unter mir der A&st;, und i&ch; fa≪e herab.“ Er ging na&ch; Haus, se&tz;te &si;&ch; mit unter&sch;lagenen Beinen auf seinen Arbeitsti&sch; und beda&ch;te &si;&ch;, was zu tun wäre. „Es geht ni&ch;t,“ rief er endli&ch; aus, „i&ch; wi≪ fort, hier kann i&ch; do&ch; ni&ch;t in Ruhe leben.“ Er &sch;nürte sein Bündel und eilte zum Tore hinaus. Als er auf die Wiesen kam, erbli&ck;te er seinen alten Freund, den Stor&ch;, der da wie ein Weltweiser auf- und abging, zuweilen &st;i≪ &st;and, einen Fro&sch; in nähere Betra&ch;tung nahm und ihn endli&ch; ver&sch;lu&ck;te. Der Stor&ch; kam heran und begrüßte ihn. „I&ch; sehe,“ hub er an, „du ha&st; deinen Ranzen auf dem Rü&ck;en, warum wi≪&st; du die Stadt verla&ss;en?“ Der S&ch;neider erzählte ihm, was der König von ihm verlangt ha&tt;e und er ni&ch;t erfü≪en konnte, und jammerte über sein Mißge&sch;i&ck;. „Laß dir darüber keine grauen Haare wa&ch;sen,“ sagte der Stor&ch;, „i&ch; wi≪ dir aus der Not helfen. S&ch;on lange bringe i&ch; die Wi&ck;elkinder in die Stadt, da kann i&ch; au&ch; einmal einen kleinen Prinzen aus dem Brunnen holen. Geh heim und verhalte di&ch; ruhig. Heut über neun Tage begib di&ch; in das königli&ch;e S&ch;loß, da wi≪ i&ch; kommen.“ Das S&ch;neiderlein ging na&ch; Haus und war zu re&ch;ter Zeit in dem S&ch;loß. Ni&ch;t lange, so kam der Stor&ch; herange&fl;ogen und klopfte ans Fen&st;er. Der S&ch;neider ö&ff;nete ihm, und Ve&tt;er Langbein &st;ieg vor&si;&ch;tig herein und ging mit gravitäti&sch;en S&ch;ri&tt;en über den gla&tt;en Marmorboden; er ha&tt;e aber ein Kind im S&ch;nabel, das &sch;ön wie ein Engel, und seine Händ&ch;en na&ch; der Königin aus&st;re&ck;te. Er legte es ihr auf den S&ch;oß, und &si;e herzte und küßte es, und war vor Freude außer &si;&ch;. Der Stor&ch; nahm, bevor er wieder weg&fl;og, seine Reiseta&sch;e von der S&ch;ulter herab und überrei&ch;te &si;e der Königin. Es &st;e&ck;ten Tüten darin mit bunten Zu&ck;ererbsen, &si;e wurden unter die kleinen Prinze&ssi;nnen verteilt. Die älte&st;e aber erhielt ni&ch;ts, sondern bekam den lu&st;igen S&ch;neider zum Mann. „Es i&st; mir geradeso,“ spra&ch; der S&ch;neider, „als wenn i&ch; das große Los gewonnen hä&tt;e. Meine Mu&tt;er ha&tt;e do&ch; re&ch;t, die sagte immer, wer auf Go&tt; vertraut und nur Glü&ck; hat, dem kanns ni&ch;t fehlen.“

Der S&ch;u&st;er mußte die S&ch;uhe ma&ch;en, in wel&ch;en das S&ch;neiderlein auf dem Ho&ch;zeitfe&st; tanzte, herna&ch; ward ihm befohlen, die Stadt auf immer zu verla&ss;en. Der Weg na&ch; dem Wald führte ihn zu dem Galgen. Von Zorn, Wut und der Hi&tz;e des Tages ermüdet, warf er &si;&ch; nieder. Als er die Augen zuma&ch;te und &sch;lafen wo≪te, &st;ürzten die beiden Krähen von den Köpfen der Gehenkten mit lautem Ge&sch;rei herab und ha&ck;ten ihm die Augen aus. Un&si;nnig rannte er in den Wald und muß darin ver&sch;ma&ch;tet sein, denn es hat ihn niemand wieder gesehen oder etwas von ihm gehört.

108.

Hans mein Igel

Es war einmal ein Bauer, der ha&tt;e Geld und Gut genug, aber wie rei&ch; er war, so fehlte do&ch; etwas an seinem Glü&ck;: er ha&tt;e mit seiner Frau keine Kinder. Ö&ft;ers, wenn er mit den andern Bauern in die Stadt ging, spo&tt;eten &si;e und fragten, warum er keine Kinder hä&tt;e. Da ward er endli&ch; zornig, und als er na&ch; Haus kam, spra&ch; er „i&ch; wi≪ ein Kind haben, und so≪ts ein Igel sein.“ Da kriegte seine Frau ein Kind, das war oben ein Igel und unten ein Junge, und als &si;e das Kind sah, er&sch;rak &si;e und spra&ch; „&si;eh&st; du, du ha&st; uns verwün&sch;t.“ Da spra&ch; der Mann „was kann das a≪es helfen, getau&ft; muß der Junge werden, aber wir können keinen Geva&tt;er dazu nehmen.“ Die Frau spra&ch; „wir können ihn au&ch; ni&ch;t anders taufen als Hans mein Igel.“ Als er getau&ft; war, sagte der Pfarrer „der kann wegen seiner Sta&ch;eln in kein ordentli&ch; Be&tt; kommen.“ Da ward hinter dem Ofen ein wenig Stroh zure&ch;t gema&ch;t und Hans mein Igel darauf gelegt. Er konnte au&ch; an der Mu&tt;er ni&ch;t trinken, denn er hä&tt;e &si;e mit seinen Sta&ch;eln ge&st;o&ch;en. So lag er da hinter dem Ofen a&ch;t Jahre, und sein Vater war ihn müde und da&ch;te, wenn er nur &st;ürbe; aber er &st;arb ni&ch;t, sondern blieb da liegen. Nun trug es &si;&ch; zu, daß in der Stadt ein Markt war, und der Bauer wo≪te hingehen, da fragte er seine Frau, was er ihr so≪te mitbringen. „Ein wenig Flei&sch; und ein paar We&ck;e, was zum Haushalt gehört,“ spra&ch; &si;e. Darauf fragte er die Magd, die wo≪te ein paar To&ff;eln und Zwi&ck;el&st;rümpfe. Endli&ch; sagte er au&ch; „Hans mein Igel, was wi≪&st; du denn haben?“ „Väter&ch;en,“ spra&ch; er, „bring mir do&ch; einen Dudelsa&ck; mit.“ Wie nun der Bauer wieder na&ch; Haus kam, gab er der Frau, was er ihr gekau&ft; ha&tt;e, Flei&sch; und We&ck;e, dann gab er der Magd die To&ff;eln und die Zwi&ck;el&st;rümpfe, endli&ch; ging er hinter den Ofen und gab dem Hans mein Igel den Dudelsa&ck;. Und wie Hans mein Igel den Dudelsa&ck; ha&tt;e, spra&ch; er „Väter&ch;en, geht do&ch; vor die S&ch;miede und laßt mir meinen Gö&ck;elhahn be&sch;lagen, dann wi≪ i&ch; fortreiten und wi≪ nimmermehr wiederkommen.“ Da war der Vater froh, daß er ihn los werden so≪te, und ließ ihm den Hahn be&sch;lagen, und als er fertig war, se&tz;te &si;&ch; Hans mein Igel darauf, ri&tt; fort, nahm au&ch; S&ch;weine und Esel mit, die wo≪t er draußen im Walde hüten. Im Wald aber mußte der Hahn mit ihm auf einen hohen Baum &fl;iegen, da saß er und hütete die Esel und S&ch;weine, und saß lange Jahre, bis die Herde ganz groß war, und wußte sein Vater ni&ch;ts von ihm. Wenn er aber auf dem Baum saß, blies er seinen Dudelsa&ck; und ma&ch;te Mu&si;k, die war sehr &sch;ön. Einmal kam ein König vorbeigefahren, der ha&tt;e &si;&ch; verirrt und hörte die Mu&si;k: da verwunderte er &si;&ch; darüber und &sch;i&ck;te seinen Bedienten hin, er so≪te &si;&ch; einmal umgu&ck;en, wo die Mu&si;k herkäme. Er gu&ck;te &si;&ch; um, sah aber ni&ch;ts als ein kleines Tier auf dem Baum oben &si;&tz;en, das war wie ein Gö&ck;elhahn, auf dem ein Igel saß, und der ma&ch;te die Mu&si;k. Da spra&ch; der König zum Bedienten, er so≪te fragen, warum er da säße, und ob er ni&ch;t wüßte, wo der Weg in sein Königrei&ch; ginge. Da &st;ieg Hans mein Igel vom Baum und spra&ch;, er wo≪te den Weg zeigen, wenn der König ihm wo≪te ver&sch;reiben und verspre&ch;en, was ihm zuer&st; begegnete am königli&ch;en Hofe, sobald er na&ch; Haus käme. Da da&ch;te der König „das kann i&ch; lei&ch;t tun, Hans mein Igel ver&st;ehts do&ch; ni&ch;t, und i&ch; kann &sch;reiben, was i&ch; wi≪.“ Da nahm der König Feder und Tinte und &sch;rieb etwas auf, und als es ge&sch;ehen war, zeigte ihm Hans mein Igel den Weg, und er kam glü&ck;li&ch; na&ch; Haus. Seine To&ch;ter aber, wie &si;e ihn von weitem sah, war so vo≪ Freuden, daß &si;e ihm entgegenlief und ihn küßte. Da geda&ch;te er an Hans mein Igel und erzählte ihr, wie es ihm gegangen wäre, und daß er einem wunderli&ch;en Tier hä&tt;e ver&sch;reiben so≪en, was ihm daheim zuer&st; begegnen würde, und das Tier hä&tt;e auf einem Hahn wie auf einem Pferde gese&ss;en und &sch;öne Mu&si;k gema&ch;t; er hä&tt;e aber ge&sch;rieben, es so≪ts ni&ch;t haben, denn Hans mein Igel könnt es do&ch; ni&ch;t lesen. Darüber war die Prinze&ssi;n froh und sagte, das wäre gut, denn &si;e wäre do&ch; nimmermehr hingegangen.

Hans mein Igel aber hütete die Esel und S&ch;weine, war immer lu&st;ig, saß auf dem Baum und blies auf seinem Dudelsa&ck;. Nun ge&sch;ah es, daß ein anderer König gefahren kam mit seinen Bedienten und Laufern, und ha&tt;e &si;&ch; verirrt, und wußte ni&ch;t wieder na&ch; Haus zu kommen, weil der Wald so groß war. Da hörte er glei&ch;fa≪s die &sch;öne Mu&si;k von weitem und spra&ch; zu seinem Laufer, was das wohl wäre, er so≪te einmal zusehen. Da ging der Laufer hin unter den Baum und sah den Gö&ck;elhahn &si;&tz;en und Hans mein Igel oben drauf. Der Laufer fragte ihn, was er da oben vorhä&tt;e. „I&ch; hüte meine Esel und S&ch;weine; aber was i&st; Euer Begehren?“ Der Laufer sagte, &si;e hä&tt;en &si;&ch; verirrt und könnten ni&ch;t wieder ins Königrei&ch;, ob er ihnen den Weg ni&ch;t zeigen wo≪te. Da &st;ieg Hans mein Igel mit dem Hahn vom Baum herunter, und sagte zu dem alten König, er wo≪e ihm den Weg zeigen, wenn er ihm zu eigen geben wo≪te, was ihm zu Haus vor seinem königli&ch;en S&ch;lo&ss;e das er&st;e begegnen würde. Der König sagte „ja“ und unter&sch;rieb &si;&ch; dem Hans mein Igel, er so≪te es haben. Als das ge&sch;ehen war, ri&tt; er auf dem Gö&ck;elhahn voraus und zeigte ihm den Weg, und gelangte der König glü&ck;li&ch; wieder in sein Rei&ch;. Wie er auf den Hof kam, war große Freude darüber. Nun ha&tt;e er eine einzige To&ch;ter, die war sehr &sch;ön, die lief ihm entgegen, &fi;el ihm um den Hals und küßte ihn und freute &si;&ch;, daß ihr alter Vater wiederkam. Sie fragte ihn au&ch;, wo er so lange in der Welt gewesen wäre, da erzählte er ihr, er hä&tt;e &si;&ch; verirrt und wäre beinahe gar ni&ch;t wiedergekommen, aber als er dur&ch; einen großen Wald gefahren wäre, hä&tt;e einer, halb wie ein Igel, halb wie ein Men&sch;, ri&tt;lings auf einem Hahn in einem hohen Baum gese&ss;en und &sch;öne Mu&si;k gema&ch;t, der hä&tt;e ihm fortgeholfen und den Weg gezeigt, er aber hä&tt;e ihm dafür verspro&ch;en, was ihm am königli&ch;en Hofe zuer&st; begegnete, und das wäre &si;e, und das täte ihm nun so leid. Da verspra&ch; &si;e ihm aber, &si;e wo≪te gerne mit ihm gehen, wann er käme, ihrem alten Vater zuliebe.

Hans mein Igel aber hütete seine S&ch;weine, und die S&ch;weine bekamen wieder S&ch;weine, und wurden ihrer so viel, daß der ganze Wald vo≪ war. Da wo≪te Hans mein Igel ni&ch;t länger im Walde leben, und ließ seinem Vater sagen, &si;e so≪ten a≪e Stä≪e im Dorf räumen, denn er käme mit einer so großen Herde, daß jeder &sch;la&ch;ten könnte, der nur &sch;la&ch;ten wo≪te. Da war sein Vater betrübt, als er das hörte, denn er da&ch;te, Hans mein Igel wäre &sch;on lange ge&st;orben. Hans mein Igel aber se&tz;te &si;&ch; auf seinen Gö&ck;elhahn, trieb die S&ch;weine vor &si;&ch; her ins Dorf und ließ &sch;la&ch;ten; hu! Da war ein Geme&tz;el und ein Ha&ck;en, daß mans zwei Stunden weit hören konnte. Dana&ch; sagte Hans mein Igel „Väter&ch;en, laßt mir meinen Gö&ck;elhahn no&ch; einmal vor der S&ch;miede be&sch;lagen, dann reit i&ch; fort und komme mein Lebtag ni&ch;t wieder.“ Da ließ der Vater den Gö&ck;elhahn be&sch;lagen und war froh, daß Hans mein Igel ni&ch;t wiederkommen wo≪te.

Hans mein Igel ri&tt; fort in das er&st;e Königrei&ch;, da ha&tt;e der König befohlen, wenn einer käme auf einem Hahn geri&tt;en, und hä&tt;e einen Dudelsa&ck; bei &si;&ch;, dann so≪ten a≪e auf ihn &sch;ießen, hauen und &st;e&ch;en, damit er ni&ch;t ins S&ch;loß käme. Als nun Hans mein Igel dahergeri&tt;en kam, drangen &si;e mit den Bajone&tt;en auf ihn ein, aber er gab dem Hahn die Sporen, &fl;og auf, über das Tor hin vor des Königs Fen&st;er, ließ er &si;&ch; da nieder, und rief ihm zu, er so≪t ihm geben, was er verspro&ch;en hä&tt;e, son&st; so wo≪t er ihm und seiner To&ch;ter das Leben nehmen. Da gab der König seiner To&ch;ter gute Worte, &si;e mö&ch;te zu ihm hinausgehen, damit &si;e ihm und &si;&ch; das Leben re&tt;ete. Da zog &si;e &si;&ch; weiß an, und ihr Vater gab ihr einen Wagen mit se&ch;s Pferden und herrli&ch;e Bedienten, Geld und Gut. Sie se&tz;te &si;&ch; ein, und Hans mein Igel mit seinem Hahn und Dudelsa&ck; neben &si;e, dann nahmen &si;e Ab&sch;ied und zogen fort, und der König da&ch;te, er kriegte &si;e ni&ch;t wieder zu sehen. Es ging aber anders, als er da&ch;te, denn als &si;e ein Stü&ck; Wegs von der Stadt waren, da zog ihr Hans mein Igel die &sch;önen Kleider aus, und &st;a&ch; &si;e mit seiner Igelhaut, bis &si;e ganz blutig war, sagte „das i&st; der Lohn für eure Fal&sch;heit, geh hin, i&ch; wi≪ di&ch; ni&ch;t,“ und jagte &si;e damit na&ch; Haus, und war &si;e be&sch;imp&ft; ihr Lebtag.

Hans mein Igel aber ri&tt; weiter auf seinem Gö&ck;elhahn und mit seinem Dudelsa&ck; na&ch; dem zweiten Königrei&ch;, wo er dem König au&ch; den Weg gezeigt ha&tt;e. Der aber ha&tt;e be&st;e≪t, wenn einer käme wie Hans mein Igel, so≪ten &si;e das Gewehr präsentieren, ihn frei hereinführen, Vivat rufen, und ihn ins königli&ch;e S&ch;loß bringen. Wie ihn nun die Königsto&ch;ter sah, war &si;e er&sch;ro&ck;en, weil er do&ch; gar zu wunderli&ch; aussah, &si;e da&ch;te aber, es wäre ni&ch;t anders, &si;e hä&tt;e es ihrem Vater verspro&ch;en. Da ward Hans mein Igel von ihr bewi≪kommt, und ward mit ihr vermählt, und er mußte mit an die königli&ch;e Tafel gehen, und &si;e se&tz;te &si;&ch; zu seiner Seite, und &si;e aßen und tranken. Wies nun Abend ward, daß &si;e wo≪ten &sch;lafen gehen, da für&ch;tete &si;e &si;&ch; sehr vor seinen Sta&ch;eln: er aber spra&ch;, &si;e so≪te &si;&ch; ni&ch;t für&ch;ten, es ge&sch;ähe ihr kein Leid, und sagte zu dem alten König, er so≪te vier Mann be&st;e≪en, die so≪ten wa&ch;en vor der Kammertüre und ein großes Feuer anma&ch;en, und wann er in die Kammer einginge und &si;&ch; ins Be&tt; legen wo≪te, würde er aus seiner Igelshaut heraus krie&ch;en und &si;e vor dem Be&tt; liegen la&ss;en: dann so≪ten die Männer hurtig herbeispringen und &si;e ins Feuer werfen, au&ch; dabeibleiben, bis &si;e vom Feuer verzehrt wäre. Wie die Glo&ck;e nun elfe &sch;lug, da ging er in die Kammer, &st;reifte die Igelshaut ab und ließ &si;e vor dem Be&tt;e liegen: da kamen die Männer und holten &si;e ge&sch;wind und warfen &si;e ins Feuer; und als &si;e das Feuer verzehrt ha&tt;e, da war er erlö&st;, und lag da im Be&tt; ganz als ein Men&sch; ge&st;altet, aber er war kohl&sch;warz wie gebrannt. Der König &sch;i&ck;te zu seinem Arzt, der wu&sch; ihn mit guten Salben und balsamierte ihn, da ward er weiß, und war ein &sch;öner junger Herr. Wie das die Königsto&ch;ter sah, war &si;e froh, und am andern Morgen &st;iegen &si;e mit Freuden auf, aßen und tranken, und ward die Vermählung er&st; re&ch;t gefeiert, und Hans mein Igel bekam das Königrei&ch; von dem alten König.

Wie etli&ch;e Jahre herum waren, fuhr er mit seiner Gemahlin zu seinem Vater und sagte, er wäre sein Sohn; der Vater aber spra&ch;, er hä&tt;e keinen, er hä&tt;e nur einen gehabt, der wäre aber wie ein Igel mit Sta&ch;eln geboren worden, und wäre in die Welt gegangen. Da gab er &si;&ch; zu erkennen, und der alte Vater freute &si;&ch; und ging mit ihm in sein Königrei&ch;.

Mein Mär&ch;en i&st; aus,
und geht vor Gu&st;&ch;en sein Haus.

109.

Das Totenhemd&ch;en

Es ha&tt;e eine Mu&tt;er ein Büblein von &si;eben Jahren, das war so &sch;ön und liebli&ch;, daß es niemand ansehen konnte, ohne mit ihm gut zu sein, und &si;e ha&tt;e es au&ch; lieber als a≪es auf der Welt. Nun ge&sch;ah es, daß es plö&tz;li&ch; krank ward, und der liebe Go&tt; es zu &si;&ch; nahm; darüber konnte &si;&ch; die Mu&tt;er ni&ch;t trö&st;en und weinte Tag und Na&ch;t. Bald darauf aber, na&ch;dem es begraben war, zeigte &si;&ch; das Kind na&ch;ts an den Plä&tz;en, wo es son&st; im Leben gese&ss;en und gespielt ha&tt;e; weinte die Mu&tt;er, so weinte es au&ch;, und wenn der Morgen kam, war es ver&sch;wunden. Als aber die Mu&tt;er gar ni&ch;t aufhören wo≪te zu weinen, kam es in einer Na&ch;t mit seinem weißen Totenhemd&ch;en, in wel&ch;em es in den Sarg gelegt war, und mit dem Kränz&ch;en auf dem Kopf, se&tz;te &si;&ch; zu ihren Füßen auf das Be&tt; und spra&ch; „a&ch; Mu&tt;er, höre do&ch; auf zu weinen, son&st; kann i&ch; in meinem Sarge ni&ch;t ein&sch;lafen, denn mein Totenhemd&ch;en wird ni&ch;t tro&ck;en von deinen Tränen, die a≪e darauf fa≪en.“ Da er&sch;rak die Mu&tt;er, als &si;e das hörte, und weinte ni&ch;t mehr. Und in der andern Na&ch;t kam das Kind&ch;en wieder, hielt in der Hand ein Li&ch;t&ch;en und sagte „&si;eh&st; du, nun i&st; mein Hemd&ch;en bald tro&ck;en, und i&ch; habe Ruhe in meinem Grab.“ Da befahl die Mu&tt;er dem lieben Go&tt; ihr Leid und ertrug es &st;i≪ und geduldig, und das Kind kam ni&ch;t wieder, sondern &sch;lief in seinem unterirdi&sch;en Be&tt;&ch;en.

110.

Der Jude im Dorn

Es war einmal ein rei&ch;er Mann, der ha&tt;e einen Kne&ch;t, der diente ihm &fl;eißig und redli&ch;, war a≪e Morgen der er&st;e aus dem Be&tt; und abends der le&tz;te hinein, und wenns eine saure Arbeit gab, wo keiner anpa&ck;en wo≪te, so &st;e≪te er &si;&ch; immer zuer&st; daran. Dabei klagte er ni&ch;t, sondern war mit a≪em zufrieden und war immer lu&st;ig. Als sein Jahr herum war, gab ihm der Herr keinen Lohn und da&ch;te „das i&st; das Ge&sch;eit&st;e, so spare i&ch; etwas und er geht mir ni&ch;t weg, sondern bleibt hüb&sch; im Dien&st;.“ Der Kne&ch;t &sch;wieg au&ch; &st;i≪, tat das zweite Jahr wie das er&st;e seine Arbeit, und als er am Ende desselben abermals keinen Lohn bekam, ließ er &si;&ch;s gefa≪en und blieb no&ch; länger. Als au&ch; das dri&tt;e Jahr herum war, beda&ch;te &si;&ch; der Herr, gri&ff; in die Ta&sch;e, holte aber ni&ch;ts heraus. Da &fi;ng der Kne&ch;t endli&ch; an und spra&ch; „Herr, i&ch; habe Eu&ch; drei Jahre redli&ch; gedient, seid so gut und gebt mir, was mir von Re&ch;ts wegen zukommt: i&ch; wo≪te fort und mi&ch; gerne weiter in der Welt umsehen.“ Da antwortete der Geizhals „ja, mein lieber Kne&ch;t, du ha&st; mir unverdro&ss;en gedient, dafür so≪&st; du mildigli&ch; belohnet werden,“ gri&ff; abermals in die Ta&sch;e und zählte dem Kne&ch;t drei He≪er einzeln auf, „da ha&st; du für jedes Jahr einen He≪er, das i&st; ein großer und rei&ch;li&ch;er Lohn, wie du ihn bei wenigen Herren empfangen hä&tt;e&st;.“ Der gute Kne&ch;t, der vom Geld wenig ver&st;and, &st;ri&ch; sein Kapital ein und da&ch;te „nun ha&st; du vo≪auf in der Ta&sch;e, was wi≪&st; du sorgen und di&ch; mit &sch;werer Arbeit länger plagen.“ Da zog er fort, bergauf, bergab, sang und sprang na&ch; Herzenslu&st;. Nun trug es &si;&ch; zu, als er an ein Bu&sch;werk vorüberkam, daß ein kleines Männ&ch;en hervortrat und ihn anrief „wo hinaus, Bruder Lu&st;ig? I&ch; sehe, du träg&st; ni&ch;t &sch;wer an deinen Sorgen.“ „Was so≪ i&ch; traurig sein,“ antwortete der Kne&ch;t, „i&ch; habe vo≪auf, der Lohn von drei Jahren klingelt in meiner Ta&sch;e.“ „Wieviel i&st; denn deines S&ch;a&tz;es?“ fragte ihn das Männ&ch;en. „Wieviel? Drei bare He≪er, ri&ch;tig gezählt.“ „Höre,“ sagte der Zwerg, „i&ch; bin ein armer bedür&ft;iger Mann, &sch;enke mir deine drei He≪er: i&ch; kann ni&ch;ts mehr arbeiten, du aber bi&st; jung und kann&st; dir dein Brot lei&ch;t verdienen.“ Und weil der Kne&ch;t ein gutes Herz ha&tt;e und Mitleid mit dem Männ&ch;en fühlte, so rei&ch;te er ihm seine drei He≪er und spra&ch; „in Go&tt;es Namen, es wird mir do&ch; ni&ch;t fehlen.“ Da spra&ch; das Männ&ch;en „weil i&ch; dein gutes Herz sehe, so gewähre i&ch; dir drei Wün&sch;e, für jeden He≪er einen, die so≪en dir in Erfü≪ung gehen.“ „Aha,“ spra&ch; der Kne&ch;t, „du bi&st; einer, der blau pfeifen kann. Wohlan, wenns do&ch; sein so≪, so wün&sch;e i&ch; mir er&st;li&ch; ein Vogelrohr, das a≪es trif&ft;, wona&ch; i&ch; ziele; zweitens eine Fiedel, wenn i&ch; darauf &st;rei&ch;e, so muß a≪es tanzen, was den Klang hört; und dri&tt;ens, wenn i&ch; an jemand eine Bi&tt;e tue, so darf er &si;e ni&ch;t ab&sch;lagen.“ „Das so≪&st; du a≪es haben,“ spra&ch; das Männ&ch;en, gri&ff; in den Bu&sch;, und, denk einer, da lag &sch;on Fiedel und Vogelrohr in Bereit&sch;a&ft;, als wenn &si;e be&st;e≪t wären. Er gab &si;e dem Kne&ch;t und spra&ch; „was du dir immer erbi&tt;en wir&st;, kein Men&sch; auf der Welt so≪ dirs ab&sch;lagen.“

„Herz, was begehr&st; du nun?“ spra&ch; der Kne&ch;t zu &si;&ch; selber und zog lu&st;ig weiter. Bald darauf begegnete er einem Juden mit einem langen Ziegenbart, der &st;and und hor&ch;te auf den Gesang eines Vogels, der ho&ch; oben in der Spi&tz;e eines Baumes saß. „Go&tt;es Wunder!“ rief er aus, „so ein kleines Tier hat so eine grausam mä&ch;tige Stimme! Wenns do&ch; mein wäre! wer ihm do&ch; Salz auf den S&ch;wanz &st;reuen könnte!“ „Wenns weiter ni&ch;ts i&st;,“ spra&ch; der Kne&ch;t, „der Vogel so≪ bald herunter sein,“ legte an und traf aufs Haar, und der Vogel &fi;el herab in die Dornhe&ck;en. „Geh, Spi&tz;bub,“ sagte er zum Juden, „und hol dir den Vogel heraus.“ „Mein,“ spra&ch; der Jude, „laß der Herr den Bub weg, so kommt ein Hund gelaufen; i&ch; wi≪ mir den Vogel auflesen, weil Ihr ihn do&ch; einmal getro&ff;en habt,“ legte &si;&ch; auf die Erde und &fi;ng an, &si;&ch; in den Bu&sch; hineinzuarbeiten. Wie er nun mi&tt;en in dem Dorn &st;e&ck;te, plagte der Mutwi≪e den guten Kne&ch;t, daß er seine Fiedel abnahm und an&fi;ng zu geigen. Glei&ch; &fi;ng au&ch; der Jude an die Beine zu heben und in die Höhe zu springen: und je mehr der Kne&ch;t &st;ri&ch;, de&st;o be&ss;er ging der Tanz. Aber die Dörner zerri&ss;en ihm den &sch;äbigen Ro&ck;, kämmten ihm den Ziegenbart und &st;a&ch;en und zwi&ck;ten ihn am ganzen Leib. „Mein,“ rief der Jude, „was so≪ mir das Geigen! Laß der Herr das Geigen, i&ch; begehre ni&ch;t zu tanzen.“ Aber der Kne&ch;t hörte ni&ch;t darauf und da&ch;te „du ha&st; die Leute genug ge&sch;unden, nun so≪ dirs die Dornhe&ck;e ni&ch;t be&ss;er ma&ch;en,“ und &fi;ng von neuem an zu geigen, daß der Jude immer höher aufspringen mußte, und die Fe&tz;en von seinem Ro&ck; an den Sta&ch;eln hängen blieben. „Au weih ge&sch;rien!“ rief der Jude, „geb i&ch; do&ch; dem Herrn, was er verlangt, wenn er nur das Geigen läßt, einen ganzen Beutel mit Gold.“ „Wenn du so spendabel bi&st;,“ spra&ch; der Kne&ch;t, „so wi≪ i&ch; wohl mit meiner Mu&si;k aufhören, aber das muß i&ch; dir na&ch;rühmen, du ma&ch;&st; deinen Tanz no&ch; mit, daß es eine Art hat;“ nahm darauf den Beutel und ging seiner Wege.

Der Jude blieb &st;ehen und sah ihm na&ch; und war &st;i≪, bis der Kne&ch;t weit weg und ihm ganz aus den Augen war, dann &sch;rie er aus Leibeskrä&ft;en „du miserabler Mu&si;kant, du Bier&fi;edler: wart, wenn i&ch; di&ch; a≪ein erwi&sch;e! I&ch; wi≪ di&ch; jagen, daß du die S&ch;uhsohlen verlieren so≪&st;; du Lump, &st;e&ck; einen Gro&sch;en ins Maul, daß du se&ch;s He≪er wert bi&st;,“ und &sch;impfte weiter, was er nur losbringen konnte. Und als er &si;&ch; damit etwas zugute getan und Lu&ft; gema&ch;t ha&tt;e, lief er in die Stadt zum Ri&ch;ter. „Herr Ri&ch;ter, au weih ge&sch;rien! seht, wie mi&ch; auf o&ff;ener Land&st;raße ein go&tt;loser Men&sch; beraubt und übel zugeri&ch;tet hat: ein Stein auf dem Erdboden mö&ch;t &si;&ch; erbarmen: die Kleider zerfe&tz;t! Der Leib zer&st;o&ch;en und zerkra&tz;t! mein biß&ch;en Armut samt dem Beutel genommen! Lauter Dukaten, ein Stü&ck; &sch;öner als das andere: um Go&tt;eswi≪en, laßt den Men&sch;en ins Gefängnis werfen.“ Spra&ch; der Ri&ch;ter „wars ein Soldat, der di&ch; mit seinem Säbel so zugeri&ch;tet hat?“ „Go&tt; bewahr!“ sagte der Jude, „einen na&ck;ten Degen hat er ni&ch;t gehabt, aber ein Rohr hat er gehabt auf dem Bu&ck;el hängen und eine Geige am Hals; der Bösewi&ch;t i&st; lei&ch;t zu erkennen.“ Der Ri&ch;ter &sch;i&ck;te seine Leute na&ch; ihm aus, die fanden den guten Kne&ch;t, der ganz langsam weitergezogen war, und fanden au&ch; den Beutel mit Gold bei ihm. Als er vor Geri&ch;t ge&st;e≪t wurde, sagte er „i&ch; habe den Juden ni&ch;t angerührt und ihm das Geld ni&ch;t genommen, er hat mirs aus freien Stü&ck;en angeboten, damit i&ch; nur aufhörte zu geigen, weil er meine Mu&si;k ni&ch;t vertragen konnte.“ „Go&tt; bewahr!“ &sch;rie der Jude, „der grei&ft; die Lügen wie Fliegen an der Wand.“ Aber der Ri&ch;ter glaubte es au&ch; ni&ch;t und spra&ch; „das i&st; eine &sch;le&ch;te Ent&sch;uldigung, das tut kein Jude,“ und verurteilte den guten Kne&ch;t, weil er auf o&ff;ener Straße einen Raub begangen hä&tt;e, zum Galgen. Als er aber abgeführt ward, &sch;rie ihm no&ch; der Jude zu „du Bärenhäuter, du Hundemu&si;kant, je&tz;t krieg&st; du deinen wohlverdienten Lohn.“ Der Kne&ch;t &st;ieg ganz ruhig mit dem Henker die Leiter hinauf, auf der le&tz;ten Spro&ss;e aber drehte er &si;&ch; um und spra&ch; zum Ri&ch;ter „gewährt mir no&ch; eine Bi&tt;e, eh i&ch; &st;erbe.“ „Ja,“ spra&ch; der Ri&ch;ter, „wenn du ni&ch;t um dein Leben bi&tt;e&st;.“ „Ni&ch;t ums Leben,“ antwortete der Kne&ch;t, „i&ch; bi&tt;e, laßt mi&ch; zu guter Le&tz;t no&ch; einmal auf meiner Geige spielen.“ Der Jude erhob ein Zeterge&sch;rei „um Go&tt;eswi≪en, erlaubts ni&ch;t, erlaubts ni&ch;t.“ A≪ein der Ri&ch;ter spra&ch; „warum so≪ i&ch; ihm die kurze Freude ni&ch;t gönnen: es i&st; ihm zuge&st;anden, und dabei so≪ es sein Bewenden haben.“ Au&ch; konnte er es ihm ni&ch;t ab&sch;lagen wegen der Gabe, die dem Kne&ch;t verliehen war. Der Jude aber rief „au weih! Au weih! Bindet mi&ch; an, bindet mi&ch; fe&st;.“ Da nahm der gute Kne&ch;t seine Geige vom Hals, legte &si;e zure&ch;t, und wie er den er&st;en Stri&ch; tat, &fi;ng a≪es an zu wabern und zu wanken, der Ri&ch;ter, die S&ch;reiber und die Geri&ch;tsdiener: und der Stri&ck; &fi;el dem aus der Hand, der den Juden fe&st;binden wo≪te: beim zweiten Stri&ch; hoben a≪e die Beine, und der Henker ließ den guten Kne&ch;t los und ma&ch;te &si;&ch; zum Tanze fertig: bei dem dri&tt;en Stri&ch; sprang a≪es in die Höhe und &fi;ng an zu tanzen, und der Ri&ch;ter und der Jude waren vorn und sprangen am be&st;en. Bald tanzte a≪es mit, was auf den Markt aus Neugierde herbeigekommen war, alte und junge, di&ck;e und magere Leute untereinander: sogar die Hunde, die mitgelaufen waren, se&tz;ten &si;&ch; auf die Hinterfüße und hüpften mit. Und je länger er spielte, de&st;o höher sprangen die Tänzer, daß &si;e &si;&ch; einander an die Köpfe &st;ießen und an&fi;ngen jämmerli&ch; zu &sch;reien. Endli&ch; rief der Ri&ch;ter ganz außer Atem „i&ch; &sch;enke dir dein Leben, höre nur auf zu geigen.“ Der gute Kne&ch;t ließ &si;&ch; bewegen, se&tz;te die Geige ab, hing &si;e wieder um den Hals und &st;ieg die Leiter herab. Da trat er zu dem Juden, der auf der Erde lag und na&ch; Atem &sch;nappte, und sagte „Spi&tz;bube, je&tz;t ge&st;eh, wo du das Geld her ha&st;, oder i&ch; nehme meine Geige vom Hals und fange wieder an zu spielen.“ „I&ch; habs ge&st;ohlen, i&ch; habs ge&st;ohlen,“ &sch;rie er, „du aber ha&st;s redli&ch; verdient.“ Da ließ der Ri&ch;ter den Juden zum Galgen führen und als einen Dieb aufhängen.

111.

Der gelernte Jäger

Es war einmal ein junger Bur&sch;, der ha&tt;e die S&ch;lo&ss;erhantierung gelernt und spra&ch; zu seinem Vater, er wo≪te je&tz;t in die Welt gehen und &si;&ch; versu&ch;en. „Ja,“ sagte der Vater, „das bin i&ch; zufrieden,“ und gab ihm etwas Geld auf die Reise. Also zog er herum und su&ch;te Arbeit. Auf eine Zeit, da wo≪t ihm das S&ch;lo&ss;erwerk ni&ch;t mehr folgen und &st;and ihm au&ch; ni&ch;t mehr an, aber er kriegte Lu&st; zur Jägerei. Da begegnete ihm auf der Wander&sch;a&ft; ein Jäger in grünem Kleide, der fragte, wo er herkäme und wo er hin wo≪te. Er wär ein S&ch;lo&ss;ergese≪, sagte der Bur&sch;, aber das Handwerk ge&fi;ele ihm ni&ch;t mehr, und hä&tt;e Lu&st; zur Jägerei, ob er ihn als Lehrling annehmen wo≪te. „O ja, wenn du mit mir gehen wi≪&st;.“ Da ging der junge Bur&sch; mit, vermietete &si;&ch; etli&ch;e Jahre bei ihm und lernte die Jägerei. Dana&ch; wo≪te er &si;&ch; weiter versu&ch;en, und der Jäger gab ihm ni&ch;ts zum Lohn als eine Windbü&ch;se, die ha&tt;e aber die Eigen&sch;a&ft;, wenn er damit einen S&ch;uß tat, so traf er ohnfehlbar. Da ging er fort und kam in einen sehr großen Wald, von dem konnte er in einem Tag das Ende ni&ch;t &fi;nden. Wies Abend war, se&tz;te er &si;&ch; auf einen hohen Baum, damit er aus den wilden Tieren käme. Gegen Mi&tt;erna&ch;t zu, deu&ch;te ihn, &sch;immerte ein kleines Li&ch;t&ch;en von weitem, da sah er dur&ch; die Ä&st;e darauf hin und behielt in a&ch;t, wo es war. Do&ch; nahm er er&st; no&ch; seinen Hut und warf ihn na&ch; dem Li&ch;t zu herunter, daß er dana&ch; gehen wo≪te, wann er herabge&st;iegen wäre, als na&ch; einem Zei&ch;en. Nun kle&tt;erte er herunter, ging auf seinen Hut los, se&tz;te ihn wieder auf und zog geradewegs fort. Je weiter er ging, je größer ward das Li&ch;t, und wie er nahe dabeikam, sah er, daß es ein gewaltiges Feuer war, und saßen drei Riesen dabei und ha&tt;en einen O&ch;sen am Spieß und ließen ihn braten. Nun spra&ch; der eine „i&ch; muß do&ch; &sch;me&ck;en, ob das Flei&sch; bald zu e&ss;en i&st;,“ riß ein Stü&ck; herab und wo≪t es in den Mund &st;e&ck;en, aber der Jäger &sch;oß es ihm aus der Hand. „Nun ja,“ spra&ch; der Riese, „da weht mir der Wind das Stü&ck; aus der Hand,“ und nahm &si;&ch; ein anderes. Wie er eben anbeißen wo≪te, &sch;oß es ihm der Jäger abermals weg; da gab der Riese dem, der neben ihm saß, eine Ohrfeige und rief zornig „was reißt du mir mein Stü&ck; weg?“ „I&ch; habe es ni&ch;t weggeri&ss;en,“ spra&ch; der andere, „es wird dirs ein S&ch;arf&sch;ü&tz; wegge&sch;o&ss;en haben.“ Der Riese nahm &si;&ch; das dri&tt;e Stü&ck;, konnte es aber ni&ch;t in der Hand behalten, der Jäger &sch;oß es ihm heraus. Da spra&ch;en die Riesen „das muß ein guter S&ch;ü&tz;e sein, der den Bi&ss;en vor dem Maul weg&sch;ießt, so einer wäre uns nü&tz;li&ch;,“ und riefen laut „komm herbei, du S&ch;arf&sch;ü&tz;e, se&tz;e di&ch; zu uns ans Feuer und iß di&ch; sa&tt;, wir wo≪en dir ni&ch;ts tun; aber komm&st; du ni&ch;t, und wir holen di&ch; mit Gewalt, so bi&st; du verloren.“ Da trat der Bur&sch; herzu und sagte, er wäre ein gelernter Jäger, und wona&ch; er mit seiner Bü&ch;se ziele, das tre&ff;e er au&ch; &si;&ch;er und gewiß. Da spra&ch;en &si;e, wenn er mit ihnen gehen wo≪te, so≪te ers gut haben, und erzählten ihm, vor dem Wald sei ein großes Wa&ss;er, dahinter &st;änd ein Turm, und in dem Turm säß eine &sch;öne Königsto&ch;ter, die wo≪ten &si;e gern rauben. „Ja,“ spra&ch; er, „die wi≪ i&ch; bald ge&sch;af&ft; haben.“ Sagten &si;e weiter „es i&st; aber no&ch; etwas dabei, es liegt ein kleines Hünd&ch;en dort, das fängt glei&ch; an zu be≪en, wann &si;&ch; jemand nähert, und sobald das be≪t, wa&ch;t au&ch; a≪es am königli&ch;en Hofe auf: und deshalb können wir ni&ch;t hineinkommen; unter&st;eh&st; du di&ch;, das Hünd&ch;en totzu&sch;ießen?“ „Ja,“ spra&ch; er, „das i&st; mir ein kleiner Spaß.“ Dana&ch; se&tz;te er &si;&ch; auf ein S&ch;i&ff; und fuhr über das Wa&ss;er, und wie er bald beim Land war, kam das Hündlein gelaufen und wo≪te be≪en, aber er kriegte seine Windbü&ch;se und &sch;oß es tot. Wie die Riesen das sahen, freuten &si;e &si;&ch; und meinten, &si;e hä&tt;en die Königsto&ch;ter &sch;on gewiß, aber der Jäger wo≪te er&st; sehen, wie die Sa&ch;e be&sch;a&ff;en war, und spra&ch;, &si;e so≪ten haußen bleiben, bis er &si;e riefe. Da ging er in das S&ch;loß, und es war mäus&ch;en&st;i≪ darin, und &sch;lief a≪es. Wie er das er&st;e Zimmer aufma&ch;te, hing da ein Säbel an der Wand, der war von purem Silber, und war ein goldener Stern darauf und des Königs Name; daneben aber lag auf einem Ti&sch; ein ver&si;egelter Brief, den bra&ch; er auf, und es &st;and darin, wer den Säbel hä&tt;e, könnte a≪es ums Leben bringen, was ihm vorkäme. Da nahm er den Säbel von der Wand, hing ihn um und ging weiter: da kam er in das Zimmer, wo die Königsto&ch;ter lag und &sch;lief: und &si;e war so &sch;ön, daß er &st;i≪ &st;and und &si;e betra&ch;tete und den Atem anhielt. Er da&ch;te bei &si;&ch; selb&st; „wie darf i&ch; eine un&sch;uldige Jungfrau in die Gewalt der wilden Riesen bringen, die haben Böses im Sinn.“ Er &sch;aute &si;&ch; weiter um, da &st;anden unter dem Be&tt; ein paar Panto&ff;eln, auf dem re&ch;ten &st;and ihres Vaters Name mit einem Stern und auf dem linken ihr eigener Name mit einem Stern. Sie ha&tt;e au&ch; ein großes Halstu&ch; um, von Seide, mit Gold ausge&st;i&ck;t, auf der re&ch;ten Seite ihres Vaters Name, auf der linken ihr Name, a≪es mit goldenen Bu&ch;&st;aben. Da nahm der Jäger eine S&ch;ere und &sch;ni&tt; den re&ch;ten S&ch;lippen ab und tat ihn in seinen Ranzen, und dann nahm er au&ch; den re&ch;ten Panto&ff;el mit des Königs Namen und &st;e&ck;te ihn hinein. Nun lag die Jungfrau no&ch; immer und &sch;lief, und &si;e war ganz in ihr Hemd eingenäht: da &sch;ni&tt; er au&ch; ein Stü&ck;&ch;en von dem Hemd ab und &st;e&ck;te es zu dem andern, do&ch; tat er das a≪es, ohne &si;e anzurühren. Dann ging er fort und ließ &si;e unge&st;ört &sch;lafen, und als er wieder ans Tor kam, &st;anden die Riesen no&ch; draußen, warteten auf ihn und da&ch;ten, er würde die Königsto&ch;ter bringen. Er rief ihnen aber zu, &si;e so≪ten hereinkommen, die Jungfrau wäre &sch;on in seiner Gewalt: die Türe könnte er ihnen aber ni&ch;t aufma&ch;en, aber da wäre ein Lo&ch;, dur&ch; wel&ch;es &si;e krie&ch;en müßten. Nun kam der er&st;e näher, da wi&ck;elte der Jäger des Riesen Haar um seine Hand, zog den Kopf herein und hieb ihn mit seinem Säbel in einem Strei&ch; ab, und duns (zog) ihn dann vo≪ends hinein. Dann rief er den zweiten und hieb ihm glei&ch;fa≪s das Haupt ab, und endli&ch; au&ch; dem dri&tt;en, und war froh, daß er die &sch;öne Jungfrau von ihren Feinden befreit ha&tt;e, und &sch;ni&tt; ihnen die Zungen aus und &st;e&ck;te &si;e in seinen Ranzen. Da da&ch;te er „i&ch; wi≪ heim gehen zu meinem Vater und ihm zeigen, was i&ch; &sch;on getan habe, dann wi≪ i&ch; in der Welt herumziehen; das Glü&ck;, das mir Go&tt; be&sch;eren wi≪, wird mi&ch; &sch;on errei&ch;en.“

Der König in dem S&ch;loß aber, als er aufwa&ch;te, erbli&ck;te er die drei Riesen, die da tot lagen. Dann ging er in die S&ch;lafkammer seiner To&ch;ter, we&ck;te &si;e auf und fragte, wer das wohl gewesen wäre, der die Riesen ums Leben gebra&ch;t hä&tt;e. Da sagte &si;e „lieber Vater, i&ch; weiß es ni&ch;t, i&ch; habe ge&sch;lafen.“ Wie &si;e nun auf&st;and und ihre Panto&ff;eln anziehen wo≪te, da war der re&ch;te weg, und wie &si;e ihr Halstu&ch; betra&ch;tete, war es dur&ch;&sch;ni&tt;en und fehlte der re&ch;te S&ch;lippen, und wie &si;e ihr Hemd ansah, war ein Stü&ck;&ch;en heraus. Der König ließ den ganzen Hof zusammenkommen, Soldaten und a≪es, was da war, und fragte, wer seine To&ch;ter befreit und die Riesen ums Leben gebra&ch;t hä&tt;e. Nun ha&tt;e er einen Hauptmann, der war einäugig und ein häßli&ch;er Men&sch;, der sagte, er hä&tt;e es getan. Da spra&ch; der alte König, so er das vo≪bra&ch;t hä&tt;e, so≪te er seine To&ch;ter au&ch; heiraten. Die Jungfrau aber sagte „lieber Vater, dafür, daß i&ch; den heiraten so≪, wi≪ i&ch; lieber in die Welt gehen, so weit als mi&ch; meine Beine tragen.“ Da spra&ch; der König, wenn &si;e den ni&ch;t heiraten wo≪te, so≪te &si;e die königli&ch;en Kleider ausziehen und Bauernkleider antun und fortgehen; und &si;e so≪te zu einem Töpfer gehen und einen Handel mit irdenem Ge&sch;irr anfangen. Da tat &si;e ihre königli&ch;en Kleider aus und ging zu einem Töpfer, und borgte &si;&ch; einen Kram irden Werk; &si;e verspra&ch; ihm au&ch;, wenn &si;es am Abend verkau&ft; hä&tt;e, wo≪te &si;e es bezahlen. Nun sagte der König, &si;e so≪te &si;&ch; an eine E&ck;e damit se&tz;en und es verkaufen. Dann be&st;e≪te er etli&ch;e Bauerwagen, die so≪ten mi&tt;en dur&ch;fahren, daß a≪es in tausend Stü&ck;e ginge. Wie nun die Königsto&ch;ter ihren Kram auf die Straße hinge&st;e≪t ha&tt;e, kamen die Wagen und zerbra&ch;en ihn zu lauter S&ch;erben. Sie &fi;ng an zu weinen und spra&ch; „a&ch; Go&tt;, wie wi≪ i&ch; nun dem Töpfer bezahlen.“ Der König aber ha&tt;e &si;e damit zwingen wo≪en, den Hauptmann zu heiraten, &st;a&tt; de&ss;en ging &si;e wieder zum Töpfer und fragte ihn, ob er ihr no&ch; einmal borgen wo≪te. Er antwortete nein, &si;e so≪te er&st; das vorige bezahlen. Da ging &si;e zu ihrem Vater, &sch;rie und jammerte und sagte, &si;e wo≪te in die Welt hineingehen. Da spra&ch; er „i&ch; wi≪ dir draußen in dem Wald ein Häus&ch;en bauen la&ss;en, darin so≪&st; du dein Lebtag &si;&tz;en und für jedermann ko&ch;en, du darf&st; aber kein Geld nehmen.“ Als das Häus&ch;en fertig war, ward vor die Türe ein S&ch;ild gehängt, darauf &st;and ge&sch;rieben „heute umson&st;, morgen für Geld.“ Da saß &si;e lange Zeit, und spra&ch; es &si;&ch; in der Welt herum, da säße eine Jungfrau, die ko&ch;te umson&st;, und das &st;ände vor der Türe an einem S&ch;ild. Das hörte au&ch; der Jäger und da&ch;te „das wär etwas für di&ch;, du bi&st; do&ch; arm und ha&st; kein Geld.“ Er nahm also seine Windbü&ch;se und seinen Ranzen, worin no&ch; a≪es &st;e&ck;te, was er damals im S&ch;loß als Wahrzei&ch;en mitgenommen ha&tt;e, ging in den Wald und fand au&ch; das Häus&ch;en mit dem S&ch;ild „heute umson&st;, morgen für Geld.“ Er ha&tt;e aber den Degen umhängen, womit er den drei Riesen den Kopf abgehauen ha&tt;e, trat so in das Häus&ch;en hinein und ließ &si;&ch; etwas zu e&ss;en geben. Er freute &si;&ch; über das &sch;öne Mäd&ch;en, es war aber au&ch; bild&sch;ön. Sie fragte, wo er herkäme und hin wo≪te, da sagte er „i&ch; reise in der Welt herum.“ Da fragte &si;e ihn, wo er den Degen her hä&tt;e, da &st;ände ja ihres Vaters Name darauf. Fragte er, ob &si;e des Königs To&ch;ter wäre. „Ja,“ antwortete &si;e. „Mit diesem Säbel,“ spra&ch; er, „habe i&ch; drei Riesen den Kopf abgehauen,“ und holte zum Zei&ch;en ihre Zungen aus dem Ranzen, dann zeigte er ihr au&ch; den Panto&ff;el, den S&ch;lippen vom Halstu&ch; und das Stü&ck; vom Hemd. Da war &si;e vo≪ Freude und sagte, er wäre derjenige, der &si;e erlö&st; hä&tt;e. Darauf gingen &si;e zusammen zum alten König und holten ihn herbei, und &si;e führte ihn in ihre Kammer und sagte ihm, der Jäger wäre der re&ch;te, der &si;e von den Riesen erlö&st; hä&tt;e. Und wie der alte König die Wahrzei&ch;en a≪e sah, da konnte er ni&ch;t mehr zweifeln und sagte, es wäre ihm lieb, daß er wüßte, wie a≪es zugegangen wäre, und er so≪te &si;e nun au&ch; zur Gemahlin haben; darüber freute &si;&ch; die Jungfrau von Herzen. Darauf kleideten &si;e ihn, als wenn er ein fremder Herr wäre, und der König ließ ein Ga&st;mahl an&st;e≪en. Als &si;e nun zu Ti&sch; gingen, kam der Hauptmann auf die linke Seite der Königsto&ch;ter zu &si;&tz;en, der Jäger aber auf die re&ch;te: und der Hauptmann meinte, das wäre ein fremder Herr und wäre zum Besu&ch; gekommen. Wie &si;e gege&ss;en und getrunken ha&tt;en, spra&ch; der alte König zum Hauptmann, er wo≪te ihm etwas aufgeben, das so≪te er erraten: wenn einer sprä&ch;e, er hä&tt;e drei Riesen ums Leben gebra&ch;t, und er gefragt würde, wo die Zungen der Riesen wären, und er müßte zusehen, und wären keine in ihren Köpfen, wie das zuginge? Da sagte der Hauptmann „&si;e werden keine gehabt haben.“ „Ni&ch;t so,“ sagte der König, „jedes Getier hat eine Zunge,“ und fragte weiter, was der wert wäre, daß ihm widerführe. Antwortete der Hauptmann „der gehört in Stü&ck;en zerri&ss;en zu werden.“ Da sagte der König, er hä&tt;e &si;&ch; selber sein Urteil gespro&ch;en, und ward der Hauptmann gefängli&ch; gese&tz;t und dann in vier Stü&ck;e zerri&ss;en, die Königsto&ch;ter aber mit dem Jäger vermählt. Dana&ch; holte er seinen Vater und seine Mu&tt;er herbei, und die lebten in Freude bei ihrem Sohn, und na&ch; des alten Königs Tod bekam er das Rei&ch;.

112.

Der Dre&sch;&fl;egel vom Himmel

Es zog einmal ein Bauer mit einem Paar O&ch;sen zum P&fl;ügen aus. Als er auf den A&ck;er kam, da &fi;ngen den beiden Tieren die Hörner an zu wa&ch;sen, wu&ch;sen fort, und als er na&ch; Haus wo≪te, waren &si;e so groß, daß er ni&ch;t mit zum Tor hinein konnte. Zu gutem Glü&ck; kam gerade ein Me&tz;ger daher, dem überließ er &si;e, und &sch;lo&ss;en &si;e den Handel derge&st;alt, daß er so≪te dem Me&tz;ger ein Maß Rübsamen bringen, der wo≪t ihm dann für jedes Korn einen Brabanter Taler aufzählen. Das heiß i&ch; gut verkau&ft;! Der Bauer ging nun heim, und trug das Maß Rübsamen auf dem Rü&ck;en herbei; unterwegs verlor er aber aus dem Sa&ck; ein Körn&ch;en. Der Me&tz;ger bezahlte ihn, wie gehandelt war, ri&ch;tig aus; hä&tt;e der Bauer das Korn ni&ch;t verloren, so hä&tt;e er einen Brabanter Taler mehr gehabt. Inde&ss;en, wie er wieder des Wegs zurü&ck;kam, war aus dem Korn ein Baum gewa&ch;sen, der rei&ch;te bis an den Himmel. Da da&ch;te der Bauer „weil die Gelegenheit da i&st;, mußt du do&ch; sehen, was die Engel da droben ma&ch;en, und ihnen einmal unter die Augen gu&ck;en.“ Also &st;ieg er hinauf und sah, daß die Engel oben Hafer dro&sch;en, und &sch;aute das mit an: wie er so &sch;aute, merkte er, daß der Baum, worauf er &st;and, an&fi;ng zu wa&ck;eln, gu&ck;te hinunter und sah, daß ihn eben einer umhauen wo≪te. „Wenn du da herab&st;ürzte&st;, das wär ein böses Ding,“ da&ch;te er, und in der Not wußt er &si;&ch; ni&ch;t be&ss;er zu helfen, als daß er die Spreu vom Hafer nahm, die haufenweis da lag, und daraus einen Stri&ck; drehte; au&ch; gri&ff; er na&ch; einer Ha&ck;e und einem Dre&sch;&fl;egel, die da herum im Himmel lagen, und ließ &si;&ch; an dem Seil herunter. Er kam aber unten auf der Erde gerade in ein tiefes, tiefes Lo&ch;, und da war es ein re&ch;tes Glü&ck;, daß er die Ha&ck;e ha&tt;e, denn er ha&ck;te &si;&ch; damit eine Treppe, &st;ieg in die Höhe und bra&ch;te den Dre&sch;&fl;egel zum Wahrzei&ch;en mit, so daß niemand an seiner Erzählung mehr zweifeln konnte.

113.

De beiden Künigeskinner

Et was mol en Künig we&st;, de hadde en kleinen Jungen kregen, in den &si;n Teiken (Zei&ch;en) hadde &st;ahn, he su≪ von einen Hir&sch; ümmebra&ch;t weren, wenn he se&st;ein Johr alt wäre. Ase he nu so wit anewa&ss;en was, do giengen de Jägers mol mit ünne up de Jagd. In den Holte, do kümmt de Künigssohn bie de anneren denne (von den andern weg), up einmol süht he do ein grooten Hir&sch;, den wu≪ he &sch;eiten, he kunn en awer&st; nig dreppen; up’t le&st; is de Hir&sch; so lange für ünne herut laupen, bis gans ut den Holte, do &st;eiht do up einmol so ein grot lank Mann &st;ad des Hir&sch;es, de segd „nu dat is gut, dat ik dik hewe; ik hewe &sch;on seß Paar gleserne S&ch;lit&sch;au hinner die kaput jaget un hewe dik nig kriegen könnt.“ Do nümmet he ün mit &si;k un &sch;lippet em dur ein grot Water bis für en grot Künig&sch;lo&tt;, da mut he mit an’n Di&sk; un eten wat. Ase set tosammen wat geeten hed, segd de Künig „ik hewe drei Dö&ch;ter, bie der ö≪e&st;en mußt du en Na&ch;t waken, von des Obends niegen Uhr bis Morgen se&ss;e, un ik kumme jedesmol, wenn de Klo&ck;e &sch;lä&tt;, sülwens un rope, un wenn du mie dann kine Antwort giv&st;, so wer&st; du morgen ümmebra&ch;t, wenn du awer&st; mie immer Antwort giv&st;, so sal&st; du se tor Frugge hewen.“ Ase do die jungen Lude up de S&ch;lopkammer kämen, do &st;und der en &st;eineren Chri&st;o&ff;el, do segd de Künigsdo&ch;ter to emme „um niegen Uhr kummet min Teite (Vater), a≪e Stunne, bis et dreie &sch;lä&tt;, wenn he froget, so giwet gi em Antwort &st;a&tt; des Künigssuhns.“ Do ni&ck;ede de &st;einerne Chri&st;o&ff;el mit den Koppe gans &sch;winne un dann jümmer lanksamer, bis he to le&st;e wier &st;i≪e &st;and. Den anneren Morgen, da segd de Künig to emme „du he&st; dine Sa&ck;en gut ma&ck;et, awer&st; mine Do&ch;ter kann ik nig hergiewen, du mö&st;e&st; dann en Na&ch;t bie de tweiden Do&ch;ter wa&ck;en, dann wi≪ ik mie mal drup bedenken, ob du mine ö≪e&st;e Do&ch;ter tor Frugge hewen kann&st;; awer&st; ik kumme o≪e Stunne sülwen&st;, un wenn ik die rope, so antworte mie, un wenn ik die rope un du antworte&st; nig, so so≪ &fl;eiten din Blaud für mie.“ Un do gengen de beiden up de S&ch;lopkammer, do &st;and do no&ch; en gröteren &st;eineren Chri&st;o&ff;el, dato seg de Künigsdo&ch;ter „wenn min Teite frögt, so antworte du.“ Do ni&ck;ede de grote &st;einerne Chri&st;o&ff;el wier mit den Koppe gans &sch;winne un dann jümmer lanksamer, bis he to le&st;e wier &st;i≪e &st;and. Und de Künigssuhn legte &si;k up den Dörsü≪ (Tür&sch;we≪e), legte de Hand unner den Kopp und &sch;läp inne. Den anneren Morgen seh de Künig to ünne „du ha&st; dine Sa&ck;en twaren gut ma&ck;et, awer&st; mine Do&ch;ter kann ik nig hergiewen, du mö&st;e&st; süs bie der junge&st;en Künigsdo&ch;ter en Na&ch;t wa&ck;en, dann wi≪ ik mie bedenken, ob du mine tweide Do&ch;ter tor Frugge hewen kann&st;; awer&st; ik komme o≪e Stunne sülwen&st;, un wenn ik die rope, so antworte mie, un wenn ik die rope un du antworte&st; nig, so so≪ &fl;eiten din Blaud für mie.“ Do giengen se wier tohope (zusammen) up ehre S&ch;lopkammer, do was do no&ch; en viel grötern un viel längern Chri&st;o&ff;el ase bie de twei er&st;en. Dato segte de Künigsdo&ch;ter „wenn min Teite röpet, so antworte du,“ do ni&ck;ede de grote lange &st;einerne Chri&st;o&ff;el wohl ene halwe Stunne mit den Koppe, bis de Kopp tole&st; wier &st;i≪e &st;and. Und de Künigssuhn legte &si;k up de Dörsü≪ un &sch;läp inne. Den annern Morgen, do segd de Künig „du ha&st; twaren gut wa&ck;et, awer&st; ik kann die nau mine Do&ch;ter nig giewen, ik hewe so en groten Wa≪, wenn du mie den von hüte morgen se&ss;e bis obends se&ss;e afhogge&st;, so wi≪ ik mie drup bedenken.“ Do dehe (tat, d.i. gab) he ünne en gleserne Exe, en glesernen Kiel un en gleserne Holtha&ck;e midde.

Wie he in dat Holt kummen is, do hoggete he einmal to, do was de Exe entwei: do nam he den Kiel un &sch;le&tt; einmal mit de Holtha&ck;e daruppe, do i&st; et so kurt un so klein ase Gru&tt; (Sand). Do was he so bedröwet un glövte, nu mö&st;e he &st;erwen, un he geit &si;&tt;en un grient (weint). Ase’t nu Middag is, do segd de Künig „eine von ju&ck; Mäken mo&tt; ünne wat to e&tt;en bringen.“ „Nee,“ segged de beiden ö≪e&st;en, „wie wi≪t ün ni&ck;s bringen, wo he dat le&st;e bie wa&ck;et het, de kann ün au&ck; wat bringen.“ Do mu&tt; de junge&st;e weg un bringen ünne wat to e&tt;en. Ase in den Wa≪e kummet, do frägt se ün, wie et ünne ginge. „O,“ sehe he, „et ginge ün gans &sch;le&ch;te.“ Do sehe se, he su≪ herkommen un e&tt;en ee&st; en bitken; „ene,“ sehe he, „dat künne he nig, he mö&st;e jo do&ch; &st;erwen, e&tt;en wu≪ he nig mehr.“ Do gav se ünne so viel gute Woore, he mö&ch;te et do&ch; versöken: do kümmt he un e&tt; wat. Ase he wat ge&tt;en he&tt;, do sehe se „ik wi≪ die ee&st; en bitken lusen, dann wer&st; du anner&st; to Sinnen.“ Do se ün luset, do werd he so möhe un &sch;löppet in, und do nümmet se ehren Doo&ck; un binnet en Knupp do in, un &sch;lä&tt; ün dreimol up de Eere un segd „Arweggers, herut!“ Do würen gliek so viele Eerdmännekens herfur kummen un hadden froget, wat de Künigsdo&ch;ter befelde. Do seh se „in Tied von drei Stunnen mu&tt; de grote Wa≪ afhoggen un o≪e dat Holt in Höpen se&tt;et &si;en.“ Do giengen de Eerdmännekens herum un boen ehre ganse Verwan&sch;ap up, da se ehnen an de Arweit helpen su≪en. Do &fi;engen se gliek an, un ase de drei Stunne ümme würen, do is o≪es to Enne (zu Ende) we&st;: un do keimen se wier to der Künigsdo&ch;ter un sehent ehr. Do nümmet se wier ehren wi&tt;en Doo&ck; un segd „Arweggers, nah Hus!“ Do &si;et se o≪e wier wege we&st;. Do de Künigssuhn upwa&ck;et, so werd he so frau, do segd se „wenn et nu se&ss;e &sch;loen het, so kumme nah Hus.“ Dat het he au&ck; bevolget, un do frägt de Künig „he&st; du den Wa≪ aawe (ab)?“ „Jo,“ segd de Künigssuhn. Ase se do an een Di&sk;e &si;&tt;et, do seh de Künig „ik kann di nau mine Do&ch;ter nie tor Frugge giewen, he mö&st;e ee&st; nau wat umme se dohen.“ Don frägt he, wat dat denn &si;en su≪e. „Ik hewe so en grot Die&ck;,“ seh de Künig, „do mo&st; du den annern Morgen hünne un mo&st; en ut&sch;loen, dat he so blank is ase en Spegel, un et mü&tt;et von o≪erhand Fi&sk;e dorinne &si;en.“ Den anneren Morgen, do gav ünne de Künig ene gleserne S&ch;ute (S&ch;üppe) un segd „umme seß Uhr mot de Die&ck; ferrig &si;en.“ Do geit he weg, ase he bie den Die&ck; kummet, do &st;e&ck;et he mit de S&ch;ute in de Muhe (Moor, Sumpf), do bra&ck; se af: do &st;e&ck;et he mit de Ha&ck;en in de Muhe, un et was wier kaput. Do werd he gans bedröwet. Den Middag bra&ch;te de junge&st;e Do&ch;ter ünne wat to e&tt;en, do frägt se, wo et ünne gienge. Do seh de Künigssuhn, et gienge ünne gans &sch;le&ch;te, he su≪ &si;enen Kopp wohl mißen mu&tt;en: „dat Ge&sch;irr is mie wir klein gohen.“ „O,“ seh se, „he su≪ kummen un e&tt;en ee&st; wat, dann wer&st; du anneren Sinnes.“ „Nee,“ segte he, „e&tt;en kunn he nig, he wer gar to bedröwet.“ Do givt se ünne viel gude Woore, bis he kummet un e&tt; wa&tt;. Do luset se ünn wier, un he &sch;loppet in: se nümmet von niggen en Doo&ck;, &sch;le&tt; en Knupp do inne und kloppet mit den Knuppe dreimol up de Eere un segt „Arweggers, herut!“ Do kummt gliek so viele Eerdmännekens un froget o≪e, wat ehr Begeren wür. In Tied von drei Stunne mo&st;en se den Die&ck; gans ut&sch;loen hewen, un he mö&st;e so blank &si;en, dann man &si;k inne speigelen künne, un von o≪erhand Fi&sk;e mo&st;en dorinne &si;en. Do giengen de Eerdmännekens hünn un boen ehre Verwan&sch;ap up, dat se ünnen helpen su≪en; un et is au&ck; in twei Stunnen ferrig we&st;. Do kummet se wier un seged „wie hät dohen, so us befolen is.“ Do nümmet de Künigsdo&ch;ter den Dook un &sch;le&tt; wier dreimol up de Eere un segd „Arweggers, to Hus!“ Do &si;et se o≪e wier weg. Ase do de Künigssuhn upwa&ck;et, do is de Die&ck; ferrig. Do geit de Künigsdo&ch;ter au&ck; weg un segd, wenn et se&ss;e wäre, dann su≪ he nah Hus kummen. Ase he do nah Hus kummet, do frägt de Künig „hes du den Die&ck; ferrig?“ „Jo,“ seh de Künigssuhn. Dat wür &sch;öne. Do se do wier to Di&sk;e &si;&tt;et, do seh de Künig „du ha&st; den Die&ck; twaren ferrig, awer&st; ik kann die mine Do&ch;ter no&ch; nie giewen, du mo&st; ee&st; nau eins dohen.“ „Wat is dat denn?“ frögte de Künigssohn. He hedde so en grot Berg, do würen lauter Dorenbu&sk;e anne, de mo&st;en a≪e afhoggen weren, un bowen up mo&st;e he en grot S&ch;lo&tt; buggen, da mo&st;e so wa&ck;er &si;en ase’t nu en Men&sk;e denken kunne, un o≪e Ingedömse, de in den S&ch;lo&tt; gehorden, de mö&st;en der o≪e inne &si;en. Do he nu den anneren Morgen up &st;eit, do gav ünne de Künig en glesernen Exen un en glesernen Boren mie: et mo&tt; awer&st; um seß Uhr ferrig &si;en. Do he an den eer&st;en Dorenbu&sk;e mit de Exen anhogget, do gieng se so kurt un so klein, dat de &st;ü&ck;er rund um ünne her&fl;oen, un de Boren kunn he au&ck; nig bru&ck;en. Do war he gans bedröwet un to&ff;te (wartete) up &si;ne Leiwe&st;e, op de nie keime un ünn ut de Naut hülpe. Ase’t do Middag is, do kummet se un bringet wat to e&tt;en: do geit he ehr in de Möte (entgegen) un verte≪t ehr o≪es un e&tt; wat, un le&tt; &si;k von ehr lusen un &sch;loppet in. Do nümmet se wier den Knupp un &sch;le&tt; domit up de Eere un segd „Arweggers, herut!“ Do kummet wier so viel Eerdmännekens un froget, wat ehr Begeren wür. Do seh se „in Tied von drei Stunnen mü&tt;et ju den gansen Bu&sk; afhoggen, un bowen uppe den Berge, do mot en S&ch;lo&tt; &st;ohen, dat mot so wa&ck;er &si;en, ase’t nur ener denken kann, un o≪e Ingedömse mu&tt;et do inne &si;en.“ Do gienge se hünne un boen ehre Verwan&sch;ap up, dat se helpen su≪en, un ase de Tied umme was, do was a≪es ferrig. Do kümmet se to der Künigsdo&ch;ter un segget dat, un de Künigsdo&ch;ter nümmet den Doo&ck; und &sch;le&tt; dreimol domit up de Eere un segd „Arweggers, to Hus!“ Do &si;et se gliek o≪e wier weg we&st;. Do nu de Künigssuhn upwa&ck;et, un o≪es soh, do was he so frau ase en Vugel in der Lu&ft;. Do et do se&ss;e &sch;loen hadde, do giengen se tohaupe nah Hus. Do segd de Künig „is dat S&ch;lo&tt; au&ck; ferrig?“ „Jo,“ seh de Künigssuhn. Ase do to Di&sk;e &si;&tt;et, do segd de Künig „mine junge&st;e Do&ch;ter kann ik nie giewen, befur de twei ö≪e&st;en frigget het.“ Do wor de Künigssuhn un de Künigsdo&ch;ter gans bedröwet, un de Künigssuhn wu&st;e &si;k gar nig to bergen (helfen). Do kummet he mol bie Na&ch;te to der Künigsdo&ch;ter un löppet dermit furt. Ase do en bitken weg&si;et, do ki&ck;et &si;k de Do&ch;ter mol umme un süht ehren Vader hinner &si;k. „O,“ seh se, „wo su≪ wie dat ma&ck;en? Min Vader is hinner us un wi≪ us ummeholen: ik wi≪ die grade to’n Dörenbu&sk; ma&ck;en un mie tor Rose, un ik wi≪ mie ümmer midden in den Bu&sk; waaren (&sch;ü&tz;en).“ Ase do de Vader an de Ste≪e kummet, do &st;eit do en Dörenbu&sk; un ene Rose do anne: do wi≪ he de Rose afbre&ck;en, do kummet de Dören un &st;e&ck;et ün in de Finger, dat he wier nah Hus gehen mut. Do frägt &si;ne Frugge, worumme he se nig hädde middebro&ch;t. Do seh he, he wür der balt bie we&st;, awer&st; he hedde se uppen mol ut den Ge&si;&ch;te verloren, un do hädde do en Dörenbu&sk; un ene Rose &st;ohen. Do seh de Künigin „hedde&st; du ment (nur) de Rose afbro&ck;en, de Bu&sk; hedde su≪en wohl kummen.“ Do geit he wier weg un wi≪ de Rose herholen. Unnerdes waren awer&st; de beiden &sch;on wiet öwer Feld, un de Künig löppet der hinner her. Do ki&ck;et &si;k de Do&ch;ter wier umme un süht ehren Vader kummen: do seh se „o, wo su≪ wie et nu ma&ck;en? Ik wi≪ die grade tor Kerke ma&ck;en un mie tom Pa&st;oer: do wi≪ ik up de Kanzel &st;ohn un predigen.“ Ase do de Künig an de Ste≪e kummet, do &st;eiht do ene Kerke, un up de Kanzel is en Pa&st;oer un priediget: do hort he de Priedig to un geit wier nah Hus. Do frägt de Küniginne, worumme he se nig midde bro&ch;t hedde, da segd he „nee, ik hewe se so lange na&ch;laupen, un as ik glovte, ik wer der bold bie, do &st;eit do en Kerke un up de Kanzel en Pa&st;oer, de priedigte.“ „Du hädde&st; su≪en ment den Pa&st;oer bringen,“ seh de Fru, „de Kerke hädde su≪en wohl kummen: dat ik die au&ck; (wenn i&ch; di&ch; au&ch;) &sch;i&ck;e, dat kann nig mer helpen, ik mut sülwen&st; hünne gohen.“ Ase se do ene Wiele wege is un de beiden von fern süht, do ki&ck;et &si;k de Künigsdo&ch;ter umme un süht ehre Moder kummen un segd „nu &si;e wie unglü&ck;&sk;, nu kummet miene Moder sülwen&st;: ik wi≪ die grade tom Die&ck; ma&ch;en un mie tom Fi&sk;.“ Do de Moder up de Ste≪e kummet, do is do en grot Die&ck;, un in de Midde sprank en Fi&sk; herumme un ki&ck;ete mit den Kopp ut den Water un was gans lu&st;ig. Do wu≪ se geren den Fi&sk; krigen, awer&st; se kunn ünn gar nig fangen. Do werd se gans böse un drinket den gansen Die&ck; ut, dat se den Fi&sk; kriegen wi≪, awer&st; do werd se so üwel, dat se &si;&ck; spiggen mo&tt; un spigget den gansen Die&ck; wier ut. Do seh se „ik sehe do wohl, dat et o≪e nig mer helpen kann:“ sei mogten nu wier to ehr kummen. Do gohet se dann au&ck; wier hünne, un de Küniginne givt der Do&ch;ter drei Wa≪nü&tt;e und segd „do kann&st; du die mit helpen, wenn du in dine hög&st;e Naud bi&st;.“ Un do giengen de jungen Lüde wier tohaupe weg. De se do wohl tein Stunne gohen hadden, do kummet se an dat S&ch;lo&tt;, wovon de Künigssuhn was, un dobie was en Dorp. Ase se do anne keimen, do segd de Künigssuhn „blief hie, mine Leiwe&st;e, ik wi≪ ee&st; up dat S&ch;lo&tt; gohen, un dann wi≪ ik mit den Wagen un Bedeinten kummen un wi≪ die afholen.“ Ase he do up dat S&ch;lo&tt; kummet, do werd se o≪e so frau, dat se den Künigssuhn nu wier he&tt;: do verte≪t he, he hedde ene Brut, un de wür je&tz;t in den Dorpe, se wu≪en mit den Wagen hintre&ck;en un se holen. Do spannt se au&ck; gliek an, un viele Bedeinten se&tt;en &si;&ch; up den Wagen. Ase do de Künigssuhn in&st;iegen wu≪, do gav ün &si;ne Moder en Kus, do hadde he a≪es vergeten, wat &sch;ehen was, un au&ck; wat he dohen wi≪. Do befal de Moder, se su≪en wier utspannen, un do giengen se o≪e wier in’t Hus. Dat Mäken awer&st; &si;&tt; im Dorpe un luert un luert un meint, he su≪ se afholen, et kummet awer&st; keiner. Do vermaiet (vermietet) &si;k de Künigsdo&ch;ter in de Muhle, de hoerde bie dat S&ch;lo&tt;, do mo&st;e se o≪e Nohmiddage bie den Wa&tt;er &si;&tt;en un Stunze &sch;üren (Gefäße reinigen). Do kummet de Küniginne mol von den S&ch;lo&tt;e gegohen, un gohet an den Water spa&tz;eiern, un seihet dat wa&ck;ere Mäken do &si;&tt;en, do segd se „wat is dat für en wa&ck;er Mäken! wat gefö≪t mie dat gut!“ Do ki&ck;et se et o≪e an, awer&st; keen Men&sk;e hadde et kand. Do geit wohl ene lange Tied vorbie, dat dat Mäken eerli&ck; un getrugge bie den Mü≪er deint. Unnerdes hadde de Küniginne ene Frugge für ehren Suhn so&ch;t, de is gans feren ut der Weld we&st;. Ase do de Brut ankümmet, do sö≪t se gliek tohaupe giewen weren. Et laupet so viele Lüde tosamen, de dat o≪e seihen wi≪t, do segd dat Mäken to den Mü≪er, he mögte ehr do&ch; au&ck; Verlöv giewen. Do seh de Mü≪er „goh menten hünne.“ Ase’t do weg wi≪, do ma&ck;et et ene van den drei Wa≪nü&tt;en up, do legt do so en wa&ck;er Kleid inne, dat tre&ck;et et an un gienk domie in de Kerke gigen den Altor &st;ohen. Up enmol kummt de Brut un de Brüme (Bräutigam), un se&tt;et &si;k für den Altor, un ase de Pa&st;oer se do insegnen wu≪, do ki&ck;et &si;k de Brut van der Halwe (seitwärts), un süht et do &st;ohen, do &st;eit se wier up, un segd, se wu≪ &si;k nie giewen loten, bis se au&ck; so en wa&ck;er Kleid hädde ase de Dame. Do giengen se wier nah Hus un läten de Dame froen, ob se dat Kleid wohl verkofte. Nee, verkaupen dau seit nig, awer&st; verdeinen, dat mögte wohl &si;en. Do fragten se ehr, wat se denn dohen su≪en. Do segd se, wenn se van Na&ch;te fur dat Dohr van den Künigssuhn &sch;lapen dö&ff;te, dann wu≪ se et wohl dohen. Do seget se jo, dat sul se menten dohen. Do mu&tt;et de Bedeinten den Künigssuhn en S&ch;lopdrunk ingiewen, un do legt se &si;k up den Sü≪ un günselt (winselt) de heile Na&ch;t, se hädde den Wa≪ für ün afhoggen loten, se hädde de Die&ck; für ün ut&sch;loen, se hädde dat S&ch;lo&tt; für ün bugget, se hädde ünne ton Dörenbu&sk; ma&ck;et, dann wier tor Kerke un tole&st; tom Die&ck;, un he hädde se so ge&sch;winne vergeten. De Künigssuhn hadde ni&ck;s davon hört, de Bedeinten awer&st; würen upwa&ck;et un hadden tolu&st;ert un hadden nie wu&st;, wat et su≪ bedüen. Den anneren Morgen, ase se up&st;ohen würen, do tro&ck; de Brut dat Kleid an, un fort mit den Brümen nah der Kerke. Unnerdes ma&ck;et dat wa&ck;ere Mäken de tweide Wa≪nu&tt; up, un do is nau en &sch;öner Kleid inne, dat tüt et wier an un geit domie in de Kerke gigen den Altor &st;ohen, do geit et dann ewen wie dat vürge Mol. Un dat Mäken liegt wier en Na&ch;t für den Sü≪, de nah des Künigssuhns Stobe geit, un de Bedeinten sü≪t ün wier en S&ch;lopdrunk ingiewen; de Bedeinten kummet awer&st; un giewet ünne wat to wa&ck;en, domie legt he &si;k to Bedde: un de Mü≪ersmaged fur den Dörsü≪ günselt wier so viel un segd, wat se dohen hädde. Dat hört o≪e de Künigssuhn un werd gans bedröwet, un et fö≪t ünne o≪e wier bie, wat vergangen was. Do wi≪ he nah ehr gohen, awer&st; &si;ne Moder hadde de Dör to&sch;lo&tt;en. Den annern Morgen awer&st; gieng he gliek to &si;ner Leiwe&st;en un verte≪te ehr o≪es, wie et mit ünne togangen wür, un se mögte ünne do&ch; nig beuse &si;n, dat he se so lange verge&tt;en hädde. Do ma&ck;et de Künigsdo&ch;ter de dridde Wa≪nut up, do is nau en viel wa&ck;erer Kleid inne: dat tre&ck;et &si;e an un fört mit ehrem Brümen nah de Kerke, un do keimen so viele Kinner, de geiwen ünne Blomen un he≪en ünne bunte Bänner fur de Föte, un se leiten &si;k insegnen un he≪en ene lu&st;ige Ho&ch;tied; awer&st; de fal&sk;e Moder und Brut mo&st;en weg. Un we dat le&st; verte≪t het, den is de Mund no&ch; wärm.

114.

Vom klugen S&ch;neiderlein

Es war einmal eine Prinze&ssi;n gewaltig &st;olz; kam ein Freier, so gab &si;e ihm etwas zu raten auf, und wenn ers ni&ch;t erraten konnte, so ward er mit Spo&tt; fortge&sch;i&ck;t. Sie ließ au&ch; bekanntma&ch;en, wer ihr Rätsel lö&st;e, so≪te &si;&ch; mit ihr vermählen, und mö&ch;te kommen, wer da wo≪te. Endli&ch; fanden &si;&ch; au&ch; drei S&ch;neider zusammen, davon meinten die zwei älte&st;en, &si;e hä&tt;en so man&ch;en feinen Sti&ch; getan und hä&tt;ens getro&ff;en, da könnts ihnen ni&ch;t fehlen, &si;e müßtens au&ch; hier tre&ff;en; der dri&tt;e war ein kleiner unnü&tz;er Springinsfeld, der ni&ch;t einmal sein Handwerk ver&st;and, aber meinte, er müßte dabei Glü&ck; haben, denn woher so≪ts ihm son&st; kommen. Da spra&ch;en die zwei andern zu ihm „bleib nur zu Haus, du wir&st; mit deinem biß&ch;en Ver&st;ande ni&ch;t weit kommen.“ Das S&ch;neiderlein ließ &si;&ch; aber ni&ch;t irre ma&ch;en und sagte, es hä&tt;e einmal seinen Kopf darauf gese&tz;t und wo≪te &si;&ch; &sch;on helfen, und ging dahin, als wäre die ganze Welt sein.

Da meldeten &si;&ch; a≪e drei bei der Prinze&ssi;n und sagten, &si;e so≪te ihnen ihre Rätsel vorlegen: es wären die re&ch;ten Leute angekommen, die hä&tt;en einen feinen Ver&st;and, daß man ihn wohl in eine Nadel fädeln könnte. Da spra&ch; die Prinze&ssi;n „i&ch; habe zweierlei Haar auf dem Kopf, von was für Farben i&st; das?“ „Wenns weiter ni&ch;ts i&st;,“ sagte der er&st;e, „es wird &sch;warz und weiß sein, wie Tu&ch;, das man Kümmel und Salz nennt.“ Die Prinze&ssi;n spra&ch; „fal&sch; geraten, antworte der zweite.“ Da sagte der zweite „i&st;s ni&ch;t &sch;warz und weiß, so i&st;s braun und rot, wie meines Herrn Vaters Bratenro&ck;.“ „Fal&sch; geraten,“ sagte die Prinze&ssi;n, „antworte der dri&tt;e, dem seh i&ch;s an, der weiß es &si;&ch;erli&ch;.“ Da trat das S&ch;neiderlein ke&ck; hervor und spra&ch; „die Prinze&ssi;n hat ein &si;lbernes und ein goldenes Haar auf dem Kopf, und das &si;nd die zweierlei Farben.“ Wie die Prinze&ssi;n das hörte, ward &si;e blaß, und wäre vor S&ch;re&ck;en beinah hingefa≪en, denn das S&ch;neiderlein ha&tt;e es getro&ff;en, und &si;e ha&tt;e fe&st; geglaubt, das würde kein Men&sch; auf der Welt herausbringen. Als ihr das Herz wiederkam, spra&ch; &si;e „damit ha&st; du mi&ch; no&ch; ni&ch;t gewonnen, du mußt no&ch; eins tun, unten im Sta≪ liegt ein Bär, bei dem so≪&st; du die Na&ch;t zubringen; wenn i&ch; dann morgen auf&st;ehe, und du bi&st; no&ch; lebendig, so so≪&st; du mi&ch; heiraten.“ Sie da&ch;te aber, damit wo≪te &si;e das S&ch;neiderlein loswerden, denn der Bär ha&tt;e no&ch; keinen Men&sch;en lebendig gela&ss;en, der ihm unter die Ta&tz;en gekommen war. Das S&ch;neiderlein ließ &si;&ch; ni&ch;t ab&sch;re&ck;en, war ganz vergnügt und spra&ch; „fri&sch; gewagt i&st; halb gewonnen.“

Als nun der Abend kam, ward mein S&ch;neiderlein hinunter zum Bären gebra&ch;t. Der Bär wo≪t au&ch; glei&ch; auf den kleinen Kerl los und ihm mit seiner Ta&tz;e einen guten Wi≪kommen geben. „Sa&ch;te, sa&ch;te,“ spra&ch; das S&ch;neiderlein, „i&ch; wi≪ di&ch; &sch;on zur Ruhe bringen.“ Da holte es ganz gemä&ch;li&ch;, als hä&tt; es keine Sorgen, wel&sch;e Nü&ss;e aus der Ta&sch;e, biß &si;e auf und aß die Kerne. Wie der Bär das sah, kriegte er Lu&st; und wo≪te au&ch; Nü&ss;e haben. Das S&ch;neiderlein gri&ff; in die Ta&sch;e und rei&ch;te ihm eine Handvo≪; es waren aber keine Nü&ss;e, sondern Wa&ck;er&st;eine. Der Bär &st;e&ck;te &si;e ins Maul, konnte aber ni&ch;ts aufbringen, er mo&ch;te beißen, wie er wo≪te. „Ei,“ da&ch;te er, „was bi&st; du für ein dummer Klo&tz;! Kann&st; ni&ch;t einmal die Nü&ss;e aufbeißen,“ und spra&ch; zum S&ch;neiderlein „mein, beiß mir die Nü&ss;e auf.“ „Da &si;eh&st; du, was du für ein Kerl bi&st;,“ spra&ch; das S&ch;neiderlein, „ha&st; so ein großes Maul und kann&st; die kleine Nuß ni&ch;t aufbeißen.“ Da nahm es die Steine, war hurtig, &st;e&ck;te dafür eine Nuß in den Mund und kna&ck;, war &si;e entzwei. „I&ch; muß das Ding no&ch; einmal probieren,“ spra&ch; der Bär, „wenn i&ch;s so ansehe, i&ch; mein, i&ch; müßts au&ch; können.“ Da gab ihm das S&ch;neiderlein abermals Wa&ck;er&st;eine, und der Bär arbeitete und biß aus a≪en Leibeskrä&ft;en hinein. Aber du glaub&st; au&ch; ni&ch;t, daß er &si;e aufgebra&ch;t hat. Wie das vorbei war, holte das S&ch;neiderlein eine Violine unter dem Ro&ck; hervor und spielte &si;&ch; ein Stü&ck;&ch;en darauf. Als der Bär die Mu&si;k vernahm, konnte er es ni&ch;t la&ss;en und &fi;ng an zu tanzen, und als er ein Weil&ch;en getanzt ha&tt;e, ge&fi;el ihm das Ding so wohl, daß er zum S&ch;neiderlein spra&ch; „hör, i&st; das Geigen &sch;wer?“ „Kinderlei&ch;t, &si;eh&st; du, mit der Linken leg i&ch; die Finger auf und mit der Re&ch;ten &st;rei&ch; i&ch; mit dem Bogen drauf los, da gehts lu&st;ig, hopsasa, viva≪alera!“ „So geigen,“ spra&ch; der Bär, „das mö&ch;t i&ch; au&ch; ver&st;ehen, damit i&ch; tanzen könnte, soo&ft; i&ch; Lu&st; hä&tt;e. Was mein&st; du dazu? Wi≪&st; du mir Unterri&ch;t darin geben?“ „Von Herzen gern,“ sagte das S&ch;neiderlein, „wenn du Ge&sch;i&ck; dazu ha&st;. Aber weis einmal deine Ta&tz;en her, die &si;nd gewaltig lang, i&ch; muß dir die Nägel ein wenig ab&sch;neiden.“ Da ward ein S&ch;raub&st;o&ck; herbeigeholt, und der Bär legte seine Ta&tz;en darauf, das S&ch;neiderlein aber &sch;raubte &si;e fe&st; und spra&ch; „nun warte, bis i&ch; mit der S&ch;ere komme,“ ließ den Bären brummen, soviel er wo≪te, legte &si;&ch; in die E&ck;e auf ein Bund Stroh und &sch;lief ein.

Die Prinze&ssi;n, als &si;e am Abend den Bären so gewaltig brummen hörte, glaubte ni&ch;t anders, als er brummte vor Freuden und hä&tt;e dem S&ch;neider den Garaus gema&ch;t. Am Morgen &st;and &si;e ganz unbesorgt und vergnügt auf, wie &si;e aber na&ch; dem Sta≪ gu&ck;t, so &st;eht das S&ch;neiderlein ganz munter davor und i&st; gesund wie ein Fi&sch; im Wa&ss;er. Da konnte &si;e nun kein Wort mehr dagegen sagen, weil &si;es ö&ff;entli&ch; verspro&ch;en ha&tt;e, und der König ließ einen Wagen kommen, darin mußte &si;e mit dem S&ch;neiderlein zur Kir&ch;e fahren, und so≪te &si;e da vermählt werden. Wie &si;e einge&st;iegen waren, gingen die beiden andern S&ch;neider, die ein fal&sch;es Herz ha&tt;en und ihm sein Glü&ck; ni&ch;t gönnten, in den Sta≪ und &sch;raubten den Bären los. Der Bär in vo≪er Wut rannte hinter dem Wagen her. Die Prinze&ssi;n hörte ihn &sch;nauben und brummen: es ward ihr ang&st; und &si;e rief „a&ch;, der Bär i&st; hinter uns und wi≪ di&ch; holen.“ Das S&ch;neiderlein war &fi;x, &st;e≪te &si;&ch; auf den Kopf, &st;e&ck;te die Beine zum Fen&st;er hinaus und rief „&si;eh&st; du den S&ch;raub&st;o&ck;? Wann du ni&ch;t geh&st;, so so≪&st; du wieder hinein.“ Wie der Bär das sah, drehte er um und lief fort. Mein S&ch;neiderlein fuhr da ruhig in die Kir&ch;e, und die Prinze&ssi;n ward ihm an die Hand getraut, und lebte er mit ihr vergnügt wie eine Heidler&ch;e. Wers ni&ch;t glaubt, bezahlt einen Taler.

115.

Die klare Sonne bringts an den Tag

Ein S&ch;neidergese≪ rei&st;e in der Welt auf sein Handwerk herum, und konnte er einmal keine Arbeit &fi;nden, und war die Armut bei ihm so groß, daß er keinen He≪er Zehrgeld ha&tt;e. In der Zeit begegnete ihm auf dem Weg ein Jude, und da da&ch;te er, der hä&tt;e viel Geld bei &si;&ch;, und &st;ieß Go&tt; aus seinem Herzen, ging auf ihn los und spra&ch; „gib mir dein Geld, oder i&ch; &sch;lag di&ch; tot.“ Da sagte der Jude „&sch;enkt mir do&ch; das Leben, Geld hab i&ch; keins und ni&ch;t mehr als a&ch;t He≪er.“ Der S&ch;neider aber spra&ch; „du ha&st; do&ch; Geld, und das so≪ au&ch; heraus,“ brau&ch;te Gewalt und &sch;lug ihn so lange, bis er nah am Tod war. Und wie der Jude nun &st;erben wo≪te, spra&ch; er das le&tz;te Wort „die klare Sonne wird es an den Tag bringen!“ und &st;arb damit. Der S&ch;neidergese≪ gri&ff; ihm in die Ta&sch;e und su&ch;te na&ch; Geld, er fand aber ni&ch;t mehr als die a&ch;t He≪er, wie der Jude gesagt ha&tt;e. Da pa&ck;te er ihn auf, trug ihn hinter einen Bu&sch; und zog weiter auf sein Handwerk. Wie er nun lange Zeit gerei&st; war, kam er in eine Stadt bei einem Mei&st;er in Arbeit, der ha&tt;e eine &sch;öne To&ch;ter, in die verliebte er &si;&ch; und heiratete &si;e und lebte in einer guten vergnügten Ehe.

Über lang, als &si;e &sch;on zwei Kinder ha&tt;en, &st;arben S&ch;wiegervater und S&ch;wiegermu&tt;er, und die jungen Leute ha&tt;en den Haushalt a≪ein. Eines Morgens, wie der Mann auf dem Ti&sch; vor dem Fen&st;er saß, bra&ch;te ihm die Frau den Ka&ff;ee, und als er ihn in die Unter&sch;ale ausgego&ss;en ha&tt;e und eben trinken wo≪te, da &sch;ien die Sonne darauf, und der Wider&sch;ein blinkte oben an der Wand so hin und her und ma&ch;te Kringel daran. Da sah der S&ch;neider hinauf und spra&ch; „ja, die wi≪s gern an den Tag bringen und kanns ni&ch;t!“ Die Frau spra&ch; „ei, lieber Mann, was i&st; denn das? Was mein&st; du damit?“ Er antwortete „das darf i&ch; dir ni&ch;t sagen.“ Sie aber spra&ch; „wenn du mi&ch; lieb ha&st;, mußt du mirs sagen,“ und gab ihm die a≪erbe&st;en Worte, es so≪ts kein Men&sch; wieder erfahren, und ließ ihm keine Ruhe. Da erzählte er, vor langen Jahren, wie er auf der Wander&sch;a&ft; ganz abgeri&ss;en und ohne Geld gewesen, habe er einen Juden er&sch;lagen, und der Jude habe in der le&tz;ten Todesang&st; die Worte gespro&ch;en „die klare Sonne wirds an den Tag bringen!“ Nun hä&tt;s die Sonne eben gern an den Tag bringen wo≪en, und hä&tt; an der Wand geblinkt und Kringel gema&ch;t, &si;e hä&tt;s aber ni&ch;t gekonnt. Dana&ch; bat er &si;e no&ch; besonders, &si;e dürfte es niemand sagen, son&st; käm er um sein Leben, das verspra&ch; &si;e au&ch;. Als er &si;&ch; aber zur Arbeit gese&tz;t ha&tt;e, ging &si;e zu ihrer Geva&tt;erin und vertraute ihr die Ge&sch;i&ch;te, &si;e dürfte &si;e aber keinem Men&sch;en wiedersagen; ehe aber drei Tage vergingen, wußte es die ganze Stadt, und der S&ch;neider kam vor das Geri&ch;t und ward geri&ch;tet. Da bra&ch;te es do&ch; die klare Sonne an den Tag.

116.

Das blaue Li&ch;t

Es war einmal ein Soldat, der ha&tt;e dem König lange Jahre treu gedient: als aber der Krieg zu Ende war und der Soldat, der vielen Wunden wegen, die er empfangen ha&tt;e, ni&ch;t weiter dienen konnte, spra&ch; der König zu ihm „du kann&st; heim gehen, i&ch; brau&ch;e di&ch; ni&ch;t mehr: Geld bekomm&st; du weiter ni&ch;t, denn Lohn erhält nur der, wel&ch;er mir Dien&st;e dafür lei&st;et.“ Da wußte der Soldat ni&ch;t, womit er sein Leben fri&st;en so≪te: ging vo≪ Sorgen fort und ging den ganzen Tag, bis er abends in einen Wald kam. Als die Fin&st;ernis einbra&ch;, sah er ein Li&ch;t, dem näherte er &si;&ch; und kam zu einem Haus, darin wohnte eine Hexe. „Gib mir do&ch; ein Na&ch;tlager und ein wenig E&ss;en und Trinken,“ spra&ch; er zu ihr, „i&ch; ver&sch;ma&ch;te son&st;.“ „Oho!“ antwortete &si;e, „wer gibt einem verlaufenen Soldaten etwas? Do&ch; wi≪ i&ch; barmherzig sein und di&ch; aufnehmen, wenn du tu&st;, was i&ch; verlange.“ „Was verlang&st; du?“ fragte der Soldat. „Daß du mir morgen meinen Garten umgräb&st;.“ Der Soldat wi≪igte ein und arbeitete den folgenden Tag aus a≪en Krä&ft;en, konnte aber vor Abend ni&ch;t fertig werden. „I&ch; sehe wohl,“ spra&ch; die Hexe, „daß du heute ni&ch;t weiter kann&st;: i&ch; wi≪ di&ch; no&ch; eine Na&ch;t behalten, dafür so≪&st; du mir morgen ein Fuder Holz spalten und klein ma&ch;en.“ Der Soldat brau&ch;te dazu den ganzen Tag, und abends ma&ch;te ihm die Hexe den Vor&sch;lag, no&ch; eine Na&ch;t zu bleiben. „Du so≪&st; mir morgen nur eine geringe Arbeit tun, hinter meinem Hause i&st; ein alter wa&ss;erleerer Brunnen, in den i&st; mir mein Li&ch;t gefa≪en, es brennt blau und verli&sch;t ni&ch;t, das so≪&st; du mir wieder heraufholen.“ Den andern Tag führte ihn die Alte zu dem Brunnen und ließ ihn in einem Korb hinab. Er fand das blaue Li&ch;t und ma&ch;te ein Zei&ch;en, daß &si;e ihn wieder hinaufziehen so≪te. Sie zog ihn au&ch; in die Höhe, als er aber dem Rand nahe war, rei&ch;te &si;e die Hand hinab und wo≪te ihm das blaue Li&ch;t abnehmen. „Nein,“ sagte er und merkte ihre bösen Gedanken, „das Li&ch;t gebe i&ch; dir ni&ch;t eher, als bis i&ch; mit beiden Füßen auf dem Erdboden &st;ehe.“ Da geriet die Hexe in Wut, ließ ihn wieder hinab in den Brunnen fa≪en und ging fort.

Der arme Soldat &fi;el, ohne S&ch;aden zu nehmen, auf den feu&ch;ten Boden, und das blaue Li&ch;t brannte fort, aber was konnte ihm das helfen? Er sah wohl, daß er dem Tod ni&ch;t entgehen würde. Er saß eine Weile ganz traurig, da gri&ff; er zufä≪ig in seine Ta&sch;e und fand seine Tabakspfeife, die no&ch; halb ge&st;op&ft; war. „Das so≪ mein le&tz;tes Vergnügen sein,“ da&ch;te er, zog &si;e heraus, zündete &si;e an dem blauen Li&ch;t an und &fi;ng an zu rau&ch;en. Als der Dampf in der Höhle umhergezogen war, &st;and auf einmal ein kleines &sch;warzes Männ&ch;en vor ihm und fragte „Herr, was be&fi;ehl&st; du?“ „Was habe i&ch; dir zu befehlen?“ erwiderte der Soldat ganz verwundert. „I&ch; muß a≪es tun,“ sagte das Männ&ch;en, „was du verlang&st;.“ „Gut,“ spra&ch; der Soldat, „so hilf mir zuer&st; aus dem Brunnen.“ Das Männ&ch;en nahm ihn bei der Hand und führte ihn dur&ch; einen unterirdi&sch;en Gang, vergaß aber ni&ch;t, das blaue Li&ch;t mitzunehmen. Es zeigte ihm unterwegs die S&ch;ä&tz;e, wel&ch;e die Hexe zusammengebra&ch;t und da ver&st;e&ck;t ha&tt;e, und der Soldat nahm so viel Gold, als er tragen konnte. Als er oben war, spra&ch; er zu dem Männ&ch;en „nun geh hin, bind die alte Hexe und führe &si;e vor das Geri&ch;t.“ Ni&ch;t lange, so kam &si;e auf einem wilder Kater mit fur&ch;tbarem Ge&sch;rei &sch;ne≪ wie der Wind vorbeigeri&tt;en, und es dauerte abermals ni&ch;t lang, so war das Männ&ch;en zurü&ck;, „es i&st; a≪es ausgeri&ch;tet,“ spra&ch; es, „und die Hexe hängt &sch;on am Galgen – Herr, was be&fi;ehl&st; du weiter?“ fragte der Kleine. „In dem Augenbli&ck; ni&ch;ts,“ antwortete der Soldat, „du kann&st; na&ch; Haus gehen: sei nur glei&ch; bei der Hand, wenn i&ch; di&ch; rufe.“ „Es i&st; ni&ch;ts nötig,“ spra&ch; das Männ&ch;en, „als daß du deine Pfeife an dem blauen Li&ch;t anzünde&st;, dann &st;ehe i&ch; glei&ch; vor dir.“ Darauf ver&sch;wand es vor seinen Augen.

Der Soldat kehrte in die Stadt zurü&ck;, aus der er gekommen war. Er ging in den be&st;en Ga&st;hof und ließ &si;&ch; &sch;öne Kleider ma&ch;en, dann befahl er dem Wirt, ihm ein Zimmer so prä&ch;tig als mögli&ch; einzuri&ch;ten. Als es fertig war und der Soldat es bezogen ha&tt;e, rief er das &sch;warze Männ&ch;en und spra&ch; „i&ch; habe dem König treu gedient, er aber hat mi&ch; fortge&sch;i&ck;t und mi&ch; hungern la&ss;en, dafür wi≪ i&ch; je&tz;t Ra&ch;e nehmen.“ „Was so≪ i&ch; tun?“ fragte der Kleine. „Spät abends, wenn die Königsto&ch;ter im Be&tt; liegt, so bring &si;e &sch;lafend hierher, &si;e so≪ Mägdedien&st;e bei mir tun.“ Das Männ&ch;en spra&ch; „für mi&ch; i&st; das ein lei&ch;tes, für di&ch; aber ein gefährli&ch;es Ding, wenn das herauskommt, wird es dir &sch;limm ergehen.“ Als es zwölf ge&sch;lagen ha&tt;e, sprang die Türe auf, und das Männ&ch;en trug die Königsto&ch;ter herein. „Aha, bi&st; du da?“ rief der Soldat, „fri&sch; an die Arbeit! Geh, hol den Besen und kehr die Stube.“ Als &si;e fertig war, hieß er &si;e zu seinem Se&ss;el kommen, &st;re&ck;te ihr die Füße entgegen und spra&ch; „zieh mir die Stiefel aus,“ warf &si;e ihr dann ins Ge&si;&ch;t, und &si;e mußte &si;e aufheben, reinigen und glänzend ma&ch;en. Sie tat aber a≪es, was er ihr befahl, ohne Wider&st;reben, &st;umm und mit halbge&sch;lo&ss;enen Augen. Bei dem er&st;en Hahn&sch;rei trug &si;e das Männ&ch;en wieder in das königli&ch;e S&ch;loß und in ihr Be&tt; zurü&ck;.

Am andern Morgen, als die Königsto&ch;ter aufge&st;anden war, ging &si;e zu ihrem Vater und erzählte ihm, &si;e hä&tt;e einen wunderli&ch;en Traum gehabt, „i&ch; ward dur&ch; die Straßen mit Bli&tz;es&sch;ne≪e fortgetragen und in das Zimmer eines Soldaten gebra&ch;t, dem mußte i&ch; als Magd dienen und aufwarten und a≪e gemeine Arbeit tun, die Stube kehren und die Stiefel pu&tz;en. Es war nur ein Traum, und do&ch; bin i&ch; so müde, als wenn i&ch; wirkli&ch; a≪es getan hä&tt;e.“ „Der Traum könnte wahr gewesen sein,“ spra&ch; der König, „i&ch; wi≪ dir einen Rat geben, &st;e&ck;e deine Ta&sch;e vo≪ Erbsen und ma&ch;e ein klein Lo&ch; in die Ta&sch;e, wir&st; du wieder abgeholt, so fa≪en &si;e heraus und la&ss;en die Spur auf der Straße.“ Als der König so spra&ch;, &st;and das Männ&ch;en un&si;&ch;tbar dabei und hörte a≪es mit an. Na&ch;ts, als es die &sch;lafende Königsto&ch;ter wieder dur&ch; die Straßen trug, &fi;elen zwar einzelne Erbsen aus der Ta&sch;e, aber &si;e konnten keine Spur ma&ch;en, denn das li&st;ige Männ&ch;en ha&tt;e vorher in a≪en Straßen Erbsen ver&st;reut. Die Königsto&ch;ter aber mußte wieder bis zum Hahnen&sch;rei Mägdedien&st;e tun.

Der König &sch;i&ck;te am folgenden Morgen seine Leute aus, wel&ch;e die Spur su&ch;en so≪ten, aber es war vergebli&ch;, denn in a≪en Straßen saßen die armen Kinder und lasen Erbsen auf und sagten „es hat heut na&ch;t Erbsen geregnet.“ „Wir mü&ss;en etwas anderes aus&si;nnen,“ spra&ch; der König, „behalt deine S&ch;uh an, wenn du di&ch; zu Be&tt; leg&st;, und ehe du von dort zurü&ck;kehr&st;, ver&st;e&ck;e einen davon; i&ch; wi≪ ihn &sch;on &fi;nden.“ Das &sch;warze Männ&ch;en vernahm den An&sch;lag, und als der Soldat abends verlangte, er so≪te die Königsto&ch;ter wieder herbeitragen, riet es ihm ab und sagte, gegen diese Li&st; wüßte es kein Mi&tt;el, und wenn der S&ch;uh bei ihm gefunden würde, so könnte es ihm &sch;limm ergehen. „Tue, was i&ch; dir sage,“ erwiderte der Soldat, und die Königsto&ch;ter mußte au&ch; in der dri&tt;en Na&ch;t wie eine Magd arbeiten; &si;e ver&st;e&ck;te aber, ehe &si;e zurü&ck;getragen wurde, einen S&ch;uh unter das Be&tt;.

Am andern Morgen ließ der König in der ganzen Stadt den S&ch;uh seiner To&ch;ter su&ch;en: er ward bei dem Soldaten gefunden und der Soldat selb&st;, der &si;&ch; auf Bi&tt;en des Kleinen zum Tor hinausgema&ch;t ha&tt;e, ward bald eingeholt und ins Gefängnis geworfen. Er ha&tt;e sein Be&st;es bei der Flu&ch;t verge&ss;en, das blaue Li&ch;t und das Gold, und ha&tt;e nur no&ch; einen Dukaten in der Ta&sch;e. Als er nun mit Ke&tt;en bela&st;et an dem Fen&st;er seines Gefängni&ss;es &st;and, sah er einen seiner Kameraden vorbeigehen. Er klopfte an die S&ch;eibe, und als er herbeikam, sagte er „sei so gut und hol mir das kleine Bündel&ch;en, das i&ch; in dem Ga&st;haus habe liegen la&ss;en, i&ch; gebe dir dafür einen Dukaten.“ Der Kamerad lief hin, und bra&ch;te ihm das Verlangte. Sobald der Soldat wieder a≪ein war, &st;e&ck;te er seine Pfeife an und ließ das &sch;warze Männ&ch;en kommen. „Sei ohne Fur&ch;t,“ spra&ch; es zu seinem Herrn, „geh hin, wo &si;e di&ch; hinführen, und laß a≪es ge&sch;ehen, nimm nur das blaue Li&ch;t mit.“ Am andern Tag ward Geri&ch;t über den Soldaten gehalten, und obglei&ch; er ni&ch;ts Böses getan ha&tt;e, verurteilte ihn der Ri&ch;ter do&ch; zum Tode. Als er nun hinausgeführt wurde, bat er den König um eine le&tz;te Gnade. „Was für eine?“ fragte der König. „Daß i&ch; auf dem Weg no&ch; eine Pfeife rau&ch;en darf.“ „Du kann&st; drei rau&ch;en,“ antwortete der König, „aber glaube ni&ch;t, daß i&ch; dir das Leben &sch;enke.“ Da zog der Soldat seine Pfeife heraus und zündete &si;e an dem blauen Li&ch;t an, und wie ein paar Ringel vom Rau&ch; aufge&st;iegen waren, so &st;and &sch;on das Männ&ch;en da, ha&tt;e einen kleinen Knüppel in der Hand und spra&ch; „was be&fi;ehlt mein Herr?“ „S&ch;lag mir da die fal&sch;en Ri&ch;ter und ihre Hä&sch;er zu Boden, und ver&sch;one au&ch; den König ni&ch;t, der mi&ch; so &sch;le&ch;t behandelt hat.“ Da fuhr das Männ&ch;en wie der Bli&tz;, zi&ck;za&ck;, hin und her, und wen es mit seinem Knüppel nur anrührte, der &fi;el &sch;on zu Boden und getraute &si;&ch; ni&ch;t mehr zu regen. Dem König ward ang&st;, er legte &si;&ch; auf das Bi&tt;en, und um nur das Leben zu behalten, gab er dem Soldaten das Rei&ch; und seine To&ch;ter zur Frau.

117.

Das eigen&si;nnige Kind

Es war einmal ein Kind eigen&si;nnig und tat ni&ch;t, was seine Mu&tt;er haben wo≪te. Darum ha&tt;e der liebe Go&tt; kein Wohlgefa≪en an ihm und ließ es krank werden, und kein Arzt konnte ihm helfen, und in kurzem lag es auf dem Totenbe&tt;&ch;en. Als es nun ins Grab versenkt und die Erde über es hingede&ck;t war, so kam auf einmal sein Ärm&ch;en wieder hervor und rei&ch;te in die Höhe, und wenn &si;e es hineinlegten und fri&sch;e Erde darüber taten, so half das ni&ch;t, und das Ärm&ch;en kam immer wieder heraus. Da mußte die Mu&tt;er selb&st; zum Grabe gehen und mit der Rute aufs Ärm&ch;en &sch;lagen, und wie &si;e das getan ha&tt;e, zog es &si;&ch; hinein, und das Kind ha&tt;e nun erst Ruhe unter der Erde.

118.

Die drei Feld&sch;erer

Drei Feld&sch;erer rei&st;en in der Welt, die meinten, ihre Kun&st; ausgelernt zu haben, und kamen in ein Wirtshaus, wo &si;e überna&ch;ten wo≪ten. Der Wirt fragte, wo &si;e her wären und hinaus wo≪ten. „Wir ziehen auf unsere Kun&st; in der Welt herum.“ „Zeigt mir do&ch; einmal, was ihr könnt,“ sagte der Wirt. Da spra&ch; der er&st;e, er wo≪te seine Hand ab&sch;neiden und morgen früh wieder anheilen: der zweite spra&ch;, er wo≪te sein Herz ausreißen und morgen früh wieder anheilen: der dri&tt;e spra&ch;, er wo≪te seine Augen aus&st;e&ch;en und morgen früh wieder einheilen. „Könnt ihr das,“ spra&ch; der Wirt, „so habt ihr ausgelernt.“ Sie ha&tt;en aber eine Salbe, was &si;e damit be&st;ri&ch;en, das heilte zusammen, und das Flä&sch;&ch;en, wo &si;e drin war, trugen &si;e be&st;ändig bei &si;&ch;. Da &sch;ni&tt;en &si;e Hand, Herz und Auge vom Leibe, wie &si;e gesagt ha&tt;en, legtens zusammen auf einen Te≪er und gabens dem Wirt: der Wirt gabs einem Mäd&ch;en, das so≪ts in den S&ch;rank &st;e≪en und wohl aufheben. Das Mäd&ch;en aber ha&tt;e einen heimli&ch;en S&ch;a&tz;, der war ein Soldat. Wie nun der Wirt, die drei Feld&sch;erer und a≪e Leute im Haus &sch;liefen, kam der Soldat und wo≪te was zu e&ss;en haben. Da &sch;loß das Mäd&ch;en den S&ch;rank auf und holte ihm etwas, und über der großen Liebe vergaß es, die S&ch;ranktüre zuzuma&ch;en, se&tz;te &si;&ch; zum Lieb&st;en an Ti&sch;, und &si;e &sch;wä&tz;ten miteinander. Wie es so vergnügt saß und an kein Unglü&ck; da&ch;te, kam die Ka&tz;e hereinge&sch;li&ch;en, fand den S&ch;rank o&ff;en, nahm die Hand, das Herz und die Augen der drei Feld&sch;erer und lief damit hinaus. Als nun der Soldat gege&ss;en ha&tt;e und das Mäd&ch;en das Gerät aufheben und den S&ch;rank zu&sch;ließen wo≪te, da sah es wohl, daß der Te≪er, den ihm der Wirt aufzuheben gegeben ha&tt;e, ledig war. Da sagte es er&sch;ro&ck;en zu seinem S&ch;a&tz; „a&ch;, was wi≪ i&ch; armes Mäd&ch;en anfangen! Die Hand i&st; fort, das Herz und die Augen &si;nd au&ch; fort, wie wird mirs morgen früh ergehen!“ „Sei &st;i≪,“ spra&ch; der Soldat, „i&ch; wi≪ dir aus der Not helfen: es hängt ein Dieb draußen am Galgen, dem wi≪ i&ch; die Hand ab&sch;neiden; wel&ch;e Hand wars denn?“ „Die re&ch;te.“ Da gab ihm das Mäd&ch;en ein &sch;arfes Me&ss;er, und er ging hin, &sch;ni&tt; dem armen Sünder die re&ch;te Hand ab und bra&ch;te &si;e herbei. Darauf pa&ck;te er die Ka&tz;e und &st;a&ch; ihr die Augen aus; nun fehlte nur no&ch; das Herz. „Habt ihr ni&ch;t ge&sch;la&ch;tet und liegt das S&ch;weine&fl;ei&sch; ni&ch;t im Ke≪er?“ „Ja,“ sagte das Mäd&ch;en. „Nun, das i&st; gut,“ sagte der Soldat, ging hinunter und holte ein S&ch;weineherz. Das Mäd&ch;en tat a≪es zusammen auf den Te≪er und &st;e≪te ihn in den S&ch;rank, und als ihr Lieb&st;er darauf Ab&sch;ied genommen ha&tt;e, legte es &si;&ch; ruhig ins Be&tt;.

Morgens, als die Feld&sch;erer auf&st;anden, sagten &si;e dem Mäd&ch;en, es so≪te ihnen den Te≪er holen, darauf Hand, Herz und Augen lägen. Da bra&ch;te es ihn aus dem S&ch;rank, und der er&st;e hielt &si;&ch; die Diebshand an und be&st;ri&ch; &si;e mit seiner Salbe, alsbald war &si;e ihm angewa&ch;sen. Der zweite nahm die Ka&tz;enaugen und heilte &si;e ein: der dri&tt;e ma&ch;te das S&ch;weineherz fe&st;. Der Wirt aber &st;and dabei, bewunderte ihre Kun&st; und sagte, derglei&ch;en hä&tt; er no&ch; ni&ch;t gesehen, er wo≪te &si;e bei jedermann rühmen und empfehlen. Darauf bezahlten &si;e ihre Ze&ch;e und rei&st;en weiter.

Wie &si;e so dahingingen, so blieb der mit dem S&ch;weineherzen gar ni&ch;t bei ihnen, sondern wo eine E&ck;e war, lief er hin und &sch;nü&ff;elte darin herum, wie S&ch;weine tun. Die andern wo≪ten ihn an dem Ro&ck;&sch;lippen zurü&ck;halten, aber das half ni&ch;ts, er riß &si;&ch; los und lief hin, wo der di&ck;&st;e Unrat lag. Der zweite &st;e≪te &si;&ch; au&ch; wunderli&ch; an, rieb die Augen und sagte zu dem andern „Kamerad, was i&st; das? Das &si;nd meine Augen ni&ch;t, i&ch; sehe ja ni&ch;ts, leite mi&ch; do&ch; einer, daß i&ch; ni&ch;t fa≪e.“ Da gingen &si;e mit Mühe fort bis zum Abend, wo &si;e zu einer andern Herberge kamen. Sie traten zusammen in die Wirts&st;ube, da saß in einer E&ck;e ein rei&ch;er Herr vorm Ti&sch; und zählte Geld. Der mit der Diebshand ging um ihn herum, zu&ck;te ein paarmal mit dem Arm, endli&ch;, wie der Herr &si;&ch; umwendete, gri&ff; er in den Haufen hinein und nahm eine Handvo≪ Geld heraus. Der eine sahs und spra&ch; „Kamerad, was ma&ch;&st; du? Stehlen darf&st; du ni&ch;t, &sch;äm di&ch;!“ „Ei,“ sagte er, „was kann i&ch; dafür! Es zu&ck;t mir in der Hand, i&ch; muß zugreifen, i&ch; mag wo≪en oder ni&ch;t.“ Sie legten &si;&ch; dana&ch; &sch;lafen, und wie &si;e daliegen, i&st;s so &fi;n&st;er, daß man keine Hand vor Augen sehen kann. Auf einmal erwa&ch;te der mit den Ka&tz;enaugen, we&ck;te die andern und spra&ch; „Brüder, &sch;aut einmal auf, seht ihr die weißen Mäus&ch;en, die da herumlaufen?“ Die zwei ri&ch;teten &si;&ch; auf, konnten aber ni&ch;ts sehen. Da spra&ch; er „es i&st; mit uns ni&ch;t ri&ch;tig, wir haben das Unsrige ni&ch;t wiedergekriegt, wir mü&ss;en zurü&ck; na&ch; dem Wirt, der hat uns betrogen.“ Also ma&ch;ten &si;e &si;&ch; am andern Morgen dahin auf und sagten dem Wirt, &si;e hä&tt;en ihr ri&ch;tig Werk ni&ch;t wiedergekriegt, der eine hä&tt;e eine Diebshand, der zweite Ka&tz;enaugen und der dri&tt;e ein S&ch;weineherz. Der Wirt spra&ch;, daran müßte das Mäd&ch;en &sch;uld sein, und wo≪te es rufen, aber wie das die drei ha&tt;e kommen sehen, war es zum Hinterpfört&ch;en fortgelaufen, und kam ni&ch;t wieder. Da spra&ch;en die drei, er so≪te ihnen viel Geld geben, son&st; ließen &si;e ihm den roten Hahn übers Haus &fl;iegen: da gab er, was er ha&tt;e und nur aufbringen konnte, und die drei zogen damit fort. Es war für ihr Lebtag genug, &si;e hä&tt;en aber do&ch; lieber ihr ri&ch;tig Werk gehabt.

119.

Die &si;eben S&ch;waben

Einmal waren &si;eben S&ch;waben beisammen, der er&st;e war der Herr S&ch;ulz, der zweite der Ja&ck;li, der dri&tt;e der Marli, der vierte der Jergli, der fünfte der Mi&ch;al, der se&ch;&st;e der Hans, der &si;ebente der Veitli; die ha&tt;en a≪e &si;ebene &si;&ch; vorgenommen, die Welt zu dur&ch;ziehen, Abenteuer zu su&ch;en und große Taten zu vo≪bringen. Damit &si;e aber au&ch; mit bewa&ff;neter Hand und &si;&ch;er gingen, sahen &si;es für gut an, daß &si;e &si;&ch; zwar nur einen einzigen, aber re&ch;t &st;arken und langen Spieß ma&ch;en ließen. Diesen Spieß faßten &si;e a≪e &si;ebene zusammen an, vorn ging der kühn&st;e und männli&ch;&st;e, das mußte der Herr S&ch;ulz sein, und dann folgten die andern na&ch; der Reihe, und der Veitli war der le&tz;te. Nun ge&sch;ah es, als &si;e im Heumonat eines Tags einen weiten Weg gegangen waren, au&ch; no&ch; ein gut Stü&ck; bis in das Dorf ha&tt;en, wo &si;e über Na&ch;t bleiben mußten, daß in der Dämmerung auf einer Wiese ein großer Roßkäfer oder eine Horni&ss;e ni&ch;t weit von ihnen hinter einer Staude vorbei&fl;og und feindli&ch; brummelte. Der Herr S&ch;ulz er&sch;rak, daß er fa&st; den Spieß hä&tt;e fa≪en la&ss;en und ihm der Ang&st;&sch;weiß am ganzen Leibe ausbra&ch;. „Hor&ch;t, hor&ch;t,“ rief er seinen Gese≪en, „Go&tt;, i&ch; höre eine Trommel!“ Der Ja&ck;li, der hinter ihm den Spieß hielt, und dem i&ch; weiß ni&ch;t was für ein Geru&ch; in die Nase kam, spra&ch; „etwas i&st; ohne Zweifel vorhanden, denn i&ch; &sch;me&ck; das Pulver und den Zünd&st;ri&ck;.“ Bei diesen Worten hub der Herr S&ch;ulz an, die Flu&ch;t zu ergreifen, und sprang im Hui über einen Zaun, weil er aber gerade auf die Zinken eines Re&ch;en sprang, der vom Heuma&ch;en da liegen geblieben war, so fuhr ihm der Stiel ins Ge&si;&ch;t und gab ihm einen ungewa&sch;enen S&ch;lag. „O wei, o wei,“ &sch;rie der Herr S&ch;ulz, „nimm mi&ch; gefangen, i&ch; ergeb mi&ch;, i&ch; ergeb mi&ch;!“ Die andern se&ch;s hüpften au&ch; a≪e einer über den andern herzu und &sch;rien „gib&st; du di&ch;, so geb i&ch; mi&ch; au&ch;, gib&st; du di&ch;, so geb i&ch; mi&ch; au&ch;.“ Endli&ch;, wie kein Feind da war, der &si;e binden und fortführen wo≪te, merkten &si;e, daß &si;e betrogen waren: und damit die Ge&sch;i&ch;te ni&ch;t unter die Leute käme, und &si;e ni&ch;t genarrt und gespo&tt;et würden, ver&sch;wuren &si;e &si;&ch; untereinander, so lang davon &st;i≪zu&sch;weigen, bis einer unverhof&ft; das Maul auftäte.

Hierauf zogen &si;e weiter. Die zweite Gefährli&ch;keit, die &si;e erlebten, kann aber mit der er&st;en ni&ch;t vergli&ch;en werden. Na&ch; etli&ch;en Tagen trug &si;e ihr Weg dur&ch; ein Bra&ch;feld, da saß ein Hase in der Sonne und &sch;lief, &st;re&ck;te die Ohren in die Höhe, und ha&tt;e die großen gläsernen Augen &st;arr auf&st;ehen. Da er&sch;raken &si;e bei dem Anbli&ck; des grausamen und wilden Tieres insgesamt und hielten Rat, was zu tun das wenig&st; Gefährli&ch;e wäre. Denn so &si;e &fl;iehen wo≪ten, war zu besorgen, das Ungeheuer se&tz;te ihnen na&ch; und ver&sch;länge &si;e a≪e mit Haut und Haar. Also spra&ch;en &si;e „wir mü&ss;en einen großen und gefährli&ch;en Kampf be&st;ehen, fri&sch; gewagt i&st; halb gewonnen!“ faßten a≪e &si;ebene den Spieß an, der Herr S&ch;ulz vorn und der Veitli hinten. Der Herr S&ch;ulz wo≪te den Spieß no&ch; immer anhalten, der Veitli aber war hinten ganz mutig geworden, wo≪te losbre&ch;en und rief:

„Stoß zu in a≪er S&ch;wabe Name,
son&st; wün&sch; i, daß ihr mö&ch;t erlahme.“

Aber der Hans wußt ihn zu tre&ff;en und spra&ch;"

„Beim Element, du ha&sch;t gut &sch;wä&tz;e,
bi&sch;t &st;ets der let&sch;t beim Dra&ch;ehe&tz;e.“

Der Mi&ch;al rief:

„Es wird nit fehle um ein Haar,
so i&sch;t es wohl der Teufel gar.“

Drauf kam an den Jergli die Reihe, der spra&ch;:

„I&sch;t er es nit, so i&sch;ts sei Muter
oder des Teufels Stiefbruder.“

Der Marli ha&tt;e da einen guten Gedanken und sagte zum Veitli:

„Gang, Veitli, gang, gang du voran,
i wi≪ dahinte vor di &st;ahn.“

Der Veitli hörte aber ni&ch;t drauf, und der Ja&ck;li sagte:

„Der S&ch;ulz, der muß der er&sch;te sei,
denn ihm gebührt die Ehr a≪ei.“

Da nahm &si;&ch; der Herr S&ch;ulz ein Herz und spra&ch; gravitäti&sch;:

„So zieht denn herzha&ft; in den Streit,
hieran erkennt man tapfre Leut.“

Da gingen &si;e insgesamt auf den Dra&ch;en los. Der Herr S&ch;ulz segnete &si;&ch; und rief Go&tt; um Bei&st;and an: wie aber das a≪es ni&ch;t helfen wo≪te und er dem Feind immer näher kam, &sch;rie er in großer Ang&st; „hau; hurlehau! hau! hauhau!“ Davon erwa&ch;te der Has, er&sch;rak und sprang eilig davon. Als ihn der Herr S&ch;ulz so feld&fl;ü&ch;tig sah, da rief er vo≪ Freude:

„Po&tz;, Veitli, lueg, lueg, was i&sch; das?
das Ungehüer i&sch;t a Has.“

Der S&ch;wabenbund su&ch;te aber weiter Abenteuer und kam an die Mosel, ein mo&si;ges, &st;i≪es und tiefes Wa&ss;er, darüber ni&ch;t viel Brü&ck;en &si;nd, sondern man an mehrern Orten &si;&ch; muß in S&ch;i&ff;en überfahren la&ss;en. Weil die &si;eben S&ch;waben de&ss;en unberi&ch;tet waren, riefen &si;e einem Mann, der jenseits des Wa&ss;ers seine Arbeit vo≪bra&ch;te, zu, wie man do&ch; hinüberkommen könnte. Der Mann ver&st;and wegen der Weite und wegen ihrer Spra&ch;e ni&ch;t, was &si;e wo≪ten, und fragte auf sein Trieri&sch; „wat? Wat!“ Da meinte der Herr S&ch;ulz, er sprä&ch;e ni&ch;t anders als „wate, wate dur&ch;s Wa&ss;er,“ und hub an, weil er der vorder&st;e war, &si;&ch; auf den Weg zu ma&ch;en und in die Mosel hineinzugehen. Ni&ch;t lang, so versank er in den S&ch;lamm und in die antreibenden tiefen We≪en, seinen Hut aber jagte der Wind hinüber an das jenseitige Ufer, und ein Fro&sch; se&tz;te &si;&ch; dabei und quakte „wat, wat, wat.“ Die se&ch;s andern hörten das drüben und spra&ch;en „unser Gese≪, der Herr S&ch;ulz, ru&ft; uns, kann er hinüberwaten, warum wir ni&ch;t au&ch;?“ Sprangen darum eilig a≪e zusammen in das Wa&ss;er und ertranken, also daß ein Fro&sch; ihrer se&ch;se ums Leben bra&ch;te, und niemand von dem S&ch;wabenbund wieder na&ch; Haus kam.

120.

Die drei Handwerksbur&sch;en

Es waren drei Handwerksbur&sch;en, die ha&tt;en es verabredet, auf ihrer Wanderung beisammen zu bleiben und immer in einer Stadt zu arbeiten. Auf eine Zeit aber fanden &si;e bei ihren Mei&st;ern kein Verdien&st; mehr, so daß &si;e endli&ch; ganz abgeri&ss;en waren und ni&ch;ts zu leben ha&tt;en. Da spra&ch; der eine „was so≪en wir anfangen? Hier bleiben können wir ni&ch;t länger, wir wo≪en wieder wandern, und wenn wir in der Stadt, wo wir hinkommen, keine Arbeit &fi;nden, so wo≪en wir beim Herbergsvater ausma&ch;en, daß wir ihm &sch;reiben, wo wir uns aufhalten, und einer vom andern Na&ch;ri&ch;t haben kann, und dann wo≪en wir uns trennen;“ das &sch;ien den andern au&ch; das be&st;e. Sie zogen fort, da kam ihnen auf dem Weg ein rei&ch; gekleideter Mann entgegen, der fragte, wer &si;e wären. „Wir &si;nd Handwerksleute und su&ch;en Arbeit: wir haben uns bisher zusammengehalten, wenn wir aber keine mehr &fi;nden, so wo≪en wir uns trennen.“ „Das hat keine Not,“ spra&ch; der Mann, „wenn ihr tun wo≪t, was i&ch; eu&ch; sage, so≪s eu&ch; an Geld und Arbeit ni&ch;t fehlen; ja ihr so≪t große Herren werden und in Kut&sch;en fahren.“ Der eine spra&ch; „wenns unserer Seele und Seligkeit ni&ch;t &sch;adet, so wo≪en wirs wohl tun.“ „Nein,“ antwortete der Mann, „i&ch; habe keinen Teil an eu&ch;.“ Der andere aber ha&tt;e na&ch; seinen Füßen gesehen, und als er da einen Pferdefuß und einen Men&sch;enfuß erbli&ck;te, wo≪te er &si;&ch; ni&ch;t mit ihm einla&ss;en. Der Teufel aber spra&ch; „gebt eu&ch; zufrieden, es i&st; ni&ch;t auf eu&ch; abgesehen, sondern auf eines anderen Seele, der &sch;on halb mein i&st;, und de&ss;en Maß nur vollaufen so≪.“ Weil &si;e nun &si;&ch;er waren, wi≪igten &si;e ein, und der Teufel sagte ihnen, was er verlangte, der er&st;e so≪te auf jede Frage antworten „wir a≪e drei,“ der zweite „ums Geld,“ der dri&tt;e „und das war re&ch;t.“ Das so≪ten &si;e immer hintereinander sagen, weiter aber dürften &si;e kein Wort spre&ch;en, und überträten &si;e das Gebot, so wäre glei&ch; a≪es Geld ver&sch;wunden: solange &si;e es aber befolgten, so≪ten ihre Ta&sch;en immer vo≪ sein. Zum Anfang gab er ihnen au&ch; glei&ch; soviel, als &si;e tragen konnten, und hieß &si;e in die Stadt in das und das Wirtshaus gehen. Sie gingen hinein, der Wirt kam ihnen entgegen und fragte „wo≪t ihr etwas zu e&ss;en?“ Der er&st;e antwortete „wir a≪e drei.“ „Ja,“ sagte der Wirt, „das mein i&ch; au&ch;.“ Der zweite „ums Geld.“ „Das ver&st;eht &si;&ch;,“ sagte der Wirt. Der dri&tt;e „und das war re&ch;t.“ „Jawohl wars re&ch;t,“ sagte der Wirt. Es ward ihnen nun gut E&ss;en und Trinken gebra&ch;t und wohl aufgewartet. Na&ch; dem E&ss;en mußte die Bezahlung ge&sch;ehen, da hielt der Wirt dem einen die Re&ch;nung hin, der spra&ch; „wir a≪e drei,“ der zweite „ums Geld,“ der dri&tt;e „und das war re&ch;t.“ „Freili&ch; i&st;s re&ch;t,“ sagte der Wirt, „a≪e drei bezahlen, und ohne Geld kann i&ch; ni&ch;ts geben.“ Sie bezahlten aber no&ch; mehr, als er gefordert ha&tt;e. Die Gä&st;e sahen das mit an und spra&ch;en „die Leute mü&ss;en to≪ sein.“ „Ja, das &si;nd &si;e au&ch;,“ sagte der Wirt, „&si;e &si;nd ni&ch;t re&ch;t klug.“ So blieben &si;e eine Zeitlang in dem Wirtshaus und spra&ch;en kein ander Wort als „wir a≪e drei, ums Geld, und das war re&ch;t.“ Sie sahen aber und wußten a≪es, was darin vorging. Es trug &si;&ch; zu, daß ein großer Kaufmann kam mit vielem Geld, der spra&ch; „Herr Wirt, heb er mir mein Geld auf, da &si;nd die drei närri&sch;en Handwerksbur&sch;e, die mö&ch;ten mirs &st;ehlen.“ Das tat der Wirt. Wie er den Mantelsa&ck; in seine Stube trug, fühlte er, daß er &sch;wer von Gold war. Darauf gab er den drei Handwerkern unten ein Lager, der Kaufmann aber kam oben hin in eine besondere Stube. Als Mi&tt;erna&ch;t war und der Wirt da&ch;te, &si;e &sch;liefen a≪e, kam er mit seiner Frau, und &si;e ha&tt;en eine Holzaxt und &sch;lugen den rei&ch;en Kaufmann tot; na&ch; vo≪bra&ch;tem Mord legten &si;e &si;&ch; wieder &sch;lafen. Wies nun Tag war, gabs großen Lärm, der Kaufmann lag tot im Be&tt; und &sch;wamm in seinem Blut. Da liefen a≪e Gä&st;e zusammen, der Wirt aber spra&ch; „das haben die drei to≪en Handwerker getan.“ Die Gä&st;e be&st;ätigten es und sagten „niemand anders kanns gewesen sein.“ Der Wirt aber ließ &si;e rufen und sagte zu ihnen „habt ihr den Kaufmann getötet?“ „Wir a≪e drei,“ sagte der er&st;e, „ums Geld,“ der zweite, „und das war re&ch;t,“ der dri&tt;e. „Da hört ihrs nun,“ spra&ch; der Wirt, „&si;e ge&st;ehens selber.“ Sie wurden also ins Gefängnis gebra&ch;t, und so≪ten geri&ch;tet werden. Wie &si;e nun sahen, daß es so ern&st;ha&ft; ging, ward ihnen do&ch; ang&st;, aber na&ch;ts kam der Teufel und spra&ch; „haltet nur no&ch; einen Tag aus, und ver&sch;erzt euer Glü&ck; ni&ch;t, es so≪ eu&ch; kein Haar gekrümmt werden.“ Am andern Morgen wurden &si;e vor Geri&ch;t geführt: da spra&ch; der Ri&ch;ter „seid ihr die Mörder?“ „Wir a≪e drei.“ „Warum habt ihr den Kaufmann er&sch;lagen?“ „Ums Geld.“ „Ihr Bösewi&ch;ter,“ sagte der Ri&ch;ter, „habt ihr eu&ch; ni&ch;t der Sünde ge&sch;eut?“ „Und das war re&ch;t.“ „Sie haben bekannt und &si;nd no&ch; hals&st;arrig dazu,“ spra&ch; der Ri&ch;ter, „führt &si;e glei&ch; zum Tod.“ Also wurden &si;e hinausgebra&ch;t, und der Wirt mußte mit in den Kreis treten. Wie &si;e nun von den Henkerskne&ch;ten gefaßt und oben aufs Gerü&st; geführt wurden, wo der S&ch;arfri&ch;ter mit bloßem S&ch;werte &st;and, kam auf einmal eine Kut&sch;e mit vier blutroten Fü&ch;sen bespannt, und fuhr, daß das Feuer aus den Steinen sprang, aus dem Fen&st;er aber winkte einer mit einem weißen Tu&ch;e. Da spra&ch; der S&ch;arfri&ch;ter „es kommt Gnade,“ und ward aus dem Wagen „Gnade! Gnade!“ gerufen. Da trat der Teufel heraus als ein sehr vornehmer Herr, prä&ch;tig gekleidet, und spra&ch; „ihr drei seid un&sch;uldig; ihr dür&ft; nun spre&ch;en, sagt heraus, was ihr gesehen und gehört habt.“ Da spra&ch; der älte&st;e „wir haben den Kaufmann ni&ch;t getötet, der Mörder &st;eht da im Kreis,“ und deutete auf den Wirt, „zum Wahrzei&ch;en geht hin in seinen Ke≪er, da hängen no&ch; viele andere, die er ums Leben gebra&ch;t.“ Da &sch;i&ck;te der Ri&ch;ter die Henkerskne&ch;te hin, die fanden es, wies gesagt war, und als &si;e dem Ri&ch;ter das beri&ch;tet ha&tt;en, ließ er den Wirt hinaufführen und ihm das Haupt ab&sch;lagen. Da spra&ch; der Teufel zu den dreien „nun hab i&ch; die Seele, die i&ch; haben wo≪te, ihr seid aber frei und habt Geld für euer Lebtag.“

121.

Der Königssohn, der &si;&ch; vor ni&ch;ts für&ch;tet

Es war einmal ein Königssohn, dem ge&fi;els ni&ch;t mehr daheim in seines Vaters Haus, und weil er vor ni&ch;ts Fur&ch;t ha&tt;e, so da&ch;te er „i&ch; wi≪ in die weite Welt gehen, da wird mir Zeit und Weile ni&ch;t lang, und i&ch; werde wunderli&ch;e Dinge genug sehen.“ Also nahm er von seinen Eltern Ab&sch;ied und ging fort, immerzu, von Morgen bis Abend, und es war ihm einerlei, wo hinaus ihn der Weg führte. Es trug &si;&ch; zu, daß er vor eines Riesen Haus kam, und weil er müde war, se&tz;te er &si;&ch; vor die Türe und ruhte. Und als er seine Augen so hin- und hergehen ließ, sah er auf dem Hof des Riesen Spielwerk liegen: das waren ein paar mä&ch;tige Kugeln und Kegel, so groß als ein Men&sch;. Über ein Weil&ch;en bekam er Lu&st;, &st;e≪te die Kegel auf und &sch;ob mit den Kugeln dana&ch;, &sch;rie und rief, wenn die Kegel &fi;elen, und war guter Dinge. Der Riese hörte den Lärm, &st;re&ck;te seinen Kopf zum Fen&st;er heraus und erbli&ck;te einen Men&sch;en, der ni&ch;t größer war als andere, und do&ch; mit seinen Kegeln spielte. „Würm&ch;en,“ rief er, „was kegel&st; du mit meinen Kegeln? Wer hat dir die Stärke dazu gegeben?“ Der Königssohn &sch;aute auf, sah den Riesen an und spra&ch; „o du Klo&tz;, du mein&st; wohl, du hä&tt;e&st; a≪ein &st;arke Arme? I&ch; kann a≪es, wozu i&ch; Lu&st; habe.“ Der Riese kam herab, sah dem Kegeln ganz verwundert zu und spra&ch; „Men&sch;enkind, wenn du der Art bi&st;, so geh und hol mir einen Apfel vom Baum des Lebens.“ „Was wi≪&st; du damit?“ spra&ch; der Königssohn. „I&ch; wi≪ den Apfel ni&ch;t für mi&ch;,“ antwortete der Riese, „aber i&ch; habe eine Braut, die verlangt dana&ch;; i&ch; bin weit in der Welt umhergegangen und kann den Baum ni&ch;t &fi;nden.“ „I&ch; wi≪ ihn &sch;on &fi;nden,“ sagte der Königssohn, „und i&ch; weiß ni&ch;t, was mi&ch; abhalten so≪, den Apfel herunterzuholen.“ Der Riese spra&ch; „du mein&st; wohl, das wäre so lei&ch;t? Der Garten, worin der Baum &st;eht, i&st; von einem eisernen Gi&tt;er umgeben, und vor dem Gi&tt;er liegen wilde Tiere, eins neben dem andern, die halten Wa&ch;e und la&ss;en keinen Men&sch;en hinein.“ „Mi&ch; werden &si;e &sch;on einla&ss;en,“ sagte der Königssohn. „Ja, gelang&st; du au&ch; in den Garten und &si;eh&st; den Apfel am Baum hängen, so i&st; er do&ch; no&ch; ni&ch;t dein: es hängt ein Ring davor, dur&ch; den muß einer die Hand &st;e&ck;en, wenn er den Apfel errei&ch;en und abbre&ch;en wi≪, und das i&st; no&ch; keinem geglü&ck;t.“ „Mir so≪s &sch;on glü&ck;en,“ spra&ch; der Königssohn.

Da nahm er Ab&sch;ied von dem Riesen, ging fort über Berg und Tal, dur&ch; Felder und Wälder, bis er endli&ch; den Wundergarten fand. Die Tiere lagen ringsumher, aber &si;e ha&tt;en die Köpfe gesenkt und &sch;liefen. Sie erwa&ch;ten au&ch; ni&ch;t, als er herankam, sondern er trat über &si;e weg, &st;ieg über das Gi&tt;er und kam glü&ck;li&ch; in den Garten. Da &st;and mi&tt;en inne der Baum des Lebens, und die roten Äpfel leu&ch;teten an den Ä&st;en. Er kle&tt;erte an dem Stamm in die Höhe, und wie er na&ch; einem Apfel rei&ch;en wo≪te, sah er einen Ring davor hängen, aber er &st;e&ck;te seine Hand ohne Mühe hindur&ch; und bra&ch; den Apfel. Der Ring &sch;loß &si;&ch; fe&st; an seinen Arm, und er fühlte, wie auf einmal eine gewaltige Kra&ft; dur&ch; seine Adern drang. Als er mit dem Apfel von dem Baum wieder herabge&st;iegen war, wo≪te er ni&ch;t über das Gi&tt;er kle&tt;ern, sondern faßte das große Tor und brau&ch;te nur einmal daran zu &sch;ü&tt;eln, so sprang es mit Kra&ch;en auf. Da ging er hinaus, und der Löwe, der davor gelegen ha&tt;e, war wa&ch; geworden und sprang ihm na&ch;, aber ni&ch;t in Wut und Wildheit, sondern er folgte ihm demütig als seinem Herrn.

Der Königssohn bra&ch;te dem Riesen den verspro&ch;enen Apfel und spra&ch; „&si;eh&st; du, i&ch; habe ihn ohne Mühe geholt.“ Der Riese war froh, daß sein Wun&sch; so bald erfü≪t war, eilte zu seiner Braut und gab ihr den Apfel, den &si;e verlangt ha&tt;e. Es war eine &sch;öne und kluge Jungfrau, und da &si;e den Ring ni&ch;t an seinem Arm sah, spra&ch; &si;e „i&ch; glaube ni&ch;t eher, daß du den Apfel geholt ha&st;, als bis i&ch; den Ring an deinem Arm erbli&ck;e.“ Der Riese sagte „i&ch; brau&ch;e nur heim zu gehen und ihn zu holen,“ und meinte, es wäre ein lei&ch;tes, dem &sch;wa&ch;en Men&sch;en mit Gewalt wegzunehmen, was er ni&ch;t gutwi≪ig geben wo≪te. Er forderte also den Ring von ihm, aber der Königssohn weigerte &si;&ch;, „Wo der Apfel i&st;, muß au&ch; der Ring sein,“ spra&ch; der Riese, „gib&st; du ihn ni&ch;t gutwi≪ig, so mußt du mit mir darum kämpfen.“

Sie rangen lange Zeit miteinander, aber der Riese konnte dem Königssohn, den die Zauberkra&ft; des Ringes &st;ärkte, ni&ch;ts anhaben. Da sann der Riese auf eine Li&st; und spra&ch; „mir i&st; warm geworden bei dem Kampf, und dir au&ch;, wir wo≪en im Flu&ss;e baden und uns abkühlen, eh wir wieder anfangen.“ Der Königssohn, der von Fal&sch;heit ni&ch;ts wußte, ging mit ihm zu dem Wa&ss;er, &st;reifte mit seinen Kleidern au&ch; den Ring vom Arm und sprang in den Fluß. Alsbald gri&ff; der Riese na&ch; dem Ring und lief damit fort, aber der Löwe, der den Dieb&st;ahl bemerkt ha&tt;e, se&tz;te dem Riesen na&ch;, riß den Ring ihm aus der Hand und bra&ch;te ihn seinem Herrn zurü&ck;. Da &st;e≪te &si;&ch; der Riese hinter einen Ei&ch;baum, und als der Königssohn be&sch;ä&ft;igt war, seine Kleider wieder anzuziehen, über&fi;el er ihn und &st;a&ch; ihm beide Augen aus.

Nun &st;and da der arme Königssohn, war blind und wußte &si;&ch; ni&ch;t zu helfen. Da kam der Riese wieder herbei, faßte ihn bei der Hand wie jemand, der ihn leiten wo≪te, und führte ihn auf die Spi&tz;e eines hohen Felsens. Dann ließ er ihn &st;ehen und da&ch;te „no&ch; ein paar S&ch;ri&tt;e weiter, so &st;ürzt er &si;&ch; tot, und i&ch; kann ihm den Ring abziehen.“ Aber der treue Löwe ha&tt;e seinen Herrn ni&ch;t verla&ss;en, hielt ihn am Kleide fe&st; und zog ihn a≪mähli&ch; wieder zurü&ck;. Als der Riese kam und den Toten berauben wo≪te, sah er, daß seine Li&st; vergebli&ch; gewesen war. „I&st; denn ein so &sch;wa&ch;es Men&sch;enkind ni&ch;t zu verderben!“ spra&ch; er zornig zu &si;&ch; selb&st;, faßte den Königssohn und führte ihn auf einem andern Weg no&ch;mals zu dem Abgrund: aber der Löwe, der die böse Ab&si;&ch;t merkte, half seinem Herrn au&ch; hier aus der Gefahr. Als &si;e nahe zum Rand gekommen waren, ließ der Riese die Hand des Blinden fahren und wo≪te ihn a≪ein zurü&ck;la&ss;en, aber der Löwe &st;ieß den Riesen, daß er hinab&st;ürzte und zer&sch;me&tt;ert auf den Boden &fi;el.

Das treue Tier zog seinen Herrn wieder von dem Abgrund zurü&ck; und leitete ihn zu einem Baum, an dem ein klarer Ba&ch; &fl;oß. Der Königssohn se&tz;te &si;&ch; da nieder, der Löwe aber legte &si;&ch; und spri&tz;te mit seiner Ta&tz;e ihm das Wa&ss;er ins Antli&tz;. Kaum ha&tt;en ein paar Tröpf&ch;en die Augenhöhlen bene&tz;t, so konnte er wieder etwas sehen und bemerkte ein Vöglein, das &fl;og ganz nah vorbei, &st;ieß &si;&ch; aber an einem Baum&st;amm: hierauf ließ es &si;&ch; in das Wa&ss;er herab und badete &si;&ch; darin, dann &fl;og es auf, &st;ri&ch; ohne anzu&st;oßen zwi&sch;en den Bäumen hin, als hä&tt;e es sein Ge&si;&ch;t wiederbekommen. Da erkannte der Königssohn den Wink Go&tt;es, neigte &si;&ch; herab zu dem Wa&ss;er und wu&sch; und badete &si;&ch; darin das Ge&si;&ch;t. Und als er &si;&ch; aufri&ch;tete, ha&tt;e er seine Augen wieder so he≪ und rein, wie &si;e nie gewesen waren.

Der Königssohn dankte Go&tt; für die große Gnade und zog mit seinem Löwen weiter in der Welt herum. Nun trug es &si;&ch; zu, daß er vor ein S&ch;loß kam, wel&ch;es verwün&sch;t war. In dem Tor &st;and eine Jungfrau von &sch;öner Ge&st;alt und feinem Antli&tz;, aber &si;e war ganz &sch;warz. Sie redete ihn an und spra&ch; „a&ch; könnte&st; du mi&ch; erlösen aus dem bösen Zauber, der über mi&ch; geworfen i&st;.“ „Was so≪ i&ch; tun?“ spra&ch; der Königssohn. Die Jungfrau antwortete „drei Nä&ch;te mußt du in dem großen Saal des verwün&sch;ten S&ch;lo&ss;es zubringen, aber es darf keine Fur&ch;t in dein Herz kommen. Wenn &si;e di&ch; auf das ärg&st;e quälen und du hält&st; es aus, ohne einen Laut von dir zu geben, so bin i&ch; erlö&st;; das Leben dürfen &si;e dir ni&ch;t nehmen.“ Da spra&ch; der Königssohn „i&ch; für&ch;te mi&ch; ni&ch;t, i&ch; wi≪s mit Go&tt;es Hilfe versu&ch;en.“ Also ging er fröhli&ch; in das S&ch;loß, und als es dunkel ward, se&tz;te er &si;&ch; in den großen Saal und wartete. Es war aber &st;i≪ bis Mi&tt;erna&ch;t, da &fi;ng plö&tz;li&ch; ein großer Lärm an, und aus a≪en E&ck;en und Winkeln kamen kleine Teufel herbei. Sie taten, als ob &si;e ihn ni&ch;t sähen, se&tz;ten &si;&ch; mi&tt;en in die Stube, ma&ch;ten ein Feuer an und &fi;ngen an zu spielen. Wenn einer verlor, spra&ch; er „es i&st; ni&ch;t ri&ch;tig, es i&st; einer da, der ni&ch;t zu uns gehört, der i&st; &sch;uld, daß i&ch; verliere.“ „Wart, i&ch; komme, du hinter dem Ofen,“ sagte ein anderer. Das S&ch;reien ward immer größer, so daß es niemand ohne S&ch;re&ck;en hä&tt;e anhören können. Der Königssohn blieb ganz ruhig &si;&tz;en und ha&tt;e keine Fur&ch;t: do&ch; endli&ch; sprangen die Teufel von der Erde auf und &fi;elen über ihn her, und es waren so viele, daß er &si;&ch; ihrer ni&ch;t erwehren konnte. Sie zerrten ihn auf dem Boden herum, zwi&ck;ten, &st;a&ch;en, &sch;lugen und quälten ihn, aber er gab keinen Laut von &si;&ch;. Gegen Morgen ver&sch;wanden &si;e, und er war so abgema&tt;et, daß er kaum seine Glieder regen konnte: als aber der Tag anbra&ch;, da trat die &sch;warze Jungfrau zu ihm herein. Sie trug in ihrer Hand eine kleine Fla&sch;e, worin Wa&ss;er des Lebens war, damit wu&sch; &si;e ihn, und alsbald fühlte er, wie a≪e S&ch;merzen ver&sch;wanden und fri&sch;e Kra&ft; in seine Adern drang. Sie spra&ch; „eine Na&ch;t ha&st; du glü&ck;li&ch; ausgehalten, aber no&ch; zwei &st;ehen dir bevor.“ Da ging &si;e wieder weg, und im Weggehen bemerkte er, daß ihre Füße weiß geworden waren. In der folgenden Na&ch;t kamen die Teufel und &fi;ngen ihr Spiel aufs neue an: &si;e &fi;elen über den Königssohn her und &sch;lugen ihn viel härter als in der vorigen Na&ch;t, daß sein Leib vo≪ Wunden war. Do&ch; da er a≪es &st;i≪ ertrug, mußten &si;e von ihm la&ss;en, und als die Morgenröte anbra&ch;, er&sch;ien die Jungfrau und heilte ihn mit dem Lebenswa&ss;er. Und als &si;e wegging, sah er mit Freuden, daß &si;e &sch;on weiß geworden war bis zu den Fingerspi&tz;en. Nun ha&tt;e er nur no&ch; eine Na&ch;t auszuhalten, aber die war die &sch;limm&st;e. Der Teufelsspuk kam wieder: „bi&st; du no&ch; da?“ &sch;rien &si;e, „du so≪&st; gepeinigt werden, daß dir der Atem &st;ehen bleibt.“ Sie &st;a&ch;en und &sch;lugen ihn, warfen ihn hin und her und zogen ihn an Armen und Beinen, als wo≪ten &si;e ihn zerreißen: aber er duldete a≪es und gab keinen Laut von &si;&ch;. Endli&ch; ver&sch;wanden die Teufel, aber er lag da ohnmä&ch;tig und regte &si;&ch; ni&ch;t: er konnte au&ch; ni&ch;t die Augen aufheben, um die Jungfrau zu sehen, die hereinkam und ihn mit dem Wa&ss;er des Lebens bene&tz;te und begoß. Aber auf einmal war er von a≪en S&ch;merzen befreit und fühlte &si;&ch; fri&sch; und gesund, als wäre er aus einem S&ch;laf erwa&ch;t, und wie er die Augen auf&sch;lug, so sah er die Jungfrau neben &si;&ch; &st;ehen, die war &sch;neeweiß und &sch;ön wie der he≪e Tag. „Steh auf,“ spra&ch; &si;e, „und &sch;wing dein S&ch;wert dreimal über die Treppe, so i&st; a≪es erlö&st;.“ Und als er das getan ha&tt;e, da war das ganze S&ch;loß vom Zauber befreit, und die Jungfrau war eine rei&ch;e Königsto&ch;ter. Die Diener kamen und sagten, im großen Saale wäre die Tafel &sch;on zubereitet und die Speisen aufgetragen. Da se&tz;ten &si;e &si;&ch; nieder, aßen und tranken zusammen, und abends ward in großen Freuden die Ho&ch;zeit gefeiert.

122.

Der Krautesel

Es war einmal ein junger Jäger, der ging in den Wald auf An&st;and. Er ha&tt;e ein fri&sch;es und fröhli&ch;es Herz, und als er daherging und auf dem Bla&tt; p&fi;&ff;, kam ein altes häßli&ch;es Mü&tt;er&ch;en, das redete ihn an und spra&ch; „guten Tag, lieber Jäger, du bi&st; wohl lu&st;ig und vergnügt, aber i&ch; leide Hunger und Dur&st;, gib mir do&ch; ein Almosen.“ Da dauerte den Jäger das arme Mü&tt;er&ch;en, daß er in seine Ta&sch;e gri&ff; und ihr na&ch; seinem Vermögen etwas rei&ch;te. Nun wo≪te er weitergehen, aber die alte Frau hielt ihn an und spra&ch; „höre, lieber Jäger, was i&ch; dir sage, für dein gutes Herz wi≪ i&ch; dir ein Ge&sch;enk ma&ch;en: geh nur immer deiner Wege, über ein Weil&ch;en wir&st; du an einen Baum kommen, darauf &si;&tz;en neun Vögel, die haben einen Mantel in den Kra≪en und raufen &si;&ch; darum. Da lege du deine Bü&ch;se an und &sch;ieß mi&tt;en drunter: den Mantel werden &si;e dir wohl fa≪en la&ss;en, aber au&ch; einer von den Vögeln wird getro&ff;en sein und tot herab&st;ürzen. Den Mantel nimm mit dir, es i&st; ein Wun&sch;mantel, wenn du ihn um die S&ch;ultern wirf&st;, brau&ch;&st; du di&ch; nur an einen Ort zu wün&sch;en, und im Augenbli&ck; bi&st; du dort. Aus dem toten Vogel nimm das Herz heraus, und ver&sch;lu&ck; es ganz, dann wir&st; du a≪en und jeden Morgen früh beim Auf&st;ehen ein Gold&st;ü&ck; unter deinem Kopfki&ss;en &fi;nden.“

Der Jäger dankte der weisen Frau und da&ch;te bei &si;&ch; „&sch;öne Dinge, die &si;e mir verspro&ch;en hat, wenns nur au&ch; a≪ so einträfe.“ Do&ch; wie er etwa hundert S&ch;ri&tt;e gegangen war, hörte er über &si;&ch; in den Ä&st;en ein Ge&sch;rei und Gezwit&sch;er, daß er auf&sch;auete: da sah er einen Haufen Vögel, die ri&ss;en mit den S&ch;näbeln und Füßen ein Tu&ch; herum, &sch;rien, zerrten und balgten &si;&ch;, als wo≪ts ein jeder a≪ein haben. „Nun,“ spra&ch; der Jäger, „das i&st; wunderli&ch;, es kommt ja gerade so, wie das Mü&tt;er&ch;en gesagt hat,“ nahm die Bü&ch;se von der S&ch;ulter, legte an und tat seinen S&ch;uß mi&tt;en hinein, daß die Federn herum&fl;ogen. Alsbald nahm das Getier mit großem S&ch;reien die Flu&ch;t, aber einer &fi;el tot herab, und der Mantel sank ebenfa≪s herunter. Da tat der Jäger, wie ihm die Alte geheißen ha&tt;e, &sch;ni&tt; den Vogel auf, su&ch;te das Herz, &sch;lu&ck;te es hinunter und nahm den Mantel mit na&ch; Haus.

Am andern Morgen, als er aufwa&ch;te, &fi;el ihm die Verheißung ein, und er wo≪te sehen, ob &si;e au&ch; eingetro&ff;en wäre. Wie er aber sein Kopfki&ss;en in die Höhe hob, da &sch;immerte ihm das Gold&st;ü&ck; entgegen, und am andern Morgen fand er wieder eins, und so weiter jedesmal, wenn er auf&st;and. Er sammelte &si;&ch; einen Haufen Gold, endli&ch; aber da&ch;te er „was hil&ft; mir a≪ mein Gold, wenn i&ch; daheim bleibe? I&ch; wi≪ ausziehen und mi&ch; in der Welt umsehen.“

Da nahm er von seinen Eltern Ab&sch;ied, hing seinen Jägerranzen und seine Flinte um und zog in die Welt. Es trug &si;&ch; zu, daß er eines Tages dur&ch; einen di&ck;en Wald kam, und wie der zu Ende war, lag in der Ebene vor ihm ein ansehnli&ch;es S&ch;loß. In einem Fen&st;er desselben &st;and eine Alte mit einer wunder&sch;önen Jungfrau und &sch;aute herab. Die Alte aber war eine Hexe und spra&ch; zu dem Mäd&ch;en „dort kommt einer aus dem Wald, der hat einen wunderbaren S&ch;a&tz; im Leib, den mü&ss;en wir darum berü&ck;en, mein Herzen&st;ö&ch;ter&ch;en: uns &st;eht das be&ss;er an als ihm. Er hat ein Vogelherz bei &si;&ch;, deshalb liegt jeden Morgen ein Gold&st;ü&ck; unter seinem Kopfki&ss;en.“ Sie erzählt’ ihr, wie es damit be&sch;a&ff;en wäre, und wie &si;e darum zu spielen hä&tt;e, und zule&tz;t drohte &si;e und spra&ch; mit zornigen Augen „und wenn du mir ni&ch;t gehor&ch;&st;, so bi&st; du unglü&ck;li&ch;.“ Als nun der Jäger näher kam, erbli&ck;te er das Mäd&ch;en und spra&ch; zu &si;&ch; „i&ch; bin nun so lang herumgezogen, i&ch; wi≪ einmal ausruhen und in das &sch;öne S&ch;loß einkehren, Geld hab i&ch; ja vo≪auf.“ Eigentli&ch; aber war die Ursa&ch;e, daß er ein Auge auf das &sch;öne Bild geworfen ha&tt;e.

Er trat in das Haus ein und ward freundli&ch; empfangen und höfli&ch; bewirtet. Es dauerte ni&ch;t lange, da war er so in das Hexenmäd&ch;en verliebt, daß er an ni&ch;ts anders mehr da&ch;te und nur na&ch; ihren Augen sah, und was &si;e verlangte, das tat er gerne. Da spra&ch; die Alte „nun mü&ss;en wir das Vogelherz haben, er wird ni&ch;ts spüren, wenn es ihm fehlt.“ Sie ri&ch;teten einen Trank zu, und wie der geko&ch;t war, tat &si;e ihn in einen Be&ch;er und gab ihn dem Mäd&ch;en, das mußte ihn dem Jäger rei&ch;en. Spra&ch; es „nun, mein Lieb&st;er, trink mir zu.“ Da nahm er den Be&ch;er, und wie er den Trank ge&sch;lu&ck;t ha&tt;e, bra&ch; er das Herz des Vogels aus dem Leibe. Das Mäd&ch;en mußte es heimli&ch; fort&sch;a&ff;en und dann selb&st; ver&sch;lu&ck;en, denn die Alte wo≪te es haben. Von nun an fand er kein Gold mehr unter seinem Kopfki&ss;en, sondern es lag unter dem Ki&ss;en des Mäd&ch;ens, wo es die Alte jeden Morgen holte: aber er war so verliebt und vernarrt, daß er an ni&ch;ts anders da&ch;te, als &si;&ch; mit dem Mäd&ch;en die Zeit zu vertreiben.

Da spra&ch; die alte Hexe „das Vogelherz haben wir, aber den Wun&sch;mantel mü&ss;en wir ihm au&ch; abnehmen.“ Antwortete das Mäd&ch;en „den wo≪en wir ihm la&ss;en, er hat ja do&ch; seinen Rei&ch;tum verloren.“ Da ward die Alte bös und spra&ch; „so ein Mantel i&st; ein wunderbares Ding, das selten auf der Welt gefunden wird, den so≪ und muß i&ch; haben.“ Sie gab dem Mäd&ch;en An&sch;läge und sagte, wenn es ihr ni&ch;t gehor&ch;te, so≪te es ihm &sch;limm ergehen. Da tat es na&ch; dem Geheiß der Alten, &st;e≪te &si;&ch; einmal ans Fen&st;er und &sch;aute in die weite Gegend, als wäre es ganz traurig. Fragte der Jäger „was &st;eh&st; du so traurig?“ „A&ch;, mein S&ch;a&tz;,“ gab es zur Antwort, „da gegenüber liegt der Granatenberg, wo die kö&st;li&ch;en Edel&st;eine wa&ch;sen. I&ch; trage so groß Verlangen dana&ch;, daß, wenn i&ch; daran denke, i&ch; ganz traurig bin; aber wer kann &si;e holen! Nur die Vögel, die &fl;iegen, kommen hin, ein Men&sch; nimmermehr.“ „Ha&st; du weiter ni&ch;ts zu klagen,“ sagte der Jäger, „den Kummer wi≪ i&ch; dir bald vom Herzen nehmen.“ Damit faßte er &si;e unter seinen Mantel und wün&sch;te &si;&ch; hinüber auf den Granatenberg, und im Augenbli&ck; saßen &si;e au&ch; beide drauf. Da &sch;immerte das edele Ge&st;ein von a≪en Seiten, daß es eine Freude war anzusehen, und &si;e lasen die &sch;ön&st;en und ko&st;bar&st;en Stü&ck;e zusammen. Nun ha&tt;e es aber die Alte dur&ch; ihre Hexenkun&st; bewirkt, daß dem Jäger die Augen &sch;wer wurden. Er spra&ch; zu dem Mäd&ch;en „wir wo≪en ein wenig nieder&si;&tz;en und ruhen, i&ch; bin so müde, daß i&ch; mi&ch; ni&ch;t mehr auf den Füßen erhalten kann.“ Da se&tz;ten &si;e &si;&ch;, und er legte sein Haupt in ihren S&ch;oß und &sch;lief ein. Wie er ent&sch;lafen war, da band es ihm den Mantel von den S&ch;ultern und hing ihn &si;&ch; selb&st; um, las die Granaten und Steine auf und wün&sch;te &si;&ch; damit na&ch; Haus.

Als aber der Jäger seinen S&ch;laf ausgetan ha&tt;e und aufwa&ch;te, sah er, daß seine Lieb&st;e ihn betrogen und auf dem wilden Gebirg a≪ein gela&ss;en ha&tt;e. „O,“ spra&ch; er, „wie i&st; die Untreue so groß auf der Welt!“ saß da in Sorge und Herzeleid und wußte ni&ch;t, was er anfangen so≪te. Der Berg aber gehörte wilden und ungeheuern Riesen, die darauf wohnten und ihr Wesen trieben, und er saß ni&ch;t lange, so sah er ihrer drei daher&sch;reiten. Da legte er &si;&ch; nieder, als wäre er in tiefen S&ch;laf versunken. Nun kamen die Riesen herbei, und der er&st;e &st;ieß ihn mit dem Fuß an und spra&ch; „was liegt da für ein Erdwurm und be&sch;aut &si;&ch; inwendig?“ Der zweite spra&ch; „tri&tt; ihn tot.“ Der dri&tt;e aber spra&ch; verä&ch;tli&ch; „das wäre der Mühe wert! Laßt ihn nur leben, hier kann er ni&ch;t bleiben, und wenn er höher &st;eigt bis auf die Bergspi&tz;e, so pa&ck;en ihn die Wolken und tragen ihn fort.“ Unter diesem Gesprä&ch; gingen &si;e vorüber, der Jäger aber ha&tt;e auf ihre Worte gemerkt, und sobald &si;e fort waren, &st;and er auf und klimmte den Berggipfel hinauf. Als er ein Weil&ch;en da gese&ss;en ha&tt;e, so &sch;webte eine Wolke heran, ergri&ff; ihn, trug ihn fort und zog eine Zeitlang am Himmel her, dann senkte &si;e &si;&ch; und ließ &si;&ch; über einen großen, rings mit Mauern umgebenen Krautgarten nieder, also daß er zwi&sch;en Kohl und Gemüsen san&ft; auf den Boden kam.

Da sah der Jäger &si;&ch; um und spra&ch; „wenn i&ch; nur etwas zu e&ss;en hä&tt;e, i&ch; bin so hungrig, und mit dem Weiterkommen wirds &sch;wer fa≪en; aber hier seh i&ch; keinen Apfel und keine Birne und keinerlei Ob&st;, übera≪ ni&ch;ts als Krautwerk.“ Endli&ch; da&ch;te er „zur Not kann i&ch; von dem Salat e&ss;en, der &sch;me&ck;t ni&ch;t sonderli&ch;, wird mi&ch; aber erfri&sch;en.“ Also su&ch;te er &si;&ch; ein &sch;önes Haupt aus und aß davon, aber kaum ha&tt;e er ein paar Bi&ss;en hinabge&sch;lu&ck;t, so war ihm so wunderli&ch; zumute, und er fühlte &si;&ch; ganz verändert. Es wu&ch;sen ihm vier Beine, ein di&ck;er Kopf und zwei lange Ohren, und er sah mit S&ch;re&ck;en, daß er in einen Esel verwandelt war. Do&ch; weil er dabei immer no&ch; großen Hunger spürte und ihm der sa&ft;ige Salat na&ch; seiner je&tz;igen Natur gut &sch;me&ck;te, so aß er mit großer Gier immerzu. Endli&ch; gelangte er an eine andere Art Salat, aber kaum ha&tt;e er etwas davon ver&sch;lu&ck;t, so fühlte er aufs neue eine Veränderung, und kehrte in seine men&sch;li&ch;e Ge&st;alt zurü&ck;.

Nun legte &si;&ch; der Jäger nieder und &sch;lief seine Müdigkeit aus. Als er am andern Morgen erwa&ch;te, bra&ch; er ein Haupt von dem bösen und eins von dem guten Salat ab und da&ch;te „das so≪ mir zu dem Meinigen wieder helfen und die Treulo&si;gkeit be&st;rafen.“ Dann &st;e&ck;te er die Häupter zu &si;&ch;, kle&tt;erte über die Mauer und ging fort, das S&ch;loß seiner Lieb&st;en zu su&ch;en. Als er ein paar Tage herumge&st;ri&ch;en war, fand er es glü&ck;li&ch;erweise wieder. Da bräunte er &si;&ch; &sch;ne≪ sein Ge&si;&ch;t, daß ihn seine eigene Mu&tt;er ni&ch;t erkannt hä&tt;e, ging in das S&ch;loß und bat um eine Herberge. „I&ch; bin so müde,“ spra&ch; er, „und kann ni&ch;t weiter.“ Fragte die Hexe „Landsmann, wer seid Ihr, und was i&st; Euer Ge&sch;ä&ft;?“ Er antwortete „i&ch; bin ein Bote des Königs und war ausge&sch;i&ck;t, den kö&st;li&ch;&st;en Salat zu su&ch;en, der unter der Sonne wä&ch;&st;. I&ch; bin au&ch; so glü&ck;li&ch; gewesen, ihn zu &fi;nden, und trage ihn bei mir, aber die Sonnenhi&tz;e brennt gar zu &st;ark, daß mir das zarte Kraut zu welken droht und i&ch; ni&ch;t weiß, ob i&ch; es weiterbringen werde.“

Als die Alte von dem kö&st;li&ch;en Salat hörte, ward &si;e lü&st;ern und spra&ch; „lieber Landsmann, laßt mi&ch; do&ch; den wunderbaren Salat versu&ch;en.“ „Warum ni&ch;t?“ antwortete er, „i&ch; habe zwei Häupter mitgebra&ch;t und wi≪ Eu&ch; eins geben,“ ma&ch;te seinen Sa&ck; auf und rei&ch;te ihr das böse hin. Die Hexe da&ch;te an ni&ch;ts Arges, und der Mund wä&ss;erte ihr so sehr na&ch; dem neuen Geri&ch;t, daß &si;e selb&st; in die Kü&ch;e ging und es zubereitete. Als es fertig war, konnte &si;e ni&ch;t warten, bis es auf dem Ti&sch; &st;and, sondern &si;e nahm glei&ch; ein paar Blä&tt;er und &st;e&ck;te &si;e in den Mund, kaum aber waren &si;e ver&sch;lu&ck;t, so war au&ch; die men&sch;li&ch;e Ge&st;alt verloren, und &si;e lief als eine Eselin hinab in den Hof. Nun kam die Magd in die Kü&ch;e, sah den fertigen Salat da &st;ehen und wo≪te ihn auftragen, unterwegs aber über&fi;el &si;e, na&ch; alter Gewohnheit, die Lu&st; zu versu&ch;en, und &si;e aß ein paar Blä&tt;er. Alsbald zeigte &si;&ch; die Wunderkra&ft;, und &si;e ward ebenfa≪s zu einer Eselin und lief hinaus zu der Alten, und die S&ch;ü&ss;el mit Salat &fi;el auf die Erde. Der Bote saß in der Zeit bei dem &sch;önen Mäd&ch;en, und als niemand mit dem Salat kam, und es do&ch; au&ch; lü&st;ern dana&ch; war, spra&ch; es „i&ch; weiß ni&ch;t, wo der Salat bleibt.“ Da da&ch;te der Jäger „das Kraut wird &sch;on gewirkt haben,“ und spra&ch; „i&ch; wi≪ na&ch; der Kü&ch;e gehen und mi&ch; erkundigen.“ Wie er hinabkam, sah er die zwei Eselinnen im Hof herumlaufen, der Salat aber lag auf der Erde. „S&ch;on re&ch;t,“ spra&ch; er, „die zwei haben ihr Teil weg,“ und hob die übrigen Blä&tt;er auf, legte &si;e auf die S&ch;ü&ss;el und bra&ch;te &si;e dem Mäd&ch;en. „I&ch; bring Eu&ch; selb&st; das kö&st;li&ch;e E&ss;en,“ spra&ch; er, „damit Ihr ni&ch;t länger zu warten brau&ch;t.“ Da aß &si;e davon und war alsbald wie die übrigen ihrer men&sch;li&ch;en Ge&st;alt beraubt und lief als eine Eselin in den Hof.

Na&ch;dem &si;&ch; der Jäger sein Ange&si;&ch;t gewa&sch;en ha&tt;e, also daß ihn die Verwandelten erkennen konnten, ging er hinab in den Hof und spra&ch; „je&tz;t so≪t ihr den Lohn für eure Untreue empfangen.“ Er band &si;e a≪e drei an ein Seil und trieb &si;e fort, bis er zu einer Mühle kam. Er klopfte an das Fen&st;er, der Mü≪er &st;e&ck;te den Kopf heraus und fragte, was sein Begehren wäre. „I&ch; habe drei böse Tiere,“ antwortete er, „die i&ch; ni&ch;t länger behalten mag. Wo≪t Ihr &si;e bei Eu&ch; nehmen, Fu&tt;er und Lager geben, und &si;e halten, wie i&ch; Eu&ch; sage, so zahl i&ch; dafür, was Ihr verlangt.“ Spra&ch; der Mü≪er „warum das ni&ch;t? Wie so≪ i&ch; &si;e aber halten?“ Da sagte der Jäger, der alten Eselin, und das war die Hexe, so≪te er tägli&ch; dreimal S&ch;läge und einmal zu fre&ss;en geben; der jüngern, wel&ch;e die Magd war, einmal S&ch;läge und dreimal Fu&tt;er; und der jüng&st;en, wel&ch;e das Mäd&ch;en war, keinmal S&ch;läge und dreimal zu fre&ss;en; denn er konnte es do&ch; ni&ch;t über das Herz bringen, daß das Mäd&ch;en so≪te ge&sch;lagen werden. Darauf ging er zurü&ck; in das S&ch;loß, und was er nötig ha&tt;e, das fand er a≪es darin.

Na&ch; ein paar Tagen kam der Mü≪er und spra&ch;, er müßte melden, daß die alte Eselin, die nur S&ch;läge bekommen hä&tt;e und nur einmal zu fre&ss;en, ge&st;orben sei. „Die zwei andern,“ sagte er weiter, „&si;nd zwar ni&ch;t ge&st;orben und kriegen au&ch; dreimal zu fre&ss;en, aber &si;e &si;nd so traurig, daß es ni&ch;t lange mit ihnen dauern kann.“ Da erbarmte &si;&ch; der Jäger, ließ den Zorn fahren und spra&ch; zum Mü≪er, er so≪te &si;e wieder hertreiben. Und wie &si;e kamen, gab er ihnen von dem guten Salat zu fre&ss;en, daß &si;e wieder zu Men&sch;en wurden. Da &fi;el das &sch;öne Mäd&ch;en vor ihm auf die Knie und spra&ch; „a&ch;, mein Lieb&st;er, verzeiht mir, was i&ch; Böses an Eu&ch; getan, meine Mu&tt;er ha&tt;e mi&ch; dazu gezwungen; es i&st; gegen meinen Wi≪en ge&sch;ehen, denn i&ch; habe Eu&ch; von Herzen lieb. Euer Wun&sch;mantel hängt in einem S&ch;rank, und für das Vogelherz wi≪ i&ch; einen Bre&ch;trunk einnehmen.“ Da ward er anderes Sinnes und spra&ch; „behalt es nur, es i&st; do&ch; einerlei, denn i&ch; wi≪ di&ch; zu meiner treuen Ehegemahlin annehmen.“ Und da ward Ho&ch;zeit gehalten, und &si;e lebten vergnügt miteinander bis an ihren Tod.

123.

Die Alte im Wald

Es fuhr einmal ein armes Dien&st;mäd&ch;en mit seiner Herr&sch;a&ft; dur&ch; einen großen Wald, und als &si;e mi&tt;en darin waren, kamen Räuber aus dem Di&ck;i&ch;t hervor und ermordeten, wen &si;e fanden. Da kamen a≪e miteinander um bis auf das Mäd&ch;en, das war in der Ang&st; aus dem Wagen gesprungen und ha&tt;e &si;&ch; hinter einen Baum verborgen. Wie die Räuber mit ihrer Beute fort waren, trat es herbei und sah das große Unglü&ck;. Da &fi;ng es an bi&tt;erli&ch; zu weinen und sagte „was so≪ i&ch; armes Mäd&ch;en nun anfangen, i&ch; weiß mi&ch; ni&ch;t aus dem Wald herauszu&fi;nden, keine Men&sch;enseele wohnt darin, so muß i&ch; gewiß verhungern.“ Es ging herum, su&ch;te einen Weg, konnte aber keinen &fi;nden. Als es Abend war, se&tz;te es &si;&ch; unter einen Baum, befahl &si;&ch; Go&tt;, und wo≪te da &si;&tz;en bleiben und ni&ch;t weggehen, mö&ch;te ge&sch;ehen, was immer wo≪te. Als es aber eine Weile da gese&ss;en ha&tt;e, kam ein weiß Täub&ch;en zu ihm ge&fl;ogen und ha&tt;e ein kleines goldenes S&ch;lü&ss;el&ch;en im S&ch;nabel. Das S&ch;lü&ss;el&ch;en legte es ihm in die Hand und spra&ch; „&si;eh&st; du dort den großen Baum, daran i&st; ein kleines S&ch;loß, das &sch;ließ mit dem S&ch;lü&ss;el&ch;en auf, so wir&st; du Speise genug &fi;nden und keinen Hunger mehr leiden.“ Da ging es zu dem Baum und &sch;loß ihn auf und fand Mil&ch; in einem kleinen S&ch;ü&ss;el&ch;en und Weißbrot zum Einbro&ck;en dabei, daß es &si;&ch; sa&tt; e&ss;en konnte. Als es sa&tt; war, spra&ch; es „je&tz;t i&st; es Zeit, wo die Hühner daheim auf&fl;iegen, i&ch; bin so müde, könnt i&ch; mi&ch; do&ch; au&ch; in mein Be&tt; legen.“ Da kam das Täub&ch;en wieder ge&fl;ogen und bra&ch;te ein anderes goldenes S&ch;lü&ss;el&ch;en im S&ch;nabel und sagte „&sch;ließ dort den Baum auf, so wir&st; du ein Be&tt; &fi;nden.“ Da &sch;loß es auf und fand ein &sch;önes wei&ch;es Be&tt;&ch;en: da betete es zum lieben Go&tt;, er mö&ch;te es behüten in der Na&ch;t, legte &si;&ch; und &sch;lief ein. Am Morgen kam das Täub&ch;en zum dri&tt;enmal, bra&ch;te wieder ein S&ch;lü&ss;el&ch;en und spra&ch; „&sch;ließ dort den Baum auf, da wir&st; du Kleider &fi;nden,“ und wie es auf&sch;loß, fand es Kleider mit Gold und Edel&st;einen bese&tz;t, so herrli&ch;, wie &si;e keine Königsto&ch;ter hat. Also lebte es da eine Zeitlang, und kam das Täub&ch;en a≪e Tage und sorgte für a≪es, was es bedurfte, und war das ein &st;i≪es, gutes Leben.

Einmal aber kam das Täub&ch;en und spra&ch; „wi≪&st; du mir etwas zuliebe tun?“ „Von Herzen gerne,“ sagte das Mäd&ch;en. Da spra&ch; das Täub&ch;en, „i&ch; wi≪ di&ch; zu einem kleinen Häus&ch;en führen, da geh hinein, mi&tt;endrein am Herd wird eine alte Frau &si;&tz;en und „guten Tag“ sagen. Aber gib ihr beileibe keine Antwort, &si;e mag au&ch; anfangen, was &si;e wi≪, sondern geh zu ihrer re&ch;ten Hand weiter, da i&st; eine Türe, die ma&ch; auf, so wir&st; du in eine Stube kommen, wo eine Menge von Ringen a≪erlei Art auf dem Ti&sch; liegt, darunter &si;nd prä&ch;tige mit gli&tz;erigen Steinen, die laß aber liegen und su&ch;e einen &sch;li&ch;ten heraus, der au&ch; darunter sein muß, und bring ihn zu mir her, so ge&sch;wind du kann&st;.“ Das Mäd&ch;en ging zu dem Häus&ch;en und trat zu der Türe ein: da saß eine Alte, die ma&ch;te große Augen, wie &si;e es erbli&ck;te, und spra&ch; „guten Tag, mein Kind.“ Es gab ihr aber keine Antwort und ging auf die Türe zu. „Wo hinaus?“ rief &si;e und faßte es beim Ro&ck; und wo≪te es fe&st;halten, „das i&st; mein Haus, da darf niemand herein, wenn i&ch;s ni&ch;t haben wi≪.“ Aber das Mäd&ch;en &sch;wieg &st;i≪, ma&ch;te &si;&ch; von ihr los und ging gerade in die Stube hinein. Da lag nun auf dem Ti&sch; eine übergroße Menge von Ringen, die gli&tz;ten und glimmerten ihm vor den Augen: es warf &si;e herum und su&ch;te na&ch; dem &sch;li&ch;ten, konnte ihn aber ni&ch;t &fi;nden. Wie es so su&ch;te, sah es die Alte, wie &si;e daher&sch;li&ch; und einen Vogelkä&fi;g in der Hand ha&tt;e und damit fortwo≪te. Da ging es auf &si;e zu und nahm ihr den Kä&fi;g aus der Hand, und wie es ihn aufhob und hineinsah, saß ein Vogel darin, der ha&tt;e den &sch;li&ch;ten Ring im S&ch;nabel. Da nahm es den Ring und lief ganz froh damit zum Haus hinaus und da&ch;te, das weiße Täub&ch;en würde kommen und den Ring holen, aber es kam ni&ch;t. Da lehnte es &si;&ch; an einen Baum und wo≪te auf das Täub&ch;en warten, und wie es so &st;and, da war es, als würde der Baum wei&ch; und biegsam und senkte seine Zweige herab. Und auf einmal &sch;langen &si;&ch; die Zweige um es herum, und waren zwei Arme, und wie es &si;&ch; umsah, war der Baum ein &sch;öner Mann, der es umfaßte und herzli&ch; küßte und sagte „du ha&st; mi&ch; erlö&st; und aus der Gewalt der Alten befreit, die eine böse Hexe i&st;. Sie ha&tt;e mi&ch; in einen Baum verwandelt, und a≪e Tage ein paar Stunden war i&ch; eine weiße Taube, und solang &si;e den Ring besaß, konnte i&ch; meine men&sch;li&ch;e Ge&st;alt ni&ch;t wiedererhalten.“ Da waren au&ch; seine Bedienten und Pferde von dem Zauber frei, die &si;e au&ch; in Bäume verwandelt ha&tt;e, und &st;anden neben ihm. Da fuhren &si;e fort in sein Rei&ch;, denn er war eines Königs Sohn, und &si;e heirateten &si;&ch; und lebten glü&ck;li&ch;.

124.

Die drei Brüder

Es war ein Mann, der ha&tt;e drei Söhne und weiter ni&ch;ts im Vermögen als das Haus, worin er wohnte. Nun hä&tt;e jeder gerne na&ch; seinem Tode das Haus gehabt, dem Vater war aber einer so lieb als der andere, da wußte er ni&ch;t, wie ers anfangen so≪te, daß er keinem zu nahe tät; verkaufen wo≪te er das Haus au&ch; ni&ch;t, weils von seinen Voreltern war, son&st; hä&tt;e er das Geld unter &si;e geteilt. Da &fi;el ihm endli&ch; ein Rat ein, und er spra&ch; zu seinen Söhnen „geht in die Welt und versu&ch;t eu&ch;, und lerne jeder sein Handwerk, wenn ihr dann wiederkommt, wer das be&st;e Mei&st;er&st;ü&ck; ma&ch;t, der so≪ das Haus haben.“

Das waren die Söhne zufrieden, und der älte&st;e wo≪te ein Huf&sch;mied, der zweite ein Barbier, der dri&tt;e aber ein Fe&ch;tmei&st;er werden. Darauf be&st;immten &si;e eine Zeit, wo &si;e wieder na&ch; Haus zusammenkommen wo≪ten, und zogen fort. Es traf &si;&ch; au&ch;, daß jeder einen tü&ch;tigen Mei&st;er fand, wo er was Re&ch;t&sch;a&ff;enes lernte. Der S&ch;mied mußte des Königs Pferde be&sch;lagen und da&ch;te „nun kann dirs ni&ch;t fehlen, du krieg&st; das Haus.“ Der Barbier ra&si;erte lauter vornehme Herren und meinte au&ch;, das Haus wäre &sch;on sein. Der Fe&ch;tmei&st;er kriegte man&ch;en Hieb, biß aber die Zähne zusammen und ließ &si;&ch;s ni&ch;t verdrießen, denn er da&ch;te bei &si;&ch; „für&ch;te&st; du di&ch; vor einem Hieb, so krieg&st; du das Haus nimmermehr.“ Als nun die gese&tz;te Zeit herum war, kamen &si;e bei ihrem Vater wieder zusammen: &si;e wußten aber ni&ch;t, wie &si;e die be&st;e Gelegenheit &fi;nden so≪ten, ihre Kun&st; zu zeigen, saßen beisammen und rat&sch;lagten. Wie &si;e so saßen, kam auf einmal ein Hase übers Feld dahergelaufen. „Ei,“ sagte der Barbier, „der kommt wie gerufen,“ nahm Be&ck;en und Seife, &sch;aumte so lange, bis der Hase in die Nähe kam, dann seifte er ihn in vo≪em Laufe ein, und ra&si;erte ihm au&ch; in vo≪em Laufe ein Stu&tz;bärt&ch;en, und dabei &sch;ni&tt; er ihn ni&ch;t und tat ihm an keinem Haare weh. „Das gefä≪t mir,“ sagte der Vater, „wenn &si;&ch; die andern ni&ch;t gewaltig angreifen, so i&st; das Haus dein.“ Es währte ni&ch;t lang, so kam ein Herr in einem Wagen dahergerennt in vo≪em Jagen. „Nun so≪t Ihr sehen, Vater, was i&ch; kann,“ spra&ch; der Huf&sch;mied, sprang dem Wagen na&ch;, riß dem Pferd, das in einem fortjagte, die vier Hufeisen ab und &sch;lug ihm au&ch; im Jagen vier neue wieder an. „Du bi&st; ein ganzer Kerl,“ spra&ch; der Vater, „du ma&ch;&st; deine Sa&ch;en so gut wie dein Bruder; i&ch; weiß ni&ch;t, wem i&ch; das Haus geben so≪.“ Da spra&ch; der dri&tt;e „Vater, laßt mi&ch; au&ch; einmal gewähren,“ und weil es an&fi;ng zu regnen, zog er seinen Degen und &sch;wenkte ihn in Kreuzhieben über seinen Kopf, daß kein Tropfen auf ihn &fi;el: und als der Regen &st;ärker ward, und endli&ch; so &st;ark, als ob man mit Mulden vom Himmel gö&ss;e, &sch;wang er den Degen immer &sch;ne≪er und blieb so tro&ck;en, als säß er unter Da&ch; und Fa&ch;. Wie der Vater das sah, er&st;aunte er und spra&ch; „du ha&st; das be&st;e Mei&st;er&st;ü&ck; gema&ch;t, das Haus i&st; dein.“

Die beiden andern Brüder waren damit zufrieden, wie &si;e vorher gelobt ha&tt;en, und weil &si;e &si;&ch; einander so lieb ha&tt;en, blieben &si;e a≪e drei zusammen im Haus und trieben ihr Handwerk; und da &si;e so gut ausgelernt ha&tt;en und so ge&sch;i&ck;t waren, verdienten &si;e viel Geld. So lebten &si;e vergnügt bis in ihr Alter zusammen, und als der eine krank ward und &st;arb, grämten &si;&ch; die zwei andern so sehr darüber, daß &si;e au&ch; krank wurden und bald &st;arben. Da wurden &si;e, weil &si;e so ge&sch;i&ck;t gewesen waren und &si;&ch; so lieb gehabt ha&tt;en, a≪e drei zusammen in ein Grab gelegt.

125.

Der Teufel und seine Großmu&tt;er

Es war ein großer Krieg, und der König ha&tt;e viel Soldaten, gab ihnen aber wenig Sold, so daß &si;e ni&ch;t davon leben konnten. Da taten &si;&ch; drei zusammen und wo≪ten ausreißen. Einer spra&ch; zum andern „wenn wir erwi&sch;t werden, so hängt man uns an den Galgenbaum: wie wo≪en wirs ma&ch;en?“ Spra&ch; der andere „seht dort das große Kornfeld, wenn wir uns da ver&st;e&ck;en, so &fi;ndet uns kein Men&sch;: das Heer darf ni&ch;t hinein und muß morgen weiterziehen.“ Sie kro&ch;en in das Korn, aber das Heer zog ni&ch;t weiter, sondern blieb rund herum liegen. Sie saßen zwei Tage und zwei Nä&ch;te im Korn und ha&tt;en so großen Hunger, daß &si;e beinah ge&st;orben wären: gingen &si;e aber heraus, so war ihnen der Tod gewiß. Da spra&ch;en &si;e „was hil&ft; uns unser Ausreißen, wir mü&ss;en hier elendig &st;erben.“ Indem kam ein feuriger Dra&ch;e dur&ch; die Lu&ft; ge&fl;ogen, der senkte &si;&ch; zu ihnen herab und fragte &si;e, warum &si;e &si;&ch; da ver&st;e&ck;t hä&tt;en. Sie antworteten „wir &si;nd drei Soldaten, und &si;nd ausgeri&ss;en, weil unser Sold gering war, nun mü&ss;en wir hier Hungers &st;erben, wenn wir liegen bleiben, oder wir mü&ss;en am Galgen baumeln, wenn wir herausgehen.“ „Wo≪t ihr mir &si;eben Jahre dienen,“ sagte der Dra&ch;e, „so wi≪ i&ch; eu&ch; mi&tt;en dur&ch;s Heer führen, daß eu&ch; niemand erwi&sch;en so≪.“ „Wir haben keine Wahl und mü&ss;ens annehmen,“ antworteten &si;e. Da pa&ck;te &si;e der Dra&ch;e in seine Klauen, führte &si;e dur&ch; die Lu&ft; über das Heer hinweg und se&tz;te &si;e weit davon wieder auf die Erde; der Dra&ch;e war aber niemand als der Teufel. Er gab ihnen ein kleines Peit&sch;&ch;en und spra&ch; „peit&sch;t und kna≪t ihr damit, so wird so viel Geld vor eu&ch; herumspringen, als ihr verlangt: ihr könnt dann wie große Herren leben, Pferde halten und in Wagen fahren: na&ch; Verlauf der &si;eben Jahre aber seid ihr mein eigen.“ Dann hielt er ihnen ein Bu&ch; vor, in das mußten &si;e &si;&ch; a≪e drei unter&sch;reiben. „Do&ch; wi≪ i&ch; eu&ch;,“ spra&ch; er, „er&st; no&ch; ein Rätsel aufgeben, könnt ihr das raten, so≪t ihr frei sein und aus meiner Gewalt entla&ss;en.“ Da &fl;og der Dra&ch;e von ihnen weg, und &si;e rei&st;en fort mit ihren Peit&sch;&ch;en, ha&tt;en Geld die Fü≪e, ließen &si;&ch; Herrenkleider ma&ch;en und zogen in der Welt herum. Wo &si;e waren, lebten &si;e in Freuden und Herrli&ch;keit, fuhren mit Pferden und Wagen, aßen und tranken, taten aber ni&ch;ts Böses. Die Zeit ver&st;ri&ch; ihnen &sch;ne≪, und als es mit den &si;eben Jahren zu Ende ging, ward zweien gewaltig ang&st; und bang, der dri&tt;e aber nahms auf die lei&ch;te S&ch;ulter und spra&ch; „Brüder, für&ch;tet ni&ch;ts, i&ch; bin ni&ch;t auf den Kopf gefa≪en, i&ch; errate das Rätsel.“ Sie gingen hinaus aufs Feld, saßen da, und die zwei ma&ch;ten betrübte Ge&si;&ch;ter. Da kam eine alte Frau daher, die fragte, warum &si;e so traurig wären. „A&ch;, was liegt Eu&ch; daran, Ihr könnt uns do&ch; ni&ch;t helfen.“ „Wer weiß,“ antwortete &si;e, „vertraut mir nur euren Kummer.“ Da erzählten &si;e ihr, &si;e wären des Teufels Diener gewesen, fa&st; &si;eben Jahre lang, der hä&tt;e ihnen Geld wie Heu ge&sch;af&ft;, &si;e hä&tt;en &si;&ch; ihm aber ver&sch;rieben, und wären ihm verfa≪en, wenn &si;e na&ch; den &si;eben Jahren ni&ch;t ein Rätsel auflösen könnten. Die Alte spra&ch; „so≪ eu&ch; geholfen werden, so muß einer von eu&ch; in den Wald gehen, da wird er an eine einge&st;ürzte Felsenwand kommen, die aus&si;eht wie ein Häus&ch;en, in das muß er eintreten, dann wird er Hilfe &fi;nden.“ Die zwei Traurigen da&ch;ten „das wird uns do&ch; ni&ch;t re&tt;en,“ und blieben &si;&tz;en, der dri&tt;e aber, der Lu&st;ige, ma&ch;te &si;&ch; auf und ging so weit in den Wald, bis er die Felsenhü&tt;e fand. In dem Häus&ch;en aber saß eine &st;einalte Frau, die war des Teufels Großmu&tt;er, und fragte ihn, woher er käme und was er hier wo≪te. Er erzählte ihr a≪es, was ge&sch;ehen war, und weil er ihr wohl ge&fi;el, ha&tt;e &si;e Erbarmen und sagte, &si;e wo≪te ihm helfen. Sie hob einen großen Stein auf, der über einem Ke≪er lag, und sagte „da ver&st;e&ck;e di&ch;, du kann&st; a≪es hören, was hier gespro&ch;en wird, &si;&tz; nur &st;i≪ und rege di&ch; ni&ch;t: wann der Dra&ch;e kommt, wi≪ i&ch; ihn wegen der Rätsel befragen: mir sagt er a≪es; und dann a&ch;te auf das, was er antwortet.“ Um zwölf Uhr na&ch;ts kam der Dra&ch;e ange&fl;ogen und verlangte sein E&ss;en. Die Großmu&tt;er de&ck;te den Ti&sch; und trug Trank und Speise auf, daß er vergnügt war, und &si;e aßen und tranken zusammen. Da fragte &si;e ihn im Gesprä&ch;, wies den Tag ergangen wäre, und wie viel Seelen er kriegt hä&tt;e. „Es wo≪te mir heute ni&ch;t re&ch;t glü&ck;en,“ antwortete er, „aber i&ch; habe drei Soldaten gepa&ck;t, die &si;nd mir &si;&ch;er.“ „Ja, drei Soldaten,“ sagte &si;e, „die haben etwas an &si;&ch;, die können dir no&ch; entkommen.“ Spra&ch; der Teufel höhni&sch; „die &si;nd mein, denen gebe i&ch; no&ch; ein Rätsel auf, das &si;e nimmermehr raten können.“ „Was i&st; das für ein Rätsel?“ fragte &si;e. „Das wi≪ i&ch; dir sagen: in der großen Nordsee liegt eine tote Meerka&tz;e, das so≪ ihr Braten sein: und von einem Wal&fi;&sch; die Rippe, das so≪ ihr &si;lberner Lö&ff;el sein: und ein alter hohler Pferdefuß, das so≪ ihr Weinglas sein.“ Als der Teufel zu Be&tt; gegangen war, hob die alte Großmu&tt;er den Stein auf und ließ den Soldaten heraus. „Ha&st; du au&ch; a≪es wohl in a&ch;t genommen?“ „Ja,“ spra&ch; er, „i&ch; weiß genug und wi≪ mir &sch;on helfen.“ Darauf mußte er auf einem andern Weg dur&ch;s Fen&st;er heimli&ch; und in a≪er Eile zu seinen Gese≪en zurü&ck;gehen. Er erzählte ihnen, wie der Teufel von der alten Großmu&tt;er wäre überli&st;et worden, und wie er die Auflösung des Rätsels von ihm vernommen hä&tt;e. Da waren &si;e a≪e fröhli&ch; und guter Dinge, nahmen die Peit&sch;e und &sch;lugen &si;&ch; so viel Geld, daß es auf der Erde herumsprang. Als die &si;eben Jahre vö≪ig herum waren, kam der Teufel mit dem Bu&ch;e, zeigte die Unter&sch;ri&ft;en und spra&ch; „i&ch; wi≪ eu&ch; mit in die Hö≪e nehmen, da so≪t ihr eine Mahlzeit haben: könnt ihr mir raten, was ihr für einen Braten werdet zu e&ss;en kriegen, so so≪t ihr frei und los sein und dür&ft; au&ch; das Peit&sch;&ch;en behalten.“ Da &fi;ng der er&st;e Soldat an „in der großen Nordsee liegt eine tote Meerka&tz;e, das wird wohl der Braten sein.“ Der Teufel ärgerte &si;&ch;, ma&ch;te „hm! hm! hm!“ und fragte den zweiten „was so≪ aber euer Lö&ff;el sein?“ „Von einem Wal&fi;&sch; die Rippe, das so≪ unser &si;lberner Lö&ff;el sein.“ Der Teufel &sch;ni&tt; ein Ge&si;&ch;t, knurrte wieder dreimal „hm! hm! hm!“ und spra&ch; zum dri&tt;en „wißt ihr au&ch;, was euer Weinglas sein so≪?“ „Ein alter Pferdefuß, das so≪ unser Weinglas sein.“ Da &fl;og der Teufel mit einem lauten S&ch;rei fort und ha&tt;e keine Gewalt mehr über &si;e: aber die drei behielten das Peit&sch;&ch;en, &sch;lugen Geld hervor, soviel &si;e wo≪ten, und lebten vergnügt bis an ihr Ende.

126.

Ferenand getrü und Ferenand ungetrü

Et was mal en Mann un ’ne Fru we&st;, de hadden, so lange se ri&ck; wören, kene Kinner, as se awer&st; arm woren, da kregen se en kleinen Jungen. Se kunnen awer&st; kenen Paen dato kregen, da segde de Mann, he wu≪e mal na den annern Ohre (Orte) gahn un tosehn, ob he da enen krege. Wie he so gienk, begegnete ünn en armen Mann, de frog en, wo he hünne wu≪e, he segde, he wu≪e hünn un tosehn, dat he ’n Paen kriegte, he &si;e arm, und da wu≪e ünn ken Min&sk;e to Gevaher &st;ahn. „O,“ segde de arme Mann, „gi &si;ed arm, un ik &si;e arm, ik wi≪ guhe (euer) Gevaher weren; ik &si;e awer&st; so arm, ik kann dem Kinne nix giwen, gahet hen un segget de Bähmoer (Wehmu&tt;er), se su≪e man mit den Kinne na der Kerken kummen.“ Ase se nu tohaupe an der Kerken kummet, da is de Be&tt;ler &sch;aun darinne, de givt dem Kinne den Namen Ferenand getrü.

Wie he nu ut der Kerken gahet, da segd de Be&tt;ler „nu gahet man na Hus, ik kann guh (eu&ch;) nix giwen, un gi sü≪t mi ok nix giwen.“ De Bähmoer awer&st; gav he ’n S&ch;lü&tt;el und segd er, se mögt en, wenn se na Hus käme, dem Vaer giwen, de su≪’n verwahren, bis dat Kind vertein Johr old wöre, dann su≪ et up de Heide gahn, da wöre ’n S&ch;lo&tt;, dato paßte de S&ch;lü&tt;el, wat darin wöre, dat su≪e em hören. Wie dat Kind nu sewen Johr alt wor un düet (tü&ch;tig) wa&ss;en wor, gienk et mal spilen mit annern Jungens, da hadde de eine no&ch; mehr vom Paen kriegt ase de annere, he awer&st; kunne nix seggen, un da grinde he un gienk nah Hus un segde tom Vaer „hewe ik denn gar nix vom Paen kriegt?“ „O ja,“ segde de Vaer, „du he&st; en S&ch;lü&tt;el kriegt, wenn up de Heide ’n S&ch;lo&tt; &st;eit, so gah man hen un &sch;lut et up.“ Da gienk he hen, awer&st; et was kein S&ch;lo&tt; to hören un to sehen. Wier na sewen Jahren, ase he vertein Johr old is, geit he no&ch;mals hen, da &st;eit en S&ch;lo&tt; darup. Wie he et up&sch;loten het, da is der nix enne ase ’n Perd, ’n S&ch;ümmel. Da werd de Junge so vu≪er Früden, dat he dat Perd hadde, dat he &si;k darup se&tt; un to &si;nen Vaer jegd (jagt). „Nu hew ik au&ck; ’n S&ch;ümmel, nu wi≪ ik au&ck; reisen,“ segd he.

Da tre&ck;t he weg, un wie he unnerweges is, ligd da ’ne S&ch;riffedder up ’n Wegge, he wi≪ se ei&st; (er&st;) upnümmen, da denkt he awer&st; wier bie &si;&ch; „o, du sü&st; se au&ck; liggen laten, du &fi;nd&st; ja wu≪, wo du hen kümm&st;, ’ne S&ch;riffedder, wenn du eine bru&ck;e&st;.“ Wie he so weggeit, do roppt et hinner üm „Ferenand getrü, nimm se mit.“ He süt &si;k ümme, süt awer&st; keinen, da geit he wier torugge un nümmt se up. Wie he wier ’ne Wile rien (geri&tt;en) is, kümmt he bie ’n Water vorbie, so ligd da en Fi&sk; am Oewer (Ufer) un snappet un happet na Lu&ft;; so segd he „töv, min lewe Fi&sk;, ik wi≪ die helpen, dat du in’t Water kümm&st;,“ un gript ’n bie’n S&ch;wans un werpt ’n in’t Water. Da &st;e&ck;t de Fi&sk; den Kopp ut den Water un segd „nu du mie ut den Kot holpen he&st;, wi≪ ik die ’ne Flötenpiepen giwen, wenn du in de Naud bi&st;, so &fl;öte derup, dann wi≪ ik die helpen, un wenn du mal wat in Water he&st; fa≪en laten, so &fl;öte man, so wi≪ ik et die herut rei&ck;en.“ Nu ri&tt; he weg, da kümmt so ’n Min&sk; to üm, de frägt ’n, wo he hen wu≪. „O, na den negg&st;en Ohre.“ Wu he dann heite? „Ferenand getrü.“ „Sü, da hewe wie ja fa&st; den sülwigen Namen, ik heite Ferenand ungetrü.“ Da tre&ck;et se beide na den negg&st;en Ohre in dat Wertshus.

Nu was et &sch;limm, dat de Ferenand ungetrü a≪et wu&st;e, wat ’n annerer da&ch;t hadde un doen wu≪e; dat wu&st; he döre so a≪erhand &sl;imme Kun&st;e. Et was awer&st; im Wertshuse so ’n wa&ck;er Mäken, dat hadde ’n &sch;ier (klares) Ange&si;&ch;t un drog &si;k so hüb&sch;, dat verleiv &si;k in den Ferenand getrü, denn et was ’n hüb&sch;en Min&sch;en we&st;, un frog’n, wo he hen to wu≪e. „O, he wu≪e so herümmer reisen.“ Da segd se, so su≪ he do&ch; nur da bliewen, et wöre hier to Lanne ’n Künig, de neime wu≪ geren ’n Bedeenten oder ’n Vorrüter: dabie su≪e he in Dien&st;en gahn. He andworde, he kunne nig gud so to einen hingahen un been &si;k an. Da segde dat Mäken „o, dat wi≪ ik dann &sch;on dauen.“ Un so gienk se au&ck; &st;raks hen na den Künig und sehde ünn, se wü&st;e ünn ’n hüb&sch;en Bedeenten. Dat was de wol tofreen un leit ’n to &si;k kummen un wu≪ ’n tom Bedeenten ma&ck;en. He wu≪ awer&st; leewer Vorrüter &si;n, denn wo &si;n Perd wöre, da mö&st; he au&ck; &si;n; da ma&ck;t ’n de Künig tom Vorrüter. Wie düt de Ferenand ungetrü gewahr wore, da segd he to den Mäken „töv, helpe&st; du den an un mie nig?“ „O,“ segd dat Mäken, „ik wi≪ ’n au&ck; anhelpen.“ Se da&ch;te „den mo&st; du die tom Frünne wahren, denn he is nig to truen.“ Se geit alse vorm Künig &st;ahn un beed ’n als Bedeenten an; dat is de Künig tofreen.

Wenn he nu also det Morgens den Heren antro&ck;, da jammerte de jümmer „o wenn ik do&ch; ei&st; mine Leive&st;e bie mie hädde.“ De Ferenand ungetrü was awer&st; dem Ferenand getrü jümmer uppse&tt;&si;g, wie a&ss;o de Künig mal wier so jammerte, da segd he „Sie haben ja den Vorreiter, den &sch;i&ck;en &si;e hin, der muß &si;e herbei&sch;a&ff;en, und wenn er es ni&ch;t tut, so muß ihm der Kopf vor die Füße gelegt werden.“ Da leit de Künig den Ferenand getrü to &si;k kummen un sehde üm, he hädde da un da ’ne Leive&st;e, de su≪ he ünn her&sch;appen, wenn he dat nig deie, su≪ he &st;erwen.

De Ferenand getrü gienk in Sta≪ to &si;nen S&ch;ümmel un grinde un jammerte. „O wat &si;n ik ’n unglü&ck;&sch; Min&sch;enkind.“ Do röppet jeimes hinner üm „Ferdinand getreu, was wein&st; du?“ He süt &si;k um, süt awer&st; neimes, un jammerd jümmer fort „o min lewe S&ch;ümmelken, nu mot ik die verlaten, nu mot ik &st;erwen.“ Da röppet et wier „Ferdinand getreu, was wein&st; du?“ Do merket he ei&st;, dat dat &si;n S&ch;ümmelken dei, dat Fragen. „Dö&st; du dat, min S&ch;ümmelken, kann&st; du küren (reden)?“ Un segd wier „ik su≪ da un da hen, un su≪ de Brut halen, we&st; du nig, wie ik dat wol anfange?“ Do antwoerd dat S&ch;ümmelken „gah du na den Künig un segg, wenn he die giwen wu≪e, wat du hewen mö&st;e&st;, so wu≪e&st; du se ünn &sch;appen: wenn he die ’n S&ch;ipp vu≪ Flei&sk; un ’n S&ch;ipp vu≪ Brod giwen wu≪e, so su≪ et gelingen; da wöde grauten Riesen up den Water, wenn du denen ken Flei&sk; midde brä&ch;tes, so terreitn &si;e die: un da wören de grauten Vüggel, de pi&ck;eden die de Ogen ut den Koppe, wenn du ken Brod vor se hädde&st;.“ Da le&tt; de Künig a≪e Slä&ch;ter im Lanne &sl;a&ch;ten un a≪e Be&ck;er ba&ck;en, dat de S&ch;ippe vu≪ werdt. Wie se vu≪ &si;ed, sagd dat S&ch;ümmelken tom Ferenand getrü „nu gah man up mie &si;&tt;en un tre&ck; mit mie in ’t S&ch;ipp, wenn dann de Riesen kümmet, so segg:

„Sti≪, &st;i≪, meine lieben Riese&ch;en,
i&ch; hab eu&ch; wohl beda&ch;t,
i&ch; hab eu&ch; was mitgebra&ch;t.“
Un wenn de Vüggel kümmet, so seg&st; du wier
„&st;i≪, &st;i≪, meine lieben Vögel&ch;en,
i&ch; hab eu&ch; wohl beda&ch;t,
i&ch; hab eu&ch; was mitgebra&ch;t.“

Dann doet &si;e die nix, un wenn du dann bie dat S&ch;lo&tt; kümm&st;, dann helpet die de Riesen, dann gah up dat S&ch;lo&tt; un nümm ’n paar Riesen mit, da ligd de Prinze&ssi;n un &sch;löppet; du darf&st; se awer&st; nig upwe&ck;en, sonnern de Riesen mö&tt; se mit den Bedde upnümmen un in dat S&ch;ipp dregen.“ Und da ge&sch;ah nun a≪es, wie das S&ch;immel&ch;en gesagt ha&tt;e, und den Riesen und den Vögeln gab der Ferenand getrü, was er ihnen mitgebra&ch;t ha&tt;e, dafür wurden die Riesen wi≪ig und trugen die Prinze&ssi;n in ihrem Be&tt; zum König. Un ase se tom Künig kümmet, segd se, se künne nig liwen, se mö&st;e ere S&ch;ri&ft;en hewen, de wören up eren S&ch;lo&tt;e liggen bliwen. Da werd de Ferenand getrü up An&st;if&ft;en det Ferenand ungetrü roopen, un de Künig bedü&tt; ünn, he su≪e de S&ch;ri&ft;en van dem S&ch;lo&tt;e halen, sü&st; su≪ he &st;erwen. Da geit he wier in Sta≪ un grind und segd „o min lewe S&ch;ümmelken, nu su≪ ik no&ch; ’n mal weg, wie sü≪ wie dat ma&ck;en?“ Da segd de S&ch;ümmel, se su≪en dat S&ch;ipp man wier vu≪ laen (laden). Da geht es wieder wie das vorigemal, und die Riesen und die Vögel werden von dem Flei&sch; gesä&tt;igt und besän&ft;igt. Ase se bie dat S&ch;lo&tt; kümmet, segd de S&ch;ümmel to ünn, he su≪e man herin gahn, in den S&ch;lapzimmer der Prinze&ssi;n up den Di&sk;e, da lägen de S&ch;ri&ft;en. Da geit Ferenand getrü hün un langet se. Ase se up ’n Water &si;nd, da let he &si;ne S&ch;riffedder in’t Water fa≪en, da segd de S&ch;ümmel „nu kann ik die awer&st; nig helpen.“ Da fä≪t’n dat bie mit de Flötepiepen, he fänkt an to &fl;öten, da kümmt de Fi&sk; un het de Fedder im Mule un langet se’m hen. Nu bringet he de S&ch;ri&ft;en na dem S&ch;lo&tt;e, wo de Ho&ch;tid ha≪en werd.

De Künigin mogte awer&st; den Künig nig lien, weil he keine Nese hadde, sonnern se mogte den Ferenand getrü geren lien. Wie nu mal a≪e Herens vom Hove tosammen &si;ed, so segd de Künigin, se könne au&ck; Kun&st;&st;ü&ck;e ma&ck;en, se künne einen den Kopp afhoggen und wier upse&tt;en, et su≪ nur mant einer versö&ck;en. Da wu≪ awer&st; kener de ei&st;e &si;en, da mo&tt; Ferenand getrü daran, wier up An&st;i&fft;en von Ferenand ungetrü, den hogget se den Kopp af un se&tt;’n ünn au&ck; wier up, et is au&ck; gli&ck; wier tau heilt, dat et ut sa&ch;, ase hädde he ’n roen Faen (Faden) üm ’n Hals. Da segd de Künig to ehr „mein Kind, wo ha&st; du denn das gelernt?“ „Ja,“ segd se, „die Kun&st; ver&st;eh i&ch;, so≪ i&ch; es an dir au&ch; einmal versu&ch;en?“ „O ja,“ segd he. Do hogget se en awer&st; den Kopp af un se&tt;’n en nig wier upp, se doet, as ob se’n nig darup kriegen künne, und as ob he nig fe&st; &si;&tt;en wu≪e. Da werd de Künig begrawen, se awer&st; frigget den Ferenand getrü.

He ride awer&st; jümmer &si;nen S&ch;ümmel, un ase he mal darup sat, da segd he to em, he su≪e mal up ’ne annere Heide, de he em wi&st;, tre&ck;en un da dreimal mit em herumme jagen. Wie he dat dahen hadde, da geit de S&ch;ümmel up de Hinnerbeine &st;ahn un verwannelt &si;k in ’n Künigssuhn.

127.

Der Eisenofen

Zur Zeit, wo das Wün&sch;en no&ch; geholfen hat, ward ein Königssohn von einer alten Hexe verwün&sch;t, daß er im Walde in einem großen Eisenofen &si;&tz;en so≪te. Da bra&ch;te er viele Jahre zu, und konnte ihn niemand erlösen. Einmal kam eine Königsto&ch;ter in den Wald, die ha&tt;e &si;&ch; irre gegangen und konnte ihres Vaters Rei&ch; ni&ch;t wieder&fi;nden: neun Tage war &si;e so herumgegangen und &st;and zule&tz;t vor dem eisernen Ka&st;en. Da kam eine Stimme heraus und fragte &si;e „wo komm&st; du her, und wo wi≪&st; du hin?“ Sie antwortete „i&ch; habe meines Vaters Königrei&ch; verloren und kann ni&ch;t wieder na&ch; Haus kommen.“ Da spra&ch;s aus dem Eisenofen „i&ch; wi≪ dir wieder na&ch; Hause verhelfen, und zwar in einer kurzen Zeit, wenn du wi≪&st; unter&sch;reiben zu tun, was i&ch; verlange. I&ch; bin ein größerer Königssohn als du eine Königsto&ch;ter, und wi≪ di&ch; heiraten.“ Da er&sch;rak &si;e und da&ch;te „lieber Go&tt;, was so≪ i&ch; mit dem Eisenofen anfangen!“ Weil &si;e aber gerne wieder zu ihrem Vater heim wo≪te, unter&sch;rieb &si;e &si;&ch; do&ch; zu tun, was er verlangte. Er spra&ch; aber „du so≪&st; wiederkommen, ein Me&ss;er mitbringen und ein Lo&ch; in das Eisen &sch;rappen.“ Dann gab er ihr jemand zum Gefährten, der ging nebenher und spra&ch; ni&ch;t: er bra&ch;te &si;e aber in zwei Stunden na&ch; Haus. Nun war große Freude im S&ch;loß, als die Königsto&ch;ter wiederkam, und der alte König &fi;el ihr um den Hals und küßte &si;e. Sie war aber sehr betrübt und spra&ch; „lieber Vater, wie mirs gegangen hat! I&ch; wäre ni&ch;t wieder na&ch; Haus gekommen aus dem großen wilden Walde, wenn i&ch; ni&ch;t wäre bei einen eisernen Ofen gekommen, dem habe i&ch; mi&ch; mü&ss;en dafür unter&sch;reiben, daß i&ch; wo≪te wieder zu ihm zurü&ck;kehren, ihn erlösen und heiraten.“ Da er&sch;rak der alte König so sehr, daß er beinahe in eine Ohnma&ch;t gefa≪en wäre, denn er ha&tt;e nur die einzige To&ch;ter. Berat&sch;lagten &si;&ch; also, &si;e wo≪ten die Mü≪ersto&ch;ter, die &sch;ön wäre, an ihre Ste≪e nehmen; führten die hinaus, gaben ihr ein Me&ss;er und sagten, &si;e so≪te an dem Eisenofen &sch;aben. Sie &sch;rappte au&ch; vierundzwanzig Stunden lang, konnte aber ni&ch;t das gering&st;e herabbringen. Wie nun der Tag anbra&ch;, riefs in dem Eisenofen „mi&ch; deu&ch;t, es i&st; Tag draußen.“ Da antwortete &si;e „das deu&ch;t mi&ch; au&ch;, i&ch; meine, i&ch; höre meines Vaters Mühle rappeln.“ „So bi&st; du eine Mü≪ersto&ch;ter, dann geh glei&ch; hinaus und laß die Königsto&ch;ter herkommen.“ Da ging &si;e hin und sagte dem alten König, der draußen wo≪te &si;e ni&ch;t, er wo≪te seine To&ch;ter. Da er&sch;rak der alte König und die To&ch;ter weinte. Sie ha&tt;en aber no&ch; eine S&ch;weinehirtento&ch;ter, die war no&ch; &sch;öner als die Mü≪ersto&ch;ter, der wo≪ten &si;e ein Stü&ck; Geld geben, damit &si;e für die Königsto&ch;ter zum eisernen Ofen ginge. Also ward &si;e hinausgebra&ch;t und mußte au&ch; vierundzwanzig Stunden lang &sch;rappen; &si;e bra&ch;te aber ni&ch;ts davon. Wie nun der Tag anbra&ch;, riefs im Ofen „mi&ch; deu&ch;t, es i&st; Tag draußen.“ Da antwortete &si;e „das deu&ch;t mi&ch; au&ch;, i&ch; meine, i&ch; höre meines Vaters Hörn&ch;en tüten.“ „So bi&st; du eine S&ch;weinehirtento&ch;ter, geh glei&ch; fort und laß die Königsto&ch;ter kommen: und sag ihr, es so≪t ihr widerfahren, was i&ch; ihr verspro&ch;en hä&tt;e, und wenn &si;e ni&ch;t käme, so≪te im ganzen Rei&ch; a≪es zerfa≪en und ein&st;ürzen und kein Stein auf dem andern bleiben.“ Als die Königsto&ch;ter das hörte, &fi;ng &si;e an zu weinen: es war aber nun ni&ch;t anders, &si;e mußte ihr Verspre&ch;en halten. Da nahm &si;e Ab&sch;ied von ihrem Vater, &st;e&ck;te ein Me&ss;er ein und ging zu dem Eisenofen in den Wald hinaus. Wie &si;e nun angekommen war, hub &si;e an zu &sch;rappen, und das Eisen gab na&ch;, und wie zwei Stunden vorbei waren, ha&tt;e &si;e &sch;on ein kleines Lo&ch; ge&sch;abt. Da gu&ck;te &si;e hinein und sah einen so &sch;önen Jüngling, a&ch;, der glimmerte in Gold und Edel&st;einen, daß er ihr re&ch;t in der Seele ge&fi;el. Nun, da &sch;rappte &si;e no&ch; weiter fort und ma&ch;te das Lo&ch; so groß, daß er heraus konnte. Da spra&ch; er „du bi&st; mein und i&ch; bin dein, du bi&st; meine Braut und ha&st; mi&ch; erlö&st;.“ Er wo≪te &si;e mit &si;&ch; in sein Rei&ch; führen, aber &si;e bat &si;&ch; aus, daß &si;e no&ch; einmal dürfte zu ihrem Vater gehen, und der Königssohn erlaubte es ihr, do&ch; so≪te &si;e ni&ch;t mehr mit ihrem Vater spre&ch;en als drei Worte, und dann so≪te &si;e wiederkommen. Also ging &si;e heim, &si;e spra&ch; aber mehr als drei Worte: da ver&sch;wand alsbald der Eisenofen und ward weit weg gerü&ck;t über gläserne Berge und &sch;neidende S&ch;werter; do&ch; der Königssohn war erlö&st;, und ni&ch;t mehr darin einge&sch;lo&ss;en. Dana&ch; nahm &si;e Ab&sch;ied von ihrem Vater und nahm etwas Geld mit, aber ni&ch;t viel, ging wieder in den großen Wald und su&ch;te den Eisenofen, a≪ein der war ni&ch;t zu &fi;nden. Neun Tage su&ch;te &si;e, da ward ihr Hunger so groß, daß &si;e &si;&ch; ni&ch;t zu helfen wußte, denn &si;e ha&tt;e ni&ch;ts mehr zu leben. Und als es Abend ward, se&tz;te &si;e &si;&ch; auf einen kleinen Baum und geda&ch;te darauf die Na&ch;t hinzubringen, weil &si;e &si;&ch; vor den wilden Tieren für&ch;tete. Als nun Mi&tt;erna&ch;t herankam, sah &si;e von fern ein kleines Li&ch;t&ch;en und da&ch;te „a&ch;, da wär i&ch; wohl erlö&st;,“ &st;ieg vom Baum und ging dem Li&ch;t&ch;en na&ch;, auf dem Weg aber betete &si;e. Da kam &si;e zu einem kleinen alten Häus&ch;en, und war viel Gras darum gewa&ch;sen, und &st;and ein kleines Häuf&ch;en Holz davor. Da&ch;te &si;e „a&ch;, wo komm&st; du hier hin!“ gu&ck;te dur&ch;s Fen&st;er hinein, so sah &si;e ni&ch;ts darin als di&ck;e und kleine It&sch;en (Kröten), aber einen Ti&sch;, &sch;ön gede&ck;t mit Wein und Braten, und Te≪er und Be&ch;er waren von Silber. Da nahm &si;e &si;&ch; das Herz und klopfte an. Alsbald rief die Di&ck;e:

„Jungfer grün und klein,
Hu&tz;elbein,
Hu&tz;elbeins Hünd&ch;en,
hu&tz;el hin und her,
laß ge&sch;wind sehen, wer draußen wär.“

Da kam eine kleine It&sch;e herbeigegangen und ma&ch;te ihr auf. Wie &si;e eintrat, hießen a≪e &si;e wi≪kommen, und &si;e mußte &si;&ch; se&tz;en. &si;e fragten „wo kommt Ihr her? Wo wo≪t Ihr hin?“ Da erzählte &si;e a≪es, wie es ihr gegangen wäre, und weil &si;e das Gebot übertreten hä&tt;e, ni&ch;t mehr als drei Worte zu spre&ch;en, wäre der Ofen weg samt dem Königssohn: nun wo≪te &si;e so lange su&ch;en und über Berg und Tal wandern, bis &si;e ihn fände. Da spra&ch; die alte Di&ck;e:

„Jungfer grün und klein,
Hu&tz;elbein,
Hu&tz;elbeins Hünd&ch;en,
hu&tz;el hin und her,
bring mir die große S&ch;a&ch;tel her.“

Da ging die kleine hin und bra&ch;te die S&ch;a&ch;tel herbeigetragen. Herna&ch; gaben &si;e ihr E&ss;en und Trinken, und bra&ch;ten &si;e zu einem &sch;önen gema&ch;ten Be&tt;, das war wie Seide und Sammet, da legte &si;e &si;&ch; hinein und &sch;lief in Go&tt;es Namen. Als der Tag kam, &st;ieg &si;e auf, und gab ihr die alte It&sch;e drei Nadeln aus der großen S&ch;a&ch;tel, die so≪te &si;e mitnehmen; &si;e würden ihr nötig tun, denn &si;e müßte über einen hohen gläsernen Berg und über drei &sch;neidende S&ch;werter und über ein großes Wa&ss;er: wenn &si;e das dur&ch;se&tz;te, würde &si;e ihren Lieb&st;en wiederkriegen. Nun gab &si;e hiermit drei Teile (Stü&ck;e), die so≪te &si;e re&ch;t in a&ch;t nehmen, nämli&ch; drei große Nadeln, ein P&fl;ugrad und drei Nü&ss;e. Hiermit rei&st;e &si;e ab, und wie &si;e vor den gläsernen Berg kam, der so gla&tt; war, &st;e&ck;te &si;e die drei Nadeln als hinter die Füße und dann wieder vorwärts, und gelangte so hinüber, und als &si;e hinüber war, &st;e&ck;te &si;e &si;e an einen Ort, den &si;e wohl in a&ch;t nahm. Dana&ch; kam &si;e vor die drei &sch;neidenden S&ch;werter, da &st;e≪te &si;e &si;&ch; auf ihr P&fl;ugrad und ro≪te hinüber. Endli&ch; kam &si;e vor ein großes Wa&ss;er, und wie &si;e übergefahren war, in ein großes &sch;önes S&ch;loß. Sie ging hinein und hielt um einen Dien&st; an, &si;e wär eine arme Magd und wo≪te &si;&ch; gerne vermieten; &si;e wußte aber, daß der Königssohn drinne war, den &si;e erlö&st; ha&tt;e aus dem eisernen Ofen im großen Wald. Also ward &si;e angenommen zum Kü&ch;enmäd&ch;en für geringen Lohn. Nun ha&tt;e der Königssohn &sch;on wieder eine andere an der Seite, die wo≪te er heiraten, denn er da&ch;te, &si;e wäre läng&st; ge&st;orben. Abends, wie &si;e aufgewa&sch;en ha&tt;e und fertig war, fühlte &si;e in die Ta&sch;e und fand die drei Nü&ss;e, wel&ch;e ihr die alte It&sch;e gegeben ha&tt;e. Biß eine auf und wo≪te den Kern e&ss;en, &si;ehe, da war ein &st;olzes königli&ch;es Kleid drin. Wies nun die Braut hörte, kam &si;e und hielt um das Kleid an und wo≪te es kaufen und sagte, es wäre kein Kleid für eine Dien&st;magd. Da spra&ch; &si;e nein, &si;e wo≪ts ni&ch;t verkaufen, do&ch; wann &si;e ihr einerlei (ein Ding) wo≪te erlauben, so so≪te &si;es haben, nämli&ch; eine Na&ch;t in der Kammer ihres Bräutigams zu &sch;lafen. Die Braut erlaubt es ihr, weil das Kleid so &sch;ön war und &si;e no&ch; keins so ha&tt;e. Wies nun Abend war, sagte &si;e zu ihrem Bräutigam „das närri&sch;e Mäd&ch;en wi≪ in deiner Kammer &sch;lafen.“ „Wenn dus zufrieden bi&st;, bin i&ch;s au&ch;,“ spra&ch; er. Sie gab aber dem Mann ein Glas Wein, in das &si;e einen S&ch;laftrunk getan ha&tt;e. Also gingen beide in die Kammer &sch;lafen, und er &sch;lief so fe&st;, daß &si;e ihn ni&ch;t erwe&ck;en konnte. Sie weinte die ganze Na&ch;t und rief „i&ch; habe di&ch; erlö&st; aus dem wilden Wald und aus einem eisernen Ofen, i&ch; habe di&ch; gesu&ch;t und bin gegangen über einen gläsernen Berg, über drei &sch;neidende S&ch;werter und über ein großes Wa&ss;er, ehe i&ch; di&ch; gefunden habe, und wi≪&st; mi&ch; do&ch; ni&ch;t hören.“ Die Bedienten saßen vor der Stubentüre und hörten, wie &si;e so die ganze Na&ch;t weinte, und sagtens am Morgen ihrem Herrn. Und wie &si;e im andern Abend aufgewa&sch;en ha&tt;e, biß &si;e die zweite Nuß auf, da war no&ch; ein weit &sch;öneres Kleid drin; wie das die Braut sah, wo≪te &si;e es kaufen. Aber Geld wo≪te das Mäd&ch;en ni&ch;t und bat &si;&ch; aus, daß es no&ch; einmal in der Kammer des Bräutigams &sch;lafen dürfte. Die Braut gab ihm aber einen S&ch;laftrunk, und er &sch;lief so fe&st;, daß er ni&ch;ts hören konnte. Das Kü&ch;enmäd&ch;en weinte aber die ganze Na&ch;t und rief „i&ch; habe di&ch; erlö&st; aus einem Walde und aus einem eisernen Ofen, i&ch; habe di&ch; gesu&ch;t und bin gegangen über einen gläsernen Berg, über drei &sch;neidende S&ch;werter und über ein großes Wa&ss;er, ehe i&ch; di&ch; gefunden habe, und du wi≪&st; mi&ch; do&ch; ni&ch;t hören.“ Die Bedienten saßen vor der Stubentüre und hörten, wie &si;e so die ganze Na&ch;t weinte, und sagtens am Morgen ihrem Herrn. Und als &si;e am dri&tt;en Abend aufgewa&sch;en ha&tt;e, biß &si;e die dri&tt;e Nuß auf, da war ein no&ch; &sch;öneres Kleid drin, das &st;arrte von purem Gold. Wie die Braut das sah, wo≪te &si;e es haben, das Mäd&ch;en aber gab es nur hin, wenn es zum dri&tt;enmal dürfte in der Kammer des Bräutigams &sch;lafen. Der Königssohn aber hütete &si;&ch; und ließ den S&ch;laftrunk vorbeilaufen. Wie &si;e nun an&fi;ng zu weinen und zu rufen „lieb&st;er S&ch;a&tz;, i&ch; habe di&ch; erlö&st; aus dem grausamen wilden Walde und aus einem eisernen Ofen,“ so sprang der Königssohn auf und spra&ch; „du bi&st; die re&ch;te, du bi&st; mein, und i&ch; bin dein.“ Darauf se&tz;te er &si;&ch; no&ch; in der Na&ch;t mit ihr in einen Wagen, und der fal&sch;en Braut nahmen &si;e die Kleider weg, daß &si;e ni&ch;t auf&st;ehen konnte. Als &si;e zu dem großen Wa&ss;er kamen, da &sch;if&ft;en &si;e hinüber, und vor den drei &sch;neidenden S&ch;wertern, da se&tz;ten &si;e &si;&ch; aufs P&fl;ugrad, und vor dem gläsernen Berg, da &st;e&ck;ten &si;e die drei Nadeln hinein. So gelangten &si;e endli&ch; zu dem alten kleinen Häus&ch;en, aber wie &si;e hineintraten, wars ein großes S&ch;loß: die It&sch;en waren a≪e erlö&st; und lauter Königskinder und waren in vo≪er Freude. Da ward Vermählung gehalten, und &si;e blieben in dem S&ch;loß, das war viel größer als ihres Vaters S&ch;loß. Weil aber der Alte jammerte, daß er a≪ein bleiben so≪te, so fuhren &si;e weg und holten ihn zu &si;&ch;, und ha&tt;en zwei Königrei&ch;e und lebten in gutem Ehe&st;and.

Da kam eine Maus,
Das Mär&ch;en war aus.

128.

Die faule Spinnerin

Auf einem Dorfe lebte ein Mann und eine Frau, und die Frau war so faul, daß &si;e immer ni&ch;ts arbeiten wo≪te: und was ihr der Mann zu spinnen gab, das spann &si;e ni&ch;t fertig, und was &si;e au&ch; spann, haspelte &si;e ni&ch;t, sondern ließ a≪es auf dem Klauel gewi&ck;elt liegen. S&ch;alt &si;e nun der Mann, so war &si;e mit ihrem Maul do&ch; vornen und spra&ch; „ei, wie so≪t i&ch; haspeln, da i&ch; keinen Haspel habe, geh du er&st; in den Wald und &sch;a&ff; mir einen.“ „Wenns daran liegt,“ sagte der Mann, „so wi≪ i&ch; in den Wald gehen und Haspelholz holen.“ Da für&ch;tete &si;&ch; die Frau, wenn er das Holz hä&tt;e, daß er daraus einen Haspel ma&ch;te, und &si;e abhaspeln und dann wieder fri&sch; spinnen müßte. Sie besann &si;&ch; ein biß&ch;en, da kam ihr ein guter Einfa≪, und &si;e lief dem Manne heimli&ch; na&ch; in den Wald. Wie er nun auf einen Baum ge&st;iegen war, das Holz auszulesen und zu hauen, &sch;li&ch; &si;e darunter in das Gebü&sch;, wo er &si;e ni&ch;t sehen konnte und rief hinauf:

„Wer Haspelholz haut, der &st;irbt,
wer da haspelt, der verdirbt.“

Der Mann hor&ch;te, legte die Axt eine Weile nieder und da&ch;te na&ch;, was das wohl zu bedeuten hä&tt;e. „Ei was,“ spra&ch; er endli&ch;, „was wirds gewesen sein! Es hat dir in den Ohren geklungen, ma&ch;e dir keine unnötige Fur&ch;t.“ Also ergri&ff; er die Axt von neuem und wo≪te zuhauen, da riefs wieder von unten herauf:

„Wer Haspelholz haut, der &st;irbt,
wer da haspelt, der verdirbt.“

Er hielt ein, kriegte ang&st; und bang und sann dem Ding na&ch;. Wie aber ein Weil&ch;en vorbei war, kam ihm das Herz wieder, und er langte zum dri&tt;enmal na&ch; der Axt und wo≪te zuhauen. Aber zum dri&tt;enmal riefs und spra&ch;s laut:

„Wer Haspelholz haut, der &st;irbt,
wer da haspelt, der verdirbt.“

Da ha&tt;e ers genug, und a≪e Lu&st; war ihm vergangen, so daß er eilends den Baum herunter&st;ieg und &si;&ch; auf den Heimweg ma&ch;te. Die Frau lief, was &si;e konnte, auf Nebenwegen, damit &si;e eher na&ch; Haus käme. Wie er nun in die Stube trat, tat &si;e un&sch;uldig, als wäre ni&ch;ts vorgefa≪en, und sagte „nun, bring&st; du ein gutes Haspelholz?“ „Nein,“ spra&ch; er, „i&ch; sehe wohl, es geht mit dem Haspeln ni&ch;t,“ erzählte ihr, was ihm im Walde begegnet war, und ließ &si;e von nun an damit in Ruhe.

Bald herna&ch; &fi;ng der Mann do&ch; wieder an, &si;&ch; über die Unordnung im Hause zu ärgern. „Frau,“ sagte er, „es i&st; do&ch; eine S&ch;ande, daß das gesponnene Garn da auf dem Klauel liegen bleibt.“ „Weißt du was,“ spra&ch; &si;e, „weil wir do&ch; zu keinem Haspel kommen, so &st;e≪ di&ch; auf den Boden und i&ch; &st;eh unten, da wi≪ i&ch; dir den Klauel hinaufwerfen, und du wirf&st; ihn herunter, so gibts do&ch; einen Strang.“ „Ja, das geht,“ sagte der Mann. Also taten &si;e das, und wie &si;e fertig waren, spra&ch; er „das Garn i&st; nun ge&st;rängt, nun muß es au&ch; geko&ch;t werden.“ Der Frau ward wieder ang&st;, &si;e spra&ch; zwar „ja wir wo≪ens glei&ch; morgen früh ko&ch;en,“ da&ch;te aber bei &si;&ch; auf einen neuen Strei&ch;. Frühmorgens &st;and &si;e auf, ma&ch;te Feuer an und &st;e≪te den Ke&ss;el bei, a≪ein &st;a&tt; des Garns legte &si;e einen Klumpen Werg hinein, und ließ es immerzu ko&ch;en. Darauf ging &si;e zum Manne, der no&ch; zu Be&tt;e lag, und spra&ch; zu ihm „i&ch; muß einmal ausgehen, &st;eh derweil auf und &si;eh na&ch; dem Garn, das im Ke&ss;el überm Feuer &st;eht: aber du mußts beizeit tun, gib wohl a&ch;t, denn wo der Hahn kräht, und du sähe&st; ni&ch;t na&ch;, wird das Garn zu Werg.“ Der Mann war bei der Hand und wo≪te ni&ch;ts versäumen, &st;and eilends auf, so &sch;ne≪ er konnte, und ging in die Kü&ch;e. Wie er aber zum Ke&ss;el kam und hineinsah, so erbli&ck;te er mit S&ch;re&ck;en ni&ch;ts als einen Klumpen Werg. Da &sch;wieg der arme Mann mäus&ch;en&st;i≪, da&ch;te, er hä&tt;s versehen und wäre &sch;uld daran, und spra&ch; in Zukun&ft; gar ni&ch;t mehr von Garn und Spinnen. Aber das mußt du selb&st; sagen, es war eine gar&st;ige Frau.

129.

Die vier kun&st;rei&ch;en Brüder

Es war ein armer Mann, der ha&tt;e vier Söhne, wie die herangewa&ch;sen waren, spra&ch; er zu ihnen „liebe Kinder, ihr müßt je&tz;t hinaus in die Welt, i&ch; habe ni&ch;ts, das i&ch; eu&ch; geben könnte; ma&ch;t eu&ch; auf und geht in die Fremde, lernt ein Handwerk und seht, wie ihr eu&ch; dur&ch;&sch;lagt.“ Da ergri&ff;en die vier Brüder den Wander&st;ab, nahmen Ab&sch;ied von ihrem Vater und zogen zusammen zum Tor hinaus. Als &si;e eine Zeitlang gewandert waren, kamen &si;e an einen Kreuzweg, der na&ch; vier ver&sch;iedenen Gegenden führte. Da spra&ch; der älte&st;e „hier mü&ss;en wir uns trennen, aber heut über vier Jahre wo≪en wir an dieser Ste≪e wieder zusammentre&ff;en und in der Zeit unser Glü&ck; versu&ch;en.“

Nun ging jeder seinen Weg, und dem älte&st;en begegnete ein Mann, der fragte ihn, wo er hinaus wo≪te und was er vorhä&tt;e. „I&ch; wi≪ ein Handwerk lernen,“ antwortete er. Da spra&ch; der Mann „geh mit mir und werde ein Dieb.“ „Nein,“ antwortete er, „das gilt für kein ehrli&ch;es Handwerk mehr, und das Ende vom Lied i&st;, daß einer als S&ch;wengel in der Feldglo&ck;e gebrau&ch;t wird.“ „O,“ spra&ch; der Mann, „vor dem Galgen brau&ch;&st; du di&ch; ni&ch;t zu für&ch;ten: i&ch; wi≪ di&ch; bloß lehren, wie du hol&st;, was son&st; kein Men&sch; kriegen kann, und wo dir niemand auf die Spur kommt.“ Da ließ er &si;&ch; überreden, ward bei dem Manne ein gelernter Dieb und ward so ge&sch;i&ck;t, daß vor ihm ni&ch;ts &si;&ch;er war, was er einmal haben wo≪te. Der zweite Bruder begegnete einem Mann, der dieselbe Frage an ihn tat, was er in der Welt lernen wo≪te. „I&ch; weiß es no&ch; ni&ch;t,“ antwortete er. „So geh mit mir und werde ein Sterngu&ck;er: ni&ch;ts be&ss;er als das, es bleibt einem ni&ch;ts verborgen.“ Er ließ &si;&ch; das gefa≪en und ward ein so ge&sch;i&ck;ter Sterngu&ck;er, daß sein Mei&st;er, als er ausgelernt ha&tt;e und weiterziehen wo≪te, ihm ein Fernrohr gab und zu ihm spra&ch; „damit kann&st; du sehen, was auf Erden und am Himmel vorgeht, und kann dir ni&ch;ts verborgen bleiben.“ Den dri&tt;en Bruder nahm ein Jäger in die Lehre und gab ihm in a≪em, was zur Jägerei gehört, so guten Unterri&ch;t, daß er ein ausgelernter Jäger ward. Der Mei&st;er &sch;enkte ihm beim Ab&sch;ied eine Bü&ch;se und spra&ch; „die fehlt ni&ch;t, was du damit aufs Korn nimm&st;, das tri&ff;&st; du &si;&ch;er.“ Der jüng&st;e Bruder begegnete glei&ch;fa≪s einem Manne, der ihn anredete und na&ch; seinem Vorhaben fragte. „Ha&st; du ni&ch;t Lu&st;, ein S&ch;neider zu werden?“ „Daß i&ch; ni&ch;t wüßte,“ spra&ch; der Junge, „das Krumm&si;&tz;en von morgens bis abends, das Hin- und Herfegen mit der Nadel und das Bügeleisen wi≪ mir ni&ch;t in den Sinn.“ „Ei was,“ antwortete der Mann, „du spri&ch;&st;, wie dus ver&st;eh&st;: bei mir lern&st; du eine ganz andere S&ch;neiderkun&st;, die i&st; an&st;ändig und ziemli&ch;, zum Teil sehr ehrenvo≪.“ Da ließ er &si;&ch; überreden, ging mit und lernte die Kun&st; des Mannes aus dem Fundament. Beim Ab&sch;ied gab ihm dieser eine Nadel und spra&ch; „damit kann&st; du zusammennähen, was dir vorkommt, es sei so wei&ch; wie ein Ei oder so hart als Stahl; und es wird ganz zu einem Stü&ck;, daß keine Naht mehr zu sehen i&st;.“

Als die be&st;immten vier Jahre herum waren, kamen die vier Brüder zu glei&ch;er Zeit an dem Kreuzwege zusammen, herzten und küßten &si;&ch; und kehrten heim zu ihrem Vater. „Nun,“ spra&ch; dieser ganz vergnügt, „hat eu&ch; der Wind wieder zu mir geweht?“ Sie erzählten, wie es ihnen ergangen war, und daß jeder das Seinige gelernt hä&tt;e. Nun saßen &si;e gerade vor dem Haus unter einem großen Baum, da spra&ch; der Vater „je&tz;t wi≪ i&ch; eu&ch; auf die Probe &st;e≪en und sehen, was ihr könnt.“ Dana&ch; &sch;aute er auf und sagte zu dem zweiten Sohne „oben im Gipfel dieses Baumes &si;&tz;t zwi&sch;en zwei Ä&st;en ein Bu&ch;&fi;nkenne&st;, sag mir, wie viel Eier liegen darin?“ Der Sterngu&ck;er nahm sein Glas, &sch;aute hinauf und sagte „fünfe &si;nds.“ Spra&ch; der Vater zum älte&st;en „hol du die Eier herunter, ohne daß der Vogel, der darauf &si;&tz;t und brütet, ge&st;ört wird.“ Der kun&st;rei&ch;e Dieb &st;ieg hinauf und nahm dem Vöglein, das gar ni&ch;ts davon merkte und ruhig &si;&tz;en blieb, die fünf Eier unter dem Leib weg und bra&ch;te &si;e dem Vater herab. Der Vater nahm &si;e, legte an jede E&ck;e des Ti&sch;es eins und das fünfte in die Mi&tt;e, und spra&ch; zum Jäger „du &sch;ieße&st; mir mit einem S&ch;uß die fünf Eier in der Mi&tt;e en&tz;wei.“ Der Jäger legte seine Bü&ch;se an und &sch;oß die Eier, wie es der Vater verlangt ha&tt;e, a≪e fünfe, und zwar in einem S&ch;uß. Der ha&tt;e gewiß von dem Pulver, das um die E&ck;e &sch;ießt. „Nun kommt die Reihe an di&ch;,“ spra&ch; der Vater zu dem vierten Sohn, „du näh&st; die Eier wieder zusammen und au&ch; die jungen Vöglein, die darin &si;nd, und zwar so, daß ihnen der S&ch;uß ni&ch;ts &sch;adet.“ Der S&ch;neider holte seine Nadel und nähte, wies der Vater verlangt ha&tt;e. Als er fertig war, mußte der Dieb die Eier wieder auf den Baum ins Ne&st; tragen und dem Vogel, ohne daß er etwas merkte, wieder unterlegen. Das Tier&ch;en brütete &si;e vo≪ends aus, und na&ch; ein paar Tagen kro&ch;en die Jungen hervor und ha&tt;en da, wo &si;e vom S&ch;neider zusammengenäht waren, ein rotes Streif&ch;en um den Hals.

„Ja,“ spra&ch; der Alte zu seinen Söhnen, „i&ch; muß eu&ch; über den grünen Klee loben, ihr habt eure Zeit wohl benu&tz;t und was Re&ch;t&sch;a&ff;enes gelernt: i&ch; kann ni&ch;t sagen, wem von eu&ch; der Vorzug gebührt. Wenn ihr nur bald Gelegenheit habt, eure Kun&st; anzuwenden, da wird &si;&ch;s ausweisen.“ Ni&ch;t lange da na&ch; kam großer Lärm ins Land, die Königsto&ch;ter wäre von einem Dra&ch;en entführt worden. Der König war Tag und Na&ch;t darüber in Sorgen und ließ bekanntma&ch;en, wer &si;e zurü&ck;brä&ch;te, so≪te &si;e zur Gemahlin haben. Die vier Brüder spra&ch;en untereinander „das wäre eine Gelegenheit, wo wir uns könnten sehen la&ss;en,“ wo≪ten zusammen ausziehen und die Königsto&ch;ter befreien. „Wo &si;e i&st;, wi≪ i&ch; bald wi&ss;en,“ spra&ch; der Sterngu&ck;er, &sch;aute dur&ch; sein Fernrohr und spra&ch; „i&ch; sehe &si;e &sch;on, &si;e &si;&tz;t weit von hier auf einem Felsen im Meer, und neben ihr der Dra&ch;e, der &si;e bewa&ch;t.“ Da ging er zu dem König und bat um ein S&ch;i&ff; für &si;&ch; und seine Brüder und fuhr mit ihnen über das Meer, bis &si;e zu dem Felsen hinkamen. Die Königsto&ch;ter saß da, aber der Dra&ch;e lag in ihrem S&ch;oß und &sch;lief. Der Jäger spra&ch; „i&ch; darf ni&ch;t &sch;ießen, i&ch; würde die &sch;öne Jungfrau zuglei&ch; töten.“ „So wi≪ i&ch; mein Heil versu&ch;en,“ sagte der Dieb, &sch;li&ch; &si;&ch; heran und &st;ahl &si;e unter dem Dra&ch;en weg, aber so leis und behend, daß das Untier ni&ch;ts merkte, sondern fort&sch;nar&ch;te. Sie eilten vo≪ Freude mit ihr aufs S&ch;i&ff; und &st;euerten in die o&ff;ene See: aber der Dra&ch;e, der bei seinem Erwa&ch;en die Königsto&ch;ter ni&ch;t mehr gefunden ha&tt;e, hinter ihnen her und &sch;naubte wütend dur&ch; die Lu&ft;. Als er gerade über dem S&ch;i&ff; &sch;webte und &si;&ch; herabla&ss;en wo≪te, legte der Jäger seine Bü&ch;se an und &sch;oß ihm mi&tt;en ins Herz. Das Untier &fi;el tot herab, war aber so groß und gewaltig, daß es im Herabfa≪en das ganze S&ch;i&ff; zertrümmerte. Sie erha&sch;ten glü&ck;li&ch; no&ch; ein paar Bre&tt;er und &sch;wammen auf dem weiten Meer umher. Da war wieder große Not, aber der S&ch;neider, ni&ch;t faul, nahm seine wunderbare Nadel, nähte die Bre&tt;er mit ein paar großen Sti&ch;en in der Eile zusammen, se&tz;te &si;&ch; darauf und sammelte a≪e Stü&ck;e des S&ch;i&ff;s. Dann nähte er au&ch; diese so ge&sch;i&ck;t zusammen, daß in kurzer Zeit das S&ch;i&ff; wieder segelfertig war und &si;e glü&ck;li&ch; heimfahren konnten.

Als der König seine To&ch;ter wieder erbli&ck;te, war große Freude. Er spra&ch; zu den vier Brüdern „einer von eu&ch; so≪ &si;e zur Gemahlin haben, aber wel&ch;er das i&st;, ma&ch;t unter eu&ch; aus.“ Da ent&st;and ein he&ft;iger Streit unter ihnen, denn jeder ma&ch;te Ansprü&ch;e. Der Sterngu&ck;er spra&ch; „hä&tt; i&ch; ni&ch;t die Königsto&ch;ter gesehen, so wären a≪e eure Kün&st;e umson&st; gewesen: darum i&st; &si;e mein.“ Der Dieb spra&ch; „was hä&tt;e das Sehen geholfen, wenn i&ch; &si;e ni&ch;t unter dem Dra&ch;en weggeholt hä&tt;e: darum i&st; &si;e mein.“ Der Jäger spra&ch; „ihr wärt do&ch; samt der Königsto&ch;ter von dem Untier zerri&ss;en worden, hä&tt;e es meine Kugel ni&ch;t getro&ff;en: darum i&st; &si;e mein.“ Der S&ch;neider spra&ch; „und hä&tt;e i&ch; eu&ch; mit meiner Kun&st; ni&ch;t das S&ch;i&ff; wieder zusammenge&fl;i&ck;t, ihr wärt a≪e jämmerli&ch; ertrunken: darum i&st; &si;e mein.“ Da tat der König den Ausspru&ch; „jeder von eu&ch; hat ein glei&ch;es Re&ch;t, und weil ein jeder die Jungfrau ni&ch;t haben kann, so so≪ &si;e keiner von eu&ch; haben, aber i&ch; wi≪ jedem zur Belohnung ein halbes Königrei&ch; geben.“ Den Brüdern ge&fi;el diese Ent&sch;eidung und &si;e spra&ch;en „es i&st; be&ss;er so, als daß wir uneins werden.“ Da erhielt jeder ein halbes Königrei&ch;, und &si;e lebten mit ihrem Vater in a≪er Glü&ck;seligkeit, solange es Go&tt; ge&fi;el.

130.

Einäuglein, Zweiäuglein und Dreiäuglein

Es war eine Frau, die ha&tt;e drei Tö&ch;ter, davon hieß die älte&st;e Einäuglein, weil &si;e nur ein einziges Auge mi&tt;en auf der Stirn ha&tt;e, und die mi&tt;el&st;e Zweiäuglein, weil &si;e zwei Augen ha&tt;e wie andere Men&sch;en, und die jüng&st;e Dreiäuglein, weil &si;e drei Augen ha&tt;e, und das dri&tt;e &st;and bei ihr glei&ch;fa≪s mi&tt;en auf der Stirne. Darum aber, daß Zweiäuglein ni&ch;t anders aussah als andere Men&sch;enkinder, konnten es die S&ch;we&st;ern und die Mu&tt;er ni&ch;t leiden. Sie spra&ch;en zu ihm „du mit deinen zwei Augen bi&st; ni&ch;t be&ss;er als das gemeine Volk, du gehör&st; ni&ch;t zu uns.“ Sie &st;ießen es herum und warfen ihm &sch;le&ch;te Kleider hin und gaben ihm ni&ch;t mehr zu e&ss;en, als was &si;e übrig ließen, und taten ihm Herzeleid an, wo &si;e nur konnten.

Es trug &si;&ch; zu, daß Zweiäuglein hinaus ins Feld gehen und die Ziege hüten mußte, aber no&ch; ganz hungrig war, weil ihm seine S&ch;we&st;ern so wenig zu e&ss;en gegeben ha&tt;en. Da se&tz;te es &si;&ch; auf einen Rain und &fi;ng an zu weinen, und so zu weinen, daß zwei Bä&ch;lein aus seinen Augen herab&fl;o&ss;en. Und wie es in seinem Jammer einmal aufbli&ck;te, &st;and eine Frau neben ihm, die fragte „Zweiäuglein, was wein&st; du?“ Zweiäuglein antwortete „so≪ i&ch; ni&ch;t weinen? Weil i&ch; zwei Augen habe wie andere Men&sch;en, so können mi&ch; meine S&ch;we&st;ern und meine Mu&tt;er ni&ch;t leiden, &st;oßen mi&ch; aus einer E&ck;e in die andere, werfen mir alte Kleider hin und geben mir ni&ch;ts zu e&ss;en, als was &si;e übrig la&ss;en. Heute haben &si;e mir so wenig gegeben, daß i&ch; no&ch; ganz hungrig bin.“ Spra&ch; die weise Frau „Zweiäuglein, tro&ck;ne dir dein Ange&si;&ch;t, i&ch; wi≪ dir etwas sagen, daß du ni&ch;t mehr hungern so≪&st;. Spri&ch; nur zu deiner Ziege:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, de&ck;,“

so wird ein sauber gede&ck;tes Ti&sch;lein vor dir &st;ehen und das &sch;ön&st;e E&ss;en darauf, daß du e&ss;en kann&st;, soviel du Lu&st; ha&st;. Und wenn du sa&tt; bi&st; und das Ti&sch;lein ni&ch;t mehr brau&ch;&st;, so spri&ch; nur:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, weg,“

so wirds vor deinen Augen wieder ver&sch;winden.“ Darauf ging die weise Frau fort. Zweiäuglein aber da&ch;te, „i&ch; muß glei&ch; einmal versu&ch;en, ob es wahr i&st;, was &si;e gesagt hat, denn mi&ch; hungert gar zu sehr,“ und spra&ch;:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, de&ck;,“

und kaum ha&tt;e &si;e die Worte ausgespro&ch;en, so &st;and da ein Ti&sch;lein mit einem weißen Tü&ch;lein gede&ck;t, darauf ein Te≪er mit Me&ss;er und Gabel und &si;lbernem Lö&ff;el, die &sch;ön&st;en Speisen &st;anden rund herum, rau&ch;ten und waren no&ch; warm, als wären &si;e eben aus der Kü&ch;e gekommen. Da sagte Zweiäuglein das kürze&st;e Gebet her, das es wußte, „Herr Go&tt;, sei unser Ga&st; zu a≪er Zeit, Amen,“ langte zu und ließ &si;&ch;s wohl &sch;me&ck;en. Und als es sa&tt; war, spra&ch; es, wie die weise Frau gelehrt ha&tt;e:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, weg.“

Alsbald war das Ti&sch;&ch;en und a≪es, was darauf &st;and, wieder ver&sch;wunden. „Das i&st; ein &sch;öner Haushalt,“ da&ch;te Zweiäuglein und war ganz vergnügt und guter Dinge.

Abends, als es mit seiner Ziege heim kam, fand es ein irdenes S&ch;ü&ss;el&ch;en mit E&ss;en, das ihm die S&ch;we&st;ern hinge&st;e≪t ha&tt;en, aber es rührte ni&ch;ts an. Am andern Tag zog es mit seiner Ziege wieder hinaus und ließ die paar Bro&ck;en, die ihm gerei&ch;t wurden, liegen. Das er&st;emal und das zweitemal bea&ch;teten es die S&ch;we&st;ern gar ni&ch;t, wie es aber jedesmal ge&sch;ah, merkten &si;e auf und spra&ch;en „es i&st; ni&ch;t ri&ch;tig mit dem Zweiäuglein, das läßt jedesmal das E&ss;en &st;ehen und hat do&ch; son&st; a≪es aufgezehrt, was ihm gerei&ch;t wurde: das muß andere Wege gefunden haben.“ Damit &si;e aber hinter die Wahrheit kämen, so≪te Einäuglein mitgehen, wenn Zweiäuglein die Ziege auf die Weide trieb, und so≪te a&ch;ten, was es da vorhä&tt;e, und ob ihm jemand etwas E&ss;en und Trinken brä&ch;te.

Als nun Zweiäuglein &si;&ch; wieder aufma&ch;te, trat Einäuglein zu ihm und spra&ch; „i&ch; wi≪ mit ins Feld und sehen, daß die Ziege au&ch; re&ch;t gehütet und ins Fu&tt;er getrieben wird.“ Aber Zweiäuglein merkte, was Einäuglein im Sinne ha&tt;e, und trieb die Ziege hinaus ins hohe Gras und spra&ch; „komm, Einäuglein, wir wo≪en uns hinse&tz;en, i&ch; wi≪ dir was vor&si;ngen.“ Einäuglein se&tz;te &si;&ch; hin und war von dem ungewohnten Weg und von der Sonnenhi&tz;e müde, und Zweiäuglein sang immer:

„Einäuglein, wa&ch;&st; du?
Einäuglein, &sch;läf&st; du?“

Da tat Einäuglein das eine Auge zu und &sch;lief ein. Und als Zweiäuglein sah, daß Einäuglein &sch;lief und ni&ch;ts verraten konnte, spra&ch; es:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, de&ck;,“

und se&tz;te &si;&ch; an sein Ti&sch;lein und aß und trank, bis es sa&tt; war, dann rief es wieder:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, weg,“

und a≪es war augenbli&ck;li&ch; ver&sch;wunden. Zweiäuglein we&ck;te nun Einäuglein und spra&ch; „Einäuglein, du wi≪&st; hüten und &sch;läf&st; dabei ein, derweil hä&tt;e die Ziege in a≪e Welt laufen können; komm, wir wo≪en na&ch; Haus gehen.“ Da gingen &si;e na&ch; Haus, und Zweiäuglein ließ wieder sein S&ch;ü&ss;el&ch;en unangerührt &st;ehen, und Einäuglein konnte der Mu&tt;er ni&ch;t verraten, warum es ni&ch;t e&ss;en wo≪te, und sagte zu seiner Ent&sch;uldigung „i&ch; war draußen einge&sch;lafen.“

Am andern Tag spra&ch; die Mu&tt;er zu Dreiäuglein „diesmal so≪&st; du mitgehen und a&ch;t haben, ob Zweiäuglein draußen ißt, und ob ihm jemand E&ss;en und Trinken bringt, denn e&ss;en und trinken muß es heimli&ch;.“ Da trat Dreiäuglein zum Zweiäuglein und spra&ch; „i&ch; wi≪ mitgehen und sehen, ob au&ch; die Ziege re&ch;t gehütet und ins Fu&tt;er getrieben wird.“ Aber Zweiäuglein merkte, was Dreiäuglein im Sinne ha&tt;e, und trieb die Ziege hinaus ins hohe Gras und spra&ch; „wir wo≪en uns dahin se&tz;en, Dreiäuglein, i&ch; wi≪ dir was vor&si;ngen.“ Dreiäuglein se&tz;te &si;&ch; und war müde von dem Weg und der Sonnenhi&tz;e, und Zweiäuglein hub wieder das vorige Liedlein an und sang:

„Dreiäuglein, wa&ch;&st; du?“

Aber &st;a&tt; es nun &si;ngen mußte:

„Dreiäuglein, &sch;läf&st; du?“

sang es aus Unbeda&ch;tsamkeit:

„Zweiäuglein, &sch;läf&st; du?“

und sang immer:

„Dreiäuglein, wa&ch;&st; du?
Zweiäuglein, &sch;läf&st; du?“

Da &fi;elen dem Dreiäuglein seine zwei Augen zu und &sch;liefen, aber das dri&tt;e, weil es von dem Sprü&ch;lein ni&ch;t angeredet war, &sch;lief ni&ch;t ein. Zwar tat es Dreiäuglein zu, aber nur aus Li&st;, glei&ch; als &sch;lief es au&ch; damit: do&ch; blinzelte es und konnte a≪es gar wohl sehen. Und als Zweiäuglein meinte, Dreiäuglein &sch;liefe fe&st;, sagte es sein Sprü&ch;lein:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, de&ck;,“

aß und trank na&ch; Herzenslu&st; und hieß dann das Ti&sch;lein wieder fortgehen:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, weg,“

und Dreiäuglein ha&tt;e a≪es mit angesehen. Da kam Zweiäuglein zu ihm, we&ck;te es und spra&ch; „ei, Dreiäuglein, du bi&st; einge&sch;lafen? Du kann&st; gut hüten! Komm, wir wo≪en heim gehen.“ Und als &si;e na&ch; Haus kamen, aß Zweiäuglein wieder ni&ch;t, und Dreiäuglein spra&ch; zur Mu&tt;er „i&ch; weiß nun, warum das ho&ch;mütige Ding ni&ch;t ißt: wenn &si;e draußen zur Ziege spri&ch;t:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, de&ck;,“

so &st;eht ein Ti&sch;lein vor ihr, das i&st; mit dem be&st;en E&ss;en bese&tz;t, viel be&ss;er als wirs hier haben: und wenn &si;e sa&tt; i&st;, so spri&ch;t &si;e:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, weg,“

und a≪es i&st; wieder ver&sch;wunden; i&ch; habe a≪es genau mit angesehen. Zwei Augen ha&tt;e &si;e mir mit einem Sprü&ch;lein einge&sch;läfert, aber das eine auf der Stirne, das war zum Glü&ck; wa&ch; geblieben.“ Da rief die neidi&sch;e Mu&tt;er „wi≪&st; dus be&ss;er haben als wir? Die Lu&st; so≪ dir vergehen!“ Sie holte ein S&ch;la&ch;tme&ss;er und &st;ieß es der Ziege ins Herz, daß &si;e tot hin&fi;el.

Als Zweiäuglein das sah, ging es vo≪er Trauer hinaus, se&tz;te &si;&ch; auf den Feldrain und weinte seine bi&tt;eren Tränen. Da &st;and auf einmal die weise Frau wieder neben ihm und spra&ch; „Zweiäuglein, was wein&st; du?“ „So≪ i&ch; ni&ch;t weinen!“ antwortete es, „die Ziege, die mir jeden Tag, wenn i&ch; Euer Sprü&ch;lein hersagte, den Ti&sch; so &sch;ön de&ck;te, i&st; von meiner Mu&tt;er totge&st;o&ch;en; nun muß i&ch; wieder Hunger und Kummer leiden.“ Die weise Frau spra&ch; „Zweiäuglein, i&ch; wi≪ dir einen guten Rat erteilen, bi&tt; deine S&ch;we&st;ern, daß &si;e dir das Eingeweide von der ge&sch;la&ch;teten Ziege geben, und vergrab es vor der Haustür in die Erde, so wirds dein Glü&ck; sein.“ Da ver&sch;wand &si;e, und Zweiäuglein ging heim und spra&ch; zu den S&ch;we&st;ern „liebe S&ch;we&st;ern, gebt mir do&ch; etwas von meiner Ziege, i&ch; verlange ni&ch;ts Gutes, gebt mir nur das Eingeweide.“ Da la&ch;ten &si;e und spra&ch;en „kann&st; du haben, wenn du weiter ni&ch;ts wi≪&st;.“ Und Zweiäuglein nahm das Eingeweide und vergrubs abends in a≪er Sti≪e na&ch; dem Rate der weisen Frau vor die Haustüre.

Am andern Morgen, als &si;e insgesamt erwa&ch;ten und vor die Haustüre traten, so &st;and da ein wunderbarer prä&ch;tiger Baum, der ha&tt;e Blä&tt;er von Silber, und Frü&ch;te von Gold hingen dazwi&sch;en, daß wohl ni&ch;ts S&ch;öneres und Kö&st;li&ch;eres auf der weiten Welt war. Sie wußten aber ni&ch;t, wie der Baum in der Na&ch;t dahin gekommen war, nur Zweiäuglein merkte, daß er aus den Eingeweiden der Ziege aufgewa&ch;sen war, denn er &st;and gerade da, wo es &si;e in die Erde begraben ha&tt;e. Da spra&ch; die Mu&tt;er zu Einäuglein „&st;eig hinauf, mein Kind, und bri&ch; uns die Frü&ch;te von dem Baume ab.“ Einäuglein &st;ieg hinauf, aber wie es einen von den goldenen Äpfeln greifen wo≪te, so fuhr ihm der Zweig aus den Händen: und das ge&sch;ah jedesmal, so daß es keinen einzigen Apfel bre&ch;en konnte, es mo&ch;te &si;&ch; an&st;e≪en, wie es wo≪te. Da spra&ch; die Mu&tt;er „Dreiäuglein, &st;eig du hinauf, du kann&st; mit deinen drei Augen be&ss;er um di&ch; &sch;auen als Einäuglein.“ Einäuglein rut&sch;te herunter und Dreiäuglein &st;ieg hinauf. Aber Dreiäuglein war ni&ch;t ge&sch;i&ck;ter und mo&ch;te &sch;auen, wie es wo≪te, die goldenen Äpfel wi&ch;en immer zurü&ck;. Endli&ch; ward die Mu&tt;er ungeduldig und &st;ieg selb&st; hinauf, konnte aber so wenig wie Einäuglein und Dreiäuglein die Fru&ch;t fa&ss;en und gri&ff; immer in die leere Lu&ft;. Da spra&ch; Zweiäuglein „i&ch; wi≪ mi&ch; einmal hinaufma&ch;en, viellei&ch;t gelingt mirs eher.“ Die S&ch;we&st;ern riefen zwar „du mit deinen zwei Augen, was wi≪&st; du wohl!“ Aber Zweiäuglein &st;ieg hinauf, und die goldenen Äpfel zogen &si;&ch; ni&ch;t vor ihm zurü&ck;, sondern ließen &si;&ch; von selb&st; in seine Hand herab, also daß es einen na&ch; dem andern abp&fl;ü&ck;en konnte und ein ganzes S&ch;ürz&ch;en vo≪ mit herunterbra&ch;te. Die Mu&tt;er nahm &si;e ihm ab, und &st;a&tt; daß &si;e, Einäuglein und Dreiäuglein dafür das arme Zweiäuglein hä&tt;en be&ss;er behandeln so≪en, so wurden &si;e nur neidi&sch;, daß es a≪ein die Frü&ch;te holen konnte, und gingen no&ch; härter mit ihm um.

Es trug &si;&ch; zu, als &si;e einmal beisammen an dem Baum &st;anden, daß ein junger Ri&tt;er daherkam. „Ge&sch;wind, Zweiäuglein,“ riefen die zwei S&ch;we&st;ern, „krie&ch; unter, daß wir uns deiner ni&ch;t &sch;ämen mü&ss;en,“ und &st;ürzten über das arme Zweiäuglein in a≪er Eil ein leeres Faß, das gerade neben dem Baume &st;and, und &sch;oben die goldenen Äpfel, die es abgebro&ch;en ha&tt;e, au&ch; darunter. Als nun der Ri&tt;er näher kam, war es ein &sch;öner Herr, der hielt &st;i≪, bewunderte den prä&ch;tigen Baum von Gold und Silber und spra&ch; zu den beiden S&ch;we&st;ern „wem gehört dieser &sch;öne Baum? Wer mir einen Zweig davon gäbe, könnte dafür verlangen, was er wo≪te.“ Da antworteten Einäuglein und Dreiäuglein, der Baum gehörte ihnen zu, und &si;e wo≪ten ihm einen Zweig wohl abbre&ch;en. Sie gaben &si;&ch; au&ch; beide große Mühe, aber &si;e waren es ni&ch;t im&st;ande, denn die Zweige und Frü&ch;te wi&ch;en jedesmal vor ihnen zurü&ck;. Da spra&ch; der Ri&tt;er „das i&st; ja wunderli&ch;, daß der Baum eu&ch; zugehört, und ihr do&ch; ni&ch;t Ma&ch;t habt, etwas davon abzubre&ch;en.“ Sie blieben dabei, der Baum wäre ihr Eigentum. Indem &si;e aber so spra&ch;en, ro≪te Zweiäuglein unter dem Fa&ss;e ein paar goldene Äpfel heraus, so daß &si;e zu den Füßen des Ri&tt;ers liefen, denn Zweiäuglein war bös, daß Einäuglein und Dreiäuglein ni&ch;t die Wahrheit sagten. Wie der Ri&tt;er die Äpfel sah, er&st;aunte er und fragte, wo &si;e herkämen. Einäuglein und Dreiäuglein antworteten, &si;e hä&tt;en no&ch; eine S&ch;we&st;er, die dürfte &si;&ch; aber ni&ch;t sehen la&ss;en, weil &si;e nur zwei Augen hä&tt;e wie andere gemeine Men&sch;en. Der Ri&tt;er aber verlangte &si;e zu sehen und rief „Zweiäuglein, komm hervor.“ Da kam Zweiäuglein ganz getro&st; unter dem Faß hervor, und der Ri&tt;er war verwundert über seine große S&ch;önheit und spra&ch; „du, Zweiäuglein, kann&st; mir gewiß einen Zweig von dem Baum abbre&ch;en.“ „Ja,“ antwortete Zweiäuglein, „das wi≪ i&ch; wohl können, denn der Baum gehört mir.“ Und &st;ieg hinauf und bra&ch; mit lei&ch;ter Mühe einen Zweig mit feinen &si;lbernen Blä&tt;ern und goldenen Frü&ch;ten ab und rei&ch;te ihn dem Ri&tt;er hin. Da spra&ch; der Ri&tt;er „Zweiäuglein, was so≪ i&ch; dir dafür geben?“ „A&ch;,“ antwortete Zweiäuglein, „i&ch; leide Hunger und Dur&st;, Kummer und Not vom frühen Morgen bis zum späten Abend: wenn ihr mi&ch; mitnehmen und erlösen wo≪t, so wäre i&ch; glü&ck;li&ch;.“ Da hob der Ri&tt;er das Zweiäuglein auf sein Pferd und bra&ch;te es heim auf sein väterli&ch;es S&ch;loß: dort gab er ihm &sch;öne Kleider, E&ss;en und Trinken na&ch; Herzenslu&st;, und weil er es so lieb ha&tt;e, ließ er &si;&ch; mit ihm einsegnen, und ward die Ho&ch;zeit in großer Freude gehalten.

Wie nun Zweiäuglein so von dem &sch;önen Ri&tt;ersmann fortgeführt ward, da beneideten die zwei S&ch;we&st;ern ihm er&st; re&ch;t sein Glü&ck;. „Der wunderbare Baum bleibt uns do&ch;,“ da&ch;ten &si;e, „können wir au&ch; keine Frü&ch;te davon bre&ch;en, so wird do&ch; jedermann davor &st;ehen bleiben, zu uns kommen und ihn rühmen; wer weiß, wo unser Weizen no&ch; blüht!“ Aber am andern Morgen war ihr Baum ver&sch;wunden und ihre Ho&ff;nung dahin. Und wie Zweiäuglein zu seinem Kämmerlein hinaussah, so &st;and er zu seiner großen Freude davor und war ihm also na&ch;gefolgt.

Zweiäuglein lebte lange Zeit vergnügt. Einmal kamen zwei arme Frauen zu ihm auf das S&ch;loß und baten um ein Almosen. Da sah ihnen Zweiäuglein ins Ge&si;&ch;t und erkannte ihre S&ch;we&st;ern Einäuglein und Dreiäuglein, die so in Armut geraten waren, daß &si;e umherziehen und vor den Türen ihr Brot su&ch;en mußten. Zweiäuglein aber hieß &si;e wi≪kommen und tat ihnen Gutes und p&fl;egte &si;e, also daß die beiden von Herzen bereuten, was &si;e ihrer S&ch;we&st;er in der Jugend Böses angetan ha&tt;en.

131.

Die &sch;öne Katrinelje und Pif Paf Poltrie

„Guten Tag, Vater Ho≪enthe.“ „Großen Dank, Pif Paf Poltrie.“ „Könnt i&ch; wohl Eure To&ch;ter kriegen?“ „O ja, wenns die Mu&tt;er Mal&ch;o (Melk-Kuh), der Bruder Hohen&st;olz, die S&ch;we&st;er Käsetraut und die &sch;öne Katrinelje wi≪, so kanns ge&sch;ehen.“

„Wo i&st; dann die Mu&tt;er Mal&ch;o?“
„Sie i&st; im Sta≪ und melkt die Kuh.“

„Guten Tag, Mu&tt;er Mal&ch;o.“ „Großen Dank, Pif Paf Poltrie.“ „Könnt i&ch; wohl Eure To&ch;ter kriegen?“ „O ja, wenns der Vater Ho≪enthe, der Bruder Hohen&st;olz, die S&ch;we&st;er Käsetraut und die &sch;öne Katrinelje wi≪, so kanns ge&sch;ehen.“

„Wo i&st; dann der Bruder Hohen&st;olz?“
„Er i&st; in der Kammer und ha&ck;t das Holz.“

„Guten Tag, Bruder Hohen&st;olz.“ „Großen Dank, Pif Paf Poltrie.“ „Könnt i&ch; wohl Eure S&ch;we&st;er kriegen?“ „O ja, wenns der Vater Ho≪enthe, die Mu&tt;er Mal&ch;o, die S&ch;we&st;er Käsetraut und die &sch;öne Katrinelje wi≪, so kanns ge&sch;ehen.“

„Wo i&st; dann die S&ch;we&st;er Käsetraut?“
„Sie i&st; im Garten und &sch;neidet das Kraut.“

„Guten Tag, S&ch;we&st;er Käsetraut.“ „Großen Dank, Pif Paf Poltrie.“ „Könnt i&ch; wohl Eure S&ch;we&st;er kriegen?“ „O ja, wenns der Vater Ho≪enthe, die Mu&tt;er Mal&ch;o, der Bruder Hohen&st;olz und die &sch;öne Katrinelje wi≪, so kanns ge&sch;ehen.“

„Wo i&st; dann die &sch;öne Katrinelje?“
„Sie i&st; in der Kammer und zählt ihre Pfennige.“

„Guten Tag, &sch;öne Katrinelje.“ „Großen Dank, Pif Paf Poltrie.“ „Wi≪&st; du wohl mein S&ch;a&tz; sein?“ „O ja, wenns der Vater Ho≪enthe, die Mu&tt;er Mal&ch;o, der Bruder Hohen&st;olz, die S&ch;we&st;er Käsetraut wi≪, so kanns ge&sch;ehen.“

„S&ch;ön Katrinelje, wieviel ha&st; du an Braut&sch;a&tz;?“ „Vierzehn Pfennige bares Geld, dri&tt;ehalb Gro&sch;en S&ch;uld, ein halb Pfund Hu&tz;eln, eine Handvo≪ Pru&tz;eln, eine Handvo≪ Wurzelen,“

un so der wa&tt;:
is dat nig en guden Brut&sch;a&tt;?

„Pif Paf Poltrie, was kann&st; du für ein Handwerk? Bi&st; du ein S&ch;neider?“ „No&ch; viel be&ss;er.“ „Ein S&ch;u&st;er?“ „No&ch; viel be&ss;er.“ „Ein A&ck;ersmann?“ „No&ch; viel be&ss;er.“ „Ein S&ch;reiner?“ „No&ch; viel be&ss;er.“ „Ein S&ch;mied?“ „No&ch; viel be&ss;er.“ „Ein Mü≪er?“ „No&ch; viel be&ss;er.“ „Viellei&ch;t ein Besenbinder?“ „Ja, das bin i&ch;: i&st; das ni&ch;t ein &sch;önes Handwerk?“

132.

Der Fu&ch;s und das Pferd

Es ha&tt;e ein Bauer ein treues Pferd, das war alt geworden und konnte keine Dien&st;e mehr tun, da wo≪te ihm sein Herr ni&ch;ts mehr zu fre&ss;en geben und spra&ch; „brau&ch;en kann i&ch; di&ch; freili&ch; ni&ch;t mehr, indes mein i&ch; es gut mit dir, zeig&st; du di&ch; no&ch; so &st;ark, daß du mir einen Löwen hierher bring&st;, so wi≪ i&ch; di&ch; behalten, je&tz;t aber ma&ch; di&ch; fort aus meinem Sta≪,“ und jagte es damit ins weite Feld. Das Pferd war traurig und ging na&ch; dem Wald zu, dort ein wenig S&ch;u&tz; vor dem We&tt;er zu su&ch;en. Da begegnete ihm der Fu&ch;s und spra&ch; „was häng&st; du so den Kopf und geh&st; so einsam herum?“ „A&ch;,“ antwortete das Pferd, „Geiz und Treue wohnen ni&ch;t beisammen in einem Haus: mein Herr hat verge&ss;en, was i&ch; ihm für Dien&st;e in so vielen Jahren gelei&st;et habe, und weil i&ch; ni&ch;t re&ch;t mehr a&ck;ern kann, wi≪ er mir kein Fu&tt;er mehr geben, und hat mi&ch; fortgejagt.“ „Ohne a≪en Tro&st;?“ fragte der Fu&ch;s. „Der Tro&st; war &sch;le&ch;t, er hat gesagt, wenn i&ch; no&ch; so &st;ark wäre, daß i&ch; ihm einen Löwen brä&ch;te, wo≪t er mi&ch; behalten, aber er weiß wohl, daß i&ch; das ni&ch;t vermag.“ Der Fu&ch;s spra&ch; „da wi≪ i&ch; dir helfen, leg di&ch; nur hin, &st;re&ck;e di&ch; aus und rege di&ch; ni&ch;t, als wär&st; du tot.“ Das Pferd tat, was der Fu&ch;s verlangte, der Fu&ch;s aber ging zum Löwen, der seine Höhle ni&ch;t weit davon ha&tt;e, und spra&ch; „da draußen liegt ein totes Pferd, komm do&ch; mit hinaus, da kann&st; du eine fe&tt;e Mahlzeit halten.“ Der Löwe ging mit, und wie &si;e bei dem Pferd &st;anden, spra&ch; der Fu&ch;s „hier ha&st; dus do&ch; ni&ch;t na&ch; deiner Gemä&ch;li&ch;keit, weißt du was? I&ch; wi≪s mit dem S&ch;weif an di&ch; binden, so kann&st; dus in deine Höhle ziehen und in a≪er Ruhe verzehren.“ Dem Löwen ge&fi;el der Rat, er &st;e≪te &si;&ch; hin, und damit ihm der Fu&ch;s das Pferd fe&st;knüpfen könnte, hielt er ganz &st;i≪. Der Fu&ch;s aber band mit des Pferdes S&ch;weif dem Löwen die Beine zusammen und drehte und &sch;nürte a≪es so wohl und &st;ark, daß es mit keiner Kra&ft; zu zerreißen war. Als er nun sein Werk vo≪endet ha&tt;e, klopfte er dem Pferd auf die S&ch;ulter und spra&ch; „zieh, S&ch;immel, zieh.“ Da sprang das Pferd mit einmal auf und zog den Löwen mit &si;&ch; fort. Der Löwe &fi;ng an zu brü≪en, daß die Vögel in dem ganzen Wald vor S&ch;re&ck;en auf&fl;ogen, aber das Pferd ließ ihn brü≪en, zog und &sch;leppte ihn über das Feld vor seines Herrn Tür. Wie der Herr das sah, besann er &si;&ch; eines Be&ss;ern und spra&ch; zu dem Pferd „du so≪&st; bei mir bleiben und es gut haben,“ und gab ihm sa&tt; zu fre&ss;en, bis es &st;arb.

133.

Die zertanzten S&ch;uhe

Es war einmal ein König, der ha&tt;e zwölf Tö&ch;ter, eine immer &sch;öner als die andere. Sie &sch;liefen zusammen in einem Saal, wo ihre Be&tt;en nebeneinander &st;anden, und abends, wenn &si;e darin lagen, &sch;loß der König die Tür zu und verriegelte &si;e. Wenn er aber am Morgen die Türe auf&sch;loß, so sah er, daß ihre S&ch;uhe zertanzt waren, und niemand konnte herausbringen, wie das zugegangen war. Da ließ der König ausrufen, wers könnte aus&fi;ndig ma&ch;en, wo &si;e in der Na&ch;t tanzten, der so≪te &si;&ch; eine davon zur Frau wählen und na&ch; seinem Tod König sein: wer &si;&ch; aber meldete und es na&ch; drei Tagen und Nä&ch;ten ni&ch;t herausbrä&ch;te, der hä&tt;e sein Leben verwirkt. Ni&ch;t lange, so meldete &si;&ch; ein Königssohn und erbot &si;&ch;, das Wagnis zu unternehmen. Er ward wohl aufgenommen und abends in ein Zimmer geführt, das an den S&ch;lafsaal &st;ieß. Sein Be&tt; war da aufge&sch;lagen, und er so≪te a&ch;t haben, wo &si;e hingingen und tanzten; und damit &si;e ni&ch;ts heimli&ch; treiben konnten oder zu einem andern Ort hinausgingen, war au&ch; die Saaltüre o&ff;en gela&ss;en. Dem Königssohn &fi;els aber wie Blei auf die Augen und er &sch;lief ein, und als er am Morgen aufwa&ch;te, waren a≪e zwölfe zum Tanz gewesen, denn ihre S&ch;uhe &st;anden da und ha&tt;en Lö&ch;er in den Sohlen. Den zweiten und dri&tt;en Abend gings ni&ch;t anders, und da ward ihm sein Haupt ohne Barmherzigkeit abge&sch;lagen. Es kamen herna&ch; no&ch; viele und meldeten &si;&ch; zu dem Wage&st;ü&ck;, &si;e mußten aber a≪e ihr Leben la&ss;en. Nun trug &si;&ch;s zu, daß ein armer Soldat, der eine Wunde ha&tt;e und ni&ch;t mehr dienen konnte, &si;&ch; auf dem Weg na&ch; der Stadt befand, wo der König wohnte. Da begegnete ihm eine alte Frau, die fragte ihn, wo er hin wo≪te. „I&ch; weiß selber ni&ch;t re&ch;t,“ spra&ch; er, und se&tz;te im S&ch;erz hinzu „i&ch; hä&tt;e wohl Lu&st;, aus&fi;ndig zu ma&ch;en, wo die Königstö&ch;ter ihre S&ch;uhe vertanzen, und darna&ch; König zu werden.“ „Das i&st; so &sch;wer ni&ch;t,“ sagte die Alte, „du mußt den Wein ni&ch;t trinken, der dir abends gebra&ch;t wird, und mußt tun, als wär&st; du fe&st; einge&sch;lafen.“ Darauf gab &si;e ihm ein Mäntel&ch;en und spra&ch; „wenn du das umhäng&st;, so bi&st; du un&si;&ch;tbar und kann&st; den zwölfen dann na&ch;&sch;lei&ch;en.“ Wie der Soldat den guten Rat bekommen ha&tt;e, wards Ern&st; bei ihm, so daß er ein Herz faßte, vor den König ging und &si;&ch; als Freier meldete. Er ward so gut aufgenommen wie die andern au&ch;, und wurden ihm königli&ch;e Kleider angetan. Abends zur S&ch;lafenszeit ward er in das Vorzimmer geführt, und als er zu Be&tt;e gehen wo≪te, kam die älte&st;e und bra&ch;te ihm einen Be&ch;er Wein: aber er ha&tt;e &si;&ch; einen S&ch;wamm unter das Kinn gebunden, ließ den Wein da hineinlaufen, und trank keinen Tropfen. Dann legte er &si;&ch; nieder, und als er ein Weil&ch;en gelegen ha&tt;e, &fi;ng er an zu &sch;nar&ch;en wie im tief&st;en S&ch;laf. Das hörten die zwölf Königstö&ch;ter, la&ch;ten, und die älte&st;e spra&ch; „der hä&tt;e au&ch; sein Leben sparen können.“ Dana&ch; &st;anden &si;e auf, ö&ff;neten S&ch;ränke, Ki&st;en und Ka&st;en, und holten prä&ch;tige Kleider heraus: pu&tz;ten &si;&ch; vor den Spiegeln, sprangen herum und freuten &si;&ch; auf den Tanz. Nur die jüng&st;e sagte „i&ch; weiß ni&ch;t, ihr freut eu&ch;, aber mir i&st; so wunderli&ch; zumut: gewiß widerfährt uns ein Unglü&ck;.“ „Du bi&st; eine S&ch;neegans,“ sagte die älte&st;e, „die &si;&ch; immer für&ch;tet. Ha&st; du verge&ss;en, wie viel Königssöhne &sch;on umson&st; dagewesen &si;nd? Dem Soldaten hä&tt; i&ch; ni&ch;t einmal brau&ch;en einen S&ch;laftrunk zu geben, der Lümmel wäre do&ch; ni&ch;t aufgewa&ch;t.“ Wie &si;e a≪e fertig waren, sahen &si;e er&st; na&ch; dem Soldaten, aber der ha&tt;e die Augen zugetan, rührte und regte &si;&ch; ni&ch;t, und &si;e glaubten nun ganz &si;&ch;er zu sein. Da ging die älte&st;e an ihr Be&tt; und klopfte daran: alsbald sank es in die Erde, und &si;e &st;iegen dur&ch; die Ö&ff;nung hinab, eine na&ch; der andern, die älte&st;e voran. Der Soldat, der a≪es mit angesehen ha&tt;e, zauderte ni&ch;t lange, hing sein Mäntel&ch;en um und &st;ieg hinter der jüng&st;en mit hinab. Mi&tt;en auf der Treppe trat er ihr ein wenig aufs Kleid, da er&sch;rak &si;e und rief „was i&st; das? Wer hält mi&ch; am Kleid?“ „Sei ni&ch;t so einfältig,“ sagte die älte&st;e, „du bi&st; an einem Haken hängen geblieben.“ Da gingen &si;e vo≪ends hinab, und wie &si;e unten waren, &st;anden &si;e in einem wunderprä&ch;tigen Baumgang, da waren a≪e Blä&tt;er von Silber und &sch;immerten und glänzten. Der Soldat da&ch;te „du wi≪&st; dir ein Wahrzei&ch;en mitnehmen,“ und bra&ch; einen Zweig davon ab: da fuhr ein gewaltiger Kra&ch; aus dem Baume. Die jüng&st;e rief wieder „es i&st; ni&ch;t ri&ch;tig, habt ihr den Kna≪ gehört?“ Die älte&st;e aber spra&ch; „das &si;nd Freuden&sch;ü&ss;e, weil wir unsere Prinzen bald erlö&st; haben.“ Sie kamen darauf in einen Baumgang, wo a≪e Blä&tt;er von Gold, und endli&ch; in einen dri&tt;en, wo &si;e klarer Demant waren: von beiden bra&ch; er einen Zweig ab, wobei es jedesmal kra&ch;te, daß die jüng&st;e vor S&ch;re&ck;en zusammenfuhr: aber die älte&st;e blieb dabei, es wären Freuden&sch;ü&ss;e. Sie gingen weiter und kamen zu einem großen Wa&ss;er, darauf &st;anden zwölf S&ch;i&ff;lein, und in jedem S&ch;i&ff;lein saß ein &sch;öner Prinz, die ha&tt;en auf die zwölfe gewartet, und jeder nahm eine zu &si;&ch;, der Soldat aber se&tz;te &si;&ch; mit der jüng&st;en ein. Da spra&ch; der Prinz „i&ch; weiß ni&ch;t, das S&ch;i&ff; i&st; heute viel &sch;werer, und i&ch; muß aus a≪en Krä&ft;en rudern, wenn i&ch; es fortbringen so≪.“ „Wovon so≪te das kommen,“ spra&ch; die jüng&st;e, „als vom warmen We&tt;er, es i&st; mir au&ch; so heiß zumut.“ Jenseits des Wa&ss;ers aber &st;and ein &sch;önes he≪erleu&ch;tetes S&ch;loß, woraus eine lu&st;ige Mu&si;k er&sch;a≪te von Pauken und Trompeten. Sie ruderten hinüber, traten ein, und jeder Prinz tanzte mit seiner Lieb&st;en; der Soldat aber tanzte un&si;&ch;tbar mit, und wenn eine einen Be&ch;er mit Wein hielt, so trank er ihn aus, daß er leer war, wenn &si;e ihn an den Mund bra&ch;te; und der jüng&st;en ward au&ch; ang&st; darüber, aber die älte&st;e bra&ch;te &si;e immer zum S&ch;weigen. Sie tanzten da bis drei Uhr am andern Morgen, wo a≪e S&ch;uhe dur&ch;getanzt waren und &si;e aufhören mußten. Die Prinzen fuhren &si;e über das Wa&ss;er wieder zurü&ck;, und der Soldat se&tz;te &si;&ch; diesmal vornen hin zur älte&st;en. Am Ufer nahmen &si;e von ihren Prinzen Ab&sch;ied und verspra&ch;en, in der folgenden Na&ch;t wiederzukommen. Als &si;e an der Treppe waren, lief der Soldat voraus und legte &si;&ch; in sein Be&tt;, und als die zwölf langsam und müde heraufgetrippelt kamen, &sch;nar&ch;te er &sch;on wieder so laut, daß &si;es a≪e hören konnten, und &si;e spra&ch;en „vor dem &si;nd wir &si;&ch;er.“ Da taten &si;e ihre &sch;önen Kleider aus, bra&ch;ten &si;e weg, &st;e≪ten die zertanzten S&ch;uhe unter das Be&tt; und legten &si;&ch; nieder. Am andern Morgen wo≪te der Soldat ni&ch;ts sagen, sondern das wunderli&ch;e Wesen no&ch; mit ansehen, und ging die zweite und die dri&tt;e Na&ch;t wieder mit. Da war a≪es wie das er&st;emal, und &si;e tanzten jedesmal, bis die S&ch;uhe entzwei waren. Das dri&tt;emal aber nahm er zum Wahrzei&ch;en einen Be&ch;er mit. Als die Stunde gekommen war, wo er antworten so≪te, &st;e&ck;te er die drei Zweige und den Be&ch;er zu &si;&ch; und ging vor den König, die zwölfe aber &st;anden hinter der Türe und hor&ch;ten, was er sagen würde. Als der König die Frage tat „wo haben meine zwölf Tö&ch;ter ihre S&ch;uhe in der Na&ch;t vertanzt?“ so antwortete er „mit zwölf Prinzen in einem unterirdi&sch;en S&ch;loß,“ beri&ch;tete, wie es zugegangen war, und holte die Wahrzei&ch;en hervor. Da ließ der König seine Tö&ch;ter kommen und fragte &si;e, ob der Soldat die Wahrheit gesagt hä&tt;e, und da &si;e sahen, daß &si;e verraten waren und leugnen ni&ch;ts half, so mußten &si;e a≪es einge&st;ehen. Darauf fragte ihn der König, wel&ch;e er zur Frau haben wo≪te. Er antwortete „i&ch; bin ni&ch;t mehr jung, so gebt mir die älte&st;e.“ Da ward no&ch; am selbigen Tage die Ho&ch;zeit gehalten und ihm das Rei&ch; na&ch; des Königs Tode verspro&ch;en. Aber die Prinzen wurden auf so viel Tage wieder verwün&sch;t, als &si;e Nä&ch;te mit den zwölfen getanzt ha&tt;en.

134.

Die se&ch;s Diener

Vorzeiten lebte eine alte Königin, die war eine Zauberin, und ihre To&ch;ter war das &sch;ön&st;e Mäd&ch;en unter der Sonne. Die Alte da&ch;te aber auf ni&ch;ts, als wie &si;e die Men&sch;en ins Verderben lo&ck;en könnte, und wenn ein Freier kam, so spra&ch; &si;e, wer ihre To&ch;ter haben wo≪te, müßte zuvor einen Bund (eine Aufgabe) lösen, oder er müßte &st;erben. Viele waren von der S&ch;önheit der Jungfrau verblendet und wagten es wohl, aber &si;e konnten ni&ch;t vo≪bringen, was die Alte ihnen auflegte, und dann war keine Gnade, &si;e mußten niederknien, und das Haupt ward ihnen abge&sch;lagen. Ein Königssohn, der ha&tt;e au&ch; von der großen S&ch;önheit der Jungfrau gehört und spra&ch; zu seinem Vater „laßt mi&ch; hinziehen, i&ch; wi≪ um &si;e werben.“ „Nimmermehr,“ antwortete der König, „geh&st; du fort, so geh&st; du in deinen Tod.“ Da legte der Sohn &si;&ch; nieder und ward &st;erbenskrank, und lag &si;eben Jahre lang, und kein Arzt konnte ihm helfen. Als der Vater sah, daß keine Ho&ff;nung mehr war, spra&ch; er vo≪ Herzenstraurigkeit zu ihm „zieh hin und versu&ch;e dein Glü&ck;, i&ch; weiß dir son&st; ni&ch;t zu helfen.“ Wie der Sohn das hörte, &st;and er auf von seinem Lager, ward gesund und ma&ch;te &si;&ch; fröhli&ch; auf den Weg.

Es trug &si;&ch; zu, als er über eine Heide zu reiten kam, daß er von weitem auf der Erde etwas liegen sah wie einen großen Heuhaufen, und wie er &si;&ch; näherte, konnte er unter&sch;eiden, daß es der Bau&ch; eines Men&sch;en war, der &si;&ch; dahinge&st;re&ck;t ha&tt;e; der Bau&ch; aber sah aus wie ein kleiner Berg. Der Di&ck;e, wie er den Reisenden erbli&ck;te, ri&ch;tete &si;&ch; in die Höhe und spra&ch; „wenn Ihr jemand brau&ch;t, so nehmt mi&ch; in Eure Dien&st;e.“ Der Königssohn antwortete „was so≪ i&ch; mit einem so ungefügen Mann anfangen?“ „O,“ spra&ch; der Di&ck;e, „das wi≪ ni&ch;ts sagen, wenn i&ch; mi&ch; re&ch;t auseinander tue, bin i&ch; no&ch; dreitausendmal so di&ck;.“ „Wenn das i&st;,“ sagte der Königssohn, „so kann i&ch; di&ch; brau&ch;en, komm mit mir.“ Da ging der Di&ck;e hinter dem Königssohn her, und über eine Weile fanden &si;e einen andern, der lag da auf der Erde und ha&tt;e das Ohr auf den Rasen gelegt. Fragte der Königssohn „was ma&ch;&st; du da?“ „I&ch; hor&ch;e,“ antwortete der Mann. „Wona&ch; hor&ch;&st; du so aufmerksam?“ „I&ch; hor&ch;e na&ch; dem, was eben in der Welt &si;&ch; zuträgt, denn meinen Ohren entgeht ni&ch;ts, das Gras sogar hör i&ch; wa&ch;sen.“ Fragte der Königssohn „sage mir, was hör&st; du am Hofe der alten Königin, wel&ch;e die &sch;öne To&ch;ter hat?“ Da antwortete er „i&ch; höre das S&ch;wert sausen, das einem Freier den Kopf ab&sch;lägt.“ Der Königssohn spra&ch; „i&ch; kann di&ch; brau&ch;en, komm mit mir.“ Da zogen &si;e weiter und sahen einmal ein paar Füße da liegen und au&ch; etwas von den Beinen, aber das Ende konnten &si;e ni&ch;t sehen. Als &si;e eine gute Stre&ck;e fortgegangen waren, kamen &si;e zu dem Leib und endli&ch; au&ch; zu dem Kopf. „Ei,“ spra&ch; der Königssohn, „was bi&st; du für ein langer Stri&ck;!“ „O,“ antwortete der Lange, „das i&st; no&ch; gar ni&ch;ts, wenn i&ch; meine Gliedmaßen er&st; re&ch;t aus&st;re&ck;e, bin i&ch; no&ch; dreitausendmal so lang, und bin größer als der hö&ch;&st;e Berg auf Erden. I&ch; wi≪ Eu&ch; gerne dienen, wenn Ihr mi&ch; annehmen wo≪t.“ „Komm mit,“ spra&ch; der Königssohn, „i&ch; kann di&ch; brau&ch;en.“ Sie zogen weiter und fanden einen am Weg &si;&tz;en, der ha&tt;e die Augen zugebunden. Spra&ch; der Königssohn zu ihm „ha&st; du blöde Augen, daß du ni&ch;t in das Li&ch;t sehen kann&st;?“ „Nein,“ antwortete der Mann, „i&ch; darf die Binde ni&ch;t abnehmen, denn was i&ch; mit meinen Augen ansehe, das springt auseinander, so gewaltig i&st; mein Bli&ck;. Kann Eu&ch; das nü&tz;en, so wi≪ i&ch; Eu&ch; gern dienen.“ „Komm mit,“ antwortete der Königssohn, „i&ch; kann di&ch; brau&ch;en.“ Sie zogen weiter und fanden einen Mann, der lag mi&tt;en im heißen Sonnen&sch;ein und zi&tt;erte und fror am ganzen Leibe, so daß ihm kein Glied &st;i≪&st;and. „Wie kann&st; du frieren?“ spra&ch; der Königssohn, „und die Sonne &sch;eint so warm.“ „A&ch;,“ antwortete der Mann, „meine Natur i&st; ganz anderer Art, je heißer es i&st;, de&st;o mehr frier i&ch;, und der Fro&st; dringt mir dur&ch; a≪e Kno&ch;en: und je kälter es i&st;, de&st;o heißer wird mir: mi&tt;en im Eis kann i&ch;s vor Hi&tz;e und mi&tt;en im Feuer vor Kälte ni&ch;t aushalten.“ „Du bi&st; ein wunderli&ch;er Kerl,“ spra&ch; der Königssohn, „aber wenn du mir dienen wi≪&st;, so komm mit.“ Nun zogen &si;e weiter und sahen einen Mann &st;ehen, der ma&ch;te einen langen Hals, &sch;aute &si;&ch; um und &sch;aute über a≪e Berge hinaus. Spra&ch; der Königssohn „wona&ch; &si;eh&st; du so eifrig?“ Der Mann antwortete „i&ch; habe so he≪e Augen, daß i&ch; über a≪e Wälder und Felder, Täler und Berge hinaus und dur&ch; die ganze Welt sehen kann.“ Der Königssohn spra&ch; „wi≪&st; du, so komm mit mir, denn so einer fehlte mir no&ch;.“

Nun zog der Königssohn mit seinen se&ch;s Dienern in die Stadt ein, wo die alte Königin lebte. Er sagte ni&ch;t, wer er wäre, aber er spra&ch; „wo≪t Ihr mir Eure &sch;öne To&ch;ter geben, so wi≪ i&ch; vo≪bringen, was Ihr mir auferlegt.“ Die Zauberin freute &si;&ch;, daß ein so &sch;öner Jüngling wieder in ihre Ne&tz;e &fi;el, und spra&ch; „dreimal wi≪ i&ch; dir einen Bund aufgeben, löse&st; du ihn jedesmal, so so≪&st; du der Herr und Gemahl meiner To&ch;ter werden.“ „Was so≪ das er&st;e sein?“ fragte er. „Daß du mir einen Ring herbeibring&st;, den i&ch; ins Rote Meer habe fa≪en la&ss;en.“ Da ging der Königssohn heim zu seinen Dienern und spra&ch; „der er&st;e Bund i&st; ni&ch;t lei&ch;t, ein Ring so≪ aus dem Roten Meer geholt werden, nun &sch;af&ft; Rat.“ Da spra&ch; der mit den he≪en Augen „i&ch; wi≪ sehen, wo er liegt,“ &sch;aute in das Meer hinab und sagte „dort hängt er an einem spi&tz;en Stein.“ Der Lange trug &si;e hin und spra&ch; „i&ch; wo≪te ihn wohl herausholen, wenn i&ch; ihn nur sehen könnte.“ „Wenns weiter ni&ch;ts i&st;,“ rief der Di&ck;e, legte &si;&ch; nieder und hielt seinen Mund ans Wa&ss;er: da &fi;elen die We≪en hinein wie in einen Abgrund, und er trank das ganze Meer aus, daß es tro&ck;en ward wie eine Wiese. Der Lange bü&ck;te &si;&ch; ein wenig und holte den Ring mit der Hand heraus. Da ward der Königssohn froh, als er den Ring ha&tt;e, und bra&ch;te ihn der Alten. Sie er&st;aunte und spra&ch; „ja, es i&st; der re&ch;te Ring: den er&st;en Bund ha&st; du glü&ck;li&ch; gelö&st;, aber nun kommt der zweite. Sieh&st; du, dort auf der Wiese vor meinem S&ch;lo&ss;e, da weiden dreihundert fe&tt;e O&ch;sen, die mußt du mit Haut und Haar, Kno&ch;en und Hörnern verzehren: und unten im Ke≪er liegen dreihundert Fä&ss;er Wein, die mußt du dazu austrinken; und bleibt von den O&ch;sen ein Haar und von dem Wein ein Tröpf&ch;en übrig, so i&st; mir dein Leben verfa≪en.“ Spra&ch; der Königssohn „darf i&ch; mir keine Gä&st;e dazu laden? Ohne Gese≪&sch;a&ft; &sch;me&ck;t keine Mahlzeit.“ Die Alte la&ch;te bosha&ft; und antwortete „einen darf&st; du dir dazu laden, damit du Gese≪&sch;a&ft; ha&st;, aber weiter keinen.“

Da ging der Königssohn zu seinen Dienern und spra&ch; zu dem Di&ck;en „du so≪&st; heute mein Ga&st; sein und di&ch; einmal sa&tt; e&ss;en.“ Da tat &si;&ch; der Di&ck;e voneinander und aß die dreihundert O&ch;sen, daß kein Haar übrig blieb, und fragte, ob weiter ni&ch;ts als das Früh&st;ü&ck; da wäre: den Wein aber trank er glei&ch; aus den Fä&ss;ern, ohne daß er ein Glas nötig ha&tt;e, und trank den le&tz;ten Tropfen vom Nagel herunter. Als die Mahlzeit zu Ende war, ging der Königssohn zur Alten und sagte ihr, der zweite Bund wäre gelö&st;. Sie verwunderte &si;&ch; und spra&ch; „so weit hats no&ch; keiner gebra&ch;t, aber es i&st; no&ch; ein Bund übrig,“ und da&ch;te „du so≪&st; mir ni&ch;t entgehen und wir&st; deinen Kopf ni&ch;t oben behalten.“ „Heut abend,“ spra&ch; &si;e, „bring i&ch; meine To&ch;ter zu dir in deine Kammer, und du so≪&st; &si;e mit deinem Arm um&sch;lingen: und wenn ihr da beisammen &si;&tz;t, so hüte di&ch;, daß du ni&ch;t ein&sch;läf&st;: i&ch; komme &sch;lag zwölf Uhr, und i&st; &si;e dann ni&ch;t mehr in deinen Armen, so ha&st; du verloren.“ Der Königssohn da&ch;te „der Bund i&st; lei&ch;t, i&ch; wi≪ wohl meine Augen o&ff;en behalten,“ do&ch; rief er seine Diener, erzählte ihnen, wie die Alte gesagt ha&tt;e, und spra&ch; „wer weiß, was für eine Li&st; dahinter &st;e&ck;t, Vor&si;&ch;t i&st; gut, haltet Wa&ch;e und sorgt, daß die Jungfrau ni&ch;t wieder aus meiner Kammer kommt.“ Als die Na&ch;t einbra&ch;, kam die Alte mit ihrer To&ch;ter und führte &si;e in die Arme des Königssohns, und dann &sch;lang &si;&ch; der Lange um &si;e beide in einen Kreis, und der Di&ck;e &st;e≪te &si;&ch; vor die Türe, also daß keine lebendige Seele herein konnte. Da saßen &si;e beide, und die Jungfrau spra&ch; kein Wort, aber der Mond &sch;ien dur&ch;s Fen&st;er auf ihr Ange&si;&ch;t, daß er ihre wunderbare S&ch;önheit sehen konnte. Er tat ni&ch;ts als &si;e an&sch;auen, war vo≪ Freude und Liebe, und es kam keine Müdigkeit in seine Augen. Das dauerte bis elf Uhr, da warf die Alte einen Zauber über a≪e, daß &si;e ein&sch;liefen, und in dem Augenbli&ck; war au&ch; die Jungfrau entrü&ck;t.

Nun &sch;liefen &si;e hart bis ein Viertel vor zwölf, da war der Zauber kra&ft;los, und &si;e erwa&ch;ten a≪e wieder. „O Jammer und Unglü&ck;,“ rief der Königssohn, „nun bin i&ch; verloren!“ Die treuen Diener &fi;ngen au&ch; an zu klagen, aber der Hor&ch;er spra&ch; „seid &st;i≪, i&ch; wi≪ hor&ch;en,“ da hor&ch;te er einen Augenbli&ck; und dann spra&ch; er „&si;e &si;&tz;t in einem Felsen dreihundert Stunden von hier, und bejammert ihr &sch;i&ck;sal. Du a≪ein kann&st; helfen, Langer, wenn du di&ch; aufri&ch;te&st;, so bi&st; du mit ein paar S&ch;ri&tt;en dort.“ „Ja,“ antwortete der Lange, „aber der mit den &sch;arfen Augen muß mitgehen, damit wir den Felsen weg&sch;a&ff;en.“ Da hu&ck;te der Lange den mit verbundenen Augen auf, und im Augenbli&ck;, wie man eine Hand umwendet, waren &si;e vor dem verwün&sch;ten Felsen. Alsbald nahm der Lange dem andern die Binde von den Augen, der &si;&ch; nur um&sch;aute, so zersprang der Felsen in tausend Stü&ck;e. Da nahm der Lange die Jungfrau auf den Arm, trug &si;e in einem Nu zurü&ck;, holte ebenso &sch;ne≪ au&ch; no&ch; seinen Kameraden, und eh es zwölfe &sch;lug, saßen &si;e a≪e wieder wie vorher und waren munter und guter Dinge. Als es zwölf &sch;lug, kam die alte Zauberin herbeige&sch;li&ch;en, ma&ch;te ein höhni&sch;es Ge&si;&ch;t, als wo≪te &si;e sagen „nun i&st; er mein,“ und glaubte, ihre To&ch;ter säße dreihundert Stunden weit im Felsen. Als &si;e aber ihre To&ch;ter in den Armen des Königssohns erbli&ck;te, er&sch;rak &si;e und spra&ch; „da i&st; einer, der kann mehr als i&ch;.“ Aber &si;e durfte ni&ch;ts einwenden und mußte ihm die Jungfrau zusagen. Da spra&ch; &si;e ihr ins Ohr „S&ch;ande für di&ch;, daß du gemeinem Volk gehor&ch;en so≪&st; und dir einen Gemahl ni&ch;t na&ch; deinem Gefa≪en wählen darf&st;.“

Da ward das &st;olze Herz der Jungfrau mit Zorn erfü≪t und sann auf Ra&ch;e. Sie ließ am andern Morgen dreihundert Malter Holz zusammenfahren und spra&ch; zu dem Königssohn, die drei Bünde wären gelö&st;, &si;e würde aber ni&ch;t eher seine Gemahlin werden, bis einer bereit wäre, &si;&ch; mi&tt;en in das Holz zu se&tz;en und das Feuer auszuhalten. Sie da&ch;te, keiner seiner Diener würde &si;&ch; für ihn verbrennen, und aus Liebe zu ihr würde er selber &si;&ch; hineinse&tz;en, und dann wäre &si;e frei. Die Diener aber spra&ch;en „wir haben a≪e etwas getan, nur der Fro&st;ige no&ch; ni&ch;t, der muß au&ch; daran,“ se&tz;ten ihn mi&tt;en auf den Holz&st;oß und &st;e&ck;ten ihn an. Da begann das Feuer zu brennen und brannte drei Tage, bis a≪es Holz verzehrt war, und als die Flammen &si;&ch; legten, &st;and der Fro&st;ige mi&tt;en in der A&sch;e, zi&tt;erte wie ein Espenlaub und spra&ch; „einen sol&ch;en Fro&st; habe i&ch; mein Lebtage ni&ch;t ausgehalten, und wenn er länger gedauert hä&tt;e, so wäre i&ch; er&st;arrt.“

Nun war keine Aus&si;&ch;t mehr zu &fi;nden, die &sch;öne Jungfrau mußte den unbekannten Jüngling zum Gemahl nehmen. Als &si;e aber na&ch; der Kir&ch;e fuhren, spra&ch; die Alte „i&ch; kann die S&ch;ande ni&ch;t ertragen,“ und &sch;i&ck;te ihr Kriegsvolk na&ch;, das so≪te a≪es niederma&ch;en, was ihm vorkäme, und ihr die To&ch;ter zurü&ck;bringen. Der Hor&ch;er aber ha&tt;e die Ohren gespi&tz;t und die heimli&ch;en Reden der Alten vernommen. „Was fangen wir an?“ spra&ch; er zu dem Di&ck;en, aber der wußte Rat, spie einmal oder zweimal hinter dem Wagen einen Teil von dem Meereswa&ss;er aus, das er getrunken ha&tt;e, da ent&st;and ein großer See, worin die Kriegsvölker &st;e&ck;en blieben und ertranken. Als die Zauberin das vernahm, &sch;i&ck;te &si;e ihre geharni&sch;ten Reiter, aber der Hor&ch;er hörte das Ra&ss;eln ihrer Rü&st;ung und band dem einen die Augen auf, der gu&ck;te die Feinde ein biß&ch;en &sch;arf an, da sprangen &si;e auseinander wie Glas. Nun fuhren &si;e unge&st;ört weiter, und als die beiden in der Kir&ch;e ein gesegnet waren, nahmen die se&ch;s Diener ihren Ab&sch;ied und spra&ch;en zu ihrem Herrn „Eure Wün&sch;e &si;nd erfü≪t, Ihr habt uns ni&ch;t mehr nötig, wir wo≪en weiter ziehen und unser Glü&ck; versu&ch;en.“

Eine halbe Stunde vor dem S&ch;loß war ein Dorf, vor dem hütete ein S&ch;weinehirt seine Herde: wie &si;e dahin kamen, spra&ch; er zu seiner Frau „weißt du au&ch; re&ch;t, wer i&ch; bin? I&ch; bin kein Königssohn, sondern ein S&ch;weinehirt, und der mit der Herde dort, das i&st; mein Vater: wir zwei mü&ss;en au&ch; daran und ihm helfen hüten.“ Dann &st;ieg er mit ihr in das Wirtshaus ab, und sagte heimli&ch; zu den Wirtsleuten, in der Na&ch;t so≪ten &si;e ihr die königli&ch;en Kleider wegnehmen. Wie &si;e nun am Morgen aufwa&ch;te, ha&tt;e &si;e ni&ch;ts anzutun, und die Wirtin gab ihr einen alten Ro&ck; und ein Paar alte wo≪ene Strümpfe, dabei tat &si;e no&ch;, als wärs ein großes Ge&sch;enk, und spra&ch; „wenn ni&ch;t Euer Mann wäre, hä&tt; i&ch;s Eu&ch; gar ni&ch;t gegeben.“ Da glaubte &si;e, er wäre wirkli&ch; ein S&ch;weinehirt, und hütete mit ihm die Herde und da&ch;te „i&ch; habe es verdient mit meinem Übermut und &st;olz.“ Das dauerte a&ch;t Tage, da konnte &si;e es ni&ch;t mehr aushalten, denn die Füße waren ihr wund geworden. Da kamen ein paar Leute und fragten, ob &si;e wüßte, wer ihr Mann wäre. „Ja,“ antwortete &si;e, „er i&st; ein S&ch;weinehirt, und i&st; eben ausgegangen, mit Bändern und S&ch;nüren einen kleinen Handel zu treiben.“ Sie spra&ch;en aber „kommt einmal mit, wir wo≪en Eu&ch; zu ihm hinführen,“ und bra&ch;ten &si;e ins S&ch;loß hinauf; und wie &si;e in den Saal kam, &st;and da ihr Mann in königli&ch;en Kleidern. Sie erkannte ihn aber ni&ch;t, bis er ihr um den Hals &fi;el, &si;e küßte und spra&ch; „i&ch; habe so viel für di&ch; geli&tt;en, da ha&st; du au&ch; für mi&ch; leiden so≪en.“ Nun ward er&st; die Ho&ch;zeit gefeiert, und ders erzählt hat, wo≪te, er wäre au&ch; dabei gewesen.

135.

Die weiße und die &sch;warze Braut

Eine Frau ging mit ihrer To&ch;ter und Stiefto&ch;ter über Feld, Fu&tt;er zu &sch;neiden. Da kam der liebe Go&tt; als ein armer Mann zu ihnen gegangen und fragte „wo führt der Weg ins Dorf?“ „Wenn Ihr ihn wi&ss;en wo≪t,“ spra&ch; die Mu&tt;er, „so su&ch;t ihn selber,“ und die To&ch;ter se&tz;te hinzu „habt Ihr Sorge, daß Ihr ihn ni&ch;t &fi;ndet, so nehmt Eu&ch; einen Wegweiser mit.“ Die Stiefto&ch;ter aber spra&ch; „armer Mann, i&ch; wi≪ di&ch; führen, komm mit mir.“ Da zürnte der liebe Go&tt; über die Mu&tt;er und To&ch;ter, wendete ihnen den Rü&ck;en zu und verwün&sch;te &si;e, daß &si;e so≪ten &sch;warz werden wie die Na&ch;t und häßli&ch; wie die Sünde. Der armen Stiefto&ch;ter aber war Go&tt; gnädig und ging mit ihr, und als &si;e nahe am Dorf waren, spra&ch; er einen Segen über &si;e und sagte „wähle dir drei Sa&ch;en aus, die wi≪ i&ch; dir gewähren.“ Da spra&ch; das Mäd&ch;en „i&ch; mö&ch;te gern so &sch;ön und rein werden wie die Sonne;“ alsbald war &si;e weiß und &sch;ön wie der Tag. „Dann mö&ch;te i&ch; einen Geldbeutel haben, der nie leer würde;“ den gab ihr der liebe Go&tt; au&ch;, spra&ch; aber „vergiß das Be&st;e ni&ch;t.“ Sagte &si;e „i&ch; wün&sch;e mir zum dri&tt;en das ewige Himmelrei&ch; na&ch; meinem Tode.“ Das ward ihr au&ch; gewährt, und also &sch;ied der liebe Go&tt; von ihr.

Als die Stiefmu&tt;er mit ihrer To&ch;ter na&ch; Hause kam und sah, daß &si;e beide kohl&sch;warz und häßli&ch; waren, die Stiefto&ch;ter aber weiß und &sch;ön, so &st;ieg die Bosheit in ihrem Herzen no&ch; höher, und &si;e ha&tt;e ni&ch;ts anders im Sinn, als wie &si;e ihr ein Leid antun könnte. Die Stiefto&ch;ter aber ha&tt;e einen Bruder namens Reginer, den liebte &si;e sehr und erzählte ihm a≪es, was ge&sch;ehen war. Nun spra&ch; Reginer einmal zu ihr „liebe S&ch;we&st;er, i&ch; wi≪ di&ch; abmalen, damit i&ch; di&ch; be&st;ändig vor Augen sehe, denn meine Liebe zu dir i&st; so groß, daß i&ch; di&ch; immer anbli&ck;en mö&ch;te.“ Da antwortete &si;e „aber i&ch; bi&tt;e di&ch;, laß niemand das Bild sehen.“ Er malte nun seine S&ch;we&st;er ab und hing das Bild in seiner Stube auf; er wohnte aber in des Königs S&ch;loß, weil er bei ihm Kut&sch;er war. A≪e Tage ging er davor &st;ehen und dankte Go&tt; für das Glü&ck; seiner lieben S&ch;we&st;er. Nun war aber gerade dem König, bei dem er diente, seine Gemahlin ver&st;orben, die so &sch;ön gewesen war, daß man keine &fi;nden konnte, die ihr gli&ch;e, und der König war darüber in tiefer Trauer. Die Hofdiener bemerkten aber, daß der Kut&sch;er tägli&ch; vor dem &sch;önen Bilde &st;and, mißgönntens ihm und meldeten es dem König. Da ließ dieser das Bild vor &si;&ch; bringen, und als er sah, daß es in a≪em seiner ver&st;orbenen Frau gli&ch;, nur no&ch; &sch;öner war, so verliebte er &si;&ch; &st;erbli&ch; hinein. Er ließ den Kut&sch;er vor &si;&ch; kommen und fragte, wen das Bild vor&st;e≪te. Der Kut&sch;er sagte, es wäre seine S&ch;we&st;er, so ent&sch;loß &si;&ch; der König, keine andere als diese zur Gemahlin zu nehmen, gab ihm Wagen und Pferde und prä&ch;tige Goldkleider und &sch;i&ck;te ihn fort, seine erwählte Braut abzuholen. Wie Reginer mit der Bot&sch;a&ft; ankam, freute &si;&ch; seine S&ch;we&st;er, a≪ein die S&ch;warze war eifersü&ch;tig über das Glü&ck;, ärgerte &si;&ch; über a≪e Maßen und spra&ch; zu ihrer Mu&tt;er „was helfen nun a≪ Eure Kün&st;e, da Ihr mir ein sol&ch;es Glü&ck; do&ch; ni&ch;t ver&sch;a&ff;en könnt.“ „Sei &st;i≪,“ sagte die Alte, „i&ch; wi≪ dirs &sch;on zuwenden.“ Und dur&ch; ihre Hexenkün&st;e trübte &si;e dem Kut&sch;er die Augen, daß er halb blind war, und der Weißen ver&st;opfte &si;e die Ohren, daß &si;e halb taub war. Darauf &st;iegen &si;e in den Wagen, er&st; die Braut in den herrli&ch;en königli&ch;en Kleidern, dann die Stiefmu&tt;er mit ihrer To&ch;ter, und Reginer saß auf dem Bo&ck;, um zu fahren. Wie &si;e eine Weile unterwegs waren, rief der Kut&sch;er:

„De&ck; di&ch; zu, mein S&ch;we&st;erlein,
daß Regen di&ch; ni&ch;t näßt,
daß Wind di&ch; ni&ch;t be&st;äubt,
daß du fein &sch;ön zum König komm&st;.“

Die Braut fragte „was sagt mein lieber Bruder?“ „A&ch;,“ spra&ch; die Alte, „er hat gesagt, du so≪te&st; dein gülden Kleid ausziehen und es deiner S&ch;we&st;er geben.“ Da zog &si;es aus und tats der S&ch;warzen an, die gab ihr dafür einen &sch;le&ch;ten grauen Ki&tt;el. So fuhren &si;e weiter: über ein Weil&ch;en rief der Bruder abermals:

„De&ck; di&ch; zu, mein S&ch;we&st;erlein,
daß Regen di&ch; ni&ch;t näßt,
daß Wind di&ch; ni&ch;t be&st;äubt,
und du fein &sch;ön zum König komm&st;.“

Die Braut fragte „was sagt mein lieber Bruder?“ „A&ch;,“ spra&ch; die Alte, „er hat gesagt, du so≪te&st; deine güldene Haube abtun und deiner S&ch;we&st;er geben.“ Da tat &si;e die Haube ab und tat &si;e der S&ch;warzen auf und saß im bloßen Haar. So fuhren &si;e weiter: wiederum über eine Weile rief der Bruder:

„De&ck; di&ch; zu, mein S&ch;we&st;erlein,
daß Regen di&ch; ni&ch;t näßt,
daß Wind di&ch; ni&ch;t be&st;äubt,
und du fein &sch;ön zum König komm&st;.“

Die Braut fragte „was sagt mein lieber Bruder?“ „A&ch;,“ spra&ch; die Alte, „er hat gesagt, du mö&ch;te&st; einmal aus dem Wagen sehen.“ Sie fuhren aber gerade auf einer Brü&ck;e über ein tiefes Wa&ss;er. Wie nun die Braut auf&st;and und aus dem Wagen &si;&ch; herausbü&ck;te, da &st;ießen &si;e die beiden hinaus, daß &si;e mi&tt;en ins Wa&ss;er &st;ürzte. Als &si;e versunken war, in demselben Augenbli&ck; &st;ieg eine &sch;neeweiße Ente aus dem Wa&ss;erspiegel hervor und &sch;wamm den Fluß hinab. Der Bruder ha&tt;e gar ni&ch;ts davon gemerkt und fuhr den Wagen weiter, bis &si;e an den Hof kamen. Da bra&ch;te er dem König die S&ch;warze als seine S&ch;we&st;er und meinte, &si;e wärs wirkli&ch;, weil es ihm trübe vor den Augen war und do&ch; die Goldkleider &sch;immern sah. Der König, wie er die grundlose Häßli&ch;keit an seiner vermeinten Braut erbli&ck;te, ward sehr bös und befahl, den Kut&sch;er in eine Grube zu werfen, die vo≪ O&tt;ern und S&ch;langengezü&ch;t war. Die alte Hexe aber wußte den König do&ch; so zu be&st;ri&ck;en und dur&ch; ihre Kün&st;e ihm die Augen zu verblenden, daß er &si;e und ihre To&ch;ter behielt, ja daß &si;e ihm ganz leidli&ch; vorkam und er &si;&ch; wirkli&ch; mit ihr verheiratete.

Einmal abends, während die &sch;warze Braut dem König auf dem S&ch;oße saß, kam eine weiße Ente zum Go&ss;en&st;ein in die Kü&ch;e ge&sch;wommen und sagte zum Kü&ch;enjungen:

„Jüngel&ch;en, ma&ch; Feuer an,
daß i&ch; meine Federn wärmen kann.“

Das tat der Kü&ch;enjunge und ma&ch;te ihr ein Feuer auf dem Herd: da kam die Ente und se&tz;te &si;&ch; daneben, &sch;ü&tt;elte &si;&ch; und &st;ri&ch; &si;&ch; die Federn mit dem S&ch;nabel zure&ch;t. Während &si;e so saß und &si;&ch; wohltat, fragte &si;e:

„Was ma&ch;t mein Bruder Reginer?“

Der Kü&ch;enjunge antwortete"

„Liegt in der Grube gefangen
bei O&tt;ern und bei S&ch;langen.“

Fragte &si;e weiter:

„Was ma&ch;t die &sch;warze Hexe im Haus?“

Der Kü&ch;enjunge antwortete:

„Die &si;&tz;t warm
ins Königs Arm.“

Sagte die Ente:

„Daß Go&tt; erbarm!“

und &sch;wamm den Go&ss;en&st;ein hinaus.

Den folgenden Abend kam &si;e wieder und tat dieselben Fragen und den dri&tt;en Abend no&ch; einmal. Da konnte es der Kü&ch;enjunge ni&ch;t länger übers Herz bringen, ging zu dem König und entde&ck;te ihm a≪es. Der König aber wo≪te es selb&st; sehen, ging den andern Abend hin, und wie die Ente den Kopf dur&ch; den Go&ss;en&st;ein herein&st;re&ck;te, nahm er sein S&ch;wert und hieb ihr den Hals dur&ch;, da ward &si;e auf einmal zum &sch;ön&st;en Mäd&ch;en, und gli&ch; genau dem Bild, das der Bruder von ihr gema&ch;t ha&tt;e. Der König war vo≪ Freuden; und weil &si;e ganz naß da&st;and, ließ er kö&st;li&ch;e Kleider bringen und ließ &si;e damit bekleiden. Dann erzählte &si;e ihm, wie &si;e dur&ch; Li&st; und Fal&sch;heit wäre betrogen und zule&tz;t in den Fluß hinabgeworfen worden; und ihre er&st;e Bi&tt;e war, daß ihr Bruder aus der S&ch;langenhöhle herausgeholt würde. Und als der König diese Bi&tt;e erfü≪t ha&tt;e, ging er in die Kammer, wo die alte Hexe saß, und fragte „was verdient die, wel&ch;e das und das tut?“ und erzählte, was ge&sch;ehen war. Da war &si;e so verblendet, daß &si;e ni&ch;ts merkte und spra&ch; „die verdient, daß man &si;e na&ck;t auszieht und in ein Faß mit Nägeln legt, und daß man vor das Faß ein Pferd spannt und das Pferd in a≪e Welt &sch;i&ck;t.“ Das ge&sch;ah a≪es an ihr und ihrer &sch;warzen To&ch;ter. Der König aber heiratete die weiße und &sch;öne Braut und belohnte den treuen Bruder, indem er ihn zu einem rei&ch;en und angesehenen Mann ma&ch;te.

136.

Der Eisenhans

Es war einmal ein König, der ha&tt;e einen großen Wald bei seinem S&ch;loß, darin lief Wild a≪er Art herum. Zu einer Zeit &sch;i&ck;te er einen Jäger hinaus, der so≪te ein Reh &sch;ießen, aber er kam ni&ch;t wieder. „Viellei&ch;t i&st; ihm ein Unglü&ck; zuge&st;oßen,“ sagte der König, und &sch;i&ck;te den folgenden Tag zwei andere Jäger hinaus, die so≪ten ihn aufsu&ch;en, aber die blieben au&ch; weg. Da ließ er am dri&tt;en Tag a≪e seine Jäger kommen und spra&ch; „&st;rei&ft; dur&ch; den ganzen Wald und laßt ni&ch;t ab, bis ihr &si;e a≪e drei gefunden habt.“ Aber au&ch; von diesen kam keiner wieder heim, und von der Meute Hunde, die &si;e mitgenommen ha&tt;en, ließ &si;&ch; keiner wieder sehen. Von der Zeit an wo≪te &si;&ch; niemand mehr in den Wald wagen, und er lag da in tiefer Sti≪e und Einsamkeit, und man sah nur zuweilen einen Adler oder Habi&ch;t darüber hin&fl;iegen. Das dauerte viele Jahre, da meldete &si;&ch; ein fremder Jäger bei dem König, su&ch;te eine Versorgung und erbot &si;&ch;, in den gefährli&ch;en Wald zu gehen. Der König aber wo≪te seine Einwi≪igung ni&ch;t geben und spra&ch; „es i&st; ni&ch;t geheuer darin, i&ch; für&ch;te, es geht dir ni&ch;t be&ss;er als den andern, und du komm&st; ni&ch;t wieder heraus.“ Der Jäger antwortete „Herr, i&ch; wi≪s auf meine Gefahr wagen: von Fur&ch;t weiß i&ch; ni&ch;ts.“

Der Jäger begab &si;&ch; also mit seinem Hund in den Wald. Es dauerte ni&ch;t lange, so geriet der Hund einem Wild auf die Fährte und wo≪te hinter ihm her: kaum aber war er ein paar S&ch;ri&tt;e gelaufen, so &st;and er vor einem tiefen Pfuhl, konnte ni&ch;t weiter, und ein na&ck;ter Arm &st;re&ck;te &si;&ch; aus dem Wa&ss;er, pa&ck;te ihn und zog ihn hinab. Als der Jäger das sah, ging er zurü&ck; und holte drei Männer, die mußten mit Eimern kommen und das Wa&ss;er aus&sch;öpfen. Als &si;e auf den Grund sehen konnten, so lag da ein wilder Mann, der braun am Leib war wie ro&st;iges Eisen, und dem die Haare über das Ge&si;&ch;t bis zu den Knien herabhingen. Sie banden ihn mit Stri&ck;en und führten ihn fort in das S&ch;loß. Da war große Verwunderung über den wilden Mann, der König aber ließ ihn in einen eisernen Kä&fi;g auf seinen Hof se&tz;en und verbot bei Lebens&st;rafe, die Türe des Kä&fi;gs zu ö&ff;nen, und die Königin mußte den S&ch;lü&ss;el selb&st; in Verwahrung nehmen. Von nun an konnte ein jeder wieder mit Si&ch;erheit in den Wald gehen.

Der König ha&tt;e einen Sohn von a&ch;t Jahren, der spielte einmal auf dem Hof, und bei dem Spiel &fi;el ihm sein goldener Ba≪ in den Kä&fi;g. Der Knabe lief hin und spra&ch; „gib mir meinen Ba≪ heraus.“ „Ni&ch;t eher,“ antwortete der Mann, „als bis du mir die Türe aufgema&ch;t ha&st;.“ „Nein,“ sagte der Knabe, „das tue i&ch; ni&ch;t, das hat der König verboten,“ und lief fort. Am andern Tag kam er wieder und forderte seinen Ba≪: der wilde Mann sagte „ö&ff;ne meine Türe,“ aber der Knabe wo≪te ni&ch;t. Am dri&tt;en Tag war der König auf die Jagd geri&tt;en, da kam der Knabe no&ch;mals und sagte „wenn i&ch; au&ch; wo≪te, i&ch; kann die Türe ni&ch;t ö&ff;nen, i&ch; habe den S&ch;lü&ss;el ni&ch;t.“ Da spra&ch; der wilde Mann „er liegt unter dem Kopfki&ss;en deiner Mu&tt;er, da kann&st; du ihn holen.“ Der Knabe, der seinen Ba≪ wiederhaben wo≪te, &sch;lug a≪es Bedenken in den Wind und bra&ch;te den S&ch;lü&ss;el herbei. Die Türe ging &sch;wer auf, und der Knabe klemmte &si;&ch; den Finger. Als &si;e o&ff;en war, trat der wilde Mann heraus, gab ihm den goldenen Ba≪ und eilte hinweg. Dem Knaben war ang&st; geworden, er &sch;rie und rief ihm na&ch; „a&ch;, wilder Mann, geh ni&ch;t fort, son&st; bekomme i&ch; S&ch;läge.“ Der wilde Mann kehrte um, hob ihn auf, se&tz;te ihn auf seinen Na&ck;en und ging mit &sch;ne≪en S&ch;ri&tt;en in den Wald hinein. Als der König heim kam, bemerkte er den leeren Kä&fi;g und fragte die Königin, wie das zugegangen wäre. Sie wußte ni&ch;ts davon, su&ch;te den S&ch;lü&ss;el, aber er war weg. Sie rief den Knaben, aber niemand antwortete. Der König &sch;i&ck;te Leute aus, die ihn auf dem Felde su&ch;en so≪ten, aber &si;e fanden ihn ni&ch;t. Da konnte er lei&ch;t erraten, was ge&sch;ehen war, und es herr&sch;te große Trauer an dem königli&ch;en Hof.

Als der wilde Mann wieder in dem &fi;n&st;ern Wald angelangt war, so se&tz;te er den Knaben von den S&ch;ultern herab und spra&ch; zu ihm „Vater und Mu&tt;er &si;eh&st; du ni&ch;t wieder, aber i&ch; wi≪ di&ch; bei mir behalten, denn du ha&st; mi&ch; befreit, und i&ch; habe Mitleid mit dir. Wenn du a≪es tu&st;, was i&ch; dir sage, so so≪&st; dus gut haben. S&ch;ä&tz;e und Gold habe i&ch; genug und mehr als jemand in der Welt.“ Er ma&ch;te dem Knaben ein Lager von Moos, auf dem er ein&sch;lief, und am andern Morgen führte ihn der Mann zu einem Brunnen und spra&ch; „&si;eh&st; du, der Goldbrunnen i&st; he≪ und klar wie Kri&st;a≪: du so≪&st; dabei&si;&tz;en und a&ch;t haben, daß ni&ch;ts hineinfä≪t, son&st; i&st; er verunehrt. Jeden Abend komme i&ch; und sehe, ob du mein Gebot befolgt ha&st;.“ Der Knabe se&tz;te &si;&ch; an den Rand des Brunnens, sah, wie man&ch;mal ein goldner Fi&sch;, man&ch;mal eine goldne S&ch;lange &si;&ch; darin zeigte, und ha&tt;e a&ch;t, daß ni&ch;ts hinein&fi;el. Als er so saß, &sch;merzte ihn einmal der Finger so he&ft;ig, daß er ihn unwi≪kürli&ch; in das Wa&ss;er &st;e&ck;te. Er zog ihn &sch;ne≪ wieder heraus, sah aber, daß er ganz vergoldet war, und wie große Mühe er &si;&ch; gab, das Gold wieder abzuwi&sch;en, es war a≪es vergebli&ch;. Abends kam der Eisenhans zurü&ck;, sah den Knaben an und spra&ch; „was i&st; mit dem Brunnen ge&sch;ehen?“ „Ni&ch;ts, ni&ch;ts,“ antwortete er und hielt den Finger auf den Rü&ck;en, daß er ihn ni&ch;t sehen so≪te. Aber der Mann sagte „du ha&st; den Finger in das Wa&ss;er getau&ch;t: diesmal mags hingehen, aber hüte di&ch;, daß du ni&ch;t wieder etwas hineinfa≪en läßt.“ Am früh&st;en Morgen saß er &sch;on bei dem Brunnen und bewa&ch;te ihn. Der Finger tat ihm wieder weh, und er fuhr damit über seinen Kopf, da &fi;el unglü&ck;li&ch;erweise ein Haar herab in den Brunnen. Er nahm es &sch;ne≪ heraus, aber es war &sch;on ganz vergoldet. Der Eisenhans kam und wußte &sch;on, was ge&sch;ehen war. „Du ha&st; ein Haar in den Brunnen fa≪en la&ss;en,“ sagte er, „i&ch; wi≪ dirs no&ch; einmal na&ch;sehen, aber wenns zum dri&tt;enmal ge&sch;ieht, so i&st; der Brunnen entehrt, und du kann&st; ni&ch;t länger bei mir bleiben.“ Am dri&tt;en Tag saß der Knabe am Brunnen, und bewegte den Finger ni&ch;t, wenn er ihm no&ch; so weh tat. Aber die Zeit ward ihm lang, und er betra&ch;tete sein Ange&si;&ch;t, das auf dem Wa&ss;erspiegel &st;and. Und als er &si;&ch; dabei immer mehr beugte, und &si;&ch; re&ch;t in die Augen sehen wo≪te, so &fi;elen ihm seine langen Haare von den S&ch;ultern herab in das Wa&ss;er. Er ri&ch;tete &si;&ch; &sch;ne≪ in die Höhe, aber das ganze Haupthaar war &sch;on vergoldet und glänzte wie eine Sonne. Ihr könnt denken, wie der arme Knabe er&sch;rak. Er nahm sein Ta&sch;entu&ch; und band es um den Kopf, damit es der Mann ni&ch;t sehen so≪te. Als er kam, wußte er &sch;on a≪es und spra&ch; „binde das Tu&ch; auf.“ Da quo≪en die goldenen Haare hervor, und der Knabe mo&ch;te &si;&ch; ent&sch;uldigen, wie er wo≪te, es half ihm ni&ch;ts. „Du ha&st; die Probe ni&ch;t be&st;anden und kann&st; ni&ch;t länger hier bleiben. Geh hinaus in die Welt, da wir&st; du erfahren, wie die Armut tut. Aber weil du kein böses Herz ha&st; und i&ch;s gut mit dir meine, so wi≪ i&ch; dir eins erlauben: wenn du in Not gerät&st;, so geh zu dem Wald und rufe „Eisenhans,“ dann wi≪ i&ch; kommen und dir helfen. Meine Ma&ch;t i&st; groß, größer als du denk&st;, und Gold und Silber habe i&ch; im Über&fl;uß.“

Da verließ der Königssohn den Wald und ging über gebahnte und ungebahnte Wege immerzu, bis er zule&tz;t in eine große Stadt kam. Er su&ch;te da Arbeit, aber er konnte keine &fi;nden und ha&tt;e au&ch; ni&ch;ts erlernt, womit er &si;&ch; hä&tt;e forthelfen können. Endli&ch; ging er in das S&ch;loß und fragte, ob &si;e ihn behalten wo≪ten. Die Hofleute wußten ni&ch;t, wozu &si;e ihn brau&ch;en so≪ten, aber &si;e ha&tt;en Wohlgefa≪en an ihm und hießen ihn bleiben. Zule&tz;t nahm ihn der Ko&ch; in Dien&st; und sagte, er könnte Holz und Wa&ss;er tragen und die A&sch;e zusammenkehren. Einmal, als gerade kein anderer zur Hand war, hieß ihn der Ko&ch; die Speisen zur königli&ch;en Tafel tragen, da er aber seine goldenen Haare ni&ch;t wo≪te sehen la&ss;en, so behielt er sein Hüt&ch;en auf. Dem König war so etwas no&ch; ni&ch;t vorgekommen, und er spra&ch; „wenn du zur königli&ch;en Tafel komm&st;, mußt du deinen Hut abziehen.“ „A&ch; Herr,“ antwortete er, „i&ch; kann ni&ch;t, i&ch; habe einen bösen Grind auf dem Kopf.“ Da ließ der König den Ko&ch; herbeirufen, &sch;alt ihn und fragte, wie er einen sol&ch;en Jungen hä&tt;e in seinen Dien&st; nehmen können; er so≪te ihn glei&ch; fortjagen. Der Ko&ch; aber ha&tt;e Mitleiden mit ihm und vertau&sch;te ihn mit dem Gärtnerjungen.

Nun mußte der Junge im Garten p&fl;anzen und begießen, ha&ck;en und graben, und Wind und böses We&tt;er über &si;&ch; ergehen la&ss;en. Einmal im Sommer, als er a≪ein im Garten arbeitete, war der Tag so heiß, daß er sein Hüt&ch;en abnahm und die Lu&ft; ihn kühlen so≪te. Wie die Sonne auf das Haar &sch;ien, gli&tz;te und bli&tz;te es, daß die Strahlen in das S&ch;lafzimmer der Königsto&ch;ter &fi;elen und &si;e aufsprang, um zu sehen, was das wäre. Da erbli&ck;te &si;e den Jungen und rief ihn an „Junge, bring mir einen Blumen&st;rauß.“ Er se&tz;te in a≪er Eile sein Hüt&ch;en auf, bra&ch; wilde Feldblumen ab und band &si;e zusammen. Als er damit die Treppe hinauf&st;ieg, begegnete ihm der Gärtner und spra&ch; „wie kann&st; du der Königsto&ch;ter einen Strauß von &sch;le&ch;ten Blumen bringen? Ge&sch;wind hole andere, und su&ch;e die &sch;ön&st;en und selten&st;en aus.“ „A&ch; nein,“ antwortete der Junge, „die wilden rie&ch;en krä&ft;iger und werden ihr be&ss;er gefa≪en.“ Als er in ihr Zimmer kam, spra&ch; die Königsto&ch;ter „nimm dein Hüt&ch;en ab, es ziemt &si;&ch; ni&ch;t, daß du ihn vor mir aufbehält&st;.“ Er antwortete wieder „i&ch; darf ni&ch;t, i&ch; habe einen grindigen Kopf.“ Sie gri&ff; aber na&ch; dem Hüt&ch;en und zog es ab, da ro≪ten seine goldenen Haare auf die S&ch;ultern herab, daß es prä&ch;tig anzusehen war. Er wo≪te fortspringen, aber &si;e hielt ihn am Arm und gab ihm eine Handvo≪ Dukaten. Er ging damit fort, a&ch;tete aber des Goldes ni&ch;t, sondern er bra&ch;te es dem Gärtner und spra&ch; „i&ch; &sch;enke es deinen Kindern, die können damit spielen.“ Den andern Tag rief ihm die Königsto&ch;ter abermals zu, er so≪te ihr einen Strauß Feldblumen bringen, und als er damit eintrat, grap&st;e &si;e glei&ch; na&ch; seinem Hüt&ch;en und wo≪te es ihm wegnehmen, aber er hielt es mit beiden Händen fe&st;. Sie gab ihm wieder eine Handvo≪ Dukaten, aber er wo≪te &si;e ni&ch;t behalten und gab &si;e dem Gärtner zum Spielwerk für seine Kinder. Den dri&tt;en Tag gings ni&ch;t anders, &si;e konnte ihm sein Hüt&ch;en ni&ch;t wegnehmen, und er wo≪te ihr Gold ni&ch;t.

Ni&ch;t lange dana&ch; ward das Land mit Krieg überzogen. Der König sammelte sein Volk und wußte ni&ch;t, ob er dem Feind, der übermä&ch;tig war und ein großes Heer ha&tt;e, Wider&st;and lei&st;en könnte. Da sagte der Gärtnerjunge „i&ch; bin herangewa&ch;sen und wi≪ mit in den Krieg ziehen, gebt mir nur ein Pferd.“ Die andern la&ch;ten und spra&ch;en „wenn wir fort &si;nd, so su&ch;e dir eins: wir wo≪en dir eins im Sta≪ zurü&ck; la&ss;en.“ Als &si;e ausgezogen waren, ging er in den Sta≪ und zog das Pferd heraus; es war an einem Fuß lahm und hi&ck;elte hunkepuus, hunkepuus. Denno&ch; se&tz;te er &si;&ch; auf und ri&tt; fort na&ch; dem dunkeln Wald. Als er an den Rand desselben gekommen war, rief er dreimal „Eisenhans“ so laut, daß es dur&ch; die Bäume &sch;a≪te. Glei&ch; darauf er&sch;ien der wilde Mann und spra&ch; „was verlang&st; du?“ „I&ch; verlange ein &st;arkes Roß, denn i&ch; wi≪ in den Krieg ziehen.“ „Das so≪&st; du haben und no&ch; mehr, als du verlang&st;.“ Dann ging der wilde Mann in den Wald zurü&ck;, und es dauerte ni&ch;t lange, so kam ein Sta≪kne&ch;t aus dem Wald und führte ein Roß herbei, das &sch;naubte aus den Nü&st;ern und war kaum zu bändigen. Und hinterher folgte eine große S&ch;ar Kriegsvolk, ganz in Eisen gerü&st;et, und ihre S&ch;werter bli&tz;ten in der Sonne. Der Jüngling übergab dem Sta≪kne&ch;t sein dreibeiniges Pferd, be&st;ieg das andere und ri&tt; vor der S&ch;ar her. Als er &si;&ch; dem S&ch;la&ch;tfeld näherte, war &sch;on ein großer Teil von des Königs Leuten gefa≪en, und es fehlte ni&ch;t viel, so mußten die übrigen wei&ch;en. Da jagte der Jüngling mit seiner eisernen S&ch;ar heran, fuhr wie ein We&tt;er über die Feinde und &sch;lug a≪es nieder, was &si;&ch; ihm widerse&tz;te. Sie wo≪ten &fl;iehen, aber der Jüngling saß ihnen auf dem Na&ck;en und ließ ni&ch;t ab, bis kein Mann mehr übrig war. Sta&tt; aber zu dem König zurü&ck;zukehren, führte er seine S&ch;ar auf Umwegen wieder zu dem Wald und rief den Eisenhans heraus. „Was verlang&st; du?“ fragte der wilde Mann. „Nimm dein Roß und deine S&ch;ar zurü&ck; und gib mir mein dreibeiniges Pferd wieder.“ Es ge&sch;ah a≪es, was er verlangte, und er ri&tt; auf seinem dreibeinigen Pferd heim. Als der König wieder in sein S&ch;loß kam, ging ihm seine To&ch;ter entgegen und wün&sch;te ihm Glü&ck; zu seinem Sieg. „I&ch; bin es ni&ch;t, der den Sieg davongetragen hat,“ spra&ch; er, „sondern ein fremder Ri&tt;er, der mir mit seiner S&ch;ar zu Hilfe kam.“ Die To&ch;ter wo≪te wi&ss;en, wer der fremde Ri&tt;er wäre, aber der König wußte es ni&ch;t und sagte „er hat die Feinde verfolgt, und i&ch; habe ihn ni&ch;t wieder gesehen.“ Sie erkundigte &si;&ch; bei dem Gärtner na&ch; seinem Jungen: der la&ch;te aber und spra&ch; „eben i&st; er auf seinem dreibeinigen Pferd heim gekommen, und die andern haben gespo&tt;et und gerufen „da kommt unser Hunkepuus wieder an.“ Sie fragten au&ch; „hinter wel&ch;er He&ck;e ha&st; du derweil gelegen und ge&sch;lafen?“ Er spra&ch; aber „i&ch; habe das Be&st;e getan, und ohne mi&ch; wäre es &sch;le&ch;t gegangen.“ Da ward er no&ch; mehr ausgela&ch;t.“

Der König spra&ch; zu seiner To&ch;ter „i&ch; wi≪ ein großes Fe&st; ansagen la&ss;en, das drei Tage währen so≪, und du so≪&st; einen goldenen Apfel werfen: viellei&ch;t kommt der Unbekannte herbei.“ Als das Fe&st; verkündet war, ging der Jüngling hinaus zu dem Wald und rief den Eisenhans. „Was verlang&st; du?“ fragte er. „Daß i&ch; den goldenen Apfel der Königsto&ch;ter fange.“ „Es i&st; so gut, als hä&tt;e&st; du ihn &sch;on,“ sagte Eisenhans, „du so≪&st; au&ch; eine rote Rü&st;ung dazu haben und auf einem &st;olzen Fu&ch;s reiten.“ Als der Tag kam, sprengte der Jüngling heran, &st;e≪te &si;&ch; unter die Ri&tt;er und ward von niemand erkannt. Die Königsto&ch;ter trat hervor und warf den Ri&tt;ern einen goldenen Apfel zu, aber keiner &fi;ng ihn als er a≪ein, aber sobald er ihn ha&tt;e, jagte er davon. Am zweiten Tag ha&tt;e ihn Eisenhans als weißen Ri&tt;er ausgerü&st;et und ihm einen S&ch;immel gegeben. Abermals &fi;ng er a≪ein den Apfel, verweilte aber keinen Augenbli&ck;, sondern jagte damit fort. Der König ward bös und spra&ch; „das i&st; ni&ch;t erlaubt, er muß vor mir er&sch;einen und seinen Namen nennen.“ Er gab den Befehl, wenn der Ri&tt;er, der den Apfel gefangen habe, &si;&ch; wieder davonma&ch;te, so so≪te man ihm na&ch;se&tz;en, und wenn er ni&ch;t gutwi≪ig zurü&ck;kehrte, auf ihn hauen und &st;e&ch;en. Am dri&tt;en Tag erhielt er vom Eisenhans eine &sch;warze Rü&st;ung und einen Rappen und &fi;ng au&ch; wieder den Apfel. Als er aber damit fortjagte, verfolgten ihn die Leute des Königs, und einer kam ihm so nahe, daß er mit der Spi&tz;e des S&ch;wertes ihm das Bein verwundete. Er entkam ihnen jedo&ch;, aber sein Pferd sprang so gewaltig, daß der Helm ihm vom Kopf &fi;el, und &si;e konnten sehen, daß er goldene Haare ha&tt;e. Sie ri&tt;en zurü&ck; und meldeten dem König a≪es.

Am andern Tag fragte die Königsto&ch;ter den Gärtner na&ch; seinem Jungen. „Er arbeitet im Garten: der wunderli&ch;e Kauz i&st; au&ch; bei dem Fe&st; gewesen und er&st; ge&st;ern abend wiedergekommen: er hat au&ch; meinen Kindern drei goldene Äpfel gezeigt, die er gewonnen hat.“ Der König ließ ihn vor &si;&ch; fordern, und er er&sch;ien und ha&tt;e wieder sein Hüt&ch;en auf dem Kopf. Aber die Königsto&ch;ter ging auf ihn zu und nahm es ihm ab, und da &fi;elen seine goldenen Haare über die S&ch;ultern, und es war so &sch;ön, daß a≪e er&st;aunten. „Bi&st; du der Ri&tt;er gewesen, der jeden Tag zu dem Fe&st; gekommen i&st;, immer in einer andern Farbe, und der die drei goldenen Äpfel gefangen hat?“ fragte der König. „Ja,“ antwortete er, „und da &si;nd die Äpfel,“ holte &si;e aus der Ta&sch;e und rei&ch;te &si;e dem König. „Wenn Ihr no&ch; mehr Beweise verlangt, so könnt Ihr die Wunde sehen, die mir Eure Leute ge&sch;lagen haben, als &si;e mi&ch; verfolgten. Aber i&ch; bin au&ch; der Ri&tt;er, der Eu&ch; zum Sieg über die Feinde geholfen hat.“ „Wenn du sol&ch;e Taten verri&ch;ten kann&st;, so bi&st; du kein Gärtnerjunge: sage mir, wer i&st; dein Vater?“ „Mein Vater i&st; ein mä&ch;tiger König und Goldes habe i&ch; die Fü≪e, und soviel i&ch; nur verlange.“ „I&ch; sehe wohl,“ spra&ch; der König, „i&ch; bin dir Dank &sch;uldig, kann i&ch; dir etwas zu Gefa≪en tun?“ „Ja,“ antwortete er, „das könnt Ihr wohl, gebt mir Eure To&ch;ter zur Frau.“ Da la&ch;te die Jungfrau und spra&ch; „der ma&ch;t keine Um&st;ände, aber i&ch; habe &sch;on an seinen goldenen Haaren gesehen, daß er kein Gärtnerjunge i&st;;“ ging dann hin und küßte ihn. Zu der Vermählung kam sein Vater und seine Mu&tt;er und waren in großer Freude, denn &si;e ha&tt;en &sch;on a≪e Ho&ff;nung aufgegeben, ihren lieben Sohn wiederzusehen. Und als &si;e an der Ho&ch;zeitstafel saßen, da &sch;wieg auf einmal die Mu&si;k, die Türen gingen auf und ein &st;olzer König trat herein mit großem Gefolge. Er ging auf den Jüngling zu, umarmte ihn und spra&ch; „i&ch; bin der Eisenhans, und war in einem wilden Mann verwün&sch;t, aber du ha&st; mi&ch; erlö&st;. A≪e S&ch;ä&tz;e, die i&ch; be&si;&tz;e, die so≪en dein Eigentum sein.“

137.

De drei &sch;wa&tt;en Prinze&ssi;nnen

O&st;indien was von den Fiend belagert, he wu≪ de Stadt nig verloeten, he wu≪ er&st;en seshundert Dahler hebben. Do leiten se dat ut trummen, we≪ de &sch;a&ff;en könne, de so≪ Börgeme&st;er weren. Do was der en armen Fi&sk;er, de &fi;&sk;ede up de See mit &si;nen Sohn, do kam de Fiend un nam den Sohn gefangen und gav em daför seshundert Dahler. Do genk de Vader hen und gav dat de Heerens in de Stadt, und de Fiend tro&ck; av und de Fi&sk;er wurde Börgeme&st;er. Do word utropen, wer nig „Heer Börgerme&st;er“ segde, de so≪ an de Galge ri&ch;tet weren.

De Sohn, de kam de Fiend wier ut de Hände un kam in en grauten Wold up en haujen Berg. De Berg, de dei &si;&ck; up, do kam he in en graut verwün&sk;et S&ch;loß, woin Stohle, Di&sk;e un Bänke a≪e &sch;wa&tt; behangen wören. Do queimen drei Prinze&ssi;nnen, de gans &sch;wa&tt; antro&ck;en wören, de men en lü&ck; (wenig) wi&tt; in’t Ge&si;&ch;t hädden, de segden to em, he so≪ men nig bange &si;en, se wu≪en em nix dohn, he könn eer erlösen. Do seg he je, dat wu≪ he gern dohn, wann he men wü&st;e, wo he dat ma&ck;en sö≪. Do segget se, he sö≪ en gans Johr nig met en kühren (spre&ch;en) un sö≪ se au&ck; nig anseihen; wat he gern hebben wu≪, dat sö≪ he men seggen, wann se Antwort giewen dörften (geben dürften), wu≪en se et dohn. As he ’ne Tied lang der we&st; was, sede he, he wu≪ a&ss;e gern noh &si;n Vader gohn, da segget se, dat sö≪ he men dohn, dü&ss;en Buel (Beutel) met Geld sö≪ he met niermen, dü&ss;e Klöder so≪ he antre&ck;en, un in a&ch;t Dage mö&st; he der wier &si;n.

Do werd he upnurmen (aufgehoben), un is gli&ck; in O&st;indien. Do kann he &si;n Vader in de Fi&sk;hü&tt;e nig mer &fi;nden un frög de Luide, wo doh de arme Fi&sk;er blierwen wöre, do segget se, dat mö&st; he nig seggen, dann queim he an de Galge. Do kümmet he bi &si;n Vader, do seg he „Fi&sk;er, wo &si;n ji do to kummen?“ Do seg de „dat möt ji nig seggen, wann dat de Heerens van de Stadt gewahr weeret, kümme ji an, de Galge.“ He wi≪t ober gar nig loten, he werd noh de Galge bra&ch;t. Es he do is, seg he „o mine Heerens, gierwet mie doh Verlöv, dat i&ck; noh de o≪e Fi&sk;hü&tt;e gohn mag.“ Do tüt he &si;nen o≪en Kiel an, do kümmet he wier noh de Heerens un seg „seih ji et nu wu≪, &si;n i&ck; nig en armen Fi&sk;er &si;nen Sohn? In düt Tueg heve i&ck; minen Vader und Moder dat Braud gewunnen.“ Do erkennet se en un badden üm Vergiebnüs un niermt en met noh &si;n Hues, do verteld he a≪e, wü et em gohn hev, dat he wöre in en Wold kummen up en haujen Berg, do hädde &si;&ck; de Berg updohn, do wöre he in en verwün&sk;et S&ch;loß kummen, wo a≪es &sch;wa&tt; we&st; wöre, un drei Prinze&ssi;nnen wören der an kummen, de wören &sch;wa&tt; we&st;, men en lü&ck; wi&tt; in’t Ge&si;&ch;t. De hädden em segd, he sö≪ nig bange &si;en, he könn eer erlösen. Do seg &si;ne Moder, dat mög wu≪ nig guet &si;en, he so≪ ’ne gewiehte Waßkeefze (Wa&ch;skerze) met niermen un drüppen (tropfen) eer gleinig (glühend) Waß in’t Ge&si;&ch;t.

He geit wier hen, und do gruelte (graute) em so, un he drüppde er Waß in’t Ge&si;&ch;t, a&ss;e se &sl;eipen, un se wören a≪ halv wi&tt;. Do sprüngen a≪e de drei Prinze&ssi;nnen up un segden „de ver&fl;u&ch;te Hund, u&ss;e Bloet so≪ örfer die Ra&ch;e &sch;reien, nu is kin Men&sk; up de Welt geboren un werd geboren, de us erlösen kann, wie hevet noh drei Bröders, de &si;nd in &si;ewen Ke&tt;en an&sch;loeten, de sö≪t die terreiten.“ Do givt et en Gekrie&sk; in’t ganse S&ch;loß, un he sprank noh ut dat Fen&st;er un terbra&ck; dat Been, un dat S&ch;loß sunk wier in de Grunde, de Berg was wier to, un nümmes wu&st;, wo et we&st; was.

138.

Knoi&st; un &si;ne dre Sühne

Twi&sk;en Werrel un Soi&st;, do wuhnde ’n Mann, un de hede Knoi&st;, de hadde dre Sühne, de eene was blind, de annre was lahm un de dridde was splenterna&ck;et. Do giengen se mol öwer Feld, do sehen se eenen Hasen. De blinne, de &sch;öt en, de lahme, de &fi;enk en, de na&ck;ede, de &st;ak en in de Ta&sk;en. Do käimen se für en groot a≪mä&ch;tig Waater, do wuren dre S&ch;ippe uppe, dat eene, dat rann, dat annre, dat sank, dat dridde, do was keen Buoden inne. Wo keen Buoden inne was, do giengen se o≪e dre inne. Do käimen se an eenen a≪mä&ch;tig grooten Wa≪e (Wald), do was en groot a≪mä&ch;tig Boom inne, in den Boom was eene a≪mä&ch;tig groote Kape≪e, in de Kape≪e was een hagebö&ck;en Kö&st;er un en bußboomen Pa&st;oer, de deelden dat Wiggewaater mit Knuppeln uit.

Sielig is de Mann,
de den Wiggewaater entlaupen kann.

139.

Dat Mäken von Brakel

Et gien mal ’n Mäken von Brakel na de sünt Annen Kape≪en uner de Hinnenborg, un weil et gierne ’n Mann heven wu≪e un o&ck; meinde, et wäre süs neimes in de Kape≪en, sau sank et:

„O hilge sünte Anne,
help mie do&ch; bald tom Manne.
Du kenn&st; ’n ja wu≪:
he wuhnt var’m Su&tt;merdore,
hed gele Hore:
du kenn&st; ’n ja wu≪.“

De Kö&st;er &st;and awer&st; hünner de Altare un höre dat, da rep he mit ’ner gans &sch;rögerigen Stimme „du krigg&st; ’n nig, du krigg&st; ’n nig.“ Dat Mäken awer&st; meinde, dat Marienkinneken, dat bie de Mudder Anne &st;eiht, hedde üm dat toropen, da wor et beuse un reip „pepperlepep, dumme Blae, halt de S&ch;nuten un lat de Möhme kühren (die Mu&tt;er reden).“

140.

Das Hausge&si;nde

„Wo wu&st; du henne?“ „Nah Walpe.“ „I&ck; nah Walpe, du nah Walpe; sam, sam, goh wie dann.“

„Hä&st; du au&ck; ’n Mann? Wie hedd din Mann?“ „Cham.“ „Min Mann Cham, din Mann Cham: i&ck; nah Walpe, du nah Walpe; sam, sam, goh wie dann.“

„Hä&st; du au&ck; ’n Kind: wie hedd din Kind?“ „Grind.“ „Min Kind Grind, din Kind Grind: min Mann Cham, din Mann Cham: i&ck; nah Walpe, du nah Walpe; sam, sam, goh wie dann.“

„Hä&st; du au&ck; ’ne Weige? Wie hedd dine Weige?“ „Hippodeige.“ „Mine Weige Hippodeige, dine Weige Hippodeige: min Kind Grind, din Kind Grind: min Mann Cham, din Mann Cham: i&ck; nah Walpe, du nah Walpe; sam, sam, goh wie dann.“

„Hä&st; du au&ck; ’n Kne&ch;t? Wie hedd din Kne&ch;t?“ „Ma&ch;mirsre&ch;t.“ „Min Kne&ch;t Ma&ch;mirsre&ch;t, din Kne&ch;t Ma&ch;mirsre&ch;t: mine Weige Hippodeige, dine Weige Hippodeige: min Kind Grind, din Kind Grind: min Mann Cham, din Mann Cham: i&ck; nah Walpe, du nah Walpe; sam, sam, goh wie dann.“

141.

Das Lämm&ch;en und Fi&sch;&ch;en

Es war einmal ein Brüder&ch;en und S&ch;we&st;er&ch;en, die ha&tt;en &si;&ch; herzli&ch; lieb. Ihre re&ch;te Mu&tt;er war aber tot, und &si;e ha&tt;en eine Stiefmu&tt;er, die war ihnen ni&ch;t gut und tat ihnen heimli&ch; a≪es Leid an. Es trug &si;&ch; zu, daß die zwei mit andern Kindern auf einer Wiese vor dem Haus spielten, und an der Wiese war ein Tei&ch;, der ging bis an die eine Seite vom Haus. Die Kinder liefen da herum, kriegten &si;&ch; und spielten Abzählens:

„Eneke, Beneke, lat mi liewen,
wi≪ di o&ck; min Vügelken giewen.
Vügelken sa≪ mi Strau söken,
Strau wi≪ i&ck; den Köseken giewen,
Köseken sa≪ mie Melk giewen,
Melk wi≪ i&ch; den Bä&ck;er giewen,
Bä&ck;er sa≪ mie ’n Ko&ck;en ba&ck;en,
Ko&ck;en wi≪ i&ck; den Kätken giewen,
Kätken sa≪ mie Müse fangen,
Müse wi≪ i&ck; in ’n Rau&ck; hangen
un wi≪ se an&sch;nien.“

Dabei &st;anden &si;e in einem Kreis, und auf wel&ch;en nun das Wort „an&sch;nien“ &fi;el, der mußte fortlaufen, und die anderen liefen ihm na&ch; und &fi;ngen ihn. Wie &si;e so fröhli&ch; dahinsprangen, sahs die Stiefmu&tt;er vom Fen&st;er mit an und ärgerte &si;&ch;. Weil &si;e aber Hexenkün&st;e ver&st;and, so verwün&sch;te &si;e beide, das Brüder&ch;en in einen Fi&sch; und das S&ch;we&st;er&ch;en in ein Lamm. Da &sch;wamm das Fi&sch;&ch;en im Tei&ch; hin und her, und war traurig, das Lämm&ch;en ging auf der Wiese hin und her, und war traurig und fraß ni&ch;t und rührte kein Hälm&ch;en an. So ging eine lange Zeit hin, da kamen fremde Gä&st;e auf das S&ch;loß. Die fal&sch;e Stiefmu&tt;er da&ch;te „je&tz;t i&st; die Gelegenheit gut,“ rief den Ko&ch; und spra&ch; zu ihm „geh und hol das Lamm von der Wiese und &sch;la&ch;ts, wir haben son&st; ni&ch;ts für die Gä&st;e.“ Da ging der Ko&ch; hin und holte das Lämm&ch;en und führte es in die Kü&ch;e und band ihm die Füß&ch;en; das li&tt; es a≪es geduldig. Wie er nun sein Me&ss;er herausgezogen ha&tt;e und auf der S&ch;we≪e we&tz;te, um es abzu&st;e&ch;en, sah es, wie ein Fi&sch;lein in dem Wa&ss;er vor dem Go&ss;en&st;ein hin und her &sch;wamm und zu ihm hinaufbli&ck;te. Das war aber das Brüder&ch;en, denn als das Fi&sch;&ch;en gesehen ha&tt;e, wie der Ko&ch; das Lämm&ch;en fortführte, war es im Tei&ch; mitge&sch;wommen bis zum Haus. Da rief das Lämm&ch;en hinab:

„A&ch; Brüder&ch;en im tiefen See,
wie tut mir do&ch; mein Herz so weh!
der Ko&ch;, der we&tz;t das Me&ss;er,
wi≪ mir mein Herz dur&ch;&st;e&ch;en.“

Das Fi&sch;&ch;en antwortete:

„A&ch; S&ch;we&st;er&ch;en in der Höh,
wie tut mir do&ch; mein Herz so weh
in dieser tiefen See!“

Wie der Ko&ch; hörte, daß das Lämm&ch;en spre&ch;en konnte und so traurige Worte zu dem Fi&sch;&ch;en hinabrief, er&sch;rak er und da&ch;te, es müßte kein natürli&ch;es Lämm&ch;en sein, sondern wäre von der bösen Frau im Haus verwün&sch;t. Da spra&ch; er „sei ruhig, i&ch; wi≪ di&ch; ni&ch;t &sch;la&ch;ten,“ nahm ein anderes Tier und bereitete das für die Gä&st;e, und bra&ch;te das Lämm&ch;en zu einer guten Bäuerin, der erzählte er a≪es, was er gesehen und gehört ha&tt;e. Die Bäuerin war aber gerade die Amme von dem S&ch;we&st;er&ch;en gewesen, vermutete glei&ch;, wers sein würde, und ging mit ihm zu einer weisen Frau. Da spra&ch; die weise Frau einen Segen über das Lämm&ch;en und Fi&sch;&ch;en, wovon &si;e ihre men&sch;li&ch;e Ge&st;alt wiederbekamen, und dana&ch; führte &si;e beide in einen großen Wald in ein klein Häus&ch;en, wo &si;e einsam, aber zufrieden und glü&ck;li&ch; lebten.

142.

Simeliberg

Es waren zwei Brüder, einer war rei&ch;, der andere arm. Der Rei&ch;e aber gab dem Armen ni&ch;ts, und er mußte &si;&ch; vom Kornhandel kümmerli&ch; ernähren; da ging es ihm o&ft; so &sch;le&ch;t, daß er für seine Frau und Kinder kein Brot ha&tt;e. Einmal fuhr er mit seinem Karren dur&ch; den Wald, da erbli&ck;te er zur Seite einen großen kahlen Berg, und weil er den no&ch; nie gesehen ha&tt;e, hielt er &st;i≪ und betra&ch;tete ihn mit Verwunderung. Wie er so &st;and, sah er zwölf wilde große Männer daherkommen: weil er nun glaubte, das wären Räuber, &sch;ob er seinen Karren ins Gebü&sch; und &st;ieg auf einen Baum und wartete, was da ge&sch;ehen würde. Die zwölf Männer gingen aber vor den Berg und riefen „Berg Sem&si;, Berg Sem&si;, tu di&ch; auf.“ Alsbald tat &si;&ch; der kahle Berg in der Mi&tt;e voneinander und die zwölfe gingen hinein, und wie &si;e drin waren, &sch;loß er &si;&ch; zu. Über eine kleine Weile aber tat er &si;&ch; wieder auf, und die Männer kamen heraus und trugen &sch;were Sä&ck;e auf dem Rü&ck;en, und wie &si;e a≪e wieder am Tagesli&ch;t waren, spra&ch;en &si;e „Berg Sem&si;, Berg Sem&si;, tu di&ch; zu.“ Da fuhr der Berg zusammen und war kein Eingang mehr an ihm zu sehen, und die zwölfe gingen fort. Als &si;e ihm nun ganz aus den Augen waren, &st;ieg der Arme vom Baum herunter und war neugierig, was wohl im Berge Heimli&ch;es verborgen wäre. Also ging er davor und spra&ch; „Berg Sem&si;, Berg Sem&si;, tu di&ch; auf,“ und der Berg tat &si;&ch; au&ch; vor ihm auf. Da trat er hinein, und der ganze Berg war eine Höhle vo≪ Silber und Gold, und hinten lagen große Haufen Perlen und bli&tz;ende Edel&st;eine, wie Korn aufge&sch;ü&tt;et. Der Arme wußte gar ni&ch;t, was er anfangen so≪te, und ob er &si;&ch; etwas von den S&ch;ä&tz;en nehmen dürfte; endli&ch; fü≪te er &si;&ch; die Ta&sch;en mit Gold, die Perlen und Edel&st;eine aber ließ er liegen. Als er wieder herauskam, spra&ch; er glei&ch;fa≪s „Berg Sem&si;, Berg Sem&si;, tu di&ch; zu,“ da &sch;loß &si;&ch; der Berg und er fuhr mit seinem Karren na&ch; Haus. Nun brau&ch;te er ni&ch;t mehr zu sorgen und konnte mit seinem Golde für Frau und Kind Brot und au&ch; Wein dazu kaufen, lebte fröhli&ch; und redli&ch;, gab den Armen und tat jedermann Gutes. Als aber das Geld zu Ende war, ging er zu seinem Bruder, lieh einen S&ch;e&ff;el und holte &si;&ch; von neuem; do&ch; rührte er von den großen S&ch;ä&tz;en ni&ch;ts an. Wie er &si;&ch; zum dri&tt;enmal etwas holen wo≪te, borgte er bei seinem Bruder abermals den S&ch;e&ff;el. Der Rei&ch;e aber war &sch;on lange neidi&sch; über sein Vermögen und den &sch;önen Haushalt, den er &si;&ch; eingeri&ch;tet ha&tt;e, und konnte ni&ch;t begreifen, woher der Rei&ch;tum käme, und was sein Bruder mit dem S&ch;e&ff;el an&fi;nge. Da da&ch;te er eine Li&st; aus und be&st;ri&ch; den Boden mit Pe&ch;, und wie er das Maß zurü&ck;bekam, so war ein Gold&st;ü&ck; daran hängen geblieben. Alsbald ging er zu seinem Bruder und fragte ihn „was ha&st; du mit dem S&ch;e&ff;el geme&ss;en?“ „Korn und Ger&st;e,“ sagte der andere. Da zeigte er ihm das Gold&st;ü&ck; und drohte ihm, wenn er ni&ch;t die Wahrheit sagte, so wo≪t er ihn beim Geri&ch;t verklagen. Er erzählte ihm nun a≪es, wie es zugegangen war. Der Rei&ch;e aber ließ glei&ch; einen Wagen anspannen, fuhr hinaus, wo≪te die Gelegenheit be&ss;er benu&tz;en und ganz andere S&ch;ä&tz;e mitbringen. Wie er vor den Berg kam, rief er „Berg Sem&si;, Berg Sem&si;, tu di&ch; auf.“ Der Berg tat &si;&ch; auf, und er ging hinein. Da lagen die Rei&ch;tümer a≪e vor ihm und er wußte lange ni&ch;t, wozu er am er&st;en greifen so≪te, endli&ch; lud er Edel&st;eine auf, soviel er tragen konnte. Er wo≪te seine La&st; hinausbringen, weil aber Herz und Sinn ganz vo≪ von den S&ch;ä&tz;en waren, ha&tt;e er darüber den Namen des Berges verge&ss;en und rief „Berg Simeli, Berg Simeli, tu di&ch; auf.“ Aber das war der re&ch;te Name ni&ch;t, und der Berg regte &si;&ch; ni&ch;t und blieb ver&sch;lo&ss;en. Da ward ihm ang&st;, aber je länger er na&ch;sann, de&st;o mehr verwirrten &si;&ch; seine Gedanken, und halfen ihm a≪e S&ch;ä&tz;e ni&ch;ts mehr. Am Abend tat &si;&ch; der Berg auf und die zwölf Räuber kamen herein, und als &si;e ihn sahen, la&ch;ten &si;e und riefen „Vogel, haben wir di&ch; endli&ch;, mein&st; du, wir hä&tt;ens ni&ch;t gemerkt, daß du zweimal hereingekommen bi&st;, aber wir konnten di&ch; ni&ch;t fangen, zum dri&tt;enmal so≪&st; du ni&ch;t wieder heraus.“ Da rief er „i&ch; wars ni&ch;t, mein Bruder wars,“ aber er mo&ch;te bi&tt;en um sein Leben und sagen, was er wo≪te, &si;e &sch;lugen ihm das Haupt ab.

143.

Up Reisen gohn

Et was emol ne arme Frau, de hadde enen Suhn, de wu≪ so gerne reisen, do seg de Mohr „wu kann&st; du reisen? Wi hebt je gar kien Geld, dat du mitniemen kann&st;.“ Do seg de Suhn „i&ch; wi≪ mi gut behelpen, i&ck; wi≪ a≪tied seggen „nig viel, nig viel, nig viel.“

Do genk he ene gude Tied un sede a≪tied „nig viel, nig viel, nig viel.“ Kam do bi en Trop Fi&sk;er un seg „Go&tt; helpe ju! Nig viel, nig viel, nig viel.“ „Wat seg&st; du, Kerl, nig viel?“ Un a&ss;e dat Gören (Garn) uttro&ck;en, kregen se au&ck; nig viel Fi&sk;e. So met enen Sto&ck; up de Jungen, un „he&st; du mig nig dre&sk;en (dre&sch;en) seihn?“ „Wat sa≪ i&ck; denn seggen?“ seg de Junge. „Du sa≪&st; seggen „fank vu≪, fank vu≪.“

Do geit he wier ene ganze Tied un seg „fank vu≪, fank vu≪,“ bis he kümmt an enen Galgen, do hebt se en armen Sünder, den wi≪t se ri&ch;ten. Do seg he „guden Morgen, fank vu≪, fank vu≪.“ „Wat seg&st; du, Kerl, fank vu≪? Sö≪t der no&ch; mehr leige (leidige, böse) Lüde in de Welt &si;en? is düt no&ch; nig genog?“ He krig wier wat up den Pu&ck;el. „Wat sa≪ i&ck; denn seggen?“ „Du sa≪&st; seggen „Go&tt; trö&st; de arme Seele.“

De Junge geit wier ene ganze Tied un seg „Go&tt; trö&st; de arme Seele!“ Da kümmert he an en Grawen, do &st;eit en Fi≪er (S&ch;inder), de tüt en Perd af. De Junge seg „guden Morgen, Go&tt; trö&st; de arme Seele!“ „Wat seg&st; du, leige Kerl?“ un &sch;leif en met &si;nem Filha&ck;en üm de Ohren, dat he ut den Augen nig seihen kann. „Wu sa≪ i&ck; denn seggen?“ „Du sa≪&st; seggen „do ligge du Aas in en Grawen.“

Do geit he und seg a≪tied „do ligge du Aas in en Grawen! Do ligge du Aas in en Grawen!“ Nu kümmt he bi enen Wagen vu≪ Lüde, do seg he „guden Morgen, do ligge du Aas in en Grawen!“ Do fö≪t de Wagen üm in en Grawen, de Kne&ch;t kreg de Piet&sk;e un knapt den Jungen, dat he wier to &si;ne Mohr krupen mo&st;e. Un he is &si;en Lewen nig wier up Reisen gohn.

144.

Das Eselein

Es lebte einmal ein König und eine Königin, die waren rei&ch; und ha&tt;en a≪es, was &si;e &si;&ch; wün&sch;ten, nur keine Kinder. Darüber klagte &si;e Tag und Na&ch;t und spra&ch; „i&ch; bin wie ein A&ck;er, auf dem ni&ch;ts wä&ch;&st;.“ Endli&ch; erfü≪te Go&tt; ihre Wün&sch;e: als das Kind aber zur Welt kam, sahs ni&ch;t aus wie ein Men&sch;enkind, sondern war ein junges Eselein. Wie die Mu&tt;er das erbli&ck;te, &fi;ng ihr Jammer und Ge&sch;rei er&st; re&ch;t an, &si;e hä&tt;e lieber gar kein Kind gehabt als einen Esel, und sagte, man so≪t ihn ins Wa&ss;er werfen, damit ihn die Fi&sch;e fräßen. Der König aber spra&ch; „nein, hat Go&tt; ihn gegeben, so≪ er au&ch; mein Sohn und Erbe sein, na&ch; meinem Tod auf dem königli&ch;en Thron &si;&tz;en und die königli&ch;e Krone tragen.“ Also ward das Eselein aufgezogen, nahm zu, und die Ohren wu&ch;sen ihm au&ch; fein ho&ch; und grad hinauf. Es war aber son&st; fröhli&ch;er Art, sprang herum, spielte und ha&tt;e besonders seine Lu&st; an der Mu&si;k, so daß es zu einem berühmten Spielmann ging und spra&ch; „lehre mi&ch; deine Kun&st;, daß i&ch; so gut die Laute &sch;lagen kann als du.“ „A&ch;, liebes Herrlein,“ antwortete der Spielmann, „das so≪t Eu&ch; &sch;wer fa≪en, Eure Finger &si;nd ni&ch;t a≪erdings dazu gema&ch;t und gar zu groß; i&ch; sorge, die Saiten haltens ni&ch;t aus.“ Es half keine Ausrede, das Eselein wo≪te und mußte die Laute &sch;lagen, war beharrli&ch; und &fl;eißig und lernte es am Ende so gut als sein Mei&st;er selber. Einmal ging das junge Herrlein na&ch;denksam spazieren und kam an einen Brunnen, da &sch;aute es hinein und sah im spiegelhe≪en Wa&ss;er seine Eseleinsge&st;alt. Darüber ward es so betrübt, daß es in die weite Welt ging und nur einen treuen Gese≪en mitnahm. Sie zogen auf und ab, zule&tz;t kamen &si;e in ein Rei&ch;, wo ein alter König herr&sch;te, der nur eine einzige, aber wunder&sch;öne To&ch;ter ha&tt;e. Das Eselein sagte „hier wo≪en wir weilen,“ klopfte ans Tor und rief „es i&st; ein Ga&st; haußen, ma&ch;t auf, damit er eingehen kann.“ Als aber ni&ch;t aufgetan ward, se&tz;te er &si;&ch; hin, nahm seine Laute und &sch;lug &si;e mit seinen zwei Vorderfüßen aufs liebli&ch;&st;e. Da sperrte der Türhüter gewaltig die Augen auf, lief zum König und spra&ch; „da draußen &si;&tz;t ein junges Eselein vor dem Tor, das &sch;lägt die Laute so gut als ein gelernter Mei&st;er.“ „So laß mir den Mu&si;kant hereinkommen,“ spra&ch; der König. Wie aber ein Eselein hereintrat, &fi;ng a≪es an über den Lauten&sch;läger zu la&ch;en. Nun so≪te das Eselein unten zu den Kne&ch;ten gese&tz;t und gespei&st; werden, es ward aber unwi≪ig und spra&ch; „i&ch; bin kein gemeines Sta≪eselein, i&ch; bin ein vornehmes.“ Da sagten &si;e „wenn du das bi&st;, so se&tz;e di&ch; zu dem Kriegsvolk.“ „Nein,“ spra&ch; es, „i&ch; wi≪ beim König &si;&tz;en.“ Der König la&ch;te und spra&ch; in gutem Mut „ja, es so≪ so sein, wie du verlang&st;, Eselein, komm her zu mir.“ Dana&ch; fragte er „Eselein, wie gefä≪t dir meine To&ch;ter?“ Das Eselein drehte den Kopf na&ch; ihr, &sch;aute &si;e an, ni&ck;te und spra&ch; „aus der Maßen wohl, &si;e i&st; so &sch;ön, wie i&ch; no&ch; keine gesehen habe.“ „Nun, so so≪&st; du au&ch; neben ihr &si;&tz;en,“ sagte der König. „Das i&st; mir eben re&ch;t,“ spra&ch; das Eselein und se&tz;te &si;&ch; an ihre Seite, aß und trank und wußte &si;&ch; fein und säuberli&ch; zu betragen. Als das edle Tierlein eine gute Zeit an des Königs Hof geblieben war, da&ch;te es „was hil&ft; das a≪es, du mußt wieder heim,“ ließ den Kopf traurig hängen, trat vor den König und verlangte seinen Ab&sch;ied. Der König ha&tt;e es aber lieb gewonnen und spra&ch; „Eselein, was i&st; dir? Du &sch;au&st; ja sauer wie ein E&ssi;gkrug: bleib bei mir, i&ch; wi≪ dir geben, was du verlang&st;. Wi≪&st; du Gold?“ „Nein,“ sagte das Eselein und &sch;ü&tt;elte mit dem Kopf. „Wi≪&st; du Ko&st;barkeiten und S&ch;mu&ck;?“ „Nein.“ „Wi≪&st; du mein halbes Rei&ch;?“ „A&ch; nein.“ Da spra&ch; der König „wenn i&ch; nur wüßte, was di&ch; vergnügt ma&ch;en könnte: wi≪&st; du meine &sch;öne To&ch;ter zur Frau?“ „A&ch; ja,“ sagte das Eselein, „die mö&ch;te i&ch; wohl haben,“ war auf einmal ganz lu&st;ig und guter Dinge, denn das wars gerade, was er &si;&ch; gewün&sch;t ha&tt;e. Also ward eine große und prä&ch;tige Ho&ch;zeit gehalten. Abends, wie Braut und Bräutigam in ihr S&ch;lafkämmerlein geführt wurden, wo≪te der König wi&ss;en, ob &si;&ch; das Eselein au&ch; fein artig und manierli&ch; betrüge, und hieß einen Diener &si;&ch; dort ver&st;e&ck;en. Wie &si;e nun beide drinnen waren, &sch;ob der Bräutigam den Riegel vor die Türe, bli&ck;te &si;&ch; um, und wie er glaubte, daß &si;e ganz a≪ein wären, da warf er auf einmal seine Eselshaut ab und &st;and da als ein &sch;öner königli&ch;er Jüngling. „Nun &si;ehst du,“ spra&ch; er, „wer i&ch; bin, und &si;eh&st; au&ch;, daß i&ch; deiner ni&ch;t unwert war.“ Da ward die Braut froh, küßte ihn und ha&tt;e ihn von Herzen lieb. Als aber der Morgen herankam, sprang er auf, zog seine Tierhaut wieder über, und hä&tt;e kein Men&sch; geda&ch;t, was für einer dahinter&st;e&ck;te. Bald kam au&ch; der alte König gegangen, „ei,“ rief er, „i&st; das Eselein &sch;on munter! Du bi&st; wohl re&ch;t traurig,“ sagte er zu seiner To&ch;ter, „daß du keinen ordentli&ch;en Men&sch;en zum Mann bekommen ha&st;?“ „A&ch; nein, lieber Vater, i&ch; habe ihn so lieb, als wenn er der a≪er&sch;ön&st;e wäre, und wi≪ ihn mein Lebtag behalten.“ Der König wunderte &si;&ch;, aber der Diener, der &si;&ch; ver&st;e&ck;t ha&tt;e, kam und o&ff;enbarte ihm a≪es. Der König spra&ch; „das i&st; nimmermehr wahr.“ „So wa&ch;t selber die folgende Na&ch;t, Ihr werdets mit eigenen Augen sehen, und wißt Ihr was, Herr König, nehmt ihm die Haut weg und wer&ft; &si;e ins Feuer, so muß er &si;&ch; wohl in seiner re&ch;ten Ge&st;alt zeigen.“ „Dein Rat i&st; gut,“ spra&ch; der König, und abends, als &si;e &sch;liefen, &sch;li&ch; er &si;&ch; hinein, und wie er zum Be&tt; kam, sah er im Mond&sch;ein einen &st;olzen Jüngling da ruhen, und die Haut lag abge&st;rei&ft; auf der Erde. Da nahm er &si;e weg und ließ draußen ein gewaltiges Feuer anma&ch;en und die Haut hineinwerfen, und blieb selber dabei, bis &si;e ganz zu A&sch;e verbrannt war. Weil er aber sehen wo≪te, wie &si;&ch; der Beraubte an&st;e≪en würde, blieb er die Na&ch;t über wa&ch; und lau&sch;te. Als der Jüngling ausge&sch;lafen ha&tt;e, beim er&st;en Morgen&sch;ein, &st;and er auf und wo≪te die Eselshaut anziehen, aber &si;e war ni&ch;t zu &fi;nden. Da er&sch;rak er und spra&ch; vo≪ Trauer und Ang&st; „nun muß i&ch; sehen, daß i&ch; ent&fl;iehe.“ Wie er hinaustrat, &st;and aber der König da und spra&ch; „mein Sohn, wohin so eilig, was ha&st; du im Sinn? Bleib hier, du bi&st; ein so &sch;öner Mann, du so≪&st; ni&ch;t wieder von mir. I&ch; gebe dir je&tz;t mein Rei&ch; halb, und na&ch; meinem Tod bekomm&st; du es ganz.“ „So wün&sch; i&ch;, daß der gute Anfang au&ch; ein gutes Ende nehme,“ spra&ch; der Jüngling, „i&ch; bleibe bei Eu&ch;.“ Da gab ihm der Alte das halbe Rei&ch;, und als er na&ch; einem Jahr &st;arb, ha&tt;e er das ganze, und na&ch; dem Tode seines Vaters no&ch; eins dazu, und lebte in a≪er Herrli&ch;keit.

145.

Der undankbare Sohn

Es saß einmal ein Mann mit seiner Frau vor der Haustür, und &si;e ha&tt;en ein gebraten Huhn vor &si;&ch; &st;ehen und wo≪ten das zusammen verzehren. Da sah der Mann, wie sein alter Vater daherkam, ge&sch;wind nahm er das Huhn und ver&st;e&ck;te es, weil er ihm ni&ch;ts davon gönnte. Der Alte kam, tat einen Trunk und ging fort. Nun wo≪te der Sohn das gebratene Huhn wieder auf den Ti&sch; tragen, aber als er dana&ch; gri&ff;, war es eine große Kröte geworden, die sprang ihm ins Ange&si;&ch;t und saß da, und ging ni&ch;t wieder weg; und wenn &si;e jemand wegtun wo≪te, sah &si;e ihn gi&ft;ig an, als wo≪te &si;e ihm ins Ange&si;&ch;t springen, so daß keiner &si;e anzurühren getraute. Und die Kröte mußte der undankbare Sohn a≪e Tage fü&tt;ern, son&st; fraß &si;e ihm aus seinem Ange&si;&ch;t; und also ging er ohne Ruhe in der Welt hin und her.

146.

Die Rübe

Es waren einmal zwei Brüder, die dienten beide als Soldaten, und war der eine rei&ch;, der andere arm. Da wo≪te der Arme &si;&ch; aus seiner Not helfen, zog den Soldatenro&ck; aus und ward ein Bauer. Also grub und ha&ck;te er sein Stü&ck;&ch;en A&ck;er und säte Rübsamen. Der Same ging auf, und es wu&ch;s da eine Rübe, die ward groß und &st;ark und zusehends di&ck;er und wo≪te gar ni&ch;t aufhören zu wa&ch;sen, so daß &si;e eine Für&st;in a≪er Rüben heißen konnte, denn nimmer war so eine gesehen, und wird au&ch; nimmer wieder gesehen werden. Zule&tz;t war &si;e so groß, daß &si;e a≪ein einen ganzen Wagen anfü≪te, und zwei O&ch;sen daran ziehen mußten, und der Bauer wußte ni&ch;t, was er damit anfangen so≪te, und obs sein Glü&ck; oder sein Unglü&ck; wäre. Endli&ch; da&ch;te er „verkauf&st; du &si;e, was wir&st; du Großes dafür bekommen, und wi≪st du &si;e selber e&ss;en, so tun die kleinen Rüben denselben Dien&st;: am be&st;en i&st;, du bring&st; &si;e dem König und ma&ch;&st; ihm eine Verehrung damit.“ Also lud er &si;e auf den Wagen, spannte zwei O&ch;sen vor, bra&ch;te &si;e an den Hof und &sch;enkte &si;e dem König. „Was i&st; das für ein seltsam Ding?“ sagte der König, „mir i&st; viel Wunderli&ch;es vor die Augen gekommen, aber so ein Ungetüm no&ch; ni&ch;t; aus was für Samen mag die gewa&ch;sen sein? Oder dir geräts a≪ein und du bi&st; ein Glü&ck;skind.“ „A&ch; nein,“ sagte der Bauer, „ein Glü&ck;skind bin i&ch; ni&ch;t, i&ch; bin ein armer Soldat, der, weil er &si;&ch; ni&ch;t mehr ernähren konnte, den Soldatenro&ck; an den Nagel hing und das Land baute. I&ch; habe no&ch; einen Bruder, der i&st; rei&ch;, und Eu&ch;, Herr König, au&ch; wohl bekannt, i&ch; aber, weil i&ch; ni&ch;ts habe, bin von a≪er Welt verge&ss;en.“ Da empfand der König Mitleid mit ihm und spra&ch; „deiner Armut so≪&st; du überhoben und so von mir be&sch;enkt werden, daß du wohl deinem rei&ch;en Bruder glei&ch; komm&st;.“ Da &sch;enkte er ihm eine Menge Gold, Ä&ck;er, Wiesen und Herden und ma&ch;te ihn &st;einrei&ch;, so daß des andern Bruders Rei&ch;tum gar ni&ch;t konnte damit vergli&ch;en werden. Als dieser hörte, was sein Bruder mit einer einzigen Rübe erworben ha&tt;e, beneidete er ihn und sann hin und her, wie er &si;&ch; au&ch; ein sol&ch;es Glü&ck; zuwenden könnte. Er wo≪ts aber no&ch; viel ge&sch;eiter anfangen, nahm Gold und Pferde und bra&ch;te &si;e dem König und meinte ni&ch;t anders, der würde ihm ein viel größeres Gegenge&sch;enk ma&ch;en, denn hä&tt;e sein Bruder so viel für eine Rübe bekommen, was würde es ihm für so &sch;öne Dinge ni&ch;t a≪es tragen. Der König nahm das Ge&sch;enk und sagte, er wüßte ihm ni&ch;ts wiederzugeben, das seltener und be&ss;er wäre als die große Rübe. Also mußte der Rei&ch;e seines Bruders Rübe auf einen Wagen legen und na&ch; Haus fahren la&ss;en. Daheim wußte er ni&ch;t, an wem er seinen Zorn und Ärger ausla&ss;en so≪te, bis ihm böse Gedanken kamen und er be&sch;loß, seinen Bruder zu töten. Er gewann Mörder, die mußten &si;&ch; in einen Hinterhalt &st;e≪en, und darauf ging er zu seinem Bruder und spra&ch; „lieber Bruder, i&ch; weiß einen heimli&ch;en S&ch;a&tz;, den wo≪en wir miteinander heben und teilen.“ Der andere ließ &si;&ch;s au&ch; gefa≪en und ging ohne Arg mit. Als &si;e aber hinauskamen, &st;ürzten die Mörder über ihn her, banden ihn und wo≪ten ihn an einen Baum hängen. Indem &si;e eben darüber waren, er&sch;o≪ aus der Ferne lauter Gesang und Huf&sch;lag, daß ihnen der S&ch;re&ck;en in den Leib fuhr und &si;e über Hals und Kopf ihren Gefangenen in den Sa&ck; &st;e&ck;ten, am A&st; hinaufwanden und die Flu&ch;t ergri&ff;en. Er aber arbeitete oben, bis er ein Lo&ch; im Sa&ck; ha&tt;e, wodur&ch; er den Kopf &st;e&ck;en konnte. Wer aber des Wegs kam, war ni&ch;ts als ein fahrender S&ch;üler, ein junger Gese≪e, der fröhli&ch; sein Lied &si;ngend dur&ch; den Wald auf der Straße daherri&tt;. Wie der oben nun merkte, daß einer unter ihm vorbeiging, rief er „sei mir gegrüßt zu guter Stunde.“ Der S&ch;üler gu&ck;te &si;&ch; übera≪ um, wußte ni&ch;t, wo die Stimme her&sch;a≪te, endli&ch; spra&ch; er „wer ru&ft; mir?“ Da antwortete er aus dem Wipfel „erhebe deine Augen, i&ch; &si;&tz;e hier oben im Sa&ck; der Weisheit: in kurzer Zeit habe i&ch; große Dinge gelernt, dagegen &si;nd a≪e S&ch;ulen ein Wind: um ein weniges, so werde i&ch; ausgelernt haben, herab&st;eigen und weiser sein als a≪e Men&sch;en. I&ch; ver&st;ehe die Ge&st;irne und Himmelszei&ch;en, das Wehen a≪er Winde, den Sand im Meer, Heilung der Krankheit, die Krä&ft;e der Kräuter, Vögel und Steine. Wär&st; du einmal darin, du würde&st; fühlen, was für Herrli&ch;keit aus dem Sa&ck; der Weisheit &fl;ießt.“ Der S&ch;üler, wie er das a≪es hörte, er&st;aunte und spra&ch; „gesegnet sei die Stunde, wo i&ch; di&ch; gefunden habe, könnt i&ch; ni&ch;t au&ch; ein wenig in den Sa&ck; kommen?“ Oben der antwortete, als tät ers ni&ch;t gerne, „eine kleine Weile wi≪ i&ch; di&ch; wohl hineinla&ss;en für Lohn und gute Worte, aber du mußt do&ch; no&ch; eine Stunde warten, es i&st; ein Stü&ck; übrig, das i&ch; er&st; lernen muß.“ Als der S&ch;üler ein wenig gewartet ha&tt;e, war ihm die Zeit zu lang und er bat, daß er do&ch; mö&ch;te hineingela&ss;en werden, sein Dur&st; na&ch; Weisheit wäre gar zu groß. Da &st;e≪te &si;&ch; der oben, als gäbe er endli&ch; na&ch;, und spra&ch; „damit i&ch; aus dem Haus der Weisheit heraus kann, mußt du den Sa&ck; am Stri&ck; herunterla&ss;en, so so≪&st; du eingehen.“ Also ließ der S&ch;üler ihn herunter, band den Sa&ck; auf und befreite ihn, dann rief er selber „nun zieh mi&ch; re&ch;t ge&sch;wind hinauf,“ und wo≪t gerad&st;ehend in den Sa&ck; ein&sch;reiten. „Halt!“ sagte der andere, „so gehts ni&ch;t an,“ pa&ck;te ihn beim Kopf, &st;e&ck;te ihn umgekehrt in den Sa&ck;, &sch;nürte zu und zog den Jünger der Weisheit am Stri&ck; baumwärts, dann &sch;wengelte er ihn in der Lu&ft; und spra&ch; „wie &st;ehts, mein lieber Gese≪e? Siehe, &sch;on fühl&st; du, daß dir die Weisheit kommt, und ma&ch;&st; gute Erfahrung, &si;&tz;e also fein ruhig, bis du klüger wir&st;.“ Damit &st;ieg er auf des S&ch;ülers Pferd, ri&tt; fort, &sch;i&ck;te aber na&ch; einer Stunde jemand, der ihn wieder herabla&ss;en mußte.

147.

Das junggeglühte Männlein

Zur Zeit, da unser Herr no&ch; auf Erden ging, kehrte er eines Abends mit dem heiligen Petrus bei einem S&ch;mied ein und bekam wi≪ig Herberge. Nun ge&sch;ahs, daß ein armer Be&tt;elmann, von Alter und Gebre&ch;en hart gedrü&ck;t, in dieses Haus kam und vom S&ch;mied Almosen forderte. Des erbarmte &si;&ch; Petrus und spra&ch; „Herr und Mei&st;er, so dirs gefä≪t, heil ihm do&ch; seine Plage, daß er &si;&ch; selb&st; sein Brot möge gewinnen.“ San&ft;mütig spra&ch; der Herr „S&ch;mied, leih mir deine E&ss;e und lege mir Kohlen an, so wi≪ i&ch; den alten kranken Mann zu dieser Zeit verjüngen.“ Der S&ch;mied war ganz bereit, und St. Petrus zog die Bälge, und als das Kohlenfeuer auffunkte, groß und ho&ch;, nahm unser Herr das alte Männlein, &sch;obs in die E&ss;e, mi&tt;en ins rote Feuer, daß es drin glühte wie ein Rosen&st;o&ck;, und Go&tt; lobte mit lauter Stimme. Na&ch;dem trat der Herr zum Lö&sch;trog, zog das glühende Männlein hinein, daß das Wa&ss;er über ihn zusammen&sch;lug, und na&ch;dem ers fein &si;&tt;ig abgekühlt, gab er ihm seinen Segen: &si;ehe, zuhand sprang das Männlein heraus, zart, gerade, gesund und wie von zwanzig Jahren. Der S&ch;mied, der eben und genau zugesehen ha&tt;e, lud &si;e a≪e zum Na&ch;tmahl. Er ha&tt;e aber eine alte halbblinde bu&ck;li&ch;te S&ch;wieger, die ma&ch;te &si;&ch; zum Jüngling hin und for&sch;te ern&st;li&ch;, ob ihn das Feuer hart gebrennet habe. Nie sei ihm be&ss;er gewesen, antwortete jener, er habe da in der Glut gese&ss;en wie in einem kühlen Tau.

Was der Jüngling gesagt ha&tt;e, das klang die ganze Na&ch;t in den Ohren der alten Frau, und als der Herr frühmorgens die Straße weitergezogen war und dem S&ch;mied wohl gedankt ha&tt;e, meinte dieser, er könnte seine alte S&ch;wieger au&ch; jung ma&ch;en, da er fein ordentli&ch; a≪es mit angesehen habe und es in seine Kun&st; &sch;lage. Rief &si;e deshalb an, ob &si;e au&ch; wie ein Mägdlein von a&ch;tzehn Jahren in Sprüngen daher wo≪te gehen. Sie spra&ch; „von ganzem Herzen,“ weil es dem Jüngling au&ch; so san&ft; angekommen war. Ma&ch;te also der S&ch;mied große Glut und &st;ieß die Alte hinein, die &si;&ch; hin und wieder bog und grausames Mordge&sch;rei an&st;immte. „Si&tz; &st;i≪, was &sch;rei&st; und hüpf&st; du, i&ch; wi≪ er&st; weidli&ch; zublasen.“ Zog damit die Bälge von neuem, bis ihr a≪e Haderlumpen brannten. Das alte Weib &sch;rie ohne Ruhe, und der S&ch;mied da&ch;te „Kun&st; geht ni&ch;t re&ch;t zu,“ nahm &si;e heraus und warf &si;e in den Lö&sch;trog. Da &sch;rie &si;e ganz überlaut, daß es droben im Haus die S&ch;miedin und ihre S&ch;nur hörten: die liefen beide die Stiegen herab, und sahen die Alte heulend und maulend ganz zusammenge&sch;nurrt im Trog liegen, das Ange&si;&ch;t gerunzelt, gefaltet und unge&sch;a&ff;en. Darob &si;&ch; die zwei, die beide mit Kindern gingen, so entse&tz;ten, daß &si;e no&ch; dieselbe Na&ch;t zwei Junge gebaren, die waren ni&ch;t wie Men&sch;en ge&sch;a&ff;en, sondern wie A&ff;en, liefen zum Wald hinein; und von ihnen &st;ammt das Ge&sch;le&ch;t der A&ff;en her.

148.

Des Herrn und des Teufels Getier

Go&tt; der Herr ha&tt;e a≪e Tiere er&sch;a&ff;en und &si;&ch; die Wölfe zu seinen Hunden auserwählet: bloß der Geiß ha&tt;e er verge&ss;en. Da ri&ch;tete &si;&ch; der Teufel an, wo≪te au&ch; &sch;a&ff;en und ma&ch;te die Geiße mit feinen langen S&ch;wänzen. Wenn &si;e nun zur Weide gingen, blieben &si;e gewöhnli&ch; mit ihren S&ch;wänzen in den Dornhe&ck;en hängen, da mußte der Teufel hineingehen und &si;e mit vieler Mühe losknüpfen. Das verdroß ihn zule&tz;t, war her und biß jeder Geiß den S&ch;wanz ab, wie no&ch; heut des Tags an den Stümpfen zu sehen i&st;.

Nun ließ er &si;e zwar a≪ein weiden, aber es ge&sch;ah, daß Go&tt; der Herr zusah, wie &si;e bald einen fru&ch;tbaren Baum benagten, bald die edlen Reben be&sch;ädigten, bald andere zarte P&fl;anzen verderbten. Das jammerte ihn, so daß er aus Güte und Gnaden seine Wölfe dran he&tz;te, wel&ch;e die Geiße, die da gingen, bald zerri&ss;en. Wie der Teufel das vernahm, trat er vor den Herrn und spra&ch; „dein Ge&sch;öpf hat mir das meine zerri&ss;en.“ Der Herr antwortete „was ha&tt;e&st; du es zu S&ch;aden er&sch;a&ff;en!“ Der Teufel sagte „i&ch; mußte das: glei&ch;wie selb&st; mein Sinn auf S&ch;aden geht, konnte, was i&ch; er&sch;a&ff;en, keine andere Natur haben, und mußt mirs teuer zahlen.“ „I&ch; zahl dirs, sobald das Ei&ch;enlaub abfä≪t, dann komm, dein Geld i&st; &sch;on gezählt.“ Als das Ei&ch;enlaub abgefa≪en war, kam der Teufel und forderte seine S&ch;uld. Der Herr aber spra&ch; „in der Kir&ch;e zu Kon&st;antinopel &st;eht eine hohe Ei&ch;e, die hat no&ch; a≪es ihr Laub.“ Mit Toben und Flu&ch;en entwi&ch; der Teufel und wo≪te die Ei&ch;e su&ch;en, irrte se&ch;s Monate in der Wü&st;enei, ehe er &si;e befand, und als er wiederkam, waren derweil wieder a≪e andere Ei&ch;en vo≪ grüner Blä&tt;er. Da mußte er sein S&ch;uld fahren la&ss;en, &st;a&ch; im Zorn a≪en übrigen Geißen die Augen aus und se&tz;te ihnen seine eigenen ein.

Darum haben a≪e Geißen Teufelsaugen und abgebi&ss;ene S&ch;wänze, und er nimmt gern ihre Ge&st;alt an.

149.

Der Hahnenbalken

Es war einmal ein Zauberer, der &st;and mi&tt;en in einer großen Menge Volks und vo≪bra&ch;te seine Wunderdinge. Da ließ er au&ch; einen Hahn einher&sch;reiten, der hob einen &sch;weren Balken und trug ihn, als wäre er federlei&ch;t. Nun war aber ein Mäd&ch;en, das ha&tt;e eben ein vierblä&tt;riges Kleebla&tt; gefunden und war dadur&ch; klug geworden, so daß kein Blendwerk vor ihm be&st;ehen konnte, und sah, daß der Balken ni&ch;ts war als ein Strohhalm. Da rief es „ihr Leute, seht ihr ni&ch;t, das i&st; ein bloßer Strohhalm und kein Balken, was der Hahn da trägt.“ Alsbald ver&sch;wand der Zauber, und die Leute sahen, was es war, und jagten den Hexenmei&st;er mit S&ch;impf und S&ch;ande fort. Er aber, vo≪ innerli&ch;en Zornes, spra&ch; „i&ch; wi≪ mi&ch; &sch;on rä&ch;en.“ Na&ch; einiger Zeit hielt das Mäd&ch;en Ho&ch;zeit, war gepu&tz;t und ging in einem großen Zug über das Feld na&ch; dem Ort, wo die Kir&ch;e &st;and. Auf einmal kamen &si;e an einen &st;ark ange&sch;wo≪enen Ba&ch;, und war keine Brü&ck;e und kein Steg, darüber zu gehen. Da war die Braut &fl;ink, hob ihre Kleider auf und wo≪te dur&ch;waten. Wie &si;e nun eben im Wa&ss;er so &st;eht, ru&ft; ein Mann, und das war der Zauberer, neben ihr ganz spö&tt;i&sch; „ei! Wo ha&st; du deine Augen, daß du das für ein Wa&ss;er hält&st;?“ Da gingen ihr die Augen auf, und &si;e sah, daß &si;e mit ihren aufgehobenen Kleidern mi&tt;en in einem blaublühenden Fla&ch;sfeld &st;and. Da sahen es die Leute au&ch; a≪esamt und jagten &si;e mit S&ch;impf und Gelä&ch;ter fort.

150.

Die alte Be&tt;elfrau

Es war einmal eine alte Frau, du ha&st; wohl ehe eine alte Frau sehn be&tt;eln gehn? Diese Frau be&tt;elte au&ch;, und wann &si;e etwas bekam, dann sagte &si;e „Go&tt; lohn Eu&ch;.“ Die Be&tt;elfrau kam an die Tür, da &st;and ein freundli&ch;er S&ch;elm von Jungen am Feuer und wärmte &si;&ch;. Der Junge sagte freundli&ch; zu der armen alten Frau, wie &si;e so an der Tür &st;and und zi&tt;erte „kommt, Altmu&tt;er, und erwärmt Eu&ch;.“ Sie kam herzu, ging aber zu nahe ans Feuer &st;ehn, daß ihre alten Lumpen an&fi;ngen zu brennen, und &si;e wards ni&ch;t gewahr. Der Junge &st;and und sah das, er hä&tt;s do&ch; lö&sch;en so≪en? Ni&ch;t wahr, er hä&tt;e lö&sch;en so≪en? Und wenn er kein Wa&ss;er gehabt hä&tt;e, dann hä&tt;e er a≪es Wa&ss;er in seinem Leibe zu den Augen herausweinen so≪en, das hä&tt;e so zwei hüb&sch;e Bä&ch;lein gegeben zu lö&sch;en.

151.

Die drei Faulen

Ein König ha&tt;e drei Söhne, die waren ihm a≪e glei&ch; lieb, und er wußte ni&ch;t, wel&ch;en er zum König na&ch; seinem Tode be&st;immen so≪te. Als die Zeit kam, daß er &st;erben wo≪te, rief er &si;e vor sein Be&tt; und spra&ch; „liebe Kinder, i&ch; habe etwas bei mir beda&ch;t, das wi≪ i&ch; eu&ch; erö&ff;nen: wel&ch;er von eu&ch; der faul&st;e i&st;, der so≪ na&ch; mir König werden.“ Da spra&ch; der älte&st;e „Vater, so gehört das Rei&ch; mir, denn i&ch; bin so faul, wenn i&ch; liege und wi≪ &sch;lafen, und es fä≪t mir ein Tropfen in die Augen, so mag i&ch; &si;e ni&ch;t zutun, damit i&ch; ein&sch;lafe.“ Der zweite spra&ch; „Vater, das Rei&ch; gehört mir, denn i&ch; bin so faul, wenn i&ch; beim Feuer &si;&tz;e, mi&ch; zu wärmen, so ließ i&ch; mir eher die Fersen verbrennen, eh i&ch; die Beine zurü&ck;zöge.“ Der dri&tt;e spra&ch; „Vater, das Rei&ch; i&st; mein, denn i&ch; bin so faul, so≪t i&ch; aufgehängt werden, und hä&tt;e den Stri&ck; &sch;on um den Hals, und einer gäbe mir ein &sch;arfes Me&ss;er in die Hand, damit i&ch; den Stri&ck; zer&sch;neiden dürfte, so ließ i&ch; mi&ch; eher aufhenken, ehe i&ch; meine Hand erhübe zum Stri&ck;.“ Wie der Vater das hörte, spra&ch; er „du ha&st; es am weite&st;en gebra&ch;t und so≪&st; der König sein.“

151*.

Die zwölf faulen Kne&ch;te

Zwölf Kne&ch;te, die den ganzen Tag ni&ch;ts getan ha&tt;en, wo≪ten &si;&ch; am Abend ni&ch;t no&ch; an&st;rengen, sondern legten &si;&ch; ins Gras und rühmten &si;&ch; ihrer Faulheit. Der er&st;e spra&ch; „was geht mi&ch; eure Faulheit an, i&ch; habe mit meiner eigenen zu tun. Die Sorge für den Leib i&st; meine Hauptarbeit: i&ch; e&ss;e ni&ch;t wenig und trinke de&st;o mehr. Wenn i&ch; vier Mahlzeiten gehalten habe, so fa&st;e i&ch; eine kurze Zeit, bis i&ch; wieder Hunger emp&fi;nde, das bekommt mir am be&st;en. Früh auf&st;ehn i&st; ni&ch;t meine Sa&ch;e, wenn es gegen Mi&tt;ag geht, so su&ch;e i&ch; mir &sch;on einen Ruhepla&tz; aus. Ru&ft; der Herr, so tue i&ch;, als hä&tt;e i&ch; es ni&ch;t gehört, und ru&ft; er zum zweitenmal, so warte i&ch; no&ch; eine Zeitlang, bis i&ch; mi&ch; erhebe, und gehe au&ch; dann re&ch;t langsam. So läßt &si;&ch; das Leben ertragen.“ Der zweite spra&ch; „i&ch; habe ein Pferd zu besorgen, aber i&ch; la&ss;e ihm das Gebiß im Maul, und wenn i&ch; ni&ch;t wi≪, so gebe i&ch; ihm kein Fu&tt;er und sage, es habe &sch;on gefre&ss;en. Dafür lege i&ch; mi&ch; in den Haferka&st;en und &sch;lafe vier Stunden. Herna&ch; &st;re&ck;e i&ch; wohl einen Fuß heraus und fahre damit dem Pferd ein paarmal über den Leib, so i&st; es ge&st;riegelt und gepu&tz;t; wer wird da viel Um&st;ände ma&ch;en? Aber der Dien&st; i&st; mir do&ch; no&ch; zu be&sch;werli&ch;.“ Der dri&tt;e spra&ch; „wozu &si;&ch; mit Arbeit plagen? dabei kommt ni&ch;ts heraus. I&ch; legte mi&ch; in die Sonne und &sch;lief. Es &fi;ng an zu tröpfeln, aber weshalb auf&st;ehen? I&ch; ließ es in Go&tt;es Namen fortregnen. Zule&tz;t kam ein Pla&tz;regen, und zwar so he&ft;ig, daß er mir die Haare vom Kopf ausriß und weg&sch;wemmte, und i&ch; ein Lo&ch; in den S&ch;ädel bekam. I&ch; legte ein P&fl;a&st;er darauf, und damit wars gut. S&ch;aden der Art habe i&ch; &sch;on mehr gehabt.“ Der vierte spra&ch; „so≪ i&ch; eine Arbeit angreifen, so dämmere i&ch; er&st; eine Stunde herum, damit i&ch; meine Krä&ft;e spare. Herna&ch; fange i&ch; ganz gemä&ch;li&ch; an und frage, ob ni&ch;t andere da wären, die mir helfen könnten. Die la&ss;e i&ch; dann die Hauptarbeit tun, und sehe eigentli&ch; nur zu: aber das i&st; mir au&ch; no&ch; zuviel.“ Der fünfte spra&ch; „was wi≪ das sagen! Denkt eu&ch;, i&ch; so≪ den Mi&st; aus dem Pferde&st;a≪ fort&sch;a&ff;en und auf den Wagen laden. I&ch; la&ss;e es langsam angehen, und habe i&ch; etwas auf die Gabel genommen, so hebe i&ch; es nur halb in die Höhe und ruhe er&st; eine Viertel&st;unde, bis i&ch; es vo≪ends hinaufwerfe. Es i&st; übrig genug, wenn i&ch; des Tags ein Fuder hinausfahre. I&ch; habe keine Lu&st;, mi&ch; totzuarbeiten.“ Der se&ch;&st;e spra&ch; „&sch;ämt eu&ch;, i&ch; er&sch;re&ck;e vor keiner Arbeit, aber i&ch; lege mi&ch; drei Wo&ch;en hin und ziehe ni&ch;t einmal meine Kleider aus. Wozu S&ch;na≪en an die S&ch;uhe, die können mir immerhin von den Füßen abfa≪en, es &sch;adet ni&ch;ts. Wi≪ i&ch; eine Treppe er&st;eigen, so ziehe i&ch; einen Fuß na&ch; dem andern langsam auf die er&st;e Stufe herauf, dann zähle i&ch; die übrigen, damit i&ch; weiß, wo i&ch; ruhen muß.“ Der &si;ebente spra&ch; „bei mir geht das ni&ch;t: mein Herr &si;eht auf meine Arbeit, nur i&st; er den ganzen Tag ni&ch;t zu Haus. Do&ch; versäume i&ch; ni&ch;ts, i&ch; laufe, soviel das mögli&ch; i&st;, wenn man &sch;lei&ch;t. So≪ i&ch; fortkommen, so müßten mi&ch; vier &st;ämmige Männer mit a≪en Krä&ft;en fort&sch;ieben. I&ch; kam dahin, wo auf einer Prit&sch;e se&ch;s nebeneinander lagen und &sch;liefen: i&ch; legte mi&ch; zu ihnen und &sch;lief au&ch;. I&ch; war ni&ch;t wieder zu we&ck;en, und wo≪ten &si;e mi&ch; heim haben, so mußten &si;e mi&ch; wegtragen.“ Der a&ch;te spra&ch; „i&ch; sehe wohl, daß i&ch; a≪ein ein munterer Kerl bin, liegt ein Stein vor mir, so gebe i&ch; mir ni&ch;t die Mühe, meine Beine aufzuheben und darüber hinwegzu&sch;reiten, i&ch; lege mi&ch; auf die Erde nieder, und bin i&ch; naß, vo≪ Kot und S&ch;mu&tz;, so bleibe i&ch; liegen, bis mi&ch; die Sonne wieder ausgetro&ck;net hat: hö&ch;&st;ens drehe i&ch; mi&ch; so, daß &si;e auf mi&ch; &sch;einen kann.“ Der neunte spra&ch; „das i&st; was Re&ch;ts! Heute lag das Brot vor mir, aber i&ch; war zu faul, dana&ch; zu greifen, und wäre fa&st; Hungers ge&st;orben. Au&ch; ein Krug &st;and dabei, aber so groß und &sch;wer, daß i&ch; ihn ni&ch;t in die Höhe heben mo&ch;te und lieber Dur&st; li&tt;. Mi&ch; nur umzudrehen, war mir zu viel, i&ch; blieb den ganzen Tag liegen wie ein Sto&ck;.“ Der zehnte spra&ch; „mir hat die Faulheit S&ch;aden gebra&ch;t, ein gebro&ch;enes Bein und ge&sch;wo≪ene Waden. Unser drei lagen auf einem Fahrweg, und i&ch; ha&tt;e die Beine ausge&st;re&ck;t. Da kam jemand mit einem Wagen, und die Räder gingen mir darüber. I&ch; hä&tt;e die Beine freili&ch; zurü&ck;ziehen können, aber i&ch; hörte den Wagen ni&ch;t kommen: die Mü&ck;en summten mir um die Ohren, kro&ch;en mir zu der Nase herein und zu dem Mund wieder heraus; wer wi≪ &si;&ch; die Mühe geben, das Ge&sch;meiß wegzujagen.“ Der elfte spra&ch; „ge&st;ern habe i&ch; meinen Dien&st; aufgesagt. I&ch; ha&tt;e keine Lu&st;, meinem Herrn die &sch;weren Bü&ch;er no&ch; länger herbeizuholen und wieder wegzutragen: das nahm den ganzen Tag kein Ende. Aber die Wahrheit zu sagen, er gab mir den Ab&sch;ied und wo≪te mi&ch; au&ch; ni&ch;t länger behalten, denn seine Kleider, die i&ch; im Staub liegen ließ, waren von den Mo&tt;en zerfre&ss;en; und das war re&ch;t.“ Der zwölfte spra&ch; „heute mußte i&ch; mit dem Wagen über Feld fahren, i&ch; ma&ch;te mir ein Lager von Stroh darauf und &sch;lief ri&ch;tig ein. Die Zügel rut&sch;ten mir aus der Hand, und als i&ch; erwa&ch;te, ha&tt;e &si;&ch; das Pferd beinahe losgeri&ss;en, das Ge&sch;irr war weg, das Rü&ck;enseil, Kummet, Zaum und Gebiß. Es war einer vorbeigekommen, der ha&tt;e a≪es fortgetragen. Dazu war der Wagen in eine Pfü&tz;e geraten und &st;and fe&st;. I&ch; ließ ihn &st;ehen und &st;re&ck;te mi&ch; wieder aufs Stroh. Der Herr kam endli&ch; selb&st; und &sch;ob den Wagen heraus, und wäre er ni&ch;t gekommen, so läge i&ch; ni&ch;t hier, sondern dort und &sch;liefe in guter Ruh.“

152.

Das Hirtenbüblein

Es war einmal ein Hirtenbüb&ch;en, das war wegen seiner weisen Antworten, die es auf a≪e Fragen gab, weit und breit berühmt. Der König des Landes hörte au&ch; davon, glaubte es ni&ch;t und ließ das Büb&ch;en kommen. Da spra&ch; er zu ihm „kann&st; du mir auf drei Fragen, die i&ch; dir vorlegen wi≪, Antwort geben, so wi≪ i&ch; di&ch; ansehen wie mein eigen Kind, und du so≪&st; bei mir in meinem königli&ch;en S&ch;loß wohnen.“ Spra&ch; das Büblein „wie lauten die drei Fragen?“ Der König sagte „die er&st;e lautet: wie viel Tropfen Wa&ss;er &si;nd in dem Weltmeer?“ Das Hirtenbüblein antwortete „Herr König, laßt a≪e Flü&ss;e auf der Erde ver&st;opfen, damit kein Tröpflein mehr daraus ins Meer lau&ft;, das i&ch; ni&ch;t er&st; gezählt habe, so wi≪ i&ch; Eu&ch; sagen, wie viel Tropfen im Meere &si;nd.“ Spra&ch; der König „die andere Frage lautet: wie viel Sterne &st;ehen am Himmel?“ Das Hirtenbüb&ch;en sagte „gebt mir einen großen Bogen weiß Papier,“ und dann ma&ch;te es mit der Feder so viel feine Punkte darauf, daß &si;e kaum zu sehen und fa&st; gar ni&ch;t zu zählen waren und einem die Augen vergingen, wenn man darauf bli&ck;te. Darauf spra&ch; es „so viel Sterne &st;ehen am Himmel, als hier Punkte auf dem Papier, zählt &si;e nur.“ Aber niemand war dazu im&st;and. Spra&ch; der König „die dri&tt;e Frage lautet: wie viel Sekunden hat die Ewigkeit?“ Da sagte das Hirtenbüblein „in Hinterpommern liegt der Demantberg, der hat eine Stunde in die Höhe, eine Stunde in die Breite und eine Stunde in die Tiefe; dahin kommt a≪e hundert Jahr ein Vöglein und we&tz;t sein S&ch;näbelein daran, und wenn der ganze Berg abgewe&tz;t i&st;, dann i&st; die er&st;e Sekunde von der Ewigkeit vorbei.“

Spra&ch; der König „du ha&st; die drei Fragen aufgelö&st; wie ein Weiser und so≪&st; fortan bei mir in meinem königli&ch;en S&ch;lo&ss;e wohnen, und i&ch; wi≪ di&ch; ansehen wie mein eigenes Kind.“

153.

Die Sterntaler

Es war einmal ein kleines Mäd&ch;en, dem war Vater und Mu&tt;er ge&st;orben, und es war so arm, daß es kein Kämmer&ch;en mehr ha&tt;e, darin zu wohnen, und kein Be&tt;&ch;en mehr, darin zu &sch;lafen, und endli&ch; gar ni&ch;ts mehr als die Kleider auf dem Leib und ein Stü&ck;&ch;en Brot in der Hand, das ihm ein mitleidiges Herz ge&sch;enkt ha&tt;e. Es war aber gut und fromm. Und weil es so von a≪er Welt verla&ss;en war, ging es im Vertrauen auf den lieben Go&tt; hinaus ins Feld. Da begegnete ihm ein armer Mann, der spra&ch; „a&ch;, gib mir etwas zu e&ss;en, i&ch; bin so hungerig.“ Es rei&ch;te ihm das ganze Stü&ck;&ch;en Brot und sagte „Go&tt; segne dirs,“ und ging weiter. Da kam ein Kind, das jammerte und spra&ch; „es friert mi&ch; so an meinem Kopfe, &sch;enk mir etwas, womit i&ch; ihn bede&ck;en kann.“ Da tat es seine Mü&tz;e ab und gab &si;e ihm. Und als es no&ch; eine Weile gegangen war, kam wieder ein Kind und ha&tt;e kein Leib&ch;en und fror: da gab es ihm seins; und no&ch; weiter, da bat eins um ein Rö&ck;lein, das gab es au&ch; von &si;&ch; hin. Endli&ch; gelangte es in einen Wald, und es war &sch;on dunkel geworden, da kam no&ch; eins und bat um ein Hemdlein, und das fromme Mäd&ch;en da&ch;te „es i&st; dunkle Na&ch;t, da &si;eht di&ch; niemand, du kann&st; wohl dein Hemd weggeben,“ und zog das Hemd ab und gab es au&ch; no&ch; hin. Und wie es so &st;and und gar ni&ch;ts mehr ha&tt;e, &fi;elen auf einmal die Sterne vom Himmel, und waren lauter harte blanke Taler: und ob es glei&ch; sein Hemdlein weggegeben, so ha&tt;e es ein neues an, und das war vom a≪erfein&st;en Linnen. Da sammelte es &si;&ch; die Taler hinein und war rei&ch; für sein Lebtag.

154.

Der ge&st;ohlene He≪er

Es saß einmal ein Vater mit seiner Frau und seinen Kindern mi&tt;ags am Ti&sch;, und ein guter Freund, der zum Besu&ch; gekommen war, aß mit ihnen. Und wie &si;e so saßen, und es zwölf Uhr &sch;lug, da sah der Fremde die Tür aufgehen und ein &sch;neeweiß gekleidetes, ganz bla&ss;es Kindlein hereinkommen. Es bli&ck;te &si;&ch; ni&ch;t um und spra&ch; au&ch; ni&ch;ts, sondern ging geradezu in die Kammer nebenan. Bald darauf kam es zurü&ck; und ging ebenso &st;i≪ wieder zur Türe hinaus. Am zweiten und dri&tt;en Tag kam es auf ebendiese Weise. Da fragte endli&ch; der Fremde den Vater, wem das &sch;öne Kind gehörte, das a≪e Mi&tt;ag in die Kammer ginge. „I&ch; habe es ni&ch;t gesehen,“ antwortete er, „und wüßte au&ch; ni&ch;t, wem es gehören könnte.“ Am andern Tage, wie es wiederkam, zeigte es der Fremde dem Vater, der sah es aber ni&ch;t, und die Mu&tt;er und die Kinder a≪e sahen au&ch; ni&ch;ts. Nun &st;and der Fremde auf, ging zur Kammertüre, ö&ff;nete &si;e ein wenig und &sch;aute hinein. Da sah er das Kind auf der Erde &si;&tz;en und em&si;g mit den Fingern in den Dielenri&tz;en graben und wühlen; wie es aber den Fremden bemerkte, ver&sch;wand es. Nun erzählte er, was er gesehen ha&tt;e, und be&sch;rieb das Kind genau, da erkannte es die Mu&tt;er und sagte „a&ch;, das i&st; mein liebes Kind, das vor vier Wo&ch;en ge&st;orben i&st;.“ Sie bra&ch;en die Dielen auf und fanden zwei He≪er, die ha&tt;e einmal das Kind von der Mu&tt;er erhalten, um &si;e einem armen Manne zu geben, es ha&tt;e aber geda&ch;t „dafür kann&st; du dir einen Zwieba&ck; kaufen,“ die He≪er behalten und in die Dielenri&tz;en ver&st;e&ck;t; und da ha&tt;e es im Grabe keine Ruhe gehabt, und war a≪e Mi&tt;age gekommen, um na&ch; den He≪ern zu su&ch;en. Die Eltern gaben darauf das Geld einem Armen, und na&ch;her i&st; das Kind ni&ch;t wieder gesehen worden.

155.

Die Braut&sch;au

Es war ein junger Hirt, der wo≪te gern heiraten und kannte drei S&ch;we&st;ern, davon war eine so &sch;ön wie die andere, daß ihm die Wahl &sch;wer wurde und er &si;&ch; ni&ch;t ent&sch;ließen konnte, einer davon den Vorzug zu geben. Da fragte er seine Mu&tt;er um Rat, die spra&ch; „lad a≪e drei ein und se&tz; ihnen Käs vor, und hab a&ch;t, wie &si;e ihn an&sch;neiden.“ Das tat der Jüngling, die er&st;e aber ver&sch;lang den Käs mit der Rinde: die zweite &sch;ni&tt; in der Ha&st; die Rinde vom Käs ab, weil &si;e aber so ha&st;ig war, ließ &si;e no&ch; viel Gutes daran und warf das mit weg: die dri&tt;e &sch;älte ordentli&ch; die Rinde ab, ni&ch;t zu viel und ni&ch;t zu wenig. Der Hirt erzählte das a≪es seiner Mu&tt;er, da spra&ch; &si;e „nimm die dri&tt;e zu deiner Frau.“ Das tat er und lebte zufrieden und glü&ck;li&ch; mit ihr.

156.

Die S&ch;li&ck;erlinge

Es war einmal ein Mäd&ch;en, das war &sch;ön, aber faul und na&ch;lä&ss;ig. Wenn es spinnen so≪te, so war es so verdrießli&ch;, daß, wenn ein kleiner Knoten im Fla&ch;s war, es glei&ch; einen ganzen Haufen mit herausriß und neben &si;&ch; zur Erde &sch;li&ck;erte. Nun ha&tt;e es ein Dien&st;mäd&ch;en, das war arbeitsam, su&ch;te den weggeworfenen Fla&ch;s zusammen, reinigte ihn, spann ihn fein und ließ &si;&ch; ein hüb&sch;es Kleid daraus weben. Ein junger Mann ha&tt;e um das faule Mäd&ch;en geworben, und die Ho&ch;zeit so≪te gehalten werden. Auf dem Polterabend tanzte das &fl;eißige in seinem &sch;önen Kleide lu&st;ig herum, da spra&ch; die Braut:

„A&ch;, wat kann dat Mäken springen
in minen Sli&ck;erlingen!“

Das hörte der Bräutigam und fragte die Braut, was &si;e damit sagen wo≪te. Da erzählte &si;e ihm, daß das Mäd&ch;en ein Kleid von dem Fla&ch;s trüge, den &si;e weggeworfen hä&tt;e. Wie der Bräutigam das hörte und ihre Faulheit bemerkte und den Fleiß des armen Mäd&ch;ens, so ließ er &si;e &st;ehen, ging zu jener und wählte &si;e zu seiner Frau.

157.

Der Sperling und seine vier Kinder

Ein Sperling ha&tt;e vier Junge in einem S&ch;walbenne&st;. Wie &si;e nun &fl;ügge &si;nd, &st;oßen böse Buben das Ne&st; ein, &si;e kommen aber a≪e glü&ck;li&ch; in Windbraus davon. Nun i&st; dem Alten leid, weil seine Söhne in die Welt kommen, daß er &si;e ni&ch;t vor a≪erlei Gefahr er&st; verwarnet und ihnen gute Lehren fürgesagt habe.

Aufn Herb&st; kommen in einem Weizena&ck;er viel Sperlinge zusammen, a≪da tri&fft; der Alte seine vier Jungen an, die führt er vo≪ Freuden mit &si;&ch; heim. „A&ch;, meine lieben Söhne, was habt ihr mir den Sommer über Sorge gema&ch;t, dieweil ihr ohne meine Lehre in Winde kamet; höret meine Worte und folget eurem Vater und sehet eu&ch; wohl vor: kleine Vöglein haben große Gefährli&ch;keit auszu&st;ehen!“ Darauf fragte er den ältern, wo er &si;&ch; den Sommer über aufgehalten und wie er &si;&ch; ernähret hä&tt;e. „I&ch; habe mi&ch; in den Gärten gehalten, Räuplein und Würmlein gesu&ch;t, bis die Kir&sch;en reif wurden.“ „A&ch;, mein Sohn,“ sagte der Vater, „die S&ch;nabelweid i&st; ni&ch;t bös, aber es i&st; große Gefahr dabei, darum habe fortan deiner wohl a&ch;t, und sonderli&ch;, wenn Leut in Gärten umhergehen, die lange grüne Stangen tragen, die inwendig hohl &si;nd und oben ein Lö&ch;lein haben.“ „Ja, mein Vater, wenn dann ein grün Blä&tt;lein aufs Lö&ch;lein mit Wa&ch;s geklebt wäre?“ spri&ch;t der Sohn. „Wo ha&st; du das gesehen?“ „In eines Kaufmanns Garten,“ sagt der Junge. „O mein Sohn,“ spri&ch;t der Vater, „Kaufleut, ge&sch;winde Leut! Bi&st; du um die Weltkinder gewesen, so ha&st; du Weltge&sch;meidigkeit genug gelernt, &si;ehe und brau&ch;s nur re&ch;t wohl und trau dir ni&ch;t zuviel.“

Darauf befragt er den andern „wo ha&st; du dein Wesen gehabt?“ „Zu Hofe,“ spri&ch;t der Sohn. „Sperling und alberne Vöglein dienen ni&ch;t an diesem Ort, da viel Gold, Sammet, Seiden, Wehr, Harni&sch;, Sperber, Kauzen und Blaufüß &si;nd, halt di&ch; zum Roß&st;a≪, da man den Hafer &sch;wingt, oder wo man dri&sch;et, so kann dirs Glü&ck; mit gutem Fried au&ch; dein tägli&ch; Körnlein be&sch;eren.“ „Ja, Vater,“ sagte dieser Sohn, „wenn aber die Sta≪jungen Hebri&tz;en ma&ch;en und ihre Ma&sch;en und S&ch;lingen ins Stroh binden, da bleibt au&ch; man&ch;er behenken.“ „Wo ha&st; du das gesehen?“ sagte der Alte. „Zu Hof, beim Roßbuben.“ „O, mein Sohn, Hofbuben, böse Buben! Bi&st; du zu Hof und um die Herren gewesen und ha&st; keine Federn da gela&ss;en, so ha&st; du ziemli&ch; gelernet und wir&st; di&ch; in der Welt wohl wi&ss;en auszureißen, do&ch; &si;ehe di&ch; um und auf: die Wölfe fre&ss;en au&ch; o&ft; die ge&sch;eiten Hündlein.“

Der Vater nimmt den dri&tt;en au&ch; vor &si;&ch; „wo ha&st; du dein Heil versu&ch;t?“ „Auf den Fahrwegen und Land&st;raßen hab i&ch; Kübel und Seil eingeworfen und da bisweilen ein Körnlein oder Gräuplein angetro&ff;en.“ „Dies i&st; ja,“ sagt der Vater, „eine feine Nahrung, aber merk glei&ch;wohl auf die S&ch;anz und &si;ehe &fl;eißig auf, sonderli&ch; wenn &si;&ch; einer bü&ck;et und einen Stein aufheben wi≪, da i&st; dir ni&ch;t lang zu bleiben.“ „Wahr i&st;s,“ sagt der Sohn, „wenn aber einer zuvor einen Wand- oder Hand&st;ein im Busen oder Ta&sch;e trüge?“ „Wo ha&st; du dies gesehen?“ „Bei den Bergleuten, lieber Vater, wenn &si;e ausfahren, führen &si;e gemeinli&ch; Hand&st;eine bei &si;&ch;.“ „Bergleut, Werkeleut, an&sch;lägige Leut! Bi&st; du um Bergbur&sch;en gewesen, so ha&st; du etwas gesehen und erfahren.

Fahr hin und nimm deiner Sa&ch;en glei&ch;wohl gut a&ch;t,
Bergbuben haben man&ch;en Sperling mit Kobold umbra&ch;t.“

Endli&ch; kommt der Vater an jüng&st;en Sohn „du mein liebes Ga&ck;enne&st;le, du war&st; a≪zeit der alber&st; und &sch;wä&ch;e&st;, bleib du bei mir, die Welt hat viel grober und böser Vögel, die krumme S&ch;näbel und lange Kra≪en haben und nur auf arme Vöglein lauern und &si;e ver&sch;lu&ck;en: halt di&ch; zu deinesglei&ch;en und lies die Spinnlein und Räuplein von den Bäumen oder Häuslein, so bleib&st; du lang zufrieden.“ „Du, mein lieber Vater, wer &si;&ch; nährt ohn andrer Leut S&ch;aden, der kommt lang hin, und kein Sperber, Habi&ch;t, Aar oder Weih wird ihm ni&ch;t &sch;aden, wenn er zumal &si;&ch; und seine ehrli&ch;e Nahrung dem lieben Go&tt; a≪ Abend und Morgen treuli&ch; be&fi;ehlt, wel&ch;er a≪er Wald- und Dorfvöglein S&ch;öpfer und Erhalter i&st;, der au&ch; der jungen Räblein Ge&sch;rei und Gebet höret, denn ohne seinen Wi≪en fä≪t au&ch; kein Sperling oder S&ch;neekünglein auf die Erde.“ „Wo ha&st; du dies gelernt?“ Antwortet der Sohn „wie mi&ch; der große Windbraus von dir wegriß, kam i&ch; in eine Kir&ch;e, da las i&ch; den Sommer die Fliegen und Spinnen von den Fen&st;ern ab und hörte diese Sprü&ch; predigen, da hat mi&ch; der Vater a≪er Sperlinge den Sommer über ernährt und behütet vor a≪em Unglü&ck; und grimmigen Vögeln.“ „Traun! Mein lieber Sohn, &fl;eu&ch;&st; du in die Kir&ch;en und hilfe&st; Spinnen und die sumsenden Fliegen aufräumen und zirp&st; zu Go&tt; wie die jungen Räblein und be&fi;ehl&st; di&ch; dem ewigen S&ch;öpfer, so wir&st; du wohl bleiben, und wenn die ganze Welt vo≪ wilder tü&ck;i&sch;er Vögel wäre.

Denn wer dem Herrn be&fi;ehlt seine Sa&ch;,
&sch;weigt, leidet, wartet, betet, brau&ch;t Glimpf, tut gema&ch;,
bewahrt Glaub und gut Gewi&ss;en rein,
dem wi≪ Go&tt; S&ch;u&tz; und Helfer sein.“

158.

Das Mär&ch;en vom S&ch;laura&ff;enland

In der S&ch;laura&ff;enzeit, da ging i&ch; und sah, an einem kleinen Seidenfaden hing Rom und der Lateran, und ein fußloser Mann, der überlief ein &sch;ne≪es Pferd, und ein bi&tt;er&sch;arfes S&ch;wert, das dur&ch;hieb eine Brü&ck;e. Da sah i&ch; einen jungen Esel mit einer &si;lbernen Nase, der jagte hinter zwei &sch;ne≪en Hasen her, und eine Linde, die war breit, auf der wu&ch;sen heiße Fladen. Da sah i&ch; eine alte dürre Geiß, trug wohl hundert Fuder S&ch;malzes an ihrem Leibe und se&ch;zig Fuder Salzes. I&st; das ni&ch;t gelogen genug? Da sah i&ch; za&ck;ern einen P&fl;ug ohne Roß und Rinder, und ein jähriges Kind warf vier Mühlen&st;eine von Regensburg bis na&ch; Trier und von Trier hinein in Straßburg, und ein Habi&ch;t &sch;wamm über den Rhein: das tat er mit vo≪em Re&ch;t. Da hört i&ch; Fi&sch;e miteinander Lärm anfangen, daß es in den Himmel hinauf&sch;o≪, und ein süßer Honig &fl;oß wie Wa&ss;er von einem tiefen Tal auf einen hohen Berg; das waren seltsame Ge&sch;i&ch;ten. Da waren zwei Krähen, mähten eine Wiese, und i&ch; sah zwei Mü&ck;en an einer Brü&ck;e bauen, und zwei Tauben zerrupften einen Wolf, zwei Kinder, die würfen zwei Zi&ck;lein, aber zwei Frö&sch;e dro&sch;en miteinander Getreid aus. Da sah i&ch; zwei Mäuse einen Bi&sch;of weihen, zwei Ka&tz;en, die einem Bären die Zunge auskra&tz;ten. Da kam eine S&ch;ne&ck;e gerannt und er&sch;lug zwei wilde Löwen. Da &st;and ein Bart&sch;erer, &sch;or einer Frauen ihren Bart ab, und zwei säugende Kinder hießen ihre Mu&tt;er &st;i≪&sch;weigen. Da sah i&ch; zwei Windhunde, bra&ch;ten eine Mühle aus dem Wa&ss;er getragen, und eine alte S&ch;indmähre &st;and dabei, die spra&ch;, es wäre re&ch;t. Und im Hof &st;anden vier Ro&ss;e, die dro&sch;en Korn aus a≪en Krä&ft;en, und zwei Ziegen, die den Ofen heizten, und eine rote Kuh &sch;oß das Brot in den Ofen. Da krähte ein Huhn „kikeriki, das Mär&ch;en i&st; auserzählt, kikeriki.“

159.

Das Dietmar&si;&sch;e Lügenmär&ch;en

I&ch; wi≪ eu&ch; etwas erzählen. I&ch; sah zwei gebratene Hühner &fl;iegen, &fl;ogen &sch;ne≪ und ha&tt;en die Bäu&ch;e gen Himmel gekehrt, die Rü&ck;en na&ch; der Hö≪e, und ein Amboß und ein Mühl&st;ein &sch;wammen über den Rhein, fein langsam und leise, und ein Fro&sch; saß und fraß eine P&fl;ug&sch;ar zu P&fi;ng&st;en auf dem Eis. Da waren drei Kerle, wo≪ten einen Hasen fangen, gingen auf Krü&ck;en und Stelzen, der eine war taub, der zweite blind, der dri&tt;e &st;umm und der vierte konnte keinen Fuß rühren. Wo≪t ihr wi&ss;en, wie das ge&sch;ah? Der Blinde, der sah zuer&st; den Hasen über Feld traben, der Stumme rief dem Lahmen zu, und der Lahme faßte ihn beim Kragen. Etli&ch;e, die wo≪ten zu Land segeln und spannten die Segel im Wind und &sch;i&ff;ten über große Ä&ck;er hin: da segelten &si;e über einen hohen Berg, da mußten &si;e elendig ersaufen. Ein Krebs jagte einen Hasen in die Flu&ch;t, und ho&ch; auf dem Da&ch; lag eine Kuh, die war hinaufge&st;iegen. In dem Lande &si;nd die Fliegen so groß als hier die Ziegen. Ma&ch;e das Fen&st;er auf, damit die Lügen hinaus&fl;iegen.

160.

Rätselmär&ch;en

Drei Frauen waren verwandelt in Blumen, die auf dem Felde &st;anden, do&ch; deren eine durfte des Na&ch;ts in ihrem Hause sein. Da spra&ch; &si;e auf eine Zeit zu ihrem Mann, als &si;&ch; der Tag nahete und &si;e wiederum zu ihren Gespielen auf das Feld gehen und eine Blume werden mußte, „so du heute vormi&tt;ag komm&st; und mi&ch; abbri&ch;&st;, werde i&ch; erlö&st; und fürder bei dir bleiben;“ als dann au&ch; ge&sch;ah. Nun i&st; die Frage, wie &si;e ihr Mann erkannt habe, so die Blumen ganz glei&ch; und ohne Unter&sch;ied waren. Antwort: „dieweil &si;e die Na&ch;t in ihrem Haus und ni&ch;t auf dem Feld war, &fi;el der Tau ni&ch;t auf &si;e als auf die andern zwei, dabei &si;e der Mann erkannte.“

161.

S&ch;neeweiß&ch;en und Rosenrot

Eine arme Witwe, die lebte einsam in einem Hü&tt;&ch;en, und vor dem Hü&tt;&ch;en war ein Garten, darin &st;anden zwei Rosenbäum&ch;en, davon trug das eine weiße, das andere rote Rosen: und &si;e ha&tt;e zwei Kinder, die gli&ch;en den beiden Rosenbäum&ch;en, und das eine hieß S&ch;neeweiß&ch;en, das andere Rosenrot. Sie waren aber so fromm und gut, so arbeitsam und unverdro&ss;en, als je zwei Kinder auf der Welt gewesen &si;nd: S&ch;neeweiß&ch;en war nur &st;i≪er und san&ft;er als Rosenrot. Rosenrot sprang lieber in den Wiesen und Feldern umher, su&ch;te Blumen und &fi;ng Sommervögel: S&ch;neeweiß&ch;en aber saß daheim bei der Mu&tt;er, half ihr im Hauswesen oder las ihr vor, wenn ni&ch;ts zu tun war. Die beiden Kinder ha&tt;en einander so lieb, daß &si;e &si;&ch; immer an den Händen faßten, soo&ft; &si;e zusammen ausgingen: und wenn S&ch;neeweiß&ch;en sagte „wir wo≪en uns ni&ch;t verla&ss;en,“ so antwortete Rosenrot „so lange wir leben, ni&ch;t,“ und die Mu&tt;er se&tz;te hinzu „was das eine hat, so≪s mit dem andern teilen.“ O&ft; liefen &si;e im Walde a≪ein umher und sammelten rote Beeren, aber kein Tier tat ihnen etwas zuleid, sondern &si;e kamen vertrauli&ch; herbei: das Häs&ch;en fraß ein Kohlbla&tt; aus ihren Händen, das Reh gra&st;e an ihrer Seite, der Hir&sch; sprang ganz lu&st;ig vorbei und die Vögel blieben auf den Ä&st;en &si;&tz;en und sangen, was &si;e nur wußten. Kein Unfa≪ traf &si;e: wenn &si;e &si;&ch; im Walde verspätet ha&tt;en und die Na&ch;t &si;e über&fi;el, so legten &si;e &si;&ch; nebeneinander auf das Moos und &sch;liefen, bis der Morgen kam, und die Mu&tt;er wußte das und ha&tt;e ihrentwegen keine Sorge. Einmal, als &si;e im Walde überna&ch;tet ha&tt;en und das Morgenrot &si;e aufwe&ck;te, da sahen &si;e ein &sch;önes Kind in einem weißen glänzenden Kleid&ch;en neben ihrem Lager &si;&tz;en. Es &st;and auf und bli&ck;te &si;e ganz freundli&ch; an, spra&ch; aber ni&ch;ts und ging in den Wald hinein. Und als &si;e &si;&ch; umsahen, so ha&tt;en &si;e ganz nahe bei einem Abgrunde ge&sch;lafen, und wären gewiß hineingefa≪en, wenn &si;e in der Dunkelheit no&ch; ein paar S&ch;ri&tt;e weitergegangen wären. Die Mu&tt;er aber sagte ihnen, das müßte der Engel gewesen sein, der gute Kinder bewa&ch;e.

S&ch;neeweiß&ch;en und Rosenrot hielten das Hü&tt;&ch;en der Mu&tt;er so reinli&ch;, daß es eine Freude war hineinzu&sch;auen. Im Sommer besorgte Rosenrot das Haus und &st;e≪te der Mu&tt;er jeden Morgen, ehe &si;e aufwa&ch;te, einen Blumen&st;rauß vors Be&tt;, darin war von jedem Bäum&ch;en eine Rose. Im Winter zündete S&ch;neeweiß&ch;en das Feuer an und hing den Ke&ss;el an den Feuerhaken, und der Ke&ss;el war von Me&ssi;ng, glänzte aber wie Gold, so rein war er ge&sch;euert. Abends, wenn die Flo&ck;en &fi;elen, sagte die Mu&tt;er „geh, S&ch;neeweiß&ch;en, und &sch;ieb den Riegel vor,“ und dann se&tz;ten &si;e &si;&ch; an den Herd, und die Mu&tt;er nahm die Bri≪e und las aus einem großen Bu&ch;e vor, und die beiden Mäd&ch;en hörten zu, saßen und spannen; neben ihnen lag ein Lämm&ch;en auf dem Boden, und hinter ihnen auf einer Stange saß ein weißes Täub&ch;en und ha&tt;e seinen Kopf unter den Flügel ge&st;e&ck;t.

Eines Abends, als &si;e so vertrauli&ch; beisammen saßen, klopfte jemand an die Türe, als wo≪te er eingela&ss;en sein. Die Mu&tt;er spra&ch; „ge&sch;wind, Rosenrot, ma&ch; auf, es wird ein Wanderer sein, der Obda&ch; su&ch;t.“ Rosenrot ging und &sch;ob den Riegel weg und da&ch;te, es wäre ein armer Mann, aber der war es ni&ch;t, es war ein Bär, der seinen di&ck;en &sch;warzen Kopf zur Türe herein&st;re&ck;te. Rosenrot &sch;rie laut und sprang zurü&ck;: das Lämm&ch;en blökte, das Täub&ch;en &fl;a&tt;erte auf, und S&ch;neeweiß&ch;en ver&st;e&ck;te &si;&ch; hinter der Mu&tt;er Be&tt;. Der Bär aber &fi;ng an zu spre&ch;en und sagte „für&ch;tet eu&ch; ni&ch;t, i&ch; tue eu&ch; ni&ch;ts zuleid, i&ch; bin halb erfroren und wi≪ mi&ch; nur ein wenig bei eu&ch; wärmen.“ „Du armer Bär,“ spra&ch; die Mu&tt;er, „leg di&ch; ans Feuer, und gib nur a&ch;t, daß dir dein Pelz ni&ch;t brennt.“ Dann rief &si;e „S&ch;neeweiß&ch;en, Rosenrot, kommt hervor, der Bär tut eu&ch; ni&ch;ts, er meints ehrli&ch;.“ Da kamen &si;e beide heran, und na&ch; und na&ch; näherten &si;&ch; au&ch; das Lämm&ch;en und Täub&ch;en und ha&tt;en keine Fur&ch;t vor ihm. Der Bär spra&ch; „ihr Kinder, klop&ft; mir den S&ch;nee ein wenig aus dem Pelzwerk,“ und &si;e holten den Besen und kehrten dem Bär das Fe≪ rein: er aber &st;re&ck;te &si;&ch; ans Feuer und brummte ganz vergnügt und behagli&ch;. Ni&ch;t lange, so wurden &si;e ganz vertraut und trieben Mutwi≪en mit dem unbeholfenen Ga&st;. Sie zau&st;en ihm das Fe≪ mit den Händen, se&tz;ten ihre Füß&ch;en auf seinen Rü&ck;en und walgerten ihn hin und her, oder &si;e nahmen eine Haselrute und &sch;lugen auf ihn los, und wenn er brummte, so la&ch;ten &si;e. Der Bär ließ &si;&ch;s aber gerne gefa≪en, nur wenn &si;es gar zu arg ma&ch;ten, rief er „laßt mi&ch; am Leben, ihr Kinder:

S&ch;neeweiß&ch;en, Rosenrot,
&sch;läg&st; dir den Freier tot.“

Als S&ch;lafenszeit war und die andern zu Be&tt; gingen, sagte die Mu&tt;er zu dem Bär „du kann&st; in Go&tt;es Namen da am Herde liegen bleiben, so bi&st; du vor der Kälte und dem bösen We&tt;er ge&sch;ü&tz;t.“ Sobald der Tag graute, ließen ihn die beiden Kinder hinaus, und er trabte über den S&ch;nee in den Wald hinein. Von nun an kam der Bär jeden Abend zu der be&st;immten Stunde, legte &si;&ch; an den Herd und erlaubte den Kindern, Kurzweil mit ihm zu treiben, so viel &si;e wo≪ten; und &si;e waren so gewöhnt an ihn, daß die Türe ni&ch;t eher zugeriegelt ward, als bis der &sch;warze Gese≪ angelangt war.

Als das Frühjahr herangekommen und draußen a≪es grün war, sagte der Bär eines Morgens zu S&ch;neeweiß&ch;en „nun muß i&ch; fort und darf den ganzen Sommer ni&ch;t wiederkommen.“ „Wo geh&st; du denn hin, lieber Bär?“ fragte S&ch;neeweiß&ch;en. „I&ch; muß in den Wald und meine S&ch;ä&tz;e vor den bösen Zwergen hüten: im Winter, wenn die Erde hart gefroren i&st;, mü&ss;en &si;e wohl unten bleiben und können &si;&ch; ni&ch;t dur&ch;arbeiten, aber je&tz;t, wenn die Sonne die Erde aufgetaut und erwärmt hat, da bre&ch;en &si;e dur&ch;, &st;eigen herauf, su&ch;en und &st;ehlen; was einmal in ihren Händen i&st; und in ihren Höhlen liegt, das kommt so lei&ch;t ni&ch;t wieder an des Tages Li&ch;t.“ S&ch;neeweiß&ch;en war ganz traurig über den Ab&sch;ied, und als es ihm die Türe aufriegelte, und der Bär &si;&ch; hinausdrängte, blieb er an dem Türhaken hängen, und ein Stü&ck; seiner Haut riß auf, und da war es S&ch;neeweiß&ch;en, als hä&tt;e es Gold dur&ch;&sch;immern gesehen: aber es war seiner Sa&ch;e ni&ch;t gewiß. Der Bär lief eilig fort und war bald hinter den Bäumen ver&sch;wunden.

Na&ch; einiger Zeit &sch;i&ck;te die Mu&tt;er die Kinder in den Wald, Rei&si;g zu sammeln. Da fanden &si;e draußen einen großen Baum, der lag gefä≪t auf dem Boden, und an dem Stamme sprang zwi&sch;en dem Gras etwas auf und ab, &si;e konnten aber ni&ch;t unter&sch;eiden, was es war. Als &si;e näher kamen, sahen &si;e einen Zwerg mit einem alten verwelkten Ge&si;&ch;t und einem e≪enlangen &sch;neeweißen Bart. Das Ende des Bartes war in eine Spalte des Baums eingeklemmt, und der Kleine sprang hin und her wie ein Hünd&ch;en an einem Seil und wußte ni&ch;t, wie er &si;&ch; helfen so≪te. Er glo&tz;te die Mäd&ch;en mit seinen roten feurigen Augen an und &sch;rie „was &st;eht ihr da! Könnt ihr ni&ch;t herbeigehen und mir Bei&st;and lei&st;en?“ „Was ha&st; du angefangen, kleines Männ&ch;en?“ fragte Rosenrot. „Dumme neugierige Gans,“ antwortete der Zwerg, „den Baum habe i&ch; mir spalten wo≪en, um kleines Holz in der Kü&ch;e zu haben; bei den di&ck;en Klö&tz;en verbrennt glei&ch; das biß&ch;en Speise, das unsereiner brau&ch;t, der ni&ch;t so viel hinunter&sch;lingt als ihr grobes, gieriges Volk. I&ch; ha&tt;e den Keil &sch;on glü&ck;li&ch; hineingetrieben, und es wäre a≪es na&ch; Wun&sch; gegangen, aber das verwün&sch;te Holz war zu gla&tt; und sprang unversehens heraus, und der Baum fuhr so ge&sch;wind zusammen, daß i&ch; meinen &sch;önen weißen Bart ni&ch;t mehr herausziehen konnte; nun &st;e&ck;t er drin, und i&ch; kann ni&ch;t fort. Da la&ch;en die albernen gla&tt;en Mil&ch;ge&si;&ch;ter! Pfui, was seid ihr gar&st;ig!“ Die Kinder gaben &si;&ch; a≪e Mühe, aber &si;e konnten den Bart ni&ch;t herausziehen, er &st;e&ck;te zu fe&st;. „I&ch; wi≪ laufen und Leute herbeiholen,“ sagte Rosenrot. „Wahn&si;nnige S&ch;afsköpfe,“ &sch;narrte der Zwerg, „wer wird glei&ch; Leute herbeirufen, ihr seid mir &sch;on um zwei zu viel; fä≪t eu&ch; ni&ch;t Be&ss;eres ein?“ „Sei nur ni&ch;t ungeduldig,“ sagte S&ch;neeweiß&ch;en, „i&ch; wi≪ &sch;on Rat &sch;a&ff;en,“ holte sein S&ch;er&ch;en aus der Ta&sch;e und &sch;ni&tt; das Ende des Bartes ab. Sobald der Zwerg &si;&ch; frei fühlte, gri&ff; er na&ch; einem Sa&ck;, der zwi&sch;en den Wurzeln des Baumes &st;e&ck;te und mit Gold gefü≪t war, hob ihn heraus und brummte vor &si;&ch; hin „ungehobeltes Volk, &sch;neidet mir ein Stü&ck; von meinem &st;olzen Barte ab! Lohns eu&ch; der Ku&ck;u&ck;!“ damit &sch;wang er seinen Sa&ck; auf den Rü&ck;en und ging fort, ohne die Kinder nur no&ch; einmal anzusehen.

Einige Zeit dana&ch; wo≪ten S&ch;neeweiß&ch;en und Rosenrot ein Geri&ch;t Fi&sch;e angeln. Als &si;e nahe bei dem Ba&ch; waren, sahen &si;e, daß etwas wie eine große Heu&sch;re&ck;e na&ch; dem Wa&ss;er zu hüpfte, als wo≪te es hineinspringen. Sie liefen heran und erkannten den Zwerg. „Wo wi≪&st; du hin?“ sagte Rosenrot, „du wi≪&st; do&ch; ni&ch;t ins Wa&ss;er?“ „Sol&ch; ein Narr bin i&ch; ni&ch;t,“ &sch;rie der Zwerg, „seht ihr ni&ch;t, der verwün&sch;te Fi&sch; wi≪ mi&ch; hineinziehen!“ Der Kleine ha&tt;e da gese&ss;en und geangelt, und unglü&ck;li&ch;erweise ha&tt;e der Wind seinen Bart mit der Angel&sch;nur ver&fl;o&ch;ten: als glei&ch; darauf ein großer Fi&sch; anbiß, fehlten dem &sch;wa&ch;en Ge&sch;öpf die Krä&ft;e, ihn herauszuziehen: der Fi&sch; behielt die Oberhand und riß den Zwerg zu &si;&ch; hin. Zwar hielt er &si;&ch; an a≪en Halmen und Binsen, aber das half ni&ch;t viel, er mußte den Bewegungen des Fi&sch;es folgen, und war in be&st;ändiger Gefahr, ins Wa&ss;er gezogen zu werden. Die Mäd&ch;en kamen zu re&ch;ter Zeit, hielten ihn fe&st; und versu&ch;ten den Bart von der S&ch;nur loszuma&ch;en, aber vergebens, Bart und S&ch;nur waren fe&st; ineinander verwirrt. Es blieb ni&ch;ts übrig, als das S&ch;er&ch;en hervorzuholen und den Bart abzu&sch;neiden, wobei ein kleiner Teil desselben verloren ging. Als der Zwerg das sah, &sch;rie er &si;e an „i&st; das Manier, ihr Lor&ch;e, einem das Ge&si;&ch;t zu &sch;änden? Ni&ch;t genug, daß ihr mir den Bart unten abge&st;u&tz;t habt, je&tz;t &sch;neidet ihr mir den be&st;en Teil davon ab: i&ch; darf mi&ch; vor den Meinigen gar ni&ch;t sehen la&ss;en. Daß ihr laufen müßtet und die S&ch;uhsohlen verloren hä&tt;et!“ Dann holte er einen Sa&ck; Perlen, der im S&ch;ilfe lag, und ohne ein Wort weiter zu sagen, &sch;leppte er ihn fort und ver&sch;wand hinter einem Stein.

Es trug &si;&ch; zu, daß bald herna&ch; die Mu&tt;er die beiden Mäd&ch;en na&ch; der Stadt &sch;i&ck;te, Zwirn, Nadeln, S&ch;nüre und Bänder einzukaufen. Der Weg führte &si;e über eine Heide, auf der hier und da mä&ch;tige Felsen&st;ü&ck;e zer&st;reut lagen. Da sahen &si;e einen großen Vogel in der Lu&ft; &sch;weben, der langsam über ihnen krei&st;e, &si;&ch; immer tiefer herabsenkte und endli&ch; ni&ch;t weit bei einem Felsen nieder&st;ieß. Glei&ch; darauf hörten &si;e einen dur&ch;dringenden, jämmerli&ch;en S&ch;rei. Sie liefen herzu und sahen mit S&ch;re&ck;en, daß der Adler ihren alten Bekannten, den Zwerg, gepa&ck;t ha&tt;e und ihn forttragen wo≪te. Die mitleidigen Kinder hielten glei&ch; das Männ&ch;en fe&st; und zerrten &si;&ch; so lange mit dem Adler herum, bis er seine Beute fahren ließ. Als der Zwerg &si;&ch; von dem er&st;en S&ch;re&ck;en erholt ha&tt;e, &sch;rie er mit seiner krei&sch;enden Stimme „konntet ihr ni&ch;t säuberli&ch;er mit mir umgehen? Geri&ss;en habt ihr an meinem dünnen Rö&ck;&ch;en, daß es übera≪ zerfe&tz;t und dur&ch;lö&ch;ert i&st;, unbeholfenes und täppi&sch;es Ge&si;ndel, das ihr seid!“ Dann nahm er einen Sa&ck; mit Edel&st;einen und &sch;lüpfte wieder unter den Felsen in seine Höhle. Die Mäd&ch;en waren an seinen Undank &sch;on gewöhnt, se&tz;ten ihren Weg fort und verri&ch;teten ihr Ge&sch;ä&ft; in der Stadt. Als &si;e beim Heimweg wieder auf die Heide kamen, überra&sch;ten &si;e den Zwerg, der auf einem reinli&ch;en Plä&tz;&ch;en seinen Sa&ck; mit Edel&st;einen ausge&sch;ü&tt;et und ni&ch;t geda&ch;t ha&tt;e, daß so spät no&ch; jemand daherkommen würde. Die Abendsonne &sch;ien über die glänzenden Steine, &si;e &sch;immerten und leu&ch;teten so prä&ch;tig in a≪en Farben, daß die Kinder &st;ehen blieben und &si;e betra&ch;teten. „Was &st;eht ihr da und habt Maula&ff;en feil!“ &sch;rie der Zwerg, und sein a&sch;graues Ge&si;&ch;t ward zinnoberrot vor Zorn. Er wo≪te mit seinen S&ch;eltworten fortfahren, als &si;&ch; ein lautes Brummen hören ließ und ein &sch;warzer Bär aus dem Walde herbeitrabte. Er&sch;ro&ck;en sprang der Zwerg auf, aber er konnte ni&ch;t mehr zu seinem S&ch;lupfwinkel gelangen, der Bär war &sch;on in seiner Nähe. Da rief er in Herzensang&st; „lieber Herr Bär, ver&sch;ont mi&ch;, i&ch; wi≪ Eu&ch; a≪e meine S&ch;ä&tz;e geben, sehet, die &sch;önen Edel&st;eine, die da liegen. S&ch;enkt mir das Leben, was habt Ihr an mir kleinem &sch;mä&ch;tigen Kerl? Ihr spürt mi&ch; ni&ch;t zwi&sch;en den Zähnen: da, die beiden go&tt;losen Mäd&ch;en pa&ck;t, das &si;nd für Eu&ch; zarte Bi&ss;en, fe&tt; wie junge Wa&ch;teln, die freßt in Go&tt;es Namen.“ Der Bär kümmerte &si;&ch; um seine Worte ni&ch;t, gab dem bosha&ft;en Ge&sch;öpf einen einzigen S&ch;lag mit der Ta&tz;e, und es regte &si;&ch; ni&ch;t mehr.

Die Mäd&ch;en waren fortgesprungen, aber der Bär rief ihnen na&ch; „S&ch;neeweiß&ch;en und Rosenrot, für&ch;tet eu&ch; ni&ch;t, wartet, i&ch; wi≪ mit eu&ch; gehen.“ Da erkannten &si;e seine Stimme und blieben &st;ehen, und als der Bär bei ihnen war, &fi;el plö&tz;li&ch; die Bärenhaut ab, und er &st;and da als ein &sch;öner Mann, und war ganz in Gold gekleidet. „I&ch; bin eines Königs Sohn,“ spra&ch; er, „und war von dem go&tt;losen Zwerg, der mir meine S&ch;ä&tz;e ge&st;ohlen ha&tt;e, verwün&sch;t, als ein wilder Bär in dem Walde zu laufen, bis i&ch; dur&ch; seinen Tod erlö&st; würde. Je&tz;t hat er seine wohlverdiente Strafe empfangen.“

S&ch;neeweiß&ch;en ward mit ihm vermählt und Rosenrot mit seinem Bruder, und &si;e teilten die großen S&ch;ä&tz;e miteinander, die der Zwerg in seine Höhle zusammengetragen ha&tt;e. Die alte Mu&tt;er lebte no&ch; lange Jahre ruhig und glü&ck;li&ch; bei ihren Kindern. Die zwei Rosenbäum&ch;en aber nahm &si;e mit, und &si;e &st;anden vor ihrem Fen&st;er und trugen jedes Jahr die &sch;ön&st;en Rosen, weiß und rot.

162.

Der kluge Kne&ch;t

Wie glü&ck;li&ch; i&st; der Herr, und wie wohl &st;eht es mit seinem Hause, wenn er einen klugen Kne&ch;t hat, der auf seine Worte zwar hört, aber ni&ch;t dana&ch; tut und lieber seiner eigenen Weisheit folgt. Ein sol&ch;er kluger Hans ward einmal von seinem Herrn ausge&sch;i&ck;t, eine verlorene Kuh zu su&ch;en. Er blieb lange aus, und der Herr da&ch;te „der treue Hans, er läßt &si;&ch; in seinem Dien&st;e do&ch; keine Mühe verdrießen.“ Als er aber gar ni&ch;t wiederkommen wo≪te, befür&ch;tete der Herr, es mö&ch;te ihm etwas zuge&st;oßen sein, ma&ch;te &si;&ch; selb&st; auf und wo≪te &si;&ch; na&ch; ihm umsehen. Er mußte lange su&ch;en, endli&ch; erbli&ck;te er den Kne&ch;t, der im weitem Feld auf- und ablief. „Nun, lieber Hans,“ sagte der Herr, als er ihn eingeholt ha&tt;e, „ha&st; du die Kuh gefunden, na&ch; der i&ch; di&ch; ausge&sch;i&ck;t habe?“ „Nein, Herr,“ antwortete er, „die Kuh habe i&ch; ni&ch;t gefunden, aber au&ch; ni&ch;t gesu&ch;t.“ „Was ha&st; du denn gesu&ch;t, Hans?“ „Etwas Be&ss;eres, und das habe i&ch; au&ch; glü&ck;li&ch; gefunden.“ „Was i&st; das, Hans?“ „Drei Amseln,“ antwortete der Kne&ch;t. „Und wo &si;nd &si;e?“ fragte der Herr. „Eine sehe i&ch;, die andere höre i&ch;, und die dri&tt;e jage i&ch;,“ antwortete der kluge Kne&ch;t.

Nehmt eu&ch; daran ein Beispiel, bekümmert eu&ch; ni&ch;t um euern Herrn und seine Befehle, tut lieber, was eu&ch; einfä≪t, und wozu ihr Lu&st; habt, dann werdet ihr ebenso weise handeln wie der kluge Hans.

163.

Der gläserne Sarg

Sage niemand, daß ein armer S&ch;neider es ni&ch;t weit bringen und ni&ch;t zu hohen Ehren gelangen könne, es i&st; weiter gar ni&ch;ts nötig, als daß er an die re&ch;te S&ch;miede kommt und, was die Hauptsa&ch;e i&st;, daß es ihm glü&ck;t. Ein sol&ch;es artiges und behendes S&ch;neiderbür&sch;&ch;en ging einmal seiner Wander&sch;a&ft; na&ch; und kam in einen großen Wald, und weil es den Weg ni&ch;t wußte, verirrte es &si;&ch;. Die Na&ch;t bra&ch; ein, und es blieb ihm ni&ch;ts übrig, als in dieser &sch;auerli&ch;en Einsamkeit ein Lager zu su&ch;en. Auf dem wei&ch;en Moose hä&tt;e er freili&ch; ein gutes Be&tt; gefunden, a≪ein die Fur&ch;t vor den wilden Tieren ließ ihm da keine Ruhe, und er mußte &si;&ch; endli&ch; ent&sch;ließen, auf einem Baume zu überna&ch;ten. Er su&ch;te eine hohe Ei&ch;e, &st;ieg bis in den Gipfel hinauf und dankte Go&tt;, daß er sein Bügeleisen bei &si;&ch; trug, weil ihn son&st; der Wind, der über die Gipfel der Bäume wehete, weggeführt hä&tt;e.

Na&ch;dem er einige Stunden in der Fin&st;ernis, ni&ch;t ohne Zi&tt;ern und Zagen, zugebra&ch;t ha&tt;e, erbli&ck;te er in geringer Entfernung den S&ch;ein eines Li&ch;tes; und weil er da&ch;te, daß da eine men&sch;li&ch;e Wohnung sein mö&ch;te, wo er &si;&ch; be&ss;er be&fi;nden würde als auf den Ä&st;en eines Baums, so &st;ieg er vor&si;&ch;tig herab und ging dem Li&ch;te na&ch;. Es leitete ihn zu einem kleinen Häus&ch;en, das aus Rohr und Binsen ge&fl;o&ch;ten war. Er klopfte mutig an, die Türe ö&ff;nete &si;&ch;, und bei dem S&ch;eine des herausfa≪enden Li&ch;tes sah er ein altes eisgraues Männ&ch;en, das ein von buntfarbigen Lappen zusammengese&tz;tes Kleid anha&tt;e. „Wer seid Ihr, und was wo≪t Ihr?“ fragte es mit einer &sch;narrenden Stimme. „I&ch; bin ein armer S&ch;neider,“ antwortete er, „den die Na&ch;t hier in der Wildnis überfa≪en hat, und bi&tt;e Eu&ch; in&st;ändig, mi&ch; bis morgen in Eurer Hü&tt;e aufzunehmen.“ „Geh deiner Wege,“ erwiderte der Alte mit mürri&sch;em Tone, „mit Land&st;rei&ch;ern wi≪ i&ch; ni&ch;ts zu &sch;a&ff;en haben; su&ch;e dir anderwärts ein Unterkommen.“ Na&ch; diesen Worten wo≪te er wieder in sein Haus &sch;lüpfen, aber der S&ch;neider hielt ihn am Ro&ck;zipfel fe&st; und bat so bewegli&ch;, daß der Alte, der so böse ni&ch;t war, als er &si;&ch; an&st;e≪te, endli&ch; erwei&ch;t ward und ihn mit in seine Hü&tt;e nahm, wo er ihm zu e&ss;en gab und dann in einem Winkel ein ganz gutes Na&ch;tlager anwies.

Der müde S&ch;neider brau&ch;te keines Einwiegens, sondern &sch;lief san&ft; bis an den Morgen, würde au&ch; no&ch; ni&ch;t an das Auf&st;ehen geda&ch;t haben, wenn er ni&ch;t von einem lauten Lärm wäre aufge&sch;re&ck;t worden. Ein he&ft;iges S&ch;reien und Brü≪en drang dur&ch; die dünnen Wände des Hauses. Der S&ch;neider, den ein unerwarteter Mut überkam, sprang auf, zog in der Ha&st; seine Kleider an und eilte hinaus. Da erbli&ck;te er nahe bei dem Häus&ch;en einen großen &sch;warzen Stier und einen &sch;önen Hir&sch;, die in dem he&ft;ig&st;en Kampfe begri&ff;en waren. Sie gingen mit so großer Wut aufeinander los, daß von ihrem Getrampel der Boden erzi&tt;erte, und die Lu&ft; von ihrem Ge&sch;rei erdröhnte. Es war lange ungewiß, wel&ch;er von beiden den Sieg davontragen würde: endli&ch; &st;ieß der Hir&sch; seinem Gegner das Geweih in den Leib, worauf der Stier mit entse&tz;li&ch;em Brü≪en zur Erde sank, und dur&ch; einige S&ch;läge des Hir&sch;es vö≪ig getötet ward.

Der S&ch;neider, wel&ch;er dem Kampfe mit Er&st;aunen zugesehen ha&tt;e, &st;and no&ch; unbewegli&ch; da, als der Hir&sch; in vo≪en Sprüngen auf ihn zueilte und ihn, ehe er ent&fl;iehen konnte, mit seinem großen Geweihe geradezu aufgabelte. Er konnte &si;&ch; ni&ch;t lange be&si;nnen, denn es ging &sch;ne≪en Laufes fort über Sto&ck; und Stein, Berg und Tal, Wiese und Wald. Er hielt &si;&ch; mit beiden Händen an den Enden des Geweihes fe&st; und überließ &si;&ch; seinem S&ch;i&ck;sal. Es kam ihm aber ni&ch;t anders vor, als &fl;öge er davon. Endli&ch; hielt der Hir&sch; vor einer Felsenwand &st;i≪ und ließ den S&ch;neider san&ft; herabfa≪en. Der S&ch;neider, mehr tot als lebendig, bedurfte längerer Zeit, um wieder zur Be&si;nnung zu kommen. Als er &si;&ch; einigermaßen erholt ha&tt;e, &st;ieß der Hir&sch;, der neben ihm &st;ehen geblieben war, sein Geweih mit sol&ch;er Gewalt gegen eine in dem Felsen be&fi;ndli&ch;e Türe, daß &si;e aufsprang. Feuer&fl;ammen &sch;lugen heraus, auf wel&ch;e ein großer Dampf folgte, der den Hir&sch; seinen Augen entzog. Der S&ch;neider wußte ni&ch;t, was er tun und wohin er &si;&ch; wenden so≪te, um aus dieser Einöde wieder unter Men&sch;en zu gelangen. Indem er also un&sch;lü&ssi;g &st;and, tönte eine &st;imme aus dem Felsen, die ihm zurief „tri&tt; ohne Fur&ch;t herein, dir so≪ kein Leid widerfahren.“ Er zauderte zwar, do&ch;, von einer heimli&ch;en Gewalt angetrieben, gehor&ch;te er der Stimme und gelangte dur&ch; die eiserne Tür in einen großen geräumigen Saal, de&ss;en De&ck;e, Wände und Boden aus glänzend ge&sch;li&ff;enen Quadrat&st;einen be&st;anden, auf deren jedem ihm unbekannte Zei&ch;en eingehauen waren. Er betra&ch;tete a≪es vo≪ Bewunderung und war eben im Begri&ff;, wieder hinauszugehen, als er abermals die Stimme vernahm, wel&ch;e ihm sagte „tri&tt; auf den Stein, der in der Mi&tt;e des Saales liegt, und dein wartet großes Glü&ck;.“

Sein Mut war &sch;on so weit gewa&ch;sen, daß er dem Befehle Folge lei&st;ete. Der Stein begann unter seinen Füßen na&ch;zugeben und sank langsam in die Tiefe hinab. Als er wieder fe&st;&st;and und der S&ch;neider &si;&ch; umsah, befand er &si;&ch; in einem Saale, der an Umfang dem vorigen glei&ch; war. Hier aber gab es mehr zu betra&ch;ten und zu bewundern. In die Wände waren Vertiefungen eingehauen, in wel&ch;en Gefäße von dur&ch;&si;&ch;tigem Glase &st;anden, die mit farbigem Spiritus oder mit einem bläuli&ch;en Rau&ch;e angefü≪t waren. Auf dem Boden des Saales &st;anden, einander gegenüber, zwei große gläserne Ka&st;en, die soglei&ch; seine Neugierde reizten. Indem er zu dem einen trat, erbli&ck;te er darin ein &sch;önes Gebäude, einem S&ch;lo&ss;e ähnli&ch;, von Wirt&sch;a&ft;sgebäuden, Stä≪en und S&ch;euern und einer Menge anderer artigen Sa&ch;en umgeben. A≪es war klein, aber überaus sorgfältig und zierli&ch; gearbeitet, und &sch;ien von einer kun&st;rei&ch;en Hand mit der hö&ch;&st;en Genauigkeit ausge&sch;ni&tz;t zu sein.

Er würde seine Augen von der Betra&ch;tung dieser Seltenheiten no&ch; ni&ch;t abgewendet haben, wenn &si;&ch; ni&ch;t die Stimme abermals hä&tt;e hören la&ss;en. Sie forderte ihn auf, &si;&ch; umzukehren und den gegenüber&st;ehenden Glaska&st;en zu be&sch;auen. Wie &st;ieg seine Verwunderung, als er darin ein Mäd&ch;en von größter S&ch;önheit erbli&ck;te. Es lag wie im S&ch;lafe, und war in lange blonde Haare wie in einen ko&st;baren Mantel eingehü≪t. Die Augen waren fe&st; ge&sch;lo&ss;en, do&ch; die lebha&ft;e Ge&si;&ch;tsfarbe und ein Band, das der Atem hin und her bewegte, ließen keinen Zweifel an ihrem Leben. Der S&ch;neider betra&ch;tete die S&ch;öne mit klopfendem Herzen, als &si;e plö&tz;li&ch; die Augen auf&sch;lug und bei seinem Anbli&ck; in freudigem S&ch;re&ck;en zusammenfuhr. „Gere&ch;ter Himmel,“ rief &si;e, „meine Befreiung naht! Ge&sch;wind, ge&sch;wind, hilf mir aus meinem Gefängnis: wenn du den Riegel an diesem gläsernen Sarg weg&sch;ieb&st;, so bin i&ch; erlö&st;.“ Der S&ch;neider gehor&ch;te ohne Zaudern, alsbald hob &si;e den Glasde&ck;el in die Höhe, &st;ieg heraus und eilte in die E&ck;e des Saals, wo &si;e &si;&ch; in einen weiten Mantel verhü≪te. Dann se&tz;te &si;e &si;&ch; auf einen Stein nieder, hieß den jungen Mann herangehen, und na&ch;dem &si;e einen freundli&ch;en Kuß auf seinen Mund gedrü&ck;t ha&tt;e, spra&ch; &si;e „mein lang ersehnter Befreier, der gütige Himmel hat mi&ch; zu dir geführt und meinen Leiden ein Ziel gese&tz;t. An demselben Tage, wo &si;e endigen, so≪ dein Glü&ck; beginnen. Du bi&st; der vom Himmel be&st;immte Gemahl, und so≪&st;, von mir geliebt und mit a≪en irdi&sch;en Gütern überhäu&ft;, in unge&st;örter Freud dein Leben zubringen. Si&tz; nieder und höre die Erzählung meines S&ch;i&ck;sals.

I&ch; bin die To&ch;ter eines rei&ch;en Grafen. Meine Eltern &st;arben, als i&ch; no&ch; in zarter Jugend war, und empfahlen mi&ch; in ihrem le&tz;ten Wi≪en meinem älteren Bruder, bei dem i&ch; auferzogen wurde. Wir liebten uns so zärtli&ch; und waren so überein&st;immend in unserer Denkungsart und unsern Neigungen, daß wir beide den Ent&sch;luß faßten, uns niemals zu verheiraten, sondern bis an das Ende unseres Lebens beisammen zu bleiben. In unserm Hause war an Gese≪&sch;a&ft; nie Mangel: Na&ch;barn und Freunde besu&ch;ten uns häu&fi;g, und wir übten gegen a≪e die Ga&st;freund&sch;a&ft; in vo≪em Maße. So ge&sch;ah es au&ch; eines Abends, daß ein Fremder in unser S&ch;loß geri&tt;en kam und unter dem Vorgeben, den nä&ch;&st;en Ort ni&ch;t mehr errei&ch;en zu können, um ein Na&ch;tlager bat. Wir gewährten seine Bi&tt;e mit zuvorkommender Höfli&ch;keit, und er unterhielt uns während des Abende&ss;ens mit seinem Gesprä&ch;e und eingemi&sch;ten Erzählungen auf das anmutig&st;e. Mein Bruder ha&tt;e ein so großes Wohlgefa≪en an ihm, daß er ihn bat, ein paar Tage bei uns zu verweilen, wozu er na&ch; einigem Weigern einwi≪igte. Wir &st;anden er&st; spät in der Na&ch;t vom Ti&sch;e auf, dem Fremden wurde ein Zimmer angewiesen, und i&ch; eilte, ermüdet, wie i&ch; war, meine Glieder in die wei&ch;en Federn zu senken. Kaum war i&ch; ein wenig einge&sch;lummert, so we&ck;ten mi&ch; die Töne einer zarten und liebli&ch;en Mu&si;k. Da i&ch; ni&ch;t begreifen konnte, woher &si;e kamen, so wo≪te i&ch; mein im Nebenzimmer &sch;lafendes Kammermäd&ch;en rufen, a≪ein zu meinem Er&st;aunen fand i&ch;, daß mir, als la&st;ete ein Alp auf meiner Bru&st;, von einer unbekannten Gewalt die Spra&ch;e benommen und i&ch; unvermögend war, den gering&st;en Laut von mir zu geben. Indem sah i&ch; bei dem S&ch;ein der Na&ch;tlampe den Fremden in mein dur&ch; zwei Türen fe&st; ver&sch;lo&ss;enes Zimmer eintreten. Er näherte &si;&ch; mir und sagte, daß er dur&ch; Zauberkrä&ft;e, die ihm zu Gebote &st;änden, die liebli&ch;e Mu&si;k habe ertönen la&ss;en, um mi&ch; aufzuwe&ck;en, und dringe je&tz;t selb&st; dur&ch; a≪e S&ch;lö&ss;er in der Ab&si;&ch;t, mir Herz und Hand anzubieten. Mein Widerwi≪e aber gegen seine Zauberkün&st;e war so groß, daß i&ch; ihn keiner Antwort würdigte. Er blieb eine Zeitlang unbewegli&ch; &st;ehen, wahr&sch;einli&ch; in der Ab&si;&ch;t, einen gün&st;igen Ent&sch;luß zu erwarten, als i&ch; aber fortfuhr zu &sch;weigen, erklärte er zornig, daß er &si;&ch; rä&ch;en und Mi&tt;el &fi;nden werde, meinen Ho&ch;mut zu be&st;rafen, worauf er das Zimmer wieder verließ. I&ch; bra&ch;te die Na&ch;t in hö&ch;&st;er Unruhe zu und &sch;lummerte er&st; gegen Morgen ein. Als i&ch; erwa&ch;t war, eilte i&ch; zu meinem Bruder, um ihn von dem, was vorgefa≪en war, zu bena&ch;ri&ch;tigen, a≪ein i&ch; fand ihn ni&ch;t auf seinem Zimmer, und der Bediente sagte mir, daß er bei anbre&ch;endem Tage mit dem Fremden auf die Jagd geri&tt;en sei.

Mir ahnete glei&ch; ni&ch;ts Gutes. I&ch; kleidete mi&ch; &sch;ne≪ an, ließ meinen Leibzelter sa&tt;eln und ri&tt;, nur von einem Diener begleitet, in vo≪em Jagen na&ch; dem Walde. Der Diener &st;ürzte mit dem Pferde und konnte mir, da das Pferd den Fuß gebro&ch;en ha&tt;e, ni&ch;t folgen. I&ch; se&tz;te, ohne mi&ch; aufzuhalten, meinen Weg fort, und in wenigen Minuten sah i&ch; den Fremden mit einem &sch;önen Hir&sch;, den er an der Leine führte, auf mi&ch; zukommen. I&ch; fragte ihn, wo er meinen Bruder gela&ss;en habe und wie er zu diesem Hir&sch;e gelangt sei, aus de&ss;en großen Augen i&ch; Tränen &fl;ießen sah. An&st;a&tt; mir zu antworten, &fi;ng er an laut aufzula&ch;en. I&ch; geriet darüber in hö&ch;&st;en Zorn, zog eine Pi&st;ole und drü&ck;te &si;e gegen das Ungeheuer ab, aber die Kugel pra≪te von seiner Bru&st; zurü&ck; und fuhr in den Kopf meines Pferdes. I&ch; &st;ürzte zur Erde, und der Fremde murmelte einige Worte, die mir das Bewußtsein raubten.

Als i&ch; wieder zur Be&si;nnung kam, fand i&ch; mi&ch; in dieser unterirdi&sch;en Gru&ft; in einem gläsernen Sarge. Der S&ch;warzkün&st;ler er&sch;ien no&ch;mals, sagte, daß er meinen Bruder in einen Hir&sch; verwandelt, mein S&ch;loß mit a≪em Zubehör verkleinert in den andern Glaska&st;en einge&sch;lo&ss;en und meine in Rau&ch; verwandelten Leute in Glas&fl;a&sch;en gebannt hä&tt;e. Wo≪e i&ch; mi&ch; je&tz;t seinem Wun&sch;e fügen, so sei ihm ein lei&ch;tes, a≪es wieder in den vorigen Stand zu se&tz;en: er brau&ch;e nur die Gefäße zu ö&ff;nen, so werde a≪es wieder in die natürli&ch;e Ge&st;alt zurü&ck;kehren. I&ch; antwortete ihm so wenig als das er&st;emal. Er ver&sch;wand und ließ mi&ch; in meinem Gefängni&ss;e liegen, in wel&ch;em mi&ch; ein tiefer S&ch;laf be&fi;el. Unter den Bildern, wel&ch;e an meiner Seele vorübergingen, war au&ch; das trö&st;li&ch;e, daß ein junger Mann kam und mi&ch; befreite, und als i&ch; heute die Augen ö&ff;ne, so erbli&ck;e i&ch; di&ch; und sehe meinen Traum erfü≪t. Hilf mir vo≪bringen, was in jenem Ge&si;&ch;te no&ch; weiter ge&sch;ah. Das er&st;e i&st;, daß wir den Glaska&st;en, in wel&ch;em mein S&ch;loß &si;&ch; be&fi;ndet, auf jenen breiten Stein heben.“

Der Stein, sobald er be&sch;wert war, hob &si;&ch; mit dem Fräulein und dem Jüngling in die Höhe und &st;ieg dur&ch; die Ö&ff;nung der De&ck;e in den obern Saal, wo &si;e dann lei&ch;t ins Freie gelangen konnten. Hier ö&ff;nete das Fräulein den De&ck;el, und es war wunderbar anzusehen, wie S&ch;loß, Häuser und Gehö&ft;e &si;&ch; ausdehnten und in größter S&ch;ne≪igkeit zu natürli&ch;er Größe heranwu&ch;sen. Sie kehrten darauf in die unterirdi&sch;e Höhle zurü&ck; und ließen die mit Rau&ch; gefü≪ten Gläser von dem Steine herauftragen. Kaum ha&tt;e das Fräulein die Fla&sch;en geö&ff;net, so drang der blaue Rau&ch; heraus und verwandelte &si;&ch; in lebendige Men&sch;en, in wel&ch;en das Fräulein ihre Diener und Leute erkannte. Ihre Freude ward no&ch; vermehrt, als ihr Bruder, der den Zauberer in dem Stier getötet ha&tt;e, in men&sch;li&ch;er Ge&st;alt aus dem Walde herankam, und no&ch; denselben Tag rei&ch;te das Fräulein, ihrem Verspre&ch;en gemäß, dem glü&ck;li&ch;en S&ch;neider die Hand am Altare.

164.

Der faule Heinz

Heinz war faul, und obglei&ch; er weiter ni&ch;ts zu tun ha&tt;e, als seine Ziege tägli&ch; auf die Weide zu treiben, so seufzte er denno&ch;, wenn er na&ch; vo≪bra&ch;tem Tagewerk abends na&ch; Hause kam. „Es i&st; in Wahrheit eine &sch;were La&st;,“ sagte er, „und ein mühseliges Ge&sch;ä&ft;, so eine Ziege Jahr aus Jahr ein bis in den späten Herb&st; ins Feld zu treiben. Und wenn man &si;&ch; no&ch; dabei hinlegen und &sch;lafen könnte! Aber nein, da muß man die Augen aufhaben, damit &si;e die jungen Bäume ni&ch;t be&sch;ädigt, dur&ch; die He&ck;e in einen Garten dringt oder gar davonläu&ft;. Wie so≪ da einer zur Ruhe kommen und seines Lebens froh werden!“ Er se&tz;te &si;&ch;, sammelte seine Gedanken und überlegte, wie er seine S&ch;ultern von dieser Bürde frei ma&ch;en könnte. Lange war a≪es Na&ch;&si;nnen vergebli&ch;, plö&tz;li&ch; &fi;els ihm wie S&ch;uppen von den Augen. „I&ch; weiß, was i&ch; tue,“ rief er aus, „i&ch; heirate die di&ck;e Trine, die hat au&ch; eine Ziege und kann meine mit austreiben, so brau&ch;e i&ch; mi&ch; ni&ch;t länger zu quälen.“

Heinz erhob &si;&ch; also, se&tz;te seine müden Glieder in Bewegung, ging quer über die Straße, denn weiter war der Weg ni&ch;t, wo die Eltern der di&ck;en Trine wohnten, und hielt um ihre arbeitsame und tugendrei&ch;e To&ch;ter an. Die Eltern besannen &si;&ch; ni&ch;t lange, „glei&ch; und glei&ch; gese≪t &si;&ch; gern,“ meinten &si;e und wi≪igten ein. Nun ward die di&ck;e Trine Heinzens Frau und trieb die beiden Ziegen aus. Heinz ha&tt;e gute Tage und brau&ch;te &si;&ch; von keiner andern Arbeit zu erholen als von seiner eigenen Faulheit. Nur dann und wann ging er mit hinaus und sagte „es ge&sch;ieht bloß, damit mir die Ruhe herna&ch; de&st;o be&ss;er &sch;me&ck;t: man verliert son&st; a≪es Gefühl dafür.“ Aber die di&ck;e Trine war ni&ch;t minder faul. „Lieber Heinz,“ spra&ch; &si;e eines Tages, „warum so≪en wir uns das Leben ohne Not sauer ma&ch;en und unsere be&st;e Jugendzeit verkümmern? I&st; es ni&ch;t be&ss;er, wir geben die beiden Ziegen, die jeden Morgen einen mit ihrem Me&ck;ern im be&st;en S&ch;lafe &st;ören, unserm Na&ch;bar, und der gibt uns einen Bienen&st;o&ck; dafür? Den Bienen&st;o&ck; &st;e≪en wir an einen sonnigen Pla&tz; hinter das Haus und bekümmern uns weiter ni&ch;t darum. Die Bienen brau&ch;en ni&ch;t gehütet und ni&ch;t ins Feld getrieben zu werden: &si;e &fl;iegen aus, &fi;nden den Weg na&ch; Haus von selb&st; wieder und sammeln Honig, ohne daß es uns die gering&st;e Mühe ma&ch;t.“ „Du ha&st; wie eine ver&st;ändige Frau gespro&ch;en,“ antwortete Heinz, „deinen Vor&sch;lag wo≪en wir ohne Zaudern ausführen: außerdem &sch;me&ck;t und nährt der Honig be&ss;er als die Ziegenmil&ch; und läßt &si;&ch; au&ch; länger aufbewahren.“

Der Na&ch;bar gab für die beiden Ziegen gerne einen Bienen&st;o&ck;. Die Bienen &fl;ogen unermüdli&ch; vom frühen Morgen bis zum späten Abend aus und ein, und fü≪ten den Sto&ck; mit dem &sch;ön&st;en Honig, so daß Heinz im Herb&st; einen ganzen Krug vo≪ herausnehmen konnte.

Sie &st;e≪ten den Krug auf ein Bre&tt;, das oben an der Wand in ihrer S&ch;lafkammer befe&st;igt war, und weil &si;e für&ch;teten, er könnte ihnen ge&st;ohlen werden oder die Mäuse könnten darüber geraten, so holte Trine einen &st;arken Hasel&st;o&ck; herbei und legte ihn neben ihr Be&tt;, damit &si;e ihn, ohne unnötigerweise aufzu&st;ehen, mit der Hand errei&ch;en und die ungebetenen Gä&st;e von dem Be&tt;e aus verjagen könnte.

Der faule Heinz verließ das Be&tt; ni&ch;t gerne vor Mi&tt;ag: „wer früh auf&st;eht,“ spra&ch; er, „sein Gut verzehrt.“ Eines Morgens, als er so am he≪en Tage no&ch; in den Federn lag und von dem langen S&ch;laf ausruhte, spra&ch; er zu seiner Frau „die Weiber lieben die Süßigkeit, und du na&sch;e&st; von dem Honig, es i&st; be&ss;er, ehe er von dir a≪ein ausgege&ss;en wird, daß wir dafür eine Gans mit einem jungen Gänslein erhandeln.“ „Aber ni&ch;t eher,“ erwiderte Trine, „als bis wir ein Kind haben, das &si;e hütet. So≪ i&ch; mi&ch; etwa mit den jungen Gänsen plagen und meine Krä&ft;e dabei unnötigerweise zuse&tz;en?“ „Mein&st; du,“ sagte Heinz, „der Junge werde Gänse hüten? Heutzutage gehor&ch;en die Kinder ni&ch;t mehr: &si;e tun na&ch; ihrem eigenen Wi≪en, weil &si;e &si;&ch; klüger dünken als die Eltern, gerade wie jener Kne&ch;t, der die Kuh su&ch;en so≪te und drei Amseln na&ch;jagte.“ „O,“ antwortete Trine, „dem so≪ es &sch;le&ch;t bekommen, wenn er ni&ch;t tut, was i&ch; sage. Einen Sto&ck; wi≪ i&ch; nehmen und mit ungezählten S&ch;lägen ihm die Haut gerben. Sieh&st; du, Heinz,“ rief &si;e in ihrem Eifer und faßte den Sto&ck;, mit dem &si;e die Mäuse verjagen wo≪te, „&si;eh&st; du, so wi≪ i&ch; auf ihn los&sch;lagen.“ &si;e holte aus, traf aber unglü&ck;li&ch;erweise den Honigkrug über dem Be&tt;e. Der Krug sprang wider die Wand und &fi;el in S&ch;erben herab, und der &sch;öne Honig &fl;oß auf den Boden. „Da liegt nun die Gans mit dem jungen Gänslein,“ sagte Heinz, „und brau&ch;t ni&ch;t gehütet zu werden. Aber ein Glü&ck; i&st; es, daß mir der Krug ni&ch;t auf den Kopf gefa≪en i&st;, wir haben a≪e Ursa&ch;e, mit unserm S&ch;i&ck;sal zufrieden zu sein.“ Und da er in einer S&ch;erbe no&ch; etwas Honig bemerkte, so langte er dana&ch; und spra&ch; ganz vergnügt „das Re&st;&ch;en, Frau, wo≪en wir uns no&ch; &sch;me&ck;en la&ss;en und dann na&ch; dem gehabten S&ch;re&ck;en ein wenig ausruhen, was tuts, wenn wir etwas später als gewöhnli&ch; auf&st;ehen, der Tag i&st; do&ch; no&ch; lang genug.“ „Ja,“ antwortete Trine, „man kommt immer no&ch; zu re&ch;ter Zeit. Weißt du, die S&ch;ne&ck;e war einmal zur Ho&ch;zeit eingeladen, ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg, kam aber zur Kindtaufe an. Vor dem Hause &st;ürzte &si;e no&ch; über den Zaun und sagte „eilen tut ni&ch;t gut.“

165.

Der Vogel Greif

S i&sch; eini&sch; e Chönig g&si;, woner gregiert hat und wiener ghei&ss;e hat, weiß i nümme. De het kei Sohn gha, nummene einzige To&ch;ter, die i&sch; immer &ch;rank g&si;, und kei Dokter het se &ch;önne heile. Do i&sch; em Chönig pro&fi;zeit worde, &si; To&ch;ter werd se an Öp&fl;e gsund e&ss;e. Do lot er dur &si;s ganz Land b&ch;ant ma&ch;e, wer &si;ner To&ch;ter Öpfel bringe, daß se se gsund dar &ch;önn e&ss;e, de müe&ss;e zur Frau ha und Chönig wärde. Das het au ne Pur verno, de drei Söhn gha het. Do säit er zum el&st;e „gang ufs Gade ufe, nimm e Chra&tt;e (Handkorb) vo≪ vo dene &sch;öne Öp&fl;e mit rote Bagge und träg se a Hof; villi&ch;t &ch;a se d’ Chönigsto&ch;ter gsund dra e&ss;e und de darf&sch;e hürote und wir&sch; Chönig.“ De Kärle hets e so gma&ch;t und der Weg under d’ Füeß gno. Woner e Zitlang gange g&si; i&sch;, begegnet es &ch;lis i&si;gs Manndle, das frogt ne, was er do e dem Chra&tt;e häig, do seit der Üle, denn so het er ghei&ss;e, „Frö&sch;ebäi.“ Das Manndle säit druf „no es sö≪e &si; und blibe,“ und i&sch; witer gange. Ändle &ch;unt der Üle fürs S&ch;loß un lot se anmelde, er hob Öpfel, die d’ To&ch;ter gsund ma&ch;e, wenn so dervo ä&ss;e tue. Das het der Chönig grüsele gfreut und lot der Üle vor se &ch;o, aber, o häie! Woner ufde&ck;t, so heter an&st;a&tt; Öpfel Frö&sch;ebäi e dem Chra&tt;e, die no zapled händ. Drob i&sch; der Chönig bös worde, und lot ne zum Hus us jage. Woner häi &ch;o i&sch;, so verzelter dem Ä&tt;e, wies em gange i&sch;. Do &sch;i&ck;t der Ä&tt;e der noel&st; Son, de Säme ghei&ss;e het; aber dem i&sch; es ganz gli&ch; gange wie im Üle. Es i&sch; em halt au es &ch;lis i&si;gs Manndle begegnet, und das het ne gfrogt, was er do e dem Chra&tt;e häig, der Säme säit „Seübor&st;,“ und das i&si;gs Manndle säit „no es sö≪ &si; und blibe.“ Woner do vor es Chönigs&sch;loß &ch;o i&sch;, und säit, er heb Öpfel, a dene se d’ Chönigsto&ch;ter gsund &ch;önn e&ss;e, so händ se ne nid we≪e ine lo, und händ gsäit, es &si;g &sch;o eine do g&si; und heb se füre Nare gha. Der Säme het aber aghalte, er heb gwüß dere Öpfel, se so≪e ne nume ine lo. Ändle hend sem glaubt, un füre ne vor der Chönig. Aber woner er &si; Chra&tt;e ufde&ck;t, so het er halt Seübor&st;. Das het der Chönig gar &sch;rö&ck;ele erzürnt, so daß er der Säme us em Hus het lo peüt&sch;e. Woner häi &ch;o i&sch;, so het er gsäit, wies em gange i&sch;. Do &ch;unt der jüng&st; Bueb, dem händse nume der dumm Hans gsäit, und frogt der Ä&tt;e, ob er au mit Öpfel goh dörf. „Jo,“ säit do der Ä&tt;e, „du wär&st; der rä&ch;t Kerle derzue, wenn die g&sch;ite nüt usri&ch;te, was we&tt;e&st; denn du usri&ch;te.“ Der Bueb het aber nit no glo „e wo≪, Ä&tt;e, i wi≪ au goh.“ „Gang mer do&ch; ewäg, du dumme Kerle, du mue&st; warte, bis g&sch;iter wir&sch;,“ säit druf der Ä&tt;e und &ch;ert em der Rügge. Der Hans aber zup&ft; ne hinde am Chi&tt;el, „e wo≪, Ä&tt;e, i wi≪ au goh.“ „No minetwäge, so gang, de wir&sch; wo≪ wieder ome &ch;o,“ gi&tt; der Ä&tt;e zur Antwort eme nidige Ton. Der Bueb hat se aber grüsele gfreut und i&sch; ufgumpet. „Jo, tue je&tz; no wiene Nar, du wir&sch; vo äim Tag zum andere no dümmer,“ säit der Ä&tt;e wieder. Das het aber im Hans nüt gma&ch;t und het se e &si;ner Freud nid lo &st;öre. Wils aber gli Na&ch;t g&si; i&sch;, so het er dänkt, er we≪ warte bis am Morge, er mö&ch;t hüt do&ch; nümme na Hof g&ch;o. Z’ Na&ch;t im Be&tt; het er nid &ch;önne &sch;lo&ff;e, und wenn er au ne ihli ig&sch;lummert i&sch;, so hets em traumt vo &sch;öne Jumpfere, vo S&ch;lößern, Gold und Silber und a≪erhand dere Sa&ch;e meh. Am Morge früe ma&ch;t er se up der Wäg, und gli drufe b&ch;untem es &ch;lis mu&tz;igs Manndle, eme i&si;ge Chläidle, un frogt ne, was er do e dem Chra&tt;e häig. Der Hans gi&tt; em zur Antwort, er heb Öpfel, a dene d’ Chönigsto&ch;ter se gsund äße sö&tt;. „No,“ säit das Manndle, „es sö≪e sö&tt;ige (sol&ch;e) &si; und blibe.“ Aber am Hof händ se der Hans partu nit we≪e ine lo, denn es &si;ge &sch;o zwee do g&si; und hebe gsäit, se bringe Öpfel, und do heb äine Frö&sch;ebäi und der ander Seübor&st; gha. Der Hans het aber gar grüsele aghalte, er heb gwöß kene Frö&sch;ebäi, sondern von de &sch;ön&st;e Öp&fl;e, die im ganze Chönigrei&ch; wa&ch;se. Woner de so ordele gredt het, so dänke d’ Törhüeter, de &ch;önn nid lüge, und lönde ine, und se händ au rä&ch;t gha, denn wo der Hans &si; Chra&tt;e vor em Chönig abde&ck;t, so &si;nd goldgäle Öpfel füre &ch;o. De Chönig het se gfreut, und lot gli der To&ch;ter dervo bringe, und wartet je&tz;t e banger Erwartig, bis menem der Beri&ch;t bringt, was se für Würkig to hebe. Aber nid lange Zit vergot, so bringt em öpper Bri&ch;t: aber was meineder, wer i&sch; das g&si;? D’ To&ch;ter selber i&sch; es g&si;. So bald se vo dene Öp&fl;e ggäße gha het, i&sch; e gsund us em Be&tt; gsprunge. Wie der Chönig e Freud gha het, &ch;ame nid be&sch;ribe. Aber je&tz; het er d’ To&ch;ter dem Hans nid we≪e zur Frau ge un säit, er müeß em zer&st; none Wäidlig (Na&ch;en) ma&ch;e, de ufem dro&ch;ne Land wäidliger geu as im Wa&ss;er. Der Hans nimmt de Betingig a und got häi und verzelts, wies eme gangen seig. Do &sch;i&ck;t der Ä&tt;e der Üle is Holz, um se sö&tt;ige Wäidlig z’ ma&ch;e. Er hat &fl;ißig gewärret (gearbeitet) und derzue gp&fi;&ff;e. Z’ Mi&tt;ag, wo d’ Sunne am hö&ch;&st;e g&st;ande i&sch;, &ch;unt es &ch;lis i&si;gs Manndle und frogt, was er do ma&ch;. Der Üle gi&tt; em zur Antwort „Che≪e (hölzernes Gerät).“ Das i&si;g Manndle säit „no es sö≪e &si; und blibe.“ Z’ Obe meint der Üle, er heb je&tz; e Wäidlig gma&ch;t, aber woner het we≪e i&si;&tz;e, so &si;nds a≪es Che≪e g&si;. Der anner Tag got der Säme e Wald, aber s’ i&sch; em ganz gli&ch;e gange wie im Üle. Am dri&tt;e Tag got der dumm Hans. Er &sch;af&ft; rä&ch;t &fl;ißig, daß es im ganze Wald tönt vo &si;ne &ch;rä&ft;ige S&ch;läge, derzue &si;ngt er und p&fi;&ft; er rä&ch;t lu&st;ig. Da &ch;unt wieder das &ch;li Manndle z’ Mi&tt;ag, wos am heiße&st;e g&si; i&sch;, und frogt, was er do ma&ch;. „E Wäidlig, de uf em dro&ch;ne Land wäidliger got as uf em Wa&ss;er,“ und wenn er dermit fertig seig, so &ch;om er d’ Chönigsto&ch;ter zur Frau über. „No,“ säit das Manndle, „es sö≪ e so äine ge und bliebe.“ Z’ Obe, wo d’ Sunne aber z’ Gold gange i&sch;, i&sch; der Hans au fertig g&si; mit &si;m Wäidlig und S&ch;i&ff; und G&sch;er. Er &si;&tz;t i und ruederet der Re&si;denz zue. Der Wäidlig i&sch; aber so g&sch;wind gange wie der Wind. Der Chönig hets von witen gseh, wi≪ aber im Hans &si; To&ch;ter nonig ge und säit, er müeß zer&st; no hundert Haase hüete vom Morge früeh bis z’ Obe spot, und wenn em äaine furt &ch;ömm, so &ch;ömm er d’ To&ch;ter nit über. Der Hans i&sch; e des z’ friede g&si;, und gli am andre Tag got er mit &si;ner Herd auf d’ Wäid und paßt verwändt uf, daß em keine dervo laufe. Nid mänge Stund i&sch; vergange, so &ch;unt e Magd vom S&ch;loß und säit zum Hans, er sö≪ ere g&sch;wind e Haas ge, so hebe Wi&si;te über &ch;o. Der Hans he&tt; aber wo≪ gmerkt, wo das use wi≪, und säit, er gäb e keine, der Chönig &ch;ön denn morn &si;ner Wi&si;te mit Haasepfä&ff;er ufwarte. D’ Magd het aber nid no glo und am Änd fot so no a resniere. Do säit der Hans, wenn d’ Chönigsto&ch;ter selber &ch;ömm, so wo≪ er ene Haas ge. Dat het d’ Magd im S&ch;loß gsäit, und d’ To&ch;ter i&sch; selber gange. Underde&ss;e i&sch; aber zum Hans das &ch;li Manndle wieder &ch;o und frogt der Hans, was er do tüej. „He, do müeß er hundert Haase hüete, daß em käine dervo lauf, und denn dörf er d’ Chönigsto&ch;ter hürote und wäre Chönig.“ „Guet,“ säit das Manndle, „do he&sch; e P&fi;&fl;e, und wenn der äine furtlau&ft;, so p&fi;&ff; nume, denn &ch;unt er wieder ume.“ Wo do d’ To&ch;ter &ch;o i&sch;, so gi&tt; ere der Hans e Haas is Fürtü&ch;le. Aber wo se öppe hundert S&ch;ri&tt; wit g&si; i&sch;, so p&fi;&ft; der Hans, und der Haas springt ere us em S&ch;äubele use und, was gi&sch; was he&sch;, wieder zu der Herd. Wo’s Obe g&si; i&sch;, so p&fi;&ft; de Haasehirt no emol und luegt, ob a≪e do &si;ge, und treibt se do zum S&ch;loß. Der Chönig het se verwunderet, wie au der Hans im Stand g&si; seig, hundert Haase z’ hüete, daß em käine dervo glofe i&sch;; er wi≪ em aber d’ To&ch;ter äine weg nonig ge, und säit, er müeß em no ne Fädere us d’ Vogelgrife Stehl bringe. Der Hans ma&ch;t se grad uf der Wäg und mar&sch;iert rä&ch;t handle vorwärts. Z’ Obe &ch;unt er zu neme S&ch;loß, do frogt er umenes Na&ch;tlager, denn sälbesmol het me no käine Wirtshüser gha, das säit em der Herr vom S&ch;loß mit vele Freude zue und frogt ne, woner he we≪. Der Hans git druf zur Antwort „zum Vogelgrif.“ „So, zum Vogelgrif, me säit ame, er wuß a≪es, und i hane S&ch;lö&ss;el zue nere i&si;ge Gäld&ch;i&st;e verlore: ehr &ch;öntet do&ch; so guet &si; und ne froge, woner seig.“ „Jo frile,“ säit der Hans, „das wili &sch;o tue.“ Am Morgen früe i&sch; er do witer gange, und &ch;unt unterwägs zue mene andere S&ch;loß, i dem er wieder überna&ch;t blibt. Wo d’ Lüt drus verno händ, daß er zum Vogelgrif we≪, so säge se, es &si;g im Hus ne To&ch;ter &ch;rank, und se hebe &sch;o a≪e Mi&tt;el bru&ch;t, aber es we≪ kais a&sch;lo, er sö≪ do&ch; so guet &si; und der Vogelgrif froge, was die To&ch;ter wieder &ch;ön gsund ma&ch;e. Der Hans säit, das we≪er gärn tue, und goht witer. Do &ch;unt er zue emne Wa&ss;er, und an&st;a&tt; eme Feer i&sch; e große große Ma do g&si;, de a≪e Lüte het müe&ss;e übere träge. De Ma het der Hans gfrogt, wo &si;e Räis ane geu. „Zum Vogelgrif,“ säit der Hans. „No, wenn er zue ume &ch;ömt,“ säit do de Ma, „so froget ne an, worum i a≪ Lüt müeß über das Wa&ss;er träge.“ Do säit der Hans „jo, min Go&tt; jo, das wi≪ &sch;o tue.“ De Ma het ne do uf d’ A&ch;&sl;e gno und übere träit. Ändle &ch;unt do der Hans zum Hus vom Vogelgrif, aber do i&sch; nume d’ Frau dehäime g&si; und der Vogelgrif sälber nid. Do frogt ne d’ Frau, was er we≪. Do het ere der Hans a≪es verzelt, daß ere Fädere sölt ha us s’ Vogelgrife Stehl, und denn hebe se emene S&ch;loß der S&ch;lü&ss;el zue nere Gäld&ch;i&st;e verlore, und er sö&tt; der Vogelgrif froge, wo der S&ch;lü&ss;el seig; denn seig eme andere S&ch;loß e To&ch;ter &ch;rank, und er söt wüße, was die To&ch;ter &ch;önt gsund ma&ch;e; denn seig nig wid vo do es Wa&ss;er und e Ma derbi, de d’ Lüt müeß übere träge, und er mö&ch;t au gern wü&ss;e, worum de Ma≪ a≪ Lüt mueß übere träge. Do säit di Frau „ja lueget, mi guete Fründ, s’ &ch;a käi Chri&st; mit em Vogelgrif rede, er frißt se a≪; wenn er aber wänd, so &ch;önneder under &si;s Be&tt; undere ligge, und z’ Na&ch;t, wenn er rä&ch;t fe&st; &sch;lo&ft;, so &ch;önneder denn use länge und em e Fädere usem Stehl riße; und wäge dene Sa&ch;e, die ner wüße sö&tt;et, wi≪ i ne sälber froge.“ Der Hans i&sch; e das a≪es z’ friede g&si; und lit unders Be&tt; undere. Z’ Obe &ch;unt der Vogelgrif häi, und wiener i d’ Stube &ch;unt, so säit er „Frau, i &sch;möke ne Chri&st;.“ „Jo,“ säit do d’ Frau, „s’ i&sch; hüt äine do g&si;, aber er i&sch; wieder furt;“ und mit dem het der Vogelgrif nüt me gsäit. Z’ mi&tz;t e der Na&ch;t, wo der Vogelgrif rä&ch;t ge&sch;nar&ch;let het, so längt der Hans ufe und rißt em e Fädere usem Stehl. Do i&sch; der Vogelgrif plö&tz;le ufgju&ck;t und säit „Frau, i &sch;möke ne Chri&st;, und s’ i&sch; mer, s’ heb me öpper am Stehl zehrt.“ Do säit d’ Frau „de he&sch; gwüß traumet, und i ho der jo hüt &sch;o gsäit, s’ i&sch; e Chri&st; do g&si;, aber i&sch; wieder furt. Do het mer a≪erhand Sa&ch;e verze≪t. Si hebe ime S&ch;loß der S&ch;lü&ss;el zue nere Gäld&ch;i&st;e verlore und &ch;önnene numme &fi;nde.“ „O die Nare,“ säit der Vogelgrif, „de S&ch;lü&ss;el lit im Holzhus hinder der Tör undere Holzbig.“ „Und denn het er au gsäit, imene S&ch;loß seig e To&ch;ter &ch;rank und se wüße kais Mi&tt;el für se gsund z’ ma&ch;e.“ „O die Nare,“ säit der Vogelgrif, „under der Chä≪er&st;äge het e Chrot es Nä&sch;t gma&ch;t von ere Hoore, und wenn se die Hoor wieder het, so wers se gsund.“ „Und denn het er au no gsäit s’ &si;g amene Ort es Wa&ss;er un e Ma derbi, der müeß a≪ Lüt drüber träge.“ „O de Nar,“ säit de Vogelgrif, „täter nome emol äine z’ mi&tz;t dri &st;e≪e, er müeßt denn käine me übere träge.“ Am Morgen frue i&sch; der Vogelgrif uf g&st;ande und i&sch; furt gange. Do &ch;unt der Hans underem Be&tt;e füre und het e &sch;öne Fädere gha; au het er ghört, was der Vogelgrif gsäit het wäge dem S&ch;lü&ss;el und der To&ch;ter und dem Ma. D’ Frau vom Vogelgrif het em do a≪es no nemol verze≪t, daß er nüt vergäße, und denn i&sch; er wieder häi zue gange. Zer&st; &ch;unt er zum Ma bim Wa&ss;er, de frogt ne gli, was der Vogelgrif gsäit heb, do säit der Hans, er sö≪ ne zer&st; übere träge, es we≪ em’s denn däne säge. Do träit ne der Ma übere. Woner däne g&si; i&sch;, so säit em der Hans, er sö≪t nume äini&sch; äine z’ mi&tz;t dri &st;e≪e, er müeß denn käine me übere träge. Do het se de Ma grüsele gfreut und säit zum Hans, er we≪ ne zum Dank none mol ume und äne trage. Do säit der Hans näi, er we≪ em die Müeh erspare, er seig su&st; mit em z’friede, und i&sch; witer gange. Do &ch;unt er zue dem S&ch;loß, wo die To&ch;ter &ch;rank g&si; i&sch;, die nimmt er do uf d’ A&ch;&sl;e, denn se het nit &ch;önne laufe, und träit se d’ Che≪er&st;äge ab und nimmt das Chrotenä&sch;t under dem under&st;e Tri&tt; füre und gits der To&ch;ter i d’ Händ, und die springt em ab der A&ch;&sl;e abe und vor im d’ Stäge uf, und i&sch; ganz gsund g&si;. Je&tz; händ der Vater und d’ Mueter e grüsli&ch;e Freud gha und händ dem Hans G&sch;änke gma&ch;t vo Gold und Silber: und was er nume het we≪e, das händ sem gge. Wo do der Hans is ander S&ch;loß &ch;o i&sch;, i&sch; er gli is Holzhus gange, und het hinder der Tör under der Holzbige de S&ch;lü&ss;el ri&ch;tig gfunde, und het ne do dem Herr bro&ch;t. De het se au nid wenig gfreut und het dem Hans zur Belohnig vi≪ vo dem Gold gge, das e der Chi&st;e g&si; i&sch;, und su&st; no a≪er derhand für Sa&ch;e, so Chüe und S&ch;oof und Gäiße. Wo der Hans zum Chönig &ch;o i&sch; mit deme Sa&ch;e a≪e, mit dem Gäld und dem Gold und Silber und dene Chüene, S&ch;oofe und Gäiße, so frogt ne der Chönig, woner au das a≪es über&ch;o heb. Do säit der Hans, der Vogelgrif gäb äin, so vi≪ me we≪. Do dänkt der Chönig, er &ch;önt das au bru&ch;e und ma&ch;t se au uf der Wäg zum Vogelgrif, aber woner zue dem Wa&ss;er &ch;o i&sch;, so i&sch; er halt der er&st; g&si;, der &si;d em Hans &ch;o i&sch;, und de Ma &st;e≪t e z’ mi&tz;t ab und goht furt, und der Chönig i&sch; ertrunke. Der Hans het do d’ To&ch;ter ghürotet und i&sch; Chönig worde.

166.

Der &st;arke Hans

Es war einmal ein Mann und eine Frau, die ha&tt;en nur ein einziges Kind, und lebten in einem abseits gelegenen Tale ganz a≪ein. Es trug &si;&ch; zu, daß die Mu&tt;er einmal ins Holz ging, Tannenreiser zu lesen, und den kleinen Hans, der er&st; zwei Jahre alt war, mitnahm. Da es gerade in der Frühlingszeit war und das Kind seine Freude an den bunten Blumen ha&tt;e, so ging &si;e immer weiter mit ihm in den Wald hinein. Plö&tz;li&ch; sprangen aus dem Gebü&sch; zwei Räuber hervor, pa&ck;ten die Mu&tt;er und das Kind und führten &si;e tief in den &sch;warzen Wald, wo Jahr aus Jahr ein kein Men&sch; hinkam. Die arme Frau bat die Räuber in&st;ändig, &si;e mit ihrem Kinde freizula&ss;en, aber das Herz der Räuber war von Stein: &si;e hörten ni&ch;t auf ihr Bi&tt;en und Flehen und trieben &si;e mit Gewalt an weiterzugehen. Na&ch;dem &si;e etwa zwei Stunden dur&ch; Stauden und Dörner &si;&ch; ha&tt;en dur&ch;arbeiten mü&ss;en, kamen &si;e zu einem Felsen, wo eine Türe war, an wel&ch;e die Räuber klopften, und die &si;&ch; alsbald ö&ff;nete. Sie mußten dur&ch; einen langen dunkelen Gang und kamen endli&ch; in eine große Höhle, die von einem Feuer, das auf dem Herd brannte, erleu&ch;tet war. An der Wand hingen S&ch;werter, Säbel und andere Mordgewehre, die in dem Li&ch;te blinkten, und in der Mi&tt;e &st;and ein &sch;warzer Ti&sch;, an dem vier andere Räuber saßen und spielten, und obenan saß der Hauptmann. Dieser kam, als er die Frau sah, herbei, redete &si;e an und sagte, &si;e so≪te nur ruhig und ohne Ang&st; sein, &si;e täten ihr ni&ch;ts zuleid, aber &si;e müßte das Hauswesen besorgen, und wenn &si;e a≪es in Ordnung hielte, so so≪te &si;e es ni&ch;t &sch;limm bei ihnen haben. Darauf gaben &si;e ihr etwas zu e&ss;en und zeigten ihr ein Be&tt;, wo &si;e mit ihrem Kinde &sch;lafen könnte.

Die Frau blieb viele Jahre bei den Räubern, und Hans ward groß und &st;ark. Die Mu&tt;er erzählte ihm Ge&sch;i&ch;ten und lehrte ihn in einem alten Ri&tt;erbu&ch;, das &si;e in der Höhle fand, lesen. Als Hans neun Jahr alt war, ma&ch;te er &si;&ch; aus einem Tannena&st; einen &st;arken Knü&tt;el und ver&st;e&ck;te ihn hinter das Be&tt;: dann ging er zu seiner Mu&tt;er und spra&ch; „liebe Mu&tt;er, sage mir je&tz;t einmal, wer mein Vater i&st;, i&ch; wi≪ und muß es wi&ss;en.“ Die Mu&tt;er &sch;wieg &st;i≪ und wo≪te es ihm ni&ch;t sagen, damit er ni&ch;t das Heimweh bekäme; &si;e wußte au&ch;, daß die go&tt;losen Räuber den Hans do&ch; ni&ch;t fortla&ss;en würden; aber es hä&tt;e ihr fa&st; das Herz zersprengt, daß Hans ni&ch;t so≪te zu seinem Vater kommen. In der Na&ch;t, als die Räuber von ihrem Raubzug heimkehrten, holte Hans seinen Knü&tt;el hervor, &st;e≪te &si;&ch; vor den Hauptmann und sagte „je&tz;t wi≪ i&ch; wi&ss;en, wer mein Vater i&st;, und wenn du mirs ni&ch;t glei&ch; sag&st;, so &sch;lag i&ch; di&ch; nieder.“ Da la&ch;te der Hauptmann und gab dem Hans eine Ohrfeige, daß er unter den Ti&sch; kugelte.

Hans ma&ch;te &si;&ch; wieder auf, &sch;wieg und da&ch;te „i&ch; wi≪ no&ch; ein Jahr warten und es dann no&ch; einmal versu&ch;en, viellei&ch;t gehts be&ss;er.“ Als das Jahr herum war, holte er seinen Knü&tt;el wieder hervor, wi&sch;te den Staub ab, betra&ch;tete ihn und spra&ch; „es i&st; ein tü&ch;tiger wa&ck;erer Knü&tt;el.“ Na&ch;ts kamen die Räuber heim, tranken Wein, einen Krug na&ch; dem anderen, und &fi;ngen an die Köpfe zu hängen. Da holte der Hans seinen Knü&tt;el herbei, &st;e≪te &si;&ch; wieder vor den Hauptmann und fragte ihn, wer sein Vater wäre. Der Hauptmann gab ihm abermals eine so krä&ft;ige Ohrfeige, daß Hans unter den Ti&sch; ro≪te, aber es dauerte ni&ch;t lange, so war er wieder oben und &sch;lug mit seinem Knü&tt;el auf den Hauptmann und die Räuber, daß &si;e Arme und Beine ni&ch;t mehr regen konnten. Die Mu&tt;er &st;and in einer E&ck;e und war vo≪ Verwunderung über seine Tapferkeit und Stärke. Als Hans mit seiner Arbeit fertig war, ging er zu seiner Mu&tt;er und sagte „je&tz;t i&st; mirs Ern&st; gewesen, aber je&tz;t muß i&ch; au&ch; wi&ss;en, wer mein Vater i&st;.“ „Lieber Hans,“ antwortete die Mu&tt;er, „komm, wir wo≪en gehen und ihn su&ch;en, bis wir ihn &fi;nden.“ Sie nahm dem Hauptmann den S&ch;lü&ss;el zu der Eingangstüre ab, und Hans holte einen großen Mehlsa&ck;, pa&ck;te Gold, Silber, und was er son&st; no&ch; für &sch;öne Sa&ch;en fand, zusammen, bis er vo≪ war, und nahm ihn dann auf den Rü&ck;en. Sie verließen die Höhle, aber was tat Hans die Augen auf, als er aus der Fin&st;ernis heraus in das Tagesli&ch;t kam, und den grünen Wald, Blumen und Vögel und die Morgensonne am Himmel erbli&ck;te. Er &st;and da und &st;aunte a≪es an, als wenn er ni&ch;t re&ch;t ge&sch;eit wäre. Die Mu&tt;er su&ch;te den Weg na&ch; Haus, und als &si;e ein paar Stunden gegangen waren, so kamen &si;e glü&ck;li&ch; in ihr einsames Tal und zu ihrem Häus&ch;en. Der Vater saß unter der Türe, er weinte vor Freude, als er seine Frau erkannte, und hörte, daß Hans sein Sohn war, die er beide läng&st; für tot gehalten ha&tt;e. Aber Hans, obglei&ch; er&st; zwölf Jahr alt, war do&ch; einen Kopf größer als sein Vater. Sie gingen zusammen in das Stüb&ch;en, aber kaum ha&tt;e Hans seinen Sa&ck; auf die Ofenbank gese&tz;t, so &fi;ng das ganze Haus an zu kra&ch;en, die Bank bra&ch; ein und dann au&ch; der Fußboden, und der &sch;were Sa&ck; sank in den Ke≪er hinab. „Go&tt; behüte uns,“ rief der Vater, „was i&st; das? Je&tz;t ha&st; du unser Häus&ch;en zerbro&ch;en.“ „Laßt Eu&ch; keine grauen Haare darüber wa&ch;sen, lieber Vater,“ antwortete Hans, „da in dem Sa&ck; &st;e&ck;t mehr, als für ein neues Haus nötig i&st;.“ Der Vater und Hans &fi;ngen au&ch; glei&ch; an, ein neues Haus zu bauen, Vieh zu erhandeln und Land zu kaufen und zu wirt&sch;a&ft;en. Hans a&ck;erte die Felder, und wenn er hinter dem P&fl;ug ging und ihn in die Erde hinein&sch;ob, so ha&tt;en die Stiere fa&st; ni&ch;t nötig zu ziehen. Den nä&ch;&st;en Frühling sagte Hans „Vater, behaltet a≪es Geld und laßt mir einen zentner&sch;weren Spazier&st;ab ma&ch;en, damit i&ch; in die Fremde gehen kann.“ Als der verlangte Stab fertig war, verließ er seines Vaters Haus, zog fort und kam in einen tiefen und &fi;n&st;ern Wald. Da hörte er etwas kni&st;ern und kna&st;ern, &sch;aute um &si;&ch; und sah eine Tanne, die von unten bis oben wie ein Seil gewunden war: und wie er die Augen in die Höhe ri&ch;tete, so erbli&ck;te er einen großen Kerl, der den Baum gepa&ck;t ha&tt;e und ihn wie eine Weidenrute umdrehte. „He!“ rief Hans, „was ma&ch;&st; du da droben?“ Der Kerl antwortete „i&ch; habe ge&st;ern Reiswe≪en zusammengetragen und wi≪ mir ein Seil dazu drehen.“ „Das laß i&ch; mir gefa≪en,“ da&ch;te Hans, „der hat Krä&ft;e,“ und rief ihm zu, „laß du das gut sein und komm mit mir.“ Der Kerl kle&tt;erte von oben herab und war einen ganzen Kopf größer als Hans, und der war do&ch; au&ch; ni&ch;t klein. „Du heiße&st; je&tz;t Tannendreher,“ sagte Hans zu ihm. Sie gingen darauf weiter und hörten etwas klopfen und hämmern, so &st;ark, daß bei jedem S&ch;lag der Erdboden zi&tt;erte. Bald darauf kamen &si;e zu einem mä&ch;tigen Felsen, vor dem &st;and ein Riese und &sch;lug mit der Fau&st; große Stü&ck;e davon ab. Als Hans fragte, was er da vorhä&tt;e, antwortete er „wenn i&ch; na&ch;ts &sch;lafen wi≪, so kommen Bären, Wölfe und anderes Ungeziefer der Art, die &sch;nuppern und &sch;nu&ff;eln an mir herum und la&ss;en mi&ch; ni&ch;t &sch;lafen, da wi≪ i&ch; mir ein Haus bauen und mi&ch; hineinlegen, damit i&ch; Ruhe habe.“ „Ei ja wohl,“ da&ch;te Hans, „den kann&st; du au&ch; no&ch; brau&ch;en,“ und spra&ch; zu ihm „laß das Hausbauen gut sein und geh mit mir, du so≪&st; der Felsenklipperer heißen!“ Er wi≪igte ein, und &si;e &st;ri&ch;en a≪e drei dur&ch; den Wald hin, und wo &si;e hinkamen, da wurden die wilden Tiere aufge&sch;re&ck;t und liefen vor ihnen weg. Abends kamen &si;e in ein altes verla&ss;enes S&ch;loß, &st;iegen hinauf und legten &si;&ch; in den Saal &sch;lafen. Am andern Morgen ging Hans hinab in den Garten, der war ganz verwildert und &st;and vo≪ Dörner und Gebü&sch;. Und wie er so herumging, sprang ein Wild&sch;wein auf ihn los: er gab ihm aber mit seinem Stab einen S&ch;lag, daß es glei&ch; nieder&fi;el. Dann nahm er es auf die S&ch;ulter und bra&ch;te es hinauf; da &st;e&ck;ten &si;e es an einen Spieß, ma&ch;ten &si;&ch; einen Braten zure&ch;t und waren guter Dinge. Nun verabredeten &si;e, daß jeden Tag, der Reihe na&ch;, zwei auf die Jagd gehen so≪ten und einer daheim bleiben und ko&ch;en, für jeden neun Pfund Flei&sch;. Den er&st;en Tag blieb der Tannendreher daheim, und Hans und der Felsenklipperer gingen auf die Jagd. Als der Tannendreher beim Ko&ch;en be&sch;ä&ft;igt war, kam ein kleines altes zusammenge&sch;rumpeltes Männ&ch;en zu ihm auf das S&ch;loß und forderte Flei&sch;. „Pa&ck; di&ch;, Du&ck;mäuser,“ antwortete er, „du brau&ch;&st; kein Flei&sch;.“ Aber wie verwunderte &si;&ch; der Tannendreher, als das kleine un&sch;einbare Männlein an ihm hinaufsprang und mit Fäu&st;en so auf ihn los&sch;lug, daß er &si;&ch; ni&ch;t wehren konnte, zur Erde &fi;el und na&ch; Atem &sch;nappte. Das Männlein ging ni&ch;t eher fort, als bis es seinen Zorn vö≪ig an ihm ausgela&ss;en ha&tt;e. Als die zwei andern von der Jagd heimkamen, sagte ihnen der Tannendreher ni&ch;ts von dem alten Männ&ch;en und den S&ch;lägen, die er bekommen ha&tt;e, und da&ch;te „wenn &si;e daheim bleiben, so können &si;es au&ch; einmal mit der kleinen Kra&tz;bür&st;e versu&ch;en,“ und der bloße Gedanke ma&ch;te ihm &sch;on Vergnügen. Den folgenden Tag blieb der Steinklipperer daheim, und dem ging es gerade so wie dem Tannendreher, er ward von dem Männlein übel zugeri&ch;tet, weil er ihm kein Flei&sch; ha&tt;e geben wo≪en. Als die andern abends na&ch; Haus kamen, sah es ihm der Tannendreher wohl an, was er erfahren ha&tt;e, aber beide &sch;wiegen &st;i≪ und da&ch;ten „der Hans muß au&ch; von der Suppe ko&st;en.“ Der Hans, der den nä&ch;&st;en Tag daheim bleiben mußte, tat seine Arbeit in der Kü&ch;e, wie &si;&ch;s gebührte, und als er oben &st;and und den Ke&ss;el ab&sch;aumte, kam das Männ&ch;en und forderte ohne weiteres ein Stü&ck; Flei&sch;. Da da&ch;te Hans „es i&st; ein armer Wi&ch;t, i&ch; wi≪ ihm von meinem Anteil geben, damit die andern ni&ch;t zu kurz kommen,“ und rei&ch;te ihm ein Stü&ck; Flei&sch;. Als es der Zwerg verzehrt ha&tt;e, verlangte er no&ch;mals Flei&sch;, und der gutmütige Hans gab es ihm und sagte, da wäre no&ch; ein &sch;önes Stü&ck;, damit so≪te er zufrieden sein. Der Zwerg forderte aber zum dri&tt;enmal. „Du wir&st; unver&sch;ämt,“ sagte Hans und gab ihm ni&ch;ts. Da wo≪te der bosha&ft;e Zwerg an ihm hinaufspringen und ihn wie den Tannendreher und Felsenklipperer behandeln, aber er kam an den unre&ch;ten. Hans gab ihm, ohne &si;&ch; anzu&st;rengen, ein paar Hiebe, daß er die S&ch;loßtreppe hinabsprang. Hans wo≪te ihm na&ch;laufen, &fi;el aber, so lang er war, über ihn hin. Als er &si;&ch; wieder aufgeri&ch;tet ha&tt;e, war ihm der Zwerg voraus. Hans eilte ihm bis in den Wald na&ch; und sah, wie er in eine Felsenhöhle &sch;lüpfte. Hans kehrte nun heim, ha&tt;e &si;&ch; aber die Ste≪e gemerkt. Die beiden andern, als &si;e na&ch; Haus kamen, wunderten &si;&ch;, daß Hans so wohlauf war. Er erzählte ihnen, was &si;&ch; zugetragen ha&tt;e, und da ver&sch;wiegen &si;e ni&ch;t länger, wie es ihnen ergangen war. Hans la&ch;te und sagte „es i&st; eu&ch; ganz re&ch;t, warum seid ihr so geizig mit eurem Flei&sch; gewesen, aber es i&st; eine S&ch;ande, ihr seid so groß und habt eu&ch; von dem Zwerge S&ch;läge geben la&ss;en.“ Sie nahmen darauf Korb und Seil und gingen a≪e drei zu der Felsenhöhle, in wel&ch;e der Zwerg ge&sch;lüpft war, und ließen den Hans mit seinem Stab im Korb hinab. Als Hans auf dem Grund angelangt war, fand er eine Türe, und als er &si;e ö&ff;nete, saß da eine bild&sch;öne Jungfrau, nein so &sch;ön, daß es ni&ch;t zu sagen i&st;, und neben ihr saß der Zwerg und grin&st;e den Hans an wie eine Meerka&tz;e. Sie aber war mit Ke&tt;en gebunden und bli&ck;te ihn so traurig an, daß Hans großes Mitleid empfand und da&ch;te „du mußt &si;e aus der Gewalt des bösen Zwerges erlösen,“ und gab ihm einen Strei&ch; mit seinem Stab, daß er tot niedersank. Alsbald &fi;elen die Ke&tt;en von der Jungfrau ab, und Hans war wie verzü&ck;t über ihre S&ch;önheit. Sie erzählte ihm, &si;e wäre eine Königsto&ch;ter, die ein wilder Graf aus ihrer Heimat geraubt und hier in den Felsen eingesperrt hä&tt;e, weil &si;e ni&ch;ts von ihm hä&tt;e wi&ss;en wo≪en: den Zwerg aber hä&tt;e der Graf zum Wä&ch;ter gese&tz;t, und er hä&tt;e ihr Leid und Drangsal genug angetan. Darauf se&tz;te Hans die Jungfrau in den Korb und ließ &si;e hinaufziehen. Der Korb kam wieder herab, aber Hans traute den beiden Gese≪en ni&ch;t und da&ch;te „&si;e haben &si;&ch; &sch;on fal&sch; gezeigt und dir ni&ch;ts von dem Zwerg gesagt, wer weiß, was &si;e gegen di&ch; im S&ch;ild führen.“ Da legte er seinen Stab in den Korb, und das war sein Glü&ck;, denn als der Korb halb in der Höhe war, ließen &si;e ihn fa≪en, und hä&tt;e Hans wirkli&ch; darin gese&ss;en, so wäre es sein Tod gewesen. Aber nun wußte er ni&ch;t, wie er &si;&ch; aus der Tiefe herausarbeiten so≪te, und wie er hin und her da&ch;te, er fand keinen Rat. „Es i&st; do&ch; traurig,“ sagte er, „daß du da unten ver&sch;ma&ch;ten so≪&st;.“ Und als er so auf- und abging, kam er wieder zu dem Kämmer&ch;en, wo die Jungfrau gese&ss;en ha&tt;e, und sah, daß der Zwerg einen Ring am Finger ha&tt;e, der glänzte und &sch;immerte. Da zog er ihn ab und &st;e&ck;te ihn an, und als er ihn am Finger umdrehte, so hörte er plö&tz;li&ch; etwas über seinem Kopf rau&sch;en. Er bli&ck;te in die Höhe und sah da Lu&ft;gei&st;er &sch;weben, die sagten, er wäre ihr Herr, und fragten, was sein Begehren wäre. Hans war anfangs ganz ver&st;ummt, dann aber sagte er, &si;e so≪ten ihn hinauftragen. Augenbli&ck;li&ch; gehor&ch;ten &si;e, und es war ni&ch;t anders, als &fl;öge er hinauf. Als er aber oben war, so war kein Men&sch; mehr zu sehen, und als er in das S&ch;loß ging, so fand er au&ch; dort niemand. Der Tannendreher und der Felsenklipperer waren fortgeeilt und ha&tt;en die &sch;öne Jungfrau mitgeführt. Aber Hans drehte den Ring, da kamen die Lu&ft;gei&st;er und sagten ihm, die zwei wären auf dem Meer. Hans lief und lief in einem fort, bis er zu dem Meeres&st;rand kam, da erbli&ck;te er weit weit auf dem Wa&ss;er ein S&ch;i&ff;&ch;en, in wel&ch;em seine treulosen Gefährten saßen. Und im he&ft;igen Zorn sprang er, ohne &si;&ch; zu be&si;nnen, mitsamt seinem Stab ins Wa&ss;er und &fi;ng an zu &sch;wimmen, aber der zentner&sch;were Stab zog ihn tief hinab, daß er fa&st; ertrunken wäre. Da drehte er no&ch; zu re&ch;ter Zeit den Ring, alsbald kamen die Lu&ft;gei&st;er und trugen ihn so &sch;ne≪ wie der Bli&tz; in das S&ch;i&ff;&ch;en. Da &sch;wang er seinen Stab und gab den bösen Gese≪en den verdienten Lohn und warf &si;e hinab ins Wa&ss;er; dann aber ruderte er mit der &sch;önen Jungfrau, die in den größten Äng&st;en gewesen war, und die er zum zweiten Male befreit ha&tt;e, heim zu ihrem Vater und ihrer Mu&tt;er und ward mit ihr verheiratet, und haben &si;&ch; a≪e gewaltig gefreut.

167.

Das Bürle im Himmel

S i&sch; emol es arms fromms Bürle g&st;orbe, und &ch;unt do vor d’ Himmelspforte. Zur gli&ch;e Zit i&sch; au e ri&ch;e, ri&ch;e Herr do g&si; und het au i Himmel we≪e. Do &ch;unt der heilige Petrus mitem S&ch;lü&ss;el und ma&ch;t uf und lot der Herr ine; das Bürle het er aber, wies &sch;int, nid gseh und ma&ch;t d’ Pforte ämel wieder zue. Do het das Bürle voru&ss;e ghört, wie de Herr mit a≪e Freude im Himmel uf gno worde i&sch;, und wie se drin mu&si;ziert und gsunge händ. Ändle i&sch; es do wider &st;i≪ worde, und der heilig Petrus &ch;unt, ma&ch;t d’ Himmelspforte uf un lot das Bürle au ine. S Bürle het do gmeint, ’s werd je&tz;t au mu&si;ziert und gsunge, wenn es &ch;öm, aber do i&sch; a≪es &st;i≪ g&si;; me hets frile mit a≪er Liebe ufgno, und d’ Ängele &si;nd em egäge &ch;o, aber gsunge het niemer (niemand). Do frogt das Bürle der heilig Petrus, worum das me be im nid &si;nge wie be dem ri&ch;e Herr, ’s geu, &sch;ints, do im Himmel au parteii&sch; zue wie uf der Erde. Do säit der heilig Petrus „nai wäger, du bi&sch; is so lieb wie a≪e andere und mue&sch; a≪e himmli&sch;e Freude gnie&ss;e wie de ri&ch; Herr, aber lueg, so arme Bürle, wie du äis bi&sch;, &ch;ömme a≪e Tage e Himmel, so ne ri&ch;e Herr aber &ch;unt nume a≪e hundert Johr öppe äine.“

168.

Die hagere Liese

Ganz anders als der faule Heinz und die di&ck;e Trine, die &si;&ch; von ni&ch;ts aus ihrer Ruhe bringen ließen, da&ch;te die hagere Liese. Sie ä&sch;erte &si;&ch; ab von Morgen bis Abend und lud ihrem Mann, dem langen Lenz, so viel Arbeit auf, daß er &sch;werer zu tragen ha&tt;e als ein Esel an drei Sä&ck;en. Es war aber a≪es umson&st;, &si;e ha&tt;en ni&ch;ts und kamen zu ni&ch;ts. Eines Abends, als &si;e im Be&tt;e lag und vor Müdigkeit kaum ein Glied regen konnte, ließen &si;e die Gedanken do&ch; ni&ch;t ein&sch;lafen. Sie &st;ieß ihren Mann mit dem E≪enbogen in die Seite und spra&ch; „hör&st; du, Lenz, was i&ch; geda&ch;t habe? Wenn i&ch; einen Gulden fände, und einer mir ge&sch;enkt würde, so wo≪te i&ch; einen dazu borgen, und du so≪te&st; mir au&ch; no&ch; einen geben: sobald i&ch; dann die vier Gulden beisammen hä&tt;e, so wo≪te i&ch; eine junge Kuh kaufen.“ Dem Mann ge&fi;el das re&ch;t gut, „i&ch; weiß zwar ni&ch;t,“ spra&ch; er, „woher i&ch; den Gulden nehmen so≪, den du von mir wi≪&st; ge&sch;enkt haben, aber wenn du denno&ch; das Geld zusammenbring&st;, und du kann&st; dafür eine Kuh kaufen, so tu&st; du wohl, wenn du dein Vorhaben ausführ&st;.“ „I&ch; freue mi&ch;,“ fügte er hinzu, „wenn die Kuh ein Kälb&ch;en bringt, so werde i&ch; do&ch; man&ch;mal zu meiner Erqui&ck;ung einen Trank Mil&ch; erhalten.“ „Die Mil&ch; i&st; ni&ch;t für di&ch;,“ sagte die Frau, „wir la&ss;en das Kalb saugen, damit es groß und fe&tt; wird, und wir es gut verkaufen können.“ „Freili&ch;,“ antwortete der Mann, „aber ein wenig Mil&ch; nehmen wir do&ch;, das &sch;adet ni&ch;ts.“ „Wer hat di&ch; gelehrt mit Kühen umgehen?“ spra&ch; die Frau, „es mag &sch;aden oder ni&ch;t, i&ch; wi≪ es ni&ch;t haben: und wenn du di&ch; auf den Kopf &st;e≪&st;, du krieg&st; keinen Tropfen Mil&ch;. Du langer Lenz, weil du ni&ch;t zu ersä&tt;igen bi&st;, mein&st; du, du wo≪te&st; verzehren, was i&ch; mit Mühe erwerbe.“ „Frau,“ sagte der Mann, „sei &st;i≪, oder i&ch; hänge dir eine Maulta&sch;e an.“ „Was,“ rief &si;e, „du wi≪&st; mir drohen, du Nimmersa&tt;, du Stri&ck;, du fauler Heinz.“ Sie wo≪te ihm in die Haare fa≪en, aber der lange Lenz ri&ch;tete &si;&ch; auf, pa&ck;te mit der einen Hand die dürren Arme der hagern Liese zusammen, mit der andern drü&ck;te er ihr den Kopf auf das Ki&ss;en, ließ &si;e &sch;impfen und hielt &si;e so lange, bis &si;e vor großer Müdigkeit einge&sch;lafen war. Ob &si;e am andern Morgen beim Erwa&ch;en fortfuhr zu zanken, oder ob &si;e ausging, den Gulden zu su&ch;en, den &si;e &fi;nden wo≪te, das weiß i&ch; ni&ch;t.

169.

Das Waldhaus

Ein armer Holzhauer lebte mit seiner Frau und drei Tö&ch;tern in einer kleinen Hü&tt;e an dem Rande eines einsamen Waldes. Eines Morgens, als er wieder an seine Arbeit wo≪te, sagte er zu seiner Frau „laß mir mein Mi&tt;agsbrot von dem älte&st;en Mäd&ch;en hinaus in den Wald bringen, i&ch; werde son&st; ni&ch;t fertig. Und damit es &si;&ch; ni&ch;t verirrt,“ se&tz;te er hinzu, „so wi≪ i&ch; einen Beutel mit Hirsen mitnehmen und die Körner auf den Weg &st;reuen.“ Als nun die Sonne mi&tt;en über dem Walde &st;and, ma&ch;te &si;&ch; das Mäd&ch;en mit einem Topf vo≪ Suppe auf den Weg. Aber die Feld- und Waldsperlinge, die Ler&ch;en und Finken, Amseln und Zei&si;ge ha&tt;en den Hirsen &sch;on läng&st; aufgepi&ck;t, und das Mäd&ch;en konnte die Spur ni&ch;t &fi;nden. Da ging es auf gut Glü&ck; immer fort, bis die Sonne sank und die Na&ch;t einbra&ch;. Die Bäume rau&sch;ten in der Dunkelheit, die Eulen &sch;narrten, und es &fi;ng an ihm ang&st; zu werden. Da erbli&ck;te es in der Ferne ein Li&ch;t, das zwi&sch;en den Bäumen blinkte. „Dort so≪ten wohl Leute wohnen,“ da&ch;te es, „die mi&ch; über Na&ch;t behalten,“ und ging auf das Li&ch;t zu. Ni&ch;t lange, so kam es an ein Haus, de&ss;en Fen&st;er erleu&ch;tet waren. Es klopfte an, und eine rauhe Stimme rief von innen „herein“. Das Mäd&ch;en trat auf die dunkle Diele und po&ch;te an der Stubentür. „Nur herein,“ rief die Stimme, und als es ö&ff;nete, saß da ein alter eisgrauer Mann an dem Ti&sch;, ha&tt;e das Ge&si;&ch;t auf die beiden Hände ge&st;ü&tz;t, und sein weißer Bart &fl;oß über den Ti&sch; herab fa&st; bis auf die Erde. Am Ofen aber lagen drei Tiere, ein Hühn&ch;en, ein Hähn&ch;en und eine buntge&sch;e&ck;te Kuh. Das Mäd&ch;en erzählte dem Alten sein S&ch;i&ck;sal und bat um ein Na&ch;tlager. Der Mann spra&ch;:

„S&ch;ön Hühn&ch;en,
&sch;ön Hähn&ch;en,
und du &sch;öne bunte Kuh,
was sag&st; du dazu?“

„Duks!“ antworteten die Tiere: und das mußte wohl heißen „wir &si;nd es zufrieden,“ denn der Alte spra&ch; weiter „hier i&st; Hü≪e und Fü≪e, geh hinaus an den Herd und ko&ch; uns ein Abende&ss;en.“ Das Mäd&ch;en fand in der Kü&ch;e Über&fl;uß an a≪em und ko&ch;te eine gute Speise, aber an die Tiere da&ch;te es ni&ch;t. Es trug die vo≪e S&ch;ü&ss;el auf den Ti&sch;, se&tz;te &si;&ch; zu dem grauen Mann, aß und &st;i≪te seinen Hunger. Als es sa&tt; war, spra&ch; es „aber je&tz;t bin i&ch; müde, wo i&st; ein Be&tt;, in das i&ch; mi&ch; legen und &sch;lafen kann?“ Die Tiere antworteten:

„Du ha&st; mit ihm gege&ss;en,
du ha&st; mit ihm getrunken,
du ha&st; an uns gar ni&ch;t geda&ch;t,
nun &si;eh au&ch;, wo du bleib&st; die Na&ch;t.“

Da spra&ch; der Alte „&st;eig nur die Treppe hinauf, so wir&st; du eine Kammer mit zwei Be&tt;en &fi;nden, &sch;ü&tt;le &si;e auf und de&ck;e &si;e mit weißem Linnen, so wi≪ i&ch; au&ch; kommen und mi&ch; &sch;lafen legen.“ Das Mäd&ch;en &st;ieg hinauf, und als es die Be&tt;en ge&sch;ü&tt;elt und fri&sch; gede&ck;t ha&tt;e, legte es &si;&ch; in das eine, ohne weiter auf den Alten zu warten. Na&ch; einiger Zeit aber kam der graue Mann, beleu&ch;tete das Mäd&ch;en mit dem Li&ch;t und &sch;ü&tt;elte mit dem Kopf. Und als er sah, daß es fe&st; einge&sch;lafen war, ö&ff;nete er eine Fa≪türe und ließ es in den Ke≪er &si;nken.

Der Holzhauer kam am späten Abend na&ch; Hause und ma&ch;te seiner Frau Vorwürfe, daß &si;e ihn den ganzen Tag habe hungern la&ss;en. „I&ch; habe keine S&ch;uld,“ antwortete &si;e, „das Mäd&ch;en i&st; mit dem Mi&tt;agse&ss;en hinausgegangen, es muß &si;&ch; verirrt haben: morgen wird es &sch;on wiederkommen.“ Vor Tag aber &st;and der Holzhauer auf, wo≪te in den Wald und verlangte, die zweite To&ch;ter so≪te ihm diesmal das E&ss;en bringen. „I&ch; wi≪ einen Beutel mit Linsen mitnehmen,“ sagte er, „die Körner &si;nd größer als Hirsen, das Mäd&ch;en wird &si;e be&ss;er sehen und kann den Weg ni&ch;t verfehlen.“ Zur Mi&tt;agszeit trug au&ch; das Mäd&ch;en die Speise hinaus, aber die Linsen waren ver&sch;wunden: die Waldvögel ha&tt;en &si;e, wie am vorigen Tag, aufgepi&ck;t und keine übrig gela&ss;en. Das Mäd&ch;en irrte im Walde umher, bis es Na&ch;t ward, da kam es ebenfa≪s zu dem Haus des Alten, ward hereingerufen, und bat um Speise und Na&ch;tlager. Der Mann mit dem weißen Bart fragte wieder die Tiere:

„S&ch;ön Hühn&ch;en,
&sch;ön Hähn&ch;en,
und du &sch;öne bunte Kuh,
was sag&st; du dazu?“

Die Tiere antworteten abermals „duks,“ und es ge&sch;ah a≪es wie am vorigen Tag. Das Mäd&ch;en ko&ch;te eine gute Speise, aß und trank mit dem Alten und kümmerte &si;&ch; ni&ch;t um die Tiere. Und als es &si;&ch; na&ch; seinem Na&ch;tlager erkundigte, antworteten &si;e:

„Du ha&st; mit ihm gege&ss;en,
du ha&st; mit ihm getrunken,
du ha&st; an uns gar ni&ch;t geda&ch;t,
nun &si;eh au&ch;, wo du bleib&st; die Na&ch;t.“

Als es einge&sch;lafen war, kam der Alte, betra&ch;tete es mit Kopf&sch;ü&tt;eln und ließ es in den Ke≪er hinab.

Am dri&tt;en Morgen spra&ch; der Holzha&ck;er zu seiner Frau „&sch;i&ck;e mir heute unser jüng&st;es Kind mit dem E&ss;en hinaus, das i&st; immer gut und gehorsam gewesen, das wird auf dem re&ch;ten Weg bleiben und ni&ch;t wie seine S&ch;we&st;ern, die wilden Hummeln, herum&sch;wärmen.“ Die Mu&tt;er wo≪te ni&ch;t und spra&ch; „so≪ i&ch; mein lieb&st;es Kind au&ch; no&ch; verlieren?“ „Sei ohne Sorge,“ antwortete er, „das Mäd&ch;en verirrt &si;&ch; ni&ch;t, es i&st; zu klug und ver&st;ändig; zum Über&fl;uß wi≪ i&ch; Erbsen mitnehmen und aus&st;reuen, die &si;nd no&ch; größer als Linsen und werden ihm den Weg zeigen.“ Aber als das Mäd&ch;en mit dem Korb am Arm hinauskam, so ha&tt;en die Waldtauben die Erbsen &sch;on im Kropf, und es wußte ni&ch;t, wohin es &si;&ch; wenden so≪te. Es war vo≪ Sorgen und da&ch;te be&st;ändig daran, wie der arme Vater hungern und die gute Mu&tt;er jammern würde, wenn es ausbliebe. Endli&ch;, als es &fi;n&st;er ward, erbli&ck;te es das Li&ch;t&ch;en und kam an das Waldhaus. Es bat ganz freundli&ch;, &si;e mö&ch;ten es über Na&ch;t beherbergen, und der Mann mit dem weißen Bart fragte wieder seine Tiere.;

„S&ch;ön Hühn&ch;en,
&sch;ön Hähn&ch;en,
und du &sch;öne bunte Kuh,
was sag&st; du dazu?“

„Duks,“ sagten &si;e. Da trat das Mäd&ch;en an den Ofen, wo die Tiere lagen, und liebko&st;e Hühn&ch;en und Hähn&ch;en, indem es mit der Hand über die gla&tt;en Federn hin&st;ri&ch;, und die bunte Kuh kraulte es zwi&sch;en den Hörnern. Und als es auf Geheiß des Alten ein gute Suppe bereitet ha&tt;e und die S&ch;ü&ss;el auf dem Ti&sch; &st;and, so spra&ch; es „so≪ i&ch; mi&ch; sä&tt;igen und die guten Tiere so≪en ni&ch;ts haben? Draußen i&st; die Hü≪e und Fü≪e, er&st; wi≪ i&ch; für &si;e sorgen.“ Da ging es, holte Ger&st;e und &st;reute &si;e dem Hühn&ch;en und Hähn&ch;en vor, und bra&ch;te der Kuh wohlrie&ch;endes Heu, einen ganzen Arm vo≪. „Laßts eu&ch; &sch;me&ck;en, ihr lieben Tiere,“ sagte es, „und wenn ihr dur&st;ig seid, so≪t ihr au&ch; einen fri&sch;en Trunk haben.“ Dann trug es einen Eimer vo≪ Wa&ss;er herein, und Hühn&ch;en und Hähn&ch;en sprangen auf den Rand, &st;e&ck;ten den S&ch;nabel hinein und hielten den Kopf dann in die Höhe, wie die Vögel trinken, und die bunte Kuh tat au&ch; einen herzha&ft;en Zug. Als die Tiere gefü&tt;ert waren, se&tz;te &si;&ch; das Mäd&ch;en zu dem Alten an den Ti&sch; und aß, was er ihm übrig gela&ss;en ha&tt;e. Ni&ch;t lange, so &fi;ng Hühn&ch;en und Hähn&ch;en an, das Köpf&ch;en zwi&sch;en die Flügel zu &st;e&ck;en, und die bunte Kuh blinzelte mit den Augen. Da spra&ch; das Mäd&ch;en „so≪en wir uns ni&ch;t zur Ruhe begeben?

S&ch;ön Hühn&ch;en,
&sch;ön Hähn&ch;en,
und du &sch;öne bunte Kuh,
was sag&st; du dazu?“

Die Tiere antworteten „Duks,

Du ha&st; mit uns gege&ss;en,
du ha&st; mit uns getrunken,
du ha&st; uns a≪e wohl beda&ch;t,
wir wün&sch;en dir eine gute Na&ch;t.“

Da ging das Mäd&ch;en die Treppe hinauf, &sch;ü&tt;elte die Federki&ss;en und de&ck;te fri&sch;es Linnen auf, und als es fertig war, kam der Alte und legte &si;&ch; in das eine Be&tt;, und sein weißer Bart rei&ch;te ihm bis an die Füße. Das Mäd&ch;en legte &si;&ch; in das andere, tat sein Gebet und &sch;lief ein.

Es &sch;lief ruhig bis Mi&tt;erna&ch;t, da ward es so unruhig in dem Hause, daß das Mäd&ch;en erwa&ch;te. Da &fi;ng es an in den E&ck;en zu kni&tt;ern und zu kna&tt;ern, und die Türe sprang auf und &sch;lug an die Wand: die Balken dröhnten, als wenn &si;e aus ihren Fugen geri&ss;en würden, und es war, als wenn die Treppe herab&st;ürzte, und endli&ch; kra&ch;te es, als wenn das ganze Da&ch; zusammen&fi;ele. Da es aber wieder &st;i≪ ward und dem Mäd&ch;en ni&ch;ts zuleid ge&sch;ah, so blieb es ruhig liegen und &sch;lief wieder ein. Als es aber am Morgen bei he≪em Sonnen&sch;ein aufwa&ch;te, was erbli&ck;ten seine Augen? Es lag in einem großen Saal, und ringsumher glänzte a≪es in königli&ch;er Pra&ch;t: an den Wänden wu&ch;sen auf grünseidenem Grund goldene Blumen in die Höhe, das Be&tt; war von Elfenbein und die De&ck;e darauf von rotem Samt, und auf einem Stuhl daneben &st;anden ein Paar mit Perlen ge&st;i&ck;te Panto&ff;el. Das Mäd&ch;en glaubte, es wäre ein Traum, aber es traten drei rei&ch;gekleidete Diener herein und fragten, was es zu befehlen hä&tt;e. „Geht nur,“ antwortete das Mäd&ch;en, „i&ch; wi≪ glei&ch; auf&st;ehen und dem Alten eine Suppe ko&ch;en und dann au&ch; &sch;ön Hühn&ch;en, &sch;ön Hähn&ch;en und die &sch;öne bunte Kuh fü&tt;ern.“ Es da&ch;te, der Alte wäre &sch;on aufge&st;anden, und sah &si;&ch; na&ch; seinem Be&tt;e um, aber er lag ni&ch;t darin, sondern ein fremder Mann. Und als es ihn betra&ch;tete und sah, daß er jung und &sch;ön war, erwa&ch;te er, ri&ch;tete &si;&ch; auf und spra&ch; „i&ch; bin ein Königssohn und war von einer bösen Hexe verwün&sch;t worden, als ein alter eisgrauer Mann in dem Wald zu leben: niemand durfte um mi&ch; sein als meine drei Diener in der Ge&st;alt eines Hühn&ch;ens, eines Hähn&ch;ens und einer bunten Kuh. Und ni&ch;t eher so≪te die Verwün&sch;ung aufhören, als bis ein Mäd&ch;en zu uns käme, so gut von Herzen, daß es ni&ch;t gegen die Men&sch;en a≪ein, sondern au&ch; gegen die Tiere &si;&ch; liebrei&ch; bezeigte, und das bi&st; du gewesen, und heute um Mi&tt;erna&ch;t &si;nd wir dur&ch; di&ch; erlö&st; und das alte Waldhaus i&st; wieder in meinen königli&ch;en Pala&st; verwandelt worden.“ Und als &si;e aufge&st;anden waren, sagte der Königssohn den drei Dienern, &si;e so≪ten hinfahren und Vater und Mu&tt;er des Mäd&ch;ens zur Ho&ch;zeitsfeier herbeiholen. „Aber wo &si;nd meine zwei S&ch;we&st;ern?“ fragte das Mäd&ch;en. „Die habe i&ch; in den Ke≪er gesperrt, und morgen so≪en &si;e in den Wald geführt werden und so≪en bei einem Köhler so lange als Mägde dienen, bis &si;e &si;&ch; gebe&ss;ert haben und au&ch; die armen Tiere ni&ch;t hungern la&ss;en.“

170.

Lieb und Leid teilen

Es war einmal ein S&ch;neider, der war ein zänki&sch;er Men&sch;, und seine Frau, die gut, &fl;eißig und fromm war, konnte es ihm niemals re&ch;t ma&ch;en. Was &si;e tat, er war unzufrieden, brummte, &sch;alt, raufte und &sch;lug &si;e. Als die Obrigkeit endli&ch; davon hörte, ließ &si;e ihn vorfordern und ins Gefängnis se&tz;en, damit er &si;&ch; be&ss;ern so≪te. Er saß eine Zeitlang bei Wa&ss;er und Brot, dann wurde er wieder freigela&ss;en, mußte aber geloben, seine Frau ni&ch;t mehr zu &sch;lagen, sondern friedli&ch; mit ihr zu leben, Lieb und Leid zu teilen, wie &si;&ch;s unter Eheleuten gebührt. Eine Zeitlang ging es gut, dann aber geriet er wieder in seine alte Weise, war mürri&sch; und zänki&sch;.. Und weil er &si;e ni&ch;t &sch;lagen durfte, wo≪te er &si;e bei den Haaren pa&ck;en und raufen. Die Frau entwi&sch;te ihm und sprang auf den Hof hinaus, er lief aber mit der E≪e und S&ch;ere hinter ihr her, jagte &si;e herum und warf ihr die E≪e und S&ch;ere, und was ihm son&st; zur Hand war, na&ch;. Wenn er &si;e traf, so la&ch;te er, und wenn er &si;e fehlte, so tobte und we&tt;erte er. Er trieb es so lange, bis die Na&ch;barn der Frau zu Hilfe kamen. Der S&ch;neider ward wieder vor die Obrigkeit gerufen und an sein Verspre&ch;en erinnert. „Liebe Herren,“ antwortete er, „i&ch; habe gehalten, was i&ch; gelobt habe, i&ch; habe &si;e ni&ch;t ge&sch;lagen, sondern Lieb und Leid mit ihr geteilt.“ „Wie kann das sein,“ spra&ch; der Ri&ch;ter, „da &si;e abermals so große Klage über Eu&ch; führt?“ „I&ch; habe &si;e ni&ch;t ge&sch;lagen, sondern ihr nur, weil &si;e so wunderli&ch; aussah, die Haare mit der Hand kämmen wo≪en: &si;e i&st; mir aber entwi&ch;en und hat mi&ch; bösli&ch; verla&ss;en. Da bin i&ch; ihr na&ch;geeilt und habe, damit &si;e zu ihrer P&fl;i&ch;t zurü&ck;kehre, als eine gutgemeinte Erinnerung na&ch;geworfen, was mir eben zur Hand war. I&ch; habe au&ch; Lieb und Leid mit ihr geteilt, denn soo&ft; i&ch; &si;e getro&ff;en habe, i&st; es mir lieb gewesen und ihr leid: habe i&ch; &si;e aber gefehlt, so i&st; es ihr lieb gewesen, mir aber leid.“ Die Ri&ch;ter waren mit dieser Antwort ni&ch;t zufrieden, sondern ließen ihm seinen verdienten Lohn auszahlen.

171.

Der Zaunkönig

In den alten Zeiten, da ha&tt;e jeder Klang no&ch; Sinn und Bedeutung. Wenn der Hammer des S&ch;mieds ertönte, so rief er „smiet mi to! Smiet mi to!“ Wenn der Hobel des Ti&sch;lers &sch;narrte, so spra&ch; er „dor hä&st;! Dor, dor hä&st;!“ Fing das Räderwerk der Mühle an zu klappern, so spra&ch; es „help, Herr Go&tt;! Help, Herr Go&tt;!“ und war der Mü≪er ein Betrüger, und ließ die Mühle an, so spra&ch; &si;e ho&ch;deut&sch; und fragte er&st; langsam „wer i&st; da? Wer i&st; da?“ dann antwortete &si;e &sch;ne≪ „der Mü≪er! Der Mü≪er!“ und endli&ch; ganz ge&sch;wind „&st;iehlt tapfer, &st;iehlt tapfer, vom A&ch;tel drei Se&ch;ter.“

Zu dieser Zeit ha&tt;en au&ch; die Vögel ihre eigene Spra&ch;e, die jedermann ver&st;and, je&tz;t lautet es nur wie ein Zwit&sch;ern, Krei&sch;en und Pfeifen, und bei einigen wie Mu&si;k ohne Worte. Es kam aber den Vögeln in den Sinn, &si;e wo≪ten ni&ch;t länger ohne Herrn sein und einen unter &si;&ch; zu ihrem König wählen. Nur einer von ihnen, der Kiebi&tz;, war dagegen: frei ha&tt;e er gelebt und frei wo≪te er &st;erben, und ang&st;vo≪ hin-und her&fl;iegend rief er „wo bliew i&ck;? Wo bliew i&ck;?“ Er zog &si;&ch; zurü&ck; in einsame und unbesu&ch;te Sümpfe und zeigte &si;&ch; ni&ch;t wieder unter seinesglei&ch;en.

Die Vögel wo≪ten &si;&ch; nun über die Sa&ch;e bespre&ch;en, und an einem &sch;önen Maimorgen kamen &si;e a≪e aus Wäldern und Feldern zusammen, Adler und Bu&ch;&fi;nke, Eule und Krähe, Ler&ch;e und Sperling, was so≪ i&ch; &si;e a≪e nennen? Selb&st; der Ku&ck;u&ck; kam und der Wiedehopf, sein Kü&st;er, der so heißt, weil er &si;&ch; immer ein paar Tage früher hören läßt; au&ch; ein ganz kleiner Vogel, der no&ch; keinen Namen ha&tt;e, mi&sch;te &si;&ch; unter die S&ch;ar. Das Huhn, das zufä≪ig von der ganzen Sa&ch;e ni&ch;ts gehört ha&tt;e, verwunderte &si;&ch; über die große Versammlung. „Wat, wat, wat is den dar to don?“ ga&ck;erte es, aber der Hahn beruhigte seine liebe Henne und sagte „luter riek Lüd,“ erzählte ihr au&ch;, was &si;e vorhä&tt;en. Es ward aber be&sch;lo&ss;en, daß der König sein so≪te, der am hö&ch;&st;en &fl;iegen könnte. Ein Laubfro&sch;, der im Gebü&sch; saß, rief, als er das hörte, warnend „na&tt;, na&tt;, na&tt;! na&tt;, na&tt;, na&tt;!“ weil er meinte, es würden deshalb viel Tränen vergo&ss;en werden. Die Krähe aber sagte „Quark ok,“ es so≪te a≪es friedli&ch; abgehen.

Es ward nun be&sch;lo&ss;en, &si;e wo≪ten glei&ch; an diesem &sch;önen Morgen auf&st;eigen, damit niemand hinterher sagen könnte „i&ch; wäre wohl no&ch; höher ge&fl;ogen, aber der Abend kam, da konnte i&ch; ni&ch;t mehr.“ Auf ein gegebenes Zei&ch;en erhob &si;&ch; also die ganze S&ch;ar in die Lü&ft;e. Der Staub &st;ieg da von dem Felde auf, es war ein gewaltiges Sausen und Brausen und Fi&tt;i&ch;&sch;lagen, und es sah aus, als wenn eine &sch;warze Wolke dahinzöge. Die kleinern Vögel aber blieben bald zurü&ck;, konnten ni&ch;t weiter und &fi;elen wieder auf die Erde. Die größern hieltens länger aus, aber keiner konnte es dem Adler glei&ch; tun, der &st;ieg so ho&ch;, daß er der Sonne hä&tt;e die Augen ausha&ck;en können. Und als er sah, daß die andern ni&ch;t zu ihm herauf konnten, so da&ch;te er „was wi≪&st; du no&ch; höher &fl;iegen, du bi&st; do&ch; der König,“ und &fi;ng an &si;&ch; wieder herabzula&ss;en. Die Vögel unter ihm riefen ihm a≪e glei&ch; zu „du mußt unser König sein, keiner i&st; höher ge&fl;ogen als du.“ „Ausgenommen i&ch;,“ &sch;rie der kleine Kerl ohne Namen, der &si;&ch; in die Bru&st;federn des Adlers verkro&ch;en ha&tt;e. Und da er ni&ch;t müde war, so &st;ieg er auf und &st;ieg so ho&ch;, daß er Go&tt; auf seinem Stuhle konnte &si;&tz;en sehen. Als er aber so weit gekommen war, legte er seine Flügel zusammen, sank herab und rief unten mit feiner dur&ch;dringender Stimme „König bün i&ck;! König bün i&ck;!“

„Du unser König?“ &sch;rien die Vögel zornig, „dur&ch; Ränke und Li&st;en ha&st; du es dahin gebra&ch;t.“ Sie ma&ch;ten eine andere Bedingung, der so≪te ihr König sein, der am tief&st;en in die Erde fa≪en könnte. Wie klat&sch;te da die Gans mit ihrer breiten Bru&st; wieder auf das Land! Wie &sch;arrte der Hahn &sch;ne≪ ein Lo&ch;! Die Ente kam am &sch;limm&st;en weg, &si;e sprang in einen Graben, verrenkte &si;&ch; aber die Beine und wat&sch;elte fort zum nahen Tei&ch;e mit dem Ausruf „Pra&ch;erwerk! Pra&ch;erwerk!“ Der Kleine ohne Namen aber su&ch;te ein Mäuselo&ch;, &sch;lüpfte hinab und rief mit seiner feinen Stimme heraus „König bün i&ck;! König bün i&ck;!“

„Du unser König?“ riefen die Vögel no&ch; zorniger, „mein&st; du, deine Li&st;en so≪ten gelten?“ Sie be&sch;lo&ss;en, ihn in seinem Lo&ch; gefangen zu halten und auszuhungern. Die Eule ward als Wa&ch;e davor ge&st;e≪t: &si;e so≪te den S&ch;elm ni&ch;t herausla&ss;en, so lieb ihr das Leben wäre. Als es aber Abend geworden war und die Vögel von der An&st;rengung beim Fliegen große Müdigkeit empfanden, so gingen &si;e mit Weib und Kind zu Be&tt;. Die Eule a≪ein blieb bei dem Mäuselo&ch; &st;ehen und bli&ck;te mit ihren großen Augen unverwandt hinein. Inde&ss;en war &si;e au&ch; müde geworden und da&ch;te „ein Auge kann&st; du wohl zutun, da wa&ch;&st; ja no&ch; mit dem andern, und der kleine Bösewi&ch;t so≪ ni&ch;t aus seinem Lo&ch; heraus!“ Also tat &si;e das eine Auge zu und &sch;aute mit dem andern &st;eif auf das Mäuselo&ch;. Der kleine Kerl gu&ck;te mit dem Kopf heraus und wo≪te wegwit&sch;en, aber die Eule trat glei&ch; davor, und er zog den Kopf wieder zurü&ck;. Dann tat die Eule das eine Auge wieder auf und das andere zu, und wo≪te so die ganze Na&ch;t abwe&ch;seln. Aber als &si;e das eine Auge wieder zuma&ch;te, vergaß &si;e das andere aufzutun, und sobald die beiden Augen zu waren, &sch;lief &si;e ein. Der Kleine merkte das bald und &sch;lüpfte weg.

Von der Zeit an darf &si;&ch; die Eule ni&ch;t mehr am Tage sehen la&ss;en, son&st; &si;nd die andern Vögel hinter ihr her und zerzausen ihr das Fe≪. Sie &fl;iegt nur zur Na&ch;tzeit aus, haßt aber und verfolgt die Mäuse, weil &si;e sol&ch;e böse Lö&ch;er ma&ch;en. Au&ch; der kleine Vogel läßt &si;&ch; ni&ch;t gerne sehen, weil er für&ch;tet, es ginge ihm an den Kragen, wenn er erwi&sch;t würde. Er &sch;lüp&ft; in den Zäunen herum, und wenn er ganz &si;&ch;er i&st;, ru&ft; er wohl zuweilen „König bün i&ck;!“ und deshalb nennen ihn die andern Vögel aus Spo&tt; Zaunkönig.

Niemand aber war froher als die Ler&ch;e, daß &si;e dem Zaunkönig ni&ch;t zu gehor&ch;en brau&ch;te. Wie &si;&ch; die Sonne bli&ck;en läßt, &st;eigt &si;e in die Lü&ft;e und ru&ft; „a&ch;, wo is dat &sch;ön! S&ch;ön is dat! S&ch;ön! &sch;ön! A&ch;, wo is dat &sch;ön!“

172.

Die S&ch;o≪e

Die Fi&sch;e waren &sch;on lange unzufrieden, daß keine Ordnung in ihrem Rei&ch; herr&sch;te. Keiner kehrte &si;&ch; an den andern, &sch;wamm re&ch;ts und links, wie es ihm ein&fi;el, fuhr zwi&sch;en denen dur&ch;, die zusammenbleiben wo≪ten, oder sperrte ihnen den Weg, und der Stärkere gab dem S&ch;wä&ch;eren einen S&ch;lag mit dem S&ch;wanz, daß er weit wegfuhr, oder er ver&sch;lang ihn ohne weiteres. „Wie &sch;ön wäre es, wenn wir einen König hä&tt;en, der Re&ch;t und Gere&ch;tigkeit bei uns übte,“ sagten &si;e und vereinigten &si;&ch;, den zu ihrem Herrn zu wählen, der am &sch;ne≪&st;en die Fluten dur&ch;&st;rei&ch;en und dem S&ch;wa&ch;en Hilfe bringen könnte.

Sie &st;e≪ten &si;&ch; also am Ufer in Reihe und Glied auf, und der He&ch;t gab mit dem S&ch;wanz ein Zei&ch;en, worauf &si;e a≪e zusammen aufbra&ch;en. Wie ein Pfeil &sch;oß der He&ch;t dahin und mit ihm der Hering, der Gründling, der Bar&sch;, die Karpfe, und wie &si;e a≪e heißen. Au&ch; die S&ch;o≪e &sch;wamm mit und ho&ff;te das Ziel zu errei&ch;en.

Auf einmal ertönte der Ruf „der Hering i&st; vor! Der Hering i&st; vor.“ „Wen is vör?“ &sch;rie verdrießli&ch; die pla&tt;e mißgün&st;ige S&ch;o≪e, die weit zurü&ck;geblieben war, „wen is vör?“ „Der Hering, der Hering,“ war die Antwort. „De na&ck;te Hiering?“ rief die Neidi&sch;e, „de na&ck;te Hiering?“ Seit der Zeit &st;eht der S&ch;o≪e zur Strafe das Maul &sch;ief.

173.

Rohrdommel und Wiedehopf

„Wo weidet Ihr Eure Herde am lieb&st;en?“ fragte einer einen alten Kuhhirten. „Hier, Herr, wo das Gras ni&ch;t zu fe&tt; i&st; und ni&ch;t zu mager; es tut son&st; kein gut.“ „Warum ni&ch;t?“ fragte der Herr. „Hört Ihr dort von der Wiese her den dumpfen Ruf?“ antwortete der Hirt, „das i&st; der Rohrdommel, der war son&st; ein Hirte, und der Wiedehopf war es au&ch;. I&ch; wi≪ Eu&ch; die Ge&sch;i&ch;te erzählen.

Der Rohrdommel hütete seine Herde auf fe&tt;en grünen Wiesen, wo Blumen im Über&fl;uß &st;anden, davon wurden seine Kühe mutig und wild. Der Wiedehopf aber trieb das Vieh auf hohe dürre Berge, wo der Wind mit dem Sand spielt, und seine Kühe wurden mager und kamen ni&ch;t zu Krä&ft;en. Wenn es Abend war und die Hirten heimwärts trieben, konnte Rohrdommel seine Kühe ni&ch;t zusammenbringen, &si;e waren übermütig und sprangen ihm davon. Er rief „bunt, herüm“ (bunte Kuh, herum), do&ch; vergebens, &si;e hörten ni&ch;t auf seinen Ruf. Wiedehopf aber konnte sein Vieh ni&ch;t auf die Beine bringen, so ma&tt; und kra&ft;los war es geworden. „Up, up, up!“ &sch;rie er, aber es half ni&ch;t, &si;e blieben auf dem Sand liegen. So gehts, wenn man kein Maß hält. No&ch; heute, wo &si;e keine Herde mehr hüten, &sch;reit Rohrdommel „bunt, herüm,“ und der Wiedehopf „up, up,up!“

174.

Die Eule

Vor ein paar hundert Jahren, als die Leute no&ch; lange ni&ch;t so klug und ver&sch;mi&tz;t waren, als &si;e heutzutage &si;nd, hat &si;&ch; in einer kleinen Stadt eine seltsame Ge&sch;i&ch;te zugetragen. Von ungefähr war eine von den großen Eulen, die man S&ch;uhu nennt, aus dem bena&ch;barten Walde bei nä&ch;tli&ch;er Weile in die S&ch;euer eines Bürgers geraten und wagte &si;&ch;, als der Tag anbra&ch;, aus Fur&ch;t vor den andern Vögeln, die, wenn &si;e &si;&ch; bli&ck;en läßt, ein fur&ch;tbares Ge&sch;rei erheben, ni&ch;t wieder aus ihrem S&ch;lupfwinkel heraus. Als nun der Hauskne&ch;t morgens in die S&ch;euer kam, um Stroh zu holen, er&sch;rak er bei dem Anbli&ck; der Eule, die da in einer E&ck;e saß, so gewaltig, daß er fortlief und seinem Herrn ankündigte, ein Ungeheuer, wie er zeit seines Lebens keins erbli&ck;t hä&tt;e, säße in der S&ch;euer, drehte die Augen im Kopf herum und könnte einen ohne Um&st;ände ver&sch;lingen. „I&ch; kenne di&ch; &sch;on,“ sagte der Herr, „einer Amsel im Felde na&ch;zujagen, dazu ha&st; du Mut genug, aber wenn du ein totes Huhn liegen &si;eh&st;, so hol&st; du dir er&st; einen Sto&ck;, ehe du ihm nahe komm&st;. I&ch; muß nur selb&st; einmal na&ch;sehen, was das für ein Ungeheuer i&st;,“ se&tz;te der Herr hinzu, ging ganz tapfer zur S&ch;euer hinein und bli&ck;te umher. Als er aber das seltsame und greuli&ch;e Tier mit eigenen Augen sah, so geriet er in ni&ch;t geringere Ang&st; als der Kne&ch;t. Mit ein paar Sä&tz;en sprang er hinaus, lief zu seinen Na&ch;barn und bat &si;e &fl;ehentli&ch;, ihm gegen ein unbekanntes und gefährli&ch;es Tier Bei&st;and zu lei&st;en; ohnehin könnte die ganze Stadt in Gefahr kommen, wenn es aus der S&ch;euer, wo es säße, herausbrä&ch;e. Es ent&st;and großer Lärm und Ge&sch;rei in a≪en Straßen: die Bürger kamen mit Spießen, Heugabeln, Sensen und Äxten bewa&ff;net herbei, als wo≪ten &si;e gegen den Feind ausziehen: zule&tz;t er&sch;ienen au&ch; die Herren des Rats mit dem Bürgermei&st;er an der Spi&tz;e. Als &si;e &si;&ch; auf dem Markt geordnet ha&tt;en, zogen &si;e zu der S&ch;euer und umringten &si;e von a≪en Seiten. Hierauf trat einer der beherzte&st;en hervor und ging mit gefä≪tem Spieß hinein, kam aber glei&ch; darauf mit einem S&ch;rei und totenblei&ch; wieder herausgelaufen, und konnte kein Wort hervorbringen. No&ch; zwei andere wagten &si;&ch; hinein, es erging ihnen aber ni&ch;t be&ss;er. Endli&ch; trat einer hervor, ein großer &st;arker Mann, der wegen seiner Kriegstaten berühmt war, und spra&ch; „mit bloßem Ansehen werdet ihr das Ungetüm ni&ch;t vertreiben, hier muß Ern&st; gebrau&ch;t werden, aber i&ch; sehe, daß ihr a≪e zu Weibern geworden seid und keiner den Fu&ch;s beißen wi≪.“ Er ließ &si;&ch; Harni&sch;, S&ch;wert und Spieß bringen und rü&st;ete &si;&ch;. A≪e rühmten seinen Mut, obglei&ch; viele um sein Leben besorgt waren. Die beiden S&ch;euertore wurden aufgetan, und man erbli&ck;te die Eule, die &si;&ch; inde&ss;en in die Mi&tt;e auf einen großen Querbalken gese&tz;t ha&tt;e. Er ließ eine Leiter herbeibringen, und als er &si;e anlegte und &si;&ch; bereitete hinaufzu&st;eigen, so riefen ihm a≪e zu, er so≪e &si;&ch; männli&ch; halten, und empfahlen ihn dem heiligen Georg, der den Dra&ch;en getötet ha&tt;e. Als er bald oben war, und die Eule sah, daß er an &si;e wo≪te, au&ch; von der Menge und dem Ge&sch;rei des Volks verwirrt war und ni&ch;t wußte, wohinaus, so verdrehte &si;e die Augen, &st;räubte die Federn, sperrte die Flügel auf, gnappte mit dem S&ch;nabel und ließ ihr &sch;uhu, &sch;uhu mit rauher Stimme hören. „Stoß zu, &st;oß zu!“ rief die Menge draußen dem tapfern Helden zu. „Wer hier &st;ände, wo i&ch; &st;ehe,“ antwortete er, „der würde ni&ch;t &st;oß zu rufen.“ Er se&tz;te zwar den Fuß no&ch; eine Sta&ff;el höher, dann aber &fi;ng er an zu zi&tt;ern und ma&ch;te &si;&ch; halb ohnmä&ch;tig auf den Rü&ck;weg.

Nun war keiner mehr übrig, der &si;&ch; in die Gefahr hä&tt;e begeben wo≪en. „Das Ungeheuer,“ sagten &si;e, „hat den &st;ärk&st;en Mann, der unter uns zu &fi;nden war, dur&ch; sein Gnappen und Anhau&ch;en a≪ein vergi&ft;et und tödli&ch; verwundet, so≪en wir andern au&ch; unser Leben in die S&ch;anze &sch;lagen?“ Sie rat&sch;lagten, was zu tun wäre, wenn die ganze Stadt ni&ch;t so≪te zugrunde gehen. Lange Zeit &sch;ien a≪es vergebli&ch;, bis endli&ch; der Bürgermei&st;er einen Ausweg fand. „Meine Meinung geht dahin,“ spra&ch; er, „daß wir aus gemeinem Sä&ck;el diese S&ch;euer samt a≪em, was darinliegt, Getreide, Stroh und Heu, dem Eigentümer bezahlen und ihn &sch;adlos halten, dann aber das ganze Gebäude und mit ihm das für&ch;terli&ch;e Tier abbrennen, so brau&ch;t do&ch; niemand sein Leben daran zu se&tz;en. Hier i&st; keine Gelegenheit zu sparen, und Knauserei wäre übel angewendet.“ A≪e &st;immten ihm bei. Also ward die S&ch;euer an vier E&ck;en angezündet, und mit ihr die Eule jämmerli&ch; verbrannt. Wers ni&ch;t glauben wi≪, der gehe hin und frage selb&st; na&ch;.

175.

Der Mond

Vorzeiten gab es ein Land, wo die Na&ch;t immer dunkel und der Himmel wie ein &sch;warzes Tu&ch; darüber gebreitet war, denn es ging dort niemals der Mond auf, und kein Stern blinkte in der Fin&st;ernis. Bei Er&sch;a&ff;ung der Welt ha&tt;e das nä&ch;tli&ch;e Li&ch;t ausgerei&ch;t. Aus diesem Land gingen einmal vier Bur&sch;e auf die Wander&sch;a&ft; und gelangten in ein anderes Rei&ch;, wo abends, wenn die Sonne hinter den Bergen ver&sch;wunden war, auf einem Ei&ch;baum eine leu&ch;tende Kugel &st;and, die weit und breit ein san&ft;es Li&ch;t ausgoß. Man konnte dabei a≪es wohl sehen und unter&sch;eiden, wenn es au&ch; ni&ch;t so glänzend wie die Sonne war. Die Wanderer &st;anden &st;i≪ und fragten einen Bauer, der da mit seinem Wagen vorbeifuhr, was das für ein Li&ch;t sei. „Das i&st; der Mond,“ antwortete dieser, „unser S&ch;ultheiß hat ihn für drei Taler gekau&ft; und an den Ei&ch;baum befe&st;igt. Er muß tägli&ch; Öl aufgießen und ihn rein erhalten, damit er immer he≪ brennt. Dafür erhält er von uns wö&ch;entli&ch; einen Taler.“

Als der Bauer weggefahren war, sagte der eine von ihnen „diese Lampe könnten wir brau&ch;en, wir haben daheim einen Ei&ch;baum, der ebenso groß i&st;, daran können wir &si;e hängen. Was für eine Freude, wenn wir na&ch;ts ni&ch;t in der Fin&st;ernis herumtappen!“ „Wißt ihr was?“ spra&ch; der zweite, „wir wo≪en Wagen und Pferde holen und den Mond wegführen. Sie können &si;&ch; hier einen andern kaufen.“ „I&ch; kann gut kle&tt;ern,“ spra&ch; der dri&tt;e, „i&ch; wi≪ ihn &sch;on herunterholen!“ Der vierte bra&ch;te einen Wagen mit Pferden herbei, und der dri&tt;e &st;ieg den Baum hinauf, bohrte ein Lo&ch; in den Mond, zog ein Seil hindur&ch; und ließ ihn herab. Als die glänzende Kugel auf dem Wagen lag, de&ck;ten &si;e ein Tu&ch; darüber, damit niemand den Raub bemerken so≪te. Sie bra&ch;ten ihn glü&ck;li&ch; in ihr Land und &st;e≪ten ihn auf eine hohe Ei&ch;e. Alte und Junge freuten &si;&ch;, als die neue Lampe ihr Li&ch;t über a≪e Felder leu&ch;ten ließ und Stuben und Kammern damit erfü≪te. Die Zwerge kamen aus den Felsenhöhlen hervor, und die kleinen Wi&ch;telmänner tanzten in ihren roten Rö&ck;&ch;en auf den Wiesen den Ringeltanz.

Die vier versorgten den Mond mit Öl, pu&tz;ten den Do&ch;t und erhielten wö&ch;entli&ch; ihren Taler. Aber &si;e wurden alte Greise, und als der eine erkrankte und seinen Tod voraussah, verordnete er, daß der vierte Teil des Mondes als sein Eigentum ihm mit in das Grab so≪te gegeben werden. Als er ge&st;orben war, &st;ieg der S&ch;ultheiß auf den Baum und &sch;ni&tt; mit der He&ck;en&sch;ere ein Viertel ab, das in den Sarg gelegt ward. Das Li&ch;t des Mondes nahm ab, aber no&ch; ni&ch;t merkli&ch;. Als der zweite &st;arb, ward ihm das zweite Viertel mitgegeben, und das Li&ch;t minderte &si;&ch;. No&ch; &sch;wä&ch;er ward es na&ch; dem Tod des dri&tt;en, der glei&ch;fa≪s seinen Teil mitnahm, und als der vierte ins Grab kam, trat die alte Fin&st;ernis wieder ein. Wenn die Leute abends ohne Laterne ausgingen, &st;ießen &si;e mit den Köpfen zusammen.

Als aber die Teile des Monds in der Unterwelt &si;&ch; wieder vereinigten, so wurden dort, wo immer Dunkelheit geherr&sch;t ha&tt;e, die Toten unruhig und erwa&ch;ten aus ihrem S&ch;laf. Sie er&st;aunten, als &si;e wieder sehen konnten: das Mondli&ch;t war ihnen genug, denn ihre Augen waren so &sch;wa&ch; geworden, daß &si;e den Glanz der Sonne ni&ch;t ertragen hä&tt;en. Sie erhoben &si;&ch;, wurden lu&st;ig und nahmen ihre alte Lebensweise wieder an. Ein Teil ging zum Spiel und Tanz, andere liefen in die Wirtshäuser, wo &si;e Wein forderten, &si;&ch; betranken, tobten und zankten, und endli&ch; ihre Knüppel aufhoben und &si;&ch; prügelten. Der Lärm ward immer ärger und drang endli&ch; bis in den Himmel hinauf.

Der heilige Petrus, der das Himmelstor bewa&ch;t, glaubte, die Unterwelt wäre in Aufruhr geraten, und rief die himmli&sch;en Heer&sch;aren zusammen, die den bösen Feind, wenn er mit seinen Gese≪en den Aufenthalt der Seligen &st;ürmen wo≪te, zurü&ck;jagen so≪ten. Da &si;e aber ni&ch;t kamen, so se&tz;te er &si;&ch; auf sein Pferd und ri&tt; dur&ch; das Himmelstor hinab in die Unterwelt. Da bra&ch;te er die Toten zur Ruhe, hieß &si;e &si;&ch; wieder in ihre Gräber legen und nahm den Mond mit fort, den er oben am Himmel aufhing.

176.

Die Lebenszeit

Als Go&tt; die Welt ge&sch;a&ff;en ha&tt;e und a≪en Kreaturen ihre Lebenszeit be&st;immen wo≪te, kam der Esel und fragte „Herr, wie lange so≪ i&ch; leben?“ „Dreißig Jahre,“ antwortete Go&tt;, „i&st; dir das re&ch;t?“ „A&ch; Herr,“ erwiderte der Esel, „das i&st; eine lange Zeit. Bedenke mein mühseliges Dasein: von Morgen bis in die Na&ch;t &sch;were La&st;en tragen, Kornsä&ck;e in die Mühle &sch;leppen, damit andere das Brot e&ss;en, mit ni&ch;ts als mit S&ch;lägen und Fußtri&tt;en ermuntert und aufgefri&sch;t zu werden! Erlaß mir einen Teil der langen Zeit.“ Da erbarmte &si;&ch; Go&tt; und &sch;enkte ihm a&ch;tzehn Jahre. Der Esel ging getrö&st;et weg, und der Hund er&sch;ien. „Wie lange wi≪&st; du leben?“ spra&ch; Go&tt; zu ihm, „dem Esel &si;nd dreißig Jahre zuviel, du aber wir&st; damit zufrieden sein.“ „Herr,“ antwortete der Hund, „i&st; das dein Wi≪e? Bedenke, was i&ch; laufen muß, das halten meine Füße so lange ni&ch;t aus; und habe i&ch; er&st; die Stimme zum Be≪en verloren und die Zähne zum Beißen, was bleibt mir übrig, als aus einer E&ck;e in die andere zu laufen und zu knurren?“ Go&tt; sah, daß er re&ch;t ha&tt;e, und erließ ihm zwölf Jahre. Darauf kam der A&ff;e. „Du wi≪&st; wohl gerne dreißig Jahre leben?“ spra&ch; der Herr zu ihm, „du brau&ch;&st; ni&ch;t zu arbeiten wie der Esel und der Hund, und bi&st; immer guter Dinge.“ „A&ch; Herr,“ antwortete er, „das &si;eht so aus, i&st; aber anders. Wenns Hirsenbrei regnet, habe i&ch; keinen Lö&ff;el. I&ch; so≪ immer lu&st;ige Strei&ch;e ma&ch;en, Ge&si;&ch;ter &sch;neiden, damit die Leute la&ch;en, und wenn &si;e mir einen Apfel rei&ch;en und i&ch; beiße hinein, so i&st; er sauer. Wie o&ft; &st;e&ck;t die Traurigkeit hinter dem Spaß! Dreißig Jahre halte i&ch; das ni&ch;t aus.“ Go&tt; war gnädig und &sch;enkte ihm zehn Jahre.

Endli&ch; er&sch;ien der Men&sch;, war freudig, gesund und fri&sch; und bat Go&tt;, ihm seine Zeit zu be&st;immen. „Dreißig Jahre so≪&st; du leben,“ spra&ch; der Herr, „i&st; dir das genug?“ „Wel&ch; eine kurze Zeit!“ rief der Men&sch;, „wenn i&ch; mein Haus gebaut habe, und das Feuer auf meinem eigenen Herde brennt: wenn i&ch; Bäume gep&fl;anzt habe, die blühen und Frü&ch;te tragen, und i&ch; meines Lebens froh zu werden gedenke, so so≪ i&ch; &st;erben! O Herr, verlängere meine Zeit.“ „I&ch; wi≪ dir die a&ch;tzehn Jahre des Esels zulegen,“ sagte Go&tt;. „Das i&st; ni&ch;t genug,“ erwiderte der Men&sch;. „Du so≪&st; au&ch; die zwölf Jahre des Hundes haben.“ „Immer no&ch; zu wenig.“ „Wohlan,“ sagte Go&tt;, „i&ch; wi≪ dir no&ch; die zehn Jahre des A&ff;en geben, aber mehr erhält&st; du ni&ch;t.“ Der Men&sch; ging fort, war aber ni&ch;t zufriedenge&st;e≪t.

Also lebt der Men&sch; &si;ebenzig Jahr. Die er&st;en dreißig &si;nd seine men&sch;li&ch;en Jahre, die gehen &sch;ne≪ dahin; da i&st; er gesund, heiter, arbeitet mit Lu&st; und freut &si;&ch; seines Daseins. Hierauf folgen die a&ch;tzehn Jahre des Esels, da wird ihm eine La&st; na&ch; der andern aufgelegt: er muß das Korn tragen, das andere nährt, und S&ch;läge und Tri&tt;e &si;nd der Lohn seiner treuen Dien&st;e. Dann kommen die zwölf Jahre des Hundes, da liegt er in den E&ck;en, knurrt und hat keine Zähne mehr zum Beißen. Und wenn diese Zeit vorüber i&st;, so ma&ch;en die zehn Jahre des A&ff;en den Be&sch;luß. Da i&st; der Men&sch; &sch;wa&ch;köpfitg und närri&sch;, treibt alberne Dinge und wird ein Spo&tt; der Kinder.

177.

Die Boten des Todes

Vor alten Zeiten wanderte einmal ein Riese auf der großen Land&st;raße, da sprang ihm plö&tz;li&ch; ein unbekannter Mann entgegen und rief „halt! Keinen S&ch;ri&tt; weiter!“ „Was,“ spra&ch; der Riese, „du Wi&ch;t, den i&ch; zwi&sch;en den Fingern zerdrü&ck;en kann, du wi≪&st; mir den Weg vertreten? Wer bi&st; du, daß du so ke&ck; reden darf&st;?“ „I&ch; bin der Tod,“ erwiderte der andere, „mir wider&st;eht niemand, und au&ch; du mußt meinen Befehlen gehor&ch;en.“ Der Riese aber weigerte &si;&ch; und &fi;ng an mit dem Tode zu ringen. Es war ein langer he&ft;iger Kampf, zule&tz;t behielt der Riese die Oberhand und &sch;lug den Tod mit seiner Fau&st; nieder, daß er neben einen Stein zusammensank. Der Riese ging seiner Wege, und der Tod lag da be&si;egt und war so kra&ft;los, daß er &si;&ch; ni&ch;t wieder erheben konnte. „Was so≪ daraus werden,“ spra&ch; er, „wenn i&ch; da in der E&ck;e liegen bleibe? Es &st;irbt niemand mehr auf der Welt, und &si;e wird so mit Men&sch;en angefü≪t werden, daß &si;e ni&ch;t mehr Pla&tz; haben, nebeneinander zu &st;ehen.“ Indem kam ein junger Men&sch; des Wegs, fri&sch; und gesund, sang ein Lied und warf seine Augen hin und her. Als er den halb Ohnmä&ch;tigen erbli&ck;te, ging er mitleidig heran, ri&ch;tete ihn auf, &fl;ößte ihm aus seiner Fla&sch;e einen &st;ärkenden Trank ein und wartete, bis er wieder zu Krä&ft;en kam. „Weißt du au&ch;,“ fragte der Fremde, indem er &si;&ch; aufri&ch;tete, „wer i&ch; bin, und wem du wieder auf die Beine geholfen ha&st;?“ „Nein,“ antwortete der Jüngling, „i&ch; kenne di&ch; ni&ch;t.“ „I&ch; bin der Tod,“ spra&ch; er, „i&ch; ver&sch;one niemand und kann au&ch; mit dir keine Ausnahme ma&ch;en. Damit du aber &si;eh&st;, daß i&ch; dankbar bin, so verspre&ch;e i&ch; dir, daß i&ch; di&ch; ni&ch;t unversehens überfa≪en, sondern dir er&st; meine Boten senden wi≪, bevor i&ch; komme und di&ch; abhole.“ „Wohlan,“ spra&ch; der Jüngling, „immer ein Gewinn, daß i&ch; weiß, wann du komm&st;, und so lange wenig&st;ens &si;&ch;er vor dir bin.“ Dann zog er weiter, war lu&st;ig und guter Dinge und lebte in den Tag hinein. A≪ein Jugend und Gesundheit hielten ni&ch;t lange aus, bald kamen Krankheiten und S&ch;merzen, die ihn bei Tag plagten und ihm na&ch;ts die Ruhe wegnahmen. „Sterben werde i&ch; ni&ch;t,“ spra&ch; er zu &si;&ch; selb&st;, „denn der Tod sendet er&st; seine Boten, i&ch; wo≪te nur, die bösen Tage der Krankheit wären er&st; vorüber.“ Sobald er &si;&ch; gesund fühlte, &fi;ng er wieder an in Freuden zu leben. Da klopfte ihn eines Tages jemand auf die S&ch;ulter: er bli&ck;te &si;&ch; um, und der Tod &st;and hinter ihm und spra&ch; „folge mir, die Stunde deines Ab&sch;ieds von der Welt i&st; gekommen.“ „Wie,“ antwortete der Men&sch;, „wi≪&st; du dein Wort bre&ch;en? Ha&st; du mir ni&ch;t verspro&ch;en, daß du mir, bevor du selb&st; käme&st;, deine Boten senden wo≪te&st;? I&ch; habe keinen gesehen.“ „S&ch;weig,“ erwiderte der Tod, „habe i&ch; dir ni&ch;t einen Boten über den andern ge&sch;i&ck;t? Kam ni&ch;t das Fieber, &st;ieß di&ch; an, rü&tt;elte di&ch; und warf di&ch; nieder? Hat der S&ch;windel dir ni&ch;t den Kopf betäubt? Zwi&ck;te di&ch; ni&ch;t die Gi&ch;t in a≪en Gliedern? Brau&st;e dirs ni&ch;t in den Ohren? Nagte ni&ch;t der Zahn&sch;merz in deinen Ba&ck;en? Wird dirs ni&ch;t dunkel vor den Augen? Über das a≪es, hat ni&ch;t mein leibli&ch;er Bruder, der S&ch;laf, di&ch; jeden Abend an mi&ch; erinnert? Lag&st; du ni&ch;t in der Na&ch;t, als wär&st; du &sch;on ge&st;orben?“ Der Men&sch; wußte ni&ch;ts zu erwidern, ergab &si;&ch; in sein Ge&sch;i&ck; und ging mit dem Tode fort.

178.

Mei&st;er Pfriem

Mei&st;er Pfriem war ein kleiner hagerer, aber lebha&ft;er Mann, der keinen Augenbli&ck; Ruhe ha&tt;e. Sein Ge&si;&ch;t, aus dem nur die aufge&st;ülpte Nase vorragte, war po&ck;ennarbig und lei&ch;enblaß, sein Haar grau und &st;ruppig, seine Augen klein, aber &si;e bli&tz;ten unaufhörli&ch; re&ch;ts und links hin. Er bemerkte a≪es, tadelte a≪es, wußte a≪es be&ss;er und ha&tt;e in a≪em re&ch;t. Ging er auf der Straße, so ruderte er he&ft;ig mit beiden Armen, und einmal &sch;lug er einem Mäd&ch;en, das Wa&ss;er trug, den Eimer so ho&ch; in die Lu&ft;, daß er selb&st; davon bego&ss;en ward. „S&ch;afskopf,“ rief er ihr zu, indem er &si;&ch; &sch;ü&tt;elte, „konnte&st; du ni&ch;t sehen, daß i&ch; hinter dir herkam?“ Seines Handwerks war er ein S&ch;u&st;er, und wenn er arbeitete, so fuhr er mit dem Draht so gewaltig aus, daß er jedem, der &si;&ch; ni&ch;t weit genug in der Ferne hielt, die Fau&st; in den Leib &st;ieß. Kein Gese≪e blieb länger als einen Monat bei ihm, denn er ha&tt;e an der be&st;en Arbeit immer etwas auszuse&tz;en. Bald waren die Sti&ch;e ni&ch;t glei&ch;, bald war ein S&ch;uh länger, bald ein Absa&tz; höher als der andere, bald war das Leder ni&ch;t hinlängli&ch; ge&sch;lagen. „Warte,“ sagte er zu dem Lehrjungen, „i&ch; wi≪ dir &sch;on zeigen, wie man die Haut wei&ch; &sch;lägt,“ holte den Riemen und gab ihm ein paar Hiebe über den Rü&ck;en. Faulenzer nannte er &si;e a≪e. Er selber bra&ch;te aber do&ch; ni&ch;t viel vor &si;&ch;, weil er keine Viertel&st;unde ruhig &si;&tz;en blieb. War seine Frau frühmorgens aufge&st;anden und ha&tt;e Feuer angezündet, so sprang er aus dem Be&tt; und lief mit bloßen Füßen in die Kü&ch;e. „Wo≪t ihr mir das Haus anzünden?“ &sch;rie er, „das i&st; ja ein Feuer, daß man einen O&ch;sen dabei braten könnte! Oder ko&st;et das Holz etwa kein Geld?“ Standen die Mägde am Wa&sch;faß, la&ch;ten und erzählten &si;&ch;, was &si;e wußten, so &sch;alt er &si;e aus „da &st;ehen die Gänse und &sch;na&tt;ern und verge&ss;en über dem Ge&sch;wä&tz; ihre Arbeit. Und wozu die fri&sch;e Seife? heillose Ver&sch;wendung und obendrein eine &sch;ändli&ch;e Faulheit: &si;e wo≪en die Hände &sch;onen und das Zeug ni&ch;t ordentli&ch; reiben.“ Er sprang fort, &st;ieß aber einen Eimer vo≪ Lauge um, so daß die ganze Kü&ch;e über&sch;wemmt ward. Ri&ch;tete man ein neues Haus auf, so lief er ans Fen&st;er und sah zu. „Da vermauern &si;e wieder den roten Sand&st;ein,“ rief er, „der niemals austro&ck;net; in dem Haus bleibt kein Men&sch; gesund. Und seht einmal, wie &sch;le&ch;t die Gese≪en die Steine aufse&tz;en. Der Mörtel taugt au&ch; ni&ch;ts: Kies muß hinein, ni&ch;t Sand. I&ch; erlebe no&ch;, daß den Leuten das Haus über dem Kopf zusammenfä≪t.“ Er se&tz;te &si;&ch; und tat ein paar Sti&ch;e, dann sprang er wieder auf, hakte sein S&ch;urzfe≪ los und rief „i&ch; wi≪ nur hinaus und den Men&sch;en ins Gewi&ss;en reden.“ Er geriet aber an die Zimmerleute. „Was i&st; das?“ rief er, „ihr haut ja ni&ch;t na&ch; der S&ch;nur. Meint ihr, die Balken würden gerad &st;ehen? Es wei&ch;t einmal a≪es aus den Fugen.“ Er riß einem Zimmermann die Axt aus der Hand und wo≪te ihm zeigen, wie er hauen müßte, als aber ein mit Lehm beladener Wagen herangefahren kam, warf er die Axt weg und sprang zu dem Bauer, der nebenher ging. „Ihr seid ni&ch;t re&ch;t bei Tro&st;,“ rief er, „wer spannt junge Pferde vor einen &sch;wer beladenen Wagen? Die armen Tiere werden Eu&ch; auf dem Pla&tz; umfa≪en.“ Der Bauer gab ihm keine Antwort, und Pfriem lief vor Ärger in seine Werk&st;ä&tt;e zurü&ck;. Als er &si;&ch; wieder zur Arbeit se&tz;en wo≪te, rei&ch;te ihm der Lehrjunge einen S&ch;uh. „Was i&st; das wieder?“ &sch;rie er ihn an, „habe i&ch; eu&ch; ni&ch;t gesagt, ihr so≪tet die S&ch;uhe ni&ch;t so weit aus&sch;neiden? Wer wird einen sol&ch;en S&ch;uh kaufen, an dem fa&st; ni&ch;ts i&st; als die Sohle? I&ch; verlange, daß meine Befehle unmangelha&ft; befolgt werden.“ „Mei&st;er,“ antwortete der Lehrjunge, „Ihr mögt wohl re&ch;t haben, daß der S&ch;uh ni&ch;ts taugt, aber es i&st; derselbe, den Ihr zuge&sch;ni&tt;en und selb&st; in Arbeit genommen habt. Als Ihr vorhin aufgesprungen seid, habt Ihr ihn vom Ti&sch; herabgeworfen, und i&ch; habe ihn nur aufgehoben. Eu&ch; könnte es aber ein Engel vom Himmel ni&ch;t re&ch;t ma&ch;en.“

Mei&st;er Pfriem träumte in einer Na&ch;t, er wäre ge&st;orben und befände &si;&ch; auf dem Weg na&ch; dem Himmel. Als er anlangte, klopfte er he&ft;ig an die Pforte: „es wundert mi&ch;,“ spra&ch; er, „daß &si;e ni&ch;t einen Ring am Tor haben, man klop&ft; &si;&ch; die Knö&ch;el wund.“ Der Apo&st;el Petrus ö&ff;nete und wo≪te sehen, wer so unge&st;üm Einlaß begehrte. „A&ch;, Ihr seids, Mei&st;er Pfriem,“ sagte er, „i&ch; wi≪ Eu&ch; wohl einla&ss;en, aber i&ch; warne Eu&ch;, daß Ihr von Eurer Gewohnheit ablaßt und ni&ch;ts tadelt, was Ihr im Himmel seht: es könnte Eu&ch; übel bekommen.“ „Ihr hä&tt;et Eu&ch; die Ermahnung sparen können,“ erwiderte Pfriem, „i&ch; weiß &sch;on, was &si;&ch; ziemt, und hier i&st;, Go&tt; sei Dank, a≪es vo≪kommen und ni&ch;ts zu tadeln wie auf Erden.“ Er trat also ein und ging in den weiten Räumen des Himmels auf und ab. Er sah &si;&ch; um, re&ch;ts und links, &sch;ü&tt;elte aber zuweilen mit dem Kopf oder brummte etwas vor &si;&ch; hin. Indem erbli&ck;te er zwei Engel, die einen Balken wegtrugen. Es war der Balken, den einer im Auge gehabt ha&tt;e, während er na&ch; dem Spli&tt;er in den Augen anderer su&ch;te. Sie trugen aber den Balken ni&ch;t der Länge na&ch;, sondern quer. „Hat man je einen sol&ch;en Unver&st;and gesehen?“ da&ch;te Mei&st;er Pfriem; do&ch; &sch;wieg er und gab &si;&ch; zufrieden: „es i&st; im Grunde einerlei, wie man den Balken trägt, geradeaus oder quer, wenn man nur damit dur&ch;kommt, und wahrha&ft;ig, i&ch; sehe, &si;e &st;oßen nirgend an.“ Bald herna&ch; erbli&ck;te er zwei Engel, wel&ch;e Wa&ss;er aus einem Brunnen in ein Faß &sch;öpften, zuglei&ch; bemerkte er, daß das Faß dur&ch;lö&ch;ert war und das Wa&ss;er von a≪en Seiten herauslief. Sie tränkten die Erde mit Regen. „A≪e Hagel!“ pla&tz;te er heraus, besann &si;&ch; aber glü&ck;li&ch;erweise und da&ch;te „viellei&ch;t i&st;s bloßer Zeitvertreib; ma&ch;ts einem Spaß, so kann man derglei&ch;en unnü&tz;e Dinge tun, zumal hier im Himmel, wo man, wie i&ch; &sch;on bemerkt habe, do&ch; nur faulenzt.“ Er ging weiter und sah einen Wagen, der in einem tiefen Lo&ch; &st;e&ck;en geblieben war. „Kein Wunder,“ spra&ch; er zu dem Mann, der dabei&st;and, „wer wird so unvernün&ft;ig aufladen? Was habt Ihr da?“ „Fromme Wün&sch;e,“ antwortete der Mann, „i&ch; konnte damit ni&ch;t auf den re&ch;ten Weg kommen, aber i&ch; habe den Wagen no&ch; glü&ck;li&ch; heraufge&sch;oben, und hier werden &si;e mi&ch; ni&ch;t &st;e&ck;en la&ss;en.“ Wirkli&ch; kam ein Engel und spannte zwei Pferde vor. „Ganz gut,“ meinte Pfriem, „aber zwei Pferde bringen den Wagen ni&ch;t heraus, viere mü&ss;en wenig&st;ens davor.“ Ein anderer Engel kam und führte no&ch; zwei Pferde herbei, spannte &si;e aber ni&ch;t vorn, sondern hinten an. Das war dem Mei&st;er Pfriem zu viel. „Talpat&sch;,“ bra&ch; er los, „was ma&ch;&st; du da? Hat man je, solange die Welt &st;eht, auf diese Weise einen Wagen herausgezogen? Da meinen &si;e aber in ihrem dünkelha&ft;en Übermut a≪es be&ss;er zu wi&ss;en.“ Er wo≪te weiterreden, aber einer von den Himmelsbewohnern ha&tt;e ihn am Kragen gepa&ck;t und &sch;ob ihn mit unwider&st;ehli&ch;er Gewalt hinaus. Unter der Pforte drehte der Mei&st;er no&ch; einmal den Kopf na&ch; dem Wagen und sah, wie er von vier Flügelpferden in die Höhe gehoben ward.

In diesem Augenbli&ck; erwa&ch;te Mei&st;er Pfriem. „Es geht freili&ch; im Himmel etwas anders her als auf Erden,“ spra&ch; er zu &si;&ch; selb&st;, „und da läßt &si;&ch; man&ch;es ent&sch;uldigen, aber wer kann geduldig mit ansehen, daß man die Pferde zuglei&ch; hinten und vorn anspannt? Freili&ch;, &si;e ha&tt;en Flügel, aber wer kann das wi&ss;en? Es i&st; übrigens eine gewaltige Dummheit, Pferden, die vier Beine zum Laufen haben, no&ch; ein paar Flügel anzuhe&ft;en. Aber i&ch; muß auf&st;ehen, son&st; ma&ch;en &si;e mir im Haus lauter verkehrtes Zeug. Es i&st; nur ein Glü&ck;, daß i&ch; ni&ch;t wirkli&ch; ge&st;orben bin.“

179.

Die Gänsehirtin am Brunnen

Es war einmal ein &st;einaltes Mü&tt;er&ch;en, das lebte mit seiner Herde Gänse in einer Einöde zwi&sch;en Bergen und ha&tt;e da ein kleines Haus. Die Einöde war von einem großen Wald umgeben, und jeden Morgen nahm die Alte ihre Krü&ck;e und wa&ck;elte in den Wald. Da war aber das Mü&tt;er&ch;en ganz ge&sch;ä&ft;ig, mehr als man ihm bei seinen hohen Jahren zugetraut hä&tt;e, sammelte Gras für seine Gänse, bra&ch; &si;&ch; das wilde Ob&st; ab, so weit es mit den Händen rei&ch;en konnte, und trug a≪es auf seinem Rü&ck;en heim. Man hä&tt;e meinen so≪en, die &sch;were La&st; müßte &si;e zu Boden drü&ck;en, aber &si;e bra&ch;te &si;e immer glü&ck;li&ch; na&ch; Haus. Wenn ihr jemand begegnete, so grüßte &si;e ganz freundli&ch; „guten Tag, lieber Landsmann, heute i&st; &sch;önes We&tt;er. Ja, Ihr wundert Eu&ch;, daß i&ch; das Gras &sch;leppe, aber jeder muß seine La&st; auf den Rü&ck;en nehmen.“ Do&ch; die Leute begegneten ihr ni&ch;t gerne und nahmen lieber einen Umweg, und wenn ein Vater mit seinem Knaben an ihr vorüberging, so spra&ch; er leise zu ihm „nimm di&ch; in a&ch;t vor der Alten, die hats fau&st;di&ck; hinter den Ohren: es i&st; eine Hexe.“

Eines Morgens ging ein hüb&sch;er junger Mann dur&ch; den Wald. Die Sonne &sch;ien he≪, die Vögel sangen, und ein kühles Lü&ft;&ch;en &st;ri&ch; dur&ch; das Laub, und er war vo≪ Freude und Lu&st;. No&ch; war ihm kein Men&sch; begegnet, als er plö&tz;li&ch; die alte Hexe erbli&ck;te, die am Boden auf den Knien saß und Gras mit einer Si&ch;el ab&sch;ni&tt;. Eine ganze La&st; ha&tt;e &si;e &sch;on in ihr Tragtu&ch; ge&sch;oben, und daneben &st;anden zwei Körbe, die mit wilden Birnen und Äpfeln angefü≪t waren. „Aber Mü&tt;er&ch;en,“ spra&ch; er, „wie kann&st; du das a≪es fort&sch;a&ff;en?“ „I&ch; muß &si;e tragen, lieber Herr,“ antwortete &si;e, „rei&ch;er Leute Kinder brau&ch;en es ni&ch;t. Aber beim Bauer heißts:

s&ch;au di&ch; ni&ch;t um,
dein Bu&ck;el i&st; krumm.

Wo≪t Ihr mir helfen?“ spra&ch; &si;e, als er bei ihr &st;ehen blieb, „Ihr habt no&ch; einen geraden Bu&ck;el und junge Beine, es wird Eu&ch; ein lei&ch;tes sein. Au&ch; i&st; mein Haus ni&ch;t so weit von hier: hinter dem Berge dort &st;eht es auf einer Heide. Wie bald seid Ihr da hinaufgesprungen.“ Der junge Mann empfand Mitleiden mit der Alten, „zwar i&st; mein Vater kein Bauer,“ antwortete er, „sondern ein rei&ch;er Graf, aber damit Ihr seht, daß die Bauern ni&ch;t a≪ein tragen können, so wi≪ i&ch; Euer Bündel aufnehmen.“ „Wo≪t Ihrs versu&ch;en,“ spra&ch; &si;e, „so so≪ mirs lieb sein. Eine Stunde weit werdet Ihr freili&ch; gehen mü&ss;en, aber was ma&ch;t Eu&ch; das aus! Dort die Äpfel und Birnen müßt Ihr au&ch; tragen.“ Es kam dem jungen Grafen do&ch; ein wenig bedenkli&ch; vor, als er von einer Stunde Wegs hörte, aber die Alte ließ ihn ni&ch;t wieder los, pa&ck;te ihm das Tragtu&ch; auf den Rü&ck;en und hing ihm die beiden Körbe an den Arm. „Seht Ihr, es geht ganz lei&ch;t,“ sagte &si;e. „Nein, es geht ni&ch;t lei&ch;t,“ antwortete der Graf und ma&ch;te ein &sch;merzli&ch;es Ge&si;&ch;t, „der Bündel drü&ck;t ja so &sch;wer, als wären lauter Wa&ck;er&st;eine darin, und die Äpfel und Birnen haben ein Gewi&ch;t, als wären &si;e von Blei; i&ch; kann kaum atmen.“ Er ha&tt;e Lu&st;, a≪es wieder abzulegen, aber die Alte ließ es ni&ch;t zu. „Seht einmal,“ spra&ch; &si;e spö&tt;i&sch;, „der junge Herr wi≪ ni&ch;t tragen, was i&ch; alte Frau &sch;on so o&ft; fortge&sch;leppt habe. Mit &sch;önen Worten &si;nd &si;e bei der Hand, aber wenns Ern&st; wird, so wo≪en &si;e &si;&ch; aus dem Staub ma&ch;en. Was &st;eht Ihr da,“ fuhr &si;e fort, „und zaudert, hebt die Beine auf. Es nimmt Eu&ch; niemand den Bündel wieder ab.“ Solange er auf ebener Erde ging, wars no&ch; auszuhalten, aber als &si;e an den Berg kamen und &st;eigen mußten, und die Steine hinter seinen Füßen hinabro≪ten, als wären &si;e lebendig, da gings über seine Krä&ft;e. Die S&ch;weißtropfen &st;anden ihm auf der Stirne und liefen ihm bald heiß, bald kalt über den Rü&ck;en hinab. „Mü&tt;er&ch;en,“ sagte er, „i&ch; kann ni&ch;t weiter, i&ch; wi≪ ein wenig ruhen.“ „Ni&ch;ts da,“ antwortete die Alte, „wenn wir angelangt &si;nd, so könnt Ihr ausruhen, aber je&tz;t müßt Ihr vorwärts. Wer weiß, wozu Eu&ch; das gut i&st;.“ „Alte, du wir&st; unver&sch;ämt,“ sagte der Graf und wo≪te das Tragtu&ch; abwerfen, aber er bemühte &si;&ch; vergebli&ch;: es hing so fe&st; an seinem Rü&ck;en, als wenn es angewa&ch;sen wäre. Er drehte und wendete &si;&ch;, aber er konnte es ni&ch;t wieder loswerden. Die Alte la&ch;te dazu und sprang ganz vergnügt auf ihrer Krü&ck;e herum. „Erzürnt Eu&ch; ni&ch;t, lieber Herr,“ spra&ch; &si;e, „Ihr werdet ja so rot im Ge&si;&ch;t wie ein Zinshahn. Tragt Euern Bündel mit Geduld, wenn wir zu Hause angelangt &si;nd, so wi≪ i&ch; Eu&ch; &sch;on ein gutes Trinkgeld geben.“ Was wo≪te er ma&ch;en? Er mußte &si;&ch; in sein S&ch;i&ck;sal fügen und geduldig hinter der Alten her&sch;lei&ch;en. Sie &sch;ien immer &fl;inker zu werden und ihm seine La&st; immer &sch;werer. Auf einmal tat &si;e einen Sa&tz;, sprang auf das Tragtu&ch; und se&tz;te &si;&ch; oben darauf; wie zaundürre &si;e war, so ha&tt;e &si;e do&ch; mehr Gewi&ch;t als die di&ck;&st;e Bauerndirne. Dem Jünglinge zi&tt;erten die Knie, aber wenn er ni&ch;t fortging, so &sch;lug ihn die Alte mit einer Gerte und mit Brenne&ss;eln auf die Beine. Unter be&st;ändigem Ä&ch;zen &st;ieg er den Berg hinauf und langte endli&ch; bei dem Haus der Alten an, als er eben nieder&si;nken wo≪te. Als die Gänse die Alte erbli&ck;ten, &st;re&ck;ten &si;e die Flügel in die Höhe und die Hälse voraus, liefen ihr entgegen und &sch;rien ihr „wu≪e, wu≪e.“ Hinter der Herde mit einer Rute in der Hand ging eine bejahrte Tru≪e, &st;ark und groß, aber häßli&ch; wie die Na&ch;t. „Frau Mu&tt;er,“ spra&ch; &si;e zur Alten, „i&st; Eu&ch; etwas begegnet? Ihr seid so lange ausgeblieben.“ „Bewahre, mein Tö&ch;ter&ch;en,“ erwiderte &si;e, „mir i&st; ni&ch;ts Böses begegnet, im Gegenteil, der liebe Herr da hat mir meine La&st; getragen; denk dir, als i&ch; müde war, hat er mi&ch; selb&st; no&ch; auf den Rü&ck;en genommen. Der Weg i&st; uns au&ch; gar ni&ch;t lang geworden, wir &si;nd lu&st;ig gewesen und haben immer Spaß miteinander gema&ch;t.“ Endli&ch; rut&sch;te die Alte herab, nahm dem jungen Mann den Bündel vom Rü&ck;en und die Körbe vom Arm, sah ihn ganz freundli&ch; an und spra&ch; „nun se&tz;t Eu&ch; auf die Bank vor die Türe und ruht Eu&ch; aus. Ihr habt Euern Lohn redli&ch; verdient, der so≪ au&ch; ni&ch;t ausbleiben.“ Dann spra&ch; &si;e zu der Gänsehirtin „geh du ins Haus hinein, mein Tö&ch;ter&ch;en, es &sch;i&ck;t &si;&ch; ni&ch;t, daß du mit einem jungen Herrn a≪ein bi&st;, man muß ni&ch;t Öl ins Feuer gießen; er könnte &si;&ch; in di&ch; verlieben.“ Der Graf wußte ni&ch;t, ob er weinen oder la&ch;en so≪te. „Sol&ch; ein S&ch;ä&tz;&ch;en,“ da&ch;te er, „und wenn es dreißig Jahre jünger wäre, könnte do&ch; mein Herz ni&ch;t rühren.“ Inde&ss;en hät&sch;elte und &st;rei&ch;elte die Alte ihre Gänse wie Kinder und ging dann mit ihrer To&ch;ter in das Haus. Der Jüngling &st;re&ck;te &si;&ch; auf die Bank unter einem wilden Apfelbaum. Die Lu&ft; war lau und mild: ringsumher breitete &si;&ch; eine grüne Wiese aus, die mit Himmels&sch;lü&ss;eln, wildem Thymian und tausend andern Blumen übersät war: mi&tt;endur&ch; rau&sch;te ein klarer Ba&ch;, auf dem die Sonne gli&tz;erte: und die weißen Gänse gingen auf und ab spazieren oder pudelten &si;&ch; im Wa&ss;er. „Es i&st; re&ch;t liebli&ch; hier,“ sagte er, „aber i&ch; bin so müde, daß i&ch; die Augen ni&ch;t aufbehalten mag: i&ch; wi≪ ein wenig &sch;lafen. Wenn nur kein Wind&st;oß kommt und blä&st; mir meine Beine vom Leib weg, denn &si;e &si;nd mürb wie Zunder.“

Als er ein Weil&ch;en ge&sch;lafen ha&tt;e, kam die Alte und &sch;ü&tt;elte ihn wa&ch;. „Steh auf,“ sagte &si;e, „hier kann&st; du ni&ch;t bleiben. Freili&ch; habe i&ch; dirs sauer genug gema&ch;t, aber das Leben hats do&ch; ni&ch;t geko&st;et. Je&tz;t wi≪ i&ch; dir deinen Lohn geben, Geld und Gut brau&ch;&st; du ni&ch;t, da ha&st; du etwas anderes.“ Damit &st;e&ck;te &si;e ihm ein Bü&ch;slein in die Hand, das aus einem einzigen Smaragd ge&sch;ni&tt;en war. „Bewahrs wohl,“ se&tz;te &si;e hinzu, „es wird dir Glü&ck; bringen.“ Der Graf sprang auf, und da er fühlte, daß er ganz fri&sch; und wieder bei Krä&ft;en war, so dankte er der Alten für ihr Ge&sch;enk und ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg, ohne na&ch; dem &sch;önen Tö&ch;ter&ch;en au&ch; nur einmal umzubli&ck;en. Als er &sch;on eine Stre&ck;e weg war, hörte er no&ch; aus der Ferne das lu&st;ige Ge&sch;rei der Gänse.

Der Graf mußte drei Tage in der Wildnis herumirren, ehe er &si;&ch; heraus&fi;nden konnte. Da kam er in eine große Stadt, und weil ihn niemand kannte, ward er in das königli&ch;e S&ch;loß geführt, wo der König und die Königin auf dem Thron saßen. Der Graf ließ &si;&ch; auf ein Knie nieder, zog das smaragdene Gefäß aus der Ta&sch;e und legte es der Königin zu Füßen. Sie hieß ihn auf&st;ehen, und er mußte ihr das Bü&ch;slein hinaufrei&ch;en. Kaum aber ha&tt;e &si;e es geö&ff;net und hineingebli&ck;t, so &fi;el &si;e wie tot zur Erde. Der Graf ward von den Dienern des Königs fe&st;gehalten und so≪te in das Gefängnis geführt werden, da &sch;lug die Königin die Augen auf und rief, &si;e so≪ten ihn freila&ss;en, und jedermann so≪te hinausgehen, &si;e wo≪te insgeheim mit ihm reden.

Als die Königin a≪ein war, &fi;ng &si;e bi&tt;erli&ch; an zu weinen und spra&ch; „was hil&ft; mir Glanz und Ehre, die mi&ch; umgeben, jeden Morgen erwa&ch;e i&ch; mit Sorgen und Kummer. I&ch; habe drei Tö&ch;ter gehabt, davon war die jüng&st;e so &sch;ön, daß &si;e a≪e Welt für ein Wunder hielt. Sie war so weiß wie S&ch;nee, so rot wie Apfelblüte, und ihr Haar so glänzend wie Sonnen&st;rahlen. Wenn &si;e weinte, so &fi;elen ni&ch;t Tränen aus ihren Augen, sondern lauter Perlen und Edel&st;eine. Als &si;e fünfzehn Jahr alt war, da ließ der König a≪e drei S&ch;we&st;ern vor seinen Thron kommen. Da hä&tt;et Ihr sehen so≪en, was die Leute für Augen ma&ch;ten, als die jüng&st;e eintrat, es war als wenn die Sonne aufging. Der König spra&ch; „meine Tö&ch;ter, i&ch; weiß ni&ch;t, wann mein le&tz;ter Tag kommt, i&ch; wi≪ heute be&st;immen, was eine jede na&ch; meinem Tode erhalten so≪. Ihr a≪e habt mi&ch; lieb, aber wel&ch;e mi&ch; von eu&ch; am lieb&st;en hat, die so≪ das Be&st;e haben.“ Jede sagte, &si;e hä&tt;e ihn am lieb&st;en. „Könnt ihr mirs ni&ch;t ausdrü&ck;en,“ erwiderte der König, „wie lieb ihr mi&ch; habt? Daran werde i&ch;s sehen, wie ihrs meint.“ Die älte&st;e spra&ch; „i&ch; habe den Vater so lieb wie den süße&st;en Zu&ck;er.“ Die zweite „i&ch; habe den Vater so lieb wie mein &sch;ön&st;es Kleid.“ Die jüng&st;e aber &sch;wieg. Da fragte der Vater „und du, mein lieb&st;es Kind, wie lieb ha&st; du mi&ch;?“ „I&ch; weiß es ni&ch;t,“ antwortete &si;e, „und kann meine Liebe mit ni&ch;ts verglei&ch;en.“ Aber der Vater be&st;and darauf, &si;e müßte etwas nennen. Da sagte &si;e endli&ch; „die be&st;e Speise &sch;me&ck;t mir ni&ch;t ohne Salz, darum habe i&ch; den Vater so lieb wie Salz.“ Als der König das hörte, geriet er in Zorn und spra&ch; „wenn du mi&ch; so lieb&st; als Salz, so so≪ deine Liebe au&ch; mit Salz belohnt werden.“ Da teilte er das Rei&ch; zwi&sch;en den beiden älte&st;en, der jüng&st;en aber ließ er einen Sa&ck; mit Salz auf den Rü&ck;en binden, und zwei Kne&ch;te mußten &si;e hinaus in den wilden Wald führen. „Wir haben a≪e für &si;e ge&fl;eht und gebeten,“ sagte die Königin, „aber der Zorn des Königs war ni&ch;t zu erwei&ch;en. Wie hat &si;e geweint, als &si;e uns verla&ss;en mußte! Der ganze Weg i&st; mit Perlen besät worden, die ihr aus den Augen ge&fl;o&ss;en &si;nd. Den König hat bald herna&ch; seine große Härte gereut, und hat das arme Kind in dem ganzen Wald su&ch;en la&ss;en, aber niemand konnte &si;e &fi;nden. Wenn i&ch; denke, daß &si;e die wilden Tiere gefre&ss;en haben, so weiß i&ch; mi&ch; vor Traurigkeit ni&ch;t zu fa&ss;en; man&ch;mal trö&st;e i&ch; mi&ch; mit der Ho&ff;nung, &si;e sei no&ch; am Leben und habe &si;&ch; in einer Höhle ver&st;e&ck;t oder bei mitleidigen Men&sch;en S&ch;u&tz; gefunden. Aber &st;e≪t Eu&ch; vor, als i&ch; Euer Smaragdbü&ch;slein aufma&ch;te, so lag eine Perle darin, gerade der Art, wie &si;e meiner To&ch;ter aus den Augen ge&fl;o&ss;en &si;nd, und da könnt Ihr Eu&ch; vor&st;e≪en, wie mir der Anbli&ck; das Herz bewegt hat. Ihr so≪t mir sagen, wie Ihr zu der Perle gekommen seid.“ Der Graf erzählte ihr, daß er &si;e von der Alten im Walde erhalten hä&tt;e, die ihm ni&ch;t geheuer vorgekommen wäre und eine Hexe sein müßte; von ihrem Kinde aber hä&tt;e er ni&ch;ts gehört und gesehen. Der König und die Königin faßten den Ent&sch;luß, die Alte aufzusu&ch;en; &si;e da&ch;ten, wo die Perle gewesen wäre, da müßten &si;e au&ch; Na&ch;ri&ch;t von ihrer To&ch;ter &fi;nden.

Die Alte saß draußen in der Einöde bei ihrem Spinnrad und spann. Es war &sch;on dunkel geworden, und ein Span, der unten am Herd brannte, gab ein sparsames Li&ch;t. Auf einmal wards draußen laut, die Gänse kamen heim von der Weide und ließen ihr heiseres Gekrei&sch; hören. Bald herna&ch; trat au&ch; die To&ch;ter herein. Aber die Alte dankte ihr kaum und &sch;ü&tt;elte nur ein wenig mit dem Kopf. Die To&ch;ter se&tz;te &si;&ch; nieder, nahm ihr Spinnrad und drehte den Faden so &fl;ink wie ein junges Mäd&ch;en. So saßen beide zwei Stunden, und spra&ch;en kein Wort miteinander. Endli&ch; ra&sch;elte etwas am Fen&st;er und zwei feurige Augen glo&tz;ten herein. Es war eine alte Na&ch;teule, die dreimal „uhu“ &sch;rie. Die Alte &sch;aute nur ein wenig in die Höhe, dann spra&ch; &si;e „je&tz;t i&st;s Zeit, Tö&ch;ter&ch;en, daß du hinausgeh&st;, tu deine Arbeit.“

Sie &st;and auf und ging hinaus. „Wo i&st; &si;e denn hingegangen?“ Über die Wiesen immer weiter bis in das Tal. Endli&ch; kam &si;e zu einem Brunnen, bei dem drei alte Ei&ch;bäume &st;anden. Der Mond war inde&ss;en rund und groß über dem Berg aufge&st;iegen, und es war so he≪, daß man eine Ste&ck;nadel hä&tt;e &fi;nden können. Sie zog eine Haut ab, die auf ihrem Ge&si;&ch;t lag, bü&ck;te &si;&ch; dann zu dem Brunnen und &fi;ng an &si;&ch; zu wa&sch;en. Als &si;e fertig war, tau&ch;te &si;e au&ch; die Haut in das Wa&ss;er und legte &si;e dann auf die Wiese, damit &si;e wieder im Mond&sch;ein blei&ch;en und tro&ck;nen so≪te. Aber wie war das Mäd&ch;en verwandelt! So was habt ihr nie gesehen! Als der graue Zopf ab&fi;el, da quo≪en die goldenen Haare wie Sonnen&st;rahlen hervor und breiteten &si;&ch;, als wärs ein Mantel, über ihre ganze Ge&st;alt. Nur die Augen bli&tz;ten heraus so glänzend wie die Sterne am Himmel, und die Wangen &sch;immerten in san&ft;er Röte wie die Apfelblüte.

Aber das &sch;öne Mäd&ch;en war traurig. Es se&tz;te &si;&ch; nieder und weinte bi&tt;erli&ch;. Eine Träne na&ch; der andern drang aus seinen Augen und ro≪te zwi&sch;en den langen Haaren auf den Boden. So saß es da und wäre lange &si;&tz;en geblieben, wenn es ni&ch;t in den Ä&st;en des nahe&st;ehenden Baumes gekni&tt;ert und gerau&sch;t hä&tt;e. Sie sprang auf wie ein Reh, das den S&ch;uß des Jägers vernimmt. Der Mond ward gerade von einer &sch;warzen Wolke bede&ck;t, und im Augenbli&ck; war das Mäd&ch;en wieder in die alte Haut ge&sch;lüp&ft;, und ver&sch;wand wie ein Li&ch;t, das der Wind ausblä&st;.

Zi&tt;ernd wie ein Espenlaub lief &si;e zu dem Haus zurü&ck;. Die Alte &st;and vor der Türe, und das Mäd&ch;en wo≪te ihr erzählen, was ihm begegnet war, aber die Alte la&ch;te freundli&ch; und sagte „i&ch; weiß &sch;on a≪es.“ Sie führte es in die Stube und zündete einen neuen Span an. Aber &si;e se&tz;te &si;&ch; ni&ch;t wieder zu dem Spinnrad, sondern &si;e holte einen Besen und &fi;ng an zu kehren und zu &sch;euern. „Es muß a≪es rein und sauber sein,“ sagte &si;e zu dem Mäd&ch;en. „Aber, Mu&tt;er,“ spra&ch; das Mäd&ch;en, „warum fangt Ihr in so später Stunde die Arbeit an? Was habt Ihr vor!“ „Weißt du denn, wel&ch;e Stunde es i&st;?“ fragte die Alte. „No&ch; ni&ch;t Mi&tt;erna&ch;t,“ antwortete das Mäd&ch;en, „aber &sch;on elf Uhr vorbei.“ „Denk&st; du ni&ch;t daran,“ fuhr die Alte fort, „daß du heute vor drei Jahren zu mir gekommen bi&st;? Deine Zeit i&st; aus, wir können ni&ch;t länger beisammen bleiben.“ Das Mäd&ch;en er&sch;rak und sagte „a&ch;, liebe Mu&tt;er, wo≪t Ihr mi&ch; ver&st;oßen? Wo so≪ i&ch; hin? I&ch; habe keine Freunde und keine Heimat, wohin i&ch; mi&ch; wenden kann. I&ch; habe a≪es getan, was Ihr verlangt habt, und Ihr seid immer zufrieden mit mir gewesen: &sch;i&ck;t mi&ch; ni&ch;t fort.“ Die Alte wo≪te dem Mäd&ch;en ni&ch;t sagen, was ihm bevor&st;and. „Meines Bleibens i&st; ni&ch;t länger hier,“ spra&ch; &si;e zu ihm, „wenn i&ch; aber ausziehe, muß Haus und Stube sauber sein: darum halt mi&ch; ni&ch;t auf in meiner Arbeit. Deinetwegen sei ohne Sorgen, du so≪&st; ein Da&ch; &fi;nden, unter dem du wohnen kann&st;, und mit dem Lohn, den i&ch; dir geben wi≪, wir&st; du au&ch; zufrieden sein.“ „Aber sagt mir nur, was i&st; vor?“ fragte das Mäd&ch;en weiter. „I&ch; sage dir no&ch;mals, &st;öre mi&ch; ni&ch;t in meiner Arbeit. Rede kein Wort weiter, geh in deine Kammer, nimm die Haut vom Ge&si;&ch;t und zieh das seidene Kleid an, das du trug&st;, als du zu mir kam&st;, und dann harre in deiner Kammer, bis i&ch; di&ch; rufe.“

Aber i&ch; muß wieder von dem König und der Königin erzählen, die mit dem Grafen ausgezogen waren und die Alte in der Einöde aufsu&ch;en wo≪ten. Der Graf war na&ch;ts in dem Walde von ihnen abgekommen, und mußte a≪ein weitergehen. Am andern Tag kam es ihm vor, als befände er &si;&ch; auf dem re&ch;ten Weg. Er ging immer fort, bis die Dunkelheit einbra&ch;, da &st;ieg er auf einen Baum und wo≪te da überna&ch;ten, denn er war besorgt, er mö&ch;te &si;&ch; verirren. Als der Mond die Gegend erhe≪te, so erbli&ck;te er eine Ge&st;alt, die den Berg herabwandelte. Sie ha&tt;e keine Rute in der Hand, aber er konnte do&ch; sehen, daß es die Gänsehirtin war, die er früher bei dem Haus der Alten gesehen ha&tt;e. „Oho!“ rief er, „da kommt &si;e, und habe i&ch; er&st; die eine Hexe, so so≪ mir die andere au&ch; ni&ch;t entgehen.“ Wie er&st;aunte er aber, als &si;e zu dem Brunnen trat, die Haut ablegte und &si;&ch; wu&sch;, als die goldenen Haare über &si;e herab&fi;elen, und &si;e so &sch;ön war, wie er no&ch; niemand auf der Welt gesehen ha&tt;e. Kaum daß er zu atmen wagte, aber er &st;re&ck;te den Hals zwi&sch;en dem Laub so weit vor, als er nur konnte, und &sch;aute &si;e mit unverwandten Bli&ck;en an. Ob er &si;&ch; zu weit überbog, oder son&st; &sch;uld war, plö&tz;li&ch; kra&ch;te der A&st;, und in demselben Augenbli&ck; &sch;lüpfte das Mäd&ch;en in die Haut, sprang wie ein Reh davon, und da der Mond &si;&ch; zuglei&ch; bede&ck;te, so war &si;e seinen Bli&ck;en entzogen.

Kaum war &si;e ver&sch;wunden, so &st;ieg der Graf von dem Baum herab und eilte ihr mit behenden S&ch;ri&tt;en na&ch;. Er war no&ch; ni&ch;t lange gegangen, so sah er in der Dämmerung zwei Ge&st;alten über die Wiese wandeln. Es war der König und die Königin, die ha&tt;en aus der Ferne das Li&ch;t in dem Häus&ch;en der Alten erbli&ck;t und waren drauf zugegangen. Der Graf erzählte ihnen, was er für Wunderdinge bei dem Brunnen gesehen hä&tt;e, und &si;e zweifelten ni&ch;t, daß das ihre verlorene To&ch;ter gewesen wäre. Vo≪ Freude gingen &si;e weiter und kamen bald bei dem Häus&ch;en an: die Gänse saßen ringsherum, ha&tt;en den Kopf in die Flügel ge&st;e&ck;t und &sch;liefen, und keine regte &si;&ch; ni&ch;t. Sie &sch;auten zum Fen&st;er hinein, da saß die Alte ganz &st;i≪ und spann, ni&ck;te mit dem Kopf und sah &si;&ch; ni&ch;t um. Es war ganz sauber in der Stube, als wenn da die kleinen Nebelmännlein wohnten, die keinen Staub auf den Füßen tragen. Ihre To&ch;ter aber sahen &si;e ni&ch;t. Sie &sch;auten das a≪es eine Zeitlang an, endli&ch; faßten &si;e &si;&ch; ein Herz und klopften leise ans Fen&st;er. Die Alte &sch;ien &si;e erwartet zu haben, &si;e &st;and auf und rief ganz freundli&ch; „nur herein, i&ch; kenne eu&ch; &sch;on.“ Als &si;e in die Stube eingetreten waren, spra&ch; die Alte „den weiten Weg hä&tt;et ihr eu&ch; sparen können, wenn ihr euer Kind, das so gut und liebrei&ch; i&st;, ni&ch;t vor drei Jahren ungere&ch;terweise ver&st;oßen hä&tt;et. Ihr hats ni&ch;ts ge&sch;adet, &si;e hat drei Jahre lang die Gänse hüten mü&ss;en: &si;e hat ni&ch;ts Böses dabei gelernt, sondern ihr reines Herz behalten. Ihr aber seid dur&ch; die Ang&st;, in der ihr gelebt habt, hinlängli&ch; ge&st;ra&ft;.“ Dann ging &si;e an die Kammer und rief „komm heraus, mein Tö&ch;ter&ch;en.“ Da ging die Türe auf, und die Königsto&ch;ter trat heraus in ihrem seidenen Gewand mit ihren goldenen Haaren und ihren leu&ch;tenden Augen, und es war, als ob ein Engel vom Himmel käme.

Sie ging auf ihren Vater und ihre Mu&tt;er zu, &fi;el ihnen um den Hals und küßte &si;e: es war ni&ch;t anders, &si;e mußten a≪e vor Freude weinen. Der junge Graf &st;and neben ihnen, und als &si;e ihn erbli&ck;te, ward &si;e so rot im Ge&si;&ch;t wie eine Moosrose; &si;e wußte selb&st; ni&ch;t warum. Der König spra&ch; „liebes Kind, mein Königrei&ch; habe i&ch; ver&sch;enkt, was so≪ i&ch; dir geben?“ „Sie brau&ch;t ni&ch;ts,“ sagte die Alte, „i&ch; &sch;enke ihr die Tränen, die &si;e um eu&ch; geweint hat, das &si;nd lauter Perlen, &sch;öner, als &si;e im Meer gefunden werden, und &si;nd mehr wert als euer ganzes Königrei&ch;. Und zum Lohn für ihre Dien&st;e gebe i&ch; ihr mein Häus&ch;en.“ Als die Alte das gesagt ha&tt;e, ver&sch;wand &si;e vor ihren Augen. Es kna&tt;erte ein wenig in den Wänden, und als &si;e &si;&ch; umsahen, war das Häus&ch;en in einen prä&ch;tigen Pala&st; verwandelt, und eine königli&ch;e Tafel war gede&ck;t, und die Bedienten liefen hin und her.

Die Ge&sch;i&ch;te geht no&ch; weiter, aber meiner Großmu&tt;er, die &si;e mir erzählt hat, war das Gedä&ch;tnis &sch;wa&ch; geworden: &si;e ha&tt;e das übrige verge&ss;en. I&ch; glaube immer, die &sch;öne Königsto&ch;ter i&st; mit dem Grafen vermählt worden, und &si;e &si;nd zusammen in dem S&ch;loß geblieben und haben da in a≪er Glü&ck;seligkeit gelebt, solange Go&tt; wo≪te. Ob die &sch;neeweißen Gänse, die bei dem Häus&ch;en gehütet wurden, lauter Mäd&ch;en waren (es brau&ch;ts niemand übelzunehmen), wel&ch;e die Alte zu &si;&ch; genommen ha&tt;e, und ob &si;e je&tz;t ihre men&sch;li&ch;e Ge&st;alt wieder erhielten und als Dienerinnen bei der jungen Königin blieben, das weiß i&ch; ni&ch;t genau, aber i&ch; vermute es do&ch;. Soviel i&st; gewiß, daß die Alte keine Hexe war, wie die Leute glaubten, sondern eine weise Frau, die es gut meinte. Wahr&sch;einli&ch; i&st; &si;e es au&ch; gewesen, die der Königsto&ch;ter &sch;on bei der Geburt die Gabe verliehen hat, Perlen zu weinen &st;a&tt; der Tränen. Heutzutage kommt das ni&ch;t mehr vor, son&st; könnten die Armen bald rei&ch; werden.

180.

Die unglei&ch;en Kinder Evas

Als Adam und Eva aus dem Paradies vertrieben waren, so mußten &si;e auf unfru&ch;tbarer Erde &si;&ch; ein Haus bauen und im S&ch;weiße ihres Ange&si;&ch;ts ihr Brot e&ss;en. Adam ha&ck;te das Feld und Eva spann Wo≪e. Eva bra&ch;te jedes Jahr ein Kind zur Welt, die Kinder waren aber unglei&ch;, einige &sch;ön, andere häßli&ch;. Na&ch;dem eine geraume Zeit verlaufen war, sendete Go&tt; einen Engel an die beiden und ließ ihnen entbieten, daß er kommen und ihren Haushalt &sch;auen wo≪te. Eva, freudig, daß der Herr so gnädig war, säuberte em&si;g ihr Haus, &sch;mü&ck;te es mit Blumen und &st;reute Binsen auf den E&st;ri&ch;. Dann holte &si;e ihre Kinder herbei, aber nur die &sch;önen. Sie wu&sch; und badetete &si;e, kämmte ihnen die Haare, legte ihnen neugewa&sch;ene Hemden an und ermahnte &si;e, in der Gegenwart des Herrn &si;&ch; an&st;ändig und zü&ch;tig zu betragen. Sie so≪ten &si;&ch; vor ihm &si;&tt;ig neigen, die Hand darbieten und auf seine Fragen be&sch;eiden und ver&st;ändig antworten. Die häßli&ch;en Kinder aber so≪ten &si;&ch; ni&ch;t sehen la&ss;en. Das eine verbarg &si;e unter das Heu, das andere unter das Da&ch;, das dri&tt;e in das Stroh, das vierte in den Ofen, das fünfte in den Ke≪er, das se&ch;&st;e unter eine Kufe, das &si;ebente unter das Weinfaß, das a&ch;te unter ihren alten Pelz, das neunte und zehnte unter das Tu&ch;, aus dem &si;e ihnen Kleider zu ma&ch;en p&fl;egte, und das elfte und zwölfte unter das Leder, aus dem &si;e ihnen die S&ch;uhe zu&sch;ni&tt;. Eben war &si;e fertig geworden, als es an die Haustüre klopfte. Adam bli&ck;te dur&ch; eine Spalte und sah, daß es der Herr war. Ehrerbietig ö&ff;nete er, und der himmli&sch;e Vater trat ein. Da &st;anden die &sch;önen Kinder in der Reihe, neigten &si;&ch;, boten ihm die Hände dar und knieten nieder. Der Herr aber &fi;ng an &si;e zu segnen, legte auf den er&st;en seine Hände und spra&ch; „du so≪&st; ein gewaltiger König werden,“ ebenso zu dem zweiten „du ein Für&st;,“ zu dem dri&tt;en „du ein Graf,“ zu dem vierten „du ein Ri&tt;er,“ zu dem fünften „du ein Edelmann,“ zu dem se&ch;&st;en „du ein Bürger,“ zum &si;ebenten „du ein Kaufmann,“ zu dem a&ch;ten „du ein gelehrter Mann.“ Er erteilte ihnen also a≪en seinen rei&ch;en Segen. Als Eva sah, daß der Herr so mild und gnädig war, da&ch;te &si;e „i&ch; wi≪ meine unge&st;alten Kinder herbeiholen, viellei&ch;t, daß er ihnen au&ch; seinen Segen gibt.“ Sie lief also und holte &si;e aus dem Heu, Stroh, Ofen, und wo &si;e son&st; hin ver&st;e&ck;t waren, hervor. Da kam die ganze grobe, &sch;mu&tz;ige, grindige und rußige S&ch;ar. Der Herr lä&ch;elte, betra&ch;tete &si;e a≪e und spra&ch; „au&ch; diese wi≪ i&ch; segnen.“ Er legte auf den er&st;en die Hände und spra&ch; zu ihm „du so≪&st; werden ein Bauer,“ zu dem zweiten „du ein Fi&sch;er,“ zu dem dri&tt;en „du ein S&ch;mied,“ zu dem vierten „du ein Lohgerber,“ zu dem fünften „du ein Weber,“ zu dem se&ch;&st;en „du ein S&ch;uhma&ch;er,“ zu dem &si;ebenten „du ein S&ch;neider,“ zu dem a&ch;ten „du ein Töpfer,“ zu dem neunten „du ein Karrenführer,“ zu dem zehnten „du ein S&ch;i&ff;er,“ zu dem elften „du ein Bote,“ zu dem zwölften „du ein Hauskne&ch;t dein lebelang.“ Als Eva das a≪es mit angehört ha&tt;e, sagte &si;e „Herr, wie teil&st; du deinen Segen so unglei&ch;! Es &si;nd do&ch; a≪e meine Kinder, die i&ch; geboren habe: deine Gnade so≪te über a≪e glei&ch; ergehen.“ Go&tt; aber erwiderte „Eva, das ver&st;eh&st; du ni&ch;t. Mir gebührt und i&st; not, daß i&ch; die ganze Welt mit deinen Kindern versehe: wenn &si;e a≪e Für&st;en und Herren wären, wer so≪te Korn bauen, dre&sch;en, mahlen und ba&ck;en? Wer &sch;mieden, weben, zimmern, bauen, graben, &sch;neiden und mähen? Jeder so≪ seinen Stand vertreten, daß einer den andern erhalte und a≪e ernährt werden wie am Leib die Glieder.“ Da antwortete Eva „a&ch; Herr, vergib, i&ch; war zu ra&sch;, daß i&ch; dir einredete, Dein gö&tt;li&ch;er Wi≪e ge&sch;ehe au&ch; an meinen Kindern.“

181.

Die Nixe im Tei&ch;

Es war einmal ein Mü≪er, der führte mit seiner Frau ein vergnügtes Leben. Sie ha&tt;en Geld und Gut, und ihr Wohl&st;and nahm von Jahr zu Jahr no&ch; zu. Aber Unglü&ck; kommt über Na&ch;t: wie ihr Rei&ch;tum gewa&ch;sen war, so &sch;wand er von Jahr zu Jahr wieder hin, und zule&tz;t konnte der Mü≪er kaum no&ch; die Mühle, in der er saß, sein Eigentum nennen. Er war vo≪ Kummer, und wenn er &si;&ch; na&ch; der Arbeit des Tages niederlegte, so fand er keine Ruhe, sondern wälzte &si;&ch; vo≪ Sorgen in seinem Be&tt;. Eines Morgens &st;and er &sch;on vor Tagesanbru&ch; auf, ging hinaus ins Freie und da&ch;te, es so≪te ihm lei&ch;ter ums Herz werden. Als er über dem Mühldamm dahin&sch;ri&tt;, bra&ch; eben der er&st;e Sonnen&st;rahl hervor, und er hörte in dem Weiher etwas rau&sch;en. Er wendete &si;&ch; um und erbli&ck;te ein &sch;önes Weib, das &si;&ch; langsam aus dem Wa&ss;er erhob. Ihre langen Haare, die &si;e über den S&ch;ultern mit ihren zarten Händen gefaßt ha&tt;e, &fl;o&ss;en an beiden Seiten herab und bede&ck;ten ihren weißen Leib. Er sah wohl, daß es die Nixe des Tei&ch;s war, und wußte vor Fur&ch;t ni&ch;t, ob er davongehen oder &st;ehen bleiben so≪te. Aber die Nixe ließ ihre san&ft;e Stimme hören, nannte ihn bei Namen und fragte, warum er so traurig wäre. Der Mü≪er war anfangs ver&st;ummt, als er &si;e aber so freundli&ch; spre&ch;en hörte, faßte er &si;&ch; ein Herz und erzählte ihr, daß er son&st; in Glü&ck; und Rei&ch;tum gelebt hä&tt;e, aber je&tz;t so arm wäre, daß er &si;&ch; ni&ch;t zu raten wüßte. „Sei ruhig,“ antwortete die Nixe, „i&ch; wi≪ di&ch; rei&ch;er und glü&ck;li&ch;er ma&ch;en, als du je gewesen bi&st;, nur mußt du mir verspre&ch;en, daß du mir geben wi≪&st;, was eben in deinem Hause jung geworden i&st;.“ „Was kann das anders sein,“ da&ch;te der Mü≪er, „als ein junger Hund oder ein junges Kä&tz;&ch;en?“ und sagte ihr zu, was &si;e verlangte. Die Nixe &st;ieg wieder in das Wa&ss;er hinab, und er eilte getrö&st;et und gutes Mutes na&ch; seiner Mühle. No&ch; ha&tt;e er &si;e ni&ch;t errei&ch;t, da trat die Magd aus der Haustüre und rief ihm zu, er so≪te &si;&ch; freuen, seine Frau hä&tt;e ihm einen kleinen Knaben geboren. Der Mü≪er &st;and wie vom Bli&tz; gerührt, er sah wohl, daß die tü&ck;i&sch;e Nixe das gewußt und ihn betrogen ha&tt;e. Mit gesenktem Haupt trat er zu dem Be&tt; seiner Frau, und als &si;e ihn fragte „warum freu&st; du di&ch; ni&ch;t über den &sch;önen Knaben?“ so erzählte er ihr, was ihm begegnet war, und was für ein Verspre&ch;en er der Nixe gegeben ha&tt;e. „Was hil&ft; mir Glü&ck; und Rei&ch;tum,“ fügte er hinzu, „wenn i&ch; mein Kind verlieren so≪? Aber was kann i&ch; tun?“ Au&ch; die Verwandten, die herbeigekommen waren, Glü&ck; zu wün&sch;en, wußten keinen Rat.

Inde&ss;en kehrte das Glü&ck; in das Haus des Mü≪ers wieder ein. Was er unternahm, gelang, es war, als ob Ki&st;en und Ka&st;en von selb&st; &si;&ch; fü≪ten und das Geld im S&ch;rank über Na&ch;t &si;&ch; mehrte. Es dauerte ni&ch;t lange, so war sein Rei&ch;tum größer als je zuvor. Aber er konnte &si;&ch; ni&ch;t unge&st;ört darüber freuen: die Zusage, die er der Nixe getan ha&tt;e, quälte sein Herz. Soo&ft; er an dem Tei&ch; vorbeikam, für&ch;tete er, &si;e mö&ch;te auftau&ch;en und ihn an seine S&ch;uld mahnen. Den Knaben selb&st; ließ er ni&ch;t in die Nähe des Wa&ss;ers; „hüte di&ch;,“ sagte er zu ihm, „wenn du das Wa&ss;er berühr&st;, so kommt eine Hand heraus, ha&sch;t di&ch; und zieht di&ch; hinab.“ Do&ch; als Jahr auf Jahr verging und die Nixe &si;&ch; ni&ch;t wieder zeigte, so &fi;ng der Mü≪er an &si;&ch; zu beruhigen.

Der Knabe wu&ch;s zum Jüngling heran und kam bei einem Jäger in die Lehre. Als er ausgelernt ha&tt;e und ein tü&ch;tiger Jäger geworden war, nahm ihn der Herr des Dorfes in seine Dien&st;e. In dem Dorf war ein &sch;önes und treues Mäd&ch;en, das ge&fi;el dem Jäger, und als sein Herr das bemerkte, &sch;enkte er ihm ein kleines Haus; die beiden hielten Ho&ch;zeit, lebten ruhig und glü&ck;li&ch; und liebten &si;&ch; von Herzen.

Ein&st;mals verfolgte der Jäger ein Reh. Als das Tier aus dem Wald in das freie Feld ausbog, se&tz;te er ihm na&ch; und &st;re&ck;te es endli&ch; mit einem S&ch;uß nieder. Er bemerkte ni&ch;t, daß er &si;&ch; in der Nähe des gefährli&ch;en Weihers befand, und ging, na&ch;dem er das Tier ausgeweidet ha&tt;e, zu dem Wa&ss;er, um seine mit Blut be&fl;e&ck;ten Hände zu wa&sch;en. Kaum aber ha&tt;e er &si;e hineingetau&ch;t, als die Nixe empor&st;ieg, la&ch;end mit ihren na&ss;en Armen ihn um&sch;lang und so &sch;ne≪ hinabzog, daß die We≪en über ihm zusammen&sch;lugen.

Als es Abend war und der Jäger ni&ch;t na&ch; Haus kam, so geriet seine Frau in Ang&st;. Sie ging aus, ihn zu su&ch;en, und da er ihr o&ft; erzählt ha&tt;e, daß er &si;&ch; vor den Na&ch;&st;e≪ungen der Nixe in a&ch;t nehmen müßte und ni&ch;t in die Nähe des Weihers &si;&ch; wagen dürfte, so ahnte &si;e &sch;on, was ge&sch;ehen war. Sie eilte zu dem Wa&ss;er, und als &si;e am Ufer seine Jägerta&sch;e liegen fand, da konnte &si;e ni&ch;t länger an dem Unglü&ck; zweifeln. Wehklagend und händeringend rief &si;e ihren Lieb&st;en mit Namen, aber vergebli&ch;: &si;e eilte hinüber auf die andere Seite des Weihers, und rief ihn aufs neue: &si;e &sch;alt die Nixe mit harten Worten, aber keine Antwort erfolgte. Der Spiegel des Wa&ss;ers blieb ruhig, nur das halbe Ge&si;&ch;t des Mondes bli&ck;te unbewegli&ch; zu ihr herauf.

Die arme Frau verließ den Tei&ch; ni&ch;t. Mit &sch;ne≪en S&ch;ri&tt;en, ohne Ra&st; und Ruhe, umkrei&st;e &si;e ihn immer von neuem, man&ch;mal &st;i≪, man&ch;mal einen he&ft;igen S&ch;rei aus&st;oßend, man&ch;mal in leisem Wimmern. Endli&ch; waren ihre Krä&ft;e zu Ende: &si;e sank zur Erde nieder und ver&fi;el in einen tiefen S&ch;laf. Bald überkam &si;e ein Traum.

Sie &st;ieg zwi&sch;en großen Felsblö&ck;en ang&st;vo≪ aufwärts; Dornen und Ranken hakten &si;&ch; an ihre Füße, der Regen &sch;lug ihr ins Ge&si;&ch;t und der Wind zau&st;e ihr langes Haar. Als &si;e die Anhöhe errei&ch;t ha&tt;e, bot &si;&ch; ein ganz anderer Anbli&ck; dar. Der Himmel war blau, die Lu&ft; mild, der Boden senkte &si;&ch; san&ft; hinab und auf einer grünen, bunt beblümten Wiese &st;and eine reinli&ch;e Hü&tt;e. Sie ging darauf zu und ö&ff;nete die Türe, da saß eine Alte mit weißen Haaren, die ihr freundli&ch; winkte. In dem Augenbli&ck; erwa&ch;te die arme Frau. Der Tag war &sch;on angebro&ch;en, und &si;e ent&sch;loß &si;&ch; glei&ch;, dem Traume Folge zu lei&st;en. Sie &st;ieg mühsam den Berg hinauf, und es war a≪es so, wie &si;e es in der Na&ch;t gesehen ha&tt;e. Die Alte emp&fi;ng &si;e freundli&ch; und zeigte ihr einen Stuhl, auf den &si;e &si;&ch; se&tz;en so≪te. „Du mußt ein Unglü&ck; erlebt haben,“ sagte &si;e, „weil du meine einsame Hü&tt;e aufsu&ch;&st;.“ Die Frau erzählte ihr unter Tränen, was ihr begegnet war. „Trö&st;e di&ch;,“ sagte die Alte, „i&ch; wi≪ dir helfen: da ha&st; du einen goldenen Kamm. Harre, bis der Vo≪mond aufge&st;iegen i&st;, dann geh zu dem Weiher, se&tz;e di&ch; am Rand nieder und &st;rähle dein langes &sch;warzes Haar mit diesem Kamm. Wenn du aber fertig bi&st;, so lege ihn am Ufer nieder, und du wir&st; sehen, was ge&sch;ieht.“

Die Frau kehrte zurü&ck;, aber die Zeit bis zum Vo≪mond ver&st;ri&ch; ihr langsam. Endli&ch; er&sch;ien die leu&ch;tende S&ch;eibe am Himmel, da ging &si;e hinaus an den Weiher, se&tz;te &si;&ch; nieder und kämmte ihre langen &sch;warzen Haare mit dem goldenen Kamm, und als &si;e fertig war, legte &si;e ihn an den Rand des Wa&ss;ers nieder. Ni&ch;t lange, so brau&st;e es aus der Tiefe, eine We≪e erhob &si;&ch;, ro≪te an das Ufer und führte den Kamm mit &si;&ch; fort. Es dauerte ni&ch;t länger, als der Kamm nötig ha&tt;e, auf den Grund zu &si;nken, so teilte &si;&ch; der Wa&ss;erspiegel, und der Kopf des Jägers &st;ieg in die Höhe. Er spra&ch; ni&ch;t, &sch;aute aber seine Frau mit traurigen Bli&ck;en an. In demselben Augenbli&ck; kam eine zweite We≪e herangerau&sch;t und bede&ck;te das Haupt des Mannes. A≪es war ver&sch;wunden, der Weiher lag so ruhig wie zuvor, und nur das Ge&si;&ch;t des Vo≪mondes glänzte darauf.

Tro&st;los kehrte die Frau zurü&ck;, do&ch; der Traum zeigte ihr die Hü&tt;e der Alten. Abermals ma&ch;te &si;e &si;&ch; am nä&ch;&st;en Morgen auf den Weg und klagte der weisen Frau ihr Leid. Die Alte gab ihr eine goldene Flöte und spra&ch; „harre, bis der Vo≪mond wiederkommt, dann nimm diese Flöte, se&tz;e di&ch; an das Ufer, blas ein &sch;önes Lied darauf, und wenn du damit fertig bi&st;, so lege &si;e auf den Sand; du wir&st; sehen, was ge&sch;ieht.“

Die Frau tat, wie die Alte gesagt ha&tt;e. Kaum lag die Flöte auf dem Sand, so brau&st;e es aus der Tiefe: eine We≪e erhob &si;&ch;, zog heran, und führte die Flöte mit &si;&ch; fort. Bald darauf teilte &si;&ch; das Wa&ss;er, und ni&ch;t bloß der Kopf, au&ch; der Mann bis zur Häl&ft;e des Leibes &st;ieg hervor. Er breitete vo≪ Verlangen seine Arme na&ch; ihr aus, aber eine zweite We≪e rau&sch;te heran, bede&ck;te ihn und zog ihn wieder hinab.

„A&ch;, was hil&ft; es mir,“ sagte die Unglü&ck;li&ch;e, „daß i&ch; meinen Lieb&st;en nur erbli&ck;e, um ihn wieder zu verlieren.“ Der Gram erfü≪te aufs neue ihr Herz, aber der Traum führte &si;e zum dri&tt;enmal in das Haus der Alten. Sie ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg, und die weise Frau gab ihr ein goldenes Spinnrad, trö&st;ete &si;e und spra&ch; „es i&st; no&ch; ni&ch;t a≪es vo≪bra&ch;t, harre bis der Vo≪mond kommt, dann nimm das Spinnrad, se&tz;e di&ch; an das Ufer und spinn die Spule vo≪, und wenn du fertig bi&st;, so &st;e≪e das Spinnrad nahe an das Wa&ss;er, und du wir&st; sehen, was ge&sch;ieht.“

Die Frau befolgte a≪es genau. Sobald der Vo≪mond &si;&ch; zeigte, trug &si;e das goldene Spinnrad an das Ufer und spann em&si;g, bis der Fla&ch;s zu Ende und die Spule mit dem Faden ganz angefü≪t war. Kaum aber &st;and das Rad am Ufer, so brau&st;e es no&ch; he&ft;iger als son&st; in der Tiefe des Wa&ss;ers, eine mä&ch;tige We≪e eilte herbei und trug das Rad mit &si;&ch; fort. Alsbald &st;ieg mit einem Wa&ss;er&st;rahl der Kopf und der ganze Leib des Mannes in die Höhe. S&ch;ne≪ sprang er ans Ufer, faßte seine Frau an der Hand und ent&fl;oh. Aber kaum ha&tt;en &si;e &si;&ch; eine kleine Stre&ck;e entfernt, so erhob &si;&ch; mit entse&tz;li&ch;em Brausen der ganze Weiher und &st;römte mit reißender Gewalt in das weite Feld hinein. S&ch;on sahen die Fliehenden ihren Tod vor Augen, da rief die Frau in ihrer Ang&st; die Hilfe der Alten an, und in dem Augenbli&ck; waren &si;e verwandelt, &si;e in eine Kröte, er in einen Fro&sch;. Die Flut, die &si;e errei&ch;t ha&tt;e, konnte &si;e ni&ch;t töten, aber &si;e riß &si;e beide voneinander und führte &si;e weit weg.

Als das Wa&ss;er &si;&ch; verlaufen ha&tt;e und beide wieder den tro&ck;nen Boden berührten, so kam ihre men&sch;li&ch;e Ge&st;alt zurü&ck;. Aber keiner wußte, wo das andere geblieben war; &si;e befanden &si;&ch; unter fremden Men&sch;en, die ihre Heimat ni&ch;t kannten. Hohe Berge und tiefe Täler lagen zwi&sch;en ihnen. Um &si;&ch; das Leben zu erhalten, mußten beide die S&ch;afe hüten. Sie trieben lange Jahre ihre Herden dur&ch; Feld und Wald und waren vo≪ Trauer und Sehnsu&ch;t.

Als wieder einmal der Frühling aus der Erde hervorgebro&ch;en war, zogen beide an einem Tag mit ihren Herden aus, und der Zufa≪ wo≪te, daß &si;e einander entgegenzogen. Er erbli&ck;te an einem fernen Bergesabhang eine Herde und trieb seine S&ch;afe na&ch; der Gegend hin. Sie kamen in einem Tal zusammen, aber &si;e erkannten &si;&ch; ni&ch;t, do&ch; freuten &si;e &si;&ch;, daß &si;e ni&ch;t mehr so einsam waren. Von nun an trieben &si;e jeden Tag ihre Herde nebeneinander: &si;e spra&ch;en ni&ch;t viel, aber &si;e fühlten &si;&ch; getrö&st;et. Eines Abends, als der Vo≪mond am Himmel &sch;ien und die S&ch;afe &sch;on ruhten, holte der S&ch;äfer die Flöte aus seiner Ta&sch;e und blies ein &sch;önes, aber trauriges Lied. Als er fertig war, bemerkte er, daß die S&ch;äferin bi&tt;erli&ch; weinte. „Warum wein&st; du?“ fragte er. „A&ch;,“ antwortete &si;e, „so &sch;ien au&ch; der Vo≪mond, als i&ch; zum le&tz;tenmal dieses Lied auf der Flöte blies und das Haupt meines Lieb&st;en aus dem Wa&ss;er hervorkam.“ Er sah &si;e an, und es war ihm, als &fi;ele eine De&ck;e von den Augen, er erkannte seine lieb&st;e Frau: und als &si;e ihn an&sch;aute und der Mond auf sein Ge&si;&ch;t &sch;ien, erkannte &si;e ihn au&ch;. Sie umarmten und küßten &si;&ch;, und ob &si;e glü&ck;selig waren, brau&ch;t keiner zu fragen.

182.

Die Ge&sch;enke des kleinen Volkes

Ein S&ch;neider und ein Gold&sch;mied wanderten zusammen und vernahmen eines Abends, als die Sonne hinter die Berge gesunken war, den Klang einer fernen Mu&si;k, die immer deutli&ch;er ward; &si;e tönte ungewöhnli&ch;, aber so anmutig, daß &si;e a≪er Müdigkeit vergaßen und ra&sch; weiter&sch;ri&tt;en. Der Mond war &sch;on aufge&st;iegen, als &si;e zu einem Hügel gelangten, auf dem &si;e eine Menge kleiner Männer und Frauen erbli&ck;ten, die &si;&ch; bei den Händen gefaßt ha&tt;en und mit größter Lu&st; und Freudigkeit im Tanze herumwirbelten: &si;e sangen dazu auf das liebli&ch;&st;e; und das war die Mu&si;k, die die Wanderer gehört ha&tt;en. In der Mi&tt;e saß ein Alter, der etwas größer war als die übrigen, der einen buntfarbigen Ro&ck; trug, und dem ein eisgrauer Bart über die Bru&st; herabhing. Die beiden blieben vo≪ Verwunderung &st;ehen und sahen dem Tanz zu. Der Alte winkte, &si;e so≪ten eintreten, und das kleine Volk ö&ff;nete bereitwi≪ig seinen Kreis. Der Gold&sch;mied, der einen Hö&ck;er ha&tt;e und wie a≪e Bu&ck;eligen ke&ck; genug war, trat herzu: der S&ch;neider empfand zuer&st; einige S&ch;eu und hielt &si;&ch; zurü&ck;, do&ch; als er sah, wie es so lu&st;ig herging, faßte er &si;&ch; ein Herz und kam na&ch;. Alsbald &sch;loß &si;&ch; der Kreis wieder und die Kleinen sangen und tanzten in den wilde&st;en Sprüngen weiter, der Alte aber nahm ein breites Me&ss;er, das an seinem Gürtel hing, we&tz;te es, und als es hinlängli&ch; ge&sch;är&ft; war, bli&ck;te er &si;&ch; na&ch; den Fremdlingen um. Es ward ihnen ang&st;, aber &si;e ha&tt;en ni&ch;t lange Zeit, &si;&ch; zu be&si;nnen, der Alte pa&ck;te den Gold&sch;mied und &sch;or in der größten Ge&sch;windigkeit ihm Haupthaar und Bart gla&tt; hinweg; ein glei&ch;es ge&sch;ah hierauf dem S&ch;neider. Do&ch; ihre Ang&st; ver&sch;wand, als der Alte na&ch; vo≪bra&ch;ter Arbeit beiden freundli&ch; auf die S&ch;ulter klopfte, als wo≪te er sagen, &si;e hä&tt;en es gut gema&ch;t, daß &si;e ohne Sträuben a≪es wi≪ig hä&tt;en ge&sch;ehen la&ss;en. Er zeigte mit dem Finger auf einen Haufen Kohlen, der zur Seite lag, und deutete ihnen dur&ch; Gebärden an, daß &si;e ihre Ta&sch;en damit fü≪en so≪ten. Beide gehor&ch;ten, obglei&ch; &si;e ni&ch;t wußten, wozu ihnen die Kohlen dienen so≪ten, und gingen dann weiter, um ein Na&ch;tlager zu su&ch;en. Als &si;e ins Tal gekommen waren, &sch;lug die Glo&ck;e des bena&ch;barten Klo&st;ers zwölf Uhr: augenbli&ck;li&ch; ver&st;ummte der Gesang, a≪es war ver&sch;wunden und der Hügel lag in einsamem Mond&sch;ein.

Die beiden Wanderer fanden eine Herberge und de&ck;ten &si;&ch; auf dem Strohlager mit ihren Rö&ck;en zu, vergaßen aber wegen ihrer Müdigkeit, die Kohlen zuvor herauszunehmen. Ein &sch;werer Dru&ck; auf ihren Gliedern we&ck;te &si;e früher als gewöhnli&ch;. Sie gri&ff;en in die Ta&sch;en und wo≪ten ihren Augen ni&ch;t trauen, als &si;e sahen, daß &si;e ni&ch;t mit Kohlen, sondern mit reinem Gold angefü≪t waren; au&ch; Haupthaar und Bart waren glü&ck;li&ch; wieder in a≪er Fü≪e vorhanden. Sie waren nun rei&ch;e Leute geworden, do&ch; besaß der Gold&sch;mied, der seiner habgierigen Natur gemäß die Ta&sch;en be&ss;er gefü≪t ha&tt;e, no&ch; einmal soviel als der S&ch;neider. Ein Habgieriger, wenn er viel hat, verlangt no&ch; mehr, der Gold&sch;mied ma&ch;te dem S&ch;neider den Vor&sch;lag, no&ch; einen Tag zu verweilen, am Abend wieder hinauszugehen, um &si;&ch; bei dem Alten auf dem Berge no&ch; größere S&ch;ä&tz;e zu holen. Der S&ch;neider wo≪te ni&ch;t und sagte „i&ch; habe genug und bin zufrieden: je&tz;t werde i&ch; Mei&st;er, heirate meinen angenehmen Gegen&st;and (wie er seine Lieb&st;e nannte) und bin ein glü&ck;li&ch;er Mann.“ Do&ch; wo≪te er, ihm zu Gefa≪en, den Tag no&ch; bleiben. Abends hing der Gold&sch;mied no&ch; ein paar Ta&sch;en über die S&ch;ulter, um re&ch;t einsa&ck;en zu können, und ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg zu dem Hügel. Er fand, wie in der vorigen Na&ch;t, das kleine Volk bei Gesang und Tanz, der Alte &sch;or ihn abermals gla&tt; und deutete ihm an, Kohlen mitzunehmen. Er zögerte ni&ch;t, einzu&st;e&ck;en, was nur in seine Ta&sch;en gehen wo≪te, kehrte ganz glü&ck;selig heim und de&ck;te &si;&ch; mit dem Ro&ck; zu. „Wenn das Gold au&ch; drü&ck;t,“ spra&ch; er, „i&ch; wi≪ das &sch;on ertragen,“ und &sch;lief endli&ch; mit dem süßen Vorgefühl ein, morgen als &st;einrei&ch;er Mann zu erwa&ch;en. Als er die Augen ö&ff;nete, erhob er &si;&ch; &sch;ne≪, um die Ta&sch;en zu untersu&ch;en, aber wie er&st;aunte er, als er ni&ch;ts herauszog als &sch;warze Kohlen, er mo&ch;te so o&ft; hineingreifen, als er wo≪te. „No&ch; bleibt mir das Gold, das i&ch; die Na&ch;t vorher gewonnen habe,“ da&ch;te er und holte es herbei, aber wie er&sch;rak er, als er sah, daß es ebenfa≪s wieder zu Kohle geworden war. Er &sch;lug &si;&ch; mit der &sch;warzbe&st;äubten Hand an die Stirne, da fühlte er, daß der ganze Kopf kahl und gla&tt; war wie der Bart. Aber sein Mißge&sch;i&ck; war no&ch; ni&ch;t zu Ende, er merkte er&st; je&tz;t, daß ihm zu dem Hö&ck;er auf dem Rü&ck;en no&ch; ein zweiter ebenso großer vorn auf der Bru&st; gewa&ch;sen war. Da erkannte er die Strafe seiner Habgier und begann laut zu weinen. Der gute S&ch;neider, der davon aufgewe&ck;t ward, trö&st;ete den Unglü&ck;li&ch;en, so gut es gehen wo≪te, und spra&ch; „du bi&st; mein Gese≪e auf der Wander&sch;a&ft; gewesen, du so≪&st; bei mir bleiben und mit von meinem S&ch;a&tz; zehren.“ Er hielt Wort, aber der arme Gold&sch;mied mußte sein Lebtag die beiden Hö&ck;er tragen und seinen kahlen Kopf mit einer Mü&tz;e bede&ck;en.

183.

Der Riese und der S&ch;neider

Einem S&ch;neider, der ein großer Prahler war, aber ein &sch;le&ch;ter Zahler, kam es in den Sinn, ein wenig auszugehen und &si;&ch; in dem Wald umzu&sch;auen. Sobald er nur konnte, verließ er seine Werk&st;a&tt;,

wanderte seinen Weg
über Brü&ck;e und Steg,
bald da, bald dort,
immer fort und fort.

Als er nun draußen war, erbli&ck;te er in der blauen Ferne einen &st;eilen Berg und dahinter einen himmelhohen Turm, der aus einem wilden und &fi;n&st;ern Wald hervorragte. „Po&tz; Bli&tz;!“ rief der S&ch;neider, „was i&st; das?“ und weil ihn die Neugierde gewaltig &st;a&ch;, so ging er fri&sch; drauf los. Was sperrte er aber Maul und Augen auf, als er in die Nähe kam, denn der Turm ha&tt;e Beine, sprang in einem Sa&tz; über den &st;eilen Berg und &st;and als ein großmä&ch;tiger Riese vor dem S&ch;neider. „Was wi≪&st; du hier, du winziges Fliegenbein,“ rief der mit einer Stimme, als wenns von a≪en Seiten donnerte. Der S&ch;neider wisperte „i&ch; wi≪ mi&ch; um&sch;auen, ob i&ch; mein Stü&ck;&ch;en Brot in dem Wald verdienen kann.“ „Wenns um die Zeit i&st;,“ sagte der Riese, „so kann&st; du ja bei mir im Dien&st; eintreten.“ „Wenns sein muß, warum das ni&ch;t? Was krieg i&ch; aber für einen Lohn?“ „Was du für einen Lohn krieg&st;?“ sagte der Riese, „das so≪&st; du hören. Jährli&ch; dreihundertfünfundse&ch;zig Tage, und wenns ein S&ch;altjahr i&st;, no&ch; einen obendrein. I&st; dir das re&ch;t?“ „Meinetwegen,“ antwortete der S&ch;neider und da&ch;te in seinem Sinn „man muß &si;&ch; &st;re&ck;en na&ch; seiner De&ck;e. I&ch; su&ch; mi&ch; bald wieder loszuma&ch;en.“ Darauf spra&ch; der Riese zu ihm „geh, kleiner Halunke, und hol mir einen Krug Wa&ss;er.“ „Warum ni&ch;t lieber glei&ch; den Brunnen mitsamt der Que≪e?“ fragte der Prahlhans und ging mit dem Krug zum Wa&ss;er. „Was? Den Brunnen mitsamt der Que≪e?“ brummte der Riese, der ein biß&ch;en tölpi&sch; und albern war, in den Bart hinein und &fi;ng an &si;&ch; zu für&ch;ten, „der Kerl kann mehr als Äpfel braten: der hat einen Alraun im Leib. Sei auf deiner Hut, alter Hans, das i&st; kein Diener für di&ch;.“ Als der S&ch;neider das Wa&ss;er gebra&ch;t ha&tt;e, befahl ihm der Riese, in dem Wald ein paar S&ch;eite Holz zu hauen und heim zu tragen. „Warum ni&ch;t lieber den ganzen Wald mit einem Strei&ch;,

den ganzen Wald
mit jung und alt,
mit a≪em, was er hat,
knorzig und gla&tt;?“

fragte das S&ch;neiderlein, und ging das Holz hauen. „Was?

den ganzen Wald
mit jung und alt,
mit a≪em, was er hat,
knorzig und gla&tt;?

und den Brunnen mitsamt der Que≪e?“ brummte der lei&ch;tgläubige Riese in den Bart und für&ch;tete &si;&ch; no&ch; mehr, „der Kerl kann mehr als Äpfel braten, der hat einen Alraun im Leib. Sei auf deiner Hut, alter Hans, das i&st; kein Diener für di&ch;.“ Wie der S&ch;neider das Holz gebra&ch;t ha&tt;e, befahl ihm der Riese, zwei oder drei wilde S&ch;weine zum Abende&ss;en zu &sch;ießen. „Warum ni&ch;t lieber glei&ch; tausend auf einen S&ch;uß, und die a≪e hierher?“ fragte der hoffärtige S&ch;neider. „Was?“ rief der Hasenfuß von einem Riesen und war he&ft;ig er&sch;ro&ck;en, „laß es nur für heute gut sein und lege di&ch; &sch;lafen.“

Der Riese für&ch;tete &si;&ch; so gewaltig, daß er die ganze Na&ch;t kein Auge zutun konnte und hin- und herda&ch;te, wie ers anfangen so≪te, um &si;&ch; den verwün&sch;ten Hexenmei&st;er von Diener je eher je lieber vom Hals zu &sch;a&ff;en. Kommt Zeit, kommt Rat. Am andern Morgen gingen der Riese und der S&ch;neider zu einem Sumpf, um den ringsherum eine Menge Weidenbäume &st;anden. Da spra&ch; der Riese „hör einmal, S&ch;neider, se&tz; di&ch; auf eine von den Weidenruten, i&ch; mö&ch;te um mein Leben gern sehen, ob du im&st;and bi&st;, &si;e herabzubiegen.“ Hu&sch;, saß das S&ch;neiderlein oben, hielt den Atem ein und ma&ch;te &si;&ch; &sch;wer, so &sch;wer, daß &si;&ch; die Gerte niederbog. Als er aber wieder Atem &sch;öpfen mußte, da &sch;ne≪te &si;e ihn, weil er zum Unglü&ck; kein Bügeleisen in die Ta&sch;e ge&st;e&ck;t ha&tt;e, zu großer Freude des Riesen so weit in die Höhe, daß man ihn gar ni&ch;t mehr sehen konnte. Wenn er ni&ch;t wieder heruntergefa≪en i&st;, so wird er wohl no&ch; oben in der Lu&ft; herum&sch;weben.

184.

Der Nagel

Ein Kaufmann ha&tt;e auf der Me&ss;e gute Ge&sch;ä&ft;e gema&ch;t, a≪e Waren verkau&ft; und seine Geldka&tz;e mit Gold und Silber gespi&ck;t. Er wo≪te je&tz;t heimreisen und vor Einbru&ch; der Na&ch;t zu Haus sein. Er pa&ck;te also den Mantelsa&ck; mit dem Geld auf sein Pferd und ri&tt; fort. Zu Mi&tt;ag ra&st;ete er in einer Stadt: als er weiter wo≪te, führte ihm der Hauskne&ch;t das Roß vor, spra&ch; aber „Herr, am linken Hinterfuß fehlt im Hufeisen ein Nagel.“ „Laß ihn fehlen,“ erwiderte der Kaufmann, „die se&ch;s Stunden, die i&ch; no&ch; zu ma&ch;en habe, wird das Eisen wohl fe&st;halten. I&ch; habe Eile.“ Na&ch;mi&tt;ags, als er wieder abge&st;iegen war und dem Roß Brot geben ließ, kam der Kne&ch;t in die Stube und sagte „Herr, Eurem Pferd fehlt am linken Hinterfuß ein Hufeisen. So≪ i&ch;s zum S&ch;mied führen?“ „Laß es fehlen,“ erwiderte der Herr, „die paar Stunden, die no&ch; übrig &si;nd, wird das Pferd wohl aushalten. I&ch; habe Eile.“ Er ri&tt; fort, aber ni&ch;t lange, so &fi;ng das Pferd zu hinken an. Es hinkte ni&ch;t lange, so &fi;ng es an zu &st;olpern, und es &st;olperte ni&ch;t lange, so &fi;el es nieder und bra&ch; ein Bein. Der Kaufmann mußte das Pferd liegen la&ss;en, den Mantelsa&ck; ab&sch;na≪en, auf die S&ch;ulter nehmen und zu Fuß na&ch; Haus gehen, wo er er&st; spät in der Na&ch;t anlangte. „An a≪em Unglü&ck;,“ spra&ch; er zu &si;&ch; selb&st;, „i&st; der verwün&sch;te Nagel &sch;uld.“

Eile mit Weile.

185.

Der arme Junge im Grab

Es war einmal ein armer Hirtenjunge, dem war Vater und Mu&tt;er ge&st;orben, und er war von der Obrigkeit einem rei&ch;en Mann in das Haus gegeben, der so≪te ihn ernähren und erziehen. Der Mann aber und seine Frau ha&tt;en ein böses Herz, waren bei a≪em Rei&ch;tum geizig und mißgün&st;ig, und ärgerten &si;&ch;, wenn jemand einen Bi&ss;en von ihrem Brot in den Mund &st;e&ck;te. Der arme Junge mo&ch;te tun, was er wo≪te, er erhielt wenig zu e&ss;en, aber de&st;o mehr S&ch;läge.

Eines Tages so≪te er die Glu&ck;e mit ihren Kü&ch;lein hüten. Sie verlief &si;&ch; aber mit ihren Jungen dur&ch; einen He&ck;enzaun: glei&ch; &sch;oß der Habi&ch;t herab und entführte &si;e dur&ch; die Lü&ft;e. Der Junge &sch;rie aus Leibeskrä&ft;en „Dieb, Dieb, Spi&tz;bub.“ Aber was half das? Der Habi&ch;t bra&ch;te seinen Raub ni&ch;t wieder zurü&ck;. Der Mann hörte den Lärm, lief herbei, und als er vernahm, daß seine Henne weg war, so geriet er in Wut und gab dem Jungen eine sol&ch;e Tra&ch;t S&ch;läge, daß er &si;&ch; ein paar Tage lang ni&ch;t regen konnte. Nun mußte er die Kü&ch;lein ohne die Henne hüten, aber da war die Not no&ch; größer, das eine lief dahin, das andere dorthin. Da meinte er es klug zu ma&ch;en, wenn er &si;e a≪e zusammen an eine S&ch;nur bände, weil ihm dann der Habi&ch;t keins weg&st;ehlen könnte. Aber weit gefehlt. Na&ch; ein paar Tagen, als er von dem Herumlaufen und vom Hunger ermüdet ein&sch;lief, kam der Raubvogel und pa&ck;te eins von den Kü&ch;lein, und da die andern daran fe&st;hingen, so trug er &si;e a≪e mit fort, se&tz;te &si;&ch; auf einen Baum und &sch;lu&ck;te &si;e hinunter. Der Bauer kam eben na&ch; Haus, und als er das Unglü&ck; sah, erbo&st;e er &si;&ch; und &sch;lug den Jungen so unbarmherzig, daß er mehrere Tage im Be&tt;e liegen mußte.

Als er wieder auf den Beinen war, spra&ch; der Bauer zu ihm „du bi&st; mir zu dumm, i&ch; kann di&ch; zum Hüter ni&ch;t brau&ch;en, du so≪&st; als Bote gehen.“ Da &sch;i&ck;te er ihn zum Ri&ch;ter, dem er einen Korb vo≪ Trauben bringen so≪te, und gab ihm no&ch; einen Brief mit. Unterwegs plagte Hunger und Dur&st; den armen Jungen so he&ft;ig, daß er zwei von den Trauben aß. Er bra&ch;te dem Ri&ch;ter den Korb, als dieser aber den Brief gelesen und die Trauben gezählt ha&tt;e, so sagte er „es fehlen zwei Stü&ck;.“ Der Junge ge&st;and ganz ehrli&ch;, daß er, von Hunger und Dur&st; getrieben, die fehlenden verzehrt habe. Der Ri&ch;ter &sch;rieb einen Brief an den Bauer und verlangte no&ch; einmal soviel Trauben. Au&ch; diese mußte der Junge mit einem Brief hintragen. Als ihn wieder so gewaltig hungerte und dur&st;ete, so konnte er &si;&ch; ni&ch;t anders helfen, er verzehrte abermals zwei Trauben. Do&ch; nahm er vorher den Brief aus dem Korb, legte ihn unter einen Stein und se&tz;te &si;&ch; darauf, damit der Brief ni&ch;t zusehen und ihn verraten könnte. Der Ri&ch;ter aber &st;e≪te ihn do&ch; der fehlenden Stü&ck;e wegen zur Rede. „A&ch;,“ sagte der Junge, „wie habt Ihr das erfahren? Der Brief konnte es ni&ch;t wi&ss;en, denn i&ch; ha&tt;e ihn zuvor unter einen Stein gelegt.“ Der Ri&ch;ter mußte über die Einfalt la&ch;en, und &sch;i&ck;te dem Mann einen Brief, worin er ihn ermahnte, den armen Jungen be&ss;er zu halten und es ihm an Speis und Trank ni&ch;t fehlen zu la&ss;en; au&ch; mö&ch;te er ihn lehren, was re&ch;t und unre&ch;t sei.

„I&ch; wi≪ dir den Unter&sch;ied &sch;on zeigen,“ sagte der harte Mann; „wi≪&st; du aber e&ss;en, so mußt du au&ch; arbeiten, und tu&st; du etwas Unre&ch;tes, so so≪&st; du dur&ch; S&ch;läge hinlängli&ch; belehrt werden.“ Am folgenden Tag &st;e≪te er ihn an eine &sch;were Arbeit. Er so≪te ein paar Bund Stroh zum Fu&tt;er für die Pferde &sch;neiden; dabei drohte der Mann: „in fünf Stunden,“ spra&ch; er, „bin i&ch; wieder zurü&ck;, wenn dann das Stroh ni&ch;t zu Hä&ck;sel ge&sch;ni&tt;en i&st;, so &sch;lage i&ch; di&ch; so lange, bis du kein Glied mehr regen kann&st;.“ Der Bauer ging mit seiner Frau, dem Kne&ch;t und der Magd auf den Jahrmarkt und ließ dem Jungen ni&ch;ts zurü&ck; als ein kleines Stü&ck; Brot. Der Junge &st;e≪te &si;&ch; an den Stroh&st;uhl und &fi;ng an, aus a≪en Leibeskrä&ft;en zu arbeiten. Da ihm dabei heiß ward, so zog er sein Rö&ck;lein aus und warfs auf das Stroh. In der Ang&st;, ni&ch;t fertig zu werden, &sch;ni&tt; er immerzu, und in seinem Eifer zer&sch;ni&tt; er unvermerkt mit dem Stroh au&ch; sein Rö&ck;lein. Zu spät ward er das Unglü&ck; gewahr, das &si;&ch; ni&ch;t wieder gutma&ch;en ließ. „A&ch;,“ rief er, „je&tz;t i&st; es aus mit mir. Der böse Mann hat mir ni&ch;t umson&st; gedroht, kommt er zurü&ck; und &si;eht, was i&ch; getan habe, so &sch;lägt er mi&ch; tot. Lieber wi≪ i&ch; mir selb&st; das Leben nehmen.“

Der Junge ha&tt;e einmal gehört, wie die Bäuerin spra&ch; „unter dem Be&tt; habe i&ch; einen Topf mit Gi&ft; &st;ehen.“ Sie ha&tt;e es aber nur gesagt, um die Nä&sch;er zurü&ck;zuhalten, denn es war Honig darin. Der Junge kro&ch; unter das Be&tt;, holte den Topf hervor und aß ihn ganz aus. „I&ch; weiß ni&ch;t,“ spra&ch; er, „die Leute sagen, der Tod sei bi&tt;er, mir &sch;me&ck;t er süß. Kein Wunder, daß die Bäuerin &si;&ch; so o&ft; den Tod wün&sch;t.“ Er se&tz;te &si;&ch; auf ein Stühl&ch;en und war gefaßt zu &st;erben. Aber &st;a&tt; daß er &sch;wä&ch;er werden so≪te, fühlte er &si;&ch; von der nahrha&ft;en Speise ge&st;ärkt. „Es muß kein Gi&ft; gewesen sein,“ sagte er, „aber der Bauer hat einmal gesagt, in seinem Kleiderka&st;en läge ein Flä&sch;&ch;en mit Fliegengi&ft;, das wird wohl das wahre Gi&ft; sein und mir den Tod bringen.“ Es war aber kein Fliegengi&ft;, sondern Ungarwein. Der Junge holte die Fla&sch;e heraus und trank &si;e aus. „Au&ch; dieser Tod &sch;me&ck;t süß,“ sagte er, do&ch; als bald herna&ch; der Wein an&fi;ng ihm ins Gehirn zu &st;eigen und ihn zu betäuben, so meinte er, sein Ende nahte &si;&ch; heran. „I&ch; fühle, daß i&ch; &st;erben muß,“ spra&ch; er, „i&ch; wi≪ hinaus auf den Kir&ch;hof gehen und ein Grab su&ch;en.“ Er taumelte fort, errei&ch;te den Kir&ch;hof und legte &si;&ch; in ein fri&sch; geö&ff;netes Grab. Die Sinne ver&sch;wanden ihm immer mehr. In der Nähe &st;and ein Wirtshaus, wo eine Ho&ch;zeit gefeiert wurde: als er die Mu&si;k hörte, deu&ch;te er &si;&ch; &sch;on im Paradies zu sein, bis er endli&ch; a≪e Be&si;nnung verlor. Der arme Junge erwa&ch;te ni&ch;t wieder, die Glut des heißen Weines und der kalte Tau der Na&ch;t nahmen ihm das Leben, und er verblieb in dem Grab, in das er &si;&ch; selb&st; gelegt ha&tt;e.

Als der Bauer die Na&ch;ri&ch;t von dem Tod des Jungen erhielt, er&sch;rak er und für&ch;tete, vor das Geri&ch;t geführt zu werden: ja die Ang&st; faßte ihn so gewaltig, daß er ohnmä&ch;tig zur Erde sank. Die Frau, die mit einer Pfanne vo≪ S&ch;malz am Herde &st;and, lief herzu, um ihm Bei&st;and zu lei&st;en. Aber das Feuer &sch;lug in die Pfanne, ergri&ff; das ganze Haus, und na&ch; wenigen Stunden lag es &sch;on in A&sch;e. Die Jahre, die &si;e no&ch; zu leben ha&tt;en, bra&ch;ten &si;e, von Gewi&ss;ensbi&ss;en geplagt, in Armut und Elend zu.

186.

Die wahre Braut

Es war einmal ein Mäd&ch;en, das war jung und &sch;ön, aber seine Mu&tt;er war ihm früh ge&st;orben, und die Stiefmu&tt;er tat ihm a≪es gebrannte Herzeleid an. Wenn &si;e ihm eine Arbeit auftrug, &si;e mo&ch;te no&ch; so &sch;wer sein, so ging es unverdro&ss;en daran und tat, was in seinen Krä&ft;en &st;and. Aber es konnte damit das Herz der bösen Frau ni&ch;t rühren, immer war &si;e unzufrieden, immer war es ni&ch;t genug. Je &fl;eißiger es arbeitete, je mehr ward ihm aufgelegt, und &si;e ha&tt;e keinen andern Gedanken, als wie &si;e ihm eine immer größere La&st; aufbürden und das Leben re&ch;t sauer ma&ch;en wo≪te.

Eines Tages sagte &si;e zu ihm „da ha&st; du zwölf Pfund Federn, die so≪&st; du ab&sch;leißen, und wenn du ni&ch;t heute abend damit fertig bi&st;, so wartet eine Tra&ch;t S&ch;läge auf di&ch;. Mein&st; du, du könnte&st; den ganzen Tag faulenzen?“ Das arme Mäd&ch;en se&tz;te &si;&ch; zu der Arbeit nieder, aber die Tränen &fl;o&ss;en ihm dabei über die Wangen herab, denn es sah wohl, daß es unmögli&ch; war, mit der Arbeit in einem Tage zu Ende zu kommen. Wenn es ein Häuf&ch;en Federn vor &si;&ch; liegen ha&tt;e und es seufzte oder &sch;lug in seiner Ang&st; die Hände zusammen, so &st;oben &si;e auseinander, und es mußte &si;e wieder auflesen und von neuem anfangen. Da &st;ü&tz;te es einmal die E≪bogen auf den Ti&sch;, legte sein Ge&si;&ch;t in beide Hände und rief „i&st; denn niemand auf Go&tt;es Erdboden, der &si;&ch; meiner erbarmt?“ Indem hörte es eine san&ft;e Stimme, die spra&ch; „trö&st;e di&ch;, mein Kind, i&ch; bin gekommen, dir zu helfen.“ Das Mäd&ch;en bli&ck;te auf und eine alte Frau &st;and neben ihm. Sie faßte das Mäd&ch;en freundli&ch; an der Hand und spra&ch; „vertraue mir nur an, was di&ch; drü&ck;t.“ Da &si;e so herzli&ch; spra&ch;, so erzählte ihr das Mäd&ch;en von seinem traurigen Leben, daß ihm eine La&st; auf die andere gelegt würde und es mit den aufgegebenen Arbeiten ni&ch;t mehr zu Ende kommen könnte. „Wenn i&ch; mit diesen Federn heute abend ni&ch;t fertig bin, so &sch;lägt mi&ch; die Stiefmu&tt;er; &si;e hat mirs angedroht, und i&ch; weiß, &si;e hält Wort.“ Ihre Tränen &fi;ngen wieder an zu &fl;ießen, aber die gute Alte spra&ch; „sei unbesorgt, mein Kind, ruhe di&ch; aus, i&ch; wi≪ derweil deine Arbeit verri&ch;ten.“ Das Mäd&ch;en legte &si;&ch; auf sein Be&tt; und &sch;lief bald ein. Die Alte se&tz;te &si;&ch; an den Ti&sch; bei die Federn, hu! Wie &fl;ogen &si;e von den Kielen ab, die &si;e mit ihren dürren Händen kaum berührte. Bald war &si;e mit den zwölf Pfund fertig. Als das Mäd&ch;en erwa&ch;te, lagen große &sch;neeweiße Haufen aufgetürmt, und a≪es war im Zimmer reinli&ch; aufgeräumt, aber die Alte war ver&sch;wunden. Das Mäd&ch;en dankte Go&tt; und saß &st;i≪, bis der Abend kam. Da trat die Stiefmu&tt;er herein und &st;aunte über die vo≪bra&ch;te Arbeit. „Sieh&st; du, Tru≪e,“ spra&ch; &si;e, „was man ausri&ch;tet, wenn man &fl;eißig i&st;? Hä&tt;e&st; du ni&ch;t no&ch; etwas anderes vornehmen können? Aber da &si;&tz;e&st; du und leg&st; die Hände in den S&ch;oß.“ Als &si;e hinausging, spra&ch; &si;e, „die Kreatur kann mehr als Brot e&ss;en, i&ch; muß ihr &sch;werere Arbeit auflegen.“

Am andern Morgen rief &si;e das Mäd&ch;en und spra&ch; „da ha&st; du einen Lö&ff;el, damit &sch;öpfe mir den großen Tei&ch; aus, der bei dem Garten liegt. Und wenn du damit abends ni&ch;t zu Rand gekommen bi&st;, so weißt du, was erfolgt.“ Das Mäd&ch;en nahm den Lö&ff;el und sah, daß er dur&ch;lö&ch;ert war, und wenn er es au&ch; ni&ch;t gewesen wäre, es hä&tt;e nimmermehr damit den Tei&ch; ausge&sch;öp&ft;. Es ma&ch;te &si;&ch; glei&ch; an die Arbeit, kniete am Wa&ss;er, in das seine Tränen &fi;elen, und &sch;öpfte. Aber die gute Alte er&sch;ien wieder, und als &si;e die Ursa&ch;e von seinem Kummer erfuhr, spra&ch; &si;e „sei getro&st;, mein Kind, geh in das Gebü&sch; und lege di&ch; &sch;lafen, i&ch; wi≪ deine Arbeit &sch;on tun.“ Als die Alte a≪ein war, berührte &si;e nur den Tei&ch;: wie ein Dun&st; &st;ieg das Wa&ss;er in die Höhe und vermi&sch;te &si;&ch; mit den Wolken. A≪mähli&ch; ward der Tei&ch; leer, und als das Mäd&ch;en vor Sonnenuntergang erwa&ch;te und herbeikam, so sah es nur no&ch; die Fi&sch;e, die in dem S&ch;lamm zappelten. Es ging zu der Stiefmu&tt;er und zeigte ihr an, daß die Arbeit vo≪bra&ch;t wäre. „Du hä&tt;e&st; läng&st; fertig sein so≪en,“ sagte &si;e und ward blaß vor Ärger, aber &si;e sann etwas Neues aus.

Am dri&tt;en Morgen spra&ch; &si;e zu dem Mäd&ch;en „dort in der Ebene mußt du mir ein &sch;önes S&ch;loß bauen, und zum Abend muß es fertig sein.“ Das Mäd&ch;en er&sch;rak und sagte „wie kann i&ch; ein so großes Werk vo≪bringen?“ „I&ch; dulde keinen Widerspru&ch;,“ &sch;rie die Stiefmu&tt;er, „kann&st; du mit einem dur&ch;lö&ch;erten Lö&ff;el einen Tei&ch; aus&sch;öpfen, so kann&st; du au&ch; ein S&ch;loß bauen. No&ch; heute wi≪ i&ch; es beziehen, und wenn etwas fehlt, sei es das Gering&st;e in Kü&ch;e oder Ke≪er, so weißt du, was dir bevor&st;eht.“ Sie trieb das Mäd&ch;en fort, und als es in das Tal kam, so lagen da die Felsen übereinander aufgetürmt; mit a≪er seiner Kra&ft; konnte es den klein&st;en ni&ch;t einmal bewegen. Es se&tz;te &si;&ch; nieder und weinte, do&ch; ho&ff;te es auf den Bei&st;and der guten Alten. Sie ließ au&ch; ni&ch;t lange auf &si;&ch; warten, kam und spra&ch; ihm Tro&st; ein „lege di&ch; nur dort in den S&ch;a&tt;en und &sch;laf, i&ch; wi≪ dir das S&ch;loß &sch;on bauen. Wenn es dir Freude ma&ch;t, so kann&st; du selb&st; darin wohnen.“ Als das Mäd&ch;en weggegangen war, rührte die Alte die grauen Felsen an. Alsbald regten &si;e &si;&ch;, rü&ck;ten zusammen und &st;anden da, als hä&tt;en Riesen die Mauer gebaut: darauf erhob &si;&ch; das Gebäude, und es war, als ob unzählige Hände un&si;&ch;tbar arbeiteten und Stein auf Stein legten. Der Boden dröhnte, große Säulen &st;iegen von selb&st; in die Höhe und &st;e≪ten &si;&ch; nebeneinander in Ordnung. Auf dem Da&ch; legten &si;&ch; die Ziegeln zure&ch;t, und als es Mi&tt;ag war, drehte &si;&ch; &sch;on die große We&tt;erfahne wie eine goldene Jungfrau mit &fl;iegendem Gewand auf der Spi&tz;e des Turms. Das Innere des S&ch;lo&ss;es war bis zum Abend vo≪endet. Wie es die Alte an&fi;ng, weiß i&ch; ni&ch;t, aber die Wände der Zimmer waren mit Seide und Sammet bezogen, buntge&st;i&ck;te Stühle &st;anden da und rei&ch;verzierte Armse&ss;el an Ti&sch;en von Marmor, kri&st;a≪ne Kronleu&ch;ter hingen von der Bühne herab und spiegelten &si;&ch; in dem gla&tt;en Boden: grüne Papageien saßen in goldenen Kä&fi;gen und fremde Vögel, die liebli&ch; sangen: übera≪ war eine Pra&ch;t, als wenn ein König da einziehen so≪te. Die Sonne wo≪te eben untergehen, als das Mäd&ch;en erwa&ch;te und ihm der Glanz von tausend Li&ch;tern entgegenleu&ch;tete. Mit &sch;ne≪en S&ch;ri&tt;en kam es heran und trat dur&ch; das geö&ff;nete Tor in das S&ch;loß. Die Treppe war mit rotem Tu&ch; belegt und das goldene Geländer mit blühenden Bäumen bese&tz;t. Als es die Pra&ch;t der Zimmer erbli&ck;te, blieb es wie er&st;arrt &st;ehen. Wer weiß, wie lang es so ge&st;anden hä&tt;e, wenn ihm ni&ch;t der Gedanke an die Stiefmu&tt;er gekommen wäre. „A&ch;,“ spra&ch; es zu &si;&ch; selb&st;, „wenn &si;e do&ch; endli&ch; zufriedenge&st;e≪t wäre und mir das Leben ni&ch;t länger zur Qual ma&ch;en wo≪te.“ Das Mäd&ch;en ging und zeigte ihr an, daß das S&ch;loß fertig wäre. „Glei&ch; wi≪ i&ch; einziehen,“ sagte &si;e und erhob &si;&ch; von ihrem Si&tz;. Als &si;e in das S&ch;loß eintrat, mußte &si;e die Hand vor die Augen halten, so blendete &si;e der Glanz. „Sieh&st; du,“ sagte &si;e zu dem Mäd&ch;en, „wie lei&ch;t dirs geworden i&st;, i&ch; hä&tt;e dir etwas S&ch;wereres aufgeben so≪en.“ Sie ging dur&ch; a≪e Zimmer und spürte in a≪en E&ck;en, ob etwas fehlte oder mangelha&ft; wäre, aber &si;e konnte ni&ch;ts auf&fi;nden. „Je&tz;t wo≪en wir hinab&st;eigen,“ spra&ch; &si;e und sah das Mäd&ch;en mit bosha&ft;en Bli&ck;en an, „Kü&ch;e und Ke≪er muß no&ch; untersu&ch;t werden, und ha&st; du etwas verge&ss;en, so so≪&st; du deiner Strafe ni&ch;t entgehen.“ Aber das Feuer brannte auf dem Herd, in den Töpfen ko&ch;ten die Speisen, Klu&ft; und S&ch;ippe waren angelehnt, und an den Wänden das blanke Ge&sch;irr von Me&ssi;ng aufge&st;e≪t. Ni&ch;ts fehlte, selb&st; ni&ch;t der Kohlenka&st;en und die Wa&ss;ereimer. „Wo i&st; der Eingang zum Ke≪er?“ rief &si;e, „wo der ni&ch;t mit Weinfä&ss;ern rei&ch;li&ch; angefü≪t i&st;, so wird dirs &sch;limm ergehen.“ Sie hob selb&st; die Fa≪türe auf und &st;ieg die Treppe hinab, aber kaum ha&tt;e &si;e zwei S&ch;ri&tt;e getan, so &st;ürzte die &sch;were Fa≪türe, die nur angelehnt war, nieder. Das Mäd&ch;en hörte einen S&ch;rei, hob die Türe &sch;ne≪ auf, um ihr zu Hilfe zu kommen, aber &si;e war hinabge&st;ürzt, und es fand &si;e entseelt auf dem Boden liegen.

Nun gehörte das prä&ch;tige S&ch;loß dem Mäd&ch;en ganz a≪ein. Es wußte &si;&ch; in der er&st;en Zeit gar ni&ch;t in seinem Glü&ck; zu &fi;nden, &sch;öne Kleider hingen in den S&ch;ränken, die Truhen waren mit Gold und Silber oder mit Perlen und Edel&st;einen angefü≪t, und es ha&tt;e keinen Wun&sch;, den es ni&ch;t erfü≪en konnte. Bald ging der Ruf von der S&ch;önheit und dem Rei&ch;tum des Mäd&ch;ens dur&ch; die ganze Welt. A≪e Tage meldeten &si;&ch; Freier, aber keiner ge&fi;el ihr. Endli&ch; kam au&ch; der Sohn eines Königs, der ihr Herz zu rühren wußte, und &si;e verlobte &si;&ch; mit ihm. In dem S&ch;loßgarten &st;and eine grüne Linde, darunter saßen &si;e eines Tages vertrauli&ch; zusammen, da sagte er zu ihr „i&ch; wi≪ heimziehen und die Einwi≪igung meines Vaters zu unserer Vermählung holen; i&ch; bi&tt;e di&ch;, harre mein hier unter dieser Linde, in wenigen Stunden bin i&ch; wieder zurü&ck;.“ Das Mäd&ch;en küßte ihn auf den linken Ba&ck;en und spra&ch; „bleib mir treu, und laß di&ch; von keiner andern auf diesen Ba&ck;en kü&ss;en. I&ch; wi≪ hier unter der Linde warten, bis du wieder zurü&ck;komm&st;.“

Das Mäd&ch;en blieb unter der Linde &si;&tz;en, bis die Sonne unterging, aber er kam ni&ch;t wieder zurü&ck;. Sie saß drei Tage von Morgen bis Abend und erwartete ihn, aber vergebli&ch;. Als er am vierten Tag no&ch; ni&ch;t da war, so sagte &si;e „gewiß i&st; ihm ein Unglü&ck; begegnet, i&ch; wi≪ ausgehen und ihn su&ch;en und ni&ch;t eher wiederkommen, als bis i&ch; ihn gefunden habe.“ Sie pa&ck;te drei von ihren &sch;ön&st;en Kleidern zusammen, eins mit glänzenden Sternen ge&st;i&ck;t, das zweite mit &si;lbernen Monden, das dri&tt;e mit goldenen Sonnen, band eine Handvo≪ Edel&st;eine in ihr Tu&ch; und ma&ch;te &si;&ch; auf. Sie fragte a≪erorten na&ch; ihrem Bräutigam, aber niemand ha&tt;e ihn gesehen, niemand wußte von ihm. Weit und breit wanderte &si;e dur&ch; die Welt, aber &si;e fand ihn ni&ch;t. Endli&ch; vermietete &si;e &si;&ch; bei einem Bauer als Hirtin, und vergrub ihre Kleider und Edel&st;eine unter einem Stein.

Nun lebte &si;e als eine Hirtin, hütete ihre Herde, war traurig und vo≪ Sehnsu&ch;t na&ch; ihrem Geliebten. Sie ha&tt;e ein Kälb&ch;en, das gewöhnte &si;e an &si;&ch;, fü&tt;erte es aus der Hand, und wenn &si;e spra&ch;:

„Kälb&ch;en, Kälb&ch;en, knie nieder,
vergiß ni&ch;t deine Hirtin wieder,
wie der Königssohn die Braut vergaß,
die unter der grünen Linde saß,“

so kniete das Kälb&ch;en nieder und ward von ihr ge&st;rei&ch;elt.

Als &si;e ein paar Jahre einsam und kummervo≪ gelebt ha&tt;e, so verbreitete &si;&ch; im Lande das Gerü&ch;t, daß die To&ch;ter des Königs ihre Ho&ch;zeit feiern wo≪te. Der Weg na&ch; der Stadt ging an dem Dorf vorbei, wo das Mäd&ch;en wohnte, und es trug &si;&ch; zu, als &si;e einmal ihre Herde austrieb, daß der Bräutigam vorüberzog. Er saß &st;olz auf seinem Pferd und sah &si;e ni&ch;t an, aber als &si;e ihn ansah, so erkannte &si;e ihren Lieb&st;en. Es war, als ob ihr ein &sch;arfes Me&ss;er in das Herz &sch;ni&tt;e. „A&ch;,“ sagte &si;e, „i&ch; glaubte, er wäre mir treu geblieben, aber er hat mi&ch; verge&ss;en.“

Am andern Tag kam er wieder des Wegs. Als er in ihrer Nähe war, spra&ch; &si;e zum Kälb&ch;en:

„Kälb&ch;en, Kälb&ch;en, knie nieder,
vergiß ni&ch;t deine Hirtin wieder,
wie der Königssohn die Braut vergaß,
die unter der grünen Linde saß.“

Als er die Stimme vernahm, bli&ck;te er herab und hielt sein Pferd an. Er &sch;aute der Hirtin ins Ge&si;&ch;t, hielt dann die Hand vor die Augen, als wo≪te er &si;&ch; auf etwas be&si;nnen, aber &sch;ne≪ ri&tt; er weiter und war bald ver&sch;wunden. „A&ch;,“ sagte &si;e, „er kennt mi&ch; ni&ch;t mehr,“ und ihre Trauer ward immer größer.

Bald darauf so≪te an dem Hofe des Königs drei Tage lang ein großes Fe&st; gefeiert werden, und das ganze Land ward dazu eingeladen. „Nun wi≪ i&ch; das le&tz;te versu&ch;en,“ da&ch;te das Mäd&ch;en, und als der Abend kam, ging es zu dem Stein, unter dem es seine S&ch;ä&tz;e vergraben ha&tt;e. Sie holte das Kleid mit den goldnen Sonnen hervor, legte es an und &sch;mü&ck;te &si;&ch; mit den Edel&st;einen. Ihre Haare, die &si;e unter einem Tu&ch; verborgen ha&tt;e, band &si;e auf, und &si;e &fi;elen in langen Lo&ck;en an ihr herab. So ging &si;e na&ch; der Stadt und ward in der Dunkelheit von niemand bemerkt. Als &si;e in den he≪ erleu&ch;teten Saal trat, wi&ch;en a≪e vo≪ Verwunderung zurü&ck;, aber niemand wußte, wer &si;e war. Der Königssohn ging ihr entgegen, do&ch; er erkannte &si;e ni&ch;t. Er führte &si;e zum Tanz und war so entzü&ck;t über ihre S&ch;önheit, daß er an die andere Braut gar ni&ch;t mehr da&ch;te. Als das Fe&st; vorüber war, ver&sch;wand &si;e im Gedränge und eilte vor Tagesanbru&ch; in das Dorf, wo &si;e ihr Hirtenkleid wieder anlegte.

Am andern Abend nahm &si;e das Kleid mit den &si;lbernen Monden heraus und &st;e&ck;te einen Halbmond von Edel&st;einen in ihre Haare. Als &si;e auf dem Fe&st; &si;&ch; zeigte, wendeten &si;&ch; a≪e Augen na&ch; ihr, aber der Königssohn eilte ihr entgegen, und ganz vo≪ Liebe erfü≪t tanzte er mit ihr a≪ein und bli&ck;te keine andere mehr an. Ehe &si;e wegging, mußte &si;e ihm verspre&ch;en, den le&tz;ten Abend no&ch;mals zum Fe&st; zu kommen. Als &si;e zum dri&tt;enmal er&sch;ien, ha&tt;e &si;e das Sternenkleid an, das bei jedem ihrer S&ch;ri&tt;e funkelte, und Haarband und Gürtel waren Sterne von Edel&st;einen. Der Königssohn ha&tt;e &sch;on lange auf &si;e gewartet und drängte &si;&ch; zu ihr hin. „Sage mir nur, wer du bi&st;,“ spra&ch; er, „mir i&st;, als wenn i&ch; di&ch; &sch;on lange gekannt hä&tt;e.“ „Weißt du ni&ch;t,“ antwortete &si;e, „was i&ch; tat, als du von mir &sch;iede&st;?“ Da trat &si;e zu ihm heran und küßte ihn auf den linken Ba&ck;en: in dem Augenbli&ck; &fi;el es wie S&ch;uppen von seinen Augen, und er erkannte die wahre Braut. „Komm,“ sagte er zu ihr, „hier i&st; meines Bleibens ni&ch;t länger,“ rei&ch;te ihr die Hand und führte &si;e hinab zu dem Wagen. Als wäre der Wind vorgespannt, so eilten die Pferde zu dem Wunder&sch;loß. S&ch;on von weitem glänzten die erleu&ch;teten Fen&st;er. Als &si;e bei der Linde vorbeifuhren, &sch;wärmten unzählige Glühwürmer darin, &si;e &sch;ü&tt;elte ihre Ä&st;e und sendete ihre Dü&ft;e herab. Auf der Treppe blühten die Blumen, aus dem Zimmer &sch;a≪te der Gesang der fremden Vögel, aber in dem Saal &st;and der ganze Hof versammelt, und der Prie&st;er wartete, um den Bräutigam mit der wahren Braut zu vermählen.

187.

Der Hase und der Igel

Di&ss;e Ge&sch;i&ch;te is lögenha&ft; to verte≪en, Jungens, aver wahr is se do&ch;, denn mien Grootvader, von den i&ck; se hew, plegg jümmer, wenn he se mie vortüerde (mit Behagli&ch;keit vortrug), dabi to seggen „wahr mu&tt; se do&ch; &si;en, mien Söhn, anners kunn man se jo ni&ch; verte≪en.“ De Ge&sch;i&ch;t he&tt; &si;&ck; aber so todragen. Et wöör an einen Sündagmorgen tor Harve&st;tied, jü&st; as de Bookweeten bloihde: de Sünn wöör he≪ig upgaen am Hewen, de Morgenwind güng warm över de Stoppeln, de Larken süngen inn’r Lu&ch;t (Lu&ft;), de Immen sum&st;en in den Bookweeten un de Lühde güngen in ehren Sündags&st;aht nah’r Kerken, un a≪e Kreatur wöör vergnögt, un de Swinegel ook. De Swinegel aver &st;ünd vör &si;ener Döhr, harr de Arm ünner&sl;agen, keek dabi in den Morgenwind hinut un quinkeleerde en lütjet Leedken vör &si;&ck; hin, so good un so &sl;e&ch;t, as nu eben am leewen Sündagmorgen en Swinegel to &si;ngen pleggt. Indem he nu no&ch; so half liese vör &si;&ck; hin sung, fü≪ em up eenmal in, he künn ook wol, mi&tt;lerwiel &si;en Fro de Kinner wü&sch; un antrö&ck;e, en beeten in’t Feld spazeeren un tosehen, wie &si;en Stähkröwen &st;ünden. De Stähkröwen wöören aver de nö&ch;&st;en bi &si;enem Huuse, un he pleggte mit &si;ener Familie davon to eten, darüm sahg he se as de &si;enigen an. Gesagt, gedahn. De Swinegel makte de Huusdör a&ch;ter &si;&ck; to un &sl;ög den Weg nah’n Felde in. He wöör no&ch; ni&ch; gans wiet von Huuse un wu≪ jü&st; um den Slöbu&sch; (S&ch;lehenbu&sch;), de dar vörm Felde liggt, nah den Stähkröwena&ck;er hinup dreien, as em de Haas bemö&tt;, de in ähnli&ch;en Ge&sch;ä&ft;en uutgahn wöör, nämli&ch; um &si;enen Kohl to besehen. As de Swinegel den Haasen an&si;&ch;tig wöör, so böhd he em en fründli&ch;en go’n Morgen. De Haas aver, de up &si;ene Wies en vörnehmer Herr was, un grausahm ha&ch;fahrtig dabi, antwoorde ni&ck;s up den Swinegel &si;enen Gruß, sondern segte tom Swinegel, wobi he en gewaltig höhni&sch;e Miene annöhm, „wie kummt et denn, dat du hier a≪ bi so fröhem Morgen im Felde rumlöpp&st;?“ „I&ck; gah spazeeren,“ segt de Swinegel. „Spazeeren?“ la&ch;te de Haas, „mi du&ch;t, du kunn&st; de Been ook wol to betern Dingen gebruuken.“ Di&ss;e Antword verdrööt den Swinegel ungeheuer, denn a≪es kunn he verdregen, aver up &si;ene Been laet he ni&ck;s kommen, eben weil se von Natur &sch;eef wöören. „Du bild&st; di wol in,“ seggt nu de Swinegel tom Haasen, „as wenn du mit diene Beene mehr utri&ch;ten kunn&st;?“ „Dat denk i&ck;,“ seggt de Haas. „Dat kummt up’n Versöök an,“ meent de Swinegel, „i&ck; pareer, wenn wi in de We&tt; loopt, i&ck; loop di vörbi.“ „Dat is tum La&ch;en, du mit diene &sch;eefen Been,“ seggt de Haas, „aver mienetwegen ma&ch;t’t &si;en, wenn du so övergroote Lu&st; he&st;. Wat gilt de We&tt;?“ „En goldne Lujedor un’n Buddel Branwien,“ seggt de Swinegel. „Angenahmen,“ spröök de Haas, „&sl;a in, un denn kann’t gliek los gahn.“ „Nä, so groote Ihl he&tt; et ni&ch;,“ meen de Swinegel, „i&ck; bün no&ch; gans nü&ch;dern; eer&st; wi≪ i&ck; to Huus gahn un en beeten fröh&st;ü&ck;en: inner halwen Stünd bün i&ck; weder hier upp’n Pla&tz;.“ Damit güng de Swinegel, denn de Haas wöör et tofreeden. Ünnerweges da&ch;te de Swinegel bi &si;&ck; „de Haas verle&tt; &si;&ck; up &si;ene langen Been, aver i&ck; wi≪ em wol kriegen. He is zwar ehn vörnehm Herr, aver do&ch; man’n dummen Keerl, un betahlen sa≪ he do&ch;.“ As nu de Swinegel to Huuse ankööm, spröök he to &si;en Fro „Fro, tre&ck; die gau (&sch;ne≪) an, du mu&st; mit mi nah’n Felde hinuut.“ „Wat givt et denn?“ seggt &si;en Fro. „I&ck; hew mit’n Haasen we&tt;’t üm’n golden Lujedor un’n Buddel Branwien, i&ck; wi≪ mit em inn We&tt; loopen, un da sal&st; du mit dabi &si;en.“ „O mien Go&tt;, Mann,“ füng nu den Swinegel &si;en Fro an to &sch;reen, „bü&st; do ni&ch; klook, he&st; du denn ganz den Ver&st;and verlaaren? Wie kann&st; du mit den Haasen in de Weet loopen wo≪en?“ „Holt dat Muul, Wief,“ seggt de Swinegel, „dat is mien Saak. Resonehr ni&ch; in Männerge&sch;ä&ft;e. Mar&sch;, tre&ck; di an un denn kumm mit.“ Wat su≪ den Swinegel &si;en Fro maken? Se mußt wol folgen, se mugg nu wo≪en oder ni&ch;. As se nu mit eenander ünnerwegs wöören, spröök de Swinegel to &si;en Fro „nu pa&ss; up, wat i&ck; seggen wi≪. Süh&st; du, up den langen A&ck;er, dar wü≪ wi unsen We&tt;loop maken. De Haas löppt nemli&ch; in der eenen Föhr (Fur&ch;e) un i&ck; inner andern, un von baben (oben) fang wie an to loopen. Nu ha&st; du wieder ni&ck;s to dohn, as du &st;e≪&st; di her unnen in de Föhr, un wenn de Haas up de andere &si;et ankummt, so röp&st; du em entgegen „i&ck; bün a≪ (&sch;on) hier.“ Damit wöören se bi den A&ck;er anlangt, de Swinegel wiesde &si;ener Fro ehren Pla&tz; an un gung nu den A&ck;er hinup. As he baben ankööm, wöör de Haas a≪ da. „Kann et losgahn?“ seggt de Haas. „Ja wol,“ seggt de Swinegel. „Denn man to!“ Un damit &st;e≪de jeder &si;&ck; in &si;ene Föhr. De Haas te≪de (zählte) „hahl een, hahl twee, hahl dree,“ un los güng he wie en Stormwind den A&ck;er hindahl (hinab). De Swinegel aver lööp ungefähr man dree S&ch;ri&tt;, dann duhkde he &si;&ck; dahl (herab) in de Föhr un bleev ruhig &si;&tt;en.

As nu de Haas in vu≪en Loopen ünnen am A&ck;er ankööm, rööp em den Swinegel &si;en Fro entgegen „i&ck; bün a≪ hier.“ De Haas &st;u&tz;d un verwunderde &si;&ck; ni&ch; wenig: he meende ni&ch; anders, als et wöör de Swinegel sülv&st;, de em dat torööp, denn bekanntli&ch; süht den Swinegel &si;en Fro jü&st; so uut wie ehr Mann. De Haas aver meende „da&tt; geiht ni&ch; to mit re&ch;ten Dingen.“ He rööp „no&ch;mal geloopen, wedder üm!“ Un fort güng he wedder wie en Stormwind, dat em de Ohren am Koppe &fl;ögen. Den Swinegel &si;en Fro aver blev ruhig up ehren Pla&tz;e. As nu de Haas baben ankööm, rööp em de Swinegel entgegen „i&ck; bün a≪ hier.“ De Haas aver, ganz uuter &si;&ck; vör Ihwer (Ärger), &sch;reede „no&ch;mal geloopen, wedder um!“ „Mi ni&ch; to &sch;limm,“ antwoorde de Swinegel, „mienetwegen so o&ft;, as du Lu&st; he&st;.“ So löp de Haas no&ch; dreeunsöbentigmal, un de Swinegel höhl (hielt) et ümmer mit em uut. Jedesmal, wenn de Haas ünnen oder baben ankööm, seggten de Swinegel oder &si;en Fro „i&ck; bün a≪ hier.“

Tum veerunsöbentig&st;enmal aver köm de Haas ni&ch; mehr to ende. Midden am A&ck;er &st;ört he tor Eerde, da&tt; Blohd &fl;ög em utn Halse, un he bleev doot upn Pla&tz;e. De Swinegel aver nöhm &si;ene gewunnene Lujedor un den Buddel Branwien, rööp &si;ene Fro uut der Föhr a&ff;, un beide güngen vergnögt mit eenanner nah Huus: nu wenn se ni&ch; &st;orben sünd, lewet se no&ch;.

So begev et &si;&ck;, dat up der Buxtehuder Heid de Swinegel den Haasen dodt lopen he&tt;, un &si;ed jener Tied ha&tt; et &si;&ck; keen Haas wedder infa≪en laten, mit’n Buxtehuder Swinegel in de We&tt; to lopen.

De Lehre aver uut di&ss;er Ge&sch;i&ch;t is er&st;ens, da&tt; keener, un wenn he &si;&ck; ook no&ch; so vörnehm dü&ch;t, &si;&ck; sa≪ bikommen laten, övern geringen Mann &si;&ck; lu&st;ig to maken, un wöört ook man’n Swinegel. Un tweetens, da&tt; et gerahden is, wenn eener freet, da&tt; he &si;&ck; ’ne Fro uut &si;enem Stande nimmt, un de jü&st; so uutsüht as he sülw&st;. Wer also en Swinegel is, de mu&tt; tosehn, da&tt; &si;ene Fro ook en Swinegel is, un so wieder.

188.

Spindel, Weber&sch;i&ff;&ch;en und Nadel

Es war einmal ein Mäd&ch;en, dem &st;arb Vater und Mu&tt;er, als es no&ch; ein kleines Kind war. Am Ende des Dorfes wohnte in einem Häus&ch;en ganz a≪ein seine Pate, die &si;&ch; von Spinnen, Weben und Nähen ernährte. Die Alte nahm das verla&ss;ene Kind zu &si;&ch;, hielt es zur Arbeit an und erzog es in a≪er Frömmigkeit. Als das Mäd&ch;en fünfzehn Jahre alt war, erkrankte &si;e, rief das Kind an ihr Be&tt; und sagte „liebe To&ch;ter, i&ch; fühle, daß mein Ende herannaht, i&ch; hinterla&ss;e dir das Häus&ch;en, darin bi&st; du vor Wind und We&tt;er ge&sch;ü&tz;t, dazu Spindel, Weber&sch;i&ff;&ch;en und Nadel, damit kann&st; du dir dein Brot verdienen.“ Sie legte no&ch; die Hände auf seinen Kopf, segnete es und spra&ch; „behalt nur Go&tt; in dem Herzen, so wird dirs wohl gehen.“ Darauf &sch;loß &si;e die Augen, und als &si;e zur Erde be&st;a&tt;et wurde, ging das Mäd&ch;en bi&tt;erli&ch; weinend hinter dem Sarg und erwies ihr die le&tz;te Ehre.

Das Mäd&ch;en lebte nun in dem kleinen Haus ganz a≪ein, war &fl;eißig, spann, webte und nähte, und auf a≪em, was es tat, ruhte der Segen der guten Alten. Es war, als ob &si;&ch; der Fla&ch;s in der Kammer von selb&st; mehrte, und wenn &si;e ein Stü&ck; Tu&ch; oder einen Teppi&ch; gewebt oder ein Hemd genäht ha&tt;e, so fand &si;&ch; glei&ch; ein Käufer, der es rei&ch;li&ch; bezahlte, so daß &si;e keine Not empfand und andern no&ch; etwas mitteilen konnte.

Um diese Zeit zog der Sohn des Königs im Land umher und wo≪te &si;&ch; eine Braut su&ch;en. Eine arme so≪te er ni&ch;t wählen und eine rei&ch;e wo≪te er ni&ch;t. Da spra&ch; er „die so≪ meine Frau werden, die zuglei&ch; die ärm&st;e und die rei&ch;&st;e i&st;.“ Als er in das Dorf kam, wo das Mäd&ch;en lebte, fragte er, wie er übera≪ tat, wer in dem Ort die rei&ch;&st;e und die ärm&st;e wäre. Sie nannten ihm die rei&ch;&st;e zuer&st;: die ärm&st;e, sagten &si;e, wäre das Mäd&ch;en, das in dem kleinen Haus ganz am Ende wohnte. Die Rei&ch;e saß vor der Haustür in vo≪em Pu&tz;, und als der Königssohn &si;&ch; näherte, &st;and &si;e auf, ging ihm entgegen und neigte &si;&ch; vor ihm. Er sah &si;e an, spra&ch; kein Wort und ri&tt; weiter. Als er zu dem Haus der Armen kam, &st;and das Mäd&ch;en ni&ch;t an der Türe, sondern saß in seinem Stüb&ch;en. Er hielt das Pferd an und sah dur&ch; das Fen&st;er, dur&ch; das die he≪e Sonne &sch;ien, das Mäd&ch;en an dem Spinnrad &si;&tz;en und em&si;g spinnen. Es bli&ck;te auf, und als es bemerkte, daß der Königssohn herein&sch;aute, ward es über und über rot, &sch;lug die Augen nieder und spann weiter; ob der Faden diesmal ganz glei&ch; ward, weiß i&ch; ni&ch;t, aber es spann so lange, bis der Königssohn wieder weggeri&tt;en war. Dann trat es ans Fen&st;er, ö&ff;nete es und sagte „es i&st; so heiß in der Stube,“ aber es bli&ck;te ihm na&ch;, solange es no&ch; die weißen Federn an seinem Hut erkennen konnte.

Das Mäd&ch;en se&tz;te &si;&ch; wieder in seine Stube zur Arbeit und spann weiter. Da kam ihm ein Spru&ch; in den Sinn, den die Alte man&ch;mal gesagt ha&tt;e, wenn es bei der Arbeit saß, und es sang so vor &si;&ch; hin:

„Spindel, Spindel, geh du aus,
bring den Freier in mein Haus.“

Was ge&sch;ah? Die Spindel sprang ihm augenbli&ck;li&ch; aus der Hand und zur Türe hinaus; und als es vor Verwunderung auf&st;and und ihr na&ch;bli&ck;te, so sah es, daß &si;e lu&st;ig in das Feld hineintanzte und einen glänzenden goldenen Faden hinter &si;&ch; herzog. Ni&ch;t lange, so war &si;e ihm aus den Augen ent&sch;wunden. Das Mäd&ch;en, da es keine Spindel mehr ha&tt;e, nahm das Weber&sch;i&ff;&ch;en in die Hand, se&tz;te &si;&ch; an den Web&st;uhl und &fi;ng an zu weben.

Die Spindel aber tanzte immer weiter, und eben als der Faden zu Ende war, ha&tt;e &si;e den Königssohn errei&ch;t. „Was sehe i&ch;?“ rief er, „die Spindel wi≪ mir wohl den Weg zeigen?“ drehte sein Pferd um und ri&tt; an dem goldenen Faden zurü&ck;. Das Mäd&ch;en aber saß an seiner Arbeit und sang:

„S&ch;i&ff;&ch;en, S&ch;i&ff;&ch;en, webe fein,
führ den Freier mir herein.“

Alsbald sprang ihr das S&ch;i&ff;&ch;en aus der Hand und sprang zur Türe hinaus. Vor der Tür&sch;we≪e aber &fi;ng es an einen Teppi&ch; zu weben, &sch;öner, als man je einen gesehen hat. Auf beiden Seiten blühten Rosen und Lilien, und in der Mi&tt;e auf goldenem Grund &st;iegen grüne Ranken herauf, darin sprangen Hasen und Kanin&ch;en: Hir&sch;e und Rehe &st;re&ck;ten die Köpfe dazwi&sch;en: oben in den Zweigen saßen bunte Vögel; es fehlte ni&ch;ts, als daß &si;e gesungen hä&tt;en. Das S&ch;i&ff;&ch;en sprang hin und her, und es war, als wü&ch;se a≪es von selber.

Weil das S&ch;i&ff;&ch;en fortgelaufen war, ha&tt;e &si;&ch; das Mäd&ch;en zum Nähen hingese&tz;t: es hielt die Nadel in der Hand und sang:

„Nadel, Nadel, spi&tz; und fein,
Ma&ch; das Haus dem Freier rein.“

Da sprang ihr die Nadel aus den Fingern und &fl;og in der Stube hin und her, so &sch;ne≪ wie der Bli&tz;. Es war ni&ch;t anders, als wenn un&si;&ch;tbare Gei&st;er arbeiteten, alsbald überzogen &si;&ch; Ti&sch; und Bänke mit grünem Tu&ch;, die Stühle mit Sammet, und an den Fen&st;ern hingen seidene Vorhänge herab. Kaum ha&tt;e die Nadel den le&tz;ten Sti&ch; getan, so sah das Mäd&ch;en &sch;on dur&ch; das Fen&st;er die weißen Federn von dem Hut des Königssohns, den die Spindel an dem goldenen Faden herbeigeholt ha&tt;e. Er &st;ieg ab, &sch;ri&tt; über den Teppi&ch; in das Haus herein, und als er in die Stube trat, &st;and das Mäd&ch;en da in seinem ärmli&ch;en Kleid, aber es glühte darin wie eine Rose im Bu&sch;. „Du bi&st; die ärm&st;e und au&ch; die rei&ch;&st;e,“ spra&ch; er zu ihr, „komm mit mir, du so≪&st; meine Braut sein.“ Sie &sch;wieg, aber &si;e rei&ch;te ihm die Hand. Da gab er ihr einen Kuß, führte &si;e hinaus, hob &si;e auf sein Pferd und bra&ch;te &si;e in das königli&ch;e S&ch;loß, wo die Ho&ch;zeit mit großer Freude gefeiert ward. Spindel, Weber&sch;i&ff;&ch;en und Nadel wurden in der S&ch;a&tz;kammer verwahrt und in großen Ehren gehalten.

189.

Der Bauer und der Teufel

Es war einmal ein kluges und ver&sch;mi&tz;tes Bäuerlein, von de&ss;en Strei&ch;en viel zu erzählen wäre: die &sch;ön&st;e Ge&sch;i&ch;te i&st; aber do&ch;, wie er den Teufel einmal dran gekriegt und zum Narren gehabt hat.

Das Bäuerlein ha&tt;e eines Tages seinen A&ck;er be&st;e≪t und rü&st;ete &si;&ch; zur Heimfahrt, als die Dämmerung &sch;on eingetreten war. Da erbli&ck;te er mi&tt;en auf seinem A&ck;er einen Haufen feuriger Kohlen, und als er vo≪ Verwunderung hinzuging, so saß oben auf der Glut ein kleiner &sch;warzer Teufel. „Du &si;&tz;e&st; wohl auf einem S&ch;a&tz;?“ spra&ch; das Bäuerlein. „Jawohl,“ antwortete der Teufel, „auf einem S&ch;a&tz;, der mehr Gold und Silber enthält, als du dein Lebtag gesehen ha&st;.“ „Der S&ch;a&tz; liegt auf meinem Feld und gehört mir,“ spra&ch; das Bäuerlein. „Er i&st; dein,“ antwortete der Teufel, „wenn du mir zwei Jahre lang die Häl&ft;e von dem gib&st;, was dein A&ck;er hervorbringt: Geld habe i&ch; genug, aber i&ch; trage Verlangen na&ch; den Frü&ch;ten der Erde.“ Das Bäuerlein ging auf den Handel ein. „Damit aber kein Streit bei der Teilung ent&st;eht,“ spra&ch; es, „so so≪ dir gehören, was über der Erde i&st;, und mir, was unter der Erde i&st;.“ Dem Teufel ge&fi;el das wohl, aber das li&st;ige Bäuerlein ha&tt;e Rüben gesät. Als nun die Zeit der Ernte kam, so er&sch;ien der Teufel und wo≪te seine Fru&ch;t holen, er fand aber ni&ch;ts als die gelben welken Blä&tt;er, und das Bäuerlein, ganz vergnügt, grub seine Rüben aus. „Einmal ha&st; du den Vorteil gehabt,“ spra&ch; der Teufel, „aber für das nä&ch;&st;emal so≪ das ni&ch;t gelten. Dein i&st;, was über der Erde wä&ch;&st;, und mein, was darunter i&st;.“ „Mir au&ch; re&ch;t,“ antwortete das Bäuerlein. Als aber die Zeit zur Aussaat kam, säte das Bäuerlein ni&ch;t wieder Rüben, sondern Weizen. Die Fru&ch;t ward reif, das Bäuerlein ging auf den A&ck;er und &sch;ni&tt; die vo≪en Halme bis zur Erde ab. Als der Teufel kam, fand er ni&ch;ts als die Stoppeln und fuhr wütend in eine Felsen&sch;lu&ch;t hinab. „So muß man die Fü&ch;se pre≪en,“ spra&ch; das Bäuerlein, ging hin und holte &si;&ch; den S&ch;a&tz;.

190.

Die Brosamen auf dem Ti&sch;

Der Güggel het eini&sch; zue &si;ne Hüendlene gseit „&ch;ömmet weidli i d’Stuben ufe, go Brotbrösmele zämmebi&ck;e ufem Ti&sch;: euse Frau i&sch; ußgange, go ne Vi&si;te ma&ch;e.“ Do säge do d’Hüendli „nei nei, mer &ch;ömme nit: wei&st;, d’Frau balget amme mit is.“ Do seit der Güggel „se weiß jo nüt dervo, &ch;ömmet er numme: se git is do&ch; au nie nit Guets.“ Do säge d’Hüendli wider „nei, nei, &si;&sch; uß und verby, mer gönd nit ufe.“ Aber der Güggel het ene kei Ruei glo, bis se endlig gange &si;nd und ufe Ti&sch;, und do Brotbrösmeli zämme gläse hend in a≪er Strenge. Do &ch;unt ju&st;ement d’Frau derzue und nimmt g&sch;wind e Stä&ck;e und &st;eubt se abe und regiert gar grüseli mit ene. Und wo se do vor em Hus unde g&si; &si;nd, do säge do d’Hüendli zum Güggel „gse gse gse gse gse gse gseh&st; aber?“ Do het der Güggel gla&ch;et und numme gseit „ha ha han is nit gwüßt?“ Do händ se &ch;önne goh.

191.

Das Meerhäs&ch;en

Es war einmal eine Königsto&ch;ter, die ha&tt;e in ihrem S&ch;loß ho&ch; unter der Zinne einen Saal mit zwölf Fen&st;ern, die gingen na&ch; a≪en Himmelsgegenden, und wenn &si;e hinauf&st;ieg und umher&sch;aute, so konnte &si;e ihr ganzes Rei&ch; übersehen. Aus dem er&st;en sah &si;e &sch;on &sch;ärfer als andere Men&sch;en, in dem zweiten no&ch; be&ss;er, in dem dri&tt;en no&ch; deutli&ch;er, und so immer weiter, bis in dem zwölften, wo &si;e a≪es sah, was über und unter der Erde war, und ihr ni&ch;ts verborgen bleiben konnte. Weil &si;e aber &st;olz war, &si;&ch; niemand unterwerfen wo≪te und die Herr&sch;a&ft; a≪ein behalten, so ließ &si;e bekanntma&ch;en, es so≪te niemand ihr Gemahl werden, der &si;&ch; ni&ch;t so vor ihr ver&st;e&ck;en könnte, daß es ihr unmögli&ch; wäre, ihn zu &fi;nden. Wer es aber versu&ch;e und &si;e entde&ck;e ihn, so werde ihm das Haupt abge&sch;lagen und auf einen Pfahl ge&st;e&ck;t. Es &st;anden &sch;on &si;ebenundneunzig Pfähle mit toten Häuptern vor dem S&ch;loß, und in langer Zeit meldete &si;&ch; niemand. Die Königsto&ch;ter war vergnügt und da&ch;te „i&ch; werde nun für mein Lebtag frei bleiben.“ Da er&sch;ienen drei Brüder vor ihr und kündigten ihr an, daß &si;e ihr Glü&ck; versu&ch;en wo≪ten. Der älte&st;e glaubte &si;&ch;er zu sein, wenn er in ein Kalklo&ch; krie&ch;e, aber &si;e erbli&ck;te ihn &sch;on aus dem er&st;en Fen&st;er, ließ ihn herausziehen und ihm das Haupt ab&sch;lagen. Der zweite kro&ch; in den Ke≪er des S&ch;lo&ss;es, aber au&ch; diesen erbli&ck;te &si;e aus dem er&st;en Fen&st;er, und es war um ihn ge&sch;ehen: sein Haupt kam auf den neunundneunzig&st;en Pfahl. Da trat der jüng&st;e vor &si;e hin und bat, &si;e mö&ch;te ihm einen Tag Bedenkzeit geben, au&ch; so gnädig sein, es ihm zweimal zu &sch;enken, wenn &si;e ihn entde&ck;e: mißlinge es ihm zum dri&tt;enmal, so wo≪e er &si;&ch; ni&ch;ts mehr aus seinem Leben ma&ch;en. Weil er so &sch;ön war und so herzli&ch; bat, so sagte &si;e „ja, i&ch; wi≪ dir das bewi≪igen, aber es wird dir ni&ch;t glü&ck;en.“

Den folgenden Tag sann er lange na&ch;, wie er &si;&ch; ver&st;e&ck;en wo≪te, aber es war vergebli&ch;. Da ergri&ff; er seine Bü&ch;se und ging hinaus auf die Jagd. Er sah einen Raben und nahm ihn aufs Korn; eben wo≪te er losdrü&ck;en, da rief der Rabe „&sch;ieß ni&ch;t, i&ch; wi≪ dirs vergelten!“ Er se&tz;te ab, ging weiter und kam an einen See, wo er einen großen Fi&sch; überra&sch;te, der aus der Tiefe herauf an die Ober&fl;ä&ch;e des Wa&ss;ers gekommen war. Als er angelegt ha&tt;e, rief der Fi&sch; „&sch;ieß ni&ch;t, i&ch; wi≪ dirs vergelten!“ Er ließ ihn untertau&ch;en, ging weiter und begegnete einem Fu&ch;s, der hinkte. Er &sch;oß und verfehlte ihn, da rief der Fu&ch;s „komm lieber her und zieh mir den Dorn aus dem Fuß.“ Er tat es zwar, wo≪te aber dann den Fu&ch;s töten und ihm den Balg abziehen. Der Fu&ch;s spra&ch; „laß ab, i&ch; wi≪ dirs vergelten!“ Der Jüngling ließ ihn laufen, und da es Abend war, kehrte er heim.

Am

andern Tag so≪te er &si;&ch; verkrie&ch;en, aber wie er &si;&ch; au&ch; den Kopf darüber zerbra&ch;, er wußte ni&ch;t wohin. Er ging in den Wald zu dem Raben und spra&ch; „i&ch; habe di&ch; leben la&ss;en, je&tz;t sage mir, wohin i&ch; mi&ch; verkrie&ch;en so≪, damit mi&ch; die Königsto&ch;ter ni&ch;t &si;eht.“ Der Rabe senkte den Kopf und beda&ch;te &si;&ch; lange. Endli&ch; &sch;narrte er „i&ch; habs heraus!“ Er holte ein Ei aus seinem Ne&st;, zerlegte es in zwei Teile und &sch;loß den Jüngling hinein: dann ma&ch;te er es wieder ganz und se&tz;te &si;&ch; darauf. Als die Königsto&ch;ter an das er&st;e Fen&st;er trat, konnte &si;e ihn ni&ch;t entde&ck;en, au&ch; ni&ch;t in den folgenden, und es &fi;ng an ihr bange zu werden, do&ch; im elften erbli&ck;te &si;e ihn. Sie ließ den Raben &sch;ießen, das Ei holen und zerbre&ch;en, und der Jüngling mußte herauskommen. Sie spra&ch; „einmal i&st; es dir ge&sch;enkt, wenn du es ni&ch;t be&ss;er ma&ch;&st;, so bi&st; du verloren.“

Am folgenden Tag ging er an den See, rief den Fi&sch; herbei und spra&ch; „i&ch; habe di&ch; leben la&ss;en, nun sage, wohin so≪ i&ch; mi&ch; verbergen, damit mi&ch; die Königsto&ch;ter ni&ch;t &si;eht.“ Der Fi&sch; besann &si;&ch;, endli&ch; rief er „i&ch; habs heraus! I&ch; wi≪ di&ch; in meinem Bau&ch; ver&sch;ließen.“ Er ver&sch;lu&ck;te ihn und fuhr hinab auf den Grund des Sees. Die Königsto&ch;ter bli&ck;te dur&ch; ihre Fen&st;er, au&ch; im elften sah &si;e ihn ni&ch;t und war be&st;ürzt, do&ch; endli&ch; im zwölften entde&ck;te &si;e ihn. Sie ließ den Fi&sch; fangen und töten, und der Jüngling kam zum Vor&sch;ein. Es kann &si;&ch; jeder denken, wie ihm zumut war. Sie spra&ch; „zweimal i&st; dirs ge&sch;enkt, aber dein Haupt wird wohl auf den hundert&st;en Pfahl kommen.“

An dem le&tz;ten Tag ging er mit &sch;werem Herzen aufs Feld und begegnete dem Fu&ch;s. „Du weißt a≪e S&ch;lupfwinkel zu &fi;nden,“ spra&ch; er, „i&ch; habe di&ch; leben la&ss;en, je&tz;t rat mir, wohin i&ch; mi&ch; ver&st;e&ck;en so≪, damit mi&ch; die Königsto&ch;ter ni&ch;t &fi;ndet.“ „Ein &sch;weres Stü&ck;,“ antwortete der Fu&ch;s und ma&ch;te ein bedenkli&ch;es Ge&si;&ch;t. Endli&ch; rief er „i&ch; habs heraus!“ Er ging mit ihm zu einer Que≪e, tau&ch;te &si;&ch; hinein und kam als ein Marktkrämer und Tierhändler heraus. Der Jüngling mußte &si;&ch; au&ch; in das Wa&ss;er tau&ch;en, und ward in ein kleines Meerhäs&ch;en verwandelt. Der Kaufmann zog in die Stadt und zeigte das artige Tier&ch;en. Es lief viel Volk zusammen, um es anzusehen. Zule&tz;t kam au&ch; die Königsto&ch;ter, und weil &si;e großen Gefa≪en daran ha&tt;e, kaufte &si;e es und gab dem Kaufmann viel Geld dafür. Bevor er es ihr hinrei&ch;te, sagte er zu ihm „wenn die Königsto&ch;ter ans Fen&st;er geht, so krie&ch;e &sch;ne≪ unter ihren Zopf.“ Nun kam die Zeit, wo &si;e ihn su&ch;en so≪te. Sie trat na&ch; der Reihe an die Fen&st;er vom er&st;en bis zum elften und sah ihn ni&ch;t. Als &si;e ihn au&ch; bei dem zwölften ni&ch;t sah, war &si;e vo≪ Ang&st; und Zorn und &sch;lug es so gewaltig zu, daß das Glas in a≪en Fen&st;ern in tausend Stü&ck;e zersprang und das ganze S&ch;loß erzi&tt;erte.

Sie ging zurü&ck; und fühlte das Meerhäs&ch;en unter ihrem Zopf, da pa&ck;te &si;e es, warf es zu Boden und rief „fort mir aus den Augen!“ Es lief zum Kaufmann, und beide eilten zur Que≪e, wo &si;e &si;&ch; untertau&ch;ten und ihre wahre Ge&st;alt zurü&ck;erhielten. Der Jüngling dankte dem Fu&ch;s und spra&ch; „der Rabe und der Fi&sch; &si;nd bli&tz;dumm gegen di&ch;, du weißt die re&ch;ten P&fi;&ff;e, das muß wahr sein!“

Der Jüngling ging geradezu in das S&ch;loß. Die Königsto&ch;ter wartete &sch;on auf ihn und fügte &si;&ch; ihrem S&ch;i&ck;sal. Die Ho&ch;zeit ward gefeiert, und er war je&tz;t der König und Herr des ganzen Rei&ch;s. Er erzählte ihr niemals, wohin er &si;&ch; zum dri&tt;enmal ver&st;e&ck;t und wer ihm geholfen ha&tt;e, und so glaubte &si;e, er habe a≪es aus eigener Kun&st; getan und ha&tt;e A&ch;tung vor ihm, denn &si;e da&ch;te bei &si;&ch; „der kann do&ch; mehr als du!“

192.

Der Mei&st;erdieb

Eines Tages saß vor einem ärmli&ch;en Hause ein alter Mann mit seiner Frau, und wo≪ten von der Arbeit ein wenig ausruhen. Da kam auf einmal ein prä&ch;tiger, mit vier Rappen bespannter Wagen herbeigefahren, aus dem ein rei&ch;gekleideter Herr &st;ieg. Der Bauer &st;and auf, trat zu dem Herrn und fragte, was sein Verlangen wäre, und worin er ihm dienen könnte. Der Fremde rei&ch;te dem Alten die Hand und sagte „i&ch; wün&sch;e ni&ch;ts als einmal ein ländli&ch;es Geri&ch;t zu genießen. Bereitet mir Karto&ff;el, wie Ihr &si;e zu e&ss;en p&fl;egt, damit wi≪ i&ch; mi&ch; zu Euerm Ti&sch; se&tz;en, und &si;e mit Freude verzehren.“ Der Bauer lä&ch;elte und sagte „Ihr seid ein Graf oder Für&st;, oder gar ein Herzog, vornehme Herren haben man&ch;mal sol&ch; ein Gelü&st;en; Euer Wun&sch; so≪ aber erfü≪t werden.“ Die Frau ging in die Kü&ch;e, und &si;e &fi;ng an Karto&ff;eln zu wa&sch;en und zu reiben und wo≪te Klöße daraus bereiten, wie &si;e die Bauern e&ss;en. Während &si;e bei der Arbeit &st;and, sagte der Bauer zu dem Fremden „kommt ein&st;weilen mit mir in meinen Hausgarten, wo i&ch; no&ch; etwas zu &sch;a&ff;en habe.“ In dem Garten ha&tt;e er Lö&ch;er gegraben und wo≪te je&tz;t Bäume einse&tz;en. „Habt Ihr keine Kinder,“ fragte der Fremde, „die Eu&ch; bei der Arbeit behilfli&ch; sein könnten?“ „Nein,“ antwortete der Bauer; „i&ch; habe freili&ch; einen Sohn gehabt,“ se&tz;te er hinzu, „aber der i&st; &sch;on seit langer Zeit in die weite Welt gegangen. Es war ein ungeratener Junge, klug und ver&sch;lagen, aber er wo≪te ni&ch;ts lernen und ma&ch;te lauter böse Strei&ch;e; zule&tz;t lief er mir fort, und seitdem habe i&ch; ni&ch;ts von ihm gehört.“ Der Alte nahm ein Bäum&ch;en, se&tz;te es in ein Lo&ch; und &st;ieß einen Pfahl daneben: und als er Erde hineinge&sch;aufelt und &si;e fe&st;ge&st;amp&ft; ha&tt;e, band er den Stamm unten, oben und in der Mi&tt;e mit einem Strohseil fe&st; an den Pfahl. „Aber sagt mir,“ spra&ch; der Herr, „warum bindet Ihr den krummen knorri&ch;ten Baum, der dort in der E&ck;e fa&st; bis auf den Boden gebü&ck;t liegt, ni&ch;t au&ch; an einen Pfahl wie diesen, damit er &st;ra&ck; wä&ch;&st;?“ Der Alte lä&ch;elte und sagte „Herr, Ihr redet, wie Ihrs ver&st;eht: man &si;eht wohl, daß Ihr Eu&ch; mit der Gärtnerei ni&ch;t abgegeben habt. Der Baum dort i&st; alt und verknorzt, den kann niemand mehr gerad ma&ch;en: Bäume muß man ziehen, solange &si;e jung &si;nd.“ „Es i&st; wie bei Euerm Sohn,“ sagte der Fremde, „hä&tt;et Ihr den gezogen, wie er no&ch; jung war, so wäre er ni&ch;t fortgelaufen; je&tz;t wird er au&ch; hart und knorzig geworden sein.“ „Freili&ch;,“ antwortete der Alte, „es i&st; &sch;on lange, seit er fortgegangen i&st;; er wird &si;&ch; verändert haben.“ „Würdet Ihr ihn no&ch; erkennen, wenn er vor Eu&ch; träte?“ fragte der Fremde. „Am Ge&si;&ch;t &sch;werli&ch;,“ antwortete der Bauer, „aber er hat ein Zei&ch;en an &si;&ch;, ein Mu&tt;ermal auf der S&ch;ulter, das wie eine Bohne aus&si;eht.“ Als er dies gesagt ha&tt;e, zog der Fremde den Ro&ck; aus, entblößte seine S&ch;ulter und zeigte dem Bauer die Bohne. „Herr Go&tt;,“ rief der Alte, „du bi&st; wahrha&ft;ig mein Sohn,“ und die Liebe zu seinem Kind regte &si;&ch; in seinem Herzen. „Aber,“ se&tz;te er hinzu, „wie kann&st; du mein Sohn sein, du bi&st; ein großer Herr geworden und leb&st; in Rei&ch;tum und Über&fl;uß! Auf wel&ch;em Weg bi&st; du dazu gelangt?“ „A&ch;, Vater,“ erwiderte der Sohn, „der junge Baum war an keinen Pfahl gebunden und i&st; krumm gewa&ch;sen: je&tz;t i&st; er zu alt; er wird ni&ch;t wieder gerad. Wie i&ch; das a≪es erworben habe? I&ch; bin ein Dieb geworden. Aber er&sch;re&ck;t Eu&ch; ni&ch;t, i&ch; bin ein Mei&st;erdieb. Für mi&ch; gibt es weder S&ch;loß no&ch; Riegel: wona&ch; mi&ch; gelü&st;et, das i&st; mein. Glaubt ni&ch;t, daß i&ch; &st;ehle wie ein gemeiner Dieb, i&ch; nehme nur vom Über&fl;uß der Rei&ch;en. Arme Leute &si;nd &si;&ch;er: i&ch; gebe ihnen lieber, als daß i&ch; ihnen etwas nehme. So au&ch;, was i&ch; ohne Mühe, Li&st; und Gewandtheit haben kann, das rühre i&ch; ni&ch;t an.“ „A&ch;, mein Sohn,“ sagte der Vater, „es gefä≪t mir do&ch; ni&ch;t, ein Dieb bleibt ein Dieb; i&ch; sage dir, es nimmt kein gutes Ende.“ Er führte ihn zu der Mu&tt;er, und als &si;e hörte, daß es ihr Sohn war, weinte &si;e vor Freude, als er ihr aber sagte, daß er ein Mei&st;erdieb geworden wäre, so &fl;o&ss;en ihr zwei Ströme über das Ge&si;&ch;t. Endli&ch; sagte &si;e „wenn er au&ch; ein Dieb geworden i&st;, so i&st; er do&ch; mein Sohn, und meine Augen haben ihn no&ch; einmal gesehen.“

Sie se&tz;ten &si;&ch; an den Ti&sch;, und er aß mit seinen Eltern wieder einmal die &sch;le&ch;te Ko&st;, die er lange ni&ch;t gege&ss;en ha&tt;e. Der Vater spra&ch; „wenn unser Herr, der Graf drüben im S&ch;lo&ss;e, erfährt, wer du bi&st; und was du treib&st;, so nimmt er di&ch; ni&ch;t auf die Arme und wiegt di&ch; darin, wie er tat, als er di&ch; am Tauf&st;ein hielt, sondern er läßt di&ch; am Galgen&st;ri&ck; &sch;aukeln.“ „Seid ohne Sorge, mein Vater, er wird mir ni&ch;ts tun, denn i&ch; ver&st;ehe mein Handwerk. I&ch; wi≪ heute no&ch; selb&st; zu ihm gehen.“ Als die Abendzeit &si;&ch; näherte, se&tz;te &si;&ch; der Mei&st;erdieb in seinen Wagen und fuhr na&ch; dem S&ch;loß. Der Graf emp&fi;ng ihn mit Artigkeit, weil er ihn für einen vornehmen Mann hielt. Als aber der Fremde &si;&ch; zu erkennen gab, so erblei&ch;te er und &sch;wieg eine Zeitlang ganz &st;i≪. Endli&ch; spra&ch; er „du bi&st; mein Pate, deshalb wi≪ i&ch; Gnade für Re&ch;t ergehen la&ss;en und na&ch;&si;&ch;tig mit dir verfahren. Weil du di&ch; rühm&st;, ein Mei&st;erdieb zu sein, so wi≪ i&ch; deine Kun&st; auf die Probe &st;e≪en, wenn du aber ni&ch;t be&st;eh&st;, so mußt du mit des Seilers To&ch;ter Ho&ch;zeit halten, und das Gekrä&ch;ze der Raben so≪ deine Mu&si;k dabei sein.“ „Herr Graf,“ antwortete der Mei&st;er, „denkt Eu&ch; drei Stü&ck;e aus, so &sch;wer Ihr wo≪t, und wenn i&ch; Eure Aufgabe ni&ch;t löse, so tut mit mir, wie Eu&ch; gefä≪t.“ Der Graf sann einige Augenbli&ck;e na&ch;, dann spra&ch; er „wohlan, zum er&st;en so≪&st; du mir mein Leibpferd aus dem Sta≪e &st;ehlen, zum andern so≪&st; du mir und meiner Gemahlin, wenn wir einge&sch;lafen &si;nd, das Be&tt;u&ch; unter dem Leib wegnehmen, ohne daß wirs merken, und dazu meiner Gemahlin den Trauring vom Finger: zum dri&tt;en und le&tz;ten so≪&st; du mir den Pfarrer und Kü&st;er aus der Kir&ch;e weg&st;ehlen. Merke dir a≪es wohl, denn es geht dir an den Hals.“

Der Mei&st;er begab &si;&ch; in die zunä&ch;&st; liegende Stadt. Dort kaufte er einer alten Bauerfrau die Kleider ab und zog &si;e an. Dann färbte er &si;&ch; das Ge&si;&ch;t braun und malte &si;&ch; no&ch; Runzeln hinein, so daß ihn kein Men&sch; wiedererkannt hä&tt;e. Endli&ch; fü≪te er ein Fäß&ch;en mit altem Ungarwein, in wel&ch;en ein &st;arker S&ch;laftrunk gemi&sch;t war. Das Fäß&ch;en legte er auf eine Kö&tz;e, die er auf den Rü&ck;en nahm, und ging mit bedä&ch;tigen, &sch;wankenden S&ch;ri&tt;en zu dem S&ch;loß des Grafen. Es war &sch;on dunkel, als er anlangte: er se&tz;te &si;&ch; in den Hof auf einen Stein, &fi;ng an zu hu&st;en wie eine alte bru&st;kranke Frau und rieb die Hände, als wenn er fröre. Vor der Türe des Pferde&st;a≪s lagen Soldaten um ein Feuer: einer von ihnen bemerkte die Frau und rief ihr zu „komm näher, altes Mü&tt;er&ch;en, und wärme di&ch; bei uns. Du ha&st; do&ch; kein Na&ch;tlager und nimm&st; es an, wo du es &fi;nde&st;.“ Die Alte trippelte herbei, bat, ihr die Kö&tz;e vom Rü&ck;en zu heben, und se&tz;te &si;&ch; zu ihnen ans Feuer. „Was ha&st; du da in deinem Fäß&ch;en, du alte S&ch;a&ch;tel?“ fragte einer. „Einen guten S&ch;lu&ck; Wein,“ antwortete &si;e, „i&ch; ernähre mi&ch; mit dem Handel, für Geld und gute Worte gebe i&ch; Eu&ch; gerne ein Glas.“ „Nur her damit,“ sagte der Soldat, und als er ein Glas geko&st;et ha&tt;e, rief er „wenn der Wein gut i&st;, so trink i&ch; lieber ein Glas mehr,“ ließ &si;&ch; no&ch;mals ein&sch;enken, und die andern folgten seinem Beispiel. „Heda, Kameraden,“ rief einer denen zu, die in dem Sta≪ saßen, „hier i&st; ein Mü&tt;er&ch;en, das hat Wein, der so alt i&st; wie &si;e selber, nehmt au&ch; einen S&ch;lu&ck;, der wärmt eu&ch; den Magen no&ch; be&ss;er als unser Feuer.“ Die Alte trug ihr Fäß&ch;en in den Sta≪. Einer ha&tt;e &si;&ch; auf das gesa&tt;elte Leibpferd gese&tz;t, ein anderer hielt den Zaum in der Hand, ein dri&tt;er ha&tt;e den S&ch;wanz gepa&ck;t. Sie &sch;enkte ein, soviel verlangt ward, bis die Que≪e ver&si;egte. Ni&ch;t lange, so &fi;el dem einen der Zaum aus der Hand, er sank nieder und &fi;ng an zu &sch;nar&ch;en, der andere ließ den S&ch;wanz los, legte &si;&ch; nieder und &sch;nar&ch;te no&ch; lauter. Der, wel&ch;er im Sa&tt;el saß, blieb zwar &si;&tz;en, bog &si;&ch; aber mit dem Kopf fa&st; bis auf den Hals des Pferdes, &sch;lief und blies mit dem Mund wie ein S&ch;miedebalg. Die Soldaten draußen waren &sch;on läng&st; einge&sch;lafen, lagen auf der Erde und regten &si;&ch; ni&ch;t, als wären &si;e von Stein.

Als der Mei&st;erdieb sah, daß es ihm geglü&ck;t war, gab er dem einen &st;a&tt; des Zaums ein Seil in die Hand und dem andern, der den S&ch;wanz gehalten ha&tt;e, einen Strohwi&sch;; aber was so≪te er mit dem, der auf dem Rü&ck;en des Pferdes saß, anfangen? Herunterwerfen wo≪te er ihn ni&ch;t, er hä&tt;e erwa&ch;en und ein Ge&sch;rei erheben können. Er wußte aber guten Rat, er &sch;na≪te die Sa&tt;elgurt auf, knüpfte ein paar Seile, die in Ringen an der Wand hingen, an den Sa&tt;el fe&st; und zog den &sch;lafenden Reiter mit dem Sa&tt;el in die Höhe, dann &sch;lug er die Seile um den Pfo&st;en und ma&ch;te &si;e fe&st;. Das Pferd ha&tt;e er bald von der Ke&tt;e losgebunden, aber wenn er über das &st;einerne P&fl;a&st;er des Hofs geri&tt;en wäre, so hä&tt;e man den Lärm im S&ch;loß gehört. Er umwi&ck;elte ihm also zuvor die Hufen mit alten Lappen, führte es dann vor&si;&ch;tig hinaus, &sch;wang &si;&ch; auf und jagte davon.

Als der Tag angebro&ch;en war, sprengte der Mei&st;er auf dem ge&st;ohlenen Pferd zu dem S&ch;loß. Der Graf war eben aufge&st;anden und bli&ck;te aus dem Fen&st;er. „Guten Morgen, Herr Graf,“ rief er ihm zu, „hier i&st; das Pferd, das i&ch; glü&ck;li&ch; aus dem Sta≪ geholt habe. S&ch;aut nur, wie &sch;ön Eure Soldaten daliegen und &sch;lafen, und wenn Ihr in den Sta≪ gehen wo≪t, so werdet Ihr sehen, wie bequem &si;&ch;s Eure Wä&ch;ter gema&ch;t haben.“ Der Graf mußte la&ch;en, dann spra&ch; er „einmal i&st; dirs gelungen, aber das zweitemal wirds ni&ch;t so glü&ck;li&ch; ablaufen. Und i&ch; warne di&ch;, wenn du mir als Dieb begegne&st;, so behandle i&ch; di&ch; au&ch; wie einen Dieb.“ Als die Grä&fi;n abends zu Be&tt;e gegangen war, &sch;loß &si;e die Hand mit dem Trauring fe&st; zu, und der Graf sagte „a≪e Türen &si;nd ver&sch;lo&ss;en und verriegelt, i&ch; bleibe wa&ch; und wi≪ den Dieb erwarten; &st;eigt er aber zum Fen&st;er ein, so &sch;ieße i&ch; ihn nieder.“ Der Mei&st;erdieb aber ging in der Dunkelheit hinaus zu dem Galgen, &sch;ni&tt; einen armen Sünder, der da hing, von dem Stri&ck; ab und trug ihn auf dem Rü&ck;en na&ch; dem S&ch;loß. Dort &st;e≪te er eine Leiter an das S&ch;lafgema&ch;, se&tz;te den Toten auf seine S&ch;ultern und &fi;ng an hinaufzu&st;eigen. Als er so ho&ch; gekommen war, daß der Kopf des Toten in dem Fen&st;er er&sch;ien, drü&ck;te der Graf, der in seinem Be&tt; lauerte, eine Pi&st;ole auf ihn los: alsbald ließ der Mei&st;er den armen Sünder herabfa≪en, sprang selb&st; die Leiter herab und ver&st;e&ck;te &si;&ch; in eine E&ck;e. Die Na&ch;t war von dem Mond so weit erhe≪t, daß der Mei&st;er deutli&ch; sehen konnte, wie der Graf aus dem Fen&st;er auf die Leiter &st;ieg, herabkam und den Toten in den Garten trug. Dort &fi;ng er an ein Lo&ch; zu graben, in das er ihn legen wo≪te. „Je&tz;t,“ da&ch;te der Dieb, „i&st; der gün&st;ige Augenbli&ck; gekommen,“ &sch;li&ch; behende aus seinem Winkel und &st;ieg die Leiter hinauf, geradezu ins S&ch;lafgema&ch; der Grä&fi;n. „Liebe Frau,“ &fi;ng er mit der Stimme des Grafen an, „der Dieb i&st; tot, aber er i&st; do&ch; mein Pate und mehr ein S&ch;elm als ein Bösewi&ch;t gewesen: i&ch; wi≪ ihn der ö&ff;entli&ch;en S&ch;ande ni&ch;t preisgeben; au&ch; mit den armen Eltern habe i&ch; Mitleid. I&ch; wi≪ ihn, bevor der Tag anbri&ch;t, selb&st; im Garten begraben, damit die Sa&ch;e ni&ch;t ru&ch;bar wird. Gib mir au&ch; das Be&tt;u&ch;, so wi≪ i&ch; die Lei&ch;e einhü≪en und ihn wie einen Hund ver&sch;arren.“ Die Grä&fi;n gab ihm das Tu&ch;. „Weißt du was,“ sagte der Dieb weiter, „i&ch; habe eine Anwandlung von Großmut, gib mir no&ch; den Ring; der Unglü&ck;li&ch;e hat sein Leben gewagt, so mag er ihn ins Grab mitnehmen.“ Sie wo≪te dem Grafen ni&ch;t entgegen sein, und obglei&ch; &si;e es ungern tat, so zog &si;e do&ch; den Ring vom Finger und rei&ch;te ihn hin. Der Dieb ma&ch;te &si;&ch; mit beiden Stü&ck;en fort und kam glü&ck;li&ch; na&ch; Haus, bevor der Graf im Garten mit seiner Totengräberarbeit fertig war.

Was zog der Graf für ein langes Ge&si;&ch;t, als am andern Morgen der Mei&st;er kam und ihm das Be&tt;u&ch; und den Ring bra&ch;te. „Kann&st; du hexen?“ sagte er zu ihm, „wer hat di&ch; aus dem Grab geholt, in das i&ch; selb&st; di&ch; gelegt habe, und hat di&ch; wieder lebendig gema&ch;t?“ „Mi&ch; habt Ihr ni&ch;t begraben,“ sagte der Dieb, „sondern den armen Sünder am Galgen,“ und erzählte ausführli&ch;, wie es zugegangen war; und der Graf mußte ihm zuge&st;ehen, daß er ein ge&sch;eiter und li&st;iger Dieb wäre. „Aber no&ch; bi&st; du ni&ch;t zu Ende,“ se&tz;te er hinzu, „du ha&st; no&ch; die dri&tt;e Aufgabe zu lösen, und wenn dir das ni&ch;t gelingt, so hil&ft; dir a≪es ni&ch;ts.“ Der Mei&st;er lä&ch;elte und gab keine Antwort.

Als die Na&ch;t eingebro&ch;en war, kam er mit einem langen Sa&ck; auf dem Rü&ck;en, einem Bündel unter dem Arm und einer Laterne in der Hand zu der Dorfkir&ch;e gegangen. In dem Sa&ck; ha&tt;e er Krebse, in dem Bündel aber kurze Wa&ch;sli&ch;ter. Er se&tz;te &si;&ch; auf den Go&tt;esa&ck;er, holte einen Krebs heraus und klebte ihm ein Wa&ch;sli&ch;t&ch;en auf den Rü&ck;en, dann zündete er das Li&ch;t&ch;en an, se&tz;te den Krebs auf den Boden und ließ ihn krie&ch;en. Er holte einen zweiten aus dem Sa&ck;, ma&ch;te es mit diesem ebenso und fuhr fort, bis au&ch; der le&tz;te aus dem Sa&ck;e war. Hierauf zog er ein langes &sch;warzes Gewand an, das wie eine Mön&ch;sku&tt;e aussah, und klebte &si;&ch; einen grauen Bart an das Kinn. Als er endli&ch; ganz unkenntli&ch; war, nahm er den Sa&ck;, in dem die Krebse gewesen waren, ging in die Kir&ch;e und &st;ieg auf die Kanzel. Die Turmuhr &sch;lug eben zwölf: als der le&tz;te S&ch;lag verklungen war, rief er mit lauter ge≪ender Stimme „hört an, ihr sündigen Men&sch;en, das Ende a≪er Dinge i&st; gekommen, der jüng&st;e Tag i&st; nahe: hört an, hört an. Wer mit mir in den Himmel wi≪, der krie&ch;e in den Sa&ck;. I&ch; bin Petrus, der die Himmelstüre ö&ff;net und &sch;ließt. Seht ihr, draußen auf dem Go&tt;esa&ck;er wandeln die Ge&st;orbenen und sammeln ihre Gebeine zusammen. Kommt, kommt und krie&ch;t in den Sa&ck;, die Welt geht unter.“ Das Ge&sch;rei er&sch;a≪te dur&ch; das ganze Dorf. Der Pfarrer und der Kü&st;er, die zunä&ch;&st; an der Kir&ch;e wohnten, ha&tt;en es zuer&st; vernommen, und als &si;e die Li&ch;ter erbli&ck;ten, die auf dem Go&tt;esa&ck;er umherwandelten, merkten &si;e, daß etwas Ungewöhnli&ch;es vorging, und traten &si;e in die Kir&ch;e ein. Sie hörten der Predigt eine Weile zu, da &st;ieß der Kü&st;er den Pfarrer an und spra&ch; „es wäre ni&ch;t übel, wenn wir die Gelegenheit benu&tz;ten und zusammen vor dem Einbru&ch; des jüng&st;en Tags auf eine lei&ch;te Art in den Himmel kämen.“ „Freili&ch;,“ erwiderte der Pfarrer, „das &si;nd au&ch; meine Gedanken gewesen: habt Ihr Lu&st;, so wo≪en wir uns auf den Weg ma&ch;en.“ „Ja,“ antwortete der Kü&st;er, „aber Ihr, Herr Pfarrer, habt den Vortri&tt;, i&ch; folge na&ch;.“ Der Pfarrer &sch;ri&tt; also vor und &st;ieg auf die Kanzel, wo der Mei&st;er den Sa&ck; ö&ff;nete. Der Pfarrer kro&ch; zuer&st; hinein, dann der Kü&st;er. Glei&ch; band der Mei&st;er den Sa&ck; fe&st; zu, pa&ck;te ihn am Bau&sch; und &sch;leifte ihn die Kanzeltreppe hinab: soo&ft; die Köpfe der beiden Toren auf die Stufen auf&sch;lugen, rief er „je&tz;t gehts &sch;on über die Berge.“ Dann zog er &si;e auf glei&ch;e Weise dur&ch; das Dorf, und wenn &si;e dur&ch; Pfü&tz;en kamen, rief er „je&tz;t gehts &sch;on dur&ch; die na&ss;en Wolken,“ und als er &si;e endli&ch; die S&ch;loßtreppe hinaufzog, so rief er „je&tz;t &si;nd wir auf der Himmelstreppe und werden bald im Vorhof sein.“ Als er oben angelangt war, &sch;ob er den Sa&ck; in den Tauben&sch;lag, und als die Tauben &fl;a&tt;erten, sagte er „hört ihr, wie die Engel &si;&ch; freuen und mit den Fi&tt;i&ch;en &sch;lagen?“ Dann &sch;ob er den Riegel vor und ging fort.

Am andern Morgen begab er &si;&ch; zu dem Grafen und sagte ihm, daß er au&ch; die dri&tt;e Aufgabe gelö&st; und den Pfarrer und Kü&st;er aus der Kir&ch;e weggeführt hä&tt;e. „Wo ha&st; du &si;e gela&ss;en?“ fragte der Herr. „Sie liegen in einem Sa&ck; oben auf dem Tauben&sch;lag und bilden &si;&ch; ein, &si;e wären im Himmel.“ Der Graf &st;ieg selb&st; hinauf und überzeugte &si;&ch;, daß er die Wahrheit gesagt ha&tt;e. Als er den Pfarrer und Kü&st;er aus dem Gefängnis befreit ha&tt;e, spra&ch; er „du bi&st; ein Erzdieb und ha&st; deine Sa&ch;e gewonnen. Für diesmal komm&st; du mit heiler Haut davon, aber ma&ch;e, daß du aus meinem Land fortkomm&st;, denn wenn du di&ch; wieder darin betreten läßt, so kann&st; du auf deine Erhöhung am Galgen re&ch;nen.“ Der Erzdieb nahm Ab&sch;ied von seinen Eltern, ging wieder in die weite Welt, und niemand hat wieder etwas von ihm gehört.

193.

Der Trommler

Eines Abends ging ein junger Trommler ganz a≪ein auf dem Feld und kam an einen See, da sah er an dem Ufer drei Stü&ck;&ch;en weiße Leinewand liegen. „Was für feines Leinen,“ spra&ch; er und &st;e&ck;te eins davon in die Ta&sch;e. Er ging heim, da&ch;te ni&ch;t weiter an seinen Fund und legte &si;&ch; zu Be&tt;. Als er eben ein&sch;lafen wo≪te, war es ihm, als nennte jemand seinen Namen. Er hor&ch;te und vernahm eine leise Stimme, die ihm zurief „Trommeler, Trommeler, wa&ch; auf.“ Er konnte, da es &fi;n&st;ere Na&ch;t war, niemand sehen, aber es kam ihm vor, als &sch;webte eine Ge&st;alt vor seinem Be&tt; auf und ab. „Was wi≪&st; du?“ fragte er. „Gib mir mein Hemd&ch;en zurü&ck;,“ antwortete die Stimme, „das du mir ge&st;ern abend am See weggenommen ha&st;.“ „Du so≪&st; es wiederhaben,“ spra&ch; der Trommler, „wenn du mir sag&st;, wer du bi&st;.“ „A&ch;,“ erwiderte die Stimme, „i&ch; bin die To&ch;ter eines mä&ch;tigen Königs, aber i&ch; bin in die Gewalt einer Hexe geraten und bin auf den Glasberg gebannt. Jeden Tag muß i&ch; mit meinen zwei S&ch;we&st;ern im See baden, aber ohne mein Hemd&ch;en kann i&ch; ni&ch;t wieder fort&fl;iegen. Meine S&ch;we&st;ern haben &si;&ch; fortgema&ch;t, i&ch; aber habe zurü&ck;bleiben mü&ss;en. I&ch; bi&tt;e di&ch;, gib mir mein Hemd&ch;en wieder.“ „Sei ruhig, armes Kind,“ spra&ch; der Trommler, „i&ch; wi≪ dirs gerne zurü&ck;geben.“ Er holte es aus seiner Ta&sch;e und rei&ch;te es ihr in der Dunkelheit hin. Sie erfaßte es ha&st;ig und wo≪te damit fort. „Weile einen Augenbli&ck;,“ sagte er, „viellei&ch;t kann i&ch; dir helfen.“ „Helfen kann&st; du mir nur, wenn du auf den Glasberg &st;eig&st; und mi&ch; aus der Gewalt der Hexe befrei&st;. Aber zu dem Glasberg komm&st; du ni&ch;t, und wenn du au&ch; ganz nahe daran wär&st;, so komm&st; du ni&ch;t hinauf.“ „Was i&ch; wi≪, das kann i&ch;,“ sagte der Trommler, „i&ch; habe Mitleid mit dir, und i&ch; für&ch;te mi&ch; vor ni&ch;ts. Aber i&ch; weiß den Weg ni&ch;t, der na&ch; dem Glasberg führt.“ „Der Weg geht dur&ch; den großen Wald, in dem die Men&sch;enfre&ss;er hausen,“ antwortete &si;e, „mehr darf i&ch; dir ni&ch;t sagen.“ Darauf hörte er, wie &si;e fort&sch;wirrte.

Bei Anbru&ch; des Tages ma&ch;te &si;&ch; der Trommler auf, hing seine Trommel um und ging ohne Fur&ch;t geradezu in den Wald hinein. Als er ein Weil&ch;en gegangen war und keinen Riesen erbli&ck;te, so da&ch;te er „i&ch; muß die Lang&sch;läfer aufwe&ck;en,“ hing die Trommel vor und &sch;lug einen Wirbel, daß die Vögel aus den Bäumen mit Ge&sch;rei auf&fl;ogen. Ni&ch;t lange, so erhob &si;&ch; au&ch; ein Riese in die Höhe, der im Gras gelegen und ge&sch;lafen ha&tt;e, und war so groß wie eine Tanne. „Du Wi&ch;t,“ rief er ihm zu, „was trommel&st; du hier und we&ck;&st; mi&ch; aus dem be&st;en S&ch;laf?“ „I&ch; trommle,“ antwortete er, „weil viele Tausende hinter mir herkommen, damit &si;e den Weg wi&ss;en.“ „Was wo≪en die hier in meinem Wald?“ fragte der Riese. „Sie wo≪en dir den Garaus ma&ch;en und den Wald von einem Ungetüm, wie du bi&st;, säubern.“ „Oho,“ sagte der Riese, „i&ch; trete eu&ch; wie Ameisen tot.“ „Mein&st; du, du könnte&st; gegen &si;e etwas ausri&ch;ten?“ spra&ch; der Trommler, „wenn du di&ch; bü&ck;&st;, um einen zu pa&ck;en, so springt er fort und ver&st;e&ck;t &si;&ch;: wie du di&ch; aber niederleg&st; und &sch;läf&st;, so kommen &si;e aus a≪en Gebü&sch;en herbei und krie&ch;en an dir hinauf. Jeder hat einen Hammer von Stahl am Gürtel &st;e&ck;en, damit &sch;lagen &si;e dir den S&ch;ädel ein.“ Der Riese ward verdrießli&ch; und da&ch;te „wenn i&ch; mi&ch; mit dem li&st;igen Volk befa&ss;e, so könnte es do&ch; zu meinem S&ch;aden aus&sch;lagen. Wölfen und Bären drü&ck;e i&ch; die Gurgel zusammen, aber vor den Erdwürmern kann i&ch; mi&ch; ni&ch;t &sch;ü&tz;en.“ „Hör, kleiner Kerl,“ spra&ch; er, „zieh wieder ab, i&ch; verspre&ch;e dir, daß i&ch; di&ch; und deine Gese≪en in Zukun&ft; in Ruhe la&ss;en wi≪, und ha&st; du no&ch; einen Wun&sch;, so sags mir, i&ch; wi≪ dir wohl etwas zu Gefa≪en tun.“ „Du ha&st; lange Beine,“ spra&ch; der Trommler, „und kann&st; &sch;ne≪er laufen als i&ch;, trag mi&ch; zum Glasberge, so wi≪ i&ch; den Meinigen ein Zei&ch;en zum Rü&ck;zug geben, und &si;e so≪en di&ch; diesmal in Ruhe la&ss;en.“ „Komm her, Wurm,“ spra&ch; der Riese, „se&tz; di&ch; auf meine S&ch;ulter, i&ch; wi≪ di&ch; tragen, wohin du verlang&st;.“ Der Riese hob ihn hinauf, und der Trommler &fi;ng oben an na&ch; Herzenslu&st; auf der Trommel zu wirbeln. Der Riese da&ch;te „das wird das Zei&ch;en sein, daß das andere Volk zurü&ck;gehen so≪.“ Na&ch; einer Weile &st;and ein zweiter Riese am Weg, der nahm den Trommler dem er&st;en ab und &st;e&ck;te ihn in sein Knopflo&ch;. Der Trommler faßte den Knopf, der wie eine S&ch;ü&ss;el groß war, hielt &si;&ch; daran und &sch;aute ganz lu&st;ig umher. Dann kamen &si;e zu einem dri&tt;en, der nahm ihn aus dem Knopflo&ch; und se&tz;te ihn auf den Rand seines Hutes; da ging der Trommler oben auf und ab und sah über die Bäume hinaus, und als er in blauer Ferne einen Berg erbli&ck;te, so da&ch;te er „das i&st; gewiß der Glasberg,“ und er war es au&ch;. Der Riese tat no&ch; ein paar S&ch;ri&tt;e, so waren &si;e an dem Fuß des Berges angelangt, wo ihn der Riese abse&tz;te. Der Trommler verlangte, er so≪te ihn au&ch; auf die Spi&tz;e des Glasberges tragen, aber der Riese &sch;ü&tt;elte mit dem Kopf, brummte etwas in den Bart und ging in den Wald zurü&ck;.

Nun &st;and der arme Trommler vor dem Berg, der so ho&ch; war, als wenn drei Berge aufeinandergese&tz;t wären, und dabei so gla&tt; wie ein Spiegel, und wußte keinen Rat, um hinaufzukommen.

Er &fi;ng an zu kle&tt;ern, aber vergebli&ch;, er rut&sch;te immer wieder herab. „Wer je&tz;t ein Vogel wäre,“ da&ch;te er, aber was half das Wün&sch;en, es wu&ch;sen ihm keine Flügel. Indem er so &st;and und &si;&ch; ni&ch;t zu helfen wußte, erbli&ck;te er ni&ch;t weit von &si;&ch; zwei Männer, die he&ft;ig miteinander &st;ri&tt;en. Er ging auf &si;e zu und sah, daß &si;e wegen eines Sa&tt;els uneins waren, der vor ihnen auf der Erde lag, und den jeder von ihnen haben wo≪te. „Was seid ihr für Narren,“ spra&ch; er, „zankt eu&ch; um einen Sa&tt;el und habt kein Pferd dazu.“ „Der Sa&tt;el i&st; wert, daß man darum &st;reitet,“ antwortete der eine von den Männern, „wer darauf &si;&tz;t und wün&sch;t &si;&ch; irgendwohin, und wärs am Ende der Welt, der i&st; im Augenbli&ck; angelangt, wie er den Wun&sch; ausgespro&ch;en hat. Der Sa&tt;el gehört uns gemein&sch;a&ft;li&ch;, die Reihe, darauf zu reiten, i&st; an mir, aber der andere wi≪ es ni&ch;t zula&ss;en.“ „Den Streit wi≪ i&ch; bald austragen,“ sagte der Trommler, ging eine Stre&ck;e weit und &st;e&ck;te einen weißen Stab in die Erde. Dann kam er zurü&ck; und spra&ch; „je&tz;t lau&ft; na&ch; dem Ziel, wer zuer&st; dort i&st;, der reitet zuer&st;.“ Beide se&tz;ten &si;&ch; in Trab, aber kaum waren &si;e ein paar S&ch;ri&tt;e weg, so &sch;wang &si;&ch; der Trommler auf den Sa&tt;el, wün&sch;te &si;&ch; auf den Glasberg, und ehe man die Hand umdrehte, war er dort. Auf dem Berg oben war eine Ebene, da &st;and ein altes &st;einernes Haus, und vor dem Haus lag ein großer Fi&sch;tei&ch;, dahinter aber ein &fi;n&st;erer Wald. Men&sch;en und Tiere sah er ni&ch;t, es war a≪es &st;i≪, nur der Wind ra&sch;elte in den Bäumen, und die Wolken zogen ganz nah über seinem Haupt weg. Er trat an die Türe und klopfte an. Als er zum dri&tt;enmal geklop&ft; ha&tt;e, ö&ff;nete eine Alte mit braunem Ge&si;&ch;t und roten Augen die Türe; &si;e ha&tt;e eine Bri≪e auf ihrer langen Nase und sah ihn &sch;arf an, dann fragte &si;e, was sein Begehren wäre. „Einlaß, Ko&st; und Na&ch;tlager,“ antwortete der Trommler. „Das so≪&st; du haben,“ sagte die Alte, „wenn du dafür drei Arbeiten verri&ch;ten wi≪&st;.“ „Warum ni&ch;t?“ antwortete er, „i&ch; &sch;eue keine Arbeit, und wenn &si;e no&ch; so &sch;wer i&st;.“ Die Alte ließ ihn ein, gab ihm E&ss;en und abends ein gutes Be&tt;. Am Morgen, als er ausge&sch;lafen ha&tt;e, nahm die Alte einen Fingerhut von ihrem dürren Finger, rei&ch;te ihn dem Trommler hin und sagte „je&tz;t geh an die Arbeit und &sch;öpfe den Tei&ch; draußen mit diesem Fingerhut aus: aber ehe es Na&ch;t wird, mußt du fertig sein, und a≪e Fi&sch;e, die in dem Wa&ss;er &si;nd, mü&ss;en na&ch; ihrer Art und Größe ausgesu&ch;t und nebeneinandergelegt sein.“ „Das i&st; eine seltsame Arbeit,“ sagte der Trommler, ging aber zu dem Tei&ch; und &fi;ng an zu &sch;öpfen. Er &sch;öpfte den ganzen Morgen, aber was kann man mit einem Fingerhut bei einem großen Wa&ss;er ausri&ch;ten, und wenn man tausend Jahre &sch;öp&ft;? Als es Mi&tt;ag war, da&ch;te er „es i&st; a≪es umson&st;, und i&st; einerlei, ob i&ch; arbeite oder ni&ch;t,“ hielt ein und se&tz;te &si;&ch; nieder. Da kam ein Mäd&ch;en aus dem Haus gegangen, &st;e≪te ihm ein Körb&ch;en mit E&ss;en hin und spra&ch; „du &si;&tz;e&st; da so traurig, was fehlt dir?“ Er bli&ck;te es an und sah, daß es wunder&sch;ön war. „A&ch;,“ sagte er, „i&ch; kann die er&st;e Arbeit ni&ch;t vo≪bringen, wie wird es mit den andern werden? I&ch; bin ausgegangen, eine Königsto&ch;ter zu su&ch;en, die hier wohnen so≪, aber i&ch; habe &si;e ni&ch;t gefunden; i&ch; wi≪ weitergehen.“ „Bleib hier,“ sagte das Mäd&ch;en, „i&ch; wi≪ dir aus deiner Not helfen. Du bi&st; müde, lege deinen Kopf in meinen S&ch;oß und &sch;laf. Wenn du wieder aufwa&ch;&st;, so i&st; die Arbeit getan.“ Der Trommler ließ &si;&ch; das ni&ch;t zweimal sagen. Sobald ihm die Augen zu&fi;elen, drehte &si;e einen Wun&sch;ring und spra&ch; „Wa&ss;er herauf, Fi&sch;e heraus.“ Alsbald &st;ieg das Wa&ss;er wie ein weißer Nebel in die Höhe und zog mit den andern Wolken fort, und die Fi&sch;e &sch;nalzten, sprangen ans Ufer und legten &si;&ch; nebeneinander, jeder na&ch; seiner Größe und Art. Als der Trommler erwa&ch;te, sah er mit Er&st;aunen, daß a≪es vo≪bra&ch;t war. Aber das Mäd&ch;en spra&ch; „einer von den Fi&sch;en liegt ni&ch;t bei seinesglei&ch;en, sondern ganz a≪ein. Wenn die Alte heute abend kommt und &si;eht, daß a≪es ge&sch;ehen i&st;, was &si;e verlangt hat, so wird &si;e fragen „was so≪ dieser Fi&sch; a≪ein?“ Dann wirf ihr den Fi&sch; ins Ange&si;&ch;t und spri&ch; „der so≪ für di&ch; sein, alte Hexe“.“ Abends kam die Alte, und als &si;e die Frage getan ha&tt;e, so warf er ihr den Fi&sch; ins Ge&si;&ch;t. Sie &st;e≪te &si;&ch;, als merkte &si;e es ni&ch;t, und &sch;wieg &st;i≪, aber &si;e bli&ck;te ihn mit bosha&ft;en Augen an. Am andern Morgen spra&ch; &si;e „ge&st;ern ha&st; du es zu lei&ch;t gehabt, i&ch; muß dir &sch;werere Arbeit geben. Heute mußt du den ganzen Wald umhauen, das Holz in S&ch;eite spalten und in Kla&ft;ern legen, und am Abend muß a≪es fertig sein.“ Sie gab ihm eine Axt, einen S&ch;läger und zwei Keile. Aber die Axt war von Blei, der S&ch;läger und die Keile waren von Ble&ch;. Als er an&fi;ng zu hauen, so legte &si;&ch; die Axt um, und S&ch;läger und Keile drü&ck;ten &si;&ch; zusammen. Er wußte &si;&ch; ni&ch;t zu helfen, aber mi&tt;ags kam das Mäd&ch;en wieder mit dem E&ss;en und trö&st;ete ihn. „Lege deinen Kopf in meinen S&ch;oß,“ sagte &si;e, „und &sch;laf, wenn du aufwa&ch;&st;, so i&st; die Arbeit getan.“ Sie drehte ihren Wun&sch;ring, in dem Augenbli&ck; sank der ganze Wald mit Kra&ch;en zusammen, das Holz spaltete &si;&ch; von selb&st; und legte &si;&ch; in Kla&ft;ern zusammen; es war als ob un&si;&ch;tbare Riesen die Arbeit vo≪brä&ch;ten. Als er aufwa&ch;te, sagte das Mäd&ch;en „&si;eh&st; du, das Holz i&st; gekla&ft;ert und gelegt; nur ein einziger A&st; i&st; übrig, aber wenn die Alte heute abend kommt und fragt, was der A&st; so≪e, so gib ihr damit einen S&ch;lag und spri&ch; „der so≪ für di&ch; sein, du Hexe“.“ Die Alte kam, „&si;eh&st; du,“ spra&ch; &si;e, „wie lei&ch;t die Arbeit war: aber für wen liegt der A&st; no&ch; da?“ „Für di&ch;, du Hexe,“ antwortete er und gab ihr einen S&ch;lag damit. Aber &si;e tat, als fühlte &si;e es ni&ch;t, la&ch;te höhni&sch; und spra&ch; „morgen früh so≪&st; du a≪es Holz auf einen Haufen legen, es anzünden und verbrennen.“ Er &st;and mit Anbru&ch; des Tages auf und &fi;ng an das Holz herbeizuholen, aber wie kann ein einziger Men&sch; einen ganzen Wald zusammentragen? Die Arbeit rü&ck;te ni&ch;t fort. Do&ch; das Mäd&ch;en verließ ihn ni&ch;t in der Not: es bra&ch;te ihm mi&tt;ags seine Speise, und als er gege&ss;en ha&tt;e, legte er seinen Kopf in den S&ch;oß und &sch;lief ein. Bei seinem Erwa&ch;en brannte der ganze Holz&st;oß in einer ungeheuern Flamme, die ihre Zungen bis in den Himmel aus&st;re&ck;te. „Hör mi&ch; an,“ spra&ch; das Mäd&ch;en, „wenn die Hexe kommt, wird &si;e dir a≪erlei auftragen: tu&st; du ohne Fur&ch;t, was &si;e verlangt, so kann &si;e dir ni&ch;ts anhaben: für&ch;te&st; du di&ch; aber, so pa&ck;t di&ch; das Feuer und verzehrt di&ch;. Zule&tz;t, wenn du a≪es getan ha&st;, so pa&ck;e &si;e mit beiden Händen und wirf &si;e mi&tt;en in die Glut.“ Das Mäd&ch;en ging fort, und die Alte kam herange&sch;li&ch;en, „hu! mi&ch; friert,“ sagte &si;e „aber das i&st; ein Feuer, das brennt, das wärmt mir die alten Kno&ch;en, da wird mir wohl. Aber dort liegt ein Klo&tz;, der wi≪ ni&ch;t brennen, den hol mir heraus. Ha&st; du das no&ch; getan, so bi&st; du frei und kann&st; ziehen, wohin du wi≪&st;. Nur munter hinein.“ Der Trommler besann &si;&ch; ni&ch;t lange, sprang mi&tt;en in die Flammen, aber &si;e taten ihm ni&ch;ts, ni&ch;t einmal die Haare konnten &si;e ihm versengen. Er trug den Klo&tz; heraus und legte ihn hin. Kaum aber ha&tt;e das Holz die Erde berührt, so verwandelte es &si;&ch;, und das &sch;öne Mäd&ch;en &st;and vor ihm, das ihm in der Not geholfen ha&tt;e: und an den seidenen goldglänzenden Kleidern, die es anha&tt;e, merkte er wohl, daß es die Königsto&ch;ter war. Aber die Alte la&ch;te gi&ft;ig und spra&ch; „du mein&st;, du hä&tt;e&st; &si;e, aber du ha&st; &si;e no&ch; ni&ch;t.“ Eben wo≪te &si;e auf das Mäd&ch;en losgehen und es fortziehen, da pa&ck;te er die Alte mit beiden Händen, hob &si;e in die Höhe und warf &si;e den Flammen in den Ra&ch;en, die über ihr zusammen&sch;lugen, als freuten &si;e &si;&ch;, daß &si;e eine Hexe verzehren so≪ten.

Die Königsto&ch;ter bli&ck;te darauf den Trommler an, und als &si;e sah, daß es ein &sch;öner Jüngling war, und beda&ch;te, daß er sein Leben daran gese&tz;t ha&tt;e, um &si;e zu erlösen, so rei&ch;te &si;e ihm die Hand und spra&ch; „du ha&st; a≪es für mi&ch; gewagt, aber i&ch; wi≪ au&ch; für di&ch; a≪es tun. Verspri&ch;&st; du mir deine Treue, so so≪&st; du mein Gemahl werden. An Rei&ch;tümern fehlt es uns ni&ch;t, wir haben genug an dem, was die Hexe hier zusammengetragen hat.“ Sie führte ihn in das Haus, da &st;anden Ki&st;en und Ka&st;en, die mit ihren S&ch;ä&tz;en angefü≪t waren. Sie ließen Gold und Silber liegen und nahmen nur die Edel&st;eine. Sie wo≪te ni&ch;t länger auf dem Glasberg bleiben, da spra&ch; er zu ihr „se&tz;e di&ch; zu mir auf meinen Sa&tt;el, so &fl;iegen wir hinab wie Vögel.“ „Der alte Sa&tt;el gefä≪t mir ni&ch;t,“ sagte &si;e, „i&ch; brau&ch;e nur an meinem Wun&sch;ring zu drehen, so &si;nd wir zu Haus.“ „Wohlan,“ antwortete der Trommler, „so wün&sch; uns vor das Stadttor.“ Im Nu waren &si;e dort, der Trommler aber spra&ch;, „i&ch; wi≪ er&st; zu meinen Eltern gehen und ihnen Na&ch;ri&ch;t geben, harre mein hier auf dem Feld, i&ch; wi≪ bald zurü&ck; sein.“ „A&ch;,“ sagte die Königsto&ch;ter, „i&ch; bi&tt;e di&ch;, nimm di&ch; in a&ch;t, kü&ss;e deine Eltern bei deiner Ankun&ft; ni&ch;t auf die re&ch;te Wange, denn son&st; wir&st; du a≪es verge&ss;en, und i&ch; bleibe hier a≪ein und verla&ss;en auf dem Feld zurü&ck;.“ „Wie kann i&ch; di&ch; verge&ss;en?“ sagte er und verspra&ch; ihr in die Hand, re&ch;t bald wiederzukommen. Als er in sein väterli&ch;es Haus trat, wußte niemand, wer er war, so ha&tt;e er &si;&ch; verändert, denn die drei Tage, die er auf dem Glasberg zugebra&ch;t ha&tt;e, waren drei lange Jahre gewesen. Da gab er &si;&ch; zu erkennen, und seine Eltern &fi;elen ihm vor Freude um den Hals, und er war so bewegt in seinem Herzen, daß er &si;e auf beide Wangen küßte und an die Worte des Mäd&ch;ens ni&ch;t da&ch;te. Wie er ihnen aber den Kuß auf die re&ch;te Wange gegeben ha&tt;e, ver&sch;wand ihm jeder Gedanke an die Königsto&ch;ter. Er leerte seine Ta&sch;en aus und legte Hände vo≪ der größten Edel&st;eine auf den Ti&sch;. Die Eltern wußten gar ni&ch;t, was &si;e mit dem Rei&ch;tum anfangen so≪ten. Da baute der Vater ein prä&ch;tiges S&ch;loß, von Gärten, Wäldern und Wiesen umgeben, als wenn ein Für&st; darin wohnen so≪te. Und als es fertig war, sagte die Mu&tt;er „i&ch; habe ein Mäd&ch;en für di&ch; ausgesu&ch;t, in drei Tagen so≪ die Ho&ch;zeit sein.“ Der Sohn war mit a≪em zufrieden, was die Eltern wo≪ten.

Die arme Königsto&ch;ter ha&tt;e lange vor der Stadt ge&st;anden und auf die Rü&ck;kehr des Jünglings gewartet. Als es Abend ward, spra&ch; &si;e „gewiß hat er seine Eltern auf die re&ch;te Wange geküßt und hat mi&ch; verge&ss;en.“ Ihr Herz war vo≪ Trauer, &si;e wün&sch;te &si;&ch; in ein einsames Waldhäus&ch;en und wo≪te ni&ch;t wieder an den Hof ihres Vaters zurü&ck;. Jeden Abend ging &si;e in die Stadt und ging an seinem Haus vorüber: er sah &si;e man&ch;mal, aber er kannte &si;e ni&ch;t mehr. Endli&ch; hörte &si;e, wie die Leute sagten „morgen wird seine Ho&ch;zeit gefeiert.“ Da spra&ch; &si;e „i&ch; wi≪ versu&ch;en, ob i&ch; sein Herz wiedergewinne.“ Als der er&st;e Ho&ch;zeitstag gefeiert ward, da drehte &si;e ihren Wun&sch;ring und spra&ch; „ein Kleid so glänzend wie die Sonne.“ Alsbald lag das Kleid vor ihr und war so glänzend, als wenn es aus lauter Sonnen&st;rahlen gewebt wäre. Als a≪e Gä&st;e &si;&ch; versammelt ha&tt;en, so trat &si;e in den Saal. Jedermann wunderte &si;&ch; über das &sch;öne Kleid, am mei&st;en die Braut, und da &sch;öne Kleider ihre größte Lu&st; waren, so ging &si;e zu der Fremden und fragte, ob &si;e es ihr verkaufen wo≪te. „Für Geld ni&ch;t,“ antwortete &si;e, „aber wenn i&ch; die er&st;e Na&ch;t vor der Türe verweilen darf, wo der Bräutigam &sch;lä&ft;, so wi≪ i&ch; es hingeben.“ Die Braut konnte ihr Verlangen ni&ch;t bezwingen und wi≪igte ein, aber &si;e mi&sch;te dem Bräutigam einen S&ch;laftrunk in seinen Na&ch;twein, wovon er in tiefen S&ch;laf ver&fi;el. Als nun a≪es &st;i≪ geworden war, so kauerte &si;&ch; die Königsto&ch;ter vor die Türe der S&ch;lafkammer, ö&ff;nete &si;e ein wenig und rief hinein:

„Trommler, Trommler, hör mi&ch; an,
ha&st; du mi&ch; denn ganz verge&ss;en?
ha&st; du auf dem Glasberg ni&ch;t bei mir gese&ss;en?
habe i&ch; vor der Hexe ni&ch;t bewahrt dein Leben?
ha&st; du mir auf Treue ni&ch;t die Hand gegeben?
Trommler, Trommler, hör mi&ch; an.“

Aber es war a≪es vergebli&ch;, der Trommler wa&ch;te ni&ch;t auf, und als der Morgen anbra&ch;, mußte die Königsto&ch;ter unverri&ch;teter Dinge wieder fortgehen. Am zweiten Abend drehte &si;e ihren Wun&sch;ring und spra&ch; „ein Kleid so &si;lbern als der Mond.“ Als &si;e mit dem Kleid, das so zart war wie der Mond&sch;ein, bei dem Fe&st; er&sch;ien, erregte &si;e wieder das Verlangen der Braut und gab es ihr für die Erlaubnis, au&ch; die zweite Na&ch;t vor der Türe der S&ch;lafkammer zubringen zu dürfen.

Da rief &si;e in nä&ch;tli&ch;er Sti≪e:

„Trommler, Trommler, hör mi&ch; an,
ha&st; du mi&ch; denn ganz verge&ss;en?
ha&st; du auf dem Glasberg ni&ch;t bei mir gese&ss;en?
habe i&ch; vor der Hexe ni&ch;t bewahrt dein Leben?
ha&st; du mir auf Treue ni&ch;t die Hand gegeben?
Trommler, Trommler, hör mi&ch; an.“

Aber der Trommler, von dem S&ch;laftrunk betäubt, war ni&ch;t zu erwe&ck;en. Traurig ging &si;e den Morgen wieder zurü&ck; in ihr Waldhaus. Aber die Leute im Haus ha&tt;en die Klage des fremden Mäd&ch;ens gehört und erzählten dem Bräutigam davon: &si;e sagten ihm au&ch;, daß es ihm ni&ch;t mögli&ch; gewesen wäre, etwas davon zu vernehmen, weil &si;e ihm einen S&ch;laftrunk in den Wein ge&sch;ü&tt;et hä&tt;en. Am dri&tt;en Abend drehte die Königsto&ch;ter den Wun&sch;ring und spra&ch; „ein Kleid &fl;immernd wie Sterne.“ Als &si;e &si;&ch; darin auf dem Fe&st; zeigte, war die Braut über die Pra&ch;t des Kleides, das die andern weit übertraf, ganz außer &si;&ch; und spra&ch; „i&ch; so≪ und muß es haben.“ Das Mäd&ch;en gab es, wie die andern, für die Erlaubnis, die Na&ch;t vor der Türe des Bräutigams zuzubringen. Der Bräutigam aber trank den Wein ni&ch;t, der ihm vor dem S&ch;lafengehen gerei&ch;t wurde, sondern goß ihn hinter das Be&tt;. Und als a≪es im Haus &st;i≪ geworden war, so hörte er eine san&ft;e Stimme, die ihn anrief:

„Trommler, Trommler, hör mi&ch; an,
ha&st; du mi&ch; denn ganz verge&ss;en?
ha&st; du auf dem Glasberg ni&ch;t bei mir gese&ss;en?
habe i&ch; vor der Hexe ni&ch;t bewahrt dein Leben?
ha&st; du mir auf Treue ni&ch;t die Hand gegeben?
Trommler, Trommler, hör mi&ch; an.“

Plö&tz;li&ch; kam ihm das Gedä&ch;tnis wieder. „A&ch;,“ rief er, „wie habe i&ch; so treulos handeln können, aber der Kuß, den i&ch; meinen Eltern in der Freude meines Herzens auf die re&ch;te Wange gegeben habe, der i&st; &sch;uld daran, der hat mi&ch; betäubt.“ Er sprang auf, nahm die Königsto&ch;ter bei der Hand und führte &si;e zu dem Be&tt; seiner Eltern. „Das i&st; meine re&ch;te Braut,“ spra&ch; er, „wenn i&ch; die andere heirate, so tue i&ch; großes Unre&ch;t.“ Die Eltern, als &si;e hörten, wie a≪es &si;&ch; zugetragen ha&tt;e, wi≪igten ein. Da wurden die Li&ch;ter im Saal wieder angezündet, Pauken und Trompeten herbeigeholt, die Freunde und Verwandten eingeladen wiederzukommen, und die wahre Ho&ch;zeit ward mit großer Freude gefeiert. Die er&st;e Braut behielt die &sch;önen Kleider zur Ent&sch;ädigung und gab &si;&ch; zufrieden.

194.

Die Kornähre

Vorzeiten, als Go&tt; no&ch; selb&st; auf Erden wandelte, da war die Fru&ch;tbarkeit des Bodens viel größer als &si;e je&tz;t i&st;: damals trugen die Ähren ni&ch;t fünfzig- oder se&ch;zigfältig, sondern vier- bis fünfhundertfältig. Da wu&ch;sen die Körner am Halm von unten bis oben hinauf: so lang er war, so lang war au&ch; die Ähre. Aber wie die Men&sch;en &si;nd, im Überfluß a&ch;ten &si;e des Segens ni&ch;t mehr, der von Go&tt; kommt, werden glei&ch;gültig und lei&ch;t&si;nnig. Eines Tages ging eine Frau an einem Kornfeld vorbei, und ihr kleines Kind, das neben ihr sprang, &fi;el in eine Pfü&tz;e und be&sch;mu&tz;te sein Kleid&ch;en. Da riß die Mu&tt;er eine Handvo≪ der &sch;önen Ähren ab und reinigte ihm damit das Kleid. Als der Herr, der eben vorüberkam, das sah, zürnte er und spra&ch; „fortan so≪ der Kornhalm keine Ähre mehr tragen: die Men&sch;en &si;nd der himmli&sch;en Gabe ni&ch;t länger wert.“ Die Um&st;ehenden, die das hörten, er&sch;raken, &fi;elen auf die Knie und &fl;ehten, daß er no&ch; etwas mö&ch;te an dem Halm &st;ehen la&ss;en: wenn &si;e selb&st; es au&ch; ni&ch;t verdienten, do&ch; der un&sch;uldigen Hühner wegen, die son&st; verhungern müßten. Der Herr, der ihr Elend voraussah, erbarmte &si;&ch; und gewährte die Bi&tt;e. Also blieb no&ch; oben die Ähre übrig, wie &si;e je&tz;t wä&ch;&st;.

195.

Der Grabhügel

Ein rei&ch;er Bauer &st;and eines Tages in seinem Hof und &sch;aute na&ch; seinen Feldern und Gärten: das Korn wu&ch;s krä&ft;ig heran und die Ob&st;bäume hingen vo≪ Frü&ch;te. Das Getreide des vorigen Jahrs lag no&ch; in so mä&ch;tigen Haufen auf dem Boden, daß es kaum die Balken tragen konnten. Dann ging er in den Sta≪, da &st;anden die gemä&st;eten O&ch;sen, die fe&tt;en Kühe und die spiegelgla&tt;en Pferde. Endli&ch; ging er in seine Stube zurü&ck; und warf seine Bli&ck;e auf die eisernen Ka&st;en, in wel&ch;en sein Geld lag. Als er so &st;and und seinen Rei&ch;tum übersah, klopfte es auf einmal he&ft;ig bei ihm an. Es klopfte aber ni&ch;t an die Türe seiner Stube, sondern an die Türe seines Herzens. Sie tat &si;&ch; auf und er hörte eine Stimme, die zu ihm spra&ch; „ha&st; du den Deinigen damit wohlgetan? Ha&st; du die Not der Armen angesehen? Ha&st; du mit den Hungrigen dein Brot geteilt? War dir genug, was du besaße&st;, oder ha&st; du no&ch; immer mehr verlangt?“ Das Herz zögerte ni&ch;t mit der Antwort „i&ch; bin hart und unerbi&tt;li&ch; gewesen und habe den Meinigen niemals etwas Gutes erzeigt. I&st; ein Armer gekommen, so habe i&ch; mein Auge weggewendet. I&ch; habe mi&ch; um Go&tt; ni&ch;t bekümmert, sondern nur an die Mehrung meines Rei&ch;tums geda&ch;t. Wäre a≪es mein eigen gewesen, was der Himmel bede&ck;te, denno&ch; hä&tt;e i&ch; ni&ch;t genug gehabt.“ Als er diese Antwort vernahm, er&sch;rak er he&ft;ig: die Knie &fi;ngen an ihm zu zi&tt;ern und er mußte &si;&ch; niederse&tz;en. Da klopfte es abermals an, aber es klopfte an die Türe seiner Stube. Es war sein Na&ch;bar, ein armer Mann, der ein Häuf&ch;en Kinder ha&tt;e, die er ni&ch;t mehr sä&tt;igen konnte. „I&ch; weiß,“ da&ch;te der Arme, „mein Na&ch;bar i&st; rei&ch;, aber er i&st; ebenso hart: i&ch; glaube ni&ch;t, daß er mir hil&ft;, aber meine Kinder &sch;reien na&ch; Brot, da wi≪ i&ch; es wagen.“ Er spra&ch; zu dem Rei&ch;en „Ihr gebt ni&ch;t lei&ch;t etwas von dem Eurigen weg, aber i&ch; &st;ehe da wie einer, dem das Wa&ss;er bis an den Kopf geht: meine Kinder hungern, leiht mir vier Malter Korn.“ Der Rei&ch;e sah ihn lange an, da begann der er&st;e Sonnen&st;rahl der Milde einen Tropfen von dem Eis der Habsu&ch;t abzu&sch;melzen. „Vier Malter wi≪ i&ch; dir ni&ch;t leihen,“ antwortete er, „sondern a&ch;te wi≪ i&ch; dir &sch;enken, aber eine Bedingung mußt du erfü≪en.“ „Was so≪ i&ch; tun?“ spra&ch; der Arme. „Wenn i&ch; tot bin, so≪&st; du drei Nä&ch;te an meinem Grabe wa&ch;en.“ Dem Bauer ward bei dem Antrag unheimli&ch; zumut, do&ch; in der Not, in der er &si;&ch; befand, hä&tt;e er a≪es bewi≪igt: er sagte also zu und trug das Korn heim.

Es war, als hä&tt;e der Rei&ch;e vorausgesehen, was ge&sch;ehen würde, na&ch; drei Tagen &fi;el er plö&tz;li&ch; tot zur Erde; man wußte ni&ch;t re&ch;t, wie es zugegangen war, aber niemand trauerte um ihn. Als er be&st;a&tt;et war, &fi;el dem Armen sein Verspre&ch;en ein: gerne wäre er davon entbunden gewesen, aber er da&ch;te „er hat &si;&ch; gegen di&ch; do&ch; mildtätig erwiesen, du ha&st; mit seinem Korn deine hungrigen Kinder gesä&tt;igt, und wäre das au&ch; ni&ch;t, du ha&st; einmal das Verspre&ch;en gegeben und mußt du es halten.“ Bei einbre&ch;ender Na&ch;t ging er auf den Kir&ch;hof und se&tz;te &si;&ch; auf den Grabhügel. Es war a≪es &st;i≪, nur der Mond &sch;ien über die Grabhügel, und man&ch;mal &fl;og eine Eule vorbei und ließ ihre klägli&ch;en Töne hören. Als die Sonne aufging, begab &si;&ch; der Arme ungefährdet heim, und ebenso ging die zweite Na&ch;t ruhig vorüber. Den Abend des dri&tt;en Tags empfand er eine besondere Ang&st;, es war ihm, als &st;ände no&ch; etwas bevor. Als er hinauskam, erbli&ck;te er an der Mauer des Kir&ch;hofs einen Mann, den er no&ch; nie gesehen ha&tt;e. Er war ni&ch;t mehr jung, ha&tt;e Narben im Ge&si;&ch;t, und seine Augen bli&ck;ten &sch;arf und feurig umher. Er war ganz von einem alten Mantel bede&ck;t, und nur große Reiter&st;iefeln waren &si;&ch;tbar. „Was su&ch;t Ihr hier?“ redete ihn der Bauer an, „gruselt Eu&ch; ni&ch;t auf dem einsamen Kir&ch;hof?“ „I&ch; su&ch;e ni&ch;ts,“ antwortete er, „aber i&ch; für&ch;te au&ch; ni&ch;ts. I&ch; bin wie der Junge, der ausging, das Gruseln zu lernen, und &si;&ch; vergebli&ch; bemühte, der aber bekam die Königsto&ch;ter zur Frau und mit ihr große Rei&ch;tümer, und i&ch; bin immer arm geblieben. I&ch; bin ni&ch;ts als ein abgedankter Soldat und wi≪ hier die Na&ch;t zubringen, weil i&ch; son&st; kein Obda&ch; habe.“ „Wenn Ihr keine Fur&ch;t habt,“ spra&ch; der Bauer, „so bleibt bei mir und hel&ft; mir dort den Grabhügel bewa&ch;en.“ „Wa&ch;t halten i&st; Sa&ch;e des Soldaten,“ antwortete er, „was uns hier begegnet, Gutes oder Böses, das wo≪en wir gemein&sch;a&ft;li&ch; tragen.“ Der Bauer &sch;lug ein, und &si;e se&tz;ten &si;&ch; zusammen auf das Grab.

A≪es blieb &st;i≪ bis Mi&tt;erna&ch;t, da ertönte auf einmal ein &sch;neidendes Pfeifen in der Lu&ft;, und die beiden Wä&ch;ter erbli&ck;ten den Bösen, der leibha&ft;ig vor ihnen &st;and. „Fort, ihr Halunken,“ rief er ihnen zu, „der in dem Grab liegt, i&st; mein: i&ch; wi≪ ihn holen, und wo ihr ni&ch;t weggeht, dreh i&ch; eu&ch; die Hälse um.“ „Herr mit der roten Feder,“ spra&ch; der Soldat, „Ihr seid mein Hauptmann ni&ch;t, i&ch; brau&ch; Eu&ch; ni&ch;t zu gehor&ch;en, und das Für&ch;ten hab i&ch; no&ch; ni&ch;t gelernt. Geht Eurer Wege, wir bleiben hier &si;&tz;en.“ Der Teufel da&ch;te „mit Gold fäng&st; du die zwei Haderlumpen am be&st;en,“ zog gelindere Saiten auf und fragte ganz zutrauli&ch;, ob &si;e ni&ch;t einen Beutel mit Gold annehmen und damit heimgehen wo≪ten. „Das läßt &si;&ch; hören,“ antwortete der Soldat, „aber mit einem Beutel vo≪ Gold i&st; uns ni&ch;t gedient: wenn Ihr so viel Gold geben wo≪t, als da in einen von meinen Stiefeln geht, so wo≪en wir Eu&ch; das Feld räumen und abziehen.“ „So viel habe i&ch; ni&ch;t bei mir,“ sagte der Teufel, „aber i&ch; wi≪ es holen: in der bena&ch;barten Stadt wohnt ein We&ch;sler, der mein guter Freund i&st;, der &st;re&ck;t mir gerne so viel vor.“ Als der Teufel ver&sch;wunden war, zog der Soldat seinen linken Stiefel aus und spra&ch; „dem Kohlenbrenner wo≪en wir &sch;on eine Nase drehen: gebt mir nur Euer Me&ss;er, Geva&tt;er.“ Er &sch;ni&tt; von dem Stiefel die Sohle ab und &st;e≪te ihn neben den Hügel in das hohe Gras an den Rand einer halb überwa&ch;senen Grube. „So i&st; a≪es gut,“ spra&ch; er, „nun kann der S&ch;orn&st;einfeger kommen.“

Beide se&tz;ten &si;&ch; und warteten, es dauerte ni&ch;t lange, so kam der Teufel und ha&tt;e ein Sä&ck;&ch;en Gold in der Hand. „S&ch;ü&tt;et es nur hinein,“ spra&ch; der Soldat und hob den Stiefel ein wenig in die Höhe, „das wird aber ni&ch;t genug sein.“ Der S&ch;warze leerte das Sä&ck;&ch;en, das Gold &fi;el dur&ch; und der Stiefel blieb leer. „Dummer Teufel,“ rief der Soldat, „es &sch;i&ck;t ni&ch;t: habe i&ch; es ni&ch;t glei&ch; gesagt? Kehrt nur wieder um und holt mehr.“ Der Teufel &sch;ü&tt;elte den Kopf, ging und kam na&ch; einer Stunde mit einem viel größeren Sa&ck; unter dem Arm. „Nur eingefü≪t,“ rief der Soldat, „aber i&ch; zwei&fl;e, daß der Stiefel vo≪ wird.“ Das Gold klingelte, als es hinab&fi;el, und der Stiefel blieb leer. Der Teufel bli&ck;te mit seinen glühenden Augen selb&st; hinein und überzeugte &si;&ch; von der Wahrheit. „Ihr habt unver&sch;ämt &st;arke Waden,“ rief er und verzog den Mund. „Meint Ihr,“ erwiderte der Soldat, „i&ch; hä&tt;e einen Pferdefuß wie Ihr? Seit wann seid Ihr so knauserig? Ma&ch;t, daß Ihr mehr Gold herbei&sch;af&ft;, son&st; wird aus unserm Handel ni&ch;ts.“ Der Unhold tro≪te &si;&ch; abermals fort. Diesmal blieb er länger aus, und als er endli&ch; er&sch;ien, keu&ch;te er unter der La&st; eines Sa&ck;es, der auf seiner S&ch;ulter lag. Er &sch;ü&tt;ete ihn in den Stiefel, der &si;&ch; aber so wenig fü≪te als vorher. Er ward wütend und wo≪te dem Soldat den Stiefel aus der Hand reißen, aber in dem Augenbli&ck; drang der er&st;e Strahl der aufgehenden Sonne am Himmel herauf, und der böse Gei&st; ent&fl;oh mit lautem Ge&sch;rei. Die arme Seele war gere&tt;et.

Der Bauer wo≪te das Gold teilen, aber der Soldat spra&ch; „gib den Armen, was mir zufä≪t: i&ch; ziehe zu dir in deine Hü&tt;e, und wir wo≪en mit dem übrigen in Ruhe und Frieden zusammen leben, solange es Go&tt; gefä≪t.“

196.

O≪ Rinkrank

Dar war mal ’n König wän, un de har ’n Do&ch;ter hat: und de har ’n glasen Barg maken laten, un har segt, de dar över lopen kun, an to va≪en, de &sch;u≪ &si;n Do&ch;ter to ’n Fro hebben. Do is dar ok en, de mag de Königsdo&ch;ter so gärn liden, de vragt den König, of he &si;n Do&ch;ter ni&ch; hebben &sch;al. „Ja,“ segt de König, „wenn he dar över den Barg lopen kan, an dat he valt, den &sch;al he är hebben.“ Do segt de Königsdo&ch;ter, den wil se dar mit hüm över lopen und wil hüm ho≪en, wen he war va≪en &sch;ul. Do lopt se dar mit ’nanner över, un as se dar miden up sünt, do glit de Königsdo&ch;ter ut un valt, un de Glasbarg, de deit &si;&ck; apen, un se &sch;ü&tt; darin hendal: un de Brögam, de kan ni&ch; sen, war se herdör kamen is, den de Barg het &si;&ck; gli&ck; wär to dan. Do jammert un went he so väl, un de König is ok so trorig un let den Barg dar wedder weg bräken un ment, he wil är wedder ut krigen, man se könt de Stä ni &fi;nnen, wär se hendal va≪en is. Ünnertü&sk;en is de Königsdo&ch;ter ganz dep in de Grunt in ’n grote Höl kamen. Do kumt är dar ’n o≪en Kärl mit ’n ganzen langen grauen Bart to möt, un de segt, wen se &si;n Magd wäsen wil und a≪ don, wat he bevelt, den &sch;al se läven bliven, anners wi≪ he är ümbringen. Do deit se a≪, war he är segt. ’s Morgens, den kri&ch;t he &si;n Ledder ut de Ta&sk; un legt de an den Barg un &st;i&ch;t darmit to ’n Barg henut: un den lukt he de Ledder na &si;&ck; ümho&ch; mit &si;&ck; henup. Un den mut se &si;n Äten kaken und &si;n Bedd maken un a≪ &si;n Arbeit don, un den, wen he wedder in Hus kumt, den bringt he a≪tit ’n Hüpen Golt un Sülver mit. As se al väl Jaren bi em wäsen is un al ganz olt wurden is, da het he är Fro Mansrot, un se möt hüm o≪ Rinkrank heten. Do is he ok ins enmal ut, do makt se hüm &si;n Bedd un wa&sk;t &si;n S&ch;ö&tt;els, un do makt se de Dören un Ven&st;ers a≪ di&ch;t to, un do is dar so ’n S&ch;uf wäsen, war ’t Le&ch;t herin &sch;int het, da let se apen. As d’ o≪ Rinkrank do wedder kumt, so klopt he an &si;n Dör und röpt „Fro Mansrot, do mi d’ Dör apen.“ „Na,“ segt se, „ik do di, o≪ Rinkrank, d’ Dör ni&ch; apen.“ Do segt he:

„Hir &st;a ik arme Rinkrank
up min söventein Benen lank,
up min en vergü≪en Vot,
Fro Mansrot, wa&sk; mi d’ S&ch;ö&tt;els.“

„’k heb din S&ch;ö&tt;els al wu&sk;en,“ segt se. Do segt he wedder:

„Hir &st;a ik arme Rinkrank
up min söventein Benen lank,
up min en vergü≪en Vot,
Fro Mansrot, mak mi ’t Bedd.“

„’k heb din Bedd a≪ makt,“ segt se. Do segt he wedder:

„Hir &st;a ik arme Rinkrank
up min söventein Benen lank,
up min en vergü≪en Vot,
Fro Mansrot, do mi d’ Dör apen.“

Do löpt he a≪ runt üm &si;n Hus to un süt, dat de lütke Luk dar apen is, do denkt he „du &sch;a&st; do&ch; ins tosen, wat se dar wol makt, warüm dat se mi d’ Dör wol ni&ch; apen don wil.“ Do wil he dar dör kiken un kan den Kop dar ni dör krigen van &si;n langen Bart. Do &st;ekt he &si;n Bart dar er&st; dör de Luk, un as he de dar hendör het, do geit Fro Mansrot bi un &sch;u&ft; de Luk grad to mit ’n Bant, de se dar an bunnen het, un de Bart bli&ft; darin va&st; &si;&tt;en. Do fangt he so jammerlik an to kriten, dat deit üm so sär: un do bidd’t he är, se mag üm wedder los laten. Do segt se, er ni&ch; as bet he är de Ledder deit, war he mit to’n Barg herut &st;i&ch;t. Do mag he wi≪en oder ni&ch;, he mot är seggen, war de Ledder is. Do bint se ’n ganzen langen Bant dar an de S&ch;uf, un do legt se de Ledder an un &st;i&ch;t to ’n Barg herut: un as se baven is, do lukt se de S&ch;uf apen. Do geit se na är Vader hen und vertelt, wo dat är a≪ gan is. Do freut de König &si;&ck; so, un är Brögam is dar ok no&ch;, un do gat se hen un gravt den Barg up un &fi;nnt den o≪en Rinkrank mit a≪ &si;n Golt ün Sülver darin. Do let de König den o≪en Rinkrank dot maken, und a≪ &si;n Sülver un Golt nimt he mit. Do kri&ch;t de Königsdo&ch;ter den o≪en Brögam no&ch; ton Mann, un se lävt re&ch;t vergnögt un herrli&ch; un in Freuden.

197.

Die Kri&st;a≪kugel

Es war einmal eine Zauberin, die ha&tt;e drei Söhne, die &si;&ch; brüderli&ch; liebten: aber die Alte traute ihnen ni&ch;t und da&ch;te, &si;e wo≪ten ihr ihre Ma&ch;t rauben. Da verwandelte &si;e den älte&st;en in einen Adler, der mußte auf einem Felsengebirge hausen, und man sah ihn man&ch;mal am Himmel in großen Kreisen auf- und nieder&sch;weben. Den zweiten verwandelte &si;e in einen Wal&fi;&sch;, der lebte im tiefen Meer, und man sah nur, wie er zuweilen einen mä&ch;tigen Wa&ss;er&st;rahl in die Höhe warf. Beide ha&tt;en nur zwei Stunden jeden Tag ihre men&sch;li&ch;e Ge&st;alt. Der dri&tt;e Sohn, da er für&ch;tete, &si;e mö&ch;te ihn au&ch; in ein reißendes Tier verwandeln, in einen Bären oder einen Wolf, so ging er heimli&ch; fort. Er ha&tt;e aber gehört, daß auf dem S&ch;loß der goldenen Sonne eine verwün&sch;te Königsto&ch;ter säße, die auf Erlösung harrte: es müßte aber jeder sein Leben daran wagen, &sch;on dreiundzwanzig Jünglinge wären eines jämmerli&ch;en Todes ge&st;orben und nur no&ch; einer übrig, dann dürfte keiner mehr kommen. Und da sein Herz ohne Fur&ch;t war, so faßte er den Ent&sch;luß, das S&ch;loß von der goldenen Sonne aufzusu&ch;en. Er war &sch;on lange Zeit herumgezogen und ha&tt;e es ni&ch;t &fi;nden können, da geriet er in einen großen Wald und wußte ni&ch;t, wo der Ausgang war. Auf einmal erbli&ck;te er in der Ferne zwei Riesen, die winkten ihm mit der Hand, und als er zu ihnen kam, spra&ch;en &si;e „wir &st;reiten um einen Hut, wem er zugehören so≪, und da wir beide glei&ch; &st;ark &si;nd, so kann keiner den andern überwältigen: die kleinen Men&sch;en &si;nd klüger als wir, daher wo≪en wir dir die Ent&sch;eidung überla&ss;en.“ „Wie könnt ihr eu&ch; um einen alten Hut &st;reiten?“ sagte der Jüngling. „Du weißt ni&ch;t, was er für Eigen&sch;a&ft;en hat, es i&st; ein Wün&sch;hut, wer den aufse&tz;t, der kann &si;&ch; hinwün&sch;en, wohin er wi≪, und im Augenbli&ck; i&st; er dort.“ „Gebt mir den Hut,“ sagte der Jüngling, „i&ch; wi≪ ein Stü&ck; Wegs gehen, und wenn i&ch; eu&ch; dann rufe, so lau&ft; um die We&tt;e, und wer am er&st;en bei mir i&st;, dem so≪ er gehören.“ Er se&tz;te den Hut auf und ging fort, da&ch;te aber an die Königsto&ch;ter, vergaß die Riesen und ging immer weiter. Einmal seufzte er aus Herzensgrund und rief „a&ch;, wäre i&ch; do&ch; auf dem S&ch;loß der goldenen Sonne!“ Und kaum waren die Worte über seine Lippen, so &st;and er auf einem hohen Berg vor dem Tor des S&ch;lo&ss;es.

Er trat hinein und ging dur&ch; a≪e Zimmer, bis er in dem le&tz;ten die Königsto&ch;ter fand. Aber wie er&sch;rak er, als er &si;e anbli&ck;te: &si;e ha&tt;e ein a&sch;graues Ge&si;&ch;t vo≪ Runzeln, trübe Augen und rote Haare. „Seid Ihr die Königsto&ch;ter, deren S&ch;önheit a≪e Welt rühmt?“ rief er aus. „A&ch;,“ erwiderte &si;e, „das i&st; meine Ge&st;alt ni&ch;t, die Augen der Men&sch;en können mi&ch; nur in dieser Häßli&ch;keit erbli&ck;en, aber damit du weißt, wie i&ch; aussehe, so &sch;au in den Spiegel, der läßt &si;&ch; ni&ch;t irre ma&ch;en, der zeigt dir mein Bild, wie es in Wahrheit i&st;.“ Sie gab ihm den Spiegel in die Hand, und er sah darin das Abbild der &sch;ön&st;en Jungfrau, die auf der Welt war, und sah, wie ihr vor Traurigkeit die Tränen über die Wangen ro≪ten. Da spra&ch; er „wie kann&st; du erlö&st; werden? I&ch; &sch;eue keine Gefahr.“ Sie spra&ch; „wer die kri&st;a≪ne Kugel erlangt und hält &si;e dem Zauberer vor, der bri&ch;t damit seine Ma&ch;t, und i&ch; kehre in meine wahre Ge&st;alt zurü&ck;. A&ch;,“ se&tz;te &si;e hinzu, „&sch;on so man&ch;er i&st; darum in seinen Tod gegangen, und du junges Blut, du jammer&st; mi&ch;, wenn du di&ch; in die großen Gefährli&ch;keiten begib&st;.“ „Mi&ch; kann ni&ch;ts abhalten,“ spra&ch; er, „aber sage mir, was i&ch; tun muß.“ „Du so≪&st; a≪es wi&ss;en,“ spra&ch; die Königsto&ch;ter, „wenn du den Berg, auf dem das S&ch;loß &st;eht, hinabgeh&st;, so wird unten an einer Que≪e ein wilder Auero&ch;s &st;ehen, mit dem mußt du kämpfen. Und wenn es dir glü&ck;t, ihn zu töten, so wird &si;&ch; aus ihm ein feuriger Vogel erheben, der trägt in seinem Leib ein glühendes Ei, und in dem Ei &st;e&ck;t als Do&tt;er die Kri&st;a≪kugel. Er läßt aber das Ei ni&ch;t fa≪en, bis er dazu gedrängt wird, fä≪t es aber auf die Erde, so zündet es und verbrennt a≪es in seiner Nähe, und das Ei selb&st; zer&sch;milzt und mit ihm die kri&st;a≪ne Kugel, und a≪ deine Mühe i&st; vergebli&ch; gewesen.“

Der Jüngling &st;ieg hinab zu der Que≪e, wo der Auero&ch;se &sch;naubte und ihn anbrü≪te. Na&ch; langem Kampf &st;ieß er ihm sein S&ch;wert in den Leib, und er sank nieder. Augenbli&ck;li&ch; erhob &si;&ch; aus ihm der Feuervogel und wo≪te fort&fl;iegen, aber der Adler, der Bruder des Jünglings, der zwi&sch;en den Wolken daherzog, &st;ürzte auf ihn herab, jagte ihn na&ch; dem Meer hin und &st;ieß ihn mit seinem S&ch;nabel an, so daß er in der Bedrängnis das Ei fa≪en ließ. Es &fi;el aber ni&ch;t in das Meer, sondern auf eine Fi&sch;erhü&tt;e, die am Ufer &st;and, und die &fi;ng glei&ch; an zu rau&ch;en und wo≪te in Flammen aufgehen. Da erhoben &si;&ch; im Meer haushohe We≪en, &st;römten über die Hü&tt;e und bezwangen das Feuer. Der andere Bruder, der Wal&fi;&sch;, war herange&sch;wommen und ha&tt;e das Wa&ss;er in die Höhe getrieben. Als der Brand gelö&sch;t war, su&ch;te der Jüngling na&ch; dem Ei und fand es glü&ck;li&ch;erweise: es war no&ch; ni&ch;t ge&sch;molzen, aber die S&ch;ale war von der plö&tz;li&ch;en Abkühlung dur&ch; das kalte Wa&ss;er zerbrö&ck;elt, und er konnte die Kri&st;a≪kugel unversehrt herausnehmen.

Als der Jüngling zu dem Zauberer ging und &si;e ihm vorhielt, so sagte dieser „meine Ma&ch;t i&st; zer&st;ört, und du bi&st; von nun an der König vom S&ch;loß der goldenen Sonne. Au&ch; deinen Brüdern kann&st; du die men&sch;li&ch;e Ge&st;alt damit zurü&ck;geben.“ Da eilte der Jüngling zu der Königsto&ch;ter, und als er in ihr Zimmer trat, so &st;and &si;e da in vo≪em Glanz ihrer S&ch;önheit, und beide we&ch;selten vo≪ Freude ihre Ringe miteinander.

198.

Jungfrau Maleen

Es war einmal ein König, der ha&tt;e einen Sohn, der warb um die To&ch;ter eines mä&ch;tigen Königs, die hieß Jungfrau Maleen und war wunder&sch;ön. Weil ihr Vater &si;e einem andern geben wo≪te, so ward &si;e ihm versagt. Da &si;&ch; aber beide von Herzen liebten, so wo≪ten &si;e ni&ch;t voneinander la&ss;en, und die Jungfrau Maleen spra&ch; zu ihrem Vater „i&ch; kann und wi≪ keinen andern zu meinem Gemahl nehmen.“ Da geriet der Vater in Zorn und ließ einen &fi;n&st;ern Turn bauen, in den kein Strahl von Sonne oder Mond &fi;el. Als er fertig war, spra&ch; er „darin so≪&st; du &si;eben Jahre lang &si;&tz;en, dann wi≪ i&ch; kommen und sehen, ob dein tro&tz;iger Sinn gebro&ch;en i&st;.“ Für die &si;eben Jahre ward Speise und Trank in den Turn getragen, dann ward &si;e und ihre Kammerjungfer hineingeführt und eingemauert, und also von Himmel und Erde ge&sch;ieden. Da saßen &si;e in der Fin&st;ernis, wußten ni&ch;t, wann Tag oder Na&ch;t anbra&ch;. Der Königssohn ging o&ft; um den Turn herum und rief ihren Namen, aber kein Laut drang von außen dur&ch; die di&ck;en Mauern. Was konnten &si;e anders tun als jammern und klagen? Inde&ss;en ging die Zeit dahin, und an der Abnahme von Speise und Trank merkten &si;e, daß die &si;eben Jahre ihrem Ende &si;&ch; näherten. Sie da&ch;ten, der Augen bli&ck; ihrer Erlösung wäre gekommen, aber kein Hammer&sch;lag ließ &si;&ch; hören und kein Stein wo≪te aus der Mauer fa≪en: es &sch;ien, als ob ihr Vater &si;e verge&ss;en hä&tt;e. Als &si;e nur no&ch; für kurze Zeit Nahrung ha&tt;en und einen jämmerli&ch;en Tod voraussahen, da spra&ch; die Jungfrau Maleen „wir mü&ss;en das le&tz;te versu&ch;en und sehen, ob wir die Mauer dur&ch;bre&ch;en.“ Sie nahm das Brotme&ss;er, grub und bohrte an dem Mörtel eines Steins, und wenn &si;e müd war, so lö&st;e &si;e die Kammerjungfer ab. Na&ch; langer Arbeit gelang es ihnen, einen Stein herauszunehmen, dann einen zweiten und dri&tt;en, und na&ch; drei Tagen &fi;el der er&st;e Li&ch;t&st;rahl in ihre Dunkelheit, und endli&ch; war die Ö&ff;nung so groß, daß &si;e hinaus&sch;auen konnten. Der Himmel war blau, und eine fri&sch;e Lu&ft; wehte ihnen entgegen, aber wie traurig sah ringsumher a≪es aus: das S&ch;loß ihres Vaters lag in Trümmern, die Stadt und die Dörfer waren, soweit man sehen konnte, verbrannt, die Felder weit und breit verheert: keine Men&sch;enseele ließ &si;&ch; erbli&ck;en. Als die Ö&ff;nung in der Mauer so groß war, daß &si;e hindur&ch;&sch;lüpfen konnten, so sprang zuer&st; die Kammerjungfer herab, und dann folgte die Jungfrau Maleen. Aber wo so≪ten &si;e &si;&ch; hinwenden? Die Feinde ha&tt;en das ganze Rei&ch; verwü&st;et, den König verjagt und a≪e Einwohner er&sch;lagen. Sie wanderten fort, um ein anderes Land zu su&ch;en, aber &si;e fanden nirgend ein Obda&ch; oder einen Men&sch;en, der ihnen einen Bi&ss;en Brot gab, und ihre Not war so groß, daß &si;e ihren Hunger an einem Brenne&ss;el&st;rau&ch; &st;i≪en mußten. Als &si;e na&ch; langer Wanderung in ein anderes Land kamen, boten &si;e übera≪ ihre Dien&st;e an, aber wo &si;e anklopften, wurden &si;e abgewiesen, und niemand wo≪te &si;&ch; ihrer erbarmen. Endli&ch; gelangten &si;e in eine große Stadt und gingen na&ch; dem königli&ch;en Hof. Aber au&ch; da hieß man &si;e weitergehen, bis endli&ch; der Ko&ch; sagte, &si;e könnten in der Kü&ch;e bleiben und als A&sch;enpu&tt;el dienen.

Der Sohn des Königs, in de&ss;en Rei&ch; &si;e &si;&ch; befanden, war aber gerade der Verlobte der Jungfrau Maleen gewesen. Der Vater ha&tt;e ihm eine andere Braut be&st;immt, die ebenso häßli&ch; von Ange&si;&ch;t als bös von Herzen war. Die Ho&ch;zeit war fe&st;gese&tz;t und die Braut &sch;on angelangt, bei ihrer großen Häßli&ch;keit aber ließ &si;e &si;&ch; vor niemand sehen und &sch;loß &si;&ch; in ihre Kammer ein, und die Jungfrau Maleen mußte ihr das E&ss;en aus der Kü&ch;e bringen. Als der Tag herankam, wo die Braut mit dem Bräutigam in die Kir&ch;e gehen so≪te, so &sch;ämte &si;e &si;&ch; ihrer Häßli&ch;keit und für&ch;tete, wenn &si;e &si;&ch; auf der Straße zeigte, würde &si;e von den Leuten verspo&tt;et und ausgela&ch;t. Da spra&ch; &si;e zur Jungfrau Maleen „dir &st;eht ein großes Glü&ck; bevor, i&ch; habe mir den Fuß vertreten und kann ni&ch;t gut über die Straße gehen: du so≪&st; meine Brautkleider anziehen und meine Ste≪e einnehmen: eine größere Ehre kann dir ni&ch;t zuteil werden.“ Die Jungfrau Maleen aber &sch;lug es aus und sagte „i&ch; verlange keine Ehre, die mir ni&ch;t gebührt.“ Es war au&ch; vergebli&ch;, daß &si;e ihr Gold anbot. Endli&ch; spra&ch; &si;e zornig „wenn du mir ni&ch;t gehor&ch;&st;, so ko&st;et es dir dein Leben: i&ch; brau&ch;e nur ein Wort zu sagen, so wird dir der Kopf vor die Füße gelegt.“ Da mußte &si;e gehor&ch;en und die prä&ch;tigen Kleider der Braut samt ihrem S&ch;mu&ck; anlegen. Als &si;e in den königli&ch;en Saal eintrat, er&st;aunten a≪e über ihre große S&ch;önheit, und der König sagte zu seinem Sohn „das i&st; die Braut, die i&ch; dir ausgewählt habe, und die du zur Kir&ch;e führen so≪&st;.“ Der Bräutigam er&st;aunte und da&ch;te „&si;e glei&ch;t meiner Jungfrau Maleen, und i&ch; würde glauben, &si;e wäre es selb&st;, aber die &si;&tz;t &sch;on lange im Turn gefangen oder i&st; tot.“ Er nahm &si;e an der Hand und führte &si;e zur Kir&ch;e. An dem Wege &st;and ein Brenne&ss;elbu&sch;, da spra&ch; &si;e:

„Brenne&tt;elbu&sch;,
Brenne&tt;elbu&sch; so klene,
wat &st;ei&st; du hier a≪ene?
ik hef de Tyt geweten,
da hef ik dy ungesaden
ungebraden eten.“

„Was spri&ch;&st; du da?“ fragte der Königssohn. „Ni&ch;ts,“ antwortete &si;e, „i&ch; da&ch;te nur an die Jungfrau Maleen.“ Er verwunderte &si;&ch;, daß &si;e von ihr wußte, &sch;wieg aber &st;i≪. Als &si;e an den Steg vor dem Kir&ch;hof kamen, spra&ch; &si;e:

„Kark&st;egels, brik ni&ch;,
bün de re&ch;te Brut ni&ch;.“

„Was spri&ch;&st; du da?“ fragte der Königssohn. „Ni&ch;ts,“ antwortete &si;e, „i&ch; da&ch;te nur an die Jungfrau Maleen.“ „Kenn&st; du die Jungfrau Maleen?“ „Nein,“ antwortete &si;e, „wie so≪te i&ch; &si;e kennen, i&ch; habe nur von ihr gehört.“ Als &si;e an die Kir&ch;türe kamen, spra&ch; &si;e abermals:

„Karkendär, brik ni&ch;,
bün de re&ch;te Brut ni&ch;.“

„Was spri&ch;&st; du da?“ fragte er. „A&ch;,“ antwortete &si;e, „i&ch; habe nur an die Jungfrau Maleen geda&ch;t.“ Da zog er ein ko&st;bares Ge&sch;meide hervor, legte es ihr an den Hals und hakte die Ke&tt;enringe ineinander. Darauf traten &si;e in die Kir&ch;e, und der Prie&st;er legte vor dem Altar ihre Hände ineinander und vermählte &si;e. Er führte &si;e zurü&ck;, aber &si;e spra&ch; auf dem ganzen Weg kein Wort. Als &si;e wieder in dem königli&ch;en S&ch;loß angelangt waren, eilte &si;e in die Kammer der Braut, legte die prä&ch;tigen Kleider und den S&ch;mu&ck; ab, zog ihren grauen Ki&tt;el an und behielt nur das Ge&sch;meide um den Hals, das &si;e von dem Bräutigam empfangen ha&tt;e.

Als die Na&ch;t herankam und die Braut in das Zimmer des Königssohns so≪te geführt werden, so ließ &si;e den S&ch;leier über ihr Ge&si;&ch;t fa≪en, damit er den Betrug ni&ch;t merken so≪te. Sobald a≪e Leute fortgegangen waren, spra&ch; er zu ihr „was ha&st; du do&ch; zu dem Brenne&ss;elbu&sch; gesagt, der an dem Wege &st;and?“ „Zu wel&ch;em Brenne&ss;elbu&sch;?“ fragte &si;e, „i&ch; spre&ch;e mit keinem Brenne&ss;elbu&sch;.“ „Wenn du es ni&ch;t getan ha&st;, so bi&st; du die re&ch;te Braut ni&ch;t,“ sagte er. Da half &si;e &si;&ch; und spra&ch;:

„Mut heruet na myne Maegt,
de my myn Gedanken draegt.“

Sie ging hinaus und fuhr die Jungfrau Maleen an „Dirne, was ha&st; du zu dem Brenne&ss;elbu&sch; gesagt?“ „I&ch; sagte ni&ch;ts als

Brenne&tt;elbu&sch;,
Brenne&tt;elbu&sch; so klene,
wat &st;ei&st; du hier a≪ene?
ik hef de Tyt geweten,
da hef ik dy ungesaden
ungebraden eten.“

Die Braut lief in die Kammer zurü&ck; und sagte „je&tz;t weiß i&ch;, was i&ch; zu dem Brenne&ss;elbu&sch; gespro&ch;en habe,“ und wiederholte die Worte, die &si;e eben gehört ha&tt;e. „Aber was sagte&st; du zu dem Kir&ch;en&st;eg, als wir darübergingen?“ fragte der Königssohn. „Zu dem Kir&ch;en&st;eg?“ antwortete &si;e, „i&ch; spre&ch;e mit keinem Kir&ch;en&st;eg.“ „Dann bi&st; du au&ch; die re&ch;te Braut ni&ch;t.“ Sie sagte wiederum:

„Mut heruet na myne Maegt,
de my myn Gedanken draegt.“

Lief hinaus und fuhr die Jungfrau Maleen an „Dirne, was ha&st; du zu dem Kir&ch;&st;eg gesagt?“ „I&ch; sagte ni&ch;ts als

Kark&st;egels, brik ni&ch;,
bün de re&ch;te Brut ni&ch;.“

„Das ko&st;et di&ch; dein Leben,“ rief die Braut, eilte aber in die Kammer und sagte „je&tz;t weiß i&ch;, was i&ch; zu dem Kir&ch;en&st;eg gespro&ch;en,“ und wiederholte die Worte. „Aber was sagte&st; du zur Kir&ch;entür?“ „Zur Kir&ch;entür?“ antwortete &si;e, „i&ch; spre&ch;e mit keiner Kir&ch;entür.“ „Dann bi&st; du au&ch; die re&ch;te Braut ni&ch;t.“ Sie ging hinaus, fuhr die Jungfrau Maleen an „Dirne, was ha&st; du zu der Kir&ch;entür gesagt?“ „I&ch; sagte ni&ch;ts als

Karkendär, brik ni&ch;,
bün de re&ch;te Brut ni&ch;.“

„Das bri&ch;t dir den Hals,“ rief die Braut und geriet in den größten Zorn, eilte aber zurü&ck; in die Kammer und sagte „je&tz;t weiß i&ch;, was i&ch; zu der Kir&ch;entür gespro&ch;en habe,“ und wiederholte die Worte. „Aber wo ha&st; du das Ge&sch;meide, das i&ch; dir an der Kir&ch;entür gab?“ „Was für ein Ge&sch;meide?“ antwortete &si;e, „du ha&st; mir kein Ge&sch;meide gegeben.“ „I&ch; habe es dir selb&st; um den Hals gelegt und selb&st; eingehakt: wenn du das ni&ch;t weißt, so bi&st; du die re&ch;te Braut ni&ch;t.“ Er zog ihr den S&ch;leier vom Ge&si;&ch;t, und als er ihre grundlose Häßli&ch;keit erbli&ck;te, sprang er er&sch;ro&ck;en zurü&ck; und spra&ch; „wie komm&st; du hierher? Wer bi&st; du?“ „I&ch; bin deine verlobte Braut, aber weil i&ch; für&ch;tete, die Leute würden mi&ch; verspo&tt;en, wenn &si;e mi&ch; draußen erbli&ck;ten, so habe i&ch; dem A&sch;enpu&tt;el befohlen, meine Kleider anzuziehen und &st;a&tt; meiner zur Kir&ch;e zu gehen.“ „Wo i&st; das Mäd&ch;en?“ sagte er, „i&ch; wi≪ es sehen, geh und hol es hierher.“ Sie ging hinaus und sagte den Dienern, das A&sch;enpu&tt;el sei eine Betrügerin, &si;e so≪ten es in den Hof hinabführen und ihm den Kopf ab&sch;lagen. Die Diener pa&ck;ten es und wo≪ten es fort&sch;leppen, aber er &sch;rie so laut um Hilfe, daß der Königssohn seine Stimme vernahm, aus seinem Zimmer herbeieilte und den Befehl gab, das Mäd&ch;en augenbli&ck;li&ch; loszula&ss;en. Es wurden Li&ch;ter herbeigeholt, und da bemerkte er an ihrem Hals den Gold&sch;mu&ck;, den er ihm vor der Kir&ch;entür gegeben ha&tt;e. „Du bi&st; die re&ch;te Braut,“ sagte er, „die mit mir zur Kir&ch;e gegangen i&st;: komm mit mir in meine Kammer.“ Als &si;e beide a≪ein waren, spra&ch; er „du ha&st; auf dem Kir&ch;gang die Jungfrau Maleen genannt, die meine verlobte Braut war: wenn i&ch; dä&ch;te, es wäre mögli&ch;, so müßte i&ch; glauben, &si;e &st;ände vor mir: du glei&ch;&st; ihr in a≪em.“ Sie antwortete „i&ch; bin die Jungfrau Maleen, die um di&ch; &si;eben Jahre in der Fin&st;ernis gefangen gese&ss;en, Hunger und Dur&st; geli&tt;en und so lange in Not und Armut gelebt hat: aber heute be&sch;eint mi&ch; die Sonne wieder. I&ch; bin dir in der Kir&ch;e angetraut und bin deine re&ch;tmäßige Gemahlin.“ Da küßten &si;e einander und waren glü&ck;li&ch; für ihr Lebtag. Der fal&sch;en Braut ward zur Vergeltung der Kopf abge&sch;lagen.

Der Turn, in wel&ch;em die Jungfrau Maleen gese&ss;en ha&tt;e, &st;and no&ch; lange Zeit, und wenn die Kinder vorübergingen, so sangen &si;e:

„Kling klang kloria,
wer &si;&tt; in di&ss;en Toria?
Dar &si;&tt; en Königsdo&ch;ter in,
die kann ik ni&ch; to seen krygn.
De Muer, de wi≪ ni&ch; bräken,
de Steen, de wi≪ ni&ch; &st;e&ch;en.
Häns&ch;en mit de bunte Jak,
kumm unn folg my a&ch;terna.

199.

Die Stiefel von Bü&ff;elleder

Ein Soldat, der &si;&ch; vor ni&ch;ts für&ch;tet, kümmert &si;&ch; au&ch; um ni&ch;ts. So einer ha&tt;e seinen Ab&sch;ied erhalten, und da er ni&ch;ts gelernt ha&tt;e und ni&ch;ts verdienen konnte, so zog er umher und bat gute Leute um ein Almosen. Auf seinen S&ch;ultern hing ein alter We&tt;ermantel, und ein Paar Reiter&st;iefeln von Bü&ff;elleder waren ihm au&ch; no&ch; geblieben. Eines Tages ging er, ohne auf Weg und Steg zu a&ch;ten, immer ins Feld hinein und gelangte endli&ch; in einen Wald. Er wußte ni&ch;t, wo er war, sah aber auf einem abgehauenen Baum&st;amm einen Mann &si;&tz;en, der gut gekleidet war und einen grünen Jägerro&ck; trug. Der Soldat rei&ch;te ihm die Hand, ließ &si;&ch; neben ihm auf das Gras nieder und &st;re&ck;te seine Beine aus. „I&ch; sehe, du ha&st; feine Stiefel an, die glänzend gewi&ch;&st; &si;nd,“ sagte er zu dem Jäger, „wenn du aber herumziehen müßte&st; wie i&ch;, so würden &si;e ni&ch;t lange halten. S&ch;au die meinigen an, die &si;nd von Bü&ff;elleder und haben &sch;on lange gedient, gehen aber dur&ch; di&ck; und dünn.“ Na&ch; einer Weile &st;and der Soldat auf und spra&ch; „i&ch; kann ni&ch;t länger bleiben, der Hunger treibt mi&ch; fort. Aber, Bruder Wi&ch;s&st;iefel, wo hinaus geht der Weg?“ „I&ch; weiß es selber ni&ch;t,“ antwortete der Jäger, „i&ch; habe mi&ch; in dem Wald verirrt.“ „So geht dirs ja wie mir,“ spra&ch; der Soldat, „glei&ch; und glei&ch; gese≪t &si;&ch; gern, wir wo≪en beieinander bleiben und den Weg su&ch;en.“ Der Jäger lä&ch;elte ein wenig, und &si;e gingen zusammen fort, immer weiter, bis die Na&ch;t einbra&ch;. „Wir kommen aus dem Wald ni&ch;t heraus,“ spra&ch; der Soldat, „aber i&ch; sehe dort in der Ferne ein Li&ch;t &sch;immern, da wirds etwas zu e&ss;en geben.“ Sie fanden ein Steinhaus, klopften an die Türe, und ein altes Weib ö&ff;nete. „Wir su&ch;en ein Na&ch;tquartier“, spra&ch; der Soldat, „und etwas Unterfu&tt;er für den Magen, denn der meinige i&st; so leer wie ein alter Torni&st;er.“ „Hier könnt ihr ni&ch;t bleiben,“ antwortete die Alte, „das i&st; ein Räuberhaus, und ihr tut am klüg&st;en, daß ihr eu&ch; fortma&ch;t, bevor &si;e heim kommen, denn &fi;nden &si;e eu&ch;, so seid ihr verloren.“ „Es wird so &sch;limm ni&ch;t sein,“ antwortete der Soldat, „i&ch; habe seit zwei Tagen keinen Bi&ss;en geno&ss;en, und es i&st; mir einerlei, ob i&ch; hier umkomme oder im Wald vor Hunger &st;erbe. I&ch; gehe herein.“ Der Jäger wo≪te ni&ch;t folgen, aber der Soldat zog ihn am Ärmel mit &si;&ch; „komm, Bruderherz, es wird ni&ch;t glei&ch; an den Kragen gehen.“ Die Alte ha&tt;e Mitleiden und sagte „krie&ch;t hinter den Ofen, wenn &si;e etwas übrig la&ss;en und einge&sch;lafen &si;nd, so wi≪ i&ch;s eu&ch; zu&st;e&ck;en.“ Kaum saßen &si;e in der E&ck;e, so kamen zwölf Räuber hereinge&st;ürmt, se&tz;ten &si;&ch; an den Ti&sch;, der &sch;on gede&ck;t war, und forderten mit Unge&st;üm das E&ss;en. Die Alte trug einen großen Braten herein, und die Räuber ließen &si;&ch;s wohl &sch;me&ck;en. Als der Geru&ch; von der Speise dem Soldaten in die Nase &st;ieg, sagte er zum Jäger „i&ch; halts ni&ch;t länger aus, i&ch; se&tz;e mi&ch; an den Ti&sch; und e&ss;e mit.“ „Du bring&st; uns ums Leben,“ spra&ch; der Jäger und hielt ihn am Arm. Aber der Soldat &fi;ng an laut zu hu&st;en. Als die Räuber das hörten, warfen &si;e Me&ss;er und Gabel hin, sprangen auf und entde&ck;ten die beiden hinter dem Ofen. „Aha, ihr Herren,“ riefen &si;e, „&si;&tz;t ihr in der E&ck;e? Was wo≪t ihr hier? seid ihr als Kund&sch;a&ft;er ausge&sch;i&ck;t? Wartet, ihr so≪t an einem dürren A&st; das Fliegen lernen.“ „Nur manierli&ch;,“ spra&ch; der Soldat, „mi&ch; hungert, gebt mir zu e&ss;en, herna&ch; könnt ihr mit mir ma&ch;en, was ihr wo≪t.“ Die Räuber &st;u&tz;ten, und der Anführer spra&ch; „i&ch; sehe, du für&ch;te&st; di&ch; ni&ch;t, gut, E&ss;en so≪&st; du haben, aber herna&ch; mußt du &st;erben.“ „Das wird &si;&ch; &fi;nden,“ sagte der Soldat, se&tz;te &si;&ch; an den Ti&sch; und &fi;ng an tapfer in den Braten einzuhauen. „Bruder Wi&ch;s&st;iefel, komm und iß,“ rief er dem Jäger zu, „du wir&st; hungrig sein so gut als i&ch;, und einen be&ss;ern Braten kann&st; du zu Haus ni&ch;t haben;“ aber der Jäger wo≪te ni&ch;t e&ss;en. Die Räuber sahen dem Soldaten mit Er&st;aunen zu und sagten „der Kerl ma&ch;t keine Um&st;ände.“ Herna&ch; spra&ch; er „das E&ss;en wäre &sch;on gut, nun &sch;a&fft; au&ch; einen guten Trunk herbei.“ Der Anführer war in der Laune, &si;&ch; das au&ch; no&ch; gefa≪en zu la&ss;en, und rief der Alten zu „hol eine Fla&sch;e aus dem Ke≪er, und zwar von dem be&st;en.“ Der Soldat zog den Pfropfen heraus, daß es kna≪te, ging mit der Fla&sch;e zu dem Jäger und spra&ch; „gib a&ch;t, Bruder, du so≪&st; dein blaues Wunder sehen: je&tz;t wi≪ i&ch; eine Gesundheit auf die ganze Sipp&sch;a&ft; ausbringen.“ Dann &sch;wenkte er die Fla&sch;e über den Köpfen der Räuber, rief „ihr so≪t a≪e leben, aber das Maul auf und die re&ch;te Hand in der Höhe,“ und tat einen herzha&ft;en Zug. Kaum waren die Worte heraus, so saßen &si;e a≪e bewegungslos, als wären &si;e von Stein, ha&tt;en das Maul o&ff;en und &st;re&ck;ten den re&ch;ten Arm in die Höhe. Der Jäger spra&ch; zu dem Soldaten „i&ch; sehe, du kann&st; no&ch; andere Kun&st;&st;ü&ck;e, aber nun komm und laß uns heim gehen.“ „Oho, Bruderherz, das wäre zu früh abmar&sch;iert, wir haben den Feind ge&sch;lagen und wo≪en er&st; Beute ma&ch;en. Die &si;&tz;en da fe&st; und sperren das Maul vor Verwunderung auf: &si;e dürfen &si;&ch; aber ni&ch;t rühren, bis i&ch; es erlaube. Komm, iß und trink.“ Die Alte mußte no&ch; eine Fla&sch;e von dem be&st;en holen, und der Soldat &st;and ni&ch;t eher auf, als bis er wieder für drei Tage gege&ss;en ha&tt;e. Endli&ch;, als der Tag kam, sagte er „nun i&st; es Zeit, daß wir das Zelt abbre&ch;en, und damit wir einen kurzen Mar&sch; haben, so so≪ die Alte uns den nä&ch;&st;en Weg na&ch; der Stadt zeigen.“ Als &si;e dort angelangt waren, ging er zu seinen alten Kameraden und spra&ch; „i&ch; habe draußen im Wald ein Ne&st; vo≪ Galgenvögel aufgefunden, kommt mit, wir wo≪en es ausheben.“ Der Soldat führte &si;e an und spra&ch; zu dem Jäger „du mußt wieder mit zurü&ck; und zusehen, wie &si;e &fl;a&tt;ern, wenn wir &si;e an den Füßen pa&ck;en.“ Er &st;e≪te die Mann&sch;a&ft; rings um die Räuber herum, dann nahm er die Fla&sch;e, trank einen S&ch;lu&ck;, &sch;wenkte &si;e über ihnen her und rief „ihr so≪t a≪e leben!“ Augenbli&ck;li&ch; ha&tt;en &si;e ihre Bewegung wieder, wurden aber niedergeworfen und an Händen und Füßen mit Stri&ck;en gebunden. Dann hieß &si;e der Soldat wie Sä&ck;e auf einen Wagen werfen und sagte „fahrt &si;e nur glei&ch; vor das Gefängnis.“ Der Jäger aber nahm einen von der Mann&sch;a&ft; beiseite und gab ihm no&ch; eine Be&st;e≪ung mit.

„Bruder Wi&ch;s&st;iefel,“ spra&ch; der Soldat, „wir haben den Feind glü&ck;li&ch; überrumpelt und uns wohl genährt, je&tz;t wo≪en wir als Na&ch;zügler in a≪er Ruhe hinterher mar&sch;ieren.“ Als &si;e &si;&ch; der Stadt näherten, so sah der Soldat, wie &si;&ch; eine Menge Men&sch;en aus dem Stadttor drängten, lautes Freudenge&sch;rei erhuben und grüne Zweige in der Lu&ft; &sch;wangen. Dann sah er, daß die ganze Leibwa&ch;e herangezogen kam.

„Was so≪ das heißen?“ spra&ch; er ganz verwundert zu dem Jäger. „Weißt du ni&ch;t,“ antwortete er, „daß der König lange Zeit aus seinem Rei&ch; entfernt war, heute kehrt er zurü&ck;, und da gehen ihm a≪e entgegen.“ „Aber wo i&st; der König?“ spra&ch; der Soldat, „i&ch; sehe ihn ni&ch;t.“ „Hier i&st; er,“ antwortete der Jäger, „i&ch; bin der König und habe meine Ankun&ft; melden la&ss;en.“ Dann ö&ff;nete er seinen Jägerro&ck;, daß man die königli&ch;en Kleider sehen konnte. Der Soldat er&sch;rak, &fi;el auf die Knie und bat ihn um Vergebung, daß er ihn in der Unwi&ss;enheit wie seinesglei&ch;en behandelt und ihn mit sol&ch;em Namen angeredet habe. Der König aber rei&ch;te ihm die Hand und spra&ch; „du bi&st; ein braver Soldat und ha&st; mir das Leben gere&tt;et. Du so≪&st; keine Not mehr leiden, i&ch; wi≪ &sch;on für di&ch; sorgen. Und wenn du einmal ein Stü&ck; guten Braten e&ss;en wi≪&st;, so gut als in dem Räuberhaus, so komm nur in die königli&ch;e Kü&ch;e. Wi≪&st; du aber eine Gesundheit ausbringen, so so≪&st; du er&st; bei mir Erlaubnis dazu holen.“

200.

Der goldene S&ch;lü&ss;el

Zur Winterszeit, als einmal ein tiefer S&ch;nee lag, mußte ein armer Junge hinausgehen und Holz auf einem S&ch;li&tt;en holen. Wie er es nun zusammengesu&ch;t und aufgeladen ha&tt;e, wo≪te er, weil er so erfroren war, no&ch; ni&ch;t na&ch; Haus gehen, sondern er&st; Feuer anma&ch;en und &si;&ch; ein biß&ch;en wärmen. Da &sch;arrte er den S&ch;nee weg, und wie er so den Erdboden aufräumte, fand er einen kleinen goldenen S&ch;lü&ss;el. Nun glaubte er, wo der S&ch;lü&ss;el wäre, müßte au&ch; das S&ch;loß dazu sein, grub in der Erde und fand ein eisernes Kä&st;&ch;en. „Wenn der S&ch;lü&ss;el nur paßt!“ da&ch;te er, „es &si;nd gewiß ko&st;bare Sa&ch;en in dem Kä&st;&ch;en.“ Er su&ch;te, aber es war kein S&ch;lü&ss;ello&ch; da, endli&ch; entde&ck;te er eins, aber so klein, daß man es kaum sehen konnte. Er probierte und der S&ch;lü&ss;el paßte glü&ck;li&ch;. Da drehte er einmal herum, und nun mü&ss;en wir warten, bis er vo≪ends aufge&sch;lo&ss;en und den De&ck;el aufgema&ch;t hat, dann werden wir erfahren, was für wunderbare Sa&ch;en in dem Kä&st;&ch;en lagen.

Kinderlegenden

1.

Der heilige Joseph im Walde

Es war einmal eine Mu&tt;er, die ha&tt;e drei Tö&ch;ter, davon war die älte&st;e unartig und bös, die zweite &sch;on viel be&ss;er, obglei&ch; &si;e au&ch; ihre Fehler ha&tt;e, die jüng&st;e aber war ein frommes gutes Kind. Die Mu&tt;er war aber so wunderli&ch;, daß &si;e gerade die älte&st;e To&ch;ter am lieb&st;en ha&tt;e und die jüng&st;e ni&ch;t leiden konnte. Daher &sch;i&ck;te &si;e das arme Mäd&ch;en o&ft; hinaus in einen großen Wald, um es &si;&ch; vom Hals zu &sch;a&ff;en, denn &si;e da&ch;te, es würde &si;&ch; verirren und nimmermehr wiederkommen. Aber der S&ch;u&tz;engel, den jedes fromme Kind hat, verließ es ni&ch;t, sondern bra&ch;te es immer wieder auf den re&ch;ten Weg. Einmal inde&ss;en tat das S&ch;u&tz;englein, als wenn es ni&ch;t bei der Hand wäre, und das Kind konnte &si;&ch; ni&ch;t wieder aus dem Walde heraus&fi;nden. Es ging immer fort, bis es Abend wurde, da sah es in der Ferne ein Li&ch;tlein brennen, lief darauf zu und kam vor eine kleine Hü&tt;e. Es klopfte an, die Türe ging auf, und es gelangte zu einer zweiten Türe, wo es wieder anklopfte. Ein alter Mann, der einen &sch;neeweißen Bart ha&tt;e und ehrwürdig aussah, ma&ch;te ihm auf, und das war niemand anders als der heilige Joseph. Er spra&ch; ganz freundli&ch; „komm, liebes Kind, se&tz;e di&ch; ans Feuer auf mein Stühl&ch;en und wärme di&ch;, i&ch; wi≪ dir klar Wä&ss;er&ch;en holen, wenn du Dur&st; ha&st;; zu e&ss;en aber hab i&ch; hier im Walde ni&ch;ts für di&ch; als ein paar Würzel&ch;er, die mußt du dir er&st; &sch;aben und ko&ch;en.“ Da rei&ch;te ihm der heilige Joseph die Wurzeln: das Mäd&ch;en &sch;rappte &si;e säuberli&ch; ab, dann holte es ein Stü&ck;&ch;en Pfannku&ch;en und das Brot, das ihm seine Mu&tt;er mitgegeben ha&tt;e, und tat a≪es zusammen in einem Ke&ss;el&ch;en beis Feuer und ko&ch;te &si;&ch; ein Mus. Als das fertig war, spra&ch; der heilige Joseph „i&ch; bin so hungrig, gib mir etwas von deinem E&ss;en.“ Da war das Kind bereitwi≪ig und gab ihm mehr, als es für &si;&ch; behielt, do&ch; war Go&tt;es Segen dabei, daß es sa&tt; ward. Als &si;e nun gege&ss;en ha&tt;en, spra&ch; der heilige Joseph „nun wo≪en wir zu Be&tt; gehen: i&ch; habe aber nur ein Be&tt;, lege du di&ch; hinein, i&ch; wi≪ mi&ch; ins Stroh auf die Erde legen.“ „Nein,“ antwortete es, „bleib du nur in deinem Be&tt;, für mi&ch; i&st; das Stroh wei&ch; genug.“ Der heilige Joseph aber nahm das Kind auf den Arm und trug es ins Be&tt;&ch;en, da tat es sein Gebet und &sch;lief ein. Am andern Morgen, als es aufwa&ch;te, wo≪te es dem heiligen Joseph guten Morgen sagen, aber es sah ihn ni&ch;t. Da &st;and es auf und su&ch;te ihn, konnte ihn aber in keiner E&ck;e &fi;nden: endli&ch; gewahrte es hinter der Tür einen Sa&ck; mit Geld, so &sch;wer, als es ihn nur tragen konnte, darauf &st;and ge&sch;rieben, das wäre für das Kind, das heute na&ch;t hier ge&sch;lafen hä&tt;e. Da nahm es den Sa&ck; und sprang damit fort und kam au&ch; glü&ck;li&ch; zu seiner Mu&tt;er, und weil es ihr a≪e das Geld &sch;enkte, so konnte &si;e ni&ch;t anders, &si;e mußte mit ihm zufrieden sein.

Am folgenden Tag bekam das zweite Kind au&ch; Lu&st;, in den Wald zu gehen. Die Mu&tt;er gab ihm ein viel größeres Stü&ck; Pfannku&ch;en und Brot mit. Es erging ihm nun gerade wie dem er&st;en Kinde. Abends kam es in das Hü&tt;&ch;en des heiligen Joseph, der ihm Wurzeln zu einem Mus rei&ch;te. Als das fertig war, spra&ch; er glei&ch;fa≪s zu ihm „i&ch; bin so hungrig, gib mir etwas von deinem E&ss;en.“ Da antwortete das Kind „iß als mit.“ Als ihm dana&ch; der heilige Joseph sein Be&tt; anbot und &si;&ch; aufs Stroh legen wo≪te, antwortete es „nein, leg di&ch; als mit ins Be&tt;, wir haben ja beide wohl Pla&tz; darin.“ Der heilige Joseph nahm es auf den Arm, legte es ins Be&tt;&ch;en und legte &si;&ch; ins Stroh. Morgens, als das Kind aufwa&ch;te und den heiligen Joseph su&ch;te, war er ver&sch;wunden, aber hinter der Türe fand es ein Sä&ck;&ch;en mit Geld, das war händelang, und darauf &st;and ge&sch;rieben, es wäre für das Kind, das heute na&ch;t hier ge&sch;lafen hä&tt;e. Da nahm es das Sä&ck;&ch;en und lief damit heim, und bra&ch;te es seiner Mu&tt;er, do&ch; behielt es heimli&ch; ein paar Stü&ck;e für &si;&ch;.

Am Nun war die älte&st;e To&ch;ter neugierig geworden und wo≪te den folgenden Morgen au&ch; hinaus in den Wald. Die Mu&tt;er gab ihr Pfannku&ch;en mit, so viel &si;e wo≪te, Brot und au&ch; Käse dazu. Abends fand &si;e den heiligen Joseph in seinem Hü&tt;&ch;en gerade so, wie ihn die zwei andern gefunden ha&tt;en. Als das Mus fertig war und der heilige Joseph spra&ch; „i&ch; bin so hungrig, gib mir etwas von deinem E&ss;en,“ antwortete das Mäd&ch;en „warte, bis i&ch; sa&tt; bin, was i&ch; dann überig la&ss;e, das so≪&st; du haben.“ Es aß aber beinah a≪es auf, und der heilige Joseph mußte das S&ch;ü&ss;el&ch;en aus&sch;rappen. Der gute Alte bot ihm herna&ch; sein Be&tt; an und wo≪te auf dem Stroh liegen, das nahm es ohne Widerrede an, legte &si;&ch; in das Be&tt;&ch;en und ließ dem Greis das harte Stroh. Am andern Morgen, wie es aufwa&ch;te, war der heilige Joseph ni&ch;t zu &fi;nden, do&ch; darüber ma&ch;te es &si;&ch; keine Sorgen: es su&ch;te hinter der Türe na&ch; einem Geldsa&ck;. Es kam ihm vor, als läge etwas auf der Erde, do&ch; weil es ni&ch;t re&ch;t unter&sch;eiden konnte, was es war, bü&ck;te es &si;&ch; und &st;ieß mit seiner Nase daran. Aber es blieb an der Nase hangen, und wie es &si;&ch; aufri&ch;tete, sah es zu seinem S&ch;re&ck;en, daß es no&ch; eine zweite Nase war, die an der seinen fe&st;hing. Da hub es an zu &sch;reien und zu heulen, aber das half ni&ch;ts, es mußte immer auf seine Nase sehen, wie die so weit hinaus&st;and. Da lief es in einem Ge&sch;rei fort, bis es dem heiligen Joseph begegnete, dem &fi;el es zu Füßen und bat so lange, bis er aus Mitleid ihm die Nase wieder abnahm und no&ch; zwei Pfennige &sch;enkte. Als es daheim ankam, &st;and vor der Türe seine Mu&tt;er und fragte „was ha&st; du ge&sch;enkt kriegt?“ Da log es und antwortete „einen großen Sa&ck; vo≪ Gelds, aber i&ch; habe ihn unterwegs verloren.“ „Verloren!“ rief die Mu&tt;er, „o den wo≪en wir &sch;on wieder&fi;nden,“ nahm es bei der Hand und wo≪te mit ihm su&ch;en. Zuer&st; &fi;ng es an zu weinen und wo≪te ni&ch;t mitgehen, endli&ch; aber ging es mit, do&ch; auf dem Wege kamen so viele Eide&ch;sen und S&ch;langen auf &si;e beide los, daß &si;e &si;&ch; ni&ch;t zu re&tt;en wußten, &si;e &st;a&ch;en au&ch; endli&ch; das böse Kind tot, und die Mu&tt;er &st;a&ch;en &si;e in den Fuß, weil &si;e es ni&ch;t be&ss;er erzogen ha&tt;e.

2.

Die zwölf Apo&st;el

Es war dreihundert Jahre vor des Herrn Chri&st;i Geburt, da lebte eine Mu&tt;er, die ha&tt;e zwölf Söhne, war aber so arm und dür&ft;ig, daß &si;e ni&ch;t wußte, womit &si;e ihnen länger das Leben erhalten so≪te. Sie betete tägli&ch; zu Go&tt;, er mö&ch;te do&ch; geben, daß a≪e ihre Söhne mit dem verheißenen Heiland auf Erden zusammen wären. Als nun ihre Not immer größer ward, &sch;i&ck;te &si;e einen na&ch; dem andern in die Welt, um &si;&ch; ihr Brot zu su&ch;en. Der älte&st;e hieß Petrus, der ging aus, und war &sch;on weit gegangen, eine ganze Tagreise, da geriet er in einen großen Wald. Er su&ch;te einen Ausweg, konnte aber keinen &fi;nden und verirrte &si;&ch; immer tiefer; dabei empfand er so großen Hunger, daß er &si;&ch; kaum aufre&ch;t erhalten konnte. Endli&ch; war er so &sch;wa&ch;, daß er liegen bleiben mußte und glaubte, dem Tode nahe zu sein. Da &st;and auf einmal neben ihm ein kleiner Knabe, der glänzte und war so &sch;ön und freundli&ch; wie ein Engel. Das Kind &sch;lug seine Händ&ch;en zusammen, daß er auf&sch;auen und es anbli&ck;en mußte. Da spra&ch; es „warum &si;&tz;e&st; du da so betrübt?“ „A&ch;,“ antwortete Petrus, „i&ch; gehe umher in der Welt und su&ch;e mein Brot, damit i&ch; no&ch; den verheißenen lieben Heiland sehe; das i&st; mein größter Wun&sch;.“ Das Kind spra&ch; „komm mit, so so≪ dein Wun&sch; erfü≪t werden.“ Es nahm den armen Petrus an der Hand und führte ihn zwi&sch;en Felsen zu einer großen Höhle. Wie &si;e hineinkamen, so bli&tz;te a≪es von Gold, Silber und Kri&st;a≪, und in der Mi&tt;e &st;anden zwölf Wiegen nebeneinander. Da spra&ch; das Englein „lege di&ch; in die er&st;e und &sch;laf ein wenig, i&ch; wi≪ di&ch; wiegen.“ Das tat Petrus, und das Englein sang ihm und wiegte ihn so lange, bis er einge&sch;lafen war. Und wie er &sch;lief, kam der zweite Bruder, den au&ch; sein S&ch;u&tz;englein hereinführte, und ward wie der er&st;e in den S&ch;laf gewiegt, und so kamen die andern na&ch; der Reihe, bis a≪e zwölfe dalagen in den goldenen Wiegen und &sch;liefen. Sie &sch;liefen aber dreihundert Jahre, bis in der Na&ch;t, worin der Weltheiland geboren ward. Da erwa&ch;ten &si;e und waren mit ihm auf Erden und wurden die zwölf Apo&st;el genannt.

3.

Die Rose

Et was mal eine arme Frugge, de hadde twei Kinner; dat junge&st;e mo&st;e o≪e Dage in en Wald gohn un langen (holen) Holt. A&ss;et nu mal ganz wiet söken geit, kam so en klein Kind, dat was awer&st; ganz wa&ck;er to em un holp (half) &fl;ietig Holt lesen un drog et au&ck; bis für dat Hus; dann was et awer&st;, eh en Augen&sch;läg&sk;en (Augenbli&ck;) vergienk, verswunnen. Dat Kind vertelde et &si;ner Moder, de wul et awer&st; nig glöven. Up et le&st; bro&ch;te et en Rause (Rose) mit un vertelde, dat &sch;öne Kind hädde em deise Rause gieven und hädde em sägt, wenn de Rause upblöhet war, dann wu≪ et wier kommen. De Moder &st;e≪de dei Rause in’t Water. Einen Morgen kam dat Kind gar nig ut dem Bedde, de Moder gink to dem Bedde hen un fund dat Kind daude (tot); et lag awer&st; ganz anmotik. Un de Rause was den sulftigen Morgen upblöhet.

4.

Armut und Demut führen zum Himmel

Es war einmal ein Königssohn, der ging hinaus in das Feld und war na&ch;denkli&ch; und traurig. Er sah den Himmel an, der war so &sch;ön rein und blau, da seufzte er und spra&ch; „wie wohl muß einem er&st; da oben im Himmel sein!“ Da erbli&ck;te er einen armen greisen Mann, der des Weges daherkam, redete ihn an und fragte „wie kann i&ch; wohl in den Himmel kommen?“ Der Mann antwortete „dur&ch; Armut und Demut. Leg an meine zerri&ss;enen Kleider, wandere &si;eben Jahre in der Welt und lerne ihr Elend kennen: nimm kein Geld, sondern wenn du hunger&st;, bi&tt; mitleidige Herzen um ein Stü&ck;&ch;en Brot, so wir&st; du di&ch; dem Himmel nähern.“ Da zog der Königssohn seinen prä&ch;tigen Ro&ck; aus und hing dafür das Be&tt;lergewand um, ging hinaus in die weite Welt und duldete groß Elend. Er nahm ni&ch;ts als ein wenig E&ss;en, spra&ch; ni&ch;ts, sondern betete zu dem Herrn, daß er ihn einmal in seinen Himmel aufnehmen wo≪te. Als die &si;eben Jahre herum waren, da kam er wieder an seines Vaters S&ch;loß, aber niemand erkannte ihn. Er spra&ch; zu den Dienern „geht und sagt meinen Eltern, daß i&ch; wiedergekommen bin.“ Aber die Diener glaubten es ni&ch;t, la&ch;ten und ließen ihn &st;ehen. Da spra&ch; er „geht und sagts meinen Brüdern, daß &si;e herabkommen, i&ch; mö&ch;te &si;e so gerne wiedersehen.“ Sie wo≪ten au&ch; ni&ch;t, bis endli&ch; einer von ihnen hinging und es den Königskindern sagte, aber diese glaubten es ni&ch;t und bekümmerten &si;&ch; ni&ch;t darum. Da &sch;rieb er einen Brief an seine Mu&tt;er und be&sch;rieb ihr darin a≪ sein Elend, aber er sagte ni&ch;t, daß er ihr Sohn wäre. Da ließ ihm die Königin aus Mitleid einen Pla&tz; unter der Treppe anweisen und ihm tägli&ch; dur&ch; zwei Diener E&ss;en bringen. Aber der eine war bös und spra&ch; „was so≪ dem Be&tt;ler das gute E&ss;en!“ behielts für &si;&ch; oder gabs den Hunden und bra&ch;te dem S&ch;wa&ch;en, Abgezehrten nur Wa&ss;er; do&ch; der andere war ehrli&ch; und bra&ch;te ihm, was er für ihn bekam. Es war wenig, do&ch; konnte er davon eine Zeitlang leben; dabei war er ganz geduldig, bis er immer &sch;wä&ch;er ward. Als aber seine Krankheit zunahm, da begehrte er das heilige Abendmahl zu empfangen. Wie es nun unter der halben Me&ss;e i&st;, fangen von selb&st; a≪e Glo&ck;en in der Stadt und in der Gegend an zu läuten. Der Gei&st;li&ch;e geht na&ch; der Me&ss;e zu dem armen Mann unter der Treppe, so liegt er da tot, in der einen Hand eine Rose, in der andern eine Lilie, und neben ihm ein Papier, darauf &st;eht seine Ge&sch;i&ch;te aufge&sch;rieben. Als er begraben war, wu&ch;s auf der einen Seite des Grabes eine Rose, auf der andern eine Lilie heraus.

5.

Go&tt;es Speise

Es waren einmal zwei S&ch;we&st;ern, die eine ha&tt;e keine Kinder und war rei&ch;, die andere ha&tt;e fünf Kinder und war eine Witwe und war so arm, daß &si;e ni&ch;t mehr Brot genug ha&tt;e, &si;&ch; und ihre Kinder zu sä&tt;igen. Da ging &si;e in der Not zu ihrer S&ch;we&st;er und spra&ch; „meine Kinder leiden mit mir den größten Hunger, du bi&st; rei&ch;, gib mir einen Bi&ss;en Brot.“ Die &st;einrei&ch;e Frau war au&ch; &st;einhart, spra&ch; „i&ch; habe selb&st; ni&ch;ts in meinem Hause,“ und wies die Arme mit bösen Worten fort. Na&ch; einiger Zeit kam der Mann der rei&ch;en S&ch;we&st;er heim und wo≪te &si;&ch; ein Stü&ck; Brot &sch;neiden, wie er aber den er&st;en S&ch;ni&tt; in den Laib tat, &fl;oß das rote Blut heraus. Als die Frau das sah, er&sch;rak &si;e und erzählte ihm, was ge&sch;ehen war. Er eilte hin und wo≪te helfen, wie er aber in die Stube der armen Witwe trat, so fand er &si;e betend; die beiden jüng&st;en Kinder ha&tt;e &si;e auf den Armen, die drei älte&st;en lagen da und waren ge&st;orben. Er bot ihr Speise an, aber &si;e antwortete „na&ch; irdi&sch;er Speise verlangen wir ni&ch;t mehr; drei hat Go&tt; &sch;on gesä&tt;igt, unser Flehen wird er au&ch; erhören.“ Kaum ha&tt;e &si;e diese Worte ausgespro&ch;en, so taten die beiden Kleinen ihren le&tz;ten Atemzug, und darauf bra&ch; ihr au&ch; das Herz, und &si;e sank tot nieqder.

6.

Die drei grünen Zweige

Es war einmal ein Ein&si;edler, der lebte in einem Walde an dem Fuße eines Berges und bra&ch;te seine Zeit in Gebet und guten Werken zu, und jeden Abend trug er no&ch; zur Ehre Go&tt;es ein paar Eimer Wa&ss;er den Berg hinauf. Man&ch;es Tier wurde damit getränkt und man&ch;e P&fl;anze damit erqui&ck;t, denn auf den Anhöhen weht be&st;ändig ein harter Wind, der die Lu&ft; und die Erde austro&ck;net, und die wilden Vögel, die vor den Men&sch;en &sch;euen, kreisen dann ho&ch; und su&ch;en mit ihren &sch;arfen Augen na&ch; einem Trunk. Und weil der Ein&si;edler so fromm war, so ging ein Engel Go&tt;es, seinen Augen &si;&ch;tbar, mit ihm hinauf, zählte seine S&ch;ri&tt;e und bra&ch;te ihm, wenn die Arbeit vo≪endet war, sein E&ss;en, so wie jener Prophet auf Go&tt;es Geheiß von den Raben gespeiset ward. Als der Ein&si;edler in seiner Frömmigkeit &sch;on zu einem hohen Alter gekommen war, da trug es &si;&ch; zu, daß er einmal von weitem sah, wie man einen armen Sünder zum Galgen führte. Er spra&ch; so vor &si;&ch; hin „je&tz;t widerfährt diesem sein Re&ch;t.“ Abends, als er das Wa&ss;er den Berg hinauftrug, er&sch;ien der Engel ni&ch;t, der ihn son&st; begleitete, und bra&ch;te ihm au&ch; ni&ch;t seine Speise. Da er&sch;rak er, prüfte sein Herz und beda&ch;te, womit er wohl könnte gesündigt haben, weil Go&tt; also zürne, aber er wußte es ni&ch;t. Da aß und trank er ni&ch;t, warf &si;&ch; nieder auf die Erde und betete Tag und Na&ch;t. Und als er einmal in dem Walde so re&ch;t bi&tt;erli&ch; weinte, hörte er ein Vöglein, das sang so &sch;ön und herrli&ch;; da ward er no&ch; betrübter und spra&ch; „wie &si;ng&st; du so fröhli&ch;! Dir zürnt der Herr ni&ch;t: a&ch;, wenn du mir sagen könnte&st;, womit i&ch; ihn beleidigt habe, damit i&ch; Buße täte und mein Herz au&ch; wieder fröhli&ch; würde!“ Da &fi;ng das Vöglein an zu spre&ch;en und sagte „du ha&st; unre&ch;t getan, weil du einen armen Sünder verdammt ha&st;, der zum Galgen geführt wurde, darum zürnt dir der Herr; er a≪ein hält Geri&ch;t. Do&ch; wenn du Buße tun und deine Sünde bereuen wi≪&st;, so wird er dir verzeihen.“ Da &st;and der Engel neben ihm und ha&tt;e einen tro&ck;enen A&st; in der Hand und spra&ch; „diesen tro&ck;enen A&st; so≪&st; du so lange tragen, bis drei grüne Zweige aus ihm hervorsprießen, aber na&ch;ts, wenn du &sch;lafen wi≪&st;, so≪&st; du ihn unter dein Haupt legen. Dein Brot so≪&st; du dir an den Türen erbi&tt;en und in demselben Hause ni&ch;t länger als eine Na&ch;t verweilen. Das i&st; die Buße, die dir der Herr auflegt.“

Da nahm der Ein&si;edler das Stü&ck; Holz und ging in die Welt zurü&ck;, die er so lange ni&ch;t gesehen ha&tt;e. Er aß und trank ni&ch;ts, als was man ihm an den Türen rei&ch;te; man&ch;e Bi&tt;e aber ward ni&ch;t gehört, und man&ch;e Türe blieb ihm ver&sch;lo&ss;en, also daß er o&ft; ganze Tage lang keinen Krumen Brot bekam. Einmal war er vom Morgen bis Abend von Türe zu Türe gegangen, niemand ha&tt;e ihm etwas gegeben, niemand wo≪te ihn die Na&ch;t beherbergen, da ging er hinaus in einen Wald und fand endli&ch; eine angebaute Höhle, und eine alte Frau saß darin. Da spra&ch; er „gute Frau, behaltet mi&ch; diese Na&ch;t in Euerm Hause.“ Aber &si;e antwortete „nein, i&ch; darf ni&ch;t, wenn i&ch; au&ch; wo≪te. I&ch; habe drei Söhne, die &si;nd bös und wild, wenn &si;e von ihrem Raubzug heim kommen und &fi;nden Eu&ch;, so würden &si;e uns beide umbringen.“ Da spra&ch; der Ein&si;edler „laßt mi&ch; nur bleiben, &si;e werden Eu&ch; und mir ni&ch;ts tun,“ und die Frau war mitleidig und ließ &si;&ch; bewegen. Da legte &si;&ch; der Mann unter die Treppe und das Stü&ck; Holz unter seinen Kopf. Wie die Alte das sah, fragte &si;e na&ch; der Ursa&ch;e, da erzählte er ihr, daß er es zur Buße mit &si;&ch; herumtrage und na&ch;ts zu einem Ki&ss;en brau&ch;e. Er habe den Herrn beleidigt, denn als er einen armen Sünder auf dem Gang na&ch; dem Geri&ch;t gesehen, habe er gesagt, diesem widerfahre sein Re&ch;t. Da &fi;ng die Frau an zu weinen und rief „a&ch;, wenn der Herr ein einziges Wort also be&st;ra&ft;, wie wird es meinen Söhnen ergehen, wenn &si;e vor ihm im Geri&ch;t er&sch;einen.“

Um Mi&tt;erna&ch;t kamen die Räuber heim, lärmten und tobten. Sie zündeten ein Feuer an, und als das die Höhle erleu&ch;tete und &si;e einen Mann unter der Treppe liegen sahen, gerieten &si;e in Zorn und &sch;rien ihre Mu&tt;er an „wer i&st; der Mann? Haben wirs ni&ch;t verboten, irgend jemand aufzunehmen?“ Da spra&ch; die Mu&tt;er „laßt ihn, es i&st; ein armer Sünder, der seine S&ch;uld büßt.“ Die Räuber fragten „was hat er getan? Alter,“ riefen &si;e, „erzähl uns deine Sünden.“ Der Alte erhob &si;&ch; und sagte ihnen, wie er mit einem einzigen Wort &sch;on so gesündigt habe, daß Go&tt; ihm zürne, und er für diese S&ch;uld je&tz;t büße. Den Räubern ward von seiner Erzählung das Herz so gewaltig gerührt, daß &si;e über ihr bisheriges Leben er&sch;raken, in &si;&ch; gingen und mit herzli&ch;er Reue ihre Buße begannen. Der Ein&si;edler, na&ch;dem er die drei Sünder bekehrt ha&tt;e, legte &si;&ch; wieder zum S&ch;lafe unter die Treppe. Am Morgen aber fand man ihn tot, und aus dem tro&ck;nen Holz, auf wel&ch;em sein Haupt lag, waren drei grüne Zweige ho&ch; emporgewa&ch;sen. Also ha&tt;e ihn der Herr wieder in Gnaden zu &si;&ch; aufgenommen.

7.

Mu&tt;ergo&tt;esgläs&ch;en

Es ha&tt;e einmal ein Fuhrmann seinen Karren, der mit Wein &sch;wer beladen war, fe&st;gefahren, so daß er ihn tro&tz; a≪er Mühe ni&ch;t wieder losbringen konnte. Nun kam gerade die Mu&tt;er Go&tt;es des Weges daher, und als &si;e die Not des armen Mannes sah, spra&ch; &si;e zu ihm „i&ch; bin müd und dur&st;ig, gib mir ein Glas Wein, und i&ch; wi≪ dir deinen Wagen frei ma&ch;en.“ „Gerne,“ antwortete der Fuhrmann, „aber i&ch; habe kein Glas, worin i&ch; dir den Wein geben könnte.“ Da bra&ch; die Mu&tt;er Go&tt;es ein weißes Blüm&ch;en mit roten Streifen ab, das Feldwinde heißt und einem Glase sehr ähnli&ch; &si;eht, und rei&ch;te es dem Fuhrmann. Er fü≪te es mit Wein, und die Mu&tt;er Go&tt;es trank ihn, und in dem Augenbli&ck; ward der Wagen frei und der Fuhrmann konnte weiterfahren. Das Blüm&ch;en heißt no&ch; immer Mu&tt;ergo&tt;esgläs&ch;en.

8.

Das alte Mü&tt;er&ch;en

Es war in einer großen Stadt ein altes Mü&tt;er&ch;en, das saß abends a≪ein in seiner Kammer: es da&ch;te so darüber na&ch;, wie es er&st; den Mann, dann die beiden Kinder, na&ch; und na&ch; a≪e Verwandte, endli&ch; au&ch; heute no&ch; den le&tz;ten Freund verloren hä&tt;e und nun ganz a≪ein und verla&ss;en wäre. Da ward es in tief&st;em Herzen traurig, und vor a≪em &sch;wer war ihm der Verlu&st; der beiden Söhne, daß es in seinem S&ch;merz Go&tt; darüber anklagte. So saß es &st;i≪ und in &si;&ch; versunken, als es auf einmal zur Frühkir&ch;e läuten hörte. Es wunderte &si;&ch;, daß es die ganze Na&ch;t also in Leid dur&ch;wa&ch;t hä&tt;e, zündete seine Leu&ch;te an und ging zur Kir&ch;e. Bei seiner Ankun&ft; war &si;e &sch;on erhe≪t, aber ni&ch;t, wie gewöhnli&ch;, von Kerzen, sondern von einem dämmernden Li&ch;t. Sie war au&ch; &sch;on angefü≪t mit Men&sch;en, und a≪e Plä&tz;e waren bese&tz;t, und als das Mü&tt;er&ch;en zu seinem gewöhnli&ch;en Si&tz; kam, war er au&ch; ni&ch;t mehr ledig, sondern die ganze Bank gedrängt vo≪. Und wie es die Leute ansah, so waren es lauter ver&st;orbene Verwandten, die saßen da in ihren altmodi&sch;en Kleidern, aber mit bla&ss;em Ange&si;&ch;t. Sie spra&ch;en au&ch; ni&ch;t und sangen ni&ch;t, es ging aber ein leises Summen und Wehen dur&ch; die Kir&ch;e. Da &st;and eine Muhme auf, trat vor und spra&ch; zu dem Mü&tt;erlein „dort &si;eh na&ch; dem Altar, da wir&st; du deine Söhne sehen.“ Die Alte bli&ck;te hin und sah ihre beiden Kinder, der eine hing am Galgen, der andere war auf das Rad ge&fl;o&ch;ten. Da spra&ch; die Muhme „&si;eh&st; du, so wäre es ihnen ergangen, wären &si;e im Leben geblieben und hä&tt;e &si;e Go&tt; ni&ch;t als un&sch;uldige Kinder zu &si;&ch; genommen.“ Die Alte ging zi&tt;ernd na&ch; Haus und dankte Go&tt; auf den Knien, daß er es be&ss;er mit ihr gema&ch;t hä&tt;e, als &si;e hä&tt;e begreifen können; und am dri&tt;en Tag legte &si;e &si;&ch; und &st;arb.

9.

Die himmli&sch;e Ho&ch;zeit

Es hörte einmal ein armer Bauernjunge in der Kir&ch;e, wie der Pfarrer spra&ch; „wer da wi≪ ins Himmelrei&ch; kommen, muß immer geradaus gehen.“ Da ma&ch;te er &si;&ch; auf, und ging immerzu, immer gerade, ohne abzuwei&ch;en, über Berg und Tal. Endli&ch; führte ihn sein Weg in eine große Stadt, und mi&tt;en in die Kir&ch;e, wo eben Go&tt;esdien&st; gehalten wurde. Wie er nun a≪ die Herrli&ch;keit sah, meinte er, nun wäre er im Himmel angelangt, se&tz;te &si;&ch; hin und war von Herzen froh. Als der Go&tt;esdien&st; vorbei war und der Kü&st;er ihn hinausgehen hieß, antwortete er „nein, i&ch; gehe ni&ch;t wieder hinaus, i&ch; bin froh, daß i&ch; endli&ch; im Himmel bin.“ Da ging der Kü&st;er zum Pfarrer und sagte ihm, es wäre ein Kind in der Kir&ch;e, das wo≪te ni&ch;t wieder heraus, weil es glaubte, es wäre im Himmelrei&ch;. Der Pfarrer spra&ch; „wenn es das glaubt, so wo≪en wir es darin la&ss;en.“ Darauf ging er hin und fragte, ob es au&ch; Lu&st; hä&tt;e zu arbeiten. „Ja,“ antwortete der Kleine, ans Arbeiten wäre er gewöhnt, aber aus dem Himmel ginge er ni&ch;t wieder heraus. Nun blieb er in der Kir&ch;e, und als er sah, wie die Leute zu dem Mu&tt;ergo&tt;esbild mit dem Jesuskind, das aus Holz ge&sch;ni&tt;en war, kamen, knieten und beteten, da&ch;te er „das i&st; der liebe Go&tt;,“ und spra&ch; „hör einmal, lieber Go&tt;, was bi&st; du mager! gewiß la&ss;en di&ch; die Leute hungern: i&ch; wi≪ dir aber jeden Tag mein halbes E&ss;en bringen.“ Von nun an bra&ch;te er dem Bilde jeden Tag die Häl&ft;e von seinem E&ss;en, und das Bild &fi;ng au&ch; an, die Speise zu genießen. Wie ein paar Wo&ch;en herum waren, merkten die Leute, daß das Bild zunahm, di&ck; und &st;ark ward, und wunderten &si;&ch; sehr. Der Pfarrer konnt es au&ch; ni&ch;t begreifen, blieb in der Kir&ch;e und ging dem Kleinen na&ch;, da sah er, wie der Knabe sein Brot mit der Mu&tt;er Go&tt;es teilte und diese es au&ch; annahm.

Na&ch; einiger Zeit wurde der Knabe krank und kam a&ch;t Tage lang ni&ch;t aus dem Be&tt;; wie er aber wieder auf&st;ehen konnte, war sein er&st;es, daß er seine Speise der Mu&tt;er Go&tt;es bra&ch;te. Der Pfarrer ging ihm na&ch; und hörte, wie er spra&ch; „lieber Go&tt;, nimms ni&ch;t übel, daß i&ch; dir so lange ni&ch;ts gebra&ch;t habe: i&ch; war aber krank und konnte ni&ch;t auf&st;ehen.“ Da antwortete ihm das Bild und spra&ch; „i&ch; habe deinen guten Wi≪en gesehen, das i&st; mir genug; nä&ch;&st;en Sonntag so≪&st; du mit mir auf die Ho&ch;zeit kommen.“ Der Knabe freute &si;&ch; darüber und sagte es dem Pfarrer, der bat ihn hinzugehen und das Bild zu fragen, ob er au&ch; dürfte mitkommen. „Nein,“ antwortete das Bild, „du a≪ein.“ Der Pfarrer wo≪te ihn er&st; vorbereiten und ihm das Abendmahl geben, das war der Knabe zufrieden; und nä&ch;&st;en Sonntag, wie das Abendmahl an ihn kam, &fi;el er um und war tot und war zur ewigen Ho&ch;zeit.

10.

Die Haselrute

Eines Na&ch;mi&tt;ags ha&tt;e &si;&ch; das Chri&st;kind in sein Wiegenbe&tt; gelegt und war einge&sch;lafen, da trat seine Mu&tt;er heran, sah es vo≪ Freude an und spra&ch; „ha&st; du di&ch; &sch;lafen gelegt, mein Kind? &sch;laf san&ft;, i&ch; wi≪ derweil in den Wald gehen und eine Handvo≪ Erdbeeren für di&ch; holen; i&ch; weiß wohl, du freu&st; di&ch; darüber, wenn du aufgewa&ch;t bi&st;.“ Draußen im Wald fand &si;e einen Pla&tz; mit den &sch;ön&st;en Erdbeeren, als &si;e &si;&ch; aber herabbü&ck;t, um eine zu bre&ch;en, so springt aus dem Gras eine Na&tt;er in die Höhe. Sie er&sch;ri&ck;t, läßt die Beere &st;ehen und eilt hinweg. Die Na&tt;er &sch;ießt ihr na&ch;, aber die Mu&tt;er Go&tt;es, das könnt ihr denken, weiß guten Rat, &si;e ver&st;e&ck;t &si;&ch; hinter eine Hasel&st;aude und bleibt da &st;ehen, bis die Na&tt;er &si;&ch; wieder verkro&ch;en hat. Sie sammelt dann die Beeren, und als &si;e &si;&ch; auf den Heimweg ma&ch;t, spri&ch;t &si;e „wie die Hasel&st;aude diesmal mein S&ch;u&tz; gewesen i&st;, so so≪ &si;e es au&ch; in Zukun&ft; andern Men&sch;en sein.“ Darum i&st; seit den älte&st;en Zeiten ein grüner Haselzweig gegen Na&tt;ern, S&ch;langen, und was son&st; auf der Erde krie&ch;t, der &si;&ch;er&st;e S&ch;u&tz;.

Weitere Mär&ch;en

Mär&ch;en, die nur in den Ausgaben vor der le&tz;ten von 1857 enthalten waren

1.

Von der Na&ch;tiga≪ und der Blind&sch;lei&ch;e

Es waren einmal eine Na&ch;tiga≪ und eine Blind&sch;lei&ch;e, die ha&tt;en jede nur ein Aug’ und lebten zusammen in einem Haus lange Zeit in Frieden und Einigkeit. Eines Tags aber wurde die Na&ch;tiga≪ auf eine Ho&ch;zeit gebeten, da spra&ch; &si;e zur Blind&sch;lei&ch;e: „i&ch; bin da auf eine Ho&ch;zeit gebeten und mögte ni&ch;t gern so mit einem Aug’ hingehen, sei do&ch; so gut und leih mir deins dazu, i&ch; bring dirs Morgen wieder.“ Und die Blind&sch;lei&ch;e tat es aus Gefä≪igkeit.

Aber den andern Tag, wie die Na&ch;tiga≪ na&ch; Haus gekommen war, ge&fi;el es ihr so wohl, daß &si;e zwei Augen im Kopf trug und zu beiden Seiten sehen konnte, daß &si;e der armen Blind&sch;lei&ch;e ihr geliehenes Aug’ ni&ch;t wiedergeben wo≪te. Da &sch;wur die Blind&sch;lei&ch;e, &si;e wo≪te &si;&ch; an ihr, an ihren Kindern und Kindeskindern rä&ch;en. „Geh nur,“ sagte die Na&ch;tiga≪, und su&ch; einmal:

„I&ch; bau mein Ne&st; auf jene Linden,
so ho&ch;, so ho&ch;, so ho&ch;, so ho&ch;,
da mag&st; dus nimmermehr &fi;nden!“

Seit der Zeit haben a≪e Na&ch;tiga≪en zwei Augen und a≪e Blind&sch;lei&ch;en keine Augen. Aber wo die Na&ch;tiga≪ hinbaut, da wohnt unten au&ch; im Bu&sch; eine Blind&sch;lei&ch;e, und &si;e tra&ch;tet immer hinaufzukrie&ch;en, Lö&ch;er in die Eier ihrer Feindin zu bohren oder &si;e auszusaufen.

2.

Die Hand mit dem Me&ss;er

Es war ein kleines Mäd&ch;en, das ha&tt;e drei Brüder, die galten bei der Mu&tt;er a≪es, und es wurde übera≪ zurü&ck;gese&tz;t, hart angefahren und mußte tagtägli&ch; Morgens früh ausgehen, Torf zu graben auf dürrem Heidegrund, den &si;e zum Ko&ch;en und Brennen brau&ch;ten. No&ch; dazu bekam es ein altes und &st;umpfes Gerät, womit es die sauere Arbeit verri&ch;ten so≪te.

Aber das kleine Mäd&ch;en ha&tt;e einen Liebhaber, der war ein Elfe und wohnte nahe an ihrer Mu&tt;er Haus in einem Hügel, und so o&ft; es nun an dem Hügel vorbei kam, so &st;re&ck;te er seine Hand aus dem Fels, und hielt darin ein sehr &sch;arfes Me&ss;er, das von sonderli&ch;er Kra&ft; war und a≪es dur&ch;&sch;ni&tt;. Mit diesem Me&ss;er &sch;ni&tt; &si;e den Torf bald heraus, ging vergnügt mit der nötigen Ladung heim, und wenn &si;e am Felsen vorbei kam, klopfte &si;e zweimal dran, so rei&ch;te die Hand heraus und nahm das Me&ss;er in Empfang.

Als aber die Mu&tt;er merkte, wie ge&sch;wind und lei&ch;t &si;e immer den Torf heimbra&ch;te, erzählte &si;e den Brüdern, es müßte ihr gewiß jemand anders dabei helfen, son&st; wäre es ni&ch;t mögli&ch;. Da &sch;li&ch;en ihr die Brüder na&ch; und sahen, wie &si;e das Zauberme&ss;er bekam, holten &si;e ein und drangen es ihr mit Gewalt ab. Darauf kehrten &si;e zurü&ck;, &sch;lugen an den Felsen, als &si;e gewohnt war zu tun, und wie der gute Elf die Hand heraus&st;re&ck;te, &sch;ni&tt;en &si;e &si;e ihm ab mit seinem selbeigenen Me&ss;er. Der blutende Arm zog &si;&ch; zurü&ck;, und weil der Elf glaubte seine Geliebte hä&tt;e es aus Verrat getan, so wurde er seitdem nimmermehr gesehen.

3.

Herr Fix und Fertig

Fix und Fertig war lange Zeit Soldat gewesen, weil aber der Krieg ein Ende ha&tt;e und ni&ch;ts mehr zu tun war, als einen und a≪e Tage dasselbe, nahm er seinen Ab&sch;ied und wo≪te Lakai bei einem großen Herrn werden. Da gabs Kleider mit Gold bese&tz;t, viel zu &sch;a&ff;en und immer was Neues. Also ma&ch;te er &si;&ch; auf den Weg und kam an einen fremden Hof, da sah er einen Herrn, der in dem Garten spazieren ging. Fix und Fertig besann &si;&ch; ni&ch;t lang, trat fri&sch; auf ihn zu und sagte: „mein Herr, i&ch; su&ch;e Dien&st;e bei einem großen Herrn, &si;nds Ew. Maje&st;ät selb&st;, so i&st; mirs am lieb&st;en, i&ch; kann und weiß a≪es, was dazu gehört, kurz und lang, wies befohlen wird.“ Der Herr sagte: „re&ch;t, mein Sohn, das wäre mir lieb, sag an, was i&st; anje&tz;t mein Verlangen?“ Fix und Fertig ohne zu antworten drehte &si;&ch; um, lief eilend und bra&ch;te eine Pfeife und Taba&ck;. „Re&ch;t, mein Sohn, du bi&st; mein Bedienter, aber nun gebe i&ch; dir auf, mir die Prinze&ssi;n Nomini zu &sch;a&ff;en, die &sch;ön&st;e auf der Welt, die wi≪ i&ch; zu meiner Gemahlin haben.“ — „Wohlan,“ sagte Fix und Fertig, „das i&st; mir ein kleines, die so≪en Ew. Maj. bald haben, geben Sie mir nur eine Chaise bespannt mit Se&ch;sen, einen Leibkut&sch;er, Haidu&ck;en, Laufer, Lakaien, Ko&ch; und einen vö≪igen Staat, mir selb&st; aber für&st;li&ch;e Kleider, und jedermann muß meinen Befehlen gehor&ch;en.“ Nun, fuhren &si;e ab, der Herr Bedienter saß in der Kut&sch;e und es ging immer dem königli&ch;en Hof zu, wo die &sch;öne Prinze&ssi;n war. Als die Chaussee zu Ende war, fuhren &si;e ins Feld hinein und kamen bald vor einen großen Wald, der war vo≪ von vielen tausend Vögeln, da war ein grausamer Gesang, prä&ch;tig in die blaue Lu&ft; hinein. „Halt! Halt!“ rief der Fix und Fertig, „die Vögel ni&ch;t ge&st;ört! Die preisen ihren S&ch;öpfer und wo≪en mir wieder einmal dienen, links um!“ Der Kut&sch;er mußte also umdrehen und um den Wald herumfahren. Dana&ch; währte es ni&ch;t lang, so kamen &si;e an ein großes Feld, da saßen an die tausend Mi≪ionen Raben, die &sch;rien na&ch; Speise überlaut. „Halt! halt!“ rief der Herr Fix und Fertig: „bind eins von den vorder&st;en Pferden los, führ es aufs Feld und &st;i&ch;s tot, daß die Raben gespei&st; werden, die so≪en meinetwegen keinen Hunger leiden.“ Na&ch;dem die Raben gesä&tt;igt waren, ging die Reise weiter und &si;e kamen an ein Wa&ss;er, darin war ein Fi&sch;, der klagte erbärmli&ch;: „um Go&tt;eswi≪en! I&ch; habe keine Nahrung in diesem &sch;le&ch;ten Sumpf, se&tz;t mi&ch; in ein &fl;ießendes Wa&ss;er, dafür wi≪ i&ch; eu&ch; einmal gegendienen.“ Eh er no&ch; ausgeredet, ha&tt;e Fix und Fertig „halt! Halt!“ gerufen; „Ko&ch; nimm ihn in die S&ch;ürze, Kut&sch;er fahr zu na&ch; einem &fl;ießenden Wa&ss;er.“ Fix und Fertig &st;ieg selber aus und se&tz;te ihn hinein, daß der Fi&sch; vor Freude mit dem S&ch;wanz &sch;lug. Herr Fix und Fertig spra&ch;: „laßt nun die Pferde ra&sch; laufen, daß wir zu Abend no&ch; an Ort und Ste≪e &si;nd.“ Als er in der königli&ch;en Re&si;denz anlangte fuhr er gerade na&ch; dem be&st;en Ga&st;hof, der Wirt und a≪e seine Leute kamen heraus, empfingen ihn aufs be&st;e und meinten, ein fremder König sei angekommen, und es war do&ch; nur ein Herr Bedienter. Fix und Fertig aber ließ &si;&ch; glei&ch; bei dem königli&ch;en Hof anmelden, su&ch;te &si;&ch; beliebt zu ma&ch;en und hielt um die Prinze&ssi;n an. „Mein Sohn,“ sagte der König, „derglei&ch;en Freier &si;nd &sch;on viele abgewiesen worden, weil keiner hat ausri&ch;ten können, was i&ch; ihnen auferlegt ha&tt;e, um meine To&ch;ter zu gewinnen.“ „Wohlan,“ spra&ch; Fix und Fertig, „geben Ew. Maje&st;ät mir nur was re&ch;tes auf.“ Der König sagte: „i&ch; habe ein Viertel Mohnsamen säen la&ss;en, kann&st; du mir denselben wieder herbei &sch;a&ff;en, daß kein Korn fehlt, so 63so≪&st; du die Prinze&ssi;n für deinen Herrn haben.“ „Hoho!“ da&ch;te Fix und Fertig, „das i&st; ein geringes für mi&ch;.“ Nahm darauf ein Maß, Sa&ck; und &sch;neeweiße Tü&ch;er, ging hinaus, und die le&tz;tern breitete er neben das besäte Feld hin. Gar ni&ch;t lange, da kamen die Vögel, die im Walde bei ihrem Singen ni&ch;t waren ver&st;ört worden, und lasen den Samen, Körn&ch;en für Körn&ch;en auf und trugen ihn auf die weißen Tü&ch;er. Als &si;e a≪es aufgelesen ha&tt;en, &sch;ü&tt;ete es Fix und Fertig zusammen in den Sa&ck;, nahm das Maß unter den Arm, ging zu dem König und maß ihm seinen ausgesäten Samen wieder zu, geda&ch;te nun die Prinze&ssi;n wäre &sch;on sein — aber gefehlt: „no&ch; eins, mein Sohn,“ sagte der König, „meine To&ch;ter hat ein&st;mals ihren goldnen Ring verloren, denselben mußt du mir er&st; wieder&sch;a&ff;en, eh du &si;e bekommen kann&st;.“ Fix und Fertig ma&ch;te &si;&ch; keine Sorgen: „la&ss;en Ew. Maje&st;ät mir nur das Wa&ss;er und die Brü&ck;e zeigen, wo der Ring verloren worden, so so≪ er bald herbeige&sch;a&fft; sein.“ Als er hingebra&ch;t war, sah er hinab, da &sch;wamm der Fi&sch; herzu, den er auf seiner Reise in den Fluß gese&tz;t ha&tt;e, &st;re&ck;te den Kopf in die Höhe und sagte: >wart einige Augenbli&ck;e, i&ch; fahre hinunter, ein Walfi&sch; hat den Ring unter der Floßfeder, da wi≪ i&ch; ihn holen;“ kam au&ch; bald wieder und warf ihn ans Land. Fix und Fertig bra&ch;t ihn zum König, dieser aber antwortete: „nun no&ch; eins, in jenem Walde i&st; ein Einhorn, das hat &sch;on vielen S&ch;aden getan, wenn du das töten kann&st;, dann i&st; ni&ch;ts mehr übrig.“ Fix und Fertig bekümmerte &si;&ch; au&ch; hier ni&ch;t groß, sondern ging geradezu in den Wald. Da waren die Raben, die er einmal gefu&tt;ert und spra&ch;en: „no&ch; eine kleine Weile Geduld, je&tz;t liegt das Einhorn und &sch;lä&ft;, aber ni&ch;t auf der &sch;eelen Seite, wenn es &si;&ch; herumdreht, dann wo≪en wir ihm das eine gute Auge, das er hat, auspi&ck;en, dann i&st; es blind und wird in seiner Wut gegen die Bäume rennen und mit seinem Horn &si;&ch; fe&st;spießen; dann kann&st; du es lei&ch;t töten.“ Bald wälzte &si;&ch; das Tier ein paar Mal im S&ch;laf herum und legte &si;&ch; auf die andere Seite, da &fl;ogen die Raben herunter und ha&ck;ten ihm sein gesundes Auge aus. Wie es die S&ch;merzen empfand, sprang es auf und rennte un&si;nnig im Wald herum, bald au&ch; ha&tt;e es &si;&ch; in eine di&ck;e Ei&ch;e fe&st;gerennt. Da sprang Fix und Fertig herbei, hieb ihm den Kopf ab, und bra&ch;te ihn dem König. Dieser konnte nun seine To&ch;ter ni&ch;t länger versagen, &si;e ward dem Fix und Fertig übergeben, der &si;&ch; glei&ch; in vo≪em Staat, wie er gekommen war, mit ihr in die Kut&sch;e se&tz;te, zu seinem Herrn fuhr und ihm die liebevo≪e Prinze&ssi;n bra&ch;te. Da ward er wohl empfangen, und in a≪er Pra&ch;t Ho&ch;zeit gehalten; Fix und Fertig aber wurde er&st;er Mini&st;er.

Ein jegli&ch;es in der Gese≪&sch;a&ft;, wo dies erzählt wurde, wün&sch;te au&ch; bei dem Vergnügen zu sein, eins wo≪te Kammerjungfer, das andere Garderobemäd&ch;en werden, dafür wo≪te einer Kammerdiener, der andere Ko&ch; werden u.s.w.

4.

Wie Kinder S&ch;la&ch;tens miteinander gespielt haben

1.

In einer Stadt, Frane&ck;er genannt, gelegen in We&st;friesland, da i&st; es ge&sch;ehen, daß junge Kinder, fünf- und se&ch;sjährige, Mägdelein und Knaben miteinander spielten. Und &si;e ordneten ein Büblein an, das so≪e der Me&tz;ger sein, ein anderes Büblein, das so≪e Ko&ch; sein, und ein dri&tt;es Büblein, das so≪e eine Sau sein. Ein Mägdlein, ordneten &si;e, so≪e Kö&ch;in sein, wieder ein anderes, das so≪e Unterkö&ch;in sein; und die Unterkö&ch;in so≪e in einem Ge&sch;irrlein das Blut von der Sau empfahen, daß man Wür&st;e könne ma&ch;en. Der Me&tz;ger geriet nun verabredetermaßen an das Büblein, das die Sau so≪te sein, riß es nieder und &sch;ni&tt; ihm mit einem Me&ss;erlein die Gurgel auf, und die Unterkö&ch;in empfing das Blut in ihrem Ge&sch;irrlein. Ein Ratsherr, der von ungefähr vorübergeht, &si;eht dies Elend: er nimmt von Stund an den Me&tz;ger mit &si;&ch; und führt ihn in des Ober&st;en Haus, wel&ch;er soglei&ch; den ganzen Rat versammeln ließ. Sie saßen a≪’ über diesen Handel und wußten ni&ch;t, wie &si;e ihm tun so≪ten, denn &si;e sahen wohl, daß es kindli&ch;er Weise ge&sch;ehen war. Einer unter ihnen, ein alter weiser Mann, gab den Rat, der ober&st;e Ri&ch;ter so≪e einen &sch;önen roten Apfel in eine Hand nehmen, in die andere einen rheini&sch;en Gulden, so≪e das Kind zu &si;&ch; rufen und beide Hände glei&ch; gegen dasselbe aus&st;re&ck;en: nehme es den Apfel, so so≪ es ledig erkannt werden, nehme es aber den Gulden, so so≪e man es töten. Dem wird gefolgt, das Kind aber ergreift den Apfel la&ch;end, wird also a≪er Strafe ledig erkannt.

2.

Ein&st;mals hat ein Hausvater ein S&ch;wein ge&sch;la&ch;tet, das haben seine Kinder gesehen; als &si;e nun Na&ch;mi&tt;ag miteinander spielen wo≪en, hat das eine Kind zum andern gesagt: „du so≪&st; das S&ch;wein&ch;en und i&ch; der Me&tz;ger sein;“ hat darauf ein bloß Me&ss;er genommen, und es seinem Brüder&ch;en in den Hals ge&st;oßen. Die Mu&tt;er, wel&ch;e oben in der Stube saß und ihr jüng&st;es Kindlein in einem Zuber badete, hörte das S&ch;reien ihres anderen Kindes, lief alsbald hinunter, und als &si;e sah, was vorgegangen, zog &si;e das Me&ss;er dem Kind aus dem Hals und &st;ieß es im Zorn dem andern Kind, wel&ch;es der Me&tz;ger gewesen, ins Herz. Darauf lief &si;e alsbald na&ch; der Stube und wo≪te sehen, was ihr Kind in dem Badezuber ma&ch;e, aber es war unterde&ss;en in dem Bad ertrunken; deswegen dann die Frau so vo≪er Ang&st; ward, daß &si;e in Verzweifelung geriet, &si;&ch; von ihrem Ge&si;nde ni&ch;t wo≪te trö&st;en la&ss;en, sondern &si;&ch; selb&st; erhängte. Der Mann kam vom Felde und als er dies a≪es gesehen, hat er &si;&ch; so betrübt, daß er kurz darauf ge&st;orben i&st;.

5.

Der Tod und der Gänshirt

Es ging ein armer Hirt an dem Ufer eines großen und unge&st;ümen Wa&ss;ers, hütend einen Haufen weißer Gänse. Zu diesem kam der Tod über Wa&ss;er, und wurde von dem Hirten gefragt, wo er herkomme und wo er hin wo≪e? Der Tod antwortete, daß er aus dem Wa&ss;er komme und aus der Welt wo≪e. Der arme Gänshirt fragte ferners: wie man do&ch; aus der Welt kommen könne? Der Tod sagte, daß man über das Wa&ss;er in die neue Welt mü&ss;e, wel&ch;e jenseits gelegen. Der Hirt sagte, daß er dieses Lebens müde, und bat den Tod, er so≪te ihn mit über nehmen. Der Tod sagte, daß es no&ch; ni&ch;t Zeit, und hä&tt;e er je&tz;t son&st; zu verri&ch;ten. Es war aber unferne davon ein Geizhals, der tra&ch;tete bei Na&ch;ts auf seinem Lager, wie er do&ch; mehr Geld und Gut zusammenbringen mögte, den führte der Tod zu dem großen Wa&ss;er und &st;ieß ihn hinein. Weil er aber ni&ch;t &sch;wimmen konnte, i&st; er zu Grunde gesunken, bevor er an das Ufer kommen. Seine Hunde und Ka&tz;en, so ihm na&ch;gelaufen, &si;nd au&ch; mit ihm erso&ff;en. Etli&ch;e Tage herna&ch; kam der Tod au&ch; zu dem Gänshirten, fand ihn fröhli&ch; &si;ngen und spra&ch; zu ihm: „wi≪&st; du nun mit?“ Er war wi≪ig und kam mit seinen weißen Gänsen wohl hinüber, wel&ch;e a≪e in weiße S&ch;afe verwandelt worden. Der Gänshirt betra&ch;tete das &sch;öne Land und hörte, daß die Hirten der Orten zu Königen würden, und indem er &si;&ch; re&ch;t umsahe, kamen ihm die Erzhirten Abraham, Isaac und Jacob entgegen, se&tz;ten ihm eine königli&ch;e Krone auf, und führten ihn in der Hirten S&ch;loß, a≪da er no&ch; zu finden.

6.

Der ge&st;iefelte Kater

Ein Mü≪er ha&tt;e drei Söhne, seine Mühle, einen Esel und einen Kater; die Söhne mußten mahlen, der Esel Getreide holen und Mehl forttragen und die Ka&tz; die Mäuse wegfangen. Als der Mü≪er &st;arb, teilten &si;&ch; die drei Söhne in die Erb&sch;a&ft;, der ält&st;e bekam die Mühle, der zweite den Esel, der dri&tt;e den Kater, weiter blieb ni&ch;ts für ihn übrig. Da war er traurig und spra&ch; zu &si;&ch; selb&st;: „i&ch; hab es do&ch; am a≪er&sch;limm&st;en kriegt, mein ält&st;er Bruder kann mahlen, mein zweiter kann auf seinem Esel reiten, was kann i&ch; mit dem Kater anfangen? Laß i&ch; mir ein paar Pelzhand&sch;uhe aus seinem Fe≪ ma&ch;en, so i&st;s vorbei.“ „Hör,“ fing der Kater an, der a≪es ver&st;anden ha&tt;e, was er gesagt, „du brau&ch;&st; mi&ch; ni&ch;t zu töten, um ein paar &sch;le&ch;te Hand&sch;uh aus meinem Pelz zu kriegen, laß mir nur ein paar Stiefel ma&ch;en, daß i&ch; ausgehen kann und mi&ch; unter den Leuten sehen la&ss;en, dann so≪ dir bald geholfen sein.“ Der Mü≪erssohn verwunderte &si;&ch;, daß der Kater so spra&ch;, weil aber eben der S&ch;u&st;er vorbeiging, rief er ihn herein und ließ ihm ein paar Stiefel anme&ss;en. Als &si;e fertig waren, zog &si;e der Kater an, nahm einen Sa&ck;, ma&ch;te den Boden desselben vo≪ Korn, oben aber eine S&ch;nur daran, womit man ihn zuziehen konnte, dann warf er ihn über den Rü&ck;en und ging auf zwei Beinen, wie ein Men&sch;, zur Tür hinaus. Dazumal regierte ein König in dem Land, der aß die Rebhühner so gern: es war aber eine Not, daß keine zu kriegen waren. Der ganze Wald war vo≪, aber &si;e waren so &sch;eu, daß kein Jäger &si;e errei&ch;en konnte. Das wußte der Kater und geda&ch;t seine Sa&ch;e be&ss;er zu ma&ch;en; als er in den Wald kam, tät er den Sa&ck; auf, breitete das Korn auseinander, die S&ch;nur aber legte er ins Gras und leitete &si;e hinter eine He&ck;e. Da ver&st;e&ck;te er &si;&ch; selber, &sch;li&ch; herum und lauerte. Die Rebhühner kamen bald gelaufen, fanden das Korn und eins na&ch; dem andern hüpfte in den Sa&ck; hinein. Als eine gute Anzahl darin war, zog der Kater den Stri&ck; zu, lief herzu und drehte ihnen den Hals um; dann warf er den Sa&ck; auf den Rü&ck;en und ging geradeswegs na&ch; des Königs S&ch;loß. Die Wa&ch;e rief: „halt! Wohin.“ — „Zu dem König,“ antwortete der Kater kurzweg. — „Bi&st; du to≪, ein Kater zum König?“ — „Laß ihn nur gehen, sagte ein anderer, der König hat do&ch; o&ft; lange Weil, viellei&ch;t ma&ch;t ihm der Kater mit seinem Brummen und Spinnen Vergnügen.“ Als der Kater vor den König kam, ma&ch;te er einen Reverenz und sagte: „mein Herr, der Graf,“ dabei nannte er einen langen und vornehmen Namen, „läßt &si;&ch; dem Herrn König empfehlen und &sch;i&ck;t ihm hier Rebhühner, die er eben in S&ch;lingen gefangen hat.“ Der König er&st;aunte über die &sch;önen fe&tt;en Rebhühner, wußte &si;&ch; vor Freude ni&ch;t zu la&ss;en, und befahl dem Kater so viel Gold aus der S&ch;a&tz;kammer in den Sa&ck; zu tun, als er tragen könne: „das bring deinem Herrn und dank ihm no&ch; vielmal für sein Ge&sch;enk.“

Der arme Mü≪erssohn aber saß zu Haus am Fen&st;er, &st;ü&tz;te den Kopf auf die Hand und da&ch;te, daß er nun sein le&tz;tes für die Stiefeln des Katers weggegeben, und was werde ihm der großes dafür bringen können. Da trat der Kater herein, warf den Sa&ck; vom Rü&ck;en, &sch;nürte ihn auf und &sch;ü&tt;ete das Gold vor den Mü≪er hin: „da ha&st; du etwas vor die Stiefeln, der König läßt di&ch; au&ch; grüßen und dir viel Dank sagen.“ Der Mü≪er war froh über den Rei&ch;tum, ohne daß er no&ch; re&ch;t begreifen konnte, wie es zugegangen war. Der Kater aber, während er seine Stiefel auszog, erzählte ihm a≪es, dann sagte er: „du ha&st; zwar je&tz;t Geld genug, aber dabei so≪ es ni&ch;t bleiben, morgen zieh i&ch; meine Stiefel wieder an, du so≪&st; no&ch; rei&ch;er werden, dem König hab i&ch; au&ch; gesagt, daß du ein Graf bi&st;.“ Am andern Tag ging der Kater, wie er gesagt ha&tt;e, wohl ge&st;iefelt wieder auf die Jagd, und bra&ch;te dem König einen rei&ch;en Fang. So ging es a≪e Tage, und der Kater bra&ch;te a≪e Tage Gold heim, und ward so beliebt wie einer bei dem König, daß er aus- und eingehen durfte und im S&ch;loß herum&st;rei&ch;en, wo er wo≪te. Einmal &st;and der Kater in der Kü&ch;e des Königs beim Herd und wärmte &si;&ch;, da kam der Kut&sch;er und &fl;u&ch;te: „i&ch; wün&sch;’ der König mit der Prinze&ss;in wär beim Henker! I&ch; wo≪t ins Wirtshaus gehen und einmal trinken und Karte spielen, da so≪ i&ch; &si;e spazieren fahren an den See.“ Wie der Kater das hörte, &sch;li&ch; er na&ch; Haus und sagte zu seinem Herrn: „wenn du wi≪&st; ein Graf und rei&ch; werden, so komm mit mir hinaus an den See und bad di&ch; darin.“ Der Mü≪er wußte ni&ch;t, was er dazu sagen so≪te, do&ch; folgte er dem Kater, ging mit ihm, zog &si;&ch; splinterna&ck;end aus und sprang ins Wa&ss;er. Der Kater aber nahm seine Kleider, trug &si;e fort und ver&st;e&ck;te &si;e. Kaum war er damit fertig, da kam der König dahergefahren; der Kater &fi;ng soglei&ch; an, erbärmli&ch; zu lamentiren: „a&ch;! A≪ergnädig&st;er König! Mein Herr, der hat &si;&ch; hier im See gebadet, da i&st; ein Dieb gekommen und hat ihm die Kleider ge&st;ohlen, die am Ufer lagen, nun i&st; der Herr Graf im Wa&ss;er und kann ni&ch;t heraus, und wenn er länger darin bleibt wird er &si;&ch; verkälten und &st;erben.“ Wie der König das hörte, ließ er Halt ma&ch;en und einer von seinen Leuten mußte zurü&ck;jagen und von des Königs Kleidern holen. Der Herr Graf zog die prä&ch;tig&st;en Kleider an, und weil ihm ohnehin der König wegen der Rebhüner, die er meinte von ihm empfangen zu haben, gewogen war, so mußte er &si;&ch; zu ihm in die Kut&sch;e se&tz;en. Die Prinze&ssi;n war au&ch; ni&ch;t bös darüber, denn der Graf war jung und &sch;ön, und er ge&fi;el ihr re&ch;t gut.

Der Kater aber war vorausgegangen und zu einer großen Wiese gekommen, wo über hundert Leute waren und Heu ma&ch;ten. „Wem i&st; die Wiese, ihr Leute?“ fragte der Kater. — „Dem großen Zauberer.“ — „Hört, je&tz;t wird der König bald vorbeifahren, wenn der fragt, wem die Wiese gehört, so antwortet: dem Grafen; und wenn ihr das ni&ch;t tut, so werdet ihr a≪e totge&sch;lagen.“ — Darauf ging der Kater weiter und kam an ein Kornfeld, so groß, daß es niemand übersehen konnte, da &st;anden mehr als zweihundert Leute und &sch;ni&tt;en das Korn. „Wem i&st; das Korn ihr Leute?“ — „Dem Zauberer.“ — >Hört, je&tz;t wird der König vorbeifahren, wenn er frägt, wem das Korn gehört, so antwortet: dem Grafen; und wenn ihr das ni&ch;t tut, so werdet ihr a≪e totge&sch;lagen.“ – Endli&ch; kam der Kater an einen prä&ch;tigen Wald, da &st;anden mehr als dreihundert Leute, fä≪ten die großen Ei&ch;en und ma&ch;ten Holz. — „Wem i&st; der Wald, ihr Leute?“ — „Dem Zauberer.“ — „Hört, je&tz;t wird der König vorbeifahren, wenn er frägt, wem der Wald gehört, so antwortet: dem Grafen; und wenn ihr das ni&ch;t tut, so werdet ihr a≪e umgebra&ch;t.“ Der Kater ging no&ch; weiter, die Leute sahen ihm a≪e na&ch; und weil er so wunderli&ch; aussah, und wie ein Men&sch; im Stiefeln daherging, für&ch;teten &si;e &si;&ch; vor ihm. Er kam bald an des Zauberers S&ch;loß, trat ke&ck;li&ch; hinein und vor ihn hin. Der Zauberer sah ihn verä&ch;tli&ch; an, und fragte ihn, was er wo≪e. Der Kater ma&ch;te einen Reverenz und sagte: „i&ch; habe gehört, daß du in jedes Tier na&ch; deinem Gefa≪en di&ch; verwandeln könnte&st;; was einen Hund, Fu&ch;s oder au&ch; Wolf betri&fft;, da wi≪ i&ch; es wohl glauben, aber von einem Elephant, das &sch;eint mir ganz unmögli&ch;, und deshalb bin i&ch; gekommen und mi&ch; selb&st; zu überzeugen.“ Der Zauberer sagte &st;olz: „das i&st; mir eine Kleinigkeit,“ und war in dem Augenbli&ck; in einen Elephant verwandelt; „das i&st; viel, aber au&ch; in einen Löwen?“ — „Das i&st; au&ch; ni&ch;ts,“ sagte der Zauberer und &st;and als ein Löwe vor dem Kater. Der Kater &st;e≪te &si;&ch; er&sch;ro&ck;en und rief: „das i&st; unglaubli&ch; und unerhört, derglei&ch;en hä&tt;’ i&ch; mir ni&ch;t im Traume in die Gedanken kommen la&ss;en; aber no&ch; mehr, als a≪es andere, wär es, wenn du di&ch; au&ch; in ein so kleines Tier, wie eine Maus i&st;, verwandeln könnte&st;, du kann&st; gewiß mehr, als irgend ein Zauberer auf der Welt, aber das wird dir do&ch; zu ho&ch; sein.“ Der Zauberer ward ganz freundli&ch; von den süßen Worten und sagte: „o ja, liebes Kä&tz;&ch;en, das kann i&ch; au&ch;“ und sprang als eine Maus im Zimmer herum. Der Kater war hinter ihm her, &fi;ng die Maus mit einem Sprung und fraß &si;e auf.

Der König aber war mit dem Grafen und der Prinze&ssi;n weiter spazieren gefahren, und kam zu der großen Wiese. „Wem gehört das Heu?“ fragte der König — „dem Herrn Grafen“ — riefen a≪e, wie der Kater ihnen befohlen ha&tt;e. — „Ihr habt da ein &sch;ön Stü&ck; Land, Herr Graf,“ sagte er. Darna&ch; kamen &si;e an das große Kornfeld. „Wem gehört das Korn, ihr Leute?“ — „Dem Herrn Grafen.“ — „Ei! Herr Graf! Große, &sch;öne Ländereien!“ — Darauf zu dem Wald: „wem gehört das Holz, ihr Leute?“ — „Dem Herrn Grafen.“ — Der König verwunderte &si;&ch; no&ch; mehr und sagte: „Ihr müßt ein rei&ch;er Mann sein, Herr Graf, i&ch; glaube ni&ch;t, daß i&ch; einen so prä&ch;tigen Wald habe.“ Endli&ch; kamen &si;e an das S&ch;loß, der Kater &st;and oben an der Treppe, und als der Wagen unten hielt, sprang er herab, ma&ch;te die Türe auf und sagte: „Herr König, Ihr gelangt hier in das S&ch;loß meines Herrn, des Grafen, den diese Ehre für sein Lebtag glü&ck;li&ch; ma&ch;en wird.“ Der König &st;ieg aus und verwunderte &si;&ch; über das prä&ch;tige Gebäude, das fa&st; größer und &sch;öner war, als sein S&ch;loß; der Graf aber führte die Prinze&ssi;n die Treppe hinauf in den Saal, der ganz von Gold und Edel&st;einen &fl;immerte.

Da ward die Prinze&ssi;n mit dem Grafen verspro&ch;en, und als der König &st;arb, ward er König, der ge&st;iefelte Kater aber er&st;er Mini&st;er.

7.

Hansens Trine

Hansens Trine war faul und wo≪te ni&ch;ts tun. Sie spra&ch; zu &si;&ch; selber: „was tu’ i&ch;? Eß i&ch;, oder &sch;laf i&ch;, oder arbeit i&ch;? — A&ch;! I&ch; wi≪ er&st; e&ss;en!“ — Als &si;e &si;&ch; di&ck;sa&tt; gege&ss;en ha&tt;e, spra&ch; &si;e wieder: „was tu’ i&ch;? Arbeit i&ch;, oder &sch;laf i&ch;? — A&ch;! I&ch; wi≪ er&st; ein biß&ch;en &sch;lafen.“ Dann legte &si;e &si;&ch; hin und &sch;lief, und wenn &si;e aufwa&ch;te, war es Na&ch;t, da konnte &si;e ni&ch;t mehr zur Arbeit ausgehen. Einmal kam der Hans Na&ch;mi&tt;ags na&ch; Haus und fand die Trine wieder in der Kammer liegen und &sch;lafen, da nahm er sein Me&ss;er und &sch;ni&tt; ihr den Ro&ck; ab, bis an die Knie. Trine wa&ch;te auf und geda&ch;t: „nun wi≪&st; du zur Arbeit gehn.“ Wie &si;e aber hinauskommt und &si;eht, daß der Ro&ck; so kurz i&st;, er&sch;ri&ck;t &si;e, wird irr, ob &si;e au&ch; wirkli&ch; die Trine i&st;, und spri&ch;t zu &si;&ch; selber: „bin i&ch;s oder bin i&ch;s ni&ch;t?“ Sie weiß aber ni&ch;t, was &si;e drauf antworten so≪, &st;eht eine Zeitlang zweifelha&ft;ig, endli&ch; denkt &si;e: „du wi≪&st; na&ch; Haus gehen und fragen, ob dus bi&st;, die werdens &sch;on wi&ss;en.“ Also geht &si;e wieder zurü&ck;, klop&ft; ans Fen&st;er und ru&ft; hinein: „i&st; Hansens Trine drinnen?“; die andern antworten, wie &si;e meinen: „ja, die liegt in der Kammer und &sch;lä&ft;.“ — >Nun dann bin i&ch;s ni&ch;t,“ sagt die Trine vergnügt, geht zum Dorf hinaus und kommt ni&ch;t wieder, und Hans war die Trine los.

8.

Von der Servie&tt;e, dem Torni&st;er, dem Kanonenhütlein und dem Horn

Es waren drei Brüder aus dem S&ch;warzenfel&si;&sch;en, von Haus sehr arm, die rei&st;en na&ch; Spanien, da kamen &si;e an einen Berg, der ganz von Silber umgeben war. Der älte&st;e Bruder ma&ch;te &si;&ch; bezahlt, nahm so viel als er nur tragen konnte, und ging mit seiner Beute na&ch; Haus. Die andern zwei rei&st;en weiter fort und kamen zu einem Berg, wo ni&ch;ts als Gold zu sehen war. Nun spra&ch; der eine zu dem andern: „wie so≪en wir es ma&ch;en?“ und der zweite nahm &si;&ch; au&ch; soviel Gold als er nur tragen konnte und ging na&ch; Haus; der dri&tt;e aber wo≪te sein Glü&ck; no&ch; be&ss;er versu&ch;en und ging weiter fort. Na&ch; drei Tagen kam er in einen ungeheuren Wald, da ha&tt;e er &si;&ch; müd gegangen, Hunger und Dur&st; plagten ihn, und er konnte ni&ch;t aus dem Wald heraus. Da &st;ieg er auf einen hohen Baum und wo≪te sehen, ob er Waldes Ende &fi;nden mögte, er sah aber ni&ch;ts als Baumspi&tz;en; da wün&sch;te er nur no&ch; einmal seinen Leib zu sä&tt;igen und begab &si;&ch;, von dem Baum herunter zu &st;eigen. Als er herunter kam, erbli&ck;te er unter dem Baum einen Ti&sch; mit vielerlei Speise bese&tz;t, da ward er vergnügt, nahte &si;&ch; dem Ti&sch; und aß &si;&ch; sa&tt;. Und als er fertig gege&ss;en ha&tt;e, nahm er die Servie&tt;e mit &si;&ch; und ging weiter, und wenn ihn wieder Hunger und Dur&st; ankam, so de&ck;te er die Servie&tt;e auf und was er wün&sch;te, das &st;und darauf. Na&ch; einer Tagreise kam er zu einem Köhler, der brannte Kohlen und ko&ch;te Karto&ff;eln. Der Köhler bat ihn zu Ga&st;, er sagte aber: „i&ch; wi≪ ni&ch;t bei dir e&ss;en, aber i&ch; wi≪ di&ch; zu Ga&st; bi&tt;en.“ Der Köhler fragte: „wie i&st; das mögli&ch;, i&ch; sehe ja ni&ch;t, daß du etwas bei dir ha&st;.“ — „Das tut ni&ch;ts, se&tz;’ di&ch; nur her.“ Damit de&ck;te er seine Servie&tt;e auf, da &st;and a≪es, was zu wün&sch;en war. Der Köhler ließ &si;&ch;s gut &sch;me&ck;en und ha&tt;e großen Gefa≪en an der Servie&tt;e und als &si;e abgege&ss;en ha&tt;en sagte er: „tau&sch; mit mir, i&ch; geb dir für die Servie&tt;e einen alten Soldatentorni&st;er, wenn du mit der Hand darauf klopf&st;, kommt jedesmal ein Gefreiter und se&ch;s Mann Soldaten mit Ober- und Untergewehr heraus, die können mir im Wald ni&ch;ts helfen, aber die Servie&tt;e wär mir lieb.“ Der Tau&sch; ging vor &si;&ch;, der Köhler behielt die Servie&tt;e, der S&ch;warzenfelser nahm den Torni&st;er mit. Kaum war er aber ein Stü&ck; Wegs gegangen, so &sch;lug er darauf, da kamen die Kriegshelden heraus: „was verlangt mein Herr?“ — „Ihr mar&sch;irt hin und holet bei dem Köhler meine Servie&tt;e, die i&ch; dort gela&ss;en.“ Also gingen &si;e zurü&ck; und bra&ch;ten ihm die Servie&tt;e wieder. Abends kam er zu einem andern Kohlenbrenner, der lud ihn wiederum zum Abende&ss;en ein und ha&tt;e deßglei&ch;en Karto&ff;eln ohne Fe&tt;. Der S&ch;warzenfelser aber de&ck;te seine Servie&tt;e auf und bat ihn zu Ga&st;, da war a≪es na&ch; Wun&sch;. Als die Mahlzeit vorbei war, hielt au&ch; dieser Köhler um den Tau&sch; an, er gab für die Servie&tt;e einen Hut, drehte man den auf dem Kopf herum, so gingen die Canonen, als &st;ünd eine Ba&tt;erie auf dem Fle&ck;en. Als der S&ch;warzenfelser ein Stü&ck; Wegs fort war, klopfte er wieder auf seinen alten Ranzen, und der Gefreite mit se&ch;s Mann mußte ihm die Servie&tt;e wieder holen. Nun ging es weiter fort in dem nämli&ch;en Wald und er kam Abends zu dem dri&tt;en Köhler, der lud ihn, wie die andern auf unge&sch;melzqte Karto&ff;eln, erhielt aber von ihm ein Tractament und vertau&sch;te ihm die Servie&tt;e für ein Hörn&ch;en, wenn man darauf blies, &fi;elen a≪e Städte und Dorf&sch;a&ft;en, wie au&ch; a≪e Fe&st;ungswerke übern Haufen. Der Köhler behielt aber die Servie&tt;e ni&ch;t länger als die andern, denn der Gefreite mit se&ch;s Mann kam bald und holte &si;e ab. Wie nun der S&ch;warzenfelser a≪es beisammen ha&tt;e, kehrte er um na&ch; Haus, und wo≪t seine beiden Brüder besu&ch;en. Diese waren rei&ch; von ihrem vielen Gold und Silber und wie er nun kam, einen alten zerri&ss;enen Ro&ck; anhabend, da wo≪ten &si;e ihn ni&ch;t für ihren Bruder erkennen. Alsobald &sch;lug er auf seinen Torni&st;er und ließ 150 Mann aufmar&sch;iren, die mußten seinen Brüdern die Hu&ck;e (den Bu&ck;el) re&ch;t vo≪&sch;lagen. Das ganze Dorf kam zu Hülfe, aber &si;e ri&ch;teten wenig aus bei der Sa&ch;e; da ward es dem König gemeldet, der &sch;i&ck;te ein militäri&sch; Commando ab, diese Soldaten gefangen zu nehmen; aber der S&ch;warzenfelser &sch;lug in einem hin auf seinen Ranzen und ließ Infanterie und Cava≪erie aufmar&sch;iren, die &sch;lugen das militäri&sch;e Commando wieder zurü&ck; an seinen Ort. Am andern Tag ließ der König no&ch; viel mehr Volk ausmar&sch;iren um den alten Kerl in Ruh zu se&tz;en. Der aber &sch;lug auf seinen Ranzen so lang bis eine ganze Armee herausgekommen, dazu drehte er seinen Hut ein paar mal, da gingen die Canonen und der Feind ward ge&sch;lagen und in die Flu&ch;t gejagt. Da ward Friede ge&sch;lo&ss;en und er zum Vicekönig gema&ch;t, wie au&ch; die Prinze&ssi;n ihm zur Gemahlin gegeben.

Der Prinze&ssi;n aber lag es be&st;ändig im Sinn, daß &si;e so einen alten Kerl zum Gemahl nehmen mü&ss;en und wün&sch;te ni&ch;ts mehr, als daß &si;e ihn wieder los werden könnte. Sie for&sch;te tägli&ch; in wel&ch;en Vorteilen seine Ma&ch;t be&st;ehe, er war au&ch; so treu und entde&ck;te ihr a≪es. Da &sch;wäztqe &si;e ihm seinen Ranzen ab und ver&st;ieß ihn, und als darauf Soldaten gegen ihn mar&sch;irten, war sein Volk verloren. Aber no&ch; ha&tt;e er sein Hütgen, da gri&ff; er daran und ließ die Kanonen gehen, so &sch;lug er den Feind und ward wieder Friede gema&ch;t. Darna&ch; aber ließ er &si;&ch; wieder betrügen und die Prinze&ssi;n &sch;wäzte ihm sein Hüt&ch;en ab. Und als nun der Feind auf ihn eindrang, ha&tt;e er ni&ch;ts als sein Hörn&ch;en, da blies er darauf, alsbald &fi;elen Dörfer, Städte und a≪e Fe&st;ungswerke übern Haufen. Da war er König a≪ein und blieb, bis er ge&st;orben i&st;.

9.

Die wunderli&ch;e Ga&st;erei

Auf eine Zeit lebte eine Blutwur&st; und eine Leberwur&st; zusammen, und die Blutwur&st; bat die Leberwur&st; zu Ga&st;. Wie es E&ss;enszeit war, ging die Leberwur&st; ganz vergnügt zu der Blutwur&st;, als &si;e aber in die Haustüre trat, sah &si;e a≪erlei wunderli&ch;e Dinge, auf jeder Stiege der Treppe, deren viele waren, immer etwas anderes. Da war ein Besen und eine S&ch;ippe, die &si;&ch; miteinander &sch;lugen, dann ein A&ff;e mit einer großen Wunde am Kopf und derglei&ch;en mehr.

Die Leberwur&st; war ganz er&sch;ro&ck;en und be&st;ürzt darüber, do&ch; nahm &si;e &si;&ch; ein Herz, ging in die Stube und wurde von der Blutwur&st; freund&sch;a&ft;li&ch; empfangen. Die Leberwur&st; hub an, &si;&ch; na&ch; den seltsamen Dingen zu erkundigen, die draußen auf der Treppe wären, die Blutwur&st; tat aber, als hörte &si;e es ni&ch;t, oder als sey es ni&ch;t der Mühe wert davon zu spre&ch;en, oder &si;e sagte etwa von der S&ch;ippe und Besen: „es wird meine Magd gewesen sein, die auf der Treppe mit jemand ge&sch;wä&tz;t,“ und bra&ch;te die Rede auf etwas anderes.

Die Blutwur&st; ging darauf hinaus, und sagte, &si;e mü&ss;e in der Kü&ch;e na&ch; dem E&ss;en sehen, ob a≪es ordentli&ch; angeri&ch;tet werde, und ni&ch;ts in die A&sch;e geworfen. Wie die Leberwur&st; derweil in der Stube auf und abging, und immer die wunderli&ch;en Dinge im Kopf ha&tt;e, kam jemand, i&ch; weiß ni&ch;t, wers gewesen i&st;, herein und sagte: „i&ch; warne di&ch;, Leberwur&st;, du bi&st; in einer Blut- und Mörderhöhle, ma&ch; di&ch; eilig fort, wenn dir dein Leben lieb i&st;.“ Die Leberwur&st; besann &si;&ch; ni&ch;t lang, &sch;li&ch; die Tür hinaus und lief, was &si;e konnte, &si;e &st;and au&ch; ni&ch;t eher &st;i≪, bis &si;e aus dem Haus mi&tt;en auf der Straße war. Da bli&ck;te &si;e &si;&ch; um, und sah die Blutwur&st; oben im Bodenlo&ch; &st;ehen mit einem langen, langen Me&ss;er, das blinkte, als wärs fri&sch; gewe&tz;t, damit drohte &si;e, und rief herab:

„Hä&tt; i&ch; di&ch;, so wo≪t i&ch; di&ch;!“

10.

Hans Dumm

Es war ein König, der lebte mit seiner To&ch;ter, die sein einziges Kind war, vergnügt: auf einmal aber bra&ch;te die Prinze&ssi;n ein Kind zur Welt, und niemand wußte, wer der Vater war; der König wußte lang ni&ch;t, was er anfangen so≪te, am Ende befahl er, die Prinze&ssi;n so≪e mit dem Kind in die Kir&ch;e gehen, da so≪te ihm eine Citrone in die Hand gegeben werden, und wem es die rei&ch;e, so≪e der Vater des Kinds und Gemahl der Prinze&ssi;n sein. Das ge&sch;ah nun, do&ch; war der Befehl gegeben, daß niemand als &sch;öne Leute in die Kir&ch;e so≪ten eingela&ss;en werden. Es war aber in der Stadt ein kleiner, &sch;iefer und bu&ck;eli&ch;ter Bur&sch;, der ni&ch;t re&ch;t klug war, und darum der Hans Dumm hieß, der drängte &si;&ch; ungesehen zwi&sch;en den andern au&ch; in die Kir&ch;e, und wie das Kind die Citrone austeilen so≪te, so rei&ch;te es &si;e dem Hans Dumm. Die Prinze&ssi;n war er&sch;ro&ck;en, der König war so aufgebra&ch;t, daß er &si;e und das Kind mit dem Hans Dumm in eine Tonne &st;e&ck;en und aufs Meer se&tz;en ließ. Die Tonne &sch;wamm bald fort, und wie &si;e a≪ein auf dem Meere waren, klagte die Prinze&ssi;n und sagte: „du gar&st;iger, bu&ck;eli&ch;ter, naseweiser Bub, bi&st; an meinem Unglü&ck; S&ch;uld, was ha&st; du di&ch; in die Kir&ch;e gedrängt, das Kind ging di&ch; ni&ch;ts an.“ — „O ja,“ sagte Hans Dumm, „das ging mi&ch; wohl etwas an, denn i&ch; habe es einmal gewün&sch;t, daß du ein Kind bekäm&st;, und was i&ch; wün&sch;e, das tri&fft; ein.“ — „Wenn das wahr i&st;, so wün&sch; uns do&ch;, was zu e&ss;en hierher.“ — „Das kann i&ch; au&ch;,“ sagte Hans Dumm, wün&sch;te &si;&ch; aber eine S&ch;ü&ss;el re&ch;t vo≪ Karto&ff;el, die Prinze&ssi;n hä&tt;e gern etwas Be&ss;eres gehabt, aber weil &si;e so hungrig war, half &si;e ihm die Karto&ff;el e&ss;en. Na&ch;dem &si;e sa&tt; waren, sagte Hans Dumm: „nun wi≪ i&ch; uns ein &sch;önes S&ch;i&ff; wün&sch;en!“ und kaum ha&tt;e er das gesagt, so saßen &si;e in einem prä&ch;tigen S&ch;i&ff;, darin war a≪es zum Über&fl;uß, was man nur verlangen konnte. Der Steuermann fuhr grad ans Land, und als &si;e aus&st;iegen, sagte Hans Dumm: „nun so≪ ein S&ch;loß dort &st;ehen!“ Da &st;and ein prä&ch;tiges S&ch;loß und Diener in Goldkleidern kamen und führten die Prinze&ssi;n und das Kind hinein, und als &si;e mi&tt;en in dem Saal waren, sagte Hans Dumm: „nun wün&sch; i&ch;, daß i&ch; ein junger und kluger Prinz werde!“ Da verlor &si;&ch; sein Bu&ck;el, und er war &sch;ön und gerad und freundli&ch;, und er ge&fi;el der Prinze&ssi;n gut und ward ihr Gemahl.

So lebten &si;e lange Zeit vergnügt; da ri&tt; einmal der alte König aus, verirrte &si;&ch;, und kam zu dem S&ch;loß. Er verwunderte &si;&ch; darüber, weil er es no&ch; nie gesehen und kehrte ein. Die Prinze&ssi;n erkannte glei&ch; ihren Vater, er aber erkannte &si;e ni&ch;t, er da&ch;te au&ch;, &si;e sei &sch;on läng&st; im Meer ertrunken. Sie bewirtete ihn prä&ch;tig, und als er wieder na&ch; Haus wo≪te, &st;e&ck;te &si;e ihm heimli&ch; einen goldenen Be&ch;er in die Ta&sch;e. Na&ch;dem er aber fortgeri&tt;en war, &sch;i&ck;te &si;e ein paar Reuter na&ch;, die mußten ihn anhalten und untersu&ch;en, ob er den goldenen Be&ch;er ni&ch;t ge&st;ohlen, und wie &si;e ihn in seiner Ta&sch;e fanden, bra&ch;ten &si;e ihn mit zurü&ck;. Er &sch;wur der Prinze&ssi;n, er habe ihn ni&ch;t ge&st;ohlen, und wi&ss;e ni&ch;t, wie er in seine Ta&sch;e gekommen sei, „darum,“ sagte &si;e, „muß man &si;&ch; hüten, jemand glei&ch; für &sch;uldig zu halten,“ und gab &si;&ch; als seine To&ch;ter zu erkennen. Da freute &si;&ch; der König und &si;e lebten vergnügt zusammen, und na&ch; seinem Tod, ward Hans Dumm König.

11.

Prinz S&ch;wan

Es war ein Mäd&ch;en mi&tt;en in einem großen Wald, da kam ein S&ch;wan auf es zugegangen, der ha&tt;e einen Knauel Garn, und spra&ch; zu ihm: „i&ch; bin kein S&ch;wan, sondern ein verzauberter Prinz, aber du kann&st; mi&ch; erlösen, wenn du den Knauel Garn abwi&ck;el&st;, an dem i&ch; fort&fl;iege; do&ch; hüte di&ch;, daß du den Faden ni&ch;t entzwei bri&ch;st, son&st; komm’ i&ch; ni&ch;t bis in mein Königrei&ch;, und werde ni&ch;t erlö&st;; wi&ck;el&st; du aber den Knauel ganz ab, dann bi&st; du meine Braut.“ Das Mäd&ch;en nahm den Knauel, und der S&ch;wan &st;ieg auf in die Lu&ft;, und das Garn wi&ck;elte &si;&ch; lei&ch;tli&ch; ab. Es wi&ck;elte und wi&ck;elte den ganzen Tag, und am Abend war &sch;on das Ende des Fadens zu sehen, da blieb er unglü&ck;li&ch;erweise an einem Dorn&st;rau&ch; hängen und bra&ch; ab. Das Mäd&ch;en war sehr betrübt und weinte, es wo≪t’ au&ch; Na&ch;t werden, der Wind ging so laut in dem Wald, daß ihm Ang&st; ward, und es an&fi;ng zu laufen, was es nur konnte. Und als es lang gelaufen war, sah es ein kleines Li&ch;t, darauf eilte es zu, und fand ein Haus und klopfte an. Ein altes Mü&tt;er&ch;en kam heraus, das verwunderte &si;&ch;, wie es sah, daß ein Mäd&ch;en vor der Türe war: „ei mein Kind, wo komm&st; du so spät her?“ — „Gebt mir do&ch; heut Na&ch;t eine Herberg, spra&ch; es, i&ch; habe mi&ch; in dem Wald verirrt; au&ch; ein wenig Brod zu e&ss;en.“ — „Das i&st; ein &sch;weres Ding,“ sagte die Alte, „i&ch; gäbe dirs gern, aber mein Mann i&st; ein Men&sch;enfre&ss;er, wenn der di&ch; &fi;ndet, so frißt er di&ch; auf, da i&st; keine Gnade; do&ch;, wenn du draußen bleib&st;, fre&ss;en di&ch; die wilden Tiere, i&ch; wi≪ sehen, ob i&ch; dir dur&ch;helfen kann.“ Da ließ &si;e es herein, und gab ihm ein wenig Brod zu e&ss;en, und ver&st;e&ck;te es dann unter das Be&tt;. Der Men&sch;enfre&ss;er aber kam a≪emal vor Mi&tt;erna&ch;t, wenn die Sonne ganz untergegangen i&st;, na&ch; Haus, und ging Morgens, ehe &si;e auf&st;eigt, wieder fort. Es dauerte ni&ch;t lang, so kam er herein: „i&ch; wi&tt;re, i&ch; wi&tt;re Men&sch;en&fl;ei&sch;!“ spra&ch; er und su&ch;te in der Stube, endli&ch; gri&ff; er au&ch; unter das Be&tt; und zog das Mäd&ch;en hervor: „das i&st; no&ch; ein guter Bi&ss;en!“ Die Frau aber bat und bat, bis er verspra&ch;, die Na&ch;t über es no&ch; leben zu la&ss;en, und morgen er&st; zum Früh&st;ü&ck; zu e&ss;en. Vor Sonnenaufgang aber we&ck;te die Alte das Mäd&ch;en: „eil di&ch;, daß du fortkomm&st;, eh mein Mann aufwa&ch;t, da &sch;enk i&ch; dir ein goldenes Spinnräd&ch;en, das halt in Ehren: i&ch; heiße Sonne.“ Das Mäd&ch;en ging fort und kam Abends an ein Haus, da war a≪es, wie am vorigen Abend, und die zweite Alte gab ihm beim Ab&sch;ied eine goldene Spindel und spra&ch;: „i&ch; heiße Mond.“ Und am dri&tt;en Abend kam es an ein dri&tt;es Haus, da &sch;enkte ihm die Alte einen goldenen Haspel und sagte: „i&ch; heiße Stern, und der Prinz S&ch;wan, ob glei&ch; der Faden no&ch; ni&ch;t ganz abgewi&ck;elt war, war do&ch; &sch;on so weit, daß er in sein Rei&ch; gelangen konnte, dort i&st; er König und hat &si;&ch; &sch;on verheiratet, und wohnt in großer Herrli&ch;keit auf dem Glasberg; du wir&st; heut Abend hinkommen, aber ein Dra&ch;e und ein Löwe liegen davor und bewahren ihn, darum nimm das Brod und den Spe&ck; und besänftige &si;e damit.“ So ge&sch;ah es au&ch;. Das Mäd&ch;en warf den Ungeheuern das Brod und den Spe&ck; in den Ra&ch;en, da ließen &si;e es dur&ch;, und es kam bis an das S&ch;loßtor, aber in das S&ch;loß selber ließen es die Wä&ch;ter ni&ch;t hinein. Da se&tz;te es &si;&ch; vor das Tor, und &fi;ng an auf seinem goldenen Räd&ch;en zu spinnen; die Königin sah von oben zu, ihr ge&fi;el das &sch;öne Räd&ch;en, und &si;e kam herunter und wo≪te es haben. Das Mäd&ch;en sagte, &si;e so≪e es haben, wenn &si;e erlauben wo≪te, daß es eine Na&ch;t neben dem S&ch;lafzimmer des Königs zubrä&ch;te. Die Königin sagte es zu, und das Mäd&ch;en ward hinaufgeführt, was aber in der Stube gespro&ch;en wurde, das konnte man a≪es in dem S&ch;lafzimmer hören. Wie es nun Na&ch;t ward, und der König im Be&tt; lag, sang es:

„Denkt der König S&ch;wan
no&ch; an seine verspro&ch;ene Braut Julian’?
die i&st; gegangen dur&ch; Sonne, Mond und Stern,
dur&ch; Löwen und dur&ch; Dra&ch;en:
wi≪ der König S&ch;wan denn gar ni&ch;t erwa&ch;en?“

Aber der König hörte es ni&ch;t, denn die li&st;ige Königin ha&tt;e &si;&ch; vor dem Mäd&ch;en gefür&ch;tet, und ihm einen S&ch;laftrunk gegeben, da &sch;lief er so fe&st;, und hä&tt;e das Mäd&ch;en ni&ch;t gehört, und wenn es vor ihm ge&st;anden wäre. Am Morgen war a≪es verloren, und es mußte wieder vor das Tor, da se&tz;te es &si;&ch; hin und spann mit seiner Spindel, die ge&fi;el der Königin au&ch;, und es gab &si;e unter derselben Bedingung weg, daß es eine Na&ch;t neben des Königs S&ch;lafzimmer zubringen dürfe. Da sang es wieder:

„Denkt der König S&ch;wan
ni&ch;t an seine verspro&ch;ene Braut Julian’?
die i&st; gegangen dur&ch; Sonne, Mond und Stern,
dur&ch; Löwen und dur&ch; Dra&ch;en:
wi≪ der König S&ch;wan denn gar ni&ch;t erwa&ch;en?“

Der König aber &sch;lief wieder fe&st; von einem S&ch;laftrunk, und das Mäd&ch;en ha&tt;e au&ch; seine Spindel verloren. Da se&tz;te es &si;&ch; am dri&tt;en Morgen mit seinem goldenen Haspel vor das Tor und haspelte. Die Königin wo≪te au&ch; die Ko&st;barkeit haben, und verspra&ch; dem Mäd&ch;en, es so≪te dafür no&ch; eine Na&ch;t neben dem S&ch;lafzimmer bleiben. Es ha&tt;e aber den Betrug gemerkt, und bat den Diener des Königs, er mögte diesem heut Abend was anderes zu trinken geben. Da sang es no&ch; einmal:

„Denkt der König S&ch;wan
ni&ch;t an seine verspro&ch;ene Braut Julian’?
die i&st; gegangen dur&ch; Sonne, Mond und Stern,
dur&ch; Löwen und dur&ch; Dra&ch;en:
wi≪ der König S&ch;wan, denn gar ni&ch;t erwa&ch;en?“

Da erwa&ch;te der König; wie er ihre Stimme hörte, erkannte &si;e und fragte die Königin: „wenn man einen S&ch;lü&ss;el verloren hat und ihn wieder findet, behält man dann den alten oder den neugema&ch;ten?“ Die Königin sagte: „ganz gewiß den alten.“ — „Nun, dann kann&st; du meine Gemahlin ni&ch;t länger sein, i&ch; habe meine er&st;e Braut wieder gefunden.“ Da mußte am andern Morgen die Königin zu ihrem Vater wieder heimgehen, und der König vermählte &si;&ch; mit seiner re&ch;ten Braut, und die lebten so lang vergnügt, bis &si;e ge&st;orben &si;nd.

12.

Von dem S&ch;neider, der bald rei&ch; wurde

Ein armer S&ch;neider ging einmal zur Winterszeit über das Feld, und wo≪te seinen Bruder besu&ch;en. Unterwegs fand er eine erfrorne Droßel, spra&ch; zu &si;&ch; selber: „was größer i&st; als eine Laus, das nimmt der S&ch;neider mit na&ch; Haus!“ hob also die Droßel auf, und &st;e&ck;te &si;e zu &si;&ch;. Wie er an seines Bruders Haus kam, gu&ck;te er er&st; zum Fen&st;er hinein, ob &si;e au&ch; zu Haus wären, da sah er einen di&ck;en Pfa&ff;en bei der Frau S&ch;wägerin &si;&tz;en vor einem Ti&sch;, auf dem &st;and ein Braten und eine Fla&sch;e Wein; indem klopfte es an die Haustüre, und der Mann wo≪te herein, da sah er, wie die Frau den Pfa&ff;en ge&sch;wind in einen Ka&st;en &sch;ließt, den Braten in den Ofen &st;e≪t, und den Wein ins Be&tt; &sch;ob. Nunmehr ging der S&ch;neider selb&st; ins Haus, und bewi≪kommte seinen Bruder und seine S&ch;wägerin, se&tz;te &si;&ch; aber auf den Ka&st;en nieder, darin der Pfa&ff; &st;e&ck;te. Der Mann spra&ch;: „Frau, i&ch; bin hungrig, ha&st; du ni&ch;ts zu e&ss;en?“ — „Nein, es tut mir leid, es ist aber heute gar ni&ch;ts im Haus.“ — Der S&ch;neider aber zog seine erfrorene Droßel heraus, da spra&ch; sein Bruder: „mein, was tut&st; du mit der gefrorenen Droßel?“ — „Ei! Die i&st; viel Geld wert, die kann wahr sagen!“ — „Nun so laß &si;e einmal wahrsagen.“ — Der S&ch;neider hielt &si;e ans Ohr und spra&ch;: „die Droßel sagt: es &st;ünde eine S&ch;ü&ss;el vo≪ Braten im Ofen.“ — Der Mann ging hin und fand den Braten: „was sagt die Droßel weiter?“ — „Im Be&tt; &st;e&ck;e eine Fla&sch;e Wein.“ Der fand au&ch; den Wein: „ei, die Droßel mögt i&ch; haben, die verkauf mir do&ch;.“ — „Du kann&st; &si;e kriegen, wenn du mir den Ka&st;en gib&st;, worauf i&ch; &si;&tz;e.“ Der Mann wo≪te glei&ch;, die Frau aber sagte: „nein, das geht ni&ch;t, der Ka&st;en i&st; mir gar zu lieb, den geb i&ch; ni&ch;t weg;“ der Mann aber spra&ch;: „&st;e≪ di&ch; do&ch; ni&ch;t so dumm, was nü&tz;t dir so ein alter Ka&st;en;“ gab damit dem Bruder den Ka&st;en für den Vogel.

Der S&ch;neider nahm den Ka&st;en auf einen S&ch;ubkarren, und fuhr ihn fort: unterwegs spra&ch; er: „i&ch; nehm den Ka&st;en und werf ihn ins Wa&ss;er, i&ch; nehm den Ka&st;en und werf ihn ins Wa&ss;er!“ Endli&ch; regte &si;&ch; der Pfa&ff; inwendig und agte: „ihr wißt viel was in dem Ka&st;en i&st;, laßt mi&ch; heraus, i&ch; wi≪ eu&ch; 50 Taler geben.“ — „Ja, dafür wi≪ i&ch; es &sch;on tun,“ ließ ihn heraus, und ging mit dem Gelde heim. Die Leute wunderten &si;&ch;, wo er das viele Geld her habe, er aber spra&ch;: „i&ch; wi≪ eu&ch; sagen, die Fe≪e &st;ehen in so hohem Preis, da hab i&ch; meine alte Kuh ge&sch;la&ch;tet und fürs Fe≪ so viel gelö&st;.“ Die Leute im Dorf wo≪ten au&ch; davon pro&fi;tiren, waren her und &sch;ni&tt;en a≪en ihren O&ch;sen, Kühen und S&ch;afen die Hälse ab, und trugen die Fe≪e in die Stadt, wofür &si;e aber blutwenig lö&st;en, weil ihrer so viel auf einmal feilgeboten wurden. Da ärgerten &si;&ch; die Bauern über den S&ch;aden, und warfen dem S&ch;neider Dre&ck; und ander &sch;le&ch;tes Zeug vor seine Tür. Der aber tat a≪es in seinen Ka&st;en, ging damit in die Stadt in einen Ga&st;hof, und bat den Wirt, ob er ihm ni&ch;t den Ka&st;en, worin die größten Ko&st;barkeiten wären, eine Zeit lang verwahren wo≪e, bei ihm wären &si;e ni&ch;t &si;&ch;er? Der Wirt sagte re&ch;t gern, und nahm den Ka&st;en zu &si;&ch;, einige Zeit darna&ch; kam der S&ch;neider, forderte ihn wieder zurü&ck; und ma&ch;te ihn auf, um zu sehen, ob no&ch; a≪es darin wäre. Wie er nun aber vo≪ Dre&ck; i&st;, so tobte er ab&sch;euli&ch;, be&sch;impfte den Wirt und drohte ihn zu verklagen, so daß der Wirt, wel&ch;er Aufsehen &sch;eute, und für seinen Credit für&ch;tete, ihm gern hundert Taler gab. Die Bauern ärgerten &si;&ch; wieder, daß dem S&ch;neider a≪es zum Profit aus&sch;lug, was &si;e ihm Leides antaten, nahmen den Ka&st;en, &st;e&ck;ten ihn mit Gewalt hinein, se&tz;ten ihn aufs Wa&ss;er, und ließen ihn fort&fl;ießen. Der S&ch;neider &sch;wieg eine Weile &st;i≪, bis er eine E&ck;e fortge&fl;o&ss;en war, dann rief er überlaut: „nein, i&ch; tus ni&ch;t! und i&ch; tus ni&ch;t! Und wenns die ganze Welt haben wo≪te.“ Das Ge&sch;rei hörte ein S&ch;äfer und fragte: „was wi≪&st; du denn ni&ch;t tun?“ — „Ei,“ sagte der S&ch;neider, „da i&st; ein König, der hat die närri&sch;e Gri≪e und be&st;eht drauf, daß, wer in diesem Ka&st;en den Strom hinunterge&sch;wommen kommt, seine einzige &sch;öne To&ch;ter heiraten so≪, aber i&ch; hab’ einmal meinen Kopf drauf gese&tz;t, und tus ni&ch;t, und wenns die ganze Welt haben wo≪t.“ — „Hört einmal, geht das ni&ch;t, daß &si;&ch; ein anderer in den Ka&st;en se&tz;t und die Königsto&ch;ter kriegt?“ — „O ja, das geht au&ch;.„ — „So wi≪ i&ch; mi&ch; an eure Ste≪e hineinse&tz;en.“ Da &st;ieg der S&ch;neider aus, der S&ch;äfer ein; der S&ch;neider ma&ch;te den Ka&st;en no&ch; zu, und der S&ch;äfer ging bald unter. Der S&ch;neider aber nahm die ganze Herde des S&ch;äfers und trieb &si;e heim.

Die Bauern aber wunderten &si;&ch;, wie das zugegangen, daß er wieder käme, und obendrein die vielen S&ch;afe hä&tt;e. Der S&ch;neider sagte: „i&ch; war untergesunken, tief, tief! Da fand i&ch; auf dem Grund die ganze Herde, und nahm &si;e mit heraus.“ Die Bauern wo≪ten &si;&ch; da au&ch; S&ch;afe holen, und gingen mit einander hinaus ans Wa&ss;er; den Tag war der Himmel ganz blau mit kleinen weißen Wolken, da riefen &si;e: „wir sehen &sch;on die Lämmer unten auf dem Grund!“ Da spra&ch; der S&ch;ulz: „i&ch; wi≪ er&st; hinunter, und mi&ch; umsehen, und wenn es gut i&st;, wi≪ i&ch; eu&ch; rufen.“ Wie er nun hinein&st;ürzte, rau&sch;te es in dem Wa&ss;er: plump! Da meinten &si;e er riefe ihnen zu: „kommt!“ und &st;ürzten &si;&ch; a≪e hinter ihm drein. Da gehörte das ganze Dorf dem S&ch;neider.

13.

Blaubart

In einem Walde lebte ein Mann, der ha&tt;e drei Söhne und eine &sch;öne To&ch;ter. Einmal kam ein goldener Wagen mit se&ch;s Pferden und einer Menge Bedienten angefahren, hielt vor dem Haus &st;i≪, und ein König &st;ieg aus und bat den Mann, er mö&ch;te ihm seine To&ch;ter zur Gemahlin geben. Der Mann war froh, daß seiner To&ch;ter ein sol&ch;es Glü&ck; widerfuhr, und sagte glei&ch; ja; es war au&ch; an dem Freier gar ni&ch;ts auszuse&tz;en, als daß er einen ganz blauen Bart ha&tt;e, so daß man einen kleinen S&ch;re&ck;en kriegte, so o&ft; man ihn ansah. Das Mäd&ch;en er&sch;ra&ck; au&ch; anfangs davor, und &sch;eute &si;&ch; ihn zu heiraten, aber auf Zureden ihres Vaters, wi≪igte es endli&ch; ein. Do&ch; weil es so eine Ang&st; fühlte, ging es er&st; zu seinen drei Brüdern, nahm &si;e a≪ein und sagte: „liebe Brüder, wenn Ihr mi&ch; &sch;reien hört, wo ihr au&ch; seid, so laßt a≪es &st;ehen und liegen und kommt mir zu Hülfe.“ Das verspra&ch;en ihm die Brüder und küßten es, „leb wohl, liebe S&ch;we&st;er, wenn wir deine Stimme hören, springen wir auf unsere Pferde, und &si;nd bald bei dir.“ Darauf se&tz;te es &si;&ch; in den Wagen zu dem Blaubart, und fuhr mit ihm fort. Wie es in sein S&ch;loß kam, war a≪es prä&ch;tig, und was die Königin nur wün&sch;te, das ge&sch;ah, und &si;e wären re&ch;t glü&ck;li&ch; gewesen, wenn &si;e &si;&ch; nur an den blauen Bart des Königs hä&tt;e gewöhnen können, aber immer, wenn &si;e den sah, er&sch;ra&ck; &si;e innerli&ch; davor. Na&ch;dem das einige Zeit gewährt, spra&ch; er: „i&ch; muß eine große Reise ma&ch;en, da ha&st; du die S&ch;lü&ss;el zu dem ganzen S&ch;loß, du kann&st; übera≪ auf&sch;ließen und a≪es besehen, nur die Kammer, wozu dieser kleine goldene S&ch;lü&ss;el gehört, verbiet’ i&ch; dir; &sch;ließt du die auf, so i&st; dein Leben verfa≪en.“ Sie nahm die S&ch;lü&ss;el, verspra&ch; ihm zu gehor&ch;en, und als er fort war, &sch;loß &si;e na&ch; einander die Türen auf, und sah so viel Rei&ch;tümer und Herrli&ch;keiten, daß &si;e meinte aus der ganzen Welt wären &si;e hier zusammen gebra&ch;t. Es war nun ni&ch;ts mehr übrig, als die verbotene Kammer, der S&ch;lü&ss;el war von Gold, da geda&ch;te &si;e, in dieser i&st; viellei&ch;t das a≪erko&st;bar&st;e ver&sch;lo&ss;en; die Neugierde &fi;ng an &si;e zu plagen, und &si;e hä&tt;e lieber a≪ das andere ni&ch;t gesehen, wenn &si;e nur gewußt, was in dieser wäre. Eine Zeit lang wider&st;and &si;e der Begierde, zule&tz;t aber ward diese so mä&ch;tig, daß &si;e den S&ch;lü&ss;el nahm und zu der Kammer hinging: „wer wird es sehen, daß i&ch; &si;e ö&ff;ne,“ sagte &si;e zu &si;&ch; selb&st;, „i&ch; wi≪ au&ch; nur einen Bli&ck; hineintun.“ Da &sch;loß &si;e auf, und wie die Türe aufging, &sch;womm ihr ein Strom Blut entgegen, und an den Wänden herum sah &si;e tote Weiber hängen, und von einigen waren nur die Gerippe no&ch; übrig. Sie er&sch;ra&ck; so he&ft;ig, daß &si;e die Türe glei&ch; wieder zu&sch;lug, aber der S&ch;lü&ss;el sprang dabei heraus und &fi;el in das Blut. Ge&sch;wind hob &si;e ihn auf, und wo≪te das Blut abwi&sch;en, aber es war umson&st;, wenn &si;e es auf der einen Seite abgewi&sch;t, kam es auf der andern wieder zum Vor&sch;ein; &si;e se&tz;te &si;&ch; den ganzen Tag hin und rieb daran, und versu&ch;te a≪es Mögli&ch;e, aber es half ni&ch;ts, die Blut&fl;e&ck;en waren ni&ch;t herabzubringen; endli&ch; am Abend legte &si;e ihn ins Heu, das so≪te in der Na&ch;t das Blut ausziehen. Am andern Tag kam der Blaubart zurü&ck;, und das er&st;e war, daß er die S&ch;lü&ss;el von ihr forderte; ihr Herz &sch;lug, &si;e bra&ch;te die andern und ho&ff;te, er werde es ni&ch;t bemerken, daß der goldene fehlte. Er aber zählte &si;e a≪e, und wie er fertig war, sagte er: „wo i&st; der zu der heimli&ch;en Kammer?“ dabei sah er ihr in das Ge&si;&ch;t. Sie ward blutrot und antwortete: „er liegt oben, i&ch; habe ihn verlegt, morgen wi≪ i&ch; ihn su&ch;en.“ — „Geh lieber glei&ch;, liebe Frau, i&ch; werde ihn no&ch; heute brau&ch;en.“ — „A&ch; i&ch; wi≪ dirs nur sagen, i&ch; habe ihn im Heu verloren, da muß i&ch; er&st; su&ch;en.“ — „Du ha&st; ihn ni&ch;t verloren,“ sagte der Blaubart zornig, „du ha&st; ihn dahin ge&st;e&ck;t, damit die Blut&fl;e&ck;en herausziehen so≪en, denn du ha&st; mein Gebot übertreten, und bi&st; in der Kammer gewesen, aber je&tz;t so≪&st; du hinein, wenn du au&ch; ni&ch;t wi≪&st;.“ Da mußte &si;e den S&ch;lü&ss;el holen, der war no&ch; vo≪er Blut&fl;e&ck;en: „Nun bereite di&ch; zum Tode, du so≪&st; no&ch; heute &st;erben,“ sagte der Blaubart, holte sein großes Me&ss;er und führte &si;e auf den Hausehrn. „Laß mi&ch; nur no&ch; vor meinem Tod mein Gebet tun,“ sagte &si;e; — „So geh, aber eil di&ch;, denn i&ch; habe keine Zeit lang zu warten.“ Da lief &si;e die Treppe hinauf, und rief so laut &si;e konnte zum Fen&st;er hinaus: „Brüder, meine lieben Brüder, kommt, helft mir!“ Die Brüder saßen im Wald beim kühlen Wein, da spra&ch; der jüng&st;e: „mir i&st; als hä&tt;’ i&ch; unserer S&ch;we&st;er Stimme gehört; auf! Wir mü&ss;en ihr zu Hülfe eilen!“ Da sprangen &si;e auf ihre Pferde und ri&tt;en, als wären &si;e der Sturmwind. Ihre S&ch;we&st;er aber lag in Ang&st; auf den Knien; da rief der Blaubart unten: „nun, bi&st; du bald fertig?“ dabei hörte &si;e, wie er auf der unter&st;en Stufe sein Me&ss;er we&tz;te; &si;e sah hinaus, aber &si;e sah ni&ch;ts, als von Ferne einen Staub, als käm eine Herde gezogen. Da &sch;rie &si;e no&ch; einmal: „Brüder, meine lieben Brüder! Kommt, helft mir!“ und ihre Ang&st; ward immer größer. Der Blaubart aber rief: „wenn du ni&ch;t bald komm&st;, so hol i&ch; di&ch;, mein Me&ss;er i&st; gewe&tz;t!“ Da sah &si;e wieder hinaus, und sah ihre drei Brüder dur&ch; das Feld reiten, als &fl;ögen &si;e wie Vögel in der Lu&ft;, da &sch;rie &si;e zum dri&tt;enmal in der hö&ch;&st;en Not und aus a≪en Krä&ft;en: „Brüder, meine lieben Brüder! kommt, helft mir!“ und der jüng&st;e war &sch;on so nah, daß &si;e seine Stimme hörte: „trö&st;e di&ch;, liebe S&ch;we&st;er, no&ch; einen Augenbli&ck;, so &si;nd wir bei dir!“ Der Blaubart aber rief: „nun i&st;s genug gebetet, i&ch; wi≪ ni&ch;t länger warten, komm&st; du ni&ch;t, so hol i&ch; di&ch;!“ „A&ch;! Nur no&ch; für meine drei lieben Brüder laß mi&ch; beten.“ — „Er hörte aber ni&ch;t, kam die Treppe heraufgegangen und zog &si;e hinunter, und eben ha&tt;e er &si;e an den Haaren gefaßt, und wo≪te ihr das Me&ss;er in das Herz &st;oßen, da &sch;lugen die drei Brüder an die Haustüre, drangen herein und ri&ss;en &si;e ihm aus der Hand, dann zogen &si;e ihre Säbel und hieben ihn nieder. Da ward er in die Blutkammer aufgehängt zu den andern Weibern, die er getötet, die Brüder aber nahmen ihre lieb&st;e S&ch;we&st;er mit na&ch; Haus, und a≪e Rei&ch;tümer des Blaubarts gehörten ihr.

14.

Von dem Dummling

1. Die weiße Taube

Vor eines Königs Pala&st; &st;and ein prä&ch;tiger Birnbaum, der trug jedes Jahr die &sch;ön&st;en Frü&ch;te, aber wenn &si;e reif waren, wurden &si;e in einer Na&ch;t a≪e geholt, und kein Men&sch; wußte, wer es getan ha&tt;e. Der König aber ha&tt;e drei Söhne, davon ward der jüng&st;e für einfältig gehalten, und hieß der Dummling; da befahl er dem älte&st;en, er so≪e ein Jahr lang a≪e Na&ch;t unter dem Birnbaum wa&ch;en, damit der Dieb einmal entde&ck;t werde. Der tat das au&ch; und wa&ch;te a≪e Na&ch;t, der Baum blühte und war ganz vo≪ von Frü&ch;ten, und wie &si;e an&fi;ngen reif zu werden, wa&ch;te er no&ch; &fl;eißiger, und endli&ch; waren &si;e ganz reif und so≪ten am andern Tage abgebro&ch;en werden; in der le&tz;ten Na&ch;t aber über&fi;el ihn ein S&ch;laf, und er &sch;lief ein, und wie er aufwa&ch;te, waren a≪e Frü&ch;te fort, und nur die Blä&tt;er no&ch; übrig. Da befahl der König dem zweiten Sohn ein Jahr zu wa&ch;en, dem ging es ni&ch;t be&ss;er, als dem er&st;en; in der le&tz;ten Na&ch;t konnte er &si;&ch; des S&ch;lafes gar ni&ch;t erwehren, und am Morgen waren die Birnen a≪e abgebro&ch;en. Endli&ch; befahl der König dem Dummling ein Jahr zu wa&ch;en, darüber la&ch;ten a≪e, die an des Königs Hof waren. Der Dummling aber wa&ch;te, und in der le&tz;en Na&ch;t wehrt’ er &si;&ch; den S&ch;laf ab, da sah er, wie eine weiße Taube ge&fl;ogen kam, eine Birne na&ch; der andern abpi&ck;te und fort trug. Und als &si;e mit der le&tz;ten fort&fl;og, &st;and der Dummling auf und ging ihr na&ch;; die Taube &fl;og aber auf einen hohen Berg und ver&sch;wand auf einmal in einem Felsenri&tz;. Der Dummling sah &si;&ch; um, da &st;and ein kleines graues Männ&ch;en neben ihm, zu dem spra&ch; er: „Go&tt; gesegne di&ch;!“ — „Go&tt; hat mi&ch; gesegnet in diesem Augenbli&ck; dur&ch; diese deine Worte,“ antwortete das Männ&ch;en, „denn &si;e haben mi&ch; erlö&st;, &st;eig du in den Felsen hinab, da wir&st; du dein Glü&ck; &fi;nden.“ Der Dummling trat in den Felsen, viele Stufen führten ihn hinunter, und wie er unten hinkam, sah er die weiße Taube ganz von Spinnweben um&st;ri&ck;t und zugewebt. Wie &si;e ihn aber erbli&ck;te bra&ch; &si;e hindur&ch;, und als &si;e den le&tz;ten Faden zerri&ss;en, &st;and eine &sch;öne Prinze&ssi;n vor ihm, die ha&tt;e er au&ch; erlö&st;, und &si;e ward seine Gemahlin und er ein rei&ch;er König, und regierte sein Land mit Weisheit.

2. Die Bienenkönigin

Zwei Königssöhne gingen auf Abenteuer aus, und gerieten in ein wildes, wü&st;es Leben, so daß &si;e gar ni&ch;t wieder na&ch; Haus kamen. Der jüng&st;e, der Dummling, ging aus und su&ch;te seine Brüder; wie er &si;e fand, spo&tt;eten &si;e sein, daß er mit seiner Einfalt &si;&ch; dur&ch; die Welt &sch;lagen wo≪e, da &si;e zwei ni&ch;t dur&ch;kämen und wären do&ch; viel klüger. Da zogen &si;e miteinander fort und kamen an einen Ameisenhaufen, die zwei älte&st;en wo≪ten ihn aufwühlen, und sehen, wie die kleinen Ameisen in der Ang&st; herumkrö&ch;en und ihre Eier forttrügen; aber der Dummling sagte: „laßt die Tiere in Fried, i&ch; leids ni&ch;t, daß ihr &si;e &st;ört.“ Dann gingen &si;e weiter und kamen an einen See, auf dem &sch;wammen viele, viele Enten; die zwei Brüder wo≪ten ein paar fangen und braten, aber der Dummling sagte wieder: „laßt die Tiere in Fried’, i&ch; leids ni&ch;t, daß ihr &si;e tötet.“ Endli&ch; kamen &si;e an ein Bienenne&st;, darin war so viel Honig, daß er am Stamm herunterlief; die zwei wo≪ten Feuer unter den Baum legen, daß die Bienen er&st;i&ck;ten, und &si;e den Honig wegnehmen könnten. Der Dummling hielt &si;e aber wieder ab und spra&ch;: „laßt die Tiere in Fried’, i&ch; leids ni&ch;t, daß ihr &si;e verbrennt.“ Da kamen die drei Brüder in ein S&ch;loß, wo in den Stä≪en lauter &st;einerne Pferde &st;anden, au&ch; war kein Men&sch; zu sehen, und &si;e gingen dur&ch; a≪e Säle, bis &si;e vor eine Türe ganz am Ende kamen, davor hingen drei S&ch;lö&ss;er; es war aber mi&tt;en in der Türe ein Lädlein, dadur&ch; konnte man in die Stube sehen. Da sahen &si;e ein grau Männ&ch;en an einem Ti&sch;e &si;&tz;en, das riefen &si;e an einmal, zweimal, aber es hörte ni&ch;t; endli&ch; riefen &si;e zum dri&tt;enmal, und da &st;and es auf und kam heraus. Es spra&ch; kein Wort, faßte &si;e aber an und führte &si;e zu einem rei&ch;bese&tz;ten Ti&sch;, und als &si;e gege&ss;en ha&tt;en, führte es einen jegli&ch;en in ein eigenes S&ch;lafgema&ch;. Am andern Morgen kam es zu dem älte&st;en, winkte ihm und bra&ch;te ihn zu einer &st;einernen Tafel, darauf &st;anden die drei Aufgaben ge&sch;rieben, wodur&ch; das S&ch;loß erlö&st; werden konnte. Die er&st;e war: in dem Wald unter dem Moos lagen die tausend Perlen der Königsto&ch;ter, die mußten aufgesu&ch;t werden, und vor Sonnenuntergang durfte ni&ch;t eine einzige fehlen, son&st; ward der, wel&ch;er es unternahm zu Stein. Der Prinz ging hin und su&ch;te den ganzen Tag, als aber der Tag zu Ende war, ha&tt;e er er&st; hundert gefunden, und ward in einen Stein verwandelt. Am folgenden Tag unternahm der zweite Bruder das Abenteuer; er ward aber wie der älte&st;e zu Stein, weil er ni&ch;t mehr, als zweihundert gefunden. Endli&ch; kam au&ch; an den Dummling die Reihe, der su&ch;te im Moos, es war aber so &sch;wer, die Perlen zu &fi;nden, und ging so langsam, da se&tz;te er &si;&ch; auf einen Stein und weinte. Und wie er so saß kam der Ameisenkönig, den er einmal erhalten ha&tt;e mit fünftausend Ameisen, und es währte gar ni&ch;t lang, so ha&tt;en die die Perlen miteinander gefunden und auf einen Haufen getragen. Die zweite Aufgabe aber war, den S&ch;lü&ss;el zu der S&ch;lafkammer der Prinze&ssi;n aus der See zu holen. Wie der Dummling zur See kam, &sch;wammen die Enten, die er einmal gere&tt;et ha&tt;e, heran, tau&ch;ten unter, und holten den S&ch;lü&ss;el aus der Tiefe. Die dri&tt;e Aufgabe aber war die &sch;wer&st;e: aus den drei &sch;lafenden Tö&ch;tern des Königs so≪te die jüng&st;e und die lieb&st;e herausgesu&ch;t werden, &si;e gli&ch;en &si;&ch; aber vo≪kommen, und waren dur&ch; ni&ch;ts ver&sch;ieden, als daß die älte&st;e ein Stü&ck; Zu&ck;er, die zweite Syrup, die jüng&st;e einen Lö&ff;el vo≪ Honig gege&ss;en ha&tt;e, und es war bloß an dem Hau&ch; zu erkennen, wel&ch;e den Honig gege&ss;en. Da kam aber die Bienenkönigin von den Bienen, die der Dummling vor dem Feuer ge&sch;ü&tz;t, und versu&ch;te den Mund von a≪en dreien, zule&tz;t blieb &si;e auf dem Mund &si;&tz;en, der Honig gege&ss;en, und so erkannte der Prinz die re&ch;te, und da war a≪er Zauber vorbei, a≪es war aus dem S&ch;laf erlö&st;, und wer von Stein war, erhielt seine men&sch;li&ch;e Ge&st;alt wieder, und der Dummling vermählte &si;&ch; mit der jüng&st;en und lieb&st;en, und ward König na&ch; ihres Vaters Tod; seine zwei Brüder aber mit den beiden andern S&ch;we&st;ern.

3. Die drei Federn

Es war einmal ein König, der &sch;i&ck;te seine drei Söhne in die Welt, und wel&ch;er von ihnen das fein&st;e Linnengarn mitbrä&ch;te, der so≪te na&ch; seinem Tode das Rei&ch; haben. Und damit &si;e wüßten, wo hinaus &si;e zögen, &st;e≪te er &si;&ch; vor sein S&ch;loß und blies drei Federn in die Lu&ft;, na&ch; deren Flug so≪ten &si;e &si;&ch; ri&ch;ten. Die eine &fl;og na&ch; We&st;en, der folgte der älte&st;e, die andere na&ch; O&st;en, der folgte der zweite, die dri&tt;e aber &fi;el auf einen Stein, ni&ch;t weit von dem Pala&st;, da mußte der dri&tt;e Prinz, der Dummling zurü&ck; bleiben, und die andern la&ch;ten ihn aus und sagten: er so≪te bei dem Stein das Linnengarn aufsu&ch;en. Der Dummling aber se&tz;te &si;&ch; auf den Stein und weinte, und wie er so hin und her wankte, &sch;ob &si;&ch; der Stein fort, und darunter lag eine Marmorpla&tt;e mit einem Ring. Der Dummling hob &si;e auf, und da war eine Treppe, die führte hinunter, darauf ging er fort und kam in ein unterirdi&sch;es Gewölbe, da saß ein Mäd&ch;en und spann Fla&ch;s. Es fragte ihn, warum er so verweinte Augen hä&tt;e, da klagte er ihm sein Leid, daß er das fein&st;e Linnen su&ch;en so≪e, und do&ch; ni&ch;t darna&ch; ausziehen dürfe, da haspelte ihm das Mäd&ch;en sein Garn ab, das war das a≪erfein&st;e Linnengarn und hieß ihn das hinauf zu seinem Vater bringen. Wie er nun hinaufkam, war er lange Zeit weggewesen, und seine Brüder waren eben zurü&ck;gekommen und glaubten gewiß, &si;e hä&tt;en das fein&st;e mitgebra&ch;t. Als aber ein jeder das seinige vorzeigte, da ha&tt;e der Dummling no&ch; einmal so feines, und das Rei&ch; wär sein gewesen; aber die zwei andern gaben &si;&ch; ni&ch;t zufrieden, und verlangten von dem Vater, er so≪e no&ch; eine Bedingung ma&ch;en. Der König verlangte nun den &sch;ön&st;en Teppi&ch;, und blies die drei Federn wieder in die Lu&ft;, und die dri&tt;e &fi;el wieder auf den Stein, und der Dummling durfte ni&ch;t weiter gehen, die andern aber zogen na&ch; O&st;en und We&st;en. Er hob den Stein auf und ging wieder hinab, und fand das Mäd&ch;en ge&sch;äftig, einen wunder&sch;önen Teppi&ch; aus den brennend&st;en Farben zu weben, und als er fertig war, spra&ch; es: „der i&st; für di&ch; gewirkt, den trag hinauf, kein Men&sch; auf der Welt wird einen so prä&ch;tigen haben.“ Er ging damit vor seinen Vater, und übertraf wieder seine Brüder, die die &sch;ön&st;en Teppi&ch;e aus a≪en Ländern zusammengebra&ch;t ha&tt;en, aber diese bra&ch;ten den König do&ch; dahin, daß er die neue Bedingung ma&ch;te, wer das Rei&ch; erben wo≪te, mü&ss;e die &sch;ön&st;e Frau mit na&ch; Haus bringen. Die Federn werden wieder geblasen, und Dummlings seine bleibt auf dem Stein liegen. Da ging er hinunter und klagte dem Mäd&ch;en, was sein Vater wieder für ihn so &sch;weres aufgelegt habe, das Mäd&ch;en aber sagte, es wo≪e ihm &sch;on helfen, er so≪e nur weiter in dem Gewölbe gehen, da werde er die &sch;ön&st;e auf der Welt finden. Der Dummling ging hin und kam an ein Gema&ch;, worin a≪es von Gold und Edel&st;einen &sch;immerte und &fl;immerte, aber &st;a&tt; einer &sch;önen Frau, saß ein gar&st;iger Fro&sch; mi&tt;en darin. Der Fro&sch; rief ihm zu: „um&sch;ling mi&ch; und versenk di&ch;!“ Er wo≪te aber ni&ch;t, da rief der Fro&sch; zum zweiten und dri&tt;enmal: „um&sch;ling mi&ch; und versenk di&ch;!“ Da faßte der Dummling den Fro&sch;, und trug ihn herauf zu einem Tei&ch;, und sprang mit ihm hinein, kaum aber ha&tt;e das Wa&ss;er &si;e berührt, so hielt er die a≪er&sch;ön&st;e Jungfrau in seinen Armen. Und &si;e &st;iegen heraus, und er führte &si;e vor seinen Vater, da war &si;e tausendmal &sch;öner, als die Frauen, die &si;&ch; die andern Prinzen mitgebra&ch;t. Nun wäre das Rei&ch; wieder dem Dummling gewesen, aber die zwei lärmten und verlangten, der so≪te den Vorzug haben, de&ss;en Frau bis zu einem Ring, der mi&tt;en im Saal fe&st;hing, springen könnte; der König wi≪igte au&ch; endli&ch; darein. Die Frau des älte&st;en konnte aber kaum halb so ho&ch; hinaufkommen, die Frau des zweiten kam ein wenig höher, aber die Frau des dri&tt;en sprang bis in den Ring; da mußten &si;e endli&ch; zugeben, daß Dummling na&ch; ihres Vaters Tod das Rei&ch; erben so≪e, und als der &st;arb, ward er König und hat lange in Weisheit regiert.

4. Die goldene Gans

Es war einmal ein Mann, der ha&tt;e drei Söhne, der jüng&st;e aber war ein Dummling. Eines Tags spra&ch; der älte&st;e: „Vater, i&ch; wi≪ in den Wald gehen, Holz hauen.“ — „Laß das bleiben,“ antwortete der Vater, „du komm&st; son&st; mit einem verbundenen Arm heim.“ Der Sohn aber a&ch;tete ni&ch;t darauf, da&ch;te, er wi&ss;e &si;&ch; &sch;on zu hüten, &st;e&ck;te einen Ku&ch;en in die Ta&sch;e und ging hinaus. In dem Walde begegnete ihm ein graues altes Männ&ch;en, das sagte: „gib mir do&ch; ein Stü&ck; von dem Ku&ch;en, den du in der Ta&sch;e ha&st;, i&ch; bin so hungrig.“ Der kluge Sohn aber spra&ch;: „was so≪ i&ch; dir meinen Ku&ch;en geben, dann hab’ i&ch; selber ni&ch;ts, pa&ck; di&ch; deiner Wege!“ und ging fort mit seiner Axt, und &fi;ng an einen Baum zu behauen. Ni&ch;t lange aber, da hieb er fehl, die Axt fuhr ihm in den Arm, und er mußte heimgehen und &si;&ch; verbinden la&ss;en. Das war aber von dem alten grauen Männ&ch;en gekommen.

Darauf ging der zweite Sohn in den Wald, wo ihn das Männ&ch;en au&ch; um ein Stü&ck; Ku&ch;en anspra&ch;. Er &sch;lugs ihm aber au&ch; ab, und hieb &si;&ch; dafür ins Bein, daß er &si;&ch; mußte na&ch; Haus tragen la&ss;en. Endli&ch; ging der Dummling hinaus, das Männ&ch;en spra&ch; ihn, wie die andern, um ein Stü&ck; Ku&ch;en an. „Da ha&st; du ihn ganz,“ sagte der Dummling, und gab ihn hin. Da sagte das Männ&ch;en: „hau diesen Baum ab, so wir&st; du etwas &fi;nden.“ Der Dummling hieb da zu, und als der Baum um&fi;el, saß eine goldene Gans darunter. Er nahm &si;e mit &si;&ch;, und ging in ein Wirtshaus und wo≪te da überna&ch;ten, blieb aber ni&ch;t in der großen Stube, sondern ließ &si;&ch; eine a≪ein geben, da se&tz;te er seine Gans mi&tt;en hinein. Die Wirtstö&ch;ter sahen die Gans und waren neugierig, und hä&tt;en gar zu gern eine Feder von ihr gehabt. Da spra&ch; die älte&st;e: „i&ch; wi≪ einmal hinauf gehen, und wenn i&ch; ni&ch;t bald wieder komme, so geht mir na&ch;.“ Darauf ging &si;e zu der Gans, wie &si;e aber kaum die Feder berührt hat, bleibt &si;e daran hängen; weil &si;e nun ni&ch;t wieder herunter kam, ging ihr die zweite na&ch;, und wie &si;e die Gans &si;eht, kann &si;e gar der Lu&st; ni&ch;t wider&st;ehen, ihr eine Feder auszuziehen; die älte&st;e rät ihr ab, was &si;e kann, das hil&ft; aber a≪es ni&ch;ts, &si;e faßt die Gans an und bleibt an der Feder hängen. Die dri&tt;e To&ch;ter, na&ch;dem &si;e unten lange gewartet, ging endli&ch; au&ch; hinauf, die andern rufen ihr zu, &si;e so≪t ums Himmels wi≪en der Gans ni&ch;t nahe kommen, &si;e hört aber gar ni&ch;t drauf, meint, eine Feder mü&ss;e &si;e haben, und bleibt au&ch; daran hängen. Am andern Morgen nahm der Dummling die Gans in den Arm und ging fort, die drei Mäd&ch;en hingen fe&st; und mußten hinter ihm drein. Auf dem Feld begegnet ihnen der Pfarrer: „pfui, ihr gar&st;igen Mäd&ch;en, was lau&ft; ihr dem jungen Bur&sch;en so ö&ff;entli&ch; na&ch;, &sch;ämt eu&ch; do&ch;!“ damit faßt er eine bei der Hand, und wi≪ &si;e zurü&ck;ziehen, wie er &si;e aber angerührt bleibt er an ihr au&ch; hängen, und muß nun selber hinten drein laufen. Ni&ch;t lang, so kommt der Kü&st;er: „ei! Herr Pfarrer, wo hinaus so ge&sch;wind? Heut i&st; no&ch; eine Kindtaufe!“ Er läu&ft; auf ihn zu, faßt ihn beim Ermel, bleibt aber au&ch; hängen. Wie die fünf so hintereinander her mar&sch;ieren, kommen zwei Bauern mit ihren Ha&ck;en vom Feld, der Pfarrer ru&ft; ihnen zu, &si;e so≪ten &si;e los ma&ch;en, kaum aber haben &si;e den Kü&st;er nur angerührt, so bleiben &si;e hängen, und waren ihrer nun &si;eben, die dem Dummling mit der Gans na&ch;liefen. Er kam darauf in eine Stadt, da regierte ein König, der ha&tt;e eine To&ch;ter, die war so ern&st;ha&ft;, daß &si;e niemand zum La&ch;en bringen konnte. Da ha&tt;e der König ein Gese&tz; gegeben wer &si;e könnte zu la&ch;en ma&ch;en, der so≪te &si;e heiraten. Der Dummling, als er das hörte, ging mit seiner Gans und ihrem Anhang vor die Königsto&ch;ter; wie diese den Aufzug sah, &fi;ng &si;e überlaut an zu la&ch;en, und wo≪te gar ni&ch;t wieder aufhören. Er verlangte &si;e nun zur Braut, aber der König ma&ch;te a≪erlei Einwendungen und sagte, er müßte ihm er&st; einen Mann bringen, der einen Ke≪er vo≪ Wein austrinken könnte. Da ging er in den Wald, und auf der Ste≪e, wo er den Baum abgehauen ha&tt;e, sah er einen Mann &si;&tz;en, der ma&ch;te ein gar betrübtes Ge&si;&ch;t. Der Dummling fragte, was er &si;&ch; so sehr zu Herzen nähme? „Ei! I&ch; bin so dur&st;ig, und kann ni&ch;t genug zu trinken kriegen, ein Faß Wein hab i&ch; zwar ausgeleert, aber was i&st; ein Tropfen auf einen heißen Stein?“ — „Da kann i&ch; dir helfen,“ sagte der Dummling, „komm nur mit mir, du so≪&st; sa&tt; haben.“ Er führte ihn in des Königs Ke≪er, der Mann ma&ch;te &si;&ch; über die großen Fä&ss;er, trank und trank, daß ihm die Hü&ft;en weh taten, und ehe ein Tag herum war, ha&tt;e er den ganzen Ke≪er ausgetrunken. Der Dummling verlangte nun seine Braut, der König aber ärgerte &si;&ch;, daß ein &sch;le&ch;ter Bur&sch;, den jedermann einen Dummling nannte, seine To&ch;ter davon tragen so≪te, und ma&ch;te neue Bedingungen: er mü&ss;e ihm er&st; einen Mann &sch;a&ff;en, der einen Berg vo≪ Brod aufe&ss;en könnte. Der Dummling ging wieder in den Wald, da saß auf des Baumes Pla&tz; ein Mann, der &sch;nürte &si;&ch; den Leib mit einem Riemen zusammen, ma&ch;te ein grämli&ch;es Ge&si;&ch;t und sagte: „i&ch; habe einen ganzen Ba&ck;ofen vo≪ Raspelbrod gege&ss;en, aber was hil&ft; das bei meinem großen Hunger? I&ch; spür do&ch; ni&ch;ts davon im Leib und muß mi&ch; nur zu&sch;nüren, wenn i&ch; ni&ch;t Hungers &st;erben so≪.“ Wie der Dummling das hörte, war er froh und spra&ch;: „&st;eig auf und geh mit mir, du so≪&st; di&ch; sa&tt; e&ss;en.“ Er führte ihn zu dem König, der ha&tt;e a≪es Mehl aus dem ganzen Rei&ch; zusammenfahren und einen ungeheuern Berg davon ba&ck;en la&ss;en, der Mann aber aus dem Wald &st;e≪te &si;&ch; davor, und in einem Tag und einer Na&ch;t, war der ganze Berg ver&sch;wunden. Der Dummling forderte wieder seine Braut, der König aber su&ch;te no&ch; einmal Aus&fl;u&ch;t, und verlangte ein S&ch;i&ff;, das zu Land wie zu Wa&ss;er fahren könnte; &sch;a&ff;e er aber das, dann so≪e er glei&ch; die Prinze&ssi;n haben. Der Dummling ging no&ch; einmal in den Wald, da saß das alte graue Männ&ch;en, dem es seinen Ku&ch;en gegeben, und sagte: „i&ch; hab für di&ch; getrunken und gege&ss;en, i&ch; wi≪ dir au&ch; das S&ch;i&ff; geben, das a≪es tu’ i&ch;, weil du barmherzig gegen mi&ch; gewesen bi&st;.“ Da gab er ihm das S&ch;i&ff;, das zu Land und zu Wa&ss;er fuhr, und als der König das sah, mußte er ihm seine To&ch;ter geben. Da ward die Ho&ch;zeit gefeiert, und er erbte das Rei&ch;, und lebte lange Zeit vergnügt mit seiner Gemahlin.

15.

Hurleburlebu&tz;

Ein König verirrte &si;&ch; auf der Jagd, da trat ein kleines weißes Männ&ch;en vor ihn: „Herr König, wenn ihr mir eure jüng&st;e To&ch;ter geben wo≪t, so wi≪ i&ch; eu&ch; wieder aus dem Wald führen.“ Der König sagte es in seiner Ang&st; zu, das Männ&ch;en bra&ch;te ihn auf den Weg, nahm dann Ab&sch;ied und rief no&ch; na&ch;: „in a&ch;t Tagen komm i&ch; und hol meine Braut.“ Daheim aber war der König traurig über sein Verspre&ch;en, denn die jüng&st;e To&ch;ter ha&tt;e er am lieb&st;en; das sahen ihm die Prinze&ssi;nnen an, und wo≪ten wi&ss;en, was ihm Kummer ma&ch;e. Da mußt ers endli&ch; ge&st;ehen, er habe die jüng&st;e von ihnen einem kleinen weißen Waldmänn&ch;en verspro&ch;en, und das komme in a&ch;t Tagen und hole &si;e ab. Sie spra&ch;en aber, er so≪e gutes Muts sein, das Männ&ch;en wo≪ten &si;e &sch;on anführen. Darna&ch; als der Tag kam, kleideten &si;e eine Kuhhirtsto&ch;ter mit ihren Kleidern an, se&tz;ten &si;e in ihre Stube und befahlen ihr: „wenn jemand kommt, und wi≪ di&ch; abholen, so geh&st; du mit!“ Sie selber aber gingen a≪e aus dem Hause fort. Kaum waren &si;e weg, so kam ein Fu&ch;s in das S&ch;loß, und sagte zu dem Mäd&ch;en: „se&tz; di&ch; auf meinen rauhen S&ch;wanz, Hurleburlebu&tz;! hinaus in den Wald!“ Das Mäd&ch;en se&tz;te &si;&ch; dem Fu&ch;s auf den S&ch;wanz, und so trug er es hinaus in den Wald; wie &si;e aber auf einen &sch;önen grünen Pla&tz; kamen, wo die Sonne re&ch;t he≪ und warm &sch;ien, sagte der Fu&ch;s: „&st;eig ab und laus mi&ch;!“ Das Mäd&ch;en gehor&ch;te, der Fu&ch;s legte seinen Kopf auf ihren S&ch;oß und ward gelau&st;; bei der Arbeit spra&ch; das Mäd&ch;en: „ge&st;ern um die Zeit wars do&ch; &sch;öner in dem Wald!“ — „Wie bi&st; du in den Wald gekommen?“ fragte der Fu&ch;s. — „Ei, da hab i&ch; mit meinem Vater die Kühe gehütet.“ — „Also bi&st; du ni&ch;t die Prinze&ssi;n! Se&tz; di&ch; auf meinen rauhen S&ch;wanz, Hurleburlebu&tz;! Zurü&ck; in das S&ch;loß!“ Da trug &si;e der Fu&ch;s zurü&ck; und sagte zum König: „du ha&st; mi&ch; betrogen, das i&st; eine Kuhhirtsto&ch;ter, in a&ch;t Tagen komm i&ch; wieder und hol mir deine.“ Am a&ch;ten Tage aber kleideten die Prinze&ssi;nnen eine Gänsehirtsto&ch;ter prä&ch;tig an, se&tz;ten &si;e hin und gingen fort. Da kam der Fu&ch;s wieder und spra&ch;: „se&tz; di&ch; auf meinen rauhen S&ch;wanz, Hurleburlebu&tz;! hinaus in den Wald!“ Wie &si;e in dem Wald auf den sonnigen Pla&tz; kamen, sagte der Fu&ch;s wieder: „&st;eig ab und laus mi&ch;.“ Und als das Mäd&ch;en den Fu&ch;s lau&st;e, seufzte es und spra&ch;: „wo mögen je&tz;t meine Gänse sein!“ — „Was weißt du von Gänsen?“ — „Ei, die hab i&ch; a≪e Tage mit meinem Vater auf die Wiesen getrieben.“ — „Also bi&st; du ni&ch;t des Königs To&ch;ter! Se&tz; di&ch; auf meinen rauhen S&ch;wanz, Hurleburlebu&tz;! Zurü&ck; in das S&ch;loß!“ Der Fu&ch;s trug &si;e zurü&ck; und sagte zum König: „du hast mi&ch; wieder betrogen, das i&st; eine Gänsehirtsto&ch;ter, in a&ch;t Tagen komm i&ch; no&ch; einmal, und wenn du mir dann deine To&ch;ter ni&ch;t gib&st;, so so≪ dirs über gehen.“ Dem König ward Ang&st;, und wie der Fu&ch;s wieder kam, gab er ihm die Prinze&ssi;n. „Se&tz; di&ch; auf meinen rauhen S&ch;wanz, Hurleburlebu&tz;! Hinaus in den Wald.“ Da mußte &si;e auf dem S&ch;wanz des Fu&ch;ses hinausreiten, und als &si;e auf den Pla&tz; im Sonnen&sch;ein kamen, spra&ch; er au&ch; zu ihr: „&st;eig ab und laus mi&ch;!“ als er ihr aber seinen Kopf auf den S&ch;oß legte, &fi;ng die Prinze&ssi;n an zu weinen und sagte: „i&ch; bin eines Königs To&ch;ter und so≪ einen Fu&ch;s lausen, säß i&ch; je&tz;t daheim in meiner Kammer, so könnt i&ch; meine Blumen im Garten sehen!“ Da hörte der Fu&ch;s, daß er die re&ch;te Braut ha&tt;e, verwandelte &si;&ch; in das kleine, weiße Männ&ch;en, und das war nun ihr Mann, bei dem mußt’ &si;e in einer kleinen Hü&tt;e wohnen, ihm ko&ch;en und nähen, und es dauerte eine gute Zeit. Das Männ&ch;en aber tat ihr a≪es zu Liebe.

Einmal sagte das Männ&ch;en zu ihr: „i&ch; muß fortgehen, aber es werden bald drei weiße Tauben ge&fl;ogen kommen, die werden ganz niedrig über die Erde hin&st;reifen, davon fang die mi&tt;el&st;e, und wenn du &si;e ha&st;, &sch;neid ihr glei&ch; den Kopf ab, hüt’ di&ch; aber, daß du keine andere ergreif&st;, als die mi&tt;el&st;e, son&st; ent&st;eht ein groß Unglü&ck; daraus.“ Das Männ&ch;en ging fort; es dauerte au&ch; ni&ch;t lang, so kamen drei weiße Tauben daher ge&fl;ogen. Die Prinze&ssi;n gab A&ch;t, ergri&ff; die mi&tt;el&st;e, nahm ein Me&ss;er und &sch;ni&tt; ihr den Kopf ab. Kaum aber lag der auf dem Boden, so &st;and ein &sch;öner junger Prinz vor ihr und spra&ch;: „mi&ch; hat eine Fee verzaubert, &si;eben Jahr lang so≪t i&ch; meine Ge&st;alt verlieren, und sodann als eine Taube an meiner Gemahlin vorbei&fl;iegen, zwi&sch;en zwei andern, da mü&ss;e &si;e mi&ch; fangen und mir den Kopf abhauen, und fange &si;e mi&ch; ni&ch;t, oder eine unre&ch;te, und i&ch; sei einmal vorbeige&fl;ogen, so sei a≪es vorbei und keine Erlösung mehr mögli&ch;: darum hab i&ch; di&ch; gebeten, ja re&ch;t A&ch;t zu haben, denn i&ch; bin das graue Männlein und du meine Gemahlin.“ Da war die Prinze&ssi;n vergnügt, und &si;e gingen zusammen zu ihrem Vater, und als der &st;arb, erbten &si;e das Rei&ch;.

16.

Der Okerlo

Eine Königin se&tz;te ihr Kind in einer goldenen Wiege aufs Meer, und ließ es fort&sch;wimmen; es ging aber ni&ch;t unter, sondern &sch;wamm zu einer Insel, da wohnten lauter Men&sch;enfre&ss;er. Wie nun so die Wiege ge&sch;wommen kam, &st;and gerade die Frau des Men&sch;enfre&ss;ers am Ufer, und als &si;e das Kind sah, wel&ch;es ein wunder&sch;önes Mäd&ch;en war, be&sch;loß &si;e, es groß zu ziehen für ihren Sohn, der so≪te es einmal zur Frau haben. Do&ch; ha&tt;e &si;e große Not damit, daß &si;e es sorgfältig vor ihrem Mann, dem alten Okerlo ver&st;e&ck;te, denn hä&tt;e er es zu Ge&si;&ch;t bekommen, so wäre es mit Haut und Haar aufgefre&ss;en worden.

Als nun das Mäd&ch;en groß geworden war, so≪te es mit dem jungen Okerlo verheiratet werden, es mo&ch;te ihn aber gar ni&ch;t leiden, und weinte den ganzen Tag. Wie es so einmal am Ufer saß, da kam ein junger, &sch;öner Prinz ge&sch;wommen, der ge&fi;el ihm und es ge&fi;el ihm au&ch;, und &si;e verspra&ch;en &si;&ch; miteinander; indem aber kam die alte Men&sch;enfre&ss;erin, die wurde gewaltig bös, daß &si;e den Prinzen bei der Braut ihres Sohnes fand, und kriegte ihn glei&ch; zu pa&ck;en: „wart nun, du so≪&st; zu meines Sohnes Ho&ch;zeit gebraten werden!“

Der junge Prinz, das Mäd&ch;en und die drei Kinder des Okerlo &sch;liefen aber a≪e in einer Stube zusammen, wie es nun Na&ch;t wurde, kriegte der alte Okerlo Lu&st; na&ch; Men&sch;en&fl;ei&sch;, und sagte: „Frau, i&ch; habe ni&ch;t Lu&st; bis zur Ho&ch;zeit zu warten, gib mir den Prinzen nur glei&ch; her!“ Das Mäd&ch;en aber hörte a≪es dur&ch; die Wand, &st;and ge&sch;wind auf, nahm dem einen Kind des Okerlo die goldene Krone ab, die es auf dem Haupte trug, und se&tz;te &si;e dem Prinzen auf. Die alte Men&sch;enfre&ss;erin kam gegangen, und weil es dunkel war, so fühlte &si;e an den Häuptern, und das, wel&ch;es keine Krone trug, bra&ch;te &si;e dem Mann, der es augenbli&ck;li&ch; aufaß. Inde&ss;en wurde dem Mäd&ch;en himmelang&st;, es da&ch;te: „bri&ch;t der Tag an, so kommt a≪es heraus, und es wird uns &sch;limm gehen.“ Da &st;and es heimli&ch; auf und holte einen Meilen&st;iefel, eine Wün&sch;elrute und einen Ku&ch;en mit einer Bohne, die auf a≪es Antwort gab.

Nun ging &si;e mit dem Prinzen fort, &si;e ha&tt;en den Meilen&st;iefel an, und mit jedem S&ch;ri&tt; ma&ch;ten &si;e eine Meile. Zuweilen frugen &si;e die Bohne:

„Bohne, bi&st; du au&ch; da?“

„ja,“ sagte die Bohne, „da bin i&ch;, eilt eu&ch; aber, denn die alte Men&sch;enfre&ss;erin kommt na&ch; im andern Meilen&st;iefel, der dort geblieben i&st;!“ Da nahm das Mäd&ch;en die Wün&sch;elrute und verwandelte &si;&ch; in einen S&ch;wan, den Prinzen in einen Tei&ch;, worauf der S&ch;wan &sch;wimmt. Die Men&sch;enfre&ss;erin kam und lo&ck;te den S&ch;wan ans Ufer, a≪ein es gelang ihr ni&ch;t, und verdrießli&ch; ging &si;e heim. Das Mäd&ch;en und der Prinz se&tz;ten ihren Weg fort:

„Bohne, bi&st; du da?“

„ja,“ spra&ch; die Bohne, „hier bin i&ch;, aber die alte Frau kommt &sch;on wieder, der Men&sch;enfre&ss;er hat ihr gesagt, warum &si;e &si;&ch; habe anführen la&ss;en.“ Da nahm das Mäd&ch;en den Stab, und verwandelte &si;&ch; und den Prinzen in eine Staubwolke, wodur&ch; die Frau Okerlo ni&ch;t dringen kann, also kehrte &si;e unverri&ch;teter Sa&ch;e wieder um, und die andern se&tz;ten ihren Weg fort.

„Bohne, bi&st; du da?“

„ja, hier bin i&ch;, aber i&ch; sehe die Frau Okerlo no&ch; einmal kommen, und gewaltige S&ch;ri&tt;e ma&ch;t &si;e.“ Das Mäd&ch;en nahm zum dri&tt;enmal den Wün&sch;elstab und verwandelte &si;&ch; in einen Rosen&st;o&ck; und den Prinzen in eine Biene, da kam die alte Men&sch;enfre&ss;erin, erkannte &si;e in dieser Verwandelung ni&ch;t und ging wieder heim.

A≪ein nun konnten die zwei ihre men&sch;li&ch;e Ge&st;alt ni&ch;t wieder annehmen, weil das Mäd&ch;en das le&tz;temal in der Ang&st; den Zauber&st;ab zu weit weggeworfen; &si;e waren aber &sch;on so weit gegangen, daß der Rosen&st;o&ck; in einem Garten &st;and, der gehörte der Mu&tt;er des Mäd&ch;ens. Die Biene saß auf der Rose, und wer &si;e abbre&ch;en wo≪te, den &st;a&ch; &si;e mit ihrem Sta&ch;el. Einmal ge&sch;ah es, daß die Königin selber in ihren Garten ging und die &sch;öne Blume sah, worüber &si;e &si;&ch; so verwunderte, daß &si;e &si;e abbre&ch;en wo≪te. Aber Bien&ch;en kam und &st;a&ch; &si;e so &st;ark in die Hand, daß &si;e die Rose mußte fahren la&ss;en, do&ch; ha&tt;e &si;e &sch;on ein wenig eingeri&ss;en. Da sah &si;e, daß Blut aus dem Stengel quo≪, ließ eine Fee kommen, damit &si;e die Blume entzauberte. Da erkannte die Königin ihre To&ch;ter wieder, und war von Herzen froh und vergnügt. Es wurde aber eine große Ho&ch;zeit ange&st;e≪t, eine Menge Gä&st;e gebeten, die kamen in prä&ch;tigen Kleidern, tausend Li&ch;ter &fl;immerten im Saal, und es wurde gespielt und getanzt bis zum he≪en Tag.

„Bi&st; du au&ch; auf der Ho&ch;zeit gewesen?“ — „ja wohl bin drauf gewesen: mein Kopfpu&tz; war von Bu&tt;er, da kam i&ch; in die Sonne, und er i&st; mir abge&sch;molzen; mein Kleid war von Spinnweb, da kam i&ch; dur&ch; Dornen, die ri&ss;en es mir ab; meine Panto&ff;el waren von Glas, da trat i&ch; auf einen Stein, da sprangen &si;e entzwei.“

17.

Prinze&ssi;n Mäusehaut

Ein König ha&tt;e drei Tö&ch;ter; da wo≪te er wi&ss;en, wel&ch;e ihn am lieb&st;en hä&tt;e, ließ &si;e vor &si;&ch; kommen und fragte &si;e. Die älte&st;e spra&ch;, &si;e habe ihn lieber, als das ganze Königrei&ch;; die zweite, als a≪e Edel&st;eine und Perlen auf der Welt; die dri&tt;e aber sagte, &si;e habe ihn lieber als das Salz. Der König ward aufgebra&ch;t, daß &si;e ihre Liebe zu ihm mit einer so geringen Sa&ch;e verglei&ch;e, übergab &si;e einem Diener und befahl, er so≪e &si;e in den Wald führen und töten. Wie &si;e in den Wald gekommen waren, bat die Prinze&ssi;n den Diener um ihr Leben; dieser war ihr treu, und würde &si;e do&ch; ni&ch;t getötet haben, er sagte au&ch;, er wo≪e mit ihr gehen, und ganz na&ch; ihren Befehlen tun. Die Prinze&ssi;n verlangte aber ni&ch;ts, als ein Kleid von Mausehaut, und als er ihr das geholt, wi&ck;elte &si;e &si;&ch; hinein und ging fort. Sie ging geradezu an den Hof eines bena&ch;barten Königs, gab &si;&ch; für einen Mann aus, und bat den König, daß er &si;e in seine Dien&st;e nehme. Der König sagte es zu, und &si;e so≪e bei ihm die Aufwartung haben: Abends mußte &si;e ihm die Stiefel ausziehen, die warf er ihr a≪emal an den Kopf. Einmal fragte er, woher &si;e sei? — „Aus dem Lande, wo man den Leuten die Stiefel ni&ch;t um den Kopf wir&ft;.“ Der König ward da aufmerksam, endli&ch; bra&ch;ten ihm die andern Diener einen Ring; Mausehaut habe ihn verloren, der sei zu ko&st;bar, den mü&ss;e er ge&st;ohlen haben. Der König ließ Mausehaut vor &si;&ch; kommen und fragte, woher der Ring sei? Da konnte &si;&ch; Mausehaut ni&ch;t länger verbergen, &si;e wi&ck;elte &si;&ch; von der Mausehaut los, ihre goldgelben Haare quo≪en hervor, und &si;e trat heraus so &sch;ön, aber au&ch; so &sch;ön, daß der König glei&ch; die Krone von seinem Kopf abnahm und ihr aufse&tz;te, und &si;e für seine Gemahlin erklärte.

Zu der Ho&ch;zeit wurde au&ch; der Vater der Mausehaut eingeladen, der glaubte seine To&ch;ter sei &sch;on läng&st; tot, und erkannte &si;e ni&ch;t wieder. Auf der Tafel aber waren a≪e Speisen, die ihm vorgese&tz;t wurden, ungesalzen, da ward er ärgerli&ch; und sagte: „i&ch; wi≪ lieber ni&ch;t leben als sol&ch;e Speise e&ss;en!“ Wie er das Wort ausgesagt, spra&ch; die Königin zu ihm: „je&tz;t wo≪t ihr ni&ch;t leben ohne Salz, und do&ch; habt ihr mi&ch; einmal wo≪en töten la&ss;en, weil i&ch; sagte, i&ch; hä&tt;e eu&ch; lieber als Salz!“ Da erkannt er seine To&ch;ter, und küßte &si;e, und bat &si;e um Verzeihung, und es war ihm lieber als sein Königrei&ch;, und a≪e Edel&st;eine der Welt, daß er &si;e wiedergefunden.

18.

Das Birnli wi≪ nit fa≪en

Der Herr wi≪ das Birnli &sch;ü&tt;le,
das Birnli wi≪ nit fa≪en:
der Herr, der &sch;i&ck;t das Jo&ck;li hinaus,
es so≪ das Birnli &sch;ü&tt;le:
das Jo&ck;li &sch;ü&tt;elts Birnli nit,
das Birnli wi≪ nit fa≪en.

Da &sch;i&ck;t der Herr das Hündli naus,
es so≪ das Jo&ck;li beißen:
das Hündli beißt das Jo&ck;li nit,
das Jo&ck;li &sch;ü&tt;elts Birnli nit,
das Birnli wi≪ nit fa≪en.

Da &sch;i&ck;t der Herr das Prügeli naus,
es so≪ das Hündli tre&ff;en:
das Prügeli tri&ff;t das Hündli nit,
das Hündli beißt das Jo&ck;li nit,
das Jo&ck;li &sch;ü&tt;elts Birnli nit,
das Birnli wi≪ nit fa≪en.

Da &sch;i&ck;t der Herr das Fürli (Feuer) naus,
es so≪ das Prügeli brennen:
das Fürli brennt, das Prügeli nit,
das Prügeli tri&ff;t das Hündli nit,
das Hündli beißt das Jo&ck;li nit,
das Jo&ck;li &sch;ü&tt;elts Birnli nit,
das Birnli wi≪ nit fa≪en.

Da &sch;i&ck;t der Herr das Wä&ss;erli naus,
es so≪ das Fürli lö&sch;en:
das Wä&ss;erli lö&sch;t das Fürli nit,
das Fürli brennt das Prügeli nit,
das Prügeli tri&ff;t das Hündli nit,
das Hündli beißt das Jo&ck;li nit,
das Jo&ck;li &sch;ü&tt;elts Birnli nit,
das Birnli wi≪ nit fa≪en.

Da &sch;i&ck;t der Herr das Kälbli naus,
es so≪ das Wä&ss;erli läpple: (trinken)
das Kälbli läppelt das Wä&ss;erli nit,
das Wä&ss;erli lö&sch;t das Fürli nit,
das Fürli brennt das Prügeli nit,
das Prügeli tri&ff;t das Hündli nit,
das Hündli beißt das Jo&ck;li nit,
das Jo&ck;li &sch;ü&tt;elts Birnli nit,
das Birnli wi≪ nit fa≪en.

Da &sch;i&ck;t der Herr den Me&tz;ger naus,
er so≪ das Kälbli me&tz;le:
der Me&tz;ger me&tz;elts Kälbli nit,
das Kälbli läppelt das Wä&ss;erli nit,
das Wä&ss;erli lö&sch;t das Fürli nit,
das Fürli brennt das Prügeli nit,
das Prügeli tri&ff;t das Hündli nit,
das Hündli beißt das Jo&ck;li nit,
das Jo&ck;li &sch;ü&tt;elts Birnli nit,
das Birnli wi≪ nit fa≪en.

Da &sch;i&ck;t der Herr den S&ch;inder naus,
er so≪ den Me&tz;ger hängen:
der S&ch;inder wi≪ den Me&tz;ger hänge,
der Me&tz;ger wi≪ das Kälbli me&tz;le,
das Kälbli wi≪ das Wä&ss;erli läpple,
das Wä&ss;erli wi≪ das Fürli lö&sch;e,
das Fürli wi≪ das Prügeli brenne,
das Prügeli wi≪ das Hündli tre&ff;e,
das Hündli wi≪ das Jo&ck;li beiße,
das Jo&ck;li wi≪ das Birnli &sch;ü&tt;le,
das Birnli das wi≪ fa≪en.

19.

Das Mord&sch;loß

Es war einmal ein S&ch;uhma&ch;er, wel&ch;er drei Tö&ch;ter ha&tt;e; auf eine Zeit als der S&ch;uhma&ch;er aus war, kam da ein Herr, wel&ch;er sehr gut gekleidet war, und wel&ch;er eine prä&ch;tige Equipage ha&tt;e, so daß man ihn für sehr rei&ch; hielt, und verliebte &si;&ch; in eine der &sch;önen Tö&ch;ter, wel&ch;e da&ch;te, ihr Glü&ck; gema&ch;t zu haben mit so einem rei&ch;en Herrn, und ma&ch;te also keine S&ch;wierigkeit mit ihm zu reiten. Da es Abend ward, als &si;e unterwegs waren fragte er &si;e:

„Der Mond &sch;eint so he≪
meine Pferd&ch;en laufen so &sch;ne≪
süß Lieb, reut di&ch;s au&ch; ni&ch;t?“

— „Nein, warum so≪t mi&ch;s reuen? I&ch; bin immer bei Eu&ch; wohl bewahrt,“ da &si;e do&ch; innerli&ch; eine Ang&st; ha&tt;e. Als &si;e in einem großen Wald waren, fragte &si;e, ob &si;e bald da wären? — „Ja,“ sagte er, „&si;eh&st; du das Li&ch;t da in der Ferne, da i&st; mein S&ch;loß;“ endli&ch; kamen &si;e da an, und a≪es war gar &sch;ön.

Am andern Tage sagte er zu ihr, er müßt auf einige Tage &si;e verla&ss;en, weil er wi&ch;tige A&ff;airen hä&tt;e, die notwendig wären, aber er wo≪e ihr a≪e S&ch;lü&ss;el la&ss;en, damit &si;e das ganze Ca&st;e≪ sehen könnte, von was für Rei&ch;tum &si;e a≪ Mei&st;er wär. Als er fort war, ging &si;e dur&ch; das ganze Haus, und fand a≪es so &sch;ön, daß &si;e vö≪ig damit zufrieden war, bis &si;e endli&ch; an einen Ke≪er kam, wo eine alte Frau saß und Därme &sch;rappte. „Ei Mü&tt;er&ch;en, was ma&ch;t &si;e da?“ — „I&ch; &sch;rapp Därme, mein Kind, morgen &sch;rapp i&ch; eure au&ch;!“ Wovon &si;e so er&sch;ra&ck;, daß &si;e den S&ch;lü&ss;el, wel&ch;er in ihrer Hand war, in ein Be&ck;en mit Blut fa≪en ließ, wel&ch;es ni&ch;t gut wieder abzuwa&sch;en war: „Nun i&st; euer Tod &si;&ch;er, sagte das alte Weib, weil mein Herr sehen kann, daß ihr in der Kammer gewesen seid, wohin außer ihm und mir kein Men&sch; kommen darf.“

(Man muß aber wi&ss;en, daß die zwei vorigen S&ch;we&st;ern auf dieselbe Weise waren umgekommen.)

Da in dem Augenbli&ck; ein Wagen mit Heu von dem S&ch;loß wegfuhr, so sagte die alte Frau, es wäre das einzige Mi&tt;el, um das Leben zu behalten, &si;&ch; unter das Heu zu ver&st;e&ck;en, und dann damit wegzufahren; wel&ch;es &si;e au&ch; tät. Da inzwi&sch;en der Herr na&ch; Haus kam, fragte er, wo die Mamse≪ wäre! „O,“ sagte die alte Frau, „da i&ch; keine Arbeit mehr ha&tt;e, und &si;e morgen do&ch; dran mußte, hab i&ch; &si;e &sch;on ge&sch;la&ch;tet, und hier i&st; eine Lo&ck;e von ihrem Haar, und das Herz, wie au&ch; was warm Blut, das übrige haben die Hunde a≪e gefre&ss;en, und i&ch; &sch;rapp die Därme.“ Der Herr war also ruhig, daß &si;e tot war.

Sie kommt inzwi&sch;en mit dem Heuwagen zu einem nah bei gelegenen S&ch;loß, wo das Heu hin verkau&ft; war, und &si;e kommt mit aus dem Heu und erzählt die ganze Sa&ch;e, und wird ersu&ch;t, da einige Zeit zu bleiben. Na&ch; Verlauf von einiger Zeit nötigt der Herr von diesem S&ch;loß a≪e in der Nähe wohnenden Edelleute zu einem großen Fe&st;, und das Ge&si;&ch;t und Kleidung von der fremden Mamse≪ wird so verändert, daß &si;e ni&ch;t erkannt werden konnte, weil au&ch; der Herr von dem Mord-Ca&st;e≪ dazu eingeladen war.

Da &si;e a≪e da waren, mußte ein jeder etwas erzählen, da die Reihe an die Mamse≪ kam, erzählte &si;e die bewußte Hi&st;orie, wobei dem sogenannten Herrn Graf so äng&st;li&ch; ums Herz ward, daß er mit Gewalt weg wo≪te, aber der gute Herr von dem adeli&ch;en Haus ha&tt;e inzwi&sch;en gesorgt, daß das Geri&ch;t unsern &sch;önen Herrn Grafen in Gefängniß nahm, sein Ca&st;e≪ ausro&tt;ete, und seine Güter a≪e der Mamse≪ zu eigen gab, die na&ch; der Hand mit dem Sohn des Hauses, wo &si;e so gut empfangen war, &si;&ch; verheiratete und lange Jahre lebte.

20.

Von Johannes-Wa&ss;ersprung und Caspar-Wa&ss;ersprung

Ein König be&st;and darauf, seine To&ch;ter so≪te ni&ch;t heiraten, und ließ ihr in einem Wald in der größten Einsamkeit ein Haus bauen, darin mußte &si;e mit ihren Jungfrauen wohnen, und bekam gar keinen andern Men&sch;en zu sehen. Nah an dem Waldhaus aber war eine Que≪e mit wunderbaren Eigen&sch;a&ft;en, davon trank die Prinze&ssi;n, und die Folge war, daß &si;e zwei Prinzen gebar, die darna&ch; Johannes-Wa&ss;ersprung und Caspar-Wa&ss;ersprung genannt wurden, und wovon einer dem andern vo≪kommen ähnli&ch; war. Ihr Großvater, der alte König, ließ &si;e die Jägerei lernen, und &si;e wu&ch;sen heran, wurden groß und &sch;ön. Da kam die Zeit, wo &si;e in die Welt ziehen mußten; jeder von ihnen erhielt einen &si;lbernen Stern, ein Pferd und einen Hund mit auf die Fahrt. Sie kamen zuer&st; in einen Wald, und sahen zuglei&ch; zwei Hasen und wo≪ten darna&ch; &sch;ießen, die Hasen aber baten um Gnade und sagten, &si;e mögten &si;e do&ch; in ihre Dien&st;e aufnehmen, &si;e könnten ihnen nü&tz;li&ch; sein, und in jeder Gefahr Hülfe lei&st;en. Die zwei Brüder ließen &si;&ch; bewegen, und nahmen &si;e als Diener mit; ni&ch;t lang so kamen zwei Bären, wie &si;e auf die zielten, riefen die glei&ch;fa≪s um Gnade, und verspra&ch;en treu zu dienen: also ward au&ch; damit das Gefolge vermehrt. Nun kamen &si;e auf einen S&ch;eideweg, da spra&ch;en &si;e: „wir mü&ss;en uns trennen, und der eine so≪ re&ch;ts, der andere links weiter ziehen!“ aber jeder &st;e&ck;te ein Me&ss;er in einen Baum am S&ch;eideweg, an deren Ro&st; wo≪ten &si;e erkennen, wie es dem andern ergehe, und ob er no&ch; lebe; dann nahmen &si;e Ab&sch;ied, küßten einander und ri&tt;en fort.

Johannes-Wa&ss;ersprung kam in eine Stadt, da war a≪es &st;i≪ und traurig, weil die Prinze&ssi;n einem Dra&ch;en so≪te geopfert werden, der das ganze Land verwü&st;ete, und anders ni&ch;t konnte besän&ft;igt werden. Es war bekannt gema&ch;t, wer sein Leben daran wagen wo≪e und den Dra&ch;en töte, der so≪e die Prinze&ssi;n zur Gemahlin haben, niemand aber ha&tt;e &si;&ch; gefunden; au&ch; ha&tt;e man das Untier hintergehen wo≪en, und die Kammerjungfer der Prinze&ssi;n hinausge&sch;i&ck;t, aber die ha&tt;e es glei&ch; erkannt und ni&ch;t gewo≪t. Johannes-Wa&ss;ersprung da&ch;te: du mußt dein Glü&ck; auf die Probe &st;e≪en, viellei&ch;t gelingt dirs und ma&ch;te &si;&ch; mit seiner Begleitung auf, gegen das Dra&ch;enne&st;. Der Kampf war gewaltig: der Dra&ch;e spie Feuer und Flammen, und zündete das Gras rings herum an, so daß Johannes-Wa&ss;ersprung gewiß er&st;i&ck;t wäre, wenn ni&ch;t Has, Hund und Bär das Feuer ausgetreten und gedämpft hä&tt;en; endli&ch; mußte der Dra&ch;e aber unterliegen, und Johannes-Wa&ss;ersprung hieb ihm seine &si;eben Köpfe herunter, dann &sch;ni&tt; er die Zungen heraus und &st;e&ck;te &si;e zu &si;&ch;; nun aber war er so müd, daß er &si;&ch; auf der Ste≪e niederlegte und ein&sch;lief. Während er da &sch;lief, kam der Kut&sch;er der Prinze&ssi;n, und als er den Mann da liegen sah, und die &si;eben Dra&ch;enköpfe daneben, da&ch;te er, das mußt du dir zu nu&tz; ma&ch;en, &st;a&ch; den Johannes-Wa&ss;ersprung tot, und nahm die &si;eben Dra&ch;enköpfe mit. Damit ging er zum König, sagte, er habe das Ungeheuer getötet, die &si;eben Köpfe bringe er zum Wahrzei&ch;en, und die Prinze&ssi;n ward seine Braut.

Inde&ss;en kamen die Tiere des Johannes-Wa&ss;ersprung, die na&ch; dem Kampf &si;&ch; in die Nähe gelagert und au&ch; ge&sch;lafen ha&tt;en, wieder zurü&ck; und fanden ihren Herrn tot. Da sahen &si;e, wie die Ameisen, denen bei dem Kampf ihr Hügel zertreten war, ihre Toten mit dem Sa&ft; einer nahen Ei&ch;e be&st;ri&ch;en, wovon &si;e soglei&ch; wieder lebendig wurden. Der Bär ging und holte von dem Sa&ft;, und be&st;ri&ch; den Johannes-Wa&ss;ersprung, davon erholte er &si;&ch; wieder, und in kurzem war er ganz fri&sch; und gesund. Er geda&ch;te nun an die Prinze&ssi;n, die er &si;&ch; erkämpft ha&tt;e, und eilte in die Stadt, da ward eben die Ho&ch;zeit mit dem Kut&sch;er gefeiert, und die Leute sagten, der habe den &si;ebenköpfigen Dra&ch;en getötet. Hund und Bär liefen ins S&ch;loß, wo ihnen die Prinze&ssi;n Braten und Wein um den Hals band, und ihren Dienern befahl, &si;e so≪ten den Tieren na&ch;gehen, und den Mann, dem &si;e angehörten zur Ho&ch;zeit laden. So kam Johannes-Wa&ss;ersprung auf die Ho&ch;zeit, und gerade ward die S&ch;ü&ss;el mit den &si;eben Dra&ch;enköpfen aufgetragen, die der Kut&sch;er mitgebra&ch;t ha&tt;e. Johannes-Wa&ss;ersprung zog die &si;eben Zungen hervor, und legte &si;e dabei, da ward er als der re&ch;te Dra&ch;entöter erkannt, der Kut&sch;er fortgejagt, und er der Gemahl der Prinze&ssi;n.

Ni&ch;t lang darna&ch; ging er auf die Jagd, und verfolgte einen Hir&sch; mit &si;lbernem Geweih, er jagte ihm lange na&ch;, konnte ihn aber ni&ch;t errei&ch;en, und kam endli&ch; zu einer alten Frau, und die verwandelte ihn samt seinem Hund, Pferd und Bären in Stein. Inde&ss;en kam Caspar-Wa&ss;ersprung zu dem Baum, worin die beiden Me&ss;er &st;anden und sah, daß das Me&ss;er seines Bruders verro&st;et war; soglei&ch; be&sch;loß er ihn aufzusu&ch;en, ri&tt; fort und kam in die Stadt, wo die Gemahlin seines Bruders lebte. Weil er aber diesem so ähnli&ch; sah, hielt &si;e ihn für ihren re&ch;ten Mann, freute &si;&ch; seiner Wiederkun&ft;, und be&st;and darauf, daß er bei ihr bleiben so≪te. A≪ein Caspar-Wa&ss;ersprung zog weiter, fand seinen Bruder mit seiner Begleitung ver&st;einert, und zwang die Frau, den Zauber aufzuheben. Darauf ri&tt;en die beiden Brüder heim, und unterwegs ma&ch;ten &si;e aus, derjenige so≪e Gemahl der Prinze&ssi;n sein, dem &si;e zuer&st; um den Hals fa≪en werde, und das ge&sch;ah dem Johannes-Wa&ss;ersprung.

21.

Vogel Phönix

Eines Tags ging ein rei&ch;er Mann spazieren an den Fluß, da kam ein kleines Kä&st;&ch;en ge&sch;wommen, dies Kä&st;&ch;en nahm er und ma&ch;te den De&ck;el auf, da lag ein kleines Kind darin, wel&ch;es er mit heim nahm und aufziehen ließ. Der Verwalter konnte aber das Kind ni&ch;t leiden, und einmal nahm ers mit &si;&ch; in einem Kahn auf den Fluß, und als er mi&tt;en darin war, sprang er &sch;ne≪ heraus ans Land, und ließ das Kind a≪ein im Kahn. Und der Kahn trieb immer fort, bis an die Mühle, da sah der Mü≪er das Kind und erbarmte &si;&ch;, nahm es heraus und erzog es in seinem Haus. Einmal aber kam von ungefähr der Verwalter in dieselbe Mühle, erkannte das Kind und nahm es mit &si;&ch;. Bald darauf gab er dem jungen Men&sch;en einen Brief zu tragen an seine Frau, worin &st;and: „den Überbringer dieses Briefs so≪&st; du den Augenbli&ck; umbringen.“ Unterwegs aber begegnete dem jungen Men&sch;en im Walde ein alter Mann, wel&ch;er spra&ch;: „weis’ mir do&ch; einmal den Brief, den du da in der Hand träg&st;!“ Da nahm er ihn, drehte ihn bloß einmal herum und gab ihn wieder, nun &st;and darin: dem Überbringer so≪&st; du augenbli&ck;s unsere To&ch;ter zur Frau geben! So ge&sch;ah es, und als der Verwalter das hörte, geriet er in Ärger und sagte: „he, so ge&sch;wind gehts ni&ch;t, eh i&ch; dir meine To&ch;ter la&ss;e, so≪&st; du mir er&st; drei Federn vom Vogel Phönix bringen.“

Der Jüngling ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg na&ch; dem Vogel Phönix, und an derselben Ste≪e im Wald begegnete ihm wieder derselbe alte Mann und spra&ch;: „geh den ganzen Tag weiter fort, Abends wir&st; du an einen Baum kommen, darauf zwei Tauben &si;&tz;en, die werden dir das weitere sagen!“ Wie er Abends an den Baum kam, saßen zwei Tauben drauf. Die eine Taube spra&ch;: „wer da zum Vogel Phönix wi≪, muß gehen den ganzen Tag, so wird er Abends an ein Tor kommen, das i&st; zuge&sch;lo&ss;en.“ Die andere Taube spra&ch;: „unter diesem Baum liegt ein S&ch;lü&ss;el von Gold, der &sch;ließt das Tor auf. Da fand er den S&ch;lü&ss;el und &sch;loß das Tor damit auf; hinterm Tor, da saßen zwei Männer, der eine Mann spra&ch;: „wer den Vogel Phönix su&ch;t, muß einen großen Weg ma&ch;en über den hohen Berg, und dann wird er endli&ch; in das S&ch;loß kommen.“

Am Abend des dri&tt;en Tags langte er endli&ch; im S&ch;loß an, da saß ein weißes Mamse≪&ch;en, und spra&ch;: „was wo≪t ihr hier?“ — „A&ch;, i&ch; wi≪ mir gern drei Federn vom Vogel Phönix holen.“ Sie spra&ch;: „ihr seid in Lebensgefahr, denn wo eu&ch; der Vogel Phönix gewahr würde, fräße er eu&ch; auf mit Haut und Haar, do&ch; wi≪ i&ch; sehen, wie i&ch; eu&ch; zu den drei Federn verhelfe, a≪e Tage kommt er hierher, da muß i&ch; ihn mit einem engen Kamm kämmen; ge&sch;wind hier unter den Ti&sch;,“ der war rund um mit Tu&ch; be&sch;lagen.

Indem kam der Vogel Phönix heim, se&tz;te &si;&ch; oben auf den Ti&sch; und spra&ch;: „i&ch; wi&tt;ere, wi&tt;ere Men&sch;en&fl;ei&sch;!“ — „A&ch; was? Ihr seht ja wohl, daß niemand hier i&st;“ — „kämm mi&ch; nun,“ spra&ch; der Vogel Phönix.

Das weiße Mamse≪&ch;en kämmte ihn nun, und er &sch;lief darüber ein; wie er re&ch;t fe&st; &sch;lief, pa&ck;te &si;e eine Feder, zog &si;e aus und warf &si;e unterm Ti&sch;. Da wa&ch;te er auf: „was rauf&st; du mi&ch; so? Mir hat geträumt, es käme ein Men&sch; und zöge mir eine Feder aus.“ Sie &st;e≪te ihn aber zufrieden, und so gings das anderemal und das dri&tt;emal. Wie der junge Men&sch; die drei Federn ha&tt;e, zog er damit heim und bekam nun seine Braut.

22.

Vom S&ch;reiner und Dre&ch;sler

Ein S&ch;reiner und ein Dre&ch;sler so≪ten ihr Mei&st;er&st;ü&ck; ma&ch;en. Da ma&ch;te der S&ch;reiner einen Ti&sch;, der konnte von &si;&ch; selb&st; &sch;wimmen, der Dre&ch;sler Flügel, mit denen man &fl;iegen konnte. Und a≪e sagten, daß dem S&ch;reiner sein Kun&st;&st;ü&ck; be&ss;er gelungen wäre, der Dre&ch;sler nahm also seine Flügel, tat &si;e an und &fl;og fort aus dem Land, von Morgen bis zu Abend in einem fort.

In dem Land war ein junger Prinz, der sah ihn &fl;iegen, und bat ihn, er mö&ch;te ihm do&ch; seine paar Flügel leihen, er wo≪ts ihm gut lohnen. Der Prinz bekam also die Flügel und &fl;og, bis er in ein anderes Rei&ch; kam, da war ein Turm mit vielen Li&ch;tern erleu&ch;tet, dabei senkte er &si;&ch; nieder zur Erde, fragte na&ch; der Ursa&ch;e und hörte, daß hier die a≪er&sch;ön&st;e Prinze&ssi;n der Welt wohnte. Nun wurde er hö&ch;&st; neugierig, und als es Abend wurde, &fl;og er in ein o&ff;enes Fen&st;er hinein; wie &si;e aber ni&ch;t lange Zeit beisammen waren, wurde die Sa&ch;e verraten, und der Prinz samt der Prinze&ssi;n so≪ten auf dem S&ch;eiterhaufen &st;erben.

Der Prinz nahm inde&ss;en seine Flügel mit hinauf, und als die Flamme &sch;on zu ihnen herauf&sch;lug, band er &si;&ch; die Flügel um und ent&fl;oh mit der Prinze&ssi;n bis in sein Vaterland, da ließ er &si;&ch; nieder, und weil jedermann über seine Abwesenheit betrübt war, so gab er &si;&ch; zu erkennen, und wurde zum König erwählt.

Na&ch; einiger Zeit aber ließ der Vater der entführten Prinze&ssi;n bekannt ma&ch;en, daß derjenige das halbe Königrei&ch; bekommen so≪te, der ihm seine To&ch;ter wiederbringe. Dies erfährt der Prinz, rü&st;et ein Heer aus und bringt die Prinze&ssi;n selb&st; ihrem Vater zu, den er zwingt, ihm sein Verspre&ch;en zu erfü≪en.

23.

Der S&ch;midt und der Teufel

Es war einmal ein S&ch;midt, der lebte guter Dinge, vertat sein Geld, proce&ss;ierte viel und wie ein paar Jahr herum waren, ha&tt;e er keinen He≪er mehr im Beutel. „Was so≪ i&ch; mi&ch; lang quälen auf der Welt,“ da&ch;te er, ging hinaus in den Wald und wo≪t’ &si;&ch; da an einen Baum hängen. Wie er eben den Hals in die S&ch;linge &st;e&ck;te, kam ein Mann hinter dem Baum hervor mit einem langen weißen Bart und einem großen Bu&ch; in der Hand. „Hör S&ch;midt,“ spra&ch; er, „&sch;reib deinen Namen da in das große Bu&ch;, so so≪ dirs wohlgehen zehn Jahre lang, aber darna&ch; bi&st; du mein, da hol i&ch; Di&ch;.“ — „Wer bi&st; du?“ spra&ch; der S&ch;midt — „I&ch; bin der Teufel.“ — „Was kann&st; du“ — „I&ch; kann mi&ch; so groß ma&ch;en als eine Tanne, und so klein als eine Maus“ — „So tus einmal, daß i&ch;s sehe,“ sagte der S&ch;midt, da ma&ch;te &si;&ch; der Teufel so groß wie eine Tanne und so klein wie eine Maus. „Es i&st; gut,“ spra&ch; der S&ch;midt, „gib das Bu&ch; her, i&ch; wi≪ mi&ch; hinein&sch;reiben“ — Als er &si;&ch; unter&sch;rieben sagte der Teufel: „Geh nur na&ch; Haus, du wir&st; Ki&st;en und Ka&st;en vo≪ &fi;nden, und weil du keine lange Um&st;ände gema&ch;t ha&st;, so wi≪ i&ch; di&ch; au&ch; in der Zeit einmal besu&ch;en.“ Der S&ch;midt ging heim, da waren a≪e Ta&sch;en, Ka&st;en und Ki&st;en vo≪ Ducaten, und er mogte soviel davon nehmen als er wo≪te, es ward ni&ch;t a≪, und au&ch; ni&ch;t weniger; da &fi;ng er sein lu&st;iges Leben von vorne an, lud seine Kameraden ein, und war der vergnügte&st;e Kerl von der Welt. Ein paar Jahre darauf spra&ch; der Teufel einmal bei ihm ein, als er verheißen, sah zu wie die Wirt&sch;a&ft; ging, und &sch;enkte ihm beim Ab&sch;ied einen ledernen Sa&ck;, wer da hinein sprang, der konnte ni&ch;t wieder heraus, bis ihn der S&ch;midt selber wieder heraus holte; damit trieb dieser seinen Spaß. Na&ch; den zehn Jahren aber kam der Teufel und spra&ch; zum S&ch;midt „die Zeit i&st; herum, je&tz;t bi&st; du mein, ma&ch; di&ch; reisefertig.“ „Es i&st; gut,“ spra&ch; der S&ch;midt, hing seinen ledernen Sa&ck; um den Rü&ck;en und ging mit dem Teufel fort; als &si;e in den Wald kamen, zu der Ste≪e wo er &si;&ch; aufhängen wo≪te, spra&ch; er zum Teufel: „i&ch; muß au&ch; gewiß wi&ss;en, daß du der Teufel bi&st;, ma&ch; di&ch; er&st; wieder so groß wie eine Tanne und so klein wie eine Maus.“ Der Teufel war bereit und tats, und wie er &si;&ch; in eine Maus verwandelt ha&tt;e, pa&ck;te ihn der S&ch;midt und &st;e&ck;te ihn in den Sa&ck;, dann &sch;ni&tt; er &si;&ch; einen Sto&ck; von dem nä&ch;&st;en Baum, warf den Sa&ck; hin und prügelte auf den Teufel los. Der Teufel &sch;rie erbärmli&ch;, lief in der Ta&sch;e hin und her, aber umson&st;, er konnte ni&ch;t heraus. Endli&ch; sagte der S&ch;midt „i&ch; wi≪ di&ch; losla&ss;en, wenn du mir das Bla&tt; aus deinem großen Bu&ch; wieder gib&st;, auf das i&ch; meinen Namen ge&sch;rieben.“ Der Teufel wo≪te ni&ch;t, do&ch; endli&ch; mußt’ er daran, da ward das Bla&tt; herausgeri&ss;en und der Teufel ging heim in die Hö≪e, ärgerte &si;&ch;, daß er betrogen und obendrein geprügelt war.

Der S&ch;midt ging au&ch; wieder zu seiner S&ch;miede und lebte vergnügt fort, so lang Go&tt; wo≪te, endli&ch; ward er krank und als er seinen Tod merkte, befahl er, man so≪te ihm nur zwei gute, lange, spi&tz;e Nägel und einen Hammer mit in den Sarg geben. Das ge&sch;ah au&ch;. Wie er nun ge&st;orben war und vor die Himmelstür kam, klopfte er an, aber der Apo&st;el Petrus wo≪t ihm ni&ch;t auf&sch;ließen, weil er mit dem Teufel im Bund gelebt hä&tt;e. Wie der S&ch;midt das hörte, dreht er &si;&ch; um und ging zur Hö≪e. Der Teufel aber wo≪t ihn au&ch; ni&ch;t einla&ss;en, er begehre ihn ni&ch;t in der Hö≪e, da fange er do&ch; nur Spectakel an. Der S&ch;midt ward bös und hub an vor dem Hö≪entor Lärmen zu ma&ch;en, ein Teufel&ch;en ward neugierig und wo≪te sehen, was der S&ch;midt treibe, also ma&ch;te es ein wenig das Tor auf, gu&ck;te heraus, der S&ch;midt aber pa&ck;te es ge&sch;wind bei der Nase und nagelte es an dieser mit dem einen Nagel, den er bei &si;&ch; ha&tt;e, an das Hö≪entor fe&st;. Das Teufel&ch;en &fi;ng an zu krei&sch;en wie ein Krautlöwe, da ward no&ch; ein anderes an das Tor gelo&ck;t, das &st;e&ck;te au&ch; den Kopf heraus, aber der S&ch;midt war ni&ch;t faul, kriegte es am Ohr und nagelte es mit diesem neben das er&st;e. Da &fi;ngen nun beide ein sol&ch;es entse&tz;li&ch;es Ge&sch;rei an, daß der alte Teufel selber gelaufen kam, und wie er die zwei Teufel&ch;en fe&st;genagelt sah, ward er bi&tt;erbös, daß er vor Bosheit an&fi;ng zu weinen, herumsprang, in den Himmel zum lieben Go&tt; lief, und sagte, er mü&ss;e den S&ch;midt in den Himmel nehmen, es möge gehen, wie es wo≪e, der nagle ihm die Teufel a≪e an den Nasen und Ohren an, und er sei ni&ch;t mehr Herr in der Hö≪e. Wo≪te nun der liebe Go&tt; und der Apo&st;el Petrus den Teufel los werden, so mußten &si;e den S&ch;midt in den Himmel nehmen, da &si;&tz;t er nun in guter Ruh, wie aber die beiden Teufel&ch;en losgekommen, das weiß i&ch; ni&ch;t.

24.

Die drei S&ch;we&st;ern

Es war einmal ein rei&ch;er König, der war so rei&ch;, daß er glaubte sein Rei&ch;tum könne gar ni&ch;t a≪ werden, da lebte er in Saus und Braus, spielte auf goldenem Bre&tt; und mit &si;lbernen Kegeln, und als das eine Zeit lang gewährt ha&tt;e, da nahm sein Rei&ch;tum ab und darna&ch; verpfändete er eine Stadt und ein S&ch;loß na&ch; dem andern, und endli&ch; blieb ni&ch;ts mehr übrig, als ein altes Walds&ch;loß. Dahin zog er nun mit der Königin und den drei Prinze&ssi;nnen und &si;e mußten &si;&ch; kümmerli&ch; erhalten und ha&tt;en ni&ch;ts mehr als Karto&ff;eln, die kamen a≪e Tage auf den Ti&sch;. Einmal wo≪te der König auf die Jagd, ob er etwa einen Hasen &sch;ießen könnte, &st;e&ck;te &si;&ch; also die Ta&sch;e vo≪ Karto&ff;eln und ging aus. Es war aber in der Nähe ein großer Wald, in den wagte &si;&ch; kein Men&sch;, weil für&ch;terli&ch;e Dinge erzählt wurden, was einem a≪ darin begegne: Bären, die die Men&sch;en auffräßen, Adler, die die Augen ausha&ck;ten, Wölfe, Löwen und a≪e grausamen Tiere. Der König aber für&ch;tete &si;&ch; kein bis&ch;en und ging geradezu hinein. Anfangs sah er gar ni&ch;ts, große mä&ch;tige Bäume &st;anden da, aber es war a≪es &st;i≪ darunter; als er so eine Weile herumgegangen und hungrig geworden war, se&tz;te er &si;&ch; unter einen Baum und wo≪te seine Karto&ff;eln e&ss;en, da kam auf einmal aus dem Di&ck;i&ch;t ein Bär hervor, trabte gerade auf ihn los und brummte: „was unter&st;eh&st; du di&ch; bei meinem Honigbaum zu &si;&tz;en? Das so≪&st; du mir teuer bezahlen!“ Der König er&sch;ra&ck;, rei&ch;te dem Bären seine Karto&ff;eln, und wo≪te ihn damit besän&ft;igen. Der Bär aber &fi;ng an zu spre&ch;en und sagte „deine Karto&ff;eln, mag i&ch; ni&ch;t, i&ch; wi≪ di&ch; selber fre&ss;en und davon kann&st; du di&ch; ni&ch;t anders erre&tt;en, als daß du mir deine ält&st;e To&ch;ter gib&st;, wenn du das aber tust, geb i&ch; dir no&ch; obendrein einen Centner Gold.“ Der König in der Ang&st; gefre&ss;en zu werden, sagte: „die so≪&st; du haben, laß mi&ch; nur in Frieden.“ Da wies ihm der Bär den Weg, und brummte no&ch; hintendrein: „in &si;eben Tagen komm i&ch; und hol meine Braut.“

Der König aber ging getro&st; na&ch; Haus und da&ch;te, der Bär wird do&ch; ni&ch;t dur&ch; ein S&ch;lü&ss;ello&ch; krie&ch;en können, und weiter so≪ gewiß ni&ch;ts o&ff;en bleiben. Da ließ er a≪e Tore ver&sch;ließen, die Zugbrü&ck;en aufziehen, und hieß seine To&ch;ter gutes Muts sein, damit &si;e aber re&ch;t &si;&ch;er vor dem Bärenbräutigam war, gab er ihr ein Kämmerlein ho&ch; unter der Zinne, darin so≪te &si;e ver&st;e&ck;t bleiben, bis die &si;eben Tage herum wären. Am &si;ebenten Morgen aber ganz früh, wie no&ch; a≪es &sch;lief, kam ein prä&ch;tiger Wagen mit se&ch;s Pferden bespannt und von vielen goldgekleideten Reutern umringt na&ch; dem S&ch;loß gefahren, und wie er davor war, ließen &si;&ch; die Zugbrü&ck;en von selber herab und die S&ch;lö&ss;er sprangen ohne S&ch;lü&ss;el auf. Da fuhr der Wagen in den Hof und ein junger &sch;öner Prinz &st;ieg heraus, und wie der König von dem Lärm aufwa&ch;te und zum Fen&st;er hinaus sah, sah er, wie der Prinz &sch;on seine älte&st;e To&ch;ter oben aus dem ver&sch;lo&ss;qenen Kämmerlein geholt und eben in den Wagen hob, und er konnte ihr nur no&ch; na&ch;rufen:

„Ade! Du Fräulein traut,
Fahr hin, du Bärenbraut!“

Sie winkte ihm mit ihrem weißen Tü&ch;lein no&ch; aus dem Wagen, und dann gings fort, als wär der Wind vorgespannt, immer in den Zauberwald hinein. Dem König aber wars re&ch;t &sch;wer ums Herz, daß er seine To&ch;ter an einen Bären hingegeben ha&tt;e, und weinte drei Tage mit der Königin, so traurig war er. Am vierten Tag aber als er &si;&ch; ausgeweint ha&tt;e, da&ch;te er, was ge&sch;ehen, i&st; einmal ni&ch;t zu ändern, &st;ieg hinab in den Hof, da &st;and eine Ki&st;e von Ebenholz und war gewaltig &sch;wer zu heben, alsbald &fi;el ihm ein, was ihm der Bär verspro&ch;en ha&tt;e, und ma&ch;te &si;e auf, da lag ein Centner Goldes darin und glimmerte und &fl;immerte.

Wie der König das Gold erbli&ck;te, ward er getrö&st;et und lö&st;e seine Städte und sein Rei&ch; ein, und &fi;ng das vorige Wohlleben von vorne an. Das dauerte so lang als der Centner Gold dauerte, darna&ch; mußte er wieder a≪es verpfänden und auf das Wald&sch;loß zurü&ck;ziehen und Karto&ff;eln e&ss;en. Der König ha&tt;e no&ch; einen Falken, den nahm er eines Tags mit hinaus auf das Feld und wo≪te mit ihm jagen, damit er etwas Be&ss;eres zu e&ss;en hä&tt;e. Der Falk &st;ieg auf, und &fl;og na&ch; dem dunkeln Zauberwald zu, in den &si;&ch; der König ni&ch;t mehr getraute, kaum aber war er dort, so &sch;oß ein Adler hervor und verfolgte den Falken, der zum König &fl;oh. Der König wo≪te mit seinem Spieß den Adler abhalten, der Adler aber pa&ck;te den Spieß und zerbra&ch; ihn wie ein S&ch;ilfrohr, dann zerdrü&ck;te er den Falken mit einer Kra≪e, die andern aber ha&ck;te er dem König in die S&ch;ulter und rief: „warum &st;ör&st; du mein Lu&ft;rei&ch;, dafür so≪&st; du &st;erben oder du gib&st; mir deine zweite To&ch;ter zur Frau!“ Der König sagte: „ja, die so≪&st; du haben, aber was gib&st; du mir dafür?“ — „Zwei Centner Gold,“ spra&ch; der Adler, „und in &si;eben Wo&ch;en komm i&ch;, und hol &si;e ab;“ dann ließ er ihn los und &fl;og fort in den Wald.

Der König war betrübt, daß er seine zweite To&ch;ter au&ch; einem wilden Tiere verkau&ft; ha&tt;e und getraute &si;&ch; ni&ch;t ihr etwas davon zu sagen. Se&ch;s Wo&ch;en waren herum, in der &si;ebenten ging die Prinze&ssi;n hinaus auf einen Rasenpla&tz; vor der Burg und wo≪te ihre Leinwand begießen, da kam auf einmal ein prä&ch;tiger Zug von &sch;önen Ri&tt;ern und zuvorder&st; ri&tt; der a≪er&sch;ön&st;e, der sprang ab und rief:

„S&ch;wing, &sch;wing di&ch; auf, du Fräulein traut,
komm mit, du &sch;öne Adlerbraut!“

und eh &si;e ihm antworten konnte, ha&tt;e er &si;e &sch;on aufs Roß gehoben und jagte mit ihr in den Wald hinein als &fl;ög ein Vogel: Ade! Ade!!

In der Burg warteten &si;e lang auf die Prinze&ssi;n aber die kam ni&ch;t und kam ni&ch;t, da entde&ck;te der König endli&ch;, daß er einmal in der Not &si;e einem Adler verspro&ch;en und der werde &si;e geholt haben. Als aber bei dem König die Traurigkeit ein wenig herum war, &fi;el ihm das Verspre&ch;en des Adlers ein und er ging hinab, und fand auf dem Rasen zwei goldne Eier, jedes einen Centner &sch;wer. Wer Gold hat, i&st; fromm genug, da&ch;te er, und &sch;lug &si;&ch; a≪e &sch;were Gedanken aus dem Sinn! Da &fi;ng das lu&st;ige Leben von neuem an, und währte so lang, bis die zwei Centner Gold au&ch; dur&ch;gebra&ch;t waren, dann kehrte der König wieder ins Walds&ch;loß zurü&ck;, und die Prinze&ssi;n, die no&ch; übrig war, mußte die Karto&ff;eln &si;eden.

Der König wo≪te keine Hasen im Wald und keine Vögel in der Lu&ft; mehr jagen, aber einen Fi&sch; hä&tt;’ er gern gege&ss;en. Da mußte die Prinze&ssi;n ein Ne&tz; &st;ri&ck;en, damit ging er zu einem Tei&ch;, der ni&ch;t weit von dem Wald lag. Weil ein Na&ch;en darauf war, se&tz;te er si&ch; ein, und warf das Ne&tz;, da &fi;ng er auf einen Zug eine Menge &sch;öner rotge&fl;e&ck;ter Fore≪en. Wie er aber damit ans Land wo≪te, &st;and der Na&ch;en fe&st; und er konnte ihn ni&ch;t los kriegen, er mo&ch;te &si;&ch; &st;e≪en wie er wo≪te. Da kam auf einmal ein gewaltiger Walfi&sch; daher ge&sch;naubt: „was fäng&st; du mir meine Untertanen weg, das so≪ dir dein Leben ko&st;en.“ Dabei sperrte er seinen Ra&ch;en auf, als wo≪te er den König samt dem Na&ch;en ver&sch;lingen. Wie der König den entse&tz;li&ch;en Ra&ch;en sah, verlor er a≪en Mut, da &fi;el ihm seine dri&tt;e To&ch;ter ein und er rief: „&sch;enk mir das Leben und du so≪&st; meine jüng&st;e To&ch;ter haben“ — „Meintwegen,“ brummte der Walfi&sch;, „i&ch; wi≪ dir au&ch; etwas dafür geben; Gold hab i&ch; ni&ch;t, das i&st; mir zu &sch;le&ch;t, aber der Grund meines Sees i&st; mit Zahlperlen gep&fl;astert, davon wi≪ i&ch; dir drei Sä&ck;e vo≪ geben: im &si;ebenten Mond komm i&ch; und hol meine Braut.“ Dann tau&ch;te er unter.

Der König trieb nun ans Land und bra&ch;te seine Fore≪en heim, aber als &si;e geba&ck;en waren, wo≪t’ er keine davon e&ss;en, und wenn er seine To&ch;ter ansah, die einzige, die ihm no&ch; übrig war und die &sch;ön&st;e und lieb&st;e von a≪en, wars ihm, als zer&sch;ni&tt;en tausend Me&ss;er sein Herz. So gingen se&ch;s Monat herum, die Königin und die Prinze&ssi;n wußten ni&ch;t, was dem König fehle, der in a≪ der Zeit keine vergnügte Miene ma&ch;te. In &si;ebenten Mond &st;and die Prinze&ssi;n gerade im Hof vor einem Röhrbrunnen und ließ ein Glas vo≪ laufen, da kam ein Wagen mit se&ch;s weißen Pferden und ganz &si;lbernen Leuten angefahren, und aus dem Wagen &st;ieg ein Prinz, so &sch;ön, daß &si;e ihr Lebtag keinen &sch;önern gesehen ha&tt;e, und bat &si;e um ein Glas Wa&ss;er. Und wie &si;e ihm das rei&ch;te, das &si;e in der Hand hielt, umfaßte er &si;e und hob &si;e in den Wagen, und dann gings wieder zum Tor hinaus, über das Feld na&ch; dem Tei&ch; zu.

„Ade, du Fräulein traut,
fahr hin, du &sch;öne Walfi&sch;braut!“

Die Königin &st;and am Fen&st;er und sah den Wagen no&ch; in der Ferne, und als &si;e ihre To&ch;ter ni&ch;t sah, &fi;els ihr &sch;wer aufs Herz, und &si;e rief und su&ch;te na&ch; ihr a≪enthalben; &si;e war aber nirgends zu hören und zu sehen. Da war es gewiß und &si;e &fi;ng an zu weinen und der König entde&ck;te ihr nun: ein Walfi&sch; werde &si;e geholt haben, dem hab’ er &si;e verspre&ch;en mü&ss;en, und darum wäre er immer so traurig gewesen; er wo≪te &si;e au&ch; trö&st;en, und sagte ihr von dem großen Rei&ch;tum, den &si;e dafür bekommen würden, die Königin wo≪t aber ni&ch;ts davon wi&ss;en und spra&ch;, ihr einziges Kind sei ihr lieber gewesen, als a≪e S&ch;ä&tz;e der Welt. Während der Walfi&sch;prinz die Prinze&ss;in geraubt, ha&tt;en seine Diener drei mä&ch;tige Sä&ck;e in das S&ch;loß getragen, die fand der König an der Tür &st;ehen, und als er &si;e aufma&ch;te, waren &si;e vo≪ &sch;öner großer Zahlperlen, so groß, wie die di&ck;&st;en Erbsen. Da war er auf einmal wieder rei&ch; und rei&ch;er, als er je gewesen; er lö&st;e seine Städte und S&ch;lößer ein, aber das Wohlleben &fi;ng er ni&ch;t wieder an, sondern war &st;i≪ und sparsam und wenn er daran da&ch;te, wie es seinen drei lieben Tö&ch;tern bei den wilden Tieren ergehen mögte, die &si;e viellei&ch;t &sch;on aufgefre&ss;en hä&tt;en, verging ihm a≪e Lu&st;.

Die Königin aber wo≪t &si;&ch; gar ni&ch;t trö&st;en la&ss;en und weinte mehr Tränen um ihre To&ch;ter, als der Walfi&sch; Perlen dafür gegeben ha&tt;e. Endli&ch; wards ein wenig &st;i≪er, und na&ch; einiger Zeit ward &si;e wieder ganz vergnügt, denn &si;e bra&ch;te einen &sch;önen Knaben zur Welt und weil Go&tt; das Kind so unerwartet ge&sch;enkt ha&tt;e, ward es Reinald, das Wunderkind, genannt. Der Knabe ward groß und &st;ark, und die Königin erzählte ihm o&ft; von seinen drei S&ch;we&st;ern, die in dem Zauberwald von drei Tieren gefangen gehalten würden. Als er se&ch;szehn Jahr alt war verlangte er von dem König Rü&st;ung und S&ch;wert, und als er es nun erhalten, wo≪te er auf Abenteuer ausgehen, gesegnete seine Eltern, und zog fort.

Er zog aber geradezu na&ch; dem Zauberwald und ha&tt;e ni&ch;ts anders im Sinn als seine S&ch;we&st;ern zu su&ch;en. Anfangs irrte er lange in dem großen Walde herum, ohne einem Men&sch;en oder einem Tiere zu begegnen. Na&ch; drei Tagen aber sah er vor einer Höhle eine junge Frau &si;&tz;en und mit einem jungen Bären spielen: einen andern, ganz jungen, ha&tt;e &si;e auf ihrem S&ch;oß liegen: Reinald da&ch;te, das i&st; gewiß meine ält&st;e S&ch;we&st;er, ließ sein Pferd zurü&ck;, und ging auf &si;e zu: „lieb&st;e S&ch;we&st;er, i&ch; bin dein Bruder Reinald und bin gekommen di&ch; zu besu&ch;en.“ Die Prinze&ssi;n sah ihn an, und da er ganz ihrem Vater gli&ch;, zweifelte &si;e ni&ch;t an seinen Worten er&sch;ra&ck; und spra&ch;: „a&ch; lieb&st;er Bruder, eil und lauf fort, was du kann&st;, wenn dir dein Leben lieb i&st;, kommt mein Mann, der Bär, na&ch; Haus und &fi;ndet di&ch;, so frißt er di&ch; ohne Barmherzigkeit.“ Reinald aber spra&ch;: „i&ch; für&ch;te mi&ch; ni&ch;t und wei&ch;e au&ch; ni&ch;t von dir, bis i&ch; weiß, wie es um di&ch; &st;eht.“ Wie die Prinze&ssi;n sah, daß er ni&ch;t zu bewegen war, führte &si;e ihn in ihre Höhle, die war fin&st;er und wie eine Bärenwohnung; auf der einen Seite lag ein Haufen Laub und Heu, worauf der Alte und seine Jungen &sch;liefen, aber auf der andern Seite &st;and ein prä&ch;tiges Be&tt;, von rotem Zeug mit Gold, das gehörte der Prinze&ssi;n. Unter das Be&tt; hieß &si;e ihn krie&ch;en, und rei&ch;te ihm etwas hinunter zu e&ss;en. Es dauerte ni&ch;t lang so kam der Bär na&ch; Haus: „i&ch; wi&tt;re, wi&tt;re Men&sch;en&fl;ei&sch;“ und wo≪te seinen di&ck;en Kopf unter das Be&tt; &st;e&ck;en. Die Prinze&ssi;n aber rief: „sei ruhig, wer so≪ hier hinein kommen!“ „I&ch; hab ein Pferd im Wald gefunden und gefressen“ brummte er, und ha&tt;e no&ch; eine blutige S&ch;nauze davon, „dazu gehört ein Men&sch; und den rie&ch; i&ch;“ und wo≪te wieder unter das Be&tt;. Da gab &si;e ihm einen Fußtri&tt; in den Leib, daß er einen Burzelbaum ma&ch;te, auf sein Lager ging, die Ta&tz;e ins Maul nahm und ein&sch;lief.

A≪e &si;eben Tage war der Bär in seiner natürli&ch;en Ge&st;alt und ein &sch;öner Prinz, und seine Höhle ein prä&ch;tiges S&ch;loß und die Tiere im Wald waren seine Diener. An einem sol&ch;en Tage ha&tt;e er die Prinze&ssi;n abgeholt; &sch;öne junge Frauen kamen ihr vor dem S&ch;loß entgegen, es war ein herrli&ch;es Fe&st; und &si;e &sch;lief in Freuden ein, aber als &si;e erwa&ch;te, lag &si;e in einer dunkeln Bärenhöhle und ihr Gemahl war ein Bär geworden und brummte zu ihren Füßen, nur das Be&tt; und a≪es was &si;e angerührt ha&tt;e, blieb in seinem natürli&ch;en Zu&st;and unverwandelt. So lebte &si;e se&ch;s Tage in Leid aber am &si;ebenten ward &si;e getrö&st;et, und da &si;e ni&ch;t alt ward und nur der eine Tag ihr zugere&ch;net wurde, so war &si;e zufrieden mit ihrem Leben. Sie ha&tt;e ihrem Gemahl zwei Prinzen geboren, die waren au&ch; se&ch;s Tage lang Bären und am &si;ebenten in men&sch;li&ch;er Ge&st;alt. Sie &st;e&ck;te &si;&ch; jedesmal ihr Be&tt;&st;roh vo≪ von den kö&st;li&ch;&st;en Speisen Ku&ch;en und Frü&ch;ten, davon lebte &si;e die ganze Wo&ch;e, und der Bär war ihr au&ch; gehorsam und tat, was &si;e wo≪te.

Als Reinald erwa&ch;te, lag er in einem seidenen Be&tt;, Diener kamen ihm aufzuwarten und ihm die rei&ch;&st;en Kleider anzutun, denn es war gerade der &si;ebente Tag eingefa≪en. Seine S&ch;we&st;er mit zwei &sch;önen Prinzen und sein S&ch;wager Bär traten ein, und freuten &si;&ch; seiner Ankunft. Da war a≪es in Pra&ch;t und Herrli&ch;keit und der ganze Tag vo≪ Lu&st; und Freude; am Abend aber sagte die Prinze&ssi;n: „lieber Bruder, nun ma&ch; daß du fort komm&st;, mit Tages Anbru&ch; nimmt mein Gemahl wieder Bärenge&st;alt an, und &fi;ndet er di&ch; morgen no&ch; hier, kann er seiner Natur ni&ch;t wider&st;ehen und frißt di&ch; auf.“ Da kam der Prinz Bär und gab ihm drei Bärenhaare, und sagte; „wenn du in Not bi&st; so reib daran, und i&ch; wi≪ dir zu Hülfe kommen.“ Darauf küßten &si;e &si;&ch; und nahmen Ab&sch;ied, und Reinald &st;ieg in einen Wagen mit se&ch;s Rappen bespannt und fuhr fort. So gings über Sto&ck; und Stein, Berg auf, Berg ab, dur&ch; Wü&st;en und Wälder, Horst und He&ck;e, ohne Ruh und Ra&st;, bis gegen Morgen, als der Himmel an&fi;ng grau zu werden, da lag Reinald auf einmal auf der Erde und Roß und Wagen war ver&sch;wunden, und beim Morgenrot erbli&ck;te er se&ch;s Ameisen, die ga≪oppierten dahin und zogen eine Nuß&sch;ale.

Reinald sah, daß er no&ch; in dem Zauberwald war, und wo≪te seine zweite S&ch;we&st;er su&ch;en. Wieder drei Tage irrte er umson&st; in der Einsamkeit, am vierten aber hörte er einen großen Adler daher rau&sch;en, der &si;&ch; auf ein Ne&st; niederließ. Reinald &st;e≪te &si;&ch; ins Gebü&sch; und wartete bis er wieder weg&fl;og, na&ch; &si;eben Stunden hob er &si;&ch; au&ch; wieder in die Höhe. Da kam Reinald hervor, trat vor den Baum und rief: „lieb&st;e S&ch;we&st;er, bi&st; du droben, so laß mi&ch; deine Stimme hören, i&ch; bin Reinald dein Bruder, und bin gekommen di&ch; zu besu&ch;en!“ Da hörte er es herunter rufen, „bi&st; du Reinald, mein lieb&st;er Bruder, den i&ch; no&ch; ni&ch;t gesehen habe, so komm herauf zu mir.“ Reinald wo≪te hinauf kle&tt;ern aber der Stamm war zu di&ck; und gla&tt;, dreimal versu&ch;te ers, aber umson&st;, da &fi;el eine seidene Stri&ck;leiter hinab, auf der &st;ieg er bald zu dem Adlerne&st;, das war &st;ark und fe&st;, wie eine Altane auf einer Linde. Seine S&ch;we&st;er saß unter einem Thronhimmel von rosenfarbener Seide und auf ihrem S&ch;oß lag ein Adlerei, das hielt &si;e warm und wo≪t es ausbrüten. Sie küßten &si;&ch; und freuten &si;&ch;, aber na&ch; einer Weile spra&ch; die Prinze&ssi;n: „nun eil, lieb&st;er Bruder, daß du fort komm&st;, &si;eht di&ch; der Adler, mein Gemahl, so ha&ck;t er dir die Augen aus und frißt dir das Herz ab, wie er dreien deiner Diener getan, die di&ch; im Walde su&ch;ten.“ Reinald sagte, „nein, i&ch; bleibe hier, bis dein Gemahl verwandelt wird“ — „Das ge&sch;ieht er&st; in se&ch;s Wo&ch;en, do&ch; wenn du es aushalten kann&st;, &st;e&ck; di&ch; in den Baum, der inwendig hohl i&st;, i&ch; wi≪ dir a≪e Tage E&ss;en hinunter rei&ch;en. Reinald kro&ch; in den Baum, die Prinze&ssi;n ließ ihm a≪e Tage E&ss;en hinunter, und wenn der Adler weg&fl;og, kam er herauf zu ihr. Na&ch; se&ch;s Wo&ch;en ge&sch;ah die Umwandlung, da erwa&ch;te Reinald wieder in einem Be&tt;, wie bei seinem S&ch;wager Bär, nur daß a≪es no&ch; prä&ch;tiger war, und er lebte &si;eben Tage bei dem Adlerprinz in a≪er Freude. Am &si;ebenten Abend nahmen &si;e Ab&sch;ied, der Adler gab ihm drei Adlerfedern und spra&ch;: „wenn du in Not bi&st;, so reib daran, und i&ch; wi≪ dir zu Hülfe kommen.„ Dann gab er ihm Diener mit, ihm den Weg zu zeigen, als aber der Morgen kam, waren &si;e auf einmal fort, und Reinald in einer fur&ch;tbaren Wildniß auf einer hohen Felsenwand a≪ein.

Reinald bli&ck;te um &si;&ch; her, da sah er in der Ferne den Spiegel einer großen See, auf dem eben die er&st;en Sonnen&st;rahlen glänzten. Er da&ch;te an seine dri&tt;e S&ch;we&st;er, und daß &si;e dort sein werde. Da &fi;ng er an hinabzu&st;eigen, und arbeitete &si;&ch; dur&ch; die Bü&sch;e und zwi&sch;en den Felsen dur&ch;; drei Tage verbra&ch;te er damit, und verlor oft den See aus den Augen, aber am vierten Morgen gelangte er hin. Er &st;e≪te &si;&ch; an das Ufer und rief: „lieb&st;e S&ch;we&st;er, bi&st; du darin, so laß mi&ch; deine Stimme hören, i&ch; bin Reinald, dein Bruder, und bin gekommen di&ch; zu besu&ch;en;“ aber es antwortete niemand, und war a≪es ganz &st;i≪. Er bröselte Brotkrumen ins Wa&ss;er und spra&ch; zu den Fi&sch;en: „ihr lieben Fi&sch;e, geht hin zu meiner S&ch;we&st;er und sagt ihr, daß Reinald das Wunderkind da i&st; und zu ihr wi≪.“ Aber die rotge&fl;e&ck;ten Fore≪en &sch;nappten das Brot auf, und hörten ni&ch;t auf seine Worte. Da sah er einen Na&ch;en, alsbald warf er seine Rü&st;ung ab, und behielt nur sein blankes S&ch;wert in der Hand, sprang in das S&ch;i&ff; und ruderte fort. So war er lang ge&sch;wommen, als er einen S&ch;orn&st;ein von Bergkri&st;a≪ über dem Wa&ss;er ragen sah, aus dem ein angenehmer Geru&ch; hervor &st;ieg. Reinald ruderte darauf hin und da&ch;te, da unten wohnt gewiß meine S&ch;we&st;er, dann se&tz;te er &si;&ch; in den S&ch;orn&st;ein und rut&sch;te hinab. Die Prinze&ssi;n er&sch;rak re&ch;t als &si;e auf einmal ein paar Men&sch;enbeine im S&ch;orn&st;ein zappeln sah, bald kam ein ganzer Mann herunter, und gab &si;&ch; als ihren Bruder zu erkennen. Da freute &si;e &si;&ch; von Herzen, dann aber ward &si;e betrübt und sagte: „der Walfi&sch;, hat gehört, daß du mi&ch; aufsu&ch;en wi≪&st;, und hat geklagt, wenn du käm&st; und er sei Walfi&sch;, könne er seine Begierde di&ch; zu fre&ss;en ni&ch;t wider&st;ehen, und würde mein kri&st;a≪enes Haus zerbre&ch;en, und dann würde i&ch; au&ch; in den Wa&ss;er&fl;uten umkommen.“ — „Kann&st; du mi&ch; ni&ch;t so lang verbergen, bis die Zeit kommt wo der Zauber vorbei i&st;.“ — „A&ch; nein, wie so≪te das gehen, &si;eh&st; du ni&ch;t die Wände &si;nd a≪e von Kri&st;a≪ und ganz dur&ch;&si;&ch;tig,“ do&ch; sann &si;e und sann, endli&ch; &fi;el ihr die Holzkammer ein, da legte &si;e das Holz so kün&st;li&ch;, daß von außen ni&ch;ts zu sehen war und dahinein ver&st;e&ck;te &si;e das Wunderkind. Bald darauf kam der Walfi&sch; und die Prinze&ssi;n zi&tt;erte wie Espenlaub, er &sch;wamm ein paarmal um das Kri&st;a≪haus und als er ein Stü&ck;&ch;en von Reinalds Kleid aus dem Holz hervorgu&ck;en sah, &sch;lug er mit dem S&ch;wanz, &sch;naubte gewaltig und wenn er mehr gesehen, hä&tt;e er gewiß das Haus einge&sch;lagen. Jeden Tag kam er einmal und &sch;wamm darum, bis endli&ch; im &si;ebenten Monat der Zauber aufhörte. Da befand &si;&ch; Reinald in einem S&ch;loß, das an Pra&ch;t gar des Adlers seines übertraf, und mi&tt;en auf einer &sch;önen Insel &st;and; nun lebte er er einen ganzen Monat mit seiner S&ch;we&st;er und S&ch;wager in a≪er Lu&st;, als der aber zu Ende war, gab ihm der Walfi&sch; drei S&ch;uppen und spra&ch;: „wenn du in Not bi&st;, so reib daran und i&ch; wi≪ dir zu Hülfe kommen“ und ließ ihn wieder ans Ufer fahren, wo er no&ch; seine Rü&st;ung fand.

Das Wunderkind zog darauf &si;eben Tage in der Wildniß weiter und &si;eben Nä&ch;te &sch;lief es unter freiem Himmel, da erbli&ck;te es ein S&ch;loß mit einem Stahltor und einem mä&ch;tigen S&ch;loß daran. Vorn aber ging ein &sch;warzer Stier mit funkelnden Augen und bewa&ch;te den Eingang. Reinald ging auf ihn los und gab ihm auf den Hals einen gewaltigen Strei&ch;, aber der Hals war von Stahl und das S&ch;wert zerbra&ch; darauf, als wäre es Glas. Er wo≪te seine Lanze brau&ch;en, aber die zerkni&ck;te wie ein Strohhalm und der Stier faßte ihn mit den Hörnern und warf ihn in die Lu&ft;, daß er auf den Ä&st;en eines Baums hängen blieb. Da besann &si;&ch; Reinald in der Not auf die drei Bärenhaare, rieb &si;e in der Hand und in dem Augenbli&ck; kam ein Bär daher getrabt, kämpfte mit dem Stier und zerriß ihn. Aber aus dem Bau&ch; des Stiers &fl;og ein Entvogel in die Höhe und eilig weiter; da rieb Reinald die drei Adlerfedern, alsbald kam ein mä&ch;tiger Adler dur&ch; die Lu&ft; und verfolgte den Vogel, der gerade na&ch; einem Weiher &fl;oh, &sch;oß auf ihn herab, und zer&fl;ei&sch;te ihn; aber Reinald ha&tt;e gesehen, wie er no&ch; ein goldnes Ei ha&tt;e ins Wa&ss;er fa≪en la&ss;en. Da rieb er die drei Fi&sch;&sch;uppen in der Hand, glei&ch; kam ein Walfi&sch; ge&sch;wommen, ver&sch;lu&ck;te das Ei und spie es ans Land. Reinald nahm es und &sch;lug es mit einem Stein auf, da lag ein kleiner S&ch;lü&ss;el darin, und das war der S&ch;lü&ss;el, der die Stahltür ö&ff;nete. Und wie er &si;e nur damit berührte, sprang &si;e von selber auf, und er trat ein, und vor den andern Türen &sch;oben &si;&ch; die Riegel von selber zurü&ck;, und dur&ch; ihrer &si;eben trat er in &si;eben prä&ch;tige he≪erleu&ch;tete Kammern, und in der le&tz;ten Kammer lag eine Jungfrau auf einem Be&tt; und &sch;lief. Die Jungfrau war aber so &sch;ön, daß er ganz geblendet davon ward, er wo≪te &si;e aufwe&ck;en, das war aber vergebens, &si;e &sch;lief so fe&st; als wäre &si;e tot. Da &sch;lug er vor Zorn auf eine &sch;warze Tafel, die neben dem Be&tt; &st;and; in dem Augenbli&ck; erwa&ch;te die Jungfrau, &fi;el aber glei&ch; wieder in den S&ch;laf zurü&ck;, da nahm er die Tafel und warf &si;e auf den &st;einernen Boden, daß &si;e in tausend Stü&ck;en zersprang. Kaum war das ge&sch;ehen, so &sch;lug die Jungfrau die Augen he≪ auf, und der Zauber war gelö&st;. Sie war aber die S&ch;we&st;er von den drei S&ch;wägern Reinalds, und weil &si;e einem go&tt;losen Zauberer ihre Liebe versagt, ha&tt;e er &si;e in den Todes&sch;laf gesenkt, und ihre Brüder in Tiere verwandelt, und das so≪te so lang währen, als die &sch;warze Tafel unversehrt blieb. Reinald führte die Jungfrau heraus und wie er vor das Tor kam, da ri&tt;en von drei Seiten seine S&ch;wäger heran und waren nun erlö&st;, und mit ihnen ihre Frauen und Kinder, und die Adlerbraut ha&tt;e das Ei ausgebrütet und ein &sch;önes Fräulein auf dem Arm; da zogen &si;e a≪e zu dem alten König und der alten Königin, und das Wunderkind bra&ch;te seine drei S&ch;we&st;ern mit na&ch; Haus, und bald vermählte es &si;&ch; mit der &sch;önen Jungfrau; da war Freude und Lu&st; in a≪en E&ck;en; und die Ka&tz; läu&ft; na&ch; Haus, mein Mär&ch;en i&st; aus.

25.

Die Krähen

Es ha&tt;e ein re&ch;t&sch;a&ff;ener Soldat etwas Geld verdient und zusammen gespart, weil er &fl;eißig war und es ni&ch;t, wie die andern, in den Wirtshäusern dur&ch;bra&ch;te. Nun waren zwei von seinen Kammeraden, die ha&tt;en eigentli&ch; ein fal&sch;es Herz und wo≪ten ihn um sein Geld bringen; &si;e &st;e≪ten &si;&ch; aber äußerli&ch; ganz freund&sch;a&ft;li&ch; an. Auf eine Zeit spra&ch;en &si;e zu ihm: „hör’, was so≪en wir hier in der Stadt liegen, wir &si;nd ja einge&sch;lo&ss;en darin, als wären wir Gefangene, und gar einer wie du, der könnt’ &si;&ch; daheim was ordentli&ch;es verdienen und vergnügt leben.“ Mit sol&ch;en Reden se&tz;ten &si;e ihm au&ch; so lange zu, bis er endli&ch; einwi≪igte und mit ihnen ausreißen wo≪te; die zwei andern ha&tt;en aber ni&ch;ts anders im Sinn, als ihm draußen sein Geld abzunehmen. Wie &si;e nun ein Stü&ck; Wegs fortgegangen waren, sagten die zwei: „wir mü&ss;en uns da re&ch;ts ein&sch;lagen, wenn wir an die Gränze kommen wo≪en.“ — „Ei! Go&tt; bewahre, da gehts ja gerade wieder in die Stadt zurü&ck;, links mü&ss;en wir weiter.“ — „Was wi≪&st; du di&ch; mau&si;g ma&ch;en,“ riefen die zwei, drangen auf ihn ein, &sch;lugen ihn, bis er nieder&fi;el, und nahmen ihm sein Geld aus den Ta&sch;en; das war aber no&ch; ni&ch;t genug, &si;e &st;a&ch;en ihm au&ch; die Augen aus, &sch;leppten ihn zum Galgen und banden ihn daran fe&st;. Da ließen &si;e ihn, und gingen mit dem ge&st;ohlenen Geld in die Stadt zurü&ck;.

Der arme Blinde wußte aber ni&ch;t, an wel&ch;em &sch;le&ch;ten Ort er war, fühlte um &si;&ch; und merkte, daß er unter einem Balken Holz saß. Da meinte er, es wäre ein Kreu&tz;, spra&ch;: „es i&st; do&ch; gut von ihnen, daß &si;e mi&ch; wenig&st;ens unter ein Kreu&tz; gebunden haben, Go&tt; i&st; bei mir,“ und &fi;ng an re&ch;t zu Go&tt; zu beten. Wie es ungefähr Na&ch;t werden mo&ch;te, hörte er etwas &fl;a&tt;ern; das waren aber drei Krähen, die ließen &si;&ch; auf dem Balken nieder. Darna&ch; hörte er, wie eine spra&ch;: „S&ch;we&st;er, was bringt ihr Gutes? Ja, wenn die Men&sch;en wüßten, was wir wi&ss;en! Die Königsto&ch;ter i&st; krank und der alte König hat &si;e demjenigen verspro&ch;en, der &si;e heilt, das kann aber keiner, denn &si;e wird nur gesund, wenn die Kröte in dem Tei&ch; dort zu A&sch;e verbrannt wird und &si;e die A&sch;e trinkt.“ Da spra&ch; die zweite: „ja, wenn die Men&sch;en wüßten, was wir wi&ss;en! Heute Na&ch;t fä≪t ein Tau vom Himmel, so wunderbar und heilsam, wer blind i&st; und be&st;rei&ch;t seine Augen damit, der erhält sein Ge&si;&ch;t wieder.“ Da spra&ch; au&ch; die dri&tt;e: „ja, wenn die Men&sch;en wüßten, was wir wi&ss;en! Die Kröte hil&ft; nur einem und der Tau hil&ft; nur wenigen, aber in der Stadt i&st; große Not, da &si;nd a≪e Brunnen vertro&ck;net und niemand weiß, daß der große viere&ck;ige Stein auf dem Markt muß weggenommen und darunter gegraben werden, dort qui≪t das &sch;ön&st;e Wa&ss;er.“ Wie die drei Krähen das gesagt ha&tt;en, hörte er es wieder &fl;a&tt;ern und &si;e &fl;ogen da fort; er aber ma&ch;te &si;&ch; a≪mälig von seinen Banden los, und dann bü&ck;te er &si;&ch; und bra&ch; ein paar Gräser&ch;en ab und be&st;ri&ch; seine Augen mit dem Tau, der darauf gefa≪en war. Alsbald ward er wieder sehend und war Mond und Sterne am Himmel und sah er, daß er neben dem Galgen &st;and. Darna&ch; su&ch;te er S&ch;erben, und sammelte von dem kö&st;li&ch;en Tau, so viel er zusammenbringen konnte und wie das ge&sch;ehen war, ging er zum Tei&ch;, grub das Wa&ss;er davon ab und holte die Kröte heraus; und dann verbrannte er &si;e zu A&sch;e und ging damit an des Königs Hof. Da ließ er nun die Königsto&ch;ter von der A&sch;e einnehmen und als &si;e gesund war, verlangte er &si;e, wie es verspro&ch;en war, zur Gemahlin. Dem König aber ge&fi;el er ni&ch;t, weil er so &sch;le&ch;te Kleider an ha&tt;e, und er spra&ch; daher, wer seine To&ch;ter haben wo≪te, der müßte der Stadt er&st; Wa&ss;er ver&sch;a&ff;en und damit ho&ff;te er ihn los zu werden. Er aber ging hin, hieß die Leute den viere&ck;igen Stein auf dem Markt wegheben und darunter na&ch; Wa&ss;er graben. Das taten &si;e au&ch; und kamen bald zu einer &sch;önen Que≪e, da war Wa&ss;er zum Über&fl;uß; der König aber konnte ihm nun die Prinze&ssi;n ni&ch;t länger ab&sch;lagen und er wurde mit ihr vermählt und lebten &si;e in einer vergnügten Ehe.

Auf eine Zeit, als er dur&ch;’s Feld spazieren ging, begegneten ihm seine beiden ehemaligen Kameraden, die so treulos an ihm gehandelt ha&tt;en. Sie kannten ihn ni&ch;t, er aber erkannte &si;e glei&ch;, ging auf &si;e zu und spra&ch;: „seht, das i&st; euer ehemaliger Kammerad, dem ihr so &sch;ändli&ch; die Augen ausge&st;o&ch;en habt, aber der liebe Go&tt; hat mir’s zum Glü&ck; gedeihen la&ss;en.“ Da &fi;elen &si;e ihm zu Füßen und baten um Gnade, und weil er ein gutes Herz ha&tt;e, erbarmte er &si;&ch; ihrer und nahm &si;e mit &si;&ch;, gab ihnen au&ch; Nahrung und Kleider. Er erzählte ihnen darna&ch;, wie es ihm ergangen und wie er zu diesen Ehren gekommen wäre; als die zwei das vernahmen, ha&tt;en &si;e keine Ruhe und wo≪ten au&ch; eine Na&ch;t &si;&ch; unter den Galgen se&tz;en, ob &si;e viellei&ch;t au&ch; etwas Gutes hörten. Wie &si;e nun unter dem Galgen saßen, &fl;a&tt;erte au&ch; bald etwas über ihren Häuptern und kamen die drei Krähen. Die eine spra&ch; zur andern: „hört S&ch;we&st;ern, es muß uns jemand behor&ch;t haben, denn die Prinze&ssi;n i&st; gesund, die Kröte i&st; fort aus dem Tei&ch;, ein Blinder i&st; sehend geworden und in der Stadt haben &si;e einen fri&sch;en Brunnen gegraben, kommt, laßt uns su&ch;en, viellei&ch;t finden wir ihn.“ Da &fl;a&tt;erten &si;e herab und fanden die beiden und eh’ &si;e &si;&ch; helfen konnten, saßen &si;e ihnen auf dem Kopf und ha&ck;ten ihnen die Augen aus und ha&ck;ten weiter so lange in’s Ge&si;&ch;t, bis &si;e ganz tot waren. Da blieben &si;e liegen unter dem Galgen. Als &si;e nun in ein paar Tagen ni&ch;t wieder kamen, da&ch;te ihr ehemaliger Kammerad, wo mögen die zwei herumirren und ging hinaus, &si;e zu su&ch;en. Da fand er aber ni&ch;ts mehr, als ihre Gebeine, die trug er vom Galgen weg und legte &si;e in ein Grab.

26.

Der Faule und der Fleißige

Es waren einmal zwei Handwerkspur&sch;e, die wanderten zusammen und gelobten bei einander zu halten. Als &si;e aber in eine große Stadt kamen, ward der eine ein Bruder Liederli&ch;, vergaß sein Wort, verließ den andern und zog a≪ein fort, hin und her; wo’s am to≪&st;en zuging war’s ihm am lieb&st;en. Der andere hielt seine Zeit aus, arbeitete &fl;eißig und wanderte herna&ch; weiter. Da kam er in der Na&ch;t am Galgen vorbei, ohne daß er’s wußte, aber auf der Erde sah er unten einen liegen und &sch;lafen, der war dür&ft;ig und blos, und weil es &st;ernenhe≪ war, erkannte er seinen ehemaligen Gese≪en. Da legte er &si;&ch; neben ihn, de&ck;te seinen Mantel über ihn und &sch;lief ein. Es dauerte aber ni&ch;t lang, so wurde er von zwei Stimmen aufgewe&ck;t, &si;e spra&ch;en mit einander, das waren zwei Raben, die saßen oben auf dem Galgen. Der eine spra&ch;: „Go&tt; ernährt!“ der andere: „tu darna&ch;!“ und einer &fi;el na&ch; den Worten ma&tt; herab zur Erde, der andere blieb bei ihm &si;&tz;en und wartete bis es Tag war, da holte er etwas Gewürm und Wa&ss;er, erfri&sch;te ihn damit und erwe&ck;te ihn vom Tod. Wie die beiden Handwerksbur&sch;en das sahen, verwunderten &si;e &si;&ch; und fragten den einen Raben, warum der andere so elend und krank wäre, da spra&ch; der kranke: „weil i&ch; ni&ch;ts tun wo≪te und glaubte, die Nahrung käm do&ch; vom Himmel.“ Die beiden nahmen die Raben mit &si;&ch; in den nä&ch;&st;en Ort, der eine war munter und su&ch;te &si;&ch; sein Fu&tt;er, a≪e Morgen badete er &si;&ch; und pu&tz;te &si;&ch; mit dem S&ch;nabel, der andere aber ho&ck;te in den E&ck;en herum, war verdrießli&ch; und sah immerfort &st;ruppig aus. Na&ch; einer Zeit ha&tt;e die To&ch;ter des Hausherrn, die ein &sch;önes Mäd&ch;en war, den &fl;eißigen Raben gar lieb, nahm ihn von dem Boden auf, &st;rei&ch;elte ihn mit der Hand, endli&ch; drü&ck;te &si;e ihn einmal an’s Ge&si;&ch;t und küßte ihn vor Vergnügen. Der Vogel &fi;el zur Erde, wälzte &si;&ch; und &fl;a&tt;erte und ward zu einem &sch;önen jungen Mann. Da erzählte er, der andere Rabe wär’ sein Bruder und &si;e hä&tt;en beide ihren Vater beleidigt, der hä&tt;e &si;e dafür verwün&sch;t und gesagt: „&fl;iegt als Raben umher, so lang, bis ein &sch;önes Mäd&ch;en eu&ch; freiwi≪ig küßt.“ Also war der eine erlö&st;, aber den andern trägen wo≪te niemand kü&ss;en und er &st;arb als Rabe. — Bruder Liederli&ch; nahm &si;&ch; das zur Lehre, ward &fl;eißig und ordentli&ch; und hielt &si;&ch; bei seinem Gese≪en.

27.

Die lange Nase

Es waren drei alte abgedankte Soldaten, die waren so alt, daß &si;e au&ch; keine Libermil&ch; mehr beißen konnten, da &sch;i&ck;te &si;e der König fort, gab ihnen keine Pen&si;on, ha&tt;en &si;e ni&ch;ts zu leben und mußten be&tt;eln gehn. Da rei&st;en &si;e dur&ch; einen großen Wald und konnten das Ende davon ni&ch;t &fi;nden; als es Abend war, legten &si;&ch; zwei &sch;lafen und der dri&tt;e mußte bei ihnen Wa&ch;e halten, damit &si;e von den wilden Tieren ni&ch;t zerri&ss;en werden. Wie die zwei nun einge&sch;lafen waren, und der eine dabei &st;and und Wa&ch;e hielt, kam ein kleines Männ&ch;en in rotem Kleide und rief: „wer da?“ „Gut Freund,“ sagte der Soldat. „Was für Gutfreund?“ — „Drei alte abgedankte Soldaten, die ni&ch;ts zu leben haben.“ Da spra&ch; das Männ&ch;en, er so≪te zu ihm kommen, es wo≪t’ ihm was &sch;enken, wenn er das in A&ch;t nähme, so≪te er sein Lebtag genug haben. Da ging er heran und es &sch;enkte ihm einen alten Mantel, wenn er den umhängte, was er dann wün&sch;te, das ward a≪es wahr, er so≪t’ es aber seinen Kammeraden ni&ch;t sagen, bis es Tag würde. Wie es nun Tag war und &si;e aufwa&ch;ten, da erzählte er ihnen was ge&sch;ehen war und &si;e rei&st;en weiter bis zum zweiten Abend, und als &si;e &si;&ch; &sch;lafen legten, mußte der zweite wa&ch;en und Po&st;en bei ihnen &st;ehen. Da kam das rote Männ&ch;en und rief „wer da?“ „Gutfreund.“ — „Was für Gutfreund?“ — „Drei alte abgedankte Soldaten.“ Da &sch;enkte ihm das Männ&ch;en ein altes Beutel&ch;en, das wurde nie leer von Geld, soviel au&ch; herausgenommen wurde; er so≪’s aber au&ch; er&st; bei Tag seinen Kammeraden sagen. Da gingen &si;e no&ch; den dri&tt;en Tag dur&ch; den Wald und Na&ch;ts mußte der dri&tt;e Soldat Wa&ch;e &st;ehen. Das rote Männ&ch;en kam au&ch; zu dem und rief „wer da?“ „Gutfreund!“ — „Was für Gutfreund?“ — „Drei alte abgedankte Soldaten.“ Da &sch;enkte ihm das rote Männ&ch;en ein Horn, wenn man darauf blies, kamen a≪e Völker zusammen. Am Morgen, wie nun jeder ein Ge&sch;enk ha&tt;e, tat der er&st;e den Mantel um und wün&sch;te, daß &si;e aus dem Wald wären, da waren &si;e glei&ch; draußen. Sie gingen in ein Wirtshaus und ließen &si;&ch; da E&ss;en und Trinken geben, das Be&st;e, das der Wirt nur auftreiben konnte; als &si;e fertig waren, bezahlte der mit dem Beutel&ch;en a≪es und zog dem Wirt au&ch; keinen He≪er ab.

Nun waren &si;e das Reisen müde, da spra&ch; der mit dem Beutel zu dem mit dem Mantel: „i&ch; wo≪te, daß du uns ein S&ch;loß dahin wün&sch;te&st;, Geld haben wir do&ch; genug, wir könnten wie Für&st;en leben.“ Da wün&sch;te er ein S&ch;loß und glei&ch; &st;and es da und war a≪es Zugehör dabei. Als &si;e eine Zeitlang da gelebt ha&tt;en, wün&sch;te er einen Wagen mit drei S&ch;immeln, &si;e wo≪ten in ein ander Königrei&ch; fahren und &si;&ch; für drei Königssöhne ausgeben. Da fuhren &si;e ab mit einer großen Begleitung von Lakaien, daß es re&ch;t für&st;li&ch; aussah. Sie fuhren zu einem König, der nur eine einzige Prinze&ssi;n ha&tt;e und als &si;e ankamen, ließen &si;e &si;&ch; melden und wurden glei&ch; zur Tafel gebeten und so≪ten die Na&ch;t da &sch;lafen. Da ging’s nun lu&st;ig her und als &si;e gege&ss;en und getrunken ha&tt;en, &fi;ngen &si;e an Karten zu spielen, was die Prinze&ssi;n so gerne tat. Sie spielte mit dem, der den Beutel ha&tt;e, und so viel &si;e ihm abgewann, so sah &si;e do&ch;, daß sein Beutel ni&ch;t leer ward und merkte, daß es ein Wün&sch;ding sein müßte. Da sagte &si;e zu ihm, er sei so warm vom Spiel, er so≪e einmal trinken und &sch;enkte ihm ein, aber &si;e tat einen S&ch;laftrunk in den Wein. Und wie er den kaum getrunken ha&tt;e, so &sch;lief er ein, da nahm &si;e seinen Beutel, ging in ihre Kammer und näht einen andern, der ebenso aussah, tat au&ch; ein wenig Geld hinein und legt ihn an die Ste≪e des alten. Am andern Morgen rei&st;en die drei weiter, und als der eine das wenige Geld ausgegeben ha&tt;e, was no&ch; im Beutel war und nun wieder hineingri&ff;, war er leer und blieb leer. Da rief er aus: „mein Beutel i&st; mir von der fal&sch;en Prinze&ssi;n vertau&sch;t worden, nun &si;nd wir arme Leute!“ Der mit dem Mantel aber spra&ch;: „laß dir keine graue Haare wa&ch;sen, i&ch; wi≪ ihn bald wieder ge&sch;a&fft; haben.“ Da hing er den Mantel um und wün&sch;te &si;&ch; in die Kammer der Prinze&ssi;n; glei&ch; i&st; er da, und &si;e &si;&tz;t da und zählt an dem Geld, das &si;e in einem fort aus dem Beutel holt. Wie &si;e ihn &si;eht, &sch;reit &si;e, es wär’ ein Räuber da, und &sch;reit so gewaltig, daß der ganze Hof gelaufen kommt und wi≪ ihn fangen. Da springt er in der Ha&st; zum Fen&st;er hinaus und läßt den Mantel hängen und i&st; au&ch; der verloren. Wie die drei wieder zusammenkamen, ha&tt;en &si;e ni&ch;ts mehr als das Horn, da spra&ch; der, dem es gehörte: „i&ch; wi≪ &sch;on helfen, wir wo≪en den Krieg anfangen,“ und blies soviel Husaren und Cava≪erie zusammen, daß &si;e ni&ch;t a≪e zu zählen waren. Dann &sch;i&ck;te er zum König und ließ ihm sagen, wenn er den Beutel und Mantel ni&ch;t herausgäbe, so≪t’ von seinem S&ch;loß kein Stein auf dem andern bleiben. Da redete der König seiner To&ch;ter zu, &si;e so≪t’ es herausgeben, eh’ &si;e &si;&ch; so groß Unglü&ck; auf den Hals lüden, &si;e hörte aber ni&ch;t darauf und spra&ch;, &si;e wo≪t’ er&st; no&ch; etwas versu&ch;en. Da zog &si;e &si;&ch; an wie ein armes Mäd&ch;en, nahm einen Henkelkorb an den Arm und ging hinaus in’s Lager, a≪erlei Getränk zu verkaufen und ihre Kammerjungfer mußte mitgehen. Wie &si;e nun mi&tt;en im Lager i&st;, fängt &si;e an zu &si;ngen so &sch;ön, daß die ganze Armee zusammenlauft aus den Zelten, und der das Horn hat, lauft au&ch; heraus und hört zu; und wie &si;e den &si;eht, gibt &si;e ihrer Kammerjungfer ein Zei&ch;en, die &sch;lei&ch;t &si;&ch; in sein Zelt, nimmt das Horn und lauft mit in’s S&ch;loß. Dann ging &si;e au&ch; wieder heim und ha&tt;e nun a≪es und die drei Kammeraden mußten wieder be&tt;eln gehen.

Also zogen &si;e fort, da spra&ch; der eine, der den Beutel gehabt ha&tt;e: „wißt ihr was, wir können ni&ch;t immer beisammen sein, geht ihr dort hinaus, i&ch; wi≪ hier hinaus gehen.“ Also ging er a≪ein und kam in einen Wald, und weil er müd’ war, legte er &si;&ch; unter einen Baum, ein wenig zu &sch;lafen. Wie er aufwa&ch;te und über &si;&ch; sah, da war es ein &sch;öner Apfelbaum, unter dem er ge&sch;lafen und hingen prä&ch;tige Aepfel daran. Vor Hunger nahm er einen, aß ihn und dann no&ch; einen. Da fängt ihm seine Nase an zu wa&ch;sen und wä&ch;&st; und wird so lang, daß er ni&ch;t mehr auf&st;ehen kann; und wä&ch;&st; dur&ch; den Wald und se&ch;zig Meilen no&ch; hinaus. Seine Kammeraden aber gingen au&ch; in der Welt herum und su&ch;ten ihn, weil es do&ch; be&ss;er in Gese≪&sch;a&ft; war, &si;e konnten ihn aber ni&ch;t &fi;nden. Auf einmal &st;ieß einer an etwas und trat auf was wei&ch;es, „ei! was so≪ das sein,“ da&ch;te er, da regte es &si;&ch; und war es eine Nase. Da spra&ch;en &si;e, wir wo≪en der Nase na&ch;gehen und kamen endli&ch; in den Wald zu ihrem Kammeraden, der lag da, konnt’ &si;&ch; ni&ch;t rühren no&ch; regen. Da nahmen &si;e eine Stange und wi&ck;elten die Nase darum und wo≪ten &si;e in die Höhe heben und ihn forttragen, aber es war zu &sch;wer. Da su&ch;ten &si;e im Wald einen Esel, darauf legten &si;e ihn und die lange Nase auf zwei Stangen und führten ihn also fort, und wie &si;e ein E&ck;&ch;en weit gezogen waren, war er so &sch;wer, daß &si;e ruhen mußten. Als &si;e so ruhten, sahen &si;e einen Baum neben &si;&ch; &st;ehen, daran hingen &sch;öne Birnen; und hinter dem Baum kam das kleine rote Männ&ch;en hervor und sagte zu dem Langna&si;gen, er so≪te eine von den Birnen e&ss;en, so &fi;el ihm die Nase ab. Da aß er eine Birne und alsbald &fi;el die lange Nase ab und er behielt ni&ch;t mehr, als er zuvor ha&tt;e. Darauf sagte das Männ&ch;en: „bri&ch; dir von den Äpfeln und Birnen ab und ma&ch;’ Pulver aus jedwedem, wem du von dem Apfelpulver gib&st;, dem wä&ch;&st; die Nase, und wenn du dann von dem Birnpulver gib&st;, so fä≪t &si;e wieder ab; und dann reise als Arzt und gib der Prinze&ssi;n von den Äpfeln und dann au&ch; von dem Pulver, da wä&ch;&st; ihr die Nase no&ch; zwanzigmal länger als dir; aber halt di&ch; fe&st;.“ Da nahm er von den Äpfeln, ging an den Königshof und gab &si;&ch; für einen Gärtnersbur&sch; aus und sagte, er hä&tt;e eine Art Äpfel, wie in der Land&sch;a&ft; keine wü&ch;sen. Wie die Prinze&ssi;n aber hörte davon, bat &si;e ihren Vater, er so≪t’ ihr einige von diesen Äpfeln kaufen; der König spra&ch;: „kauf dir, soviel du wi≪&st;.“ Da kaufte &si;e und aß einen, der &sch;me&ck;te ihr so gut, daß &si;e meinte, &si;e hä&tt;e ihr Lebtag keinen so guten gege&ss;en, und aß dann no&ch; einen; wie das ge&sch;ehen war, ma&ch;te der Arzt &si;&ch; fort. Da &fi;ng ihr die Nase an zu wa&ch;sen und wu&ch;s so &st;ark, daß &si;e vom Se&ss;el ni&ch;t auf&st;ehen konnte, sondern um&fi;el. Da wu&ch;s die Nase se&ch;zig E≪en um den Ti&sch; herum, se&ch;zig um ihren S&ch;rank und dann dur&ch;’s Fen&st;er hundert E≪en um’s S&ch;loß, und no&ch; zwanzig Meilen zur Stadt hinaus. Da lag &si;e, konnte &si;&ch; ni&ch;t regen und bewegen und wußte ihr kein Doctor zu helfen. Der alte König ließ aus&sch;reiben, wenn &si;&ch; irgend ein Fremder fände, der seiner To&ch;ter womit helfen könnte, so≪t’ er viel Geld haben. Da ha&tt;e nun der alte Soldat drauf gewartet, meldete &si;&ch; als ein Doctor: „so es Go&tt;es Wi≪e wäre, wo≪t’ er ihr &sch;on helfen.“ Darauf gab er ihr Pulver von den Äpfeln, da &fi;ng die Nase an von neuem zu wa&ch;sen und ward no&ch; größer; am Abend gab er ihr Pulver von den Birnen, da ward &si;e ein wenig kleiner, do&ch; ni&ch;t viel. Am andern Tag gab er ihr wieder Äpfelpulver, um &si;e re&ch;t zu äng&st;igen und zu &st;rafen, da wu&ch;s &si;e wieder, viel mehr als &si;e ge&st;ern abgenommen ha&tt;e. Endli&ch; sagte er: „gnädig&st;e Prinze&ssi;n, Sie mü&ss;en einmal etwas entwendet haben, wenn Sie das ni&ch;t herausgeben, hilft kein Rat.“ Da sagte &si;e: „i&ch; weiß von ni&ch;ts.“ Spra&ch; er: „es i&st; so, son&st; müßt mein Pulver helfen und wenn Sie es ni&ch;t herausgeben, mü&ss;en Sie &st;erben an der langen Nase.“ Da sagte der alte König: „gib den Beutel, den Mantel und das Horn heraus, das ha&st; du do&ch; entwendet, son&st; kann deine Nase nimmermehr kleiner werden.“ Da mußte die Kammerjungfer a≪e drei Stü&ck;e holen und hinlegen und er gab ihr Pulver von den Birnen, da &fi;el die Nase ab und mußten 250 Männer kommen und &si;e in Stü&ck;en hauen. Und er ging mit dem Beutel&ch;en, dem Mantel und dem Horn fort zu seinen Kammeraden, und &si;e wün&sch;ten &si;&ch; wieder in ihr S&ch;loß; da werden &si;e wohl no&ch; &si;&tz;en und Haus halten.

28.

Der Löwe und der Fro&sch;

Es war ein König und eine Königin, die ha&tt;en einen Sohn und eine To&ch;ter, die ha&tt;en &si;&ch; herzli&ch; lieb. Der Prinz ging o&ft; auf die Jagd und blieb man&ch;mal lange Zeit draußen im Wald, einmal aber kam er gar ni&ch;t wieder. Darüber weinte &si;&ch; seine S&ch;we&st;er fa&st; blind, endli&ch;, wie &si;e’s ni&ch;t länger aushalten konnte, ging &si;e fort in den Wald und wo≪te ihren Bruder su&ch;en. Als &si;e nun lange Wege gegangen war, konnte &si;e vor Müdigkeit ni&ch;t weiter und wie &si;e &si;&ch; umsah, da &st;and ein Löwe neben ihr, der tat ganz freundli&ch; und sah so gut aus. Da se&tz;te &si;e &si;&ch; auf seinen Rü&ck;en und der Löwe trug &si;e fort und &st;rei&ch;elte &si;e immer mit seinem S&ch;wanze und kühlte ihr die Ba&ck;en. Als er nun ein gut Stü&ck; fortgelaufen war, kamen &si;e vor eine Höhle, da trug &si;e der Löwe hinein und &si;e für&ch;tete &si;&ch; ni&ch;t und wo≪te au&ch; ni&ch;t herabspringen, weil der Löwe so freundli&ch; war. Also ging’s dur&ch; die Höhle, die immer dunkler war und endli&ch; ganz &st;o&ck;&fi;n&st;er, und als das ein Weil&ch;en gedauert ha&tt;e, kamen &si;e wieder an das Tagsli&ch;t in einen wunder&sch;önen Garten. Da war a≪es so fri&sch; und glänzte in der Sonne, und mi&tt;endrin &st;and ein prä&ch;tiger Pala&st;. Wie &si;e an’s Tor kamen, hielt der Löwe und die Prinze&ssi;n &st;ieg von seinem Rü&ck;en herunter. Da &fi;ng der Löwe an zu spre&ch;en und sagte: „in dem &sch;önen Haus so≪&st; du wohnen und mir dienen, und wenn du a≪es erfü≪&st; was i&ch; fordere, so wir&st; du deinen Bruder wiedersehen.“

Da diente die Prinze&ssi;n dem Löwen und gehor&ch;te ihm in a≪en Stü&ck;en. Einmal ging &si;e in dem Garten spaziren, darin war es so &sch;ön und do&ch; war &si;e traurig, weil &si;e so a≪ein und von a≪er Welt verla&ss;en war. Wie &si;e so auf und ab ging, ward &si;e einen Tei&ch; gewahr und auf der Mi&tt;e des Tei&ch;s war eine kleine Insel mit einem Zelt. Da sah &si;e, daß unter dem Zelt ein grasgrüner Laubfro&sch; saß und ha&tt;e ein Rosenbla&tt; auf dem Kopf &st;a&tt; einer Haube. Der Fro&sch; gu&ck;te &si;e an und spra&ch;: „warum bi&st; du so traurig?“ „A&ch;,“ sagte &si;e, „warum so≪te i&ch; ni&ch;t traurig sein?“ und klagte ihm da re&ch;t ihre Not. Da spra&ch; der Fro&sch; ganz freundli&ch;: „wenn du was brau&ch;&st;, so komm nur zu mir, so wi≪ i&ch; dir mit Rat und Tat zur Hand gehen.“ „Wie so≪ i&ch; dir das aber vergelten?“ „Du brau&ch;&st; mir ni&ch;ts zu vergelten,“ spra&ch; der Qua&ck;fro&sch;, „bring mir nur a≪e Tage ein fri&sch;es Rosenbla&tt; zur Haube.“ Da ging nun die Prinze&ssi;n wieder zurü&ck; und war ein bis&ch;en getrö&st;et und so o&ft; der Löwe etwas verlangte, lief &si;e zum Tei&ch;, da sprang der Fro&sch; herüber und hinüber und ha&tt;e ihr bald herbeige&sch;a&fft;, was &si;e brau&ch;te. Auf eine Zeit sagte der Löwe: „heut Abend äß i&ch; gern eine Mü&ck;enpa&st;ete, &si;e muß aber gut zubereitet sein.“ Da da&ch;te die Prinze&ssi;n, wie so≪ i&ch; die herbei &sch;a&ff;en, das i&st; mir ganz unmögli&ch;, lief hinaus und klagte es ihrem Fro&sch;. Der Fro&sch; aber spra&ch;: „ma&ch; dir keine Sorgen, eine Mü&ck;enpa&st;ete wi≪ i&ch; &sch;on herbei&sch;a&ff;en.“ Darauf se&tz;te er &si;&ch; hin, sperrte re&ch;ts und links das Maul auf, &sch;nappte zu und &fi;ng Mü&ck;en, so viel er brau&ch;te. Darauf hüpfte er hin und her, trug Holzspäne zusammen und blies ein Feuer an. Wie’s brannte, knetete er die Pa&st;ete und se&tz;te &si;e über Kohlen, und es währte keine zwei Stunden, so war &si;e fertig und so gut als einer nur wün&sch;en konnte. Da spra&ch; er zu dem Mäd&ch;qen: „die Pa&st;ete krieg&st; du aber ni&ch;t eher, als bis du mir verspri&ch;&st;, dem Löwen, sobald er einge&sch;lafen i&st;, den Kopf abzu&sch;lagen mit einem S&ch;wert, das hinter seinem Lager verborgen i&st;.“ „Nein,“ sagte &si;e, das tue i&ch; ni&ch;t, der Löwe i&st; do&ch; immer gut gegen mi&ch; gewesen.“ Da spra&ch; der Fro&sch;: „wenn du das ni&ch;t tu&st;, wir&st; du nimmermehr deinen Bruder wiedersehen, und dem Löwen selber tu&st; du au&ch; kein Leid damit an.“ Da faßte &si;e Mut, nahm die Pa&st;ete und bra&ch;te &si;e dem Löwen. „Die &si;eht ja re&ch;t gut aus,“ sagte der Löwe, &sch;nupperte daran und &fi;ng glei&ch; an einzubeißen, aß &si;e au&ch; ganz auf. Wie er nun fertig war, fühlte er eine Müdigkeit und wo≪te ein wenig &sch;lafen; also spra&ch; er zur Prinze&ssi;n: „komm und se&tz; di&ch; neben mi&ch; und krau mir ein bis&ch;en hinter den Ohren, bis i&ch; einge&sch;lafen bin.“ Da se&tz;t &si;e &si;&ch; neben ihn, kraut ihn mit der Linken und su&ch;t mit der Re&ch;ten na&ch; dem S&ch;wert, wel&ch;es hinter seinem Be&tt;e liegt. Wie er nun einge&sch;lafen i&st;, so zieht &si;e es hervor, drü&ck;t die Augen zu und haut mit einem Strei&ch; dem Löwen den Kopf ab. Wie &si;e aber wieder hinbli&ck;t, da war der Löwe ver&sch;wunden und ihr lieber Bruder &st;and neben ihr, der küßte &si;e herzli&ch; und spra&ch;: „du ha&st; mi&ch; erlö&st;, denn i&ch; war der Löwe und war verwün&sch;t es so lang zu bleiben, bis eine Mäd&ch;enhand aus Liebe zu mir dem Löwen den Kopf abhauen würde.“ Darauf gingen &si;e miteinander in den Garten und wo≪ten dem Fro&sch; danken, wie &si;e aber ankamen, sahen &si;e, wie er na&ch; a≪en Seiten herumhüpfte und kleine Späne su&ch;te und ein Feuer anma&ch;te. Als es nun re&ch;t he≪ brannte, hüpfte er selber hinein und da brennt’s no&ch; ein bis&ch;en und dann geht das Feuer aus, und &st;eht ein &sch;önes Mäd&ch;en da, das war au&ch; verwün&sch;t worden und die Lieb&st;e des Prinzen. Da ziehen &si;e miteinander heim zu dem alten König und der Frau Königin und wird eine große Ho&ch;zeit gehalten und wer dabei gewesen, der i&st; ni&ch;t hungrig na&ch; Haus gegangen.

29.

Der Soldat und der S&ch;reiner

Es wohnten in einer Stadt zwei Ti&sch;ler, deren Häuser &st;ießen aneinander und jeder ha&tt;e einen Sohn; die Kinder waren immer beisammen, spielten miteinander und hießen darum das Me&ss;er&ch;en und Gäbel&ch;en, die au&ch; immer nebeneinander auf den Ti&sch; gelegt werden. Als &si;e nun beide groß waren, wo≪ten &si;e au&ch; von einander ni&ch;t wei&ch;en, der eine war aber mutig und der andere fur&ch;tsam, da ward der eine Soldat, der andere lernte das Handwerk. Wie die Zeit kam, daß dieser wandern mußte, wo≪t’ ihn der Soldat ni&ch;t verla&ss;en und gingen &si;e zusammen aus. Sie kamen nun in eine Stadt, wo der Ti&sch;ler bei einem Mei&st;er in die Arbeit ging, der Soldat wo≪te da au&ch; bleiben und verdingte &si;&ch; bei demselben Mei&st;er als Hauskne&ch;t. Das wär’ gut gewesen, aber der Soldat ha&tt;e keine Lu&st; am Arbeiten, lag auf der Bärenhaut und es dauerte ni&ch;t lang, so wurde er vom Mei&st;er wegge&sch;i&ck;t; der &fl;eißige wo≪t’ ihn aus Treue nun ni&ch;t a≪ein la&ss;en, sagte dem Mei&st;er auf und zog mit ihm weiter. So ging’s aber immer fort; ha&tt;en &si;e Arbeit, so dauerte es ni&ch;t lang, weil der Soldat faul war und fortge&sch;i&ck;t wurde, der andere aber ohne ihn ni&ch;t bleiben wo≪te. Einmal kamen &si;e in eine große Stadt, weil aber der Soldat keine Hand regen wo≪te, ward er am Abend &sch;on verab&sch;iedet und &si;e mußten dieselbe Na&ch;t wieder hinaus. Da führte &si;e der Weg vor einen unbekannten großen Wald; der Fur&ch;tsame spra&ch;: „i&ch; geh’ ni&ch;t hinein, darin springen Hexen und Gespenster herum.“ Der Soldat aber antwortete: „ei was! Davor für&ch;t’ i&ch; mi&ch; no&ch; ni&ch;t!“ ging voran, und der Fur&ch;tsame, weil er do&ch; ni&ch;t von ihm la&ss;en wo≪te, ging mit. In kurzer Zeit ha&tt;en &si;e den Weg verloren und irrten in der Dunkelheit dur&ch; die Bäume, endli&ch; sahen &si;e ein Li&ch;t. Das su&ch;ten &si;e auf und kamen zu einem &sch;önen S&ch;loß, das he≪ erleu&ch;tet war, und haußen lag ein &sch;warzer Hund und auf einem Tei&ch; neben saß ein roter S&ch;wan;; als &si;e aber hineintraten, sahen &si;e nirgends einen Men&sch;en, bis &si;e in die Kü&ch;e kamen, da saß no&ch; eine graue Ka&tz;e bei einem Topf am Feuer und ko&ch;te. Sie gingen weiter und fanden viele prä&ch;tige Zimmer, die waren a≪e leer, in einem aber &st;and ein Ti&sch; mit E&ss;en und Trinken rei&ch;li&ch; bese&tz;t. Weil &si;e nun großen Hunger ha&tt;en, ma&ch;ten &si;e &si;&ch; daran und ließen &si;&ch;’s gut &sch;me&ck;en. Darna&ch; spra&ch; der Soldat: „wenn du gege&ss;en ha&st; und sa&tt; worden bi&st;, so≪&st; du &sch;lafen gehen!“ ma&ch;te eine Kammer auf, darin &st;anden zwei &sch;öne Be&tt;en. Sie legten &si;&ch;, aber als &si;e eben ein&sch;lafen wo≪ten, &fi;el dem Fur&ch;tsamen ein, daß &si;e no&ch; ni&ch;t gebetet hä&tt;en, da &st;and er auf und sah in der Wand einen S&ch;rank, den &sch;loß er auf und war da ein Crucifix mit zwei Gebetbü&ch;ern dabei. Glei&ch; we&ck;te er den Soldaten, daß er auf&st;ehen mußte und &si;e knieten beide nieder und taten ihr Gebet; darna&ch; &sch;liefen &si;e ruhig ein. Am andern Morgen kriegte der Soldat einen he&ft;igen Stoß, daß er in die Höhe fuhr: „du, was &sch;läg&st; du mi&ch;“ rief er dem andern zu, der aber ha&tt;e au&ch; einen Stoß gekriegt und spra&ch;: „was &st;ößt du mi&ch;, i&ch; &st;oß di&ch; ni&ch;t!“ Da sagte der Soldat: „es wird wohl ein Zei&ch;en sein, daß wir hervor so≪en.“ Wie &si;e nun herauskamen, &st;and &sch;on ein Früh&st;ü&ck; auf dem Ti&sch;, der Fur&ch;tsame spra&ch; aber: „eh’ wir es anrühren, wo≪en wir er&st; na&ch; einem Men&sch;en su&ch;en.“ „Ja,“ sagte der Soldat, „i&ch; mein’ au&ch; immer, die Ka&tz;e hä&tt;’s geko&ch;t und eingebro&ck;t, da vergeht mir a≪e Lu&st;.“

Sie gingen also wieder von unten bis oben dur&ch;’s S&ch;loß, fanden aber keine Seele, endli&ch; sagte der Soldat: „wir wo≪en au&ch; in den Ke≪er &st;eigen.“ Wie &si;e die Treppe herunter waren, sahen &si;e vor dem er&st;en Ke≪er eine alte Frau &si;&tz;en; &si;e redeten &si;e an und spra&ch;en: „guten Tag! Hat &si;e uns das gute E&ss;en geko&ch;t?“ — „Ja, Kinder, hat’s eu&ch; ge&sch;me&ck;t?“ Da gingen &si;e weiter und kamen zum zweiten Ke≪er, davor saß ein Jüngling von 14 Jahren, den grüßten &si;e au&ch;, er gab ihnen aber keine Antwort. Endli&ch; kamen &si;e in den dri&tt;en Ke≪er, davor saß ein Mäd&ch;en von zwölf Jahren, das antwortete ihnen au&ch; ni&ch;t auf ihren Gruß. Sie gingen no&ch; weiter dur&ch; a≪e Ke≪er, fanden aber weiter niemand. Wie &si;e nun wieder zurü&ck;kamen, war das Mäd&ch;en von seinem Si&tz; aufge&st;anden, da sagten &si;e zu ihm: „wi≪&st; du mit uns hinaufgehen?“ Es spra&ch; aber: „i&st; der rote S&ch;wan no&ch; oben auf dem Tei&ch;?“ — „Ja, wir haben ihn beim Eingang gesehen.“ — „Das i&st; traurig, so kann i&ch; ni&ch;t mitgehen.“ Der Jüngling war au&ch; aufge&st;anden und als &si;e zu ihm kamen, fragten &si;e ihn: „wi≪&st; du mit uns hinauf gehen?“ Er aber spra&ch;: „i&st; der &sch;warze Hund no&ch; auf dem Hof?“ — „Ja, wir haben ihn beim Eingang gesehen.“ — >Das i&st; traurig, so kann i&ch; ni&ch;t mit eu&ch; gehen.“ Als &si;e zu der alten Frau kamen, ha&tt;e &si;e &si;&ch; au&ch; aufgeri&ch;tet: „Mü&tt;er&ch;en,“ spra&ch;en &si;e, „wo≪t ihr mit uns hinaufgehen?“ — „I&st; die graue Ka&tz;e no&ch; oben in der Kü&ch;e?“ — „Ja, &si;e &si;&tz;t auf dem Herd bei einem Topf und ko&ch;t.“ — „Das i&st; traurig, eh ihr ni&ch;t den roten S&ch;wan, den &sch;warzen Hund und die graue Ka&tz;e tötet, können wir ni&ch;t aus dem Ke≪er heraus.“

Als die zwei Gese≪en wieder oben in die Kü&ch;e kamen, wo≪ten &si;e die Ka&tz;e &st;rei&ch;eln, &si;e ma&ch;te aber feurige Augen und sah ganz wild aus. Nun war no&ch; eine kleine Kammer übrig, in der &si;e ni&ch;t gewesen waren, wie &si;e die aufma&ch;ten, war &si;e ganz leer, nur an der Wand ein Bogen und Pfeil, ein S&ch;wert und eine Eisen-Zange. Über Bogen und Pfeil &st;anden die Worte: „das tötet den roten S&ch;wan,“ über dem S&ch;wert: „das haut dem &sch;warzen Hund den Kopf herunter,“ und über der Zange: „das knei&ft; der grauen Ka&tz;e den Kopf ab.“ „A&ch;, sagte der Fur&ch;tsame, wir wo≪en fort von hier,“ der Soldat aber: „nein, wir wo≪en die Tiere aufsu&ch;en.“ Sie nahmen die Wa&ff;en von der Wand und gingen in die Kü&ch;e, da &st;anden die drei Tiere, der S&ch;wan, der Hund und die Ka&tz;e beisammen, als hä&tt;en &si;e was Böses vor. Wie der Fur&ch;tsame das sah, lief er wieder fort; der Soldat spra&ch; ihm ein Herz ein, er hingegen wo≪te er&st; etwas e&ss;en; wie er gege&ss;en ha&tt;e, sagte er: „in einem Zimmer hab’ i&ch; Harni&sch;e gesehen, da wi≪ i&ch; einen zuvor anlegen.“ Als er in dem Zimmer war, wo≪t’ er &si;&ch; forthelfen und spra&ch;: „es i&st; be&ss;er, wir &st;eigen zum Fen&st;er hinaus, was kümmern uns die Tiere!“ Wie er aber zum Fen&st;er trat, war ein &st;ark Eisen-Gi&tt;er davor. Nun konnt’ er’s ni&ch;t länger verreden, ging zu den Harni&sch;en und wo≪te einen anziehen, aber &si;e waren a≪e zu &sch;wer. Da sagte der Soldat: „ei was, laß uns so gehen, wie wir &si;nd.“ „Ja,“ spra&ch; der andere, „wenn unser no&ch; drei wären.“ Wie er die Worte spra&ch;, da &fl;a&tt;erte eine weiße Taube außen an’s Fen&st;er und &st;ieß daran, der Soldat ma&ch;te ihr auf und wie &si;e herein war, &st;and ein &sch;öner Jüngling vor ihnen, der spra&ch;: „i&ch; wi≪ bei eu&ch; sein und eu&ch; helfen“ und nahm Bogen und Pfeil. Der Fur&ch;tsame spra&ch; zu ihm, er hä&tt;’s am be&st;en, mit dem Bogen und Pfeil, na&ch; dem S&ch;uß wär’s gut und er könnte hingehen, wohin er Lu&st; hä&tt;e, &si;e aber müßten mit ihren Wa&ff;en den Zauber-Tieren näher auf den Leib. Da gab der Jüngling ihm den Bogen und Pfeil und nahm das S&ch;wert.

Da gingen a≪e drei zur Kü&ch;e, wo die Tiere no&ch; beisammen &st;anden, und der Jüngling hieb dem &sch;warzen Hund den Kopf ab, und der Soldat pa&ck;te die graue Ka&tz;e mit der Zange und der Fur&ch;tsame &st;and hinten und &sch;oß den roten S&ch;wan tot. Und wie die drei Tiere niederfielen, in dem Augenbli&ck; kam die Alte und ihre zwei Kinder mit großem Ge&sch;rei aus dem Ke≪er gelaufen: „ihr habt meine lieb&st;en Freunde getötet, ihr seid Verräter,“ drangen auf &si;e und wo≪ten &si;e ermorden. Aber die drei überwältigten &si;e und töteten &si;e mit ihren Wa&ff;en und wie &si;e tot waren, &fi;ng auf einmal ein wunderli&ch;es Gemurmel rings herum an und kam aus a≪en E&ck;en. Der Fur&ch;tsame spra&ch;: „wir wo≪en die drei Lei&ch;en begraben, es waren do&ch; Chri&st;en, das haben wir am Crucifix gesehen.“ Sie trugen &si;e also hinaus auf den Hof, ma&ch;ten drei Gräber und legten &si;e hinein. Während der Arbeit nahm aber das Gemurmel im S&ch;loß immer zu, ward immer lauter und wie &si;e fertig waren, hörten &si;e ordentli&ch; Stimmen darin und einer rief: „wo &si;nd &si;e? Wo &si;nd &si;e?“ Und weil der &sch;öne Jüngling ni&ch;t mehr da war, ward ihnen Ang&st; und &si;e liefen fort. Als &si;e ein wenig weg waren, sagte der Soldat: „ei, das i&st; Unre&ch;t, daß wir so fortgelaufen &si;nd, wir wo≪en umkehren und sehen, was dort i&st;.“ „Nein,“ sagte der andere, „i&ch; wi≪ mit dem Zauberwesen ni&ch;ts zu tun haben und mein ehrli&ch;es Auskommen in der Stadt su&ch;en.“ Aber der Soldat ließ ihm keine Ruhe, bis er mit ihm zurü&ck;ging. Wie &si;e vor’s S&ch;loß kamen, war a≪es vo≪ Leben, Pferde sprangen dur&ch; den Hof und Bediente liefen hin und her. Da gaben &si;e &si;&ch; für zwei arme Handwerker aus und baten um ein wenig E&ss;en. Einer aus dem Haufen spra&ch;: „ja, kommt nur herein, heut wird a≪en Gutes getan.“ Sie wurden in ein &sch;önes Zimmer geführt und ward ihnen Speise und Wein gegeben. Darna&ch; wurden &si;e gefragt, ob &si;e ni&ch;t zwei junge Leute von der Burg hä&tt;en kommen sehen. „Nein,“ sagten &si;e. Als aber einer sah, daß &si;e Blut an den Händen ha&tt;en, fragte er, woher das Blut käme? Da spra&ch; der Soldat: „i&ch; habe mi&ch; in den Finger ge&sch;ni&tt;en.“ Der Diener aber sagte es dem Herrn, der kam selber und wo≪t’ es sehen, es war aber der &sch;öne Jüngling, der ihnen beige&st;anden ha&tt;e und wie er &si;e mit Augen sah, rief er: „das &si;nd &si;e, die das S&ch;loß erre&tt;et haben!““ Da empfing er &si;e mit Freuden und erzählte, wie es zugegangen wäre: „Im S&ch;loß war eine Haushälterin mit ihren zwei Kindern, die war eine heimli&ch;e Hexe und als &si;e einmal von der Herr&sch;a&ft; ge&sch;olten wurde, geriet &si;e in Bosheit und verwandelte a≪es, was Leben ha&tt;e im S&ch;loß, zu Steinen, nur über drei andere böse Hofbediente, die au&ch; Zauberei ver&st;anden, ha&tt;e &si;e keine re&ch;te Gewalt und konnte &si;e nur in Tiere verwandeln, die nun oben im S&ch;loß ihr Wesen trieben, dabei für&ch;tete &si;e &si;&ch; vor ihnen und &fl;ü&ch;tete mit ihren Kindern in den Ke≪er. Au&ch; über mi&ch; ha&tt;e &si;e nur soviel Gewalt gehabt, daß &si;e mi&ch; in eine weiße Taube außerhalb des S&ch;lo&ss;es verwandeln konnte. Wie ihr zwei in’s S&ch;loß kamt, da so≪tet ihr die Tiere töten, damit &si;e frei würde und zum Lohn wo≪te &si;e eu&ch; wieder umbringen, aber Go&tt; hat es be&ss;er gema&ch;t, das S&ch;loß i&st; erlö&st; und die Steine &si;nd wieder lebendig geworden in dem Augenbli&ck;, wo die go&tt;lose Hexe mit ihren Kindern getötet wurde und das Gemurmel, das ihr gehört, das waren die er&st;en Worte, wel&ch;e die frei gewordenen spra&ch;en.“ Darauf führte er die zwei Gese≪en zu dem Hausherrn, der ha&tt;e zwei &sch;öne Tö&ch;ter, die wurden ihnen gegeben, und &si;e lebten vergnügt ihr Lebelang, als große Ri&tt;er.

30.

De wilde Mann

Et was emoel en wilden Mann, de was verwün&sk;et un genk bie de Bueren in den Goren (Garten) un in’t Korn un moek a≪es do S&ch;ande. Do klagden se an eeren Gutsheeren, se können eere Pa&ch;t nig mehr betalen un do leit de Gutsheer a≪e Jägers bie ene kummen, we dat Dier fangen könne, de so≪ ne graute Belohnung hebben. Do kümmt do en o≪en Jäger an, de segd, he wü≪ dat Dier wu≪ fangen; do mö&tt; se em ne Pu≪e met Fusel (Branntwein) un ne Pu≪e met Wien un ne Pu≪e met Beer gierwen (geben), de se&tt;et he an dat Water, wo &si;&ck; dat Dier a≪e Dage wä&sk;t. Un do geit he a&ch;ter en Baum &st;ohn, do kümmt dat Dier un drinket ut de Pu≪en, do le&ck;t et a≪e de Mund un ki&ck;t herüm, ov dat au&ck; we≪ süht. Do werd et drunken, un do geit et liegen un &sch;löpd; do geit de Jäger to un bind et an Händen un Föten, do we&ck;t he et wier up un segd: „du wilde Mann, goh met, sök a&st; du a≪e Dage drinken.“ Do nimmt he et mit noh dat adli&ck;e S&ch;loß, do se&tt;et se et do in den Thornt un de Heer geit to andre Nobers, de sö≪t seihn (sehen), wat he för’n Dier fangen hed. Do spierlt ene von de jungen Heerens met’n Ba≪ un let de in den Thornt fa≪en un dat Kind segd: „wilde Mann, &sch;miet mie den Ba≪ wier to;“ do segd de wilde Mann: „den Ba≪ mo&st; du sölv&st; wier hahlen.“ „Je,“ segd dat Kind, „i&ck; heve kinen S&ch;lürtel. — „Dann ma&ck; du, dat du bie dien Moder eere Ta&sk;en kümm&st; un &st;ehl eer den S&ch;lürtel.“ — Do &sch;lüt dat Kind den Thornt orpen un de wilde Mann löpd derut; do fänk dat Kind an to &sch;reien: „o wilde Mann, bliev do&ch; hier, i&ck; kriege süs S&ch;läge.“ Do niermt de wilde Mann dat Kind up de Na&ck;en un lopd darmet de Wildniß herin: de wilde Mann was weg, dat Kind was verloren! De wilde Mann de tüt dat Kind en &sch;le&ch;ten Kiel (Ki&tt;el) an un &sch;i&ck;t et noh den Görner an den Kaisers Hof, do mot et frogen: ov de kinen Görners-Jungen van dohn (nötig) hed? Do segd de, he wöre so &sch;meerig antro&ck;en, de annern wu≪en nig bie em &sch;lopen. Do seg he, he wu≪ in’t Strauh liegen, un geit a≪tied des Morgens fröh in den Goren, do kümmt em de wilde Mann entgiergen, do seg he: „nu wa&sk;e die, nu kämme die!“ nu de wilde Mann mä&ck;t de Goren so &sch;ön, dat de Görner et sölv&st; nig so gut kann. Un de Prinze&ssi;n süt a≪e Morgen den &sch;önen Jungen, do seg se to den Görner, de kleine Lehrjunge sö≪ eer en Bu&st; Blomen brengen. Un se frög dat Kind, van wat för Standt dat et wöre; do seg et, ja, dat wüs et nig, do giv se em en broden Hohn vu≪ Ducoeten. Es he in kümmt, giv he dat Geld &si;nen Heeren un seg: „wat sa≪ i&ck; do met dohn, dat bru&ck;t ji men.“ Un he mo&st;e eer noh enen Bu&sk; Blomen brengen, do giv se em ne Aant (Ente) vu≪ Ducoeten, de giv he wier an &si;nen Heeren. Un do noh en moel, do giv se em ne Gans vu≪ Ducoeten, de giv de Junge wier an &si;nen Heeren. Do ment de Prinze&ssi;n, he hev Geld un he hev nix, un do hierothet se em in’t geheem, un do weeret eere Oeldern so beise un se&tt;en se in dat Brauhuse, do mot se &si;&ck; met spinnen ernähren, un he geit in de Kü&ck;e un helpt den Ko&ck; de Broden dreien un &st;eld manrden (zuweilen) en Stü&ck; Flee&sk; un brengd et an &si;ne Frau.

Do kümmt so’n gewoltigen Krieg in Engelland, wo de Kaiser hin mo&tt; un a≪e de grauten Heerens, do seg de junge Mann, he wu≪ do au&ck; hen, ov se nig noh en Perd in Sta≪ hedden, un se saden, se hedden noh ent, dat gönk up drei Beenen, dat wör em gut genog. He se&tt;et &si;&ck; up dat Perd, dat Perd dat geit a≪e: husepus!; husepus! Do kümmt em de wilde Mann in de möte (entgegen), do döt &si;&ck; so’n grauten Berg up, do &si;nd wu≪ dusend Regimenter Soldaten un O&ff;zeers in, do dät he &sch;öne Kleeder an un krigd so’n &sch;ön Perd. Do tüt he met a≪e &si;n Volk in den Krieg noh Engelland, de Kaiser enfänk en so fröndli&ck; un begerd en, he mög em doh bie&st;oen. He gewinnt de S&ch;la&ch;t un ver&sch;leit a≪es. Do dät &si;&ck; de Kaiser so bedanken vör em un frägd, wat he för’n Heer wöre, he segd: „dat froget mie men nig, dat kann i&ck; ju nig seggen.“ He ri&tt; met &si;n Volk wier ut Engelland, do kümmt em de wilde Mann wier entgiergen un döt a≪e dat Volk wier in den Berg, un he geit wier up &si;en dreibeenige Perd &si;&tt;en. Do seget de Luide: „do kümmt u&ss;e Hunkepus wier an met dat dreibeenige Perd,“ un se froget: „wo he&st; du a&ch;ter de Hierge (He&ck;e) lägen un he&st; &sch;lopen?„ „Je,“ segd he, „wenn i&ck; der nig wör we&st;, dann hädde et in Engelland nig gut gohn!“ Se segget: „Junge, &sch;wieg &st;i≪e, süs giv die de Heer wat upd’ Ja&ck;.“ — Un so genk et noh tweenmoel un ton derdenmoel gewient he a≪es; do kreeg he en Sti&ck; in den Arm, do niermt de Kaiser &si;nen Do&ck; (Tu&ch;) un verbind em de Wunden. Do neidigt (nötigt) se em, he mög do bliewen, „ni, i&ck; bliewe nig bie ju, un wat i&ck; &si;n, geit ju nig an.“ Do kümmet em de wilde Mann wier entgiergen un deih a≪e dat Volk wier in den Berg un he genk wier up &si;n Perd &si;&tt;en un genk wier noh Hues. Do la&ch;ten de Luide und segden: „do kümmt u&ss;e Hunkepus wier an, wo he&st; du doh lägen un &sch;lopen?“ He seg: „i&ck; heve förwohr nig &sl;open, nu is ganz Engelland gewunnen un et is en wohren Frerden (Frieden).“ Do segde de Kaiser von den &sch;önen Ri&tt;er, de em hev bie&st;ohen; do seg de junge Mann to en Kaiser: „wöre i&ck; nig bie ju we&st;, et wöre nig guet gahen.“ Do wi≪ de Kaiser em wat upn Bu&ck;el gierwen, „ji,“ seg he, „wenn ji dat nig gleiwen wi≪t, wi≪ i&ck; ju minen Arm wiesen“ un a&ss;e he den Arm wie&st; un a&ss;e de Kaiser de Wunde süt, do wert he gans verwündert un segd: „villi&ch;t bü&st; du Go&tt; sölv&st; ader en Engel, den mie Go&tt; to&sch;i&ck;t hev un bat em üm Verzeihnüß, dat he so grov met em handelt hädde, un &sch;enket em &si;n ganse Kaisers Gut. Un de wilde Mann was erlöset un &st;und ase en grauten Künig för em un vertelde em de ganse Sa&ck;e un de Berg was en gans Künigs-S&ch;loß un he tro&ck; met &si;ne Frau derup un lerweten vergnögt bis an eeren Daud.

31.

Die Kinder in Hungersnot

Es war einmal eine Frau mit ihren zwei Tö&ch;tern in sol&ch;e Armut geraten, daß &si;e au&ch; ni&ch;t ein bis&ch;en Brot mehr in den Mund zu &st;e&ck;en ha&tt;en. Wie nun der Hunger bei ihnen so groß ward, daß die Mu&tt;er ganz außer &si;&ch; und in Verzweiflung geriet, spra&ch; &si;e zu der älte&st;en: „i&ch; muß di&ch; töten, damit i&ch; etwas zu e&ss;en habe.“ Die To&ch;ter sagte: „a&ch;, liebe Mu&tt;er, &sch;ont meiner, i&ch; wi≪ ausgehen und sehen, daß i&ch; etwas zu e&ss;en kriege ohne Be&tt;elei.“ Da ging &si;e aus, kam wieder, und ha&tt;e ein Stü&ck;&ch;en Brot eingebra&ch;t, das aßen &si;e miteinander, es war aber zu wenig, um den Hunger zu &st;i≪en. Darum hub die Mu&tt;er zur andern To&ch;ter an: „so mußt du daran.“ Sie antwortete aber: „a&ch;, liebe Mu&tt;er, &sch;ont meiner, i&ch; wi≪ gehen und unbemerkt etwas zu e&ss;en anderswo ausbringen.“ Da ging &si;e hin, kam wieder und ha&tt;e zwei Stü&ck;&ch;en Brot eingebra&ch;t; das aßen &si;e mit einander, es war aber zu wenig, um den Hunger zu &st;i≪en. Darum spra&ch; die Mu&tt;er na&ch; etli&ch;en Stunden abermals zu ihnen: „ihr mü&ss;et do&ch; &st;erben, denn wir mü&ss;en son&st; ver&sch;ma&ch;ten.“ Darauf antworteten &si;e: „liebe Mu&tt;er, wir wo≪en uns niederlegen und &sch;lafen, und ni&ch;t eher wieder auf&st;ehen, als bis der jüng&st;e Tag kommt.“ Da legten &si;e &si;&ch; hin und &sch;liefen einen tiefen S&ch;laf, aus dem &si;e niemand erwe&ck;en konnte, die Mu&tt;er aber i&st; weggekommen und weiß kein Men&sch;, wo &si;e geblieben i&st;.

32.

Die heilige Frau Kummerniß

Es war einmal eine fromme Jungfrau, die gelobte Go&tt;, ni&ch;t zu heiraten, und war wunder&sch;ön, so daß es ihr Vater ni&ch;t zugeben und &si;e gern zur Ehe zwingen wo≪te. In dieser Not &fl;ehte &si;e Go&tt; an, daß er ihr einen Bart wa&ch;sen la&ss;en so≪te, wel&ch;es alsoglei&ch; ge&sch;ah; aber der König ergrimmte und ließ &si;e an’s Kreu&tz; &sch;lagen, da ward &si;e eine Heilige.

Nun ge&sch;ah’ es, daß ein gar armer Spielmann in die Kir&ch;e kam, wo ihr Bildniß &st;and, kniete davor nieder, da freute es die Heilige, daß dieser zuer&st; ihre Un&sch;uld anerkannte, und das Bild, das mit güldnen Panto&ff;eln angetan war, ließ einen davon los- und herunterfa≪en, damit er dem Pilgrim zu gut käme. Der neigte &si;&ch; dankbar und nahm die Gabe.

Bald aber wurde der Gold&sch;uh in der Kir&ch;en vermißt, und ge&sch;ah a≪enthalben Frage, bis er zule&tz;t bei dem armen Geigerlein gefunden, au&ch; es als ein böser Dieb verdammt und ausgeführt wurde, um zu hangen. Unterwegs aber ging der Zug an dem Go&tt;eshaus vorbei, wo die Bildsäule &st;and, begehrte der Spielmann hineingehen zu dürfen, daß er zu guter Le&tz;t Ab&sch;ied nähme mit seinem Geiglein und seiner Guttäterin die Not seines Herzens klagen könnte. Dies wurde ihm nun erlaubt. Kaum aber hat er den er&st;en Stri&ch; getan, &si;ehe, so ließ das Bild au&ch; den andern güldnen Panto&ff;el herabfa≪en, und zeigte damit, daß er des Dieb&st;ahls un&sch;uldig wäre. Also wurde der Geiger der Eisen und Bande ledig, zog vergnügt seiner Straßen, die heil. Jungfrau aber hieß Kummerniß.

33.

Die Erbsenprobe

Es war einmal ein König, der ha&tt;e einen einzigen Sohn, der wo≪te &si;&ch; gern vermählen, und bat seinen Vater um eine Frau. „Dein Wun&sch; so≪ erfü≪t werden, mein Sohn,“ sagte der König, „aber es wi≪ &si;&ch; ni&ch;t &sch;i&ck;en, daß du eine andere nimm&st; als eine Prinze&ssi;n, und es i&st; gerade in der Nähe eine zu haben. Inde&ss;en wi≪ i&ch; es bekannt ma&ch;en la&ss;en, viellei&ch;t meldet &si;&ch; eine aus der Ferne.“ Es ging also ein o&ff;enes S&ch;reiben aus, und es dauerte ni&ch;t lange, so meldeten &si;&ch; Prinze&ssi;nnen genug. Fa&st; jeden Tag kam eine, wenn aber na&ch; ihrer Geburt und Ab&st;ammung gefragt wurde, so ergab &si;&ch;s, daß es keine Prinze&ssi;n war, und &si;e mußte unverri&ch;teter Sa&ch;e wieder abziehen. „Wenn das so fortgeht,“ sagte der Prinz, „so bekomm i&ch; am Ende gar keine Frau.“ „Beruhige di&ch;, mein Söhn&ch;en,“ sagte die Königin, „eh du di&ch;s ver&si;eh&st;, so i&st; eine da; das Glü&ck; &st;eht o&ft; vor der Türe, man brau&ch;t &si;e nur aufzuma&ch;en.“ Es war wirkli&ch; so, wie die Königin gesagt ha&tt;e.

Bald herna&ch;, an einem &st;ürmi&sch;en Abend, als Wind und Regen ans Fen&st;er &sch;lugen, ward he&ft;ig an das Tor des königli&ch;en Pala&st;es geklop&ft;. Die Diener ö&ff;neten, und ein wunder&sch;önes Mäd&ch;en trat herein, das verlangte glei&ch; vor den König geführt zu werden. Der König wunderte &si;&ch; über den späten Besu&ch;, und fragte &si;e woher &si;e käme, wer &si;e wäre und was &si;e begehre. „I&ch; komme aus weiter Ferne,“ antwortete &si;e, „und bin die To&ch;ter eines mä&ch;tigen Königs. Als eure Bekanntma&ch;ung mit dem Bildnis eures Sohnes in meines Vaters Rei&ch; gelangte, habe i&ch; he&ft;ige Liebe zu ihm empfunden und mi&ch; glei&ch; auf den Weg gema&ch;t, in der Ab&si;&ch;t seine Gemahlin zu werden.“ „Das kommt mir ein wenig bedenkli&ch; vor,“ sagte der König, „au&ch; &si;eh&st; du mir gar ni&ch;t aus wie eine Prinze&ssi;n. Seit wann rei&st; eine Prinze&ssi;n a≪ein ohne a≪es Gefolge und in so &sch;le&ch;ten Kleidern?“ „Das Gefolge hä&tt;e mi&ch; nur aufgehalten,“ erwiderte &si;e, „die Farbe an meinen Kleidern i&st; in der Sonne ver&sch;o&ss;en, und der Regen hat &si;e vo≪ends herausgewa&sch;en. Glaubt ihr ni&ch;t, daß i&ch; eine Prinze&ssi;n bin, so sendet nur eine Bot&sch;a&ft; an meinen Vater.“ „Das i&st; mir zu weitläuftig,“ sagte der König, „eine Gesandt&sch;a&ft; kann ni&ch;t so &sch;ne≪ reisen, wie du. Die Leute mü&ss;en die nötige Zeit dazu haben; es würden Jahre vergehen, ehe &si;e wieder zurü&ck; kämen. Kann&st; du ni&ch;t auf andere Art beweisen, daß du eine Prinze&ssi;n bi&st;, so blüht hier dein Waizen ni&ch;t, und du tu&st; be&ss;er je eher je lieber di&ch; wieder auf den Heimweg zu ma&ch;en.“ „Laß &si;e nur bleiben,“ sagte die Königin, „i&ch; wi≪ &si;e auf die Probe &st;e≪en, und wi≪ bald wi&ss;en ob &si;e eine Prinze&ssi;n i&st;.“

Die Königin &st;ieg selb&st; den Turm hinauf, und ließ in einem prä&ch;tigen Gema&ch; ein Be&tt; zure&ch;t ma&ch;en. Als die Matra&tz;e herbeigebra&ch;t war, legte &si;e drei Erbsen darauf, eine oben hin, eine in die Mi&tt;e und eine unten hin, dann wurden no&ch; se&ch;s wei&ch;e Matra&tz;en darüber gebreitet, Linnentü&ch;er und eine De&ck;e von Eiderdunen. Wie a≪es fertig war, führte &si;e das Mäd&ch;en hinauf in die S&ch;lafkammer. „Na&ch; dem weiten Weg wir&st; du müde sein, mein Kind,“ sagte &si;e, „&sch;laf di&ch; aus: Morgen wo≪en wir weiter spre&ch;en.“

Kaum war der Tag angebro&ch;en, so &st;ieg die Königin &sch;on den Turm hinauf in die Kammer. Sie da&ch;te das Mäd&ch;en no&ch; in tiefem S&ch;laf zu &fi;nden, aber es war wa&ch;. „Wie ha&st; du ge&sch;lafen, mein Tö&ch;ter&ch;en?“ fragte &si;e. „Erbärmli&ch;,“ antwortete die Prinze&ssi;n, „i&ch; habe die ganze Na&ch;t kein Auge zugetan.“ „Warum? Mein Kind, war das Be&tt; ni&ch;t gut?“ „In einem sol&ch;en Be&tt; hab i&ch; mein Lebtag no&ch; ni&ch;t gelegen, hart vom Kopf bis zu den Füßen; es war als wenn i&ch; auf lauter Erbsen läge.“ „I&ch; sehe wohl,“ sagte die Königin, „du bi&st; eine e&ch;te Prinze&ssi;n. I&ch; wi≪ dir königli&ch;e Kleider &sch;i&ck;en, Perlen und Edel&st;eine: &sch;mü&ck;e di&ch; wie eine Braut. Wir wo≪en no&ch; heute die Ho&ch;zeit feiern.“

34.

Der Räuber und seine Söhne

Es war einmal ein Räuber, der hau&st;e in einem großen Walde, und lebte mit seinen Gese≪en in S&ch;lu&ch;ten und Felsenhöhlen, und wenn Für&st;en, Herrn und rei&ch;e Kaufleute auf der Land&st;raße zogen, so lauerte er ihnen auf, und raubte ihnen Geld und Gut. Als er zu Jahren kam so ge&fi;el ihm das Handwerk ni&ch;t mehr, und es gereute ihn daß er so viel Böses getan ha&tt;e. Er hub also an ein be&ss;eres Leben zu führen, lebte redli&ch;, und tat Gutes, wo er konnte. Die Leute wunderten &si;&ch; daß er &si;&ch; so &sch;ne≪ bekehrt ha&tt;e, aber &si;e freuten &si;&ch; darüber. Er ha&tt;e drei Söhne, als die herangewa&ch;sen waren, rief er &si;e vor &si;&ch;, und spra&ch; „liebe Kinder, sagt mir was für ein Handwerk wo≪t ihr erwählen, womit ihr eu&ch; ehrli&ch; ernähren könnt?“ Die Söhne bespra&ch;en &si;&ch; mit einander, und gaben ihm dann zur Antwort „der Apfel fä≪t ni&ch;t weit vom Stamm, wir wo≪en uns ernähren, wie ihr eu&ch; ernährt habt: wir wo≪en Räuber werden. Ein Handwerk, wobei wir von Morgen bis Abend uns abarbeiten, und do&ch; wenig Gewinn und ein mühseliges Leben haben, das gefä≪t uns ni&ch;t.“ „A&ch;, liebe Kinder,“ antwortete der Vater, „warum wo≪t ihr ni&ch;t ruhig leben und mit wenigem zufrieden sein. Ehrli&ch; währt am läng&st;en. Die Räuberei i&st; eine böse und go&tt;lose Sa&ch;e, die zu einem &sch;limmen Ende führt: an dem Rei&ch;tum, den ihr zusammenbringt, habt ihr keine Freude: i&ch; weiß ja wie es mir dabei zu Muh gewesen i&st;. I&ch; sage eu&ch; es nimmt einen &sch;le&ch;ten Ausgang. Der Krug geht so lange zu Wa&ss;er bis er bri&ch;t: ihr werdet zule&tz;t ergri&ff;en, und an den Galgen gehenkt.“ Die Söhne aber a&ch;teten ni&ch;t auf seine Ermahnungen, und blieben bei ihrem Vorsa&tz;.

Nun wo≪ten die drei Jünglinge glei&ch; ihr Probe&st;ü&ck; ma&ch;en. Sie wußten, daß die Königin in ihrem Sta≪ ein &sch;önes Pferd ha&tt;e, das von großem Wert war, das wo≪ten &si;e ihr &st;ehlen. Sie wußten au&ch;, daß das Pferd kein ander Fu&tt;er fraß als ein sa&ft;iges Gras, das a≪ein in einem feu&ch;ten Wald wu&ch;s. Sie gingen also hinaus, &sch;ni&tt;en das Gras ab, und ma&ch;ten einen großen Bündel daraus, in wel&ch;en die beiden älte&st;en den jüng&st;en und klein&st;en &st;e&ck;ten, so daß er ni&ch;t konnte gesehen werden. Sie trugen den Bündel auf den Markt, wo der Sta≪mei&st;er der Königin ihn kaufte, zu dem Pferd in den Sta≪ tragen und hinlegen ließ. Als es Mi&tt;erna&ch;t war, und jedermann &sch;lief, ma&ch;te &si;&ch; der Kleine aus dem Grasbündel heraus, band das Pferd ab, zaumte es mit dem goldenen Zaum, und legte ihm das goldge&st;i&ck;te Reitzeug an, und die S&ch;e≪en, die daran hingen, ver&st;opfte er mit Wa&ch;s, damit &si;e keinen Klang gäben. Dann ö&ff;nete er die ver&sch;lo&ss;ene Pforte, und ri&tt; auf dem Pferd in a≪er Eile fort na&ch; dem Ort, wohin ihn seine Brüder be&sch;ieden ha&tt;en. A≪ein die Wä&ch;ter in der Stadt bemerkten den Dieb, eilten ihm na&ch;, und als &si;e ihn draußen mit seinen Brüdern fanden, nahmen &si;e a≪e drei gefangen, und führten &si;e in das Gefängnis.

Am andern Morgen wurden &si;e vor die Königin geführt, und als diese sah daß es drei &sch;öne Jünglinge waren, so for&sch;te &si;e na&ch; ihrer Herkun&ft;, und vernahm, daß es die Söhne des alten Räubers wären, der seine Lebensweise geändert und als ein gehorsamer Untertan gelebt ha&tt;e. Sie ließ &si;e also wieder in das Gefängnis zurü&ck;führen und bei dem Vater anfragen ob er seine Söhne lösen wo≪te. Der Alte kam, und sagte „meine Söhne &si;nd ni&ch;t wert, daß i&ch; &si;e mit einem Pfennig löse.“ Da spra&ch; die Königin zu ihm „du bi&st; ein weitbekannter, verrufener Räuber gewesen, erzähle mir das merkwürdig&st;e Abenteuer aus deinem Räuberleben, so wi≪ i&ch; dir deine Kinder wiedergeben.“

Als der Alte das vernahm, hub er an „Frau Königin, hört meine Rede, i&ch; wi≪ eu&ch; ein Ereignis erzählen, was mi&ch; mehr er&sch;re&ck;t hat als Feuer und Wa&ss;er. I&ch; bra&ch;te in Erfahrung, daß in einer wilden Wald&sch;lu&ch;t zwi&sch;en zwei Bergen, zwanzig Meilen von den Men&sch;en entfernt, ein Riese lebte, der einen großen S&ch;a&tz;, viel tausend Mark Silber und Gold besäße. I&ch; wählte also aus meinen Gese≪en so viele aus, daß unser hundert waren, und wir zogen hin. Es war ein langer mühsamer Weg zwi&sch;en Felsen und Abgründen. Wir fanden den Riesen ni&ch;t zu Haus, waren froh darüber, und nahmen von dem Gold und Silber so viel wir tragen konnten. Als wir damit uns auf den Heimweg ma&ch;en wo≪ten, und ganz &si;&ch;er zu sein glaubten, da kam der Riese mit zehn andern Riesen unversehens daher, und nahm uns a≪e gefangen. Sie teilten uns unter &si;&ch; aus: jeder erhielt zehen von uns, und i&ch; &fi;el mit neun meiner Gese≪en dem Riesen zu, dem wir seinen S&ch;a&tz; genommen ha&tt;en. Er band uns die Hände auf den Rü&ck;en, und trieb uns wie S&ch;afe in seine Felsenhöhle. Wir waren bereit uns mit Geld und Gut zu lösen, er aber antwortete eure S&ch;ä&tz;e brau&ch;e i&ch; ni&ch;t, i&ch; wi≪ eu&ch; behalten, und euer Flei&sch; verzehren, das i&st; mir lieber.“ Dann befühlte er uns a≪e, wählte einen aus, und spra&ch; „der i&st; der fe&tt;e&st;e, mit dem wi≪ i&ch; den Anfang ma&ch;en.“ Dann &sch;lug er ihn nieder, warf das zer&sch;ni&tt;ene Flei&sch; in einen Ke&ss;el mit Wa&ss;er, den er über das Feuer se&tz;te, und als es geso&tt;en war, hielt er seine Mahlzeit. So aß er jeden Tag einen von uns, und weil i&ch; der mager&st;e war, so so≪te i&ch; der le&tz;te sein. Als nun meine neun Gese≪en aufgezehrt waren, und die Reihe an mi&ch; kam, so besann i&ch; mi&ch; auf eine Li&st;. „I&ch; sehe wohl, daß du böse Augen ha&st;,“ spra&ch; i&ch; zu ihm, „und am Ge&si;&ch;t leide&st;: i&ch; bin ein Arzt und bin in meiner Kun&st; wohl erfahren, i&ch; wi≪ dir deine Augen heilen, wenn du mir mein Leben la&ss;en wi≪&st;.“ Er &si;&ch;erte mir mein Leben zu, wenn i&ch; das vermö&ch;te. Er gab mir a≪es was i&ch; dazu verlangte. I&ch; tat Öl in einen Ke&ss;el, mengte S&ch;wefel, Pe&ch;, Salz, Arsenik und andere verderbli&ch;e Dinge hinein, und &st;e≪te den Ke&ss;el über das Feuer, als wo≪te i&ch; ein P&fl;a&st;er für seine Augen bereiten. Sobald das Öl im Sieden war, mußte der Riese &si;&ch; niederlegen, und i&ch; goß ihm a≪es, was im Ke&ss;el war, auf die Augen, über den Hals und den Leib, so daß er das Ge&si;&ch;t vö≪ig verlor, und die Haut am ganzen Leib verbrannte und zusammen&sch;rumpfte. Er fuhr mit entse&tz;li&ch;em Geheul in die Höhe, warf &si;&ch; wieder zur Erde, wälzte &si;&ch; hin und her, und &sch;rie und brü≪te dabei wie ein Löwe oder ein O&ch;se. Dann sprang er in Wut auf, pa&ck;te eine große Keule, und in dem Haus umher laufend, &sch;lug er auf die Erde und gegen die Wand, und da&ch;te mi&ch; zu tre&ff;en. Ent&fl;iehen konnte i&ch; ni&ch;t, denn das Haus war übera≪ von hohen Mauern umgeben, und die Türen waren mit eisernen Riegeln ver&sch;lo&ss;en. I&ch; sprang aus einem Winkel in den andern, endli&ch; wußte i&ch; mir ni&ch;t anders zu helfen, i&ch; &st;ieg auf einer Leiter bis zu dem Da&ch;, und hing mi&ch; mit beiden Händen an den Hahnenbalken. Da hing i&ch; einen Tag und eine Na&ch;t, als i&ch; es aber ni&ch;t länger aushalten konnte, so &st;ieg i&ch; wieder herab, und mi&sch;te mi&ch; unter die S&ch;afe. Da mußte i&ch; behend sein, und immer mit den Tieren zwi&sch;en seinen Beinen hindur&ch;laufen ohne daß er mi&ch; gewahr ward. Endli&ch; fand i&ch; in einer E&ck;e unter den S&ch;afen die Haut eines Widders liegen, i&ch; &sch;lüpfte hinein, und wußte es so zu ma&ch;en, daß mir die Hörner des Tiers gerade auf dem Kopf &st;anden. Der Riese ha&tt;e die Gewohnheit, wenn die S&ch;afe hinaus auf die Weide gehen so≪ten, so ließ er &si;e vorher dur&ch; seine Beine laufen. Da zählte er &si;e, und wel&ch;es am feißte&st;en war, das pa&ck;te er, ko&ch;te es, und hielt damit seine Mahlzeit. I&ch; wäre bei dieser Gelegenheit gerne davon gelaufen, und drängte mi&ch; dur&ch; seine Beine, wie die S&ch;afe taten, als er mi&ch; aber pa&ck;te, und merkte, daß i&ch; &sch;wer war, so spra&ch; er „du bi&st; feißt, du so≪&st; mir heute meinen Bau&ch; fü≪en.“ I&ch; tat einen Sa&tz;, und entsprang ihm aus den Händen, aber er ergri&ff; mi&ch; wieder. I&ch; entkam no&ch;mals, aber er pa&ck;te mi&ch; aufs neue, und so ging es &si;ebenmal. Da ward er zornig und spra&ch; „lauf hin, die Wölfe mögen di&ch; fre&ss;en, du ha&st; mi&ch; genug genarrt.“ Als i&ch; draußen war, warf i&ch; die Haut ab, rief ihm spö&tt;i&sch; zu, daß i&ch; ihm do&ch; entsprungen wäre, und höhnte ihn. Er zog einen Ring vom Finger und spra&ch; „nimm diesen goldenen Ring als eine Gabe von mir, du ha&st; ihn wohl verdient. Es ziemt &si;&ch; ni&ch;t daß ein so li&st;iger und behender Mann unbe&sch;enkt von mir gehe.“ I&ch; nahm den Ring, und &st;e&ck;te ihn an meinen Finger, aber i&ch; wußte ni&ch;t daß ein Zauber darin lag. Von dem Augenbli&ck; an, wo er mir am Finger saß, mußte i&ch; unaufhörli&ch; rufen „hier bin i&ch;! Hier bin i&ch;!“ i&ch; mo&ch;te wo≪en oder ni&ch;t. Da der Riese daran merken konnte wo i&ch; mi&ch; befand, so lief er mir in den Wald na&ch;. Dabei rannte er, weil er blind war, jeden Augenbli&ck; gegen einen A&st; oder einen Stamm, und &fi;el nieder wie ein mä&ch;tiger Baum, aber er erhob &si;&ch; &sch;ne≪ wieder und da er lange Beine ha&tt;e, und große S&ch;ri&tt;e ma&ch;en konnte, so holte er mi&ch; immer wieder ein, und war mir &sch;on ganz nahe, denn i&ch; rief ohne Unterlaß „hier bin i&ch;! Hier bin i&ch;.“ I&ch; merkte wohl, daß der Ring die Ursa&ch;e meines Ge&sch;reies war, und wo≪te ihn abziehen, aber i&ch; vermo&ch;te es ni&ch;t. Da blieb mir ni&ch;ts anderes übrig, i&ch; biß mir mit meinen Zähnen den Finger ab. In dem Augenbli&ck; hörte i&ch; auf zu rufen, und entlief glü&ck;li&ch; dem Riesen. Zwar ha&tt;e i&ch; meinen Finger verloren, aber i&ch; ha&tt;e do&ch; mein Leben behalten.“

„Frau Königin,“ spra&ch; der Räuber, „i&ch; habe eu&ch; diese Ge&sch;i&ch;te erzählt, um einen meiner Söhne zu erlösen, je&tz;t wi≪ i&ch;, um den zweiten zu befreien, beri&ch;ten was &si;&ch; weiter zutrug. Als i&ch; den Händen des Riesen entronnen war, irrte i&ch; in der Wildnis umher, und wußte ni&ch;t wo i&ch; mi&ch; hinwenden so≪te. I&ch; &st;ieg auf die hö&ch;&st;en Tannen und auf die Gipfel der Berge, aber wohin i&ch; bli&ck;te, weit und breit war kein Haus, kein A&ck;er, keine Spur von men&sch;li&ch;em Dasein, übera≪ ni&ch;ts als eine &sch;re&ck;li&ch;e Wildnis. I&ch; &st;ieg von himmelhohen Bergen herab in Täler, die waren aber wie die tief&st;en Abgründen. Mir begegneten Löwen, Bären, Bü&ff;el, Waldesel, gi&ft;ige S&ch;langen und &sch;eußli&ch;es Gewürm; i&ch; sah wilde, behaarte Waldmen&sch;en, Leute mit Hörnern und S&ch;näbeln, so entse&tz;li&ch;, daß mir no&ch; je&tz;t &sch;audert, wenn i&ch; daran zurü&ck;denke. I&ch; zog immer weiter, Hunger und Dur&st; quälten mi&ch;, und i&ch; mußte jeden Augenbli&ck; befür&ch;ten vor Müdigkeit umzu&si;nken. Endli&ch;, eben als die Sonne untergehen wo≪te, kam i&ch; auf einen hohen Berg, da sah i&ch; in einem öden Tal einen Rau&ch; auf&st;eigen, wie aus einem angezündeten Ba&ck;ofen. I&ch; lief so &sch;ne≪ i&ch; konnte den Berg herab na&ch; dem Rau&ch; zu, als i&ch; unten ankam, sah i&ch; drei tote Männer, die waren an dem A&st; eines Baumes aufgehängt. I&ch; er&sch;rak, denn i&ch; da&ch;te i&ch; würde in die Gewalt eines anderen Riesen kommen, und war um mein Leben besorgt. Do&ch; faßte i&ch; mir ein Herz, ging weiter, und fand ein kleines Haus, de&ss;en Türe weit o&ff;en &st;and: und bei dem Feuer des Herds saß da eine Frau mit ihrem Kinde. I&ch; trat ein, grüßte &si;e, und fragte warum &si;e hier so a≪ein säße, und wo ihr Mann &si;&ch; befände; i&ch; fragte au&ch; ob es no&ch; weit bis dahin wäre, wo Men&sch;en wohnten. Sie antwortete mir das Land, wo Men&sch;en wohnten, das läge in weiter Ferne, und erzählte mit weinenden Augen in voriger Na&ch;t wären die wilden Waldungeheuer gekommen, und hä&tt;en &si;e und das Kind von der Seite ihres Mannes weggeraubt, und in diese Wildnis gebra&ch;t. Dann wären &si;e am Morgen wieder ausgezogen, und hä&tt;en ihr geboten das Kind zu töten und zu ko&ch;en, weil &si;e es, wenn &si;e zurü&ck;kämen, aufe&ss;en wo≪ten. Als i&ch; das gehört ha&tt;e, empfand i&ch; großes Mitleid mit der Frau und dem Kinde, und be&sch;loß &si;e aus ihrer Not zu erlösen. I&ch; lief fort zu dem Baum, an wel&ch;em die drei Diebe aufgehängt waren, nahm den Mi&tt;el&st;en, der wohlbeleibt war, herab, und trug ihn in das Haus. I&ch; zerteilte ihn in Stü&ck;e, und sagte der Frau &si;e so≪te ihn den Riesen zu e&ss;en geben. Das Kind aber nahm i&ch;, und ver&st;e&ck;te es in einen hohlen Baum, dann verbarg i&ch; mi&ch; selb&st; hinter das Haus, so daß i&ch; bemerken konnte wo die wilden Men&sch;en herkämen und ob es Not wäre, der Frau selb&st; zu Hilfe zu eilen. Als die Sonne untergehen wo≪te, sah i&ch; die Ungeheuer von dem Berge herablaufen, &si;e waren gräuli&ch; und fur&ch;tbar anzusehen, den A&ff;en an Ge&st;alt ähnli&ch;. Sie &sch;leppten einen toten Leib hinter &si;&ch; her, aber i&ch; konnte ni&ch;t sehen wer es war. Als &si;e in das Haus kamen, zündeten &si;e ein großes Feuer an, zerri&ss;en den blutigen Leib mit ihren Zähnen, und verzehrten ihn. Darna&ch; nahmen &si;e den Ke&ss;el, in dem das Flei&sch; des Diebes geko&ch;t war, vom Feuer und zerteilten die Stü&ck;e unter &si;&ch; zum Abende&ss;en. Als &si;e fertig waren, fragte einer, der ihr Oberhaupt zu sein &sch;ien, die Frau ob das, was &si;e gege&ss;en hä&tt;en, das Flei&sch; ihres Kindes gewesen wäre. Die Frau sagte „ja.“ Da spra&ch; das Ungeheuer „i&ch; glaube du ha&st; dein Kind ver&st;e&ck;t, und uns einen von den Dieben geko&ch;t, die an dem A&st; hängen.“ Er hieß drei von seinen Gese≪en hinlaufen und ihm von einem jeden der drei Diebe ein Stü&ck; Flei&sch; bringen, damit er sähe daß &si;e no&ch; a≪e dort wären. Als i&ch; das hörte lief i&ch; &sch;ne≪ voraus, und hing mi&ch; mit meinen Händen, mi&tt;en zwi&sch;en die zwei Diebe, an das Seil, von dem i&ch; den dri&tt;en abgenommen ha&tt;e. Als nun die Ungeheuer kamen, &sch;ni&tt;en &si;e einem jeden ein Stü&ck; Flei&sch; aus den Lenden. Au&ch; mir &sch;ni&tt;en &si;e ein Stü&ck; heraus, aber i&ch; duldete es ohne einen Laut von mir zu geben. I&ch; habe zum Zeugnis no&ch; die Narbe an meinem Leib.“

Hier &sch;wieg der Räuber einen Augenbli&ck; und spra&ch; dann „Frau Königin, i&ch; habe eu&ch; dies Abenteuer erzählt für meinen zweiten Sohn, je&tz;t wi≪ i&ch; eu&ch; für den dri&tt;en den S&ch;luß der Ge&sch;i&ch;te beri&ch;ten. Als das wilde Volk mit den drei Stü&ck;en Flei&sch; fortgelaufen war, so ließ i&ch; mi&ch; wieder herab, und verband meine Wunde mit Streifen von meinem Hemd so gut i&ch; konnte, do&ch; das Blut ließ &si;&ch; ni&ch;t &st;i≪en, sondern &st;römte an mir herab. Aber i&ch; a&ch;tete ni&ch;t darauf sondern da&ch;te nur wie i&ch; der Frau mein Verspre&ch;en halten, und &si;e und das Kind re&tt;en wo≪te. I&ch; eilte also wieder zu dem Haus zurü&ck;, hielt mi&ch; verborgen und hor&ch;te auf das was ge&sch;ah, aber i&ch; konnte mi&ch; nur mit Mühe aufre&ch;t erhalten: mi&ch; &sch;merzte die Wunde, und i&ch; war von Hunger und Dur&st; ganz abgema&tt;et. Inde&ss;en versu&ch;te der Riese die drei Stü&ck;e Flei&sch;, die ihm gebra&ch;t waren, und als er das geko&st;et ha&tt;e, das mir ausge&sch;ni&tt;en und no&ch; blutig war, so spra&ch; er „lau&ft; hin, und bringt mir den mi&tt;el&st;en Dieb, sein Flei&sch; ist no&ch; fri&sch; und behagt mir.“ Als i&ch; das hörte, eilte i&ch; zurü&ck; zu dem Galgen, und hing mi&ch; wieder an das Seil zwi&sch;en die zwei Toten. Bald darauf kamen die Ungeheuer, nahmen mi&ch; von dem Galgen herab, und &sch;leiften mi&ch; über Dornen und Di&st;el zu dem Haus, wo &si;e mi&ch; auf den Boden hin&st;re&ck;ten. Sie &sch;ärften ihre Zähne, we&tz;ten ihre Me&ss;er über mir, und bereiteten &si;&ch; mi&ch; zu &sch;la&ch;ten und zu e&ss;en. Eben wo≪ten &si;e Hand anlegen, als plö&tz;li&ch; ein sol&ch;es Ungewi&tt;er mit Bli&tz;, Donner und Wind &si;&ch; erhob, daß die Ungeheuer selb&st; in S&ch;re&ck;en gerieten, und mit gräßli&ch;em Ge&sch;rei zu den Fen&st;ern, Türen und zum Da&ch; hinausfuhren, und mi&ch; auf dem Boden liegen ließen. Na&ch; drei Stunden begann es Tag zu werden, und die klare Sonne &st;ieg empor. I&ch; ma&ch;te mi&ch; mit der Frau und dem Kinde auf, wir wanderten vierzig Tage dur&ch; die Wildnis, und ha&tt;en keine andere Nahrung als Wurzeln, Beeren und Kräuter, die im Walde wa&ch;sen. Endli&ch; kam i&ch; wieder unter Men&sch;en, und bra&ch;te die Frau mit dem Kinde wieder zu ihrem Mann: wie groß seine Freude war kann &si;&ch; jeder lei&ch;t denken.“

Damit war die Ge&sch;i&ch;te des Räubers zu Ende. „Du ha&st; dur&ch; die Befreiung der Frau und des Kindes viel Böses, was du getan ha&st;, wieder gut gema&ch;t,“ spra&ch; die Königin zu ihm, „i&ch; gebe dir deine drei Söhne frei.“

35.

Das Unglü&ck;

Wen das Unglü&ck; aufsu&ch;t, der mag &si;&ch; aus einer E&ck;e in die andere verkrie&ch;en, oder ins weite Feld &fl;iehen, es weiß ihn denno&ch; zu &fi;nden. Es war einmal ein Mann so arm geworden, daß er kein S&ch;eit Holz mehr ha&tt;e, um das Feuer auf seinem Herde zu erhalten. Da ging er hinaus in den Wald, und wo≪te einen Baum fä≪en, aber &si;e waren a≪e zu groß und stark: er ging immer tiefer hinein, endli&ch; fand er einen, den er wohl bezwingen konnte. Als er eben die Axt aufgehoben ha&tt;e, sah er aus dem Di&ck;i&ch;t eine S&ch;ar Wölfe hervor bre&ch;en, und mit Geheul auf ihn eindringen. Er warf die Axt hin, &fl;oh, und errei&ch;te eine Brü&ck;e. Das tiefe Wa&ss;er aber ha&tt;e die Brü&ck;e unterwühlt, und in dem Augenbli&ck;, wo er darauf treten wo≪te, kra&ch;te &si;e, und &fi;el zusammen. Was so≪te er tun? Blieb er &st;ehen, und erwartete die Wölfe, so zerri&ss;en &si;e ihn. Er wagte in der Not einen Sprung in das Wa&ss;er, aber da er ni&ch;t &sch;wimmen konnte, sank er hinab. Ein paar Fi&sch;er, die an dem jenseitigen Ufer saßen, sahen den Mann ins Wa&ss;er &st;ürzen, &sch;wammen herbei, und bra&ch;ten ihn ans Land. Sie lehnten ihn an eine alte Mauer, damit er &si;&ch; in der Sonne erwärmen und wieder zu Krä&ft;en kommen so≪te. Als er aber aus der Ohnma&ch;t erwa&ch;te, den Fi&sch;ern danken und ihnen sein S&ch;i&ck;sal erzählen wo≪te, &fi;el das Gemäuer über ihn zusammen, und er&sch;lug ihn.

36.

Von dem Sommer- und Wintergarten

Ein Kaufmann wo≪te auf die Me&ss;e gehen, da fragte er seine drei Tö&ch;ter, was er ihnen mitbringen so≪te. Die älte&st;e spra&ch;: „ein &sch;önes Kleid;“ die zweite: „ein paar hüb&sch;e S&ch;uhe;“ die dri&tt;e: „eine Rose.“ Aber die Rose zu ver&sch;a&ff;en, war etwas &sch;weres, weil es mi&tt;en im Winter war, do&ch; weil die jüng&st;e die &sch;ön&st;e war, und &si;e eine so große Freude an den Blumen ha&tt;e, sagte der Vater, er wo≪e zusehen, ob er &si;e bekommen könne, und &si;&ch; re&ch;te Mühe darum geben.

Als der Kaufmann wieder auf der Rü&ck;reise war, ha&tt;e er ein prä&ch;tiges Kleid für die älte&st;e, und ein paar &sch;öne S&ch;uhe für die zweite, aber die Rose für die dri&tt;e ha&tt;e er ni&ch;t bekommen können, wenn er in einen Garten gegangen war, und na&ch; Rosen gefragt, ha&tt;en die Leute ihn ausgela&ch;t: „ob er denn glaube, daß die Rosen im S&ch;nee wü&ch;sen.“ Das war ihm aber gar leid, und wie er darüber sann, ob er gar ni&ch;ts für sein lieb&st;es Kind mitbringen könne, kam er vor ein S&ch;loß, und dabei war ein Garten, in dem war es halb Sommer und halb Winter, und auf der einen Seite blühten die &sch;ön&st;en Blumen groß und klein, und auf der andern war a≪es kahl und lag ein tiefer S&ch;nee. Der Mann &st;ieg vom Pferd herab, und wie er einen ganze He&ck;e vo≪ Rosen auf der Sommerseite erbli&ck;te, war er froh, ging hinzu und bra&ch; eine ab, dann ri&tt; er wieder fort. Er war &sch;on ein Stü&ck; Wegs geri&tt;en, da hörte er etwas hinter &si;&ch; herlaufen und &sch;naufen, er drehte &si;&ch; um, und sah ein großes &sch;warzes Tier, das rief: „du gib&st; mir meine Rose wieder, oder i&ch; ma&ch;e di&ch; tot, du gib&st; mir meine Rose wieder, oder i&ch; ma&ch; di&ch; tot!“ Da spra&ch; der Mann: „i&ch; bi&tt; di&ch;, laß mir die Rose, i&ch; so≪ &si;e meiner To&ch;ter mitbringen, die i&st; die &sch;ön&st;e auf der Welt.“ — „Meinetwegen, aber gib mir die &sch;öne To&ch;ter dafür zur Frau?“ Der Mann, um das Tier los zu werden, sagt ja, und denkt, das wird do&ch; ni&ch;t kommen und &si;e fordern, das Tier aber rief no&ch; hinter ihm drein: „in a&ch;t Tagen komm i&ch; und hol meine Braut.“

Der Kaufmann bra&ch;te nun einer jeden To&ch;ter mit, was &si;e gewün&sch;t ha&tt;en; &si;e freuten &si;&ch; au&ch; a≪e darüber, am mei&st;en aber die jüng&st;e über die Rose. Na&ch; a&ch;t Tagen saßen die drei S&ch;we&st;ern beisammen am Ti&sch;, da kam etwas mit &sch;werem Gang die Treppe herauf, und an die Türe und rief: „ma&ch;t auf! Ma&ch;t auf!“ Da ma&ch;ten &si;e auf, aber &si;e er&sch;ra&ck;en re&ch;t, als ein großes &sch;warzes Tier hereintrat: „Weil meine Braut ni&ch;t gekommen, und die Zeit herum i&st;, wi≪ i&ch; mir &si;e selber holen.“ Damit ging es auf die jüng&st;e To&ch;ter zu und pa&ck;te &si;e an. Sie &fi;ng an zu &sch;reien, das half aber a≪es ni&ch;ts, &si;e mußte mit fort, und als der Vater na&ch; Haus kam, war sein lieb&st;es Kind geraubt. Das &sch;warze Tier aber trug die &sch;öne Jungfrau in sein S&ch;loß, da wars gar wunderbar und &sch;ön, und Mu&si;kanten waren darin, die spielten auf, und unten war der Garten halb Sommer und halb Winter, und das Tier tat ihr a≪es zu Liebe, was es ihr nur an den Augen absehen konnte. Sie aßen zusammen, und &si;e mußte ihm auf&sch;öpfen, son&st; wo≪te es ni&ch;t e&ss;en, da ward &si;e dem Tier hold, und endli&ch; ha&tt;e &si;e es re&ch;t lieb. Einmal sagte &si;e zu ihm: „mir i&st; so Ang&st;, i&ch; weiß ni&ch;t re&ch;t warum, aber mir i&st;, als wär mein Vater krank, oder eine von meinen S&ch;we&st;ern, könnte i&ch; &si;e nur ein einzigesmal sehen!“ Da führte &si;e das Tier zu einem Spiegel und sagte: „da &sch;au hinein,“ und wie &si;e hinein&sch;aute, war es re&ch;t als wäre &si;e zu Haus; &si;e sah ihre Stube und ihren Vater, der war wirkli&ch; krank, aus Herzeleid, weil er &si;&ch; S&ch;uld gab, daß sein lieb&st;es Kind von einem wilden Tier geraubt und gar von ihm aufgefre&ss;en sei. Hä&tt;’ er gewußt, wie gut es ihm ging, so hä&tt;e er &si;&ch; ni&ch;t betrübt; au&ch; ihre zwei S&ch;we&st;ern sah &si;e am Be&tt; &si;&tz;en, die weinten. Von dem a≪en war ihr Herz ganz &sch;wer, und &si;e bat das Tier, es so≪te &si;e nur ein paar Tage wieder heim gehen la&ss;en. Das Tier wo≪te lange ni&ch;t, endli&ch; aber, wie &si;e so jammerte, ha&tt;e es Mitleiden mit ihr und sagte: „geh hin zu deinem Vater, aber verspri&ch; mir, daß du in a&ch;t Tagen wieder da sein wi≪&st;.“ Sie verspra&ch; es ihm, und als &si;e fort ging, rief es no&ch;: „bleib aber ja ni&ch;t länger als a&ch;t Tage aus.“

Wie &si;e heim kam, freute &si;&ch; ihr Vater, daß er &si;e no&ch; einmal sähe, aber die Krankheit und das Leid ha&tt;en &sch;on zu sehr an seinem Herzen gefre&ss;en, daß er ni&ch;t wieder gesund werden konnte, und na&ch; ein paar Tagen &st;arb er. Da konnte &si;e an ni&ch;ts anders denken vor Traurigkeit, und herna&ch; ward ihr Vater begraben, da ging &si;e mit zur Lei&ch;e, und dann weinten die S&ch;we&st;ern zusammen und trö&st;eten &si;&ch;, und als &si;e endli&ch; wieder an ihr liebes Tier da&ch;te, da waren &sch;on läng&st; die a&ch;t Tage herum. Da ward ihr re&ch;t Ang&st;, und es war ihr, als sei das au&ch; krank, und &si;e ma&ch;te &si;&ch; glei&ch; auf, und ging wieder hin zu seinem S&ch;loß. Wie &si;e aber wieder ankam, wars ganz &st;i≪ und traurig darin, die Mu&si;kanten spielten ni&ch;t, und a≪es war mit &sch;warzem Flor behangen; der Garten aber war ganz Winter und von S&ch;nee bede&ck;t. Und wie &si;e das Tier selber su&ch;te, war es fort, und &si;e su&ch;te a≪er Orten, aber &si;e konnte es ni&ch;t &fi;nden. Da war &si;e doppelt traurig, und wußte &si;&ch; ni&ch;t zu trö&st;en, und einmal ging &si;e so traurig im Garten, und sah einen Haufen Kohlhäupter, die waren oben &sch;on alt und faul, da legte &si;e die herum, und wie &si;e ein paar umgedreht ha&tt;e, sah &si;e ihr liebes Tier, das lag darunter und war tot. Ge&sch;wind holte &si;e Wa&ss;er und begoß es damit unaufhörli&ch;, da sprang es auf und war auf einmal verwandelt, und ein &sch;öner Prinz. Da ward Ho&ch;zeit gehalten und die Mu&si;kanten spielten glei&ch; wieder, die Sommerseite im Garten kam prä&ch;tig hervor, und der &sch;warze Flor ward abgeri&ss;en, und &si;e lebten vergnügt miteinander immerdar.

37.

Der Fro&sch;prinz

Es war einmal ein König, der ha&tt;e drei Tö&ch;ter, in seinem Hof aber &st;and ein Brunnen mit &sch;önem klarem Wa&ss;er. An einem heißen Sommertag ging die älte&st;e hinunter und &sch;öpfte &si;&ch; ein Glas vo≪ heraus, wie &si;e es aber so ansah und gegen die Sonne hielt, sah &si;e, daß es trüb’ war. Das kam ihr ganz ungewohnt vor und &si;e wo≪te es wieder hinein&sch;ü&tt;en, indem regte &si;&ch; ein Fro&sch; in dem Wa&ss;er, &st;re&ck;te den Kopf in die Höhe, und sprang endli&ch; auf den Brunnenrand, da sagte er zu ihr:

„Wann du wi≪&st; mein S&ch;ä&tz;&ch;en sein,
wi≪ i&ch; dir geben he≪, he≪ Wä&ss;erlein.“

„Ei, wer wi≪ S&ch;a&tz; von einem gar&st;igen Fro&sch; sein,“ rief die Prinze&ssi;n und lief fort. Sie sagte ihren S&ch;western was da unten am Brunnen für ein wunderli&ch;er Fro&sch; wäre, der das Wa&ss;er trüb ma&ch;te. Da ward die zweite neugierig, ging hinunter und &sch;öpfte &si;&ch; au&ch; ein Glas vo≪, das war eben wieder so trüb, daß &si;e es ni&ch;t trinken wo≪te. Aber der Fro&sch; war au&ch; wieder auf dem Rand und sagte:

„Wann du wi≪&st; mein S&ch;ä&tz;&ch;en sein,
wi≪ i&ch; dir geben he≪, he≪ Wä&ss;erlein.“

„Das wär’ mir gelegen,“ sagte die Prinze&ssi;n und lief fort. Endli&ch; kam die dri&tt;e, und &sch;öpfte au&ch;, aber es ging ihr ni&ch;t be&ss;er und der Fro&sch; spra&ch; au&ch; zu ihr:

„Wann du wi≪&st; mein S&ch;ä&tz;&ch;en sein,
wi≪ i&ch; dir geben he≪, he≪ Wä&ss;erlein.“

„Ja do&ch;! I&ch; wi≪ dein S&ch;ä&tz;&ch;en sein,“ sagte die Prinze&ssi;n, „s&ch;a&ff;’ mir nur reines Waesser.“ Sie da&ch;te aber: was &sch;adet dir das, du kann&st; ihm ja lei&ch;t aus Gefa≪en so spre&ch;en, ein dummer Fro&sch; kann do&ch; nimmermehr mein S&ch;a&tz; sein. Der Fro&sch; aber war wieder in’s Wa&ss;er gesprungen, und als &si;e nun zum zweitenmal &sch;öpfte, da war das Wa&ss;er so klar, daß die Sonne ordentli&ch; vor Freuden darin blinkte. Sie trank &si;&ch; re&ch;t sa&tt; und bra&ch;te ihren S&ch;we&st;ern no&ch; mit hinauf: „was seid ihr so einfältig gewesen und habt eu&ch; vor dem Fro&sch; gefür&ch;tet.“

Darna&ch; da&ch;te die Prinze&ssi;n ni&ch;t weiter daran und legte &si;&ch; Abends vergnügt in’s Be&tt;. Wie &si;e ein Weil&ch;en darin lag und no&ch; ni&ch;t einge&sch;lafen war, da hört &si;e auf einmal etwas an der Türe krabbeln, und darna&ch; &si;ngen:

>Ma&ch;’ mir auf! Ma&ch; mir auf!
Königsto&ch;ter, jüng&st;e,
weißt du ni&ch;t, wie du gesagt
als i&ch; in dem Brünn&ch;en saß,
du wo≪te&st; au&ch; mein S&ch;ä&tz;&ch;en sein,
gäb’ i&ch; dir he≪, he≪ Wä&ss;erlein.“

„Ei! Da i&st; ja mein S&ch;a&tz;, der Fro&sch;, sagte die Prinze&ssi;n, nun weil i&ch;’s ihm verspro&ch;en habe, so wi≪ i&ch; ihm aufma&ch;en,“ also &st;and &si;e auf, ö&ff;nete ihm ein bis&ch;en die Türe und legte &si;&ch; wieder. Der Fro&sch; hüpfte ihr na&ch; und hüpfte endli&ch; unten in’s Be&tt; zu ihren Füßen und blieb da liegen, und als die Na&ch;t vorüber war und der Morgen graute, da sprang er wieder herunter und fort zur Türe hinaus. Am andern Abend, als die Prinze&ssi;n wieder im Be&tt; lag, krabbelte es wieder und sang an der Türe. Die Prinze&ssi;n ma&ch;te auf, und der Fro&sch; lag bis es Tag werden wo≪te wieder unten zu ihren Füßen. Am dri&tt;en Abend kam er, wie an den vorigen. „Das i&st; aber das le&tz;temal, daß i&ch; dir aufma&ch;e, sagte die Prinze&ssi;n, in Zukun&ft; ge&sch;iehts ni&ch;t mehr.“ Da sprang der Fro&sch; unter ihr Kopfki&ss;en und die Prinze&ssi;n &sch;lief ein. Wie &si;e am Morgen aufwa&ch;te und meinte, der Fro&sch; so≪te wieder forthüpfen, da &st;and ein &sch;öner junger Prinz vor ihr, der sagte, daß er der bezauberte Fro&sch; gewesen, und daß &si;e ihn erlö&st; hä&tt;e, weil &si;e verspro&ch;en sein S&ch;a&tz; zu sein. Da gingen &si;e beide zum König, der gab ihnen seinen Segen und da ward Ho&ch;zeit gehalten. Die zwei andern S&ch;we&st;ern aber ärgerten &si;&ch;, daß &si;e den Fro&sch; ni&ch;t zum S&ch;a&tz; genommen ha&tt;en.

38.

Die treuen Tiere

Es war einmal ein Mann, der ha&tt;e gar ni&ch;t viel Geld; mit dem wenigen, das ihm übrig blieb, zog er in die weite Welt. Da kam er in ein Dorf, wo die Jungen zusammen liefen, &sch;rien und lärmten. „Was habt ihr vor, ihr Jungen?“ sagte der Mann. — „Ei, da haben wir eine Maus, die muß uns tanzen, seht einmal, was das für ein Spaß i&st;! Wie die herumtrippelt!“ Den Mann aber dauerte das arme Tier&ch;en und er spra&ch;: „laßt die Maus laufen, ihr Jungen, i&ch; wi≪ eu&ch; au&ch; Geld geben.“ Da gab er ihnen Geld und &si;e ließen die Maus gehen, die lief, was &si;e konnte, in ein Lo&ch; hinein. Der Mann ging fort und kam in ein anderes Dorf, da ha&tt;en die Jungen einen A&ff;en, der mußte tanzen und Purzelbäume ma&ch;en, und &si;e la&ch;ten darüber und ließen dem Tier keine Ruh. Da gab ihnen der Mann au&ch; Geld, damit &si;e den A&ff;en losließen. Darna&ch; kam der Mann in ein dri&tt;es Dorf, da ha&tt;en die Jungen einen Bären und ließen ihn tanzen, und wenn er dazu brummte, war’s ihnen eben re&ch;t. Da kaufte ihn der Mann au&ch; los, und der Bär war froh, daß er wieder auf seine vier Beine kam und trabte fort.

Der Mann aber ha&tt;e nun sein bis&ch;en übriges Geld ausgegeben und keinen roten He≪er mehr in der Ta&sch;e. Da spra&ch; er zu &si;&ch; selber: „der König hat soviel in seiner S&ch;a&tz;kammer, was er ni&ch;t brau&ch;t, Hungers kann&st; du ni&ch;t &st;erben, du wi≪&st; da etwas nehmen, und wenn du wieder zu Geld komm&st;, kann&st; du’s ja wieder hineinlegen.“ Also ma&ch;te er &si;&ch; über die S&ch;a&tz;kammer, und nahm &si;&ch; ein wenig davon, a≪ein beim Heraus&sch;lei&ch;en ward er von den Leuten des Königs erwi&sch;t. Sie sagten, er wäre ein Dieb und führten ihn vor Geri&ch;t, da ward er verurteilt, daß er in einem Ka&st;en so≪te auf’s Wa&ss;er gese&tz;t werden. Der Ka&st;en-De&ck;el war vo≪ Lö&ch;er, damit Lu&ft; hinein konnte, au&ch; ward ihm ein Krug Wa&ss;er und ein Laib Brot mit hinein gegeben. Wie er nun so auf dem Wa&ss;er &sch;wamm und re&ch;t in Ang&st; war, hört er was krabbeln am S&ch;loß, nagen und &sch;nauben, auf einmal springt das S&ch;loß selber auf und der De&ck;el in die Höh’, und &st;ehen da Maus, A&ff;e und Bär, die ha&tt;en’s getan; weil er ihnen geholfen, wo≪ten &si;e ihm wieder helfen. Nun wußten &si;e aber ni&ch;t, was &si;e no&ch; weiter tun so≪ten und rat&sch;lagten mit einander, indem kam ein weißer Stein auf dem Wa&ss;er daher ge&sch;wommen, der sah aus wie ein rundes Ei. Da sagte der Bär: „der kommt zu re&ch;ter Zeit, das i&st; ein Wunder&st;ein, wem der eigen i&st;, der kann &si;&ch; wün&sch;en, wozu er nur Lu&st; hat.“ Da fing der Mann den Stein, und wie er ihn in der Hand hielt, wün&sch;te er &si;&ch; ein S&ch;loß mit Garten und Mar&st;a≪, und kaum ha&tt;e er den Wun&sch; gesagt, so saß er in dem S&ch;loß mit dem Garten und dem Mar&st;a≪, und war a≪es so &sch;ön und prä&ch;tig, daß er &si;&ch; ni&ch;t genug verwundern konnte.

Na&ch; einer Zeit zogen Kaufleute des Wegs vorbei. „Seh einmal einer,“ riefen &si;e, „was da für ein herrli&ch;es S&ch;loß &st;eht und das le&tz;temal wie wir vorbeikamen, lag da no&ch; &sch;le&ch;ter Sand.“ Weil &si;e nun neugierig waren, gingen &si;e hinein und erkundigten &si;&ch; bei dem Mann, wie er a≪es so ge&sch;wind hä&tt;e bauen können. Da spra&ch; er: „das hab’ i&ch; ni&ch;t getan, sondern mein Wunder&st;ein.“ — „Was i&st; das für ein Stein?“ fragten &si;e. Da ging er hin und holte ihn und zeigte ihn den Kaufleuten. Die ha&tt;en große Lu&st; dazu und fragten, ob er ni&ch;t zu erhandeln wäre, au&ch; boten &si;e ihm a≪e ihre &sch;önen Waren dafür. Dem Manne &st;a&ch;en die Waren in die Augen, und weil das Herz unbe&st;ändig i&st;, ließ er &si;&ch; betören, und meinte, die &sch;önen Waren seien mehr wert, als sein Wunder&st;ein und gab ihn hin. Kaum aber ha&tt;e er ihn aus den Händen gegeben, da war au&ch; a≪es Glü&ck; dahin und er saß auf einmal wieder in dem ver&sch;lo&ss;enen Ka&st;en auf dem Fluß mit einem Krug Wa&ss;er und einem Laib Brot. Die treuen Tiere, Maus, A&ff;e und Bär, wie &si;e sein Unglü&ck; sahen, kamen wieder und wo≪ten ihm helfen, aber &si;e konnten ni&ch;t einmal das S&ch;loß aufsprengen, weil’s viel fe&st;er war als das er&st;emal. Da spra&ch; der Bär: „wir mü&ss;en den Wunder&st;ein wieder &sch;a&ff;en, oder es i&st; a≪es umson&st;.“ Weil nun die Kaufleute in dem S&ch;loß no&ch; wohnten, gingen die Tiere miteinander hin, und wie &si;e nah dabei kamen, sagte der Bär: „Maus geh hin und gu&ck; dur&ch;’s S&ch;lü&ss;ello&ch; und &si;eh, was anzufangen i&st;, du bi&st; klein, di&ch; merkt kein Men&sch;.“ Die Maus war wi≪ig, kam aber wieder und sagte: „es geht ni&ch;t, i&ch; hab’ hinein gegu&ck;t, der Stein hängt unter dem Spiegel an einen rotem Bänd&ch;en und hüben und drüben &si;&tz;en ein paar große Ka&tz;en mit feurigen Augen, die so≪en ihn bewa&ch;en.“ Da sagten die andern: „geh nur wieder hinein und wart’ bis der Herr im Be&tt; liegt und &sch;lä&ft;, dann &sch;lei&ch;’ di&ch; dur&ch; ein Lo&ch; hinein und krie&ch;’ auf’s Be&tt; und zwi&ck;’ ihn an der Nase und beiß ihm seine Haare ab.“ Die Maus ging wieder hinein, und tat wie die andern gesagt ha&tt;en, und der Herr wa&ch;te auf, rieb &si;&ch; die Nase, war ärgerli&ch; und spra&ch;: „die Ka&tz;en taugen ni&ch;ts, &si;e la&ss;en mir die Mäuse die Haare vom Kopf abbeißen“ und jagte &si;e a≪e beide fort. Da ha&tt;e die Maus gewonnen Spiel.

Wie nun der Herr die andere Na&ch;t wieder einge&sch;lafen war, ma&ch;te &si;&ch; die Maus hinein, knuperte und nagte an dem roten Band, woran der Stein hing, so lang, bis es entzwei war und herunter&fi;el, dann &sch;leifte &si;e’s bis zu der Haustür. Das ward aber der armen kleinen Maus re&ch;t sauer, und &si;e spra&ch; zum A&ff;en, der &sch;on auf der Lauer &st;and: „nimm du nun deine Pfote und hol’s ganz heraus!“ Das war dem A&ff;en ein Lei&ch;tes, der trug den Stein und &si;e gingen so miteinander bis zum Fluß; da sagte der A&ff;e: „wie so≪en wir aber nun zu dem Ka&st;en kommen!“ Der Bär sagte: „das i&st; bald ge&sch;ehen, i&ch; geh’ in’s Wa&ss;er und &sch;wimme, A&ff;e, se&tz;’ du di&ch; auf meinen Rü&ck;en, halt’ di&ch; aber mit deinen Händen fe&st; und nimm den Stein in’s Maul, Mäus&ch;en, du kann&st; di&ch; in mein re&ch;tes Ohr se&tz;en.“ Also taten &si;e und &sch;wammen den Fluß hinab. Na&ch; einer Zeit war’s dem Bären so &st;i≪, &fi;ng an zu &sch;wä&tz;en und sagte: „hör’ A&ff;e, wir &si;nd do&ch; brave Cammeraden, was mein&st; du?“ — Der A&ff;’ aber antwortete ni&ch;t und &sch;wieg &st;i≪. „Ei!“ sagte der Bär, „wi≪&st; du mir keine Antwort geben? Das i&st; ein &sch;le&ch;ter Kerl, der ni&ch;t antwortet!“ Wie der A&ff;e das hört, tut er das Maul auf, läßt den Stein in’s Wa&ss;er fa≪en und sagt: „i&ch; konnt’ ja ni&ch;t antworten, i&ch; ha&tt;e den Stein im Mund, je&tz;t i&st; er fort, daran bi&st; du a≪ein S&ch;uld.“ „Sei nur ruhig,“ sagte der Bär, „wir wo≪en &sch;on etwas erdenken.“ Da berat&sch;lagten &si;e &si;&ch; und riefen die Laubfrö&sch;e, Unken und a≪es Ungeziefer, das im Wa&ss;er lebt, zusammen und sagten: „es kommt ein gewaltiger Feind, ma&ch;t, daß ihr viele Steine zusammen&sch;a&fft;, so wo≪en wir eu&ch; eine Mauer bauen und eu&ch; &sch;ü&tz;en.“ Da er&sch;raken die Tiere und bra&ch;ten Steine von a≪en Seiten herbeige&sch;leppt, endli&ch; kam au&ch; ein alter, di&ck;er Qua&ck;fro&sch; re&ch;t aus dem Grund herauf und ha&tt;e das rote Band mit dem Wunder&st;ein im Mund. Wie der Bär das sah, war er vergnügt: „da haben wir, was wir wo≪en,“ nahm dem Fro&sch; seine La&st; ab, sagte den Tieren, es sei &sch;on gut und ma&ch;te einen kurzen Ab&sch;ied. Darauf fuhren die drei hinab zu dem Mann im Ka&st;en, sprengten den De&ck;el mit Hülfe des Steins und kamen no&ch; zu re&ch;ter Zeit, denn er ha&tt;e das Brot &sch;on aufgezehrt und das Wa&ss;er getrunken und war &sch;on halb ver&sch;ma&ch;tet. Wie er aber den Stein in die Hände bekam, da wün&sch;t er &si;&ch; wieder fri&sch; und gesund und in sein &sch;önes S&ch;loß mit dem Garten und Mar&st;a≪ und lebte vergnügt und die drei Tiere blieben bei ihm und ha&tt;en’s gut ihr lebelang.

Fragmente

1.

Das Goldei

Es waren einmal ein paar arme Besenbindersjungen, die ha&tt;en no&ch; ein S&ch;we&st;er&ch;en zu ernähren, da ging es ihnen a≪en knapp und kümmerli&ch;. Sie mußten a≪e Tage in den Wald und &si;&ch; Rei&si;g holen, und wenn die Besen gebunden waren, verkaufte &si;e das S&ch;we&st;er&ch;en. Einsmals gingen &si;e in den Wald, und der jüng&st;e &st;ieg auf einen Birkenbaum, und wo≪te die Ä&st;e herabhauen. Da fand er ein Ne&st;, und darin saß ein dunkelfarbiges Vögel&ch;en, dem &sch;immerte etwas dur&ch; die Flügel. Und weil das Vögel&ch;en gar ni&ch;t weg&fl;og, und au&ch; ni&ch;t &sch;eu tat, hob er den Flügel auf und fand ein goldenes Ei. Das nahm er und &st;ieg damit herab. Sie freuten &si;&ch; über ihren Fund, und gingen damit zum Gold&sch;midt, der sagte, es sei feines Gold und gab ihnen viel Geld dafür. Am andern Morgen gingen &si;e wieder in den Wald, und fanden au&ch; wieder ein Goldei, und das Vöglein ließ es &si;&ch; geduldig nehmen, wie das vorigemal. Das währte eine Zeitlang, a≪e Morgen holten &si;e das Goldei und waren bald rei&ch;: eines Morgens aber sagte der Vogel: „nun werde i&ch; keine Eier mehr legen, aber bringt mi&ch; zu dem Gold&sch;midt, das wird euer Glü&ck; sein.“ Die Besenbindersjungen taten, wie es spra&ch; und bra&ch;ten es dem Gold&sch;midt getragen, und als es a≪ein mit diesem war, sang es:

„Wer ißt mein Herzlein,
wird bald König sein;
wer ißt mein Leberlein,
findet a≪e Morgen unterm Ki&ss;en ein Goldbeutlein!“

Wie der Gold&sch;midt das hörte, rief er die beiden Jungen und sagte: „laßt mir den Vogel, und i&ch; wi≪ euer S&ch;we&st;erlein heirathen.“ Die zwei sagten ja, und da ward nun Ho&ch;zeit gehalten. Der Gold&sch;midt aber spra&ch;: „i&ch; wi≪ zu meiner Ho&ch;zeit den Vogel e&ss;en, ihr zwei, bratet ihn am Spieße, und habt A&ch;t, daß er ni&ch;t verdirbt, und bringt ihn herauf, wenn er gar i&st;;“ er da&ch;te aber, dann wo≪e er Herz und Leber herausnehmen und e&ss;en. Die beiden Brüder &st;anden am Spieß und drehten ihn herum, wie &si;e ihn so herumdrehen, und der Vogel bald gebraten i&st;, fä≪t ein Stü&ck;&ch;en heraus. „Ei,“ sagt der eine, „das muß i&ch; probieren!“ und aß das auf. Bald darna&ch; &fi;el no&ch; ein Stü&ck;&ch;en heraus: „das i&st; für mi&ch;,“ sagte der andere, und läßt &si;&ch; das &sch;me&ck;en. Das war aber das Herzlein und Leberlein, was &si;e gege&ss;en ha&tt;en, und &si;e wußten ni&ch;t, was für Glü&ck; ihnen damit be&sch;ert war.

Darna&ch; war der Vogel gebraten, und &si;e trugen ihn zu der Ho&ch;zeitstafel; der Gold&sch;midt &sch;ni&tt; ihn auf, und wo≪te ge&sch;wind Herz und Leber e&ss;en, aber da war beides fort. Da ward er gi&ft;ig bös und &sch;rie: „wer hat Herz und Leber von dem Vogel gege&ss;en?“ „Das werden wir getan haben,“ sagten &si;e, „es &si;nd ein paar Stü&ck;&ch;en herausgefa≪en beim Umwenden, die haben wir genommen.“ — „Habt ihr Herz und Leber gege&ss;en, so mögt ihr au&ch; eure S&ch;we&st;er behalten!“ und jagte &si;e in seinem Zorn a≪e fort. —

2.

Die S&ch;wiegermu&tt;er

Es war ein König und eine Königin, die ha&tt;e eine bi&tt;erböse S&ch;wiegermu&tt;er. Einmal zog der König ins Feld, da ließ die alte Königin ihre S&ch;wieger unten in einen dumpfigen Ke≪er einsperren, und ihre zwei Söhnlein zu ihr. Eines Tags nun spra&ch; &si;e zu &si;&ch; selb&st;: i&ch; hä&tt;e so Lust das eine von den Kindern zu e&ss;en, rief ihren Ko&ch; und hieß ihn hinunter&st;eigen, das eine Söhnlein zu nehmen, zu &sch;la&ch;ten und zuzuri&ch;ten.

„Mit was für einer Brühe?“ fragte der Ko&ch;. „Mit einer braunen,“ spra&ch; die alte Königin.

Da ging der Ko&ch; in den Ke≪er und spra&ch;: „a&ch; Frau Königin, die alte Frau Königin wi≪ haben, i&ch; so≪ heut Abend Euren einen Sohn &sch;la&ch;ten und ko&ch;en.“ Da war die junge Königin herzli&ch; betrübt und sagte: „a&ch;, wo≪en wir ni&ch;t ein S&ch;wein&ch;en nehmen, das ko&ch; do&ch; so, wie &si;es haben wi≪, und spri&ch;, es wäre mein Kind gewesen.

Der Ko&ch; tat so und trug das S&ch;wein&ch;en in brauner Brühe auf, „da wäre das Kind,“ und &si;e aß es auf mit großem Appetit.

Bald darauf da&ch;te die Alte: „das Kinder&fl;ei&sch; hat mir so zart ge&sch;me&ck;t, du wi≪&st; das zweite au&ch; e&ss;en,“ rief den Ko&ch; und hieß ihn in den Ke≪er gehen, und den zweiten Sohn &sch;la&ch;ten.

„Mit was für einer Brühe so≪ i&ch; ihn ko&ch;en?“ „ei, mit einer weißen,“ spra&ch; die alte Königin.

Der Ko&ch; ging hinunter und sagte: „a&ch;, die alte Frau Königin hat mi&ch; geheißen, daß i&ch; nun au&ch; euer zweites, kleines Söhnlein &sch;la&ch;ten und ko&ch;en so≪. Die junge Königin spra&ch;: „nimm do&ch; ein Spanferkel&ch;en und ko&ch; es, wie &si;es gern haben wi≪.“

Das tat der Ko&ch;, und se&tz;te es der Alten vor in einer weißen Brühe, und &si;e spei&st;e es mit no&ch; größerm Appetit.

Endli&ch; da&ch;te die Alte: nun &si;nd die Kinder in meinem Leib, du wi≪&st; nun au&ch; die junge Königin e&ss;en, rief den Ko&ch; und befahl ihm die junge Königin zu ko&ch;en. — —

(Fragment: beim dri&tt;enmal &sch;la&ch;tet der Ko&ch; eine Hir&sch;kuh. Nun hat aber die junge Königin ihre Not, daß &si;e ihre Kinder vom S&ch;reien abhält, damit die Alte ni&ch;t hört, &si;e seien no&ch; am Leben u.s.w.)

3.

S&ch;neeblume

Eine junge Königsto&ch;ter hieß S&ch;neeblume, weil &si;e weiß, wie der S&ch;nee war, und im Winter geboren. Eines Tags war ihre Mu&tt;er krank geworden, und &si;e ging in den Wald und wo≪te heilsame Kräuter bre&ch;en. Wie &si;e nun an einem großen Baum vorüber ging, &fl;og ein S&ch;warm Bienen heraus und bede&ck;ten ihren ganzen Leib von Kopf bis zu Füßen. Aber &si;e &st;a&ch;en &si;e ni&ch;t und taten ihr ni&ch;t weh, sondern trugen Honig auf ihre Lippen, und ihr ganzer Leib &st;rahlte ordentli&ch; von S&ch;önheit. — —

4.

Der Mann vom Galgen

Eine alte Frau bekommt spät Abends Gä&st;e und hat ni&ch;ts mehr von Speise über, weiß ni&ch;t, was &si;e ihnen ko&ch;en so≪, geht zum Galgen, wo ein Toter hängt, &sch;neidet ihm die Leber aus und brät &si;e den Fremden, wel&ch;e &si;e aufe&ss;en.

Um Mi&tt;erna&ch;t klopfts an der Hü&tt;e, die Frau ma&ch;t auf, es i&st; ein Toter mit kahlem Haupt, ohne Augen und mit einer Wunde im Leib.

„Wo &si;nd deine Haare?“
„Die hat mir der Wind abgeweht.“
„Wo &si;nd deine Augen?“
„Die haben mir die Raben ausgeha&ck;t.“
„Wo ha&st;e deine Leber?“
„Die ha&st; du gefre&ss;en.“

5.

Prinze&ssi;n mit der Laus

Es war einmal eine Prinze&ssi;n, die war so reinli&ch;, gewiß die reinli&ch;&st;e von der ganzen Welt, nie sah man den klein&st;en S&ch;mu&tz; oder Fle&ck;en an ihr. Einmal aber fand man eine Laus auf ihrem Kopf &si;&tz;en, wel&ch;es für ein wahres Wunder galt, und man wo≪te darum die Laus ni&ch;t umbringen, sondern be&sch;loß &si;e mit Mil&ch; groß zu fü&tt;ern. Dies ge&sch;ah, die Laus wu&ch;s immer mehr, so daß &si;e endli&ch; so groß wie ein Kalb war. Wie nun diese Laus &st;arb, ließ ihr die Prinze&ssi;n das Fe≪ abziehen und &si;&ch; ein Kleid daraus ma&ch;en. Kam nun ein Freier und hielt um &si;e an, so gab &si;e ihm auf zu raten, von wel&ch;em Tier das Fe≪ wäre, das &si;e zum Kleid trug. Da dies nun keiner raten konnte, mußten &si;e a≪e abziehen. Endli&ch; kam ein &sch;öner Prinz auf folgende Art dahinter. — —

6.

Vom Prinz Johannes

Von seinem Wandeln in Sehnen und Wehmut, von seinem Flug mit der Er&sch;einung, von der roten Burg, von den vielen herzbewegenden Prüfungen, bis ihm der einzig&st;e Anbli&ck; der &sch;önen Sonnenprinze&ssi;n gewährt wurde.

7.

Das gute P&fl;a&st;er

Zwei Näthersmäd&ch;en ha&tt;en ni&ch;ts geerbt, als ein gutes, altes P&fl;a&st;er, wel&ch;es Geld ma&ch;te, und wovon &si;e außer ihrem Nähverdien&st; lebten. Die eine S&ch;we&st;er war sehr klug, die andere sehr dumm.

Eines Tags, als die älte&st;e in die Kir&ch;e gegangen i&st;, kam ein Jude zu der dummen; „&sch;önes, neues P&fl;a&st;er zu verkaufen, oder zu vertau&sch;en gegen altes, ni&ch;ts zu handelen?“ Da ging die dumme hin und holte dem Juden das alte P&fl;a&st;er für ein neues Stü&ck;, und der Jude wußte wohl, wel&ch;e Tugend das alte ha&tt;e.

Wie die älte&st;e heim kam, spra&ch; &si;e: „es geht &sch;limm mit unserm Nähverdien&st;, i&ch; muß uns ein bis&ch;en Geld &sch;a&ff;en, wo i&st; unser P&fl;a&st;er?“ — „E&st;o be&ss;er, spra&ch; die Dumme, i&ch; hab au&ch; während du aus war&st;, ein neues und fri&sch;es Stü&ck; gehandelt für das alte.“ —

(Na&ch;her wird der Jude ein Hund, die zwei Mäd&ch;en Hühner, die Hühner aber endli&ch; Men&sch;en und prügeln den Hund zu Tode.)

8.

Der gute Lappen

Zwei Näthersmäd&ch;en ha&tt;en ni&ch;ts geerbt, als einen guten alten Lappen, der ma&ch;te a≪es zu Gold, was man hineinwi&ck;elte, damit ha&tt;en &si;e genug und nähten dabei no&ch; zu kleinem Verdien&st;. Die eine S&ch;we&st;er war sehr klug, die andere sehr dumm. Eines Tags, war die älte&st;e in die Kir&ch;e gegangen, da kam ein Jude die Straße her und rief: „S&ch;öne, neue Lappen zu verkaufen oder zu vertau&sch;en gegen alte, ni&ch;ts zu handlen?“ Wie die dumme das hörte, lief &si;e hin und vertau&sch;te ihren guten alten Lappen für einen neuen; das wo≪te der Jud gerad, denn er kannte die Tugend des alten gar wohl. Als die älte&st;e nun heimkam, spra&ch; &si;e: „mit dem Nähverdien&st; geht’s &sch;le&ch;t, i&ch; muß uns ein bis&ch;en Geld &sch;a&ff;en, wo ist unser Lappen?“ „De&st;o be&ss;er,“ spra&ch; die dumme, „i&ch; hab’ au&ch; während du aus war&st; einen neuen und fri&sch;en dafür eingehandelt für den alten.“ — —

(Na&ch;her wird der Jude ein Hund, die zwei Mäd&ch;en Hühner, die Hühner aber endli&ch; Men&sch;en, und prügeln den Hund zu Tode.)

9.

Mär&ch;enha&ft;e Bru&ch;&st;ü&ck;e in Volksliedern

1.

Wi&ck;erlein, We&ck;erlein,
wilt mit mie e&ss;en?
bring mit ein Me&ss;er.
Wi&ck;erlein, We&ck;erlein,
lauf übers Ä&ck;erlein,
hat mehr Bein als meiner Hund kein.

Fi&sch;arts Gargantua im Spielverzei&ch;nis Cap. 25.

2.

Die Finger kra&ch;en,
die Männer wa&ch;en.

Daselb&st;.

3.

Mathes, gang ein! Pilatus, gang aus!
i&st; eine arme Seele draus.
Arme Seele, wo komm&st; du her?
Aus Regen und Wind,
aus dem feurigen Ring.

Andr. Gryphius Gedi&ch;te S. 768.

Der Text des Buches wurde zum einen von den Webseiten der Zenodot Verlagsgesellschaft mbH

www.zeno.org,

— der direkte Link zu den Grimmschen Kinder- und Hausmärchen ist

http://www.zeno.org/Literatur/M/Grimm,+Jacob+und+Wilhelm/M%C3%A4rchen/Kinder-+und+Hausm%C3%A4rchen

— und zum anderen von Wikipedia (bzw. Wikisource)

http://de.wikisource.org/wiki/Kinder-_und_Hausm%C3%A4rchen

übernommen und anhand einer Ausgabe des Insel-Verlags, Leipzig 1918, soweit notwendig korrigiert.

Dieses Buch darf zur nicht-kommerziellen Nutzung frei kopiert und weitergegeben oder auch in andere Formate konvertiert werden.

Dez. 2012,     Jens Thoms Törring <jt@toerring.de>