Kinder- und Hausmär&ch;en

geſammelt von

Jacob und Wilhelm Grimm

Dieſes Bu&ch; enthält a≪e Mär&ch;en der Gebrüder Grimm, zunä&ch;&st; — hier unter „Er&st;er Band“ und „Zweiter Band“ — die in der Ausgabe le&tz;ter Hand von 1857 er&sch;ienen, dann — unter „Weitere Mär&ch;en“ und „Fragmente“ — die, die in vorherigen Ausgaben er&sch;ienenen, in der Ausgabe von 1857 aber fehlenden Texte (zumei&st; in der Verſion der er&st;en Ausgabe von 1812).

Vorrede

Wir &fi;nden es wohl, wenn von Sturm und anderem Unglü&ck;, das der Himmel &sch;i&ck;t, eine ganze Saat zu Boden ge&sch;lagen wird, daß no&ch; bei niedrigen He&ck;en oder Sträu&ch;en, die am Wege &st;ehen, ein kleiner Pla&tz; &si;&ch; ge&si;&ch;ert hat, und einzelne Ähren aufre&ch;t geblieben &si;nd. S&ch;eint dann die Sonne wieder gün&st;ig, ſo wa&ch;ſen &si;e einſam und unbea&ch;tet fort: keine frühe Si&ch;el &sch;neidet &si;e für die großen Vorratskammern, aber im Spätſommer, wenn &si;e reif und vo≪ geworden, kommen arme Hände, die &si;e ſu&ch;en, und Ähre an Ähre gelegt, ſorgfältig gebunden und höher gea&ch;tet als ſon&st; ganze Garben, werden &si;e heimgetragen, und winterlang &si;nd &si;e Nahrung, viellei&ch;t au&ch; der einzige Samen für die Zukun&ft;.

So i&st; es uns vorgekommen, wenn wir geſehen haben, wie von ſo vielem, was in früherer Zeit geblüht hat, ni&ch;ts mehr übrig geblieben, ſelb&st; die Erinnerung daran fa&st; ganz verloren war, als unter dem Volke Lieder, ein paar Bü&ch;er, Sagen und dieſe un&sch;uldigen Hausmär&ch;en. Die Plä&tz;e am Ofen, der Kü&ch;enherd, Bodentreppen, Feiertage no&ch; gefeiert, Tri&ft;en und Wälder in ihrer Sti≪e, vor a≪em die ungetrübte Phanta&si;e &si;nd die He&ck;en geweſen, die &si;e ge&si;&ch;ert und einer Zeit aus der andern überliefert haben.

Es war viellei&ch;t gerade Zeit, dieſe Mär&ch;en fe&st;zuhalten, da diejenigen, die &si;e bewahren ſo≪en, immer ſeltener werden. Freili&ch;, die &si;e no&ch; wi&ss;en, wi&ss;en gemeinli&ch; au&ch; re&ch;t viel, weil die Men&sch;en ihnen ab&st;erben, &si;e ni&ch;t den Men&sch;en: aber die Si&tt;e ſelber nimmt immer mehr ab, wie a≪e heimli&ch;en Plä&tz;e in Wohnungen und Gärten, die vom Großvater bis zum Enkel fortdauerten, dem &st;etigen We&ch;ſel einer leeren Prä&ch;tigkeit wei&ch;en, die dem Lä&ch;eln glei&ch;t, womit man von dieſen Hausmär&ch;en ſpri&ch;t, wel&ch;es vornehm aus&si;eht und do&ch; wenig ko&st;et. Wo &si;e no&ch; da &si;nd, leben &si;e ſo, daß man ni&ch;t daran denkt, ob &si;e gut oder &sch;le&ch;t &si;nd, poeti&sch; oder für ge&sch;eite Leute abge&sch;ma&ck;t: man weiß &si;e und liebt &si;e, weil man &si;e eben ſo empfangen hat, und freut &si;&ch; daran, ohne einen Grund dafür. So herrli&ch; i&st; lebendige Si&tt;e, ja au&ch; das hat die Poe&si;e mit a≪em Unvergängli&ch;en gemein, daß man ihr ſelb&st; gegen einen andern Wi≪en geneigt ſein muß. Lei&ch;t wird man übrigens bemerken, daß &si;e nur da geha&ft;et hat, wo überhaupt eine regere Empfängli&ch;keit für Poe&si;e oder eine no&ch; ni&ch;t von den Verkehrtheiten des Lebens ausgelö&sch;te Phanta&si;e vorhanden war. Wir wo≪en in glei&ch;em Sinne dieſe Mär&ch;en ni&ch;t rühmen oder gar gegen eine entgegengeſe&tz;te Meinung verteidigen: ihr bloßes Daſein rei&ch;t hin, &si;e zu &sch;ü&tz;en. Was ſo mannigfa&ch; und immer wieder von neuem erfreut, bewegt und belehrt hat, das trägt ſeine Notwendigkeit in &si;&ch; und i&st; gewiß aus jener ewigen Que≪e gekommen, die a≪es Leben betaut, und wenn es au&ch; nur ein einziger Tropfen wäre, den ein kleines, zuſammengehaltenes Bla&tt; gefaßt hat, ſo &sch;immert er do&ch; in dem er&st;en Morgenrot.

Darum geht innerli&ch; dur&ch; dieſe Di&ch;tungen jene Reinheit, um derentwi≪en uns Kinder ſo wunderbar und ſelig er&sch;einen: &si;e haben glei&ch;ſam dieſelben blauli&ch;weißen makelloſen glänzenden Augen†, die ni&ch;t mehr wa&ch;ſen können, während die andern Glieder no&ch; zart, &sch;wa&ch; und zum Dien&st;e der Erde unge&sch;i&ck;t &si;nd. Das i&st; der Grund, warum wir dur&ch; unſere Sammlung ni&ch;t bloß der Ge&sch;i&ch;te der Poe&si;e und Mythologie einen Dien&st; erweiſen wo≪ten, ſondern es zuglei&ch; Ab&si;&ch;t war, daß die Poe&si;e ſelb&st;, die darin lebendig i&st;, wirke und erfreue, wen &si;e erfreuen kann, alſo au&ch;, daß es als ein Erziehungsbu&ch; diene. Wir ſu&ch;en für ein ſol&ch;es ni&ch;t jene Reinheit, die dur&ch; ein äng&st;li&ch;es Aus&sch;eiden de&ss;en, was Bezug auf gewi&ss;e Zu&st;ände und Verhältni&ss;e hat, wie &si;e tägli&ch; vorkommen und auf keine Weiſe verborgen bleiben können, erlangt wird, und wobei man zuglei&ch; in der Täu&sch;ung i&st;, daß das, was in einem gedru&ck;ten Bu&ch;e ausführbar, es au&ch; im wirkli&ch;en Leben ſei. Wir ſu&ch;en die Reinheit in der Wahrheit einer geraden, ni&ch;ts Unre&ch;tes im Rü&ck;halt bergenden Erzählung. Dabei haben wir jeden für das Kindesalter ni&ch;t pa&ss;enden Ausdru&ck; in dieſer neuen Auflage ſorgfältig gelö&sch;t. So≪te man denno&ch; einzuwenden haben, daß Eltern eins und das andere in Verlegenheit ſe&tz;e und ihnen an&st;ößig vorkomme, ſo daß &si;e das Bu&ch; Kindern ni&ch;t geradezu in die Hände geben wo≪ten, ſo mag für einzelne Fä≪e die Sorge begründet ſein, und &si;e können dann lei&ch;t eine Auswahl tre&ff;en: im ganzen, das heißt für einen geſunden Zu&st;and, i&st; &si;e gewiß unnötig. Ni&ch;ts be&ss;er kann uns verteidigen als die Natur ſelber, wel&ch;e dieſe Blumen und Blä&tt;er in ſol&ch;er Farbe und Ge&st;alt hat wa&ch;ſen la&ss;en; wem &si;e ni&ch;t zuträgli&ch; &si;nd na&ch; beſonderen Bedürfni&ss;en, der kann ni&ch;t fordern, daß &si;e deshalb anders gefärbt und ge&sch;ni&tt;en werden ſo≪en. Oder au&ch;, Regen und Tau fä≪t als eine Wohltat für a≪es herab, was auf der Erde &st;eht, wer ſeine P&fl;anzen ni&ch;t hineinzu&st;e≪en getraut, weil &si;e zu emp&fi;ndli&ch; &si;nd und S&ch;aden nehmen könnten, ſondern &si;e lieber in der Stube mit abge&sch;re&ck;tem Wa&ss;er begießt, wird do&ch; ni&ch;t verlangen, daß Regen und Tau darum ausbleiben ſo≪en. Gedeihli&ch; aber kann a≪es werden, was natürli&ch; i&st;, und dana&ch; ſo≪en wir tra&ch;ten. Übrigens wi&ss;en wir kein geſundes und krä&ft;iges Bu&ch;, wel&ch;es das Volk erbaut hat, wenn wir die Bibel obenan &st;e≪en, wo ſol&ch;e Bedenkli&ch;keiten ni&ch;t in unglei&ch; größerem Maß einträten: der re&ch;te Gebrau&ch; aber &fi;ndet ni&ch;ts Böſes heraus, ſondern, wie ein &sch;önes Wort ſagt, ein Zeugnis unſeres Herzens. Kinder deuten ohne Fur&ch;t in die Sterne, während andere, na&ch; dem Volksglauben, die Engel damit beleidigen.

Geſammelt haben wir an dieſen Mär&ch;en ſeit etwa dreizehn Jahren, der er&st;e Band, wel&ch;er im Jahre 1812 er&sch;ien, enthielt mei&st;, was wir na&ch; und na&ch; in He&ss;en, in den Main- und Kinziggegenden der Graf&sch;a&ft; Hanau, wo wir her &si;nd, von mündli&ch;en Überlieferungen aufgefaßt ha&tt;en. Der zweite Band wurde im Jahre 1814 beendigt und kam &sch;ne≪er zu&st;ande, teils weil das Bu&ch; ſelb&st; &si;&ch; Freunde ver&sch;a&fft; ha&tt;e, die es nun, wo &si;e be&st;immt ſahen, was und wie es gemeint war, unter&st;ü&tz;ten, teils weil uns das Glü&ck; begün&st;igte, das Zufa≪ &sch;eint, aber gewöhnli&ch; beharrli&ch;en und &fl;eißigen Sammlern bei&st;eht. I&st; man er&st; gewöhnt, auf derglei&ch;en zu a&ch;ten, ſo begegnet es do&ch; häu&fi;ger, als man ſon&st; glaubt, und das i&st; überhaupt mit Si&tt;en und Eigentümli&ch;keiten, Sprü&ch;en und S&ch;erzen des Volkes der Fa≪. Die &sch;önen pla&tt;deut&sch;en Mär&ch;en aus dem Für&st;entum Mün&st;er und Paderborn verdanken wir beſonderer Güte und Freund&sch;a&ft;: das Zutrauli&ch;e der Mundart bei der innern Vo≪&st;ändigkeit zeigt &si;&ch; hier beſonders gün&st;ig. Dort, in den altberühmten Gegenden deut&sch;er Freiheit, haben &si;&ch; an man&ch;en Orten die Sagen und Mär&ch;en als eine fa&st; regelmäßige Vergnügung der Feiertage erhalten, und das Land i&st; no&ch; rei&ch; an ererbten Gebräu&ch;en und Liedern. Da, wo die S&ch;ri&ft; teils no&ch; ni&ch;t dur&ch; Einführung des Fremden &st;ört oder dur&ch; Überladung ab&st;ump&ft;, teils, weil &si;e &si;&ch;ert, dem Gedä&ch;tnis no&ch; ni&ch;t na&ch;lä&ssi;g zu werden ge&st;a&tt;et, überhaupt bei Völkern, deren Literatur unbedeutend i&st;, p&fl;egt &si;&ch; als Erſa&tz; die Überlieferung &st;ärker und ungetrübter zu zeigen. So &sch;eint au&ch; Niederſa&ch;ſen mehr als a≪e andere Gegenden behalten zu haben. Was für eine viel vo≪&st;ändigere und innerli&ch; rei&ch;ere Sammlung wäre im fünfzehnten Jahrhundert, oder au&ch; no&ch; im ſe&ch;zehnten zu Hans Sa&ch;ſens und Fi&sch;arts Zeiten in Deut&sch;land mögli&ch; geweſen‡.

Einer jener guten Zufä≪e aber war es, daß wir aus dem bei Ka&ss;el gelegenen Dorfe Niederzwehrn eine Bäuerin kennen lernten, die uns die mei&st;en und &sch;ön&st;en Mär&ch;en des zweiten Bandes erzählte. Die Frau Viehmännin war no&ch; rü&st;ig und ni&ch;t viel über fünfzig Jahre alt. Ihre Ge&si;&ch;tszüge ha&tt;en etwas Fe&st;es, Ver&st;ändiges und Angenehmes, und aus großen Augen bli&ck;te &si;e he≪ und &sch;arf*. Sie bewahrte die alten Sagen fe&st; im Gedä&ch;tnis und ſagte wohl ſelb&st;, daß dieſe Gabe ni&ch;t jedem verliehen ſei und man&ch;er gar ni&ch;ts im Zuſammenhange behalten könne. Dabei erzählte &si;e bedä&ch;tig, &si;&ch;er und ungemein lebendig, mit eigenem Wohlgefa≪en daran, er&st; ganz frei, dann, wenn man es wo≪te, no&ch; einmal langſam, ſo daß man mit einiger Übung na&ch;&sch;reiben konnte. Man&ch;es i&st; auf dieſe Weiſe wörtli&ch; beibehalten und wird in ſeiner Wahrheit ni&ch;t zu verkennen ſein. Wer an lei&ch;te Verfäl&sch;ung der Überlieferung, Na&ch;lä&ssi;gkeit bei Aufbewahrung und daher an Unmögli&ch;keit langer Dauer als Regel glaubt, der hä&tt;e hören mü&ss;en, wie genau &si;e immer bei der Erzählung blieb und auf ihre Ri&ch;tigkeit eifrig war; &si;e änderte niemals bei einer Wiederholung etwas in der Sa&ch;e ab und be&ss;erte ein Verſehen, ſobald &si;e es bemerkte, mi&tt;en in der Rede glei&ch; ſelber. Die Anhängli&ch;keit an das Überlieferte i&st; bei Men&sch;en, die in glei&ch;er Lebensart unabänderli&ch; fortfahren, &st;ärker, als wir, zur Veränderung geneigt, begreifen. Eben darum hat es, ſo vielfa&ch; bewährt, eine gewi&ss;e eindringli&ch;e Nähe und innere Tü&ch;tigkeit, zu der anderes, das äußerli&ch; viel glänzender er&sch;einen kann, ni&ch;t ſo lei&ch;t gelangt. Der epi&sch;e Grund der Volksdi&ch;tung glei&ch;t dem dur&ch; die ganze Natur in mannigfa&ch;en Ab&st;ufungen verbreiteten Grün, das ſä&tt;igt und ſän&ft;igt, ohne je zu ermüden.

Wir erhielten außer den Mär&ch;en des zweiten Bandes au&ch; rei&ch;li&ch;e Na&ch;träge zu dem er&st;en, und be&ss;ere Erzählungen vieler dort gelieferten und glei&ch; fa≪s aus jener oder andern ähnli&ch;en Que≪en. He&ss;en hat als ein bergi&ch;tes, von großen Heer&st;raßen abſeits liegendes und zunä&ch;&st; mit dem A&ck;erbau be&sch;äftigtes Land den Vorteil, daß es alte Überlieferungen und Si&tt;en be&ss;er aufbewahren kann. Ein gewi&ss;er Ern&st;, eine geſunde, tü&ch;tige und tapfere Ge&si;nnung, die von der Ge&sch;i&ch;te ni&ch;t wird unbea&ch;tet bleiben, ſelb&st; die große und &sch;öne Ge&st;alt der Männer in den Gegenden, wo der eigentli&ch;e Si&tz; der Cha&tt;en war, haben &si;&ch; auf dieſe Art erhalten und la&ss;en den Mangel an dem Bequemen und Zierli&ch;en, den man im Gegenſa&tz; zu anderen Ländern, etwa aus Sa&ch;ſen kommend, lei&ch;t bemerkt, eher als einen Gewinn betra&ch;ten. Dann emp&fi;ndet man au&ch;, daß die zwar rauheren, aber o&ft; ausgezei&ch;net herrli&ch;en Gegenden wie eine gewi&ss;e Strenge und Dür&ft;igkeit der Lebensweiſe zu dem Ganzen gehören. Überhaupt mü&ss;en die He&ss;en zu den Völkern unſeres Vaterlandes gezählt werden, die am mei&st;en wie die alten Wohn&si;&tz;e, ſo au&ch; die Eigentümli&ch;keit ihres Weſens dur&ch; die Veränderung der Zeit fe&st;gehalten haben.

Was wir nun bisher für unſere Sammlung gewonnen ha&tt;en, wo≪ten wir bei dieſer zweiten Auflage dem Bu&ch; einverleiben. Daher i&st; der er&st;e Band fa&st; ganz umgearbeitet, das Unvo≪&st;ändige ergänzt, man&ch;es einfa&ch;er und reiner erzählt, und ni&ch;t viel Stü&ck;e werden &si;&ch; &fi;nden, die ni&ch;t in be&ss;erer Ge&st;alt er &sch;einen. Es i&st; no&ch; einmal geprü&ft;, was verdä&ch;tig &sch;ien, das heißt, was etwa hä&tt;e fremden Urſprungs oder dur&ch; Zuſä&tz;e verfäl&sch;t ſein können, und dann a≪es ausge&sch;ieden. Dafür &si;nd die neuen Stü&ck;e, worunter wir au&ch; Beiträge aus Ö&st;errei&ch; und Deut&sch;böhmen zählen, eingerü&ck;t, ſo daß man man&ch;es bisher ganz Unbekannte &fi;nden wird. Für die Anmerkungen war uns früher nur ein enger Raum gegeben, bei dem erweiterten Umfange des Bu&ch;s konnten wir für jene nun einen eigenen dri&tt;en Band be&st;immen. Hierdur&ch; i&st; es mögli&ch; geworden, ni&ch;t nur das, was wir früher ungern zurü&ck;behielten, mitzuteilen, ſondern au&ch; neue, hierher gehörige Ab&sch;ni&tt;e zu liefern, die, wie wir ho&ff;en, den wi&ss;en&sch;a&ft;li&ch;en Wert dieſer Überlieferungen no&ch; deutli&ch;er ma&ch;en werden.

Was die Weiſe betri&fft;, in der wir hier geſammelt haben, ſo i&st; es uns zuer&st; auf Treue und Wahrheit angekommen. Wir haben nämli&ch; aus eigenen Mi&tt;eln ni&ch;ts hinzugeſe&tz;t, keinen Um&st;and und Zug der Sage ſelb&st; ver&sch;önert, ſondern ihren Inhalt ſo wiedergegeben, wie wir ihn empfangen ha&tt;en; daß der Ausdru&ck; und die Ausführung des einzelnen großenteils von uns herrührt, ver&st;eht &si;&ch; von ſelb&st;, do&ch; haben wir jede Eigentümli&ch;keit, die wir bemerkten, zu erhalten geſu&ch;t, um au&ch; in dieſer Hin&si;&ch;t der Sammlung die Mannigfaltigkeit der Natur zu la&ss;en. Jeder, der &si;&ch; mit ähnli&ch;er Arbeit befaßt, wird es übrigens begreifen, daß dies kein ſorgloſes und una&ch;tſames Auffa&ss;en kann genannt werden, im Gegenteil i&st; Aufmerkſamkeit und ein Takt nötig, der &si;&ch; er&st; mit der Zeit erwirbt, um das Einfa&ch;ere, Reinere und do&ch; in &si;&ch; Vo≪kommenere von dem Verfäl&sch;ten zu unter&sch;eiden. Ver&sch;iedene Erzählungen haben wir, ſobald &si;e &si;&ch; ergänzten und zu ihrer Vereinigung keine Widerſprü&ch;e wegzu&sch;neiden waren, als eine mitgeteilt, wenn &si;e aber abwi&ch;en, wo dann jede gewöhnli&ch;e ihre eigentümli&ch;en Züge ha&tt;e, der be&st;en den Vorzug gegeben und die andern für die Anmerkungen aufbewahrt. Dieſe Abwei&ch;ungen nämli&ch; er&sch;ienen uns merkwürdiger als denen, wel&ch;e darin bloß Abänderungen und Ent&st;e≪ungen eines einmal dageweſenen Urbildes ſehen, da es im Gegenteil viellei&ch;t nur Verſu&ch;e &si;nd, einem im Gei&st; bloß Vorhandenen, Uner&sch;öpfli&ch;en auf mannigfa&ch;en Wegen &si;&ch; zu nähern. Wiederholungen einzelner Sä&tz;e, Züge und Einleitungen &si;nd wie epi&sch;e Zeilen zu betra&ch;ten, die, ſobald der Ton &si;&ch; rührt, der &si;e an&sch;lägt, immer wiederkehren, und in einem andern Sinne eigentli&ch; ni&ch;t zu ver&st;ehen.

Eine ent&sch;iedene Mundart haben wir gerne beibehalten. Hä&tt;e es übera≪ ge&sch;ehen können, ſo würde die Erzählung ohne Zweifel gewonnen haben. Es i&st; hier ein Fa≪, wo die erlangte Bildung, Feinheit und Kun&st; der Spra&ch;e zu&sch;anden wird und man fühlt, daß eine geläuterte S&ch;ri&ft;ſpra&ch;e, ſo gewandt &si;e in a≪em übrigen ſein mag, he≪er und dur&ch;&si;&ch;tiger, aber au&ch; &sch;ma&ck;loſer geworden i&st; und ni&ch;t mehr ſo fe&st; dem Kerne &si;&ch; an&sch;ließt. S&ch;ade, daß die niederhe&ssi;&sch;e Mundart in der Nähe von Ka&ss;el, als in den Grenzpunkten des alten ſä&ch;&si;&sch;en und fränki&sch;en He&ss;engaues, eine unbe&st;immte und ni&ch;t reinli&ch; aufzufa&ss;ende Mi&sch;ung von Niederſä&ch;&si;&sch;em und Ho&ch;deut&sch;em i&st;.

In dieſem Sinn gibt es unſers Wi&ss;ens ſon&st; keine Sammlungen von Mär&ch;en in Deut&sch;land. Entweder waren es nur ein paar zufä≪ig erhaltene, die man mitteilte, oder man betra&ch;tete &si;e bloß als rohen Sto&ff;, um größere Erzählungen daraus zu bilden. Gegen ſol&ch;e Bearbeitungen erklären wir uns geradezu. Zwar i&st; es unbezweifelt, daß in a≪em lebendigen Gefühl für eine Di&ch;tung ein poeti&sch;es Bilden und Fortbilden liegt, ohne wel&ch;es au&ch; eine Überlieferung etwas Unfru&ch;tbares und Abge&st;orbenes wäre, ja eben dies i&st; mit Urſa&ch;e, warum jede Gegend na&ch; ihrer Eigentümli&ch;keit, jeder Mund anders erzählt. Aber es i&st; do&ch; ein großer Unter&sch;ied zwi&sch;en jenem halb unbewußten, dem &st;i≪en Forttreiben der P&fl;anzen ähnli&ch;en und von der unmi&tt;elbaren Lebensque≪e getränkten Einfalten und einer ab&si;&ch;tli&ch;en, a≪es na&ch; Wi≪kür zuſammenknüpfenden und au&ch; wohl leimenden Umänderung: dieſe aber i&st; es, wel&ch;e wir ni&ch;t bi≪igen können. Die einzige Ri&ch;t&sch;nur wäre dann die von ſeiner Bildung abhängende, gerade vorherr&sch;ende An&si;&ch;t des Di&ch;ters, während bei jenem natürli&ch;en Fortbilden der Gei&st; des Volkes in dem einzelnen waltet und einem beſondern Gelü&st;en vorzudringen ni&ch;t erlaubt. Räumt man den Überlieferungen wi&ss;en&sch;a&ft;li&ch;en Wert ein, das heißt, gibt man zu, daß &si;&ch; in ihnen An&sch;auungen und Bildungen der Vorzeit erhalten, ſo ver&st;eht &si;&ch; von ſelb&st;, daß dieſer Wert dur&ch; ſol&ch;e Bearbeitungen fa&st; immer zugrunde geri&ch;tet wird. A≪ein die Poe&si;e gewinnt ni&ch;t dadur&ch;, denn wo lebt &si;e wirkli&ch; als da, wo &si;e die Seele tri&fft;, wo &si;e in der Tat kühlt und erfri&sch;t, oder wärmt und &st;ärkt? Aber jede Bearbeitung dieſer Sagen, wel&ch;e ihre Einfa&ch;heit, Un&sch;uld und prunkloſe Reinheit wegnimmt, reißt &si;e aus dem Kreiſe, wel&ch;em &si;e angehören, und wo &si;e ohne Überdruß immer wieder begehrt werden. Es kann ſein, und dies i&st; der be&st;e Fa≪, daß man Feinheit, Gei&st;, beſonders Wi&tz;, der die Lä&ch;erli&ch;keit der Zeit mit hineinzieht, ein zartes Ausmalen des Gefühls, wie es einer von der Poe&si;e a≪er Völker genährten Bildung ni&ch;t a≪zu&sch;wer fä≪t, dafür gibt; aber dieſe Gabe hat do&ch; mehr S&ch;immer als Nu&tz;en, &si;e denkt an das einmalige Anhören oder Leſen, an das &si;&ch; unſere Zeit gewöhnt hat, und ſammelt und ſpi&tz;t dafür die Reize. Do&ch; in der Wiederholung ermüdet uns der Wi&tz;, und das Dauernde i&st; etwas Ruhiges, Sti≪es und Reines. Die geübte Hand ſol&ch;er Bearbeitungen glei&ch;t do&ch; jener unglü&ck;li&ch; begabten, die a≪es, was &si;e anrührte, au&ch; die Speiſen, in Gold verwandelte, und kann uns mi&tt;en im Rei&ch;tum ni&ch;t ſä&tt;igen und tränken. Gar, wo aus bloßer Einbildungskra&ft; die Mythologie mit ihren Bildern ſo≪ ange&sch;a&fft; werden, wie kahl, innerli&ch; leer und ge&st;altlos &si;eht dann tro&tz; den be&st;en und &st;ärk&st;en Worten a≪es aus! Übrigens i&st; dies nur gegen ſogenannte Bearbeitungen geſagt, wel&ch;e die Mär&ch;en zu ver&sch;önern und poeti&sch;er auszu&st;a&tt;en vorhaben, ni&ch;t gegen ein freies Auffa&ss;en derſelben zu eignen, ganz der Zeit angehörenden Di&ch;tungen, denn wer hä&tt;e Lu&st;, der Poe&si;e Grenzen abzu&st;e&ck;en?

Wir übergeben dies Bu&ch; wohlwo≪enden Händen, dabei denken wir an die ſegnende Kra&ft;, die in ihnen liegt, und wün&sch;en, daß denen, wel&ch;e dieſe Broſamen der Poe&si;e Armen und Genügſamen ni&ch;t gönnen, es gänzli&ch; verborgen bleiben möge.

Ka&ss;el, am 3ten Julius 1819.

† in die &si;&ch; Kinder ſelb&st; ſo gern greifen (Fi&sch;arts Gargantua 129 b. 131 b.), und die &si;e &si;&ch; holen mö&ch;ten.

‡ Merkwürdig i&st;, daß bei den Ga≪iern ni&ch;t erlaubt war, die überlieferten Geſänge aufzu&sch;reiben, während man &si;&ch; der S&ch;ri&ft; in a≪en übrigen Angelegenheiten bediente. Cäſar, der dies anmerkt (de B.G. VI, 4), glaubt, daß man damit habe verhüten wo≪en, im Vertrauen auf die S&ch;ri&ft; lei&ch;t&si;nnig im Erlernen und Behalten der Lieder zu werden. Au&ch; Thamus hält dem Theuth (im Phädrus des Plato) bei Er&fi;ndung der Bu&ch;&st;aben den Na&ch;teil vor, den die S&ch;ri&ft; auf die Ausbildung des Gedä&ch;tni&ss;es haben würde.

* Unſer Bruder Ludwig Grimm hat eine re&ch;t ähnli&ch;e und natürli&ch;e Zei&ch;nung von ihr radiert, die man in der Sammlung ſeiner Blä&tt;er (bei Weigel in Leipzig) &fi;ndet. Dur&ch; den Krieg geriet die gute Frau in Elend und Unglü&ck;, das wohltätige Men&sch;en lindern, aber ni&ch;t heben konnten. Der Vater ihrer zahlrei&ch;en Enkel &st;arb am Nerven&fi;eber, die Waiſen bra&ch;ten Krankheit und die hö&ch;&st;e Not in ihre &sch;on arme Hü&tt;e. Sie ward &si;e&ch; und &st;arb am 17. Nov. 1816.

Er&st;er Band

1.

Der Fro&sch;könig oder der eiſerne Heinri&ch;

In den alten Zeiten, wo das Wün&sch;en no&ch; geholfen hat, lebte ein König, de&ss;en Tö&ch;ter waren a≪e &sch;ön, aber die jüng&st;e war ſo &sch;ön, daß die Sonne ſelber, die do&ch; ſo vieles geſehen hat, &si;&ch; verwunderte, ſoo&ft; &si;e ihr ins Ge&si;&ch;t &sch;ien. Nahe bei dem S&ch;lo&ss;e des Königs lag ein großer dunkler Wald, und in dem Walde unter einer alten Linde war ein Brunnen; wenn nun der Tag ſehr heiß war, ſo ging das Königskind hinaus in den Wald und ſe&tz;te &si;&ch; an den Rand des kühlen Brunnens: und wenn &si;e Langeweile ha&tt;e, ſo nahm &si;e eine goldene Kugel, warf &si;e in die Höhe und &fi;ng &si;e wieder; und das war ihr lieb&st;es Spielwerk.

Nun trug es &si;&ch; einmal zu, daß die goldene Kugel der Königsto&ch;ter ni&ch;t in ihr Händ&ch;en &fi;el, das &si;e in die Höhe gehalten ha&tt;e, ſondern vorbei auf die Erde &sch;lug und geradezu ins Wa&ss;er hineinro≪te. Die Königsto&ch;ter folgte ihr mit den Augen na&ch;, aber die Kugel ver&sch;wand, und der Brunnen war tief, ſo tief, daß man keinen Grund ſah. Da &fi;ng &si;e an zu weinen und weinte immer lauter und konnte &si;&ch; gar ni&ch;t trö&st;en. Und wie &si;e ſo klagte, rief ihr jemand zu „was ha&st; du vor, Königsto&ch;ter, du &sch;rei&st; ja, daß &si;&ch; ein Stein erbarmen mö&ch;te.“ Sie ſah &si;&ch; um, woher die Stimme käme, da erbli&ck;te &si;e einen Fro&sch;, der ſeinen di&ck;en häßli&ch;en Kopf aus dem Wa&ss;er &st;re&ck;te. „A&ch;, du bi&st;s, alter Wa&ss;erpat&sch;er,“ ſagte &si;e, „i&ch; weine über meine goldene Kugel, die mir in den Brunnen hinabgefa≪en i&st;.“ „Sei &st;i≪ und weine ni&ch;t,“ antwortete der Fro&sch;, „i&ch; kann wohl Rat &sch;a&ff;en, aber was gib&st; du mir, wenn i&ch; dein Spielwerk wieder heraufhole?“ „Was du haben wi≪&st;, lieber Fro&sch;,“ ſagte &si;e, „meine Kleider, meine Perlen und Edel&st;eine, au&ch; no&ch; die goldene Krone, die i&ch; trage.“ Der Fro&sch; antwortete „deine Kleider, deine Perlen und Edel&st;eine und deine goldene Krone, die mag i&ch; ni&ch;t: aber wenn du mi&ch; lieb haben wi≪&st;, und i&ch; ſo≪ dein Geſe≪e und Spielkamerad ſein, an deinem Ti&sch;lein neben dir &si;&tz;en, von deinem goldenen Te≪erlein e&ss;en, aus deinem Be&ch;erlein trinken, in deinem Be&tt;lein &sch;lafen: wenn du mir das verſpri&ch;&st;, ſo wi≪ i&ch; hinunter&st;eigen und dir die goldene Kugel wieder heraufholen.“ „A&ch; ja,“ ſagte &si;e, „i&ch; verſpre&ch;e dir a≪es, was du wi≪&st;, wenn du mir nur die Kugel wiederbring&st;.“ Sie da&ch;te aber „was der einfältige Fro&sch; &sch;wä&tz;t, der &si;&tz;t im Wa&ss;er bei ſeinesglei&ch;en und quakt, und kann keines Men&sch;en Geſe≪e ſein.“

Der Fro&sch;, als er die Zuſage erhalten ha&tt;e, tau&ch;te ſeinen Kopf unter, ſank hinab, und über ein Weil&ch;en kam er wieder heraufgerudert; ha&tt;e die Kugel im Maul und warf &si;e ins Gras. Die Königsto&ch;ter war vo≪ Freude, als &si;e ihr &sch;önes Spielwerk wieder erbli&ck;te, hob es auf und ſprang damit fort. „Warte, warte,“ rief der Fro&sch;, „nimm mi&ch; mit, i&ch; kann ni&ch;t ſo laufen wie du.“ Aber was half ihm, daß er ihr ſein quak quak ſo laut na&ch;&sch;rie, als er konnte! Sie hörte ni&ch;t darauf, eilte na&ch; Haus und ha&tt;e bald den armen Fro&sch; verge&ss;en, der wieder in ſeinen Brunnen hinab&st;eigen mußte.

Am andern Tage, als &si;e mit dem König und a≪en Hofleuten &si;&ch; zur Tafel geſe&tz;t ha&tt;e und von ihrem goldenen Te≪erlein aß, da kam, plit&sch; plat&sch;, plit&sch; plat&sch;, etwas die Marmortreppe heraufgekro&ch;en, und als es oben angelangt war, klopfte es an der Tür und rief „Königsto&ch;ter, jüng&st;e, ma&ch; mir auf.“ Sie lief und wo≪te ſehen, wer draußen wäre, als &si;e aber aufma&ch;te, ſo ſaß der Fro&sch; davor. Da warf &si;e die Tür ha&st;ig zu, ſe&tz;te &si;&ch; wieder an den Ti&sch;, und war ihr ganz ang&st;. Der König ſah wohl, daß ihr das Herz gewaltig klopfte, und ſpra&ch; „mein Kind, was für&ch;te&st; du di&ch;, &st;eht etwa ein Rieſe vor der Tür und wi≪ di&ch; holen?“ „A&ch; nein,“ antwortete &si;e, „es i&st; kein Rieſe, ſondern ein gar&st;iger Fro&sch;.“ „Was wi≪ der Fro&sch; von dir?“ „A&ch; lieber Vater, als i&ch; ge&st;ern im Wald bei dem Brunnen ſaß und ſpielte, da &fi;el meine goldene Kugel ins Wa&ss;er. Und weil i&ch; ſo weinte, hat &si;e der Fro&sch; wieder heraufgeholt, und weil er es dur&ch;aus verlangte, ſo verſpra&ch; i&ch; ihm, er ſo≪te mein Geſe≪e werden, i&ch; da&ch;te aber nimmermehr, daß er aus ſeinem Wa&ss;er heraus könnte. Nun i&st; er draußen und wi≪ zu mir herein.“ Indem klopfte es zum zweitenmal und rief:

„Königsto&ch;ter, jüng&st;e,
ma&ch; mir auf,
weißt du ni&ch;t, was ge&st;ern
du zu mir geſagt
bei dem kühlen Brunnenwa&ss;er?
Königsto&ch;ter, jüng&st;e,
ma&ch; mir auf.“

Da ſagte der König „was du verſpro&ch;en ha&st;, das mußt du au&ch; halten; geh nur und ma&ch; ihm auf.“ Sie ging und ö&ff;nete die Türe, da hüpfte der Fro&sch; herein, ihr immer auf dem Fuße na&ch;, bis zu ihrem Stuhl. Da ſaß er und rief „heb mi&ch; herauf zu dir.“ Sie zauderte, bis es endli&ch; der König befahl. Als der Fro&sch; er&st; auf dem Stuhl war, wo≪te er auf den Ti&sch;, und als er da ſaß, ſpra&ch; er „nun &sch;ieb mir dein goldenes Te≪erlein näher, damit wir zuſammen e&ss;en.“ Das tat &si;e zwar, aber man ſah wohl, daß &si;es ni&ch;t gerne tat. Der Fro&sch; ließ &si;&ch;s gut &sch;me&ck;en, aber ihr blieb fa&st; jedes Bißlein im Halſe. Endli&ch; ſpra&ch; er „i&ch; habe mi&ch; ſa&tt; gege&ss;en und bin müde, nun trag mi&ch; in dein Kämmerlein und ma&ch; dein ſeiden Be&tt;lein zure&ch;t, da wo≪en wir uns &sch;lafen legen.“ Die Königsto&ch;ter &fi;ng an zu weinen und für&ch;tete &si;&ch; vor dem kalten Fro&sch;, den &si;e ni&ch;t anzurühren getraute, und der nun in ihrem &sch;önen reinen Be&tt;lein &sch;lafen ſo≪te. Der König aber ward zornig und ſpra&ch; „wer dir geholfen hat, als du in der Not war&st;, den ſo≪&st; du herna&ch; ni&ch;t vera&ch;ten.“ Da pa&ck;te &si;e ihn mit zwei Fingern, trug ihn hinauf und ſe&tz;te ihn in eine E&ck;e. Als &si;e aber im Be&tt;e lag, kam er gekro&ch;en und ſpra&ch; „i&ch; bin müde, i&ch; wi≪ &sch;lafen ſo gut wie du: heb mi&ch; herauf, oder i&ch; ſags deinem Vater.“ Da ward &si;e er&st; bi&tt;erböſe, holte ihn herauf und warf ihn aus a≪en Krä&ft;en wider die Wand, „nun wir&st; du Ruhe haben, du gar&st;iger Fro&sch;.“ Als er aber herab&fi;el, war er kein Fro&sch;, ſondern ein Königsſohn mit &sch;önen freundli&ch;en Augen. Der war nun na&ch; ihres Vaters Wi≪en ihr lieber Geſe≪e und Gemahl. Da erzählte er ihr, er wäre von einer böſen Hexe verwün&sch;t worden, und niemand hä&tt;e ihn aus dem Brunnen erlöſen können als &si;e a≪ein, und morgen wo≪ten &si;e zuſammen in ſein Rei&ch; gehen. Dann &sch;liefen &si;e ein, und am andern Morgen, als die Sonne &si;e aufwe&ck;te, kam ein Wagen herangefahren mit a&ch;t weißen Pferden beſpannt, die ha&tt;en weiße Straußfedern auf dem Kopf und gingen in goldenen Ke&tt;en, und hinten &st;and der Diener des jungen Königs, das war der treue Heinri&ch;. Der treue Heinri&ch; ha&tt;e &si;&ch; ſo betrübt, als ſein Herr war in einen Fro&sch; verwandelt worden, daß er drei eiſerne Bande ha&tt;e um ſein Herz legen la&ss;en, damit es ihm ni&ch;t vor Weh und Traurigkeit zerſpränge. Der Wagen aber ſo≪te den jungen König in ſein Rei&ch; abholen; der treue Heinri&ch; hob beide hinein, &st;e≪te &si;&ch; wieder hinten auf und war vo≪er Freude über die Erlöſung. Und als &si;e ein Stü&ck; Wegs gefahren waren, hörte der Königsſohn, daß es hinter ihm kra&ch;te, als wäre etwas zerbro&ch;en. Da drehte er &si;&ch; um und rief:

„Heinri&ch;, der Wagen bri&ch;t.“
„Nein, Herr, der Wagen ni&ch;t,
es i&st; ein Band von meinem Herzen,
das da lag in großen S&ch;merzen,
als Ihr in dem Brunnen ſaßt,
als Ihr eine Fret&sch;e (Fro&sch;) wa&st; (wart).“

No&ch; einmal und no&ch; einmal kra&ch;te es auf dem Weg, und der Königsſohn meinte immer, der Wagen brä&ch;e, und es waren do&ch; nur die Bande, die vom Herzen des treuen Heinri&ch; abſprangen, weil ſein Herr erlö&st; und glü&ck;li&ch; war.

2.

Ka&tz;e und Maus in Geſe≪&sch;a&ft;

Eine Ka&tz;e ha&tt;e Bekannt&sch;a&ft; mit einer Maus gema&ch;t und ihr ſo viel von der großen Liebe und Freund&sch;a&ft; vorgeſagt, die &si;e zu ihr trüge, daß die Maus endli&ch; einwi≪igte, mit ihr zuſammen in einem Hauſe zu wohnen und gemein&sch;a&ft;li&ch;e Wirt&sch;a&ft; zu führen. „Aber für den Winter mü&ss;en wir Vorſorge tragen, ſon&st; leiden wir Hunger,“ ſagte die Ka&tz;e, „du, Mäus&ch;en, kann&st; di&ch; ni&ch;t übera≪ hinwagen und gerät&st; mir am Ende in eine Fa≪e.“ Der gute Rat ward alſo befolgt und ein Töpf&ch;en mit Fe&tt; angekau&ft;. Sie wußten aber ni&ch;t, wo &si;e es hin&st;e≪en ſo≪ten, endli&ch; na&ch; langer Überlegung ſpra&ch; die Ka&tz;e „i&ch; weiß keinen Ort, wo es be&ss;er aufgehoben wäre, als die Kir&ch;e, da getraut &si;&ch; niemand, etwas wegzunehmen: wir &st;e≪en es unter den Altar und rühren es ni&ch;t eher an, als bis wir es nötig haben.“ Das Töpf&ch;en ward alſo in Si&ch;erheit gebra&ch;t, aber es dauerte ni&ch;t lange, ſo trug die Ka&tz;e Gelü&st;en dana&ch; und ſpra&ch; zur Maus „was i&ch; dir ſagen wo≪te, Mäus&ch;en, i&ch; bin von meiner Baſe zu Geva&tt;er gebeten; &si;e hat ein Söhn&ch;en zur Welt gebra&ch;t, weiß mit braunen Fle&ck;en, das ſo≪ i&ch; über die Taufe halten. Laß mi&ch; heute ausgehen und beſorge du das Haus a≪ein.“ „Ja, ja,“ antwortete die Maus, „geh in Go&tt;es Namen, wenn du was Gutes i&ss;e&st;, ſo denk an mi&ch;: von dem ſüßen roten Kindbe&tt;erwein tränk i&ch; au&ch; gerne ein Tröpf&ch;en.“ Es war aber a≪es ni&ch;t wahr, die Ka&tz;e ha&tt;e keine Baſe, und war ni&ch;t zu Geva&tt;er gebeten. Sie ging geradeswegs na&ch; der Kir&ch;e, &sch;li&ch; zu dem Fe&tt;öpf&ch;en, &fi;ng an zu le&ck;en und le&ck;te die fe&tt;e Haut ab. Dann ma&ch;te &si;e einen Spaziergang auf den Dä&ch;ern der Stadt, beſah &si;&ch; die Gelegenheit, &st;re&ck;te &si;&ch; herna&ch; in der Sonne aus und wi&sch;te &si;&ch; den Bart, ſoo&ft; &si;e an das Fe&tt;näpf&ch;en da&ch;te. Er&st; als es Abend war, kam &si;e wieder na&ch; Haus. „Nun, da bi&st; du ja wieder,“ ſagte die Maus, „du ha&st; gewiß einen lu&st;igen Tag gehabt.“ „Es ging wohl an,“ antwortete die Ka&tz;e. „Was hat denn das Kind für einen Namen bekommen?“ fragte die Maus. „Hautab,“ ſagte die Ka&tz;e ganz tro&ck;en. „Hautab,“ rief die Maus, „das i&st; ja ein wunderli&ch;er und ſeltſamer Name, i&st; der in eurer Familie gebräu&ch;li&ch;?“ „Was i&st; da weiter,“ ſagte die Ka&tz;e, „er i&st; ni&ch;t &sch;le&ch;ter als Bröſeldieb, wie deine Paten heißen.“

Ni&ch;t lange dana&ch; überkam die Ka&tz;e wieder ein Gelü&st;en. Sie ſpra&ch; zur Maus „du mußt mir den Gefa≪en tun und no&ch;mals das Hausweſen a≪ein beſorgen, i&ch; bin zum zweitenmal zu Geva&tt;er gebeten, und da das Kind einen weißen Ring um den Hals hat, ſo kann i&ch;s ni&ch;t abſagen.“ Die gute Maus wi≪igte ein, die Ka&tz;e aber &sch;li&ch; hinter der Stadtmauer zu der Kir&ch;e und fraß den Fe&tt;opf halb aus. „Es &sch;me&ck;t ni&ch;ts be&ss;er,“ ſagte &si;e, „als was man ſelber ißt,“ und war mit ihrem Tagewerk ganz zufrieden. Als &si;e heim kam, fragte die Maus „wie i&st; denn dieſes Kind getau&ft; worden?“ „Halbaus,“ antwortete die Ka&tz;e. „Halbaus! Was du ſag&st;! Den Namen habe i&ch; mein Lebtag no&ch; ni&ch;t gehört, i&ch; we&tt;e, der &st;eht ni&ch;t in dem Kalender.“

Der Ka&tz;e wä&ss;erte das Maul bald wieder na&ch; dem Le&ck;erwerk. „A≪er guten Dinge &si;nd drei,“ ſpra&ch; &si;e zu der Maus, „da ſo≪ i&ch; wieder Geva&tt;er &st;ehen, das Kind i&st; ganz &sch;warz und hat bloß weiße Pfoten, ſon&st; kein weißes Haar am ganzen Leib, das tri&fft; &si;&ch; a≪e paar Jahr nur einmal: du lä&ss;e&st; mi&ch; do&ch; ausgehen?“ „Hautab! Halbaus!“ antwortete die Maus, „es &si;nd ſo kurioſe Namen, die ma&ch;en mi&ch; ſo na&ch;denkſam.“ „Da &si;&tz;e&st; du daheim in deinem dunkelgrauen Flausro&ck; und deinem langen Haarzopf,“ ſpra&ch; die Ka&tz;e, „und fäng&st; Gri≪en: das kommt davon, wenn man bei Tage ni&ch;t ausgeht.“ Die Maus räumte während der Abweſenheit der Ka&tz;e auf und bra&ch;te das Haus in Ordnung, die na&sch;hafte Ka&tz;e aber fraß den Fe&tt;opf rein aus. „Wenn er&st; a≪es aufgezehrt i&st;, ſo hat man Ruhe,“ ſagte &si;e zu &si;&ch; ſelb&st; und kam ſa&tt; und di&ck; er&st; in der Na&ch;t na&ch; Haus. Die Maus fragte glei&ch; na&ch; dem Namen, den das dri&tt;e Kind bekommen hä&tt;e. „Er wird dir wohl au&ch; ni&ch;t gefa≪en,“ ſagte die Ka&tz;e, „er heißt Ganzaus.“ „Ganzaus!“ rief die Maus, „das i&st; der a≪erbedenkli&ch;&st;e Namen, gedru&ck;t i&st; er mir no&ch; ni&ch;t vorgekommen. Ganzaus! Was ſo≪ das bedeuten?“ Sie &sch;ü&tt;elte den Kopf, ro≪te &si;&ch; zuſammen und legte &si;&ch; &sch;lafen.

Von nun an wo≪te niemand mehr die Ka&tz;e zu Geva&tt;er bi&tt;en, als aber der Winter herangekommen und draußen ni&ch;ts mehr zu &fi;nden war, geda&ch;te die Maus ihres Vorrats und ſpra&ch; „komm, Ka&tz;e, wir wo≪en zu unſerm Fe&tt;opfe gehen, den wir uns aufgeſpart haben, der wird uns &sch;me&ck;en.“ „Jawohl,“ antwortete die Ka&tz;e, „der wird dir &sch;me&ck;en als wenn du deine feine Zunge zum Fen&st;er hinaus&st;re&ck;&st;.“ Sie ma&ch;ten &si;&ch; auf den Weg, und als &si;e anlangten, &st;and zwar der Fe&tt;opf no&ch; an ſeinem Pla&tz;, er war aber leer. „A&ch;,“ ſagte die Maus, „je&tz;t merke i&ch;, was ge&sch;ehen i&st;, je&tz;t kommts an den Tag, du bi&st; mir die wahre Freundin! Aufgefre&ss;en ha&st; du a≪es, wie du zu Geva&tt;er ge&st;anden ha&st;: er&st; Haut ab, dann halb aus, dann ...“ „Wi≪&st; du &sch;weigen,“ rief die Ka&tz;e, „no&ch; ein Wort, und i&ch; fre&ss;e di&ch; auf.“ „Ganz aus“ ha&tt;e die arme Maus &sch;on auf der Zunge, kaum war es heraus, ſo tat die Ka&tz;e einen Sa&tz; na&ch; ihr, pa&ck;te &si;e und &sch;lu&ck;te &si;e hinunter. Sieh&st; du, ſo gehts in der Welt.

3.

Marienkind

Vor einem großen Walde lebte ein Holzha&ck;er mit ſeiner Frau, der ha&tt;e nur ein einziges Kind, das war ein Mäd&ch;en von drei Jahren. Sie waren aber ſo arm, daß &si;e ni&ch;t mehr das tägli&ch;e Brot ha&tt;en und ni&ch;t wußten, was &si;e ihm ſo≪ten zu e&ss;en geben. Eines Morgens ging der Holzha&ck;er vo≪er Sorgen hinaus in den Wald an ſeine Arbeit, und wie er da Holz ha&ck;te, &st;and auf einmal eine &sch;öne große Frau vor ihm, die ha&tt;e eine Krone von leu&ch;tenden Sternen auf dem Haupt und ſpra&ch; zu ihm „i&ch; bin die Jungfrau Maria, die Mu&tt;er des Chri&st;kindleins: du bi&st; arm und dür&ft;ig, bring mir dein Kind, i&ch; wi≪ es mit mir nehmen, ſeine Mu&tt;er ſein und für es ſorgen.“ Der Holzha&ck;er gehor&ch;te, holte ſein Kind und übergab es der Jungfrau Maria, die nahm es mit &si;&ch; hinauf in den Himmel. Da ging es ihm wohl, es aß Zu&ck;erbrot und trank ſüße Mil&ch;, und ſeine Kleider waren von Gold, und die Englein ſpielten mit ihm. Als es nun vierzehn Jahr alt geworden war, rief es einmal die Jungfrau Maria zu &si;&ch; und ſpra&ch; „liebes Kind, i&ch; habe eine große Reiſe vor, da nimm die S&ch;lü&ss;el zu den dreizehn Türen des Himmelrei&ch;s in Verwahrung: zwölf davon darf&st; du auf&sch;ließen und die Herrli&ch;keiten darin betra&ch;ten, aber die dreizehnte, wozu dieſer kleine S&ch;lü&ss;el gehört, die i&st; dir verboten: hüte di&ch;, daß du &si;e ni&ch;t auf&sch;ließe&st;, ſon&st; wir&st; du unglü&ck;li&ch;.“ Das Mäd&ch;en verſpra&ch;, gehorſam zu ſein, und als nun die Jungfrau Maria weg war, &fi;ng &si;e an und beſah die Wohnungen des Himmelrei&ch;s: jeden Tag &sch;loß es eine auf, bis die zwölfe herum waren. In jeder aber ſaß ein Apo&st;el, und war von großem Glanz umgeben, und es freute &si;&ch; über a≪ die Pra&ch;t und Herrli&ch;keit, und die Englein, die es immer begleiteten, freuten &si;&ch; mit ihm. Nun war die verbotene Tür a≪ein no&ch; übrig, da empfand es eine große Lu&st; zu wi&ss;en, was dahinter verborgen wäre, und ſpra&ch; zu den Englein „ganz aufma&ch;en wi≪ i&ch; &si;e ni&ch;t und wi≪ au&ch; ni&ch;t hineingehen, aber i&ch; wi≪ &si;e auf&sch;ließen, damit wir ein wenig dur&ch; den Ri&tz; ſehen.“ „A&ch; nein,“ ſagten die Englein, „das wäre Sünde: die Jungfrau Maria hats verboten, und es könnte lei&ch;t dein Unglü&ck; werden.“ Da &sch;wieg es &st;i≪, aber die Begierde in ſeinem Herzen &sch;wieg ni&ch;t &st;i≪, ſondern nagte und pi&ck;te ordentli&ch; daran und ließ ihm keine Ruhe. Und als die Englein einmal a≪e hinausgegangen waren, da&ch;te es „nun bin i&ch; ganz a≪ein und könnte hineingu&ck;en, es weiß es ja niemand, wenn i&ch;s tue.“ Es ſu&ch;te den S&ch;lü&ss;el heraus, und als es ihn in der Hand hielt, &st;e&ck;te es ihn au&ch; in das S&ch;loß, und als es ihn hineinge&st;e&ck;t ha&tt;e, drehte es au&ch; um. Da ſprang die Türe auf, und es ſah da die Dreieinigkeit im Feuer und Glanz &si;&tz;en. Es blieb ein Weil&ch;en &st;ehen und betra&ch;tete a≪es mit Er&st;aunen, dann rührte es ein wenig mit dem Finger an den Glanz, da ward der Finger ganz golden. Alsbald empfand es eine gewaltige Ang&st;, &sch;lug die Türe he&ft;ig zu und lief fort. Die Ang&st; wo≪te au&ch; ni&ch;t wieder wei&ch;en, es mo&ch;te anfangen, was es wo≪te, und das Herz klopfte in einem fort und wo≪te ni&ch;t ruhig werden: au&ch; das Gold blieb an dem Finger und ging ni&ch;t ab, es mo&ch;te wa&sch;en und reiben, ſoviel es wo≪te.

Gar ni&ch;t lange, ſo kam die Jungfrau Maria von ihrer Reiſe zurü&ck;. Sie rief das Mäd&ch;en zu &si;&ch; und forderte ihm die Himmels&sch;lü&ss;el wieder ab. Als es den Bund hinrei&ch;te, bli&ck;te ihm die Jungfrau in die Augen und ſpra&ch; „ha&st; du au&ch; ni&ch;t die dreizehnte Tür geö&ff;net?“ „Nein,“ antwortete es. Da legte &si;e ihre Hand auf ſein Herz, fühlte, wie es klopfte und klopfte, und merkte wohl, daß es ihr Gebot übertreten und die Türe aufge&sch;lo&ss;en ha&tt;e. Da ſpra&ch; &si;e no&ch; einmal „ha&st; du es gewiß ni&ch;t getan?“ „Nein,“ ſagte das Mäd&ch;en zum zweitenmal. Da erbli&ck;te &si;e den Finger, der von der Berührung des himmli&sch;en Feuers golden geworden war, ſah wohl, daß es geſündigt ha&tt;e, und ſpra&ch; zum dri&tt;enmal „ha&st; du es ni&ch;t getan?“ „Nein,“ ſagte das Mäd&ch;en zum dri&tt;enmal. Da ſpra&ch; die Jungfrau Maria „du ha&st; mir ni&ch;t gehor&ch;t, und ha&st; no&ch; dazu gelogen, du bi&st; ni&ch;t mehr würdig, im Himmel zu ſein.“

Da verſank das Mäd&ch;en in einen tiefen S&ch;laf, und als es erwa&ch;te, lag es unten auf der Erde, mi&tt;en in einer Wildnis. Es wo≪te rufen, aber es konnte keinen Laut hervorbringen. Es ſprang auf und wo≪te fortlaufen, aber wo es &si;&ch; hinwendete, immer ward es von di&ch;ten Dornhe&ck;en zurü&ck;gehalten, die es ni&ch;t dur&ch;bre&ch;en konnte. In der Einöde, in wel&ch;e es einge&sch;lo&ss;en war, &st;and ein alter hohler Baum, das mußte ſeine Wohnung ſein. Da kro&ch; es hinein, wenn die Na&ch;t kam, und &sch;lief darin, und wenn es &st;ürmte und regnete, fand es darin S&ch;u&tz;: aber es war ein jämmerli&ch;es Leben, und wenn es daran da&ch;te, wie es im Himmel ſo &sch;ön geweſen war, und die Engel mit ihm geſpielt ha&tt;en, ſo weinte es bi&tt;erli&ch;. Wurzeln und Waldbeeren waren ſeine einzige Nahrung, die ſu&ch;te es &si;&ch;, ſo weit es kommen konnte. Im Herb&st; ſammelte es die herabgefa≪enen Nü&ss;e und Blä&tt;er und trug &si;e in die Höhle, die Nü&ss;e waren im Winter ſeine Speiſe, und wenn S&ch;nee und Eis kam, ſo kro&ch; es wie ein armes Tier&ch;en in die Blä&tt;er, daß es ni&ch;t fror. Ni&ch;t lange, ſo zerri&ss;en ſeine Kleider und &fi;el ein Stü&ck; na&ch; dem andern vom Leibe herab. Sobald dann die Sonne wieder warm &sch;ien, ging es heraus und ſe&tz;te &si;&ch; vor den Baum, und ſeine langen Haare bede&ck;ten es von a≪en Seiten wie ein Mantel. So ſaß es ein Jahr na&ch; dem andern und fühlte den Jammer und das Elend der Welt.

Einmal, als die Bäume wieder in friſ&ch;em Grün &st;anden, jagte der König des Landes in dem Wald und verfolgte ein Reh, und weil es in das Gebü&sch; ge&fl;ohen war, das den Waldpla&tz; ein&sch;loß, &st;ieg er vom Pferd, riß das Ge&st;rüppe auseinander und hieb &si;&ch; mit ſeinem S&ch;wert einen Weg. Als er endli&ch; hindur&ch;gedrungen war, ſah er unter dem Baum ein wunder&sch;önes Mäd&ch;en &si;&tz;en, das ſaß da und war von ſeinem goldenen Haar bis zu den Fußzehen bede&ck;t. Er &st;and &st;i≪ und betra&ch;tete es vo≪ Er&st;aunen, dann redete er es an und ſpra&ch; „wer bi&st; du? Warum &si;&tz;e&st; du hier in der Einöde?“ Es gab aber keine Antwort, denn es konnte ſeinen Mund ni&ch;t auftun. Der König ſpra&ch; weiter „wi≪&st; du mit mir auf mein S&ch;loß gehen?“ Da ni&ck;te es nur ein wenig mit dem Kopf. Der König nahm es auf ſeinen Arm, trug es auf ſein Pferd und ri&tt; mit ihm heim, und als er auf das königli&ch;e S&ch;loß kam, ließ er ihm &sch;öne Kleider anziehen und gab ihm a≪es im Über&fl;uß. Und ob es glei&ch; ni&ch;t ſpre&ch;en konnte, ſo war es do&ch; &sch;ön und holdſelig, daß er es von Herzen lieb gewann, und es dauerte ni&ch;t lange, da vermählte er &si;&ch; mit ihm.

Als etwa ein Jahr ver&fl;o&ss;en war, bra&ch;te die Königin einen Sohn zur Welt. Darauf in der Na&ch;t, wo &si;e a≪ein in ihrem Be&tt;e lag, er&sch;ien ihr die Jungfrau Maria und ſpra&ch; „wi≪&st; du die Wahrheit ſagen und ge&st;ehen, daß du die verbotene Tür aufge&sch;lo&ss;en ha&st;, ſo wi≪ i&ch; deinen Mund ö&ff;nen und dir die Spra&ch;e wiedergeben: verharr&st; du aber in der Sünde und leugne&st; hartnä&ck;ig, ſo nehm i&ch; dein neugebornes Kind mit mir.“ Da war der Königin verliehen zu antworten, &si;e blieb aber ver&st;o&ck;t und ſpra&ch; „nein, i&ch; habe die verbotene Tür ni&ch;t aufgema&ch;t,“ und die Jungfrau Maria nahm das neugeborne Kind ihr aus den Armen und ver&sch;wand damit. Am andern Morgen, als das Kind ni&ch;t zu &fi;nden war, ging ein Gemurmel unter den Leuten, die Königin wäre eine Men&sch;enfre&ss;erin und hä&tt;e ihr eigenes Kind umgebra&ch;t. Sie hörte a≪es und konnte ni&ch;ts dagegen ſagen, der König aber wo≪te es ni&ch;t glauben, weil er &si;e ſo lieb ha&tt;e.

Na&ch; einem Jahr gebar die Königin wieder einen Sohn. In der Na&ch;t trat au&ch; wieder die Jungfrau Maria zu ihr herein und ſpra&ch; „wi≪&st; du ge&st;ehen, daß du die verbotene Türe geö&ff;net ha&st;, ſo wi≪ i&ch; dir dein Kind wiedergeben und deine Zunge löſen: verharr&st; du aber in der Sünde und leugne&st;, ſo nehme i&ch; au&ch; dieſes neugeborne mit mir.“ Da ſpra&ch; die Königin wiederum „nein, i&ch; habe die verbotene Tür ni&ch;t geö&ff;net“, und die Jungfrau nahm ihr das Kind aus den Armen weg und mit &si;&ch; in den Himmel. Am Morgen, als das Kind abermals ver&sch;wunden war, ſagten die Leute ganz laut, die Königin hä&tt;e es ver&sch;lungen, und des Königs Räte verlangten, daß &si;e ſo≪te geri&ch;tet werden. Der König aber ha&tt;e &si;e ſo lieb, daß er es ni&ch;t glauben wo≪te, und befahl den Räten bei Leibes- und Lebens&st;rafe, ni&ch;t mehr darüber zu ſpre&ch;en.

Im nä&ch;&st;en Jahr gebar die Königin ein &sch;önes Tö&ch;terlein, da er&sch;ien ihr zum dri&tt;enmal na&ch;ts die Jungfrau Maria und ſpra&ch; „folge mir“. Sie nahm &si;e bei der Hand und führte &si;e in den Himmel, und zeigte ihr da ihre beiden älte&st;en Kinder, die la&ch;ten &si;e an und ſpielten mit der Weltkugel. Als &si;&ch; die Königin darüber freute, ſpra&ch; die Jungfrau Maria „i&st; dein Herz no&ch; ni&ch;t erwei&ch;t? Wenn du einge&st;eh&st;, daß du die verbotene Tür geö&ff;net ha&st;, ſo wi≪ i&ch; dir deine beiden Söhnlein zurü&ck;geben.“ Aber die Königin antwortete zum dri&tt;enmal „nein, i&ch; habe die verbotene Tür ni&ch;t geö&ff;net.“ Da ließ &si;e die Jungfrau wieder zur Erde hinab&si;nken und nahm ihr au&ch; das dri&tt;e Kind.

Am andern Morgen, als es ru&ch;bar ward, riefen a≪e Leute laut „die Königin i&st; eine Men&sch;enfre&ss;erin, &si;e muß verurteilt werden,“ und der König konnte ſeine Räte ni&ch;t mehr zurü&ck;weiſen. Es ward ein Geri&ch;t über &si;e gehalten, und weil &si;e ni&ch;t antworten und &si;&ch; ni&ch;t verteidigen konnte, ward &si;e verurteilt, auf dem S&ch;eiterhaufen zu &st;erben. Das Holz wurde zuſammengetragen, und als &si;e an einen Pfahl fe&st;gebunden war und das Feuer ringsumher zu brennen an&fi;ng, da &sch;molz das harte Eis des Stolzes und ihr Herz ward von Reue bewegt, und &si;e da&ch;te „könnt i&ch; nur no&ch; vor meinem Tode ge&st;ehen, daß i&ch; die Tür geö&ff;net habe,“ da kam ihr die Stimme, daß &si;e laut ausrief „ja, Maria, i&ch; habe es getan!“ Und alsbald &fi;ng der Himmel an zu regnen und lö&sch;te die Feuer&fl;ammen, und über ihr bra&ch; ein Li&ch;t hervor, und die Jungfrau Maria kam herab und ha&tt;e die beiden Söhnlein zu ihren Seiten und das neugeborene Tö&ch;terlein auf dem Arm. Sie ſpra&ch; freundli&ch; zu ihr „wer ſeine Sünde bereut und einge&st;eht, dem i&st; &si;e vergeben,“ und rei&ch;te ihr die drei Kinder, lö&st;e ihr die Zunge und gab ihr Glü&ck; für das ganze Leben.

4.

Mär&ch;en von einem, der auszog, das Für&ch;ten zu lernen

Ein Vater ha&tt;e zwei Söhne, davon war der älte&st;e klug und ge&sch;eit, und wußte &si;&ch; in a≪es wohl zu &sch;i&ck;en, der jüng&st;e aber war dumm, konnte ni&ch;ts begreifen und lernen: und wenn ihn die Leute ſahen, ſpra&ch;en &si;e „mit dem wird der Vater no&ch; ſeine La&st; haben!“ Wenn nun etwas zu tun war, ſo mußte es der älte&st;e a≪zeit ausri&ch;ten: hieß ihn aber der Vater no&ch; ſpät oder gar in der Na&ch;t etwas holen, und der Weg ging dabei über den Kir&ch;hof oder ſon&st; einen &sch;aurigen Ort, ſo antwortete er wohl „a&ch; nein, Vater, i&ch; gehe ni&ch;t dahin, es gruſelt mir!“ denn er für&ch;tete &si;&ch;. Oder, wenn abends beim Feuer Ge&sch;i&ch;ten erzählt wurden, wobei einem die Haut &sch;audert, ſo ſpra&ch;en die Zuhörer man&ch;mal „a&ch;, es gruſelt mir!“ Der jüng&st;e ſaß in einer E&ck;e und hörte das mit an, und konnte ni&ch;t begreifen, was es heißen ſo≪te. „Immer ſagen &si;e: es gruſelt mir! Es gruſelt mir! Mir gruſelts ni&ch;t: das wird wohl eine Kun&st; ſein, von der i&ch; au&ch; ni&ch;ts ver&st;ehe.“

Nun ge&sch;ah es, daß der Vater einmal zu ihm ſpra&ch; „hör du, in der E&ck;e dort, du wir&st; groß und &st;ark, du mußt au&ch; etwas lernen, womit du dein Brot verdien&st;. Sieh&st; du, wie dein Bruder &si;&ch; Mühe gibt, aber an dir i&st; Hopfen und Malz verloren.“ „Ei, Vater,“ antwortete er, „i&ch; wi≪ gerne was lernen; ja, wenns anginge, ſo mö&ch;te i&ch; lernen, daß mirs gruſelte; davon ver&st;ehe i&ch; no&ch; gar ni&ch;ts.“ Der älte&st;e la&ch;te, als er das hörte, und da&ch;te bei &si;&ch; „du lieber Go&tt;, was i&st; mein Bruder ein Dummbart, aus dem wird ſein Lebtag ni&ch;ts: was ein Häk&ch;en werden wi≪, muß &si;&ch; beizeiten krümmen.“ Der Vater ſeufzte und antwortete ihm „das Gruſeln, das ſo≪&st; du &sch;on lernen, aber dein Brot wir&st; du damit ni&ch;t verdienen.“

Bald dana&ch; kam der Kü&st;er zum Beſu&ch; ins Haus, da klagte ihm der Vater ſeine Not und erzählte, wie ſein jüng&st;er Sohn in a≪en Dingen ſo &sch;le&ch;t be&sch;lagen wäre, er wüßte ni&ch;ts und lernte ni&ch;ts. „Denkt Eu&ch;, als i&ch; ihn fragte, womit er ſein Brot verdienen wo≪te, hat er gar verlangt, das Gruſeln zu lernen.“ „Wenns weiter ni&ch;ts i&st;,“ antwortete der Kü&st;er, „das kann er bei mir lernen; tut ihn nur zu mir, i&ch; werde ihn &sch;on abhobeln.“ Der Vater war es zufrieden, weil er da&ch;te „der Junge wird do&ch; ein wenig zuge&st;u&tz;t.“ Der Kü&st;er nahm ihn alſo ins Haus, und er mußte die Glo&ck;e läuten. Na&ch; ein paar Tagen we&ck;te er ihn um Mi&tt;erna&ch;t, hieß ihn auf&st;ehen, in den Kir&ch;turm &st;eigen und läuten. „Du ſo≪&st; &sch;on lernen, was Gruſeln i&st;,“ da&ch;te er, ging heimli&ch; voraus, und als der Junge oben war, und &si;&ch; umdrehte und das Glo&ck;enſeil fa&ss;en wo≪te, ſo ſah er auf der Treppe, dem S&ch;a≪o&ch; gegenüber, eine weiße Ge&st;alt &st;ehen. „Wer da?“ rief er, aber die Ge&st;alt gab keine Antwort, regte und bewegte &si;&ch; ni&ch;t. „Gib Antwort,“ rief der Junge, „oder ma&ch;e, daß du fortkomm&st;, du ha&st; hier in der Na&ch;t ni&ch;ts zu &sch;a&ff;en.“ Der Kü&st;er aber blieb unbewegli&ch; &st;ehen, damit der Junge glauben ſo≪te, es wäre ein Geſpen&st;. Der Junge rief zum zweitenmal „was wi≪&st; du hier? Spri&ch;, wenn du ein ehrli&ch;er Kerl bi&st;, oder i&ch; werfe di&ch; die Treppe hinab.“ Der Kü&st;er da&ch;te „das wird ſo &sch;limm ni&ch;t gemeint ſein,“ gab keinen Laut von &si;&ch; und &st;and, als wenn er von Stein wäre. Da rief ihn der Junge zum dri&tt;enmal an, und als das au&ch; vergebli&ch; war, nahm er einen Anlauf und &st;ieß das Geſpen&st; die Treppe hinab, daß es zehn Stufen hinab&fi;el und in einer E&ck;e liegen blieb. Darauf läutete er die Glo&ck;e, ging heim, legte &si;&ch;, ohne ein Wort zu ſagen, ins Be&tt; und &sch;lief fort. Die Kü&st;erfrau wartete lange Zeit auf ihren Mann, aber er wo≪te ni&ch;t wiederkommen. Da ward ihr endli&ch; ang&st;, &si;e we&ck;te den Jungen und fragte „weißt du ni&ch;t, wo mein Mann geblieben i&st;? Er i&st; vor dir auf den Turm ge&st;iegen.“ „Nein,“ antwortete der Junge, „aber da hat einer dem S&ch;a≪o&ch; gegenüber auf der Treppe ge&st;anden, und weil er keine Antwort geben und au&ch; ni&ch;t weggehen wo≪te, ſo habe i&ch; ihn für einen Spi&tz;buben gehalten und hinunterge&st;oßen. Geht nur hin, ſo werdet Ihr ſehen ob ers geweſen i&st;, es ſo≪te mir leid tun.“ Die Frau ſprang fort und fand ihren Mann, der in einer E&ck;e lag und jammerte, und ein Bein gebro&ch;en ha&tt;e.

Sie trug ihn herab und eilte dann mit lautem Ge&sch;rei zu dem Vater des Jungen. „Euer Junge,“ rief &si;e, „hat ein großes Unglü&ck; angeri&ch;tet, meinen Mann hat er die Treppe hinabgeworfen, daß er ein Bein gebro&ch;en hat: &sch;a&fft; den Taugeni&ch;ts aus unſerm Haus.“ Der Vater er&sch;rak, kam herbeigelaufen und &sch;alt den Jungen aus. „Was &si;nd das für go&tt;loſe Strei&ch;e, die muß dir der Böſe eingegeben haben.“ „Vater,“ antwortete er, „hört nur an, i&ch; bin ganz un&sch;uldig: er &st;and da in der Na&ch;t wie einer, der Böſes im Sinne hat. I&ch; wußte ni&ch;t, wers war, und hab ihn dreimal ermahnt, zu reden oder wegzugehen.“ „A&ch;,“ ſpra&ch; der Vater, „mit dir erleb i&ch; nur Unglü&ck;, geh mir aus den Augen, i&ch; wi≪ di&ch; ni&ch;t mehr anſehen.“ „Ja, Vater, re&ch;t gerne, wartet nur, bis Tag i&st;, da wi≪ i&ch; ausgehen und das Gruſeln lernen, ſo ver&st;eh i&ch; do&ch; eine Kun&st;, die mi&ch; ernähren kann.“ „Lerne, was du wi≪&st;,“ ſpra&ch; der Vater, „mir i&st; a≪es einerlei. Da ha&st; du fünfzig Taler, damit geh in die weite Welt und ſage keinem Men&sch;en, wo du her bi&st; und wer dein Vater i&st;, denn i&ch; muß mi&ch; deiner &sch;ämen.“ „Ja, Vater, wie Ihrs haben wo≪t, wenn Ihr ni&ch;t mehr verlangt, das kann i&ch; lei&ch;t in a&ch;t behalten.“

Als nun der Tag anbra&ch;, &st;e&ck;te der Junge ſeine fünfzig Taler in die Ta&sch;e, ging hinaus auf die große Land&st;raße und ſpra&ch; immer vor &si;&ch; hin „wenn mirs nur gruſelte! Wenn mirs nur gruſelte!“ Da kam ein Mann heran, der hörte das Geſprä&ch;, das der Junge mit &si;&ch; ſelber führte, und als &si;e ein Stü&ck; weiter waren, daß man den Galgen ſehen konnte, ſagte der Mann zu ihm „&si;eh&st; du, dort i&st; der Baum, wo &si;ebene mit des Seilers To&ch;ter Ho&ch;zeit gehalten haben und je&tz;t das Fliegen lernen: ſe&tz; di&ch; darunter und warte, bis die Na&ch;t kommt, ſo wir&st; du &sch;on das Gruſeln lernen.“ „Wenn weiter ni&ch;ts dazu gehört,“ antwortete der Junge, „das i&st; lei&ch;t getan; lerne i&ch; aber ſo ge&sch;wind das Gruſeln, ſo ſo≪&st; du meine fünfzig Taler haben, komm nur morgen früh wieder zu mir.“ Da ging der Junge zu dem Galgen, ſe&tz;te &si;&ch; darunter und wartete, bis der Abend kam. Und weil ihn fror, ma&ch;te er &si;&ch; ein Feuer an: aber um Mi&tt;erna&ch;t ging der Wind ſo kalt, daß er tro&tz; des Feuers ni&ch;t warm werden wo≪te. Und als der Wind die Gehenkten gegeneinander &st;ieß, daß &si;e &si;&ch; hin und herbewegten, ſo da&ch;te er „du frier&st; unten bei dem Feuer, was mögen die da oben er&st; frieren und zappeln.“ Und weil er mitleidig war, legte er die Leiter an, &st;ieg hinauf, knüpfte einen na&ch; dem andern los, und holte &si;e a≪e &si;ebene herab. Darauf &sch;ürte er das Feuer, blies es an und ſe&tz;te &si;e ringsherum, daß &si;e &si;&ch; wärmen ſo≪ten. Aber &si;e ſaßen da und regten &si;&ch; ni&ch;t, und das Feuer ergri&ff; ihre Kleider. Da ſpra&ch; er „nehmt eu&ch; in a&ch;t, ſon&st; häng i&ch; eu&ch; wieder hinauf.“ Die Toten aber hörten ni&ch;t, &sch;wiegen und ließen ihre Lumpen fortbrennen. Da ward er bös und ſpra&ch; „wenn ihr ni&ch;t a&ch;tgeben wo≪t, ſo kann i&ch; eu&ch; ni&ch;t helfen, i&ch; wi≪ ni&ch;t mit eu&ch; verbrennen,“ und hing &si;e na&ch; der Reihe wieder hinauf. Nun ſe&tz;te er &si;&ch; zu ſeinem Feuer und &sch;lief ein, und am andern Morgen, da kam der Mann zu ihm, wo≪te die fünfzig Taler haben und ſpra&ch; „nun, weißt du, was Gruſeln i&st;?“ „Nein,“ antwortete er, „woher ſo≪te i&ch;s wi&ss;en? Die da droben haben das Maul ni&ch;t aufgetan und waren ſo dumm, daß &si;e die paar alten Lappen, die &si;e am Leibe haben, brennen ließen.“ Da ſah der Mann, daß er die fünfzig Taler heute ni&ch;t davontragen würde, ging fort und ſpra&ch; „ſo einer i&st; mir no&ch; ni&ch;t vorgekommen.“

Der Junge ging au&ch; ſeines Wegs und &fi;ng wieder an vor &si;&ch; hin zu reden „a&ch;, wenn mirs nur gruſelte! A&ch;, wenn mirs nur gruſelte!“ Das hörte ein Fuhrmann, der hinter ihm her&sch;ri&tt;, und fragte „wer bi&st; du?“ „I&ch; weiß ni&ch;t,“ antwortete der Junge. Der Fuhrmann fragte weiter „wo bi&st; du her?“ „I&ch; weiß ni&ch;t.“ „Wer i&st; dein Vater?“ „Das darf i&ch; ni&ch;t ſagen.“ „Was brumm&st; du be&st;ändig in den Bart hinein?“ „Ei,“ antwortete der Junge, „i&ch; wo≪te, daß mirs gruſelte, aber niemand kann mi&ch;s lehren.“ „Laß dein dummes Ge&sch;wä&tz;,“ ſpra&ch; der Fuhrmann, „komm, geh mit mir, i&ch; wi≪ ſehen, daß i&ch; di&ch; unterbringe.“ Der Junge ging mit dem Fuhrmann, und abends gelangten &si;e zu einem Wirtshaus, wo &si;e überna&ch;ten wo≪ten. Da ſpra&ch; er beim Eintri&tt; in die Stube wieder ganz laut „wenn mirs nur gruſelte! Wenn mirs nur gruſelte!“ Der Wirt, der das hörte, la&ch;te und ſpra&ch; „wenn di&ch; dana&ch; lü&st;et, dazu ſo≪te hier wohl Gelegenheit ſein.“ „A&ch; &sch;weig &st;i≪e,“ ſpra&ch; die Wirtsfrau, „ſo man&ch;er Vorwi&tz;ige hat &sch;on ſein Leben eingebüßt, es wäre Jammer und &sch;ade um die &sch;önen Augen, wenn die das Tagesli&ch;t ni&ch;t wieder ſehen ſo≪ten.“ Der Junge aber ſagte „wenns no&ch; ſo &sch;wer wäre, i&ch; wi≪s einmal lernen, deshalb bin i&ch; ja ausgezogen.“ Er ließ dem Wirt au&ch; keine Ruhe, bis dieſer erzählte, ni&ch;t weit davon &st;ände ein verwün&sch;tes S&ch;loß, wo einer wohl lernen könnte, was Gruſeln wäre, wenn er nur drei Nä&ch;te darin wa&ch;en wo≪te. Der König hä&tt;e dem, ders wagen ſo≪te, ſeine To&ch;ter zur Frau verſpro&ch;en, und die wäre die &sch;ön&st;e Jungfrau, wel&ch;e die Sonne be&sch;ien: in dem S&ch;lo&ss;e &st;e&ck;ten au&ch; große S&ch;ä&tz;e, von böſen Gei&st;ern bewa&ch;t, die würden dann frei und könnten einen Armen rei&ch; genug ma&ch;en. S&ch;on viele wären wohl hinein-, aber no&ch; keiner wieder herausgekommen. Da ging der Junge am andern Morgen vor den König und ſpra&ch; „wenns erlaubt wäre, ſo wo≪te i&ch; wohl drei Nä&ch;te in dem verwün&sch;ten S&ch;lo&ss;e wa&ch;en.“ Der König ſah ihn an, und weil er ihm ge&fi;el, ſpra&ch; er „du darf&st; dir no&ch; dreierlei ausbi&tt;en, aber es mü&ss;en lebloſe Dinge ſein, und das darf&st; du mit ins S&ch;loß nehmen.“ Da antwortete er „ſo bi&tt; i&ch; um ein Feuer, eine Drehbank und eine S&ch;ni&tz;bank mit dem Me&ss;er.“

Der König ließ ihm das a≪es bei Tage in das S&ch;loß tragen. Als es Na&ch;t werden wo≪te, ging der Junge hinauf, ma&ch;te &si;&ch; in einer Kammer ein he≪es Feuer an, &st;e≪te die S&ch;ni&tz;bank mit dem Me&ss;er daneben und ſe&tz;te &si;&ch; auf die Drehbank. „A&ch;, wenn mirs nur gruſelte!“ ſpra&ch; er, „aber hier werde i&ch;s au&ch; ni&ch;t lernen.“ Gegen Mi&tt;erna&ch;t wo≪te er &si;&ch; ſein Feuer einmal auf&sch;üren: wie er ſo hineinblies, da &sch;ries plö&tz;li&ch; aus einer E&ck;e „au, miau! Was uns friert!“ „Ihr Narren,“ rief er, „was &sch;reit ihr? Wenn eu&ch; friert, kommt, ſe&tz;t eu&ch; ans Feuer und wärmt eu&ch;.“ Und wie er das geſagt ha&tt;e, kamen zwei große &sch;warze Ka&tz;en in einem gewaltigen Sprunge herbei, ſe&tz;ten &si;&ch; ihm zu beiden Seiten und ſahen ihn mit ihren feurigen Augen ganz wild an. Über ein Weil&ch;en, als &si;e &si;&ch; gewärmt ha&tt;en, ſpra&ch;en &si;e „Kamerad, wo≪en wir eins in der Karte ſpielen?“ „Warum ni&ch;t?“ antwortete er, „aber zeigt einmal eure Pfoten her.“ Da &st;re&ck;ten &si;e die Kra≪en aus. „Ei,“ ſagte er, „was habt ihr lange Nägel! Wartet, die muß i&ch; eu&ch; er&st; ab&sch;neiden.“ Damit pa&ck;te er &si;e beim Kragen, hob &si;e auf die S&ch;ni&tz;bank und &sch;raubte ihnen die Pfoten fe&st;. „Eu&ch; habe i&ch; auf die Finger geſehen,“ ſpra&ch; er, „da vergeht mir die Lu&st; zum Kartenſpiel,“ &sch;lug &si;e tot und warf &si;e hinaus ins Wa&ss;er. Als er aber die zwei zur Ruhe gebra&ch;t ha&tt;e und &si;&ch; wieder zu ſeinem Feuer ſe&tz;en wo≪te, da kamen aus a≪en E&ck;en und Enden &sch;warze Ka&tz;en und &sch;warze Hunde an glühenden Ke&tt;en, immer mehr und mehr, daß er &si;&ch; ni&ch;t mehr bergen konnte: die &sch;rieen greuli&ch;, traten ihm auf ſein Feuer, zerrten es auseinander und wo≪ten es ausma&ch;en. Das ſah er ein Weil&ch;en ruhig mit an, als es ihm aber zu arg ward, faßte er ſein S&ch;ni&tz;me&ss;er und rief „fort mit dir, du Ge&si;ndel“, und haute auf &si;e los. Ein Teil ſprang weg, die andern &sch;lug er tot und warf &si;e hinaus in den Tei&ch;. Als er wiedergekommen war, blies er aus den Funken ſein Feuer fri&sch; an und wärmte &si;&ch;. Und als er ſo ſaß, wo≪ten ihm die Augen ni&ch;t länger o&ff;en bleiben, und er bekam Lu&st; zu &sch;lafen. Da bli&ck;te er um &si;&ch; und ſah in der E&ck;e ein großes Be&tt;, „das i&st; mir eben re&ch;t,“ ſpra&ch; er und legte &si;&ch; hinein. Als er aber die Augen zutun wo≪te, ſo &fi;ng das Be&tt; von ſelb&st; an zu fahren, und fuhr im ganzen S&ch;loß herum. „Re&ch;t ſo,“ ſpra&ch; er, „nur be&ss;er zu.“ Da ro≪te das Be&tt; fort, als wären ſe&ch;s Pferde vorgeſpannt, über S&ch;we≪en und Treppen auf und ab: auf einmal hopp hopp! Warf es um, das unter&st;e zu ober&st;, daß es wie ein Berg auf ihm lag. Aber er &sch;leuderte De&ck;en und Ki&ss;en in die Höhe, &st;ieg heraus und ſagte „nun mag fahren, wer Lu&st; hat,“ legte &si;&ch; an ſein Feuer und &sch;lief, bis es Tag war. Am Morgen kam der König, und als er ihn da auf der Erde liegen ſah, meinte er, die Geſpen&st;er hä&tt;en ihn umgebra&ch;t, und er wäre tot. Da ſpra&ch; er „es i&st; do&ch; &sch;ade um den &sch;önen Men&sch;en.“ Das hörte der Junge, ri&ch;tete &si;&ch; auf und ſpra&ch; „ſo weit i&st;s no&ch; ni&ch;t!“ Da verwunderte &si;&ch; der König, freute &si;&ch; aber und fragte, wie es ihm gegangen wäre. „Re&ch;t gut,“ antwortete er, „eine Na&ch;t wäre herum, die zwei andern werden au&ch; herumgehen.“ Als er zum Wirt kam, da ma&ch;te der große Augen. „I&ch; da&ch;te ni&ch;t,“ ſpra&ch; er, „daß i&ch; di&ch; wieder lebendig ſehen würde; ha&st; du nun gelernt, was Gruſeln i&st;?“ „Nein,“ ſagte er, „es i&st; a≪es vergebli&ch;: wenn mirs nur einer ſagen könnte!“

Die zweite Na&ch;t ging er abermals hinauf ins alte S&ch;loß, ſe&tz;te &si;&ch; zum Feuer und &fi;ng ſein altes Lied wieder an „wenn mirs nur gruſelte!“ Wie Mi&tt;erna&ch;t herankam, ließ &si;&ch; ein Lärm und Gepolter hören, er&st; ſa&ch;te, dann immer &st;ärker, dann wars ein biß&ch;en &st;i≪, endli&ch; kam mit lautem Ge&sch;rei ein halber Men&sch; den S&ch;orn&st;ein herab und &fi;el vor ihm hin. „Heda!“ rief er, „no&ch; ein halber gehört dazu, das i&st; zu wenig.“ Da ging der Lärm von fri&sch;em an, es tobte und heulte, und &fi;el die andere Häl&ft;e au&ch; herab. „Wart,“ ſpra&ch; er, „i&ch; wi≪ dir er&st; das Feuer ein wenig anblaſen.“ Wie er das getan ha&tt;e und &si;&ch; wieder umſah, da waren die beiden Stü&ck;e zuſammengefahren, und ſaß da ein greuli&ch;er Mann auf ſeinem Pla&tz;. „ſo haben wir ni&ch;t gewe&tt;et,“ ſpra&ch; der Junge, „die Bank i&st; mein.“ Der Mann wo≪te ihn wegdrängen, aber der Junge ließ &si;&ch;s ni&ch;t gefa≪en, &sch;ob ihn mit Gewalt weg und ſe&tz;te &si;&ch; wieder auf ſeinen Pla&tz;. Da &fi;elen no&ch; mehr Männer herab, einer na&ch; dem andern, die holten neun Totenbeine und zwei Totenköpfe, ſe&tz;ten auf und ſpielten Kegel. Der Junge bekam au&ch; Lu&st; und fragte „hört ihr, kann i&ch; mit ſein?“ „Ja, wenn du Geld ha&st;.“ „Geld genug,“ antwortete er, „aber eure Kugeln &si;nd ni&ch;t re&ch;t rund.“ Da nahm er die Totenköpfe, ſe&tz;te &si;e in die Drehbank und drehte &si;e rund. „So, je&tz;t werden &si;e be&ss;er &sch;üppeln,“ ſpra&ch; er „heida! Nun gehts lu&st;ig!“ Er ſpielte mit und verlor etwas von ſeinem Geld, als es aber zwölf &sch;lug, war a≪es vor ſeinen Augen ver&sch;wunden. Er legte &si;&ch; nieder und &sch;lief ruhig ein. Am andern Morgen kam der König und wo≪te &si;&ch; erkundigen. „Wie i&st; dirs diesmal ergangen?“ fragte er. „I&ch; habe gekegelt,“ antwortete er, „und ein paar He≪er verloren.“ „Hat dir denn ni&ch;t gegruſelt?“ „Ei was,“ ſpra&ch; er, „lu&st;ig hab i&ch; mi&ch; gema&ch;t. Wenn i&ch; nur wüßte, was Gruſeln wäre!“

In der dri&tt;en Na&ch;t ſe&tz;te er &si;&ch; wieder auf ſeine Bank und ſpra&ch; ganz verdrießli&ch; „wenn es mir nur gruſelte!“ Als es ſpät ward, kamen ſe&ch;s große Männer und bra&ch;ten eine Totenlade hereingetragen. Da ſpra&ch; er „ha ha, das i&st; gewiß mein Ve&tt;er&ch;en, das er&st; vor ein paar Tagen ge&st;orben i&st;,“ winkte mit dem Finger und rief „komm Ve&tt;er&ch;en, komm!“ Sie &st;e≪ten den Sarg auf die Erde, er aber ging hinzu und nahm den De&ck;el ab: da lag ein toter Mann darin. Er fühlte ihm ans Ge&si;&ch;t, aber es war kalt wie Eis. „Wart,“ ſpra&ch; er, „i&ch; wi≪ di&ch; ein biß&ch;en wärmen,“ ging ans Feuer, wärmte ſeine Hand und legte &si;e ihm aufs Ge&si;&ch;t, aber der Tote blieb kalt. Nun nahm er ihn heraus, ſe&tz;te &si;&ch; ans Feuer und legte ihn auf ſeinen S&ch;oß, und rieb ihm die Arme, damit das Blut wieder in Bewegung kommen ſo≪te. Als au&ch; das ni&ch;ts helfen wo≪te, &fi;el ihm ein „wenn zwei zuſammen im Be&tt; liegen, ſo wärmen &si;e &si;&ch;,“ bra&ch;te ihn ins Be&tt;, de&ck;te ihn zu und legte &si;&ch; neben ihn. Über ein Weil&ch;en ward au&ch; der Tote warm und &fi;ng an &si;&ch; zu regen. Da ſpra&ch; der Junge „&si;eh&st; du, Ve&tt;er&ch;en, hä&tt; i&ch; di&ch; ni&ch;t gewärmt!“ Der Tote aber hub an und rief „je&tz;t wi≪ i&ch; di&ch; erwürgen.“ „Was,“ ſagte er, „i&st; das mein Dank? Glei&ch; ſo≪&st; du wieder in deinen Sarg,“ hub ihn auf, warf ihn hinein und ma&ch;te den De&ck;el zu; da kamen die ſe&ch;s Männer, und trugen ihn wieder fort. „Es wi≪ mir ni&ch;t gruſeln,“ ſagte er, „hier lerne i&ch;s mein Lebtag ni&ch;t.“

Da trat ein Mann herein, der war größer als a≪e andere, und ſah für&ch;terli&ch; aus; er war aber alt und ha&tt;e einen langen weißen Bart. „O du Wi&ch;t,“ rief er, „nun ſo≪&st; du bald lernen, was Gruſeln i&st;, denn du ſo≪&st; &st;erben.“ „Ni&ch;t ſo &sch;ne≪“, antwortete der Junge, „ſo≪ i&ch; &st;erben, ſo muß i&ch; au&ch; dabei ſein.“ „Di&ch; wi≪ i&ch; &sch;on pa&ck;en,“ ſpra&ch; der Unhold. „Sa&ch;te, ſa&ch;te, ma&ch; di&ch; ni&ch;t ſo breit; ſo &st;ark wie du bin i&ch; au&ch;, und wohl no&ch; &st;ärker.“ „Das wo≪en wir ſehn,“ ſpra&ch; der Alte, „bi&st; du &st;ärker als i&ch;, ſo wi≪ i&ch; di&ch; gehn la&ss;en; komm, wir wo≪ens verſu&ch;en.“ Da führte er ihn dur&ch; dunkle Gänge zu einem S&ch;miedefeuer, nahm eine Axt und &sch;lug den einen Amboß mit einem S&ch;lag in die Erde. „Das kann i&ch; no&ch; be&ss;er,“ ſpra&ch; der Junge und ging zu dem andern Amboß: der Alte &st;e≪te &si;&ch; neben hin und wo≪te zuſehen, und ſein weißer Bart hing herab. Da faßte der Junge die Axt, ſpaltete den Amboß auf einen Hieb und klemmte den Bart des Alten mit hinein. „Nun hab i&ch; di&ch;,“ ſpra&ch; der Junge, „je&tz;t i&st; das Sterben an dir.“ Dann faßte er eine Eiſen&st;ange und &sch;lug auf den Alten los, bis er wimmerte und bat, er mö&ch;te aufhören, er wo≪te ihm große Rei&ch;tümer geben. Der Junge zog die Axt raus, und ließ ihn los. Der Alte führte ihn wieder ins S&ch;loß zurü&ck; und zeigte ihm in einem Ke≪er drei Ka&st;en vo≪ Gold. „Davon,“ ſpra&ch; er, „i&st; ein Teil den Armen, der andere dem König, der dri&tt;e dein.“ Indem &sch;lug es zwölfe, und der Gei&st; ver&sch;wand, alſo daß der Junge im Fin&st;ern &st;and. „I&ch; werde mir do&ch; heraushelfen können“, ſpra&ch; er, tappte herum, fand den Weg in die Kammer und &sch;lief dort bei ſeinem Feuer ein. Am andern Morgen kam der König und ſagte „nun wir&st; du gelernt haben, was Gruſeln i&st;?“ „Nein,“ antwortete er, „was i&st;s nur? Mein toter Ve&tt;er war da, und ein bärtiger Mann i&st; gekommen, der hat mir da unten viel Geld gezeigt, aber was Gruſeln i&st;, hat mir keiner geſagt.“ Da ſpra&ch; der König „du ha&st; das S&ch;loß erlö&st; und ſo≪&st; meine To&ch;ter heiraten.“ „Das i&st; a≪ re&ch;t gut,“ antwortete er, „aber i&ch; weiß no&ch; immer ni&ch;t, was Gruſeln i&st;.“

Da ward das Gold heraufgebra&ch;t und die Ho&ch;zeit gefeiert, aber der junge König, ſo lieb er ſeine Gemahlin ha&tt;e und ſo vergnügt er war, ſagte do&ch; immer „wenn mir nur gruſelte, wenn mir nur gruſelte.“ Das verdroß &si;e endli&ch;. Ihr Kammermäd&ch;en ſpra&ch; „i&ch; wi≪ Hilfe &sch;a&ff;en, das Gruſeln ſo≪ er &sch;on lernen.“ Sie ging hinaus zum Ba&ch;, der dur&ch; den Garten &fl;oß, und ließ &si;&ch; einen ganzen Eimer vo≪ Gründlinge holen. Na&ch;ts, als der junge König &sch;lief, mußte ſeine Gemahlin ihm die De&ck;e wegziehen und den Eimer vo≪ kalt Wa&ss;er mit den Gründlingen über ihn her&sch;ü&tt;en, daß die kleinen Fi&sch;e um ihn herumzappelten. Da wa&ch;te er auf und rief „a&ch; was gruſelt mir, was gruſelt mir, liebe Frau! Ja, nun weiß i&ch;, was Gruſeln i&st;.“

5.

Der Wolf und die &si;eben jungen Geißlein

Es war einmal eine alte Geiß, die ha&tt;e &si;eben junge Geißlein, und ha&tt;e &si;e lieb, wie eine Mu&tt;er ihre Kinder lieb hat. Eines Tages wo≪te &si;e in den Wald gehen und Fu&tt;er holen, da rief &si;e a≪e &si;eben herbei und ſpra&ch; „liebe Kinder, i&ch; wi≪ hinaus in den Wald, ſeid auf eurer Hut vor dem Wolf, wenn er hereinkommt, ſo frißt er eu&ch; a≪e mit Haut und Haar. Der Böſewi&ch;t ver&st;e≪t &si;&ch; o&ft;, aber an ſeiner rauhen Stimme und an ſeinen &sch;warzen Füßen werdet ihr ihn glei&ch; erkennen.“ Die Geißlein ſagten „liebe Mu&tt;er, wir wo≪en uns &sch;on in a&ch;t nehmen, Ihr könnt ohne Sorge fortgehen.“ Da me&ck;erte die Alte und ma&ch;te &si;&ch; getro&st; auf den Weg.

Es dauerte ni&ch;t lange, ſo klopfte jemand an die Haustür und rief „ma&ch;t auf, ihr lieben Kinder, eure Mu&tt;er i&st; da und hat jedem von eu&ch; etwas mitgebra&ch;t.“ Aber die Geißer&ch;en hörten an der rauhen Stimme, daß es der Wolf war, „wir ma&ch;en ni&ch;t auf,“ riefen &si;e, „du bi&st; unſere Mu&tt;er ni&ch;t, die hat eine feine und liebli&ch;e Stimme, aber deine Stimme i&st; rauh; du bi&st; der Wolf.“ Da ging der Wolf fort zu einem Krämer und kaufte &si;&ch; ein großes Stü&ck; Kreide: die aß er und ma&ch;te damit ſeine Stimme fein. Dann kam er zurü&ck;, klopfte an die Haustür und rief „ma&ch;t auf, ihr lieben Kinder, eure Mu&tt;er i&st; da und hat jedem von eu&ch; etwas mitgebra&ch;t.“ Aber der Wolf ha&tt;e ſeine &sch;warze Pfote in das Fen&st;er gelegt, das ſahen die Kinder und riefen „wir ma&ch;en ni&ch;t auf, unſere Mu&tt;er hat keinen &sch;warzen Fuß wie du: du bi&st; der Wolf.“ Da lief der Wolf zu einem Bä&ck;er und ſpra&ch; „i&ch; habe mi&ch; an den Fuß ge&st;oßen, &st;rei&ch; mir Teig darüber.“ Und als ihm der Bä&ck;er die Pfote be&st;ri&ch;en ha&tt;e, ſo lief er zum Mü≪er und ſpra&ch; „&st;reu mir weißes Mehl auf meine Pfote.“ Der Mü≪er da&ch;te „der Wolf wi≪ einen betrügen,“ und weigerte &si;&ch;, aber der Wolf ſpra&ch; „wenn du es ni&ch;t tu&st;, ſo fre&ss;e i&ch; di&ch;.“ Da für&ch;tete &si;&ch; der Mü≪er und ma&ch;te ihm die Pfote weiß. Ja, ſo &si;nd die Men&sch;en.

Nun ging der Böſewi&ch;t zum dri&tt;enmal zu der Haustüre, klopfte an und ſpra&ch; „ma&ch;t mir auf, Kinder, euer liebes Mü&tt;er&ch;en i&st; heimgekommen und hat jedem von eu&ch; etwas aus dem Walde mitgebra&ch;t.“ Die Geißer&ch;en riefen „zeig uns er&st; deine Pfote, damit wir wi&ss;en, daß du unſer liebes Mü&tt;er&ch;en bi&st;.“ Da legte er die Pfote ins Fen&st;er, und als &si;e ſahen, daß &si;e weiß war, ſo glaubten &si;e, es wäre a≪es wahr, was er ſagte, und ma&ch;ten die Türe auf. Wer aber hereinkam, das war der Wolf. Sie er&sch;raken und wo≪ten &si;&ch; ver&st;e&ck;en. Das eine ſprang unter den Ti&sch;, das zweite ins Be&tt;, das dri&tt;e in den Ofen, das vierte in die Kü&ch;e, das fünfte in den S&ch;rank, das ſe&ch;&st;e unter die Wa&sch;&sch;ü&ss;el, das &si;ebente in den Ka&st;en der Wanduhr. Aber der Wolf fand &si;e a≪e und ma&ch;te ni&ch;t langes Federleſen: eins na&ch; dem andern &sch;lu&ck;te er in ſeinen Ra&ch;en; nur das jüng&st;e in dem Uhrka&st;en, das fand er ni&ch;t. Als der Wolf ſeine Lu&st; gebüßt ha&tt;e, tro≪te er &si;&ch; fort, legte &si;&ch; draußen auf der grünen Wieſe unter einen Baum und &fi;ng an zu &sch;lafen.

Ni&ch;t lange dana&ch; kam die alte Geiß aus dem Walde wieder heim. A&ch;, was mußte &si;e da erbli&ck;en! Die Haustüre &st;and ſperrweit auf: Ti&sch;, Stühle und Bänke waren umgeworfen, die Wa&sch;&sch;ü&ss;el lag in S&ch;erben, De&ck;e und Ki&ss;en waren aus dem Be&tt; gezogen. Sie ſu&ch;te ihre Kinder, aber nirgend waren &si;e zu &fi;nden. Sie rief &si;e na&ch;einander bei Namen, aber niemand antwortete. Endli&ch;, als &si;e an das jüng&st;e kam, da rief eine feine Stimme „liebe Mu&tt;er, i&ch; &st;e&ck;e im Uhrka&st;en.“ Sie holte es heraus, und es erzählte ihr, daß der Wolf gekommen wäre und die andern a≪e gefre&ss;en hä&tt;e. Da könnt ihr denken, wie &si;e über ihre armen Kinder geweint hat.

Endli&ch; ging &si;e in ihrem Jammer hinaus, und das jüng&st;e Geißlein lief mit. Als &si;e auf die Wieſe kam, ſo lag da der Wolf an dem Baum und &sch;nar&ch;te, daß die Ä&st;e zi&tt;erten. Sie betra&ch;tete ihn von a≪en Seiten und ſah, daß in ſeinem angefü≪ten Bau&ch; &si;&ch; etwas regte und zappelte. „A&ch; Go&tt;,“ da&ch;te &si;e, „ſo≪ten meine armen Kinder, die er zum Abendbrot hinuntergewürgt hat, no&ch; am Leben ſein?“ Da mußte das Geißlein na&ch; Haus laufen und S&ch;ere, Nadel und Zwirn holen. Dann &sch;ni&tt; &si;e dem Ungetüm den Wan&st; auf, und kaum ha&tt;e &si;e einen S&ch;ni&tt; getan, ſo &st;re&ck;te &sch;on ein Geißlein den Kopf heraus, und als &si;e weiter &sch;ni&tt;, ſo ſprangen na&ch;einander a≪e ſe&ch;ſe heraus, und waren no&ch; a≪e am Leben, und ha&tt;en ni&ch;t einmal S&ch;aden geli&tt;en, denn das Ungetüm ha&tt;e &si;e in der Gier ganz hinunterge&sch;lu&ck;t. Das war eine Freude! Da herzten &si;e ihre liebe Mu&tt;er und hüpften wie ein S&ch;neider, der Ho&ch;zeit hält. Die Alte aber ſagte „je&tz;t geht und ſu&ch;t Wa&ck;er&st;eine, damit wo≪en wir dem go&tt;loſen Tier den Bau&ch; fü≪en, ſolange es no&ch; im S&ch;lafe liegt.“ Da &sch;leppten die &si;eben Geißer&ch;en in a≪er Eile die Steine herbei und &st;e&ck;ten &si;e ihm in den Bau&ch;, ſo viel &si;e hineinbringen konnten. Dann nähte ihn die Alte in a≪er Ge&sch;windigkeit wieder zu, daß er ni&ch;ts merkte und &si;&ch; ni&ch;t einmal regte.

Als der Wolf endli&ch; ausge&sch;lafen ha&tt;e, ma&ch;te er &si;&ch; auf die Beine, und weil ihm die Steine im Magen ſo großen Dur&st; erregten, ſo wo≪te er zu einem Brunnen gehen und trinken. Als er aber an&fi;ng zu gehen und &si;&ch; hin und her zu bewegen, ſo &st;ießen die Steine in ſeinem Bau&ch; aneinander und rappelten. Da rief er:

„Was rumpelt und pumpelt
in meinem Bau&ch; herum?
i&ch; meinte, es wären ſe&ch;s Geißlein,
ſo &si;nds lauter Wa&ck;er&st;ein.“

Und als er an den Brunnen kam und &si;&ch; über das Wa&ss;er bü&ck;te und trinken wo≪te, da zogen ihn die &sch;weren Steine hinein und er mußte jämmerli&ch; erſaufen. Als die &si;eben Geißlein das ſahen, da kamen &si;e herbeigelaufen, riefen laut „der Wolf i&st; tot! Der Wolf i&st; tot!“ und tanzten mit ihrer Mu&tt;er vor Freude um den Brunnen herum.

6.

Der treue Johannes

Es war einmal ein alter König, der war krank und da&ch;te „es wird wohl das Totenbe&tt; ſein, auf dem i&ch; liege.“ Da ſpra&ch; er „laßt mir den getreuen Johannes kommen.“ Der getreue Johannes war ſein lieb&st;er Diener, und hieß ſo, weil er ihm ſein lebelang ſo treu geweſen war. Als er nun vor das Be&tt; kam, ſpra&ch; der König zu ihm „getreue&st;er Johannes, i&ch; fühle, daß mein Ende herannaht, und da habe i&ch; keine andere Sorge als um meinen Sohn: er i&st; no&ch; in jungen Jahren, wo er &si;&ch; ni&ch;t immer zu raten weiß, und wenn du mir ni&ch;t verſpri&ch;&st;, ihn zu unterri&ch;ten in a≪em, was er wi&ss;en muß, und ſein P&fl;egevater zu ſein, ſo kann i&ch; meine Augen ni&ch;t in Ruhe &sch;ließen.“ Da antwortete der getreue Johannes „i&ch; wi≪ ihn ni&ch;t verla&ss;en, und wi≪ ihm mit Treue dienen, wenns au&ch; mein Leben ko&st;et.“ Da ſagte der alte König „ſo &st;erb i&ch; getro&st; und in Frieden.“ Und ſpra&ch; dann weiter „na&ch; meinem Tode ſo≪&st; du ihm das ganze S&ch;loß zeigen, a≪e Kammern, Säle und Gewölbe, und a≪e S&ch;ä&tz;e, die darin liegen: aber die le&tz;te Kammer in dem langen Gange ſo≪&st; du ihm ni&ch;t zeigen, worin das Bild der Königsto&ch;ter vom goldenen Da&ch;e verborgen &st;eht. Wenn er das Bild erbli&ck;t, wird er eine he&ft;ige Liebe zu ihr emp&fi;nden, und wird in Ohnma&ch;t niederfa≪en und wird ihretwegen in große Gefahren geraten; davor ſo≪&st; du ihn hüten.“ Und als der treue Johannes no&ch;mals dem alten König die Hand darauf gegeben ha&tt;e, ward dieſer &st;i≪, legte ſein Haupt auf das Ki&ss;en und &st;arb.

Als der alte König zu Grabe getragen war, da erzählte der treue Johannes dem jungen König, was er ſeinem Vater auf dem Sterbelager verſpro&ch;en ha&tt;e, und ſagte „das wi≪ i&ch; gewißli&ch; halten, und wi≪ dir treu ſein, wie i&ch; ihm geweſen bin, und ſo≪te es mein Leben ko&st;en.“ Die Trauer ging vorüber, da ſpra&ch; der treue Johannes zu ihm „es i&st; nun Zeit, daß du dein Erbe &si;eh&st;: i&ch; wi≪ dir dein väterli&ch;es S&ch;loß zeigen.“ Da führte er ihn übera≪ herum, auf und ab, und ließ ihn a≪e die Rei&ch;tümer und prä&ch;tigen Kammern ſehen: nur die eine Kammer ö&ff;nete er ni&ch;t, worin das gefährli&ch;e Bild &st;and. Das Bild war aber ſo ge&st;e≪t, daß, wenn die Türe aufging, man gerade darauf ſah, und war ſo herrli&ch; gema&ch;t, daß man meinte, es leibte und lebte, und es gäbe ni&ch;ts Liebli&ch;eres und S&ch;öneres auf der ganzen Welt. Der junge König aber merkte wohl, daß der getreue Johannes immer an einer Tür vorüberging, und ſpra&ch; „warum &sch;ließe&st; du mir dieſe niemals auf?“ „Es i&st; etwas darin,“ antwortete er, „vor dem du er&sch;ri&ck;&st;.“ Aber der König antwortete „i&ch; habe das ganze S&ch;loß geſehen, ſo wi≪ i&ch; au&ch; wi&ss;en, was darin i&st;,“ ging und wo≪te die Türe mit Gewalt ö&ff;nen. Da hielt ihn der getreue Johannes zurü&ck; und ſagte „i&ch; habe es deinem Vater vor ſeinem Tode verſpro&ch;en, daß du ni&ch;t ſehen ſo≪&st;, was in der Kammer &st;eht: es könnte dir und mir zu großem Unglü&ck; aus&sch;lagen.“ „A&ch; nein,“ antwortete der junge König, „wenn i&ch; ni&ch;t hineinkomme, ſo i&st;s mein &si;&ch;eres Verderben: i&ch; würde Tag und Na&ch;t keine Ruhe haben, bis i&ch;s mit meinen Augen geſehen hä&tt;e. Nun gehe i&ch; ni&ch;t von der Ste≪e, bis du aufge&sch;lo&ss;en ha&st;.“

Da ſah der getreue Johannes, daß es ni&ch;t mehr zu ändern war, und ſu&ch;te mit &sch;werem Herzen und vielem Seufzen aus dem großen Bund den S&ch;lü&ss;el heraus. Als er die Türe geö&ff;net ha&tt;e, trat er zuer&st; hinein und da&ch;te, er wo≪e das Bildnis bede&ck;en, daß es der König vor ihm ni&ch;t ſähe: aber was half das? Der König &st;e≪te &si;&ch; auf die Fußſpi&tz;en und ſah ihm über die S&ch;ulter. Und als er das Bildnis der Jungfrau erbli&ck;te, das ſo herrli&ch; war und von Gold und Edel&st;einen glänzte, da &fi;el er ohnmä&ch;tig zur Erde nieder. Der getreue Johannes hob ihn auf, trug ihn in ſein Be&tt; und da&ch;te vo≪ Sorgen „das Unglü&ck; i&st; ge&sch;ehen, Herr Go&tt;, was wi≪ daraus werden!“ dann &st;ärkte er ihn mit Wein, bis er wieder zu &si;&ch; ſelb&st; kam. Das er&st;e Wort, das er ſpra&ch;, war „a&ch;! Wer i&st; das &sch;öne Bild?“ „Das i&st; die Königsto&ch;ter vom goldenen Da&ch;e,“ antwortete der treue Johannes. Da ſpra&ch; der König weiter „meine Liebe zu ihr i&st; ſo groß, wenn a≪e Blä&tt;er an den Bäumen Zungen wären, &si;e könntens ni&ch;t ausſagen; mein Leben ſe&tz;e i&ch; daran, daß i&ch; &si;e erlange. Du bi&st; mein getreue&st;er Johannes, du mußt mir bei&st;ehen.“

Der treue Diener beſann &si;&ch; lange, wie die Sa&ch;e anzufangen wäre, denn es hielt &sch;wer, nur vor das Ange&si;&ch;t der Königsto&ch;ter zu kommen. Endli&ch; ha&tt;e er ein Mi&tt;el ausgeda&ch;t und ſpra&ch; zu dem König „a≪es, was &si;e um &si;&ch; hat, i&st; von Gold, Ti&sch;e, Stühle, S&ch;ü&ss;eln, Be&ch;er, Näpfe und a≪es Hausgerät: in deinem S&ch;a&tz;e liegen fünf Tonnen Goldes, laß eine von den Gold&sch;mieden des Rei&ch;s verarbeiten zu a≪erhand Gefäßen und Gerät&sch;a&ft;en, zu a≪erhand Vögeln, Gewild und wunderbaren Tieren, das wird ihr gefa≪en, wir wo≪en damit hinfahren und unſer Glü&ck; verſu&ch;en.“ Der König hieß a≪e Gold&sch;miede herbeiholen, die mußten Tag und Na&ch;t arbeiten, bis endli&ch; die herrli&ch;&st;en Dinge fertig waren. Als a≪es auf ein S&ch;i&ff; geladen war, zog der getreue Johannes Kaufmannskleider an, und der König mußte ein Glei&ch;es tun, um &si;&ch; ganz unkenntli&ch; zu ma&ch;en. Dann fuhren &si;e über das Meer, und fuhren ſo lange, bis &si;e zu der Stadt kamen, worin die Königsto&ch;ter vom goldenen Da&ch;e wohnte.

Der treue Johannes hieß den König auf dem S&ch;i&ff;e zurü&ck;bleiben und auf ihn warten. „Vie≪ei&ch;t,“ ſpra&ch; er, „bring i&ch; die Königsto&ch;ter mit, darum ſorgt, daß a≪es in Ordnung i&st;, laßt die Goldgefäße auf&st;e≪en und das ganze S&ch;i&ff; aus&sch;mü&ck;en.“ Darauf ſu&ch;te er &si;&ch; in ſein S&ch;ürz&ch;en a≪erlei von den Goldſa&ch;en zuſammen, &st;ieg ans Land und ging gerade na&ch; dem königli&ch;en S&ch;loß. Als er in den S&ch;loßhof kam, &st;and da beim Brunnen ein &sch;önes Mäd&ch;en, das ha&tt;e zwei goldene Eimer in der Hand und &sch;öpfte damit. Und als es das blinkende Wa&ss;er forttragen wo≪te und &si;&ch; umdrehte, ſah es den fremden Mann und fragte, wer er wäre. Da antwortete er „i&ch; bin ein Kaufmann“, und ö&ff;nete ſein S&ch;ürz&ch;en und ließ &si;e hinein&sch;auen. Da rief &si;e „ei, was für &sch;önes Goldzeug!“ ſe&tz;te die Eimer nieder und betra&ch;tete eins na&ch; dem andern. Da ſpra&ch; das Mäd&ch;en „das muß die Königsto&ch;ter ſehen, die hat ſo große Freude an den Goldſa&ch;en, daß &si;e Eu&ch; a≪es abkau&ft;.“ Es nahm ihn bei der Hand und führte ihn hinauf, denn es war die Kammerjungfer. Als die Königsto&ch;ter die Ware ſah, war &si;e ganz vergnügt und ſpra&ch; „es i&st; ſo &sch;ön gearbeitet, daß i&ch; dir a≪es abkaufen wi≪.“ Aber der getreue Johannes ſpra&ch; „i&ch; bin nur der Diener von einem rei&ch;en Kaufmann: was i&ch; hier habe, i&st; ni&ch;ts gegen das, was mein Herr auf ſeinem S&ch;i&ff; &st;ehen hat, und das i&st; das Kün&st;li&ch;&st;e und Kö&st;li&ch;&st;e, was je in Gold gearbeitet worden.“ Sie wo≪te a≪es heraufgebra&ch;t haben, aber er ſpra&ch; „dazu gehören viele Tage, ſo groß i&st; die Menge, und ſo viel Säle, um es aufzu&st;e≪en, daß Euer Haus ni&ch;t Raum dafür hat.“ Da ward ihre Neugierde und Lu&st; immer mehr angeregt, ſo daß &si;e endli&ch; ſagte „führe mi&ch; hin zu dem S&ch;i&ff;, i&ch; wi≪ ſelb&st; hingehen und deines Herrn S&ch;ä&tz;e betra&ch;ten.“

Da führte &si;e der treue Johannes zu dem S&ch;i&ff;e hin und war ganz freudig, und der König, als er &si;e erbli&ck;te, ſah, daß ihre S&ch;önheit no&ch; größer war, als das Bild &si;e darge&st;e≪t ha&tt;e, und meinte ni&ch;t anders, als das Herz wo≪te ihm zerſpringen. Nun &st;ieg &si;e in das S&ch;i&ff;, und der König führte &si;e hinein; der getreue Johannes aber blieb zurü&ck; bei dem Steuermann und hieß das S&ch;i&ff; ab&st;oßen, „ſpannt a≪e Segel auf, daß es &fl;iegt wie ein Vogel in der Lu&ft;.“ Der König aber zeigte ihr drinnen das goldene Ge&sch;irr, jedes einzeln, die S&ch;ü&ss;eln, Be&ch;er, Näpfe, die Vögel, das Gewild und die wunderbaren Tiere. Viele Stunden gingen herum, während &si;e a≪es beſah, und in ihrer Freude merkte &si;e ni&ch;t, daß das S&ch;i&ff; dahinfuhr. Na&ch;dem &si;e das le&tz;te betra&ch;tet ha&tt;e, dankte &si;e dem Kaufmann und wo≪te heim, als &si;e aber an des S&ch;i&ff;es Rand kam, ſah &si;e, daß es fern vom Land auf hohem Meere ging und mit vo≪en Segeln forteilte. „A&ch;,“ rief &si;e er&sch;ro&ck;en, „i&ch; bin betrogen, i&ch; bin entführt und in die Gewalt eines Kaufmanns geraten; lieber wo≪t i&ch; &st;erben!“ Der König aber faßte &si;e bei der Hand und ſpra&ch; „ein Kaufmann bin i&ch; ni&ch;t, i&ch; bin ein König und ni&ch;t geringer an Geburt, als du es bi&st;: aber daß i&ch; di&ch; mit Li&st; entführt habe, das i&st; aus übergroßer Liebe ge&sch;ehen. Das er&st;emal, als i&ch; dein Bildnis geſehen habe, bin i&ch; ohnmä&ch;tig zur Erde gefa≪en.“ Als die Königsto&ch;ter vom goldenen Da&ch;e das hörte, ward &si;e getrö&st;et, und ihr Herz ward ihm geneigt, ſo daß &si;e gerne einwi≪igte, ſeine Gemahlin zu werden.

Es trug &si;&ch; aber zu, während &si;e auf dem hohen Meere dahinfuhren, daß der treue Johannes, als er vorn auf dem S&ch;i&ff;e ſaß und Mu&si;k ma&ch;te, in der Lu&ft; drei Raben erbli&ck;te, die daherge&fl;ogen kamen. Da hörte er auf zu ſpielen und hor&ch;te, was &si;e miteinander ſpra&ch;en, denn er ver&st;and das wohl. Die eine rief „ei, da führt er die Königsto&ch;ter vom goldenen Da&ch;e heim.“ „Ja,“ antwortete die zweite, „er hat &si;e no&ch; ni&ch;t.“ Spra&ch; die dri&tt;e „er hat &si;e do&ch;, &si;e &si;&tz;t bei ihm im S&ch;i&ff;e.“ Da &fi;ng die er&st;e wieder an und rief „was hil&ft; ihm das! Wenn &si;e ans Land kommen, wird ihm ein fu&ch;srotes Pferd entgegenſpringen: da wird er &si;&ch; auf&sch;wingen wo≪en, und tut er das, ſo ſprengt es mit ihm fort und in die Lu&ft; hinein, daß er nimmermehr ſeine Jungfrau wieder&si;eht.“ Spra&ch; die zweite „i&st; gar keine Re&tt;ung?“ „O ja, wenn ein anderer &sch;ne≪ auf&si;&tz;t, das Feuergewehr, das in den Hal&ft;ern &st;e&ck;en muß, herausnimmt, und das Pferd damit tot&sch;ießt, ſo i&st; der junge König gere&tt;et. Aber wer weiß das! Und wers weiß und ſagts ihm, der wird zu Stein von den Fußzehen bis zum Knie.“ Da ſpra&ch; die zweite „i&ch; weiß no&ch; mehr, wenn das Pferd au&ch; getötet wird, ſo behält der junge König do&ch; ni&ch;t ſeine Braut: wenn &si;e zuſammen ins S&ch;loß kommen, ſo liegt dort ein gema&ch;tes Brauthemd in einer S&ch;ü&ss;el, und &si;eht aus, als wärs von Gold und Silber gewebt, i&st; aber ni&ch;ts als S&ch;wefel und Pe&ch;: wenn ers antut, verbrennt es ihn bis auf Mark und Kno&ch;en.“ Spra&ch; die dri&tt;e „i&st; da gar keine Re&tt;ung?“ „O ja,“ antwortete die zweite, „wenn einer mit Hand&sch;uhen das Hemd pa&ck;t und wir&ft; es ins Feuer, daß es verbrennt, ſo i&st; der junge König gere&tt;et. Aber was hil&ft;s! Wers weiß und es ihm ſagt, der wird halbes Leibes Stein vom Knie bis zum Herzen.“ Da ſpra&ch; die dri&tt;e „i&ch; weiß no&ch; mehr, wird das Brauthemd au&ch; verbrannt, ſo hat der junge König ſeine Braut do&ch; no&ch; ni&ch;t: wenn na&ch; der Ho&ch;zeit der Tanz anhebt, und die junge Königin tanzt, wird &si;e plö&tz;li&ch; erblei&ch;en und wie tot hinfa≪en, und hebt &si;e ni&ch;t einer auf und zieht aus ihrer re&ch;ten Bru&st; drei Tropfen Blut und ſpeit &si;e wieder aus, ſo &st;irbt &si;e. Aber verrät das einer, der es weiß, ſo wird er ganzes Leibes zu Stein vom Wirbel bis zur Fußzehe.“ Als die Raben das miteinander geſpro&ch;en ha&tt;en, &fl;ogen &si;e weiter, und der getreue Johannes ha&tt;e a≪es wohl ver&st;anden, aber von der Zeit an war er &st;i≪ und traurig; denn ver&sch;wieg er ſeinem Herrn, was er gehört ha&tt;e, ſo war dieſer unglü&ck;li&ch;: entde&ck;te er es ihm, ſo mußte er ſelb&st; ſein Leben hingeben. Endli&ch; aber ſpra&ch; er bei &si;&ch; „meinen Herrn wi≪ i&ch; re&tt;en, und ſo≪te i&ch; ſelb&st; darüber zugrunde gehen.“ Als &si;e nun ans Land kamen, da ge&sch;ah es, wie die Rabe vorhergeſagt ha&tt;e, und es ſprengte ein prä&ch;tiger fu&ch;sroter Gaul daher. „Wohlan,“ ſpra&ch; der König, „der ſo≪ mi&ch; in mein S&ch;loß tragen,“ und wo≪te &si;&ch; aufſe&tz;en, do&ch; der treue Johannes kam ihm zuvor, &sch;wang &si;&ch; &sch;ne≪ darauf, zog das Gewehr aus den Hal&ft;ern und &sch;oß den Gaul nieder. Da riefen die andern Diener des Königs, die dem treuen Johannes do&ch; ni&ch;t gut waren, „wie &sch;ändli&ch;, das &sch;öne Tier zu töten, das den König in ſein S&ch;loß tragen ſo≪te!“ Aber der König ſpra&ch; „&sch;weigt und laßt ihn gehen, es i&st; mein getreue&st;er Johannes, wer weiß, wozu das gut i&st;!“ Nun gingen &si;e ins S&ch;loß, und da &st;and im Saal eine S&ch;ü&ss;el, und das gema&ch;te Brauthemd lag darin und ſah aus ni&ch;t anders, als wäre es von Gold und Silber. Der junge König ging darauf zu und wo≪te es ergreifen, aber der treue Johannes &sch;ob ihn weg, pa&ck;te es mit Hand&sch;uhen an, trug es &sch;ne≪ ins Feuer und ließ es verbrennen. Die anderen Diener &fi;ngen wieder an zu murren und ſagten „ſeht, nun verbrennt er gar des Königs Brauthemd.“ Aber der junge König ſpra&ch; „wer weiß wozu es gut i&st;, laßt ihn gehen, es i&st; mein getreue&st;er Johannes.“ Nun ward die Ho&ch;zeit gefeiert: der Tanz hub an, und die Braut trat au&ch; hinein, da ha&tt;e der treue Johannes a&ch;t und &sch;aute ihr ins Antli&tz;; auf einmal erblei&ch;te &si;e und &fi;el wie tot zur Erde. Da ſprang er eilends hinzu, hob &si;e auf und trug &si;e in eine Kammer, da legte er &si;e nieder, kniete und ſog die drei Blutstropfen aus ihrer re&ch;ten Bru&st; und ſpeite &si;e aus. Alsbald atmete &si;e wieder und erholte &si;&ch;, aber der junge König ha&tt;e es mit angeſehen, und wußte ni&ch;t, warum es der getreue Johannes getan ha&tt;e, ward zornig darüber und rief „wer&ft; ihn ins Gefängnis.“ Am andern Morgen ward der getreue Johannes verurteilt und zum Galgen geführt, und als er oben &st;and und geri&ch;tet werden ſo≪te, ſpra&ch; er „jeder, der &st;erben ſo≪, darf vor ſeinem Ende no&ch; einmal reden, ſo≪ i&ch; das Re&ch;t au&ch; haben?“ „Ja,“ antwortete der König, „es ſo≪ dir vergönnt ſein.“ Da ſpra&ch; der treue Johannes „i&ch; bin mit Unre&ch;t verurteilt und bin dir immer treu geweſen,“ und erzählte wie er auf dem Meer das Geſprä&ch; der Raben gehört, und wie er, um ſeinen Herrn zu re&tt;en, das a≪es hä&tt;e tun mü&ss;en. Da rief der König „o mein treue&st;er Johannes, Gnade! Gnade! Führt ihn herunter.“ Aber der treue Johannes war bei dem le&tz;ten Wort, das er geredet ha&tt;e, leblos herabgefa≪en, und war ein Stein.

Darüber trug nun der König und die Königin großes Leid, und der König ſpra&ch; „a&ch;, was hab i&ch; große Treue ſo übel belohnt!“ und ließ das &st;einerne Bild aufheben und in ſeine S&ch;lafkammer neben ſein Be&tt; &st;e≪en. Soo&ft; er es anſah, weinte er und ſpra&ch; „a&ch;, könnt i&ch; di&ch; wieder lebendig ma&ch;en, mein getreue&st;er Johannes.“ Es ging eine Zeit herum, da gebar die Königin Zwi≪inge, zwei Söhnlein, die wu&ch;ſen heran und waren ihre Freude. Einmal, als die Königin in der Kir&ch;e war, und die zwei Kinder bei dem Vater ſaßen und ſpielten, ſah dieſer wieder das &st;einerne Bildnis vo≪er Trauer an, ſeufzte und rief „a&ch;, könnt i&ch; di&ch; wieder lebendig ma&ch;en, mein getreue&st;er Johannes.“ Da &fi;ng der Stein an zu reden und ſpra&ch; „ja, du kann&st; mi&ch; wieder lebendig ma&ch;en, wenn du dein Lieb&st;es daran wenden wi≪&st;.“ Da rief der König „a≪es, was i&ch; auf der Welt habe, wi≪ i&ch; für di&ch; hingeben.“ Spra&ch; der Stein weiter „wenn du mit deiner eigenen Hand deinen beiden Kindern den Kopf abhau&st; und mi&ch; mit ihrem Blute be&st;rei&ch;&st;, ſo erhalte i&ch; das Leben wieder.“ Der König er&sch;rak, als er hörte, daß er ſeine lieb&st;en Kinder ſelb&st; töten ſo≪te, do&ch; da&ch;te er an die große Treue, und daß der getreue Johannes für ihn ge&st;orben war, zog ſein S&ch;wert und hieb mit eigener Hand den Kindern den Kopf ab. Und als er mit ihrem Blute den Stein be&st;ri&ch;en ha&tt;e, ſo kehrte das Leben zurü&ck;, und der getreue Johannes &st;and wieder fri&sch; und geſund vor ihm. Er ſpra&ch; zum König „deine Treue ſo≪ ni&ch;t unbelohnt bleiben,“ und nahm die Häupter der Kinder, ſe&tz;te &si;e auf und be&st;ri&ch; die Wunde mit ihrem Blut, davon wurden &si;e im Augenbli&ck; wieder heil, ſprangen herum und ſpielten fort, als wäre ihnen ni&ch;ts ge&sch;ehen. Nun war der König vo≪ Freude, und als er die Königin kommen ſah, ver&st;e&ck;te er den getreuen Johannes und die beiden Kinder in einen großen S&ch;rank. Wie &si;e hereintrat, ſpra&ch; er zu ihr „ha&st; du gebetet in der Kir&ch;e?“ „Ja,“ antwortete &si;e, „aber i&ch; habe be&st;ändig an den treuen Johannes geda&ch;t, daß er ſo unglü&ck;li&ch; dur&ch; uns geworden i&st;.“ Da ſpra&ch; er „liebe Frau, wir können ihm das Leben wiedergeben, aber es ko&st;et uns unſere beiden Söhnlein, die mü&ss;en wir opfern.“ Die Königin ward blei&ch; und er&sch;rak im Herzen, do&ch; ſpra&ch; &si;e „wir &si;nds ihm &sch;uldig wegen ſeiner großen Treue.“ Da freute er &si;&ch;, daß &si;e da&ch;te, wie er geda&ch;t ha&tt;e, ging hin und &sch;loß den S&ch;rank auf, holte die Kinder und den treuen Johannes heraus und ſpra&ch; „Go&tt; ſei gelobt, er i&st; erlö&st;, und unſere Söhnlein haben wir au&ch; wieder,“ und erzählte ihr, wie &si;&ch; a≪es zugetragen ha&tt;e. Da lebten &si;e zuſammen in Glü&ck;ſeligkeit bis an ihr Ende.

7.

Der gute Handel

Ein Bauer, der ha&tt;e ſeine Kuh auf den Markt getrieben und für &si;eben Taler verkau&ft;. Auf dem Heimweg mußte er an einem Tei&ch; vorbei, und da hörte er &sch;on von weitem, wie die Frö&sch;e riefen „ak, ak, ak, ak.“ „Ja,“ ſpra&ch; er für &si;&ch;, „die &sch;reien au&ch; ins Haberfeld hinein: &si;eben &si;nds, die i&ch; gelö&st; habe, keine a&ch;t.“ Als er zu dem Wa&ss;er herankam, rief er ihnen zu „dummes Vieh, das ihr ſeid! Wißt ihrs ni&ch;t be&ss;er? Sieben Taler &si;nds und keine a&ch;t.“ Die Frö&sch;e blieben aber bei ihrem „ak, ak, ak, ak.“ „Nun, wenn ihrs ni&ch;t glauben wo≪t, i&ch; kanns eu&ch; vorzählen,“ holt das Geld aus der Ta&sch;e und zählte die &si;eben Taler ab, immer vierundzwanzig Gro&sch;en auf einen. Die Frö&sch;e kehrten &si;&ch; aber ni&ch;t an ſeine Re&ch;nung und riefen abermals „ak, ak, ak, ak.“ „Ei,“ rief der Bauer ganz bös, „wo≪t ihrs be&ss;er wi&ss;en als i&ch;, ſo zählt ſelber,“ und warf ihnen das Geld miteinander ins Wa&ss;er hinein. Er blieb &st;ehen und wo≪te warten, bis &si;e fertig wären und ihm das Seinige wiederbrä&ch;ten, aber die Frö&sch;e beharrten auf ihrem Sinn, &sch;rieen immerfort „ak, ak, ak, ak“ und warfen au&ch; das Geld ni&ch;t wieder heraus. Er wartete no&ch; eine gute Weile, bis der Abend anbra&ch; und er na&ch; Haus mußte, da &sch;impfte er die Frö&sch;e aus und rief „ihr Wa&ss;erpat&sch;er, ihr Di&ck;köpfe, ihr Klo&tz;augen, ein groß Maul habt ihr und könnt &sch;reien, daß einem die Ohren weh tun, aber &si;eben Taler könnt ihr ni&ch;t zählen: meint ihr, i&ch; wo≪te da &st;ehen bis ihr fertig wärt?“ Damit ging er fort, aber die Frö&sch;e riefen no&ch; „ak, ak, ak, ak“ hinter ihm her, daß er ganz verdrießli&ch; heimkam.

Über eine Zeit erhandelte er &si;&ch; wieder eine Kuh, die &sch;la&ch;tete er, und ma&ch;te die Re&ch;nung, wenn er das Flei&sch; gut verkaufte, könnte er ſo viel löſen, als die beiden Kühe wert wären, und das Fe≪ hä&tt;e er obendrein. Als er nun mit dem Flei&sch; zu der Stadt kam, war vor dem Tore ein ganzes Rudel Hunde zuſammengelaufen, voran ein großer Windhund: der ſprang um das Flei&sch;, &sch;nupperte und be≪te „was, was, was, was.“ Als er gar ni&ch;t aufhören wo≪te, ſpra&ch; der Bauer zu ihm „ja, i&ch; merke wohl, du ſag&st; ›was, was‹, weil du etwas von dem Flei&sch; verlang&st;, da ſo≪t i&ch; aber &sch;ön ankommen, wenn i&ch; dirs geben wo≪te.“ Der Hund antwortete ni&ch;ts als „was, was.“ „Wi≪&st; dus au&ch; ni&ch;t wegfre&ss;en und für deine Kameraden da gut&st;ehen?“ „Was, was,“ ſpra&ch; der Hund. „Nun, wenn du dabei beharr&st;, ſo wi≪ i&ch; dirs la&ss;en, i&ch; kenne di&ch; wohl und weiß, bei wem du dien&st;: aber das ſage i&ch; dir, in drei Tagen muß i&ch; mein Geld haben, ſon&st; geht dirs &sch;limm: du kann&st; mirs nur hinausbringen.“ Darauf lud er das Flei&sch; ab und kehrte wieder um: die Hunde ma&ch;ten &si;&ch; darüber her und be≪ten laut „was, was.“ Der Bauer, der es von weitem hörte, ſpra&ch; zu &si;&ch; „hor&ch;, je&tz;t verlangen &si;e a≪e was, aber der große muß mir ein&st;ehen.“

Als drei Tage herum waren, da&ch;te der Bauer „heute abend ha&st; du dein Geld in der Ta&sch;e,“ und war ganz vergnügt. Aber es wo≪te niemand kommen und auszahlen. „Es i&st; kein Verlaß mehr auf jemand,“ ſpra&ch; er, und endli&ch; riß ihm die Geduld, daß er in die Stadt zu dem Flei&sch;er ging und ſein Geld forderte. Der Flei&sch;er meinte, es wäre ein Spaß, aber der Bauer ſagte „Spaß beiſeite, i&ch; wi≪ mein Geld: hat der große Hund Eu&ch; ni&ch;t die ganze ge&sch;la&ch;tete Kuh vor drei Tagen heimgebra&ch;t?“ Da ward der Flei&sch;er zornig, gri&ff; na&ch; einem Beſen&st;iel und jagte ihn hinaus. „Wart,“ ſpra&ch; der Bauer, „es gibt no&ch; Gere&ch;tigkeit auf der Welt!“ und ging in das königli&ch;e S&ch;loß und bat &si;&ch; Gehör aus. Er ward vor den König geführt, der da ſaß mit ſeiner To&ch;ter und fragte, was ihm für ein Leid widerfahren wäre. „A&ch;,“ ſagte er, „die Frö&sch;e und die Hunde haben mir das Meinige genommen, und der Me&tz;ger hat mi&ch; dafür mit dem Sto&ck; bezahlt,“ und erzählte weitläu&fi;g, wie es zugegangen war. Darüber &fi;ng die Königsto&ch;ter laut an zu la&ch;en, und der König ſpra&ch; zu ihm „re&ch;t kann i&ch; dir hier ni&ch;t geben, aber dafür ſo≪&st; du meine To&ch;ter zur Frau haben: ihr Lebtag hat &si;e no&ch; ni&ch;t gela&ch;t, als eben über di&ch;, und i&ch; habe &si;e dem verſpro&ch;en, der &si;e zum La&ch;en brä&ch;te. Du kann&st; Go&tt; für dein Glü&ck; danken.“ „O,“ antwortete der Bauer, „i&ch; wi≪ &si;e gar ni&ch;t: i&ch; habe daheim nur eine einzige Frau, und die i&st; mir &sch;on zuviel: wenn i&ch; na&ch; Haus komme, ſo i&st; mir ni&ch;t anders, als ob in jedem Winkel eine &st;ände.“ Da ward der König zornig und ſagte „du bi&st; ein Grobian.“ „A&ch;, Herr König,“ antwortete der Bauer, „was könnt Ihr von einem O&ch;ſen anders erwarten als Rind&fl;ei&sch;!“ „Warte,“ erwiderte der König, „du ſo≪&st; einen andern Lohn haben. Je&tz;t pa&ck; di&ch; fort, aber in drei Tagen komm wieder, ſo ſo≪en dir fünfhundert vo≪gezählt werden.“

Wie der Bauer hinaus vor die Tür kam, ſpra&ch; die S&ch;ildwa&ch;e „du ha&st; die Königsto&ch;ter zum La&ch;en gebra&ch;t, da wir&st; du was Re&ch;tes bekommen haben.“ „Ja, das mein i&ch;,“ antwortete der Bauer, „fünfhundert werden mir ausgezahlt.“ „Hör,“ ſpra&ch; der Soldat, „gib mir etwas davon! Was wi≪&st; du mit a≪ dem Geld anfangen!“ „Weil dus bi&st;,“ ſpra&ch; der Bauer, „ſo ſo≪&st; du zweihundert haben, melde di&ch; in drei Tagen beim König, und laß dirs aufzählen.“ Ein Jude, der in der Nähe ge&st;anden und das Geſprä&ch; mit angehört ha&tt;e, lief dem Bauer na&ch;, hielt ihn beim Ro&ck; und ſpra&ch; „Go&tt;eswunder, was ſeid Ihr ein Glü&ck;skind! I&ch; wi≪s Eu&ch; we&ch;ſeln, i&ch; wi≪s Eu&ch; umſe&tz;en in S&ch;eidemünz, was wo≪t Ihr mit den harten Talern?“ „Mau&sch;el,“ ſagte der Bauer, „dreihundert kann&st; du no&ch; haben, gib mirs glei&ch; in Münze, heute über drei Tage wir&st; du dafür beim König bezahlt werden.“ Der Jude freute &si;&ch; über das Pro&fi;t&ch;en und bra&ch;te die Summe in &sch;le&ch;ten Gro&sch;en, wo drei ſo viel wert &si;nd als zwei gute. Na&ch; Verlauf der drei Tage ging der Bauer, dem Befehl des Königs gemäß, vor den König. „Zieht ihm den Ro&ck; aus,“ ſpra&ch; dieſer, „er ſo≪ ſeine fünfhundert haben.“ „A&ch;,“ ſagte der Bauer, „&si;e gehören ni&ch;t mehr mein, zweihundert habe i&ch; an die S&ch;ildwa&ch;e ver&sch;enkt, und dreihundert hat mir der Jude eingewe&ch;ſelt, von Re&ch;ts wegen gebührt mir gar ni&ch;ts.“ Indem kam der Soldat und der Jude herein, verlangten das Ihrige, das &si;e dem Bauer abgewonnen hä&tt;en, und erhielten die S&ch;läge ri&ch;tig zugeme&ss;en. Der Soldat ertrugs geduldig und wußte &sch;on, wies &sch;me&ck;te: der Jude aber tat jämmerli&ch; „au weih ge&sch;rien! Sind das die harten Taler?“ Der König mußte über den Bauer la&ch;en, und da a≪er Zorn ver&sch;wunden war, ſpra&ch; er „weil du deinen Lohn &sch;on verloren ha&st;, bevor er dir zuteil ward, ſo wi≪ i&ch; dir einen Erſa&tz; geben: geh in meine S&ch;a&tz;kammer und hol dir Geld, ſoviel du wi≪&st;.“ Der Bauer ließ &si;&ch; das ni&ch;t zweimal ſagen, und fü≪te in ſeine weiten Ta&sch;en, was nur hinein wo≪te. Dana&ch; ging er ins Wirtshaus und überzählte ſein Geld. Der Jude war ihm na&ch;ge&sch;li&ch;en und hörte, wie er mit &si;&ch; a≪ein brummte „nun hat mi&ch; der Spi&tz;bube von König do&ch; hinters Li&ch;t geführt! hä&tt;e er mir ni&ch;t ſelb&st; das Geld geben können, ſo wüßte i&ch;, was i&ch; hä&tt;e, wie kann i&ch; nun wi&ss;en, ob das ri&ch;tig i&st;, was i&ch; ſo auf gut Glü&ck; einge&st;e&ck;t habe!“ „Go&tt; bewahre,“ ſpra&ch; der Jude für &si;&ch;, „der ſpri&ch;t deſpektierli&ch; von unſerm Herrn, i&ch; lauf und gebs an, da krieg i&ch; eine Belohnung, und er wird obendrein no&ch; be&st;ra&ft;.“ Als der König von den Reden des Bauern hörte, geriet er in Zorn und hieß den Juden hingehen und den Sünder herbeiholen. Der Jude lief zum Bauer, „Ihr ſo≪t glei&ch; zum Herrn König kommen, wie Ihr geht und &st;eht.“ „I&ch; weiß be&ss;er, was &si;&ch; &sch;i&ck;t,“ antwortete der Bauer, „er&st; laß i&ch; mir einen neuen Ro&ck; ma&ch;en; mein&st; du, ein Mann, der ſo viel Geld in der Ta&sch;e hat, ſo≪te in dem alten Lumpenro&ck; hingehen?“ Der Jude, als er ſah, daß der Bauer ohne einen andern Ro&ck; ni&ch;t wegzubringen war, und weil er für&ch;tete, wenn der Zorn des Königs verrau&ch;t wäre, ſo käme er um ſeine Belohnung und der Bauer um ſeine Strafe, ſo ſpra&ch; er „i&ch; wi≪ Eu&ch; für die kurze Zelt einen &sch;önen Ro&ck; leihen aus bloßer Freund&sch;a&ft;; was tut der Men&sch; ni&ch;t a≪es aus Liebe!“ Der Bauer ließ &si;&ch; das gefa≪en, zog den Ro&ck; vom Juden an und ging mit ihm fort. Der König hielt dem Bauer die böſen Reden vor, die der Jude hinterbra&ch;t ha&tt;e. „A&ch;,“ ſpra&ch; der Bauer, „was ein Jude ſagt, i&st; immer gelogen, dem geht kein wahres Wort aus dem Munde; der Kerl da i&st; im&st;and und behauptet, i&ch; hä&tt;e ſeinen Ro&ck; an.“ „Was ſo≪ mir das?“ &sch;rie der Jude, „i&st; der Ro&ck; ni&ch;t mein? Hab i&ch; ihn Eu&ch; ni&ch;t aus bloßer Freund&sch;a&ft; geborgt, damit Ihr vor den Herrn König treten konntet?“ Wie der König das hörte, ſpra&ch; er „einen hat der Jude gewiß betrogen, mi&ch; oder den Bauer,“ und ließ ihm no&ch; etwas in harten Talern na&ch;zahlen. Der Bauer aber ging in dem guten Ro&ck; und mit dem guten Geld in der Ta&sch;e heim und ſpra&ch; „diesmal hab i&ch;s getro&ff;en.“

8.

Der wunderli&ch;e Spielmann

Es war einmal ein wunderli&ch;er Spielmann, der ging dur&ch; einen Wald mu&tt;erſelig a≪ein und da&ch;te hin und her, und als für ſeine Gedanken ni&ch;ts mehr übrig war, ſpra&ch; er zu &si;&ch; ſelb&st; „mir wird hier im Walde Zeit und Weile lang, i&ch; wi≪ einen guten Geſe≪en herbeiholen.“ Da nahm er die Geige vom Rü&ck;en und &fi;edelte eins, daß es dur&ch; die Bäume &sch;a≪te. Ni&ch;t lange, ſo kam ein Wolf dur&ch; das Di&ck;i&ch;t dahergetrabt. „A&ch;, ein Wolf kommt! Na&ch; dem trage i&ch; kein Verlangen,“ ſagte der Spielmann: aber der Wolf &sch;ri&tt; näher und ſpra&ch; zu ihm „ei, du lieber Spielmann, was &fi;edel&st; du ſo &sch;ön! Das mö&ch;t i&ch; au&ch; lernen.“ „Das i&st; bald gelernt,“ antwortete ihm der Spielmann, „du mußt nur a≪es tun, was i&ch; di&ch; heiße.“ „O Spielmann,“ ſpra&ch; der Wolf, „i&ch; wi≪ dir gehor&ch;en, wie ein S&ch;üler ſeinem Mei&st;er.“ Der Spielmann hieß ihn mitgehen, und als &si;e ein Stü&ck; Wegs zuſammen gegangen waren, kamen &si;e an einen alten Ei&ch;baum, der innen hohl und in der Mi&tt;e aufgeri&ss;en war. „Sieh her,“ ſpra&ch; der Spielmann, „wi≪&st; du &fi;edeln lernen, ſo lege die Vorderpfoten in dieſen Spalt.“ Der Wolf gehor&ch;te, aber der Spielmann hob &sch;ne≪ einen Stein auf und keilte ihm die beiden Pfoten mit einem S&ch;lag ſo fe&st;, daß er wie ein Gefangener da liegen bleiben mußte. „Warte da ſo lange, bis i&ch; wiederkomme,“ ſagte der Spielmann und ging ſeines Weges.

Über eine Weile ſpra&ch; er abermals zu &si;&ch; ſelber „mir wird hier im Walde Zeit und Weile lang, i&ch; wi≪ einen andern Geſe≪en herbeiholen,“ nahm ſeine Geige und &fi;edelte wieder in den Wald hinein. Ni&ch;t lange, ſo kam ein Fu&ch;s dur&ch; die Bäume daherge&sch;li&ch;en. „A&ch;, ein Fu&ch;s kommt!“ ſagte der Spielmann, „na&ch; dem trage i&ch; kein Verlangen.“ Der Fu&ch;s kam zu ihm heran und ſpra&ch; „ei, du lieber Spielmann, was &fi;edel&st; du ſo &sch;ön! Das mö&ch;te i&ch; au&ch; lernen.“ „Das i&st; bald gelernt,“ ſpra&ch; der Spielmann, „du mußt nur a≪es tun, was i&ch; di&ch; heiße.“ „O Spielmann,“ antwortete der Fu&ch;s, „i&ch; wi≪ dir gehor&ch;en, wie ein S&ch;üler ſeinem Mei&st;er.“ „Folge mir,“ ſagte der Spielmann, und als &si;e ein Stü&ck; Wegs gegangen waren, kamen &si;e auf einen Fußweg, zu de&ss;en beiden Seiten hohe Sträu&ch;e &st;anden. Da hielt der Spielmann &st;i≪, bog von der einen Seite ein Haſelnußbäum&ch;en zur Erde herab und trat mit dem Fuß auf die Spi&tz;e, dann bog er von der andern Seite no&ch; ein Bäum&ch;en herab und ſpra&ch; „wohlan, Fü&ch;slein, wenn du etwas lernen wi≪&st;, ſo rei&ch; mir deine linke Vorderpfote.“ Der Fu&ch;s gehor&ch;te und der Spielmann band ihm die Pfote an den linken Stamm. „Fü&ch;slein,“ ſpra&ch; er, „nun rei&ch; mir die re&ch;te,“ die band er ihm an den re&ch;ten Stamm. Und als er na&ch;geſehen ha&tt;e, ob die Knoten der Stri&ck;e au&ch; fe&st; genug waren, ließ er los, und die Bäum&ch;en fuhren in die Höhe und &sch;ne≪ten das Fü&ch;slein hinauf, daß es in der Lu&ft; &sch;webte und zappelte. „Warte da ſo lange, bis i&ch; wiederkomme,“ ſagte der Spielmann und ging ſeines Weges.

Wiederum ſpra&ch; er zu &si;&ch; „Zeit und Weile wird mir hier im Walde lang; i&ch; wi≪ einen andern Geſe≪en herbeiholen,“ nahm ſeine Geige, und der Klang er&sch;a≪te dur&ch; den Wald. Da kam ein Häs&ch;en dahergeſprungen. „A&ch;, ein Haſe kommt!“ ſagte der Spielmann, „den wo≪te i&ch; ni&ch;t haben.“ „Ei, du lieber Spielmann,“ ſagte das Häs&ch;en, „was &fi;edel&st; du ſo &sch;ön, das mö&ch;t i&ch; au&ch; lernen.“ „Das i&st; bald gelernt,“ ſpra&ch; der Spielmann, „du mußt nur a≪es tun, was i&ch; di&ch; heiße.“ „O Spielmann,“ antwortete das Häslein, „i&ch; wi≪ dir gehor&ch;en, wie ein S&ch;üler ſeinem Mei&st;er.“ Sie gingen ein Stü&ck; Wegs zuſammen, bis &si;e zu einer li&ch;ten Ste≪e im Wald kamen, wo ein Eſpenbaum &st;and. Der Spielmann band dem Häs&ch;en einen langen Bindfaden um den Hals, wovon er das andere Ende an den Baum knüpfte. „Munter, Häs&ch;en, je&tz;t ſpring mir zwanzigmal um den Baum herum,“ rief der Spielmann, und das Häs&ch;en gehor&ch;te, und wie es zwanzigmal herumgelaufen war, ſo ha&tt;e &si;&ch; der Bindfaden zwanzigmal um den Stamm gewi&ck;elt, und das Häs&ch;en war gefangen, und es mo&ch;te ziehen und zerren, wie es wo≪te, es &sch;ni&tt; &si;&ch; nur den Faden in den wei&ch;en Hals. „Warte da ſo lang, bis i&ch; wiederkomme,“ ſpra&ch; der Spielmann und ging weiter.

Der Wolf inde&ss;en ha&tt;e gerü&ck;t, gezogen, an dem Stein gebi&ss;en, und ſo lange gearbeitet, bis er die Pfoten frei gema&ch;t und wieder aus der Spalte gezogen ha&tt;e. Vo≪ Zorn und Wut eilte er hinter dem Spielmann her, und wo≪te ihn zerreißen. Als ihn der Fu&ch;s laufen ſah, &fi;ng er an zu jammern und &sch;rie aus Leibeskrä&ft;en „Bruder Wolf, komm mir zur Hilfe, der Spielmann hat mi&ch; betrogen.“ Der Wolf zog die Bäum&ch;en herab, biß die S&ch;nüre entzwei und ma&ch;te den Fu&ch;s frei, der mit ihm ging und an dem Spielmann Ra&ch;e nehmen wo≪te. Sie fanden das gebundene Häs&ch;en, das &si;e ebenfa≪s erlö&st;en, und dann ſu&ch;ten a≪e zuſammen ihren Feind auf.

Der Spielmann ha&tt;e auf ſeinem Weg abermals ſeine Fiedel erklingen la&ss;en, und diesmal war er glü&ck;li&ch;er geweſen. Die Töne drangen zu den Ohren eines armen Holzhauers, der alsbald, er mo&ch;te wo≪en oder ni&ch;t, von der Arbeit abließ, und mit dem Beil unter dem Arme herankam, die Mu&si;k zu hören. „Endli&ch; kommt do&ch; der re&ch;te Geſe≪e,“ ſagte der Spielmann, „denn einen Men&sch;en ſu&ch;te i&ch; und keine wilden Tiere.“ Und &fi;ng an und ſpielte ſo &sch;ön und liebli&ch;, daß der arme Mann wie bezaubert da&st;and, und ihm das Herz vor Freude aufging. Und wie er ſo &st;and, kamen der Wolf, der Fu&ch;s und das Häslein heran, und er merkte wohl, daß &si;e etwas Böſes im S&ch;ilde führten. Da erhob er ſeine blinkende Axt und &st;e≪te &si;&ch; vor den Spielmann, als wo≪te er ſagen „wer an ihn wi≪, der hüte &si;&ch;, der hat es mit mir zu tun.“ Da ward den Tieren ang&st; und liefen in den Wald zurü&ck;, der Spielmann aber ſpielte dem Manne no&ch; eins zum Dank und zog dann weiter.

9.

Die zwölf Brüder

Es war einmal ein König und eine Königin, die lebten in Frieden miteinander und ha&tt;en zwölf Kinder, das waren aber lauter Buben. Nun ſpra&ch; der König zu ſeiner Frau „wenn das dreizehnte Kind, was du zur Welt bring&st;, ein Mäd&ch;en i&st;, ſo ſo≪en die zwölf Buben &st;erben, damit ſein Rei&ch;tum groß wird und das Königrei&ch; ihm a≪ein zufä≪t.“ Er ließ au&ch; zwölf Särge ma&ch;en, die waren &sch;on mit Hobelſpänen gefü≪t, und in jedem lag das Totenkiß&ch;en, und ließ &si;e in eine ver&sch;lo&ss;ene Stube bringen, dann gab er der Königin den S&ch;lü&ss;el und gebot ihr, niemand etwas davon zu ſagen.

Die Mu&tt;er aber ſaß nun den ganzen Tag und trauerte, ſo daß der klein&st;e Sohn, der immer bei ihr war, und den &si;e na&ch; der Bibel Benjamin nannte, zu ihr ſpra&ch; „liebe Mu&tt;er, warum bi&st; du ſo traurig?“ „Lieb&st;es Kind,“ antwortete &si;e, „i&ch; darf dirs ni&ch;t ſagen.“ Er ließ ihr aber keine Ruhe, bis &si;e ging und die Stube auf&sch;loß, und ihm die zwölf mit Hobelſpänen &sch;on gefü≪ten Totenladen zeigte. Darauf ſpra&ch; &si;e „mein lieb&st;er Benjamin, dieſe Särge hat dein Vater für di&ch; und deine elf Brüder ma&ch;en la&ss;en, denn wenn i&ch; ein Mäd&ch;en zur Welt bringe, ſo ſo≪t ihr a≪eſamt getötet und darin begraben werden.“ Und als &si;e weinte, während &si;e das ſpra&ch;, ſo trö&st;ete &si;e der Sohn und ſagte „weine ni&ch;t, liebe Mu&tt;er, wir wo≪en uns &sch;on helfen und wo≪en fortgehen.“ Sie aber ſpra&ch; „geh mit deinen elf Brüdern hinaus in den Wald, und einer ſe&tz;e &si;&ch; immer auf den hö&ch;&st;en Baum, der zu &fi;nden i&st;, und halte Wa&ch;t und &sch;aue na&ch; dem Turm hier im S&ch;loß. Gebär i&ch; ein Söhnlein, ſo wi≪ i&ch; eine weiße Fahne auf&st;e&ck;en, und dann dür&ft; ihr wiederkommen: gebär i&ch; ein Tö&ch;terlein, ſo wi≪ i&ch; eine rote Fahne auf&st;e&ck;en, und dann &fl;ieht fort, ſo &sch;ne≪ ihr könnt, und der liebe Go&tt; behüte eu&ch;. A≪e Na&ch;t wi≪ i&ch; auf&st;ehen und für eu&ch; beten, im Winter, daß ihr an einem Feuer eu&ch; wärmen könnt, im Sommer, daß ihr ni&ch;t in der Hi&tz;e &sch;ma&ch;tet.“

Na&ch;dem &si;e alſo ihre Söhne geſegnet ha&tt;e, gingen &si;e hinaus in den Wald. Einer hielt um den andern Wa&ch;e, ſaß auf der hö&ch;&st;en Ei&ch;e und &sch;aute na&ch; dem Turm. Als elf Tage herum waren und die Reihe an Benjamin kam, da ſah er, wie eine Fahne aufge&st;e&ck;t wurde: es war aber ni&ch;t die weiße, ſondern die rote Blutfahne, die verkündete, daß &si;e a≪e &st;erben ſo≪ten. Wie die Brüder das hörten, wurden &si;e zornig und ſpra&ch;en „ſo≪ten wir um eines Mäd&ch;ens wi≪en den Tod leiden! Wir &sch;wören, daß wir uns rä&ch;en wo≪en: wo wir ein Mäd&ch;en &fi;nden, ſo≪ ſein rotes Blut &fl;ießen.“

Darauf gingen &si;e tiefer in den Wald hinein, und mi&tt;en drein, wo er am dunkel&st;en war, fanden &si;e ein kleines verwün&sch;tes Häus&ch;en, das leer &st;and. Da ſpra&ch;en &si;e „hier wo≪en wir wohnen, und du, Benjamin, du bi&st; der jüng&st;e und &sch;wä&ch;&st;e, du ſo≪&st; daheim bleiben und haushalten, wir andern wo≪en ausgehen und E&ss;en holen.“ Nun zogen &si;e in den Wald und &sch;o&ss;en Haſen, wilde Rehe, Vögel und Täuber&ch;en, und was zu e&ss;en &st;and: das bra&ch;ten &si;e dem Benjamin, der mußte es ihnen zure&ch;t ma&ch;en, damit &si;e ihren Hunger &st;i≪en konnten. In dem Häus&ch;en lebten &si;e zehn Jahre zuſammen, und die Zeit ward ihnen ni&ch;t lang.

Das Tö&ch;ter&ch;en, das ihre Mu&tt;er, die Königin, geboren ha&tt;e, war nun herangewa&ch;ſen, war gut von Herzen und &sch;ön von Ange&si;&ch;t und ha&tt;e einen goldenen Stern auf der Stirne. Einmal, als große Wä&sch;e war, ſah es darunter zwölf Mannshemden und fragte ſeine Mu&tt;er „wem gehören dieſe zwölf Hemden, für den Vater &si;nd &si;e do&ch; viel zu klein?“ Da antwortete &si;e mit &sch;werem Herzen „liebes Kind, die gehören deinen zwölf Brüdern.“ Spra&ch; das Mäd&ch;en „wo &si;nd meine zwölf Brüder, i&ch; habe no&ch; niemals von ihnen gehört.“ Sie antwortete „das weiß Go&tt;, wo &si;e &si;nd: &si;e irren in der Welt herum.“ Da nahm &si;e das Mäd&ch;en und &sch;loß ihm das Zimmer auf, und zeigte ihm die zwölf Särge mit den Hobelſpänen und den Totenkiß&ch;en. „Dieſe Särge,“ ſpra&ch; &si;e, „waren für deine Brüder be&st;immt, aber &si;e &si;nd heimli&ch; fortgegangen, eh du geboren war&st;,“ und erzählte ihm, wie &si;&ch; a≪es zugetragen ha&tt;e. Da ſagte das Mäd&ch;en „liebe Mu&tt;er, weine ni&ch;t, i&ch; wi≪ gehen und meine Brüder ſu&ch;en.“

Nun nahm es die zwölf Hemden und ging fort und geradezu in den großen Wald hinein. Es ging den ganzen Tag, und am Abend kam es zu dem verwün&sch;ten Häus&ch;en. Da trat es hinein und fand einen jungen Knaben, der fragte „wo komm&st; du her und wo wi≪&st; du hin?“ und er&st;aunte, daß &si;e ſo &sch;ön war, königli&ch;e Kleider trug und einen Stern auf der Stirne ha&tt;e. Da antwortete &si;e „i&ch; bin eine Königsto&ch;ter und ſu&ch;e meine zwölf Brüder und wi≪ gehen, ſo weit der Himmel blau i&st;, bis i&ch; &si;e &fi;nde.“ Sie zeigte ihm au&ch; die zwölf Hemden, die ihnen gehörten. Da ſah Benjamin, daß es ſeine S&ch;we&st;er war, und ſpra&ch; „i&ch; bin Benjamin, dein jüng&st;er Bruder.“ Und &si;e &fi;ng an zu weinen vor Freude, und Benjamin au&ch;, und &si;e küßten und herzten einander vor großer Liebe. Herna&ch; ſpra&ch; er „liebe S&ch;we&st;er, es i&st; no&ch; ein Vorbehalt da, wir ha&tt;en verabredet, daß ein jedes Mäd&ch;en, das uns begegnete, &st;erben ſo≪te, weil wir um ein Mäd&ch;en unſer Königrei&ch; verla&ss;en mußten.“ Da ſagte &si;e „i&ch; wi≪ gerne &st;erben, wenn i&ch; damit meine zwölf Brüder erlöſen kann.“ „Nein,“ antwortete er, „du ſo≪&st; ni&ch;t &st;erben, ſe&tz;e di&ch; unter dieſe Bü&tt;e, bis die elf Brüder kommen, dann wi≪ i&ch; &sch;on einig mit ihnen werden.“ Alſo tat &si;e; und wie es Na&ch;t ward, kamen die andern von der Jagd, und die Mahlzeit war bereit. Und als &si;e am Ti&sch;e ſaßen und aßen, fragten &si;e „was gibts Neues?“ Spra&ch; Benjamin „wißt ihr ni&ch;ts?“ „Nein,“ antworteten &si;e. Spra&ch; er weiter „ihr ſeid im Walde geweſen, und i&ch; bin daheim geblieben, und weiß do&ch; mehr als ihr.“ „So erzähle uns,“ riefen &si;e. Antwortete er „verſpre&ch;t ihr mir au&ch;, daß das er&st;e Mäd&ch;en, das uns begegnet, ni&ch;t ſo≪ getötet werden?“ „Ja,“ riefen a≪e, „das ſo≪ Gnade haben, erzähl uns nur.“ Da ſpra&ch; er „unſere S&ch;we&st;er i&st; da,“ und hub die Bü&tt;e auf, und die Königsto&ch;ter kam hervor in ihren kömgli&ch;en Kleidern mit dem goldenen Stern auf der Stirne, und war ſo &sch;ön, zart und fein. Da freueten &si;e &si;&ch; a≪e, &fi;elen ihr um den Hals und küßten &si;e und ha&tt;en &si;e vom Herzen lieb.

Nun blieb &si;e bei Benjamin zu Haus und half ihm in der Arbeit. Die elfe zogen in den Wald, &fi;ngen Gewild, Rehe, Vögel und Täuber&ch;en, damit &si;e zu e&ss;en ha&tt;en, und die S&ch;we&st;er und Benjamin ſorgten, daß es zubereitet wurde. Sie ſu&ch;te das Holz zum Ko&ch;en und die Kräuter zum Gemüs, und &st;e≪te die Töpfe ans Feuer, alſo daß die Mahlzeit immer fertig war, wenn die elfe kamen. Sie hielt au&ch; ſon&st; Ordnung im Häus&ch;en, und de&ck;te die Be&tt;lein hüb&sch; weiß und rein, und die Brüder waren immer zufrieden und lebten in großer Einigkeit mit ihr.

Auf eine Zeit ha&tt;en die beiden daheim eine &sch;öne Ko&st; zure&ch;tgema&ch;t, und wie &si;e nun a≪e beiſammen waren, ſe&tz;ten &si;e &si;&ch;, aßen und tranken und waren vo≪er Freude. Es war aber ein kleines Gärt&ch;en an dem verwün&sch;ten Häus&ch;en, darin &st;anden zwölf Lilienblumen, die man au&ch; Studenten heißt: nun wo≪te &si;e ihren Brüdern ein Vergnügen ma&ch;en, bra&ch; die zwölf Blumen ab und da&ch;te jedem aufs E&ss;en eine zu &sch;enken. Wie &si;e aber die Blumen abgebro&ch;en ha&tt;e, in demſelben Augenbli&ck; waren die zwölf Brüder in zwölf Raben verwandelt und &fl;ogen über den Wald hin fort, und das Haus mit dem Garten war au&ch; ver&sch;wunden. Da war nun das arme Mäd&ch;en a≪ein in dem wilden Wald, und wie es &si;&ch; umſah, ſo &st;and eine alte Frau neben ihm, die ſpra&ch; „mein Kind, was ha&st; du angefangen? Warum ha&st; du die zwölf weißen Blumen ni&ch;t &st;ehen la&ss;en? Das waren deine Brüder, die &si;nd nun auf immer in Raben verwandelt.“ Das Mäd&ch;en ſpra&ch; weinend „i&st; denn kein Mi&tt;el, &si;e zu erlöſen?“ „Nein,“ ſagte die Alte „es i&st; keins auf der ganzen Welt als eins, das i&st; aber ſo &sch;wer, daß du &si;e damit ni&ch;t befreien wir&st;, denn du mußt &si;eben Jahre &st;umm ſein, darf&st; ni&ch;t ſpre&ch;en und ni&ch;t la&ch;en, und ſpri&ch;&st; du ein einziges Wort, und es fehlt nur eine Stunde an den &si;eben Jahren, ſo i&st; a≪es umſon&st;, und deine Brüder werden von dem einen Wort getötet.“

Da ſpra&ch; das Mäd&ch;en in ſeinem Herzen „i&ch; weiß gewiß, daß i&ch; meine Brüder erlöſe,“ und ging und ſu&ch;te einen hohen Baum, ſe&tz;te &si;&ch; darauf und ſpann, und ſpra&ch; ni&ch;t und la&ch;te ni&ch;t. Nun trugs &si;&ch; zu, daß ein König in dem Walde jagte, der ha&tt;e einen großen Windhund, der lief zu dem Baum, wo das Mäd&ch;en darauf ſaß, ſprang herum, &sch;rie und be≪te hinauf. Da kam der König herbei und ſah die &sch;öne Königsto&ch;ter mit dem goldenen Stern auf der Stirne, und war ſo en&tz;ü&ck;t über ihre S&ch;önheit, daß er ihr zurief, ob &si;e ſeine Gemahlin werden wo≪te. Sie gab keine Antwort, ni&ck;te aber ein wenig mit dem Kopf. Da &st;ieg er ſelb&st; auf den Baum, trug &si;e herab, ſe&tz;te &si;e auf ſein Pferd und führte &si;e heim. Da ward die Ho&ch;zeit mit großer Pra&ch;t und Freude gefeiert: aber die Braut ſpra&ch; ni&ch;t und la&ch;te ni&ch;t. Als &si;e ein paar Jahre miteinander vergnügt gelebt ha&tt;en, &fi;ng die Mu&tt;er des Königs, die eine böſe Frau war, an, die junge Königin zu verleumden und ſpra&ch; zum König „es i&st; ein gemeines Be&tt;elmäd&ch;en, das du dir mitgebra&ch;t ha&st;, wer weiß, was für go&tt;loſe Strei&ch;e &si;e heimli&ch; treibt. Wenn &si;e &st;umm i&st; und ni&ch;t ſpre&ch;en kann, ſo könnte &si;e do&ch; einmal la&ch;en, aber wer ni&ch;t la&ch;t, der hat ein böſes Gewi&ss;en.“ Der König wo≪te zuer&st; ni&ch;t daran glauben, aber die Alte trieb es ſo lange und be&sch;uldigte &si;e ſo viel böſer Dinge, daß der König &si;&ch; endli&ch; überreden ließ und &si;e zum Tod verurteilte.

Nun ward im Hof ein großes Feuer angezündet, darin ſo≪te &si;e verbrannt werden: und der König &st;and oben am Fen&st;er und ſah mit weinenden Augen zu, weil er &si;e no&ch; immer ſo lieb ha&tt;e. Und als &si;e &sch;on an den Pfahl fe&st;gebunden war, und das Feuer an ihren Kleidern mit roten Zungen le&ck;te, da war eben der le&tz;te Augenbli&ck; von den &si;eben Jahren ver&fl;o&ss;en. Da ließ &si;&ch; in der Lu&ft; ein Ge&sch;wirr hören, und zwölf Raben kamen hergezogen und ſenkten &si;&ch; nieder: und wie &si;e die Erde berührten, waren es ihre zwölf Brüder, die &si;e erlö&st; ha&tt;e. Sie ri&ss;en das Feuer auseinander, lö&sch;ten die Flammen, ma&ch;ten ihre liebe S&ch;we&st;er frei, und küßten und herzten &si;e. Nun aber, da &si;e ihren Mund auftun und reden durfte, erzählte &si;e dem Könige, warum &si;e &st;umm geweſen wäre und niemals gela&ch;t hä&tt;e. Der König freute &si;&ch;, als er hörte, daß &si;e un&sch;uldig war, und &si;e lebten nun a≪e zuſammen in Einigkeit bis an ihren Tod. Die böſe Stiefmu&tt;er ward vor Geri&ch;t ge&st;e≪t und in ein Faß ge&st;e&ck;t, das mit &si;edendem Öl und gi&ft;igen S&ch;langen angefü≪t war, und &st;arb eines böſen Todes.

10.

Das Lumpenge&si;ndel

Hähn&ch;en ſpra&ch; zum Hühn&ch;en „je&tz;t i&st; die Zeit, wo die Nü&ss;e reif werden, da wo≪en wir zuſammen auf den Berg gehen und uns einmal re&ch;t ſa&tt; e&ss;en, ehe &si;e das Ei&ch;horn a≪e wegholt.“ „Ja,“ antwortete das Hühn&ch;en, „komm, wir wo≪en uns eine Lu&st; miteinander ma&ch;en.“ Da gingen &si;e zuſammen fort auf den Berg, und weil es ein he≪er Tag war, blieben &si;e bis zum Abend. Nun weiß i&ch; ni&ch;t, ob &si;e &si;&ch; ſo di&ck; gege&ss;en ha&tt;en, oder ob &si;e übermütig geworden waren, kurz, &si;e wo≪ten ni&ch;t zu Fuß na&ch; Hauſe gehen, und das Hähn&ch;en mußte einen kleinen Wagen von Nuß&sch;alen bauen. Als er fertig war, ſe&tz;te &si;&ch; Hühn&ch;en hinein und ſagte zum Hähn&ch;en „du kann&st; di&ch; nur immer vorſpannen.“ „Du komm&st; mir re&ch;t,“ ſagte das Hähn&ch;en, „lieber geh i&ch; zu Fuß na&ch; Haus, als daß i&ch; mi&ch; vorſpannen la&ss;e: nein, ſo haben wir ni&ch;t gewe&tt;et. Kut&sch;er wi≪ i&ch; wohl ſein und auf dem Bo&ck; &si;&tz;en, aber ſelb&st; ziehen, das tu i&ch; ni&ch;t.“ Wie &si;e ſo &st;ri&tt;en, &sch;na&tt;erte eine Ente daher „ihr Diebsvolk, wer hat eu&ch; geheißen in meinen Nußberg gehen? Wartet, das ſo≪ eu&ch; &sch;le&ch;t bekommen!“ ging alſo mit aufgeſperrtem S&ch;nabel auf das Hähn&ch;en los. Aber Hähn&ch;en war au&ch; ni&ch;t faul und &st;ieg der Ente tü&ch;tig zu Leib, endli&ch; ha&ck;te es mit ſeinen Sporn ſo gewaltig auf &si;e los, daß &si;e um Gnade bat und &si;&ch; gern zur Strafe vor den Wagen ſpannen ließ. Hähn&ch;en ſe&tz;te &si;&ch; nun auf den Bo&ck; und war Kut&sch;er, und darauf ging es fort in einem Jagen, „Ente, lauf zu, was du kann&st;!“ Als &si;e ein Stü&ck; Weges gefahren waren, begegneten &si;e zwei Fußgängern, einer Ste&ck;nadel und einer Nähnadel. Sie riefen „halt! Halt!“ und ſagten, es würde glei&ch; &st;i&ch;dunkel werden, da könnten &si;e keinen S&ch;ri&tt; weiter, au&ch; wäre es ſo &sch;mu&tz;ig auf der Straße, ob &si;e ni&ch;t ein wenig ein&si;&tz;en könnten: &si;e wären auf der S&ch;neiderherberge vor dem Tor geweſen und hä&tt;en &si;&ch; beim Bier verſpätet. Hähn&ch;en, da es magere Leute waren, die ni&ch;t viel Pla&tz; einnahmen, ließ &si;e beide ein&st;eigen, do&ch; mußten &si;e verſpre&ch;en, ihm und ſeinem Hühn&ch;en ni&ch;t auf die Füße zu treten. Spät abends kamen &si;e zu einem Wirtshaus, und weil &si;e die Na&ch;t ni&ch;t weiterfahren wo≪ten, die Ente au&ch; ni&ch;t gut zu Fuß war und von einer Seite auf die andere &fi;el, ſo kehrten &si;e ein. Der Wirt ma&ch;te anfangs viel Einwendungen, ſein Haus wäre &sch;on vo≪, geda&ch;te au&ch; wohl, es mö&ch;te keine vornehme Herr&sch;a&ft; ſein, endli&ch; aber, da &si;e ſüße Reden führten, er ſo≪te das Ei haben, wel&ch;es das Hühn&ch;en unterwegs gelegt ha&tt;e, au&ch; die Ente behalten, die a≪e Tage eins legte, ſo ſagte er endli&ch;, &si;e mö&ch;ten die Na&ch;t über bleiben. Nun ließen &si;e wieder fri&sch; auftragen und lebten in Saus und Braus. Frühmorgens, als es dämmerte und no&ch; a≪es &sch;lief, we&ck;te Hähn&ch;en das Hühn&ch;en, holte das Ei, pi&ck;te es auf, und &si;e verzehrten es zuſammen; die S&ch;alen aber warfen &si;e auf den Feuerherd. Dann gingen &si;e zu der Nähnadel, die no&ch; &sch;lief, pa&ck;ten &si;e beim Kopf und &st;e&ck;ten &si;e in das Se&ss;elki&ss;en des Wirts, die Ste&ck;nadel aber in ſein Handtu&ch;, endli&ch; &fl;ogen &si;e, mir ni&ch;ts dir ni&ch;ts, über die Heide davon. Die Ente, die gern unter freiem Himmel &sch;lief und im Hof geblieben war, hörte &si;e fort&sch;nurren, ma&ch;te &si;&ch; munter und fand einen Ba&ch;, auf dem &si;e hinab&sch;wamm; und das ging ge&sch;winder als vor dem Wagen. Ein paar Stunden ſpäter ma&ch;te &si;&ch; er&st; der Wirt aus den Federn, wu&sch; &si;&ch; und wo≪te &si;&ch; am Handtu&ch; abtro&ck;nen, da fuhr ihm die Ste&ck;nadel über das Ge&si;&ch;t und ma&ch;te ihm einen roten Stri&ch; von einem Ohr zum andern; dann ging er in die Kü&ch;e, und wo≪te &si;&ch; eine Pfeife an&st;e&ck;en, wie er aber an den Herd kam, ſprangen ihm die Eier&sch;alen in die Augen. „Heute morgen wi≪ mir a≪es an meinen Kopf“, ſagte er und ließ &si;&ch; verdrießli&ch; auf ſeinen Großvater&st;uhl nieder; aber ge&sch;wind fuhr er wieder in die Höhe und &sch;rie „auweh!“ denn die Nähnadel ha&tt;e ihn no&ch; &sch;limmer, und ni&ch;t in den Kopf ge&st;o&ch;en. Nun war er vo≪ends böſe und ha&tt;e Verda&ch;t auf die Gä&st;e, die ſo ſpät ge&st;ern abend gekommen waren; und wie er ging und &si;&ch; na&ch; ihnen umſah, waren &si;e fort. Da tat er einen S&ch;wur, kein Lumpenge&si;ndel mehr in ſein Haus zu nehmen, das viel verzehrt, ni&ch;ts bezahlt, und zum Dank no&ch; obendrein S&ch;aberna&ck; treibt.

11.

Brüder&ch;en und S&ch;we&st;er&ch;en

Brüder&ch;en nahm ſein S&ch;we&st;er&ch;en an der Hand und ſpra&ch; „ſeit die Mu&tt;er tot i&st;, haben wir keine gute Stunde mehr; die Stiefmu&tt;er &sch;lägt uns a≪e Tage, und wenn wir zu ihr kommen, &st;ößt &si;e uns mit den Füßen fort. Die harten Brotkru&st;en, die übrig bleiben, &si;nd unſere Speiſe, und dem Hündlein unter dem Ti&sch; gehts be&ss;er: dem wir&ft; &si;e do&ch; man&ch;mal einen guten Bi&ss;en zu. Daß Go&tt; erbarm, wenn das unſere Mu&tt;er wüßte! Komm, wir wo≪en miteinander in die weite Welt gehen.“ Sie gingen den ganzen Tag über Wieſen, Felder und Steine, und wenn es regnete, ſpra&ch; das S&ch;we&st;er&ch;en „Go&tt; und unſere Herzen, die weinen zuſammen!“ Abends kamen &si;e in einen großen Wald und waren ſo müde von Jammer, Hunger und dem langen Weg, daß &si;e &si;&ch; in einen hohlen Baum ſe&tz;ten und ein&sch;liefen.

Am andern Morgen, als &si;e aufwa&ch;ten, &st;and die Sonne &sch;on ho&ch; am Himmel und &sch;ien heiß in den Baum hinein. Da ſpra&ch; das Brüder&ch;en „S&ch;we&st;er&ch;en, mi&ch; dür&st;et, wenn i&ch; ein Brünnlein wüßte, i&ch; ging und tränk einmal; i&ch; mein, i&ch; hört eins rau&sch;en.“ Brüder&ch;en &st;and auf, nahm S&ch;we&st;er&ch;en an der Hand, und &si;e wo≪ten das Brünnlein ſu&ch;en. Die böſe Stiefmu&tt;er aber war eine Hexe und ha&tt;e wohl geſehen, wie die beiden Kinder fortgegangen waren, war ihnen na&ch;ge&sch;li&ch;en, heimli&ch;, wie die Hexen &sch;lei&ch;en, und ha&tt;e a≪e Brunnen im Walde verwün&sch;t. Als &si;e nun ein Brünnlein fanden, das ſo gli&tz;erig über die Steine ſprang, wo≪te das Brüder&ch;en daraus trinken: aber das S&ch;we&st;er&ch;en hörte, wie es im Rau&sch;en ſpra&ch; „wer aus mir trinkt, wird ein Tiger, wer aus mir trinkt, wird ein Tiger.“ Da rief das S&ch;we&st;er&ch;en „i&ch; bi&tt;e di&ch;, Brüder&ch;en, trink ni&ch;t, ſon&st; wir&st; du ein wildes Tier und zerreiße&st; mi&ch;.“ Das Brüder&ch;en trank ni&ch;t, ob es glei&ch; ſo großen Dur&st; ha&tt;e, und ſpra&ch; „i&ch; wi≪ warten bis zur nä&ch;&st;en Que≪e.“ Als &si;e zum zweiten Brünnlein kamen, hörte das S&ch;we&st;er&ch;en, wie au&ch; dieſes ſpra&ch; „wer aus mir trinkt, wird ein Wolf, wer aus mir trinkt, wird ein Wolf!“ Da rief das S&ch;we&st;er&ch;en „Brüder&ch;en, i&ch; bi&tt;e di&ch;, trink ni&ch;t, ſon&st; wir&st; du ein Wolf und fri&ss;e&st; mi&ch;.“ Das Brüder&ch;en trank ni&ch;t, und ſpra&ch; „i&ch; wi≪ warten, bis wir zur nä&ch;&st;en Que≪e kommen, aber dann muß i&ch; trinken, du mag&st; ſagen, was du wi≪&st;: mein Dur&st; i&st; gar zu groß.“ Und als &si;e zum dri&tt;en Brünnlein kamen, hörte das S&ch;we&st;erlein, wie es im Rau&sch;en ſpra&ch; „wer aus mir trinkt, wird ein Reh, wer aus mir trinkt, wird ein Reh.“ Das S&ch;we&st;er&ch;en ſpra&ch; „a&ch; Brüder&ch;en, i&ch; bi&tt;e di&ch;, trink ni&ch;t, ſon&st; wir&st; du ein Reh und läuf&st; mir fort.“ Aber das Brüder&ch;en ha&tt;e &si;&ch; glei&ch; beim Brünnlein niedergeknieet, hinabgebeugt und von dem Wa&ss;er getrunken, und wie die er&st;en Tropfen auf ſeine Lippen gekommen waren, lag es da als ein Rehkälb&ch;en.

Nun weinte das S&ch;we&st;er&ch;en über das arme verwün&sch;te Brüder&ch;en, und das Reh&ch;en weinte au&ch; und ſaß ſo traurig neben ihm. Da ſpra&ch; das Mäd&ch;en endli&ch; „ſei &st;i≪, liebes Reh&ch;en, i&ch; wi≪ di&ch; ja nimmermehr verla&ss;en.“ Dann band es ſein goldenes Strumpfband ab und tat es dem Reh&ch;en um den Hals, und rupfte Binſen und &fl;o&ch;t ein wei&ch;es Seil daraus. Daran band es das Tier&ch;en und führte es weiter, und ging immer tiefer in den Wald hinein. Und als &si;e lange lange gegangen waren, kamen &si;e endli&ch; an ein kleines Haus, und das Mäd&ch;en &sch;aute hinein, und weil es leer war, da&ch;te es „hier können wir bleiben und wohnen.“ Da ſu&ch;te es dem Reh&ch;en Laub und Moos zu einem wei&ch;en Lager, und jeden Morgen ging es aus und ſammelte &si;&ch; Wurzeln, Beeren und Nü&ss;e, und für das Reh&ch;en bra&ch;te es zartes Gras mit, das fraß es ihm aus der Hand, war vergnügt und ſpielte vor ihm herum. Abends, wenn S&ch;we&st;er&ch;en müde war und ſein Gebet geſagt ha&tt;e, legte es ſeinen Kopf auf den Rü&ck;en des Rehkälb&ch;ens, das war ſein Ki&ss;en, darauf es ſan&ft; ein&sch;lief. Und hä&tt;e das Brüder&ch;en nur ſeine men&sch;li&ch;e Ge&st;alt gehabt, es wäre ein herrli&ch;es Leben geweſen.

Das dauerte eine Zeitlang, daß &si;e ſo a≪ein in der Wildnis waren. Es trug &si;&ch; aber zu, daß der König des Landes eine große Jagd in dem Wald hielt. Da &sch;a≪te das Hörnerblaſen, Hundegebe≪ und das lu&st;ige Ge&sch;rei der Jäger dur&ch; die Bäume, und das Rehlein hörte es und wäre gar zu gerne dabei geweſen. „A&ch;,“ ſpra&ch; es zum S&ch;we&st;erlein, „laß mi&ch; hinaus in die Jagd, i&ch; kanns ni&ch;t länger mehr aushalten,“ und bat ſo lange, bis es einwi≪igte. „Aber,“ ſpra&ch; es zu ihm, „komm mir ja abends wieder, vor den wilden Jägern &sch;ließ i&ch; mein Türlein; und damit i&ch; di&ch; kenne, ſo klopf und ſpri&ch;: mein S&ch;we&st;erlein, laß mi&ch; herein; und wenn du ni&ch;t ſo ſpri&ch;&st;, ſo &sch;ließ i&ch; mein Türlein ni&ch;t auf.“ Nun ſprang das Reh&ch;en hinaus, und war ihm ſo wohl und war ſo lu&st;ig in freier Lu&ft;. Der König und ſeine Jäger ſahen das &sch;öne Tier und ſe&tz;ten ihm na&ch;, aber &si;e konnten es ni&ch;t einholen, und wenn &si;e meinten, &si;e hä&tt;en es gewiß, da ſprang es über das Gebü&sch; weg und war ver&sch;wunden. Als es dunkel ward, lief es zu dem Häus&ch;en, klopfte und ſpra&ch; „mein S&ch;we&st;erlein, laß mi&ch; herein.“ Da ward ihm die kleine Tür aufgetan, es ſprang hinein und ruhete &si;&ch; die ganze Na&ch;t auf ſeinem wei&ch;en Lager aus. Am andern Morgen ging die Jagd von neuem an, und als das Rehlein wieder das Hi&ft;horn hörte und das ho, ho! Der Jäger, da ha&tt;e es keine Ruhe und ſpra&ch; „S&ch;we&st;er&ch;en, ma&ch; mir auf, i&ch; muß hinaus.“ Das S&ch;we&st;er&ch;en ö&ff;nete ihm die Türe und ſpra&ch; „aber zu Abend mußt du wieder da ſein und dein Sprü&ch;lein ſagen.“ Als der König und ſeine Jäger das Rehlein mit dem goldenen Halsband wieder ſahen, jagten &si;e ihm a≪e na&ch;, aber es war ihnen zu &sch;ne≪ und behend. Das währte den ganzen Tag, endli&ch; aber ha&tt;en es die Jäger abends umzingelt, und einer verwundete es ein wenig am Fuß, ſo daß es hinken mußte und langſam fortlief. Da &sch;li&ch; ihm ein Jäger na&ch; bis zu dem Häus&ch;en und hörte, wie es rief „mein S&ch;we&st;erlein, laß mi&ch; herein,“ und ſah, daß die Tür ihm aufgetan und alsbald wieder zuge&sch;lo&ss;en ward. Der Jäger behielt das a≪es wohl im Sinn, ging zum König und erzählte ihm, was er geſehen und gehört ha&tt;e. Da ſpra&ch; der König „morgen ſo≪ no&ch; einmal gejagt werden.“

Das S&ch;we&st;er&ch;en aber er&sch;rak gewaltig, als es ſah, daß ſein Rehkälb&ch;en verwundet war. Es wu&sch; ihm das Blut ab, legte Kräuter auf und ſpra&ch; „geh auf dein Lager, lieb Reh&ch;en, daß du wieder heil wir&st;.“ Die Wunde aber war ſo gering, daß das Reh&ch;en am Morgen ni&ch;ts mehr davon ſpürte. Und als es die Jagdlu&st; wieder draußen hörte, ſpra&ch; es „i&ch; kanns ni&ch;t aushalten, i&ch; muß dabei ſein; ſo bald ſo≪ mi&ch; keiner kriegen.“ Das S&ch;we&st;er&ch;en weinte und ſpra&ch; „nun werden &si;e di&ch; töten, und i&ch; bin hier a≪ein im Wald und bin verla&ss;en von a≪er Welt: i&ch; laß di&ch; ni&ch;t hinaus.“ „So &st;erb i&ch; dir hier vor Betrübnis,“ antwortete das Reh&ch;en, „wenn i&ch; das Hi&ft;horn höre, ſo mein i&ch;, i&ch; müßt aus den S&ch;uhen ſpringen!“ Da konnte das S&ch;we&st;er&ch;en ni&ch;t anders und &sch;loß ihm mit &sch;werem Herzen die Tür auf, und das Reh&ch;en ſprang geſund und fröhli&ch; in den Wald. Als es der König erbli&ck;te, ſpra&ch; er zu ſeinen Jägern „nun jagt ihm na&ch; den ganzen Tag bis in die Na&ch;t, aber daß ihm keiner etwas zuleide tut.“ Sobald die Sonne untergegangen war, ſpra&ch; der König zum Jäger „nun komm und zeige mir das Waldhäus&ch;en.“ Und als er vor dem Türlein war, klopfte er an und rief „lieb S&ch;we&st;erlein, laß mi&ch; herein.“ Da ging die Tür auf, und der König trat herein, und da &st;and ein Mäd&ch;en, das war ſo &sch;ön, wie er no&ch; keins geſehen ha&tt;e. Das Mäd&ch;en er&sch;rak, als es ſah, daß ni&ch;t das Rehlein, ſondern ein Mann hereinkam, der eine goldene Krone auf dem Haupt ha&tt;e. Aber der König ſah es freundli&ch; an, rei&ch;te ihm die Hand und ſpra&ch; „wi≪&st; du mit mir gehen auf mein S&ch;loß und meine liebe Frau ſein?“ „A&ch; ja,“ antwortete das Mäd&ch;en, „aber das Reh&ch;en muß au&ch; mit, das verlaß i&ch; ni&ch;t.“ Spra&ch; der König „es ſo≪ bei dir bleiben, ſo lange du leb&st;, und ſo≪ ihm an ni&ch;ts fehlen.“ Indem kam es hereingeſprungen, da band es das S&ch;we&st;er&ch;en wieder an das Binſenſeil, nahm es ſelb&st; in die Hand und ging mit ihm aus dem Waldhäus&ch;en fort.

Der König nahm das &sch;öne Mäd&ch;en auf ſein Pferd und führte es in ſein S&ch;loß, wo die Ho&ch;zeit mit großer Pra&ch;t gefeiert wurde, und war es nun die Frau Königin, und lebten &si;e lange Zeit vergnügt zuſammen; das Rehlein ward gehegt und gep&fl;egt und ſprang in dem S&ch;loßgarten herum. Die böſe Stiefmu&tt;er aber, um derentwi≪en die Kinder in die Welt hineingegangen waren, die meinte ni&ch;t anders, als S&ch;we&st;er&ch;en wäre von den wilden Tieren im Walde zerri&ss;en worden und Brüder&ch;en als ein Rehkalb von den Jägern totge&sch;o&ss;en. Als &si;e nun hörte, daß &si;e ſo glü&ck;li&ch; waren und es ihnen ſo wohl ging, da wurden Neid und Mißgun&st; in ihrem Herzen rege und ließen ihr keine Ruhe, und &si;e ha&tt;e keinen andern Gedanken, als wie &si;e die beiden do&ch; no&ch; ins Unglü&ck; bringen könnte. Ihre re&ch;te To&ch;ter, die häßli&ch; war wie die Na&ch;t und nur ein Auge ha&tt;e, die ma&ch;te ihr Vorwürfe und ſpra&ch; „eine Königin zu werden, das Glü&ck; hä&tt;e mir gebührt.“ „Sei nur &st;i≪,“ ſagte die Alte und ſpra&ch; &si;e zufrieden, „wenns Zeit i&st;, wi≪ i&ch; &sch;on bei der Hand ſein.“ Als nun die Zeit herangerü&ck;t war, und die Königin ein &sch;önes Knäblein zur Welt gebra&ch;t ha&tt;e, und der König gerade auf der Jagd war, nahm die alte Hexe die Ge&st;alt der Kammerfrau an, trat in die Stube, wo die Königin lag, und ſpra&ch; zu der Kranken „kommt, das Bad i&st; fertig, das wird Eu&ch; wohltun und fri&sch;e Krä&ft;e geben: ge&sch;wind, eh es kalt wird.“ Ihre To&ch;ter war au&ch; bei der Hand, &si;e trugen die &sch;wa&ch;e Königin in die Bad&st;ube und legten &si;e in die Wanne: dann &sch;lo&ss;en &si;e die Tür ab und liefen davon. In der Bad&st;ube aber ha&tt;en &si;e ein re&ch;tes Hö≪enfeuer angema&ch;t, daß die &sch;öne junge Königin bald er&st;i&ck;en mußte.

Als das vo≪bra&ch;t war, nahm die Alte ihre To&ch;ter, ſe&tz;te ihr eine Haube auf, und legte &si;e ins Be&tt; an der Königin Ste≪e. Sie gab ihr au&ch; die Ge&st;alt und das Anſehen der Königin, nur das verlorene Auge konnte &si;e ihr ni&ch;t wiedergeben. Damit es aber der König ni&ch;t merkte, mußte &si;e &si;&ch; auf die Seite legen, wo &si;e kein Auge ha&tt;e. Am Abend, als er heimkam und hörte, daß ihm ein Söhnlein geboren war, freute er &si;&ch; herzli&ch;, und wo≪te ans Be&tt; ſeiner lieben Frau gehen und ſehen, was &si;e ma&ch;te. Da rief die Alte ge&sch;wind „beileibe, laßt die Vorhänge zu, die Königin darf no&ch; ni&ch;t ins Li&ch;t ſehen und muß Ruhe haben.“ Der König ging zurü&ck; und wußte ni&ch;t, daß eine fal&sch;e Königin im Be&tt;e lag.

Als es aber Mi&tt;erna&ch;t war und a≪es &sch;lief, da ſah die Kinderfrau, die in der Kinder&st;ube neben der Wiege ſaß und a≪ein no&ch; wa&ch;te, wie die Türe aufging, und die re&ch;te Königin hereintrat. Sie nahm das Kind aus der Wiege, legte es in ihren Arm und gab ihm zu trinken. Dann &sch;ü&tt;elte &si;e ihm ſein Kiß&ch;en, legte es wieder hinein und de&ck;te es mit dem De&ck;be&tt;&ch;en zu. Sie vergaß aber au&ch; das Reh&ch;en ni&ch;t, ging in die E&ck;e, wo es lag, und &st;rei&ch;elte ihm über den Rü&ck;en. Darauf ging &si;e ganz &st;i≪&sch;weigend wieder zur Türe hinaus, und die Kinderfrau fragte am anderen Morgen die Wä&ch;ter, ob jemand während der Na&ch;t ins S&ch;loß gegangen wäre, aber &si;e antworteten „nein, wir haben niemand geſehen.“ So kam &si;e viele Nä&ch;te und ſpra&ch; niemals ein Wort dabei; die Kinderfrau ſah &si;e immer, aber &si;e getraute &si;&ch; ni&ch;t, jemand etwas davon zu ſagen.

Als nun ſo eine Zeit ver&fl;o&ss;en war, da hub die Königin in der Na&ch;t an zu reden und ſpra&ch;:

„Was ma&ch;t mein Kind? Was ma&ch;t mein Reh?
Nun komm i&ch; no&ch; zweimal und dann nimmermehr.“

Die Kinderfrau antwortete ihr ni&ch;t, aber als &si;e wieder ver&sch;wunden war, ging &si;e zum König und erzählte ihm a≪es. Spra&ch; der König „a&ch; Go&tt;, was i&st; das! I&ch; wi≪ in der nä&ch;&st;en Na&ch;t bei dem Kinde wa&ch;en.“ Abends ging er in die Kinder&st;ube, aber um Mi&tt;erna&ch;t er&sch;ien die Königin wieder und ſpra&ch;:

„Was ma&ch;t mein Kind, was ma&ch;t mein Reh?
Nun komm i&ch; no&ch; einmal und dann nimmermehr.“

Und p&fl;egte dann des Kindes, wie &si;e gewöhnli&ch; tat, ehe &si;e ver&sch;wand. Der König getraute &si;&ch; ni&ch;t, &si;e anzureden, aber er wa&ch;te au&ch; in der folgenden Na&ch;t. Sie ſpra&ch; abermals:

„Was ma&ch;t mein Kind? Was ma&ch;t mein Reh?
Nun komm i&ch; no&ch; diesmal und dann nimmermehr.“

Da konnte &si;&ch; der König ni&ch;t zurü&ck;halten, ſprang zu ihr und ſpra&ch; „du kann&st; niemand anders ſein als meine liebe Frau.“ Da antwortete &si;e „ja, i&ch; bin deine liebe Frau,“ und ha&tt;e in dem Augenbli&ck; dur&ch; Go&tt;es Gnade das Leben wiedererhalten, war fri&sch;, rot und geſund. Darauf erzählte &si;e dem König den Frevel, den die böſe Hexe und ihre To&ch;ter an ihr verübt ha&tt;en. Der König ließ beide vor Geri&ch;t führen, und es ward ihnen das Urteil geſpro&ch;en. Die To&ch;ter ward in den Wald geführt, wo &si;e die wilden Tiere zerri&ss;en, die Hexe aber ward ins Feuer gelegt und mußte jammervo≪ verbrennen. Und wie &si;e zu A&sch;e verbrannt war, verwandelte &si;&ch; das Rehkälb&ch;en und erhielt ſeine men&sch;li&ch;e Ge&st;alt wieder; S&ch;we&st;er&ch;en und Brüder&ch;en aber lebten glü&ck;li&ch; zuſammen bis an ihr Ende.

12.

Rapunzel

Es war einmal ein Mann und eine Frau, die wün&sch;ten &si;&ch; &sch;on lange vergebli&ch; ein Kind, endli&ch; ma&ch;te &si;&ch; die Frau Ho&ff;nung, der liebe Go&tt; werde ihren Wun&sch; erfü≪en. Die Leute ha&tt;en in ihrem Hinterhaus ein kleines Fen&st;er, daraus konnte man in einen prä&ch;tigen Garten ſehen, der vo≪ der &sch;ön&st;en Blumen und Kräuter &st;and; er war aber von einer hohen Mauer umgeben, und niemand wagte hineinzugehen, weil er einer Zauberin gehörte, die große Ma&ch;t ha&tt;e und von a≪er Welt gefür&ch;tet ward. Eines Tages &st;and die Frau an dieſem Fen&st;er und ſah in den Garten hinab, da erbli&ck;te &si;e ein Beet, das mit den &sch;ön&st;en Rapunzeln bep&fl;anzt war: und &si;e ſahen ſo fri&sch; und grün aus, daß &si;e lü&st;ern ward und das größte Verlangen empfand, von den Rapunzeln zu e&ss;en. Das Verlangen nahm jeden Tag zu, und da &si;e wußte, daß &si;e keine davon bekommen konnte, ſo &fi;el &si;e ganz ab, ſah blaß und elend aus. Da er&sch;rak der Mann und fragte „was fehlt dir, liebe Frau?“ „A&ch;,“ antwortete &si;e, „wenn i&ch; keine Rapunzeln aus dem Garten hinter unſerm Hauſe zu e&ss;en kriege, ſo &st;erbe i&ch;.“ Der Mann, der &si;e lieb ha&tt;e, da&ch;te „eh du deine Frau &st;erben lä&ss;e&st;, hol&st; du ihr von den Rapunzeln, es mag ko&st;en, was es wi≪.“ In der Abenddämmerung &st;ieg er alſo über die Mauer in den Garten der Zauberin, &st;a&ch; in a≪er Eile eine Handvo≪ Rapunzeln und bra&ch;te &si;e ſeiner Frau. Sie ma&ch;te &si;&ch; ſoglei&ch; Salat daraus und aß &si;e in vo≪er Begierde auf. Sie ha&tt;en ihr aber ſo gut, ſo gut ge&sch;me&ck;t, daß &si;e den andern Tag no&ch; dreimal ſoviel Lu&st; bekam. So≪te &si;e Ruhe haben, ſo mußte der Mann no&ch; einmal in den Garten &st;eigen. Er ma&ch;te &si;&ch; alſo in der Abenddämmerung wieder hinab, als er aber die Mauer herabgekle&tt;ert war, er&sch;rak er gewaltig, denn er ſah die Zauberin vor &si;&ch; &st;ehen. „Wie kann&st; du es wagen,“ ſpra&ch; &si;e mit zornigem Bli&ck;, „in meinen Garten zu &st;eigen und wie ein Dieb mir meine Rapunzeln zu &st;ehlen? Das ſo≪ dir &sch;le&ch;t bekommen.“ „A&ch;,“ antwortete er, „laßt Gnade für Re&ch;t ergehen, i&ch; habe mi&ch; nur aus Not dazu ent&sch;lo&ss;en: meine Frau hat Eure Rapunzeln aus dem Fen&st;er erbli&ck;t, und emp&fi;ndet ein ſo großes Gelü&st;en, daß &si;e &st;erben würde, wenn &si;e ni&ch;t davon zu e&ss;en bekäme.“ Da ließ die Zauberin in ihrem Zorne na&ch; und ſpra&ch; zu ihm „verhält es &si;&ch; ſo, wie du ſag&st;, ſo wi≪ i&ch; dir ge&st;a&tt;en, Rapunzeln mitzunehmen, ſoviel du wi≪&st;, a≪ein i&ch; ma&ch;e eine Bedingung: du mußt mir das Kind geben, das deine Frau zur Welt bringen wird. Es ſo≪ ihm gut gehen, und i&ch; wi≪ für es ſorgen wie eine Mu&tt;er.“ Der Mann ſagte in der Ang&st; a≪es zu, und als die Frau in Wo&ch;en kam, ſo er&sch;ien ſoglei&ch; die Zauberin, gab dem Kinde den Namen Rapunzel und nahm es mit &si;&ch; fort.

Rapunzel ward das &sch;ön&st;e Kind unter der Sonne. Als es zwölf Jahre alt war, &sch;loß es die Zauberin in einen Turm, der in einem Walde lag, und weder Treppe no&ch; Türe ha&tt;e, nur ganz oben war ein kleines Fen&st;er&ch;en. Wenn die Zauberin hinein wo≪te, ſo &st;e≪te &si;e &si;&ch; unten hin und rief:

„Rapunzel, Rapunzel,
laß mir dein Haar herunter.“

Rapunzel ha&tt;e lange prä&ch;tige Haare, fein wie geſponnen Gold. Wenn &si;e nun die Stimme der Zauberin vernahm, ſo band &si;e ihre Zöpfe los, wi&ck;elte &si;e oben um einen Fen&st;erhaken, und dann &fi;elen die Haare zwanzig E≪en tief herunter, und die Zauberin &st;ieg daran hinauf.

Na&ch; ein paar Jahren trug es &si;&ch; zu, daß der Sohn des Königs dur&ch; den Wald ri&tt; und an dem Turm vorüberkam. Da hörte er einen Geſang, der war ſo liebli&ch;, daß er &st;i≪ hielt und hor&ch;te. Das war Rapunzel, die in ihrer Einſamkeit &si;&ch; die Zeit damit vertrieb, ihre ſüße Stimme er&sch;a≪en zu la&ss;en. Der Königsſohn wo≪te zu ihr hinauf&st;eigen und ſu&ch;te na&ch; einer Türe des Turms, aber es war keine zu &fi;nden. Er ri&tt; heim, do&ch; der Geſang ha&tt;e ihm ſo ſehr das Herz gerührt, daß er jeden Tag hinaus in den Wald ging und zuhörte. Als er einmal ſo hinter einem Baum &st;and, ſah er, daß eine Zauberin herankam, und hörte, wie &si;e hinaufrief:

„Rapunzel, Rapunzel,
laß dein Haar herunter.“

Da ließ Rapunzel die Haar&fl;e&ch;ten herab, und die Zauberin &st;ieg zu ihr hinauf. „I&st; das die Leiter, auf wel&ch;er man hinaufkommt, ſo wi≪ i&ch; au&ch; einmal mein Glü&ck; verſu&ch;en.“ Und den folgenden Tag, als es an&fi;ng dunkel zu werden, ging er zu dem Turme und rief:

„Rapunzel, Rapunzel,
laß dein Haar herunter.“

Alsbald &fi;elen die Haare herab, und der Königsſohn &st;ieg hinauf.

Anfangs er&sch;rak Rapunzel gewaltig, als ein Mann zu ihr hereinkam, wie ihre Augen no&ch; nie einen erbli&ck;t ha&tt;en, do&ch; der Königsſohn &fi;ng an ganz freundli&ch; mit ihr zu reden und erzählte ihr, daß von ihrem Geſang ſein Herz ſo ſehr ſei bewegt worden, daß es ihm keine Ruhe gela&ss;en und er &si;e ſelb&st; habe ſehen mü&ss;en. Da verlor Rapunzel ihre Ang&st;, und als er &si;e fragte, ob &si;e ihn zum Mann nehmen wo≪te, und &si;e ſah, daß er jung und &sch;ön war, ſo da&ch;te &si;e „der wird mi&ch; lieber haben als die alte Frau Gotel,“ und ſagte ja, und legte ihre Hand in ſeine Hand. Sie ſpra&ch; „i&ch; wi≪ gerne mit dir gehen, aber i&ch; weiß ni&ch;t, wie i&ch; herabkommen kann. Wenn du komm&st;, ſo bringe jedesmal einen Strang Seide mit, daraus wi≪ i&ch; eine Leiter &fl;e&ch;ten, und wenn die fertig i&st;, ſo &st;eige i&ch; herunter und du nimm&st; mi&ch; auf dein Pferd.“ Sie verabredeten, daß er bis dahin a≪e Abend zu ihr kommen ſo≪te, denn bei Tag kam die Alte. Die Zauberin merkte au&ch; ni&ch;ts davon, bis einmal Rapunzel an&fi;ng und zu ihr ſagte „ſag &si;e mir do&ch;, Frau Gotel, wie kommt es nur, &si;e wird mir viel &sch;werer heraufzuziehen als der junge Königsſohn, der i&st; in einem Augenbli&ck; bei mir.“ „A&ch; du go&tt;loſes Kind,“ rief die Zauberin, „was muß i&ch; von dir hören, i&ch; da&ch;te, i&ch; hä&tt;e di&ch; von a≪er Welt ge&sch;ieden, und du ha&st; mi&ch; do&ch; betrogen!“ In ihrem Zorne pa&ck;te &si;e die &sch;önen Haare der Rapunzel, &sch;lug &si;e ein paarmal um ihre linke Hand, gri&ff; eine S&ch;ere mit der re&ch;ten, und rit&sch;, rat&sch; waren &si;e abge&sch;ni&tt;en, und die &sch;önen Fle&ch;ten lagen auf der Erde. Und &si;e war ſo unbarmherzig, daß &si;e die arme Rapunzel in eine Wü&st;enei bra&ch;te, wo &si;e in großem Jammer und Elend leben mußte.

Denſelben Tag aber, wo &si;e Rapunzel ver&st;oßen ha&tt;e, ma&ch;te abends die Zauberin die abge&sch;ni&tt;enen Fle&ch;ten oben am Fen&st;erhaken fe&st;, und als der Königsſohn kam und rief:

„Rapunzel, Rapunzel,
laß dein Haar herunter,“

ſo ließ &si;e die Haare hinab. Der Königsſohn &st;ieg hinauf, aber er fand oben ni&ch;t ſeine lieb&st;e Rapunzel, ſondern die Zauberin, die ihn mit böſen und gi&ft;igen Bli&ck;en anſah. „Aha,“ rief &si;e höhni&sch;, „du wi≪&st; die Frau Lieb&st;e holen, aber der &sch;öne Vogel &si;&tz;t ni&ch;t mehr im Ne&st; und &si;ngt ni&ch;t mehr, die Ka&tz;e hat ihn geholt und wird dir au&ch; no&ch; die Augen auskra&tz;en. Für di&ch; i&st; Rapunzel verloren, du wir&st; &si;e nie wieder erbli&ck;en.“ Der Königsſohn geriet außer &si;&ch; vor S&ch;merzen, und in der Verzweiflung ſprang er den Turm herab: das Leben bra&ch;te er davon, aber die Dornen, in die er &fi;el, zer&st;a&ch;en ihm die Augen. Da irrte er blind im Walde umher, aß ni&ch;ts als Wurzeln und Beeren, und tat ni&ch;ts als jammern und weinen über den Verlu&st; ſeiner lieb&st;en Frau. So wanderte er einige Jahre im Elend umher und geriet endli&ch; in die Wü&st;enei, wo Rapunzel mit den Zwi≪ingen, die &si;e geboren ha&tt;e, einem Knaben und Mäd&ch;en, kümmerli&ch; lebte. Er vernahm eine Stimme, und &si;e deu&ch;te ihn ſo bekannt: da ging er darauf zu, und wie er herankam, erkannte ihn Rapunzel und &fi;el ihm um den Hals und weinte. Zwei von ihren Tränen aber bene&tz;ten ſeine Augen, da wurden &si;e wieder klar, und er konnte damit ſehen wie ſon&st;. Er führte &si;e in ſein Rei&ch;, wo er mit Freude empfangen ward, und &si;e lebten no&ch; lange glü&ck;li&ch; und vergnügt.

13.

Die drei Männlein im Walde

Es war ein Mann, dem &st;arb ſeine Frau, und eine Frau, der &st;arb ihr Mann; und der Mann ha&tt;e eine To&ch;ter, und die Frau ha&tt;e au&ch; eine To&ch;ter. Die Mäd&ch;en waren miteinander bekannt und gingen zuſammen ſpazieren und kamen herna&ch; zu der Frau ins Haus. Da ſpra&ch; &si;e zu des Mannes To&ch;ter „hör, ſag deinem Vater, i&ch; wo≪t ihn heiraten, dann ſo≪&st; du jeden Morgen di&ch; in Mil&ch; wa&sch;en und Wein trinken, meine To&ch;ter aber ſo≪ &si;&ch; in Wa&ss;er wa&sch;en und Wa&ss;er trinken.“ Das Mäd&ch;en ging na&ch; Haus und erzählte ſeinem Vater, was die Frau geſagt ha&tt;e. Der Mann ſpra&ch; „was ſo≪ i&ch; tun? Das Heiraten i&st; eine Freude und i&st; au&ch; eine Qual.“ Endli&ch;, weil er keinen Ent&sch;luß fa&ss;en konnte, zog er ſeinen Stiefel aus und ſagte „nimm dieſen Stiefel, der hat in der Sohle ein Lo&ch;, geh damit auf den Boden, häng ihn an den großen Nagel und gieß dann Wa&ss;er hinein. Hält er das Wa&ss;er, ſo wi≪ i&ch; wieder eine Frau nehmen, läufts aber dur&ch;, ſo wi≪ i&ch; ni&ch;t.“ Das Mäd&ch;en tat, wie ihm geheißen war: aber das Wa&ss;er zog das Lo&ch; zuſammen, und der Stiefel ward vo≪ bis obenhin. Es verkündete ſeinem Vater, wies ausgefa≪en war. Da &st;ieg er ſelb&st; hinauf, und als er ſah, daß es ſeine Ri&ch;tigkeit ha&tt;e, ging er zu der Witwe und freite &si;e, und die Ho&ch;zeit ward gehalten.

Am andern Morgen, als die beiden Mäd&ch;en &si;&ch; aufma&ch;ten, da &st;and vor des Mannes To&ch;ter Mil&ch; zum Wa&sch;en und Wein zum Trinken, vor der Frau To&ch;ter aber &st;and Wa&ss;er zum Wa&sch;en und Wa&ss;er zum Trinken. Am zweiten Morgen &st;and Wa&ss;er zum Wa&sch;en und Wa&ss;er zum Trinken ſo gut vor des Mannes To&ch;ter als vor der Frau To&ch;ter. Und am dri&tt;en Morgen &st;and Wa&ss;er zum Wa&sch;en und Wa&ss;er zum Trinken vor des Mannes To&ch;ter, und Mil&ch; zum Wa&sch;en und Wein zum Trinken vor der Frau To&ch;ter, und dabei bliebs. Die Frau ward ihrer Stiefto&ch;ter ſpinnefeind und wußte ni&ch;t, wie &si;e es ihr von einem Tag zum andern &sch;limmer ma&ch;en ſo≪te. Au&ch; war &si;e neidi&sch;, weil ihre Stiefto&ch;ter &sch;ön und liebli&ch; war, ihre re&ch;te To&ch;ter aber häßli&ch; und widerli&ch;.

Einmal im Winter, als es &st;einhart gefroren ha&tt;e und Berg und Tal vo≪ge&sch;neit lag, ma&ch;te die Frau ein Kleid von Papier, rief das Mäd&ch;en und ſpra&ch; „da zieh das Kleid an, geh hinaus in den Wald und hol mir ein Körb&ch;en vo≪ Erdbeeren; i&ch; habe Verlangen dana&ch;.“ „Du lieber Go&tt;,“ ſagte das Mäd&ch;en, „im Winter wa&ch;ſen ja keine Erdbeeren, die Erde i&st; gefroren, und der S&ch;nee hat au&ch; a≪es zugede&ck;t. Und warum ſo≪ i&ch; in dem Papierkleide gehen? Es i&st; draußen ſo kalt, daß einem der Atem friert: da weht ja der Wind hindur&ch;, und die Dornen reißen mirs vom Leib.“ „Wi≪&st; du mir no&ch; widerſpre&ch;en?“ ſagte die Stiefmu&tt;er, „ma&ch; daß du fortkomm&st;, und laß di&ch; ni&ch;t eher wieder ſehen, als bis du das Körb&ch;en vo≪ Erdbeeren ha&st;.“ Dann gab &si;e ihm no&ch; ein Stü&ck;&ch;en hartes Brot und ſpra&ch; „davon kann&st; du den Tag über e&ss;en,“ und da&ch;te „draußen wirds erfrieren und verhungern und mir nimmermehr wieder vor die Augen kommen.“

Nun war das Mäd&ch;en gehorſam, tat das Papierkleid an und ging mit dem Körb&ch;en hinaus. Da war ni&ch;ts als S&ch;nee die Weite und Breite, und war kein grünes Hälm&ch;en zu merken. Als es in den Wald kam, ſah es ein kleines Häus&ch;en, daraus gu&ck;ten drei kleine Haulemänner&ch;en. Es wün&sch;te ihnen die Tageszeit und klopfte be&sch;eidentli&ch; an die Tür. Sie riefen herein, und es trat in die Stube und ſe&tz;te &si;&ch; auf die Bank am Ofen, da wo≪te es &si;&ch; wärmen und ſein Früh&st;ü&ck; e&ss;en. Die Haulemänner&ch;en ſpra&ch;en „gib uns au&ch; etwas davon.“ „Gerne,“ ſpra&ch; es, teilte ſein Stü&ck;&ch;en Brot en&tz;wei und gab ihnen die Häl&ft;e. Sie fragten „was wi≪&st; du zur Winterzeit in deinem dünnen Kleid&ch;en hier im Wald?“ „A&ch;,“ antwortete es, „i&ch; ſo≪ ein Körb&ch;en vo≪ Erdbeeren ſu&ch;en und darf ni&ch;t eher na&ch; Hauſe kommen, als bis i&ch; es mitbringe.“ Als es ſein Brot gege&ss;en ha&tt;e, gaben &si;e ihm einen Beſen und ſpra&ch;en „kehre damit an der Hintertüre den S&ch;nee weg.“ Wie es aber draußen war, ſpra&ch;en die drei Männer&ch;en untereinander „was ſo≪en wir ihm &sch;enken, weil es ſo artig und gut i&st; und ſein Brot mit uns geteilt hat?“ Da ſagte der er&st;e „i&ch; &sch;enk ihm, daß es jeden Tag &sch;öner wird.“ Der zweite ſpra&ch; „i&ch; &sch;enk ihm, daß Gold&st;ü&ck;e ihm aus dem Mund fa≪en, ſoo&ft; es ein Wort ſpri&ch;t.“ Der dri&tt;e ſpra&ch; „i&ch; &sch;enk ihm, daß ein König kommt und es zu ſeiner Gemahlin nimmt.“

Das Mäd&ch;en aber tat, wie die Haulemänner&ch;en geſagt ha&tt;en, kehrte mit dem Beſen den S&ch;nee hinter dem kleinen Hauſe weg, und was glaubt ihr wohl, daß es gefunden hat? Lauter reife Erdbeeren, die ganz dunkelrot aus dem S&ch;nee hervorkamen. Da ra&ff;te es in ſeiner Freude ſein Körb&ch;en vo≪, dankte den kleinen Männern, gab jedem die Hand und lief na&ch; Haus, und wo≪te der Stiefmu&tt;er das Verlangte bringen. Wie es eintrat und „guten Abend“ ſagte, &fi;el ihm glei&ch; ein Gold&st;ü&ck; aus dem Mund. Darauf erzählte es, was ihm im Walde begegnet war, aber bei jedem Worte, das es ſpra&ch;, &fi;elen ihm die Gold&st;ü&ck;e aus dem Mund, ſo daß bald die ganze Stube damit bede&ck;t ward. „Nun ſehe einer den Übermut,“ rief die Stief&sch;we&st;er, „das Geld ſo hinzuwerfen,“ aber heimli&ch; war &si;e neidi&sch; darüber und wo≪te au&ch; hinaus in den Wald und Erdbeeren ſu&ch;en. Die Mu&tt;er: „nein, mein liebes Tö&ch;ter&ch;en, es i&st; zu kalt, du könnte&st; mir erfrieren.“ Weil &si;e ihr aber keine Ruhe ließ, gab &si;e endli&ch; na&ch;, nähte ihm einen prä&ch;tigen Pelzro&ck;, den es anziehen mußte, und gab ihm Bu&tt;erbrot und Ku&ch;en mit auf den Weg.

Das Mäd&ch;en ging in den Wald und gerade auf das kleine Häus&ch;en zu. Die drei kleinen Haulemänner gu&ck;ten wieder, aber es grüßte &si;e ni&ch;t, und ohne &si;&ch; na&ch; ihnen umzuſehen und ohne &si;e zu grüßen, &st;olperte es in die Stube hinein, ſe&tz;te &si;&ch; an den Ofen und &fi;ng an, ſein Bu&tt;erbrot und ſeinen Ku&ch;en zu e&ss;en. „Gib uns etwas davon,“ riefen die Kleinen, aber es antwortete „es &sch;i&ck;t mir ſelber ni&ch;t, wie kann i&ch; andern no&ch; davon abgeben?“ Als es nun fertig war mit dem E&ss;en, ſpra&ch;en &si;e „da ha&st; du einen Beſen, kehr uns draußen vor der Hintertür rein.“ „Ei, kehrt eu&ch; ſelber,“ antwortete es, „i&ch; bin eure Magd ni&ch;t.“ Wie es ſah, daß &si;e ihm ni&ch;ts &sch;enken wo≪ten, ging es zur Türe hinaus. Da ſpra&ch;en die kleinen Männer untereinander „was ſo≪en wir ihm &sch;enken, weil es ſo unartig i&st; und ein böſes neidi&sch;es Herz hat, das niemand etwas gönnt?“ Der er&st;e ſpra&ch; „i&ch; &sch;enk ihm, daß es jeden Tag häßli&ch;er wird.“ Der zweite ſpra&ch; „i&ch; &sch;enk ihm, daß ihm bei jedem Wort, das es ſpri&ch;t, eine Kröte aus dem Munde ſpringt.“ Der dri&tt;e ſpra&ch; „i&ch; &sch;enk ihm, daß es eines unglü&ck;li&ch;en Todes &st;irbt.“ Das Mäd&ch;en ſu&ch;te draußen na&ch; Erdbeeren, als es aber keine fand, ging es verdrießli&ch; na&ch; Haus. Und wie es den Mund auftat und ſeiner Mu&tt;er erzählen wo≪te, was ihm im Walde begegnet war, da ſprang ihm bei jedem Wort eine Kröte aus dem Mund, ſo daß a≪e einen Ab&sch;eu vor ihm bekamen.

Nun ärgerte &si;&ch; die Stiefmu&tt;er no&ch; viel mehr und da&ch;te nur darauf, wie &si;e der To&ch;ter des Mannes a≪es Herzeleid antun wo≪te, deren S&ch;önheit do&ch; a≪e Tage größer ward. Endli&ch; nahm &si;e einen Ke&ss;el, ſe&tz;te ihn zum Feuer und ſo&tt; Garn darin. Als es geſo&tt;en war, hing &si;e es dem armen Mäd&ch;en auf die S&ch;ulter, und gab ihm eine Axt dazu, damit ſo≪te es auf den gefrorenen Fluß gehen, ein Eislo&ch; hauen und das Garn &sch;li&tt;ern. Es war gehorſam, ging hin und ha&ck;te ein Lo&ch; in das Eis, und als es mi&tt;en im Ha&ck;en war, kam ein prä&ch;tiger Wagen hergefahren, worin der König ſaß. Der Wagen hielt &st;i≪ und der König fragte „mein Kind, wer bi&st; du und was ma&ch;&st; du da?“ „I&ch; bin ein armes Mäd&ch;en und &sch;li&tt;ere Garn.“ Da fühlte der König Mitleiden, und als er ſah, wie es ſo gar &sch;ön war, ſpra&ch; er „wi≪&st; du mit mir fahren?“ „A&ch; ja, von Herzen gern,“ antwortete es, denn es war froh, daß es der Mu&tt;er und S&ch;we&st;er aus den Augen kommen ſo≪te.

Alſo &st;ieg es in den Wagen und fuhr mit dem König fort, und als &si;e auf ſein S&ch;loß gekommen waren, ward die Ho&ch;zeit mit großer Pra&ch;t gefeiert, wie es die kleinen Männlein dem Mäd&ch;en ge&sch;enkt ha&tt;en. Über ein Jahr gebar die junge Königin einen Sohn, und als die Stiefmu&tt;er von dem großen Glü&ck;e gehört ha&tt;e, ſo kam &si;e mit ihrer To&ch;ter in das S&ch;loß und tat, als wo≪te &si;e einen Beſu&ch; ma&ch;en. Als aber der König einmal hinausgegangen und ſon&st; niemand zugegen war, pa&ck;te das böſe Weib die Königin am Kopf, und ihre To&ch;ter pa&ck;te &si;e an den Füßen, hoben &si;e aus dem Be&tt; und warfen &si;e zum Fen&st;er hinaus in den vorbei&fl;ießenden Strom. Darauf legte &si;&ch; ihre häßli&ch;e To&ch;ter ins Be&tt;, und die Alte de&ck;te &si;e zu bis über den Kopf. Als der König wieder zurü&ck;kam und mit ſeiner Frau ſpre&ch;en wo≪te, rief die Alte „&st;i≪, &st;i≪, je&tz;t geht das ni&ch;t, &si;e liegt in &st;arkem S&ch;weiß, Ihr müßt &si;e heute ruhen la&ss;en.“ Der König da&ch;te ni&ch;ts Böſes dabei und kam er&st; am andern Morgen wieder, und wie er mit ſeiner Frau ſpra&ch;, und &si;e ihm Antwort gab, ſprang bei jedem Wort eine Kröte hervor, während ſon&st; ein Gold&st;ü&ck; herausgefa≪en war. Da fragte er, was das wäre, aber die Alte ſpra&ch;, das hä&tt;e &si;e von dem &st;arken S&ch;weiß gekriegt, und würde &si;&ch; &sch;on wieder verlieren.

In der Na&ch;t aber ſah der Kü&ch;enjunge, wie eine Ente dur&ch; die Go&ss;e ge&sch;wommen kam, die ſpra&ch;:

„König, was ma&ch;&st; du,
&sch;läf&st; du oder wa&ch;&st; du?“

Und als er keine Antwort gab, ſpra&ch; &si;e:

„Was ma&ch;en meine Gä&st;e?“

Da antwortete der Kü&ch;enjunge:

„Sie &sch;lafen fe&st;e!“

Fragte &si;e weiter:

„Was ma&ch;t mein Kindelein?“

Antwortete er:

„Es &sch;lä&ft; in der Wiege fein.“

Da ging &si;e in der Königin Ge&st;alt hinauf, gab ihm zu trinken, &sch;ü&tt;elte ihm ſein Be&tt;&ch;en, de&ck;te es zu und &sch;wamm als Ente wieder dur&ch; die Go&ss;e fort. So kam &si;e zwei Nä&ch;te, in der dri&tt;en ſpra&ch; &si;e zu dem Kü&ch;enjungen „geh und ſage dem König, daß er ſein S&ch;wert nimmt und auf der S&ch;we≪e dreimal über mir &sch;wingt.“ Da lief der Kü&ch;enjunge und ſagte es dem König, der kam mit ſeinem S&ch;wert und &sch;wang es dreimal über dem Gei&st;: und beim dri&tt;enmal &st;and ſeine Gemahlin vor ihm, fri&sch;, lebendig und geſund, wie &si;e vorher geweſen war.

Nun war der König in großer Freude, er hielt aber die Königin in einer Kammer verborgen bis auf den Sonntag, wo das Kind getau&ft; werden ſo≪te. Und als es getau&ft; war, ſpra&ch; er „was gehört einem Men&sch;en, der den andern aus dem Be&tt; trägt und ins Wa&ss;er wir&ft;?“ „Ni&ch;ts Be&ss;eres,“ antwortete die Alte, „als daß man den Böſewi&ch;t in ein Faß &st;e&ck;t, das mit Nägeln ausge&sch;lagen i&st;, und den Berg hinab ins Wa&ss;er ro≪t.“ Da ſagte der König „du ha&st; dein Urteil geſpro&ch;en,“ ließ ein ſol&ch;es Faß holen und die Alte mit ihrer To&ch;ter hinein&st;e&ck;en, dann ward der Boden zugehämmert und das Faß bergab geku≪ert, bis es in den Fluß ro≪te.

14.

Die drei Spinnerinnen

Es war ein Mäd&ch;en faul und wo≪te ni&ch;t ſpinnen, und die Mu&tt;er mo&ch;te ſagen, was &si;e wo≪te, &si;e konnte es ni&ch;t dazu bringen. Endli&ch; übernahm die Mu&tt;er einmal Zorn und Ungeduld, daß &si;e ihm S&ch;läge gab, worüber es laut zu weinen an&fi;ng. Nun fuhr gerade die Königin vorbei, und als &si;e das Weinen hörte, ließ &si;e anhalten, trat in das Haus und fragte die Mu&tt;er, warum &si;e ihre To&ch;ter &sch;lüge, daß man draußen auf der Straße das S&ch;reien hörte. Da &sch;ämte &si;&ch; die Frau, daß &si;e die Faulheit ihrer To&ch;ter o&ff;enbaren ſo≪te, und ſpra&ch; „i&ch; kann &si;e ni&ch;t vom Spinnen abbringen, &si;e wi≪ immer und ewig ſpinnen, und i&ch; bin arm und kann den Fla&ch;s ni&ch;t herbei&sch;a&ff;en.“ Da antwortete die Königin „i&ch; höre ni&ch;ts lieber als ſpinnen, und bin ni&ch;t vergnügter, als wenn die Räder &sch;nurren: gebt mir Eure To&ch;ter mit ins S&ch;loß, i&ch; habe Fla&ch;s genug, da ſo≪ &si;e ſpinnen, ſoviel &si;e Lu&st; hat.“ Die Mu&tt;er wars von Herzen gerne zufrieden, und die Königin nahm das Mäd&ch;en mit. Als &si;e ins S&ch;loß gekommen waren, führte &si;e es hinauf zu drei Kammern, die lagen von unten bis oben vo≪ vom &sch;ön&st;en Fla&ch;s. „Nun ſpinn mir dieſen Fla&ch;s,“ ſpra&ch; &si;e, „und wenn du es fertig bring&st;, ſo ſo≪&st; du meinen älte&st;en Sohn zum Gemahl haben; bi&st; du glei&ch; arm, ſo a&ch;t i&ch; ni&ch;t darauf, dein unverdroßner Fleiß i&st; Aus&st;a&tt;ung genug.“ Das Mäd&ch;en er&sch;rak innerli&ch;, denn es konnte den Fla&ch;s ni&ch;t ſpinnen, und wärs dreihundert Jahr alt geworden und hä&tt;e jeden Tag vom Morgen bis Abend dabei geſe&ss;en. Als es nun a≪ein war, &fi;ng es an zu weinen und ſaß ſo drei Tage, ohne die Hand zu rühren. Am dri&tt;en Tage kam die Königin, und als &si;e ſah, daß no&ch; ni&ch;ts geſponnen war, verwunderte &si;e &si;&ch;, aber das Mäd&ch;en ent&sch;uldigte &si;&ch; damit, daß es vor großer Betrübnis über die Entfernung aus ſeiner Mu&tt;er Hauſe no&ch; ni&ch;t hä&tt;e anfangen können. Das ließ &si;&ch; die Königin gefa≪en, ſagte aber beim Weggehen „morgen mußt du mir anfangen zu arbeiten.“

Als das Mäd&ch;en wieder a≪ein war, wußte es &si;&ch; ni&ch;t mehr zu raten und zu helfen, und trat in ſeiner Betrübnis vor das Fen&st;er. Da ſah es drei Weiber herkommen, davon ha&tt;e die er&st;e einen breiten Plat&sch;fuß, die zweite ha&tt;e eine ſo große Unterlippe, daß &si;e über das Kinn herunterhing, und die dri&tt;e ha&tt;e einen breiten Daumen. Die blieben vor dem Fen&st;er &st;ehen, &sch;auten hinauf und fragten das Mäd&ch;en, was ihm fehlte. Es klagte ihnen ſeine Not, da trugen &si;e ihm ihre Hilfe an und ſpra&ch;en „wi≪&st; du uns zur Ho&ch;zeit einladen, di&ch; unſer ni&ch;t &sch;ämen und uns deine Baſen heißen, au&ch; an deinen Ti&sch; ſe&tz;en, ſo wo≪en wir dir den Fla&ch;s wegſpinnen, und das in kurzer Zeit.“ „Von Herzen gern,“ antwortete es, „kommt nur herein und fangt glei&ch; die Arbeit an.“ Da ließ es die drei ſeltſamen Weiber herein und ma&ch;te in der er&st;en Kammer eine Lü&ck;e, wo &si;e &si;&ch; hinſe&tz;ten und ihr Spinnen anhuben. Die eine zog den Faden und trat das Rad, die andere ne&tz;te den Faden, die dri&tt;e drehte ihn und &sch;lug mit dem Finger auf den Ti&sch;, und ſoo&ft; &si;e &sch;lug, &fi;el eine Zahl Garn zur Erde, und das war aufs fein&st;e geſponnen. Vor der Königin verbarg &si;e die drei Spinnerinnen und zeigte ihr, ſoo&ft; &si;e kam, die Menge des geſponnenen Garns, daß dieſe des Lobes kein Ende fand. Als die er&st;e Kammer leer war, gings an die zweite, endli&ch; an die dri&tt;e, und die war au&ch; bald aufgeräumt. Nun nahmen die drei Weiber Ab&sch;ied und ſagten zum Mäd&ch;en „vergiß ni&ch;t, was du uns verſpro&ch;en ha&st;, es wird dein Glü&ck; ſein.“

Als das Mäd&ch;en der Königin die leeren Kammern und den großen Haufen Garn zeigte, ri&ch;tete &si;e die Ho&ch;zeit aus, und der Bräutigam freute &si;&ch;, daß er eine ſo ge&sch;i&ck;te und &fl;eißige Frau bekäme, und lobte &si;e gewaltig. „I&ch; habe drei Baſen,“ ſpra&ch; das Mäd&ch;en, „und da &si;e mir viel Gutes getan haben, ſo wo≪te i&ch; &si;e ni&ch;t gern in meinem Glü&ck; verge&ss;en: erlaubt do&ch;, daß i&ch; &si;e zu der Ho&ch;zeit einlade und daß &si;e mit an dem Ti&sch; &si;&tz;en.“ Die Königin und der Bräutigam ſpra&ch;en „warum ſo≪en wir das ni&ch;t erlauben?“ Als nun das Fe&st; anhub, traten die drei Jungfern in wunderli&ch;er Tra&ch;t herein, und die Braut ſpra&ch; „ſeid wi≪kommen, liebe Baſen.“ „A&ch;,“ ſagte der Bräutigam, „wie komm&st; du zu der gar&st;igen Freund&sch;a&ft;?“ Darauf ging er zu der einen mit dem breiten Plat&sch;fuß und fragte „wovon habt Ihr einen ſol&ch;en breiten Fuß?“ „Vom Treten,“ antwortete &si;e, „vom Treten.“ Da ging der Bräutigam zur zweiten und ſpra&ch; „wovon habt Ihr nur die herunterhängende Lippe?“ „Vom Le&ck;en,“ antwortete &si;e, „vom Le&ck;en.“ Da fragte er die dri&tt;e, „wovon habt Ihr den breiten Daumen?“ „Vom Fadendrehen,“ antwortete &si;e, „vom Fadendrehen.“ Da er&sch;rak der Königsſohn und ſpra&ch; „ſo ſo≪ mir nun und nimmermehr meine &sch;öne Braut ein Spinnrad anrühren.“ Damit war &si;e das böſe Fla&ch;sſpinnen los.

15.

Hänſel und Gretel

Vor einem großen Walde wohnte ein armer Holzha&ck;er mit ſeiner Frau und ſeinen zwei Kindern; das Büb&ch;en hieß Hänſel und das Mäd&ch;en Gretel. Er ha&tt;e wenig zu beißen und zu bre&ch;en, und einmal, als große Teuerung ins Land kam, konnte er au&ch; das tägli&ch;e Brot ni&ch;t mehr &sch;a&ff;en. Wie er &si;&ch; nun abends im Be&tt;e Gedanken ma&ch;te und &si;&ch; vor Sorgen herumwälzte, ſeufzte er und ſpra&ch; zu ſeiner Frau „was ſo≪ aus uns werden? Wie können wir unſere armen Kinder ernähren, da wir für uns ſelb&st; ni&ch;ts mehr haben?“ „Weißt du was, Mann,“ antwortete die Frau, „wir wo≪en morgen in a≪er Frühe die Kinder hinaus in den Wald führen, wo er am di&ck;&st;en i&st;: da ma&ch;en wir ihnen ein Feuer an und geben jedem no&ch; ein Stü&ck;&ch;en Brot, dann gehen wir an unſere Arbeit und la&ss;en &si;e a≪ein. Sie &fi;nden den Weg ni&ch;t wieder na&ch; Haus und wir &si;nd &si;e los.“ „Nein, Frau,“ ſagte der Mann, „das tue i&ch; ni&ch;t; wie ſo≪t i&ch;s übers Herz bringen, meine Kinder im Walde a≪ein zu la&ss;en, die wilden Tiere würden bald kommen und &si;e zerreißen.“ „O du Narr,“ ſagte &si;e, „dann mü&ss;en wir a≪e viere Hungers &st;erben, du kann&st; nur die Bre&tt;er für die Särge hobeln,“ und ließ ihm keine Ruhe, bis er einwi≪igte. „Aber die armen Kinder dauern mi&ch; do&ch;,“ ſagte der Mann.

Die zwei Kinder ha&tt;en vor Hunger au&ch; ni&ch;t ein&sch;lafen können und ha&tt;en gehört, was die Stiefmu&tt;er zum Vater geſagt ha&tt;e. Gretel weinte bi&tt;ere Tränen und ſpra&ch; zu Hänſel „nun i&st;s um uns ge&sch;ehen.“ „Sti≪, Gretel,“ ſpra&ch; Hänſel, „gräme di&ch; ni&ch;t, i&ch; wi≪ uns &sch;on helfen.“ Und als die Alten einge&sch;lafen waren, &st;and er auf, zog ſein Rö&ck;lein an, ma&ch;te die Untertüre auf und &sch;li&ch; &si;&ch; hinaus. Da &sch;ien der Mond ganz he≪e, und die weißen Kieſel&st;eine, die vor dem Haus lagen, glänzten wie lauter Ba&tz;en. Hänſel bü&ck;te &si;&ch; und &st;e&ck;te ſo viel in ſein Ro&ck;tä&sch;lein, als nur hinein wo≪ten. Dann ging er wieder zurü&ck;, ſpra&ch; zu Gretel „ſei getro&st;, liebes S&ch;we&st;er&ch;en, und &sch;laf nur ruhig ein, Go&tt; wird uns ni&ch;t verla&ss;en,“ und legte &si;&ch; wieder in ſein Be&tt;.

Als der Tag anbra&ch;, no&ch; ehe die Sonne aufgegangen war, kam &sch;on die Frau und we&ck;te die beiden Kinder, „&st;eht auf, ihr Faulenzer, wir wo≪en in den Wald gehen und Holz holen.“ Dann gab &si;e jedem ein Stü&ck;&ch;en Brot und ſpra&ch; „da habt ihr etwas für den Mi&tt;ag, aber eßts ni&ch;t vorher auf, weiter kriegt ihr ni&ch;ts.“ Gretel nahm das Brot unter die S&ch;ürze, weil Hänſel die Steine in der Ta&sch;e ha&tt;e. Dana&ch; ma&ch;ten &si;e &si;&ch; a≪e zuſammen auf den Weg na&ch; dem Wald. Als &si;e ein Weil&ch;en gegangen waren, &st;and Hänſel &st;i≪ und gu&ck;te na&ch; dem Haus zurü&ck; und tat das wieder und immer wieder. Der Vater ſpra&ch; „Hänſel, was gu&ck;&st; du da und bleib&st; zurü&ck;, hab a&ch;t und vergiß deine Beine ni&ch;t.“ „A&ch;, Vater,“ ſagte Hänſel, „i&ch; ſehe na&ch; meinem weißen Kä&tz;&ch;en, das &si;&tz;t oben auf dem Da&ch; und wi≪ mir Ade ſagen.“ Die Frau ſpra&ch; „Narr, das i&st; dein Kä&tz;&ch;en ni&ch;t, das i&st; die Morgenſonne, die auf den S&ch;orn&st;ein &sch;eint.“ Hänſel aber ha&tt;e ni&ch;t na&ch; dem Kä&tz;&ch;en geſehen, ſondern immer einen von den blanken Kieſel&st;einen aus ſeiner Ta&sch;e auf den Weg geworfen.

Als &si;e mi&tt;en in den Wald gekommen waren, ſpra&ch; der Vater „nun ſammelt Holz, ihr Kinder, i&ch; wi≪ ein Feuer anma&ch;en, damit ihr ni&ch;t friert.“ Hänſel und Gretel trugen Rei&si;g zuſammen, einen kleinen Berg ho&ch;. Das Rei&si;g ward angezündet, und als die Flamme re&ch;t ho&ch; brannte, ſagte die Frau „nun legt eu&ch; ans Feuer, ihr Kinder, und ruht eu&ch; aus, wir gehen in den Wald und hauen Holz. Wenn wir fertig &si;nd, kommen wir wieder und holen eu&ch; ab.“

Hänſel und Gretel ſaßen am Feuer, und als der Mi&tt;ag kam, aß jedes ſein Stü&ck;lein Brot. Und weil &si;e die S&ch;läge der Holzaxt hörten, ſo glaubten &si;e, ihr Vater wäre in der Nähe. Es war aber ni&ch;t die Holzaxt, es war ein A&st;, den er an einen dürren Baum gebunden ha&tt;e, und den der Wind hin- und her&sch;lug. Und als &si;e ſo lange geſe&ss;en ha&tt;en, &fi;elen ihnen die Augen vor Müdigkeit zu, und &si;e &sch;liefen fe&st; ein. Als &si;e endli&ch; erwa&ch;ten, war es &sch;on &fi;n&st;ere Na&ch;t. Gretel &fi;ng an zu weinen und ſpra&ch; „wie ſo≪en wir nun aus dem Wald kommen!“ Hänſel aber trö&st;ete &si;e, „wart nur ein Weil&ch;en, bis der Mond aufgegangen i&st;, dann vo≪en wir den Weg &sch;on &fi;nden.“ Und als der vo≪e Mond aufge&st;iegen war, ſo nahm Hänſel ſein S&ch;we&st;er&ch;en an der Hand und ging den Kieſel&st;einen na&ch;, die &sch;immerten wie neu ge&sch;lagene Ba&tz;en und zeigten ihnen den Weg. Sie gingen die ganze Na&ch;t hindur&ch; und kamen bei anbre&ch;endem Tag wieder zu ihres Vaters Haus. Sie klopften an die Tür, und als die Frau aufma&ch;te und ſah, daß es Hänſel und Gretel war, ſpra&ch; &si;e „ihr böſen Kinder, was habt ihr ſo lange im Walde ge&sch;lafen, wir haben geglaubt, ihr wo≪tet gar ni&ch;t wiederkommen.“ Der Vater aber freute &si;&ch;, denn es war ihm zu Herzen gegangen, daß er &si;e ſo a≪ein zurü&ck;gela&ss;en ha&tt;e.

Ni&ch;t lange dana&ch; war wieder Not in a≪en E&ck;en, und die Kinder hörten, wie die Mu&tt;er na&ch;ts im Be&tt;e zu dem Vater ſpra&ch; „a≪es i&st; wieder aufgezehrt, wir haben no&ch; einen halben Laib Brot, herna&ch; hat das Lied ein Ende. Die Kinder mü&ss;en fort, wir wo≪en &si;e tiefer in den Wald hineinführen, damit &si;e den Weg ni&ch;t wieder heraus&fi;nden; es i&st; ſon&st; keine Re&tt;ung für uns.“ Dem Mann &fi;els &sch;wer aufs Herz und er da&ch;te „es wäre be&ss;er, daß du den le&tz;ten Bi&ss;en mit deinen Kindern teilte&st;.“ Aber die Frau hörte auf ni&ch;ts, was er ſagte, &sch;alt ihn und ma&ch;te ihm Vorwürfe. Wer A ſagt, muß au&ch; B ſagen, und weil er das er&st;emal na&ch;gegeben ha&tt;e, ſo mußte er es au&ch; zum zweitenmal.

Die Kinder waren aber no&ch; wa&ch; geweſen und ha&tt;en das Geſprä&ch; mit angehört. Als die Alten &sch;liefen, &st;and Hänſel wieder auf, wo≪te hinaus und Kieſel&st;eine aufleſen wie das vorigemal, aber die Frau ha&tt;e die Tür ver&sch;lo&ss;en, und Hänſel konnte ni&ch;t heraus. Aber er trö&st;ete ſein S&ch;we&st;er&ch;en und ſpra&ch; „weine ni&ch;t, Gretel, und &sch;laf nur ruhig, der liebe Go&tt; wird uns &sch;on helfen.“

Am frühen Morgen kam die Frau und holte die Kinder aus dem Be&tt;e. Sie erhielten ihr Stü&ck;&ch;en Brot, das war aber no&ch; kleiner als das vorigemal. Auf dem Wege na&ch; dem Wald brö&ck;elte es Hänſel in der Ta&sch;e, &st;and o&ft; &st;i≪ und warf ein Brö&ck;lein auf die Erde. „Hänſel, was &st;eh&st; du und gu&ck;&st; di&ch; um,“ ſagte der Vater, „geh deiner Wege.“ „I&ch; ſehe na&ch; meinem Täub&ch;en, das &si;&tz;t auf dem Da&ch;e und wi≪ mir Ade ſagen,“ antwortete Hänſel. „Narr,“ ſagte die Frau, „das i&st; dein Täub&ch;en ni&ch;t, das i&st; die Morgenſonne, die auf den S&ch;orn&st;ein oben &sch;eint.“ Hänſel aber warf na&ch; und na&ch; a≪e Brö&ck;lein auf den Weg.

Die Frau führte die Kinder no&ch; tiefer in den Wald, wo &si;e ihr Lebtag no&ch; ni&ch;t geweſen waren. Da ward wieder ein großes Feuer angema&ch;t, und die Mu&tt;er ſagte „bleibt nur da &si;&tz;en, ihr Kinder, und wenn ihr müde ſeid, könnt ihr ein wenig &sch;lafen: wir gehen in den Wald und hauen Holz, und abends, wenn wir fertig &si;nd, kommen wir und holen eu&ch; ab.“ Als es Mi&tt;ag war, teilte Gretel ihr Brot mit Hänſel, der ſein Stü&ck; auf den Weg ge&st;reut ha&tt;e. Dann &sch;liefen &si;e ein, und der Abend verging, aber niemand kam zu den armen Kindern. Sie erwa&ch;ten er&st; in der &fi;n&st;eren Na&ch;t, und Hänſel trö&st;ete ſein S&ch;we&st;er&ch;en und ſagte „wart nur, Gretel, bis der Mond aufgeht, dann werden wir die Brotbrö&ck;lein ſehen, die i&ch; ausge&st;reut habe, die zeigen uns den Weg na&ch; Haus.“ Als der Mond kam, ma&ch;ten &si;e &si;&ch; auf, aber &si;e fanden kein Brö&ck;lein mehr, denn die viel tauſend Vögel, die im Walde und im Felde umher&fl;iegen, die ha&tt;en &si;e weggepi&ck;t. Hänſel ſagte zu Gretel „wir werden den Weg &sch;on &fi;nden,“ aber &si;e fanden ihn ni&ch;t. Sie gingen die ganze Na&ch;t und no&ch; einen Tag von Morgen bis Abend, aber &si;e kamen aus dem Wald ni&ch;t heraus, und waren ſo hungrig, denn &si;e ha&tt;en ni&ch;ts als die paar Beeren, die auf der Erde &st;anden. Und weil &si;e ſo müde waren, daß die Beine &si;e ni&ch;t mehr tragen wo≪ten, ſo legten &si;e &si;&ch; unter einen Baum und &sch;liefen ein.

Nun wars &sch;on der dri&tt;e Morgen, daß &si;e ihres Vaters Haus verla&ss;en ha&tt;en. Sie &fi;ngen wieder an zu gehen, aber &si;e gerieten immer tiefer in den Wald, und wenn ni&ch;t bald Hilfe kam, ſo mußten &si;e ver&sch;ma&ch;ten. Als es Mi&tt;ag war, ſahen &si;e ein &sch;önes &sch;neeweißes Vöglein auf einem A&st; &si;&tz;en, das ſang ſo &sch;ön, daß &si;e &st;ehen blieben und ihm zuhörten. Und als es fertig war, &sch;wang es ſeine Flügel und &fl;og vor ihnen her, und &si;e gingen ihm na&ch;, bis &si;e zu einem Häus&ch;en gelangten, auf de&ss;en Da&ch; es &si;&ch; ſe&tz;te, und als &si;e ganz nah herankamen, ſo ſahen &si;e, daß das Häuslein aus Brot gebaut war und mit Ku&ch;en gede&ck;t; aber die Fen&st;er waren von he≪em Zu&ck;er. „Da wo≪en wir uns dran ma&ch;en,“ ſpra&ch; Hänſel, „und eine geſegnete Mahlzeit halten. I&ch; wi≪ ein Stü&ck; vom Da&ch; e&ss;en, Gretel, du kann&st; vom Fen&st;er e&ss;en, das &sch;me&ck;t ſüß.“ Hänſel rei&ch;te in die Höhe und bra&ch; &si;&ch; ein wenig vom Da&ch; ab, um zu verſu&ch;en, wie es &sch;me&ck;te, und Gretel &st;e≪te &si;&ch; an die S&ch;eiben und knuperte daran. Da rief eine feine Stimme aus der Stube heraus:

„Knuper, knuper, kneis&ch;en,
wer knupert an meinem Häus&ch;en?“

Die Kinder antworteten:

„Der Wind, der Wind,
das himmli&sch;e Kind,“

und aßen weiter, ohne &si;&ch; irre ma&ch;en zu la&ss;en. Hänſel, dem das Da&ch; ſehr gut &sch;me&ck;te, riß &si;&ch; ein großes Stü&ck; davon herunter, und Gretel &st;ieß eine ganze runde Fen&st;er&sch;eibe heraus, ſe&tz;te &si;&ch; nieder und tat &si;&ch; wohl damit. Da ging auf einmal die Türe auf, und eine &st;einalte Frau, die &si;&ch; auf eine Krü&ck;e &st;ü&tz;te, kam herausge&sch;li&ch;en. Hänſel und Gretel er&sch;raken ſo gewaltig, daß &si;e fa≪en ließen, was &si;e in den Händen hielten. Die Alte aber wa&ck;elte mit dem Kopfe und ſpra&ch; „ei, ihr lieben Kinder, wer hat eu&ch; hierher gebra&ch;t? Kommt nur herein und bleibt bei mir, es ge&sch;ieht eu&ch; kein Leid.“ Sie faßte beide an der Hand und führte &si;e in ihr Häus&ch;en. Da ward gutes E&ss;en aufgetragen, Mil&ch; und Pfanneku&ch;en mit Zu&ck;er, Äpfel und Nü&ss;e. Herna&ch; wurden zwei &sch;öne Be&tt;lein weiß gede&ck;t, und Hänſel und Gretel legten &si;&ch; hinein und meinten, &si;e wären im Himmel. Die Alte ha&tt;e &si;&ch; nur ſo freundli&ch; ange&st;e≪t, &si;e war aber eine böſe Hexe, die den Kindern auflauerte, und ha&tt;e das Brothäuslein bloß gebaut, um &si;e herbeizulo&ck;en. Wenn eins in ihre Gewalt kam, ſo ma&ch;te &si;e es tot, ko&ch;te es und aß es, und das war ihr ein Fe&st;tag. Die Hexen haben rote Augen und können ni&ch;t weit ſehen, aber &si;e haben eine feine Wi&tt;erung, wie die Tiere, und merkens, wenn Men&sch;en herankommen. Als Hänſel und Gretel in ihre Nähe kamen, da la&ch;te &si;e bosha&ft; und ſpra&ch; höhni&sch; „die habe i&ch;, die ſo≪en mir ni&ch;t wieder entwi&sch;en.“ Frühmorgens, ehe die Kinder erwa&ch;t waren, &st;and &si;e &sch;on auf, und als &si;e beide ſo liebli&ch; ruhen ſah, mit den vo≪en roten Ba&ck;en, ſo murmelte &si;e vor &si;&ch; hin „das wird ein guter Bi&ss;en werden.“ Da pa&ck;te &si;e Hänſel mit ihrer dürren Hand und trug ihn in einen kleinen Sta≪ und ſperrte ihn mit einer Gi&tt;ertüre ein: er mo&ch;te &sch;reien, wie er wo≪te, es half ihm ni&ch;ts. Dann ging &si;e zu Gretel, rü&tt;elte &si;e wa&ch; und rief „&st;eh auf, Faulenzerin, trag Wa&ss;er und ko&ch; deinem Bruder etwas Gutes, der &si;&tz;t draußen im Sta≪ und ſo≪ fe&tt; werden. Wenn er fe&tt; i&st;, ſo wi≪ i&ch; ihn e&ss;en.“ Gretel &fi;ng an bi&tt;erli&ch; zu weinen, aber es war a≪es vergebli&ch;, &si;e mußte tun, was die böſe Hexe verlangte. Nun ward dem armen Hänſel das be&st;e E&ss;en geko&ch;t, aber Gretel bekam ni&ch;ts als Krebs&sch;alen. Jeden Morgen &sch;li&ch; die Alte zu dem &st;ä≪&ch;en und rief „Hänſel, &st;re&ck; deine Finger heraus, damit i&ch; fühle, ob du bald fe&tt; bi&st;.“ Hänſel &st;re&ck;te ihr aber ein Knö&ch;lein heraus, und die Alte, die trübe Augen ha&tt;e, konnte es ni&ch;t ſehen, und meinte, es wären Hänſels Finger, und verwunderte &si;&ch;, daß er gar ni&ch;t fe&tt; werden wo≪te. Als vier Wo&ch;en herum waren und Hänſel immer mager blieb, da übernahm &si;e die Ungeduld, und &si;e wo≪te ni&ch;t länger warten. „Heda, Gretel,“ rief &si;e dem Mäd&ch;en zu, „ſei &fl;ink und trag Wa&ss;er: Hänſel mag fe&tt; oder mager ſein, morgen wi≪ i&ch; ihn &sch;la&ch;ten und ko&ch;en.“ A&ch;, wie jammerte das arme S&ch;we&st;er&ch;en, als es das Wa&ss;er tragen mußte, und wie &fl;o&ss;en ihm die Tränen über die Ba&ck;en herunter! „Lieber Go&tt;, hilf uns do&ch;,“ rief &si;e aus, „hä&tt;en uns nur die wilden Tiere im Wald gefre&ss;en, ſo wären wir do&ch; zuſammen ge&st;orben.“ „Spar nur dein Geblärre,“ ſagte die Alte, „es hil&ft; dir a≪es ni&ch;ts.“ Frühmorgens mußte Gretel heraus, den Ke&ss;el mit Wa&ss;er aufhängen und Feuer anzünden. „Er&st; vo≪en wir ba&ck;en,“ ſagte die Alte, „i&ch; habe den Ba&ck;ofen &sch;on eingeheizt und den Teig geknetet!“ Sie &st;ieß das arme Gretel hinaus zu dem Ba&ck;ofen, aus dem die Feuer&fl;ammen &sch;on heraus&sch;lugen. „Krie&ch; hinein,“ ſagte die Hexe, „und &si;eh zu, ob re&ch;t eingeheizt i&st;, damit wir das Brot hinein&sch;ießen können.“ Und wenn Gretel darin war, wo≪te &si;e den Ofen zuma&ch;en, und Gretel ſo≪te darin braten, und dann wo≪te &si;es au&ch; aufe&ss;en. Aber Gretel merkte, was &si;e im Sinn ha&tt;e, und ſpra&ch; „i&ch; weiß ni&ch;t, wie i&ch;s ma&ch;en ſo≪; wie komm i&ch; da hinein?“ „Dumme Gans,“ ſagte die Alte, „die Ö&ff;nung i&st; groß genug, &si;eh&st; du wohl, i&ch; könnte ſelb&st; hinein,“ krabbelte heran und &st;e&ck;te den Kopf in den Ba&ck;ofen. Da gab ihr Gretel einen Stoß, daß &si;e weit hineinfuhr, ma&ch;te die eiſerne Tür zu und &sch;ob den Riegel vor. Hu! Da &fi;ng &si;e an zu heulen, ganz grauſelig; aber Gretel lief fort, und die go&tt;loſe Hexe mußte elendigli&ch; verbrennen. Gretel aber lief &sch;nur&st;ra&ck;s zum Hänſel, ö&ff;nete ſein Stä≪&ch;en und rief „Hänſel, wir &si;nd erlö&st;, die alte Hexe i&st; tot!“ Da ſprang Hänſel heraus, wie ein Vogel aus dem Kä&fi;g, wenn ihm die Türe aufgema&ch;t wird. Wie haben &si;e &si;&ch; gefreut, &si;nd &si;&ch; um den Hals gefa≪en, &si;nd herumgeſprungen und haben &si;&ch; geküßt! Und weil &si;e &si;&ch; ni&ch;t mehr zu für&ch;ten brau&ch;ten, ſo gingen &si;e in das Haus der Hexe hinein, da &st;anden in a≪en E&ck;en Ka&st;en mit Perlen und Edel&st;einen. „Die &si;nd no&ch; be&ss;er als Kieſel&st;eine,“ ſagte Hänſel und &st;e&ck;te in ſeine Ta&sch;en, was hinein wo≪te, und Gretel ſagte „i&ch; wi≪ au&ch; etwas mit na&ch; Haus bringen,“ und fü≪te &si;&ch; ſein S&ch;ürz&ch;en vo≪. „Aber je&tz;t wo≪en wir fort,“ ſagte Hänſel, „damit wir aus dem Hexenwald herauskommen.“ Als &si;e aber ein paar Stunden gegangen waren, gelangten &si;e an ein großes Wa&ss;er. „Wir können ni&ch;t hinüber,“ ſpra&ch; Hänſel, „i&ch; ſeh keinen Steg und keine Brü&ck;e.“ „Hier fährt au&ch; kein S&ch;i&ff;&ch;en,“ antwortete Gretel, „aber da &sch;wimmt eine weiße Ente, wenn i&ch; die bi&tt;e, ſo hil&ft; &si;e uns hinüber.“ Da rief &si;e:

„Ent&ch;en, Ent&ch;en,
da &st;eht Gretel und Hänſel.
Kein Steg und keine Brü&ck;e,
nimm uns auf deinen weißen Rü&ck;en.“

Das Ent&ch;en kam au&ch; heran, und Hänſel ſe&tz;te &si;&ch; auf und bat ſein S&ch;we&st;er&ch;en, &si;&ch; zu ihm zu ſe&tz;en. „Nein,“ antwortete Gretel, „es wird dem Ent&ch;en zu &sch;wer, es ſo≪ uns na&ch;einander hinüberbringen.“ Das tat das gute Tier&ch;en, und als &si;e glü&ck;li&ch; drüben waren und ein Weil&ch;en fortgingen, da kam ihnen der Wald immer bekannter und immer bekannter vor, und endli&ch; erbli&ck;ten &si;e von weitem ihres Vaters Haus. Da &fi;ngen &si;e an zu laufen, &st;ürzten in die Stube hinein und &fi;elen ihrem Vater um den Hals. Der Mann ha&tt;e keine frohe Stunde gehabt, ſeitdem er die Kinder im Walde gela&ss;en ha&tt;e, die Frau aber war ge&st;orben. Gretel &sch;ü&tt;ete ſein S&ch;ürz&ch;en aus, daß die Perlen und Edel&st;eine in der Stube herumſprangen, und Hänſel warf eine Handvo≪ na&ch; der anderen aus ſeiner Ta&sch;e dazu. Da ha&tt;en a≪e Sorgen ein Ende, und &si;e lebten in lauter Freude zuſammen. Mein Mär&ch;en i&st; aus, dort läu&ft; eine Maus, wer &si;e fängt, darf &si;&ch; eine große große Pelzkappe daraus ma&ch;en.

16.

Die drei S&ch;langenblä&tt;er

Es war einmal ein armer Mann, der konnte ſeinen einzigen Sohn ni&ch;t mehr ernähren. Da ſpra&ch; der Sohn „lieber Vater, es geht Eu&ch; ſo kümmerli&ch;, i&ch; fa≪e Eu&ch; zur La&st;, lieber wi≪ i&ch; ſelb&st; fortgehen und ſehen, wie i&ch; mein Brot verdiene.“ Da gab ihm der Vater ſeinen Segen und nahm mit großer Trauer von ihm Ab&sch;ied. Zu dieſer Zeit führte der König eines mä&ch;tigen Rei&ch;s Krieg, der Jüngling nahm Dien&st;e bei ihm und zog mit ins Feld. Und als er vor den Feind kam, ſo ward eine S&ch;la&ch;t geliefert, und es war große Gefahr und regnete blaue Bohnen, daß ſeine Kameraden von a≪en Seiten nieder&fi;elen. Und als au&ch; der Anführer blieb, ſo wo≪ten die übrigen die Flu&ch;t ergreifen, aber der Jüngling trat heraus, ſpra&ch; ihnen Mut zu und rief „wir wo≪en unſer Vaterland ni&ch;t zugrunde gehen la&ss;en.“ Da folgten ihm die andern, und er drang ein und &sch;lug den Feind. Der König, als er hörte, daß er ihm a≪ein den Sieg zu danken habe, erhob ihn über a≪e andern, gab ihm große S&ch;ä&tz;e und ma&ch;te ihn zum Er&st;en in ſeinem Rei&ch;.

Der König ha&tt;e eine To&ch;ter, die war ſehr &sch;ön, aber &si;e war au&ch; ſehr wunderli&ch;. Sie ha&tt;e das Gelübde getan, keinen zum Herrn und Gemahl zu neh men, der ni&ch;t verſprä&ch;e, wenn &si;e zuer&st; &st;ürbe, &si;&ch; lebendig mit ihr begraben zu la&ss;en. „Hat er mi&ch; von Herzen lieb,“ ſagte &si;e, „wozu dient ihm dann no&ch; das Leben?“ Dagegen wo≪te &si;e ein Glei&ch;es tun, und wenn er zuer&st; &st;ürbe, mit ihm in das Grab &st;eigen. Dieſes ſeltſame Gelübde ha&tt;e bis je&tz;t a≪e Freier abge&sch;re&ck;t, aber der Jüngling wurde von ihrer S&ch;önheit ſo eingenommen, daß er auf ni&ch;ts a&ch;tete, ſondern bei ihrem Vater um &si;e anhielt. „Weißt du au&ch;,“ ſpra&ch; der König, „was du verſpre&ch;en mußt?“ „I&ch; muß mit ihr in das Grab gehen,“ antwortete er, „wenn i&ch; &si;e überlebe, aber meine Liebe i&st; ſo groß, daß i&ch; der Gefahr ni&ch;t a&ch;te.“ Da wi≪igte der König ein, und die Ho&ch;zeit ward mit großer Pra&ch;t gefeiert.

Nun lebten &si;e eine Zeitlang glü&ck;li&ch; und vergnügt miteinander, da ge&sch;ah es, daß die junge Königin in eine &sch;were Krankheit &fi;el, und kein Arzt konnte ihr helfen. Und als &si;e tot dalag, da erinnerte &si;&ch; der junge König, was er ha&tt;e verſpre&ch;en mü&ss;en, und es grau&st;e ihm davor, &si;&ch; lebendig in das Grab zu legen, aber es war kein Ausweg: der König ha&tt;e a≪e Tore mit Wa&ch;en beſe&tz;en la&ss;en, und es war ni&ch;t mögli&ch;, dem S&ch;i&ck;ſal zu entgehen. Als der Tag kam, wo die Lei&ch;e in das königli&ch;e Gewölbe beigeſe&tz;t wurde, da ward er mit hinabgeführt, und dann das Tor verriegelt und ver&sch;lo&ss;en.

Neben dem Sarg &st;and ein Ti&sch;, darauf vier Li&ch;ter, vier Laibe Brot und vier Fla&sch;en Wein. Sobald dieſer Vorrat zu Ende ging, mußte er ver&sch;ma&ch;ten. Nun ſaß er da vo≪ S&ch;merz und Trauer, aß jeden Tag nur ein Bißlein Brot, trank nur einen S&ch;lu&ck; Wein, und ſah do&ch;, wie der Tod immer näher rü&ck;te. Indem er ſo vor &si;&ch; hin&st;arrte, ſah er aus der E&ck;e des Gewölbes eine S&ch;lange hervorkrie&ch;en, die &si;&ch; der Lei&ch;e näherte. Und weil er da&ch;te, &si;e käme, um daran zu nagen, zog er ſein S&ch;wert und ſpra&ch; „ſolange i&ch; lebe, ſo≪&st; du &si;e ni&ch;t anrühren,“ und hieb &si;e in drei Stü&ck;e. Über ein Weil&ch;en kro&ch; eine zweite S&ch;lange aus der E&ck;e hervor, als &si;e aber die andere tot und zer&st;ü&ck;t liegen ſah, ging &si;e zurü&ck;, kam bald wieder und ha&tt;e drei grüne Blä&tt;er im Munde. Dann nahm &si;e die drei Stü&ck;e von der S&ch;lange, legte &si;e, wie &si;e zuſammengehörten, und tat auf jede Wunde eins von den Blä&tt;ern. Alsbald fügte &si;&ch; das Getrennte aneinander, die S&ch;lange regte &si;&ch; und ward wieder lebendig, und beide eilten miteinander fort. Die Blä&tt;er blieben auf der Erde liegen, und dem Unglü&ck;li&ch;en, der a≪es mit angeſehen ha&tt;e, kam es in die Gedanken, ob ni&ch;t die wunderbare Kra&ft; der Blä&tt;er, wel&ch;e die S&ch;lange wieder lebendig gema&ch;t ha&tt;e, au&ch; einem Men&sch;en helfen könnte. Er hob alſo die Blä&tt;er auf und legte eins davon auf den Mund der Toten, die beiden andern auf ihre Augen. Und kaum war es ge&sch;ehen, ſo bewegte &si;&ch; das Blut in den Adern, &st;ieg in das blei&ch;e Ange&si;&ch;t und rötete es wieder. Da zog &si;e Atem, &sch;lug die Augen auf und ſpra&ch; „a&ch;, Go&tt;, wo bin i&ch;?“ „Du bi&st; bei mir, liebe Frau,“ antwortete er, und erzählte ihr, wie a≪es gekommen war und er &si;e wieder ins Leben erwe&ck;t ha&tt;e. Dann rei&ch;te er ihr etwas Wein und Brot, und als &si;e wieder zu Krä&ft;en gekommen war, erhob &si;e &si;&ch;, und &si;e gingen zu der Türe, und klopften und riefen ſo laut, daß es die Wa&ch;en hörten und dem König meldeten. Der König kam ſelb&st; herab und ö&ff;nete die Türe, da fand er beide fri&sch; und geſund und freute &si;&ch; mit ihnen, daß nun a≪e Not über&st;anden war. Die drei S&ch;langenblä&tt;er aber nahm der junge König mit, gab &si;e einem Diener und ſpra&ch; „verwahr &si;e mir ſorgfältig, und trag &si;e zu jeder Zeit bei dir, wer weiß, in wel&ch;er Not &si;e uns no&ch; helfen können.“

Es war aber in der Frau, na&ch;dem &si;e wieder ins Leben war erwe&ck;t worden, eine Veränderung vorgegangen: es war, als ob a≪e Liebe zu ihrem Manne aus ihrem Herzen gewi&ch;en wäre. Als er na&ch; einiger Zeit eine Fahrt zu ſeinem alten Vater über das Meer ma&ch;en wo≪te, und &si;e auf ein S&ch;i&ff; ge&st;iegen waren, ſo vergaß &si;e die große Liebe und Treue, die er ihr bewieſen, und womit er &si;e vom Tode gere&tt;et ha&tt;e, und faßte eine böſe Neigung zu dem S&ch;i&ff;er. Und als der junge König einmal dalag und &sch;lief, rief &si;e den S&ch;i&ff;er herbei, und faßte den S&ch;lafenden am Kopfe, und der S&ch;i&ff;er mußte ihn an den Füßen fa&ss;en, und ſo warfen &si;e ihn hinab ins Meer. Als die S&ch;andtat vo≪bra&ch;t war, ſpra&ch; &si;e zu ihm „nun laß uns heimkehren und ſagen, er ſei unterwegs ge&st;orben. I&ch; wi≪ di&ch; &sch;on bei meinem Vater ſo heraus&st;rei&ch;en und rühmen, daß er mi&ch; mit dir vermählt und di&ch; zum Erben ſeiner Krone einſe&tz;t.“ Aber der treue Diener, der a≪es mit angeſehen ha&tt;e, ma&ch;te unbemerkt ein kleines S&ch;i&ff;lein von dem großen los, ſe&tz;te &si;&ch; hinein, &sch;i&ff;te ſeinem Herrn na&ch;, und ließ die Verräter fortfahren. Er &fi;&sch;te den Toten wieder auf, und mit Hilfe der drei S&ch;langenblä&tt;er, die er bei &si;&ch; trug und auf die Augen und den Mund legte, bra&ch;te er ihn glü&ck;li&ch; wieder ins Leben.

Sie ruderten beide aus a≪en Krä&ft;en Tag und Na&ch;t, und ihr kleines S&ch;i&ff; &fl;og ſo &sch;ne≪ dahin, daß &si;e früher als das andere bei dem alten König anlangten. Er verwunderte &si;&ch;, als er &si;e a≪ein kommen ſah, und fragte, was ihnen begegnet wäre. Als er die Bosheit ſeiner To&ch;ter vernahm, ſpra&ch; er „i&ch; kanns ni&ch;t glauben, daß &si;e ſo &sch;le&ch;t gehandelt hat, aber die Wahrheit wird bald an den Tag kommen,“ und hieß beide in eine verborgene Kammer gehen und &si;&ch; vor jedermann heimli&ch; halten. Bald herna&ch; kam das große S&ch;i&ff; herangefahren, und die go&tt;loſe Frau er &sch;ien vor ihrem Vater mit einer betrübten Miene. Er ſpra&ch; „warum kehr&st; du a≪ein zurü&ck;? Wo i&st; dein Mann?“ „A&ch;, lieber Vater,“ antwortete &si;e, „i&ch; komme in großer Trauer wieder heim, mein Mann i&st; während der Fahrt plö&tz;li&ch; erkrankt und ge&st;orben, und wenn der gute S&ch;i&ff;er mir ni&ch;t Bei&st;and gelei&st;et hä&tt;e, ſo wäre es mir &sch;limm ergangen; er i&st; bei ſeinem Tode zugegen geweſen und kann Eu&ch; a≪es erzählen.“ Der König ſpra&ch; „i&ch; wi≪ den Toten wieder lebendig ma&ch;en,“ und ö&ff;nete die Kammer, und hieß die beiden herausgehen. Die Frau, als &si;e ihren Mann erbli&ck;te, war wie vom Donner gerührt, ſank auf die Knie und bat um Gnade. Der König ſpra&ch; „da i&st; keine Gnade, er war bereit, mit dir zu &st;erben, und hat dir dein Leben wiedergegeben, du aber ha&st; ihn im S&ch;laf umgebra&ch;t, und ſo≪&st; deinen verdienten Lohn empfangen.“ Da ward &si;e mit ihrem Helfershelfer in ein dur&ch;lö&ch;ertes S&ch;i&ff; geſe&tz;t und hinaus ins Meer getrieben, wo &si;e bald in den We≪en verſanken.

17.

Die weiße S&ch;lange

Es i&st; nun &sch;on lange her, da lebte ein König, de&ss;en Weisheit im ganzen Lande berühmt war. Ni&ch;ts blieb ihm unbekannt, und es war, als ob ihm Na&ch;ri&ch;t von den verborgen&st;en Dingen dur&ch; die Lu&ft; zugetragen würde. Er ha&tt;e aber eine ſeltſame Si&tt;e. Jeden Mi&tt;ag, wenn von der Tafel a≪es abgetragen und niemand mehr zugegen war, mußte ein vertrauter Diener no&ch; eine S&ch;ü&ss;el bringen. Sie war aber zugede&ck;t, und der Diener wußte ſelb&st; ni&ch;t, was darin lag, und kein Men&sch; wußte es, denn der König de&ck;te &si;e ni&ch;t eher auf und aß ni&ch;t davon, bis er ganz a≪ein war. Das ha&tt;e &sch;on lange Zeit gedauert, da überkam eines Tages den Diener, der die S&ch;ü&ss;el wieder wegtrug, die Neugierde, daß er ni&ch;t wider&st;ehen konnte, ſondern die S&ch;ü&ss;el in ſeine Kammer bra&ch;te. Als er die Tür ſorgfältig ver&sch;lo&ss;en ha&tt;e, hob er den De&ck;el auf, und da ſah er, daß eine weiße S&ch;lange darin lag. Bei ihrem Anbli&ck; konnte er die Lu&st; ni&ch;t zurü&ck;halten, &si;e zu ko&st;en; er &sch;ni&tt; ein Stü&ck;&ch;en davon ab und &st;e&ck;te es in den Mund. Kaum aber ha&tt;e es ſeine Zunge berührt, ſo hörte er vor ſeinem Fen&st;er ein ſeltſames Gewiſper von feinen Stimmen. Er ging hin und hor&ch;te, da merkte er, daß es die Sperlinge waren, die miteinander ſpra&ch;en und &si;&ch; a≪erlei erzählten, was &si;e im Felde und Walde geſehen ha&tt;en. Der Genuß der S&ch;lange ha&tt;e ihm die Fähigkeit verliehen, die Spra&ch;e der Tiere zu ver&st;ehen.

Nun trug es &si;&ch; zu, daß gerade an dieſem Tage der Königin ihr &sch;ön&st;er Ring fortkam und auf den vertrauten Diener, der übera≪ Zugang ha&tt;e, der Verda&ch;t &fi;el, er habe ihn ge&st;ohlen. Der König ließ ihn vor &si;&ch; kommen und drohte ihm unter he&ft;igen S&ch;eltworten, wenn er bis morgen den Täter ni&ch;t zu nennen wüßte, ſo ſo≪te er dafür angeſehen und geri&ch;tet werden. Es half ni&ch;ts, daß er ſeine Un&sch;uld beteuerte, er ward mit keinem be&ss;eren Be&sch;eid entla&ss;en. In ſeiner Unruhe und Ang&st; ging er hinab auf den Hof und beda&ch;te, wie er &si;&ch; aus ſeiner Not helfen könne. Da ſaßen die Enten an einem &fl;ießenden Wa&ss;er friedli&ch; nebeneinander und ruhten, &si;e pu&tz;ten &si;&ch; mit ihren S&ch;näbeln gla&tt; und hielten ein vertrauli&ch;es Geſprä&ch;. Der Diener blieb &st;ehen und hörte ihnen zu. Sie erzählten &si;&ch;, wo &si;e heute morgen a≪ herumgewa&ck;elt wären, und was für ein gutes Fu&tt;er &si;e gefunden hä&tt;en, da ſagte eine verdrießli&ch; „mir liegt etwas &sch;wer im Magen, i&ch; habe einen Ring, der unter der Königin Fen&st;er lag, in der Ha&st; mit hinunterge&sch;lu&ck;t.“ Da pa&ck;te &si;e der Diener glei&ch; beim Kragen, trug &si;e in die Kü&ch;e und ſpra&ch; zum Ko&ch; „&sch;la&ch;te do&ch; dieſe ab, &si;e i&st; wohl genährt.“ „Ja,“ ſagte der Ko&ch; und wog &si;e in der Hand, „die hat keine Mühe ge&sch;eut, &si;&ch; zu mä&st;en, und &sch;on lange darauf gewartet, gebraten zu werden.“ Er &sch;ni&tt; ihr den Hals ab, und als &si;e ausgenommen ward, fand &si;&ch; der Ring der Königin in ihrem Magen. Der Diener konnte nun lei&ch;t vor dem Könige ſeine Un&sch;uld beweiſen, und da dieſer ſein Unre&ch;t wieder gutma&ch;en wo≪te, erlaubte er ihm, &si;&ch; eine Gnade auszubi&tt;en, und verſpra&ch; ihm die größte Ehren&st;e≪e, die er &si;&ch; an ſeinem Hofe wün&sch;te.

Der Diener &sch;lug a≪es aus und bat nur um ein Pferd und Reiſegeld, denn er ha&tt;e Lu&st; die Welt zu ſehen und eine Weile darin herumzuziehen. Als ſeine Bi&tt;e erfü≪t war, ma&ch;te er &si;&ch; auf den Weg und kam eines Tags an einem Tei&ch; vorbei, wo er drei Fi&sch;e bemerkte, die &si;&ch; im Rohr gefangen ha&tt;en und na&ch; Wa&ss;er &sch;nappten. Obglei&ch; man ſagt, die Fi&sch;e wären &st;umm, ſo vernahm er do&ch; ihre Klage, daß &si;e ſo elend umkommen müßten. Weil er ein mitleidiges Herz ha&tt;e, ſo &st;ieg er vom Pferde ab und ſe&tz;te die drei Gefangenen wieder ins Wa&ss;er. Sie zappelten vor Freude, &st;re&ck;ten die Köpfe heraus und riefen ihm zu „wir wo≪en dirs gedenken und dirs vergelten, daß du uns erre&tt;et ha&st;.“ Er ri&tt; weiter, und na&ch; einem Weil&ch;en kam es ihm vor, als hörte er zu ſeinen Füßen in dem Sand eine Stimme. Er hor&ch;te und vernahm, wie ein Ameiſenkönig klagte „wenn uns nur die Men&sch;en mit den unge&sch;i&ck;ten Tieren vom Leib blieben! Da tri&tt; mir das dumme Pferd mit ſeinen &sch;weren Hufen meine Leute ohne Barmherzigkeit nieder!“ Er lenkte auf einen Seitenweg ein, und der Ameiſenkönig rief ihm zu „wir wo≪en dirs gedenken und dirs vergelten.“ Der Weg führte ihn in einen Wald, und da ſah er einen Rabenvater und eine Rabenmu&tt;er, die &st;anden bei ihrem Ne&st; und warfen ihre Jungen heraus. „Fort mit eu&ch;, ihr Galgen&sch;wengel,“ riefen &si;e, „wir können eu&ch; ni&ch;t mehr ſa&tt; ma&ch;en, ihr ſeid groß genug, und könnt eu&ch; ſelb&st; ernähren.“ Die armen Jungen lagen auf der Erde, &fl;a&tt;erten und &sch;lugen mit ihren Fi&tt;i&ch;en und &sch;rien „wir hilfloſen Kinder, wir ſo≪en uns ſelb&st; ernähren und können no&ch; ni&ch;t &fl;iegen! Was bleibt uns übrig, als hier Hungers zu &st;erben!“ Da &st;ieg der gute Jüngling ab, tötete das Pferd mit ſeinem Degen und überließ es den jungen Raben zum Fu&tt;er. Die kamen herbeigehüp&ft;, ſä&tt;igten &si;&ch; und riefen „wir wo≪en dirs gedenken und dirs vergelten.“

Er mußte je&tz;t ſeine eigenen Beine gebrau&ch;en, und als er lange Wege gegangen war, kam er in eine große Stadt. Da war großer Lärm und Gedränge in den Straßen, und kam einer zu Pferde und ma&ch;te bekannt, die Königsto&ch;ter ſu&ch;e einen Gemahl, wer &si;&ch; aber um &si;e bewerben wo≪e, der mü&ss;e eine &sch;were Aufgabe vo≪bringen, und könne er es ni&ch;t glü&ck;li&ch; ausführen, ſo habe er ſein Leben verwirkt. Viele ha&tt;en es &sch;on verſu&ch;t, aber vergebli&ch; ihr Leben daran geſe&tz;t. Der Jüngling, als er die Königsto&ch;ter ſah, ward er von ihrer großen S&ch;önheit ſo verblendet, daß er a≪e Gefahr vergaß, vor den König trat und &si;&ch; als Freier meldete.

Alsbald ward er hinaus ans Meer geführt und vor ſeinen Augen ein goldener Ring hineingeworfen. Dann hieß ihn der König dieſen Ring aus dem Meeresgrund wieder hervorzuholen, und fügte hinzu „wenn du ohne ihn wieder in die Höhe komm&st;, ſo wir&st; du immer aufs neue hinabge&st;ürzt, bis du in den We≪en umkomm&st;.“ A≪e bedauerten den &sch;önen Jüngling und ließen ihn dann einſam am Meere zurü&ck;. Er &st;and am Ufer und überlegte, was er wohl tun ſo≪te, da ſah er auf einmal drei Fi&sch;e daher&sch;wimmen, und es waren keine andern als jene, wel&ch;en er das Leben gere&tt;et ha&tt;e. Der mi&tt;el&st;e hielt eine Mu&sch;el im Munde, die er an den Strand zu den Füßen des Jünglings hinlegte, und als dieſer &si;e aufhob und ö&ff;nete, ſo lag der Goldring darin. Vo≪ Freude bra&ch;te er ihn dem Könige und erwartete, daß er ihm den verheißenen Lohn gewähren würde. Die &st;olze Königsto&ch;ter aber, als &si;e vernahm, daß er ihr ni&ch;t ebenbürtig war, ver&sch;mähte ihn und verlangte, er ſo≪te zuvor eine zweite Aufgabe löſen. Sie ging hinab in den Garten und &st;reute ſelb&st; zehn Sä&ck;e vo≪ Hirſen ins Gras. „Die muß er morgen, ehe die Sonne hervorkommt, aufgeleſen haben,“ ſpra&ch; &si;e, „und darf kein Körn&ch;en fehlen.“ Der Jüngling ſe&tz;te &si;&ch; in den Garten und da&ch;te na&ch;, wie es mögli&ch; wäre, die Aufgabe zu löſen, aber er konnte ni&ch;ts er&si;nnen, ſaß da ganz traurig und erwartete, bei Anbru&ch; des Morgens zum Tode geführt zu werden. Als aber die er&st;en Sonnen&st;rahlen in den Garten &fi;elen, ſo ſah er die zehn Sä&ck;e a≪e wohl gefü≪t nebeneinander &st;ehen, und kein Körn&ch;en fehlte darin. Der Ameiſenkönig war mit ſeinen tauſend und tauſend Ameiſen in der Na&ch;t angekommen, und die dankbaren Tiere ha&tt;en den Hirſen mit großer Em&si;gkeit geleſen und in die Sä&ck;e geſammelt. Die Königsto&ch;ter kam ſelb&st; in den Garten herab und ſah mit Verwunderung, daß der Jüngling vo≪bra&ch;t ha&tt;e, was ihm aufgegeben war. Aber &si;e konnte ihr &st;olzes Herz no&ch; ni&ch;t bezwingen und ſpra&ch; „hat er au&ch; die beiden Aufgaben gelö&st;, ſo ſo≪ er do&ch; ni&ch;t eher mein Gemahl werden, bis er mir einen Apfel vom Baume des Lebens gebra&ch;t hat.“ Der Jüngling wußte ni&ch;t, wo der Baum des Lebens &st;and, er ma&ch;te &si;&ch; auf und wo≪te immer zugehen, ſolange ihn ſeine Beine trügen, aber er ha&tt;e keine Ho&ff;nung, ihn zu &fi;nden. Als er &sch;on dur&ch; drei Königrei&ch;e gewandert war und abends in einen Wald kam, ſe&tz;te er &si;&ch; unter einen Baum und wo≪te &sch;lafen: da hörte er in den Ä&st;en ein Geräu&sch;, und ein goldener Apfel &fi;el in ſeine Hand. Zu glei&ch; &fl;ogen drei Raben zu ihm herab, ſe&tz;ten &si;&ch; auf ſeine Knie und ſagten „wir &si;nd die drei jungen Raben, die du vom Hungertod erre&tt;et ha&st;; als wir groß geworden waren und hörten, daß du den goldenen Apfel ſu&ch;te&st;, ſo &si;nd wir über das Meer ge&fl;ogen bis ans Ende der Welt, wo der Baum des Lebens &st;eht, und haben dir den Apfel geholt.“ Vo≪ Freude ma&ch;te &si;&ch; der Jüngling auf den Heimweg und bra&ch;te der &sch;önen Königsto&ch;ter den goldenen Apfel, der nun keine Ausrede mehr übrig blieb. Sie teilten den Apfel des Lebens und aßen ihn zuſammen: da ward ihr Herz mit Liebe zu ihm erfü≪t, und &si;e errei&ch;ten in unge&st;örtem Glü&ck; ein hohes Alter.

18.

Strohhalm, Kohle und Bohne

In einem Dorfe wohnte eine arme alte Frau, die ha&tt;e ein Geri&ch;t Bohnen zuſammengebra&ch;t und wo≪te &si;e ko&ch;en. Sie ma&ch;te alſo auf ihrem Herd ein Feuer zure&ch;t, und damit es de&st;o &sch;ne≪er brennen ſo≪te, zündete &si;e es mit einer Handvo≪ Stroh an. Als &si;e die Bohnen in den Topf &sch;ü&tt;ete, ent&fi;el ihr unbemerkt eine, die auf dem Boden neben einen Strohhalm zu liegen kam; bald dana&ch; ſprang au&ch; eine glühende Kohle vom Herd zu den beiden herab. Da &fi;ng der Strohhalm an und ſpra&ch; „liebe Freunde, von wannen kommt ihr her?“ Die Kohle antwortete „i&ch; bin zu gutem Glü&ck; dem Feuer entſprungen, und hä&tt;e i&ch; das ni&ch;t mit Gewalt dur&ch;geſe&tz;t, ſo war mir der Tod gewiß: i&ch; wäre zu A&sch;e verbrannt.“ Die Bohne ſagte „i&ch; bin au&ch; no&ch; mit heiler Haut davongekommen, aber hä&tt;e mi&ch; die Alte in den Topf gebra&ch;t, i&ch; wäre ohne Barmherzigkeit zu Brei geko&ch;t worden, wie meine Kameraden.“ „Wäre mir denn ein be&ss;er S&ch;i&ck;ſal zuteil geworden?“ ſpra&ch; das Stroh, „a≪e meine Brüder hat die Alte in Feuer und Rau&ch; aufgehen la&ss;en, ſe&ch;zig hat &si;e auf einmal gepa&ck;t und ums Leben gebra&ch;t. Glü&ck;li&ch;erweiſe bin i&ch; ihr zwi&sch;en den Fingern dur&ch;ge&sch;lüp&ft;.“ „Was ſo≪en wir aber nun anfangen?“ ſpra&ch; die Kohle. „I&ch; meine,“ antwortete die Bohne, „weil wir ſo glü&ck;li&ch; dem Tode entronnen &si;nd, ſo wo≪en wir uns als gute Geſe≪en zuſammenhalten und, damit uns hier ni&ch;t wieder ein neues Unglü&ck; ereilt, gemein&sch;a&ft;li&ch; auswandern und in ein fremdes Land ziehen.“

Der Vor&sch;lag ge&fi;el den beiden andern, und &si;e ma&ch;ten &si;&ch; miteinander auf den Weg. Bald aber kamen &si;e an einen kleinen Ba&ch;, und da keine Brü&ck;e oder Steg da war, ſo wußten &si;e ni&ch;t, wie &si;e hinüberkommen ſo≪ten. Der Strohhalm fand guten Rat und ſpra&ch; „i&ch; wi≪ mi&ch; querüber legen, ſo könnt ihr auf mir wie auf einer Brü&ck;e hinübergehen.“ Der Strohhalm &st;re&ck;te &si;&ch; alſo von einem Ufer zum andern, und die Kohle, die von hi&tz;iger Natur war, trippelte au&ch; ganz ke&ck; auf die neugebaute Brü&ck;e. Als &si;e aber in die Mi&tt;e gekommen war und unter ihr das Wa&ss;er rau&sch;en hörte, ward ihr do&ch; ang&st;: &si;e blieb &st;ehen und getraute &si;&ch; ni&ch;t weiter. Der Strohhalm aber &fi;ng an zu brennen, zerbra&ch; in zwei Stü&ck;e und &fi;el in den Ba&ch;: die Kohle rut&sch;te na&ch;, zi&sch;te, wie &si;e ins Wa&ss;er kam, und gab den Gei&st; auf. Die Bohne, die vor&si;&ch;tigerweiſe no&ch; auf dem Ufer zurü&ck;geblieben war, mußte über die Ge&sch;i&ch;te la&ch;en, konnte ni&ch;t aufhören und la&ch;te ſo gewaltig, daß &si;e zerpla&tz;te. Nun war es ebenfa≪s um &si;e ge&sch;ehen, wenn ni&ch;t zu gutem Glü&ck; ein S&ch;neider, der auf der Wander&sch;a&ft; war, &si;&ch; an dem Ba&ch; ausgeruht hä&tt;e. Weil er ein mitleidiges Herz ha&tt;e, ſo holte er Nadel und Zwirn heraus und nähte &si;e zuſammen. Die Bohne bedankte &si;&ch; bei ihm aufs &sch;ön&st;e, aber da er &sch;warzen Zwirn gebrau&ch;t ha&tt;e, ſo haben ſeit der Zeit a≪e Bohnen eine &sch;warze Naht.

19.

Von dem Fi&sch;er un ſyner Fru

Dar wöör maal eens en Fi&sch;er un ſyne Fru, de waanden toſamen in’n Pißpu&tt;, di&ch;t an der See, un de Fi&sch;er güng a≪e Dage hen un angeld: un he angeld un angeld.

So ſeet he ook eens by de Angel und ſeeg jümmer in das blanke Water henin: un he ſeet un ſeet.

Do güng de Angel to Grund, deep ünner, un as he ſe heruphaald, ſo haald he enen grooten Bu&tt; heruut. Do ſäd de Bu&tt; to em „hör mal, Fi&sch;er, ik bidd dy, laat my lewen, ik bün keen re&ch;ten Bu&tt;, ik bün’n verwün&sch;ten Prins. Wat helpt dy dat, dat du my doot maak&st;? Ik würr dy do&ch; ni&ch; re&ch;t ſme&ck;en: ſe&tt; my wedder in dat Water un laat my ſwemmen.“ „Nu,“ ſäd de Mann, „du bruuk&st; ni&ch; ſo veel Wöörd to maken, eenen Bu&tt;, de ſpreken kann, hadd ik do&ch; wol ſwemmen laten.“ Mit des ſe&tt;’t he em wedder in dat blanke Water, do güng de Bu&tt; to Grund und leet enen langen Strypen Bloot a&ch;ter &si;k. So &st;ünn de Fi&sch;er up un güng na&ch; ſyne Fru in’n Pißpu&tt;.

„Mann,“ ſäd de Fru, „he&st; du hüüt niks fungen?“ „Ne,“ ſäd de Mann, „ik füng enen Bu&tt;, de ſäd, he wöör en verwün&sch;ten Prins, da hebb ik em wedder ſwemmen laten.“ „He&st; du dy denn niks wün&sch;d?“ ſöd de Fru. „Ne,“ ſäd de Mann, „wat &sch;u≪ ik my wün&sch;en?“ „A&ch;,“ ſäd de Fru, „dat is do&ch; äwel, hyr man jümmer in’n Pißpu&tt; to waanen, dat &st;inkt un is ſo eeklig: du hadd&st; uns do&ch; ene lü&tt;je Hü&tt; wün&sch;en kunnt. Ga no&ch; hen un roop em: ſegg em, wy wählt „ne lü&tt;je Hü&tt; hebben, he dait dat gewiß.“ „A&ch;,“ ſäd de Mann, „wat &sch;u≪ i&ch; door no&ch; hengaan?“ „I,“ ſäd de Fru, „du hadd&st; em do&ch; fungen, un he&st; em wedder ſwemmen laten, he dait dat gewiß. Ga glyk hen.“ De Mann wu≪ no&ch; ni&ch;t re&ch;t, wu≪ awer&st; ſyn Fru ook ni&ch;t to weddern ſyn un güng hen na der See.

As he door köhm, wöör de See ganß gröon un geel un goor ni&ch; mee ſo blank. So güng he &st;aan und ſäd:

„Manntje, Manntje, Timpe Te,
Bu&tt;je, Bu&tt;je in der See,
myne Fru de Ilſebi≪
wi≪ ni&ch; ſo, as ik wol wi≪.“

Do köhm de Bu&tt; anſwemmen un ſäd „na, wat wi≪ ſe denn?“ „A&ch;,“ ſäd de Mann, „ik hebb di do&ch; fungen ha&tt;, nu ſäd myn Fru, ik hadd my do&ch; wat wün&sch;en &sch;u≪t. Se mag ni&ch; meer in’n Pißpu&tt; waanen, ſe wu≪ geern ’ne Hü&tt;.“ „Ga man hen,“ ſäd de Bu&tt;, „ſe he&tt; ſe a≪.“

Do güng de Mann hen, un ſyne Fru ſeet ni&ch; meer in’n Pißpu&tt;, dar &st;ünn awer&st; ene lü&tt;je Hü&tt;, un ſyne Fru ſeet vor de Döhr up ene Bank. Da nöhm ſyne Fru em by de Hand un ſäd to em „kumm man herin, ſüh, nu is dar do&ch; veel beter.“ Do güngen ſe henin, un in de Hü&tt; was een lü&tt;jen Vorpla&tz; un ene lü&tt;je herrli&ch;e Stuw un Kamer, wo jem eer Beed &st;ünn, un Kääk un Spyſekamer, a≪ens up dat be&st;e mit Geräd&sch;oppen, un up dat &sch;önn&st;e upge&fl;eyt, Tinntüüg un Mi&sch;en (Me&ssi;ng), wat &si;k darin höört. Un a&ch;ter was ook en lü&tt;jen Hof mit Hönern un Aanten, un en lü&tt;jen Goorn mit Grönigkeiten un Aa&ft; (Ob&st;). „Süh,“ ſäd de Fru, „is dat ni&ch; ne&tt;?“ „Ja,“ ſäd de Mann, „ſo &sch;a≪’t blywen, nu wähl wy re&ch;t vergnöögt lewen.“ „Dat wähl wy uns bedenken,“ ſäd de Fru. Mit des eeten ſe wat un güngen to Bedd.

So güng dat wol ’n a&ch;t oder veertein Dag, do ſäd de Fru „hör, Mann, de Hü&tt; is ook goor to eng, un de Hof un de Goorn is ſo kleen: de Bu&tt; hadd uns ook wol een grö&tt;er Huus &sch;enken kunnt. I&ch; mu&ch; wo≪ in enem grooten &st;enern Slo&tt; waanen: ga hen tom Bu&tt;, he &sch;a≪ uns en Slo&tt; &sch;enken.“ „A&ch;, Fru,“ ſäd de Mann, „de Hü&tt; is jo god noog, wat wähl wy in’n Slo&tt; waanen.“ „I wat,“ ſäd de Fru, „ga du man hen, de Bu&tt; kann dat jümmer doon.“ „Ne, Fru,“ ſäd de Mann, „de Bu&tt; he&tt; uns eer&st; de Hü&tt; gewen, ik mag nu ni&ch; a≪ wedder kamen, den Bu&tt; mu&ch;d et vördreten.“ „Ga do&ch;,“ ſäd de Fru, „he kann dat re&ch;t good und dait dat geern; ga du man hen.“ Dem Mann wöör ſyn Hart ſo ſwoor, un wu≪ ni&ch;; he ſäd by &si;k ſülwen „dat is ni&ch; re&ch;t,“ he güng awer&st; do&ch; hen.

As he an de See köhm, wöör dat Water ganß vigele&tt; un dunkelblau un grau un di&ck;, un goor ni&ch; meer ſo gröön un geel, do&ch; wöör’t no&ch; &st;i≪. Do güng he &st;aan un ſäd:

„Manntje, Manntje, Timpe Te,
Bu&tt;je, Bu&tt;je in der See,
myne Fru de Ilſebi≪
wi≪ ni&ch; ſo, as ik wol wi≪.“

„Na wat wi≪ ſe denn?“ ſäd de Bu&tt;. „A&ch;,“ ſäd de Mann half bedröö&ft;, „ſe wi≪ in’n groot &st;enern Slo&tt; waanen.“ „Ga man hen, ſe &st;ait vör der Döhr,“ ſäd de Bu&tt;.

Da güng de Mann hen un da&ch;d, he wu≪ na Huus gaan, as he awer&st; daar köhm, ſo &st;ünn door ’n grooten &st;enern Pa≪a&st;, un ſyn Fru &st;ünn ewen up de Trepp und wu≪ henin gaan: do nöhm ſe em by de Hand und ſäd „kumm man herein.“ Mit des güng he mit ehr henin, un in dem Slo&tt; wöör ene grote Dehl mit marmel&st;enern A&st;ers (E&st;ri&ch;), und dar wören ſo veel Bedeenters, de reten de grooten Dören up, un de Wende wören a≪ blank un mit &sch;öne Tapeten, un in de Zimmers luter go≪ne Stöhl und Di&sch;en, un kry&st;a≪en Kroonlü&ch;ters hüngen an dem Bähn, un ſo wöör dat a≪ de Stuwen und Kamers mit Footdeken: un dat Äten un de a≪erbe&st;e Wyn &st;ünn up den Di&sch;en, as wenn ſe breken wu≪en. Un a&ch;ter dem Huſe wöör ook’n grooten Hof mit Peerd- und Koh&st;a≪, un Kut&sch;wagens up dat a≪erbe&st;e, ook was door en grooten herrli&ch;en Goorn mit de &sch;önn&st;en Blomen un fyne Aa&ft;bömer, un en Lu&st;holt wol ’ne halwe Myl lang, door wören Hir&sch;en un Reh un Haſen drin un a≪ens, wat man &si;k jümmer wün&sch;en mag. „Na,“ ſäd de Fru, „is dat nun ni&ch; &sch;ön?“ „A&ch; ja,“ ſäd de Mann, „ſo &sch;a≪t’t ook blywen, nu wähl wy ook in das &sch;öne Slo&tt; waanen un wähl tofreden ſyn.“ „Dat wähl wy uns bedenken,“ ſäd de Fru, „un wählen’t be&sl;apen.“ Mit des güngen ſe to Bedd.

Den annern Morgen waakd de Fru to eer&st; up, dat was jü&st; Dag, un ſeeg uut jem ehr Bedd dat herrli&ch;e Land vör &si;k liggen. De Mann re&ck;d &si;k no&ch;, do &st;ödd ſe em mit dem E≪bagen in de Syd und ſäd „Mann, &st;a up un kyk mal uut dem Fen&st;er. Süh, kunnen wy ni&ch; König warden äwer a≪ düt Land? Ga hen tom Bu&tt;, wy wählt König ſyn.“ „A&ch;, Fru,“ ſäd de Mann, „wat wähln wy König ſyn! Ik mag ni&ch; König ſyn.“ „Na,“ ſäd de Fru, „wult du ni&ch; König ſyn, ſo wi≪ ik König ſyn. Ga hen tom Bu&tt;, ik wi≪ König ſyn.“ „A&ch;, Fru,“ ſäd de Mann, „wat wu≪&st; du König ſyn? Dat mag ik em ni&ch; ſeggen.“ „Worüm ni&ch;?“ ſäd de Fru, „ga &st;ra&ck;s hen, ik mu&tt; König ſyn.“ Do güng de Mann hen un wöör ganß bedrö&ft;, dat ſyne Fru König warden wu≪. „Dat is ni&ch; re&ch;t un is ni&ch;t re&ch;t,“ da&ch;d de Mann. He wu≪ ni&ch; hen gaan, güng awer&st; do&ch; hen.

Un as he an de See köhm, do wöör de See ganß ſwartgrau, un dat Water geerd ſo von ünnen up und &st;ünk ook ganß fuul. Do güng he &st;aan un ſäd:

„Manntje, Manntje, Timpe Te,
Bu&tt;je, Bu&tt;je in der See,
myne Fru de Ilſebi≪
wi≪ ni&ch; ſo, as ik wol wi≪.“

„Na wat wi≪ ſe denn?“ ſäd de Bu&tt;. „A&ch;,“ ſäd de Mann, „ſe wi≪ König warden.“ „Ga man hen, ſe is’t a≪,“ ſäd de Bu&tt;.

Do güng de Mann hen, und as he na dem Pa≪a&st; köhm, ſo wöör dat Slo&tt; veel grö&tt;er worren, mit enem grooten Toorn un herrlyken Zyraat doran: un de S&ch;ildwa&ch; &st;ünn vor de Döhr, un dar wören ſo väle Soldaten un Pauken un Trumpeten. Un as he in dat Huus köhm, ſo wöör a≪ens von purem Marmel&st;een mit Gold, un ſammtne Deken un groote go≪ne Qua&st;en. Do güngen de Dören von dem Saal up, door de ganße Hof&st;aat wöör, un ſyne Fru ſeet up enem hogen Troon von Gold und Demant, un hadd ene groote go≪ne Kroon up un den Zepter in der Hand von purem Gold un Edel&st;een, un up beyden Syden by ehr &st;ünnen ſes Jumpfern in ene Reeg, jümmer ene enen Kops lü&tt;jer as de annere. Do güng he &st;aan und ſäd „a&ch;, Fru, bü&st; du nu König?“ „Ja,“ ſäd de Fru, „nu bün ik König.“ Do &st;ünn he und ſeeg ſe an, un as he do een Fla&ch; (eine Zeitlang) ſo anſehn hadd, ſäd he „a&ch;, Fru, wat le&tt; dat &sch;öön, wenn du König bü&st;! Nu wähl wy ook niks meer wün&sch;en.“ „Ne, Mann,“ ſäd de Fru un wöör ganß unruhig, „my waart de Tyd un Wyl al lang, ik kann dat ni&ch; meer utho≪en. Ga hen tom Bu&tt;, König bün ik, nu mu&tt; ik ook Kaiſer warden.“ „A&ch;, Fru,“ ſäd de Mann, „wat wu≪&st; du Kaiſer warden?“ „Mann,“ ſäd ſe, „ga tom Bu&tt;, ik wi≪ Kaiſer ſyn.“ „A&ch;, Fru,“ ſäd de Mann, „Kaiſer kann he ni&ch; maken, ik mag dem Bu&tt; dat ni&ch; ſeggen; Kaiſer is man eenmal im Rei&ch;: Kaiſer kann de Bu&tt; jo ni&ch; maken, dat kann un kann he ni&ch;.“ „Wat,“ ſäd de Fru, „ik bünn König, un du bü&st; man myn Mann, wu≪t du glyk hengaan? Glyk ga hen, kann he König maken, kann he ook Kaiſer maken, ik wi≪ un wi≪ Kaiſer ſyn; glyk ga hen.“ Do mu&ss;d he hengaan. Do de Mann awer hengüng, wöör em ganß bang, un as he ſo güng, da&ch;d he be &si;k „düt gait und gait ni&ch; good: Kaiſer is to uutvör&sch;aamt, de Bu&tt; wart am Ende möd.“

Mit des köhm he an de See, do wöör de See no&ch; ganß ſwart un di&ck; un füng al ſo von ünnen up to geeren, dat et ſo Blaſen ſmeet, un et güng ſo em Keekwind äwer hen, dat et &si;k ſo köhrd; un de Mann wurr groen (grauen). Do güng he &st;aan un ſäd:

„Manntje, Manntje, Timpe Te,
Bu&tt;je, Bu&tt;je in der See,
myne Fru de Ilſebi≪
wi≪ ni&ch; ſo, as ik wol wi≪.“

„Na, wat wi≪ ſe denn?“ ſäd de Bu&tt;. „A&ch; Bu&tt;,“ ſäd he, „myn Fru wi≪ Kaiſer warden.“ „Ga man hen,“ ſäd de Bu&tt;, „ſe is’t a≪.“

Do güng de Mann hen, un as he door köhm, ſo wöör dat ganße Slo&tt; von poleertem Marmel&st;een mit alba&st;ernen Figuren un go≪nen Zyraten. Vör de Döhr mar&sch;eerden die Soldaten und ſe blöſen Trumpeten und &sl;ögen Pauken un Trummeln: awer&st; in dem Huſe, da güngen de Baronen un Grawen un Herzogen man ſo as Bedeenters herüm: do makten ſe em de Dören up, de von luter Gold wören. Un as he herinköhm, door ſeet ſyne Fru up enem Troon, de wöör von een Stü&ck; Gold, un wöör wol twe Myl hoog: un hadd ene groote go≪ne Kroon up, de wöör dre Elen hoog un mit Briljanten un Karfunkel&st;een beſet’t: in de ene Hand hadde ſe den Zepter un in de annere Hand den Rei&ch;sappel, un up beyden Syden by eer, door &st;ünnen de Trabanten ſo in twe Regen, jümmer en lü&tt;jer as de annere, von dem a≪ergrö&tt;e&st;en Ryſen, de wöör twe Myl hoog, bet to dem a≪erlü&tt;je&st;en Dwaark, de wöör man ſo groot as min lü&tt;je Finger. Un vör ehr &st;ünnen ſo vele Für&st;en un Herzogen. Door güng de Mann tü&sch;en &st;aan und ſäd „Fru, bü&st; du nu Kaiſer?“ „Ja,“ ſäd ſe, „ik bün Kaiſer.“ Do güng he &st;aan un beſeeg ſe &si;k ſo re&ch;t, un as he ſe ſo’n Fla&ch; anſehen hadd, ſo ſäd he „a&ch;, Fru, wat le&tt; dat &sch;öön, wenn du Kaiſer bü&st;.“ „Mann,“ ſäd ſe, „wat &st;ai&st; du door? Ik bün nu Kaiſer, nu wi≪ ik awer&st; ook Paab&st; warden, ga hen tom Bu&tt;.“ „A&ch;, Fru,“ ſäd de Mann, „wa&tt; wul&st; du man ni&ch;? Paab&st; kann&st; du ni&ch; warden, Paab&st; is man eenmal in der Kri&st;enhait, dat kann he do&ch; ni&ch; maken.“ „Mann,“ ſäd ſe, „ik wi≪ Paab&st; warden, ga glyk hen, ik mu&tt; hüüt no&ch; Paab&st; warden.“ „Ne, Fru,“ ſäd de Mann, „dat mag ik em nidi ſeggen, dat gait ni&ch; good, dat is to gro&ff;, tom Paab&st; kann de Bu&tt; ni&ch; maken.“ „Mann, wat Sna&ck;!“ ſäd de Fru, „kann he Kaiſer maken, kann he ook Paab&st; maken. Ga foorts hen, ik bünn Kaiſer, un du bü&st; man myn Mann, wult du wol hengaan?“ Do wurr he bang un güng hen, em wöör awer&st; ganß &fl;au, un zi&tt;erd un beewd, un de Knee un de Waden &sl;akkerden em. Un dar &st;reek ſo’n Wind äwer dat Land, un de Wolken &fl;ögen, as dat dü&st;er wurr gegen Awend: de Bläder waiden von den Bömern, und dat Water güng un bruuſd, as kaakd dat, un plat&sch;d an dat Äver, un von feern ſeeg he de S&ch;epen, de &sch;öten in der Noot, un danßden un ſprüngen up den Bülgen. Do&ch; wöör de Himmel no&ch; ſo’n bi&tt;en blau in de Midd, awer&st; an den Syden, door toog dat ſo re&ch;t rood up as en ſwohr Gewi&tt;er. Do güng he re&ch;t vörzu&fft; (verzagt) &st;aan in de Ang&st; un ſäd:

„Manntje, Manntje, Timpe Te,
Bu&tt;je, Bu&tt;je in der See,
myne Fru de Ilſebi≪
wi≪ ni&ch; ſo, as ik wol wi≪.“

„Na, wat qwi≪ ſe denn?“ ſäd de Bu&tt;. „A&ch;,“ ſäd de Mann, „ſe wi≪ Paab&st; warden.“ „Ga man hen, ſe is’t a≪,“ ſäd de Bu&tt;.

Do güng he hen, un as he door köhm, ſo wöör dar as en groote Kir&ch; mit luter Pa≪a&st;ens ümgewen. Door drängd he &si;k dor&ch; dat Volk: inwendig was awer a≪ens mit dauſend un dauſend Li&ch;tern erleu&ch;tet, un ſyne Fru wöör in luter Gold gekledet, un ſeet no&ch; up enem veel högeren Troon, un hadde dre groote go≪ne Kronen up, un üm ehr dar wöör ſo veel von gei&st;lykem Staat, un up beyden Syden by ehr, door &st;ünnen twe Regen Li&ch;ter, dat grö&tt;&st;e ſo di&ck; und groot as de a≪ergrö&tt;&st;e Toorn, bet to dem a≪erkleen&st;en Käkenli&ch;t; un a≪e de Kaiſers un de Königen, de legen vör ehr up de Kne und küßden ehr den Tü&ff;el. „Fru,“ ſäd de Mann und ſeeg ſe ſo re&ch;t an, „bü&st; du nun Paab&st;?“ „Ja,“ ſäd ſe, „ik bün Paab&st;.“ Do güng he &st;aan un ſeeg ſe re&ch;t an, un dat wöör, as wenn he in de he≪ Sunn ſeeg. As he ſe do en Fla&ch; anſehn hadd, ſo ſegt he „a&ch;, Fru, wat le&tt; dat &sch;öön, wenn du Paab&st; bü&st;!“ Se ſeet awer&st; ganß &st;yf as en Boom, un rüppeld un röhrd &si;k ni&ch;. Do ſäd he „Fru, nu ſy tofreden, nu du Paab&st; bü&st;, nu kann&st; du do&ch; niks meer warden.“ „Dat wi≪ ik my bedenken,“ ſäd de Fru. Mit des güngen ſe beyde to Bedd, awer&st; ſe wöör ni&ch; tofreden, un de Girighait leet ſe ni&ch; &sl;apen, ſe da&ch;d jümmer, wat ſe no&ch; warden wu≪.

De Mann &sl;eep re&ch;t good un fa&st;, he hadd den Dag veel lopen, de Fru awer&st; kunn goor ni&ch; in&sl;apen, un ſmeet &si;k von en Syd to der annern de ganße Na&ch;t un da&ch;d man jümmer, wat ſe no&ch; wol warden kunn, un kunn &si;k do&ch; up niks meer be&si;nnen. Mit des wu≪ de Sünn upgan, un as ſe dat Margenrood ſeeg, ri&ch;t’d ſe &si;k äwer End im Bedd un ſeeg door henin, un as ſe uut dem Fen&st;er de Sünn ſo herup kamen ſeeg, „ha,“ da&ch;d ſe, „kunn ik ni&ch; ook de Sünn un de Maan upgaan laten?“ „Mann,“ ſäd ſe un &st;öd em mit dem E≪bagen in de Ribben, „waak up, ga hen tom Bu&tt;, ik wi≪ warden as de lewe Go&tt;.“ De Mann was no&ch; mei&st; in’n Slaap, awer&st; he vör&sch;ro&ck; &si;k ſo, dat he uut dem Bedd fü≪. He meend, he hadd &si;k vörhöörd, un reef &si;k de Ogen ut un ſäd „a&ch;, Fru, wat ſäd’&st; du?“ „Mann,“ ſäd ſe, „wenn ik ni&ch; de Sünn un de Maan kan upgaan laten, un mu&tt; dat ſo anſehn, dat de Sünn un de Maan upgaan, ik kann dat ni&ch; uutho≪en, un hebb kene geruhige Stünd meer, dat ik ſe ni&ch; ſülw&st; kann upgaan laten.“ Do ſeeg ſe em ſo re&ch;t grä&si;g an, dat em ſo’n S&ch;udder äwerleep. „Glyk ga hen, ik wi≪ warden as de lewe Go&tt;.“ „A&ch;, Fru,“ ſäd de Mann, un fü≪ vör eer up de Knee, „dat kann de Bu&tt; ni&ch;. Kaiſer un Paab&st; kann he maken, ik bidd dy, &sl;a in dy un blyf Paab&st;.“ Do köhm ſe in de Booshait, de Hoor &fl;ögen eher ſo wild üm den Kopp, do reet ſe &si;k dat Lyfken up un geef em eens mit dem Foot un &sch;reed „ik ho≪ dat ni&ch; uut, un ho≪ dat ni&ch; länger uut, wult du hengaan?“ Do &sl;ööpd he &si;k de Büxen an un leep we&ch; as un&si;nnig.

Buten awer güng de Storm, und bruuſde, dat he kuum up de Föten &st;aan kunn: de Huſer un de Bömer waiden um, un de Baarge beewden, un de Felſen&st;ü&ck;en ru≪den in de See, un de Himmel wöör ganß pi&ck;ſwart, un dat dunnerd un bli&tz;d, un de See güng in ſo hoge ſwarte Bülgen as Kir&ch;entöörn un as Baarge, un de hadden bawen a≪e ene wi&tt;e Kroon von S&ch;uum up. So &sch;re he, un kun ſyn egen Woord ni&ch; höhren:

„Manntje, Manntje, Timpe Te,
Bu&tt;je, Bu&tt;je in der See,
myne Fru de Ilſebi≪
wi≪ ni&ch; ſo, as ik wol wi≪.“

„Na, wat wi≪ ſe denn?“ ſäd de Bu&tt;. „A&ch;,“ ſäd he, „ſe wi≪ warden as de lewe Go&tt;.“ „Ga man hen, ſe &si;&tt; a≪ weder in’n Pißpu&tt;.“

Door &si;&tt;en ſe no&ch; bet up hüüt un dü&ss;en Dag.

20.

Das tapfere S&ch;neiderlein

An einem Sommermorgen ſaß ein S&ch;neiderlein auf ſeinem Ti&sch; am Fen&st;er, war guter Dinge und nähte aus Leibeskrä&ft;en. Da kam eine Bauersfrau die Straße herab und rief „gut Mus feil! Gut Mus feil!“ Das klang dem S&ch;neiderlein liebli&ch; in die Ohren, er &st;e&ck;te ſein zartes Haupt zum Fen&st;er hinaus und rief „hier herauf, liebe Frau, hier wird &si;e ihre Ware los.“ Die Frau &st;ieg die drei Treppen mit ihrem &sch;weren Korbe zu dem S&ch;neider herauf und mußte die Töpfe ſämtli&ch; vor ihm auspa&ck;en. Er beſah &si;e a≪e, hob &si;e in die Höhe, hielt die Naſe dran und ſagte endli&ch;, „das Mus &sch;eint mir gut, wieg &si;e mir do&ch; vier Lot ab, liebe Frau, wenns au&ch; ein Viertelpfund i&st;, kommt es mir ni&ch;t darauf an.“ Die Frau, wel&ch;e geho&fft; ha&tt;e, einen guten Abſa&tz; zu &fi;nden, gab ihm, was er verlangte, ging aber ganz ärgerli&ch; und brummig fort. „Nun, das Mus ſo≪ mir Go&tt; geſegnen,“ rief das S&ch;neiderlein, „und ſo≪ mir Kra&ft; und Stärke geben,“ holte das Brot aus dem S&ch;rank, &sch;ni&tt; &si;&ch; ein Stü&ck; über den ganzen Laib und &st;ri&ch; das Mus darüber. „Das wird ni&ch;t bi&tt;er &sch;me&ck;en,“ ſpra&ch; er, „aber er&st; wi≪ i&ch; den Wams fertig ma&ch;en, eh i&ch; anbeiße.“ Er legte das Brot neben &si;&ch;, nähte weiter und ma&ch;te vor Freude immer größere Sti&ch;e. Indes &st;ieg der Geru&ch; von dem ſüßen Mus hinauf an die Wand, wo die Fliegen in großer Menge ſaßen, ſo daß &si;e herangelo&ck;t wurden und &si;&ch; &sch;arenweis darauf niederließen. „Ei, wer hat eu&ch; eingeladen?“ ſpra&ch; das S&ch;neiderlein und jagte die ungebetenen Gä&st;e fort. Die Fliegen aber, die kein Deut&sch; ver&st;anden, ließen &si;&ch; ni&ch;t abweiſen, ſondern kamen in immer größerer Geſe≪&sch;a&ft; wieder. Da lief dem S&ch;neiderlein endli&ch;, wie man ſagt, die Laus über die Leber, es langte aus ſeiner Hö≪e na&ch; einem Tu&ch;lappen, und „wart, i&ch; wi≪ es eu&ch; geben!“ &sch;lug es unbarmherzig drauf. Als es abzog und zählte, ſo lagen ni&ch;t weniger als &si;eben vor ihm tot und &st;re&ck;ten die Beine. „Bi&st; du ſo ein Kerl?“ ſpra&ch; er und mußte ſelb&st; ſeine Tapferkeit bewundern, „das ſo≪ die ganze Stadt erfahren.“ Und in der Ha&st; &sch;ni&tt; &si;&ch; das S&ch;neiderlein einen Gürtel, nähte ihn und &st;i&ck;te mit großen Bu&ch;&st;aben darauf „&si;ebene auf einen Strei&ch;!“ „Ei was Stadt!“ ſpra&ch; er weiter, „die ganze Welt ſo≪s erfahren!“ und ſein Herz wa&ck;elte ihm vor Freude wie ein Lämmer&sch;wänz&ch;en.

Der S&ch;neider band &si;&ch; den Gürtel um den Leib und wo≪te in die Welt hinaus, weil er meinte, die Werk&st;ä&tt;e ſei zu klein für ſeine Tapferkeit. Eh er abzog, ſu&ch;te er im Haus herum, ob ni&ch;ts da wäre, was er mitnehmen könnte, er fand aber ni&ch;ts als einen alten Käs, den &st;e&ck;te er ein. Vor dem Tore bemerkte er einen Vogel, der &si;&ch; im Ge&st;räu&ch; gefangen ha&tt;e, der mußte zu dem Käſe in die Ta&sch;e. Nun nahm er den Weg tapfer zwi&sch;en die Beine, und weil er lei&ch;t und behend war, fühlte er keine Müdigkeit. Der Weg führte ihn auf einen Berg, und als er den hö&ch;&st;en Gipfel errei&ch;t ha&tt;e, ſo ſaß da ein gewaltiger Rieſe und &sch;aute &si;&ch; ganz gemä&ch;li&ch; um. Das S&ch;neiderlein ging beherzt auf ihn zu, redete ihn an und ſpra&ch; „guten Tag, Kamerad, gelt, du &si;&tz;e&st; da und be&si;eh&st; dir die weitläu&fi;ge Welt? I&ch; bin eben auf dem Wege dahin und wi≪ mi&ch; verſu&ch;en. Ha&st; du Lu&st; mitzugehen?“ Der Rieſe ſah den S&ch;neider verä&ch;tli&ch; an und ſpra&ch; „du Lump! Du miſerabler Kerl!“ „Das wäre!“ antwortete das S&ch;neiderlein, knöpfte den Ro&ck; auf und zeigte dem Rieſen den Gürtel, „da kann&st; du leſen, was i&ch; für ein Mann bin.“ Der Rieſe las „&si;ebene auf einen Strei&ch;,“ meinte, das wären Men&sch;en geweſen, die der S&ch;neider er&sch;lagen hä&tt;e, und kriegte ein wenig Reſpekt vor dem kleinen Kerl. Do&ch; wo≪te er ihn er&st; prüfen, nahm einen Stein in die Hand, und drü&ck;te ihn zuſammen, daß das Wa&ss;er heraustropfte. „Das ma&ch; mir na&ch;,“ ſpra&ch; der Rieſe, „wenn du Stärke ha&st;.“ „I&st;s weiter ni&ch;ts?“ ſagte das S&ch;neiderlein, „das i&st; bei unſereinem Spielwerk,“ gri&ff; in die Ta&sch;e, holte den wei&ch;en Käs und drü&ck;te ihn, daß der Sa&ft; herauslief. „Gelt,“ ſpra&ch; er, „das war ein wenig be&ss;er?“ Der Rieſe wußte ni&ch;t, was er ſagen ſo≪te, und konnte es von dem Männlein ni&ch;t glauben. Da hob der Rieſe einen Stein auf und warf ihn ſo ho&ch;, daß man ihn mit Augen kaum no&ch; ſehen konnte: „nun, du Erpelmänn&ch;en, das tu mir na&ch;.“ „Gut geworfen,“ ſagte der S&ch;neider, „aber der Stein hat do&ch; wieder zur Erde herabfa≪en mü&ss;en, i&ch; wi≪ dir einen werfen, der ſo≪ gar ni&ch;t wiederkommen“; gri&ff; in die Ta&sch;e, nahm den Vogel und warf ihn in die Lu&ft;. Der Vogel, froh über ſeine Freiheit, &st;ieg auf, &fl;og fort und kam ni&ch;t wieder. „Wie gefä≪t dir das Stü&ck;&ch;en, Kamerad?“ fragte der S&ch;neider. „Werfen kann&st; du wohl,“ ſagte der Rieſe, „aber nun wo≪en wir ſehen, ob du im&st;ande bi&st;, etwas Ordentli&ch;es zu tragen.“ Er führte das S&ch;neiderlein zu einem mä&ch;tigen Ei&ch;baum, der da gefä≪t auf dem Boden lag, und ſagte „wenn du &st;ark genug bi&st;, ſo hilf mir den Baum aus dem Walde heraustragen.“ „Gerne,“ antwortete der kleine Mann, „nimm du nur den Stamm auf deine S&ch;ulter, i&ch; wi≪ die Ä&st;e mit dem Gezweig aufheben und tragen, das i&st; do&ch; das S&ch;wer&st;e.“ Der Rieſe nahm den Stamm auf die S&ch;ulter, der S&ch;neider aber ſe&tz;te &si;&ch; auf einen A&st;, und der Rieſe, der &si;&ch; ni&ch;t umſehen konnte, mußte den ganzen Baum und das S&ch;neiderlein no&ch; obendrein forttragen. Es war da hinten ganz lu&st;ig und guter Dinge, p&fi;&ff; das Lied&ch;en „es ri&tt;en drei S&ch;neider zum Tore hinaus,“ als wär das Baumtragen ein Kinderſpiel. Der Rieſe, na&ch;dem er ein Stü&ck; Wegs die &sch;were La&st; fortge&sch;leppt ha&tt;e, konnte ni&ch;t weiter und rief „hör, i&ch; muß den Baum fa≪en la&ss;en.“ Der S&ch;neider ſprang behendigli&ch; herab, faßte den Baum mit beiden Armen, als wenn er ihn getragen hä&tt;e, und ſpra&ch; zum Rieſen „du bi&st; ein ſo großer Kerl und kann&st; den Baum ni&ch;t einmal tragen.“

Sie gingen zuſammen weiter, und als &si;e an einem Kir&sch;baum vorbeigingen, faßte der Rieſe die Krone des Baums, wo die zeitig&st;en Frü&ch;te hingen, bog &si;e herab, gab &si;e dem S&ch;neider in die Hand und hieß ihn e&ss;en. Das S&ch;neiderlein aber war viel zu &sch;wa&ch;, um den Baum zu halten, und als der Rieſe losließ, fuhr der Baum in die Höhe, und der S&ch;neider ward mit in die Lu&ft; ge&sch;ne≪t. Als er wieder ohne S&ch;aden herabgefa≪en war, ſpra&ch; der Rieſe „was i&st; das, ha&st; du ni&ch;t Kra&ft;, die &sch;wa&ch;e Gerte zu halten?“ „An der Kra&ft; fehlt es ni&ch;t,“ antwortete das S&ch;neiderlein, „mein&st; du, das wäre etwas für einen, der &si;ebene mit einem Strei&ch; getro&ff;en hat? I&ch; bin über den Baum geſprungen, weil die Jäger da unten in das Gebü&sch; &sch;ießen. Spring na&ch;, wenn dus vermag&st;.“ Der Rieſe ma&ch;te den Verſu&ch;, konnte aber ni&ch;t über den Baum kommen, ſondern blieb in den Ä&st;en hängen, alſo daß das S&ch;neiderlein au&ch; hier die Oberhand behielt.

Der Rieſe ſpra&ch; „wenn du ein ſo tapferer Kerl bi&st;, ſo komm mit in unſere Höhle und überna&ch;te bei uns.“ Das S&ch;neiderlein war bereit und folgte ihm. Als &si;e in der Höhle anlangten, ſaßen da no&ch; andere Rieſen beim Feuer, und jeder ha&tt;e ein gebratenes S&ch;af in der Hand und aß davon. Das S&ch;neiderlein ſah &si;&ch; um und da&ch;te „es i&st; do&ch; hier viel weitläu&ft;iger als in meiner Werk&st;a&tt;.“ Der Rieſe wies ihm ein Be&tt; an und ſagte, er ſo≪te &si;&ch; hineinlegen und aus&sch;lafen. Dem S&ch;neiderlein war aber das Be&tt; zu groß, er legte &si;&ch; ni&ch;t hinein, ſondern kro&ch; in eine E&ck;e. Als es Mi&tt;erna&ch;t war und der Rieſe meinte, das S&ch;neiderlein läge in tiefem S&ch;lafe, ſo &st;and er auf, nahm eine große Eiſen&st;ange und &sch;lug das Be&tt; mit einem S&ch;lag dur&ch;, und meinte, er hä&tt;e dem Grashüpfer den Garaus gema&ch;t. Mit dem früh&st;en Morgen gingen die Rieſen in den Wald und ha&tt;en das S&ch;neiderlein ganz verge&ss;en, da kam es auf einmal ganz lu&st;ig und verwegen daherge&sch;ri&tt;en. Die Rieſen er&sch;raken, für&ch;teten, es &sch;lüge &si;e a≪e tot, und liefen in einer Ha&st; fort.

Das S&ch;neiderlein zog weiter, immer ſeiner ſpi&tz;en Naſe na&ch;. Na&ch;dem es lange gewandert war, kam es in den Hof eines königli&ch;en Pala&st;es, und da es Müdigkeit empfand, ſo legte es &si;&ch; ins Gras und &sch;lief ein. Während es da lag, kamen die Leute, betra&ch;teten es von a≪en Seiten und laſen auf dem Gürtel „&si;ebene auf einen Strei&ch;.“ „A&ch;,“ ſpra&ch;en &si;e, „was wi≪ der große Kriegsheld hier mi&tt;en im Frieden? Das muß ein mä&ch;tiger Herr ſein.“ Sie gingen und meldeten es dem König, und meinten, wenn Krieg ausbre&ch;en ſo≪te, wäre das ein wi&ch;tiger und nü&tz;li&ch;er Mann, den man um keinen Preis fortla&ss;en dürfte. Dem König ge&fi;el der Rat, und er &sch;i&ck;te einen von ſeinen Hofleuten an das S&ch;neiderlein ab, der ſo≪te ihm, wenn es aufgewa&ch;t wäre, Kriegsdien&st;e anbieten. Der Abgeſandte blieb bei dem S&ch;läfer &st;ehen, wartete, bis er ſeine Glieder &st;re&ck;te und die Augen auf&sch;lug, und bra&ch;te dann ſeinen Antrag vor. „Eben deshalb bin i&ch; hierher gekommen,“ antwortete er, „i&ch; bin bereit, in des Königs Dien&st;e zu treten.“ Alſo ward er ehrenvo≪ empfangen und ihm eine beſondere Wohnung angewieſen.

Die Kriegsleute aber waren dem S&ch;neiderlein aufgeſe&ss;en und wün&sch;ten, es wäre tauſend Meilen weit weg. „Was ſo≪ daraus werden?“ ſpra&ch;en &si;e untereinander, „wenn wir Zank mit ihm kriegen und er haut zu, ſo fa≪en auf jeden Strei&ch; &si;ebene. Da kann unſereiner ni&ch;t be&st;ehen.“ Alſo faßten &si;e einen Ent&sch;luß, begaben &si;&ch; a≪eſamt zum König und baten um ihren Ab&sch;ied. „Wir &si;nd ni&ch;t gema&ch;t,“ ſpra&ch;en &si;e, „neben einem Mann auszuhalten, der &si;ebene auf einen Strei&ch; &sch;lägt.“ Der König war traurig, daß er um des einen wi≪en a≪e ſeine treuen Diener verlieren ſo≪te, wün&sch;te, daß ſeine Augen ihn nie geſehen hä&tt;en, und wäre ihn gerne wieder los geweſen. Aber er getrauete &si;&ch; ni&ch;t, ihm den Ab&sch;ied zu geben, weil er für&ch;tete, er mö&ch;te ihn ſamt ſeinem Volke tot&sch;lagen und &si;&ch; auf den königli&ch;en Thron ſe&tz;en. Er ſann lange hin und her, endli&ch; fand er einen Rat. Er &sch;i&ck;te zu dem S&ch;neiderlein und ließ ihm ſagen, weil er ein ſo großer Kriegsheld wäre, ſo wo≪te er ihm ein Anerbieten ma&ch;en. In einem Walde ſeines Landes hau&st;en zwei Rieſen, die mit Rauben, Morden, Sengen und Brennen großen S&ch;aden &st;i&ft;eten, niemand dürfte &si;&ch; ihnen nahen, ohne &si;&ch; in Lebensgefahr zu ſe&tz;en. Wenn er dieſe beiden Rieſen überwände und tötete, ſo wo≪te er ihm ſeine einzige To&ch;ter zur Gemahlin geben und das halbe Königrei&ch; zur Ehe&st;euer; au&ch; ſo≪ten hundert Reiter mitziehen und ihm Bei&st;and lei&st;en. „Das wäre ſo etwas für einen Mann, wie du bi&st;,“ da&ch;te das S&ch;neiderlein, „eine &sch;öne Königsto&ch;ter und ein halbes Königrei&ch; wird einem ni&ch;t a≪e Tage angeboten.“ „O ja,“ gab er zur Antwort, „die Rieſen wi≪ i&ch; &sch;on bändigen, und habe die hundert Reiter dabei ni&ch;t nötig: wer &si;ebene auf einen Strei&ch; tri&fft;, brau&ch;t &si;&ch; vor zweien ni&ch;t zu für&ch;ten.“

Das S&ch;neiderlein zog aus, und die hundert Reiter folgten ihm. Als er zu dem Rand des Waldes kam, ſpra&ch; er zu ſeinen Begleitern „bleibt hier nur halten, i&ch; wi≪ &sch;on a≪ein mit den Rieſen fertig werden.“ Dann ſprang er in den Wald hinein und &sch;aute &si;&ch; re&ch;ts und links um. Über ein Weil&ch;en erbli&ck;te er beide Rieſen: &si;e lagen unter einem Baume und &sch;liefen und &sch;nar&ch;ten dabei, daß &si;&ch; die Ä&st;e auf- und niederbogen. Das S&ch;neiderlein, ni&ch;t faul, las beide Ta&sch;en vo≪ Steine und &st;ieg damit auf den Baum. Als es in der Mi&tt;e war, rut&sch;te es auf einen A&st;, bis es gerade über die S&ch;läfer zu &si;&tz;en kam, und ließ dem einen Rieſen einen Stein na&ch; dem andern auf die Bru&st; fa≪en. Der Rieſe ſpürte lange ni&ch;ts, do&ch; endli&ch; wa&ch;te er auf, &st;ieß ſeinen Geſe≪en an und ſpra&ch; „was &sch;läg&st; du mi&ch;?“ „Du träum&st;,“ ſagte der andere, „i&ch; &sch;lage di&ch; ni&ch;t.“ Sie legten &si;&ch; wieder zum S&ch;laf, da warf der S&ch;neider auf den zweiten einen Stein herab. „Was ſo≪ das?“ rief der andere, „warum wirf&st; du mi&ch;?“ „I&ch; werfe di&ch; ni&ch;t,“ antwortete der er&st;e und brummte. Sie zankten &si;&ch; eine Weile herum, do&ch; weil &si;e müde waren, ließen &si;es gut ſein, und die Augen &fi;elen ihnen wieder zu. Das S&ch;neiderlein &fi;ng ſein Spiel von neuem an, ſu&ch;te den di&ck;&st;en Stein aus und warf ihn dem er&st;en Rieſen mit a≪er Gewalt auf die Bru&st;. „Das i&st; zu arg!“ &sch;rie er, ſprang wie ein Un&si;nniger auf und &st;ieß ſeinen Geſe≪en wider den Baum, daß dieſer zi&tt;erte. Der andere zahlte mit glei&ch;er Münze, und &si;e gerieten in ſol&ch;e Wut, daß &si;e Bäume ausri&ss;en, aufeinander los&sch;lugen, ſo lang, bis &si;e endli&ch; beide zuglei&ch; tot auf die Erde &fi;elen. Nun ſprang das S&ch;neiderlein herab. „Ein Glü&ck; nur,“ ſpra&ch; es, „daß &si;e den Baum, auf dem i&ch; ſaß, ni&ch;t ausgeri&ss;en haben, ſon&st; hä&tt;e i&ch; wie ein Ei&ch;hörn&ch;en auf einen andern ſpringen mü&ss;en: do&ch; unſereiner i&st; &fl;ü&ch;tig!“ Es zog ſein S&ch;wert und verſe&tz;te jedem ein paar tü&ch;tige Hiebe in die Bru&st;, dann ging es hinaus zu den Reitern und ſpra&ch; „die Arbeit i&st; getan, i&ch; habe beiden den Garaus gema&ch;t: aber hart i&st; es hergegangen, &si;e haben in der Not Bäume ausgeri&ss;en und &si;&ch; gewehrt, do&ch; das hil&ft; a≪es ni&ch;ts, wenn einer kommt wie i&ch;, der &si;ebene auf einen Strei&ch; &sch;lägt.“ „Seid Ihr denn ni&ch;t verwundet?“ fragten die Reiter. „Das hat gute Wege,“ antwortete der S&ch;neider, „kein Haar haben &si;e mir gekrümmt.“ Die Reiter wo≪ten ihm keinen Glauben beime&ss;en und ri&tt;en in den Wald hinein: da fanden &si;e die Rieſen in ihrem Blute &sch;wimmend, und ringsherum lagen die ausgeri&ss;enen Bäume.

Das S&ch;neiderlein verlangte von dem König die verſpro&ch;ene Belohnung, den aber reute ſein Verſpre&ch;en und er ſann aufs neue, wie er &si;&ch; den Helden vom Halſe &sch;a&ff;en könnte. „Ehe du meine To&ch;ter und das halbe Rei&ch; erhält&st;,“ ſpra&ch; er zu ihm, „mußt du no&ch; eine Heldentat vo≪bringen. In dem Walde läu&ft; ein Einhorn, das großen S&ch;aden anri&ch;tet, das mußt du er&st; einfangen.“ „Vor einem Einhorne für&ch;te i&ch; mi&ch; no&ch; weniger als vor zwei Rieſen; &si;ebene auf einen Strei&ch;, das i&st; meine Sa&ch;e.“ Er nahm &si;&ch; einen Stri&ck; und eine Axt mit, ging hinaus in den Wald, und hieß abermals die, wel&ch;e ihm zugeordnet waren, außen warten. Er brau&ch;te ni&ch;t lange zu ſu&ch;en, das Einhorn kam bald daher und ſprang geradezu auf den S&ch;neider los, als wo≪te es ihn ohne Um&st;ände aufſpießen. „Sa&ch;te, ſa&ch;te,“ ſpra&ch; er, „ſo ge&sch;wind geht das ni&ch;t,“ blieb &st;ehen und wartete, bis das Tier ganz nahe war, dann ſprang er behendigli&ch; hinter den Baum. Das Einhorn rannte mit a≪er Kra&ft; gegen den Baum und ſpießte ſein Horn ſo fe&st; in den Stamm, daß es ni&ch;t Kra&ft; genug ha&tt;e, es wieder herauszuziehen, und ſo war es gefangen. „Je&tz;t hab i&ch; das Vöglein,“ ſagte der S&ch;neider, kam hinter dem Baum hervor, legte dem Einhorn den Stri&ck; er&st; um den Hals, dann hieb er mit der Axt das Horn aus dem Baum, und als a≪es in Ordnung war, führte er das Tier ab und bra&ch;te es dem König.

Der König wo≪te ihm den verheißenen Lohn no&ch; ni&ch;t gewähren, und ma&ch;te eine dri&tt;e Forderung. Der S&ch;neider ſo≪te ihm vor der Ho&ch;zeit er&st; ein Wild&sch;wein fangen, das in dem Wald großen S&ch;aden tat; die Jäger ſo≪ten ihm Bei&st;and lei&st;en. „Gerne,“ ſpra&ch; der S&ch;neider, „das i&st; ein Kinderſpiel.“ Die Jäger nahm er ni&ch;t mit in den Wald, und &si;e warens wohl zufrieden, denn das Wild&sch;wein ha&tt;e &si;e &sch;on mehrmals ſo empfangen, daß &si;e keine Lu&st; ha&tt;en, ihm na&ch;zu&st;e≪en. Als das S&ch;wein den S&ch;neider erbli&ck;te, lief es mit &sch;äumendem Munde und we&tz;enden Zähnen auf ihn zu und wo≪te ihn zur Erde werfen: der &fl;ü&ch;tige Held aber ſprang in eine Kape≪e, die in der Nähe war, und glei&ch; oben zum Fen&st;er in einem Sa&tz;e wieder hinaus. Das S&ch;wein war hinter ihm hergelaufen, er aber hüpfte außen herum und &sch;lug die Türe hinter ihm zu; da war das wütende Tier gefangen, das viel zu &sch;wer und unbehilfli&ch; war, um zu dem Fen&st;er hinauszuſpringen. Das S&ch;neiderlein rief die Jäger herbei, die mußten den Gefangenen mit eigenen Augen ſehen: der Held aber begab &si;&ch; zum Könige, der nun, er mo&ch;te wo≪en oder ni&ch;t, ſein Verſpre&ch;en halten mußte und ihm ſeine To&ch;ter und das halbe Königrei&ch; übergab. Hä&tt;e er gewußt, daß kein Kriegsheld, ſondern ein S&ch;neiderlein vor ihm &st;and, es wäre ihm no&ch; mehr zu Herzen gegangen. Die Ho&ch;zeit ward alſo mit großer Pra&ch;t und kleiner Freude gehalten, und aus einem S&ch;neider ein König gema&ch;t.

Na&ch; einiger Zeit hörte die junge Königin in der Na&ch;t, wie ihr Gemahl im Traume ſpra&ch; „Junge, ma&ch; mir den Wams und &fl;i&ck; mir die Hoſen, oder i&ch; wi≪ dir die E≪e über die Ohren &sch;lagen.“ Da merkte &si;e, in wel&ch;er Ga&ss;e der junge Herr geboren war, klagte am andern Morgen ihrem Vater ihr Leid und bat, er mö&ch;te ihr von dem Manne helfen, der ni&ch;ts anders als ein S&ch;neider wäre. Der König ſpra&ch; ihr Tro&st; zu und ſagte „laß in der nä&ch;&st;en Na&ch;t deine S&ch;lafkammer o&ff;en, meine Diener ſo≪en außen &st;ehen und, wenn er einge&sch;lafen i&st;, hineingehen, ihn binden und auf ein S&ch;i&ff; tragen, das ihn in die weite Welt führt.“ Die Frau war damit zufrieden, des Königs Wa&ff;enträger aber, der a≪es mit angehört ha&tt;e, war dem jungen Herrn gewogen und hinterbra&ch;te ihm den ganzen An&sch;lag. „Dem Ding wi≪ i&ch; einen Riegel vor&sch;ieben,“ ſagte das S&ch;neiderlein. Abends legte es &si;&ch; zu gewöhnli&ch;er Zeit mit ſeiner Frau zu Be&tt;: als &si;e glaubte, er ſei einge&sch;lafen, &st;and &si;e auf, ö&ff;nete die Türe und legte &si;&ch; wieder. Das S&ch;neiderlein, das &si;&ch; nur &st;e≪te, als wenn es &sch;lief, &fi;ng an mit he≪er Stimme zu rufen „Junge, ma&ch; den Wams und &fl;i&ck; mir die Hoſen, oder i&ch; wi≪ dir die E≪e über die Ohren &sch;lagen! I&ch; habe &si;ebene mit einem Strei&ch;e getro&ff;en, zwei Rieſen getötet, ein Einhorn fortgeführt und ein Wild&sch;wein gefangen, und ſo≪te mi&ch; vor denen für&ch;ten, die draußen vor der Kammer &st;ehen!“ Als dieſe den S&ch;neider ſo ſpre&ch;en hörten, überkam &si;e eine große Fur&ch;t, &si;e liefen, als wenn das wilde Heer hinter ihnen wäre, und keiner wo≪te &si;&ch; mehr an ihn wagen. Alſo war und blieb das S&ch;neiderlein ſein Lebtag König.

21.

A&sch;enpu&tt;el

Einem rei&ch;en Manne, dem wurde ſeine Frau krank, und als &si;e fühlte, daß ihr Ende herankam, rief &si;e ihr einziges Tö&ch;terlein zu &si;&ch; ans Be&tt; und ſpra&ch; „liebes Kind, bleibe fromm und gut, ſo wird dir der liebe Go&tt; immer bei&st;ehen, und i&ch; wi≪ vom Himmel auf di&ch; herabbli&ck;en, und wi≪ um di&ch; ſein.“ Darauf tat &si;e die Augen zu und ver&sch;ied. Das Mäd&ch;en ging jeden Tag hinaus zu dem Grabe der Mu&tt;er und weinte, und blieb fromm und gut. Als der Winter kam, de&ck;te der S&ch;nee ein weißes Tü&ch;lein auf das Grab, und als die Sonne im Frühjahr es wieder herabgezogen ha&tt;e, nahm &si;&ch; der Mann eine andere Frau.

Die Frau ha&tt;e zwei Tö&ch;ter mit ins Haus gebra&ch;t, die &sch;ön und weiß von Ange&si;&ch;t waren, aber gar&st;ig und &sch;warz von Herzen. Da ging eine &sch;limme Zeit für das arme Stiefkind an. „So≪ die dumme Gans bei uns in der Stube &si;&tz;en!“ ſpra&ch;en &si;e, „wer Brot e&ss;en wi≪, muß es verdienen: hinaus mit der Kü&ch;enmagd.“ Sie nahmen ihm ſeine &sch;önen Kleider weg, zogen ihm einen grauen alten Ki&tt;el an, und gaben ihm hölzerne S&ch;uhe. „Seht einmal die &st;olze Prinze&ssi;n, wie &si;e gepu&tz;t i&st;!“ riefen &si;e, la&ch;ten und führten es in die Kü&ch;e. Da mußte es von Morgen bis Abend &sch;were Arbeit tun, früh vor Tag auf&st;ehn, Wa&ss;er tragen, Feuer anma&ch;en, ko&ch;en und wa&sch;en. Obendrein taten ihm die S&ch;we&st;ern a≪es er&si;nnli&ch;e Herzeleid an, verſpo&tt;eten es und &sch;ü&tt;eten ihm die Erbſen und Linſen in die A&sch;e, ſo daß es &si;&tz;en und &si;e wieder ausleſen mußte. Abends, wenn es &si;&ch; müde gearbeitet ha&tt;e, kam es in kein Be&tt;, ſondern mußte &si;&ch; neben den Herd in die A&sch;e legen. Und weil es darum immer &st;aubig und &sch;mu&tz;ig ausſah, nannten &si;e es A&sch;enpu&tt;el.

Es trug &si;&ch; zu, daß der Vater einmal in die Me&ss;e ziehen wo≪te, da fragte er die beiden Stieftö&ch;ter, was er ihnen mitbringen ſo≪te. „S&ch;öne Kleider,“ ſagte die eine, „Perlen und Edel&st;eine,“ die zweite. „Aber du, A&sch;enpu&tt;el,“ ſpra&ch; er, „was wi≪&st; du haben?“ „Vater, das er&st;e Reis, das Eu&ch; auf Eurem Heimweg an den Hut &st;ößt, das bre&ch;t für mi&ch; ab.“ Er kaufte nun für die beiden Stief&sch;we&st;ern &sch;öne Kleider, Perlen und Edel&st;eine, und auf dem Rü&ck;weg, als er dur&ch; einen grünen Bu&sch; ri&tt;, &st;reifte ihn ein Haſelreis und &st;ieß ihm den Hut ab. Da bra&ch; er das Reis ab und nahm es mit. Als er na&ch; Haus kam, gab er den Stieftö&ch;tern, was &si;e &si;&ch; gewün&sch;t ha&tt;en, und dem A&sch;enpu&tt;el gab er das Reis von dem Haſelbu&sch;. A&sch;enpu&tt;el dankte ihm, ging zu ſeiner Mu&tt;er Grab und p&fl;anzte das Reis darauf, und weinte ſo ſehr, daß die Tränen darauf nieder&fi;elen und es bego&ss;en. Es wu&ch;s aber, und ward ein &sch;öner Baum. A&sch;enpu&tt;el ging a≪e Tage dreimal darunter, weinte und betete, und a≪emal kam ein weißes Vöglein auf den Baum, und wenn es einen Wun&sch; ausſpra&ch;, ſo warf ihm das Vöglein herab, was es &si;&ch; gewün&sch;t ha&tt;e.

Es begab &si;&ch; aber, daß der König ein Fe&st; an&st;e≪te, das drei Tage dauern ſo≪te, und wozu a≪e &sch;önen Jungfrauen im Lande eingeladen wurden, damit &si;&ch; ſein Sohn eine Braut ausſu&ch;en mö&ch;te. Die zwei Stief&sch;we&st;ern, als &si;e hörten, daß &si;e au&ch; dabei er&sch;einen ſo≪ten, waren guter Dinge, riefen A&sch;enpu&tt;el und ſpra&ch;en „kämm uns die Haare, bür&st;e uns die S&ch;uhe und ma&ch;e uns die S&ch;na≪en fe&st;, wir gehen zur Ho&ch;zeit auf des Königs S&ch;loß.“ A&sch;enpu&tt;el gehor&ch;te, weinte aber, weil es au&ch; gern zum Tanz mitgegangen wäre, und bat die Stiefmu&tt;er, &si;e mö&ch;te es ihm erlauben. „Du A&sch;enpu&tt;el,“ ſpra&ch; &si;e, „bi&st; vo≪ Staub und S&ch;mu&tz;, und wi≪&st; zur Ho&ch;zeit? Du ha&st; keine Kleider und S&ch;uhe, und wi≪&st; tanzen!“ Als es aber mit Bi&tt;en anhielt, ſpra&ch; &si;e endli&ch; „da habe i&ch; dir eine S&ch;ü&ss;el Linſen in die A&sch;e ge&sch;ü&tt;et, wenn du die Linſen in zwei Stunden wieder ausgeleſen ha&st;, ſo ſo≪&st; du mitgehen.“ Das Mäd&ch;en ging dur&ch; die Hintertür na&ch; dem Garten und rief „ihr zahmen Täub&ch;en, ihr Turteltäub&ch;en, a≪ ihr Vöglein unter dem Himmel, kommt und hel&ft; mir leſen,

die guten ins Töpf&ch;en,
die &sch;le&ch;ten ins Kröpf&ch;en.“

Da kamen zum Kü&ch;enfen&st;er zwei weiße Täub&ch;en herein, und dana&ch; die Turteltäub&ch;en, und endli&ch; &sch;wirrten und &sch;wärmten a≪e Vöglein unter dem Himmel herein und ließen &si;&ch; um die A&sch;e nieder. Und die Täub&ch;en ni&ck;ten mit den Köpf&ch;en und &fi;ngen an pi&ck;, pi&ck;, pi&ck;, pi&ck;, und da &fi;ngen die übrigen au&ch; an pi&ck;, pi&ck;, pi&ck;, pi&ck;, und laſen a≪e guten Körnlein in die S&ch;ü&ss;el. Kaum war eine Stunde herum, ſo waren &si;e &sch;on fertig und &fl;ogen a≪e wieder hinaus. Da bra&ch;te das Mäd&ch;en die S&ch;ü&ss;el der Stiefmu&tt;er, freute &si;&ch; und glaubte, es dürfte nun mit auf die Ho&ch;zeit gehen. Aber &si;e ſpra&ch; „nein, A&sch;enpu&tt;el, du ha&st; keine Kleider, und kann&st; ni&ch;t tanzen: du wir&st; nur ausgela&ch;t.“ Als es nun weinte, ſpra&ch; &si;e „wenn du mir zwei S&ch;ü&ss;eln vo≪ Linſen in einer Stunde aus der A&sch;e rein leſen kann&st;, ſo ſo≪&st; du mitgehen,“ und da&ch;te „das kann es ja nimmermehr.“ Als &si;e die zwei S&ch;ü&ss;eln Linſen in die A&sch;e ge&sch;ü&tt;et ha&tt;e, ging das Mäd&ch;en dur&ch; die Hintertür na&ch; dem Garten und rief „ihr zahmen Täub&ch;en, ihr Turteltäub&ch;en, a≪ ihr Vöglein unter dem Himmel, kommt und hel&ft; mir leſen,

die guten ins Töpf&ch;en,
die &sch;le&ch;ten ins Kröpf&ch;en.“

Da kamen zum Kü&ch;enfen&st;er zwei weiße Täub&ch;en herein und dana&ch; die Turteltäub&ch;en, und endli&ch; &sch;wirrten und &sch;wärmten a≪e Vögel unter dem Himmel herein und ließen &si;&ch; um die A&sch;e nieder. Und die Täub&ch;en ni&ck;ten mit ihren Köpf&ch;en und &fi;ngen an pi&ck;, pi&ck;, pi&ck;, pi&ck;, und da &fi;ngen die übrigen au&ch; an pi&ck;, pi&ck;, pi&ck;, pi&ck;, und laſen a≪e guten Körner in die S&ch;ü&ss;eln. Und ehe eine halbe Stunde herum war, waren &si;e &sch;on fertig, und &fl;ogen a≪e wieder hinaus. Da trug das Mäd&ch;en die S&ch;ü&ss;eln zu der Stiefmu&tt;er, freute &si;&ch; und glaubte, nun dürfte es mit auf die Ho&ch;zeit gehen. Aber &si;e ſpra&ch; „es hil&ft; dir a≪es ni&ch;ts: du komm&st; ni&ch;t mit, denn du ha&st; keine Kleider und kann&st; ni&ch;t tanzen; wir müßten uns deiner &sch;ämen.“ Darauf kehrte &si;e ihm den Rü&ck;en zu und eilte mit ihren zwei &st;olzen Tö&ch;tern fort.

Als nun niemand mehr daheim war, ging A&sch;enpu&tt;el zu ſeiner Mu&tt;er Grab unter den Haſelbaum und rief:

„Bäum&ch;en, rü&tt;el di&ch; und &sch;ü&tt;el di&ch;,
wirf Gold und Silber über mi&ch;.“

Da warf ihm der Vogel ein golden und &si;lbern Kleid herunter und mit Seide und Silber ausge&st;i&ck;te Panto&ff;eln. In a≪er Eile zog es das Kleid an und ging zur Ho&ch;zeit. Seine S&ch;we&st;ern aber und die Stiefmu&tt;er kannten es ni&ch;t und meinten, es mü&ss;e eine fremde Königsto&ch;ter ſein, ſo &sch;ön ſah es in dem goldenen Kleide aus. An A&sch;enpu&tt;el da&ch;ten &si;e gar ni&ch;t und da&ch;ten, es ſäße daheim im S&ch;mu&tz; und ſu&ch;te die Linſen aus der A&sch;e. Der Königsſohn kam ihm entgegen, nahm es bei der Hand und tanzte mit ihm. Er wo≪te au&ch; ſon&st; mit niemand tanzen, alſo daß er ihm die Hand ni&ch;t losließ, und wenn ein anderer kam, es aufzufordern, ſpra&ch; er „das i&st; meine Tänzerin.“

Es tanzte, bis es Abend war, da wo≪te es na&ch; Haus gehen. Der Königsſohn aber ſpra&ch; „i&ch; gehe mit und begleite di&ch;,“ denn er wo≪te ſehen, wem das &sch;öne Mäd&ch;en angehörte. Sie entwi&sch;te ihm aber und ſprang in das Taubenhaus. Nun wartete der Königsſohn, bis der Vater kam, und ſagte ihm, das fremde Mäd&ch;en wär in das Taubenhaus geſprungen. Der Alte da&ch;te „ſo≪te es A&sch;enpu&tt;el ſein?“ und &si;e mußten ihm Axt und Ha&ck;en bringen, damit er das Taubenhaus entzwei&sch;lagen konnte: aber es war niemand darin. Und als &si;e ins Haus kamen, lag A&sch;enpu&tt;el in ſeinen &sch;mu&tz;igen Kleidern in der A&sch;e, und ein trübes Öllämp&ch;en brannte im S&ch;orn&st;ein; denn A&sch;enpu&tt;el war ge&sch;wind aus dem Taubenhaus hinten herabgeſprungen, und war zu dem Haſelbäum&ch;en gelaufen: da ha&tt;e es die &sch;önen Kleider abgezogen und aufs Grab gelegt, und der Vogel ha&tt;e &si;e wieder weggenommen, und dann ha&tt;e es &si;&ch; in ſeinem grauen Ki&tt;el&ch;en in die Kü&ch;e zur A&sch;e geſe&tz;t.

Am andern Tag, als das Fe&st; von neuem anhub, und die Eltern und Stief&sch;we&st;ern wieder fort waren, ging A&sch;enpu&tt;el zu dem Haſelbaum und ſpra&ch;:

„Bäum&ch;en, rü&tt;el di&ch; und &sch;ü&tt;el di&ch;,
wirf Gold und Silber über mi&ch;.“

Da warf der Vogel ein no&ch; viel &st;olzeres Kleid herab als am vorigen Tag. Und als es mit dieſem Kleide auf der Ho&ch;zeit er&sch;ien, er&st;aunte jedermann über ſeine S&ch;önheit. Der Königsſohn aber ha&tt;e gewartet, bis es kam, nahm es glei&ch; bei der Hand und tanzte nur a≪ein mit ihm. Wenn die andern kamen und es aufforderten, ſpra&ch; er „das i&st; meine Tänzerin.“ Als es nun Abend war, wo≪te es fort, und der Königsſohn ging ihm na&ch; und wo≪te ſehen, in wel&ch;es Haus es ging: aber es ſprang ihm fort und in den Garten hinter dem Haus. Darin &st;and ein &sch;öner großer Baum, an dem die herrli&ch;&st;en Birnen hingen, es kle&tt;erte ſo behend wie ein Ei&ch;hörn&ch;en zwi&sch;en die Ä&st;e, und der Königsſohn wußte ni&ch;t, wo es hingekommen war. Er wartete aber, bis der Vater kam, und ſpra&ch; zu ihm „das fremde Mäd&ch;en i&st; mir entwi&sch;t, und i&ch; glaube, es i&st; auf den Birnbaum geſprungen.“ Der Vater da&ch;te „ſo≪te es A&sch;enpu&tt;el ſein?“ ließ &si;&ch; die Axt holen und hieb den Baum um, aber es war niemand darauf. Und als &si;e in die Kü&ch;e kamen, lag A&sch;enpu&tt;el da in der A&sch;e, wie ſon&st; au&ch;, denn es war auf der andern Seite vom Baum herabgeſprungen, ha&tt;e dem Vogel auf dem Haſelbäum&ch;en die &sch;önen Kleider wiedergebra&ch;t und ſein graues Ki&tt;el&ch;en angezogen.

Am dri&tt;en Tag, als die Eltern und S&ch;we&st;ern fort waren, ging A&sch;enpu&tt;el wieder zu ſeiner Mu&tt;er Grab und ſpra&ch; zu dem Bäum&ch;en:

„Bäum&ch;en, rü&tt;el di&ch; und &sch;ü&tt;el di&ch;,
wirf Gold und Silber über mi&ch;.“

Nun warf ihm der Vogel ein Kleid herab, das war ſo prä&ch;tig und glänzend, wie es no&ch; keins gehabt ha&tt;e, und die Panto&ff;eln waren ganz golden. Als es in dem Kleid zu der Ho&ch;zeit kam, wußten &si;e a≪e ni&ch;t, was &si;e vor Verwunderung ſagen ſo≪ten. Der Königsſohn tanzte ganz a≪ein mit ihm, und wenn es einer aufforderte, ſpra&ch; er „das i&st; meine Tänzerin.“

Als es nun Abend war, wo≪te A&sch;enpu&tt;el fort, und der Königsſohn wo≪te es begleiten, aber es entſprang ihm ſo ge&sch;wind, daß er ni&ch;t folgen konnte. Der Königsſohn ha&tt;e aber eine Li&st; gebrau&ch;t, und ha&tt;e die ganze Treppe mit Pe&ch; be&st;rei&ch;en la&ss;en: da war, als es hinabsprang, der linke Panto&ff;el des Mäd&ch;ens hängen geblieben. Der Königsſohn hob ihn auf, und er war klein und zierli&ch; und ganz golden. Am nä&ch;&st;en Morgen ging er damit zu dem Mann und ſagte zu ihm „keine andere ſo≪ meine Gemahlin werden als die, an deren Fuß dieſer goldene S&ch;uh paßt.“ Da freuten &si;&ch; die beiden S&ch;we&st;ern, denn &si;e ha&tt;en &sch;öne Füße. Die älte&st;e ging mit dem S&ch;uh in die Kammer und wo≪te ihn anprobieren, und die Mu&tt;er &st;and dabei. Aber &si;e konnte mit der großen Zehe ni&ch;t hineinkommen, und der S&ch;uh war ihr zu klein, da rei&ch;te ihr die Mu&tt;er ein Me&ss;er und ſpra&ch; „hau die Zehe ab: wann du Königin bi&st;, ſo brau&ch;&st; du ni&ch;t mehr zu Fuß zu gehen.“ Das Mäd&ch;en hieb die Zehe ab, zwängte den Fuß in den S&ch;uh, verbiß den S&ch;merz und ging heraus zum Königsſohn. Da nahm er &si;e als ſeine Braut aufs Pferd und ri&tt; mit ihr fort. Sie mußten aber an dem Grabe vorbei, da ſaßen die zwei Täub&ch;en auf dem Haſelbäum&ch;en und riefen:

„Ru&ck;e di gu&ck;, ru&ck;e di gu&ck;,
Blut i&st; im S&ch;u&ck; (S&ch;uh):
Der S&ch;u&ck; i&st; zu klein,
die re&ch;te Braut &si;&tz;t no&ch; daheim.“

Da bli&ck;te er auf ihren Fuß und ſah, wie das Blut herausquo≪. Er wendete ſein Pferd um, bra&ch;te die fal&sch;e Braut wieder na&ch; Hauſe und ſagte, das wäre ni&ch;t die re&ch;te, die andere S&ch;we&st;er ſo≪e den S&ch;uh anziehen. Da ging dieſe in die Kammer und kam mit den Zehen glü&ck;li&ch; in den S&ch;uh, aber die Ferſe war zu groß. Da rei&ch;te ihr die Mu&tt;er ein Me&ss;er und ſpra&ch; „hau ein Stü&ck; von der Ferſe ab: wann du Königin bi&st;, brau&ch;&st; du ni&ch;t mehr zu Fuß zu gehen.“ Das Mäd&ch;en hieb ein Stü&ck; von der Ferſe ab, zwängte den Fuß in den S&ch;uh, verbiß den S&ch;merz und ging heraus zum Königsſohn. Da nahm er &si;e als ſeine Braut aufs Pferd und ri&tt; mit ihr fort. Als &si;e an dem Haſelbäum&ch;en vorbeikamen, ſaßen die zwei Täub&ch;en darauf und riefen:

„Ru&ck;e di gu&ck;, ru&ck;e di gu&ck;,
Blut i&st; im S&ch;u&ck; (S&ch;uh):
Der S&ch;u&ck; i&st; zu klein,
die re&ch;te Braut &si;&tz;t no&ch; daheim.“

Er bli&ck;te nieder auf ihren Fuß und ſah, wie das Blut aus dem S&ch;uh quo≪ und an den weißen Strümpfen ganz rot heraufge&st;iegen war. Da wendete er ſein Pferd und bra&ch;te die fal&sch;e Braut wieder na&ch; Haus. „Das i&st; au&ch; ni&ch;t die re&ch;te,“ ſpra&ch; er, „habt ihr keine andere To&ch;ter?“ „Nein,“ ſagte der Mann, „nur von meiner ver&st;orbenen Frau i&st; no&ch; ein kleines verbu&tt;etes A&sch;enpu&tt;el da: das kann unmögli&ch; die Braut ſein.“ Der Königsſohn ſpra&ch;, er ſo≪te es herauf&sch;i&ck;en, die Mu&tt;er aber antwortete „a&ch; nein, das i&st; viel zu &sch;mu&tz;ig, das darf &si;&ch; ni&ch;t ſehen la&ss;en.“ Er wo≪te es aber dur&ch;aus haben, und A&sch;enpu&tt;el mußte gerufen werden. Da wu&sch; es &si;&ch; er&st; Hände und Ange&si;&ch;t rein, ging dann hin und neigte &si;&ch; vor dem Königsſohn, der ihm den goldenen S&ch;uh rei&ch;te. Dann ſe&tz;te es &si;&ch; auf einen S&ch;emel, zog den Fuß aus dem &sch;weren Holz&sch;uh und &st;e&ck;te ihn in den Panto&ff;el, der war wie angego&ss;en. Und als es &si;&ch; in die Höhe ri&ch;tete und der König ihm ins Ge&si;&ch;t ſah, ſo erkannte er das &sch;öne Mäd&ch;en, das mit ihm getanzt ha&tt;e, und rief „das i&st; die re&ch;te Braut.“ Die Stiefmu&tt;er und die beiden S&ch;we&st;ern er&sch;raken und wurden blei&ch; vor Ärger: er aber nahm A&sch;enpu&tt;el aufs Pferd und ri&tt; mit ihm fort. Als &si;e an dem Haſelbäum&ch;en vorbeikamen, riefen die zwei weißen Täub&ch;en:

„Ru&ck;e di gu&ck;, ru&ck;e di gu&ck;,
kein Blut im S&ch;u&ck;:
Der S&ch;u&ck; i&st; ni&ch;t zu klein,
die re&ch;te Braut, die führt er heim.“

Und als &si;e das gerufen ha&tt;en, kamen &si;e beide herabge&fl;ogen und ſe&tz;ten &si;&ch; dem A&sch;enpu&tt;el auf die S&ch;ultern, eine re&ch;ts, die andere links, und blieben da &si;&tz;en.

Als die Ho&ch;zeit mit dem Königsſohn ſo≪te gehalten werden, kamen die fal&sch;en S&ch;we&st;ern, wo≪ten &si;&ch; ein&sch;mei&ch;eln und teil an ſeinem Glü&ck; nehmen. Als die Brautleute nun zur Kir&ch;e gingen, war die älte&st;e zur re&ch;ten, die jüng&st;e zur linken Seite: da pi&ck;ten die Tauben einer jeden das eine Auge aus. Herna&ch;, als &si;e herausgingen, war die älte&st;e zur linken und die jüng&st;e zur re&ch;ten: da pi&ck;ten die Tauben einer jeden das andere Auge aus. Und waren &si;e alſo für ihre Bosheit und Fal&sch;heit mit Blindheit auf ihr Lebtag be&st;ra&ft;.

22.

Das Rätſel

Es war einmal ein Königsſohn, der bekam Lu&st;, in der Welt umherzuziehen, und nahm niemand mit als einen treuen Diener. Eines Tags geriet er in einen großen Wald, und als der Abend kam, konnte er keine Herberge &fi;nden und wußte ni&ch;t, wo er die Na&ch;t zubringen ſo≪te. Da ſah er ein Mäd&ch;en, das na&ch; einem kleinen Häus&ch;en zuging, und als er näher kam, ſah er, daß das Mäd&ch;en jung und &sch;ön war. Er redete es an und ſpra&ch; „liebes Kind, kann i&ch; und mein Diener in dem Häus&ch;en für die Na&ch;t ein Unterkommen &fi;nden?“ „A&ch; ja,“ ſagte das Mäd&ch;en mit trauriger Stimme, „das könnt ihr wohl, aber i&ch; rate eu&ch; ni&ch;t dazu; geht ni&ch;t hinein.“ „Warum ſo≪ i&ch; ni&ch;t?“ fragte der Königsſohn. Das Mäd&ch;en ſeufzte und ſpra&ch; „meine Stiefmu&tt;er treibt böſe Kün&st;e, &si;e meints ni&ch;t gut mit den Fremden.“ Da merkte er wohl, daß er zu dem Hauſe einer Hexe gekommen war, do&ch; weil es &fi;n&st;er ward und er ni&ch;t weiter konnte, &si;&ch; au&ch; ni&ch;t für&ch;tete, ſo trat er ein. Die Alte ſaß auf einem Lehn&st;uhl beim Feuer und ſah mit ihren roten Augen die Fremden an. „Guten Abend,“ &sch;narrte &si;e und tat ganz freundli&ch;, „laßt eu&ch; nieder und ruht eu&ch; aus.“ Sie blies die Kohlen an, bei wel&ch;en &si;e in einem kleinen Topf etwas ko&ch;te. Die To&ch;ter warnte die beiden, vor&si;&ch;tig zu ſein, ni&ch;ts zu e&ss;en und ni&ch;ts zu trinken, denn die Alte braue böſe Getränke. Sie &sch;liefen ruhig bis zum frühen Morgen. Als &si;e &si;&ch; zur Abreiſe fertig ma&ch;ten und der Königsſohn &sch;on zu Pferde ſaß, ſpra&ch; die Alte „warte einen Augenbli&ck;, i&ch; wi≪ eu&ch; er&st; einen Ab&sch;iedstrank rei&ch;en.“ Während &si;e ihn holte, ri&tt; der Königsſohn fort, und der Diener, der ſeinen Sa&tt;el fe&st;&sch;na≪en mußte, war a≪ein no&ch; zugegen, als die böſe Hexe mit dem Trank kam. „Das bring deinem Herrn,“ ſagte &si;e, aber in dem Augenbli&ck; ſprang das Glas, und das Gi&ft; ſpri&tz;te auf das Pferd, und war ſo he&ft;ig, daß das Tier glei&ch; tot hin&st;ürzte. Der Diener lief ſeinem Herrn na&ch; und erzählte ihm, was ge&sch;ehen war, wo≪te aber den Sa&tt;el ni&ch;t im Sti&ch; la&ss;en und lief zurü&ck;, um ihn zu holen. Wie er aber zu dem toten Pferde kam, ſaß &sch;on ein Rabe darauf und fraß davon. „Wer weiß, ob wir heute no&ch; etwas Be&ss;eres &fi;nden,“ ſagte der Diener, tötete den Raben und nahm ihn mit. Nun zogen &si;e in dem Walde den ganzen Tag weiter, konnten aber ni&ch;t herauskommen. Bei Anbru&ch; der Na&ch;t fanden &si;e ein Wirtshaus und gingen hinein. Der Diener gab dem Wirt den Raben, den er zum Abende&ss;en bereiten ſo≪te. Sie waren aber in eine Mördergrube geraten, und in der Dunkelheit kamen zwölf Mörder und wo≪ten die Fremden umbringen und berauben. Ehe &si;e &si;&ch; aber ans Werk ma&ch;ten, ſe&tz;ten &si;e &si;&ch; zu Ti&sch;, und der Wirt und die Hexe ſe&tz;ten &si;&ch; zu ihnen, und &si;e aßen zuſammen eine S&ch;ü&ss;el mit Suppe, in die das Flei&sch; des Raben geha&ck;t war. Kaum aber ha&tt;en &si;e ein paar Bi&ss;en hinunterge&sch;lu&ck;t, ſo &fi;elen &si;e a≪e tot nieder, denn dem Raben ha&tt;e &si;&ch; das Gi&ft; von dem Pferde&fl;ei&sch; mitgeteilt. Es war nun niemand mehr im Hauſe übrig als die To&ch;ter des Wirts, die es redli&ch; meinte und an den go&tt;loſen Dingen keinen Teil genommen ha&tt;e. Sie ö&ff;nete dem Fremden a≪e Türen und zeigte ihm die angehäuften S&ch;ä&tz;e. Der Königsſohn aber ſagte, &si;e mö&ch;te a≪es behalten, er wo≪te ni&ch;ts davon, und ri&tt; mit ſeinem Diener weiter.

Na&ch;dem &si;e lange herumgezogen waren, kamen &si;e in eine Stadt, worin eine &sch;öne, aber übermütige Königsto&ch;ter war, die ha&tt;e bekanntma&ch;en la&ss;en, wer ihr ein Rätſel vorlegte, das &si;e ni&ch;t erraten könnte, der ſo≪te ihr Gemahl werden: erriete &si;e es aber, ſo müßte er &si;&ch; das Haupt ab&sch;lagen la&ss;en. Drei Tage ha&tt;e &si;e Zeit, &si;&ch; zu be&si;nnen, &si;e war aber ſo klug, daß &si;e immer die vorgelegten Rätſel vor der be&st;immten Zeit erriet. S&ch;on waren neune auf dieſe Weiſe umgekommen, als der Königsſohn anlangte und, von ihrer großen S&ch;önheit geblendet, ſein Leben daranſe&tz;en wo≪te. Da trat er vor &si;e hin und gab ihr ſein Rätſel auf, „was i&st; das,“ ſagte er, „einer &sch;lug keinen und &sch;lug do&ch; zwölfe.“ Sie wußte ni&ch;t, was das war, &si;e ſann und ſann, aber &si;e bra&ch;te es ni&ch;t heraus: &si;e &sch;lug ihre Rätſelbü&ch;er auf, aber es &st;and ni&ch;t darin: kurz, ihre Weisheit war zu Ende. Da &si;e &si;&ch; ni&ch;t zu helfen wußte, befahl &si;e ihrer Magd, in das S&ch;lafgema&ch; des Herrn zu &sch;lei&ch;en, da ſo≪te &si;e ſeine Träume behor&ch;en, und da&ch;te, er rede viellei&ch;t im S&ch;laf und verrate das Rätſel. Aber der kluge Diener ha&tt;e &si;&ch; &st;a&tt; des Herrn ins Be&tt; gelegt, und als die Magd herankam, riß er ihr den Mantel ab, in den &si;e &si;&ch; verhü≪t ha&tt;e, und jagte &si;e mit Ruten hinaus. In der zweiten Na&ch;t &sch;i&ck;te die Königsto&ch;ter ihre Kammerjungfer, die ſo≪te ſehen, ob es ihr mit Hor&ch;en be&ss;er glü&ck;te, aber der Diener nahm au&ch; ihr den Mantel weg und jagte &si;e mit Ruten hinaus. Nun glaubte der Herr für die dri&tt;e Na&ch;t &si;&ch;er zu ſein und legte &si;&ch; in ſein Be&tt;, da kam die Königsto&ch;ter ſelb&st;, ha&tt;e einen nebelgrauen Mantel umgetan und ſe&tz;te &si;&ch; neben ihn. Und als &si;e da&ch;te, er &sch;liefe und träumte, ſo redete &si;e ihn an und ho&ff;te, er werde im Traume antworten, wie viele tun: aber er war wa&ch; und ver&st;and und hörte a≪es ſehr wohl. Da fragte &si;e „einer &sch;lug keinen, was i&st; das?“ Er antwortete „ein Rabe, der von einem toten und vergi&ft;eten Pferde fraß und davon &st;arb.“ Weiter fragte &si;e „und &sch;lug do&ch; zwölfe, was i&st; das?“ „Das &si;nd zwölf Mörder, die den Raben verzehrten und daran &st;arben.“ Als &si;e das Rätſel wußte, wo≪te &si;e &si;&ch; fort&sch;lei&ch;en, aber er hielt ihren Mantel fe&st;, daß &si;e ihn zurü&ck;la&ss;en mußte. Am andern Morgen verkündigte die Königsto&ch;ter, &si;e habe das Rätſel erraten, und ließ die zwölf Ri&ch;ter kommen und lö&st;e es vor ihnen. Aber der Jüngling bat &si;&ch; Gehör aus und ſagte „&si;e i&st; in der Na&ch;t zu mir ge&sch;li&ch;en und hat mi&ch; ausgefragt, denn ſon&st; hä&tt;e &si;e es ni&ch;t erraten.“ Die Ri&ch;ter ſpra&ch;en „bringt uns ein Wahrzei&ch;en.“ Da wurden die drei Mäntel von dem Diener herbeigebra&ch;t, und als die Ri&ch;ter den nebelgrauen erbli&ck;ten, den die Königsto&ch;ter zu tragen p&fl;egte, ſo ſagten &si;e „laßt den Mantel &st;i&ck;en mit Gold und Silber, ſo wirds Euer Ho&ch;zeitsmantel ſein.“

23.

Von dem Mäus&ch;en, Vögel&ch;en und der Bratwur&st;

Es waren einmal ein Mäus&ch;en, ein Vögel&ch;en und eine Bratwur&st; in Geſe≪&sch;a&ft; geraten, ha&tt;en einen Haushalt geführt, lange wohl und kö&st;li&ch; im Frieden gelebt, und tre&ff;li&ch; an Gütern zugenommen. Des Vögel&ch;ens Arbeit war, daß es tägli&ch; im Wald &fl;iegen und Holz beibringen müßte. Die Maus ſo≪te Wa&ss;er tragen, Feuer anma&ch;en und den Ti&sch; de&ck;en, die Bratwur&st; aber ſo≪te ko&ch;en.

Wem zu wohl i&st;, den gelü&st;et immer na&ch; neuen Dingen! Alſo eines Tages &st;ieß dem Vöglein unterwegs ein anderer Vogel auf, dem es ſeine tre&ff;li&ch;e Gelegenheit erzählte und rühmte. Derſelbe andere Vogel &sch;alt es aber einen armen Tropf, der große Arbeit, die beiden zu Haus aber gute Tage hä&tt;en. Denn, wenn die Maus ihr Feuer angema&ch;t und Wa&ss;er getragen ha&tt;e, ſo begab &si;e &si;&ch; in ihr Kämmerlein zur Ruhe, bis man &si;e hieß den Ti&sch; de&ck;en. Das Wür&st;lein blieb beim Hafen, ſah zu, daß die Speiſe wohl ko&ch;te, und wenn es bald E&ss;enszeit war, &sch;lingte es &si;&ch; ein mal viere dur&ch; den Brei oder das Gemüs, ſo war es ge&sch;malzen, geſalzen und bereitet. Kam dann das Vöglein heim und legte ſeine Bürde ab, ſo ſaßen &si;e zu Ti&sch;, und na&ch; gehabtem Mahl &sch;liefen &si;e &si;&ch; die Haut vo≪ bis an den andern Morgen; und das war ein herrli&ch; Leben.

Das Vöglein anderes Tages wo≪te aus An&st;i&ft;ung ni&ch;t mehr ins Holz, ſpre&ch;end, es wäre lang genug Kne&ch;t geweſen, und hä&tt;e glei&ch;ſam ihr Narr ſein mü&ss;en, &si;e ſo≪ten einmal umwe&ch;ſeln und es auf eine andere Weiſe au&ch; verſu&ch;en. Und wiewohl die Maus und au&ch; die Bratwur&st; he&ft;ig dafür bat, ſo war der Vogel do&ch; Mei&st;er: es mußte gewagt ſein, ſpieleten derowegen, und kam das Los auf die Bratwur&st;, die mußte Holz tragen, die Maus ward Ko&ch;, und der Vogel ſo≪te Wa&ss;er holen.

Was ge&sch;ieht? Das Bratwür&st;&ch;en zog fort gen Holz, das Vöglein ma&ch;te Feuer an, die Maus &st;e≪te den Topf zu, und erwarteten a≪ein, bis Bratwür&st;&ch;en heim käme und Holz für den andern Tag brä&ch;te. Es blieb aber das Wür&st;lein ſo lang unterwegs, daß ihnen beiden ni&ch;ts Gutes vorkam, und das Vöglein ein Stü&ck; Lu&ft; hinaus entgegen&fl;og. Unfern aber &fi;ndet es einen Hund am Weg, der das arme Bratwür&st;lein als freie Beut angetro&ff;en, angepa&ck;t und niedergema&ch;t. Das Vöglein be&sch;werte &si;&ch; au&ch; de&ss;en als eines o&ff;enbaren Raubes ſehr gegen den Hund, aber es half kein Wort, denn, ſpra&ch; der Hund, er hä&tt;e fal&sch;e Briefe bei der Bratwur&st; gefunden, deswegen wäre &si;e ihm des Lebens verfa≪en geweſen.

Das Vöglein, traurig, nahm das Holz auf &si;&ch;, &fl;og heim und erzählte, was es geſehn und gehöret. Sie waren ſehr betrübt, vergli&ch;en &si;&ch; aber, das Be&st;e zu tun und beiſammen zu bleiben. Derowegen ſo de&ck;te das Vöglein den Ti&sch; und die Maus rü&st;ete das E&ss;en und wo≪te anri&ch;ten, und in den Hafen, wie zuvor das Wür&st;lein, dur&ch; das Gemüs &sch;lingen und &sch;lupfen, dasſelbe zu &sch;mälzen: aber ehe &si;e in die Mi&tt;e kam, ward &si;e angehalten und mußte Haut und Haar und dabei das Leben la&ss;en.

Als das Vöglein kam und wo≪te das E&ss;en auftragen, da war kein Ko&ch; vorhanden. Das Vöglein warf be&st;ürzt das Holz hin und her, rufte und ſu&ch;te, konnte aber ſeinen Ko&ch; ni&ch;t mehr &fi;nden. Aus Una&ch;tſamkeit kam das Feuer in das Holz, alſo daß eine Brun&st; ent&st;and; das Vöglein eilte, Wa&ss;er zu langen, da ent&fi;el ihm der Eimer in den Brunnen, und es mit hinab, daß es &si;&ch; ni&ch;t mehr erholen konnte und da erſaufen mußte.

24.

Frau Ho≪e

Eine Witwe ha&tt;e zwei Tö&ch;ter, davon war die eine &sch;ön und &fl;eißig, die andere häßli&ch; und faul. Sie ha&tt;e aber die häßli&ch;e und faule, weil &si;e ihre re&ch;te To&ch;ter war, viel lieber, und die andere mußte a≪e Arbeit tun und der A&sch;enpu&tt;el im Hauſe ſein. Das arme Mäd&ch;en mußte &si;&ch; tägli&ch; auf die große Straße bei einem Brunnen ſe&tz;en, und mußte ſo viel ſpinnen, daß ihm das Blut aus den Fingern ſprang. Nun trug es &si;&ch; zu, daß die Spule einmal ganz blutig war, da bü&ck;te es &si;&ch; damit in den Brunnen und wo≪te &si;e abwa&sch;en: &si;e ſprang ihm aber aus der Hand und &fi;el hinab. Es weinte, lief zur Stiefmu&tt;er und erzählte ihr das Unglü&ck;. Sie &sch;alt es aber ſo he&ft;ig und war ſo unbarmherzig, daß &si;e ſpra&ch; „ha&st; du die Spule hinunterfa≪en la&ss;en, ſo hol &si;e au&ch; wieder herauf.“ Da ging das Mäd&ch;en zu dem Brunnen zurü&ck; und wußte ni&ch;t, was es anfangen ſo≪te: und in ſeiner Herzensang&st; ſprang es in den Brunnen hinein, um die Spule zu holen. Es verlor die Be&si;nnung, und als es erwa&ch;te und wieder zu &si;&ch; ſelber kam, war es auf einer &sch;önen Wieſe, wo die Sonne &sch;ien und viel tauſend Blumen &st;anden. Auf dieſer Wieſe ging es fort und kam zu einem Ba&ck;ofen, der war vo≪er Brot; das Brot aber rief „a&ch;, zieh mi&ch; raus, zieh mi&ch; raus, ſon&st; verbrenn i&ch;: i&ch; bin &sch;on läng&st; ausgeba&ck;en.“ Da trat es herzu, und holte mit dem Brot&sch;ieber a≪es na&ch;einander heraus. Dana&ch; ging es weiter und kam zu einem Baum, der hing vo≪ Äpfel und rief ihm zu „a&ch; &sch;ü&tt;el mi&ch;, &sch;ü&tt;el mi&ch;, wir Äpfel &si;nd a≪e miteinander reif.“ Da &sch;ü&tt;elte es den Baum, daß die Äpfel &fi;elen, als regneten &si;e, und &sch;ü&tt;elte, bis keiner mehr oben war; und als es a≪e in einen Haufen zuſammengelegt ha&tt;e, ging es wieder weiter. Endli&ch; kam es zu einem kleinen Haus, daraus gu&ck;te eine alte Frau, weil &si;e aber ſo große Zähne ha&tt;e, ward ihm ang&st;, und es wo≪te fortlaufen. Die alte Frau aber rief ihm na&ch; „was für&ch;te&st; du di&ch;, liebes Kind? Bleib bei mir, wenn du a≪e Arbeit im Hauſe ordentli&ch; tun wi≪&st;, ſo ſo≪ dirs gut gehn. Du mußt nur a&ch;t geben, daß du mein Be&tt; gut ma&ch;&st; und es &fl;eißig auf&sch;ü&tt;el&st;, daß die Federn &fl;iegen, dann &sch;neit es in der Welt†; i&ch; bin die Frau Ho≪e.“ Weil die Alte ihm ſo gut zuſpra&ch;, ſo faßte &si;&ch; das Mäd&ch;en ein Herz, wi≪igte ein und begab &si;&ch; in ihren Dien&st;. Es beſorgte au&ch; a≪es na&ch; ihrer Zufriedenheit, und &sch;ü&tt;elte ihr das Be&tt; immer gewaltig auf, daß die Federn wie S&ch;nee&fl;o&ck;en umher&fl;ogen; dafür ha&tt;e es au&ch; ein gut Leben bei ihr, kein böſes Wort, und a≪e Tage Geſo&tt;enes und Gebratenes. Nun war es eine Zeitlang bei der Frau Ho≪e, da ward es traurig und wußte anfangs ſelb&st; ni&ch;t, was ihm fehlte, endli&ch; merkte es, daß es Heimweh war; ob es ihm hier glei&ch; viel tauſendmal be&ss;er ging als zu Hauſe, ſo ha&tt;e es do&ch; ein Verlangen dahin. Endli&ch; ſagte es zu ihr „i&ch; habe den Jammer na&ch; Haus kriegt, und wenn es mir au&ch; no&ch; ſo gut hier unten geht, ſo kann i&ch; do&ch; ni&ch;t länger bleiben, i&ch; muß wieder hinauf zu den Meinigen.“ Die Frau Ho≪e ſagte „es gefä≪t mir, daß du wieder na&ch; Hauſe verlang&st;, und weil du mir ſo treu gedient ha&st;, ſo wi≪ i&ch; di&ch; ſelb&st; wieder hinaufbringen.“ Sie nahm es darauf bei der Hand und führte es vor ein großes Tor. Das Tor ward aufgetan, und wie das Mäd&ch;en gerade darunter &st;and, &fi;el ein gewaltiger Goldregen, und a≪es Gold blieb an ihm hängen, ſo daß es über und über davon bede&ck;t war. „Das ſo≪&st; du haben, weil du ſo &fl;eißig geweſen bi&st;,“ ſpra&ch; die Frau Ho≪e und gab ihm au&ch; die Spule wieder, die ihm in den Brunnen gefa≪en war. Darauf ward das Tor ver&sch;lo&ss;en, und das Mäd&ch;en befand &si;&ch; oben auf der Welt, ni&ch;t weit von ſeiner Mu&tt;er Haus: und als es in den Hof kam, ſaß der Hahn auf dem Brunnen und rief:

„Kikeriki,
unſere goldene Jungfrau i&st; wieder hie.“

Da ging es hinein zu ſeiner Mu&tt;er, und weil es ſo mit Gold bede&ck;t ankam, ward es von ihr und der S&ch;we&st;er gut aufgenommen. Das Mäd&ch;en erzählte a≪es, was ihm begegnet war, und als die Mu&tt;er hörte, wie es zu dem großen Rei&ch;tum gekommen war, wo≪te &si;e der andern häßli&ch;en und faulen To&ch;ter gerne dasſelbe Glü&ck; ver&sch;a&ff;en. Sie mußte &si;&ch; an den Brunnen ſe&tz;en und ſpinnen; und damit ihre Spule blutig ward, &st;a&ch; &si;e &si;&ch; in die Finger und &st;ieß &si;&ch; die Hand in die Dornhe&ck;e. Dann warf &si;e die Spule in den Brunnen und ſprang ſelber hinein. Sie kam, wie die andere, auf die &sch;öne Wieſe und ging auf demſelben Pfade weiter. Als &si;e zu dem Ba&ck;ofen gelangte, &sch;rie das Brot wieder „a&ch; zieh mi&ch; raus, zieh mi&ch; raus, ſon&st; verbrenn i&ch;, i&ch; bin &sch;on läng&st; ausgeba&ck;en.“ Die Faule aber antwortete „da hä&tt; i&ch; Lu&st;, mi&ch; &sch;mu&tz;ig zu ma&ch;en,“ und ging fort. Bald kam &si;e zu dem Apfelbaum, der rief „a&ch; &sch;ü&tt;el mi&ch;, &sch;ü&tt;el mi&ch;, wir Äpfel &si;nd a≪e miteinander reif.“ Sie antwortete aber „du komm&st; mir re&ch;t, es könnte mir einer auf den Kopf fa≪en,“ und ging damit weiter. Als &si;e vor der Frau Ho≪e Haus kam, für&ch;tete &si;e &si;&ch; ni&ch;t, weil &si;e von ihren großen Zähnen &sch;on gehört ha&tt;e, und verdingte &si;&ch; glei&ch; zu ihr. Am er&st;en Tag tat &si;e &si;&ch; Gewalt an, war &fl;eißig und folgte der Frau Ho≪e, wenn &si;e ihr etwas ſagte, denn &si;e da&ch;te an das viele Gold, das &si;e ihr &sch;enken würde; am zweiten Tag aber &fi;ng &si;e &sch;on an zu faulenzen, am dri&tt;en no&ch; mehr, da wo≪te &si;e morgens gar ni&ch;t auf&st;ehen. Sie ma&ch;te au&ch; der Frau Ho≪e das Be&tt; ni&ch;t, wie &si;&ch;s gebührte, und &sch;ü&tt;elte es ni&ch;t, daß die Federn auf&fl;ogen. Das ward die Frau Ho≪e bald müde und ſagte ihr den Dien&st; auf. Die Faule war das wohl zufrieden und meinte, nun würde der Goldregen kommen; die Frau Ho≪e führte &si;e au&ch; zu dem Tor, als &si;e aber darunter &st;and, ward &st;a&tt; des Goldes ein großer Ke&ss;el vo≪ Pe&ch; ausge&sch;ü&tt;et. „Das i&st; zur Belohnung deiner Dien&st;e,“ ſagte die Frau Ho≪e und &sch;loß das Tor zu. Da kam die Faule heim, aber &si;e war ganz mit Pe&ch; bede&ck;t, und der Hahn auf dem Brunnen, als er &si;e ſah, rief:

„Kikeriki,
unſere &sch;mu&tz;ige Jungfrau i&st; wieder hie.“

Das Pe&ch; aber blieb fe&st; an ihr hängen und wo≪te, ſolange &si;e lebte, ni&ch;t abgehen.

† Darum ſagt man in He&ss;en, wenn es &sch;neit, die Frau Ho≪e ma&ch;t ihr Be&tt;.

25.

Die &si;eben Raben

Ein Mann ha&tt;e &si;eben Söhne und immer no&ch; kein Tö&ch;ter&ch;en, ſo ſehr er &si;&ch;s au&ch; wün&sch;te; endli&ch; gab ihm ſeine Frau wieder gute Ho&ff;nung zu einem Kinde, und wies zur Welt kam, war es au&ch; ein Mäd&ch;en. Die Freude war groß, aber das Kind war &sch;mä&ch;tig und klein, und ſo≪te wegen ſeiner S&ch;wa&ch;heit die Nottaufe haben. Der Vater &sch;i&ck;te einen der Knaben eilends zur Que≪e, Taufwa&ss;er zu holen: die andern ſe&ch;s liefen mit, und weil jeder der er&st;e beim S&ch;öpfen ſein wo≪te, ſo &fi;el ihnen der Krug in den Brunnen. Da &st;anden &si;e und wußten ni&ch;t, was &si;e tun ſo≪ten, und keiner getraute &si;&ch; heim. Als &si;e immer ni&ch;t zurü&ck;kamen, ward der Vater ungeduldig und ſpra&ch; „gewiß haben &si;es wieder über ein Spiel verge&ss;en, die go&tt;loſen Jungen.“ Es ward ihm angst, das Mäd&ch;en müßte ungetau&ft; ver&sch;eiden, und im Ärger rief er „i&ch; wo≪te, daß die Jungen a≪e zu Raben würden.“ Kaum war das Wort ausgeredet, ſo hörte er ein Ge&sch;wirr über ſeinem Haupt in der Lu&ft;, bli&ck;te in die Höhe und ſah &si;eben kohl&sch;warze Raben auf- und davon&fl;iegen.

Die Eltern konnten die Verwün&sch;ung ni&ch;t mehr zurü&ck;nehmen, und ſo traurig &si;e über den Verlu&st; ihrer &si;eben Söhne waren, trö&st;eten &si;e &si;&ch; do&ch; einigermaßen dur&ch; ihr liebes Tö&ch;ter&ch;en, das bald zu Krä&ft;en kam, und mit jedem Tage &sch;öner ward. Es wußte lange Zeit ni&ch;t einmal, daß es Ge&sch;wi&st;er gehabt ha&tt;e, denn die Eltern hüteten &si;&ch;, ihrer zu erwähnen, bis es eines Tags von ungefähr die Leute von &si;&ch; ſpre&ch;en hörte, das Mäd&ch;en wäre wohl &sch;ön, aber do&ch; eigentli&ch; &sch;uld an dem Unglü&ck; ſeiner &si;eben Brüder. Da ward es ganz betrübt, ging zu Vater und Mu&tt;er und fragte, ob es denn Brüder gehabt hä&tt;e, und wo &si;e hingeraten wären. Nun durften die Eltern das Geheimnis ni&ch;t länger ver&sch;weigen, ſagten jedo&ch;, es ſei ſo des Himmels Verhängnis und ſeine Geburt nur der un&sch;uldige Anlaß geweſen. A≪ein das Mäd&ch;en ma&ch;te &si;&ch; tägli&ch; ein Gewi&ss;en daraus und glaubte, es müßte ſeine Ge&sch;wi&st;er wieder erlöſen. Es ha&tt;e ni&ch;t Ruhe und Ra&st;, bis es &si;&ch; heimli&ch; aufma&ch;te und in die weite Welt ging, ſeine Brüder irgendwo aufzuſpüren und zu befreien, es mö&ch;te ko&st;en, was es wo≪te. Es nahm ni&ch;ts mit &si;&ch; als ein Ringlein von ſeinen Eltern zum Andenken, einen Laib Brot für den Hunger, ein Krüglein Wa&ss;er für den Dur&st; und ein Stühl&ch;en für die Müdigkeit.

Nun ging es immerzu, weit weit, bis an der Welt Ende. Da kam es zur Sonne, aber die war zu heiß und für&ch;terli&ch;, und fraß die kleinen Kinder. Eilig lief es weg und lief hin zu dem Mond, aber der war gar zu kalt und au&ch; grau&si;g und bös, und als er das Kind merkte, ſpra&ch; er „i&ch; rie&ch;e rie&ch;e Men&sch;en&fl;ei&sch;.“ Da ma&ch;te es &si;&ch; ge&sch;wind fort und kam zu den Sternen, die waren ihm freundli&ch; und gut, und jeder ſaß auf ſeinem beſondern Stühl&ch;en. Der Morgen&st;ern aber &st;and auf, gab ihm ein Hinkelbein&ch;en und ſpra&ch; „wenn du das Bein&ch;en ni&ch;t ha&st;, kann&st; du den Glasberg ni&ch;t auf&sch;ließen, und in dem Glasberg, da &si;nd deine Brüder.“

Das Mäd&ch;en nahm das Bein&ch;en, wi&ck;elte es wohl in ein Tü&ch;lein, und ging wieder fort, ſo lange, bis es an den Glasberg kam. Das Tor war ver&sch;lo&ss;en und es wo≪te das Bein&ch;en hervorholen, aber wie es das Tü&ch;lein aufma&ch;te, ſo war es leer, und es ha&tt;e das Ge&sch;enk der guten Sterne verloren. Was ſo≪te es nun anfangen? Seine Brüder wo≪te es erre&tt;en und ha&tt;e keinen S&ch;lü&ss;el zum Glasberg. Das gute S&ch;we&st;er&ch;en nahm ein Me&ss;er, &sch;ni&tt; &si;&ch; ein kleines Finger&ch;en ab, &st;e&ck;te es in das Tor und &sch;loß glü&ck;li&ch; auf. Als es eingegangen war, kam ihm ein Zwerglein entgegen, das ſpra&ch; „mein Kind, was ſu&ch;&st; du?“ „I&ch; ſu&ch;e meine Brüder, die &si;eben Raben,“ antwortete es. Der Zwerg ſpra&ch; „die Herren Raben &si;nd ni&ch;t zu Haus, aber wi≪&st; du hier ſo lang warten, bis &si;e kommen, ſo tri&tt; ein.“ Darauf trug das Zwerglein die Speiſe der Raben herein auf &si;eben Te≪er&ch;en und in &si;eben Be&ch;er&ch;en, und von jedem Te≪er&ch;en aß das S&ch;we&st;er&ch;en ein Brö&ck;&ch;en, und aus jedem Be&ch;er&ch;en trank es ein S&ch;lü&ck;&ch;en; in das le&tz;te Be&ch;er&ch;en aber ließ es das Ringlein fa≪en, das es mitgenommen ha&tt;e.

Auf einmal hörte es in der Lu&ft; ein Ge&sch;wirr und ein Geweh, da ſpra&ch; das Zwerglein „je&tz;t kommen die Herren Raben heim ge&fl;ogen.“ Da kamen &si;e, wo≪ten e&ss;en und trinken, und ſu&ch;ten ihre Te≪er&ch;en und Be&ch;er&ch;en. Da ſpra&ch; einer na&ch; dem andern „wer hat von meinem Te≪er&ch;en gege&ss;en? Wer hat aus meinem Be&ch;er&ch;en getrunken? Das i&st; eines Men&sch;en Mund geweſen.“ Und wie der &si;ebente auf den Grund des Be&ch;ers kam, ro≪te ihm das Ringlein entgegen. Da ſah er es an und erkannte, daß es ein Ring von Vater und Mu&tt;er war, und ſpra&ch; „Go&tt; gebe, unſer S&ch;we&st;erlein wäre da, ſo wären wir erlö&st;.“ Wie das Mäd&ch;en, das hinter der Türe &st;and und lau&sch;te, den Wun&sch; hörte, ſo trat es hervor, und da bekamen a≪e die Raben ihre men&sch;li&ch;e Ge&st;alt wieder. Und &si;e herzten und küßten einander, und zogen fröhli&ch; heim.

26.

Rotkäpp&ch;en

Es war einmal eine kleine ſüße Dirne, die ha&tt;e jedermann lieb, der &si;e nur anſah, am a≪erlieb&st;en aber ihre Großmu&tt;er, die wußte gar ni&ch;t, was &si;e a≪es dem Kinde geben ſo≪te. Einmal &sch;enkte &si;e ihm ein Käpp&ch;en von rotem Sammet, und weil ihm das ſo wohl &st;and und es ni&ch;ts anders mehr tragen wo≪te, hieß es nur das Rotkäpp&ch;en. Eines Tages ſpra&ch; ſeine Mu&tt;er zu ihm „komm, Rotkäpp&ch;en, da ha&st; du ein Stü&ck; Ku&ch;en und eine Fla&sch;e Wein, bring das der Großmu&tt;er hinaus; &si;e i&st; krank und &sch;wa&ch; und wird &si;&ch; daran laben. Ma&ch; di&ch; auf, bevor es heiß wird, und wenn du hinauskomm&st;, ſo geh hüb&sch; &si;&tt;ſam und lauf ni&ch;t vom Weg ab, ſon&st; fä≪&st; du und zerbri&ch;&st; das Glas, und die Großmu&tt;er hat ni&ch;ts. Und wenn du in ihre Stube komm&st;, ſo vergiß ni&ch;t, guten Morgen zu ſagen, und gu&ck; ni&ch;t er&st; in a≪e E&ck;en herum.“

„I&ch; wi≪ &sch;on a≪es gut ma&ch;en,“ ſagte Rotkäpp&ch;en zur Mu&tt;er, und gab ihr die Hand darauf. Die Großmu&tt;er aber wohnte draußen im Wald, eine halbe Stunde vom Dorf. Wie nun Rotkäpp&ch;en in den Wald kam, begegnete ihm der Wolf. Rotkäpp&ch;en aber wußte ni&ch;t, was das für ein böſes Tier war, und für&ch;tete &si;&ch; ni&ch;t vor ihm. „Guten Tag, Rotkäpp&ch;en“, ſpra&ch; er. „S&ch;önen Dank, Wolf.“ „Wo hinaus ſo früh, Rotkäpp&ch;en?“ „Zur Großmu&tt;er.“ „Was träg&st; du unter der S&ch;ürze?“ „Ku&ch;en und Wein: ge&st;ern haben wir geba&ck;en, da ſo≪ &si;&ch; die kranke und &sch;wa&ch;e Großmu&tt;er etwas zugut tun und &si;&ch; damit &st;ärken.“ „Rotkäpp&ch;en, wo wohnt deine Großmu&tt;er?“ „No&ch; eine gute Viertel&st;unde weiter im Wald, unter den drei großen Ei&ch;bäumen, da &st;eht ihr Haus, unten &si;nd die Nußhe&ck;en, das wir&st; du ja wi&ss;en,“ ſagte Rotkäpp&ch;en. Der Wolf da&ch;te bei &si;&ch; „das junge zarte Ding, das i&st; ein fe&tt;er Bi&ss;en, der wird no&ch; be&ss;er &sch;me&ck;en als die Alte: du mußt es li&st;ig anfangen, damit du beide er&sch;napp&st;.“ Da ging er ein Weil&ch;en neben Rotkäpp&ch;en her, dann ſpra&ch; er „Rotkäpp&ch;en, &si;eh einmal die &sch;önen Blumen, die ringsumher &st;ehen, warum gu&ck;&st; du di&ch; ni&ch;t um? I&ch; glaube, du hör&st; gar ni&ch;t, wie die Vöglein ſo liebli&ch; &si;ngen? Du geh&st; ja für di&ch; hin, als wenn du zur S&ch;ule ging&st;, und i&st; ſo lu&st;ig haußen in dem Wald“.

Rotkäpp&ch;en &sch;lug die Augen auf, und als es ſah, wie die Sonnen&st;rahlen dur&ch; die Bäume hin- und hertanzten und a≪es vo≪ &sch;öner Blumen &st;and, da da&ch;te es „wenn i&ch; der Großmu&tt;er einen fri&sch;en Strauß mitbringe, der wird ihr au&ch; Freude ma&ch;en; es i&st; ſo früh am Tag, daß i&ch; do&ch; zu re&ch;ter Zeit ankomme,“ lief vom Wege ab in den Wald hinein und ſu&ch;te Blumen. Und wenn es eine gebro&ch;en ha&tt;e, meinte es, weiter hinaus &st;ände eine &sch;önere, und lief darna&ch;, und geriet immer tiefer in den Wald hinein. Der Wolf aber ging geradeswegs na&ch; dem Haus der Großmu&tt;er, und klopfte an die Türe. „Wer i&st; draußen?“ „Rotkäpp&ch;en, das bringt Ku&ch;en und Wein, ma&ch; auf.“ „Drü&ck; nur auf die Klinke,“ rief die Großmu&tt;er, „i&ch; bin zu &sch;wa&ch; und kann ni&ch;t auf&st;ehen.“ Der Wolf drü&ck;te auf die Klinke, die Türe ſprang auf und er ging, ohne ein Wort zu ſpre&ch;en, gerade zum Be&tt; der Großmu&tt;er und ver&sch;lu&ck;te &si;e. Dann tat er ihre Kleider an, ſe&tz;te ihre Haube auf, legte &si;&ch; in ihr Be&tt; und zog die Vorhänge vor.

Rotkäpp&ch;en aber war na&ch; den Blumen herumgelaufen, und als es ſo viel zuſammen ha&tt;e, daß es keine mehr tragen konnte, &fi;el ihm die Großmu&tt;er wieder ein, und es ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg zu ihr. Es wunderte &si;&ch;, daß die Türe auf&st;and, und wie es in die Stube trat, ſo kam es ihm ſo ſeltſam darin vor, daß es da&ch;te „ei, du mein Go&tt;, wie äng&st;li&ch; wird mirs heute zumut, und i&ch; bin ſon&st; ſo gerne bei der Großmu&tt;er!“ Es rief „guten Morgen,“ bekam aber keine Antwort. Darauf ging es zum Be&tt; und zog die Vorhänge zurü&ck;; da lag die Großmu&tt;er, und ha&tt;e die Haube tief ins Ge&si;&ch;t geſe&tz;t und ſah ſo wunderli&ch; aus. „Ei, Großmu&tt;er, was ha&st; du für große Ohren!“ „Daß i&ch; di&ch; be&ss;er hören kann.“ „Ei, Großmu&tt;er, was ha&st; du für große Augen!“ „Daß i&ch; di&ch; be&ss;er ſehen kann.“ „Ei, Großmu&tt;er, was ha&st; du für große Hände!“ „Daß i&ch; di&ch; be&ss;er pa&ck;en kann.“ „Aber, Großmu&tt;er, was ha&st; du für ein entſe&tz;li&ch; großes Maul!“ „Daß i&ch; di&ch; be&ss;er fre&ss;en kann.“ Kaum ha&tt;e der Wolf das geſagt, ſo tat er einen Sa&tz; aus dem Be&tt;e und ver&sch;lang das arme Rotkäpp&ch;en.

Wie der Wolf ſein Gelü&st;en ge&st;i≪t ha&tt;e, legte er &si;&ch; wieder ins Be&tt;, &sch;lief ein und &fi;ng an überlaut zu &sch;nar&ch;en. Der Jäger ging eben an dem Haus vorbei und da&ch;te „wie die alte Frau &sch;nar&ch;t, du mußt do&ch; ſehen, ob ihr etwas fehlt.“ Da trat er in die Stube, und wie er vor das Be&tt;e kam, ſo ſah er, daß der Wolf darin lag. „Finde i&ch; di&ch; hier, du alter Sünder,“ ſagte er, „i&ch; habe di&ch; lange geſu&ch;t.“ Nun wo≪te er ſeine Bü&ch;ſe anlegen, da &fi;el ihm ein, der Wolf könnte die Großmu&tt;er gefre&ss;en haben, und &si;e wäre no&ch; zu re&tt;en: &sch;oß ni&ch;t, ſondern nahm eine S&ch;ere und &fi;ng an, dem &sch;lafenden Wolf den Bau&ch; aufzu&sch;neiden. Wie er ein paar S&ch;ni&tt;e getan ha&tt;e, da ſah er das rote Käpp&ch;en leu&ch;ten, und no&ch; ein paar S&ch;ni&tt;e, da ſprang das Mäd&ch;en heraus und rief „a&ch; wie war i&ch; er&sch;ro&ck;en, wie wars ſo dunkel in dem Wolf ſeinem Leib!“ Und dann kam die alte Großmu&tt;er au&ch; no&ch; lebendig heraus und konnte kaum atmen. Rotkäpp&ch;en aber holte ge&sch;wind große Steine, damit fü≪ten &si;e dem Wolf den Leib, und wie er aufwa&ch;te, wo≪te er fortſpringen, aber die Steine waren ſo &sch;wer, daß er glei&ch; niederſank und &si;&ch; tot&fi;el.

Da waren a≪e drei vergnügt; der Jäger zog dem Wolf den Pelz ab und ging damit heim, die Großmu&tt;er aß den Ku&ch;en und trank den Wein, den Rotkäpp&ch;en gebra&ch;t ha&tt;e, und erholte &si;&ch; wieder, Rotkäpp&ch;en aber da&ch;te „du wi≪&st; dein Lebtag ni&ch;t wieder a≪ein vom Wege ab in den Wald laufen, wenn dirs die Mu&tt;er verboten hat.“

Es wird au&ch; erzählt, daß einmal, als Rotkäpp&ch;en der alten Großmu&tt;er wieder Geba&ck;enes bra&ch;te, ein anderer Wolf ihm zugeſpro&ch;en und es vom Wege habe ableiten wo≪en. Rotkäpp&ch;en aber hütete &si;&ch; und ging gerade fort ſeines Wegs und ſagte der Großmu&tt;er, daß es dem Wolf begegnet wäre, der ihm guten Tag gewün&sch;t, aber ſo bös aus den Augen gegu&ck;t hä&tt;e: „wenns ni&ch;t auf o&ff;ner Straße geweſen wäre, er hä&tt;e mi&ch; gefre&ss;en.“ „Komm“, ſagte die Großmu&tt;er, „wir wo≪en die Türe ver&sch;ließen, daß er ni&ch;t herein kann.“ Bald darna&ch; klopfte der Wolf an und rief „ma&ch; auf, Großmu&tt;er, i&ch; bin das Rotkäpp&ch;en, i&ch; bring dir Geba&ck;enes.“ Sie &sch;wiegen aber &st;i≪ und ma&ch;ten die Türe ni&ch;t auf: da &sch;li&ch; der Graukopf etli&ch;emal um das Haus, ſprang endli&ch; aufs Da&ch; und wo≪te warten, bis Rotkäpp&ch;en abends na&ch; Hauſe ginge, dann wo≪te er ihm na&ch;&sch;lei&ch;en und wo≪ts in der Dunkelheit fre&ss;en. Aber die Großmu&tt;er merkte, was er im Sinn ha&tt;e. Nun &st;and vor dem Haus ein großer Steintrog, da ſpra&ch; &si;e zu dem Kind „nimm den Eimer, Rotkäpp&ch;en, ge&st;ern hab i&ch; Wür&st;e geko&ch;t, da trag das Wa&ss;er, worin &si;e geko&ch;t &si;nd, in den Trog.“ Rotkäpp&ch;en trug ſo lange, bis der große, große Trog ganz vo≪ war. Da &st;ieg der Geru&ch; von den Wür&st;en dem Wolf in die Naſe, er &sch;nupperte und gu&ck;te hinab, endli&ch; ma&ch;te er den Hals ſo lang, daß er &si;&ch; ni&ch;t mehr halten konnte und an&fi;ng, zu rut&sch;en: ſo rut&sch;te er vom Da&ch; herab, gerade in den großen Trog hinein, und ertrank. Rotkäpp&ch;en aber ging fröhli&ch; na&ch; Haus, und tat ihm niemand etwas zuleid.

27.

Die Bremer Stadtmu&si;kanten

Es ha&tt;e ein Mann einen Eſel, der &sch;on lange Jahre die Sä&ck;e unverdro&ss;en zur Mühle getragen ha&tt;e, de&ss;en Krä&ft;e aber nun zu Ende gingen, ſo daß er zur Arbeit immer untaugli&ch;er ward. Da da&ch;te der Herr daran, ihn aus dem Fu&tt;er zu &sch;a&ff;en, aber der Eſel merkte, daß kein guter Wind wehte, lief fort und ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg na&ch; Bremen: dort, meinte er, könnte er ja Stadtmu&si;kant werden. Als er ein Weil&ch;en fortgegangen war, fand er einen Jagdhund auf dem Wege liegen, der jappte wie einer, der &si;&ch; müde gelaufen hat. „Nun, was japp&st; du ſo, Pa&ck;an?“ fragte der Eſel. „A&ch;,“ ſagte der Hund, „weil i&ch; alt bin und jeden Tag &sch;wä&ch;er werde, au&ch; auf der Jagd ni&ch;t mehr fort kann, hat mi&ch; mein Herr wo≪en tot&sch;lagen, da hab i&ch; Reißaus genommen; aber womit ſo≪ i&ch; nun mein Brot verdienen?“ „Weißt du was,“ ſpra&ch; der Eſel, „i&ch; gehe na&ch; Bremen und werde dort Stadtmu&si;kant, geh mit und laß di&ch; au&ch; bei der Mu&si;k annehmen. I&ch; ſpiele die Laute, und du &sch;läg&st; die Pauken.“ Der Hund wars zufrieden, und &si;e gingen weiter. Es dauerte ni&ch;t lange, ſo ſaß da eine Ka&tz;e an dem Weg und ma&ch;te ein Ge&si;&ch;t wie drei Tage Regenwe&tt;er. „Nun, was i&st; dir in die Quere gekommen, alter Bartpu&tz;er?“ ſpra&ch; der Eſel. „Wer kann da lu&st;ig ſein, wenns einem an den Kragen geht,“ antwortete die Ka&tz;e, „weil i&ch; nun zu Jahren komme, meine Zähne &st;umpf werden, und i&ch; lieber hinter dem Ofen &si;&tz;e und ſpinne, als na&ch; Mäuſen herumjage, hat mi&ch; meine Frau erſäufen wo≪en; i&ch; habe mi&ch; zwar no&ch; fortgema&ch;t, aber nun i&st; guter Rat teuer: wo ſo≪ i&ch; hin?“ „Geh mit uns na&ch; Bremen, du ver&st;eh&st; di&ch; do&ch; auf die Na&ch;tmu&si;k, da kann&st; du ein Stadtmu&si;kant werden.“ Die Ka&tz;e hielt das für gut und ging mit. Darauf kamen die drei Landes&fl;ü&ch;tigen an einem Hof vorbei, da ſaß auf dem Tor der Haushahn und &sch;rie aus Leibeskrä&ft;en. „Du &sch;rei&st; einem dur&ch; Mark und Bein,“ ſpra&ch; der Eſel, „was ha&st; du vor?“ „Da hab i&ch; gut We&tt;er prophezeit,“ ſpra&ch; der Hahn, „weil unſerer lieben Frauen Tag i&st;, wo &si;e dem Chri&st;kindlein die Hemd&ch;en gewa&sch;en hat und &si;e tro&ck;nen wi≪; aber weil morgen zum Sonntag Gä&st;e kommen, ſo hat die Hausfrau do&ch; kein Erbarmen, und hat der Kö&ch;in geſagt, &si;e wo≪te mi&ch; morgen in der Suppe e&ss;en, und da ſo≪ i&ch; mir heute abend den Kopf ab&sch;neiden la&ss;en. Nun &sch;rei i&ch; aus vo≪em Hals, ſolang i&ch; no&ch; kann.“ „Ei was, du Rotkopf,“ ſagte der Eſel, „zieh lieber mit uns fort, wir gehen na&ch; Bremen, etwas Be&ss;eres als den Tod &fi;nde&st; du übera≪; du ha&st; eine gute Stimme, und wenn wir zuſammen mu&si;zieren, ſo muß es eine Art haben.“ Der Hahn ließ &si;&ch; den Vor&sch;lag gefa≪en, und &si;e gingen a≪e viere zuſammen fort.

Sie konnten aber die Stadt Bremen in einem Tag ni&ch;t errei&ch;en und kamen abends in einen Wald, wo &si;e überna&ch;ten wo≪ten. Der Eſel und der Hund legten &si;&ch; unter einen großen Baum, die Ka&tz;e und der Hahn ma&ch;ten &si;&ch; in die Ä&st;e, der Hahn aber &fl;og bis in die Spi&tz;e, wo es am &si;&ch;er&st;en für ihn war. Ehe er ein&sch;lief, ſah er &si;&ch; no&ch; einmal na&ch; a≪en vier Winden um, da deu&ch;te ihn, er ſähe in der Ferne ein Fünk&ch;en brennen, und rief ſeinen Geſe≪en zu, es müßte ni&ch;t gar weit ein Haus ſein, denn es &sch;eine ein Li&ch;t. Spra&ch; der Eſel „ſo mü&ss;en wir uns aufma&ch;en und no&ch; hingehen, denn hier i&st; die Herberge &sch;le&ch;t.“ Der Hund meinte, ein paar Kno&ch;en und etwas Flei&sch; dran täten ihm au&ch; gut. Alſo ma&ch;ten &si;e &si;&ch; auf den Weg na&ch; der Gegend, wo das Li&ch;t war, und ſahen es bald he≪er &sch;immern, und es ward immer größer, bis &si;e vor ein he≪ erleu&ch;tetes Räuberhaus kamen. Der Eſel, als der größte, näherte &si;&ch; dem Fen&st;er und &sch;aute hinein. „Was &si;eh&st; du, Grau&sch;immel?“ fragte der Hahn. „Was i&ch; ſehe?“ antwortete der Eſel, „einen gede&ck;ten Ti&sch; mit &sch;önem E&ss;en und Trinken, und Räuber &si;&tz;en daran und la&ss;ens &si;&ch; wohl ſein.“ „Das wäre was für uns,“ ſpra&ch; der Hahn. „Ja, ja, a&ch;, wären wir da!“ ſagte der Eſel. Da rat&sch;lagten die Tiere, wie &si;e es anfangen müßten, um die Räuber hinauszujagen, und fanden endli&ch; ein Mi&tt;el. Der Eſel mußte &si;&ch; mit den Vorderfüßen auf das Fen&st;er &st;e≪en, der Hund auf des Eſels Rü&ck;en ſpringen, die Ka&tz;e auf den Hund kle&tt;ern, und endli&ch; &fl;og der Hahn hinauf, und ſe&tz;te &si;&ch; der Ka&tz;e auf den Kopf. Wie das ge&sch;ehen war, &fi;ngen &si;e auf ein Zei&ch;en insgeſamt an, ihre Mu&si;k zu ma&ch;en: der Eſel &sch;rie, der Hund be≪te, die Ka&tz;e miaute, und der Hahn krähte; dann &st;ürzten &si;e dur&ch; das Fen&st;er in die Stube hinein, daß die S&ch;eiben klirrten. Die Räuber fuhren bei dem entſe&tz;li&ch;en Ge&sch;rei in die Höhe, meinten ni&ch;t anders, als ein Geſpen&st; käme herein, und &fl;ohen in größter Fur&ch;t in den Wald hinaus. Nun ſe&tz;ten &si;&ch; die vier Geſe≪en an den Ti&sch;, nahmen mit dem vorlieb, was übrig geblieben war, und aßen, als wenn &si;e vier Wo&ch;en hungern ſo≪ten.

Wie die vier Spielleute fertig waren, lö&sch;ten &si;e das Li&ch;t aus und ſu&ch;ten &si;&ch; eine S&ch;laf&st;ä&tt;e, jeder na&ch; ſeiner Natur und Bequemli&ch;keit. Der Eſel legte &si;&ch; auf den Mi&st;, der Hund hinter die Türe, die Ka&tz;e auf den Herd bei die warme A&sch;e, und der Hahn ſe&tz;te &si;&ch; auf den Hahnenbalken: und weil &si;e müde waren von ihrem langen Weg, &sch;liefen &si;e au&ch; bald ein. Als Mi&tt;erna&ch;t vorbei war und die Räuber von weitem ſahen, daß kein Li&ch;t mehr im Haus brannte, au&ch; a≪es ruhig &sch;ien, ſpra&ch; der Hauptmann „wir hä&tt;en uns do&ch; ni&ch;t ſo≪en ins Bo&ck;shorn jagen la&ss;en,“ und hieß einen hingehen und das Haus unterſu&ch;en. Der Abge&sch;i&ck;te fand a≪es &st;i≪, ging in die Kü&ch;e, ein Li&ch;t anzuzünden, und weil er die glühenden, feurigen Augen der Ka&tz;e für lebendige Kohlen anſah, hielt er ein S&ch;wefelhölz&ch;en daran, daß es Feuer fangen ſo≪te. Aber die Ka&tz;e ver&st;and keinen Spaß, ſprang ihm ins Ge&si;&ch;t, ſpie und kra&tz;te. Da er&sch;rak er gewaltig, lief und wo≪te zur Hintertüre hinaus, aber der Hund, der da lag, ſprang auf und biß ihn ins Bein: und als er über den Hof an dem Mi&st;e vorbeirannte, gab ihm der Eſel no&ch; einen tü&ch;tigen S&ch;lag mit dem Hinterfuß; der Hahn aber, der vom Lärmen aus dem S&ch;laf gewe&ck;t und munter geworden war, rief vom Balken herab „kikeriki!“ Da lief der Räuber, was er konnte, zu ſeinem Hauptmann zurü&ck; und ſpra&ch; „a&ch;, in dem Haus &si;&tz;t eine greuli&ch;e Hexe, die hat mi&ch; angehau&ch;t und mit ihren langen Fingern mir das Ge&si;&ch;t zerkra&tz;t; und vor der Türe &st;eht ein Mann mit einem Me&ss;er, der hat mi&ch; ins Bein ge&st;o&ch;en; und auf dem Hof liegt ein &sch;warzes Ungetüm, das hat mit einer Holzkeule auf mi&ch; losge&sch;lagen; und oben auf dem Da&ch;e, da &si;&tz;t der Ri&ch;ter, der rief: bringt mir den S&ch;elm her. Da ma&ch;te i&ch;, daß i&ch; fortkam.“ Von nun an getrauten &si;&ch; die Räuber ni&ch;t weiter in das Haus, den vier Bremer Mu&si;kanten ge&fi;els aber ſo wohl darin, daß &si;e ni&ch;t wieder heraus wo≪ten. Und der das zule&tz;t erzählt hat, dem i&st; der Mund no&ch; warm.

28.

Der &si;ngende Kno&ch;en

Es war einmal in einem Lande große Klage über ein Wild&sch;wein, das den Bauern die Ä&ck;er umwühlte, das Vieh tötete und den Men&sch;en mit ſeinen Hauern den Leib aufriß. Der König verſpra&ch; einem jeden, der das Land von dieſer Plage befreien würde, eine große Belohnung: aber das Tier war ſo groß und &st;ark, daß &si;&ch; niemand in die Nähe des Waldes wagte, worin es hau&st;e. Endli&ch; ließ der König bekanntma&ch;en, wer das Wild&sch;wein einfange oder töte, ſo≪e ſeine einzige To&ch;ter zur Gemahlin haben.

Nun lebten zwei Brüder in dem Lande, Söhne eines armen Mannes, die meldeten &si;&ch; und wo≪ten das Wagnis übernehmen. Der älte&st;e, der li&st;ig und klug war, tat es aus Ho&ch;mut, der jüng&st;e, der un&sch;uldig und dumm war, aus gutem Herzen. Der König ſagte „damit ihr de&st;o &si;&ch;erer das Tier &fi;ndet, ſo ſo≪t ihr von entgegengeſe&tz;ten Seiten in den Wald gehen.“ Da ging der älte&st;e von Abend und der jüng&st;e von Morgen hinein. Und als der jüng&st;e ein Weil&ch;en gegangen war, ſo trat ein kleines Männlein zu ihm, das hielt einen &sch;warzen Spieß in der Hand und ſpra&ch; „dieſen Spieß gebe i&ch; dir, weil dein Herz un&sch;uldig und gut i&st;: damit kann&st; du getro&st; auf das wilde S&ch;wein eingehen, es wird dir keinen S&ch;aden zufügen.“ Er dankte dem Männlein, nahm den Spieß auf die S&ch;ultern und ging ohne Fur&ch;t weiter. Ni&ch;t lange, ſo erbli&ck;te er das Tier, das auf ihn losrannte, er hielt ihm aber den Spieß entgegen, und in ſeiner blinden Wut rannte es ſo gewaltig hinein, daß ihm das Herz entzweige&sch;ni&tt;en ward. Da nahm er das Ungetüm auf die S&ch;ulter, ging heimwärts und wo≪te es dem Könige bringen.

Als er auf der andern Seite des Waldes herauskam, &st;and da am Eingang ein Haus, wo die Leute &si;&ch; mit Tanz und Wein lu&st;ig ma&ch;ten. Sein älte&st;er Bruder war da eingetreten und ha&tt;e geda&ch;t, das S&ch;wein liefe ihm do&ch; ni&ch;t fort, er&st; wo≪te er &si;&ch; einen re&ch;ten Mut trinken. Als er nun den jüng&st;en erbli&ck;te, der mit ſeiner Beute beladen aus dem Wald kam, ſo ließ ihm ſein neidi&sch;es und bosha&ft;es Herz keine Ruhe. Er rief ihm zu „komm do&ch; herein, lieber Bruder, ruhe di&ch; aus und &st;ärke di&ch; mit einem Be&ch;er Wein.“ Der jüng&st;e, der ni&ch;ts Arges dahinter vermutete, ging hinein und erzählte ihm von dem guten Männlein, das ihm einen Spieß gegeben, womit er das S&ch;wein getötet hä&tt;e. Der älte&st;e hielt ihn bis zum Abend zurü&ck;, da gingen &si;e zuſammen fort. Als &si;e aber in der Dunkelheit zu der Brü&ck;e über einen Ba&ch; kamen, ließ der älte&st;e den jüng&st;en vorangehen, und als er mi&tt;en über dem Wa&ss;er war, gab er ihm von hinten einen S&ch;lag, daß er tot hinab&st;ürzte. Er begrub ihn unter der Brü&ck;e, nahm dann das S&ch;wein und bra&ch;te es dem König mit dem Vorgeben, er hä&tt;e es getötet; worauf er die To&ch;ter des Königs zur Gemahlin erhielt. Als der jüng&st;e Bruder ni&ch;t wiederkommen wo≪te, ſagte er „das S&ch;wein wird ihm den Leib aufgeri&ss;en haben,“ und das glaubte jedermann.

Weil aber vor Go&tt; ni&ch;ts verborgen bleibt, ſo≪te au&ch; dieſe &sch;warze Tat ans Li&ch;t kommen. Na&ch; langen Jahren trieb ein Hirt einmal ſeine Herde über die Brü&ck;e und ſah unten im Sande ein &sch;neeweißes Knö&ch;lein liegen und da&ch;te, das gäbe ein gutes Mund&st;ü&ck;. Da &st;ieg er herab, hob es auf und &sch;ni&tz;te ein Mund&st;ü&ck; daraus für ſein Horn. Als er zum er&st;enmal darauf geblaſen ha&tt;e, ſo &fi;ng das Knö&ch;lein zu großer Verwunderung des Hirten von ſelb&st; an zu &si;ngen:

„A&ch;, du liebes Hirtelein,
du blä&st; auf meinem Knö&ch;elein,
mein Bruder hat mi&ch; er&sch;lagen,
unter der Brü&ck;e begraben,
um das wilde S&ch;wein,
für des Königs Tö&ch;terlein.“

„Was für ein wunderli&ch;es Hörn&ch;en,“ ſagte der Hirt, „das von ſelber &si;ngt, das muß i&ch; dem Herrn König bringen.“ Als er damit vor den König kam, &fi;ng das Hörn&ch;en abermals an ſein Lied&ch;en zu &si;ngen. Der König ver&st;and es wohl, und ließ die Erde unter der Brü&ck;e aufgraben, da kam das ganze Gerippe des Er&sch;lagenen zum Vor&sch;ein. Der böſe Bruder konnte die Tat ni&ch;t leugnen, ward in einen Sa&ck; genäht und lebendig erſäu&ft;, die Gebeine des Gemordeten aber wurden auf den Kir&ch;hof in ein &sch;önes Grab zur Ruhe gelegt.

29.

Der Teufel mit den drei goldenen Haaren

Es war einmal eine arme Frau, die gebar ein Söhnlein, und weil es eine Glü&ck;shaut umha&tt;e, als es zur Welt kam, ſo ward ihm geweisſagt, es werde im vierzehnten Jahr die To&ch;ter des Königs zur Frau haben. Es trug &si;&ch; zu, daß der König bald darauf ins Dorf kam, und niemand wußte, daß es der König war, und als er die Leute fragte, was es Neues gäbe, ſo antworteten &si;e „es i&st; in dieſen Tagen ein Kind mit einer Glü&ck;shaut geboren: was ſo einer unternimmt, das &sch;lägt ihm zum Glü&ck; aus. Es i&st; ihm au&ch; vorausgeſagt, in ſeinem vierzehnten Jahre ſo≪e er die To&ch;ter des Königs zur Frau haben.“ Der König, der ein böſes Herz ha&tt;e und über die Weisſagung &si;&ch; ärgerte, ging zu den Eltern, tat ganz freundli&ch; und ſagte „ihr armen Leute, überlaßt mir euer Kind, i&ch; wi≪ es verſorgen.“ Anfangs weigerten &si;e &si;&ch;, da aber der fremde Mann &sch;weres Gold dafür bot und &si;e da&ch;ten „es i&st; ein Glü&ck;skind, es muß do&ch; zu ſeinem Be&st;en aus&sch;lagen,“ ſo wi≪igten &si;e endli&ch; ein und gaben ihm das Kind.

Der König legte es in eine S&ch;a&ch;tel und ri&tt; damit weiter, bis er zu einem tiefen Wa&ss;er kam: da warf er die S&ch;a&ch;tel hinein und da&ch;te „von dem unerwarteten Freier habe i&ch; meine To&ch;ter geholfen.“ Die S&ch;a&ch;tel aber ging ni&ch;t unter, ſondern &sch;wamm wie ein S&ch;i&ff;&ch;en, und es drang au&ch; kein Tröpf&ch;en Wa&ss;er hinein. So &sch;wamm &si;e bis zwei Meilen von des Königs Haupt&st;adt, wo eine Mühle war, an de&ss;en Wehr &si;e hängen blieb. Ein Mahlbur&sch;e, der glü&ck;li&ch;erweiſe da &st;and und &si;e bemerkte, zog &si;e mit einem Haken heran und meinte große S&ch;ä&tz;e zu &fi;nden, als er &si;e aber aufma&ch;te, lag ein &sch;öner Knabe darin, der ganz fri&sch; und munter war. Er bra&ch;te ihn zu den Mü≪ersleuten, und weil dieſe keine Kinder ha&tt;en, freuten &si;e &si;&ch; und ſpra&ch;en „Go&tt; hat es uns be&sch;ert.“ Sie p&fl;egten den Findling wohl, und er wu&ch;s in a≪en Tugenden heran.

Es trug &si;&ch; zu, daß der König einmal bei einem Gewi&tt;er in die Mühle trat und die Mü≪ersleute fragte, ob der große Junge ihr Sohn wäre. „Nein,“ antworteten &si;e, „es i&st; ein Findling, er i&st; vor vierzehn Jahren in einer S&ch;a&ch;tel ans Wehr ge&sch;wommen, und der Mahlbur&sch;e hat ihn aus dem Wa&ss;er gezogen.“ Da merkte der König, daß es niemand anders als das Glü&ck;skind war, das er ins Wa&ss;er geworfen ha&tt;e, und ſpra&ch; „ihr guten Leute, könnte der Junge ni&ch;t einen Brief an die Frau Königin bringen, i&ch; wi≪ ihm zwei Gold&st;ü&ck;e zum Lohn geben?“ „Wie der Herr König gebietet,“ antworteten die Leute, und hießen den Jungen &si;&ch; bereit halten. Da &sch;rieb der König einen Brief an die Königin, worin &st;and „ſo bald der Knabe mit dieſem S&ch;reiben angelangt i&st;, ſo≪ er getötet und begraben werden, und das a≪es ſo≪ ge&sch;ehen ſein, ehe i&ch; zurü&ck;komme.“

Der Knabe ma&ch;te &si;&ch; mit dieſem Briefe auf den Weg, verirrte &si;&ch; aber und kam abends in einen großen Wald. In der Dunkelheit ſah er ein kleines Li&ch;t, ging darauf zu und gelangte zu einem Häus&ch;en. Als er hineintrat, ſaß eine alte Frau beim Feuer ganz a≪ein. Sie er&sch;rak, als &si;e den Knaben erbli&ck;te, und ſpra&ch; „wo komm&st; du her und wo wi≪&st; du hin?“ „I&ch; komme von der Mühle,“ antwortete er, „und wi≪ zur Frau Königin, der i&ch; einen Brief bringen ſo≪: weil i&ch; mi&ch; aber in dem Walde verirrt habe, ſo wo≪te i&ch; hier gerne überna&ch;ten.“ „Du armer Junge,“ ſpra&ch; die Frau, „du bi&st; in ein Räuberhaus geraten, und wenn &si;e heim kommen, ſo bringen &si;e di&ch; um.“ „Mag kommen, wer wi≪,“ ſagte der Junge, „i&ch; für&ch;te mi&ch; ni&ch;t: i&ch; bin aber ſo müde, daß i&ch; ni&ch;t weiter kann,“ &st;re&ck;te &si;&ch; auf eine Bank und &sch;lief ein. Bald herna&ch; kamen die Räuber und fragten zornig, was da für ein fremder Knabe läge. „A&ch;,“ ſagte die Alte, „es i&st; ein un&sch;uldiges Kind, es hat &si;&ch; im Walde verirrt, und i&ch; habe ihn aus Barmherzigkeit aufgenommen: er ſo≪ einen Brief an die Frau Königin bringen.“ Die Räuber erbra&ch;en den Brief und laſen ihn, und es &st;and darin, daß der Knabe ſoglei&ch;, wie er ankäme, ſo≪te ums Leben gebra&ch;t werden. Da empfanden die hartherzigen Räuber Mitleid, und der Anführer zerriß den Brief und &sch;rieb einen andern, und es &st;and darin, ſowie der Knabe ankäme, ſo≪te er ſoglei&ch; mit der Königsto&ch;ter vermählt werden. Sie ließen ihn dann ruhig bis zum andern Morgen auf der Bank liegen, und als er aufgewa&ch;t war, gaben &si;e ihm den Brief und zeigten ihm den re&ch;ten Weg. Die Königin aber, als &si;e den Brief empfangen und geleſen ha&tt;e, tat, wie darin &st;and, hieß ein prä&ch;tiges Ho&ch;zeitsfe&st; an&st;e≪en, und die Königsto&ch;ter ward mit dem Glü&ck;skind vermählt; und da der Jüngling &sch;ön und freundli&ch; war, ſo lebte &si;e vergnügt und zufrieden mit ihm.

Na&ch; einiger Zeit kam der König wieder in ſein S&ch;loß und ſah, daß die Weisſagung erfü≪t und das Glü&ck;skind mit ſeiner To&ch;ter vermählt war. „Wie i&st; das zugegangen?“ ſpra&ch; er, „i&ch; habe in meinem Brief einen ganz andern Befehl erteilt.“ Da rei&ch;te ihm die Königin den Brief und ſagte, er mö&ch;te ſelb&st; ſehen, was darin &st;ände. Der König las den Brief und merkte wohl, daß er mit einem andern war vertau&sch;t worden. Er fragte den Jüngling, wie es mit dem anvertrauten Briefe zugegangen wäre, warum er einen andern dafür gebra&ch;t hä&tt;e. „I&ch; weiß von ni&ch;ts,“ antwortete er, „er muß mir in der Na&ch;t vertau&sch;t ſein, als i&ch; im Walde ge&sch;lafen habe.“ Vo≪ Zorn ſpra&ch; der König „ſo lei&ch;t ſo≪ es dir ni&ch;t werden, wer meine To&ch;ter haben wi≪, der muß mir aus der Hö≪e drei goldene Haare von dem Haupte des Teufels holen; bring&st; du mir, was i&ch; verlange, ſo ſo≪&st; du meine To&ch;ter behalten.“ Damit ho&ff;te der König ihn auf immer los zu werden. Das Glü&ck;skind aber antwortete „die goldenen Haare wi≪ i&ch; wohl holen, i&ch; für&ch;te mi&ch; vor dem Teufel ni&ch;t.“ Darauf nahm er Ab&sch;ied und begann ſeine Wander&sch;a&ft;.

Der Weg führte ihn zu einer großen Stadt, wo ihn der Wä&ch;ter an dem Tore ausfragte, was für ein Gewerbe er ver&st;ände und was er wüßte. „I&ch; weiß a≪es,“ antwortete das Glü&ck;skind. „So kann&st; du uns einen Gefa≪en tun,“ ſagte der Wä&ch;ter, „wenn du uns ſag&st;, warum unſer Marktbrunnen, aus dem ſon&st; Wein quo≪, tro&ck;en geworden i&st;, und ni&ch;t einmal mehr Wa&ss;er gibt.“ „Das ſo≪t ihr erfahren,“ antwortete er, „wartet nur, bis i&ch; wiederkomme.“ Da ging er weiter und kam vor eine andere Stadt, da fragte der Torwä&ch;ter wiederum, was für ein Gewerb er ver&st;ünde und was er wüßte. „I&ch; weiß a≪es,“ antwortete er. „So kann&st; du uns einen Gefa≪en tun und uns ſagen, warum ein Baum in unſerer Stadt, der ſon&st; goldene Äpfel trug, je&tz;t ni&ch;t einmal Blä&tt;er hervortreibt.“ „Das ſo≪t ihr erfahren,“ antwortete er, „wartet nur, bis i&ch; wiederkomme.“ Da ging er weiter, und kam an ein großes Wa&ss;er, über das er hinüber mußte. Der Fährmann fragte ihn, was er für ein Gewerb ver&st;ände und was er wüßte. „I&ch; weiß a≪es,“ antwortete er. „So kann&st; du mir einen Gefa≪en tun,“ ſpra&ch; der Fährmann, „und mir ſagen, warum i&ch; immer hin- und herfahren muß und niemals abgelö&st; werde.“ „Das ſo≪&st; du erfahren,“ antwortete er, „warte nur, bis i&ch; wiederkomme.“

Als er über das Wa&ss;er hinüber war, ſo fand er den Eingang zur Hö≪e. Es war &sch;warz und rußig darin, und der Teufel war ni&ch;t zu Haus, aber ſeine E≪ermu&tt;er ſaß da in einem breiten Sorgen&st;uhl. „Was wi≪&st; du?“ ſpra&ch; &si;e zu ihm, ſah aber gar ni&ch;t ſo böſe aus. „I&ch; wo≪te gerne drei goldene Haare von des Teufels Kopf,“ antwortete er, „ſon&st; kann i&ch; meine Frau ni&ch;t behalten.“ „Das i&st; viel verlangt,“ ſagte &si;e, „wenn der Teufel heim kommt und &fi;ndet di&ch;, ſo geht dirs an den Kragen; aber du dauer&st; mi&ch;, i&ch; wi≪ ſehen, ob i&ch; dir helfen kann.“ Sie verwandelte ihn in eine Ameiſe und ſpra&ch; „krie&ch; in meine Ro&ck;falten, da bi&st; du &si;&ch;er.“ „Ja,“ antwortete er, „das i&st; &sch;on gut, aber drei Dinge mö&ch;te i&ch; gerne no&ch; wi&ss;en, warum ein Brunnen, aus dem ſon&st; Wein quo≪, tro&ck;en geworden i&st;, je&tz;t ni&ch;t einmal mehr Wa&ss;er gibt: warum ein Baum, der ſon&st; goldene Äpfel trug, ni&ch;t einmal mehr Laub treibt: und warum ein Fährmann immer herüber- und hinüberfahren muß und ni&ch;t abgelö&st; wird.“ „Das &si;nd &sch;were Fragen,“ antwortete &si;e, „aber halte di&ch; nur &st;i≪ und ruhig, und hab a&ch;t, was der Teufel ſpri&ch;t, wann i&ch; ihm die drei goldenen Haare ausziehe.“

Als der Abend einbra&ch;, kam der Teufel na&ch; Haus. Kaum war er eingetreten, ſo merkte er, daß die Lu&ft; ni&ch;t rein war. „I&ch; rie&ch;e rie&ch;e Men&sch;en&fl;ei&sch;,“ ſagte er, „es i&st; hier ni&ch;t ri&ch;tig.“ Dann gu&ck;te er in a≪e E&ck;en und ſu&ch;te, konnte aber ni&ch;ts &fi;nden. Die E≪ermu&tt;er &sch;alt ihn aus, „eben i&st; er&st; gekehrt,“ ſpra&ch; &si;e, „und a≪es in Ordnung gebra&ch;t, nun wirf&st; du mirs wieder untereinander; immer ha&st; du Men&sch;en&fl;ei&sch; in der Naſe! Se&tz;e di&ch; nieder und iß dein Abendbrot.“ Als er gege&ss;en und getrunken ha&tt;e, war er müde, legte der E≪ermu&tt;er ſeinen Kopf in den S&ch;oß und ſagte, &si;e ſo≪te ihn ein wenig lauſen. Es dauerte ni&ch;t lange, ſo &sch;lummerte er ein, blies und &sch;nar&ch;te. Da faßte die Alte ein goldenes Haar, riß es aus und legte es neben &si;&ch;. „Aut&sch;!“ &sch;rie der Teufel, „was ha&st; du vor?“ „I&ch; habe einen &sch;weren Traum gehabt,“ antwortete die E≪ermu&tt;er, „da hab i&ch; dir in die Haare gefaßt.“ „Was hat dir denn geträumt?“ fragte der Teufel. „Mir hat geträumt, ein Marktbrunnen, aus dem ſon&st; Wein quo≪, ſei ver&si;egt, und es habe ni&ch;t einmal Wa&ss;er daraus que≪en wo≪en, was i&st; wohl &sch;uld daran?“ „He, wenn &si;es wüßten!“ antwortete der Teufel, „es &si;&tz;t eine Kröte unter einem Stein im Brunnen, wenn &si;e die töten, ſo wird der Wein &sch;on wieder &fl;ießen.“ Die E≪ermu&tt;er lau&st;e ihn wieder, bis er ein&sch;lief und &sch;nar&ch;te, daß die Fen&st;er zi&tt;erten. Da riß &si;e ihm das zweite Haar aus. „Hu! Was ma&ch;&st; du?“ &sch;rie der Teufel zornig. „Nimms ni&ch;t übel,“ antwortete &si;e, „i&ch; habe es im Traum getan.“ „Was hat dir wieder geträumt?“ fragte er. „Mir hat geträumt, in einem Königrei&ch;e &st;änd ein Ob&st;baum, der hä&tt;e ſon&st; goldene Äpfel getragen und wo≪te je&tz;t ni&ch;t einmal Laub treiben. Was war wohl die Urſa&ch;e davon?“ „He, wenn &si;es wüßten!“ antwortete der Teufel, „an der Wurzel nagt eine Maus, wenn &si;e die töten, ſo wird er &sch;on wieder goldene Äpfel tragen, nagt &si;e aber no&ch; länger, ſo verdorrt der Baum gänzli&ch;. Aber laß mi&ch; mit deinen Träumen in Ruhe, wenn du mi&ch; no&ch; einmal im S&ch;lafe &st;ör&st;, ſo krieg&st; du eine Ohrfeige.“ Die E≪ermu&tt;er ſpra&ch; ihn zu gut und lau&st;e ihn wieder, bis er einge&sch;lafen war und &sch;nar&ch;te. Da faßte &si;e das dri&tt;e goldene Haar und riß es ihm aus. Der Teufel fuhr in die Höhe, &sch;rie und wo≪te übel mit ihr wirt&sch;a&ft;en, aber &si;e beſän&ft;igte ihn no&ch;mals und ſpra&ch; „wer kann für böſe Träume!“ „Was hat dir denn geträumt?“ fragte er, und war do&ch; neugierig. „Mir hat von einem Fährmann geträumt, der &si;&ch; beklagte, daß er immer hin- und herfahren müßte, und ni&ch;t abgelö&st; würde. Was i&st; wohl &sch;uld?“ „He, der Dummbart!“ antwortete der Teufel, „wenn einer kommt und wi≪ überfahren, ſo muß er ihm die Stange in die Hand geben, dann muß der andere überfahren, und er i&st; frei.“ Da die E≪ermu&tt;er ihm die drei goldenen Haare ausgeri&ss;en ha&tt;e und die drei Fragen beantwortet waren, ſo ließ &si;e den alten Dra&ch;en in Ruhe, und er &sch;lief, bis der Tag anbra&ch;.

Als der Teufel wieder fortgezogen war, holte die Alte die Ameiſe aus der Ro&ck;falte, und gab dem Glü&ck;skind die men&sch;li&ch;e Ge&st;alt zurü&ck;. „Da ha&st; du die drei goldenen Haare,“ ſpra&ch; &si;e, „was der Teufel zu deinen drei Fragen geſagt hat, wir&st; du wohl gehört haben.“ „Ja,“ antwortete er, „i&ch; habe es gehört und wi≪s wohl behalten.“ „So i&st; dir geholfen,“ ſagte &si;e „und nun kann&st; du deiner Wege ziehen.“ Er bedankte &si;&ch; bei der Alten für die Hilfe in der Not, verließ die Hö≪e und war vergnügt, daß ihm a≪es ſo wohl geglü&ck;t war. Als er zu dem Fährmann kam, ſo≪te er ihm die verſpro&ch;ene Antwort geben. „Fahr mi&ch; er&st; hinüber,“ ſpra&ch; das Glü&ck;skind, „ſo wi≪ i&ch; dir ſagen, wie du erlö&st; wir&st;,“ und als er auf dem jenſeitigen Ufer angelangt war, gab er ihm des Teufels Rat „wenn wieder einer kommt und wi≪ übergefahren ſein, ſo gib ihm nur die Stange in die Hand.“ Er ging weiter und kam zu der Stadt, worin der unfru&ch;tbare Baum &st;and, und wo der Wä&ch;ter au&ch; Antwort haben wo≪te. Da ſagte er ihm, wie er vom Teufel gehört ha&tt;e, „tötet die Maus, die an ſeiner Wurzel nagt, ſo wird er wieder goldene Äpfel tragen.“ Da dankte ihm der Wä&ch;ter und gab ihm zur Belohnung zwei mit Gold beladene Eſel, die mußten ihm na&ch;folgen. Zule&tz;t kam er zu der Stadt, deren Brunnen ver&si;egt war. Da ſpra&ch; er zu dem Wä&ch;ter, wie der Teufel geſpro&ch;en ha&tt;e, „es &si;&tz;t eine Kröte im Brunnen unter einem Stein, die müßt ihr aufſu&ch;en und töten, ſo wird er wieder rei&ch;li&ch; Wein geben.“ Der Wä&ch;ter dankte und gab ihm ebenfa≪s zwei mit Gold beladene Eſel.

Endli&ch; langte das Glü&ck;skind daheim bei ſeiner Frau an, die &si;&ch; herzli&ch; freute, als &si;e ihn wiederſah und hörte, wie wohl ihm a≪es gelungen war. Dem König bra&ch;te er, was er verlangt ha&tt;e, die drei goldenen Haare des Teufels, und als dieſer die vier Eſel mit dem Golde ſah, ward er ganz vergnügt und ſpra&ch; „nun &si;nd a≪e Bedingungen erfü≪t und du kann&st; meine To&ch;ter behalten. Aber, lieber S&ch;wiegerſohn, ſage mir do&ch;, woher i&st; das viele Gold? Das &si;nd ja gewaltige S&ch;ä&tz;e!“ „I&ch; bin über einen Fluß gefahren,“ antwortete er, „und da habe i&ch; es mitgenommen, es liegt dort &st;a&tt; des Sandes am Ufer.“ „Kann i&ch; mir au&ch; davon holen?“ ſpra&ch; der König und war ganz begierig. „So viel Ihr nur wo≪t,“ antwortete er, „es i&st; ein Fährmann auf dem Fluß, von dem laßt Eu&ch; überfahren, ſo könnt Ihr drüben Eure Sä&ck;e fü≪en.“ Der habſü&ch;tige König ma&ch;te &si;&ch; in a≪er Eile auf den Weg, und als er zu dem Fluß kam, ſo winkte er dem Fährmann, der ſo≪te ihn überſe&tz;en. Der Fährmann kam und hieß ihn ein&st;eigen, und als &si;e an das jenſeitige Ufer kamen, gab er ihm die Ruder&st;ange in die Hand und ſprang davon. Der König aber mußte von nun an fahren zur Strafe für ſeine Sünden.

„Fährt er wohl no&ch;?“ „Was denn? Es wird ihm niemand die Stange abgenommen haben.“

30.

Läus&ch;en und Flöh&ch;en

Ein Läus&ch;en und ein Flöh&ch;en, die lebten zuſammen in einem Haushalte und brauten das Bier in einer Eier&sch;ale. Da fiel das Läus&ch;en hinein und verbrannte &si;&ch;. Darüber fing das Flöh&ch;en an laut zu &sch;reien. Da ſpra&ch; die kleine Stubentüre „was &sch;rei&st; du, Flöh&ch;en?“ „Weil Läus&ch;en &si;&ch; verbrannt hat.“ Da fing das Tür&ch;en an zu knarren. Da ſpra&ch; ein Beſen&ch;en in der E&ck;e „was knarr&st; du, Tür&ch;en?“ „So≪ i&ch; ni&ch;t knarren?

Läus&ch;en hat &si;&ch; verbrannt,
Flöh&ch;en weint.“

Da fing das Beſen&ch;en an entſe&tz;li&ch; zu kehren. Da kam ein Wägel&ch;en vorbei und ſpra&ch; „was kehr&st; du, Beſen&ch;en?“ „So≪ i&ch; ni&ch;t kehren?

Läus&ch;en hat &si;&ch; verbrannt,
Flöh&ch;en weint,
Tür&ch;en knarrt.“

Da ſpra&ch; das Wägel&ch;en „ſo wi≪ i&ch; rennen,“ und fing an entſe&tz;li&ch; zu rennen. Da ſpra&ch; das Mi&st;&ch;en, an dem es vorbeirannte, „was renn&st; du, Wägel&ch;en?“ „So≪ i&ch; ni&ch;t rennen?

Läus&ch;en hat &si;&ch; verbrannt,
Flöh&ch;en weint,
Tür&ch;en knarrt,
Beſen&ch;en kehrt.“

Da ſpra&ch; das Mi&st;&ch;en „ſo wi≪ i&ch; entſe&tz;li&ch; brennen,“ und fing an in he≪em Feuer zu brennen. Da &st;and ein Bäum&ch;en neben dem Mi&st;&ch;en, das ſpra&ch; „Mi&st;&ch;en, warum brenn&st; du?“ „So≪ i&ch; ni&ch;t brennen?

Läus&ch;en hat &si;&ch; verbrannt,
Flöh&ch;en weint,
Tür&ch;en knarrt,
Beſen&ch;en kehrt,
Wägel&ch;en rennt.“

Da ſpra&ch; das Bäum&ch;en „ſo wi≪ i&ch; mi&ch; &sch;ü&tt;eln,“ und fing an &si;&ch; zu &sch;ü&tt;eln, daß a≪ ſeine Blä&tt;er abfielen. Das ſah ein Mäd&ch;en, das mit ſeinem Wa&ss;erkrügel&ch;en herankam und ſpra&ch; „Bäum&ch;en, was &sch;ü&tt;el&st; du di&ch;?“ „So≪ i&ch; mi&ch; ni&ch;t &sch;ü&tt;eln?

Läus&ch;en hat &si;&ch; verbrannt,
Flöh&ch;en weint,
Tür&ch;en knarrt,
Beſen&ch;en kehrt,
Wägel&ch;en rennt,
Mi&st;&ch;en brennt.“

Da ſpra&ch; das Mäd&ch;en „ſo wi≪ i&ch; mein Wa&ss;erkrügel&ch;en zerbre&ch;en,“ und zerbra&ch; das Wa&ss;erkrügel&ch;en. Da ſpra&ch; das Brünnlein, aus dem das Wa&ss;er quo≪, „Mäd&ch;en, was zerbri&ch;&st; du dein Wa&ss;erkrügel&ch;en?“ „So≪ i&ch; mein Wa&ss;erkrügel&ch;en ni&ch;t zerbre&ch;en?

Läus&ch;en hat &si;&ch; verbrannt,
Flöh&ch;en weint,
Tür&ch;en knarrt,
Beſen&ch;en kehrt,
Wägel&ch;en rennt,
Mi&st;&ch;en brennt,
Bäum&ch;en &sch;ü&tt;elt &si;&ch;.“

„Ei,“ ſagte das Brünn&ch;en, „ſo wi≪ i&ch; anfangen zu &fl;ießen,“ und fing an entſe&tz;li&ch; zu &fl;ießen. Und in dem Wa&ss;er i&st; a≪es ertrunken, das Mäd&ch;en, das Bäum&ch;en, das Mi&st;&ch;en, das Wägel&ch;en, das Beſen&ch;en, das Tür&ch;en, das Flöh&ch;en, das Läus&ch;en, a≪es miteinander.

31.

Das Mäd&ch;en ohne Hände

Ein Mü≪er war na&ch; und na&ch; in Armut geraten und ha&tt;e ni&ch;ts mehr als ſeine Mühle und einen großen Apfelbaum dahinter. Einmal war er in den Wald gegangen, Holz zu holen, da trat ein alter Mann zu ihm, den er no&ch; niemals geſehen ha&tt;e, und ſpra&ch; „was quäl&st; du di&ch; mit Holzha&ck;en, i&ch; wi≪ di&ch; rei&ch; ma&ch;en, wenn du mir verſpri&ch;&st;, was hinter deiner Mühle &st;eht.“ „Was kann das anders ſein als mein Apfelbaum?“ da&ch;te der Mü≪er, ſagte „ja,“ und ver&sch;rieb es dem fremden Manne. Der aber la&ch;te höhni&sch; und ſagte „na&ch; drei Jahren wi≪ i&ch; kommen und abholen, was mir gehört,“ und ging fort. Als der Mü≪er na&ch; Haus kam, trat ihm ſeine Frau entgegen und ſpra&ch; „ſage mir, Mü≪er, woher kommt der plö&tz;li&ch;e Rei&ch;tum in unſer Haus? Auf einmal &si;nd a≪e Ki&st;en und Ka&st;en vo≪, kein Men&sch; hats hereingebra&ch;t, und i&ch; weiß ni&ch;t, wie es zugegangen i&st;.“ Er antwortete „das kommt von einem fremden Manne, der mir im Walde begegnet i&st; und mir große S&ch;ä&tz;e verheißen hat; i&ch; habe ihm dagegen ver&sch;rieben, was hinter der Mühle &st;eht: den großen Apfelbaum können wir wohl dafür geben.“ „A&ch;, Mann,“ ſagte die Frau er&sch;ro&ck;en, „das i&st; der Teufel geweſen: den Apfelbaum hat er ni&ch;t gemeint, ſondern unſere To&ch;ter, die &st;and hinter der Mühle und kehrte den Hof.“

Die Mü≪ersto&ch;ter war ein &sch;önes und frommes Mäd&ch;en und lebte die drei Jahre in Go&tt;esfur&ch;t und ohne Sünde. Als nun die Zeit herum war, und der Tag kam, wo &si;e der Böſe holen wo≪te, da wu&sch; &si;e &si;&ch; rein und ma&ch;te mit Kreide einen Kranz um &si;&ch;. Der Teufel er&sch;ien ganz frühe, aber er konnte ihr ni&ch;t nahekommen. Zornig ſpra&ch; er zum Mü≪er „tu ihr a≪es Wa&ss;er weg, damit &si;e &si;&ch; ni&ch;t mehr wa&sch;en kann, denn ſon&st; habe i&ch; keine Gewalt über &si;e.“ Der Mü≪er für&ch;tete &si;&ch; und tat es. Am andern Morgen kam der Teufel wieder, aber &si;e ha&tt;e auf ihre Hände geweint, und &si;e waren ganz rein. Da konnte er ihr wiederum ni&ch;t nahen und ſpra&ch; wütend zu dem Mü≪er „hau ihr die Hände ab, ſon&st; kann i&ch; ihr ni&ch;ts anhaben.“ Der Mü≪er entſe&tz;te &si;&ch; und antwortete „wie könnt i&ch; meinem eigenen Kinde die Hände abhauen!“ Da drohte ihm der Böſe und ſpra&ch; „wo du es ni&ch;t tu&st;, ſo bi&st; du mein, und i&ch; hole di&ch; ſelber.“ Dem Vater ward ang&st;, und er verſpra&ch;, ihm zu gehor&ch;en. Da ging er zu dem Mäd&ch;en und ſagte „mein Kind, wenn i&ch; dir ni&ch;t beide Hände abhaue, ſo führt mi&ch; der Teufel fort, und in der Ang&st; hab i&ch; es ihm verſpro&ch;en. Hilf mir do&ch; in meiner Not und verzeihe mir, was i&ch; Böſes an dir tue.“ Sie antwortete „lieber Vater, ma&ch;t mit mir, was Ihr wo≪t, i&ch; bin Euer Kind.“ Darauf legte &si;e beide Hände hin und ließ &si;e &si;&ch; abhauen. Der Teufel kam zum dri&tt;enmal, aber &si;e ha&tt;e ſo lange und ſo viel auf die Stümpfe geweint, daß &si;e do&ch; ganz rein waren. Da mußte er wei&ch;en und ha&tt;e a≪es Re&ch;t auf &si;e verloren.

Der Mü≪er ſpra&ch; zu ihr „i&ch; habe ſo großes Gut dur&ch; di&ch; gewonnen, i&ch; wi≪ di&ch; zeitlebens aufs kö&st;li&ch;&st;e halten.“ Sie antwortete aber „hier kann i&ch; ni&ch;t bleiben: i&ch; wi≪ fortgehen: mitleidige Men&sch;en werden mir &sch;on ſo viel geben, als i&ch; brau&ch;e.“ Darauf ließ &si;e &si;&ch; die ver&st;ümmelten Arme auf den Rü&ck;en binden, und mit Sonnenaufgang ma&ch;te &si;e &si;&ch; auf den Weg und ging den ganzen Tag, bis es Na&ch;t ward. Da kam &si;e zu einem königli&ch;en Garten, und beim Mond&sch;immer ſah &si;e, daß Bäume vo≪ &sch;öner Fru&ch;te darin &st;anden; aber &si;e konnte ni&ch;t hinein, denn es war ein Wa&ss;er darum. Und weil &si;e den ganzen Tag gegangen war und keinen Bi&ss;en geno&ss;en ha&tt;e, und der Hunger &si;e quälte, ſo da&ch;te &si;e „a&ch;, wäre i&ch; darin, damit i&ch; etwas von den Frü&ch;ten äße, ſon&st; muß i&ch; ver&sch;ma&ch;ten.“ Da kniete &si;e nieder, rief Go&tt; den Herrn an und betete. Auf einmal kam ein Engel daher, der ma&ch;te eine S&ch;leuſe in dem Wa&ss;er zu, ſo daß der Graben tro&ck;en ward und &si;e hindur&ch;gehen konnte. Nun ging &si;e in den Garten, und der Engel ging mit ihr. Sie ſah einen Baum mit Ob&st;, das waren &sch;öne Birnen, aber &si;e waren a≪e gezählt. Da trat &si;e hinzu und aß eine mit dem Munde vom Baume ab, ihren Hunger zu &st;i≪en, aber ni&ch;t mehr. Der Gärtner ſah es mit an, weil aber der Engel dabei&st;and, für&ch;tete er &si;&ch; und meinte, das Mäd&ch;en wäre ein Gei&st;, &sch;wieg &st;i≪ und getraute ni&ch;t zu rufen oder den Gei&st; anzureden. Als &si;e die Birne gege&ss;en ha&tt;e, war &si;e geſä&tt;igt, und ging und ver&st;e&ck;te &si;&ch; in das Gebü&sch;. Der König, dem der Garten gehörte, kam am andern Morgen herab, da zählte er und ſah, daß eine der Birnen fehlte, und fragte den Gärtner, wo &si;e hingekommen wäre: &si;e läge ni&ch;t unter dem Baume und wäre do&ch; weg. Da antwortete der Gärtner „vorige Na&ch;t kam ein Gei&st; herein, der ha&tt;e keine Hände und aß eine mit dem Munde ab.“ Der König ſpra&ch; „wie i&st; der Gei&st; über das Wa&ss;er hereingekommen? Und wo i&st; er hingegangen, na&ch;dem er die Birne gege&ss;en ha&tt;e?“ Der Gärtner antwortete „es kam jemand in &sch;neeweißem Kleide vom Himmel, der hat die S&ch;leuſe zugema&ch;t und das Wa&ss;er gehemmt, damit der Gei&st; dur&ch; den Graben gehen konnte. Und weil es ein Engel muß geweſen ſein, ſo habe i&ch; mi&ch; gefür&ch;tet, ni&ch;t gefragt und ni&ch;t gerufen. Als der Gei&st; die Birne gege&ss;en ha&tt;e, i&st; er wieder zurü&ck;gegangen.“ Der König ſpra&ch; „verhält es &si;&ch;, wie du ſag&st;, ſo wi≪ i&ch; dieſe Na&ch;t bei dir wa&ch;en.“

Als es dunkel ward, kam der König in den Garten, und bra&ch;te einen Prie&st;er mit, der ſo≪te den Gei&st; anreden. A≪e drei ſe&tz;ten &si;&ch; unter den Baum und gaben a&ch;t. Um Mi&tt;erna&ch;t kam das Mäd&ch;en aus dem Gebü&sch; gekro&ch;en, trat zu dem Baum, und aß wieder mit dem Munde eine Birne ab; neben ihr aber &st;and der Engel im weißen Kleide. Da ging der Prie&st;er hervor und ſpra&ch; „bi&st; du von Go&tt; gekommen oder von der Welt? Bi&st; du ein Gei&st; oder ein Men&sch;?“ Sie antwortete „i&ch; bin kein Gei&st;, ſondern ein armer Men&sch;, von a≪en verla&ss;en, nur von Go&tt; ni&ch;t.“ Der König ſpra&ch; „wenn du von a≪er Welt verla&ss;en bi&st;, ſo wi≪ i&ch; di&ch; ni&ch;t verla&ss;en.“ Er nahm &si;e mit &si;&ch; in ſein königli&ch;es S&ch;loß, und weil &si;e ſo &sch;ön und fromm war, liebte er &si;e von Herzen, ließ ihr &si;lberne Hände ma&ch;en und nahm &si;e zu ſeiner Gemahlin.

Na&ch; einem Jahre mußte der König über Feld ziehen, da befahl er die junge Königin ſeiner Mu&tt;er und ſpra&ch; „wenn &si;e ins Kindbe&tt; kommt, ſo haltet und verp&fl;egt &si;e wohl und &sch;reibt mirs glei&ch; in einem Briefe.“ Nun gebar &si;e einen &sch;önen Sohn. Da &sch;rieb es die alte Mu&tt;er eilig und meldete ihm die frohe Na&ch;ri&ch;t. Der Bote aber ruhte unterwegs an einem Ba&ch;e, und da er von dem langen Wege ermüdet war, &sch;lief er ein. Da kam der Teufel, wel&ch;er der frommen Königin immer zu &sch;aden tra&ch;tete, und vertau&sch;te den Brief mit einem andern, darin &st;and, daß die Königin einen We&ch;ſelbalg zur Welt gebra&ch;t hä&tt;e. Als der König den Brief las, er&sch;rak er und betrübte &si;&ch; ſehr, do&ch; &sch;rieb er zur Antwort, &si;e ſo≪ten die Königin wohl halten und p&fl;egen bis zu ſeiner Ankun&ft;. Der Bote ging mit dem Brief zurü&ck;, ruhte an der nämli&ch;en Ste≪e und &sch;lief wieder ein. Da kam der Teufel abermals und legte ihm einen andern Brief in die Ta&sch;e, darin &st;and, &si;e ſo≪ten die Königin mit ihrem Kinde töten. Die alte Mu&tt;er er&sch;rak he&ft;ig, als &si;e den Brief erhielt, konnte es ni&ch;t glauben und &sch;rieb dem Könige no&ch; einmal, aber &si;e bekam keine andere Antwort, weil der Teufel dem Boten jedesmal einen fal&sch;en Brief unter&sch;ob: und in dem le&tz;ten Briefe &st;and no&ch;, &si;e ſo≪ten zum Wahrzei&ch;en Zunge und Augen der Königin aufheben.

Aber die alte Mu&tt;er weinte, daß ſo un&sch;uldiges Blut ſo≪te vergo&ss;en werden, ließ in der Na&ch;t eine Hir&sch;kuh holen, &sch;ni&tt; ihr Zunge und Augen aus und hob &si;e auf. Dann ſpra&ch; &si;e zu der Königin „i&ch; kann di&ch; ni&ch;t töten la&ss;en, wie der König be&fi;ehlt, aber länger darf&st; du ni&ch;t hier bleiben: geh mit deinem Kinde in die weite Welt hinein und komm nie wieder zurü&ck;.“ Sie band ihr das Kind auf den Rü&ck;en, und die arme Frau ging mit weinigli&ch;en Augen fort. Sie kam in einen großen wilden Wald, da ſe&tz;te &si;e &si;&ch; auf ihre Knie und betete zu Go&tt;, und der Engel des Herrn er&sch;ien ihr und führte &si;e zu einem kleinen Haus, daran war ein S&ch;ild&ch;en mit den Worten „hier wohnt ein jeder frei.“ Aus dem Häus&ch;en kam eine &sch;neeweiße Jungfrau, die ſpra&ch; „wi≪kommen, Frau Königin,“ und führte &si;e hinein. Da band &si;e ihr den kleinen Knaben von dem Rü&ck;en und hielt ihn an ihre Bru&st;, damit er trank, und legte ihn dann auf ein &sch;önes gema&ch;tes Be&tt;&ch;en. Da ſpra&ch; die arme Frau „woher weißt du, daß i&ch; eine Königin war?“ Die weiße Jungfrau antwortete „i&ch; bin ein Engel, von Go&tt; geſandt, di&ch; und dein Kind zu verp&fl;egen.“ Da blieb &si;e in dem Hauſe &si;eben Jahre, und war wohl verp&fl;egt, und dur&ch; Go&tt;es Gnade wegen ihrer Frömmigkeit wu&ch;ſen ihr die abgehauenen Hände wieder.

Der König kam endli&ch; aus dem Felde wieder na&ch; Haus, und ſein er&st;es war, daß er ſeine Frau mit dem Kinde ſehen wo≪te. Da &fi;ng die alte Mu&tt;er an zu weinen und ſpra&ch; „du böſer Mann, was ha&st; du mir ge&sch;rieben, daß i&ch; zwei un&sch;uldige Seelen ums Leben bringen ſo≪te!“ und zeigte ihm die beiden Briefe, die der Böſe verfäl&sch;t ha&tt;e, und ſpra&ch; weiter „i&ch; habe getan, wie du befohlen ha&st;,“ und wies ihm die Wahrzei&ch;en, Zunge und Augen. Da &fi;ng der König an no&ch; viel bi&tt;erli&ch;er zu weinen über ſeine arme Frau und ſein Söhnlein, daß es die alte Mu&tt;er erbarmte und &si;e zu ihm ſpra&ch; „gib di&ch; zufrieden, &si;e lebt no&ch;. I&ch; habe eine Hir&sch;kuh heimli&ch; &sch;la&ch;ten la&ss;en und von dieſer die Wahrzei&ch;en genommen, deiner Frau aber habe i&ch; ihr Kind auf den Rü&ck;en gebunden, und &si;e geheißen, in die weite Welt zu gehen, und &si;e hat verſpre&ch;en mü&ss;en, nie wieder hierher zu kommen, weil du ſo zornig über &si;e wär&st;.“ Da ſpra&ch; der König „i&ch; wi≪ gehen, ſo weit der Himmel blau i&st;, und ni&ch;t e&ss;en und ni&ch;t trinken, bis i&ch; meine liebe Frau und mein Kind wiedergefunden habe, wenn &si;e ni&ch;t in der Zeit umgekommen oder Hungers ge&st;orben &si;nd.“

Darauf zog der König umher, an die &si;eben Jahre lang, und ſu&ch;te &si;e in a≪en Steinklippen und Felſenhöhlen, aber er fand &si;e ni&ch;t und da&ch;te, &si;e wäre ver&sch;ma&ch;tet. Er aß ni&ch;t und trank ni&ch;t während dieſer ganzen Zeit, aber Go&tt; erhielt ihn. Endli&ch; kam er in einen großen Wald und fand darin das kleine Häus&ch;en, daran das S&ch;ild&ch;en war mit den Worten „hier wohnt jeder frei.“ Da kam die weiße Jungfrau heraus, nahm ihn bei der Hand, führte ihn hinein und ſpra&ch; „ſeid wi≪kommen, Herr König,“ und fragte ihn, wo er herkäme. Er antwortete „i&ch; bin bald &si;eben Jahre umhergezogen, und ſu&ch;e meine Frau mit ihrem Kinde, i&ch; kann &si;e aber ni&ch;t &fi;nden.“ Der Engel bot ihm E&ss;en und Trinken an, er nahm es aber ni&ch;t, und wo≪te nur ein wenig ruhen. Da legte er &si;&ch; &sch;lafen, und de&ck;te ein Tu&ch; über ſein Ge&si;&ch;t.

Darauf ging der Engel in die Kammer, wo die Königin mit ihrem Sohne ſaß, den &si;e gewöhnli&ch; S&ch;merzenrei&ch; nannte, und ſpra&ch; zu ihr „geh heraus mitſamt deinem Kinde, dein Gemahl i&st; gekommen.“ Da ging &si;e hin, wo er lag, und das Tu&ch; &fi;el ihm vom Ange&si;&ch;t. Da ſpra&ch; &si;e „S&ch;merzenrei&ch;, heb deinem Vater das Tu&ch; auf und de&ck;e ihm ſein Ge&si;&ch;t wieder zu.“ Das Kind hob es auf und de&ck;te es wieder über ſein Ge&si;&ch;t. Das hörte der König im S&ch;lummer und ließ das Tu&ch; no&ch; einmal gerne fa≪en. Da ward das Knäb&ch;en ungeduldig und ſagte „liebe Mu&tt;er, wie kann i&ch; meinem Vater das Ge&si;&ch;t zude&ck;en, i&ch; habe ja keinen Vater auf der Welt. I&ch; habe das Beten gelernt, unſer Vater, der du bi&st; im Himmel; da ha&st; du geſagt, mein Vater wär im Himmel und wäre der liebe Go&tt;: wie ſo≪ i&ch; einen ſo wilden Mann kennen? Der i&st; mein Vater ni&ch;t.“ Wie der König das hörte, ri&ch;tete er &si;&ch; auf und fragte, wer &si;e wäre. Da ſagte &si;e „i&ch; bin deine Frau, und das i&st; dein Sohn S&ch;merzenrei&ch;.“ Und er ſah ihre lebendigen Hände und ſpra&ch; „meine Frau ha&tt;e &si;lberne Hände.“ Sie antwortete „die natürli&ch;en Hände hat mir der gnädige Go&tt; wieder wa&ch;ſen la&ss;en;“ und der Engel ging in die Kammer, holte die &si;lbernen Hände und zeigte &si;e ihm. Da ſah er er&st; gewiß, daß es ſeine liebe Frau und ſein liebes Kind war, und küßte &si;e und war froh, und ſagte „ein &sch;werer Stein i&st; von meinem Herzen gefa≪en.“ Da ſpei&st;e &si;e der Engel Go&tt;es no&ch; einmal zuſammen, und dann gingen &si;e na&ch; Haus zu ſeiner alten Mu&tt;er. Da war große Freude übera≪, und der König und die Königin hielten no&ch; einmal Ho&ch;zeit, und &si;e lebten vergnügt bis an ihr ſeliges Ende.

32.

Der ge&sch;eite Hans

Hanſens Mu&tt;er fragt „wohin, Hans?“ Hans antwortet „zur Gretel.“ „Ma&ch;s gut, Hans.“ „S&ch;on gut ma&ch;en. Adies, Mu&tt;er.“ „Adies, Hans.“

Hans kommt zur Gretel. „Guten Tag, Gretel.“ „Guten Tag, Hans. Was bring&st; du Gutes?“ „Bring ni&ch;ts, gegeben han.“ Gretel &sch;enkt dem Hans eine Nadel. Hans ſpri&ch;t „adies, Gretel.“ „Adies, Hans.“

Hans nimmt die Nadel, &st;e&ck;t &si;e in einen Heuwagen und geht hinter dem Wagen her na&ch; Haus. „Guten Abend, Mu&tt;er.“ „Guten Abend, Hans. Wo bi&st; du geweſen?“ „Bei der Gretel geweſen.“ „Was ha&st; du ihr gebra&ch;t?“ „Ni&ch;ts gebra&ch;t, gegeben hat.“ „Was hat dir Gretel gegeben?“ „Nadel gegeben.“ „Wo ha&st; du die Nadel, Hans?“ „In Heuwagen ge&st;e&ck;t.“ „Das ha&st; du dumm gema&ch;t, Hans, mußte&st; die Nadel an den Ärmel &st;e&ck;en.“ „Tut ni&ch;ts, be&ss;er ma&ch;en.“

„Wohin, Hans?“ „Zur Gretel, Mu&tt;er.“ „Ma&ch;s gut, Hans.“ „S&ch;on gut ma&ch;en. Adies, Mu&tt;er.“ „Adies, Hans.“

Hans kommt zur Gretel. „Guten Tag, Gretel.“ „Guten Tag, Hans. Was bring&st; du Gutes?“ „Bring ni&ch;ts, gegeben han.“ Gretel &sch;enkt dem Hans ein Me&ss;er. „Adies, Gretel.“ „Adies Hans.“

Hans nimmt das Me&ss;er, &st;e&ck;ts an den Ärmel und geht na&ch; Haus. „Guten Abend, Mu&tt;er.“ „Guten Abend, Hans. Wo bi&st; du geweſen?“ „Bei der Gretel geweſen.“ „Was ha&st; du ihr gebra&ch;t?“ „Ni&ch;ts gebra&ch;t, gegeben hat.“ „Was hat dir Gretel gegeben?“ „Me&ss;er gegeben.“ „Wo ha&st; das Me&ss;er, Hans?“ „An den Ärmel ge&st;e&ck;t.“ „Das ha&st; du dumm gema&ch;t, Hans, mußte&st; das Me&ss;er in die Ta&sch;e &st;e&ck;en.“ „Tut ni&ch;ts, be&ss;er ma&ch;en.“

„Wohin, Hans?“ „Zur Gretel, Mu&tt;er.“ „Ma&ch;s gut, Hans.“ „S&ch;on gut ma&ch;en. Adies, Mu&tt;er.“ „Adies, Hans.“

Hans kommt zur Gretel. „Guten Tag, Gretel.“ „Guten Tag, Hans. Was bring&st; du Gutes?“ „Bring ni&ch;ts, gegeben han.“ Gretel &sch;enkt dem Hans eine junge Ziege. „Adies, Gretel.“ „Adies, Hans.“

Hans nimmt die Ziege, bindet ihr die Beine und &st;e&ck;t &si;e in die Ta&sch;e. Wie er na&ch; Hauſe kommt, i&st; &si;e er&st;i&ck;t. „Guten Abend, Mu&tt;er.“ „Guten Abend, Hans. Wo bi&st; du geweſen?“ „Bei der Gretel geweſen.“ „Was ha&st; du ihr gebra&ch;t?“ „Ni&ch;ts gebra&ch;t, gegeben hat.“ „Was hat dir Gretel gegeben?“ „Ziege gegeben.“ „Wo ha&st; du die Ziege, Hans?“ „In die Ta&sch;e ge&st;e&ck;t.“ „Das ha&st; du dumm gema&ch;t, Hans, mußte&st; die Ziege an ein Seil binden.“ „Tut ni&ch;ts, be&ss;er ma&ch;en.“

„Wohin, Hans?“ „Zur Gretel, Mu&tt;er.“ „Ma&ch;s gut, Hans.“ „S&ch;on gut ma&ch;en. Adies, Mu&tt;er.“ „Adies, Hans.“

Hans kommt zur Gretel. „Guten Tag, Gretel.“ „Guten Tag, Hans. Was bring&st; du Gutes?“ „Bring ni&ch;ts, gegeben han.“ Gretel &sch;enkt dem Hans ein Stü&ck; Spe&ck;. „Adies, Gretel.“ „Adies, Hans.“

Hans nimmt den Spe&ck;, bindet ihn an ein Seil und &sch;leifts hinter &si;&ch; her. Die Hunde kommen und fre&ss;en den Spe&ck; ab. Wie er na&ch; Haus kommt, hat er das Seil an der Hand, und i&st; ni&ch;ts mehr daran. „Guten Abend, Mu&tt;er.“ „Guten Abend, Hans. Wo bi&st; du geweſen?“ „Bei der Gretel geweſen.“ „Was ha&st; du ihr gebra&ch;t?“ „Ni&ch;ts gebra&ch;t, gegeben hat.“ „Was hat dir Gretel gegeben?“ „Stü&ck; Spe&ck; gegeben.“ „Wo ha&st; du den Spe&ck;, Hans?“ „Ans Seil gebunden, heim geführt, Hunde weggeholt.“ „Das ha&st; du dumm gema&ch;t, Hans, mußte&st; den Spe&ck; auf dem Kopf tragen.“ „Tut ni&ch;ts, be&ss;er ma&ch;en.“

„Wohin, Hans?“ „Zur Gretel, Mu&tt;er.“ „Ma&ch;s gut, Hans.“ „S&ch;on gut ma&ch;en. Adies, Mu&tt;er.“ „Adies, Hans.“

Hans kommt zur Gretel. „Guten Tag, Gretel.“ „Guten Tag, Hans. Was bring&st; du Gutes?“ „Bring ni&ch;ts, gegeben han.“ Gretel &sch;enkt dem Hans ein Kalb. „Adies, Gretel.“ „Adies, Hans.“

Hans nimmt das Kalb, ſe&tz;t es auf den Kopf, und das Kalb zertri&tt; ihm das Ge&si;&ch;t. „Guten Abend, Mu&tt;er.“ „Guten Abend, Hans. Wo bi&st; du geweſen?“ „Bei der Gretel geweſen.“ „Was ha&st; du ihr gebra&ch;t?“ „Ni&ch;ts gebra&ch;t, gegeben hat.“ „Was hat dir Gretel gegeben?“ „Kalb gegeben.“ „Wo ha&st; du das Kalb, Hans?“ „Auf den Kopf geſe&tz;t, Ge&si;&ch;t zertreten.“ „Das ha&st; du dumm gema&ch;t, Hans, mußte&st; das Kalb leiten und an die Raufe &st;e≪en.“ „Tut ni&ch;ts, be&ss;er ma&ch;en.“

„Wohin, Hans?“ „Zur Gretel, Mu&tt;er.“ „Ma&ch;s gut, Hans.“ „S&ch;on gut ma&ch;en. Adies, Mu&tt;er.“ „Adies, Hans.“

Hans kommt zur Gretel. „Guten Tag, Gretel.“ „Guten Tag, Hans. Was bring&st; du Gutes?“ „Bring ni&ch;ts, gegeben han.“ Gretel ſagt zum Hans „i&ch; wi≪ mit dir gehn.“

Hans nimmt die Gretel, bindet &si;e an ein Seil, leitet &si;e, führt &si;e vor die Raufe und knüp&ft; &si;e fe&st;. Darauf geht Hans zu ſeiner Mu&tt;er. „Guten Abend, Mu&tt;er.“ „Guten Abend, Hans. Wo bi&st; du geweſen?“ „Bei der Gretel geweſen.“ „Was ha&st; du ihr gebra&ch;t?“ „Ni&ch;ts gebra&ch;t.“ „Was hat dir Gretel gegeben?“ „Ni&ch;ts gegeben, mitgegangen.“ „Wo ha&st; du die Gretel gela&ss;en?“ „Am Seil geleitet, vor die Raufe gebunden, Gras vorgeworfen.“ „Das ha&st; du dumm gema&ch;t, Hans, mußte&st; ihr freundli&ch;e Augen zuwerfen.“ „Tut ni&ch;ts, be&ss;er ma&ch;en.“

Hans geht in den Sta≪, &st;i&ch;t a≪en Kälbern und S&ch;afen die Augen aus und wir&ft; &si;e der Gretel ins Ge&si;&ch;t. Da wird Gretel böſe, reißt &si;&ch; los und lau&ft; fort, und i&st; Hanſens Braut geweſen.

33.

Die drei Spra&ch;en

In der S&ch;weiz lebte einmal ein alter Graf, der ha&tt;e nur einen einzigen Sohn, aber er war dumm und konnte ni&ch;ts lernen. Da ſpra&ch; der Vater „höre, mein Sohn, i&ch; bringe ni&ch;ts in deinen Kopf, i&ch; mag es anfangen, wie i&ch; wi≪. Du mußt fort von hier, i&ch; wi≪ di&ch; einem berühmten Mei&st;er übergeben, der ſo≪ es mit dir verſu&ch;en.“ Der Junge ward in eine fremde Stadt ge&sch;i&ck;t, und blieb bei dem Mei&st;er ein ganzes Jahr. Na&ch; Verlauf dieſer Zeit kam er wieder heim, und der Vater fragte „nun mein Sohn, was ha&st; du gelernt?“ „Vater, i&ch; habe gelernt, was die Hunde be≪en,“ antwortete er. „Daß Go&tt; erbarm,“ rief der Vater aus, „i&st; das a≪es, was du gelernt ha&st;? i&ch; wi≪ di&ch; in eine andere Stadt zu einem andern Mei&st;er tun.“ Der Junge ward hingebra&ch;t, und blieb bei dieſem Mei&st;er au&ch; ein Jahr. Als er zurü&ck;kam, fragte der Vater wiederum „mein Sohn, was ha&st; du gelernt?“ Er antwortete „Vater, i&ch; habe gelernt, was die Vögli ſpre&ch;en.“ Da geriet der Vater in Zorn und ſpra&ch; „o du verlorner Men&sch;, ha&st; die ko&st;bare Zeit hingebra&ch;t und ni&ch;ts gelernt, und &sch;äm&st; di&ch; ni&ch;t, mir unter die Augen zu treten? I&ch; wi≪ di&ch; zu einem dri&tt;en Mei&st;er &sch;i&ck;en, aber lern&st; du au&ch; diesmal ni&ch;ts, ſo wi≪ i&ch; dein Vater ni&ch;t mehr ſein.“ Der Sohn blieb bei dem dri&tt;en Mei&st;er ebenfa≪s ein ganzes Jahr, und als er wieder na&ch; Haus kam und der Vater fragte „mein Sohn, was ha&st; du gelernt?“ ſo antwortete er „lieber Vater, i&ch; habe dieſes Jahr gelernt, was die Frö&sch;e quaken.“ Da geriet der Vater in den hö&ch;&st;en Zorn, ſprang auf, rief ſeine Leute herbei und ſpra&ch; „dieſer Men&sch; i&st; mein Sohn ni&ch;t mehr, i&ch; &st;oße ihn aus und gebiete eu&ch;, daß ihr ihn hinaus in den Wald führt und ihm das Leben nehmt.“ Sie führten ihn hinaus, aber als &si;e ihn töten ſo≪ten, konnten &si;e ni&ch;t vor Mitleiden und ließen ihn gehen. Sie &sch;ni&tt;en einem Reh Augen und Zunge aus, damit &si;e dem Alten die Wahrzei&ch;en bringen konnten.

Der Jüngling wanderte fort und kam na&ch; einiger Zeit zu einer Burg, wo er um Na&ch;therberge bat. „Ja,“ ſagte der Burgherr, „wenn du da unten in dem alten Turm überna&ch;ten wi≪&st;, ſo gehe hin, aber i&ch; warne di&ch;, es i&st; lebensgefährli&ch;, denn er i&st; vo≪ wilder Hunde, die be≪en und heulen in einem fort, und zu gewi&ss;en Stunden mü&ss;en &si;e einen Men&sch;en ausgeliefert haben, den &si;e au&ch; glei&ch; verzehren.“ Die ganze Gegend war darüber in Trauer und Leid, und konnte do&ch; niemand helfen. Der Jüngling aber war ohne Fur&ch;t und ſpra&ch; „laßt mi&ch; nur hinab zu den be≪enden Hunden, und gebt mir etwas, das i&ch; ihnen vorwerfen kann; mir ſo≪en &si;e ni&ch;ts tun.“ Weil er nun ſelber ni&ch;t anders wo≪te, ſo gaben &si;e ihm etwas E&ss;en für die wilden Tiere und bra&ch;ten ihn hinab zu dem Turm. Als er hineintrat, be≪ten ihn die Hunde ni&ch;t an, wedelten mit den S&ch;wänzen ganz freundli&ch; um ihn herum, fraßen, was er ihnen hinſe&tz;te, und krümmten ihm kein Här&ch;en. Am andern Morgen kam er zu jedermanns Er&st;aunen geſund und unverſehrt wieder zum Vor&sch;ein und ſagte zu dem Burgherrn „die Hunde haben mir in ihrer Spra&ch;e o&ff;enbart, warum &si;e da hauſen und dem Lande S&ch;aden bringen. Sie &si;nd verwün&sch;t und mü&ss;en einen großen S&ch;a&tz; hüten, der unten im Turme liegt, und kommen ni&ch;t eher zur Ruhe, als bis er gehoben i&st;, und wie dies ge&sch;ehen muß, das habe i&ch; ebenfa≪s aus ihren Reden vernommen.“ Da freuten &si;&ch; a≪e, die das hörten, und der Burgherr ſagte, er wo≪te ihn an Sohnes Sta&tt; annehmen, wenn er es glü&ck;li&ch; vo≪brä&ch;te. Er &st;ieg wieder hinab, und weil er wußte, was er zu tun ha&tt;e, ſo vo≪führte er es und bra&ch;te eine mit Gold gefü≪te Truhe herauf. Das Geheul der wilden Hunde ward von nun an ni&ch;t mehr gehört, &si;e waren ver&sch;wunden, und das Land war von der Plage befreit.

Über eine Zeit kam es ihm in den Sinn, er wo≪te na&ch; Rom fahren. Auf dem Weg kam er an einem Sumpf vorbei, in wel&ch;em Frö&sch;e ſaßen und quakten. Er hor&ch;te auf, und als er vernahm, was &si;e ſpra&ch;en, ward er ganz na&ch;denkli&ch; und traurig. Endli&ch; langte er in Rom an, da war gerade der Pap&st; ge&st;orben, und unter den Kardinälen großer Zweifel, wen &si;e zum Na&ch;folger be&st;immen ſo≪ten. Sie wurden zule&tz;t einig, derjenige ſo≪te zum Pap&st; erwählt werden, an dem &si;&ch; ein gö&tt;li&ch;es Wunderzei&ch;en o&ff;enbaren würde. Und als das eben be&sch;lo&ss;en war, in demſelben Augenbli&ck; trat der junge Graf in die Kir&ch;e, und plö&tz;li&ch; &fl;ogen zwei &sch;neeweiße Tauben auf ſeine beiden S&ch;ultern und blieben da &si;&tz;en. Die Gei&st;li&ch;keit erkannte darin das Zei&ch;en Go&tt;es und fragte ihn auf der Ste≪e, ob er Pap&st; werden wo≪e. Er war un&sch;lü&ssi;g und wußte ni&ch;t, ob er de&ss;en würdig wäre, aber die Tauben redeten ihm zu, daß er es tun mö&ch;te, und endli&ch; ſagte er „ja.“ Da wurde er geſalbt und geweiht, und damit war eingetro&ff;en, was er von den Frö&sch;en unterwegs gehört und was ihn ſo be&st;ürzt gema&ch;t ha&tt;e, daß er der heilige Pap&st; werden ſo≪te. Darauf mußte er eine Me&ss;e &si;ngen und wußte kein Wort davon, aber die zwei Tauben ſaßen &st;ets auf ſeinen S&ch;ultern und ſagten ihm a≪es ins Ohr.

34.

Die kluge Elſe

Es war ein Mann, der ha&tt;e eine To&ch;ter, die hieß die kluge Elſe. Als &si;e nun erwa&ch;ſen war, ſpra&ch; der Vater „wir wo≪en &si;e heiraten la&ss;en.“ „Ja,“ ſagte die Mu&tt;er, „wenn nur einer käme, der &si;e haben wo≪te.“ Endli&ch; kam von weither einer, der hieß Hans, und hielt um &si;e an, er ma&ch;te aber die Bedingung, daß die kluge Elſe au&ch; re&ch;t ge&sch;eit wäre. „O,“ ſpra&ch; der Vater, „die hat Zwirn im Kopf,“ und die Mu&tt;er ſagte „a&ch;, die &si;eht den Wind auf der Ga&ss;e laufen und hört die Fliegen hu&st;en.“ „Ja,“ ſpra&ch; der Hans, „wenn &si;e ni&ch;t re&ch;t ge&sch;eit i&st;, ſo nehm i&ch; &si;e ni&ch;t.“ Als &si;e nun zu Ti&sch; ſaßen und gege&ss;en ha&tt;en, ſpra&ch; die Mu&tt;er „Elſe, geh in den Ke≪er und hol Bier.“ Da nahm die kluge Elſe den Krug von der Wand, ging in den Ke≪er und klappte unterwegs brav mit dem De&ck;el, damit ihr die Zeit ja ni&ch;t lang würde. Als &si;e unten war, holte &si;e ein Stühl&ch;en und &st;e≪te es vors Faß, damit &si;e &si;&ch; ni&ch;t zu bü&ck;en brau&ch;te und ihrem Rü&ck;en etwa ni&ch;t wehe täte und unverho&ff;ten S&ch;aden nähme. Dann &st;e≪te &si;e die Kanne vor &si;&ch; und drehte den Hahn auf, und während der Zeit, daß das Bier hineinlief, wo≪te &si;e do&ch; ihre Augen ni&ch;t müßig la&ss;en, ſah oben an die Wand hinauf und erbli&ck;te na&ch; vielem Hin- und Her&sch;auen eine Kreuzha&ck;e gerade über &si;&ch;, wel&ch;e die Maurer da aus Verſehen ha&tt;en &st;e&ck;en la&ss;en. Da &fi;ng die kluge Elſe an zu weinen und ſpra&ch; „wenn i&ch; den Hans kriege, und wir kriegen ein Kind, und das i&st; groß, und wir &sch;i&ck;en das Kind in den Ke≪er, daß es hier ſo≪ Bier zapfen, ſo fä≪t ihm die Kreuzha&ck;e auf den Kopf und &sch;lägts tot.“ Da ſaß &si;e und weinte und &sch;rie aus Leibeskrä&ft;en über das bevor&st;ehende Unglü&ck;. Die oben warteten auf den Trank, aber die kluge Elſe kam immer ni&ch;t. Da ſpra&ch; die Frau zur Magd „geh do&ch; hinunter in den Ke≪er und &si;eh, wo die Elſe bleibt.“ Die Magd ging und fand &si;e vor dem Fa&ss;e &si;&tz;end und laut &sch;reiend. „Elſe, was wein&st; du?“ fragte die Magd. „A&ch;,“ antwortete &si;e, „ſo≪ i&ch; ni&ch;t weinen? Wenn i&ch; den Hans kriege, und wir kriegen ein Kind, und das i&st; groß, und ſo≪ hier Trinken zapfen, ſo fä≪t ihm viellei&ch;t die Kreuzha&ck;e auf den Kopf und &sch;lägt es tot.“ Da ſpra&ch; die Magd „was haben wir für eine kluge Elſe!“ ſe&tz;te &si;&ch; zu ihr und &fi;ng au&ch; an über das Unglü&ck; zu weinen. Über eine Weile, als die Magd ni&ch;t wiederkam, und die droben dur&st;ig na&ch; dem Trank waren, ſpra&ch; der Mann zum Kne&ch;t „geh do&ch; hinunter in den Ke≪er und &si;eh, wo die Elſe und die Magd bleibt.“ Der Kne&ch;t ging hinab, da ſaß die kluge Elſe und die Magd, und weinten beide zuſammen. Da fragte er „was weint ihr denn?“ „A&ch;,“ ſpra&ch; die Elſe, „ſo≪ i&ch; ni&ch;t weinen? Wenn i&ch; den Hans kriege, und wir kriegen ein Kind, und das i&st; groß, und ſo≪ hier Trinken zapfen, ſo fä≪t ihm die Kreuzha&ck;e auf den Kopf und &sch;lägts tot.“ Da ſpra&ch; der Kne&ch;t „was haben wir für eine kluge Elſe!“ ſe&tz;te &si;&ch; zu ihr und &fi;ng au&ch; an laut zu heulen. Oben warteten &si;e auf den Kne&ch;t, als er aber immer ni&ch;t kam, ſpra&ch; der Mann zur Frau „geh do&ch; hinunter in den Ke≪er und &si;eh, wo die Elſe bleibt.“ Die Frau ging hinab und fand a≪e drei in Wehklagen, und fragte na&ch; der Urſa&ch;e, da erzählte ihr die Elſe au&ch;, daß ihr zukün&ft;iges Kind wohl würde von der Kreuzha&ck;e totge&sch;lagen werden, wenn es er&st; groß wäre, und Bier zapfen ſo≪te, und die Kreuzha&ck;e &fi;ele herab. Da ſpra&ch; die Mu&tt;er glei&ch;fa≪s „a&ch;, was haben wir für eine kluge Elſe!“ ſe&tz;te &si;&ch; hin und weinte mit. Der Mann oben wartete no&ch; ein Weil&ch;en, als aber ſeine Frau ni&ch;t wiederkam und ſein Dur&st; immer &st;ärker ward, ſpra&ch; er „i&ch; muß nur ſelber in den Ke≪er gehn und ſehen, wo die Elſe bleibt.“ Als er aber in den Ke≪er kam, und a≪e da beieinander ſaßen und weinten, und er die Urſa&ch;e hörte, daß das Kind der Elſe &sch;uld wäre, das &si;e viellei&ch;t einmal zur Welt brä&ch;te und von der Kreuzha&ck;e könnte totge&sch;lagen werden, wenn es gerade zur Zeit, wo &si;e herab&fi;ele, darunter ſäße, Bier zu zapfen: da rief er „was für eine kluge Elſe!“ ſe&tz;te &si;&ch; und weinte au&ch; mit. Der Bräutigam blieb lange oben a≪ein, da niemand wiederkommen wo≪te, da&ch;te er „&si;e werden unten auf di&ch; warten, du mußt au&ch; hingehen und ſehen, was &si;e vorhaben.“ Als er hinabkam, ſaßen da fünfe und &sch;rien und jammerten ganz erbärmli&ch;, einer immer be&ss;er als der andere. „Was für ein Unglü&ck; i&st; denn ge&sch;ehen?“ fragte er. „A&ch;, lieber Hans,“ ſpra&ch; die Elſe, „wann wir einander heiraten und haben ein Kind, und es i&st; groß, und wir &sch;i&ck;ens viellei&ch;t hierher, Trinken zu zapfen, da kann ihm ja die Kreuzha&ck;e, die da oben i&st; &st;e&ck;en geblieben, wenn &si;e herabfa≪en ſo≪te, den Kopf zer&sch;lagen, daß es liegen bleibt; ſo≪en wir da ni&ch;t weinen?“ „Nun,“ ſpra&ch; Hans, „mehr Ver&st;and i&st; für meinen Haushalt ni&ch;t nötig; weil du ſo eine kluge Elſe bi&st;, ſo wi≪ i&ch; di&ch; haben,“ pa&ck;te &si;e bei der Hand und nahm &si;e mit hinauf und hielt Ho&ch;zeit mit ihr.

Als &si;e den Hans eine Weile ha&tt;e, ſpra&ch; er „Frau, i&ch; wi≪ ausgehen arbeiten und uns Geld verdienen, geh du ins Feld und &sch;neid das Korn, daß wir Brot haben.“ „Ja, mein lieber Hans, das wi≪ i&ch; tun.“ Na&ch;dem der Hans fort war, ko&ch;te &si;e &si;&ch; einen guten Brei und nahm ihn mit ins Feld. Als &si;e vor den A&ck;er kam, ſpra&ch; &si;e zu &si;&ch; ſelb&st; „was tu i&ch;? S&ch;neid i&ch; ehr? Oder eß i&ch; ehr? Hei, i&ch; wi≪ er&st; e&ss;en.“ Nun aß &si;e ihren Topf mit Brei aus, und als &si;e di&ck; ſa&tt; war, ſpra&ch; &si;e wieder „was tu i&ch;? S&ch;neid i&ch; ehr, oder &sch;laf i&ch; ehr? Hei, i&ch; wi≪ er&st; &sch;lafen.“ Da legte &si;e &si;&ch; ins Korn und &sch;lief ein. Der Hans war läng&st; zu Haus, aber die Elſe wo≪te ni&ch;t kommen, da ſpra&ch; er „was hab i&ch; für eine kluge Elſe, die i&st; ſo &fl;eißig, daß &si;e ni&ch;t einmal na&ch; Haus kommt und ißt.“ Als &si;e aber no&ch; immer ausblieb und es Abend ward, ging der Hans hinaus und wo≪te ſehen, was &si;e ge&sch;ni&tt;en hä&tt;e: aber es war ni&ch;ts ge&sch;ni&tt;en, ſondern &si;e lag im Korn und &sch;lief. Da eilte Hans ge&sch;wind heim, und holte ein Vogelgarn mit kleinen S&ch;e≪en und hängte es um &si;e herum; und &si;e &sch;lief no&ch; immer fort. Dann lief er heim, &sch;loß die Haustüre zu und ſe&tz;te &si;&ch; auf ſeinen Stuhl und arbeitete. Endli&ch;, als es &sch;on ganz dunkel war, erwa&ch;te die kluge Elſe, und als &si;e auf&st;and, rappelte es um &si;e herum, und die S&ch;e≪en klingelten bei jedem S&ch;ri&tt;e, den &si;e tat. Da er&sch;rak &si;e, ward irre, ob &si;e au&ch; wirkli&ch; die kluge Elſe wäre, und ſpra&ch; „bin i&ch;s, oder bin i&ch;s ni&ch;t?“ Sie wußte aber ni&ch;t, was &si;e darauf antworten ſo≪te, und &st;and eine Zeitlang zweifelha&ft;: endli&ch; da&ch;te &si;e „i&ch; wi≪ na&ch; Haus gehen und fragen, ob i&ch;s bin oder ob i&ch;s ni&ch;t bin, die werdens ja wi&ss;en.“ Sie lief vor ihre Haustüre, aber die war ver&sch;lo&ss;en: da klopfte &si;e an das Fen&st;er und rief „Hans, i&st; die Elſe drinnen?“ „Ja,“ antwortete Hans, „&si;e i&st; drinnen.“ Da er&sch;rak &si;e und ſpra&ch; „a&ch; Go&tt;, dann bin i&ch;s ni&ch;t,“ und ging vor eine andere Tür; als aber die Leute das Klingeln der S&ch;e≪en hörten, wo≪ten &si;e ni&ch;t aufma&ch;en, und &si;e konnte nirgends unterkommen. Da lief &si;e fort zum Dorfe hinaus, und niemand hat &si;e wieder geſehen.

35.

Der S&ch;neider im Himmel

Es trug &si;&ch; zu, daß der liebe Go&tt; an einem &sch;önen Tag in dem himmli&sch;en Garten &si;&ch; ergehen wo≪te und a≪e Apo&st;el und Heiligen mitnahm, alſo daß niemand mehr im Himmel blieb als der heilige Petrus. Der Herr ha&tt;e ihm befohlen, während ſeiner Abweſenheit niemand einzula&ss;en, Petrus &st;and alſo an der Pforte und hielt Wa&ch;e. Ni&ch;t lange, ſo klopfte jemand an. Petrus fragte, wer da wäre und was er wo≪te. „I&ch; bin ein armer ehrli&ch;er S&ch;neider,“ antwortete eine feine Stimme, „der um Einlaß bi&tt;et.“ „Ja, ehrli&ch;,“ ſagte Petrus, „wie der Dieb am Galgen, du ha&st; lange Finger gema&ch;t und den Leuten das Tu&ch; abgezwi&ck;t. Du komm&st; ni&ch;t in den Himmel, der Herr hat mir verboten, ſolange er draußen wäre, irgend jemand einzula&ss;en.“ „Seid do&ch; barmherzig,“ rief der S&ch;neider, „kleine Fli&ck;lappen, die von ſelb&st; vom Ti&sch; herabfa≪en, &si;nd ni&ch;t ge&st;ohlen und ni&ch;t der Rede wert. Seht, i&ch; hinke und habe von dem Weg daher Blaſen an den Füßen, i&ch; kann unmögli&ch; wieder umkehren. Laßt mi&ch; nur hinein, i&ch; wi≪ a≪e &sch;le&ch;te Arbeit tun. I&ch; wi≪ die Kinder tragen, die Windeln wa&sch;en, die Bänke, darauf &si;e geſpielt haben, ſäubern und abwi&sch;en, und ihre zerri&ss;enen Kleider &fl;i&ck;en.“ Der heilige Petrus ließ &si;&ch; aus Mitleiden bewegen und ö&ff;nete dem lahmen S&ch;neider die Himmelspforte ſo weit, daß er mit ſeinem dürren Leib hinein&sch;lüpfen konnte. Er mußte &si;&ch; in einen Winkel hinter die Türe ſe&tz;en, und ſo≪te &si;&ch; da &st;i≪ und ruhig verhalten, damit ihn der Herr, wenn er zurü&ck;käme, ni&ch;t bemerkte und zornig würde. Der S&ch;neider gehor&ch;te, als aber der heilige Petrus einmal zur Türe hinaustrat, &st;and er auf, ging vo≪ Neugierde in a≪en Winkeln des Himmels herum und beſah &si;&ch; die Gelegenheit. Endli&ch; kam er zu einem Pla&tz;, da &st;anden viele &sch;öne und kö&st;li&ch;e Stühle und in der Mi&tt;e ein ganz goldener Se&ss;el, der mit glänzenden Edel&st;einen beſe&tz;t war; er war au&ch; viel höher als die übrigen Stühle, und ein goldener Fuß&sch;emel &st;and davor. Es war aber der Se&ss;el, auf wel&ch;em der Herr ſaß, wenn er daheim war, und von wel&ch;em er a≪es ſehen konnte, was auf Erden ge&sch;ah. Der S&ch;neider &st;and &st;i≪ und ſah den Se&ss;el eine gute Weile an, denn er ge&fi;el ihm be&ss;er als a≪es andere. Endli&ch; konnte er den Vorwi&tz; ni&ch;t bezähmen, &st;ieg hinauf und ſe&tz;te &si;&ch; in den Se&ss;el. Da ſah er a≪es, was auf Erden ge&sch;ah, und bemerkte eine alte häßli&ch;e Frau, die an einem Ba&ch; &st;and und wu&sch;, und zwei S&ch;leier heimli&ch; beiſeite tat. Der S&ch;neider erzürnte &si;&ch; bei dieſem Anbli&ck;e ſo ſehr, daß er den goldenen Fuß&sch;emel ergri&ff; und dur&ch; den Himmel auf die Erde hinab na&ch; der alten Diebin warf. Da er aber den S&ch;emel ni&ch;t wieder heraufholen konnte, ſo &sch;li&ch; er &si;&ch; ſa&ch;te aus dem Se&ss;el weg, ſe&tz;te &si;&ch; an ſeinen Pla&tz; hinter die Türe und tat, als ob er kein Wa&ss;er getrübt hä&tt;e.

Als der Herr und Mei&st;er mit dem himmli&sch;en Gefolge wieder zurü&ck;kam, ward er zwar den S&ch;neider hinter der Türe ni&ch;t gewahr, als er &si;&ch; aber auf ſeinen Se&ss;el ſe&tz;te, mangelte der S&ch;emel. Er fragte den heiligen Petrus, wo der S&ch;emel hingekommen wäre, der wußte es ni&ch;t. Da fragte er weiter, ob er jemand hereingela&ss;en hä&tt;e. „I&ch; weiß niemand,“ antwortete Petrus, „der da geweſen wäre, als ein lahmer S&ch;neider, der no&ch; hinter der Türe &si;&tz;t.“ Da ließ der Herr den S&ch;neider vor &si;&ch; treten und fragte ihn, ob er den S&ch;emel weggenommen und wo er ihn hingetan hä&tt;e. „O Herr,“ antwortete der S&ch;neider freudig, „i&ch; habe ihn im Zorne hinab auf die Erde na&ch; einem alten Weibe geworfen, das i&ch; bei der Wä&sch;e zwei S&ch;leier &st;ehlen ſah.“ „O du S&ch;alk,“ ſpra&ch; der Herr, „wo≪t i&ch; ri&ch;ten, wie du ri&ch;te&st;, wie mein&st; du, daß es dir &sch;on läng&st; ergangen wäre? I&ch; hä&tt;e &sch;on lange keine Stühle, Bänke, Se&ss;el, ja keine Ofengabel mehr hier gehabt, ſondern a≪es na&ch; den Sündern hinabgeworfen. Fortan kann&st; du ni&ch;t mehr im Himmel bleiben, ſondern mußt wieder hinaus vor das Tor: da &si;eh zu, wo du hinkomm&st;. Hier ſo≪ niemand &st;rafen, denn i&ch; a≪ein, der Herr.“

Petrus mußte den S&ch;neider wieder hinaus vor den Himmel bringen, und weil er zerri&ss;ene S&ch;uhe ha&tt;e und die Füße vo≪ Blaſen, nahm er einen Sto&ck; in die Hand, und zog na&ch; Warteinweil, wo die frommen Soldaten &si;&tz;en und &si;&ch; lu&st;ig ma&ch;en.

36.

Ti&sch;&ch;en de&ck; di&ch;, Goldeſel und Knüppel aus dem Sa&ck;

Vor Zeiten war ein S&ch;neider, der drei Söhne ha&tt;e und nur eine einzige Ziege. Aber die Ziege, weil &si;e a≪e zuſammen mit ihrer Mil&ch; ernährte, mußte ihr gutes Fu&tt;er haben und tägli&ch; hinaus auf die Weide geführt werden. Die Söhne taten das au&ch; na&ch; der Reihe. Einmal bra&ch;te &si;e der älte&st;e auf den Kir&ch;hof, wo die &sch;ön&st;en Kräuter &st;anden, ließ &si;e da fre&ss;en und herumſpringen. Abends, als es Zeit war heimzugehen, fragte er „Ziege, bi&st; du ſa&tt;?“ Die Ziege antwortete:

„I&ch; bin ſo ſa&tt;,
i&ch; mag kein Bla&tt;: meh! meh!“

„So komm na&ch; Haus,“ ſpra&ch; der Junge, faßte &si;e am Stri&ck;&ch;en, führte &si;e in den Sta≪ und band &si;e fe&st;. „Nun,“ ſagte der alte S&ch;neider, „hat die Ziege ihr gehöriges Fu&tt;er?“ „O,“ antwortete der Sohn, „die i&st; ſo ſa&tt;, &si;e mag kein Bla&tt;.“ Der Vater aber wo≪te &si;&ch; ſelb&st; überzeugen, ging hinab in den Sta≪, &st;rei&ch;elte das liebe Tier und fragte „Ziege, bi&st; du au&ch; ſa&tt;?“ Die Ziege antwortete:

„Wovon ſo≪t i&ch; ſa&tt; ſein?
i&ch; ſprang nur über Gräbelein,
und fand kein einzig Blä&tt;elein: meh! meh!“

„Was muß i&ch; hören!“ rief der S&ch;neider, lief hinauf und ſpra&ch; zu dem Jungen „ei, du Lügner, ſag&st;, die Ziege wäre ſa&tt;, und ha&st; &si;e hungern la&ss;en?“ und in ſeinem Zorne nahm er die E≪e von der Wand und jagte ihn mit S&ch;lägen hinaus.

Am andern Tag war die Reihe am zweiten Sohn, der ſu&ch;te an der Gartenhe&ck;e einen Pla&tz; aus, wo lauter gute Kräuter &st;anden, und die Ziege fraß &si;e rein ab. Abends, als er heim wo≪te, fragte er „Ziege, bi&st; du ſa&tt;?“ Die Ziege antwortete:

„I&ch; bin ſo ſa&tt;,
i&ch; mag kein Bla&tt;: meh! meh!“

„So komm na&ch; Haus,“ ſpra&ch; der Junge, zog &si;e heim und band &si;e im Sta≪ fe&st;. „Nun,“ ſagte der alte S&ch;neider, „hat die Ziege ihr gehöriges Fu&tt;er?“ „O,“ antwortete der Sohn, „die i&st; ſo ſa&tt;, &si;e mag kein Bla&tt;.“ Der S&ch;neider wo≪te &si;&ch; darauf ni&ch;t verla&ss;en, ging hinab in den Sta≪ und fragte „Ziege, bi&st; du au&ch; ſa&tt;?“ Die Ziege antwortete:

„Wovon ſo≪t i&ch; ſa&tt; ſein?
i&ch; ſprang nur über Gräbelein,
und fand kein einzig Blä&tt;elein: meh!“

„Der go&tt;loſe Böſewi&ch;t!“ &sch;rie der S&ch;neider, „ſo ein frommes Tier hungern zu la&ss;en!“ lief hinauf und &sch;lug mit der E≪e den Jungen zur Haustüre hinaus.

Die Reihe kam je&tz;t an den dri&tt;en Sohn, der wo≪te ſeine Sa&ch;e gut ma&ch;en, ſu&ch;te Bu&sch;werk mit dem &sch;ön&st;en Laube aus, und ließ die Ziege daran fre&ss;en. Abends, als er heim wo≪te, fragte er „Ziege, bi&st; du au&ch; ſa&tt;?“ Die Ziege antwortete:

„I&ch; bin ſo ſa&tt;,
i&ch; mag kein Bla&tt;: meh! meh!“

„So komm na&ch; Haus,“ ſagte der Junge, führte &si;e in den Sta≪ und band &si;e fe&st;. „Nun,“ ſagte der alte S&ch;neider, „hat die Ziege ihr gehöriges Fu&tt;er?“ „O,“ antwortete der Sohn, „die i&st; ſo ſa&tt;, &si;e mag kein Bla&tt;.“ Der S&ch;neider traute ni&ch;t, ging hinab und fragte „Ziege, bi&st; du au&ch; ſa&tt;?“ Das bosha&ft;e Tier antwortete:

„Wovon ſo≪t i&ch; ſa&tt; ſein?
i&ch; ſprang nur über Gräbelein,
und fand kein einzig Blä&tt;elein: meh! meh!“

„O die Lügenbrut!“ rief der S&ch;neider, „einer ſo go&tt;los und p&fl;i&ch;tverge&ss;en wie der andere! Ihr ſo≪t mi&ch; ni&ch;t länger zum Narren haben!“ und vor Zorn ganz außer &si;&ch; ſprang er hinauf und gerbte dem armen Jungen mit der E≪e den Rü&ck;en ſo gewaltig, daß er zum Haus hinausſprang.

Der alte S&ch;neider war nun mit ſeiner Ziege a≪ein. Am andern Morgen ging er hinab in den Sta≪, liebko&st;e die Ziege und ſpra&ch; „komm, mein liebes Tierlein, i&ch; wi≪ di&ch; ſelb&st; zur Weide führen.“ Er nahm &si;e am Stri&ck; und bra&ch;te &si;e zu grünen He&ck;en und unter S&ch;afrippe, und was ſon&st; die Ziegen gerne fre&ss;en. „Da kann&st; du di&ch; einmal na&ch; Herzenslu&st; ſä&tt;igen,“ ſpra&ch; er zu ihr, und ließ &si;e weiden bis zum Abend. Da fragte er „Ziege, bi&st; du ſa&tt;?“ Sie antwortete:

„I&ch; bin ſo ſa&tt;,
i&ch; mag kein Bla&tt;: meh! meh!“

„So komm na&ch; Haus,“ ſagte der S&ch;neider, führte &si;e in den Sta≪ und band &si;e fe&st;. Als er wegging, kehrte er &si;&ch; no&ch; einmal um und ſagte „nun bi&st; du do&ch; einmal ſa&tt;!“ Aber die Ziege ma&ch;te es ihm ni&ch;t be&ss;er und rief:

„Wie ſo≪t i&ch; ſa&tt; ſein?
i&ch; ſprang nur über Gräbelein,
und fand kein einzig Blä&tt;elein: meh! meh!“

Als der S&ch;neider das hörte, &st;u&tz;te er und ſah wohl, daß er ſeine drei Söhne ohne Urſa&ch;e ver&st;oßen ha&tt;e. „Wart,“ rief er, „du undankbares Ge&sch;öpf, di&ch; fortzujagen i&st; no&ch; zu wenig, i&ch; wi≪ di&ch; zei&ch;nen, daß du di&ch; unter ehrbaren S&ch;neidern ni&ch;t mehr darf&st; ſehen la&ss;en.“ In einer Ha&st; ſprang er hinauf, holte ſein Bartme&ss;er, ſeifte der Ziege den Kopf ein, und &sch;or &si;e ſo gla&tt; wie ſeine &fl;a&ch;e Hand. Und weil die E≪e zu ehrenvo≪ geweſen wäre, holte er die Peit&sch;e und verſe&tz;te ihr ſol&ch;e Hiebe, daß &si;e in gewaltigen Sprüngen davonlief.

Der S&ch;neider, als er ſo ganz einſam in ſeinem Hauſe ſaß, ver&fi;el in große Traurigkeit und hä&tt;e ſeine Söhne gerne wiedergehabt, aber niemand wußte, wo &si;e hingeraten waren. Der älte&st;e war zu einem S&ch;reiner in die Lehre gegangen, da lernte er &fl;eißig und unverdro&ss;en, und als ſeine Zeit herum war, daß er wandern ſo≪te, &sch;enkte ihm der Mei&st;er ein Ti&sch;&ch;en, das gar kein beſonderes Anſehen ha&tt;e und von gewöhnli&ch;em Holz war: aber es ha&tt;e eine gute Eigen&sch;a&ft;. Wenn man es hin&st;e≪te und ſpra&ch; „Ti&sch;&ch;en, de&ck; di&ch;,“ ſo war das gute Ti&sch;&ch;en auf einmal mit einem ſaubern Tü&ch;lein bede&ck;t, und &st;and da ein Te≪er, und Me&ss;er und Gabel daneben, und S&ch;ü&ss;eln mit Geſo&tt;enem und Gebratenem, ſo viel Pla&tz; ha&tt;en, und ein großes Glas mit rotem Wein leu&ch;tete, daß einem das Herz la&ch;te. Der junge Geſe≪ da&ch;te „damit ha&st; du genug für dein Lebtag,“ zog guter Dinge in der Welt umher und bekümmerte &si;&ch; gar ni&ch;t darum, ob ein Wirtshaus gut oder &sch;le&ch;t und ob etwas darin zu &fi;nden war oder ni&ch;t. Wenn es ihm ge&fi;el, ſo kehrte er gar ni&ch;t ein, ſondern im Felde, im Wald, auf einer Wieſe, wo er Lu&st; ha&tt;e, nahm er ſein Ti&sch;&ch;en vom Rü&ck;en, &st;e≪te es vor &si;&ch; und ſpra&ch; „de&ck; di&ch;,“ ſo war a≪es da, was ſein Herz begehrte. Endli&ch; kam es ihm in den Sinn, er wo≪te zu ſeinem Vater zurü&ck;kehren, ſein Zorn würde &si;&ch; gelegt haben, und mit dem Ti&sch;&ch;en de&ck; di&ch; würde er ihn gerne wieder aufnehmen. Es trug &si;&ch; zu, daß er auf dem Heimweg abends in ein Wirtshaus kam, das mit Gä&st;en angefü≪t war: &si;e hießen ihn wi≪kommen und luden ihn ein, &si;&ch; zu ihnen zu ſe&tz;en und mit ihnen zu e&ss;en, ſon&st; würde er &sch;werli&ch; no&ch; etwas bekommen. „Nein,“ antwortete der S&ch;reiner, „die paar Bi&ss;en wi≪ i&ch; eu&ch; ni&ch;t vor dem Munde nehmen, lieber ſo≪t ihr meine Gä&st;e ſein.“ Sie la&ch;ten und meinten, er triebe ſeinen Spaß mit ihnen. Er aber &st;e≪te ſein hölzernes Ti&sch;&ch;en mi&tt;en in die Stube und ſpra&ch; „Ti&sch;&ch;en, de&ck; di&ch;.“ Augenbli&ck;li&ch; war es mit Speiſen beſe&tz;t, ſo gut, wie &si;e der Wirt ni&ch;t hä&tt;e herbei&sch;a&ff;en können, und wovon der Geru&ch; den Gä&st;en liebli&ch; in die Naſe &st;ieg. „Zugegri&ff;en, liebe Freunde,“ ſpra&ch; der S&ch;reiner, und die Gä&st;e, als &si;e ſahen, wie es gemeint war, ließen &si;&ch; ni&ch;t zweimal bi&tt;en, rü&ck;ten heran, zogen ihre Me&ss;er und gri&ff;en tapfer zu. Und was &si;e am mei&st;en verwunderte, wenn eine S&ch;ü&ss;el leer geworden war, ſo &st;e≪te &si;&ch; glei&ch; von ſelb&st; eine vo≪e an ihren Pla&tz;. Der Wirt &st;and in einer E&ck;e und ſah dem Dinge zu; er wußte gar ni&ch;t, was er ſagen ſo≪te, da&ch;te aber „einen ſol&ch;en Ko&ch; könnte&st; du in deiner Wirt&sch;a&ft; wohl brau&ch;en.“ Der S&ch;reiner und ſeine Geſe≪&sch;a&ft; waren lu&st;ig bis in die ſpäte Na&ch;t, endli&ch; legten &si;e &si;&ch; &sch;lafen, und der junge Geſe≪e ging au&ch; zu Be&tt; und &st;e≪te ſein Wün&sch;ti&sch;&ch;en an die Wand. Dem Wirte aber ließen ſeine Gedanken keine Ruhe, es &fi;el ihm ein, daß in ſeiner Rumpelkammer ein altes Ti&sch;&ch;en &st;ände, das gerade ſo ausſähe: das holte er ganz ſa&ch;te herbei und vertau&sch;te es mit dem Wün&sch;ti&sch;&ch;en. Am andern Morgen zahlte der S&ch;reiner ſein S&ch;lafgeld, pa&ck;te ſein Ti&sch;&ch;en auf, da&ch;te gar ni&ch;t daran, daß er ein fal&sch;es hä&tt;e, und ging ſeiner Wege. Zu Mi&tt;ag kam er bei ſeinem Vater an, der ihn mit großer Freude emp&fi;ng. „Nun, mein lieber Sohn, was ha&st; du gelernt?“ ſagte er zu ihm. „Vater, i&ch; bin ein S&ch;reiner geworden.“ „Ein gutes Handwerk,“ erwiderte der Alte, „aber was ha&st; du von deiner Wander&sch;a&ft; mit gebra&ch;t?“ „Vater, das Be&st;e, was i&ch; mitgebra&ch;t habe, i&st; das Ti&sch;&ch;en.“ Der S&ch;neider betra&ch;tete es von a≪en Seiten und ſagte „daran ha&st; du kein Mei&st;er&st;ü&ck; gema&ch;t, das i&st; ein altes und &sch;le&ch;tes Ti&sch;&ch;en.“ „Aber es i&st; ein Ti&sch;&ch;en de&ck; di&ch;,“ antwortete der Sohn, „wenn i&ch; es hin&st;e≪e, und ſage ihm, es ſo≪e &si;&ch; de&ck;en, ſo &st;ehen glei&ch; die &sch;ön&st;en Geri&ch;te darauf und ein Wein dabei, der das Herz erfreut. Ladet nur a≪e Verwandte und Freunde ein, die ſo≪en &si;&ch; einmal laben und erqui&ck;en, denn das Ti&sch;&ch;en ma&ch;t &si;e a≪e ſa&tt;.“ Als die Geſe≪&sch;a&ft; beiſammen war, &st;e≪te er ſein Ti&sch;&ch;en mi&tt;en in die Stube und ſpra&ch; „Ti&sch;&ch;en, de&ck; di&ch;.“ Aber das Ti&sch;&ch;en regte &si;&ch; ni&ch;t und blieb ſo leer wie ein anderer Ti&sch;, der die Spra&ch;e ni&ch;t ver&st;eht. Da merkte der arme Geſe≪e, daß ihm das Ti&sch;&ch;en vertau&sch;t war, und &sch;ämte &si;&ch;, daß er wie ein Lügner da&st;and. Die Verwandten aber la&ch;ten ihn aus und mußten ungetrunken und ungege&ss;en wieder heim wandern. Der Vater holte ſeine Lappen wieder herbei und &sch;neiderte fort, der Sohn aber ging bei einem Mei&st;er in die Arbeit.

Der zweite Sohn war zu einem Mü≪er gekommen und bei ihm in die Lehre gegangen. Als er ſeine Jahre herum ha&tt;e, ſpra&ch; der Mei&st;er „weil du di&ch; ſo wohl gehalten ha&st;, ſo &sch;enke i&ch; dir einen Eſel von einer beſondern Art, er zieht ni&ch;t am Wagen und trägt au&ch; keine Sä&ck;e.“ „Wozu i&st; er denn nü&tz;e?“ fragte der junge Geſe≪e. „Er ſpeit Gold,“ antwortete der Mü≪er, „wenn du ihn auf ein Tu&ch; &st;e≪&st; und ſpri&ch;&st; „Bri&ck;lebrit,“ ſo ſpeit dir das gute Tier Gold&st;ü&ck;e aus, hinten und vorn.“ „Das i&st; eine &sch;öne Sa&ch;e,“ ſpra&ch; der Geſe≪e, dankte dem Mei&st;er und zog in die Welt. Wenn er Gold nötig ha&tt;e, brau&ch;te er nur zu ſeinem Eſel „Bri&ck;lebrit“ zu ſagen, ſo regnete es Gold&st;ü&ck;e, und er ha&tt;e weiter keine Mühe, als &si;e von der Erde aufzuheben. Wo er hinkam, war ihm das Be&st;e gut genug, und je teurer je lieber, denn er ha&tt;e immer einen vo≪en Beutel. Als er &si;&ch; eine Zeitlang in der Welt umgeſehen ha&tt;e, da&ch;te er „du mußt deinen Vater aufſu&ch;en, wenn du mit dem Goldeſel komm&st;, ſo wird er ſeinen Zorn verge&ss;en und di&ch; gut aufnehmen.“ Es trug &si;&ch; zu, daß er in dasſelbe Wirtshaus geriet, in wel&ch;em ſeinem Bruder das Ti&sch;&ch;en vertau&sch;t war. Er führte ſeinen Eſel an der Hand, und der Wirt wo≪te ihm das Tier abnehmen und anbinden, der junge Geſe≪e aber ſpra&ch; „gebt Eu&ch; keine Mühe, meinen Grau&sch;immel führe i&ch; ſelb&st; in den Sta≪ und binde ihn au&ch; ſelb&st; an, denn i&ch; muß wi&ss;en, wo er &st;eht.“ Dem Wirt kam es wunderli&ch; vor und er meinte, einer, der ſeinen Eſel ſelb&st; beſorgen müßte, hä&tt;e ni&ch;t viel zu verzehren: als aber der Fremde in die Ta&sch;e gri&ff;, zwei Gold&st;ü&ck;e herausholte und ſagte, er ſo≪te nur etwas Gutes für ihn einkaufen, ſo ma&ch;te er große Augen, lief und ſu&ch;te das Be&st;e, das er auftreiben konnte. Na&ch; der Mahlzeit fragte der Ga&st;, was er &sch;uldig wäre, der Wirt wo≪te die doppelte Kreide ni&ch;t ſparen und ſagte, no&ch; ein paar Gold&st;ü&ck;e müßte er zulegen. Der Geſe≪e gri&ff; in die Ta&sch;e, aber ſein Gold war eben zu Ende. „Wartet einen Augenbli&ck;, Herr Wirt,“ ſpra&ch; er, „i&ch; wi≪ nur gehen und Gold holen;“ nahm aber das Ti&sch;tu&ch; mit. Der Wirt wußte ni&ch;t, was das heißen ſo≪te, war neugierig, &sch;li&ch; ihm na&ch;, und da der Ga&st; die Sta≪türe zuriegelte, ſo gu&ck;te er dur&ch; ein A&st;lo&ch;. Der Fremde breitete unter dem Eſel das Tu&ch; aus, rief „Bri&ck;lebrit,“ und augenbli&ck;li&ch; &fi;ng das Tier an, Gold zu ſpeien von hinten und vorn, daß es ordentli&ch; auf die Erde herabregnete. „Ei der tauſend,“ ſagte der Wirt, „da &si;nd die Dukaten bald geprägt! So ein Geldbeutel i&st; ni&ch;t übel!“ Der Ga&st; bezahlte ſeine Ze&ch;e und legte &si;&ch; &sch;lafen, der Wirt aber &sch;li&ch; in der Na&ch;t herab in den Sta≪, führte den Münzmei&st;er weg und band einen andern Eſel an ſeine Ste≪e. Den folgenden Morgen in der Frühe zog der Geſe≪e mit ſeinem Eſel ab und meinte, er hä&tt;e ſeinen Goldeſel. Mi&tt;ags kam er bei ſeinem Vater an, der &si;&ch; freute, als er ihn wiederſah, und ihn gerne aufnahm. „Was i&st; aus dir geworden, mein Sohn?“ fragte der Alte. „Ein Mü≪er, lieber Vater,“ antwortete er. „Was ha&st; du von deiner Wander&sch;a&ft; mitgebra&ch;t?“ „Weiter ni&ch;ts als einen Eſel.“ „Eſel gibts hier genug,“ ſagte der Vater, „da wäre mir do&ch; eine gute Ziege lieber geweſen.“ „Ja,“ antwortete der Sohn, „aber es i&st; kein gemeiner Eſel, ſondern ein Goldeſel: wenn i&ch; ſage „Bri&ck;lebrit,“ ſo ſpeit Eu&ch; das gute Tier ein ganzes Tu&ch; vo≪ Gold&st;ü&ck;e. Laßt nur a≪e Verwandte herbeirufen, i&ch; ma&ch;e &si;e a≪e zu rei&ch;en Leuten.“ „Das laß i&ch; mir gefa≪en,“ ſagte der S&ch;neider, „dann brau&ch; i&ch; mi&ch; mit der Nadel ni&ch;t weiter zu quälen,“ ſprang ſelb&st; fort und rief die Verwandten herbei. Sobald &si;e beiſammen waren, hieß &si;e der Mü≪er Pla&tz; ma&ch;en, breitete ſein Tu&ch; aus, und bra&ch;te den Eſel in die Stube. „Je&tz;t gebt a&ch;t,“ ſagte er und rief „Bri&ck;lebrit,“ aber es waren keine Gold&st;ü&ck;e, was herab&fi;el, und es zeigte &si;&ch;, daß das Tier ni&ch;ts von der Kun&st; ver&st;and, denn es bringts ni&ch;t jeder Eſel ſo weit. Da ma&ch;te der arme Mü≪er ein langes Ge&si;&ch;t, ſah, daß er betrogen war, und bat die Verwandten um Verzeihung, die ſo arm heimgingen, als &si;e gekommen waren. Es blieb ni&ch;ts übrig, der Alte mußte wieder na&ch; der Nadel greifen, und der Junge &si;&ch; bei einem Mü≪er verdingen.

Der dri&tt;e Bruder war zu einem Dre&ch;ſler in die Lehre gegangen, und weil es ein kun&st;rei&ch;es Handwerk i&st;, mußte er am läng&st;en lernen. Seine Brüder aber meldeten ihm in einem Briefe, wie &sch;limm es ihnen ergangen wäre, und wie &si;e der Wirt no&ch; am le&tz;ten Abende um ihre &sch;önen Wün&sch;dinge gebra&ch;t hä&tt;e. Als der Dre&ch;ſler nun ausgelernt ha&tt;e und wandern ſo≪te, ſo &sch;enkte ihm ſein Mei&st;er, weil er &si;&ch; ſo wohl gehalten, einen Sa&ck; und ſagte „es liegt ein Knüppel darin.“ „Den Sa&ck; kann i&ch; umhängen, und er kann mir gute Dien&st;e lei&st;en, aber was ſo≪ der Knüppel darin? Der ma&ch;t ihn nur &sch;wer.“ „Das wi≪ i&ch; dir ſagen,“ antwortete der Mei&st;er, „hat dir jemand etwas zuleid getan, ſo ſpri&ch; nur „Knüppel, aus dem Sa&ck;,“ ſo ſpringt dir der Knüppel heraus unter die Leute und tanzt ihnen ſo lu&st;ig auf dem Rü&ck;en herum, daß &si;e &si;&ch; a&ch;t Tage lang ni&ch;t regen und bewegen können; und eher läßt er ni&ch;t ab, als bis du ſag&st; „Knüppel, in den Sa&ck;.“ Der Geſe≪ dankte ihm, hing den Sa&ck; um, und wenn ihm jemand zu nahe kam und auf den Leib wo≪te, ſo ſpra&ch; er „Knüppel, aus dem Sa&ck;,“ alsbald ſprang der Knüppel heraus und klopfte einem na&ch; dem andern den Ro&ck; oder Wams glei&ch; auf dem Rü&ck;en aus, und wartete ni&ch;t er&st;, bis er ihn ausgezogen ha&tt;e; und das ging ſo ge&sch;wind, daß, eh &si;&ch;s einer verſah, die Reihe &sch;on an ihm war. Der junge Dre&ch;ſler langte zur Abendzeit in dem Wirtshaus an, wo ſeine Brüder waren betrogen worden. Er legte ſeinen Ranzen vor &si;&ch; auf den Ti&sch; und &fi;ng an zu erzählen, was er a≪es Merkwürdiges in der Welt geſehen habe. „Ja,“ ſagte er, „man &fi;ndet wohl ein Ti&sch;&ch;en de&ck; di&ch;, einen Goldeſel und derglei&ch;en: lauter gute Dinge, die i&ch; ni&ch;t vera&ch;te, aber das i&st; a≪es ni&ch;ts gegen den S&ch;a&tz;, den i&ch; mir erworben habe und mit mir da in meinem Sa&ck; führe.“ Der Wirt ſpi&tz;te die Ohren: „was in a≪er Welt mag das ſein?“ da&ch;te er, „der Sa&ck; i&st; wohl mit lauter Edel&st;einen angefü≪t; den ſo≪te i&ch; bi≪ig au&ch; no&ch; haben, denn a≪er guten Dinge &si;nd drei.“ Als S&ch;lafenszeit war, &st;re&ck;te &si;&ch; der Ga&st; auf die Bank und legte ſeinen Sa&ck; als Kopfki&ss;en unter. Der Wirt, als er meinte, der Ga&st; läge in tiefem S&ch;laf, ging herbei, rü&ck;te und zog ganz ſa&ch;te und vor&si;&ch;tig an dem Sa&ck;, ob er ihn viellei&ch;t wegziehen und einen andern unterlegen könnte. Der Dre&ch;ſler aber ha&tt;e &sch;on lange darauf gewartet, wie nun der Wirt eben einen herzha&ft;en Ru&ck; tun wo≪te, rief er „Knüppel, aus dem Sa&ck;.“ Alsbald fuhr das Knüppel&ch;en heraus, dem Wirt auf den Leib, und rieb ihm die Nähte, daß es eine Art ha&tt;e. Der Wirt &sch;rie zum Erbarmen, aber je lauter er &sch;rie, de&st;o krä&ft;iger &sch;lug der Knüppel ihm den Takt dazu auf dem Rü&ck;en, bis er endli&ch; er&sch;öp&ft; zur Erde &fi;el. Da ſpra&ch; der Dre&ch;ſler „wo du das Ti&sch;&ch;en de&ck; di&ch; und den Goldeſel ni&ch;t wieder herausgib&st;, ſo ſo≪ der Tanz von neuem angehen.“ „A&ch; nein,“ rief der Wirt ganz kleinlaut, „i&ch; gebe a≪es gerne wieder heraus, laßt nur den verwün&sch;ten Kobold wieder in den Sa&ck; krie&ch;en.“ Da ſpra&ch; der Geſe≪e „i&ch; wi≪ Gnade für Re&ch;t ergehen la&ss;en, aber hüte di&ch; vor S&ch;aden!“ dann rief er „Knüppel, in den Sa&ck;!“ und ließ ihn ruhen.

Der Dre&ch;ſler zog am andern Morgen mit dem Ti&sch;&ch;en de&ck; di&ch; und dem Goldeſel heim zu ſeinem Vater. Der S&ch;neider freute &si;&ch;, als er ihn wiederſah, und fragte au&ch; ihn, was er in der Fremde gelernt hä&tt;e. „Lieber Vater,“ antwortete er, „i&ch; bin ein Dre&ch;ſler geworden.“ „Ein kun&st;rei&ch;es Handwerk,“ ſagte der Vater, „was ha&st; du von der Wander&sch;a&ft; mitgebra&ch;t?“ „Ein ko&st;bares Stü&ck;, lieber Vater,“ antwortete der Sohn, „einen Knüppel in dem Sa&ck;.“ „Was!“ rief der Vater, „einen Knüppel! Das i&st; der Mühe wert! Den kann&st; du dir von jedem Baume abhauen.“ „Aber einen ſol&ch;en ni&ch;t, lieber Vater: ſage i&ch; „Knüppel, aus dem Sa&ck;,“ ſo ſpringt der Knüppel heraus und ma&ch;t mit dem, der es ni&ch;t gut mit mir meint, einen &sch;limmen Tanz, und läßt ni&ch;t eher na&ch;, als bis er auf der Erde liegt und um gut We&tt;er bi&tt;et. Seht Ihr, mit dieſem Knüppel habe i&ch; das Ti&sch;&ch;en de&ck; di&ch; und den Goldeſel wieder herbeige&sch;a&fft;, die der diebi&sch;e Wirt meinen Brüdern abgenommen ha&tt;e. Je&tz;t laßt &si;e beide rufen und ladet a≪e Verwandten ein, i&ch; wi≪ &si;e ſpeiſen und tränken und wi≪ ihnen die Ta&sch;en no&ch; mit Gold fü≪en.“ Der alte S&ch;neider wo≪te ni&ch;t re&ch;t trauen, bra&ch;te aber do&ch; die Verwandten zuſammen. Da de&ck;te der Dre&ch;ſler ein Tu&ch; in die Stube, führte den Goldeſel herein und ſagte zu ſeinem Bruder „nun, lieber Bruder, ſpri&ch; mit ihm.“ Der Mü≪er ſagte „Bri&ck;lebrit,“ und augenbli&ck;li&ch; ſprangen die Gold&st;ü&ck;e auf das Tu&ch; herab, als käme ein Pla&tz;regen, und der Eſel hörte ni&ch;t eher auf, als bis a≪e ſo viel ha&tt;en, daß &si;e ni&ch;t mehr tragen konnten. (I&ch; ſehe dirs an, du wär&st; au&ch; gerne dabei geweſen.) Dann holte der Dre&ch;ſler das Ti&sch;&ch;en und ſagte „lieber Bruder, nun ſpri&ch; mit ihm.“ Und kaum ha&tt;e der S&ch;reiner „Ti&sch;&ch;en, de&ck; di&ch;“ geſagt, ſo war es gede&ck;t und mit den &sch;ön&st;en S&ch;ü&ss;eln rei&ch;li&ch; beſe&tz;t. Da ward eine Mahlzeit gehalten, wie der gute S&ch;neider no&ch; keine in ſeinem Hauſe erlebt ha&tt;e, und die ganze Verwandt&sch;a&ft; blieb beiſammen bis in die Na&ch;t, und waren a≪e lu&st;ig und vergnügt. Der S&ch;neider ver&sch;loß Nadel und Zwirn, E≪e und Bügeleiſen in einen S&ch;rank, und lebte mit ſeinen drei Söhnen in Freude und Herrli&ch;keit.

Wo i&st; aber die Ziege hingekommen, die &sch;uld war, daß der S&ch;neider ſeine drei Söhne fortjagte? Das wi≪ i&ch; dir ſagen. Sie &sch;ämte &si;&ch;, daß &si;e einen kahlen Kopf ha&tt;e, lief in eine Fu&ch;shöhle und verkro&ch; &si;&ch; hinein. Als der Fu&ch;s na&ch; Haus kam, funkelten ihm ein paar große Augen aus der Dunkelheit entgegen, daß er er&sch;rak und wieder zurü&ck;lief. Der Bär begegnete ihm, und da der Fu&ch;s ganz ver&st;ört ausſah, ſo ſpra&ch; er „was i&st; dir, Bruder Fu&ch;s, was ma&ch;&st; du für ein Ge&si;&ch;t?“ „A&ch;,“ antwortete der Rote, „ein grimmig Tier &si;&tz;t in meiner Höhle und hat mi&ch; mit feurigen Augen angeglo&tz;t.“ „Das wo≪en wir bald austreiben,“ ſpra&ch; der Bär, ging mit zu der Höhle und &sch;aute hinein; als er aber die feurigen Augen erbli&ck;te, wandelte ihn ebenfa≪s Fur&ch;t an: er wo≪te mit dem grimmigen Tiere ni&ch;ts zu tun haben und nahm Reißaus. Die Biene begegnete ihm, und da &si;e merkte, daß es ihm in ſeiner Haut ni&ch;t wohl zumute war, ſpra&ch; &si;e „Bär, du ma&ch;&st; ja ein gewaltig verdrießli&ch; Ge&si;&ch;t, wo i&st; deine Lu&st;igkeit geblieben?“ „Du ha&st; gut reden,“ antwortete der Bär, „es &si;&tz;t ein grimmiges Tier mit Glo&tz;augen in dem Hauſe des Roten, und wir können es ni&ch;t herausjagen.“ Die Biene ſpra&ch; „du dauer&st; mi&ch;, Bär, i&ch; bin ein armes &sch;wa&ch;es Ge&sch;öpf, das ihr im Wege ni&ch;t angu&ck;t, aber i&ch; glaube do&ch;, daß i&ch; eu&ch; helfen kann.“ Sie &fl;og in die Fu&ch;shöhle, ſe&tz;te &si;&ch; der Ziege auf den gla&tt;en ge&sch;orenen Kopf und &st;a&ch; &si;e ſo gewaltig, daß &si;e aufſprang, „meh! meh!“ &sch;rie, und wie to≪ in die Welt hineinlief; und weiß niemand auf dieſe Stunde, wo &si;e hingelaufen i&st;.

37.

Daumesdi&ck;

Es war ein armer Bauersmann, der ſaß abends beim Herd und &sch;ürte das Feuer, und die Frau ſaß und ſpann. Da ſpra&ch; er „wie i&st;s ſo traurig, daß wir keine Kinder haben! Es i&st; ſo &st;i≪ bei uns, und in den andern Häuſern i&st;s ſo laut und lu&st;ig.“ „Ja,“ antwortete die Frau und ſeufzte, „wenns nur ein einziges wäre, und wenns au&ch; ganz klein wäre, nur Daumens groß, ſo wo≪te i&ch; &sch;on zufrieden ſein; wir hä&tt;ens do&ch; von Herzen lieb.“ Nun ge&sch;ah es, daß die Frau kränkli&ch; ward und na&ch; &si;eben Monaten ein Kind gebar, das zwar an a≪en Gliedern vo≪kommen, aber ni&ch;t länger als ein Daumen war. Da ſpra&ch;en &si;e „es i&st;, wie wir es gewün&sch;t haben, und es ſo≪ unſer liebes Kind ſein,“ und nannten es na&ch; ſeiner Ge&st;alt Daumesdi&ck;. Sie ließens ni&ch;t an Nahrung fehlen, aber das Kind ward ni&ch;t größer, ſondern blieb, wie es in der er&st;en Stunde geweſen war; do&ch; &sch;aute es ver&st;ändig aus den Augen und zeigte &si;&ch; bald als ein kluges und behendes Ding, dem a≪es glü&ck;te, was es an&fi;ng.

Der Bauer ma&ch;te &si;&ch; eines Tages fertig, in den Wald zu gehen und Holz zu fä≪en, da ſpra&ch; er ſo vor &si;&ch; hin „nun wo≪t i&ch;, daß einer da wäre, der mir den Wagen na&ch;brä&ch;te.“ „O Vater,“ rief Daumesdi&ck;, „den Wagen wi≪ i&ch; &sch;on bringen, verlaßt Eu&ch; drauf, er ſo≪ zur be&st;immten Zeit im Walde ſein.“ Da la&ch;te der Mann und ſpra&ch; „wie ſo≪te das zugehen, du bi&st; viel zu klein, um das Pferd mit dem Zügel zu leiten.“ „Das tut ni&ch;ts, Vater, wenn nur die Mu&tt;er anſpannen wi≪, i&ch; ſe&tz;e mi&ch; dem Pferd ins Ohr und rufe ihm zu, wie es gehen ſo≪.“ „Nun,“ antwortete der Vater, „einmal wo≪en wirs verſu&ch;en.“ Als die Stunde kam, ſpannte die Mu&tt;er an und ſe&tz;te Daumesdi&ck; ins Ohr des Pferdes, und dann rief der Kleine, wie das Pferd gehen ſo≪te, „jüh und joh! ho&tt; und har!“ Da ging es ganz ordentli&ch; als wie bei einem Mei&st;er, und der Wagen fuhr den re&ch;ten Weg na&ch; dem Walde. Es trug &si;&ch; zu, als er eben um eine E&ck;e bog und der Kleine „har, har!“ rief, daß zwei fremde Männer daherkamen. „Mein,“ ſpra&ch; der eine, „was i&st; das? Da fährt ein Wagen, und ein Fuhrmann ru&ft; dem Pferde zu, und i&st; do&ch; ni&ch;t zu ſehen.“ „Das geht ni&ch;t mit re&ch;ten Dingen zu,“ ſagte der andere, „wir wo≪en dem Karren folgen und ſehen, wo er anhält.“ Der Wagen aber fuhr vo≪ends in den Wald hinein und ri&ch;tig zu dem Pla&tz;e, wo das Holz gehauen ward. Als Daumesdi&ck; ſeinen Vater erbli&ck;te, rief er ihm zu „&si;eh&st; du, Vater, da bin i&ch; mit dem Wagen, nun hol mi&ch; runter.“ Der Vater faßte das Pferd mit der Linken und holte mit der Re&ch;ten ſein Söhnlein aus dem Ohr, das &si;&ch; ganz lu&st;ig auf einen Strohhalm niederſe&tz;te. Als die beiden fremden Männer den Daumesdi&ck; erbli&ck;ten, wußten &si;e ni&ch;t, was &si;e vor Verwunderung ſagen ſo≪ten. Da nahm der eine den andern beiſeit und ſpra&ch; „hör, der kleine Kerl könnte unſer Glü&ck; ma&ch;en, wenn wir ihn in einer großen Stadt für Geld ſehen ließen: wir wo≪en ihn kaufen.“ Sie gingen zu dem Bauer und ſpra&ch;en „verkau&ft; uns den kleinen Mann, er ſo≪s gut bei uns haben.“ „Nein,“ antwortete der Vater, „es i&st; mein Herzbla&tt;, und i&st; mir für a≪es Gold in der Welt ni&ch;t feil!“ Daumesdi&ck; aber, als er von dem Handel gehört, war an den Ro&ck;falten ſeines Vaters hinaufgekro&ch;en, &st;e≪te &si;&ch; ihm auf die S&ch;ulter und wiſperte ihm ins Ohr „Vater, gib mi&ch; nur hin, i&ch; wi≪ &sch;on wieder zurü&ck;kommen.“ Da gab ihn der Vater für ein &sch;önes Stü&ck; Geld den beiden Männern hin. „Wo wi≪&st; du &si;&tz;en?“ ſpra&ch;en &si;e zu ihm. „A&ch;, ſe&tz;t mi&ch; nur auf den Rand von eurem Hut, da kann i&ch; auf und ab ſpazieren und die Gegend betra&ch;ten, und fa≪e do&ch; ni&ch;t herunter.“ Sie taten ihm den Wi≪en, und als Daumesdi&ck; Ab&sch;ied von ſeinem Vater genommen ha&tt;e, ma&ch;ten &si;e &si;&ch; mit ihm fort. So gingen &si;e, bis es dämmrig ward, da ſpra&ch; der Kleine „hebt mi&ch; einmal herunter, es i&st; nötig.“ „Bleib nur droben,“ ſpra&ch; der Mann, auf de&ss;en Kopf er ſaß, „i&ch; wi≪ mir ni&ch;ts draus ma&ch;en, die Vögel la&ss;en mir au&ch; man&ch;mal was drauf fa≪en.“ „Nein,“ ſpra&ch; Daumesdi&ck;, „i&ch; weiß au&ch;, was &si;&ch; &sch;i&ck;t: hebt mi&ch; nur ge&sch;wind herab.“ Der Mann nahm den Hut ab und ſe&tz;te den Kleinen auf einen A&ck;er am Weg, da ſprang und kro&ch; er ein wenig zwi&sch;en den S&ch;o≪en hin und her, dann &sch;lüpfte er plö&tz;li&ch; in ein Mauslo&ch;, das er &si;&ch; ausgeſu&ch;t ha&tt;e. „Guten Abend, ihr Herren, geht nur ohne mi&ch; heim,“ rief er ihnen zu, und la&ch;te &si;e aus. Sie liefen herbei und &st;a&ch;en mit Stö&ck;en in das Mauslo&ch;, aber das war vergebli&ch;e Mühe: Daumesdi&ck; kro&ch; immer weiter zurü&ck;, und da es bald ganz dunkel ward, ſo mußten &si;e mit Ärger und mit leerem Beutel wieder heim wandern.

Als Daumesdi&ck; merkte, daß &si;e fort waren, kro&ch; er aus dem unterirdi&sch;en Gang wieder hervor. „Es i&st; auf dem A&ck;er in der Fin&st;ernis ſo gefährli&ch; gehen,“ ſpra&ch; er, „wie lei&ch;t bri&ch;t einer Hals und Bein.“ Zum Glü&ck; &st;ieß er an ein leeres S&ch;ne&ck;enhaus. „Go&tt;lob,“ ſagte er, „da kann i&ch; die Na&ch;t &si;&ch;er zubringen,“ und ſe&tz;te &si;&ch; hinein. Ni&ch;t lang, als er eben ein&sch;lafen wo≪te, ſo hörte er zwei Männer vorübergehen, davon ſpra&ch; der eine „wie wirs nur anfangen, um dem rei&ch;en Pfarrer ſein Geld und ſein Silber zu holen?“ „Das könnt i&ch; dir ſagen,“ rief Daumesdi&ck; dazwi&sch;en. „Was war das?“ ſpra&ch; der eine Dieb er&sch;ro&ck;en, „i&ch; hörte jemand ſpre&ch;en.“ Sie blieben &st;ehen und hor&ch;ten, da ſpra&ch; Daumesdi&ck; wieder „nehmt mi&ch; mit, ſo wi≪ i&ch; eu&ch; helfen.“ „Wo bi&st; du denn?“ „Su&ch;t nur auf der Erde und merkt, wo die Stimme herkommt,“ antwortete er. Da fanden ihn endli&ch; die Diebe und hoben ihn in die Höhe. „Du kleiner Wi&ch;t, was wi≪&st; du uns helfen!“ ſpra&ch;en &si;e. „Seht,“ antwortete er, „i&ch; krie&ch;e zwi&sch;en den Eiſen&st;äben in die Kammer des Pfarrers und rei&ch;e eu&ch; heraus, was ihr haben wo≪t.“ „Wohlan,“ ſagten &si;e, „wir wo≪en ſehen, was du kann&st;.“ Als &si;e bei dem Pfarrhaus kamen, kro&ch; Daumesdi&ck; in die Kammer, &sch;rie aber glei&ch; aus Leibeskrä&ft;en „wo≪t ihr a≪es haben, was hier i&st;?“ Die Diebe er&sch;raken und ſagten „ſo ſpri&ch; do&ch; leiſe, damit niemand aufwa&ch;t.“ Aber Daumesdi&ck; tat, als hä&tt;e er &si;e ni&ch;t ver&st;anden, und &sch;rie von neuem „was wo≪t ihr? Wo≪t ihr a≪es haben, was hier i&st;?“ Das hörte die Kö&ch;in, die in der Stube daran &sch;lief, ri&ch;tete &si;&ch; im Be&tt; auf und hor&ch;te. Die Diebe aber waren vor S&ch;re&ck;en ein Stü&ck; Wegs zurü&ck;gelaufen, endli&ch; faßten &si;e wieder Mut und da&ch;ten „der kleine Kerl wi≪ uns ne&ck;en.“ Sie kamen zurü&ck; und &fl;ü&st;erten ihm zu „nun ma&ch; Ern&st; und rei&ch; uns etwas heraus.“ Da &sch;rie Daumesdi&ck; no&ch; einmal, ſo laut er konnte „i&ch; wi≪ eu&ch; ja a≪es geben, rei&ch;t nur die Hände herein.“ Das hörte die hor&ch;ende Magd ganz deutli&ch;, ſprang aus dem Be&tt; und &st;olperte zur Tür herein. Die Diebe liefen fort und rannten, als wäre der wilde Jäger hinter ihnen; die Magd aber, als &si;e ni&ch;ts bemerken konnte, ging ein Li&ch;t anzünden. Wie &si;e damit herbeikam, ma&ch;te &si;&ch; Daumesdi&ck;, ohne daß er geſehen wurde, hinaus in die S&ch;eune: die Magd aber, na&ch;dem &si;e a≪e Winkel dur&ch;geſu&ch;t und ni&ch;ts gefunden ha&tt;e, legte &si;&ch; endli&ch; wieder zu Be&tt; und glaubte, &si;e hä&tt;e mit o&ff;enen Augen und Ohren do&ch; nur geträumt.

Daumesdi&ck; war in den Heuhälm&ch;en herumgekle&tt;ert und ha&tt;e einen &sch;önen Pla&tz; zum S&ch;lafen gefunden: da wo≪te er &si;&ch; ausruhen, bis es Tag wäre, und dann zu ſeinen Eltern wieder heimgehen. Aber er mußte andere Dinge erfahren! Ja, es gibt viel Trübſal und Not auf der Welt! Die Magd &st;ieg, als der Tag graute, &sch;on aus dem Be&tt;, um das Vieh zu fü&tt;ern. Ihr er&st;er Gang war in die S&ch;eune, wo &si;e einen Arm vo≪ Heu pa&ck;te, und gerade dasjenige, worin der arme Daumesdi&ck; lag und &sch;lief. Er &sch;lief aber ſo fe&st;, daß er ni&ch;ts gewahr ward, und ni&ch;t eher aufwa&ch;te, als bis er in dem Maul der Kuh war, die ihn mit dem Heu aufgera&fft; ha&tt;e. „A&ch; Go&tt;,“ rief er, „wie bin i&ch; in die Walkmühle geraten!“ merkte aber bald, wo er war. Da hieß es aufpa&ss;en, daß er ni&ch;t zwi&sch;en die Zähne kam und zermalmt ward, und herna&ch; mußte er do&ch; mit in den Magen hinabrut&sch;en. „In dem Stüb&ch;en &si;nd die Fen&st;er verge&ss;en,“ ſpra&ch; er, „und &sch;eint keine Sonne hinein: ein Li&ch;t wird au&ch; ni&ch;t gebra&ch;t.“ Überhaupt ge&fi;el ihm das Quartier &sch;le&ch;t, und was das S&ch;limm&st;e war, es kam immer mehr neues Heu zur Türe hinein, und der Pla&tz; ward immer enger. Da rief er endli&ch; in der Ang&st;, ſo laut er konnte, „bringt mir kein fri&sch; Fu&tt;er mehr, bringt mir kein fri&sch; Fu&tt;er mehr.“ Die Magd melkte gerade die Kuh, und als &si;e ſpre&ch;en hörte, ohne jemand zu ſehen, und es dieſelbe Stimme war, die &si;e au&ch; in der Na&ch;t gehört ha&tt;e, er&sch;rak &si;e ſo, daß &si;e von ihrem Stühl&ch;en herabglit&sch;te und die Mil&ch; ver&sch;ü&tt;ete. Sie lief in der größten Ha&st; zu ihrem Herrn und rief „a&ch; Go&tt;, Herr Pfarrer, die Kuh hat geredet.“ „Du bi&st; verrü&ck;t,“ antwortete der Pfarrer, ging aber do&ch; ſelb&st; in den Sta≪ und wo≪te na&ch;ſehen, was es da gäbe. Kaum aber ha&tt;e er den Fuß hineingeſe&tz;t, ſo rief Daumesdi&ck; aufs neue „bringt mir kein fri&sch; Fu&tt;er mehr, bringt mir kein fri&sch; Fu&tt;er mehr.“ Da er&sch;rak der Pfarrer ſelb&st;, meinte, es wäre ein böſer Gei&st; in die Kuh gefahren, und hieß &si;e töten. Sie ward ge&sch;la&ch;tet, der Magen aber, worin Daumesdi&ck; &st;e&ck;te, auf den Mi&st; geworfen. Daumesdi&ck; ha&tt;e große Mühe, &si;&ch; hindur&ch;zuarbeiten, do&ch; bra&ch;te ers ſo weit, daß er Pla&tz; bekam, aber als er eben ſein Haupt heraus&st;re&ck;en wo≪te, kam ein neues Unglü&ck;. Ein hungriger Wolf lief heran und ver&sch;lang den ganzen Magen mit einem S&ch;lu&ck;. Daumesdi&ck; verlor den Mut ni&ch;t, „viellei&ch;t,“ da&ch;te er, „läßt der Wolf mit &si;&ch; reden,“ und rief ihm aus dem Wan&st;e zu „lieber Wolf, i&ch; weiß dir einen herrli&ch;en Fraß.“ „Wo i&st; der zu holen?“ ſpra&ch; der Wolf. „In dem und dem Haus, da mußt du dur&ch; die Go&ss;e hineinkrie&ch;en, und wir&st; Ku&ch;en, Spe&ck; und Wur&st; &fi;nden, ſo viel du e&ss;en wi≪&st;,“ und be&sch;rieb ihm genau ſeines Vaters Haus. Der Wolf ließ &si;&ch; das ni&ch;t zweimal ſagen, drängte &si;&ch; in der Na&ch;t zur Go&ss;e hinein und fraß in der Vorratskammer na&ch; Herzenslu&st;. Als er &si;&ch; geſä&tt;igt ha&tt;e, wo≪te er wieder fort, aber er war ſo di&ck; geworden, daß er denſelben Weg ni&ch;t wieder hinaus konnte. Darauf ha&tt;e Daumesdi&ck; gere&ch;net und &fi;ng nun an, in dem Leib des Wolfes einen gewaltigen Lärmen zu ma&ch;en, tobte und &sch;rie, was er konnte. „Wi≪&st; du &st;i≪e ſein,“ ſpra&ch; der Wolf, „du we&ck;&st; die Leute auf.“ „Ei was,“ antwortete der Kleine, „du ha&st; di&ch; ſa&tt; gefre&ss;en, i&ch; wi≪ mi&ch; au&ch; lu&st;ig ma&ch;en,“ und &fi;ng von neuem an, aus a≪en Krä&ft;en zu &sch;reien. Davon erwa&ch;te endli&ch; ſein Vater und ſeine Mu&tt;er, liefen an die Kammer und &sch;auten dur&ch; die Spalte hinein. Wie &si;e ſahen, daß ein Wolf darin hau&st;e, liefen &si;e davon, und der Mann holte eine Axt, und die Frau die Senſe. „Bleib dahinten,“ ſpra&ch; der Mann, als &si;e in die Kammer traten, „wenn i&ch; ihm einen S&ch;lag gegeben habe, und er davon no&ch; ni&ch;t tot i&st;, ſo mußt du auf ihn einhauen, und ihm den Leib zer&sch;neiden.“ Da hörte Daumesdi&ck; die Stimme ſeines Vaters und rief „lieber Vater, i&ch; bin hier, i&ch; &st;e&ck;e im Leibe des Wolfs.“ Spra&ch; der Vater vo≪ Freuden „go&tt;lob, unſer liebes Kind hat &si;&ch; wiedergefunden,“ und hieß die Frau die Senſe wegtun, damit Daumesdi&ck; ni&ch;t be&sch;ädigt würde. Dana&ch; holte er aus, und &sch;lug dem Wolf einen S&ch;lag auf den Kopf, daß er tot nieder&st;ürzte, dann ſu&ch;ten &si;e Me&ss;er und S&ch;ere, &sch;ni&tt;en ihm den Leib auf und zogen den Kleinen wieder hervor. „A&ch;,“ ſpra&ch; der Vater, „was haben wir für Sorge um di&ch; ausge&st;anden!“ „Ja, Vater, i&ch; bin viel in der Welt herumgekommen; go&tt;lob, daß i&ch; wieder fri&sch;e Lu&ft; &sch;öpfe!“ „Wo bi&st; du denn a≪ geweſen?“ „A&ch;, Vater, i&ch; war in einem Mauſelo&ch;, in einer Kuh Bau&ch; und in eines Wolfes Wan&st;: nun bleib i&ch; bei eu&ch;.“ „Und wir verkaufen di&ch; um a≪e Rei&ch;tümer der Welt ni&ch;t wieder,“ ſpra&ch;en die Eltern, herzten und küßten ihren lieben Daumesdi&ck;. Sie gaben ihm zu e&ss;en und trinken, und ließen ihm neue Kleider ma&ch;en, denn die ſeinigen waren ihm auf der Reiſe verdorben.

38.

Die Ho&ch;zeit der Frau Fü&ch;&si;n

Er&st;es Mär&ch;en

Es war einmal ein alter Fu&ch;s mit neun S&ch;wänzen, der glaubte, ſeine Frau wäre ihm ni&ch;t treu, und wo≪te er &si;e in Verſu&ch;ung führen. Er &st;re&ck;te &si;&ch; unter die Bank, regte kein Glied und &st;e≪te &si;&ch;, als wenn er mauſetot wäre. Die Frau Fü&ch;&si;n ging auf ihre Kammer, &sch;loß &si;&ch; ein, und ihre Magd, die Jungfer Ka&tz;e, ſaß auf dem Herd und ko&ch;te. Als es nun bekannt ward, daß der alte Fu&ch;s ge&st;orben war, ſo meldeten &si;&ch; die Freier. Da hörte die Magd, daß jemand vor der Haustüre &st;and und anklopfte; &si;e ging und ma&ch;te auf, und da wars ein junger Fu&ch;s, der ſpra&ch;:

„Was ma&ch;t &si;e, Jungfer Ka&tz;e?
&sch;lä&ft; ſe oder wa&ch;t ſe?“

Sie antwortete:

„I&ch; &sch;lafe ni&ch;t, i&ch; wa&ch;e.
Wi≪ er wi&ss;en, was i&ch; ma&ch;e?
I&ch; ko&ch;e warm Bier, tue Bu&tt;er hinein:
wi≪ der Herr mein Ga&st; ſein?“

„I&ch; bedanke mi&ch;, Jungfer,“ ſagte der Fu&ch;s, „was ma&ch;t die Frau Fü&ch;&si;n?“ Die Magd antwortete:

„Sie &si;&tz;t auf ihrer Kammer,
&si;e beklagt ihren Jammer,
weint ihre Äuglein ſeidenrot,
weil der alte Herr Fu&ch;s i&st; tot.“

„Sag &si;e ihr do&ch;, Jungfer, es wäre ein junger Fu&ch;s da, der wo≪te &si;e gerne freien.“ „S&ch;on gut, junger Herr.“

Da ging die Ka&tz; die Tripp die Trapp,
Da &sch;lug die Tür die Klipp die Klapp.
„Frau Fü&ch;&si;n, &si;nd Sie da?“
„A&ch; ja, mein Kä&tz;&ch;en, ja.“
„Es i&st; ein Freier draus.“
„Mein Kind, wie &si;eht er aus?

Hat er denn au&ch; neun ſo &sch;öne Zeiſel&sch;wänze wie der ſelige Herr Fu&ch;s?“ „A&ch; nein,“ antwortete die Ka&tz;e, „er hat nur einen.“ „So wi≪ i&ch; ihn ni&ch;t haben.“

Die Jungfer Ka&tz;e ging hinab und &sch;i&ck;te den Freier fort. Bald darauf klopfte es wieder an, und war ein anderer Fu&ch;s vor der Türe, der wo≪te die Frau Fü&ch;&si;n freien; er ha&tt;e zwei S&ch;wänze; aber es ging ihm ni&ch;t be&ss;er als dem er&st;en. Dana&ch; kamen no&ch; andere, immer mit einem S&ch;wanz mehr, die a≪e abgewieſen wurden, bis zule&tz;t einer kam, der neun S&ch;wänze ha&tt;e wie der alte Herr Fu&ch;s. Als die Witwe das hörte, ſpra&ch; &si;e vo≪ Freude zu der Ka&tz;e:

„Nun ma&ch;t mir Tor und Türe auf,
und kehrt den alten Herrn Fu&ch;s hinaus.“

Als aber eben die Ho&ch;zeit ſo≪te gefeiert werden, da regte &si;&ch; der alte Herr Fu&ch;s unter der Bank, prügelte das ganze Ge&si;ndel dur&ch; und jagte es mit der Frau Fü&ch;&si;n zum Haus hinaus.

Zweites Mär&ch;en

Als der alte Herr Fu&ch;s ge&st;orben war, kam der Wolf als Freier, klopfte an die Türe, und die Ka&tz;e, die als Magd bei der Frau Fü&ch;&si;n diente, ma&ch;te auf. Der Wolf grüßte &si;e und ſpra&ch;:

„Guten Tag, Frau Ka&tz; von Kehrewi&tz;,
wie kommts, daß &si;e a≪eine &si;&tz;t?
was ma&ch;t &si;e Gutes da?“

Die Ka&tz;e antwortete:

„Bro&ck; mir We&ck;e und Mil&ch; ein:
wi≪ der Herr mein Ga&st; ſein?“

„Dank &sch;ön, Frau Ka&tz;e,“ antwortete der Wolf, „die Frau Fü&ch;&si;n ni&ch;t zu Haus?“

Die Ka&tz;e ſpra&ch;:

„Sie &si;&tz;t droben in der Kammer,
beweint ihren Jammer,
beweint ihre große Not,
daß der alte Herr Fu&ch;s i&st; tot.“

Der Wolf antwortete:

„Wi≪ &si;e haben einen andern Mann,
ſo ſo≪ &si;e nur herunter gan.“
Die Ka&tz;, die lief die Trepp hinan,
und ließ ihr Zeil&ch;en rummer gan,
bis &si;e kam vor den langen Saal:
klop&ft; an mit ihren fünf goldenen Ringen.
„Frau Fü&ch;&si;n, i&st; &si;e drinnen?
Wi≪ &si;e haben einen andern Mann,
ſo ſo≪ &si;e nur herunter gan.“

Die Frau Fü&ch;&si;n fragte „hat der Herr rote Höslein an, und hat er ein ſpi&tz; Mäul&ch;en?“ „Nein,“ antwortete die Ka&tz;e. „So kann er mir ni&ch;t dienen.“

Als der Wolf abgewieſen war, kam ein Hund, ein Hir&sch;, ein Haſe, ein Bär, ein Löwe, und na&ch;einander a≪e Waldtiere. Aber es fehlte immer eine von den guten Eigen&sch;a&ft;en, die der alte Herr Fu&ch;s gehabt ha&tt;e, und die Ka&tz;e mußte den Freier jedesmal weg&sch;i&ck;en. Endli&ch; kam ein junger Fu&ch;s. Da ſpra&ch; die Frau Fü&ch;&si;n „hat der Herr rote Höslein an, und hat er ein ſpi&tz; Mäul&ch;en?“ „Ja,“ ſagte die Ka&tz;e, „das hat er.“ „So ſo≪ er heraufkommen,“ ſpra&ch; die Frau Fü&ch;&si;n, und hieß die Magd das Ho&ch;zeitsfe&st; bereiten.

„Ka&tz;e, kehr die Stube aus,
und &sch;meiß den alten Fu&ch;s zum Fen&st;er hinaus.
Bra&ch;t ſo man&ch;e di&ck;e fe&tt;e Maus,
fraß &si;e immer a≪eine,
gab mir aber keine.“

Da ward die Ho&ch;zeit gehalten mit dem jungen Herrn Fu&ch;s, und ward gejubelt und getanzt, und wenn &si;e ni&ch;t aufgehört haben, ſo tanzen &si;e no&ch;.

39.

Die Wi&ch;telmänner

Er&st;es Mär&ch;en

Es war ein S&ch;u&st;er ohne ſeine S&ch;uld ſo arm geworden, daß ihm endli&ch; ni&ch;ts mehr übrig blieb als Leder zu einem einzigen Paar S&ch;uhe. Nun &sch;ni&tt; er am Abend die S&ch;uhe zu, die wo≪te er den nä&ch;&st;en Morgen in Arbeit nehmen; und weil er ein gutes Gewi&ss;en ha&tt;e, ſo legte er &si;&ch; ruhig zu Be&tt;, befahl &si;&ch; dem lieben Go&tt; und &sch;lief ein. Morgens, na&ch;dem er ſein Gebet verri&ch;tet ha&tt;e und &si;&ch; zur Arbeit niederſe&tz;en wo≪te, ſo &st;anden die beiden S&ch;uhe ganz fertig auf ſeinem Ti&sch;. Er verwunderte &si;&ch; und wußte ni&ch;t, was er dazu ſagen ſo≪te. Er nahm die S&ch;uhe in die Hand, um &si;e näher zu betra&ch;ten: &si;e waren ſo ſauber gearbeitet, daß kein Sti&ch; daran fal&sch; war, gerade als wenn es ein Mei&st;er&st;ü&ck; ſein ſo≪te. Bald darauf trat au&ch; &sch;on ein Käufer ein, und weil ihm die S&ch;uhe ſo gut ge&fi;elen, ſo bezahlte er mehr als gewöhnli&ch; dafür, und der S&ch;u&st;er konnte von dem Geld Leder zu zwei Paar S&ch;uhen erhandeln. Er &sch;ni&tt; &si;e abends zu und wo≪te den nä&ch;&st;en Morgen mit fri&sch;em Mut an die Arbeit gehen, aber er brau&ch;te es ni&ch;t, denn als er auf&st;and, waren &si;e &sch;on fertig, und es blieben au&ch; ni&ch;t die Käufer aus, die ihm ſo viel Geld gaben, daß er Leder zu vier Paar S&ch;uhen einkaufen konnte. Er fand frühmorgens au&ch; die vier Paar fertig; und ſo gings immer fort, was er abends zu&sch;ni&tt;, das war am Morgen verarbeitet, alſo daß er bald wieder ſein ehrli&ch;es Auskommen ha&tt;e und endli&ch; ein wohlhabender Mann ward. Nun ge&sch;ah es eines Abends ni&ch;t lange vor Weihna&ch;ten, als der Mann wieder zuge&sch;ni&tt;en ha&tt;e, daß er vor S&ch;lafengehen zu ſeiner Frau ſpra&ch; „wie wärs, wenn wir dieſe Na&ch;t aufblieben, um zu ſehen, wer uns ſol&ch;e hilfrei&ch;e Hand lei&st;et?“ Die Frau wars zufrieden und &st;e&ck;te ein Li&ch;t an; darauf verbargen &si;e &si;&ch; in den Stubene&ck;en, hinter den Kleidern, die da aufgehängt waren, und gaben a&ch;t. Als es Mi&tt;erna&ch;t war, da kamen zwei kleine niedli&ch;e na&ck;te Männlein, ſe&tz;ten &si;&ch; vor des S&ch;u&st;ers Ti&sch;, nahmen a≪e zuge&sch;ni&tt;ene Arbeit zu &si;&ch; und &fi;ngen an, mit ihren Fingerlein ſo behend und &sch;ne≪ zu &st;e&ch;en, zu nähen, zu klopfen, daß der S&ch;u&st;er vor Verwunderung die Augen ni&ch;t abwenden konnte. Sie ließen ni&ch;t na&ch;, bis a≪es zu Ende gebra&ch;t war und fertig auf dem Ti&sch;e &st;and, dann ſprangen &si;e &sch;ne≪ fort.

Am andern Morgen ſpra&ch; die Frau „die kleinen Männer haben uns rei&ch; gema&ch;t, wir müßten uns do&ch; dankbar dafür bezeigen. Sie laufen ſo herum, haben ni&ch;ts am Leib und mü&ss;en frieren. Weißt du was? I&ch; wi≪ Hemdlein, Ro&ck;, Wams und Höslein für &si;e nähen, au&ch; jedem ein Paar Strümpfe &st;ri&ck;en; ma&ch; du jedem ein Paar S&ch;ühlein dazu.“ Der Mann ſpra&ch; „das bin i&ch; wohl zufrieden,“ und abends, wie &si;e a≪es fertig ha&tt;en, legten &si;e die Ge&sch;enke &st;a&tt; der zuge&sch;ni&tt;enen Arbeit zuſammen auf den Ti&sch; und ver&st;e&ck;ten &si;&ch; dann, um mit anzuſehen, wie &si;&ch; die Männlein dazu an&st;e≪en würden. Um Mi&tt;erna&ch;t kamen &si;e herangeſprungen und wo≪ten &si;&ch; glei&ch; an die Arbeit ma&ch;en, als &si;e aber kein zuge&sch;ni&tt;enes Leder, ſondern die niedli&ch;en Kleidungs&st;ü&ck;e fanden, verwunderten &si;e &si;&ch; er&st;, dann aber bezeigten &si;e eine gewaltige Freude. Mit der größten Ge&sch;windigkeit zogen &si;e &si;&ch; an, &st;ri&ch;en die &sch;önen Kleider am Leib und ſangen:

„Sind wir ni&ch;t Knaben gla&tt; und fein?
was ſo≪en wir länger S&ch;u&st;er ſein!“

Dann hüpften und tanzten &si;e, und ſprangen über Stühle und Bänke. Endli&ch; tanzten &si;e zur Tür hinaus. Von nun an kamen &si;e ni&ch;t wieder, dem S&ch;u&st;er aber ging es wohl, ſolang er lebte, und es glü&ck;te ihm a≪es, was er unternahm.

Zweites Mär&ch;en

Es war einmal ein armes Dien&st;mäd&ch;en, das war &fl;eißig und reinli&ch;, kehrte a≪e Tage das Haus und &sch;ü&tt;ete das Kehri&ch;t auf einen großen Haufen vor die Türe. Eines Morgens, als es eben wieder an die Arbeit gehen wo≪te, fand es einen Brief darauf, und weil es ni&ch;t leſen konnte, ſo &st;e≪te es den Beſen in die E&ck;e und bra&ch;te den Brief ſeiner Herr&sch;a&ft;, und da war es eine Einladung von den Wi&ch;telmännern, die baten das Mäd&ch;en, ihnen ein Kind aus der Taufe zu heben. Das Mäd&ch;en wußte ni&ch;t, was es tun ſo≪te, endli&ch; auf vieles Zureden, und weil &si;e ihm ſagten, ſo etwas dürfte man ni&ch;t ab&sch;lagen, ſo wi≪igte es ein. Da kamen drei Wi&ch;telmänner und führten es in einen hohlen Berg, wo die Kleinen lebten. Es war da a≪es klein, aber ſo zierli&ch; und prä&ch;tig, daß es ni&ch;t zu ſagen i&st;. Die Kindbe&tt;erin lag in einem Be&tt; von &sch;warzem Ebenholz mit Knöpfen von Perlen, die De&ck;en waren mit Gold ge&st;i&ck;t, die Wiege war von Elfenbein, die Badwanne von Gold. Das Mäd&ch;en &st;and nun Geva&tt;er und wo≪te dann wieder na&ch; Haus gehen, die Wi&ch;telmännlein baten es aber in&st;ändig, drei Tage bei ihnen zu bleiben. Es blieb alſo und verlebte die Zeit in Lu&st; und Freude, und die Kleinen taten ihm a≪es zuliebe. Endli&ch; wo≪te es &si;&ch; auf den Rü&ck;weg ma&ch;en, da &st;e&ck;ten &si;e ihm die Ta&sch;en er&st; ganz vo≪ Gold und führten es herna&ch; wieder zum Berge heraus. Als es na&ch; Haus kam, wo≪te es ſeine Arbeit beginnen, nahm den Beſen in die Hand, der no&ch; in der E&ck;e &st;and, und &fi;ng an zu kehren. Da kamen fremde Leute aus dem Haus, die fragten, wer es wäre und was es da zu tun hä&tt;e. Da war es ni&ch;t drei Tage, wie es gemeint ha&tt;e, ſondern &si;eben Jahre bei den kleinen Männern im Berge geweſen, und ſeine vorige Herr&sch;a&ft; war in der Zeit ge&st;orben.

Dri&tt;es Mär&ch;en

Einer Mu&tt;er war ihr Kind von den Wi&ch;telmännern aus der Wiege geholt, und ein We&ch;ſelbalg mit di&ck;em Kopf und &st;arren Augen hineingelegt, der ni&ch;ts als e&ss;en und trinken wo≪te. In ihrer Not ging &si;e zu ihrer Na&ch;barin und fragte &si;e um Rat. Die Na&ch;barin ſagte, &si;e ſo≪te den We&ch;ſelbalg in die Kü&ch;e tragen, auf den Herd ſe&tz;en, Feuer anma&ch;en und in zwei Eier&sch;alen Wa&ss;er ko&ch;en: das bringe den We&ch;ſelbalg zum La&ch;en, und wenn er la&ch;e, dann ſei es aus mit ihm. Die Frau tat a≪es, wie die Na&ch;barin geſagt ha&tt;e. Wie &si;e die Eier&sch;alen mit Wa&ss;er über das Feuer ſe&tz;te, ſpra&ch; der Klo&tz;kopf:

„Nun bin i&ch; ſo alt
wie der We&st;erwald,
und hab ni&ch;t geſehen, daß jemand in S&ch;alen ko&ch;t.“

Und &fi;ng an darüber zu la&ch;en. Indem er la&ch;te, kam auf einmal eine Menge von Wi&ch;telmänner&ch;en, die bra&ch;ten das re&ch;te Kind, ſe&tz;ten es auf den Herd und nahmen den We&ch;ſelbalg wieder mit fort.

40.

Der Räuberbräutigam

Es war einmal ein Mü≪er, der ha&tt;e eine &sch;öne To&ch;ter, und als &si;e herangewa&ch;ſen war, ſo wün&sch;te er, &si;e wäre verſorgt und gut verheiratet: er da&ch;te „kommt ein ordentli&ch;er Freier und hält um &si;e an, ſo wi≪ i&ch; &si;e ihm geben.“ Ni&ch;t lange, ſo kam ein Freier, der &sch;ien ſehr rei&ch; zu ſein, und da der Mü≪er ni&ch;ts an ihm auszuſe&tz;en wußte, ſo verſpra&ch; er ihm ſeine To&ch;ter. Das Mäd&ch;en aber ha&tt;e ihn ni&ch;t ſo re&ch;t lieb, wie eine Braut ihren Bräutigam lieb haben ſo≪, und ha&tt;e kein Vertrauen zu ihm: ſoo&ft; &si;e ihn anſah oder an ihn da&ch;te, fühlte &si;e ein Grauen in ihrem Herzen. Einmal ſpra&ch; er zu ihr „du bi&st; meine Braut und beſu&ch;&st; mi&ch; ni&ch;t einmal.“ Das Mäd&ch;en antwortete „i&ch; weiß ni&ch;t, wo Euer Haus i&st;.“ Da ſpra&ch; der Bräutigam „mein Haus i&st; draußen im dunkeln Wald.“ Es ſu&ch;te Ausreden und meinte, es könnte den Weg dahin ni&ch;t &fi;nden.

Der Bräutigam ſagte „kün&ft;igen Sonntag mußt du hinaus zu mir kommen, i&ch; habe die Gä&st;e &sch;on eingeladen, und damit du den Weg dur&ch; den Wald &fi;nde&st;, ſo wi≪ i&ch; dir A&sch;e &st;reuen.“ Als der Sonntag kam und das Mäd&ch;en &si;&ch; auf den Weg ma&ch;en ſo≪te, ward ihm ſo ang&st;, es wußte ſelb&st; ni&ch;t re&ch;t, warum, und damit es den Weg bezei&ch;nen könnte, &st;e&ck;te es &si;&ch; beide Ta&sch;en vo≪ Erbſen und Linſen. An dem Eingang des Waldes war A&sch;e ge&st;reut, der ging es na&ch;, warf aber bei jedem S&ch;ri&tt; re&ch;ts und links ein paar Erbſen auf die Erde. Es ging fa&st; den ganzen Tag, bis es mi&tt;en in den Wald kam, wo er am dunkel&st;en war, da &st;and ein einſames Haus, das ge&fi;el ihm ni&ch;t, denn es ſah ſo &fi;n&st;er und unheimli&ch; aus. Es trat hinein, aber es war niemand darin und herr&sch;te die größte Sti≪e. Plö&tz;li&ch; rief eine Stimme:

„Kehr um, kehr um, du junge Braut,
du bi&st; in einem Mörderhaus.“

Das Mäd&ch;en bli&ck;te auf und ſah, daß die Stimme von einem Vogel kam, der da in einem Bauer an der Wand hing. No&ch;mals rief er:

„Kehr um, kehr um, du junge Braut,
du bi&st; in einem Mörderhaus.“

Da ging die &sch;öne Braut weiter aus einer Stube in die andere und ging dur&ch; das ganze Haus, aber es war a≪es leer und keine Men&sch;enſeele zu &fi;nden. Endli&ch; kam &si;e au&ch; in den Ke≪er, da ſaß eine &st;einalte Frau, die wa&ck;elte mit dem Kopfe. „Könnt Ihr mir ni&ch;t ſagen,“ ſpra&ch; das Mäd&ch;en, „ob mein Bräutigam hier wohnt?“ „A&ch;, du armes Kind,“ antwortete die Alte, „wo bi&st; du hingeraten! Du bi&st; in einer Mördergrube. Du mein&st;, du wär&st; eine Braut, die bald Ho&ch;zeit ma&ch;t, aber du wir&st; die Ho&ch;zeit mit dem Tode halten. Sieh&st; du, da hab i&ch; einen großen Ke&ss;el mit Wa&ss;er aufſe&tz;en mü&ss;en, wenn &si;e di&ch; in ihrer Gewalt haben, ſo zerha&ck;en &si;e di&ch; ohne Barmherzigkeit, ko&ch;en di&ch; und e&ss;en di&ch;, denn es &si;nd Men&sch;enfre&ss;er. Wenn i&ch; ni&ch;t Mitleid mit dir habe und di&ch; re&tt;e, ſo bi&st; du verloren.“

Darauf führte es die Alte hinter ein großes Faß, wo man es ni&ch;t ſehen konnte. „Sei wie ein Mäus&ch;en &st;i≪,“ ſagte &si;e, „rege di&ch; ni&ch;t und bewege di&ch; ni&ch;t, ſon&st; i&st;s um di&ch; ge&sch;ehen. Na&ch;ts, wenn die Räuber &sch;lafen, wo≪en wir ent&fl;iehen, i&ch; habe &sch;on lange auf eine Gelegenheit gewartet.“ Kaum war das ge&sch;ehen, ſo kam die go&tt;loſe Ro&tt;e na&ch; Haus. Sie bra&ch;ten eine andere Jungfrau mitge&sch;leppt, waren trunken und hörten ni&ch;t auf ihr S&ch;reien und Jammern. Sie gaben ihr Wein zu trinken, drei Gläſer vo≪, ein Glas weißen, ein Glas roten und ein Glas gelben, davon zerſprang ihr das Herz. Darauf ri&ss;en &si;e ihr die feinen Kleider ab, legten &si;e auf einen Ti&sch;, zerha&ck;ten ihren &sch;önen Leib in Stü&ck;e und &st;reuten Salz darüber. Die arme Braut hinter dem Faß zi&tt;erte und bebte, denn &si;e ſah wohl, was für ein S&ch;i&ck;ſal ihr die Räuber zugeda&ch;t ha&tt;en. Einer von ihnen bemerkte an dem kleinen Finger der Gemordeten einen goldenen Ring, und als er &si;&ch; ni&ch;t glei&ch; abziehen ließ, ſo nahm er ein Beil und ha&ck;te den Finger ab: aber der Finger ſprang in die Höhe über das Faß hinweg und &fi;el der Braut gerade in den S&ch;oß. Der Räuber nahm ein Li&ch;t und wo≪te ihn ſu&ch;en, konnte ihn aber ni&ch;t &fi;nden. Da ſpra&ch; ein anderer „ha&st; du au&ch; &sch;on hinter dem großen Fa&ss;e geſu&ch;t?“ Aber die Alte rief „kommt und eßt, und laßt das Su&ch;en bis morgen: der Finger läu&ft; eu&ch; ni&ch;t fort.“

Da ſpra&ch;en die Räuber „die Alte hat re&ch;t,“ ließen vom Su&ch;en ab, ſe&tz;ten &si;&ch; zum E&ss;en, und die Alte tröpfelte ihnen einen S&ch;laftrunk in den Wein, daß &si;e &si;&ch; bald in den Ke≪er hinlegten, &sch;liefen und &sch;nar&ch;ten. Als die Braut das hörte, kam &si;e hinter dem Faß hervor, und mußte über die S&ch;lafenden weg&sch;reiten, die da reihenweiſe auf der Erde lagen, und ha&tt;e große Ang&st;, &si;e mö&ch;te einen aufwe&ck;en. Aber Go&tt; half ihr, daß &si;e glü&ck;li&ch; dur&ch;kam, die Alte &st;ieg mit ihr hinauf, ö&ff;nete die Türe, und &si;e eilten, ſo &sch;ne≪ &si;e konnten, aus der Mördergrube fort. Die ge&st;reute A&sch;e ha&tt;e der Wind weggeweht, aber die Erbſen und Linſen ha&tt;en gekeimt und waren aufgegangen, und zeigten im Mond&sch;ein den Weg. Sie gingen die ganze Na&ch;t, bis &si;e morgens in der Mühle ankamen. Da erzählte das Mäd&ch;en ſeinem Vater a≪es, wie es &si;&ch; zugetragen ha&tt;e.

Als der Tag kam, wo die Ho&ch;zeit ſo≪te gehalten werden, er&sch;ien der Bräutigam, der Mü≪er aber ha&tt;e a≪e ſeine Verwandte und Bekannte einladen la&ss;en. Wie &si;e bei Ti&sch;e ſaßen, ward einem jeden aufgegeben, etwas zu erzählen. Die Braut ſaß &st;i≪ und redete ni&ch;ts. Da ſpra&ch; der Bräutigam zur Braut „nun, mein Herz, weißt du ni&ch;ts? Erzähl uns au&ch; etwas.“ Sie antwortete „ſo wi≪ i&ch; einen Traum erzählen. I&ch; ging a≪ein dur&ch; einen Wald und kam endli&ch; zu einem Haus, da war keine Men&sch;enſeele darin, aber an der Wand war ein Vogel in einem Bauer, der rief:

„Kehr um, kehr um, du junge Braut,
du bi&st; in einem Mörderhaus.“

Und rief es no&ch; einmal. Mein S&ch;a&tz;, das träumte mir nur. Da ging i&ch; dur&ch; a≪e Stuben, und a≪e waren leer, und es war ſo unheimli&ch; darin; i&ch; &st;ieg endli&ch; hinab in den Ke≪er, da ſaß eine &st;einalte Frau darin, die wa&ck;elte mit dem Kopfe. I&ch; fragte &si;e „wohnt mein Bräutigam in dieſem Haus?“ Sie antwortete „a&ch;, du armes Kind, du bi&st; in eine Mördergrube geraten, dein Bräutigam wohnt hier, aber er wi≪ di&ch; zerha&ck;en und töten, und wi≪ di&ch; dann ko&ch;en und e&ss;en.“ Mein S&ch;a&tz;, das träumte mir nur. Aber die alte Frau ver&st;e&ck;te mi&ch; hinter ein großes Faß, und kaum war i&ch; da verborgen, ſo kamen die Räuber heim und &sch;leppten eine Jungfrau mit &si;&ch;, der gaben &si;e dreierlei Wein zu trinken, weißen, roten und gelben, davon zerſprang ihr das Herz. Mein S&ch;a&tz;, das träumte mir nur. Darauf zogen &si;e ihr die feinen Kleider ab, zerha&ck;ten ihren &sch;önen Leib auf einem Ti&sch; in Stü&ck;e und be&st;reuten ihn mit Salz. Mein S&ch;a&tz;, das träumte mir nur. Und einer von den Räubern ſah, daß an dem Gold&fi;nger no&ch; ein Ring &st;e&ck;te, und weil er &sch;wer abzuziehen war, ſo nahm er ein Beil und hieb ihn ab, aber der Finger ſprang in die Höhe und ſprang hinter das große Faß und &fi;el mir in den S&ch;oß. Und da i&st; der Finger mit dem Ring.“ Bei dieſen Worten zog &si;e ihn hervor und zeigte ihn den Anweſenden.

Der Räuber, der bei der Erzählung ganz kreideweiß geworden war, ſprang auf und wo≪te ent&fl;iehen, aber die Gä&st;e hielten ihn fe&st; und überlieferten ihn den Geri&ch;ten. Da ward er und ſeine ganze Bande für ihre S&ch;andtaten geri&ch;tet.

41.

Herr Korbes

Es war einmal ein Hühn&ch;en und ein Hähn&ch;en, die wo≪ten zuſammen eine Reiſe ma&ch;en. Da baute das Hähn&ch;en einen &sch;önen Wagen, der vier rote Räder ha&tt;e, und ſpannte vier Mäus&ch;en davor. Das Hühn&ch;en ſe&tz;te &si;&ch; mit dem Hähn&ch;en auf, und &si;e fuhren miteinander fort. Ni&ch;t lange, ſo begegnete ihnen eine Ka&tz;e, die ſpra&ch; „wo wo≪t ihr hin?“ Hähn&ch;en antwortete:

„Als hinaus
na&ch; des Herrn Korbes ſeinem Haus.“

„Nehmt mi&ch; mit,“ ſpra&ch; die Ka&tz;e. Hähn&ch;en antwortete „re&ch;t gerne, ſe&tz; di&ch; hinten auf, daß du vornen ni&ch;t herabfä≪&st;.

Nehmt eu&ch; wohl in a&ch;t,
daß ihr meine roten Räder&ch;en ni&ch;t &sch;mu&tz;ig ma&ch;t.
Ihr Räder&ch;en, &sch;wei&ft;,
ihr Mäus&ch;en, pfei&ft;,
als hinaus
na&ch; des Herrn Korbes ſeinem Haus.“

Dana&ch; kam ein Mühl&st;ein, dann ein Ei, dann eine Ente, dann eine Ste&ck;nadel, und zule&tz;t eine Nähnadel, die ſe&tz;ten &si;&ch; au&ch; a≪e auf den Wagen und fuhren mit. Wie &si;e aber zu des Herrn Korbes Haus kamen, ſo war der Herr Korbes ni&ch;t da. Die Mäus&ch;en fuhren den Wagen in die S&ch;eune, das Hühn&ch;en &fl;og mit dem Hähn&ch;en auf eine Stange, die Ka&tz;e ſe&tz;te &si;&ch; ins Kamin, die Ente in die Born&st;ange, das Ei wi&ck;elte &si;&ch; ins Handtu&ch;, die Ste&ck;nadel &st;e&ck;te &si;&ch; ins Stuhlki&ss;en, die Nähnadel ſprang aufs Be&tt; mi&tt;en ins Kopfki&ss;en, und der Mühl&st;ein legte &si;&ch; über die Türe. Da kam der Herr Korbes na&ch; Haus, ging ans Kamin und wo≪te Feuer anma&ch;en, da warf ihm die Ka&tz;e das Ge&si;&ch;t vo≪ A&sch;e. Er lief ge&sch;wind in die Kü&ch;e und wo≪te &si;&ch; abwa&sch;en, da ſpri&tz;te ihm die Ente Wa&ss;er ins Ge&si;&ch;t. Er wo≪te &si;&ch; an dem Handtu&ch; abtro&ck;nen, aber das Ei ro≪te ihm entgegen, zerbra&ch; und klebte ihm die Augen zu. Er wo≪te &si;&ch; ruhen und ſe&tz;te &si;&ch; auf den Stuhl, da &st;a&ch; ihn die Ste&ck;nadel. Er geriet in Zorn, und warf &si;&ch; aufs Be&tt;, wie er aber den Kopf aufs Ki&ss;en niederlegte, &st;a&ch; ihn die Nähnadel, ſo daß er auf&sch;rie und ganz wütend in die weite Welt laufen wo≪te. Wie er aber an die Haustür kam, ſprang der Mühl&st;ein herunter und &sch;lug ihn tot. Der Herr Korbes muß ein re&ch;t böſer Mann geweſen ſein.

42.

Der Herr Geva&tt;er

Ein armer Mann ha&tt;e ſo viel Kinder, daß er &sch;on a≪e Welt zu Geva&tt;er gebeten ha&tt;e, und als er no&ch; eins bekam, ſo war niemand mehr übrig, den er bi&tt;en konnte. Er wußte ni&ch;t, was er anfangen ſo≪te, legte &si;&ch; in ſeiner Betrübnis nieder und &sch;lief ein. Da träumte ihm, er ſo≪te vor das Tor gehen und den er&st;en, der ihm begegnete, zu Geva&tt;er bi&tt;en. Als er aufgewa&ch;t war, be&sch;loß er dem Traume zu folgen, ging hinaus vor das Tor, und den er&st;en, der ihm begegnete, bat er zu Geva&tt;er. Der Fremde &sch;enkte ihm ein Gläs&ch;en mit Wa&ss;er und ſagte „das i&st; ein wunderbares Wa&ss;er, damit kann&st; du die Kranken geſund ma&ch;en, du mußt nur ſehen, wo der Tod &st;eht. Steht er beim Kopf, ſo gib dem Kranken von dem Wa&ss;er, und er wird geſund werden, &st;eht er aber bei den Füßen, ſo i&st; a≪e Mühe vergebens, er muß &st;erben.“ Der Mann konnte von nun an immer ſagen, ob ein Kranker zu re&tt;en war oder ni&ch;t, ward berühmt dur&ch; ſeine Kun&st; und verdiente viel Geld. Einmal ward er zu dem Kind des Königs gerufen, und als er eintrat, ſah er den Tod bei dem Kopfe &st;ehen und heilte es mit dem Wa&ss;er, und ſo war es au&ch; bei dem zweitenmal, aber das dri&tt;emal &st;and der Tod bei den Füßen, da mußte das Kind &st;erben.

Der Mann wo≪te do&ch; einmal ſeinen Geva&tt;er beſu&ch;en und ihm erzählen, wie es mit dem Wa&ss;er gegangen war. Als er aber ins Haus kam, war eine ſo wunderli&ch;e Wirt&sch;a&ft; darin. Auf der er&st;en Treppe zankten &si;&ch; S&ch;ippe und Beſen, und &sch;mi&ss;en gewaltig aufeinander los. Er fragte &si;e „wo wohnt der Herr Geva&tt;er?“ Der Beſen antwortete „eine Treppe höher.“ Als er auf die zweite Treppe kam, ſah er eine Menge toter Finger liegen. Er fragte „wo wohnt der Herr Geva&tt;er?“ Einer aus den Fingern antwortete „eine Treppe höher.“ Auf der dri&tt;en Treppe lag ein Haufen toter Köpfe, die wieſen ihn wieder eine Treppe höher. Auf der vierten Treppe ſah er Fi&sch;e über dem Feuer &st;ehen, die bri&tz;elten in der Pfanne, und ba&ck;ten &si;&ch; ſelber. Sie ſpra&ch;en au&ch; „eine Treppe höher.“ Und als er die fünfte hinaufge&st;iegen war, ſo kam er vor eine Stube und gu&ck;te dur&ch; das S&ch;lü&ss;ello&ch;, da ſah er den Geva&tt;er, der ein paar lange Hörner ha&tt;e. Als er die Türe aufma&ch;te und hineinging, legte &si;&ch; der Geva&tt;er ge&sch;wind aufs Be&tt; und de&ck;te &si;&ch; zu. Da ſpra&ch; der Mann „Herr Geva&tt;er, was i&st; für eine wunderli&ch;e Wirt&sch;a&ft; in Eurem Hauſe? Als i&ch; auf Eure er&st;e Treppe kam, ſo zankten &si;&ch; S&ch;ippe und Beſen miteinander und &sch;lugen gewaltig aufeinander los.“ „Wie ſeid Ihr ſo einfältig,“ ſagte der Geva&tt;er, „das war der Kne&ch;t und die Magd, die ſpra&ch;en miteinander.“ „Aber auf der zweiten Treppe ſah i&ch; tote Finger liegen.“ „Ei, wie ſeid Ihr albern! Das waren Skorzenerwurzeln.“ „Auf der dri&tt;en Treppe lag ein Haufen Totenköpfe.“ „Dummer Mann, das waren Krautköpfe.“ „Auf der vierten ſah i&ch; Fi&sch;e in der Pfanne, die bri&tz;elten, und ba&ck;ten &si;&ch; ſelber.“ Wie er das geſagt ha&tt;e, kamen die Fi&sch;e und trugen &si;&ch; ſelber auf. „Und als i&ch; die fünfte Treppe heraufgekommen war, gu&ck;te i&ch; dur&ch; das S&ch;lü&ss;ello&ch; einer Tür, und da ſah i&ch; Eu&ch;, Geva&tt;er, und Ihr ha&tt;et lange Hörner.“ „Ei, das i&st; ni&ch;t wahr.“ Dem Mann wurde ang&st;, und er lief fort, und wer weiß, was ihm der Herr Geva&tt;er ſon&st; angetan hä&tt;e.

43.

Frau Trude

Es war einmal ein kleines Mäd&ch;en, das war eigen&si;nnig und vorwi&tz;ig, und wenn ihm ſeine Eltern etwas ſagten, ſo gehor&ch;te es ni&ch;t: wie konnte es dem gut gehen? Eines Tages ſagte es zu ſeinen Eltern „i&ch; habe ſo viel von der Frau Trude gehört, i&ch; wi≪ einmal zu ihr hingehen: die Leute ſagen, es ſehe ſo wunderli&ch; bei ihr aus, und erzählen, es ſeien ſo ſeltſame Dinge in ihrem Hauſe, da bin i&ch; ganz neugierig geworden.“ Die Eltern verboten es ihr &st;reng und ſagten „die Frau Trude i&st; eine böſe Frau, die go&tt;loſe Dinge treibt, und wenn du zu ihr hingeh&st;, ſo bi&st; du unſer Kind ni&ch;t mehr.“ Aber das Mäd&ch;en kehrte &si;&ch; ni&ch;t an das Verbot ſeiner Eltern und ging do&ch; zu der Frau Trude. Und als es zu ihr kam, fragte die Frau Trude „warum bi&st; du ſo blei&ch;?“ „A&ch;,“ antwortete es und zi&tt;erte am Leibe, „i&ch; habe mi&ch; ſo er&sch;ro&ck;en über das, was i&ch; geſehen habe.“ „Was ha&st; du geſehen?“ „I&ch; ſah auf Eurer Stiege einen &sch;warzen Mann.“ „Das war ein Köhler.“ „Dann ſah i&ch; einen grünen Mann.“ „Das war ein Jäger.“ „Dana&ch; ſah i&ch; einen blutroten Mann.“ „Das war ein Me&tz;ger.“ „A&ch;, Frau Trude, mir grau&st;e, i&ch; ſah dur&ch;s Fen&st;er und ſah Eu&ch; ni&ch;t, wohl aber den Teufel mit feurigem Kopf.“ „Oho,“ ſagte &si;e, „ſo ha&st; du die Hexe in ihrem re&ch;ten S&ch;mu&ck; geſehen: i&ch; habe &sch;on lange auf di&ch; gewartet und na&ch; dir verlangt, du ſo≪&st; mir leu&ch;ten.“ Da verwandelte &si;e das Mäd&ch;en in einen Holzblo&ck; und warf ihn ins Feuer. Und als er in vo≪er Glut war, ſe&tz;te &si;e &si;&ch; daneben, wärmte &si;&ch; daran und ſpra&ch; „das leu&ch;tet einmal he≪!“

44.

Der Geva&tt;er Tod

Es ha&tt;e ein armer Mann zwölf Kinder und mußte Tag und Na&ch;t arbeiten, damit er ihnen nur Brot geben konnte. Als nun das dreizehnte zur Welt kam, wußte er &si;&ch; ſeiner Not ni&ch;t zu helfen, lief hinaus auf die große Land&st;raße und wo≪te den er&st;en, der ihm begegnete, zu Geva&tt;er bi&tt;en. Der er&st;e, der ihm begegnete, das war der liebe Go&tt;, der wußte &sch;on, was er auf dem Herzen ha&tt;e, und ſpra&ch; zu ihm „armer Mann, du dauer&st; mi&ch;, i&ch; wi≪ dein Kind aus der Taufe heben, wi≪ für es ſorgen und es glü&ck;li&ch; ma&ch;en auf Erden.“ Der Mann ſpra&ch; „wer bi&st; du?“ „I&ch; bin der liebe Go&tt;.“ „So begehr i&ch; di&ch; ni&ch;t zu Geva&tt;er,“ ſagte der Mann, „du gib&st; dem Rei&ch;en und lä&ss;e&st; den Armen hungern.“ Das ſpra&ch; der Mann, weil er ni&ch;t wußte, wie weisli&ch; Go&tt; Rei&ch;tum und Armut verteilt. Alſo wendete er &si;&ch; von dem Herrn und ging weiter. Da trat der Teufel zu ihm und ſpra&ch; „was ſu&ch;&st; du? Wi≪&st; du mi&ch; zum Paten deines Kindes nehmen, ſo wi≪ i&ch; ihm Gold die Hü≪e und Fü≪e und a≪e Lu&st; der Welt dazu geben.“ Der Mann fragte „wer bi&st; du?“ „I&ch; bin der Teufel.“ „So begehr i&ch; di&ch; ni&ch;t zum Geva&tt;er,“ ſpra&ch; der Mann, „du betrüg&st; und verführ&st; die Men&sch;en.“ Er ging weiter, da kam der dürrbeinige Tod auf ihn zuge&sch;ri&tt;en und ſpra&ch; „nimm mi&ch; zu Geva&tt;er.“ Der Mann fragte „wer bi&st; du?“ „I&ch; bin der Tod, der a≪e glei&ch; ma&ch;t.“ Da ſpra&ch; der Mann „du bi&st; der re&ch;te, du hol&st; den Rei&ch;en wie den Armen ohne Unter&sch;ied, du ſo≪&st; mein Geva&tt;ersmann ſein.“ Der Tod antwortete „i&ch; wi≪ dein Kind rei&ch; und berühmt ma&ch;en, denn wer mi&ch; zum Freunde hat, dem kanns ni&ch;t fehlen.“ Der Mann ſpra&ch; „kün&ft;igen Sonntag i&st; die Taufe, da &st;e≪e di&ch; zu re&ch;ter Zeit ein.“ Der Tod er&sch;ien, wie er verſpro&ch;en ha&tt;e, und &st;and ganz ordentli&ch; Geva&tt;er.

Als der Knabe zu Jahren gekommen war, trat zu einer Zeit der Pate ein und hieß ihn mitgehen. Er führte ihn hinaus in den Wald, zeigte ihm ein Kraut, das da wu&ch;s, und ſpra&ch; „je&tz;t ſo≪&st; du dein Patenge&sch;enk empfangen. I&ch; ma&ch;e di&ch; zu einem berühmten Arzt. Wenn du zu einem Kranken gerufen wir&st;, ſo wi≪ i&ch; dir jedesmal er&sch;einen: &st;eh i&ch; zu Häupten des Kranken, ſo kann&st; du ke&ck; ſpre&ch;en, du wo≪te&st; ihn wieder geſund ma&ch;en, und gib&st; du ihm dann von jenem Kraut ein, ſo wird er geneſen; &st;eh i&ch; aber zu Füßen des Kranken, ſo i&st; er mein, und du mußt ſagen, a≪e Hilfe ſei umſon&st;, und kein Arzt in der Welt könne ihn re&tt;en. Aber hüte di&ch;, daß du das Kraut ni&ch;t gegen meinen Wi≪en gebrau&ch;&st;, es könnte dir &sch;limm ergehen.“

Es dauerte ni&ch;t lange, ſo war der Jüngling der berühmte&st;e Arzt auf der ganzen Welt. „Er brau&ch;t nur den Kranken anzuſehen, ſo weiß er &sch;on, wie es &st;eht, ob er wieder geſund wird, oder ob er &st;erben muß,“ ſo hieß es von ihm, und weit und breit kamen die Leute herbei, holten ihn zu den Kranken und gaben ihm ſo viel Gold, daß er bald ein rei&ch;er Mann war. Nun trug es &si;&ch; zu, daß der König erkrankte: der Arzt ward berufen und ſo≪te ſagen, ob Geneſung mögli&ch; wäre. Wie er aber zu dem Be&tt;e trat, ſo &st;and der Tod zu den Füßen des Kranken, und da war für ihn kein Kraut mehr gewa&ch;ſen. „Wenn i&ch; do&ch; einmal den Tod überli&st;en könnte,“ da&ch;te der Arzt, „er wirds freili&ch; übelnehmen, aber da i&ch; ſein Pate bin, ſo drü&ck;t er wohl ein Auge zu: i&ch; wi≪s wagen.“ Er faßte alſo den Kranken und legte ihn verkehrt, ſo daß der Tod zu Häupten desſelben zu &st;ehen kam. Dann gab er ihm von dem Kraute ein, und der König erholte &si;&ch; und ward wieder geſund. Der Tod aber kam zu dem Arzte, ma&ch;te ein böſes und &fi;n&st;eres Ge&si;&ch;t, drohte mit dem Finger und ſagte „du ha&st; mi&ch; hinter das Li&ch;t geführt: diesmal wi≪ i&ch; dirs na&ch;ſehen, weil du mein Pate bi&st;, aber wag&st; du das no&ch; einmal, ſo geht dirs an den Kragen, und i&ch; nehme di&ch; ſelb&st; mit fort.“

Bald herna&ch; ver&fi;el die To&ch;ter des Königs in eine &sch;were Krankheit. Sie war ſein einziges Kind, er weinte Tag und Na&ch;t, daß ihm die Augen erblindeten, und ließ bekanntma&ch;en, wer &si;e vom Tode erre&tt;ete, der ſo≪te ihr Gemahl werden und die Krone erben. Der Arzt, als er zu dem Be&tt;e der Kranken kam, erbli&ck;te den Tod zu ihren Füßen. Er hä&tt;e &si;&ch; der Warnung ſeines Paten erinnern ſo≪en, aber die große S&ch;önheit der Königsto&ch;ter und das Glü&ck;, ihr Gemahl zu werden, betörten ihn ſo, daß er a≪e Gedanken in den Wind &sch;lug. Er ſah ni&ch;t, daß der Tod ihm zornige Bli&ck;e zuwarf, die Hand in die Höhe hob und mit der dürren Fau&st; drohte; er hob die Kranke auf, und legte ihr Haupt dahin, wo die Füße gelegen ha&tt;en. Dann gab er ihr das Kraut ein, und alsbald röteten &si;&ch; ihre Wangen, und das Leben regte &si;&ch; von neuem.

Der Tod, als er &si;&ch; zum zweitenmal um ſein Eigentum betrogen ſah, ging mit langen S&ch;ri&tt;en auf den Arzt zu und ſpra&ch; „es i&st; aus mit dir und die Reihe kommt nun an di&ch;,“ pa&ck;te ihn mit ſeiner eiskalten Hand ſo hart, daß er ni&ch;t wider&st;ehen konnte, und führte ihn in eine unterirdi&sch;e Höhle. Da ſah er, wie tauſend und tauſend Li&ch;ter in unüberſehbaren Reihen brannten, einige groß, andere halbgroß, andere klein. Jeden Augenbli&ck; verlo&sch;en einige, und andere brannten wieder auf, alſo daß die Flämm&ch;en in be&st;ändigem We&ch;ſel hin und herzuhüpfen &sch;ienen. „Sieh&st; du,“ ſpra&ch; der Tod, „das &si;nd die Lebensli&ch;ter der Men&sch;en. Die großen gehören Kindern, die halbgroßen Eheleuten in ihren be&st;en Jahren, die kleinen gehören Greiſen. Do&ch; au&ch; Kinder und junge Leute haben o&ft; nur ein kleines Li&ch;t&ch;en.“ „Zeige mir mein Lebensli&ch;t,“ ſagte der Arzt und meinte, es wäre no&ch; re&ch;t groß. Der Tod deutete auf ein kleines End&ch;en, das eben auszugehen drohte, und ſagte „&si;eh&st; du, da i&st; es.“ „A&ch;, lieber Pate,“ ſagte der er&sch;ro&ck;ene Arzt, „zündet mir ein neues an, tut mirs zuliebe, damit i&ch; meines Lebens genießen kann, König werde und Gemahl der &sch;önen Königsto&ch;ter.“ „I&ch; kann ni&ch;t,“ antwortete der Tod, „er&st; muß eins verlö&sch;en, eh ein neues anbrennt.“ „So ſe&tz;t das alte auf ein neues, das glei&ch; fortbrennt, wenn jenes zu Ende i&st;,“ bat der Arzt. Der Tod &st;e≪te &si;&ch;, als ob er ſeinen Wun&sch; erfü≪en wo≪te, langte ein fri&sch;es großes Li&ch;t herbei: aber weil er &si;&ch; rä&ch;en wo≪te, verſah ers beim Um&st;e&ck;en ab&si;&ch;tli&ch;, und das Stü&ck;&ch;en &fi;el um und verlo&sch;. Alsbald ſank der Arzt zu Boden, und war nun ſelb&st; in die Hand des Todes geraten.

45.

Daumerlings Wander&sch;a&ft;

Ein S&ch;neider ha&tt;e einen Sohn, der war klein geraten und ni&ch;t größer als ein Daumen, darum hieß er au&ch; der Daumerling. Er ha&tt;e aber Courage im Leibe und ſagte zu ſeinem Vater „Vater, i&ch; ſo≪ und muß in die Welt hinaus.“ „Re&ch;t, mein Sohn,“ ſpra&ch; der Alte, nahm eine lange Stopfnadel und ma&ch;te am Li&ch;t einen Knoten von Siegella&ck; daran, „da ha&st; du au&ch; einen Degen mit auf den Weg.“ Nun wo≪te das S&ch;neiderlein no&ch; einmal mite&ss;en und hüpfte in die Kü&ch;e, um zu ſehen, was die Frau Mu&tt;er zu guter Le&tz;t geko&ch;t hä&tt;e. Es war aber eben angeri&ch;tet, und die S&ch;ü&ss;el &st;and auf dem Herd. Da ſpra&ch; es „Frau Mu&tt;er, was gibts heute zu e&ss;en?“ „Sieh du ſelb&st; zu,“ ſagte die Mu&tt;er. Da ſprang Daumerling auf den Herd und gu&ck;te in die S&ch;ü&ss;el: weil er aber den Hals zu weit hinein&st;re&ck;te, faßte ihn der Dampf von der Speiſe und trieb ihn zum S&ch;orn&st;ein hinaus. Eine Weile ri&tt; er auf dem Dampf in der Lu&ft; herum, bis er endli&ch; wieder auf die Erde herabſank. Nun war das S&ch;neiderlein draußen in der weiten Welt, zog umher, ging au&ch; bei einem Mei&st;er in die Arbeit, aber das E&ss;en war ihm ni&ch;t gut genug. „Frau Mei&st;erin, wenn &si;e uns kein be&ss;er E&ss;en gibt,“ ſagte Daumerling, „ſo gehe i&ch; fort und &sch;reibe morgen früh mit Kreide an ihre Haustüre: Karto&ff;el zu viel, Flei&sch; zu wenig, adies, Herr Karto&ff;elkönig.“ „Was wi≪&st; du wohl, Grashüpfer?“ ſagte die Mei&st;erin, ward bös, ergri&ff; einen Lappen und wo≪te na&ch; ihm &sch;lagen: mein S&ch;neiderlein kro&ch; behende unter den Fingerhut, gu&ck;te unten hervor und &st;re&ck;te der Frau Mei&st;erin die Zunge heraus. Sie hob den Fingerhut auf und wo≪te ihn pa&ck;en, aber der kleine Daumerling hüpfte in die Lappen, und wie die Mei&st;erin die Lappen auseinanderwarf und ihn ſu&ch;te, ma&ch;te er &si;&ch; in den Ti&sch;ri&tz;. „He, he, Frau Mei&st;erin,“ rief er und &st;e&ck;te den Kopf in die Höhe, und wenn &si;e zu&sch;lagen wo≪te, ſprang er in die S&ch;ublade hinunter. Endli&ch; aber erwi&sch;te &si;e ihn do&ch; und jagte ihn zum Haus hinaus.

Das S&ch;neiderlein wanderte und kam in einen großen Wald: da begegnete ihm ein Haufen Räuber, die ha&tt;en vor, des Königs S&ch;a&tz; zu be&st;ehlen. Als &si;e das S&ch;neiderlein ſahen, da&ch;ten &si;e „ſo ein kleiner Kerl kann dur&ch; ein S&ch;lü&ss;ello&ch; krie&ch;en und uns als Dietri&ch; dienen.“ „Heda,“ rief einer, „du Rieſe Goliath, wi≪&st; du mit zur S&ch;a&tz;kammer gehen? Du kann&st; di&ch; hinein&sch;lei&ch;en und das Geld herauswerfen.“ Der Daumerling beſann &si;&ch;, endli&ch; ſagte er „ja“ und ging mit zu der S&ch;a&tz;kammer. Da beſah er die Türe oben und unten, ob kein Ri&tz; darin wäre. Ni&ch;t lange, ſo entde&ck;te er einen, der breit genug war, um ihn einzula&ss;en. Er wo≪te au&ch; glei&ch; hindur&ch;, aber eine von den beiden S&ch;ildwa&ch;en, die vor der Tür &st;anden, bemerkte ihn und ſpra&ch; zu der andern „was krie&ch;t da für eine häßli&ch;e Spinne? I&ch; wi≪ &si;e tottreten.“ „Laß das arme Tier gehen,“ ſagte die andere, „es hat dir ja ni&ch;ts getan.“ Nun kam der Daumerling dur&ch; den Ri&tz; glü&ck;li&ch; in die S&ch;a&tz;kammer, ö&ff;nete das Fen&st;er, unter wel&ch;em die Räuber &st;anden, und warf ihnen einen Taler na&ch; dem andern hinaus. Als das S&ch;neiderlein in der be&st;en Arbeit war, hörte es den König kommen, der ſeine S&ch;a&tz;kammer beſehen wo≪te, und verkro&ch; &si;&ch; eilig. Der König merkte, daß viele harte Taler fehlten, konnte aber ni&ch;t begreifen, wer &si;e ſo≪te ge&st;ohlen haben, da S&ch;lö&ss;er und Riegel in gutem Zu&st;and waren, und a≪es wohl verwahrt &sch;ien. Da ging er wieder fort und ſpra&ch; zu den zwei Wa&ch;en „habt a&ch;t, es i&st; einer hinter dem Geld.“ Als der Daumerling nun ſeine Arbeit von neuem an&fi;ng, hörten &si;e das Geld drinnen &si;&ch; regen und klingen klipp, klapp, klipp, klapp. Sie ſprangen ge&sch;wind hinein und wo≪ten den Dieb greifen. Aber das S&ch;neiderlein, das &si;e kommen hörte, war no&ch; ge&sch;winder, ſprang in eine E&ck;e und de&ck;te einen Taler über &si;&ch;, ſo daß ni&ch;ts von ihm zu ſehen war, dabei ne&ck;te es no&ch; die Wa&ch;en und rief „hier bin i&ch;.“ Die Wa&ch;en liefen dahin, wie &si;e aber ankamen, war es &sch;on in eine an dere E&ck;e unter einen Taler gehüp&ft; und rief „he, hier bin i&ch;.“ Die Wa&ch;en ſprangen eilends herbei, Daumerling war aber läng&st; in einer dri&tt;en E&ck;e und rief „he, hier bin i&ch;.“ Und ſo ha&tt;e es &si;e zu Narren und trieb &si;e ſo lange in der S&ch;a&tz;kammer herum, bis &si;e müde waren und davongingen. Nun warf es die Taler na&ch; und na&ch; a≪e hinaus: den le&tz;ten &sch;ne≪te es mit a≪er Ma&ch;t, hüpfte dann ſelber no&ch; behendigli&ch; darauf und &fl;og mit ihm dur&ch;s Fen&st;er hinab. Die Räuber ma&ch;ten ihm große Lobſprü&ch;e, „du bi&st; ein gewaltiger Held,“ ſagten &si;e, „wi≪&st; du unſer Hauptmann werden?“ Daumerling bedankte &si;&ch; aber und ſagte, er wo≪te er&st; die Welt ſehen. Sie teilten nun die Beute, das S&ch;neiderlein aber verlangte nur einen Kreuzer, weil es ni&ch;t mehr tragen konnte.

Darauf &sch;na≪te es ſeinen Degen wieder um den Leib, ſagte den Räubern guten Tag und nahm den Weg zwi&sch;en die Beine. Es ging bei einigen Mei&st;ern in Arbeit, aber &si;e wo≪te ihm ni&ch;t &sch;me&ck;en: endli&ch; verdingte es &si;&ch; als Hauskne&ch;t in einem Ga&st;hof. Die Mägde aber konnten es ni&ch;t leiden, denn ohne daß &si;e ihn ſehen konnten, ſah er a≪es, was &si;e heimli&ch; taten, und gab bei der Herr&sch;a&ft; an, was &si;e &si;&ch; von den Te≪ern genommen und aus dem Ke≪er für &si;&ch; weggeholt ha&tt;en. Da ſpra&ch;en &si;e „wart, wir wo≪en dirs eintränken,“ und verabredeten untereinander, ihm einen S&ch;aberna&ck; anzutun. Als die eine Magd bald herna&ch; im Garten mähte, und den Daumerling da herumſpringen und an den Kräutern auf- und abkrie&ch;en ſah, mähte &si;e ihn mit dem Gras &sch;ne≪ zuſammen, band a≪es in ein großes Tu&ch; und warf es heimli&ch; den Kühen vor. Nun war eine große &sch;warze darunter, die &sch;lu&ck;te ihn mit hinab, ohne ihm weh zu tun. Unten ge&fi;els ihm aber &sch;le&ch;t, denn es war da ganz &fi;n&st;er und brannte au&ch; kein Li&ch;t. Als die Kuh gemelkt wurde, da rief er:

„Strip, &st;rap, &st;ro≪,
i&st; der Eimer bald vo≪?“

Do&ch; bei dem Geräu&sch; des Melkens wurde er ni&ch;t ver&st;anden. Herna&ch; trat der Hausherr in den Sta≪ und ſpra&ch; „morgen ſo≪ die Kuh da ge&sch;la&ch;tet werden.“ Da war dem Daumerling ang&st;, daß er mit he≪er Stimme rief „laßt mi&ch; er&st; heraus, i&ch; &si;&tz;e ja drin.“ Der Herr hörte das wohl, wußte aber ni&ch;t, wo die Stimme herkam. „Wo bi&st; du?“ fragte er. „In der &sch;warzen,“ antwortete er, aber der Herr ver&st;and ni&ch;t, was das heißen ſo≪te, und ging fort.

Am andern Morgen ward die Kuh ge&sch;la&ch;tet. Glü&ck;li&ch;erweiſe traf bei dem Zerha&ck;en und Zerlegen den Daumerling kein Hieb, aber er geriet unter das Wur&st;&fl;ei&sch;. Wie nun der Me&tz;ger herbeitrat und ſeine Arbeit an&fi;ng, &sch;rie er aus Leibeskrä&ft;en „ha&ck;t ni&ch;t zu tief, ha&ck;t ni&ch;t zu tief, i&ch; &st;e&ck;e ja drunter.“ Von dem Lärmen der Ha&ck;me&ss;er hörte das kein Men&sch;. Nun ha&tt;e der arme Daumerling ſeine Not, aber die Not ma&ch;t Beine, und da ſprang er ſo behend zwi&sch;en den Ha&ck;me&ss;ern dur&ch;, daß ihn keins anrührte und er mit heiler Haut davonkam. Aber entſpringen konnte er au&ch; ni&ch;t: es war keine andere Auskun&ft;, er mußte &si;&ch; mit den Spe&ck;bro&ck;en in eine Blutwur&st; hinunter&st;opfen la&ss;en. Da war das Quartier etwas enge, und dazu ward er no&ch; in den S&ch;orn&st;ein zum Räu&ch;ern aufgehängt, wo ihm Zeit und Weile gewaltig lang wurde. Endli&ch; im Winter wurde er heruntergeholt, weil die Wur&st; einem Ga&st; ſo≪te vorgeſe&tz;t werden. Als nun die Frau Wirtin die Wur&st; in S&ch;eiben &sch;ni&tt;, nahm er &si;&ch; in a&ch;t, daß er den Kopf ni&ch;t zu weit vor&st;re&ck;te, damit ihm ni&ch;t etwa der Hals mit abge&sch;ni&tt;en würde: endli&ch; erſah er ſeinen Vorteil, ma&ch;te &si;&ch; Lu&ft; und ſprang heraus.

In dem Hauſe aber, wo es ihm ſo übel ergangen war, wo≪te das S&ch;neiderlein ni&ch;t länger mehr bleiben, ſondern begab &si;&ch; glei&ch; wieder auf die Wanderung. Do&ch; ſeine Freiheit dauerte ni&ch;t lange. Auf dem o&ff;enen Feld kam es einem Fu&ch;s in den Weg, der &sch;nappte es in Gedanken auf. „Ei, Herr Fu&ch;s,“ riefs S&ch;neiderlein, „i&ch; bins ja, der in Eurem Hals &st;e&ck;t, laßt mi&ch; wieder frei.“ „Du ha&st; re&ch;t,“ antwortete der Fu&ch;s, „an dir habe i&ch; do&ch; ſo viel als ni&ch;ts; verſpri&ch;&st; du mir die Hühner in deines Vaters Hof, ſo wi≪ i&ch; di&ch; losla&ss;en.“ „Von Herzen gern,“ antwortete der Daumerling, „die Hühner ſo≪&st; du a≪e haben, das gelobe i&ch; dir.“ Da ließ ihn der Fu&ch;s wieder los und trug ihn ſelber heim. Als der Vater ſein liebes Söhnlein wiederſah, gab er dem Fu&ch;s gern a≪e die Hühner, die er ha&tt;e. „Dafür bring i&ch; dir au&ch; ein &sch;ön Stü&ck; Geld mit,“ ſpra&ch; der Daumerling und rei&ch;te ihm den Kreuzer, den er auf ſeiner Wander&sch;a&ft; erworben ha&tt;e.

„Warum hat aber der Fu&ch;s die armen Piephühner zu fre&ss;en kriegt?“ „Ei, du Narr, deinem Vater wird ja wohl ſein Kind lieber ſein als die Hühner auf dem Hof.“

46.

Fit&ch;ers Vogel

Es war einmal ein Hexenmei&st;er, der nahm die Ge&st;alt eines armen Mannes an, ging vor die Häuſer und be&tt;elte, und &fi;ng die &sch;önen Mäd&ch;en. Kein Men&sch; wußte, wo er &si;e hinbra&ch;te, denn &si;e kamen nie wieder zum Vor&sch;ein. Eines Tages er&sch;ien er vor der Türe eines Mannes, der drei &sch;öne Tö&ch;ter ha&tt;e, ſah aus wie ein armer &sch;wa&ch;er Be&tt;ler und trug eine Kö&tz;e auf dem Rü&ck;en, als wo≪te er milde Gaben darin ſammeln. Er bat um ein biß&ch;en E&ss;en, und als die älte&st;e herauskam und ihm ein Stü&ck; Brot rei&ch;en wo≪te, rührte er &si;e nur an, und &si;e mußte in ſeine Kö&tz;e ſpringen. Darauf eilte er mit &st;arken S&ch;ri&tt;en fort und trug &si;e in einen &fi;n&st;ern Wald zu ſeinem Haus, das mi&tt;en darin &st;and. In dem Haus war a≪es prä&ch;tig: er gab ihr, was &si;e nur wün&sch;te, und ſpra&ch; „mein S&ch;a&tz;, es wird dir wohl gefa≪en bei mir, du ha&st; a≪es, was dein Herz begehrt.“ Das dauerte ein paar Tage, da ſagte er „i&ch; muß fortreiſen und di&ch; eine kurze Zeit a≪ein la&ss;en, da &si;nd die Haus&sch;lü&ss;el, du kann&st; übera≪ hingehen und a≪es betra&ch;ten, nur ni&ch;t in eine Stube, die dieſer kleine S&ch;lü&ss;el da auf&sch;ließt, das verbiet i&ch; dir bei Lebens&st;rafe.“ Au&ch; gab er ihr ein Ei und ſpra&ch; „das Ei verwahre mir ſorgfältig und trag es lieber be&st;ändig bei dir, denn ginge es verloren, ſo würde ein großes Unglü&ck; daraus ent&st;ehen.“ Sie nahm die S&ch;lü&ss;el und das Ei, und verſpra&ch;, a≪es wohl auszuri&ch;ten. Als er fort war, ging &si;e in dem Haus herum von unten bis oben und beſah a≪es, die Stuben glänzten von Silber und Gold, und &si;e meinte, &si;e hä&tt;e nie ſo große Pra&ch;t geſehen. Endli&ch; kam &si;e au&ch; zu der verbotenen Tür, &si;e wo≪te vorübergehen, aber die Neugierde ließ ihr keine Ruhe. Sie beſah den S&ch;lü&ss;el, er ſah aus wie ein anderer, &si;e &st;e&ck;te ihn ein und drehte ein wenig, da ſprang die Türe auf. Aber was erbli&ck;te &si;e, als &si;e hineintrat? Ein großes blutiges Be&ck;en &st;and in der Mi&tt;e, und darin lagen tote zerhauene Men&sch;en, daneben &st;and ein Holzblo&ck;, und ein blinkendes Beil lag darauf. Sie er&sch;rak ſo ſehr, daß das Ei, das &si;e in der Hand hielt, hineinplumpte. Sie holte es wieder heraus und wi&sch;te das Blut ab, aber vergebli&ch;, es kam den Augenbli&ck; wieder zum Vor&sch;ein; &si;e wi&sch;te und &sch;abte, aber &si;e konnte es ni&ch;t herunterkriegen.

Ni&ch;t lange, ſo kam der Mann von der Reiſe zurü&ck;, und das er&st;e, was er forderte, war der S&ch;lü&ss;el und das Ei. Sie rei&ch;te es ihm hin, aber &si;e zi&tt;erte dabei, und er ſah glei&ch; an den roten Fle&ck;en, daß &si;e in der Blutkammer geweſen war. „Bi&st; du gegen meinen Wi≪en in die Kammer gegangen,“ ſpra&ch; er, „ſo ſo≪&st; du gegen deinen Wi≪en wieder hinein. Dein Leben i&st; zu Ende.“ Er warf &si;e nieder, &sch;leifte &si;e an den Haaren hin, &sch;lug ihr das Haupt auf dem Blo&ck;e ab und zerha&ck;te &si;e, daß ihr Blut auf dem Boden dahin&fl;oß. Dann warf er &si;e zu den übrigen ins Be&ck;en.

„Je&tz;t wi≪ i&ch; mir die zweite holen,“ ſpra&ch; der Hexenmei&st;er, ging wieder in Ge&st;alt eines armen Mannes vor das Haus und be&tt;elte. Da bra&ch;te ihm die zweite ein Stü&ck; Brot, er &fi;ng &si;e wie die er&st;e dur&ch; bloßes Anrühren und trug &si;e fort. Es erging ihr ni&ch;t be&ss;er als ihrer S&ch;we&st;er, &si;e ließ &si;&ch; von ihrer Neugierde verleiten, ö&ff;nete die Blutkammer und &sch;aute hinein, und mußte es bei ſeiner Rü&ck;kehr mit dem Leben büßen. Er ging nun und holte die dri&tt;e, die aber war klug und li&st;ig. Als er ihr die S&ch;lü&ss;el und das Ei gegeben ha&tt;e und fortgerei&st; war, verwahrte &si;e das Ei er&st; ſorgfältig, dann beſah &si;e das Haus und ging zule&tz;t in die verbotene Kammer. A&ch;, was erbli&ck;te &si;e! Ihre beiden lieben S&ch;we&st;ern lagen da in dem Be&ck;en jämmerli&ch; ermordet und zerha&ck;t. Aber &si;e hub an und ſu&ch;te die Glieder zuſammen und legte &si;e zure&ch;t, Kopf, Leib, Arme und Beine. Und als ni&ch;ts mehr fehlte, da &fi;ngen die Glieder an, &si;&ch; zu regen, und &sch;lo&ss;en &si;&ch; aneinander, und beide Mäd&ch;en ö&ff;neten die Augen und waren wieder lebendig. Da freuten &si;e &si;&ch;, küßten und herzten einander. Der Mann forderte bei ſeiner Ankun&ft; glei&ch; S&ch;lü&ss;el und Ei, und als er keine Spur von Blut daran entde&ck;en konnte, ſpra&ch; er „du ha&st; die Probe be&st;anden, du ſo≪&st; meine Braut ſein.“ Er ha&tt;e je&tz;t keine Ma&ch;t mehr über &si;e und mußte tun, was &si;e verlangte. „Wohlan,“ antwortete &si;e, „du ſo≪&st; vorher einen Korb vo≪ Gold meinem Vater und meiner Mu&tt;er bringen und es ſelb&st; auf deinem Rü&ck;en hintragen; derweil wi≪ i&ch; die Ho&ch;zeit be&st;e≪en.“ Dann lief &si;e zu ihren S&ch;we&st;ern, die &si;e in einem Kämmerlein ver&st;e&ck;t ha&tt;e, und ſagte „der Augenbli&ck; i&st; da, wo i&ch; eu&ch; re&tt;en kann: der Böſewi&ch;t ſo≪ eu&ch; ſelb&st; wieder heimtragen; aber ſobald ihr zu Hauſe ſeid, ſendet mir Hilfe.“ Sie ſe&tz;te beide in einen Korb und de&ck;te &si;e mit Gold ganz zu, daß ni&ch;ts von ihnen zu ſehen war, dann rief &si;e den Hexenmei&st;er herein und ſpra&ch; „nun trag den Korb fort, aber daß du mir unterwegs ni&ch;t &st;ehen bleib&st; und ruhe&st;, i&ch; &sch;aue dur&ch; mein Fen&st;erlein und habe a&ch;t.“

Der Hexenmei&st;er hob den Korb auf ſeinen Rü&ck;en und ging damit fort, er drü&ck;te ihn aber ſo &sch;wer, daß ihm der S&ch;weiß über das Ange&si;&ch;t lief. Da ſe&tz;te er &si;&ch; nieder und wo≪te ein wenig ruhen, aber glei&ch; rief eine im Korbe „i&ch; &sch;aue dur&ch; mein Fen&st;erlein und ſehe, daß du ruh&st;, wi≪&st; du glei&ch; weiter.“ Er meinte, die Braut rief ihm das zu, und ma&ch;te &si;&ch; wieder auf. No&ch;mals wo≪te er &si;&ch; ſe&tz;en, aber es rief glei&ch; „i&ch; &sch;aue dur&ch; mein Fen&st;erlein und ſehe, daß du ruh&st;, wi≪&st; du glei&ch; weiter.“ Und ſoo&ft; er &st;i≪&st;and, rief es, und da mußte er fort, bis er endli&ch; &st;öhnend und außer Atem den Korb mit dem Gold und den beiden Mäd&ch;en in ihrer Eltern Haus bra&ch;te.

Daheim aber ordnete die Braut das Ho&ch;zeitsfe&st; an und ließ die Freunde des Hexenmei&st;ers dazu einladen. Dann nahm &si;e einen Totenkopf mit grinſenden Zähnen, ſe&tz;te ihm einen S&ch;mu&ck; auf und einen Blumenkranz, trug ihn oben vors Bodenlo&ch; und ließ ihn da hinaus&sch;auen. Als a≪es bereit war, &st;e&ck;te &si;e &si;&ch; in ein Faß mit Honig, &sch;ni&tt; das Be&tt; auf und wälzte &si;&ch; darin, daß &si;e ausſah wie ein wunderli&ch;er Vogel und kein Men&sch; &si;e erkennen konnte. Da ging &si;e zum Haus hinaus, und unterwegs begegnete ihr ein Teil der Ho&ch;zeitsgä&st;e, die fragten:

„Du Fit&ch;ers Vogel, wo komm&st; du her?“
„I&ch; komme von Fi&tz;e Fit&ch;ers Hauſe her.“
„Was ma&ch;t denn da die junge Braut?“
„Hat gekehrt von unten bis oben das Haus,
und gu&ck;t zum Bodenlo&ch; heraus.“

Endli&ch; begegnete ihr der Bräutigam, der langſam zurü&ck;wanderte. Er fragte wie die andern:

„Du Fit&ch;ers Vogel, wo komm&st; du her?“
„I&ch; komme von Fi&tz;e Fit&ch;ers Hauſe her.“
„Was ma&ch;t denn da die junge Braut?“
„Hat gekehrt von unten bis oben das Haus,
und gu&ck;t zum Bodenlo&ch; heraus.“

Der Bräutigam &sch;aute hinauf und ſah den gepu&tz;ten Totenkopf, da meinte er, es wäre ſeine Braut, und ni&ck;te ihr zu und grüßte &si;e freundli&ch;. Wie er aber ſamt ſeinen Gä&st;en ins Haus gegangen war, da langten die Brüder und Verwandte der Braut an, die zu ihrer Re&tt;ung geſendet waren. Sie &sch;lo&ss;en a≪e Türen des Hauſes zu, daß niemand ent&fl;iehen konnte, und &st;e&ck;ten es an, alſo daß der Hexenmei&st;er mitſamt ſeinem Ge&si;ndel verbrennen mußte.

47.

Von dem Ma&ch;andelboom

Dat is nu a≪ lang heer, wol twe duſend Johr, do wöör dar en ryk Mann, de hadd ene &sch;öne frame Fru, un ſe hadden &si;k beyde ſehr leef, hadden awer&st; kene Kinner, ſe wün&sch;den &si;k awer&st; ſehr welke, un de Fru bedd’d ſo veel dorüm Dag un Na&ch;t, man ſe kregen keen un kregen keen. Vör erem Huſe wöör en Hof, dorup &st;ünn en Ma&ch;andelboom, ünner dem &st;ünn de Fru eens im Winter un &sch;e≪d &si;k enen Appel, un as ſe &si;k den Appel ſo &sch;e≪d, ſo ſneet ſe &si;k in’n Finger, un dat Blood feel in den Snee. „A&ch;,“ ſäd de Fru, un ſü&ft;’d ſo re&ch;t hoog up, un ſeg dat Blood vör &si;k an, un wöör ſo re&ch;t wehmödig, „hadd ik do&ch; en Kind, ſo rood as Blood un ſo wi&tt; as Snee.“ Un as ſe dat ſäd, ſo wurr ehr ſo re&ch;t fröhli&ch; to Mode: ehr wöör re&ch;t, as &sch;u≪ dat wat warden. Do güng ſe to dem Huſe, un’t güng een Maand hen, de Snee vorgüng: un twe Maand, do wöör dat gröön: und dre Maand, do kömen de Blömer uut der Eerd: un veer Maand, do drungen &si;k a≪e Bömer in dat Holt, un de grönen Twyge wören a≪ in eenanner wu&ss;en: door ſüngen de Vögelkens, dat dat ganße Holt &sch;a≪d, un de Blöiten felen von den Bömern: do wörr de fofte Maand we&ch;, un ſe &st;ünn ünner dem Ma&ch;andelboom, de röök ſo &sch;ön, do ſprüng ehr dat Hart vör Freuden, un ſe fü≪ up ere Knee un kunn &si;k ni&ch; laten: un as de ſo&st;e Maand vorby wöör, do wurren de Frü&ch;te di&ck; un &st;aark, do wurr ſe ganß &st;i≪: un de ſöwde Maand, do greep ſe na den Ma&ch;andelbeeren un eet ſe ſo nyd&sch;, do wurr ſe trurig un krank: do güng de a&ch;te Maand hen, un ſe reep eren Mann un weend un ſäd „wenn ik &st;aarw, ſo begraaf my ünner den Ma&ch;andelboom.“ Do wurr ſe ganß getro&st;, un freude &si;k, bet de neegte Maand vorby wöör, do kreeg ſe en Kind ſo wi&tt; as Snee un ſo rood as Blood, un as ſe dat ſeeg, ſo freude ſe &si;k ſo, dat ſe &st;ürw.

Do begroof ehr Mann ſe ünner den Ma&ch;andelboom, un he füng an to wenen ſo ſehr: ene Tyd lang, do wurr dat wat ſa&ch;ter, un do he no&ch; wat weend hadd, do hü≪ he up, un no&ch; en Tyd, do nöhm he &si;k wedder ene Fru.

Mit de tweden Fru kreeg he ene Do&ch;ter, dat Kind awer&st; von der eer&st;en Fru wöör en lü&tt;je Sähn, un wöör ſo rood as Blood un ſo wi&tt; as Snee. Wenn de Fru ere Do&ch;ter ſo anſeeg, ſo hadd ſe ſe ſo leef, awer&st; denn ſeeg ſe den lü&tt;jen Jung an, un dat güng ehr ſo dor&ch;’t Hart, un ehr dü&ch;d, as &st;ünn he ehr a≪erwegen im Weg, un da&ch;d denn man jümmer, wo ſe ehr Do&ch;ter a≪ dat Vörmägent towenden wu≪, un de Böſe gaf ehr dat in, dat ſe dem lü&tt;jen Jung ganß gramm wurr un &st;ödd em herüm von een E&ck; in de anner, un bu&ff;d em hier un knu&ff;d em door, ſo dat dat aarme Kind jümmer in Ang&st; wöör. Wenn he denn uut de S&ch;ool köhm, ſo hadd he kene ruhige Städ.

Eens wöör de Fru up de Kamer gaan, do köhm de lü&tt;je Do&ch;ter ook herup un ſäd „Moder, gif my enen Appel.“ „Ja, myn Kind,“ ſäd de Fru un gaf ehr enen &sch;önen Appel uut der Ki&st;; de Ki&st; awer&st; hadd einen grooten ſworen De&ck;el mit en groot &sch;aarp yſern Slo&tt;. „Moder,“ ſäd de lü&tt;je Do&ch;ter, „&sch;a≪ Broder ni&ch; ook enen hebben?“ Dat vördrööt de Fru, do&ch; ſäd ſe „ja, wenn he uut de S&ch;ool kummt.“ Un as ſe uut dat Fen&st;er wohr wurr, dat he köhm, ſo wöör dat re&ch;t, as wenn de Böſe äwer ehr köhm, un ſe grapp&st; to un nöhm erer Do&ch;ter den Appel wedder we&ch; und ſäd „du &sch;al&st; ni&ch; ehr enen hebben as Broder.“ Do ſmeet ſe den Appel in de Ki&st; un maakd de Ki&st; to: do köhm de lü&tt;je Jung in de Döhr, do gaf ehr de Böſe in, dat ſe fründli&ch; to em ſäd „myn Sähn, wu≪t du enen Appel hebben?“ un ſeeg em ſo ha&st;ig an. „Moder,“ ſäd de lü&tt;je Jung, „wat ſüh&st; du grä&si;g uut! Ja, gif my enen Appel.“ Do wöör ehr, as &sch;u≪ ſe em toreden. „Kumm mit my,“ ſäd ſe un maakd den De&ck;el up, „hahl dy enen Appel heruut.“ Un as &si;k de lü&tt;je Jung henin bü&ck;d, ſo reet ehr de Böſe, brat&sch;! Slöögt ſe den De&ck;el to, dat de Kopp af&fl;öög un ünner de roden Appel fü≪. Da äwerleep ehr dat in de Ang&st;, un da&ch;d „kunn i&ch; dat von my bringen!“ Da güng ſe bawen na ere Stuw na erem Draagka&st;en un hahl uut de bäwel&st;e S&ch;uuflad enen wi&tt;en Dook, un ſe&tt;’t den Kopp wedder up den Hals un bünd den Halsdook ſo üm, dat’n niks ſehn kunn, un ſe&tt;’t em vör de Döhr up enen Stohl un gaf em den Appel in de Hand.

Do köhm doorna Marleenken to erer Moder in de Kääk, de &st;ünn by dem Führ un hadd enen Pu&tt; mit heet Water vör &si;k, den röhrd ſe jümmer üm. „Moder,“ ſäd Marleenken, „Broder &si;&tt; vör de Döhr un ſüht ganz wi&tt; uut un he&tt; enen Appel in de Hand, ik heb em beden, he &sch;u≪ my den Appel gewen, awer&st; he antwöörd my ni&ch;, do wurr my ganß groli&ch;.“ „Gah no&ch;maal hen,“ ſäd de Moder, „un wenn he dy ni&ch; antworden wi≪, ſo gif em eens an de Oren.“ Da güng Marleenken hen und ſäd „Broder, gif my den Appel.“ Awer&st; he ſweeg &st;i≪, do gaf ſe em eens up de Oren, do feel de Kopp herünn, doräwer vör&sch;ro&ck; ſe &si;k un füng an to wenen un to roren, un löp to erer Moder un ſäd „a&ch;, Moder, ik hebb mynen Broder den Kopp af&sl;agen,“ un weend un weend un wu≪ &si;k ni&ch; tofreden gewen. „Marleenken,“ ſäd de Moder, „wat he&st; du dahn! Awer&st; ſwyg man &st;i≪, dat et keen Men&sch; markt, dat is nu do&ch; ni&ch; to ännern; wy wi≪en em in Suhr kaken.“ Da nöhm de Moder den lü&tt;jen Jung un ha&ck;d em in Stü&ck;en, ded de in den Pu&tt; un kaakd em in Suhr. Marleenken awer&st; &st;ünn daarby un weend un weend, un de Tranen fü≪en a≪ in den Put, un ſe bruukden gorr keen Solt.

Da köhm de Vader to Huus und ſe&tt;’t &si;k to Di&sch; un ſäd „wo is denn myn Sähn?“ Da droog de Moder ene groote groote S&ch;ö&tt;el up mit Swartſuhr, un Marleenken weend un kunn &si;&ch; ni&ch; ho≪en. Do ſäd de Vader wedder „wo is denn myn Sähn?“ „A&ch;,“ ſäd de Moder, „he is äwer Land gaan, na Mü&tt;en erer Grootöhm: he wu≪ door wat blywen.“ „Wat dait he denn door? Un he&ft; my ni&ch; maal adjüüs ſe&ch;d!“ „O he wu≪ geern hen un bed my, of he door wol ſos Wäken blywen kunn; he is jo wo≪ door uphawen.“ „A&ch;,“ ſäd de Mann, „my is ſo re&ch;t trurig, dat is do&ch; ni&ch; re&ch;t, he hadd my do&ch; adjüüs ſagen &sch;u≪t.“ Mit des füng he an to äten und ſäd „Marleenken, wat ween&st; du? Broder wart wol wedder kamen.“ „A&ch;, Fru,“ ſäd he do, „wat ſme&ck;t my dat Äten &sch;öön! Gif my mehr!“ Un je mehr he eet, je mehr wu≪ he hebben, un ſäd „gee&ft; my mehr, gy &sch;öhlt niks door af hebben, dat is, as wenn dat a≪ myn wör.“ Un he eet un eet, un de Knakens ſmeet he a≪ ünner den Di&sch;, bet he a≪ens up hadd. Marleenken awer&st; güng hen na ere Kommod und nöhm ut de ünner&st;e S&ch;uuf eren be&st;en ſyden Dook, un hahl a≪ de Beenkens und Knakens ünner den Di&sch; heruut un bünd ſe in den ſyden Dook und droog ſe vör de Döhr un weend ere blödigen Tranen. Door läd ſe ſe ünner den Ma&ch;andelboom in dat gröne Gras, un as ſe ſe door henle&ch;d hadd, ſo war ehr mit eenmal ſo re&ch;t li&ch;t, un weend ni&ch; mer. Do füng de Ma&ch;andelboom an &si;k to bewegen, un de Twyge deden &si;k jümmer ſo re&ch;t von eenanner, un denn wedder tohoop, ſo re&ch;t as wenn &si;k eener ſo re&ch;t freut un mit de Händ ſo dait. Mit des ſo güng dar ſo’n Newel von dem Boom, un re&ch;t in dem Newel, dar brennd dat as Führ, un uut dem Führ, dar &fl;öög ſo’n &sch;önen Vagel heruut, de ſüng ſo herrli&ch; und &fl;öög hoog in de Lu&ft;, un as he we&ch; wöör, do wöör de Ma&ch;andelboom, as he vörhen we&st; wör, un de Dook mit de Knakens wöör we&ch;. Marleenken awer&st; wöör ſo re&ch;t li&ch;t un vörgnöögt, re&ch;t as wenn de Broder no&ch; leewd. Do güng ſe wedder ganß lu&st;ig in dat Huus by Di&sch; un eet.

De Vagel awer&st; &fl;öög we&ch; un ſe&tt;’t &si;k up enen Goldſmidt ſyn Huus un füng an to &si;ngen:

„Mein Mu&tt;er, der mi&ch; &sch;la&ch;t,
mein Vater, der mi&ch; aß,
mein S&ch;we&st;er, der Marleni&ch;en,
ſu&ch;t a≪e meine Beni&ch;en,
bind’t &si;e in ein ſeiden Tu&ch;,
legts unter den Ma&ch;andelbaum.
Kywi&tt;, kywi&tt;, wat vör’n &sch;öön Vagel bün ik!“

De Goldſmidt ſeet in ſyn Waark&st;äd un maakd ene go≪ne Kede, do höörd he den Vagel, de up ſyn Da&ck; ſeet und ſüng, un dat dünkd em ſo &sch;öön. Da &st;ünn he up, un as he äwer den Sü≪ güng, da vörlöör he eenen Tü&ff;el. He güng awer ſo re&ch;t midden up de Strat hen, eenen Tü&ff;el un een So&ck; an: ſyn S&ch;ortfe≪ hadd he vör, un in de een Hand hadd he de go≪n Kede un in de anner de Tang; un de Sünn &sch;ynd ſo he≪ up de Strat. Door güng he re&ch;t ſo &st;aan un ſeeg den Vagel an. „Vagel,“ ſe&ch;t he do, „wo &sch;öön kann&st; du &si;ngen! Sing my dat Stü&ck; no&ch;maal.“ „Ne,“ ſe&ch;t de Vagel, „twemaal &si;ng ik ni&ch; umſün&st;. Gif my de go≪n Kede, ſo wi≪ ik dy’t no&ch;maal &si;ngen.“ „Door,“ ſe&ch;t de Goldſmidt, „he&st; du de go≪n Kede, nu &si;ng my dat no&ch;maal.“ Do köhm de Vagel un nöhm de go≪n Kede ſo in de re&ch;te Poot, un güng vor den Goldſmidt &si;&tt;en un ſüng:

„Mein Mu&tt;er, der mi&ch; &sch;la&ch;t,
mein Vater, der mi&ch; aß,
mein S&ch;we&st;er, der Marleni&ch;en,
ſu&ch;t a≪e meine Beni&ch;en,
bind’t &si;e in ein ſeiden Tu&ch;,
legts unter den Ma&ch;andelbaum.
Kywi&tt;, kywi&tt;, wat vör’n &sch;öön Vagel bün ik!“

Da &fl;ög de Vagel we&ch; na enem S&ch;oo&st;er, und ſe&tt;’t &si;k up den ſyn Da&ck; un ſüng:

„Mein Mu&tt;er, der mi&ch; &sch;la&ch;t,
mein Vater, der mi&ch; aß,
mein S&ch;we&st;er, der Marleni&ch;en,
ſu&ch;t a≪e meine Beni&ch;en,
bind’t &si;e in ein ſeiden Tu&ch;,
legts unter den Ma&ch;andelbaum.
Kywi&tt;, kywi&tt;, wat vör’n &sch;öön Vagel bün ik!“

De S&ch;oo&st;er höörd dat und leep vör ſyn Döhr in Hemdsaarmels, un ſeeg na ſyn Da&ck; un mu&ss;d de Hand vör de Ogen ho≪en, dat de Sünn em ni&ch; blend’t. „Vagel,“ ſe&ch;t he, „wat kann&st; du &sch;öön &si;ngen.“ Do rööp he in ſyn Döhr henin „Fru, kumm mal heruut, dar is een Vagel: ſüh mal den Vagel, de kann maal &sch;öön &si;ngen.“ Do rööp he ſyn Do&ch;ter un Kinner un Geſe≪en, Jung un Maagd, un ſe kömen a≪ up de Strat un ſeegen den Vagel an, wo &sch;öön he wöör, un he hadd ſo re&ch;t rode un gröne Feddern, un üm den Hals wöör dat as luter Gold, un de Ogen blünken em im Kopp as Steern. „Vagel,“ ſägd de S&ch;oo&st;er, „nu &si;ng my dat Stü&ck; no&ch;maal.“ „Ne,“ ſe&ch;t de Vagel, „tweemal &si;ng ik ni&ch; umſün&st;, du mu&st; my wat &sch;enken.“ „Fru,“ ſäd de Mann, „gah na dem Bähn: up dem bäwel&st;en Boord, door &st;aan een Poor rode S&ch;ö, de bring herünn.“ Do güng de Fru hen un hahl de S&ch;ö. „Door, Vagel,“ ſäd de Mann, „nu &si;ng my dat Stü&ck; no&ch;maal.“ Do köhm de Vagel und nöhm de S&ch;ö in de linke Klau, un &fl;öög wedder up dat Da&ck; un ſüng:

„Mein Mu&tt;er, der mi&ch; &sch;la&ch;t,
mein Vater, der mi&ch; aß,
mein S&ch;we&st;er, der Marleni&ch;en,
ſu&ch;t a≪e meine Beni&ch;en,
bind’t &si;e in ein ſeiden Tu&ch;,
legts unter den Ma&ch;andelbaum.
Kywi&tt;, kywi&tt;, wat vör’n &sch;öön Vagel bün ik!“

Un as he uutſungen hadd, ſo &fl;öög he we&ch;: de Kede hadd he in de re&ch;te und de S&ch;ö in de linke Klau, un he &fl;öög wyt we&ch; na ene Mähl, un de Mähl güng „klippe klappe, klippe klappe, klippe klappe.“ Un in de Mähl, door ſeeten twintig Mählenburßen, de hauden enen Steen und ha&ck;den „hi&ck; ha&ck;, hi&ck; ha&ck;, hi&ck; ha&ck;,“ un de Mähl güng „klippe klappe, klippe klappe, klippe klappe.“ Do güng de Vagel up enen Lindenboom &si;&tt;en, de vör de Mähl &st;ünn, un ſüng:

„Mein Mu&tt;er, der mi&ch; &sch;la&ch;t,“

do höörd een up,

„mein Vater, der mi&ch; aß,“

do höörden no&ch; twe up un höörden dat,

„mein S&ch;we&st;er, der Marleni&ch;en,“

do höörden wedder veer up,

„ſu&ch;t a≪e meine Beni&ch;en,
bind’t &si;e in ein ſeiden Tu&ch;,“

nu ha&ck;den no&ch; man a&ch;t,

„legts unter“

nu no&ch; man fyw,

„den Ma&ch;andelbaum.“

nu no&ch; man een.

„Kywi&tt;, kywi&tt;, wat vör’n &sch;öön Vagel bün ik!“

Da hü≪ de lezte ook up und hadd dat lezte no&ch; höörd. „Vagel,“ ſe&ch;t he, „wat &si;ng&st; du &sch;öön! Laat my dat ook hören, &si;ng my dat no&ch;maal.“ „Ne,“ ſe&ch;t de Vagel, „twemaal &si;ng ik ni&ch; umſün&st;, gif my den Mählen&st;een, ſo wi≪ ik dat no&ch;maal &si;ngen.“ „Ja,“ ſe&ch;t he, „wenn he my a≪een tohöörd, ſo &sch;u≪&st; du em hebben.“ „Ja,“ ſäden de annern, „wenn he no&ch;maal &si;ngt, ſo &sch;a≪ he em hebben.“ Do köhm de Vagel herünn, un de Mö≪ers faat’n a≪ twintig mit Böhm an un böhrden Steen up, „hu uh uhp, hu uh uhp, hu uh uhp!“ Da &st;öök de Vagel den Hals döör dat Lo&ck; un nöhm em üm as enen Kragen, un &fl;öög wedder up den Boom un ſüng:

„Mein Mu&tt;er, der mi&ch; &sch;la&ch;t,
mein Vater, der mi&ch; aß,
mein S&ch;we&st;er, der Marleni&ch;en,
ſu&ch;t a≪e meine Beni&ch;en,
bind’t &si;e in ein ſeiden Tu&ch;,
legts unter den Ma&ch;andelbaum.
Kywi&tt;, kywi&tt;, wat vörn &sch;öön Vagel bün ik!“

Un as he dat uutſungen hadd, do deed he de Flünk von eenanner, un hadd in de re&ch;te Klau de Kede un in de linke de S&ch;ö un üm den Hals den Mählen&st;een, un &fl;oog wyt we&ch; na ſynes Vaders Huſe.

In de Stuw ſeet de Vader, de Moder un Marleenken by Di&sch;, un de Vader ſäd „a&ch;, wat waart my li&ch;t, my is re&ch;t ſo good to Mode.“ „Nä,“ ſäd de Moder, „my is re&ch;t ſo ang&st;, ſo re&ch;t, as wenn en ſwoor Gewi&tt;er kummt.“ Marleenken awer&st; ſeet un weend un weend, da köhm de Vagel an&fl;ogen, un as he &si;k up dat Da&ck; ſe&tt;’t, „a&ch;,“ ſäd de Vader, „my is ſo re&ch;t freudig, un de Sünn &sch;ynt buten ſo &sch;öön, my is re&ch;t, as &sch;u≪ ik enen olen Bekannten wedderſehn.“ „Ne,“ ſäd de Fru, „my is ſo ang&st;, de Täne klappern my, un dat is my as Führ in den Adern.“ Un ſe reet &si;k ehr Lyfken up un ſo mehr, awer Marleenken ſeet in en E&ck; un weend, und hadd eren Platen vör de Ogen, un weend den Platen ganß meßna&tt;. Do ſe&tt;’t &si;k de Vagel up den Ma&ch;andelboom un ſüng:

„Mein Mu&tt;er, der mi&ch; &sch;la&ch;t,“

Do hü≪ de Moder de Oren to un kneep de Ogen to, un wu≪ ni&ch; ſehn un hören, awer dat bruuſde ehr in de Oren as de a≪er&st;aark&st;e Storm, un de Ogen brennden ehr un za&ck;den as Bli&tz;:

„mein Vater, der mi&ch; aß,“

„A&ch;, Moder,“ ſe&ch;t de Mann, „door is en &sch;öön Vagel, de &si;ngt ſo herrli&ch;, de Sünn &sch;ynt ſo warm, un dat rü&ck;t as luter Zinnemamen.“:

„mein S&ch;we&st;er, der Marleni&ch;en,“

Do läd Marleenken den Kopp up de Knee un weend in eens we&ch;, de Mann awer&st; ſäd „ik ga henuut, ik mu&tt; den Vagel di&ch;t by ſehn.“ „A&ch;, gah ni&ch;,“ ſäd de Fru, „my is, as beewd dat ganße Huus un &st;ünn in Flammen.“ Awer&st; de Mann güng henuut un ſeeg den Vagel an:

„ſu&ch;t a≪e meine Beni&ch;en,
bind’t &si;e in ein ſeiden Tu&ch;,
legts unter den Ma&ch;andelbaum.
Kywi&tt;, kywi&tt;, wat vör’n &sch;öön Vagel bün ik!“

Mit des leet de Vagel de go≪ne Kede fa≪en, un ſe feel dem Mann jü&st; um’n Hals, ſo re&ch;t hier herüm, dat ſe re&ch;t ſo &sch;öön pa&ss;d. Do güng he herin un ſäd „ſüh, wat is dat vör’n &sch;öön Vagel, he&ft; my ſo’ne &sch;öne go≪ne Kede &sch;enkd, un ſüht ſo &sch;öön uut.“ De Fru awer&st; wöör ſo ang&st; un fü≪ langs in de Stuw hen, un de Mü&tz; fü≪ ehr von dem Kopp. Do ſüng de Vagel wedder:

„Mein Mu&tt;er, der mi&ch; &sch;la&ch;t,“

„A&ch;, dat ik duſend Föder ünner de Eerd wöör, dat ik dat ni&ch; hören &sch;u≪!“

„mein Vater, der mi&ch; aß,“

Do fü≪ de Fru vör dood nedder,

„mein S&ch;we&st;er, der Marleni&ch;en“,

„a&ch;,“ ſäd Marleenken, „ik wi≪ ook henuut gahn un ſehn, of de Vagel my wat &sch;enkt.“ Do güng ſe henuut:

„ſu&ch;t a≪e meine Beni&ch;en,
bind’t &si;e in ein ſeiden Tu&ch;“,

Do &sch;meet he ehr de S&ch;ö herünn,

„legts unter den Ma&ch;andelbaum.
Kywi&tt;, kywi&tt;, wat vör’n &sch;öön Vagel bün ik!“

Do wöör ehr ſo li&ch;t un fröhli&ch;. Do tru&ck; ſe den neen roden S&ch;ö an, un danßd un ſprüng herin. „A&ch;,“ ſäd ſe, „ik wöör ſo trurig, as i&ck; henuut güng, un nu is my ſo li&ch;t, dat is maal en herrli&ch;en Vagel, he&tt; my en Poor rode S&ch;ö &sch;enkd.“ „Ne,“ ſäd de Fru und ſprüng up, un de Hoor &st;ünnen ehr to Baarg as Führs&fl;ammen, „my is, as &sch;u≪ de Welt ünnergahn, ik wi≪ ook henuut, of my li&ch;ter warden &sch;u≪.“ Un as ſe uut de Döhr köhm, brat&sch;! Smeet ehr de Vagel den Mählen&st;een up den Kopp, dat ſe ganß tomat&sch;t wurr. De Vader un Marleenken höörden dat un güngen henuut: do güng en Damp un Flamm un Führ up von der Städ, un as dat vorby wöör, do &st;ünn de lü&tt;je Broder door, un he nöhm ſynen Vader un Marleenken by der Hand, un wören a≪ dre ſo re&ch;t vergnöögt un güngen in dat Huus by Di&sch;, un eeten.

48.

Der alte Sultan

Es ha&tt;e ein Bauer einen treuen Hund, der Sultan hieß, der war alt geworden und ha&tt;e a≪e Zähne verloren, ſo daß er ni&ch;ts mehr fe&st; pa&ck;en konnte. Zu einer Zeit &st;and der Bauer mit ſeiner Frau vor der Haustüre und ſpra&ch; „den alten Sultan &sch;ieß i&ch; morgen tot, der i&st; zu ni&ch;ts mehr nü&tz;e.“ Die Frau, die Mitleid mit dem treuen Tiere ha&tt;e, antwortete „da er uns ſo lange Jahre gedient hat und ehrli&ch; bei uns gehalten, ſo könnten wir ihm wohl das Gnadenbrot geben.“ „Ei was,“ ſagte der Mann, „du bi&st; ni&ch;t re&ch;t ge&sch;eit: er hat keinen Zahn mehr im Maul, und kein Dieb für&ch;tet &si;&ch; vor ihm, er kann je&tz;t abgehen. Hat er uns gedient, ſo hat er ſein gutes Fre&ss;en dafür gekriegt.“

Der arme Hund, der ni&ch;t weit davon in der Sonne ausge&st;re&ck;t lag, ha&tt;e a≪es mit angehört und war traurig, daß morgen ſein le&tz;ter Tag ſein ſo≪te. Er ha&tt;e einen guten Freund, das war der Wolf, zu dem &sch;li&ch; er abends hinaus in den Wald und klagte über das S&ch;i&ck;ſal, das ihm bevor&st;ände. „Höre, Geva&tt;er,“ ſagte der Wolf, „ſei gutes Mutes, i&ch; wi≪ dir aus deiner Not helfen. I&ch; habe etwas ausgeda&ch;t. Morgen in a≪er Frühe geht dein Herr mit ſeiner Frau ins Heu, und &si;e nehmen ihr kleines Kind mit, weil niemand im Hauſe zurü&ck;bleibt. Sie p&fl;egen das Kind während der Arbeit hinter die He&ck;e in den S&ch;a&tt;en zu legen: lege di&ch; daneben, glei&ch; als wo≪te&st; du es bewa&ch;en. I&ch; wi≪ dann aus dem Walde herauskommen und das Kind rauben: du mußt mir eifrig na&ch;ſpringen, als wo≪te&st; du mir es wieder abjagen. I&ch; la&ss;e es fa≪en, und du bring&st; es den Eltern wieder zurü&ck;, die glauben dann, du hä&tt;e&st; es gere&tt;et, und &si;nd viel zu dankbar, als daß &si;e dir ein Leid antun ſo≪ten: im Gegenteil, du komm&st; in vö≪ige Gnade, und &si;e werden es dir an ni&ch;ts mehr fehlen la&ss;en.“

Der An&sch;lag ge&fi;el dem Hund, und wie er ausgeda&ch;t war, ſo ward er au&ch; ausgeführt. Der Vater &sch;rie, als er den Wolf mit ſeinem Kinde dur&ch;s Feld laufen ſah, als es aber der alte Sultan zurü&ck;bra&ch;te, da war er froh, &st;rei&ch;elte ihn und ſagte „dir ſo≪ kein Här&ch;en gekrümmt werden, du ſo≪&st; das Gnadenbrot e&ss;en, ſolange du leb&st;.“ Zu ſeiner Frau aber ſpra&ch; er „geh glei&ch; heim und ko&ch;e dem alten Sultan einen We&ck;brei, den brau&ch;t er ni&ch;t zu beißen, und bring das Kopfki&ss;en aus meinem Be&tt;e, das &sch;enk i&ch; ihm zu ſeinem Lager.“ Von nun an ha&tt;e es der alte Sultan ſo gut, als er &si;&ch;s nur wün&sch;en konnte. Bald herna&ch; beſu&ch;te ihn der Wolf und freute &si;&ch;, daß a≪es ſo wohl gelungen war. „Aber Geva&tt;er,“ ſagte er, „du wir&st; do&ch; ein Auge zudrü&ck;en, wenn i&ch; bei Gelegenheit deinem Herrn ein fe&tt;es S&ch;af weghole. Es wird einem heutzutage &sch;wer, &si;&ch; dur&ch;zu&sch;lagen.“ „Darauf re&ch;ne ni&ch;t,“ antwortete der Hund, „meinem Herrn bleibe i&ch; treue, das darf i&ch; ni&ch;t zugeben.“ Der Wolf meinte, das wäre ni&ch;t im Ern&st;e geſpro&ch;en, kam in der Na&ch;t herange&sch;li&ch;en und wo≪te &si;&ch; das S&ch;af holen. Aber der Bauer, dem der treue Sultan das Vorhaben des Wolfes verraten ha&tt;e, paßte ihm auf und kämmte ihm mit dem Dre&sch;&fl;egel gar&st;ig die Haare. Der Wolf mußte ausreißen, &sch;rie aber dem Hund zu „wart du &sch;le&ch;ter Geſe≪e, dafür ſo≪&st; du büßen.“

Am andern Morgen &sch;i&ck;te der Wolf das S&ch;wein, und ließ den Hund hinaus in den Wald fordern, da wo≪ten &si;e ihre Sa&ch;e ausma&ch;en. Der alte Sultan konnte keinen Bei&st;and &fi;nden als eine Ka&tz;e, die nur drei Beine ha&tt;e, und als &si;e zuſammen hinausgingen, humpelte die arme Ka&tz;e daher und &st;re&ck;te zuglei&ch; vor S&ch;merz den S&ch;wanz in die Höhe. Der Wolf und ſein Bei&st;and waren &sch;on an Ort und Ste≪e, als &si;e aber ihren Gegner daherkommen ſahen, meinten &si;e, er führte einen Säbel mit &si;&ch;, weil &si;e den aufgeri&ch;teten S&ch;wanz der Ka&tz;e dafür anſahen. Und wenn das arme Tier ſo auf drei Beinen hüpfte, da&ch;ten &si;e ni&ch;t anders, als es höbe jedesmal einen Stein auf, wo≪te damit auf &si;e werfen. Da ward ihnen beiden ang&st;: das wilde S&ch;wein verkro&ch; &si;&ch; ins Laub, und der Wolf ſprang auf einen Baum. Der Hund und die Ka&tz;e, als &si;e herankamen, wunderten &si;&ch;, daß &si;&ch; niemand ſehen ließ. Das wilde S&ch;wein aber ha&tt;e &si;&ch; im Laub ni&ch;t ganz ver&st;e&ck;en können, ſondern die Ohren ragten no&ch; heraus. Während die Ka&tz;e &si;&ch; bedä&ch;tig um&sch;aute, zwin&st;e das S&ch;wein mit den Ohren: die Ka&tz;e, wel&ch;e meinte, es regte &si;&ch; da eine Maus, ſprang darauf zu und biß herzha&ft; hinein. Da erhob &si;&ch; das S&ch;wein mit großem Ge&sch;rei, lief fort und rief „dort auf dem Baum, da &si;&tz;t der S&ch;uldige.“ Der Hund und die Ka&tz;e &sch;auten hinauf und erbli&ck;ten den Wolf, der &sch;ämte &si;&ch;, daß er &si;&ch; ſo fur&ch;tſam gezeigt ha&tt;e, und nahm von dem Hund den Frieden an.

49.

Die ſe&ch;s S&ch;wäne

Es jagte einmal ein König in einem großen Wald und jagte einem Wild ſo eifrig na&ch;, daß ihm niemand von ſeinen Leuten folgen konnte. Als der Abend herankam, hielt er &st;i≪ und bli&ck;te um &si;&ch;, da ſah er, daß er &si;&ch; verirrt ha&tt;e. Er ſu&ch;te einen Ausgang, konnte aber keinen &fi;nden. Da ſah er eine alte Frau mit wa&ck;elndem Kopfe, die auf ihn zukam; das war aber eine Hexe. „Liebe Frau,“ ſpra&ch; er zu ihr, „könnt Ihr mir ni&ch;t den Weg dur&ch; den Wald zeigen?“ „O ja, Herr König,“ antwortete &si;e, „das kann i&ch; wohl, aber es i&st; eine Bedingung dabei, wenn Ihr die ni&ch;t erfü≪t, ſo kommt Ihr nimmermehr aus dem Wald und müßt darin Hungers &st;erben.“ „Was i&st; das für eine Bedingung?“ fragte der König. „I&ch; habe eine To&ch;ter,“ ſagte die Alte, „die ſo &sch;ön i&st;, wie Ihr eine auf der Welt &fi;nden könnt, und wohl verdient, Eure Gemahlin zu werden, wo≪t Ihr die zur Frau Königin ma&ch;en, ſo zeige i&ch; Eu&ch; den Weg aus dem Walde.“ Der König in der Ang&st; ſeines Herzens wi≪igte ein, und die Alte führte ihn zu ihrem Häus&ch;en, wo ihre To&ch;ter beim Feuer ſaß. Sie emp&fi;ng den König, als wenn &si;e ihn erwartet hä&tt;e, und er ſah wohl, daß &si;e ſehr &sch;ön war, aber &si;e ge&fi;el ihm do&ch; ni&ch;t, und er konnte &si;e ohne heimli&ch;es Grauſen ni&ch;t anſehen. Na&ch;dem er das Mäd&ch;en zu &si;&ch; aufs Pferd gehoben ha&tt;e, zeigte ihm die Alte den Weg, und der König gelangte wieder in ſein königli&ch;es S&ch;loß, wo die Ho&ch;zeit gefeiert wurde.

Der König war &sch;on einmal verheiratet geweſen, und ha&tt;e von ſeiner er&st;en Gemahlin &si;eben Kinder, ſe&ch;s Knaben und ein Mäd&ch;en, die er über a≪es auf der Welt liebte. Weil er nun für&ch;tete, die Stiefmu&tt;er mö&ch;te &si;e ni&ch;t gut behandeln und ihnen gar ein Leid antun, ſo bra&ch;te er &si;e in ein einſames S&ch;loß, das mi&tt;en in einem Walde &st;and. Es lag ſo verborgen, und der Weg war ſo &sch;wer zu &fi;nden, daß er ihn ſelb&st; ni&ch;t gefunden hä&tt;e, wenn ihm ni&ch;t eine weiſe Frau ein Knäuel Garn von wunderbarer Eigen&sch;a&ft; ge&sch;enkt hä&tt;e; wenn er das vor &si;&ch; hinwarf, ſo wi&ck;elte es &si;&ch; von ſelb&st; los und zeigte ihm den Weg. Der König ging aber ſo o&ft; hinaus zu ſeinen lieben Kindern, daß der Königin ſeine Abweſenheit auf&fi;el; &si;e war neugierig und wo≪te wi&ss;en, was er draußen ganz a≪ein in dem Walde zu &sch;a&ff;en habe. Sie gab ſeinen Dienern viel Geld, und die verrieten ihr das Geheimnis und ſagten ihr au&ch; von dem Knäuel, das a≪ein den Weg zeigen könnte. Nun ha&tt;e &si;e keine Ruhe, bis &si;e herausgebra&ch;t ha&tt;e, wo der König das Knäuel aufbewahrte, und dann ma&ch;te &si;e kleine weißſeidene Hemd&ch;en, und da &si;e von ihrer Mu&tt;er die Hexenkün&st;e gelernt ha&tt;e, ſo nähete &si;e einen Zauber hinein. Und als der König einmal auf die Jagd geri&tt;en war, nahm &si;e die Hemd&ch;en und ging in den Wald, und das Knäuel zeigte ihr den Weg. Die Kinder, die aus der Ferne jemand kommen ſahen, meinten, ihr lieber Vater käme zu ihnen, und ſprangen ihm vo≪ Freude entgegen. Da warf &si;e über ein jedes eins von den Hemd&ch;en, und wie das ihren Leib berührt ha&tt;e, verwandelten &si;e &si;&ch; in S&ch;wäne und &fl;ogen über den Wald hinweg. Die Königin ging ganz vergnügt na&ch; Haus und glaubte ihre Stiefkinder los zu ſein, aber das Mäd&ch;en war ihr mit den Brüdern ni&ch;t entgegen gelaufen, und &si;e wußte ni&ch;ts von ihm. Andern Tags kam der König und wo≪te ſeine Kinder beſu&ch;en, er fand aber niemand als das Mäd&ch;en. „Wo &si;nd deine Brüder?“ fragte der König. „A&ch;, lieber Vater,“ antwortete es, „die &si;nd fort und haben mi&ch; a≪ein zurü&ck;gela&ss;en,“ und erzählte ihm, daß es aus ſeinem Fen&st;erlein mit angeſehen habe, wie ſeine Brüder als S&ch;wäne über den Wald wegge&fl;ogen wären, und zeigte ihm die Federn, die &si;e in dem Hof ha&tt;en fa≪en la&ss;en, und die es aufgeleſen ha&tt;e. Der König trauerte, aber er da&ch;te ni&ch;t, daß die Königin die böſe Tat vo≪bra&ch;t hä&tt;e, und weil er für&ch;tete, das Mäd&ch;en würde ihm au&ch; geraubt, ſo wo≪te er es mit fortnehmen. Aber es ha&tt;e Ang&st; vor der Stiefmu&tt;er, und bat den König, daß es nur no&ch; dieſe Na&ch;t im Wald&sch;loß bleiben dürfte.

Das arme Mäd&ch;en da&ch;te „meines Bleibens i&st; ni&ch;t länger hier, i&ch; wi≪ gehen und meine Brüder ſu&ch;en.“ Und als die Na&ch;t kam, ent&fl;oh es, und ging gerade in den Wald hinein. Es ging die ganze Na&ch;t dur&ch; und au&ch; den andern Tag in einem fort, bis es vor Müdigkeit ni&ch;t weiter konnte. Da ſah es eine Wildhü&tt;e, &st;ieg hinauf und fand eine Stube mit ſe&ch;s kleinen Be&tt;en, aber es getraute ni&ch;t &si;&ch; in eins zu legen, ſondern kro&ch; unter eins, legte &si;&ch; auf den harten Boden und wo≪te die Na&ch;t da zubringen. Als aber die Sonne bald untergehen wo≪te, hörte es ein Rau&sch;en und ſah, daß ſe&ch;s S&ch;wäne zum Fen&st;er hereinge&fl;ogen kamen. Sie ſe&tz;ten &si;&ch; auf den Boden, und blieſen einander an und blieſen &si;&ch; a≪e Federn ab, und ihre S&ch;wanenhaut &st;reifte &si;&ch; ab wie ein Hemd. Da ſah &si;e das Mäd&ch;en an und erkannte ihre Brüder, freute &si;&ch; und kro&ch; unter dem Be&tt; hervor. Die Brüder waren ni&ch;t weniger erfreut, als &si;e ihr S&ch;we&st;er&ch;en erbli&ck;ten, aber ihre Freude war von kurzer Dauer. „Hier kann deines Bleibens ni&ch;t ſein,“ ſpra&ch;en &si;e zu ihm, „das i&st; eine Herberge für Räuber, wenn die heim kommen und &fi;nden di&ch;, ſo ermorden &si;e di&ch;.“ „Könnt ihr mi&ch; denn ni&ch;t be&sch;ü&tz;en?“ fragte das S&ch;we&st;er&ch;en. „Nein,“ antworteten &si;e, „denn wir können nur eine Viertel&st;unde lang jeden Abend unſere S&ch;wanenhaut ablegen, und haben in dieſer Zeit unſere men&sch;li&ch;e Ge&st;alt, aber dann werden wir wieder in S&ch;wäne verwandelt.“ Das S&ch;we&st;er&ch;en weinte und ſagte „könnt ihr denn ni&ch;t erlö&st; werden?“ „A&ch; nein,“ antworteten &si;e, „die Bedingungen &si;nd zu &sch;wer. Du darf&st; ſe&ch;s Jahre lang ni&ch;t ſpre&ch;en und ni&ch;t la&ch;en, und mußt in der Zeit ſe&ch;s Hemd&ch;en für uns aus Sternblumen zuſammennähen. Kommt ein einziges Wort aus deinem Munde, ſo i&st; a≪e Arbeit verloren.“ Und als die Brüder das geſpro&ch;en ha&tt;en, war die Viertel&st;unde herum, und &si;e &fl;ogen als S&ch;wäne wieder zum Fen&st;er hinaus.

Das Mäd&ch;en aber faßte den fe&st;en Ent&sch;luß, ſeine Brüder zu erlöſen, und wenn es au&ch; ſein Leben ko&st;ete. Es verließ die Wildhü&tt;e, ging mi&tt;en in den Wald und ſe&tz;te &si;&ch; auf einen Baum und bra&ch;te da die Na&ch;t zu. Am andern Morgen ging es aus, ſammelte Sternblumen und &fi;ng an zu nähen. Reden konnte es mit niemand, und zum La&ch;en ha&tt;e es keine Lu&st;: es ſaß da und ſah nur auf ſeine Arbeit. Als es &sch;on lange Zeit da zugebra&ch;t ha&tt;e, ge&sch;ah es, daß der König des Landes in dem Wald jagte und ſeine Jäger zu dem Baum kamen, auf wel&ch;em das Mäd&ch;en ſaß. Sie riefen es an und ſagten „wer bi&st; du?“ Es gab aber keine Antwort. „Komm herab zu uns,“ ſagten &si;e, „wir wo≪en dir ni&ch;ts zuleid tun.“ Es &sch;ü&tt;elte bloß mit dem Kopf. Als &si;e es weiter mit Fragen bedrängten, ſo warf es ihnen ſeine goldene Halske&tt;e herab und da&ch;te &si;e damit zufrieden zu &st;e≪en. Sie ließen aber ni&ch;t ab, da warf es ihnen ſeinen Gürtel herab, und als au&ch; das ni&ch;ts half, ſeine Strumpfbänder, und na&ch; und na&ch; a≪es, was es anha&tt;e und entbehren konnte, ſo daß es ni&ch;ts mehr als ſein Hemdlein behielt. Die Jäger ließen &si;&ch; aber damit ni&ch;t abweiſen, &st;iegen auf den Baum, hoben das Mäd&ch;en herab und führten es vor den König. Der König fragte „wer bi&st; du? Was ma&ch;&st; du auf dem Baum?“ Aber es antwortete ni&ch;t. Er fragte es in a≪en Spra&ch;en, die er wußte, aber es blieb &st;umm wie ein Fi&sch;. Weil es aber ſo &sch;ön war, ſo ward des Königs Herz gerührt, und er faßte eine große Liebe zu ihm. Er tat ihm ſeinen Mantel um, nahm es vor &si;&ch; aufs Pferd und bra&ch;te es in ſein S&ch;loß. Da ließ er ihm rei&ch;e Kleider antun, und es &st;rahlte in ſeiner S&ch;önheit wie der he≪e Tag, aber es war kein Wort aus ihm herauszubringen. Er ſe&tz;te es bei Ti&sch; an ſeine Seite, und ſeine be&sch;eidenen Mienen und ſeine Si&tt;ſamkeit ge&fi;elen ihm ſo ſehr, daß er ſpra&ch; „dieſe begehre i&ch; zu heiraten und keine andere auf der Welt,“ und na&ch; einigen Tagen vermählte er &si;&ch; mit ihr.

Der König aber ha&tt;e eine böſe Mu&tt;er, die war unzufrieden mit dieſer Heirat und ſpra&ch; &sch;le&ch;t von der jungen Königin. „Wer weiß, wo die Dirne her i&st;,“ ſagte &si;e, „die ni&ch;t reden kann: &si;e i&st; eines Königs ni&ch;t würdig.“ Über ein Jahr, als die Königin das er&st;e Kind zur Welt bra&ch;te, nahm es ihr die Alte weg und be&st;ri&ch; ihr im S&ch;lafe den Mund mit Blut. Da ging &si;e zum König und klagte &si;e an, &si;e wäre eine Men&sch;enfre&ss;erin. Der König wo≪te es ni&ch;t glauben und li&tt; ni&ch;t, daß man ihr ein Leid antat. Sie ſaß aber be&st;ändig und nähete an den Hemd&ch;en, und a&ch;tete auf ni&ch;ts anderes. Das nä&ch;&st;emal, als &si;e wieder einen &sch;önen Knaben gebar, übte die fal&sch;e S&ch;wiegermu&tt;er denſelben Betrug aus, aber der König konnte &si;&ch; ni&ch;t ent&sch;ließen, ihren Reden Glauben beizume&ss;en. Er ſpra&ch; „&si;e i&st; zu fromm und gut, als daß &si;e ſo etwas tun könnte, wäre &si;e ni&ch;t &st;umm und könnte &si;e &si;&ch; verteidigen, ſo würde ihre Un&sch;uld an den Tag kommen.“ Als aber das dri&tt;emal die Alte das neugeborne Kind raubte und die Königin anklagte, die kein Wort zu ihrer Verteidigung vorbra&ch;te, ſo konnte der König ni&ch;t anders, er mußte &si;e dem Geri&ch;t übergeben, und das verurteilte &si;e, den Tod dur&ch;s Feuer zu erleiden.

Als der Tag herankam, wo das Urteil ſo≪te vo≪zogen werden, da war zuglei&ch; der le&tz;te Tag von den ſe&ch;s Jahren herum, in wel&ch;em &si;e ni&ch;t ſpre&ch;en und ni&ch;t la&ch;en durfte, und &si;e ha&tt;e ihre lieben Brüder aus der Ma&ch;t des Zaubers befreit. Die ſe&ch;s Hemden waren fertig geworden, nur daß an dem le&tz;ten der linke Ärmel no&ch; fehlte. Als &si;e nun zum S&ch;eiterhaufen geführt wurde, legte &si;e die Hemden auf ihren Arm, und als &si;e oben &st;and und das Feuer eben ſo≪te angezündet werden, ſo &sch;aute &si;e &si;&ch; um, da kamen ſe&ch;s S&ch;wäne dur&ch; die Lu&ft; dahergezogen. Da ſah &si;e, daß ihre Erlöſung nahte, und ihr Herz regte &si;&ch; in Freude. Die S&ch;wäne rau&sch;ten zu ihr her und ſenkten &si;&ch; herab, ſo daß &si;e ihnen die Hemden überwerfen konnte: und wie &si;e davon berührt wurden, &fi;elen die S&ch;wanenhäute ab, und ihre Brüder &st;anden leibha&ft;ig vor ihr und waren fri&sch; und &sch;ön; nur dem jüng&st;en fehlte der linke Arm, und er ha&tt;e dafür einen S&ch;wanen&fl;ügel am Rü&ck;en. Sie herzten und küßten &si;&ch;, und die Königin ging zu dem Könige, der ganz be&st;ürzt war, und &fi;ng an zu reden und ſagte „lieb&st;er Gemahl, nun darf i&ch; ſpre&ch;en und dir o&ff;enbaren, daß i&ch; un&sch;uldig bin und fäl&sch;li&ch; angeklagt,“ und erzählte ihm von dem Betrug der Alten, die ihre drei Kinder weggenommen und verborgen hä&tt;e. Da wurden &si;e zu großer Freude des Königs herbeigeholt, und die böſe S&ch;wiegermu&tt;er wurde zur Strafe auf den S&ch;eiterhaufen gebunden und zu A&sch;e verbrannt. Der König aber und die Königin mit ihren ſe&ch;s Brüdern lebten lange Jahre in Glü&ck; und Frieden.

50.

Dornrös&ch;en

Vor Zeiten war ein König und eine Königin, die ſpra&ch;en jeden Tag „a&ch;, wenn wir do&ch; ein Kind hä&tt;en!“ und kriegten immer keins. Da trug &si;&ch; zu, als die Königin einmal im Bade ſaß, daß ein Fro&sch; aus dem Wa&ss;er ans Land kro&ch; und zu ihr ſpra&ch; „dein Wun&sch; wird erfü≪t werden, ehe ein Jahr vergeht, wir&st; du eine To&ch;ter zur Welt bringen.“ Was der Fro&sch; geſagt ha&tt;e, das ge&sch;ah, und die Königin gebar ein Mäd&ch;en, das war ſo &sch;ön, daß der König vor Freude &si;&ch; ni&ch;t zu la&ss;en wußte und ein großes Fe&st; an&st;e≪te. Er ladete ni&ch;t bloß ſeine Verwandte, Freunde und Bekannte, ſondern au&ch; die weiſen Frauen dazu ein, damit &si;e dem Kind hold und gewogen wären. Es waren ihrer dreizehn in ſeinem Rei&ch;e, weil er aber nur zwölf goldene Te≪er ha&tt;e, von wel&ch;en &si;e e&ss;en ſo≪ten, ſo mußte eine von ihnen daheim bleiben. Das Fe&st; ward mit a≪er Pra&ch;t gefeiert, und als es zu Ende war, be&sch;enkten die weiſen Frauen das Kind mit ihren Wundergaben: die eine mit Tugend, die andere mit S&ch;önheit, die dri&tt;e mit Rei&ch;tum, und ſo mit a≪em, was auf der Welt zu wün&sch;en i&st;. Als elfe ihre Sprü&ch;e eben getan ha&tt;en, trat plö&tz;li&ch; die dreizehnte herein. Sie wo≪te &si;&ch; dafür rä&ch;en, daß &si;e ni&ch;t eingeladen war, und ohne jemand zu grüßen oder nur anzuſehen, rief &si;e mit lauter Stimme „die Königsto&ch;ter ſo≪ &si;&ch; in ihrem funfzehnten Jahr an einer Spindel &st;e&ch;en und tot hinfa≪en.“ Und ohne ein Wort weiter zu ſpre&ch;en, kehrte &si;e &si;&ch; um und verließ den Saal. A≪e waren er&sch;ro&ck;en, da trat die zwölfte hervor, die ihren Wun&sch; no&ch; übrig ha&tt;e, und weil &si;e den böſen Spru&ch; ni&ch;t aufheben, ſondern nur ihn mildern konnte, ſo ſagte &si;e „es ſo≪ aber kein Tod ſein, ſondern ein hundertjähriger tiefer S&ch;laf, in wel&ch;en die Königsto&ch;ter fä≪t.“ Der König, der ſein liebes Kind vor dem Unglü&ck; gern bewahren wo≪te, ließ den Befehl ausgehen, daß a≪e Spindeln im ganzen Königrei&ch;e ſo≪ten verbrannt werden. An dem Mäd&ch;en aber wurden die Gaben der weiſen Frauen ſämtli&ch; erfü≪t, denn es war ſo &sch;ön, &si;&tt;ſam, freundli&ch; und ver&st;ändig, daß es jedermann, der es anſah, lieb haben mußte. Es ge&sch;ah, daß an dem Tage, wo es gerade funfzehn Jahr alt ward, der König und die Königin ni&ch;t zu Haus waren, und das Mäd&ch;en ganz a≪ein im S&ch;loß zurü&ck;blieb. Da ging es a≪erorten herum, beſah Stuben und Kammern, wie es Lu&st; ha&tt;e, und kam endli&ch; au&ch; an einen alten Turm. Es &st;ieg die enge Wendeltreppe hinauf, und gelangte zu einer kleinen Türe. In dem S&ch;loß &st;e&ck;te ein verro&st;eter S&ch;lü&ss;el, und als es umdrehte, ſprang die Türe auf, und ſaß da in einem kleinen Stüb&ch;en eine alte Frau mit einer Spindel und ſpann em&si;g ihren Fla&ch;s. „Guten Tag, du altes Mü&tt;er&ch;en,“ ſpra&ch; die Königsto&ch;ter, „was ma&ch;&st; du da?“ „I&ch; ſpinne,“ ſagte die Alte und ni&ck;te mit dem Kopf. „Was i&st; das für ein Ding, das ſo lu&st;ig herumſpringt?“ ſpra&ch; das Mäd&ch;en, nahm die Spindel und wo≪te au&ch; ſpinnen. Kaum ha&tt;e &si;e aber die Spindel angerührt, ſo ging der Zauberſpru&ch; in Erfü≪ung, und &si;e &st;a&ch; &si;&ch; damit in den Finger.

In dem Augenbli&ck; aber, wo &si;e den Sti&ch; empfand, &fi;el &si;e auf das Be&tt; nieder, das da &st;and, und lag in einem tiefen S&ch;laf. Und dieſer S&ch;laf verbreitete &si;&ch; über das ganze S&ch;loß: der König und die Königin, die eben heim gekommen waren und in den Saal getreten waren, &fi;ngen an einzu&sch;lafen, und der ganze Hof&st;aat mit ihnen. Da &sch;liefen au&ch; die Pferde im Sta≪, die Hunde im Hofe, die Tauben auf dem Da&ch;e, die Fliegen an der Wand, ja, das Feuer, das auf dem Herde &fl;a&ck;erte, ward &st;i≪ und &sch;lief ein, und der Braten hörte auf zu bru&tz;eln, und der Ko&ch;, der den Kü&ch;enjungen, weil er etwas verſehen ha&tt;e, an den Haaren ziehen wo≪te, ließ ihn los und &sch;lief. Und der Wind legte &si;&ch;, und auf den Bäumen vor dem S&ch;loß regte &si;&ch; kein Blä&tt;&ch;en mehr.

Rings um das S&ch;loß aber begann eine Dornenhe&ck;e zu wa&ch;ſen, die jedes Jahr höher ward, und endli&ch; das ganze S&ch;loß umzog und darüber hinauswu&ch;s, daß gar ni&ch;ts mehr davon zu ſehen war, ſelb&st; ni&ch;t die Fahne auf dem Da&ch;. Es ging aber die Sage in dem Land von dem &sch;önen &sch;lafenden Dornrös&ch;en, denn ſo ward die Königsto&ch;ter genannt, alſo daß von Zeit zu Zeit Königsſöhne kamen und dur&ch; die He&ck;e in das S&ch;loß dringen wo≪ten. Es war ihnen aber ni&ch;t mögli&ch;, denn die Dornen, als hä&tt;en &si;e Hände, hielten fe&st; zuſammen, und die Jünglinge blieben darin hängen, konnten &si;&ch; ni&ch;t wieder losma&ch;en und &st;arben eines jämmerli&ch;en Todes. Na&ch; langen Jahren kam wieder einmal ein Königsſohn in das Land, und hörte, wie ein alter Mann von der Dornhe&ck;e erzählte, es ſo≪te ein S&ch;loß dahinter &st;ehen, in wel&ch;em eine wunder&sch;öne Königsto&ch;ter, Dornrös&ch;en genannt, &sch;on ſeit hundert Jahren &sch;liefe, und mit ihr &sch;liefe der König und die Königin und der ganze Hof&st;aat. Er wußte au&ch; von ſeinem Großvater, daß &sch;on viele Königsſöhne gekommen wären und verſu&ch;t hä&tt;en, dur&ch; die Dornenhe&ck;e zu dringen, aber &si;e wären darin hängen geblieben und eines traurigen Todes ge&st;orben. Da ſpra&ch; der Jüngling „i&ch; für&ch;te mi&ch; ni&ch;t, i&ch; wi≪ hinaus und das &sch;öne Dornrös&ch;en ſehen.“ Der gute Alte mo&ch;te ihm abraten, wie er wo≪te, er hörte ni&ch;t auf ſeine Worte.

Nun waren aber gerade die hundert Jahre ver&fl;o&ss;en, und der Tag war gekommen, wo Dornrös&ch;en wieder erwa&ch;en ſo≪te. Als der Königsſohn &si;&ch; der Dornenhe&ck;e näherte, waren es lauter große &sch;öne Blumen, die taten &si;&ch; von ſelb&st; auseinander und ließen ihn unbe&sch;ädigt hindur&ch;, und hinter ihm taten &si;e &si;&ch; wieder als eine He&ck;e zuſammen. Im S&ch;loßhof ſah er die Pferde und &sch;e&ck;igen Jagdhunde liegen und &sch;lafen, auf dem Da&ch;e ſaßen die Tauben und ha&tt;en das Köpf&ch;en unter den Flügel ge&st;e&ck;t. Und als er ins Haus kam, &sch;liefen die Fliegen an der Wand, der Ko&ch; in der Kü&ch;e hielt no&ch; die Hand, als wo≪te er den Jungen anpa&ck;en, und die Magd ſaß vor dem &sch;warzen Huhn, das ſo≪te gerup&ft; werden. Da ging er weiter und ſah im Saale den ganzen Hof&st;aat liegen und &sch;lafen, und oben bei dem Throne lag der König und die Königin. Da ging er no&ch; weiter, und a≪es war ſo &st;i≪, daß einer ſeinen Atem hören konnte, und endli&ch; kam er zu dem Turm und ö&ff;nete die Türe zu der kleinen Stube, in wel&ch;er Dornrös&ch;en &sch;lief. Da lag es und war ſo &sch;ön, daß er die Augen ni&ch;t abwenden konnte, und er bü&ck;te &si;&ch; und gab ihm einen Kuß. Wie er es mit dem Kuß berührt ha&tt;e, &sch;lug Dornrös&ch;en die Augen auf, erwa&ch;te, und bli&ck;te ihn ganz freundli&ch; an. Da gingen &si;e zuſammen herab, und der König erwa&ch;te und die Königin und der ganze Hof&st;aat, und ſahen einander mit großen Augen an. Und die Pferde im Hof &st;anden auf und rü&tt;elten &si;&ch;: die Jagdhunde ſprangen und wedelten: die Tauben auf dem Da&ch;e zogen das Köpf&ch;en unterm Flügel hervor, ſahen umher und &fl;ogen ins Feld: die Fliegen an den Wänden kro&ch;en weiter: das Feuer in der Kü&ch;e erhob &si;&ch;, &fl;a&ck;erte und ko&ch;te das E&ss;en: der Braten &fi;ng wieder an zu bru&tz;eln: und der Ko&ch; gab dem Jungen eine Ohrfeige, daß er &sch;rie: und die Magd rupfte das Huhn fertig. Und da wurde die Ho&ch;zeit des Königsſohns mit dem Dornrös&ch;en in a≪er Pra&ch;t gefeiert, und &si;e lebten vergnügt bis an ihr Ende.

51.

Fundevogel

Es war einmal ein För&st;er, der ging in den Wald auf die Jagd, und wie er in den Wald kam, hörte er &sch;reien, als obs ein kleines Kind wäre. Er ging dem S&ch;reien na&ch; und kam endli&ch; zu einem hohen Baum, und oben darauf ſaß ein kleines Kind. Es war aber die Mu&tt;er mit dem Kinde unter dem Baum einge&sch;lafen, und ein Raubvogel ha&tt;e das Kind in ihrem S&ch;oße geſehen: da war er hinzuge&fl;ogen, ha&tt;e es mit ſeinem S&ch;nabel weggenommen und auf den hohen Baum geſe&tz;t.

Der För&st;er &st;ieg hinauf, holte das Kind herunter und da&ch;te „du wi≪&st; das Kind mit na&ch; Haus nehmen und mit deinem Len&ch;en zuſammen aufziehn.“ Er bra&ch;te es alſo heim, und die zwei Kinder wu&ch;ſen miteinander auf. Das aber, das auf dem Baum gefunden worden war, und weil es ein Vogel weggetragen ha&tt;e, wurde Fundevogel geheißen. Fundevogel und Len&ch;en ha&tt;en &si;&ch; ſo lieb, nein ſo lieb, daß, wenn eins das andere ni&ch;t ſah, ward es traurig.

Der För&st;er ha&tt;e aber eine alte Kö&ch;in, die nahm eines Abends zwei Eimer und &fi;ng an Wa&ss;er zu &sch;leppen, und ging ni&ch;t einmal, ſondern vielemal hinaus an den Brunnen. Len&ch;en ſah es und ſpra&ch; „hör einmal, alte Sanne, was träg&st; du denn ſo viel Wa&ss;er zu?“ „Wenn dus keinem Men&sch;en wiederſagen wi≪&st;, ſo wi≪ i&ch; dirs wohl ſagen.“ Da ſagte Len&ch;en nein, &si;e wo≪te es keinem Men&sch;en wiederſagen, ſo ſpra&ch; die Kö&ch;in „morgen früh, wenn der För&st;er auf die Jagd i&st;, da ko&ch;e i&ch; das Wa&ss;er, und wenns im Ke&ss;el &si;edet, werfe i&ch; den Fundevogel nein, und wi≪ ihn darin ko&ch;en.“

Des andern Morgens in a≪er Frühe &st;ieg der För&st;er auf und ging auf die Jagd, und als er weg war, lagen die Kinder no&ch; im Be&tt;. Da ſpra&ch; Len&ch;en zum Fundevogel „verläßt du mi&ch; ni&ch;t, ſo verlaß i&ch; di&ch; au&ch; ni&ch;t;“ ſo ſpra&ch; der Fundevogel „nun und nimmermehr.“ Da ſpra&ch; Len&ch;en „i&ch; wi≪ es dir nur ſagen, die alte Sanne &sch;leppte ge&st;ern abend ſo viel Eimer Wa&ss;er ins Haus, da fragte i&ch; &si;e, warum &si;e das täte, ſo ſagte &si;e, wenn i&ch; es keinem Men&sch;en ſagen wo≪te, ſo wo≪te &si;e es mir wohl ſagen: ſpra&ch; i&ch;, i&ch; wo≪te es gewiß keinem Men&sch;en ſagen: da ſagte &si;e, morgen früh, wenn der Vater auf die Jagd wäre, wo≪te &si;e den Ke&ss;el vo≪ Wa&ss;er &si;eden, di&ch; hineinwerfen und ko&ch;en. Wir wo≪en aber ge&sch;wind auf&st;ehen, uns anziehen und zuſammen fortgehen.“

Alſo &st;anden die beiden Kinder auf, zogen &si;&ch; ge&sch;wind an und gingen fort. Wie nun das Wa&ss;er im Ke&ss;el ko&ch;te, ging die Kö&ch;in in die S&ch;lafkammer, wo≪te den Fundevogel holen und ihn hineinwerfen. Aber als &si;e hineinkam und zu den Be&tt;en trat, waren die Kinder a≪e beide fort: da wurde ihr grauſam ang&st;, und &si;e ſpra&ch; vor &si;&ch; „was wi≪ i&ch; nun ſagen, wenn der För&st;er heim kommt und &si;eht, daß die Kinder weg &si;nd? Ge&sch;wind hintenna&ch;, daß wir &si;e wiederkriegen.“

Da &sch;i&ck;te die Kö&ch;in drei Kne&ch;te na&ch;, die ſo≪ten laufen und die Kinder einfangen. Die Kinder aber ſaßen vor dem Wald, und als &si;e die drei Kne&ch;te von weitem laufen ſahen, ſpra&ch; Len&ch;en zum Fundevogel „verläßt du mi&ch; ni&ch;t, ſo verlaß i&ch; di&ch; au&ch; ni&ch;t.“ So ſpra&ch; Fundevogel „nun und nimmermehr.“ Da ſagte Len&ch;en „werde du zum Roſen&st;ö&ck;&ch;en, und i&ch; zum Rös&ch;en darauf.“ Wie nun die drei Kne&ch;te vor den Wald kamen, ſo war ni&ch;ts da als ein Roſen&st;rau&ch; und ein Rös&ch;en oben drauf, die Kinder aber nirgend. Da ſpra&ch;en &si;e „hier i&st; ni&ch;ts zu ma&ch;en,“ und gingen heim und ſagten der Kö&ch;in, &si;e hä&tt;en ni&ch;ts in der Welt geſehen als nur ein Roſen&st;ö&ck;&ch;en und ein Rös&ch;en oben darauf. Da &sch;alt die alte Kö&ch;in „ihr Einfaltspinſel, ihr hä&tt;et das Roſen&st;ö&ck;&ch;en ſo≪en entzwei&sch;neiden und das Rös&ch;en abbre&ch;en und mit na&ch; Haus bringen, ge&sch;wind und tuts.“ Sie mußten alſo zum zweitenmal hinaus und ſu&ch;en. Die Kinder ſahen &si;e aber von weitem kommen, da ſpra&ch; Len&ch;en „Fundevogel, verläßt du mi&ch; ni&ch;t, ſo verlaß i&ch; di&ch; au&ch; ni&ch;t.“ Fundevogel ſagte „nun und nimmermehr.“ Spra&ch; Len&ch;en „ſo werde du eine Kir&ch;e und i&ch; die Krone darin.“ Wie nun die drei Kne&ch;te dahinkamen, war ni&ch;ts da als eine Kir&ch;e und eine Krone darin. Sie ſpra&ch;en alſo zueinander „was ſo≪en wir hier ma&ch;en, laßt uns na&ch; Hauſe gehen.“ Wie &si;e na&ch; Haus kamen, fragte die Kö&ch;in, ob &si;e ni&ch;ts gefunden hä&tt;en: ſo ſagten &si;e nein, &si;e hä&tt;en ni&ch;ts gefunden als eine Kir&ch;e, da wäre eine Krone darin geweſen. „Ihr Narren,“ &sch;alt die Kö&ch;in, „warum habt ihr ni&ch;t die Kir&ch;e zerbro&ch;en und die Krone mit heim gebra&ch;t?“ Nun ma&ch;te &si;&ch; die alte Kö&ch;in ſelb&st; auf die Beine und ging mit den drei Kne&ch;ten den Kindern na&ch;. Die Kinder ſahen aber die drei Kne&ch;te von weitem kommen, und die Kö&ch;in wa&ck;elte hintenna&ch;. Da ſpra&ch; Len&ch;en „Fundevogel, verläßt du mi&ch; ni&ch;t, ſo verlaß i&ch; di&ch; au&ch; ni&ch;t.“ Da ſpra&ch; der Fundevogel „nun und nimmermehr.“ Spra&ch; Len&ch;en „werde zum Tei&ch; und i&ch; die Ente drauf.“ Die Kö&ch;in aber kam herzu, und als &si;e den Tei&ch; ſah, legte &si;e &si;&ch; drüberhin und wo≪te ihn ausſaufen. Aber die Ente kam &sch;ne≪ ge&sch;wommen, faßte &si;e mit ihrem S&ch;nabel beim Kopf und zog &si;e ins Wa&ss;er hinein: da mußte die alte Hexe ertrinken. Da gingen die Kinder zuſammen na&ch; Haus und waren herzli&ch; froh; und wenn &si;e ni&ch;t ge&st;orben &si;nd, leben &si;e no&ch;.

52.

König Dro&ss;elbart

Ein König ha&tt;e eine To&ch;ter, die war über a≪e Maßen &sch;ön, aber dabei ſo &st;olz und übermütig, daß ihr kein Freier gut genug war. Sie wies einen na&ch; dem andern ab, und trieb no&ch; dazu Spo&tt; mit ihnen. Einmal ließ der König ein großes Fe&st; an&st;e≪en, und ladete dazu aus der Nähe und Ferne die heiratslu&st;igen Männer ein. Sie wurden a≪e in eine Reihe na&ch; Rang und Stand geordnet; er&st; kamen die Könige, dann die Herzöge, die Für&st;en, Grafen und Freiherrn, zule&tz;t die Edelleute. Nun ward die Königsto&ch;ter dur&ch; die Reihen geführt, aber an jedem ha&tt;e &si;e etwas auszuſe&tz;en. Der eine war ihr zu di&ck;, „das Weinfaß!“ ſpra&ch; &si;e. Der andere zu lang, „lang und &sch;wank hat keinen Gang.“ Der dri&tt;e zu kurz, „kurz und di&ck; hat kein Ge&sch;i&ck;.“ Der vierte zu blaß, „der blei&ch;e Tod!“ der fünfte zu rot, „der Zinshahn!“ der ſe&ch;&st;e war ni&ch;t gerad genug, „grünes Holz, hinterm Ofen getro&ck;net!“ Und ſo ha&tt;e &si;e an einem jeden etwas auszuſe&tz;en, beſonders aber ma&ch;te &si;e &si;&ch; über einen guten König lu&st;ig, der ganz oben &st;and und dem das Kinn ein wenig krumm gewa&ch;ſen war. „Ei,“ rief &si;e und la&ch;te, „der hat ein Kinn, wie die Dro&ss;el einen S&ch;nabel;“ und ſeit der Zeit bekam er den Namen Dro&ss;elbart. Der alte König aber, als er ſah, daß ſeine To&ch;ter ni&ch;ts tat als über die Leute ſpo&tt;en, und a≪e Freier, die da verſammelt waren, ver&sch;mähte, ward er zornig und &sch;wur, &si;e ſo≪te den er&st;en be&st;en Be&tt;ler zum Manne nehmen, der vor ſeine Türe käme. Ein paar Tage darauf hub ein Spielmann an unter dem Fen&st;er zu &si;ngen, um damit ein geringes Almoſen zu verdienen. Als es der König hörte, ſpra&ch; er „laßt ihn heraufkommen.“ Da trat der Spielmann in ſeinen &sch;mu&tz;igen verlumpten Kleidern herein, ſang vor dem König und ſeiner To&ch;ter, und bat, als er fertig war, um eine milde Gabe. Der König ſpra&ch; „dein Geſang hat mir ſo wohl gefa≪en, daß i&ch; dir meine To&ch;ter da zur Frau geben wi≪.“ Die Königsto&ch;ter er&sch;rak, aber der König ſagte „i&ch; habe den Eid getan, di&ch; dem er&st;en be&st;en Be&tt;elmann zu geben, den wi≪ i&ch; au&ch; halten.“ Es half keine Einrede, der Pfarrer ward geholt, und &si;e mußte &si;&ch; glei&ch; mit dem Spielmann trauen la&ss;en. Als das ge&sch;ehen war, ſpra&ch; der König „nun &sch;i&ck;t &si;&ch;s ni&ch;t, daß du als ein Be&tt;elweib no&ch; länger in meinem S&ch;loß bleib&st;, du kann&st; nur mit deinem Manne fortziehen.“

Der Be&tt;elmann führte &si;e an der Hand hinaus, und &si;e mußte mit ihm zu Fuß fortgehen. Als &si;e in einen großen Wald kamen, da fragte &si;e:

„A&ch;, wem gehört der &sch;öne Wald?“
   „Der gehört dem König Dro&ss;elbart;
   hä&tt;&st; du’n genommen, ſo wär er dein.“
„I&ch; arme Jungfer zart,
a&ch;, hä&tt; i&ch; genommen den König Dro&ss;elbart!“

Darauf kamen &si;e über eine Wieſe, da fragte &si;e wieder:

„Wem gehört die &sch;öne grüne Wieſe?“
   „Sie gehört dem König Dro&ss;elbart;
   hä&tt;&st; du’n genommen, ſo wär &si;e dein.“
„I&ch; arme Jungfer zart,
a&ch;, hä&tt; i&ch; genommen den König Dro&ss;elbart!“

Dann kamen &si;e dur&ch; eine große Stadt, da fragte &si;e wieder:

„Wem gehört dieſe &sch;öne große Stadt?“
   „Sie gehört dem König Dro&ss;elbart;
   hä&tt;&st; du’n genommen, ſo wär &si;e dein.“
„I&ch; arme Jungfer zart,
a&ch;, hä&tt; i&ch; genommen den König Dro&ss;elbart!“

„Es gefä≪t mir gar ni&ch;t,“ ſpra&ch; der Spielmann, „daß du dir immer einen andern zum Mann wün&sch;e&st;: bin i&ch; dir ni&ch;t gut genug?“ Endli&ch; kamen &si;e an ein ganz kleines Häus&ch;en, da ſpra&ch; &si;e:

„A&ch;, Go&tt;, was i&st; das Haus ſo klein!
wem mag das elende winzige Häus&ch;en ſein?“

Der Spielmann antwortete „das i&st; mein und dein Haus, wo wir zuſammen wohnen.“ Sie mußte &si;&ch; bü&ck;en, damit &si;e zu der niedrigen Tür hineinkam. „Wo &si;nd die Diener?“ ſpra&ch; die Königsto&ch;ter. „Was Diener!“ antwortete der Be&tt;elmann, „du mußt ſelber tun, was du wi≪&st; getan haben. Ma&ch; nur glei&ch; Feuer an und &st;e≪ Wa&ss;er auf, daß du mir mein E&ss;en ko&ch;&st;; i&ch; bin ganz müde.“ Die Königsto&ch;ter ver&st;and aber ni&ch;ts vom Feueranma&ch;en und Ko&ch;en, und der Be&tt;elmann mußte ſelber mit Hand anlegen, daß es no&ch; ſo leidli&ch; ging. Als &si;e die &sch;male Ko&st; verzehrt ha&tt;en, legten &si;e &si;&ch; zu Be&tt;: aber am Morgen trieb er &si;e &sch;on ganz früh heraus, weil &si;e das Haus beſorgen ſo≪te. Ein paar Tage lebten &si;e auf dieſe Art &sch;le&ch;t und re&ch;t, und zehrten ihren Vorrat auf. Da ſpra&ch; der Mann „Frau, ſo gehts ni&ch;t länger, daß wir hier zehren und ni&ch;ts verdienen. Du ſo≪&st; Körbe &fl;e&ch;ten.“ Er ging aus, &sch;ni&tt; Weiden und bra&ch;te &si;e heim: da &fi;ng &si;e an zu &fl;e&ch;ten, aber die harten Weiden &st;a&ch;en ihr die zarten Hände wund. „I&ch; ſehe, das geht ni&ch;t,“ ſpra&ch; der Mann, „ſpinn lieber, viellei&ch;t kann&st; du das be&ss;er.“ Sie ſe&tz;te &si;&ch; hin und verſu&ch;te zu ſpinnen, aber der harte Faden &sch;ni&tt; ihr bald in die wei&ch;en Finger, daß das Blut daran herunterlief. „Sieh&st; du,“ ſpra&ch; der Mann, „du taug&st; zu keiner Arbeit, mit dir bin i&ch; &sch;limm angekommen. Nun wi≪ i&ch;s verſu&ch;en, und einen Handel mit Töpfen und irdenem Ge&sch;irr anfangen: du ſo≪&st; di&ch; auf den Markt ſe&tz;en und die Ware feil halten.“ „A&ch;,“ da&ch;te &si;e, „wenn auf den Markt Leute aus meines Vaters Rei&ch; kommen, und ſehen mi&ch; da &si;&tz;en und feil halten, wie werden &si;e mi&ch; verſpo&tt;en!“ Aber es half ni&ch;ts, &si;e mußte &si;&ch; fügen, wenn &si;e ni&ch;t Hungers &st;erben wo≪ten. Das er&st;emal gings gut, denn die Leute kauften der Frau, weil &si;e &sch;ön war, gern ihre Ware ab, und bezahlten, was &si;e forderte: ja, viele gaben ihr das Geld, und ließen ihr die Töpfe no&ch; dazu. Nun lebten &si;e von dem Erworbenen, ſolange es dauerte, da handelte der Mann wieder eine Menge neues Ge&sch;irr ein. Sie ſe&tz;te &si;&ch; damit an eine E&ck;e des Marktes, und &st;e≪te es um &si;&ch; her und hielt feil. Da kam plö&tz;li&ch; ein trunkener Huſar dahergejagt, und ri&tt; geradezu in die Töpfe hinein, daß a≪es in tauſend S&ch;erben zerſprang. Sie &fi;ng an zu weinen und wußte vor Ang&st; ni&ch;t, was &si;e anfangen ſo≪te. „A&ch;, wie wird mirs ergehen!“ rief &si;e, „was wird mein Mann dazu ſagen!“ Sie lief heim und erzählte ihm das Unglü&ck;. „Wer ſe&tz;t &si;&ch; au&ch; an die E&ck;e des Marktes mit irdenem Ge&sch;irr!“ ſpra&ch; der Mann, „laß nur das Weinen, i&ch; ſehe wohl, du bi&st; zu keiner ordentli&ch;en Arbeit zu gebrau&ch;en. Da bin i&ch; in unſeres Königs S&ch;loß geweſen und habe gefragt, ob &si;e ni&ch;t eine Kü&ch;enmagd brau&ch;en könnten, und &si;e haben mir verſpro&ch;en, &si;e wo≪ten di&ch; dazu nehmen; dafür bekomm&st; du freies E&ss;en.“

Nun ward die Königsto&ch;ter eine Kü&ch;enmagd, mußte dem Ko&ch; zur Hand gehen und die ſauer&st;e Arbeit tun. Sie ma&ch;te &si;&ch; in beiden Ta&sch;en ein Töpf&ch;en fe&st;, darin bra&ch;te &si;e na&ch; Haus, was ihr von dem Übriggebliebenen zuteil ward, und davon nährten &si;e &si;&ch;. Es trug &si;&ch; zu, daß die Ho&ch;zeit des älte&st;en Königsſohnes ſo≪te gefeiert werden, da ging die arme Frau hinauf, &st;e≪te &si;&ch; vor die Saaltüre und wo≪te zuſehen. Als nun die Li&ch;ter angezündet waren, und immer einer &sch;öner als der andere hereintrat, und a≪es vo≪ Pra&ch;t und Herrli&ch;keit war, da da&ch;te &si;e mit betrübtem Herzen an ihr S&ch;i&ck;ſal und verwün&sch;te ihren Stolz und Übermut, der &si;e erniedrigt und in ſo große Armut ge&st;ürzt ha&tt;e. Von den kö&st;li&ch;en Speiſen, die da ein- und ausgetragen wurden, und von wel&ch;en der Geru&ch; zu ihr auf&st;ieg, warfen ihr Diener man&ch;mal ein paar Bro&ck;en zu, die tat &si;e in ihr Töpf&ch;en und wo≪te es heimtragen. Auf einmal trat der Königsſohn herein, war in Samt und Seide gekleidet und ha&tt;e goldene Ke&tt;en um den Hals. Und als er die &sch;öne Frau in der Türe &st;ehen ſah, ergri&ff; er &si;e bei der Hand und wo≪te mit ihr tanzen, aber &si;e weigerte &si;&ch; und er&sch;rak, denn &si;e ſah, daß es der König Dro&ss;elbart war, der um &si;e gefreit und den &si;e mit Spo&tt; abgewieſen ha&tt;e. Ihr Sträuben half ni&ch;ts, er zog &si;e in den Saal: da zerriß das Band, an wel&ch;em die Ta&sch;en hingen, und die Töpfe &fi;elen heraus, daß die Suppe &fl;oß und die Bro&ck;en umherſprangen. Und wie das die Leute ſahen, ent&st;and ein a≪gemeines Gelä&ch;ter und Spo&tt;en, und &si;e war ſo be&sch;ämt, daß &si;e &si;&ch; lieber tauſend Kla&ft;er unter die Erde gewün&sch;t hä&tt;e. Sie ſprang zur Türe hinaus und wo≪te ent&fl;iehen, aber auf der Treppe holte &si;e ein Mann ein und bra&ch;te &si;e zurü&ck;: und wie &si;e ihn anſah, war es wieder der König Dro&ss;elbart. Er ſpra&ch; ihr freundli&ch; zu „für&ch;te di&ch; ni&ch;t, i&ch; und der Spielmann, der mit dir in dem elenden Häus&ch;en gewohnt hat, &si;nd eins: dir zuliebe habe i&ch; mi&ch; ſo ver&st;e≪t, und der Huſar, der dir die Töpfe entzweigeri&tt;en hat, bin i&ch; au&ch; geweſen. Das a≪es i&st; ge&sch;ehen, um deinen &st;olzen Sinn zu beugen und di&ch; für deinen Ho&ch;mut zu &st;rafen, womit du mi&ch; verſpo&tt;et ha&st;.“ Da weinte &si;e bi&tt;erli&ch; und ſagte „i&ch; habe großes Unre&ch;t gehabt und bin ni&ch;t wert, deine Frau zu ſein.“ Er aber ſpra&ch; „trö&st;e di&ch;, die böſen Tage &si;nd vorüber, je&tz;t wo≪en wir unſere Ho&ch;zeit feiern.“ Da kamen die Kammerfrauen und taten ihr die prä&ch;tig&st;en Kleider an, und ihr Vater kam und der ganze Hof, und wün&sch;ten ihr Glü&ck; zu ihrer Vermählung mit dem König Dro&ss;elbart, und die re&ch;te Freude &fi;ng je&tz;t er&st; an. I&ch; wo≪te, du und i&ch;, wir wären au&ch; dabei geweſen.

53.

Sneewi&tt;&ch;en

Es war einmal mi&tt;en im Winder, und die S&ch;nee&fl;o&ck;en &fi;elen wie Federn vom Himmel herab, da ſaß eine Königin an einem Fen&st;er, das einen Rahmen von &sch;warzem Ebenholz ha&tt;e, und nähte. Und wie &si;e ſo nähte und na&ch; dem S&ch;nee aufbli&ck;te, &st;a&ch; &si;e &si;&ch; mit der Nadel in den Finger, und es &fi;elen drei Tropfen Blut in den S&ch;nee. Und weil das Rote im weißen S&ch;nee ſo &sch;ön ausſah, da&ch;te &si;e bei &si;&ch; „hä&tt; i&ch; ein Kind ſo weiß wie S&ch;nee, ſo rot wie Blut, und ſo &sch;warz wie das Holz an dem Rahmen.“ Bald darauf bekam &si;e ein Tö&ch;terlein, das war ſo weiß wie S&ch;nee, ſo rot wie Blut, und ſo &sch;warzhaarig wie Ebenholz, und ward darum das Sneewi&tt;&ch;en (S&ch;neeweiß&ch;en) genannt. Und wie das Kind geboren war, &st;arb die Königin.

Über ein Jahr nahm &si;&ch; der König eine andere Gemahlin. Es war eine &sch;öne Frau, aber &si;e war &st;olz und übermütig, und konnte ni&ch;t leiden, daß &si;e an S&ch;önheit von jemand ſo≪te übertro&ff;en werden. Sie ha&tt;e einen wunderbaren Spiegel, wenn &si;e vor den trat und &si;&ch; darin be&sch;aute, ſpra&ch; &si;e:

„Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer i&st; die S&ch;ön&st;e im ganzen Land?“

ſo antwortete der Spiegel:

„Frau Königin, Ihr ſeid die S&ch;ön&st;e im Land.“

Da war &si;e zufrieden, denn &si;e wußte, daß der Spiegel die Wahrheit ſagte.

Sneewi&tt;&ch;en aber wu&ch;s heran und wurde immer &sch;öner, und als es &si;eben Jahre alt war, war es ſo &sch;ön wie der klare Tag, und &sch;öner als die Königin ſelb&st;. Als dieſe einmal ihren Spiegel fragte:

„Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer i&st; die S&ch;ön&st;e im ganzen Land?“

ſo antwortete er:

„Frau Königin, Ihr ſeid die S&ch;ön&st;e hier,
aber Sneewi&tt;&ch;en i&st; tauſendmal &sch;öner als Ihr.“

Da er&sch;rak die Königin und ward gelb und grün vor Neid. Von Stund an, wenn &si;e Sneewi&tt;&ch;en erbli&ck;te, kehrte &si;&ch; ihr das Herz im Leibe herum, ſo haßte &si;e das Mäd&ch;en. Und der Neid und Ho&ch;mut wu&ch;ſen wie ein Unkraut in ihrem Herzen immer höher, daß &si;e Tag und Na&ch;t keine Ruhe mehr ha&tt;e. Da rief &si;e einen Jäger und ſpra&ch; „bring das Kind hinaus in den Wald, i&ch; wi≪s ni&ch;t mehr vor meinen Augen ſehen. Du ſo≪&st; es töten und mir Lunge und Leber zum Wahrzei&ch;en mitbringen.“ Der Jäger gehor&ch;te und führte es hinaus, und als er den Hir&sch;fänger gezogen ha&tt;e und Sneewi&tt;&ch;ens un&sch;uldiges Herz dur&ch;bohren wo≪te, &fi;ng es an zu weinen und ſpra&ch; „a&ch;, lieber Jäger, laß mir mein Leben; i&ch; wi≪ in den wilden Wald laufen und nimmermehr wieder heim kommen.“ Und weil es ſo &sch;ön war, ha&tt;e der Jäger Mitleid und ſpra&ch; „ſo lauf hin, du armes Kind.“ „Die wilden Tiere werden di&ch; bald gefre&ss;en haben,“ da&ch;te er, und do&ch; wars ihm, als wär ein Stein von ſeinem Herzen gewälzt, weil er es ni&ch;t zu töten brau&ch;te. Und als gerade ein junger Fri&sch;ling dahergeſprungen kam, &st;a&ch; er ihn ab, nahm Lunge und Leber heraus, und bra&ch;te &si;e als Wahrzei&ch;en der Königin mit. Der Ko&ch; mußte &si;e in Salz ko&ch;en, und das bosha&ft;e Weib aß &si;e auf und meinte, &si;e hä&tt;e Sneewi&tt;&ch;ens Lunge und Leber gege&ss;en.

Nun war das arme Kind in dem großen Wald mu&tt;erſeelig a≪ein, und ward ihm ſo ang&st;, daß es a≪e Blä&tt;er an den Bäumen anſah und ni&ch;t wußte, wie es &si;&ch; helfen ſo≪te. Da &fi;ng es an zu laufen und lief über die ſpi&tz;en Steine und dur&ch; die Dornen, und die wilden Tiere ſprangen an ihm vorbei, aber &si;e taten ihm ni&ch;ts. Es lief, ſolange nur die Füße no&ch; fort konnten, bis es bald Abend werden wo≪te, da ſah es ein kleines Häus&ch;en und ging hinein, &si;&ch; zu ruhen. In dem Häus&ch;en war a≪es klein, aber ſo zierli&ch; und reinli&ch;, daß es ni&ch;t zu ſagen i&st;. Da &st;and ein weißgede&ck;tes Ti&sch;lein mit &si;eben kleinen Te≪ern, jedes Te≪erlein mit ſeinem Lö&ff;elein, ferner &si;eben Me&ss;erlein und Gäblein, und &si;eben Be&ch;erlein. An der Wand waren &si;eben Be&tt;lein nebeneinander aufge&st;e≪t und &sch;neeweiße Laken darüber gede&ck;t. Sneewi&tt;&ch;en, weil es ſo hungrig und dur&st;ig war, aß von jedem Te≪erlein ein wenig Gemüs und Brot, und trank aus jedem Be&ch;erlein einen Tropfen Wein; denn es wo≪te ni&ch;t einem a≪ein a≪es wegnehmen. Herna&ch;, weil es ſo müde war, legte es &si;&ch; in ein Be&tt;&ch;en, aber keins paßte; das eine war zu lang, das andere zu kurz, bis endli&ch; das &si;ebente re&ch;t war: und darin blieb es liegen, befahl &si;&ch; Go&tt; und &sch;lief ein.

Als es ganz dunkel geworden war, kamen die Herren von dem Häuslein, das waren die &si;eben Zwerge, die in den Bergen na&ch; Erz ha&ck;ten und gruben. Sie zündeten ihre &si;eben Li&ch;tlein an, und wie es nun he≪ im Häuslein ward, ſahen &si;e, daß jemand darin geweſen war, denn es &st;and ni&ch;t a≪es ſo in der Ordnung, wie &si;e es verla&ss;en ha&tt;en. Der er&st;e ſpra&ch; „wer hat auf meinem Stühl&ch;en geſe&ss;en?“ Der zweite „wer hat von meinem Te≪er&ch;en gege&ss;en?“ Der dri&tt;e „wer hat von meinem Bröt&ch;en genommen?“ Der vierte „wer hat von meinem Gemüs&ch;en gege&ss;en?“ Der fünfte „wer hat mit meinem Gäbel&ch;en ge&st;o&ch;en?“ Der ſe&ch;&st;e „wer hat mit meinem Me&ss;er&ch;en ge&sch;ni&tt;en?“ Der &si;ebente „wer hat aus meinem Be&ch;erlein getrunken?“ Dann ſah &si;&ch; der er&st;e um und ſah, daß auf ſeinem Be&tt; eine kleine De≪e war, da ſpra&ch; er „wer hat in mein Be&tt;&ch;en getreten?“ Die andern kamen gelaufen und riefen „in meinem hat au&ch; jemand gelegen.“ Der &si;ebente aber, als er in ſein Be&tt; ſah, erbli&ck;te Sneewi&tt;&ch;en, das lag darin und &sch;lief. Nun rief er die andern, die kamen herbeigelaufen, und &sch;rien vor Verwunderung, holten ihre &si;eben Li&ch;tlein und beleu&ch;teten Sneewi&tt;&ch;en. „Ei, du mein Go&tt;! ei, du mein Go&tt;!“ riefen &si;e, „was i&st; das Kind ſo &sch;ön!“ und ha&tt;en ſo große Freude, daß &si;e es ni&ch;t aufwe&ck;ten, ſondern im Be&tt;lein fort&sch;lafen ließen. Der &si;ebente Zwerg aber &sch;lief bei ſeinen Geſe≪en, bei jedem eine Stunde, da war die Na&ch;t herum.

Als es Morgen war, erwa&ch;te Sneewi&tt;&ch;en, und wie es die &si;eben Zwerge ſah, er&sch;rak es. Sie waren aber freundli&ch; und fragten „wie heißt du?“ „I&ch; heiße Sneewi&tt;&ch;en,“ antwortete es. „Wie bi&st; du in unſer Haus gekommen?“ ſpra&ch;en weiter die Zwerge. Da erzählte es ihnen, daß ſeine Stiefmu&tt;er es hä&tt;e wo≪en umbringen la&ss;en, der Jäger hä&tt;e ihm aber das Leben ge&sch;enkt, und da wär es gelaufen den ganzen Tag, bis es endli&ch; ihr Häuslein gefunden hä&tt;e. Die Zwerge ſpra&ch;en „wi≪&st; du unſern Haushalt verſehen, ko&ch;en, be&tt;en, wa&sch;en, nähen und &st;ri&ck;en, und wi≪&st; du a≪es ordentli&ch; und reinli&ch; halten, ſo kann&st; du bei uns bleiben, und es ſo≪ dir an ni&ch;ts fehlen.“ „Ja,“ ſagte Sneewi&tt;&ch;en, „von Herzen gern,“ und blieb bei ihnen. Es hielt ihnen das Haus in Ordnung: morgens gingen &si;e in die Berge und ſu&ch;ten Erz und Gold, abends kamen &si;e wieder, und da mußte ihr E&ss;en bereit ſein. Den Tag über war das Mäd&ch;en a≪ein, da warnten es die guten Zwerglein und ſpra&ch;en „hüte di&ch; vor deiner Stiefmu&tt;er, die wird bald wi&ss;en, daß du hier bi&st;; laß ja niemand herein.“

Die Königin aber, na&ch;dem &si;e Sneewi&tt;&ch;ens Lunge und Leber glaubte gege&ss;en zu haben, da&ch;te ni&ch;t anders, als &si;e wäre wieder die er&st;e und A≪er&sch;ön&st;e, trat vor ihren Spiegel und ſpra&ch;:

„Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer i&st; die S&ch;ön&st;e im ganzen Land?“

Da antwortete der Spiegel:

„Frau Königin, Ihr ſeid die S&ch;ön&st;e hier,
aber Sneewi&tt;&ch;en über den Bergen
bei den &si;eben Zwergen
i&st; no&ch; tauſendmal &sch;öner als Ihr.“

Da er&sch;rak &si;e, denn &si;e wußte, daß der Spiegel keine Unwahrheit ſpra&ch;, und merkte, daß der Jäger &si;e betrogen ha&tt;e und Sneewi&tt;&ch;en no&ch; am Leben war. Und da ſann und ſann &si;e aufs neue, wie &si;e es umbringen wo≪te; denn ſolange &si;e ni&ch;t die S&ch;ön&st;e war im ganzen Land, ließ ihr der Neid keine Ruhe. Und als &si;e &si;&ch; endli&ch; etwas ausgeda&ch;t ha&tt;e, färbte &si;e &si;&ch; das Ge&si;&ch;t, und kleidete &si;&ch; wie eine alte Krämerin, und war ganz unkenntli&ch;. In dieſer Ge&st;alt ging &si;e über die &si;eben Berge zu den &si;eben Zwergen, klopfte an die Türe und rief „&sch;öne Ware feil! feil!“ Sneewi&tt;&ch;en gu&ck;te zum Fen&st;er heraus und rief „guten Tag, liebe Frau, was habt Ihr zu verkaufen?“ „Gute Ware, &sch;öne Ware“, antwortete &si;e, „S&ch;nürriemen von a≪en Farben,“ und holte einen hervor, der aus bunter Seide ge&fl;o&ch;ten war. „Die ehrli&ch;e Frau kann i&ch; hereinla&ss;en,“ da&ch;te Sneewi&tt;&ch;en, riegelte die Türe auf und kaufte &si;&ch; den hüb&sch;en S&ch;nürriemen. „Kind,“ ſpra&ch; die Alte, „wie du aus&si;eh&st;! Komm, i&ch; wi≪ di&ch; einmal ordentli&ch; &sch;nüren.“ Sneewi&tt;&ch;en ha&tt;e kein Arg, &st;e≪te &si;&ch; vor &si;e, und ließ &si;&ch; mit dem neuen S&ch;nürriemen &sch;nüren: aber die Alte &sch;nürte ge&sch;wind und &sch;nürte ſo fe&st;, daß dem Sneewi&tt;&ch;en der Atem verging, und es für tot hin&fi;el. „Nun bi&st; du die S&ch;ön&st;e geweſen,“ ſpra&ch; &si;e und eilte hinaus.

Ni&ch;t lange darauf, zur Abendzeit, kamen die &si;eben Zwerge na&ch; Haus, aber wie er&sch;raken &si;e, als &si;e ihr liebes Sneewi&tt;&ch;en auf der Erde liegen ſahen; und es regte und bewegte &si;&ch; ni&ch;t, als wäre es tot. Sie hoben es in die Höhe, und weil &si;e ſahen, daß es zu fe&st; ge&sch;nürt war, &sch;ni&tt;en &si;e den S&ch;nürriemen entzwei: da &fi;ng es an ein wenig zu atmen, und ward na&ch; und na&ch; wieder lebendig. Als die Zwerge hörten, was ge&sch;ehen war, ſpra&ch;en &si;e „die alte Krämerfrau war niemand als die go&tt;loſe Königin: hüte di&ch; und laß keinen Men&sch;en herein, wenn wir ni&ch;t bei dir &si;nd.“

Das böſe Weib aber, als es na&ch; Haus gekommen war, ging vor den Spiegel und fragte:

„Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer i&st; die S&ch;ön&st;e im ganzen Land?“

Da antwortete er wie ſon&st;:

„Frau Königin, Ihr ſeid die S&ch;ön&st;e hier,
aber Sneewi&tt;&ch;en über den Bergen
bei den &si;eben Zwergen
i&st; no&ch; tauſendmal &sch;öner als Ihr.“

Als &si;e das hörte, lief ihr a≪es Blut zum Herzen, ſo er&sch;rak &si;e, denn &si;e ſah wohl, daß Sneewi&tt;&ch;en wieder lebendig geworden war. „Nun aber,“ ſpra&ch; &si;e, „wi≪ i&ch; etwas aus&si;nnen, das di&ch; zugrunde ri&ch;ten ſo≪,“ und mit Hexenkün&st;en, die &si;e ver&st;and, ma&ch;te &si;e einen gi&ft;igen Kamm. Dann verkleidete &si;e &si;&ch; und nahm die Ge&st;alt eines andern alten Weibes an. So ging &si;e hin über die &si;eben Berge zu den &si;eben Zwergen, klopfte an die Türe und rief „gute Ware feil! feil!“ Sneewi&tt;&ch;en &sch;aute heraus und ſpra&ch; „geht nur weiter, i&ch; darf niemand hereinla&ss;en.“ „Das Anſehen wird dir do&ch; erlaubt ſein,“ ſpra&ch; die Alte, zog den gi&ft;igen Kamm heraus und hielt ihn in die Höhe. Da ge&fi;el er dem Kinde ſo gut, daß es &si;&ch; betören ließ und die Türe ö&ff;nete. Als &si;e des Kaufs einig waren, ſpra&ch; die Alte „nun wi≪ i&ch; di&ch; einmal ordentli&ch; kämmen.“ Das arme Sneewi&tt;&ch;en da&ch;te an ni&ch;ts, und ließ die Alte gewähren, aber kaum ha&tt;e &si;e den Kamm in die Haare ge&st;e&ck;t, als das Gi&ft; darin wirkte, und das Mäd&ch;en ohne Be&si;nnung nieder&fi;el. „Du Ausbund von S&ch;önheit,“ ſpra&ch; das bosha&ft;e Weib, „je&tz;t i&st;s um di&ch; ge&sch;ehen,“ und ging fort. Zum Glü&ck; aber war es bald Abend, wo die &si;eben Zwerglein na&ch; Haus kamen. Als &si;e Sneewi&tt;&ch;en wie tot auf der Erde liegen ſahen, ha&tt;en &si;e glei&ch; die Stiefmu&tt;er in Verda&ch;t, ſu&ch;ten na&ch;, und fanden den gi&ft;igen Kamm, und kaum ha&tt;en &si;e ihn herausgezogen, ſo kam Sneewi&tt;&ch;en wieder zu &si;&ch; und erzählte, was vorgegangen war. Da warnten &si;e es no&ch; einmal, auf ſeiner Hut zu ſein und niemand die Türe zu ö&ff;nen.

Die Königin &st;e≪te &si;&ch; daheim vor den Spiegel und ſpra&ch;:

„Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer i&st; die S&ch;ön&st;e im ganzen Land?“

Da antwortete er wie vorher:

„Frau Königin, Ihr ſeid die S&ch;ön&st;e hier,
aber Sneewi&tt;&ch;en über den Bergen
bei den &si;eben Zwergen
i&st; no&ch; tauſendmal &sch;öner als Ihr.“

Als &si;e den Spiegel ſo reden hörte, zi&tt;erte und bebte &si;e vor Zorn. „Sneewi&tt;&ch;en ſo≪ &st;erben,“ rief &si;e, „und wenn es mein eignes Leben ko&st;et.“ Darauf ging &si;e in eine ganz verborgene einſame Kammer, wo niemand hinkam, und ma&ch;te da einen gi&ft;igen, gi&ft;igen Apfel. Äußerli&ch; ſah er &sch;ön aus, weiß mit roten Ba&ck;en, daß jeder, der ihn erbli&ck;te, Lu&st; dana&ch; bekam, aber wer ein Stü&ck;&ch;en davon aß, der mußte &st;erben. Als der Apfel fertig war, färbte &si;e &si;&ch; das Ge&si;&ch;t und verkleidete &si;&ch; in eine Bauersfrau, und ſo ging &si;e über die &si;eben Berge zu den &si;eben Zwergen. Sie klopfte an, Sneewi&tt;&ch;en &st;re&ck;te den Kopf zum Fen&st;er heraus und ſpra&ch; „i&ch; darf keinen Men&sch;en einla&ss;en, die &si;eben Zwerge haben mirs verboten.“ „Mir au&ch; re&ch;t,“ antwortete die Bäuerin, „meine Äpfel wi≪ i&ch; &sch;on los werden. Da, einen wi≪ i&ch; dir &sch;enken.“ „Nein,“ ſpra&ch; Sneewi&tt;&ch;en, „i&ch; darf ni&ch;ts annehmen.“ „Für&ch;te&st; du di&ch; vor Gi&ft;?“ ſpra&ch; die Alte, „&si;eh&st; du, da &sch;neide i&ch; den Apfel in zwei Teile; den roten Ba&ck;en iß du, den weißen wi≪ i&ch; e&ss;en.“ Der Apfel war aber ſo kün&st;li&ch; gema&ch;t, daß der rote Ba&ck;en a≪ein vergi&ft;et war. Sneewi&tt;&ch;en lu&st;erte den &sch;önen Apfel an, und als es ſah, daß die Bäuerin davon aß, ſo konnte es ni&ch;t länger wider&st;ehen, &st;re&ck;te die Hand hinaus und nahm die gi&ft;ige Häl&ft;e. Kaum aber ha&tt;e es einen Bi&ss;en davon im Mund, ſo &fi;el es tot zur Erde nieder. Da betra&ch;tete es die Königin mit grau&si;gen Bli&ck;en und la&ch;te überlaut und ſpra&ch; „weiß wie S&ch;nee, rot wie Blut, &sch;warz wie Ebenholz! Diesmal können di&ch; die Zwerge ni&ch;t wieder erwe&ck;en.“ Und als &si;e daheim den Spiegel befragte:

„Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer i&st; die S&ch;ön&st;e im ganzen Land?“

ſo antwortete er endli&ch;:

„Frau Königin, Ihr ſeid die S&ch;ön&st;e im Land.“

Da ha&tt;e ihr neidi&sch;es Herz Ruhe, ſo gut ein neidi&sch;es Herz Ruhe haben kann. Die Zwerglein, wie &si;e abends na&ch; Haus kamen, fanden Sneewi&tt;&ch;en auf der Erde liegen, und es ging kein Atem mehr aus ſeinem Mund, und es war tot. Sie hoben es auf, ſu&ch;ten, ob &si;e was Gi&ft;iges fänden, &sch;nürten es auf, kämmten ihm die Haare, wu&sch;en es mit Wa&ss;er und Wein, aber es half a≪es ni&ch;ts; das liebe Kind war tot und blieb tot. Sie legten es auf eine Bahre und ſe&tz;ten &si;&ch; a≪e &si;ebene daran und beweinten es, und weinten drei Tage lang. Da wo≪ten &si;e es begraben, aber es ſah no&ch; ſo fri&sch; aus wie ein lebender Men&sch;, und ha&tt;e no&ch; ſeine &sch;önen roten Ba&ck;en. Sie ſpra&ch;en „das können wir ni&ch;t in die &sch;warze Erde verſenken,“ und ließen einen dur&ch;&si;&ch;tigen Sarg von Glas ma&ch;en, daß man es von a≪en Seiten ſehen konnte, legten es hinein, und &sch;rieben mit goldenen Bu&ch;&st;aben ſeinen Namen darauf, und daß es eine Königsto&ch;ter wäre. Dann ſe&tz;ten &si;e den Sarg hinaus auf den Berg, und einer von ihnen blieb immer dabei und bewa&ch;te ihn. Und die Tiere kamen au&ch; und beweinten Sneewi&tt;&ch;en, er&st; eine Eule, dann ein Rabe, zule&tz;t ein Täub&ch;en. Nun lag Sneewi&tt;&ch;en lange lange Zeit in dem Sarg und verwe&st;e ni&ch;t, ſondern ſah aus, als wenn es &sch;liefe, denn es war no&ch; ſo weiß als S&ch;nee, ſo rot als Blut, und ſo &sch;warzhaarig wie Ebenholz. Es ge&sch;ah aber, daß ein Königsſohn in den Wald geriet und zu dem Zwergenhaus kam, da zu überna&ch;ten. Er ſah auf dem Berg den Sarg und das &sch;öne Sneewi&tt;&ch;en darin, und las, was mit goldenen Bu&ch;&st;aben darauf ge&sch;rieben war. Da ſpra&ch; er zu den Zwergen „laßt mir den Sarg, i&ch; wi≪ eu&ch; geben, was ihr dafür haben wo≪t.“ Aber die Zwerge antworteten „wir geben ihn ni&ch;t um a≪es Gold in der Welt.“ Da ſpra&ch; er „ſo &sch;enkt mir ihn, denn i&ch; kann ni&ch;t leben, ohne Sneewi&tt;&ch;en zu ſehen, i&ch; wi≪ es ehren und ho&ch;a&ch;ten wie mein Lieb&st;es.“ Wie er ſo ſpra&ch;, empfanden die guten Zwerglein Mitleiden mit ihm und gaben ihm den Sarg. Der Königsſohn ließ ihn nun von ſeinen Dienern auf den S&ch;ultern forttragen. Da ge&sch;ah es, daß &si;e über einen Strau&ch; &st;olperten, und von dem S&ch;ü&tt;ern fuhr der gi&ft;ige Apfelgrü&tz;, den Sneewi&tt;&ch;en abgebi&ss;en ha&tt;e, aus dem Hals. Und ni&ch;t lange, ſo ö&ff;nete es die Augen, hob den De&ck;el vom Sarg in die Höhe, und ri&ch;tete &si;&ch; auf, und war wieder lebendig. „A&ch; Go&tt;, wo bin i&ch;?“ rief es. Der Königsſohn ſagte vo≪ Freude „du bi&st; bei mir,“ und erzählte, was &si;&ch; zugetragen ha&tt;e, und ſpra&ch; „i&ch; habe di&ch; lieber als a≪es auf der Welt; komm mit mir in meines Vaters S&ch;loß, du ſo≪&st; meine Gemahlin werden.“ Da war ihm Sneewi&tt;&ch;en gut und ging mit ihm, und ihre Ho&ch;zeit ward mit großer Pra&ch;t und Herrli&ch;keit angeordnet.Zu dem Fe&st; wurde aber au&ch; Sneewi&tt;&ch;ens go&tt;loſe Stiefmu&tt;er eingeladen. Wie &si;e &si;&ch; nun mit &sch;önen Kleidern angetan ha&tt;e, trat &si;e vor den Spiegel und ſpra&ch;:

„Spieglein, Spieglein an der Wand,
wer i&st; die S&ch;ön&st;e im ganzen Land?“

Der Spiegel antwortete:

„Frau Königin, Ihr ſeid die S&ch;ön&st;e hier,
aber die junge Königin i&st; tauſendmal &sch;öner als Ihr.“

Da &st;ieß das böſe Weib einen Flu&ch; aus, und ward ihr ſo ang&st;, ſo ang&st;, daß &si;e &si;&ch; ni&ch;t zu la&ss;en wußte. Sie wo≪te zuer&st; gar ni&ch;t auf die Ho&ch;zeit kommen: do&ch; ließ es ihr keine Ruhe, &si;e mußte fort und die junge Königin ſehen. Und wie &si;e hineintrat, erkannte &si;e Sneewi&tt;&ch;en, und vor Ang&st; und S&ch;re&ck;en &st;and &si;e da und konnte &si;&ch; ni&ch;t regen. Aber es waren &sch;on eiſerne Panto&ff;eln über Kohlenfeuer ge&st;e≪t und wurden mit Zangen hereingetragen und vor &si;e hinge&st;e≪t. Da mußte &si;e in die rotglühenden S&ch;uhe treten und ſo lange tanzen, bis &si;e tot zur Erde &fi;el.

54.

Der Ranzen, das Hütlein und das Hörnlein

Es waren einmal drei Brüder, die waren immer tiefer in Armut geraten, und endli&ch; war die Not ſo groß, daß &si;e Hunger leiden mußten und ni&ch;ts mehr zu beißen und zu bre&ch;en ha&tt;en. Da ſpra&ch;en &si;e „es kann ſo ni&ch;t bleiben: es i&st; be&ss;er, wir gehen in die Welt und ſu&ch;en unſer Glü&ck;.“ Sie ma&ch;ten &si;&ch; alſo auf, und waren &sch;on weite Wege und über viele Grashälmer&ch;en gegangen, aber das Glü&ck; war ihnen no&ch; ni&ch;t begegnet. Da gelangten &si;e eines Tages in einen großen Wald, und mi&tt;en darin war ein Berg, und als &si;e näher kamen, ſo ſahen &si;e, daß der Berg ganz von Silber war. Da ſpra&ch; der älte&st;e „nun habe i&ch; das gewün&sch;te Glü&ck; gefunden und verlange kein größeres.“ Er nahm von dem Silber, ſoviel er nur tragen konnte, kehrte dann um und ging wieder na&ch; Haus. Die beiden andern aber ſpra&ch;en „wir verlangen vom Glü&ck; no&ch; etwas mehr als bloßes Silber,“ rührten es ni&ch;t an und gingen weiter. Na&ch;dem &si;e abermals ein paar Tage gegangen waren, ſo kamen &si;e zu einem Berg, der ganz von Gold war. Der zweite Bruder &st;and, beſann &si;&ch; und war ungewiß. „Was ſo≪ i&ch; tun?“ ſpra&ch; er, „ſo≪ i&ch; mir von dem Golde ſo viel nehmen, daß i&ch; mein Lebtag genug habe, oder ſo≪ i&ch; weitergehen?“ Endli&ch; faßte er einen Ent&sch;luß, fü≪te in ſeine Ta&sch;en, was hinein wo≪te, ſagte ſeinem Bruder Lebewohl und ging heim. Der dri&tt;e aber ſpra&ch; „Silber und Gold, das rührt mi&ch; ni&ch;t: i&ch; wi≪ meinem Glü&ck; ni&ch;t abſagen, viellei&ch;t i&st; mir etwas Be&ss;eres be&sch;ert.“ Er zog weiter, und als er drei Tage gegangen war, ſo kam er in einen Wald, der no&ch; größer war als die vorigen und gar kein Ende nehmen wo≪te; und da er ni&ch;ts zu e&ss;en und zu trinken fand, ſo war er nahe daran zu ver&sch;ma&ch;ten. Da &st;ieg er auf einen hohen Baum, ob er da oben Waldes Ende ſehen mö&ch;te, aber ſo weit ſein Auge rei&ch;te, ſah er ni&ch;ts als die Gipfel der Bäume. Da begab er &si;&ch; von dem Baume wieder herunterzu&st;eigen, aber der Hunger quälte ihn, und er da&ch;te „wenn i&ch; nur no&ch; einmal meinen Leib erſä&tt;igen könnte.“ Als er herabkam, ſah er mit Er&st;aunen unter dem Baum einen Ti&sch;, der mit Speiſen rei&ch;li&ch; beſe&tz;t war, die ihm entgegendampften. „Diesmal,“ ſpra&ch; er, „i&st; mein Wun&sch; zu re&ch;ter Zeit erfü≪t worden,“ und ohne zu fragen, wer das E&ss;en gebra&ch;t und wer es geko&ch;t hä&tt;e, nahte er &si;&ch; dem Ti&sch; und aß mit Lu&st;, bis er ſeinen Hunger ge&st;i≪t ha&tt;e. Als er fertig war, da&ch;te er „es wäre do&ch; &sch;ade, wenn das feine Ti&sch;tü&ch;lein hier in dem Walde verderben ſo≪te,“ legte es ſäuberli&ch; zuſammen und &st;e&ck;te es ein. Darauf ging er weiter, und abends, als der Hunger &si;&ch; wieder regte, wo≪te er ſein Tü&ch;lein auf die Probe &st;e≪en, breitete es aus und ſagte „ſo wün&sch;e i&ch;, daß du abermals mit guten Speiſen beſe&tz;t wäre&st;,“ und kaum war der Wun&sch; über ſeine Lippen gekommen, ſo standen ſo viel S&ch;ü&ss;eln mit dem &sch;ön&st;en E&ss;en darauf, als nur Pla&tz; ha&tt;en. „Je&tz;t merke i&ch;,“ ſagte er, „in wel&ch;er Kü&ch;e für mi&ch; geko&ch;t wird; du ſo≪&st; mir lieber ſein als der Berg von Silber und Gold,“ denn er ſah wohl, daß es ein Tü&ch;leinde&ck;di&ch; war. Das Tü&ch;lein war ihm aber no&ch; ni&ch;t genug, um &si;&ch; daheim zur Ruhe zu ſe&tz;en, ſondern er wo≪te lieber no&ch; in der Welt herumwandern und weiter ſein Glü&ck; verſu&ch;en. Eines Abends traf er in einem einſamen Walde einen &sch;warz be&st;aubten Köhler, der brannte da Kohlen, und ha&tt;e Karto&ff;eln am Feuer &st;ehen, damit wo≪te er ſeine Mahlzeit halten. „Guten Abend, du S&ch;warzamſel,“ ſagte er, „wie geht dirs in deiner Einſamkeit?“ „Einen Tag wie den andern,“ erwiderte der Köhler, „und jeden Abend Karto&ff;eln; ha&st; du Lu&st; dazu und wi≪&st; mein Ga&st; ſein?“ „S&ch;önen Dank,“ antwortete der Reiſende, „i&ch; wi≪ dir die Mahlzeit ni&ch;t wegnehmen, du ha&st; auf einen Ga&st; ni&ch;t gere&ch;net, aber wenn du mit mir vorlieb nehmen wi≪&st;, ſo ſo≪&st; du eingeladen ſein.“ „Wer ſo≪ dir anri&ch;ten?“ ſpra&ch; der Köhler, „i&ch; ſehe, daß du ni&ch;ts bei dir ha&st;, und ein paar Stunden im Umkreis i&st; niemand, der dir etwas geben könnte.“ „Und do&ch; ſo≪s ein E&ss;en ſein,“ antwortete er, „ſo gut, wie du no&ch; keins geko&st;et ha&st;.“ Darauf holte er ſein Tü&ch;lein aus dem Ranzen, breitete es auf die Erde und ſpra&ch; „Tü&ch;lein, de&ck; di&ch;,“ und alsbald &st;and da Geſo&tt;enes und Gebratenes, und war ſo warm, als wenn es eben aus der Kü&ch;e käme. Der Köhler ma&ch;te große Augen, ließ &si;&ch; aber ni&ch;t lange bi&tt;en, ſondern langte zu und &sch;ob immer größere Bi&ss;en in ſein &sch;warzes Maul hinein. Als &si;e abgege&ss;en ha&tt;en, &sch;munzelte der Köhler und ſagte „hör, dein Tü&ch;lein hat meinen Beifa≪, das wäre ſo etwas für mi&ch; in dem Walde, wo mir niemand etwas Gutes ko&ch;t. I&ch; wi≪ dir einen Tau&sch; vor&sch;lagen, da in der E&ck;e hängt ein Soldatenranzen, der zwar alt und un&sch;einbar i&st;, in dem aber wunderbare Krä&ft;e &st;e&ck;en; da i&ch; ihn do&ch; ni&ch;t mehr brau&ch;e, ſo wi≪ i&ch; ihn für das Tü&ch;lein geben.“ „Er&st; muß i&ch; wi&ss;en, was das für wunderbare Krä&ft;e &si;nd,“ erwiderte er. „Das wi≪ i&ch; dir ſagen,“ antwortete der Köhler, „wenn du mit der Hand darauf klopf&st;, ſo kommt jedesmal ein Gefreiter mit ſe&ch;s Mann, die haben Ober- und Untergewehr, und was du be&fi;ehl&st;, das vo≪bringen &si;e.“ „Meinetwegen,“ ſagte er, „wenns ni&ch;t anders ſein kann, ſo wo≪en wir tau&sch;en,“ gab dem Köhler das Tü&ch;lein, hob den Ranzen von dem Haken, hing ihn um und nahm Ab&sch;ied. Als er ein Stü&ck; Wegs gegangen war, wo≪te er die Wunderkrä&ft;e ſeines Ranzens verſu&ch;en und klopfte darauf. Alsbald traten die &si;eben Kriegshelden vor ihn, und der Gefreite ſpra&ch; „was verlangt mein Herr und Gebieter?“ „Mar&sch;iert im Eil&sch;ri&tt; zu dem Köhler und fordert mein Wün&sch;tü&ch;lein zurü&ck;.“ Sie ma&ch;ten links um, und gar ni&ch;t lange, ſo bra&ch;ten &si;e das Verlangte und ha&tt;en es dem Köhler, ohne viel zu fragen, abgenommen. Er hieß &si;e wieder abziehen, ging weiter und ho&ff;te, das Glü&ck; würde ihm no&ch; he≪er &sch;einen. Bei Sonnenuntergang kam er zu einem anderen Köhler, der bei dem Feuer ſeine Abendmahlzeit bereitete. „Wi≪&st; du mit mir e&ss;en,“ ſagte der rußige Geſe≪e, „Karto&ff;eln mit Salz, aber ohne S&ch;malz, ſo ſe&tz; di&ch; zu mir nieder.“ „Nein,“ antwortete er, „für diesmal ſo≪&st; du mein Ga&st; ſein,“ de&ck;te ſein Tü&ch;lein auf, das glei&ch; mit den &sch;ön&st;en Geri&ch;ten beſe&tz;t war. Sie aßen und tranken zuſammen und waren guter Dinge. Na&ch; dem E&ss;en ſpra&ch; der Kohlenbrenner „da oben auf der Kammbank liegt ein altes abgegri&ff;enes Hütlein, das hat ſeltſame Eigen&sch;a&ft;en: wenn das einer aufſe&tz;t und dreht es auf dem Kopf herum, ſo gehen die Feld&sch;langen, als wären zwölfe nebeneinander aufgeführt, und &sch;ießen a≪es darnieder, daß niemand dagegen be&st;ehen kann. Mir nü&tz;t das Hütlein ni&ch;ts, und für dein Ti&sch;tu&ch; wi≪ i&ch;s wohl hingeben.“ „Das läßt &si;&ch; hören,“ antwortete er, nahm das Hütlein, ſe&tz;te es auf und ließ ſein Tü&ch;lein zurü&ck;. Kaum aber war er ein Stü&ck; Wegs gegangen, ſo klopfte er auf ſeinen Ranzen, und ſeine Soldaten mußten ihm das Tü&ch;lein wieder holen. „Es kommt eins zum andern,“ da&ch;te er, „und es i&st; mir, als wäre mein Glü&ck; no&ch; ni&ch;t zu Ende.“ Seine Gedanken ha&tt;en ihn au&ch; ni&ch;t betrogen. Na&ch;dem er abermals einen Tag gegangen war, kam er zu einem dri&tt;en Köhler, der ihn ni&ch;t anders als die vorigen zu unge&sch;mälzten Karto&ff;eln einlud. Er ließ ihn aber von ſeinem Wun&sch;tü&ch;lein mite&ss;en, und das &sch;me&ck;te dem Köhler ſo gut, daß er ihm zule&tz;t ein Hörnlein dafür bot, das no&ch; ganz andere Eigen&sch;a&ft;en ha&tt;e als das Hütlein. Wenn man darauf blies, ſo &fi;elen a≪e Mauern und Fe&st;ungswerke, endli&ch; a≪e Städte und Dörfer übern Haufen. Er gab dem Köhler zwar das Tü&ch;lein dafür, ließ &si;&ch;s aber herna&ch; von ſeiner Mann&sch;a&ft; wieder abfordern, ſo daß er endli&ch; Ranzen, Hütlein und Hörnlein beiſammen ha&tt;e. „Je&tz;t,“ ſpra&ch; er, „bin i&ch; ein gema&ch;ter Mann, und es i&st; Zeit, daß i&ch; heimkehre und ſehe, wie es meinen Brüdern ergeht.“

Als er daheim anlangte, ha&tt;en &si;&ch; ſeine Brüder von ihrem Silber und Gold ein &sch;önes Haus gebaut und lebten in Saus und Braus. Er trat bei ihnen ein, weil er aber in einem halb zerri&ss;enen Ro&ck; kam, das &sch;äbige Hütlein auf dem Kopf und den alten Ranzen auf dem Rü&ck;en, ſo wo≪ten &si;e ihn ni&ch;t für ihren Bruder anerkennen. Sie ſpo&tt;eten und ſagten „du gib&st; di&ch; für unſern Bruder aus, der Silber und Gold ver&sch;mähte, und für &si;&ch; ein be&ss;eres Glü&ck; verlangte: der kommt gewiß in vo≪er Pra&ch;t als ein mä&ch;tiger König angefahren, ni&ch;t als ein Be&tt;elmann,“ und jagten ihn zur Türe hinaus. Da geriet er in Zorn, klopfte auf ſeinen Ranzen ſo lange, bis hundert und fünfzig Mann in Reih und Glied vor ihm &st;anden. Er befahl ihnen, das Haus ſeiner Brüder zu umzingeln, und zwei ſo≪ten Haſelgerten mitnehmen und den beiden Übermütigen die Haut auf dem Leib ſo lange wei&ch; gerben, bis &si;e wüßten, wer er wäre. Es ent&st;and ein gewaltiger Lärm, die Leute liefen zuſammen und wo≪ten den beiden in der Not Bei&st;and lei&st;en, aber &si;e konnten gegen die Soldaten ni&ch;ts ausri&ch;ten. Es ge&sch;ah endli&ch; dem Könige Meldung davon, der ward unwi≪ig, und ließ einen Hauptmann mit ſeiner S&ch;ar ausrü&ck;en, der ſo≪te den Ruhe&st;örer aus der Stadt jagen: aber der Mann mit dem Ranzen ha&tt;e bald eine größere Mann&sch;a&ft; zuſammen, die &sch;lug den Hauptmann mit ſeinen Leuten zurü&ck;, daß &si;e mit blutigen Naſen abziehen mußten. Der König ſpra&ch; „der hergelaufene Kerl i&st; no&ch; zu bändigen,“ und &sch;i&ck;te am andern Tage eine größere S&ch;ar gegen ihn aus, aber &si;e konnte no&ch; weniger ausri&ch;ten. Er &st;e≪te no&ch; mehr Volk entgegen, und um no&ch; &sch;ne≪er fertig zu werden, drehte er ein paarmal ſein Hütlein auf dem Kopfe herum; da &fi;ng das &sch;were Ge&sch;ü&tz; an zu ſpielen, und des Königs Leute wurden ge&sch;lagen und in die Flu&ch;t gejagt. „Je&tz;t ma&ch;e i&ch; ni&ch;t eher Frieden,“ ſpra&ch; er, „als bis mir der König ſeine To&ch;ter zur Frau gibt, und i&ch; in ſeinem Namen das ganze Rei&ch; beherr&sch;e.“ Das ließ er dem König verkündigen, und dieſer ſpra&ch; zu einer To&ch;ter „Muß i&st; eine harte Nuß: was bleibt mir anders übrig, als daß i&ch; tue, was er verlangt? Wi≪ i&ch; Frieden haben und die Krone auf meinem Haupte behalten, ſo muß i&ch; di&ch; hingeben.“

Die Ho&ch;zeit ward alſo gefeiert, aber die Königsto&ch;ter war verdrießli&ch;, daß ihr Gemahl ein gemeiner Mann war, der einen &sch;äbigen Hut trug und einen alten Ranzen umhängen ha&tt;e. Sie wäre ihn gerne wieder los geweſen und ſann Tag und Na&ch;t, wie &si;e das bewerk&st;e≪igen könnte. Da da&ch;te &si;e „ſo≪ten ſeine Wunderkrä&ft;e wohl in dem Ranzen &st;e&ck;en?“ ver&st;e≪te &si;&ch; und liebko&st;e ihn, und als ſein Herz wei&ch; geworden war, ſpra&ch; &si;e „wenn du nur den &sch;le&ch;ten Ranzen ablegen wo≪te&st;, er verunziert di&ch; ſo ſehr, daß i&ch; mi&ch; deiner &sch;ämen muß.“ „Liebes Kind,“ antwortete er, „dieſer Ranzen i&st; mein größter S&ch;a&tz;, ſolange i&ch; den habe, für&ch;te i&ch; keine Ma&ch;t der Welt;“ und verriet ihr, mit wel&ch;en Wunderkrä&ft;en er begabt war. Da &fi;el &si;e ihm um den Hals, als wenn &si;e ihn kü&ss;en wo≪te, nahm ihm aber mit Behendigkeit den Ranzen von der S&ch;ulter und lief damit fort. So bald &si;e a≪ein war, klopfte &si;e darauf und befahl den Kriegsleuten, &si;e ſo≪ten ihren vorigen Herrn fe&st;nehmen und aus dem königli&ch;en Pala&st; fortführen. Sie gehor&ch;ten, und die fal&sch;e Frau ließ no&ch; mehr Leute hinter ihm herziehen, die ihn ganz zum Lande hinausjagen ſo≪ten. Da wäre er verloren geweſen, wenn er ni&ch;t das Hütlein gehabt hä&tt;e. Kaum aber waren ſeine Hände frei, ſo &sch;wenkte er es ein paarmal: alsbald &fi;ng das Ge&sch;ü&tz; an zu donnern und &sch;lug a≪es nieder, und die Königsto&ch;ter mußte ſelb&st; kommen und um Gnade bi&tt;en. Weil &si;e ſo bewegli&ch; bat und &si;&ch; zu be&ss;ern verſpra&ch;, ſo ließ er &si;&ch; überreden und bewi≪igte ihr Frieden. Sie tat freundli&ch; mit ihm, &st;e≪te &si;&ch; an, als hä&tt;e &si;e ihn ſehr lieb, und wußte ihn na&ch; einiger Zeit ſo zu betören, daß er ihr vertraute, wenn au&ch; einer den Ranzen in ſeine Gewalt bekäme, ſo könnte er do&ch; ni&ch;ts gegen ihn ausri&ch;ten, ſolange das alte Hütlein no&ch; ſein wäre. Als &si;e das Geheimnis wußte, wartete &si;e, bis er einge&sch;lafen war, dann nahm &si;e ihm das Hütlein weg und ließ ihn hinaus auf die Straße werfen. Aber no&ch; war ihm das Hörnlein übrig, und in großem Zorne blies er aus a≪en Krä&ft;en hinein. Alsbald &fi;el a≪es zuſammen, Mauern, Fe&st;ungswerk, Städte und Dörfer, und &sch;lugen den König und die Königsto&ch;ter tot. Und wenn er das Hörnlein ni&ch;t abgeſe&tz;t und nur no&ch; ein wenig länger geblaſen hä&tt;e, ſo wäre a≪es über den Haufen ge&st;ürzt und kein Stein auf dem andern geblieben. Da wider&st;and ihm niemand mehr, und er ſe&tz;te &si;&ch; zum König über das ganze Rei&ch;.

55.

Rumpel&st;ilz&ch;en

Es war einmal ein Mü≪er, der war arm, aber er ha&tt;e eine &sch;öne To&ch;ter. Nun traf es &si;&ch;, daß er mit dem König zu ſpre&ch;en kam, und um &si;&ch; ein Anſehen zu geben, ſagte er zu ihm „i&ch; habe eine To&ch;ter, die kann Stroh zu Gold ſpinnen.“ Der König ſpra&ch; zum Mü≪er, „das i&st; eine Kun&st;, die mir wohl gefä≪t, wenn deine To&ch;ter ſo ge&sch;i&ck;t i&st;, wie du ſag&st;, ſo bring &si;e morgen in mein S&ch;loß, da wi≪ i&ch; &si;e auf die Probe &st;e≪en.“ Als nun das Mäd&ch;en zu ihm gebra&ch;t ward, führte er es in eine Kammer, die ganz vo≪ Stroh lag, gab ihr Rad und Haſpel und ſpra&ch; „je&tz;t ma&ch;e di&ch; an die Arbeit, und wenn du dieſe Na&ch;t dur&ch; bis morgen früh dieſes Stroh ni&ch;t zu Gold verſponnen ha&st;, ſo mußt du &st;erben.“ Darauf &sch;loß er die Kammer ſelb&st; zu, und &si;e blieb a≪ein darin.

Da ſaß nun die arme Mü≪ersto&ch;ter und wußte um ihr Leben keinen Rat: &si;e ver&st;and gar ni&ch;ts davon, wie man Stroh zu Gold ſpinnen konnte, und ihre Ang&st; ward immer größer, daß &si;e endli&ch; zu weinen an&fi;ng. Da ging auf einmal die Türe auf, und trat ein kleines Männ&ch;en herein und ſpra&ch; „guten Abend, Jungfer Mü≪erin, warum weint &si;e ſo ſehr?“ „A&ch;,“ antwortete das Mäd&ch;en, „i&ch; ſo≪ Stroh zu Gold ſpinnen und ver&st;ehe das ni&ch;t.“ Spra&ch; das Männ&ch;en „was gib&st; du mir, wenn i&ch; dirs ſpinne?“ „Mein Halsband,“ ſagte das Mäd&ch;en. Das Männ&ch;en nahm das Halsband, ſe&tz;te &si;&ch; vor das Räd&ch;en, und &sch;nurr, &sch;nurr, &sch;nurr, dreimal gezogen, war die Spule vo≪. Dann &st;e&ck;te es eine andere auf, und &sch;nurr, &sch;nurr, &sch;nurr, dreimal gezogen, war au&ch; die zweite vo≪: und ſo gings fort bis zum Morgen, da war a≪es Stroh verſponnen, und a≪e Spulen waren vo≪ Gold. Bei Sonnenaufgang kam &sch;on der König, und als er das Gold erbli&ck;te, er&st;aunte er und freute &si;&ch;, aber ſein Herz ward nur no&ch; goldgieriger. Er ließ die Mü≪ersto&ch;ter in eine andere Kammer vo≪ Stroh bringen, die no&ch; viel größer war, und befahl ihr, das au&ch; in einer Na&ch;t zu ſpinnen, wenn ihr das Leben lieb wäre. Das Mäd&ch;en wußte &si;&ch; ni&ch;t zu helfen und weinte, da ging abermals die Türe auf, und das kleine Männ&ch;en er&sch;ien und ſpra&ch; „was gib&st; du mir, wenn i&ch; dir das Stroh zu Gold ſpinne?“ „Meinen Ring von dem Finger,“ antwortete das Mäd&ch;en. Das Männ&ch;en nahm den Ring, &fi;ng wieder an zu &sch;nurren mit dem Rade und ha&tt;e bis zum Morgen a≪es Stroh zu glänzendem Gold geſponnen. Der König freute &si;&ch; über die Maßen bei dem Anbli&ck;, war aber no&ch; immer ni&ch;t Goldes ſa&tt;, ſondern ließ die Mü≪ersto&ch;ter in eine no&ch; größere Kammer vo≪ Stroh bringen und ſpra&ch; „die mußt du no&ch; in dieſer Na&ch;t verſpinnen: gelingt dirs aber, ſo ſo≪&st; du meine Gemahlin werden.“ „Wenns au&ch; eine Mü≪ersto&ch;ter i&st;,“ da&ch;te er, „eine rei&ch;ere Frau &fi;nde i&ch; in der ganzen Welt ni&ch;t.“ Als das Mäd&ch;en a≪ein war, kam das Männlein zum dri&tt;enmal wieder und ſpra&ch; „was gib&st; du mir, wenn i&ch; dir no&ch; diesmal das Stroh ſpinne?“ „I&ch; habe ni&ch;ts mehr, das i&ch; geben könnte,“ antwortete das Mäd&ch;en. „So verſpri&ch; mir, wenn du Königin wir&st;, dein er&st;es Kind.“ „Wer weiß, wie das no&ch; geht,“ da&ch;te die Mü≪ersto&ch;ter und wußte &si;&ch; au&ch; in der Not ni&ch;t anders zu helfen; &si;e verſpra&ch; alſo dem Männ&ch;en, was es verlangte, und das Männ&ch;en ſpann dafür no&ch; einmal das Stroh zu Gold. Und als am Morgen der König kam und a≪es fand, wie er gewün&sch;t ha&tt;e, ſo hielt er Ho&ch;zeit mit ihr, und die &sch;öne Mü≪ersto&ch;ter ward eine Königin.

Über ein Jahr bra&ch;te &si;e ein &sch;önes Kind zur Welt und da&ch;te gar ni&ch;t mehr an das Männ&ch;en: da trat es plö&tz;li&ch; in ihre Kammer und ſpra&ch; „nun gib mir, was du verſpro&ch;en ha&st;.“ Die Königin er&sch;rak und bot dem Männ&ch;en a≪e Rei&ch;tümer des Königrei&ch;s an, wenn es ihr das Kind la&ss;en wo≪te: aber das Männ&ch;en ſpra&ch; „nein, etwas Lebendes i&st; mir lieber als a≪e S&ch;ä&tz;e der Welt.“ Da &fi;ng die Königin ſo an zu jammern und zu weinen, daß das Männ&ch;en Mitleiden mit ihr ha&tt;e: „drei Tage wi≪ i&ch; dir Zeit la&ss;en,“ ſpra&ch; er, „wenn du bis dahin meinen Namen weißt, ſo ſo≪&st; du dein Kind behalten.“

Nun beſann &si;&ch; die Königin die ganze Na&ch;t über auf a≪e Namen, die &si;e jemals gehört ha&tt;e, und &sch;i&ck;te einen Boten über Land, der ſo≪te &si;&ch; erkundigen weit und breit, was es ſon&st; no&ch; für Namen gäbe. Als am andern Tag das Männ&ch;en kam, &fi;ng &si;e an mit Kaſpar, Mel&ch;ior, Balzer, und ſagte a≪e Namen, die &si;e wußte, na&ch; der Reihe her, aber bei jedem ſpra&ch; das Männlein „ſo heiß i&ch; ni&ch;t.“ Den zweiten Tag ließ &si;e in der Na&ch;bar&sch;a&ft; herumfragen, wie die Leute da genannt würden, und ſagte dem Männlein die ungewöhnli&ch;&st;en und ſeltſam&st;en Namen vor „heißt du viellei&ch;t Rippenbie&st; oder Hammelswade oder S&ch;nürbein?“ aber es antwortete immer „ſo heiß i&ch; ni&ch;t.“ Den dri&tt;en Tag kam der Bote wieder zurü&ck; und erzählte „neue Namen habe i&ch; keinen einzigen &fi;nden können, aber wie i&ch; an einen hohen Berg um die Walde&ck;e kam, wo Fu&ch;s und Has &si;&ch; gute Na&ch;t ſagen, ſo ſah i&ch; da ein kleines Haus, und vor dem Haus brannte ein Feuer, und um das Feuer ſprang ein gar zu lä&ch;erli&ch;es Männ&ch;en, hüpfte auf einem Bein und &sch;rie:

„Heute ba&ck; i&ch;, morgen brau i&ch;,
übermorgen hol i&ch; der Königin ihr Kind;
a&ch;, wie gut i&st;, daß niemand weiß,
daß i&ch; Rumpel&st;ilz&ch;en heiß!“

Da könnt ihr denken, wie die Königin froh war, als &si;e den Namen hörte, und als bald herna&ch; das Männlein hereintrat und fragte „nun, Frau Königin, wie heiß i&ch;?“ fragte &si;e er&st; „heiße&st; du Kunz?“ „Nein.“ „Heiße&st; du Heinz?“ „Nein.“

„Heißt du etwa Rumpel&st;ilz&ch;en?“

„Das hat dir der Teufel geſagt, das hat dir der Teufel geſagt,“ &sch;rie das Männlein und &st;ieß mit dem re&ch;ten Fuß vor Zorn ſo tief in die Erde, daß es bis an den Leib hineinfuhr, dann pa&ck;te es in ſeiner Wut den linken Fuß mit beiden Händen und riß &si;&ch; ſelb&st; mi&tt;en entzwei.

56.

Der Lieb&st;e Roland

Es war einmal eine Frau, die war eine re&ch;te Hexe, und ha&tt;e zwei Tö&ch;ter, eine häßli&ch; und böſe, und die liebte &si;e, weil &si;e ihre re&ch;te To&ch;ter war, und eine &sch;ön und gut, die haßte &si;e, weil &si;e ihre Stiefto&ch;ter war. Zu einer Zeit ha&tt;e die Stiefto&ch;ter eine &sch;öne S&ch;ürze, die der andern ge&fi;el, ſo daß &si;e neidi&sch; war und ihrer Mu&tt;er ſagte, &si;e wo≪te und müßte die S&ch;ürze haben. „Sei &st;i≪, mein Kind,“ ſpra&ch; die Alte, „du ſo≪&st; &si;e au&ch; haben. Deine Stief&sch;we&st;er hat läng&st; den Tod verdient, heute na&ch;t, wenn &si;e &sch;lä&ft;, ſo komm i&ch; und haue ihr den Kopf ab. Sorge nur, daß du hinten ins Be&tt; zu liegen komm&st;, und &sch;ieb &si;e re&ch;t vornen hin.“ Um das arme Mäd&ch;en war es ge&sch;ehen, wenn es ni&ch;t gerade in einer E&ck;e ge&st;anden und a≪es mit angehört hä&tt;e. Es durfte den ganzen Tag ni&ch;t zur Türe hinaus, und als S&ch;lafenszeit gekommen war, mußte es zuer&st; ins Be&tt; &st;eigen, damit &si;e &si;&ch; hinten hinlegen konnte; als &si;e aber einge&sch;lafen war, da &sch;ob es &si;e ſa&ch;te vornen hin und nahm den Pla&tz; hinten an der Wand. In der Na&ch;t kam die Alte ge&sch;li&ch;en, in der re&ch;ten Hand hielt &si;e eine Axt, mit der linken fühlte &si;e er&st;, ob au&ch; jemand vornen lag, und dann faßte &si;e die Axt mit beiden Händen, hieb und hieb ihrem eigenen Kinde den Kopf ab.

Als &si;e fortgegangen war, &st;and das Mäd&ch;en auf und ging zu ſeinem Lieb&st;en, der Roland hieß, und klopfte an ſeine Türe. Als er herauskam, ſpra&ch; &si;e zu ihm „höre, lieb&st;er Roland, wir mü&ss;en eilig &fl;ü&ch;ten, die Stiefmu&tt;er hat mi&ch; tot&sch;lagen wo≪en, hat aber ihr eigenes Kind getro&ff;en. Kommt der Tag, und &si;e &si;eht, was &si;e getan hat, ſo &si;nd wir verloren.“ „Aber i&ch; rate dir,“ ſagte Roland, „daß du er&st; ihren Zauber&st;ab wegnimm&st;, ſon&st; können wir uns ni&ch;t re&tt;en, wenn &si;e uns na&ch;ſe&tz;t und verfolgt.“ Das Mäd&ch;en holte den Zauber&st;ab, und dann nahm es den toten Kopf und tröpfelte drei Blutstropfen auf die Erde, einen vors Be&tt;, einen in die Kü&ch;e und einen auf die Treppe. Darauf eilte es mit ſeinem Lieb&st;en fort.

Als nun am Morgen die alte Hexe aufge&st;anden war, rief &si;e ihre To&ch;ter, und wo≪te ihr die S&ch;ürze geben, aber &si;e kam ni&ch;t. Da rief &si;e „wo bi&st; du?“ „Ei, hier auf der Treppe, da kehr i&ch;,“ antwortete der eine Blutstropfen. Die Alte ging hinaus, ſah aber niemand auf der Treppe und rief abermals „wo bi&st; du?“ „Ei, hier in der Kü&ch;e, da wärm i&ch; mi&ch;,“ rief der zweite Blutstropfen. Sie ging in die Kü&ch;e, aber &si;e fand niemand. Da rief &si;e no&ch; einmal „wo bi&st; du?“ „A&ch;, hier im Be&tt;e, da &sch;laf i&ch;,“ rief der dri&tt;e Blutstropfen. Sie ging in die Kammer ans Be&tt;. Was ſah &si;e da? Ihr eigenes Kind, das in ſeinem Blute &sch;wamm, und dem &si;e ſelb&st; den Kopf abgehauen ha&tt;e.

Die Hexe geriet in Wut, ſprang ans Fen&st;er, und da &si;e weit in die Welt &sch;auen konnte, erbli&ck;te &si;e ihre Stiefto&ch;ter, die mit ihrem Lieb&st;en Roland forteilte. „Das ſo≪ eu&ch; ni&ch;ts helfen,“ rief &si;e, „wenn ihr au&ch; &sch;on weit weg ſeid, ihr ent&fl;ieht mir do&ch; ni&ch;t.“ Sie zog ihre Meilen&st;iefeln an, in wel&ch;en &si;e mit jedem S&ch;ri&tt; eine Stunde ma&ch;te, und es dauerte ni&ch;t lange, ſo ha&tt;e &si;e beide eingeholt. Das Mäd&ch;en aber, wie es die Alte daher&sch;reiten ſah, verwandelte mit dem Zauber&st;ab ſeinen Lieb&st;en Roland in einen See, &si;&ch; ſelb&st; aber in eine Ente, die mi&tt;en auf dem See &sch;wamm. Die Hexe &st;e≪te &si;&ch; ans Ufer, warf Brotbro&ck;en hinein und gab &si;&ch; a≪e Mühe, die Ente herbeizulo&ck;en: aber die Ente ließ &si;&ch; ni&ch;t lo&ck;en, und die Alte mußte abends unverri&ch;teter Sa&ch;e wieder umkehren. Darauf nahm das Mäd&ch;en mit ſeinem Lieb&st;en Roland wieder die natürli&ch;e Ge&st;alt an, und &si;e gingen die ganze Na&ch;t weiter bis zu Tagesanbru&ch;. Da verwandelte &si;&ch; das Mäd&ch;en in eine &sch;öne Blume, die mi&tt;en in einer Dornhe&ck;e &st;and, ſeinen Lieb&st;en Roland aber in einen Geigenſpieler. Ni&ch;t lange, ſo kam die Hexe herange&sch;ri&tt;en und ſpra&ch; zu dem Spielmann „lieber Spielmann, darf i&ch; mir wohl die &sch;öne Blume abbre&ch;en?“ „O ja,“ antwortete er, „i&ch; wi≪ dazu aufſpielen.“ Als &si;e nun mit Ha&st; in die He&ck;e kro&ch; und die Blume bre&ch;en wo≪te, denn &si;e wußte wohl, wer die Blume war, ſo &fi;ng er an aufzuſpielen, und, &si;e mo&ch;te wo≪en oder ni&ch;t, &si;e mußte tanzen, denn es war ein Zaubertanz. Je &sch;ne≪er er ſpielte, de&st;o gewaltigere Sprünge mußte &si;e ma&ch;en, und die Dornen ri&ss;en ihr die Kleider vom Leibe, &st;a&ch;en &si;e blutig und wund, und da er ni&ch;t aufhörte, mußte &si;e ſo lange tanzen, bis &si;e tot liegen blieb.

Als &si;e nun erlö&st; waren, ſpra&ch; Roland „nun wi≪ i&ch; zu meinem Vater gehen und die Ho&ch;zeit be&st;e≪en.“ „So wi≪ i&ch; derweil hier bleiben,“ ſagte das Mäd&ch;en, „und auf di&ch; warten, und damit mi&ch; niemand erkennt, wi≪ i&ch; mi&ch; in einen roten Feld&st;ein verwandeln.“ Da ging Roland fort, und das Mäd&ch;en &st;and als ein roter Stein auf dem Felde und wartete auf ſeinen Lieb&st;en. Als aber Roland heim kam, geriet er in die Fa≪&st;ri&ck;e einer andern, die es dahin bra&ch;te, daß er das Mäd&ch;en vergaß. Das arme Mäd&ch;en &st;and lange Zeit, als er aber endli&ch; gar ni&ch;t wiederkam, ſo ward es traurig und verwandelte &si;&ch; in eine Blume und da&ch;te „es wird ja wohl einer dahergehen und mi&ch; umtreten.“

Es trug &si;&ch; aber zu, daß ein S&ch;äfer auf dem Felde ſeine S&ch;afe hütete und die Blume ſah, und weil &si;e ſo &sch;ön war, ſo bra&ch; er &si;e ab, nahm &si;e mit &si;&ch;, und legte &si;e in ſeinen Ka&st;en. Von der Zeit ging es wunderli&ch; in des S&ch;äfers Hauſe zu. Wenn er morgens auf&st;and, ſo war &sch;on a≪e Arbeit getan: die Stube war gekehrt, Ti&sch;e und Bänke abgepu&tz;t, Feuer auf den Herd gema&ch;t und Wa&ss;er getragen; und mi&tt;ags, wenn er heim kam, war der Ti&sch; gede&ck;t und ein gutes E&ss;en aufgetragen. Er konnte ni&ch;t begreifen, wie das zuging, denn er ſah niemals einen Men&sch;en in ſeinem Haus, und es konnte &si;&ch; au&ch; niemand in der kleinen Hü&tt;e ver&st;e&ck;t haben. Die gute Aufwartung ge&fi;el ihm freili&ch;, aber zule&tz;t ward ihm do&ch; ang&st;, ſo daß er zu einer weiſen Frau ging und &si;e um Rat fragte. Die weiſe Frau ſpra&ch; „es &st;e&ck;t Zauberei dahinter; gib einmal morgens in a≪er Frühe a&ch;t, ob &si;&ch; etwas in der Stube regt, und wenn du etwas &si;eh&st;, es mag ſein, was es wi≪, ſo wirf &sch;ne≪ ein weißes Tu&ch; darüber, dann wird der Zauber gehemmt.“ Der S&ch;äfer tat, wie &si;e geſagt ha&tt;e, und am andern Morgen, eben als der Tag anbra&ch;, ſah er, wie &si;&ch; der Ka&st;en auftat und die Blume herauskam. S&ch;ne≪ ſprang er hinzu und warf ein weißes Tu&ch; darüber. Alsbald war die Verwandlung vorbei, und ein &sch;önes Mäd&ch;en &st;and vor ihm, das bekannte ihm, daß es die Blume geweſen wäre und ſeinen Haushalt bisher beſorgt hä&tt;e. Es erzählte ihm ſein S&ch;i&ck;ſal, und weil es ihm ge&fi;el, fragte er, ob es ihn heiraten wo≪te, aber es antwortete „nein,“ denn es wo≪te ſeinem Lieb&st;en Roland, obglei&ch; er es verla&ss;en ha&tt;e, do&ch; treu bleiben: aber es verſpra&ch;, daß es ni&ch;t weggehen, ſondern ihm fernerhin haushalten wo≪te.

Nun kam die Zeit heran, daß Roland Ho&ch;zeit halten ſo≪te: da ward na&ch; altem Brau&ch; im Lande bekanntgema&ch;t, daß a≪e Mäd&ch;en &si;&ch; ein&fi;nden und zu Ehren des Brautpaars &si;ngen ſo≪ten. Das treue Mäd&ch;en, als es davon hörte, ward ſo traurig, daß es meinte, das Herz im Leibe würde ihm zerſpringen, und wo≪te ni&ch;t hingehen, aber die andern kamen und holten es herbei. Wenn aber die Reihe kam, daß es &si;ngen ſo≪te, ſo trat es zurü&ck;, bis es a≪ein no&ch; übrig war, da konnte es ni&ch;t anders. Aber wie es ſeinen Geſang an&fi;ng, und er zu Rolands Ohren kam, ſo ſprang er auf und rief „die Stimme kenne i&ch;, das i&st; die re&ch;te Braut, eine andere begehr i&ch; ni&ch;t.“ A≪es, was er verge&ss;en ha&tt;e und ihm aus dem Sinn ver&sch;wunden war, das war plö&tz;li&ch; in ſein Herz wieder heim gekommen. Da hielt das treue Mäd&ch;en Ho&ch;zeit mit ſeinem Lieb&st;en Roland, und war ſein Leid zu Ende und &fi;ng ſeine Freude an.

57.

Der goldene Vogel

Es war vor Zeiten ein König, der ha&tt;e einen &sch;önen Lu&st;garten hinter ſeinem S&ch;loß, darin &st;and ein Baum, der goldene Äpfel trug. Als die Äpfel reiften, wurden &si;e gezählt, aber glei&ch; den nä&ch;&st;en Morgen fehlte einer. Das ward dem König gemeldet, und er befahl, daß a≪e Nä&ch;te unter dem Baume Wa&ch;e ſo≪te gehalten werden. Der König ha&tt;e drei Söhne, davon &sch;i&ck;te er den älte&st;en bei einbre&ch;ender Na&ch;t in den Garten; wie es aber Mi&tt;erna&ch;t war, konnte er &si;&ch; des S&ch;lafes ni&ch;t wehren, und am nä&ch;&st;en Morgen fehlte wieder ein Apfel. In der folgenden Na&ch;t mußte der zweite Sohn wa&ch;en, aber dem erging es ni&ch;t be&ss;er: als es zwölf Uhr ge&sch;lagen ha&tt;e, &sch;lief er ein, und morgens fehlte ein Apfel. Je&tz;t kam die Reihe zu wa&ch;en an den dri&tt;en Sohn, der war au&ch; bereit, aber der König traute ihm ni&ch;t viel zu und meinte, er würde no&ch; weniger ausri&ch;ten als ſeine Brüder: endli&ch; aber ge&st;a&tt;ete er es do&ch;. Der Jüngling legte &si;&ch; alſo unter den Baum, wa&ch;te und ließ den S&ch;laf ni&ch;t Herr werden. Als es zwölf &sch;lug, ſo rau&sch;te etwas dur&ch; die Lu&ft;, und er ſah im Mond&sch;ein einen Vogel daher&fl;iegen, de&ss;en Ge&fi;eder ganz von Gold glänzte. Der Vogel ließ &si;&ch; auf dem Baume nieder und ha&tt;e eben einen Apfel abgepi&ck;t, als der Jüngling einen Pfeil na&ch; ihm ab&sch;oß. Der Vogel ent&fl;og, aber der Pfeil ha&tt;e ſein Ge&fi;eder getro&ff;en, und eine ſeiner goldenen Federn &fi;el herab. Der Jüngling hob &si;e auf, bra&ch;te &si;e am andern Morgen dem König und erzählte ihm, was er in der Na&ch;t geſehen ha&tt;e. Der König verſammelte ſeinen Rat, und jedermann erklärte, eine Feder wie dieſe ſei mehr wert als das geſamte Königrei&ch;. „I&st; die Feder ſo ko&st;bar,“ erklärte der König, „ſo hil&ft; mir au&ch; die eine ni&ch;ts, ſondern i&ch; wi≪ und muß den ganzen Vogel haben.“

Der älte&st;e Sohn ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg, verließ &si;&ch; auf ſeine Klugheit und meinte den goldenen Vogel &sch;on zu &fi;nden. Wie er eine Stre&ck;e gegangen war, ſah er an dem Rande eines Waldes einen Fu&ch;s &si;&tz;en, legte ſeine Flinte an und zielte auf ihn. Der Fu&ch;s rief „&sch;ieß mi&ch; ni&ch;t, i&ch; wi≪ dir dafür einen guten Rat geben. Du bi&st; auf dem Weg na&ch; dem goldenen Vogel, und wir&st; heut abend in ein Dorf kommen, wo zwei Wirtshäuſer einander gegenüber&st;ehen. Eins i&st; he≪ erleu&ch;tet, und es geht darin lu&st;ig her: da kehr aber ni&ch;t ein, ſondern geh ins andere, wenn es di&ch; au&ch; &sch;le&ch;t an&si;eht.“ „Wie kann mir wohl ſo ein albernes Tier einen vernün&ft;igen Rat erteilen!“ da&ch;te der Königsſohn und drü&ck;te los, aber er fehlte den Fu&ch;s, der den S&ch;wanz &st;re&ck;te und &sch;ne≪ in den Wald lief. Darauf ſe&tz;te er ſeinen Weg fort und kam abends in das Dorf, wo die beiden Wirtshäuſer &st;anden: in dem einen ward geſungen und geſprungen, das andere ha&tt;e ein armſeliges betrübtes Anſehen. „I&ch; wäre wohl ein Narr,“ da&ch;te er, „wenn i&ch; in das lumpige Wirtshaus ginge und das &sch;öne liegen ließ.“ Alſo ging er in das lu&st;ige ein, lebte da in Saus und Braus, und vergaß den Vogel, ſeinen Vater und a≪e guten Lehren.

Als eine Zeit ver&st;ri&ch;en und der älte&st;e Sohn immer und immer ni&ch;t na&ch; Haus gekommen war, ſo ma&ch;te &si;&ch; der zweite auf den Weg und wo≪te den goldenen Vogel ſu&ch;en. Wie dem älte&st;en begegnete ihm der Fu&ch;s und gab ihm den guten Rat, den er ni&ch;t a&ch;tete. Er kam zu den beiden Wirtshäuſern, wo ſein Bruder am Fen&st;er des einen &st;and, aus dem der Jubel er&sch;a≪te, und ihn anrief. Er konnte ni&ch;t wider&st;ehen, ging hinein und lebte nur ſeinen Lü&st;en.

Wiederum ver&st;ri&ch; eine Zeit, da wo≪te der jüng&st;e Königsſohn ausziehen und ſein Heil verſu&ch;en, der Vater aber wo≪te es ni&ch;t zula&ss;en. „Es i&st; vergebli&ch;,“ ſpra&ch; er, „der wird den goldenen Vogel no&ch; weniger &fi;nden als ſeine Brüder, und wenn ihm ein Unglü&ck; zu&st;ößt, ſo weiß er &si;&ch; ni&ch;t zu helfen; es fehlt ihm am Be&st;en.“ Do&ch; endli&ch;, wie keine Ruhe mehr da war, ließ er ihn ziehen. Vor dem Walde ſaß wieder der Fu&ch;s, bat um ſein Leben und erteilte den guten Rat. Der Jüngling war gutmütig und ſagte „ſei ruhig, Fü&ch;slein, i&ch; tue dir ni&ch;ts zuleid.“ „Es ſo≪ di&ch; ni&ch;t gereuen,“ antwortete der Fu&ch;s, „und damit du &sch;ne≪er fortkomm&st;, ſo &st;eig hinten auf meinen S&ch;wanz.“ Und kaum ha&tt;e er &si;&ch; aufgeſe&tz;t, ſo &fi;ng der Fu&ch;s an zu laufen, und da gings über Sto&ck; und Stein, daß die Haare im Winde p&fi;&ff;en. Als &si;e zu dem Dorfe kamen, &st;ieg der Jüngling ab, befolgte den guten Rat und kehrte, ohne &si;&ch; umzuſehen, in das geringe Wirtshaus ein, wo er ruhig überna&ch;tete. Am andern Morgen, wie er auf das Feld kam, ſaß da &sch;on der Fu&ch;s und ſagte „i&ch; wi≪ dir weiter ſagen, was du zu tun ha&st;. Geh du immer geradeaus, endli&ch; wir&st; du an ein S&ch;loß kommen, vor dem eine ganze S&ch;ar Soldaten liegt, aber kümmre di&ch; ni&ch;t darum, denn &si;e werden a≪e &sch;lafen und &sch;nar&ch;en: geh mi&tt;en dur&ch; und geradeswegs in das S&ch;loß hinein, und geh dur&ch; a≪e Stuben, zule&tz;t wir&st; du in eine Kammer kommen, wo ein goldener Vogel in einem hölzernen Kä&fi;g hängt. Nebenan &st;eht ein leerer Goldkä&fi;g zum Prunk, aber hüte di&ch;, daß du den Vogel ni&ch;t aus ſeinem &sch;le&ch;ten Kä&fi;g herausnimm&st; und in den prä&ch;tigen tu&st;, ſon&st; mö&ch;te es dir &sch;limm ergehen.“ Na&ch; dieſen Worten &st;re&ck;te der Fu&ch;s wieder ſeinen S&ch;wanz aus, und der Königsſohn ſe&tz;te &si;&ch; auf: da gings über Sto&ck; und Stein, daß die Haare im Winde p&fi;&ff;en. Als er bei dem S&ch;loß angelangt war, fand er a≪es ſo, wie der Fu&ch;s geſagt ha&tt;e. Der Königsſohn kam in die Kammer, wo der goldene Vogel in einem hölzernen Kä&fi;g ſaß, und ein goldener &st;and daneben: die drei goldenen Äpfel aber lagen in der Stube umher. Da da&ch;te er, es wäre lä&ch;erli&ch;, wenn er den &sch;önen Vogel in dem gemeinen und häßli&ch;en Kä&fi;g la&ss;en wo≪te, ö&ff;nete die Türe, pa&ck;te ihn und ſe&tz;te ihn in den goldenen. In dem Augenbli&ck; aber tat der Vogel einen dur&ch;dringenden S&ch;rei. Die Soldaten erwa&ch;ten, &st;ürzten herein und führten ihn ins Gefängnis. Den andern Morgen wurde er vor ein Geri&ch;t ge&st;e≪t und, da er a≪es bekannte, zum Tode verurteilt. Do&ch; ſagte der König, er wo≪te ihm unter einer Bedingung das Leben &sch;enken, wenn er ihm nämli&ch; das goldene Pferd brä&ch;te, wel&ch;es no&ch; &sch;ne≪er liefe als der Wind, und dann ſo≪te er obendrein zur Belohnung den goldenen Vogel erhalten.

Der Königsſohn ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg, ſeufzte aber und war traurig, denn wo ſo≪te er das goldene Pferd &fi;nden? Da ſah er auf einmal ſeinen alten Freund, den Fu&ch;s, an dem Wege &si;&tz;en. „Sieh&st; du,“ ſpra&ch; der Fu&ch;s, „ſo i&st; es gekommen, weil du mir ni&ch;t gehört ha&st;. Do&ch; ſei gutes Mutes, i&ch; wi≪ mi&ch; deiner annehmen und dir ſagen, wie du zu dem goldenen Pferd gelang&st;. Du mußt geradesweges fortgehen, ſo wir&st; du zu einem S&ch;loß kommen, wo das Pferd im Sta≪e &st;eht. Vor dem Sta≪ werden die Sta≪kne&ch;te liegen, aber &si;e werden &sch;lafen und &sch;nar&ch;en, und du kann&st; geruhig das goldene Pferd herausführen. Aber eins mußt du in a&ch;t nehmen, leg ihm den &sch;le&ch;ten Sa&tt;el von Holz und Leder auf und ja ni&ch;t den goldenen, der dabeihängt, ſon&st; wird es dir &sch;limm ergehen.“ Dann &st;re&ck;te der Fu&ch;s ſeinen S&ch;wanz aus, der Königsſohn ſe&tz;te &si;&ch; auf, und es ging fort über Sto&ck; und Stein, daß die Haare im Winde p&fi;&ff;en. A≪es traf ſo ein, wie der Fu&ch;s geſagt ha&tt;e, er kam in den Sta≪, wo das goldene Pferd &st;and: als er ihm aber den &sch;le&ch;ten Sa&tt;el auflegen wo≪te, ſo da&ch;te er „ein ſo &sch;önes Tier wird ver&sch;ändet, wenn i&ch; ihm ni&ch;t den guten Sa&tt;el auflege, der ihm gebührt.“ Kaum aber berührte der goldene Sa&tt;el das Pferd, ſo &fi;ng es an laut zu wiehern. Die Sta≪kne&ch;te erwa&ch;ten, ergri&ff;en den Jüngling und warfen ihn ins Gefängnis. Am andern Morgen wurde er vom Geri&ch;te zum Tode verurteilt, do&ch; verſpra&ch; ihm der König das Leben zu &sch;enken und dazu das goldene Pferd, wenn er die &sch;öne Königsto&ch;ter vom goldenen S&ch;lo&ss;e herbei&sch;a&ff;en könnte.

Mit &sch;werem Herzen ma&ch;te &si;&ch; der Jüngling auf den Weg, do&ch; zu ſeinem Glü&ck;e fand er bald den treuen Fu&ch;s. „I&ch; ſo≪te di&ch; nur deinem Unglü&ck; überla&ss;en,“ ſagte der Fu&ch;s, „aber i&ch; habe Mitleiden mit dir und wi≪ dir no&ch; einmal aus deiner Not helfen. Dein Weg führt di&ch; gerade zu dem goldenen S&ch;lo&ss;e: abends wir&st; du anlangen, und na&ch;ts, wenn a≪es &st;i≪ i&st;, dann geht die &sch;öne Königsto&ch;ter ins Badehaus, um da zu baden. Und wenn &si;e hineingeht, ſo ſpring auf &si;e zu und gib ihr einen Kuß, dann folgt &si;e dir, und du kann&st; &si;e mit dir fortführen: nur dulde ni&ch;t, daß &si;e vorher von ihren Eltern Ab&sch;ied nimmt, ſon&st; kann es dir &sch;limm ergehen.“ Dann &st;re&ck;te der Fu&ch;s ſeinen S&ch;wanz, der Königsſohn ſe&tz;te &si;&ch; auf, und ſo ging es über Sto&ck; und Stein, daß die Haare im Winde p&fi;&ff;en. Als er beim goldenen S&ch;loß ankam, war es ſo, wie der Fu&ch;s geſagt ha&tt;e. Er wartete bis um Mi&tt;erna&ch;t, als a≪es in tiefem S&ch;laf lag und die &sch;öne Jungfrau ins Badehaus ging, da ſprang er hervor und gab ihr einen Kuß. Sie ſagte, &si;e wo≪te gerne mit ihm gehen, bat ihn aber &fl;ehentli&ch; und mit Tränen, er mö&ch;te ihr erlauben, vorher von ihren Eltern Ab&sch;ied zu nehmen. Er wider&st;and anfängli&ch; ihren Bi&tt;en, als &si;e aber immer mehr weinte und ihm zu Fuß &fi;el, ſo gab er endli&ch; na&ch;. Kaum aber war die Jungfrau zu dem Be&tt;e ihres Vaters getreten, ſo wa&ch;te er und a≪e anderen, die im S&ch;loß waren, auf, und der Jüngling ward fe&st;gehalten und ins Gefängnis geſe&tz;t.

Am andern Morgen ſpra&ch; der König zu ihm „dein Leben i&st; verwirkt, und du kann&st; bloß Gnade &fi;nden, wenn du den Berg abträg&st;, der vor meinen Fen&st;ern liegt, und über wel&ch;en i&ch; ni&ch;t hinausſehen kann, und das mußt du binnen a&ch;t Tagen zu&st;ande bringen. Gelingt dir das, ſo ſo≪&st; du meine To&ch;ter zur Belohnung haben.“ Der Königsſohn &fi;ng an, grub und &sch;aufelte, ohne abzula&ss;en, als er aber na&ch; &si;eben Tagen ſah, wie wenig er ausgeri&ch;tet ha&tt;e, und a≪e ſeine Arbeit ſo gut wie ni&ch;ts war, ſo &fi;el er in große Traurigkeit und gab a≪e Ho&ff;nung auf. Am Abend des &si;ebenten Tags aber er&sch;ien der Fu&ch;s und ſagte „du verdien&st; ni&ch;t, daß i&ch; mi&ch; deiner annehme, aber geh nur hin und lege di&ch; &sch;lafen, i&ch; wi≪ die Arbeit für di&ch; tun.“ Am andern Morgen, als er erwa&ch;te und zum Fen&st;er hinausſah, ſo war der Berg ver&sch;wunden. Der Jüngling eilte vor Freude zum König und meldete ihm, daß die Bedingung erfü≪t wäre, und der König mo&ch;te wo≪en oder ni&ch;t, er mußte Wort halten und ihm ſeine To&ch;ter geben.

Nun zogen die beiden zuſammen fort, und es währte ni&ch;t lange, ſo kam der treue Fu&ch;s zu ihnen. „Das Be&st;e ha&st; du zwar,“ ſagte er, „aber zu der Jungfrau aus dem goldenen S&ch;loß gehört au&ch; das goldene Pferd.“ „Wie ſo≪ i&ch; das bekommen?“ fragte der Jüngling. „Das wi≪ i&ch; dir ſagen,“ antwortete der Fu&ch;s, „zuer&st; bring dem Könige, der di&ch; na&ch; dem goldenen S&ch;lo&ss;e ge&sch;i&ck;t hat, die &sch;öne Jungfrau. Da wird unerhörte Freude ſein, &si;e werden dir das goldene Pferd gerne geben und werden dirs vorführen. Se&tz; di&ch; alsbald auf und rei&ch;e a≪en zum Ab&sch;ied die Hand herab, zule&tz;t der &sch;önen Jungfrau, und, wenn du &si;e gefaßt ha&st;, ſo zieh &si;e mit einem S&ch;wung hinauf und jage davon: und niemand i&st; im&st;ande, di&ch; einzuholen, denn das Pferd läu&ft; &sch;ne≪er als der Wind.“

A≪es wurde glü&ck;li&ch; vo≪bra&ch;t und der Königsſohn führte die &sch;öne Jungfrau auf dem goldenen Pferde fort. Der Fu&ch;s blieb ni&ch;t zurü&ck; und ſpra&ch; zu dem Jüngling „je&tz;t wi≪ i&ch; dir au&ch; zu dem goldenen Vogel verhelfen. Wenn du nahe bei dem S&ch;lo&ss;e bi&st;, wo &si;&ch; der Vogel be&fi;ndet, ſo laß die Jungfrau ab&si;&tz;en, und i&ch; wi≪ &si;e in meine Obhut nehmen. Dann reit mit dem goldenen Pferd in den S&ch;loßhof: bei dem Anbli&ck; wird große Freude ſein, und &si;e werden dir den goldenen Vogel herausbringen. Wie du den Kä&fi;g in der Hand ha&st;, ſo jage zu uns zurü&ck; und hole dir die Jungfrau wieder ab.“ Als der An&sch;lag geglü&ck;t war und der Königsſohn mit ſeinen S&ch;ä&tz;en heimreiten wo≪te, ſo ſagte der Fu&ch;s „nun ſo≪&st; du mi&ch; für meinen Bei&st;and belohnen.“ „Was verlang&st; du dafür?“ fragte der Jüngling. „Wenn wir dort in den Wald kommen, ſo &sch;ieß mi&ch; tot und hau mir Kopf und Pfoten ab.“ „Das wäre eine &sch;öne Dankbarkeit,“ ſagte der Königsſohn, „das kann i&ch; dir unmögli&ch; gewähren.“ Spra&ch; der Fu&ch;s „wenn du es ni&ch;t tun wi≪&st;, ſo muß i&ch; di&ch; verla&ss;en; ehe i&ch; aber fortgehe, wi≪ i&ch; dir no&ch; einen guten Rat geben. Vor zwei Stü&ck;en hüte di&ch;, kauf kein Galgen&fl;ei&sch; und ſe&tz;e di&ch; an keinen Brunnenrand.“ Damit lief er in den Wald.

Der Jüngling da&ch;te „das i&st; ein wunderli&ch;es Tier, das ſeltſame Gri≪en hat. Wer wird Galgen&fl;ei&sch; kaufen! Und die Lu&st;, mi&ch; an einen Brunnenrand zu ſe&tz;en, i&st; mir no&ch; niemals gekommen.“ Er ri&tt; mit der &sch;önen Jungfrau weiter, und ſein Weg führte ihn wieder dur&ch; das Dorf, in wel&ch;em ſeine beiden Brüder geblieben waren. Da war großer Auflauf und Lärmen, und als er fragte, was da vor wäre, hieß es, es ſo≪ten zwei Leute aufgehängt werden. Als er näher hinzukam, ſah er, daß es ſeine Brüder waren, die a≪erhand &sch;limme Strei&ch;e verübt und a≪ ihr Gut vertan ha&tt;en. Er fragte, ob &si;e ni&ch;t könnten frei gema&ch;t werden. „Wenn Ihr für &si;e bezahlen wo≪t,“ antworteten die Leute, „aber was wo≪t Ihr an die &sch;le&ch;ten Men&sch;en Euer Geld hängen und &si;e loskaufen.“ Er beſann &si;&ch; aber ni&ch;t, zahlte für &si;e, und als &si;e frei gegeben waren, ſo ſe&tz;ten &si;e die Reiſe gemein&sch;a&ft;li&ch; fort.

Sie kamen in den Wald, wo ihnen der Fu&ch;s zuer&st; begegnet war, und da es darin kühl und liebli&ch; war und die Sonne heiß brannte, ſo ſagten die beiden Brüder „laßt uns hier an dem Brunnen ein wenig ausruhen, e&ss;en und trinken.“ Er wi≪igte ein, und während des Geſprä&ch;s vergaß er &si;&ch;, ſe&tz;te &si;&ch; an den Brunnenrand und verſah &si;&ch; ni&ch;ts Arges. Aber die beiden Brüder warfen ihn rü&ck;wärts in den Brunnen, nahmen die Jungfrau, das Pferd und den Vogel, und zogen heim zu ihrem Vater. „Da bringen wir ni&ch;t bloß den goldenen Vogel,“ ſagten &si;e, „wir haben au&ch; das goldene Pferd und die Jungfrau von dem goldenen S&ch;lo&ss;e erbeutet.“ Da war große Freude, aber das Pferd, das fraß ni&ch;t, der Vogel, der p&fi;&ff; ni&ch;t, und die Jungfrau, die ſaß und weinte.

Der jüng&st;e Bruder war aber ni&ch;t umgekommen. Der Brunnen war zum Glü&ck; tro&ck;en, und er &fi;el auf wei&ch;es Moos, ohne S&ch;aden zu nehmen, konnte aber ni&ch;t wieder heraus. Au&ch; in dieſer Not verließ ihn der treue Fu&ch;s ni&ch;t, kam zu ihm herabgeſprungen und &sch;alt ihn, daß er ſeinen Rat verge&ss;en hä&tt;e. „I&ch; kanns aber do&ch; ni&ch;t la&ss;en,“ ſagte er, „i&ch; wi≪ dir wieder an das Tagesli&ch;t helfen.“ Er ſagte ihm, er ſo≪te ſeinen S&ch;wanz anpa&ck;en und &si;&ch; fe&st; daran halten, und zog ihn dann in die Höhe. „No&ch; bi&st; du ni&ch;t aus a≪er Gefahr,“ ſagte der Fu&ch;s, „deine Brüder waren deines Todes ni&ch;t gewiß und haben den Wald mit Wä&ch;tern um&st;e≪t, die ſo≪en di&ch; töten, wenn du di&ch; ſehen ließe&st;.“ Da ſaß ein armer Mann am Weg, mit dem vertau&sch;te der Jüngling die Kleider und gelangte auf dieſe Weiſe an des Königs Hof. Niemand erkannte ihn, aber der Vogel &fi;ng an zu pfeifen, das Pferd &fi;ng an zu fre&ss;en, und die &sch;öne Jungfrau hörte Weinens auf. Der König fragte verwundert „was hat das zu bedeuten?“ Da ſpra&ch; die Jungfrau „i&ch; weiß es ni&ch;t, aber i&ch; war ſo traurig, und nun bin i&ch; ſo fröhli&ch;. Es i&st; mir, als wäre mein re&ch;ter Bräutigam gekommen.“ Sie erzählte ihm a≪es, was ge&sch;ehen war, obglei&ch; die andern Brüder ihr den Tod angedroht ha&tt;en, wenn &si;e etwas verraten würde. Der König hieß a≪e Leute vor &si;&ch; bringen, die in ſeinem S&ch;loß waren, da kam au&ch; der Jüngling als ein armer Mann in ſeinen Lumpenkleidern, aber die Jungfrau erkannte ihn glei&ch; und &fi;el ihm um den Hals. Die go&tt;loſen Brüder wurden ergri&ff;en und hingeri&ch;tet, er aber ward mit der &sch;önen Jungfrau vermählt und zum Erben des Königs be&st;immt.

Aber wie i&st; es dem armen Fu&ch;s ergangen? Lange dana&ch; ging der Königsſohn einmal wieder in den Wald, da begegnete ihm der Fu&ch;s und ſagte „du ha&st; nun a≪es, was du dir wün&sch;en kann&st;, aber mit meinem Unglü&ck; wi≪ es kein Ende nehmen, und es &st;eht do&ch; in deiner Ma&ch;t, mi&ch; zu erlöſen,“ und abermals bat er &fl;ehentli&ch;, er mö&ch;te ihn tot&sch;ießen und ihm Kopf und Pfoten abhauen. Alſo tat ers, und kaum war es ge&sch;ehen, ſo verwandelte &si;&ch; der Fu&ch;s in einen Men&sch;en, und war niemand anders als der Bruder der &sch;önen Königsto&ch;ter, der endli&ch; von dem Zauber, der auf ihm lag, erlö&st; war. Und nun fehlte ni&ch;ts mehr zu ihrem Glü&ck;, ſolange &si;e lebten.

58.

Der Hund und der Sperling

Ein S&ch;äferhund ha&tt;e keinen guten Herrn, ſondern einen, der ihn Hunger leiden ließ. Wie ers ni&ch;t länger bei ihm aushalten konnte, ging er ganz traurig fort. Auf der Straße begegnete ihm ein Sperling, der ſpra&ch; „Bruder Hund, warum bi&st; du ſo traurig?“ Antwortete der Hund „i&ch; bin hungrig und habe ni&ch;ts zu fre&ss;en.“ Da ſpra&ch; der Sperling „lieber Bruder, komm mit in die Stadt, ſo wi≪ i&ch; di&ch; ſa&tt; ma&ch;en.“ Alſo gingen &si;e zuſammen in die Stadt, und als &si;e vor einen Flei&sch;erladen kamen, ſpra&ch; der Sperling zum Hunde „da bleib &st;ehen, i&ch; wi≪ dir ein Stü&ck; Flei&sch; herunterpi&ck;en,“ ſe&tz;te &si;&ch; auf den Laden, &sch;aute &si;&ch; um, ob ihn au&ch; niemand bemerkte, und pi&ck;te, zog und zerrte ſo lang an einem Stü&ck;, das am Rande lag, bis es herunterrut&sch;te. Da pa&ck;te es der Hund, lief in eine E&ck;e und fraß es auf. Spra&ch; der Sperling „nun komm mit zu einem andern Laden, da wi≪ i&ch; dir no&ch; ein Stü&ck; herunterholen, damit du ſa&tt; wir&st;.“ Als der Hund au&ch; das zweite Stü&ck; gefre&ss;en ha&tt;e, fragte der Sperling „Bruder Hund, bi&st; du nun ſa&tt;?“ „Ja, Flei&sch; bin i&ch; ſa&tt;,“ antwortete er, „aber i&ch; habe no&ch; kein Brot gekriegt.“ Spra&ch; der Sperling „das ſo≪&st; du au&ch; haben, komm nur mit.“ Da führte er ihn an einen Bä&ck;erladen und pi&ck;te an ein paar Bröt&ch;en, bis &si;e herunterro≪ten, und als der Hund no&ch; mehr wo≪te, führte er ihn zu einem andern und holte ihm no&ch; einmal Brot herab. Wie das verzehrt war, ſpra&ch; der Sperling „Bruder Hund, bi&st; du nun ſa&tt;?“ „Ja,“ antwortete er, „nun wo≪en wir ein biß&ch;en vor die Stadt gehen.“

Da gingen &si;e beide hinaus auf die Land&st;raße. Es war aber warmes We&tt;er, und als &si;e ein E&ck;&ch;en gegangen waren, ſpra&ch; der Hund „i&ch; bin müde und mö&ch;te gerne &sch;lafen.“ „Ja, &sch;laf nur,“ antwortete der Sperling, „i&ch; wi≪ mi&ch; derweil auf einen Zweig ſe&tz;en.“ Der Hund legte &si;&ch; alſo auf die Straße und &sch;lief fe&st; ein. Während er da lag und &sch;lief, kam ein Fuhrmann herangefahren, der ha&tt;e einen Wagen mit drei Pferden, und ha&tt;e zwei Fä&ss;er Wein geladen. Der Sperling aber ſah, daß er ni&ch;t ausbiegen wo≪te, ſondern in der Fahrgleiſe blieb, in wel&ch;er der Hund lag, da rief er „Fuhrmann, tus ni&ch;t, oder i&ch; ma&ch;e di&ch; arm.“ Der Fuhrmann aber brummte vor &si;&ch; „du wir&st; mi&ch; ni&ch;t arm ma&ch;en,“ kna≪te mit der Peit&sch;e und trieb den Wagen über den Hund, daß ihn die Räder totfuhren. Da rief der Sperling „du ha&st; mir meinen Bruder Hund totgefahren, das ſo≪ di&ch; Karre und Gaul ko&st;en.“ „Ja, Karre und Gaul,“ ſagte der Fuhrmann, „was könnte&st; du mir &sch;aden!“ und fuhr weiter. Da kro&ch; der Sperling unter das Wagentu&ch; und pi&ck;te an dem einen Spundlo&ch; ſo lange, bis er den Spund losbra&ch;te: da lief der ganze Wein heraus, ohne daß es der Fuhrmann merkte. Und als er einmal hinter &si;&ch; bli&ck;te, ſah er, daß der Wagen tröpfelte, unterſu&ch;te die Fä&ss;er und fand, daß eins leer war. „A&ch;, i&ch; armer Mann!“ rief er. „No&ch; ni&ch;t arm genug,“ ſpra&ch; der Sperling und &fl;og dem einen Pferd auf den Kopf und pi&ck;te ihm die Augen aus. Als der Fuhrmann das ſah, zog er ſeine Ha&ck;e heraus und wo≪te den Sperling tre&ff;en, aber der Sperling &fl;og in die Höhe, und der Fuhrmann traf ſeinen Gaul auf den Kopf, daß er tot hin&fi;el. „A&ch;, i&ch; armer Mann!“ rief er. „No&ch; ni&ch;t arm genug,“ ſpra&ch; der Sperling, und als der Fuhrmann mit den zwei Pferden weiterfuhr, kro&ch; der Sperling wieder unter das Tu&ch; und pi&ck;te den Spund au&ch; am zweiten Faß los, daß a≪er Wein heraus&sch;wankte. Als es der Fuhrmann gewahr wurde, rief er wieder „a&ch;, i&ch; armer Mann!“ aber der Sperling antwortete „no&ch; ni&ch;t arm genug,“ ſe&tz;te &si;&ch; dem zweiten Pferd auf den Kopf und pi&ck;te ihm die Augen aus. Der Fuhrmann lief herbei und holte mit ſeiner Ha&ck;e aus, aber der Sperling &fl;og in die Höhe, da traf der S&ch;lag das Pferd, daß es hin&fi;el. „A&ch;, i&ch; armer Mann!“ „No&ch; ni&ch;t arm genug,“ ſpra&ch; der Sperling, ſe&tz;te &si;&ch; au&ch; dem dri&tt;en Pferd auf den Kopf und pi&ck;te ihm na&ch; den Augen. Der Fuhrmann &sch;lug in ſeinem Zorn, ohne umzuſehen, auf den Sperling los, traf ihn aber ni&ch;t, ſondern &sch;lug au&ch; ſein dri&tt;es Pferd tot. „A&ch;, i&ch; armer Mann!“ rief er. „No&ch; ni&ch;t arm genug,“ antwortete der Sperling, „je&tz;t wi≪ i&ch; di&ch; daheim arm ma&ch;en,“ und &fl;og fort.

Der Fuhrmann mußte den Wagen &st;ehen la&ss;en und ging vo≪ Zorn und Ärger heim. „A&ch;,“ ſpra&ch; er zu ſeiner Frau, „was hab i&ch; Unglü&ck; gehabt! der Wein i&st; ausgelaufen, und die Pferde &si;nd a≪e drei tot.“ „A&ch;, Mann,“ antwortete &si;e, „was für ein böſer Vogel i&st; ins Haus gekommen! Er hat a≪e Vögel auf der Welt zuſammengebra&ch;t, und die &si;nd droben über unſern Weizen hergefa≪en und fre&ss;en ihn auf.“ Da &st;ieg er hinauf, und tauſend und tauſend Vögel ſaßen auf dem Boden und ha&tt;en den Weizen aufgefre&ss;en, und der Sperling ſaß mi&tt;en darunter. Da rief der Fuhrmann „a&ch;, i&ch; armer Mann!“ „No&ch; ni&ch;t arm genug,“ antwortete der Sperling, „Fuhrmann, es ko&st;et dir no&ch; dein Leben,“ und &fl;og hinaus.

Da ha&tt;e der Fuhrmann a≪ ſein Gut verloren, ging hinab in die Stube, ſe&tz;te &si;&ch; hinter den Ofen und zwar ganz bös und gi&ft;ig. Der Sperling aber ſaß draußen vor dem Fen&st;er und rief „Fuhrmann, es ko&st;et dir dein Leben.“ Da gri&ff; der Fuhrmann die Ha&ck;e und warf &si;e na&ch; dem Sperling: aber er &sch;lug nur die Fen&st;er&sch;eiben entzwei und traf den Vogel ni&ch;t. Der Sperling hüpfte nun herein, ſe&tz;te &si;&ch; auf den Ofen und rief „Fuhrmann, es ko&st;et dir dein Leben.“ Dieſer, ganz to≪ und blind vor Wut, &sch;lägt den Ofen entzwei, und ſo fort, wie der Sperling von einem Ort zum andern &fl;iegt, ſein ganzes Hausgerät, Spieglein, Bänke, Ti&sch;, und zule&tz;t die Wände ſeines Hauſes, und kann ihn ni&ch;t tre&ff;en. Endli&ch; aber erwi&sch;t er ihn do&ch; mit der Hand. Da ſpra&ch; ſeine Frau „ſo≪ i&ch; ihn tot&sch;lagen?“ „Nein,“ rief er, „das wäre zu gelind, der ſo≪ viel mörderli&ch;er &st;erben, i&ch; wi≪ ihn ver&sch;lingen,“ und nimmt ihn, und ver&sch;lingt ihn auf einmal. Der Sperling aber fängt an in ſeinem Leibe zu &fl;a&tt;ern, &fl;a&tt;ert wieder herauf, dem Mann in den Mund: da &st;re&ck;te er den Kopf heraus und ru&ft; „Fuhrmann, es ko&st;et dir do&ch; dein Leben.“ Der Fuhrmann rei&ch;t ſeiner Frau die Ha&ck;e und ſpri&ch;t „Frau, &sch;lag mir den Vogel im Munde tot.“ Die Frau &sch;lägt zu, &sch;lägt aber fehl, und &sch;lägt dem Fuhrmann gerade auf den Kopf, ſo daß er tot hinfä≪t. Der Sperling aber &fl;iegt auf und davon.

59.

Der Frieder und das Katherlies&ch;en

Es war ein Mann, der hieß Frieder, und eine Frau, die hieß Katherlies&ch;en, die ha&tt;en einander geheiratet und lebten zuſammen als junge Eheleute. Eines Tages ſpra&ch; der Frieder „i&ch; wi≪ je&tz;t zu A&ck;er, Katherlies&ch;en, wann i&ch; wiederkomme, muß etwas Gebratenes auf dem Ti&sch; &st;ehen für den Hunger, und ein fri&sch;er Trunk dabei für den Dur&st;.“ „Geh nur, Frieder&ch;en,“ antwortete die Katherlies, „geh nur, wi≪ dirs &sch;on re&ch;t ma&ch;en.“ Als nun die E&ss;enszeit herbeirü&ck;te, holte &si;e eine Wur&st; aus dem S&ch;orn&st;ein, tat &si;e in eine Bratpfanne, legte Bu&tt;er dazu und &st;e≪te &si;e übers Feuer. Die Wur&st; &fi;ng an zu braten und zu bru&tz;eln, Katherlies&ch;en &st;and dabei, hielt den Pfannen&st;iel und ha&tt;e ſo ſeine Gedanken: da &fi;el ihm ein „bis die Wur&st; fertig wird, derweil könnte&st; du ja im Ke≪er den Trunk zapfen.“ Alſo &st;e≪te es den Pfannen&st;iel fe&st;, nahm eine Kanne, ging hinab in den Ke≪er und zapfte Bier. Das Bier lief in die Kanne, und Katherlies&ch;en ſah ihm zu, da &fi;el ihm ein „ho≪a, der Hund oben i&st; ni&ch;t beigetan, der könnte die Wur&st; aus der Pfanne holen, du käm&st; mir re&ch;t!“ und im Hui war es die Ke≪ertreppe hinauf; aber der Spi&tz; ha&tt;e die Wur&st; &sch;on im Maul und &sch;leifte &si;e auf der Erde mit &si;&ch; fort. Do&ch; Katherlies&ch;en, ni&ch;t faul, ſe&tz;te ihm na&ch; und jagte ihn ein gut Stü&ck; ins Feld; aber der Hund war ge&sch;winder als Katherlies&ch;en, ließ au&ch; die Wur&st; ni&ch;t fahren, ſondern über die Ä&ck;er hinhüpfen. „Hin i&st; hin!“ ſpra&ch; Katherlies&ch;en, kehrte um, und weil es &si;&ch; müde gelaufen ha&tt;e, ging es hüb&sch; langſam und kühlte &si;&ch; ab. Während der Zeit lief das Bier aus dem Faß immerzu, denn Katherlies&ch;en ha&tt;e den Hahn ni&ch;t umgedreht, und als die Kanne vo≪ und ſon&st; kein Pla&tz; da war, ſo lief es in den Ke≪er und hörte ni&ch;t eher auf, als bis das ganze Faß leer war. Katherlies&ch;en ſah &sch;on auf der Treppe das Unglü&ck;. „Spuk,“ rief es, „was fäng&st; du je&tz;t an, daß es der Frieder ni&ch;t merkt!“ Es beſann &si;&ch; ein Weil&ch;en, endli&ch; &fi;el ihm ein, von der le&tz;ten Kirmes &st;ände no&ch; ein Sa&ck; mit &sch;önem Weizenmehl auf dem Boden, das wo≪te es herabholen und in das Bier &st;reuen. „Ja,“ ſpra&ch; es, „wer zu re&ch;ter Zeit was ſpart, der hats herna&ch; in der Not,“ &st;ieg auf den Boden, trug den Sa&ck; herab und warf ihn gerade auf die Kanne vo≪ Bier, daß &si;e um&st;ürzte und der Trunk des Frieders au&ch; im Ke≪er &sch;wamm. „Es i&st; ganz re&ch;t,“ ſpra&ch; Katherlies&ch;en, „wo eins i&st;, muß das andere au&ch; ſein,“ und zer&st;reute das Mehl im ganzen Ke≪er. Als es fertig war, freute es &si;&ch; gewaltig über ſeine Arbeit und ſagte „wies ſo reinli&ch; und ſauber hier aus&si;eht!“

Um Mi&tt;agszeit kam der Frieder heim. „Nun, Frau, was ha&st; du mir zure&ch;t gema&ch;t?“ „A&ch;, Frieder&ch;en,“ antwortete &si;e, „i&ch; wo≪te dir ja eine Wur&st; braten, aber während i&ch; das Bier dazu zapfte, hat &si;e der Hund aus der Pfanne weggeholt, und während i&ch; dem Hund na&ch;ſprang, i&st; das Bier ausgelaufen, und als i&ch; das Bier mit dem Weizenmehl auftro&ck;nen wo≪te, hab i&ch; die Kanne au&ch; no&ch; umge&st;oßen; aber ſei nur zufrieden, der Ke≪er i&st; wieder ganz tro&ck;en.“ Spra&ch; der Frieder „Katherlies&ch;en, Katherlies&ch;en, das hä&tt;e&st; du ni&ch;t tun mü&ss;en! läßt die Wur&st; wegholen und das Bier aus dem Faß laufen, und ver&sch;ü&tt;e&st; obendrein unſer feines Mehl!“ „Ja, Frieder&ch;en, das habe i&ch; ni&ch;t gewußt, hä&tt;e&st; mirs ſagen mü&ss;en.“

Der Mann da&ch;te „geht das ſo mit deiner Frau, ſo mußt du di&ch; be&ss;er vorſehen.“ Nun ha&tt;e er eine hüb&sch;e Summe Taler zuſammengebra&ch;t, die we&ch;ſelte er in Gold ein und ſpra&ch; zum Katherlies&ch;en „&si;eh&st; du, das &si;nd gelbe Gi&ck;elinge, die wi≪ i&ch; in einen Topf tun und im Sta≪ unter der Kuhkrippe vergraben: aber daß du mir ja davonbleib&st;, ſon&st; geht dirs &sch;limm.“ Spra&ch; &si;e „nein, Frieder&ch;en, wi≪s gewiß ni&ch;t tun.“ Nun, als der Frieder fort war, da kamen Krämer, die irdene Näpfe und Töpfe feil ha&tt;en, ins Dorf und fragten bei der jungen Frau an, ob &si;e ni&ch;ts zu handeln hä&tt;e. „O, ihr lieben Leute,“ ſpra&ch; Katherlies&ch;en, „i&ch; hab kein Geld und kann ni&ch;ts kaufen; aber könnt ihr gelbe Gi&ck;elinge brau&ch;en, ſo wi≪ i&ch; wohl kaufen.“ „Gelbe Gi&ck;elinge, warum ni&ch;t? Laßt &si;e einmal ſehen.“ „So geht in den Sta≪ und grabt unter der Kuhkrippe, ſo werdet ihr die gelben Gi&ck;elinge &fi;nden, i&ch; darf ni&ch;t dabeigehen.“ Die Spi&tz;buben gingen hin, gruben und fanden eitel Gold. Da pa&ck;ten &si;e auf damit, liefen fort und ließen Töpfe und Näpfe im Hauſe &st;ehen. Katherlies&ch;en meinte, &si;e müßte das neue Ge&sch;irr au&ch; brau&ch;en: weil nun in der Kü&ch;e ohnehin kein Mangel daran war, &sch;lug &si;e jedem Topf den Boden aus und &st;e&ck;te &si;e insgeſamt zum Zierat auf die Zaunpfähle rings ums Haus herum. Wie der Frieder kam und den neuen Zierat ſah, ſpra&ch; er „Katherlies&ch;en, was ha&st; du gema&ch;t?“ „Habs gekau&ft;, Frieder&ch;en, für die gelben Gi&ck;elinge, die unter der Kuhkrippe &st;e&ck;ten: bin ſelber ni&ch;t dabeigegangen, die Krämer haben &si;&ch;s herausgraben mü&ss;en.“ „A&ch;, Frau,“ ſpra&ch; der Frieder, „was ha&st; du gema&ch;t! Das waren keine Gi&ck;elinge, es war eitel Gold, und war a≪ unſer Vermögen; das hä&tt;e&st; du ni&ch;t tun ſo≪en.“ „Ja, Frieder&ch;en,“ antwortete &si;e, „das hab i&ch; ni&ch;t gewußt, hä&tt;e&st; mirs vorher ſagen ſo≪en.“

Katherlies&ch;en &st;and ein Weil&ch;en und beſann &si;&ch;, da ſpra&ch; &si;e „hör, Frieder&ch;en, das Gold wo≪en wir &sch;on wiederkriegen, wo≪en hinter den Dieben herlaufen.“ „So komm,“ ſpra&ch; der Frieder, „wir wo≪ens verſu&ch;en; nimm aber Bu&tt;er und Käſe mit, daß wir auf dem Weg was zu e&ss;en haben.“ „Ja, Frieder&ch;en, wi≪s mitnehmen.“ Sie ma&ch;ten &si;&ch; fort, und weil der Frieder be&ss;er zu Fuß war, ging Katherlies&ch;en hintenna&ch;. „I&st; mein Vorteil,“ da&ch;te es, „wenn wir umkehren, hab i&ch; ja ein Stü&ck; voraus.“ Nun kam es an einen Berg, wo auf beiden Seiten des Wegs tiefe Fahrgleiſen waren. „Da ſehe einer,“ ſpra&ch; Katherlies&ch;en, „was &si;e das arme Erdrei&ch; zerri&ss;en, ge&sch;unden und gedrü&ck;t haben! Das wird ſein Lebtag ni&ch;t wieder heil.“ Und aus mitleidigem Herzen nahm es ſeine Bu&tt;er und be&st;ri&ch; die Gleiſen, re&ch;ts und links, damit &si;e von den Rädern ni&ch;t ſo gedrü&ck;t würden: und wie es &si;&ch; bei ſeiner Barmherzigkeit ſo bü&ck;te, ro≪te ihm ein Käſe aus der Ta&sch;e den Berg hinab. Spra&ch; das Katherlies&ch;en „i&ch; habe den Weg &sch;on einmal herauf gema&ch;t, i&ch; gehe ni&ch;t wieder hinab, es mag ein anderer hinlaufen und ihn wieder holen.“ Alſo nahm es einen andern Käs und ro≪te ihn hinab. Die Käſe aber kamen ni&ch;t wieder, da ließ es no&ch; einen dri&tt;en hinablaufen und da&ch;te „viellei&ch;t warten &si;e auf Geſe≪&sch;a&ft; und gehen ni&ch;t gern a≪ein.“ Als &si;e a≪e drei ausblieben, ſpra&ch; es „i&ch; weiß ni&ch;t, was das vor&st;e≪en ſo≪! Do&ch; kanns ja ſein, der dri&tt;e hat den Weg ni&ch;t gefunden und &si;&ch; verirrt, i&ch; wi≪ nur den vierten &sch;i&ck;en, daß er &si;e herbeiru&ft;.“ Der vierte ma&ch;te es aber ni&ch;t be&ss;er als der dri&tt;e. Da ward das Katherlies&ch;en ärgerli&ch; und warf no&ch; den fünften und ſe&ch;&st;en hinab, und das waren die le&tz;ten. Eine Zeitlang blieb es &st;ehen und lauerte, daß &si;e kämen, als &si;e aber immer ni&ch;t kamen, ſpra&ch; es „o, ihr ſeid gut na&ch; dem Tod &sch;i&ck;en, ihr bleibt fein lange aus; meint ihr, i&ch; wo≪t no&ch; länger auf eu&ch; warten? I&ch; gehe meiner Wege, ihr könnt mir na&ch;laufen, ihr habt jüngere Beine als i&ch;.“ Katherlies&ch;en ging fort und fand den Frieder, der war &st;ehen geblieben und ha&tt;e gewartet, weil er gerne was e&ss;en wo≪te. „Nun, gib einmal her, was du mitgenommen ha&st;.“ Sie rei&ch;te ihm das tro&ck;ene Brot. „Wo i&st; Bu&tt;er und Käſe?“ fragte der Mann. „A&ch;, Frieder&ch;en,“ ſagte Katherlies&ch;en, „mit der Bu&tt;er hab i&ch; die Fahrgleiſen ge&sch;miert, und die Käſe werden bald kommen; einer lief mir fort, da hab i&ch; die andern na&ch;ge&sch;i&ck;t, &si;e ſo≪ten ihn rufen.“ Spra&ch; der Frieder „das hä&tt;e&st; du ni&ch;t tun ſo≪en, Katherlies&ch;en, die Bu&tt;er an den Weg &sch;mieren und die Käſe den Berg hinabro≪en.“ „Ja, Frieder&ch;en, hä&tt;e&st; mirs ſagen mü&ss;en.“

Da aßen &si;e das tro&ck;ne Brot zuſammen, und der Frieder ſagte „Katherlies&ch;en, ha&st; du au&ch; unſer Haus verwahrt, wie du fortgegangen bi&st;?“ „Nein, Frieder&ch;en, hä&tt;e&st; mirs vorher ſagen ſo≪en.“ „So geh wieder heim und bewahr er&st; das Haus, ehe wir weitergehen; bring au&ch; etwas anderes zu e&ss;en mit, i&ch; wi≪ hier auf di&ch; warten.“ Katherlies&ch;en ging zurü&ck; und da&ch;te „Frieder&ch;en wi≪ etwas anderes zu e&ss;en, Bu&tt;er und Käſe &sch;me&ck;t ihm wohl ni&ch;t, ſo wi≪ i&ch; ein Tu&ch; vo≪ Hu&tz;eln und einen Krug E&ssi;g zum Trunk mitnehmen.“ Dana&ch; riegelte es die Obertüre zu, aber die Untertüre hob es aus, nahm &si;e auf die S&ch;ulter und glaubte, wenn es die Türe in Si&ch;erheit gebra&ch;t hä&tt;e, müßte das Haus wohl bewahrt ſein. Katherlies&ch;en nahm &si;&ch; Zeit zum Weg und da&ch;te „de&st;o länger ruht &si;&ch; Frieder&ch;en aus.“ Als es ihn wieder errei&ch;t ha&tt;e, ſpra&ch; es „da, Frieder&ch;en, ha&st; du die Haustüre, da kann&st; du das Haus ſelber verwahren.“ „A&ch;, Go&tt;,“ ſpra&ch; er, „was hab i&ch; für eine kluge Frau! Hebt die Türe unten aus, daß a≪es hineinlaufen kann, und riegelt &si;e oben zu. Je&tz;t i&st;s zu ſpät, no&ch; einmal na&ch; Haus zu gehen, aber ha&st; du die Türe hierher gebra&ch;t, ſo ſo≪&st; du &si;e au&ch; ferner tragen.“ „Die Türe wi≪ i&ch; tragen, Frieder&ch;en, aber die Hu&tz;eln und der E&ssi;gkrug werden mir zu &sch;wer: i&ch; hänge &si;e an die Türe, die mag &si;e tragen.“

Nun gingen &si;e in den Wald und ſu&ch;ten die Spi&tz;buben, aber &si;e fanden &si;e ni&ch;t. Weils endli&ch; dunkel ward, &st;iegen &si;e auf einen Baum und wo≪ten da überna&ch;ten. Kaum aber ſaßen &si;e oben, ſo kamen die Kerle daher, die for&tt;ragen, was ni&ch;t mitgehen wi≪, und die Dinge &fi;nden, ehe &si;e verloren &si;nd. Sie ließen &si;&ch; gerade unter dem Baum nieder, auf dem Frieder und Katherlies&ch;en ſaßen, ma&ch;ten &si;&ch; ein Feuer an und wo≪ten ihre Beute teilen. Der Frieder &st;ieg von der andern Seite herab und ſammelte Steine, &st;ieg damit wieder hinauf und wo≪te die Diebe totwerfen. Die Steine aber trafen ni&ch;t, und die Spi&tz;buben riefen „es i&st; bald Morgen, der Wind &sch;ü&tt;elt die Tannäpfel herunter.“ Katherlies&ch;en ha&tt;e die Türe no&ch; immer auf der S&ch;ulter, und weil &si;e ſo &sch;wer drü&ck;te, da&ch;te es, die Hu&tz;eln wären &sch;uld, und ſpra&ch; „Frieder&ch;en, i&ch; muß die Hu&tz;eln hinabwerfen.“ „Nein, Katherlies&ch;en, je&tz;t ni&ch;t,“ antwortete er, „&si;e könnten uns verraten.“ „A&ch;, Frieder&ch;en, i&ch; muß, &si;e drü&ck;en mi&ch; gar zu ſehr.“ „Nun ſo tus, ins Henkers Namen!“ Da ro≪ten die Hu&tz;eln zwi&sch;en den Ä&st;en herab, und die Kerle unten ſpra&ch;en „die Vögel mi&st;en.“ Eine Weile dana&ch;, weil die Türe no&ch; immer drü&ck;te, ſpra&ch; Katherlies&ch;en „a&ch;, Frieder&ch;en, i&ch; muß den E&ssi;g aus&sch;ü&tt;en.“ „Nein, Katherlies&ch;en, das darf&st; du ni&ch;t, es könnte uns verraten.“ „A&ch;, Frieder&ch;en, i&ch; muß, er drü&ck;t mi&ch; gar zu ſehr.“ „Nun ſo tus ins Henkers Namen!“ Da &sch;ü&tt;ete es den E&ssi;g aus, daß er die Kerle beſpri&tz;te. Sie ſpra&ch;en untereinander „der Tau tröpfelt &sch;on herunter.“ Endli&ch; da&ch;te Katherlies&ch;en „ſo≪te es wohl die Türe ſein, was mi&ch; ſo drü&ck;t?“ und ſpra&ch; „Frieder&ch;en, i&ch; muß die Türe hinabwerfen.“ „Nein, Katherlies&ch;en, je&tz;t ni&ch;t, &si;e könnte uns verraten.“ „A&ch;, Frieder&ch;en, i&ch; muß, &si;e drü&ck;t mi&ch; gar zu ſehr.“ „Nein, Katherlies&ch;en, halt &si;e ja fe&st;.“ „A&ch;, Frieder&ch;en, i&ch; laß &si;e fa≪en.“ „Ei,“ antwortete Frieder ärgerli&ch;, „ſo laß &si;e fa≪en ins Teufels Namen!“ Da &fi;el &si;e herunter mit &st;arkem Gepolter, und die Kerle unten riefen „der Teufel kommt vom Baum herab,“ ri&ss;en aus und ließen a≪es im Sti&ch;. Frühmorgens, wie die zwei herunterkamen, fanden &si;e a≪ ihr Gold wieder und trugens heim.

Als &si;e wieder zu Haus waren, ſpra&ch; der Frieder „Katherlies&ch;en, nun mußt du aber au&ch; &fl;eißig ſein und arbeiten.“ „Ja, Frieder&ch;en, wi≪s &sch;on tun, wi≪ ins Feld gehen, Fru&ch;t &sch;neiden.“ Als Katherlies&ch;en im Feld war, ſpra&ch;s mit &si;&ch; ſelber „eß i&ch;, eh i&ch; &sch;neid, oder &sch;laf i&ch;, eh i&ch; &sch;neid? Hei, i&ch; wi≪ ehr e&ss;en!“ Da aß Katherlies&ch;en und ward überm E&ss;en &sch;läfrig, und &fi;ng an zu &sch;neiden und &sch;ni&tt; halb träumend a≪e ſeine Kleider entzwei, S&ch;ürze, Ro&ck; und Hemd. Wie Katherlies&ch;en na&ch; langem S&ch;laf wieder erwa&ch;te, &st;and es halb na&ck;igt da und ſpra&ch; zu &si;&ch; ſelber „bin i&ch;s, oder bin i&ch;s ni&ch;t? A&ch;, i&ch; bins ni&ch;t!“ Unterde&ss;en wards Na&ch;t, da lief Katherlies&ch;en ins Dorf hinein, klopfte an ihres Mannes Fen&st;er und rief „Frieder&ch;en?“ „Was i&st; denn?“ „Mö&ch;t gern wi&ss;en, ob Katherlies&ch;en drinnen i&st;.“ „Ja, ja,“ antwortete der Frieder, „es wird wohl drin liegen und &sch;lafen.“ Spra&ch; &si;e „gut, dann bin i&ch; gewiß &sch;on zu Haus,“ und lief fort.

Draußen fand Katherlies&ch;en Spi&tz;buben, die wo≪ten &st;ehlen. Da ging es bei &si;e und ſpra&ch; „i&ch; wi≪ eu&ch; helfen &st;ehlen.“ Die Spi&tz;buben meinten, es wüßte die Gelegenheit des Orts, und warens zufrieden. Katherlies&ch;en ging vor die Häuſer und rief „Leute, habt ihr was? Wir wo≪en &st;ehlen.“ Da&ch;ten die Spi&tz;buben „das wird gut werden,“ und wün&sch;ten, &si;e wären Katherlies&ch;en wieder los. Da ſpra&ch;en &si;e zu ihm „vorm Dorfe hat der Pfarrer Rüben auf dem Feld, geh hin und rupf uns Rüben.“ Katherlies&ch;en ging hin aufs Land und &fi;ng an zu rupfen, war aber ſo faul und hob &si;&ch; ni&ch;t in die Höhe. Da kam ein Mann vorbei, ſahs und &st;and &st;i≪ und da&ch;te, das wäre der Teufel, der ſo in den Rüben wühlte. Lief fort ins Dorf zum Pfarrer und ſpra&ch; „Herr Pfarrer, in Eurem Rübenland i&st; der Teufel und rup&ft;.“ „A&ch; Go&tt;,“ antwortete der Pfarrer, „i&ch; habe einen lahmen Fuß, i&ch; kann ni&ch;t hinaus und ihn wegbannen.“ Spra&ch; der Mann „ſo wi≪ i&ch; Eu&ch; ho&ck;eln,“ und ho&ck;elte ihn hinaus. Und als &si;e bei das Land kamen, ma&ch;te &si;&ch; das Katherlies&ch;en auf und re&ck;te &si;&ch; in die Höhe. „A&ch;, der Teufel!“ rief der Pfarrer, und beide eilten fort, und der Pfarrer konnte vor großer Ang&st; mit ſeinem lahmen Fuße gerader laufen als der Mann, der ihn geho&ck;t ha&tt;e, mit ſeinen geſunden Beinen.

60.

Die zwei Brüder

Es waren einmal zwei Brüder, ein rei&ch;er und ein armer. Der rei&ch;e war ein Gold&sch;mied und bös von Herzen: der arme nährte &si;&ch; davon, daß er Beſen band, und war gut und redli&ch;. Der arme ha&tt;e zwei Kinder, das waren Zwi≪ingsbrüder und &si;&ch; ſo ähnli&ch; wie ein Tropfen Wa&ss;er dem andern. Die zwei Knaben gingen in des Rei&ch;en Haus ab und zu, und erhielten von dem Abfa≪ man&ch;mal etwas zu e&ss;en. Es trug &si;&ch; zu, daß der arme Mann, als er in den Wald ging, Rei&si;g zu holen, einen Vogel ſah, der ganz golden war und ſo &sch;ön, wie ihm no&ch; niemals einer vor Augen gekommen war. Da hob er ein Stein&ch;en auf, warf na&ch; ihm und traf ihn au&ch; glü&ck;li&ch;: es &fi;el aber nur eine goldene Feder herab, und der Vogel &fl;og fort. Der Mann nahm die Feder und bra&ch;te &si;e ſeinem Bruder, der ſah &si;e an und ſpra&ch; „es i&st; eitel Gold,“ und gab ihm viel Geld dafür. Am andern Tag &st;ieg der Mann auf einen Birkenbaum und wo≪te ein paar Ä&st;e abhauen: da &fl;og derſelbe Vogel heraus, und als der Mann na&ch;ſu&ch;te, fand er ein Ne&st;, und ein Ei lag darin, das war von Gold. Er nahm das Ei mit heim und bra&ch;te es ſeinem Bruder, der ſpra&ch; wiederum „es i&st; eitel Gold,“ und gab ihm, was es wert war. Zule&tz;t ſagte der Gold&sch;mied „den Vogel ſelber mö&ch;t i&ch; wohl haben.“ Der Arme ging zum dri&tt;enmal in den Wald und ſah den Goldvogel wieder auf dem Baum &si;&tz;en: da nahm er einen Stein und warf ihn herunter und bra&ch;te ihn ſeinem Bruder, der gab ihm einen großen Haufen Gold dafür. „Nun kann i&ch; mir forthelfen,“ da&ch;te er und ging zufrieden na&ch; Haus.

Der Gold&sch;mied war klug und li&st;ig und wußte wohl, was das für ein Vogel war. Er rief ſeine Frau und ſpra&ch; „brat mir den Goldvogel und ſorge, daß ni&ch;ts davon wegkommt; i&ch; habe Lu&st;, ihn ganz a≪ein zu e&ss;en.“ Der Vogel war aber kein gewöhnli&ch;er, ſondern ſo wunderbarer Art, daß, wer Herz und Leber von ihm aß, jeden Morgen ein Gold&st;ü&ck; unter ſeinem Kopfki&ss;en fand. Die Frau ma&ch;te den Vogel zure&ch;t, &st;e&ck;te ihn an einen Spieß und ließ ihn braten. Nun ge&sch;ah es, daß während er am Feuer &st;and und die Frau anderer Arbeiten wegen notwendig aus der Kü&ch;e gehen mußte, die zwei Kinder des armen Beſenbinders hereinliefen, &si;&ch; vor den Spieß &st;e≪ten und ihn ein paarmal herumdrehten. Und als da gerade zwei Stü&ck;lein aus dem Vogel in die Pfanne herab&fi;elen, ſpra&ch; der eine „die paar Biß&ch;en wo≪en wir e&ss;en, i&ch; bin ſo hungrig, es wirds ja niemand daran merken.“ Da aßen &si;e beide die Stü&ck;&ch;en auf; die Frau kam aber dazu, ſah, daß &si;e etwas aßen, und ſpra&ch; „was habt ihr gege&ss;en?“ „Ein paar Stü&ck;&ch;en, die aus dem Vogel herausgefa≪en &si;nd,“ antworteten &si;e. „Das i&st; Herz und Leber geweſen,“ ſpra&ch; die Frau ganz er&sch;ro&ck;en, und damit ihr Mann ni&ch;ts vermißte und ni&ch;t böſe ward, &sch;la&ch;tete &si;e ge&sch;wind ein Hähn&ch;en, nahm Herz und Leber heraus und legte es zu dem Goldvogel. Als er gar war, trug &si;e ihn dem Gold&sch;mied auf, der ihn ganz a≪ein verzehrte und ni&ch;ts übrig ließ. Am andern Morgen aber, als er unter ſein Kopfki&ss;en gri&ff; und da&ch;te, das Gold&st;ü&ck; hervorzuholen, war ſo wenig wie ſon&st; eins zu &fi;nden.

Die beiden Kinder aber wußten ni&ch;t, was ihnen für ein Glü&ck; zuteil geworden war. Am andern Morgen, wie &si;e auf&st;anden, &fi;el etwas auf die Erde und klingelte, und als &si;e es aufhoben, da warens zwei Gold&st;ü&ck;e. Sie bra&ch;ten &si;e ihrem Vater, der wunderte &si;&ch; und ſpra&ch; „wie ſo≪te das zugegangen ſein?“ Als &si;e aber am andern Morgen wieder zwei fanden, und ſo jeden Tag, da ging er zu ſeinem Bruder und erzählte ihm die ſeltſame Ge&sch;i&ch;te. Der Gold&sch;mied merkte glei&ch;, wie es gekommen war, und daß die Kinder Herz und Leber von dem Goldvogel gege&ss;en ha&tt;en, und um &si;&ch; zu rä&ch;en, und weil er neidi&sch; und hartherzig war, ſpra&ch; er zu dem Vater „deine Kinder &si;nd mit dem Böſen im Spiel, nimm das Gold ni&ch;t, und dulde &si;e ni&ch;t länger in deinem Haus, denn er hat Ma&ch;t über &si;e und kann di&ch; ſelb&st; no&ch; ins Verderben bringen.“ Der Vater für&ch;tete den Böſen, und ſo &sch;wer es ihm ankam, führte er do&ch; die Zwi≪inge hinaus in den Wald und verließ &si;e da mit traurigem Herzen.

Nun liefen die zwei Kinder im Wald umher und ſu&ch;ten den Weg na&ch; Haus, konnten ihn aber ni&ch;t &fi;nden, ſondern verirrten &si;&ch; immer weiter. Endli&ch; begegneten &si;e einem Jäger, der fragte „wem gehört ihr, Kinder?“ „Wir &si;nd des armen Beſenbinders Jungen,“ antworteten &si;e und erzählten ihm, daß ihr Vater &si;e ni&ch;t länger im Hauſe hä&tt;e behalten wo≪en, weil a≪e Morgen ein Gold&st;ü&ck; unter ihrem Kopfki&ss;en läge. „Nun,“ ſagte der Jäger, „das i&st; gerade ni&ch;ts S&ch;limmes, wenn ihr nur re&ch;t&sch;a&ff;en dabei bleibt und eu&ch; ni&ch;t auf die faule Haut legt.“ Der gute Mann, weil ihm die Kinder ge&fi;elen und er ſelb&st; keine ha&tt;e, ſo nahm er &si;e mit na&ch; Haus und ſpra&ch; „i&ch; wi≪ euer Vater ſein und eu&ch; großziehen.“ Sie lernten da bei ihm die Jägerei, und das Gold&st;ü&ck;, das ein jeder beim Auf&st;ehen fand, das hob er ihnen auf, wenn &si;es in Zukun&ft; nötig hä&tt;en.

Als &si;e herangewa&ch;ſen waren, nahm &si;e ihr P&fl;egevater eines Tages mit in den Wald und ſpra&ch; „heute ſo≪t ihr euern Probe&sch;uß tun, damit i&ch; eu&ch; freiſpre&ch;en und zu Jägern ma&ch;en kann.“ Sie gingen mit ihm auf den An&st;and und warteten lange, aber es kam kein Wild. Der Jäger ſah über &si;&ch; und ſah eine Ke&tt;e von S&ch;neegänſen in der Ge&st;alt eines Dreie&ck;s &fl;iegen, da ſagte er zu dem einen „nun &sch;ieß von jeder E&ck;e eine herab.“ Der tats und vo≪bra&ch;te damit ſeinen Probe&sch;uß. Bald darauf kam no&ch; eine Ke&tt;e ange&fl;ogen und ha&tt;e die Ge&st;alt der Zi&ff;er Zwei: da hieß der Jäger den andern glei&ch;fa≪s von jeder E&ck;e eine herunterholen, und dem gelang ſein Probe&sch;uß au&ch;. Nun ſagte der P&fl;egevater „i&ch; ſpre&ch;e eu&ch; frei, ihr ſeid ausgelernte Jäger.“ Darauf gingen die zwei Brüder zuſammen in den Wald, rat&sch;lagten miteinander und verabredeten etwas. Und als &si;e abends &si;&ch; zum E&ss;en niedergeſe&tz;t ha&tt;en, ſagten &si;e zu ihrem P&fl;egevater „wir rühren die Speiſe ni&ch;t an und nehmen keinen Bi&ss;en, bevor Ihr uns eine Bi&tt;e gewährt habt.“ Spra&ch; er „was i&st; denn eure Bi&tt;e?“ Sie antworteten „wir haben nun ausgelernt, wir mü&ss;en uns au&ch; in der Welt verſu&ch;en, ſo erlaubt, daß wir fortziehen und wandern.“ Da ſpra&ch; der Alte mit Freuden „ihr redet wie brave Jäger, was ihr begehrt, i&st; mein eigener Wun&sch; geweſen; zieht aus, es wird eu&ch; wohl ergehen.“ Darauf aßen und tranken &si;e fröhli&ch; zuſammen.

Als der be&st;immte Tag kam, &sch;enkte der P&fl;egevater jedem eine gute Bü&ch;ſe und einen Hund und ließ jeden von ſeinen geſparten Gold&st;ü&ck;en nehmen, ſo viel er wo≪te. Darauf begleitete er &si;e ein Stü&ck; Wegs, und beim Ab&sch;ied gab er ihnen no&ch; ein blankes Me&ss;er und ſpra&ch; „wann ihr eu&ch; einmal trennt, ſo &st;oßt dies Me&ss;er am S&ch;eideweg in einen Baum, daran kann einer, wenn er zurü&ck;kommt, ſehen, wie es ſeinem abweſenden Bruder ergangen i&st;, denn die Seite, na&ch; wel&ch;er dieſer ausgezogen i&st;, ro&st;et, wann er &st;irbt: ſolange er aber lebt, bleibt &si;e blank.“ Die zwei Brüder gingen immer weiter fort und kamen in einen Wald, ſo groß, daß &si;e unmögli&ch; in einem Tag heraus konnten. Alſo blieben &si;e die Na&ch;t darin und aßen, was &si;e in die Jägerta&sch;e ge&st;e&ck;t ha&tt;en; &si;e gingen aber au&ch; no&ch; den zweiten Tag und kamen ni&ch;t heraus. Da &si;e ni&ch;ts zu e&ss;en ha&tt;en, ſo ſpra&ch; der eine „wir mü&ss;en uns etwas &sch;ießen, ſon&st; leiden wir Hunger,“ lud ſeine Bü&ch;ſe und ſah &si;&ch; um. Und als ein alter Haſe dahergelaufen kam, legte er an, aber der Haſe rief:

„Lieber Jäger, laß mi&ch; leben,
i&ch; wi≪ dir au&ch; zwei Junge geben.“

Sprang au&ch; glei&ch; ins Gebü&sch; und bra&ch;te zwei Junge; die Tierlein ſpielten aber ſo munter und waren ſo artig, daß die Jäger es ni&ch;t übers Herz bringen konnten, &si;e zu töten. Sie behielten &si;e alſo bei &si;&ch;, und die kleinen Haſen folgten ihnen auf dem Fuße na&ch;. Bald darauf &sch;li&ch; ein Fu&ch;s vorbei, den wo≪ten &si;e nieder&sch;ießen, aber der Fu&ch;s rief:

„Lieber Jäger, laß mi&ch; leben,
i&ch; wi≪ dir au&ch; zwei Junge geben.“

Er bra&ch;te au&ch; zwei Fü&ch;slein, und die Jäger mo&ch;ten &si;e au&ch; ni&ch;t töten, gaben &si;e den Haſen zur Geſe≪&sch;a&ft;, und &si;e folgten ihnen na&ch;. Ni&ch;t lange, ſo &sch;ri&tt; ein Wolf aus dem Di&ck;i&ch;t, die Jäger legten auf ihn an, aber der Wolf rief:

„Lieber Jäger, laß mi&ch; leben,
i&ch; wi≪ dir au&ch; zwei Junge geben.“

Die zwei jungen Wölfe taten die Jäger zu den anderen Tieren, und &si;e folgten ihnen na&ch;. Darauf kam ein Bär, der wo≪te gern no&ch; länger herumtraben und rief:

„Lieber Jäger, laß mi&ch; leben,
i&ch; wi≪ dir au&ch; zwei Junge geben.“

Die zwei jungen Bären wurden zu den andern geſe≪t und waren ihrer &sch;on a&ch;t. Endli&ch;, wer kam? Ein Löwe kam und &sch;ü&tt;elte ſeine Mähnen. Aber die Jäger ließen &si;&ch; ni&ch;t &sch;re&ck;en und zielten auf ihn: aber der Löwe ſpra&ch; glei&ch;fa≪s:

„Lieber Jäger, laß mi&ch; leben,
i&ch; wi≪ dir au&ch; zwei Junge geben.“

Er holte au&ch; ſeine Jungen herbei, und nun ha&tt;en die Jäger zwei Löwen, zwei Bären, zwei Wölfe, zwei Fü&ch;ſe und zwei Haſen, die ihnen na&ch;zogen und dienten. Inde&ss;en war ihr Hunger damit ni&ch;t ge&st;i≪t worden, da ſpra&ch;en &si;e zu den Fü&ch;ſen „hört, ihr S&ch;lei&ch;er, &sch;a&fft; uns etwas zu e&ss;en, ihr ſeid ja li&st;ig und ver&sch;lagen.“ Sie antworteten „ni&ch;t weit von hier liegt ein Dorf, wo wir &sch;on man&ch;es Huhn geholt haben; den Weg dahin wo≪en wir eu&ch; zeigen.“ Da gingen &si;e ins Dorf, kauften &si;&ch; etwas zu e&ss;en und ließen au&ch; ihren Tieren Fu&tt;er geben, und zogen dann weiter. Die Fü&ch;ſe aber wußten guten Be&sch;eid in der Gegend, wo die Hühnerhöfe waren, und konnten die Jäger übera≪ zure&ch;tweiſen.

Nun zogen &si;e eine Weile herum, konnten aber keinen Dien&st; &fi;nden, wo &si;e zuſammengeblieben wären, da ſpra&ch;en &si;e „es geht ni&ch;t anders, wir mü&ss;en uns trennen.“ Sie teilten die Tiere, ſo daß jeder einen Löwen, einen Bären, einen Wolf, einen Fu&ch;s und einen Haſen bekam: dann nahmen &si;e Ab&sch;ied, verſpra&ch;en &si;&ch; brüderli&ch;e Liebe bis in den Tod und &st;ießen das Me&ss;er, das ihnen ihr P&fl;egevater mitgegeben, in einen Baum; worauf der eine na&ch; O&st;en, der andere na&ch; We&st;en zog.

Der jüng&st;e aber kam mit ſeinen Tieren in eine Stadt, die war ganz mit &sch;warzem Flor überzogen. Er ging in ein Wirtshaus und fragte den Wirt, ob er ni&ch;t ſeine Tiere beherbergen könnte. Der Wirt gab ihnen einen Sta≪, wo in der Wand ein Lo&ch; war: da kro&ch; der Haſe hinaus und holte &si;&ch; ein Kohlhaupt, und der Fu&ch;s holte &si;&ch; ein Huhn, und als er das gefre&ss;en ha&tt;e, au&ch; den Hahn dazu; der Wolf aber, der Bär und der Löwe, weil &si;e zu groß waren, konnten ni&ch;t hinaus.

Da ließ &si;e der Wirt hinbringen, wo eben eine Kuh auf dem Raſen lag, daß &si;e &si;&ch; ſa&tt; fraßen. Und als der Jäger für ſeine Tiere geſorgt ha&tt;e, fragte er er&st; den Wirt, warum die Stadt ſo mit Trauer&fl;or ausgehängt wäre. Spra&ch; der Wirt „weil morgen unſeres Königs einzige To&ch;ter &st;erben wird.“ Fragte der Jäger „i&st; &si;e &st;erbenskrank?“ „Nein,“ antwortete der Wirt, „&si;e i&st; fri&sch; und geſund, aber &si;e muß do&ch; &st;erben.“ „Wie geht das zu?“ fragte der Jäger. „Draußen vor der Stadt i&st; ein hoher Berg, darauf wohnt ein Dra&ch;e, der muß a≪e Jahr eine reine Jungfrau haben, ſon&st; verwü&st;et er das ganze Land. Nun &si;nd &sch;on a≪e Jungfrauen hingegeben, und i&st; niemand mehr übrig als die Königsto&ch;ter, denno&ch; i&st; keine Gnade, &si;e muß ihm überliefert werden; und das ſo≪ morgen ge&sch;ehen.“ Spra&ch; der Jäger „warum wird der Dra&ch;e ni&ch;t getötet?“ „A&ch;,“ antwortete der Wirt, „ſo viele Ri&tt;er habens verſu&ch;t, aber a≪eſamt ihr Leben eingebüßt; der König hat dem, der den Dra&ch;en be&si;egt, ſeine To&ch;ter zur Frau verſpro&ch;en, und er ſo≪ au&ch; na&ch; ſeinem Tode das Rei&ch; erben.“

Der Jäger ſagte dazu weiter ni&ch;ts, aber am andern Morgen nahm er ſeine Tiere und &st;ieg mit ihnen auf den Dra&ch;enberg. Da &st;and oben eine kleine Kir&ch;e, und auf dem Altar &st;anden drei gefü≪te Be&ch;er, und dabei war die S&ch;ri&ft; „wer die Be&ch;er austrinkt, wird der &st;ärk&st;e Mann auf Erden, und wird das S&ch;wert führen, das vor der Tür&sch;we≪e vergraben liegt.“ Der Jäger trank da ni&ch;t, ging hinaus und ſu&ch;te das S&ch;wert in der Erde, vermo&ch;te aber ni&ch;t, es von der Ste≪e zu bewegen. Da ging er hin und trank die Be&ch;er aus und war nun &st;ark genug, das S&ch;wert aufzunehmen, und ſeine Hand konnte es ganz lei&ch;t führen. Als die Stunde kam, wo die Jungfrau dem Dra&ch;en ſo≪te ausgeliefert werden, begleitete &si;e der König, der Mar&sch;a≪ und die Hofleute hinaus. Sie ſah von weitem den Jäger oben auf dem Dra&ch;enberg und meinte, der Dra&ch;e &st;ände da und erwartete &si;e, und wo≪te ni&ch;t hinaufgehen, endli&ch; aber, weil die ganze Stadt ſon&st; wäre verloren geweſen, mußte &si;e den &sch;weren Gang tun. Der König und die Hofleute kehrten vo≪ großer Trauer heim, des Königs Mar&sch;a≪ aber ſo≪te &st;ehen bleiben und aus der Ferne a≪es mit anſehen.

Als die Königsto&ch;ter oben auf den Berg kam, &st;and da ni&ch;t der Dra&ch;e, ſondern der junge Jäger, der ſpra&ch; ihr Tro&st; ein und ſagte, er wo≪te &si;e re&tt;en, führte &si;e in die Kir&ch;e und ver&sch;loß &si;e darin. Gar ni&ch;t lange, ſo kam mit großem Gebraus der &si;ebenköp&fi;ge Dra&ch;e dahergefahren. Als er den Jäger erbli&ck;te, verwunderte er &si;&ch; und ſpra&ch; „was ha&st; du hier auf dem Berge zu &sch;a&ff;en?“ Der Jäger antwortete „i&ch; wi≪ mit dir kämpfen.“ Spra&ch; der Dra&ch;e „ſo man&ch;er Ri&tt;ersmann hat hier ſein Leben gela&ss;en, mit dir wi≪ i&ch; au&ch; fertig werden,“ und atmete Feuer aus &si;eben Ra&ch;en. Das Feuer ſo≪te das tro&ck;ene Gras anzünden, und der Jäger ſo≪te in der Glut und dem Dampf er&st;i&ck;en, aber die Tiere kamen herbeigelaufen und traten das Feuer aus. Da fuhr der Dra&ch;e gegen den Jäger, aber er &sch;wang ſein S&ch;wert, daß es in der Lu&ft; ſang, und &sch;lug ihm drei Köpfe ab. Da ward der Dra&ch;e er&st; re&ch;t wütend, erhob &si;&ch; in die Lu&ft;, ſpie die Feuerflammen über den Jäger aus und wo≪te &si;&ch; auf ihn &st;ürzen, aber der Jäger zü&ck;te no&ch;mals ſein S&ch;wert und hieb ihm wieder drei Köpfe ab. Das Untier ward ma&tt; und ſank nieder, und wo≪te do&ch; wieder auf den Jäger los, aber er &sch;lug ihm mit der le&tz;ten Kra&ft; den S&ch;weif ab, und weil er ni&ch;t mehr kämpfen konnte, rief er ſeine Tiere herbei, die zerri&ss;en es in Stü&ck;e. Als der Kampf zu Ende war, &sch;loß der Jäger die Kir&ch;e auf, und fand die Königsto&ch;ter auf der Erde liegen, weil ihr die Sinne vor Ang&st; und S&ch;re&ck;en während des Streites vergangen waren. Er trug &si;e heraus, und als &si;e wieder zu &si;&ch; ſelb&st; kam und die Augen auf&sch;lug, zeigte er ihr den zerri&ss;enen Dra&ch;en und ſagte ihr, daß &si;e nun erlö&st; wäre. Sie freute &si;&ch; und ſpra&ch; „nun wir&st; du mein lieb&st;er Gemahl werden, denn mein Vater hat mi&ch; demjenigen verſpro&ch;en, der den Dra&ch;en tötet.“ Darauf hing &si;e ihr Halsband von Kora≪en ab und verteilte es unter die Tiere, um &si;e zu belohnen, und der Löwe erhielt das goldene S&ch;löß&ch;en davon. Ihr Ta&sch;entu&ch; aber, in dem ihr Name &st;and, &sch;enkte &si;e dem Jäger, der ging hin und &sch;ni&tt; aus den &si;eben Dra&ch;enköpfen die Zungen aus, wi&ck;elte &si;e in das Tu&ch; und verwahrte &si;e wohl.

Als das ge&sch;ehen war, weil er von dem Feuer und dem Kampf ſo ma&tt; und müde war, ſpra&ch; er zur Jungfrau „wir &si;nd beide ſo ma&tt; und müde, wir wo≪en ein wenig &sch;lafen.“ Da ſagte &si;e ja, und &si;e ließen &si;&ch; auf die Erde nieder, und der Jäger ſpra&ch; zu dem Löwen „du ſo≪&st; wa&ch;en, damit uns niemand im S&ch;laf überfä≪t,“ und beide &sch;liefen ein. Der Löwe legte &si;&ch; neben &si;e, um zu wa&ch;en, aber er war vom Kampf au&ch; müde, daß er den Bären rief und ſpra&ch; „lege di&ch; neben mi&ch;, i&ch; muß ein wenig &sch;lafen, und wenn was kommt, ſo we&ck;e mi&ch; auf.“ Da legte &si;&ch; der Bär neben ihn, aber er war au&ch; müde und rief den Fu&ch;s und ſpra&ch; „lege di&ch; neben mi&ch;, i&ch; muß ein wenig &sch;lafen, und wenn was kommt, ſo we&ck;e mi&ch; auf.“ Da legte &si;&ch; der Wolf neben ihn, aber er war au&ch; müde und rief den Fu&ch;s und ſpra&ch; „lege di&ch; neben mi&ch;, i&ch; muß ein wenig &sch;lafen, und wenn was kommt, ſo we&ck;e mi&ch; auf.“ Da legte &si;&ch; der Fu&ch;s neben ihn, aber er war au&ch; müde, rief den Haſen und ſpra&ch; „lege di&ch; neben mi&ch;, i&ch; muß ein wenig &sch;lafen, und wenn was kommt, ſo we&ck;e mi&ch; auf.“ Da ſe&tz;te &si;&ch; der Haſe neben ihn, aber der arme Has war au&ch; müde, und ha&tt;e niemand, den er zur Wa&ch;e herbeirufen konnte, und &sch;lief ein. Da &sch;lief nun die Königsto&ch;ter, der Jäger, der Löwe, der Bär, der Wolf, der Fu&ch;s und der Has, und &sch;liefen a≪e einen fe&st;en S&ch;laf.

Der Mar&sch;a≪ aber, der von weitem ha&tt;e zu&sch;auen ſo≪en, als er den Dra&ch;en ni&ch;t mit der Jungfrau fort&fl;iegen ſah und a≪es auf dem Berg ruhig ward, nahm &si;&ch; ein Herz und &st;ieg hinauf. Da lag der Dra&ch;e zer&st;ü&ck;t und zerri&ss;en auf der Erde, und ni&ch;t weit davon die Königsto&ch;ter und ein Jäger mit ſeinen Tieren, die waren a≪e in tiefen S&ch;laf verſunken. Und weil er bös und go&tt;los war, ſo nahm er ſein S&ch;wert und hieb dem Jäger das Haupt ab, und faßte die Jungfrau auf den Arm und trug &si;e den Berg hinab. Da erwa&ch;te &si;e und er&sch;rak, aber der Mar&sch;a≪ ſpra&ch; „du bi&st; in meinen Händen, du ſo≪&st; ſagen, daß i&ch; es geweſen bin, der den Dra&ch;en getötet hat.“ „Das kann i&ch; ni&ch;t,“ antwortete &si;e, „denn ein Jäger mit ſeinen Tieren hats getan.“ Da zog er ſein S&ch;wert und drohte &si;e zu töten, wo &si;e ihm ni&ch;t gehor&ch;te, und zwang &si;e damit, daß &si;e es verſpra&ch;. Darauf bra&ch;te er &si;e vor den König, der &si;&ch; vor Freude ni&ch;t zu la&ss;en wußte, als er ſein liebes Kind wieder lebend erbli&ck;te, das er von dem Untier zerri&ss;en glaubte. Der Mar&sch;a≪ ſpra&ch; zu ihm „i&ch; habe den Dra&ch;en getötet, und die Jungfrau und das ganze Rei&ch; befreit, darum fordere i&ch; &si;e zur Gemahlin, ſo wie es zugeſagt i&st;.“ Der König fragte die Jungfrau „i&st; das wahr, was er ſpri&ch;t?“ „A&ch; ja,“ antwortete &si;e, „es muß wohl wahr ſein: aber i&ch; halte mir aus, daß er&st; über Jahr und Tag die Ho&ch;zeit gefeiert wird,“ denn &si;e da&ch;te in der Zeit etwas von ihrem lieben Jäger zu hören.

Auf dem Dra&ch;enberg aber lagen no&ch; die Tiere neben ihrem toten Herrn und &sch;liefen, da kam eine große Hummel und ſe&tz;te &si;&ch; dem Haſen auf die Naſe, aber der Haſe wi&sch;te &si;e mit der Pfote ab und &sch;lief weiter. Die Hummel kam zum zweitenmal, aber der Haſe wi&sch;te &si;e wieder ab und &sch;lief fort. Da kam &si;e zum dri&tt;enmal und &st;a&ch; ihm in die Naſe, daß der aufwa&ch;te. Sobald der Haſe wa&ch; war, we&ck;te er den Fu&ch;s, und der Fu&ch;s den Wolf, und der Wolf den Bär, und der Bär den Löwen. Und als der Löwe aufwa&ch;te und ſah, daß die Jungfrau fort war und ſein Herr tot, &fi;ng er an für&ch;terli&ch; zu brü≪en und rief: „wer hat das vo≪bra&ch;t? Bär, warum ha&st; du mi&ch; ni&ch;t gewe&ck;t?“ der Bär fragte den Wolf „warum ha&st; du mi&ch; ni&ch;t gewe&ck;t?“ und der Wolf den Fu&ch;s „warum ha&st; du mi&ch; ni&ch;t gewe&ck;t?“ und der Fu&ch;s den Haſen „warum ha&st; du mi&ch; ni&ch;t gewe&ck;t?“ Der arme Has wußte a≪ein ni&ch;ts zu antworten, und die S&ch;uld blieb auf ihm hangen. Da wo≪ten &si;e über ihn herfa≪en, aber er bat und ſpra&ch; „bringt mi&ch; ni&ch;t um, i&ch; wi≪ unſern Herrn wieder lebendig ma&ch;en. I&ch; weiß einen Berg, da wä&ch;&st; eine Wurzel, wer die im Mund hat, der wird von a≪er Krankheit und a≪en Wunden geheilt. Aber der Berg liegt zweihundert Stunden von hier.“ Spra&ch; der Löwe „in vierundzwanzig Stunden mußt du hin- und hergelaufen ſein und die Wurzel mitbringen.“ Da ſprang der Haſe fort, und in vierundzwanzig Stunden war er zurü&ck; und bra&ch;te die Wurzel mit. Der Löwe ſe&tz;te dem Jäger den Kopf wieder an, und der Haſe &st;e&ck;te ihm die Wurzel in den Mund, alsbald fügte &si;&ch; a≪es wieder zuſammen, und das Herz &sch;lug, und das Leben kehrte zurü&ck;. Da erwa&ch;te der Jäger und er&sch;rak, als er die Jungfrau ni&ch;t mehr ſah, und da&ch;te „&si;e i&st; wohl fortgegangen, während i&ch; &sch;lief, um mi&ch; los zu werden.“ Der Löwe ha&tt;e in der großen Eile ſeinem Herrn den Kopf verkehrt aufgeſe&tz;t, der aber merkte es ni&ch;t bei ſeinen traurigen Gedanken an die Königsto&ch;ter: er&st; zu Mi&tt;ag, als er etwas e&ss;en wo≪te, da ſah er, daß ihm der Kopf na&ch; dem Rü&ck;en zu &st;and, konnte es ni&ch;t begreifen und fragte die Tiere, was ihm im S&ch;laf widerfahren wäre. Da erzählte ihm der Löwe, daß &si;e au&ch; a≪e aus Müdigkeit einge&sch;lafen wären, und beim Erwa&ch;en hä&tt;en &si;e ihn tot gefunden mit abge&sch;lagenem Haupte, der Haſe hä&tt;e die Lebenswurzel geholt, er aber in der Eil den Kopf verkehrt gehalten; do&ch; wo≪te er ſeinen Fehler wieder gutma&ch;en. Dann riß er dem Jäger den Kopf wieder ab, drehte ihn herum, und der Haſe heilte ihn mit der Wurzel fe&st;.

Der Jäger aber war traurig, zog in der Welt herum und ließ ſeine Tiere vor den Leuten tanzen. Es trug &si;&ch; zu, daß er gerade na&ch; Verlauf eines Jahres wieder in dieſelbe Stadt kam, wo er die Königsto&ch;ter vom Dra&ch;en erlö&st; ha&tt;e, und die Stadt war diesmal ganz mit rotem S&ch;arla&ch; ausgehängt. Da ſpra&ch; er zum Wirt „was wi≪ das ſagen? Vorm Jahr war die Stadt mit &sch;warzem Flor überzogen, was ſo≪ heute der rote S&ch;arla&ch;?“ Der Wirt antwortete „vorm Jahr ſo≪te unſers Königs To&ch;ter dem Dra&ch;en ausgeliefert werden, aber der Mar&sch;a≪ hat mit ihm gekämp&ft; und ihn getötet, und da ſo≪ morgen ihre Vermählung gefeiert werden; darum war die Stadt damals mit &sch;warzem Flor zur Trauer, und i&st; heute mit rotem S&ch;arla&ch; zur Freude ausgehängt.“

Am andern Tag, wo die Ho&ch;zeit ſein ſo≪te, ſpra&ch; der Jäger um Mi&tt;agszeit zum Wirt „glaubt er wohl, Herr Wirt, daß i&ch; heut Brot von des Königs Ti&sch; hier bei ihm e&ss;en wi≪?“ „Ja,“ ſpra&ch; der Wirt, „da wo≪t i&ch; do&ch; no&ch; hundert Gold&st;ü&ck;e dran ſe&tz;en, daß das ni&ch;t wahr i&st;.“ Der Jäger nahm die We&tt;e an und ſe&tz;te einen Beutel mit ebenſo viel Gold&st;ü&ck;en dagegen. Dann rief er den Haſen und ſpra&ch; „geh hin, lieber Springer, und hol mir von dem Brot, das der König ißt.“ Nun war das Häslein das gering&st;e und konnte es keinem andern wieder auftragen, ſondern mußte &si;&ch; ſelb&st; auf die Beine ma&ch;en. „Ei,“ da&ch;te es, „wann i&ch; ſo a≪ein dur&ch; die Straßen ſpringe, da werden die Me&tz;gerhunde hinter mir drein ſein.“ Wie es da&ch;te, ſo ge&sch;ah es au&ch;, und die Hunde kamen hinter ihm drein und wo≪ten ihm ſein gutes Fe≪ &fl;i&ck;en. Es ſprang aber, ha&st; du ni&ch;t geſehen! Und &fl;ü&ch;tete &si;&ch; in ein S&ch;ilderhaus, ohne daß es der Soldat gewahr wurde. Da kamen die Hunde und wo≪ten es heraushaben, aber der Soldat ver&st;and keinen Spaß und &sch;lug mit dem Kolben drein, daß &si;e &sch;reiend und heulend fortliefen. Als der Haſe merkte, daß die Lu&ft; rein war, ſprang er zum S&ch;loß hinein und gerade zur Königsto&ch;ter, ſe&tz;te &si;&ch; unter ihren Stuhl, und kra&tz;te &si;e am Fuß. Da ſagte &si;e „wi≪&st; du fort!“ und meinte, es wäre ihr Hund. Der Haſe kra&tz;te zum zweitenmal am Fuß, da ſagte &si;e wieder „wi≪&st; du fort!“ und meinte, es wäre ihr Hund. Aber der Haſe ließ &si;&ch; ni&ch;t irre ma&ch;en und kra&tz;te zum dri&tt;enmal, da gu&ck;te &si;e herab, und erkannte den Haſen an ſeinem Halsband. Nun nahm &si;e ihn auf ihren S&ch;oß, trug ihn in ihre Kammer und ſpra&ch; „lieber Haſe, was wi≪&st; du?“ Antwortete er „mein Herr, der den Dra&ch;en getötet hat, i&st; hier und &sch;i&ck;t mi&ch;, i&ch; ſo≪ um ein Brot bi&tt;en, wie es der König ißt.“ Da war &si;e vo≪ Freude, und ließ den Bä&ck;er kommen und befahl ihm, ein Brot zu bringen, wie es der König aß. Spra&ch; das Häslein „aber der Bä&ck;er muß mirs au&ch; hintragen, damit mir die Me&tz;gerhunde ni&ch;ts tun.“ Der Bä&ck;er trug es ihm bis an die Türe der Wirts&st;ube, da &st;e≪te &si;&ch; der Haſe auf die Hinterbeine, nahm alsbald das Brot in die Vorderpfoten und bra&ch;te es ſeinem Herrn. Da ſpra&ch; der Jäger „&si;eht er, Herr Wirt, die hundert Gold&st;ü&ck;e &si;nd mein.“ Der Wirt wunderte &si;&ch;, aber der Jäger ſagte weiter „ja, Herr Wirt, das Brot hä&tt; i&ch;, nun wi≪ i&ch; aber au&ch; von des Königs Braten e&ss;en!“ Der Wirt ſagte „das mö&ch;t i&ch; ſehen,“ aber we&tt;en wo≪te er ni&ch;t mehr. Rief der Jäger den Fu&ch;s und ſpra&ch; „mein Fü&ch;slein, geh hin und hol mir Braten, wie ihn der König ißt.“ Der Rotfu&ch;s wußte die S&ch;li&ch;e be&ss;er, ging an den E&ck;en und dur&ch; die Winkel, ohne daß ihn ein Hund ſah, ſe&tz;te &si;&ch; unter der Königsto&ch;ter Stuhl, und kra&tz;te an ihrem Fuß. Da ſah &si;e herab und erkannte den Fu&ch;s am Halsband, nahm ihn mit in ihre Kammer und ſpra&ch; „lieber Fu&ch;s, was wi≪&st; du?“ Antwortete er „mein Herr, der den Dra&ch;en getötet hat, i&st; hier, und &sch;i&ck;t mi&ch;, i&ch; ſo≪ bi&tt;en um einen Braten, wie ihn der König ißt.“ Da ließ &si;e den Ko&ch; kommen, der mußte einen Braten, wie ihn der König aß, anri&ch;ten und dem Fu&ch;s bis an die Türe tragen; da nahm ihm der Fu&ch;s die S&ch;ü&ss;el ab, wedelte mit ſeinem S&ch;wanz er&st; die Fliegen weg, die &si;&ch; auf den Braten geſe&tz;t ha&tt;en, und bra&ch;te ihn dann ſeinem Herrn. „Sieht er, Herr Wirt,“ ſpra&ch; der Jäger, „Brot und Flei&sch; i&st; da, nun wi≪ i&ch; au&ch; Zugemüs e&ss;en, wie es der König ißt.“ Da rief er den Wolf und ſpra&ch; „lieber Wolf, geh hin und hol mir Zugemüs, wies der König ißt.“ Da ging der Wolf geradezu ins S&ch;loß, weil er &si;&ch; vor niemand für&ch;tete, und als er in der Königsto&ch;ter Zimmer kam, da zupfte er &si;e hinten am Kleid, daß &si;e &si;&ch; um&sch;auen mußte. Sie erkannte ihn am Halsband, und nahm ihn mit in ihre Kammer und ſpra&ch; „lieber Wolf, was wi≪&st; du?“ Antwortete er „mein Herr, der den Dra&ch;en getötet hat, i&st; hier, i&ch; ſo≪ bi&tt;en um ein Zugemüs, wie es der König ißt.“ Da ließ &si;e den Ko&ch; kommen, der mußte ein Zugemüs bereiten, wie es der König aß, und mußte es dem Wolf bis vor die Türe tragen, da nahm ihm der Wolf die S&ch;ü&ss;el ab und bra&ch;te &si;e ſeinem Herrn. „Sieht er, Herr Wirt,“ ſpra&ch; der Jäger, „nun hab i&ch; Brot, Flei&sch; und Zugemüs, aber i&ch; wi≪ au&ch; Zu&ck;erwerk e&ss;en, wie es der König ißt.“ Rief er den Bären und ſpra&ch; „lieber Bär, du le&ck;&st; do&ch; gern etwas Süßes, geh hin und hol mir Zu&ck;erwerk, wies der König ißt.“ Da trabte der Bär na&ch; dem S&ch;lo&ss;e, und ging ihm jedermann aus dem Wege: als er aber zu der Wa&ch;e kam, hielt &si;e die Flinten vor und wo≪te ihn ni&ch;t ins königli&ch;e S&ch;loß la&ss;en. Aber er hob &si;&ch; in die Höhe und gab mit ſeinen Ta&tz;en links und re&ch;ts ein paar Ohrfeigen, daß die ganze Wa&ch;e zuſammen&fi;el, und darauf ging er geradesweges zu der Königsto&ch;ter, &st;e≪te &si;&ch; hinter &si;e und brummte ein wenig. Da &sch;aute &si;e rü&ck;wärts und erkannte den Bären, und hieß ihn mitgehen in ihre Kammer und ſpra&ch; „lieber Bär, was wi≪&st; du?“ Antwortete er „mein Herr, der den Dra&ch;en getötet hat, i&st; hier, i&ch; ſo≪ bi&tt;en um Zu&ck;erwerk, wies der König ißt.“ Da ließ &si;e den Zu&ck;erbä&ck;er kommen, der mußte Zu&ck;erwerk ba&ck;en, wies der König aß, und dem Bären vor die Türe tragen: da le&ck;te der Bär er&st; die Zu&ck;ererbſen auf, die heruntergero≪t waren, dann &st;e≪te er &si;&ch; aufre&ch;t, nahm die S&ch;ü&ss;el und bra&ch;te &si;e ſeinem Herrn. „Sieht er, Herr Wirt,“ ſpra&ch; der Jäger, „nun habe i&ch; Brot, Flei&sch;, Zugemüs und Zu&ck;erwerk, aber i&ch; wi≪ au&ch; Wein trinken, wie ihn der König trinkt.“ Er rief ſeinen Löwen herbei und ſpra&ch; „lieber Löwe, du trink&st; dir do&ch; gerne einen Rau&sch;, geh und hol mir Wein, wie ihn der König trinkt.“ Da &sch;ri&tt; der Löwe über die Straße, und die Leute liefen vor ihm, und als er an die Wa&ch;e kam, wo≪te &si;e den Weg ſperren, aber er brü≪te nur einmal, ſo ſprang a≪es fort. Nun ging der Löwe vor das königli&ch;e Zimmer und klopfte mit ſeinem S&ch;weif an die Türe. Da kam die Königsto&ch;ter heraus, und wäre fa&st; über den Löwen er&sch;ro&ck;en, aber &si;e erkannte ihn an dem goldenen S&ch;loß von ihrem Halsbande, und hieß ihn mit in ihre Kammer gehen und ſpra&ch; „lieber Löwe, was wi≪&st; du?“ Antwortete er „mein Herr, der den Dra&ch;en getötet hat, i&st; hier, i&ch; ſo≪ bi&tt;en um Wein, wie ihn der König trinkt.“ Da ließ &si;e den Mund&sch;enk kommen, der ſo≪te dem Löwen Wein geben, wie ihn der König tränke. Spra&ch; der Löwe „i&ch; wi≪ mitgehen und ſehen, daß i&ch; den re&ch;ten kriege.“ Da ging er mit dem Mund&sch;enk hinab, und als &si;e unten hinkamen, wo≪te ihm dieſer von dem gewöhnli&ch;en Wein zapfen, wie ihn des Königs Diener tranken, aber der Löwe ſpra&ch; „halt! I&ch; wi≪ den Wein er&st; verſu&ch;en,“ zapfte &si;&ch; ein halbes Maß und &sch;lu&ck;te es auf einmal hinab. „Nein,“ ſagte er, „das i&st; ni&ch;t der re&ch;te.“ Der Mund&sch;enk ſah ihn &sch;ief an, ging aber und wo≪te ihm aus einem andern Faß geben, das für des Königs Mar&sch;a≪ war. Spra&ch; der Löwe „halt! er&st; wi≪ i&ch; den Wein verſu&ch;en,“ zapfte &si;&ch; ein halbes Maß und trank es, „der i&st; be&ss;er, aber no&ch; ni&ch;t der re&ch;te.“ Da ward der Mund&sch;enk bös und ſpra&ch; „was ſo ein dummes Vieh vom Wein ver&st;ehen wi≪!“ Aber der Löwe gab ihm einen S&ch;lag hinter die Ohren, daß er unſan&ft; zur Erde &fi;el, und als er &si;&ch; wieder aufgema&ch;t ha&tt;e, führte er den Löwen ganz &st;i≪&sch;weigens in einen kleinen beſonderen Ke≪er, wo des Königs Wein lag, von dem ſon&st; kein Men&sch; zu trinken bekam. Der Löwe zapfte &si;&ch; er&st; ein halbes Maß und verſu&ch;te den Wein, dann ſpra&ch; er „das kann von dem re&ch;ten ſein,“ und hieß den Mund&sch;enk ſe&ch;s Fla&sch;en fü≪en. Nun &st;iegen &si;e herauf, wie der Löwe aber aus dem Ke≪er ins Freie kam, &sch;wankte er hin und her und war ein wenig trunken, und der Mund&sch;enk mußte ihm den Wein bis vor die Türe tragen, da nahm der Löwe den Henkelkorb in das Maul und bra&ch;te ihn ſeinem Herrn. Spra&ch; der Jäger „&si;eht er, Herr Wirt, da hab i&ch; Brot, Flei&sch;, Zugemüs, Zu&ck;erwerk und Wein, wie es der König hat, nun wi≪ i&ch; mit meinen Tieren Mahlzeit halten,“ und ſe&tz;te &si;&ch; hin, aß und trank, und gab dem Haſen, dem Fu&ch;s, dem Wolf, dem Bär und dem Löwen au&ch; davon zu e&ss;en und zu trinken, und war guter Dinge, denn er ſah, daß ihn die Königsto&ch;ter no&ch; lieb ha&tt;e. Und als er Mahlzeit gehalten ha&tt;e, ſpra&ch; er „Herr Wirt, nun hab i&ch; gege&ss;en und getrunken, wie der König ißt und trinkt, je&tz;t wi≪ i&ch; an des Königs Hof gehen und die Königsto&ch;ter, heiraten.“ Fragte der Wirt „wie ſo≪ das zugehen, da &si;e &sch;on einen Bräutigam hat und heute die Vermählung gefeiert wird?“ Da zog der Jäger das Ta&sch;entu&ch; heraus, das ihm die Königsto&ch;ter auf dem Dra&ch;enberg gegeben ha&tt;e, und worin die &si;eben Zungen des Untiers eingewi&ck;elt waren, und ſpra&ch; „dazu ſo≪ mir helfen, was i&ch; da in der Hand halte.“ Da ſah der Wirt das Tu&ch; an und ſpra&ch; „wenn i&ch; a≪es glaube, ſo glaube i&ch; das ni&ch;t, und wi≪ wohl Haus und Hof dran ſe&tz;en.“ Der Jäger aber nahm einen Beutel mit tauſend Gold&st;ü&ck;en, &st;e≪te ihn auf den Ti&sch; und ſagte „das ſe&tz;e i&ch; dagegen.“

Nun ſpra&ch; der König an der königli&ch;en Tafel zu ſeiner To&ch;ter „was haben die wilden Tiere a≪e gewo≪t, die zu dir gekommen und in mein S&ch;loß ein-und ausgegangen &si;nd?“ Da antwortete &si;e „i&ch; darfs ni&ch;t ſagen, aber &sch;i&ck;t hin und laßt den Herrn dieſer Tiere holen, ſo werdet Ihr wohl tun.“ Der König &sch;i&ck;te einen Diener ins Wirtshaus und ließ den fremden Mann einladen, und der Diener kam gerade, wie der Jäger mit dem Wirt gewe&tt;et ha&tt;e. Da ſpra&ch; er „&si;eht er, Herr Wirt, da &sch;i&ck;t der König einen Diener und läßt mi&ch; einladen, aber i&ch; gehe ſo no&ch; ni&ch;t.“ Und zu dem Diener ſagte er „i&ch; la&ss;e den Herrn König bi&tt;en, daß er mir königli&ch;e Kleider &sch;i&ck;t, einen Wagen mit ſe&ch;s Pferden und Diener, die mir aufwarten.“ Als der König die Antwort hörte, ſpra&ch; er zu ſeiner To&ch;ter „was ſo≪ i&ch; tun?“ Sagte &si;e „laßt ihn holen, wie ers verlangt, ſo werdet Ihr wohl tun.“ Da &sch;i&ck;te der König königli&ch;e Kleider, einen Wagen mit ſe&ch;s Pferden und Diener, die ihm aufwarten ſo≪ten. Als der Jäger &si;e kommen ſah, ſpra&ch; er „&si;eht er, Herr Wirt, nun werde i&ch; abgeholt, wie i&ch; es verlangt habe,“ und zog die königli&ch;en Kleider an, nahm das Tu&ch; mit den Dra&ch;enzungen und fuhr zum König. Als ihn der König kommen ſah, ſpra&ch; er zu ſeiner To&ch;ter „wie ſo≪ i&ch; ihn empfangen?“ Antwortete &si;e „geht ihm entgegen, ſo werdet Ihr wohl tun.“ Da ging ihm der König entgegen und führte ihn herauf, und ſeine Tiere folgten ihm na&ch;. Der König wies ihm einen Pla&tz; an neben &si;&ch; und ſeiner To&ch;ter, der Mar&sch;a≪ ſaß auf der andern Seite, als Bräutigam, aber der kannte ihn ni&ch;t mehr. Nun wurden gerade die &si;eben Häupter des Dra&ch;en zur S&ch;au aufgetragen, und der König ſpra&ch; „die &si;eben Häupter hat der Mar&sch;a≪ dem Dra&ch;en abge&sch;lagen, darum geb i&ch; ihm heute meine To&ch;ter zur Gemahlin.“ Da &st;and der Jäger auf, ö&ff;nete die &si;eben Ra&ch;en und ſpra&ch; „wo &si;nd die &si;eben Zungen des Dra&ch;en?“ Da er&sch;rak der Mar&sch;a≪, ward blei&ch; und wußte ni&ch;t, was er antworten ſo≪te, endli&ch; ſagte er in der Ang&st; „Dra&ch;en haben keine Zungen.“ Spra&ch; der Jäger „die Lügner ſo≪ten keine haben, aber die Dra&ch;enzungen &si;nd das Wahrzei&ch;en des Siegers,“ und wi&ck;elte das Tu&ch; auf, da lagen &si;e a≪e &si;ebene darin, und dann &st;e&ck;te er jede Zunge in den Ra&ch;en, in den &si;e gehörte, und &si;e paßte genau. Darauf nahm er das Tu&ch;, in wel&ch;es der Name der Königsto&ch;ter ge&st;i&ck;t war, und zeigte es der Jungfrau und fragte &si;e, wem &si;e es gegeben hä&tt;e, da antwortete &si;e „dem, der den Dra&ch;en getötet hat.“ Und dann rief er ſein Getier, nahm jedem das Halsband und dem Löwen das goldene S&ch;loß ab, und zeigte es der Jungfrau und fragte, wem es angehörte. Antwortete &si;e „das Halsband und das goldene S&ch;loß waren mein, i&ch; habe es unter die Tiere verteilt, die den Dra&ch;en be&si;egen halfen.“ Da ſpra&ch; der Jäger „als i&ch; müde von dem Kampf geruht und ge&sch;lafen habe, da i&st; der Mar&sch;a≪ gekommen und hat mir den Kopf abgehauen. Dann hat er die Königsto&ch;ter fortgetragen und vorgegeben, er ſei es geweſen, der den Dra&ch;en getötet habe; und daß er gelogen hat, beweiſe i&ch; mit den Zungen, dem Tu&ch; und dem Halsband.“ Und dann erzählte er, wie ihn ſeine Tiere dur&ch; eine wunderbare Wurzel geheilt hä&tt;en, und daß er ein Jahr lang mit ihnen herumgezogen und endli&ch; wieder hierher gekommen wäre, wo er den Betrug des Mar&sch;a≪s dur&ch; die Erzählung des Wirtes erfahren hä&tt;e. Da fragte der König ſeine To&ch;ter „i&st; es wahr, daß dieſer den Dra&ch;en getötet hat?“ Da antwortete &si;e „ja, es i&st; wahr; je&tz;t darf i&ch; die S&ch;andtat des Mar&sch;a≪s o&ff;enbaren, weil &si;e ohne mein Zutun an den Tag gekommen i&st;, denn er hat mir das Verſpre&ch;en zu &sch;weigen abgezwungen. Darum aber habe i&ch; mir ausgehalten, daß er&st; in Jahr und Tag die Ho&ch;zeit ſo≪te gefeiert werden.“ Da ließ der König zwölf Ratsherren rufen, die ſo≪ten über den Mar&sch;a≪ Urteil ſpre&ch;en, und die urteilten, daß er müßte von vier O&ch;ſen zerri&ss;en werden. Alſo ward der Mar&sch;a≪ geri&ch;tet, der König aber übergab ſeine To&ch;ter dem Jäger und ernannte ihn zu ſeinem Sta&tt;halter im ganzen Rei&ch;. Die Ho&ch;zeit ward mit großen Freuden gefeiert, und der junge König ließ ſeinen Vater und P&fl;egevater holen und überhäufte &si;e mit S&ch;ä&tz;en. Den Wirt vergaß er au&ch; ni&ch;t, und ließ ihn kommen und ſpra&ch; zu ihm „&si;eht er, Herr Wirt, die Königsto&ch;ter habe i&ch; geheiratet, und ſein Haus und Hof &si;nd mein.“ Spra&ch; der Wirt „ja, das wäre na&ch; dem Re&ch;ten.“ Der junge König aber ſagte „es ſo≪ na&ch; Gnaden gehen: Haus und Hof ſo≪ er behalten, und die tauſend Gold&st;ü&ck;e &sch;enke i&ch; ihm no&ch; dazu.“

Nun waren der junge König und die junge Königin guter Dinge und lebten vergnügt zuſammen. Er zog o&ft; hinaus auf die Jagd, weil das ſeine Freude war, und die treuen Tiere mußten ihn begleiten. Es lag aber in der Nähe ein Wald, von dem es hieß, er wäre ni&ch;t geheuer, und wäre einer er&st; darin, ſo käme er ni&ch;t lei&ch;t wieder heraus. Der junge König ha&tt;e aber große Lu&st;, darin zu jagen, und ließ dem alten König keine Ruhe, bis er es ihm erlaubte. Nun ri&tt; er mit einer großen Begleitung aus, und als er zu dem Wald kam, ſah er eine &sch;neeweiße Hir&sch;kuh darin und ſpra&ch; zu ſeinen Leuten „haltet hier, bis i&ch; zurü&ck;komme, i&ch; wi≪ das &sch;öne Wild jagen,“ und ri&tt; ihm na&ch; in den Wald hinein, und nur ſeine Tiere folgten ihm. Die Leute hielten und warteten bis Abend, aber er kam ni&ch;t wieder: da ri&tt;en &si;e heim und erzählten der jungen Königin „der junge König i&st; im Zauberwald einer weißen Hir&sch;kuh na&ch;gejagt, und i&st; ni&ch;t wiedergekommen.“ Da war &si;e in großer Beſorgnis um ihn. Er war aber dem &sch;önen Wild immer na&ch;geri&tt;en, und konnte es niemals einholen; wenn er meinte, es wäre &sch;ußre&ch;t, ſo ſah er es glei&ch; wieder in weiter Ferne dahinſpringen, und endli&ch; ver&sch;wand es ganz. Nun merkte er, daß er tief in den Wald hineingeraten war, nahm ſein Horn und blies, aber er bekam keine Antwort, denn ſeine Leute konntens ni&ch;t hören. Und da au&ch; die Na&ch;t einbra&ch;, ſah er, daß er dieſen Tag ni&ch;t heim kommen könnte, &st;ieg ab, ma&ch;te &si;&ch; bei einem Baum ein Feuer an und wo≪te dabei überna&ch;ten. Als er bei dem Feuer ſaß, und ſeine Tiere &si;&ch; au&ch; neben ihn gelegt ha&tt;en, deu&ch;te ihn, als hörte er eine men&sch;li&ch;e Stimme: er &sch;aute umher, konnte aber ni&ch;ts bemerken. Bald darauf hörte er wieder ein Ä&ch;zen wie von oben her, da bli&ck;te er in die Höhe und ſah ein altes Weib auf dem Baum &si;&tz;en, das jammerte in einem fort „hu, hu, hu, was mi&ch; friert!“ Spra&ch; er „&st;eig herab und wärme di&ch;, wenn di&ch; friert.“ Sie aber ſagte „nein, deine Tiere beißen mi&ch;.“ Antwortete er „&si;e tun dir ni&ch;ts, altes Mü&tt;er&ch;en, komm nur herunter.“ Sie war aber eine Hexe und ſpra&ch; „i&ch; wi≪ dir eine Rute von dem Baum herabwerfen, wenn du &si;e damit auf den Rü&ck;en &sch;läg&st;, tun &si;e mir ni&ch;ts.“ Da warf &si;e ihm ein Rütlein herab, und er &sch;lug &si;e damit, alsbald lagen &si;e &st;i≪ und waren in Stein verwandelt. Und als die Hexe vor den Tieren &si;&ch;er war, ſprang &si;e herunter und rührte au&ch; ihn mit einer Rute an und verwandelte ihn in Stein. Darauf la&ch;te &si;e und &sch;leppte ihn und die Tiere in einen Graben, wo &sch;on mehr ſol&ch;er Steine lagen.

Als aber der junge König gar ni&ch;t wiederkam, ward die Ang&st; und Sorge der Königin immer größer. Nun trug &si;&ch; zu, daß gerade in dieſer Zeit der andere Bruder, der bei der Trennung gen O&st;en gewandelt war, in das Königrei&ch; kam. Er ha&tt;e einen Dien&st; geſu&ch;t und keinen gefunden, war dann herumgezogen hin und her, und ha&tt;e ſeine Tiere tanzen la&ss;en. Da &fi;el ihm ein, er wo≪te einmal na&ch; dem Me&ss;er ſehen, das &si;e bei ihrer Trennung in einen Baum&st;amm ge&st;oßen ha&tt;en, um zu erfahren, wie es ſeinem Bruder ginge. Wie er dahin kam, war ſeines Bruders Seite halb verro&st;et und halb war &si;e no&ch; blank. Da er&sch;rak er und da&ch;te „meinem Bruder muß ein großes Unglü&ck; zuge&st;oßen ſein, do&ch; kann i&ch; ihn viellei&ch;t no&ch; re&tt;en, denn die Häl&ft;e des Me&ss;ers i&st; no&ch; blank.“ Er zog mit ſeinen Tieren gen We&st;en, und als er in das Stadttor kam, trat ihm die Wa&ch;e entgegen und fragte, ob &si;e ihn bei ſeiner Gemahlin melden ſo≪te: die junge Königin wäre &sch;on ſeit ein paar Tagen in großer Ang&st; über ſein Ausbleiben und für&ch;tete, er wäre im Zauberwald umgekommen. Die Wa&ch;e nämli&ch; glaubte ni&ch;t anders, als er wäre der junge König ſelb&st;, ſo ähnli&ch; ſah er ihm, und ha&tt;e au&ch; die wilden Tiere hinter &si;&ch; laufen. Da merkte er, daß von ſeinem Bruder die Rede war, und da&ch;te „es i&st; das be&st;e, i&ch; gebe mi&ch; für ihn aus, ſo kann i&ch; ihn wohl lei&ch;ter erre&tt;en.“ Alſo ließ er &si;&ch; von der Wa&ch;e ins S&ch;loß begleiten, und ward mit großen Freuden empfangen. Die junge Königin meinte ni&ch;t anders, als es wäre ihr Gemahl, und fragte ihn, warum er ſo lange ausgeblieben wäre. Er antwortete „i&ch; ha&tt;e mi&ch; in einem Walde verirrt und konnte mi&ch; ni&ch;t eher wieder heraus&fi;nden.“ Abends ward er in das königli&ch;e Be&tt;e gebra&ch;t, aber er legte ein zwei&sch;neidiges S&ch;wert zwi&sch;en &si;&ch; und die junge Königin: &si;e wußte ni&ch;t, was das heißen ſo≪te, getraute aber ni&ch;t zu fragen.

Da blieb er ein paar Tage und erfor&sch;te derweil a≪es, wie es mit dem Zauberwald be&sch;a&ff;en war, endli&ch; ſpra&ch; er „i&ch; muß no&ch; einmal dort jagen.“ Der König und die junge Königin wo≪ten es ihm ausreden, aber er be&st;and darauf und zog mit großer Begleitung hinaus. Als er in den Wald gekommen war, erging es ihm wie ſeinem Bruder, er ſah eine weiße Hir&sch;kuh und ſpra&ch; zu ſeinen Leuten „bleibt hier und wartet, bis i&ch; wiederkomme, i&ch; wi≪ das &sch;öne Wild jagen,“ ri&tt; in den Wald hinein, und ſeine Tiere liefen ihm na&ch;. Aber er konnte die Hir&sch;kuh ni&ch;t einholen, und geriet ſo tief in den Wald, daß er darin überna&ch;ten mußte. Und als er ein Feuer angema&ch;t ha&tt;e, hörte er über &si;&ch; ä&ch;zen „hu, hu, hu, wie mi&ch; friert!“ Da &sch;aute er hinauf und es ſaß dieſelbe Hexe oben im Baum. Spra&ch; er „wenn di&ch; friert, ſo komm herab, altes Mü&tt;er&ch;en, und wärme di&ch;.“ Antwortete &si;e „nein, deine Tiere beißen mi&ch;.“ Er aber ſpra&ch; „&si;e tun dir ni&ch;ts.“ Da rief &si;e „i&ch; wi≪ dir eine Rute hinabwerfen, wenn du &si;e damit &sch;läg&st;, ſo tun &si;e mir ni&ch;ts.“ Wie der Jäger das hörte, traute er der Alten ni&ch;t und ſpra&ch; „meine Tiere &sch;lag i&ch; ni&ch;t, komm du herunter, oder i&ch; hol di&ch;.“ Da rief &si;e „was wi≪&st; du wohl? Du tu&st; mir no&ch; ni&ch;ts.“ Er aber antwortete „komm&st; du ni&ch;t, ſo &sch;ieß i&ch; di&ch; herunter.“ Spra&ch; &si;e „&sch;ieß nur zu, vor deinen Kugeln für&ch;te i&ch; mi&ch; ni&ch;t.“ Da legte er an und &sch;oß na&ch; ihr, aber die Hexe war fe&st; gegen a≪e Bleikugeln, la&ch;te, daß es ge≪te, und rief „du ſo≪&st; mi&ch; no&ch; ni&ch;t tre&ff;en.“ Der Jäger wußte Be&sch;eid, riß &si;&ch; drei &si;lberne Knöpfe vom Ro&ck; und lud &si;e in die Bü&ch;ſe, denn dagegen war ihre Kun&st; umſon&st;, und als er losdrü&ck;te, &st;ürzte &si;e glei&ch; mit Ge&sch;rei herab. Da &st;e≪te er den Fuß auf &si;e und ſpra&ch; „alte Hexe, wenn du ni&ch;t glei&ch; ge&st;eh&st;, wo mein Bruder i&st;, ſo pa&ck; i&ch; di&ch; auf mit beiden Händen und werfe di&ch; ins Feuer.“ Sie war in großer Ang&st;, bat um Gnade und ſagte „er liegt mit ſeinen Tieren ver&st;einert in einem Graben.“ Da zwang er &si;e, mit hinzugehen, drohte ihr und ſpra&ch; „alte Meerka&tz;e, je&tz;t ma&ch;&st; du meinen Bruder und a≪e Ge&sch;öpfe, die hier liegen, lebendig, oder du komm&st; ins Feuer.“ Sie nahm eine Rute und rührte die Steine an, da wurde ſein Bruder mit den Tieren wieder lebendig, und viele andere, Kaufleute, Handwerker, Hirten, &st;anden auf, dankten für ihre Befreiung und zogen heim. Die Zwi≪ingsbrüder aber, als &si;e &si;&ch; wiederſahen, küßten &si;&ch; und freuten &si;&ch; von Herzen. Dann gri&ff;en &si;e die Hexe, banden &si;e und legten &si;e ins Feuer, und als &si;e verbrannt war, da tat &si;&ch; der Wald von ſelb&st; auf, und war li&ch;t und he≪, und man konnte das königli&ch;e S&ch;loß auf drei Stunden Wegs ſehen.

Nun gingen die zwei Brüder zuſammen na&ch; Haus und erzählten einander auf dem Weg ihre S&ch;i&ck;ſale. Und als der jüng&st;e ſagte, er wäre an des Königs Sta&tt; Herr im ganzen Lande, ſpra&ch; der andere „das hab i&ch; wohl gemerkt, denn als i&ch; in die Stadt kam und für di&ch; angeſehen ward, da ge&sch;ah mir a≪e königli&ch;e Ehre: die junge Königin hielt mi&ch; für ihren Gemahl, und i&ch; mußte an ihrer Seite e&ss;en und in deinem Be&tt; &sch;lafen.“ Wie das der andere hörte, ward er ſo eiferſü&ch;tig und zornig, daß er ſein S&ch;wert zog und ſeinem Bruder den Kopf ab&sch;lug. Als dieſer aber tot dalag, und er ſein rotes Blut &fl;ießen ſah, reute es ihn gewaltig: „mein Bruder hat mi&ch; erlö&st;,“ rief er aus, „und i&ch; habe ihn dafür getötet!“ und jammerte laut. Da kam ſein Haſe und erbot &si;&ch;, von der Lebenswurzel zu holen, ſprang fort und bra&ch;te &si;e no&ch; zu re&ch;ter Zeit: und der Tote ward wieder ins Leben gebra&ch;t und merkte gar ni&ch;ts von der Wunde.

Darauf zogen &si;e weiter, und der jüng&st;e ſpra&ch; „du &si;eh&st; aus wie i&ch;, ha&st; königli&ch;e Kleider an wie i&ch;, und die Tiere folgen dir na&ch; wie mir: wir wo≪en zu den entgegengeſe&tz;ten Toren eingehen und von zwei Seiten zuglei&ch; beim alten König anlangen.“ Alſo trennten &si;e &si;&ch;, und bei dem alten König kam zu glei&ch;er Zeit die Wa&ch;e von dem einen und dem andern Tore und meldete, der junge König mit den Tieren wäre von der Jagd angelangt. Spra&ch; der König „es i&st; ni&ch;t mögli&ch;, die Tore liegen eine Stunde weit auseinander.“ Indem aber kamen von zwei Seiten die beiden Brüder in den S&ch;loßhof hin ein und &st;iegen beide herauf. Da ſpra&ch; der König zu ſeiner To&ch;ter „ſag an, wel&ch;er i&st; dein Gemahl? es &si;eht einer aus wie der andere, i&ch; kanns ni&ch;t wi&ss;en.“ Sie war da in großer Ang&st; und konnte es ni&ch;t ſagen, endli&ch; &fi;el ihr das Halsband ein, das &si;e den Tieren gegeben ha&tt;e, ſu&ch;te und fand an dem einen Löwen ihr goldenes S&ch;löß&ch;en: da rief &si;e vergnügt „der, dem dieſer Löwe na&ch;folgt, der i&st; mein re&ch;ter Gemahl.“ Da la&ch;te der junge König und ſagte „ja, das i&st; der re&ch;te,“ und &si;e ſe&tz;ten &si;&ch; zuſammen zu Ti&sch;, aßen und tranken, und waren fröhli&ch;. Abends, als der junge König zu Be&tt; ging, ſpra&ch; ſeine Frau „warum ha&st; du die vorigen Nä&ch;te immer ein zwei&sch;neidiges S&ch;wert in unſer Be&tt; gelegt, i&ch; habe geglaubt, du wo≪te&st; mi&ch; tot&sch;lagen.“ Da erkannte er, wie treu ſein Bruder geweſen war.

61.

Das Bürle

Es war ein Dorf, darin ſaßen lauter rei&ch;e Bauern und nur ein armer, den nannten &si;e das Bürle (Bäuerlein). Er ha&tt;e ni&ch;t einmal eine Kuh und no&ch; weniger Geld, eine zu kaufen: und er und ſeine Frau hä&tt;en ſo gern eine gehabt. Einmal ſpra&ch; er zu ihr „hör, i&ch; habe einen guten Gedanken, da i&st; unſer Geva&tt;er S&ch;reiner, der ſo≪ uns ein Kalb aus Holz ma&ch;en und braun an&st;rei&ch;en, daß es wie ein anderes aus&si;eht, mit der Zeit wirds wohl groß und gibt eine Kuh.“ Der Frau ge&fi;el das au&ch;, und der Geva&tt;er S&ch;reiner zimmerte und hobelte das Kalb zure&ch;t, &st;ri&ch; es an, wie &si;&ch;s gehörte, und ma&ch;te es ſo, daß es den Kopf herabſenkte, als fräße es.

Wie die Kühe des andern Morgens ausgetrieben wurden, rief das Bürle den Hirt herein und ſpra&ch; „ſeht, da hab i&ch; ein Kälb&ch;en, aber es i&st; no&ch; klein und muß no&ch; getragen werden.“ Der Hirt ſagte „&sch;on gut,“ nahms in ſeinen Arm, trugs hinaus auf die Weide und &st;e≪te es ins Gras. Das Kälblein blieb da immer &st;ehen wie eins, das frißt, und der Hirt ſpra&ch; „das wird bald ſelber laufen, gu&ck; einer, was es &sch;on frißt!“ Abends, als er die Herde wieder heimtreiben wo≪te, ſpra&ch; er zu dem Kalb „kann&st; du da &st;ehen und di&ch; ſa&tt; fre&ss;en, ſo kann&st; du au&ch; auf deinen vier Beinen gehen, i&ch; mag di&ch; ni&ch;t wieder auf dem Arm heim&sch;leppen.“ Das Bürle &st;and aber vor der Haustüre und wartete auf ſein Kälb&ch;en: als nun der Kuhhirt dur&ch;s Dorf trieb und das Kälb&ch;en fehlte, fragte er dana&ch;. Der Hirt antwortete „das &st;eht no&ch; immer draußen und frißt: es wo≪te ni&ch;t aufhören und ni&ch;t mitgehen.“ Bürle aber ſpra&ch; „ei was, i&ch; muß mein Vieh wiederhaben.“ Da gingen &si;e zuſammen na&ch; der Wieſe zurü&ck;, aber einer ha&tt;e das Kalb ge&st;ohlen, und es war fort. Spra&ch; der Hirt „es wird &si;&ch; wohl verlaufen haben.“ Das Bürle aber ſagte „mir ni&ch;t ſo!“ und führte den Hirten vor den S&ch;ultheiß, der verdammte ihn für ſeine Na&ch;lä&ssi;gkeit, daß er dem Bürle für das entkommene Kalb mußte eine Kuh geben.

Nun ha&tt;e das Bürle und ſeine Frau die lang gewün&sch;te Kuh; &si;e freuten &si;&ch; von Herzen, ha&tt;en aber kein Fu&tt;er, und konnten ihr ni&ch;ts zu fre&ss;en geben, alſo mußte &si;e bald ge&sch;la&ch;tet werden. Das Flei&sch; ſalzten &si;e ein, und das Bürle ging in die Stadt und wo≪te das Fe≪ dort verkaufen, um für den Erlös ein neues Kälb&ch;en zu be&st;e≪en. Unterwegs kam er an eine Mühle, da ſaß ein Rabe mit gebro&ch;enen Flügeln, den nahm er aus Erbarmen auf und wi&ck;elte ihn in das Fe≪. Weil aber das We&tt;er ſo &sch;le&ch;t ward, und Wind und Regen &st;ürmte, konnte er ni&ch;t weiter, kehrte in die Mühle ein und bat um Herberge. Die Mü≪erin war a≪ein zu Haus und ſpra&ch; zu dem Bürle „da leg di&ch; auf die Streu,“ und gab ihm ein Käſebrot. Das Bürle aß und legte &si;&ch; nieder, ſein Fe≪ neben &si;&ch;, und die Frau da&ch;te „der i&st; müde und &sch;lä&ft;.“ Indem kam der Pfa&ff;, die Frau Mü≪erin emp&fi;ng ihn wohl und ſpra&ch; „mein Mann i&st; aus, da wo≪en wir uns traktieren.“ Bürle hor&ch;te auf, und wies von traktieren hörte, ärgerte es &si;&ch;, daß es mit Käſebrot hä&tt;e vorlieb nehmen mü&ss;en. Da trug die Frau herbei und trug viererlei auf, Braten, Salat, Ku&ch;en und Wein.

Wie &si;e &si;&ch; nun ſe&tz;ten und e&ss;en wo≪ten, klopfte es draußen. Spra&ch; die Frau „a&ch; Go&tt;, das i&st; mein Mann!“ Ge&sch;wind ver&st;e&ck;te &si;e den Braten in die Ofenka&ch;el, den Wein unters Kopfki&ss;en, den Salat aufs Be&tt;, den Ku&ch;en unters Be&tt; und den Pfa&ff; in den S&ch;rank auf dem Hausehrn. Dana&ch; ma&ch;te &si;e dem Mann auf und ſpra&ch; „go&tt;lob, daß du wieder hier bi&st;! Das i&st; ein We&tt;er, als wenn die Welt untergehen ſo≪te!“ Der Mü≪er ſahs Bürle auf dem Streu liegen und fragte „was wi≪ der Kerl da?“ „A&ch;,“ ſagte die Frau, „der arme S&ch;elm kam in dem Sturm und Regen und bat um ein Obda&ch;, da hab i&ch; ihm ein Käſebrot gegeben und ihm die Streu angewieſen.“ ſpra&ch; der Mann „i&ch; habe ni&ch;ts dagegen, aber &sch;a&ff; mir bald etwas zu e&ss;en.“ Die Frau ſagte „i&ch; habe aber ni&ch;ts als Käſebrot.“ „I&ch; bin mit a≪em zu frieden,“ antwortete der Mann, „meinetwegen mit Käſebrot,“ ſah das Bürle an und rief „komm und iß no&ch; einmal mit.“ Bürle ließ &si;&ch; das ni&ch;t zweimal ſagen, &st;and auf und aß mit. Dana&ch; ſah der Mü≪er das Fe≪ auf der Erde liegen, in dem der Rabe &st;e&ck;te, und fragte „was ha&st; du da?“ Antwortete das Bürle „da hab i&ch; einen Wahrſager drin.“ „Kann der mir au&ch; wahrſagen?“ ſpra&ch; der Mü≪er.

„Warum ni&ch;t?“ antwortete das Bürle, „er ſagt aber nur vier Dinge, und das fünfte behält er bei &si;&ch;.“ Der Mü≪er war neugierig und ſpra&ch; „laß ihn einmal wahrſagen.“ Da drü&ck;te Bürle dem Raben auf den Kopf, daß er quakte und „krr krr“ ma&ch;te. Spra&ch; der Mü≪er „was hat er geſagt?“ Bürle antwortete „er&st;ens hat er geſagt, es &st;e&ck;te Wein unterm Kopfki&ss;en.“ „Das wäre des Ku&ck;u&ck;s!“ rief der Mü≪er, ging hin und fand den Wein. „Nun weiter,“ ſpra&ch; der Mü≪er. Das Bürle ließ den Raben wieder quakſen und ſpra&ch; „zweitens, hat er geſagt, wäre Braten in der Ofenka&ch;el.“ „Das wäre des Ku&ck;u&ck;s!“ rief der Mü≪er, ging hin und fand den Braten. Bürle ließ den Raben no&ch; mehr weisſagen und ſpra&ch; „dri&tt;ens, hat er geſagt, wäre Salat auf dem Be&tt;.“ „Das wäre des Ku&ck;u&ck;s!“ rief der Mü≪er, ging hin und fand den Salat. Endli&ch; drü&ck;te das Bürle den Raben no&ch; einmal, daß er knurrte, und ſpra&ch; „viertens, hat er geſagt, wäre Ku&ch;en unterm Be&tt;.“ „Das wäre des Ku&ck;u&ck;s!“ rief der Mü≪er, ging hin und fand den Ku&ch;en.

Nun ſe&tz;ten &si;&ch; die zwei zuſammen an den Ti&sch;, die Mü≪erin aber kriegte Todesäng&st;e, legte &si;&ch; ins Be&tt; und nahm a≪e S&ch;lü&ss;el zu &si;&ch;. Der Mü≪er hä&tt;e au&ch; gern das fünfte gewußt, aber Bürle ſpra&ch; „er&st; wo≪en wir die vier andern Dinge ruhig e&ss;en, denn das fünfte i&st; etwas S&ch;limmes.“ So aßen &si;e, und dana&ch; ward gehandelt, wieviel der Mü≪er für die fünfte Wahrſagung geben ſo≪te, bis &si;e um dreihundert Taler einig wurden. Da drü&ck;te das Bürle dem Raben no&ch; einmal an den Kopf, daß er laut quakte. Fragte der Mü≪er „was hat er geſagt?“ Antwortete das Bürle „er hat geſagt, draußen im S&ch;rank auf dem Hausehrn, da &st;e&ck;te der Teufel.“ Spra&ch; der Mü≪er „der Teufel muß hinaus,“ und ſperrte die Haustür auf, die Frau aber mußte den S&ch;lü&ss;el hergeben, und Bürle &sch;loß den S&ch;rank auf. Da lief der Pfa&ff;, was er konnte, hinaus, und der Mü≪er ſpra&ch; „i&ch; habe den &sch;warzen Kerl mit meinen Augen geſehen: es war ri&ch;tig.“ Bürle aber ma&ch;te &si;&ch; am andern Morgen in der Dämmerung mit den dreihundert Talern aus dem Staub.

Daheim tat &si;&ch; das Bürle a≪gema&ch; auf, baute ein hüb&sch;es Haus, und die Bauern ſpra&ch;en „das Bürle i&st; gewiß geweſen, wo der goldene S&ch;nee fä≪t und man das Geld mit S&ch;e&ff;eln heim trägt.“ Da ward Bürle vor den S&ch;ultheiß gefordert, es ſo≪te ſagen, woher ſein Rei&ch;tum käme. Antwortete es „i&ch; habe mein Kuhfe≪ in der Stadt für dreihundert Taler verkau&ft;.“ Als die Bauern das hörten, wo≪ten &si;e au&ch; den großen Vorteil genießen, liefen heim, &sch;lugen a≪ ihre Kühe tot und zogen die Fe≪e ab, um &si;e in der Stadt mit dem großen Gewinn zu verkaufen. Der S&ch;ultheiß ſpra&ch; „meine Magd muß aber vorangehen.“ Als dieſe zum Kaufmann in die Stadt kam, gab er ihr ni&ch;t mehr als drei Taler für ein Fe≪; und als die übrigen kamen, gab er ihnen ni&ch;t einmal ſoviel und ſpra&ch; „was ſo≪ i&ch; mit a≪ den Häuten anfangen?“

Nun ärgerten &si;&ch; die Bauern, daß &si;e vom Bürle hinters Li&ch;t geführt waren, wo≪ten Ra&ch;e an ihm nehmen und verklagten es wegen des Betrugs bei dem S&ch;ultheiß. Das un&sch;uldige Bürle ward ein&st;immig zum Tod verurteilt, und ſo≪te in einem dur&ch;lö&ch;erten Faß ins Wa&ss;er gero≪t werden. Bürle ward hinausgeführt und ein Gei&st;li&ch;er gebra&ch;t, der ihm eine Seelenme&ss;e leſen ſo≪te. Die andern mußten &si;&ch; a≪e entfernen, und wie das Bürle den Gei&st;li&ch;en anbli&ck;te, ſo erkannte es den Pfa&ff;en, der bei der Frau Mü≪erin geweſen war. Spra&ch; es zu ihm „i&ch; hab Eu&ch; aus dem S&ch;rank befreit, befreit mi&ch; aus dem Faß.“ Nun trieb gerade der S&ch;äfer mit einer Herde S&ch;afe daher, von dem das Bürle wußte, daß er läng&st; gerne S&ch;ultheiß geworden wäre, da &sch;rie es aus a≪en Krä&ft;en „nein, i&ch; tus ni&ch;t! Und wenns die ganze Welt haben wo≪te, nein, i&ch; tus ni&ch;t!“ Der S&ch;äfer, der das hörte, kam herbei und fragte „was ha&st; du vor? Was wi≪&st; du ni&ch;t tun?“ Bürle ſpra&ch; „da wo≪en &si;e mi&ch; zum S&ch;ultheiß ma&ch;en, wenn i&ch; mi&ch; in das Faß ſe&tz;e, aber i&ch; tus ni&ch;t.“ Der S&ch;äfer ſagte „wenns weiter ni&ch;ts i&st;, um S&ch;ultheiß zu werden, wo≪te i&ch; mi&ch; glei&ch; in das Faß ſe&tz;en.“ Bürle ſpra&ch; „wi≪&st; du di&ch; hineinſe&tz;en, ſo wir&st; du au&ch; S&ch;ultheiß.“ Der S&ch;äfer wars zufrieden, ſe&tz;te &si;&ch; hinein, und das Bürle &sch;lug den De&ck;el drauf; dann nahm es die Herde des S&ch;äfers für &si;&ch; und trieb &si;e fort. Der Pfa&ff; aber ging zur Gemeinde und ſagte, die Seelenme&ss;e wäre geleſen. Da kamen &si;e und ro≪ten das Faß na&ch; dem Wa&ss;er hin. Als das Faß zu ro≪en an&fi;ng, rief der S&ch;äfer „i&ch; wi≪ ja gerne S&ch;ultheiß werden.“ Sie glaubten ni&ch;t anders, als das Bürle &sch;rie ſo, und ſpra&ch;en „das meinen wir au&ch;, aber er&st; ſo≪&st; du di&ch; da unten umſehen,“ und ro≪ten das Faß ins Wa&ss;er hinein.

Darauf gingen die Bauern heim, und wie &si;e ins Dorf kamen, ſo kam au&ch; das Bürle daher, trieb eine Herde S&ch;afe ruhig ein und war ganz zufrieden. Da er&st;aunten die Bauern und ſpra&ch;en „Bürle, wo komm&st; du her? Komm&st; du aus dem Wa&ss;er?“ „Freili&ch;,“ antwortete das Bürle, „i&ch; bin verſunken tief, tief, bis i&ch; endli&ch; auf den Grund kam: i&ch; &st;ieß dem Faß den Boden aus und kro&ch; hervor, da waren &sch;öne Wieſen, auf denen viele Lämmer weideten, davon bra&ch;t i&ch; mir die Herde mit.“ Spra&ch;en die Bauern „&si;nd no&ch; mehr da?“ „O ja,“ ſagte das Bürle, „mehr, als ihr brau&ch;en könnt.“ Da verabredeten &si;&ch; die Bauern, daß &si;e &si;&ch; au&ch; S&ch;afe holen wo≪ten, jeder eine Herde; der S&ch;ultheiß aber ſagte „i&ch; komme zuer&st;.“ Nun gingen &si;e zuſammen zum Wa&ss;er, da &st;anden gerade am blauen Himmel kleine Flo&ck;wolken, die man Lämmer&ch;en nennt, die ſpiegelten &si;&ch; im Wa&ss;er ab, da riefen die Bauern „wir ſehen &sch;on die S&ch;afe unten auf dem Grund.“ Der S&ch;ulz drängte &si;&ch; hervor und ſagte „nun wi≪ i&ch; zuer&st; hinunter und mi&ch; umſehen; wenns gut i&st;, wi≪ i&ch; eu&ch; rufen.“ Da ſprang er hinein, „plump“ klang es im Wa&ss;er. Sie meinten ni&ch;t anders, als er riefe ihnen zu „kommt!“ und der ganze Haufe &st;ürzte in einer Ha&st; hinter ihm drein. Da war das Dorf ausge&st;orben, und Bürle als der einzige Erbe ward ein rei&ch;er Mann.

62.

Die Bienenkönigin

Zwei Königsſöhne gingen einmal auf Abenteuer und gerieten in ein wildes, wü&st;es Leben, ſo daß &si;e gar ni&ch;t wieder na&ch; Haus kamen. Der jüng&st;e, wel&ch;er der Dummling hieß, ma&ch;te &si;&ch; auf und ſu&ch;te ſeine Brüder: aber wie er &si;e endli&ch; fand, verſpo&tt;eten &si;e ihn, daß er mit ſeiner Einfalt &si;&ch; dur&ch; die Welt &sch;lagen wo≪te, und &si;e zwei könnten ni&ch;t dur&ch;kommen, und wären do&ch; viel klüger. Sie zogen a≪e drei miteinander fort und kamen an einen Ameiſenhaufen. Die zwei älte&st;en wo≪ten ihn aufwühlen und ſehen, wie die kleinen Ameiſen in der Ang&st; herumkrö&ch;en und ihre Eier forttrügen, aber der Dummling ſagte „laßt die Tiere in Frieden, i&ch; leids ni&ch;t, daß ihr &si;e &st;ört.“ Da gingen &si;e weiter und kamen an einen See, auf dem &sch;wammen viele viele Enten. Die zwei Brüder wo≪ten ein paar fangen und braten, aber der Dummling ließ es ni&ch;t zu und ſpra&ch; „laßt die Tiere in Frieden, i&ch; leids ni&ch;t, daß ihr &si;e tötet.“ Endli&ch; kamen &si;e an ein Bienenne&st;, darin war ſo viel Honig, daß er am Stamm herunterlief. Die zwei wo≪ten Feuer unter den Baum legen und die Bienen er&st;i&ck;en, damit &si;e den Honig wegnehmen könnten. Der Dummling hielt &si;e aber wieder ab und ſpra&ch; „laßt die Tiere in Frieden, i&ch; leids ni&ch;t, daß ihr &si;e verbrennt.“ Endli&ch; kamen die drei Brüder in ein S&ch;loß, wo in den Stä≪en lauter &st;einerne Pferde &st;anden, au&ch; war kein Men&sch; zu ſehen, und &si;e gingen dur&ch; a≪e Säle, bis &si;e vor eine Tür ganz am Ende kamen, davor hingen drei S&ch;lö&ss;er; es war aber mi&tt;en in der Türe ein Lädlein, dadur&ch; konnte man in die Stube ſehen. Da ſahen &si;e ein graues Männ&ch;en, das an einem Ti&sch; ſaß. Sie riefen es an, einmal, zweimal, aber es hörte ni&ch;t: endli&ch; riefen &si;e zum dri&tt;enmal, da &st;and es auf, ö&ff;nete die S&ch;lö&ss;er und kam heraus. Es ſpra&ch; aber kein Wort, ſondern führte &si;e zu einem rei&ch; beſe&tz;ten Ti&sch;; und als &si;e gege&ss;en und getrunken ha&tt;en, bra&ch;te es einen jegli&ch;en in ſein eigenes S&ch;lafgema&ch;. Am andern Morgen kam das graue Männ&ch;en zu dem älte&st;en, winkte und leitete ihn zu einer &st;einernen Tafel, darauf &st;anden drei Aufgaben ge&sch;rieben, wodur&ch; das S&ch;loß erlö&st; werden könnte. Die er&st;e war, in dem Wald unter dem Moos lagen die Perlen der Königsto&ch;ter, tauſend an der Zahl, die mußten aufgeſu&ch;t werden, und wenn vor Sonnenuntergang no&ch; eine einzige fehlte, ſo ward der, wel&ch;er geſu&ch;t ha&tt;e, zu Stein. Der älte&st;e ging hin und ſu&ch;te den ganzen Tag, als aber der Tag zu Ende war, ha&tt;e er er&st; hundert gefunden; es ge&sch;ah, wie auf der Tafel &st;and, er ward in Stein verwandelt. Am folgenden Tag unternahm der zweite Bruder das Abenteuer; es ging ihm aber ni&ch;t viel be&ss;er als dem älte&st;en, er fand ni&ch;t mehr als zweihundert Perlen und ward zu Stein. Endli&ch; kam au&ch; an den Dummling die Reihe, der ſu&ch;te im Moos, es war aber ſo &sch;wer, die Perlen zu &fi;nden, und ging ſo langſam. Da ſe&tz;te er &si;&ch; auf einen Stein und weinte. Und wie er ſo ſaß, kam der Ameiſenkönig, dem er einmal das Leben erhalten ha&tt;e, mit fünftauſend Ameiſen, und es währte gar ni&ch;t lange, ſo ha&tt;en die kleinen Tiere die Perlen miteinander gefunden und auf einen Haufen getragen. Die zweite Aufgabe aber war, den S&ch;lü&ss;el zu der S&ch;lafkammer der Königsto&ch;ter aus der See zu holen. Wie der Dummling zur See kam, &sch;wammen die Enten, die er einmal gere&tt;et ha&tt;e, heran, tau&ch;ten unter und holten den S&ch;lü&ss;el aus der Tiefe. Die dri&tt;e Aufgabe aber war die &sch;wer&st;e, aus den drei &sch;lafenden Tö&ch;tern des Königs ſo≪te die jüng&st;e und die lieb&st;e herausgeſu&ch;t werden. Sie gli&ch;en &si;&ch; aber vo≪kommen, und waren dur&ch; ni&ch;ts ver&sch;ieden, als daß &si;e, bevor &si;e einge&sch;lafen waren, ver&sch;iedene Süßigkeiten gege&ss;en ha&tt;en, die älte&st;e ein Stü&ck; Zu&ck;er, die zweite ein wenig Sirup, die jüng&st;e einen Lö&ff;el vo≪ Honig. Da kam die Bienenkönigin von den Bienen, die der Dummling vor dem Feuer ge&sch;ü&tz;t ha&tt;e, und verſu&ch;te den Mund von a≪en dreien, zule&tz;t blieb &si;e auf dem Mund &si;&tz;en, der Honig gege&ss;en ha&tt;e, und ſo erkannte der Königsſohn die re&ch;te. Da war der Zauber vorbei, a≪es war aus dem S&ch;laf erlö&st;, und wer von Stein war, erhielt ſeine men&sch;li&ch;e Ge&st;alt wieder. Und der Dummling vermählte &si;&ch; mit der jüng&st;en und lieb&st;en, und ward König na&ch; ihres Vaters Tod; ſeine zwei Brüder aber erhielten die beiden andern S&ch;we&st;ern.

63.

Die drei Federn

Es war einmal ein König, der ha&tt;e drei Söhne, davon waren zwei klug und ge&sch;eit, aber der dri&tt;e ſpra&ch; ni&ch;t viel, war einfältig und hieß nur der Dummling. Als der König alt und &sch;wa&ch; ward und an ſein Ende da&ch;te, wußte er ni&ch;t, wel&ch;er von ſeinen Söhnen na&ch; ihm das Rei&ch; erben ſo≪te. Da ſpra&ch; er zu ihnen „zieht aus, und wer mir den fein&st;en Teppi&ch; bringt, der ſo≪ na&ch; meinem Tod König ſein.“ Und damit es keinen Streit unter ihnen gab, führte er &si;e vor ſein S&ch;loß, blies drei Federn in die Lu&ft; und ſpra&ch; „wie die &fl;iegen, ſo ſo≪t ihr ziehen.“ Die eine Feder &fl;og na&ch; O&st;en, die andere na&ch; We&st;en, die dri&tt;e &fl;og aber geradeaus, und &fl;og ni&ch;t weit, ſondern &fi;el bald zur Erde. Nun ging der eine Bruder re&ch;ts, der andere ging links, und &si;e la&ch;ten den Dummling aus, der bei der dri&tt;en Feder, da, wo &si;e niedergefa≪en war, bleiben mußte.

Der Dummling ſe&tz;te &si;&ch; nieder und war traurig. Da bemerkte er auf einmal, daß neben der Feder eine Fa≪türe lag. Er hob &si;e in die Höhe, fand eine Treppe und &st;ieg hinab. Da kam er vor eine andere Türe, klopfte an und hörte, wie es inwendig rief:

„Jungfer grün und klein,
Hu&tz;elbein,
Hu&tz;elbeins Hünd&ch;en,
Hu&tz;el hin und her,
laß ge&sch;wind ſehen, wer draußen wär.“

Die Türe tat &si;&ch; auf, und er ſah eine große di&ck;e It&sch;e (Kröte) &si;&tz;en und rings um &si;e eine Menge kleiner It&sch;en. Die di&ck;e It&sch;e fragte, was ſein Begehren wäre. Er antwortete „i&ch; hä&tt;e gerne den &sch;ön&st;en und fein&st;en Teppi&ch;.“ Da rief &si;e eine junge und ſpra&ch;:

„Jungfer grün und klein,
Hu&tz;elbein,
Hu&tz;elbeins Hünd&ch;en,
Hu&tz;el hin und her,
bring mir die große S&ch;a&ch;tel her.“

Die junge It&sch;e holte die S&ch;a&ch;tel, und die di&ck;e It&sch;e ma&ch;te &si;e auf und gab dem Dummling einen Teppi&ch; daraus, ſo &sch;ön und ſo fein, wie oben auf der Erde keiner konnte gewebt werden. Da dankte er ihr und &st;ieg wieder hinauf.

Die beiden andern ha&tt;en aber ihren jüng&st;en Bruder für ſo albern gehalten, daß &si;e glaubten, er würde gar ni&ch;ts &fi;nden und aufbringen. „Was ſo≪en wir uns mit Su&ch;en groß Mühe geben,“ ſpra&ch;en &si;e, nahmen dem er&st;en be&st;en S&ch;äfersweib, das ihnen begegnete, die groben Tü&ch;er vom Leib und trugen &si;e dem König heim. Zu derſelben Zeit kam au&ch; der Dummling zurü&ck; und bra&ch;te ſeinen &sch;önen Teppi&ch;, und als der König den ſah, &st;aunte er und ſpra&ch; „wenn es dem Re&ch;t na&ch; gehen ſo≪, ſo gehört dem jüng&st;en das Königrei&ch;.“ Aber die zwei andern ließen dem Vater keine Ruhe und ſpra&ch;en, unmögli&ch; könnte der Dummling, dem es in a≪en Dingen an Ver&st;and fehlte, König werden, und baten ihn, er mö&ch;te eine neue Bedingung ma&ch;en. Da ſagte der Vater „der ſo≪ das Rei&ch; erben, der mir den &sch;ön&st;en Ring bringt,“ führte die drei Brüder hinaus, und blies drei Federn in die Lu&ft;, denen &si;e na&ch;gehen ſo≪ten. Die zwei älte&st;en zogen wieder na&ch; O&st;en und We&st;en, und für den Dummling &fl;og die Feder geradeaus und &fi;el neben der Erdtüre nieder. Da &st;ieg er wieder hinab zu der di&ck;en It&sch;e und ſagte ihr, daß er den &sch;ön&st;en Ring brau&ch;te. Sie ließ &si;&ch; glei&ch; ihre große S&ch;a&ch;tel holen, und gab ihm daraus einen Ring, der glänzte von Edel&st;einen und war ſo &sch;ön, daß ihn kein Gold&sch;mied auf der Erde hä&tt;e ma&ch;en können. Die zwei älte&st;en la&ch;ten über den Dummling, der einen goldenen Ring ſu&ch;en wo≪te, gaben &si;&ch; gar keine Mühe, ſondern &sch;lugen einem alten Wagenring die Nägel aus und bra&ch;ten ihn dem König. Als aber der Dummling ſeinen goldenen Ring vorzeigte, ſo ſpra&ch; der Vater abermals „ihm gehört das Rei&ch;.“ Die zwei älte&st;en ließen ni&ch;t ab, den König zu quälen, bis er no&ch; eine dri&tt;e Bedingung ma&ch;te und den Ausſpru&ch; tat, der ſo≪te das Rei&ch; haben, der die &sch;ön&st;e Frau heimbrä&ch;te. Die drei Federn blies er no&ch;mals in die Lu&ft;, und &si;e &fl;ogen wie die vorigemale.

Da ging der Dummling ohne weiteres hinab zu der di&ck;en It&sch;e und ſpra&ch; „i&ch; ſo≪ die &sch;ön&st;e Frau heimbringen.“ „Ei,“ antwortete die It&sch;e, „die &sch;ön&st;e Frau! Die i&st; ni&ch;t glei&ch; zur Hand, aber du ſo≪&st; &si;e do&ch; haben.“ Sie gab ihm eine ausgehöhlte gelbe Rübe mit ſe&ch;s Mäus&ch;en beſpannt. Da ſpra&ch; der Dummling ganz traurig „was ſo≪ i&ch; damit anfangen?“ Die It&sch;e antwortete „ſe&tz;e nur eine von meinen kleinen It&sch;en hinein.“ Da gri&ff; er auf Geratewohl eine aus dem Kreis und ſe&tz;te &si;e in die gelbe Kut&sch;e, aber kaum ſaß &si;e darin, ſo ward &si;e zu einem wunder&sch;önen Fräulein, die Rübe zur Kut&sch;e, und die ſe&ch;s Mäus&ch;en zu Pferden. Da küßte er &si;e, jagte mit den Pferden davon und bra&ch;te &si;e zu dem König. Seine Brüder kamen na&ch;, die ha&tt;en &si;&ch; gar keine Mühe gegeben, eine &sch;öne Frau zu ſu&ch;en, ſondern die er&st;en be&st;en Bauernweiber mitgenommen. Als der König &si;e erbli&ck;te, ſpra&ch; er „dem jüng&st;en gehört das Rei&ch; na&ch; meinem Tod.“ Aber die zwei älte&st;en betäubten die Ohren des Königs aufs neue mit ihrem Ge&sch;rei „wir könnens ni&ch;t zugeben, daß der Dummling König wird,“ und verlangten, der ſo≪te den Vorzug haben, de&ss;en Frau dur&ch; einen Ring ſpringen könnte, der da mi&tt;en in dem Saal hing. Sie da&ch;ten „die Bauernweiber können das wohl, die &si;nd &st;ark genug, aber das zarte Fräulein ſpringt &si;&ch; tot.“ Der alte König gab das au&ch; no&ch; zu. Da ſprangen die zwei Bauernweiber, ſprangen au&ch; dur&ch; den Ring, waren aber ſo plump, daß &si;e &fi;elen und ihre groben Arme und Beine entzweibra&ch;en. Darauf ſprang das &sch;öne Fräulein, das der Dummling mitgebra&ch;t ha&tt;e, und ſprang ſo lei&ch;t hindur&ch; wie ein Reh, und a≪er Widerſpru&ch; mußte aufhören. Alſo erhielt er die Krone und hat lange in Weisheit geherr&sch;t.

64.

Die goldene Gans

Es war ein Mann, der ha&tt;e drei Söhne, davon hieß der jüng&st;e der Dummling, und wurde vera&ch;tet und verſpo&tt;et, und bei jeder Gelegenheit zurü&ck;geſe&tz;t. Es ge&sch;ah, daß der älte&st;e in den Wald gehen wo≪te, Holz hauen, und eh er ging, gab ihm no&ch; ſeine Mu&tt;er einen &sch;önen feinen Eierku&ch;en und eine Fla&sch;e Wein mit, damit er ni&ch;t Hunger und Dur&st; erli&tt;e. Als er in den Wald kam, begegnete ihm ein altes graues Männlein, das bot ihm einen guten Tag und ſpra&ch; „gib mir do&ch; ein Stü&ck; Ku&ch;en aus deiner Ta&sch;e, und laß mi&ch; einen S&ch;lu&ck; von deinem Wein trinken, i&ch; bin ſo hungrig und dur&st;ig.“ Der kluge Sohn aber antwortete „geb i&ch; dir meinen Ku&ch;en und meinen Wein, ſo hab i&ch; ſelber ni&ch;ts, pa&ck; di&ch; deiner Wege,“ ließ das Männlein &st;ehen und ging fort. Als er nun an&fi;ng, einen Baum zu behauen, dauerte es ni&ch;t lange, ſo hieb er fehl, und die Axt fuhr ihm in den Arm, daß er mußte heimgehen und &si;&ch; verbinden la&ss;en. Das war aber von dem grauen Männ&ch;en gekommen.

Darauf ging der zweite Sohn in den Wald, und die Mu&tt;er gab ihm, wie dem älte&st;en, einen Eierku&ch;en und eine Fla&sch;e Wein. Dem begegnete glei&ch;fa≪s das alte graue Männ&ch;en und hielt um ein Stü&ck;&ch;en Ku&ch;en und einen Trunk Wein an. Aber der zweite Sohn ſpra&ch; au&ch; ganz ver&st;ändig „was i&ch; dir gebe, das geht mir ſelber ab, pa&ck; di&ch; deiner Wege,“ ließ das Männlein &st;ehen und ging fort. Die Strafe blieb ni&ch;t aus, als er ein paar Hiebe am Baum getan, hieb er &si;&ch; ins Bein, daß er mußte na&ch; Haus getragen werden.

Da ſagte der Dummling „Vater, laß mi&ch; einmal hinausgehen und Holz hauen.“ Antwortete der Vater „deine Brüder haben &si;&ch; S&ch;aden dabei getan, laß di&ch; davon, du ver&st;eh&st; ni&ch;ts davon.“ Der Dummling aber bat ſo lange, bis er endli&ch; ſagte „geh nur hin, dur&ch; S&ch;aden wir&st; du klug werden.“ Die Mu&tt;er gab ihm einen Ku&ch;en, der war mit Wa&ss;er in der A&sch;e geba&ck;en, und dazu eine Fla&sch;e ſaures Bier. Als er in den Wald kam, begegnete ihm glei&ch;fa≪s das alte graue Männ&ch;en, grüßte ihn und ſpra&ch; „gib mir ein Stü&ck; von deinem Ku&ch;en und einen Trunk aus deiner Fla&sch;e, i&ch; bin ſo hungrig und dur&st;ig.“ Antwortete der Dummling „i&ch; habe aber nur A&sch;enku&ch;en und ſaueres Bier, wenn dir das re&ch;t i&st;, ſo wo≪en wir uns ſe&tz;en und e&ss;en.“ Da ſe&tz;ten &si;e &si;&ch;, und als der Dummling ſeinen A&sch;enku&ch;en herausholte, ſo wars ein feiner Eierku&ch;en, und das ſauere Bier war ein guter Wein. Nun aßen und tranken &si;e, und dana&ch; ſpra&ch; das Männlein „weil du ein gutes Herz ha&st; und von dem Deinigen gerne mitteil&st;, ſo wi≪ i&ch; dir Glü&ck; be&sch;eren. Dort &st;eht ein alter Baum, den hau ab, ſo wir&st; du in den Wurzeln etwas &fi;nden.“ Darauf nahm das Männlein Ab&sch;ied.

Der Dummling ging hin und hieb den Baum um, und wie er &fi;el, ſaß in den Wurzeln eine Gans, die ha&tt;e Federn von reinem Gold. Er hob &si;e heraus, nahm &si;e mit &si;&ch; und ging in ein Wirtshaus, da wo≪te er überna&ch;ten. Der Wirt ha&tt;e aber drei Tö&ch;ter, die ſahen die Gans, waren neugierig, was das für ein wunderli&ch;er Vogel wäre, und hä&tt;en gar gern eine von ſeinen goldenen Federn gehabt. Die älte&st;e da&ch;te „es wird &si;&ch; &sch;on eine Gelegenheit &fi;nden, wo i&ch; mir eine Feder ausziehen kann,“ und als der Dummling einmal hinausgegangen war, faßte &si;e die Gans beim Flügel, aber Finger und Hand blieben ihr daran fe&st;hängen. Bald dana&ch; kam die zweite und ha&tt;e keinen andern Gedanken, als &si;&ch; eine goldene Feder zu holen: kaum aber ha&tt;e &si;e ihre S&ch;we&st;er angerührt, ſo blieb &si;e fe&st;hängen. Endli&ch; kam au&ch; die dri&tt;e in glei&ch;er Ab&si;&ch;t: da &sch;rieen die andern „bleib weg, ums Himmelswi≪en, bleib weg.“ Aber &si;e begri&ff; ni&ch;t, warum &si;e wegbleiben ſo≪te, da&ch;te „&si;nd die dabei, ſo kann i&ch; au&ch; dabei ſein,“ und ſprang herzu, und wie &si;e ihre S&ch;we&st;er angerührt ha&tt;e, ſo blieb &si;e an ihr hängen. So mußten &si;e die Na&ch;t bei der Gans zubringen.

Am andern Morgen nahm der Dummling die Gans in den Arm, ging fort und bekümmerte &si;&ch; ni&ch;t um die drei Mäd&ch;en, die daranhingen. Sie mußten immer hinter ihm drein laufen, links und re&ch;ts, wies ihm in die Beine kam. Mi&tt;en auf dem Felde begegnete ihnen der Pfarrer, und als er den Aufzug ſah, ſpra&ch; er „&sch;ämt eu&ch;, ihr gar&st;igen Mäd&ch;en, was lau&ft; ihr dem jungen Bur&sch; dur&ch;s Feld na&ch;, &sch;i&ck;t &si;&ch; das?“ Damit faßte er die jüng&st;e an die Hand und wo≪te &si;e zurü&ck;ziehen; wie er &si;e aber anrührte, blieb er glei&ch;fa≪s hängen und mußte ſelber hinterdrein laufen. Ni&ch;t lange, ſo kam der Kü&st;er daher, und ſah den Herrn Pfarrer, der drei Mäd&ch;en auf dem Fuß folgte. Da verwunderte er &si;&ch; und rief „ei, Herr Pfarrer, wohinaus ſo ge&sch;wind? Vergeßt ni&ch;t, daß wir heute no&ch; eine Kindtaufe haben,“ lief auf ihn zu und faßte ihn am Ärmel, blieb aber au&ch; fe&st;hängen. Wie die fünf ſo hintereinander hertrabten, kamen zwei Bauern mit ihren Ha&ck;en vom Feld: da rief der Pfarrer &si;e an und bat, &si;e mö&ch;ten ihn und den Kü&st;er losma&ch;en. Kaum aber ha&tt;en &si;e den Kü&st;er angerührt, ſo blieben &si;e hängen, und waren ihrer nun &si;ebene, die dem Dummling mit der Gans na&ch;liefen.

Er kam darauf in eine Stadt, da herr&sch;te ein König, der ha&tt;e eine To&ch;ter, die war ſo ern&st;ha&ft;, daß &si;e niemand zum La&ch;en bringen konnte. Darum ha&tt;e er ein Geſe&tz; gegeben, wer &si;e könnte zum La&ch;en bringen, der ſo≪te &si;e heiraten. Der Dummling, als er das hörte, ging mit ſeiner Gans und ihrem Anhang vor die Königsto&ch;ter, und als dieſe die &si;eben Men&sch;en immer hintereinander herlaufen ſah, &fi;ng &si;e überlaut an zu la&ch;en und wo≪te gar ni&ch;t wieder aufhören. Da verlangte &si;e der Dummling zur Braut, aber dem König ge&fi;el der S&ch;wiegerſohn ni&ch;t, er ma&ch;te a≪erlei Einwendungen und ſagte, er müßte ihm er&st; einen Mann bringen, der einen Ke≪er vo≪ Wein austrinken könnte. Der Dummling da&ch;te an das graue Männ&ch;en, das könnte ihm wohl helfen, ging hinaus in den Wald, und auf der Ste≪e, wo er den Baum abgehauen ha&tt;e, ſah er einen Mann &si;&tz;en, der ma&ch;te ein ganz betrübtes Ge&si;&ch;t. Der Dummling fragte, was er &si;&ch; ſo ſehr zu Herzen nähme. Da antwortete er „i&ch; habe ſo großen Dur&st;, und kann ihn ni&ch;t lö&sch;en, das kalte Wa&ss;er vertrage i&ch; ni&ch;t, ein Faß Wein habe i&ch; zwar ausgeleert, aber was i&st; ein Tropfen auf einem heißen Stein?“ „Da kann i&ch; dir helfen,“ ſagte der Dummling, „komm nur mit mir, du ſo≪&st; ſa&tt; haben.“ Er führte ihn darauf in des Königs Ke≪er, und der Mann ma&ch;te &si;&ch; über die großen Fä&ss;er, trank und trank, daß ihm die Hü&ft;en weh taten, und ehe ein Tag herum war, ha&tt;e er den ganzen Ke≪er ausgetrunken. Der Dummling verlangte abermals ſeine Braut, der König aber ärgerte &si;&ch;, daß ein &sch;le&ch;ter Bur&sch;, den jedermann einen Dummling nannte, ſeine To&ch;ter davontragen ſo≪te, und ma&ch;te neue Bedingungen: er müßte er&st; einen Mann &sch;a&ff;en, der einen Berg vo≪ Brot aufe&ss;en könnte. Der Dummling beſann &si;&ch; ni&ch;t lange, ſondern ging glei&ch; hinaus in den Wald, da ſaß auf demſelben Pla&tz; ein Mann, der &sch;nürte &si;&ch; den Leib mit einem Riemen zuſammen, ma&ch;te ein grämli&ch;es Ge&si;&ch;t und ſagte „i&ch; habe einen ganzen Ba&ck;ofen vo≪ Raſpelbrot gege&ss;en, aber was hil&ft; das, wenn man ſo großen Hunger hat wie i&ch;: mein Magen bleibt leer, und i&ch; muß mi&ch; nur zu&sch;nüren, wenn i&ch; ni&ch;t Hungers &st;erben ſo≪.“ Der Dummling war froh darüber und ſpra&ch; „ma&ch; di&ch; auf und geh mit mir, du ſo≪&st; di&ch; ſa&tt; e&ss;en.“ Er führte ihn an den Hof des Königs, der ha&tt;e a≪es Mehl aus dem ganzen Rei&ch; zuſammenfahren und einen ungeheuern Berg davon ba&ck;en la&ss;en: der Mann aber aus dem Walde &st;e≪te &si;&ch; davor, &fi;ng an zu e&ss;en, und in einem Tag war der ganze Berg ver&sch;wunden. Der Dummling forderte zum dri&tt;enmal ſeine Braut, der König aber ſu&ch;te no&ch; einmal Aus&fl;u&ch;t und verlangte ein S&ch;i&ff;, das zu Land und zu Wa&ss;er fahren könnte: „ſowie du aber damit angeſegelt komm&st;,“ ſagte er, „ſo ſo≪&st; du glei&ch; meine To&ch;ter zur Gemahlin haben.“ Der Dummling ging geradeswegs in den Wald, da ſaß das alte graue Männ&ch;en, dem er ſeinen Ku&ch;en gegeben ha&tt;e, und ſagte „i&ch; habe für di&ch; getrunken und gege&ss;en, i&ch; wi≪ dir au&ch; das S&ch;i&ff; geben; das a≪es tu i&ch;, weil du barmherzig gegen mi&ch; geweſen bi&st;.“ Da gab er ihm das S&ch;i&ff;, das zu Land und zu Wa&ss;er fuhr, und als der König das ſah, konnte er ihm ſeine To&ch;ter ni&ch;t länger vorenthalten. Die Ho&ch;zeit ward gefeiert, na&ch; des Königs Tod erbte der Dummling das Rei&ch;, und lebte lange Zeit vergnügt mit ſeiner Gemahlin.

65.

A≪erleirauh

Es war einmal ein König, der ha&tt;e eine Frau mit goldenen Haaren, und &si;e war ſo &sch;ön, daß &si;&ch; ihresglei&ch;en ni&ch;t mehr auf Erden fand. Es ge&sch;ah, daß &si;e krank lag, und als &si;e fühlte, daß &si;e bald &st;erben würde, rief &si;e den König und ſpra&ch; „wenn du na&ch; meinem Tode di&ch; wieder vermählen wi≪&st;, ſo nimm keine, die ni&ch;t ebenſo &sch;ön i&st;, als i&ch; bin, und die ni&ch;t ſol&ch;e goldene Haare hat, wie i&ch; habe; das mußt du mir verſpre&ch;en.“ Na&ch;dem es ihr der König verſpro&ch;en ha&tt;e, tat &si;e die Augen zu und &st;arb.

Der König war lange Zeit ni&ch;t zu trö&st;en und da&ch;te ni&ch;t daran, eine zweite Frau zu nehmen. Endli&ch; ſpra&ch;en ſeine Räte „es geht ni&ch;t anders, der König muß &si;&ch; wieder vermählen, damit wir eine Königin haben.“ Nun wurden Boten weit und breit umherge&sch;i&ck;t, eine Braut zu ſu&ch;en, die an S&ch;önheit der ver&st;orbenen Königin ganz glei&ch;käme. Es war aber keine in der ganzen Welt zu &fi;nden, und wenn man &si;e au&ch; gefunden hä&tt;e, ſo war do&ch; keine da, die ſol&ch;e goldene Haare gehabt hä&tt;e. Alſo kamen die Boten unverri&ch;teter Sa&ch;e wieder heim.

Nun ha&tt;e der König eine To&ch;ter, die war gerade ſo &sch;ön wie ihre ver&st;orbene Mu&tt;er, und ha&tt;e au&ch; ſol&ch;e goldene Haare. Als &si;e herangewa&ch;ſen war, ſah &si;e der König einmal an und ſah, daß &si;e in a≪em ſeiner ver&st;orbenen Gemahlin ähnli&ch; war, und fühlte plö&tz;li&ch; eine he&ft;ige Liebe zu ihr. Da ſpra&ch; er zu ſeinen Räten „i&ch; wi≪ meine To&ch;ter heiraten, denn &si;e i&st; das Ebenbild meiner ver&st;orbenen Frau, und ſon&st; kann i&ch; do&ch; keine Braut &fi;nden, die ihr glei&ch;t.“ Als die Räte das hörten, er&sch;raken &si;e und ſpra&ch;en „Go&tt; hat verboten, daß der Vater ſeine To&ch;ter heirate, aus der Sünde kann ni&ch;ts Gutes entſpringen, und das Rei&ch; wird mit ins Verderben gezogen.“ Die To&ch;ter er&sch;rak no&ch; mehr, als &si;e den Ent&sch;luß ihres Vaters vernahm, ho&ff;te aber, ihn von ſeinem Vorhaben no&ch; abzubringen. Da ſagte &si;e zu ihm „eh i&ch; Euren Wun&sch; erfü≪e, muß i&ch; er&st; drei Kleider haben, eins ſo golden wie die Sonne, eins ſo &si;lbern wie der Mond, und eins ſo glänzend wie die Sterne; ferner verlange i&ch; einen Mantel von tauſenderlei Pelz und Rauhwerk zuſammengeſe&tz;t, und ein jedes Tier in Eurem Rei&ch; muß ein Stü&ck; von ſeiner Haut dazu geben.“ Sie da&ch;te aber „das anzu&sch;a&ff;en i&st; ganz unmögli&ch;, und i&ch; bringe damit meinen Vater von ſeinen böſen Gedanken ab.“ Der König ließ aber ni&ch;t ab, und die ge&sch;i&ck;te&st;en Jungfrauen in ſeinem Rei&ch;e mußten die drei Kleider weben, eins ſo golden wie die Sonne, eins ſo &si;lbern wie der Mond, und eins ſo glänzend wie die Sterne; und ſeine Jäger mußten a≪e Tiere im ganzen Rei&ch;e auffangen und ihnen ein Stü&ck; von ihrer Haut abziehen; daraus ward ein Mantel von tauſenderlei Rauhwerk gema&ch;t. Endli&ch;, als a≪es fertig war, ließ der König den Mantel herbeiholen, breitete ihn vor ihr aus und ſpra&ch; „morgen ſo≪ die Ho&ch;zeit ſein.“

Als nun die Königsto&ch;ter ſah, daß keine Ho&ff;nung mehr war, ihres Vaters Herz umzuwenden, ſo faßte &si;e den Ent&sch;luß zu ent&fl;iehen. In der Na&ch;t, während a≪es &sch;lief, &st;and &si;e auf und nahm von ihren Ko&st;barkeiten dreierlei, einen goldenen Ring, ein goldenes Spinnräd&ch;en und ein goldenes Haſpel&ch;en; die drei Kleider von Sonne, Mond und Sternen tat &si;e in eine Nuß&sch;ale, zog den Mantel von a≪erlei Rauhwerk an und ma&ch;te &si;&ch; Ge&si;&ch;t und Hände mit Ruß &sch;warz. Dann befahl &si;e &si;&ch; Go&tt; und ging fort, und ging die ganze Na&ch;t, bis &si;e in einen großen Wald kam. Und weil &si;e müde war, ſe&tz;te &si;e &si;&ch; in einen hohlen Baum und &sch;lief ein.

Die Sonne ging auf, und &si;e &sch;lief fort und &sch;lief no&ch; immer, als es &sch;on hoher Tag war. Da trug es &si;&ch; zu, daß der König, dem dieſer Wald gehörte, darin jagte. Als ſeine Hunde zu dem Baum kamen, &sch;nupperten &si;e, liefen rings herum und be≪ten. Spra&ch; der König zu den Jägern „ſeht do&ch;, was dort für ein Wild &si;&ch; ver&st;e&ck;t hat.“ Die Jäger folgten dem Befehl, und als &si;e wiederkamen, ſpra&ch;en &si;e „in dem hohlen Baum liegt ein wunderli&ch;es Tier, wie wir no&ch; niemals eins geſehen haben: an ſeiner Haut i&st; tauſenderlei Pelz; es liegt aber und &sch;lä&ft;.“ Spra&ch; der König „ſeht zu, ob ihrs lebendig fangen könnt, dann bindets auf den Wagen und nehmts mit.“ Als die Jäger das Mäd&ch;en anfaßten, erwa&ch;te es vo≪ S&ch;re&ck;en und rief ihnen zu „i&ch; bin ein armes Kind, von Vater und Mu&tt;er verla&ss;en, erbarmt eu&ch; mein und nehmt mi&ch; mit.“ Da ſpra&ch;en &si;e „A≪erleirauh, du bi&st; gut für die Kü&ch;e, komm nur mit, da kann&st; du die A&sch;e zuſammenkehren.“ Alſo ſe&tz;ten &si;e es auf den Wagen und fuhren heim in das königli&ch;e S&ch;loß. Dort wieſen &si;e ihm ein Stä≪&ch;en an unter der Treppe, wo kein Tagesli&ch;t hinkam, und ſagten „Rauhtier&ch;en, da kann&st; du wohnen und &sch;lafen.“ Dann ward es in die Kü&ch;e ge&sch;i&ck;t, da trug es Holz und Wa&ss;er, &sch;ürte das Feuer, rupfte das Federvieh, belas das Gemüs, kehrte die A&sch;e und tat a≪e &sch;le&ch;te Arbeit.

Da lebte A≪erleirauh lange Zeit re&ch;t armſelig. A&ch;, du &sch;öne Königsto&ch;ter, wie ſo≪s mit dir no&ch; werden! Es ge&sch;ah aber einmal, daß ein Fe&st; im S&ch;loß gefeiert ward, da ſpra&ch; &si;e zum Ko&ch; „darf i&ch; ein wenig hinaufgehen und zuſehen? I&ch; wi≪ mi&ch; außen vor die Türe &st;e≪en.“ Antwortete der Ko&ch; „ja, geh nur hin, aber in einer halben Stunde mußt du wieder hier ſein und die A&sch;e zuſammentragen.“ Da nahm &si;e ihr Öllämp&ch;en, ging in ihr Stä≪&ch;en, zog den Pelzro&ck; aus und wu&sch; &si;&ch; den Ruß von dem Ge&si;&ch;t und den Händen ab, ſo daß ihre vo≪e S&ch;önheit wieder an den Tag kam. Dann ma&ch;te &si;e die Nuß auf und holte ihr Kleid hervor, das wie die Sonne glänzte. Und wie das ge&sch;ehen war, ging &si;e hinauf zum Fe&st;, und a≪e traten ihr aus dem Weg, denn niemand kannte &si;e, und meinten ni&ch;t anders, als daß es eine Königsto&ch;ter wäre. Der König aber kam ihr entgegen, rei&ch;te ihr die Hand und tanzte mit ihr, und da&ch;te in ſeinem Herzen „ſo &sch;ön haben meine Augen no&ch; keine geſehen.“ Als der Tanz zu Ende war, verneigte &si;e &si;&ch;, und wie &si;&ch; der König umſah, war &si;e ver&sch;wunden, und niemand wußte, wohin. Die Wä&ch;ter, die vor dem S&ch;lo&ss;e &st;anden, wurden gerufen und ausgefragt, aber niemand ha&tt;e &si;e erbli&ck;t.

Sie war aber in ihr Stä≪&ch;en gelaufen, ha&tt;e ge&sch;wind ihr Kleid ausgezogen, Ge&si;&ch;t und Hände &sch;warz gema&ch;t und den Pelzmantel umgetan, und war wieder A≪erleirauh. Als &si;e nun in die Kü&ch;e kam und an ihre Arbeit gehen und die A&sch;e zuſammenkehren wo≪te, ſpra&ch; der Ko&ch; „laß das gut ſein bis morgen und ko&ch;e mir da die Suppe für den König, i&ch; wi≪ au&ch; einmal ein biß&ch;en oben zugu&ck;en: aber laß mir kein Haar hineinfa≪en, ſon&st; krieg&st; du in Zukun&ft; ni&ch;ts mehr zu e&ss;en.“ Da ging der Ko&ch; fort, und A≪erleirauh ko&ch;te die Suppe für den König, und ko&ch;te eine Brotſuppe, ſo gut es konnte, und wie &si;e fertig war, holte es in dem Stä≪&ch;en ſeinen goldenen Ring und legte ihn in die S&ch;ü&ss;el, in wel&ch;e die Suppe angeri&ch;tet ward. Als der Tanz zu Ende war, ließ &si;&ch; der König die Suppe bringen und aß &si;e, und &si;e &sch;me&ck;te ihm ſo gut, daß er meinte, niemals eine be&ss;ere Suppe gege&ss;en zu haben. Wie er aber auf den Grund kam, ſah er da einen goldenen Ring liegen und konnte ni&ch;t begreifen, wie er dahin geraten war. Da befahl er, der Ko&ch; ſo≪te vor ihn kommen. Der Ko&ch; er&sch;rak, wie er den Befehl hörte, und ſpra&ch; zu A≪erleirauh „gewiß ha&st; du ein Haar in die Suppe fa≪en la&ss;en; wenns wahr i&st;, ſo krieg&st; du S&ch;läge.“ Als er vor den König kam, fragte dieſer, wer die Suppe geko&ch;t hä&tt;e. Antwortete der Ko&ch; „i&ch; habe &si;e geko&ch;t.“ Der König aber ſpra&ch; „das i&st; ni&ch;t wahr, denn &si;e war auf andere Art und viel be&ss;er geko&ch;t als ſon&st;.“ Antwortete er „i&ch; muß es ge&st;ehen, daß i&ch; &si;e ni&ch;t geko&ch;t habe, ſondern das Rauhtier&ch;en.“ Spra&ch; der König „geh und laß es heraufkommen.“

Als A≪erleirauh kam, fragte der König „wer bi&st; du?“ „I&ch; bin ein armes Kind, das keinen Vater und Mu&tt;er mehr hat.“ Fragte er weiter „wozu bi&st; du in meinem S&ch;loß?“ Antwortete es „i&ch; bin zu ni&ch;ts gut, als daß mir die Stiefeln um den Kopf geworfen werden.“ Fragte er weiter „wo ha&st; du den Ring her, der in der Suppe war?“ Antwortete es „von dem Ring weiß i&ch; ni&ch;ts.“ Alſo konnte der König ni&ch;ts erfahren und mußte es wieder fort&sch;i&ck;en.

Über eine Zeit war wieder ein Fe&st;, da bat A≪erleirauh den Ko&ch; wie vorigesmal um Erlaubnis, zuſehen zu dürfen. Antwortete er „ja, aber komm in einer halben Stunde wieder und ko&ch; dem König die Brotſuppe, die er ſo gerne ißt.“ Da lief es in ſein Stä≪&ch;en, wu&sch; &si;&ch; ge&sch;wind und nahm aus der Nuß das Kleid, das ſo &si;lbern war wie der Mond, und tat es an. Dann ging es hinauf, und gli&ch; einer Königsto&ch;ter: und der König trat ihr entgegen und freute &si;&ch;, daß er &si;e wiederſah, und weil eben der Tanz anhub, ſo tanzten &si;e zuſammen. Als aber der Tanz zu Ende war, ver&sch;wand &si;e wieder ſo &sch;ne≪, daß der König ni&ch;t bemerken konnte, wo &si;e hinging. Sie ſprang aber in ihr Stä≪&ch;en, und ma&ch;te &si;&ch; wieder zum Rauhtier&ch;en, und ging in die Kü&ch;e, die Brotſuppe zu ko&ch;en. Als der Ko&ch; oben war, holte es das goldene Spinnrad und tat es in die S&ch;ü&ss;el, ſo daß die Suppe darüber angeri&ch;tet wurde. Dana&ch; ward &si;e dem König gebra&ch;t, der aß &si;e, und &si;e &sch;me&ck;te ihm ſo gut wie das vorigemal, und ließ den Ko&ch; kommen, der mußte au&ch; diesmal ge&st;ehen, daß A≪erleirauh die Suppe geko&ch;t hä&tt;e. A≪erleirauh kam da wieder vor den König, aber &si;e antwortete, daß &si;e nur dazu da wäre, daß ihr die Stiefeln an den Kopf geworfen würden und daß &si;e von dem goldenen Spinnräd&ch;en gar ni&ch;ts wüßte.

Als der König zum dri&tt;enmal ein Fe&st; an&st;e≪te, da ging es ni&ch;t anders als die vorigemale. Der Ko&ch; ſpra&ch; zwar „du bi&st; eine Hexe, Rauhtier&ch;en, und tu&st; immer etwas in die Suppe, davon &si;e ſo gut wird, und dem König be&ss;er &sch;me&ck;t, als was i&ch; ko&ch;e;“ do&ch; weil es ſo bat, ſo ließ er es auf die be&st;immte Zeit hingehen. Nun zog es ein Kleid an, das wie die Sterne glänzte, und trat damit in den Saal. Der König tanzte wieder mit der &sch;önen Jungfrau und meinte, daß &si;e no&ch; niemals ſo &sch;ön geweſen wäre. Und während er tanzte, &st;e&ck;te er ihr, ohne daß &si;e es merkte, einen goldenen Ring an den Finger, und ha&tt;e befohlen, daß der Tanz re&ch;t lang währen ſo≪te. Wie er zu Ende war, wo≪te er &si;e an den Händen fe&st;halten, aber &si;e riß &si;&ch; los und ſprang ſo ge&sch;wind unter die Leute, daß &si;e vor ſeinen Augen ver&sch;wand. Sie lief, was &si;e konnte, in ihr Stä≪&ch;en unter der Treppe, weil &si;e aber zu lange und über eine halbe Stunde geblieben war, ſo konnte &si;e das &sch;öne Kleid ni&ch;t ausziehen, ſondern warf nur den Mantel von Pelz darüber, und in der Eile ma&ch;te &si;e &si;&ch; au&ch; ni&ch;t ganz rußig, ſondern ein Finger blieb weiß. A≪erleirauh lief nun in die Kü&ch;e, ko&ch;te dem König die Brotſuppe und legte, wie der Ko&ch; fort war, den goldenen Haſpel hinein. Der König, als er den Haſpel auf dem Grunde fand, ließ A≪erleirauh rufen: da erbli&ck;te er den weißen Finger und ſah den Ring, den er im Tanze ihr ange&st;e&ck;t ha&tt;e. Da ergri&ff; er &si;e an der Hand und hielt &si;e fe&st;, und als &si;e &si;&ch; losma&ch;en und fortſpringen wo≪te, tat &si;&ch; der Pelzmantel ein wenig auf, und das Sternenkleid &sch;immerte hervor. Der König faßte den Mantel und riß ihn ab. Da kamen die goldenen Haare hervor und &si;e &st;and da in vo≪er Pra&ch;t und konnte &si;&ch; ni&ch;t länger verbergen. Und als &si;e Ruß und A&sch;e aus ihrem Ge&si;&ch;t gewi&sch;t ha&tt;e, da war &si;e &sch;öner, als man no&ch; jemand auf Erden geſehen ha&tt;e. Der König aber ſpra&ch; „du bi&st; meine liebe Braut, und wir &sch;eiden nimmermehr voneinander.“ Darauf ward die Ho&ch;zeit gefeiert, und &si;e lebten vergnügt bis an ihren Tod.

66.

Hä&si;&ch;enbraut

Et was ene Frou mit ener Toa&ch;ter in änen &sch;öhnen Goarten mit Koal; dahin kam än Hä&si;&ch;en und froaß zo Wenterszit a≪en Koal. Da ſeit de Frou zur Toa&ch;ter „gäh in den Goarten und jags Hä&si;&ch;en.“ Seits Mäken zum Hä&si;&ch;en „&sch;u! &sch;u! Du Hä&si;&ch;en, frißt no&ch; a≪en Koal.“ Seits Hä&si;&ch;en „kumm, Mäken, und ſe&tt; di&ch; uf min Haoſen&sch;wänzeken und kumm mit in min Haoſenhü&tt;&ch;en.“ Mäken we≪ ne&ch;. Am annern Tog kummts Hä&si;&ch;en weder und frißt den Koal, do ſeit de Frou zur Toa&ch;ter „gäh in den Goarten und jags Hä&si;&ch;en.“ Seits Mäken zum Hä&si;&ch;en „&sch;u! &sch;u! Du Hä&si;&ch;en, frißt no&ch; a≪en Koal.“ Seits Hä&si;&ch;en „kumm, Mäken, ſe&tt; di&ch; uf min Haoſen&sch;wänzeken und kumm mit mer in min Haoſenhü&tt;&ch;en.“ Mäken we≪ ne&ch;. Am dre&tt;en Tog kummts Hä&si;&ch;en weder und frißt den Koal. Do ſeit de Frou zur To&ch;ter „gäh in den Goarten und jags Hä&si;&ch;en.“ Seits Mäken „&sch;u! &sch;u! Du Hä&si;&ch;en, frißt no&ch; a≪en Koal.“ Seits Hä&si;&ch;en „kumm, Mäken, ſe&tt; di&ch; uf min Haoſen&sch;wänzeken und kumm mit mer in min Haoſenhü&tt;&ch;en.“ Mäken ſä&tz;t &si;&ch; uf den Haoſen&sch;wänzeken, do bra&ch;ts Hä&si;&ch;en weit raus in &si;n Hü&tt;&ch;en und ſeit „nu koa&ch; Grinkoal und Her&sch;e (Hirſe), i&ck; we≪ de Ho&ch;tidlüd beten.“ Do kamen a≪e Ho&ch;tidlüd zuſam’m. (Wer waren dann die Ho&ch;zeitsleute? Das kann i&ch; dir ſagen, wie mirs ein anderer erzählt hat: das waren a≪e Haſen, und die Krähe war als Pfarrer dabei, die Brautleute zu trauen, und der Fu&ch;s als Kü&st;er, und der Altar war unterm Regenbogen.)

Mäken aober was trurig, da ſe ſo a≪eene was. Kummts Hä&si;&ch;en und ſeit „tu uf, tu uf, de Ho&ch;tidlüd ſenn fre&sch; (fri&sch;, lu&st;ig).“ De Braut ſeit ni&sch;t und wint. Hä&si;&ch;en gäht fort, Hä&si;&ch;en kummt weder und ſeit „tu uf, tu uf, de Ho&ch;tidlüd ſenn hongrig.“ De Braut ſeit weder ni&sch;t und wint. Hä&si;&ch;en gäht fort, Hä&si;&ch;en kummt und ſeit „tu uf, tu uf, de Ho&ch;tidlüd waorten.“ Do ſeit de Braut ni&sch;t und Hä&si;&ch;en gäht fort, aober ſe ma&ch;t ene Puppen von Stroah met eren Kleedern, und gibt er eenen Röhrleppel, und ſet ſe an den Ke&ss;el med Her&sch;e, und gäht zor Mo&tt;er. Hä&si;&ch;en kummt no&ch; ämahl und ſeit „tu uf, tu uf,“ und ma&ch;t uf und ſmet de Puppe an Kopp, daß er de Hube abfä≪t.

Do ſet Hä&si;&ch;en, daß &si;ne Braut ne&ch; es, und gäht fort und es trurig.

67.

Die zwölf Jäger

Es war einmal ein Königsſohn, der ha&tt;e eine Braut und ha&tt;e &si;e ſehr lieb. Als er nun bei ihr ſaß und ganz vergnügt war, da kam die Na&ch;ri&ch;t, daß ſein Vater todkrank läge und ihn no&ch; vor ſeinem Ende zu ſehen verlangte. Da ſpra&ch; er zu ſeiner Lieb&st;en „i&ch; muß nun fort und muß di&ch; verla&ss;en, da geb i&ch; dir einen Ring zu meinem Andenken. Wann i&ch; König bin, komm i&ch; wieder und hol di&ch; heim.“ Da ri&tt; er fort, und als er bei ſeinem Vater anlangte, war dieſer &st;erbenskrank und dem Tode nah. Er ſpra&ch; zu ihm „lieb&st;er Sohn, i&ch; habe di&ch; vor meinem Ende no&ch; einmal ſehen wo≪en, verſpri&ch; mir, na&ch; meinem Wi≪en di&ch; zu verheiraten,“ und nannte ihm eine gewi&ss;e Königsto&ch;ter, die ſo≪te ſeine Gemahlin werden. Der Sohn war ſo betrübt, daß er &si;&ch; gar ni&ch;t beda&ch;te, ſondern ſpra&ch; „ja, lieber Vater, was Euer Wi≪e i&st;, ſo≪ ge&sch;ehen,“ und darauf &sch;loß der König die Augen und &st;arb.

Als nun der Sohn zum König ausgerufen und die Trauerzeit ver&fl;o&ss;en war, mußte er das Verſpre&ch;en halten, das er ſeinem Vater gegeben ha&tt;e, und ließ um die Königsto&ch;ter werben, und &si;e ward ihm au&ch; zugeſagt. Das hörte ſeine er&st;e Braut und grämte &si;&ch; über die Untreue ſo ſehr, daß &si;e fa&st; verging. Da ſpra&ch; ihr Vater zu ihr „lieb&st;es Kind, warum bi&st; du ſo traurig? Was du dir wün&sch;e&st;, das ſo≪&st; du haben.“ Sie beda&ch;te &si;&ch; einen Augenbli&ck;, dann ſpra&ch; &si;e „lieber Vater, i&ch; wün&sch;e mir elf Mäd&ch;en, von Ange&si;&ch;t, Ge&st;alt und Wu&ch;s mir vö≪ig glei&ch;.“ Spra&ch; der König „wenns mögli&ch; i&st;, ſo≪ dein Wun&sch; erfü≪t werden,“ und ließ in ſeinem ganzen Rei&ch; ſo lange ſu&ch;en, bis elf Jungfrauen gefunden waren, ſeiner To&ch;ter von Ange&si;&ch;t, Ge&st;alt und Wu&ch;s vö≪ig glei&ch;.

Als &si;e zu der Königsto&ch;ter kamen, ließ dieſe zwölf Jägerkleider ma&ch;en, eins wie das andere, und die elf Jungfrauen mußten die Jägerkleider anziehen, und &si;e ſelber zog das zwölfte an. Darauf nahm &si;e Ab&sch;ied von ihrem Vater und ri&tt; mit ihnen fort und ri&tt; an den Hof ihres ehemaligen Bräutigams, den &si;e ſo ſehr liebte. Da fragte &si;e an, ob er Jäger brau&ch;te, und ob er &si;e ni&ch;t a≪e zuſammen in ſeinen Dien&st; nehmen wo≪te. Der König ſah &si;e an und erkannte &si;e ni&ch;t; weil es aber ſo &sch;öne Leute waren, ſpra&ch; er ja, er wo≪te &si;e gerne nehmen; und da waren &si;e die zwölf Jäger des Königs.

Der König aber ha&tt;e einen Löwen, das war ein wunderli&ch;es Tier, denn er wußte a≪es Verborgene und Heimli&ch;e. Es trug &si;&ch; zu, daß er eines Abends zum König ſpra&ch; „du mein&st;, du hä&tt;e&st; da zwölf Jäger?“ „Ja,“ ſagte der König, „zwölf Jäger &si;nds.“ Spra&ch; der Löwe weiter „du irr&st; di&ch;, das &si;nd zwölf Mäd&ch;en.“ Antwortete der König „das i&st; nimmermehr wahr, wie wi≪&st; du mir das beweiſen?“ „O, laß nur Erbſen in dein Vorzimmer &st;reuen,“ antwortete der Löwe, „da wir&st; dus glei&ch; ſehen. Männer haben einen fe&st;en Tri&tt;, wenn die über Erbſen hingehen, regt &si;&ch; keine, aber Mäd&ch;en, die trippeln und trappeln und &sch;lurfeln, und die Erbſen ro≪en.“ Dem König ge&fi;el der Rat wohl, und er ließ die Erbſen &st;reuen.

Es war aber ein Diener des Königs, der war den Jägern gut, und wie er hörte, daß &si;e ſo≪ten auf die Probe ge&st;e≪t werden, ging er hin und erzählte ihnen a≪es wieder und ſpra&ch; „der Löwe wi≪ dem König weisma&ch;en, ihr wärt Mäd&ch;en.“ Da dankte ihm die Königsto&ch;ter und ſpra&ch; herna&ch; zu ihren Jungfrauen „tut eu&ch; Gewalt an und tretet fe&st; auf die Erbſen.“ Als nun der König am andern Morgen die zwölf Jäger zu &si;&ch; rufen ließ, und &si;e ins Vorzimmer kamen, wo die Erbſen lagen, ſo traten &si;e ſo fe&st; darauf und ha&tt;en einen ſo &si;&ch;ern &st;arken Gang, daß au&ch; ni&ch;t eine ro≪te oder &si;&ch; bewegte. Da gingen &si;e wieder fort, und der König ſpra&ch; zum Löwen „du ha&st; mi&ch; belogen, &si;e gehen ja wie Männer.“ Antwortete der Löwe „&si;e habens gewußt, daß &si;e ſo≪ten auf die Probe ge&st;e≪t werden, und haben &si;&ch; Gewalt angetan. Laß nur einmal zwölf Spinnräder ins Vorzimmer bringen, ſo werden &si;e herzukommen und werden &si;&ch; daran freuen, und das tut kein Mann.“ Dem König ge&fi;el der Rat, und er ließ die Spinnräder ins Vorzimmer &st;e≪en.

Der Diener aber, ders redli&ch; mit den Jägern meinte, ging hin und entde&ck;te ihnen den An&sch;lag. Da ſpra&ch; die Königsto&ch;ter, als &si;e a≪ein waren, zu ihren elf Mäd&ch;en „tut eu&ch; Gewalt an und bli&ck;t eu&ch; ni&ch;t um na&ch; den Spinnrädern.“ Wie nun der König am andern Morgen ſeine zwölf Jäger rufen ließ, ſo kamen &si;e dur&ch; das Vorzimmer und ſahen die Spinnräder gar ni&ch;t an. Da ſpra&ch; der König wiederum zum Löwen „du ha&st; mi&ch; belogen, es &si;nd Männer, denn &si;e haben die Spinnräder ni&ch;t angeſehen.“ Der Löwe antwortete „&si;e habens gewußt, daß &si;e ſo≪ten auf die Probe ge&st;e≪t werden, und haben &si;&ch; Gewalt angetan.“ Der König aber wo≪te dem Löwen ni&ch;t mehr glauben.

Die zwölf Jäger folgten dem König be&st;ändig zur Jagd, und er ha&tt;e &si;e je länger je lieber. Nun ge&sch;ah es, daß, als &si;e einmal auf der Jagd waren, Na&ch;ri&ch;t kam, die Braut des Königs wäre im Anzug. Wie die re&ch;te Braut das hörte, tats ihr ſo weh, daß es ihr fa&st; das Herz ab&st;ieß, und &si;e ohnmä&ch;tig auf die Erde &fi;el. Der König meinte, ſeinem lieben Jäger ſei etwas begegnet, lief hinzu und wo≪te ihm helfen, und zog ihm den Hand&sch;uh aus. Da erbli&ck;te er den Ring, den er ſeiner er&st;en Braut gegeben, und als er ihr in das Ge&si;&ch;t ſah, erkannte er &si;e. Da ward ſein Herz ſo gerührt, daß er &si;e küßte, und als &si;e die Augen auf&sch;lug, ſpra&ch; er „du bi&st; mein und i&ch; bin dein, und kein Men&sch; auf der Welt kann das ändern.“ Zu der andern Braut aber &sch;i&ck;te er einen Boten und ließ &si;e bi&tt;en, in ihr Rei&ch; zurü&ck;zukehren, denn er habe &sch;on eine Gemahlin, und wer einen alten S&ch;lü&ss;el wiedergefunden habe, brau&ch;e den neuen ni&ch;t. Darauf ward die Ho&ch;zeit gefeiert, und der Löwe kam wieder in Gnade, weil er do&ch; die Wahrheit geſagt ha&tt;e.

68.

De Gaudeif un &si;en Mee&st;er.=

Jan wu≪ &si;en Sohn en Handwerk lehren loeten, do gonk Jan in de Kerke un beddet to u&ss;en Herrgo&tt;, wat üm wu≪ ſelig (zuträgli&ch;) wöre: do &st;eit de Kö&st;er a&ch;ter dat Altar und ſeg „dat Gaudeifen, dat Gaudeifen (Gaudieben).“ Do geit Jan wier to &si;en Sohn, he mö&st; dat Gaudeifen lehren, dat hedde em u&ss;e Herrgo&tt; ſegt. Geit he met &si;enen Sohn und ſögt &si;k enen Mann, de dat Gaudeifen kann. Do goht ſe ene ganze Tied, kummt in ſo’n graut Wold, do &st;eit ſo’n klein Hüsken mot ſo’ne o≪e Frau derin; ſeg Jan „wiet ji ni&ch; enen Mann, de dat Gaudeifen kann?“ „Dat känn ji hier wu≪ lehren,“ ſeg de Frau „mien Sohn is en Mee&st;er dervon.“ Do kührt (ſpri&ch;t) he met den Sohn, of he dat Gaudeifen auk re&ch;t könne? De Gaudeifsmee&st;er ſeg „i&ck; wi≪t juen Sohn wu≪ lehren, dann kummt övern Johr wier, wann ji dann juen Sohn no&ch; kennt, dann wil i&ck; gar kien Lehrgeld hebben, un kenne ji em nig, dann müge ji mi twe hunnert Dahler giewen.“

De Vader geit wier noh Hues, un de Sohn lehret gut hexen und gaudeifen. A&ss;e dat Johr um is, geit de Vader a≪e un grient, wu he dat anfangen wi≪, dat he &si;enen Sohn kennt. A&ss;e he der ſo geit un grient, do kümmt em ſo’n klein Männken in de Möte (entgegen), dat ſeg „Mann, wat grien ji? Ji &si;nd je ſo bedrö&ft;.“ „O,“ ſeg Jan, „i&ck; hebbe mienen Sohn vör en Johr bi en Gaudeifsmee&st;er vermet, do ſede de mig, i&ck; ſö≪ övert Johr wier kummen, un wann i&ck; dann mienen Sohn ni&ch; kennde, dann ſö≪ i&ck; em twe hunnert Dahler giewen, und wann i&ck; em kennde, dann höf i&ck; nix to giewen; nu &si;n i&ck; ſo bange, dat i&ck; em nig kenne, un i&ck; weet nig, wo i&ck; dat Geld her kriegen ſa≪.“ Do ſeg dat Männken, he ſö≪ en Kör&sk;en Braut (Kür&st;&ch;en Brot) metniemen, un gohen unner den Kamin &st;ohen: „do up den Hahlbaum &st;eit en Körfken, do kiekt en Vügelken uht, dat is jue Sohn.“

Do geit Jan hen un &sch;mit en Körsken S&ch;watbraut vör den Korf, do kümmt dat Vügelken daruht un bli&ck;t der up. „Ho≪a, mien Sohn, bi&st; du hier?“ ſeg de Vader. Do freude &si;&ck; de Sohn, dat he &si;enen Vader ſog; awer&st; de Lehrmee&st;er ſeg „dat het ju de Düvel in giewen, wu könn ji ſus juen Sohn kennen?“ „Vader, loet us gohn,“ ſede de Junge.

Do wi≪ de Vader met &si;enen Sohn na&ch; Hues hengohn, unnerweges kümmt der ne Kut&sk;e anföhren, do ſegd de Sohn to &si;enen Vader „i&ck; wi≪ mie in enen grauten Windhund maken, dann künn ji viel Geld met mie verdienen.“ Do röpt de Heer uht de Kut&sk;e „Mann, wi≪ ji den Hund verkaupen?“ „Jau,“ ſede de Vader. „Wu viel Geld wi≪ ji den vör hebben?“ „Dertig Dahler.“ „Je, Mann, dat is je viel, men wegen dat et ſo’n eisli&ck;e rohren Ruen (gewaltig &sch;öne Rüde) is, ſo wi≪ i&ck; en beho≪en.“ De Heer nimmt en in &si;ene Kut&sk;e, a&ss;e de en lü&ck; (wenig) wegföhrt is, da ſprinkt de Hund uht den Wagen dör de Glaſe, und do was he kien Windhund mehr und was wier bie &si;enen Vader.

Do goht &si;e toſamen noh Hues. Den annern Dag is in dat neig&st;e Dorb Markt, do ſeg de Junge to &si;enen Vader „i&ck; wi≪ mie nu in en &sch;ön Perd maken, dann verkaupet mie; aver&st; wann ji mie verkaupet, do möt ji mi den Taum u&tt;re&ck;en, ſüs kann i&ck; kien Men&sk; wier weren.“ Do tre&ck;t de Vader met dat Perd noh’t Markt, do kümmt de Gaudeifsmee&st;er un kö&ft; dat Perd för hunnert Dahler, un de Vader verget un tre&ck;t em den Taum nig uht. Do tre&ck;t de Mann met das Perd noh Hues, un doet et in en Sta≪. A&ss;e de Magd öwer de Dehle geit, do ſegt dat Perd „tüh mie den Taum uht, tüh mie den Taum uht.“ Do &st;eiht de Magd un lu&st;ert „je, kann&st; du kühren?“ Geit hen un tüht em den Taum uht, do werd dat Perd en Lüning (Sperling), un &fl;ügt öwer de Döre, un de Hexenmee&st;er auk en Lüning und &fl;ügt em noh. Do kümmt ſe bie ene (zuſammen), un bietet &si;&ck;, aver&st; de Mee&st;er verſpielt un mäk &si;&ck; in’t Water un is en Fi&sk;. Do werd de Junge auk en Fi&sk;, un ſe bietet &si;&ck; wier, dat de Mee&st;er verſpielen mot. Do mäk &si;&ck; de Mee&st;er in en Hohn, un de Junge werd en Voß und bi&tt; den Mee&st;er den Kopp af; do is he &st;orwen un liegt daut bes up dü&ss;en Dag.

69.

Jorinde und Joringel

Es war einmal ein altes S&ch;loß mi&tt;en in einem großen di&ck;en Wald, darinnen wohnte eine alte Frau ganz a≪ein, das war eine Erzzauberin. Am Tage ma&ch;te &si;e &si;&ch; zur Ka&tz;e oder zur Na&ch;teule, des Abends aber wurde &si;e wieder ordentli&ch; wie ein Men&sch; ge&st;altet. Sie konnte das Wild und die Vögel herbeilo&ck;en, und dann &sch;la&ch;tete &si;es, ko&ch;te und briet es. Wenn jemand auf hundert S&ch;ri&tt;e dem S&ch;loß nahekam, ſo mußte er &st;i≪e &st;ehen und konnte &si;&ch; ni&ch;t von der Ste≪e bewegen, bis &si;e ihn losſpra&ch;: wenn aber eine keu&sch;e Jungfrau in dieſen Kreis kam, ſo verwandelte &si;e dieſelbe in einen Vogel, und ſperrte &si;e dann in einen Korb ein, und trug den Korb in eine Kammer des S&ch;lo&ss;es. Sie ha&tt;e wohl &si;ebentauſend ſol&ch;er Körbe mit ſo raren Vögeln im S&ch;lo&ss;e.

Nun war einmal eine Jungfrau, die hieß Jorinde; &si;e war &sch;öner als a≪e anderen Mäd&ch;en. Die und dann ein gar &sch;öner Jüngling, namens Joringel, ha&tt;en &si;&ch; zuſammen verſpro&ch;en. Sie waren in den Brauttagen und &si;e ha&tt;en ihr größtes Vergnügen eins am andern. Damit &si;e nun einsmalen vertraut zuſammen reden könnten, gingen &si;e in den Wald ſpazieren.

„Hüte di&ch;,“ ſagte Joringel, „daß du ni&ch;t ſo nahe ans S&ch;loß komm&st;.“ Es war ein &sch;öner Abend, die Sonne &sch;ien zwi&sch;en den Stämmen der Bäume he≪ ins dunkle Grün des Waldes, und die Turteltaube ſang klägli&ch; auf den alten Maibu&ch;en.

Jorinde weinte zuweilen, ſe&tz;te &si;&ch; hin im Sonnen&sch;ein und klagte; Joringel klagte au&ch;. Sie waren ſo be&st;ürzt, als wenn &si;e hä&tt;en &st;erben ſo≪en: &si;e ſahen &si;&ch; um, waren irre und wußten ni&ch;t, wohin &si;e na&ch; Hauſe gehen ſo≪ten. No&ch; halb &st;and die Sonne über dem Berg und halb war &si;e unter. Joringel ſah dur&ch;s Gebü&sch; und ſah die alte Mauer des S&ch;lo&ss;es nah bei &si;&ch;; er er&sch;rak und wurde todbang. Jorinde ſang:

„Mein Vöglein mit dem Ringlein rot
&si;ngt Leide, Leide, Leide:
es &si;ngt dem Täubelein ſeinen Tod,
&si;ngt Leide, Lei – zu&ck;üth, zi&ck;üth, zi&ck;üth.“

Joringel ſah na&ch; Jorinde. Jorinde war in eine Na&ch;tiga≪ verwandelt, die ſang „zi&ck;üth, zi&ck;üth.“ Eine Na&ch;teule mit glühenden Augen &fl;og dreimal um &si;e herum und &sch;rie dreimal „&sch;u, hu, hu, hu.“ Joringel konnte &si;&ch; ni&ch;t regen: er &st;and da wie ein Stein, konnte ni&ch;t weinen, ni&ch;t reden, ni&ch;t Hand no&ch; Fuß regen. Nun war die Sonne unter: die Eule &fl;og in einen Strau&ch;, und glei&ch; darauf kam eine alte krumme Frau aus dieſem hervor, gelb und mager: große rote Augen, krumme Naſe, die mit der Spi&tz;e ans Kinn rei&ch;te. Sie murmelte, &fi;ng die Na&ch;tiga≪ und trug &si;e auf der Hand fort. Joringel konnte ni&ch;ts ſagen, ni&ch;t von der Ste≪e kommen; die Na&ch;tiga≪ war fort. Endli&ch; kam das Weib wieder und ſagte mit dumpfer Stimme „grüß di&ch;, Za&ch;iel, wenns Möndel ins Körbel &sch;eint, bind los, Za&ch;iel, zu guter Stund.“ Da wurde Joringel los. Er &fi;el vor dem Weib auf die Knie und bat, &si;e mö&ch;te ihm ſeine Jorinde wiedergeben, aber &si;e ſagte, er ſo≪te &si;e nie wiederhaben, und ging fort. Er rief, er weinte, er jammerte, aber a≪es umſon&st;. „Uu, was ſo≪ mir ge&sch;ehen?“ Joringel ging fort und kam endli&ch; in ein fremdes Dorf: da hütete er die S&ch;afe lange Zeit. O&ft; ging er rund um das S&ch;loß herum, aber ni&ch;t zu nahe dabei. Endli&ch; träumte er einmal des Na&ch;ts, er fände eine blutrote Blume, in deren Mi&tt;e eine &sch;öne große Perle war. Die Blume bra&ch; er ab, ging damit zum S&ch;lo&ss;e: a≪es, was er mit der Blume berührte, ward von der Zauberei frei: au&ch; träumte er, er hä&tt;e ſeine Jorinde dadur&ch; wiederbekommen. Des Morgens, als er erwa&ch;te, &fi;ng er an, dur&ch; Berg und Tal zu ſu&ch;en, ob er eine ſol&ch;e Blume fände: er ſu&ch;te bis an den neunten Tag, da fand er die blutrote Blume am Morgen früh. In der Mi&tt;e war ein großer Tautropfe, ſo groß wie die &sch;ön&st;e Perle. Dieſe Blume trug er Tag und Na&ch;t bis zum S&ch;loß. Wie er auf hundert S&ch;ri&tt; nahe bis zum S&ch;loß kam, da ward er ni&ch;t fe&st;, ſondern ging fort bis ans Tor. Joringel freute &si;&ch; ho&ch;, berührte die Pforte mit der Blume, und &si;e ſprang auf. Er ging hinein, dur&ch; den Hof, hor&ch;te, wo er die vielen Vögel vernähme: endli&ch; hörte ers. Er ging und fand den Saal, darauf war die Zauberin und fü&tt;erte die Vögel in den &si;ebentauſend Körben. Wie &si;e den Joringel ſah, ward &si;e bös, ſehr bös, &sch;alt, ſpie Gi&ft; und Ga≪e gegen ihn aus, aber &si;e konnte auf zwei S&ch;ri&tt;e ni&ch;t an ihn kommen. Er kehrte &si;&ch; ni&ch;t an &si;e und ging, beſah die Körbe mit den Vögeln; da waren aber viele hundert Na&ch;tiga≪en, wie ſo≪te er nun ſeine Jorinde wieder&fi;nden? Indem er ſo zuſah, merkte er, daß die Alte heimli&ch; ein Körb&ch;en mit einem Vogel wegnahm und damit na&ch; der Türe ging. Flugs ſprang er hinzu, berührte das Körb&ch;en mit der Blume und au&ch; das alte Weib: nun konnte &si;e ni&ch;ts mehr zaubern, und Jorinde &st;and da, ha&tt;e ihn um den Hals gefaßt, ſo &sch;ön, wie &si;e ehemals war. Da ma&ch;te er au&ch; a≪e die andern Vögel wieder zu Jungfrauen, und da ging er mit ſeiner Jorinde na&ch; Hauſe, und &si;e lebten lange vergnügt zuſammen.

70.

Die drei Glü&ck;skinder

Ein Vater ließ einmal ſeine drei Söhne vor &si;&ch; kommen und &sch;enkte dem er&st;en einen Hahn, dem zweiten eine Senſe, dem dri&tt;en eine Ka&tz;e. „I&ch; bin &sch;on alt,“ ſagte er, „und mein Tod i&st; nah, da wo≪te i&ch; eu&ch; vor meinem Ende no&ch; verſorgen.

Geld hab i&ch; ni&ch;t, und was i&ch; eu&ch; je&tz;t gebe, &sch;eint wenig wert, es kommt aber bloß darauf an, daß ihr es ver&st;ändig anwendet: ſu&ch;t eu&ch; nur ein Land, wo derglei&ch;en Dinge no&ch; unbekannt &si;nd, ſo i&st; euer Glü&ck; gema&ch;t.“ Na&ch; dem Tode des Vaters ging der älte&st;e mit ſeinem Hahn aus, wo er aber hinkam, war der Hahn &sch;on bekannt: in den Städten ſah er ihn &sch;on von weitem auf den Türmen &si;&tz;en und &si;&ch; mit dem Wind umdrehen, in den Dörfern hörte er mehr als einen krähen, und niemand wo≪te &si;&ch; über das Tier wundern, ſo daß es ni&ch;t das Anſehen ha&tt;e, als würde er ſein Glü&ck; damit ma&ch;en. Endli&ch; aber geriets ihm do&ch;, daß er auf eine Inſel kam, wo die Leute ni&ch;ts von einem Hahn wußten, ſogar ihre Zeit ni&ch;t einzuteilen ver&st;anden. Sie wußten wohl, wenns Morgen oder Abend war, aber na&ch;ts, wenn &si;es ni&ch;t ver&sch;liefen, wußte &si;&ch; keiner aus der Zeit herauszu&fi;nden. „Seht,“ ſpra&ch; er, „was für ein &st;olzes Tier, es hat eine rubinrote Krone auf dem Kopf, und trägt Sporn wie ein Ri&tt;er: es ru&ft; eu&ch; des Na&ch;ts dreimal zu be&st;immter Zeit an, und wenns das le&tz;temal ru&ft;, ſo geht die Sonne bald auf. Wenns aber bei he≪em Tag ru&ft;, ſo ri&ch;tet eu&ch; darauf ein, dann gibts gewiß anderes We&tt;er.“ Den Leuten ge&fi;el das wohl, &si;e &sch;liefen eine ganze Na&ch;t ni&ch;t und hörten mit großer Freude, wie der Hahn um zwei, vier und ſe&ch;s Uhr laut und vernehmli&ch; die Zeit abrief. Sie fragten ihn, ob das Tier ni&ch;t feil wäre, und wieviel er dafür verlangte. „Etwa ſo viel, als ein Eſel Gold trägt,“ antwortete er. „Ein Spo&tt;geld für ein ſo ko&st;bares Tier,“ riefen &si;e insgeſamt und gaben ihm gerne, was er gefordert ha&tt;e.

Als er mit dem Rei&ch;tum heim kam, verwunderten &si;&ch; ſeine Brüder, und der zweite ſpra&ch; „ſo wi≪ i&ch; mi&ch; do&ch; aufma&ch;en und ſehen, ob i&ch; meine Senſe au&ch; ſo gut los&sch;lagen kann.“ Es ha&tt;e aber ni&ch;t das Anſehen dana&ch;, denn übera≪ begegneten ihm Bauern und ha&tt;en ſo gut eine Senſe auf der S&ch;ulter als er. Do&ch; zule&tz;t glü&ck;te es ihm au&ch; auf einer Inſel, wo die Leute ni&ch;ts von einer Senſe wußten. Wenn dort das Korn reif war, ſo fuhren &si;e Kanonen vor den Feldern auf, und &sch;o&ss;ens herunter. Das war nun ein ungewi&ss;es Ding, man&ch;er &sch;oß darüber hinaus, ein anderer traf &st;a&tt; des Halms die Ähren und &sch;oß &si;e fort, dabei ging viel zugrund, und obendrein gabs einen lä&st;erli&ch;en Lärm. Da &st;e≪te &si;&ch; der Mann hin und mähte es ſo &st;i≪ und ſo ge&sch;wind nieder, daß die Leute Maul und Naſe vor Verwunderung aufſperrten. Sie waren wi≪ig, ihm dafür zu geben, was er verlangte, und er bekam ein Pferd, dem war Gold aufgeladen, ſoviel es tragen konnte.

Nun wo≪te der dri&tt;e Bruder ſeine Ka&tz;e au&ch; an den re&ch;ten Mann bringen. Es ging ihm wie den andern, ſolange er auf dem fe&st;en Lande blieb, war ni&ch;ts auszuri&ch;ten, es gab a≪erorten Ka&tz;en, und waren ihrer ſo viel, daß die neugebornen Jungen mei&st; im Wa&ss;er erſäu&ft; wurden. Endli&ch; ließ er &si;&ch; auf eine Inſel über&sch;i&ff;en, und es traf &si;&ch; glü&ck;li&ch;erweiſe, daß dort no&ch; niemals eine geſehen war und do&ch; die Mäuſe ſo überhand genommen ha&tt;en, daß &si;e auf den Ti&sch;en und Bänken tanzten, der Hausherr mo&ch;te daheim ſein oder ni&ch;t. Die Leute jammerten gewaltig über die Plage, der König ſelb&st; wußte &si;&ch; in ſeinem S&ch;lo&ss;e ni&ch;t dagegen zu re&tt;en: in a≪en E&ck;en p&fi;&ff;en Mäuſe und zernagten, was &si;e mit ihren Zähnen nur pa&ck;en konnten. Da &fi;ng nun die Ka&tz;e ihre Jagd an und ha&tt;e bald ein paar Säle gereinigt, und die Leute baten den König, das Wundertier für ſein Rei&ch; zu kaufen. Der König gab gerne, was gefordert wurde, das war ein mit Gold beladener Mauleſel, und der dri&tt;e Bruder kam mit den a≪ergrößten S&ch;ä&tz;en heim.

Die Ka&tz;e ma&ch;te &si;&ch; in dem königli&ch;en S&ch;lo&ss;e mit den Mäuſen eine re&ch;te Lu&st; und biß ſo viele tot, daß &si;e ni&ch;t mehr zu zählen waren. Endli&ch; ward ihr von der Arbeit heiß und &si;e bekam Dur&st;: da blieb &si;e &st;ehen, drehte den Kopf in die Höhe und &sch;rie „miau, miau.“ Der König ſamt a≪en ſeinen Leuten, als &si;e das ſeltſame Ge&sch;rei vernahmen, er&sch;raken und liefen in ihrer Ang&st; ſämtli&ch; zum S&ch;loß hinaus. Unten hielt der König Rat, was zu tun das be&st;e wäre; zule&tz;t ward be&sch;lo&ss;en, einen Herold an die Ka&tz;e abzu&sch;i&ck;en und &si;e aufzufordern, das S&ch;loß zu verla&ss;en, oder zu gewärtigen, daß Gewalt gegen &si;e gebrau&ch;t würde. Die Räte ſagten „lieber wo≪en wir uns von den Mäuſen plagen la&ss;en, an das Übel &si;nd wir gewöhnt, als unſer Leben einem ſol&ch;en Untier preisgeben.“ Ein Edelknabe mußte hinaufgehen und die Ka&tz;e fragen, ob &si;e das S&ch;loß gutwi≪ig räumen wo≪te. Die Ka&tz;e aber, deren Dur&st; nur no&ch; größer geworden war, antwortete bloß „miau, miau.“ Der Edelknabe ver&st;and „dur&ch;aus, dur&ch;aus ni&ch;t,“ und überbra&ch;te dem König die Antwort. „Nun,“ ſpra&ch;en die Räte, „ſo≪ &si;e der Gewalt wei&ch;en.“ Es wurden Kanonen aufgeführt und das Haus in Brand ge&sch;o&ss;en. Als das Feuer in den Saal kam, wo die Ka&tz;e ſaß, ſprang &si;e glü&ck;li&ch; zum Fen&st;er hinaus; die Belagerer hörten aber ni&ch;t eher auf, als bis das ganze S&ch;loß in Grund und Boden ge&sch;o&ss;en war.

71.

Se&ch;ſe kommen dur&ch; die ganze Welt

Es war einmal ein Mann, der ver&st;and a≪erlei Kün&st;e: er diente im Krieg, und hielt &si;&ch; brav und tapfer, aber als der Krieg zu Ende war, bekam er den Ab&sch;ied und drei He≪er Zehrgeld auf den Weg. „Wart,“ ſpra&ch; er, „das laß i&ch; mir ni&ch;t gefa≪en, &fi;nde i&ch; die re&ch;ten Leute, ſo ſo≪ mir der König no&ch; die S&ch;ä&tz;e des ganzen Landes herausgeben.“ Da ging er vo≪ Zorn in den Wald, und ſah einen darin &st;ehen, der ha&tt;e ſe&ch;s Bäume ausgerup&ft;, als wärens Kornhalme. Spra&ch; er zu ihm „wi≪&st; du mein Diener ſein und mit mir ziehen?“ „Ja,“ antwortete er, „aber er&st; wi≪ i&ch; meiner Mu&tt;er das We≪&ch;en Holz heimbringen,“ und nahm einen von den Bäumen und wi&ck;elte ihn um die fünf andern, hob die We≪e auf die S&ch;ulter und trug &si;e fort. Dann kam er wieder und ging mit ſeinem Herrn, der ſpra&ch; „wir zwei ſo≪ten wohl dur&ch; die ganze Welt kommen.“ Und als &si;e ein Weil&ch;en gegangen waren, fanden &si;e einen Jäger, der lag auf den Knien, ha&tt;e die Bü&ch;ſe angelegt und zielte. Spra&ch; der Herr zu ihm „Jäger, was wi≪&st; du &sch;ießen?“ Er antwortete „zwei Meilen von hier &si;&tz;t eine Fliege auf dem A&st; eines Ei&ch;baums, der wi≪ i&ch; das linke Auge heraus&sch;ießen.“ „O, geh mit mir,“ ſpra&ch; der Mann, „wenn wir drei zuſammen &si;nd, ſo≪ten wir wohl dur&ch; die ganze Welt kommen.“ Der Jäger war bereit und ging mit ihm, und &si;e kamen zu &si;eben Windmühlen, deren Flügel trieben ganz ha&st;ig herum, und ging do&ch; links und re&ch;ts kein Wind, und bewegte &si;&ch; kein Blä&tt;&ch;en. Da ſpra&ch; der Mann „i&ch; weiß ni&ch;t, was die Windmühle treibt, es regt &si;&ch; ja kein Lü&ft;&ch;en,“ und ging mit ſeinen Dienern weiter, und als &si;e zwei Meilen fortgegangen waren, ſahen &si;e einen auf einem Baum &si;&tz;en, der hielt das eine Naſenlo&ch; zu und blies aus dem andern. „Mein, was treib&st; du da oben?“ fragte der Mann. Er antwortete „zwei Meilen von hier &st;ehen &si;eben Windmühlen, ſeht, die blaſe i&ch; an, daß &si;e laufen.“ „O, geh mit mir,“ ſpra&ch; der Mann, „wenn wir vier zuſammen &si;nd, ſo≪ten wir wohl dur&ch; die ganze Welt kommen.“ Da &st;ieg der Bläſer herab und ging mit, und über eine Zeit ſahen &si;e einen, der &st;and da auf einem Bein, und ha&tt;e das andere abge&sch;na≪t und neben &si;&ch; gelegt. Da ſpra&ch; der Herr „du ha&st; dirs ja bequem gema&ch;t zum Ausruhen.“ „I&ch; bin ein Laufer,“ antwortete er, „und damit i&ch; ni&ch;t gar zu &sch;ne≪ ſpringe, habe i&ch; mir das eine Bein abge&sch;na≪t; wenn i&ch; mit zwei Beinen laufe, ſo gehts ge&sch;winder, als ein Vogel &fl;iegt.“ „O, geh mit mir, wenn wir fünf zuſammen &si;nd, ſo≪ten wir wohl dur&ch; die ganze Welt kommen.“ Da ging er mit, und gar ni&ch;t lang, ſo begegneten &si;e einem, der ha&tt;e ein Hüt&ch;en auf, ha&tt;e es aber ganz auf dem einen Ohr &si;&tz;en. Da ſpra&ch; der Herr zu ihm „manierli&ch;! Manierli&ch;! Häng deinen Hut do&ch; ni&ch;t auf ein Ohr, du &si;eh&st; ja aus wie ein Hans Narr.“ „I&ch; darfs ni&ch;t tun,“ ſpra&ch; der andere, „denn ſe&tz; i&ch; meinen Hut gerad, ſo kommt ein gewaltiger Fro&st;, und die Vögel unter dem Himmel erfrieren und fa≪en tot zur Erde.“ „O, geh mit mir,“ ſpra&ch; der Herr, „wenn wir ſe&ch;s zuſammen &si;nd, ſo≪ten wir wohl dur&ch; die ganze Welt kommen.“

Nun gingen die ſe&ch;ſe in eine Stadt, wo der König ha&tt;e bekanntma&ch;en la&ss;en, wer mit ſeiner To&ch;ter in die We&tt;e laufen wo≪te und den Sieg davontrüge, der ſo≪te ihr Gemahl werden; wer aber verlöre, müßte au&ch; ſeinen Kopf hergeben. Da meldete &si;&ch; der Mann und ſpra&ch; „i&ch; wi≪ aber meinen Diener für mi&ch; laufen la&ss;en.“ Der König antwortete „dann mußt du au&ch; no&ch; de&ss;en Leben zum Pfand ſe&tz;en, alſo daß ſein und dein Kopf für den Sieg ha&ft;en.“ Als das verabredet und fe&st;gema&ch;t war, &sch;na≪te der Mann dem Laufer das andere Bein an und ſpra&ch; zu ihm „nun ſei hurtig und hilf, daß wir &si;egen.“ Es war aber be&st;immt, daß, wer am er&st;en Wa&ss;er aus einem weit abgelegenen Brunnen brä&ch;te, der ſo≪te Sieger ſein. Nun bekam der Laufer einen Krug und die Königsto&ch;ter au&ch; einen, und &si;e &fi;ngen zu glei&ch;er Zeit zu laufen an: aber in einem Augenbli&ck;, als die Königsto&ch;ter er&st; eine kleine Stre&ck;e fort war, konnte den Laufer &sch;on kein Zu&sch;auer mehr ſehen, und es war ni&ch;t anders, als wäre der Wind vorbeigeſau&st;. In kurzer Zeit langte er bei dem Brunnen an, &sch;öpfte den Krug vo≪ Wa&ss;er und kehrte wieder um. Mi&tt;en aber auf dem Heimweg überkam ihn eine Müdigkeit, da ſe&tz;te er den Krug hin, legte &si;&ch; nieder und &sch;lief ein. Er ha&tt;e aber einen Pferde&sch;ädel, der da auf der Erde lag, zum Kopfki&ss;en gema&ch;t, damit er hart läge und bald wieder erwa&ch;te. Inde&ss;en war die Königsto&ch;ter, die au&ch; gut laufen konnte, ſo gut es ein gewöhnli&ch;er Men&sch; vermag, bei dem Brunnen angelangt, und eilte mit ihrem Krug vo≪ Wa&ss;er zurü&ck;; und als &si;e den Laufer da liegen und &sch;lafen ſah, war &si;e froh und ſpra&ch; „der Feind i&st; in meine Hände gegeben,“ leerte ſeinen Krug aus und ſprang weiter. Nun wäre a≪es verloren geweſen, wenn ni&ch;t zu gutem Glü&ck; der Jäger mit ſeinen &sch;arfen Augen oben auf dem S&ch;loß ge&st;anden und a≪es mit angeſehen hä&tt;e. Da ſpra&ch; er „die Königsto&ch;ter ſo≪ do&ch; gegen uns ni&ch;t aufkommen,“ lud ſeine Bü&ch;ſe und &sch;oß ſo ge&sch;i&ck;t, daß er dem Laufer den Pferde&sch;ädel unter dem Kopf weg&sch;oß, ohne ihm weh zu tun. Da erwa&ch;te der Laufer, ſprang in die Höhe und ſah, daß ſein Krug leer und die Königsto&ch;ter &sch;on weit voraus war. Aber er verlor den Mut ni&ch;t, lief mit dem Krug wieder zum Brunnen zurü&ck;, &sch;öpfte aufs neue Wa&ss;er und war no&ch; zehn Minuten eher als die Königsto&ch;ter daheim. „Seht ihr,“ ſpra&ch; er, „je&tz;t hab i&ch; er&st; die Beine aufgehoben, vorher wars gar kein Laufen zu nennen.“

Den König aber kränkte es, und ſeine To&ch;ter no&ch; mehr, daß &si;e ſo ein gemeiner abgedankter Soldat davontragen ſo≪te; &si;e rat&sch;lagten miteinander, wie &si;e ihn ſamt ſeinen Geſe≪en los würden. Da ſpra&ch; der König zu ihr „i&ch; habe ein Mi&tt;el gefunden, laß dir ni&ch;t bang ſein, &si;e ſo≪en ni&ch;t wieder heim kommen.“ Und ſpra&ch; zu ihnen „ihr ſo≪t eu&ch; nun zuſammen lu&st;ig ma&ch;en, e&ss;en und trinken,“ und führte &si;e zu einer Stube, die ha&tt;e einen Boden von Eiſen, und die Türen waren au&ch; von Eiſen, und die Fen&st;er waren mit eiſernen Stäben verwahrt. In der Stube war eine Tafel mit kö&st;li&ch;en Speiſen beſe&tz;t, da ſpra&ch; der König zu ihnen „geht hinein und laßts eu&ch; wohl ſein.“ Und wie &si;e darinnen waren, ließ er die Türe ver&sch;ließen und verriegeln. Dann ließ er den Ko&ch; kommen und befahl ihm, ein Feuer ſo lang unter die Stube zu ma&ch;en, bis das Eiſen glühend würde. Das tat der Ko&ch;, und es &fi;ng an und ward den ſe&ch;ſen in der Stube, während &si;e an der Tafel ſaßen, ganz warm, und &si;e meinten, das käme vom E&ss;en; als aber die Hi&tz;e immer größer ward und &si;e hinaus wo≪ten, Türe und Fen&st;er aber ver&sch;lo&ss;en fanden, da merkten &si;e, daß der König Böſes im Sinne gehabt ha&tt;e und &si;e er&st;i&ck;en wo≪te. „Es ſo≪ ihm aber ni&ch;t gelingen,“ ſpra&ch; der mit dem Hüt&ch;en, „i&ch; wi≪ einen Fro&st; kommen la&ss;en, vor dem &si;&ch; das Feuer &sch;ämen und verkrie&ch;en ſo≪.“ Da ſe&tz;te er ſein Hüt&ch;en gerade, und alſobald &fi;el ein Fro&st;, daß a≪e Hi&tz;e ver&sch;wand und die Speiſen auf den S&ch;ü&ss;eln an&fi;ngen zu frieren. Als nun ein paar Stunden herum waren, und der König glaubte, &si;e wären in der Hi&tz;e ver&sch;ma&ch;tet, ließ er die Türe ö&ff;nen und wo≪te ſelb&st; na&ch; ihnen ſehen. Aber wie die Türe aufging, &st;anden &si;e a≪e ſe&ch;s da, fri&sch; und geſund, und ſagten, es wäre ihnen lieb, daß &si;e heraus könnten, &si;&ch; zu wärmen, denn bei der großen Kälte in der Stube frören die Speiſen in den S&ch;ü&ss;eln fe&st;. Da ging der König vo≪ Zorn hinab zu dem Ko&ch;, &sch;alt ihn und fragte, warum er ni&ch;t getan hä&tt;e, was ihm wäre befohlen worden. Der Ko&ch; aber antwortete „es i&st; Glut genug da, ſeht nur ſelb&st;.“ Da ſah der König, daß ein gewaltiges Feuer unter der Eiſen&st;ube brannte, und merkte, daß er den ſe&ch;ſen auf dieſe Weiſe ni&ch;ts anhaben könnte.

Nun ſann der König aufs neue, wie er der böſen Gä&st;e los würde, ließ den Mei&st;er kommen und ſpra&ch; „wi≪&st; du Gold nehmen, und dein Re&ch;t auf meine To&ch;ter aufgeben, ſo ſo≪&st; du haben, ſoviel du wi≪&st;.“ „O ja, Herr König,“ antwortete er, „gebt mir ſoviel, als mein Diener tragen kann, ſo verlange i&ch; Eure To&ch;ter ni&ch;t.“ Das war der König zufrieden, und jener ſpra&ch; weiter „ſo wi≪ i&ch; in vierzehn Tagen kommen und es holen.“ Darauf rief er a≪e S&ch;neider aus dem ganzen Rei&ch; herbei, die mußten vierzehn Tage lang &si;&tz;en und einen Sa&ck; nähen. Und als er fertig war, mußte der Starke, wel&ch;er Bäume ausrupfen konnte, den Sa&ck; auf die S&ch;ulter nehmen und mit ihm zu dem König gehen. Da ſpra&ch; der König „was i&st; das für ein gewaltiger Kerl, der den hausgroßen Ba≪en Leinwand auf der S&ch;ulter trägt?“ er&sch;rak und da&ch;te „was wird der für Gold weg&sch;leppen!“ Da hieß er eine Tonne Gold herbringen, die mußten ſe&ch;zehn der &st;ärk&st;en Männer tragen, aber der Starke pa&ck;te &si;e mit einer Hand, &st;e&ck;te &si;e in den Sa&ck; und ſpra&ch; „warum bringt ihr ni&ch;t glei&ch; mehr, das de&ck;t ja kaum den Boden.“ Da ließ der König na&ch; und na&ch; ſeinen ganzen S&ch;a&tz; herbeitragen, den &sch;ob der Starke in den Sa&ck; hinein, und der Sa&ck; ward davon no&ch; ni&ch;t zur Häl&ft;e vo≪. „S&ch;a&fft; mehr herbei,“ rief er, „die paar Bro&ck;en fü≪en ni&ch;t.“ Da mußten no&ch; &si;ebentauſend Wagen mit Gold in dem ganzen Rei&ch; zuſammengefahren werden: die &sch;ob der Starke ſamt den vorgeſpannten O&ch;ſen in ſeinen Sa&ck;. „I&ch; wi≪s ni&ch;t lange beſehen,“ ſpra&ch; er, „und nehmen, was kommt, damit der Sa&ck; nur vo≪ wird.“ Wie a≪es darin &st;ak, ging do&ch; no&ch; viel hinein, da ſpra&ch; er „i&ch; wi≪ dem Ding nur ein Ende ma&ch;en, man bindet wohl einmal einen Sa&ck; zu, wenn er au&ch; no&ch; ni&ch;t vo≪ i&st;.“ Dann hu&ck;te er ihn auf den Rü&ck;en und ging mit ſeinen Geſe≪en fort.

Als der König nun ſah, wie der einzige Mann des ganzen Landes Rei&ch;tum forttrug, ward er zornig und ließ ſeine Reiterei auf&si;&tz;en, die ſo≪ten den ſe&ch;ſen na&ch;jagen, und ha&tt;en Befehl, dem Starken den Sa&ck; wieder abzunehmen. Zwei Regimenter holten &si;e bald ein und riefen ihnen zu „ihr ſeid Gefangene, legt den Sa&ck; mit dem Gold nieder, oder ihr werdet zuſammengehauen.“ „Was ſagt ihr?“ ſpra&ch; der Bläſer, „wir wären Gefangene? eher ſo≪t ihr ſämtli&ch; in der Lu&ft; herumtanzen,“ hielt das eine Naſenlo&ch; zu und blies mit dem andern die beiden Regimenter an, da fuhren &si;e auseinander und in die blaue Lu&ft; über a≪e Berge weg, der eine hierhin, der andere dorthin. Ein Feldwebel rief um Gnade, er hä&tt;e neun Wunden und wäre ein braver Kerl, der den S&ch;impf ni&ch;t verdiente. Da ließ der Bläſer ein wenig na&ch;, ſo daß er ohne S&ch;aden wieder herabkam, dann ſpra&ch; er zu ihm „nun geh heim zum König und ſag, er ſo≪te nur no&ch; mehr Reiterei &sch;i&ck;en, i&ch; wo≪te &si;e a≪e in die Lu&ft; blaſen.“ Der König, als er den Be&sch;eid vernahm, ſpra&ch; „laßt die Kerle gehen, die haben etwas an &si;&ch;.“ Da bra&ch;ten die ſe&ch;s den Rei&ch;tum heim, teilten ihn unter &si;&ch; und lebten vergnügt bis an ihr Ende.

72.

Der Wolf und der Men&ch;

Der Fu&ch;s erzählte einmal dem Wolf von der Stärke des Men&ch;en, kein Tier könnte ihm wider&st;ehen, und &si;e müßten Li&st; gebrau&ch;en, um &si;&ch; vor ihm zu erhalten. Da antwortete der Wolf „wenn i&ch; nur einmal einen Men&ch;en zu ſehen bekäme, i&ch; wo≪te do&ch; auf ihn losgehen.“ „Dazu kann i&ch; dir helfen,“ ſpra&ch; der Fu&ch;s, „komm nur morgen früh zu mir, ſo wi≪ i&ch; dir einen zeigen.“ Der Wolf &st;e≪te &si;&ch; frühzeitig ein, und der Fu&ch;s bra&ch;te ihn hinaus auf den Weg, den der Jäger a≪e Tage ging. Zuer&st; kam ein alter abgedankter Soldat. „I&st; das ein Men&ch;?“ fragte der Wolf. „Nein,“ antwortete der Fu&ch;s, „das i&st; einer geweſen.“ Dana&ch; kam ein kleiner Knabe, der zur S&ch;ule wo≪te. „I&st; das ein Men&ch;?“ „Nein, das wi≪ er&st; einer werden.“ Endli&ch; kam der Jäger, die Doppel&fl;inte auf dem Rü&ck;en und den Hir&ch;fänger an der Seite. Spra&ch; der Fu&ch;s zum Wolf „&si;eh&st; du, dort kommt ein Men&ch;, auf den mußt du losgehen, i&ch; aber wi≪ mi&ch; fort in meine Höhle ma&ch;en.“ Der Wolf ging nun auf den Men&ch;en los, der Jäger, als er ihn erbli&ck;te, ſpra&ch; „es i&st; &ch;ade, daß i&ch; keine Kugel geladen habe,“ legte an und &ch;oß dem Wolf das S&ch;rot ins Ge&si;&ch;t. Der Wolf verzog das Ge&si;&ch;t gewaltig, do&ch; ließ er &si;&ch; ni&ch;t &ch;re&ck;en und ging vorwärts: da gab ihm der Jäger die zweite Ladung. Der Wolf verbiß den S&ch;merz und rü&ck;te dem Jäger zu Leibe: da zog dieſer ſeinen blanken Hir&ch;fänger und gab ihm links und re&ch;ts ein paar Hiebe, daß er, über und über blutend, mit Geheul zu dem Fu&ch;s zurü&ck;lief. „Nun, Bruder Wolf,“ ſpra&ch; der Fu&ch;s, „wie bi&st; du mit dem Men&ch;en fertig worden?“ „A&ch;,“ antwortete der Wolf, „ſo hab i&ch; mir die Stärke des Men&ch;en ni&ch;t vorge&st;e≪t, er&st; nahm er einen Sto&ck; von der S&ch;ulter und blies hinein, da &fl;og mir etwas ins Ge&si;&ch;t, das hat mi&ch; ganz entſe&tz;li&ch; geki&tz;elt: dana&ch; pu&st;ete er no&ch; einmal in den Sto&ck;, da &fl;og mirs um die Naſe wie Bli&tz; und Hagelwe&tt;er, und wie i&ch; ganz nah war, da zog er eine blanke Rippe aus dem Leib, damit hat er ſo auf mi&ch; losge&ch;lagen, daß i&ch; beinah tot wäre liegen geblieben.“ „Sieh&st; du,“ ſpra&ch; der Fu&ch;s, „was du für ein Prahlhans bi&st;: du wirf&st; das Beil ſo weit, daß dus ni&ch;t wieder holen kann&st;.“

73.

Der Wolf und der Fu&ch;s

Der Wolf ha&tt;e den Fu&ch;s bei &si;&ch;, und was der Wolf wo≪te, das mußte der Fu&ch;s tun, weil er der &sch;wä&ch;&st;e war, und der Fu&ch;s wäre gerne des Herrn los geweſen. Es trug &si;&ch; zu, daß &si;e beide dur&ch; den Wald gingen, da ſpra&ch; der Wolf „Rotfu&ch;s, &sch;a&ff; mir was zu fre&ss;en, oder i&ch; fre&ss;e di&ch; ſelber auf.“ Da antwortete der Fu&ch;s „i&ch; weiß einen Bauernhof, wo ein paar junge Lämmlein &si;nd, ha&st; du Lu&st;, ſo wo≪en wir eins holen.“ Dem Wolf war das re&ch;t, &si;e gingen hin, und der Fu&ch;s &st;ahl das Lämmlein, bra&ch;te es dem Wolf und ma&ch;te &si;&ch; fort. Da fraß es der Wolf auf, war aber damit no&ch; ni&ch;t zufrieden, ſondern wo≪te das andere dazu haben und ging, es zu holen. Weil er es aber ſo unge&sch;i&ck;t ma&ch;te, ward es die Mu&tt;er vom Lämmlein gewahr und &fi;ng an entſe&tz;li&ch; zu &sch;reien und zu bläen, daß die Bauern herbeigelaufen kamen. Da fanden &si;e den Wolf und &sch;lugen ihn ſo erbärmli&ch;, daß er hinkend und heulend bei dem Fu&ch;s ankam. „Du ha&st; mi&ch; &sch;ön angeführt,“ ſpra&ch; er, „i&ch; wo≪te das andere Lamm holen, da haben mi&ch; die Bauern erwi&sch;t und haben mi&ch; wei&ch; ge&sch;lagen.“ Der Fu&ch;s antwortete „warum bi&st; du ſo ein Nimmerſa&tt;.“

Am andern Tag gingen &si;e wieder ins Feld, ſpra&ch; der gierige Wolf abermals „Rotfu&ch;s, &sch;a&ff; mir was zu fre&ss;en, oder i&ch; fre&ss;e di&ch; ſelber auf.“ Da antwortete der Fu&ch;s „i&ch; weiß ein Bauernhaus, da ba&ck;t die Frau heut abend Pfannku&ch;en, wir wo≪en uns davon holen.“ Sie gingen hin, und der Fu&ch;s &sch;li&ch; ums Haus herum, gu&ck;te und &sch;nupperte ſo lange, bis er aus&fi;ndig ma&ch;te, wo die S&ch;ü&ss;el &st;and, zog dann ſe&ch;s Pfannku&ch;en herab und bra&ch;te &si;e dem Wolf. „Da ha&st; du zu fre&ss;en,“ ſpra&ch; er zu ihm und ging ſeiner Wege. Der Wolf ha&tt;e die Pfannku&ch;en in einem Augenbli&ck; hinunterge&sch;lu&ck;t und ſpra&ch; „&si;e &sch;me&ck;en na&ch; mehr,“ ging hin und riß geradezu die ganze S&ch;ü&ss;el herunter, daß &si;e in Stü&ck;e zerſprang. Da gabs einen gewaltigen Lärm, daß die Frau herauskam, und als &si;e den Wolf ſah, rief &si;e die Leute, die eilten herbei und &sch;lugen ihn, was Zeug wo≪te halten, daß er mit zwei lahmen Beinen laut heulend zum Fu&ch;s in den Wald hinauskam. „Was ha&st; du mi&ch; gar&st;ig angeführt!“ rief er, „die Bauern haben mi&ch; erwi&sch;t und mir die Haut gegerbt.“ Der Fu&ch;s aber antwortete „warum bi&st; du ſo ein Nimmerſa&tt;.“

Am dri&tt;en Tag, als &si;e beiſammen draußen waren und der Wolf mit Mühe nur forthinkte, ſpra&ch; er do&ch; wieder „Rotfu&ch;s, &sch;a&ff; mir was zu fre&ss;en, oder i&ch; fre&ss;e di&ch; ſelber auf.“ Der Fu&ch;s antwortete „i&ch; weiß einen Mann, der hat ge&sch;la&ch;tet, und das geſalzene Flei&sch; liegt in einem Faß im Ke≪er, das wo≪en wir holen.“ Spra&ch; der Wolf „aber i&ch; wi≪ glei&ch; mitgehen, damit du mir hilf&st;, wenn i&ch; ni&ch;t fort kann.“ „Meinetwegen,“ ſpra&ch; der Fu&ch;s, und zeigte ihm die S&ch;li&ch;e und Wege, auf wel&ch;en &si;e endli&ch; in den Ke≪er gelangten. Da war nun Flei&sch; im Über&fl;uß, und der Wolf ma&ch;te &si;&ch; glei&ch; daran und da&ch;te „bis i&ch; aufhöre, hats Zeit.“ Der Fu&ch;s ließ &si;&ch;s au&ch; gut &sch;me&ck;en, bli&ck;te übera≪ herum, lief aber o&ft; zu dem Lo&ch;, dur&ch; wel&ch;es &si;e gekommen waren, und verſu&ch;te, ob ſein Leib no&ch; &sch;mal genug wäre, dur&ch;zu&sch;lüpfen. Spra&ch; der Wolf „lieber Fu&ch;s, ſag mir, warum renn&st; du ſo hin und her, und ſpring&st; hinaus und herein?“ „I&ch; muß do&ch; ſehen, ob niemand kommt,“ antwortete der Li&st;ige, „friß nur ni&ch;t zuviel.“ Da ſagte der Wolf „i&ch; gehe ni&ch;t eher fort, als bis das Faß leer i&st;.“ Indem kam der Bauer, der den Lärm von des Fu&ch;ses Sprüngen gehört ha&tt;e, in den Ke≪er. Der Fu&ch;s, wie er ihn ſah, war mit einem Sa&tz; zum Lo&ch; draußen: der Wolf wo≪te na&ch;, aber er ha&tt;e &si;&ch; ſo di&ck; gefre&ss;en, daß er ni&ch;t mehr dur&ch; konnte, ſondern &st;e&ck;en blieb. Da kam der Bauer mit einem Knüppel und &sch;lug ihn tot. Der Fu&ch;s aber ſprang in den Wald und war froh, daß er den alten Nimmerſa&tt; los war.

74.

Der Fu&ch;s und die Frau Geva&tt;erin

Die Wöl&fi;n bra&ch;te ein Junges zur Welt und ließ den Fu&ch;s zu Geva&tt;er einladen. „Er i&st; do&ch; nahe mit uns verwandt,“ ſpra&ch; &si;e, „hat einen guten Ver&st;and und viel Ge&sch;i&ck;li&ch;keit, er kann mein Söhnlein unterri&ch;ten und ihm in der Welt forthelfen.“ Der Fu&ch;s er&sch;ien au&ch; ganz ehrbar und ſpra&ch; „liebwerte Frau Geva&tt;erin, i&ch; danke Eu&ch; für die Ehre, die Ihr mir erzeigt, i&ch; wi≪ mi&ch; aber au&ch; ſo halten, daß Ihr Eure Freude daran haben ſo≪t.“ Bei dem Fe&st; ließ er &si;&ch;s &sch;me&ck;en und ma&ch;te &si;&ch; ganz lu&st;ig, herna&ch; ſagte er „liebe Frau Geva&tt;erin, es i&st; unſere P&fl;i&ch;t, für das Kindlein zu ſorgen, Ihr müßt gute Nahrung haben, damit es au&ch; zu Krä&ft;en kommt. I&ch; weiß einen S&ch;af&st;a≪, woraus wir lei&ch;t ein gutes Stü&ck; holen können.“ Der Wöl&fi;n ge&fi;el das Liedlein, und &si;e ging mit dem Fu&ch;s hinaus na&ch; dem Bauernhof. Er zeigte ihr den Sta≪ aus der Ferne und ſpra&ch; „dort werdet Ihr ungeſehen hineinkrie&ch;en können, i&ch; wi≪ mi&ch; derweil auf der anderen Seite umſehen, ob i&ch; etwa ein Hühnlein erwi&sch;e.“ Er ging aber ni&ch;t hin, ſondern ließ &si;&ch; am Eingang des Waldes nieder, &st;re&ck;te die Beine und ruhte &si;&ch;. Die Wöl&fi;n kro&ch; in den Sta≪, da lag ein Hund und ma&ch;te Lärm, ſo daß die Bauern gelaufen kamen, die Frau Geva&tt;erin ertappten und eine &sch;arfe Lauge von ungebrannter A&sch;e über ihr Fe≪ go&ss;en. Endli&ch; entkam &si;e do&ch; und &sch;leppte &si;&ch; hinaus: da lag der Fu&ch;s, tat ganz klägli&ch; und ſpra&ch; „a&ch;, liebe Frau Geva&tt;erin, wie i&st; mirs &sch;limm ergangen! Die Bauern haben mi&ch; überfa≪en und mir a≪e Glieder zer&sch;lagen, wenn Ihr ni&ch;t wo≪t, daß i&ch; auf dem Pla&tz; liegen bleiben und ver&sch;ma&ch;ten ſo≪, ſo müßt Ihr mi&ch; forttragen.“ Die Wöl&fi;n konnte ſelb&st; nur langſam fort, do&ch; ha&tt;e &si;e große Sorge für den Fu&ch;s, daß &si;e ihn auf ihren Rü&ck;en nahm, und den ganz geſunden und heilen Geva&tt;er langſam bis zu ihrem Haus trug. Da rief er ihr zu „lebt wohl, liebe Frau Geva&tt;erin, und laßt Eu&ch; den Braten wohl bekommen,“ la&ch;te &si;e gewaltig aus und ſprang fort.

75.

Der Fu&ch;s und die Ka&tz;e

Es trug &si;&ch; zu, daß die Ka&tz;e in einem Walde dem Herrn Fu&ch;s begegnete, und weil &si;e da&ch;te „er i&st; ge&sch;eit und wohl erfahren, und gilt viel in der Welt,“ ſo ſpra&ch; &si;e ihm freundli&ch; zu. „Guten Tag, lieber Herr Fu&ch;s, wie gehts? Wie &st;ehts? Wie &sch;lagt Ihr Eu&ch; dur&ch; in dieſer teuren Zeit?“ Der Fu&ch;s, a≪es Ho&ch;mutes vo≪, betra&ch;tete die Ka&tz;e von Kopf bis zu Füßen und wußte lange ni&ch;t, ob er eine Antwort geben ſo≪te. Endli&ch; ſpra&ch; er „o du armſeliger Bartpu&tz;er, du bunt&sch;e&ck;iger Narr, du Hungerleider und Mäuſejäger, was kommt dir in den Sinn? Du unter&st;eh&st; di&ch; zu fragen, wie mirs gehe? Was ha&st; du gelernt? wieviel Kün&st;e ver&st;eh&st; du?“ „I&ch; ver&st;ehe nur eine einzige,“ antwortete be&sch;eidentli&ch; die Ka&tz;e. „Was i&st; das für eine Kun&st;?“ fragte der Fu&ch;s. „Wenn die Hunde hinter mir her &si;nd, ſo kann i&ch; auf einen Baum ſpringen und mi&ch; re&tt;en.“ „I&st; das a≪es?“ ſagte der Fu&ch;s, „i&ch; bin Herr über hundert Kün&st;e und habe überdies no&ch; einen Sa&ck; vo≪ Li&st;e. Du jammer&st; mi&ch;, komm mit mir, i&ch; wi≪ di&ch; lehren, wie man den Hunden entgeht.“ Indem kam ein Jäger mit vier Hunden daher. Die Ka&tz;e ſprang behend auf einen Baum und ſe&tz;te &si;&ch; in den Gipfel, wo Ä&st;e und Laubwerk &si;e vö≪ig verbargen. „Bindet den Sa&ck; auf, Herr Fu&ch;s, bindet den Sa&ck; auf,“ rief ihm die Ka&tz;e zu, aber die Hunde ha&tt;en ihn &sch;on gepa&ck;t und hielten ihn fe&st;. „Ei, Herr Fu&ch;s,“ rief die Ka&tz;e, „Ihr bleibt mit Euren hundert Kün&st;en &st;e&ck;en. Hä&tt;et Ihr heraufkrie&ch;en können wie i&ch;, ſo wärs ni&ch;t um Euer Leben ge&sch;ehen.“

76.

Die Nelke

Es war eine Königin, die ha&tt;e unſer Herrgo&tt; ver&sch;lo&ss;en, daß &si;e keine Kinder gebar. Da ging &si;e a≪e Morgen in den Garten und bat zu Go&tt; im Himmel, er mö&ch;te ihr einen Sohn oder eine To&ch;ter be&sch;eren. Da kam ein Engel vom Himmel und ſpra&ch; „gib di&ch; zufrieden, du ſo≪&st; einen Sohn haben mit wün&sch;li&ch;en Gedanken, denn was er &si;&ch; wün&sch;t auf der Welt, das wird er erhalten.“ Sie ging zum König und ſagte ihm die fröhli&ch;e Bot&sch;a&ft;, und als die Zeit herum war, gebar &si;e einen Sohn, und der König war in großer Freude.

Nun ging &si;e a≪e Morgen mit dem Kind in den Tiergarten, und wu&sch; &si;&ch; da bei einem klaren Brunnen. Es ge&sch;ah ein&st;mals, als das Kind &sch;on ein wenig älter war, daß es ihr auf dem S&ch;oß lag und &si;e ent&sch;lief. Da kam der alte Ko&ch;, der wußte, daß das Kind wün&sch;li&ch;e Gedanken ha&tt;e, und raubte es, und nahm ein Huhn und zerriß es, und tropfte ihr das Blut auf die S&ch;ürze und das Kleid. Da trug er das Kind fort an einen verborgenen Ort, wo es eine Amme tränken mußte, und lief zum König und klagte die Königin an, &si;e habe ihr Kind von den wilden Tieren rauben la&ss;en. Und als der König das Blut an der S&ch;ürze ſah, glaubte er es und geriet in einen ſol&ch;en Zorn, daß er einen tiefen Turm bauen ließ, in den weder Sonne no&ch; Mond &sch;ien, und ließ ſeine Gemahlin hineinſe&tz;en und vermauern; da ſo≪te &si;e &si;eben Jahre &si;&tz;en, ohne E&ss;en und Trinken, und ſo≪te ver&sch;ma&ch;ten. Aber Go&tt; &sch;i&ck;te zwei Engel vom Himmel in Ge&st;alt von weißen Tauben, die mußten tägli&ch; zweimal zu ihr &fl;iegen und ihr das E&ss;en bringen, bis die &si;eben Jahre herum waren.

Der Ko&ch; aber da&ch;te bei &si;&ch; „hat das Kind wün&sch;li&ch;e Gedanken und i&ch; bin hier, ſo könnte es mi&ch; lei&ch;t ins Unglü&ck; &st;ürzen.“ Da ma&ch;te er &si;&ch; vom S&ch;loß weg und ging zu dem Knaben, der war &sch;on ſo groß, daß er ſpre&ch;en konnte, und ſagte zu ihm „wün&sch;e dir ein &sch;önes S&ch;loß mit einem Garten, und was dazu gehört.“ Und kaum waren die Worte aus dem Munde des Knaben, ſo &st;and a≪es da, was er gewün&sch;t ha&tt;e. Über eine Zeit ſpra&ch; der Ko&ch; zu ihm „es i&st; ni&ch;t gut, daß du ſo a≪ein bi&st;, wün&sch;e dir eine &sch;öne Jungfrau zur Geſe≪&sch;a&ft;.“ Da wün&sch;te &si;e der Königsſohn herbei, und &si;e &st;and glei&ch; vor ihm, und war ſo &sch;ön, wie &si;e kein Maler malen konnte. Nun ſpielten die beiden zuſammen und ha&tt;en &si;&ch; von Herzen lieb, und der alte Ko&ch; ging auf die Jagd wie ein vornehmer Mann. Es kam ihm aber der Gedanke, der Königsſohn könnte einmal wün&sch;en, bei ſeinem Vater zu ſein, und ihn damit in große Not bringen. Da ging er hinaus, nahm das Mäd&ch;en beiſeit und ſpra&ch; „dieſe Na&ch;t, wenn der Knabe &sch;lä&ft;, ſo geh an ſein Be&tt; und &st;oß ihm das Me&ss;er ins Herz, und bring mir Herz und Zunge von ihm; und wenn du das ni&ch;t tu&st;, ſo ſo≪&st; du dein Leben verlieren.“ Darauf ging er fort, und als er am andern Tag wiederkam, ſo ha&tt;e &si;e es ni&ch;t getan und ſpra&ch; „was ſo≪ i&ch; ein un&sch;uldiges Blut ums Leben bringen, das no&ch; niemand beleidigt hat?“ Spra&ch; der Ko&ch; wieder „wo du es ni&ch;t tu&st;, ſo ko&st;et di&ch;s ſelb&st; dein Leben.“ Als er weggegangen war, ließ &si;e &si;&ch; eine kleine Hir&sch;kuh herbeiholen und ließ &si;e &sch;la&ch;ten, und nahm Herz und Zunge, und legte &si;e auf einen Te≪er, und als &si;e den Alten kommen ſah, ſpra&ch; &si;e zu dem Knaben „leg di&ch; ins Be&tt; und zieh die De&ck;e über di&ch;.“

Da trat der Böſewi&ch;t herein und ſpra&ch; „wo i&st; Herz und Zunge von dem Knaben?“ Das Mäd&ch;en rei&ch;te ihm den Te≪er, aber der Königsſohn warf die De&ck;e ab und ſpra&ch; „du alter Sünder, warum ha&st; du mi&ch; töten wo≪en? Nun wi≪ i&ch; dir dein Urteil ſpre&ch;en. Du ſo≪&st; ein &sch;warzer Pudelhund werden und eine goldene Ke&tt;e um den Hals haben, und ſo≪&st; glühende Kohlen fre&ss;en, daß dir die Lohe zum Hals heraus&sch;lägt.“ Und wie er die Worte ausgeſpro&ch;en ha&tt;e, ſo war der Alte in einen Pudelhund verwandelt, und ha&tt;e eine goldene Ke&tt;e um den Hals, und die Kö&ch;e mußten lebendige Kohlen heraufbringen, die fraß er, daß ihm die Lohe aus dem Hals heraus&sch;lug. Nun blieb der Königsſohn no&ch; eine kleine Zeit da und da&ch;te an ſeine Mu&tt;er, und ob &si;e no&ch; am Leben wäre. Endli&ch; ſpra&ch; er zu dem Mäd&ch;en „i&ch; wi≪ heim in mein Vaterland, wi≪&st; du mit mir gehen, ſo wi≪ i&ch; di&ch; ernähren.“ „A&ch;,“ antwortete &si;e, „der Weg i&st; ſo weit, und was ſo≪ i&ch; in einem fremden Lande ma&ch;en, wo i&ch; unbekannt bin.“ Weil es alſo ihr Wi≪e ni&ch;t re&ch;t war, und &si;e do&ch; voneinander ni&ch;t la&ss;en wo≪ten, wün&sch;te er &si;e zu einer &sch;önen Nelke und &st;e&ck;te &si;e bei &si;&ch;.

Da zog er fort, und der Pudelhund mußte mitlaufen, und zog in ſein Vaterland. Nun ging er zu dem Turm, wo ſeine Mu&tt;er darinſaß, und weil der Turm ſo ho&ch; war, wün&sch;te er eine Leiter herbei, die bis obenhin rei&ch;te. Da &st;ieg er hinauf und ſah hinein und rief „herzlieb&st;e Mu&tt;er, Frau Königin, ſeid Ihr no&ch; am Leben, oder ſeid Ihr tot?“ Sie antwortete „i&ch; habe ja eben gege&ss;en und bin no&ch; ſa&tt;,“ und meinte, die Engel wären da. Spra&ch; er „i&ch; bin Euer lieber Sohn, den die wilden Tiere Eu&ch; ſo≪en vom S&ch;oß geraubt haben: aber i&ch; bin no&ch; am Leben und wi≪ Eu&ch; bald erre&tt;en.“ Nun &st;ieg er herab und ging zu ſeinem Herrn Vater, und ließ &si;&ch; anmelden als ein fremder Jäger, ob er könnte Dien&st;e bei ihm haben. Antwortete der König ja, wenn er gelernt wäre und ihm Wildbret &sch;a&ff;en könnte, ſo≪te er herkommen; es ha&tt;e &si;&ch; aber auf der ganzen Grenze und Gegend niemals Wild aufgehalten. Da ſpra&ch; der Jäger, er wo≪te ihm ſo viel Wild &sch;a&ff;en, als er nur auf der königli&ch;en Tafel brau&ch;en könnte. Dann hieß er die Jägerei zuſammenkommen, &si;e ſo≪ten a≪e mit ihm hinaus in den Wald gehen. Da gingen &si;e mit, und draußen hieß er &si;e einen großen Kreis &sch;ließen, der an einem Ende o&ff;en blieb, und dann &st;e≪te er &si;&ch; hinein und &fi;ng an zu wün&sch;en. Alsbald kamen zweihundert und etli&ch;e Stü&ck; Wildbret in den Kreis gelaufen, und die Jäger mußten es &sch;ießen. Da ward a≪es auf ſe&ch;zig Bauernwagen geladen und dem König heim gefahren; da konnte er einmal ſeine Tafel mit Wildbret zieren, na&ch;dem er lange Jahre keins gehabt ha&tt;e.

Nun empfand der König große Freude darüber und be&st;e≪te, es ſo≪te des andern Tags ſeine ganze Hofhaltung bei ihm ſpeiſen, und ma&ch;te ein großes Ga&st;mahl. Wie &si;e a≪e beiſammen waren, ſpra&ch; er zu dem Jäger „weil du ſo ge&sch;i&ck;t bi&st;, ſo ſo≪&st; du neben mir &si;&tz;en.“ Er antwortete „Herr König, Ew. Maje&st;ät halte zu Gnaden, i&ch; bin ein &sch;le&ch;ter Jägerbur&sch;.“ Der König aber be&st;and darauf und ſagte „du ſo≪&st; di&ch; neben mi&ch; ſe&tz;en,“ bis er es tat. Wie er da ſaß, da&ch;te er an ſeine lieb&st;e Frau Mu&tt;er, und wün&sch;te, daß nur einer von des Königs er&st;en Dienern von ihr an&fi;nge und fragte, wie es wohl der Frau Königin im Turm ginge, ob &si;e wohl no&ch; am Leben wäre oder ver&sch;ma&ch;tet. Kaum ha&tt;e er es gewün&sch;t, ſo &fi;ng au&ch; &sch;on der Mar&sch;a≪ an und ſpra&ch; „königli&ch;e Maje&st;ät, wir leben hier in Freuden, wie geht es wohl der Frau Königin im Turm, ob &si;e wohl no&ch; am Leben oder ver&sch;ma&ch;tet i&st;?“ Aber der König antwortete „&si;e hat mir meinen lieben Sohn von den wilden Tieren zerreißen la&ss;en, davon wi≪ i&ch; ni&ch;ts hören.“ Da &st;and der Jäger auf und ſpra&ch; „gnädig&st;er Herr Vater, &si;e i&st; no&ch; am Leben, und i&ch; bin ihr Sohn, und die wilden Tiere haben ihn ni&ch;t geraubt, ſondern der Böſewi&ch;t, der alte Ko&ch;, hat es getan, der hat mi&ch;, als &si;e einge&sch;lafen war, von ihrem S&ch;oß weggenommen und ihre S&ch;ürze mit dem Blut eines Huhns betrop&ft;.“ Darauf nahm er den Hund mit dem goldenen Halsband und ſpra&ch; „das i&st; der Böſewi&ch;t,“ und ließ glühende Kohlen bringen, die mußte er ange&si;&ch;ts a≪er fre&ss;en, daß ihm die Lohe aus dem Hals &sch;lug. Darauf fragte er den König, ob er ihn in ſeiner wahren Ge&st;alt ſehen wo≪te, und wün&sch;te ihn wieder zum Ko&ch;, da &st;and er alsbald mit der weißen S&ch;ürze und dem Me&ss;er an der Seite. Der König, wie er ihn ſah, ward zornig und befahl, daß er in den tief&st;en Kerker ſo≪te geworfen werden. Darauf ſpra&ch; der Jäger weiter „Herr Vater, wo≪t Ihr au&ch; das Mäd&ch;en ſehen, das mi&ch; ſo zärtli&ch; aufgezogen hat und mi&ch; herna&ch; ums Leben bringen ſo≪te, es aber ni&ch;t getan hat, obglei&ch; ſein eigenes Leben auf dem Spiel &st;and?“ Antwortete der König „ja, i&ch; wi≪ &si;e gerne ſehen.“ Spra&ch; der Sohn „gnädig&st;er Herr Vater, i&ch; wi≪ &si;e Eu&ch; zeigen in Ge&st;alt einer &sch;önen Blume.“ Und gri&ff; in die Ta&sch;e und holte die Nelke, und &st;e≪te &si;e auf die königli&ch;e Tafel und &si;e war ſo &sch;ön, wie der König nie eine geſehen ha&tt;e. Darauf ſpra&ch; der Sohn „nun wi≪ i&ch; &si;e au&ch; in ihrer wahren Ge&st;alt zeigen,“ und wün&sch;te &si;e zu einer Jungfrau; da &st;and &si;e da und war ſo &sch;ön, daß kein Maler &si;e hä&tt;e &sch;öner malen können.

Der König aber &sch;i&ck;te zwei Kammerfrauen und zwei Diener hinab in den Turm, die ſo≪ten die Frau Königin holen und an die königli&ch;e Tafel bringen. Als &si;e aber dahin geführt ward, aß &si;e ni&ch;ts mehr und ſagte „der gnädige barmherzige Go&tt;, der mi&ch; im Turm erhalten hat, wird mi&ch; bald erlöſen.“ Da lebte &si;e no&ch; drei Tage und &st;arb dann ſelig; und als &si;e begraben ward, da folgten ihr die zwei weißen Tauben na&ch;, die ihr das E&ss;en in den Turm gebra&ch;t ha&tt;en und Engel vom Himmel waren, und ſe&tz;ten &si;&ch; auf ihr Grab. Der alte König ließ den Ko&ch; in vier Stü&ck;e zerreißen, aber der Gram zehrte an ſeinem Herzen, und er &st;arb bald. Der Sohn heiratete die &sch;öne Jungfrau, die er als Blume in der Ta&sch;e mitgebra&ch;t ha&tt;e, und ob &si;e no&ch; leben, das &st;eht bei Go&tt;.

77.

Das kluge Gretel

Es war eine Kö&ch;in, die hieß Gretel, die trug S&ch;uhe mit roten Abſä&tz;en, und wenn &si;e damit ausging, ſo drehte &si;e &si;&ch; hin und her, war ganz fröhli&ch; und da&ch;te „du bi&st; do&ch; ein &sch;önes Mädel.“ Und wenn &si;e na&ch; Hauſe kam, ſo trank &si;e aus Fröhli&ch;keit einen S&ch;lu&ck; Wein, und weil der Wein au&ch; Lu&st; zum E&ss;en ma&ch;t, ſo verſu&ch;te &si;e das Be&st;e, was &si;e ko&ch;te, ſo lang, bis &si;e ſa&tt; war, und ſpra&ch; „die Kö&ch;in muß wi&ss;en, wies E&ss;en &sch;me&ck;t.“

Es trug &si;&ch; zu, daß der Herr einmal zu ihr ſagte „Gretel, heut abend kommt ein Ga&st;, ri&ch;te mir zwei Hühner fein wohl zu.“ „Wi≪s &sch;on ma&ch;en, Herr,“ antwortete Gretel. Nun &st;a&ch;s die Hühner ab, brühte &si;e, rupfte &si;e, &st;e&ck;te &si;e an den Spieß, und bra&ch;te &si;e, wies gegen Abend ging, zum Feuer, damit &si;e braten ſo≪ten. Die Hühner &fi;ngen an braun und gar zu werden, aber der Ga&st; war no&ch; ni&ch;t gekommen. Da rief Gretel dem Herrn „kommt der Ga&st; ni&ch;t, ſo muß i&ch; die Hühner vom Feuer tun, i&st; aber Jammer und S&ch;ade, wenn &si;e ni&ch;t bald gege&ss;en werden, wo &si;e am be&st;en im Sa&ft; &si;nd.“ Spra&ch; der Herr „ſo wi≪ i&ch; nur ſelb&st; laufen und den Ga&st; holen.“ Als der Herr den Rü&ck;en gekehrt ha&tt;e, legte Gretel den Spieß mit den Hühnern beiſeite und da&ch;te „ſo lange da beim Feuer &st;ehen ma&ch;t &sch;wi&tz;en und dur&st;ig, wer weiß, wann die kommen! Derweil ſpring i&ch; in den Ke≪er und tue einen S&ch;lu&ck;.“ Lief hinab, ſe&tz;te einen Krug an, ſpra&ch; „Go&tt; geſegnes dir, Gretel,“ und tat einen guten Zug. „Der Wein hängt aneinander,“ ſpra&ch;s weiter, „und i&st; ni&ch;t gut abbre&ch;en,“ und tat no&ch; einen ern&st;ha&ft;en Zug. Nun ging es und &st;e≪te die Hühner wieder übers Feuer, &st;ri&ch; &si;e mit Bu&tt;er und trieb den Spieß lu&st;ig herum. Weil aber der Braten ſo gut ro&ch;, da&ch;te Gretel „es könnte etwas fehlen, verſu&ch;t muß er werden!“ &sch;le&ck;te mit dem Finger und ſpra&ch; „ei, was &si;nd die Hühner ſo gut! I&st; ja Sünd und S&ch;and, daß man &si;e ni&ch;t glei&ch; ißt!“ Lief zum Fen&st;er, ob der Herr mit dem Ga&st; no&ch; ni&ch;t käm, aber es ſah niemand: &st;e≪te &si;&ch; wieder zu den Hühnern, da&ch;te „der eine Flügel verbrennt, be&ss;er i&st;s, i&ch; eß ihn weg.“ Alſo &sch;ni&tt; es ihn ab und aß ihn auf, und er &sch;me&ck;te ihm, und wie es damit fertig war, da&ch;te es „der andere muß au&ch; herab, ſon&st; merkt der Herr, daß etwas fehlt.“ Wie die zwei Flügel verzehrt waren, ging es wieder und &sch;aute na&ch; dem Herrn und ſah ihn ni&ch;t. „Wer weiß,“ &fi;el ihm ein, „&si;e kommen wohl gar ni&ch;t und &si;nd wo eingekehrt.“ Da ſpra&ch;s „hei, Gretel, ſei guter Dinge, das eine i&st; do&ch; angegri&ff;en, tu no&ch; einen fri&sch;en Trunk und iß es vo≪ends auf, wenns a≪ i&st;, ha&st; du Ruhe: warum ſo≪ die gute Go&tt;esgabe umkommen?“ Alſo lief es no&ch; einmal in den Ke≪er, tat einen ehrbaren Trunk, und aß das eine Huhn in a≪er Freudigkeit auf. Wie das eine Huhn hinunter war und der Herr no&ch; immer ni&ch;t kam, ſah Gretel das andere an und ſpra&ch; „wo das eine i&st;, muß das andere au&ch; ſein, die zwei gehören zuſammen: was dem einen re&ch;t i&st;, das i&st; dem andern bi≪ig; i&ch; glaube, wenn i&ch; no&ch; einen Trunk tue, ſo ſo≪te mirs ni&ch;t &sch;aden.“ Alſo tat es no&ch; einen herzha&ft;en Trunk, und ließ das zweite Huhn wieder zum andern laufen.

Wie es ſo im be&st;en E&ss;en war, kam der Herr dahergegangen und rief „eil di&ch;, Gretel, der Ga&st; kommt glei&ch; na&ch;.“ „Ja, Herr, wi≪s &sch;on zuri&ch;ten,“ antwortete Gretel. Der Herr ſah inde&ss;en, ob der Ti&sch; wohl gede&ck;t war, nahm das große Me&ss;er, womit er die Hühner zer&sch;neiden wo≪te, und we&tz;te es auf dem Gang. Indem kam der Ga&st;, klopfte &si;&tt;ig und höfli&ch; an der Haustüre. Gretl lief und &sch;aute, wer da war, und als es den Ga&st; ſah, hielt es den Finger an den Mund und ſpra&ch; „&st;i≪! &st;i≪! Ma&ch;t ge&sch;wind, daß Ihr wieder fortkommt, wenn Eu&ch; mein Herr erwi&sch;t, ſo ſeid Ihr unglü&ck;li&ch;; er hat Eu&ch; zwar zum Na&ch;te&ss;en eingeladen, aber er hat ni&ch;ts anders im Sinn, als Eu&ch; die beiden Ohren abzu&sch;neiden. Hört nur, wie er das Me&ss;er dazu we&tz;t.“ Der Ga&st; hörte das We&tz;en und eilte, was er konnte, die Stiegen wieder hinab. Gretel war ni&ch;t faul, lief &sch;reiend zu dem Herrn und rief „da habt Ihr einen &sch;önen Ga&st; eingeladen!“ „Ei, warum, Gretel? Was mein&st; du damit?“ „Ja,“ ſagte es, „der hat mir beide Hühner, die i&ch; eben auftragen wo≪te, von der S&ch;ü&ss;el genommen und i&st; damit fortgelaufen.“ „Das i&st; feine Weiſe!“ ſpra&ch; der Herr, und ward ihm leid um die &sch;önen Hühner, „wenn er mir dann wenig&st;ens das eine gela&ss;en hä&tt;e, damit mir was zu e&ss;en geblieben wäre.“ Er rief ihm na&ch;, er ſo≪te bleiben, aber der Ga&st; tat, als hörte er es ni&ch;t. Da lief er hinter ihm her, das Me&ss;er no&ch; immer in der Hand, und &sch;rie „nur eins! Nur eins!“ und meinte, der Ga&st; ſo≪te ihm nur ein Huhn la&ss;en und ni&ch;t a≪e beide nehmen: der Ga&st; aber meinte ni&ch;t anders, als er ſo≪te eins von ſeinen Ohren hergeben, und lief, als wenn Feuer unter ihm brennte, damit er &si;e beide heim brä&ch;te.

78.

Der alte Großvater und der Enkel

Es war einmal ein &st;einalter Mann, dem waren die Augen trüb geworden, die Ohren taub, und die Knie zi&tt;erten ihm. Wenn er nun bei Ti&sch;e ſaß und den Lö&ff;el kaum halten konnte, &sch;ü&tt;ete er Suppe auf das Ti&sch;tu&ch;, und es &fl;oß ihm au&ch; etwas wieder aus dem Mund. Sein Sohn und de&ss;en Frau ekelten &si;&ch; davor, und deswegen mußte &si;&ch; der alte Großvater endli&ch; hinter den Ofen in die E&ck;e ſe&tz;en, und &si;e gaben ihm ſein E&ss;en in ein irdenes S&ch;ü&ss;el&ch;en und no&ch; dazu ni&ch;t einmal ſa&tt;; da ſah er betrübt na&ch; dem Ti&sch;, und die Augen wurden ihm naß. Einmal au&ch; konnten ſeine zi&tt;erigen Hände das S&ch;ü&ss;el&ch;en ni&ch;t fe&st;halten, es &fi;el zur Erde und zerbra&ch;. Die junge Frau &sch;alt, er ſagte aber ni&ch;ts und ſeufzte nur. Da kaufte &si;e ihm ein hölzernes S&ch;ü&ss;el&ch;en für ein paar He≪er, daraus mußte er nun e&ss;en. Wie &si;e da ſo &si;&tz;en, ſo trägt der kleine Enkel von vier Jahren auf der Erde kleine Bre&tt;lein zuſammen. „Was ma&ch;&st; du da?“ fragte der Vater. „I&ch; ma&ch;e ein Tröglein,“ antwortete das Kind, „daraus ſo≪en Vater und Mu&tt;er e&ss;en, wenn i&ch; groß bin.“ Da ſahen &si;&ch; Mann und Frau eine Weile an, &fi;ngen endli&ch; an zu weinen, holten alſofort den alten Großvater an den Ti&sch; und ließen ihn von nun an immer mite&ss;en, ſagten au&ch; ni&ch;ts, wenn er ein wenig ver&sch;ü&tt;ete.

79.

Die Wa&ss;ernixe

Ein Brüder&ch;en und ein S&ch;we&st;er&ch;en ſpielten an einem Brunnen, und wie &si;e ſo ſpielten, plumpten &si;e beide hinein. Da war unten eine Wa&ss;ernixe, die ſpra&ch; „jezt habe i&ch; eu&ch;, je&tz;t ſo≪t ihr mir brav arbeiten,“ und führte &si;e mit &si;&ch; fort. Dem Mäd&ch;en gab &si;e verwirrten gar&st;igen Fla&ch;s zu ſpinnen, und es mußte Wa&ss;er in ein hohles Faß &sch;leppen, der Junge aber ſo≪te einen Baum mit einer &st;umpfen Axt hauen, und ni&ch;ts zu e&ss;en bekamen &si;e als &st;einharte Klöße. Da wurden zule&tz;t die Kinder ſo ungeduldig, daß &si;e warteten, bis eines Sonntags die Nixe in der Kir&ch;e war, da ent&fl;ohen &si;e. Und als die Kir&ch;e vorbei war, ſah die Nixe, daß die Vögel ausge&fl;ogen waren, und ſe&tz;te ihnen mit großen Sprüngen na&ch;. Die Kinder erbli&ck;ten &si;e aber von weitem, und das Mäd&ch;en warf eine Bür&st;e hinter &si;&ch;, das gab einen großen Bür&st;enberg mit tauſend und tauſend Sta&ch;eln, über den die Nixe mit großer Müh kle&tt;ern mußte; endli&ch; aber kam &si;e do&ch; hinüber. Wie das die Kinder ſahen, warf der Knabe einen Kamm hinter &si;&ch;, das gab einen großen Kammberg mit tauſendmal tauſend Zinken, aber die Nixe wußte &si;&ch; daran fe&st;zuhalten und kam zule&tz;t do&ch; drüber. Da warf das Mäd&ch;en einen Spiegel hinterwärts, wel&ch;es einen Spiegelberg gab, der war ſo gla&tt;, ſo gla&tt;, daß &si;e unmögli&ch; darüber konnte. Da da&ch;te &si;e „i&ch; wi≪ ge&sch;wind na&ch; Haus gehen und meine Axt holen und den Spiegelberg entzweihauen.“ Bis &si;e aber wiederkam und das Glas aufgehauen ha&tt;e, waren die Kinder läng&st; weit ent&fl;ohen, und die Wa&ss;ernixe mußte &si;&ch; wieder in ihren Brunnen tro≪en.

80.

Von dem Tode des Hühn&ch;ens

Auf eine Zeit ging das Hühn&ch;en mit dem Hähn&ch;en in den Nußberg, und &si;e ma&ch;ten miteinander aus, wer einen Nußkern fände, ſo≪te ihn mit dem andern teilen. Nun fand das Hühn&ch;en eine große große Nuß, ſagte aber ni&ch;ts davon und wo≪te den Kern a≪ein e&ss;en. Der Kern war aber ſo di&ck;, daß es ihn ni&ch;t hinunter&sch;lu&ck;en konnte und er ihm im Hals &st;e&ck;en blieb, daß ihm ang&st; wurde, es müßte er&st;i&ck;en. Da &sch;rie das Hühn&ch;en „Hähn&ch;en, i&ch; bi&tt;e di&ch; lauf, was du kann&st;, und hol mir Wa&ss;er, ſon&st; er&st;i&ck; i&ch;.“ Das Hähn&ch;en lief, was es konnte, zum Brunnen und ſpra&ch; „Born, du ſo≪&st; mir Wa&ss;er geben; das Hühn&ch;en liegt auf dem Nußberg, hat einen großen Nußkern ge&sch;lu&ck;t und wi≪ er&st;i&ck;en.“ Der Brunnen antwortete „lauf er&st; hin zur Braut und laß dir rote Seide geben.“ Das Hähn&ch;en lief zur Braut „Braut, du ſo≪&st; mir rote Seide geben: rote Seide wi≪ i&ch; dem Brunnen geben, der Brunnen ſo≪ mir Wa&ss;er geben, das Wa&ss;er wi≪ i&ch; dem Hühn&ch;en bringen, das liegt auf dem Nußberg, hat einen großen Nußkern ge&sch;lu&ck;t und wi≪ daran er&st;i&ck;en.“ Die Braut antwortete „lauf er&st; und hol mir mein Kränzlein, das blieb an einer Weide hängen.“ Da lief das Hähn&ch;en zur Weide und zog das Kränzlein von dem A&st; und bra&ch;te es der Braut, und die Braut gab ihm rote Seide dafür, die bra&ch;te es dem Brunnen, der gab ihm Wa&ss;er dafür. Da bra&ch;te das Hähn&ch;en das Wa&ss;er zum Hühn&ch;en, wie es aber hinkam, war dieweil das Hühn&ch;en er&st;i&ck;t, und lag da tot und regte &si;&ch; ni&ch;t. Da ward das Hähn&ch;en ſo traurig, daß es laut &sch;rie, und kamen a≪e Tiere und beklagten das Hühn&ch;en; und ſe&ch;s Mäuſe bauten einen kleinen Wagen, das Hühn&ch;en darin zum Grabe zu fahren; und als der Wagen fertig war, ſpannten &si;e &si;&ch; davor, und das Hähn&ch;en fuhr. Auf dem Wege aber kam der Fu&ch;s „wo wi≪&st; du hin, Hähn&ch;en?“ „I&ch; wi≪ mein Hühn&ch;en begraben.“ „Darf i&ch; mitfahren?“

„Ja, aber ſe&tz; di&ch; hinten auf den Wagen,
vorn könnens meine Pferd&ch;en ni&ch;t vertragen.“

Da ſe&tz;te &si;&ch; der Fu&ch;s hintenauf, dann der Wolf, der Bär, der Hir&sch;, der Löwe und a≪e Tiere in dem Wald. So ging die Fahrt fort, da kamen &si;e an einen Ba&ch;. „Wie ſo≪en wir nun hinüber?“ ſagte das Hähn&ch;en. Da lag ein Strohhalm am Ba&ch;, der ſagte „i&ch; wi≪ mi&ch; quer darüberlegen, ſo könnt ihr über mi&ch; fahren.“ Wie aber die ſe&ch;s Mäuſe auf die Brü&ck;e kamen, rut&sch;te der Strohhalm aus und &fi;el ins Wa&ss;er, und die ſe&ch;s Mäuſe &fi;elen a≪e hinein und ertranken. Da ging die Not von neuem an, und kam eine Kohle und ſagte „i&ch; bin groß genug, i&ch; wi≪ mi&ch; darüberlegen, und ihr ſo≪t über mi&ch; fahren.“ Die Kohle legte &si;&ch; au&ch; an das Wa&ss;er, aber &si;e berührte es unglü&ck;li&ch;erweiſe ein wenig, da zi&sch;te &si;e, verlö&sch;te und war tot. Wie das ein Stein ſah, erbarmte er &si;&ch; und wo≪te dem Hähn&ch;en helfen, und legte &si;&ch; über das Wa&ss;er. Da zog nun das Hähn&ch;en den Wagen ſelber, wie es ihn aber bald drüben ha&tt;e, und war mit dem toten Hühn&ch;en auf dem Land und wo≪te die andern, die hintenauf ſaßen, au&ch; heranziehen, da waren ihrer zuviel geworden, und der Wagen &fi;el zurü&ck;, und a≪es &fi;el miteinander in das Wa&ss;er und ertrank. Da war das Hähn&ch;en no&ch; a≪ein mit dem toten Hühn&ch;en, und grub ihm ein Grab und legte es hinein, und ma&ch;te einen Hügel darüber, auf den ſe&tz;te es &si;&ch; und grämte &si;&ch; ſo lang, bis es au&ch; &st;arb; und da war a≪es tot.

81.

Bruder Lu&st;ig

Es war einmal ein großer Krieg, und als der Krieg zu Ende war, bekamen viele Soldaten ihren Ab&sch;ied. Nun bekam der Bruder Lu&st;ig au&ch; ſeinen Ab&sch;ied und ſon&st; ni&ch;ts als ein kleines Laib&ch;en Kommißbrot und vier Kreuzer an Geld; damit zog er fort. Der heilige Petrus aber ha&tt;e &si;&ch; als ein armer Be&tt;ler an den Weg geſe&tz;t, und wie der Bruder Lu&st;ig daherkam, bat er ihn um ein Almoſen. Er antwortete „lieber Be&tt;elmann, was ſo≪ i&ch; dir geben? I&ch; bin Soldat geweſen und habe meinen Ab&sch;ied bekommen, und habe ſon&st; ni&ch;ts als das kleine Kommißbrot und vier Kreuzer Geld, wenn das a≪ i&st;, muß i&ch; be&tt;eln, ſo gut wie du. Do&ch; geben wi≪ i&ch; dir was.“ Darauf teilte er den Laib in vier Teile und gab davon dem Apo&st;el einen und au&ch; einen Kreuzer. Der heilige Petrus bedankte &si;&ch;, ging weiter und ſe&tz;te &si;&ch; in einer andern Ge&st;alt wieder als Be&tt;elmann dem Soldaten an den Weg, und als er zu ihm kam, bat er ihn, wie das vorigemal, um eine Gabe. Der Bruder Lu&st;ig ſpra&ch; wie vorher und gab ihm wieder ein Viertel von dem Brot und einen Kreuzer. Der heilige Petrus bedankte &si;&ch; und ging weiter, ſe&tz;te &si;&ch; aber zum dri&tt;enmal in einer andern Ge&st;alt als ein Be&tt;ler an den Weg und ſpra&ch; den Bruder Lu&st;ig an. Der Bruder Lu&st;ig gab ihm au&ch; das dri&tt;e Viertel Brot und den dri&tt;en Kreuzer. Der heilige Petrus bedankte &si;&ch;, und der Bruder Lu&st;ig ging weiter und ha&tt;e ni&ch;t mehr als ein Viertel Brot und einen Kreuzer. Damit ging er in ein Wirtshaus, aß das Brot und ließ &si;&ch; für den Kreuzer Bier dazu geben. Als er fertig war, zog er weiter, und da ging ihm der heilige Petrus glei&ch;fa≪s in der Ge&st;alt eines verab&sch;iedeten Soldaten entgegen und redete ihn an „guten Tag, Kamerad, kann&st; du mir ni&ch;t ein Stü&ck; Brot geben und einen Kreuzer zu einem Trunk?“ „Wo ſo≪ i&ch;s hernehmen,“ antwortete der Bruder Lu&st;ig, „i&ch; habe meinen Ab&sch;ied und ſon&st; ni&ch;ts als einen Laib Kommißbrot und vier Kreuzer an Geld bekommen. Drei Be&tt;ler &si;nd mir auf der Land&st;raße begegnet, davon hab i&ch; jedem ein Viertel von meinem Brot und einen Kreuzer Geld gegeben. Das le&tz;te Viertel habe i&ch; im Wirtshaus gege&ss;en und für den le&tz;ten Kreuzer dazu getrunken. Je&tz;t bin i&ch; leer, und wenn du au&ch; ni&ch;ts mehr ha&st;, ſo können wir miteinander be&tt;eln gehen.“ „Nein,“ antwortete der heilige Petrus, „das wird ju&st; ni&ch;t nötig ſein: i&ch; ver&st;ehe mi&ch; ein wenig auf die Doktorei, und damit wi≪ i&ch; mir &sch;on ſo viel verdienen, als i&ch; brau&ch;e.“ „Ja,“ ſagte der Bruder Lu&st;ig, „davon ver&st;ehe i&ch; ni&ch;ts, alſo muß i&ch; a≪ein be&tt;eln gehen.“ „Nun komm nur mit,“ ſpra&ch; der heilige Petrus, „wenn i&ch; was verdiene, ſo≪&st; du die Häl&ft;e davon haben.“ „Das i&st; mir wohl re&ch;t,“ ſagte der Bruder Lu&st;ig. Alſo zogen &si;e miteinander fort.

Nun kamen &si;e an ein Bauernhaus und hörten darin gewaltig jammern und &sch;reien, da gingen &si;e hinein, ſo lag der Mann darin auf den Tod krank und war nah am Ver&sch;eiden, und die Frau heulte und weinte ganz laut. „Laßt Euer Heulen und Weinen,“ ſpra&ch; der heilige Petrus, „i&ch; wi≪ den Mann wieder geſund ma&ch;en,“ nahm eine Salbe aus der Ta&sch;e und heilte den Kranken augenbli&ck;li&ch;, ſo daß er auf&st;ehen konnte und ganz geſund war. Spra&ch;en Mann und Frau in großer Freude „wie können wir Eu&ch; lohnen? Was ſo≪en wir Eu&ch; geben?“ Der heilige Petrus aber wo≪te ni&ch;ts nehmen, und je mehr ihn die Bauersleute baten, de&st;o mehr weigerte er &si;&ch;. Der Bruder Lu&st;ig aber &st;ieß den heiligen Petrus an und ſagte „ſo nimm do&ch; was, wir brau&ch;ens ja.“ Endli&ch; bra&ch;te die Bäuerin ein Lamm und ſpra&ch; zu dem heiligen Petrus, das müßte er annehmen, aber er wo≪te es ni&ch;t. Da &st;ieß ihn der Bruder Lu&st;ig in die Seite und ſpra&ch; „nimms do&ch;, dummer Teufel, wir brau&ch;ens ja.“ Da ſagte der heilige Petrus endli&ch; „ja, das Lamm wi≪ i&ch; nehmen, aber i&ch; trags ni&ch;t: wenn dus wi≪&st;, ſo mußt du es tragen.“ „Das hat keine Not,“ ſpra&ch; der Bruder Lu&st;ig, „das wi≪ i&ch; &sch;on tragen,“ und nahms auf die S&ch;ulter. Nun gingen &si;e fort und kamen in einen Wald, da war das Lamm dem Bruder Lu&st;ig &sch;wer geworden, er aber war hungrig, alſo ſpra&ch; er zu dem heiligen Petrus „&sch;au, da i&st; ein &sch;öner Pla&tz;, da könnten wir das Lamm ko&ch;en und verzehren.“ „Mir i&st;s re&ch;t,“ antwortete der heilige Petrus, „do&ch; kann i&ch; mit der Ko&ch;erei ni&ch;t umgehen: wi≪&st; du ko&ch;en, ſo ha&st; du da einen Ke&ss;el, i&ch; wi≪ derweil auf- und abgehen, bis es gar i&st;. Du mußt aber ni&ch;t eher zu e&ss;en anfangen, als bis i&ch; wieder zurü&ck; bin; i&ch; wi≪ &sch;on zu re&ch;ter Zeit kommen.“ „Geh nur,“ ſagte Bruder Lu&st;ig, „i&ch; ver&st;ehe mi&ch; aufs Ko&ch;en, i&ch; wi≪s &sch;on ma&ch;en.“ Da ging der heilige Petrus fort, und der Bruder Lu&st;ig &sch;la&ch;tete das Lamm, ma&ch;te Feuer an, warf das Flei&sch; in den Ke&ss;el und ko&ch;te. Das Lamm war aber &sch;on gar und der Apo&st;el immer no&ch; ni&ch;t zurü&ck;, da nahm es der Bruder Lu&st;ig aus dem Ke&ss;el, zer&sch;ni&tt; es und fand das Herz.

„Das ſo≪ das Be&st;e ſein,“ ſpra&ch; er und verſu&ch;te es, zule&tz;t aber aß er es ganz auf. Endli&ch; kam der heilige Petrus zurü&ck; und ſpra&ch; „du kann&st; das ganze Lamm a≪ein e&ss;en, i&ch; wi≪ nur das Herz davon, das gib mir.“ Da nahm Bruder Lu&st;ig Me&ss;er und Gabel, tat, als ſu&ch;te er eifrig in dem Lamm&fl;ei&sch; herum, konnte aber das Herz ni&ch;t &fi;nden; endli&ch; ſagte er kurzweg „es i&st; keins da.“ „Nun, wo ſo≪s denn ſein?“ ſagte der Apo&st;el. „Das weiß i&ch; ni&ch;t,“ antwortete der Bruder Lu&st;ig, „aber &sch;au, was &si;nd wir a≪e beide für Narren, ſu&ch;en das Herz vom Lamm, und fä≪t keinem von uns ein, ein Lamm hat ja kein Herz!“ „Ei,“ ſpra&ch; der heilige Petrus, „das i&st; was ganz Neues, jedes Tier hat ja ein Herz, warum ſo≪t ein Lamm kein Herz haben?“ „Nein, gewißli&ch;, Bruder, ein Lamm hat kein Herz, denk nur re&ch;t na&ch;, ſo wird dirs einfa≪en, es hat im Ern&st; keins.“ „Nun, es i&st; &sch;on gut,“ ſagte der heilige Petrus, „i&st; kein Herz da, ſo brau&ch; i&ch; au&ch; ni&ch;ts vom Lamm, du kann&st;s a≪ein e&ss;en.“ „Was i&ch; halt ni&ch;t aufe&ss;en kann, das nehm i&ch; mit in meinem Ranzen,“ ſpra&ch; der Bruder Lu&st;ig, aß das halbe Lamm und &st;e&ck;te das übrige in ſeinen Ranzen.

Sie gingen weiter, da ma&ch;te der heilige Petrus, daß ein großes Wa&ss;er quer über den Weg &fl;oß und &si;e hindur&ch; mußten. Spra&ch; der heilige Petrus „geh du nur voran.“ „Nein,“ antwortete der Bruder Lu&st;ig, „geh du voran,“ und da&ch;te „wenn dem das Wa&ss;er zu tief i&st;, ſo bleib i&ch; zurü&ck;.“ Da &sch;ri&tt; der heilige Petrus hindur&ch;, und das Wa&ss;er ging ihm nur bis ans Knie. Nun wo≪te Bruder Lu&st;ig au&ch; hindur&ch;, aber das Wa&ss;er wurde größer und &st;ieg ihm an den Hals. Da rief er „Bruder, hilf mir.“ Sagte der heilige Petrus „wi≪&st; du au&ch; ge&st;ehen, daß du das Herz von dem Lamm gege&ss;en ha&st;?“ „Nein,“ antwortete er, „i&ch; hab es ni&ch;t gege&ss;en.“ Da ward das Wa&ss;er no&ch; größer und &st;ieg ihm bis an den Mund, „hilf mir, Bruder,“ rief der Soldat. Spra&ch; der heilige Petrus no&ch; einmal „wi≪&st; du au&ch; ge&st;ehen, daß du das Herz vom Lamm gege&ss;en ha&st;?“ „Nein,“ antwortete er, „i&ch; hab es ni&ch;t gege&ss;en.“ Der heilige Petrus wo≪te ihn do&ch; ni&ch;t ertrinken la&ss;en, ließ das Wa&ss;er wieder fa≪en und half ihm hinüber.

Nun zogen &si;e weiter, und kamen in ein Rei&ch;, da hörten &si;e, daß die Königsto&ch;ter todkrank läge. „Ha≪o, Bruder,“ ſpra&ch; der Soldat zum heiligen Petrus, „da i&st; ein Fang für uns, wenn wir die geſund ma&ch;en, ſo i&st; uns auf ewige Zeiten geholfen.“ Da war ihm der heilige Petrus ni&ch;t ge&sch;wind genug, „nun, heb die Beine auf, Bruderherz,“ ſpra&ch; er zu ihm, „daß wir no&ch; zu re&ch;ter Zeit hinkommen.“ Der heilige Petrus ging aber immer langſamer, wie au&ch; der Bruder Lu&st;ig ihn trieb und &sch;ob, bis &si;e endli&ch; hörten, die Königsto&ch;ter wäre ge&st;orben. „Da haben wirs,“ ſpra&ch; der Bruder Lu&st;ig, „das kommt von deinem &sch;läfrigen Gang.“ „Sei nur &st;i≪,“ antwortete der heilige Petrus, „i&ch; kann no&ch; mehr als Kranke geſund ma&ch;en, i&ch; kann au&ch; Tote wieder ins Leben erwe&ck;en.“ „Nun, wenn das i&st;,“ ſagte der Bruder Lu&st;ig, „ſo laß i&ch; mirs gefa≪en, das halbe Königrei&ch; mußt du uns aber zum wenig&st;en damit verdienen.“ Darauf gingen &si;e in das königli&ch;e S&ch;loß, wo a≪es in großer Trauer war: der heilige Petrus aber ſagte zu dem König, er wo≪e die To&ch;ter wieder lebendig ma&ch;en. Da ward er zu ihr geführt, und dann ſpra&ch; er „bringt mir einen Ke&ss;el mit Wa&ss;er,“ und wie der gebra&ch;t war, hieß er jedermann hinausgehen, und nur der Bruder Lu&st;ig durfte bei ihm bleiben. Darauf &sch;ni&tt; er a≪e Glieder der Toten los und warf &si;e ins Wa&ss;er, ma&ch;te Feuer unter den Ke&ss;el und ließ &si;e ko&ch;en. Und wie a≪es Flei&sch; von den Kno&ch;en herabgefa≪en war, nahm er das &sch;öne weiße Gebein heraus und legte es auf eine Tafel, und reihte und legte es na&ch; ſeiner natürli&ch;en Ordnung zuſammen. Als das ge&sch;ehen war, trat er davor und ſpra&ch; dreimal „im Namen der a≪erheilig&st;en Dreifaltigkeit, Tote, &st;eh auf.“ Und beim dri&tt;enmal erhob &si;&ch; die Königsto&ch;ter lebendig, geſund und &sch;ön. Nun war der König darüber in großer Freude und ſpra&ch; zum heiligen Petrus „begehre deinen Lohn, und wenns mein halbes Königrei&ch; wäre, ſo wi≪ i&ch; dirs geben.“ Der heilige Petrus aber antwortete „i&ch; verlange ni&ch;ts dafür.“ „O, du Hans Narr!“ da&ch;te der Bruder Lu&st;ig bei &si;&ch;, &st;ieß ſeinen Kameraden in die Seite und ſpra&ch; „ſei do&ch; ni&ch;t ſo dumm, wenn du ni&ch;ts wi≪&st;, ſo brau&ch; i&ch; do&ch; was.“ Der heilige Petrus aber wo≪te ni&ch;ts; do&ch; weil der König ſah, daß der andere gerne was wo≪te, ließ er ihm vom S&ch;a&tz;mei&st;er ſeinen Ranzen mit Gold anfü≪en.

Sie zogen darauf weiter, und wie &si;e in einen Wald kamen, ſpra&ch; der heilige Petrus zum Bruder Lu&st;ig „je&tz;t wo≪en wir das Gold teilen.“ „Ja,“ antwortete er, „das wo≪en wir tun.“ Da teilte der heilige Petrus das Gold, und teilte es in drei Teile. Da&ch;te der Bruder Lu&st;ig „was er wieder für einen Sparren im Kopf hat! Ma&ch;t drei Teile, und unſer &si;nd zwei.“ Der heilige Petrus aber ſpra&ch; „nun habe i&ch; genau geteilt, ein Teil für mi&ch;, ein Teil für di&ch;, und ein Teil für den, der das Herz vom Lamm gege&ss;en hat.“ „O, das hab i&ch; gege&ss;en,“ antwortete der Bruder Lu&st;ig und &st;ri&ch; ge&sch;wind das Gold ein, „das kann&st; du mir glauben.“ „Wie kann das wahr ſein,“ ſpra&ch; der heilige Petrus, „ein Lamm hat ja kein Herz.“ „Ei, was, Bruder, wo denk&st; du hin! Ein Lamm hat ja ein Herz, ſo gut wie jedes Tier, warum ſo≪te das a≪ein keins haben?“ „Nun, es i&st; &sch;on gut,“ ſagte der heilige Petrus, „behalt das Gold a≪ein, aber i&ch; bleibe ni&ch;t mehr bei dir und wi≪ meinen Weg a≪ein gehen.“ „Wie du wi≪&st;, Bruderherz,“ antwortete der Soldat, „leb wohl.“

Da ging der heilige Petrus eine andere Straße, Bruder Lu&st;ig aber da&ch;te „es i&st; gut, daß er abtrabt, es i&st; do&ch; ein wunderli&ch;er Heiliger.“ Nun ha&tt;e er zwar Geld genug, wußte aber ni&ch;t mit umzugehen, vertats, ver&sch;enkts, und wie eine Zeit herum war, ha&tt;e er wieder ni&ch;ts. Da kam er in ein Land, wo er hörte, daß die Königsto&ch;ter ge&st;orben wäre. „Ho≪a!“ da&ch;te er, „das kann gut werden, die wi≪ i&ch; wieder lebendig ma&ch;en und mirs bezahlen la&ss;en, daß es eine Art hat.“ Ging alſo zum König und bot ihm an, die Tote wieder zu erwe&ck;en. Nun ha&tt;e der König gehört, daß ein abgedankter Soldat herumziehe und die Ge&st;orbenen wieder lebendig ma&ch;e, und da&ch;te, der Bruder Lu&st;ig wäre dieſer Mann, do&ch; weil er kein Vertrauen zu ihm ha&tt;e, fragte er er&st; ſeine Räte, die ſagten aber, er könnte es wagen, da ſeine To&ch;ter do&ch; tot wäre. Nun ließ &si;&ch; der Bruder Lu&st;ig Wa&ss;er im Ke&ss;el bringen, hieß jedermann hinausgehen, &sch;ni&tt; die Glieder ab, warf &si;e ins Wa&ss;er und ma&ch;te Feuer darunter, gerade wie er es beim heiligen Petrus geſehen ha&tt;e. Das Wa&ss;er &fi;ng an zu ko&ch;en, und das Flei&sch; &fi;el herab, da nahm er das Gebein heraus und tat es auf die Tafel; er wußte aber ni&ch;t, in wel&ch;er Ordnung es liegen mußte, und legte a≪es verkehrt dur&ch;einander. Dann &st;e≪te er &si;&ch; davor und ſpra&ch; „im Namen der a≪erheilig&st;en Dreifaltigkeit, Tote, &st;eh auf,“ und ſpra&ch;s dreimal, aber die Gebeine rührten &si;&ch; ni&ch;t. Da ſpra&ch; er es no&ch; dreimal, aber glei&ch;fa≪s umſon&st;. „Du Bli&tz;mädel, &st;eh auf,“ rief er, „&st;eh auf, oder es geht dir ni&ch;t gut.“ Wie er das geſpro&ch;en, kam der heilige Petrus auf einmal in ſeiner vorigen Ge&st;alt, als verab&sch;iedeter Soldat, dur&ch;s Fen&st;er hereingegangen und ſpra&ch; „du go&tt;loſer Men&sch;, was treib&st; du da, wie kann die Tote aufer&st;ehen, da du ihr Gebein ſo untereinander geworfen ha&st;?“ „Bruderherz, i&ch; habs gema&ch;t, ſo gut i&ch; konnte,“ antwortete er. „Dieſmal wi≪ i&ch; dir aus der Not helfen, aber das ſag i&ch; dir, wo du no&ch; einmal ſo etwas unternimm&st;, ſo bi&st; du unglü&ck;li&ch;, au&ch; darf&st; du von dem König ni&ch;t das Gering&st;e dafür begehren oder annehmen.“ Darauf legte der heilige Petrus die Gebeine in ihre re&ch;te Ordnung, ſpra&ch; dreimal zu ihr „im Namen der a≪erheilig&st;en Dreifaltigkeit, Tote, &st;eh auf,“ und die Königsto&ch;ter &st;and auf, war geſund und &sch;ön wie vorher. Nun ging der heilige Petrus wieder dur&ch;s Fen&st;er hinaus: der Bruder Lu&st;ig war froh, daß es ſo gut abgelaufen war, ärgerte &si;&ch; aber do&ch;, daß er ni&ch;ts dafür nehmen ſo≪te. „I&ch; mö&ch;te nur wi&ss;en,“ da&ch;te er, „was der für Mu&ck;en im Kopf hat, denn was er mit der einen Hand gibt, das nimmt er mit der andern: da i&st; kein Ver&st;and drin.“ Nun bot der König dem Bruder Lu&st;ig an, was er haben wo≪te, er durfte aber ni&ch;ts nehmen, do&ch; bra&ch;te er es dur&ch; Anſpielung und Li&st;igkeit dahin, daß ihm der König ſeinen Ranzen mit Gold fü≪en ließ, und damit zog er ab. Als er hinauskam, &st;and vor dem Tor der heilige Petrus und ſpra&ch; „&sch;au, was du für ein Men&sch; bi&st;, habe i&ch; dir ni&ch;t verboten, etwas zu nehmen, und nun ha&st; du den Ranzen do&ch; vo≪ Gold.“ „Was kann i&ch; dafür,“ antwortete Bruder Lu&st;ig, „wenn mirs hineinge&st;e&ck;t wird.“ „Das ſag i&ch; dir, daß du ni&ch;t zum zweitenmal ſol&ch;e Dinge unternimm&st;, ſon&st; ſo≪ es dir &sch;limm ergehen.“ „Ei, Bruder, ſorg do&ch; ni&ch;t, je&tz;t hab i&ch; Gold, was ſo≪ i&ch; mi&ch; da mit dem Kno&ch;enwa&sch;en abgeben.“ „Ja,“ ſpra&ch; der heilige Petrus, „das Gold wird lang dauern! Damit du aber herna&ch; ni&ch;t wieder auf unerlaubten Wegen geh&st;, ſo wi≪ i&ch; deinem Ranzen die Kra&ft; geben, daß a≪es, was du dir hineinwün&sch;e&st;, au&ch; darin ſein ſo≪. Leb wohl, du &si;eh&st; mi&ch; nun ni&ch;t wieder.“ „Go&tt; befohlen,“ ſpra&ch; der Bruder Lu&st;ig und da&ch;te „i&ch; bin froh, daß du fortgeh&st;, du wunderli&ch;er Kauz, i&ch; wi≪ dir wohl ni&ch;t na&ch;gehen.“ An die Wunderkra&ft; aber, die ſeinem Ranzen verliehen war, da&ch;te er ni&ch;t weiter.

Bruder Lu&st;ig zog mit ſeinem Gold umher, und vertats und verfumfeits wie das er&st;emal. Als er nun ni&ch;ts mehr als vier Kreuzer ha&tt;e, kam er an einem Wirtshaus vorbei und da&ch;te „das Geld muß fort,“ und ließ &si;&ch; für drei Kreuzer Wein und einen Kreuzer Brot geben. Wie er da ſaß und trank, kam ihm der Geru&ch; von gebratenen Gänſen in die Naſe. Bruder Lu&st;ig &sch;aute und gu&ck;te, und ſah, daß der Wirt zwei Gänſe in der Ofenröhre &st;ehen ha&tt;e. Da &fi;el ihm ein, daß ihm ſein Kamerad geſagt ha&tt;e, was er &si;&ch; in ſeinen Ranzen wün&sch;te, das ſo≪te darin ſein. „Ho≪a, das mußt du mit den Gänſen verſu&ch;en!“ Alſo ging er hinaus, und vor der Türe ſpra&ch; er „ſo wün&sch; i&ch; die zwei gebratenen Gänſe aus der Ofenröhre in meinen Ranzen.“ Wie er das geſagt ha&tt;e, &sch;na≪te er ihn auf und &sch;aute hinein, da lagen &si;e beide darin. „A&ch;, ſo i&st;s re&ch;t,“ ſpra&ch; er, „nun bin i&ch; ein gema&ch;ter Kerl,“ ging fort auf eine Wieſe und holte den Braten hervor. Wie er ſo im be&st;en E&ss;en war, kamen zwei Handwerksbur&sch;en daher und ſahen die eine Gans, die no&ch; ni&ch;t angerührt war, mit hungrigen Augen an. Da&ch;te der Bruder Lu&st;ig „mit einer ha&st; du genug,“ rief die zwei Bur&sch;en herbei und ſpra&ch; „da nehmt die Gans und verzehrt &si;e auf meine Geſundheit.“ Sie bedankten &si;&ch;, gingen damit ins Wirtshaus, ließen &si;&ch; eine Halbe Wein und ein Brot geben, pa&ck;ten die ge&sch;enkte Gans aus und &fi;ngen an zu e&ss;en. Die Wirtin ſah zu und ſpra&ch; zu ihrem Mann „die zwei e&ss;en eine Gans, &si;eh do&ch; na&ch;, obs ni&ch;t eine von unſern aus der Ofenröhre i&st;.“ Der Wirt lief hin, da war die Ofenröhre leer: „was, ihr Diebsge&si;ndel, ſo wohlfeil wo≪t ihr Gänſe e&ss;en! Glei&ch; bezahlt, oder i&ch; wi≪ eu&ch; mit grünem Haſelſa&ft; wa&sch;en.“ Die zwei ſpra&ch;en „wir &si;nd keine Diebe, ein abgedankter Soldat hat uns die Gans draußen auf der Wieſe ge&sch;enkt.“ „Ihr ſo≪t mir keine Naſe drehen, der Soldat i&st; hier geweſen, aber als ein ehrli&ch;er Kerl zur Tür hinausgegangen, auf den hab i&ch; a&ch;t gehabt: ihr ſeid die Diebe und ſo≪t bezahlen.“ Da &si;e aber ni&ch;t bezahlen konnten, nahm er den Sto&ck; und prügelte &si;e zur Türe hinaus.

Bruder Lu&st;ig ging ſeiner Wege und kam an einen Ort, da &st;and ein prä&ch;tiges S&ch;loß und ni&ch;t weit davon ein &sch;le&ch;tes Wirtshaus. Er ging in das Wirtshaus und bat um ein Na&ch;tlager, aber der Wirt wies ihn ab und ſpra&ch; „es i&st; kein Pla&tz; mehr da, das Haus i&st; vo≪ vornehmer Gä&st;e.“ „Das nimmt mi&ch; wunder,“ ſpra&ch; der Bruder Lu&st;ig, „daß &si;e zu Eu&ch; kommen und ni&ch;t in das prä&ch;tige S&ch;loß gehen.“ „Ja,“ antwortete der Wirt, „es hat was an &si;&ch;, dort eine Na&ch;t zu liegen, wers no&ch; verſu&ch;t hat, i&st; ni&ch;t lebendig wieder herausgekommen.“ „Wenns andere verſu&ch;t haben,“ ſagte der Bruder Lu&st;ig, „wi≪ i&ch;s au&ch; verſu&ch;en.“ „Das laßt nur bleiben,“ ſpra&ch; der Wirt, „es geht Eu&ch; an den Hals.“ „Es wird ni&ch;t glei&ch; an den Hals gehen,“ ſagte der Bruder Lu&st;ig, „gebt mir nur die S&ch;lü&ss;el und brav E&ss;en und Trinken mit.“ Nun gab ihm der Wirt die S&ch;lü&ss;el und E&ss;en und Trinken, und damit ging der Bruder Lu&st;ig ins S&ch;loß, ließ &si;&ch;s gut &sch;me&ck;en, und als er endli&ch; &sch;läfrig wurde, legte er &si;&ch; auf die Erde, denn es war kein Be&tt; da. Er &sch;lief au&ch; bald ein, in der Na&ch;t aber wurde er von einem großen Lärm aufgewe&ck;t, und wie er &si;&ch; ermunterte, ſah er neun häßli&ch;e Teufel in dem Zimmer, die ha&tt;en einen Kreis um ihn gema&ch;t und tanzten um ihn herum. Spra&ch; der Bruder Lu&st;ig „nun tanzt, ſolang ihr wo≪t, aber komm mir keiner zu nah.“ Die Teufel aber drangen immer näher auf ihn ein und traten ihm mit ihren gar&st;igen Füßen fa&st; ins Ge&si;&ch;t. „Habt Ruh, ihr Teufelsgeſpen&st;er,“ ſpra&ch; er, aber &si;e triebens immer ärger. Da ward der Bruder Lu&st;ig bös und rief „ho≪a, i&ch; wi≪ bald Ruhe &st;iften!“ kriegte ein Stuhlbein und &sch;lug mi&tt;en hinein. Aber neun Teufel gegen einen Soldaten war do&ch; zuviel, und wenn er auf den vordern zu&sch;lug, ſo pa&ck;ten ihn die andern hinten bei den Haaren und ri&ss;en ihn erbärmli&ch;. „Teufelspa&ck;,“ rief er, „je&tz;t wird mirs zu arg: wartet aber! A≪e neune in meinen Ranzen hinein!“ hu&sch;, &st;e&ck;ten &si;e darin, und nun &sch;na≪te er ihn zu und warf ihn in eine E&ck;e. Da wars auf einmal &st;i≪, und Bruder Lu&st;ig legte &si;&ch; wieder hin und &sch;lief bis an den he≪en Morgen. Nun kamen der Wirt und der Edelmann, dem das S&ch;loß gehörte, und wo≪ten ſehen, wie es ihm ergangen wäre; als &si;e ihn geſund und munter erbli&ck;ten, er&st;aunten &si;e und fragten „haben Eu&ch; denn die Gei&st;er ni&ch;ts getan?“ „Warum ni&ch;t gar,“ antwortete Bruder Lu&st;ig, „i&ch; habe &si;e a≪e neune in meinem Ranzen. Ihr könnt Euer S&ch;loß wieder ganz ruhig bewohnen, es wird von nun an keiner mehr darin umgehen!“ Da dankte ihm der Edelmann, be&sch;enkte ihn rei&ch;li&ch; und bat ihn, in ſeinen Dien&st;en zu bleiben, er wo≪te ihn auf ſein Lebtag verſorgen. „Nein,“ antwortete er, „i&ch; bin an das Herumwandern gewöhnt, i&ch; wi≪ weiterziehen.“ Da ging der Bruder Lu&st;ig fort, trat in eine S&ch;miede und legte den Ranzen, worin die neun Teufel waren, auf den Amboß, und bat den S&ch;mied und ſeine Geſe≪en zuzu&sch;lagen. Die &sch;lugen mit ihren großen Hämmern aus a≪en Krä&ft;en zu, daß die Teufel ein erbärmli&ch;es Gekrei&sch; erhoben. Wie er dana&ch; den Ranzen aufma&ch;te, waren a&ch;te tot, einer aber, der in einer Falte geſe&ss;en ha&tt;e, war no&ch; lebendig, &sch;lüpfte heraus und fuhr wieder in die Hö≪e.

Darauf zog der Bruder Lu&st;ig no&ch; lange in der Welt herum, und wers wüßte, könnte viel davon erzählen. Endli&ch; aber wurde er alt und da&ch;te an ſein Ende, da ging er zu einem Ein&si;edler, der als ein frommer Mann bekannt war, und ſpra&ch; zu ihm „i&ch; bin das Wandern müde und wi≪ nun tra&ch;ten, in das Himmelrei&ch; zu kommen.“ Der Ein&si;edler antwortete „es gibt zwei Wege, der eine i&st; breit und angenehm und führt zur Hö≪e, der andere i&st; eng und rauh und führt zum Himmel.“ „Da müßt i&ch; ein Narr ſein,“ da&ch;te der Bruder Lu&st;ig, „wenn i&ch; den engen und rauhen Weg gehen ſo≪te.“ Ma&ch;te &si;&ch; auf und ging den breiten und angenehmen Weg, und kam endli&ch; zu einem großen &sch;warzen Tor, und das war das Tor der Hö≪e. Bruder Lu&st;ig klopfte an, und der Torwä&ch;ter gu&ck;te, wer da wäre. Wie er aber den Bruder Lu&st;ig ſah, er&sch;rak er, denn er war gerade der neunte Teufel, der mit in dem Ranzen ge&st;e&ck;t ha&tt;e und mit einem blauen Auge davongekommen war. Darum &sch;ob er den Riegel ge&sch;wind wieder vor, lief zum Ober&st;en der Teufel und ſpra&ch; „draußen i&st; ein Kerl mit einem Ranzen und wi≪ herein, aber laßt Ihn beileibe ni&ch;t herein, er wün&sch;t ſon&st; die ganze Hö≪e in ſeinen Ranzen. Er hat mi&ch; einmal gar&st;ig darin hämmern la&ss;en.“ Alſo ward dem Bruder Lu&st;ig hinausgerufen, er ſo≪te wieder abgehen, er käme ni&ch;t herein. „Wenn &si;e mi&ch; da ni&ch;t wo≪en,“ da&ch;te er, „wi≪ i&ch; ſehen, ob i&ch; im Himmel ein Unterkommen &fi;nde, irgendwo muß i&ch; do&ch; bleiben.“ Kehrte alſo um und zog weiter, bis er vor das Himmelstor kam, wo er au&ch; anklopfte. Der heilige Petrus ſaß gerade dabei als Torwä&ch;ter: Der Bruder Lu&st;ig erkannte ihn glei&ch; und da&ch;te „hier &fi;nde&st; du einen alten Freund, da wirds be&ss;er gehen.“ Aber der heilige Petrus ſpra&ch; „i&ch; glaube gar, du wi≪&st; in den Himmel?“ „Laß mi&ch; do&ch; ein, Bruder, i&ch; muß do&ch; wo einkehren; hä&tt;en &si;e mi&ch; in der Hö≪e aufgenommen, ſo wär i&ch; ni&ch;t hierher gegangen.“ „Nein,“ ſagte der heilige Petrus, „du komm&st; ni&ch;t herein.“ „Nun, wi≪&st; du mi&ch; ni&ch;t einla&ss;en, ſo nimm au&ch; deinen Ranzen wieder: dann wi≪ i&ch; gar ni&ch;ts von dir haben,“ ſpra&ch; der Bruder Lu&st;ig. „So gib ihn her,“ ſagte der heilige Petrus. Da rei&ch;te er den Ranzen dur&ch;s Gi&tt;er in den Himmel hinein, und der heilige Petrus nahm ihn und hing ihn neben ſeinen Se&ss;el auf. Da ſpra&ch; der Bruder Lu&st;ig „nun wün&sch; i&ch; mi&ch; ſelb&st; in meinen Ranzen hinein.“ Hu&sch;, war er darin, und ſaß nun im Himmel, und der heilige Petrus mußte ihn darin la&ss;en.

82.

De Spielhan&sl;

Is is emohl e Mon gewön, der hot ninx us (als) g’ſpielt, und do hobend’n d’Leut nur in Spielhan&sl; g’hoaßen, und wal (weil) er gor nit afg’hört zen ſpieln, ſo hot er ſan (ſein) Haus und u≪s (a≪es) veſpielt. Hie&tz;t (je&tz;t), ne&tt;e (eben) in lö&tz;ten Tog, eh’s iahm (ihm) d’S&ch;uldne &sch;on s’ Haus hobend wögnehme wi≪n, is unſe Herrgout un de ha≪i Pedrus kemme und hobend g’ſogt, er ſu≪’s übe d’Na&ch;t g’holte (bei &si;&ch; behalten). O&ft; (da) hot de Spielhan&sl; g’ſogt „wögn meine kints do bleibn döi No&ch;t; ober i kong eng koan Bö&tt; und ninx z’ö&ss;n (zu e&ss;en) gebn.“ O&ft; hot unſe Herrgout g’ſogt, er ſu≪s ne (nur) g’holten, und ſöi wi≪etn ian (ihnen) ſelbe wos z’ö&ss;n ka&ff;en; dos is in Spielhan&sl; re&ch;t g’wön. O&ft; hot iahm de ha≪i Pedrus drei Grou&sch;n gebn, un er ſu≪ zen Bö&ck;e (Bä&ck;er) gehn und e Brod huhln. Hie&tz;t is hu≪t (halt) de Spielhan&sl; gonge, wie er aber ze den Haus kemme is, wou die onnen Spiellumpn drin g’wön ſand, döi iahm u≪s og’wunge hobnd, do hobn’s n g’rue&fft; und hobend g’&sch;rien „Han&sl;, geh ahne (herein).“ „Jo,“ hot er g’ſogt, „wi≪t’s me die drei Grou&sch;n a non og’winge.“ Döi hobnd’n obe (aber) nit ausg’lo&ss;n. Hie&tz;t is e hu≪t anhi (hinein) und o&ft; hot e die drei Grou&sch;n a non veſpielt. De ha≪i Pedrus und unſe Herrgout hobnd o≪ewa≪ (immer) g’wort’t, und wie er ian z’long nit kemme is, ſand’s iahm intgögn gonge. De Spielhan&sl; obe, wie er kemme is, hot ton, us wenn iahm’s Geld in ne Lo&ck;en (La&ck;en) g’fo≪n war, und hot o≪ewa≪ drin herumkrobbelt: obe unſe Herrgout hots &sch;on g’wißt, daß e’s veſpielt hot. O&ft; hot iahm de ha≪i Pedrus non mohl drei Grou&sch;n gebn. Hie&tz;t hot e &si;e obe nimme veführn lo&ss;e und hot ian s’ Brod bro&ch;t. O&ft; hot’n unſe Herrgout g’frogt, wou e koan’n Wein nit hot, do hot e g’ſogt „u, Herr, d’Fa&ss;e ſand a≪i laar.“ O&ft; hot unſe Herrgout g’ſogt, er ſu≪ ner in Költe (Ke≪er) ohi (hinab) gehn, „is is non de bö&st; Wein int.“ Er hots long nit glaubn wi≪n, obe af d’lö&st; hot er g’ſagt „i wi≪ ohi gehn, ober i woaß’s, daß koane int is.“ Wie er obe’s Fa&ssl; onzap&ft; hot, ſe is de bö&st; Wein au&ss;e g’runne. Hie&tz;t hot er ian in Wein bro&ch;t, und döi zwoa ſand übe d’No&ch;t do blieb’n. In onnen Tog, in de Früe, hot unſe Herrgout zen Spielhan&sl; g’ſogt, er ſu≪ &si;e (&si;&ch;) drei Gnodn ausbi&tt;n. Er hot g’moant, er wird &si;e ’n Himmel ausbi&tt;n, obe de Spielhan&sl; hot be&tt;n um e Kortn, mit der er u≪s g’wingt; um Wür&fl;, mit den er a u≪s g’wingt, und um en Bam (Baum), wo u≪s Oub&st; draf wo&ch;&st;, und wonn oane (einer) a&ffi; &st;eigt, daß er nimme ohe kon (herab kann), bis er iahm’s &sch;o&fft; (be&fi;ehlt). Hie&tz;t hot iahm unſe Herrgout u≪s gebn, wos er velangt hot, un is mit’n ha≪in Pedrus wiede fuert (fort).

Hie&tz;t hot hu≪t de Spielhan&sl; er&st; re&ch;t zen ſpieln ong’fongt, und hä&tt; bold d’ halbeti Welt zomg’wunge. O&ft; hot de ha≪i Pedrus ze’n unſe Herrgoutn g’ſogt „Herr, dos Ding tuet koan guet, er g’winget af d’lö&st; non (no&ch;) d’ganzi Welt; me müeßn iahm in (den) Toid &sch;i&ck;n.“ Hie&tz;t habends iahm in Toid g’&sch;i&ck;t. Wie de Toid kemme is, is de Spielhan&sl; ne&tt;e be’n Spielti&sch; g’ſö&ss;n; o&ft; hot de Toid g’ſogt „Han&sl;, kimm e Bi&ssl; au&ss;e.“ De Spielhan&sl; obe hot g’ſogt „wort nur e Bi&ssl;, bis dos G’ſpiel aus is, und &st;eig dewa≪ e weng af’n Bam do a&ffi; und brou&ck; uns e wengerl wos o, daß me afn Wög wos z’no&sch;n hobn.“ Hiezt is hu≪t de Toid a&ffi; g’&st;iegn, und wie e wiede hot ohi wi≪e, hot i nit kinne, und de Spielhan&sl; hot’n &si;eben Johr droubn lo&ss;n, und dewa≪ is koan Men&sch; nit g’&st;orbn.

O&ft; hot de ha≪i Pedrus zen unſen Herrgoutn g’ſogt „Herr, dos Ding tuet koan guet, is &st;erbet jo koan Men&sch; mehr; mir müeßn &sch;on ſelbe kemme.“ Hie&tz;t ſand’s hu≪t ſelbe kemme, und do hot iahm unſe Herrgout g’&sch;o&fft;, daß er in Toid ohe lo&ss;n ſu≪. O&ft; is er obe glei gonge und hot zen Toid g’ſogt „geh ohe,“ und der hot’n glei g’numme und hot’n okragelt (erwürgt). O&ft; ſands mit enonne fuert und ſand in d’ onneri Welt kemme, do is hu≪t man (mein) Spielhan&sl; zen Himmeltoir gonge und hot onkloup&ft;. „Wer is draußt?“ „De Spielhan&sl;.“ „A&ch;, den brau&ch;e me nit, geh ne wiede fuert.“ O&ft; is e zen Fegfuirtoir gonge und hot wiede kloup&ft;. „Wer is draußt?“ „De Spielhan&sl;.“ „A&ch; is is e ſo (ohne das) Jomme und Noit g’nue be’n uns, mir wi≪n nit ſpieln; geh ne wiede fuert.“ O&ft; is e zehn Hü≪ntoir gonge, und do hoben’s n anhi lo&ss;n, is is obe niamd dehoambt g’wön, us de olti Luzifar und krumpn Tui&fl;n (die g’rodn hobn af de Welt z’toan g’hot), und o&ft; hot e &si; glei ine (nieder) g’ſö&tz;t und hot wiede zen ſpieln ong’fongt. Hie&tz;t hot obe de Luzifar ninx g’hot, us ſani krumpn Tui&fl;n: döi hot iahm de Spielhans og’wunge, wa≪ e mit ſann Kortn u≪s hot g’winge müeßn. Hie&tz;t i&st; e mit ſann krumpn Tui&fl;n fuert, und o&ft; ſand’s af Hoihefuert (na&ch; Hohenfuert), und hobnd d’ Houpfn&st;ange ausg’ri&ss;n und ſan demit zen Himmel a&ffi; und hobnd zen wägn ong’fognt; und hie&tz;t hot de Himmel &sch;on kro&ch;t (gekra&ch;t). O&ft; hot de ha≪i Pedrus wiede g’ſogt „Herr, dos Ding tuet koan guet, mir müßn ne anhe (herein) lo&ss;n, ſun&st; werfet er uns in Himml ohi (hinab).“ Hie&tz;t hobnd’s n’ hu≪t anhi lo&ss;en. Obe de Spielhan&sl; hot glei wiede zen ſpieln ong’fongt, und do i&st; glei e Lärm und e Getös won (worden), daß me ſan oagns Wort nit ver&st;ondn hot. O&ft; hat de ha≪i Pedrus wiede g’ſogt „Herr, dos Ding tuet koan guet, mir müeßn ne ohi werfen, er ma&ch;et uns ſun&st; in gonzn Himml rewe≪i&sch;.“ Hie&tz;t ſands hu≪t her und hobnd’n ohe g’worfn, und da hot &si;e ſan Seel z’toalt (hat &si;&ch; ſeine Seele zerteilt) und is in d’onnen Spiellumpn g’fohrn, döi non (no&ch;) bis date lebnd.

83.

Hans im Glü&ck;

Hans ha&tt;e &si;eben Jahre bei ſeinem Herrn gedient, da ſpra&ch; er zu ihm „Herr, meine Zeit i&st; herum, nun wo≪te i&ch; gerne wieder heim zu meiner Mu&tt;er, gebt mir meinen Lohn.“ Der Herr antwortete „du ha&st; mir treu und ehrli&ch; gedient, wie der Dien&st; war, ſo ſo≪ der Lohn ſein,“ und gab ihm ein Stü&ck; Gold, das ſo groß als Hanſens Kopf war. Hans zog ein Tü&ch;lein aus der Ta&sch;e, wi&ck;elte den Klumpen hinein, ſe&tz;te ihn auf die S&ch;ulter und ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg na&ch; Haus. Wie er ſo dahinging und immer ein Bein vor das andere ſe&tz;te, kam ihm ein Reiter in die Augen, der fri&sch; und fröhli&ch; auf einem muntern Pferd vorbeitrabte. „A&ch;,“ ſpra&ch; Hans ganz laut, „was i&st; das Reiten ein &sch;önes Ding! Da &si;&tz;t einer wie auf einem Stuhl, &st;ößt &si;&ch; an keinen Stein, ſpart die S&ch;uh, und kommt fort, er weiß ni&ch;t wie.“ Der Reiter, der das gehört ha&tt;e, hielt an und rief „ei, Hans, warum lauf&st; du au&ch; zu Fuß?“ „I&ch; muß ja wohl,“ antwortete er, „da habe i&ch; einen Klumpen heim zu tragen: es i&st; zwar Gold, aber i&ch; kann den Kopf dabei ni&ch;t gerad halten, au&ch; drü&ck;t mirs auf die S&ch;ulter.“ „Weißt du was,“ ſagte der Reiter, „wir wo≪en tau&sch;en: i&ch; gebe dir mein Pferd, und du gib&st; mir deinen Klumpen.“ „Von Herzen gern,“ ſpra&ch; Hans, „aber i&ch; ſage Eu&ch;, Ihr müßt Eu&ch; damit &sch;leppen.“ Der Reiter &st;ieg ab, nahm das Gold und half dem Hans hinauf, gab ihm die Zügel fe&st; in die Hände und ſpra&ch; „wenns nun re&ch;t ge&sch;wind ſo≪ gehen, ſo mußt du mit der Zunge &sch;nalzen und hopp hopp rufen.“

Hans war ſeelenfroh, als er auf dem Pferde ſaß und ſo frank und frei dahinri&tt;. Über ein Weil&ch;en &fi;els ihm ein, es ſo≪te no&ch; &sch;ne≪er gehen, und &fi;ng an mit der Zunge zu &sch;nalzen und hopp hopp zu rufen. Das Pferd ſe&tz;te &si;&ch; in &st;arken Trab, und ehe &si;&ch;s Hans verſah, war er abgeworfen und lag in einem Graben, der die Ä&ck;er von der Land&st;raße trennte. Das Pferd wäre au&ch; dur&ch;gegangen, wenn es ni&ch;t ein Bauer aufgehalten hä&tt;e, der des Weges kam und eine Kuh vor &si;&ch; hertrieb. Hans ſu&ch;te ſeine Glieder zuſammen und ma&ch;te &si;&ch; wieder auf die Beine. Er war aber verdrießli&ch; und ſpra&ch; zu dem Bauer „es i&st; ein &sch;le&ch;ter Spaß, das Reiten, zumal, wenn man auf ſo eine Mähre gerät, wie dieſe, die &st;ößt und einen herabwir&ft;, daß man den Hals bre&ch;en kann; i&ch; ſe&tz;e mi&ch; nun und nimmermehr wieder auf. Da lob i&ch; mir Eure Kuh, da kann einer mit Gemä&ch;li&ch;keit hinterhergehen, und hat obendrein ſeine Mil&ch;, Bu&tt;er und Käſe jeden Tag gewiß. Was gäb i&ch; darum, wenn i&ch; ſo eine Kuh hä&tt;e!“ „Nun,“ ſpra&ch; der Bauer, „ge&sch;ieht Eu&ch; ſo ein großer Gefa≪en, ſo wi≪ i&ch; Eu&ch; wohl die Kuh für das Pferd vertau&sch;en.“ Hans wi≪igte mit tauſend Freuden ein: der Bauer &sch;wang &si;&ch; aufs Pferd und ri&tt; eilig davon.

Hans trieb ſeine Kuh ruhig vor &si;&ch; her und beda&ch;te den glü&ck;li&ch;en Handel. „Hab i&ch; nur ein &st;ü&ck; Brot, und daran wird mirs no&ch; ni&ch;t fehlen, ſo kann i&ch;, ſoo&ft; mirs beliebt, Bu&tt;er und Käſe dazu e&ss;en; hab i&ch; Dur&st;, ſo melk i&ch; meine Kuh und trinke Mil&ch;. Herz, was verlang&st; du mehr?“ Als er zu einem Wirtshaus kam, ma&ch;te er halt, aß in der großen Freude a≪es, was er bei &si;&ch; ha&tt;e, ſein Mi&tt;ags- und Abendbrot, rein auf, und ließ &si;&ch; für ſeine le&tz;ten paar He≪er ein halbes Glas Bier ein&sch;enken. Dann trieb er ſeine Kuh weiter, immer na&ch; dem Dorfe ſeiner Mu&tt;er zu. Die Hi&tz;e ward drü&ck;ender, je näher der Mi&tt;ag kam, und Hans befand &si;&ch; in einer Heide, die wohl no&ch; eine Stunde dauerte. Da ward es ihm ganz heiß, ſo daß ihm vor Dur&st; die Zunge am Gaumen klebte. „Dem Ding i&st; zu helfen,“ da&ch;te Hans, „je&tz;t wi≪ I&ch; meine Kuh melken und mi&ch; an der Mil&ch; laben.“ Er band &si;e an einen dürren Baum, und da er keinen Eimer ha&tt;e, ſo &st;e≪te er ſeine Ledermü&tz;e unter, aber wie er &si;&ch; au&ch; bemühte, es kam kein Tropfen Mil&ch; zum Vor&sch;ein. Und weil er &si;&ch; unge&sch;i&ck;t dabei an&st;e≪te, ſo gab ihm das ungeduldige Tier endli&ch; mit einem der Hinterfüße einen ſol&ch;en S&ch;lag vor den Kopf, daß er zu Boden taumelte und eine Zeitlang &si;&ch; gar ni&ch;t be&si;nnen konnte, wo er war. Glü&ck;li&ch;erweiſe kam gerade ein Me&tz;ger des Weges, der auf einem S&ch;ubkarren ein junges S&ch;wein liegen ha&tt;e. „Was &si;nd das für Strei&ch;e!“ rief er und half dem guten Hans auf. Hans erzählte, was vorgefa≪en war. Der Me&tz;ger rei&ch;te ihm ſeine Fla&sch;e und ſpra&ch; „da trinkt einmal und erholt Eu&ch;. Die Kuh wi≪ wohl keine Mil&ch; geben, das i&st; ein altes Tier, das hö&ch;&st;ens no&ch; zum Ziehen taugt oder zum S&ch;la&ch;ten.“ „Ei, ei,“ ſpra&ch; Hans und &st;ri&ch; &si;&ch; die Haare über den Kopf, „wer hä&tt;e das geda&ch;t! Es i&st; freili&ch; gut, wenn man ſo ein Tier ins Haus ab&sch;la&ch;ten kann, was gibts für Flei&sch;! Aber i&ch; ma&ch;e mir aus dem Kuh&fl;ei&sch; ni&ch;t viel, es i&st; mir ni&ch;t ſa&ft;ig genug. Ja, wer ſo ein junges S&ch;wein hä&tt;e! Das &sch;me&ck;t anders, dabei no&ch; die Wür&st;e.“ „Hört, Hans,“ ſpra&ch; da der Me&tz;ger, „Eu&ch; zuliebe wi≪ i&ch; tau&sch;en und wi≪ Eu&ch; das S&ch;wein für die Kuh la&ss;en.“ „Go&tt; lohn Eu&ch; Eure Freund&sch;a&ft;,“ ſpra&ch; Hans, übergab ihm die Kuh, ließ &si;&ch; das S&ch;wein&ch;en vom Karren losma&ch;en und den Stri&ck;, woran es gebunden war, in die Hand geben.

Hans zog weiter und überda&ch;te, wie ihm do&ch; a≪es na&ch; Wun&sch; ginge, begegnete ihm ja eine Verdrießli&ch;keit, ſo würde &si;e do&ch; glei&ch; wieder gutgema&ch;t. Es geſe≪te &si;&ch; dana&ch; ein Bur&sch; zu ihm, der trug eine &sch;öne weiße Gans unter dem Arm. Sie boten einander die Zeit, und Hans &fi;ng an, von ſeinem Glü&ck; zu erzählen, und wie er immer ſo vorteilha&ft; getau&sch;t hä&tt;e. Der Bur&sch; erzählte ihm, daß er die Gans zu einem Kindtauf&sch;maus brä&ch;te. „Hebt einmal,“ fuhr er fort und pa&ck;te &si;e bei den Flügeln, „wie &sch;wer &si;e i&st;, die i&st; aber au&ch; a&ch;t Wo&ch;en lang genudelt worden. Wer in den Braten beißt, muß &si;&ch; das Fe&tt; von beiden Seiten abwi&sch;en.“ „Ja,“ ſpra&ch; Hans, und wog &si;e mit der einen Hand, „die hat ihr Gewi&ch;t, aber mein S&ch;wein i&st; au&ch; keine Sau.“ Inde&ss;en ſah &si;&ch; der Bur&sch; na&ch; a≪en Seiten ganz bedenkli&ch; um, &sch;ü&tt;elte au&ch; wohl mit dem Kopf. „Hört,“ &fi;ng er darauf an, „mit Eurem S&ch;weine mags ni&ch;t ganz ri&ch;tig ſein. In dem Dorfe, dur&ch; das i&ch; gekommen bin, i&st; eben dem S&ch;ulzen eins aus dem Sta≪ ge&st;ohlen worden. I&ch; für&ch;te, i&ch; für&ch;te, Ihr habts da in der Hand. Sie haben Leute ausge&sch;i&ck;t, und es wäre ein &sch;limmer Handel, wenn &si;e Eu&ch; mit dem S&ch;wein erwi&sch;ten: das Gering&st;e i&st;, daß Ihr ins &fi;n&st;ere Lo&ch; ge&st;e&ck;t werdet.“ Dem guten Hans ward bang, „a&ch; Go&tt;,“ ſpra&ch; er, „hel&ft; mir aus der Not, Ihr wißt hier herum be&ss;ern Be&sch;eid, nehmt mein S&ch;wein da und laßt mir Eure Gans.“ „I&ch; muß &sch;on etwas aufs Spiel ſe&tz;en,“ antwortete der Bur&sch;e, „aber i&ch; wi≪ do&ch; ni&ch;t &sch;uld ſein, daß Ihr ins Unglü&ck; geratet.“ Er nahm alſo das Seil in die Hand und trieb das S&ch;wein &sch;ne≪ auf einen Seiten weg fort: der gute Hans aber ging, ſeiner Sorgen entledigt, mit der Gans unter dem Arme der Heimat zu. „Wenn i&ch;s re&ch;t überlege,“ ſpra&ch; er mit &si;&ch; ſelb&st;, „habe i&ch; no&ch; Vorteil bei dem Tau&sch;: er&st;li&ch; den guten Braten, herna&ch; die Menge von Fe&tt;, die herausträufeln wird, das gibt Gänſefe&tt;brot auf ein Vierteljahr, und endli&ch; die &sch;önen weißen Federn, die laß i&ch; mir in mein Kopfki&ss;en &st;opfen, und darauf wi≪ i&ch; wohl ungewiegt ein&sch;lafen. Was wird meine Mu&tt;er eine Freude haben!“

Als er dur&ch; das le&tz;te Dorf gekommen war, &st;and da ein S&ch;eren&sch;leifer mit ſeinem Karren, ſein Rad &sch;nurrte, und er ſang: dazu.

„I&ch; &sch;leife die S&ch;ere und drehe ge&sch;wind,
und hänge mein Mäntel&ch;en na&ch; dem Wind.“

Hans blieb &st;ehen und ſah ihm zu; endli&ch; redete er ihn an und ſpra&ch; „Eu&ch; gehts wohl, weil Ihr ſo lu&st;ig bei Eurem S&ch;leifen ſeid.“ „Ja,“ antwortete der S&ch;eren&sch;leifer, „das Handwerk hat einen güldenen Boden. Ein re&ch;ter S&ch;leifer i&st; ein Mann, der, ſoo&ft; er in die Ta&sch;e grei&ft;, au&ch; Geld darin &fi;ndet. Aber wo habt Ihr die &sch;öne Gans gekau&ft;?“ „Die hab i&ch; ni&ch;t gekau&ft;, ſondern für mein S&ch;wein eingetau&sch;t.“ „Und das S&ch;wein?“ „Das hab i&ch; für eine Kuh gekriegt.“ „Und die Kuh?“ „Die hab i&ch; für ein Pferd bekommen.“ „Und das Pferd?“ „Dafür hab i&ch; einen Klumpen Gold, ſo groß als mein Kopf, gegeben.“ „Und das Gold?“ „Ei, das war mein Lohn für &si;eben Jahre Dien&st;.“ „Ihr habt Eu&ch; jederzeit zu helfen gewußt,“ ſpra&ch; der S&ch;leifer, „könnt Ihrs nun dahin bringen, daß Ihr das Geld in der Ta&sch;e ſpringen hört, wenn Ihr auf&st;eht, ſo habt Ihr Euer Glü&ck; gema&ch;t.“ „Wie ſo≪ i&ch; das anfangen?“ ſpra&ch; Hans. „Ihr müßt ein S&ch;leifer werden wie i&ch;; dazu gehört eigentli&ch; ni&ch;ts als ein We&tz;&st;ein, das andere &fi;ndet &si;&ch; &sch;on von ſelb&st;. Da hab i&ch; einen, der i&st; zwar ein wenig &sch;adha&ft;, dafür ſo≪t Ihr mir aber au&ch; weiter ni&ch;ts als Eure Gans geben; wo≪t Ihr das?“ „Wie könnt Ihr no&ch; fragen,“ antwortete Hans, „i&ch; werde ja zum glü&ck;li&ch;&st;en Men&sch;en auf Erden; habe i&ch; Geld, ſoo&ft; i&ch; in die Ta&sch;e greife, was brau&ch;e i&ch; da länger zu ſorgen?“ rei&ch;te ihm die Gans hin, und nahm den We&tz;&st;ein in Empfang. „Nun,“ ſpra&ch; der S&ch;leifer und hob einen gewöhnli&ch;en &sch;weren Feld&st;ein, der neben ihm lag, auf, „da habt Ihr no&ch; einen tü&ch;tigen Stein dazu, auf dem &si;&ch;s gut &sch;lagen läßt und Ihr Eure alten Nägel gerade klopfen könnt. Nehmt ihn und hebt ihn ordentli&ch; auf.“

Hans lud den Stein auf und ging mit vergnügtem Herzen weiter; ſeine Augen leu&ch;teten vor Freude, „i&ch; muß in einer Glü&ck;shaut geboren ſein,“ rief er aus „a≪es, was i&ch; wün&sch;e, tri&fft; mir ein, wie einem Sonntagskind.“ Inde&ss;en, weil er ſeit Tagesanbru&ch; auf den Beinen geweſen war, begann er müde zu werden; au&ch; plagte ihn der Hunger, da er a≪en Vorrat auf einmal in der Freude über die erhandelte Kuh aufgezehrt ha&tt;e. Er konnte endli&ch; nur mit Mühe weitergehen und mußte jeden Augenbli&ck; halt ma&ch;en; dabei drü&ck;ten ihn die Steine ganz erbärmli&ch;. Da konnte er &si;&ch; des Gedankens ni&ch;t erwehren, wie gut es wäre, wenn er &si;e gerade je&tz;t ni&ch;t zu tragen brau&ch;te. Wie eine S&ch;ne&ck;e kam er zu einem Feldbrunnen ge&sch;li&ch;en, wo≪te da ruhen und &si;&ch; mit einem fri&sch;en Trunk laben: damit er aber die Steine im Nieder&si;&tz;en ni&ch;t be&sch;ädigte, legte er &si;e bedä&ch;tig neben &si;&ch; auf den Rand des Brunnens. Darauf ſe&tz;te er &si;&ch; nieder und wo≪te &si;&ch; zum Trinken bü&ck;en, da verſah ers, &st;ieß ein klein wenig an, und beide Steine plumpten hinab. Hans, als er &si;e mit ſeinen Augen in die Tiefe ha&tt;e ver&si;nken ſehen, ſprang vor Freuden auf, kniete dann nieder und dankte Go&tt; mit Tränen in den Augen, daß er ihm au&ch; dieſe Gnade no&ch; erwieſen und ihn auf eine ſo gute Art, und ohne daß er &si;&ch; einen Vorwurf zu ma&ch;en brau&ch;te, von den &sch;weren Steinen befreit hä&tt;e, die ihm a≪ein no&ch; hinderli&ch; geweſen wären. „So glü&ck;li&ch; wie i&ch;,“ rief er aus, „gibt es keinen Men&sch;en unter der Sonne.“ Mit lei&ch;tem Herzen und frei von a≪er La&st; ſprang er nun fort, bis er daheim bei ſeiner Mu&tt;er war.

84.

Hans heiratet

Es war einmal ein junger Bauer, der hieß Hans, dem wo≪te ſein Ve&tt;er gern eine rei&ch;e Frau werben. Da ſe&tz;te er den Hans hinter den Ofen und ließ ihn gut einheizen. Dann holte er einen Topf Mil&ch; und eine gute Menge Weißbrot, gab ihm einen neugemünzten glänzenden He≪er in die Hand und ſpra&ch; „Hans, den He≪er da halt fe&st;, und das Weißbrot, das bro&ck;e in die Mil&ch;, und bleib da &si;&tz;en, und geh mir ni&ch;t von der Ste≪e, bis i&ch; wiederkomme.“ „Ja,“ ſpra&ch; der Hans, „das wi≪ i&ch; a≪es ausri&ch;ten.“ Nun zog der Werber ein paar alte verpla&ck;te Hoſen an, ging ins andere Dorf zu einer rei&ch;en Bauernto&ch;ter und ſpra&ch; „wo≪t Ihr ni&ch;t meinen Ve&tt;er Hans heiraten? Ihr kriegt einen wa&ck;ern und ge&sch;eiten Mann, der Eu&ch; gefa≪en wird.“ Fragte der geizige Vater „wie &si;ehts aus mit ſeinem Vermögen? Hat er au&ch; was einzubro&ck;en?“ „Lieber Freund,“ antwortete der Werber, „mein junger Ve&tt;er &si;&tz;t warm, hat einen guten &sch;önen Pfennig in der Hand, und hat wohl einzubro&ck;en. Er ſo≪te au&ch; ni&ch;t weniger Pla&ck;en (wie man die Güter nannte) zählen als i&ch;,“ und &sch;lug &si;&ch; dabei auf ſeine gepla&ck;te Hoſe. „Wo≪t Ihr Eu&ch; die Mühe nehmen, mit mir hinzugehen, ſo≪ Eu&ch; zur Stunde gezeigt werden, daß a≪es ſo i&st;, wie i&ch; ſage.“ Da wo≪te der Geizhals die gute Gelegenheit ni&ch;t fahren la&ss;en und ſpra&ch; „wenn dem ſo i&st;, ſo habe i&ch; weiter ni&ch;ts gegen die Heirat.“ Nun ward die Ho&ch;zeit an dem be&st;immten Tag gefeiert, und als die junge Frau ins Feld gehen und die Güter des Bräutigams ſehen wo≪te, zog Hans er&st; ſein ſonntägli&ch;es Kleid aus und ſeinen verpla&ck;ten Ki&tt;el an und ſpra&ch; „i&ch; könnte mir das gute Kleid verunehren.“ Da gingen &si;e zuſammen ins Feld, und wo &si;&ch; auf dem Weg der Wein&st;o&ck; abzei&ch;nete, oder Ä&ck;er und Wieſen abgeteilt waren, deutete Hans mit dem Finger und &sch;lug dann an einen großen oder kleinen Pla&ck;en ſeines Ki&tt;els und ſpra&ch; „der Pla&ck;en i&st; mein und jener au&ch;, mein S&ch;a&tz;, &sch;auet nur dana&ch;,“ und wo≪te damit ſagen, die Frau ſo≪te ni&ch;t in das weite Feld ga&ff;en, ſondern auf ſein Kleid &sch;auen, das wäre ſein eigen.

„Bi&st; du au&ch; auf der Ho&ch;zeit geweſen?“ „Jawohl bin i&ch; darauf geweſen, und in vo≪em Staat. Mein Kopfpu&tz; war von S&ch;nee, da kam die Sonne, und er i&st; mir abge&sch;molzen; mein Kleid war von Spinneweb, da kam i&ch; dur&ch; Dornen, die ri&ss;en mir es ab; meine Panto&ff;el waren von Glas, da &st;ieß i&ch; an einen Stein, da ſagten &si;e klink! und ſprangen entzwei.“

85.

Die Goldkinder

Es war ein armer Mann und eine arme Frau, die ha&tt;en ni&ch;ts als eine kleine Hü&tt;e und nährten &si;&ch; vom Fi&sch;fang, und es ging bei ihnen von Hand zu Mund. Es ge&sch;ah aber, als der Mann eines Tages beim Wa&ss;er ſaß und ſein Ne&tz; auswarf, daß er einen Fi&sch; herauszog, der ganz golden war. Und als er den Fi&sch; vo≪ Verwunderung betra&ch;tete, hub dieſer an zu reden und ſpra&ch; „hör, Fi&sch;er, wirf&st; du mi&ch; wieder hinab ins Wa&ss;er, ſo ma&ch; i&ch; deine kleine Hü&tt;e zu einem prä&ch;tigen S&ch;loß.“ Da antwortete der Fi&sch;er „was hil&ft; mir ein S&ch;loß, wenn i&ch; ni&ch;ts zu e&ss;en habe?“ Spra&ch; der Gold&fi;&sch; weiter „au&ch; dafür ſo≪ geſorgt ſein, es wird ein S&ch;rank im S&ch;loß ſein, wenn du den auf&sch;ließe&st;, ſo &st;ehen S&ch;ü&ss;eln darin mit den &sch;ön&st;en Speiſen, ſoviel du dir wün&sch;e&st;.“ „Wenn das i&st;,“ ſpra&ch; der Mann, „ſo kann i&ch; dir wohl den Gefa≪en tun.“ „Ja,“ ſagte der Fi&sch;, „es i&st; aber die Bedingung dabei, daß du keinem Men&sch;en auf der Welt, wer es au&ch; immer ſein mag, entde&ck;&st;, woher dein Glü&ck; gekommen i&st;; ſpri&ch;&st; du ein einziges Wort, ſo i&st; a≪es vorbei.“

Nun warf der Mann den wunderbaren Fi&sch; wieder ins Wa&ss;er und ging heim. Wo aber ſon&st; ſeine Hü&tt;e ge&st;anden ha&tt;e, da &st;and je&tz;t ein großes S&ch;loß. Da ma&ch;te er ein paar Augen, trat hinein und ſah ſeine Frau, mit &sch;önen Kleidern gepu&tz;t, in einer prä&ch;tigen Stube &si;&tz;en. Sie war ganz vergnügt und ſpra&ch; „Mann, wie i&st; das auf einmal gekommen? Das gefä≪t mir wohl.“ „Ja,“ ſagte der Mann, „es gefä≪t mir au&ch;, aber es hungert mi&ch; au&ch; gewaltig, gibt mir er&st; was zu e&ss;en.“ Spra&ch; die Frau „i&ch; habe ni&ch;ts und weiß in dem neuen Haus ni&ch;ts zu &fi;nden.“ „Das hat keine Not,“ ſagte der Mann, „dort ſehe i&ch; einen großen S&ch;rank, den &sch;ließ einmal auf.“ Wie &si;e den S&ch;rank auf&sch;loß, &st;and da Ku&ch;en, Flei&sch;, Ob&st;, Wein, und la&ch;te einen ordentli&ch; an. Da rief die Frau vo≪ Freude „Herz, was begehr&st; du nun?“ und &si;e ſe&tz;ten &si;&ch; nieder, aßen und tranken zuſammen. Wie &si;e ſa&tt; waren, fragte die Frau „aber, Mann, wo kommt a≪ dieſer Rei&ch;tum her?“ „A&ch;,“ antwortete er, „frage mi&ch; ni&ch;t darum, i&ch; darf dirs ni&ch;t ſagen, wenn i&ch;s jemand entde&ck;e, ſo i&st; unſer Glü&ck; wieder dahin.“ „Gut,“ ſpra&ch; &si;e „wenn i&ch;s ni&ch;t wi&ss;en ſo≪, ſo begehr i&ch;s au&ch; ni&ch;t zu wi&ss;en.“ Das war aber ihr Ern&st; ni&ch;t, es ließ ihr keine Ruhe Tag und Na&ch;t, und &si;e quälte und &st;a&ch;elte den Mann ſo lang, bis er in der Ungeduld herausſagte, es käme a≪es von einem wunderbaren goldenen Fi&sch;, den er gefangen und dafür wieder in Freiheit gela&ss;en hä&tt;e. Und wies heraus war, da ver&sch;wand alsbald das &sch;öne S&ch;loß mit dem S&ch;rank, und &si;e ſaßen wieder in der alten Fi&sch;erhü&tt;e.

Der Mann mußte von vornen anfangen, ſeinem Gewerbe na&ch;gehen und &fi;&sch;en. Das Glü&ck; wo≪te es aber, daß er den goldenen Fi&sch; no&ch; einmal herauszog. „Hör,“ ſpra&ch; der Fi&sch;, „wenn du mi&ch; wieder ins Wa&ss;er wirf&st;, ſo wi≪ i&ch; dir no&ch; einmal das S&ch;loß mit dem S&ch;rank vo≪ Geſo&tt;enem und Gebratenem zurü&ck;geben; nur halt di&ch; fe&st; und verrat beileibe ni&ch;t, von wem dus ha&st;, ſon&st; gehts wieder verloren.“ „I&ch; wi≪ mi&ch; &sch;on hüten,“ antwortete der Fi&sch;er und warf den Fi&sch; in ſein Wa&ss;er hinab. Daheim war nun a≪es wieder in voriger Herrli&ch;keit, und die Frau war in einer Freude über das Glü&ck;; aber die Neugierde ließ ihr do&ch; keine Ruhe, daß &si;e na&ch; ein paar Tagen wieder zu fragen anhub, wie es zugegangen wäre, und wie er es angefangen habe. Der Mann &sch;wieg eine Zeitlang &st;i≪ dazu, endli&ch; aber ma&ch;te &si;e ihn ſo ärgerli&ch;, daß er herauspla&tz;te und das Geheimnis verriet. In dem Augenbli&ck; ver&sch;wand das S&ch;loß, und &si;e ſaßen wieder in der alten Hü&tt;e. „Nun ha&st; dus,“ ſagte der Mann, „je&tz;t können wir wieder am Hungertu&ch; nagen.“ „A&ch;,“ ſpra&ch; die Frau „i&ch; wi≪ den Rei&ch;tum lieber ni&ch;t, wenn i&ch; ni&ch;t weiß, von wem er kommt; ſon&st; habe i&ch; do&ch; keine Ruhe.“

Der Mann ging wieder &fi;&sch;en, und über eine Zeit, ſo wars ni&ch;t anders, er holte den Gold&fi;&sch; zum dri&tt;enmal heraus. „Hör,“ ſpra&ch; der Fi&sch;, „i&ch; ſehe wohl, i&ch; ſo≪ immer wieder in deine Hände fa≪en, nimm mi&ch; mit na&ch; Haus und zer&sch;neid mi&ch; in ſe&ch;s Stü&ck;e, zwei davon gib deiner Frau zu e&ss;en, zwei deinem Pferd, und zwei leg in die Erde, ſo wir&st; du Segen davon haben.“ Der Mann nahm den Fi&sch; mit na&ch; Haus und tat, wie er ihm geſagt ha&tt;e. Es ge&sch;ah aber, daß aus den zwei Stü&ck;en, die in die Erde gelegt waren, zwei goldene Lilien aufwu&ch;ſen, und daß das Pferd zwei goldene Fü≪en bekam, und des Fi&sch;ers Frau zwei Kinder gebar, die ganz golden waren.

Die Kinder wu&ch;ſen heran, wurden groß und &sch;ön, und die Lilien und Pferde wu&ch;ſen mit ihnen. Da ſpra&ch;en &si;e „Vater, wir wo≪en uns auf unſere goldenen Ro&ss;e ſe&tz;en und in die Welt ausziehen.“ Er aber antwortete betrübt „wie wi≪ i&ch;s aushalten, wenn ihr fortzieht und i&ch; ni&ch;t weiß, wies eu&ch; geht?“ Da ſagten &si;e „die zwei goldenen Lilien bleiben hier, daran könnt ihr ſehen, wies uns geht: &si;nd &si;e fri&sch;, ſo &si;nd wir geſund; &si;nd &si;e welk, ſo &si;nd wir krank; fa≪en &si;e um, ſo &si;nd wir tot.“ Sie ri&tt;en fort und kamen in ein Wirtshaus, darin waren viele Leute, und als &si;e die zwei Goldkinder erbli&ck;ten, &fi;ngen &si;e an zu la&ch;en und zu ſpo&tt;en. Wie der eine das Geſpö&tt; hörte, ſo &sch;ämte er &si;&ch;, wo≪te ni&ch;t in die Welt, kehrte um und kam wieder heim zu ſeinem Vater. Der andere aber ri&tt; fort und gelangte zu einem großen Wald. Und als er hineinreiten wo≪te, ſpra&ch;en die Leute „es geht ni&ch;t, daß Ihr dur&ch;reitet, der Wald i&st; vo≪ Räuber, die werden übel mit Eu&ch; umgehen, und gar, wenn &si;e ſehen, daß Ihr golden ſeid und Euer Pferd au&ch;, ſo werden &si;e Eu&ch; tot&sch;lagen.“ Er aber ließ &si;&ch; ni&ch;t &sch;re&ck;en und ſpra&ch; „i&ch; muß und ſo≪ hindur&ch;.“ Da nahm er Bärenfe≪e und überzog &si;&ch; und ſein Pferd damit, daß ni&ch;ts mehr vom Gold zu ſehen war, und ri&tt; getro&st; in den Wald hinein. Als er ein wenig fortgeri&tt;en war, ſo hörte er es in den Gebü&sch;en rau&sch;en und vernahm Stimmen, die miteinander ſpra&ch;en. Von der einen Seite riefs „da i&st; einer,“ von der andern aber „laß ihn laufen, das i&st; ein Bärenhäuter, und arm und kahl wie eine Kir&ch;enmaus, was ſo≪en wir mit ihm anfangen!“ So ri&tt; das Goldkind glü&ck;li&ch; dur&ch; den Wald, und ge&sch;ah ihm kein Leid.

Eines Tages kam er in ein Dorf, darin ſah er ein Mäd&ch;en, das war ſo &sch;ön, daß er ni&ch;t glaubte, es könnte ein &sch;öneres auf der Welt ſein. Und weil er eine ſo große Liebe zu ihm empfand, ſo ging er zu ihm und ſagte „i&ch; habe di&ch; von ganzem Herzen lieb, wi≪&st; du meine Frau werden?“ Er ge&fi;el aber au&ch; dem Mäd&ch;en ſo ſehr, daß es einwi≪igte und ſpra&ch; „ja, i&ch; wi≪ deine Frau werden und dir treu ſein mein lebelang.“ Nun hielten &si;e Ho&ch;zeit zuſammen, und als &si;e eben in der größten Freude waren, kam der Vater der Braut heim, und als er ſah, daß ſeine To&ch;ter Ho&ch;zeit ma&ch;te, verwunderte er &si;&ch; und ſpra&ch; „wo i&st; der Bräutigam?“ Sie zeigten ihm das Goldkind, das ha&tt;e aber no&ch; ſeine Bärenfe≪e um. Da ſpra&ch; der Vater zornig „nimmermehr ſo≪ ein Bärenhäuter meine To&ch;ter haben,“ und wo≪te ihn ermorden. Da bat ihn die Braut, was &si;e konnte, und ſpra&ch; „er i&st; einmal mein Mann, und i&ch; habe ihn von Herzen lieb,“ bis er &si;&ch; endli&ch; beſän&ft;igen ließ. Do&ch; aber kams ihm ni&ch;t aus den Gedanken, ſo daß er am andern Morgen früh auf&st;and und ſeiner To&ch;ter Mann ſehen wo≪te, ob er ein gemeiner und verlumpter Be&tt;ler wäre. Wie er aber hinbli&ck;te, ſah er einen herrli&ch;en, goldenen Mann im Be&tt;e, und die abgeworfenen Bärenfe≪e lagen auf der Erde. Da ging er zurü&ck; und da&ch;te „wie gut i&st;s, daß i&ch; meinen Zorn bändigte, i&ch; hä&tt;e eine große Mi&ss;etat begangen.“

Dem Goldkind aber träumte, er zöge hinaus auf die Jagd na&ch; einem prä&ch;tigen Hir&sch;, und als er am Morgen erwa&ch;te, ſpra&ch; er zu ſeiner Braut „i&ch; wi≪ hinaus auf die Jagd.“ Ihr war ang&st;, und &si;e bat ihn dazubleiben und ſagte „lei&ch;t kann dir ein großes Unglü&ck; begegnen,“ aber er antwortete „i&ch; ſo≪ und muß fort.“ Da &st;and er auf und zog hinaus in den Wald, und gar ni&ch;t lange, ſo hielt au&ch; ein &st;olzer Hir&sch; vor ihm, ganz na&ch; ſeinem Traume. Er legte an und wo≪te ihn &sch;ießen, aber der Hir&sch; ſprang fort. Da jagte er ihm na&ch;, über Graben und dur&ch; Gebü&sch;e, und ward ni&ch;t müde den ganzen Tag; am Abend aber ver&sch;wand der Hir&sch; vor ſeinen Augen. Und als das Goldkind &si;&ch; umſah, ſo &st;and er vor einem kleinen Haus, darin ſaß eine Hexe. Er klopfte an, und ein Mü&tt;er&ch;en kam heraus und fragte „was wo≪t Ihr ſo ſpät no&ch; mi&tt;en in dem großen Wald?“ Er ſpra&ch; „habt Ihr keinen Hir&sch; geſehen?“ „Ja,“ antwortete &si;e, „den Hir&sch; kenn i&ch; wohl,“ und ein Hündlein, das mit ihr aus dem Haus gekommen war, be≪te dabei den Mann he&ft;ig an. „Wi≪&st; du &sch;weigen, du böſe Kröte,“ ſpra&ch; er, „ſon&st; &sch;ieß i&ch; di&ch; tot.“ Da rief die Hexe zornig „was, mein Hünd&ch;en wi≪&st; du töten!“ und verwandelte ihn alsbald, daß er dalag wie ein Stein, und ſeine Braut erwartete ihn umſon&st; und da&ch;te „es i&st; gewiß eingetro&ff;en, was mir ſo ang&st; ma&ch;te und ſo &sch;wer auf dem Herzen lag.“

Daheim aber &st;and der andere Bruder bei den Goldlilien, als plö&tz;li&ch; eine davon um&fi;el. „A&ch; Go&tt;,“ ſpra&ch; er „meinem Bruder i&st; ein großes Unglü&ck; zuge&st;oßen, i&ch; muß fort, ob i&ch; ihn viellei&ch;t erre&tt;e.“ Da ſagte der Vater „bleib hier, wenn i&ch; au&ch; di&ch; verliere, was ſo≪ i&ch; anfangen?“ Er aber antwortete „i&ch; ſo≪ und muß fort.“ Da ſe&tz;te er &si;&ch; auf ſein goldenes Pferd und ri&tt; fort und kam in den großen Wald, wo ſein Bruder lag und Stein war. Die alte Hexe kam aus ihrem Haus, rief ihn an und wo≪te ihn au&ch; berü&ck;en, aber er näherte &si;&ch; ni&ch;t, ſondern ſpra&ch; „i&ch; &sch;ieße di&ch; nieder, wenn du meinen Bruder ni&ch;t wieder lebendig ma&ch;&st;.“ Sie rührte, ſo ungerne &si;es au&ch; tat, den Stein mit dem Finger an, und alsbald erhielt er ſein men&sch;li&ch;es Leben zurü&ck;. Die beiden Goldkinder aber freuten &si;&ch;, als &si;e &si;&ch; wiederſahen, küßten und herzten &si;&ch;, und ri&tt;en zuſammen fort aus dem Wald, der eine zu ſeiner Braut, der andere heim zu ſeinem Vater. Da ſpra&ch; der Vater „i&ch; wußte wohl, daß du deinen Bruder erlö&st; ha&tt;e&st;, denn die goldene Lilie i&st; auf einmal wieder aufge&st;anden und hat fortgeblüht.“ Nun lebten &si;e vergnügt, und es ging ihnen wohl bis an ihr Ende.

86.

Der Fu&ch;s und die Gänſe

Der Fu&ch;s kam einmal auf eine Wieſe, wo eine Herde &sch;öner fe&tt;er Gänſe ſaß, da la&ch;te er und ſpra&ch; „i&ch; komme ja wie gerufen, ihr &si;&tz;t hüb&sch; beiſammen, ſo kann i&ch; eine na&ch; der andern auffre&ss;en.“ Die Gänſe ga&ck;erten vor S&ch;re&ck;en, ſprangen auf, &fi;ngen an zu jammern und klägli&ch; um ihr Leben zu bi&tt;en. Der Fu&ch;s aber wo≪te auf ni&ch;ts hören und ſpra&ch; „da i&st; keine Gnade, ihr müßt &st;erben.“ Endli&ch; nahm &si;&ch; eine das Herz und ſagte „ſo≪en wir armen Gänſe do&ch; einmal unſer jung fri&sch; Leben la&ss;en, ſo erzeige uns die einzige Gnade und erlaub uns no&ch; ein Gebet, damit wir ni&ch;t in unſern Sünden &st;erben: herna&ch; wo≪en wir uns au&ch; in eine Reihe &st;e≪en, damit du dir immer die fe&tt;e&st;e ausſu&ch;en kann&st;.“ „Ja,“ ſagte der Fu&ch;s, „das i&st; bi≪ig, und i&st; eine fromme Bi&tt;e: betet, i&ch; wi≪ ſo lange warten.“ Alſo &fi;ng die er&st;e ein re&ch;t langes Gebet an, immer „ga! ga!“ und weil &si;e gar ni&ch;t aufhören wo≪te, wartete die zweite ni&ch;t, bis die Reihe an &si;e kam, ſondern &fi;ng au&ch; an „ga! ga!“ Die dri&tt;e und vierte folgte ihr, und bald ga&ck;erten &si;e a≪e zuſammen. (Und wenn &si;e ausgebetet haben, ſo≪ das Mär&ch;en weitererzählt werden, &si;e beten aber a≪eweile no&ch; immer fort.)

Zweiter Band

87.

Der Arme und der Rei&ch;e

Vor alten Zeiten, als der liebe Go&tt; no&ch; ſelber auf Erden unter den Men&sch;en wandelte, trug es &si;&ch; zu, daß er eines Abends müde war und ihn die Na&ch;t über&fi;el, bevor er zu einer Herberge kommen konnte. Nun &st;anden auf dem Weg vor ihm zwei Häuſer einander gegenüber, das eine groß und &sch;ön, das andere klein und ärmli&ch; anzuſehen, und gehörte das große einem rei&ch;en, das kleine einem armen Manne. Da da&ch;te unſer Herrgo&tt; „dem Rei&ch;en werde i&ch; ni&ch;t be&sch;werli&ch; fa≪en: bei ihm wi≪ i&ch; überna&ch;ten.“ Der Rei&ch;e, als er an ſeine Türe klopfen hörte, ma&ch;te das Fen&st;er auf und fragte den Fremdling, was er ſu&ch;e. Der Herr antwortete „i&ch; bi&tt;e um ein Na&ch;tlager.“ Der Rei&ch;e gu&ck;te den Wandersmann von Haupt bis zu den Füßen an, und weil der liebe Go&tt; &sch;li&ch;te Kleider trug und ni&ch;t ausſah wie einer, der viel Geld in der Ta&sch;e hat, &sch;ü&tt;elte er mit dem Kopf und ſpra&ch; „i&ch; kann Eu&ch; ni&ch;t aufnehmen, meine Kammern liegen vo≪ Krauter und Samen, und ſo≪te i&ch; einen jeden beherbergen, der an meine Tür klop&ft;, ſo könnte i&ch; ſelber den Be&tt;el&st;ab in die Hand nehmen. Su&ch;t Eu&ch; anderswo ein Auskommen.“ S&ch;lug damit ſein Fen&st;er zu und ließ den lieben Go&tt; &st;ehen. Alſo kehrte ihm der liebe Go&tt; den Rü&ck;en und ging hinüber zu dem kleinen Haus. Kaum ha&tt;e er angeklop&ft;, ſo klinkte der Arme &sch;on ſein Tür&ch;en auf und bat den Wandersmann einzutreten. „Bleibt die Na&ch;t über bei mir,“ ſagte er, „es i&st; &sch;on &fi;n&st;er, und heute könnt Ihr do&ch; ni&ch;t weiterkommen.“ Das ge&fi;el dem lieben Go&tt;, und er trat zu ihm ein. Die Frau des Armen rei&ch;te ihm die Hand, hieß ihn wi≪kommen und ſagte, er mö&ch;te &si;&ch;s bequem ma&ch;en und vorlieb nehmen, &si;e hä&tt;en ni&ch;t viel, aber was es wäre, gäben &si;e von Herzen gerne. Dann ſe&tz;te &si;e Karto&ff;eln ans Feuer, und derweil &si;e ko&ch;ten, melkte &si;e ihre Ziege, damit &si;e ein wenig Mil&ch; dazu hä&tt;en. Und als der Ti&sch; gede&ck;t war, ſe&tz;te &si;&ch; der liebe Go&tt; nieder und aß mit ihnen, und &sch;me&ck;te ihm die &sch;le&ch;te Ko&st; gut, denn es waren vergnügte Ge&si;&ch;ter dabei. Na&ch;dem &si;e gege&ss;en ha&tt;en und S&ch;lafenszeit war, rief die Frau heimli&ch; ihren Mann und ſpra&ch; „hör, lieber Mann, wir wo≪en uns heute na&ch;t eine Streu ma&ch;en, damit der arme Wanderer &si;&ch; in unſer Be&tt; legen und ausruhen kann: er i&st; den ganzen Tag über gegangen, da wird einer müde.“ „Von Herzen gern,“ antwortete er, „i&ch; wi≪s ihm anbieten,“ ging zu dem lieben Go&tt; und bat ihn, wenns ihm re&ch;t wäre, mö&ch;te er &si;&ch; in ihr Be&tt; legen und ſeine Glieder ordentli&ch; ausruhen. Der liebe Go&tt; wo≪te den beiden Alten ihr Lager ni&ch;t nehmen, aber &si;e ließen ni&ch;t ab, bis er es endli&ch; tat und &si;&ch; in ihr Be&tt; legte: &si;&ch; ſelb&st; aber ma&ch;ten &si;e eine Streu auf die Erde. Am andern Morgen &st;anden &si;e vor Tag &sch;on auf und ko&ch;ten dem Ga&st; ein Früh&st;ü&ck;, ſo gut &si;e es ha&tt;en. Als nun die Sonne dur&ch;s Fen&st;erlein &sch;ien und der liebe Go&tt; aufge&st;anden war, aß er wieder mit ihnen und wo≪te dann ſeines Weges ziehen. Als er in der Türe &st;and, kehrte er &si;&ch; um und ſpra&ch; „weil ihr ſo mitleidig und fromm ſeid, ſo wün&sch;t eu&ch; dreierlei, das wi≪ i&ch; eu&ch; erfü≪en.“ Da ſagte der Arme „was ſo≪ i&ch; mir ſon&st; wün&sch;en als die ewige Seligkeit, und daß wir zwei, ſolang wir leben, geſund dabei bleiben und unſer notdür&ft;iges tägli&ch;es Brot haben; fürs dri&tt;e weiß i&ch; mir ni&ch;ts zu wün&sch;en.“ Der liebe Go&tt; ſpra&ch; „wi≪&st; du dir ni&ch;t ein neues Haus für das alte wün&sch;en?“ „O ja,“ ſagte der Mann, „wenn i&ch; das au&ch; no&ch; erhalten kann, ſo war mirs wohl lieb.“ Da erfü≪te der Herr ihre Wün&sch;e, verwandelte ihr altes Haus in ein neues, gab ihnen no&ch;mals ſeinen Segen und zog weiter.

Es war &sch;on vo≪er Tag, als der Rei&ch;e auf&st;and. Er legte &si;&ch; ins Fen&st;er und ſah gegenüber ein neues reinli&ch;es Haus mit roten Ziegeln, wo ſon&st; eine alte Hü&tt;e ge&st;anden ha&tt;e. Da ma&ch;te er große Augen, rief ſeine Frau herbei und ſpra&ch; „ſag mir, was i&st; ge&sch;ehen? Ge&st;ern abend &st;and no&ch; die alte elende Hü&tt;e, und heute &st;eht da ein &sch;önes neues Haus. Lauf hinüber und höre, wie das gekommen i&st;.“ Die Frau ging und fragte den Armen aus: er erzählte ihr „ge&st;ern abend kam ein Wanderer, der ſu&ch;te Na&ch;therberge, und heute morgen beim Ab&sch;ied hat er uns drei Wün&sch;e gewährt, die ewige Seligkeit, Geſundheit in dieſem Leben und das notdür&ft;ige tägli&ch;e Brot dazu, und zule&tz;t no&ch; &st;a&tt; unſerer alten Hü&tt;e ein &sch;önes neues Haus.“ Die Frau des Rei&ch;en lief eilig zurü&ck; und erzählte ihrem Manne, wie a≪es gekommen war. Der Mann ſpra&ch; „i&ch; mö&ch;te mi&ch; zerreißen und zer&sch;lagen: hä&tt;e i&ch; das nur gewußt! Der Fremde i&st; zuvor hier geweſen und hat bei uns überna&ch;ten wo≪en, i&ch; habe ihn aber abgewieſen.“ „Eil di&ch;,“ ſpra&ch; die Frau, „und ſe&tz;e di&ch; auf dein Pferd, ſo kann&st; du den Mann no&ch; einholen, und dann mußt du dir au&ch; drei Wün&sch;e gewähren la&ss;en.“

Der Rei&ch;e befolgte den guten Rat, jagte mit ſeinem Pferd davon und holte den lieben Go&tt; no&ch; ein. Er redete fein und liebli&ch; und bat, er mö&ch;ts ni&ch;t übelnehmen, daß er ni&ch;t glei&ch; wäre eingela&ss;en worden, er hä&tt;e den S&ch;lü&ss;el zur Haustüre geſu&ch;t, derweil wäre er weggegangen: wenn er des Weges zurü&ck;käme, müßte er bei ihm einkehren. „Ja,“ ſpra&ch; der liebe Go&tt;, „wenn i&ch; einmal zurü&ck;komme, wi≪ i&ch; es tun.“ Da fragte der Rei&ch;e, ob er ni&ch;t au&ch; drei Wün&sch;e tun dürfte wie ſein Na&ch;bar. Ja, ſagte der liebe Go&tt;, das dürfte er wohl, es wäre aber ni&ch;t gut für ihn, und er ſo≪te &si;&ch; lieber ni&ch;ts wün&sch;en. Der Rei&ch;e meinte, er wo≪te &si;&ch; &sch;on etwas ausſu&ch;en, das zu ſeinem Glü&ck; gerei&ch;e, wenn er nur wüßte, daß es erfü≪t würde. Spra&ch; der liebe Go&tt; „reit heim, und drei Wün&sch;e, die du tu&st;, die ſo≪en in Erfü≪ung gehen.“

Nun ha&tt;e der Rei&ch;e, was er verlangte, ri&tt; heimwärts und &fi;ng an na&ch;zu&si;nnen, was er &si;&ch; wün&sch;en ſo≪te. Wie er &si;&ch; ſo beda&ch;te und die Zügel fa≪en ließ, &fi;ng das Pferd an zu ſpringen, ſo daß er immerfort in ſeinen Gedanken ge&st;ört wurde und &si;e gar ni&ch;t zuſammenbringen konnte. Er klopfte ihm an den Hals und ſagte „ſei ruhig, Lieſe,“ aber das Pferd ma&ch;te aufs neue Männer&ch;en. Da ward er zule&tz;t ärgerli&ch; und rief ganz ungeduldig „ſo wo≪t i&ch;, daß du den Hals zerbrä&ch;&st;!“ Wie er das Wort ausgeſpro&ch;en ha&tt;e, plump, &fi;el er auf die Erde, und lag das Pferd tot und regte &si;&ch; ni&ch;t mehr; damit war der er&st;e Wun&sch; erfü≪t. Weil er aber von Natur geizig war, wo≪te er das Sa&tt;elzeug ni&ch;t im Sti&ch; la&ss;en, &sch;ni&tt;s ab, hings auf ſeinen Rü&ck;en, und mußte nun zu Fuß gehen. „Du ha&st; no&ch; zwei Wün&sch;e übrig,“ da&ch;te er und trö&st;ete &si;&ch; damit. Wie er nun langſam dur&ch; den Sand dahinging und zu Mi&tt;ag die Sonne heiß brannte, wards ihm ſo warm und verdrießli&ch; zumut: der Sa&tt;el drü&ck;te ihn auf den Rü&ck;en, au&ch; war ihm no&ch; immer ni&ch;t eingefa≪en, was er &si;&ch; wün&sch;en ſo≪te. „Wenn i&ch; mir au&ch; a≪e Rei&ch;e und S&ch;ä&tz;e der Welt wün&sch;e,“ ſpra&ch; er zu &si;&ch; ſelb&st;, „ſo fä≪t mir herna&ch; no&ch; a≪erlei ein, dieſes und jenes, das weiß i&ch; im voraus; i&ch; wi≪s aber ſo einri&ch;ten, daß mir gar ni&ch;ts mehr übrig zu wün&sch;en bleibt.“ Dann ſeufzte er und ſpra&ch; „ja, wenn i&ch; der bayeri&sch;e Bauer wäre, der au&ch; drei Wün&sch;e frei ha&tt;e, der wußte &si;&ch; zu helfen, der wün&sch;te &si;&ch; zuer&st; re&ch;t viel Bier, und zweitens ſo viel Bier, als er trinken könnte, und dri&tt;ens no&ch; ein Faß Bier dazu.“ Man&ch;mal meinte er, je&tz;t hä&tt;e er es gefunden, aber herna&ch; &sch;iens ihm do&ch; no&ch; zu wenig. Da kam ihm ſo in die Gedanken, was es ſeine Frau je&tz;t gut hä&tt;e, die ſäße daheim in einer kühlen Stube und ließe &si;&ch;s wohl &sch;me&ck;en. Das ärgerte ihn ordentli&ch;, und ohne daß ers wußte, ſpra&ch; er ſo hin „i&ch; wo≪te, die ſäße daheim auf dem Sa&tt;el und könnte ni&ch;t herunter, &st;a&tt; daß i&ch; ihn da auf meinem Rü&ck;en &sch;leppe.“ Und wie das le&tz;te Wort aus ſeinem Munde kam, ſo war der Sa&tt;el von ſeinem Rü&ck;en ver&sch;wunden, und er merkte, daß ſein zweiter Wun&sch; au&ch; in Erfü≪ung gegangen war. Da ward ihm er&st; re&ch;t heiß, er &fi;ng an zu laufen und wo≪te &si;&ch; daheim ganz einſam in ſeine Kammer hinſe&tz;en und auf etwas Großes für den le&tz;ten Wun&sch; &si;nnen. Wie er aber ankommt und die Stubentür aufma&ch;t, &si;&tz;t da ſeine Frau mi&tt;endrin auf dem Sa&tt;el und kann ni&ch;t herunter, jammert und &sch;reit. Da ſpra&ch; er „gib di&ch; zufrieden, i&ch; wi≪ dir a≪e Rei&ch;tümer der Welt herbeiwün&sch;en, nur bleib da &si;&tz;en.“ Sie &sch;alt ihn aber einen S&ch;afskopf und ſpra&ch; „was helfen mir a≪e Rei&ch;tümer der Welt, wenn i&ch; auf dem Sa&tt;el &si;&tz;e; du ha&st; mi&ch; daraufgewün&sch;t, du mußt mir au&ch; wieder herunterhelfen.“ Er mo&ch;te wo≪en oder ni&ch;t, er mußte den dri&tt;en Wun&sch; tun, daß &si;e vom Sa&tt;el ledig wäre und herunter&st;eigen könnte; und der Wun&sch; ward alsbald erfü≪t. Alſo ha&tt;e er ni&ch;ts davon als Ärger, Mühe, S&ch;eltworte und ein verlornes Pferd: die Armen aber lebten vergnügt, &st;i≪ und fromm bis an ihr ſeliges Ende.

88.

Das &si;ngende ſpringende Löwene&ck;er&ch;en

Es war einmal ein Mann, der ha&tt;e eine große Reiſe vor, und beim Ab&sch;ied fragte er ſeine drei Tö&ch;ter, was er ihnen mitbringen ſo≪te. Da wo≪te die älte&st;e Perlen, die zweite wo≪te Diamanten, die dri&tt;e aber ſpra&ch; „lieber Vater, i&ch; wün&sch;e mir ein &si;ngendes ſpringendes Löwene&ck;er&ch;en (Ler&ch;e).“ Der Vater ſagte „ja, wenn i&ch; es kriegen kann, ſo≪&st; du es haben,“ küßte a≪e drei und zog fort. Als nun die Zeit kam, daß er wieder auf dem Heimweg war, ſo ha&tt;e er Perlen und Diamanten für die zwei älte&st;en gekau&ft;, aber das &si;ngende ſpringende Löwene&ck;er&ch;en für die jüng&st;e ha&tt;e er umſon&st; a≪erorten geſu&ch;t, und das tat ihm leid, denn &si;e war ſein lieb&st;es Kind. Da führte ihn der Weg dur&ch; einen Wald, und mi&tt;en darin war ein prä&ch;tiges S&ch;loß, und nah am S&ch;loß &st;and ein Baum, ganz oben auf der Spi&tz;e des Baumes aber ſah er ein Löwene&ck;er&ch;en &si;ngen und ſpringen. „Ei, du komm&st; mir gerade re&ch;t,“ ſagte er ganz vergnügt und rief ſeinem Diener, er ſo≪te hinauf&st;eigen und das Tier&ch;en fangen. Wie er aber zu dem Baum trat, ſprang ein Löwe darunter auf, &sch;ü&tt;elte &si;&ch; und brü≪te, daß das Laub an den Bäumen zi&tt;erte. „Wer mir mein &si;ngendes ſpringendes Löwene&ck;er&ch;en &st;ehlen wi≪,“ rief er, „den fre&ss;e i&ch; auf.“ Da ſagte der Mann „i&ch; habe ni&ch;t gewußt, daß der Vogel dir gehört: i&ch; wi≪ mein Unre&ch;t wieder gutma&ch;en und mi&ch; mit &sch;werem Golde loskaufen, laß mir nur das Leben.“ Der Löwe ſpra&ch; „di&ch; kann ni&ch;ts re&tt;en, als wenn du mir zu eigen verſpri&ch;&st;, was dir daheim zuer&st; begegnet; wi≪&st; du das aber tun, ſo &sch;enke i&ch; dir das Leben und den Vogel für deine To&ch;ter obendrein.“ Der Mann aber weigerte &si;&ch; und ſpra&ch; „das könnte meine jüng&st;e To&ch;ter ſein, die hat mi&ch; am lieb&st;en und läu&ft; mir immer entgegen, wenn i&ch; na&ch; Haus komme.“ Dem Diener aber war ang&st; und er ſagte „muß Eu&ch; denn gerade Eure To&ch;ter begegnen, es könnte ja au&ch; eine Ka&tz;e oder ein Hund ſein.“ Da ließ &si;&ch; der Mann überreden, nahm das &si;ngende ſpringende Löwene&ck;er&ch;en und verſpra&ch; dem Löwen zu eigen, was ihm daheim zuer&st; begegnen würde.

Wie er daheim anlangte und in ſein Haus eintrat, war das er&st;e, was ihm begegnete, niemand anders als ſeine jüng&st;e, lieb&st;e To&ch;ter; die kam gelaufen, küßte und herzte ihn, und als &si;e ſah, daß er ein &si;ngendes ſpringendes Löwene&ck;er&ch;en mitgebra&ch;t ha&tt;e, war &si;e außer &si;&ch; vor Freude. Der Vater aber konnte &si;&ch; ni&ch;t freuen, ſondern &fi;ng an zu weinen und ſagte „mein lieb&st;es Kind, den kleinen Vogel habe i&ch; teuer gekau&ft;, i&ch; habe di&ch; dafür einem wilden Löwen verſpre&ch;en mü&ss;en, und wenn er di&ch; hat, wird er di&ch; zerreißen und fre&ss;en,“ und erzählte ihr da a≪es, wie es zugegangen war, und bat &si;e, ni&ch;t hinzugehen, es mö&ch;te au&ch; kommen, was da wo≪te. Sie trö&st;ete ihn aber und ſpra&ch; „lieb&st;er Vater, was Ihr verſpro&ch;en habt, muß au&ch; gehalten werden: i&ch; wi≪ hingehen und wi≪ den Löwen &sch;on beſän&ft;igen, daß i&ch; wieder geſund zu Eu&ch; komme.“ Am andern Morgen ließ &si;e &si;&ch; den Weg zeigen, nahm Ab&sch;ied und ging getro&st; in den Wald hinein. Der Löwe aber war ein verzauberter Königsſohn, und war bei Tag ein Löwe, und mit ihm wurden a≪e ſeine Leute Löwen, in der Na&ch;t aber ha&tt;en &si;e ihre natürli&ch;e men&sch;li&ch;e Ge&st;alt. Bei ihrer Ankun&ft; ward &si;e freundli&ch; empfangen und in das S&ch;loß geführt. Als die Na&ch;t kam, war er ein &sch;öner Mann, und die Ho&ch;zeit ward mit Pra&ch;t gefeiert. Sie lebten vergnügt miteinander, wa&ch;ten in der Na&ch;t und &sch;liefen am Tag. Zu einer Zeit kam er und ſagte „morgen i&st; ein Fe&st; in deines Vaters Haus, weil deine älte&st;e S&ch;we&st;er &si;&ch; verheiratet, und wenn du Lu&st; ha&st; hinzugehen, ſo ſo≪en di&ch; meine Löwen hinführen.“ Da ſagte &si;e ja, &si;e mö&ch;te gern ihren Vater wiederſehen, fuhr hin und ward von den Löwen begleitet. Da war große Freude, als &si;e ankam, denn &si;e ha&tt;en a≪e geglaubt, &si;e wäre von dem Löwen zerri&ss;en worden und &sch;on lange ni&ch;t mehr am Leben. Sie erzählte aber, was &si;e für einen &sch;önen Mann hä&tt;e, und wie gut es ihr ginge, und blieb bei ihnen, ſolang die Ho&ch;zeit dauerte, dann fuhr &si;e wieder zurü&ck; in den Wald. Wie die zweite To&ch;ter heiratete und &si;e wieder zur Ho&ch;zeit eingeladen war, ſpra&ch; &si;e zum Löwen „diesmal wi≪ i&ch; ni&ch;t a≪ein ſein, du mußt mitgehen.“ Der Löwe aber ſagte, das wäre zu gefährli&ch; für ihn, denn wenn dort der Strahl eines brennenden Li&ch;ts ihn berührte, ſo würde er in eine Taube verwandelt und müßte &si;eben Jahre lang mit den Tauben &fl;iegen. „A&ch;,“ ſagte &si;e, „geh nur mit mir: i&ch; wi≪ di&ch; &sch;on hüten und vor a≪em Li&ch;t bewahren.“ Alſo zogen &si;e zuſammen und nahmen au&ch; ihr kleines Kind mit. Sie ließ dort einen Saal mauern, ſo &st;ark und di&ck;, daß kein Strahl dur&ch;dringen konnte, darin ſo≪t er &si;&tz;en, wann die Ho&ch;zeitsli&ch;ter ange&st;e&ck;t würden. Die Tür aber war von fri&sch;em Holz gema&ch;t, das ſprang und bekam einen kleinen Ri&tz;, den kein Men&sch; bemerkte. Nun ward die Ho&ch;zeit mit Pra&ch;t gefeiert, wie aber der Zug aus der Kir&ch;e zurü&ck;kam mit den vielen Fa&ck;eln und Li&ch;tern an dem Saal vorbei, da &fi;el ein haarbreiter Strahl auf den Königsſohn, und wie dieſer Strahl ihn berührt ha&tt;e, in dem Augenbli&ck; war er au&ch; verwandelt, und als &si;e hineinkam und ihn ſu&ch;te, ſah &si;e ihn ni&ch;t, aber es ſaß da eine weiße Taube. Die Taube ſpra&ch; zu ihr „&si;eben Jahr muß i&ch; in die Welt fort&fl;iegen: a≪e &si;eben S&ch;ri&tt;e aber wi≪ i&ch; einen roten Blutstropfen und eine weiße Feder fa≪en la&ss;en, die ſo≪en dir den Weg zeigen, und wenn du der Spur folg&st;, kann&st; du mi&ch; erlöſen.“

Da &fl;og die Taube zur Tür hinaus, und &si;e folgte ihr na&ch;, und a≪e &si;eben S&ch;ri&tt;e &fi;el ein rotes Blutströpf&ch;en und ein weißes Feder&ch;en herab und zeigte ihr den Weg. So ging &si;e immerzu in die weite Welt hinein, und &sch;aute ni&ch;t um &si;&ch; und ruhte &si;&ch; ni&ch;t, und waren fa&st; die &si;eben Jahre herum: da freute &si;e &si;&ch; und meinte, &si;e wären bald erlö&st;, und war no&ch; ſo weit davon. Einmal, als &si;e ſo fortging, &fi;el kein Feder&ch;en mehr und au&ch; kein rotes Blutströpf&ch;en, und als &si;e die Augen auf&sch;lug, ſo war die Taube ver&sch;wunden. Und weil &si;e da&ch;te „Men&sch;en können dir da ni&ch;t helfen,“ ſo &st;ieg &si;e zur Sonne hinauf und ſagte zu ihr „du &sch;ein&st; in a≪e Ri&tz;en und über a≪e Spi&tz;en, ha&st; du keine weiße Taube &fl;iegen ſehen?“ „Nein,“ ſagte die Sonne, „i&ch; habe keine geſehen, aber da &sch;enk i&ch; dir ein Kä&st;&ch;en, das ma&ch; auf, wenn du in großer Not bi&st;.“ Da dankte &si;e der Sonne und ging weiter, bis es Abend war und der Mond &sch;ien, da fragte &si;e ihn „du &sch;ein&st; ja die ganze Na&ch;t und dur&ch; a≪e Felder und Wälder, ha&st; du keine weiße Taube &fl;iegen ſehen?“ „Nein,“ ſagte der Mond, „i&ch; habe keine geſehen, aber da &sch;enk i&ch; dir ein Ei, das zerbri&ch;, wenn du in großer Not bi&st;.“ Da dankte &si;e dem Mond, und ging weiter, bis der Na&ch;twind herankam und &si;e anblies: da ſpra&ch; &si;e zu ihm „du weh&st; ja über a≪e Bäume und unter a≪en Blä&tt;ern weg, ha&st; du keine weiße Taube &fl;iegen ſehen?“ „Nein,“ ſagte der Na&ch;twind, „i&ch; habe keine geſehen, aber i&ch; wi≪ die drei andern Winde fragen, die haben &si;e viellei&ch;t geſehen.“ Der O&st;wind und der We&st;wind kamen und ha&tt;en ni&ch;ts geſehen, der Südwind aber ſpra&ch; „die weiße Taube habe i&ch; geſehen, &si;e i&st; zum Roten Meer ge&fl;ogen, da i&st; &si;e wieder ein Löwe geworden, denn die &si;eben Jahre &si;nd herum, und der Löwe &st;eht dort im Kampf mit einem Lindwurm, der Lindwurm i&st; aber eine verzauberte Königsto&ch;ter.“ Da ſagte der Na&ch;twind zu ihr „i&ch; wi≪ dir Rat geben, geh zum Roten Meer, am re&ch;ten Ufer, da &st;ehen große Ruten, die zähle, und die eilfte &sch;neid dir ab und &sch;lag den Lindwurm damit, dann kann ihn der Löwe bezwingen, und beide bekommen au&ch; ihren men&sch;li&ch;en Leib wieder. Herna&ch; &sch;au di&ch; um, und du wir&st; den Vogel Greif ſehen, der am Roten Meer &si;&tz;t, &sch;wing di&ch; mit deinem Lieb&st;en auf ſeinen Rü&ck;en: der Vogel wird eu&ch; übers Meer na&ch; Haus tragen. Da ha&st; du au&ch; eine Nuß, wenn du mi&tt;en über dem Meere bi&st;, laß &si;e herabfa≪en, alsbald wird &si;e aufgehen, und ein großer Nußbaum wird aus dem Wa&ss;er hervorwa&ch;ſen, auf dem &si;&ch; der Greif ausruht: und könnte er ni&ch;t ruhen, ſo wäre er ni&ch;t &st;ark genug, eu&ch; hinüberzutragen: und wenn du vergißt, die Nuß herabzuwerfen, ſo läßt er eu&ch; ins Meer fa≪en.“

Da ging &si;e hin und fand a≪es, wie der Na&ch;twind geſagt ha&tt;e. Sie zählte die Ruten am Meer und &sch;ni&tt; die eilfte ab, damit &sch;lug &si;e den Lindwurm, und der Löwe bezwang ihn: alsbald ha&tt;en beide ihren men&sch;li&ch;en Leib wieder. Aber wie die Königsto&ch;ter, die vorher ein Lindwurm geweſen war, vom Zauber frei war, nahm &si;e den Jüngling in den Arm, ſe&tz;te &si;&ch; auf den Vogel Greif, und führte ihn mit &si;&ch; fort. Da &st;and die arme Weitgewanderte und war wieder verla&ss;en, und ſe&tz;te &si;&ch; nieder und weinte. Endli&ch; aber ermutigte &si;e &si;&ch; und ſpra&ch; „i&ch; wi≪ no&ch; ſo weit gehen, als der Wind weht, und ſo lange, als der Hahn kräht, bis i&ch; ihn &fi;nde.“ Und ging fort, lange lange Wege, bis &si;e endli&ch; zu dem S&ch;loß kam, wo beide zuſammen lebten: da hörte &si;e, daß bald ein Fe&st; wäre, wo &si;e Ho&ch;zeit miteinander ma&ch;en wo≪ten. Sie ſpra&ch; aber „Go&tt; hil&ft; mir no&ch;,“ und ö&ff;nete das Kä&st;&ch;en, das ihr die Sonne gegeben ha&tt;e, da lag ein Kleid darin, ſo glänzend wie die Sonne ſelber. Da nahm &si;e es heraus und zog es an und ging hinauf in das S&ch;loß, und a≪e Leute und die Braut ſelber ſahen &si;e mit Verwunderung an; und das Kleid ge&fi;el der Braut ſo gut, daß &si;e da&ch;te, es könnte ihr Ho&ch;zeitskleid geben, und fragte, ob es ni&ch;t feil wäre? „Ni&ch;t für Geld und Gut,“ antwortete &si;e, „aber für Flei&sch; und Blut.“ Die Braut fragte, was &si;e damit meinte. Da ſagte &si;e „laßt mi&ch; eine Na&ch;t in der Kammer &sch;lafen, wo der Bräutigam &sch;lä&ft;.“ Die Braut wo≪te ni&ch;t, und wo≪te do&ch; gerne das Kleid haben, endli&ch; wi≪igte &si;e ein, aber der Kammerdiener mußte dem Königsſohn einen S&ch;laftrunk geben. Als es nun Na&ch;t war und der Jüngling &sch;on &sch;lief, ward &si;e in die Kammer geführt. Da ſe&tz;te &si;e &si;&ch; ans Be&tt; und ſagte „i&ch; bin dir na&ch;gefolgt &si;eben Jahre, bin bei Sonne und Mond und bei den vier Winden geweſen, und habe na&ch; dir gefragt, und habe dir geholfen gegen den Lindwurm, wi≪&st; du mi&ch; denn ganz verge&ss;en?“ Der Königsſohn aber &sch;lief ſo hart, daß es ihm nur vorkam, als rau&sch;te der Wind draußen in den Tannenbäumen. Wie nun der Morgen anbra&ch;, da ward &si;e wieder hinausgeführt und mußte das goldene Kleid hingeben. Und als au&ch; das ni&ch;ts geholfen ha&tt;e, ward &si;e traurig, ging hinaus auf eine Wieſe, ſe&tz;te &si;&ch; da hin und weinte. Und wie &si;e ſo ſaß, da &fi;el ihr das Ei no&ch; ein, das ihr der Mond gegeben ha&tt;e: &si;e &sch;lug es auf, da kam eine Glu&ck;e heraus mit zwölf Kü&ch;lein ganz von Gold, die liefen herum und piepten und kro&ch;en der Alten wieder unter die Flügel, ſo daß ni&ch;ts S&ch;öneres auf der Welt zu ſehen war. Da &st;and &si;e auf, trieb &si;e auf der Wieſe vor &si;&ch; her, ſo lange, bis die Braut aus dem Fen&st;er ſah, und da ge&fi;elen ihr die kleinen Kü&ch;lein ſo gut, daß &si;e glei&ch; herabkam und fragte, ob &si;e ni&ch;t feil wären. „Ni&ch;t für Geld und Gut, aber für Flei&sch; und Blut; laßt mi&ch; no&ch; eine Na&ch;t in der Kammer &sch;lafen, wo der Bräutigam &sch;lä&ft;.“ Die Braut ſagte „ja“ und wo≪te &si;e betrügen wie am vorigen Abend. Als aber der Königsſohn zu Be&tt; ging, fragte er ſeinen Kammerdiener, was das Murmeln und Rau&sch;en in der Na&ch;t geweſen ſei. Da erzählte der Kammerdiener a≪es, daß er ihm einen S&ch;laftrunk hä&tt;e geben mü&ss;en, weil ein armes Mäd&ch;en heimli&ch; in der Kammer ge&sch;lafen hä&tt;e, und heute na&ch;t ſo≪te er ihm wieder einen geben. Sagte der Königsſohn „gieß den Trank neben das Be&tt; aus.“ Zur Na&ch;t wurde &si;e wieder hereingeführt, und als &si;e an&fi;ng zu erzählen, wie es ihr traurig ergangen wäre, da erkannte er glei&ch; an der Stimme ſeine liebe Gemahlin, ſprang auf und rief „je&tz;t bin i&ch; er&st; re&ch;t erlö&st;, mir i&st; geweſen wie in einem Traum, denn die fremde Königsto&ch;ter ha&tt;e mi&ch; bezaubert, daß i&ch; di&ch; verge&ss;en mußte, aber Go&tt; hat no&ch; zu re&ch;ter Stunde die Betörung von mir genommen.“ Da gingen &si;e beide in der Na&ch;t heimli&ch; aus dem S&ch;loß, denn &si;e für&ch;teten &si;&ch; vor dem Vater der Königsto&ch;ter, der ein Zauberer war, und ſe&tz;ten &si;&ch; auf den Vogel Greif, der trug &si;e über das Rote Meer, und als &si;e in der Mi&tt;e waren, ließ &si;e die Nuß fa≪en. Alsbald wu&ch;s ein großer Nußbaum, darauf ruhte &si;&ch; der Vogel, und dann führte er &si;e na&ch; Haus, wo &si;e ihr Kind fanden, das war groß und &sch;ön geworden, und &si;e lebten von nun an vergnügt bis an ihr Ende.

89.

Die Gänſemagd

Es lebte einmal eine alte Königin, der war ihr Gemahl &sch;on lange Jahre ge&st;orben, und &si;e ha&tt;e eine &sch;öne To&ch;ter. Wie die erwu&ch;s, wurde &si;e weit über Feld an einen Königsſohn verſpro&ch;en. Als nun die Zeit kam, wo &si;e vermählt werden ſo≪ten und das Kind in das fremde Rei&ch; abreiſen mußte, pa&ck;te ihr die Alte gar viel kö&st;li&ch;es Gerät und Ge&sch;meide ein, Gold und Silber, Be&ch;er und Kleinode, kurz a≪es, was nur zu einem königli&ch;en Braut&sch;a&tz; gehörte, denn &si;e ha&tt;e ihr Kind von Herzen lieb. Au&ch; gab &si;e ihr eine Kammerjungfer bei, wel&ch;e mitreiten und die Braut in die Hände des Bräutigams überliefern ſo≪te, und jede bekam ein Pferd zur Reiſe, aber das Pferd der Königsto&ch;ter hieß Falada und konnte ſpre&ch;en. Wie nun die Ab&sch;ieds&st;unde da war, begab &si;&ch; die alte Mu&tt;er in ihre S&ch;lafkammer, nahm ein Me&ss;erlein und &sch;ni&tt; damit in ihre Finger, daß &si;e bluteten: darauf hielt &si;e ein weißes Läpp&ch;en unter und ließ drei Tropfen Blut hineinfa≪en, gab &si;e der To&ch;ter und ſpra&ch; „liebes Kind, verwahre &si;e wohl, &si;e werden dir unterwegs not tun.“

Alſo nahmen beide voneinander betrübten Ab&sch;ied: das Läpp&ch;en &st;e&ck;te die Königsto&ch;ter in ihren Buſen vor &si;&ch;, ſe&tz;te &si;&ch; aufs Pferd und zog nun fort zu ihrem Bräutigam. Da &si;e eine Stunde geri&tt;en waren, empfand &si;e heißen Dur&st; und ſpra&ch; zu ihrer Kammerjungfer „&st;eig ab, und &sch;öpfe mir mit meinem Be&ch;er, den du für mi&ch; mitgenommen ha&st;, Wa&ss;er aus dem Ba&ch;e, i&ch; mö&ch;te gern einmal trinken.“ „Wenn Ihr Dur&st; habt,“ ſpra&ch; die Kammerjungfer, „ſo &st;eigt ſelber ab, legt Eu&ch; ans Wa&ss;er und trinkt, i&ch; mag Eure Magd ni&ch;t ſein.“ Da &st;ieg die Königsto&ch;ter vor großem Dur&st; herunter, neigte &si;&ch; über das Wa&ss;er im Ba&ch; und trank, und durfte ni&ch;t aus dem goldenen Be&ch;er trinken. Da ſpra&ch; &si;e „a&ch; Go&tt;!“ da antworteten die drei Blutstropfen „wenn das deine Mu&tt;er wüßte, das Herz im Leibe tät ihr zerſpringen.“ Aber die Königsbraut war demütig, ſagte ni&ch;ts und &st;ieg wieder zu Pferde. So ri&tt;en &si;e etli&ch;e Meilen weiter fort, aber der Tag war warm, die Sonne &st;a&ch;, und &si;e dur&st;ete bald von neuem. Da &si;e nun an einen Wa&ss;er&fl;uß kamen, rief &si;e no&ch; einmal ihrer Kammerjungfer „&st;eig ab und gib mir aus meinem Goldbe&ch;er zu trinken,“ denn &si;e ha&tt;e a≪er böſen Worte läng&st; verge&ss;en. Die Kammerjungfer ſpra&ch; aber no&ch; ho&ch;mütiger „wo≪t Ihr trinken, ſo trinkt a≪ein, i&ch; mag ni&ch;t Eure Magd ſein.“ Da &st;ieg die Königsto&ch;ter hernieder vor großem Dur&st;, legte &si;&ch; über das &fl;ießende Wa&ss;er, weinte und ſpra&ch; „a&ch; Go&tt;!“ und die Blutstropfen antworteten wiederum „wenn das deine Mu&tt;er wüßte, das Herz im Leibe tät ihr zerſpringen.“ Und wie &si;e ſo trank und &si;&ch; re&ch;t überlehnte, &fi;el ihr das Läpp&ch;en, worin die drei Tropfen waren, aus dem Buſen und &fl;oß mit dem Wa&ss;er fort, ohne daß &si;e es in ihrer großen Ang&st; merkte. Die Kammerjungfer ha&tt;e aber zugeſehen und freute &si;&ch;, daß &si;e Gewalt über die Braut bekäme: denn damit, daß dieſe die Blutstropfen verloren ha&tt;e, war &si;e &sch;wa&ch; und ma&ch;tlos geworden. Als &si;e nun wieder auf ihr Pferd &st;eigen wo≪te, das da hieß Falada, ſagte die Kammerfrau „auf Falada gehör i&ch;, und auf meinen Gaul gehör&st; du;“ und das mußte &si;e &si;&ch; gefa≪en la&ss;en. Dann befahl ihr die Kammerfrau mit harten Worten, die königli&ch;en Kleider auszuziehen und ihre &sch;le&ch;ten anzulegen, und endli&ch; mußte &si;e &si;&ch; unter freiem Himmel ver&sch;wören, daß &si;e am königli&ch;en Hof keinem Men&sch;en etwas davon ſpre&ch;en wo≪te; und wenn &si;e dieſen Eid ni&ch;t abgelegt hä&tt;e, wäre &si;e auf der Ste≪e umgebra&ch;t worden. Aber Falada ſah das a≪es an und nahms wohl in a&ch;t.

Die Kammerfrau &st;ieg nun auf Falada und die wahre Braut auf das &sch;le&ch;te Roß, und ſo zogen &si;e weiter, bis &si;e endli&ch; in dem königli&ch;en S&ch;loß eintrafen. Da war große Freude über ihre Ankun&ft;, und der Königsſohn ſprang ihnen entgegen, hob die Kammerfrau vom Pferde und meinte, &si;e wäre ſeine Gemahlin: &si;e ward die Treppe hinaufgeführt, die wahre Königsto&ch;ter aber mußte unten &st;ehen bleiben. Da &sch;aute der alte König am Fen&st;er und ſah &si;e im Hof halten und ſah, wie &si;e fein war, zart und gar &sch;ön: ging alsbald hin ins königli&ch;e Gema&ch; und fragte die Braut na&ch; der, die &si;e bei &si;&ch; hä&tt;e und da unten im Hofe &st;ände, und wer &si;e wäre. „Die hab i&ch; mir unterwegs mitgenommen zur Geſe≪&sch;a&ft;; gebt der Magd was zu arbeiten, daß &si;e ni&ch;t müßig &st;eht.“ Aber der alte König ha&tt;e keine Arbeit für &si;e und wußte ni&ch;ts, als daß er ſagte „da hab i&ch; ſo einen kleinen Jungen, der hütet die Gänſe, dem mag &si;e helfen.“ Der Junge hieß Kürd&ch;en (Konräd&ch;en), dem mußte die wahre Braut helfen Gänſe hüten.

Bald aber ſpra&ch; die fal&sch;e Braut zu dem jungen König „lieb&st;er Gemahl, i&ch; bi&tt;e Eu&ch;, tut mir einen Gefa≪en.“ Er antwortete „das wi≪ i&ch; gerne tun.“ „Nun ſo laßt den S&ch;inder rufen und da dem Pferde, worauf i&ch; hergeri&tt;en bin, den Hals abhauen, weil es mi&ch; unterwegs geärgert hat.“ Eigentli&ch; aber für&ch;tete &si;e, daß das Pferd ſpre&ch;en mö&ch;te, wie &si;e mit der Königsto&ch;ter umgegangen war. Nun war das ſo weit geraten, daß es ge&sch;ehen und der treue Falada &st;erben ſo≪te, da kam es au&ch; der re&ch;ten Königsto&ch;ter zu Ohr, und &si;e verſpra&ch; dem S&ch;inder heimli&ch; ein Stü&ck; Geld, das &si;e ihm bezahlen wo≪te, wenn er ihr einen kleinen Dien&st; erwieſe. In der Stadt war ein großes &fi;n&st;eres Tor, wo &si;e abends und morgens mit den Gänſen dur&ch; mußte, „unter das &fi;n&st;ere Tor mö&ch;te er dem Falada ſeinen Kopf hinnageln, daß &si;e ihn do&ch; no&ch; mehr als einmal ſehen könnte.“ Alſo verſpra&ch; das der S&ch;inderskne&ch;t zu tun, hieb den Kopf ab und nagelte ihn unter das &fi;n&st;ere Tor fe&st;.

Des Morgens früh, da &si;e und Kürd&ch;en unterm Tor hinaustrieben, ſpra&ch; &si;e im Vorbeigehen:

„O du Falada, da du hange&st;,“

da antwortete der Kopf:

„O du Jungfer Königin, da du gange&st;,
wenn das deine Mu&tt;er wüßte,
ihr Herz tät ihr zerſpringen.“

Da zog &si;e &st;i≪ weiter zur Stadt hinaus, und &si;e trieben die Gänſe aufs Feld. Und wenn &si;e auf der Wieſe angekommen war, ſaß &si;e nieder und ma&ch;te ihre Haare auf, die waren eitel Gold, und Kürd&ch;en ſah &si;e und freute &si;&ch;, wie &si;e glänzten, und wo≪te ihr ein paar ausraufen. Da ſpra&ch; &si;e;

„Weh, weh, Wind&ch;en,
nimm Kürd&ch;en ſein Hüt&ch;en,
und laß’n &si;&ch; mit jagen,
bis i&ch; mi&ch; ge&fl;o&ch;ten und ge&sch;na&tz;t,
und wieder aufgeſa&tz;t.“

Und da kam ein ſo &st;arker Wind, daß er dem Kürd&ch;en ſein Hüt&ch;en wegwehte über a≪e Land, und es mußte ihm na&ch;laufen. Bis es wiederkam, war &si;e mit dem Kämmen und Aufſe&tz;en fertig, und er konnte keine Haare kriegen. Da war Kürd&ch;en bös und ſpra&ch; ni&ch;t mit ihr; und ſo hüteten &si;e die Gänſe, bis daß es Abend ward, dann gingen &si;e na&ch; Haus.

Den andern Morgen, wie &si;e unter dem &fi;n&st;ern Tor hinaustrieben, ſpra&ch; die Jungfrau:

„O du Falada, da du hange&st;,“

Falada antwortete:

„O du Jungfer Königin, da du gange&st;,
wenn das deine Mu&tt;er wüßte,
ihr Herz tät ihr zerſpringen.“

Und in dem Feld ſe&tz;te &si;e &si;&ch; wieder auf die Wieſe und &fi;ng an ihr Haar auszukämmen, und Kürd&ch;en lief und wo≪te dana&ch; greifen, da ſpra&ch; &si;e &sch;ne≪:

„Weh, weh, Wind&ch;en,
nimm Kürd&ch;en ſein Hüt&ch;en,
und laß’n &si;&ch; mit jagen,
bis i&ch; mi&ch; ge&fl;o&ch;ten und ge&sch;na&tz;t,
und wieder aufgeſa&tz;t.“xs

Da wehte der Wind und wehte ihm das Hüt&ch;en vom Kopf weit weg, daß Kürd&ch;en na&ch;laufen mußte; und als es wiederkam, ha&tt;e &si;e läng&st; ihr Haar zure&ch;t, und es konnte keins davon erwi&sch;en; und ſo hüteten &si;e die Gänſe, bis es Abend ward.

Abends aber, na&ch;dem &si;e heim gekommen waren, ging Kürd&ch;en vor den alten König und ſagte „mit dem Mäd&ch;en wi≪ i&ch; ni&ch;t länger Gänſe hüten.“ „Warum denn?“ fragte der alte König. „Ei, das ärgert mi&ch; den ganzen Tag.“ Da befahl ihm der alte König zu erzählen, wies ihm denn mit ihr ginge. Da ſagte Kürd&ch;en „morgens, wenn wir unter dem &fi;n&st;eren Tor mit der Herde dur&ch;kommen, ſo i&st; da ein Gaulskopf an der Wand, zu dem redet &si;e:

„Falada, da du hange&st;,“

da antwortet der Kopf:

„O du Königsjungfer, da du gange&st;,
wenn das deine Mu&tt;er wüßte,
das Herz tät ihr zerſpringen.“

Und ſo erzählte Kürd&ch;en weiter, was auf der Gänſewieſe ge&sch;ähe, und wie es da dem Hut im Winde na&ch;laufen müßte.

Der alte König befahl ihm, den nä&ch;&st;en Tag wieder hinauszutreiben, und er ſelb&st;, wie es Morgen war, ſe&tz;te &si;&ch; hinter das &fi;n&st;ere Tor und hörte da, wie &si;e mit dem Haupt des Falada ſpra&ch;; und dann ging er ihr au&ch; na&ch; in das Feld und barg &si;&ch; in einem Bu&sch; auf der Wieſe. Da ſah er nun bald mit ſeinen eigenen Augen, wie die Gänſemagd und der Gänſejunge die Herde getrieben bra&ch;te, und wie na&ch; einer Weile &si;e &si;&ch; ſe&tz;te und ihre Haare los&fl;o&ch;t, die &st;rahlten von Glanz. Glei&ch; ſpra&ch; &si;e wieder:

„Weh, weh, Wind&ch;en,
faß Kürd&ch;en ſein Hüt&ch;en,
und laß’n &si;&ch; mit jagen,
bis daß i&ch; mi&ch; ge&fl;o&ch;ten und ge&sch;na&tz;t,
und wieder aufgeſa&tz;t.“

Da kam ein Wind&st;oß und fuhr mit Kürd&ch;ens Hut weg, daß es weit zu laufen ha&tt;e, und die Magd kämmte und &fl;o&ch;t ihre Lo&ck;en &st;i≪ fort, wel&ch;es der alte König a≪es beoba&ch;tete. Darauf ging er unbemerkt zurü&ck;, und als abends die Gänſemagd heim kam, rief er &si;e beiſeite und fragte, warum &si;e dem a≪em ſo täte. „Das darf i&ch; Eu&ch; ni&ch;t ſagen, und darf au&ch; keinem Men&sch;en mein Leid klagen, denn ſo hab i&ch; mi&ch; unter freiem Himmel ver&sch;woren, weil i&ch; ſon&st; um mein Leben gekommen wäre.“ Er drang in &si;e und ließ ihr keinen Frieden, aber er konnte ni&ch;ts aus ihr herausbringen. Da ſpra&ch; er „wenn du mirs ni&ch;t ſagen wi≪&st;, ſo klag dem Eiſenofen da dein Leid,“ und ging fort. Da kro&ch; &si;e in den Eiſenofen, &fi;ng an zu jammern und zu weinen, &sch;ü&tt;ete ihr Herz aus und ſpra&ch; „da &si;&tz;e i&ch; nun von a≪er Welt verla&ss;en, und bin do&ch; eine Königsto&ch;ter, und eine fal&sch;e Kammerjungfer hat mi&ch; mit Gewalt dahingebra&ch;t, daß i&ch; meine königli&ch;en Kleider habe ablegen mü&ss;en, und hat meinen Pla&tz; bei meinem Bräutigam eingenommen, und i&ch; muß als Gänſemagd gemeine Dien&st;e tun. Wenn das meine Mu&tt;er wüßte, das Herz im Leib tät ihr zerſpringen.“ Der alte König &st;and aber außen an der Ofenröhre, lauerte ihr zu und hörte, was &si;e ſpra&ch;. Da kam er wieder herein und hieß &si;e aus dem Ofen gehen. Da wurden ihr königli&ch;e Kleider angetan, und es &sch;ien ein Wunder, wie &si;e ſo &sch;ön war. Der alte König rief ſeinen Sohn und o&ff;enbarte ihm, daß er die fal&sch;e Braut hä&tt;e: die wäre bloß ein Kammermäd&ch;en, die wahre aber &st;ände hier, als die geweſene Gänſemagd. Der junge König war herzensfroh, als er ihre S&ch;önheit und Tugend erbli&ck;te, und ein großes Mahl wurde ange&st;e≪t, zu dem a≪e Leute und guten Freunde gebeten wurden. Obenan ſaß der Bräutigam, die Königsto&ch;ter zur einen Seite und die Kammerjungfer zur andern, aber die Kammerjungfer war verblendet und erkannte jene ni&ch;t mehr in dem glänzenden S&ch;mu&ck;. Als &si;e nun gege&ss;en und getrunken ha&tt;en und gutes Muts waren, gab der alte König der Kammerfrau ein Rätſel auf, was eine ſol&ch;e wert wäre, die den Herrn ſo und ſo betrogen hä&tt;e, erzählte damit den ganzen Verlauf und fragte „wel&ch;es Urteils i&st; dieſe würdig?“ Da ſpra&ch; die fal&sch;e Braut „die i&st; ni&ch;ts Be&ss;eres wert, als daß &si;e ſpli&tt;erna&ck;t ausgezogen und in ein Faß ge&st;e&ck;t wird, das inwendig mit ſpi&tz;en Nägeln be&sch;lagen i&st;: und zwei weiße Pferde mü&ss;en vorgeſpannt werden, die &si;e Ga&ss;e auf, Ga&ss;e ab zu Tode &sch;leifen.“ „Das bi&st; du,“ ſpra&ch; der alte König, „und ha&st; dein eigen Urteil gefunden, und dana&ch; ſo≪ dir widerfahren.“ Und als das Urteil vo≪zogen war, vermählte &si;&ch; der junge König mit ſeiner re&ch;ten Gemahlin, und beide beherr&sch;ten ihr Rei&ch; in Frieden und Seligkeit.

90.

Der junge Rieſe

Ein Bauersmann ha&tt;e einen Sohn, der war ſo groß wie ein Daumen und ward gar ni&ch;t größer und wu&ch;s in etli&ch;en Jahren ni&ch;t ein Haarbreit. Einmal wo≪te der Bauer ins Feld gehen und p&fl;ügen, da ſagte der Kleine „Vater, i&ch; wi≪ mit hinaus.“ „Du wi≪&st; mit hinaus?“ ſpra&ch; der Vater, „bleib du hier, dort bi&st; du zu ni&ch;ts nu&tz;; du könnte&st; mir au&ch; verloren gehen.“ Da &fi;ng der Däumling an zu weinen, und um Ruhe zu haben, &st;e&ck;te ihn der Vater in die Ta&sch;e und nahm ihn mit. Draußen auf dem Felde holte er ihn wieder heraus und ſe&tz;te ihn in eine fri&sch;e Fur&ch;e. Wie er da ſo ſaß, kam über den Berg ein großer Rieſe daher. „Sieh&st; du dort den großen Bu&tz;emann?“ ſagte der Vater, und wo≪te den Kleinen &sch;re&ck;en, damit er artig wäre, „der kommt und holt di&ch;.“ Der Rieſe aber ha&tt;e mit ſeinen langen Beinen kaum ein paar S&ch;ri&tt;e getan, ſo war er bei der Fur&ch;e. Er hob den kleinen Däumling mit zwei Fingern behutſam in die Höhe, betra&ch;tete ihn und ging, ohne ein Wort zu ſpre&ch;en, mit ihm fort. Der Vater &st;and dabei, konnte vor S&ch;re&ck;en keinen Laut hervorbringen und da&ch;te ni&ch;t anders als ſein Kind für verloren, alſo daß ers ſein Lebtag ni&ch;t wieder mit Augen ſehen würde.

Der Rieſe aber trug es heim und ließ es an ſeiner Bru&st; ſaugen, und der Däumling wu&ch;s und ward groß und &st;ark na&ch; Art der Rieſen. Na&ch; Verlauf von zwei Jahren ging der Alte mit ihm in den Wald, wo≪te ihn verſu&ch;en und ſpra&ch; „zieh dir eine Gerte heraus.“ Da war der Knabe &sch;on ſo &st;ark, daß er einen jungen Baum mit den Wurzeln aus der Erde riß. Der Rieſe aber meinte „das muß be&ss;er kommen,“ nahm ihn wieder mit und ſäugte ihn no&ch; zwei Jahre. Als er ihn verſu&ch;te, ha&tt;e ſeine Kra&ft; &sch;on ſo zugenommen, daß er einen alten Baum aus der Erde bre&ch;en konnte. Das war dem Rieſen no&ch; immer ni&ch;t genug, er ſäugte ihn abermals zwei Jahre, und als er dann mit ihm in den Wald ging und ſpra&ch; „nun reiß einmal eine ordentli&ch;e Gerte aus,“ ſo riß der Junge den di&ck;&st;en Ei&ch;enbaum aus der Erde, daß er kra&ch;te, und war ihm nur ein Spaß. „Nun i&st;s genug,“ ſpra&ch; der Rieſe, „du ha&st; ausgelernt,“ und führte ihn zurü&ck; auf den A&ck;er, wo er ihn geholt ha&tt;e. Sein Vater &st;and da hinter dem P&fl;ug, der junge Rieſe ging auf ihn zu und ſpra&ch; „&si;eht er wohl, Vater, was ſein Sohn für ein Mann geworden i&st;.“ Der Bauer er&sch;rak und ſagte „nein, du bi&st; mein Sohn ni&ch;t, i&ch; wi≪ di&ch; ni&ch;t, geh weg von mir.“ „Freili&ch; bin i&ch; ſein Sohn, laß er mi&ch; an die Arbeit, i&ch; kann p&fl;ügen ſo gut als er und no&ch; be&ss;er.“ „Nein, nein, du bi&st; mein Sohn ni&ch;t, du kann&st; au&ch; ni&ch;t p&fl;ügen, geh weg von mir.“ Weil er &si;&ch; aber vor dem großen Mann für&ch;tete, ließ er den P&fl;ug los, trat zurü&ck; und ſe&tz;te &si;&ch; zur Seite ans Land. Da nahm der Junge das Ge&sch;irr und drü&ck;te bloß mit einer Hand darauf, aber der Dru&ck; war ſo gewaltig, daß der P&fl;ug tief in die Erde ging. Der Bauer konnte das ni&ch;t mit anſehen und rief ihm zu „wenn du p&fl;ügen wi≪&st;, mußt du ni&ch;t ſo gewaltig drü&ck;en, das gibt &sch;le&ch;te Arbeit.“ Der Junge aber ſpannte die Pferde aus, zog ſelber den P&fl;ug und ſagte „geh er nur na&ch; Haus, Vater, und laß er die Mu&tt;er eine große S&ch;ü&ss;el vo≪ E&ss;en ko&ch;en; i&ch; wi≪ derweil den A&ck;er &sch;on umreißen.“ Da ging der Bauer heim und be&st;e≪te das E&ss;en bei ſeiner Frau: der Junge aber p&fl;ügte das Feld, zwei Morgen groß, ganz a≪ein, und dann ſpannte er &si;&ch; au&ch; ſelber vor die Egge und eggte a≪es mit zwei Eggen zuglei&ch;. Wie er fertig war, ging er in den Wald und riß zwei Ei&ch;enbäume aus, legte &si;e auf die S&ch;ultern, und hinten und vorn eine Egge darauf, und hinten und vorn au&ch; ein Pferd, und trug das a≪es, als war es ein Bund Stroh, na&ch; ſeiner Eltern Haus. Wie er in den Hof kam, erkannte ihn ſeine Mu&tt;er ni&ch;t und fragte „wer i&st; der entſe&tz;li&ch;e große Mann?“ Der Bauer ſagte „das i&st; unſer Sohn.“ Sie ſpra&ch; „nein, unſer Sohn i&st; das nimmermehr, ſo groß haben wir keinen gehabt, unſer war ein kleines Ding.“ Sie rief ihm zu „geh fort, wir wo≪en di&ch; ni&ch;t.“ Der Junge &sch;wieg &st;i≪, zog ſeine Pferde in den Sta≪, gab ihnen Hafer und Heu, a≪es wie &si;&ch;s gehörte. Als er fertig war, ging er in die Stube, ſe&tz;te &si;&ch; auf die Bank und ſagte „Mu&tt;er, nun hä&tt;e i&ch; Lu&st; zu e&ss;en, i&st;s bald fertig?“ Da ſagte &si;e „ja“ und bra&ch;te zwei große große S&ch;ü&ss;eln vo≪ herein, daran hä&tt;en &si;e und ihr Mann a&ch;t Tage lang ſa&tt; gehabt. Der Junge aber aß &si;e a≪ein auf und fragte, ob &si;e ni&ch;t mehr vorſe&tz;en könnte. „Nein,“ ſagte &si;e, „das i&st; a≪es, was wir haben.“ „Das war ja nur zum S&ch;me&ck;en, i&ch; muß mehr haben.“ Sie getraute ni&ch;t, ihm zu wider&st;ehen, ging hin und ſe&tz;te einen großen S&ch;weineke&ss;el vo≪ übers Feuer, und wie es gar war, trug &si;e es herein. „Endli&ch; kommen no&ch; ein paar Bro&ck;en,“ ſagte er und aß a≪es hinein; es war aber do&ch; ni&ch;t genug, ſeinen Hunger zu &st;i≪en. Da ſpra&ch; er „Vater, i&ch; ſehe wohl, bei ihm werd i&ch; ni&ch;t ſa&tt;, wi≪ er mir einen Stab von Eiſen ver&sch;a&ff;en, der &st;ark i&st; und den i&ch; vor meinen Knien ni&ch;t zerbre&ch;en kann, ſo wi≪ i&ch; fort in die Welt gehen.“ Der Bauer war froh, ſpannte ſeine zwei Pferde vor den Wagen und holte bei dem S&ch;mied einen Stab ſo groß und di&ck;, als ihn die zwei Pferde nur fort&sch;a&ff;en konnten. Der Junge nahm ihn vor die Knie und rat&sch;! Bra&ch; er ihn wie eine Bohnen&st;ange in der Mi&tt;e entzwei und warf ihn weg. Der Vater ſpannte vier Pferde vor und holte einen Stab ſo groß und di&ck;, als ihn die vier Pferde fort&sch;a&ff;en konnten. Der Sohn kni&ck;te au&ch; dieſen vor dem Knie entzwei, warf ihn hin und ſpra&ch; „Vater, der kann mir ni&ch;t helfen, er muß be&ss;er vorſpannen und einen &st;ärkern Stab holen.“ Da ſpannte der Vater a&ch;t Pferde vor und holte einen ſo groß und di&ck;, als ihn die a&ch;t Pferde herbeifahren konnten. Wie der Sohn den in die Hand nahm, bra&ch; er glei&ch; oben ein Stü&ck; davon ab und ſagte „Vater, i&ch; ſehe, er kann mir keinen Stab an&sch;a&ff;en, wie i&ch; ihn brau&ch;e, i&ch; wi≪ ni&ch;t länger bei ihm bleiben.“

Da ging er fort und gab &si;&ch; für einen S&ch;miedegeſe≪en aus.

Er kam in ein Dorf, darin wohnte ein S&ch;mied, der war ein Geizmann, gönnte keinem Men&sch;en etwas und wo≪te a≪es a≪ein haben; zu dem trat er in die S&ch;miede und fragte, ob er keinen Geſe≪en brau&ch;te. „Ja,“ ſagte der S&ch;mied, ſah ihn an und da&ch;te „das i&st; ein tü&ch;tiger Kerl, der wird gut vor&sch;lagen und ſein Brot verdienen.“ Er fragte „wieviel wi≪&st; du Lohn haben?“ „Gar keinen wi≪ i&ch; haben,“ antwortete er, „nur a≪e vierzehn Tage, wenn die andern Geſe≪en ihren Lohn bezahlt kriegen, wi≪ i&ch; dir zwei Strei&ch;e geben, die mußt du aushalten.“ Das war der Geizmann von Herzen zufrieden und da&ch;te damit viel Geld zu ſparen. Am andern Morgen ſo≪te der fremde Geſe≪e zuer&st; vor&sch;lagen, wie aber der Mei&st;er den glühenden Stab bra&ch;te und jener den er&st;en S&ch;lag tat, ſo &fl;og das Eiſen voneinander und der Amboß ſank in die Erde, ſo tief, daß &si;e ihn gar ni&ch;t wieder herausbringen konnten. Da ward der Geizmann bös und ſagte „ei was, di&ch; kann i&ch; ni&ch;t brau&ch;en, du &sch;läg&st; gar zu grob, was wi≪&st; du für den einen Zu&sch;lag haben?“ Da ſpra&ch; er „i&ch; wi≪ dir nur einen ganz kleinen Strei&ch; geben, weiter ni&ch;ts.“ Und hob ſeinen Fuß auf und gab ihm einen Tri&tt;, daß er über vier Fuder Heu hinaus&fl;og. Darauf ſu&ch;te er &si;&ch; den di&ck;&st;en Eiſen&st;ab aus, der in der S&ch;miede war, nahm ihn als einen Sto&ck; in die Hand und ging weiter.

Als er eine Weile gezogen war, kam er zu einem Vorwerk und fragte den Amtmann, ob er keinen Großkne&ch;t nötig hä&tt;e. „Ja,“ ſagte der Amtmann, „i&ch; kann einen brau&ch;en: du &si;eh&st; aus wie ein tü&ch;tiger Kerl, der &sch;on was vermag, wieviel wi≪&st; du Jahrslohn haben?“ Er antwortete wiederum, er verlangte gar keinen Lohn, aber a≪e Jahre wo≪te er ihm drei Strei&ch;e geben, die müßte er aushalten. Das war der Amtmann zufrieden, denn er war au&ch; ein Geizhals. Am andern Morgen, da ſo≪ten die Kne&ch;te ins Holz fahren, und die andern Kne&ch;te waren &sch;on auf, er aber lag no&ch; im Be&tt;. Da rief ihn einer an „&st;eh auf, es i&st; Zeit, wir wo≪en ins Holz, und du mußt mit.“ „A&ch;,“ ſagte er ganz grob und tro&tz;ig, „geht ihr nur hin, i&ch; komme do&ch; eher wieder als ihr a≪e miteinander.“ Da gingen die andern zum Amtmann und erzählten ihm, der Großkne&ch;t läge no&ch; im Be&tt; und wo≪te ni&ch;t mit ins Holz fahren. Der Amtmann ſagte, &si;e ſo≪ten ihn no&ch; einmal we&ck;en und ihn heißen die Pferde vorſpannen. Der Großkne&ch;t ſpra&ch; aber wie vorher „geht ihr nur hin, i&ch; komme do&ch; eher wieder als ihr a≪e miteinander.“ Darauf blieb er no&ch; zwei Stunden liegen, da &st;ieg er endli&ch; aus den Federn, holte &si;&ch; aber er&st; zwei S&ch;e&ff;el vo≪ Erbſen vom Boden, ko&ch;te &si;&ch; einen Brei und aß den mit guter Ruhe, und wie das a≪es ge&sch;ehen war, ging er hin, ſpannte die Pferde vor und fuhr ins Holz. Ni&ch;t weit vor dem Holz war ein Hohlweg, wo er dur&ch; mußte, da fuhr er den Wagen er&st; vorwärts, dann mußten die Pferde &st;i≪e halten, und er ging hinter den Wagen, nahm Bäume und Rei&si;g und ma&ch;te da eine große Hu&ck;e (Verha&ck;), ſo daß kein Pferd dur&ch;kommen konnte. Wie er nun vors Holz kam, fuhren die andern eben mit ihren beladenen Wagen heraus und wo≪ten heim, da ſpra&ch; er zu ihnen „fahrt nur hin, i&ch; komme do&ch; eher als ihr na&ch; Haus.“ Er fuhr gar ni&ch;t weit ins Holz, riß glei&ch; zwei der a≪ergrößten Bäume aus der Erde, warf &si;e auf den Wagen und drehte um. Als er vor der Hu&ck;e anlangte, &st;anden die andern no&ch; da und konnten ni&ch;t dur&ch;. „Seht ihr wohl,“ ſpra&ch; er, „wärt ihr bei mir geblieben, ſo wärt ihr ebenſo &sch;ne≪ na&ch; Haus gekommen und hä&tt;et no&ch; eine Stunde &sch;lafen können.“ Er wo≪te nun zufahren, aber ſeine Pferde konnten &si;&ch; ni&ch;t dur&ch;arbeiten, da ſpannte er &si;e aus, legte &si;e oben auf den Wagen, nahm ſelber die Dei&ch;ſel in die Hand, und hüf! Zog er a≪es dur&ch;, und das ging ſo lei&ch;t, als hä&tt; er Federn geladen. Wie er drüben war, ſpra&ch; er zu den andern „ſeht ihr wohl, i&ch; bin &sch;ne≪er hindur&ch; als ihr,“ fuhr weiter, und die andern mußten &st;ehen bleiben. In dem Hof aber nahm er einen Baum in die Hand, zeigte ihn dem Amtmann und ſagte „i&st; das ni&ch;t ein &sch;önes Kla&ft;er&st;ü&ck;?“ Da ſpra&ch; der Amtmann zu ſeiner Frau „der Kne&ch;t i&st; gut; wenn er au&ch; lang &sch;lä&ft;, er i&st; do&ch; eher wieder da als die andern.“

Nun diente er dem Amtmann ein Jahr: wie das herum war und die andern Kne&ch;te ihren Lohn kriegten, ſpra&ch; er, es wäre Zeit, er wo≪te &si;&ch; au&ch; ſeinen Lohn nehmen. Dem Amtmann ward aber ang&st; vor den Strei&ch;en, die er kriegen ſo≪te, und bat ihn in&st;ändig, er mö&ch;te &si;e ihm &sch;enken, lieber wo≪te er ſelb&st; Großkne&ch;t werden, und er ſo≪te Amtmann ſein. „Nein,“ ſpra&ch; er, „i&ch; wi≪ kein Amtmann werden, i&ch; bin Großkne&ch;t und wi≪s bleiben, i&ch; wi≪ aber austeilen, was bedungen i&st;.“ Der Amtmann wo≪te ihm geben, was er nur verlangte, aber es half ni&ch;ts, der Großkne&ch;t ſpra&ch; zu a≪em „nein.“ Da wußte &si;&ch; der Amtmann ni&ch;t zu helfen und bat ihn um vierzehn Tage Fri&st;, er wo≪te &si;&ch; auf etwas be&si;nnen. Der Großkne&ch;t ſpra&ch;, die Fri&st; ſo≪te er haben. Der Amtmann berief a≪e ſeine S&ch;reiber zuſammen, &si;e ſo≪ten &si;&ch; bedenken und ihm einen Rat geben. Die S&ch;reiber beſannen &si;&ch; lange, endli&ch; ſagten &si;e, vor dem Großkne&ch;t wäre niemand ſeines Lebens &si;&ch;er, der &sch;lüge einen Men&sch;en wie eine Mü&ck;e tot. Er ſo≪te ihn heißen in den Brunnen &st;eigen und ihn reinigen, wenn er unten wäre, wo≪ten &si;e einen von den Mühlen&st;einen, die da lägen, herbeiro≪en und ihm auf den Kopf werfen, dann würde er ni&ch;t wieder an des Tages Li&ch;t kommen. Der Rat ge&fi;el dem Amtmann, und der Großkne&ch;t war bereit, in den Brunnen hinabzu&st;eigen. Als er unten auf dem Grund &st;and, ro≪ten &si;e den größten Mühlen&st;ein hinab, und meinten, der Kopf wäre ihm einge&sch;lagen, aber er rief „jagt die Hühner vom Brunnen weg, die kra&tz;en da oben im Sand und werfen mir die Körner in die Augen, daß i&ch; ni&ch;t ſehen kann.“ Da rief der Amtmann „hu&sch;! Hu&sch;!“ und tat, als &sch;eu&ch;te er die Hühner weg. Als der Großkne&ch;t mit ſeiner Arbeit fertig war, &st;ieg er herauf und ſagte „ſeht einmal, i&ch; habe do&ch; ein &sch;önes Halsband um,“ da war es der Mühlen&st;ein, den er um den Hals trug. Der Großkne&ch;t wo≪te je&tz;t ſeinen Lohn nehmen, aber der Amtmann bat wieder um vierzehn Tage Bedenkzeit. Die S&ch;reiber kamen zuſammen und gaben den Rat, er ſo≪te den Großkne&ch;t in die verwün&sch;te Mühle &sch;i&ck;en, um dort in der Na&ch;t Korn zu mahlen: von da wäre no&ch; kein Men&sch; morgens lebendig herausgekommen. Der An&sch;lag ge&fi;el dem Amtmann, er rief den Großkne&ch;t no&ch; denſelben Abend und hieß ihn a&ch;t Malter Korn in die Mühle fahren und in der Na&ch;t no&ch; mahlen; &si;e hä&tt;ens nötig. Da ging der Großkne&ch;t auf den Boden und tat zwei Malter in ſeine re&ch;te Ta&sch;e, zwei in die linke, vier nahm er in einem Querſa&ck; halb auf den Rü&ck;en, halb auf die Bru&st;, und ging alſo beladen na&ch; der verwün&sch;ten Mühle. Der Mü≪er ſagte ihm, bei Tag könnte er re&ch;t gut da mahlen, aber ni&ch;t in der Na&ch;t, da wäre die Mühle verwün&sch;t, und wer da no&ch; hineingegangen wäre, den hä&tt;e man am Morgen tot darin gefunden. Er ſpra&ch; „i&ch; wi≪ &sch;on dur&ch;kommen, ma&ch;t Eu&ch; nur fort und legt Eu&ch; aufs Ohr.“ Darauf ging er in die Mühle und &sch;ü&tt;ete das Korn auf. Gegen elf Uhr ging er in die Mü≪er&st;ube und ſe&tz;te &si;&ch; auf die Bank. Als er ein Weil&ch;en da geſe&ss;en ha&tt;e, tat &si;&ch; auf einmal die Tür auf und kam eine große große Tafel herein, und auf die Tafel &st;e≪te &si;&ch; Wein und Braten und viel gutes E&ss;en, a≪es von ſelber, denn es war niemand da, ders auftrug. Und dana&ch; rü&ck;ten &si;&ch; die Stühle herbei, aber es kamen keine Leute, bis auf einmal ſah er Finger, die hantierten mit den Me&ss;ern und Gabeln und legten Speiſen auf die Te≪er, aber ſon&st; konnte er ni&ch;ts ſehen. Da er hungrig war und die Speiſen ſah, ſo ſe&tz;te er &si;&ch; au&ch; an die Tafel, aß mit und ließ &si;&ch;s gut &sch;me&ck;en. Als er ſa&tt; war und die andern ihre S&ch;ü&ss;eln au&ch; ganz leer gema&ch;t ha&tt;en, da wurden die Li&ch;ter auf einmal a≪e ausgepu&tz;t, das hörte er deutli&ch;, und wies nun &st;o&ck;&fi;n&st;er war, ſo kriegte er ſo etwas wie eine Ohrfeige ins Ge&si;&ch;t. Da ſpra&ch; er „wenn no&ch; einmal ſo etwas kommt, ſo teil i&ch; au&ch; wieder aus.“ Und wie er zum zweitenmal eine Ohrfeige kriegte, da &sch;lug er glei&ch;fa≪s mit hinein. Und ſo ging das fort die ganze Na&ch;t, er nahm ni&ch;ts umſon&st;, ſondern gab rei&ch;li&ch; zurü&ck; und &sch;lug ni&ch;t faul um &si;&ch; herum: bei Tagesanbru&ch; aber hörte a≪es auf. Wie der Mü≪er aufge&st;anden war, wo≪te er na&ch; ihm ſehen und verwunderte &si;&ch;, daß er no&ch; lebte. Da ſpra&ch; er „i&ch; habe mi&ch; ſa&tt; gege&ss;en, habe Ohrfeigen gekriegt, aber i&ch; habe au&ch; Ohrfeigen ausgeteilt.“ Der Mü≪er freute &si;&ch; und ſagte, nun wäre die Mühle erlö&st;, und wo≪t ihm gern zur Belohnung viel Geld geben. Er ſpra&ch; aber „Geld wi≪ i&ch; ni&ch;t, i&ch; habe do&ch; genug.“ Dann nahm er ſein Mehl auf den Rü&ck;en, ging na&ch; Haus und ſagte dem Amtmann, er hä&tt;e die Sa&ch;e ausgeri&ch;tet und wo≪te nun ſeinen bedungenen Lohn haben. Wie der Amtmann das hörte, da ward ihm er&st; re&ch;t ang&st;: er wußte &si;&ch; ni&ch;t zu la&ss;en, ging in der Stube auf und ab, und die S&ch;weißtropfen liefen ihm von der Stirne herunter. Da ma&ch;te er das Fen&st;er auf na&ch; fri&sch;er Lu&ft;, ehe er &si;&ch;s aber verſah, ha&tt;e ihm der Großkne&ch;t einen Tri&tt; gegeben, daß er dur&ch;s Fen&st;er in die Lu&ft; hinein&fl;og, immer fort, bis ihn niemand mehr ſehen konnte. Da ſpra&ch; der Großkne&ch;t zur Frau des Amtmanns „kommt er ni&ch;t wieder, ſo müßt Ihr den anderen Strei&ch; hinnehmen.“ Sie rief „nein, nein, i&ch; kanns ni&ch;t aushalten,“ und ma&ch;te das andere Fen&st;er auf, weil ihr die S&ch;weißtropfen die Stirne herunterliefen. Da gab er ihr einen Tri&tt;, daß &si;e glei&ch;fa≪s hinaus&fl;og, und da &si;e lei&ch;ter war, no&ch; viel höher als ihr Mann. Der Mann rief „komm do&ch; zu mir,“ &si;e aber rief „komm du zu mir, i&ch; kann ni&ch;t zu dir.“ Und &si;e &sch;webten da in der Lu&ft;, und konnte keins zum andern kommen, und ob &si;e da no&ch; &sch;weben, das weiß i&ch; ni&ch;t; der junge Rieſe aber nahm ſeine Eiſen&st;ange und ging weiter.

91.

Dat Erdmänneken

Et was mal en rik Künig we&st;, de hadde drei Dö&ch;ter had, de wören a≪e Dage in den S&ch;lo&tt;goren ſpazeren gaen, un de Künig, dat was ſo en Leivhawer von a≪erhand wa&ck;eren Bömen we&st;: un einen, den hadde he ſo lelv had, dat he denjenigen, de ümme en Appel dervon plü&ck;ede, hunnerd Kla&ft;er unner de Eere verwün&sch;ede. As et nu Herve&st; war, da worden de Appel an den einen Baume ſo raut aſe Blaud. De drei Dö&ch;ter gungen a≪e Dage unner den Baum un ſeihen to, ov nig de Wind ’n Appel herunner &sch;lagen hädde, awer&st; ſe fan-nen ir Levedage kienen, un de Baum, de ſa&tt; ſo vu≪, dat he breken wu≪, un de Telgen (Zweige) hungen bis up de Eere. Da gelu&st;ede den junge&st;en Künigskinne gewaldig, un et ſegde to &si;nen Sü&st;ern „uſe Teite (Vater), det he&tt; us viel to leiv, aſe dat he us verwün&sch;en deihe: ik glöve, dat he dat nur wegen de frümden Lude dahen hat.“ Un indes plü&ck;ed dat Kind en gans di&ck;en Appel af un ſprunk für &si;nen Sü&st;ern un ſegde „a, nu &sch;me&ck;et mal, mine lewen Sü&st;erkes, nu hew ik do&ch; min Levedage ſo wat S&ch;önes no nig &sch;me&ck;et.“ Da beeten de beiden annern Künigsdö&ch;ter au&ch; mal in den Appel, un da verſünken ſe a≪e drei deip unner de Eere, dat kien Haan mer dana&ch; krähete.

As et da Middag is, da wu≪ ſe de Künig do Di&sk;e roopen, do &si;nd ſe nirgends to &fi;nnen: he ſöket ſe ſo viel im S&ch;lo&tt; un in Goren, awer&st; he kun ſe nig &fi;nnen. Da werd he ſo bedröwet un let dat ganſe Land upbeien (aufbieten), un wer ünne &si;ne Dö&ch;ter wier bre&ch;te, de ſu≪ ene davon tor Fruen hewen. Da gahet ſo viele junge Lude uwer Feld un ſöket, dat is gans ut der Wieſe (über a≪e Maßen), denn jeder hadde de drei Kinner geren had, wiil ſe wören gegen jedermann ſo fründlig un ſo &sch;ön von Ange&si;&ch;te we&st;. Un et togen au&ck; drei Jägerbur&sch;en ut, un aſe da wol en a&ch;t Dage rieſet hadden, da kummet ſe up en grot S&ch;lo&tt;, da woren ſo hüb&sch;e Stoben inne we&st;, un in einen Zimmer is en Di&sch; de&ck;et, darup wören ſo ſöte Spiſen, de &si;ed no&ch; ſo warme, dat ſe dampet, awer&st; in den ganzen S&ch;lo&tt; i&st; kien Min&sk; to hören no&ch; to ſeihen. Do wartet ſe no&ch; en halwen Dag, un de Spiſen bliewet immer warme un dampet, bis up et le&st;, da weret ſe ſo hungerig, dat ſe &si;k derbie ſe&tt;et und e&tt;et, un ma&ck;et mit en anner ut, ſe wü≪en up den S&ch;lo&tt;e wuhnen bliewen, un wü≪en darümme looſen, dat eine in Huſe blev un de beiden annern de Dö&ch;ter ſöketen; dat doet ſe au&ck;, un dat Loos dreppet den öle&st;en. Den annern Dag, da gaet de twei jünge&st;en ſöken, un de öle&st;e mot to Huſe bliewen. Am Middage kümmt der ſo en klein klein Männeken un hölt um ’n Stü&ck;e&sk;en Braud ane, da nümmt he von dem Braude, wat he da funnen hädde, un &sch;ni&tt; en Stü&ck;e rund umme den Braud weg un wi≪ ünne dat giewen, indes dat he et ünne reiket, le&tt; et dat kleine Männeken fa≪en un ſegd, he ſu≪e dok ſo gut &si;n un giewen ün dat Stü&ck;e wier. Da wi≪ he dat au&ck; doen und bu&ck;et &si;k, mit des nümmt dat Männeken en Sto&ck; un pä&ck;t ünne bie den Haaren un giwt ünne düete S&ch;läge. Den anneren Dag, da is de tweide to Hus bliewen, den geit et ni&ck;s be&tt;er. Aſe de beiden annern da den Awend nah Hus kümmet, da ſegt de öle&st;e „no, wie hä&tt; et die dann gaen?“ „O, et geit mie gans &sch;le&ch;te.“ Da klaget ſe &si;k enanner ere Naud, awer&st; den junge&st;en hadden ſe ni&ck;s davonne ſagd, den hadden ſe gar nig lien (leiden) mogt un hadden ünne jummer den dummen Hans heiten, weil he nig re&ch;t van de Weld was. Den dri&tt;en Dag, da blivt de junge&st;e to Hus, da kümmet dat kleine Männeken wier und hölt um en Stü&ck;&sk;en Braud an; da he ünne dat giewen hä&tt;, let he et wier fa≪en un ſegt, he mügte do&ck; ſo gut &si;en un rei&ck;en ünne dat Stü&ck;&sk;en wier. Da ſegd he to den kleinen Männeken „wat! Kann&st; du dat Stü&ck;e nig ſulwens wier up nümmen, wenn du die de Möhe nig mal um dine dägli&ch;e Narunge giewen wu&st;, ſo bi&st; du au&ck; ni&ch; wert, dat du et ete&st;.“ Da word dat Männeken ſo bös un ſegde, he mö&st; et doen: he awer&st; nig fuhl, nam min lewe Männeken un dro&sch; et duet dör (tü&ch;tig dur&ch;). Da &sch;riege dat Männeken ſo viel un rep „hör up, hör up, un lat mie geweren, dann wi≪ ik die au&ck; ſeggen, wo de Künigsdö&ch;ter &si;ed.“ Wie he dat hörde, hä≪ hei up to &sl;aen, un dat Männeken vertelde, he wör en Erdmänneken, un ſulke wären mehr aſe duſend, he mögte man mit ünne gaen, dann wu≪ he ünne wieſen, wo de Künigsdö&ch;ter weren. Da wi&st; he ünne en deipen Born, da is awer&st; kien Water inne we&st;. Da ſegt dat Männeken, he wu&st;e wohl, dat et &si;ne Geſe≪en nig ehrli&ch; mit ünne meinten, wenn he de Künigskinner erlöſen wu≪e, dann mö&st;e he et a≪eine doen. De beiden annern Broer wu≪en wohl au&ck; geren die Künigsdö&ch;ter wier hewen, awer&st; ſe wu≪en der kiene Möge un Gefahr umme doen, he mö&st;e ſo en grauten Korv nümmen, un mö&st;e &si;k mit &si;nen Hir&sch;fänger un en S&ch;e≪e darinne ſe&tt;en un &si;k herunterwinnen laten: unnen, da wören drei Zimmer, in jeden ſe&tt;e ein Künigskind un hädde en Dra&ch;en mit vi≪en Köppen to luſen, den mö&st;e he de Köppe af&sch;lagen. Aſe dat Erdmänneken nu dat a≪e ſagd hadde, ver&sch;wand et. Aſe’t Awend is, da kümmet de beiden annern un fraget, wie et ün gaen hädde, da ſegd he „o, ſo wit gut,“ un hädde keinen Min&sk;en ſehen aſe des Middags, da wer ſo ein klein Männeken kummen, de hädde ün umme en Stü&ck;&sk;en Braud biddit, do he et ünne giewen hädde, hädde dat Männeken et fa≪en laten un hädde ſegd, he mögtet ünne do&ch; wier up nümmen, wie he dat nig hadde doen wu≪t, da hädde et anfangen to pu&ch;en, dat hädde he awer&st; unre&ch;t ver&st;an un hädde dat Männeken prügelt, un da hädde et ünne verte≪t, wo de Künigsdö&ch;ter wären. Da ärgerten &si;k de beiden ſo viel, dat ſe gehl un grön wören. Den annern Morgen, da gungen ſe to haupe an den Born un ma&ck;ten Looſe, wer &si;k dat er&st;e in den Korv ſe&tt;en ſu≪e, da feel dat Loos wier den ö≪e&st;en to, he mot &si;k darin ſe&tt;en un de Klingel mitnümmen. Da ſegd he „wenn ik klingele, ſo mu&tt; gi mik nur ge&sch;winne wier herupwinnen.“ Aſe he en bitken herunner is, da klingelte wat, da winnen ſe ünne wier heruper: da ſe&tt; &si;k de tweide herinne, de maket ewen ſau: nu kümmet dann au&ck; de Riege an den junge&st;en, de lät &si;k awer&st; gans drinne runner winnen. Aſe he ut den Korve &st;iegen is, da nümmet he &si;enen Hir&sch;fänger un geit vor der er&st;en Doer &st;aen un lu&st;ert, da hort he den Dra&ch;en gans lute &sch;nar&ch;en. He ma&ck;et langſam de Döre oppen, da &si;&tt; da de eine Künigsdo&ch;ter un häd op eren S&ch;ot niegene (neun) Dra&ch;enköppe liegen un luſet de. Da nümmet he &si;nen Hir&sch;fänger und hogget to, da &si;et de niegne Koppe awe. De Künigsdö&ch;ter ſprank up un fäl ünne um den Hals un dru&ck;et un piepete (küßte) ünn ſo viel, un nümmet ihr Bru&st;&st;ü&ck;e, dat wor von rauen Go≪e we&st;, un henget ünne dat umme. Da geit he au&ck; na&ch; der tweiden Künigsdo&ch;ter, de häd en Dra&ch;en mit &si;even Köppe to luſen, un erlöſet de au&ck;, ſo de junge&st;e, de hadde en Dra&ch;en mit viere Köppen to luſen had, da geit he au&ck; hinne. Do froget ſe &si;&ch; a≪e ſo viel, un dru&ck;eten un piepeten ohne uphören. Da klingelte he ſau harde, bis dat ſe owen hört. Da ſet he de Künigsdö&ch;ter ein na&ch; der annern in den Korv un let ſe a≪e drei heruptre&ck;en, wie nu an ünne de Riege kümmt, da fa≪et ün de Woore (Worte) von den Erdmänneken wier bie, dat et &si;ne Geſe≪en mit ünne nig gut meinden. Da nümmet he en groten Stein, de da ligt, un legt ün in den Korv, aſe de Korv da ungefähr bis in de Midde herup is, &sch;nien de fal&sk;en Broer owen dat Stri&ck; af, dat de Korv mit den Stein up den Grund fü≪, un meinten, he wöre nu daude, un laupet mit de drei Künigsdö&ch;ter wege un latet &si;k dervan verſpreken, dat ſe an ehren Vater ſeggen wi≪t, dat ſe beiden ſe erlöſet hädden; da kümmet ſe tom Künig un begert ſe tor Frugen. Unnerdies geit de junge&st;e Jägerbur&sch;e gans bedröwet in den drei Kammern herummer un denket, dat he nu wu≪ &st;erwen mö&st;e, da ſüht he an der Wand ’n Fleutenpipe hangen, da ſegd he „worümme henge&st; du da wu≪, hier kann ja do&ch; keiner lu&st;ig &si;n.“ He beku&ck;et au&ck; de Dra&ch;enköppe un ſegd „ju künnt mie nu au&ck; nig helpen.“ He geit ſo mannigmal up un af ſpa&tz;eren, dat de Erdboden davon gla&tt; werd. Un et le&st;, da kriegt he annere Gedanken, da nümmet he de Fleutenpipen van der Wand un ble&st; en Stü&ck;&sk;en, up eenmahl kummet da ſo viele Erdmännekens, bie jeden Don, den he däht, kummt eint mehr: da ble&st; he ſo lange dat Stü&ck;&sk;en, bis det Zimmer &st;opte vu≪ is. De fraget a≪e, wat &si;n Begeren wöre, da ſegd he, he wu≪ geren wier up de Eere an Dages Li&ch;t, da fa&tt;en ſe ünne a≪e an, an jeden Spir (Faden) Haar, wat he up &si;nen Koppe hadde, un ſau &fl;eiget ſe mit ünne herupper bis up de Eere. Wie he owen is, geit he gli&ck; na&ch; den Künigs&sch;lo&tt;, wo grade de Ho&ch;tit mit der einen Künigsdo&ch;ter &si;n ſu≪e, un geit up den Zimmer, wo de Künig mit &si;nen drei Dö&ch;tern is. Wie ünne da de Kinner ſeihet, da wered ſe gans be&sch;wämt (ohnmä&ch;tig). Da werd de Künig ſo böſe und let ünne gli&ck; in een Gefängni&ss;e ſe&tt;en, weil he meint, he hädde den Kinnern en Leid anne daen. Aſe awer de Künigsdö&ch;ter wier to &si;k kummt, da biddet ſe ſo viel, he mogte ünne do&ch; wier loſe laten. Der Künig fraget ſe, worümme, da ſegd ſe, dat ſe dat nig verte≪en dorften, awer&st; de Vaer, de ſegd, ſe ſu≪en et den Owen (Ofen) verte≪en. Da geit he herut un lu&st;ert an de Döre un hört a≪es. Da lät he de beiden an en Galgen hängen, un den einen givt he de junge&st;e Do&ch;ter: un da trok ik en Paar gläſerne S&ch;ohe an, un da &st;o&tt; ik an en Stein, da ſegd et „klink!“ da wören ſe kaput.

92.

Der König vom goldenen Berg

Ein Kaufmann, der ha&tt;e zwei Kinder, einen Buben und ein Mäd&ch;en, die waren beide no&ch; klein und konnten no&ch; ni&ch;t laufen. Es gingen aber zwei rei&ch;beladene S&ch;i&ff;e von ihm auf dem Meer, und ſein ganzes Vermögen war darin, und wie er meinte, dadur&ch; viel Geld zu gewinnen, kam die Na&ch;ri&ch;t, &si;e wären verſunken. Da war er nun &st;a&tt; eines rei&ch;en Mannes ein armer Mann und ha&tt;e ni&ch;ts mehr übrig als einen A&ck;er vor der Stadt. Um &si;&ch; ſein Unglü&ck; ein wenig aus den Gedanken zu &sch;lagen, ging er hinaus auf den A&ck;er, und wie er da ſo auf- und abging, &st;and auf einmal ein kleines &sch;warzes Männ&ch;en neben ihm und fragte, warum er ſo traurig wäre, und was er &si;&ch; ſo ſehr zu Herzen nähme. Da ſpra&ch; der Kaufmann „wenn du mir helfen könnte&st;, wo≪t i&ch; dir es wohl ſagen.“ „Wer weiß,“ antwortete das &sch;warze Männ&ch;en „viellei&ch;t helf i&ch; dir.“ Da erzählte der Kaufmann, daß ihm ſein ganzer Rei&ch;tum auf dem Meer zugrunde gegangen wäre, und hä&tt;e er ni&ch;ts mehr übrig als dieſen A&ck;er. „Bekümmere di&ch; ni&ch;t,“ ſagte das Männ&ch;en, „wenn du mir verſpri&ch;&st;, das, was dir zu Haus am er&st;en widers Bein &st;ößt, in zwölf Jahren hierher auf den Pla&tz; zu bringen, ſo≪&st; du Geld haben, ſoviel du wi≪&st;.“ Der Kaufmann da&ch;te „was kann das anders ſein als mein Hund?“ aber an ſeinen kleinen Jungen da&ch;te er ni&ch;t und ſagte ja, gab dem &sch;warzen Mann Hand&sch;ri&ft; und Siegel darüber und ging na&ch; Haus.

Als er na&ch; Haus kam, da freute &si;&ch; ſein kleiner Junge ſo ſehr darüber, daß er &si;&ch; an den Bänken hielt, zu ihm herbeiwa&ck;elte und ihn an den Beinen fe&st; pa&ck;te. Da er&sch;rak der Vater, denn es &fi;el ihm ſein Verſpre&ch;en ein, und er wußte nun, was er ver&sch;rieben ha&tt;e: weil er aber immer no&ch; kein Geld in ſeinen Ki&st;en und Ka&st;en fand, da&ch;te er, es wäre nur ein Spaß von dem Männ&ch;en geweſen. Einen Monat na&ch;her ging er auf den Boden und wo≪te altes Zinn zuſammenſu&ch;en und verkaufen, da ſah er einen großen Haufen Geld liegen. Nun war er wieder guter Dinge, kaufte ein, ward ein größerer Kaufmann als vorher und ließ Go&tt; einen guten Mann ſein. Unterde&ss;en ward der Junge groß und dabei klug und ge&sch;eit. Je näher aber die zwölf Jahre herbeikamen, je ſorgvo≪er ward der Kaufmann, ſo daß man ihm die Ang&st; im Ge&si;&ch;t ſehen konnte. Da fragte ihn der Sohn einmal, was ihm fehlte: der Vater wo≪te es ni&ch;t ſagen, aber jener hielt ſo lange an, bis er ihm endli&ch; ſagte, er hä&tt;e ihn, ohne zu wi&ss;en, was er verſprä&ch;e, einem &sch;warzen Männ&ch;en zugeſagt und vieles Geld dafür bekommen. Er hä&tt;e ſeine Hand&sch;ri&ft; mit Siegel darüber gegeben, und nun müßte er ihn, wenn zwölf Jahre herum wären, ausliefern. Da ſpra&ch; der Sohn „o Vater, laßt Eu&ch; ni&ch;t bang ſein, das ſo≪ &sch;on gut werden, der S&ch;warze hat keine Ma&ch;t über mi&ch;.“

Der Sohn ließ &si;&ch; von dem Gei&st;li&ch;en ſegnen, und als die Stunde kam, gingen &si;e zuſammen hinaus auf den A&ck;er, und der Sohn ma&ch;te einen Kreis und &st;e≪te &si;&ch; mit ſeinem Vater hinein. Da kam das &sch;warze Männ&ch;en und ſpra&ch; zu dem Alten „ha&st; du mitgebra&ch;t, was du mir verſpro&ch;en ha&st;?“ Er &sch;wieg &st;i≪, aber der Sohn fragte „was wi≪&st; du hier?“ Da ſagte das &sch;warze Männ&ch;en „i&ch; habe mit deinem Vater zu ſpre&ch;en und ni&ch;t mit dir.“ Der Sohn antwortete „du ha&st; meinen Vater betrogen und verführt, gib die Hand&sch;ri&ft; heraus.“ „Nein,“ ſagte das &sch;warze Männ&ch;en, „mein Re&ch;t geb i&ch; ni&ch;t auf.“ Da redeten &si;e no&ch; lange miteinander, endli&ch; wurden &si;e einig, der Sohn, weil er ni&ch;t dem Erbfeind und ni&ch;t mehr ſeinem Vater zugehörte, ſo≪te &si;&ch; in ein S&ch;i&ff;&ch;en ſe&tz;en, das auf einem hinabwärts &fl;ießenden Wa&ss;er &st;ände, und der Vater ſo≪te es mit ſeinem eigenen Fuß fort&st;oßen, und dann ſo≪te der Sohn dem Wa&ss;er überla&ss;en bleiben. Da nahm er Ab&sch;ied von ſeinem Vater, ſe&tz;te &si;&ch; in ein S&ch;i&ff;&ch;en, und der Vater mußte es mit ſeinem eigenen Fuß fort&st;oßen. Das S&ch;i&ff;&ch;en &sch;lug um, ſo daß der unter&st;e Teil oben war, die De&ck;e aber im Wa&ss;er; und der Vater glaubte, ſein Sohn wäre verloren, ging heim und trauerte um ihn.

Das S&ch;i&ff;&ch;en aber verſank ni&ch;t, ſondern &fl;oß ruhig fort, und der Jüngling ſaß &si;&ch;er darin, und ſo &fl;oß es lange, bis es endli&ch; an einem unbekannten Ufer fe&st;&si;&tz;en blieb. Da &st;ieg er ans Land, ſah ein &sch;önes S&ch;loß vor &si;&ch; liegen und ging darauf los. Wie er aber hineintrat, war es verwün&sch;t: er ging dur&ch; a≪e Zimmer, aber &si;e waren leer, bis er in die le&tz;te Kammer kam, da lag eine S&ch;lange darin und ringelte &si;&ch;. Die S&ch;lange aber war eine verwün&sch;te Jungfrau, die freute &si;&ch;, wie &si;e ihn ſah, und ſpra&ch; zu ihm „komm&st; du, mein Erlöſer? Auf di&ch; habe i&ch; &sch;on zwölf Jahre gewartet; dies Rei&ch; i&st; verwün&sch;t, und du mußt es erlöſen.“ „Wie kann i&ch; das?“ fragte er. „Heute na&ch;t kommen zwölf &sch;warze Männer, die mit Ke&tt;en behangen &si;nd, die werden di&ch; fragen, was du hier ma&ch;&st;, da &sch;weig aber &st;i≪ und gib ihnen keine Antwort, und laß &si;e mit dir ma&ch;en, was &si;e wo≪en: &si;e werden di&ch; quälen, &sch;lagen und &st;e&ch;en, laß a≪es ge&sch;ehen, nur rede ni&ch;t; um zwölf Uhr mü&ss;en &si;e wieder fort. Und in der zweiten Na&ch;t werden wieder zwölf andere kommen, in der dri&tt;en vierundzwanzig, die werden dir den Kopf abhauen: aber um zwölf Uhr i&st; ihre Ma&ch;t vorbei, und wenn du dann ausgehalten und kein Wört&ch;en geſpro&ch;en ha&st;, ſo bin i&ch; erlö&st;. I&ch; komme zu dir, und habe in einer Fla&sch;e das Wa&ss;er des Lebens, damit be&st;rei&ch;e i&ch; di&ch;, und dann bi&st; du wieder lebendig und geſund wie zuvor.“ Da ſpra&ch; er „gerne wi≪ i&ch; di&ch; erlöſen.“ Es ge&sch;ah nun a≪es ſo, wie &si;e geſagt ha&tt;e: die &sch;warzen Männer konnten ihm kein Wort abzwingen, und in der dri&tt;en Na&ch;t ward die S&ch;lange zu einer &sch;önen Königsto&ch;ter, die kam mit dem Wa&ss;er des Lebens und ma&ch;te ihn wieder lebendig. Und dann &fi;el &si;e ihm um den Hals und küßte ihn, und war Jubel und Freude im ganzen S&ch;loß. Da wurde ihre Ho&ch;zeit gehalten, und er war König vom goldenen Berge.

Alſo lebten &si;e vergnügt zuſammen, und die Königin gebar einen &sch;önen Knaben. A&ch;t Jahre waren &sch;on herum, da &fi;el ihm ſein Vater ein, und ſein Herz ward bewegt, und er wün&sch;te, ihn einmal heimzuſu&ch;en. Die Königin wo≪te ihn aber ni&ch;t fortla&ss;en und ſagte „i&ch; weiß &sch;on, daß es mein Unglü&ck; i&st;,“ er ließ ihr aber keine Ruhe, bis &si;e einwi≪igte. Beim Ab&sch;ied gab &si;e ihm no&ch; einen Wün&sch;ring und ſpra&ch; „nimm dieſen Ring und &st;e&ck; ihn an deinen Finger, ſo wir&st; du alsbald dahin verſe&tz;t, wo du di&ch; hinwün&sch;e&st;, nur mußt du mir verſpre&ch;en, daß du ihn ni&ch;t gebrau&ch;&st;, mi&ch; von hier weg zu deinem Vater zu wün&sch;en.“ Er verſpra&ch; ihr das, &st;e&ck;te den Ring an ſeinen Finger und wün&sch;te &si;&ch; heim vor die Stadt, wo ſein Vater lebte. Im Augenbli&ck; befand er &si;&ch; au&ch; dort und wo≪te in die Stadt: wie er aber vors Tor kam, wo≪ten ihn die S&ch;ildwa&ch;en ni&ch;t einla&ss;en, weil er ſeltſame und do&ch; ſo rei&ch;e und prä&ch;tige Kleider anha&tt;e. Da ging er auf einen Berg, wo ein S&ch;äfer hütete, tau&sch;te mit dieſem die Kleider und zog den alten S&ch;äferro&ck; an und ging alſo unge&st;ört in die Stadt ein. Als er zu ſeinem Vater kam, gab er &si;&ch; zu erkennen, der aber glaubte nimmermehr, daß es ſein Sohn wäre, und ſagte, er hä&tt;e zwar einen Sohn gehabt, der wäre aber läng&st; tot: do&ch; weil er ſähe, daß er ein armer dür&ft;iger S&ch;äfer wäre, ſo wo≪te er ihm einen Te≪er vo≪ zu e&ss;en geben. Da ſpra&ch; der S&ch;äfer zu ſeinen Eltern „i&ch; bin wahrha&ft;ig euer Sohn, wißt ihr kein Mal an meinem Leibe, woran ihr mi&ch; erkennen könnt?“ „Ja,“ ſagte die Mu&tt;er, „unſer Sohn ha&tt;e eine Himbeere unter dem re&ch;ten Arm.“ Er &st;reifte das Hemd zurü&ck;, da ſahen &si;e die Himbeere unter ſeinem re&ch;ten Arm und zweifelten ni&ch;t mehr, daß es ihr Sohn wäre. Darauf erzählte er ihnen, er wäre König vom goldenen Berge, und eine Königsto&ch;ter wäre ſeine Gemahlin, und &si;e hä&tt;en einen &sch;önen Sohn von &si;eben Jahren. Da ſpra&ch; der Vater „nun und nimmermehr i&st; das wahr: das i&st; mir ein &sch;öner König, der in einem zerlumpten S&ch;äferro&ck; hergeht.“ Da ward der Sohn zornig und drehte, ohne an ſein Verſpre&ch;en zu denken, den Ring herum und wün&sch;te beide, ſeine Gemahlin und ſein Kind, zu &si;&ch;. In dem Augenbli&ck; waren &si;e au&ch; da, aber die Königin, die klagte und weinte, und ſagte, er hä&tt;e ſein Wort gebro&ch;en und hä&tt;e &si;e unglü&ck;li&ch; gema&ch;t. Er ſagte „i&ch; habe es una&ch;tſam getan und ni&ch;t mit böſem Wi≪en,“ und redete ihr zu; &si;e &st;e≪te &si;&ch; au&ch;, als gäbe &si;e na&ch;, aber &si;e ha&tt;e Böſes im Sinn.

Da führte er &si;e hinaus vor die Stadt auf den A&ck;er und zeigte ihr das Wa&ss;er, wo das S&ch;i&ff;&ch;en war abge&st;oßen worden, und ſpra&ch; dann „i&ch; bin müde, ſe&tz;e di&ch; nieder, i&ch; wi≪ ein wenig auf deinem S&ch;oß &sch;lafen.“ Da legte er ſeinen Kopf auf ihren S&ch;oß und &si;e lau&st;e ihn ein wenig, bis er ein&sch;lief. Als er einge&sch;lafen war, zog &si;e er&st; den Ring von ſeinem Finger, dann zog &si;e den Fuß unter ihm weg und ließ nur den To&ff;el zurü&ck;: hierauf nahm &si;e ihr Kind in den Arm und wün&sch;te &si;&ch; wieder in ihr Königrei&ch;. Als er erwa&ch;te, lag er da ganz verla&ss;en, und ſeine Gemahlin und das Kind waren fort und der Ring vom Finger au&ch;, nur der To&ff;el &st;and no&ch; da zum Wahrzei&ch;en. „Na&ch; Haus zu deinen Eltern kann&st; du ni&ch;t wieder gehen,“ da&ch;te er, „die würden ſagen, du wär&st; ein Hexenmei&st;er, du wi≪&st; aufpa&ck;en und gehen, bis du in dein Königrei&ch; komm&st;.“ Alſo ging er fort und kam endli&ch; zu einem Berg, vor dem drei Rieſen &st;anden und miteinander &st;ri&tt;en, weil &si;e ni&ch;t wußten, wie &si;e ihres Vaters Erbe teilen ſo≪ten. Als &si;e ihn vorbeigehen ſahen, riefen &si;e ihn an und ſagten, kleine Men&sch;en hä&tt;en klugen Sinn, er ſo≪te ihnen die Erb&sch;a&ft; verteilen. Die Erb&sch;a&ft; aber be&st;and aus einem Degen, wenn einer den in die Hand nahm und ſpra&ch; „Köpf a≪e runter, nur meiner ni&ch;t,“ ſo lagen a≪e Köpfe auf der Erde; zweitens aus einem Mantel, wer den anzog, war un&si;&ch;tbar; dri&tt;ens aus ein Paar Stiefeln, wenn man die angezogen ha&tt;e und &si;&ch; wohin wün&sch;te, ſo war man im Augenbli&ck; da. Er ſagte „gebt mir die drei Stü&ck;e, damit i&ch; probieren könnte, ob &si;e no&ch; in gutem Stande &si;nd.“ Da gaben &si;e ihm den Mantel, und als er ihn umgehängt ha&tt;e, war er un&si;&ch;tbar und war in eine Fliege verwandelt. Dann nahm er wieder ſeine Ge&st;alt an und ſpra&ch; „der Mantel i&st; gut, nun gebt mir das S&ch;wert.“ Sie ſagten „nein, das geben wir ni&ch;t! Wenn du ſprä&ch;&st; „Köpf a≪e runter, nur meiner ni&ch;t!“ ſo wären unſere Köpfe a≪e herab und du a≪ein hä&tt;e&st; den deinigen no&ch;.“ Do&ch; gaben &si;e es ihm unter der Bedingung, daß ers an einem Baum probieren ſo≪te. Das tat er, und das S&ch;wert zer&sch;ni&tt; den Stamm eines Baumes wie einen Strohhalm. Nun wo≪t er no&ch; die Stiefeln haben, &si;e ſpra&ch;en aber „nein, die geben wir ni&ch;t weg, wenn du &si;e angezogen hä&tt;e&st; und wün&sch;te&st; di&ch; oben auf den Berg, ſo &st;ünden wir da unten und hä&tt;en ni&ch;ts.“ „Nein,“ ſpra&ch; er, „das wi≪ i&ch; ni&ch;t tun.“ Da gaben &si;e ihm au&ch; die Stiefeln. Wie er nun a≪e drei Stü&ck;e ha&tt;e, ſo da&ch;te er an ni&ch;ts als an ſeine Frau und ſein Kind und ſpra&ch; ſo vor &si;&ch; hin „a&ch; wäre i&ch; auf dem goldenen Berg,“ und alsbald ver&sch;wand er vor den Augen der Rieſen, und war alſo ihr Erbe geteilt. Als er nah beim S&ch;loß war, hörte er Freudenge&sch;rei, Geigen und Flöten, und die Leute ſagten ihm, ſeine Gemahlin feierte ihre Ho&ch;zeit mit einem andern. Da ward er zornig und ſpra&ch; „die Fal&sch;e, &si;e hat mi&ch; betrogen und mi&ch; verla&ss;en, als i&ch; einge&sch;lafen war.“ Da hing er ſeinen Mantel um und ging un&si;&ch;tbar ins S&ch;loß hinein. Als er in den Saal eintrat, war da eine große Tafel mit kö&st;li&ch;en Speiſen beſe&tz;t, und die Gä&st;e aßen und tranken, la&ch;ten und &sch;erzten. Sie aber ſaß in der Mi&tt;e in prä&ch;tigen Kleidern auf einem königli&ch;en Se&ss;el und ha&tt;e die Krone auf dem Haupt. Er &st;e≪te &si;&ch; hinter &si;e, und niemand ſah ihn. Wenn &si;e ihr ein Stü&ck; Flei&sch; auf den Te≪er legten, nahm er ihn weg und aß es: und wenn &si;e ihr ein Glas Wein ein&sch;enkten, nahm ers weg und tranks aus; &si;e gaben ihr immer, und &si;e ha&tt;e do&ch; immer ni&ch;ts, denn Te≪er und Glas ver&sch;wanden augenbli&ck;li&ch;. Da ward &si;e be&st;ürzt und &sch;ämte &si;e &si;&ch;, &st;and auf und ging in ihre Kammer und weinte, er aber ging hinter ihr her. Da ſpra&ch; &si;e „i&st; denn der Teufel über mir, oder kam mein Erlöſer nie?“ Da &sch;lug er ihr ins Ange&si;&ch;t und ſagte „kam dein Erlöſer nie? Er i&st; über dir, du Betrügerin. Habe i&ch; das an dir verdient?“ Da ma&ch;te er &si;&ch; &si;&ch;tbar, ging in den Saal und rief „die Ho&ch;zeit i&st; aus, der wahre König i&st; gekommen!“ Die Könige, Für&st;en und Räte, die da verſammelt waren, höhnten und verla&ch;ten ihn: er aber gab kurze Worte und ſpra&ch; „wo≪t ihr hinaus oder ni&ch;t?“ Da wo≪ten &si;e ihn fangen und drangen auf ihn ein, aber er zog ſein S&ch;wert und ſpra&ch; „Köpf a≪e runter, nur meiner ni&ch;t.“ Da ro≪ten a≪e Köpfe zur Erde, und er war a≪ein der Herr und war wieder König vom goldenen Berge.

93.

Die Rabe

Es war einmal eine Königin, die ha&tt;e ein Tö&ch;ter&ch;en, das war no&ch; klein und mußte no&ch; auf dem Arm getragen werden. Zu einer Zeit war das Kind unartig, und die Mu&tt;er mo&ch;te ſagen, was &si;e wo≪te, es hielt ni&ch;t Ruhe. Da ward &si;e ungeduldig, und weil die Raben ſo um das S&ch;loß herum&fl;ogen, ö&ff;nete &si;e das Fen&st;er und ſagte „i&ch; wo≪te, du wär&st; eine Rabe und &fl;ög&st; fort, ſo hä&tt; i&ch; Ruhe.“ Kaum ha&tt;e &si;e das Wort geſagt, ſo war das Kind in eine Rabe verwandelt und &fl;og von ihrem Arm zum Fen&st;er hinaus. Sie &fl;og aber in einen dunkeln Wald und blieb lange Zeit darin und die Eltern hörten ni&ch;ts von ihr. Dana&ch; führte einmal einen Mann ſein Weg in dieſen Wald, der hörte die Rabe rufen und ging der Stimme na&ch;: und als er näher kam, ſpra&ch; die Rabe „i&ch; bin eine Königsto&ch;ter von Geburt und bin verwün&sch;t worden, du aber kann&st; mi&ch; erlöſen.“ „Was ſo≪ i&ch; tun?“ fragte er. Sie ſagte „geh weiter in den Wald, und du wir&st; ein Haus &fi;nden, darin &si;&tz;t eine alte Frau, die wird dir E&ss;en und Trinken rei&ch;en, aber du darf&st; ni&ch;ts nehmen: wenn du etwas i&ss;e&st; oder trink&st;, ſo verfä≪&st; du in einen S&ch;laf und kann&st; du mi&ch; ni&ch;t erlöſen. Im Garten hinter dem Haus i&st; eine große Lohhu&ck;e, darauf ſo≪&st; du &st;ehen und mi&ch; erwarten. Drei Tage lang komm i&ch; jeden Mi&tt;ag um zwei Uhr zu dir in einem Wagen, der i&st; er&st; mit vier weißen Heng&st;en beſpannt, dann mit vier roten und zule&tz;t mit vier &sch;warzen, wenn du aber ni&ch;t wa&ch; bi&st;, ſondern &sch;läf&st;, ſo werde i&ch; ni&ch;t erlö&st;.“ Der Mann verſpra&ch; a≪es zu tun, was &si;e verlangt ha&tt;e. Die Rabe aber ſagte „a&ch;, i&ch; weiß es &sch;on, du wir&st; mi&ch; ni&ch;t erlöſen, du nimm&st; etwas von der Frau.“ Da verſpra&ch; der Mann no&ch; einmal, er wo≪te gewiß ni&ch;ts anrühren, weder von dem E&ss;en no&ch; von dem Trinken. Wie er aber in das Haus kam, trat die alte Frau zu ihm und ſagte „armer Mann, was ſeid Ihr abgema&tt;et, kommt und erqui&ck;t Eu&ch;, e&ss;et und trinket.“ „Nein,“ ſagte der Mann, „i&ch; wi≪ ni&ch;t e&ss;en und ni&ch;t trinken.“ Sie ließ ihm aber keine Ruhe und ſpra&ch; „wenn Ihr dann ni&ch;t e&ss;en wo≪t, ſo tut einen Zug aus dem Glas, einmal i&st; keinmal.“ Da ließ er &si;&ch; überreden und trank. Na&ch;mi&tt;ags gegen zwei Uhr ging er hinaus in den Garten auf die Lohhu&ck;e und wo≪te auf die Rabe warten. Wie er da &st;and, ward er auf einmal ſo müde, und konnte es ni&ch;t überwinden und legte &si;&ch; ein wenig nieder: do&ch; wo≪te er ni&ch;t ein&sch;lafen. Aber kaum ha&tt;e er &si;&ch; hinge&st;re&ck;t, ſo &fi;elen ihm die Augen von ſelber zu, und er &sch;lief ein und &sch;lief ſo fe&st;, daß ihn ni&ch;ts auf der Welt hä&tt;e erwe&ck;en können. Um zwei Uhr kam die Rabe mit vier weißen Heng&st;en gefahren, aber &si;e war &sch;on in vo≪er Trauer und ſpra&ch; „i&ch; weiß, daß er &sch;lä&ft;.“ Und als &si;e in den Garten kam, lag er au&ch; da auf der Lohhu&ck;e und &sch;lief. Sie &st;ieg aus dem Wagen, ging zu ihm und &sch;ü&tt;elte ihn und rief ihn an, aber er erwa&ch;te ni&ch;t. Am andern Tag zur Mi&tt;agszeit kam die alte Frau wieder und bra&ch;te ihm E&ss;en und Trinken, aber er wo≪te es ni&ch;t annehmen. Do&ch; &si;e ließ ihm keine Ruhe und redete ihm ſo lange zu, bis er wieder einen Zug aus dem Glaſe tat. Gegen zwei Uhr ging er in den Garten auf die Lohhu&ck;e und wo≪te auf die Rabe warten, da empfand er auf einmal ſo große Müdigkeit, daß ſeine Glieder ihn ni&ch;t mehr hielten: er konnte &si;&ch; ni&ch;t helfen, mußte &si;&ch; legen und &fi;el in tiefen S&ch;laf. Als die Rabe daherfuhr mit vier braunen Heng&st;en, war &si;e &sch;on in vo≪er Trauer und ſagte „i&ch; weiß, daß er &sch;lä&ft;.“ Sie ging zu ihm hin, aber er lag da im S&ch;laf und war ni&ch;t zu erwe&ck;en. Am andern Tage ſagte die alte Frau, was das wäre? Er äße und tränke ni&ch;ts, ob er &st;erben wo≪te? Er antwortete „i&ch; wi≪ und darf ni&ch;t e&ss;en und ni&ch;t trinken.“ Sie &st;e≪te aber die S&ch;ü&ss;el mit E&ss;en und das Glas mit Wein vor ihm hin, und als der Geru&ch; davon zu ihm auf&st;ieg, ſo konnte er ni&ch;t wider&st;ehen und tat einen &st;arken Zug. Als die Zeit kam, ging er hinaus in den Garten auf die Lohhu&ck;e und wartete auf die Königsto&ch;ter: da ward er no&ch; müder als die Tage vorher, legte &si;&ch; nieder und &sch;lief ſo fe&st;, als wäre er ein Stein. Um zwei Uhr kam die Rabe und ha&tt;e vier &sch;warze Heng&st;e, und die Kut&sch;e und a≪es war &sch;warz. Sie war aber &sch;on in vo≪er Trauer und ſpra&ch; „i&ch; weiß, daß er &sch;lä&ft; und mi&ch; ni&ch;t erlöſen kann.“ Als &si;e zu ihm kam, lag er da und &sch;lief fe&st;. Sie rü&tt;elte ihn und rief ihn, aber &si;e konnte ihn ni&ch;t aufwe&ck;en. Da legte &si;e ein Brot neben ihn hin, dann ein Stü&ck; Flei&sch;, zum dri&tt;en eine Fla&sch;e Wein, und er konnte von a≪em ſo viel nehmen, als er wo≪te, es ward ni&ch;t weniger. Dana&ch; nahm &si;e einen goldenen Ring von ihrem Finger, und &st;e&ck;te ihn an ſeinen Finger, und war ihr Name eingegraben. Zule&tz;t legte &si;e einen Brief hin, darin &st;and, was &si;e ihm gegeben ha&tt;e, und daß es nie a≪ würde, und es &st;and au&ch; darin „i&ch; ſehe wohl, daß du mi&ch; hier ni&ch;t erlöſen kann&st;, wi≪&st; du mi&ch; aber no&ch; erlöſen, ſo komm na&ch; dem goldenen S&ch;loß von Stromberg, es &st;eht in deiner Ma&ch;t, das weiß i&ch; gewiß.“ Und wie &si;e ihm das a≪es gegeben ha&tt;e, ſe&tz;te &si;e &si;&ch; in ihren Wagen und fuhr in das goldene S&ch;loß von Stromberg.

Als der Mann aufwa&ch;te und ſah, daß er ge&sch;lafen ha&tt;e, ward er von Herzen traurig und ſpra&ch; „gewiß nun i&st; &si;e vorbeigefahren, und i&ch; habe &si;e ni&ch;t erlö&st;.“ Da &fi;elen ihm die Dinge in die Augen, die neben ihm lagen, und er las den Brief, darin ge&sch;rieben &st;and, wie es zugegangen war. Alſo ma&ch;te er &si;&ch; auf und ging fort, und wo≪te na&ch; dem goldenen S&ch;loß von Stromberg, aber er wußte ni&ch;t, wo es lag. Nun war er &sch;on lange in der Welt herumgegangen, da kam er in einen dunkeln Wald und ging vierzehn Tage darin fort und konnte &si;&ch; ni&ch;t heraus&fi;nden. Da ward es wieder Abend, und er war ſo müde, daß er &si;&ch; an einen Bu&sch; legte und ein&sch;lief. Am andern Tag ging er weiter, und abends als er &si;&ch; wieder an einen Bu&sch; legen wo≪te, hörte er ein Heulen und Jammern, daß er ni&ch;t ein&sch;lafen konnte. Und wie die Zeit kam, wo die Leute Li&ch;ter an&st;e&ck;en, ſah er eins &sch;immern, ma&ch;te &si;&ch; auf und ging ihm na&ch;; da kam er vor ein Haus, das &sch;ien ſo klein, denn es &st;and ein großer Rieſe davor. Da da&ch;te er bei &si;&ch; „geh&st; du hinein und der Rieſe erbli&ck;t di&ch;, ſo i&st; es lei&ch;t um dein Leben ge&sch;ehen.“ Endli&ch; wagte er es und trat heran. Als der Rieſe ihn ſah, ſpra&ch; er „es i&st; gut, daß du komm&st;, i&ch; habe lange ni&ch;ts gege&ss;en: i&ch; wi≪ di&ch; glei&ch; zum Abendbrot ver&sch;lu&ck;en.“ „Laß das lieber ſein,“ ſpra&ch; der Mann, „i&ch; la&ss;e mi&ch; ni&ch;t gerne ver&sch;lu&ck;en; verlang&st; du zu e&ss;en, ſo habe i&ch; genug, um di&ch; ſa&tt; zu ma&ch;en.“ „Wenn das wahr i&st;,“ ſagte der Rieſe, „ſo kann&st; du ruhig bleiben; i&ch; wo≪te di&ch; nur verzehren, weil i&ch; ni&ch;ts anderes habe.“ Da gingen &si;e und ſe&tz;ten &si;&ch; an den Ti&sch;, und der Mann holte Brot, Wein und Flei&sch;, das ni&ch;t a≪ ward. „Das gefä≪t mir wohl,“ ſpra&ch; der Rieſe und aß na&ch; Herzenslu&st;. Dana&ch; ſpra&ch; der Mann zu ihm „kann&st; du mir ni&ch;t ſagen, wo das goldene S&ch;loß von Stromberg i&st;?“ Der Rieſe ſagte „i&ch; wi≪ auf meiner Landkarte na&ch;ſehen, darauf &si;nd a≪e Städte, Dörfer und Häuſer zu &fi;nden.“ Er holte die Landkarte, die er in der Stube ha&tt;e, und ſu&ch;te das S&ch;loß, aber es &st;and ni&ch;t darauf. „Es tut ni&ch;ts,“ ſpra&ch; er, „i&ch; habe oben im S&ch;ranke no&ch; größere Landkarten; darauf wo≪en wir ſu&ch;en;“ aber es war au&ch; vergebli&ch;.

Der Mann wo≪te nun weitergehen; aber der Rieſe bat ihn, no&ch; ein paar Tage zu warten, bis ſein Bruder heim käme, der wäre ausgegangen, Lebensmi&tt;el zu holen. Als der Bruder heim kam, fragten &si;e na&ch; dem goldenen S&ch;loß von Stromberg, er antwortete „wenn i&ch; gege&ss;en habe und ſa&tt; bin, dann wi≪ i&ch; auf der Karte ſu&ch;en.“ Er &st;ieg dann mit ihnen auf ſeine Kammer und &si;e ſu&ch;ten auf ſeiner Landkarte, konnten es aber ni&ch;t &fi;nden: da holte er no&ch; andere alte Karten, und &si;e ließen ni&ch;t ab, bis &si;e endli&ch; das goldene S&ch;loß von Stromberg fanden, aber es war viele tauſend Meilen weit weg. „Wie werde i&ch; nun dahin kommen?“ fragte der Mann. Der Rieſe ſpra&ch; „zwei Stunden hab i&ch; Zeit, da wi≪ i&ch; di&ch; bis in die Nähe tragen, dann aber muß i&ch; wieder na&ch; Haus und das Kind ſäugen, das wir haben.“ Da trug der Rieſe den Mann bis etwa hundert Stunden vom S&ch;loß und ſagte „den übrigen Weg kann&st; du wohl a≪ein gehen.“ Dann kehrte er um, der Mann aber ging vorwärts Tag und Na&ch;t, bis er endli&ch; zu dem goldenen S&ch;loß von Stromberg kam. Es &st;and aber auf einem gläſernen Berge, und die verwün&sch;te Jungfrau fuhr in ihrem Wagen um das S&ch;loß herum und ging dann hinein. Er freute &si;&ch;, als er &si;e erbli&ck;te, und wo≪te zu ihr hinauf&st;eigen, aber wie er es au&ch; an&fi;ng, er rut&sch;te an dem Glas immer wieder herunter. Und als er ſah, daß er &si;e ni&ch;t errei&ch;en konnte, ward er ganz betrübt und ſpra&ch; zu &si;&ch; ſelb&st; „i&ch; wi≪ hier unten bleiben und auf &si;e warten.“ Alſo baute er &si;&ch; eine Hü&tt;e und ſaß darin ein ganzes Jahr und ſah die Königsto&ch;ter a≪e Tage oben fahren, konnte aber ni&ch;t zu ihr hinaufkommen.

Da ſah er einmal aus ſeiner Hü&tt;e, wie drei Räuber &si;&ch; &sch;lugen, und rief ihnen zu „Go&tt; ſei mit eu&ch;!“ Sie hielten bei dem Rufe inne, als &si;e aber niemand ſahen, &fi;ngen &si;e wieder an &si;&ch; zu &sch;lagen, und das zwar ganz gefährli&ch;. Da rief er abermals „Go&tt; ſei mit eu&ch;!“ Sie hörten wieder auf, gu&ck;ten &si;&ch; um, weil &si;e aber niemand ſahen, fuhren &si;e au&ch; wieder fort &si;&ch; zu &sch;lagen. Da rief er zum dri&tt;enmal „Go&tt; ſei mit eu&ch;!“ und da&ch;te „du mußt ſehen, was die drei vorhaben,“ ging hin und fragte, warum &si;e aufeinander los&sch;lügen. Da ſagte der eine, er hä&tt;e einen Sto&ck; gefunden, wenn er damit wider eine Tür &sch;lüge, ſo ſpränge &si;e auf; der andere ſagte, er hä&tt;e einen Mantel gefunden, wenn er den umhinge, ſo wäre er un&si;&ch;tbar; der dri&tt;e aber ſpra&ch;, er hä&tt;e ein Pferd gefangen, damit könnte man übera≪ hinreiten, auf den gläſernen Berg hinauf. Nun wüßten &si;e ni&ch;t, ob &si;e das in Gemein&sch;a&ft; behalten oder ob &si;e &si;&ch; trennen ſo≪ten. Da ſpra&ch; der Mann „die drei Sa&ch;en wi≪ i&ch; eu&ch; eintau&sch;en: Geld habe i&ch; zwar ni&ch;t, aber andere Dinge, die mehr wert &si;nd! Do&ch; muß i&ch; vorher eine Probe ma&ch;en, damit i&ch; ſehe, ob ihr au&ch; die Wahrheit geſagt habt.“ Da ließen &si;e ihn aufs Pferd &si;&tz;en, hingen ihm den Mantel um und gaben ihm den Sto&ck; in die Hand, und wie er das a≪es ha&tt;e, konnten &si;e ihn ni&ch;t mehr ſehen. Da gab er ihnen tü&ch;tige S&ch;läge und rief „nun, ihr Bärenhäuter, da habt ihr, was eu&ch; gebührt: ſeid ihr zufrieden?“ Dann ri&tt; er den Glasberg hinauf, und als er oben vor das S&ch;loß kam, war es ver&sch;lo&ss;en: da &sch;lug er mit dem Sto&ck; an das Tor, und alsbald ſprang es auf. Er trat ein und ging die Treppe hinauf bis oben in den Saal, da ſaß die Jungfrau und ha&tt;e einen goldenen Kel&ch; mit Wein vor &si;&ch;. Sie konnte ihn aber ni&ch;t ſehen, weil er den Mantel umha&tt;e. Und als er vor &si;e kam, zog er den Ring, den &si;e ihm gegeben ha&tt;e, vom Finger und warf ihn in den Kel&ch;, daß es klang. Da rief &si;e „das i&st; mein Ring, ſo muß au&ch; der Mann da ſein, der mi&ch; erlöſen wird.“ Sie ſu&ch;ten im ganzen S&ch;loß und fanden ihn ni&ch;t, er war aber hinausgegangen, ha&tt;e &si;&ch; aufs Pferd geſe&tz;t und den Mantel abgeworfen. Wie &si;e nun vor das Tor kamen, ſahen &si;e ihn und &sch;rien vor Freude. Da &st;ieg er ab und nahm die Königsto&ch;ter in den Arm: &si;e aber küßte ihn und ſagte „je&tz;t ha&st; du mi&ch; erlö&st;, und morgen wo≪en wir unſere Ho&ch;zeit feiern.“

94.

Die kluge Bauernto&ch;ter

Es war einmal ein armer Bauer, der ha&tt;e kein Land, nur ein kleines Häus&ch;en und eine a≪einige To&ch;ter, da ſpra&ch; die To&ch;ter „wir ſo≪ten den Herrn König um ein Stü&ck;&ch;en Ro&tt;land bi&tt;en.“ Da der König ihre Armut hörte, &sch;enkte er ihnen au&ch; ein E&ck;&ch;en Raſen, den ha&ck;te &si;e und ihr Vater um, und wo≪ten ein wenig Korn und der Art Fru&ch;t darauf ſäen. Als &si;e den A&ck;er beinah herum ha&tt;en, ſo fanden &si;e in der Erde einen Mörſel von purem Gold. „Hör,“ ſagte der Vater zu dem Mäd&ch;en, „weil unſer Herr König i&st; ſo gnädig geweſen und hat uns dieſen A&ck;er ge&sch;enkt, ſo mü&ss;en wir ihm den Mörſel dafür geben.“ Die To&ch;ter aber wo≪te es ni&ch;t bewi≪igen und ſagte „Vater, wenn wir den Mörſel haben und haben den Stößer ni&ch;t, dann mü&ss;en wir au&ch; den Stößer herbei&sch;a&ff;en, darum &sch;weigt lieber &st;i≪.“ Er wo≪t ihr aber ni&ch;t gehor&ch;en, nahm den Mörſel, trug ihn zum Herrn König und ſagte, den hä&tt;e er gefunden in der Heide, ob er ihn als eine Verehrung annehmen wo≪te. Der König nahm den Mörſel und fragte, ob er ni&ch;ts mehr gefunden hä&tt;e. „Nein,“ antwortete der Bauer. Da ſagte der König, er ſo≪e nun au&ch; den Stößer herbei&sch;a&ff;en. Der Bauer ſpra&ch;, den hä&tt;en &si;e ni&ch;t gefunden; aber das half ihm ſo viel, als hä&tt; ers in den Wind geſagt, er ward ins Gefängnis geſe&tz;t, und ſo≪te ſo lange da &si;&tz;en, bis er den Stößer herbeige&sch;a&fft; hä&tt;e. Die Bedienten mußten ihm tägli&ch; Wa&ss;er und Brot bringen, was man ſo in dem Gefängnis kriegt, da hörten &si;e, wie der Mann als fort &sch;rie „a&ch;, hä&tt; i&ch; meiner To&ch;ter gehört! A&ch;, a&ch;, hä&tt; i&ch; meiner To&ch;ter gehört!“ Da gingen die Bedienten zum König und ſpra&ch;en das, wie der Gefangene als fort &sch;rie „a&ch;, hä&tt; i&ch; do&ch; meiner To&ch;ter gehört!“ und wo≪te ni&ch;t e&ss;en und ni&ch;t trinken. Da befahl er den Bedienten, &si;e ſo≪ten den Gefangenen vor ihn bringen, und da fragte ihn der Herr König, warum er alſo fort &sch;rie „a&ch;, hä&tt; i&ch; meiner To&ch;ter gehört!“ „Was hat Eure To&ch;ter denn geſagt?“ „Ja, &si;e hat geſpro&ch;en, i&ch; ſo≪te den Mörſel ni&ch;t bringen, ſon&st; müßt i&ch; au&ch; den Stößer &sch;a&ff;en.“ „Habt Ihr ſo eine kluge To&ch;ter, ſo laßt &si;e einmal herkommen.“ Alſo mußte &si;e vor den König kommen, der fragte &si;e, ob &si;e denn ſo klug wäre, und ſagte, er wo≪te ihr ein Rätſel aufgeben, wenn &si;e das tre&ff;en könnte, dann wo≪te er &si;e heiraten. Da ſpra&ch; &si;e glei&ch; ja, &si;e wo≪ts erraten. Da ſagte der König „komm zu mir, ni&ch;t gekleidet, ni&ch;t na&ck;end, ni&ch;t geri&tt;en, ni&ch;t gefahren, ni&ch;t in dem Weg, ni&ch;t außer dem Weg, und wenn du das kann&st;, wi≪ i&ch; di&ch; heiraten.“ Da ging &si;e hin, und zog &si;&ch; aus ſplinterna&ck;end, da war &si;e ni&ch;t gekleidet, und nahm ein großes Fi&sch;garn, und ſe&tz;te &si;&ch; hinein und wi&ck;elte es ganz um &si;&ch; herum, da war &si;e ni&ch;t na&ck;end: und borgte einen Eſel fürs Geld und band dem Eſel das Fi&sch;garn an den S&ch;wanz, darin er &si;e fort&sch;leppen mußte und war das ni&ch;t geri&tt;en und ni&ch;t gefahren: der Eſel mußte &si;e aber in der Fahrgleiſe &sch;leppen, ſo daß &si;e nur mit der großen Zehe auf die Erde kam, und war das ni&ch;t in dem Weg und ni&ch;t außer dem Wege. Und wie &si;e ſo daherkam, ſagte der König, &si;e hä&tt;e das Rätſel getro&ff;en, und es wäre a≪es erfü≪t. Da ließ er ihren Vater los aus dem Gefängnis, und nahm &si;e bei &si;&ch; als ſeine Gemahlin und befahl ihr das ganze königli&ch;e Gut an.

Nun waren etli&ch;e Jahre herum, als der Herr König einmal auf die Parade zog, da trug es &si;&ch; zu, daß Bauern mit ihren Wagen vor dem S&ch;loß hielten, die ha&tt;en Holz verkau&ft;; etli&ch;e ha&tt;en O&ch;ſen vorgeſpannt, und etli&ch;e Pferde. Da war ein Bauer, der ha&tt;e drei Pferde, davon kriegte eins ein junges Fü≪&ch;en, das lief weg und legte &si;&ch; mi&tt;en zwi&sch;en zwei O&ch;ſen, die vor dem Wagen waren. Als nun die Bauern zuſammenkamen, &fi;ngen &si;e an &si;&ch; zu zanken, zu &sch;meißen und zu lärmen, und der O&ch;ſenbauer wo≪te das Fü≪&ch;en behalten und ſagte, die O&ch;ſen hä&tt;ens gehabt: und der andere ſagte nein, ſeine Pferde hä&tt;ens gehabt, und es wäre ſein. Der Zank kam vor den König, und er tat den Ausſpru&ch;, wo das Fü≪en gelegen hä&tt;e, da ſo≪t es bleiben; und alſo bekams der O&ch;ſenbauer, dems do&ch; ni&ch;t gehörte. Da ging der andere weg, weinte und lamentierte über ſein Fü≪&ch;en. Nun ha&tt;e er gehört, wie daß die Frau Königin ſo gnädig wäre, weil &si;e au&ch; von armen Bauersleuten gekommen wäre: ging er zu ihr und bat &si;e, ob &si;e ihm ni&ch;t helfen könnte, daß er ſein Fü≪&ch;en wiederbekäme. Sagte &si;e „ja, wenn Ihr mir verſpre&ch;t, daß Ihr mi&ch; ni&ch;t verraten wo≪t, ſo wi≪ i&ch;s Eu&ch; ſagen. Morgen früh, wenn der König auf der Wa&ch;tparade i&st;, ſo &st;e≪t Eu&ch; hin mi&tt;en in die Straße, wo er vorbeikommen muß, nehmt ein großes Fi&sch;garn und tut, als &fi;&sch;tet Ihr, und &fi;&sch;t alſo fort und &sch;ü&tt;et das Garn aus, als wenn Ihrs vo≪ hä&tt;et,“ und ſagte ihm au&ch;, was er antworten ſo≪te, wenn er vom König gefragt würde. Alſo &st;and der Bauer am andern Tag da und &fi;&sch;te auf einem tro&ck;enen Pla&tz;. Wie der König vorbeikam und das ſah, &sch;i&ck;te er ſeinen Laufer hin, der ſo≪te fragen, was der närri&sch;e Mann vorhä&tt;e. Da gab er zur Antwort „i&ch; &fi;&sch;e.“ Fragte der Laufer, wie er &fi;&sch;en könnte, es wäre ja kein Wa&ss;er da. Sagte der Bauer „ſo gut als zwei O&ch;ſen können ein Fü≪en kriegen, ſo gut kann i&ch; au&ch; auf dem tro&ck;enen Pla&tz; &fi;&sch;en.“ Der Laufer ging hin und bra&ch;te dem König die Antwort, da ließ er den Bauer vor &si;&ch; kommen und ſagte ihm, das hä&tt;e er ni&ch;t von &si;&ch;, von wem er das hä&tt;e: und ſo≪ts glei&ch; bekennen. Der Bauer aber wo≪ts ni&ch;t tun und ſagte immer: Go&tt; bewahr! Er hä&tt; es von &si;&ch;. Sie legten ihn aber auf ein Gebund Stroh und &sch;lugen und drangſalten ihn ſo lange, bis ers bekannte, daß ers von der Frau Königin hä&tt;e. Als der König na&ch; Haus kam, ſagte er zu ſeiner Frau „warum bi&st; du ſo fal&sch; mit mir, i&ch; wi≪ di&ch; ni&ch;t mehr zur Gemahlin: deine Zeit i&st; um, geh wieder hin, woher du gekommen bi&st;, in dein Bauernhäus&ch;en.“ Do&ch; erlaubte er ihr eins, &si;e ſo≪te &si;&ch; das Lieb&st;e und Be&st;e mitnehmen, was &si;e wüßte, und das ſo≪te ihr Ab&sch;ied ſein. Sie ſagte „ja, lieber Mann, wenn dus ſo be&fi;ehl&st;, wi≪ i&ch; es au&ch; tun,“ und &fi;el über ihn her und küßte ihn und ſpra&ch;, &si;e wo≪te Ab&sch;ied von ihm nehmen. Dann ließ &si;e einen &st;arken S&ch;laftrunk kommen, Ab&sch;ied mit ihm zu trinken: der König tat einen großen Zug, &si;e aber trank nur ein wenig. Da geriet er bald in einen tiefen S&ch;laf, und als &si;e das ſah, rief &si;e einen Bedienten und nahm ein &sch;önes weißes Linnentu&ch; und &sch;lug ihn da hinein, und die Bedienten mußten ihn in einen Wagen vor die Türe tragen, und fuhr &si;e ihn heim in ihr Häus&ch;en. Da legte &si;e ihn in ihr Be&tt;&ch;en, und er &sch;lief Tag und Na&ch;t in einem fort, und als er aufwa&ch;te, ſah er &si;&ch; um und ſagte „a&ch; Go&tt;, wo bin i&ch; denn?“ rief ſeinen Bedienten, aber es war keiner da. Endli&ch; kam ſeine Frau vors Be&tt; und ſagte „lieber Herr König, Ihr habt mir befohlen, i&ch; ſo≪te das Lieb&st;e und Be&st;e aus dem S&ch;loß mitnehmen, nun hab i&ch; ni&ch;ts Be&ss;eres und Lieberes als di&ch;, da hab i&ch; di&ch; mitgenommen.“ Dem König &st;iegen die Tränen in die Augen, und er ſagte „liebe Frau, du ſo≪&st; mein ſein und i&ch; dein,“ und nahm &si;e wieder mit ins königli&ch;e S&ch;loß und ließ &si;&ch; aufs neue mit ihr vermählen; und werden &si;e ja wohl no&ch; auf den heutigen Tag leben.

95.

Der alte Hildebrand

Es war amahl a Baur und a Bäurin, und dö Bäurin, dö hat der Pfarra im Dorf gern geſegn, und da hat er a≪eweil gwun&sch;en, wann er nur amahl an ganzen Tag mit der Bäurin a≪an re&ch;t vergnügt zubringa kunnt, und der Bäurin, der wars halt a re&ch;t gweſn. No, da hat er amahl zu der Bäurin gſagt „hanz, mei liebi Bäurin, hie&tz;t hab i was aus&st;udiert, wie wir halt amahl an ganzen Tag re&ch;t vergnügt mitanander zubringa kunnten. Wißts was, ös legts eng aufm Mi&tt;wo&ch; ins Be&tt; und ſagts engern Mon, ös ſeits krang, und lamatierts und übelts nur re&ch;t, und das treibts fort bis aufm Sunta, wann i die Predi halt, und da wir (werde) i predigen, daß wer z’ Haus a krangs Kind, an krangen Mon, a krangs Weib, an krangen Vader, a krange Muader, a krange S&ch;we&st;er, Bruader, oda wers ſun&st; na&ch;a is, hat, und der tut a Wo≪fart aufm Gö&ck;erliberg in Wäli&sch;land, wo ma um an Kreuzer an Me&tz;en Lorberbladen kriegt, dem wirds krange Kind, der krange Mon, ’s krange Weib, der krange Vader, d’ krange Muader, d’ krange S&ch;we&st;er, oda wers ſun&st; na&ch;a is, auf der &st;e≪ gſund.“

„Dös wir i &sch;on ma&ch;en,“ hat die Bäurin drauf gſagt. No, drauf, aufm Mi&tt;wo&ch; hat &si;e halt d’ Bäurin ins Be&tt; glegt und hat g’lamatiert und g’übelt als wie, und ihr Mon hat ihr a≪es brau&ch;t, was er nur gwißt hat, ’s hat aber halt nix gholfn. Wie denn der Sunta kuma is, hat d’ Bäurin gſagt „mir is zwar ſo miſerabel, als ob i glei ver&sch;aden ſo≪t, aber ans mö&ch;t i do no vor mei End, i mö&ch;t halt in Herrn Pfarra ſei Predi hörn, dö er heund halten wird.“ „A, mei Kind,“ ſagt der Baur drauf, „tu du dös nit, du kunnt&st; &sch;le&ch;ter wern, wann auf&st;und&st;. S&ch;au, es wir i in d’ Predi gehn und wir re&ch;t a&ch;t gebe und wir dir a≪es wieder derzöhln, was der Herr Pfarra gſagt hat.“ „No,“ hat d’ Bäurin gſagt, „ſo geh halt und gibt re&ch;t a&ch;t und derzöhl mir a≪es, was d’ gehört ha&st;.“ No, und da is der Baur halt in d’ Predi ganga, und da hat der Herr Pfarra alſo angfangt zun predigen und hat halt gſagt, wann ans a krangs Kind, an krangen Mon, a krangs Weib, an krangen Vader, a krange Muader, a krange S&ch;we&st;er, Bruader, oda wers ſun&st; na&ch;a war, z’ Haus hät, und der wo≪t a Wo≪fart ma&ch;en aufm Gö&ck;erliberg in Wäli&sch;land, wo der Me&tz;en Lorberbladen an Kreuzer ko&st;, dem wird ’s krange Kind, der krange Mon, ’s krange Weib, der krange Vater, d’ krange Muader, d’ krange S&ch;we&st;er, Bruader, oda wers ſun&st; na&ch;a war, auf der Ste≪ gſund wern, und wer alſo dö Ras unternehma wo≪t, der ſo≪ na&ch; der Meß zu ihm kuma, da wird er ihm den Lorberſa&ck; gebn und den Kreuzer. Da war niembd fröher als der Bauer, und na&ch; der Meß is er glei&ch; zum Pfarra ganga, und der hat ihm alſo den Lorberſa&ck; gebn und den Kreuzer. Drauf is er na&ch; Haus kuma und hat &sch;on bei der Haustür eini g&sch;rien „ju&ch;esha, liebes Weib, hie&tz;t is ſo viel, als obs gſund war&st;. Der Herr Pfarra hat heunt predigt, daß, wer a krangs Kind, an krangen Mon, a kranges Weib, an krangen Vader, a krange Muader, a krange S&ch;we&st;er, Bruader, oda wers ſun&st; na&ch;a war, z’ Haus hat, und der ma&ch;t a Wo≪fart aufm Gö&ck;erliberg in Wäli&sch;land, wo der Me&tz;en Lorberbladen an Kreuzer ko&st;, dem wird ’s krange Kind, der krange Mon, ’s krange Weib, der krange Vader, d’ krange Muader, d’ krange S&ch;we&st;er, Bruader, oda wers ſun&st; na&ch;a war, auf der Ste≪ gſund; und hie&tz;t hab i mir &sch;on den Lorberſa&ck; gholt vom Herrn Pfarra und den Kreuzer, und wir glei mein Wander&sch;a&ft; antreten, daß d’ de&st;o ehender gſund wir&st;;“ und drauf is er fort ganga. Er war aber kam fort, ſo is die Bäurin &sch;on auf gweſn, und der Pfarra war a glei do. Hie&tz;t la&ss;en wir aber dö zwa inde&ss;en auf der Seiten und gänga mir mit’n Baur. Der is halt a≪eweil drauf los ganga, damit er de&st;o ehender aufm Gö&ck;erliberg kummt, und wie halt ſo geht, begegnt ihm ſein Gva&tt;er. Sein Gva&tt;er, dös war an Armon (Eiermann), und der is ju&st; von Mark kuma, wo er ſeine Ar verkau&ft; hat. „Globt ſei&st;,“ ſagt ſein Gva&tt;er, „wo geh&st; denn ſo trabi hin, Gva&tt;er?“ „In Ewigkeit, Gva&tt;er,“ ſagt der Baur, „mein Weib is krang worn, und da hab i heund in Herrn Pfarra ſein Predi ghört, und da hat er predigt, daß, wann aner z’ Haus an krangs Kind, an krangen Mon, a krangs Weib, an krangen Vader, a krange Muader, a krange S&ch;we&st;er, Bruader, oda wers ſun&st; na&ch;a war, hat, und er ma&ch;t a Wo≪fart aufm Gö&ck;erliberg in Wäli&sch;land, wo der Me&tz;en Lorberbladen an Kreuzer ko&st;, dem wird’s krange Kind, der krange Mon, ’s krange Weib, der krange Vader, d’ krange Muader, d’ krange S&ch;we&st;er, Bruader, oda wers ſun&st; na&ch;a war, auf der Ste≪ gſund, und da hab i mir von Herrn Pfarra den Lorberſa&ck; und den Kreuzer gholt, und hie&tz;t trit i halt mein Wander&sch;a&ft; an.“ „Aber hanz, Gva&tt;er,“ hat der Gva&tt;er zum Baur gſagt, „ſeits denn gar ſo da&ck;et (einfältig), daß ſo was glauben könts? Wißts, was is? Der Pfarra mö&ch;t gern mit engern Weib an ganzen Tag a≪an re&ch;t vergnügt zubringa, drum habn’s eng den Bärn anbunden, daß ihr’en aus’n Füßen kumts.“ „Mein,“ hat der Baur gſagt, „ſo mö&ch;t i do wi&ss;en, ob das wahr is.“ „No,“ hat der Gva&tt;er gſagt, „wa&st; was, ſe&tz; di in mein Arkorb eini, ſo wi≪ i di na&ch; Haus tragn, und da wir&st; es ſelber ſegn.“ No, das is alſo ge&sch;egn, und den Baur hat ſein Gva&tt;er in ſein Arkorb eini gſe&tz;t, und der hat’n na&ch; Haus tragn. Wie’s na&ch; Haus kuma ſan, ho≪a, da is &sch;on lu&st;i zuganga. Da hat die Bäurin &sch;on fa&st; a≪es, was nur in ihren Hof war, abg&st;o&ch;en ghabt, und Krapfen hats ba&ch;en, und der Pfarra war a &sch;on da und hat a ſein Geige mitbra&ch;t ghabt. Und da hat halt der Gva&tt;er anklop&ft;, und d’ Bäurin hat gfragt, wer draußen war. „I bins, Gva&tt;erin,“ hat der Gva&tt;er gſagt, „mei, gebts mir heund na&ch;t a Herberg, i hab meini Ar aufm Mark nit verkau&ft;, und hie&tz;t muß i’s wieder na&ch; Haus trage, und ſö ſan gar z’ &sch;war, i bring’s nit fort, es is a &sch;on &fi;n&st;er.“ „Ja, mein Gva&tt;er,“ ſagt d’ Bäurin drauf, „ös kumts mir re&ch;t zur unglegna Zeit. No, weils halt her nit anders is, ſo kömts eina und ſe&tz;ts eng dort auf d’ Ofenbank.“ No hat &si;e der Gva&tt;er alſo mit ſein Bu&ck;elkorb auf d’ Ofenbank gſe&tz;t. Der Pfarra aber und d’ Bäurin, dö warn halt re&ch;t lu&st;i. Endli fangt der Pfarra an und ſagt „hanz, mein liebi Bäurin, ös könnts ja ſo &sch;ön &si;nga, &si;ngts mir do ans.“ „A,“ ſagt die Bäurin, „hie&tz;t kann i nix mehr &si;nga, ja, in mein junge Jahren, da hab i’s wohl könna, aber hie&tz;t is &sch;on vorbei.“ „Ei,“ ſagt wieder der Pfarra, „&si;ngts do nur a bißl.“ No, da fangt die Bäurin an und &si;ngt:

„I hab mein Mon wohl ausgeſandt
aufm Gö&ck;erliberg in Wäli&sch;land.“

Drauf &si;ngt der Pfarra:

„I wo≪t, er blieb da a ganzes Jahr,
was fragt i na&ch; dem Lorberſa&ck;.
Ha≪eluja!“

Hie&tz;t fangt der Gva&tt;er hinten an und &si;ngt (da muß i aber derzöhln, daß der Baur Hildebrand gha&ss;en hat), &si;ngt alſo der Gva&tt;er:

„Ei du, mein lieber Hildebrand,
was ma&ch;&st; du auf der Ofenbank?
Ha≪eluja!“

Und hie&tz;t &si;ngt der Baur in Korb drinna:

„Hie&tz;t kann i das Singa nimmermehr leiden,
hie&tz;t muß i aus mein Bu&ck;elkorb &st;eigen.“

Und &st;eigt aus’n Korb und prügelt den Pfa&ff;en beim Haus hinaus.

96.

De drei Vügelkens

Et is wul duſent un meere Jaare hen, da wören hier im Lanne luter kleine Künige, da hed au&ck; einer up den Keuterberge wünt (gewohnt), de gink ſau geren up de Jagd. Aſe nu mal mit &si;nen Jägern vom S&ch;lo&tt;e heru&tt;rok, höen (hüteten) unner den Berge drei Mäkens ire Köge (Kühe), un wie ſei den Künig mit den vielen Lüen (Leuten) ſeien, ſo reip de ö≪e&st;e den annern beden Mäkens to, un weis up den Künig, „helo! Helo! Wenn ik den nig kriege, ſo wi≪ ik keinen.“ Da antworde de zweide up de annere Side vom Berge, un weis up den, de dem Künige re&ch;ter Hand gink, „helo! Helo! Wenn ik den nig kriege, ſo wi≪ ik keinen.“ Da reip de jünge&st;e, un weis up den, de linker Hand gink, „helo! Helo! Wenn ik den nig kriege, ſo wi≪ ik keinen.“ Dat wören awer&st; de beden Mini&st;ers. Dat hörde de Künig a≪es, und aſe von der Jagd heime kummen was, leit he de drei Mäkens to &si;k kummen un fragete ſe, wat ſe da gi&st;ern am Berge ſegd hedden. Dat wu≪en ſe nig ſeggen, de Künig frog awer&st; de ö≪e&st;e, ob ſe ün wol tom Manne hewen wu≪e. Da ſegde ſe ja, un ere beiden Sü&st;ern friggeten de beiden Mini&st;ers, denn ſe wören a≪e drei &sch;eun un &sch;ier (klar, &sch;ön) von Ange&si;&ch;t, beſunners de Künigin, de hadde Hare aſe Fla&ßs;.

De beiden Sü&st;ern awer&st; kregen keine Kinner, un aſe de Künig mal verreiſen mo&st;e, let he ſo tor Künigin kummen, um ſe up to munnern, denn ſe was grae (gerad) ſwanger. Se kreg en kleinen Jungen, de hadde ’n rit&sch; roen (roten) Stern mit up de Weld. Da ſehden de beiden Sü&st;ern, eine tor annern, ſe wu≪en den hüb&sk;en Jungen in’t Water werpen. Wie ſe’n darin worpen hadden (i&ck; glöwe, et is de Weſer we&st;), da &fl;ügt ’n Vügelken in de Högte, dat ſank:

„Tom Daude bereit,
up wietern Be&sch;eid
tom Lilien&st;rus:
wa&ck;er Junge, bi&st; du’s?“

Da dat de beiden hörten, kregen ſe de Ang&st; up’n Lieve, un makten, dat ſe fort keimen. Wie de Künig na Hus kam, ſehden ſe to üm, de Künigin hedde ’n Hund kregen. Da ſegde de Künig „wat Go&tt; deiet, dat is wole dahn.“

Et wunde awer&st; ’n Fi&sk;er an den Water, de &fi;&sk;ede den kleinen Jungen wier herut, aſe no&ch; ewen lebennig was, un da &si;ne Fru kene Kinner hadde, foerden (fü&tt;erten) s’en up. Na’n Jaar was de Künig wier verrei&st;, da krig de Künigin wier ’n Jungen, den namen de beiden fal&sk;en Sü&st;ern un warpen ’n au&ck; in’t Water, da &fl;ügt dat Vügelken wier in de Högte un ſank:

„Tom Daude bereit,
up wietern Be&sch;eid
tom Lilien&st;rus;
wa&ck;er Junge, bi&st; du’s?“

Un wie de Künig torügge kam, ſehden ſe to üm, de Künigin hedde wier „n Hund bekummen, un he ſegde wier ,wat Go&tt; deit, dat is wole dahn.“ Awer&st; de Fi&sk;er trok düſen au&ck; ut den Water un foerd ’n up.

Da verreiſede de Künig wier, un de Künigin kreg ’n klein Mäken, dat warpen de fal&sk;en Sü&st;ern au&ck; in’t Water. Da &fl;ügt dat Vügelken wier in de Högte un ſank:

„Tom Daude bereit,
up wietern Be&sch;eid
tom Lilien&st;rus;
wa&ck;er Mäken, bi&st; du’s?“

Un wie de Künig na Hus kam, ſehden ſe to üm, de Künigin hedde ’ne Ka&tt;e kregt. Da worde de Künig beuſe, un leit &si;ne Fru in’t Gefängnis ſmieten, da hed ſe lange Jaare in ſe&tt;en.

De Kinner wören unnerdes anewa&ss;en, da gink de ö≪e&st;e mal mit annern Jungens herut to &fi;&sk;en, da wü≪t ün de annern Jungens nig twi&sk;en &si;k hewen un ſegget „du Fündling, gaa du diner Wege.“ Da ward he gans bedröwet un fräggt den olen Fi&sk;er, ob dat war wöre. De verte≪t ün, dat he mal &fi;&sk;ed hedde, un hedde ün ut den Water troken (gezogen). Da ſegd he, he wu≪e furt un &si;nen Teiten (Vater) ſöken. De Fi&sk;er, de biddet ’n, he mögde do&ch; bliven, awer&st; he let &si;k gar ni&ch; ha≪en, bis de Fi&sk;er et tole&st; to givt. Da givt he &si;k up den Weg un geit meere Dage hinner’n anner, endli&ch; kümmt he vor ’n graut a≪mä&ch;tig Water, davor &st;eit ’ne ole Fru un &fi;&sk;ede. „Guden Dag, Moer,“ ſegde de Junge. „Groten Dank.“ „Du ſü&st; da wol lange &fi;&sk;en, e du ’n Fi&sk; fänge&st;.“ „Und du wol lange ſöken, e du dinen Teiten &fi;nd&st;. Wie wu&st; du der denn da över’t Water kummen?“ ſehde de Fru. „Ja, dat mag Go&tt; wi&tt;en.“ Da nümmt de ole Fru ün up den Rüggen un dragd ’n derdör&ch;, un he ſö&ch;t lange Tiid un kann &si;nen Teiten nig &fi;nnen. Aſe nu wol ’n Jaar veröwer is, da trekt de tweide au&ck; ut un wi≪ &si;nen Broer ſöken. He kümmt an dat Water, un da geit et ün ewen ſo, aſe &si;nen Broer. Nu was nur no&ch; de Do&ch;ter a≪ein to Hus, de jammerde ſo viel na eren Broern, dat ſe upt le&st; au&ck; den Fi&sk;er bad, he mögte ſe treken laten, ſe wu≪e ere Broerkes ſöken. Da kam ſe au&ck; bie den grauten Water, da ſehde ſe tor olen Fru „guden Dag, Moer.“ „Groten Dank.“ „Go&tt; helpe ju bie juen &fi;&sk;en.“ Aſe de ole Fru dat hörde, da word ſe gans fründli&ch; un drog ſe över’t Water im gab er ’n Roe (Rute), un ſehde to er „nu gah man jümmer up düſen Wege to, mine Do&ch;ter, un wenn du bie einen groten ſwarten Hund vorbei kümm&st;, ſo mu&st; du &st;i≪ un dri&st;, un one to la&ch;en un one ün an to kiken, vorbie gaan. Dann kümme&st; du an ’n grot open S&ch;lo&tt;, up’n Sü≪ (S&ch;we≪e) mo&st; du de Roe fa≪en laten un &st;ra&ck;s dör&ch; dat S&ch;lo&tt; an den annern Side wier herut gahen; da is ’n olen Brunnen, darut is ’n groten Boom wa&ss;en, daran hänget ’n Vugel im Buer, den nümm af: dann nümm no&ch; ’n Glas Water ut den Brunnen un gaa mi düſen beiden den ſülvigen Weg wier torügge: up den Sü≪ nümm de Roe au&ck; wier mit, un wenn du dann wier bie den Hund vorbie kümm&st;, ſo &sch;lah ün in’t Ge&si;&ch;t, awer&st; ſü to, dat du ün treppe&st;, un dann kumm nur wier to me torügge.“ Da fand ſe et grade ſo, aſe de Fru et ſagt hadde, un up den Rü&ck;wege, da fand ſe de beiden Broer, de &si;k de halve Welt dur&ch;ſö&ch;t hadden. Se gink toſammen, bis wo de ſwarte Hund an den Weg lag, den &sch;log ſe in’t Ge&si;&ch;t, da word et ’n &sch;önen Prinz, de geit met ünen, bis an dat Water. Da &st;and da no&ch; de ole Fru, de frögede &si;k ſer, da ſe a≪e wier da wören, un drog ſe a≪e över’t Water, un dann gink ſe au&ck; weg, denn ſe was nu erlö&st;. De annern awer&st; gingen a≪e na den olen Fi&sk;er, un a≪e wören froh, dat ſe &si;k wier funnen hadden, den Vugel awer&st; hüngen ſe an der Wand.

De tweide Suhn kunne awer&st; nig to Huſe ra&st;en, un nam ’n Fli&tz;ebogen un gink up de Jagd. Wie he möe was, nam he &si;ne Flötepipen un ma&ck;te ’n Stü&ck;sken. De Künig awer&st; wör au&ck; up de Jagd un hörde dat, da gink he hin, un wie he den Jungen drap, ſo ſehde he „we he&tt; die verlöwt, hier to jagen?“ „O, neimes (niemand).“ „Wen hör&st; du dann to?“ „Ik bin den Fi&sk;er &si;n Suhn.“ „De he&tt; ja keine Kinner.“ „Wenn du’t nig glöwen wu&st;, ſo kum mit.“ Dat dehe de Künig un frog den Fi&sk;er, de vertä≪e ün a≪es, un dat Vügelken an der Wand &fi;ng an to &si;ngen:

„De Möhme (Mu&tt;er) &si;&tt; a≪ein
wol in dat Kerkerlein.
O Künig, edeles Blod,
dat &si;nd dine Kinner god.
De fal&sk;en Sü&st;ern beide
de dehen de Kinnerkes Leide,
wol in des Waters Grund,
wo ſe de Fi&sk;er fund.“

Da er&sch;raken ſe a≪e, un de Künig nahm den Vugel, den Fi&sk;er un de drei Kinner mit &si;k na den S&ch;lo&tt;e un leit dat Gefänknis up&sch;luten un nam &si;ne Fru wier herut, de was awer&st; gans kränk&sch; un elennig woren. Da gav er de Do&ch;ter von den Water ut den Brunnen to drinken, da war ſe fri&sk; un geſund. De beiden fal&sk;en Sü&st;ern wören awer&st; verbrennt, un de Do&ch;ter friggede den Prinzen.

97.

Das Wa&ss;er des Lebens

Es war einmal ein König, der war krank, und niemand glaubte, daß er mit dem Leben davonkäme. Er ha&tt;e aber drei Söhne, die waren darüber betrübt, gingen hinunter in den S&ch;loßgarten und weinten. Da begegnete ihnen ein alter Mann, der fragte &si;e na&ch; ihrem Kummer. Sie ſagten ihm, ihr Vater wäre ſo krank, daß er wohl &st;erben würde, denn es wo≪te ihm ni&ch;ts helfen. Da ſpra&ch; der Alte „i&ch; weiß ein Mi&tt;el, das i&st; das Wa&ss;er des Lebens, wenn er davon trinkt, ſo wird er wieder geſund: es i&st; aber &sch;wer zu &fi;nden.“ Der älte&st;e ſagte „i&ch; wi≪ es &sch;on &fi;nden,“ ging zum kranken König und bat ihn, er mö&ch;te ihm erlauben auszuziehen, um das Wa&ss;er des Lebens zu ſu&ch;en, denn das könnte ihn a≪ein heilen. „Nein,“ ſpra&ch; der König, „die Gefahr dabei i&st; zu groß, lieber wi≪ i&ch; &st;erben.“ Er bat aber ſo lange, bis der König einwi≪igte. Der Prinz da&ch;te in ſeinem Herzen „bringe i&ch; das Wa&ss;er, ſo bin i&ch; meinem Vater der lieb&st;e und erbe das Rei&ch;.“

Alſo ma&ch;te er &si;&ch; auf, und als er eine Zeitlang fortgeri&tt;en war, &st;and da ein Zwerg auf dem Wege, der rief ihn an und ſpra&ch; „wo hinaus ſo ge&sch;wind?“ „Dummer Knirps,“ ſagte der Prinz ganz &st;olz, „das brau&ch;&st; du ni&ch;t zu wi&ss;en,“ und ri&tt; weiter. Das kleine Männ&ch;en aber war zornig geworden und ha&tt;e einen böſen Wun&sch; getan. Der Prinz geriet bald herna&ch; in eine Berg&sch;lu&ch;t, und je weiter er ri&tt;, je enger taten &si;&ch; die Berge zuſammen, und endli&ch; ward der Weg ſo eng, daß er keinen S&ch;ri&tt; weiter konnte; es war ni&ch;t mögli&ch;, das Pferd zu wenden oder aus dem Sa&tt;el zu &st;eigen, und er ſaß da wie eingeſperrt. Der kranke König wartete lange Zeit auf ihn, aber er kam ni&ch;t. Da ſagte der zweite Sohn „Vater, laßt mi&ch; ausziehen und das Wa&ss;er ſu&ch;en,“ und da&ch;te bei &si;&ch; „i&st; mein Bruder tot, ſo fä≪t das Rei&ch; mir zu.“ Der König wo≪t ihn anfangs au&ch; ni&ch;t ziehen la&ss;en, endli&ch; gab er na&ch;. Der Prinz zog alſo auf demſelben Weg fort, den ſein Bruder einge&sch;lagen ha&tt;e, und begegnete au&ch; dem Zwerg, der ihn anhielt und fragte, wohin er ſo eilig wo≪te. „Kleiner Knirps,“ ſagte der Prinz, „das brau&ch;&st; du ni&ch;t zu wi&ss;en,“ und ri&tt; fort, ohne &si;&ch; weiter umzuſehen. Aber der Zwerg verwün&sch;te ihn, und er geriet wie der andere in eine Berg&sch;lu&ch;t und konnte ni&ch;t vorwärts und rü&ck;wärts. So gehts aber den Ho&ch;mütigen.

Als au&ch; der zweite Sohn ausblieb, ſo erbot &si;&ch; der jüng&st;e, auszuziehen und das Wa&ss;er zu holen, und der König mußte ihn endli&ch; ziehen la&ss;en. Als er dem Zwerg begegnete und dieſer fragte, wohin er ſo eilig wo≪e, ſo hielt er an, gab ihm Rede und Antwort und ſagte „i&ch; ſu&ch;e das Wa&ss;er des Lebens, denn mein Vater i&st; &st;erbenskrank.“ „Weißt du au&ch;, wo das zu &fi;nden i&st;?“ „Nein,“ ſagte der Prinz. „Weil du di&ch; betragen ha&st;, wie &si;&ch;s geziemt, ni&ch;t übermütig wie deine fal&sch;en Brüder, ſo wi≪ i&ch; dir Auskun&ft; geben und dir ſagen, wie du zu dem Wa&ss;er des Lebens gelang&st;. Es qui≪t aus einem Brunnen in dem Hofe eines verwün&sch;ten S&ch;lo&ss;es, aber du dring&st; ni&ch;t hinein, wenn i&ch; dir ni&ch;t eine eiſerne Rute gebe und zwei Laiber&ch;en Brot. Mit der Rute &sch;lag dreimal an das eiſerne Tor des S&ch;lo&ss;es, ſo wird es aufſpringen: inwendig liegen zwei Löwen, die den Ra&ch;en aufſperren, wenn du aber jedem ein Brot hineinwirf&st;, ſo werden &si;e &st;i≪, und dann eile di&ch; und hol von dem Wa&ss;er des Lebens, bevor es zwölf &sch;lägt, ſon&st; &sch;lägt das Tor wieder zu und du bi&st; eingeſperrt.“ Der Prinz dankte ihm, nahm die Rute und das Brot, und ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg. Und als er anlangte, war a≪es ſo, wie der Zwerg geſagt ha&tt;e. Das Tor ſprang beim dri&tt;en Ruten&sch;lag auf, und als er die Löwen mit dem Brot geſän&ft;igt ha&tt;e, trat er in das S&ch;loß und kam in einen großen &sch;önen Saal: darin ſaßen verwün&sch;te Prinzen, denen zog er die Ringe vom Finger, dann lag da ein S&ch;wert und ein Brot, das nahm er weg. Und weiter kam er in ein Zimmer, darin &st;and eine &sch;öne Jungfrau, die freute &si;&ch;, als &si;e ihn ſah, küßte ihn und ſagte, er hä&tt;e &si;e erlö&st; und ſo≪te ihr ganzes Rei&ch; haben, und wenn er in einem Jahre wiederkäme, ſo ſo≪te ihre Ho&ch;zeit gefeiert werden. Dann ſagte &si;e ihm au&ch;, wo der Brunnen wäre mit dem Lebenswa&ss;er, er müßte &si;&ch; aber eilen und daraus &sch;öpfen, eh es zwölf &sch;lüge. Da ging er weiter und kam endli&ch; in ein Zimmer, wo ein &sch;önes fri&sch;gede&ck;tes Be&tt; &st;and, und weil er müde war, wo≪t er er&st; ein wenig ausruhen. Alſo legte er &si;&ch; und &sch;lief ein: als er erwa&ch;te, &sch;lug es dreiviertel auf zwölf. Da ſprang er ganz er&sch;ro&ck;en auf, lief zu dem Brunnen und &sch;öpfte daraus mit einem Be&ch;er, der daneben &st;and, und eilte, daß er fortkam. Wie er eben zum eiſernen Tor hinausging, da &sch;lugs zwölf, und das Tor &sch;lug ſo he&ft;ig zu, daß es ihm no&ch; ein Stü&ck; von der Ferſe wegnahm.

Er aber war froh, daß er das Wa&ss;er des Lebens erlangt ha&tt;e, ging heimwärts und kam wieder an dem Zwerg vorbei. Als dieſer das S&ch;wert und das Brot ſah, ſpra&ch; er „damit ha&st; du großes Gut gewonnen, mit dem S&ch;wert kann&st; du ganze Heere &sch;lagen, das Brot aber wird niemals a≪.“ Der Prinz wo≪te ohne ſeine Brüder ni&ch;t zu dem Vater na&ch; Haus kommen und ſpra&ch; „lieber Zwerg, kann&st; du mir ni&ch;t ſagen, wo meine zwei Brüder &si;nd? &si;e &si;nd früher als i&ch; na&ch; dem Wa&ss;er des Lebens ausgezogen und &si;nd ni&ch;t wiedergekommen.“ „Zwi&sch;en zwei Bergen &st;e&ck;en &si;e einge&sch;lo&ss;en,“ ſpra&ch; der Zwerg, „dahin habe i&ch; &si;e verwün&sch;t, weil &si;e ſo übermütig waren.“ Da bat der Prinz ſo lange, bis der Zwerg &si;e wieder losließ, aber er warnte ihn und ſpra&ch; „hüte di&ch; vor ihnen, &si;e haben ein böſes Herz.“

Als ſeine Brüder kamen, freute er &si;&ch; und erzählte ihnen, wie es ihm ergangen wäre, daß er das Wa&ss;er des Lebens gefunden und einen Be&ch;er vo≪ mitgenommen und eine &sch;öne Prinze&ssi;n erlö&st; hä&tt;e, die wo≪te ein Jahr lang auf ihn warten, dann ſo≪te Ho&ch;zeit gehalten werden, und er bekäme ein großes Rei&ch;. Dana&ch; ri&tt;en &si;e zuſammen fort und gerieten in ein Land, wo Hunger und Krieg war, und der König glaubte &sch;on, er müßte verderben, ſo groß war die Not. Da ging der Prinz zu ihm und gab ihm das Brot, womit er ſein ganzes Rei&ch; ſpei&st;e und ſä&tt;igte: und dann gab ihm der Prinz au&ch; das S&ch;wert, damit &sch;lug er die Heere ſeiner Feinde und konnte nun in Ruhe und Frieden leben. Da nahm der Prinz ſein Brot und S&ch;wert wieder zurü&ck;, und die drei Brüder ri&tt;en weiter. Sie kamen aber no&ch; in zwei Länder, wo Hunger und Krieg herr&sch;ten, und da gab der Prinz den Königen jedesmal ſein Brot und S&ch;wert, und ha&tt;e nun drei Rei&ch;e gere&tt;et. Und dana&ch; ſe&tz;ten &si;e &si;&ch; auf ein S&ch;i&ff; und fuhren übers Meer. Während der Fahrt, da ſpra&ch;en die beiden älte&st;en unter &si;&ch; „der jüng&st;e hat das Wa&ss;er des Lebens gefunden und wir ni&ch;t, dafür wird ihm unſer Vater das Rei&ch; geben, das uns gebührt, und er wird unſer Glü&ck; wegnehmen.“ Da wurden &si;e ra&ch;ſü&ch;tig und verabredeten miteinander, daß &si;e ihn verderben wo≪ten. Sie warteten, bis er einmal fe&st; einge&sch;lafen war, da go&ss;en &si;e das Wa&ss;er des Lebens aus dem Be&ch;er und nahmen es für &si;&ch;, ihm aber go&ss;en &si;e bi&tt;eres Meerwa&ss;er hinein.

Als &si;e nun daheim ankamen, bra&ch;te der jüng&st;e dem kranken König ſeinen Be&ch;er, damit er daraus trinken und geſund werden ſo≪te. Kaum aber ha&tt;e er ein wenig von dem bi&tt;ern Meerwa&ss;er getrunken, ſo ward er no&ch; kränker als zuvor. Und wie er darüber jammerte, kamen die beiden älte&st;en Söhne und klagten den jüng&st;en an, er hä&tt;e ihn vergiften wo≪en, &si;e brä&ch;ten ihm das re&ch;te Wa&ss;er des Lebens, und rei&ch;ten es ihm. Kaum ha&tt;e er davon getrunken, ſo fühlte er ſeine Krankheit ver&sch;winden, und war &st;ark und geſund wie in ſeinen jungen Tagen. Dana&ch; gingen die beiden zu dem jüng&st;en, verſpo&tt;eten ihn und ſagten „du ha&st; zwar das Wa&ss;er des Lebens gefunden, aber du ha&st; die Mühe gehabt und wir den Lohn; du hä&tt;e&st; klüger ſein und die Augen aufbehalten ſo≪en, wir haben dirs genommen, während du auf dem Meere einge&sch;lafen war&st;, und übers Jahr, da holt &si;&ch; einer von uns die &sch;öne Königsto&ch;ter. Aber hüte di&ch;, daß du ni&ch;ts davon verrät&st;, der Vater glaubt dir do&ch; ni&ch;t, und wenn du ein einziges Wort ſag&st;, ſo ſo≪&st; du no&ch; obendrein dein Leben verlieren, &sch;weig&st; du aber, ſo ſo≪ dirs ge&sch;enkt ſein.“

Der alte König war zornig über ſeinen jüng&st;en Sohn und glaubte, er hä&tt;e ihm na&ch; dem Leben getra&ch;tet. Alſo ließ er den Hof verſammeln und das Urteil über ihn ſpre&ch;en, daß er heimli&ch; ſo≪te er&sch;o&ss;en werden. Als der Prinz nun einmal auf die Jagd ri&tt; und ni&ch;ts Böſes vermutete, mußte des Königs Jäger mitgehen. Draußen, als &si;e ganz a≪ein im Wald waren, und der Jäger ſo traurig ausſah, ſagte der Prinz zu ihm „lieber Jäger, was fehlt dir?“ Der Jäger ſpra&ch; „i&ch; kanns ni&ch;t ſagen und ſo≪ es do&ch;.“ Da ſpra&ch; der Prinz „ſage heraus, was es i&st;, i&ch; wi≪ dirs verzeihen.“ „A&ch;,“ ſagte der Jäger, „i&ch; ſo≪ Eu&ch; tot&sch;ießen, der König hat mirs befohlen.“ Da er&sch;rak der Prinz und ſpra&ch; „lieber Jäger, laß mi&ch; leben, da geb i&ch; dir mein königli&ch;es Kleid, gib mir dafür dein &sch;le&ch;tes.“ Der Jäger ſagte „das wi≪ i&ch; gerne tun, i&ch; hä&tt;e do&ch; ni&ch;t na&ch; Eu&ch; &sch;ießen können.“ Da tau&sch;ten &si;e die Kleider, und der Jäger ging heim, der Prinz aber ging weiter in den Wald hinein.

Über eine Zeit, da kamen zu dem alten König drei Wagen mit Gold und Edel&st;einen für ſeinen jüng&st;en Sohn: &si;e waren aber von den drei Königen ge&sch;i&ck;t, die mit des Prinzen S&ch;wert die Feinde ge&sch;lagen und mit ſeinem Brot ihr Land ernährt ha&tt;en, und die &si;&ch; dankbar bezeigen wo≪ten. Da da&ch;te der alte König „ſo≪te mein Sohn un&sch;uldig geweſen ſein?“ und ſpra&ch; zu ſeinen Leuten „wäre er no&ch; am Leben, wie tut mirs ſo leid, daß i&ch; ihn habe töten la&ss;en.“ „Er lebt no&ch;,“ ſpra&ch; der Jäger, „i&ch; konnte es ni&ch;t übers Herz bringen, Euern Befehl auszuführen,“ und ſagte dem König, wie es zugegangen war. Da &fi;el dem König ein Stein von dem Herzen, und er ließ in a≪en Rei&ch;en verkündigen, ſein Sohn dürfte wiederkommen und ſo≪te in Gnaden aufgenommen werden.

Die Königsto&ch;ter aber ließ eine Straße vor ihrem S&ch;loß ma&ch;en, die war ganz golden und glänzend, und ſagte ihren Leuten, wer darauf geradeswegs zu ihr geri&tt;en käme, das wäre der re&ch;te, und den ſo≪ten &si;e einla&ss;en, wer aber daneben käme, der wäre der re&ch;te ni&ch;t, und den ſo≪ten &si;e au&ch; ni&ch;t einla&ss;en. Als nun die Zeit bald herum war, da&ch;te der älte&st;e, er wo≪te &si;&ch; eilen, zur Königsto&ch;ter gehen und &si;&ch; für ihren Erlöſer ausgeben, da bekäme er &si;e zur Gemahlin und das Rei&ch; daneben. Alſo ri&tt; er fort, und als er vor das S&ch;loß kam und die &sch;öne goldene Straße ſah, da&ch;te er „das wäre jammer&sch;ade, wenn du darauf ri&tt;e&st;,“ lenkte ab und ri&tt; re&ch;ts nebenher. Wie er aber vor das Tor kam, ſagten die Leute zu ihm, er wäre der re&ch;te ni&ch;t, er ſo≪te wieder fortgehen. Bald darauf ma&ch;te &si;&ch; der zweite Prinz auf, und wie der zur goldenen Straße kam und das Pferd den einen Fuß daraufgeſe&tz;t ha&tt;e, da&ch;te er „es wäre jammer&sch;ade, das könnte etwas abtreten,“ lenkte ab und ri&tt; links nebenher. Wie er aber vor das Tor kam, ſagten die Leute, er wäre der re&ch;te ni&ch;t, er ſo≪te wieder fortgehen. Als nun das Jahr ganz herum war, wo≪te der dri&tt;e aus dem Wald fort zu ſeiner Lieb&st;en reiten und bei ihr ſein Leid verge&ss;en. Alſo ma&ch;te er &si;&ch; auf, und da&ch;te immer an &si;e und wäre gerne &sch;on bei ihr geweſen, und ſah die goldene Straße gar ni&ch;t. Da ri&tt; ſein Pferd mi&tt;en darüber hin, und als er vor das Tor kam, ward es aufgetan, und die Königsto&ch;ter emp&fi;ng ihn mit Freuden und ſagte, er wär ihr Erlöſer und der Herr des Königrei&ch;s, und ward die Ho&ch;zeit gehalten mit großer Glü&ck;ſeligkeit. Und als &si;e vorbei war, erzählte &si;e ihm, daß ſein Vater ihn zu &si;&ch; entboten und ihm verziehen hä&tt;e. Da ri&tt; er hin und ſagte ihm a≪es, wie ſeine Brüder ihn betrogen und er do&ch; dazu ge&sch;wiegen hä&tt;e. Der alte König wo≪te &si;e &st;rafen, aber &si;e ha&tt;en &si;&ch; aufs Meer geſe&tz;t und waren fortge&sch;i&fft; und kamen ihr Lebtag ni&ch;t wieder.

98.

Doktor A≪wi&ss;end

Es war einmal ein armer Bauer namens Krebs, der fuhr mit zwei O&ch;ſen ein Fuder Holz in die Stadt und verkaufte es für zwei Taler an einen Doktor. Wie ihm nun das Geld ausbezahlt wurde, ſaß der Doktor gerade zu Ti&sch;: da ſah der Bauer, wie er &sch;ön aß und trank, und das Herz ging ihm dana&ch; auf, und er wäre au&ch; gern ein Doktor geweſen. Alſo blieb er no&ch; ein Weil&ch;en &st;ehen und fragte endli&ch;, ob er ni&ch;t au&ch; könnte ein Doktor werden. „O ja,“ ſagte der Doktor, „das i&st; bald ge&sch;ehen.“ „Was muß i&ch; tun?“ fragte der Bauer. „Er&st;li&ch; kauf dir ein Abcbu&ch;, ſo i&st; eins, wo vorn ein Gö&ck;elhahn drin i&st;; zweitens ma&ch;e deinen Wagen und deine zwei O&ch;ſen zu Geld und &sch;a&ff; dir damit Kleider an und was ſon&st; zur Doktorei gehört; dri&tt;ens laß dir ein S&ch;ild malen mit den Worten „i&ch; bin der Doktor A≪wi&ss;end,“ und laß das oben über deine Haustür nageln.“ Der Bauer tat a≪es, wies ihm geheißen war. Als er nun ein wenig gedoktert ha&tt;e, aber no&ch; ni&ch;t viel, ward einem rei&ch;en großen Herrn Geld ge&st;ohlen. Da ward ihm von dem Doktor A≪wi&ss;end geſagt, der in dem und dem Dorfe wohnte und au&ch; wi&ss;en müßte, wo das Geld hingekommen wäre. Alſo ließ der Herr ſeinen Wagen anſpannen, fuhr hinaus ins Dorf und fragte bei ihm an, ob er der Doktor A≪wi&ss;end wäre. „Ja, der wär er.“ „So ſo≪te er mitgehen und das ge&st;ohlene Geld wieder&sch;a&ff;en.“ „O ja, aber die Grete, ſeine Frau, müßte au&ch; mit.“ Der Herr war das zufrieden und ließ &si;e beide in den Wagen &si;&tz;en, und &si;e fuhren zuſammen fort. Als &si;e auf den adligen Hof kamen, war der Ti&sch; gede&ck;t, da ſo≪te er er&st; mite&ss;en. „Ja, aber ſeine Frau, die Grete, au&ch;,“ ſagte er und ſe&tz;te &si;&ch; mit ihr hinter den Ti&sch;. Wie nun der er&st;e Bediente mit einer S&ch;ü&ss;el &sch;önem E&ss;en kam, &st;ieß der Bauer ſeine Frau an und ſagte „Grete, das war der er&st;e,“ und meinte, es wäre derjenige, wel&ch;er das er&st;e E&ss;en brä&ch;te. Der Bediente aber meinte, er hä&tt;e damit ſagen wo≪en „das i&st; der er&st;e Dieb,“ und weil ers nun wirkli&ch; war, ward ihm ang&st;, und er ſagte draußen zu ſeinen Kameraden „der Doktor weiß a≪es, wir kommen übel an: er hat geſagt, i&ch; wäre der er&st;e.“ Der zweite wo≪te gar ni&ch;t herein, er mußte aber do&ch;. Wie er nun mit ſeiner S&ch;ü&ss;el hereinkam, &st;ieß der Bauer ſeine Frau an „Grete, das i&st; der zweite.“ Dem Bedienten ward ebenfa≪s ang&st;, und er ma&ch;te, daß er hinauskam. Dem dri&tt;en gings ni&ch;t be&ss;er, der Bauer ſagte wieder „Grete, das i&st; der dri&tt;e.“ Der vierte mußte eine verde&ck;te S&ch;ü&ss;el hereintragen, und der Herr ſpra&ch; zum Doktor, er ſo≪te ſeine Kun&st; zeigen und raten, was darunter läge; es waren aber Krebſe. Der Bauer ſah die S&ch;ü&ss;el an, wußte ni&ch;t, wie er &si;&ch; helfen ſo≪te, und ſpra&ch; „a&ch;, i&ch; armer Krebs!“ Wie der Herr das hörte, rief er „da, er weiß es, nun weiß er au&ch;, wer das Geld hat.“

Dem Bedienten aber ward gewaltig ang&st; und er blinzelte den Doktor an, er mö&ch;te einmal herauskommen. Wie er nun hinauskam, ge&st;anden &si;e ihm a≪e viere, &si;e hä&tt;en das Geld ge&st;ohlen: &si;e wo≪tens ja gerne herausgeben und ihm eine &sch;were Summe dazu, wenn er &si;e ni&ch;t verraten wo≪te: es ginge ihnen ſon&st; an den Hals. Sie führten ihn au&ch; hin, wo das Geld ver&st;e&ck;t lag. Damit war der Doktor zufrieden, ging wieder hinein, ſe&tz;te &si;&ch; an den Ti&sch; und ſpra&ch; „Herr, nun wi≪ i&ch; in meinem Bu&ch; ſu&ch;en, wo das Geld &st;e&ck;t.“ Der fünfte Bediente aber kro&ch; in den Ofen und wo≪te hören, ob der Doktor no&ch; mehr wüßte. Der ſaß aber und &sch;lug ſein Abcbu&ch; auf, blä&tt;erte hin und her und ſu&ch;te den Gö&ck;elhahn. Weil er ihn ni&ch;t glei&ch; &fi;nden konnte, ſpra&ch; er „du bi&st; do&ch; darin und mußt au&ch; heraus.“ Da glaubte der im Ofen, er wäre gemeint, ſprang vo≪er S&ch;re&ck;en heraus und rief „der Mann weiß a≪es.“ Nun zeigte der Doktor A≪wi&ss;end dem Herrn, wo das Geld lag, ſagte aber ni&ch;t, wers ge&st;ohlen ha&tt;e, bekam von beiden Seiten viel Geld zur Belohnung und ward ein berühmter Mann.

99.

Der Gei&st; im Glas

Es war einmal ein armer Holzha&ck;er, der arbeitete vom Morgen bis in die ſpäte Na&ch;t. Als er &si;&ch; endli&ch; etwas Geld zuſammengeſpart ha&tt;e, ſpra&ch; er zu ſeinem Jungen „du bi&st; mein einziges Kind, i&ch; wi≪ das Geld, das i&ch; mit ſaurem S&ch;weiß erworben habe, zu deinem Unterri&ch;t anwenden; lern&st; du etwas Re&ch;t&sch;a&ff;enes, ſo kann&st; du mi&ch; im Alter ernähren, wenn meine Glieder &st;eif geworden &si;nd und i&ch; daheim&si;&tz;en muß.“ Da ging der Junge auf eine hohe S&ch;ule und lernte &fl;eißig, ſo daß ihn ſeine Lehrer rühmten, und blieb eine Zeitlang dort. Als er ein paar S&ch;ulen dur&ch;gelernt ha&tt;e, do&ch; aber no&ch; ni&ch;t in a≪em vo≪kommen war, ſo war das biß&ch;en Armut, das der Vater erworben ha&tt;e, draufgegangen, und er mußte wieder zu ihm heimkehren. „A&ch;,“ ſpra&ch; der Vater betrübt, „i&ch; kann dir ni&ch;ts mehr geben und kann in der teuern Zeit au&ch; keinen He≪er mehr verdienen als das tägli&ch;e Brot.“ „Lieber Vater,“ antwortete der Sohn, „ma&ch;t Eu&ch; darüber keine Gedanken, wenns Go&tt;es Wi≪e alſo i&st;, ſo wirds zu meinem Be&st;en aus&sch;lagen; i&ch; wi≪ mi&ch; &sch;on drein &sch;i&ck;en.“ Als der Vater hinaus in den Wald wo≪te, um etwas am Malterholz (am Zuhauen und Aufri&ch;ten) zu verdienen, ſo ſpra&ch; der Sohn „i&ch; wi≪ mit Eu&ch; gehen und Eu&ch; helfen.“ „Ja, mein Sohn,“ ſagte der Vater, „das ſo≪te dir be&sch;werli&ch; ankommen, du bi&st; an harte Arbeit ni&ch;t gewöhnt, du hält&st; das ni&ch;t aus; i&ch; habe au&ch; nur eine Axt und kein Geld übrig, um no&ch; eine zu kaufen.“ „Geht nur zum Na&ch;bar,“ antwortete der Sohn, „der leiht Eu&ch; ſeine Axt ſo lange, bis i&ch; mir ſelb&st; eine verdient habe.“

Da borgte der Vater beim Na&ch;bar eine Axt, und am andern Morgen, bei Anbru&ch; des Tags, gingen &si;e zuſammen hinaus in den Wald. Der Sohn half dem Vater und war ganz munter und fri&sch; dabei. Als nun die Sonne über ihnen &st;and, ſpra&ch; der Vater „wir wo≪en ra&st;en und Mi&tt;ag halten, herna&ch; gehts no&ch; einmal ſo gut.“ Der Sohn nahm ſein Brot in die Hand und ſpra&ch; „ruht Eu&ch; nur aus, Vater, i&ch; bin ni&ch;t müde, i&ch; wi≪ in dem Wald ein wenig auf- und abgehen und Vogelne&st;er ſu&ch;en.“ „O du Ge&ck;,“ ſpra&ch; der Vater, „was wi≪&st; du da herumlaufen, herna&ch; bi&st; du müde und kann&st; den Arm ni&ch;t mehr aufheben; bleib hier und ſe&tz;e di&ch; zu mir.“

Der Sohn aber ging in den Wald, aß ſein Brot, war ganz fröhli&ch; und ſah in die grünen Zweige hinein, ob er etwa ein Ne&st; entde&ck;te. So ging er hin und her, bis er endli&ch; zu einer großen gefährli&ch;en Ei&ch;e kam, die gewiß &sch;on viele hundert Jahre alt war, und die keine fünf Men&sch;en umſpannt hä&tt;en. Er blieb &st;ehen und ſah &si;e an und da&ch;te „es muß do&ch; man&ch;er Vogel ſein Ne&st; hineingebaut haben.“ Da deu&ch;te ihn auf einmal, als hörte er eine Stimme. Er hor&ch;te und vernahm, wie es mit ſo einem re&ch;t dumpfen Ton rief „laß mi&ch; heraus, laß mi&ch; heraus.“ Er ſah &si;&ch; ringsum, konnte aber ni&ch;ts entde&ck;en, do&ch; es war ihm, als ob die Stimme unten aus der Erde hervorkäme. Da rief er „wo bi&st; du?“ Die Stimme antwortete „i&ch; &st;e&ck;e da unten bei den Ei&ch;wurzeln. Laß mi&ch; heraus, laß mi&ch; heraus.“ Der S&ch;üler &fi;ng an, unter dem Baum aufzuräumen und bei den Wurzeln zu ſu&ch;en, bis er endli&ch; in einer kleinen Höhlung eine Glas&fl;a&sch;e entde&ck;te. Er hob &si;e in die Höhe und hielt &si;e gegen das Li&ch;t, da ſah er ein Ding, glei&ch; einem Fro&sch; ge&st;altet, das ſprang darin auf und nieder. „Laß mi&ch; heraus, laß mi&ch; heraus,“ riefs von neuem, und der S&ch;üler, der an ni&ch;ts Böſes da&ch;te, nahm den Pfropfen von der Fla&sch;e ab. Alsbald &st;ieg ein Gei&st; heraus und &fi;ng an zu wa&ch;ſen, und wu&ch;s ſo &sch;ne≪, daß er in wenigen Augenbli&ck;en als ein entſe&tz;li&ch;er Kerl, ſo groß wie der halbe Baum, vor dem S&ch;üler &st;and. „Weißt du,“ rief er mit einer für&ch;terli&ch;en Stimme, „was dein Lohn dafür i&st;, daß du mi&ch; herausgela&ss;en ha&st;?“ „Nein,“ antwortete der S&ch;üler ohne Fur&ch;t, „wie ſo≪ i&ch; das wi&ss;en?“ „So wi≪ i&ch; dirs ſagen,“ rief der Gei&st;, „den Hals muß i&ch; dir dafür bre&ch;en.“ „Das hä&tt;e&st; du mir früher ſagen ſo≪en,“ antwortete der S&ch;üler, „ſo hä&tt;e i&ch; di&ch; &st;e&ck;en la&ss;en; mein Kopf aber ſo≪ vor dir wohl fe&st;&st;ehen, da mü&ss;en mehr Leute gefragt werden.“ „Mehr Leute hin, mehr Leute her,“ rief der Gei&st;, „deinen verdienten Lohn, den ſo≪&st; du haben. Denk&st; du, i&ch; wäre aus Gnade da ſo lange Zeit einge&sch;lo&ss;en worden, nein, es war zu meiner Strafe; i&ch; bin der großmä&ch;tige Merkurius, wer mi&ch; losläßt, dem muß i&ch; den Hals bre&ch;en.“ „Sa&ch;te,“ antwortete der S&ch;üler, „ſo ge&sch;wind geht das ni&ch;t, er&st; muß i&ch; au&ch; wi&ss;en, daß du wirkli&ch; in der kleinen Fla&sch;e geſe&ss;en ha&st;, und daß du der re&ch;te Gei&st; bi&st;: kann&st; du au&ch; wieder hinein, ſo wi≪ i&ch;s glauben, und dann mag&st; du mit mir anfangen, was du wi≪&st;.“ Der Gei&st; ſpra&ch; vo≪ Ho&ch;mut „das i&st; eine geringe Kun&st;,“ zog &si;&ch; zuſammen und ma&ch;te &si;&ch; ſo dünn und klein, wie er anfangs geweſen war, alſo daß er dur&ch; dieſelbe Ö&ff;nung und dur&ch; den Hals der Fla&sch;e wieder hineinkro&ch;. Kaum aber war er darin, ſo drü&ck;te der S&ch;üler den abgezogenen Pfropfen wieder auf und warf die Fla&sch;e unter die Ei&ch;wurzeln an ihren alten Pla&tz;, und der Gei&st; war betrogen.

Nun wo≪te der S&ch;üler zu ſeinem Vater zurü&ck;gehen, aber der Gei&st; rief ganz klägli&ch; „a&ch;, laß mi&ch; do&ch; heraus, laß mi&ch; do&ch; heraus.“ „Nein,“ antwortete der S&ch;üler, „zum zweiten Male ni&ch;t: wer mir einmal na&ch; dem Leben ge&st;rebt hat, den laß i&ch; ni&ch;t los, wenn i&ch; ihn wieder eingefangen habe.“ „Wenn du mi&ch; freima&ch;&st;,“ rief der Gei&st;, „ſo wi≪ i&ch; dir ſo viel geben, daß du dein Lebtag genug ha&st;.“ „Nein,“ antwortete der S&ch;üler, „du würde&st; mi&ch; betrügen wie das er&st;emal.“ „Du ver&sch;erze&st; dein Glü&ck;,“ ſpra&ch; der Gei&st;, „i&ch; wi≪ dir ni&ch;ts tun, ſondern di&ch; rei&ch;li&ch; belohnen.“ Der S&ch;üler da&ch;te „i&ch; wi≪s wagen, viellei&ch;t hält er Wort und anhaben ſo≪ er mir do&ch; ni&ch;ts.“ Da nahm er den Pfropfen ab, und der Gei&st; &st;ieg wie das vorigemal heraus, dehnte &si;&ch; auseinander und ward groß wie ein Rieſe. „Nun ſo≪&st; du deinen Lohn haben,“ ſpra&ch; er, und rei&ch;te dem S&ch;üler einen kleinen Lappen, ganz wie ein P&fl;a&st;er, und ſagte „wenn du mit dem einen Ende eine Wunde be&st;rei&ch;&st;, ſo heilt &si;e: und wenn du mit dem andern Ende &st;ahl und Eiſen be&st;rei&ch;&st;, ſo wird es in Silber verwandelt.“ „Das muß i&ch; er&st; verſu&ch;en,“ ſpra&ch; der S&ch;üler, ging an einen Baum, ri&tz;te die Rinde mit ſeiner Axt und be&st;ri&ch; &si;e mit dem einen Ende des P&fl;a&st;ers: alsbald &sch;loß &si;e &si;&ch; wieder zuſammen und war geheilt. „Nun, es hat ſeine Ri&ch;tigkeit,“ ſpra&ch; er zum Gei&st;, „je&tz;t können wir uns trennen.“ Der Gei&st; dankte ihm für ſeine Erlöſung, und der S&ch;üler dankte dem Gei&st; für ſein Ge&sch;enk und ging zurü&ck; zu ſeinem Vater.

„Wo bi&st; du herumgelaufen?“ ſpra&ch; der Vater, „warum ha&st; du die Arbeit verge&ss;en? I&ch; habe es ja glei&ch; geſagt, daß du ni&ch;ts zu&st;ande bringen würde&st;.“ „Gebt Eu&ch; zufrieden, Vater, i&ch; wi≪s na&ch;holen.“ „Ja na&ch;holen,“ ſpra&ch; der Vater zornig, „das hat keine Art.“ „Habt a&ch;t, Vater, den Baum da wi≪ i&ch; glei&ch; umhauen, daß er kra&ch;en ſo≪.“ Da nahm er ſein P&fl;a&st;er, be&st;ri&ch; die Axt damit und tat einen gewaltigen Hieb: aber weil das Eiſen in Silber verwandelt war, ſo legte &si;&ch; die S&ch;neide um. „Ei, Vater, ſeht einmal, was habt Ihr mir für eine &sch;le&ch;te Axt gegeben, die i&st; ganz &sch;ief geworden.“ Da er&sch;rak der Vater und ſpra&ch; „a&ch;, was ha&st; du gema&ch;t! Nun muß i&ch; die Axt bezahlen und weiß ni&ch;t, womit; das i&st; der Nu&tz;en, den i&ch; von deiner Arbeit habe.“ „Werdet ni&ch;t bös,“ antwortete der Sohn, „die Axt wi≪ i&ch; &sch;on bezahlen.“ „O, du Dummbart,“ rief der Vater, „wovon wi≪&st; du &si;e bezahlen? Du ha&st; ni&ch;ts, als was i&ch; dir gebe; das &si;nd Studentenkni&ff;e, die dir im Kopf &st;e&ck;en, aber vom Holzha&ck;en ha&st; du keinen Ver&st;and.“

Über ein Weil&ch;en ſpra&ch; der S&ch;üler „Vater, i&ch; kann do&ch; ni&ch;ts mehr arbeiten, wir wo≪en lieber Feierabend ma&ch;en.“ „Ei was,“ antwortete er, „mein&st; du, i&ch; wo≪te die Hände in den S&ch;oß legen wie du? I&ch; muß no&ch; &sch;a&ff;en, du kann&st; di&ch; aber heim pa&ck;en.“ „Vater, i&ch; bin zum er&st;enmal hier in dem Wald, i&ch; weiß den Weg ni&ch;t a≪ein, geht do&ch; mit mir.“ Weil &si;&ch; der Zorn gelegt ha&tt;e, ſo ließ der Vater &si;&ch; endli&ch; bereden und ging mit ihm heim. Da ſpra&ch; er zum Sohn „geh und verkauf die ver&sch;ändete Axt und &si;eh zu, was du dafür krieg&st;, das übrige muß i&ch; verdienen, um &si;e dem Na&ch;bar zu bezahlen.“ Der Sohn nahm die Axt und trug &si;e in die Stadt zu einem Gold&sch;mied, der probierte &si;e, legte &si;e auf die Waage und ſpra&ch; „&si;e i&st; vierhundert Taler wert, ſo viel habe i&ch; ni&ch;t bar.“ Der S&ch;üler ſpra&ch; „gebt mir, was Ihr habt, das übrige wi≪ i&ch; Eu&ch; borgen.“ Der Gold&sch;mied gab ihm dreihundert Taler und blieb einhundert &sch;uldig. Darauf ging der S&ch;üler heim und ſpra&ch; „Vater, i&ch; habe Geld, geht und fragt, was der Na&ch;bar für die Axt haben wi≪.“ „Das weiß i&ch; &sch;on,“ antwortete der Alte, „einen Taler, ſe&ch;s Gro&sch;en.“ „So gebt ihm zwei Taler zwölf Gro&sch;en, das i&st; das Doppelte und i&st; genug; ſeht Ihr, i&ch; habe Geld im Über&fl;uß,“ und gab dem Vater einhundert Taler und ſpra&ch; „es ſo≪ Eu&ch; niemals fehlen, lebt na&ch; Eurer Bequemli&ch;keit.“ „Mein Go&tt;,“ ſpra&ch; der Alte, „wie bi&st; du zu dem Rei&ch;tum gekommen?“ Da erzählte er ihm, wie a≪es zugegangen wäre, und wie er im Vertrauen auf ſein Glü&ck; einen ſo rei&ch;en Fang getan hä&tt;e. Mit dem übrigen Geld aber zog er wieder hin auf die hohe S&ch;ule und lernte weiter, und weil er mit ſeinem P&fl;a&st;er a≪e Wunden heilen konnte, ward er der berühmte&st;e Doktor auf der ganzen Welt.

100.

Des Teufels rußiger Bruder

Ein abgedankter Soldat ha&tt;e ni&ch;ts zu leben und wußte &si;&ch; ni&ch;t mehr zu helfen. Da ging er hinaus in den Wald, und als er ein Weil&ch;en gegangen war, begegnete ihm ein kleines Männ&ch;en, das war aber der Teufel. Das Männ&ch;en ſagte zu ihm „was fehlt dir? Du &si;eh&st; ja ſo trübſelig aus.“ Da ſpra&ch; der Soldat „i&ch; habe Hunger, aber kein Geld.“ Der Teufel ſagte „wi≪&st; du di&ch; bei mir vermieten und mein Kne&ch;t ſein, ſo ſo≪&st; du für dein Lebtag genug haben; &si;eben Jahre ſo≪&st; du mir dienen, herna&ch; bi&st; du wieder frei. Aber eins ſag i&ch; dir, du darf&st; di&ch; ni&ch;t wa&sch;en, ni&ch;t kämmen, ni&ch;t &sch;nippen, keine Nägel und Haare ab&sch;neiden und kein Wa&ss;er aus den Augen wi&sch;en.“ Der Soldat ſpra&ch; „fri&sch; dran, wenns ni&ch;t anders ſein kann,“ und ging mit dem Männ&ch;en fort, das führte ihn geradewegs in die Hö≪e hinein. Dann ſagte es ihm, was er zu tun hä&tt;e: er müßte das Feuer &sch;üren unter den Ke&ss;eln, wo die Hö≪enbraten drinſäßen, das Haus rein halten, den Kehrdre&ck; hinter die Türe tragen und übera≪ auf Ordnung ſehen: aber gu&ck;te er ein einziges Mal in die Ke&ss;el hinein, ſo würde es ihm &sch;limm ergehen. Der Soldat ſpra&ch; „es i&st; gut, i&ch; wi≪s &sch;on beſorgen.“ Da ging nun der alte Teufel wieder hinaus auf ſeine Wanderung, und der Soldat trat ſeinen Dien&st; an, legte Feuer zu, kehrte und trug den Kehrdre&ck; hinter die Türe, a≪es, wie es befohlen war. Wie der alte Teufel wiederkam, ſah er na&ch;, ob a≪es ge&sch;ehen war, zeigte &si;&ch; zufrieden und ging zum zweitenmal fort. Der Soldat &sch;aute &si;&ch; nun einmal re&ch;t um, da &st;anden die Ke&ss;el rings herum in der Hö≪e, und war ein gewaltiges Feuer darunter, und es ko&ch;te und bru&tz;elte darin. Er hä&tt;e für ſein Leben gerne hineinge&sch;aut, wenn es ihm der Teufel ni&ch;t ſo &st;reng verboten hä&tt;e: endli&ch; konnte er &si;&ch; ni&ch;t mehr anhalten, hob vom er&st;en Ke&ss;el ein klein biß&ch;en den De&ck;el auf und gu&ck;te hinein. Da ſah er ſeinen ehemaligen Untero&ffi;zier darin &si;&tz;en: „aha, Vogel,“ ſpra&ch; er, „tre&ff; i&ch; di&ch; hier? Du ha&st; mi&ch; gehabt, je&tz;t hab i&ch; di&ch;,“ ließ ge&sch;wind den De&ck;el fa≪en, &sch;ürte das Feuer und legte no&ch; fri&sch; zu. Dana&ch; ging er zum zweiten Ke&ss;el, hob ihn au&ch; ein wenig auf und gu&ck;te, da ſaß ſein Fähnri&ch; darin: „aha, Vogel, tre&ff; i&ch; di&ch; hier? Du ha&st; mi&ch; gehabt, je&tz;t hab i&ch; di&ch;,“ ma&ch;te den De&ck;el wieder zu und trug no&ch; einen Klo&tz; herbei, der ſo≪te ihm er&st; re&ch;t heiß ma&ch;en. Nun wo≪te er au&ch; ſehen, wer im dri&tt;en Ke&ss;el ſäße, da wars gar ein General: „aha, Vogel, tre&ff; i&ch; di&ch; hier? Du ha&st; mi&ch; gehabt, je&tz;t hab i&ch; di&ch;,“ holte den Blasbalg und ließ das Hö≪enfeuer re&ch;t unter ihm &fl;a&ck;ern. Alſo tat er &si;eben Jahr ſeinen Dien&st; in der Hö≪e, wu&sch; &si;&ch; ni&ch;t, kämmte &si;&ch; ni&ch;t, &sch;nippte &si;&ch; ni&ch;t, &sch;ni&tt; &si;&ch; die Nägel und Haare ni&ch;t und wi&sch;te &si;&ch; kein Wa&ss;er aus den Augen; und die &si;eben Jahre waren ihm ſo kurz, daß er meinte, es wäre nur ein halbes Jahr geweſen. Als nun die Zeit vo≪ends herum war, kam der Teufel und ſagte „nun, Hans, was ha&st; du gema&ch;t?“ „I&ch; habe das Feuer unter den Ke&ss;eln ge&sch;ürt, i&ch; habe gekehrt und den Kehrdre&ck; hinter die Türe getragen.“ „Aber du ha&st; au&ch; in die Ke&ss;el gegu&ck;t; dein Glü&ck; i&st;, daß du no&ch; Holz zugelegt ha&st;, ſon&st; war dein Leben verloren; je&tz;t i&st; die Zeit herum, wi≪&st; du wieder heim?“ „Ja,“ ſagte der Soldat, „i&ch; wo≪t au&ch; gerne ſehen, was mein Vater daheim ma&ch;t.“ Spra&ch; der Teufel „damit du deinen verdienten Lohn krieg&st;, geh und ra&ff;e dir deinen Ranzen vo≪ Kehrdre&ck; und nimms mit na&ch; Haus. Du ſo≪&st; au&ch; gehen ungewa&sch;en und ungekämmt, mit langen Haaren am Kopf und am Bart, mit unge&sch;ni&tt;enen Nägeln und mit trüben Augen, und wenn du gefragt wir&st;, woher du käm&st;, ſo≪&st; du ſagen „aus der Hö≪e,“ und wenn du gefragt wir&st;, wer du wär&st;, ſo≪&st; du ſagen „des Teufels rußiger Bruder und mein König au&ch;.““ Der Soldat &sch;wieg &st;i≪ und tat, was der Teufel ſagte, aber er war mit ſeinem Lohn gar ni&ch;t zufrieden.

Sobald er nun wieder oben im Wald war, hob er ſeinen Ranzen vom Rü&ck;en und wo≪t ihn aus&sch;ü&tt;en: wie er ihn aber ö&ff;nete, ſo war der Kehrdre&ck; pures Gold geworden. „Das hä&tt;e i&ch; mir ni&ch;t geda&ch;t,“ ſpra&ch; er, war vergnügt und ging in die Stadt hinein. Vor dem Wirtshaus &st;and der Wirt, und wie ihn der herankommen ſah, er&sch;rak er, weil Hans ſo entſe&tz;li&ch; ausſah, ärger als eine Vogel&sch;eu&ch;e. Er rief ihn an und fragte „woher komm&st; du?“ „Aus der Hö≪e.“ „Wer bi&st; du?“ „Dem Teufel ſein rußiger Bruder, und mein König au&ch;.“ Nun wo≪te der Wirt ihn ni&ch;t einla&ss;en, wie er ihm aber das Gold zeigte, ging er und klinkte ſelber die Türe auf. Da ließ &si;&ch; Hans die be&st;e Stube geben und kö&st;li&ch; aufwarten, aß und trank &si;&ch; ſa&tt;, wu&sch; &si;&ch; aber ni&ch;t und kämmte &si;&ch; ni&ch;t, wie ihm der Teufel geheißen ha&tt;e, und legte &si;&ch; endli&ch; &sch;lafen. Dem Wirt aber &st;and der Ranzen vo≪ Gold vor Augen und ließ ihm keine Ruhe, bis er in der Na&ch;t hin&sch;li&ch; und ihn weg&st;ahl.

Wie nun Hans am andern Morgen auf&st;and, den Wirt bezahlen und weitergehen wo≪te, da war ſein Ranzen weg. Er faßte &si;&ch; aber kurz, da&ch;te „du bi&st; ohne S&ch;uld unglü&ck;li&ch; geweſen,“ und kehrte wieder um, geradezu in die Hö≪e: da klagte er dem alten Teufel ſeine Not und bat ihn um Hilfe. Der Teufel ſagte „ſe&tz;e di&ch;, i&ch; wi≪ di&ch; wa&sch;en, kämmen, &sch;nippen, die Haare und Nägel &sch;neiden und die Augen auswi&sch;en,“ und als er mit ihm fertig war, gab er ihm den Ranzen wieder vo≪ Kehrdre&ck; und ſpra&ch; „geh hin und ſage dem Wirt, er ſo≪te dir dein Gold wieder herausgeben, ſon&st; wo≪t i&ch; kommen und ihn abholen, und er ſo≪te an deinem Pla&tz; das Feuer &sch;üren.“ Hans ging hinauf und ſpra&ch; zum Wirt „du ha&st; mein Gold ge&st;ohlen, gib&st; dus ni&ch;t wieder, ſo komm&st; du in die Hö≪e an meinen Pla&tz;, und ſo≪&st; ausſehen ſo greuli&ch; wie i&ch;.“ Da gab ihm der Wirt das Gold und no&ch; mehr dazu, und bat ihn, nur &st;i≪ davon zu ſein; und Hans war nun ein rei&ch;er Mann.

Hans ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg heim zu ſeinem Vater, kaufte &si;&ch; einen &sch;le&ch;ten Linnenki&tt;el auf den Leib, ging herum und ma&ch;te Mu&si;k, denn das ha&tt;e er beim Teufel in der Hö≪e gelernt. Es war aber ein alter König im Land, vor dem mußt er ſpielen, und der geriet darüber in ſol&ch;e Freude, daß er dem Hans ſeine älte&st;e To&ch;ter zur Ehe verſpra&ch;. Als die aber hörte, daß &si;e ſo einen gemeinen Kerl im weißen Ki&tt;el heiraten ſo≪te, ſpra&ch; &si;e „eh i&ch; das tät, wo≪t i&ch; lieber ins tief&st;e Wa&ss;er gehen.“ Da gab ihm der König die jüng&st;e, die wo≪ts ihrem Vater zuliebe gerne tun; und alſo bekam des Teufels rußiger Bruder die Königsto&ch;ter, und als der alte König ge&st;orben war, au&ch; das ganze Rei&ch;.

101.

Der Bärenhäuter

Es war einmal ein junger Kerl, der ließ &si;&ch; als Soldat anwerben, hielt &si;&ch; tapfer und war immer der vorder&st;e, wenn es blaue Bohnen regnete. So lange der Krieg dauerte, ging a≪es gut, aber als Friede ge&sch;lo&ss;en war, erhielt er ſeinen Ab&sch;ied, und der Hauptmann ſagte, er könnte gehen, wohin er wo≪te. Seine Eltern waren tot, und er ha&tt;e keine Heimat mehr, da ging er zu ſeinen Brüdern und bat, &si;e mö&ch;ten ihm ſo lange Unterhalt geben, bis der Krieg wieder an&fi;nge. Die Brüder aber waren hartherzig und ſagten „was ſo≪en wir mit dir? Wir können di&ch; ni&ch;t brau&ch;en, &si;eh zu, wie du di&ch; dur&ch;&sch;läg&st;.“ Der Soldat ha&tt;e ni&ch;ts übrig als ſein Gewehr, das nahm er auf die S&ch;ulter und wo≪te in die Welt gehen. Er kam auf eine große Heide, auf der ni&ch;ts zu ſehen war als ein Ring von Bäumen: darunter ſe&tz;te er &si;&ch; ganz traurig nieder und ſann über ſein S&ch;i&ck;ſal na&ch;. „I&ch; habe kein Geld,“ da&ch;te er, „i&ch; habe ni&ch;ts gelernt als das Kriegshandwerk, und je&tz;t, weil Friede ge&sch;lo&ss;en i&st;, brau&ch;en &si;e mi&ch; ni&ch;t mehr; i&ch; ſehe voraus, i&ch; muß verhungern.“ Auf einmal hörte er ein Brauſen, und wie er &si;&ch; umbli&ck;te, &st;and ein unbekannter Mann vor ihm, der einen grünen Ro&ck; trug, re&ch;t &st;a&tt;li&ch; ausſah, aber einen gar&st;igen Pferdefuß ha&tt;e. „I&ch; weiß &sch;on, was dir fehlt,“ ſagte der Mann, „Geld und Gut ſo≪&st; du haben, ſoviel du mit a≪er Gewalt dur&ch;bringen kann&st;, aber i&ch; muß zuvor wi&ss;en, ob du di&ch; ni&ch;t für&ch;te&st;, damit i&ch; mein Geld ni&ch;t umſon&st; ausgebe.“ „Ein Soldat und Fur&ch;t, wie paßt das zuſammen?“ antwortete er, „du kann&st; mi&ch; auf die Probe &st;e≪en.“ „Wohlan,“ antwortete der Mann, „&sch;au hinter di&ch;.“ Der Soldat kehrte &si;&ch; um und ſah einen großen Bär, der brummend auf ihn zutrabte. „Oho,“ rief der Soldat, „di&ch; wi≪ i&ch; an der Naſe ki&tz;eln, daß dir die Lu&st; zum Brummen vergehen ſo≪,“ legte an und &sch;oß dem Bär auf die S&ch;nauze, daß er zuſammen&fi;el und &si;&ch; ni&ch;t mehr regte. „I&ch; ſehe wohl,“ ſagte der Fremde, „daß dirs an Mut ni&ch;t fehlt, aber es i&st; no&ch; eine Bedingung dabei, die mußt du erfü≪en.“ „Wenn mirs an meiner Seligkeit ni&ch;t &sch;adet,“ antwortete der Soldat, der wohl merkte, wen er vor &si;&ch; ha&tt;e, „ſon&st; laß i&ch; mi&ch; auf ni&ch;ts ein.“ „Das wir&st; du ſelber ſehen,“ antwortete der Grünro&ck;, „du darf&st; in den nä&ch;&st;en &si;eben Jahren di&ch; ni&ch;t wa&sch;en, dir Bart und Haare ni&ch;t kämmen, die Nägel ni&ch;t &sch;neiden und kein Vaterunſer beten. Dann wi≪ i&ch; dir einen Ro&ck; und Mantel geben, den mußt du in dieſer Zeit tragen. Stirb&st; du in dieſen &si;eben Jahren, ſo bi&st; du mein, bleib&st; du aber leben, ſo bi&st; du frei und bi&st; rei&ch; dazu für dein Lebtag.“ Der Soldat da&ch;te an die große Not, in der er &si;&ch; befand, und da er ſo o&ft; in den Tod gegangen war, wo≪te er es au&ch; je&tz;t wagen und wi≪igte ein. Der Teufel zog den grünen Ro&ck; aus, rei&ch;te ihn dem Soldaten hin und ſagte „wenn du den Ro&ck; an deinem Leibe ha&st; und in die Ta&sch;e greif&st;, ſo wir&st; du die Hand immer vo≪ Geld haben.“ Dann zog er dem Bären die Haut ab und ſagte „das ſo≪ dein Mantel ſein und au&ch; dein Be&tt;, denn darauf mußt du &sch;lafen und darf&st; in kein anderes Be&tt; kommen. Und dieſer Tra&ch;t wegen ſo≪&st; du Bärenhäuter heißen.“ Hierauf ver&sch;wand der Teufel.

Der Soldat zog den Ro&ck; an, gri&ff; glei&ch; in die Ta&sch;e und fand, daß die Sa&ch;e ihre Ri&ch;tigkeit ha&tt;e. Dann hing er die Bärenhaut um, ging in die Welt, war guter Dinge und unterließ ni&ch;ts, was ihm wohl und dem Gelde wehe tat. Im er&st;en Jahr ging es no&ch; leidli&ch;, aber in dem zweiten ſah er &sch;on aus wie ein Ungeheuer. Das Haar bede&ck;te ihm fa&st; das ganze Ge&si;&ch;t, ſein Bart gli&ch; einem Stü&ck; grobem Filztu&ch;, ſeine Finger ha&tt;en Kra≪en, und ſein Ge&si;&ch;t war ſo mit S&ch;mu&tz; bede&ck;t, daß wenn man Kre&ss;e hineingeſät hä&tt;e, &si;e aufgegangen wäre. Wer ihn ſah, lief fort, weil er aber a≪erorten den Armen Geld gab, damit &si;e für ihn beteten, daß er in den &si;eben Jahren ni&ch;t &st;ürbe, und weil er a≪es gut bezahlte, ſo erhielt er do&ch; immer no&ch; Herberge. Im vierten Jahr kam er in ein Wirtshaus, da wo≪te ihn der Wirt ni&ch;t aufnehmen und wo≪te ihm ni&ch;t einmal einen Pla&tz; im Sta≪ anweiſen, weil er für&ch;tete, ſeine Pferde würden &sch;eu werden. Do&ch; als der Bärenhäuter in die Ta&sch;e gri&ff; und eine Handvo≪ Dukaten herausholte, ſo ließ der Wirt &si;&ch; erwei&ch;en und gab ihm eine Stube im Hintergebäude; do&ch; mußte er verſpre&ch;en, &si;&ch; ni&ch;t ſehen zu la&ss;en, damit ſein Haus ni&ch;t in böſen Ruf käme.

Als der Bärenhäuter abends a≪ein ſaß und von Herzen wün&sch;te, daß die &si;eben Jahre herum wären, ſo hörte er in einem Nebenzimmer ein lautes Jammern. Er ha&tt;e ein mitleidiges Herz, ö&ff;nete die Türe und erbli&ck;te einen alten Mann, der he&ft;ig weinte und die Hände über dem Kopf zuſammen&sch;lug. Der Bärenhäuter trat näher, aber der Mann ſprang auf und wo≪te ent&fl;iehen. Endli&ch;, als er eine men&sch;li&ch;e Stimme vernahm, ließ er &si;&ch; bewegen, und dur&ch; freundli&ch;es Zureden bra&ch;te es der Bärenhäuter dahin, daß er ihm die Urſa&ch;e ſeines Kummers o&ff;enbarte. Sein Vermögen war na&ch; und na&ch; ge&sch;wunden, er und ſeine Tö&ch;ter mußten darben, und er war ſo arm, daß er den Wirt ni&ch;t einmal bezahlen konnte und ins Gefängnis ſo≪te geſe&tz;t werden. „Wenn Ihr weiter keine Sorgen habt,“ ſagte der Bärenhäuter, „Geld habe i&ch; genug.“ Er ließ den Wirt herbeikommen, bezahlte ihn und &st;e&ck;te dem Unglü&ck;li&ch;en no&ch; einen Beutel vo≪ Gold in die Ta&sch;e.

Als der alte Mann &si;&ch; aus ſeinen Sorgen erlö&st; ſah, wußte er ni&ch;t, womit er &si;&ch; dankbar beweiſen ſo≪te. „Komm mit mir,“ ſpra&ch; er zu ihm, „meine Tö&ch;ter &si;nd Wunder von S&ch;önheit, wähle dir eine davon zur Frau. Wenn &si;e hört, was du für mi&ch; getan ha&st;, ſo wird &si;e &si;&ch; ni&ch;t weigern. Du &si;eh&st; freili&ch; ein wenig ſeltſam aus, aber &si;e wird di&ch; &sch;on wieder in Ordnung bringen.“ Dem Bärenhäuter ge&fi;el das wohl, und er ging mit. Als ihn die älte&st;e erbli&ck;te, entſe&tz;te &si;e &si;&ch; ſo gewaltig vor ſeinem Antli&tz;, daß &si;e auf&sch;rie und fortlief. Die zweite blieb zwar &st;ehen und betra&ch;tete ihn von Kopf bis zu Füßen, dann aber ſpra&ch; &si;e „wie kann i&ch; einen Mann nehmen, der keine men&sch;li&ch;e Ge&st;alt mehr hat? Da ge&fi;el mir der ra&si;erte Bär no&ch; be&ss;er, der einmal hier zu ſehen war und &si;&ch; für einen Men&sch;en ausgab, der ha&tt;e do&ch; einen Huſarenpelz an und weiße Hand&sch;uhe. Wenn er nur häßli&ch; wäre, ſo könnte i&ch; mi&ch; an ihn gewöhnen.“ Die jüng&st;e aber ſpra&ch; „lieber Vater, das muß ein guter Mann ſein, der Eu&ch; aus der Not geholfen hat, habt Ihr ihm dafür eine Braut verſpro&ch;en, ſo muß Euer Wort gehalten werden.“ Es war &sch;ade, daß das Ge&si;&ch;t des Bärenhäuters von S&ch;mu&tz; und Haaren bede&ck;t war, ſon&st; hä&tt;e man ſehen können, wie ihm das Herz im Leibe la&ch;te, als er dieſe Worte hörte. Er nahm einen Ring von ſeinem Finger, bra&ch; ihn entzwei und gab ihr die eine Häl&ft;e, die andere behielt er für &si;&ch;. In ihre Häl&ft;e aber &sch;rieb er ſeinen Namen, und in ſeine Häl&ft;e &sch;rieb er ihren Namen und bat &si;e, ihr Stü&ck; gut aufzuheben. Hierauf nahm er Ab&sch;ied und ſpra&ch; „i&ch; muß no&ch; drei Jahre wandern: komm i&ch; aber ni&ch;t wieder, ſo bi&st; du frei, weil i&ch; dann tot bin. Bi&tt;e aber Go&tt;, daß er mir das Leben erhält.“

Die arme Braut kleidete &si;&ch; ganz &sch;warz, und wenn &si;e an ihren Bräutigam da&ch;te, ſo kamen ihr die Tränen in die Augen. Von ihren S&ch;we&st;ern ward ihr ni&ch;ts als Hohn und Spo&tt; zuteil. „Nimm di&ch; in a&ch;t,“ ſpra&ch; die älte&st;e, „wenn du ihm die Hand rei&ch;&st;, ſo &sch;lägt er dir mit der Ta&tz;e darauf.“ „Hüte di&ch;,“ ſagte die zweite, „die Bären lieben die Süßigkeit, und wenn du ihm gefä≪&st;, ſo frißt er di&ch; auf.“ „Du mußt nur immer ſeinen Wi≪en tun,“ hub die älte&st;e wieder an, „ſon&st; fängt er an zu brummen.“ Und die zweite fuhr fort „aber die Ho&ch;zeit wird lu&st;ig ſein, Bären, die tanzen gut.“ Die Braut &sch;wieg &st;i≪ und ließ &si;&ch; ni&ch;t irre ma&ch;en. Der Bärenhäuter aber zog in der Welt herum, von einem Ort zum andern, tat Gutes, wo er konnte, und gab den Armen rei&ch;li&ch;, damit &si;e für ihn beteten. Endli&ch;, als der le&tz;te Tag von den &si;eben Jahren anbra&ch;, ging er wieder hinaus auf die Heide und ſe&tz;te &si;&ch; unter den Ring von Bäumen. Ni&ch;t lange, ſo ſau&st;e der Wind, und der Teufel &st;and vor ihm und bli&ck;te ihn verdrießli&ch; an; dann warf er ihm den alten Ro&ck; hin und verlangte ſeinen grünen zurü&ck;. „So weit &si;nd wir no&ch; ni&ch;t,“ antwortete der Bärenhäuter, „er&st; ſo≪&st; du mi&ch; reinigen.“ Der Teufel mo&ch;te wo≪en oder ni&ch;t, er mußte Wa&ss;er holen, den Bärenhäuter abwa&sch;en, ihm die Haare kämmen und die Nägel &sch;neiden. Hierauf ſah er wie ein tapferer Kriegsmann aus und war viel &sch;öner als je vorher.

Als der Teufel glü&ck;li&ch; abgezogen war, ſo war es dem Bärenhäuter ganz lei&ch;t ums Herz. Er ging in die Stadt, tat einen prä&ch;tigen Sammetro&ck; an, ſe&tz;te &si;&ch; in einen Wagen mit vier S&ch;immeln beſpannt und fuhr zu dem Haus ſeiner Braut. Niemand erkannte ihn, der Vater hielt ihn für einen vornehmen Feldobri&st; und führte ihn in das Zimmer, wo ſeine Tö&ch;ter ſaßen. Er mußte &si;&ch; zwi&sch;en den beiden älte&st;en niederla&ss;en: &si;e &sch;enkten ihm Wein ein, legten ihm die be&st;en Bi&ss;en vor und meinten, &si;e hä&tt;en keinen &sch;önern Mann auf der Welt geſehen. Die Braut aber ſaß in &sch;warzem Kleide ihm gegenüber, &sch;lug die Augen ni&ch;t auf und ſpra&ch; kein Wort. Als er endli&ch; den Vater fragte, ob er ihm eine ſeiner Tö&ch;ter zur Frau geben wo≪te, ſo ſprangen die beiden älte&st;en auf, liefen in ihre Kammer und wo≪ten prä&ch;tige Kleider anziehen, denn eine jede bildete &si;&ch; ein, &si;e wäre die Auserwählte. Der Fremde, ſobald er mit ſeiner Braut a≪ein war, holte den halben Ring hervor und warf ihn in einen Be&ch;er mit Wein, den er ihr über den Ti&sch; rei&ch;te. Sie nahm ihn an, aber als &si;e getrunken ha&tt;e und den halben Ring auf dem Grund liegen fand, ſo &sch;lug ihr das Herz. Sie holte die andere Häl&ft;e, die &si;e an einem Band um den Hals trug, hielt &si;e daran, und es zeigte &si;&ch;, daß beide Teile vo≪kommen zueinander paßten. Da ſpra&ch; er „i&ch; bin dein verlobter Bräutigam, den du als Bärenhäuter geſehen ha&st;, aber dur&ch; Go&tt;es Gnade habe i&ch; meine men&sch;li&ch;e Ge&st;alt wiedererhalten, und bin wieder rein geworden.“ Er ging auf &si;e zu, umarmte &si;e und gab ihr einen Kuß. Indem kamen die beiden S&ch;we&st;ern in vo≪em Pu&tz; herein, und als &si;e ſahen, daß der &sch;öne Mann der jüng&st;en zuteil geworden war, und hörten, daß das der Bärenhäuter war, liefen &si;e vo≪ Zorn und Wut hinaus; die eine erſäufte &si;&ch; im Brunnen, die andere erhenkte &si;&ch; an einem Baum. Am Abend klopfte jemand an der Türe, und als der Bräutigam ö&ff;nete, ſo wars der Teufel im grünen Ro&ck;, der ſpra&ch; „&si;eh&st; du, nun habe i&ch; zwei Seelen für deine eine.“

102.

Der Zaunkönig und der Bär

Zur Sommerszeit gingen einmal der Bär und der Wolf im Wald ſpazieren, da hörte der Bär ſo &sch;önen Geſang von einem Vogel und ſpra&ch; „Bruder Wolf, was i&st; das für ein Vogel, der ſo &sch;ön &si;ngt?“ „Das i&st; der König der Vögel,“ ſagte der Wolf, „vor dem mü&ss;en wir uns neigen;“ es war aber der Zaunkönig. „Wenn das i&st;,“ ſagte der Bär, „ſo mö&ch;t i&ch; au&ch; gerne ſeinen königli&ch;en Pala&st; ſehen, komm und führe mi&ch; hin.“ „Das geht ni&ch;t ſo, wie du mein&st;,“ ſpra&ch; der Wolf, „du mußt warten, bis die Frau Königin kommt.“ Bald darauf kam die Frau Königin und ha&tt;e Fu&tt;er im S&ch;nabel, und der Herr König au&ch;, und wo≪ten ihre Jungen ä&tz;en. Der Bär wäre gerne nun glei&ch; hinterdrein gegangen, aber der Wolf hielt ihn am Ärmel und ſagte „nein, du mußt warten, bis Herr und Frau Königin wieder fort &si;nd.“ Alſo nahmen &si;e das Lo&ch; in a&ch;t, wo das Ne&st; &st;and, und trabten wieder ab. Der Bär aber ha&tt;e keine Ruhe, wo≪te den königli&ch;en Pala&st; ſehen, und ging na&ch; einer kurzen Weile wieder vor. Da waren König und Königin ri&ch;tig ausge&fl;ogen: er gu&ck;te hinein und ſah fünf oder ſe&ch;s Junge, die lagen darin. „I&st; das der königli&ch;e Pala&st;!“ rief der Bär, „das i&st; ein erbärmli&ch;er Pala&st;! Ihr ſeid au&ch; keine Königskinder, ihr ſeid unehrli&ch;e Kinder.“ Wie das die jungen Zaunkönige hörten, wurden &si;e gewaltig bös und &sch;rien „nein, das &si;nd wir ni&ch;t, unſere Eltern &si;nd ehrli&ch;e Leute; Bär, das ſo≪ ausgema&ch;t werden mit dir.“ Dem Bär und dem Wolf ward ang&st;, &si;e kehrten um und ſe&tz;ten &si;&ch; in ihre Höhlen. Die jungen Zaunkönige aber &sch;rien und lärmten fort, und als ihre Eltern wieder Fu&tt;er bra&ch;ten, ſagten &si;e „wir rühren kein Fliegenbein&ch;en an, und ſo≪ten wir verhungern, bis ihr er&st; ausgema&ch;t habt, ob wir ehrli&ch;e Kinder &si;nd oder ni&ch;t: der Bär i&st; da geweſen und hat uns ge&sch;olten.“ Da ſagte der alte König „ſeid nur ruhig, das ſo≪ ausgema&ch;t werden.“ Flog darauf mit der Frau Königin dem Bären vor ſeine Höhle und rief hinein „alter Brummbär, warum ha&st; du meine Kinder ge&sch;olten? Das ſo≪ dir übel bekommen, das wo≪en wir in einem blutigen Krieg ausma&ch;en.“ Alſo war dem Bären der Krieg angekündigt, und ward a≪es vierfüßige Getier berufen, O&ch;s, Eſel, Rind, Hir&sch;, Reh, und was die Erde ſon&st; a≪es trägt. Der Zaunkönig aber berief a≪es, was in der Lu&ft; &fl;iegt; ni&ch;t a≪ein die Vögel groß und klein, ſondern au&ch; die Mü&ck;en, Horni&ss;en, Bienen und Fliegen mußten herbei.

Als nun die Zeit kam, wo der Krieg angehen ſo≪te, da &sch;i&ck;te der Zaunkönig Kund&sch;a&ft;er aus, wer der kommandierende General des Feindes wäre. Die Mü&ck;e war die Li&st;ig&st;e von a≪en, &sch;wärmte im Wald, wo der Feind &si;&ch; verſammelte, und ſe&tz;te &si;&ch; endli&ch; unter ein Bla&tt; auf den Baum, wo die Parole ausgegeben wurde. Da &st;and der Bär, rief den Fu&ch;s vor &si;&ch; und ſpra&ch; „Fu&ch;s, du bi&st; der S&ch;lau&st;e unter a≪em Getier, du ſo≪&st; General ſein und uns anführen.“ „Gut,“ ſagte der Fu&ch;s, „aber was für Zei&ch;en wo≪en wir verabreden?“ Niemand wußte es. Da ſpra&ch; der Fu&ch;s „i&ch; habe einen &sch;önen langen bu&sch;igen S&ch;wanz, der &si;eht aus fa&st; wie ein roter Federbu&sch;; wenn i&ch; den S&ch;wanz in die Höhe halte, ſo geht die Sa&ch;e gut, und ihr müßt darauflos mar&sch;ieren: laß i&ch; ihn aber herunterhängen, ſo lau&ft;, was ihr könnt.“ Als die Mü&ck;e das gehört ha&tt;e, &fl;og &si;e wieder heim und verriet dem Zaunkönig a≪es haarklein.

Als der Tag anbra&ch;, wo die S&ch;la&ch;t ſo≪te geliefert werden, hu, da kam das vierfüßige Getier dahergerennt mit Gebraus, daß die Erde zi&tt;erte; Zaunkönig mit ſeiner Armee kam au&ch; dur&ch; die Lu&ft; daher, die &sch;nurrte, &sch;rie und &sch;wärmte, daß einem ang&st; und bange ward; und gingen &si;e da von beiden Seiten aneinander. Der Zaunkönig aber &sch;i&ck;te die Horni&ss;e hinab, &si;e ſo≪te &si;&ch; dem Fu&ch;s unter den S&ch;wanz ſe&tz;en und aus Leibeskrä&ft;en &st;e&ch;en. Wie nun der Fu&ch;s den er&st;en Sti&ch; bekam, zu&ck;te er, daß er das eine Bein aufhob, do&ch; ertrug ers und hielt den S&ch;wanz no&ch; in der Höhe: beim zweiten Sti&ch; mußte er ihn einen Augenbli&ck; herunterla&ss;en: beim dri&tt;en aber konnte er &si;&ch; ni&ch;t mehr halten, &sch;rie und nahm den S&ch;wanz zwi&sch;en die Beine. Wie das die Tiere ſahen, meinten &si;e, a≪es wäre verloren, und &fi;ngen an zu laufen, jeder in ſeine Höhle: und ha&tt;en die Vögel die S&ch;la&ch;t gewonnen.

Da &fl;og der Herr König und die Frau Königin heim zu ihren Kindern und riefen „Kinder, ſeid fröhli&ch;, eßt und trinkt na&ch; Herzenslu&st;, wir haben den Krieg gewonnen.“ Die jungen Zaunkönige aber ſagten „no&ch; e&ss;en wir ni&ch;t, der Bär ſo≪ er&st; vors Ne&st; kommen und Abbi&tt;e tun und ſo≪ ſagen, daß wir ehrli&ch;e Kinder &si;nd.“ Da &fl;og der Zaunkönig vor das Lo&ch; des Bären und rief „Brummbär, du ſo≪&st; vor das Ne&st; zu meinen Kindern gehen und Abbi&tt;e tun und ſagen, daß &si;e ehrli&ch;e Kinder &si;nd, ſon&st; ſo≪en dir die Rippen im Leib zertreten werden.“ Da kro&ch; der Bär in der größten Ang&st; hin und tat Abbi&tt;e. Je&tz;t waren die jungen Zaunkönige er&st; zufrieden, ſe&tz;ten &si;&ch; zuſammen, aßen und tranken und ma&ch;ten &si;&ch; lu&st;ig bis in die ſpäte Na&ch;t hinein.

103.

Der ſüße Brei

Es war einmal ein armes frommes Mäd&ch;en, das lebte mit ſeiner Mu&tt;er a≪ein, und &si;e ha&tt;en ni&ch;ts mehr zu e&ss;en. Da ging das Kind hinaus in den Wald, und begegnete ihm da eine alte Frau, die wußte ſeinen Jammer &sch;on und &sch;enkte ihm ein Töpf&ch;en, zu dem ſo≪t es ſagen „Töpf&ch;en, ko&ch;e,“ ſo ko&ch;te es guten ſüßen Hirſenbrei, und wenn es ſagte „Töpf&ch;en, &st;eh,“ ſo hörte es wieder auf zu ko&ch;en. Das Mäd&ch;en bra&ch;te den Topf ſeiner Mu&tt;er heim, und nun waren &si;e ihrer Armut und ihres Hungers ledig und aßen ſüßen Brei, ſoo&ft; &si;e wo≪ten. Auf eine Zeit war das Mäd&ch;en ausgegangen, da ſpra&ch; die Mu&tt;er „Töpf&ch;en, ko&ch;e,“ da ko&ch;t es, und &si;e ißt &si;&ch; ſa&tt;; nun wi≪ &si;e, daß das Töpf&ch;en wieder aufhören ſo≪, aber &si;e weiß das Wort ni&ch;t. Alſo ko&ch;t es fort, und der Brei &st;eigt über den Rand hinaus und ko&ch;t immerzu, die Kü&ch;e und das ganze Haus vo≪, und das zweite Haus und dann die Straße, als wo≪ts die ganze Welt ſa&tt; ma&ch;en, und i&st; die größte Not, und kein Men&sch; weiß &si;&ch; da zu helfen. Endli&ch;, wie nur no&ch; ein einziges Haus übrig i&st;, da kommt das Kind heim, und ſpri&ch;t nur „Töpf&ch;en, &st;eh,“ da &st;eht es und hört auf zu ko&ch;en; und wer wieder in die Stadt wo≪te, der mußte &si;&ch; dur&ch;e&ss;en.

104.

Die klugen Leute

Eines Tages holte ein Bauer ſeinen hagebü&ch;nen Sto&ck; aus der E&ck;e und ſpra&ch; zu ſeiner Frau „Trine, i&ch; gehe je&tz;t über Land und komme er&st; in drei Tagen wieder zurü&ck;. Wenn der Viehhändler in der Zeit bei uns einſpri&ch;t und wi≪ unſere drei Kühe kaufen, ſo kann&st; du &si;e los&sch;lagen, aber ni&ch;t anders als für zweihundert Taler, geringer ni&ch;t, hör&st; du?“ „Geh nur in Go&tt;es Namen,“ antwortete die Frau, „i&ch; wi≪ das &sch;on ma&ch;en.“ „Ja, du!“ ſpra&ch; der Mann, „du bi&st; als ein kleines Kind einmal auf den Kopf gefa≪en, das hängt dir bis auf dieſe Stunde na&ch;. Aber das ſage i&ch; dir, ma&ch;&st; du dummes Zeug, ſo &st;rei&ch;e i&ch; dir den Rü&ck;en blau an, und das ohne Farbe, bloß mit dem Sto&ck;, den i&ch; da in der Hand habe, und der An&st;ri&ch; ſo≪ ein ganzes Jahr halten, darauf kann&st; du di&ch; verla&ss;en.“ Damit ging der Mann ſeine Wege.

Am andern Morgen kam der Viehhändler, und die Frau brau&ch;te mit ihm ni&ch;t viel Worte zu ma&ch;en. Als er die Kühe beſehen ha&tt;e und den Preis vernahm, ſagte er „das gebe i&ch; gerne, ſo viel &si;nd &si;e unter Brüdern wert. I&ch; wi≪ die Tiere glei&ch; mitnehmen.“ Er ma&ch;te &si;e von der Ke&tt;e los und trieb &si;e aus dem Sta≪. Als er eben zum Hoftor hinaus wo≪te, faßte ihn die Frau am Ärmel und ſpra&ch; „Ihr müßt mir er&st; die zweihundert Taler geben, ſon&st; kann i&ch; Eu&ch; ni&ch;t gehen la&ss;en.“ „Ri&ch;tig,“ antwortete der Mann, „i&ch; habe nur verge&ss;en, meine Geldka&tz;e umzu&sch;na≪en. Aber ma&ch;t Eu&ch; keine Sorge, Ihr ſo≪t Si&ch;erheit haben, bis i&ch; zahle. Zwei Kühe nehme i&ch; mit, und die dri&tt;e la&ss;e i&ch; Eu&ch; zurü&ck;, ſo habt Ihr ein gutes Pfand.“ Der Frau leu&ch;tete das ein, &si;e ließ den Mann mit ſeinen Kühen abziehen und da&ch;te „wie wird &si;&ch; der Hans freuen, wenn er &si;eht, daß i&ch; es ſo klug gema&ch;t habe.“ Der Bauer kam den dri&tt;en Tag, wie er geſagt ha&tt;e, na&ch; Haus und fragte glei&ch;, ob die Kühe verkau&ft; wären. „Freili&ch;, lieber Hans,“ antwortete die Frau, „und wie du geſagt ha&st;, für zweihundert Taler. So viel &si;nd &si;e kaum wert, aber der Mann nahm &si;e ohne Widerrede.“ „Wo i&st; das Geld?“ fragte der Bauer. „Das Geld, das habe i&ch; ni&ch;t,“ antwortete die Frau, „er ha&tt;e gerade ſeine Geldka&tz;e verge&ss;en, wirds aber bald bringen; er hat mir ein gutes Pfand zurü&ck;gela&ss;en.“ „Was für ein Pfand?“ fragte der Mann. „Eine von den drei Kühen, die kriegt er ni&ch;t eher, als bis er die andern bezahlt hat. I&ch; habe es klug gema&ch;t, i&ch; habe die klein&st;e zurü&ck;behalten, die frißt am wenig&st;en.“ Der Mann ward zornig, hob ſeinen Sto&ck; in die Höhe und wo≪te ihr damit den verheißenen An&st;ri&ch; geben. Plö&tz;li&ch; ließ er ihn &si;nken und ſagte „du bi&st; die dumm&st;e Gans, die auf Go&tt;es Erdboden herumwa&ck;elt, aber du dauer&st; mi&ch;. I&ch; wi≪ auf die Land&st;raße gehen und drei Tage lang warten, ob i&ch; jemand &fi;nde, der no&ch; einfältiger i&st;, als du bi&st;. Glü&ck;t mirs, ſo ſo≪&st; du frei ſein, &fi;nd i&ch; ihn aber ni&ch;t, ſo ſo≪&st; du deinen wohlverdienten Lohn ohne Abzug erhalten.“

Er ging hinaus auf die große Straße, ſe&tz;te &si;&ch; auf einen Stein und wartete auf die Dinge, die kommen ſo≪ten. Da ſah er einen Leiterwagen heranfahren, und eine Frau &st;and mi&tt;en darauf, &st;a&tt; auf dem Gebund Stroh zu &si;&tz;en, das dabei lag, oder neben den O&ch;ſen zu gehen und &si;e zu leiten. Der Mann da&ch;te „das i&st; wohl eine, wie du &si;e ſu&ch;&st;,“ ſprang auf und lief vor dem Wagen hin und her, wie einer, der ni&ch;t re&ch;t ge&sch;eit i&st;. „Was wo≪t Ihr, Geva&tt;er,“ ſagte die Frau zu ihm, „i&ch; kenne Eu&ch; ni&ch;t, von wo kommt Ihr her?“ „I&ch; bin von dem Himmel gefa≪en,“ antwortete der Mann, „und weiß ni&ch;t, wie i&ch; wieder hinkommen ſo≪; könnt Ihr mi&ch; ni&ch;t hinauffahren?“ „Nein,“ ſagte die Frau, „i&ch; weiß den Weg ni&ch;t. Aber wenn Ihr aus dem Himmel kommt, ſo könnt Ihr mir wohl ſagen, wie es meinem Mann geht, der &sch;on ſeit drei Jahren dort i&st;: Ihr habt ihn gewiß geſehen?“ „I&ch; habe ihn wohl geſehen, aber es kann ni&ch;t a≪en Men&sch;en gut gehen. Er hütet die S&ch;afe, und das liebe Vieh ma&ch;t ihm viel zu &sch;a&ff;en, das ſpringt auf die Berge und verirrt &si;&ch; in der Wildnis, und da muß er hinterherlaufen und es wieder zuſammentreiben. Abgeri&ss;en i&st; er au&ch;, und die Kleider werden ihm bald vom Leib fa≪en. S&ch;neider gibt es dort ni&ch;t, der heilige Petrus läßt keinen hinein, wie Ihr aus dem Mär&ch;en wißt.“ „Wer hä&tt;e &si;&ch; das geda&ch;t!“ rief die Frau, „wißt Ihr was? I&ch; wi≪ ſeinen Sonntagsro&ck; holen, der no&ch; daheim im S&ch;rank hängt, den kann er dort mit Ehren tragen. Ihr ſeid ſo gut und nehmt ihn mit.“ „Das geht ni&ch;t wohl,“ antwortete der Bauer, „Kleider darf man ni&ch;t in den Himmel bringen, die werden einem vor dem Tor abgenommen.“ „Hört mi&ch; an,“ ſpra&ch; die Frau, „i&ch; habe ge&st;ern meinen &sch;önen Weizen verkau&ft; und ein hüb&sch;es Geld dafür bekommen, das wi≪ i&ch; ihm &sch;i&ck;en. Wenn Ihr den Beutel in die Ta&sch;e &st;e&ck;t, ſo wirds kein Men&sch; gewahr.“ „Kanns ni&ch;t anders ſein,“ erwiderte der Bauer, „ſo wi≪ i&ch; Eu&ch; wohl den Gefa≪en tun.“ „Bleibt nur da &si;&tz;en,“ ſagte &si;e, „i&ch; wi≪ heim fahren und den Beutel holen; i&ch; bin bald wieder hier. I&ch; ſe&tz;e mi&ch; ni&ch;t auf das Bund Stroh, ſondern &st;ehe auf dem Wagen, ſo hats das Vieh lei&ch;ter.“ Sie trieb ihre O&ch;ſen an, und der Bauer da&ch;te „die hat Anlage zur Narrheit, bringt &si;e das Geld wirkli&ch;, ſo kann meine Frau von Glü&ck; ſagen, denn &si;e kriegt keine S&ch;läge.“ Es dauerte ni&ch;t lange, ſo kam &si;e gelaufen, bra&ch;te das Geld und &st;e&ck;te es ihm ſelb&st; in die Ta&sch;e. Eh &si;e wegging, dankte &si;e ihm no&ch; tauſendmal für ſeine Gefä≪igkeit.

Als die Frau wieder heim kam, ſo fand &si;e ihren Sohn, der aus dem Feld zurü&ck;gekehrt war. Sie erzählte ihm, was &si;e für unerwartete Dinge erfahren hä&tt;e, und ſe&tz;te dann hinzu „i&ch; freue mi&ch; re&ch;t, daß i&ch; Gelegenheit gefunden habe, meinem armen Mann etwas zu &sch;i&ck;en, wer hä&tt;e &si;&ch; vorge&st;e≪t, daß er im Himmel an etwas Mangel leiden würde?“ Der Sohn war in der größten Verwunderung, „Mu&tt;er,“ ſagte er, „ſo einer aus dem Himmel kommt ni&ch;t a≪e Tage, i&ch; wi≪ glei&ch; hinaus und ſehen, daß i&ch; den Mann no&ch; &fi;nde: der muß mir erzählen, wies dort aus&si;eht und wies mit der Arbeit geht.“ Er ſa&tt;elte das Pferd und ri&tt; in a≪er Ha&st; fort. Er fand den Bauer, der unter einem Weidenbaum ſaß und das Geld, das im Beutel war, zählen wo≪te. „Habt Ihr ni&ch;t den Mann geſehen,“ rief ihm der Junge zu, „der aus dem Himmel gekommen i&st;?“ „Ja,“ antwortete der Bauer, „der hat &si;&ch; wieder auf den Rü&ck;weg gema&ch;t und i&st; den Berg dort hinaufgegangen, von wo ers etwas näher hat. Ihr könnt ihn no&ch; einholen, wenn Ihr &sch;arf reitet.“ „A&ch;,“ ſagte der Junge, „i&ch; habe mi&ch; den ganzen Tag abgeä&sch;ert, und der Ri&tt; hierher hat mi&ch; vo≪ends müde gema&ch;t: Ihr kennt den Mann, ſeid ſo gut und ſe&tz;t Eu&ch; auf mein Pferd und überredet ihn, daß er hierher kommt.“ „Aha,“ meinte der Bauer, „das i&st; au&ch; einer, der keinen Do&ch;t in ſeiner Lampe hat.“ „Warum ſo≪te i&ch; Eu&ch; den Gefa≪en ni&ch;t tun?“ ſpra&ch; er, &st;ieg auf und ri&tt; im &st;ärk&st;en Trab fort. Der Junge blieb &si;&tz;en, bis die Na&ch;t einbra&ch;, aber der Bauer kam ni&ch;t zurü&ck;. „Gewiß,“ da&ch;te er, „hat der Mann aus dem Himmel große Eile gehabt und ni&ch;t umkehren wo≪en, und der Bauer hat ihm das Pferd mitgegeben, um es meinem Vater zu bringen.“ Er ging heim und erzählte ſeiner Mu&tt;er, was ge&sch;ehen war: das Pferd habe er dem Vater ge&sch;i&ck;t, damit er ni&ch;t immer herumzulaufen brau&ch;e. „Du ha&st; wohl getan,“ antwortete &si;e, „du ha&st; no&ch; junge Beine und kann&st; zu Fuß gehen.“

Als der Bauer na&ch; Haus gekommen war, &st;e≪te er das Pferd in den Sta≪ neben die verpfändete Kuh, ging dann zu ſeiner Frau und ſagte „Trine, das war dein Glü&ck;, i&ch; habe zwei gefunden, die no&ch; einfältigere Narren &si;nd als du: diesmal komm&st; du ohne S&ch;läge davon, i&ch; wi≪ &si;e für eine andere Gelegenheit aufſparen.“ Dann zündete er ſeine Pfeife an, ſe&tz;te &si;&ch; in den Großvater&st;uhl und ſpra&ch; „das war ein gutes Ge&sch;ä&ft;, für zwei magere Kühe ein gla&tt;es Pferd und dazu einen großen Beutel vo≪ Geld. Wenn die Dummheit immer ſoviel einbrä&ch;te, ſo wo≪te i&ch; &si;e gerne in Ehren halten.“ So da&ch;te der Bauer, aber dir &si;nd gewiß die Einfältigen lieber.

105.

Mär&ch;en von der Unke

1.

Es war einmal ein kleines Kind, dem gab ſeine Mu&tt;er jeden Na&ch;mi&tt;ag ein S&ch;ü&ss;el&ch;en mit Mil&ch; und We&ck;bro&ck;en, und das Kind ſe&tz;te &si;&ch; damit hinaus in den Hof. Wenn es aber an&fi;ng zu e&ss;en, ſo kam die Hausunke aus einer Mauerri&tz;e hervorgekro&ch;en, ſenkte ihr Köpf&ch;en in die Mil&ch; und aß mit. Das Kind ha&tt;e ſeine Freude daran, und wenn es mit ſeinem S&ch;ü&ss;el&ch;en daſaß und die Unke kam ni&ch;t glei&ch; herbei, ſo rief es ihr zu:

„Unke, Unke, komm ge&sch;wind,
komm herbei, du kleines Ding,
ſo≪&st; dein Brö&ck;&ch;en haben,
an der Mil&ch; di&ch; laben.“

Da kam die Unke gelaufen und ließ es &si;&ch; gut &sch;me&ck;en. Sie zeigte &si;&ch; au&ch; dankbar, denn &si;e bra&ch;te dem Kind aus ihrem heimli&ch;en S&ch;a&tz; a≪erlei &sch;öne Dinge, glänzende Steine, Perlen und goldene Spielſa&ch;en. Die Unke trank aber nur Mil&ch; und ließ die Bro&ck;en liegen. Da nahm das Kind einmal ſein Lö&ff;el&ch;en, &sch;lug ihr damit ſan&ft; auf den Kopf und ſagte „Ding, iß au&ch; Bro&ck;en.“ Die Mu&tt;er, die in der Kü&ch;e &st;and, hörte, daß das Kind mit jemand ſpra&ch;, und als &si;e ſah, daß es mit ſeinem Lö&ff;el&ch;en na&ch; einer Unke &sch;lug, ſo lief &si;e mit einem S&ch;eit Holz heraus und tötete das gute Tier.

Von der Zeit an ging eine Veränderung mit dem Kinde vor. Es war, ſolange die Unke mit ihm gege&ss;en ha&tt;e, groß und &st;ark geworden, je&tz;t aber verlor es ſeine &sch;önen roten Ba&ck;en und magerte ab. Ni&ch;t lange, ſo &fi;ng in der Na&ch;t der Totenvogel an zu &sch;reien, und das Rotkehl&ch;en ſammelte Zweiglein und Blä&tt;er zu einem Totenkranz, und bald herna&ch; lag das Kind auf der Bahre.

2.

Ein Waiſenkind ſaß an der Stadtmauer und ſpann, da ſah es eine Unke aus der Ö&ff;nung unten an der Mauer hervorkommen. Ge&sch;wind breitete es ſein blauſeidenes Halstu&ch; neben &si;&ch; aus, das die Unken gewaltig lieben und auf das &si;e a≪ein gehen. Alſobald die Unke das erbli&ck;te, kehrte &si;e um, kam wieder und bra&ch;te ein kleines goldenes Krön&ch;en getragen, legte es darauf und ging dann wieder fort. Das Mäd&ch;en nahm die Krone auf, &si;e gli&tz;erte und war von zartem Goldgeſpin&st;. Ni&ch;t lange, ſo kam die Unke zum zweitenmal wieder: wie &si;e aber die Krone ni&ch;t mehr ſah, kro&ch; &si;e an die Wand und &sch;lug vor Leid ihr Köpf&ch;en ſo lange dawider, als &si;e nur no&ch; Krä&ft;e ha&tt;e, bis &si;e endli&ch; tot dalag. Hä&tt;e das Mäd&ch;en die Krone liegen la&ss;en, die Unke hä&tt;e wohl no&ch; mehr von ihren S&ch;ä&tz;en aus der Höhle herbeigetragen.

3.

Unke ru&ft; „huhu, huhu,“ Kind ſpri&ch;t „komm herut.“ Die Unke kommt hervor, da fragt das Kind na&ch; ſeinem S&ch;we&st;er&ch;en „ha&st; du Rot&st;rümpf&ch;en ni&ch;t geſehen?“ Unke ſagt „ne, ik og nit: wie du denn? Huhu, huhu, huhu.“

106.

Der arme Mü≪erbur&sch; und das Kä&tz;&ch;en

In einer Mühle lebte ein alter Mü≪er, der ha&tt;e weder Frau no&ch; Kinder, und drei Mü≪erbur&sch;en dienten bei ihm. Wie &si;e nun etli&ch;e Jahre bei ihm geweſen waren, ſagte er eines Tags zu ihnen „i&ch; bin alt und wi≪ mi&ch; hinter den Ofen ſe&tz;en: zieht aus, und wer mir das be&st;e Pferd na&ch; Haus bringt, dem wi≪ i&ch; die Mühle geben, und er ſo≪ mi&ch; dafür bis an meinen Tod verp&fl;egen.“ Der dri&tt;e von den Bur&sch;en war aber der Kleinkne&ch;t, der ward von den andern für albern gehalten, dem gönnten &si;e die Mühle ni&ch;t; und er wo≪te &si;e herna&ch; ni&ch;t einmal. Da zogen &si;e a≪e drei miteinander aus, und wie &si;e vor das Dorf kamen, ſagten die zwei zu dem albernen Hans „du kann&st; nur hier bleiben, du krieg&st; dein Lebtag keinen Gaul.“ Hans aber ging do&ch; mit, und als es Na&ch;t war, kamen &si;e an eine Höhle, dahinein legten &si;e &si;&ch; &sch;lafen. Die zwei Klugen warteten, bis Hans einge&sch;lafen war, dann &st;iegen &si;e auf, ma&ch;ten &si;&ch; fort und ließen Häns&ch;en liegen, und meintens re&ch;t fein gema&ch;t zu haben; ja, es wird eu&ch; do&ch; ni&ch;t gut gehen! Wie nun die Sonne kam, und Hans aufwa&ch;te, lag er in einer tiefen Höhle: er gu&ck;te &si;&ch; übera≪ um und rief „a&ch; Go&tt;, wo bin i&ch;!“ Da erhob er &si;&ch; und krabbelte die Höhle hinauf, ging in den Wald und da&ch;te „i&ch; bin hier ganz a≪ein und verla&ss;en, wie ſo≪ i&ch; nun zu einem Pferd kommen!“ Indem er ſo in Gedanken dahinging, begegnete ihm ein kleines buntes Kä&tz;&ch;en, das ſpra&ch; ganz freundli&ch; „Hans, wo wi≪&st; du hin?“ „A&ch;, du kann&st; mir do&ch; ni&ch;t helfen.“ „Was dein Begehren i&st;, weiß i&ch; wohl,“ ſpra&ch; das Kä&tz;&ch;en, „du wi≪&st; einen hüb&sch;en Gaul haben. Komm mit mir und ſei &si;eben Jahre lang mein treuer Kne&ch;t, ſo wi≪ i&ch; dir einen geben, &sch;öner, als du dein Lebtag einen geſehen ha&st;.“ „Nun, das i&st; eine wunderli&ch;e Ka&tz;e,“ da&ch;te Hans, „aber ſehen wi≪ i&ch; do&ch;, ob das wahr i&st;, was &si;e ſagt.“ Da nahm &si;e ihn mit in ihr verwün&sch;tes S&ch;löß&ch;en und ha&tt;e da lauter Kä&tz;&ch;en, die ihr dienten: die ſprangen &fl;ink die Treppe auf und ab, waren lu&st;ig und guter Dinge. Abends, als &si;e &si;&ch; zu Ti&sch; ſe&tz;ten, mußten drei Mu&si;k ma&ch;en: eins &st;ri&ch; den Baß, das andere die Geige, das dri&tt;e ſe&tz;te die Trompete an und blies die Ba&ck;en auf, ſo ſehr es nur konnte. Als &si;e gege&ss;en ha&tt;en, wurde der Ti&sch; weggetragen, und die Ka&tz;e ſagte „nun komm, Hans, und tanze mit mir.“ „Nein,“ antwortete er, „mit einer Miezeka&tz;e tanze i&ch; ni&ch;t, das habe i&ch; no&ch; niemals getan.“ „So bringt ihn ins Be&tt;,“ ſagte &si;e zu den Kä&tz;&ch;en. Da leu&ch;tete ihm eins in ſeine S&ch;lafkammer, eins zog ihm die S&ch;uhe aus, eins die Strümpfe, und zule&tz;t blies eins das Li&ch;t aus. Am andern Morgen kamen &si;e wieder und halfen ihm aus dem Be&tt;: eins zog ihm die Strümpfe an, eins band ihm die Strumpfbänder, eins holte die S&ch;uhe, eins wu&sch; ihn, und eins tro&ck;nete ihm mit dem S&ch;wanz das Ge&si;&ch;t ab. „Das tut re&ch;t ſan&ft;,“ ſagte Hans. Er mußte aber au&ch; der Ka&tz;e dienen und a≪e Tage Holz klein ma&ch;en; dazu kriegte er eine Axt von Silber, und die Keile und Säge von Silber, und der S&ch;läger war von Kupfer. Nun, da ma&ch;te ers klein, blieb da im Haus, ha&tt;e ſein gutes E&ss;en und Trinken, ſah aber niemand als die bunte Ka&tz;e und ihr Ge&si;nde. Einmal ſagte &si;e zu ihm „geh hin und mähe meine Wieſe, und ma&ch;e das Gras tro&ck;en,“ und gab ihm von Silber eine Senſe und von Gold einen We&tz;&st;ein, hieß ihn aber au&ch; a≪es wieder ri&ch;tig abliefern. Da ging Hans hin und tat, was ihm geheißen war; na&ch; vo≪bra&ch;ter Arbeit trug er Senſe, We&tz;&st;ein und Heu na&ch; Haus und fragte, ob &si;e ihm no&ch; ni&ch;t ſeinen Lohn geben wo≪te. „Nein,“ ſagte die Ka&tz;e, „du ſo≪&st; mir er&st; no&ch; einerlei tun, da i&st; Bauholz von Silber, Zimmeraxt, Winkeleiſen, und was nötig i&st;, a≪es von Silber, daraus baue mir er&st; ein kleines Häus&ch;en.“ Da baute Hans das Häus&ch;en fertig und ſagte, er hä&tt;e nun a≪es getan, und hä&tt;e no&ch; kein Pferd. Do&ch; waren ihm die &si;eben Jahre herumgegangen wie ein halbes. Fragte die Ka&tz;e, ob er ihre Pferde ſehen wo≪te? „Ja,“ ſagte Hans. Da ma&ch;te &si;e ihm das Häus&ch;en auf, und weil &si;e die Türe ſo aufma&ch;t, da &st;ehen zwölf Pferde, a&ch;, die waren geweſen ganz &st;olz, die ha&tt;en geblänkt und geſpiegelt, daß &si;&ch; ſein Herz im Leibe darüber freute. Nun gab &si;e ihm zu e&ss;en und zu trinken und ſpra&ch; „geh heim, dein Pferd geb i&ch; dir ni&ch;t mit: in drei Tagen aber komm i&ch; und bringe dirs na&ch;.“ Alſo ma&ch;te Hans &si;&ch; auf, und &si;e zeigte ihm den Weg zur Mühle. Sie ha&tt;e ihm aber ni&ch;t einmal ein neues Kleid gegeben, ſondern er mußte ſein altes lumpiges Ki&tt;el&ch;en behalten, das er mitgebra&ch;t ha&tt;e, und das ihm in den &si;eben Jahren übera≪ zu kurz geworden war. Wie er nun heim kam, ſo waren die beiden andern Mü≪erbur&sch;en au&ch; wieder da: jeder ha&tt;e zwar ſein Pferd mitgebra&ch;t, aber des einen ſeins war blind, des andern ſeins lahm. Sie fragten „Hans, wo ha&st; du dein Pferd?“ „In drei Tagen wirds na&ch;kommen.“ Da la&ch;ten &si;e und ſagten „ja du Hans, wo wi≪&st; du ein Pferd herkriegen, das wird was Re&ch;tes ſein!“ Hans ging in die Stube, der Mü≪er ſagte aber, er ſo≪te ni&ch;t an den Ti&sch; kommen, er wäre ſo zerri&ss;en und zerlumpt, man müßte &si;&ch; &sch;ämen, wenn jemand hereinkäme. Da gaben &si;e ihm ein biß&ch;en E&ss;en hinaus, und wie &si;e abends &sch;lafen gingen, wo≪ten ihm die zwei andern kein Be&tt; geben, und er mußte endli&ch; ins Gänſe&st;ä≪&ch;en krie&ch;en und &si;&ch; auf ein wenig hartes Stroh legen. Am Morgen, wie er aufwa&ch;t, &si;nd &sch;on die drei Tage herum, und es kommt eine Kut&sch;e mit ſe&ch;s Pferden, ei, die glänzten, daß es &sch;ön war, und ein Bedienter, der bra&ch;te no&ch; ein &si;ebentes, das war für den armen Mü≪erbur&sch;. Aus der Kut&sch;e aber &st;ieg eine prä&ch;tige Königsto&ch;ter und ging in die Mühle hinein, und die Königsto&ch;ter war das kleine bunte Kä&tz;&ch;en, dem der arme Hans &si;eben Jahr gedient ha&tt;e. Sie fragte den Mü≪er, wo der Mahlbur&sch;, der Kleinkne&ch;t wäre. Da ſagte der Mü≪er „den können wir ni&ch;t in die Mühle nehmen, der i&st; ſo verri&ss;en und liegt im Gänſe&st;a≪.“ Da ſagte die Königsto&ch;ter, &si;e ſo≪ten ihn glei&ch; holen. Alſo holten &si;e ihn heraus, und er mußte ſein Ki&tt;el&ch;en zuſammenpa&ck;en, um &si;&ch; zu bede&ck;en. Da &sch;na≪te der Bediente prä&ch;tige Kleider aus, und mußte ihn wa&sch;en und anziehen, und wie er fertig war, konnte kein König &sch;öner ausſehen. Dana&ch; verlangte die Jungfrau, die Pferde zu ſehen, wel&ch;e die andern Mahlbur&sch;en mitgebra&ch;t ha&tt;en, eins war blind, das andere lahm. Da ließ &si;e den Bedienten das &si;ebente Pferd bringen: wie der Mü≪er das ſah, ſpra&ch; er, ſo eins wär ihm no&ch; ni&ch;t auf den Hof gekommen; „und das i&st; für den dri&tt;en Mahlbur&sch;,“ ſagte &si;e. „Da muß er die Mühle haben,“ ſagte der Mü≪er, die Königsto&ch;ter aber ſpra&ch;, da wäre das Pferd, er ſo≪te ſeine Mühle au&ch; behalten: und nimmt ihren treuen Hans und ſe&tz;t ihn in die Kut&sch;e und fährt mit ihm fort. Sie fahren zuer&st; na&ch; dem kleinen Häus&ch;en, das er mit dem &si;lbernen Werkzeug gebaut hat, da i&st; es ein großes S&ch;loß, und i&st; a≪es darin von Silber und Gold; und da hat &si;e ihn geheiratet, und war er rei&ch;, ſo rei&ch;, daß er für ſein Lebtag genug ha&tt;e. Darum ſo≪ keiner ſagen, daß, wer albern i&st;, deshalb ni&ch;ts Re&ch;tes werden könne.

107.

Die beiden Wanderer

Berg und Tal begegnen &si;&ch; ni&ch;t, wohl aber die Men&sch;enkinder, zumal gute und böſe. So kam au&ch; einmal ein S&ch;u&st;er und ein S&ch;neider auf der Wander&sch;a&ft; zuſammen. Der S&ch;neider war ein kleiner hüb&sch;er Kerl und war immer lu&st;ig und guter Dinge. Er ſah den S&ch;u&st;er von der andern Seite herankommen, und da er an ſeinem Fe≪eiſen merkte, was er für ein Handwerk trieb, rief er ihm ein Spo&tt;lied&ch;en zu:

„Nähe mir die Naht,
ziehe mir den Draht,
&st;rei&ch; ihn re&ch;ts und links mit Pe&ch;,
&sch;lag, &sch;lag mir fe&st; den Zwe&ck;.“

Der S&ch;u&st;er aber konnte keinen Spaß vertragen, er verzog ein Ge&si;&ch;t, als wenn er E&ssi;g getrunken hä&tt;e, und ma&ch;te Miene, das S&ch;neiderlein am Kragen zu pa&ck;en. Der kleine Kerl &fi;ng aber an zu la&ch;en, rei&ch;te ihm ſeine Fla&sch;e und ſpra&ch; „es i&st; ni&ch;t bös gemeint, trink einmal und &sch;lu&ck; die Ga≪e hinunter.“ Der S&ch;u&st;er tat einen gewaltigen S&ch;lu&ck;, und das Gewi&tt;er auf ſeinem Ge&si;&ch;t &fi;ng an &si;&ch; zu verziehen. Er gab dem S&ch;neider die Fla&sch;e zurü&ck; und ſpra&ch; „i&ch; habe ihr ordentli&ch; zugeſpro&ch;en, man ſagt wohl vom vielen Trinken, aber ni&ch;t vom großen Dur&st;. Wo≪en wir zuſammen wandern?“ „Mir i&st;s re&ch;t,“ antwortete der S&ch;neider, „wenn du nur Lu&st; ha&st;, in eine große Stadt zu gehen, wo es ni&ch;t an Arbeit fehlt.“ „Gerade dahin wo≪te i&ch; au&ch;,“ antwortete der S&ch;u&st;er, „in einem kleinen Ne&st; i&st; ni&ch;ts zu verdienen, und auf dem Lande gehen die Leute lieber barfuß.“ Sie wanderten alſo zuſammen weiter und ſe&tz;ten immer einen Fuß vor den andern wie die Wieſel im S&ch;nee.

Zeit genug ha&tt;en &si;e beide, aber wenig zu beißen und zu bre&ch;en. Wenn &si;e in eine Stadt kamen, ſo gingen &si;e umher und grüßten das Handwerk, und weil das S&ch;neiderlein ſo fri&sch; und munter ausſah und ſo hüb&sch;e rote Ba&ck;en ha&tt;e, ſo gab ihm jeder gerne, und wenn das Glü&ck; gut war, ſo gab ihm die Mei&st;erto&ch;ter unter der Haustüre au&ch; no&ch; einen Kuß auf den Weg. Wenn er mit dem S&ch;u&st;er wieder zuſammentraf, ſo ha&tt;e er immer mehr in ſeinem Bündel. Der griesgrämige S&ch;u&st;er &sch;ni&tt; ein &sch;iefes Ge&si;&ch;t und meinte „je größer der S&ch;elm, je größer das Glü&ck;.“ Aber der S&ch;neider &fi;ng an zu la&ch;en und zu &si;ngen und teilte a≪es, was er bekam, mit ſeinem Kameraden. Klingelten nun ein paar Gro&sch;en in ſeiner Ta&sch;e, ſo ließ er auftragen, &sch;lug vor Freude auf den Ti&sch;, daß die Gläſer tanzten, und es hieß bei ihm „lei&ch;t verdient und lei&ch;t vertan.“

Als &si;e eine Zeitlang gewandert waren, kamen &si;e an einen großen Wald, dur&ch; wel&ch;en der Weg na&ch; der Königs&st;adt ging. Es führten aber zwei Fuß&st;eige hindur&ch;, davon war der eine &si;eben Tage lang, der andere nur zwei Tage, aber niemand von ihnen wußte, wel&ch;er der kürzere Weg war. Die zwei Wanderer ſe&tz;ten &si;&ch; unter einen Ei&ch;enbaum und rat&sch;lagten, wie &si;e &si;&ch; vorſehen und für wie viel Tage &si;e Brot mitnehmen wo≪ten. Der S&ch;u&st;er ſagte „man muß weiter denken, als man geht, i&ch; wi≪ für &si;eben Tage Brot mitnehmen.“ „Was,“ ſagte der S&ch;neider, „für &si;eben Tage Brot auf dem Rü&ck;en &sch;leppen wie ein La&st;tier und &si;&ch; ni&ch;t um&sch;auen? I&ch; halte mi&ch; an Go&tt; und kehre mi&ch; an ni&ch;ts. Das Geld, das i&ch; in der Ta&sch;e habe, das i&st; im Sommer ſo gut als im Winter, aber das Brot wird in der heißen Zeit tro&ck;en und obendrein &sch;immelig. Mein Ro&ck; geht au&ch; ni&ch;t länger als auf die Knö&ch;el. Warum ſo≪en wir den ri&ch;tigen Weg ni&ch;t &fi;nden? Für zwei Tage Brot und damit gut.“ Es kaufte &si;&ch; alſo ein jeder ſein Brot, dann gingen &si;e auf gut Glü&ck; in den Wald hinein.

In dem Wald war es ſo &st;i≪ wie in einer Kir&ch;e. Kein Wind wehte, kein Ba&ch; rau&sch;te, kein Vogel ſang, und dur&ch; die di&ch;tbelaubten Ä&st;e drang kein Sonnen&st;rahl. Der S&ch;u&st;er ſpra&ch; kein Wort, ihn drü&ck;te das &sch;were Brot auf dem Rü&ck;en, daß ihm der S&ch;weiß über ſein verdrießli&ch;es und &fi;n&st;eres Ge&si;&ch;t herab&fl;oß. Der S&ch;neider aber war ganz munter, ſprang daher, p&fi;&ff; auf einem Bla&tt; oder ſang ein Lied&ch;en und da&ch;te „Go&tt; im Himmel muß &si;&ch; freuen, daß i&ch; ſo lu&st;ig bin.“ Zwei Tage ging das ſo fort, aber als am dri&tt;en Tag der Wald kein Ende nehmen wo≪te und der S&ch;neider ſein Brot aufgege&ss;en ha&tt;e, ſo &fi;el ihm das Herz do&ch; eine E≪e tiefer herab: inde&ss;en verlor er ni&ch;t den Mut, ſondern verließ &si;&ch; auf Go&tt; und auf ſein Glü&ck;. Den dri&tt;en Tag legte er &si;&ch; abends hungrig unter einen Baum und &st;ieg den andern Morgen hungrig wieder auf. So ging es au&ch; den vierten Tag, und wenn der S&ch;u&st;er &si;&ch; auf einen umge&st;ürzten Baum ſe&tz;te und ſeine Mahlzeit verzehrte, ſo blieb dem S&ch;neider ni&ch;ts als das Zuſehen. Bat er um ein Stü&ck;&ch;en Brot, ſo la&ch;te der andere höhni&sch; und ſagte „du bi&st; immer ſo lu&st;ig geweſen, da kann&st; du au&ch; einmal verſu&ch;en, wies tut, wenn man unlu&st;ig i&st;: die Vögel, die morgens zu früh &si;ngen, die &st;ößt abends der Habi&ch;t,“ kurz, er war ohne Barmherzigkeit. Aber am fün&ft;en Morgen konnte der arme S&ch;neider ni&ch;t mehr auf&st;ehen und vor Ma&tt;igkeit kaum ein Wort herausbringen; die Ba&ck;en waren ihm weiß und die Augen rot. Da ſagte der S&ch;u&st;er zu ihm „i&ch; wi≪ dir heute ein Stü&ck; Brot geben, aber dafür wi≪ i&ch; dir dein re&ch;tes Auge aus&st;e&ch;en.“ Der unglü&ck;li&ch;e S&ch;neider, der do&ch; gerne ſein Leben erhalten wo≪te, konnte &si;&ch; ni&ch;t anders helfen: er weinte no&ch; einmal mit beiden Augen und hielt &si;e dann hin, und der S&ch;u&st;er, der ein Herz von Stein ha&tt;e, &st;a&ch; ihm mit einem &sch;arfen Me&ss;er das re&ch;te Auge aus. Dem S&ch;neider kam in den Sinn, was ihm ſon&st; ſeine Mu&tt;er geſagt ha&tt;e, wenn er in der Speiſekammer gena&sch;t ha&tt;e „e&ss;en, ſoviel man mag, und leiden, was man muß.“ Als er ſein teuer bezahltes Brot verzehrt ha&tt;e, ma&ch;te er &si;&ch; wieder auf die Beine, vergaß ſein Unglü&ck; und trö&st;ete &si;&ch; damit, daß er mit einem Auge no&ch; immer genug ſehen könnte. Aber am ſe&ch;&st;en Tag meldete &si;&ch; der Hunger aufs neue und zehrte ihm fa&st; das Herz auf. Er &fi;el abends bei einem Baum nieder, und am &si;ebenten Morgen konnte er &si;&ch; vor Ma&tt;igkeit ni&ch;t erheben, und der Tod ſaß ihm im Na&ck;en. Da ſagte der S&ch;u&st;er „i&ch; wi≪ Barmherzigkeit ausüben und dir no&ch;mals Brot geben; umſon&st; bekomm&st; du es ni&ch;t, i&ch; &st;e&ch;e dir dafür das andere Auge no&ch; aus.“ Da erkannte der S&ch;neider ſein lei&ch;t&si;nniges Leben, bat den lieben Go&tt; um Verzeihung und ſpra&ch; „tue, was du mußt, i&ch; wi≪ leiden, was i&ch; muß; aber bedenke, daß unſer Herrgo&tt; ni&ch;t jeden Augenbli&ck; ri&ch;tet, und daß eine andere Stunde kommt, wo die böſe Tat vergolten wird, die du an mir verüb&st; und die i&ch; ni&ch;t an dir verdient habe. I&ch; habe in guten Tagen mit dir geteilt, was i&ch; ha&tt;e. Mein Handwerk i&st; der Art, daß Sti&ch; muß Sti&ch; vertreiben. Wenn i&ch; keine Augen mehr habe, und ni&ch;t mehr nähen kann, ſo muß i&ch; be&tt;eln gehen. Laß mi&ch; nur, wenn i&ch; blind bin, hier ni&ch;t a≪ein liegen, ſon&st; muß i&ch; ver&sch;ma&ch;ten.“ Der S&ch;u&st;er aber, der Go&tt; aus ſeinem Herzen vertrieben ha&tt;e, nahm das Me&ss;er und &st;a&ch; ihm no&ch; das linke Auge aus. Dann gab er ihm ein Stü&ck; Brot zu e&ss;en, rei&ch;te ihm einen Sto&ck; und führte ihn hinter &si;&ch; her.

Als die Sonne unterging, kamen &si;e aus dem Wald, und vor dem Wald auf dem Feld &st;and ein Galgen. Dahin leitete der S&ch;u&st;er den blinden S&ch;neider, ließ ihn dann liegen und ging ſeiner Wege. Vor Müdigkeit, S&ch;merz und Hunger &sch;lief der Unglü&ck;li&ch;e ein und &sch;lief die ganze Na&ch;t. Als der Tag dämmerte, erwa&ch;te er, wußte aber ni&ch;t, wo er lag. An dem Galgen hingen zwei arme Sünder, und auf dem Kopfe eines jeden ſaß eine Krähe. Da &fi;ng der eine an zu ſpre&ch;en „Bruder, wa&ch;&st; du?“ „Ja, i&ch; wa&ch;e,“ antwortete der zweite. „So wi≪ i&ch; dir etwas ſagen,“ &fi;ng der er&st;e wieder an, „der Tau, der heute Na&ch;t über uns vom Galgen herabgefa≪en i&st;, der gibt jedem, der &si;&ch; damit wä&sch;t, die Augen wieder. Wenn das die Blinden wüßten, wie man&ch;er könnte ſein Ge&si;&ch;t wiederhaben, der ni&ch;t glaubt, daß das mögli&ch; ſei.“ Als der S&ch;neider das hörte, nahm er ſein Ta&sch;entu&ch;, drü&ck;te es auf das Gras, und als es mit dem Tau befeu&ch;tet war, wu&sch; er ſeine Augenhöhlen damit. Alsbald ging in Erfü≪ung, was der Gehenkte geſagt ha&tt;e, und ein Paar fri&sch;e und geſunde Augen fü≪ten die Höhlen. Es dauerte ni&ch;t lange, ſo ſah der S&ch;neider die Sonne hinter den Bergen auf&st;eigen: vor ihm in der Ebene lag die große Königs&st;adt mit ihren prä&ch;tigen Toren und hundert Türmen, und die goldenen Knöpfe und Kreuze, die auf den Spi&tz;en &st;anden, &fi;ngen an zu glühen. Er unter&sch;ied jedes Bla&tt; an den Bäumen, erbli&ck;te die Vögel, die vorbei&fl;ogen, und die Mü&ck;en, die in der Lu&ft; tanzten. Er holte eine Nähnadel aus der Ta&sch;e, und als er den Zwirn einfädeln konnte, ſo gut, als er es je gekonnt ha&tt;e, ſo ſprang ſein Herz vor Freude. Er warf &si;&ch; auf ſeine Knie, dankte Go&tt; für die erwieſene Gnade und ſpra&ch; ſeinen Morgenſegen: er vergaß au&ch; ni&ch;t, für die armen Sünder zu bi&tt;en, die da hingen wie der S&ch;wengel in der Glo&ck;e, und die der Wind aneinander &sch;lug. Dann nahm er ſeinen Bündel auf den Rü&ck;en, vergaß bald das ausge&st;andene Herzeleid und ging unter Singen und Pfeifen weiter.

Das er&st;e, was ihm begegnete, war ein braunes Fü≪en, das frei im Felde herumſprang. Er pa&ck;te es an der Mähne, wo≪te &si;&ch; auf&sch;wingen und in die Stadt reiten. Das Fü≪en aber bat um ſeine Freiheit; „i&ch; bin no&ch; zu jung,“ ſpra&ch; es, „au&ch; ein lei&ch;ter S&ch;neider wie du bri&ch;t mir den Rü&ck;en entzwei, laß mi&ch; laufen, bis i&ch; &st;ark geworden bin. Es kommt viellei&ch;t eine Zeit, wo i&ch; dirs lohnen kann.“ „Lauf hin,“ ſagte der S&ch;neider, „i&ch; ſehe, du bi&st; au&ch; ſo ein Springinsfeld.“ Er gab ihm no&ch; einen Hieb mit der Gerte über den Rü&ck;en, daß es vor Freude mit den Hinterbeinen aus&sch;lug, über He&ck;en und Gräben ſe&tz;te und in das Feld hineinjagte.

Aber das S&ch;neiderlein ha&tt;e ſeit ge&st;ern ni&ch;ts gege&ss;en. „Die Sonne,“ ſpra&ch; er, „fü≪t mir zwar die Augen, aber das Brot ni&ch;t den Mund. Das er&st;e, was mir begegnet und halbwegs genießbar i&st;, das muß herhalten.“ Indem &sch;ri&tt; ein Stor&ch; ganz ern&st;ha&ft; über die Wieſe daher. „Halt, halt,“ rief der S&ch;neider und pa&ck;te ihn am Bein, „i&ch; weiß ni&ch;t, ob du zu genießen bi&st;, aber mein Hunger erlaubt mir keine lange Wahl, i&ch; muß dir den Kopf ab&sch;neiden und di&ch; braten.“ „Tue das ni&ch;t,“ antwortete der Stor&ch;, „i&ch; bin ein heiliger Vogel, dem niemand ein Leid zufügt, und der den Men&sch;en großen Nu&tz;en bringt. Läßt du mir mein Leben, ſo kann i&ch; dirs ein andermal vergelten.“ „So zieh ab, Ve&tt;er Langbein,“ ſagte der S&ch;neider. Der Stor&ch; erhob &si;&ch;, ließ die langen Beine hängen und &fl;og gemä&ch;li&ch; fort.

„Was ſo≪ daraus werden?“ ſagte der S&ch;neider zu &si;&ch; ſelb&st;, „mein Hunger wird immer größer und mein Magen immer leerer. Was mir je&tz;t in den Weg kommt, das i&st; verloren.“ Indem ſah er auf einem Tei&ch; ein paar junge Enten daher&sch;wimmen. „Ihr kommt ja wie gerufen,“ ſagte er, pa&ck;te eine davon, und wo≪te ihr den Hals umdrehen. Da &fi;ng eine alte Ente, die in dem S&ch;ilf &st;e&ck;te, laut an zu krei&sch;en, &sch;wamm mit aufgeſperrtem S&ch;nabel herbei und bat ihn &fl;ehentli&ch;, &si;&ch; ihrer lieben Kinder zu erbarmen. „Denk&st; du ni&ch;t,“ ſagte &si;e, „wie deine Mu&tt;er jammern würde, wenn di&ch; einer wegholen und dir den Garaus ma&ch;en wo≪te?“ „Sei nur &st;i≪,“ ſagte der gutmütige S&ch;neider, „du ſo≪&st; deine Kinder behalten,“ und ſe&tz;te die Gefangene wieder ins Wa&ss;er.

Als er &si;&ch; umkehrte, &st;and er vor einem alten Baum, der halb hohl war, und ſah die wilden Bienen aus- und ein&fl;iegen. „Da &fi;nde i&ch; glei&ch; den Lohn für meine gute Tat,“ ſagte der S&ch;neider, „der Honig wird mi&ch; laben.“ Aber der Weiſel kam heraus, drohte und ſpra&ch; „wenn du mein Volk anrühr&st; und mein Ne&st; zer&st;ör&st;, ſo ſo≪en dir unſere Sta&ch;eln wie zehntauſend glühende Nadeln in die Haut fahren. Läßt du uns aber in Ruhe und geh&st; deiner Wege, ſo wo≪en wir dir ein andermal dafür einen Dien&st; lei&st;en.“

Das S&ch;neiderlein ſah, daß au&ch; hier ni&ch;ts anzufangen war. „Drei S&ch;ü&ss;eln leer,“ ſagte er, „und auf der vierten ni&ch;ts, das i&st; eine &sch;le&ch;te Mahlzeit.“ Er &sch;leppte &si;&ch; alſo mit ſeinem ausgehungerten Magen in die Stadt, und da es eben zu Mi&tt;ag läutete, ſo war für ihn im Ga&st;haus &sch;on geko&ch;t, und er konnte &si;&ch; glei&ch; zu Ti&sch; ſe&tz;en. Als er ſa&tt; war, ſagte er „nun wi≪ i&ch; au&ch; arbeiten.“ Er ging in der Stadt umher, ſu&ch;te einen Mei&st;er und fand au&ch; bald ein gutes Unterkommen. Da er aber ſein Handwerk von Grund aus gelernt ha&tt;e, ſo dauerte es ni&ch;t lange, er ward berühmt, und jeder wo≪te ſeinen neuen Ro&ck; von dem kleinen S&ch;neider gema&ch;t haben. A≪e Tage nahm ſein Anſehen zu. „I&ch; kann in meiner Kun&st; ni&ch;t weiterkommen,“ ſpra&ch; er, „und do&ch; gehts jeden Tag be&ss;er.“ Endli&ch; be&st;e≪te ihn der König zu ſeinem Hof&sch;neider.

Aber wies in der Welt geht. An demſelben Tag war ſein ehemaliger Kamerad, der S&ch;u&st;er, au&ch; Hof&sch;u&st;er geworden. Als dieſer den S&ch;neider erbli&ck;te und ſah, daß er wieder zwei geſunde Augen ha&tt;e, ſo peinigte ihn das Gewi&ss;en. „Ehe er Ra&ch;e an mir nimmt,“ da&ch;te er bei &si;&ch; ſelb&st;, „muß i&ch; ihm eine Grube graben.“ Wer aber andern eine Grube gräbt, fä≪t ſelb&st; hinein. Abends, als er Feierabend gema&ch;t ha&tt;e und es dämmerig geworden war, &sch;li&ch; er &si;&ch; zu dem König und ſagte „Herr König, der S&ch;neider i&st; ein übermütiger Men&sch; und hat &si;&ch; verme&ss;en, er wo≪te die goldene Krone wieder herbei&sch;a&ff;en, die vor alten Zeiten i&st; verloren gegangen.“ „Das ſo≪te mir lieb ſein,“ ſpra&ch; der König, ließ den S&ch;neider am andern Morgen vor &si;&ch; fordern und befahl ihm, die Krone wieder herbeizu&sch;a&ff;en, oder für immer die Stadt zu verla&ss;en. „Oho,“ da&ch;te der S&ch;neider, „ein S&ch;elm gibt mehr, als er hat. Wenn der murrköp&fi;ge König von mir verlangt, was kein Men&sch; lei&st;en kann, ſo wi≪ i&ch; ni&ch;t warten bis morgen, ſondern glei&ch; heute wieder zur Stadt hinauswandern.“ Er &sch;nürte alſo ſein Bündel, als er aber aus dem Tor heraus war, ſo tat es ihm do&ch; leid, daß er ſein Glü&ck; aufgegeben und die Stadt, in der es ihm ſo wohl gegangen war, mit dem Rü&ck;en anſehen ſo≪te. Er kam zu dem Tei&ch;, wo er mit den Enten Bekannt&sch;a&ft; gema&ch;t ha&tt;e, da ſaß gerade die Alte, der er ihre Jungen gela&ss;en ha&tt;e, am Ufer und pu&tz;te &si;&ch; mit dem S&ch;nabel. Sie erkannte ihn glei&ch; und fragte, warum er den Kopf ſo hängen la&ss;e. „Du wir&st; di&ch; ni&ch;t wundern, wenn du hör&st;, was mir begegnet i&st;,“ antwortete der S&ch;neider und erzählte ihr ſein S&ch;i&ck;ſal. „Wenns weiter ni&ch;ts i&st;,“ ſagte die Ente, „da können wir Rat &sch;a&ff;en. Die Krone i&st; ins Wa&ss;er gefa≪en und liegt unten auf dem Grund, wie bald haben wir &si;e wieder heraufgeholt. Breite nur derweil dein Ta&sch;entu&ch; ans Ufer aus.“ Sie tau&ch;te mit ihren zwölf Jungen unter, und na&ch; fünf Minuten war &si;e wieder oben und ſaß mi&tt;en in der Krone, die auf ihren Fi&tt;i&ch;en ruhte, und die zwölf Jungen &sch;wammen rund herum, ha&tt;en ihre S&ch;näbel untergelegt und halfen tragen. Sie &sch;wammen ans Land und legten die Krone auf das Tu&ch;. Du glaub&st; ni&ch;t, wie prä&ch;tig die Krone war, wenn die Sonne darauf &sch;ien, ſo glänzte &si;e wie hunderttauſend Karfunkel&st;eine. Der S&ch;neider band ſein Tu&ch; mit den vier Zipfeln zuſammen und trug &si;e zum König, der in einer Freude war und dem S&ch;neider eine goldene Ke&tt;e um den Hals hing.

Als der S&ch;u&st;er ſah, daß der eine Strei&ch; mißlungen war, ſo beſann er &si;&ch; auf einen zweiten, trat vor den König und ſpra&ch; „Herr König, der S&ch;neider i&st; wieder ſo übermütig geworden, er vermißt &si;&ch;, das ganze königli&ch;e S&ch;loß mit a≪em, was darin i&st;, los und fe&st;, innen und außen, in Wa&ch;s abzubilden.“ Der König ließ den S&ch;neider kommen und befahl ihm, das ganze königli&ch;e S&ch;loß mit a≪em, was darin wäre, los und fe&st;, innen und außen, in Wa&ch;s abzubilden, und wenn er es ni&ch;t zu&st;ande brä&ch;te, oder es fehlte nur ein Nagel an der Wand, ſo ſo≪te er zeitlebens unter der Erde gefangen &si;&tz;en. Der S&ch;neider da&ch;te „es kommt immer ärger, das hält kein Men&sch; aus,“ warf ſein Bündel auf den Rü&ck;en und wanderte fort. Als er an den hohlen Baum kam, ſe&tz;te er &si;&ch; nieder und ließ den Kopf hängen. Die Bienen kamen herausge&fl;ogen, und der Weiſel fragte ihn, ob er einen &st;eifen Hals hä&tt;e, weil er den Kopf ſo &sch;ief hielt. „A&ch; nein,“ antwortete der S&ch;neider, „mi&ch; drü&ck;t etwas anderes,“ und erzählte, was der König von ihm gefordert ha&tt;e. Die Bienen &fi;ngen an unter einander zu ſummen und zu brummen, und der Weiſel ſpra&ch; „geh nur wieder na&ch; Haus, komm aber morgen um dieſe Zeit wieder und bring ein großes Tu&ch; mit, ſo wird a≪es gut gehen.“ Da kehrte er wieder um, die Bienen aber &fl;ogen na&ch; dem königli&ch;en S&ch;loß geradezu in die o&ff;enen Fen&st;er hinein, kro&ch;en in a≪en E&ck;en herum und beſahen a≪es aufs genaue&st;e. Dann liefen &si;e zurü&ck; und bildeten das S&ch;loß in Wa&ch;s na&ch; mit einer ſol&ch;en Ge&sch;windigkeit, daß man meinte, es wü&ch;ſe einem vor den Augen. S&ch;on am Abend war a≪es fertig, und als der S&ch;neider am folgenden Morgen kam, ſo &st;and das ganze prä&ch;tige Gebäude da, und es fehlte kein Nagel an der Wand und kein Ziegel auf dem Da&ch;; dabei war es zart und &sch;neeweiß, und ro&ch; ſüß wie Honig. Der S&ch;neider pa&ck;te es vor&si;&ch;tig in ſein Tu&ch; und bra&ch;te es dem König, der aber konnte &si;&ch; ni&ch;t genug verwundern, &st;e≪te es in ſeinem größten Saal auf und &sch;enkte dem S&ch;neider dafür ein großes &st;einernes Haus.

Der S&ch;u&st;er ab ließ ni&ch;t na&ch;, ging zum dri&tt;enmal zu dem König und ſpra&ch; „Herr König, dem S&ch;neider i&st; zu Ohren gekommen, daß auf dem S&ch;loßhof kein Wa&ss;er ſpringen wi≪, da hat er &si;&ch; verme&ss;en, es ſo≪e mi&tt;en im Hof mannsho&ch; auf&st;eigen und he≪ ſein wie Kri&st;a≪.“ Da ließ der König den S&ch;neider herbeiholen und ſagte „wenn ni&ch;t morgen ein Strahl von Wa&ss;er in meinem Hof ſpringt, wie du verſpro&ch;en ha&st;, ſo ſo≪ di&ch; der S&ch;arfri&ch;ter auf demſelben Hof um einen Kopf kürzer ma&ch;en.“ Der arme S&ch;neider beſann &si;&ch; ni&ch;t lange und eilte zum Tore hinaus, und weil es ihm diesmal ans Leben gehen ſo≪te, ſo ro≪ten ihm die Tränen über die Ba&ck;en herab. Indem er ſo vo≪ Trauer dahinging, kam das Fü≪en herangeſprungen, dem er einmal die Freiheit ge&sch;enkt ha&tt;e, und aus dem ein hüb&sch;er Brauner geworden war. „Je&tz;t kommt die Stunde,“ ſpra&ch; er zu ihm, „wo i&ch; dir deine Guttat vergelten kann. I&ch; weiß &sch;on, was dir fehlt, aber es ſo≪ dir bald geholfen werden, &si;&tz; nur auf, mein Rü&ck;en kann deiner zwei tragen.“ Dem S&ch;neider kam das Herz wieder, er ſprang in einem Sa&tz; auf, und das Pferd rennte in vo≪em Lauf zur Stadt hinein und geradezu auf den S&ch;loßhof. Da jagte es dreimal rund herum, &sch;ne≪ wie der Bli&tz;, und beim dri&tt;enmal &st;ürzte es nieder. In dem Augenbli&ck; aber kra&ch;te es fur&ch;tbar: ein Stü&ck; Erde ſprang in der Mi&tt;e des Hofs wie eine Kugel in die Lu&ft; und über das S&ch;loß hinaus, und glei&ch; dahinterher erhob &si;&ch; ein Strahl von Wa&ss;er ſo ho&ch; wie Mann und Pferd, und das Wa&ss;er war ſo rein wie Kri&st;a≪, und die Sonnen&st;rahlen &fi;ngen an darauf zu tanzen. Als der König das ſah, &st;and er vor Verwunderung auf, ging und umarmte das S&ch;neiderlein im Ange&si;&ch;t a≪er Men&sch;en.

Aber das Glü&ck; dauerte ni&ch;t lange. Der König ha&tt;e Tö&ch;ter genug, eine immer &sch;öner als die andere, aber keinen Sohn. Da begab &si;&ch; der bosha&ft;e S&ch;u&st;er zum viertenmal zu dem Könige und ſpra&ch; „Herr König, der S&ch;neider läßt ni&ch;t ab von ſeinem Übermut. Je&tz;t hat er &si;&ch; verme&ss;en, wenn er wo≪e, ſo könne er dem Herrn König einen Sohn dur&ch; die Lü&ft;e herbeitragen la&ss;en.“ Der König ließ den S&ch;neider rufen und ſpra&ch; „wenn du mir binnen neun Tagen einen Sohn bringen läßt, ſo ſo≪&st; du meine älte&st;e To&ch;ter zur Frau haben.“ „Der Lohn i&st; freili&ch; groß,“ da&ch;te das S&ch;neiderlein, „da täte man wohl ein übriges, aber die Kir&sch;en hängen mir zu ho&ch;: wenn i&ch; dana&ch; &st;eige, ſo bri&ch;t unter mir der A&st;, und i&ch; fa≪e herab.“ Er ging na&ch; Haus, ſe&tz;te &si;&ch; mit unter&sch;lagenen Beinen auf ſeinen Arbeitsti&sch; und beda&ch;te &si;&ch;, was zu tun wäre. „Es geht ni&ch;t,“ rief er endli&ch; aus, „i&ch; wi≪ fort, hier kann i&ch; do&ch; ni&ch;t in Ruhe leben.“ Er &sch;nürte ſein Bündel und eilte zum Tore hinaus. Als er auf die Wieſen kam, erbli&ck;te er ſeinen alten Freund, den Stor&ch;, der da wie ein Weltweiſer auf- und abging, zuweilen &st;i≪ &st;and, einen Fro&sch; in nähere Betra&ch;tung nahm und ihn endli&ch; ver&sch;lu&ck;te. Der Stor&ch; kam heran und begrüßte ihn. „I&ch; ſehe,“ hub er an, „du ha&st; deinen Ranzen auf dem Rü&ck;en, warum wi≪&st; du die Stadt verla&ss;en?“ Der S&ch;neider erzählte ihm, was der König von ihm verlangt ha&tt;e und er ni&ch;t erfü≪en konnte, und jammerte über ſein Mißge&sch;i&ck;. „Laß dir darüber keine grauen Haare wa&ch;ſen,“ ſagte der Stor&ch;, „i&ch; wi≪ dir aus der Not helfen. S&ch;on lange bringe i&ch; die Wi&ck;elkinder in die Stadt, da kann i&ch; au&ch; einmal einen kleinen Prinzen aus dem Brunnen holen. Geh heim und verhalte di&ch; ruhig. Heut über neun Tage begib di&ch; in das königli&ch;e S&ch;loß, da wi≪ i&ch; kommen.“ Das S&ch;neiderlein ging na&ch; Haus und war zu re&ch;ter Zeit in dem S&ch;loß. Ni&ch;t lange, ſo kam der Stor&ch; herange&fl;ogen und klopfte ans Fen&st;er. Der S&ch;neider ö&ff;nete ihm, und Ve&tt;er Langbein &st;ieg vor&si;&ch;tig herein und ging mit gravitäti&sch;en S&ch;ri&tt;en über den gla&tt;en Marmorboden; er ha&tt;e aber ein Kind im S&ch;nabel, das &sch;ön wie ein Engel, und ſeine Händ&ch;en na&ch; der Königin aus&st;re&ck;te. Er legte es ihr auf den S&ch;oß, und &si;e herzte und küßte es, und war vor Freude außer &si;&ch;. Der Stor&ch; nahm, bevor er wieder weg&fl;og, ſeine Reiſeta&sch;e von der S&ch;ulter herab und überrei&ch;te &si;e der Königin. Es &st;e&ck;ten Tüten darin mit bunten Zu&ck;ererbſen, &si;e wurden unter die kleinen Prinze&ssi;nnen verteilt. Die älte&st;e aber erhielt ni&ch;ts, ſondern bekam den lu&st;igen S&ch;neider zum Mann. „Es i&st; mir geradeſo,“ ſpra&ch; der S&ch;neider, „als wenn i&ch; das große Los gewonnen hä&tt;e. Meine Mu&tt;er ha&tt;e do&ch; re&ch;t, die ſagte immer, wer auf Go&tt; vertraut und nur Glü&ck; hat, dem kanns ni&ch;t fehlen.“

Der S&ch;u&st;er mußte die S&ch;uhe ma&ch;en, in wel&ch;en das S&ch;neiderlein auf dem Ho&ch;zeitfe&st; tanzte, herna&ch; ward ihm befohlen, die Stadt auf immer zu verla&ss;en. Der Weg na&ch; dem Wald führte ihn zu dem Galgen. Von Zorn, Wut und der Hi&tz;e des Tages ermüdet, warf er &si;&ch; nieder. Als er die Augen zuma&ch;te und &sch;lafen wo≪te, &st;ürzten die beiden Krähen von den Köpfen der Gehenkten mit lautem Ge&sch;rei herab und ha&ck;ten ihm die Augen aus. Un&si;nnig rannte er in den Wald und muß darin ver&sch;ma&ch;tet ſein, denn es hat ihn niemand wieder geſehen oder etwas von ihm gehört.

108.

Hans mein Igel

Es war einmal ein Bauer, der ha&tt;e Geld und Gut genug, aber wie rei&ch; er war, ſo fehlte do&ch; etwas an ſeinem Glü&ck;: er ha&tt;e mit ſeiner Frau keine Kinder. Ö&ft;ers, wenn er mit den andern Bauern in die Stadt ging, ſpo&tt;eten &si;e und fragten, warum er keine Kinder hä&tt;e. Da ward er endli&ch; zornig, und als er na&ch; Haus kam, ſpra&ch; er „i&ch; wi≪ ein Kind haben, und ſo≪ts ein Igel ſein.“ Da kriegte ſeine Frau ein Kind, das war oben ein Igel und unten ein Junge, und als &si;e das Kind ſah, er&sch;rak &si;e und ſpra&ch; „&si;eh&st; du, du ha&st; uns verwün&sch;t.“ Da ſpra&ch; der Mann „was kann das a≪es helfen, getau&ft; muß der Junge werden, aber wir können keinen Geva&tt;er dazu nehmen.“ Die Frau ſpra&ch; „wir können ihn au&ch; ni&ch;t anders taufen als Hans mein Igel.“ Als er getau&ft; war, ſagte der Pfarrer „der kann wegen ſeiner Sta&ch;eln in kein ordentli&ch; Be&tt; kommen.“ Da ward hinter dem Ofen ein wenig Stroh zure&ch;t gema&ch;t und Hans mein Igel darauf gelegt. Er konnte au&ch; an der Mu&tt;er ni&ch;t trinken, denn er hä&tt;e &si;e mit ſeinen Sta&ch;eln ge&st;o&ch;en. So lag er da hinter dem Ofen a&ch;t Jahre, und ſein Vater war ihn müde und da&ch;te, wenn er nur &st;ürbe; aber er &st;arb ni&ch;t, ſondern blieb da liegen. Nun trug es &si;&ch; zu, daß in der Stadt ein Markt war, und der Bauer wo≪te hingehen, da fragte er ſeine Frau, was er ihr ſo≪te mitbringen. „Ein wenig Flei&sch; und ein paar We&ck;e, was zum Haushalt gehört,“ ſpra&ch; &si;e. Darauf fragte er die Magd, die wo≪te ein paar To&ff;eln und Zwi&ck;el&st;rümpfe. Endli&ch; ſagte er au&ch; „Hans mein Igel, was wi≪&st; du denn haben?“ „Väter&ch;en,“ ſpra&ch; er, „bring mir do&ch; einen Dudelſa&ck; mit.“ Wie nun der Bauer wieder na&ch; Haus kam, gab er der Frau, was er ihr gekau&ft; ha&tt;e, Flei&sch; und We&ck;e, dann gab er der Magd die To&ff;eln und die Zwi&ck;el&st;rümpfe, endli&ch; ging er hinter den Ofen und gab dem Hans mein Igel den Dudelſa&ck;. Und wie Hans mein Igel den Dudelſa&ck; ha&tt;e, ſpra&ch; er „Väter&ch;en, geht do&ch; vor die S&ch;miede und laßt mir meinen Gö&ck;elhahn be&sch;lagen, dann wi≪ i&ch; fortreiten und wi≪ nimmermehr wiederkommen.“ Da war der Vater froh, daß er ihn los werden ſo≪te, und ließ ihm den Hahn be&sch;lagen, und als er fertig war, ſe&tz;te &si;&ch; Hans mein Igel darauf, ri&tt; fort, nahm au&ch; S&ch;weine und Eſel mit, die wo≪t er draußen im Walde hüten. Im Wald aber mußte der Hahn mit ihm auf einen hohen Baum &fl;iegen, da ſaß er und hütete die Eſel und S&ch;weine, und ſaß lange Jahre, bis die Herde ganz groß war, und wußte ſein Vater ni&ch;ts von ihm. Wenn er aber auf dem Baum ſaß, blies er ſeinen Dudelſa&ck; und ma&ch;te Mu&si;k, die war ſehr &sch;ön. Einmal kam ein König vorbeigefahren, der ha&tt;e &si;&ch; verirrt und hörte die Mu&si;k: da verwunderte er &si;&ch; darüber und &sch;i&ck;te ſeinen Bedienten hin, er ſo≪te &si;&ch; einmal umgu&ck;en, wo die Mu&si;k herkäme. Er gu&ck;te &si;&ch; um, ſah aber ni&ch;ts als ein kleines Tier auf dem Baum oben &si;&tz;en, das war wie ein Gö&ck;elhahn, auf dem ein Igel ſaß, und der ma&ch;te die Mu&si;k. Da ſpra&ch; der König zum Bedienten, er ſo≪te fragen, warum er da ſäße, und ob er ni&ch;t wüßte, wo der Weg in ſein Königrei&ch; ginge. Da &st;ieg Hans mein Igel vom Baum und ſpra&ch;, er wo≪te den Weg zeigen, wenn der König ihm wo≪te ver&sch;reiben und verſpre&ch;en, was ihm zuer&st; begegnete am königli&ch;en Hofe, ſobald er na&ch; Haus käme. Da da&ch;te der König „das kann i&ch; lei&ch;t tun, Hans mein Igel ver&st;ehts do&ch; ni&ch;t, und i&ch; kann &sch;reiben, was i&ch; wi≪.“ Da nahm der König Feder und Tinte und &sch;rieb etwas auf, und als es ge&sch;ehen war, zeigte ihm Hans mein Igel den Weg, und er kam glü&ck;li&ch; na&ch; Haus. Seine To&ch;ter aber, wie &si;e ihn von weitem ſah, war ſo vo≪ Freuden, daß &si;e ihm entgegenlief und ihn küßte. Da geda&ch;te er an Hans mein Igel und erzählte ihr, wie es ihm gegangen wäre, und daß er einem wunderli&ch;en Tier hä&tt;e ver&sch;reiben ſo≪en, was ihm daheim zuer&st; begegnen würde, und das Tier hä&tt;e auf einem Hahn wie auf einem Pferde geſe&ss;en und &sch;öne Mu&si;k gema&ch;t; er hä&tt;e aber ge&sch;rieben, es ſo≪ts ni&ch;t haben, denn Hans mein Igel könnt es do&ch; ni&ch;t leſen. Darüber war die Prinze&ssi;n froh und ſagte, das wäre gut, denn &si;e wäre do&ch; nimmermehr hingegangen.

Hans mein Igel aber hütete die Eſel und S&ch;weine, war immer lu&st;ig, ſaß auf dem Baum und blies auf ſeinem Dudelſa&ck;. Nun ge&sch;ah es, daß ein anderer König gefahren kam mit ſeinen Bedienten und Laufern, und ha&tt;e &si;&ch; verirrt, und wußte ni&ch;t wieder na&ch; Haus zu kommen, weil der Wald ſo groß war. Da hörte er glei&ch;fa≪s die &sch;öne Mu&si;k von weitem und ſpra&ch; zu ſeinem Laufer, was das wohl wäre, er ſo≪te einmal zuſehen. Da ging der Laufer hin unter den Baum und ſah den Gö&ck;elhahn &si;&tz;en und Hans mein Igel oben drauf. Der Laufer fragte ihn, was er da oben vorhä&tt;e. „I&ch; hüte meine Eſel und S&ch;weine; aber was i&st; Euer Begehren?“ Der Laufer ſagte, &si;e hä&tt;en &si;&ch; verirrt und könnten ni&ch;t wieder ins Königrei&ch;, ob er ihnen den Weg ni&ch;t zeigen wo≪te. Da &st;ieg Hans mein Igel mit dem Hahn vom Baum herunter, und ſagte zu dem alten König, er wo≪e ihm den Weg zeigen, wenn er ihm zu eigen geben wo≪te, was ihm zu Haus vor ſeinem königli&ch;en S&ch;lo&ss;e das er&st;e begegnen würde. Der König ſagte „ja“ und unter&sch;rieb &si;&ch; dem Hans mein Igel, er ſo≪te es haben. Als das ge&sch;ehen war, ri&tt; er auf dem Gö&ck;elhahn voraus und zeigte ihm den Weg, und gelangte der König glü&ck;li&ch; wieder in ſein Rei&ch;. Wie er auf den Hof kam, war große Freude darüber. Nun ha&tt;e er eine einzige To&ch;ter, die war ſehr &sch;ön, die lief ihm entgegen, &fi;el ihm um den Hals und küßte ihn und freute &si;&ch;, daß ihr alter Vater wiederkam. Sie fragte ihn au&ch;, wo er ſo lange in der Welt geweſen wäre, da erzählte er ihr, er hä&tt;e &si;&ch; verirrt und wäre beinahe gar ni&ch;t wiedergekommen, aber als er dur&ch; einen großen Wald gefahren wäre, hä&tt;e einer, halb wie ein Igel, halb wie ein Men&sch;, ri&tt;lings auf einem Hahn in einem hohen Baum geſe&ss;en und &sch;öne Mu&si;k gema&ch;t, der hä&tt;e ihm fortgeholfen und den Weg gezeigt, er aber hä&tt;e ihm dafür verſpro&ch;en, was ihm am königli&ch;en Hofe zuer&st; begegnete, und das wäre &si;e, und das täte ihm nun ſo leid. Da verſpra&ch; &si;e ihm aber, &si;e wo≪te gerne mit ihm gehen, wann er käme, ihrem alten Vater zuliebe.

Hans mein Igel aber hütete ſeine S&ch;weine, und die S&ch;weine bekamen wieder S&ch;weine, und wurden ihrer ſo viel, daß der ganze Wald vo≪ war. Da wo≪te Hans mein Igel ni&ch;t länger im Walde leben, und ließ ſeinem Vater ſagen, &si;e ſo≪ten a≪e Stä≪e im Dorf räumen, denn er käme mit einer ſo großen Herde, daß jeder &sch;la&ch;ten könnte, der nur &sch;la&ch;ten wo≪te. Da war ſein Vater betrübt, als er das hörte, denn er da&ch;te, Hans mein Igel wäre &sch;on lange ge&st;orben. Hans mein Igel aber ſe&tz;te &si;&ch; auf ſeinen Gö&ck;elhahn, trieb die S&ch;weine vor &si;&ch; her ins Dorf und ließ &sch;la&ch;ten; hu! Da war ein Geme&tz;el und ein Ha&ck;en, daß mans zwei Stunden weit hören konnte. Dana&ch; ſagte Hans mein Igel „Väter&ch;en, laßt mir meinen Gö&ck;elhahn no&ch; einmal vor der S&ch;miede be&sch;lagen, dann reit i&ch; fort und komme mein Lebtag ni&ch;t wieder.“ Da ließ der Vater den Gö&ck;elhahn be&sch;lagen und war froh, daß Hans mein Igel ni&ch;t wiederkommen wo≪te.

Hans mein Igel ri&tt; fort in das er&st;e Königrei&ch;, da ha&tt;e der König befohlen, wenn einer käme auf einem Hahn geri&tt;en, und hä&tt;e einen Dudelſa&ck; bei &si;&ch;, dann ſo≪ten a≪e auf ihn &sch;ießen, hauen und &st;e&ch;en, damit er ni&ch;t ins S&ch;loß käme. Als nun Hans mein Igel dahergeri&tt;en kam, drangen &si;e mit den Bajone&tt;en auf ihn ein, aber er gab dem Hahn die Sporen, &fl;og auf, über das Tor hin vor des Königs Fen&st;er, ließ er &si;&ch; da nieder, und rief ihm zu, er ſo≪t ihm geben, was er verſpro&ch;en hä&tt;e, ſon&st; ſo wo≪t er ihm und ſeiner To&ch;ter das Leben nehmen. Da gab der König ſeiner To&ch;ter gute Worte, &si;e mö&ch;te zu ihm hinausgehen, damit &si;e ihm und &si;&ch; das Leben re&tt;ete. Da zog &si;e &si;&ch; weiß an, und ihr Vater gab ihr einen Wagen mit ſe&ch;s Pferden und herrli&ch;e Bedienten, Geld und Gut. Sie ſe&tz;te &si;&ch; ein, und Hans mein Igel mit ſeinem Hahn und Dudelſa&ck; neben &si;e, dann nahmen &si;e Ab&sch;ied und zogen fort, und der König da&ch;te, er kriegte &si;e ni&ch;t wieder zu ſehen. Es ging aber anders, als er da&ch;te, denn als &si;e ein Stü&ck; Wegs von der Stadt waren, da zog ihr Hans mein Igel die &sch;önen Kleider aus, und &st;a&ch; &si;e mit ſeiner Igelhaut, bis &si;e ganz blutig war, ſagte „das i&st; der Lohn für eure Fal&sch;heit, geh hin, i&ch; wi≪ di&ch; ni&ch;t,“ und jagte &si;e damit na&ch; Haus, und war &si;e be&sch;imp&ft; ihr Lebtag.

Hans mein Igel aber ri&tt; weiter auf ſeinem Gö&ck;elhahn und mit ſeinem Dudelſa&ck; na&ch; dem zweiten Königrei&ch;, wo er dem König au&ch; den Weg gezeigt ha&tt;e. Der aber ha&tt;e be&st;e≪t, wenn einer käme wie Hans mein Igel, ſo≪ten &si;e das Gewehr präſentieren, ihn frei hereinführen, Vivat rufen, und ihn ins königli&ch;e S&ch;loß bringen. Wie ihn nun die Königsto&ch;ter ſah, war &si;e er&sch;ro&ck;en, weil er do&ch; gar zu wunderli&ch; ausſah, &si;e da&ch;te aber, es wäre ni&ch;t anders, &si;e hä&tt;e es ihrem Vater verſpro&ch;en. Da ward Hans mein Igel von ihr bewi≪kommt, und ward mit ihr vermählt, und er mußte mit an die königli&ch;e Tafel gehen, und &si;e ſe&tz;te &si;&ch; zu ſeiner Seite, und &si;e aßen und tranken. Wies nun Abend ward, daß &si;e wo≪ten &sch;lafen gehen, da für&ch;tete &si;e &si;&ch; ſehr vor ſeinen Sta&ch;eln: er aber ſpra&ch;, &si;e ſo≪te &si;&ch; ni&ch;t für&ch;ten, es ge&sch;ähe ihr kein Leid, und ſagte zu dem alten König, er ſo≪te vier Mann be&st;e≪en, die ſo≪ten wa&ch;en vor der Kammertüre und ein großes Feuer anma&ch;en, und wann er in die Kammer einginge und &si;&ch; ins Be&tt; legen wo≪te, würde er aus ſeiner Igelshaut heraus krie&ch;en und &si;e vor dem Be&tt; liegen la&ss;en: dann ſo≪ten die Männer hurtig herbeiſpringen und &si;e ins Feuer werfen, au&ch; dabeibleiben, bis &si;e vom Feuer verzehrt wäre. Wie die Glo&ck;e nun elfe &sch;lug, da ging er in die Kammer, &st;reifte die Igelshaut ab und ließ &si;e vor dem Be&tt;e liegen: da kamen die Männer und holten &si;e ge&sch;wind und warfen &si;e ins Feuer; und als &si;e das Feuer verzehrt ha&tt;e, da war er erlö&st;, und lag da im Be&tt; ganz als ein Men&sch; ge&st;altet, aber er war kohl&sch;warz wie gebrannt. Der König &sch;i&ck;te zu ſeinem Arzt, der wu&sch; ihn mit guten Salben und balſamierte ihn, da ward er weiß, und war ein &sch;öner junger Herr. Wie das die Königsto&ch;ter ſah, war &si;e froh, und am andern Morgen &st;iegen &si;e mit Freuden auf, aßen und tranken, und ward die Vermählung er&st; re&ch;t gefeiert, und Hans mein Igel bekam das Königrei&ch; von dem alten König.

Wie etli&ch;e Jahre herum waren, fuhr er mit ſeiner Gemahlin zu ſeinem Vater und ſagte, er wäre ſein Sohn; der Vater aber ſpra&ch;, er hä&tt;e keinen, er hä&tt;e nur einen gehabt, der wäre aber wie ein Igel mit Sta&ch;eln geboren worden, und wäre in die Welt gegangen. Da gab er &si;&ch; zu erkennen, und der alte Vater freute &si;&ch; und ging mit ihm in ſein Königrei&ch;.

Mein Mär&ch;en i&st; aus,
und geht vor Gu&st;&ch;en ſein Haus.

109.

Das Totenhemd&ch;en

Es ha&tt;e eine Mu&tt;er ein Büblein von &si;eben Jahren, das war ſo &sch;ön und liebli&ch;, daß es niemand anſehen konnte, ohne mit ihm gut zu ſein, und &si;e ha&tt;e es au&ch; lieber als a≪es auf der Welt. Nun ge&sch;ah es, daß es plö&tz;li&ch; krank ward, und der liebe Go&tt; es zu &si;&ch; nahm; darüber konnte &si;&ch; die Mu&tt;er ni&ch;t trö&st;en und weinte Tag und Na&ch;t. Bald darauf aber, na&ch;dem es begraben war, zeigte &si;&ch; das Kind na&ch;ts an den Plä&tz;en, wo es ſon&st; im Leben geſe&ss;en und geſpielt ha&tt;e; weinte die Mu&tt;er, ſo weinte es au&ch;, und wenn der Morgen kam, war es ver&sch;wunden. Als aber die Mu&tt;er gar ni&ch;t aufhören wo≪te zu weinen, kam es in einer Na&ch;t mit ſeinem weißen Totenhemd&ch;en, in wel&ch;em es in den Sarg gelegt war, und mit dem Kränz&ch;en auf dem Kopf, ſe&tz;te &si;&ch; zu ihren Füßen auf das Be&tt; und ſpra&ch; „a&ch; Mu&tt;er, höre do&ch; auf zu weinen, ſon&st; kann i&ch; in meinem Sarge ni&ch;t ein&sch;lafen, denn mein Totenhemd&ch;en wird ni&ch;t tro&ck;en von deinen Tränen, die a≪e darauf fa≪en.“ Da er&sch;rak die Mu&tt;er, als &si;e das hörte, und weinte ni&ch;t mehr. Und in der andern Na&ch;t kam das Kind&ch;en wieder, hielt in der Hand ein Li&ch;t&ch;en und ſagte „&si;eh&st; du, nun i&st; mein Hemd&ch;en bald tro&ck;en, und i&ch; habe Ruhe in meinem Grab.“ Da befahl die Mu&tt;er dem lieben Go&tt; ihr Leid und ertrug es &st;i≪ und geduldig, und das Kind kam ni&ch;t wieder, ſondern &sch;lief in ſeinem unterirdi&sch;en Be&tt;&ch;en.

110.

Der Jude im Dorn

Es war einmal ein rei&ch;er Mann, der ha&tt;e einen Kne&ch;t, der diente ihm &fl;eißig und redli&ch;, war a≪e Morgen der er&st;e aus dem Be&tt; und abends der le&tz;te hinein, und wenns eine ſaure Arbeit gab, wo keiner anpa&ck;en wo≪te, ſo &st;e≪te er &si;&ch; immer zuer&st; daran. Dabei klagte er ni&ch;t, ſondern war mit a≪em zufrieden und war immer lu&st;ig. Als ſein Jahr herum war, gab ihm der Herr keinen Lohn und da&ch;te „das i&st; das Ge&sch;eit&st;e, ſo ſpare i&ch; etwas und er geht mir ni&ch;t weg, ſondern bleibt hüb&sch; im Dien&st;.“ Der Kne&ch;t &sch;wieg au&ch; &st;i≪, tat das zweite Jahr wie das er&st;e ſeine Arbeit, und als er am Ende desſelben abermals keinen Lohn bekam, ließ er &si;&ch;s gefa≪en und blieb no&ch; länger. Als au&ch; das dri&tt;e Jahr herum war, beda&ch;te &si;&ch; der Herr, gri&ff; in die Ta&sch;e, holte aber ni&ch;ts heraus. Da &fi;ng der Kne&ch;t endli&ch; an und ſpra&ch; „Herr, i&ch; habe Eu&ch; drei Jahre redli&ch; gedient, ſeid ſo gut und gebt mir, was mir von Re&ch;ts wegen zukommt: i&ch; wo≪te fort und mi&ch; gerne weiter in der Welt umſehen.“ Da antwortete der Geizhals „ja, mein lieber Kne&ch;t, du ha&st; mir unverdro&ss;en gedient, dafür ſo≪&st; du mildigli&ch; belohnet werden,“ gri&ff; abermals in die Ta&sch;e und zählte dem Kne&ch;t drei He≪er einzeln auf, „da ha&st; du für jedes Jahr einen He≪er, das i&st; ein großer und rei&ch;li&ch;er Lohn, wie du ihn bei wenigen Herren empfangen hä&tt;e&st;.“ Der gute Kne&ch;t, der vom Geld wenig ver&st;and, &st;ri&ch; ſein Kapital ein und da&ch;te „nun ha&st; du vo≪auf in der Ta&sch;e, was wi≪&st; du ſorgen und di&ch; mit &sch;werer Arbeit länger plagen.“ Da zog er fort, bergauf, bergab, ſang und ſprang na&ch; Herzenslu&st;. Nun trug es &si;&ch; zu, als er an ein Bu&sch;werk vorüberkam, daß ein kleines Männ&ch;en hervortrat und ihn anrief „wo hinaus, Bruder Lu&st;ig? I&ch; ſehe, du träg&st; ni&ch;t &sch;wer an deinen Sorgen.“ „Was ſo≪ i&ch; traurig ſein,“ antwortete der Kne&ch;t, „i&ch; habe vo≪auf, der Lohn von drei Jahren klingelt in meiner Ta&sch;e.“ „Wieviel i&st; denn deines S&ch;a&tz;es?“ fragte ihn das Männ&ch;en. „Wieviel? Drei bare He≪er, ri&ch;tig gezählt.“ „Höre,“ ſagte der Zwerg, „i&ch; bin ein armer bedür&ft;iger Mann, &sch;enke mir deine drei He≪er: i&ch; kann ni&ch;ts mehr arbeiten, du aber bi&st; jung und kann&st; dir dein Brot lei&ch;t verdienen.“ Und weil der Kne&ch;t ein gutes Herz ha&tt;e und Mitleid mit dem Männ&ch;en fühlte, ſo rei&ch;te er ihm ſeine drei He≪er und ſpra&ch; „in Go&tt;es Namen, es wird mir do&ch; ni&ch;t fehlen.“ Da ſpra&ch; das Männ&ch;en „weil i&ch; dein gutes Herz ſehe, ſo gewähre i&ch; dir drei Wün&sch;e, für jeden He≪er einen, die ſo≪en dir in Erfü≪ung gehen.“ „Aha,“ ſpra&ch; der Kne&ch;t, „du bi&st; einer, der blau pfeifen kann. Wohlan, wenns do&ch; ſein ſo≪, ſo wün&sch;e i&ch; mir er&st;li&ch; ein Vogelrohr, das a≪es trif&ft;, wona&ch; i&ch; ziele; zweitens eine Fiedel, wenn i&ch; darauf &st;rei&ch;e, ſo muß a≪es tanzen, was den Klang hört; und dri&tt;ens, wenn i&ch; an jemand eine Bi&tt;e tue, ſo darf er &si;e ni&ch;t ab&sch;lagen.“ „Das ſo≪&st; du a≪es haben,“ ſpra&ch; das Männ&ch;en, gri&ff; in den Bu&sch;, und, denk einer, da lag &sch;on Fiedel und Vogelrohr in Bereit&sch;a&ft;, als wenn &si;e be&st;e≪t wären. Er gab &si;e dem Kne&ch;t und ſpra&ch; „was du dir immer erbi&tt;en wir&st;, kein Men&sch; auf der Welt ſo≪ dirs ab&sch;lagen.“

„Herz, was begehr&st; du nun?“ ſpra&ch; der Kne&ch;t zu &si;&ch; ſelber und zog lu&st;ig weiter. Bald darauf begegnete er einem Juden mit einem langen Ziegenbart, der &st;and und hor&ch;te auf den Geſang eines Vogels, der ho&ch; oben in der Spi&tz;e eines Baumes ſaß. „Go&tt;es Wunder!“ rief er aus, „ſo ein kleines Tier hat ſo eine grauſam mä&ch;tige Stimme! Wenns do&ch; mein wäre! wer ihm do&ch; Salz auf den S&ch;wanz &st;reuen könnte!“ „Wenns weiter ni&ch;ts i&st;,“ ſpra&ch; der Kne&ch;t, „der Vogel ſo≪ bald herunter ſein,“ legte an und traf aufs Haar, und der Vogel &fi;el herab in die Dornhe&ck;en. „Geh, Spi&tz;bub,“ ſagte er zum Juden, „und hol dir den Vogel heraus.“ „Mein,“ ſpra&ch; der Jude, „laß der Herr den Bub weg, ſo kommt ein Hund gelaufen; i&ch; wi≪ mir den Vogel aufleſen, weil Ihr ihn do&ch; einmal getro&ff;en habt,“ legte &si;&ch; auf die Erde und &fi;ng an, &si;&ch; in den Bu&sch; hineinzuarbeiten. Wie er nun mi&tt;en in dem Dorn &st;e&ck;te, plagte der Mutwi≪e den guten Kne&ch;t, daß er ſeine Fiedel abnahm und an&fi;ng zu geigen. Glei&ch; &fi;ng au&ch; der Jude an die Beine zu heben und in die Höhe zu ſpringen: und je mehr der Kne&ch;t &st;ri&ch;, de&st;o be&ss;er ging der Tanz. Aber die Dörner zerri&ss;en ihm den &sch;äbigen Ro&ck;, kämmten ihm den Ziegenbart und &st;a&ch;en und zwi&ck;ten ihn am ganzen Leib. „Mein,“ rief der Jude, „was ſo≪ mir das Geigen! Laß der Herr das Geigen, i&ch; begehre ni&ch;t zu tanzen.“ Aber der Kne&ch;t hörte ni&ch;t darauf und da&ch;te „du ha&st; die Leute genug ge&sch;unden, nun ſo≪ dirs die Dornhe&ck;e ni&ch;t be&ss;er ma&ch;en,“ und &fi;ng von neuem an zu geigen, daß der Jude immer höher aufſpringen mußte, und die Fe&tz;en von ſeinem Ro&ck; an den Sta&ch;eln hängen blieben. „Au weih ge&sch;rien!“ rief der Jude, „geb i&ch; do&ch; dem Herrn, was er verlangt, wenn er nur das Geigen läßt, einen ganzen Beutel mit Gold.“ „Wenn du ſo ſpendabel bi&st;,“ ſpra&ch; der Kne&ch;t, „ſo wi≪ i&ch; wohl mit meiner Mu&si;k aufhören, aber das muß i&ch; dir na&ch;rühmen, du ma&ch;&st; deinen Tanz no&ch; mit, daß es eine Art hat;“ nahm darauf den Beutel und ging ſeiner Wege.

Der Jude blieb &st;ehen und ſah ihm na&ch; und war &st;i≪, bis der Kne&ch;t weit weg und ihm ganz aus den Augen war, dann &sch;rie er aus Leibeskrä&ft;en „du miſerabler Mu&si;kant, du Bier&fi;edler: wart, wenn i&ch; di&ch; a≪ein erwi&sch;e! I&ch; wi≪ di&ch; jagen, daß du die S&ch;uhſohlen verlieren ſo≪&st;; du Lump, &st;e&ck; einen Gro&sch;en ins Maul, daß du ſe&ch;s He≪er wert bi&st;,“ und &sch;impfte weiter, was er nur losbringen konnte. Und als er &si;&ch; damit etwas zugute getan und Lu&ft; gema&ch;t ha&tt;e, lief er in die Stadt zum Ri&ch;ter. „Herr Ri&ch;ter, au weih ge&sch;rien! ſeht, wie mi&ch; auf o&ff;ener Land&st;raße ein go&tt;loſer Men&sch; beraubt und übel zugeri&ch;tet hat: ein Stein auf dem Erdboden mö&ch;t &si;&ch; erbarmen: die Kleider zerfe&tz;t! Der Leib zer&st;o&ch;en und zerkra&tz;t! mein biß&ch;en Armut ſamt dem Beutel genommen! Lauter Dukaten, ein Stü&ck; &sch;öner als das andere: um Go&tt;eswi≪en, laßt den Men&sch;en ins Gefängnis werfen.“ Spra&ch; der Ri&ch;ter „wars ein Soldat, der di&ch; mit ſeinem Säbel ſo zugeri&ch;tet hat?“ „Go&tt; bewahr!“ ſagte der Jude, „einen na&ck;ten Degen hat er ni&ch;t gehabt, aber ein Rohr hat er gehabt auf dem Bu&ck;el hängen und eine Geige am Hals; der Böſewi&ch;t i&st; lei&ch;t zu erkennen.“ Der Ri&ch;ter &sch;i&ck;te ſeine Leute na&ch; ihm aus, die fanden den guten Kne&ch;t, der ganz langſam weitergezogen war, und fanden au&ch; den Beutel mit Gold bei ihm. Als er vor Geri&ch;t ge&st;e≪t wurde, ſagte er „i&ch; habe den Juden ni&ch;t angerührt und ihm das Geld ni&ch;t genommen, er hat mirs aus freien Stü&ck;en angeboten, damit i&ch; nur aufhörte zu geigen, weil er meine Mu&si;k ni&ch;t vertragen konnte.“ „Go&tt; bewahr!“ &sch;rie der Jude, „der grei&ft; die Lügen wie Fliegen an der Wand.“ Aber der Ri&ch;ter glaubte es au&ch; ni&ch;t und ſpra&ch; „das i&st; eine &sch;le&ch;te Ent&sch;uldigung, das tut kein Jude,“ und verurteilte den guten Kne&ch;t, weil er auf o&ff;ener Straße einen Raub begangen hä&tt;e, zum Galgen. Als er aber abgeführt ward, &sch;rie ihm no&ch; der Jude zu „du Bärenhäuter, du Hundemu&si;kant, je&tz;t krieg&st; du deinen wohlverdienten Lohn.“ Der Kne&ch;t &st;ieg ganz ruhig mit dem Henker die Leiter hinauf, auf der le&tz;ten Spro&ss;e aber drehte er &si;&ch; um und ſpra&ch; zum Ri&ch;ter „gewährt mir no&ch; eine Bi&tt;e, eh i&ch; &st;erbe.“ „Ja,“ ſpra&ch; der Ri&ch;ter, „wenn du ni&ch;t um dein Leben bi&tt;e&st;.“ „Ni&ch;t ums Leben,“ antwortete der Kne&ch;t, „i&ch; bi&tt;e, laßt mi&ch; zu guter Le&tz;t no&ch; einmal auf meiner Geige ſpielen.“ Der Jude erhob ein Zeterge&sch;rei „um Go&tt;eswi≪en, erlaubts ni&ch;t, erlaubts ni&ch;t.“ A≪ein der Ri&ch;ter ſpra&ch; „warum ſo≪ i&ch; ihm die kurze Freude ni&ch;t gönnen: es i&st; ihm zuge&st;anden, und dabei ſo≪ es ſein Bewenden haben.“ Au&ch; konnte er es ihm ni&ch;t ab&sch;lagen wegen der Gabe, die dem Kne&ch;t verliehen war. Der Jude aber rief „au weih! Au weih! Bindet mi&ch; an, bindet mi&ch; fe&st;.“ Da nahm der gute Kne&ch;t ſeine Geige vom Hals, legte &si;e zure&ch;t, und wie er den er&st;en Stri&ch; tat, &fi;ng a≪es an zu wabern und zu wanken, der Ri&ch;ter, die S&ch;reiber und die Geri&ch;tsdiener: und der Stri&ck; &fi;el dem aus der Hand, der den Juden fe&st;binden wo≪te: beim zweiten Stri&ch; hoben a≪e die Beine, und der Henker ließ den guten Kne&ch;t los und ma&ch;te &si;&ch; zum Tanze fertig: bei dem dri&tt;en Stri&ch; ſprang a≪es in die Höhe und &fi;ng an zu tanzen, und der Ri&ch;ter und der Jude waren vorn und ſprangen am be&st;en. Bald tanzte a≪es mit, was auf den Markt aus Neugierde herbeigekommen war, alte und junge, di&ck;e und magere Leute untereinander: ſogar die Hunde, die mitgelaufen waren, ſe&tz;ten &si;&ch; auf die Hinterfüße und hüpften mit. Und je länger er ſpielte, de&st;o höher ſprangen die Tänzer, daß &si;e &si;&ch; einander an die Köpfe &st;ießen und an&fi;ngen jämmerli&ch; zu &sch;reien. Endli&ch; rief der Ri&ch;ter ganz außer Atem „i&ch; &sch;enke dir dein Leben, höre nur auf zu geigen.“ Der gute Kne&ch;t ließ &si;&ch; bewegen, ſe&tz;te die Geige ab, hing &si;e wieder um den Hals und &st;ieg die Leiter herab. Da trat er zu dem Juden, der auf der Erde lag und na&ch; Atem &sch;nappte, und ſagte „Spi&tz;bube, je&tz;t ge&st;eh, wo du das Geld her ha&st;, oder i&ch; nehme meine Geige vom Hals und fange wieder an zu ſpielen.“ „I&ch; habs ge&st;ohlen, i&ch; habs ge&st;ohlen,“ &sch;rie er, „du aber ha&st;s redli&ch; verdient.“ Da ließ der Ri&ch;ter den Juden zum Galgen führen und als einen Dieb aufhängen.

111.

Der gelernte Jäger

Es war einmal ein junger Bur&sch;, der ha&tt;e die S&ch;lo&ss;erhantierung gelernt und ſpra&ch; zu ſeinem Vater, er wo≪te je&tz;t in die Welt gehen und &si;&ch; verſu&ch;en. „Ja,“ ſagte der Vater, „das bin i&ch; zufrieden,“ und gab ihm etwas Geld auf die Reiſe. Alſo zog er herum und ſu&ch;te Arbeit. Auf eine Zeit, da wo≪t ihm das S&ch;lo&ss;erwerk ni&ch;t mehr folgen und &st;and ihm au&ch; ni&ch;t mehr an, aber er kriegte Lu&st; zur Jägerei. Da begegnete ihm auf der Wander&sch;a&ft; ein Jäger in grünem Kleide, der fragte, wo er herkäme und wo er hin wo≪te. Er wär ein S&ch;lo&ss;ergeſe≪, ſagte der Bur&sch;, aber das Handwerk ge&fi;ele ihm ni&ch;t mehr, und hä&tt;e Lu&st; zur Jägerei, ob er ihn als Lehrling annehmen wo≪te. „O ja, wenn du mit mir gehen wi≪&st;.“ Da ging der junge Bur&sch; mit, vermietete &si;&ch; etli&ch;e Jahre bei ihm und lernte die Jägerei. Dana&ch; wo≪te er &si;&ch; weiter verſu&ch;en, und der Jäger gab ihm ni&ch;ts zum Lohn als eine Windbü&ch;ſe, die ha&tt;e aber die Eigen&sch;a&ft;, wenn er damit einen S&ch;uß tat, ſo traf er ohnfehlbar. Da ging er fort und kam in einen ſehr großen Wald, von dem konnte er in einem Tag das Ende ni&ch;t &fi;nden. Wies Abend war, ſe&tz;te er &si;&ch; auf einen hohen Baum, damit er aus den wilden Tieren käme. Gegen Mi&tt;erna&ch;t zu, deu&ch;te ihn, &sch;immerte ein kleines Li&ch;t&ch;en von weitem, da ſah er dur&ch; die Ä&st;e darauf hin und behielt in a&ch;t, wo es war. Do&ch; nahm er er&st; no&ch; ſeinen Hut und warf ihn na&ch; dem Li&ch;t zu herunter, daß er dana&ch; gehen wo≪te, wann er herabge&st;iegen wäre, als na&ch; einem Zei&ch;en. Nun kle&tt;erte er herunter, ging auf ſeinen Hut los, ſe&tz;te ihn wieder auf und zog geradewegs fort. Je weiter er ging, je größer ward das Li&ch;t, und wie er nahe dabeikam, ſah er, daß es ein gewaltiges Feuer war, und ſaßen drei Rieſen dabei und ha&tt;en einen O&ch;ſen am Spieß und ließen ihn braten. Nun ſpra&ch; der eine „i&ch; muß do&ch; &sch;me&ck;en, ob das Flei&sch; bald zu e&ss;en i&st;,“ riß ein Stü&ck; herab und wo≪t es in den Mund &st;e&ck;en, aber der Jäger &sch;oß es ihm aus der Hand. „Nun ja,“ ſpra&ch; der Rieſe, „da weht mir der Wind das Stü&ck; aus der Hand,“ und nahm &si;&ch; ein anderes. Wie er eben anbeißen wo≪te, &sch;oß es ihm der Jäger abermals weg; da gab der Rieſe dem, der neben ihm ſaß, eine Ohrfeige und rief zornig „was reißt du mir mein Stü&ck; weg?“ „I&ch; habe es ni&ch;t weggeri&ss;en,“ ſpra&ch; der andere, „es wird dirs ein S&ch;arf&sch;ü&tz; wegge&sch;o&ss;en haben.“ Der Rieſe nahm &si;&ch; das dri&tt;e Stü&ck;, konnte es aber ni&ch;t in der Hand behalten, der Jäger &sch;oß es ihm heraus. Da ſpra&ch;en die Rieſen „das muß ein guter S&ch;ü&tz;e ſein, der den Bi&ss;en vor dem Maul weg&sch;ießt, ſo einer wäre uns nü&tz;li&ch;,“ und riefen laut „komm herbei, du S&ch;arf&sch;ü&tz;e, ſe&tz;e di&ch; zu uns ans Feuer und iß di&ch; ſa&tt;, wir wo≪en dir ni&ch;ts tun; aber komm&st; du ni&ch;t, und wir holen di&ch; mit Gewalt, ſo bi&st; du verloren.“ Da trat der Bur&sch; herzu und ſagte, er wäre ein gelernter Jäger, und wona&ch; er mit ſeiner Bü&ch;ſe ziele, das tre&ff;e er au&ch; &si;&ch;er und gewiß. Da ſpra&ch;en &si;e, wenn er mit ihnen gehen wo≪te, ſo≪te ers gut haben, und erzählten ihm, vor dem Wald ſei ein großes Wa&ss;er, dahinter &st;änd ein Turm, und in dem Turm ſäß eine &sch;öne Königsto&ch;ter, die wo≪ten &si;e gern rauben. „Ja,“ ſpra&ch; er, „die wi≪ i&ch; bald ge&sch;af&ft; haben.“ Sagten &si;e weiter „es i&st; aber no&ch; etwas dabei, es liegt ein kleines Hünd&ch;en dort, das fängt glei&ch; an zu be≪en, wann &si;&ch; jemand nähert, und ſobald das be≪t, wa&ch;t au&ch; a≪es am königli&ch;en Hofe auf: und deshalb können wir ni&ch;t hineinkommen; unter&st;eh&st; du di&ch;, das Hünd&ch;en totzu&sch;ießen?“ „Ja,“ ſpra&ch; er, „das i&st; mir ein kleiner Spaß.“ Dana&ch; ſe&tz;te er &si;&ch; auf ein S&ch;i&ff; und fuhr über das Wa&ss;er, und wie er bald beim Land war, kam das Hündlein gelaufen und wo≪te be≪en, aber er kriegte ſeine Windbü&ch;ſe und &sch;oß es tot. Wie die Rieſen das ſahen, freuten &si;e &si;&ch; und meinten, &si;e hä&tt;en die Königsto&ch;ter &sch;on gewiß, aber der Jäger wo≪te er&st; ſehen, wie die Sa&ch;e be&sch;a&ff;en war, und ſpra&ch;, &si;e ſo≪ten haußen bleiben, bis er &si;e riefe. Da ging er in das S&ch;loß, und es war mäus&ch;en&st;i≪ darin, und &sch;lief a≪es. Wie er das er&st;e Zimmer aufma&ch;te, hing da ein Säbel an der Wand, der war von purem Silber, und war ein goldener Stern darauf und des Königs Name; daneben aber lag auf einem Ti&sch; ein ver&si;egelter Brief, den bra&ch; er auf, und es &st;and darin, wer den Säbel hä&tt;e, könnte a≪es ums Leben bringen, was ihm vorkäme. Da nahm er den Säbel von der Wand, hing ihn um und ging weiter: da kam er in das Zimmer, wo die Königsto&ch;ter lag und &sch;lief: und &si;e war ſo &sch;ön, daß er &st;i≪ &st;and und &si;e betra&ch;tete und den Atem anhielt. Er da&ch;te bei &si;&ch; ſelb&st; „wie darf i&ch; eine un&sch;uldige Jungfrau in die Gewalt der wilden Rieſen bringen, die haben Böſes im Sinn.“ Er &sch;aute &si;&ch; weiter um, da &st;anden unter dem Be&tt; ein paar Panto&ff;eln, auf dem re&ch;ten &st;and ihres Vaters Name mit einem Stern und auf dem linken ihr eigener Name mit einem Stern. Sie ha&tt;e au&ch; ein großes Halstu&ch; um, von Seide, mit Gold ausge&st;i&ck;t, auf der re&ch;ten Seite ihres Vaters Name, auf der linken ihr Name, a≪es mit goldenen Bu&ch;&st;aben. Da nahm der Jäger eine S&ch;ere und &sch;ni&tt; den re&ch;ten S&ch;lippen ab und tat ihn in ſeinen Ranzen, und dann nahm er au&ch; den re&ch;ten Panto&ff;el mit des Königs Namen und &st;e&ck;te ihn hinein. Nun lag die Jungfrau no&ch; immer und &sch;lief, und &si;e war ganz in ihr Hemd eingenäht: da &sch;ni&tt; er au&ch; ein Stü&ck;&ch;en von dem Hemd ab und &st;e&ck;te es zu dem andern, do&ch; tat er das a≪es, ohne &si;e anzurühren. Dann ging er fort und ließ &si;e unge&st;ört &sch;lafen, und als er wieder ans Tor kam, &st;anden die Rieſen no&ch; draußen, warteten auf ihn und da&ch;ten, er würde die Königsto&ch;ter bringen. Er rief ihnen aber zu, &si;e ſo≪ten hereinkommen, die Jungfrau wäre &sch;on in ſeiner Gewalt: die Türe könnte er ihnen aber ni&ch;t aufma&ch;en, aber da wäre ein Lo&ch;, dur&ch; wel&ch;es &si;e krie&ch;en müßten. Nun kam der er&st;e näher, da wi&ck;elte der Jäger des Rieſen Haar um ſeine Hand, zog den Kopf herein und hieb ihn mit ſeinem Säbel in einem Strei&ch; ab, und duns (zog) ihn dann vo≪ends hinein. Dann rief er den zweiten und hieb ihm glei&ch;fa≪s das Haupt ab, und endli&ch; au&ch; dem dri&tt;en, und war froh, daß er die &sch;öne Jungfrau von ihren Feinden befreit ha&tt;e, und &sch;ni&tt; ihnen die Zungen aus und &st;e&ck;te &si;e in ſeinen Ranzen. Da da&ch;te er „i&ch; wi≪ heim gehen zu meinem Vater und ihm zeigen, was i&ch; &sch;on getan habe, dann wi≪ i&ch; in der Welt herumziehen; das Glü&ck;, das mir Go&tt; be&sch;eren wi≪, wird mi&ch; &sch;on errei&ch;en.“

Der König in dem S&ch;loß aber, als er aufwa&ch;te, erbli&ck;te er die drei Rieſen, die da tot lagen. Dann ging er in die S&ch;lafkammer ſeiner To&ch;ter, we&ck;te &si;e auf und fragte, wer das wohl geweſen wäre, der die Rieſen ums Leben gebra&ch;t hä&tt;e. Da ſagte &si;e „lieber Vater, i&ch; weiß es ni&ch;t, i&ch; habe ge&sch;lafen.“ Wie &si;e nun auf&st;and und ihre Panto&ff;eln anziehen wo≪te, da war der re&ch;te weg, und wie &si;e ihr Halstu&ch; betra&ch;tete, war es dur&ch;&sch;ni&tt;en und fehlte der re&ch;te S&ch;lippen, und wie &si;e ihr Hemd anſah, war ein Stü&ck;&ch;en heraus. Der König ließ den ganzen Hof zuſammenkommen, Soldaten und a≪es, was da war, und fragte, wer ſeine To&ch;ter befreit und die Rieſen ums Leben gebra&ch;t hä&tt;e. Nun ha&tt;e er einen Hauptmann, der war einäugig und ein häßli&ch;er Men&sch;, der ſagte, er hä&tt;e es getan. Da ſpra&ch; der alte König, ſo er das vo≪bra&ch;t hä&tt;e, ſo≪te er ſeine To&ch;ter au&ch; heiraten. Die Jungfrau aber ſagte „lieber Vater, dafür, daß i&ch; den heiraten ſo≪, wi≪ i&ch; lieber in die Welt gehen, ſo weit als mi&ch; meine Beine tragen.“ Da ſpra&ch; der König, wenn &si;e den ni&ch;t heiraten wo≪te, ſo≪te &si;e die königli&ch;en Kleider ausziehen und Bauernkleider antun und fortgehen; und &si;e ſo≪te zu einem Töpfer gehen und einen Handel mit irdenem Ge&sch;irr anfangen. Da tat &si;e ihre königli&ch;en Kleider aus und ging zu einem Töpfer, und borgte &si;&ch; einen Kram irden Werk; &si;e verſpra&ch; ihm au&ch;, wenn &si;es am Abend verkau&ft; hä&tt;e, wo≪te &si;e es bezahlen. Nun ſagte der König, &si;e ſo≪te &si;&ch; an eine E&ck;e damit ſe&tz;en und es verkaufen. Dann be&st;e≪te er etli&ch;e Bauerwagen, die ſo≪ten mi&tt;en dur&ch;fahren, daß a≪es in tauſend Stü&ck;e ginge. Wie nun die Königsto&ch;ter ihren Kram auf die Straße hinge&st;e≪t ha&tt;e, kamen die Wagen und zerbra&ch;en ihn zu lauter S&ch;erben. Sie &fi;ng an zu weinen und ſpra&ch; „a&ch; Go&tt;, wie wi≪ i&ch; nun dem Töpfer bezahlen.“ Der König aber ha&tt;e &si;e damit zwingen wo≪en, den Hauptmann zu heiraten, &st;a&tt; de&ss;en ging &si;e wieder zum Töpfer und fragte ihn, ob er ihr no&ch; einmal borgen wo≪te. Er antwortete nein, &si;e ſo≪te er&st; das vorige bezahlen. Da ging &si;e zu ihrem Vater, &sch;rie und jammerte und ſagte, &si;e wo≪te in die Welt hineingehen. Da ſpra&ch; er „i&ch; wi≪ dir draußen in dem Wald ein Häus&ch;en bauen la&ss;en, darin ſo≪&st; du dein Lebtag &si;&tz;en und für jedermann ko&ch;en, du darf&st; aber kein Geld nehmen.“ Als das Häus&ch;en fertig war, ward vor die Türe ein S&ch;ild gehängt, darauf &st;and ge&sch;rieben „heute umſon&st;, morgen für Geld.“ Da ſaß &si;e lange Zeit, und ſpra&ch; es &si;&ch; in der Welt herum, da ſäße eine Jungfrau, die ko&ch;te umſon&st;, und das &st;ände vor der Türe an einem S&ch;ild. Das hörte au&ch; der Jäger und da&ch;te „das wär etwas für di&ch;, du bi&st; do&ch; arm und ha&st; kein Geld.“ Er nahm alſo ſeine Windbü&ch;ſe und ſeinen Ranzen, worin no&ch; a≪es &st;e&ck;te, was er damals im S&ch;loß als Wahrzei&ch;en mitgenommen ha&tt;e, ging in den Wald und fand au&ch; das Häus&ch;en mit dem S&ch;ild „heute umſon&st;, morgen für Geld.“ Er ha&tt;e aber den Degen umhängen, womit er den drei Rieſen den Kopf abgehauen ha&tt;e, trat ſo in das Häus&ch;en hinein und ließ &si;&ch; etwas zu e&ss;en geben. Er freute &si;&ch; über das &sch;öne Mäd&ch;en, es war aber au&ch; bild&sch;ön. Sie fragte, wo er herkäme und hin wo≪te, da ſagte er „i&ch; reiſe in der Welt herum.“ Da fragte &si;e ihn, wo er den Degen her hä&tt;e, da &st;ände ja ihres Vaters Name darauf. Fragte er, ob &si;e des Königs To&ch;ter wäre. „Ja,“ antwortete &si;e. „Mit dieſem Säbel,“ ſpra&ch; er, „habe i&ch; drei Rieſen den Kopf abgehauen,“ und holte zum Zei&ch;en ihre Zungen aus dem Ranzen, dann zeigte er ihr au&ch; den Panto&ff;el, den S&ch;lippen vom Halstu&ch; und das Stü&ck; vom Hemd. Da war &si;e vo≪ Freude und ſagte, er wäre derjenige, der &si;e erlö&st; hä&tt;e. Darauf gingen &si;e zuſammen zum alten König und holten ihn herbei, und &si;e führte ihn in ihre Kammer und ſagte ihm, der Jäger wäre der re&ch;te, der &si;e von den Rieſen erlö&st; hä&tt;e. Und wie der alte König die Wahrzei&ch;en a≪e ſah, da konnte er ni&ch;t mehr zweifeln und ſagte, es wäre ihm lieb, daß er wüßte, wie a≪es zugegangen wäre, und er ſo≪te &si;e nun au&ch; zur Gemahlin haben; darüber freute &si;&ch; die Jungfrau von Herzen. Darauf kleideten &si;e ihn, als wenn er ein fremder Herr wäre, und der König ließ ein Ga&st;mahl an&st;e≪en. Als &si;e nun zu Ti&sch; gingen, kam der Hauptmann auf die linke Seite der Königsto&ch;ter zu &si;&tz;en, der Jäger aber auf die re&ch;te: und der Hauptmann meinte, das wäre ein fremder Herr und wäre zum Beſu&ch; gekommen. Wie &si;e gege&ss;en und getrunken ha&tt;en, ſpra&ch; der alte König zum Hauptmann, er wo≪te ihm etwas aufgeben, das ſo≪te er erraten: wenn einer ſprä&ch;e, er hä&tt;e drei Rieſen ums Leben gebra&ch;t, und er gefragt würde, wo die Zungen der Rieſen wären, und er müßte zuſehen, und wären keine in ihren Köpfen, wie das zuginge? Da ſagte der Hauptmann „&si;e werden keine gehabt haben.“ „Ni&ch;t ſo,“ ſagte der König, „jedes Getier hat eine Zunge,“ und fragte weiter, was der wert wäre, daß ihm widerführe. Antwortete der Hauptmann „der gehört in Stü&ck;en zerri&ss;en zu werden.“ Da ſagte der König, er hä&tt;e &si;&ch; ſelber ſein Urteil geſpro&ch;en, und ward der Hauptmann gefängli&ch; geſe&tz;t und dann in vier Stü&ck;e zerri&ss;en, die Königsto&ch;ter aber mit dem Jäger vermählt. Dana&ch; holte er ſeinen Vater und ſeine Mu&tt;er herbei, und die lebten in Freude bei ihrem Sohn, und na&ch; des alten Königs Tod bekam er das Rei&ch;.

112.

Der Dre&sch;&fl;egel vom Himmel

Es zog einmal ein Bauer mit einem Paar O&ch;ſen zum P&fl;ügen aus. Als er auf den A&ck;er kam, da &fi;ngen den beiden Tieren die Hörner an zu wa&ch;ſen, wu&ch;ſen fort, und als er na&ch; Haus wo≪te, waren &si;e ſo groß, daß er ni&ch;t mit zum Tor hinein konnte. Zu gutem Glü&ck; kam gerade ein Me&tz;ger daher, dem überließ er &si;e, und &sch;lo&ss;en &si;e den Handel derge&st;alt, daß er ſo≪te dem Me&tz;ger ein Maß Rübſamen bringen, der wo≪t ihm dann für jedes Korn einen Brabanter Taler aufzählen. Das heiß i&ch; gut verkau&ft;! Der Bauer ging nun heim, und trug das Maß Rübſamen auf dem Rü&ck;en herbei; unterwegs verlor er aber aus dem Sa&ck; ein Körn&ch;en. Der Me&tz;ger bezahlte ihn, wie gehandelt war, ri&ch;tig aus; hä&tt;e der Bauer das Korn ni&ch;t verloren, ſo hä&tt;e er einen Brabanter Taler mehr gehabt. Inde&ss;en, wie er wieder des Wegs zurü&ck;kam, war aus dem Korn ein Baum gewa&ch;ſen, der rei&ch;te bis an den Himmel. Da da&ch;te der Bauer „weil die Gelegenheit da i&st;, mußt du do&ch; ſehen, was die Engel da droben ma&ch;en, und ihnen einmal unter die Augen gu&ck;en.“ Alſo &st;ieg er hinauf und ſah, daß die Engel oben Hafer dro&sch;en, und &sch;aute das mit an: wie er ſo &sch;aute, merkte er, daß der Baum, worauf er &st;and, an&fi;ng zu wa&ck;eln, gu&ck;te hinunter und ſah, daß ihn eben einer umhauen wo≪te. „Wenn du da herab&st;ürzte&st;, das wär ein böſes Ding,“ da&ch;te er, und in der Not wußt er &si;&ch; ni&ch;t be&ss;er zu helfen, als daß er die Spreu vom Hafer nahm, die haufenweis da lag, und daraus einen Stri&ck; drehte; au&ch; gri&ff; er na&ch; einer Ha&ck;e und einem Dre&sch;&fl;egel, die da herum im Himmel lagen, und ließ &si;&ch; an dem Seil herunter. Er kam aber unten auf der Erde gerade in ein tiefes, tiefes Lo&ch;, und da war es ein re&ch;tes Glü&ck;, daß er die Ha&ck;e ha&tt;e, denn er ha&ck;te &si;&ch; damit eine Treppe, &st;ieg in die Höhe und bra&ch;te den Dre&sch;&fl;egel zum Wahrzei&ch;en mit, ſo daß niemand an ſeiner Erzählung mehr zweifeln konnte.

113.

De beiden Künigeskinner

Et was mol en Künig we&st;, de hadde en kleinen Jungen kregen, in den &si;n Teiken (Zei&ch;en) hadde &st;ahn, he ſu≪ von einen Hir&sch; ümmebra&ch;t weren, wenn he ſe&st;ein Johr alt wäre. Aſe he nu ſo wit anewa&ss;en was, do giengen de Jägers mol mit ünne up de Jagd. In den Holte, do kümmt de Künigsſohn bie de anneren denne (von den andern weg), up einmol ſüht he do ein grooten Hir&sch;, den wu≪ he &sch;eiten, he kunn en awer&st; nig dreppen; up’t le&st; is de Hir&sch; ſo lange für ünne herut laupen, bis gans ut den Holte, do &st;eiht do up einmol ſo ein grot lank Mann &st;ad des Hir&sch;es, de ſegd „nu dat is gut, dat ik dik hewe; ik hewe &sch;on ſeß Paar gleſerne S&ch;lit&sch;au hinner die kaput jaget un hewe dik nig kriegen könnt.“ Do nümmet he ün mit &si;k un &sch;lippet em dur ein grot Water bis für en grot Künig&sch;lo&tt;, da mut he mit an’n Di&sk; un eten wat. Aſe ſet toſammen wat geeten hed, ſegd de Künig „ik hewe drei Dö&ch;ter, bie der ö≪e&st;en mußt du en Na&ch;t waken, von des Obends niegen Uhr bis Morgen ſe&ss;e, un ik kumme jedesmol, wenn de Klo&ck;e &sch;lä&tt;, ſülwens un rope, un wenn du mie dann kine Antwort giv&st;, ſo wer&st; du morgen ümmebra&ch;t, wenn du awer&st; mie immer Antwort giv&st;, ſo ſal&st; du ſe tor Frugge hewen.“ Aſe do die jungen Lude up de S&ch;lopkammer kämen, do &st;und der en &st;eineren Chri&st;o&ff;el, do ſegd de Künigsdo&ch;ter to emme „um niegen Uhr kummet min Teite (Vater), a≪e Stunne, bis et dreie &sch;lä&tt;, wenn he froget, ſo giwet gi em Antwort &st;a&tt; des Künigsſuhns.“ Do ni&ck;ede de &st;einerne Chri&st;o&ff;el mit den Koppe gans &sch;winne un dann jümmer lankſamer, bis he to le&st;e wier &st;i≪e &st;and. Den anneren Morgen, da ſegd de Künig to emme „du he&st; dine Sa&ck;en gut ma&ck;et, awer&st; mine Do&ch;ter kann ik nig hergiewen, du mö&st;e&st; dann en Na&ch;t bie de tweiden Do&ch;ter wa&ck;en, dann wi≪ ik mie mal drup bedenken, ob du mine ö≪e&st;e Do&ch;ter tor Frugge hewen kann&st;; awer&st; ik kumme o≪e Stunne ſülwen&st;, un wenn ik die rope, ſo antworte mie, un wenn ik die rope un du antworte&st; nig, ſo ſo≪ &fl;eiten din Blaud für mie.“ Un do gengen de beiden up de S&ch;lopkammer, do &st;and do no&ch; en gröteren &st;eineren Chri&st;o&ff;el, dato ſeg de Künigsdo&ch;ter „wenn min Teite frögt, ſo antworte du.“ Do ni&ck;ede de grote &st;einerne Chri&st;o&ff;el wier mit den Koppe gans &sch;winne un dann jümmer lankſamer, bis he to le&st;e wier &st;i≪e &st;and. Und de Künigsſuhn legte &si;k up den Dörſü≪ (Tür&sch;we≪e), legte de Hand unner den Kopp und &sch;läp inne. Den anneren Morgen ſeh de Künig to ünne „du ha&st; dine Sa&ck;en twaren gut ma&ck;et, awer&st; mine Do&ch;ter kann ik nig hergiewen, du mö&st;e&st; ſüs bie der junge&st;en Künigsdo&ch;ter en Na&ch;t wa&ck;en, dann wi≪ ik mie bedenken, ob du mine tweide Do&ch;ter tor Frugge hewen kann&st;; awer&st; ik komme o≪e Stunne ſülwen&st;, un wenn ik die rope, ſo antworte mie, un wenn ik die rope un du antworte&st; nig, ſo ſo≪ &fl;eiten din Blaud für mie.“ Do giengen ſe wier tohope (zuſammen) up ehre S&ch;lopkammer, do was do no&ch; en viel grötern un viel längern Chri&st;o&ff;el aſe bie de twei er&st;en. Dato ſegte de Künigsdo&ch;ter „wenn min Teite röpet, ſo antworte du,“ do ni&ck;ede de grote lange &st;einerne Chri&st;o&ff;el wohl ene halwe Stunne mit den Koppe, bis de Kopp tole&st; wier &st;i≪e &st;and. Und de Künigsſuhn legte &si;k up de Dörſü≪ un &sch;läp inne. Den annern Morgen, do ſegd de Künig „du ha&st; twaren gut wa&ck;et, awer&st; ik kann die nau mine Do&ch;ter nig giewen, ik hewe ſo en groten Wa≪, wenn du mie den von hüte morgen ſe&ss;e bis obends ſe&ss;e afhogge&st;, ſo wi≪ ik mie drup bedenken.“ Do dehe (tat, d.i. gab) he ünne en gleſerne Exe, en gleſernen Kiel un en gleſerne Holtha&ck;e midde.

Wie he in dat Holt kummen is, do hoggete he einmal to, do was de Exe entwei: do nam he den Kiel un &sch;le&tt; einmal mit de Holtha&ck;e daruppe, do i&st; et ſo kurt un ſo klein aſe Gru&tt; (Sand). Do was he ſo bedröwet un glövte, nu mö&st;e he &st;erwen, un he geit &si;&tt;en un grient (weint). Aſe’t nu Middag is, do ſegd de Künig „eine von ju&ck; Mäken mo&tt; ünne wat to e&tt;en bringen.“ „Nee,“ ſegged de beiden ö≪e&st;en, „wie wi≪t ün ni&ck;s bringen, wo he dat le&st;e bie wa&ck;et het, de kann ün au&ck; wat bringen.“ Do mu&tt; de junge&st;e weg un bringen ünne wat to e&tt;en. Aſe in den Wa≪e kummet, do frägt ſe ün, wie et ünne ginge. „O,“ ſehe he, „et ginge ün gans &sch;le&ch;te.“ Do ſehe ſe, he ſu≪ herkommen un e&tt;en ee&st; en bitken; „ene,“ ſehe he, „dat künne he nig, he mö&st;e jo do&ch; &st;erwen, e&tt;en wu≪ he nig mehr.“ Do gav ſe ünne ſo viel gute Woore, he mö&ch;te et do&ch; verſöken: do kümmt he un e&tt; wat. Aſe he wat ge&tt;en he&tt;, do ſehe ſe „ik wi≪ die ee&st; en bitken luſen, dann wer&st; du anner&st; to Sinnen.“ Do ſe ün luſet, do werd he ſo möhe un &sch;löppet in, und do nümmet ſe ehren Doo&ck; un binnet en Knupp do in, un &sch;lä&tt; ün dreimol up de Eere un ſegd „Arweggers, herut!“ Do würen gliek ſo viele Eerdmännekens herfur kummen un hadden froget, wat de Künigsdo&ch;ter befelde. Do ſeh ſe „in Tied von drei Stunnen mu&tt; de grote Wa≪ afhoggen un o≪e dat Holt in Höpen ſe&tt;et &si;en.“ Do giengen de Eerdmännekens herum un boen ehre ganſe Verwan&sch;ap up, da ſe ehnen an de Arweit helpen ſu≪en. Do &fi;engen ſe gliek an, un aſe de drei Stunne ümme würen, do is o≪es to Enne (zu Ende) we&st;: un do keimen ſe wier to der Künigsdo&ch;ter un ſehent ehr. Do nümmet ſe wier ehren wi&tt;en Doo&ck; un ſegd „Arweggers, nah Hus!“ Do &si;et ſe o≪e wier wege we&st;. Do de Künigsſuhn upwa&ck;et, ſo werd he ſo frau, do ſegd ſe „wenn et nu ſe&ss;e &sch;loen het, ſo kumme nah Hus.“ Dat het he au&ck; bevolget, un do frägt de Künig „he&st; du den Wa≪ aawe (ab)?“ „Jo,“ ſegd de Künigsſuhn. Aſe ſe do an een Di&sk;e &si;&tt;et, do ſeh de Künig „ik kann di nau mine Do&ch;ter nie tor Frugge giewen, he mö&st;e ee&st; nau wat umme ſe dohen.“ Don frägt he, wat dat denn &si;en ſu≪e. „Ik hewe ſo en grot Die&ck;,“ ſeh de Künig, „do mo&st; du den annern Morgen hünne un mo&st; en ut&sch;loen, dat he ſo blank is aſe en Spegel, un et mü&tt;et von o≪erhand Fi&sk;e dorinne &si;en.“ Den anneren Morgen, do gav ünne de Künig ene gleſerne S&ch;ute (S&ch;üppe) un ſegd „umme ſeß Uhr mot de Die&ck; ferrig &si;en.“ Do geit he weg, aſe he bie den Die&ck; kummet, do &st;e&ck;et he mit de S&ch;ute in de Muhe (Moor, Sumpf), do bra&ck; ſe af: do &st;e&ck;et he mit de Ha&ck;en in de Muhe, un et was wier kaput. Do werd he gans bedröwet. Den Middag bra&ch;te de junge&st;e Do&ch;ter ünne wat to e&tt;en, do frägt ſe, wo et ünne gienge. Do ſeh de Künigsſuhn, et gienge ünne gans &sch;le&ch;te, he ſu≪ &si;enen Kopp wohl mißen mu&tt;en: „dat Ge&sch;irr is mie wir klein gohen.“ „O,“ ſeh ſe, „he ſu≪ kummen un e&tt;en ee&st; wat, dann wer&st; du anneren Sinnes.“ „Nee,“ ſegte he, „e&tt;en kunn he nig, he wer gar to bedröwet.“ Do givt ſe ünne viel gude Woore, bis he kummet un e&tt; wa&tt;. Do luſet ſe ünn wier, un he &sch;loppet in: ſe nümmet von niggen en Doo&ck;, &sch;le&tt; en Knupp do inne und kloppet mit den Knuppe dreimol up de Eere un ſegt „Arweggers, herut!“ Do kummt gliek ſo viele Eerdmännekens un froget o≪e, wat ehr Begeren wür. In Tied von drei Stunne mo&st;en ſe den Die&ck; gans ut&sch;loen hewen, un he mö&st;e ſo blank &si;en, dann man &si;k inne ſpeigelen künne, un von o≪erhand Fi&sk;e mo&st;en dorinne &si;en. Do giengen de Eerdmännekens hünn un boen ehre Verwan&sch;ap up, dat ſe ünnen helpen ſu≪en; un et is au&ck; in twei Stunnen ferrig we&st;. Do kummet ſe wier un ſeged „wie hät dohen, ſo us befolen is.“ Do nümmet de Künigsdo&ch;ter den Dook un &sch;le&tt; wier dreimol up de Eere un ſegd „Arweggers, to Hus!“ Do &si;et ſe o≪e wier weg. Aſe do de Künigsſuhn upwa&ck;et, do is de Die&ck; ferrig. Do geit de Künigsdo&ch;ter au&ck; weg un ſegd, wenn et ſe&ss;e wäre, dann ſu≪ he nah Hus kummen. Aſe he do nah Hus kummet, do frägt de Künig „hes du den Die&ck; ferrig?“ „Jo,“ ſeh de Künigsſuhn. Dat wür &sch;öne. Do ſe do wier to Di&sk;e &si;&tt;et, do ſeh de Künig „du ha&st; den Die&ck; twaren ferrig, awer&st; ik kann die mine Do&ch;ter no&ch; nie giewen, du mo&st; ee&st; nau eins dohen.“ „Wat is dat denn?“ frögte de Künigsſohn. He hedde ſo en grot Berg, do würen lauter Dorenbu&sk;e anne, de mo&st;en a≪e afhoggen weren, un bowen up mo&st;e he en grot S&ch;lo&tt; buggen, da mo&st;e ſo wa&ck;er &si;en aſe’t nu en Men&sk;e denken kunne, un o≪e Ingedömſe, de in den S&ch;lo&tt; gehorden, de mö&st;en der o≪e inne &si;en. Do he nu den anneren Morgen up &st;eit, do gav ünne de Künig en gleſernen Exen un en gleſernen Boren mie: et mo&tt; awer&st; um ſeß Uhr ferrig &si;en. Do he an den eer&st;en Dorenbu&sk;e mit de Exen anhogget, do gieng ſe ſo kurt un ſo klein, dat de &st;ü&ck;er rund um ünne her&fl;oen, un de Boren kunn he au&ck; nig bru&ck;en. Do war he gans bedröwet un to&ff;te (wartete) up &si;ne Leiwe&st;e, op de nie keime un ünn ut de Naut hülpe. Aſe’t do Middag is, do kummet ſe un bringet wat to e&tt;en: do geit he ehr in de Möte (entgegen) un verte≪t ehr o≪es un e&tt; wat, un le&tt; &si;k von ehr luſen un &sch;loppet in. Do nümmet ſe wier den Knupp un &sch;le&tt; domit up de Eere un ſegd „Arweggers, herut!“ Do kummet wier ſo viel Eerdmännekens un froget, wat ehr Begeren wür. Do ſeh ſe „in Tied von drei Stunnen mü&tt;et ju den ganſen Bu&sk; afhoggen, un bowen uppe den Berge, do mot en S&ch;lo&tt; &st;ohen, dat mot ſo wa&ck;er &si;en, aſe’t nur ener denken kann, un o≪e Ingedömſe mu&tt;et do inne &si;en.“ Do gienge ſe hünne un boen ehre Verwan&sch;ap up, dat ſe helpen ſu≪en, un aſe de Tied umme was, do was a≪es ferrig. Do kümmet ſe to der Künigsdo&ch;ter un ſegget dat, un de Künigsdo&ch;ter nümmet den Doo&ck; und &sch;le&tt; dreimol domit up de Eere un ſegd „Arweggers, to Hus!“ Do &si;et ſe gliek o≪e wier weg we&st;. Do nu de Künigsſuhn upwa&ck;et, un o≪es ſoh, do was he ſo frau aſe en Vugel in der Lu&ft;. Do et do ſe&ss;e &sch;loen hadde, do giengen ſe tohaupe nah Hus. Do ſegd de Künig „is dat S&ch;lo&tt; au&ck; ferrig?“ „Jo,“ ſeh de Künigsſuhn. Aſe do to Di&sk;e &si;&tt;et, do ſegd de Künig „mine junge&st;e Do&ch;ter kann ik nie giewen, befur de twei ö≪e&st;en frigget het.“ Do wor de Künigsſuhn un de Künigsdo&ch;ter gans bedröwet, un de Künigsſuhn wu&st;e &si;k gar nig to bergen (helfen). Do kummet he mol bie Na&ch;te to der Künigsdo&ch;ter un löppet dermit furt. Aſe do en bitken weg&si;et, do ki&ck;et &si;k de Do&ch;ter mol umme un ſüht ehren Vader hinner &si;k. „O,“ ſeh ſe, „wo ſu≪ wie dat ma&ck;en? Min Vader is hinner us un wi≪ us ummeholen: ik wi≪ die grade to’n Dörenbu&sk; ma&ck;en un mie tor Roſe, un ik wi≪ mie ümmer midden in den Bu&sk; waaren (&sch;ü&tz;en).“ Aſe do de Vader an de Ste≪e kummet, do &st;eit do en Dörenbu&sk; un ene Roſe do anne: do wi≪ he de Roſe afbre&ck;en, do kummet de Dören un &st;e&ck;et ün in de Finger, dat he wier nah Hus gehen mut. Do frägt &si;ne Frugge, worumme he ſe nig hädde middebro&ch;t. Do ſeh he, he wür der balt bie we&st;, awer&st; he hedde ſe uppen mol ut den Ge&si;&ch;te verloren, un do hädde do en Dörenbu&sk; un ene Roſe &st;ohen. Do ſeh de Künigin „hedde&st; du ment (nur) de Roſe afbro&ck;en, de Bu&sk; hedde ſu≪en wohl kummen.“ Do geit he wier weg un wi≪ de Roſe herholen. Unnerdes waren awer&st; de beiden &sch;on wiet öwer Feld, un de Künig löppet der hinner her. Do ki&ck;et &si;k de Do&ch;ter wier umme un ſüht ehren Vader kummen: do ſeh ſe „o, wo ſu≪ wie et nu ma&ck;en? Ik wi≪ die grade tor Kerke ma&ck;en un mie tom Pa&st;oer: do wi≪ ik up de Kanzel &st;ohn un predigen.“ Aſe do de Künig an de Ste≪e kummet, do &st;eiht do ene Kerke, un up de Kanzel is en Pa&st;oer un priediget: do hort he de Priedig to un geit wier nah Hus. Do frägt de Küniginne, worumme he ſe nig midde bro&ch;t hedde, da ſegd he „nee, ik hewe ſe ſo lange na&ch;laupen, un as ik glovte, ik wer der bold bie, do &st;eit do en Kerke un up de Kanzel en Pa&st;oer, de priedigte.“ „Du hädde&st; ſu≪en ment den Pa&st;oer bringen,“ ſeh de Fru, „de Kerke hädde ſu≪en wohl kummen: dat ik die au&ck; (wenn i&ch; di&ch; au&ch;) &sch;i&ck;e, dat kann nig mer helpen, ik mut ſülwen&st; hünne gohen.“ Aſe ſe do ene Wiele wege is un de beiden von fern ſüht, do ki&ck;et &si;k de Künigsdo&ch;ter umme un ſüht ehre Moder kummen un ſegd „nu &si;e wie unglü&ck;&sk;, nu kummet miene Moder ſülwen&st;: ik wi≪ die grade tom Die&ck; ma&ch;en un mie tom Fi&sk;.“ Do de Moder up de Ste≪e kummet, do is do en grot Die&ck;, un in de Midde ſprank en Fi&sk; herumme un ki&ck;ete mit den Kopp ut den Water un was gans lu&st;ig. Do wu≪ ſe geren den Fi&sk; krigen, awer&st; ſe kunn ünn gar nig fangen. Do werd ſe gans böſe un drinket den ganſen Die&ck; ut, dat ſe den Fi&sk; kriegen wi≪, awer&st; do werd ſe ſo üwel, dat ſe &si;&ck; ſpiggen mo&tt; un ſpigget den ganſen Die&ck; wier ut. Do ſeh ſe „ik ſehe do wohl, dat et o≪e nig mer helpen kann:“ ſei mogten nu wier to ehr kummen. Do gohet ſe dann au&ck; wier hünne, un de Küniginne givt der Do&ch;ter drei Wa≪nü&tt;e und ſegd „do kann&st; du die mit helpen, wenn du in dine hög&st;e Naud bi&st;.“ Un do giengen de jungen Lüde wier tohaupe weg. De ſe do wohl tein Stunne gohen hadden, do kummet ſe an dat S&ch;lo&tt;, wovon de Künigsſuhn was, un dobie was en Dorp. Aſe ſe do anne keimen, do ſegd de Künigsſuhn „blief hie, mine Leiwe&st;e, ik wi≪ ee&st; up dat S&ch;lo&tt; gohen, un dann wi≪ ik mit den Wagen un Bedeinten kummen un wi≪ die afholen.“ Aſe he do up dat S&ch;lo&tt; kummet, do werd ſe o≪e ſo frau, dat ſe den Künigsſuhn nu wier he&tt;: do verte≪t he, he hedde ene Brut, un de wür je&tz;t in den Dorpe, ſe wu≪en mit den Wagen hintre&ck;en un ſe holen. Do ſpannt ſe au&ck; gliek an, un viele Bedeinten ſe&tt;en &si;&ch; up den Wagen. Aſe do de Künigsſuhn in&st;iegen wu≪, do gav ün &si;ne Moder en Kus, do hadde he a≪es vergeten, wat &sch;ehen was, un au&ck; wat he dohen wi≪. Do befal de Moder, ſe ſu≪en wier utſpannen, un do giengen ſe o≪e wier in’t Hus. Dat Mäken awer&st; &si;&tt; im Dorpe un luert un luert un meint, he ſu≪ ſe afholen, et kummet awer&st; keiner. Do vermaiet (vermietet) &si;k de Künigsdo&ch;ter in de Muhle, de hoerde bie dat S&ch;lo&tt;, do mo&st;e ſe o≪e Nohmiddage bie den Wa&tt;er &si;&tt;en un Stunze &sch;üren (Gefäße reinigen). Do kummet de Küniginne mol von den S&ch;lo&tt;e gegohen, un gohet an den Water ſpa&tz;eiern, un ſeihet dat wa&ck;ere Mäken do &si;&tt;en, do ſegd ſe „wat is dat für en wa&ck;er Mäken! wat gefö≪t mie dat gut!“ Do ki&ck;et ſe et o≪e an, awer&st; keen Men&sk;e hadde et kand. Do geit wohl ene lange Tied vorbie, dat dat Mäken eerli&ck; un getrugge bie den Mü≪er deint. Unnerdes hadde de Küniginne ene Frugge für ehren Suhn ſo&ch;t, de is gans feren ut der Weld we&st;. Aſe do de Brut ankümmet, do ſö≪t ſe gliek tohaupe giewen weren. Et laupet ſo viele Lüde toſamen, de dat o≪e ſeihen wi≪t, do ſegd dat Mäken to den Mü≪er, he mögte ehr do&ch; au&ck; Verlöv giewen. Do ſeh de Mü≪er „goh menten hünne.“ Aſe’t do weg wi≪, do ma&ck;et et ene van den drei Wa≪nü&tt;en up, do legt do ſo en wa&ck;er Kleid inne, dat tre&ck;et et an un gienk domie in de Kerke gigen den Altor &st;ohen. Up enmol kummt de Brut un de Brüme (Bräutigam), un ſe&tt;et &si;k für den Altor, un aſe de Pa&st;oer ſe do inſegnen wu≪, do ki&ck;et &si;k de Brut van der Halwe (ſeitwärts), un ſüht et do &st;ohen, do &st;eit ſe wier up, un ſegd, ſe wu≪ &si;k nie giewen loten, bis ſe au&ck; ſo en wa&ck;er Kleid hädde aſe de Dame. Do giengen ſe wier nah Hus un läten de Dame froen, ob ſe dat Kleid wohl verkofte. Nee, verkaupen dau ſeit nig, awer&st; verdeinen, dat mögte wohl &si;en. Do fragten ſe ehr, wat ſe denn dohen ſu≪en. Do ſegd ſe, wenn ſe van Na&ch;te fur dat Dohr van den Künigsſuhn &sch;lapen dö&ff;te, dann wu≪ ſe et wohl dohen. Do ſeget ſe jo, dat ſul ſe menten dohen. Do mu&tt;et de Bedeinten den Künigsſuhn en S&ch;lopdrunk ingiewen, un do legt ſe &si;k up den Sü≪ un günſelt (winſelt) de heile Na&ch;t, ſe hädde den Wa≪ für ün afhoggen loten, ſe hädde de Die&ck; für ün ut&sch;loen, ſe hädde dat S&ch;lo&tt; für ün bugget, ſe hädde ünne ton Dörenbu&sk; ma&ck;et, dann wier tor Kerke un tole&st; tom Die&ck;, un he hädde ſe ſo ge&sch;winne vergeten. De Künigsſuhn hadde ni&ck;s davon hört, de Bedeinten awer&st; würen upwa&ck;et un hadden tolu&st;ert un hadden nie wu&st;, wat et ſu≪ bedüen. Den anneren Morgen, aſe ſe up&st;ohen würen, do tro&ck; de Brut dat Kleid an, un fort mit den Brümen nah der Kerke. Unnerdes ma&ck;et dat wa&ck;ere Mäken de tweide Wa≪nu&tt; up, un do is nau en &sch;öner Kleid inne, dat tüt et wier an un geit domie in de Kerke gigen den Altor &st;ohen, do geit et dann ewen wie dat vürge Mol. Un dat Mäken liegt wier en Na&ch;t für den Sü≪, de nah des Künigsſuhns Stobe geit, un de Bedeinten ſü≪t ün wier en S&ch;lopdrunk ingiewen; de Bedeinten kummet awer&st; un giewet ünne wat to wa&ck;en, domie legt he &si;k to Bedde: un de Mü≪ersmaged fur den Dörſü≪ günſelt wier ſo viel un ſegd, wat ſe dohen hädde. Dat hört o≪e de Künigsſuhn un werd gans bedröwet, un et fö≪t ünne o≪e wier bie, wat vergangen was. Do wi≪ he nah ehr gohen, awer&st; &si;ne Moder hadde de Dör to&sch;lo&tt;en. Den annern Morgen awer&st; gieng he gliek to &si;ner Leiwe&st;en un verte≪te ehr o≪eſ, wie et mit ünne togangen wür, un ſe mögte ünne do&ch; nig beuſe &si;n, dat he ſe ſo lange verge&tt;en hädde. Do ma&ck;et de Künigsdo&ch;ter de dridde Wa≪nut up, do is nau en viel wa&ck;erer Kleid inne: dat tre&ck;et &si;e an un fört mit ehrem Brümen nah de Kerke, un do keimen ſo viele Kinner, de geiwen ünne Blomen un he≪en ünne bunte Bänner fur de Föte, un ſe leiten &si;k inſegnen un he≪en ene lu&st;ige Ho&ch;tied; awer&st; de fal&sk;e Moder und Brut mo&st;en weg. Un we dat le&st; verte≪t het, den is de Mund no&ch; wärm.

114.

Vom klugen S&ch;neiderlein

Es war einmal eine Prinze&ssi;n gewaltig &st;olz; kam ein Freier, ſo gab &si;e ihm etwas zu raten auf, und wenn ers ni&ch;t erraten konnte, ſo ward er mit Spo&tt; fortge&sch;i&ck;t. Sie ließ au&ch; bekanntma&ch;en, wer ihr Rätſel lö&st;e, ſo≪te &si;&ch; mit ihr vermählen, und mö&ch;te kommen, wer da wo≪te. Endli&ch; fanden &si;&ch; au&ch; drei S&ch;neider zuſammen, davon meinten die zwei älte&st;en, &si;e hä&tt;en ſo man&ch;en feinen Sti&ch; getan und hä&tt;ens getro&ff;en, da könnts ihnen ni&ch;t fehlen, &si;e müßtens au&ch; hier tre&ff;en; der dri&tt;e war ein kleiner unnü&tz;er Springinsfeld, der ni&ch;t einmal ſein Handwerk ver&st;and, aber meinte, er müßte dabei Glü&ck; haben, denn woher ſo≪ts ihm ſon&st; kommen. Da ſpra&ch;en die zwei andern zu ihm „bleib nur zu Haus, du wir&st; mit deinem biß&ch;en Ver&st;ande ni&ch;t weit kommen.“ Das S&ch;neiderlein ließ &si;&ch; aber ni&ch;t irre ma&ch;en und ſagte, es hä&tt;e einmal ſeinen Kopf darauf geſe&tz;t und wo≪te &si;&ch; &sch;on helfen, und ging dahin, als wäre die ganze Welt ſein.

Da meldeten &si;&ch; a≪e drei bei der Prinze&ssi;n und ſagten, &si;e ſo≪te ihnen ihre Rätſel vorlegen: es wären die re&ch;ten Leute angekommen, die hä&tt;en einen feinen Ver&st;and, daß man ihn wohl in eine Nadel fädeln könnte. Da ſpra&ch; die Prinze&ssi;n „i&ch; habe zweierlei Haar auf dem Kopf, von was für Farben i&st; das?“ „Wenns weiter ni&ch;ts i&st;,“ ſagte der er&st;e, „es wird &sch;warz und weiß ſein, wie Tu&ch;, das man Kümmel und Salz nennt.“ Die Prinze&ssi;n ſpra&ch; „fal&sch; geraten, antworte der zweite.“ Da ſagte der zweite „i&st;s ni&ch;t &sch;warz und weiß, ſo i&st;s braun und rot, wie meines Herrn Vaters Bratenro&ck;.“ „Fal&sch; geraten,“ ſagte die Prinze&ssi;n, „antworte der dri&tt;e, dem ſeh i&ch;s an, der weiß es &si;&ch;erli&ch;.“ Da trat das S&ch;neiderlein ke&ck; hervor und ſpra&ch; „die Prinze&ssi;n hat ein &si;lbernes und ein goldenes Haar auf dem Kopf, und das &si;nd die zweierlei Farben.“ Wie die Prinze&ssi;n das hörte, ward &si;e blaß, und wäre vor S&ch;re&ck;en beinah hingefa≪en, denn das S&ch;neiderlein ha&tt;e es getro&ff;en, und &si;e ha&tt;e fe&st; geglaubt, das würde kein Men&sch; auf der Welt herausbringen. Als ihr das Herz wiederkam, ſpra&ch; &si;e „damit ha&st; du mi&ch; no&ch; ni&ch;t gewonnen, du mußt no&ch; eins tun, unten im Sta≪ liegt ein Bär, bei dem ſo≪&st; du die Na&ch;t zubringen; wenn i&ch; dann morgen auf&st;ehe, und du bi&st; no&ch; lebendig, ſo ſo≪&st; du mi&ch; heiraten.“ Sie da&ch;te aber, damit wo≪te &si;e das S&ch;neiderlein loswerden, denn der Bär ha&tt;e no&ch; keinen Men&sch;en lebendig gela&ss;en, der ihm unter die Ta&tz;en gekommen war. Das S&ch;neiderlein ließ &si;&ch; ni&ch;t ab&sch;re&ck;en, war ganz vergnügt und ſpra&ch; „fri&sch; gewagt i&st; halb gewonnen.“

Als nun der Abend kam, ward mein S&ch;neiderlein hinunter zum Bären gebra&ch;t. Der Bär wo≪t au&ch; glei&ch; auf den kleinen Kerl los und ihm mit ſeiner Ta&tz;e einen guten Wi≪kommen geben. „Sa&ch;te, ſa&ch;te,“ ſpra&ch; das S&ch;neiderlein, „i&ch; wi≪ di&ch; &sch;on zur Ruhe bringen.“ Da holte es ganz gemä&ch;li&ch;, als hä&tt; es keine Sorgen, wel&sch;e Nü&ss;e aus der Ta&sch;e, biß &si;e auf und aß die Kerne. Wie der Bär das ſah, kriegte er Lu&st; und wo≪te au&ch; Nü&ss;e haben. Das S&ch;neiderlein gri&ff; in die Ta&sch;e und rei&ch;te ihm eine Handvo≪; es waren aber keine Nü&ss;e, ſondern Wa&ck;er&st;eine. Der Bär &st;e&ck;te &si;e ins Maul, konnte aber ni&ch;ts aufbringen, er mo&ch;te beißen, wie er wo≪te. „Ei,“ da&ch;te er, „was bi&st; du für ein dummer Klo&tz;! Kann&st; ni&ch;t einmal die Nü&ss;e aufbeißen,“ und ſpra&ch; zum S&ch;neiderlein „mein, beiß mir die Nü&ss;e auf.“ „Da &si;eh&st; du, was du für ein Kerl bi&st;,“ ſpra&ch; das S&ch;neiderlein, „ha&st; ſo ein großes Maul und kann&st; die kleine Nuß ni&ch;t aufbeißen.“ Da nahm es die Steine, war hurtig, &st;e&ck;te dafür eine Nuß in den Mund und kna&ck;, war &si;e entzwei. „I&ch; muß das Ding no&ch; einmal probieren,“ ſpra&ch; der Bär, „wenn i&ch;s ſo anſehe, i&ch; mein, i&ch; müßts au&ch; können.“ Da gab ihm das S&ch;neiderlein abermals Wa&ck;er&st;eine, und der Bär arbeitete und biß aus a≪en Leibeskrä&ft;en hinein. Aber du glaub&st; au&ch; ni&ch;t, daß er &si;e aufgebra&ch;t hat. Wie das vorbei war, holte das S&ch;neiderlein eine Violine unter dem Ro&ck; hervor und ſpielte &si;&ch; ein Stü&ck;&ch;en darauf. Als der Bär die Mu&si;k vernahm, konnte er es ni&ch;t la&ss;en und &fi;ng an zu tanzen, und als er ein Weil&ch;en getanzt ha&tt;e, ge&fi;el ihm das Ding ſo wohl, daß er zum S&ch;neiderlein ſpra&ch; „hör, i&st; das Geigen &sch;wer?“ „Kinderlei&ch;t, &si;eh&st; du, mit der Linken leg i&ch; die Finger auf und mit der Re&ch;ten &st;rei&ch; i&ch; mit dem Bogen drauf los, da gehts lu&st;ig, hopſaſa, viva≪alera!“ „So geigen,“ ſpra&ch; der Bär, „das mö&ch;t i&ch; au&ch; ver&st;ehen, damit i&ch; tanzen könnte, ſoo&ft; i&ch; Lu&st; hä&tt;e. Was mein&st; du dazu? Wi≪&st; du mir Unterri&ch;t darin geben?“ „Von Herzen gern,“ ſagte das S&ch;neiderlein, „wenn du Ge&sch;i&ck; dazu ha&st;. Aber weis einmal deine Ta&tz;en her, die &si;nd gewaltig lang, i&ch; muß dir die Nägel ein wenig ab&sch;neiden.“ Da ward ein S&ch;raub&st;o&ck; herbeigeholt, und der Bär legte ſeine Ta&tz;en darauf, das S&ch;neiderlein aber &sch;raubte &si;e fe&st; und ſpra&ch; „nun warte, bis i&ch; mit der S&ch;ere komme,“ ließ den Bären brummen, ſoviel er wo≪te, legte &si;&ch; in die E&ck;e auf ein Bund Stroh und &sch;lief ein.

Die Prinze&ssi;n, als &si;e am Abend den Bären ſo gewaltig brummen hörte, glaubte ni&ch;t anders, als er brummte vor Freuden und hä&tt;e dem S&ch;neider den Garaus gema&ch;t. Am Morgen &st;and &si;e ganz unbeſorgt und vergnügt auf, wie &si;e aber na&ch; dem Sta≪ gu&ck;t, ſo &st;eht das S&ch;neiderlein ganz munter davor und i&st; geſund wie ein Fi&sch; im Wa&ss;er. Da konnte &si;e nun kein Wort mehr dagegen ſagen, weil &si;es ö&ff;entli&ch; verſpro&ch;en ha&tt;e, und der König ließ einen Wagen kommen, darin mußte &si;e mit dem S&ch;neiderlein zur Kir&ch;e fahren, und ſo≪te &si;e da vermählt werden. Wie &si;e einge&st;iegen waren, gingen die beiden andern S&ch;neider, die ein fal&sch;es Herz ha&tt;en und ihm ſein Glü&ck; ni&ch;t gönnten, in den Sta≪ und &sch;raubten den Bären los. Der Bär in vo≪er Wut rannte hinter dem Wagen her. Die Prinze&ssi;n hörte ihn &sch;nauben und brummen: es ward ihr ang&st; und &si;e rief „a&ch;, der Bär i&st; hinter uns und wi≪ di&ch; holen.“ Das S&ch;neiderlein war &fi;x, &st;e≪te &si;&ch; auf den Kopf, &st;e&ck;te die Beine zum Fen&st;er hinaus und rief „&si;eh&st; du den S&ch;raub&st;o&ck;? Wann du ni&ch;t geh&st;, ſo ſo≪&st; du wieder hinein.“ Wie der Bär das ſah, drehte er um und lief fort. Mein S&ch;neiderlein fuhr da ruhig in die Kir&ch;e, und die Prinze&ssi;n ward ihm an die Hand getraut, und lebte er mit ihr vergnügt wie eine Heidler&ch;e. Wers ni&ch;t glaubt, bezahlt einen Taler.

115.

Die klare Sonne bringts an den Tag

Ein S&ch;neidergeſe≪ rei&st;e in der Welt auf ſein Handwerk herum, und konnte er einmal keine Arbeit &fi;nden, und war die Armut bei ihm ſo groß, daß er keinen He≪er Zehrgeld ha&tt;e. In der Zeit begegnete ihm auf dem Weg ein Jude, und da da&ch;te er, der hä&tt;e viel Geld bei &si;&ch;, und &st;ieß Go&tt; aus ſeinem Herzen, ging auf ihn los und ſpra&ch; „gib mir dein Geld, oder i&ch; &sch;lag di&ch; tot.“ Da ſagte der Jude „&sch;enkt mir do&ch; das Leben, Geld hab i&ch; keins und ni&ch;t mehr als a&ch;t He≪er.“ Der S&ch;neider aber ſpra&ch; „du ha&st; do&ch; Geld, und das ſo≪ au&ch; heraus,“ brau&ch;te Gewalt und &sch;lug ihn ſo lange, bis er nah am Tod war. Und wie der Jude nun &st;erben wo≪te, ſpra&ch; er das le&tz;te Wort „die klare Sonne wird es an den Tag bringen!“ und &st;arb damit. Der S&ch;neidergeſe≪ gri&ff; ihm in die Ta&sch;e und ſu&ch;te na&ch; Geld, er fand aber ni&ch;t mehr als die a&ch;t He≪er, wie der Jude geſagt ha&tt;e. Da pa&ck;te er ihn auf, trug ihn hinter einen Bu&sch; und zog weiter auf ſein Handwerk. Wie er nun lange Zeit gerei&st; war, kam er in eine Stadt bei einem Mei&st;er in Arbeit, der ha&tt;e eine &sch;öne To&ch;ter, in die verliebte er &si;&ch; und heiratete &si;e und lebte in einer guten vergnügten Ehe.

Über lang, als &si;e &sch;on zwei Kinder ha&tt;en, &st;arben S&ch;wiegervater und S&ch;wiegermu&tt;er, und die jungen Leute ha&tt;en den Haushalt a≪ein. Eines Morgens, wie der Mann auf dem Ti&sch; vor dem Fen&st;er ſaß, bra&ch;te ihm die Frau den Ka&ff;ee, und als er ihn in die Unter&sch;ale ausgego&ss;en ha&tt;e und eben trinken wo≪te, da &sch;ien die Sonne darauf, und der Wider&sch;ein blinkte oben an der Wand ſo hin und her und ma&ch;te Kringel daran. Da ſah der S&ch;neider hinauf und ſpra&ch; „ja, die wi≪s gern an den Tag bringen und kanns ni&ch;t!“ Die Frau ſpra&ch; „ei, lieber Mann, was i&st; denn das? Was mein&st; du damit?“ Er antwortete „das darf i&ch; dir ni&ch;t ſagen.“ Sie aber ſpra&ch; „wenn du mi&ch; lieb ha&st;, mußt du mirs ſagen,“ und gab ihm die a≪erbe&st;en Worte, es ſo≪ts kein Men&sch; wieder erfahren, und ließ ihm keine Ruhe. Da erzählte er, vor langen Jahren, wie er auf der Wander&sch;a&ft; ganz abgeri&ss;en und ohne Geld geweſen, habe er einen Juden er&sch;lagen, und der Jude habe in der le&tz;ten Todesang&st; die Worte geſpro&ch;en „die klare Sonne wirds an den Tag bringen!“ Nun hä&tt;s die Sonne eben gern an den Tag bringen wo≪en, und hä&tt; an der Wand geblinkt und Kringel gema&ch;t, &si;e hä&tt;s aber ni&ch;t gekonnt. Dana&ch; bat er &si;e no&ch; beſonders, &si;e dürfte es niemand ſagen, ſon&st; käm er um ſein Leben, das verſpra&ch; &si;e au&ch;. Als er &si;&ch; aber zur Arbeit geſe&tz;t ha&tt;e, ging &si;e zu ihrer Geva&tt;erin und vertraute ihr die Ge&sch;i&ch;te, &si;e dürfte &si;e aber keinem Men&sch;en wiederſagen; ehe aber drei Tage vergingen, wußte es die ganze Stadt, und der S&ch;neider kam vor das Geri&ch;t und ward geri&ch;tet. Da bra&ch;te es do&ch; die klare Sonne an den Tag.

116.

Das blaue Li&ch;t

Es war einmal ein Soldat, der ha&tt;e dem König lange Jahre treu gedient: als aber der Krieg zu Ende war und der Soldat, der vielen Wunden wegen, die er empfangen ha&tt;e, ni&ch;t weiter dienen konnte, ſpra&ch; der König zu ihm „du kann&st; heim gehen, i&ch; brau&ch;e di&ch; ni&ch;t mehr: Geld bekomm&st; du weiter ni&ch;t, denn Lohn erhält nur der, wel&ch;er mir Dien&st;e dafür lei&st;et.“ Da wußte der Soldat ni&ch;t, womit er ſein Leben fri&st;en ſo≪te: ging vo≪ Sorgen fort und ging den ganzen Tag, bis er abends in einen Wald kam. Als die Fin&st;ernis einbra&ch;, ſah er ein Li&ch;t, dem näherte er &si;&ch; und kam zu einem Haus, darin wohnte eine Hexe. „Gib mir do&ch; ein Na&ch;tlager und ein wenig E&ss;en und Trinken,“ ſpra&ch; er zu ihr, „i&ch; ver&sch;ma&ch;te ſon&st;.“ „Oho!“ antwortete &si;e, „wer gibt einem verlaufenen Soldaten etwas? Do&ch; wi≪ i&ch; barmherzig ſein und di&ch; aufnehmen, wenn du tu&st;, was i&ch; verlange.“ „Was verlang&st; du?“ fragte der Soldat. „Daß du mir morgen meinen Garten umgräb&st;.“ Der Soldat wi≪igte ein und arbeitete den folgenden Tag aus a≪en Krä&ft;en, konnte aber vor Abend ni&ch;t fertig werden. „I&ch; ſehe wohl,“ ſpra&ch; die Hexe, „daß du heute ni&ch;t weiter kann&st;: i&ch; wi≪ di&ch; no&ch; eine Na&ch;t behalten, dafür ſo≪&st; du mir morgen ein Fuder Holz ſpalten und klein ma&ch;en.“ Der Soldat brau&ch;te dazu den ganzen Tag, und abends ma&ch;te ihm die Hexe den Vor&sch;lag, no&ch; eine Na&ch;t zu bleiben. „Du ſo≪&st; mir morgen nur eine geringe Arbeit tun, hinter meinem Hauſe i&st; ein alter wa&ss;erleerer Brunnen, in den i&st; mir mein Li&ch;t gefa≪en, es brennt blau und verli&sch;t ni&ch;t, das ſo≪&st; du mir wieder heraufholen.“ Den andern Tag führte ihn die Alte zu dem Brunnen und ließ ihn in einem Korb hinab. Er fand das blaue Li&ch;t und ma&ch;te ein Zei&ch;en, daß &si;e ihn wieder hinaufziehen ſo≪te. Sie zog ihn au&ch; in die Höhe, als er aber dem Rand nahe war, rei&ch;te &si;e die Hand hinab und wo≪te ihm das blaue Li&ch;t abnehmen. „Nein,“ ſagte er und merkte ihre böſen Gedanken, „das Li&ch;t gebe i&ch; dir ni&ch;t eher, als bis i&ch; mit beiden Füßen auf dem Erdboden &st;ehe.“ Da geriet die Hexe in Wut, ließ ihn wieder hinab in den Brunnen fa≪en und ging fort.

Der arme Soldat &fi;el, ohne S&ch;aden zu nehmen, auf den feu&ch;ten Boden, und das blaue Li&ch;t brannte fort, aber was konnte ihm das helfen? Er ſah wohl, daß er dem Tod ni&ch;t entgehen würde. Er ſaß eine Weile ganz traurig, da gri&ff; er zufä≪ig in ſeine Ta&sch;e und fand ſeine Tabakspfeife, die no&ch; halb ge&st;op&ft; war. „Das ſo≪ mein le&tz;tes Vergnügen ſein,“ da&ch;te er, zog &si;e heraus, zündete &si;e an dem blauen Li&ch;t an und &fi;ng an zu rau&ch;en. Als der Dampf in der Höhle umhergezogen war, &st;and auf einmal ein kleines &sch;warzes Männ&ch;en vor ihm und fragte „Herr, was be&fi;ehl&st; du?“ „Was habe i&ch; dir zu befehlen?“ erwiderte der Soldat ganz verwundert. „I&ch; muß a≪es tun,“ ſagte das Männ&ch;en, „was du verlang&st;.“ „Gut,“ ſpra&ch; der Soldat, „ſo hilf mir zuer&st; aus dem Brunnen.“ Das Männ&ch;en nahm ihn bei der Hand und führte ihn dur&ch; einen unterirdi&sch;en Gang, vergaß aber ni&ch;t, das blaue Li&ch;t mitzunehmen. Es zeigte ihm unterwegs die S&ch;ä&tz;e, wel&ch;e die Hexe zuſammengebra&ch;t und da ver&st;e&ck;t ha&tt;e, und der Soldat nahm ſo viel Gold, als er tragen konnte. Als er oben war, ſpra&ch; er zu dem Männ&ch;en „nun geh hin, bind die alte Hexe und führe &si;e vor das Geri&ch;t.“ Ni&ch;t lange, ſo kam &si;e auf einem wilder Kater mit fur&ch;tbarem Ge&sch;rei &sch;ne≪ wie der Wind vorbeigeri&tt;en, und es dauerte abermals ni&ch;t lang, ſo war das Männ&ch;en zurü&ck;, „es i&st; a≪es ausgeri&ch;tet,“ ſpra&ch; es, „und die Hexe hängt &sch;on am Galgen – Herr, was be&fi;ehl&st; du weiter?“ fragte der Kleine. „In dem Augenbli&ck; ni&ch;ts,“ antwortete der Soldat, „du kann&st; na&ch; Haus gehen: ſei nur glei&ch; bei der Hand, wenn i&ch; di&ch; rufe.“ „Es i&st; ni&ch;ts nötig,“ ſpra&ch; das Männ&ch;en, „als daß du deine Pfeife an dem blauen Li&ch;t anzünde&st;, dann &st;ehe i&ch; glei&ch; vor dir.“ Darauf ver&sch;wand es vor ſeinen Augen.

Der Soldat kehrte in die Stadt zurü&ck;, aus der er gekommen war. Er ging in den be&st;en Ga&st;hof und ließ &si;&ch; &sch;öne Kleider ma&ch;en, dann befahl er dem Wirt, ihm ein Zimmer ſo prä&ch;tig als mögli&ch; einzuri&ch;ten. Als es fertig war und der Soldat es bezogen ha&tt;e, rief er das &sch;warze Männ&ch;en und ſpra&ch; „i&ch; habe dem König treu gedient, er aber hat mi&ch; fortge&sch;i&ck;t und mi&ch; hungern la&ss;en, dafür wi≪ i&ch; je&tz;t Ra&ch;e nehmen.“ „Was ſo≪ i&ch; tun?“ fragte der Kleine. „Spät abends, wenn die Königsto&ch;ter im Be&tt; liegt, ſo bring &si;e &sch;lafend hierher, &si;e ſo≪ Mägdedien&st;e bei mir tun.“ Das Männ&ch;en ſpra&ch; „für mi&ch; i&st; das ein lei&ch;tes, für di&ch; aber ein gefährli&ch;es Ding, wenn das herauskommt, wird es dir &sch;limm ergehen.“ Als es zwölf ge&sch;lagen ha&tt;e, ſprang die Türe auf, und das Männ&ch;en trug die Königsto&ch;ter herein. „Aha, bi&st; du da?“ rief der Soldat, „fri&sch; an die Arbeit! Geh, hol den Beſen und kehr die Stube.“ Als &si;e fertig war, hieß er &si;e zu ſeinem Se&ss;el kommen, &st;re&ck;te ihr die Füße entgegen und ſpra&ch; „zieh mir die Stiefel aus,“ warf &si;e ihr dann ins Ge&si;&ch;t, und &si;e mußte &si;e aufheben, reinigen und glänzend ma&ch;en. Sie tat aber a≪es, was er ihr befahl, ohne Wider&st;reben, &st;umm und mit halbge&sch;lo&ss;enen Augen. Bei dem er&st;en Hahn&sch;rei trug &si;e das Männ&ch;en wieder in das königli&ch;e S&ch;loß und in ihr Be&tt; zurü&ck;.

Am andern Morgen, als die Königsto&ch;ter aufge&st;anden war, ging &si;e zu ihrem Vater und erzählte ihm, &si;e hä&tt;e einen wunderli&ch;en Traum gehabt, „i&ch; ward dur&ch; die Straßen mit Bli&tz;es&sch;ne≪e fortgetragen und in das Zimmer eines Soldaten gebra&ch;t, dem mußte i&ch; als Magd dienen und aufwarten und a≪e gemeine Arbeit tun, die Stube kehren und die Stiefel pu&tz;en. Es war nur ein Traum, und do&ch; bin i&ch; ſo müde, als wenn i&ch; wirkli&ch; a≪es getan hä&tt;e.“ „Der Traum könnte wahr geweſen ſein,“ ſpra&ch; der König, „i&ch; wi≪ dir einen Rat geben, &st;e&ck;e deine Ta&sch;e vo≪ Erbſen und ma&ch;e ein klein Lo&ch; in die Ta&sch;e, wir&st; du wieder abgeholt, ſo fa≪en &si;e heraus und la&ss;en die Spur auf der Straße.“ Als der König ſo ſpra&ch;, &st;and das Männ&ch;en un&si;&ch;tbar dabei und hörte a≪es mit an. Na&ch;ts, als es die &sch;lafende Königsto&ch;ter wieder dur&ch; die Straßen trug, &fi;elen zwar einzelne Erbſen aus der Ta&sch;e, aber &si;e konnten keine Spur ma&ch;en, denn das li&st;ige Männ&ch;en ha&tt;e vorher in a≪en Straßen Erbſen ver&st;reut. Die Königsto&ch;ter aber mußte wieder bis zum Hahnen&sch;rei Mägdedien&st;e tun.

Der König &sch;i&ck;te am folgenden Morgen ſeine Leute aus, wel&ch;e die Spur ſu&ch;en ſo≪ten, aber es war vergebli&ch;, denn in a≪en Straßen ſaßen die armen Kinder und laſen Erbſen auf und ſagten „es hat heut na&ch;t Erbſen geregnet.“ „Wir mü&ss;en etwas anderes aus&si;nnen,“ ſpra&ch; der König, „behalt deine S&ch;uh an, wenn du di&ch; zu Be&tt; leg&st;, und ehe du von dort zurü&ck;kehr&st;, ver&st;e&ck;e einen davon; i&ch; wi≪ ihn &sch;on &fi;nden.“ Das &sch;warze Männ&ch;en vernahm den An&sch;lag, und als der Soldat abends verlangte, er ſo≪te die Königsto&ch;ter wieder herbeitragen, riet es ihm ab und ſagte, gegen dieſe Li&st; wüßte es kein Mi&tt;el, und wenn der S&ch;uh bei ihm gefunden würde, ſo könnte es ihm &sch;limm ergehen. „Tue, was i&ch; dir ſage,“ erwiderte der Soldat, und die Königsto&ch;ter mußte au&ch; in der dri&tt;en Na&ch;t wie eine Magd arbeiten; &si;e ver&st;e&ck;te aber, ehe &si;e zurü&ck;getragen wurde, einen S&ch;uh unter das Be&tt;.

Am andern Morgen ließ der König in der ganzen Stadt den S&ch;uh ſeiner To&ch;ter ſu&ch;en: er ward bei dem Soldaten gefunden und der Soldat ſelb&st;, der &si;&ch; auf Bi&tt;en des Kleinen zum Tor hinausgema&ch;t ha&tt;e, ward bald eingeholt und ins Gefängnis geworfen. Er ha&tt;e ſein Be&st;es bei der Flu&ch;t verge&ss;en, das blaue Li&ch;t und das Gold, und ha&tt;e nur no&ch; einen Dukaten in der Ta&sch;e. Als er nun mit Ke&tt;en bela&st;et an dem Fen&st;er ſeines Gefängni&ss;es &st;and, ſah er einen ſeiner Kameraden vorbeigehen. Er klopfte an die S&ch;eibe, und als er herbeikam, ſagte er „ſei ſo gut und hol mir das kleine Bündel&ch;en, das i&ch; in dem Ga&st;haus habe liegen la&ss;en, i&ch; gebe dir dafür einen Dukaten.“ Der Kamerad lief hin, und bra&ch;te ihm das Verlangte. Sobald der Soldat wieder a≪ein war, &st;e&ck;te er ſeine Pfeife an und ließ das &sch;warze Männ&ch;en kommen. „Sei ohne Fur&ch;t,“ ſpra&ch; es zu ſeinem Herrn, „geh hin, wo &si;e di&ch; hinführen, und laß a≪es ge&sch;ehen, nimm nur das blaue Li&ch;t mit.“ Am andern Tag ward Geri&ch;t über den Soldaten gehalten, und obglei&ch; er ni&ch;ts Böſes getan ha&tt;e, verurteilte ihn der Ri&ch;ter do&ch; zum Tode. Als er nun hinausgeführt wurde, bat er den König um eine le&tz;te Gnade. „Was für eine?“ fragte der König. „Daß i&ch; auf dem Weg no&ch; eine Pfeife rau&ch;en darf.“ „Du kann&st; drei rau&ch;en,“ antwortete der König, „aber glaube ni&ch;t, daß i&ch; dir das Leben &sch;enke.“ Da zog der Soldat ſeine Pfeife heraus und zündete &si;e an dem blauen Li&ch;t an, und wie ein paar Ringel vom Rau&ch; aufge&st;iegen waren, ſo &st;and &sch;on das Männ&ch;en da, ha&tt;e einen kleinen Knüppel in der Hand und ſpra&ch; „was be&fi;ehlt mein Herr?“ „S&ch;lag mir da die fal&sch;en Ri&ch;ter und ihre Hä&sch;er zu Boden, und ver&sch;one au&ch; den König ni&ch;t, der mi&ch; ſo &sch;le&ch;t behandelt hat.“ Da fuhr das Männ&ch;en wie der Bli&tz;, zi&ck;za&ck;, hin und her, und wen es mit ſeinem Knüppel nur anrührte, der &fi;el &sch;on zu Boden und getraute &si;&ch; ni&ch;t mehr zu regen. Dem König ward ang&st;, er legte &si;&ch; auf das Bi&tt;en, und um nur das Leben zu behalten, gab er dem Soldaten das Rei&ch; und ſeine To&ch;ter zur Frau.

117.

Das eigen&si;nnige Kind

Es war einmal ein Kind eigen&si;nnig und tat ni&ch;t, was ſeine Mu&tt;er haben wo≪te. Darum ha&tt;e der liebe Go&tt; kein Wohlgefa≪en an ihm und ließ es krank werden, und kein Arzt konnte ihm helfen, und in kurzem lag es auf dem Totenbe&tt;&ch;en. Als es nun ins Grab verſenkt und die Erde über es hingede&ck;t war, ſo kam auf einmal ſein Ärm&ch;en wieder hervor und rei&ch;te in die Höhe, und wenn &si;e es hineinlegten und fri&sch;e Erde darüber taten, ſo half das ni&ch;t, und das Ärm&ch;en kam immer wieder heraus. Da mußte die Mu&tt;er ſelb&st; zum Grabe gehen und mit der Rute aufs Ärm&ch;en &sch;lagen, und wie &si;e das getan ha&tt;e, zog es &si;&ch; hinein, und das Kind ha&tt;e nun erst Ruhe unter der Erde.

118.

Die drei Feld&sch;erer

Drei Feld&sch;erer rei&st;en in der Welt, die meinten, ihre Kun&st; ausgelernt zu haben, und kamen in ein Wirtshaus, wo &si;e überna&ch;ten wo≪ten. Der Wirt fragte, wo &si;e her wären und hinaus wo≪ten. „Wir ziehen auf unſere Kun&st; in der Welt herum.“ „Zeigt mir do&ch; einmal, was ihr könnt,“ ſagte der Wirt. Da ſpra&ch; der er&st;e, er wo≪te ſeine Hand ab&sch;neiden und morgen früh wieder anheilen: der zweite ſpra&ch;, er wo≪te ſein Herz ausreißen und morgen früh wieder anheilen: der dri&tt;e ſpra&ch;, er wo≪te ſeine Augen aus&st;e&ch;en und morgen früh wieder einheilen. „Könnt ihr das,“ ſpra&ch; der Wirt, „ſo habt ihr ausgelernt.“ Sie ha&tt;en aber eine Salbe, was &si;e damit be&st;ri&ch;en, das heilte zuſammen, und das Flä&sch;&ch;en, wo &si;e drin war, trugen &si;e be&st;ändig bei &si;&ch;. Da &sch;ni&tt;en &si;e Hand, Herz und Auge vom Leibe, wie &si;e geſagt ha&tt;en, legtens zuſammen auf einen Te≪er und gabens dem Wirt: der Wirt gabs einem Mäd&ch;en, das ſo≪ts in den S&ch;rank &st;e≪en und wohl aufheben. Das Mäd&ch;en aber ha&tt;e einen heimli&ch;en S&ch;a&tz;, der war ein Soldat. Wie nun der Wirt, die drei Feld&sch;erer und a≪e Leute im Haus &sch;liefen, kam der Soldat und wo≪te was zu e&ss;en haben. Da &sch;loß das Mäd&ch;en den S&ch;rank auf und holte ihm etwas, und über der großen Liebe vergaß es, die S&ch;ranktüre zuzuma&ch;en, ſe&tz;te &si;&ch; zum Lieb&st;en an Ti&sch;, und &si;e &sch;wä&tz;ten miteinander. Wie es ſo vergnügt ſaß und an kein Unglü&ck; da&ch;te, kam die Ka&tz;e hereinge&sch;li&ch;en, fand den S&ch;rank o&ff;en, nahm die Hand, das Herz und die Augen der drei Feld&sch;erer und lief damit hinaus. Als nun der Soldat gege&ss;en ha&tt;e und das Mäd&ch;en das Gerät aufheben und den S&ch;rank zu&sch;ließen wo≪te, da ſah es wohl, daß der Te≪er, den ihm der Wirt aufzuheben gegeben ha&tt;e, ledig war. Da ſagte es er&sch;ro&ck;en zu ſeinem S&ch;a&tz; „a&ch;, was wi≪ i&ch; armes Mäd&ch;en anfangen! Die Hand i&st; fort, das Herz und die Augen &si;nd au&ch; fort, wie wird mirs morgen früh ergehen!“ „Sei &st;i≪,“ ſpra&ch; der Soldat, „i&ch; wi≪ dir aus der Not helfen: es hängt ein Dieb draußen am Galgen, dem wi≪ i&ch; die Hand ab&sch;neiden; wel&ch;e Hand wars denn?“ „Die re&ch;te.“ Da gab ihm das Mäd&ch;en ein &sch;arfes Me&ss;er, und er ging hin, &sch;ni&tt; dem armen Sünder die re&ch;te Hand ab und bra&ch;te &si;e herbei. Darauf pa&ck;te er die Ka&tz;e und &st;a&ch; ihr die Augen aus; nun fehlte nur no&ch; das Herz. „Habt ihr ni&ch;t ge&sch;la&ch;tet und liegt das S&ch;weine&fl;ei&sch; ni&ch;t im Ke≪er?“ „Ja,“ ſagte das Mäd&ch;en. „Nun, das i&st; gut,“ ſagte der Soldat, ging hinunter und holte ein S&ch;weineherz. Das Mäd&ch;en tat a≪es zuſammen auf den Te≪er und &st;e≪te ihn in den S&ch;rank, und als ihr Lieb&st;er darauf Ab&sch;ied genommen ha&tt;e, legte es &si;&ch; ruhig ins Be&tt;.

Morgens, als die Feld&sch;erer auf&st;anden, ſagten &si;e dem Mäd&ch;en, es ſo≪te ihnen den Te≪er holen, darauf Hand, Herz und Augen lägen. Da bra&ch;te es ihn aus dem S&ch;rank, und der er&st;e hielt &si;&ch; die Diebshand an und be&st;ri&ch; &si;e mit ſeiner Salbe, alsbald war &si;e ihm angewa&ch;ſen. Der zweite nahm die Ka&tz;enaugen und heilte &si;e ein: der dri&tt;e ma&ch;te das S&ch;weineherz fe&st;. Der Wirt aber &st;and dabei, bewunderte ihre Kun&st; und ſagte, derglei&ch;en hä&tt; er no&ch; ni&ch;t geſehen, er wo≪te &si;e bei jedermann rühmen und empfehlen. Darauf bezahlten &si;e ihre Ze&ch;e und rei&st;en weiter.

Wie &si;e ſo dahingingen, ſo blieb der mit dem S&ch;weineherzen gar ni&ch;t bei ihnen, ſondern wo eine E&ck;e war, lief er hin und &sch;nü&ff;elte darin herum, wie S&ch;weine tun. Die andern wo≪ten ihn an dem Ro&ck;&sch;lippen zurü&ck;halten, aber das half ni&ch;ts, er riß &si;&ch; los und lief hin, wo der di&ck;&st;e Unrat lag. Der zweite &st;e≪te &si;&ch; au&ch; wunderli&ch; an, rieb die Augen und ſagte zu dem andern „Kamerad, was i&st; das? Das &si;nd meine Augen ni&ch;t, i&ch; ſehe ja ni&ch;ts, leite mi&ch; do&ch; einer, daß i&ch; ni&ch;t fa≪e.“ Da gingen &si;e mit Mühe fort bis zum Abend, wo &si;e zu einer andern Herberge kamen. Sie traten zuſammen in die Wirts&st;ube, da ſaß in einer E&ck;e ein rei&ch;er Herr vorm Ti&sch; und zählte Geld. Der mit der Diebshand ging um ihn herum, zu&ck;te ein paarmal mit dem Arm, endli&ch;, wie der Herr &si;&ch; umwendete, gri&ff; er in den Haufen hinein und nahm eine Handvo≪ Geld heraus. Der eine ſahs und ſpra&ch; „Kamerad, was ma&ch;&st; du? Stehlen darf&st; du ni&ch;t, &sch;äm di&ch;!“ „Ei,“ ſagte er, „was kann i&ch; dafür! Es zu&ck;t mir in der Hand, i&ch; muß zugreifen, i&ch; mag wo≪en oder ni&ch;t.“ Sie legten &si;&ch; dana&ch; &sch;lafen, und wie &si;e daliegen, i&st;s ſo &fi;n&st;er, daß man keine Hand vor Augen ſehen kann. Auf einmal erwa&ch;te der mit den Ka&tz;enaugen, we&ck;te die andern und ſpra&ch; „Brüder, &sch;aut einmal auf, ſeht ihr die weißen Mäus&ch;en, die da herumlaufen?“ Die zwei ri&ch;teten &si;&ch; auf, konnten aber ni&ch;ts ſehen. Da ſpra&ch; er „es i&st; mit uns ni&ch;t ri&ch;tig, wir haben das Unſrige ni&ch;t wiedergekriegt, wir mü&ss;en zurü&ck; na&ch; dem Wirt, der hat uns betrogen.“ Alſo ma&ch;ten &si;e &si;&ch; am andern Morgen dahin auf und ſagten dem Wirt, &si;e hä&tt;en ihr ri&ch;tig Werk ni&ch;t wiedergekriegt, der eine hä&tt;e eine Diebshand, der zweite Ka&tz;enaugen und der dri&tt;e ein S&ch;weineherz. Der Wirt ſpra&ch;, daran müßte das Mäd&ch;en &sch;uld ſein, und wo≪te es rufen, aber wie das die drei ha&tt;e kommen ſehen, war es zum Hinterpfört&ch;en fortgelaufen, und kam ni&ch;t wieder. Da ſpra&ch;en die drei, er ſo≪te ihnen viel Geld geben, ſon&st; ließen &si;e ihm den roten Hahn übers Haus &fl;iegen: da gab er, was er ha&tt;e und nur aufbringen konnte, und die drei zogen damit fort. Es war für ihr Lebtag genug, &si;e hä&tt;en aber do&ch; lieber ihr ri&ch;tig Werk gehabt.

119.

Die &si;eben S&ch;waben

Einmal waren &si;eben S&ch;waben beiſammen, der er&st;e war der Herr S&ch;ulz, der zweite der Ja&ck;li, der dri&tt;e der Marli, der vierte der Jergli, der fünfte der Mi&ch;al, der ſe&ch;&st;e der Hans, der &si;ebente der Veitli; die ha&tt;en a≪e &si;ebene &si;&ch; vorgenommen, die Welt zu dur&ch;ziehen, Abenteuer zu ſu&ch;en und große Taten zu vo≪bringen. Damit &si;e aber au&ch; mit bewa&ff;neter Hand und &si;&ch;er gingen, ſahen &si;es für gut an, daß &si;e &si;&ch; zwar nur einen einzigen, aber re&ch;t &st;arken und langen Spieß ma&ch;en ließen. Dieſen Spieß faßten &si;e a≪e &si;ebene zuſammen an, vorn ging der kühn&st;e und männli&ch;&st;e, das mußte der Herr S&ch;ulz ſein, und dann folgten die andern na&ch; der Reihe, und der Veitli war der le&tz;te. Nun ge&sch;ah es, als &si;e im Heumonat eines Tags einen weiten Weg gegangen waren, au&ch; no&ch; ein gut Stü&ck; bis in das Dorf ha&tt;en, wo &si;e über Na&ch;t bleiben mußten, daß in der Dämmerung auf einer Wieſe ein großer Roßkäfer oder eine Horni&ss;e ni&ch;t weit von ihnen hinter einer Staude vorbei&fl;og und feindli&ch; brummelte. Der Herr S&ch;ulz er&sch;rak, daß er fa&st; den Spieß hä&tt;e fa≪en la&ss;en und ihm der Ang&st;&sch;weiß am ganzen Leibe ausbra&ch;. „Hor&ch;t, hor&ch;t,“ rief er ſeinen Geſe≪en, „Go&tt;, i&ch; höre eine Trommel!“ Der Ja&ck;li, der hinter ihm den Spieß hielt, und dem i&ch; weiß ni&ch;t was für ein Geru&ch; in die Naſe kam, ſpra&ch; „etwas i&st; ohne Zweifel vorhanden, denn i&ch; &sch;me&ck; das Pulver und den Zünd&st;ri&ck;.“ Bei dieſen Worten hub der Herr S&ch;ulz an, die Flu&ch;t zu ergreifen, und ſprang im Hui über einen Zaun, weil er aber gerade auf die Zinken eines Re&ch;en ſprang, der vom Heuma&ch;en da liegen geblieben war, ſo fuhr ihm der Stiel ins Ge&si;&ch;t und gab ihm einen ungewa&sch;enen S&ch;lag. „O wei, o wei,“ &sch;rie der Herr S&ch;ulz, „nimm mi&ch; gefangen, i&ch; ergeb mi&ch;, i&ch; ergeb mi&ch;!“ Die andern ſe&ch;s hüpften au&ch; a≪e einer über den andern herzu und &sch;rien „gib&st; du di&ch;, ſo geb i&ch; mi&ch; au&ch;, gib&st; du di&ch;, ſo geb i&ch; mi&ch; au&ch;.“ Endli&ch;, wie kein Feind da war, der &si;e binden und fortführen wo≪te, merkten &si;e, daß &si;e betrogen waren: und damit die Ge&sch;i&ch;te ni&ch;t unter die Leute käme, und &si;e ni&ch;t genarrt und geſpo&tt;et würden, ver&sch;wuren &si;e &si;&ch; untereinander, ſo lang davon &st;i≪zu&sch;weigen, bis einer unverhof&ft; das Maul auftäte.

Hierauf zogen &si;e weiter. Die zweite Gefährli&ch;keit, die &si;e erlebten, kann aber mit der er&st;en ni&ch;t vergli&ch;en werden. Na&ch; etli&ch;en Tagen trug &si;e ihr Weg dur&ch; ein Bra&ch;feld, da ſaß ein Haſe in der Sonne und &sch;lief, &st;re&ck;te die Ohren in die Höhe, und ha&tt;e die großen gläſernen Augen &st;arr auf&st;ehen. Da er&sch;raken &si;e bei dem Anbli&ck; des grauſamen und wilden Tieres insgeſamt und hielten Rat, was zu tun das wenig&st; Gefährli&ch;e wäre. Denn ſo &si;e &fl;iehen wo≪ten, war zu beſorgen, das Ungeheuer ſe&tz;te ihnen na&ch; und ver&sch;länge &si;e a≪e mit Haut und Haar. Alſo ſpra&ch;en &si;e „wir mü&ss;en einen großen und gefährli&ch;en Kampf be&st;ehen, fri&sch; gewagt i&st; halb gewonnen!“ faßten a≪e &si;ebene den Spieß an, der Herr S&ch;ulz vorn und der Veitli hinten. Der Herr S&ch;ulz wo≪te den Spieß no&ch; immer anhalten, der Veitli aber war hinten ganz mutig geworden, wo≪te losbre&ch;en und rief:

„Stoß zu in a≪er S&ch;wabe Name,
ſon&st; wün&sch; i, daß ihr mö&ch;t erlahme.“

Aber der Hans wußt ihn zu tre&ff;en und ſpra&ch;"

„Beim Element, du ha&sch;t gut &sch;wä&tz;e,
bi&sch;t &st;ets der let&sch;t beim Dra&ch;ehe&tz;e.“

Der Mi&ch;al rief:

„Es wird nit fehle um ein Haar,
ſo i&sch;t es wohl der Teufel gar.“

Drauf kam an den Jergli die Reihe, der ſpra&ch;:

„I&sch;t er es nit, ſo i&sch;ts ſei Muter
oder des Teufels Stiefbruder.“

Der Marli ha&tt;e da einen guten Gedanken und ſagte zum Veitli:

„Gang, Veitli, gang, gang du voran,
i wi≪ dahinte vor di &st;ahn.“

Der Veitli hörte aber ni&ch;t drauf, und der Ja&ck;li ſagte:

„Der S&ch;ulz, der muß der er&sch;te ſei,
denn ihm gebührt die Ehr a≪ei.“

Da nahm &si;&ch; der Herr S&ch;ulz ein Herz und ſpra&ch; gravitäti&sch;:

„So zieht denn herzha&ft; in den Streit,
hieran erkennt man tapfre Leut.“

Da gingen &si;e insgeſamt auf den Dra&ch;en los. Der Herr S&ch;ulz ſegnete &si;&ch; und rief Go&tt; um Bei&st;and an: wie aber das a≪es ni&ch;t helfen wo≪te und er dem Feind immer näher kam, &sch;rie er in großer Ang&st; „hau; hurlehau! hau! hauhau!“ Davon erwa&ch;te der Has, er&sch;rak und ſprang eilig davon. Als ihn der Herr S&ch;ulz ſo feld&fl;ü&ch;tig ſah, da rief er vo≪ Freude:

„Po&tz;, Veitli, lueg, lueg, was i&sch; das?
das Ungehüer i&sch;t a Has.“

Der S&ch;wabenbund ſu&ch;te aber weiter Abenteuer und kam an die Moſel, ein mo&si;ges, &st;i≪es und tiefes Wa&ss;er, darüber ni&ch;t viel Brü&ck;en &si;nd, ſondern man an mehrern Orten &si;&ch; muß in S&ch;i&ff;en überfahren la&ss;en. Weil die &si;eben S&ch;waben de&ss;en unberi&ch;tet waren, riefen &si;e einem Mann, der jenſeits des Wa&ss;ers ſeine Arbeit vo≪bra&ch;te, zu, wie man do&ch; hinüberkommen könnte. Der Mann ver&st;and wegen der Weite und wegen ihrer Spra&ch;e ni&ch;t, was &si;e wo≪ten, und fragte auf ſein Trieri&sch; „wat? Wat!“ Da meinte der Herr S&ch;ulz, er ſprä&ch;e ni&ch;t anders als „wate, wate dur&ch;s Wa&ss;er,“ und hub an, weil er der vorder&st;e war, &si;&ch; auf den Weg zu ma&ch;en und in die Moſel hineinzugehen. Ni&ch;t lang, ſo verſank er in den S&ch;lamm und in die antreibenden tiefen We≪en, ſeinen Hut aber jagte der Wind hinüber an das jenſeitige Ufer, und ein Fro&sch; ſe&tz;te &si;&ch; dabei und quakte „wat, wat, wat.“ Die ſe&ch;s andern hörten das drüben und ſpra&ch;en „unſer Geſe≪, der Herr S&ch;ulz, ru&ft; uns, kann er hinüberwaten, warum wir ni&ch;t au&ch;?“ Sprangen darum eilig a≪e zuſammen in das Wa&ss;er und ertranken, alſo daß ein Fro&sch; ihrer ſe&ch;ſe ums Leben bra&ch;te, und niemand von dem S&ch;wabenbund wieder na&ch; Haus kam.

120.

Die drei Handwerksbur&sch;en

Es waren drei Handwerksbur&sch;en, die ha&tt;en es verabredet, auf ihrer Wanderung beiſammen zu bleiben und immer in einer Stadt zu arbeiten. Auf eine Zeit aber fanden &si;e bei ihren Mei&st;ern kein Verdien&st; mehr, ſo daß &si;e endli&ch; ganz abgeri&ss;en waren und ni&ch;ts zu leben ha&tt;en. Da ſpra&ch; der eine „was ſo≪en wir anfangen? Hier bleiben können wir ni&ch;t länger, wir wo≪en wieder wandern, und wenn wir in der Stadt, wo wir hinkommen, keine Arbeit &fi;nden, ſo wo≪en wir beim Herbergsvater ausma&ch;en, daß wir ihm &sch;reiben, wo wir uns aufhalten, und einer vom andern Na&ch;ri&ch;t haben kann, und dann wo≪en wir uns trennen;“ das &sch;ien den andern au&ch; das be&st;e. Sie zogen fort, da kam ihnen auf dem Weg ein rei&ch; gekleideter Mann entgegen, der fragte, wer &si;e wären. „Wir &si;nd Handwerksleute und ſu&ch;en Arbeit: wir haben uns bisher zuſammengehalten, wenn wir aber keine mehr &fi;nden, ſo wo≪en wir uns trennen.“ „Das hat keine Not,“ ſpra&ch; der Mann, „wenn ihr tun wo≪t, was i&ch; eu&ch; ſage, ſo≪s eu&ch; an Geld und Arbeit ni&ch;t fehlen; ja ihr ſo≪t große Herren werden und in Kut&sch;en fahren.“ Der eine ſpra&ch; „wenns unſerer Seele und Seligkeit ni&ch;t &sch;adet, ſo wo≪en wirs wohl tun.“ „Nein,“ antwortete der Mann, „i&ch; habe keinen Teil an eu&ch;.“ Der andere aber ha&tt;e na&ch; ſeinen Füßen geſehen, und als er da einen Pferdefuß und einen Men&sch;enfuß erbli&ck;te, wo≪te er &si;&ch; ni&ch;t mit ihm einla&ss;en. Der Teufel aber ſpra&ch; „gebt eu&ch; zufrieden, es i&st; ni&ch;t auf eu&ch; abgeſehen, ſondern auf eines anderen Seele, der &sch;on halb mein i&st;, und de&ss;en Maß nur vollaufen ſo≪.“ Weil &si;e nun &si;&ch;er waren, wi≪igten &si;e ein, und der Teufel ſagte ihnen, was er verlangte, der er&st;e ſo≪te auf jede Frage antworten „wir a≪e drei,“ der zweite „ums Geld,“ der dri&tt;e „und das war re&ch;t.“ Das ſo≪ten &si;e immer hintereinander ſagen, weiter aber dürften &si;e kein Wort ſpre&ch;en, und überträten &si;e das Gebot, ſo wäre glei&ch; a≪es Geld ver&sch;wunden: ſolange &si;e es aber befolgten, ſo≪ten ihre Ta&sch;en immer vo≪ ſein. Zum Anfang gab er ihnen au&ch; glei&ch; ſoviel, als &si;e tragen konnten, und hieß &si;e in die Stadt in das und das Wirtshaus gehen. Sie gingen hinein, der Wirt kam ihnen entgegen und fragte „wo≪t ihr etwas zu e&ss;en?“ Der er&st;e antwortete „wir a≪e drei.“ „Ja,“ ſagte der Wirt, „das mein i&ch; au&ch;.“ Der zweite „ums Geld.“ „Das ver&st;eht &si;&ch;,“ ſagte der Wirt. Der dri&tt;e „und das war re&ch;t.“ „Jawohl wars re&ch;t,“ ſagte der Wirt. Es ward ihnen nun gut E&ss;en und Trinken gebra&ch;t und wohl aufgewartet. Na&ch; dem E&ss;en mußte die Bezahlung ge&sch;ehen, da hielt der Wirt dem einen die Re&ch;nung hin, der ſpra&ch; „wir a≪e drei,“ der zweite „ums Geld,“ der dri&tt;e „und das war re&ch;t.“ „Freili&ch; i&st;s re&ch;t,“ ſagte der Wirt, „a≪e drei bezahlen, und ohne Geld kann i&ch; ni&ch;ts geben.“ Sie bezahlten aber no&ch; mehr, als er gefordert ha&tt;e. Die Gä&st;e ſahen das mit an und ſpra&ch;en „die Leute mü&ss;en to≪ ſein.“ „Ja, das &si;nd &si;e au&ch;,“ ſagte der Wirt, „&si;e &si;nd ni&ch;t re&ch;t klug.“ So blieben &si;e eine Zeitlang in dem Wirtshaus und ſpra&ch;en kein ander Wort als „wir a≪e drei, ums Geld, und das war re&ch;t.“ Sie ſahen aber und wußten a≪es, was darin vorging. Es trug &si;&ch; zu, daß ein großer Kaufmann kam mit vielem Geld, der ſpra&ch; „Herr Wirt, heb er mir mein Geld auf, da &si;nd die drei närri&sch;en Handwerksbur&sch;e, die mö&ch;ten mirs &st;ehlen.“ Das tat der Wirt. Wie er den Mantelſa&ck; in ſeine Stube trug, fühlte er, daß er &sch;wer von Gold war. Darauf gab er den drei Handwerkern unten ein Lager, der Kaufmann aber kam oben hin in eine beſondere Stube. Als Mi&tt;erna&ch;t war und der Wirt da&ch;te, &si;e &sch;liefen a≪e, kam er mit ſeiner Frau, und &si;e ha&tt;en eine Holzaxt und &sch;lugen den rei&ch;en Kaufmann tot; na&ch; vo≪bra&ch;tem Mord legten &si;e &si;&ch; wieder &sch;lafen. Wies nun Tag war, gabs großen Lärm, der Kaufmann lag tot im Be&tt; und &sch;wamm in ſeinem Blut. Da liefen a≪e Gä&st;e zuſammen, der Wirt aber ſpra&ch; „das haben die drei to≪en Handwerker getan.“ Die Gä&st;e be&st;ätigten es und ſagten „niemand anders kanns geweſen ſein.“ Der Wirt aber ließ &si;e rufen und ſagte zu ihnen „habt ihr den Kaufmann getötet?“ „Wir a≪e drei,“ ſagte der er&st;e, „ums Geld,“ der zweite, „und das war re&ch;t,“ der dri&tt;e. „Da hört ihrs nun,“ ſpra&ch; der Wirt, „&si;e ge&st;ehens ſelber.“ Sie wurden alſo ins Gefängnis gebra&ch;t, und ſo≪ten geri&ch;tet werden. Wie &si;e nun ſahen, daß es ſo ern&st;ha&ft; ging, ward ihnen do&ch; ang&st;, aber na&ch;ts kam der Teufel und ſpra&ch; „haltet nur no&ch; einen Tag aus, und ver&sch;erzt euer Glü&ck; ni&ch;t, es ſo≪ eu&ch; kein Haar gekrümmt werden.“ Am andern Morgen wurden &si;e vor Geri&ch;t geführt: da ſpra&ch; der Ri&ch;ter „ſeid ihr die Mörder?“ „Wir a≪e drei.“ „Warum habt ihr den Kaufmann er&sch;lagen?“ „Ums Geld.“ „Ihr Böſewi&ch;ter,“ ſagte der Ri&ch;ter, „habt ihr eu&ch; ni&ch;t der Sünde ge&sch;eut?“ „Und das war re&ch;t.“ „Sie haben bekannt und &si;nd no&ch; hals&st;arrig dazu,“ ſpra&ch; der Ri&ch;ter, „führt &si;e glei&ch; zum Tod.“ Alſo wurden &si;e hinausgebra&ch;t, und der Wirt mußte mit in den Kreis treten. Wie &si;e nun von den Henkerskne&ch;ten gefaßt und oben aufs Gerü&st; geführt wurden, wo der S&ch;arfri&ch;ter mit bloßem S&ch;werte &st;and, kam auf einmal eine Kut&sch;e mit vier blutroten Fü&ch;ſen beſpannt, und fuhr, daß das Feuer aus den Steinen ſprang, aus dem Fen&st;er aber winkte einer mit einem weißen Tu&ch;e. Da ſpra&ch; der S&ch;arfri&ch;ter „es kommt Gnade,“ und ward aus dem Wagen „Gnade! Gnade!“ gerufen. Da trat der Teufel heraus als ein ſehr vornehmer Herr, prä&ch;tig gekleidet, und ſpra&ch; „ihr drei ſeid un&sch;uldig; ihr dür&ft; nun ſpre&ch;en, ſagt heraus, was ihr geſehen und gehört habt.“ Da ſpra&ch; der älte&st;e „wir haben den Kaufmann ni&ch;t getötet, der Mörder &st;eht da im Kreis,“ und deutete auf den Wirt, „zum Wahrzei&ch;en geht hin in ſeinen Ke≪er, da hängen no&ch; viele andere, die er ums Leben gebra&ch;t.“ Da &sch;i&ck;te der Ri&ch;ter die Henkerskne&ch;te hin, die fanden es, wies geſagt war, und als &si;e dem Ri&ch;ter das beri&ch;tet ha&tt;en, ließ er den Wirt hinaufführen und ihm das Haupt ab&sch;lagen. Da ſpra&ch; der Teufel zu den dreien „nun hab i&ch; die Seele, die i&ch; haben wo≪te, ihr ſeid aber frei und habt Geld für euer Lebtag.“

121.

Der Königsſohn, der &si;&ch; vor ni&ch;ts für&ch;tet

Es war einmal ein Königsſohn, dem ge&fi;els ni&ch;t mehr daheim in ſeines Vaters Haus, und weil er vor ni&ch;ts Fur&ch;t ha&tt;e, ſo da&ch;te er „i&ch; wi≪ in die weite Welt gehen, da wird mir Zeit und Weile ni&ch;t lang, und i&ch; werde wunderli&ch;e Dinge genug ſehen.“ Alſo nahm er von ſeinen Eltern Ab&sch;ied und ging fort, immerzu, von Morgen bis Abend, und es war ihm einerlei, wo hinaus ihn der Weg führte. Es trug &si;&ch; zu, daß er vor eines Rieſen Haus kam, und weil er müde war, ſe&tz;te er &si;&ch; vor die Türe und ruhte. Und als er ſeine Augen ſo hin- und hergehen ließ, ſah er auf dem Hof des Rieſen Spielwerk liegen: das waren ein paar mä&ch;tige Kugeln und Kegel, ſo groß als ein Men&sch;. Über ein Weil&ch;en bekam er Lu&st;, &st;e≪te die Kegel auf und &sch;ob mit den Kugeln dana&ch;, &sch;rie und rief, wenn die Kegel &fi;elen, und war guter Dinge. Der Rieſe hörte den Lärm, &st;re&ck;te ſeinen Kopf zum Fen&st;er heraus und erbli&ck;te einen Men&sch;en, der ni&ch;t größer war als andere, und do&ch; mit ſeinen Kegeln ſpielte. „Würm&ch;en,“ rief er, „was kegel&st; du mit meinen Kegeln? Wer hat dir die Stärke dazu gegeben?“ Der Königsſohn &sch;aute auf, ſah den Rieſen an und ſpra&ch; „o du Klo&tz;, du mein&st; wohl, du hä&tt;e&st; a≪ein &st;arke Arme? I&ch; kann a≪es, wozu i&ch; Lu&st; habe.“ Der Rieſe kam herab, ſah dem Kegeln ganz verwundert zu und ſpra&ch; „Men&sch;enkind, wenn du der Art bi&st;, ſo geh und hol mir einen Apfel vom Baum des Lebens.“ „Was wi≪&st; du damit?“ ſpra&ch; der Königsſohn. „I&ch; wi≪ den Apfel ni&ch;t für mi&ch;,“ antwortete der Rieſe, „aber i&ch; habe eine Braut, die verlangt dana&ch;; i&ch; bin weit in der Welt umhergegangen und kann den Baum ni&ch;t &fi;nden.“ „I&ch; wi≪ ihn &sch;on &fi;nden,“ ſagte der Königsſohn, „und i&ch; weiß ni&ch;t, was mi&ch; abhalten ſo≪, den Apfel herunterzuholen.“ Der Rieſe ſpra&ch; „du mein&st; wohl, das wäre ſo lei&ch;t? Der Garten, worin der Baum &st;eht, i&st; von einem eiſernen Gi&tt;er umgeben, und vor dem Gi&tt;er liegen wilde Tiere, eins neben dem andern, die halten Wa&ch;e und la&ss;en keinen Men&sch;en hinein.“ „Mi&ch; werden &si;e &sch;on einla&ss;en,“ ſagte der Königsſohn. „Ja, gelang&st; du au&ch; in den Garten und &si;eh&st; den Apfel am Baum hängen, ſo i&st; er do&ch; no&ch; ni&ch;t dein: es hängt ein Ring davor, dur&ch; den muß einer die Hand &st;e&ck;en, wenn er den Apfel errei&ch;en und abbre&ch;en wi≪, und das i&st; no&ch; keinem geglü&ck;t.“ „Mir ſo≪s &sch;on glü&ck;en,“ ſpra&ch; der Königsſohn.

Da nahm er Ab&sch;ied von dem Rieſen, ging fort über Berg und Tal, dur&ch; Felder und Wälder, bis er endli&ch; den Wundergarten fand. Die Tiere lagen ringsumher, aber &si;e ha&tt;en die Köpfe geſenkt und &sch;liefen. Sie erwa&ch;ten au&ch; ni&ch;t, als er herankam, ſondern er trat über &si;e weg, &st;ieg über das Gi&tt;er und kam glü&ck;li&ch; in den Garten. Da &st;and mi&tt;en inne der Baum des Lebens, und die roten Äpfel leu&ch;teten an den Ä&st;en. Er kle&tt;erte an dem Stamm in die Höhe, und wie er na&ch; einem Apfel rei&ch;en wo≪te, ſah er einen Ring davor hängen, aber er &st;e&ck;te ſeine Hand ohne Mühe hindur&ch; und bra&ch; den Apfel. Der Ring &sch;loß &si;&ch; fe&st; an ſeinen Arm, und er fühlte, wie auf einmal eine gewaltige Kra&ft; dur&ch; ſeine Adern drang. Als er mit dem Apfel von dem Baum wieder herabge&st;iegen war, wo≪te er ni&ch;t über das Gi&tt;er kle&tt;ern, ſondern faßte das große Tor und brau&ch;te nur einmal daran zu &sch;ü&tt;eln, ſo ſprang es mit Kra&ch;en auf. Da ging er hinaus, und der Löwe, der davor gelegen ha&tt;e, war wa&ch; geworden und ſprang ihm na&ch;, aber ni&ch;t in Wut und Wildheit, ſondern er folgte ihm demütig als ſeinem Herrn.

Der Königsſohn bra&ch;te dem Rieſen den verſpro&ch;enen Apfel und ſpra&ch; „&si;eh&st; du, i&ch; habe ihn ohne Mühe geholt.“ Der Rieſe war froh, daß ſein Wun&sch; ſo bald erfü≪t war, eilte zu ſeiner Braut und gab ihr den Apfel, den &si;e verlangt ha&tt;e. Es war eine &sch;öne und kluge Jungfrau, und da &si;e den Ring ni&ch;t an ſeinem Arm ſah, ſpra&ch; &si;e „i&ch; glaube ni&ch;t eher, daß du den Apfel geholt ha&st;, als bis i&ch; den Ring an deinem Arm erbli&ck;e.“ Der Rieſe ſagte „i&ch; brau&ch;e nur heim zu gehen und ihn zu holen,“ und meinte, es wäre ein lei&ch;tes, dem &sch;wa&ch;en Men&sch;en mit Gewalt wegzunehmen, was er ni&ch;t gutwi≪ig geben wo≪te. Er forderte alſo den Ring von ihm, aber der Königsſohn weigerte &si;&ch;, „Wo der Apfel i&st;, muß au&ch; der Ring ſein,“ ſpra&ch; der Rieſe, „gib&st; du ihn ni&ch;t gutwi≪ig, ſo mußt du mit mir darum kämpfen.“

Sie rangen lange Zeit miteinander, aber der Rieſe konnte dem Königsſohn, den die Zauberkra&ft; des Ringes &st;ärkte, ni&ch;ts anhaben. Da ſann der Rieſe auf eine Li&st; und ſpra&ch; „mir i&st; warm geworden bei dem Kampf, und dir au&ch;, wir wo≪en im Flu&ss;e baden und uns abkühlen, eh wir wieder anfangen.“ Der Königsſohn, der von Fal&sch;heit ni&ch;ts wußte, ging mit ihm zu dem Wa&ss;er, &st;reifte mit ſeinen Kleidern au&ch; den Ring vom Arm und ſprang in den Fluß. Alsbald gri&ff; der Rieſe na&ch; dem Ring und lief damit fort, aber der Löwe, der den Dieb&st;ahl bemerkt ha&tt;e, ſe&tz;te dem Rieſen na&ch;, riß den Ring ihm aus der Hand und bra&ch;te ihn ſeinem Herrn zurü&ck;. Da &st;e≪te &si;&ch; der Rieſe hinter einen Ei&ch;baum, und als der Königsſohn be&sch;ä&ft;igt war, ſeine Kleider wieder anzuziehen, über&fi;el er ihn und &st;a&ch; ihm beide Augen aus.

Nun &st;and da der arme Königsſohn, war blind und wußte &si;&ch; ni&ch;t zu helfen. Da kam der Rieſe wieder herbei, faßte ihn bei der Hand wie jemand, der ihn leiten wo≪te, und führte ihn auf die Spi&tz;e eines hohen Felſens. Dann ließ er ihn &st;ehen und da&ch;te „no&ch; ein paar S&ch;ri&tt;e weiter, ſo &st;ürzt er &si;&ch; tot, und i&ch; kann ihm den Ring abziehen.“ Aber der treue Löwe ha&tt;e ſeinen Herrn ni&ch;t verla&ss;en, hielt ihn am Kleide fe&st; und zog ihn a≪mähli&ch; wieder zurü&ck;. Als der Rieſe kam und den Toten berauben wo≪te, ſah er, daß ſeine Li&st; vergebli&ch; geweſen war. „I&st; denn ein ſo &sch;wa&ch;es Men&sch;enkind ni&ch;t zu verderben!“ ſpra&ch; er zornig zu &si;&ch; ſelb&st;, faßte den Königsſohn und führte ihn auf einem andern Weg no&ch;mals zu dem Abgrund: aber der Löwe, der die böſe Ab&si;&ch;t merkte, half ſeinem Herrn au&ch; hier aus der Gefahr. Als &si;e nahe zum Rand gekommen waren, ließ der Rieſe die Hand des Blinden fahren und wo≪te ihn a≪ein zurü&ck;la&ss;en, aber der Löwe &st;ieß den Rieſen, daß er hinab&st;ürzte und zer&sch;me&tt;ert auf den Boden &fi;el.

Das treue Tier zog ſeinen Herrn wieder von dem Abgrund zurü&ck; und leitete ihn zu einem Baum, an dem ein klarer Ba&ch; &fl;oß. Der Königsſohn ſe&tz;te &si;&ch; da nieder, der Löwe aber legte &si;&ch; und ſpri&tz;te mit ſeiner Ta&tz;e ihm das Wa&ss;er ins Antli&tz;. Kaum ha&tt;en ein paar Tröpf&ch;en die Augenhöhlen bene&tz;t, ſo konnte er wieder etwas ſehen und bemerkte ein Vöglein, das &fl;og ganz nah vorbei, &st;ieß &si;&ch; aber an einem Baum&st;amm: hierauf ließ es &si;&ch; in das Wa&ss;er herab und badete &si;&ch; darin, dann &fl;og es auf, &st;ri&ch; ohne anzu&st;oßen zwi&sch;en den Bäumen hin, als hä&tt;e es ſein Ge&si;&ch;t wiederbekommen. Da erkannte der Königsſohn den Wink Go&tt;es, neigte &si;&ch; herab zu dem Wa&ss;er und wu&sch; und badete &si;&ch; darin das Ge&si;&ch;t. Und als er &si;&ch; aufri&ch;tete, ha&tt;e er ſeine Augen wieder ſo he≪ und rein, wie &si;e nie geweſen waren.

Der Königsſohn dankte Go&tt; für die große Gnade und zog mit ſeinem Löwen weiter in der Welt herum. Nun trug es &si;&ch; zu, daß er vor ein S&ch;loß kam, wel&ch;es verwün&sch;t war. In dem Tor &st;and eine Jungfrau von &sch;öner Ge&st;alt und feinem Antli&tz;, aber &si;e war ganz &sch;warz. Sie redete ihn an und ſpra&ch; „a&ch; könnte&st; du mi&ch; erlöſen aus dem böſen Zauber, der über mi&ch; geworfen i&st;.“ „Was ſo≪ i&ch; tun?“ ſpra&ch; der Königsſohn. Die Jungfrau antwortete „drei Nä&ch;te mußt du in dem großen Saal des verwün&sch;ten S&ch;lo&ss;es zubringen, aber es darf keine Fur&ch;t in dein Herz kommen. Wenn &si;e di&ch; auf das ärg&st;e quälen und du hält&st; es aus, ohne einen Laut von dir zu geben, ſo bin i&ch; erlö&st;; das Leben dürfen &si;e dir ni&ch;t nehmen.“ Da ſpra&ch; der Königsſohn „i&ch; für&ch;te mi&ch; ni&ch;t, i&ch; wi≪s mit Go&tt;es Hilfe verſu&ch;en.“ Alſo ging er fröhli&ch; in das S&ch;loß, und als es dunkel ward, ſe&tz;te er &si;&ch; in den großen Saal und wartete. Es war aber &st;i≪ bis Mi&tt;erna&ch;t, da &fi;ng plö&tz;li&ch; ein großer Lärm an, und aus a≪en E&ck;en und Winkeln kamen kleine Teufel herbei. Sie taten, als ob &si;e ihn ni&ch;t ſähen, ſe&tz;ten &si;&ch; mi&tt;en in die Stube, ma&ch;ten ein Feuer an und &fi;ngen an zu ſpielen. Wenn einer verlor, ſpra&ch; er „es i&st; ni&ch;t ri&ch;tig, es i&st; einer da, der ni&ch;t zu uns gehört, der i&st; &sch;uld, daß i&ch; verliere.“ „Wart, i&ch; komme, du hinter dem Ofen,“ ſagte ein anderer. Das S&ch;reien ward immer größer, ſo daß es niemand ohne S&ch;re&ck;en hä&tt;e anhören können. Der Königsſohn blieb ganz ruhig &si;&tz;en und ha&tt;e keine Fur&ch;t: do&ch; endli&ch; ſprangen die Teufel von der Erde auf und &fi;elen über ihn her, und es waren ſo viele, daß er &si;&ch; ihrer ni&ch;t erwehren konnte. Sie zerrten ihn auf dem Boden herum, zwi&ck;ten, &st;a&ch;en, &sch;lugen und quälten ihn, aber er gab keinen Laut von &si;&ch;. Gegen Morgen ver&sch;wanden &si;e, und er war ſo abgema&tt;et, daß er kaum ſeine Glieder regen konnte: als aber der Tag anbra&ch;, da trat die &sch;warze Jungfrau zu ihm herein. Sie trug in ihrer Hand eine kleine Fla&sch;e, worin Wa&ss;er des Lebens war, damit wu&sch; &si;e ihn, und alsbald fühlte er, wie a≪e S&ch;merzen ver&sch;wanden und fri&sch;e Kra&ft; in ſeine Adern drang. Sie ſpra&ch; „eine Na&ch;t ha&st; du glü&ck;li&ch; ausgehalten, aber no&ch; zwei &st;ehen dir bevor.“ Da ging &si;e wieder weg, und im Weggehen bemerkte er, daß ihre Füße weiß geworden waren. In der folgenden Na&ch;t kamen die Teufel und &fi;ngen ihr Spiel aufs neue an: &si;e &fi;elen über den Königsſohn her und &sch;lugen ihn viel härter als in der vorigen Na&ch;t, daß ſein Leib vo≪ Wunden war. Do&ch; da er a≪es &st;i≪ ertrug, mußten &si;e von ihm la&ss;en, und als die Morgenröte anbra&ch;, er&sch;ien die Jungfrau und heilte ihn mit dem Lebenswa&ss;er. Und als &si;e wegging, ſah er mit Freuden, daß &si;e &sch;on weiß geworden war bis zu den Fingerſpi&tz;en. Nun ha&tt;e er nur no&ch; eine Na&ch;t auszuhalten, aber die war die &sch;limm&st;e. Der Teufelsſpuk kam wieder: „bi&st; du no&ch; da?“ &sch;rien &si;e, „du ſo≪&st; gepeinigt werden, daß dir der Atem &st;ehen bleibt.“ Sie &st;a&ch;en und &sch;lugen ihn, warfen ihn hin und her und zogen ihn an Armen und Beinen, als wo≪ten &si;e ihn zerreißen: aber er duldete a≪es und gab keinen Laut von &si;&ch;. Endli&ch; ver&sch;wanden die Teufel, aber er lag da ohnmä&ch;tig und regte &si;&ch; ni&ch;t: er konnte au&ch; ni&ch;t die Augen aufheben, um die Jungfrau zu ſehen, die hereinkam und ihn mit dem Wa&ss;er des Lebens bene&tz;te und begoß. Aber auf einmal war er von a≪en S&ch;merzen befreit und fühlte &si;&ch; fri&sch; und geſund, als wäre er aus einem S&ch;laf erwa&ch;t, und wie er die Augen auf&sch;lug, ſo ſah er die Jungfrau neben &si;&ch; &st;ehen, die war &sch;neeweiß und &sch;ön wie der he≪e Tag. „Steh auf,“ ſpra&ch; &si;e, „und &sch;wing dein S&ch;wert dreimal über die Treppe, ſo i&st; a≪es erlö&st;.“ Und als er das getan ha&tt;e, da war das ganze S&ch;loß vom Zauber befreit, und die Jungfrau war eine rei&ch;e Königsto&ch;ter. Die Diener kamen und ſagten, im großen Saale wäre die Tafel &sch;on zubereitet und die Speiſen aufgetragen. Da ſe&tz;ten &si;e &si;&ch; nieder, aßen und tranken zuſammen, und abends ward in großen Freuden die Ho&ch;zeit gefeiert.

122.

Der Krauteſel

Es war einmal ein junger Jäger, der ging in den Wald auf An&st;and. Er ha&tt;e ein fri&sch;es und fröhli&ch;es Herz, und als er daherging und auf dem Bla&tt; p&fi;&ff;, kam ein altes häßli&ch;es Mü&tt;er&ch;en, das redete ihn an und ſpra&ch; „guten Tag, lieber Jäger, du bi&st; wohl lu&st;ig und vergnügt, aber i&ch; leide Hunger und Dur&st;, gib mir do&ch; ein Almoſen.“ Da dauerte den Jäger das arme Mü&tt;er&ch;en, daß er in ſeine Ta&sch;e gri&ff; und ihr na&ch; ſeinem Vermögen etwas rei&ch;te. Nun wo≪te er weitergehen, aber die alte Frau hielt ihn an und ſpra&ch; „höre, lieber Jäger, was i&ch; dir ſage, für dein gutes Herz wi≪ i&ch; dir ein Ge&sch;enk ma&ch;en: geh nur immer deiner Wege, über ein Weil&ch;en wir&st; du an einen Baum kommen, darauf &si;&tz;en neun Vögel, die haben einen Mantel in den Kra≪en und raufen &si;&ch; darum. Da lege du deine Bü&ch;ſe an und &sch;ieß mi&tt;en drunter: den Mantel werden &si;e dir wohl fa≪en la&ss;en, aber au&ch; einer von den Vögeln wird getro&ff;en ſein und tot herab&st;ürzen. Den Mantel nimm mit dir, es i&st; ein Wun&sch;mantel, wenn du ihn um die S&ch;ultern wirf&st;, brau&ch;&st; du di&ch; nur an einen Ort zu wün&sch;en, und im Augenbli&ck; bi&st; du dort. Aus dem toten Vogel nimm das Herz heraus, und ver&sch;lu&ck; es ganz, dann wir&st; du a≪en und jeden Morgen früh beim Auf&st;ehen ein Gold&st;ü&ck; unter deinem Kopfki&ss;en &fi;nden.“

Der Jäger dankte der weiſen Frau und da&ch;te bei &si;&ch; „&sch;öne Dinge, die &si;e mir verſpro&ch;en hat, wenns nur au&ch; a≪ ſo einträfe.“ Do&ch; wie er etwa hundert S&ch;ri&tt;e gegangen war, hörte er über &si;&ch; in den Ä&st;en ein Ge&sch;rei und Gezwit&sch;er, daß er auf&sch;auete: da ſah er einen Haufen Vögel, die ri&ss;en mit den S&ch;näbeln und Füßen ein Tu&ch; herum, &sch;rien, zerrten und balgten &si;&ch;, als wo≪ts ein jeder a≪ein haben. „Nun,“ ſpra&ch; der Jäger, „das i&st; wunderli&ch;, es kommt ja gerade ſo, wie das Mü&tt;er&ch;en geſagt hat,“ nahm die Bü&ch;ſe von der S&ch;ulter, legte an und tat ſeinen S&ch;uß mi&tt;en hinein, daß die Federn herum&fl;ogen. Alsbald nahm das Getier mit großem S&ch;reien die Flu&ch;t, aber einer &fi;el tot herab, und der Mantel ſank ebenfa≪s herunter. Da tat der Jäger, wie ihm die Alte geheißen ha&tt;e, &sch;ni&tt; den Vogel auf, ſu&ch;te das Herz, &sch;lu&ck;te es hinunter und nahm den Mantel mit na&ch; Haus.

Am andern Morgen, als er aufwa&ch;te, &fi;el ihm die Verheißung ein, und er wo≪te ſehen, ob &si;e au&ch; eingetro&ff;en wäre. Wie er aber ſein Kopfki&ss;en in die Höhe hob, da &sch;immerte ihm das Gold&st;ü&ck; entgegen, und am andern Morgen fand er wieder eins, und ſo weiter jedesmal, wenn er auf&st;and. Er ſammelte &si;&ch; einen Haufen Gold, endli&ch; aber da&ch;te er „was hil&ft; mir a≪ mein Gold, wenn i&ch; daheim bleibe? I&ch; wi≪ ausziehen und mi&ch; in der Welt umſehen.“

Da nahm er von ſeinen Eltern Ab&sch;ied, hing ſeinen Jägerranzen und ſeine Flinte um und zog in die Welt. Es trug &si;&ch; zu, daß er eines Tages dur&ch; einen di&ck;en Wald kam, und wie der zu Ende war, lag in der Ebene vor ihm ein anſehnli&ch;es S&ch;loß. In einem Fen&st;er desſelben &st;and eine Alte mit einer wunder&sch;önen Jungfrau und &sch;aute herab. Die Alte aber war eine Hexe und ſpra&ch; zu dem Mäd&ch;en „dort kommt einer aus dem Wald, der hat einen wunderbaren S&ch;a&tz; im Leib, den mü&ss;en wir darum berü&ck;en, mein Herzen&st;ö&ch;ter&ch;en: uns &st;eht das be&ss;er an als ihm. Er hat ein Vogelherz bei &si;&ch;, deshalb liegt jeden Morgen ein Gold&st;ü&ck; unter ſeinem Kopfki&ss;en.“ Sie erzählt’ ihr, wie es damit be&sch;a&ff;en wäre, und wie &si;e darum zu ſpielen hä&tt;e, und zule&tz;t drohte &si;e und ſpra&ch; mit zornigen Augen „und wenn du mir ni&ch;t gehor&ch;&st;, ſo bi&st; du unglü&ck;li&ch;.“ Als nun der Jäger näher kam, erbli&ck;te er das Mäd&ch;en und ſpra&ch; zu &si;&ch; „i&ch; bin nun ſo lang herumgezogen, i&ch; wi≪ einmal ausruhen und in das &sch;öne S&ch;loß einkehren, Geld hab i&ch; ja vo≪auf.“ Eigentli&ch; aber war die Urſa&ch;e, daß er ein Auge auf das &sch;öne Bild geworfen ha&tt;e.

Er trat in das Haus ein und ward freundli&ch; empfangen und höfli&ch; bewirtet. Es dauerte ni&ch;t lange, da war er ſo in das Hexenmäd&ch;en verliebt, daß er an ni&ch;ts anders mehr da&ch;te und nur na&ch; ihren Augen ſah, und was &si;e verlangte, das tat er gerne. Da ſpra&ch; die Alte „nun mü&ss;en wir das Vogelherz haben, er wird ni&ch;ts ſpüren, wenn es ihm fehlt.“ Sie ri&ch;teten einen Trank zu, und wie der geko&ch;t war, tat &si;e ihn in einen Be&ch;er und gab ihn dem Mäd&ch;en, das mußte ihn dem Jäger rei&ch;en. Spra&ch; es „nun, mein Lieb&st;er, trink mir zu.“ Da nahm er den Be&ch;er, und wie er den Trank ge&sch;lu&ck;t ha&tt;e, bra&ch; er das Herz des Vogels aus dem Leibe. Das Mäd&ch;en mußte es heimli&ch; fort&sch;a&ff;en und dann ſelb&st; ver&sch;lu&ck;en, denn die Alte wo≪te es haben. Von nun an fand er kein Gold mehr unter ſeinem Kopfki&ss;en, ſondern es lag unter dem Ki&ss;en des Mäd&ch;ens, wo es die Alte jeden Morgen holte: aber er war ſo verliebt und vernarrt, daß er an ni&ch;ts anders da&ch;te, als &si;&ch; mit dem Mäd&ch;en die Zeit zu vertreiben.

Da ſpra&ch; die alte Hexe „das Vogelherz haben wir, aber den Wun&sch;mantel mü&ss;en wir ihm au&ch; abnehmen.“ Antwortete das Mäd&ch;en „den wo≪en wir ihm la&ss;en, er hat ja do&ch; ſeinen Rei&ch;tum verloren.“ Da ward die Alte bös und ſpra&ch; „ſo ein Mantel i&st; ein wunderbares Ding, das ſelten auf der Welt gefunden wird, den ſo≪ und muß i&ch; haben.“ Sie gab dem Mäd&ch;en An&sch;läge und ſagte, wenn es ihr ni&ch;t gehor&ch;te, ſo≪te es ihm &sch;limm ergehen. Da tat es na&ch; dem Geheiß der Alten, &st;e≪te &si;&ch; einmal ans Fen&st;er und &sch;aute in die weite Gegend, als wäre es ganz traurig. Fragte der Jäger „was &st;eh&st; du ſo traurig?“ „A&ch;, mein S&ch;a&tz;,“ gab es zur Antwort, „da gegenüber liegt der Granatenberg, wo die kö&st;li&ch;en Edel&st;eine wa&ch;ſen. I&ch; trage ſo groß Verlangen dana&ch;, daß, wenn i&ch; daran denke, i&ch; ganz traurig bin; aber wer kann &si;e holen! Nur die Vögel, die &fl;iegen, kommen hin, ein Men&sch; nimmermehr.“ „Ha&st; du weiter ni&ch;ts zu klagen,“ ſagte der Jäger, „den Kummer wi≪ i&ch; dir bald vom Herzen nehmen.“ Damit faßte er &si;e unter ſeinen Mantel und wün&sch;te &si;&ch; hinüber auf den Granatenberg, und im Augenbli&ck; ſaßen &si;e au&ch; beide drauf. Da &sch;immerte das edele Ge&st;ein von a≪en Seiten, daß es eine Freude war anzuſehen, und &si;e laſen die &sch;ön&st;en und ko&st;bar&st;en Stü&ck;e zuſammen. Nun ha&tt;e es aber die Alte dur&ch; ihre Hexenkun&st; bewirkt, daß dem Jäger die Augen &sch;wer wurden. Er ſpra&ch; zu dem Mäd&ch;en „wir wo≪en ein wenig nieder&si;&tz;en und ruhen, i&ch; bin ſo müde, daß i&ch; mi&ch; ni&ch;t mehr auf den Füßen erhalten kann.“ Da ſe&tz;ten &si;e &si;&ch;, und er legte ſein Haupt in ihren S&ch;oß und &sch;lief ein. Wie er ent&sch;lafen war, da band es ihm den Mantel von den S&ch;ultern und hing ihn &si;&ch; ſelb&st; um, las die Granaten und Steine auf und wün&sch;te &si;&ch; damit na&ch; Haus.

Als aber der Jäger ſeinen S&ch;laf ausgetan ha&tt;e und aufwa&ch;te, ſah er, daß ſeine Lieb&st;e ihn betrogen und auf dem wilden Gebirg a≪ein gela&ss;en ha&tt;e. „O,“ ſpra&ch; er, „wie i&st; die Untreue ſo groß auf der Welt!“ ſaß da in Sorge und Herzeleid und wußte ni&ch;t, was er anfangen ſo≪te. Der Berg aber gehörte wilden und ungeheuern Rieſen, die darauf wohnten und ihr Weſen trieben, und er ſaß ni&ch;t lange, ſo ſah er ihrer drei daher&sch;reiten. Da legte er &si;&ch; nieder, als wäre er in tiefen S&ch;laf verſunken. Nun kamen die Rieſen herbei, und der er&st;e &st;ieß ihn mit dem Fuß an und ſpra&ch; „was liegt da für ein Erdwurm und be&sch;aut &si;&ch; inwendig?“ Der zweite ſpra&ch; „tri&tt; ihn tot.“ Der dri&tt;e aber ſpra&ch; verä&ch;tli&ch; „das wäre der Mühe wert! Laßt ihn nur leben, hier kann er ni&ch;t bleiben, und wenn er höher &st;eigt bis auf die Bergſpi&tz;e, ſo pa&ck;en ihn die Wolken und tragen ihn fort.“ Unter dieſem Geſprä&ch; gingen &si;e vorüber, der Jäger aber ha&tt;e auf ihre Worte gemerkt, und ſobald &si;e fort waren, &st;and er auf und klimmte den Berggipfel hinauf. Als er ein Weil&ch;en da geſe&ss;en ha&tt;e, ſo &sch;webte eine Wolke heran, ergri&ff; ihn, trug ihn fort und zog eine Zeitlang am Himmel her, dann ſenkte &si;e &si;&ch; und ließ &si;&ch; über einen großen, rings mit Mauern umgebenen Krautgarten nieder, alſo daß er zwi&sch;en Kohl und Gemüſen ſan&ft; auf den Boden kam.

Da ſah der Jäger &si;&ch; um und ſpra&ch; „wenn i&ch; nur etwas zu e&ss;en hä&tt;e, i&ch; bin ſo hungrig, und mit dem Weiterkommen wirds &sch;wer fa≪en; aber hier ſeh i&ch; keinen Apfel und keine Birne und keinerlei Ob&st;, übera≪ ni&ch;ts als Krautwerk.“ Endli&ch; da&ch;te er „zur Not kann i&ch; von dem Salat e&ss;en, der &sch;me&ck;t ni&ch;t ſonderli&ch;, wird mi&ch; aber erfri&sch;en.“ Alſo ſu&ch;te er &si;&ch; ein &sch;önes Haupt aus und aß davon, aber kaum ha&tt;e er ein paar Bi&ss;en hinabge&sch;lu&ck;t, ſo war ihm ſo wunderli&ch; zumute, und er fühlte &si;&ch; ganz verändert. Es wu&ch;ſen ihm vier Beine, ein di&ck;er Kopf und zwei lange Ohren, und er ſah mit S&ch;re&ck;en, daß er in einen Eſel verwandelt war. Do&ch; weil er dabei immer no&ch; großen Hunger ſpürte und ihm der ſa&ft;ige Salat na&ch; ſeiner je&tz;igen Natur gut &sch;me&ck;te, ſo aß er mit großer Gier immerzu. Endli&ch; gelangte er an eine andere Art Salat, aber kaum ha&tt;e er etwas davon ver&sch;lu&ck;t, ſo fühlte er aufs neue eine Veränderung, und kehrte in ſeine men&sch;li&ch;e Ge&st;alt zurü&ck;.

Nun legte &si;&ch; der Jäger nieder und &sch;lief ſeine Müdigkeit aus. Als er am andern Morgen erwa&ch;te, bra&ch; er ein Haupt von dem böſen und eins von dem guten Salat ab und da&ch;te „das ſo≪ mir zu dem Meinigen wieder helfen und die Treulo&si;gkeit be&st;rafen.“ Dann &st;e&ck;te er die Häupter zu &si;&ch;, kle&tt;erte über die Mauer und ging fort, das S&ch;loß ſeiner Lieb&st;en zu ſu&ch;en. Als er ein paar Tage herumge&st;ri&ch;en war, fand er es glü&ck;li&ch;erweiſe wieder. Da bräunte er &si;&ch; &sch;ne≪ ſein Ge&si;&ch;t, daß ihn ſeine eigene Mu&tt;er ni&ch;t erkannt hä&tt;e, ging in das S&ch;loß und bat um eine Herberge. „I&ch; bin ſo müde,“ ſpra&ch; er, „und kann ni&ch;t weiter.“ Fragte die Hexe „Landsmann, wer ſeid Ihr, und was i&st; Euer Ge&sch;ä&ft;?“ Er antwortete „i&ch; bin ein Bote des Königs und war ausge&sch;i&ck;t, den kö&st;li&ch;&st;en Salat zu ſu&ch;en, der unter der Sonne wä&ch;&st;. I&ch; bin au&ch; ſo glü&ck;li&ch; geweſen, ihn zu &fi;nden, und trage ihn bei mir, aber die Sonnenhi&tz;e brennt gar zu &st;ark, daß mir das zarte Kraut zu welken droht und i&ch; ni&ch;t weiß, ob i&ch; es weiterbringen werde.“

Als die Alte von dem kö&st;li&ch;en Salat hörte, ward &si;e lü&st;ern und ſpra&ch; „lieber Landsmann, laßt mi&ch; do&ch; den wunderbaren Salat verſu&ch;en.“ „Warum ni&ch;t?“ antwortete er, „i&ch; habe zwei Häupter mitgebra&ch;t und wi≪ Eu&ch; eins geben,“ ma&ch;te ſeinen Sa&ck; auf und rei&ch;te ihr das böſe hin. Die Hexe da&ch;te an ni&ch;ts Arges, und der Mund wä&ss;erte ihr ſo ſehr na&ch; dem neuen Geri&ch;t, daß &si;e ſelb&st; in die Kü&ch;e ging und es zubereitete. Als es fertig war, konnte &si;e ni&ch;t warten, bis es auf dem Ti&sch; &st;and, ſondern &si;e nahm glei&ch; ein paar Blä&tt;er und &st;e&ck;te &si;e in den Mund, kaum aber waren &si;e ver&sch;lu&ck;t, ſo war au&ch; die men&sch;li&ch;e Ge&st;alt verloren, und &si;e lief als eine Eſelin hinab in den Hof. Nun kam die Magd in die Kü&ch;e, ſah den fertigen Salat da &st;ehen und wo≪te ihn auftragen, unterwegs aber über&fi;el &si;e, na&ch; alter Gewohnheit, die Lu&st; zu verſu&ch;en, und &si;e aß ein paar Blä&tt;er. Alsbald zeigte &si;&ch; die Wunderkra&ft;, und &si;e ward ebenfa≪s zu einer Eſelin und lief hinaus zu der Alten, und die S&ch;ü&ss;el mit Salat &fi;el auf die Erde. Der Bote ſaß in der Zeit bei dem &sch;önen Mäd&ch;en, und als niemand mit dem Salat kam, und es do&ch; au&ch; lü&st;ern dana&ch; war, ſpra&ch; es „i&ch; weiß ni&ch;t, wo der Salat bleibt.“ Da da&ch;te der Jäger „das Kraut wird &sch;on gewirkt haben,“ und ſpra&ch; „i&ch; wi≪ na&ch; der Kü&ch;e gehen und mi&ch; erkundigen.“ Wie er hinabkam, ſah er die zwei Eſelinnen im Hof herumlaufen, der Salat aber lag auf der Erde. „S&ch;on re&ch;t,“ ſpra&ch; er, „die zwei haben ihr Teil weg,“ und hob die übrigen Blä&tt;er auf, legte &si;e auf die S&ch;ü&ss;el und bra&ch;te &si;e dem Mäd&ch;en. „I&ch; bring Eu&ch; ſelb&st; das kö&st;li&ch;e E&ss;en,“ ſpra&ch; er, „damit Ihr ni&ch;t länger zu warten brau&ch;t.“ Da aß &si;e davon und war alsbald wie die übrigen ihrer men&sch;li&ch;en Ge&st;alt beraubt und lief als eine Eſelin in den Hof.

Na&ch;dem &si;&ch; der Jäger ſein Ange&si;&ch;t gewa&sch;en ha&tt;e, alſo daß ihn die Verwandelten erkennen konnten, ging er hinab in den Hof und ſpra&ch; „je&tz;t ſo≪t ihr den Lohn für eure Untreue empfangen.“ Er band &si;e a≪e drei an ein Seil und trieb &si;e fort, bis er zu einer Mühle kam. Er klopfte an das Fen&st;er, der Mü≪er &st;e&ck;te den Kopf heraus und fragte, was ſein Begehren wäre. „I&ch; habe drei böſe Tiere,“ antwortete er, „die i&ch; ni&ch;t länger behalten mag. Wo≪t Ihr &si;e bei Eu&ch; nehmen, Fu&tt;er und Lager geben, und &si;e halten, wie i&ch; Eu&ch; ſage, ſo zahl i&ch; dafür, was Ihr verlangt.“ Spra&ch; der Mü≪er „warum das ni&ch;t? Wie ſo≪ i&ch; &si;e aber halten?“ Da ſagte der Jäger, der alten Eſelin, und das war die Hexe, ſo≪te er tägli&ch; dreimal S&ch;läge und einmal zu fre&ss;en geben; der jüngern, wel&ch;e die Magd war, einmal S&ch;läge und dreimal Fu&tt;er; und der jüng&st;en, wel&ch;e das Mäd&ch;en war, keinmal S&ch;läge und dreimal zu fre&ss;en; denn er konnte es do&ch; ni&ch;t über das Herz bringen, daß das Mäd&ch;en ſo≪te ge&sch;lagen werden. Darauf ging er zurü&ck; in das S&ch;loß, und was er nötig ha&tt;e, das fand er a≪es darin.

Na&ch; ein paar Tagen kam der Mü≪er und ſpra&ch;, er müßte melden, daß die alte Eſelin, die nur S&ch;läge bekommen hä&tt;e und nur einmal zu fre&ss;en, ge&st;orben ſei. „Die zwei andern,“ ſagte er weiter, „&si;nd zwar ni&ch;t ge&st;orben und kriegen au&ch; dreimal zu fre&ss;en, aber &si;e &si;nd ſo traurig, daß es ni&ch;t lange mit ihnen dauern kann.“ Da erbarmte &si;&ch; der Jäger, ließ den Zorn fahren und ſpra&ch; zum Mü≪er, er ſo≪te &si;e wieder hertreiben. Und wie &si;e kamen, gab er ihnen von dem guten Salat zu fre&ss;en, daß &si;e wieder zu Men&sch;en wurden. Da &fi;el das &sch;öne Mäd&ch;en vor ihm auf die Knie und ſpra&ch; „a&ch;, mein Lieb&st;er, verzeiht mir, was i&ch; Böſes an Eu&ch; getan, meine Mu&tt;er ha&tt;e mi&ch; dazu gezwungen; es i&st; gegen meinen Wi≪en ge&sch;ehen, denn i&ch; habe Eu&ch; von Herzen lieb. Euer Wun&sch;mantel hängt in einem S&ch;rank, und für das Vogelherz wi≪ i&ch; einen Bre&ch;trunk einnehmen.“ Da ward er anderes Sinnes und ſpra&ch; „behalt es nur, es i&st; do&ch; einerlei, denn i&ch; wi≪ di&ch; zu meiner treuen Ehegemahlin annehmen.“ Und da ward Ho&ch;zeit gehalten, und &si;e lebten vergnügt miteinander bis an ihren Tod.

123.

Die Alte im Wald

Es fuhr einmal ein armes Dien&st;mäd&ch;en mit ſeiner Herr&sch;a&ft; dur&ch; einen großen Wald, und als &si;e mi&tt;en darin waren, kamen Räuber aus dem Di&ck;i&ch;t hervor und ermordeten, wen &si;e fanden. Da kamen a≪e miteinander um bis auf das Mäd&ch;en, das war in der Ang&st; aus dem Wagen geſprungen und ha&tt;e &si;&ch; hinter einen Baum verborgen. Wie die Räuber mit ihrer Beute fort waren, trat es herbei und ſah das große Unglü&ck;. Da &fi;ng es an bi&tt;erli&ch; zu weinen und ſagte „was ſo≪ i&ch; armes Mäd&ch;en nun anfangen, i&ch; weiß mi&ch; ni&ch;t aus dem Wald herauszu&fi;nden, keine Men&sch;enſeele wohnt darin, ſo muß i&ch; gewiß verhungern.“ Es ging herum, ſu&ch;te einen Weg, konnte aber keinen &fi;nden. Als es Abend war, ſe&tz;te es &si;&ch; unter einen Baum, befahl &si;&ch; Go&tt;, und wo≪te da &si;&tz;en bleiben und ni&ch;t weggehen, mö&ch;te ge&sch;ehen, was immer wo≪te. Als es aber eine Weile da geſe&ss;en ha&tt;e, kam ein weiß Täub&ch;en zu ihm ge&fl;ogen und ha&tt;e ein kleines goldenes S&ch;lü&ss;el&ch;en im S&ch;nabel. Das S&ch;lü&ss;el&ch;en legte es ihm in die Hand und ſpra&ch; „&si;eh&st; du dort den großen Baum, daran i&st; ein kleines S&ch;loß, das &sch;ließ mit dem S&ch;lü&ss;el&ch;en auf, ſo wir&st; du Speiſe genug &fi;nden und keinen Hunger mehr leiden.“ Da ging es zu dem Baum und &sch;loß ihn auf und fand Mil&ch; in einem kleinen S&ch;ü&ss;el&ch;en und Weißbrot zum Einbro&ck;en dabei, daß es &si;&ch; ſa&tt; e&ss;en konnte. Als es ſa&tt; war, ſpra&ch; es „je&tz;t i&st; es Zeit, wo die Hühner daheim auf&fl;iegen, i&ch; bin ſo müde, könnt i&ch; mi&ch; do&ch; au&ch; in mein Be&tt; legen.“ Da kam das Täub&ch;en wieder ge&fl;ogen und bra&ch;te ein anderes goldenes S&ch;lü&ss;el&ch;en im S&ch;nabel und ſagte „&sch;ließ dort den Baum auf, ſo wir&st; du ein Be&tt; &fi;nden.“ Da &sch;loß es auf und fand ein &sch;önes wei&ch;es Be&tt;&ch;en: da betete es zum lieben Go&tt;, er mö&ch;te es behüten in der Na&ch;t, legte &si;&ch; und &sch;lief ein. Am Morgen kam das Täub&ch;en zum dri&tt;enmal, bra&ch;te wieder ein S&ch;lü&ss;el&ch;en und ſpra&ch; „&sch;ließ dort den Baum auf, da wir&st; du Kleider &fi;nden,“ und wie es auf&sch;loß, fand es Kleider mit Gold und Edel&st;einen beſe&tz;t, ſo herrli&ch;, wie &si;e keine Königsto&ch;ter hat. Alſo lebte es da eine Zeitlang, und kam das Täub&ch;en a≪e Tage und ſorgte für a≪es, was es bedurfte, und war das ein &st;i≪es, gutes Leben.

Einmal aber kam das Täub&ch;en und ſpra&ch; „wi≪&st; du mir etwas zuliebe tun?“ „Von Herzen gerne,“ ſagte das Mäd&ch;en. Da ſpra&ch; das Täub&ch;en, „i&ch; wi≪ di&ch; zu einem kleinen Häus&ch;en führen, da geh hinein, mi&tt;endrein am Herd wird eine alte Frau &si;&tz;en und „guten Tag“ ſagen. Aber gib ihr beileibe keine Antwort, &si;e mag au&ch; anfangen, was &si;e wi≪, ſondern geh zu ihrer re&ch;ten Hand weiter, da i&st; eine Türe, die ma&ch; auf, ſo wir&st; du in eine Stube kommen, wo eine Menge von Ringen a≪erlei Art auf dem Ti&sch; liegt, darunter &si;nd prä&ch;tige mit gli&tz;erigen Steinen, die laß aber liegen und ſu&ch;e einen &sch;li&ch;ten heraus, der au&ch; darunter ſein muß, und bring ihn zu mir her, ſo ge&sch;wind du kann&st;.“ Das Mäd&ch;en ging zu dem Häus&ch;en und trat zu der Türe ein: da ſaß eine Alte, die ma&ch;te große Augen, wie &si;e es erbli&ck;te, und ſpra&ch; „guten Tag, mein Kind.“ Es gab ihr aber keine Antwort und ging auf die Türe zu. „Wo hinaus?“ rief &si;e und faßte es beim Ro&ck; und wo≪te es fe&st;halten, „das i&st; mein Haus, da darf niemand herein, wenn i&ch;s ni&ch;t haben wi≪.“ Aber das Mäd&ch;en &sch;wieg &st;i≪, ma&ch;te &si;&ch; von ihr los und ging gerade in die Stube hinein. Da lag nun auf dem Ti&sch; eine übergroße Menge von Ringen, die gli&tz;ten und glimmerten ihm vor den Augen: es warf &si;e herum und ſu&ch;te na&ch; dem &sch;li&ch;ten, konnte ihn aber ni&ch;t &fi;nden. Wie es ſo ſu&ch;te, ſah es die Alte, wie &si;e daher&sch;li&ch; und einen Vogelkä&fi;g in der Hand ha&tt;e und damit fortwo≪te. Da ging es auf &si;e zu und nahm ihr den Kä&fi;g aus der Hand, und wie es ihn aufhob und hineinſah, ſaß ein Vogel darin, der ha&tt;e den &sch;li&ch;ten Ring im S&ch;nabel. Da nahm es den Ring und lief ganz froh damit zum Haus hinaus und da&ch;te, das weiße Täub&ch;en würde kommen und den Ring holen, aber es kam ni&ch;t. Da lehnte es &si;&ch; an einen Baum und wo≪te auf das Täub&ch;en warten, und wie es ſo &st;and, da war es, als würde der Baum wei&ch; und biegſam und ſenkte ſeine Zweige herab. Und auf einmal &sch;langen &si;&ch; die Zweige um es herum, und waren zwei Arme, und wie es &si;&ch; umſah, war der Baum ein &sch;öner Mann, der es umfaßte und herzli&ch; küßte und ſagte „du ha&st; mi&ch; erlö&st; und aus der Gewalt der Alten befreit, die eine böſe Hexe i&st;. Sie ha&tt;e mi&ch; in einen Baum verwandelt, und a≪e Tage ein paar Stunden war i&ch; eine weiße Taube, und ſolang &si;e den Ring beſaß, konnte i&ch; meine men&sch;li&ch;e Ge&st;alt ni&ch;t wiedererhalten.“ Da waren au&ch; ſeine Bedienten und Pferde von dem Zauber frei, die &si;e au&ch; in Bäume verwandelt ha&tt;e, und &st;anden neben ihm. Da fuhren &si;e fort in ſein Rei&ch;, denn er war eines Königs Sohn, und &si;e heirateten &si;&ch; und lebten glü&ck;li&ch;.

124.

Die drei Brüder

Es war ein Mann, der ha&tt;e drei Söhne und weiter ni&ch;ts im Vermögen als das Haus, worin er wohnte. Nun hä&tt;e jeder gerne na&ch; ſeinem Tode das Haus gehabt, dem Vater war aber einer ſo lieb als der andere, da wußte er ni&ch;t, wie ers anfangen ſo≪te, daß er keinem zu nahe tät; verkaufen wo≪te er das Haus au&ch; ni&ch;t, weils von ſeinen Voreltern war, ſon&st; hä&tt;e er das Geld unter &si;e geteilt. Da &fi;el ihm endli&ch; ein Rat ein, und er ſpra&ch; zu ſeinen Söhnen „geht in die Welt und verſu&ch;t eu&ch;, und lerne jeder ſein Handwerk, wenn ihr dann wiederkommt, wer das be&st;e Mei&st;er&st;ü&ck; ma&ch;t, der ſo≪ das Haus haben.“

Das waren die Söhne zufrieden, und der älte&st;e wo≪te ein Huf&sch;mied, der zweite ein Barbier, der dri&tt;e aber ein Fe&ch;tmei&st;er werden. Darauf be&st;immten &si;e eine Zeit, wo &si;e wieder na&ch; Haus zuſammenkommen wo≪ten, und zogen fort. Es traf &si;&ch; au&ch;, daß jeder einen tü&ch;tigen Mei&st;er fand, wo er was Re&ch;t&sch;a&ff;enes lernte. Der S&ch;mied mußte des Königs Pferde be&sch;lagen und da&ch;te „nun kann dirs ni&ch;t fehlen, du krieg&st; das Haus.“ Der Barbier ra&si;erte lauter vornehme Herren und meinte au&ch;, das Haus wäre &sch;on ſein. Der Fe&ch;tmei&st;er kriegte man&ch;en Hieb, biß aber die Zähne zuſammen und ließ &si;&ch;s ni&ch;t verdrießen, denn er da&ch;te bei &si;&ch; „für&ch;te&st; du di&ch; vor einem Hieb, ſo krieg&st; du das Haus nimmermehr.“ Als nun die geſe&tz;te Zeit herum war, kamen &si;e bei ihrem Vater wieder zuſammen: &si;e wußten aber ni&ch;t, wie &si;e die be&st;e Gelegenheit &fi;nden ſo≪ten, ihre Kun&st; zu zeigen, ſaßen beiſammen und rat&sch;lagten. Wie &si;e ſo ſaßen, kam auf einmal ein Haſe übers Feld dahergelaufen. „Ei,“ ſagte der Barbier, „der kommt wie gerufen,“ nahm Be&ck;en und Seife, &sch;aumte ſo lange, bis der Haſe in die Nähe kam, dann ſeifte er ihn in vo≪em Laufe ein, und ra&si;erte ihm au&ch; in vo≪em Laufe ein Stu&tz;bärt&ch;en, und dabei &sch;ni&tt; er ihn ni&ch;t und tat ihm an keinem Haare weh. „Das gefä≪t mir,“ ſagte der Vater, „wenn &si;&ch; die andern ni&ch;t gewaltig angreifen, ſo i&st; das Haus dein.“ Es währte ni&ch;t lang, ſo kam ein Herr in einem Wagen dahergerennt in vo≪em Jagen. „Nun ſo≪t Ihr ſehen, Vater, was i&ch; kann,“ ſpra&ch; der Huf&sch;mied, ſprang dem Wagen na&ch;, riß dem Pferd, das in einem fortjagte, die vier Hufeiſen ab und &sch;lug ihm au&ch; im Jagen vier neue wieder an. „Du bi&st; ein ganzer Kerl,“ ſpra&ch; der Vater, „du ma&ch;&st; deine Sa&ch;en ſo gut wie dein Bruder; i&ch; weiß ni&ch;t, wem i&ch; das Haus geben ſo≪.“ Da ſpra&ch; der dri&tt;e „Vater, laßt mi&ch; au&ch; einmal gewähren,“ und weil es an&fi;ng zu regnen, zog er ſeinen Degen und &sch;wenkte ihn in Kreuzhieben über ſeinen Kopf, daß kein Tropfen auf ihn &fi;el: und als der Regen &st;ärker ward, und endli&ch; ſo &st;ark, als ob man mit Mulden vom Himmel gö&ss;e, &sch;wang er den Degen immer &sch;ne≪er und blieb ſo tro&ck;en, als ſäß er unter Da&ch; und Fa&ch;. Wie der Vater das ſah, er&st;aunte er und ſpra&ch; „du ha&st; das be&st;e Mei&st;er&st;ü&ck; gema&ch;t, das Haus i&st; dein.“

Die beiden andern Brüder waren damit zufrieden, wie &si;e vorher gelobt ha&tt;en, und weil &si;e &si;&ch; einander ſo lieb ha&tt;en, blieben &si;e a≪e drei zuſammen im Haus und trieben ihr Handwerk; und da &si;e ſo gut ausgelernt ha&tt;en und ſo ge&sch;i&ck;t waren, verdienten &si;e viel Geld. So lebten &si;e vergnügt bis in ihr Alter zuſammen, und als der eine krank ward und &st;arb, grämten &si;&ch; die zwei andern ſo ſehr darüber, daß &si;e au&ch; krank wurden und bald &st;arben. Da wurden &si;e, weil &si;e ſo ge&sch;i&ck;t geweſen waren und &si;&ch; ſo lieb gehabt ha&tt;en, a≪e drei zuſammen in ein Grab gelegt.

125.

Der Teufel und ſeine Großmu&tt;er

Es war ein großer Krieg, und der König ha&tt;e viel Soldaten, gab ihnen aber wenig Sold, ſo daß &si;e ni&ch;t davon leben konnten. Da taten &si;&ch; drei zuſammen und wo≪ten ausreißen. Einer ſpra&ch; zum andern „wenn wir erwi&sch;t werden, ſo hängt man uns an den Galgenbaum: wie wo≪en wirs ma&ch;en?“ Spra&ch; der andere „ſeht dort das große Kornfeld, wenn wir uns da ver&st;e&ck;en, ſo &fi;ndet uns kein Men&sch;: das Heer darf ni&ch;t hinein und muß morgen weiterziehen.“ Sie kro&ch;en in das Korn, aber das Heer zog ni&ch;t weiter, ſondern blieb rund herum liegen. Sie ſaßen zwei Tage und zwei Nä&ch;te im Korn und ha&tt;en ſo großen Hunger, daß &si;e beinah ge&st;orben wären: gingen &si;e aber heraus, ſo war ihnen der Tod gewiß. Da ſpra&ch;en &si;e „was hil&ft; uns unſer Ausreißen, wir mü&ss;en hier elendig &st;erben.“ Indem kam ein feuriger Dra&ch;e dur&ch; die Lu&ft; ge&fl;ogen, der ſenkte &si;&ch; zu ihnen herab und fragte &si;e, warum &si;e &si;&ch; da ver&st;e&ck;t hä&tt;en. Sie antworteten „wir &si;nd drei Soldaten, und &si;nd ausgeri&ss;en, weil unſer Sold gering war, nun mü&ss;en wir hier Hungers &st;erben, wenn wir liegen bleiben, oder wir mü&ss;en am Galgen baumeln, wenn wir herausgehen.“ „Wo≪t ihr mir &si;eben Jahre dienen,“ ſagte der Dra&ch;e, „ſo wi≪ i&ch; eu&ch; mi&tt;en dur&ch;s Heer führen, daß eu&ch; niemand erwi&sch;en ſo≪.“ „Wir haben keine Wahl und mü&ss;ens annehmen,“ antworteten &si;e. Da pa&ck;te &si;e der Dra&ch;e in ſeine Klauen, führte &si;e dur&ch; die Lu&ft; über das Heer hinweg und ſe&tz;te &si;e weit davon wieder auf die Erde; der Dra&ch;e war aber niemand als der Teufel. Er gab ihnen ein kleines Peit&sch;&ch;en und ſpra&ch; „peit&sch;t und kna≪t ihr damit, ſo wird ſo viel Geld vor eu&ch; herumſpringen, als ihr verlangt: ihr könnt dann wie große Herren leben, Pferde halten und in Wagen fahren: na&ch; Verlauf der &si;eben Jahre aber ſeid ihr mein eigen.“ Dann hielt er ihnen ein Bu&ch; vor, in das mußten &si;e &si;&ch; a≪e drei unter&sch;reiben. „Do&ch; wi≪ i&ch; eu&ch;,“ ſpra&ch; er, „er&st; no&ch; ein Rätſel aufgeben, könnt ihr das raten, ſo≪t ihr frei ſein und aus meiner Gewalt entla&ss;en.“ Da &fl;og der Dra&ch;e von ihnen weg, und &si;e rei&st;en fort mit ihren Peit&sch;&ch;en, ha&tt;en Geld die Fü≪e, ließen &si;&ch; Herrenkleider ma&ch;en und zogen in der Welt herum. Wo &si;e waren, lebten &si;e in Freuden und Herrli&ch;keit, fuhren mit Pferden und Wagen, aßen und tranken, taten aber ni&ch;ts Böſes. Die Zeit ver&st;ri&ch; ihnen &sch;ne≪, und als es mit den &si;eben Jahren zu Ende ging, ward zweien gewaltig ang&st; und bang, der dri&tt;e aber nahms auf die lei&ch;te S&ch;ulter und ſpra&ch; „Brüder, für&ch;tet ni&ch;ts, i&ch; bin ni&ch;t auf den Kopf gefa≪en, i&ch; errate das Rätſel.“ Sie gingen hinaus aufs Feld, ſaßen da, und die zwei ma&ch;ten betrübte Ge&si;&ch;ter. Da kam eine alte Frau daher, die fragte, warum &si;e ſo traurig wären. „A&ch;, was liegt Eu&ch; daran, Ihr könnt uns do&ch; ni&ch;t helfen.“ „Wer weiß,“ antwortete &si;e, „vertraut mir nur euren Kummer.“ Da erzählten &si;e ihr, &si;e wären des Teufels Diener geweſen, fa&st; &si;eben Jahre lang, der hä&tt;e ihnen Geld wie Heu ge&sch;af&ft;, &si;e hä&tt;en &si;&ch; ihm aber ver&sch;rieben, und wären ihm verfa≪en, wenn &si;e na&ch; den &si;eben Jahren ni&ch;t ein Rätſel auflöſen könnten. Die Alte ſpra&ch; „ſo≪ eu&ch; geholfen werden, ſo muß einer von eu&ch; in den Wald gehen, da wird er an eine einge&st;ürzte Felſenwand kommen, die aus&si;eht wie ein Häus&ch;en, in das muß er eintreten, dann wird er Hilfe &fi;nden.“ Die zwei Traurigen da&ch;ten „das wird uns do&ch; ni&ch;t re&tt;en,“ und blieben &si;&tz;en, der dri&tt;e aber, der Lu&st;ige, ma&ch;te &si;&ch; auf und ging ſo weit in den Wald, bis er die Felſenhü&tt;e fand. In dem Häus&ch;en aber ſaß eine &st;einalte Frau, die war des Teufels Großmu&tt;er, und fragte ihn, woher er käme und was er hier wo≪te. Er erzählte ihr a≪es, was ge&sch;ehen war, und weil er ihr wohl ge&fi;el, ha&tt;e &si;e Erbarmen und ſagte, &si;e wo≪te ihm helfen. Sie hob einen großen Stein auf, der über einem Ke≪er lag, und ſagte „da ver&st;e&ck;e di&ch;, du kann&st; a≪es hören, was hier geſpro&ch;en wird, &si;&tz; nur &st;i≪ und rege di&ch; ni&ch;t: wann der Dra&ch;e kommt, wi≪ i&ch; ihn wegen der Rätſel befragen: mir ſagt er a≪es; und dann a&ch;te auf das, was er antwortet.“ Um zwölf Uhr na&ch;ts kam der Dra&ch;e ange&fl;ogen und verlangte ſein E&ss;en. Die Großmu&tt;er de&ck;te den Ti&sch; und trug Trank und Speiſe auf, daß er vergnügt war, und &si;e aßen und tranken zuſammen. Da fragte &si;e ihn im Geſprä&ch;, wies den Tag ergangen wäre, und wie viel Seelen er kriegt hä&tt;e. „Es wo≪te mir heute ni&ch;t re&ch;t glü&ck;en,“ antwortete er, „aber i&ch; habe drei Soldaten gepa&ck;t, die &si;nd mir &si;&ch;er.“ „Ja, drei Soldaten,“ ſagte &si;e, „die haben etwas an &si;&ch;, die können dir no&ch; entkommen.“ Spra&ch; der Teufel höhni&sch; „die &si;nd mein, denen gebe i&ch; no&ch; ein Rätſel auf, das &si;e nimmermehr raten können.“ „Was i&st; das für ein Rätſel?“ fragte &si;e. „Das wi≪ i&ch; dir ſagen: in der großen Nordſee liegt eine tote Meerka&tz;e, das ſo≪ ihr Braten ſein: und von einem Wal&fi;&sch; die Rippe, das ſo≪ ihr &si;lberner Lö&ff;el ſein: und ein alter hohler Pferdefuß, das ſo≪ ihr Weinglas ſein.“ Als der Teufel zu Be&tt; gegangen war, hob die alte Großmu&tt;er den Stein auf und ließ den Soldaten heraus. „Ha&st; du au&ch; a≪es wohl in a&ch;t genommen?“ „Ja,“ ſpra&ch; er, „i&ch; weiß genug und wi≪ mir &sch;on helfen.“ Darauf mußte er auf einem andern Weg dur&ch;s Fen&st;er heimli&ch; und in a≪er Eile zu ſeinen Geſe≪en zurü&ck;gehen. Er erzählte ihnen, wie der Teufel von der alten Großmu&tt;er wäre überli&st;et worden, und wie er die Auflöſung des Rätſels von ihm vernommen hä&tt;e. Da waren &si;e a≪e fröhli&ch; und guter Dinge, nahmen die Peit&sch;e und &sch;lugen &si;&ch; ſo viel Geld, daß es auf der Erde herumſprang. Als die &si;eben Jahre vö≪ig herum waren, kam der Teufel mit dem Bu&ch;e, zeigte die Unter&sch;ri&ft;en und ſpra&ch; „i&ch; wi≪ eu&ch; mit in die Hö≪e nehmen, da ſo≪t ihr eine Mahlzeit haben: könnt ihr mir raten, was ihr für einen Braten werdet zu e&ss;en kriegen, ſo ſo≪t ihr frei und los ſein und dür&ft; au&ch; das Peit&sch;&ch;en behalten.“ Da &fi;ng der er&st;e Soldat an „in der großen Nordſee liegt eine tote Meerka&tz;e, das wird wohl der Braten ſein.“ Der Teufel ärgerte &si;&ch;, ma&ch;te „hm! hm! hm!“ und fragte den zweiten „was ſo≪ aber euer Lö&ff;el ſein?“ „Von einem Wal&fi;&sch; die Rippe, das ſo≪ unſer &si;lberner Lö&ff;el ſein.“ Der Teufel &sch;ni&tt; ein Ge&si;&ch;t, knurrte wieder dreimal „hm! hm! hm!“ und ſpra&ch; zum dri&tt;en „wißt ihr au&ch;, was euer Weinglas ſein ſo≪?“ „Ein alter Pferdefuß, das ſo≪ unſer Weinglas ſein.“ Da &fl;og der Teufel mit einem lauten S&ch;rei fort und ha&tt;e keine Gewalt mehr über &si;e: aber die drei behielten das Peit&sch;&ch;en, &sch;lugen Geld hervor, ſoviel &si;e wo≪ten, und lebten vergnügt bis an ihr Ende.

126.

Ferenand getrü und Ferenand ungetrü

Et was mal en Mann un ’ne Fru we&st;, de hadden, ſo lange ſe ri&ck; wören, kene Kinner, as ſe awer&st; arm woren, da kregen ſe en kleinen Jungen. Se kunnen awer&st; kenen Paen dato kregen, da ſegde de Mann, he wu≪e mal na den annern Ohre (Orte) gahn un toſehn, ob he da enen krege. Wie he ſo gienk, begegnete ünn en armen Mann, de frog en, wo he hünne wu≪e, he ſegde, he wu≪e hünn un toſehn, dat he ’n Paen kriegte, he &si;e arm, und da wu≪e ünn ken Min&sk;e to Gevaher &st;ahn. „O,“ ſegde de arme Mann, „gi &si;ed arm, un ik &si;e arm, ik wi≪ guhe (euer) Gevaher weren; ik &si;e awer&st; ſo arm, ik kann dem Kinne nix giwen, gahet hen un ſegget de Bähmoer (Wehmu&tt;er), ſe ſu≪e man mit den Kinne na der Kerken kummen.“ Aſe ſe nu tohaupe an der Kerken kummet, da is de Be&tt;ler &sch;aun darinne, de givt dem Kinne den Namen Ferenand getrü.

Wie he nu ut der Kerken gahet, da ſegd de Be&tt;ler „nu gahet man na Hus, ik kann guh (eu&ch;) nix giwen, un gi ſü≪t mi ok nix giwen.“ De Bähmoer awer&st; gav he ’n S&ch;lü&tt;el und ſegd er, ſe mögt en, wenn ſe na Hus käme, dem Vaer giwen, de ſu≪’n verwahren, bis dat Kind vertein Johr old wöre, dann ſu≪ et up de Heide gahn, da wöre ’n S&ch;lo&tt;, dato paßte de S&ch;lü&tt;el, wat darin wöre, dat ſu≪e em hören. Wie dat Kind nu ſewen Johr alt wor un düet (tü&ch;tig) wa&ss;en wor, gienk et mal ſpilen mit annern Jungens, da hadde de eine no&ch; mehr vom Paen kriegt aſe de annere, he awer&st; kunne nix ſeggen, un da grinde he un gienk nah Hus un ſegde tom Vaer „hewe ik denn gar nix vom Paen kriegt?“ „O ja,“ ſegde de Vaer, „du he&st; en S&ch;lü&tt;el kriegt, wenn up de Heide ’n S&ch;lo&tt; &st;eit, ſo gah man hen un &sch;lut et up.“ Da gienk he hen, awer&st; et was kein S&ch;lo&tt; to hören un to ſehen. Wier na ſewen Jahren, aſe he vertein Johr old is, geit he no&ch;mals hen, da &st;eit en S&ch;lo&tt; darup. Wie he et up&sch;loten het, da is der nix enne aſe ’n Perd, ’n S&ch;ümmel. Da werd de Junge ſo vu≪er Früden, dat he dat Perd hadde, dat he &si;k darup ſe&tt; un to &si;nen Vaer jegd (jagt). „Nu hew ik au&ck; ’n S&ch;ümmel, nu wi≪ ik au&ck; reiſen,“ ſegd he.

Da tre&ck;t he weg, un wie he unnerweges is, ligd da ’ne S&ch;riffedder up ’n Wegge, he wi≪ ſe ei&st; (er&st;) upnümmen, da denkt he awer&st; wier bie &si;&ch; „o, du ſü&st; ſe au&ck; liggen laten, du &fi;nd&st; ja wu≪, wo du hen kümm&st;, ’ne S&ch;riffedder, wenn du eine bru&ck;e&st;.“ Wie he ſo weggeit, do roppt et hinner üm „Ferenand getrü, nimm ſe mit.“ He ſüt &si;k ümme, ſüt awer&st; keinen, da geit he wier torugge un nümmt ſe up. Wie he wier ’ne Wile rien (geri&tt;en) is, kümmt he bie ’n Water vorbie, ſo ligd da en Fi&sk; am Oewer (Ufer) un ſnappet un happet na Lu&ft;; ſo ſegd he „töv, min lewe Fi&sk;, ik wi≪ die helpen, dat du in’t Water kümm&st;,“ un gript ’n bie’n S&ch;wans un werpt ’n in’t Water. Da &st;e&ck;t de Fi&sk; den Kopp ut den Water un ſegd „nu du mie ut den Kot holpen he&st;, wi≪ ik die ’ne Flötenpiepen giwen, wenn du in de Naud bi&st;, ſo &fl;öte derup, dann wi≪ ik die helpen, un wenn du mal wat in Water he&st; fa≪en laten, ſo &fl;öte man, ſo wi≪ ik et die herut rei&ck;en.“ Nu ri&tt; he weg, da kümmt ſo ’n Min&sk; to üm, de frägt ’n, wo he hen wu≪. „O, na den negg&st;en Ohre.“ Wu he dann heite? „Ferenand getrü.“ „Sü, da hewe wie ja fa&st; den ſülwigen Namen, ik heite Ferenand ungetrü.“ Da tre&ck;et ſe beide na den negg&st;en Ohre in dat Wertshus.

Nu was et &sch;limm, dat de Ferenand ungetrü a≪et wu&st;e, wat ’n annerer da&ch;t hadde un doen wu≪e; dat wu&st; he döre ſo a≪erhand &sl;imme Kun&st;e. Et was awer&st; im Wertshuſe ſo ’n wa&ck;er Mäken, dat hadde ’n &sch;ier (klares) Ange&si;&ch;t un drog &si;k ſo hüb&sch;, dat verleiv &si;k in den Ferenand getrü, denn et was ’n hüb&sch;en Min&sch;en we&st;, un frog’n, wo he hen to wu≪e. „O, he wu≪e ſo herümmer reiſen.“ Da ſegd ſe, ſo ſu≪ he do&ch; nur da bliewen, et wöre hier to Lanne ’n Künig, de neime wu≪ geren ’n Bedeenten oder ’n Vorrüter: dabie ſu≪e he in Dien&st;en gahn. He andworde, he kunne nig gud ſo to einen hingahen un been &si;k an. Da ſegde dat Mäken „o, dat wi≪ ik dann &sch;on dauen.“ Un ſo gienk ſe au&ck; &st;raks hen na den Künig und ſehde ünn, ſe wü&st;e ünn ’n hüb&sch;en Bedeenten. Dat was de wol tofreen un leit ’n to &si;k kummen un wu≪ ’n tom Bedeenten ma&ck;en. He wu≪ awer&st; leewer Vorrüter &si;n, denn wo &si;n Perd wöre, da mö&st; he au&ck; &si;n; da ma&ck;t ’n de Künig tom Vorrüter. Wie düt de Ferenand ungetrü gewahr wore, da ſegd he to den Mäken „töv, helpe&st; du den an un mie nig?“ „O,“ ſegd dat Mäken, „ik wi≪ ’n au&ck; anhelpen.“ Se da&ch;te „den mo&st; du die tom Frünne wahren, denn he is nig to truen.“ Se geit alſe vorm Künig &st;ahn un beed ’n als Bedeenten an; dat is de Künig tofreen.

Wenn he nu alſo det Morgens den Heren antro&ck;, da jammerte de jümmer „o wenn ik do&ch; ei&st; mine Leive&st;e bie mie hädde.“ De Ferenand ungetrü was awer&st; dem Ferenand getrü jümmer uppſe&tt;&si;g, wie a&ss;o de Künig mal wier ſo jammerte, da ſegd he „Sie haben ja den Vorreiter, den &sch;i&ck;en &si;e hin, der muß &si;e herbei&sch;a&ff;en, und wenn er es ni&ch;t tut, ſo muß ihm der Kopf vor die Füße gelegt werden.“ Da leit de Künig den Ferenand getrü to &si;k kummen un ſehde üm, he hädde da un da ’ne Leive&st;e, de ſu≪ he ünn her&sch;appen, wenn he dat nig deie, ſu≪ he &st;erwen.

De Ferenand getrü gienk in Sta≪ to &si;nen S&ch;ümmel un grinde un jammerte. „O wat &si;n ik ’n unglü&ck;&sch; Min&sch;enkind.“ Do röppet jeimes hinner üm „Ferdinand getreu, was wein&st; du?“ He ſüt &si;k um, ſüt awer&st; neimes, un jammerd jümmer fort „o min lewe S&ch;ümmelken, nu mot ik die verlaten, nu mot ik &st;erwen.“ Da röppet et wier „Ferdinand getreu, was wein&st; du?“ Do merket he ei&st;, dat dat &si;n S&ch;ümmelken dei, dat Fragen. „Dö&st; du dat, min S&ch;ümmelken, kann&st; du küren (reden)?“ Un ſegd wier „ik ſu≪ da un da hen, un ſu≪ de Brut halen, we&st; du nig, wie ik dat wol anfange?“ Do antwoerd dat S&ch;ümmelken „gah du na den Künig un ſegg, wenn he die giwen wu≪e, wat du hewen mö&st;e&st;, ſo wu≪e&st; du ſe ünn &sch;appen: wenn he die ’n S&ch;ipp vu≪ Flei&sk; un ’n S&ch;ipp vu≪ Brod giwen wu≪e, ſo ſu≪ et gelingen; da wöde grauten Rieſen up den Water, wenn du denen ken Flei&sk; midde brä&ch;tes, ſo terreitn &si;e die: un da wören de grauten Vüggel, de pi&ck;eden die de Ogen ut den Koppe, wenn du ken Brod vor ſe hädde&st;.“ Da le&tt; de Künig a≪e Slä&ch;ter im Lanne &sl;a&ch;ten un a≪e Be&ck;er ba&ck;en, dat de S&ch;ippe vu≪ werdt. Wie ſe vu≪ &si;ed, ſagd dat S&ch;ümmelken tom Ferenand getrü „nu gah man up mie &si;&tt;en un tre&ck; mit mie in ’t S&ch;ipp, wenn dann de Rieſen kümmet, ſo ſegg:

„Sti≪, &st;i≪, meine lieben Rieſe&ch;en,
i&ch; hab eu&ch; wohl beda&ch;t,
i&ch; hab eu&ch; was mitgebra&ch;t.“
Un wenn de Vüggel kümmet, ſo ſeg&st; du wier
„&st;i≪, &st;i≪, meine lieben Vögel&ch;en,
i&ch; hab eu&ch; wohl beda&ch;t,
i&ch; hab eu&ch; was mitgebra&ch;t.“

Dann doet &si;e die nix, un wenn du dann bie dat S&ch;lo&tt; kümm&st;, dann helpet die de Rieſen, dann gah up dat S&ch;lo&tt; un nümm ’n paar Rieſen mit, da ligd de Prinze&ssi;n un &sch;löppet; du darf&st; ſe awer&st; nig upwe&ck;en, ſonnern de Rieſen mö&tt; ſe mit den Bedde upnümmen un in dat S&ch;ipp dregen.“ Und da ge&sch;ah nun a≪es, wie das S&ch;immel&ch;en geſagt ha&tt;e, und den Rieſen und den Vögeln gab der Ferenand getrü, was er ihnen mitgebra&ch;t ha&tt;e, dafür wurden die Rieſen wi≪ig und trugen die Prinze&ssi;n in ihrem Be&tt; zum König. Un aſe ſe tom Künig kümmet, ſegd ſe, ſe künne nig liwen, ſe mö&st;e ere S&ch;ri&ft;en hewen, de wören up eren S&ch;lo&tt;e liggen bliwen. Da werd de Ferenand getrü up An&st;if&ft;en det Ferenand ungetrü roopen, un de Künig bedü&tt; ünn, he ſu≪e de S&ch;ri&ft;en van dem S&ch;lo&tt;e halen, ſü&st; ſu≪ he &st;erwen. Da geit he wier in Sta≪ un grind und ſegd „o min lewe S&ch;ümmelken, nu ſu≪ ik no&ch; ’n mal weg, wie ſü≪ wie dat ma&ck;en?“ Da ſegd de S&ch;ümmel, ſe ſu≪en dat S&ch;ipp man wier vu≪ laen (laden). Da geht es wieder wie das vorigemal, und die Rieſen und die Vögel werden von dem Flei&sch; geſä&tt;igt und beſän&ft;igt. Aſe ſe bie dat S&ch;lo&tt; kümmet, ſegd de S&ch;ümmel to ünn, he ſu≪e man herin gahn, in den S&ch;lapzimmer der Prinze&ssi;n up den Di&sk;e, da lägen de S&ch;ri&ft;en. Da geit Ferenand getrü hün un langet ſe. Aſe ſe up ’n Water &si;nd, da let he &si;ne S&ch;riffedder in’t Water fa≪en, da ſegd de S&ch;ümmel „nu kann ik die awer&st; nig helpen.“ Da fä≪t’n dat bie mit de Flötepiepen, he fänkt an to &fl;öten, da kümmt de Fi&sk; un het de Fedder im Mule un langet ſe’m hen. Nu bringet he de S&ch;ri&ft;en na dem S&ch;lo&tt;e, wo de Ho&ch;tid ha≪en werd.

De Künigin mogte awer&st; den Künig nig lien, weil he keine Neſe hadde, ſonnern ſe mogte den Ferenand getrü geren lien. Wie nu mal a≪e Herens vom Hove toſammen &si;ed, ſo ſegd de Künigin, ſe könne au&ck; Kun&st;&st;ü&ck;e ma&ck;en, ſe künne einen den Kopp afhoggen und wier upſe&tt;en, et ſu≪ nur mant einer verſö&ck;en. Da wu≪ awer&st; kener de ei&st;e &si;en, da mo&tt; Ferenand getrü daran, wier up An&st;i&fft;en von Ferenand ungetrü, den hogget ſe den Kopp af un ſe&tt;’n ünn au&ck; wier up, et is au&ck; gli&ck; wier tau heilt, dat et ut ſa&ch;, aſe hädde he ’n roen Faen (Faden) üm ’n Hals. Da ſegd de Künig to ehr „mein Kind, wo ha&st; du denn das gelernt?“ „Ja,“ ſegd ſe, „die Kun&st; ver&st;eh i&ch;, ſo≪ i&ch; es an dir au&ch; einmal verſu&ch;en?“ „O ja,“ ſegd he. Do hogget ſe en awer&st; den Kopp af un ſe&tt;’n en nig wier upp, ſe doet, as ob ſe’n nig darup kriegen künne, und as ob he nig fe&st; &si;&tt;en wu≪e. Da werd de Künig begrawen, ſe awer&st; frigget den Ferenand getrü.

He ride awer&st; jümmer &si;nen S&ch;ümmel, un aſe he mal darup ſat, da ſegd he to em, he ſu≪e mal up ’ne annere Heide, de he em wi&st;, tre&ck;en un da dreimal mit em herumme jagen. Wie he dat dahen hadde, da geit de S&ch;ümmel up de Hinnerbeine &st;ahn un verwannelt &si;k in ’n Künigsſuhn.

127.

Der Eiſenofen

Zur Zeit, wo das Wün&sch;en no&ch; geholfen hat, ward ein Königsſohn von einer alten Hexe verwün&sch;t, daß er im Walde in einem großen Eiſenofen &si;&tz;en ſo≪te. Da bra&ch;te er viele Jahre zu, und konnte ihn niemand erlöſen. Einmal kam eine Königsto&ch;ter in den Wald, die ha&tt;e &si;&ch; irre gegangen und konnte ihres Vaters Rei&ch; ni&ch;t wieder&fi;nden: neun Tage war &si;e ſo herumgegangen und &st;and zule&tz;t vor dem eiſernen Ka&st;en. Da kam eine Stimme heraus und fragte &si;e „wo komm&st; du her, und wo wi≪&st; du hin?“ Sie antwortete „i&ch; habe meines Vaters Königrei&ch; verloren und kann ni&ch;t wieder na&ch; Haus kommen.“ Da ſpra&ch;s aus dem Eiſenofen „i&ch; wi≪ dir wieder na&ch; Hauſe verhelfen, und zwar in einer kurzen Zeit, wenn du wi≪&st; unter&sch;reiben zu tun, was i&ch; verlange. I&ch; bin ein größerer Königsſohn als du eine Königsto&ch;ter, und wi≪ di&ch; heiraten.“ Da er&sch;rak &si;e und da&ch;te „lieber Go&tt;, was ſo≪ i&ch; mit dem Eiſenofen anfangen!“ Weil &si;e aber gerne wieder zu ihrem Vater heim wo≪te, unter&sch;rieb &si;e &si;&ch; do&ch; zu tun, was er verlangte. Er ſpra&ch; aber „du ſo≪&st; wiederkommen, ein Me&ss;er mitbringen und ein Lo&ch; in das Eiſen &sch;rappen.“ Dann gab er ihr jemand zum Gefährten, der ging nebenher und ſpra&ch; ni&ch;t: er bra&ch;te &si;e aber in zwei Stunden na&ch; Haus. Nun war große Freude im S&ch;loß, als die Königsto&ch;ter wiederkam, und der alte König &fi;el ihr um den Hals und küßte &si;e. Sie war aber ſehr betrübt und ſpra&ch; „lieber Vater, wie mirs gegangen hat! I&ch; wäre ni&ch;t wieder na&ch; Haus gekommen aus dem großen wilden Walde, wenn i&ch; ni&ch;t wäre bei einen eiſernen Ofen gekommen, dem habe i&ch; mi&ch; mü&ss;en dafür unter&sch;reiben, daß i&ch; wo≪te wieder zu ihm zurü&ck;kehren, ihn erlöſen und heiraten.“ Da er&sch;rak der alte König ſo ſehr, daß er beinahe in eine Ohnma&ch;t gefa≪en wäre, denn er ha&tt;e nur die einzige To&ch;ter. Berat&sch;lagten &si;&ch; alſo, &si;e wo≪ten die Mü≪ersto&ch;ter, die &sch;ön wäre, an ihre Ste≪e nehmen; führten die hinaus, gaben ihr ein Me&ss;er und ſagten, &si;e ſo≪te an dem Eiſenofen &sch;aben. Sie &sch;rappte au&ch; vierundzwanzig Stunden lang, konnte aber ni&ch;t das gering&st;e herabbringen. Wie nun der Tag anbra&ch;, riefs in dem Eiſenofen „mi&ch; deu&ch;t, es i&st; Tag draußen.“ Da antwortete &si;e „das deu&ch;t mi&ch; au&ch;, i&ch; meine, i&ch; höre meines Vaters Mühle rappeln.“ „So bi&st; du eine Mü≪ersto&ch;ter, dann geh glei&ch; hinaus und laß die Königsto&ch;ter herkommen.“ Da ging &si;e hin und ſagte dem alten König, der draußen wo≪te &si;e ni&ch;t, er wo≪te ſeine To&ch;ter. Da er&sch;rak der alte König und die To&ch;ter weinte. Sie ha&tt;en aber no&ch; eine S&ch;weinehirtento&ch;ter, die war no&ch; &sch;öner als die Mü≪ersto&ch;ter, der wo≪ten &si;e ein Stü&ck; Geld geben, damit &si;e für die Königsto&ch;ter zum eiſernen Ofen ginge. Alſo ward &si;e hinausgebra&ch;t und mußte au&ch; vierundzwanzig Stunden lang &sch;rappen; &si;e bra&ch;te aber ni&ch;ts davon. Wie nun der Tag anbra&ch;, riefs im Ofen „mi&ch; deu&ch;t, es i&st; Tag draußen.“ Da antwortete &si;e „das deu&ch;t mi&ch; au&ch;, i&ch; meine, i&ch; höre meines Vaters Hörn&ch;en tüten.“ „So bi&st; du eine S&ch;weinehirtento&ch;ter, geh glei&ch; fort und laß die Königsto&ch;ter kommen: und ſag ihr, es ſo≪t ihr widerfahren, was i&ch; ihr verſpro&ch;en hä&tt;e, und wenn &si;e ni&ch;t käme, ſo≪te im ganzen Rei&ch; a≪es zerfa≪en und ein&st;ürzen und kein Stein auf dem andern bleiben.“ Als die Königsto&ch;ter das hörte, &fi;ng &si;e an zu weinen: es war aber nun ni&ch;t anders, &si;e mußte ihr Verſpre&ch;en halten. Da nahm &si;e Ab&sch;ied von ihrem Vater, &st;e&ck;te ein Me&ss;er ein und ging zu dem Eiſenofen in den Wald hinaus. Wie &si;e nun angekommen war, hub &si;e an zu &sch;rappen, und das Eiſen gab na&ch;, und wie zwei Stunden vorbei waren, ha&tt;e &si;e &sch;on ein kleines Lo&ch; ge&sch;abt. Da gu&ck;te &si;e hinein und ſah einen ſo &sch;önen Jüngling, a&ch;, der glimmerte in Gold und Edel&st;einen, daß er ihr re&ch;t in der Seele ge&fi;el. Nun, da &sch;rappte &si;e no&ch; weiter fort und ma&ch;te das Lo&ch; ſo groß, daß er heraus konnte. Da ſpra&ch; er „du bi&st; mein und i&ch; bin dein, du bi&st; meine Braut und ha&st; mi&ch; erlö&st;.“ Er wo≪te &si;e mit &si;&ch; in ſein Rei&ch; führen, aber &si;e bat &si;&ch; aus, daß &si;e no&ch; einmal dürfte zu ihrem Vater gehen, und der Königsſohn erlaubte es ihr, do&ch; ſo≪te &si;e ni&ch;t mehr mit ihrem Vater ſpre&ch;en als drei Worte, und dann ſo≪te &si;e wiederkommen. Alſo ging &si;e heim, &si;e ſpra&ch; aber mehr als drei Worte: da ver&sch;wand alsbald der Eiſenofen und ward weit weg gerü&ck;t über gläſerne Berge und &sch;neidende S&ch;werter; do&ch; der Königsſohn war erlö&st;, und ni&ch;t mehr darin einge&sch;lo&ss;en. Dana&ch; nahm &si;e Ab&sch;ied von ihrem Vater und nahm etwas Geld mit, aber ni&ch;t viel, ging wieder in den großen Wald und ſu&ch;te den Eiſenofen, a≪ein der war ni&ch;t zu &fi;nden. Neun Tage ſu&ch;te &si;e, da ward ihr Hunger ſo groß, daß &si;e &si;&ch; ni&ch;t zu helfen wußte, denn &si;e ha&tt;e ni&ch;ts mehr zu leben. Und als es Abend ward, ſe&tz;te &si;e &si;&ch; auf einen kleinen Baum und geda&ch;te darauf die Na&ch;t hinzubringen, weil &si;e &si;&ch; vor den wilden Tieren für&ch;tete. Als nun Mi&tt;erna&ch;t herankam, ſah &si;e von fern ein kleines Li&ch;t&ch;en und da&ch;te „a&ch;, da wär i&ch; wohl erlö&st;,“ &st;ieg vom Baum und ging dem Li&ch;t&ch;en na&ch;, auf dem Weg aber betete &si;e. Da kam &si;e zu einem kleinen alten Häus&ch;en, und war viel Gras darum gewa&ch;ſen, und &st;and ein kleines Häuf&ch;en Holz davor. Da&ch;te &si;e „a&ch;, wo komm&st; du hier hin!“ gu&ck;te dur&ch;s Fen&st;er hinein, ſo ſah &si;e ni&ch;ts darin als di&ck;e und kleine It&sch;en (Kröten), aber einen Ti&sch;, &sch;ön gede&ck;t mit Wein und Braten, und Te≪er und Be&ch;er waren von Silber. Da nahm &si;e &si;&ch; das Herz und klopfte an. Alsbald rief die Di&ck;e:

„Jungfer grün und klein,
Hu&tz;elbein,
Hu&tz;elbeins Hünd&ch;en,
hu&tz;el hin und her,
laß ge&sch;wind ſehen, wer draußen wär.“

Da kam eine kleine It&sch;e herbeigegangen und ma&ch;te ihr auf. Wie &si;e eintrat, hießen a≪e &si;e wi≪kommen, und &si;e mußte &si;&ch; ſe&tz;en. &si;e fragten „wo kommt Ihr her? Wo wo≪t Ihr hin?“ Da erzählte &si;e a≪es, wie es ihr gegangen wäre, und weil &si;e das Gebot übertreten hä&tt;e, ni&ch;t mehr als drei Worte zu ſpre&ch;en, wäre der Ofen weg ſamt dem Königsſohn: nun wo≪te &si;e ſo lange ſu&ch;en und über Berg und Tal wandern, bis &si;e ihn fände. Da ſpra&ch; die alte Di&ck;e:

„Jungfer grün und klein,
Hu&tz;elbein,
Hu&tz;elbeins Hünd&ch;en,
hu&tz;el hin und her,
bring mir die große S&ch;a&ch;tel her.“

Da ging die kleine hin und bra&ch;te die S&ch;a&ch;tel herbeigetragen. Herna&ch; gaben &si;e ihr E&ss;en und Trinken, und bra&ch;ten &si;e zu einem &sch;önen gema&ch;ten Be&tt;, das war wie Seide und Sammet, da legte &si;e &si;&ch; hinein und &sch;lief in Go&tt;es Namen. Als der Tag kam, &st;ieg &si;e auf, und gab ihr die alte It&sch;e drei Nadeln aus der großen S&ch;a&ch;tel, die ſo≪te &si;e mitnehmen; &si;e würden ihr nötig tun, denn &si;e müßte über einen hohen gläſernen Berg und über drei &sch;neidende S&ch;werter und über ein großes Wa&ss;er: wenn &si;e das dur&ch;ſe&tz;te, würde &si;e ihren Lieb&st;en wiederkriegen. Nun gab &si;e hiermit drei Teile (Stü&ck;e), die ſo≪te &si;e re&ch;t in a&ch;t nehmen, nämli&ch; drei große Nadeln, ein P&fl;ugrad und drei Nü&ss;e. Hiermit rei&st;e &si;e ab, und wie &si;e vor den gläſernen Berg kam, der ſo gla&tt; war, &st;e&ck;te &si;e die drei Nadeln als hinter die Füße und dann wieder vorwärts, und gelangte ſo hinüber, und als &si;e hinüber war, &st;e&ck;te &si;e &si;e an einen Ort, den &si;e wohl in a&ch;t nahm. Dana&ch; kam &si;e vor die drei &sch;neidenden S&ch;werter, da &st;e≪te &si;e &si;&ch; auf ihr P&fl;ugrad und ro≪te hinüber. Endli&ch; kam &si;e vor ein großes Wa&ss;er, und wie &si;e übergefahren war, in ein großes &sch;önes S&ch;loß. Sie ging hinein und hielt um einen Dien&st; an, &si;e wär eine arme Magd und wo≪te &si;&ch; gerne vermieten; &si;e wußte aber, daß der Königsſohn drinne war, den &si;e erlö&st; ha&tt;e aus dem eiſernen Ofen im großen Wald. Alſo ward &si;e angenommen zum Kü&ch;enmäd&ch;en für geringen Lohn. Nun ha&tt;e der Königsſohn &sch;on wieder eine andere an der Seite, die wo≪te er heiraten, denn er da&ch;te, &si;e wäre läng&st; ge&st;orben. Abends, wie &si;e aufgewa&sch;en ha&tt;e und fertig war, fühlte &si;e in die Ta&sch;e und fand die drei Nü&ss;e, wel&ch;e ihr die alte It&sch;e gegeben ha&tt;e. Biß eine auf und wo≪te den Kern e&ss;en, &si;ehe, da war ein &st;olzes königli&ch;es Kleid drin. Wies nun die Braut hörte, kam &si;e und hielt um das Kleid an und wo≪te es kaufen und ſagte, es wäre kein Kleid für eine Dien&st;magd. Da ſpra&ch; &si;e nein, &si;e wo≪ts ni&ch;t verkaufen, do&ch; wann &si;e ihr einerlei (ein Ding) wo≪te erlauben, ſo ſo≪te &si;es haben, nämli&ch; eine Na&ch;t in der Kammer ihres Bräutigams zu &sch;lafen. Die Braut erlaubt es ihr, weil das Kleid ſo &sch;ön war und &si;e no&ch; keins ſo ha&tt;e. Wies nun Abend war, ſagte &si;e zu ihrem Bräutigam „das närri&sch;e Mäd&ch;en wi≪ in deiner Kammer &sch;lafen.“ „Wenn dus zufrieden bi&st;, bin i&ch;s au&ch;,“ ſpra&ch; er. Sie gab aber dem Mann ein Glas Wein, in das &si;e einen S&ch;laftrunk getan ha&tt;e. Alſo gingen beide in die Kammer &sch;lafen, und er &sch;lief ſo fe&st;, daß &si;e ihn ni&ch;t erwe&ck;en konnte. Sie weinte die ganze Na&ch;t und rief „i&ch; habe di&ch; erlö&st; aus dem wilden Wald und aus einem eiſernen Ofen, i&ch; habe di&ch; geſu&ch;t und bin gegangen über einen gläſernen Berg, über drei &sch;neidende S&ch;werter und über ein großes Wa&ss;er, ehe i&ch; di&ch; gefunden habe, und wi≪&st; mi&ch; do&ch; ni&ch;t hören.“ Die Bedienten ſaßen vor der Stubentüre und hörten, wie &si;e ſo die ganze Na&ch;t weinte, und ſagtens am Morgen ihrem Herrn. Und wie &si;e im andern Abend aufgewa&sch;en ha&tt;e, biß &si;e die zweite Nuß auf, da war no&ch; ein weit &sch;öneres Kleid drin; wie das die Braut ſah, wo≪te &si;e es kaufen. Aber Geld wo≪te das Mäd&ch;en ni&ch;t und bat &si;&ch; aus, daß es no&ch; einmal in der Kammer des Bräutigams &sch;lafen dürfte. Die Braut gab ihm aber einen S&ch;laftrunk, und er &sch;lief ſo fe&st;, daß er ni&ch;ts hören konnte. Das Kü&ch;enmäd&ch;en weinte aber die ganze Na&ch;t und rief „i&ch; habe di&ch; erlö&st; aus einem Walde und aus einem eiſernen Ofen, i&ch; habe di&ch; geſu&ch;t und bin gegangen über einen gläſernen Berg, über drei &sch;neidende S&ch;werter und über ein großes Wa&ss;er, ehe i&ch; di&ch; gefunden habe, und du wi≪&st; mi&ch; do&ch; ni&ch;t hören.“ Die Bedienten ſaßen vor der Stubentüre und hörten, wie &si;e ſo die ganze Na&ch;t weinte, und ſagtens am Morgen ihrem Herrn. Und als &si;e am dri&tt;en Abend aufgewa&sch;en ha&tt;e, biß &si;e die dri&tt;e Nuß auf, da war ein no&ch; &sch;öneres Kleid drin, das &st;arrte von purem Gold. Wie die Braut das ſah, wo≪te &si;e es haben, das Mäd&ch;en aber gab es nur hin, wenn es zum dri&tt;enmal dürfte in der Kammer des Bräutigams &sch;lafen. Der Königsſohn aber hütete &si;&ch; und ließ den S&ch;laftrunk vorbeilaufen. Wie &si;e nun an&fi;ng zu weinen und zu rufen „lieb&st;er S&ch;a&tz;, i&ch; habe di&ch; erlö&st; aus dem grauſamen wilden Walde und aus einem eiſernen Ofen,“ ſo ſprang der Königsſohn auf und ſpra&ch; „du bi&st; die re&ch;te, du bi&st; mein, und i&ch; bin dein.“ Darauf ſe&tz;te er &si;&ch; no&ch; in der Na&ch;t mit ihr in einen Wagen, und der fal&sch;en Braut nahmen &si;e die Kleider weg, daß &si;e ni&ch;t auf&st;ehen konnte. Als &si;e zu dem großen Wa&ss;er kamen, da &sch;if&ft;en &si;e hinüber, und vor den drei &sch;neidenden S&ch;wertern, da ſe&tz;ten &si;e &si;&ch; aufs P&fl;ugrad, und vor dem gläſernen Berg, da &st;e&ck;ten &si;e die drei Nadeln hinein. So gelangten &si;e endli&ch; zu dem alten kleinen Häus&ch;en, aber wie &si;e hineintraten, wars ein großes S&ch;loß: die It&sch;en waren a≪e erlö&st; und lauter Königskinder und waren in vo≪er Freude. Da ward Vermählung gehalten, und &si;e blieben in dem S&ch;loß, das war viel größer als ihres Vaters S&ch;loß. Weil aber der Alte jammerte, daß er a≪ein bleiben ſo≪te, ſo fuhren &si;e weg und holten ihn zu &si;&ch;, und ha&tt;en zwei Königrei&ch;e und lebten in gutem Ehe&st;and.

Da kam eine Maus,
Das Mär&ch;en war aus.

128.

Die faule Spinnerin

Auf einem Dorfe lebte ein Mann und eine Frau, und die Frau war ſo faul, daß &si;e immer ni&ch;ts arbeiten wo≪te: und was ihr der Mann zu ſpinnen gab, das ſpann &si;e ni&ch;t fertig, und was &si;e au&ch; ſpann, haſpelte &si;e ni&ch;t, ſondern ließ a≪es auf dem Klauel gewi&ck;elt liegen. S&ch;alt &si;e nun der Mann, ſo war &si;e mit ihrem Maul do&ch; vornen und ſpra&ch; „ei, wie ſo≪t i&ch; haſpeln, da i&ch; keinen Haſpel habe, geh du er&st; in den Wald und &sch;a&ff; mir einen.“ „Wenns daran liegt,“ ſagte der Mann, „ſo wi≪ i&ch; in den Wald gehen und Haſpelholz holen.“ Da für&ch;tete &si;&ch; die Frau, wenn er das Holz hä&tt;e, daß er daraus einen Haſpel ma&ch;te, und &si;e abhaſpeln und dann wieder fri&sch; ſpinnen müßte. Sie beſann &si;&ch; ein biß&ch;en, da kam ihr ein guter Einfa≪, und &si;e lief dem Manne heimli&ch; na&ch; in den Wald. Wie er nun auf einen Baum ge&st;iegen war, das Holz auszuleſen und zu hauen, &sch;li&ch; &si;e darunter in das Gebü&sch;, wo er &si;e ni&ch;t ſehen konnte und rief hinauf:

„Wer Haſpelholz haut, der &st;irbt,
wer da haſpelt, der verdirbt.“

Der Mann hor&ch;te, legte die Axt eine Weile nieder und da&ch;te na&ch;, was das wohl zu bedeuten hä&tt;e. „Ei was,“ ſpra&ch; er endli&ch;, „was wirds geweſen ſein! Es hat dir in den Ohren geklungen, ma&ch;e dir keine unnötige Fur&ch;t.“ Alſo ergri&ff; er die Axt von neuem und wo≪te zuhauen, da riefs wieder von unten herauf:

„Wer Haſpelholz haut, der &st;irbt,
wer da haſpelt, der verdirbt.“

Er hielt ein, kriegte ang&st; und bang und ſann dem Ding na&ch;. Wie aber ein Weil&ch;en vorbei war, kam ihm das Herz wieder, und er langte zum dri&tt;enmal na&ch; der Axt und wo≪te zuhauen. Aber zum dri&tt;enmal riefs und ſpra&ch;s laut:

„Wer Haſpelholz haut, der &st;irbt,
wer da haſpelt, der verdirbt.“

Da ha&tt;e ers genug, und a≪e Lu&st; war ihm vergangen, ſo daß er eilends den Baum herunter&st;ieg und &si;&ch; auf den Heimweg ma&ch;te. Die Frau lief, was &si;e konnte, auf Nebenwegen, damit &si;e eher na&ch; Haus käme. Wie er nun in die Stube trat, tat &si;e un&sch;uldig, als wäre ni&ch;ts vorgefa≪en, und ſagte „nun, bring&st; du ein gutes Haſpelholz?“ „Nein,“ ſpra&ch; er, „i&ch; ſehe wohl, es geht mit dem Haſpeln ni&ch;t,“ erzählte ihr, was ihm im Walde begegnet war, und ließ &si;e von nun an damit in Ruhe.

Bald herna&ch; &fi;ng der Mann do&ch; wieder an, &si;&ch; über die Unordnung im Hauſe zu ärgern. „Frau,“ ſagte er, „es i&st; do&ch; eine S&ch;ande, daß das geſponnene Garn da auf dem Klauel liegen bleibt.“ „Weißt du was,“ ſpra&ch; &si;e, „weil wir do&ch; zu keinem Haſpel kommen, ſo &st;e≪ di&ch; auf den Boden und i&ch; &st;eh unten, da wi≪ i&ch; dir den Klauel hinaufwerfen, und du wirf&st; ihn herunter, ſo gibts do&ch; einen Strang.“ „Ja, das geht,“ ſagte der Mann. Alſo taten &si;e das, und wie &si;e fertig waren, ſpra&ch; er „das Garn i&st; nun ge&st;rängt, nun muß es au&ch; geko&ch;t werden.“ Der Frau ward wieder ang&st;, &si;e ſpra&ch; zwar „ja wir wo≪ens glei&ch; morgen früh ko&ch;en,“ da&ch;te aber bei &si;&ch; auf einen neuen Strei&ch;. Frühmorgens &st;and &si;e auf, ma&ch;te Feuer an und &st;e≪te den Ke&ss;el bei, a≪ein &st;a&tt; des Garns legte &si;e einen Klumpen Werg hinein, und ließ es immerzu ko&ch;en. Darauf ging &si;e zum Manne, der no&ch; zu Be&tt;e lag, und ſpra&ch; zu ihm „i&ch; muß einmal ausgehen, &st;eh derweil auf und &si;eh na&ch; dem Garn, das im Ke&ss;el überm Feuer &st;eht: aber du mußts beizeit tun, gib wohl a&ch;t, denn wo der Hahn kräht, und du ſähe&st; ni&ch;t na&ch;, wird das Garn zu Werg.“ Der Mann war bei der Hand und wo≪te ni&ch;ts verſäumen, &st;and eilends auf, ſo &sch;ne≪ er konnte, und ging in die Kü&ch;e. Wie er aber zum Ke&ss;el kam und hineinſah, ſo erbli&ck;te er mit S&ch;re&ck;en ni&ch;ts als einen Klumpen Werg. Da &sch;wieg der arme Mann mäus&ch;en&st;i≪, da&ch;te, er hä&tt;s verſehen und wäre &sch;uld daran, und ſpra&ch; in Zukun&ft; gar ni&ch;t mehr von Garn und Spinnen. Aber das mußt du ſelb&st; ſagen, es war eine gar&st;ige Frau.

129.

Die vier kun&st;rei&ch;en Brüder

Es war ein armer Mann, der ha&tt;e vier Söhne, wie die herangewa&ch;ſen waren, ſpra&ch; er zu ihnen „liebe Kinder, ihr müßt je&tz;t hinaus in die Welt, i&ch; habe ni&ch;ts, das i&ch; eu&ch; geben könnte; ma&ch;t eu&ch; auf und geht in die Fremde, lernt ein Handwerk und ſeht, wie ihr eu&ch; dur&ch;&sch;lagt.“ Da ergri&ff;en die vier Brüder den Wander&st;ab, nahmen Ab&sch;ied von ihrem Vater und zogen zuſammen zum Tor hinaus. Als &si;e eine Zeitlang gewandert waren, kamen &si;e an einen Kreuzweg, der na&ch; vier ver&sch;iedenen Gegenden führte. Da ſpra&ch; der älte&st;e „hier mü&ss;en wir uns trennen, aber heut über vier Jahre wo≪en wir an dieſer Ste≪e wieder zuſammentre&ff;en und in der Zeit unſer Glü&ck; verſu&ch;en.“

Nun ging jeder ſeinen Weg, und dem älte&st;en begegnete ein Mann, der fragte ihn, wo er hinaus wo≪te und was er vorhä&tt;e. „I&ch; wi≪ ein Handwerk lernen,“ antwortete er. Da ſpra&ch; der Mann „geh mit mir und werde ein Dieb.“ „Nein,“ antwortete er, „das gilt für kein ehrli&ch;es Handwerk mehr, und das Ende vom Lied i&st;, daß einer als S&ch;wengel in der Feldglo&ck;e gebrau&ch;t wird.“ „O,“ ſpra&ch; der Mann, „vor dem Galgen brau&ch;&st; du di&ch; ni&ch;t zu für&ch;ten: i&ch; wi≪ di&ch; bloß lehren, wie du hol&st;, was ſon&st; kein Men&sch; kriegen kann, und wo dir niemand auf die Spur kommt.“ Da ließ er &si;&ch; überreden, ward bei dem Manne ein gelernter Dieb und ward ſo ge&sch;i&ck;t, daß vor ihm ni&ch;ts &si;&ch;er war, was er einmal haben wo≪te. Der zweite Bruder begegnete einem Mann, der dieſelbe Frage an ihn tat, was er in der Welt lernen wo≪te. „I&ch; weiß es no&ch; ni&ch;t,“ antwortete er. „So geh mit mir und werde ein Sterngu&ck;er: ni&ch;ts be&ss;er als das, es bleibt einem ni&ch;ts verborgen.“ Er ließ &si;&ch; das gefa≪en und ward ein ſo ge&sch;i&ck;ter Sterngu&ck;er, daß ſein Mei&st;er, als er ausgelernt ha&tt;e und weiterziehen wo≪te, ihm ein Fernrohr gab und zu ihm ſpra&ch; „damit kann&st; du ſehen, was auf Erden und am Himmel vorgeht, und kann dir ni&ch;ts verborgen bleiben.“ Den dri&tt;en Bruder nahm ein Jäger in die Lehre und gab ihm in a≪em, was zur Jägerei gehört, ſo guten Unterri&ch;t, daß er ein ausgelernter Jäger ward. Der Mei&st;er &sch;enkte ihm beim Ab&sch;ied eine Bü&ch;ſe und ſpra&ch; „die fehlt ni&ch;t, was du damit aufs Korn nimm&st;, das tri&ff;&st; du &si;&ch;er.“ Der jüng&st;e Bruder begegnete glei&ch;fa≪s einem Manne, der ihn anredete und na&ch; ſeinem Vorhaben fragte. „Ha&st; du ni&ch;t Lu&st;, ein S&ch;neider zu werden?“ „Daß i&ch; ni&ch;t wüßte,“ ſpra&ch; der Junge, „das Krumm&si;&tz;en von morgens bis abends, das Hin- und Herfegen mit der Nadel und das Bügeleiſen wi≪ mir ni&ch;t in den Sinn.“ „Ei was,“ antwortete der Mann, „du ſpri&ch;&st;, wie dus ver&st;eh&st;: bei mir lern&st; du eine ganz andere S&ch;neiderkun&st;, die i&st; an&st;ändig und ziemli&ch;, zum Teil ſehr ehrenvo≪.“ Da ließ er &si;&ch; überreden, ging mit und lernte die Kun&st; des Mannes aus dem Fundament. Beim Ab&sch;ied gab ihm dieſer eine Nadel und ſpra&ch; „damit kann&st; du zuſammennähen, was dir vorkommt, es ſei ſo wei&ch; wie ein Ei oder ſo hart als Stahl; und es wird ganz zu einem Stü&ck;, daß keine Naht mehr zu ſehen i&st;.“

Als die be&st;immten vier Jahre herum waren, kamen die vier Brüder zu glei&ch;er Zeit an dem Kreuzwege zuſammen, herzten und küßten &si;&ch; und kehrten heim zu ihrem Vater. „Nun,“ ſpra&ch; dieſer ganz vergnügt, „hat eu&ch; der Wind wieder zu mir geweht?“ Sie erzählten, wie es ihnen ergangen war, und daß jeder das Seinige gelernt hä&tt;e. Nun ſaßen &si;e gerade vor dem Haus unter einem großen Baum, da ſpra&ch; der Vater „je&tz;t wi≪ i&ch; eu&ch; auf die Probe &st;e≪en und ſehen, was ihr könnt.“ Dana&ch; &sch;aute er auf und ſagte zu dem zweiten Sohne „oben im Gipfel dieſes Baumes &si;&tz;t zwi&sch;en zwei Ä&st;en ein Bu&ch;&fi;nkenne&st;, ſag mir, wie viel Eier liegen darin?“ Der Sterngu&ck;er nahm ſein Glas, &sch;aute hinauf und ſagte „fünfe &si;nds.“ Spra&ch; der Vater zum älte&st;en „hol du die Eier herunter, ohne daß der Vogel, der darauf &si;&tz;t und brütet, ge&st;ört wird.“ Der kun&st;rei&ch;e Dieb &st;ieg hinauf und nahm dem Vöglein, das gar ni&ch;ts davon merkte und ruhig &si;&tz;en blieb, die fünf Eier unter dem Leib weg und bra&ch;te &si;e dem Vater herab. Der Vater nahm &si;e, legte an jede E&ck;e des Ti&sch;es eins und das fünfte in die Mi&tt;e, und ſpra&ch; zum Jäger „du &sch;ieße&st; mir mit einem S&ch;uß die fünf Eier in der Mi&tt;e en&tz;wei.“ Der Jäger legte ſeine Bü&ch;ſe an und &sch;oß die Eier, wie es der Vater verlangt ha&tt;e, a≪e fünfe, und zwar in einem S&ch;uß. Der ha&tt;e gewiß von dem Pulver, das um die E&ck;e &sch;ießt. „Nun kommt die Reihe an di&ch;,“ ſpra&ch; der Vater zu dem vierten Sohn, „du näh&st; die Eier wieder zuſammen und au&ch; die jungen Vöglein, die darin &si;nd, und zwar ſo, daß ihnen der S&ch;uß ni&ch;ts &sch;adet.“ Der S&ch;neider holte ſeine Nadel und nähte, wies der Vater verlangt ha&tt;e. Als er fertig war, mußte der Dieb die Eier wieder auf den Baum ins Ne&st; tragen und dem Vogel, ohne daß er etwas merkte, wieder unterlegen. Das Tier&ch;en brütete &si;e vo≪ends aus, und na&ch; ein paar Tagen kro&ch;en die Jungen hervor und ha&tt;en da, wo &si;e vom S&ch;neider zuſammengenäht waren, ein rotes Streif&ch;en um den Hals.

„Ja,“ ſpra&ch; der Alte zu ſeinen Söhnen, „i&ch; muß eu&ch; über den grünen Klee loben, ihr habt eure Zeit wohl benu&tz;t und was Re&ch;t&sch;a&ff;enes gelernt: i&ch; kann ni&ch;t ſagen, wem von eu&ch; der Vorzug gebührt. Wenn ihr nur bald Gelegenheit habt, eure Kun&st; anzuwenden, da wird &si;&ch;s ausweiſen.“ Ni&ch;t lange da na&ch; kam großer Lärm ins Land, die Königsto&ch;ter wäre von einem Dra&ch;en entführt worden. Der König war Tag und Na&ch;t darüber in Sorgen und ließ bekanntma&ch;en, wer &si;e zurü&ck;brä&ch;te, ſo≪te &si;e zur Gemahlin haben. Die vier Brüder ſpra&ch;en untereinander „das wäre eine Gelegenheit, wo wir uns könnten ſehen la&ss;en,“ wo≪ten zuſammen ausziehen und die Königsto&ch;ter befreien. „Wo &si;e i&st;, wi≪ i&ch; bald wi&ss;en,“ ſpra&ch; der Sterngu&ck;er, &sch;aute dur&ch; ſein Fernrohr und ſpra&ch; „i&ch; ſehe &si;e &sch;on, &si;e &si;&tz;t weit von hier auf einem Felſen im Meer, und neben ihr der Dra&ch;e, der &si;e bewa&ch;t.“ Da ging er zu dem König und bat um ein S&ch;i&ff; für &si;&ch; und ſeine Brüder und fuhr mit ihnen über das Meer, bis &si;e zu dem Felſen hinkamen. Die Königsto&ch;ter ſaß da, aber der Dra&ch;e lag in ihrem S&ch;oß und &sch;lief. Der Jäger ſpra&ch; „i&ch; darf ni&ch;t &sch;ießen, i&ch; würde die &sch;öne Jungfrau zuglei&ch; töten.“ „So wi≪ i&ch; mein Heil verſu&ch;en,“ ſagte der Dieb, &sch;li&ch; &si;&ch; heran und &st;ahl &si;e unter dem Dra&ch;en weg, aber ſo leis und behend, daß das Untier ni&ch;ts merkte, ſondern fort&sch;nar&ch;te. Sie eilten vo≪ Freude mit ihr aufs S&ch;i&ff; und &st;euerten in die o&ff;ene See: aber der Dra&ch;e, der bei ſeinem Erwa&ch;en die Königsto&ch;ter ni&ch;t mehr gefunden ha&tt;e, hinter ihnen her und &sch;naubte wütend dur&ch; die Lu&ft;. Als er gerade über dem S&ch;i&ff; &sch;webte und &si;&ch; herabla&ss;en wo≪te, legte der Jäger ſeine Bü&ch;ſe an und &sch;oß ihm mi&tt;en ins Herz. Das Untier &fi;el tot herab, war aber ſo groß und gewaltig, daß es im Herabfa≪en das ganze S&ch;i&ff; zertrümmerte. Sie erha&sch;ten glü&ck;li&ch; no&ch; ein paar Bre&tt;er und &sch;wammen auf dem weiten Meer umher. Da war wieder große Not, aber der S&ch;neider, ni&ch;t faul, nahm ſeine wunderbare Nadel, nähte die Bre&tt;er mit ein paar großen Sti&ch;en in der Eile zuſammen, ſe&tz;te &si;&ch; darauf und ſammelte a≪e Stü&ck;e des S&ch;i&ff;s. Dann nähte er au&ch; dieſe ſo ge&sch;i&ck;t zuſammen, daß in kurzer Zeit das S&ch;i&ff; wieder ſegelfertig war und &si;e glü&ck;li&ch; heimfahren konnten.

Als der König ſeine To&ch;ter wieder erbli&ck;te, war große Freude. Er ſpra&ch; zu den vier Brüdern „einer von eu&ch; ſo≪ &si;e zur Gemahlin haben, aber wel&ch;er das i&st;, ma&ch;t unter eu&ch; aus.“ Da ent&st;and ein he&ft;iger Streit unter ihnen, denn jeder ma&ch;te Anſprü&ch;e. Der Sterngu&ck;er ſpra&ch; „hä&tt; i&ch; ni&ch;t die Königsto&ch;ter geſehen, ſo wären a≪e eure Kün&st;e umſon&st; geweſen: darum i&st; &si;e mein.“ Der Dieb ſpra&ch; „was hä&tt;e das Sehen geholfen, wenn i&ch; &si;e ni&ch;t unter dem Dra&ch;en weggeholt hä&tt;e: darum i&st; &si;e mein.“ Der Jäger ſpra&ch; „ihr wärt do&ch; ſamt der Königsto&ch;ter von dem Untier zerri&ss;en worden, hä&tt;e es meine Kugel ni&ch;t getro&ff;en: darum i&st; &si;e mein.“ Der S&ch;neider ſpra&ch; „und hä&tt;e i&ch; eu&ch; mit meiner Kun&st; ni&ch;t das S&ch;i&ff; wieder zuſammenge&fl;i&ck;t, ihr wärt a≪e jämmerli&ch; ertrunken: darum i&st; &si;e mein.“ Da tat der König den Ausſpru&ch; „jeder von eu&ch; hat ein glei&ch;es Re&ch;t, und weil ein jeder die Jungfrau ni&ch;t haben kann, ſo ſo≪ &si;e keiner von eu&ch; haben, aber i&ch; wi≪ jedem zur Belohnung ein halbes Königrei&ch; geben.“ Den Brüdern ge&fi;el dieſe Ent&sch;eidung und &si;e ſpra&ch;en „es i&st; be&ss;er ſo, als daß wir uneins werden.“ Da erhielt jeder ein halbes Königrei&ch;, und &si;e lebten mit ihrem Vater in a≪er Glü&ck;ſeligkeit, ſolange es Go&tt; ge&fi;el.

130.

Einäuglein, Zweiäuglein und Dreiäuglein

Es war eine Frau, die ha&tt;e drei Tö&ch;ter, davon hieß die älte&st;e Einäuglein, weil &si;e nur ein einziges Auge mi&tt;en auf der Stirn ha&tt;e, und die mi&tt;el&st;e Zweiäuglein, weil &si;e zwei Augen ha&tt;e wie andere Men&sch;en, und die jüng&st;e Dreiäuglein, weil &si;e drei Augen ha&tt;e, und das dri&tt;e &st;and bei ihr glei&ch;fa≪s mi&tt;en auf der Stirne. Darum aber, daß Zweiäuglein ni&ch;t anders ausſah als andere Men&sch;enkinder, konnten es die S&ch;we&st;ern und die Mu&tt;er ni&ch;t leiden. Sie ſpra&ch;en zu ihm „du mit deinen zwei Augen bi&st; ni&ch;t be&ss;er als das gemeine Volk, du gehör&st; ni&ch;t zu uns.“ Sie &st;ießen es herum und warfen ihm &sch;le&ch;te Kleider hin und gaben ihm ni&ch;t mehr zu e&ss;en, als was &si;e übrig ließen, und taten ihm Herzeleid an, wo &si;e nur konnten.

Es trug &si;&ch; zu, daß Zweiäuglein hinaus ins Feld gehen und die Ziege hüten mußte, aber no&ch; ganz hungrig war, weil ihm ſeine S&ch;we&st;ern ſo wenig zu e&ss;en gegeben ha&tt;en. Da ſe&tz;te es &si;&ch; auf einen Rain und &fi;ng an zu weinen, und ſo zu weinen, daß zwei Bä&ch;lein aus ſeinen Augen herab&fl;o&ss;en. Und wie es in ſeinem Jammer einmal aufbli&ck;te, &st;and eine Frau neben ihm, die fragte „Zweiäuglein, was wein&st; du?“ Zweiäuglein antwortete „ſo≪ i&ch; ni&ch;t weinen? Weil i&ch; zwei Augen habe wie andere Men&sch;en, ſo können mi&ch; meine S&ch;we&st;ern und meine Mu&tt;er ni&ch;t leiden, &st;oßen mi&ch; aus einer E&ck;e in die andere, werfen mir alte Kleider hin und geben mir ni&ch;ts zu e&ss;en, als was &si;e übrig la&ss;en. Heute haben &si;e mir ſo wenig gegeben, daß i&ch; no&ch; ganz hungrig bin.“ Spra&ch; die weiſe Frau „Zweiäuglein, tro&ck;ne dir dein Ange&si;&ch;t, i&ch; wi≪ dir etwas ſagen, daß du ni&ch;t mehr hungern ſo≪&st;. Spri&ch; nur zu deiner Ziege:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, de&ck;,“

ſo wird ein ſauber gede&ck;tes Ti&sch;lein vor dir &st;ehen und das &sch;ön&st;e E&ss;en darauf, daß du e&ss;en kann&st;, ſoviel du Lu&st; ha&st;. Und wenn du ſa&tt; bi&st; und das Ti&sch;lein ni&ch;t mehr brau&ch;&st;, ſo ſpri&ch; nur:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, weg,“

ſo wirds vor deinen Augen wieder ver&sch;winden.“ Darauf ging die weiſe Frau fort. Zweiäuglein aber da&ch;te, „i&ch; muß glei&ch; einmal verſu&ch;en, ob es wahr i&st;, was &si;e geſagt hat, denn mi&ch; hungert gar zu ſehr,“ und ſpra&ch;:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, de&ck;,“

und kaum ha&tt;e &si;e die Worte ausgeſpro&ch;en, ſo &st;and da ein Ti&sch;lein mit einem weißen Tü&ch;lein gede&ck;t, darauf ein Te≪er mit Me&ss;er und Gabel und &si;lbernem Lö&ff;el, die &sch;ön&st;en Speiſen &st;anden rund herum, rau&ch;ten und waren no&ch; warm, als wären &si;e eben aus der Kü&ch;e gekommen. Da ſagte Zweiäuglein das kürze&st;e Gebet her, das es wußte, „Herr Go&tt;, ſei unſer Ga&st; zu a≪er Zeit, Amen,“ langte zu und ließ &si;&ch;s wohl &sch;me&ck;en. Und als es ſa&tt; war, ſpra&ch; es, wie die weiſe Frau gelehrt ha&tt;e:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, weg.“

Alsbald war das Ti&sch;&ch;en und a≪es, was darauf &st;and, wieder ver&sch;wunden. „Das i&st; ein &sch;öner Haushalt,“ da&ch;te Zweiäuglein und war ganz vergnügt und guter Dinge.

Abends, als es mit ſeiner Ziege heim kam, fand es ein irdenes S&ch;ü&ss;el&ch;en mit E&ss;en, das ihm die S&ch;we&st;ern hinge&st;e≪t ha&tt;en, aber es rührte ni&ch;ts an. Am andern Tag zog es mit ſeiner Ziege wieder hinaus und ließ die paar Bro&ck;en, die ihm gerei&ch;t wurden, liegen. Das er&st;emal und das zweitemal bea&ch;teten es die S&ch;we&st;ern gar ni&ch;t, wie es aber jedesmal ge&sch;ah, merkten &si;e auf und ſpra&ch;en „es i&st; ni&ch;t ri&ch;tig mit dem Zweiäuglein, das läßt jedesmal das E&ss;en &st;ehen und hat do&ch; ſon&st; a≪es aufgezehrt, was ihm gerei&ch;t wurde: das muß andere Wege gefunden haben.“ Damit &si;e aber hinter die Wahrheit kämen, ſo≪te Einäuglein mitgehen, wenn Zweiäuglein die Ziege auf die Weide trieb, und ſo≪te a&ch;ten, was es da vorhä&tt;e, und ob ihm jemand etwas E&ss;en und Trinken brä&ch;te.

Als nun Zweiäuglein &si;&ch; wieder aufma&ch;te, trat Einäuglein zu ihm und ſpra&ch; „i&ch; wi≪ mit ins Feld und ſehen, daß die Ziege au&ch; re&ch;t gehütet und ins Fu&tt;er getrieben wird.“ Aber Zweiäuglein merkte, was Einäuglein im Sinne ha&tt;e, und trieb die Ziege hinaus ins hohe Gras und ſpra&ch; „komm, Einäuglein, wir wo≪en uns hinſe&tz;en, i&ch; wi≪ dir was vor&si;ngen.“ Einäuglein ſe&tz;te &si;&ch; hin und war von dem ungewohnten Weg und von der Sonnenhi&tz;e müde, und Zweiäuglein ſang immer:

„Einäuglein, wa&ch;&st; du?
Einäuglein, &sch;läf&st; du?“

Da tat Einäuglein das eine Auge zu und &sch;lief ein. Und als Zweiäuglein ſah, daß Einäuglein &sch;lief und ni&ch;ts verraten konnte, ſpra&ch; es:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, de&ck;,“

und ſe&tz;te &si;&ch; an ſein Ti&sch;lein und aß und trank, bis es ſa&tt; war, dann rief es wieder:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, weg,“

und a≪es war augenbli&ck;li&ch; ver&sch;wunden. Zweiäuglein we&ck;te nun Einäuglein und ſpra&ch; „Einäuglein, du wi≪&st; hüten und &sch;läf&st; dabei ein, derweil hä&tt;e die Ziege in a≪e Welt laufen können; komm, wir wo≪en na&ch; Haus gehen.“ Da gingen &si;e na&ch; Haus, und Zweiäuglein ließ wieder ſein S&ch;ü&ss;el&ch;en unangerührt &st;ehen, und Einäuglein konnte der Mu&tt;er ni&ch;t verraten, warum es ni&ch;t e&ss;en wo≪te, und ſagte zu ſeiner Ent&sch;uldigung „i&ch; war draußen einge&sch;lafen.“

Am andern Tag ſpra&ch; die Mu&tt;er zu Dreiäuglein „diesmal ſo≪&st; du mitgehen und a&ch;t haben, ob Zweiäuglein draußen ißt, und ob ihm jemand E&ss;en und Trinken bringt, denn e&ss;en und trinken muß es heimli&ch;.“ Da trat Dreiäuglein zum Zweiäuglein und ſpra&ch; „i&ch; wi≪ mitgehen und ſehen, ob au&ch; die Ziege re&ch;t gehütet und ins Fu&tt;er getrieben wird.“ Aber Zweiäuglein merkte, was Dreiäuglein im Sinne ha&tt;e, und trieb die Ziege hinaus ins hohe Gras und ſpra&ch; „wir wo≪en uns dahin ſe&tz;en, Dreiäuglein, i&ch; wi≪ dir was vor&si;ngen.“ Dreiäuglein ſe&tz;te &si;&ch; und war müde von dem Weg und der Sonnenhi&tz;e, und Zweiäuglein hub wieder das vorige Liedlein an und ſang:

„Dreiäuglein, wa&ch;&st; du?“

Aber &st;a&tt; es nun &si;ngen mußte:

„Dreiäuglein, &sch;läf&st; du?“

ſang es aus Unbeda&ch;tſamkeit:

„Zweiäuglein, &sch;läf&st; du?“

und ſang immer:

„Dreiäuglein, wa&ch;&st; du?
Zweiäuglein, &sch;läf&st; du?“

Da &fi;elen dem Dreiäuglein ſeine zwei Augen zu und &sch;liefen, aber das dri&tt;e, weil es von dem Sprü&ch;lein ni&ch;t angeredet war, &sch;lief ni&ch;t ein. Zwar tat es Dreiäuglein zu, aber nur aus Li&st;, glei&ch; als &sch;lief es au&ch; damit: do&ch; blinzelte es und konnte a≪es gar wohl ſehen. Und als Zweiäuglein meinte, Dreiäuglein &sch;liefe fe&st;, ſagte es ſein Sprü&ch;lein:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, de&ck;,“

aß und trank na&ch; Herzenslu&st; und hieß dann das Ti&sch;lein wieder fortgehen:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, weg,“

und Dreiäuglein ha&tt;e a≪es mit angeſehen. Da kam Zweiäuglein zu ihm, we&ck;te es und ſpra&ch; „ei, Dreiäuglein, du bi&st; einge&sch;lafen? Du kann&st; gut hüten! Komm, wir wo≪en heim gehen.“ Und als &si;e na&ch; Haus kamen, aß Zweiäuglein wieder ni&ch;t, und Dreiäuglein ſpra&ch; zur Mu&tt;er „i&ch; weiß nun, warum das ho&ch;mütige Ding ni&ch;t ißt: wenn &si;e draußen zur Ziege ſpri&ch;t:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, de&ck;,“

ſo &st;eht ein Ti&sch;lein vor ihr, das i&st; mit dem be&st;en E&ss;en beſe&tz;t, viel be&ss;er als wirs hier haben: und wenn &si;e ſa&tt; i&st;, ſo ſpri&ch;t &si;e:

„Zi&ck;lein, me&ck;,
Ti&sch;lein, weg,“

und a≪es i&st; wieder ver&sch;wunden; i&ch; habe a≪es genau mit angeſehen. Zwei Augen ha&tt;e &si;e mir mit einem Sprü&ch;lein einge&sch;läfert, aber das eine auf der Stirne, das war zum Glü&ck; wa&ch; geblieben.“ Da rief die neidi&sch;e Mu&tt;er „wi≪&st; dus be&ss;er haben als wir? Die Lu&st; ſo≪ dir vergehen!“ Sie holte ein S&ch;la&ch;tme&ss;er und &st;ieß es der Ziege ins Herz, daß &si;e tot hin&fi;el.

Als Zweiäuglein das ſah, ging es vo≪er Trauer hinaus, ſe&tz;te &si;&ch; auf den Feldrain und weinte ſeine bi&tt;eren Tränen. Da &st;and auf einmal die weiſe Frau wieder neben ihm und ſpra&ch; „Zweiäuglein, was wein&st; du?“ „So≪ i&ch; ni&ch;t weinen!“ antwortete es, „die Ziege, die mir jeden Tag, wenn i&ch; Euer Sprü&ch;lein herſagte, den Ti&sch; ſo &sch;ön de&ck;te, i&st; von meiner Mu&tt;er totge&st;o&ch;en; nun muß i&ch; wieder Hunger und Kummer leiden.“ Die weiſe Frau ſpra&ch; „Zweiäuglein, i&ch; wi≪ dir einen guten Rat erteilen, bi&tt; deine S&ch;we&st;ern, daß &si;e dir das Eingeweide von der ge&sch;la&ch;teten Ziege geben, und vergrab es vor der Haustür in die Erde, ſo wirds dein Glü&ck; ſein.“ Da ver&sch;wand &si;e, und Zweiäuglein ging heim und ſpra&ch; zu den S&ch;we&st;ern „liebe S&ch;we&st;ern, gebt mir do&ch; etwas von meiner Ziege, i&ch; verlange ni&ch;ts Gutes, gebt mir nur das Eingeweide.“ Da la&ch;ten &si;e und ſpra&ch;en „kann&st; du haben, wenn du weiter ni&ch;ts wi≪&st;.“ Und Zweiäuglein nahm das Eingeweide und vergrubs abends in a≪er Sti≪e na&ch; dem Rate der weiſen Frau vor die Haustüre.

Am andern Morgen, als &si;e insgeſamt erwa&ch;ten und vor die Haustüre traten, ſo &st;and da ein wunderbarer prä&ch;tiger Baum, der ha&tt;e Blä&tt;er von Silber, und Frü&ch;te von Gold hingen dazwi&sch;en, daß wohl ni&ch;ts S&ch;öneres und Kö&st;li&ch;eres auf der weiten Welt war. Sie wußten aber ni&ch;t, wie der Baum in der Na&ch;t dahin gekommen war, nur Zweiäuglein merkte, daß er aus den Eingeweiden der Ziege aufgewa&ch;ſen war, denn er &st;and gerade da, wo es &si;e in die Erde begraben ha&tt;e. Da ſpra&ch; die Mu&tt;er zu Einäuglein „&st;eig hinauf, mein Kind, und bri&ch; uns die Frü&ch;te von dem Baume ab.“ Einäuglein &st;ieg hinauf, aber wie es einen von den goldenen Äpfeln greifen wo≪te, ſo fuhr ihm der Zweig aus den Händen: und das ge&sch;ah jedesmal, ſo daß es keinen einzigen Apfel bre&ch;en konnte, es mo&ch;te &si;&ch; an&st;e≪en, wie es wo≪te. Da ſpra&ch; die Mu&tt;er „Dreiäuglein, &st;eig du hinauf, du kann&st; mit deinen drei Augen be&ss;er um di&ch; &sch;auen als Einäuglein.“ Einäuglein rut&sch;te herunter und Dreiäuglein &st;ieg hinauf. Aber Dreiäuglein war ni&ch;t ge&sch;i&ck;ter und mo&ch;te &sch;auen, wie es wo≪te, die goldenen Äpfel wi&ch;en immer zurü&ck;. Endli&ch; ward die Mu&tt;er ungeduldig und &st;ieg ſelb&st; hinauf, konnte aber ſo wenig wie Einäuglein und Dreiäuglein die Fru&ch;t fa&ss;en und gri&ff; immer in die leere Lu&ft;. Da ſpra&ch; Zweiäuglein „i&ch; wi≪ mi&ch; einmal hinaufma&ch;en, viellei&ch;t gelingt mirs eher.“ Die S&ch;we&st;ern riefen zwar „du mit deinen zwei Augen, was wi≪&st; du wohl!“ Aber Zweiäuglein &st;ieg hinauf, und die goldenen Äpfel zogen &si;&ch; ni&ch;t vor ihm zurü&ck;, ſondern ließen &si;&ch; von ſelb&st; in ſeine Hand herab, alſo daß es einen na&ch; dem andern abp&fl;ü&ck;en konnte und ein ganzes S&ch;ürz&ch;en vo≪ mit herunterbra&ch;te. Die Mu&tt;er nahm &si;e ihm ab, und &st;a&tt; daß &si;e, Einäuglein und Dreiäuglein dafür das arme Zweiäuglein hä&tt;en be&ss;er behandeln ſo≪en, ſo wurden &si;e nur neidi&sch;, daß es a≪ein die Frü&ch;te holen konnte, und gingen no&ch; härter mit ihm um.

Es trug &si;&ch; zu, als &si;e einmal beiſammen an dem Baum &st;anden, daß ein junger Ri&tt;er daherkam. „Ge&sch;wind, Zweiäuglein,“ riefen die zwei S&ch;we&st;ern, „krie&ch; unter, daß wir uns deiner ni&ch;t &sch;ämen mü&ss;en,“ und &st;ürzten über das arme Zweiäuglein in a≪er Eil ein leeres Faß, das gerade neben dem Baume &st;and, und &sch;oben die goldenen Äpfel, die es abgebro&ch;en ha&tt;e, au&ch; darunter. Als nun der Ri&tt;er näher kam, war es ein &sch;öner Herr, der hielt &st;i≪, bewunderte den prä&ch;tigen Baum von Gold und Silber und ſpra&ch; zu den beiden S&ch;we&st;ern „wem gehört dieſer &sch;öne Baum? Wer mir einen Zweig davon gäbe, könnte dafür verlangen, was er wo≪te.“ Da antworteten Einäuglein und Dreiäuglein, der Baum gehörte ihnen zu, und &si;e wo≪ten ihm einen Zweig wohl abbre&ch;en. Sie gaben &si;&ch; au&ch; beide große Mühe, aber &si;e waren es ni&ch;t im&st;ande, denn die Zweige und Frü&ch;te wi&ch;en jedesmal vor ihnen zurü&ck;. Da ſpra&ch; der Ri&tt;er „das i&st; ja wunderli&ch;, daß der Baum eu&ch; zugehört, und ihr do&ch; ni&ch;t Ma&ch;t habt, etwas davon abzubre&ch;en.“ Sie blieben dabei, der Baum wäre ihr Eigentum. Indem &si;e aber ſo ſpra&ch;en, ro≪te Zweiäuglein unter dem Fa&ss;e ein paar goldene Äpfel heraus, ſo daß &si;e zu den Füßen des Ri&tt;ers liefen, denn Zweiäuglein war bös, daß Einäuglein und Dreiäuglein ni&ch;t die Wahrheit ſagten. Wie der Ri&tt;er die Äpfel ſah, er&st;aunte er und fragte, wo &si;e herkämen. Einäuglein und Dreiäuglein antworteten, &si;e hä&tt;en no&ch; eine S&ch;we&st;er, die dürfte &si;&ch; aber ni&ch;t ſehen la&ss;en, weil &si;e nur zwei Augen hä&tt;e wie andere gemeine Men&sch;en. Der Ri&tt;er aber verlangte &si;e zu ſehen und rief „Zweiäuglein, komm hervor.“ Da kam Zweiäuglein ganz getro&st; unter dem Faß hervor, und der Ri&tt;er war verwundert über ſeine große S&ch;önheit und ſpra&ch; „du, Zweiäuglein, kann&st; mir gewiß einen Zweig von dem Baum abbre&ch;en.“ „Ja,“ antwortete Zweiäuglein, „das wi≪ i&ch; wohl können, denn der Baum gehört mir.“ Und &st;ieg hinauf und bra&ch; mit lei&ch;ter Mühe einen Zweig mit feinen &si;lbernen Blä&tt;ern und goldenen Frü&ch;ten ab und rei&ch;te ihn dem Ri&tt;er hin. Da ſpra&ch; der Ri&tt;er „Zweiäuglein, was ſo≪ i&ch; dir dafür geben?“ „A&ch;,“ antwortete Zweiäuglein, „i&ch; leide Hunger und Dur&st;, Kummer und Not vom frühen Morgen bis zum ſpäten Abend: wenn ihr mi&ch; mitnehmen und erlöſen wo≪t, ſo wäre i&ch; glü&ck;li&ch;.“ Da hob der Ri&tt;er das Zweiäuglein auf ſein Pferd und bra&ch;te es heim auf ſein väterli&ch;es S&ch;loß: dort gab er ihm &sch;öne Kleider, E&ss;en und Trinken na&ch; Herzenslu&st;, und weil er es ſo lieb ha&tt;e, ließ er &si;&ch; mit ihm einſegnen, und ward die Ho&ch;zeit in großer Freude gehalten.

Wie nun Zweiäuglein ſo von dem &sch;önen Ri&tt;ersmann fortgeführt ward, da beneideten die zwei S&ch;we&st;ern ihm er&st; re&ch;t ſein Glü&ck;. „Der wunderbare Baum bleibt uns do&ch;,“ da&ch;ten &si;e, „können wir au&ch; keine Frü&ch;te davon bre&ch;en, ſo wird do&ch; jedermann davor &st;ehen bleiben, zu uns kommen und ihn rühmen; wer weiß, wo unſer Weizen no&ch; blüht!“ Aber am andern Morgen war ihr Baum ver&sch;wunden und ihre Ho&ff;nung dahin. Und wie Zweiäuglein zu ſeinem Kämmerlein hinausſah, ſo &st;and er zu ſeiner großen Freude davor und war ihm alſo na&ch;gefolgt.

Zweiäuglein lebte lange Zeit vergnügt. Einmal kamen zwei arme Frauen zu ihm auf das S&ch;loß und baten um ein Almoſen. Da ſah ihnen Zweiäuglein ins Ge&si;&ch;t und erkannte ihre S&ch;we&st;ern Einäuglein und Dreiäuglein, die ſo in Armut geraten waren, daß &si;e umherziehen und vor den Türen ihr Brot ſu&ch;en mußten. Zweiäuglein aber hieß &si;e wi≪kommen und tat ihnen Gutes und p&fl;egte &si;e, alſo daß die beiden von Herzen bereuten, was &si;e ihrer S&ch;we&st;er in der Jugend Böſes angetan ha&tt;en.

131.

Die &sch;öne Katrinelje und Pif Paf Poltrie

„Guten Tag, Vater Ho≪enthe.“ „Großen Dank, Pif Paf Poltrie.“ „Könnt i&ch; wohl Eure To&ch;ter kriegen?“ „O ja, wenns die Mu&tt;er Mal&ch;o (Melk-Kuh), der Bruder Hohen&st;olz, die S&ch;we&st;er Käſetraut und die &sch;öne Katrinelje wi≪, ſo kanns ge&sch;ehen.“

„Wo i&st; dann die Mu&tt;er Mal&ch;o?“
„Sie i&st; im Sta≪ und melkt die Kuh.“

„Guten Tag, Mu&tt;er Mal&ch;o.“ „Großen Dank, Pif Paf Poltrie.“ „Könnt i&ch; wohl Eure To&ch;ter kriegen?“ „O ja, wenns der Vater Ho≪enthe, der Bruder Hohen&st;olz, die S&ch;we&st;er Käſetraut und die &sch;öne Katrinelje wi≪, ſo kanns ge&sch;ehen.“

„Wo i&st; dann der Bruder Hohen&st;olz?“
„Er i&st; in der Kammer und ha&ck;t das Holz.“

„Guten Tag, Bruder Hohen&st;olz.“ „Großen Dank, Pif Paf Poltrie.“ „Könnt i&ch; wohl Eure S&ch;we&st;er kriegen?“ „O ja, wenns der Vater Ho≪enthe, die Mu&tt;er Mal&ch;o, die S&ch;we&st;er Käſetraut und die &sch;öne Katrinelje wi≪, ſo kanns ge&sch;ehen.“

„Wo i&st; dann die S&ch;we&st;er Käſetraut?“
„Sie i&st; im Garten und &sch;neidet das Kraut.“

„Guten Tag, S&ch;we&st;er Käſetraut.“ „Großen Dank, Pif Paf Poltrie.“ „Könnt i&ch; wohl Eure S&ch;we&st;er kriegen?“ „O ja, wenns der Vater Ho≪enthe, die Mu&tt;er Mal&ch;o, der Bruder Hohen&st;olz und die &sch;öne Katrinelje wi≪, ſo kanns ge&sch;ehen.“

„Wo i&st; dann die &sch;öne Katrinelje?“
„Sie i&st; in der Kammer und zählt ihre Pfennige.“

„Guten Tag, &sch;öne Katrinelje.“ „Großen Dank, Pif Paf Poltrie.“ „Wi≪&st; du wohl mein S&ch;a&tz; ſein?“ „O ja, wenns der Vater Ho≪enthe, die Mu&tt;er Mal&ch;o, der Bruder Hohen&st;olz, die S&ch;we&st;er Käſetraut wi≪, ſo kanns ge&sch;ehen.“

„S&ch;ön Katrinelje, wieviel ha&st; du an Braut&sch;a&tz;?“ „Vierzehn Pfennige bares Geld, dri&tt;ehalb Gro&sch;en S&ch;uld, ein halb Pfund Hu&tz;eln, eine Handvo≪ Pru&tz;eln, eine Handvo≪ Wurzelen,“

un ſo der wa&tt;:
is dat nig en guden Brut&sch;a&tt;?

„Pif Paf Poltrie, was kann&st; du für ein Handwerk? Bi&st; du ein S&ch;neider?“ „No&ch; viel be&ss;er.“ „Ein S&ch;u&st;er?“ „No&ch; viel be&ss;er.“ „Ein A&ck;ersmann?“ „No&ch; viel be&ss;er.“ „Ein S&ch;reiner?“ „No&ch; viel be&ss;er.“ „Ein S&ch;mied?“ „No&ch; viel be&ss;er.“ „Ein Mü≪er?“ „No&ch; viel be&ss;er.“ „Viellei&ch;t ein Beſenbinder?“ „Ja, das bin i&ch;: i&st; das ni&ch;t ein &sch;önes Handwerk?“

132.

Der Fu&ch;s und das Pferd

Es ha&tt;e ein Bauer ein treues Pferd, das war alt geworden und konnte keine Dien&st;e mehr tun, da wo≪te ihm ſein Herr ni&ch;ts mehr zu fre&ss;en geben und ſpra&ch; „brau&ch;en kann i&ch; di&ch; freili&ch; ni&ch;t mehr, indes mein i&ch; es gut mit dir, zeig&st; du di&ch; no&ch; ſo &st;ark, daß du mir einen Löwen hierher bring&st;, ſo wi≪ i&ch; di&ch; behalten, je&tz;t aber ma&ch; di&ch; fort aus meinem Sta≪,“ und jagte es damit ins weite Feld. Das Pferd war traurig und ging na&ch; dem Wald zu, dort ein wenig S&ch;u&tz; vor dem We&tt;er zu ſu&ch;en. Da begegnete ihm der Fu&ch;s und ſpra&ch; „was häng&st; du ſo den Kopf und geh&st; ſo einſam herum?“ „A&ch;,“ antwortete das Pferd, „Geiz und Treue wohnen ni&ch;t beiſammen in einem Haus: mein Herr hat verge&ss;en, was i&ch; ihm für Dien&st;e in ſo vielen Jahren gelei&st;et habe, und weil i&ch; ni&ch;t re&ch;t mehr a&ck;ern kann, wi≪ er mir kein Fu&tt;er mehr geben, und hat mi&ch; fortgejagt.“ „Ohne a≪en Tro&st;?“ fragte der Fu&ch;s. „Der Tro&st; war &sch;le&ch;t, er hat geſagt, wenn i&ch; no&ch; ſo &st;ark wäre, daß i&ch; ihm einen Löwen brä&ch;te, wo≪t er mi&ch; behalten, aber er weiß wohl, daß i&ch; das ni&ch;t vermag.“ Der Fu&ch;s ſpra&ch; „da wi≪ i&ch; dir helfen, leg di&ch; nur hin, &st;re&ck;e di&ch; aus und rege di&ch; ni&ch;t, als wär&st; du tot.“ Das Pferd tat, was der Fu&ch;s verlangte, der Fu&ch;s aber ging zum Löwen, der ſeine Höhle ni&ch;t weit davon ha&tt;e, und ſpra&ch; „da draußen liegt ein totes Pferd, komm do&ch; mit hinaus, da kann&st; du eine fe&tt;e Mahlzeit halten.“ Der Löwe ging mit, und wie &si;e bei dem Pferd &st;anden, ſpra&ch; der Fu&ch;s „hier ha&st; dus do&ch; ni&ch;t na&ch; deiner Gemä&ch;li&ch;keit, weißt du was? I&ch; wi≪s mit dem S&ch;weif an di&ch; binden, ſo kann&st; dus in deine Höhle ziehen und in a≪er Ruhe verzehren.“ Dem Löwen ge&fi;el der Rat, er &st;e≪te &si;&ch; hin, und damit ihm der Fu&ch;s das Pferd fe&st;knüpfen könnte, hielt er ganz &st;i≪. Der Fu&ch;s aber band mit des Pferdes S&ch;weif dem Löwen die Beine zuſammen und drehte und &sch;nürte a≪es ſo wohl und &st;ark, daß es mit keiner Kra&ft; zu zerreißen war. Als er nun ſein Werk vo≪endet ha&tt;e, klopfte er dem Pferd auf die S&ch;ulter und ſpra&ch; „zieh, S&ch;immel, zieh.“ Da ſprang das Pferd mit einmal auf und zog den Löwen mit &si;&ch; fort. Der Löwe &fi;ng an zu brü≪en, daß die Vögel in dem ganzen Wald vor S&ch;re&ck;en auf&fl;ogen, aber das Pferd ließ ihn brü≪en, zog und &sch;leppte ihn über das Feld vor ſeines Herrn Tür. Wie der Herr das ſah, beſann er &si;&ch; eines Be&ss;ern und ſpra&ch; zu dem Pferd „du ſo≪&st; bei mir bleiben und es gut haben,“ und gab ihm ſa&tt; zu fre&ss;en, bis es &st;arb.

133.

Die zertanzten S&ch;uhe

Es war einmal ein König, der ha&tt;e zwölf Tö&ch;ter, eine immer &sch;öner als die andere. Sie &sch;liefen zuſammen in einem Saal, wo ihre Be&tt;en nebeneinander &st;anden, und abends, wenn &si;e darin lagen, &sch;loß der König die Tür zu und verriegelte &si;e. Wenn er aber am Morgen die Türe auf&sch;loß, ſo ſah er, daß ihre S&ch;uhe zertanzt waren, und niemand konnte herausbringen, wie das zugegangen war. Da ließ der König ausrufen, wers könnte aus&fi;ndig ma&ch;en, wo &si;e in der Na&ch;t tanzten, der ſo≪te &si;&ch; eine davon zur Frau wählen und na&ch; ſeinem Tod König ſein: wer &si;&ch; aber meldete und es na&ch; drei Tagen und Nä&ch;ten ni&ch;t herausbrä&ch;te, der hä&tt;e ſein Leben verwirkt. Ni&ch;t lange, ſo meldete &si;&ch; ein Königsſohn und erbot &si;&ch;, das Wagnis zu unternehmen. Er ward wohl aufgenommen und abends in ein Zimmer geführt, das an den S&ch;lafſaal &st;ieß. Sein Be&tt; war da aufge&sch;lagen, und er ſo≪te a&ch;t haben, wo &si;e hingingen und tanzten; und damit &si;e ni&ch;ts heimli&ch; treiben konnten oder zu einem andern Ort hinausgingen, war au&ch; die Saaltüre o&ff;en gela&ss;en. Dem Königsſohn &fi;els aber wie Blei auf die Augen und er &sch;lief ein, und als er am Morgen aufwa&ch;te, waren a≪e zwölfe zum Tanz geweſen, denn ihre S&ch;uhe &st;anden da und ha&tt;en Lö&ch;er in den Sohlen. Den zweiten und dri&tt;en Abend gings ni&ch;t anders, und da ward ihm ſein Haupt ohne Barmherzigkeit abge&sch;lagen. Es kamen herna&ch; no&ch; viele und meldeten &si;&ch; zu dem Wage&st;ü&ck;, &si;e mußten aber a≪e ihr Leben la&ss;en. Nun trug &si;&ch;s zu, daß ein armer Soldat, der eine Wunde ha&tt;e und ni&ch;t mehr dienen konnte, &si;&ch; auf dem Weg na&ch; der Stadt befand, wo der König wohnte. Da begegnete ihm eine alte Frau, die fragte ihn, wo er hin wo≪te. „I&ch; weiß ſelber ni&ch;t re&ch;t,“ ſpra&ch; er, und ſe&tz;te im S&ch;erz hinzu „i&ch; hä&tt;e wohl Lu&st;, aus&fi;ndig zu ma&ch;en, wo die Königstö&ch;ter ihre S&ch;uhe vertanzen, und darna&ch; König zu werden.“ „Das i&st; ſo &sch;wer ni&ch;t,“ ſagte die Alte, „du mußt den Wein ni&ch;t trinken, der dir abends gebra&ch;t wird, und mußt tun, als wär&st; du fe&st; einge&sch;lafen.“ Darauf gab &si;e ihm ein Mäntel&ch;en und ſpra&ch; „wenn du das umhäng&st;, ſo bi&st; du un&si;&ch;tbar und kann&st; den zwölfen dann na&ch;&sch;lei&ch;en.“ Wie der Soldat den guten Rat bekommen ha&tt;e, wards Ern&st; bei ihm, ſo daß er ein Herz faßte, vor den König ging und &si;&ch; als Freier meldete. Er ward ſo gut aufgenommen wie die andern au&ch;, und wurden ihm königli&ch;e Kleider angetan. Abends zur S&ch;lafenszeit ward er in das Vorzimmer geführt, und als er zu Be&tt;e gehen wo≪te, kam die älte&st;e und bra&ch;te ihm einen Be&ch;er Wein: aber er ha&tt;e &si;&ch; einen S&ch;wamm unter das Kinn gebunden, ließ den Wein da hineinlaufen, und trank keinen Tropfen. Dann legte er &si;&ch; nieder, und als er ein Weil&ch;en gelegen ha&tt;e, &fi;ng er an zu &sch;nar&ch;en wie im tief&st;en S&ch;laf. Das hörten die zwölf Königstö&ch;ter, la&ch;ten, und die älte&st;e ſpra&ch; „der hä&tt;e au&ch; ſein Leben ſparen können.“ Dana&ch; &st;anden &si;e auf, ö&ff;neten S&ch;ränke, Ki&st;en und Ka&st;en, und holten prä&ch;tige Kleider heraus: pu&tz;ten &si;&ch; vor den Spiegeln, ſprangen herum und freuten &si;&ch; auf den Tanz. Nur die jüng&st;e ſagte „i&ch; weiß ni&ch;t, ihr freut eu&ch;, aber mir i&st; ſo wunderli&ch; zumut: gewiß widerfährt uns ein Unglü&ck;.“ „Du bi&st; eine S&ch;neegans,“ ſagte die älte&st;e, „die &si;&ch; immer für&ch;tet. Ha&st; du verge&ss;en, wie viel Königsſöhne &sch;on umſon&st; dageweſen &si;nd? Dem Soldaten hä&tt; i&ch; ni&ch;t einmal brau&ch;en einen S&ch;laftrunk zu geben, der Lümmel wäre do&ch; ni&ch;t aufgewa&ch;t.“ Wie &si;e a≪e fertig waren, ſahen &si;e er&st; na&ch; dem Soldaten, aber der ha&tt;e die Augen zugetan, rührte und regte &si;&ch; ni&ch;t, und &si;e glaubten nun ganz &si;&ch;er zu ſein. Da ging die älte&st;e an ihr Be&tt; und klopfte daran: alsbald ſank es in die Erde, und &si;e &st;iegen dur&ch; die Ö&ff;nung hinab, eine na&ch; der andern, die älte&st;e voran. Der Soldat, der a≪es mit angeſehen ha&tt;e, zauderte ni&ch;t lange, hing ſein Mäntel&ch;en um und &st;ieg hinter der jüng&st;en mit hinab. Mi&tt;en auf der Treppe trat er ihr ein wenig aufs Kleid, da er&sch;rak &si;e und rief „was i&st; das? Wer hält mi&ch; am Kleid?“ „Sei ni&ch;t ſo einfältig,“ ſagte die älte&st;e, „du bi&st; an einem Haken hängen geblieben.“ Da gingen &si;e vo≪ends hinab, und wie &si;e unten waren, &st;anden &si;e in einem wunderprä&ch;tigen Baumgang, da waren a≪e Blä&tt;er von Silber und &sch;immerten und glänzten. Der Soldat da&ch;te „du wi≪&st; dir ein Wahrzei&ch;en mitnehmen,“ und bra&ch; einen Zweig davon ab: da fuhr ein gewaltiger Kra&ch; aus dem Baume. Die jüng&st;e rief wieder „es i&st; ni&ch;t ri&ch;tig, habt ihr den Kna≪ gehört?“ Die älte&st;e aber ſpra&ch; „das &si;nd Freuden&sch;ü&ss;e, weil wir unſere Prinzen bald erlö&st; haben.“ Sie kamen darauf in einen Baumgang, wo a≪e Blä&tt;er von Gold, und endli&ch; in einen dri&tt;en, wo &si;e klarer Demant waren: von beiden bra&ch; er einen Zweig ab, wobei es jedesmal kra&ch;te, daß die jüng&st;e vor S&ch;re&ck;en zuſammenfuhr: aber die älte&st;e blieb dabei, es wären Freuden&sch;ü&ss;e. Sie gingen weiter und kamen zu einem großen Wa&ss;er, darauf &st;anden zwölf S&ch;i&ff;lein, und in jedem S&ch;i&ff;lein ſaß ein &sch;öner Prinz, die ha&tt;en auf die zwölfe gewartet, und jeder nahm eine zu &si;&ch;, der Soldat aber ſe&tz;te &si;&ch; mit der jüng&st;en ein. Da ſpra&ch; der Prinz „i&ch; weiß ni&ch;t, das S&ch;i&ff; i&st; heute viel &sch;werer, und i&ch; muß aus a≪en Krä&ft;en rudern, wenn i&ch; es fortbringen ſo≪.“ „Wovon ſo≪te das kommen,“ ſpra&ch; die jüng&st;e, „als vom warmen We&tt;er, es i&st; mir au&ch; ſo heiß zumut.“ Jenſeits des Wa&ss;ers aber &st;and ein &sch;önes he≪erleu&ch;tetes S&ch;loß, woraus eine lu&st;ige Mu&si;k er&sch;a≪te von Pauken und Trompeten. Sie ruderten hinüber, traten ein, und jeder Prinz tanzte mit ſeiner Lieb&st;en; der Soldat aber tanzte un&si;&ch;tbar mit, und wenn eine einen Be&ch;er mit Wein hielt, ſo trank er ihn aus, daß er leer war, wenn &si;e ihn an den Mund bra&ch;te; und der jüng&st;en ward au&ch; ang&st; darüber, aber die älte&st;e bra&ch;te &si;e immer zum S&ch;weigen. Sie tanzten da bis drei Uhr am andern Morgen, wo a≪e S&ch;uhe dur&ch;getanzt waren und &si;e aufhören mußten. Die Prinzen fuhren &si;e über das Wa&ss;er wieder zurü&ck;, und der Soldat ſe&tz;te &si;&ch; diesmal vornen hin zur älte&st;en. Am Ufer nahmen &si;e von ihren Prinzen Ab&sch;ied und verſpra&ch;en, in der folgenden Na&ch;t wiederzukommen. Als &si;e an der Treppe waren, lief der Soldat voraus und legte &si;&ch; in ſein Be&tt;, und als die zwölf langſam und müde heraufgetrippelt kamen, &sch;nar&ch;te er &sch;on wieder ſo laut, daß &si;es a≪e hören konnten, und &si;e ſpra&ch;en „vor dem &si;nd wir &si;&ch;er.“ Da taten &si;e ihre &sch;önen Kleider aus, bra&ch;ten &si;e weg, &st;e≪ten die zertanzten S&ch;uhe unter das Be&tt; und legten &si;&ch; nieder. Am andern Morgen wo≪te der Soldat ni&ch;ts ſagen, ſondern das wunderli&ch;e Weſen no&ch; mit anſehen, und ging die zweite und die dri&tt;e Na&ch;t wieder mit. Da war a≪es wie das er&st;emal, und &si;e tanzten jedesmal, bis die S&ch;uhe entzwei waren. Das dri&tt;emal aber nahm er zum Wahrzei&ch;en einen Be&ch;er mit. Als die Stunde gekommen war, wo er antworten ſo≪te, &st;e&ck;te er die drei Zweige und den Be&ch;er zu &si;&ch; und ging vor den König, die zwölfe aber &st;anden hinter der Türe und hor&ch;ten, was er ſagen würde. Als der König die Frage tat „wo haben meine zwölf Tö&ch;ter ihre S&ch;uhe in der Na&ch;t vertanzt?“ ſo antwortete er „mit zwölf Prinzen in einem unterirdi&sch;en S&ch;loß,“ beri&ch;tete, wie es zugegangen war, und holte die Wahrzei&ch;en hervor. Da ließ der König ſeine Tö&ch;ter kommen und fragte &si;e, ob der Soldat die Wahrheit geſagt hä&tt;e, und da &si;e ſahen, daß &si;e verraten waren und leugnen ni&ch;ts half, ſo mußten &si;e a≪es einge&st;ehen. Darauf fragte ihn der König, wel&ch;e er zur Frau haben wo≪te. Er antwortete „i&ch; bin ni&ch;t mehr jung, ſo gebt mir die älte&st;e.“ Da ward no&ch; am ſelbigen Tage die Ho&ch;zeit gehalten und ihm das Rei&ch; na&ch; des Königs Tode verſpro&ch;en. Aber die Prinzen wurden auf ſo viel Tage wieder verwün&sch;t, als &si;e Nä&ch;te mit den zwölfen getanzt ha&tt;en.

134.

Die ſe&ch;s Diener

Vorzeiten lebte eine alte Königin, die war eine Zauberin, und ihre To&ch;ter war das &sch;ön&st;e Mäd&ch;en unter der Sonne. Die Alte da&ch;te aber auf ni&ch;ts, als wie &si;e die Men&sch;en ins Verderben lo&ck;en könnte, und wenn ein Freier kam, ſo ſpra&ch; &si;e, wer ihre To&ch;ter haben wo≪te, müßte zuvor einen Bund (eine Aufgabe) löſen, oder er müßte &st;erben. Viele waren von der S&ch;önheit der Jungfrau verblendet und wagten es wohl, aber &si;e konnten ni&ch;t vo≪bringen, was die Alte ihnen auflegte, und dann war keine Gnade, &si;e mußten niederknien, und das Haupt ward ihnen abge&sch;lagen. Ein Königsſohn, der ha&tt;e au&ch; von der großen S&ch;önheit der Jungfrau gehört und ſpra&ch; zu ſeinem Vater „laßt mi&ch; hinziehen, i&ch; wi≪ um &si;e werben.“ „Nimmermehr,“ antwortete der König, „geh&st; du fort, ſo geh&st; du in deinen Tod.“ Da legte der Sohn &si;&ch; nieder und ward &st;erbenskrank, und lag &si;eben Jahre lang, und kein Arzt konnte ihm helfen. Als der Vater ſah, daß keine Ho&ff;nung mehr war, ſpra&ch; er vo≪ Herzenstraurigkeit zu ihm „zieh hin und verſu&ch;e dein Glü&ck;, i&ch; weiß dir ſon&st; ni&ch;t zu helfen.“ Wie der Sohn das hörte, &st;and er auf von ſeinem Lager, ward geſund und ma&ch;te &si;&ch; fröhli&ch; auf den Weg.

Es trug &si;&ch; zu, als er über eine Heide zu reiten kam, daß er von weitem auf der Erde etwas liegen ſah wie einen großen Heuhaufen, und wie er &si;&ch; näherte, konnte er unter&sch;eiden, daß es der Bau&ch; eines Men&sch;en war, der &si;&ch; dahinge&st;re&ck;t ha&tt;e; der Bau&ch; aber ſah aus wie ein kleiner Berg. Der Di&ck;e, wie er den Reiſenden erbli&ck;te, ri&ch;tete &si;&ch; in die Höhe und ſpra&ch; „wenn Ihr jemand brau&ch;t, ſo nehmt mi&ch; in Eure Dien&st;e.“ Der Königsſohn antwortete „was ſo≪ i&ch; mit einem ſo ungefügen Mann anfangen?“ „O,“ ſpra&ch; der Di&ck;e, „das wi≪ ni&ch;ts ſagen, wenn i&ch; mi&ch; re&ch;t auseinander tue, bin i&ch; no&ch; dreitauſendmal ſo di&ck;.“ „Wenn das i&st;,“ ſagte der Königsſohn, „ſo kann i&ch; di&ch; brau&ch;en, komm mit mir.“ Da ging der Di&ck;e hinter dem Königsſohn her, und über eine Weile fanden &si;e einen andern, der lag da auf der Erde und ha&tt;e das Ohr auf den Raſen gelegt. Fragte der Königsſohn „was ma&ch;&st; du da?“ „I&ch; hor&ch;e,“ antwortete der Mann. „Wona&ch; hor&ch;&st; du ſo aufmerkſam?“ „I&ch; hor&ch;e na&ch; dem, was eben in der Welt &si;&ch; zuträgt, denn meinen Ohren entgeht ni&ch;ts, das Gras ſogar hör i&ch; wa&ch;ſen.“ Fragte der Königsſohn „ſage mir, was hör&st; du am Hofe der alten Königin, wel&ch;e die &sch;öne To&ch;ter hat?“ Da antwortete er „i&ch; höre das S&ch;wert ſauſen, das einem Freier den Kopf ab&sch;lägt.“ Der Königsſohn ſpra&ch; „i&ch; kann di&ch; brau&ch;en, komm mit mir.“ Da zogen &si;e weiter und ſahen einmal ein paar Füße da liegen und au&ch; etwas von den Beinen, aber das Ende konnten &si;e ni&ch;t ſehen. Als &si;e eine gute Stre&ck;e fortgegangen waren, kamen &si;e zu dem Leib und endli&ch; au&ch; zu dem Kopf. „Ei,“ ſpra&ch; der Königsſohn, „was bi&st; du für ein langer Stri&ck;!“ „O,“ antwortete der Lange, „das i&st; no&ch; gar ni&ch;ts, wenn i&ch; meine Gliedmaßen er&st; re&ch;t aus&st;re&ck;e, bin i&ch; no&ch; dreitauſendmal ſo lang, und bin größer als der hö&ch;&st;e Berg auf Erden. I&ch; wi≪ Eu&ch; gerne dienen, wenn Ihr mi&ch; annehmen wo≪t.“ „Komm mit,“ ſpra&ch; der Königsſohn, „i&ch; kann di&ch; brau&ch;en.“ Sie zogen weiter und fanden einen am Weg &si;&tz;en, der ha&tt;e die Augen zugebunden. Spra&ch; der Königsſohn zu ihm „ha&st; du blöde Augen, daß du ni&ch;t in das Li&ch;t ſehen kann&st;?“ „Nein,“ antwortete der Mann, „i&ch; darf die Binde ni&ch;t abnehmen, denn was i&ch; mit meinen Augen anſehe, das ſpringt auseinander, ſo gewaltig i&st; mein Bli&ck;. Kann Eu&ch; das nü&tz;en, ſo wi≪ i&ch; Eu&ch; gern dienen.“ „Komm mit,“ antwortete der Königsſohn, „i&ch; kann di&ch; brau&ch;en.“ Sie zogen weiter und fanden einen Mann, der lag mi&tt;en im heißen Sonnen&sch;ein und zi&tt;erte und fror am ganzen Leibe, ſo daß ihm kein Glied &st;i≪&st;and. „Wie kann&st; du frieren?“ ſpra&ch; der Königsſohn, „und die Sonne &sch;eint ſo warm.“ „A&ch;,“ antwortete der Mann, „meine Natur i&st; ganz anderer Art, je heißer es i&st;, de&st;o mehr frier i&ch;, und der Fro&st; dringt mir dur&ch; a≪e Kno&ch;en: und je kälter es i&st;, de&st;o heißer wird mir: mi&tt;en im Eis kann i&ch;s vor Hi&tz;e und mi&tt;en im Feuer vor Kälte ni&ch;t aushalten.“ „Du bi&st; ein wunderli&ch;er Kerl,“ ſpra&ch; der Königsſohn, „aber wenn du mir dienen wi≪&st;, ſo komm mit.“ Nun zogen &si;e weiter und ſahen einen Mann &st;ehen, der ma&ch;te einen langen Hals, &sch;aute &si;&ch; um und &sch;aute über a≪e Berge hinaus. Spra&ch; der Königsſohn „wona&ch; &si;eh&st; du ſo eifrig?“ Der Mann antwortete „i&ch; habe ſo he≪e Augen, daß i&ch; über a≪e Wälder und Felder, Täler und Berge hinaus und dur&ch; die ganze Welt ſehen kann.“ Der Königsſohn ſpra&ch; „wi≪&st; du, ſo komm mit mir, denn ſo einer fehlte mir no&ch;.“

Nun zog der Königsſohn mit ſeinen ſe&ch;s Dienern in die Stadt ein, wo die alte Königin lebte. Er ſagte ni&ch;t, wer er wäre, aber er ſpra&ch; „wo≪t Ihr mir Eure &sch;öne To&ch;ter geben, ſo wi≪ i&ch; vo≪bringen, was Ihr mir auferlegt.“ Die Zauberin freute &si;&ch;, daß ein ſo &sch;öner Jüngling wieder in ihre Ne&tz;e &fi;el, und ſpra&ch; „dreimal wi≪ i&ch; dir einen Bund aufgeben, löſe&st; du ihn jedesmal, ſo ſo≪&st; du der Herr und Gemahl meiner To&ch;ter werden.“ „Was ſo≪ das er&st;e ſein?“ fragte er. „Daß du mir einen Ring herbeibring&st;, den i&ch; ins Rote Meer habe fa≪en la&ss;en.“ Da ging der Königsſohn heim zu ſeinen Dienern und ſpra&ch; „der er&st;e Bund i&st; ni&ch;t lei&ch;t, ein Ring ſo≪ aus dem Roten Meer geholt werden, nun &sch;af&ft; Rat.“ Da ſpra&ch; der mit den he≪en Augen „i&ch; wi≪ ſehen, wo er liegt,“ &sch;aute in das Meer hinab und ſagte „dort hängt er an einem ſpi&tz;en Stein.“ Der Lange trug &si;e hin und ſpra&ch; „i&ch; wo≪te ihn wohl herausholen, wenn i&ch; ihn nur ſehen könnte.“ „Wenns weiter ni&ch;ts i&st;,“ rief der Di&ck;e, legte &si;&ch; nieder und hielt ſeinen Mund ans Wa&ss;er: da &fi;elen die We≪en hinein wie in einen Abgrund, und er trank das ganze Meer aus, daß es tro&ck;en ward wie eine Wieſe. Der Lange bü&ck;te &si;&ch; ein wenig und holte den Ring mit der Hand heraus. Da ward der Königsſohn froh, als er den Ring ha&tt;e, und bra&ch;te ihn der Alten. Sie er&st;aunte und ſpra&ch; „ja, es i&st; der re&ch;te Ring: den er&st;en Bund ha&st; du glü&ck;li&ch; gelö&st;, aber nun kommt der zweite. Sieh&st; du, dort auf der Wieſe vor meinem S&ch;lo&ss;e, da weiden dreihundert fe&tt;e O&ch;ſen, die mußt du mit Haut und Haar, Kno&ch;en und Hörnern verzehren: und unten im Ke≪er liegen dreihundert Fä&ss;er Wein, die mußt du dazu austrinken; und bleibt von den O&ch;ſen ein Haar und von dem Wein ein Tröpf&ch;en übrig, ſo i&st; mir dein Leben verfa≪en.“ Spra&ch; der Königsſohn „darf i&ch; mir keine Gä&st;e dazu laden? Ohne Geſe≪&sch;a&ft; &sch;me&ck;t keine Mahlzeit.“ Die Alte la&ch;te bosha&ft; und antwortete „einen darf&st; du dir dazu laden, damit du Geſe≪&sch;a&ft; ha&st;, aber weiter keinen.“

Da ging der Königsſohn zu ſeinen Dienern und ſpra&ch; zu dem Di&ck;en „du ſo≪&st; heute mein Ga&st; ſein und di&ch; einmal ſa&tt; e&ss;en.“ Da tat &si;&ch; der Di&ck;e voneinander und aß die dreihundert O&ch;ſen, daß kein Haar übrig blieb, und fragte, ob weiter ni&ch;ts als das Früh&st;ü&ck; da wäre: den Wein aber trank er glei&ch; aus den Fä&ss;ern, ohne daß er ein Glas nötig ha&tt;e, und trank den le&tz;ten Tropfen vom Nagel herunter. Als die Mahlzeit zu Ende war, ging der Königsſohn zur Alten und ſagte ihr, der zweite Bund wäre gelö&st;. Sie verwunderte &si;&ch; und ſpra&ch; „ſo weit hats no&ch; keiner gebra&ch;t, aber es i&st; no&ch; ein Bund übrig,“ und da&ch;te „du ſo≪&st; mir ni&ch;t entgehen und wir&st; deinen Kopf ni&ch;t oben behalten.“ „Heut abend,“ ſpra&ch; &si;e, „bring i&ch; meine To&ch;ter zu dir in deine Kammer, und du ſo≪&st; &si;e mit deinem Arm um&sch;lingen: und wenn ihr da beiſammen &si;&tz;t, ſo hüte di&ch;, daß du ni&ch;t ein&sch;läf&st;: i&ch; komme &sch;lag zwölf Uhr, und i&st; &si;e dann ni&ch;t mehr in deinen Armen, ſo ha&st; du verloren.“ Der Königsſohn da&ch;te „der Bund i&st; lei&ch;t, i&ch; wi≪ wohl meine Augen o&ff;en behalten,“ do&ch; rief er ſeine Diener, erzählte ihnen, wie die Alte geſagt ha&tt;e, und ſpra&ch; „wer weiß, was für eine Li&st; dahinter &st;e&ck;t, Vor&si;&ch;t i&st; gut, haltet Wa&ch;e und ſorgt, daß die Jungfrau ni&ch;t wieder aus meiner Kammer kommt.“ Als die Na&ch;t einbra&ch;, kam die Alte mit ihrer To&ch;ter und führte &si;e in die Arme des Königsſohns, und dann &sch;lang &si;&ch; der Lange um &si;e beide in einen Kreis, und der Di&ck;e &st;e≪te &si;&ch; vor die Türe, alſo daß keine lebendige Seele herein konnte. Da ſaßen &si;e beide, und die Jungfrau ſpra&ch; kein Wort, aber der Mond &sch;ien dur&ch;s Fen&st;er auf ihr Ange&si;&ch;t, daß er ihre wunderbare S&ch;önheit ſehen konnte. Er tat ni&ch;ts als &si;e an&sch;auen, war vo≪ Freude und Liebe, und es kam keine Müdigkeit in ſeine Augen. Das dauerte bis elf Uhr, da warf die Alte einen Zauber über a≪e, daß &si;e ein&sch;liefen, und in dem Augenbli&ck; war au&ch; die Jungfrau entrü&ck;t.

Nun &sch;liefen &si;e hart bis ein Viertel vor zwölf, da war der Zauber kra&ft;los, und &si;e erwa&ch;ten a≪e wieder. „O Jammer und Unglü&ck;,“ rief der Königsſohn, „nun bin i&ch; verloren!“ Die treuen Diener &fi;ngen au&ch; an zu klagen, aber der Hor&ch;er ſpra&ch; „ſeid &st;i≪, i&ch; wi≪ hor&ch;en,“ da hor&ch;te er einen Augenbli&ck; und dann ſpra&ch; er „&si;e &si;&tz;t in einem Felſen dreihundert Stunden von hier, und bejammert ihr &sch;i&ck;ſal. Du a≪ein kann&st; helfen, Langer, wenn du di&ch; aufri&ch;te&st;, ſo bi&st; du mit ein paar S&ch;ri&tt;en dort.“ „Ja,“ antwortete der Lange, „aber der mit den &sch;arfen Augen muß mitgehen, damit wir den Felſen weg&sch;a&ff;en.“ Da hu&ck;te der Lange den mit verbundenen Augen auf, und im Augenbli&ck;, wie man eine Hand umwendet, waren &si;e vor dem verwün&sch;ten Felſen. Alsbald nahm der Lange dem andern die Binde von den Augen, der &si;&ch; nur um&sch;aute, ſo zerſprang der Felſen in tauſend Stü&ck;e. Da nahm der Lange die Jungfrau auf den Arm, trug &si;e in einem Nu zurü&ck;, holte ebenſo &sch;ne≪ au&ch; no&ch; ſeinen Kameraden, und eh es zwölfe &sch;lug, ſaßen &si;e a≪e wieder wie vorher und waren munter und guter Dinge. Als es zwölf &sch;lug, kam die alte Zauberin herbeige&sch;li&ch;en, ma&ch;te ein höhni&sch;es Ge&si;&ch;t, als wo≪te &si;e ſagen „nun i&st; er mein,“ und glaubte, ihre To&ch;ter ſäße dreihundert Stunden weit im Felſen. Als &si;e aber ihre To&ch;ter in den Armen des Königsſohns erbli&ck;te, er&sch;rak &si;e und ſpra&ch; „da i&st; einer, der kann mehr als i&ch;.“ Aber &si;e durfte ni&ch;ts einwenden und mußte ihm die Jungfrau zuſagen. Da ſpra&ch; &si;e ihr ins Ohr „S&ch;ande für di&ch;, daß du gemeinem Volk gehor&ch;en ſo≪&st; und dir einen Gemahl ni&ch;t na&ch; deinem Gefa≪en wählen darf&st;.“

Da ward das &st;olze Herz der Jungfrau mit Zorn erfü≪t und ſann auf Ra&ch;e. Sie ließ am andern Morgen dreihundert Malter Holz zuſammenfahren und ſpra&ch; zu dem Königsſohn, die drei Bünde wären gelö&st;, &si;e würde aber ni&ch;t eher ſeine Gemahlin werden, bis einer bereit wäre, &si;&ch; mi&tt;en in das Holz zu ſe&tz;en und das Feuer auszuhalten. Sie da&ch;te, keiner ſeiner Diener würde &si;&ch; für ihn verbrennen, und aus Liebe zu ihr würde er ſelber &si;&ch; hineinſe&tz;en, und dann wäre &si;e frei. Die Diener aber ſpra&ch;en „wir haben a≪e etwas getan, nur der Fro&st;ige no&ch; ni&ch;t, der muß au&ch; daran,“ ſe&tz;ten ihn mi&tt;en auf den Holz&st;oß und &st;e&ck;ten ihn an. Da begann das Feuer zu brennen und brannte drei Tage, bis a≪es Holz verzehrt war, und als die Flammen &si;&ch; legten, &st;and der Fro&st;ige mi&tt;en in der A&sch;e, zi&tt;erte wie ein Eſpenlaub und ſpra&ch; „einen ſol&ch;en Fro&st; habe i&ch; mein Lebtage ni&ch;t ausgehalten, und wenn er länger gedauert hä&tt;e, ſo wäre i&ch; er&st;arrt.“

Nun war keine Aus&si;&ch;t mehr zu &fi;nden, die &sch;öne Jungfrau mußte den unbekannten Jüngling zum Gemahl nehmen. Als &si;e aber na&ch; der Kir&ch;e fuhren, ſpra&ch; die Alte „i&ch; kann die S&ch;ande ni&ch;t ertragen,“ und &sch;i&ck;te ihr Kriegsvolk na&ch;, das ſo≪te a≪es niederma&ch;en, was ihm vorkäme, und ihr die To&ch;ter zurü&ck;bringen. Der Hor&ch;er aber ha&tt;e die Ohren geſpi&tz;t und die heimli&ch;en Reden der Alten vernommen. „Was fangen wir an?“ ſpra&ch; er zu dem Di&ck;en, aber der wußte Rat, ſpie einmal oder zweimal hinter dem Wagen einen Teil von dem Meereswa&ss;er aus, das er getrunken ha&tt;e, da ent&st;and ein großer See, worin die Kriegsvölker &st;e&ck;en blieben und ertranken. Als die Zauberin das vernahm, &sch;i&ck;te &si;e ihre geharni&sch;ten Reiter, aber der Hor&ch;er hörte das Ra&ss;eln ihrer Rü&st;ung und band dem einen die Augen auf, der gu&ck;te die Feinde ein biß&ch;en &sch;arf an, da ſprangen &si;e auseinander wie Glas. Nun fuhren &si;e unge&st;ört weiter, und als die beiden in der Kir&ch;e ein geſegnet waren, nahmen die ſe&ch;s Diener ihren Ab&sch;ied und ſpra&ch;en zu ihrem Herrn „Eure Wün&sch;e &si;nd erfü≪t, Ihr habt uns ni&ch;t mehr nötig, wir wo≪en weiter ziehen und unſer Glü&ck; verſu&ch;en.“

Eine halbe Stunde vor dem S&ch;loß war ein Dorf, vor dem hütete ein S&ch;weinehirt ſeine Herde: wie &si;e dahin kamen, ſpra&ch; er zu ſeiner Frau „weißt du au&ch; re&ch;t, wer i&ch; bin? I&ch; bin kein Königsſohn, ſondern ein S&ch;weinehirt, und der mit der Herde dort, das i&st; mein Vater: wir zwei mü&ss;en au&ch; daran und ihm helfen hüten.“ Dann &st;ieg er mit ihr in das Wirtshaus ab, und ſagte heimli&ch; zu den Wirtsleuten, in der Na&ch;t ſo≪ten &si;e ihr die königli&ch;en Kleider wegnehmen. Wie &si;e nun am Morgen aufwa&ch;te, ha&tt;e &si;e ni&ch;ts anzutun, und die Wirtin gab ihr einen alten Ro&ck; und ein Paar alte wo≪ene Strümpfe, dabei tat &si;e no&ch;, als wärs ein großes Ge&sch;enk, und ſpra&ch; „wenn ni&ch;t Euer Mann wäre, hä&tt; i&ch;s Eu&ch; gar ni&ch;t gegeben.“ Da glaubte &si;e, er wäre wirkli&ch; ein S&ch;weinehirt, und hütete mit ihm die Herde und da&ch;te „i&ch; habe es verdient mit meinem Übermut und &st;olz.“ Das dauerte a&ch;t Tage, da konnte &si;e es ni&ch;t mehr aushalten, denn die Füße waren ihr wund geworden. Da kamen ein paar Leute und fragten, ob &si;e wüßte, wer ihr Mann wäre. „Ja,“ antwortete &si;e, „er i&st; ein S&ch;weinehirt, und i&st; eben ausgegangen, mit Bändern und S&ch;nüren einen kleinen Handel zu treiben.“ Sie ſpra&ch;en aber „kommt einmal mit, wir wo≪en Eu&ch; zu ihm hinführen,“ und bra&ch;ten &si;e ins S&ch;loß hinauf; und wie &si;e in den Saal kam, &st;and da ihr Mann in königli&ch;en Kleidern. Sie erkannte ihn aber ni&ch;t, bis er ihr um den Hals &fi;el, &si;e küßte und ſpra&ch; „i&ch; habe ſo viel für di&ch; geli&tt;en, da ha&st; du au&ch; für mi&ch; leiden ſo≪en.“ Nun ward er&st; die Ho&ch;zeit gefeiert, und ders erzählt hat, wo≪te, er wäre au&ch; dabei geweſen.

135.

Die weiße und die &sch;warze Braut

Eine Frau ging mit ihrer To&ch;ter und Stiefto&ch;ter über Feld, Fu&tt;er zu &sch;neiden. Da kam der liebe Go&tt; als ein armer Mann zu ihnen gegangen und fragte „wo führt der Weg ins Dorf?“ „Wenn Ihr ihn wi&ss;en wo≪t,“ ſpra&ch; die Mu&tt;er, „ſo ſu&ch;t ihn ſelber,“ und die To&ch;ter ſe&tz;te hinzu „habt Ihr Sorge, daß Ihr ihn ni&ch;t &fi;ndet, ſo nehmt Eu&ch; einen Wegweiſer mit.“ Die Stiefto&ch;ter aber ſpra&ch; „armer Mann, i&ch; wi≪ di&ch; führen, komm mit mir.“ Da zürnte der liebe Go&tt; über die Mu&tt;er und To&ch;ter, wendete ihnen den Rü&ck;en zu und verwün&sch;te &si;e, daß &si;e ſo≪ten &sch;warz werden wie die Na&ch;t und häßli&ch; wie die Sünde. Der armen Stiefto&ch;ter aber war Go&tt; gnädig und ging mit ihr, und als &si;e nahe am Dorf waren, ſpra&ch; er einen Segen über &si;e und ſagte „wähle dir drei Sa&ch;en aus, die wi≪ i&ch; dir gewähren.“ Da ſpra&ch; das Mäd&ch;en „i&ch; mö&ch;te gern ſo &sch;ön und rein werden wie die Sonne;“ alsbald war &si;e weiß und &sch;ön wie der Tag. „Dann mö&ch;te i&ch; einen Geldbeutel haben, der nie leer würde;“ den gab ihr der liebe Go&tt; au&ch;, ſpra&ch; aber „vergiß das Be&st;e ni&ch;t.“ Sagte &si;e „i&ch; wün&sch;e mir zum dri&tt;en das ewige Himmelrei&ch; na&ch; meinem Tode.“ Das ward ihr au&ch; gewährt, und alſo &sch;ied der liebe Go&tt; von ihr.

Als die Stiefmu&tt;er mit ihrer To&ch;ter na&ch; Hauſe kam und ſah, daß &si;e beide kohl&sch;warz und häßli&ch; waren, die Stiefto&ch;ter aber weiß und &sch;ön, ſo &st;ieg die Bosheit in ihrem Herzen no&ch; höher, und &si;e ha&tt;e ni&ch;ts anders im Sinn, als wie &si;e ihr ein Leid antun könnte. Die Stiefto&ch;ter aber ha&tt;e einen Bruder namens Reginer, den liebte &si;e ſehr und erzählte ihm a≪es, was ge&sch;ehen war. Nun ſpra&ch; Reginer einmal zu ihr „liebe S&ch;we&st;er, i&ch; wi≪ di&ch; abmalen, damit i&ch; di&ch; be&st;ändig vor Augen ſehe, denn meine Liebe zu dir i&st; ſo groß, daß i&ch; di&ch; immer anbli&ck;en mö&ch;te.“ Da antwortete &si;e „aber i&ch; bi&tt;e di&ch;, laß niemand das Bild ſehen.“ Er malte nun ſeine S&ch;we&st;er ab und hing das Bild in ſeiner Stube auf; er wohnte aber in des Königs S&ch;loß, weil er bei ihm Kut&sch;er war. A≪e Tage ging er davor &st;ehen und dankte Go&tt; für das Glü&ck; ſeiner lieben S&ch;we&st;er. Nun war aber gerade dem König, bei dem er diente, ſeine Gemahlin ver&st;orben, die ſo &sch;ön geweſen war, daß man keine &fi;nden konnte, die ihr gli&ch;e, und der König war darüber in tiefer Trauer. Die Hofdiener bemerkten aber, daß der Kut&sch;er tägli&ch; vor dem &sch;önen Bilde &st;and, mißgönntens ihm und meldeten es dem König. Da ließ dieſer das Bild vor &si;&ch; bringen, und als er ſah, daß es in a≪em ſeiner ver&st;orbenen Frau gli&ch;, nur no&ch; &sch;öner war, ſo verliebte er &si;&ch; &st;erbli&ch; hinein. Er ließ den Kut&sch;er vor &si;&ch; kommen und fragte, wen das Bild vor&st;e≪te. Der Kut&sch;er ſagte, es wäre ſeine S&ch;we&st;er, ſo ent&sch;loß &si;&ch; der König, keine andere als dieſe zur Gemahlin zu nehmen, gab ihm Wagen und Pferde und prä&ch;tige Goldkleider und &sch;i&ck;te ihn fort, ſeine erwählte Braut abzuholen. Wie Reginer mit der Bot&sch;a&ft; ankam, freute &si;&ch; ſeine S&ch;we&st;er, a≪ein die S&ch;warze war eiferſü&ch;tig über das Glü&ck;, ärgerte &si;&ch; über a≪e Maßen und ſpra&ch; zu ihrer Mu&tt;er „was helfen nun a≪ Eure Kün&st;e, da Ihr mir ein ſol&ch;es Glü&ck; do&ch; ni&ch;t ver&sch;a&ff;en könnt.“ „Sei &st;i≪,“ ſagte die Alte, „i&ch; wi≪ dirs &sch;on zuwenden.“ Und dur&ch; ihre Hexenkün&st;e trübte &si;e dem Kut&sch;er die Augen, daß er halb blind war, und der Weißen ver&st;opfte &si;e die Ohren, daß &si;e halb taub war. Darauf &st;iegen &si;e in den Wagen, er&st; die Braut in den herrli&ch;en königli&ch;en Kleidern, dann die Stiefmu&tt;er mit ihrer To&ch;ter, und Reginer ſaß auf dem Bo&ck;, um zu fahren. Wie &si;e eine Weile unterwegs waren, rief der Kut&sch;er:

„De&ck; di&ch; zu, mein S&ch;we&st;erlein,
daß Regen di&ch; ni&ch;t näßt,
daß Wind di&ch; ni&ch;t be&st;äubt,
daß du fein &sch;ön zum König komm&st;.“

Die Braut fragte „was ſagt mein lieber Bruder?“ „A&ch;,“ ſpra&ch; die Alte, „er hat geſagt, du ſo≪te&st; dein gülden Kleid ausziehen und es deiner S&ch;we&st;er geben.“ Da zog &si;es aus und tats der S&ch;warzen an, die gab ihr dafür einen &sch;le&ch;ten grauen Ki&tt;el. So fuhren &si;e weiter: über ein Weil&ch;en rief der Bruder abermals:

„De&ck; di&ch; zu, mein S&ch;we&st;erlein,
daß Regen di&ch; ni&ch;t näßt,
daß Wind di&ch; ni&ch;t be&st;äubt,
und du fein &sch;ön zum König komm&st;.“

Die Braut fragte „was ſagt mein lieber Bruder?“ „A&ch;,“ ſpra&ch; die Alte, „er hat geſagt, du ſo≪te&st; deine güldene Haube abtun und deiner S&ch;we&st;er geben.“ Da tat &si;e die Haube ab und tat &si;e der S&ch;warzen auf und ſaß im bloßen Haar. So fuhren &si;e weiter: wiederum über eine Weile rief der Bruder:

„De&ck; di&ch; zu, mein S&ch;we&st;erlein,
daß Regen di&ch; ni&ch;t näßt,
daß Wind di&ch; ni&ch;t be&st;äubt,
und du fein &sch;ön zum König komm&st;.“

Die Braut fragte „was ſagt mein lieber Bruder?“ „A&ch;,“ ſpra&ch; die Alte, „er hat geſagt, du mö&ch;te&st; einmal aus dem Wagen ſehen.“ Sie fuhren aber gerade auf einer Brü&ck;e über ein tiefes Wa&ss;er. Wie nun die Braut auf&st;and und aus dem Wagen &si;&ch; herausbü&ck;te, da &st;ießen &si;e die beiden hinaus, daß &si;e mi&tt;en ins Wa&ss;er &st;ürzte. Als &si;e verſunken war, in demſelben Augenbli&ck; &st;ieg eine &sch;neeweiße Ente aus dem Wa&ss;erſpiegel hervor und &sch;wamm den Fluß hinab. Der Bruder ha&tt;e gar ni&ch;ts davon gemerkt und fuhr den Wagen weiter, bis &si;e an den Hof kamen. Da bra&ch;te er dem König die S&ch;warze als ſeine S&ch;we&st;er und meinte, &si;e wärs wirkli&ch;, weil es ihm trübe vor den Augen war und do&ch; die Goldkleider &sch;immern ſah. Der König, wie er die grundloſe Häßli&ch;keit an ſeiner vermeinten Braut erbli&ck;te, ward ſehr bös und befahl, den Kut&sch;er in eine Grube zu werfen, die vo≪ O&tt;ern und S&ch;langengezü&ch;t war. Die alte Hexe aber wußte den König do&ch; ſo zu be&st;ri&ck;en und dur&ch; ihre Kün&st;e ihm die Augen zu verblenden, daß er &si;e und ihre To&ch;ter behielt, ja daß &si;e ihm ganz leidli&ch; vorkam und er &si;&ch; wirkli&ch; mit ihr verheiratete.

Einmal abends, während die &sch;warze Braut dem König auf dem S&ch;oße ſaß, kam eine weiße Ente zum Go&ss;en&st;ein in die Kü&ch;e ge&sch;wommen und ſagte zum Kü&ch;enjungen:

„Jüngel&ch;en, ma&ch; Feuer an,
daß i&ch; meine Federn wärmen kann.“

Das tat der Kü&ch;enjunge und ma&ch;te ihr ein Feuer auf dem Herd: da kam die Ente und ſe&tz;te &si;&ch; daneben, &sch;ü&tt;elte &si;&ch; und &st;ri&ch; &si;&ch; die Federn mit dem S&ch;nabel zure&ch;t. Während &si;e ſo ſaß und &si;&ch; wohltat, fragte &si;e:

„Was ma&ch;t mein Bruder Reginer?“

Der Kü&ch;enjunge antwortete"

„Liegt in der Grube gefangen
bei O&tt;ern und bei S&ch;langen.“

Fragte &si;e weiter:

„Was ma&ch;t die &sch;warze Hexe im Haus?“

Der Kü&ch;enjunge antwortete:

„Die &si;&tz;t warm
ins Königs Arm.“

Sagte die Ente:

„Daß Go&tt; erbarm!“

und &sch;wamm den Go&ss;en&st;ein hinaus.

Den folgenden Abend kam &si;e wieder und tat dieſelben Fragen und den dri&tt;en Abend no&ch; einmal. Da konnte es der Kü&ch;enjunge ni&ch;t länger übers Herz bringen, ging zu dem König und entde&ck;te ihm a≪es. Der König aber wo≪te es ſelb&st; ſehen, ging den andern Abend hin, und wie die Ente den Kopf dur&ch; den Go&ss;en&st;ein herein&st;re&ck;te, nahm er ſein S&ch;wert und hieb ihr den Hals dur&ch;, da ward &si;e auf einmal zum &sch;ön&st;en Mäd&ch;en, und gli&ch; genau dem Bild, das der Bruder von ihr gema&ch;t ha&tt;e. Der König war vo≪ Freuden; und weil &si;e ganz naß da&st;and, ließ er kö&st;li&ch;e Kleider bringen und ließ &si;e damit bekleiden. Dann erzählte &si;e ihm, wie &si;e dur&ch; Li&st; und Fal&sch;heit wäre betrogen und zule&tz;t in den Fluß hinabgeworfen worden; und ihre er&st;e Bi&tt;e war, daß ihr Bruder aus der S&ch;langenhöhle herausgeholt würde. Und als der König dieſe Bi&tt;e erfü≪t ha&tt;e, ging er in die Kammer, wo die alte Hexe ſaß, und fragte „was verdient die, wel&ch;e das und das tut?“ und erzählte, was ge&sch;ehen war. Da war &si;e ſo verblendet, daß &si;e ni&ch;ts merkte und ſpra&ch; „die verdient, daß man &si;e na&ck;t auszieht und in ein Faß mit Nägeln legt, und daß man vor das Faß ein Pferd ſpannt und das Pferd in a≪e Welt &sch;i&ck;t.“ Das ge&sch;ah a≪es an ihr und ihrer &sch;warzen To&ch;ter. Der König aber heiratete die weiße und &sch;öne Braut und belohnte den treuen Bruder, indem er ihn zu einem rei&ch;en und angeſehenen Mann ma&ch;te.

136.

Der Eiſenhans

Es war einmal ein König, der ha&tt;e einen großen Wald bei ſeinem S&ch;loß, darin lief Wild a≪er Art herum. Zu einer Zeit &sch;i&ck;te er einen Jäger hinaus, der ſo≪te ein Reh &sch;ießen, aber er kam ni&ch;t wieder. „Viellei&ch;t i&st; ihm ein Unglü&ck; zuge&st;oßen,“ ſagte der König, und &sch;i&ck;te den folgenden Tag zwei andere Jäger hinaus, die ſo≪ten ihn aufſu&ch;en, aber die blieben au&ch; weg. Da ließ er am dri&tt;en Tag a≪e ſeine Jäger kommen und ſpra&ch; „&st;rei&ft; dur&ch; den ganzen Wald und laßt ni&ch;t ab, bis ihr &si;e a≪e drei gefunden habt.“ Aber au&ch; von dieſen kam keiner wieder heim, und von der Meute Hunde, die &si;e mitgenommen ha&tt;en, ließ &si;&ch; keiner wieder ſehen. Von der Zeit an wo≪te &si;&ch; niemand mehr in den Wald wagen, und er lag da in tiefer Sti≪e und Einſamkeit, und man ſah nur zuweilen einen Adler oder Habi&ch;t darüber hin&fl;iegen. Das dauerte viele Jahre, da meldete &si;&ch; ein fremder Jäger bei dem König, ſu&ch;te eine Verſorgung und erbot &si;&ch;, in den gefährli&ch;en Wald zu gehen. Der König aber wo≪te ſeine Einwi≪igung ni&ch;t geben und ſpra&ch; „es i&st; ni&ch;t geheuer darin, i&ch; für&ch;te, es geht dir ni&ch;t be&ss;er als den andern, und du komm&st; ni&ch;t wieder heraus.“ Der Jäger antwortete „Herr, i&ch; wi≪s auf meine Gefahr wagen: von Fur&ch;t weiß i&ch; ni&ch;ts.“

Der Jäger begab &si;&ch; alſo mit ſeinem Hund in den Wald. Es dauerte ni&ch;t lange, ſo geriet der Hund einem Wild auf die Fährte und wo≪te hinter ihm her: kaum aber war er ein paar S&ch;ri&tt;e gelaufen, ſo &st;and er vor einem tiefen Pfuhl, konnte ni&ch;t weiter, und ein na&ck;ter Arm &st;re&ck;te &si;&ch; aus dem Wa&ss;er, pa&ck;te ihn und zog ihn hinab. Als der Jäger das ſah, ging er zurü&ck; und holte drei Männer, die mußten mit Eimern kommen und das Wa&ss;er aus&sch;öpfen. Als &si;e auf den Grund ſehen konnten, ſo lag da ein wilder Mann, der braun am Leib war wie ro&st;iges Eiſen, und dem die Haare über das Ge&si;&ch;t bis zu den Knien herabhingen. Sie banden ihn mit Stri&ck;en und führten ihn fort in das S&ch;loß. Da war große Verwunderung über den wilden Mann, der König aber ließ ihn in einen eiſernen Kä&fi;g auf ſeinen Hof ſe&tz;en und verbot bei Lebens&st;rafe, die Türe des Kä&fi;gs zu ö&ff;nen, und die Königin mußte den S&ch;lü&ss;el ſelb&st; in Verwahrung nehmen. Von nun an konnte ein jeder wieder mit Si&ch;erheit in den Wald gehen.

Der König ha&tt;e einen Sohn von a&ch;t Jahren, der ſpielte einmal auf dem Hof, und bei dem Spiel &fi;el ihm ſein goldener Ba≪ in den Kä&fi;g. Der Knabe lief hin und ſpra&ch; „gib mir meinen Ba≪ heraus.“ „Ni&ch;t eher,“ antwortete der Mann, „als bis du mir die Türe aufgema&ch;t ha&st;.“ „Nein,“ ſagte der Knabe, „das tue i&ch; ni&ch;t, das hat der König verboten,“ und lief fort. Am andern Tag kam er wieder und forderte ſeinen Ba≪: der wilde Mann ſagte „ö&ff;ne meine Türe,“ aber der Knabe wo≪te ni&ch;t. Am dri&tt;en Tag war der König auf die Jagd geri&tt;en, da kam der Knabe no&ch;mals und ſagte „wenn i&ch; au&ch; wo≪te, i&ch; kann die Türe ni&ch;t ö&ff;nen, i&ch; habe den S&ch;lü&ss;el ni&ch;t.“ Da ſpra&ch; der wilde Mann „er liegt unter dem Kopfki&ss;en deiner Mu&tt;er, da kann&st; du ihn holen.“ Der Knabe, der ſeinen Ba≪ wiederhaben wo≪te, &sch;lug a≪es Bedenken in den Wind und bra&ch;te den S&ch;lü&ss;el herbei. Die Türe ging &sch;wer auf, und der Knabe klemmte &si;&ch; den Finger. Als &si;e o&ff;en war, trat der wilde Mann heraus, gab ihm den goldenen Ba≪ und eilte hinweg. Dem Knaben war ang&st; geworden, er &sch;rie und rief ihm na&ch; „a&ch;, wilder Mann, geh ni&ch;t fort, ſon&st; bekomme i&ch; S&ch;läge.“ Der wilde Mann kehrte um, hob ihn auf, ſe&tz;te ihn auf ſeinen Na&ck;en und ging mit &sch;ne≪en S&ch;ri&tt;en in den Wald hinein. Als der König heim kam, bemerkte er den leeren Kä&fi;g und fragte die Königin, wie das zugegangen wäre. Sie wußte ni&ch;ts davon, ſu&ch;te den S&ch;lü&ss;el, aber er war weg. Sie rief den Knaben, aber niemand antwortete. Der König &sch;i&ck;te Leute aus, die ihn auf dem Felde ſu&ch;en ſo≪ten, aber &si;e fanden ihn ni&ch;t. Da konnte er lei&ch;t erraten, was ge&sch;ehen war, und es herr&sch;te große Trauer an dem königli&ch;en Hof.

Als der wilde Mann wieder in dem &fi;n&st;ern Wald angelangt war, ſo ſe&tz;te er den Knaben von den S&ch;ultern herab und ſpra&ch; zu ihm „Vater und Mu&tt;er &si;eh&st; du ni&ch;t wieder, aber i&ch; wi≪ di&ch; bei mir behalten, denn du ha&st; mi&ch; befreit, und i&ch; habe Mitleid mit dir. Wenn du a≪es tu&st;, was i&ch; dir ſage, ſo ſo≪&st; dus gut haben. S&ch;ä&tz;e und Gold habe i&ch; genug und mehr als jemand in der Welt.“ Er ma&ch;te dem Knaben ein Lager von Moos, auf dem er ein&sch;lief, und am andern Morgen führte ihn der Mann zu einem Brunnen und ſpra&ch; „&si;eh&st; du, der Goldbrunnen i&st; he≪ und klar wie Kri&st;a≪: du ſo≪&st; dabei&si;&tz;en und a&ch;t haben, daß ni&ch;ts hineinfä≪t, ſon&st; i&st; er verunehrt. Jeden Abend komme i&ch; und ſehe, ob du mein Gebot befolgt ha&st;.“ Der Knabe ſe&tz;te &si;&ch; an den Rand des Brunnens, ſah, wie man&ch;mal ein goldner Fi&sch;, man&ch;mal eine goldne S&ch;lange &si;&ch; darin zeigte, und ha&tt;e a&ch;t, daß ni&ch;ts hinein&fi;el. Als er ſo ſaß, &sch;merzte ihn einmal der Finger ſo he&ft;ig, daß er ihn unwi≪kürli&ch; in das Wa&ss;er &st;e&ck;te. Er zog ihn &sch;ne≪ wieder heraus, ſah aber, daß er ganz vergoldet war, und wie große Mühe er &si;&ch; gab, das Gold wieder abzuwi&sch;en, es war a≪es vergebli&ch;. Abends kam der Eiſenhans zurü&ck;, ſah den Knaben an und ſpra&ch; „was i&st; mit dem Brunnen ge&sch;ehen?“ „Ni&ch;ts, ni&ch;ts,“ antwortete er und hielt den Finger auf den Rü&ck;en, daß er ihn ni&ch;t ſehen ſo≪te. Aber der Mann ſagte „du ha&st; den Finger in das Wa&ss;er getau&ch;t: diesmal mags hingehen, aber hüte di&ch;, daß du ni&ch;t wieder etwas hineinfa≪en läßt.“ Am früh&st;en Morgen ſaß er &sch;on bei dem Brunnen und bewa&ch;te ihn. Der Finger tat ihm wieder weh, und er fuhr damit über ſeinen Kopf, da &fi;el unglü&ck;li&ch;erweiſe ein Haar herab in den Brunnen. Er nahm es &sch;ne≪ heraus, aber es war &sch;on ganz vergoldet. Der Eiſenhans kam und wußte &sch;on, was ge&sch;ehen war. „Du ha&st; ein Haar in den Brunnen fa≪en la&ss;en,“ ſagte er, „i&ch; wi≪ dirs no&ch; einmal na&ch;ſehen, aber wenns zum dri&tt;enmal ge&sch;ieht, ſo i&st; der Brunnen entehrt, und du kann&st; ni&ch;t länger bei mir bleiben.“ Am dri&tt;en Tag ſaß der Knabe am Brunnen, und bewegte den Finger ni&ch;t, wenn er ihm no&ch; ſo weh tat. Aber die Zeit ward ihm lang, und er betra&ch;tete ſein Ange&si;&ch;t, das auf dem Wa&ss;erſpiegel &st;and. Und als er &si;&ch; dabei immer mehr beugte, und &si;&ch; re&ch;t in die Augen ſehen wo≪te, ſo &fi;elen ihm ſeine langen Haare von den S&ch;ultern herab in das Wa&ss;er. Er ri&ch;tete &si;&ch; &sch;ne≪ in die Höhe, aber das ganze Haupthaar war &sch;on vergoldet und glänzte wie eine Sonne. Ihr könnt denken, wie der arme Knabe er&sch;rak. Er nahm ſein Ta&sch;entu&ch; und band es um den Kopf, damit es der Mann ni&ch;t ſehen ſo≪te. Als er kam, wußte er &sch;on a≪es und ſpra&ch; „binde das Tu&ch; auf.“ Da quo≪en die goldenen Haare hervor, und der Knabe mo&ch;te &si;&ch; ent&sch;uldigen, wie er wo≪te, es half ihm ni&ch;ts. „Du ha&st; die Probe ni&ch;t be&st;anden und kann&st; ni&ch;t länger hier bleiben. Geh hinaus in die Welt, da wir&st; du erfahren, wie die Armut tut. Aber weil du kein böſes Herz ha&st; und i&ch;s gut mit dir meine, ſo wi≪ i&ch; dir eins erlauben: wenn du in Not gerät&st;, ſo geh zu dem Wald und rufe „Eiſenhans,“ dann wi≪ i&ch; kommen und dir helfen. Meine Ma&ch;t i&st; groß, größer als du denk&st;, und Gold und Silber habe i&ch; im Über&fl;uß.“

Da verließ der Königsſohn den Wald und ging über gebahnte und ungebahnte Wege immerzu, bis er zule&tz;t in eine große Stadt kam. Er ſu&ch;te da Arbeit, aber er konnte keine &fi;nden und ha&tt;e au&ch; ni&ch;ts erlernt, womit er &si;&ch; hä&tt;e forthelfen können. Endli&ch; ging er in das S&ch;loß und fragte, ob &si;e ihn behalten wo≪ten. Die Hofleute wußten ni&ch;t, wozu &si;e ihn brau&ch;en ſo≪ten, aber &si;e ha&tt;en Wohlgefa≪en an ihm und hießen ihn bleiben. Zule&tz;t nahm ihn der Ko&ch; in Dien&st; und ſagte, er könnte Holz und Wa&ss;er tragen und die A&sch;e zuſammenkehren. Einmal, als gerade kein anderer zur Hand war, hieß ihn der Ko&ch; die Speiſen zur königli&ch;en Tafel tragen, da er aber ſeine goldenen Haare ni&ch;t wo≪te ſehen la&ss;en, ſo behielt er ſein Hüt&ch;en auf. Dem König war ſo etwas no&ch; ni&ch;t vorgekommen, und er ſpra&ch; „wenn du zur königli&ch;en Tafel komm&st;, mußt du deinen Hut abziehen.“ „A&ch; Herr,“ antwortete er, „i&ch; kann ni&ch;t, i&ch; habe einen böſen Grind auf dem Kopf.“ Da ließ der König den Ko&ch; herbeirufen, &sch;alt ihn und fragte, wie er einen ſol&ch;en Jungen hä&tt;e in ſeinen Dien&st; nehmen können; er ſo≪te ihn glei&ch; fortjagen. Der Ko&ch; aber ha&tt;e Mitleiden mit ihm und vertau&sch;te ihn mit dem Gärtnerjungen.

Nun mußte der Junge im Garten p&fl;anzen und begießen, ha&ck;en und graben, und Wind und böſes We&tt;er über &si;&ch; ergehen la&ss;en. Einmal im Sommer, als er a≪ein im Garten arbeitete, war der Tag ſo heiß, daß er ſein Hüt&ch;en abnahm und die Lu&ft; ihn kühlen ſo≪te. Wie die Sonne auf das Haar &sch;ien, gli&tz;te und bli&tz;te es, daß die Strahlen in das S&ch;lafzimmer der Königsto&ch;ter &fi;elen und &si;e aufſprang, um zu ſehen, was das wäre. Da erbli&ck;te &si;e den Jungen und rief ihn an „Junge, bring mir einen Blumen&st;rauß.“ Er ſe&tz;te in a≪er Eile ſein Hüt&ch;en auf, bra&ch; wilde Feldblumen ab und band &si;e zuſammen. Als er damit die Treppe hinauf&st;ieg, begegnete ihm der Gärtner und ſpra&ch; „wie kann&st; du der Königsto&ch;ter einen Strauß von &sch;le&ch;ten Blumen bringen? Ge&sch;wind hole andere, und ſu&ch;e die &sch;ön&st;en und ſelten&st;en aus.“ „A&ch; nein,“ antwortete der Junge, „die wilden rie&ch;en krä&ft;iger und werden ihr be&ss;er gefa≪en.“ Als er in ihr Zimmer kam, ſpra&ch; die Königsto&ch;ter „nimm dein Hüt&ch;en ab, es ziemt &si;&ch; ni&ch;t, daß du ihn vor mir aufbehält&st;.“ Er antwortete wieder „i&ch; darf ni&ch;t, i&ch; habe einen grindigen Kopf.“ Sie gri&ff; aber na&ch; dem Hüt&ch;en und zog es ab, da ro≪ten ſeine goldenen Haare auf die S&ch;ultern herab, daß es prä&ch;tig anzuſehen war. Er wo≪te fortſpringen, aber &si;e hielt ihn am Arm und gab ihm eine Handvo≪ Dukaten. Er ging damit fort, a&ch;tete aber des Goldes ni&ch;t, ſondern er bra&ch;te es dem Gärtner und ſpra&ch; „i&ch; &sch;enke es deinen Kindern, die können damit ſpielen.“ Den andern Tag rief ihm die Königsto&ch;ter abermals zu, er ſo≪te ihr einen Strauß Feldblumen bringen, und als er damit eintrat, grap&st;e &si;e glei&ch; na&ch; ſeinem Hüt&ch;en und wo≪te es ihm wegnehmen, aber er hielt es mit beiden Händen fe&st;. Sie gab ihm wieder eine Handvo≪ Dukaten, aber er wo≪te &si;e ni&ch;t behalten und gab &si;e dem Gärtner zum Spielwerk für ſeine Kinder. Den dri&tt;en Tag gings ni&ch;t anders, &si;e konnte ihm ſein Hüt&ch;en ni&ch;t wegnehmen, und er wo≪te ihr Gold ni&ch;t.

Ni&ch;t lange dana&ch; ward das Land mit Krieg überzogen. Der König ſammelte ſein Volk und wußte ni&ch;t, ob er dem Feind, der übermä&ch;tig war und ein großes Heer ha&tt;e, Wider&st;and lei&st;en könnte. Da ſagte der Gärtnerjunge „i&ch; bin herangewa&ch;ſen und wi≪ mit in den Krieg ziehen, gebt mir nur ein Pferd.“ Die andern la&ch;ten und ſpra&ch;en „wenn wir fort &si;nd, ſo ſu&ch;e dir eins: wir wo≪en dir eins im Sta≪ zurü&ck; la&ss;en.“ Als &si;e ausgezogen waren, ging er in den Sta≪ und zog das Pferd heraus; es war an einem Fuß lahm und hi&ck;elte hunkepuus, hunkepuus. Denno&ch; ſe&tz;te er &si;&ch; auf und ri&tt; fort na&ch; dem dunkeln Wald. Als er an den Rand desſelben gekommen war, rief er dreimal „Eiſenhans“ ſo laut, daß es dur&ch; die Bäume &sch;a≪te. Glei&ch; darauf er&sch;ien der wilde Mann und ſpra&ch; „was verlang&st; du?“ „I&ch; verlange ein &st;arkes Roß, denn i&ch; wi≪ in den Krieg ziehen.“ „Das ſo≪&st; du haben und no&ch; mehr, als du verlang&st;.“ Dann ging der wilde Mann in den Wald zurü&ck;, und es dauerte ni&ch;t lange, ſo kam ein Sta≪kne&ch;t aus dem Wald und führte ein Roß herbei, das &sch;naubte aus den Nü&st;ern und war kaum zu bändigen. Und hinterher folgte eine große S&ch;ar Kriegsvolk, ganz in Eiſen gerü&st;et, und ihre S&ch;werter bli&tz;ten in der Sonne. Der Jüngling übergab dem Sta≪kne&ch;t ſein dreibeiniges Pferd, be&st;ieg das andere und ri&tt; vor der S&ch;ar her. Als er &si;&ch; dem S&ch;la&ch;tfeld näherte, war &sch;on ein großer Teil von des Königs Leuten gefa≪en, und es fehlte ni&ch;t viel, ſo mußten die übrigen wei&ch;en. Da jagte der Jüngling mit ſeiner eiſernen S&ch;ar heran, fuhr wie ein We&tt;er über die Feinde und &sch;lug a≪es nieder, was &si;&ch; ihm widerſe&tz;te. Sie wo≪ten &fl;iehen, aber der Jüngling ſaß ihnen auf dem Na&ck;en und ließ ni&ch;t ab, bis kein Mann mehr übrig war. Sta&tt; aber zu dem König zurü&ck;zukehren, führte er ſeine S&ch;ar auf Umwegen wieder zu dem Wald und rief den Eiſenhans heraus. „Was verlang&st; du?“ fragte der wilde Mann. „Nimm dein Roß und deine S&ch;ar zurü&ck; und gib mir mein dreibeiniges Pferd wieder.“ Es ge&sch;ah a≪es, was er verlangte, und er ri&tt; auf ſeinem dreibeinigen Pferd heim. Als der König wieder in ſein S&ch;loß kam, ging ihm ſeine To&ch;ter entgegen und wün&sch;te ihm Glü&ck; zu ſeinem Sieg. „I&ch; bin es ni&ch;t, der den Sieg davongetragen hat,“ ſpra&ch; er, „ſondern ein fremder Ri&tt;er, der mir mit ſeiner S&ch;ar zu Hilfe kam.“ Die To&ch;ter wo≪te wi&ss;en, wer der fremde Ri&tt;er wäre, aber der König wußte es ni&ch;t und ſagte „er hat die Feinde verfolgt, und i&ch; habe ihn ni&ch;t wieder geſehen.“ Sie erkundigte &si;&ch; bei dem Gärtner na&ch; ſeinem Jungen: der la&ch;te aber und ſpra&ch; „eben i&st; er auf ſeinem dreibeinigen Pferd heim gekommen, und die andern haben geſpo&tt;et und gerufen „da kommt unſer Hunkepuus wieder an.“ Sie fragten au&ch; „hinter wel&ch;er He&ck;e ha&st; du derweil gelegen und ge&sch;lafen?“ Er ſpra&ch; aber „i&ch; habe das Be&st;e getan, und ohne mi&ch; wäre es &sch;le&ch;t gegangen.“ Da ward er no&ch; mehr ausgela&ch;t.“

Der König ſpra&ch; zu ſeiner To&ch;ter „i&ch; wi≪ ein großes Fe&st; anſagen la&ss;en, das drei Tage währen ſo≪, und du ſo≪&st; einen goldenen Apfel werfen: viellei&ch;t kommt der Unbekannte herbei.“ Als das Fe&st; verkündet war, ging der Jüngling hinaus zu dem Wald und rief den Eiſenhans. „Was verlang&st; du?“ fragte er. „Daß i&ch; den goldenen Apfel der Königsto&ch;ter fange.“ „Es i&st; ſo gut, als hä&tt;e&st; du ihn &sch;on,“ ſagte Eiſenhans, „du ſo≪&st; au&ch; eine rote Rü&st;ung dazu haben und auf einem &st;olzen Fu&ch;s reiten.“ Als der Tag kam, ſprengte der Jüngling heran, &st;e≪te &si;&ch; unter die Ri&tt;er und ward von niemand erkannt. Die Königsto&ch;ter trat hervor und warf den Ri&tt;ern einen goldenen Apfel zu, aber keiner &fi;ng ihn als er a≪ein, aber ſobald er ihn ha&tt;e, jagte er davon. Am zweiten Tag ha&tt;e ihn Eiſenhans als weißen Ri&tt;er ausgerü&st;et und ihm einen S&ch;immel gegeben. Abermals &fi;ng er a≪ein den Apfel, verweilte aber keinen Augenbli&ck;, ſondern jagte damit fort. Der König ward bös und ſpra&ch; „das i&st; ni&ch;t erlaubt, er muß vor mir er&sch;einen und ſeinen Namen nennen.“ Er gab den Befehl, wenn der Ri&tt;er, der den Apfel gefangen habe, &si;&ch; wieder davonma&ch;te, ſo ſo≪te man ihm na&ch;ſe&tz;en, und wenn er ni&ch;t gutwi≪ig zurü&ck;kehrte, auf ihn hauen und &st;e&ch;en. Am dri&tt;en Tag erhielt er vom Eiſenhans eine &sch;warze Rü&st;ung und einen Rappen und &fi;ng au&ch; wieder den Apfel. Als er aber damit fortjagte, verfolgten ihn die Leute des Königs, und einer kam ihm ſo nahe, daß er mit der Spi&tz;e des S&ch;wertes ihm das Bein verwundete. Er entkam ihnen jedo&ch;, aber ſein Pferd ſprang ſo gewaltig, daß der Helm ihm vom Kopf &fi;el, und &si;e konnten ſehen, daß er goldene Haare ha&tt;e. Sie ri&tt;en zurü&ck; und meldeten dem König a≪es.

Am andern Tag fragte die Königsto&ch;ter den Gärtner na&ch; ſeinem Jungen. „Er arbeitet im Garten: der wunderli&ch;e Kauz i&st; au&ch; bei dem Fe&st; geweſen und er&st; ge&st;ern abend wiedergekommen: er hat au&ch; meinen Kindern drei goldene Äpfel gezeigt, die er gewonnen hat.“ Der König ließ ihn vor &si;&ch; fordern, und er er&sch;ien und ha&tt;e wieder ſein Hüt&ch;en auf dem Kopf. Aber die Königsto&ch;ter ging auf ihn zu und nahm es ihm ab, und da &fi;elen ſeine goldenen Haare über die S&ch;ultern, und es war ſo &sch;ön, daß a≪e er&st;aunten. „Bi&st; du der Ri&tt;er geweſen, der jeden Tag zu dem Fe&st; gekommen i&st;, immer in einer andern Farbe, und der die drei goldenen Äpfel gefangen hat?“ fragte der König. „Ja,“ antwortete er, „und da &si;nd die Äpfel,“ holte &si;e aus der Ta&sch;e und rei&ch;te &si;e dem König. „Wenn Ihr no&ch; mehr Beweiſe verlangt, ſo könnt Ihr die Wunde ſehen, die mir Eure Leute ge&sch;lagen haben, als &si;e mi&ch; verfolgten. Aber i&ch; bin au&ch; der Ri&tt;er, der Eu&ch; zum Sieg über die Feinde geholfen hat.“ „Wenn du ſol&ch;e Taten verri&ch;ten kann&st;, ſo bi&st; du kein Gärtnerjunge: ſage mir, wer i&st; dein Vater?“ „Mein Vater i&st; ein mä&ch;tiger König und Goldes habe i&ch; die Fü≪e, und ſoviel i&ch; nur verlange.“ „I&ch; ſehe wohl,“ ſpra&ch; der König, „i&ch; bin dir Dank &sch;uldig, kann i&ch; dir etwas zu Gefa≪en tun?“ „Ja,“ antwortete er, „das könnt Ihr wohl, gebt mir Eure To&ch;ter zur Frau.“ Da la&ch;te die Jungfrau und ſpra&ch; „der ma&ch;t keine Um&st;ände, aber i&ch; habe &sch;on an ſeinen goldenen Haaren geſehen, daß er kein Gärtnerjunge i&st;;“ ging dann hin und küßte ihn. Zu der Vermählung kam ſein Vater und ſeine Mu&tt;er und waren in großer Freude, denn &si;e ha&tt;en &sch;on a≪e Ho&ff;nung aufgegeben, ihren lieben Sohn wiederzuſehen. Und als &si;e an der Ho&ch;zeitstafel ſaßen, da &sch;wieg auf einmal die Mu&si;k, die Türen gingen auf und ein &st;olzer König trat herein mit großem Gefolge. Er ging auf den Jüngling zu, umarmte ihn und ſpra&ch; „i&ch; bin der Eiſenhans, und war in einem wilden Mann verwün&sch;t, aber du ha&st; mi&ch; erlö&st;. A≪e S&ch;ä&tz;e, die i&ch; be&si;&tz;e, die ſo≪en dein Eigentum ſein.“

137.

De drei &sch;wa&tt;en Prinze&ssi;nnen

O&st;indien was von den Fiend belagert, he wu≪ de Stadt nig verloeten, he wu≪ er&st;en ſeſhundert Dahler hebben. Do leiten ſe dat ut trummen, we≪ de &sch;a&ff;en könne, de ſo≪ Börgeme&st;er weren. Do was der en armen Fi&sk;er, de &fi;&sk;ede up de See mit &si;nen Sohn, do kam de Fiend un nam den Sohn gefangen und gav em daför ſeſhundert Dahler. Do genk de Vader hen und gav dat de Heerens in de Stadt, und de Fiend tro&ck; av und de Fi&sk;er wurde Börgeme&st;er. Do word utropen, wer nig „Heer Börgerme&st;er“ ſegde, de ſo≪ an de Galge ri&ch;tet weren.

De Sohn, de kam de Fiend wier ut de Hände un kam in en grauten Wold up en haujen Berg. De Berg, de dei &si;&ck; up, do kam he in en graut verwün&sk;et S&ch;loß, woin Stohle, Di&sk;e un Bänke a≪e &sch;wa&tt; behangen wören. Do queimen drei Prinze&ssi;nnen, de gans &sch;wa&tt; antro&ck;en wören, de men en lü&ck; (wenig) wi&tt; in’t Ge&si;&ch;t hädden, de ſegden to em, he ſo≪ men nig bange &si;en, ſe wu≪en em nix dohn, he könn eer erlöſen. Do ſeg he je, dat wu≪ he gern dohn, wann he men wü&st;e, wo he dat ma&ck;en ſö≪. Do ſegget ſe, he ſö≪ en gans Johr nig met en kühren (ſpre&ch;en) un ſö≪ ſe au&ck; nig anſeihen; wat he gern hebben wu≪, dat ſö≪ he men ſeggen, wann ſe Antwort giewen dörften (geben dürften), wu≪en ſe et dohn. As he ’ne Tied lang der we&st; was, ſede he, he wu≪ a&ss;e gern noh &si;n Vader gohn, da ſegget ſe, dat ſö≪ he men dohn, dü&ss;en Buel (Beutel) met Geld ſö≪ he met niermen, dü&ss;e Klöder ſo≪ he antre&ck;en, un in a&ch;t Dage mö&st; he der wier &si;n.

Do werd he upnurmen (aufgehoben), un is gli&ck; in O&st;indien. Do kann he &si;n Vader in de Fi&sk;hü&tt;e nig mer &fi;nden un frög de Luide, wo doh de arme Fi&sk;er blierwen wöre, do ſegget ſe, dat mö&st; he nig ſeggen, dann queim he an de Galge. Do kümmet he bi &si;n Vader, do ſeg he „Fi&sk;er, wo &si;n ji do to kummen?“ Do ſeg de „dat möt ji nig ſeggen, wann dat de Heerens van de Stadt gewahr weeret, kümme ji an, de Galge.“ He wi≪t ober gar nig loten, he werd noh de Galge bra&ch;t. Es he do is, ſeg he „o mine Heerens, gierwet mie doh Verlöv, dat i&ck; noh de o≪e Fi&sk;hü&tt;e gohn mag.“ Do tüt he &si;nen o≪en Kiel an, do kümmet he wier noh de Heerens un ſeg „ſeih ji et nu wu≪, &si;n i&ck; nig en armen Fi&sk;er &si;nen Sohn? In düt Tueg heve i&ck; minen Vader und Moder dat Braud gewunnen.“ Do erkennet ſe en un badden üm Vergiebnüs un niermt en met noh &si;n Hues, do verteld he a≪e, wü et em gohn hev, dat he wöre in en Wold kummen up en haujen Berg, do hädde &si;&ck; de Berg updohn, do wöre he in en verwün&sk;et S&ch;loß kummen, wo a≪es &sch;wa&tt; we&st; wöre, un drei Prinze&ssi;nnen wören der an kummen, de wören &sch;wa&tt; we&st;, men en lü&ck; wi&tt; in’t Ge&si;&ch;t. De hädden em ſegd, he ſö≪ nig bange &si;en, he könn eer erlöſen. Do ſeg &si;ne Moder, dat mög wu≪ nig guet &si;en, he ſo≪ ’ne gewiehte Waßkeefze (Wa&ch;skerze) met niermen un drüppen (tropfen) eer gleinig (glühend) Waß in’t Ge&si;&ch;t.

He geit wier hen, und do gruelte (graute) em ſo, un he drüppde er Waß in’t Ge&si;&ch;t, a&ss;e ſe &sl;eipen, un ſe wören a≪ halv wi&tt;. Do ſprüngen a≪e de drei Prinze&ssi;nnen up un ſegden „de ver&fl;u&ch;te Hund, u&ss;e Bloet ſo≪ örfer die Ra&ch;e &sch;reien, nu is kin Men&sk; up de Welt geboren un werd geboren, de us erlöſen kann, wie hevet noh drei Bröders, de &si;nd in &si;ewen Ke&tt;en an&sch;loeten, de ſö≪t die terreiten.“ Do givt et en Gekrie&sk; in’t ganſe S&ch;loß, un he ſprank noh ut dat Fen&st;er un terbra&ck; dat Been, un dat S&ch;loß ſunk wier in de Grunde, de Berg was wier to, un nümmes wu&st;, wo et we&st; was.

138.

Knoi&st; un &si;ne dre Sühne

Twi&sk;en Werrel un Soi&st;, do wuhnde ’n Mann, un de hede Knoi&st;, de hadde dre Sühne, de eene was blind, de annre was lahm un de dridde was ſplenterna&ck;et. Do giengen ſe mol öwer Feld, do ſehen ſe eenen Haſen. De blinne, de &sch;öt en, de lahme, de &fi;enk en, de na&ck;ede, de &st;ak en in de Ta&sk;en. Do käimen ſe für en groot a≪mä&ch;tig Waater, do wuren dre S&ch;ippe uppe, dat eene, dat rann, dat annre, dat ſank, dat dridde, do was keen Buoden inne. Wo keen Buoden inne was, do giengen ſe o≪e dre inne. Do käimen ſe an eenen a≪mä&ch;tig grooten Wa≪e (Wald), do was en groot a≪mä&ch;tig Boom inne, in den Boom was eene a≪mä&ch;tig groote Kape≪e, in de Kape≪e was een hagebö&ck;en Kö&st;er un en bußboomen Pa&st;oer, de deelden dat Wiggewaater mit Knuppeln uit.

Sielig is de Mann,
de den Wiggewaater entlaupen kann.

139.

Dat Mäken von Brakel

Et gien mal ’n Mäken von Brakel na de ſünt Annen Kape≪en uner de Hinnenborg, un weil et gierne ’n Mann heven wu≪e un o&ck; meinde, et wäre ſüs neimes in de Kape≪en, ſau ſank et:

„O hilge ſünte Anne,
help mie do&ch; bald tom Manne.
Du kenn&st; ’n ja wu≪:
he wuhnt var’m Su&tt;merdore,
hed gele Hore:
du kenn&st; ’n ja wu≪.“

De Kö&st;er &st;and awer&st; hünner de Altare un höre dat, da rep he mit ’ner gans &sch;rögerigen Stimme „du krigg&st; ’n nig, du krigg&st; ’n nig.“ Dat Mäken awer&st; meinde, dat Marienkinneken, dat bie de Mudder Anne &st;eiht, hedde üm dat toropen, da wor et beuſe un reip „pepperlepep, dumme Blae, halt de S&ch;nuten un lat de Möhme kühren (die Mu&tt;er reden).“

140.

Das Hausge&si;nde

„Wo wu&st; du henne?“ „Nah Walpe.“ „I&ck; nah Walpe, du nah Walpe; ſam, ſam, goh wie dann.“

„Hä&st; du au&ck; ’n Mann? Wie hedd din Mann?“ „Cham.“ „Min Mann Cham, din Mann Cham: i&ck; nah Walpe, du nah Walpe; ſam, ſam, goh wie dann.“

„Hä&st; du au&ck; ’n Kind: wie hedd din Kind?“ „Grind.“ „Min Kind Grind, din Kind Grind: min Mann Cham, din Mann Cham: i&ck; nah Walpe, du nah Walpe; ſam, ſam, goh wie dann.“

„Hä&st; du au&ck; ’ne Weige? Wie hedd dine Weige?“ „Hippodeige.“ „Mine Weige Hippodeige, dine Weige Hippodeige: min Kind Grind, din Kind Grind: min Mann Cham, din Mann Cham: i&ck; nah Walpe, du nah Walpe; ſam, ſam, goh wie dann.“

„Hä&st; du au&ck; ’n Kne&ch;t? Wie hedd din Kne&ch;t?“ „Ma&ch;mirsre&ch;t.“ „Min Kne&ch;t Ma&ch;mirsre&ch;t, din Kne&ch;t Ma&ch;mirsre&ch;t: mine Weige Hippodeige, dine Weige Hippodeige: min Kind Grind, din Kind Grind: min Mann Cham, din Mann Cham: i&ck; nah Walpe, du nah Walpe; ſam, ſam, goh wie dann.“

141.

Das Lämm&ch;en und Fi&sch;&ch;en

Es war einmal ein Brüder&ch;en und S&ch;we&st;er&ch;en, die ha&tt;en &si;&ch; herzli&ch; lieb. Ihre re&ch;te Mu&tt;er war aber tot, und &si;e ha&tt;en eine Stiefmu&tt;er, die war ihnen ni&ch;t gut und tat ihnen heimli&ch; a≪es Leid an. Es trug &si;&ch; zu, daß die zwei mit andern Kindern auf einer Wieſe vor dem Haus ſpielten, und an der Wieſe war ein Tei&ch;, der ging bis an die eine Seite vom Haus. Die Kinder liefen da herum, kriegten &si;&ch; und ſpielten Abzählens:

„Eneke, Beneke, lat mi liewen,
wi≪ di o&ck; min Vügelken giewen.
Vügelken ſa≪ mi Strau ſöken,
Strau wi≪ i&ck; den Köſeken giewen,
Köſeken ſa≪ mie Melk giewen,
Melk wi≪ i&ch; den Bä&ck;er giewen,
Bä&ck;er ſa≪ mie ’n Ko&ck;en ba&ck;en,
Ko&ck;en wi≪ i&ck; den Kätken giewen,
Kätken ſa≪ mie Müſe fangen,
Müſe wi≪ i&ck; in ’n Rau&ck; hangen
un wi≪ ſe an&sch;nien.“

Dabei &st;anden &si;e in einem Kreis, und auf wel&ch;en nun das Wort „an&sch;nien“ &fi;el, der mußte fortlaufen, und die anderen liefen ihm na&ch; und &fi;ngen ihn. Wie &si;e ſo fröhli&ch; dahinſprangen, ſahs die Stiefmu&tt;er vom Fen&st;er mit an und ärgerte &si;&ch;. Weil &si;e aber Hexenkün&st;e ver&st;and, ſo verwün&sch;te &si;e beide, das Brüder&ch;en in einen Fi&sch; und das S&ch;we&st;er&ch;en in ein Lamm. Da &sch;wamm das Fi&sch;&ch;en im Tei&ch; hin und her, und war traurig, das Lämm&ch;en ging auf der Wieſe hin und her, und war traurig und fraß ni&ch;t und rührte kein Hälm&ch;en an. So ging eine lange Zeit hin, da kamen fremde Gä&st;e auf das S&ch;loß. Die fal&sch;e Stiefmu&tt;er da&ch;te „je&tz;t i&st; die Gelegenheit gut,“ rief den Ko&ch; und ſpra&ch; zu ihm „geh und hol das Lamm von der Wieſe und &sch;la&ch;ts, wir haben ſon&st; ni&ch;ts für die Gä&st;e.“ Da ging der Ko&ch; hin und holte das Lämm&ch;en und führte es in die Kü&ch;e und band ihm die Füß&ch;en; das li&tt; es a≪es geduldig. Wie er nun ſein Me&ss;er herausgezogen ha&tt;e und auf der S&ch;we≪e we&tz;te, um es abzu&st;e&ch;en, ſah es, wie ein Fi&sch;lein in dem Wa&ss;er vor dem Go&ss;en&st;ein hin und her &sch;wamm und zu ihm hinaufbli&ck;te. Das war aber das Brüder&ch;en, denn als das Fi&sch;&ch;en geſehen ha&tt;e, wie der Ko&ch; das Lämm&ch;en fortführte, war es im Tei&ch; mitge&sch;wommen bis zum Haus. Da rief das Lämm&ch;en hinab:

„A&ch; Brüder&ch;en im tiefen See,
wie tut mir do&ch; mein Herz ſo weh!
der Ko&ch;, der we&tz;t das Me&ss;er,
wi≪ mir mein Herz dur&ch;&st;e&ch;en.“

Das Fi&sch;&ch;en antwortete:

„A&ch; S&ch;we&st;er&ch;en in der Höh,
wie tut mir do&ch; mein Herz ſo weh
in dieſer tiefen See!“

Wie der Ko&ch; hörte, daß das Lämm&ch;en ſpre&ch;en konnte und ſo traurige Worte zu dem Fi&sch;&ch;en hinabrief, er&sch;rak er und da&ch;te, es müßte kein natürli&ch;es Lämm&ch;en ſein, ſondern wäre von der böſen Frau im Haus verwün&sch;t. Da ſpra&ch; er „ſei ruhig, i&ch; wi≪ di&ch; ni&ch;t &sch;la&ch;ten,“ nahm ein anderes Tier und bereitete das für die Gä&st;e, und bra&ch;te das Lämm&ch;en zu einer guten Bäuerin, der erzählte er a≪es, was er geſehen und gehört ha&tt;e. Die Bäuerin war aber gerade die Amme von dem S&ch;we&st;er&ch;en geweſen, vermutete glei&ch;, wers ſein würde, und ging mit ihm zu einer weiſen Frau. Da ſpra&ch; die weiſe Frau einen Segen über das Lämm&ch;en und Fi&sch;&ch;en, wovon &si;e ihre men&sch;li&ch;e Ge&st;alt wiederbekamen, und dana&ch; führte &si;e beide in einen großen Wald in ein klein Häus&ch;en, wo &si;e einſam, aber zufrieden und glü&ck;li&ch; lebten.

142.

Simeliberg

Es waren zwei Brüder, einer war rei&ch;, der andere arm. Der Rei&ch;e aber gab dem Armen ni&ch;ts, und er mußte &si;&ch; vom Kornhandel kümmerli&ch; ernähren; da ging es ihm o&ft; ſo &sch;le&ch;t, daß er für ſeine Frau und Kinder kein Brot ha&tt;e. Einmal fuhr er mit ſeinem Karren dur&ch; den Wald, da erbli&ck;te er zur Seite einen großen kahlen Berg, und weil er den no&ch; nie geſehen ha&tt;e, hielt er &st;i≪ und betra&ch;tete ihn mit Verwunderung. Wie er ſo &st;and, ſah er zwölf wilde große Männer daherkommen: weil er nun glaubte, das wären Räuber, &sch;ob er ſeinen Karren ins Gebü&sch; und &st;ieg auf einen Baum und wartete, was da ge&sch;ehen würde. Die zwölf Männer gingen aber vor den Berg und riefen „Berg Sem&si;, Berg Sem&si;, tu di&ch; auf.“ Alsbald tat &si;&ch; der kahle Berg in der Mi&tt;e voneinander und die zwölfe gingen hinein, und wie &si;e drin waren, &sch;loß er &si;&ch; zu. Über eine kleine Weile aber tat er &si;&ch; wieder auf, und die Männer kamen heraus und trugen &sch;were Sä&ck;e auf dem Rü&ck;en, und wie &si;e a≪e wieder am Tagesli&ch;t waren, ſpra&ch;en &si;e „Berg Sem&si;, Berg Sem&si;, tu di&ch; zu.“ Da fuhr der Berg zuſammen und war kein Eingang mehr an ihm zu ſehen, und die zwölfe gingen fort. Als &si;e ihm nun ganz aus den Augen waren, &st;ieg der Arme vom Baum herunter und war neugierig, was wohl im Berge Heimli&ch;es verborgen wäre. Alſo ging er davor und ſpra&ch; „Berg Sem&si;, Berg Sem&si;, tu di&ch; auf,“ und der Berg tat &si;&ch; au&ch; vor ihm auf. Da trat er hinein, und der ganze Berg war eine Höhle vo≪ Silber und Gold, und hinten lagen große Haufen Perlen und bli&tz;ende Edel&st;eine, wie Korn aufge&sch;ü&tt;et. Der Arme wußte gar ni&ch;t, was er anfangen ſo≪te, und ob er &si;&ch; etwas von den S&ch;ä&tz;en nehmen dürfte; endli&ch; fü≪te er &si;&ch; die Ta&sch;en mit Gold, die Perlen und Edel&st;eine aber ließ er liegen. Als er wieder herauskam, ſpra&ch; er glei&ch;fa≪s „Berg Sem&si;, Berg Sem&si;, tu di&ch; zu,“ da &sch;loß &si;&ch; der Berg und er fuhr mit ſeinem Karren na&ch; Haus. Nun brau&ch;te er ni&ch;t mehr zu ſorgen und konnte mit ſeinem Golde für Frau und Kind Brot und au&ch; Wein dazu kaufen, lebte fröhli&ch; und redli&ch;, gab den Armen und tat jedermann Gutes. Als aber das Geld zu Ende war, ging er zu ſeinem Bruder, lieh einen S&ch;e&ff;el und holte &si;&ch; von neuem; do&ch; rührte er von den großen S&ch;ä&tz;en ni&ch;ts an. Wie er &si;&ch; zum dri&tt;enmal etwas holen wo≪te, borgte er bei ſeinem Bruder abermals den S&ch;e&ff;el. Der Rei&ch;e aber war &sch;on lange neidi&sch; über ſein Vermögen und den &sch;önen Haushalt, den er &si;&ch; eingeri&ch;tet ha&tt;e, und konnte ni&ch;t begreifen, woher der Rei&ch;tum käme, und was ſein Bruder mit dem S&ch;e&ff;el an&fi;nge. Da da&ch;te er eine Li&st; aus und be&st;ri&ch; den Boden mit Pe&ch;, und wie er das Maß zurü&ck;bekam, ſo war ein Gold&st;ü&ck; daran hängen geblieben. Alsbald ging er zu ſeinem Bruder und fragte ihn „was ha&st; du mit dem S&ch;e&ff;el geme&ss;en?“ „Korn und Ger&st;e,“ ſagte der andere. Da zeigte er ihm das Gold&st;ü&ck; und drohte ihm, wenn er ni&ch;t die Wahrheit ſagte, ſo wo≪t er ihn beim Geri&ch;t verklagen. Er erzählte ihm nun a≪es, wie es zugegangen war. Der Rei&ch;e aber ließ glei&ch; einen Wagen anſpannen, fuhr hinaus, wo≪te die Gelegenheit be&ss;er benu&tz;en und ganz andere S&ch;ä&tz;e mitbringen. Wie er vor den Berg kam, rief er „Berg Sem&si;, Berg Sem&si;, tu di&ch; auf.“ Der Berg tat &si;&ch; auf, und er ging hinein. Da lagen die Rei&ch;tümer a≪e vor ihm und er wußte lange ni&ch;t, wozu er am er&st;en greifen ſo≪te, endli&ch; lud er Edel&st;eine auf, ſoviel er tragen konnte. Er wo≪te ſeine La&st; hinausbringen, weil aber Herz und Sinn ganz vo≪ von den S&ch;ä&tz;en waren, ha&tt;e er darüber den Namen des Berges verge&ss;en und rief „Berg Simeli, Berg Simeli, tu di&ch; auf.“ Aber das war der re&ch;te Name ni&ch;t, und der Berg regte &si;&ch; ni&ch;t und blieb ver&sch;lo&ss;en. Da ward ihm ang&st;, aber je länger er na&ch;ſann, de&st;o mehr verwirrten &si;&ch; ſeine Gedanken, und halfen ihm a≪e S&ch;ä&tz;e ni&ch;ts mehr. Am Abend tat &si;&ch; der Berg auf und die zwölf Räuber kamen herein, und als &si;e ihn ſahen, la&ch;ten &si;e und riefen „Vogel, haben wir di&ch; endli&ch;, mein&st; du, wir hä&tt;ens ni&ch;t gemerkt, daß du zweimal hereingekommen bi&st;, aber wir konnten di&ch; ni&ch;t fangen, zum dri&tt;enmal ſo≪&st; du ni&ch;t wieder heraus.“ Da rief er „i&ch; wars ni&ch;t, mein Bruder wars,“ aber er mo&ch;te bi&tt;en um ſein Leben und ſagen, was er wo≪te, &si;e &sch;lugen ihm das Haupt ab.

143.

Up Reiſen gohn

Et was emol ne arme Frau, de hadde enen Suhn, de wu≪ ſo gerne reiſen, do ſeg de Mohr „wu kann&st; du reiſen? Wi hebt je gar kien Geld, dat du mitniemen kann&st;.“ Do ſeg de Suhn „i&ch; wi≪ mi gut behelpen, i&ck; wi≪ a≪tied ſeggen „nig viel, nig viel, nig viel.“

Do genk he ene gude Tied un ſede a≪tied „nig viel, nig viel, nig viel.“ Kam do bi en Trop Fi&sk;er un ſeg „Go&tt; helpe ju! Nig viel, nig viel, nig viel.“ „Wat ſeg&st; du, Kerl, nig viel?“ Un a&ss;e dat Gören (Garn) uttro&ck;en, kregen ſe au&ck; nig viel Fi&sk;e. So met enen Sto&ck; up de Jungen, un „he&st; du mig nig dre&sk;en (dre&sch;en) ſeihn?“ „Wat ſa≪ i&ck; denn ſeggen?“ ſeg de Junge. „Du ſa≪&st; ſeggen „fank vu≪, fank vu≪.“

Do geit he wier ene ganze Tied un ſeg „fank vu≪, fank vu≪,“ bis he kümmt an enen Galgen, do hebt ſe en armen Sünder, den wi≪t ſe ri&ch;ten. Do ſeg he „guden Morgen, fank vu≪, fank vu≪.“ „Wat ſeg&st; du, Kerl, fank vu≪? Sö≪t der no&ch; mehr leige (leidige, böſe) Lüde in de Welt &si;en? is düt no&ch; nig genog?“ He krig wier wat up den Pu&ck;el. „Wat ſa≪ i&ck; denn ſeggen?“ „Du ſa≪&st; ſeggen „Go&tt; trö&st; de arme Seele.“

De Junge geit wier ene ganze Tied un ſeg „Go&tt; trö&st; de arme Seele!“ Da kümmert he an en Grawen, do &st;eit en Fi≪er (S&ch;inder), de tüt en Perd af. De Junge ſeg „guden Morgen, Go&tt; trö&st; de arme Seele!“ „Wat ſeg&st; du, leige Kerl?“ un &sch;leif en met &si;nem Filha&ck;en üm de Ohren, dat he ut den Augen nig ſeihen kann. „Wu ſa≪ i&ck; denn ſeggen?“ „Du ſa≪&st; ſeggen „do ligge du Aas in en Grawen.“

Do geit he und ſeg a≪tied „do ligge du Aas in en Grawen! Do ligge du Aas in en Grawen!“ Nu kümmt he bi enen Wagen vu≪ Lüde, do ſeg he „guden Morgen, do ligge du Aas in en Grawen!“ Do fö≪t de Wagen üm in en Grawen, de Kne&ch;t kreg de Piet&sk;e un knapt den Jungen, dat he wier to &si;ne Mohr krupen mo&st;e. Un he is &si;en Lewen nig wier up Reiſen gohn.

144.

Das Eſelein

Es lebte einmal ein König und eine Königin, die waren rei&ch; und ha&tt;en a≪es, was &si;e &si;&ch; wün&sch;ten, nur keine Kinder. Darüber klagte &si;e Tag und Na&ch;t und ſpra&ch; „i&ch; bin wie ein A&ck;er, auf dem ni&ch;ts wä&ch;&st;.“ Endli&ch; erfü≪te Go&tt; ihre Wün&sch;e: als das Kind aber zur Welt kam, ſahs ni&ch;t aus wie ein Men&sch;enkind, ſondern war ein junges Eſelein. Wie die Mu&tt;er das erbli&ck;te, &fi;ng ihr Jammer und Ge&sch;rei er&st; re&ch;t an, &si;e hä&tt;e lieber gar kein Kind gehabt als einen Eſel, und ſagte, man ſo≪t ihn ins Wa&ss;er werfen, damit ihn die Fi&sch;e fräßen. Der König aber ſpra&ch; „nein, hat Go&tt; ihn gegeben, ſo≪ er au&ch; mein Sohn und Erbe ſein, na&ch; meinem Tod auf dem königli&ch;en Thron &si;&tz;en und die königli&ch;e Krone tragen.“ Alſo ward das Eſelein aufgezogen, nahm zu, und die Ohren wu&ch;ſen ihm au&ch; fein ho&ch; und grad hinauf. Es war aber ſon&st; fröhli&ch;er Art, ſprang herum, ſpielte und ha&tt;e beſonders ſeine Lu&st; an der Mu&si;k, ſo daß es zu einem berühmten Spielmann ging und ſpra&ch; „lehre mi&ch; deine Kun&st;, daß i&ch; ſo gut die Laute &sch;lagen kann als du.“ „A&ch;, liebes Herrlein,“ antwortete der Spielmann, „das ſo≪t Eu&ch; &sch;wer fa≪en, Eure Finger &si;nd ni&ch;t a≪erdings dazu gema&ch;t und gar zu groß; i&ch; ſorge, die Saiten haltens ni&ch;t aus.“ Es half keine Ausrede, das Eſelein wo≪te und mußte die Laute &sch;lagen, war beharrli&ch; und &fl;eißig und lernte es am Ende ſo gut als ſein Mei&st;er ſelber. Einmal ging das junge Herrlein na&ch;denkſam ſpazieren und kam an einen Brunnen, da &sch;aute es hinein und ſah im ſpiegelhe≪en Wa&ss;er ſeine Eſeleinsge&st;alt. Darüber ward es ſo betrübt, daß es in die weite Welt ging und nur einen treuen Geſe≪en mitnahm. Sie zogen auf und ab, zule&tz;t kamen &si;e in ein Rei&ch;, wo ein alter König herr&sch;te, der nur eine einzige, aber wunder&sch;öne To&ch;ter ha&tt;e. Das Eſelein ſagte „hier wo≪en wir weilen,“ klopfte ans Tor und rief „es i&st; ein Ga&st; haußen, ma&ch;t auf, damit er eingehen kann.“ Als aber ni&ch;t aufgetan ward, ſe&tz;te er &si;&ch; hin, nahm ſeine Laute und &sch;lug &si;e mit ſeinen zwei Vorderfüßen aufs liebli&ch;&st;e. Da ſperrte der Türhüter gewaltig die Augen auf, lief zum König und ſpra&ch; „da draußen &si;&tz;t ein junges Eſelein vor dem Tor, das &sch;lägt die Laute ſo gut als ein gelernter Mei&st;er.“ „So laß mir den Mu&si;kant hereinkommen,“ ſpra&ch; der König. Wie aber ein Eſelein hereintrat, &fi;ng a≪es an über den Lauten&sch;läger zu la&ch;en. Nun ſo≪te das Eſelein unten zu den Kne&ch;ten geſe&tz;t und geſpei&st; werden, es ward aber unwi≪ig und ſpra&ch; „i&ch; bin kein gemeines Sta≪eſelein, i&ch; bin ein vornehmes.“ Da ſagten &si;e „wenn du das bi&st;, ſo ſe&tz;e di&ch; zu dem Kriegsvolk.“ „Nein,“ ſpra&ch; es, „i&ch; wi≪ beim König &si;&tz;en.“ Der König la&ch;te und ſpra&ch; in gutem Mut „ja, es ſo≪ ſo ſein, wie du verlang&st;, Eſelein, komm her zu mir.“ Dana&ch; fragte er „Eſelein, wie gefä≪t dir meine To&ch;ter?“ Das Eſelein drehte den Kopf na&ch; ihr, &sch;aute &si;e an, ni&ck;te und ſpra&ch; „aus der Maßen wohl, &si;e i&st; ſo &sch;ön, wie i&ch; no&ch; keine geſehen habe.“ „Nun, ſo ſo≪&st; du au&ch; neben ihr &si;&tz;en,“ ſagte der König. „Das i&st; mir eben re&ch;t,“ ſpra&ch; das Eſelein und ſe&tz;te &si;&ch; an ihre Seite, aß und trank und wußte &si;&ch; fein und ſäuberli&ch; zu betragen. Als das edle Tierlein eine gute Zeit an des Königs Hof geblieben war, da&ch;te es „was hil&ft; das a≪es, du mußt wieder heim,“ ließ den Kopf traurig hängen, trat vor den König und verlangte ſeinen Ab&sch;ied. Der König ha&tt;e es aber lieb gewonnen und ſpra&ch; „Eſelein, was i&st; dir? Du &sch;au&st; ja ſauer wie ein E&ssi;gkrug: bleib bei mir, i&ch; wi≪ dir geben, was du verlang&st;. Wi≪&st; du Gold?“ „Nein,“ ſagte das Eſelein und &sch;ü&tt;elte mit dem Kopf. „Wi≪&st; du Ko&st;barkeiten und S&ch;mu&ck;?“ „Nein.“ „Wi≪&st; du mein halbes Rei&ch;?“ „A&ch; nein.“ Da ſpra&ch; der König „wenn i&ch; nur wüßte, was di&ch; vergnügt ma&ch;en könnte: wi≪&st; du meine &sch;öne To&ch;ter zur Frau?“ „A&ch; ja,“ ſagte das Eſelein, „die mö&ch;te i&ch; wohl haben,“ war auf einmal ganz lu&st;ig und guter Dinge, denn das wars gerade, was er &si;&ch; gewün&sch;t ha&tt;e. Alſo ward eine große und prä&ch;tige Ho&ch;zeit gehalten. Abends, wie Braut und Bräutigam in ihr S&ch;lafkämmerlein geführt wurden, wo≪te der König wi&ss;en, ob &si;&ch; das Eſelein au&ch; fein artig und manierli&ch; betrüge, und hieß einen Diener &si;&ch; dort ver&st;e&ck;en. Wie &si;e nun beide drinnen waren, &sch;ob der Bräutigam den Riegel vor die Türe, bli&ck;te &si;&ch; um, und wie er glaubte, daß &si;e ganz a≪ein wären, da warf er auf einmal ſeine Eſelshaut ab und &st;and da als ein &sch;öner königli&ch;er Jüngling. „Nun &si;ehst du,“ ſpra&ch; er, „wer i&ch; bin, und &si;eh&st; au&ch;, daß i&ch; deiner ni&ch;t unwert war.“ Da ward die Braut froh, küßte ihn und ha&tt;e ihn von Herzen lieb. Als aber der Morgen herankam, ſprang er auf, zog ſeine Tierhaut wieder über, und hä&tt;e kein Men&sch; geda&ch;t, was für einer dahinter&st;e&ck;te. Bald kam au&ch; der alte König gegangen, „ei,“ rief er, „i&st; das Eſelein &sch;on munter! Du bi&st; wohl re&ch;t traurig,“ ſagte er zu ſeiner To&ch;ter, „daß du keinen ordentli&ch;en Men&sch;en zum Mann bekommen ha&st;?“ „A&ch; nein, lieber Vater, i&ch; habe ihn ſo lieb, als wenn er der a≪er&sch;ön&st;e wäre, und wi≪ ihn mein Lebtag behalten.“ Der König wunderte &si;&ch;, aber der Diener, der &si;&ch; ver&st;e&ck;t ha&tt;e, kam und o&ff;enbarte ihm a≪es. Der König ſpra&ch; „das i&st; nimmermehr wahr.“ „So wa&ch;t ſelber die folgende Na&ch;t, Ihr werdets mit eigenen Augen ſehen, und wißt Ihr was, Herr König, nehmt ihm die Haut weg und wer&ft; &si;e ins Feuer, ſo muß er &si;&ch; wohl in ſeiner re&ch;ten Ge&st;alt zeigen.“ „Dein Rat i&st; gut,“ ſpra&ch; der König, und abends, als &si;e &sch;liefen, &sch;li&ch; er &si;&ch; hinein, und wie er zum Be&tt; kam, ſah er im Mond&sch;ein einen &st;olzen Jüngling da ruhen, und die Haut lag abge&st;rei&ft; auf der Erde. Da nahm er &si;e weg und ließ draußen ein gewaltiges Feuer anma&ch;en und die Haut hineinwerfen, und blieb ſelber dabei, bis &si;e ganz zu A&sch;e verbrannt war. Weil er aber ſehen wo≪te, wie &si;&ch; der Beraubte an&st;e≪en würde, blieb er die Na&ch;t über wa&ch; und lau&sch;te. Als der Jüngling ausge&sch;lafen ha&tt;e, beim er&st;en Morgen&sch;ein, &st;and er auf und wo≪te die Eſelshaut anziehen, aber &si;e war ni&ch;t zu &fi;nden. Da er&sch;rak er und ſpra&ch; vo≪ Trauer und Ang&st; „nun muß i&ch; ſehen, daß i&ch; ent&fl;iehe.“ Wie er hinaustrat, &st;and aber der König da und ſpra&ch; „mein Sohn, wohin ſo eilig, was ha&st; du im Sinn? Bleib hier, du bi&st; ein ſo &sch;öner Mann, du ſo≪&st; ni&ch;t wieder von mir. I&ch; gebe dir je&tz;t mein Rei&ch; halb, und na&ch; meinem Tod bekomm&st; du es ganz.“ „So wün&sch; i&ch;, daß der gute Anfang au&ch; ein gutes Ende nehme,“ ſpra&ch; der Jüngling, „i&ch; bleibe bei Eu&ch;.“ Da gab ihm der Alte das halbe Rei&ch;, und als er na&ch; einem Jahr &st;arb, ha&tt;e er das ganze, und na&ch; dem Tode ſeines Vaters no&ch; eins dazu, und lebte in a≪er Herrli&ch;keit.

145.

Der undankbare Sohn

Es ſaß einmal ein Mann mit ſeiner Frau vor der Haustür, und &si;e ha&tt;en ein gebraten Huhn vor &si;&ch; &st;ehen und wo≪ten das zuſammen verzehren. Da ſah der Mann, wie ſein alter Vater daherkam, ge&sch;wind nahm er das Huhn und ver&st;e&ck;te es, weil er ihm ni&ch;ts davon gönnte. Der Alte kam, tat einen Trunk und ging fort. Nun wo≪te der Sohn das gebratene Huhn wieder auf den Ti&sch; tragen, aber als er dana&ch; gri&ff;, war es eine große Kröte geworden, die ſprang ihm ins Ange&si;&ch;t und ſaß da, und ging ni&ch;t wieder weg; und wenn &si;e jemand wegtun wo≪te, ſah &si;e ihn gi&ft;ig an, als wo≪te &si;e ihm ins Ange&si;&ch;t ſpringen, ſo daß keiner &si;e anzurühren getraute. Und die Kröte mußte der undankbare Sohn a≪e Tage fü&tt;ern, ſon&st; fraß &si;e ihm aus ſeinem Ange&si;&ch;t; und alſo ging er ohne Ruhe in der Welt hin und her.

146.

Die Rübe

Es waren einmal zwei Brüder, die dienten beide als Soldaten, und war der eine rei&ch;, der andere arm. Da wo≪te der Arme &si;&ch; aus ſeiner Not helfen, zog den Soldatenro&ck; aus und ward ein Bauer. Alſo grub und ha&ck;te er ſein Stü&ck;&ch;en A&ck;er und ſäte Rübſamen. Der Same ging auf, und es wu&ch;s da eine Rübe, die ward groß und &st;ark und zuſehends di&ck;er und wo≪te gar ni&ch;t aufhören zu wa&ch;ſen, ſo daß &si;e eine Für&st;in a≪er Rüben heißen konnte, denn nimmer war ſo eine geſehen, und wird au&ch; nimmer wieder geſehen werden. Zule&tz;t war &si;e ſo groß, daß &si;e a≪ein einen ganzen Wagen anfü≪te, und zwei O&ch;ſen daran ziehen mußten, und der Bauer wußte ni&ch;t, was er damit anfangen ſo≪te, und obs ſein Glü&ck; oder ſein Unglü&ck; wäre. Endli&ch; da&ch;te er „verkauf&st; du &si;e, was wir&st; du Großes dafür bekommen, und wi≪st du &si;e ſelber e&ss;en, ſo tun die kleinen Rüben denſelben Dien&st;: am be&st;en i&st;, du bring&st; &si;e dem König und ma&ch;&st; ihm eine Verehrung damit.“ Alſo lud er &si;e auf den Wagen, ſpannte zwei O&ch;ſen vor, bra&ch;te &si;e an den Hof und &sch;enkte &si;e dem König. „Was i&st; das für ein ſeltſam Ding?“ ſagte der König, „mir i&st; viel Wunderli&ch;es vor die Augen gekommen, aber ſo ein Ungetüm no&ch; ni&ch;t; aus was für Samen mag die gewa&ch;ſen ſein? Oder dir geräts a≪ein und du bi&st; ein Glü&ck;skind.“ „A&ch; nein,“ ſagte der Bauer, „ein Glü&ck;skind bin i&ch; ni&ch;t, i&ch; bin ein armer Soldat, der, weil er &si;&ch; ni&ch;t mehr ernähren konnte, den Soldatenro&ck; an den Nagel hing und das Land baute. I&ch; habe no&ch; einen Bruder, der i&st; rei&ch;, und Eu&ch;, Herr König, au&ch; wohl bekannt, i&ch; aber, weil i&ch; ni&ch;ts habe, bin von a≪er Welt verge&ss;en.“ Da empfand der König Mitleid mit ihm und ſpra&ch; „deiner Armut ſo≪&st; du überhoben und ſo von mir be&sch;enkt werden, daß du wohl deinem rei&ch;en Bruder glei&ch; komm&st;.“ Da &sch;enkte er ihm eine Menge Gold, Ä&ck;er, Wieſen und Herden und ma&ch;te ihn &st;einrei&ch;, ſo daß des andern Bruders Rei&ch;tum gar ni&ch;t konnte damit vergli&ch;en werden. Als dieſer hörte, was ſein Bruder mit einer einzigen Rübe erworben ha&tt;e, beneidete er ihn und ſann hin und her, wie er &si;&ch; au&ch; ein ſol&ch;es Glü&ck; zuwenden könnte. Er wo≪ts aber no&ch; viel ge&sch;eiter anfangen, nahm Gold und Pferde und bra&ch;te &si;e dem König und meinte ni&ch;t anders, der würde ihm ein viel größeres Gegenge&sch;enk ma&ch;en, denn hä&tt;e ſein Bruder ſo viel für eine Rübe bekommen, was würde es ihm für ſo &sch;öne Dinge ni&ch;t a≪es tragen. Der König nahm das Ge&sch;enk und ſagte, er wüßte ihm ni&ch;ts wiederzugeben, das ſeltener und be&ss;er wäre als die große Rübe. Alſo mußte der Rei&ch;e ſeines Bruders Rübe auf einen Wagen legen und na&ch; Haus fahren la&ss;en. Daheim wußte er ni&ch;t, an wem er ſeinen Zorn und Ärger ausla&ss;en ſo≪te, bis ihm böſe Gedanken kamen und er be&sch;loß, ſeinen Bruder zu töten. Er gewann Mörder, die mußten &si;&ch; in einen Hinterhalt &st;e≪en, und darauf ging er zu ſeinem Bruder und ſpra&ch; „lieber Bruder, i&ch; weiß einen heimli&ch;en S&ch;a&tz;, den wo≪en wir miteinander heben und teilen.“ Der andere ließ &si;&ch;s au&ch; gefa≪en und ging ohne Arg mit. Als &si;e aber hinauskamen, &st;ürzten die Mörder über ihn her, banden ihn und wo≪ten ihn an einen Baum hängen. Indem &si;e eben darüber waren, er&sch;o≪ aus der Ferne lauter Geſang und Huf&sch;lag, daß ihnen der S&ch;re&ck;en in den Leib fuhr und &si;e über Hals und Kopf ihren Gefangenen in den Sa&ck; &st;e&ck;ten, am A&st; hinaufwanden und die Flu&ch;t ergri&ff;en. Er aber arbeitete oben, bis er ein Lo&ch; im Sa&ck; ha&tt;e, wodur&ch; er den Kopf &st;e&ck;en konnte. Wer aber des Wegs kam, war ni&ch;ts als ein fahrender S&ch;üler, ein junger Geſe≪e, der fröhli&ch; ſein Lied &si;ngend dur&ch; den Wald auf der Straße daherri&tt;. Wie der oben nun merkte, daß einer unter ihm vorbeiging, rief er „ſei mir gegrüßt zu guter Stunde.“ Der S&ch;üler gu&ck;te &si;&ch; übera≪ um, wußte ni&ch;t, wo die Stimme her&sch;a≪te, endli&ch; ſpra&ch; er „wer ru&ft; mir?“ Da antwortete er aus dem Wipfel „erhebe deine Augen, i&ch; &si;&tz;e hier oben im Sa&ck; der Weisheit: in kurzer Zeit habe i&ch; große Dinge gelernt, dagegen &si;nd a≪e S&ch;ulen ein Wind: um ein weniges, ſo werde i&ch; ausgelernt haben, herab&st;eigen und weiſer ſein als a≪e Men&sch;en. I&ch; ver&st;ehe die Ge&st;irne und Himmelszei&ch;en, das Wehen a≪er Winde, den Sand im Meer, Heilung der Krankheit, die Krä&ft;e der Kräuter, Vögel und Steine. Wär&st; du einmal darin, du würde&st; fühlen, was für Herrli&ch;keit aus dem Sa&ck; der Weisheit &fl;ießt.“ Der S&ch;üler, wie er das a≪es hörte, er&st;aunte und ſpra&ch; „geſegnet ſei die Stunde, wo i&ch; di&ch; gefunden habe, könnt i&ch; ni&ch;t au&ch; ein wenig in den Sa&ck; kommen?“ Oben der antwortete, als tät ers ni&ch;t gerne, „eine kleine Weile wi≪ i&ch; di&ch; wohl hineinla&ss;en für Lohn und gute Worte, aber du mußt do&ch; no&ch; eine Stunde warten, es i&st; ein Stü&ck; übrig, das i&ch; er&st; lernen muß.“ Als der S&ch;üler ein wenig gewartet ha&tt;e, war ihm die Zeit zu lang und er bat, daß er do&ch; mö&ch;te hineingela&ss;en werden, ſein Dur&st; na&ch; Weisheit wäre gar zu groß. Da &st;e≪te &si;&ch; der oben, als gäbe er endli&ch; na&ch;, und ſpra&ch; „damit i&ch; aus dem Haus der Weisheit heraus kann, mußt du den Sa&ck; am Stri&ck; herunterla&ss;en, ſo ſo≪&st; du eingehen.“ Alſo ließ der S&ch;üler ihn herunter, band den Sa&ck; auf und befreite ihn, dann rief er ſelber „nun zieh mi&ch; re&ch;t ge&sch;wind hinauf,“ und wo≪t gerad&st;ehend in den Sa&ck; ein&sch;reiten. „Halt!“ ſagte der andere, „ſo gehts ni&ch;t an,“ pa&ck;te ihn beim Kopf, &st;e&ck;te ihn umgekehrt in den Sa&ck;, &sch;nürte zu und zog den Jünger der Weisheit am Stri&ck; baumwärts, dann &sch;wengelte er ihn in der Lu&ft; und ſpra&ch; „wie &st;ehts, mein lieber Geſe≪e? Siehe, &sch;on fühl&st; du, daß dir die Weisheit kommt, und ma&ch;&st; gute Erfahrung, &si;&tz;e alſo fein ruhig, bis du klüger wir&st;.“ Damit &st;ieg er auf des S&ch;ülers Pferd, ri&tt; fort, &sch;i&ck;te aber na&ch; einer Stunde jemand, der ihn wieder herabla&ss;en mußte.

147.

Das junggeglühte Männlein

Zur Zeit, da unſer Herr no&ch; auf Erden ging, kehrte er eines Abends mit dem heiligen Petrus bei einem S&ch;mied ein und bekam wi≪ig Herberge. Nun ge&sch;ahs, daß ein armer Be&tt;elmann, von Alter und Gebre&ch;en hart gedrü&ck;t, in dieſes Haus kam und vom S&ch;mied Almoſen forderte. Des erbarmte &si;&ch; Petrus und ſpra&ch; „Herr und Mei&st;er, ſo dirs gefä≪t, heil ihm do&ch; ſeine Plage, daß er &si;&ch; ſelb&st; ſein Brot möge gewinnen.“ San&ft;mütig ſpra&ch; der Herr „S&ch;mied, leih mir deine E&ss;e und lege mir Kohlen an, ſo wi≪ i&ch; den alten kranken Mann zu dieſer Zeit verjüngen.“ Der S&ch;mied war ganz bereit, und St. Petrus zog die Bälge, und als das Kohlenfeuer auffunkte, groß und ho&ch;, nahm unſer Herr das alte Männlein, &sch;obs in die E&ss;e, mi&tt;en ins rote Feuer, daß es drin glühte wie ein Roſen&st;o&ck;, und Go&tt; lobte mit lauter Stimme. Na&ch;dem trat der Herr zum Lö&sch;trog, zog das glühende Männlein hinein, daß das Wa&ss;er über ihn zuſammen&sch;lug, und na&ch;dem ers fein &si;&tt;ig abgekühlt, gab er ihm ſeinen Segen: &si;ehe, zuhand ſprang das Männlein heraus, zart, gerade, geſund und wie von zwanzig Jahren. Der S&ch;mied, der eben und genau zugeſehen ha&tt;e, lud &si;e a≪e zum Na&ch;tmahl. Er ha&tt;e aber eine alte halbblinde bu&ck;li&ch;te S&ch;wieger, die ma&ch;te &si;&ch; zum Jüngling hin und for&sch;te ern&st;li&ch;, ob ihn das Feuer hart gebrennet habe. Nie ſei ihm be&ss;er geweſen, antwortete jener, er habe da in der Glut geſe&ss;en wie in einem kühlen Tau.

Was der Jüngling geſagt ha&tt;e, das klang die ganze Na&ch;t in den Ohren der alten Frau, und als der Herr frühmorgens die Straße weitergezogen war und dem S&ch;mied wohl gedankt ha&tt;e, meinte dieſer, er könnte ſeine alte S&ch;wieger au&ch; jung ma&ch;en, da er fein ordentli&ch; a≪es mit angeſehen habe und es in ſeine Kun&st; &sch;lage. Rief &si;e deshalb an, ob &si;e au&ch; wie ein Mägdlein von a&ch;tzehn Jahren in Sprüngen daher wo≪te gehen. Sie ſpra&ch; „von ganzem Herzen,“ weil es dem Jüngling au&ch; ſo ſan&ft; angekommen war. Ma&ch;te alſo der S&ch;mied große Glut und &st;ieß die Alte hinein, die &si;&ch; hin und wieder bog und grauſames Mordge&sch;rei an&st;immte. „Si&tz; &st;i≪, was &sch;rei&st; und hüpf&st; du, i&ch; wi≪ er&st; weidli&ch; zublaſen.“ Zog damit die Bälge von neuem, bis ihr a≪e Haderlumpen brannten. Das alte Weib &sch;rie ohne Ruhe, und der S&ch;mied da&ch;te „Kun&st; geht ni&ch;t re&ch;t zu,“ nahm &si;e heraus und warf &si;e in den Lö&sch;trog. Da &sch;rie &si;e ganz überlaut, daß es droben im Haus die S&ch;miedin und ihre S&ch;nur hörten: die liefen beide die Stiegen herab, und ſahen die Alte heulend und maulend ganz zuſammenge&sch;nurrt im Trog liegen, das Ange&si;&ch;t gerunzelt, gefaltet und unge&sch;a&ff;en. Darob &si;&ch; die zwei, die beide mit Kindern gingen, ſo entſe&tz;ten, daß &si;e no&ch; dieſelbe Na&ch;t zwei Junge gebaren, die waren ni&ch;t wie Men&sch;en ge&sch;a&ff;en, ſondern wie A&ff;en, liefen zum Wald hinein; und von ihnen &st;ammt das Ge&sch;le&ch;t der A&ff;en her.

148.

Des Herrn und des Teufels Getier

Go&tt; der Herr ha&tt;e a≪e Tiere er&sch;a&ff;en und &si;&ch; die Wölfe zu ſeinen Hunden auserwählet: bloß der Geiß ha&tt;e er verge&ss;en. Da ri&ch;tete &si;&ch; der Teufel an, wo≪te au&ch; &sch;a&ff;en und ma&ch;te die Geiße mit feinen langen S&ch;wänzen. Wenn &si;e nun zur Weide gingen, blieben &si;e gewöhnli&ch; mit ihren S&ch;wänzen in den Dornhe&ck;en hängen, da mußte der Teufel hineingehen und &si;e mit vieler Mühe losknüpfen. Das verdroß ihn zule&tz;t, war her und biß jeder Geiß den S&ch;wanz ab, wie no&ch; heut des Tags an den Stümpfen zu ſehen i&st;.

Nun ließ er &si;e zwar a≪ein weiden, aber es ge&sch;ah, daß Go&tt; der Herr zuſah, wie &si;e bald einen fru&ch;tbaren Baum benagten, bald die edlen Reben be&sch;ädigten, bald andere zarte P&fl;anzen verderbten. Das jammerte ihn, ſo daß er aus Güte und Gnaden ſeine Wölfe dran he&tz;te, wel&ch;e die Geiße, die da gingen, bald zerri&ss;en. Wie der Teufel das vernahm, trat er vor den Herrn und ſpra&ch; „dein Ge&sch;öpf hat mir das meine zerri&ss;en.“ Der Herr antwortete „was ha&tt;e&st; du es zu S&ch;aden er&sch;a&ff;en!“ Der Teufel ſagte „i&ch; mußte das: glei&ch;wie ſelb&st; mein Sinn auf S&ch;aden geht, konnte, was i&ch; er&sch;a&ff;en, keine andere Natur haben, und mußt mirs teuer zahlen.“ „I&ch; zahl dirs, ſobald das Ei&ch;enlaub abfä≪t, dann komm, dein Geld i&st; &sch;on gezählt.“ Als das Ei&ch;enlaub abgefa≪en war, kam der Teufel und forderte ſeine S&ch;uld. Der Herr aber ſpra&ch; „in der Kir&ch;e zu Kon&st;antinopel &st;eht eine hohe Ei&ch;e, die hat no&ch; a≪es ihr Laub.“ Mit Toben und Flu&ch;en entwi&ch; der Teufel und wo≪te die Ei&ch;e ſu&ch;en, irrte ſe&ch;s Monate in der Wü&st;enei, ehe er &si;e befand, und als er wiederkam, waren derweil wieder a≪e andere Ei&ch;en vo≪ grüner Blä&tt;er. Da mußte er ſein S&ch;uld fahren la&ss;en, &st;a&ch; im Zorn a≪en übrigen Geißen die Augen aus und ſe&tz;te ihnen ſeine eigenen ein.

Darum haben a≪e Geißen Teufelsaugen und abgebi&ss;ene S&ch;wänze, und er nimmt gern ihre Ge&st;alt an.

149.

Der Hahnenbalken

Es war einmal ein Zauberer, der &st;and mi&tt;en in einer großen Menge Volks und vo≪bra&ch;te ſeine Wunderdinge. Da ließ er au&ch; einen Hahn einher&sch;reiten, der hob einen &sch;weren Balken und trug ihn, als wäre er federlei&ch;t. Nun war aber ein Mäd&ch;en, das ha&tt;e eben ein vierblä&tt;riges Kleebla&tt; gefunden und war dadur&ch; klug geworden, ſo daß kein Blendwerk vor ihm be&st;ehen konnte, und ſah, daß der Balken ni&ch;ts war als ein Strohhalm. Da rief es „ihr Leute, ſeht ihr ni&ch;t, das i&st; ein bloßer Strohhalm und kein Balken, was der Hahn da trägt.“ Alsbald ver&sch;wand der Zauber, und die Leute ſahen, was es war, und jagten den Hexenmei&st;er mit S&ch;impf und S&ch;ande fort. Er aber, vo≪ innerli&ch;en Zornes, ſpra&ch; „i&ch; wi≪ mi&ch; &sch;on rä&ch;en.“ Na&ch; einiger Zeit hielt das Mäd&ch;en Ho&ch;zeit, war gepu&tz;t und ging in einem großen Zug über das Feld na&ch; dem Ort, wo die Kir&ch;e &st;and. Auf einmal kamen &si;e an einen &st;ark ange&sch;wo≪enen Ba&ch;, und war keine Brü&ck;e und kein Steg, darüber zu gehen. Da war die Braut &fl;ink, hob ihre Kleider auf und wo≪te dur&ch;waten. Wie &si;e nun eben im Wa&ss;er ſo &st;eht, ru&ft; ein Mann, und das war der Zauberer, neben ihr ganz ſpö&tt;i&sch; „ei! Wo ha&st; du deine Augen, daß du das für ein Wa&ss;er hält&st;?“ Da gingen ihr die Augen auf, und &si;e ſah, daß &si;e mit ihren aufgehobenen Kleidern mi&tt;en in einem blaublühenden Fla&ch;sfeld &st;and. Da ſahen es die Leute au&ch; a≪eſamt und jagten &si;e mit S&ch;impf und Gelä&ch;ter fort.

150.

Die alte Be&tt;elfrau

Es war einmal eine alte Frau, du ha&st; wohl ehe eine alte Frau ſehn be&tt;eln gehn? Dieſe Frau be&tt;elte au&ch;, und wann &si;e etwas bekam, dann ſagte &si;e „Go&tt; lohn Eu&ch;.“ Die Be&tt;elfrau kam an die Tür, da &st;and ein freundli&ch;er S&ch;elm von Jungen am Feuer und wärmte &si;&ch;. Der Junge ſagte freundli&ch; zu der armen alten Frau, wie &si;e ſo an der Tür &st;and und zi&tt;erte „kommt, Altmu&tt;er, und erwärmt Eu&ch;.“ Sie kam herzu, ging aber zu nahe ans Feuer &st;ehn, daß ihre alten Lumpen an&fi;ngen zu brennen, und &si;e wards ni&ch;t gewahr. Der Junge &st;and und ſah das, er hä&tt;s do&ch; lö&sch;en ſo≪en? Ni&ch;t wahr, er hä&tt;e lö&sch;en ſo≪en? Und wenn er kein Wa&ss;er gehabt hä&tt;e, dann hä&tt;e er a≪es Wa&ss;er in ſeinem Leibe zu den Augen herausweinen ſo≪en, das hä&tt;e ſo zwei hüb&sch;e Bä&ch;lein gegeben zu lö&sch;en.

151.

Die drei Faulen

Ein König ha&tt;e drei Söhne, die waren ihm a≪e glei&ch; lieb, und er wußte ni&ch;t, wel&ch;en er zum König na&ch; ſeinem Tode be&st;immen ſo≪te. Als die Zeit kam, daß er &st;erben wo≪te, rief er &si;e vor ſein Be&tt; und ſpra&ch; „liebe Kinder, i&ch; habe etwas bei mir beda&ch;t, das wi≪ i&ch; eu&ch; erö&ff;nen: wel&ch;er von eu&ch; der faul&st;e i&st;, der ſo≪ na&ch; mir König werden.“ Da ſpra&ch; der älte&st;e „Vater, ſo gehört das Rei&ch; mir, denn i&ch; bin ſo faul, wenn i&ch; liege und wi≪ &sch;lafen, und es fä≪t mir ein Tropfen in die Augen, ſo mag i&ch; &si;e ni&ch;t zutun, damit i&ch; ein&sch;lafe.“ Der zweite ſpra&ch; „Vater, das Rei&ch; gehört mir, denn i&ch; bin ſo faul, wenn i&ch; beim Feuer &si;&tz;e, mi&ch; zu wärmen, ſo ließ i&ch; mir eher die Ferſen verbrennen, eh i&ch; die Beine zurü&ck;zöge.“ Der dri&tt;e ſpra&ch; „Vater, das Rei&ch; i&st; mein, denn i&ch; bin ſo faul, ſo≪t i&ch; aufgehängt werden, und hä&tt;e den Stri&ck; &sch;on um den Hals, und einer gäbe mir ein &sch;arfes Me&ss;er in die Hand, damit i&ch; den Stri&ck; zer&sch;neiden dürfte, ſo ließ i&ch; mi&ch; eher aufhenken, ehe i&ch; meine Hand erhübe zum Stri&ck;.“ Wie der Vater das hörte, ſpra&ch; er „du ha&st; es am weite&st;en gebra&ch;t und ſo≪&st; der König ſein.“

151*.

Die zwölf faulen Kne&ch;te

Zwölf Kne&ch;te, die den ganzen Tag ni&ch;ts getan ha&tt;en, wo≪ten &si;&ch; am Abend ni&ch;t no&ch; an&st;rengen, ſondern legten &si;&ch; ins Gras und rühmten &si;&ch; ihrer Faulheit. Der er&st;e ſpra&ch; „was geht mi&ch; eure Faulheit an, i&ch; habe mit meiner eigenen zu tun. Die Sorge für den Leib i&st; meine Hauptarbeit: i&ch; e&ss;e ni&ch;t wenig und trinke de&st;o mehr. Wenn i&ch; vier Mahlzeiten gehalten habe, ſo fa&st;e i&ch; eine kurze Zeit, bis i&ch; wieder Hunger emp&fi;nde, das bekommt mir am be&st;en. Früh auf&st;ehn i&st; ni&ch;t meine Sa&ch;e, wenn es gegen Mi&tt;ag geht, ſo ſu&ch;e i&ch; mir &sch;on einen Ruhepla&tz; aus. Ru&ft; der Herr, ſo tue i&ch;, als hä&tt;e i&ch; es ni&ch;t gehört, und ru&ft; er zum zweitenmal, ſo warte i&ch; no&ch; eine Zeitlang, bis i&ch; mi&ch; erhebe, und gehe au&ch; dann re&ch;t langſam. So läßt &si;&ch; das Leben ertragen.“ Der zweite ſpra&ch; „i&ch; habe ein Pferd zu beſorgen, aber i&ch; la&ss;e ihm das Gebiß im Maul, und wenn i&ch; ni&ch;t wi≪, ſo gebe i&ch; ihm kein Fu&tt;er und ſage, es habe &sch;on gefre&ss;en. Dafür lege i&ch; mi&ch; in den Haferka&st;en und &sch;lafe vier Stunden. Herna&ch; &st;re&ck;e i&ch; wohl einen Fuß heraus und fahre damit dem Pferd ein paarmal über den Leib, ſo i&st; es ge&st;riegelt und gepu&tz;t; wer wird da viel Um&st;ände ma&ch;en? Aber der Dien&st; i&st; mir do&ch; no&ch; zu be&sch;werli&ch;.“ Der dri&tt;e ſpra&ch; „wozu &si;&ch; mit Arbeit plagen? dabei kommt ni&ch;ts heraus. I&ch; legte mi&ch; in die Sonne und &sch;lief. Es &fi;ng an zu tröpfeln, aber weshalb auf&st;ehen? I&ch; ließ es in Go&tt;es Namen fortregnen. Zule&tz;t kam ein Pla&tz;regen, und zwar ſo he&ft;ig, daß er mir die Haare vom Kopf ausriß und weg&sch;wemmte, und i&ch; ein Lo&ch; in den S&ch;ädel bekam. I&ch; legte ein P&fl;a&st;er darauf, und damit wars gut. S&ch;aden der Art habe i&ch; &sch;on mehr gehabt.“ Der vierte ſpra&ch; „ſo≪ i&ch; eine Arbeit angreifen, ſo dämmere i&ch; er&st; eine Stunde herum, damit i&ch; meine Krä&ft;e ſpare. Herna&ch; fange i&ch; ganz gemä&ch;li&ch; an und frage, ob ni&ch;t andere da wären, die mir helfen könnten. Die la&ss;e i&ch; dann die Hauptarbeit tun, und ſehe eigentli&ch; nur zu: aber das i&st; mir au&ch; no&ch; zuviel.“ Der fünfte ſpra&ch; „was wi≪ das ſagen! Denkt eu&ch;, i&ch; ſo≪ den Mi&st; aus dem Pferde&st;a≪ fort&sch;a&ff;en und auf den Wagen laden. I&ch; la&ss;e es langſam angehen, und habe i&ch; etwas auf die Gabel genommen, ſo hebe i&ch; es nur halb in die Höhe und ruhe er&st; eine Viertel&st;unde, bis i&ch; es vo≪ends hinaufwerfe. Es i&st; übrig genug, wenn i&ch; des Tags ein Fuder hinausfahre. I&ch; habe keine Lu&st;, mi&ch; totzuarbeiten.“ Der ſe&ch;&st;e ſpra&ch; „&sch;ämt eu&ch;, i&ch; er&sch;re&ck;e vor keiner Arbeit, aber i&ch; lege mi&ch; drei Wo&ch;en hin und ziehe ni&ch;t einmal meine Kleider aus. Wozu S&ch;na≪en an die S&ch;uhe, die können mir immerhin von den Füßen abfa≪en, es &sch;adet ni&ch;ts. Wi≪ i&ch; eine Treppe er&st;eigen, ſo ziehe i&ch; einen Fuß na&ch; dem andern langſam auf die er&st;e Stufe herauf, dann zähle i&ch; die übrigen, damit i&ch; weiß, wo i&ch; ruhen muß.“ Der &si;ebente ſpra&ch; „bei mir geht das ni&ch;t: mein Herr &si;eht auf meine Arbeit, nur i&st; er den ganzen Tag ni&ch;t zu Haus. Do&ch; verſäume i&ch; ni&ch;ts, i&ch; laufe, ſoviel das mögli&ch; i&st;, wenn man &sch;lei&ch;t. So≪ i&ch; fortkommen, ſo müßten mi&ch; vier &st;ämmige Männer mit a≪en Krä&ft;en fort&sch;ieben. I&ch; kam dahin, wo auf einer Prit&sch;e ſe&ch;s nebeneinander lagen und &sch;liefen: i&ch; legte mi&ch; zu ihnen und &sch;lief au&ch;. I&ch; war ni&ch;t wieder zu we&ck;en, und wo≪ten &si;e mi&ch; heim haben, ſo mußten &si;e mi&ch; wegtragen.“ Der a&ch;te ſpra&ch; „i&ch; ſehe wohl, daß i&ch; a≪ein ein munterer Kerl bin, liegt ein Stein vor mir, ſo gebe i&ch; mir ni&ch;t die Mühe, meine Beine aufzuheben und darüber hinwegzu&sch;reiten, i&ch; lege mi&ch; auf die Erde nieder, und bin i&ch; naß, vo≪ Kot und S&ch;mu&tz;, ſo bleibe i&ch; liegen, bis mi&ch; die Sonne wieder ausgetro&ck;net hat: hö&ch;&st;ens drehe i&ch; mi&ch; ſo, daß &si;e auf mi&ch; &sch;einen kann.“ Der neunte ſpra&ch; „das i&st; was Re&ch;ts! Heute lag das Brot vor mir, aber i&ch; war zu faul, dana&ch; zu greifen, und wäre fa&st; Hungers ge&st;orben. Au&ch; ein Krug &st;and dabei, aber ſo groß und &sch;wer, daß i&ch; ihn ni&ch;t in die Höhe heben mo&ch;te und lieber Dur&st; li&tt;. Mi&ch; nur umzudrehen, war mir zu viel, i&ch; blieb den ganzen Tag liegen wie ein Sto&ck;.“ Der zehnte ſpra&ch; „mir hat die Faulheit S&ch;aden gebra&ch;t, ein gebro&ch;enes Bein und ge&sch;wo≪ene Waden. Unſer drei lagen auf einem Fahrweg, und i&ch; ha&tt;e die Beine ausge&st;re&ck;t. Da kam jemand mit einem Wagen, und die Räder gingen mir darüber. I&ch; hä&tt;e die Beine freili&ch; zurü&ck;ziehen können, aber i&ch; hörte den Wagen ni&ch;t kommen: die Mü&ck;en ſummten mir um die Ohren, kro&ch;en mir zu der Naſe herein und zu dem Mund wieder heraus; wer wi≪ &si;&ch; die Mühe geben, das Ge&sch;meiß wegzujagen.“ Der elfte ſpra&ch; „ge&st;ern habe i&ch; meinen Dien&st; aufgeſagt. I&ch; ha&tt;e keine Lu&st;, meinem Herrn die &sch;weren Bü&ch;er no&ch; länger herbeizuholen und wieder wegzutragen: das nahm den ganzen Tag kein Ende. Aber die Wahrheit zu ſagen, er gab mir den Ab&sch;ied und wo≪te mi&ch; au&ch; ni&ch;t länger behalten, denn ſeine Kleider, die i&ch; im Staub liegen ließ, waren von den Mo&tt;en zerfre&ss;en; und das war re&ch;t.“ Der zwölfte ſpra&ch; „heute mußte i&ch; mit dem Wagen über Feld fahren, i&ch; ma&ch;te mir ein Lager von Stroh darauf und &sch;lief ri&ch;tig ein. Die Zügel rut&sch;ten mir aus der Hand, und als i&ch; erwa&ch;te, ha&tt;e &si;&ch; das Pferd beinahe losgeri&ss;en, das Ge&sch;irr war weg, das Rü&ck;enſeil, Kummet, Zaum und Gebiß. Es war einer vorbeigekommen, der ha&tt;e a≪es fortgetragen. Dazu war der Wagen in eine Pfü&tz;e geraten und &st;and fe&st;. I&ch; ließ ihn &st;ehen und &st;re&ck;te mi&ch; wieder aufs Stroh. Der Herr kam endli&ch; ſelb&st; und &sch;ob den Wagen heraus, und wäre er ni&ch;t gekommen, ſo läge i&ch; ni&ch;t hier, ſondern dort und &sch;liefe in guter Ruh.“

152.

Das Hirtenbüblein

Es war einmal ein Hirtenbüb&ch;en, das war wegen ſeiner weiſen Antworten, die es auf a≪e Fragen gab, weit und breit berühmt. Der König des Landes hörte au&ch; davon, glaubte es ni&ch;t und ließ das Büb&ch;en kommen. Da ſpra&ch; er zu ihm „kann&st; du mir auf drei Fragen, die i&ch; dir vorlegen wi≪, Antwort geben, ſo wi≪ i&ch; di&ch; anſehen wie mein eigen Kind, und du ſo≪&st; bei mir in meinem königli&ch;en S&ch;loß wohnen.“ Spra&ch; das Büblein „wie lauten die drei Fragen?“ Der König ſagte „die er&st;e lautet: wie viel Tropfen Wa&ss;er &si;nd in dem Weltmeer?“ Das Hirtenbüblein antwortete „Herr König, laßt a≪e Flü&ss;e auf der Erde ver&st;opfen, damit kein Tröpflein mehr daraus ins Meer lau&ft;, das i&ch; ni&ch;t er&st; gezählt habe, ſo wi≪ i&ch; Eu&ch; ſagen, wie viel Tropfen im Meere &si;nd.“ Spra&ch; der König „die andere Frage lautet: wie viel Sterne &st;ehen am Himmel?“ Das Hirtenbüb&ch;en ſagte „gebt mir einen großen Bogen weiß Papier,“ und dann ma&ch;te es mit der Feder ſo viel feine Punkte darauf, daß &si;e kaum zu ſehen und fa&st; gar ni&ch;t zu zählen waren und einem die Augen vergingen, wenn man darauf bli&ck;te. Darauf ſpra&ch; es „ſo viel Sterne &st;ehen am Himmel, als hier Punkte auf dem Papier, zählt &si;e nur.“ Aber niemand war dazu im&st;and. Spra&ch; der König „die dri&tt;e Frage lautet: wie viel Sekunden hat die Ewigkeit?“ Da ſagte das Hirtenbüblein „in Hinterpommern liegt der Demantberg, der hat eine Stunde in die Höhe, eine Stunde in die Breite und eine Stunde in die Tiefe; dahin kommt a≪e hundert Jahr ein Vöglein und we&tz;t ſein S&ch;näbelein daran, und wenn der ganze Berg abgewe&tz;t i&st;, dann i&st; die er&st;e Sekunde von der Ewigkeit vorbei.“

Spra&ch; der König „du ha&st; die drei Fragen aufgelö&st; wie ein Weiſer und ſo≪&st; fortan bei mir in meinem königli&ch;en S&ch;lo&ss;e wohnen, und i&ch; wi≪ di&ch; anſehen wie mein eigenes Kind.“

153.

Die Sterntaler

Es war einmal ein kleines Mäd&ch;en, dem war Vater und Mu&tt;er ge&st;orben, und es war ſo arm, daß es kein Kämmer&ch;en mehr ha&tt;e, darin zu wohnen, und kein Be&tt;&ch;en mehr, darin zu &sch;lafen, und endli&ch; gar ni&ch;ts mehr als die Kleider auf dem Leib und ein Stü&ck;&ch;en Brot in der Hand, das ihm ein mitleidiges Herz ge&sch;enkt ha&tt;e. Es war aber gut und fromm. Und weil es ſo von a≪er Welt verla&ss;en war, ging es im Vertrauen auf den lieben Go&tt; hinaus ins Feld. Da begegnete ihm ein armer Mann, der ſpra&ch; „a&ch;, gib mir etwas zu e&ss;en, i&ch; bin ſo hungerig.“ Es rei&ch;te ihm das ganze Stü&ck;&ch;en Brot und ſagte „Go&tt; ſegne dirs,“ und ging weiter. Da kam ein Kind, das jammerte und ſpra&ch; „es friert mi&ch; ſo an meinem Kopfe, &sch;enk mir etwas, womit i&ch; ihn bede&ck;en kann.“ Da tat es ſeine Mü&tz;e ab und gab &si;e ihm. Und als es no&ch; eine Weile gegangen war, kam wieder ein Kind und ha&tt;e kein Leib&ch;en und fror: da gab es ihm ſeins; und no&ch; weiter, da bat eins um ein Rö&ck;lein, das gab es au&ch; von &si;&ch; hin. Endli&ch; gelangte es in einen Wald, und es war &sch;on dunkel geworden, da kam no&ch; eins und bat um ein Hemdlein, und das fromme Mäd&ch;en da&ch;te „es i&st; dunkle Na&ch;t, da &si;eht di&ch; niemand, du kann&st; wohl dein Hemd weggeben,“ und zog das Hemd ab und gab es au&ch; no&ch; hin. Und wie es ſo &st;and und gar ni&ch;ts mehr ha&tt;e, &fi;elen auf einmal die Sterne vom Himmel, und waren lauter harte blanke Taler: und ob es glei&ch; ſein Hemdlein weggegeben, ſo ha&tt;e es ein neues an, und das war vom a≪erfein&st;en Linnen. Da ſammelte es &si;&ch; die Taler hinein und war rei&ch; für ſein Lebtag.

154.

Der ge&st;ohlene He≪er

Es ſaß einmal ein Vater mit ſeiner Frau und ſeinen Kindern mi&tt;ags am Ti&sch;, und ein guter Freund, der zum Beſu&ch; gekommen war, aß mit ihnen. Und wie &si;e ſo ſaßen, und es zwölf Uhr &sch;lug, da ſah der Fremde die Tür aufgehen und ein &sch;neeweiß gekleidetes, ganz bla&ss;es Kindlein hereinkommen. Es bli&ck;te &si;&ch; ni&ch;t um und ſpra&ch; au&ch; ni&ch;ts, ſondern ging geradezu in die Kammer nebenan. Bald darauf kam es zurü&ck; und ging ebenſo &st;i≪ wieder zur Türe hinaus. Am zweiten und dri&tt;en Tag kam es auf ebendieſe Weiſe. Da fragte endli&ch; der Fremde den Vater, wem das &sch;öne Kind gehörte, das a≪e Mi&tt;ag in die Kammer ginge. „I&ch; habe es ni&ch;t geſehen,“ antwortete er, „und wüßte au&ch; ni&ch;t, wem es gehören könnte.“ Am andern Tage, wie es wiederkam, zeigte es der Fremde dem Vater, der ſah es aber ni&ch;t, und die Mu&tt;er und die Kinder a≪e ſahen au&ch; ni&ch;ts. Nun &st;and der Fremde auf, ging zur Kammertüre, ö&ff;nete &si;e ein wenig und &sch;aute hinein. Da ſah er das Kind auf der Erde &si;&tz;en und em&si;g mit den Fingern in den Dielenri&tz;en graben und wühlen; wie es aber den Fremden bemerkte, ver&sch;wand es. Nun erzählte er, was er geſehen ha&tt;e, und be&sch;rieb das Kind genau, da erkannte es die Mu&tt;er und ſagte „a&ch;, das i&st; mein liebes Kind, das vor vier Wo&ch;en ge&st;orben i&st;.“ Sie bra&ch;en die Dielen auf und fanden zwei He≪er, die ha&tt;e einmal das Kind von der Mu&tt;er erhalten, um &si;e einem armen Manne zu geben, es ha&tt;e aber geda&ch;t „dafür kann&st; du dir einen Zwieba&ck; kaufen,“ die He≪er behalten und in die Dielenri&tz;en ver&st;e&ck;t; und da ha&tt;e es im Grabe keine Ruhe gehabt, und war a≪e Mi&tt;age gekommen, um na&ch; den He≪ern zu ſu&ch;en. Die Eltern gaben darauf das Geld einem Armen, und na&ch;her i&st; das Kind ni&ch;t wieder geſehen worden.

155.

Die Braut&sch;au

Es war ein junger Hirt, der wo≪te gern heiraten und kannte drei S&ch;we&st;ern, davon war eine ſo &sch;ön wie die andere, daß ihm die Wahl &sch;wer wurde und er &si;&ch; ni&ch;t ent&sch;ließen konnte, einer davon den Vorzug zu geben. Da fragte er ſeine Mu&tt;er um Rat, die ſpra&ch; „lad a≪e drei ein und ſe&tz; ihnen Käs vor, und hab a&ch;t, wie &si;e ihn an&sch;neiden.“ Das tat der Jüngling, die er&st;e aber ver&sch;lang den Käs mit der Rinde: die zweite &sch;ni&tt; in der Ha&st; die Rinde vom Käs ab, weil &si;e aber ſo ha&st;ig war, ließ &si;e no&ch; viel Gutes daran und warf das mit weg: die dri&tt;e &sch;älte ordentli&ch; die Rinde ab, ni&ch;t zu viel und ni&ch;t zu wenig. Der Hirt erzählte das a≪es ſeiner Mu&tt;er, da ſpra&ch; &si;e „nimm die dri&tt;e zu deiner Frau.“ Das tat er und lebte zufrieden und glü&ck;li&ch; mit ihr.

156.

Die S&ch;li&ck;erlinge

Es war einmal ein Mäd&ch;en, das war &sch;ön, aber faul und na&ch;lä&ss;ig. Wenn es ſpinnen ſo≪te, ſo war es ſo verdrießli&ch;, daß, wenn ein kleiner Knoten im Fla&ch;s war, es glei&ch; einen ganzen Haufen mit herausriß und neben &si;&ch; zur Erde &sch;li&ck;erte. Nun ha&tt;e es ein Dien&st;mäd&ch;en, das war arbeitſam, ſu&ch;te den weggeworfenen Fla&ch;s zuſammen, reinigte ihn, ſpann ihn fein und ließ &si;&ch; ein hüb&sch;es Kleid daraus weben. Ein junger Mann ha&tt;e um das faule Mäd&ch;en geworben, und die Ho&ch;zeit ſo≪te gehalten werden. Auf dem Polterabend tanzte das &fl;eißige in ſeinem &sch;önen Kleide lu&st;ig herum, da ſpra&ch; die Braut:

„A&ch;, wat kann dat Mäken ſpringen
in minen Sli&ck;erlingen!“

Das hörte der Bräutigam und fragte die Braut, was &si;e damit ſagen wo≪te. Da erzählte &si;e ihm, daß das Mäd&ch;en ein Kleid von dem Fla&ch;s trüge, den &si;e weggeworfen hä&tt;e. Wie der Bräutigam das hörte und ihre Faulheit bemerkte und den Fleiß des armen Mäd&ch;ens, ſo ließ er &si;e &st;ehen, ging zu jener und wählte &si;e zu ſeiner Frau.

157.

Der Sperling und ſeine vier Kinder

Ein Sperling ha&tt;e vier Junge in einem S&ch;walbenne&st;. Wie &si;e nun &fl;ügge &si;nd, &st;oßen böſe Buben das Ne&st; ein, &si;e kommen aber a≪e glü&ck;li&ch; in Windbraus davon. Nun i&st; dem Alten leid, weil ſeine Söhne in die Welt kommen, daß er &si;e ni&ch;t vor a≪erlei Gefahr er&st; verwarnet und ihnen gute Lehren fürgeſagt habe.

Aufn Herb&st; kommen in einem Weizena&ck;er viel Sperlinge zuſammen, a≪da tri&fft; der Alte ſeine vier Jungen an, die führt er vo≪ Freuden mit &si;&ch; heim. „A&ch;, meine lieben Söhne, was habt ihr mir den Sommer über Sorge gema&ch;t, dieweil ihr ohne meine Lehre in Winde kamet; höret meine Worte und folget eurem Vater und ſehet eu&ch; wohl vor: kleine Vöglein haben große Gefährli&ch;keit auszu&st;ehen!“ Darauf fragte er den ältern, wo er &si;&ch; den Sommer über aufgehalten und wie er &si;&ch; ernähret hä&tt;e. „I&ch; habe mi&ch; in den Gärten gehalten, Räuplein und Würmlein geſu&ch;t, bis die Kir&sch;en reif wurden.“ „A&ch;, mein Sohn,“ ſagte der Vater, „die S&ch;nabelweid i&st; ni&ch;t bös, aber es i&st; große Gefahr dabei, darum habe fortan deiner wohl a&ch;t, und ſonderli&ch;, wenn Leut in Gärten umhergehen, die lange grüne Stangen tragen, die inwendig hohl &si;nd und oben ein Lö&ch;lein haben.“ „Ja, mein Vater, wenn dann ein grün Blä&tt;lein aufs Lö&ch;lein mit Wa&ch;s geklebt wäre?“ ſpri&ch;t der Sohn. „Wo ha&st; du das geſehen?“ „In eines Kaufmanns Garten,“ ſagt der Junge. „O mein Sohn,“ ſpri&ch;t der Vater, „Kaufleut, ge&sch;winde Leut! Bi&st; du um die Weltkinder geweſen, ſo ha&st; du Weltge&sch;meidigkeit genug gelernt, &si;ehe und brau&ch;s nur re&ch;t wohl und trau dir ni&ch;t zuviel.“

Darauf befragt er den andern „wo ha&st; du dein Weſen gehabt?“ „Zu Hofe,“ ſpri&ch;t der Sohn. „Sperling und alberne Vöglein dienen ni&ch;t an dieſem Ort, da viel Gold, Sammet, Seiden, Wehr, Harni&sch;, Sperber, Kauzen und Blaufüß &si;nd, halt di&ch; zum Roß&st;a≪, da man den Hafer &sch;wingt, oder wo man dri&sch;et, ſo kann dirs Glü&ck; mit gutem Fried au&ch; dein tägli&ch; Körnlein be&sch;eren.“ „Ja, Vater,“ ſagte dieſer Sohn, „wenn aber die Sta≪jungen Hebri&tz;en ma&ch;en und ihre Ma&sch;en und S&ch;lingen ins Stroh binden, da bleibt au&ch; man&ch;er behenken.“ „Wo ha&st; du das geſehen?“ ſagte der Alte. „Zu Hof, beim Roßbuben.“ „O, mein Sohn, Hofbuben, böſe Buben! Bi&st; du zu Hof und um die Herren geweſen und ha&st; keine Federn da gela&ss;en, ſo ha&st; du ziemli&ch; gelernet und wir&st; di&ch; in der Welt wohl wi&ss;en auszureißen, do&ch; &si;ehe di&ch; um und auf: die Wölfe fre&ss;en au&ch; o&ft; die ge&sch;eiten Hündlein.“

Der Vater nimmt den dri&tt;en au&ch; vor &si;&ch; „wo ha&st; du dein Heil verſu&ch;t?“ „Auf den Fahrwegen und Land&st;raßen hab i&ch; Kübel und Seil eingeworfen und da bisweilen ein Körnlein oder Gräuplein angetro&ff;en.“ „Dies i&st; ja,“ ſagt der Vater, „eine feine Nahrung, aber merk glei&ch;wohl auf die S&ch;anz und &si;ehe &fl;eißig auf, ſonderli&ch; wenn &si;&ch; einer bü&ck;et und einen Stein aufheben wi≪, da i&st; dir ni&ch;t lang zu bleiben.“ „Wahr i&st;s,“ ſagt der Sohn, „wenn aber einer zuvor einen Wand- oder Hand&st;ein im Buſen oder Ta&sch;e trüge?“ „Wo ha&st; du dies geſehen?“ „Bei den Bergleuten, lieber Vater, wenn &si;e ausfahren, führen &si;e gemeinli&ch; Hand&st;eine bei &si;&ch;.“ „Bergleut, Werkeleut, an&sch;lägige Leut! Bi&st; du um Bergbur&sch;en geweſen, ſo ha&st; du etwas geſehen und erfahren.

Fahr hin und nimm deiner Sa&ch;en glei&ch;wohl gut a&ch;t,
Bergbuben haben man&ch;en Sperling mit Kobold umbra&ch;t.“

Endli&ch; kommt der Vater an jüng&st;en Sohn „du mein liebes Ga&ck;enne&st;le, du war&st; a≪zeit der alber&st; und &sch;wä&ch;e&st;, bleib du bei mir, die Welt hat viel grober und böſer Vögel, die krumme S&ch;näbel und lange Kra≪en haben und nur auf arme Vöglein lauern und &si;e ver&sch;lu&ck;en: halt di&ch; zu deinesglei&ch;en und lies die Spinnlein und Räuplein von den Bäumen oder Häuslein, ſo bleib&st; du lang zufrieden.“ „Du, mein lieber Vater, wer &si;&ch; nährt ohn andrer Leut S&ch;aden, der kommt lang hin, und kein Sperber, Habi&ch;t, Aar oder Weih wird ihm ni&ch;t &sch;aden, wenn er zumal &si;&ch; und ſeine ehrli&ch;e Nahrung dem lieben Go&tt; a≪ Abend und Morgen treuli&ch; be&fi;ehlt, wel&ch;er a≪er Wald- und Dorfvöglein S&ch;öpfer und Erhalter i&st;, der au&ch; der jungen Räblein Ge&sch;rei und Gebet höret, denn ohne ſeinen Wi≪en fä≪t au&ch; kein Sperling oder S&ch;neekünglein auf die Erde.“ „Wo ha&st; du dies gelernt?“ Antwortet der Sohn „wie mi&ch; der große Windbraus von dir wegriß, kam i&ch; in eine Kir&ch;e, da las i&ch; den Sommer die Fliegen und Spinnen von den Fen&st;ern ab und hörte dieſe Sprü&ch; predigen, da hat mi&ch; der Vater a≪er Sperlinge den Sommer über ernährt und behütet vor a≪em Unglü&ck; und grimmigen Vögeln.“ „Traun! Mein lieber Sohn, &fl;eu&ch;&st; du in die Kir&ch;en und hilfe&st; Spinnen und die ſumſenden Fliegen aufräumen und zirp&st; zu Go&tt; wie die jungen Räblein und be&fi;ehl&st; di&ch; dem ewigen S&ch;öpfer, ſo wir&st; du wohl bleiben, und wenn die ganze Welt vo≪ wilder tü&ck;i&sch;er Vögel wäre.

Denn wer dem Herrn be&fi;ehlt ſeine Sa&ch;,
&sch;weigt, leidet, wartet, betet, brau&ch;t Glimpf, tut gema&ch;,
bewahrt Glaub und gut Gewi&ss;en rein,
dem wi≪ Go&tt; S&ch;u&tz; und Helfer ſein.“

158.

Das Mär&ch;en vom S&ch;laura&ff;enland

In der S&ch;laura&ff;enzeit, da ging i&ch; und ſah, an einem kleinen Seidenfaden hing Rom und der Lateran, und ein fußloſer Mann, der überlief ein &sch;ne≪es Pferd, und ein bi&tt;er&sch;arfes S&ch;wert, das dur&ch;hieb eine Brü&ck;e. Da ſah i&ch; einen jungen Eſel mit einer &si;lbernen Naſe, der jagte hinter zwei &sch;ne≪en Haſen her, und eine Linde, die war breit, auf der wu&ch;ſen heiße Fladen. Da ſah i&ch; eine alte dürre Geiß, trug wohl hundert Fuder S&ch;malzes an ihrem Leibe und ſe&ch;zig Fuder Salzes. I&st; das ni&ch;t gelogen genug? Da ſah i&ch; za&ck;ern einen P&fl;ug ohne Roß und Rinder, und ein jähriges Kind warf vier Mühlen&st;eine von Regensburg bis na&ch; Trier und von Trier hinein in Straßburg, und ein Habi&ch;t &sch;wamm über den Rhein: das tat er mit vo≪em Re&ch;t. Da hört i&ch; Fi&sch;e miteinander Lärm anfangen, daß es in den Himmel hinauf&sch;o≪, und ein ſüßer Honig &fl;oß wie Wa&ss;er von einem tiefen Tal auf einen hohen Berg; das waren ſeltſame Ge&sch;i&ch;ten. Da waren zwei Krähen, mähten eine Wieſe, und i&ch; ſah zwei Mü&ck;en an einer Brü&ck;e bauen, und zwei Tauben zerrupften einen Wolf, zwei Kinder, die würfen zwei Zi&ck;lein, aber zwei Frö&sch;e dro&sch;en miteinander Getreid aus. Da ſah i&ch; zwei Mäuſe einen Bi&sch;of weihen, zwei Ka&tz;en, die einem Bären die Zunge auskra&tz;ten. Da kam eine S&ch;ne&ck;e gerannt und er&sch;lug zwei wilde Löwen. Da &st;and ein Bart&sch;erer, &sch;or einer Frauen ihren Bart ab, und zwei ſäugende Kinder hießen ihre Mu&tt;er &st;i≪&sch;weigen. Da ſah i&ch; zwei Windhunde, bra&ch;ten eine Mühle aus dem Wa&ss;er getragen, und eine alte S&ch;indmähre &st;and dabei, die ſpra&ch;, es wäre re&ch;t. Und im Hof &st;anden vier Ro&ss;e, die dro&sch;en Korn aus a≪en Krä&ft;en, und zwei Ziegen, die den Ofen heizten, und eine rote Kuh &sch;oß das Brot in den Ofen. Da krähte ein Huhn „kikeriki, das Mär&ch;en i&st; auserzählt, kikeriki.“

159.

Das Dietmar&si;&sch;e Lügenmär&ch;en

I&ch; wi≪ eu&ch; etwas erzählen. I&ch; ſah zwei gebratene Hühner &fl;iegen, &fl;ogen &sch;ne≪ und ha&tt;en die Bäu&ch;e gen Himmel gekehrt, die Rü&ck;en na&ch; der Hö≪e, und ein Amboß und ein Mühl&st;ein &sch;wammen über den Rhein, fein langſam und leiſe, und ein Fro&sch; ſaß und fraß eine P&fl;ug&sch;ar zu P&fi;ng&st;en auf dem Eis. Da waren drei Kerle, wo≪ten einen Haſen fangen, gingen auf Krü&ck;en und Stelzen, der eine war taub, der zweite blind, der dri&tt;e &st;umm und der vierte konnte keinen Fuß rühren. Wo≪t ihr wi&ss;en, wie das ge&sch;ah? Der Blinde, der ſah zuer&st; den Haſen über Feld traben, der Stumme rief dem Lahmen zu, und der Lahme faßte ihn beim Kragen. Etli&ch;e, die wo≪ten zu Land ſegeln und ſpannten die Segel im Wind und &sch;i&ff;ten über große Ä&ck;er hin: da ſegelten &si;e über einen hohen Berg, da mußten &si;e elendig erſaufen. Ein Krebs jagte einen Haſen in die Flu&ch;t, und ho&ch; auf dem Da&ch; lag eine Kuh, die war hinaufge&st;iegen. In dem Lande &si;nd die Fliegen ſo groß als hier die Ziegen. Ma&ch;e das Fen&st;er auf, damit die Lügen hinaus&fl;iegen.

160.

Rätſelmär&ch;en

Drei Frauen waren verwandelt in Blumen, die auf dem Felde &st;anden, do&ch; deren eine durfte des Na&ch;ts in ihrem Hauſe ſein. Da ſpra&ch; &si;e auf eine Zeit zu ihrem Mann, als &si;&ch; der Tag nahete und &si;e wiederum zu ihren Geſpielen auf das Feld gehen und eine Blume werden mußte, „ſo du heute vormi&tt;ag komm&st; und mi&ch; abbri&ch;&st;, werde i&ch; erlö&st; und fürder bei dir bleiben;“ als dann au&ch; ge&sch;ah. Nun i&st; die Frage, wie &si;e ihr Mann erkannt habe, ſo die Blumen ganz glei&ch; und ohne Unter&sch;ied waren. Antwort: „dieweil &si;e die Na&ch;t in ihrem Haus und ni&ch;t auf dem Feld war, &fi;el der Tau ni&ch;t auf &si;e als auf die andern zwei, dabei &si;e der Mann erkannte.“

161.

S&ch;neeweiß&ch;en und Roſenrot

Eine arme Witwe, die lebte einſam in einem Hü&tt;&ch;en, und vor dem Hü&tt;&ch;en war ein Garten, darin &st;anden zwei Roſenbäum&ch;en, davon trug das eine weiße, das andere rote Roſen: und &si;e ha&tt;e zwei Kinder, die gli&ch;en den beiden Roſenbäum&ch;en, und das eine hieß S&ch;neeweiß&ch;en, das andere Roſenrot. Sie waren aber ſo fromm und gut, ſo arbeitſam und unverdro&ss;en, als je zwei Kinder auf der Welt geweſen &si;nd: S&ch;neeweiß&ch;en war nur &st;i≪er und ſan&ft;er als Roſenrot. Roſenrot ſprang lieber in den Wieſen und Feldern umher, ſu&ch;te Blumen und &fi;ng Sommervögel: S&ch;neeweiß&ch;en aber ſaß daheim bei der Mu&tt;er, half ihr im Hausweſen oder las ihr vor, wenn ni&ch;ts zu tun war. Die beiden Kinder ha&tt;en einander ſo lieb, daß &si;e &si;&ch; immer an den Händen faßten, ſoo&ft; &si;e zuſammen ausgingen: und wenn S&ch;neeweiß&ch;en ſagte „wir wo≪en uns ni&ch;t verla&ss;en,“ ſo antwortete Roſenrot „ſo lange wir leben, ni&ch;t,“ und die Mu&tt;er ſe&tz;te hinzu „was das eine hat, ſo≪s mit dem andern teilen.“ O&ft; liefen &si;e im Walde a≪ein umher und ſammelten rote Beeren, aber kein Tier tat ihnen etwas zuleid, ſondern &si;e kamen vertrauli&ch; herbei: das Häs&ch;en fraß ein Kohlbla&tt; aus ihren Händen, das Reh gra&st;e an ihrer Seite, der Hir&sch; ſprang ganz lu&st;ig vorbei und die Vögel blieben auf den Ä&st;en &si;&tz;en und ſangen, was &si;e nur wußten. Kein Unfa≪ traf &si;e: wenn &si;e &si;&ch; im Walde verſpätet ha&tt;en und die Na&ch;t &si;e über&fi;el, ſo legten &si;e &si;&ch; nebeneinander auf das Moos und &sch;liefen, bis der Morgen kam, und die Mu&tt;er wußte das und ha&tt;e ihrentwegen keine Sorge. Einmal, als &si;e im Walde überna&ch;tet ha&tt;en und das Morgenrot &si;e aufwe&ck;te, da ſahen &si;e ein &sch;önes Kind in einem weißen glänzenden Kleid&ch;en neben ihrem Lager &si;&tz;en. Es &st;and auf und bli&ck;te &si;e ganz freundli&ch; an, ſpra&ch; aber ni&ch;ts und ging in den Wald hinein. Und als &si;e &si;&ch; umſahen, ſo ha&tt;en &si;e ganz nahe bei einem Abgrunde ge&sch;lafen, und wären gewiß hineingefa≪en, wenn &si;e in der Dunkelheit no&ch; ein paar S&ch;ri&tt;e weitergegangen wären. Die Mu&tt;er aber ſagte ihnen, das müßte der Engel geweſen ſein, der gute Kinder bewa&ch;e.

S&ch;neeweiß&ch;en und Roſenrot hielten das Hü&tt;&ch;en der Mu&tt;er ſo reinli&ch;, daß es eine Freude war hineinzu&sch;auen. Im Sommer beſorgte Roſenrot das Haus und &st;e≪te der Mu&tt;er jeden Morgen, ehe &si;e aufwa&ch;te, einen Blumen&st;rauß vors Be&tt;, darin war von jedem Bäum&ch;en eine Roſe. Im Winter zündete S&ch;neeweiß&ch;en das Feuer an und hing den Ke&ss;el an den Feuerhaken, und der Ke&ss;el war von Me&ssi;ng, glänzte aber wie Gold, ſo rein war er ge&sch;euert. Abends, wenn die Flo&ck;en &fi;elen, ſagte die Mu&tt;er „geh, S&ch;neeweiß&ch;en, und &sch;ieb den Riegel vor,“ und dann ſe&tz;ten &si;e &si;&ch; an den Herd, und die Mu&tt;er nahm die Bri≪e und las aus einem großen Bu&ch;e vor, und die beiden Mäd&ch;en hörten zu, ſaßen und ſpannen; neben ihnen lag ein Lämm&ch;en auf dem Boden, und hinter ihnen auf einer Stange ſaß ein weißes Täub&ch;en und ha&tt;e ſeinen Kopf unter den Flügel ge&st;e&ck;t.

Eines Abends, als &si;e ſo vertrauli&ch; beiſammen ſaßen, klopfte jemand an die Türe, als wo≪te er eingela&ss;en ſein. Die Mu&tt;er ſpra&ch; „ge&sch;wind, Roſenrot, ma&ch; auf, es wird ein Wanderer ſein, der Obda&ch; ſu&ch;t.“ Roſenrot ging und &sch;ob den Riegel weg und da&ch;te, es wäre ein armer Mann, aber der war es ni&ch;t, es war ein Bär, der ſeinen di&ck;en &sch;warzen Kopf zur Türe herein&st;re&ck;te. Roſenrot &sch;rie laut und ſprang zurü&ck;: das Lämm&ch;en blökte, das Täub&ch;en &fl;a&tt;erte auf, und S&ch;neeweiß&ch;en ver&st;e&ck;te &si;&ch; hinter der Mu&tt;er Be&tt;. Der Bär aber &fi;ng an zu ſpre&ch;en und ſagte „für&ch;tet eu&ch; ni&ch;t, i&ch; tue eu&ch; ni&ch;ts zuleid, i&ch; bin halb erfroren und wi≪ mi&ch; nur ein wenig bei eu&ch; wärmen.“ „Du armer Bär,“ ſpra&ch; die Mu&tt;er, „leg di&ch; ans Feuer, und gib nur a&ch;t, daß dir dein Pelz ni&ch;t brennt.“ Dann rief &si;e „S&ch;neeweiß&ch;en, Roſenrot, kommt hervor, der Bär tut eu&ch; ni&ch;ts, er meints ehrli&ch;.“ Da kamen &si;e beide heran, und na&ch; und na&ch; näherten &si;&ch; au&ch; das Lämm&ch;en und Täub&ch;en und ha&tt;en keine Fur&ch;t vor ihm. Der Bär ſpra&ch; „ihr Kinder, klop&ft; mir den S&ch;nee ein wenig aus dem Pelzwerk,“ und &si;e holten den Beſen und kehrten dem Bär das Fe≪ rein: er aber &st;re&ck;te &si;&ch; ans Feuer und brummte ganz vergnügt und behagli&ch;. Ni&ch;t lange, ſo wurden &si;e ganz vertraut und trieben Mutwi≪en mit dem unbeholfenen Ga&st;. Sie zau&st;en ihm das Fe≪ mit den Händen, ſe&tz;ten ihre Füß&ch;en auf ſeinen Rü&ck;en und walgerten ihn hin und her, oder &si;e nahmen eine Haſelrute und &sch;lugen auf ihn los, und wenn er brummte, ſo la&ch;ten &si;e. Der Bär ließ &si;&ch;s aber gerne gefa≪en, nur wenn &si;es gar zu arg ma&ch;ten, rief er „laßt mi&ch; am Leben, ihr Kinder:

S&ch;neeweiß&ch;en, Roſenrot,
&sch;läg&st; dir den Freier tot.“

Als S&ch;lafenszeit war und die andern zu Be&tt; gingen, ſagte die Mu&tt;er zu dem Bär „du kann&st; in Go&tt;es Namen da am Herde liegen bleiben, ſo bi&st; du vor der Kälte und dem böſen We&tt;er ge&sch;ü&tz;t.“ Sobald der Tag graute, ließen ihn die beiden Kinder hinaus, und er trabte über den S&ch;nee in den Wald hinein. Von nun an kam der Bär jeden Abend zu der be&st;immten Stunde, legte &si;&ch; an den Herd und erlaubte den Kindern, Kurzweil mit ihm zu treiben, ſo viel &si;e wo≪ten; und &si;e waren ſo gewöhnt an ihn, daß die Türe ni&ch;t eher zugeriegelt ward, als bis der &sch;warze Geſe≪ angelangt war.

Als das Frühjahr herangekommen und draußen a≪es grün war, ſagte der Bär eines Morgens zu S&ch;neeweiß&ch;en „nun muß i&ch; fort und darf den ganzen Sommer ni&ch;t wiederkommen.“ „Wo geh&st; du denn hin, lieber Bär?“ fragte S&ch;neeweiß&ch;en. „I&ch; muß in den Wald und meine S&ch;ä&tz;e vor den böſen Zwergen hüten: im Winter, wenn die Erde hart gefroren i&st;, mü&ss;en &si;e wohl unten bleiben und können &si;&ch; ni&ch;t dur&ch;arbeiten, aber je&tz;t, wenn die Sonne die Erde aufgetaut und erwärmt hat, da bre&ch;en &si;e dur&ch;, &st;eigen herauf, ſu&ch;en und &st;ehlen; was einmal in ihren Händen i&st; und in ihren Höhlen liegt, das kommt ſo lei&ch;t ni&ch;t wieder an des Tages Li&ch;t.“ S&ch;neeweiß&ch;en war ganz traurig über den Ab&sch;ied, und als es ihm die Türe aufriegelte, und der Bär &si;&ch; hinausdrängte, blieb er an dem Türhaken hängen, und ein Stü&ck; ſeiner Haut riß auf, und da war es S&ch;neeweiß&ch;en, als hä&tt;e es Gold dur&ch;&sch;immern geſehen: aber es war ſeiner Sa&ch;e ni&ch;t gewiß. Der Bär lief eilig fort und war bald hinter den Bäumen ver&sch;wunden.

Na&ch; einiger Zeit &sch;i&ck;te die Mu&tt;er die Kinder in den Wald, Rei&si;g zu ſammeln. Da fanden &si;e draußen einen großen Baum, der lag gefä≪t auf dem Boden, und an dem Stamme ſprang zwi&sch;en dem Gras etwas auf und ab, &si;e konnten aber ni&ch;t unter&sch;eiden, was es war. Als &si;e näher kamen, ſahen &si;e einen Zwerg mit einem alten verwelkten Ge&si;&ch;t und einem e≪enlangen &sch;neeweißen Bart. Das Ende des Bartes war in eine Spalte des Baums eingeklemmt, und der Kleine ſprang hin und her wie ein Hünd&ch;en an einem Seil und wußte ni&ch;t, wie er &si;&ch; helfen ſo≪te. Er glo&tz;te die Mäd&ch;en mit ſeinen roten feurigen Augen an und &sch;rie „was &st;eht ihr da! Könnt ihr ni&ch;t herbeigehen und mir Bei&st;and lei&st;en?“ „Was ha&st; du angefangen, kleines Männ&ch;en?“ fragte Roſenrot. „Dumme neugierige Gans,“ antwortete der Zwerg, „den Baum habe i&ch; mir ſpalten wo≪en, um kleines Holz in der Kü&ch;e zu haben; bei den di&ck;en Klö&tz;en verbrennt glei&ch; das biß&ch;en Speiſe, das unſereiner brau&ch;t, der ni&ch;t ſo viel hinunter&sch;lingt als ihr grobes, gieriges Volk. I&ch; ha&tt;e den Keil &sch;on glü&ck;li&ch; hineingetrieben, und es wäre a≪es na&ch; Wun&sch; gegangen, aber das verwün&sch;te Holz war zu gla&tt; und ſprang unverſehens heraus, und der Baum fuhr ſo ge&sch;wind zuſammen, daß i&ch; meinen &sch;önen weißen Bart ni&ch;t mehr herausziehen konnte; nun &st;e&ck;t er drin, und i&ch; kann ni&ch;t fort. Da la&ch;en die albernen gla&tt;en Mil&ch;ge&si;&ch;ter! Pfui, was ſeid ihr gar&st;ig!“ Die Kinder gaben &si;&ch; a≪e Mühe, aber &si;e konnten den Bart ni&ch;t herausziehen, er &st;e&ck;te zu fe&st;. „I&ch; wi≪ laufen und Leute herbeiholen,“ ſagte Roſenrot. „Wahn&si;nnige S&ch;afsköpfe,“ &sch;narrte der Zwerg, „wer wird glei&ch; Leute herbeirufen, ihr ſeid mir &sch;on um zwei zu viel; fä≪t eu&ch; ni&ch;t Be&ss;eres ein?“ „Sei nur ni&ch;t ungeduldig,“ ſagte S&ch;neeweiß&ch;en, „i&ch; wi≪ &sch;on Rat &sch;a&ff;en,“ holte ſein S&ch;er&ch;en aus der Ta&sch;e und &sch;ni&tt; das Ende des Bartes ab. Sobald der Zwerg &si;&ch; frei fühlte, gri&ff; er na&ch; einem Sa&ck;, der zwi&sch;en den Wurzeln des Baumes &st;e&ck;te und mit Gold gefü≪t war, hob ihn heraus und brummte vor &si;&ch; hin „ungehobeltes Volk, &sch;neidet mir ein Stü&ck; von meinem &st;olzen Barte ab! Lohns eu&ch; der Ku&ck;u&ck;!“ damit &sch;wang er ſeinen Sa&ck; auf den Rü&ck;en und ging fort, ohne die Kinder nur no&ch; einmal anzuſehen.

Einige Zeit dana&ch; wo≪ten S&ch;neeweiß&ch;en und Roſenrot ein Geri&ch;t Fi&sch;e angeln. Als &si;e nahe bei dem Ba&ch; waren, ſahen &si;e, daß etwas wie eine große Heu&sch;re&ck;e na&ch; dem Wa&ss;er zu hüpfte, als wo≪te es hineinſpringen. Sie liefen heran und erkannten den Zwerg. „Wo wi≪&st; du hin?“ ſagte Roſenrot, „du wi≪&st; do&ch; ni&ch;t ins Wa&ss;er?“ „Sol&ch; ein Narr bin i&ch; ni&ch;t,“ &sch;rie der Zwerg, „ſeht ihr ni&ch;t, der verwün&sch;te Fi&sch; wi≪ mi&ch; hineinziehen!“ Der Kleine ha&tt;e da geſe&ss;en und geangelt, und unglü&ck;li&ch;erweiſe ha&tt;e der Wind ſeinen Bart mit der Angel&sch;nur ver&fl;o&ch;ten: als glei&ch; darauf ein großer Fi&sch; anbiß, fehlten dem &sch;wa&ch;en Ge&sch;öpf die Krä&ft;e, ihn herauszuziehen: der Fi&sch; behielt die Oberhand und riß den Zwerg zu &si;&ch; hin. Zwar hielt er &si;&ch; an a≪en Halmen und Binſen, aber das half ni&ch;t viel, er mußte den Bewegungen des Fi&sch;es folgen, und war in be&st;ändiger Gefahr, ins Wa&ss;er gezogen zu werden. Die Mäd&ch;en kamen zu re&ch;ter Zeit, hielten ihn fe&st; und verſu&ch;ten den Bart von der S&ch;nur loszuma&ch;en, aber vergebens, Bart und S&ch;nur waren fe&st; ineinander verwirrt. Es blieb ni&ch;ts übrig, als das S&ch;er&ch;en hervorzuholen und den Bart abzu&sch;neiden, wobei ein kleiner Teil desſelben verloren ging. Als der Zwerg das ſah, &sch;rie er &si;e an „i&st; das Manier, ihr Lor&ch;e, einem das Ge&si;&ch;t zu &sch;änden? Ni&ch;t genug, daß ihr mir den Bart unten abge&st;u&tz;t habt, je&tz;t &sch;neidet ihr mir den be&st;en Teil davon ab: i&ch; darf mi&ch; vor den Meinigen gar ni&ch;t ſehen la&ss;en. Daß ihr laufen müßtet und die S&ch;uhſohlen verloren hä&tt;et!“ Dann holte er einen Sa&ck; Perlen, der im S&ch;ilfe lag, und ohne ein Wort weiter zu ſagen, &sch;leppte er ihn fort und ver&sch;wand hinter einem Stein.

Es trug &si;&ch; zu, daß bald herna&ch; die Mu&tt;er die beiden Mäd&ch;en na&ch; der Stadt &sch;i&ck;te, Zwirn, Nadeln, S&ch;nüre und Bänder einzukaufen. Der Weg führte &si;e über eine Heide, auf der hier und da mä&ch;tige Felſen&st;ü&ck;e zer&st;reut lagen. Da ſahen &si;e einen großen Vogel in der Lu&ft; &sch;weben, der langſam über ihnen krei&st;e, &si;&ch; immer tiefer herabſenkte und endli&ch; ni&ch;t weit bei einem Felſen nieder&st;ieß. Glei&ch; darauf hörten &si;e einen dur&ch;dringenden, jämmerli&ch;en S&ch;rei. Sie liefen herzu und ſahen mit S&ch;re&ck;en, daß der Adler ihren alten Bekannten, den Zwerg, gepa&ck;t ha&tt;e und ihn forttragen wo≪te. Die mitleidigen Kinder hielten glei&ch; das Männ&ch;en fe&st; und zerrten &si;&ch; ſo lange mit dem Adler herum, bis er ſeine Beute fahren ließ. Als der Zwerg &si;&ch; von dem er&st;en S&ch;re&ck;en erholt ha&tt;e, &sch;rie er mit ſeiner krei&sch;enden Stimme „konntet ihr ni&ch;t ſäuberli&ch;er mit mir umgehen? Geri&ss;en habt ihr an meinem dünnen Rö&ck;&ch;en, daß es übera≪ zerfe&tz;t und dur&ch;lö&ch;ert i&st;, unbeholfenes und täppi&sch;es Ge&si;ndel, das ihr ſeid!“ Dann nahm er einen Sa&ck; mit Edel&st;einen und &sch;lüpfte wieder unter den Felſen in ſeine Höhle. Die Mäd&ch;en waren an ſeinen Undank &sch;on gewöhnt, ſe&tz;ten ihren Weg fort und verri&ch;teten ihr Ge&sch;ä&ft; in der Stadt. Als &si;e beim Heimweg wieder auf die Heide kamen, überra&sch;ten &si;e den Zwerg, der auf einem reinli&ch;en Plä&tz;&ch;en ſeinen Sa&ck; mit Edel&st;einen ausge&sch;ü&tt;et und ni&ch;t geda&ch;t ha&tt;e, daß ſo ſpät no&ch; jemand daherkommen würde. Die Abendſonne &sch;ien über die glänzenden Steine, &si;e &sch;immerten und leu&ch;teten ſo prä&ch;tig in a≪en Farben, daß die Kinder &st;ehen blieben und &si;e betra&ch;teten. „Was &st;eht ihr da und habt Maula&ff;en feil!“ &sch;rie der Zwerg, und ſein a&sch;graues Ge&si;&ch;t ward zinnoberrot vor Zorn. Er wo≪te mit ſeinen S&ch;eltworten fortfahren, als &si;&ch; ein lautes Brummen hören ließ und ein &sch;warzer Bär aus dem Walde herbeitrabte. Er&sch;ro&ck;en ſprang der Zwerg auf, aber er konnte ni&ch;t mehr zu ſeinem S&ch;lupfwinkel gelangen, der Bär war &sch;on in ſeiner Nähe. Da rief er in Herzensang&st; „lieber Herr Bär, ver&sch;ont mi&ch;, i&ch; wi≪ Eu&ch; a≪e meine S&ch;ä&tz;e geben, ſehet, die &sch;önen Edel&st;eine, die da liegen. S&ch;enkt mir das Leben, was habt Ihr an mir kleinem &sch;mä&ch;tigen Kerl? Ihr ſpürt mi&ch; ni&ch;t zwi&sch;en den Zähnen: da, die beiden go&tt;loſen Mäd&ch;en pa&ck;t, das &si;nd für Eu&ch; zarte Bi&ss;en, fe&tt; wie junge Wa&ch;teln, die freßt in Go&tt;es Namen.“ Der Bär kümmerte &si;&ch; um ſeine Worte ni&ch;t, gab dem bosha&ft;en Ge&sch;öpf einen einzigen S&ch;lag mit der Ta&tz;e, und es regte &si;&ch; ni&ch;t mehr.

Die Mäd&ch;en waren fortgeſprungen, aber der Bär rief ihnen na&ch; „S&ch;neeweiß&ch;en und Roſenrot, für&ch;tet eu&ch; ni&ch;t, wartet, i&ch; wi≪ mit eu&ch; gehen.“ Da erkannten &si;e ſeine Stimme und blieben &st;ehen, und als der Bär bei ihnen war, &fi;el plö&tz;li&ch; die Bärenhaut ab, und er &st;and da als ein &sch;öner Mann, und war ganz in Gold gekleidet. „I&ch; bin eines Königs Sohn,“ ſpra&ch; er, „und war von dem go&tt;loſen Zwerg, der mir meine S&ch;ä&tz;e ge&st;ohlen ha&tt;e, verwün&sch;t, als ein wilder Bär in dem Walde zu laufen, bis i&ch; dur&ch; ſeinen Tod erlö&st; würde. Je&tz;t hat er ſeine wohlverdiente Strafe empfangen.“

S&ch;neeweiß&ch;en ward mit ihm vermählt und Roſenrot mit ſeinem Bruder, und &si;e teilten die großen S&ch;ä&tz;e miteinander, die der Zwerg in ſeine Höhle zuſammengetragen ha&tt;e. Die alte Mu&tt;er lebte no&ch; lange Jahre ruhig und glü&ck;li&ch; bei ihren Kindern. Die zwei Roſenbäum&ch;en aber nahm &si;e mit, und &si;e &st;anden vor ihrem Fen&st;er und trugen jedes Jahr die &sch;ön&st;en Roſen, weiß und rot.

162.

Der kluge Kne&ch;t

Wie glü&ck;li&ch; i&st; der Herr, und wie wohl &st;eht es mit ſeinem Hauſe, wenn er einen klugen Kne&ch;t hat, der auf ſeine Worte zwar hört, aber ni&ch;t dana&ch; tut und lieber ſeiner eigenen Weisheit folgt. Ein ſol&ch;er kluger Hans ward einmal von ſeinem Herrn ausge&sch;i&ck;t, eine verlorene Kuh zu ſu&ch;en. Er blieb lange aus, und der Herr da&ch;te „der treue Hans, er läßt &si;&ch; in ſeinem Dien&st;e do&ch; keine Mühe verdrießen.“ Als er aber gar ni&ch;t wiederkommen wo≪te, befür&ch;tete der Herr, es mö&ch;te ihm etwas zuge&st;oßen ſein, ma&ch;te &si;&ch; ſelb&st; auf und wo≪te &si;&ch; na&ch; ihm umſehen. Er mußte lange ſu&ch;en, endli&ch; erbli&ck;te er den Kne&ch;t, der im weitem Feld auf- und ablief. „Nun, lieber Hans,“ ſagte der Herr, als er ihn eingeholt ha&tt;e, „ha&st; du die Kuh gefunden, na&ch; der i&ch; di&ch; ausge&sch;i&ck;t habe?“ „Nein, Herr,“ antwortete er, „die Kuh habe i&ch; ni&ch;t gefunden, aber au&ch; ni&ch;t geſu&ch;t.“ „Was ha&st; du denn geſu&ch;t, Hans?“ „Etwas Be&ss;eres, und das habe i&ch; au&ch; glü&ck;li&ch; gefunden.“ „Was i&st; das, Hans?“ „Drei Amſeln,“ antwortete der Kne&ch;t. „Und wo &si;nd &si;e?“ fragte der Herr. „Eine ſehe i&ch;, die andere höre i&ch;, und die dri&tt;e jage i&ch;,“ antwortete der kluge Kne&ch;t.

Nehmt eu&ch; daran ein Beiſpiel, bekümmert eu&ch; ni&ch;t um euern Herrn und ſeine Befehle, tut lieber, was eu&ch; einfä≪t, und wozu ihr Lu&st; habt, dann werdet ihr ebenſo weiſe handeln wie der kluge Hans.

163.

Der gläſerne Sarg

Sage niemand, daß ein armer S&ch;neider es ni&ch;t weit bringen und ni&ch;t zu hohen Ehren gelangen könne, es i&st; weiter gar ni&ch;ts nötig, als daß er an die re&ch;te S&ch;miede kommt und, was die Hauptſa&ch;e i&st;, daß es ihm glü&ck;t. Ein ſol&ch;es artiges und behendes S&ch;neiderbür&sch;&ch;en ging einmal ſeiner Wander&sch;a&ft; na&ch; und kam in einen großen Wald, und weil es den Weg ni&ch;t wußte, verirrte es &si;&ch;. Die Na&ch;t bra&ch; ein, und es blieb ihm ni&ch;ts übrig, als in dieſer &sch;auerli&ch;en Einſamkeit ein Lager zu ſu&ch;en. Auf dem wei&ch;en Mooſe hä&tt;e er freili&ch; ein gutes Be&tt; gefunden, a≪ein die Fur&ch;t vor den wilden Tieren ließ ihm da keine Ruhe, und er mußte &si;&ch; endli&ch; ent&sch;ließen, auf einem Baume zu überna&ch;ten. Er ſu&ch;te eine hohe Ei&ch;e, &st;ieg bis in den Gipfel hinauf und dankte Go&tt;, daß er ſein Bügeleiſen bei &si;&ch; trug, weil ihn ſon&st; der Wind, der über die Gipfel der Bäume wehete, weggeführt hä&tt;e.

Na&ch;dem er einige Stunden in der Fin&st;ernis, ni&ch;t ohne Zi&tt;ern und Zagen, zugebra&ch;t ha&tt;e, erbli&ck;te er in geringer Entfernung den S&ch;ein eines Li&ch;tes; und weil er da&ch;te, daß da eine men&sch;li&ch;e Wohnung ſein mö&ch;te, wo er &si;&ch; be&ss;er be&fi;nden würde als auf den Ä&st;en eines Baums, ſo &st;ieg er vor&si;&ch;tig herab und ging dem Li&ch;te na&ch;. Es leitete ihn zu einem kleinen Häus&ch;en, das aus Rohr und Binſen ge&fl;o&ch;ten war. Er klopfte mutig an, die Türe ö&ff;nete &si;&ch;, und bei dem S&ch;eine des herausfa≪enden Li&ch;tes ſah er ein altes eisgraues Männ&ch;en, das ein von buntfarbigen Lappen zuſammengeſe&tz;tes Kleid anha&tt;e. „Wer ſeid Ihr, und was wo≪t Ihr?“ fragte es mit einer &sch;narrenden Stimme. „I&ch; bin ein armer S&ch;neider,“ antwortete er, „den die Na&ch;t hier in der Wildnis überfa≪en hat, und bi&tt;e Eu&ch; in&st;ändig, mi&ch; bis morgen in Eurer Hü&tt;e aufzunehmen.“ „Geh deiner Wege,“ erwiderte der Alte mit mürri&sch;em Tone, „mit Land&st;rei&ch;ern wi≪ i&ch; ni&ch;ts zu &sch;a&ff;en haben; ſu&ch;e dir anderwärts ein Unterkommen.“ Na&ch; dieſen Worten wo≪te er wieder in ſein Haus &sch;lüpfen, aber der S&ch;neider hielt ihn am Ro&ck;zipfel fe&st; und bat ſo bewegli&ch;, daß der Alte, der ſo böſe ni&ch;t war, als er &si;&ch; an&st;e≪te, endli&ch; erwei&ch;t ward und ihn mit in ſeine Hü&tt;e nahm, wo er ihm zu e&ss;en gab und dann in einem Winkel ein ganz gutes Na&ch;tlager anwies.

Der müde S&ch;neider brau&ch;te keines Einwiegens, ſondern &sch;lief ſan&ft; bis an den Morgen, würde au&ch; no&ch; ni&ch;t an das Auf&st;ehen geda&ch;t haben, wenn er ni&ch;t von einem lauten Lärm wäre aufge&sch;re&ck;t worden. Ein he&ft;iges S&ch;reien und Brü≪en drang dur&ch; die dünnen Wände des Hauſes. Der S&ch;neider, den ein unerwarteter Mut überkam, ſprang auf, zog in der Ha&st; ſeine Kleider an und eilte hinaus. Da erbli&ck;te er nahe bei dem Häus&ch;en einen großen &sch;warzen Stier und einen &sch;önen Hir&sch;, die in dem he&ft;ig&st;en Kampfe begri&ff;en waren. Sie gingen mit ſo großer Wut aufeinander los, daß von ihrem Getrampel der Boden erzi&tt;erte, und die Lu&ft; von ihrem Ge&sch;rei erdröhnte. Es war lange ungewiß, wel&ch;er von beiden den Sieg davontragen würde: endli&ch; &st;ieß der Hir&sch; ſeinem Gegner das Geweih in den Leib, worauf der Stier mit entſe&tz;li&ch;em Brü≪en zur Erde ſank, und dur&ch; einige S&ch;läge des Hir&sch;es vö≪ig getötet ward.

Der S&ch;neider, wel&ch;er dem Kampfe mit Er&st;aunen zugeſehen ha&tt;e, &st;and no&ch; unbewegli&ch; da, als der Hir&sch; in vo≪en Sprüngen auf ihn zueilte und ihn, ehe er ent&fl;iehen konnte, mit ſeinem großen Geweihe geradezu aufgabelte. Er konnte &si;&ch; ni&ch;t lange be&si;nnen, denn es ging &sch;ne≪en Laufes fort über Sto&ck; und Stein, Berg und Tal, Wieſe und Wald. Er hielt &si;&ch; mit beiden Händen an den Enden des Geweihes fe&st; und überließ &si;&ch; ſeinem S&ch;i&ck;ſal. Es kam ihm aber ni&ch;t anders vor, als &fl;öge er davon. Endli&ch; hielt der Hir&sch; vor einer Felſenwand &st;i≪ und ließ den S&ch;neider ſan&ft; herabfa≪en. Der S&ch;neider, mehr tot als lebendig, bedurfte längerer Zeit, um wieder zur Be&si;nnung zu kommen. Als er &si;&ch; einigermaßen erholt ha&tt;e, &st;ieß der Hir&sch;, der neben ihm &st;ehen geblieben war, ſein Geweih mit ſol&ch;er Gewalt gegen eine in dem Felſen be&fi;ndli&ch;e Türe, daß &si;e aufſprang. Feuer&fl;ammen &sch;lugen heraus, auf wel&ch;e ein großer Dampf folgte, der den Hir&sch; ſeinen Augen entzog. Der S&ch;neider wußte ni&ch;t, waſ er tun und wohin er &si;&ch; wenden ſo≪te, um aus dieſer Einöde wieder unter Men&sch;en zu gelangen. Indem er alſo un&sch;lü&ssi;g &st;and, tönte eine &st;imme aus dem Felſen, die ihm zurief „tri&tt; ohne Fur&ch;t herein, dir ſo≪ kein Leid widerfahren.“ Er zauderte zwar, do&ch;, von einer heimli&ch;en Gewalt angetrieben, gehor&ch;te er der Stimme und gelangte dur&ch; die eiſerne Tür in einen großen geräumigen Saal, de&ss;en De&ck;e, Wände und Boden aus glänzend ge&sch;li&ff;enen Quadrat&st;einen be&st;anden, auf deren jedem ihm unbekannte Zei&ch;en eingehauen waren. Er betra&ch;tete a≪es vo≪ Bewunderung und war eben im Begri&ff;, wieder hinauszugehen, als er abermals die Stimme vernahm, wel&ch;e ihm ſagte „tri&tt; auf den Stein, der in der Mi&tt;e des Saales liegt, und dein wartet großes Glü&ck;.“

Sein Mut war &sch;on ſo weit gewa&ch;ſen, daß er dem Befehle Folge lei&st;ete. Der Stein begann unter ſeinen Füßen na&ch;zugeben und ſank langſam in die Tiefe hinab. Als er wieder fe&st;&st;and und der S&ch;neider &si;&ch; umſah, befand er &si;&ch; in einem Saale, der an Umfang dem vorigen glei&ch; war. Hier aber gab es mehr zu betra&ch;ten und zu bewundern. In die Wände waren Vertiefungen eingehauen, in wel&ch;en Gefäße von dur&ch;&si;&ch;tigem Glaſe &st;anden, die mit farbigem Spiritus oder mit einem bläuli&ch;en Rau&ch;e angefü≪t waren. Auf dem Boden des Saales &st;anden, einander gegenüber, zwei große gläſerne Ka&st;en, die ſoglei&ch; ſeine Neugierde reizten. Indem er zu dem einen trat, erbli&ck;te er darin ein &sch;önes Gebäude, einem S&ch;lo&ss;e ähnli&ch;, von Wirt&sch;a&ft;sgebäuden, Stä≪en und S&ch;euern und einer Menge anderer artigen Sa&ch;en umgeben. A≪es war klein, aber überaus ſorgfältig und zierli&ch; gearbeitet, und &sch;ien von einer kun&st;rei&ch;en Hand mit der hö&ch;&st;en Genauigkeit ausge&sch;ni&tz;t zu ſein.

Er würde ſeine Augen von der Betra&ch;tung dieſer Seltenheiten no&ch; ni&ch;t abgewendet haben, wenn &si;&ch; ni&ch;t die Stimme abermals hä&tt;e hören la&ss;en. Sie forderte ihn auf, &si;&ch; umzukehren und den gegenüber&st;ehenden Glaska&st;en zu be&sch;auen. Wie &st;ieg ſeine Verwunderung, als er darin ein Mäd&ch;en von größter S&ch;önheit erbli&ck;te. Es lag wie im S&ch;lafe, und war in lange blonde Haare wie in einen ko&st;baren Mantel eingehü≪t. Die Augen waren fe&st; ge&sch;lo&ss;en, do&ch; die lebha&ft;e Ge&si;&ch;tsfarbe und ein Band, das der Atem hin und her bewegte, ließen keinen Zweifel an ihrem Leben. Der S&ch;neider betra&ch;tete die S&ch;öne mit klopfendem Herzen, als &si;e plö&tz;li&ch; die Augen auf&sch;lug und bei ſeinem Anbli&ck; in freudigem S&ch;re&ck;en zuſammenfuhr. „Gere&ch;ter Himmel,“ rief &si;e, „meine Befreiung naht! Ge&sch;wind, ge&sch;wind, hilf mir aus meinem Gefängnis: wenn du den Riegel an dieſem gläſernen Sarg weg&sch;ieb&st;, ſo bin i&ch; erlö&st;.“ Der S&ch;neider gehor&ch;te ohne Zaudern, alsbald hob &si;e den Glasde&ck;el in die Höhe, &st;ieg heraus und eilte in die E&ck;e des Saals, wo &si;e &si;&ch; in einen weiten Mantel verhü≪te. Dann ſe&tz;te &si;e &si;&ch; auf einen Stein nieder, hieß den jungen Mann herangehen, und na&ch;dem &si;e einen freundli&ch;en Kuß auf ſeinen Mund gedrü&ck;t ha&tt;e, ſpra&ch; &si;e „mein lang erſehnter Befreier, der gütige Himmel hat mi&ch; zu dir geführt und meinen Leiden ein Ziel geſe&tz;t. An demſelben Tage, wo &si;e endigen, ſo≪ dein Glü&ck; beginnen. Du bi&st; der vom Himmel be&st;immte Gemahl, und ſo≪&st;, von mir geliebt und mit a≪en irdi&sch;en Gütern überhäu&ft;, in unge&st;örter Freud dein Leben zubringen. Si&tz; nieder und höre die Erzählung meines S&ch;i&ck;ſals.

I&ch; bin die To&ch;ter eines rei&ch;en Grafen. Meine Eltern &st;arben, als i&ch; no&ch; in zarter Jugend war, und empfahlen mi&ch; in ihrem le&tz;ten Wi≪en meinem älteren Bruder, bei dem i&ch; auferzogen wurde. Wir liebten uns ſo zärtli&ch; und waren ſo überein&st;immend in unſerer Denkungsart und unſern Neigungen, daß wir beide den Ent&sch;luß faßten, uns niemals zu verheiraten, ſondern bis an das Ende unſeres Lebens beiſammen zu bleiben. In unſerm Hauſe war an Geſe≪&sch;a&ft; nie Mangel: Na&ch;barn und Freunde beſu&ch;ten uns häu&fi;g, und wir übten gegen a≪e die Ga&st;freund&sch;a&ft; in vo≪em Maße. So ge&sch;ah es au&ch; eines Abends, daß ein Fremder in unſer S&ch;loß geri&tt;en kam und unter dem Vorgeben, den nä&ch;&st;en Ort ni&ch;t mehr errei&ch;en zu können, um ein Na&ch;tlager bat. Wir gewährten ſeine Bi&tt;e mit zuvorkommender Höfli&ch;keit, und er unterhielt uns während des Abende&ss;ens mit ſeinem Geſprä&ch;e und eingemi&sch;ten Erzählungen auf das anmutig&st;e. Mein Bruder ha&tt;e ein ſo großes Wohlgefa≪en an ihm, daß er ihn bat, ein paar Tage bei uns zu verweilen, wozu er na&ch; einigem Weigern einwi≪igte. Wir &st;anden er&st; ſpät in der Na&ch;t vom Ti&sch;e auf, dem Fremden wurde ein Zimmer angewieſen, und i&ch; eilte, ermüdet, wie i&ch; war, meine Glieder in die wei&ch;en Federn zu ſenken. Kaum war i&ch; ein wenig einge&sch;lummert, ſo we&ck;ten mi&ch; die Töne einer zarten und liebli&ch;en Mu&si;k. Da i&ch; ni&ch;t begreifen konnte, woher &si;e kamen, ſo wo≪te i&ch; mein im Nebenzimmer &sch;lafendes Kammermäd&ch;en rufen, a≪ein zu meinem Er&st;aunen fand i&ch;, daß mir, als la&st;ete ein Alp auf meiner Bru&st;, von einer unbekannten Gewalt die Spra&ch;e benommen und i&ch; unvermögend war, den gering&st;en Laut von mir zu geben. Indem ſah i&ch; bei dem S&ch;ein der Na&ch;tlampe den Fremden in mein dur&ch; zwei Türen fe&st; ver&sch;lo&ss;enes Zimmer eintreten. Er näherte &si;&ch; mir und ſagte, daß er dur&ch; Zauberkrä&ft;e, die ihm zu Gebote &st;änden, die liebli&ch;e Mu&si;k habe ertönen la&ss;en, um mi&ch; aufzuwe&ck;en, und dringe je&tz;t ſelb&st; dur&ch; a≪e S&ch;lö&ss;er in der Ab&si;&ch;t, mir Herz und Hand anzubieten. Mein Widerwi≪e aber gegen ſeine Zauberkün&st;e war ſo groß, daß i&ch; ihn keiner Antwort würdigte. Er blieb eine Zeitlang unbewegli&ch; &st;ehen, wahr&sch;einli&ch; in der Ab&si;&ch;t, einen gün&st;igen Ent&sch;luß zu erwarten, als i&ch; aber fortfuhr zu &sch;weigen, erklärte er zornig, daß er &si;&ch; rä&ch;en und Mi&tt;el &fi;nden werde, meinen Ho&ch;mut zu be&st;rafen, worauf er das Zimmer wieder verließ. I&ch; bra&ch;te die Na&ch;t in hö&ch;&st;er Unruhe zu und &sch;lummerte er&st; gegen Morgen ein. Als i&ch; erwa&ch;t war, eilte i&ch; zu meinem Bruder, um ihn von dem, was vorgefa≪en war, zu bena&ch;ri&ch;tigen, a≪ein i&ch; fand ihn ni&ch;t auf ſeinem Zimmer, und der Bediente ſagte mir, daß er bei anbre&ch;endem Tage mit dem Fremden auf die Jagd geri&tt;en ſei.

Mir ahnete glei&ch; ni&ch;ts Gutes. I&ch; kleidete mi&ch; &sch;ne≪ an, ließ meinen Leibzelter ſa&tt;eln und ri&tt;, nur von einem Diener begleitet, in vo≪em Jagen na&ch; dem Walde. Der Diener &st;ürzte mit dem Pferde und konnte mir, da das Pferd den Fuß gebro&ch;en ha&tt;e, ni&ch;t folgen. I&ch; ſe&tz;te, ohne mi&ch; aufzuhalten, meinen Weg fort, und in wenigen Minuten ſah i&ch; den Fremden mit einem &sch;önen Hir&sch;, den er an der Leine führte, auf mi&ch; zukommen. I&ch; fragte ihn, wo er meinen Bruder gela&ss;en habe und wie er zu dieſem Hir&sch;e gelangt ſei, aus de&ss;en großen Augen i&ch; Tränen &fl;ießen ſah. An&st;a&tt; mir zu antworten, &fi;ng er an laut aufzula&ch;en. I&ch; geriet darüber in hö&ch;&st;en Zorn, zog eine Pi&st;ole und drü&ck;te &si;e gegen das Ungeheuer ab, aber die Kugel pra≪te von ſeiner Bru&st; zurü&ck; und fuhr in den Kopf meines Pferdes. I&ch; &st;ürzte zur Erde, und der Fremde murmelte einige Worte, die mir das Bewußtſein raubten.

Als i&ch; wieder zur Be&si;nnung kam, fand i&ch; mi&ch; in dieſer unterirdi&sch;en Gru&ft; in einem gläſernen Sarge. Der S&ch;warzkün&st;ler er&sch;ien no&ch;mals, ſagte, daß er meinen Bruder in einen Hir&sch; verwandelt, mein S&ch;loß mit a≪em Zubehör verkleinert in den andern Glaska&st;en einge&sch;lo&ss;en und meine in Rau&ch; verwandelten Leute in Glas&fl;a&sch;en gebannt hä&tt;e. Wo≪e i&ch; mi&ch; je&tz;t ſeinem Wun&sch;e fügen, ſo ſei ihm ein lei&ch;tes, a≪es wieder in den vorigen Stand zu ſe&tz;en: er brau&ch;e nur die Gefäße zu ö&ff;nen, ſo werde a≪es wieder in die natürli&ch;e Ge&st;alt zurü&ck;kehren. I&ch; antwortete ihm ſo wenig als das er&st;emal. Er ver&sch;wand und ließ mi&ch; in meinem Gefängni&ss;e liegen, in wel&ch;em mi&ch; ein tiefer S&ch;laf be&fi;el. Unter den Bildern, wel&ch;e an meiner Seele vorübergingen, war au&ch; das trö&st;li&ch;e, daß ein junger Mann kam und mi&ch; befreite, und als i&ch; heute die Augen ö&ff;ne, ſo erbli&ck;e i&ch; di&ch; und ſehe meinen Traum erfü≪t. Hilf mir vo≪bringen, was in jenem Ge&si;&ch;te no&ch; weiter ge&sch;ah. Das er&st;e i&st;, daß wir den Glaska&st;en, in wel&ch;em mein S&ch;loß &si;&ch; be&fi;ndet, auf jenen breiten Stein heben.“

Der Stein, ſobald er be&sch;wert war, hob &si;&ch; mit dem Fräulein und dem Jüngling in die Höhe und &st;ieg dur&ch; die Ö&ff;nung der De&ck;e in den obern Saal, wo &si;e dann lei&ch;t ins Freie gelangen konnten. Hier ö&ff;nete das Fräulein den De&ck;el, und es war wunderbar anzuſehen, wie S&ch;loß, Häuſer und Gehö&ft;e &si;&ch; ausdehnten und in größter S&ch;ne≪igkeit zu natürli&ch;er Größe heranwu&ch;ſen. Sie kehrten darauf in die unterirdi&sch;e Höhle zurü&ck; und ließen die mit Rau&ch; gefü≪ten Gläſer von dem Steine herauftragen. Kaum ha&tt;e das Fräulein die Fla&sch;en geö&ff;net, ſo drang der blaue Rau&ch; heraus und verwandelte &si;&ch; in lebendige Men&sch;en, in wel&ch;en das Fräulein ihre Diener und Leute erkannte. Ihre Freude ward no&ch; vermehrt, als ihr Bruder, der den Zauberer in dem Stier getötet ha&tt;e, in men&sch;li&ch;er Ge&st;alt aus dem Walde herankam, und no&ch; denſelben Tag rei&ch;te das Fräulein, ihrem Verſpre&ch;en gemäß, dem glü&ck;li&ch;en S&ch;neider die Hand am Altare.

164.

Der faule Heinz

Heinz war faul, und obglei&ch; er weiter ni&ch;ts zu tun ha&tt;e, als ſeine Ziege tägli&ch; auf die Weide zu treiben, ſo ſeufzte er denno&ch;, wenn er na&ch; vo≪bra&ch;tem Tagewerk abends na&ch; Hauſe kam. „Es i&st; in Wahrheit eine &sch;were La&st;,“ ſagte er, „und ein mühſeliges Ge&sch;ä&ft;, ſo eine Ziege Jahr aus Jahr ein bis in den ſpäten Herb&st; ins Feld zu treiben. Und wenn man &si;&ch; no&ch; dabei hinlegen und &sch;lafen könnte! Aber nein, da muß man die Augen aufhaben, damit &si;e die jungen Bäume ni&ch;t be&sch;ädigt, dur&ch; die He&ck;e in einen Garten dringt oder gar davonläu&ft;. Wie ſo≪ da einer zur Ruhe kommen und ſeines Lebens froh werden!“ Er ſe&tz;te &si;&ch;, ſammelte ſeine Gedanken und überlegte, wie er ſeine S&ch;ultern von dieſer Bürde frei ma&ch;en könnte. Lange war a≪es Na&ch;&si;nnen vergebli&ch;, plö&tz;li&ch; &fi;els ihm wie S&ch;uppen von den Augen. „I&ch; weiß, was i&ch; tue,“ rief er aus, „i&ch; heirate die di&ck;e Trine, die hat au&ch; eine Ziege und kann meine mit austreiben, ſo brau&ch;e i&ch; mi&ch; ni&ch;t länger zu quälen.“

Heinz erhob &si;&ch; alſo, ſe&tz;te ſeine müden Glieder in Bewegung, ging quer über die Straße, denn weiter war der Weg ni&ch;t, wo die Eltern der di&ck;en Trine wohnten, und hielt um ihre arbeitſame und tugendrei&ch;e To&ch;ter an. Die Eltern beſannen &si;&ch; ni&ch;t lange, „glei&ch; und glei&ch; geſe≪t &si;&ch; gern,“ meinten &si;e und wi≪igten ein. Nun ward die di&ck;e Trine Heinzens Frau und trieb die beiden Ziegen aus. Heinz ha&tt;e gute Tage und brau&ch;te &si;&ch; von keiner andern Arbeit zu erholen als von ſeiner eigenen Faulheit. Nur dann und wann ging er mit hinaus und ſagte „es ge&sch;ieht bloß, damit mir die Ruhe herna&ch; de&st;o be&ss;er &sch;me&ck;t: man verliert ſon&st; a≪es Gefühl dafür.“ Aber die di&ck;e Trine war ni&ch;t minder faul. „Lieber Heinz,“ ſpra&ch; &si;e eines Tages, „warum ſo≪en wir uns das Leben ohne Not ſauer ma&ch;en und unſere be&st;e Jugendzeit verkümmern? I&st; es ni&ch;t be&ss;er, wir geben die beiden Ziegen, die jeden Morgen einen mit ihrem Me&ck;ern im be&st;en S&ch;lafe &st;ören, unſerm Na&ch;bar, und der gibt uns einen Bienen&st;o&ck; dafür? Den Bienen&st;o&ck; &st;e≪en wir an einen ſonnigen Pla&tz; hinter das Haus und bekümmern uns weiter ni&ch;t darum. Die Bienen brau&ch;en ni&ch;t gehütet und ni&ch;t ins Feld getrieben zu werden: &si;e &fl;iegen aus, &fi;nden den Weg na&ch; Haus von ſelb&st; wieder und ſammeln Honig, ohne daß es uns die gering&st;e Mühe ma&ch;t.“ „Du ha&st; wie eine ver&st;ändige Frau geſpro&ch;en,“ antwortete Heinz, „deinen Vor&sch;lag wo≪en wir ohne Zaudern ausführen: außerdem &sch;me&ck;t und nährt der Honig be&ss;er als die Ziegenmil&ch; und läßt &si;&ch; au&ch; länger aufbewahren.“

Der Na&ch;bar gab für die beiden Ziegen gerne einen Bienen&st;o&ck;. Die Bienen &fl;ogen unermüdli&ch; vom frühen Morgen bis zum ſpäten Abend aus und ein, und fü≪ten den Sto&ck; mit dem &sch;ön&st;en Honig, ſo daß Heinz im Herb&st; einen ganzen Krug vo≪ herausnehmen konnte.

Sie &st;e≪ten den Krug auf ein Bre&tt;, das oben an der Wand in ihrer S&ch;lafkammer befe&st;igt war, und weil &si;e für&ch;teten, er könnte ihnen ge&st;ohlen werden oder die Mäuſe könnten darüber geraten, ſo holte Trine einen &st;arken Haſel&st;o&ck; herbei und legte ihn neben ihr Be&tt;, damit &si;e ihn, ohne unnötigerweiſe aufzu&st;ehen, mit der Hand errei&ch;en und die ungebetenen Gä&st;e von dem Be&tt;e aus verjagen könnte.

Der faule Heinz verließ das Be&tt; ni&ch;t gerne vor Mi&tt;ag: „wer früh auf&st;eht,“ ſpra&ch; er, „ſein Gut verzehrt.“ Eines Morgens, als er ſo am he≪en Tage no&ch; in den Federn lag und von dem langen S&ch;laf ausruhte, ſpra&ch; er zu ſeiner Frau „die Weiber lieben die Süßigkeit, und du na&sch;e&st; von dem Honig, es i&st; be&ss;er, ehe er von dir a≪ein ausgege&ss;en wird, daß wir dafür eine Gans mit einem jungen Gänslein erhandeln.“ „Aber ni&ch;t eher,“ erwiderte Trine, „als bis wir ein Kind haben, das &si;e hütet. So≪ i&ch; mi&ch; etwa mit den jungen Gänſen plagen und meine Krä&ft;e dabei unnötigerweiſe zuſe&tz;en?“ „Mein&st; du,“ ſagte Heinz, „der Junge werde Gänſe hüten? Heutzutage gehor&ch;en die Kinder ni&ch;t mehr: &si;e tun na&ch; ihrem eigenen Wi≪en, weil &si;e &si;&ch; klüger dünken als die Eltern, gerade wie jener Kne&ch;t, der die Kuh ſu&ch;en ſo≪te und drei Amſeln na&ch;jagte.“ „O,“ antwortete Trine, „dem ſo≪ es &sch;le&ch;t bekommen, wenn er ni&ch;t tut, was i&ch; ſage. Einen Sto&ck; wi≪ i&ch; nehmen und mit ungezählten S&ch;lägen ihm die Haut gerben. Sieh&st; du, Heinz,“ rief &si;e in ihrem Eifer und faßte den Sto&ck;, mit dem &si;e die Mäuſe verjagen wo≪te, „&si;eh&st; du, ſo wi≪ i&ch; auf ihn los&sch;lagen.“ &si;e holte aus, traf aber unglü&ck;li&ch;erweiſe den Honigkrug über dem Be&tt;e. Der Krug ſprang wider die Wand und &fi;el in S&ch;erben herab, und der &sch;öne Honig &fl;oß auf den Boden. „Da liegt nun die Gans mit dem jungen Gänslein,“ ſagte Heinz, „und brau&ch;t ni&ch;t gehütet zu werden. Aber ein Glü&ck; i&st; es, daß mir der Krug ni&ch;t auf den Kopf gefa≪en i&st;, wir haben a≪e Urſa&ch;e, mit unſerm S&ch;i&ck;ſal zufrieden zu ſein.“ Und da er in einer S&ch;erbe no&ch; etwas Honig bemerkte, ſo langte er dana&ch; und ſpra&ch; ganz vergnügt „das Re&st;&ch;en, Frau, wo≪en wir uns no&ch; &sch;me&ck;en la&ss;en und dann na&ch; dem gehabten S&ch;re&ck;en ein wenig ausruhen, was tuts, wenn wir etwas ſpäter als gewöhnli&ch; auf&st;ehen, der Tag i&st; do&ch; no&ch; lang genug.“ „Ja,“ antwortete Trine, „man kommt immer no&ch; zu re&ch;ter Zeit. Weißt du, die S&ch;ne&ck;e war einmal zur Ho&ch;zeit eingeladen, ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg, kam aber zur Kindtaufe an. Vor dem Hauſe &st;ürzte &si;e no&ch; über den Zaun und ſagte „eilen tut ni&ch;t gut.“

165.

Der Vogel Greif

S i&sch; eini&sch; e Chönig g&si;, woner gregiert hat und wiener ghei&ss;e hat, weiß i nümme. De het kei Sohn gha, nummene einzige To&ch;ter, die i&sch; immer &ch;rank g&si;, und kei Dokter het ſe &ch;önne heile. Do i&sch; em Chönig pro&fi;zeit worde, &si; To&ch;ter werd ſe an Öp&fl;e gſund e&ss;e. Do lot er dur &si;s ganz Land b&ch;ant ma&ch;e, wer &si;ner To&ch;ter Öpfel bringe, daß ſe ſe gſund dar &ch;önn e&ss;e, de müe&ss;e zur Frau ha und Chönig wärde. Das het au ne Pur verno, de drei Söhn gha het. Do ſäit er zum el&st;e „gang ufs Gade ufe, nimm e Chra&tt;e (Handkorb) vo≪ vo dene &sch;öne Öp&fl;e mit rote Bagge und träg ſe a Hof; villi&ch;t &ch;a ſe d’ Chönigsto&ch;ter gſund dra e&ss;e und de darf&sch;e hürote und wir&sch; Chönig.“ De Kärle hets e ſo gma&ch;t und der Weg under d’ Füeß gno. Woner e Zitlang gange g&si; i&sch;, begegnet es &ch;lis i&si;gs Manndle, das frogt ne, was er do e dem Chra&tt;e häig, do ſeit der Üle, denn ſo het er ghei&ss;e, „Frö&sch;ebäi.“ Das Manndle ſäit druf „no es ſö≪e &si; und blibe,“ und i&sch; witer gange. Ändle &ch;unt der Üle fürs S&ch;loß un lot ſe anmelde, er hob Öpfel, die d’ To&ch;ter gſund ma&ch;e, wenn ſo dervo ä&ss;e tue. Das het der Chönig grüſele gfreut und lot der Üle vor ſe &ch;o, aber, o häie! Woner ufde&ck;t, ſo heter an&st;a&tt; Öpfel Frö&sch;ebäi e dem Chra&tt;e, die no zapled händ. Drob i&sch; der Chönig bös worde, und lot ne zum Hus us jage. Woner häi &ch;o i&sch;, ſo verzelter dem Ä&tt;e, wies em gange i&sch;. Do &sch;i&ck;t der Ä&tt;e der noel&st; Son, de Säme ghei&ss;e het; aber dem i&sch; es ganz gli&ch; gange wie im Üle. Es i&sch; em halt au es &ch;lis i&si;gs Manndle begegnet, und das het ne gfrogt, was er do e dem Chra&tt;e häig, der Säme ſäit „Seübor&st;,“ und das i&si;gs Manndle ſäit „no es ſö≪ &si; und blibe.“ Woner do vor es Chönigs&sch;loß &ch;o i&sch;, und ſäit, er heb Öpfel, a dene ſe d’ Chönigsto&ch;ter gſund &ch;önn e&ss;e, ſo händ ſe ne nid we≪e ine lo, und händ gſäit, es &si;g &sch;o eine do g&si; und heb ſe füre Nare gha. Der Säme het aber aghalte, er heb gwüß dere Öpfel, ſe ſo≪e ne nume ine lo. Ändle hend ſem glaubt, un füre ne vor der Chönig. Aber woner er &si; Chra&tt;e ufde&ck;t, ſo het er halt Seübor&st;. Das het der Chönig gar &sch;rö&ck;ele erzürnt, ſo daß er der Säme us em Hus het lo peüt&sch;e. Woner häi &ch;o i&sch;, ſo het er gſäit, wies em gange i&sch;. Do &ch;unt der jüng&st; Bueb, dem händſe nume der dumm Hans gſäit, und frogt der Ä&tt;e, ob er au mit Öpfel goh dörf. „Jo,“ ſäit do der Ä&tt;e, „du wär&st; der rä&ch;t Kerle derzue, wenn die g&sch;ite nüt usri&ch;te, was we&tt;e&st; denn du usri&ch;te.“ Der Bueb het aber nit no glo „e wo≪, Ä&tt;e, i wi≪ au goh.“ „Gang mer do&ch; ewäg, du dumme Kerle, du mue&st; warte, bis g&sch;iter wir&sch;,“ ſäit druf der Ä&tt;e und &ch;ert em der Rügge. Der Hans aber zup&ft; ne hinde am Chi&tt;el, „e wo≪, Ä&tt;e, i wi≪ au goh.“ „No minetwäge, ſo gang, de wir&sch; wo≪ wieder ome &ch;o,“ gi&tt; der Ä&tt;e zur Antwort eme nidige Ton. Der Bueb hat ſe aber grüſele gfreut und i&sch; ufgumpet. „Jo, tue je&tz; no wiene Nar, du wir&sch; vo äim Tag zum andere no dümmer,“ ſäit der Ä&tt;e wieder. Das het aber im Hans nüt gma&ch;t und het ſe e &si;ner Freud nid lo &st;öre. Wils aber gli Na&ch;t g&si; i&sch;, ſo het er dänkt, er we≪ warte bis am Morge, er mö&ch;t hüt do&ch; nümme na Hof g&ch;o. Z’ Na&ch;t im Be&tt; het er nid &ch;önne &sch;lo&ff;e, und wenn er au ne ihli ig&sch;lummert i&sch;, ſo hets em traumt vo &sch;öne Jumpfere, vo S&ch;lößern, Gold und Silber und a≪erhand dere Sa&ch;e meh. Am Morge früe ma&ch;t er ſe up der Wäg, und gli drufe b&ch;untem es &ch;lis mu&tz;igs Manndle, eme i&si;ge Chläidle, un frogt ne, was er do e dem Chra&tt;e häig. Der Hans gi&tt; em zur Antwort, er heb Öpfel, a dene d’ Chönigsto&ch;ter ſe gſund äße ſö&tt;. „No,“ ſäit das Manndle, „es ſö≪e ſö&tt;ige (ſol&ch;e) &si; und blibe.“ Aber am Hof händ ſe der Hans partu nit we≪e ine lo, denn es &si;ge &sch;o zwee do g&si; und hebe gſäit, ſe bringe Öpfel, und do heb äine Frö&sch;ebäi und der ander Seübor&st; gha. Der Hans het aber gar grüſele aghalte, er heb gwöß kene Frö&sch;ebäi, ſondern von de &sch;ön&st;e Öp&fl;e, die im ganze Chönigrei&ch; wa&ch;ſe. Woner de ſo ordele gredt het, ſo dänke d’ Törhüeter, de &ch;önn nid lüge, und lönde ine, und ſe händ au rä&ch;t gha, denn wo der Hans &si; Chra&tt;e vor em Chönig abde&ck;t, ſo &si;nd goldgäle Öpfel füre &ch;o. De Chönig het ſe gfreut, und lot gli der To&ch;ter dervo bringe, und wartet je&tz;t e banger Erwartig, bis menem der Beri&ch;t bringt, was ſe für Würkig to hebe. Aber nid lange Zit vergot, ſo bringt em öpper Bri&ch;t: aber was meineder, wer i&sch; das g&si;? D’ To&ch;ter ſelber i&sch; es g&si;. So bald ſe vo dene Öp&fl;e ggäße gha het, i&sch; e gſund us em Be&tt; gſprunge. Wie der Chönig e Freud gha het, &ch;ame nid be&sch;ribe. Aber je&tz; het er d’ To&ch;ter dem Hans nid we≪e zur Frau ge un ſäit, er müeß em zer&st; none Wäidlig (Na&ch;en) ma&ch;e, de ufem dro&ch;ne Land wäidliger geu as im Wa&ss;er. Der Hans nimmt de Betingig a und got häi und verzelts, wies eme gangen ſeig. Do &sch;i&ck;t der Ä&tt;e der Üle is Holz, um ſe ſö&tt;ige Wäidlig z’ ma&ch;e. Er hat &fl;ißig gewärret (gearbeitet) und derzue gp&fi;&ff;e. Z’ Mi&tt;ag, wo d’ Sunne am hö&ch;&st;e g&st;ande i&sch;, &ch;unt es &ch;lis i&si;gs Manndle und frogt, was er do ma&ch;. Der Üle gi&tt; em zur Antwort „Che≪e (hölzernes Gerät).“ Das i&si;g Manndle ſäit „no es ſö≪e &si; und blibe.“ Z’ Obe meint der Üle, er heb je&tz; e Wäidlig gma&ch;t, aber woner het we≪e i&si;&tz;e, ſo &si;nds a≪es Che≪e g&si;. Der anner Tag got der Säme e Wald, aber s’ i&sch; em ganz gli&ch;e gange wie im Üle. Am dri&tt;e Tag got der dumm Hans. Er &sch;af&ft; rä&ch;t &fl;ißig, daß es im ganze Wald tönt vo &si;ne &ch;rä&ft;ige S&ch;läge, derzue &si;ngt er und p&fi;&ft; er rä&ch;t lu&st;ig. Da &ch;unt wieder das &ch;li Manndle z’ Mi&tt;ag, wos am heiße&st;e g&si; i&sch;, und frogt, was er do ma&ch;. „E Wäidlig, de uf em dro&ch;ne Land wäidliger got as uf em Wa&ss;er,“ und wenn er dermit fertig ſeig, ſo &ch;om er d’ Chönigsto&ch;ter zur Frau über. „No,“ ſäit das Manndle, „es ſö≪ e ſo äine ge und bliebe.“ Z’ Obe, wo d’ Sunne aber z’ Gold gange i&sch;, i&sch; der Hans au fertig g&si; mit &si;m Wäidlig und S&ch;i&ff; und G&sch;er. Er &si;&tz;t i und ruederet der Re&si;denz zue. Der Wäidlig i&sch; aber ſo g&sch;wind gange wie der Wind. Der Chönig hets von witen gſeh, wi≪ aber im Hans &si; To&ch;ter nonig ge und ſäit, er müeß zer&st; no hundert Haaſe hüete vom Morge früeh bis z’ Obe ſpot, und wenn em äaine furt &ch;ömm, ſo &ch;ömm er d’ To&ch;ter nit über. Der Hans i&sch; e des z’ friede g&si;, und gli am andre Tag got er mit &si;ner Herd auf d’ Wäid und paßt verwändt uf, daß em keine dervo laufe. Nid mänge Stund i&sch; vergange, ſo &ch;unt e Magd vom S&ch;loß und ſäit zum Hans, er ſö≪ ere g&sch;wind e Haas ge, ſo hebe Wi&si;te über &ch;o. Der Hans he&tt; aber wo≪ gmerkt, wo das uſe wi≪, und ſäit, er gäb e keine, der Chönig &ch;ön denn morn &si;ner Wi&si;te mit Haaſepfä&ff;er ufwarte. D’ Magd het aber nid no glo und am Änd fot ſo no a reſniere. Do ſäit der Hans, wenn d’ Chönigsto&ch;ter ſelber &ch;ömm, ſo wo≪ er ene Haas ge. Dat het d’ Magd im S&ch;loß gſäit, und d’ To&ch;ter i&sch; ſelber gange. Underde&ss;e i&sch; aber zum Hans das &ch;li Manndle wieder &ch;o und frogt der Hans, was er do tüej. „He, do müeß er hundert Haaſe hüete, daß em käine dervo lauf, und denn dörf er d’ Chönigsto&ch;ter hürote und wäre Chönig.“ „Guet,“ ſäit das Manndle, „do he&sch; e P&fi;&fl;e, und wenn der äine furtlau&ft;, ſo p&fi;&ff; nume, denn &ch;unt er wieder ume.“ Wo do d’ To&ch;ter &ch;o i&sch;, ſo gi&tt; ere der Hans e Haas is Fürtü&ch;le. Aber wo ſe öppe hundert S&ch;ri&tt; wit g&si; i&sch;, ſo p&fi;&ft; der Hans, und der Haas ſpringt ere us em S&ch;äubele uſe und, was gi&sch; was he&sch;, wieder zu der Herd. Wo’s Obe g&si; i&sch;, ſo p&fi;&ft; de Haaſehirt no emol und luegt, ob a≪e do &si;ge, und treibt ſe do zum S&ch;loß. Der Chönig het ſe verwunderet, wie au der Hans im Stand g&si; ſeig, hundert Haaſe z’ hüete, daß em käine dervo glofe i&sch;; er wi≪ em aber d’ To&ch;ter äine weg nonig ge, und ſäit, er müeß em no ne Fädere us d’ Vogelgrife Stehl bringe. Der Hans ma&ch;t ſe grad uf der Wäg und mar&sch;iert rä&ch;t handle vorwärts. Z’ Obe &ch;unt er zu neme S&ch;loß, do frogt er umenes Na&ch;tlager, denn ſälbesmol het me no käine Wirtshüſer gha, das ſäit em der Herr vom S&ch;loß mit vele Freude zue und frogt ne, woner he we≪. Der Hans git druf zur Antwort „zum Vogelgrif.“ „So, zum Vogelgrif, me ſäit ame, er wuß a≪es, und i hane S&ch;lö&ss;el zue nere i&si;ge Gäld&ch;i&st;e verlore: ehr &ch;öntet do&ch; ſo guet &si; und ne froge, woner ſeig.“ „Jo frile,“ ſäit der Hans, „das wili &sch;o tue.“ Am Morgen früe i&sch; er do witer gange, und &ch;unt unterwägs zue mene andere S&ch;loß, i dem er wieder überna&ch;t blibt. Wo d’ Lüt drus verno händ, daß er zum Vogelgrif we≪, ſo ſäge ſe, es &si;g im Hus ne To&ch;ter &ch;rank, und ſe hebe &sch;o a≪e Mi&tt;el bru&ch;t, aber es we≪ kais a&sch;lo, er ſö≪ do&ch; ſo guet &si; und der Vogelgrif froge, was die To&ch;ter wieder &ch;ön gſund ma&ch;e. Der Hans ſäit, das we≪er gärn tue, und goht witer. Do &ch;unt er zue emne Wa&ss;er, und an&st;a&tt; eme Feer i&sch; e große große Ma do g&si;, de a≪e Lüte het müe&ss;e übere träge. De Ma het der Hans gfrogt, wo &si;e Räis ane geu. „Zum Vogelgrif,“ ſäit der Hans. „No, wenn er zue ume &ch;ömt,“ ſäit do de Ma, „ſo froget ne an, worum i a≪ Lüt müeß über das Wa&ss;er träge.“ Do ſäit der Hans „jo, min Go&tt; jo, das wi≪ &sch;o tue.“ De Ma het ne do uf d’ A&ch;&sl;e gno und übere träit. Ändle &ch;unt do der Hans zum Hus vom Vogelgrif, aber do i&sch; nume d’ Frau dehäime g&si; und der Vogelgrif ſälber nid. Do frogt ne d’ Frau, was er we≪. Do het ere der Hans a≪es verzelt, daß ere Fädere ſölt ha us s’ Vogelgrife Stehl, und denn hebe ſe emene S&ch;loß der S&ch;lü&ss;el zue nere Gäld&ch;i&st;e verlore, und er ſö&tt; der Vogelgrif froge, wo der S&ch;lü&ss;el ſeig; denn ſeig eme andere S&ch;loß e To&ch;ter &ch;rank, und er ſöt wüße, was die To&ch;ter &ch;önt gſund ma&ch;e; denn ſeig nig wid vo do es Wa&ss;er und e Ma derbi, de d’ Lüt müeß übere träge, und er mö&ch;t au gern wü&ss;e, worum de Ma≪ a≪ Lüt mueß übere träge. Do ſäit di Frau „ja lueget, mi guete Fründ, s’ &ch;a käi Chri&st; mit em Vogelgrif rede, er frißt ſe a≪; wenn er aber wänd, ſo &ch;önneder under &si;s Be&tt; undere ligge, und z’ Na&ch;t, wenn er rä&ch;t fe&st; &sch;lo&ft;, ſo &ch;önneder denn uſe länge und em e Fädere uſem Stehl riße; und wäge dene Sa&ch;e, die ner wüße ſö&tt;et, wi≪ i ne ſälber froge.“ Der Hans i&sch; e das a≪es z’ friede g&si; und lit unders Be&tt; undere. Z’ Obe &ch;unt der Vogelgrif häi, und wiener i d’ Stube &ch;unt, ſo ſäit er „Frau, i &sch;möke ne Chri&st;.“ „Jo,“ ſäit do d’ Frau, „s’ i&sch; hüt äine do g&si;, aber er i&sch; wieder furt;“ und mit dem het der Vogelgrif nüt me gſäit. Z’ mi&tz;t e der Na&ch;t, wo der Vogelgrif rä&ch;t ge&sch;nar&ch;let het, ſo längt der Hans ufe und rißt em e Fädere uſem Stehl. Do i&sch; der Vogelgrif plö&tz;le ufgju&ck;t und ſäit „Frau, i &sch;möke ne Chri&st;, und s’ i&sch; mer, s’ heb me öpper am Stehl zehrt.“ Do ſäit d’ Frau „de he&sch; gwüß traumet, und i ho der jo hüt &sch;o gſäit, s’ i&sch; e Chri&st; do g&si;, aber i&sch; wieder furt. Do het mer a≪erhand Sa&ch;e verze≪t. Si hebe ime S&ch;loß der S&ch;lü&ss;el zue nere Gäld&ch;i&st;e verlore und &ch;önnene numme &fi;nde.“ „O die Nare,“ ſäit der Vogelgrif, „de S&ch;lü&ss;el lit im Holzhus hinder der Tör undere Holzbig.“ „Und denn het er au gſäit, imene S&ch;loß ſeig e To&ch;ter &ch;rank und ſe wüße kais Mi&tt;el für ſe gſund z’ ma&ch;e.“ „O die Nare,“ ſäit der Vogelgrif, „under der Chä≪er&st;äge het e Chrot es Nä&sch;t gma&ch;t von ere Hoore, und wenn ſe die Hoor wieder het, ſo wers ſe gſund.“ „Und denn het er au no gſäit s’ &si;g amene Ort es Wa&ss;er un e Ma derbi, der müeß a≪ Lüt drüber träge.“ „O de Nar,“ ſäit de Vogelgrif, „täter nome emol äine z’ mi&tz;t dri &st;e≪e, er müeßt denn käine me übere träge.“ Am Morgen frue i&sch; der Vogelgrif uf g&st;ande und i&sch; furt gange. Do &ch;unt der Hans underem Be&tt;e füre und het e &sch;öne Fädere gha; au het er ghört, was der Vogelgrif gſäit het wäge dem S&ch;lü&ss;el und der To&ch;ter und dem Ma. D’ Frau vom Vogelgrif het em do a≪es no nemol verze≪t, daß er nüt vergäße, und denn i&sch; er wieder häi zue gange. Zer&st; &ch;unt er zum Ma bim Wa&ss;er, de frogt ne gli, was der Vogelgrif gſäit heb, do ſäit der Hans, er ſö≪ ne zer&st; übere träge, es we≪ em’s denn däne ſäge. Do träit ne der Ma übere. Woner däne g&si; i&sch;, ſo ſäit em der Hans, er ſö≪t nume äini&sch; äine z’ mi&tz;t dri &st;e≪e, er müeß denn käine me übere träge. Do het ſe de Ma grüſele gfreut und ſäit zum Hans, er we≪ ne zum Dank none mol ume und äne trage. Do ſäit der Hans näi, er we≪ em die Müeh erſpare, er ſeig ſu&st; mit em z’friede, und i&sch; witer gange. Do &ch;unt er zue dem S&ch;loß, wo die To&ch;ter &ch;rank g&si; i&sch;, die nimmt er do uf d’ A&ch;&sl;e, denn ſe het nit &ch;önne laufe, und träit ſe d’ Che≪er&st;äge ab und nimmt das Chrotenä&sch;t under dem under&st;e Tri&tt; füre und gits der To&ch;ter i d’ Händ, und die ſpringt em ab der A&ch;&sl;e abe und vor im d’ Stäge uf, und i&sch; ganz gſund g&si;. Je&tz; händ der Vater und d’ Mueter e grüsli&ch;e Freud gha und händ dem Hans G&sch;änke gma&ch;t vo Gold und Silber: und was er nume het we≪e, das händ ſem gge. Wo do der Hans is ander S&ch;loß &ch;o i&sch;, i&sch; er gli is Holzhus gange, und het hinder der Tör under der Holzbige de S&ch;lü&ss;el ri&ch;tig gfunde, und het ne do dem Herr bro&ch;t. De het ſe au nid wenig gfreut und het dem Hans zur Belohnig vi≪ vo dem Gold gge, das e der Chi&st;e g&si; i&sch;, und ſu&st; no a≪er derhand für Sa&ch;e, ſo Chüe und S&ch;oof und Gäiße. Wo der Hans zum Chönig &ch;o i&sch; mit deme Sa&ch;e a≪e, mit dem Gäld und dem Gold und Silber und dene Chüene, S&ch;oofe und Gäiße, ſo frogt ne der Chönig, woner au das a≪es über&ch;o heb. Do ſäit der Hans, der Vogelgrif gäb äin, ſo vi≪ me we≪. Do dänkt der Chönig, er &ch;önt das au bru&ch;e und ma&ch;t ſe au uf der Wäg zum Vogelgrif, aber woner zue dem Wa&ss;er &ch;o i&sch;, ſo i&sch; er halt der er&st; g&si;, der &si;d em Hans &ch;o i&sch;, und de Ma &st;e≪t e z’ mi&tz;t ab und goht furt, und der Chönig i&sch; ertrunke. Der Hans het do d’ To&ch;ter ghürotet und i&sch; Chönig worde.

166.

Der &st;arke Hans

Es war einmal ein Mann und eine Frau, die ha&tt;en nur ein einziges Kind, und lebten in einem abſeits gelegenen Tale ganz a≪ein. Es trug &si;&ch; zu, daß die Mu&tt;er einmal ins Holz ging, Tannenreiſer zu leſen, und den kleinen Hans, der er&st; zwei Jahre alt war, mitnahm. Da es gerade in der Frühlingszeit war und das Kind ſeine Freude an den bunten Blumen ha&tt;e, ſo ging &si;e immer weiter mit ihm in den Wald hinein. Plö&tz;li&ch; ſprangen aus dem Gebü&sch; zwei Räuber hervor, pa&ck;ten die Mu&tt;er und das Kind und führten &si;e tief in den &sch;warzen Wald, wo Jahr aus Jahr ein kein Men&sch; hinkam. Die arme Frau bat die Räuber in&st;ändig, &si;e mit ihrem Kinde freizula&ss;en, aber das Herz der Räuber war von Stein: &si;e hörten ni&ch;t auf ihr Bi&tt;en und Flehen und trieben &si;e mit Gewalt an weiterzugehen. Na&ch;dem &si;e etwa zwei Stunden dur&ch; Stauden und Dörner &si;&ch; ha&tt;en dur&ch;arbeiten mü&ss;en, kamen &si;e zu einem Felſen, wo eine Türe war, an wel&ch;e die Räuber klopften, und die &si;&ch; alsbald ö&ff;nete. Sie mußten dur&ch; einen langen dunkelen Gang und kamen endli&ch; in eine große Höhle, die von einem Feuer, das auf dem Herd brannte, erleu&ch;tet war. An der Wand hingen S&ch;werter, Säbel und andere Mordgewehre, die in dem Li&ch;te blinkten, und in der Mi&tt;e &st;and ein &sch;warzer Ti&sch;, an dem vier andere Räuber ſaßen und ſpielten, und obenan ſaß der Hauptmann. Dieſer kam, als er die Frau ſah, herbei, redete &si;e an und ſagte, &si;e ſo≪te nur ruhig und ohne Ang&st; ſein, &si;e täten ihr ni&ch;ts zuleid, aber &si;e müßte das Hausweſen beſorgen, und wenn &si;e a≪es in Ordnung hielte, ſo ſo≪te &si;e es ni&ch;t &sch;limm bei ihnen haben. Darauf gaben &si;e ihr etwas zu e&ss;en und zeigten ihr ein Be&tt;, wo &si;e mit ihrem Kinde &sch;lafen könnte.

Die Frau blieb viele Jahre bei den Räubern, und Hans ward groß und &st;ark. Die Mu&tt;er erzählte ihm Ge&sch;i&ch;ten und lehrte ihn in einem alten Ri&tt;erbu&ch;, das &si;e in der Höhle fand, leſen. Als Hans neun Jahr alt war, ma&ch;te er &si;&ch; aus einem Tannena&st; einen &st;arken Knü&tt;el und ver&st;e&ck;te ihn hinter das Be&tt;: dann ging er zu ſeiner Mu&tt;er und ſpra&ch; „liebe Mu&tt;er, ſage mir je&tz;t einmal, wer mein Vater i&st;, i&ch; wi≪ und muß es wi&ss;en.“ Die Mu&tt;er &sch;wieg &st;i≪ und wo≪te es ihm ni&ch;t ſagen, damit er ni&ch;t das Heimweh bekäme; &si;e wußte au&ch;, daß die go&tt;loſen Räuber den Hans do&ch; ni&ch;t fortla&ss;en würden; aber es hä&tt;e ihr fa&st; das Herz zerſprengt, daß Hans ni&ch;t ſo≪te zu ſeinem Vater kommen. In der Na&ch;t, als die Räuber von ihrem Raubzug heimkehrten, holte Hans ſeinen Knü&tt;el hervor, &st;e≪te &si;&ch; vor den Hauptmann und ſagte „je&tz;t wi≪ i&ch; wi&ss;en, wer mein Vater i&st;, und wenn du mirs ni&ch;t glei&ch; ſag&st;, ſo &sch;lag i&ch; di&ch; nieder.“ Da la&ch;te der Hauptmann und gab dem Hans eine Ohrfeige, daß er unter den Ti&sch; kugelte.

Hans ma&ch;te &si;&ch; wieder auf, &sch;wieg und da&ch;te „i&ch; wi≪ no&ch; ein Jahr warten und es dann no&ch; einmal verſu&ch;en, viellei&ch;t gehts be&ss;er.“ Als das Jahr herum war, holte er ſeinen Knü&tt;el wieder hervor, wi&sch;te den Staub ab, betra&ch;tete ihn und ſpra&ch; „es i&st; ein tü&ch;tiger wa&ck;erer Knü&tt;el.“ Na&ch;ts kamen die Räuber heim, tranken Wein, einen Krug na&ch; dem anderen, und &fi;ngen an die Köpfe zu hängen. Da holte der Hans ſeinen Knü&tt;el herbei, &st;e≪te &si;&ch; wieder vor den Hauptmann und fragte ihn, wer ſein Vater wäre. Der Hauptmann gab ihm abermals eine ſo krä&ft;ige Ohrfeige, daß Hans unter den Ti&sch; ro≪te, aber es dauerte ni&ch;t lange, ſo war er wieder oben und &sch;lug mit ſeinem Knü&tt;el auf den Hauptmann und die Räuber, daß &si;e Arme und Beine ni&ch;t mehr regen konnten. Die Mu&tt;er &st;and in einer E&ck;e und war vo≪ Verwunderung über ſeine Tapferkeit und Stärke. Als Hans mit ſeiner Arbeit fertig war, ging er zu ſeiner Mu&tt;er und ſagte „je&tz;t i&st; mirs Ern&st; geweſen, aber je&tz;t muß i&ch; au&ch; wi&ss;en, wer mein Vater i&st;.“ „Lieber Hans,“ antwortete die Mu&tt;er, „komm, wir wo≪en gehen und ihn ſu&ch;en, bis wir ihn &fi;nden.“ Sie nahm dem Hauptmann den S&ch;lü&ss;el zu der Eingangstüre ab, und Hans holte einen großen Mehlſa&ck;, pa&ck;te Gold, Silber, und was er ſon&st; no&ch; für &sch;öne Sa&ch;en fand, zuſammen, bis er vo≪ war, und nahm ihn dann auf den Rü&ck;en. Sie verließen die Höhle, aber was tat Hans die Augen auf, als er aus der Fin&st;ernis heraus in das Tagesli&ch;t kam, und den grünen Wald, Blumen und Vögel und die Morgenſonne am Himmel erbli&ck;te. Er &st;and da und &st;aunte a≪es an, als wenn er ni&ch;t re&ch;t ge&sch;eit wäre. Die Mu&tt;er ſu&ch;te den Weg na&ch; Haus, und als &si;e ein paar Stunden gegangen waren, ſo kamen &si;e glü&ck;li&ch; in ihr einſames Tal und zu ihrem Häus&ch;en. Der Vater ſaß unter der Türe, er weinte vor Freude, als er ſeine Frau erkannte, und hörte, daß Hans ſein Sohn war, die er beide läng&st; für tot gehalten ha&tt;e. Aber Hans, obglei&ch; er&st; zwölf Jahr alt, war do&ch; einen Kopf größer als ſein Vater. Sie gingen zuſammen in das Stüb&ch;en, aber kaum ha&tt;e Hans ſeinen Sa&ck; auf die Ofenbank geſe&tz;t, ſo &fi;ng das ganze Haus an zu kra&ch;en, die Bank bra&ch; ein und dann au&ch; der Fußboden, und der &sch;were Sa&ck; ſank in den Ke≪er hinab. „Go&tt; behüte uns,“ rief der Vater, „was i&st; das? Je&tz;t ha&st; du unſer Häus&ch;en zerbro&ch;en.“ „Laßt Eu&ch; keine grauen Haare darüber wa&ch;ſen, lieber Vater,“ antwortete Hans, „da in dem Sa&ck; &st;e&ck;t mehr, als für ein neues Haus nötig i&st;.“ Der Vater und Hans &fi;ngen au&ch; glei&ch; an, ein neues Haus zu bauen, Vieh zu erhandeln und Land zu kaufen und zu wirt&sch;a&ft;en. Hans a&ck;erte die Felder, und wenn er hinter dem P&fl;ug ging und ihn in die Erde hinein&sch;ob, ſo ha&tt;en die Stiere fa&st; ni&ch;t nötig zu ziehen. Den nä&ch;&st;en Frühling ſagte Hans „Vater, behaltet a≪es Geld und laßt mir einen zentner&sch;weren Spazier&st;ab ma&ch;en, damit i&ch; in die Fremde gehen kann.“ Als der verlangte Stab fertig war, verließ er ſeines Vaters Haus, zog fort und kam in einen tiefen und &fi;n&st;ern Wald. Da hörte er etwas kni&st;ern und kna&st;ern, &sch;aute um &si;&ch; und ſah eine Tanne, die von unten bis oben wie ein Seil gewunden war: und wie er die Augen in die Höhe ri&ch;tete, ſo erbli&ck;te er einen großen Kerl, der den Baum gepa&ck;t ha&tt;e und ihn wie eine Weidenrute umdrehte. „He!“ rief Hans, „was ma&ch;&st; du da droben?“ Der Kerl antwortete „i&ch; habe ge&st;ern Reiswe≪en zuſammengetragen und wi≪ mir ein Seil dazu drehen.“ „Das laß i&ch; mir gefa≪en,“ da&ch;te Hans, „der hat Krä&ft;e,“ und rief ihm zu, „laß du das gut ſein und komm mit mir.“ Der Kerl kle&tt;erte von oben herab und war einen ganzen Kopf größer als Hans, und der war do&ch; au&ch; ni&ch;t klein. „Du heiße&st; je&tz;t Tannendreher,“ ſagte Hans zu ihm. Sie gingen darauf weiter und hörten etwas klopfen und hämmern, ſo &st;ark, daß bei jedem S&ch;lag der Erdboden zi&tt;erte. Bald darauf kamen &si;e zu einem mä&ch;tigen Felſen, vor dem &st;and ein Rieſe und &sch;lug mit der Fau&st; große Stü&ck;e davon ab. Als Hans fragte, was er da vorhä&tt;e, antwortete er „wenn i&ch; na&ch;ts &sch;lafen wi≪, ſo kommen Bären, Wölfe und anderes Ungeziefer der Art, die &sch;nuppern und &sch;nu&ff;eln an mir herum und la&ss;en mi&ch; ni&ch;t &sch;lafen, da wi≪ i&ch; mir ein Haus bauen und mi&ch; hineinlegen, damit i&ch; Ruhe habe.“ „Ei ja wohl,“ da&ch;te Hans, „den kann&st; du au&ch; no&ch; brau&ch;en,“ und ſpra&ch; zu ihm „laß das Hausbauen gut ſein und geh mit mir, du ſo≪&st; der Felſenklipperer heißen!“ Er wi≪igte ein, und &si;e &st;ri&ch;en a≪e drei dur&ch; den Wald hin, und wo &si;e hinkamen, da wurden die wilden Tiere aufge&sch;re&ck;t und liefen vor ihnen weg. Abends kamen &si;e in ein altes verla&ss;enes S&ch;loß, &st;iegen hinauf und legten &si;&ch; in den Saal &sch;lafen. Am andern Morgen ging Hans hinab in den Garten, der war ganz verwildert und &st;and vo≪ Dörner und Gebü&sch;. Und wie er ſo herumging, ſprang ein Wild&sch;wein auf ihn los: er gab ihm aber mit ſeinem Stab einen S&ch;lag, daß es glei&ch; nieder&fi;el. Dann nahm er es auf die S&ch;ulter und bra&ch;te es hinauf; da &st;e&ck;ten &si;e es an einen Spieß, ma&ch;ten &si;&ch; einen Braten zure&ch;t und waren guter Dinge. Nun verabredeten &si;e, daß jeden Tag, der Reihe na&ch;, zwei auf die Jagd gehen ſo≪ten und einer daheim bleiben und ko&ch;en, für jeden neun Pfund Flei&sch;. Den er&st;en Tag blieb der Tannendreher daheim, und Hans und der Felſenklipperer gingen auf die Jagd. Als der Tannendreher beim Ko&ch;en be&sch;ä&ft;igt war, kam ein kleines altes zuſammenge&sch;rumpeltes Männ&ch;en zu ihm auf das S&ch;loß und forderte Flei&sch;. „Pa&ck; di&ch;, Du&ck;mäuſer,“ antwortete er, „du brau&ch;&st; kein Flei&sch;.“ Aber wie verwunderte &si;&ch; der Tannendreher, als das kleine un&sch;einbare Männlein an ihm hinaufſprang und mit Fäu&st;en ſo auf ihn los&sch;lug, daß er &si;&ch; ni&ch;t wehren konnte, zur Erde &fi;el und na&ch; Atem &sch;nappte. Das Männlein ging ni&ch;t eher fort, als bis es ſeinen Zorn vö≪ig an ihm ausgela&ss;en ha&tt;e. Als die zwei andern von der Jagd heimkamen, ſagte ihnen der Tannendreher ni&ch;ts von dem alten Männ&ch;en und den S&ch;lägen, die er bekommen ha&tt;e, und da&ch;te „wenn &si;e daheim bleiben, ſo können &si;es au&ch; einmal mit der kleinen Kra&tz;bür&st;e verſu&ch;en,“ und der bloße Gedanke ma&ch;te ihm &sch;on Vergnügen. Den folgenden Tag blieb der Steinklipperer daheim, und dem ging es gerade ſo wie dem Tannendreher, er ward von dem Männlein übel zugeri&ch;tet, weil er ihm kein Flei&sch; ha&tt;e geben wo≪en. Als die andern abends na&ch; Haus kamen, ſah es ihm der Tannendreher wohl an, was er erfahren ha&tt;e, aber beide &sch;wiegen &st;i≪ und da&ch;ten „der Hans muß au&ch; von der Suppe ko&st;en.“ Der Hans, der den nä&ch;&st;en Tag daheim bleiben mußte, tat ſeine Arbeit in der Kü&ch;e, wie &si;&ch;s gebührte, und als er oben &st;and und den Ke&ss;el ab&sch;aumte, kam das Männ&ch;en und forderte ohne weiteres ein Stü&ck; Flei&sch;. Da da&ch;te Hans „es i&st; ein armer Wi&ch;t, i&ch; wi≪ ihm von meinem Anteil geben, damit die andern ni&ch;t zu kurz kommen,“ und rei&ch;te ihm ein Stü&ck; Flei&sch;. Als es der Zwerg verzehrt ha&tt;e, verlangte er no&ch;mals Flei&sch;, und der gutmütige Hans gab es ihm und ſagte, da wäre no&ch; ein &sch;önes Stü&ck;, damit ſo≪te er zufrieden ſein. Der Zwerg forderte aber zum dri&tt;enmal. „Du wir&st; unver&sch;ämt,“ ſagte Hans und gab ihm ni&ch;ts. Da wo≪te der bosha&ft;e Zwerg an ihm hinaufſpringen und ihn wie den Tannendreher und Felſenklipperer behandeln, aber er kam an den unre&ch;ten. Hans gab ihm, ohne &si;&ch; anzu&st;rengen, ein paar Hiebe, daß er die S&ch;loßtreppe hinabſprang. Hans wo≪te ihm na&ch;laufen, &fi;el aber, ſo lang er war, über ihn hin. Als er &si;&ch; wieder aufgeri&ch;tet ha&tt;e, war ihm der Zwerg voraus. Hans eilte ihm bis in den Wald na&ch; und ſah, wie er in eine Felſenhöhle &sch;lüpfte. Hans kehrte nun heim, ha&tt;e &si;&ch; aber die Ste≪e gemerkt. Die beiden andern, als &si;e na&ch; Haus kamen, wunderten &si;&ch;, daß Hans ſo wohlauf war. Er erzählte ihnen, was &si;&ch; zugetragen ha&tt;e, und da ver&sch;wiegen &si;e ni&ch;t länger, wie es ihnen ergangen war. Hans la&ch;te und ſagte „es i&st; eu&ch; ganz re&ch;t, warum ſeid ihr ſo geizig mit eurem Flei&sch; geweſen, aber es i&st; eine S&ch;ande, ihr ſeid ſo groß und habt eu&ch; von dem Zwerge S&ch;läge geben la&ss;en.“ Sie nahmen darauf Korb und Seil und gingen a≪e drei zu der Felſenhöhle, in wel&ch;e der Zwerg ge&sch;lüpft war, und ließen den Hans mit ſeinem Stab im Korb hinab. Als Hans auf dem Grund angelangt war, fand er eine Türe, und als er &si;e ö&ff;nete, ſaß da eine bild&sch;öne Jungfrau, nein ſo &sch;ön, daß es ni&ch;t zu ſagen i&st;, und neben ihr ſaß der Zwerg und grin&st;e den Hans an wie eine Meerka&tz;e. Sie aber war mit Ke&tt;en gebunden und bli&ck;te ihn ſo traurig an, daß Hans großes Mitleid empfand und da&ch;te „du mußt &si;e aus der Gewalt des böſen Zwerges erlöſen,“ und gab ihm einen Strei&ch; mit ſeinem Stab, daß er tot niederſank. Alsbald &fi;elen die Ke&tt;en von der Jungfrau ab, und Hans war wie verzü&ck;t über ihre S&ch;önheit. Sie erzählte ihm, &si;e wäre eine Königsto&ch;ter, die ein wilder Graf aus ihrer Heimat geraubt und hier in den Felſen eingeſperrt hä&tt;e, weil &si;e ni&ch;ts von ihm hä&tt;e wi&ss;en wo≪en: den Zwerg aber hä&tt;e der Graf zum Wä&ch;ter geſe&tz;t, und er hä&tt;e ihr Leid und Drangſal genug angetan. Darauf ſe&tz;te Hans die Jungfrau in den Korb und ließ &si;e hinaufziehen. Der Korb kam wieder herab, aber Hans traute den beiden Geſe≪en ni&ch;t und da&ch;te „&si;e haben &si;&ch; &sch;on fal&sch; gezeigt und dir ni&ch;ts von dem Zwerg geſagt, wer weiß, was &si;e gegen di&ch; im S&ch;ild führen.“ Da legte er ſeinen Stab in den Korb, und das war ſein Glü&ck;, denn als der Korb halb in der Höhe war, ließen &si;e ihn fa≪en, und hä&tt;e Hans wirkli&ch; darin geſe&ss;en, ſo wäre es ſein Tod geweſen. Aber nun wußte er ni&ch;t, wie er &si;&ch; aus der Tiefe herausarbeiten ſo≪te, und wie er hin und her da&ch;te, er fand keinen Rat. „Es i&st; do&ch; traurig,“ ſagte er, „daß du da unten ver&sch;ma&ch;ten ſo≪&st;.“ Und als er ſo auf- und abging, kam er wieder zu dem Kämmer&ch;en, wo die Jungfrau geſe&ss;en ha&tt;e, und ſah, daß der Zwerg einen Ring am Finger ha&tt;e, der glänzte und &sch;immerte. Da zog er ihn ab und &st;e&ck;te ihn an, und als er ihn am Finger umdrehte, ſo hörte er plö&tz;li&ch; etwas über ſeinem Kopf rau&sch;en. Er bli&ck;te in die Höhe und ſah da Lu&ft;gei&st;er &sch;weben, die ſagten, er wäre ihr Herr, und fragten, was ſein Begehren wäre. Hans war anfangs ganz ver&st;ummt, dann aber ſagte er, &si;e ſo≪ten ihn hinauftragen. Augenbli&ck;li&ch; gehor&ch;ten &si;e, und es war ni&ch;t anders, als &fl;öge er hinauf. Als er aber oben war, ſo war kein Men&sch; mehr zu ſehen, und als er in das S&ch;loß ging, ſo fand er au&ch; dort niemand. Der Tannendreher und der Felſenklipperer waren fortgeeilt und ha&tt;en die &sch;öne Jungfrau mitgeführt. Aber Hans drehte den Ring, da kamen die Lu&ft;gei&st;er und ſagten ihm, die zwei wären auf dem Meer. Hans lief und lief in einem fort, bis er zu dem Meeres&st;rand kam, da erbli&ck;te er weit weit auf dem Wa&ss;er ein S&ch;i&ff;&ch;en, in wel&ch;em ſeine treuloſen Gefährten ſaßen. Und im he&ft;igen Zorn ſprang er, ohne &si;&ch; zu be&si;nnen, mitſamt ſeinem Stab ins Wa&ss;er und &fi;ng an zu &sch;wimmen, aber der zentner&sch;were Stab zog ihn tief hinab, daß er fa&st; ertrunken wäre. Da drehte er no&ch; zu re&ch;ter Zeit den Ring, alsbald kamen die Lu&ft;gei&st;er und trugen ihn ſo &sch;ne≪ wie der Bli&tz; in das S&ch;i&ff;&ch;en. Da &sch;wang er ſeinen Stab und gab den böſen Geſe≪en den verdienten Lohn und warf &si;e hinab ins Wa&ss;er; dann aber ruderte er mit der &sch;önen Jungfrau, die in den größten Äng&st;en geweſen war, und die er zum zweiten Male befreit ha&tt;e, heim zu ihrem Vater und ihrer Mu&tt;er und ward mit ihr verheiratet, und haben &si;&ch; a≪e gewaltig gefreut.

167.

Das Bürle im Himmel

S i&sch; emol es arms fromms Bürle g&st;orbe, und &ch;unt do vor d’ Himmelspforte. Zur gli&ch;e Zit i&sch; au e ri&ch;e, ri&ch;e Herr do g&si; und het au i Himmel we≪e. Do &ch;unt der heilige Petrus mitem S&ch;lü&ss;el und ma&ch;t uf und lot der Herr ine; das Bürle het er aber, wies &sch;int, nid gſeh und ma&ch;t d’ Pforte ämel wieder zue. Do het das Bürle voru&ss;e ghört, wie de Herr mit a≪e Freude im Himmel uf gno worde i&sch;, und wie ſe drin mu&si;ziert und gſunge händ. Ändle i&sch; es do wider &st;i≪ worde, und der heilig Petrus &ch;unt, ma&ch;t d’ Himmelspforte uf un lot das Bürle au ine. S Bürle het do gmeint, ’s werd je&tz;t au mu&si;ziert und gſunge, wenn es &ch;öm, aber do i&sch; a≪es &st;i≪ g&si;; me hets frile mit a≪er Liebe ufgno, und d’ Ängele &si;nd em egäge &ch;o, aber gſunge het niemer (niemand). Do frogt das Bürle der heilig Petrus, worum das me be im nid &si;nge wie be dem ri&ch;e Herr, ’s geu, &sch;ints, do im Himmel au parteii&sch; zue wie uf der Erde. Do ſäit der heilig Petrus „nai wäger, du bi&sch; is ſo lieb wie a≪e andere und mue&sch; a≪e himmli&sch;e Freude gnie&ss;e wie de ri&ch; Herr, aber lueg, ſo arme Bürle, wie du äis bi&sch;, &ch;ömme a≪e Tage e Himmel, ſo ne ri&ch;e Herr aber &ch;unt nume a≪e hundert Johr öppe äine.“

168.

Die hagere Lieſe

Ganz anders als der faule Heinz und die di&ck;e Trine, die &si;&ch; von ni&ch;ts aus ihrer Ruhe bringen ließen, da&ch;te die hagere Lieſe. Sie ä&sch;erte &si;&ch; ab von Morgen bis Abend und lud ihrem Mann, dem langen Lenz, ſo viel Arbeit auf, daß er &sch;werer zu tragen ha&tt;e als ein Eſel an drei Sä&ck;en. Es war aber a≪es umſon&st;, &si;e ha&tt;en ni&ch;ts und kamen zu ni&ch;ts. Eines Abends, als &si;e im Be&tt;e lag und vor Müdigkeit kaum ein Glied regen konnte, ließen &si;e die Gedanken do&ch; ni&ch;t ein&sch;lafen. Sie &st;ieß ihren Mann mit dem E≪enbogen in die Seite und ſpra&ch; „hör&st; du, Lenz, was i&ch; geda&ch;t habe? Wenn i&ch; einen Gulden fände, und einer mir ge&sch;enkt würde, ſo wo≪te i&ch; einen dazu borgen, und du ſo≪te&st; mir au&ch; no&ch; einen geben: ſobald i&ch; dann die vier Gulden beiſammen hä&tt;e, ſo wo≪te i&ch; eine junge Kuh kaufen.“ Dem Mann ge&fi;el das re&ch;t gut, „i&ch; weiß zwar ni&ch;t,“ ſpra&ch; er, „woher i&ch; den Gulden nehmen ſo≪, den du von mir wi≪&st; ge&sch;enkt haben, aber wenn du denno&ch; das Geld zuſammenbring&st;, und du kann&st; dafür eine Kuh kaufen, ſo tu&st; du wohl, wenn du dein Vorhaben ausführ&st;.“ „I&ch; freue mi&ch;,“ fügte er hinzu, „wenn die Kuh ein Kälb&ch;en bringt, ſo werde i&ch; do&ch; man&ch;mal zu meiner Erqui&ck;ung einen Trank Mil&ch; erhalten.“ „Die Mil&ch; i&st; ni&ch;t für di&ch;,“ ſagte die Frau, „wir la&ss;en das Kalb ſaugen, damit es groß und fe&tt; wird, und wir es gut verkaufen können.“ „Freili&ch;,“ antwortete der Mann, „aber ein wenig Mil&ch; nehmen wir do&ch;, das &sch;adet ni&ch;ts.“ „Wer hat di&ch; gelehrt mit Kühen umgehen?“ ſpra&ch; die Frau, „es mag &sch;aden oder ni&ch;t, i&ch; wi≪ es ni&ch;t haben: und wenn du di&ch; auf den Kopf &st;e≪&st;, du krieg&st; keinen Tropfen Mil&ch;. Du langer Lenz, weil du ni&ch;t zu erſä&tt;igen bi&st;, mein&st; du, du wo≪te&st; verzehren, was i&ch; mit Mühe erwerbe.“ „Frau,“ ſagte der Mann, „ſei &st;i≪, oder i&ch; hänge dir eine Maulta&sch;e an.“ „Was,“ rief &si;e, „du wi≪&st; mir drohen, du Nimmerſa&tt;, du Stri&ck;, du fauler Heinz.“ Sie wo≪te ihm in die Haare fa≪en, aber der lange Lenz ri&ch;tete &si;&ch; auf, pa&ck;te mit der einen Hand die dürren Arme der hagern Lieſe zuſammen, mit der andern drü&ck;te er ihr den Kopf auf das Ki&ss;en, ließ &si;e &sch;impfen und hielt &si;e ſo lange, bis &si;e vor großer Müdigkeit einge&sch;lafen war. Ob &si;e am andern Morgen beim Erwa&ch;en fortfuhr zu zanken, oder ob &si;e ausging, den Gulden zu ſu&ch;en, den &si;e &fi;nden wo≪te, das weiß i&ch; ni&ch;t.

169.

Das Waldhaus

Ein armer Holzhauer lebte mit ſeiner Frau und drei Tö&ch;tern in einer kleinen Hü&tt;e an dem Rande eines einſamen Waldes. Eines Morgens, als er wieder an ſeine Arbeit wo≪te, ſagte er zu ſeiner Frau „laß mir mein Mi&tt;agsbrot von dem älte&st;en Mäd&ch;en hinaus in den Wald bringen, i&ch; werde ſon&st; ni&ch;t fertig. Und damit es &si;&ch; ni&ch;t verirrt,“ ſe&tz;te er hinzu, „ſo wi≪ i&ch; einen Beutel mit Hirſen mitnehmen und die Körner auf den Weg &st;reuen.“ Als nun die Sonne mi&tt;en über dem Walde &st;and, ma&ch;te &si;&ch; das Mäd&ch;en mit einem Topf vo≪ Suppe auf den Weg. Aber die Feld- und Waldſperlinge, die Ler&ch;en und Finken, Amſeln und Zei&si;ge ha&tt;en den Hirſen &sch;on läng&st; aufgepi&ck;t, und das Mäd&ch;en konnte die Spur ni&ch;t &fi;nden. Da ging es auf gut Glü&ck; immer fort, bis die Sonne ſank und die Na&ch;t einbra&ch;. Die Bäume rau&sch;ten in der Dunkelheit, die Eulen &sch;narrten, und es &fi;ng an ihm ang&st; zu werden. Da erbli&ck;te es in der Ferne ein Li&ch;t, das zwi&sch;en den Bäumen blinkte. „Dort ſo≪ten wohl Leute wohnen,“ da&ch;te es, „die mi&ch; über Na&ch;t behalten,“ und ging auf das Li&ch;t zu. Ni&ch;t lange, ſo kam es an ein Haus, de&ss;en Fen&st;er erleu&ch;tet waren. Es klopfte an, und eine rauhe Stimme rief von innen „herein“. Das Mäd&ch;en trat auf die dunkle Diele und po&ch;te an der Stubentür. „Nur herein,“ rief die Stimme, und als es ö&ff;nete, ſaß da ein alter eisgrauer Mann an dem Ti&sch;, ha&tt;e das Ge&si;&ch;t auf die beiden Hände ge&st;ü&tz;t, und ſein weißer Bart &fl;oß über den Ti&sch; herab fa&st; bis auf die Erde. Am Ofen aber lagen drei Tiere, ein Hühn&ch;en, ein Hähn&ch;en und eine buntge&sch;e&ck;te Kuh. Das Mäd&ch;en erzählte dem Alten ſein S&ch;i&ck;ſal und bat um ein Na&ch;tlager. Der Mann ſpra&ch;:

„S&ch;ön Hühn&ch;en,
&sch;ön Hähn&ch;en,
und du &sch;öne bunte Kuh,
was ſag&st; du dazu?“

„Duks!“ antworteten die Tiere: und das mußte wohl heißen „wir &si;nd es zufrieden,“ denn der Alte ſpra&ch; weiter „hier i&st; Hü≪e und Fü≪e, geh hinaus an den Herd und ko&ch; uns ein Abende&ss;en.“ Das Mäd&ch;en fand in der Kü&ch;e Über&fl;uß an a≪em und ko&ch;te eine gute Speiſe, aber an die Tiere da&ch;te es ni&ch;t. Es trug die vo≪e S&ch;ü&ss;el auf den Ti&sch;, ſe&tz;te &si;&ch; zu dem grauen Mann, aß und &st;i≪te ſeinen Hunger. Als es ſa&tt; war, ſpra&ch; es „aber je&tz;t bin i&ch; müde, wo i&st; ein Be&tt;, in das i&ch; mi&ch; legen und &sch;lafen kann?“ Die Tiere antworteten:

„Du ha&st; mit ihm gege&ss;en,
du ha&st; mit ihm getrunken,
du ha&st; an uns gar ni&ch;t geda&ch;t,
nun &si;eh au&ch;, wo du bleib&st; die Na&ch;t.“

Da ſpra&ch; der Alte „&st;eig nur die Treppe hinauf, ſo wir&st; du eine Kammer mit zwei Be&tt;en &fi;nden, &sch;ü&tt;le &si;e auf und de&ck;e &si;e mit weißem Linnen, ſo wi≪ i&ch; au&ch; kommen und mi&ch; &sch;lafen legen.“ Das Mäd&ch;en &st;ieg hinauf, und als es die Be&tt;en ge&sch;ü&tt;elt und fri&sch; gede&ck;t ha&tt;e, legte es &si;&ch; in das eine, ohne weiter auf den Alten zu warten. Na&ch; einiger Zeit aber kam der graue Mann, beleu&ch;tete das Mäd&ch;en mit dem Li&ch;t und &sch;ü&tt;elte mit dem Kopf. Und als er ſah, daß es fe&st; einge&sch;lafen war, ö&ff;nete er eine Fa≪türe und ließ es in den Ke≪er &si;nken.

Der Holzhauer kam am ſpäten Abend na&ch; Hauſe und ma&ch;te ſeiner Frau Vorwürfe, daß &si;e ihn den ganzen Tag habe hungern la&ss;en. „I&ch; habe keine S&ch;uld,“ antwortete &si;e, „das Mäd&ch;en i&st; mit dem Mi&tt;agse&ss;en hinausgegangen, es muß &si;&ch; verirrt haben: morgen wird es &sch;on wiederkommen.“ Vor Tag aber &st;and der Holzhauer auf, wo≪te in den Wald und verlangte, die zweite To&ch;ter ſo≪te ihm diesmal das E&ss;en bringen. „I&ch; wi≪ einen Beutel mit Linſen mitnehmen,“ ſagte er, „die Körner &si;nd größer als Hirſen, das Mäd&ch;en wird &si;e be&ss;er ſehen und kann den Weg ni&ch;t verfehlen.“ Zur Mi&tt;agszeit trug au&ch; das Mäd&ch;en die Speiſe hinaus, aber die Linſen waren ver&sch;wunden: die Waldvögel ha&tt;en &si;e, wie am vorigen Tag, aufgepi&ck;t und keine übrig gela&ss;en. Das Mäd&ch;en irrte im Walde umher, bis es Na&ch;t ward, da kam es ebenfa≪s zu dem Haus des Alten, ward hereingerufen, und bat um Speiſe und Na&ch;tlager. Der Mann mit dem weißen Bart fragte wieder die Tiere:

„S&ch;ön Hühn&ch;en,
&sch;ön Hähn&ch;en,
und du &sch;öne bunte Kuh,
was ſag&st; du dazu?“

Die Tiere antworteten abermals „duks,“ und es ge&sch;ah a≪es wie am vorigen Tag. Das Mäd&ch;en ko&ch;te eine gute Speiſe, aß und trank mit dem Alten und kümmerte &si;&ch; ni&ch;t um die Tiere. Und als es &si;&ch; na&ch; ſeinem Na&ch;tlager erkundigte, antworteten &si;e:

„Du ha&st; mit ihm gege&ss;en,
du ha&st; mit ihm getrunken,
du ha&st; an uns gar ni&ch;t geda&ch;t,
nun &si;eh au&ch;, wo du bleib&st; die Na&ch;t.“

Als es einge&sch;lafen war, kam der Alte, betra&ch;tete es mit Kopf&sch;ü&tt;eln und ließ es in den Ke≪er hinab.

Am dri&tt;en Morgen ſpra&ch; der Holzha&ck;er zu ſeiner Frau „&sch;i&ck;e mir heute unſer jüng&st;es Kind mit dem E&ss;en hinaus, das i&st; immer gut und gehorſam geweſen, das wird auf dem re&ch;ten Weg bleiben und ni&ch;t wie ſeine S&ch;we&st;ern, die wilden Hummeln, herum&sch;wärmen.“ Die Mu&tt;er wo≪te ni&ch;t und ſpra&ch; „ſo≪ i&ch; mein lieb&st;es Kind au&ch; no&ch; verlieren?“ „Sei ohne Sorge,“ antwortete er, „das Mäd&ch;en verirrt &si;&ch; ni&ch;t, es i&st; zu klug und ver&st;ändig; zum Über&fl;uß wi≪ i&ch; Erbſen mitnehmen und aus&st;reuen, die &si;nd no&ch; größer als Linſen und werden ihm den Weg zeigen.“ Aber als das Mäd&ch;en mit dem Korb am Arm hinauskam, ſo ha&tt;en die Waldtauben die Erbſen &sch;on im Kropf, und es wußte ni&ch;t, wohin es &si;&ch; wenden ſo≪te. Es war vo≪ Sorgen und da&ch;te be&st;ändig daran, wie der arme Vater hungern und die gute Mu&tt;er jammern würde, wenn es ausbliebe. Endli&ch;, als es &fi;n&st;er ward, erbli&ck;te es das Li&ch;t&ch;en und kam an das Waldhaus. Es bat ganz freundli&ch;, &si;e mö&ch;ten es über Na&ch;t beherbergen, und der Mann mit dem weißen Bart fragte wieder ſeine Tiere.;

„S&ch;ön Hühn&ch;en,
&sch;ön Hähn&ch;en,
und du &sch;öne bunte Kuh,
was ſag&st; du dazu?“

„Duks,“ ſagten &si;e. Da trat das Mäd&ch;en an den Ofen, wo die Tiere lagen, und liebko&st;e Hühn&ch;en und Hähn&ch;en, indem es mit der Hand über die gla&tt;en Federn hin&st;ri&ch;, und die bunte Kuh kraulte es zwi&sch;en den Hörnern. Und als es auf Geheiß des Alten ein gute Suppe bereitet ha&tt;e und die S&ch;ü&ss;el auf dem Ti&sch; &st;and, ſo ſpra&ch; es „ſo≪ i&ch; mi&ch; ſä&tt;igen und die guten Tiere ſo≪en ni&ch;ts haben? Draußen i&st; die Hü≪e und Fü≪e, er&st; wi≪ i&ch; für &si;e ſorgen.“ Da ging es, holte Ger&st;e und &st;reute &si;e dem Hühn&ch;en und Hähn&ch;en vor, und bra&ch;te der Kuh wohlrie&ch;endes Heu, einen ganzen Arm vo≪. „Laßts eu&ch; &sch;me&ck;en, ihr lieben Tiere,“ ſagte es, „und wenn ihr dur&st;ig ſeid, ſo≪t ihr au&ch; einen fri&sch;en Trunk haben.“ Dann trug es einen Eimer vo≪ Wa&ss;er herein, und Hühn&ch;en und Hähn&ch;en ſprangen auf den Rand, &st;e&ck;ten den S&ch;nabel hinein und hielten den Kopf dann in die Höhe, wie die Vögel trinken, und die bunte Kuh tat au&ch; einen herzha&ft;en Zug. Als die Tiere gefü&tt;ert waren, ſe&tz;te &si;&ch; das Mäd&ch;en zu dem Alten an den Ti&sch; und aß, was er ihm übrig gela&ss;en ha&tt;e. Ni&ch;t lange, ſo &fi;ng Hühn&ch;en und Hähn&ch;en an, das Köpf&ch;en zwi&sch;en die Flügel zu &st;e&ck;en, und die bunte Kuh blinzelte mit den Augen. Da ſpra&ch; das Mäd&ch;en „ſo≪en wir uns ni&ch;t zur Ruhe begeben?

S&ch;ön Hühn&ch;en,
&sch;ön Hähn&ch;en,
und du &sch;öne bunte Kuh,
was ſag&st; du dazu?“

Die Tiere antworteten „Duks,

Du ha&st; mit uns gege&ss;en,
du ha&st; mit uns getrunken,
du ha&st; uns a≪e wohl beda&ch;t,
wir wün&sch;en dir eine gute Na&ch;t.“

Da ging das Mäd&ch;en die Treppe hinauf, &sch;ü&tt;elte die Federki&ss;en und de&ck;te fri&sch;es Linnen auf, und als es fertig war, kam der Alte und legte &si;&ch; in das eine Be&tt;, und ſein weißer Bart rei&ch;te ihm bis an die Füße. Das Mäd&ch;en legte &si;&ch; in das andere, tat ſein Gebet und &sch;lief ein.

Es &sch;lief ruhig bis Mi&tt;erna&ch;t, da ward es ſo unruhig in dem Hauſe, daß das Mäd&ch;en erwa&ch;te. Da &fi;ng es an in den E&ck;en zu kni&tt;ern und zu kna&tt;ern, und die Türe ſprang auf und &sch;lug an die Wand: die Balken dröhnten, als wenn &si;e aus ihren Fugen geri&ss;en würden, und es war, als wenn die Treppe herab&st;ürzte, und endli&ch; kra&ch;te es, als wenn das ganze Da&ch; zuſammen&fi;ele. Da es aber wieder &st;i≪ ward und dem Mäd&ch;en ni&ch;ts zuleid ge&sch;ah, ſo blieb es ruhig liegen und &sch;lief wieder ein. Als es aber am Morgen bei he≪em Sonnen&sch;ein aufwa&ch;te, was erbli&ck;ten ſeine Augen? Es lag in einem großen Saal, und ringsumher glänzte a≪es in königli&ch;er Pra&ch;t: an den Wänden wu&ch;ſen auf grünſeidenem Grund goldene Blumen in die Höhe, das Be&tt; war von Elfenbein und die De&ck;e darauf von rotem Samt, und auf einem Stuhl daneben &st;anden ein Paar mit Perlen ge&st;i&ck;te Panto&ff;el. Das Mäd&ch;en glaubte, es wäre ein Traum, aber es traten drei rei&ch;gekleidete Diener herein und fragten, was es zu befehlen hä&tt;e. „Geht nur,“ antwortete das Mäd&ch;en, „i&ch; wi≪ glei&ch; auf&st;ehen und dem Alten eine Suppe ko&ch;en und dann au&ch; &sch;ön Hühn&ch;en, &sch;ön Hähn&ch;en und die &sch;öne bunte Kuh fü&tt;ern.“ Es da&ch;te, der Alte wäre &sch;on aufge&st;anden, und ſah &si;&ch; na&ch; ſeinem Be&tt;e um, aber er lag ni&ch;t darin, ſondern ein fremder Mann. Und als es ihn betra&ch;tete und ſah, daß er jung und &sch;ön war, erwa&ch;te er, ri&ch;tete &si;&ch; auf und ſpra&ch; „i&ch; bin ein Königsſohn und war von einer böſen Hexe verwün&sch;t worden, als ein alter eisgrauer Mann in dem Wald zu leben: niemand durfte um mi&ch; ſein als meine drei Diener in der Ge&st;alt eines Hühn&ch;ens, eines Hähn&ch;ens und einer bunten Kuh. Und ni&ch;t eher ſo≪te die Verwün&sch;ung aufhören, als bis ein Mäd&ch;en zu uns käme, ſo gut von Herzen, daß es ni&ch;t gegen die Men&sch;en a≪ein, ſondern au&ch; gegen die Tiere &si;&ch; liebrei&ch; bezeigte, und das bi&st; du geweſen, und heute um Mi&tt;erna&ch;t &si;nd wir dur&ch; di&ch; erlö&st; und das alte Waldhaus i&st; wieder in meinen königli&ch;en Pala&st; verwandelt worden.“ Und als &si;e aufge&st;anden waren, ſagte der Königsſohn den drei Dienern, &si;e ſo≪ten hinfahren und Vater und Mu&tt;er des Mäd&ch;ens zur Ho&ch;zeitsfeier herbeiholen. „Aber wo &si;nd meine zwei S&ch;we&st;ern?“ fragte das Mäd&ch;en. „Die habe i&ch; in den Ke≪er geſperrt, und morgen ſo≪en &si;e in den Wald geführt werden und ſo≪en bei einem Köhler ſo lange als Mägde dienen, bis &si;e &si;&ch; gebe&ss;ert haben und au&ch; die armen Tiere ni&ch;t hungern la&ss;en.“

170.

Lieb und Leid teilen

Es war einmal ein S&ch;neider, der war ein zänki&sch;er Men&sch;, und ſeine Frau, die gut, &fl;eißig und fromm war, konnte es ihm niemals re&ch;t ma&ch;en. Was &si;e tat, er war unzufrieden, brummte, &sch;alt, raufte und &sch;lug &si;e. Als die Obrigkeit endli&ch; davon hörte, ließ &si;e ihn vorfordern und ins Gefängnis ſe&tz;en, damit er &si;&ch; be&ss;ern ſo≪te. Er ſaß eine Zeitlang bei Wa&ss;er und Brot, dann wurde er wieder freigela&ss;en, mußte aber geloben, ſeine Frau ni&ch;t mehr zu &sch;lagen, ſondern friedli&ch; mit ihr zu leben, Lieb und Leid zu teilen, wie &si;&ch;s unter Eheleuten gebührt. Eine Zeitlang ging es gut, dann aber geriet er wieder in ſeine alte Weiſe, war mürri&sch; und zänki&sch;.. Und weil er &si;e ni&ch;t &sch;lagen durfte, wo≪te er &si;e bei den Haaren pa&ck;en und raufen. Die Frau entwi&sch;te ihm und ſprang auf den Hof hinaus, er lief aber mit der E≪e und S&ch;ere hinter ihr her, jagte &si;e herum und warf ihr die E≪e und S&ch;ere, und was ihm ſon&st; zur Hand war, na&ch;. Wenn er &si;e traf, ſo la&ch;te er, und wenn er &si;e fehlte, ſo tobte und we&tt;erte er. Er trieb es ſo lange, bis die Na&ch;barn der Frau zu Hilfe kamen. Der S&ch;neider ward wieder vor die Obrigkeit gerufen und an ſein Verſpre&ch;en erinnert. „Liebe Herren,“ antwortete er, „i&ch; habe gehalten, was i&ch; gelobt habe, i&ch; habe &si;e ni&ch;t ge&sch;lagen, ſondern Lieb und Leid mit ihr geteilt.“ „Wie kann das ſein,“ ſpra&ch; der Ri&ch;ter, „da &si;e abermals ſo große Klage über Eu&ch; führt?“ „I&ch; habe &si;e ni&ch;t ge&sch;lagen, ſondern ihr nur, weil &si;e ſo wunderli&ch; ausſah, die Haare mit der Hand kämmen wo≪en: &si;e i&st; mir aber entwi&ch;en und hat mi&ch; bösli&ch; verla&ss;en. Da bin i&ch; ihr na&ch;geeilt und habe, damit &si;e zu ihrer P&fl;i&ch;t zurü&ck;kehre, als eine gutgemeinte Erinnerung na&ch;geworfen, was mir eben zur Hand war. I&ch; habe au&ch; Lieb und Leid mit ihr geteilt, denn ſoo&ft; i&ch; &si;e getro&ff;en habe, i&st; es mir lieb geweſen und ihr leid: habe i&ch; &si;e aber gefehlt, ſo i&st; es ihr lieb geweſen, mir aber leid.“ Die Ri&ch;ter waren mit dieſer Antwort ni&ch;t zufrieden, ſondern ließen ihm ſeinen verdienten Lohn auszahlen.

171.

Der Zaunkönig

In den alten Zeiten, da ha&tt;e jeder Klang no&ch; Sinn und Bedeutung. Wenn der Hammer des S&ch;mieds ertönte, ſo rief er „ſmiet mi to! Smiet mi to!“ Wenn der Hobel des Ti&sch;lers &sch;narrte, ſo ſpra&ch; er „dor hä&st;! Dor, dor hä&st;!“ Fing das Räderwerk der Mühle an zu klappern, ſo ſpra&ch; es „help, Herr Go&tt;! Help, Herr Go&tt;!“ und war der Mü≪er ein Betrüger, und ließ die Mühle an, ſo ſpra&ch; &si;e ho&ch;deut&sch; und fragte er&st; langſam „wer i&st; da? Wer i&st; da?“ dann antwortete &si;e &sch;ne≪ „der Mü≪er! Der Mü≪er!“ und endli&ch; ganz ge&sch;wind „&st;iehlt tapfer, &st;iehlt tapfer, vom A&ch;tel drei Se&ch;ter.“

Zu dieſer Zeit ha&tt;en au&ch; die Vögel ihre eigene Spra&ch;e, die jedermann ver&st;and, je&tz;t lautet es nur wie ein Zwit&sch;ern, Krei&sch;en und Pfeifen, und bei einigen wie Mu&si;k ohne Worte. Es kam aber den Vögeln in den Sinn, &si;e wo≪ten ni&ch;t länger ohne Herrn ſein und einen unter &si;&ch; zu ihrem König wählen. Nur einer von ihnen, der Kiebi&tz;, war dagegen: frei ha&tt;e er gelebt und frei wo≪te er &st;erben, und ang&st;vo≪ hin-und her&fl;iegend rief er „wo bliew i&ck;? Wo bliew i&ck;?“ Er zog &si;&ch; zurü&ck; in einſame und unbeſu&ch;te Sümpfe und zeigte &si;&ch; ni&ch;t wieder unter ſeinesglei&ch;en.

Die Vögel wo≪ten &si;&ch; nun über die Sa&ch;e beſpre&ch;en, und an einem &sch;önen Maimorgen kamen &si;e a≪e aus Wäldern und Feldern zuſammen, Adler und Bu&ch;&fi;nke, Eule und Krähe, Ler&ch;e und Sperling, was ſo≪ i&ch; &si;e a≪e nennen? Selb&st; der Ku&ck;u&ck; kam und der Wiedehopf, ſein Kü&st;er, der ſo heißt, weil er &si;&ch; immer ein paar Tage früher hören läßt; au&ch; ein ganz kleiner Vogel, der no&ch; keinen Namen ha&tt;e, mi&sch;te &si;&ch; unter die S&ch;ar. Das Huhn, das zufä≪ig von der ganzen Sa&ch;e ni&ch;ts gehört ha&tt;e, verwunderte &si;&ch; über die große Verſammlung. „Wat, wat, wat is den dar to don?“ ga&ck;erte es, aber der Hahn beruhigte ſeine liebe Henne und ſagte „luter riek Lüd,“ erzählte ihr au&ch;, was &si;e vorhä&tt;en. Es ward aber be&sch;lo&ss;en, daß der König ſein ſo≪te, der am hö&ch;&st;en &fl;iegen könnte. Ein Laubfro&sch;, der im Gebü&sch; ſaß, rief, als er das hörte, warnend „na&tt;, na&tt;, na&tt;! na&tt;, na&tt;, na&tt;!“ weil er meinte, es würden deshalb viel Tränen vergo&ss;en werden. Die Krähe aber ſagte „Quark ok,“ es ſo≪te a≪es friedli&ch; abgehen.

Es ward nun be&sch;lo&ss;en, &si;e wo≪ten glei&ch; an dieſem &sch;önen Morgen auf&st;eigen, damit niemand hinterher ſagen könnte „i&ch; wäre wohl no&ch; höher ge&fl;ogen, aber der Abend kam, da konnte i&ch; ni&ch;t mehr.“ Auf ein gegebenes Zei&ch;en erhob &si;&ch; alſo die ganze S&ch;ar in die Lü&ft;e. Der Staub &st;ieg da von dem Felde auf, es war ein gewaltiges Sauſen und Brauſen und Fi&tt;i&ch;&sch;lagen, und es ſah aus, als wenn eine &sch;warze Wolke dahinzöge. Die kleinern Vögel aber blieben bald zurü&ck;, konnten ni&ch;t weiter und &fi;elen wieder auf die Erde. Die größern hieltens länger aus, aber keiner konnte es dem Adler glei&ch; tun, der &st;ieg ſo ho&ch;, daß er der Sonne hä&tt;e die Augen ausha&ck;en können. Und als er ſah, daß die andern ni&ch;t zu ihm herauf konnten, ſo da&ch;te er „was wi≪&st; du no&ch; höher &fl;iegen, du bi&st; do&ch; der König,“ und &fi;ng an &si;&ch; wieder herabzula&ss;en. Die Vögel unter ihm riefen ihm a≪e glei&ch; zu „du mußt unſer König ſein, keiner i&st; höher ge&fl;ogen als du.“ „Ausgenommen i&ch;,“ &sch;rie der kleine Kerl ohne Namen, der &si;&ch; in die Bru&st;federn des Adlers verkro&ch;en ha&tt;e. Und da er ni&ch;t müde war, ſo &st;ieg er auf und &st;ieg ſo ho&ch;, daß er Go&tt; auf ſeinem Stuhle konnte &si;&tz;en ſehen. Als er aber ſo weit gekommen war, legte er ſeine Flügel zuſammen, ſank herab und rief unten mit feiner dur&ch;dringender Stimme „König bün i&ck;! König bün i&ck;!“

„Du unſer König?“ &sch;rien die Vögel zornig, „dur&ch; Ränke und Li&st;en ha&st; du es dahin gebra&ch;t.“ Sie ma&ch;ten eine andere Bedingung, der ſo≪te ihr König ſein, der am tief&st;en in die Erde fa≪en könnte. Wie klat&sch;te da die Gans mit ihrer breiten Bru&st; wieder auf das Land! Wie &sch;arrte der Hahn &sch;ne≪ ein Lo&ch;! Die Ente kam am &sch;limm&st;en weg, &si;e ſprang in einen Graben, verrenkte &si;&ch; aber die Beine und wat&sch;elte fort zum nahen Tei&ch;e mit dem Ausruf „Pra&ch;erwerk! Pra&ch;erwerk!“ Der Kleine ohne Namen aber ſu&ch;te ein Mäuſelo&ch;, &sch;lüpfte hinab und rief mit ſeiner feinen Stimme heraus „König bün i&ck;! König bün i&ck;!“

„Du unſer König?“ riefen die Vögel no&ch; zorniger, „mein&st; du, deine Li&st;en ſo≪ten gelten?“ Sie be&sch;lo&ss;en, ihn in ſeinem Lo&ch; gefangen zu halten und auszuhungern. Die Eule ward als Wa&ch;e davor ge&st;e≪t: &si;e ſo≪te den S&ch;elm ni&ch;t herausla&ss;en, ſo lieb ihr das Leben wäre. Als es aber Abend geworden war und die Vögel von der An&st;rengung beim Fliegen große Müdigkeit empfanden, ſo gingen &si;e mit Weib und Kind zu Be&tt;. Die Eule a≪ein blieb bei dem Mäuſelo&ch; &st;ehen und bli&ck;te mit ihren großen Augen unverwandt hinein. Inde&ss;en war &si;e au&ch; müde geworden und da&ch;te „ein Auge kann&st; du wohl zutun, da wa&ch;&st; ja no&ch; mit dem andern, und der kleine Böſewi&ch;t ſo≪ ni&ch;t aus ſeinem Lo&ch; heraus!“ Alſo tat &si;e das eine Auge zu und &sch;aute mit dem andern &st;eif auf das Mäuſelo&ch;. Der kleine Kerl gu&ck;te mit dem Kopf heraus und wo≪te wegwit&sch;en, aber die Eule trat glei&ch; davor, und er zog den Kopf wieder zurü&ck;. Dann tat die Eule das eine Auge wieder auf und das andere zu, und wo≪te ſo die ganze Na&ch;t abwe&ch;ſeln. Aber als &si;e das eine Auge wieder zuma&ch;te, vergaß &si;e das andere aufzutun, und ſobald die beiden Augen zu waren, &sch;lief &si;e ein. Der Kleine merkte das bald und &sch;lüpfte weg.

Von der Zeit an darf &si;&ch; die Eule ni&ch;t mehr am Tage ſehen la&ss;en, ſon&st; &si;nd die andern Vögel hinter ihr her und zerzauſen ihr das Fe≪. Sie &fl;iegt nur zur Na&ch;tzeit aus, haßt aber und verfolgt die Mäuſe, weil &si;e ſol&ch;e böſe Lö&ch;er ma&ch;en. Au&ch; der kleine Vogel läßt &si;&ch; ni&ch;t gerne ſehen, weil er für&ch;tet, es ginge ihm an den Kragen, wenn er erwi&sch;t würde. Er &sch;lüp&ft; in den Zäunen herum, und wenn er ganz &si;&ch;er i&st;, ru&ft; er wohl zuweilen „König bün i&ck;!“ und deshalb nennen ihn die andern Vögel aus Spo&tt; Zaunkönig.

Niemand aber war froher als die Ler&ch;e, daß &si;e dem Zaunkönig ni&ch;t zu gehor&ch;en brau&ch;te. Wie &si;&ch; die Sonne bli&ck;en läßt, &st;eigt &si;e in die Lü&ft;e und ru&ft; „a&ch;, wo is dat &sch;ön! S&ch;ön is dat! S&ch;ön! &sch;ön! A&ch;, wo is dat &sch;ön!“

172.

Die S&ch;o≪e

Die Fi&sch;e waren &sch;on lange unzufrieden, daß keine Ordnung in ihrem Rei&ch; herr&sch;te. Keiner kehrte &si;&ch; an den andern, &sch;wamm re&ch;ts und links, wie es ihm ein&fi;el, fuhr zwi&sch;en denen dur&ch;, die zuſammenbleiben wo≪ten, oder ſperrte ihnen den Weg, und der Stärkere gab dem S&ch;wä&ch;eren einen S&ch;lag mit dem S&ch;wanz, daß er weit wegfuhr, oder er ver&sch;lang ihn ohne weiteres. „Wie &sch;ön wäre es, wenn wir einen König hä&tt;en, der Re&ch;t und Gere&ch;tigkeit bei uns übte,“ ſagten &si;e und vereinigten &si;&ch;, den zu ihrem Herrn zu wählen, der am &sch;ne≪&st;en die Fluten dur&ch;&st;rei&ch;en und dem S&ch;wa&ch;en Hilfe bringen könnte.

Sie &st;e≪ten &si;&ch; alſo am Ufer in Reihe und Glied auf, und der He&ch;t gab mit dem S&ch;wanz ein Zei&ch;en, worauf &si;e a≪e zuſammen aufbra&ch;en. Wie ein Pfeil &sch;oß der He&ch;t dahin und mit ihm der Hering, der Gründling, der Bar&sch;, die Karpfe, und wie &si;e a≪e heißen. Au&ch; die S&ch;o≪e &sch;wamm mit und ho&ff;te das Ziel zu errei&ch;en.

Auf einmal ertönte der Ruf „der Hering i&st; vor! Der Hering i&st; vor.“ „Wen is vör?“ &sch;rie verdrießli&ch; die pla&tt;e mißgün&st;ige S&ch;o≪e, die weit zurü&ck;geblieben war, „wen is vör?“ „Der Hering, der Hering,“ war die Antwort. „De na&ck;te Hiering?“ rief die Neidi&sch;e, „de na&ck;te Hiering?“ Seit der Zeit &st;eht der S&ch;o≪e zur Strafe das Maul &sch;ief.

173.

Rohrdommel und Wiedehopf

„Wo weidet Ihr Eure Herde am lieb&st;en?“ fragte einer einen alten Kuhhirten. „Hier, Herr, wo das Gras ni&ch;t zu fe&tt; i&st; und ni&ch;t zu mager; es tut ſon&st; kein gut.“ „Warum ni&ch;t?“ fragte der Herr. „Hört Ihr dort von der Wieſe her den dumpfen Ruf?“ antwortete der Hirt, „das i&st; der Rohrdommel, der war ſon&st; ein Hirte, und der Wiedehopf war es au&ch;. I&ch; wi≪ Eu&ch; die Ge&sch;i&ch;te erzählen.

Der Rohrdommel hütete ſeine Herde auf fe&tt;en grünen Wieſen, wo Blumen im Über&fl;uß &st;anden, davon wurden ſeine Kühe mutig und wild. Der Wiedehopf aber trieb das Vieh auf hohe dürre Berge, wo der Wind mit dem Sand ſpielt, und ſeine Kühe wurden mager und kamen ni&ch;t zu Krä&ft;en. Wenn es Abend war und die Hirten heimwärts trieben, konnte Rohrdommel ſeine Kühe ni&ch;t zuſammenbringen, &si;e waren übermütig und ſprangen ihm davon. Er rief „bunt, herüm“ (bunte Kuh, herum), do&ch; vergebens, &si;e hörten ni&ch;t auf ſeinen Ruf. Wiedehopf aber konnte ſein Vieh ni&ch;t auf die Beine bringen, ſo ma&tt; und kra&ft;los war es geworden. „Up, up, up!“ &sch;rie er, aber es half ni&ch;t, &si;e blieben auf dem Sand liegen. So gehts, wenn man kein Maß hält. No&ch; heute, wo &si;e keine Herde mehr hüten, &sch;reit Rohrdommel „bunt, herüm,“ und der Wiedehopf „up, up,up!“

174.

Die Eule

Vor ein paar hundert Jahren, als die Leute no&ch; lange ni&ch;t ſo klug und ver&sch;mi&tz;t waren, als &si;e heutzutage &si;nd, hat &si;&ch; in einer kleinen Stadt eine ſeltſame Ge&sch;i&ch;te zugetragen. Von ungefähr war eine von den großen Eulen, die man S&ch;uhu nennt, aus dem bena&ch;barten Walde bei nä&ch;tli&ch;er Weile in die S&ch;euer eines Bürgers geraten und wagte &si;&ch;, als der Tag anbra&ch;, aus Fur&ch;t vor den andern Vögeln, die, wenn &si;e &si;&ch; bli&ck;en läßt, ein fur&ch;tbares Ge&sch;rei erheben, ni&ch;t wieder aus ihrem S&ch;lupfwinkel heraus. Als nun der Hauskne&ch;t morgens in die S&ch;euer kam, um Stroh zu holen, er&sch;rak er bei dem Anbli&ck; der Eule, die da in einer E&ck;e ſaß, ſo gewaltig, daß er fortlief und ſeinem Herrn ankündigte, ein Ungeheuer, wie er zeit ſeines Lebens keins erbli&ck;t hä&tt;e, ſäße in der S&ch;euer, drehte die Augen im Kopf herum und könnte einen ohne Um&st;ände ver&sch;lingen. „I&ch; kenne di&ch; &sch;on,“ ſagte der Herr, „einer Amſel im Felde na&ch;zujagen, dazu ha&st; du Mut genug, aber wenn du ein totes Huhn liegen &si;eh&st;, ſo hol&st; du dir er&st; einen Sto&ck;, ehe du ihm nahe komm&st;. I&ch; muß nur ſelb&st; einmal na&ch;ſehen, was das für ein Ungeheuer i&st;,“ ſe&tz;te der Herr hinzu, ging ganz tapfer zur S&ch;euer hinein und bli&ck;te umher. Als er aber das ſeltſame und greuli&ch;e Tier mit eigenen Augen ſah, ſo geriet er in ni&ch;t geringere Ang&st; als der Kne&ch;t. Mit ein paar Sä&tz;en ſprang er hinaus, lief zu ſeinen Na&ch;barn und bat &si;e &fl;ehentli&ch;, ihm gegen ein unbekanntes und gefährli&ch;es Tier Bei&st;and zu lei&st;en; ohnehin könnte die ganze Stadt in Gefahr kommen, wenn es aus der S&ch;euer, wo es ſäße, herausbrä&ch;e. Es ent&st;and großer Lärm und Ge&sch;rei in a≪en Straßen: die Bürger kamen mit Spießen, Heugabeln, Senſen und Äxten bewa&ff;net herbei, als wo≪ten &si;e gegen den Feind ausziehen: zule&tz;t er&sch;ienen au&ch; die Herren des Rats mit dem Bürgermei&st;er an der Spi&tz;e. Als &si;e &si;&ch; auf dem Markt geordnet ha&tt;en, zogen &si;e zu der S&ch;euer und umringten &si;e von a≪en Seiten. Hierauf trat einer der beherzte&st;en hervor und ging mit gefä≪tem Spieß hinein, kam aber glei&ch; darauf mit einem S&ch;rei und totenblei&ch; wieder herausgelaufen, und konnte kein Wort hervorbringen. No&ch; zwei andere wagten &si;&ch; hinein, es erging ihnen aber ni&ch;t be&ss;er. Endli&ch; trat einer hervor, ein großer &st;arker Mann, der wegen ſeiner Kriegstaten berühmt war, und ſpra&ch; „mit bloßem Anſehen werdet ihr das Ungetüm ni&ch;t vertreiben, hier muß Ern&st; gebrau&ch;t werden, aber i&ch; ſehe, daß ihr a≪e zu Weibern geworden ſeid und keiner den Fu&ch;s beißen wi≪.“ Er ließ &si;&ch; Harni&sch;, S&ch;wert und Spieß bringen und rü&st;ete &si;&ch;. A≪e rühmten ſeinen Mut, obglei&ch; viele um ſein Leben beſorgt waren. Die beiden S&ch;euertore wurden aufgetan, und man erbli&ck;te die Eule, die &si;&ch; inde&ss;en in die Mi&tt;e auf einen großen Querbalken geſe&tz;t ha&tt;e. Er ließ eine Leiter herbeibringen, und als er &si;e anlegte und &si;&ch; bereitete hinaufzu&st;eigen, ſo riefen ihm a≪e zu, er ſo≪e &si;&ch; männli&ch; halten, und empfahlen ihn dem heiligen Georg, der den Dra&ch;en getötet ha&tt;e. Als er bald oben war, und die Eule ſah, daß er an &si;e wo≪te, au&ch; von der Menge und dem Ge&sch;rei des Volks verwirrt war und ni&ch;t wußte, wohinaus, ſo verdrehte &si;e die Augen, &st;räubte die Federn, ſperrte die Flügel auf, gnappte mit dem S&ch;nabel und ließ ihr &sch;uhu, &sch;uhu mit rauher Stimme hören. „Stoß zu, &st;oß zu!“ rief die Menge draußen dem tapfern Helden zu. „Wer hier &st;ände, wo i&ch; &st;ehe,“ antwortete er, „der würde ni&ch;t &st;oß zu rufen.“ Er ſe&tz;te zwar den Fuß no&ch; eine Sta&ff;el höher, dann aber &fi;ng er an zu zi&tt;ern und ma&ch;te &si;&ch; halb ohnmä&ch;tig auf den Rü&ck;weg.

Nun war keiner mehr übrig, der &si;&ch; in die Gefahr hä&tt;e begeben wo≪en. „Das Ungeheuer,“ ſagten &si;e, „hat den &st;ärk&st;en Mann, der unter uns zu &fi;nden war, dur&ch; ſein Gnappen und Anhau&ch;en a≪ein vergi&ft;et und tödli&ch; verwundet, ſo≪en wir andern au&ch; unſer Leben in die S&ch;anze &sch;lagen?“ Sie rat&sch;lagten, was zu tun wäre, wenn die ganze Stadt ni&ch;t ſo≪te zugrunde gehen. Lange Zeit &sch;ien a≪es vergebli&ch;, bis endli&ch; der Bürgermei&st;er einen Ausweg fand. „Meine Meinung geht dahin,“ ſpra&ch; er, „daß wir aus gemeinem Sä&ck;el dieſe S&ch;euer ſamt a≪em, was darinliegt, Getreide, Stroh und Heu, dem Eigentümer bezahlen und ihn &sch;adlos halten, dann aber das ganze Gebäude und mit ihm das für&ch;terli&ch;e Tier abbrennen, ſo brau&ch;t do&ch; niemand ſein Leben daran zu ſe&tz;en. Hier i&st; keine Gelegenheit zu ſparen, und Knauſerei wäre übel angewendet.“ A≪e &st;immten ihm bei. Alſo ward die S&ch;euer an vier E&ck;en angezündet, und mit ihr die Eule jämmerli&ch; verbrannt. Wers ni&ch;t glauben wi≪, der gehe hin und frage ſelb&st; na&ch;.

175.

Der Mond

Vorzeiten gab es ein Land, wo die Na&ch;t immer dunkel und der Himmel wie ein &sch;warzes Tu&ch; darüber gebreitet war, denn es ging dort niemals der Mond auf, und kein Stern blinkte in der Fin&st;ernis. Bei Er&sch;a&ff;ung der Welt ha&tt;e das nä&ch;tli&ch;e Li&ch;t ausgerei&ch;t. Aus dieſem Land gingen einmal vier Bur&sch;e auf die Wander&sch;a&ft; und gelangten in ein anderes Rei&ch;, wo abends, wenn die Sonne hinter den Bergen ver&sch;wunden war, auf einem Ei&ch;baum eine leu&ch;tende Kugel &st;and, die weit und breit ein ſan&ft;es Li&ch;t ausgoß. Man konnte dabei a≪es wohl ſehen und unter&sch;eiden, wenn es au&ch; ni&ch;t ſo glänzend wie die Sonne war. Die Wanderer &st;anden &st;i≪ und fragten einen Bauer, der da mit ſeinem Wagen vorbeifuhr, was das für ein Li&ch;t ſei. „Das i&st; der Mond,“ antwortete dieſer, „unſer S&ch;ultheiß hat ihn für drei Taler gekau&ft; und an den Ei&ch;baum befe&st;igt. Er muß tägli&ch; Öl aufgießen und ihn rein erhalten, damit er immer he≪ brennt. Dafür erhält er von uns wö&ch;entli&ch; einen Taler.“

Als der Bauer weggefahren war, ſagte der eine von ihnen „dieſe Lampe könnten wir brau&ch;en, wir haben daheim einen Ei&ch;baum, der ebenſo groß i&st;, daran können wir &si;e hängen. Was für eine Freude, wenn wir na&ch;ts ni&ch;t in der Fin&st;ernis herumtappen!“ „Wißt ihr was?“ ſpra&ch; der zweite, „wir wo≪en Wagen und Pferde holen und den Mond wegführen. Sie können &si;&ch; hier einen andern kaufen.“ „I&ch; kann gut kle&tt;ern,“ ſpra&ch; der dri&tt;e, „i&ch; wi≪ ihn &sch;on herunterholen!“ Der vierte bra&ch;te einen Wagen mit Pferden herbei, und der dri&tt;e &st;ieg den Baum hinauf, bohrte ein Lo&ch; in den Mond, zog ein Seil hindur&ch; und ließ ihn herab. Als die glänzende Kugel auf dem Wagen lag, de&ck;ten &si;e ein Tu&ch; darüber, damit niemand den Raub bemerken ſo≪te. Sie bra&ch;ten ihn glü&ck;li&ch; in ihr Land und &st;e≪ten ihn auf eine hohe Ei&ch;e. Alte und Junge freuten &si;&ch;, als die neue Lampe ihr Li&ch;t über a≪e Felder leu&ch;ten ließ und Stuben und Kammern damit erfü≪te. Die Zwerge kamen aus den Felſenhöhlen hervor, und die kleinen Wi&ch;telmänner tanzten in ihren roten Rö&ck;&ch;en auf den Wieſen den Ringeltanz.

Die vier verſorgten den Mond mit Öl, pu&tz;ten den Do&ch;t und erhielten wö&ch;entli&ch; ihren Taler. Aber &si;e wurden alte Greiſe, und als der eine erkrankte und ſeinen Tod vorausſah, verordnete er, daß der vierte Teil des Mondes als ſein Eigentum ihm mit in das Grab ſo≪te gegeben werden. Als er ge&st;orben war, &st;ieg der S&ch;ultheiß auf den Baum und &sch;ni&tt; mit der He&ck;en&sch;ere ein Viertel ab, das in den Sarg gelegt ward. Das Li&ch;t des Mondes nahm ab, aber no&ch; ni&ch;t merkli&ch;. Als der zweite &st;arb, ward ihm das zweite Viertel mitgegeben, und das Li&ch;t minderte &si;&ch;. No&ch; &sch;wä&ch;er ward es na&ch; dem Tod des dri&tt;en, der glei&ch;fa≪s ſeinen Teil mitnahm, und als der vierte ins Grab kam, trat die alte Fin&st;ernis wieder ein. Wenn die Leute abends ohne Laterne ausgingen, &st;ießen &si;e mit den Köpfen zuſammen.

Als aber die Teile des Monds in der Unterwelt &si;&ch; wieder vereinigten, ſo wurden dort, wo immer Dunkelheit geherr&sch;t ha&tt;e, die Toten unruhig und erwa&ch;ten aus ihrem S&ch;laf. Sie er&st;aunten, als &si;e wieder ſehen konnten: das Mondli&ch;t war ihnen genug, denn ihre Augen waren ſo &sch;wa&ch; geworden, daß &si;e den Glanz der Sonne ni&ch;t ertragen hä&tt;en. Sie erhoben &si;&ch;, wurden lu&st;ig und nahmen ihre alte Lebensweiſe wieder an. Ein Teil ging zum Spiel und Tanz, andere liefen in die Wirtshäuſer, wo &si;e Wein forderten, &si;&ch; betranken, tobten und zankten, und endli&ch; ihre Knüppel aufhoben und &si;&ch; prügelten. Der Lärm ward immer ärger und drang endli&ch; bis in den Himmel hinauf.

Der heilige Petrus, der das Himmelstor bewa&ch;t, glaubte, die Unterwelt wäre in Aufruhr geraten, und rief die himmli&sch;en Heer&sch;aren zuſammen, die den böſen Feind, wenn er mit ſeinen Geſe≪en den Aufenthalt der Seligen &st;ürmen wo≪te, zurü&ck;jagen ſo≪ten. Da &si;e aber ni&ch;t kamen, ſo ſe&tz;te er &si;&ch; auf ſein Pferd und ri&tt; dur&ch; das Himmelstor hinab in die Unterwelt. Da bra&ch;te er die Toten zur Ruhe, hieß &si;e &si;&ch; wieder in ihre Gräber legen und nahm den Mond mit fort, den er oben am Himmel aufhing.

176.

Die Lebenszeit

Als Go&tt; die Welt ge&sch;a&ff;en ha&tt;e und a≪en Kreaturen ihre Lebenszeit be&st;immen wo≪te, kam der Eſel und fragte „Herr, wie lange ſo≪ i&ch; leben?“ „Dreißig Jahre,“ antwortete Go&tt;, „i&st; dir das re&ch;t?“ „A&ch; Herr,“ erwiderte der Eſel, „das i&st; eine lange Zeit. Bedenke mein mühſeliges Daſein: von Morgen bis in die Na&ch;t &sch;were La&st;en tragen, Kornſä&ck;e in die Mühle &sch;leppen, damit andere das Brot e&ss;en, mit ni&ch;ts als mit S&ch;lägen und Fußtri&tt;en ermuntert und aufgefri&sch;t zu werden! Erlaß mir einen Teil der langen Zeit.“ Da erbarmte &si;&ch; Go&tt; und &sch;enkte ihm a&ch;tzehn Jahre. Der Eſel ging getrö&st;et weg, und der Hund er&sch;ien. „Wie lange wi≪&st; du leben?“ ſpra&ch; Go&tt; zu ihm, „dem Eſel &si;nd dreißig Jahre zuviel, du aber wir&st; damit zufrieden ſein.“ „Herr,“ antwortete der Hund, „i&st; das dein Wi≪e? Bedenke, was i&ch; laufen muß, das halten meine Füße ſo lange ni&ch;t aus; und habe i&ch; er&st; die Stimme zum Be≪en verloren und die Zähne zum Beißen, was bleibt mir übrig, als aus einer E&ck;e in die andere zu laufen und zu knurren?“ Go&tt; ſah, daß er re&ch;t ha&tt;e, und erließ ihm zwölf Jahre. Darauf kam der A&ff;e. „Du wi≪&st; wohl gerne dreißig Jahre leben?“ ſpra&ch; der Herr zu ihm, „du brau&ch;&st; ni&ch;t zu arbeiten wie der Eſel und der Hund, und bi&st; immer guter Dinge.“ „A&ch; Herr,“ antwortete er, „das &si;eht ſo aus, i&st; aber anders. Wenns Hirſenbrei regnet, habe i&ch; keinen Lö&ff;el. I&ch; ſo≪ immer lu&st;ige Strei&ch;e ma&ch;en, Ge&si;&ch;ter &sch;neiden, damit die Leute la&ch;en, und wenn &si;e mir einen Apfel rei&ch;en und i&ch; beiße hinein, ſo i&st; er ſauer. Wie o&ft; &st;e&ck;t die Traurigkeit hinter dem Spaß! Dreißig Jahre halte i&ch; das ni&ch;t aus.“ Go&tt; war gnädig und &sch;enkte ihm zehn Jahre.

Endli&ch; er&sch;ien der Men&sch;, war freudig, geſund und fri&sch; und bat Go&tt;, ihm ſeine Zeit zu be&st;immen. „Dreißig Jahre ſo≪&st; du leben,“ ſpra&ch; der Herr, „i&st; dir das genug?“ „Wel&ch; eine kurze Zeit!“ rief der Men&sch;, „wenn i&ch; mein Haus gebaut habe, und das Feuer auf meinem eigenen Herde brennt: wenn i&ch; Bäume gep&fl;anzt habe, die blühen und Frü&ch;te tragen, und i&ch; meines Lebens froh zu werden gedenke, ſo ſo≪ i&ch; &st;erben! O Herr, verlängere meine Zeit.“ „I&ch; wi≪ dir die a&ch;tzehn Jahre des Eſels zulegen,“ ſagte Go&tt;. „Das i&st; ni&ch;t genug,“ erwiderte der Men&sch;. „Du ſo≪&st; au&ch; die zwölf Jahre des Hundes haben.“ „Immer no&ch; zu wenig.“ „Wohlan,“ ſagte Go&tt;, „i&ch; wi≪ dir no&ch; die zehn Jahre des A&ff;en geben, aber mehr erhält&st; du ni&ch;t.“ Der Men&sch; ging fort, war aber ni&ch;t zufriedenge&st;e≪t.

Alſo lebt der Men&sch; &si;ebenzig Jahr. Die er&st;en dreißig &si;nd ſeine men&sch;li&ch;en Jahre, die gehen &sch;ne≪ dahin; da i&st; er geſund, heiter, arbeitet mit Lu&st; und freut &si;&ch; ſeines Daſeins. Hierauf folgen die a&ch;tzehn Jahre des Eſels, da wird ihm eine La&st; na&ch; der andern aufgelegt: er muß das Korn tragen, das andere nährt, und S&ch;läge und Tri&tt;e &si;nd der Lohn ſeiner treuen Dien&st;e. Dann kommen die zwölf Jahre des Hundes, da liegt er in den E&ck;en, knurrt und hat keine Zähne mehr zum Beißen. Und wenn dieſe Zeit vorüber i&st;, ſo ma&ch;en die zehn Jahre des A&ff;en den Be&sch;luß. Da i&st; der Men&sch; &sch;wa&ch;köpfitg und närri&sch;, treibt alberne Dinge und wird ein Spo&tt; der Kinder.

177.

Die Boten des Todes

Vor alten Zeiten wanderte einmal ein Rieſe auf der großen Land&st;raße, da ſprang ihm plö&tz;li&ch; ein unbekannter Mann entgegen und rief „halt! Keinen S&ch;ri&tt; weiter!“ „Was,“ ſpra&ch; der Rieſe, „du Wi&ch;t, den i&ch; zwi&sch;en den Fingern zerdrü&ck;en kann, du wi≪&st; mir den Weg vertreten? Wer bi&st; du, daß du ſo ke&ck; reden darf&st;?“ „I&ch; bin der Tod,“ erwiderte der andere, „mir wider&st;eht niemand, und au&ch; du mußt meinen Befehlen gehor&ch;en.“ Der Rieſe aber weigerte &si;&ch; und &fi;ng an mit dem Tode zu ringen. Es war ein langer he&ft;iger Kampf, zule&tz;t behielt der Rieſe die Oberhand und &sch;lug den Tod mit ſeiner Fau&st; nieder, daß er neben einen Stein zuſammenſank. Der Rieſe ging ſeiner Wege, und der Tod lag da be&si;egt und war ſo kra&ft;los, daß er &si;&ch; ni&ch;t wieder erheben konnte. „Was ſo≪ daraus werden,“ ſpra&ch; er, „wenn i&ch; da in der E&ck;e liegen bleibe? Es &st;irbt niemand mehr auf der Welt, und &si;e wird ſo mit Men&sch;en angefü≪t werden, daß &si;e ni&ch;t mehr Pla&tz; haben, nebeneinander zu &st;ehen.“ Indem kam ein junger Men&sch; des Wegs, fri&sch; und geſund, ſang ein Lied und warf ſeine Augen hin und her. Als er den halb Ohnmä&ch;tigen erbli&ck;te, ging er mitleidig heran, ri&ch;tete ihn auf, &fl;ößte ihm aus ſeiner Fla&sch;e einen &st;ärkenden Trank ein und wartete, bis er wieder zu Krä&ft;en kam. „Weißt du au&ch;,“ fragte der Fremde, indem er &si;&ch; aufri&ch;tete, „wer i&ch; bin, und wem du wieder auf die Beine geholfen ha&st;?“ „Nein,“ antwortete der Jüngling, „i&ch; kenne di&ch; ni&ch;t.“ „I&ch; bin der Tod,“ ſpra&ch; er, „i&ch; ver&sch;one niemand und kann au&ch; mit dir keine Ausnahme ma&ch;en. Damit du aber &si;eh&st;, daß i&ch; dankbar bin, ſo verſpre&ch;e i&ch; dir, daß i&ch; di&ch; ni&ch;t unverſehens überfa≪en, ſondern dir er&st; meine Boten ſenden wi≪, bevor i&ch; komme und di&ch; abhole.“ „Wohlan,“ ſpra&ch; der Jüngling, „immer ein Gewinn, daß i&ch; weiß, wann du komm&st;, und ſo lange wenig&st;ens &si;&ch;er vor dir bin.“ Dann zog er weiter, war lu&st;ig und guter Dinge und lebte in den Tag hinein. A≪ein Jugend und Geſundheit hielten ni&ch;t lange aus, bald kamen Krankheiten und S&ch;merzen, die ihn bei Tag plagten und ihm na&ch;ts die Ruhe wegnahmen. „Sterben werde i&ch; ni&ch;t,“ ſpra&ch; er zu &si;&ch; ſelb&st;, „denn der Tod ſendet er&st; ſeine Boten, i&ch; wo≪te nur, die böſen Tage der Krankheit wären er&st; vorüber.“ Sobald er &si;&ch; geſund fühlte, &fi;ng er wieder an in Freuden zu leben. Da klopfte ihn eines Tages jemand auf die S&ch;ulter: er bli&ck;te &si;&ch; um, und der Tod &st;and hinter ihm und ſpra&ch; „folge mir, die Stunde deines Ab&sch;ieds von der Welt i&st; gekommen.“ „Wie,“ antwortete der Men&sch;, „wi≪&st; du dein Wort bre&ch;en? Ha&st; du mir ni&ch;t verſpro&ch;en, daß du mir, bevor du ſelb&st; käme&st;, deine Boten ſenden wo≪te&st;? I&ch; habe keinen geſehen.“ „S&ch;weig,“ erwiderte der Tod, „habe i&ch; dir ni&ch;t einen Boten über den andern ge&sch;i&ck;t? Kam ni&ch;t das Fieber, &st;ieß di&ch; an, rü&tt;elte di&ch; und warf di&ch; nieder? Hat der S&ch;windel dir ni&ch;t den Kopf betäubt? Zwi&ck;te di&ch; ni&ch;t die Gi&ch;t in a≪en Gliedern? Brau&st;e dirs ni&ch;t in den Ohren? Nagte ni&ch;t der Zahn&sch;merz in deinen Ba&ck;en? Wird dirs ni&ch;t dunkel vor den Augen? Über das a≪es, hat ni&ch;t mein leibli&ch;er Bruder, der S&ch;laf, di&ch; jeden Abend an mi&ch; erinnert? Lag&st; du ni&ch;t in der Na&ch;t, als wär&st; du &sch;on ge&st;orben?“ Der Men&sch; wußte ni&ch;ts zu erwidern, ergab &si;&ch; in ſein Ge&sch;i&ck; und ging mit dem Tode fort.

178.

Mei&st;er Pfriem

Mei&st;er Pfriem war ein kleiner hagerer, aber lebha&ft;er Mann, der keinen Augenbli&ck; Ruhe ha&tt;e. Sein Ge&si;&ch;t, aus dem nur die aufge&st;ülpte Naſe vorragte, war po&ck;ennarbig und lei&ch;enblaß, ſein Haar grau und &st;ruppig, ſeine Augen klein, aber &si;e bli&tz;ten unaufhörli&ch; re&ch;ts und links hin. Er bemerkte a≪es, tadelte a≪es, wußte a≪es be&ss;er und ha&tt;e in a≪em re&ch;t. Ging er auf der Straße, ſo ruderte er he&ft;ig mit beiden Armen, und einmal &sch;lug er einem Mäd&ch;en, das Wa&ss;er trug, den Eimer ſo ho&ch; in die Lu&ft;, daß er ſelb&st; davon bego&ss;en ward. „S&ch;afskopf,“ rief er ihr zu, indem er &si;&ch; &sch;ü&tt;elte, „konnte&st; du ni&ch;t ſehen, daß i&ch; hinter dir herkam?“ Seines Handwerks war er ein S&ch;u&st;er, und wenn er arbeitete, ſo fuhr er mit dem Draht ſo gewaltig aus, daß er jedem, der &si;&ch; ni&ch;t weit genug in der Ferne hielt, die Fau&st; in den Leib &st;ieß. Kein Geſe≪e blieb länger als einen Monat bei ihm, denn er ha&tt;e an der be&st;en Arbeit immer etwas auszuſe&tz;en. Bald waren die Sti&ch;e ni&ch;t glei&ch;, bald war ein S&ch;uh länger, bald ein Abſa&tz; höher als der andere, bald war das Leder ni&ch;t hinlängli&ch; ge&sch;lagen. „Warte,“ ſagte er zu dem Lehrjungen, „i&ch; wi≪ dir &sch;on zeigen, wie man die Haut wei&ch; &sch;lägt,“ holte den Riemen und gab ihm ein paar Hiebe über den Rü&ck;en. Faulenzer nannte er &si;e a≪e. Er ſelber bra&ch;te aber do&ch; ni&ch;t viel vor &si;&ch;, weil er keine Viertel&st;unde ruhig &si;&tz;en blieb. War ſeine Frau frühmorgens aufge&st;anden und ha&tt;e Feuer angezündet, ſo ſprang er aus dem Be&tt; und lief mit bloßen Füßen in die Kü&ch;e. „Wo≪t ihr mir das Haus anzünden?“ &sch;rie er, „das i&st; ja ein Feuer, daß man einen O&ch;ſen dabei braten könnte! Oder ko&st;et das Holz etwa kein Geld?“ Standen die Mägde am Wa&sch;faß, la&ch;ten und erzählten &si;&ch;, was &si;e wußten, ſo &sch;alt er &si;e aus „da &st;ehen die Gänſe und &sch;na&tt;ern und verge&ss;en über dem Ge&sch;wä&tz; ihre Arbeit. Und wozu die fri&sch;e Seife? heilloſe Ver&sch;wendung und obendrein eine &sch;ändli&ch;e Faulheit: &si;e wo≪en die Hände &sch;onen und das Zeug ni&ch;t ordentli&ch; reiben.“ Er ſprang fort, &st;ieß aber einen Eimer vo≪ Lauge um, ſo daß die ganze Kü&ch;e über&sch;wemmt ward. Ri&ch;tete man ein neues Haus auf, ſo lief er ans Fen&st;er und ſah zu. „Da vermauern &si;e wieder den roten Sand&st;ein,“ rief er, „der niemals austro&ck;net; in dem Haus bleibt kein Men&sch; geſund. Und ſeht einmal, wie &sch;le&ch;t die Geſe≪en die Steine aufſe&tz;en. Der Mörtel taugt au&ch; ni&ch;ts: Kies muß hinein, ni&ch;t Sand. I&ch; erlebe no&ch;, daß den Leuten das Haus über dem Kopf zuſammenfä≪t.“ Er ſe&tz;te &si;&ch; und tat ein paar Sti&ch;e, dann ſprang er wieder auf, hakte ſein S&ch;urzfe≪ los und rief „i&ch; wi≪ nur hinaus und den Men&sch;en ins Gewi&ss;en reden.“ Er geriet aber an die Zimmerleute. „Was i&st; das?“ rief er, „ihr haut ja ni&ch;t na&ch; der S&ch;nur. Meint ihr, die Balken würden gerad &st;ehen? Es wei&ch;t einmal a≪es aus den Fugen.“ Er riß einem Zimmermann die Axt aus der Hand und wo≪te ihm zeigen, wie er hauen müßte, als aber ein mit Lehm beladener Wagen herangefahren kam, warf er die Axt weg und ſprang zu dem Bauer, der nebenher ging. „Ihr ſeid ni&ch;t re&ch;t bei Tro&st;,“ rief er, „wer ſpannt junge Pferde vor einen &sch;wer beladenen Wagen? Die armen Tiere werden Eu&ch; auf dem Pla&tz; umfa≪en.“ Der Bauer gab ihm keine Antwort, und Pfriem lief vor Ärger in ſeine Werk&st;ä&tt;e zurü&ck;. Als er &si;&ch; wieder zur Arbeit ſe&tz;en wo≪te, rei&ch;te ihm der Lehrjunge einen S&ch;uh. „Was i&st; das wieder?“ &sch;rie er ihn an, „habe i&ch; eu&ch; ni&ch;t geſagt, ihr ſo≪tet die S&ch;uhe ni&ch;t ſo weit aus&sch;neiden? Wer wird einen ſol&ch;en S&ch;uh kaufen, an dem fa&st; ni&ch;ts i&st; als die Sohle? I&ch; verlange, daß meine Befehle unmangelha&ft; befolgt werden.“ „Mei&st;er,“ antwortete der Lehrjunge, „Ihr mögt wohl re&ch;t haben, daß der S&ch;uh ni&ch;ts taugt, aber es i&st; derſelbe, den Ihr zuge&sch;ni&tt;en und ſelb&st; in Arbeit genommen habt. Als Ihr vorhin aufgeſprungen ſeid, habt Ihr ihn vom Ti&sch; herabgeworfen, und i&ch; habe ihn nur aufgehoben. Eu&ch; könnte es aber ein Engel vom Himmel ni&ch;t re&ch;t ma&ch;en.“

Mei&st;er Pfriem träumte in einer Na&ch;t, er wäre ge&st;orben und befände &si;&ch; auf dem Weg na&ch; dem Himmel. Als er anlangte, klopfte er he&ft;ig an die Pforte: „es wundert mi&ch;,“ ſpra&ch; er, „daß &si;e ni&ch;t einen Ring am Tor haben, man klop&ft; &si;&ch; die Knö&ch;el wund.“ Der Apo&st;el Petrus ö&ff;nete und wo≪te ſehen, wer ſo unge&st;üm Einlaß begehrte. „A&ch;, Ihr ſeids, Mei&st;er Pfriem,“ ſagte er, „i&ch; wi≪ Eu&ch; wohl einla&ss;en, aber i&ch; warne Eu&ch;, daß Ihr von Eurer Gewohnheit ablaßt und ni&ch;ts tadelt, was Ihr im Himmel ſeht: es könnte Eu&ch; übel bekommen.“ „Ihr hä&tt;et Eu&ch; die Ermahnung ſparen können,“ erwiderte Pfriem, „i&ch; weiß &sch;on, was &si;&ch; ziemt, und hier i&st;, Go&tt; ſei Dank, a≪es vo≪kommen und ni&ch;ts zu tadeln wie auf Erden.“ Er trat alſo ein und ging in den weiten Räumen des Himmels auf und ab. Er ſah &si;&ch; um, re&ch;ts und links, &sch;ü&tt;elte aber zuweilen mit dem Kopf oder brummte etwas vor &si;&ch; hin. Indem erbli&ck;te er zwei Engel, die einen Balken wegtrugen. Es war der Balken, den einer im Auge gehabt ha&tt;e, während er na&ch; dem Spli&tt;er in den Augen anderer ſu&ch;te. Sie trugen aber den Balken ni&ch;t der Länge na&ch;, ſondern quer. „Hat man je einen ſol&ch;en Unver&st;and geſehen?“ da&ch;te Mei&st;er Pfriem; do&ch; &sch;wieg er und gab &si;&ch; zufrieden: „es i&st; im Grunde einerlei, wie man den Balken trägt, geradeaus oder quer, wenn man nur damit dur&ch;kommt, und wahrha&ft;ig, i&ch; ſehe, &si;e &st;oßen nirgend an.“ Bald herna&ch; erbli&ck;te er zwei Engel, wel&ch;e Wa&ss;er aus einem Brunnen in ein Faß &sch;öpften, zuglei&ch; bemerkte er, daß das Faß dur&ch;lö&ch;ert war und das Wa&ss;er von a≪en Seiten herauslief. Sie tränkten die Erde mit Regen. „A≪e Hagel!“ pla&tz;te er heraus, beſann &si;&ch; aber glü&ck;li&ch;erweiſe und da&ch;te „viellei&ch;t i&st;s bloßer Zeitvertreib; ma&ch;ts einem Spaß, ſo kann man derglei&ch;en unnü&tz;e Dinge tun, zumal hier im Himmel, wo man, wie i&ch; &sch;on bemerkt habe, do&ch; nur faulenzt.“ Er ging weiter und ſah einen Wagen, der in einem tiefen Lo&ch; &st;e&ck;en geblieben war. „Kein Wunder,“ ſpra&ch; er zu dem Mann, der dabei&st;and, „wer wird ſo unvernün&ft;ig aufladen? Was habt Ihr da?“ „Fromme Wün&sch;e,“ antwortete der Mann, „i&ch; konnte damit ni&ch;t auf den re&ch;ten Weg kommen, aber i&ch; habe den Wagen no&ch; glü&ck;li&ch; heraufge&sch;oben, und hier werden &si;e mi&ch; ni&ch;t &st;e&ck;en la&ss;en.“ Wirkli&ch; kam ein Engel und ſpannte zwei Pferde vor. „Ganz gut,“ meinte Pfriem, „aber zwei Pferde bringen den Wagen ni&ch;t heraus, viere mü&ss;en wenig&st;ens davor.“ Ein anderer Engel kam und führte no&ch; zwei Pferde herbei, ſpannte &si;e aber ni&ch;t vorn, ſondern hinten an. Das war dem Mei&st;er Pfriem zu viel. „Talpat&sch;,“ bra&ch; er los, „was ma&ch;&st; du da? Hat man je, ſolange die Welt &st;eht, auf dieſe Weiſe einen Wagen herausgezogen? Da meinen &si;e aber in ihrem dünkelha&ft;en Übermut a≪es be&ss;er zu wi&ss;en.“ Er wo≪te weiterreden, aber einer von den Himmelsbewohnern ha&tt;e ihn am Kragen gepa&ck;t und &sch;ob ihn mit unwider&st;ehli&ch;er Gewalt hinaus. Unter der Pforte drehte der Mei&st;er no&ch; einmal den Kopf na&ch; dem Wagen und ſah, wie er von vier Flügelpferden in die Höhe gehoben ward.

In dieſem Augenbli&ck; erwa&ch;te Mei&st;er Pfriem. „Es geht freili&ch; im Himmel etwas anders her als auf Erden,“ ſpra&ch; er zu &si;&ch; ſelb&st;, „und da läßt &si;&ch; man&ch;es ent&sch;uldigen, aber wer kann geduldig mit anſehen, daß man die Pferde zuglei&ch; hinten und vorn anſpannt? Freili&ch;, &si;e ha&tt;en Flügel, aber wer kann das wi&ss;en? Es i&st; übrigens eine gewaltige Dummheit, Pferden, die vier Beine zum Laufen haben, no&ch; ein paar Flügel anzuhe&ft;en. Aber i&ch; muß auf&st;ehen, ſon&st; ma&ch;en &si;e mir im Haus lauter verkehrtes Zeug. Es i&st; nur ein Glü&ck;, daß i&ch; ni&ch;t wirkli&ch; ge&st;orben bin.“

179.

Die Gänſehirtin am Brunnen

Es war einmal ein &st;einaltes Mü&tt;er&ch;en, das lebte mit ſeiner Herde Gänſe in einer Einöde zwi&sch;en Bergen und ha&tt;e da ein kleines Haus. Die Einöde war von einem großen Wald umgeben, und jeden Morgen nahm die Alte ihre Krü&ck;e und wa&ck;elte in den Wald. Da war aber das Mü&tt;er&ch;en ganz ge&sch;ä&ft;ig, mehr als man ihm bei ſeinen hohen Jahren zugetraut hä&tt;e, ſammelte Gras für ſeine Gänſe, bra&ch; &si;&ch; das wilde Ob&st; ab, ſo weit es mit den Händen rei&ch;en konnte, und trug a≪es auf ſeinem Rü&ck;en heim. Man hä&tt;e meinen ſo≪en, die &sch;were La&st; müßte &si;e zu Boden drü&ck;en, aber &si;e bra&ch;te &si;e immer glü&ck;li&ch; na&ch; Haus. Wenn ihr jemand begegnete, ſo grüßte &si;e ganz freundli&ch; „guten Tag, lieber Landsmann, heute i&st; &sch;önes We&tt;er. Ja, Ihr wundert Eu&ch;, daß i&ch; das Gras &sch;leppe, aber jeder muß ſeine La&st; auf den Rü&ck;en nehmen.“ Do&ch; die Leute begegneten ihr ni&ch;t gerne und nahmen lieber einen Umweg, und wenn ein Vater mit ſeinem Knaben an ihr vorüberging, ſo ſpra&ch; er leiſe zu ihm „nimm di&ch; in a&ch;t vor der Alten, die hats fau&st;di&ck; hinter den Ohren: es i&st; eine Hexe.“

Eines Morgens ging ein hüb&sch;er junger Mann dur&ch; den Wald. Die Sonne &sch;ien he≪, die Vögel ſangen, und ein kühles Lü&ft;&ch;en &st;ri&ch; dur&ch; das Laub, und er war vo≪ Freude und Lu&st;. No&ch; war ihm kein Men&sch; begegnet, als er plö&tz;li&ch; die alte Hexe erbli&ck;te, die am Boden auf den Knien ſaß und Gras mit einer Si&ch;el ab&sch;ni&tt;. Eine ganze La&st; ha&tt;e &si;e &sch;on in ihr Tragtu&ch; ge&sch;oben, und daneben &st;anden zwei Körbe, die mit wilden Birnen und Äpfeln angefü≪t waren. „Aber Mü&tt;er&ch;en,“ ſpra&ch; er, „wie kann&st; du das a≪es fort&sch;a&ff;en?“ „I&ch; muß &si;e tragen, lieber Herr,“ antwortete &si;e, „rei&ch;er Leute Kinder brau&ch;en es ni&ch;t. Aber beim Bauer heißts:

s&ch;au di&ch; ni&ch;t um,
dein Bu&ck;el i&st; krumm.

Wo≪t Ihr mir helfen?“ ſpra&ch; &si;e, als er bei ihr &st;ehen blieb, „Ihr habt no&ch; einen geraden Bu&ck;el und junge Beine, es wird Eu&ch; ein lei&ch;tes ſein. Au&ch; i&st; mein Haus ni&ch;t ſo weit von hier: hinter dem Berge dort &st;eht es auf einer Heide. Wie bald ſeid Ihr da hinaufgeſprungen.“ Der junge Mann empfand Mitleiden mit der Alten, „zwar i&st; mein Vater kein Bauer,“ antwortete er, „ſondern ein rei&ch;er Graf, aber damit Ihr ſeht, daß die Bauern ni&ch;t a≪ein tragen können, ſo wi≪ i&ch; Euer Bündel aufnehmen.“ „Wo≪t Ihrs verſu&ch;en,“ ſpra&ch; &si;e, „ſo ſo≪ mirs lieb ſein. Eine Stunde weit werdet Ihr freili&ch; gehen mü&ss;en, aber was ma&ch;t Eu&ch; das aus! Dort die Äpfel und Birnen müßt Ihr au&ch; tragen.“ Es kam dem jungen Grafen do&ch; ein wenig bedenkli&ch; vor, als er von einer Stunde Wegs hörte, aber die Alte ließ ihn ni&ch;t wieder los, pa&ck;te ihm das Tragtu&ch; auf den Rü&ck;en und hing ihm die beiden Körbe an den Arm. „Seht Ihr, es geht ganz lei&ch;t,“ ſagte &si;e. „Nein, es geht ni&ch;t lei&ch;t,“ antwortete der Graf und ma&ch;te ein &sch;merzli&ch;es Ge&si;&ch;t, „der Bündel drü&ck;t ja ſo &sch;wer, als wären lauter Wa&ck;er&st;eine darin, und die Äpfel und Birnen haben ein Gewi&ch;t, als wären &si;e von Blei; i&ch; kann kaum atmen.“ Er ha&tt;e Lu&st;, a≪es wieder abzulegen, aber die Alte ließ es ni&ch;t zu. „Seht einmal,“ ſpra&ch; &si;e ſpö&tt;i&sch;, „der junge Herr wi≪ ni&ch;t tragen, was i&ch; alte Frau &sch;on ſo o&ft; fortge&sch;leppt habe. Mit &sch;önen Worten &si;nd &si;e bei der Hand, aber wenns Ern&st; wird, ſo wo≪en &si;e &si;&ch; aus dem Staub ma&ch;en. Was &st;eht Ihr da,“ fuhr &si;e fort, „und zaudert, hebt die Beine auf. Es nimmt Eu&ch; niemand den Bündel wieder ab.“ Solange er auf ebener Erde ging, wars no&ch; auszuhalten, aber als &si;e an den Berg kamen und &st;eigen mußten, und die Steine hinter ſeinen Füßen hinabro≪ten, als wären &si;e lebendig, da gings über ſeine Krä&ft;e. Die S&ch;weißtropfen &st;anden ihm auf der Stirne und liefen ihm bald heiß, bald kalt über den Rü&ck;en hinab. „Mü&tt;er&ch;en,“ ſagte er, „i&ch; kann ni&ch;t weiter, i&ch; wi≪ ein wenig ruhen.“ „Ni&ch;ts da,“ antwortete die Alte, „wenn wir angelangt &si;nd, ſo könnt Ihr ausruhen, aber je&tz;t müßt Ihr vorwärts. Wer weiß, wozu Eu&ch; das gut i&st;.“ „Alte, du wir&st; unver&sch;ämt,“ ſagte der Graf und wo≪te das Tragtu&ch; abwerfen, aber er bemühte &si;&ch; vergebli&ch;: es hing ſo fe&st; an ſeinem Rü&ck;en, als wenn es angewa&ch;ſen wäre. Er drehte und wendete &si;&ch;, aber er konnte es ni&ch;t wieder loswerden. Die Alte la&ch;te dazu und ſprang ganz vergnügt auf ihrer Krü&ck;e herum. „Erzürnt Eu&ch; ni&ch;t, lieber Herr,“ ſpra&ch; &si;e, „Ihr werdet ja ſo rot im Ge&si;&ch;t wie ein Zinshahn. Tragt Euern Bündel mit Geduld, wenn wir zu Hauſe angelangt &si;nd, ſo wi≪ i&ch; Eu&ch; &sch;on ein gutes Trinkgeld geben.“ Was wo≪te er ma&ch;en? Er mußte &si;&ch; in ſein S&ch;i&ck;ſal fügen und geduldig hinter der Alten her&sch;lei&ch;en. Sie &sch;ien immer &fl;inker zu werden und ihm ſeine La&st; immer &sch;werer. Auf einmal tat &si;e einen Sa&tz;, ſprang auf das Tragtu&ch; und ſe&tz;te &si;&ch; oben darauf; wie zaundürre &si;e war, ſo ha&tt;e &si;e do&ch; mehr Gewi&ch;t als die di&ck;&st;e Bauerndirne. Dem Jünglinge zi&tt;erten die Knie, aber wenn er ni&ch;t fortging, ſo &sch;lug ihn die Alte mit einer Gerte und mit Brenne&ss;eln auf die Beine. Unter be&st;ändigem Ä&ch;zen &st;ieg er den Berg hinauf und langte endli&ch; bei dem Haus der Alten an, als er eben nieder&si;nken wo≪te. Als die Gänſe die Alte erbli&ck;ten, &st;re&ck;ten &si;e die Flügel in die Höhe und die Hälſe voraus, liefen ihr entgegen und &sch;rien ihr „wu≪e, wu≪e.“ Hinter der Herde mit einer Rute in der Hand ging eine bejahrte Tru≪e, &st;ark und groß, aber häßli&ch; wie die Na&ch;t. „Frau Mu&tt;er,“ ſpra&ch; &si;e zur Alten, „i&st; Eu&ch; etwas begegnet? Ihr ſeid ſo lange ausgeblieben.“ „Bewahre, mein Tö&ch;ter&ch;en,“ erwiderte &si;e, „mir i&st; ni&ch;ts Böſes begegnet, im Gegenteil, der liebe Herr da hat mir meine La&st; getragen; denk dir, als i&ch; müde war, hat er mi&ch; ſelb&st; no&ch; auf den Rü&ck;en genommen. Der Weg i&st; uns au&ch; gar ni&ch;t lang geworden, wir &si;nd lu&st;ig geweſen und haben immer Spaß miteinander gema&ch;t.“ Endli&ch; rut&sch;te die Alte herab, nahm dem jungen Mann den Bündel vom Rü&ck;en und die Körbe vom Arm, ſah ihn ganz freundli&ch; an und ſpra&ch; „nun ſe&tz;t Eu&ch; auf die Bank vor die Türe und ruht Eu&ch; aus. Ihr habt Euern Lohn redli&ch; verdient, der ſo≪ au&ch; ni&ch;t ausbleiben.“ Dann ſpra&ch; &si;e zu der Gänſehirtin „geh du ins Haus hinein, mein Tö&ch;ter&ch;en, es &sch;i&ck;t &si;&ch; ni&ch;t, daß du mit einem jungen Herrn a≪ein bi&st;, man muß ni&ch;t Öl ins Feuer gießen; er könnte &si;&ch; in di&ch; verlieben.“ Der Graf wußte ni&ch;t, ob er weinen oder la&ch;en ſo≪te. „Sol&ch; ein S&ch;ä&tz;&ch;en,“ da&ch;te er, „und wenn es dreißig Jahre jünger wäre, könnte do&ch; mein Herz ni&ch;t rühren.“ Inde&ss;en hät&sch;elte und &st;rei&ch;elte die Alte ihre Gänſe wie Kinder und ging dann mit ihrer To&ch;ter in das Haus. Der Jüngling &st;re&ck;te &si;&ch; auf die Bank unter einem wilden Apfelbaum. Die Lu&ft; war lau und mild: ringsumher breitete &si;&ch; eine grüne Wieſe aus, die mit Himmels&sch;lü&ss;eln, wildem Thymian und tauſend andern Blumen überſät war: mi&tt;endur&ch; rau&sch;te ein klarer Ba&ch;, auf dem die Sonne gli&tz;erte: und die weißen Gänſe gingen auf und ab ſpazieren oder pudelten &si;&ch; im Wa&ss;er. „Es i&st; re&ch;t liebli&ch; hier,“ ſagte er, „aber i&ch; bin ſo müde, daß i&ch; die Augen ni&ch;t aufbehalten mag: i&ch; wi≪ ein wenig &sch;lafen. Wenn nur kein Wind&st;oß kommt und blä&st; mir meine Beine vom Leib weg, denn &si;e &si;nd mürb wie Zunder.“

Als er ein Weil&ch;en ge&sch;lafen ha&tt;e, kam die Alte und &sch;ü&tt;elte ihn wa&ch;. „Steh auf,“ ſagte &si;e, „hier kann&st; du ni&ch;t bleiben. Freili&ch; habe i&ch; dirs ſauer genug gema&ch;t, aber das Leben hats do&ch; ni&ch;t geko&st;et. Je&tz;t wi≪ i&ch; dir deinen Lohn geben, Geld und Gut brau&ch;&st; du ni&ch;t, da ha&st; du etwas anderes.“ Damit &st;e&ck;te &si;e ihm ein Bü&ch;ſlein in die Hand, das aus einem einzigen Smaragd ge&sch;ni&tt;en war. „Bewahrs wohl,“ ſe&tz;te &si;e hinzu, „es wird dir Glü&ck; bringen.“ Der Graf ſprang auf, und da er fühlte, daß er ganz fri&sch; und wieder bei Krä&ft;en war, ſo dankte er der Alten für ihr Ge&sch;enk und ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg, ohne na&ch; dem &sch;önen Tö&ch;ter&ch;en au&ch; nur einmal umzubli&ck;en. Als er &sch;on eine Stre&ck;e weg war, hörte er no&ch; aus der Ferne das lu&st;ige Ge&sch;rei der Gänſe.

Der Graf mußte drei Tage in der Wildnis herumirren, ehe er &si;&ch; heraus&fi;nden konnte. Da kam er in eine große Stadt, und weil ihn niemand kannte, ward er in das königli&ch;e S&ch;loß geführt, wo der König und die Königin auf dem Thron ſaßen. Der Graf ließ &si;&ch; auf ein Knie nieder, zog das ſmaragdene Gefäß aus der Ta&sch;e und legte es der Königin zu Füßen. Sie hieß ihn auf&st;ehen, und er mußte ihr das Bü&ch;slein hinaufrei&ch;en. Kaum aber ha&tt;e &si;e es geö&ff;net und hineingebli&ck;t, ſo &fi;el &si;e wie tot zur Erde. Der Graf ward von den Dienern des Königs fe&st;gehalten und ſo≪te in das Gefängnis geführt werden, da &sch;lug die Königin die Augen auf und rief, &si;e ſo≪ten ihn freila&ss;en, und jedermann ſo≪te hinausgehen, &si;e wo≪te insgeheim mit ihm reden.

Als die Königin a≪ein war, &fi;ng &si;e bi&tt;erli&ch; an zu weinen und ſpra&ch; „was hil&ft; mir Glanz und Ehre, die mi&ch; umgeben, jeden Morgen erwa&ch;e i&ch; mit Sorgen und Kummer. I&ch; habe drei Tö&ch;ter gehabt, davon war die jüng&st;e ſo &sch;ön, daß &si;e a≪e Welt für ein Wunder hielt. Sie war ſo weiß wie S&ch;nee, ſo rot wie Apfelblüte, und ihr Haar ſo glänzend wie Sonnen&st;rahlen. Wenn &si;e weinte, ſo &fi;elen ni&ch;t Tränen aus ihren Augen, ſondern lauter Perlen und Edel&st;eine. Als &si;e fünfzehn Jahr alt war, da ließ der König a≪e drei S&ch;we&st;ern vor ſeinen Thron kommen. Da hä&tt;et Ihr ſehen ſo≪en, was die Leute für Augen ma&ch;ten, als die jüng&st;e eintrat, es war als wenn die Sonne aufging. Der König ſpra&ch; „meine Tö&ch;ter, i&ch; weiß ni&ch;t, wann mein le&tz;ter Tag kommt, i&ch; wi≪ heute be&st;immen, was eine jede na&ch; meinem Tode erhalten ſo≪. Ihr a≪e habt mi&ch; lieb, aber wel&ch;e mi&ch; von eu&ch; am lieb&st;en hat, die ſo≪ das Be&st;e haben.“ Jede ſagte, &si;e hä&tt;e ihn am lieb&st;en. „Könnt ihr mirs ni&ch;t ausdrü&ck;en,“ erwiderte der König, „wie lieb ihr mi&ch; habt? Daran werde i&ch;s ſehen, wie ihrs meint.“ Die älte&st;e ſpra&ch; „i&ch; habe den Vater ſo lieb wie den ſüße&st;en Zu&ck;er.“ Die zweite „i&ch; habe den Vater ſo lieb wie mein &sch;ön&st;es Kleid.“ Die jüng&st;e aber &sch;wieg. Da fragte der Vater „und du, mein lieb&st;es Kind, wie lieb ha&st; du mi&ch;?“ „I&ch; weiß es ni&ch;t,“ antwortete &si;e, „und kann meine Liebe mit ni&ch;ts verglei&ch;en.“ Aber der Vater be&st;and darauf, &si;e müßte etwas nennen. Da ſagte &si;e endli&ch; „die be&st;e Speiſe &sch;me&ck;t mir ni&ch;t ohne Salz, darum habe i&ch; den Vater ſo lieb wie Salz.“ Als der König das hörte, geriet er in Zorn und ſpra&ch; „wenn du mi&ch; ſo lieb&st; als Salz, ſo ſo≪ deine Liebe au&ch; mit Salz belohnt werden.“ Da teilte er das Rei&ch; zwi&sch;en den beiden älte&st;en, der jüng&st;en aber ließ er einen Sa&ck; mit Salz auf den Rü&ck;en binden, und zwei Kne&ch;te mußten &si;e hinaus in den wilden Wald führen. „Wir haben a≪e für &si;e ge&fl;eht und gebeten,“ ſagte die Königin, „aber der Zorn des Königs war ni&ch;t zu erwei&ch;en. Wie hat &si;e geweint, als &si;e uns verla&ss;en mußte! Der ganze Weg i&st; mit Perlen beſät worden, die ihr aus den Augen ge&fl;o&ss;en &si;nd. Den König hat bald herna&ch; ſeine große Härte gereut, und hat das arme Kind in dem ganzen Wald ſu&ch;en la&ss;en, aber niemand konnte &si;e &fi;nden. Wenn i&ch; denke, daß &si;e die wilden Tiere gefre&ss;en haben, ſo weiß i&ch; mi&ch; vor Traurigkeit ni&ch;t zu fa&ss;en; man&ch;mal trö&st;e i&ch; mi&ch; mit der Ho&ff;nung, &si;e ſei no&ch; am Leben und habe &si;&ch; in einer Höhle ver&st;e&ck;t oder bei mitleidigen Men&sch;en S&ch;u&tz; gefunden. Aber &st;e≪t Eu&ch; vor, als i&ch; Euer Smaragdbü&ch;slein aufma&ch;te, ſo lag eine Perle darin, gerade der Art, wie &si;e meiner To&ch;ter aus den Augen ge&fl;o&ss;en &si;nd, und da könnt Ihr Eu&ch; vor&st;e≪en, wie mir der Anbli&ck; das Herz bewegt hat. Ihr ſo≪t mir ſagen, wie Ihr zu der Perle gekommen ſeid.“ Der Graf erzählte ihr, daß er &si;e von der Alten im Walde erhalten hä&tt;e, die ihm ni&ch;t geheuer vorgekommen wäre und eine Hexe ſein müßte; von ihrem Kinde aber hä&tt;e er ni&ch;ts gehört und geſehen. Der König und die Königin faßten den Ent&sch;luß, die Alte aufzuſu&ch;en; &si;e da&ch;ten, wo die Perle geweſen wäre, da müßten &si;e au&ch; Na&ch;ri&ch;t von ihrer To&ch;ter &fi;nden.

Die Alte ſaß draußen in der Einöde bei ihrem Spinnrad und ſpann. Es war &sch;on dunkel geworden, und ein Span, der unten am Herd brannte, gab ein ſparſames Li&ch;t. Auf einmal wards draußen laut, die Gänſe kamen heim von der Weide und ließen ihr heiſeres Gekrei&sch; hören. Bald herna&ch; trat au&ch; die To&ch;ter herein. Aber die Alte dankte ihr kaum und &sch;ü&tt;elte nur ein wenig mit dem Kopf. Die To&ch;ter ſe&tz;te &si;&ch; nieder, nahm ihr Spinnrad und drehte den Faden ſo &fl;ink wie ein junges Mäd&ch;en. So ſaßen beide zwei Stunden, und ſpra&ch;en kein Wort miteinander. Endli&ch; ra&sch;elte etwas am Fen&st;er und zwei feurige Augen glo&tz;ten herein. Es war eine alte Na&ch;teule, die dreimal „uhu“ &sch;rie. Die Alte &sch;aute nur ein wenig in die Höhe, dann ſpra&ch; &si;e „je&tz;t i&st;s Zeit, Tö&ch;ter&ch;en, daß du hinausgeh&st;, tu deine Arbeit.“

Sie &st;and auf und ging hinaus. „Wo i&st; &si;e denn hingegangen?“ Über die Wieſen immer weiter bis in das Tal. Endli&ch; kam &si;e zu einem Brunnen, bei dem drei alte Ei&ch;bäume &st;anden. Der Mond war inde&ss;en rund und groß über dem Berg aufge&st;iegen, und es war ſo he≪, daß man eine Ste&ck;nadel hä&tt;e &fi;nden können. Sie zog eine Haut ab, die auf ihrem Ge&si;&ch;t lag, bü&ck;te &si;&ch; dann zu dem Brunnen und &fi;ng an &si;&ch; zu wa&sch;en. Als &si;e fertig war, tau&ch;te &si;e au&ch; die Haut in das Wa&ss;er und legte &si;e dann auf die Wieſe, damit &si;e wieder im Mond&sch;ein blei&ch;en und tro&ck;nen ſo≪te. Aber wie war das Mäd&ch;en verwandelt! So was habt ihr nie geſehen! Als der graue Zopf ab&fi;el, da quo≪en die goldenen Haare wie Sonnen&st;rahlen hervor und breiteten &si;&ch;, als wärs ein Mantel, über ihre ganze Ge&st;alt. Nur die Augen bli&tz;ten heraus ſo glänzend wie die Sterne am Himmel, und die Wangen &sch;immerten in ſan&ft;er Röte wie die Apfelblüte.

Aber das &sch;öne Mäd&ch;en war traurig. Es ſe&tz;te &si;&ch; nieder und weinte bi&tt;erli&ch;. Eine Träne na&ch; der andern drang aus ſeinen Augen und ro≪te zwi&sch;en den langen Haaren auf den Boden. So ſaß es da und wäre lange &si;&tz;en geblieben, wenn es ni&ch;t in den Ä&st;en des nahe&st;ehenden Baumes gekni&tt;ert und gerau&sch;t hä&tt;e. Sie ſprang auf wie ein Reh, das den S&ch;uß des Jägers vernimmt. Der Mond ward gerade von einer &sch;warzen Wolke bede&ck;t, und im Augenbli&ck; war das Mäd&ch;en wieder in die alte Haut ge&sch;lüp&ft;, und ver&sch;wand wie ein Li&ch;t, das der Wind ausblä&st;.

Zi&tt;ernd wie ein Eſpenlaub lief &si;e zu dem Haus zurü&ck;. Die Alte &st;and vor der Türe, und das Mäd&ch;en wo≪te ihr erzählen, was ihm begegnet war, aber die Alte la&ch;te freundli&ch; und ſagte „i&ch; weiß &sch;on a≪es.“ Sie führte es in die Stube und zündete einen neuen Span an. Aber &si;e ſe&tz;te &si;&ch; ni&ch;t wieder zu dem Spinnrad, ſondern &si;e holte einen Beſen und &fi;ng an zu kehren und zu &sch;euern. „Es muß a≪es rein und ſauber ſein,“ ſagte &si;e zu dem Mäd&ch;en. „Aber, Mu&tt;er,“ ſpra&ch; das Mäd&ch;en, „warum fangt Ihr in ſo ſpäter Stunde die Arbeit an? Was habt Ihr vor!“ „Weißt du denn, wel&ch;e Stunde es i&st;?“ fragte die Alte. „No&ch; ni&ch;t Mi&tt;erna&ch;t,“ antwortete das Mäd&ch;en, „aber &sch;on elf Uhr vorbei.“ „Denk&st; du ni&ch;t daran,“ fuhr die Alte fort, „daß du heute vor drei Jahren zu mir gekommen bi&st;? Deine Zeit i&st; aus, wir können ni&ch;t länger beiſammen bleiben.“ Das Mäd&ch;en er&sch;rak und ſagte „a&ch;, liebe Mu&tt;er, wo≪t Ihr mi&ch; ver&st;oßen? Wo ſo≪ i&ch; hin? I&ch; habe keine Freunde und keine Heimat, wohin i&ch; mi&ch; wenden kann. I&ch; habe a≪es getan, was Ihr verlangt habt, und Ihr ſeid immer zufrieden mit mir geweſen: &sch;i&ck;t mi&ch; ni&ch;t fort.“ Die Alte wo≪te dem Mäd&ch;en ni&ch;t ſagen, was ihm bevor&st;and. „Meines Bleibens i&st; ni&ch;t länger hier,“ ſpra&ch; &si;e zu ihm, „wenn i&ch; aber ausziehe, muß Haus und Stube ſauber ſein: darum halt mi&ch; ni&ch;t auf in meiner Arbeit. Deinetwegen ſei ohne Sorgen, du ſo≪&st; ein Da&ch; &fi;nden, unter dem du wohnen kann&st;, und mit dem Lohn, den i&ch; dir geben wi≪, wir&st; du au&ch; zufrieden ſein.“ „Aber ſagt mir nur, was i&st; vor?“ fragte das Mäd&ch;en weiter. „I&ch; ſage dir no&ch;mals, &st;öre mi&ch; ni&ch;t in meiner Arbeit. Rede kein Wort weiter, geh in deine Kammer, nimm die Haut vom Ge&si;&ch;t und zieh das ſeidene Kleid an, das du trug&st;, als du zu mir kam&st;, und dann harre in deiner Kammer, bis i&ch; di&ch; rufe.“

Aber i&ch; muß wieder von dem König und der Königin erzählen, die mit dem Grafen ausgezogen waren und die Alte in der Einöde aufſu&ch;en wo≪ten. Der Graf war na&ch;ts in dem Walde von ihnen abgekommen, und mußte a≪ein weitergehen. Am andern Tag kam es ihm vor, als befände er &si;&ch; auf dem re&ch;ten Weg. Er ging immer fort, bis die Dunkelheit einbra&ch;, da &st;ieg er auf einen Baum und wo≪te da überna&ch;ten, denn er war beſorgt, er mö&ch;te &si;&ch; verirren. Als der Mond die Gegend erhe≪te, ſo erbli&ck;te er eine Ge&st;alt, die den Berg herabwandelte. Sie ha&tt;e keine Rute in der Hand, aber er konnte do&ch; ſehen, daß es die Gänſehirtin war, die er früher bei dem Haus der Alten geſehen ha&tt;e. „Oho!“ rief er, „da kommt &si;e, und habe i&ch; er&st; die eine Hexe, ſo ſo≪ mir die andere au&ch; ni&ch;t entgehen.“ Wie er&st;aunte er aber, als &si;e zu dem Brunnen trat, die Haut ablegte und &si;&ch; wu&sch;, als die goldenen Haare über &si;e herab&fi;elen, und &si;e ſo &sch;ön war, wie er no&ch; niemand auf der Welt geſehen ha&tt;e. Kaum daß er zu atmen wagte, aber er &st;re&ck;te den Hals zwi&sch;en dem Laub ſo weit vor, als er nur konnte, und &sch;aute &si;e mit unverwandten Bli&ck;en an. Ob er &si;&ch; zu weit überbog, oder ſon&st; &sch;uld war, plö&tz;li&ch; kra&ch;te der A&st;, und in demſelben Augenbli&ck; &sch;lüpfte das Mäd&ch;en in die Haut, ſprang wie ein Reh davon, und da der Mond &si;&ch; zuglei&ch; bede&ck;te, ſo war &si;e ſeinen Bli&ck;en entzogen.

Kaum war &si;e ver&sch;wunden, ſo &st;ieg der Graf von dem Baum herab und eilte ihr mit behenden S&ch;ri&tt;en na&ch;. Er war no&ch; ni&ch;t lange gegangen, ſo ſah er in der Dämmerung zwei Ge&st;alten über die Wieſe wandeln. Es war der König und die Königin, die ha&tt;en aus der Ferne das Li&ch;t in dem Häus&ch;en der Alten erbli&ck;t und waren drauf zugegangen. Der Graf erzählte ihnen, was er für Wunderdinge bei dem Brunnen geſehen hä&tt;e, und &si;e zweifelten ni&ch;t, daß das ihre verlorene To&ch;ter geweſen wäre. Vo≪ Freude gingen &si;e weiter und kamen bald bei dem Häus&ch;en an: die Gänſe ſaßen ringsherum, ha&tt;en den Kopf in die Flügel ge&st;e&ck;t und &sch;liefen, und keine regte &si;&ch; ni&ch;t. Sie &sch;auten zum Fen&st;er hinein, da ſaß die Alte ganz &st;i≪ und ſpann, ni&ck;te mit dem Kopf und ſah &si;&ch; ni&ch;t um. Es war ganz ſauber in der Stube, als wenn da die kleinen Nebelmännlein wohnten, die keinen Staub auf den Füßen tragen. Ihre To&ch;ter aber ſahen &si;e ni&ch;t. Sie &sch;auten das a≪es eine Zeitlang an, endli&ch; faßten &si;e &si;&ch; ein Herz und klopften leiſe ans Fen&st;er. Die Alte &sch;ien &si;e erwartet zu haben, &si;e &st;and auf und rief ganz freundli&ch; „nur herein, i&ch; kenne eu&ch; &sch;on.“ Als &si;e in die Stube eingetreten waren, ſpra&ch; die Alte „den weiten Weg hä&tt;et ihr eu&ch; ſparen können, wenn ihr euer Kind, das ſo gut und liebrei&ch; i&st;, ni&ch;t vor drei Jahren ungere&ch;terweiſe ver&st;oßen hä&tt;et. Ihr hats ni&ch;ts ge&sch;adet, &si;e hat drei Jahre lang die Gänſe hüten mü&ss;en: &si;e hat ni&ch;ts Böſes dabei gelernt, ſondern ihr reines Herz behalten. Ihr aber ſeid dur&ch; die Ang&st;, in der ihr gelebt habt, hinlängli&ch; ge&st;ra&ft;.“ Dann ging &si;e an die Kammer und rief „komm heraus, mein Tö&ch;ter&ch;en.“ Da ging die Türe auf, und die Königsto&ch;ter trat heraus in ihrem ſeidenen Gewand mit ihren goldenen Haaren und ihren leu&ch;tenden Augen, und es war, als ob ein Engel vom Himmel käme.

Sie ging auf ihren Vater und ihre Mu&tt;er zu, &fi;el ihnen um den Hals und küßte &si;e: es war ni&ch;t anders, &si;e mußten a≪e vor Freude weinen. Der junge Graf &st;and neben ihnen, und als &si;e ihn erbli&ck;te, ward &si;e ſo rot im Ge&si;&ch;t wie eine Moosroſe; &si;e wußte ſelb&st; ni&ch;t warum. Der König ſpra&ch; „liebes Kind, mein Königrei&ch; habe i&ch; ver&sch;enkt, was ſo≪ i&ch; dir geben?“ „Sie brau&ch;t ni&ch;ts,“ ſagte die Alte, „i&ch; &sch;enke ihr die Tränen, die &si;e um eu&ch; geweint hat, das &si;nd lauter Perlen, &sch;öner, als &si;e im Meer gefunden werden, und &si;nd mehr wert als euer ganzes Königrei&ch;. Und zum Lohn für ihre Dien&st;e gebe i&ch; ihr mein Häus&ch;en.“ Als die Alte das geſagt ha&tt;e, ver&sch;wand &si;e vor ihren Augen. Es kna&tt;erte ein wenig in den Wänden, und als &si;e &si;&ch; umſahen, war das Häus&ch;en in einen prä&ch;tigen Pala&st; verwandelt, und eine königli&ch;e Tafel war gede&ck;t, und die Bedienten liefen hin und her.

Die Ge&sch;i&ch;te geht no&ch; weiter, aber meiner Großmu&tt;er, die &si;e mir erzählt hat, war das Gedä&ch;tnis &sch;wa&ch; geworden: &si;e ha&tt;e das übrige verge&ss;en. I&ch; glaube immer, die &sch;öne Königsto&ch;ter i&st; mit dem Grafen vermählt worden, und &si;e &si;nd zuſammen in dem S&ch;loß geblieben und haben da in a≪er Glü&ck;ſeligkeit gelebt, ſolange Go&tt; wo≪te. Ob die &sch;neeweißen Gänſe, die bei dem Häus&ch;en gehütet wurden, lauter Mäd&ch;en waren (es brau&ch;ts niemand übelzunehmen), wel&ch;e die Alte zu &si;&ch; genommen ha&tt;e, und ob &si;e je&tz;t ihre men&sch;li&ch;e Ge&st;alt wieder erhielten und als Dienerinnen bei der jungen Königin blieben, das weiß i&ch; ni&ch;t genau, aber i&ch; vermute es do&ch;. Soviel i&st; gewiß, daß die Alte keine Hexe war, wie die Leute glaubten, ſondern eine weiſe Frau, die es gut meinte. Wahr&sch;einli&ch; i&st; &si;e es au&ch; geweſen, die der Königsto&ch;ter &sch;on bei der Geburt die Gabe verliehen hat, Perlen zu weinen &st;a&tt; der Tränen. Heutzutage kommt das ni&ch;t mehr vor, ſon&st; könnten die Armen bald rei&ch; werden.

180.

Die unglei&ch;en Kinder Evas

Als Adam und Eva aus dem Paradies vertrieben waren, ſo mußten &si;e auf unfru&ch;tbarer Erde &si;&ch; ein Haus bauen und im S&ch;weiße ihres Ange&si;&ch;ts ihr Brot e&ss;en. Adam ha&ck;te das Feld und Eva ſpann Wo≪e. Eva bra&ch;te jedes Jahr ein Kind zur Welt, die Kinder waren aber unglei&ch;, einige &sch;ön, andere häßli&ch;. Na&ch;dem eine geraume Zeit verlaufen war, ſendete Go&tt; einen Engel an die beiden und ließ ihnen entbieten, daß er kommen und ihren Haushalt &sch;auen wo≪te. Eva, freudig, daß der Herr ſo gnädig war, ſäuberte em&si;g ihr Haus, &sch;mü&ck;te es mit Blumen und &st;reute Binſen auf den E&st;ri&ch;. Dann holte &si;e ihre Kinder herbei, aber nur die &sch;önen. Sie wu&sch; und badetete &si;e, kämmte ihnen die Haare, legte ihnen neugewa&sch;ene Hemden an und ermahnte &si;e, in der Gegenwart des Herrn &si;&ch; an&st;ändig und zü&ch;tig zu betragen. Sie ſo≪ten &si;&ch; vor ihm &si;&tt;ig neigen, die Hand darbieten und auf ſeine Fragen be&sch;eiden und ver&st;ändig antworten. Die häßli&ch;en Kinder aber ſo≪ten &si;&ch; ni&ch;t ſehen la&ss;en. Das eine verbarg &si;e unter das Heu, das andere unter das Da&ch;, das dri&tt;e in das Stroh, das vierte in den Ofen, das fünfte in den Ke≪er, das ſe&ch;&st;e unter eine Kufe, das &si;ebente unter das Weinfaß, das a&ch;te unter ihren alten Pelz, das neunte und zehnte unter das Tu&ch;, aus dem &si;e ihnen Kleider zu ma&ch;en p&fl;egte, und das elfte und zwölfte unter das Leder, aus dem &si;e ihnen die S&ch;uhe zu&sch;ni&tt;. Eben war &si;e fertig geworden, als es an die Haustüre klopfte. Adam bli&ck;te dur&ch; eine Spalte und ſah, daß es der Herr war. Ehrerbietig ö&ff;nete er, und der himmli&sch;e Vater trat ein. Da &st;anden die &sch;önen Kinder in der Reihe, neigten &si;&ch;, boten ihm die Hände dar und knieten nieder. Der Herr aber &fi;ng an &si;e zu ſegnen, legte auf den er&st;en ſeine Hände und ſpra&ch; „du ſo≪&st; ein gewaltiger König werden,“ ebenſo zu dem zweiten „du ein Für&st;,“ zu dem dri&tt;en „du ein Graf,“ zu dem vierten „du ein Ri&tt;er,“ zu dem fünften „du ein Edelmann,“ zu dem ſe&ch;&st;en „du ein Bürger,“ zum &si;ebenten „du ein Kaufmann,“ zu dem a&ch;ten „du ein gelehrter Mann.“ Er erteilte ihnen alſo a≪en ſeinen rei&ch;en Segen. Als Eva ſah, daß der Herr ſo mild und gnädig war, da&ch;te &si;e „i&ch; wi≪ meine unge&st;alten Kinder herbeiholen, viellei&ch;t, daß er ihnen au&ch; ſeinen Segen gibt.“ Sie lief alſo und holte &si;e aus dem Heu, Stroh, Ofen, und wo &si;e ſon&st; hin ver&st;e&ck;t waren, hervor. Da kam die ganze grobe, &sch;mu&tz;ige, grindige und rußige S&ch;ar. Der Herr lä&ch;elte, betra&ch;tete &si;e a≪e und ſpra&ch; „au&ch; dieſe wi≪ i&ch; ſegnen.“ Er legte auf den er&st;en die Hände und ſpra&ch; zu ihm „du ſo≪&st; werden ein Bauer,“ zu dem zweiten „du ein Fi&sch;er,“ zu dem dri&tt;en „du ein S&ch;mied,“ zu dem vierten „du ein Lohgerber,“ zu dem fünften „du ein Weber,“ zu dem ſe&ch;&st;en „du ein S&ch;uhma&ch;er,“ zu dem &si;ebenten „du ein S&ch;neider,“ zu dem a&ch;ten „du ein Töpfer,“ zu dem neunten „du ein Karrenführer,“ zu dem zehnten „du ein S&ch;i&ff;er,“ zu dem elften „du ein Bote,“ zu dem zwölften „du ein Hauskne&ch;t dein lebelang.“ Als Eva das a≪es mit angehört ha&tt;e, ſagte &si;e „Herr, wie teil&st; du deinen Segen ſo unglei&ch;! Es &si;nd do&ch; a≪e meine Kinder, die i&ch; geboren habe: deine Gnade ſo≪te über a≪e glei&ch; ergehen.“ Go&tt; aber erwiderte „Eva, das ver&st;eh&st; du ni&ch;t. Mir gebührt und i&st; not, daß i&ch; die ganze Welt mit deinen Kindern verſehe: wenn &si;e a≪e Für&st;en und Herren wären, wer ſo≪te Korn bauen, dre&sch;en, mahlen und ba&ck;en? Wer &sch;mieden, weben, zimmern, bauen, graben, &sch;neiden und mähen? Jeder ſo≪ ſeinen Stand vertreten, daß einer den andern erhalte und a≪e ernährt werden wie am Leib die Glieder.“ Da antwortete Eva „a&ch; Herr, vergib, i&ch; war zu ra&sch;, daß i&ch; dir einredete, Dein gö&tt;li&ch;er Wi≪e ge&sch;ehe au&ch; an meinen Kindern.“

181.

Die Nixe im Tei&ch;

Es war einmal ein Mü≪er, der führte mit ſeiner Frau ein vergnügtes Leben. Sie ha&tt;en Geld und Gut, und ihr Wohl&st;and nahm von Jahr zu Jahr no&ch; zu. Aber Unglü&ck; kommt über Na&ch;t: wie ihr Rei&ch;tum gewa&ch;ſen war, ſo &sch;wand er von Jahr zu Jahr wieder hin, und zule&tz;t konnte der Mü≪er kaum no&ch; die Mühle, in der er ſaß, ſein Eigentum nennen. Er war vo≪ Kummer, und wenn er &si;&ch; na&ch; der Arbeit des Tages niederlegte, ſo fand er keine Ruhe, ſondern wälzte &si;&ch; vo≪ Sorgen in ſeinem Be&tt;. Eines Morgens &st;and er &sch;on vor Tagesanbru&ch; auf, ging hinaus ins Freie und da&ch;te, es ſo≪te ihm lei&ch;ter ums Herz werden. Als er über dem Mühldamm dahin&sch;ri&tt;, bra&ch; eben der er&st;e Sonnen&st;rahl hervor, und er hörte in dem Weiher etwas rau&sch;en. Er wendete &si;&ch; um und erbli&ck;te ein &sch;önes Weib, das &si;&ch; langſam aus dem Wa&ss;er erhob. Ihre langen Haare, die &si;e über den S&ch;ultern mit ihren zarten Händen gefaßt ha&tt;e, &fl;o&ss;en an beiden Seiten herab und bede&ck;ten ihren weißen Leib. Er ſah wohl, daß es die Nixe des Tei&ch;s war, und wußte vor Fur&ch;t ni&ch;t, ob er davongehen oder &st;ehen bleiben ſo≪te. Aber die Nixe ließ ihre ſan&ft;e Stimme hören, nannte ihn bei Namen und fragte, warum er ſo traurig wäre. Der Mü≪er war anfangs ver&st;ummt, als er &si;e aber ſo freundli&ch; ſpre&ch;en hörte, faßte er &si;&ch; ein Herz und erzählte ihr, daß er ſon&st; in Glü&ck; und Rei&ch;tum gelebt hä&tt;e, aber je&tz;t ſo arm wäre, daß er &si;&ch; ni&ch;t zu raten wüßte. „Sei ruhig,“ antwortete die Nixe, „i&ch; wi≪ di&ch; rei&ch;er und glü&ck;li&ch;er ma&ch;en, als du je geweſen bi&st;, nur mußt du mir verſpre&ch;en, daß du mir geben wi≪&st;, was eben in deinem Hauſe jung geworden i&st;.“ „Was kann das anders ſein,“ da&ch;te der Mü≪er, „als ein junger Hund oder ein junges Kä&tz;&ch;en?“ und ſagte ihr zu, was &si;e verlangte. Die Nixe &st;ieg wieder in das Wa&ss;er hinab, und er eilte getrö&st;et und gutes Mutes na&ch; ſeiner Mühle. No&ch; ha&tt;e er &si;e ni&ch;t errei&ch;t, da trat die Magd aus der Haustüre und rief ihm zu, er ſo≪te &si;&ch; freuen, ſeine Frau hä&tt;e ihm einen kleinen Knaben geboren. Der Mü≪er &st;and wie vom Bli&tz; gerührt, er ſah wohl, daß die tü&ck;i&sch;e Nixe das gewußt und ihn betrogen ha&tt;e. Mit geſenktem Haupt trat er zu dem Be&tt; ſeiner Frau, und als &si;e ihn fragte „warum freu&st; du di&ch; ni&ch;t über den &sch;önen Knaben?“ ſo erzählte er ihr, was ihm begegnet war, und was für ein Verſpre&ch;en er der Nixe gegeben ha&tt;e. „Was hil&ft; mir Glü&ck; und Rei&ch;tum,“ fügte er hinzu, „wenn i&ch; mein Kind verlieren ſo≪? Aber was kann i&ch; tun?“ Au&ch; die Verwandten, die herbeigekommen waren, Glü&ck; zu wün&sch;en, wußten keinen Rat.

Inde&ss;en kehrte das Glü&ck; in das Haus des Mü≪ers wieder ein. Was er unternahm, gelang, es war, als ob Ki&st;en und Ka&st;en von ſelb&st; &si;&ch; fü≪ten und das Geld im S&ch;rank über Na&ch;t &si;&ch; mehrte. Es dauerte ni&ch;t lange, ſo war ſein Rei&ch;tum größer als je zuvor. Aber er konnte &si;&ch; ni&ch;t unge&st;ört darüber freuen: die Zuſage, die er der Nixe getan ha&tt;e, quälte ſein Herz. Soo&ft; er an dem Tei&ch; vorbeikam, für&ch;tete er, &si;e mö&ch;te auftau&ch;en und ihn an ſeine S&ch;uld mahnen. Den Knaben ſelb&st; ließ er ni&ch;t in die Nähe des Wa&ss;ers; „hüte di&ch;,“ ſagte er zu ihm, „wenn du das Wa&ss;er berühr&st;, ſo kommt eine Hand heraus, ha&sch;t di&ch; und zieht di&ch; hinab.“ Do&ch; als Jahr auf Jahr verging und die Nixe &si;&ch; ni&ch;t wieder zeigte, ſo &fi;ng der Mü≪er an &si;&ch; zu beruhigen.

Der Knabe wu&ch;s zum Jüngling heran und kam bei einem Jäger in die Lehre. Als er ausgelernt ha&tt;e und ein tü&ch;tiger Jäger geworden war, nahm ihn der Herr des Dorfes in ſeine Dien&st;e. In dem Dorf war ein &sch;önes und treues Mäd&ch;en, das ge&fi;el dem Jäger, und als ſein Herr das bemerkte, &sch;enkte er ihm ein kleines Haus; die beiden hielten Ho&ch;zeit, lebten ruhig und glü&ck;li&ch; und liebten &si;&ch; von Herzen.

Ein&st;mals verfolgte der Jäger ein Reh. Als das Tier aus dem Wald in das freie Feld ausbog, ſe&tz;te er ihm na&ch; und &st;re&ck;te es endli&ch; mit einem S&ch;uß nieder. Er bemerkte ni&ch;t, daß er &si;&ch; in der Nähe des gefährli&ch;en Weihers befand, und ging, na&ch;dem er das Tier ausgeweidet ha&tt;e, zu dem Wa&ss;er, um ſeine mit Blut be&fl;e&ck;ten Hände zu wa&sch;en. Kaum aber ha&tt;e er &si;e hineingetau&ch;t, als die Nixe empor&st;ieg, la&ch;end mit ihren na&ss;en Armen ihn um&sch;lang und ſo &sch;ne≪ hinabzog, daß die We≪en über ihm zuſammen&sch;lugen.

Als es Abend war und der Jäger ni&ch;t na&ch; Haus kam, ſo geriet ſeine Frau in Ang&st;. Sie ging aus, ihn zu ſu&ch;en, und da er ihr o&ft; erzählt ha&tt;e, daß er &si;&ch; vor den Na&ch;&st;e≪ungen der Nixe in a&ch;t nehmen müßte und ni&ch;t in die Nähe des Weihers &si;&ch; wagen dürfte, ſo ahnte &si;e &sch;on, was ge&sch;ehen war. Sie eilte zu dem Wa&ss;er, und als &si;e am Ufer ſeine Jägerta&sch;e liegen fand, da konnte &si;e ni&ch;t länger an dem Unglü&ck; zweifeln. Wehklagend und händeringend rief &si;e ihren Lieb&st;en mit Namen, aber vergebli&ch;: &si;e eilte hinüber auf die andere Seite des Weihers, und rief ihn aufs neue: &si;e &sch;alt die Nixe mit harten Worten, aber keine Antwort erfolgte. Der Spiegel des Wa&ss;ers blieb ruhig, nur das halbe Ge&si;&ch;t des Mondes bli&ck;te unbewegli&ch; zu ihr herauf.

Die arme Frau verließ den Tei&ch; ni&ch;t. Mit &sch;ne≪en S&ch;ri&tt;en, ohne Ra&st; und Ruhe, umkrei&st;e &si;e ihn immer von neuem, man&ch;mal &st;i≪, man&ch;mal einen he&ft;igen S&ch;rei aus&st;oßend, man&ch;mal in leiſem Wimmern. Endli&ch; waren ihre Krä&ft;e zu Ende: &si;e ſank zur Erde nieder und ver&fi;el in einen tiefen S&ch;laf. Bald überkam &si;e ein Traum.

Sie &st;ieg zwi&sch;en großen Felsblö&ck;en ang&st;vo≪ aufwärts; Dornen und Ranken hakten &si;&ch; an ihre Füße, der Regen &sch;lug ihr ins Ge&si;&ch;t und der Wind zau&st;e ihr langes Haar. Als &si;e die Anhöhe errei&ch;t ha&tt;e, bot &si;&ch; ein ganz anderer Anbli&ck; dar. Der Himmel war blau, die Lu&ft; mild, der Boden ſenkte &si;&ch; ſan&ft; hinab und auf einer grünen, bunt beblümten Wieſe &st;and eine reinli&ch;e Hü&tt;e. Sie ging darauf zu und ö&ff;nete die Türe, da ſaß eine Alte mit weißen Haaren, die ihr freundli&ch; winkte. In dem Augenbli&ck; erwa&ch;te die arme Frau. Der Tag war &sch;on angebro&ch;en, und &si;e ent&sch;loß &si;&ch; glei&ch;, dem Traume Folge zu lei&st;en. Sie &st;ieg mühſam den Berg hinauf, und es war a≪es ſo, wie &si;e es in der Na&ch;t geſehen ha&tt;e. Die Alte emp&fi;ng &si;e freundli&ch; und zeigte ihr einen Stuhl, auf den &si;e &si;&ch; ſe&tz;en ſo≪te. „Du mußt ein Unglü&ck; erlebt haben,“ ſagte &si;e, „weil du meine einſame Hü&tt;e aufſu&ch;&st;.“ Die Frau erzählte ihr unter Tränen, was ihr begegnet war. „Trö&st;e di&ch;,“ ſagte die Alte, „i&ch; wi≪ dir helfen: da ha&st; du einen goldenen Kamm. Harre, bis der Vo≪mond aufge&st;iegen i&st;, dann geh zu dem Weiher, ſe&tz;e di&ch; am Rand nieder und &st;rähle dein langes &sch;warzes Haar mit dieſem Kamm. Wenn du aber fertig bi&st;, ſo lege ihn am Ufer nieder, und du wir&st; ſehen, was ge&sch;ieht.“

Die Frau kehrte zurü&ck;, aber die Zeit bis zum Vo≪mond ver&st;ri&ch; ihr langſam. Endli&ch; er&sch;ien die leu&ch;tende S&ch;eibe am Himmel, da ging &si;e hinaus an den Weiher, ſe&tz;te &si;&ch; nieder und kämmte ihre langen &sch;warzen Haare mit dem goldenen Kamm, und als &si;e fertig war, legte &si;e ihn an den Rand des Wa&ss;ers nieder. Ni&ch;t lange, ſo brau&st;e es aus der Tiefe, eine We≪e erhob &si;&ch;, ro≪te an das Ufer und führte den Kamm mit &si;&ch; fort. Es dauerte ni&ch;t länger, als der Kamm nötig ha&tt;e, auf den Grund zu &si;nken, ſo teilte &si;&ch; der Wa&ss;erſpiegel, und der Kopf des Jägers &st;ieg in die Höhe. Er ſpra&ch; ni&ch;t, &sch;aute aber ſeine Frau mit traurigen Bli&ck;en an. In demſelben Augenbli&ck; kam eine zweite We≪e herangerau&sch;t und bede&ck;te das Haupt des Mannes. A≪es war ver&sch;wunden, der Weiher lag ſo ruhig wie zuvor, und nur das Ge&si;&ch;t des Vo≪mondes glänzte darauf.

Tro&st;los kehrte die Frau zurü&ck;, do&ch; der Traum zeigte ihr die Hü&tt;e der Alten. Abermals ma&ch;te &si;e &si;&ch; am nä&ch;&st;en Morgen auf den Weg und klagte der weiſen Frau ihr Leid. Die Alte gab ihr eine goldene Flöte und ſpra&ch; „harre, bis der Vo≪mond wiederkommt, dann nimm dieſe Flöte, ſe&tz;e di&ch; an das Ufer, blas ein &sch;önes Lied darauf, und wenn du damit fertig bi&st;, ſo lege &si;e auf den Sand; du wir&st; ſehen, was ge&sch;ieht.“

Die Frau tat, wie die Alte geſagt ha&tt;e. Kaum lag die Flöte auf dem Sand, ſo brau&st;e es aus der Tiefe: eine We≪e erhob &si;&ch;, zog heran, und führte die Flöte mit &si;&ch; fort. Bald darauf teilte &si;&ch; das Wa&ss;er, und ni&ch;t bloß der Kopf, au&ch; der Mann bis zur Häl&ft;e des Leibes &st;ieg hervor. Er breitete vo≪ Verlangen ſeine Arme na&ch; ihr aus, aber eine zweite We≪e rau&sch;te heran, bede&ck;te ihn und zog ihn wieder hinab.

„A&ch;, was hil&ft; es mir,“ ſagte die Unglü&ck;li&ch;e, „daß i&ch; meinen Lieb&st;en nur erbli&ck;e, um ihn wieder zu verlieren.“ Der Gram erfü≪te aufs neue ihr Herz, aber der Traum führte &si;e zum dri&tt;enmal in das Haus der Alten. Sie ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg, und die weiſe Frau gab ihr ein goldenes Spinnrad, trö&st;ete &si;e und ſpra&ch; „es i&st; no&ch; ni&ch;t a≪es vo≪bra&ch;t, harre bis der Vo≪mond kommt, dann nimm das Spinnrad, ſe&tz;e di&ch; an das Ufer und ſpinn die Spule vo≪, und wenn du fertig bi&st;, ſo &st;e≪e das Spinnrad nahe an das Wa&ss;er, und du wir&st; ſehen, was ge&sch;ieht.“

Die Frau befolgte a≪es genau. Sobald der Vo≪mond &si;&ch; zeigte, trug &si;e das goldene Spinnrad an das Ufer und ſpann em&si;g, bis der Fla&ch;s zu Ende und die Spule mit dem Faden ganz angefü≪t war. Kaum aber &st;and das Rad am Ufer, ſo brau&st;e es no&ch; he&ft;iger als ſon&st; in der Tiefe des Wa&ss;ers, eine mä&ch;tige We≪e eilte herbei und trug das Rad mit &si;&ch; fort. Alsbald &st;ieg mit einem Wa&ss;er&st;rahl der Kopf und der ganze Leib des Mannes in die Höhe. S&ch;ne≪ ſprang er ans Ufer, faßte ſeine Frau an der Hand und ent&fl;oh. Aber kaum ha&tt;en &si;e &si;&ch; eine kleine Stre&ck;e entfernt, ſo erhob &si;&ch; mit entſe&tz;li&ch;em Brauſen der ganze Weiher und &st;römte mit reißender Gewalt in das weite Feld hinein. S&ch;on ſahen die Fliehenden ihren Tod vor Augen, da rief die Frau in ihrer Ang&st; die Hilfe der Alten an, und in dem Augenbli&ck; waren &si;e verwandelt, &si;e in eine Kröte, er in einen Fro&sch;. Die Flut, die &si;e errei&ch;t ha&tt;e, konnte &si;e ni&ch;t töten, aber &si;e riß &si;e beide voneinander und führte &si;e weit weg.

Als das Wa&ss;er &si;&ch; verlaufen ha&tt;e und beide wieder den tro&ck;nen Boden berührten, ſo kam ihre men&sch;li&ch;e Ge&st;alt zurü&ck;. Aber keiner wußte, wo das andere geblieben war; &si;e befanden &si;&ch; unter fremden Men&sch;en, die ihre Heimat ni&ch;t kannten. Hohe Berge und tiefe Täler lagen zwi&sch;en ihnen. Um &si;&ch; das Leben zu erhalten, mußten beide die S&ch;afe hüten. Sie trieben lange Jahre ihre Herden dur&ch; Feld und Wald und waren vo≪ Trauer und Sehnſu&ch;t.

Als wieder einmal der Frühling aus der Erde hervorgebro&ch;en war, zogen beide an einem Tag mit ihren Herden aus, und der Zufa≪ wo≪te, daß &si;e einander entgegenzogen. Er erbli&ck;te an einem fernen Bergesabhang eine Herde und trieb ſeine S&ch;afe na&ch; der Gegend hin. Sie kamen in einem Tal zuſammen, aber &si;e erkannten &si;&ch; ni&ch;t, do&ch; freuten &si;e &si;&ch;, daß &si;e ni&ch;t mehr ſo einſam waren. Von nun an trieben &si;e jeden Tag ihre Herde nebeneinander: &si;e ſpra&ch;en ni&ch;t viel, aber &si;e fühlten &si;&ch; getrö&st;et. Eines Abends, als der Vo≪mond am Himmel &sch;ien und die S&ch;afe &sch;on ruhten, holte der S&ch;äfer die Flöte aus ſeiner Ta&sch;e und blies ein &sch;önes, aber trauriges Lied. Als er fertig war, bemerkte er, daß die S&ch;äferin bi&tt;erli&ch; weinte. „Warum wein&st; du?“ fragte er. „A&ch;,“ antwortete &si;e, „ſo &sch;ien au&ch; der Vo≪mond, als i&ch; zum le&tz;tenmal dieſes Lied auf der Flöte blies und das Haupt meineſ Lieb&st;en aus dem Wa&ss;er hervorkam.“ Er ſah &si;e an, und es war ihm, als &fi;ele eine De&ck;e von den Augen, er erkannte ſeine lieb&st;e Frau: und als &si;e ihn an&sch;aute und der Mond auf ſein Ge&si;&ch;t &sch;ien, erkannte &si;e ihn au&ch;. Sie umarmten und küßten &si;&ch;, und ob &si;e glü&ck;ſelig waren, brau&ch;t keiner zu fragen.

182.

Die Ge&sch;enke des kleinen Volkes

Ein S&ch;neider und ein Gold&sch;mied wanderten zuſammen und vernahmen eines Abends, als die Sonne hinter die Berge geſunken war, den Klang einer fernen Mu&si;k, die immer deutli&ch;er ward; &si;e tönte ungewöhnli&ch;, aber ſo anmutig, daß &si;e a≪er Müdigkeit vergaßen und ra&sch; weiter&sch;ri&tt;en. Der Mond war &sch;on aufge&st;iegen, als &si;e zu einem Hügel gelangten, auf dem &si;e eine Menge kleiner Männer und Frauen erbli&ck;ten, die &si;&ch; bei den Händen gefaßt ha&tt;en und mit größter Lu&st; und Freudigkeit im Tanze herumwirbelten: &si;e ſangen dazu auf das liebli&ch;&st;e; und das war die Mu&si;k, die die Wanderer gehört ha&tt;en. In der Mi&tt;e ſaß ein Alter, der etwas größer war als die übrigen, der einen buntfarbigen Ro&ck; trug, und dem ein eisgrauer Bart über die Bru&st; herabhing. Die beiden blieben vo≪ Verwunderung &st;ehen und ſahen dem Tanz zu. Der Alte winkte, &si;e ſo≪ten eintreten, und das kleine Volk ö&ff;nete bereitwi≪ig ſeinen Kreis. Der Gold&sch;mied, der einen Hö&ck;er ha&tt;e und wie a≪e Bu&ck;eligen ke&ck; genug war, trat herzu: der S&ch;neider empfand zuer&st; einige S&ch;eu und hielt &si;&ch; zurü&ck;, do&ch; als er ſah, wie es ſo lu&st;ig herging, faßte er &si;&ch; ein Herz und kam na&ch;. Alsbald &sch;loß &si;&ch; der Kreis wieder und die Kleinen ſangen und tanzten in den wilde&st;en Sprüngen weiter, der Alte aber nahm ein breites Me&ss;er, das an ſeinem Gürtel hing, we&tz;te es, und als es hinlängli&ch; ge&sch;är&ft; war, bli&ck;te er &si;&ch; na&ch; den Fremdlingen um. Es ward ihnen ang&st;, aber &si;e ha&tt;en ni&ch;t lange Zeit, &si;&ch; zu be&si;nnen, der Alte pa&ck;te den Gold&sch;mied und &sch;or in der größten Ge&sch;windigkeit ihm Haupthaar und Bart gla&tt; hinweg; ein glei&ch;es ge&sch;ah hierauf dem S&ch;neider. Do&ch; ihre Ang&st; ver&sch;wand, als der Alte na&ch; vo≪bra&ch;ter Arbeit beiden freundli&ch; auf die S&ch;ulter klopfte, als wo≪te er ſagen, &si;e hä&tt;en es gut gema&ch;t, daß &si;e ohne Sträuben a≪es wi≪ig hä&tt;en ge&sch;ehen la&ss;en. Er zeigte mit dem Finger auf einen Haufen Kohlen, der zur Seite lag, und deutete ihnen dur&ch; Gebärden an, daß &si;e ihre Ta&sch;en damit fü≪en ſo≪ten. Beide gehor&ch;ten, obglei&ch; &si;e ni&ch;t wußten, wozu ihnen die Kohlen dienen ſo≪ten, und gingen dann weiter, um ein Na&ch;tlager zu ſu&ch;en. Als &si;e ins Tal gekommen waren, &sch;lug die Glo&ck;e des bena&ch;barten Klo&st;ers zwölf Uhr: augenbli&ck;li&ch; ver&st;ummte der Geſang, a≪es war ver&sch;wunden und der Hügel lag in einſamem Mond&sch;ein.

Die beiden Wanderer fanden eine Herberge und de&ck;ten &si;&ch; auf dem Strohlager mit ihren Rö&ck;en zu, vergaßen aber wegen ihrer Müdigkeit, die Kohlen zuvor herauszunehmen. Ein &sch;werer Dru&ck; auf ihren Gliedern we&ck;te &si;e früher als gewöhnli&ch;. Sie gri&ff;en in die Ta&sch;en und wo≪ten ihren Augen ni&ch;t trauen, als &si;e ſahen, daß &si;e ni&ch;t mit Kohlen, ſondern mit reinem Gold angefü≪t waren; au&ch; Haupthaar und Bart waren glü&ck;li&ch; wieder in a≪er Fü≪e vorhanden. Sie waren nun rei&ch;e Leute geworden, do&ch; beſaß der Gold&sch;mied, der ſeiner habgierigen Natur gemäß die Ta&sch;en be&ss;er gefü≪t ha&tt;e, no&ch; einmal ſoviel als der S&ch;neider. Ein Habgieriger, wenn er viel hat, verlangt no&ch; mehr, der Gold&sch;mied ma&ch;te dem S&ch;neider den Vor&sch;lag, no&ch; einen Tag zu verweilen, am Abend wieder hinauszugehen, um &si;&ch; bei dem Alten auf dem Berge no&ch; größere S&ch;ä&tz;e zu holen. Der S&ch;neider wo≪te ni&ch;t und ſagte „i&ch; habe genug und bin zufrieden: je&tz;t werde i&ch; Mei&st;er, heirate meinen angenehmen Gegen&st;and (wie er ſeine Lieb&st;e nannte) und bin ein glü&ck;li&ch;er Mann.“ Do&ch; wo≪te er, ihm zu Gefa≪en, den Tag no&ch; bleiben. Abends hing der Gold&sch;mied no&ch; ein paar Ta&sch;en über die S&ch;ulter, um re&ch;t einſa&ck;en zu können, und ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg zu dem Hügel. Er fand, wie in der vorigen Na&ch;t, das kleine Volk bei Geſang und Tanz, der Alte &sch;or ihn abermals gla&tt; und deutete ihm an, Kohlen mitzunehmen. Er zögerte ni&ch;t, einzu&st;e&ck;en, was nur in ſeine Ta&sch;en gehen wo≪te, kehrte ganz glü&ck;ſelig heim und de&ck;te &si;&ch; mit dem Ro&ck; zu. „Wenn das Gold au&ch; drü&ck;t,“ ſpra&ch; er, „i&ch; wi≪ das &sch;on ertragen,“ und &sch;lief endli&ch; mit dem ſüßen Vorgefühl ein, morgen als &st;einrei&ch;er Mann zu erwa&ch;en. Als er die Augen ö&ff;nete, erhob er &si;&ch; &sch;ne≪, um die Ta&sch;en zu unterſu&ch;en, aber wie er&st;aunte er, als er ni&ch;ts herauszog als &sch;warze Kohlen, er mo&ch;te ſo o&ft; hineingreifen, als er wo≪te. „No&ch; bleibt mir das Gold, das i&ch; die Na&ch;t vorher gewonnen habe,“ da&ch;te er und holte es herbei, aber wie er&sch;rak er, als er ſah, daß es ebenfa≪s wieder zu Kohle geworden war. Er &sch;lug &si;&ch; mit der &sch;warzbe&st;äubten Hand an die Stirne, da fühlte er, daß der ganze Kopf kahl und gla&tt; war wie der Bart. Aber ſein Mißge&sch;i&ck; war no&ch; ni&ch;t zu Ende, er merkte er&st; je&tz;t, daß ihm zu dem Hö&ck;er auf dem Rü&ck;en no&ch; ein zweiter ebenſo großer vorn auf der Bru&st; gewa&ch;ſen war. Da erkannte er die Strafe ſeiner Habgier und begann laut zu weinen. Der gute S&ch;neider, der davon aufgewe&ck;t ward, trö&st;ete den Unglü&ck;li&ch;en, ſo gut es gehen wo≪te, und ſpra&ch; „du bi&st; mein Geſe≪e auf der Wander&sch;a&ft; geweſen, du ſo≪&st; bei mir bleiben und mit von meinem S&ch;a&tz; zehren.“ Er hielt Wort, aber der arme Gold&sch;mied mußte ſein Lebtag die beiden Hö&ck;er tragen und ſeinen kahlen Kopf mit einer Mü&tz;e bede&ck;en.

183.

Der Rieſe und der S&ch;neider

Einem S&ch;neider, der ein großer Prahler war, aber ein &sch;le&ch;ter Zahler, kam es in den Sinn, ein wenig auszugehen und &si;&ch; in dem Wald umzu&sch;auen. Sobald er nur konnte, verließ er ſeine Werk&st;a&tt;,

wanderte ſeinen Weg
über Brü&ck;e und Steg,
bald da, bald dort,
immer fort und fort.

Als er nun draußen war, erbli&ck;te er in der blauen Ferne einen &st;eilen Berg und dahinter einen himmelhohen Turm, der aus einem wilden und &fi;n&st;ern Wald hervorragte. „Po&tz; Bli&tz;!“ rief der S&ch;neider, „was i&st; das?“ und weil ihn die Neugierde gewaltig &st;a&ch;, ſo ging er fri&sch; drauf los. Was ſperrte er aber Maul und Augen auf, als er in die Nähe kam, denn der Turm ha&tt;e Beine, ſprang in einem Sa&tz; über den &st;eilen Berg und &st;and als ein großmä&ch;tiger Rieſe vor dem S&ch;neider. „Was wi≪&st; du hier, du winziges Fliegenbein,“ rief der mit einer Stimme, als wenns von a≪en Seiten donnerte. Der S&ch;neider wiſperte „i&ch; wi≪ mi&ch; um&sch;auen, ob i&ch; mein Stü&ck;&ch;en Brot in dem Wald verdienen kann.“ „Wenns um die Zeit i&st;,“ ſagte der Rieſe, „ſo kann&st; du ja bei mir im Dien&st; eintreten.“ „Wenns ſein muß, warum das ni&ch;t? Was krieg i&ch; aber für einen Lohn?“ „Was du für einen Lohn krieg&st;?“ ſagte der Rieſe, „das ſo≪&st; du hören. Jährli&ch; dreihundertfünfundſe&ch;zig Tage, und wenns ein S&ch;altjahr i&st;, no&ch; einen obendrein. I&st; dir das re&ch;t?“ „Meinetwegen,“ antwortete der S&ch;neider und da&ch;te in ſeinem Sinn „man muß &si;&ch; &st;re&ck;en na&ch; ſeiner De&ck;e. I&ch; ſu&ch; mi&ch; bald wieder loszuma&ch;en.“ Darauf ſpra&ch; der Rieſe zu ihm „geh, kleiner Halunke, und hol mir einen Krug Wa&ss;er.“ „Warum ni&ch;t lieber glei&ch; den Brunnen mitſamt der Que≪e?“ fragte der Prahlhans und ging mit dem Krug zum Wa&ss;er. „Was? Den Brunnen mitſamt der Que≪e?“ brummte der Rieſe, der ein biß&ch;en tölpi&sch; und albern war, in den Bart hinein und &fi;ng an &si;&ch; zu für&ch;ten, „der Kerl kann mehr als Äpfel braten: der hat einen Alraun im Leib. Sei auf deiner Hut, alter Hans, das i&st; kein Diener für di&ch;.“ Als der S&ch;neider das Wa&ss;er gebra&ch;t ha&tt;e, befahl ihm der Rieſe, in dem Wald ein paar S&ch;eite Holz zu hauen und heim zu tragen. „Warum ni&ch;t lieber den ganzen Wald mit einem Strei&ch;,

den ganzen Wald
mit jung und alt,
mit a≪em, was er hat,
knorzig und gla&tt;?“

fragte das S&ch;neiderlein, und ging das Holz hauen. „Was?

den ganzen Wald
mit jung und alt,
mit a≪em, was er hat,
knorzig und gla&tt;?

und den Brunnen mitſamt der Que≪e?“ brummte der lei&ch;tgläubige Rieſe in den Bart und für&ch;tete &si;&ch; no&ch; mehr, „der Kerl kann mehr als Äpfel braten, der hat einen Alraun im Leib. Sei auf deiner Hut, alter Hans, das i&st; kein Diener für di&ch;.“ Wie der S&ch;neider das Holz gebra&ch;t ha&tt;e, befahl ihm der Rieſe, zwei oder drei wilde S&ch;weine zum Abende&ss;en zu &sch;ießen. „Warum ni&ch;t lieber glei&ch; tauſend auf einen S&ch;uß, und die a≪e hierher?“ fragte der hoffärtige S&ch;neider. „Was?“ rief der Haſenfuß von einem Rieſen und war he&ft;ig er&sch;ro&ck;en, „laß es nur für heute gut ſein und lege di&ch; &sch;lafen.“

Der Rieſe für&ch;tete &si;&ch; ſo gewaltig, daß er die ganze Na&ch;t kein Auge zutun konnte und hin- und herda&ch;te, wie ers anfangen ſo≪te, um &si;&ch; den verwün&sch;ten Hexenmei&st;er von Diener je eher je lieber vom Hals zu &sch;a&ff;en. Kommt Zeit, kommt Rat. Am andern Morgen gingen der Rieſe und der S&ch;neider zu einem Sumpf, um den ringsherum eine Menge Weidenbäume &st;anden. Da ſpra&ch; der Rieſe „hör einmal, S&ch;neider, ſe&tz; di&ch; auf eine von den Weidenruten, i&ch; mö&ch;te um mein Leben gern ſehen, ob du im&st;and bi&st;, &si;e herabzubiegen.“ Hu&sch;, ſaß das S&ch;neiderlein oben, hielt den Atem ein und ma&ch;te &si;&ch; &sch;wer, ſo &sch;wer, daß &si;&ch; die Gerte niederbog. Als er aber wieder Atem &sch;öpfen mußte, da &sch;ne≪te &si;e ihn, weil er zum Unglü&ck; kein Bügeleiſen in die Ta&sch;e ge&st;e&ck;t ha&tt;e, zu großer Freude des Rieſen ſo weit in die Höhe, daß man ihn gar ni&ch;t mehr ſehen konnte. Wenn er ni&ch;t wieder heruntergefa≪en i&st;, ſo wird er wohl no&ch; oben in der Lu&ft; herum&sch;weben.

184.

Der Nagel

Ein Kaufmann ha&tt;e auf der Me&ss;e gute Ge&sch;ä&ft;e gema&ch;t, a≪e Waren verkau&ft; und ſeine Geldka&tz;e mit Gold und Silber geſpi&ck;t. Er wo≪te je&tz;t heimreiſen und vor Einbru&ch; der Na&ch;t zu Haus ſein. Er pa&ck;te alſo den Mantelſa&ck; mit dem Geld auf ſein Pferd und ri&tt; fort. Zu Mi&tt;ag ra&st;ete er in einer Stadt: als er weiter wo≪te, führte ihm der Hauskne&ch;t das Roß vor, ſpra&ch; aber „Herr, am linken Hinterfuß fehlt im Hufeiſen ein Nagel.“ „Laß ihn fehlen,“ erwiderte der Kaufmann, „die ſe&ch;s Stunden, die i&ch; no&ch; zu ma&ch;en habe, wird das Eiſen wohl fe&st;halten. I&ch; habe Eile.“ Na&ch;mi&tt;ags, als er wieder abge&st;iegen war und dem Roß Brot geben ließ, kam der Kne&ch;t in die Stube und ſagte „Herr, Eurem Pferd fehlt am linken Hinterfuß ein Hufeiſen. So≪ i&ch;s zum S&ch;mied führen?“ „Laß es fehlen,“ erwiderte der Herr, „die paar Stunden, die no&ch; übrig &si;nd, wird das Pferd wohl aushalten. I&ch; habe Eile.“ Er ri&tt; fort, aber ni&ch;t lange, ſo &fi;ng das Pferd zu hinken an. Es hinkte ni&ch;t lange, ſo &fi;ng es an zu &st;olpern, und es &st;olperte ni&ch;t lange, ſo &fi;el es nieder und bra&ch; ein Bein. Der Kaufmann mußte das Pferd liegen la&ss;en, den Mantelſa&ck; ab&sch;na≪en, auf die S&ch;ulter nehmen und zu Fuß na&ch; Haus gehen, wo er er&st; ſpät in der Na&ch;t anlangte. „An a≪em Unglü&ck;,“ ſpra&ch; er zu &si;&ch; ſelb&st;, „i&st; der verwün&sch;te Nagel &sch;uld.“

Eile mit Weile.

185.

Der arme Junge im Grab

Es war einmal ein armer Hirtenjunge, dem war Vater und Mu&tt;er ge&st;orben, und er war von der Obrigkeit einem rei&ch;en Mann in das Haus gegeben, der ſo≪te ihn ernähren und erziehen. Der Mann aber und ſeine Frau ha&tt;en ein böſes Herz, waren bei a≪em Rei&ch;tum geizig und mißgün&st;ig, und ärgerten &si;&ch;, wenn jemand einen Bi&ss;en von ihrem Brot in den Mund &st;e&ck;te. Der arme Junge mo&ch;te tun, was er wo≪te, er erhielt wenig zu e&ss;en, aber de&st;o mehr S&ch;läge.

Eines Tages ſo≪te er die Glu&ck;e mit ihren Kü&ch;lein hüten. Sie verlief &si;&ch; aber mit ihren Jungen dur&ch; einen He&ck;enzaun: glei&ch; &sch;oß der Habi&ch;t herab und entführte &si;e dur&ch; die Lü&ft;e. Der Junge &sch;rie aus Leibeskrä&ft;en „Dieb, Dieb, Spi&tz;bub.“ Aber was half das? Der Habi&ch;t bra&ch;te ſeinen Raub ni&ch;t wieder zurü&ck;. Der Mann hörte den Lärm, lief herbei, und als er vernahm, daß ſeine Henne weg war, ſo geriet er in Wut und gab dem Jungen eine ſol&ch;e Tra&ch;t S&ch;läge, daß er &si;&ch; ein paar Tage lang ni&ch;t regen konnte. Nun mußte er die Kü&ch;lein ohne die Henne hüten, aber da war die Not no&ch; größer, das eine lief dahin, das andere dorthin. Da meinte er es klug zu ma&ch;en, wenn er &si;e a≪e zuſammen an eine S&ch;nur bände, weil ihm dann der Habi&ch;t keins weg&st;ehlen könnte. Aber weit gefehlt. Na&ch; ein paar Tagen, als er von dem Herumlaufen und vom Hunger ermüdet ein&sch;lief, kam der Raubvogel und pa&ck;te eins von den Kü&ch;lein, und da die andern daran fe&st;hingen, ſo trug er &si;e a≪e mit fort, ſe&tz;te &si;&ch; auf einen Baum und &sch;lu&ck;te &si;e hinunter. Der Bauer kam eben na&ch; Haus, und als er das Unglü&ck; ſah, erbo&st;e er &si;&ch; und &sch;lug den Jungen ſo unbarmherzig, daß er mehrere Tage im Be&tt;e liegen mußte.

Als er wieder auf den Beinen war, ſpra&ch; der Bauer zu ihm „du bi&st; mir zu dumm, i&ch; kann di&ch; zum Hüter ni&ch;t brau&ch;en, du ſo≪&st; als Bote gehen.“ Da &sch;i&ck;te er ihn zum Ri&ch;ter, dem er einen Korb vo≪ Trauben bringen ſo≪te, und gab ihm no&ch; einen Brief mit. Unterwegs plagte Hunger und Dur&st; den armen Jungen ſo he&ft;ig, daß er zwei von den Trauben aß. Er bra&ch;te dem Ri&ch;ter den Korb, als dieſer aber den Brief geleſen und die Trauben gezählt ha&tt;e, ſo ſagte er „es fehlen zwei Stü&ck;.“ Der Junge ge&st;and ganz ehrli&ch;, daß er, von Hunger und Dur&st; getrieben, die fehlenden verzehrt habe. Der Ri&ch;ter &sch;rieb einen Brief an den Bauer und verlangte no&ch; einmal ſoviel Trauben. Au&ch; dieſe mußte der Junge mit einem Brief hintragen. Als ihn wieder ſo gewaltig hungerte und dur&st;ete, ſo konnte er &si;&ch; ni&ch;t anders helfen, er verzehrte abermals zwei Trauben. Do&ch; nahm er vorher den Brief aus dem Korb, legte ihn unter einen Stein und ſe&tz;te &si;&ch; darauf, damit der Brief ni&ch;t zuſehen und ihn verraten könnte. Der Ri&ch;ter aber &st;e≪te ihn do&ch; der fehlenden Stü&ck;e wegen zur Rede. „A&ch;,“ ſagte der Junge, „wie habt Ihr das erfahren? Der Brief konnte es ni&ch;t wi&ss;en, denn i&ch; ha&tt;e ihn zuvor unter einen Stein gelegt.“ Der Ri&ch;ter mußte über die Einfalt la&ch;en, und &sch;i&ck;te dem Mann einen Brief, worin er ihn ermahnte, den armen Jungen be&ss;er zu halten und es ihm an Speis und Trank ni&ch;t fehlen zu la&ss;en; au&ch; mö&ch;te er ihn lehren, was re&ch;t und unre&ch;t ſei.

„I&ch; wi≪ dir den Unter&sch;ied &sch;on zeigen,“ ſagte der harte Mann; „wi≪&st; du aber e&ss;en, ſo mußt du au&ch; arbeiten, und tu&st; du etwas Unre&ch;tes, ſo ſo≪&st; du dur&ch; S&ch;läge hinlängli&ch; belehrt werden.“ Am folgenden Tag &st;e≪te er ihn an eine &sch;were Arbeit. Er ſo≪te ein paar Bund Stroh zum Fu&tt;er für die Pferde &sch;neiden; dabei drohte der Mann: „in fünf Stunden,“ ſpra&ch; er, „bin i&ch; wieder zurü&ck;, wenn dann das Stroh ni&ch;t zu Hä&ck;ſel ge&sch;ni&tt;en i&st;, ſo &sch;lage i&ch; di&ch; ſo lange, bis du kein Glied mehr regen kann&st;.“ Der Bauer ging mit ſeiner Frau, dem Kne&ch;t und der Magd auf den Jahrmarkt und ließ dem Jungen ni&ch;ts zurü&ck; als ein kleines Stü&ck; Brot. Der Junge &st;e≪te &si;&ch; an den Stroh&st;uhl und &fi;ng an, aus a≪en Leibeskrä&ft;en zu arbeiten. Da ihm dabei heiß ward, ſo zog er ſein Rö&ck;lein aus und warfs auf das Stroh. In der Ang&st;, ni&ch;t fertig zu werden, &sch;ni&tt; er immerzu, und in ſeinem Eifer zer&sch;ni&tt; er unvermerkt mit dem Stroh au&ch; ſein Rö&ck;lein. Zu ſpät ward er das Unglü&ck; gewahr, das &si;&ch; ni&ch;t wieder gutma&ch;en ließ. „A&ch;,“ rief er, „je&tz;t i&st; es aus mit mir. Der böſe Mann hat mir ni&ch;t umſon&st; gedroht, kommt er zurü&ck; und &si;eht, was i&ch; getan habe, ſo &sch;lägt er mi&ch; tot. Lieber wi≪ i&ch; mir ſelb&st; das Leben nehmen.“

Der Junge ha&tt;e einmal gehört, wie die Bäuerin ſpra&ch; „unter dem Be&tt; habe i&ch; einen Topf mit Gi&ft; &st;ehen.“ Sie ha&tt;e es aber nur geſagt, um die Nä&sch;er zurü&ck;zuhalten, denn es war Honig darin. Der Junge kro&ch; unter das Be&tt;, holte den Topf hervor und aß ihn ganz aus. „I&ch; weiß ni&ch;t,“ ſpra&ch; er, „die Leute ſagen, der Tod ſei bi&tt;er, mir &sch;me&ck;t er ſüß. Kein Wunder, daß die Bäuerin &si;&ch; ſo o&ft; den Tod wün&sch;t.“ Er ſe&tz;te &si;&ch; auf ein Stühl&ch;en und war gefaßt zu &st;erben. Aber &st;a&tt; daß er &sch;wä&ch;er werden ſo≪te, fühlte er &si;&ch; von der nahrha&ft;en Speiſe ge&st;ärkt. „Es muß kein Gi&ft; geweſen ſein,“ ſagte er, „aber der Bauer hat einmal geſagt, in ſeinem Kleiderka&st;en läge ein Flä&sch;&ch;en mit Fliegengi&ft;, das wird wohl das wahre Gi&ft; ſein und mir den Tod bringen.“ Es war aber kein Fliegengi&ft;, ſondern Ungarwein. Der Junge holte die Fla&sch;e heraus und trank &si;e aus. „Au&ch; dieſer Tod &sch;me&ck;t ſüß,“ ſagte er, do&ch; als bald herna&ch; der Wein an&fi;ng ihm ins Gehirn zu &st;eigen und ihn zu betäuben, ſo meinte er, ſein Ende nahte &si;&ch; heran. „I&ch; fühle, daß i&ch; &st;erben muß,“ ſpra&ch; er, „i&ch; wi≪ hinaus auf den Kir&ch;hof gehen und ein Grab ſu&ch;en.“ Er taumelte fort, errei&ch;te den Kir&ch;hof und legte &si;&ch; in ein fri&sch; geö&ff;netes Grab. Die Sinne ver&sch;wanden ihm immer mehr. In der Nähe &st;and ein Wirtshaus, wo eine Ho&ch;zeit gefeiert wurde: als er die Mu&si;k hörte, deu&ch;te er &si;&ch; &sch;on im Paradies zu ſein, bis er endli&ch; a≪e Be&si;nnung verlor. Der arme Junge erwa&ch;te ni&ch;t wieder, die Glut des heißen Weines und der kalte Tau der Na&ch;t nahmen ihm das Leben, und er verblieb in dem Grab, in das er &si;&ch; ſelb&st; gelegt ha&tt;e.

Als der Bauer die Na&ch;ri&ch;t von dem Tod des Jungen erhielt, er&sch;rak er und für&ch;tete, vor das Geri&ch;t geführt zu werden: ja die Ang&st; faßte ihn ſo gewaltig, daß er ohnmä&ch;tig zur Erde ſank. Die Frau, die mit einer Pfanne vo≪ S&ch;malz am Herde &st;and, lief herzu, um ihm Bei&st;and zu lei&st;en. Aber das Feuer &sch;lug in die Pfanne, ergri&ff; das ganze Haus, und na&ch; wenigen Stunden lag es &sch;on in A&sch;e. Die Jahre, die &si;e no&ch; zu leben ha&tt;en, bra&ch;ten &si;e, von Gewi&ss;ensbi&ss;en geplagt, in Armut und Elend zu.

186.

Die wahre Braut

Es war einmal ein Mäd&ch;en, das war jung und &sch;ön, aber ſeine Mu&tt;er war ihm früh ge&st;orben, und die Stiefmu&tt;er tat ihm a≪es gebrannte Herzeleid an. Wenn &si;e ihm eine Arbeit auftrug, &si;e mo&ch;te no&ch; ſo &sch;wer ſein, ſo ging es unverdro&ss;en daran und tat, was in ſeinen Krä&ft;en &st;and. Aber es konnte damit das Herz der böſen Frau ni&ch;t rühren, immer war &si;e unzufrieden, immer war es ni&ch;t genug. Je &fl;eißiger es arbeitete, je mehr ward ihm aufgelegt, und &si;e ha&tt;e keinen andern Gedanken, als wie &si;e ihm eine immer größere La&st; aufbürden und das Leben re&ch;t ſauer ma&ch;en wo≪te.

Eines Tages ſagte &si;e zu ihm „da ha&st; du zwölf Pfund Federn, die ſo≪&st; du ab&sch;leißen, und wenn du ni&ch;t heute abend damit fertig bi&st;, ſo wartet eine Tra&ch;t S&ch;läge auf di&ch;. Mein&st; du, du könnte&st; den ganzen Tag faulenzen?“ Das arme Mäd&ch;en ſe&tz;te &si;&ch; zu der Arbeit nieder, aber die Tränen &fl;o&ss;en ihm dabei über die Wangen herab, denn es ſah wohl, daß es unmögli&ch; war, mit der Arbeit in einem Tage zu Ende zu kommen. Wenn es ein Häuf&ch;en Federn vor &si;&ch; liegen ha&tt;e und es ſeufzte oder &sch;lug in ſeiner Ang&st; die Hände zuſammen, ſo &st;oben &si;e auseinander, und es mußte &si;e wieder aufleſen und von neuem anfangen. Da &st;ü&tz;te es einmal die E≪bogen auf den Ti&sch;, legte ſein Ge&si;&ch;t in beide Hände und rief „i&st; denn niemand auf Go&tt;es Erdboden, der &si;&ch; meiner erbarmt?“ Indem hörte es eine ſan&ft;e Stimme, die ſpra&ch; „trö&st;e di&ch;, mein Kind, i&ch; bin gekommen, dir zu helfen.“ Das Mäd&ch;en bli&ck;te auf und eine alte Frau &st;and neben ihm. Sie faßte das Mäd&ch;en freundli&ch; an der Hand und ſpra&ch; „vertraue mir nur an, was di&ch; drü&ck;t.“ Da &si;e ſo herzli&ch; ſpra&ch;, ſo erzählte ihr das Mäd&ch;en von ſeinem traurigen Leben, daß ihm eine La&st; auf die andere gelegt würde und es mit den aufgegebenen Arbeiten ni&ch;t mehr zu Ende kommen könnte. „Wenn i&ch; mit dieſen Federn heute abend ni&ch;t fertig bin, ſo &sch;lägt mi&ch; die Stiefmu&tt;er; &si;e hat mirs angedroht, und i&ch; weiß, &si;e hält Wort.“ Ihre Tränen &fi;ngen wieder an zu &fl;ießen, aber die gute Alte ſpra&ch; „ſei unbeſorgt, mein Kind, ruhe di&ch; aus, i&ch; wi≪ derweil deine Arbeit verri&ch;ten.“ Das Mäd&ch;en legte &si;&ch; auf ſein Be&tt; und &sch;lief bald ein. Die Alte ſe&tz;te &si;&ch; an den Ti&sch; bei die Federn, hu! Wie &fl;ogen &si;e von den Kielen ab, die &si;e mit ihren dürren Händen kaum berührte. Bald war &si;e mit den zwölf Pfund fertig. Als das Mäd&ch;en erwa&ch;te, lagen große &sch;neeweiße Haufen aufgetürmt, und a≪es war im Zimmer reinli&ch; aufgeräumt, aber die Alte war ver&sch;wunden. Das Mäd&ch;en dankte Go&tt; und ſaß &st;i≪, bis der Abend kam. Da trat die Stiefmu&tt;er herein und &st;aunte über die vo≪bra&ch;te Arbeit. „Sieh&st; du, Tru≪e,“ ſpra&ch; &si;e, „was man ausri&ch;tet, wenn man &fl;eißig i&st;? Hä&tt;e&st; du ni&ch;t no&ch; etwas anderes vornehmen können? Aber da &si;&tz;e&st; du und leg&st; die Hände in den S&ch;oß.“ Als &si;e hinausging, ſpra&ch; &si;e, „die Kreatur kann mehr als Brot e&ss;en, i&ch; muß ihr &sch;werere Arbeit auflegen.“

Am andern Morgen rief &si;e das Mäd&ch;en und ſpra&ch; „da ha&st; du einen Lö&ff;el, damit &sch;öpfe mir den großen Tei&ch; aus, der bei dem Garten liegt. Und wenn du damit abends ni&ch;t zu Rand gekommen bi&st;, ſo weißt du, was erfolgt.“ Das Mäd&ch;en nahm den Lö&ff;el und ſah, daß er dur&ch;lö&ch;ert war, und wenn er es au&ch; ni&ch;t geweſen wäre, es hä&tt;e nimmermehr damit den Tei&ch; ausge&sch;öp&ft;. Es ma&ch;te &si;&ch; glei&ch; an die Arbeit, kniete am Wa&ss;er, in das ſeine Tränen &fi;elen, und &sch;öpfte. Aber die gute Alte er&sch;ien wieder, und als &si;e die Urſa&ch;e von ſeinem Kummer erfuhr, ſpra&ch; &si;e „ſei getro&st;, mein Kind, geh in das Gebü&sch; und lege di&ch; &sch;lafen, i&ch; wi≪ deine Arbeit &sch;on tun.“ Als die Alte a≪ein war, berührte &si;e nur den Tei&ch;: wie ein Dun&st; &st;ieg das Wa&ss;er in die Höhe und vermi&sch;te &si;&ch; mit den Wolken. A≪mähli&ch; ward der Tei&ch; leer, und als das Mäd&ch;en vor Sonnenuntergang erwa&ch;te und herbeikam, ſo ſah es nur no&ch; die Fi&sch;e, die in dem S&ch;lamm zappelten. Es ging zu der Stiefmu&tt;er und zeigte ihr an, daß die Arbeit vo≪bra&ch;t wäre. „Du hä&tt;e&st; läng&st; fertig ſein ſo≪en,“ ſagte &si;e und ward blaß vor Ärger, aber &si;e ſann etwas Neues aus.

Am dri&tt;en Morgen ſpra&ch; &si;e zu dem Mäd&ch;en „dort in der Ebene mußt du mir ein &sch;önes S&ch;loß bauen, und zum Abend muß es fertig ſein.“ Das Mäd&ch;en er&sch;rak und ſagte „wie kann i&ch; ein ſo großes Werk vo≪bringen?“ „I&ch; dulde keinen Widerſpru&ch;,“ &sch;rie die Stiefmu&tt;er, „kann&st; du mit einem dur&ch;lö&ch;erten Lö&ff;el einen Tei&ch; aus&sch;öpfen, ſo kann&st; du au&ch; ein S&ch;loß bauen. No&ch; heute wi≪ i&ch; es beziehen, und wenn etwas fehlt, ſei es das Gering&st;e in Kü&ch;e oder Ke≪er, ſo weißt du, was dir bevor&st;eht.“ Sie trieb das Mäd&ch;en fort, und als es in das Tal kam, ſo lagen da die Felſen übereinander aufgetürmt; mit a≪er ſeiner Kra&ft; konnte es den klein&st;en ni&ch;t einmal bewegen. Es ſe&tz;te &si;&ch; nieder und weinte, do&ch; ho&ff;te es auf den Bei&st;and der guten Alten. Sie ließ au&ch; ni&ch;t lange auf &si;&ch; warten, kam und ſpra&ch; ihm Tro&st; ein „lege di&ch; nur dort in den S&ch;a&tt;en und &sch;laf, i&ch; wi≪ dir das S&ch;loß &sch;on bauen. Wenn es dir Freude ma&ch;t, ſo kann&st; du ſelb&st; darin wohnen.“ Als das Mäd&ch;en weggegangen war, rührte die Alte die grauen Felſen an. Alsbald regten &si;e &si;&ch;, rü&ck;ten zuſammen und &st;anden da, als hä&tt;en Rieſen die Mauer gebaut: darauf erhob &si;&ch; das Gebäude, und es war, als ob unzählige Hände un&si;&ch;tbar arbeiteten und Stein auf Stein legten. Der Boden dröhnte, große Säulen &st;iegen von ſelb&st; in die Höhe und &st;e≪ten &si;&ch; nebeneinander in Ordnung. Auf dem Da&ch; legten &si;&ch; die Ziegeln zure&ch;t, und als es Mi&tt;ag war, drehte &si;&ch; &sch;on die große We&tt;erfahne wie eine goldene Jungfrau mit &fl;iegendem Gewand auf der Spi&tz;e des Turms. Das Innere des S&ch;lo&ss;es war bis zum Abend vo≪endet. Wie es die Alte an&fi;ng, weiß i&ch; ni&ch;t, aber die Wände der Zimmer waren mit Seide und Sammet bezogen, buntge&st;i&ck;te Stühle &st;anden da und rei&ch;verzierte Armſe&ss;el an Ti&sch;en von Marmor, kri&st;a≪ne Kronleu&ch;ter hingen von der Bühne herab und ſpiegelten &si;&ch; in dem gla&tt;en Boden: grüne Papageien ſaßen in goldenen Kä&fi;gen und fremde Vögel, die liebli&ch; ſangen: übera≪ war eine Pra&ch;t, als wenn ein König da einziehen ſo≪te. Die Sonne wo≪te eben untergehen, als das Mäd&ch;en erwa&ch;te und ihm der Glanz von tauſend Li&ch;tern entgegenleu&ch;tete. Mit &sch;ne≪en S&ch;ri&tt;en kam es heran und trat dur&ch; das geö&ff;nete Tor in das S&ch;loß. Die Treppe war mit rotem Tu&ch; belegt und das goldene Geländer mit blühenden Bäumen beſe&tz;t. Als es die Pra&ch;t der Zimmer erbli&ck;te, blieb es wie er&st;arrt &st;ehen. Wer weiß, wie lang es ſo ge&st;anden hä&tt;e, wenn ihm ni&ch;t der Gedanke an die Stiefmu&tt;er gekommen wäre. „A&ch;,“ ſpra&ch; es zu &si;&ch; ſelb&st;, „wenn &si;e do&ch; endli&ch; zufriedenge&st;e≪t wäre und mir das Leben ni&ch;t länger zur Qual ma&ch;en wo≪te.“ Das Mäd&ch;en ging und zeigte ihr an, daß das S&ch;loß fertig wäre. „Glei&ch; wi≪ i&ch; einziehen,“ ſagte &si;e und erhob &si;&ch; von ihrem Si&tz;. Als &si;e in das S&ch;loß eintrat, mußte &si;e die Hand vor die Augen halten, ſo blendete &si;e der Glanz. „Sieh&st; du,“ ſagte &si;e zu dem Mäd&ch;en, „wie lei&ch;t dirs geworden i&st;, i&ch; hä&tt;e dir etwas S&ch;wereres aufgeben ſo≪en.“ Sie ging dur&ch; a≪e Zimmer und ſpürte in a≪en E&ck;en, ob etwas fehlte oder mangelha&ft; wäre, aber &si;e konnte ni&ch;ts auf&fi;nden. „Je&tz;t wo≪en wir hinab&st;eigen,“ ſpra&ch; &si;e und ſah das Mäd&ch;en mit bosha&ft;en Bli&ck;en an, „Kü&ch;e und Ke≪er muß no&ch; unterſu&ch;t werden, und ha&st; du etwas verge&ss;en, ſo ſo≪&st; du deiner Strafe ni&ch;t entgehen.“ Aber das Feuer brannte auf dem Herd, in den Töpfen ko&ch;ten die Speisen, Klu&ft; und S&ch;ippe waren angelehnt, und an den Wänden das blanke Ge&sch;irr von Me&ssi;ng aufge&st;e≪t. Ni&ch;ts fehlte, ſelb&st; ni&ch;t der Kohlenka&st;en und die Wa&ss;ereimer. „Wo i&st; der Eingang zum Ke≪er?“ rief &si;e, „wo der ni&ch;t mit Weinfä&ss;ern rei&ch;li&ch; angefü≪t i&st;, ſo wird dirs &sch;limm ergehen.“ Sie hob ſelb&st; die Fa≪türe auf und &st;ieg die Treppe hinab, aber kaum ha&tt;e &si;e zwei S&ch;ri&tt;e getan, ſo &st;ürzte die &sch;were Fa≪türe, die nur angelehnt war, nieder. Das Mäd&ch;en hörte einen S&ch;rei, hob die Türe &sch;ne≪ auf, um ihr zu Hilfe zu kommen, aber &si;e war hinabge&st;ürzt, und es fand &si;e entſeelt auf dem Boden liegen.

Nun gehörte das prä&ch;tige S&ch;loß dem Mäd&ch;en ganz a≪ein. Es wußte &si;&ch; in der er&st;en Zeit gar ni&ch;t in ſeinem Glü&ck; zu &fi;nden, &sch;öne Kleider hingen in den S&ch;ränken, die Truhen waren mit Gold und Silber oder mit Perlen und Edel&st;einen angefü≪t, und es ha&tt;e keinen Wun&sch;, den es ni&ch;t erfü≪en konnte. Bald ging der Ruf von der S&ch;önheit und dem Rei&ch;tum des Mäd&ch;ens dur&ch; die ganze Welt. A≪e Tage meldeten &si;&ch; Freier, aber keiner ge&fi;el ihr. Endli&ch; kam au&ch; der Sohn eines Königs, der ihr Herz zu rühren wußte, und &si;e verlobte &si;&ch; mit ihm. In dem S&ch;loßgarten &st;and eine grüne Linde, darunter ſaßen &si;e eines Tages vertrauli&ch; zuſammen, da ſagte er zu ihr „i&ch; wi≪ heimziehen und die Einwi≪igung meines Vaters zu unſerer Vermählung holen; i&ch; bi&tt;e di&ch;, harre mein hier unter dieſer Linde, in wenigen Stunden bin i&ch; wieder zurü&ck;.“ Das Mäd&ch;en küßte ihn auf den linken Ba&ck;en und ſpra&ch; „bleib mir treu, und laß di&ch; von keiner andern auf dieſen Ba&ck;en kü&ss;en. I&ch; wi≪ hier unter der Linde warten, bis du wieder zurü&ck;komm&st;.“

Das Mäd&ch;en blieb unter der Linde &si;&tz;en, bis die Sonne unterging, aber er kam ni&ch;t wieder zurü&ck;. Sie ſaß drei Tage von Morgen bis Abend und erwartete ihn, aber vergebli&ch;. Als er am vierten Tag no&ch; ni&ch;t da war, ſo ſagte &si;e „gewiß i&st; ihm ein Unglü&ck; begegnet, i&ch; wi≪ ausgehen und ihn ſu&ch;en und ni&ch;t eher wiederkommen, als bis i&ch; ihn gefunden habe.“ Sie pa&ck;te drei von ihren &sch;ön&st;en Kleidern zuſammen, eins mit glänzenden Sternen ge&st;i&ck;t, das zweite mit &si;lbernen Monden, das dri&tt;e mit goldenen Sonnen, band eine Handvo≪ Edel&st;eine in ihr Tu&ch; und ma&ch;te &si;&ch; auf. Sie fragte a≪erorten na&ch; ihrem Bräutigam, aber niemand ha&tt;e ihn geſehen, niemand wußte von ihm. Weit und breit wanderte &si;e dur&ch; die Welt, aber &si;e fand ihn ni&ch;t. Endli&ch; vermietete &si;e &si;&ch; bei einem Bauer als Hirtin, und vergrub ihre Kleider und Edel&st;eine unter einem Stein.

Nun lebte &si;e als eine Hirtin, hütete ihre Herde, war traurig und vo≪ Sehnſu&ch;t na&ch; ihrem Geliebten. Sie ha&tt;e ein Kälb&ch;en, das gewöhnte &si;e an &si;&ch;, fü&tt;erte es aus der Hand, und wenn &si;e ſpra&ch;:

„Kälb&ch;en, Kälb&ch;en, knie nieder,
vergiß ni&ch;t deine Hirtin wieder,
wie der Königsſohn die Braut vergaß,
die unter der grünen Linde ſaß,“

ſo kniete das Kälb&ch;en nieder und ward von ihr ge&st;rei&ch;elt.

Als &si;e ein paar Jahre einſam und kummervo≪ gelebt ha&tt;e, ſo verbreitete &si;&ch; im Lande das Gerü&ch;t, daß die To&ch;ter des Königs ihre Ho&ch;zeit feiern wo≪te. Der Weg na&ch; der Stadt ging an dem Dorf vorbei, wo das Mäd&ch;en wohnte, und es trug &si;&ch; zu, als &si;e einmal ihre Herde austrieb, daß der Bräutigam vorüberzog. Er ſaß &st;olz auf ſeinem Pferd und ſah &si;e ni&ch;t an, aber als &si;e ihn anſah, ſo erkannte &si;e ihren Lieb&st;en. Es war, als ob ihr ein &sch;arfes Me&ss;er in das Herz &sch;ni&tt;e. „A&ch;,“ ſagte &si;e, „i&ch; glaubte, er wäre mir treu geblieben, aber er hat mi&ch; verge&ss;en.“

Am andern Tag kam er wieder des Wegs. Als er in ihrer Nähe war, ſpra&ch; &si;e zum Kälb&ch;en:

„Kälb&ch;en, Kälb&ch;en, knie nieder,
vergiß ni&ch;t deine Hirtin wieder,
wie der Königsſohn die Braut vergaß,
die unter der grünen Linde ſaß.“

Als er die Stimme vernahm, bli&ck;te er herab und hielt ſein Pferd an. Er &sch;aute der Hirtin ins Ge&si;&ch;t, hielt dann die Hand vor die Augen, als wo≪te er &si;&ch; auf etwas be&si;nnen, aber &sch;ne≪ ri&tt; er weiter und war bald ver&sch;wunden. „A&ch;,“ ſagte &si;e, „er kennt mi&ch; ni&ch;t mehr,“ und ihre Trauer ward immer größer.

Bald darauf ſo≪te an dem Hofe des Königs drei Tage lang ein großes Fe&st; gefeiert werden, und das ganze Land ward dazu eingeladen. „Nun wi≪ i&ch; das le&tz;te verſu&ch;en,“ da&ch;te das Mäd&ch;en, und als der Abend kam, ging es zu dem Stein, unter dem es ſeine S&ch;ä&tz;e vergraben ha&tt;e. Sie holte das Kleid mit den goldnen Sonnen hervor, legte es an und &sch;mü&ck;te &si;&ch; mit den Edel&st;einen. Ihre Haare, die &si;e unter einem Tu&ch; verborgen ha&tt;e, band &si;e auf, und &si;e &fi;elen in langen Lo&ck;en an ihr herab. So ging &si;e na&ch; der Stadt und ward in der Dunkelheit von niemand bemerkt. Als &si;e in den he≪ erleu&ch;teten Saal trat, wi&ch;en a≪e vo≪ Verwunderung zurü&ck;, aber niemand wußte, wer &si;e war. Der Königsſohn ging ihr entgegen, do&ch; er erkannte &si;e ni&ch;t. Er führte &si;e zum Tanz und war ſo entzü&ck;t über ihre S&ch;önheit, daß er an die andere Braut gar ni&ch;t mehr da&ch;te. Als das Fe&st; vorüber war, ver&sch;wand &si;e im Gedränge und eilte vor Tagesanbru&ch; in das Dorf, wo &si;e ihr Hirtenkleid wieder anlegte.

Am andern Abend nahm &si;e das Kleid mit den &si;lbernen Monden heraus und &st;e&ck;te einen Halbmond von Edel&st;einen in ihre Haare. Als &si;e auf dem Fe&st; &si;&ch; zeigte, wendeten &si;&ch; a≪e Augen na&ch; ihr, aber der Königsſohn eilte ihr entgegen, und ganz vo≪ Liebe erfü≪t tanzte er mit ihr a≪ein und bli&ck;te keine andere mehr an. Ehe &si;e wegging, mußte &si;e ihm verſpre&ch;en, den le&tz;ten Abend no&ch;mals zum Fe&st; zu kommen. Als &si;e zum dri&tt;enmal er&sch;ien, ha&tt;e &si;e das Sternenkleid an, das bei jedem ihrer S&ch;ri&tt;e funkelte, und Haarband und Gürtel waren Sterne von Edel&st;einen. Der Königsſohn ha&tt;e &sch;on lange auf &si;e gewartet und drängte &si;&ch; zu ihr hin. „Sage mir nur, wer du bi&st;,“ ſpra&ch; er, „mir i&st;, als wenn i&ch; di&ch; &sch;on lange gekannt hä&tt;e.“ „Weißt du ni&ch;t,“ antwortete &si;e, „was i&ch; tat, als du von mir &sch;iede&st;?“ Da trat &si;e zu ihm heran und küßte ihn auf den linken Ba&ck;en: in dem Augenbli&ck; &fi;el es wie S&ch;uppen von ſeinen Augen, und er erkannte die wahre Braut. „Komm,“ ſagte er zu ihr, „hier i&st; meines Bleibens ni&ch;t länger,“ rei&ch;te ihr die Hand und führte &si;e hinab zu dem Wagen. Als wäre der Wind vorgeſpannt, ſo eilten die Pferde zu dem Wunder&sch;loß. S&ch;on von weitem glänzten die erleu&ch;teten Fen&st;er. Als &si;e bei der Linde vorbeifuhren, &sch;wärmten unzählige Glühwürmer darin, &si;e &sch;ü&tt;elte ihre Ä&st;e und ſendete ihre Dü&ft;e herab. Auf der Treppe blühten die Blumen, aus dem Zimmer &sch;a≪te der Geſang der fremden Vögel, aber in dem Saal &st;and der ganze Hof verſammelt, und der Prie&st;er wartete, um den Bräutigam mit der wahren Braut zu vermählen.

187.

Der Haſe und der Igel

Di&ss;e Ge&sch;i&ch;te is lögenha&ft; to verte≪en, Jungens, aver wahr is ſe do&ch;, denn mien Grootvader, von den i&ck; ſe hew, plegg jümmer, wenn he ſe mie vortüerde (mit Behagli&ch;keit vortrug), dabi to ſeggen „wahr mu&tt; ſe do&ch; &si;en, mien Söhn, anners kunn man ſe jo ni&ch; verte≪en.“ De Ge&sch;i&ch;t he&tt; &si;&ck; aber ſo todragen. Et wöör an einen Sündagmorgen tor Harve&st;tied, jü&st; as de Bookweeten bloihde: de Sünn wöör he≪ig upgaen am Hewen, de Morgenwind güng warm över de Stoppeln, de Larken ſüngen inn’r Lu&ch;t (Lu&ft;), de Immen ſum&st;en in den Bookweeten un de Lühde güngen in ehren Sündags&st;aht nah’r Kerken, un a≪e Kreatur wöör vergnögt, un de Swinegel ook. De Swinegel aver &st;ünd vör &si;ener Döhr, harr de Arm ünner&sl;agen, keek dabi in den Morgenwind hinut un quinkeleerde en lütjet Leedken vör &si;&ck; hin, ſo good un ſo &sl;e&ch;t, as nu eben am leewen Sündagmorgen en Swinegel to &si;ngen pleggt. Indem he nu no&ch; ſo half lieſe vör &si;&ck; hin ſung, fü≪ em up eenmal in, he künn ook wol, mi&tt;lerwiel &si;en Fro de Kinner wü&sch; un antrö&ck;e, en beeten in’t Feld ſpazeeren un toſehen, wie &si;en Stähkröwen &st;ünden. De Stähkröwen wöören aver de nö&ch;&st;en bi &si;enem Huuſe, un he pleggte mit &si;ener Familie davon to eten, darüm ſahg he ſe as de &si;enigen an. Geſagt, gedahn. De Swinegel makte de Huusdör a&ch;ter &si;&ck; to un &sl;ög den Weg nah’n Felde in. He wöör no&ch; ni&ch; gans wiet von Huuſe un wu≪ jü&st; um den Slöbu&sch; (S&ch;lehenbu&sch;), de dar vörm Felde liggt, nah den Stähkröwena&ck;er hinup dreien, as em de Haas bemö&tt;, de in ähnli&ch;en Ge&sch;ä&ft;en uutgahn wöör, nämli&ch; um &si;enen Kohl to beſehen. As de Swinegel den Haaſen an&si;&ch;tig wöör, ſo böhd he em en fründli&ch;en go’n Morgen. De Haas aver, de up &si;ene Wies en vörnehmer Herr was, un grauſahm ha&ch;fahrtig dabi, antwoorde ni&ck;s up den Swinegel &si;enen Gruß, ſondern ſegte tom Swinegel, wobi he en gewaltig höhni&sch;e Miene annöhm, „wie kummt et denn, dat du hier a≪ bi ſo fröhem Morgen im Felde rumlöpp&st;?“ „I&ck; gah ſpazeeren,“ ſegt de Swinegel. „Spazeeren?“ la&ch;te de Haas, „mi du&ch;t, du kunn&st; de Been ook wol to betern Dingen gebruuken.“ Di&ss;e Antword verdrööt den Swinegel ungeheuer, denn a≪es kunn he verdregen, aver up &si;ene Been laet he ni&ck;s kommen, eben weil ſe von Natur &sch;eef wöören. „Du bild&st; di wol in,“ ſeggt nu de Swinegel tom Haaſen, „as wenn du mit diene Beene mehr utri&ch;ten kunn&st;?“ „Dat denk i&ck;,“ ſeggt de Haas. „Dat kummt up’n Verſöök an,“ meent de Swinegel, „i&ck; pareer, wenn wi in de We&tt; loopt, i&ck; loop di vörbi.“ „Dat is tum La&ch;en, du mit diene &sch;eefen Been,“ ſeggt de Haas, „aver mienetwegen ma&ch;t’t &si;en, wenn du ſo övergroote Lu&st; he&st;. Wat gilt de We&tt;?“ „En goldne Lujedor un’n Buddel Branwien,“ ſeggt de Swinegel. „Angenahmen,“ ſpröök de Haas, „&sl;a in, un denn kann’t gliek los gahn.“ „Nä, ſo groote Ihl he&tt; et ni&ch;,“ meen de Swinegel, „i&ck; bün no&ch; gans nü&ch;dern; eer&st; wi≪ i&ck; to Huus gahn un en beeten fröh&st;ü&ck;en: inner halwen Stünd bün i&ck; weder hier upp’n Pla&tz;.“ Damit güng de Swinegel, denn de Haas wöör et tofreeden. Ünnerweges da&ch;te de Swinegel bi &si;&ck; „de Haas verle&tt; &si;&ck; up &si;ene langen Been, aver i&ck; wi≪ em wol kriegen. He is zwar ehn vörnehm Herr, aver do&ch; man’n dummen Keerl, un betahlen ſa≪ he do&ch;.“ As nu de Swinegel to Huuſe ankööm, ſpröök he to &si;en Fro „Fro, tre&ck; die gau (&sch;ne≪) an, du mu&st; mit mi nah’n Felde hinuut.“ „Wat givt et denn?“ ſeggt &si;en Fro. „I&ck; hew mit’n Haaſen we&tt;’t üm’n golden Lujedor un’n Buddel Branwien, i&ck; wi≪ mit em inn We&tt; loopen, un da ſal&st; du mit dabi &si;en.“ „O mien Go&tt;, Mann,“ füng nu den Swinegel &si;en Fro an to &sch;reen, „bü&st; do ni&ch; klook, he&st; du denn ganz den Ver&st;and verlaaren? Wie kann&st; du mit den Haaſen in de Weet loopen wo≪en?“ „Holt dat Muul, Wief,“ ſeggt de Swinegel, „dat is mien Saak. Reſonehr ni&ch; in Männerge&sch;ä&ft;e. Mar&sch;, tre&ck; di an un denn kumm mit.“ Wat ſu≪ den Swinegel &si;en Fro maken? Se mußt wol folgen, ſe mugg nu wo≪en oder ni&ch;. As ſe nu mit eenander ünnerwegs wöören, ſpröök de Swinegel to &si;en Fro „nu pa&ßs; up, wat i&ck; ſeggen wi≪. Süh&st; du, up den langen A&ck;er, dar wü≪ wi unſen We&tt;loop maken. De Haas löppt nemli&ch; in der eenen Föhr (Fur&ch;e) un i&ck; inner andern, un von baben (oben) fang wie an to loopen. Nu ha&st; du wieder ni&ck;s to dohn, as du &st;e≪&st; di her unnen in de Föhr, un wenn de Haas up de andere &si;et ankummt, ſo röp&st; du em entgegen „i&ck; bün a≪ (&sch;on) hier.“ Damit wöören ſe bi den A&ck;er anlangt, de Swinegel wieſde &si;ener Fro ehren Pla&tz; an un gung nu den A&ck;er hinup. As he baben ankööm, wöör de Haas a≪ da. „Kann et losgahn?“ ſeggt de Haas. „Ja wol,“ ſeggt de Swinegel. „Denn man to!“ Un damit &st;e≪de jeder &si;&ck; in &si;ene Föhr. De Haas te≪de (zählte) „hahl een, hahl twee, hahl dree,“ un los güng he wie en Stormwind den A&ck;er hindahl (hinab). De Swinegel aver lööp ungefähr man dree S&ch;ri&tt;, dann duhkde he &si;&ck; dahl (herab) in de Föhr un bleev ruhig &si;&tt;en.

As nu de Haas in vu≪en Loopen ünnen am A&ck;er ankööm, rööp em den Swinegel &si;en Fro entgegen „i&ck; bün a≪ hier.“ De Haas &st;u&tz;d un verwunderde &si;&ck; ni&ch; wenig: he meende ni&ch; anders, als et wöör de Swinegel ſülv&st;, de em dat torööp, denn bekanntli&ch; ſüht den Swinegel &si;en Fro jü&st; ſo uut wie ehr Mann. De Haas aver meende „da&tt; geiht ni&ch; to mit re&ch;ten Dingen.“ He rööp „no&ch;mal geloopen, wedder üm!“ Un fort güng he wedder wie en Stormwind, dat em de Ohren am Koppe &fl;ögen. Den Swinegel &si;en Fro aver blev ruhig up ehren Pla&tz;e. As nu de Haas baben ankööm, rööp em de Swinegel entgegen „i&ck; bün a≪ hier.“ De Haas aver, ganz uuter &si;&ck; vör Ihwer (Ärger), &sch;reede „no&ch;mal geloopen, wedder um!“ „Mi ni&ch; to &sch;limm,“ antwoorde de Swinegel, „mienetwegen ſo o&ft;, as du Lu&st; he&st;.“ So löp de Haas no&ch; dreeunſöbentigmal, un de Swinegel höhl (hielt) et ümmer mit em uut. Jedesmal, wenn de Haas ünnen oder baben ankööm, ſeggten de Swinegel oder &si;en Fro „i&ck; bün a≪ hier.“

Tum veerunſöbentig&st;enmal aver köm de Haas ni&ch; mehr to ende. Midden am A&ck;er &st;ört he tor Eerde, da&tt; Blohd &fl;ög em utn Halſe, un he bleev doot upn Pla&tz;e. De Swinegel aver nöhm &si;ene gewunnene Lujedor un den Buddel Branwien, rööp &si;ene Fro uut der Föhr a&ff;, un beide güngen vergnögt mit eenanner nah Huus: nu wenn ſe ni&ch; &st;orben ſünd, lewet ſe no&ch;.

So begev et &si;&ck;, dat up der Buxtehuder Heid de Swinegel den Haaſen dodt lopen he&tt;, un &si;ed jener Tied ha&tt; et &si;&ck; keen Haas wedder infa≪en laten, mit’n Buxtehuder Swinegel in de We&tt; to lopen.

De Lehre aver uut di&ss;er Ge&sch;i&ch;t is er&st;ens, da&tt; keener, un wenn he &si;&ck; ook no&ch; ſo vörnehm dü&ch;t, &si;&ck; ſa≪ bikommen laten, övern geringen Mann &si;&ck; lu&st;ig to maken, un wöört ook man’n Swinegel. Un tweetens, da&tt; et gerahden is, wenn eener freet, da&tt; he &si;&ck; ’ne Fro uut &si;enem Stande nimmt, un de jü&st; ſo uutſüht as he ſülw&st;. Wer alſo en Swinegel is, de mu&tt; toſehn, da&tt; &si;ene Fro ook en Swinegel is, un ſo wieder.

188.

Spindel, Weber&sch;i&ff;&ch;en und Nadel

Es war einmal ein Mäd&ch;en, dem &st;arb Vater und Mu&tt;er, als es no&ch; ein kleines Kind war. Am Ende des Dorfes wohnte in einem Häus&ch;en ganz a≪ein ſeine Pate, die &si;&ch; von Spinnen, Weben und Nähen ernährte. Die Alte nahm das verla&ss;ene Kind zu &si;&ch;, hielt es zur Arbeit an und erzog es in a≪er Frömmigkeit. Als das Mäd&ch;en fünfzehn Jahre alt war, erkrankte &si;e, rief das Kind an ihr Be&tt; und ſagte „liebe To&ch;ter, i&ch; fühle, daß mein Ende herannaht, i&ch; hinterla&ss;e dir das Häus&ch;en, darin bi&st; du vor Wind und We&tt;er ge&sch;ü&tz;t, dazu Spindel, Weber&sch;i&ff;&ch;en und Nadel, damit kann&st; du dir dein Brot verdienen.“ Sie legte no&ch; die Hände auf ſeinen Kopf, ſegnete es und ſpra&ch; „behalt nur Go&tt; in dem Herzen, ſo wird dirs wohl gehen.“ Darauf &sch;loß &si;e die Augen, und als &si;e zur Erde be&st;a&tt;et wurde, ging das Mäd&ch;en bi&tt;erli&ch; weinend hinter dem Sarg und erwies ihr die le&tz;te Ehre.

Das Mäd&ch;en lebte nun in dem kleinen Haus ganz a≪ein, war &fl;eißig, ſpann, webte und nähte, und auf a≪em, was es tat, ruhte der Segen der guten Alten. Es war, als ob &si;&ch; der Fla&ch;s in der Kammer von ſelb&st; mehrte, und wenn &si;e ein Stü&ck; Tu&ch; oder einen Teppi&ch; gewebt oder ein Hemd genäht ha&tt;e, ſo fand &si;&ch; glei&ch; ein Käufer, der es rei&ch;li&ch; bezahlte, ſo daß &si;e keine Not empfand und andern no&ch; etwas mitteilen konnte.

Um dieſe Zeit zog der Sohn des Königs im Land umher und wo≪te &si;&ch; eine Braut ſu&ch;en. Eine arme ſo≪te er ni&ch;t wählen und eine rei&ch;e wo≪te er ni&ch;t. Da ſpra&ch; er „die ſo≪ meine Frau werden, die zuglei&ch; die ärm&st;e und die rei&ch;&st;e i&st;.“ Als er in das Dorf kam, wo das Mäd&ch;en lebte, fragte er, wie er übera≪ tat, wer in dem Ort die rei&ch;&st;e und die ärm&st;e wäre. Sie nannten ihm die rei&ch;&st;e zuer&st;: die ärm&st;e, ſagten &si;e, wäre das Mäd&ch;en, das in dem kleinen Haus ganz am Ende wohnte. Die Rei&ch;e ſaß vor der Haustür in vo≪em Pu&tz;, und als der Königsſohn &si;&ch; näherte, &st;and &si;e auf, ging ihm entgegen und neigte &si;&ch; vor ihm. Er ſah &si;e an, ſpra&ch; kein Wort und ri&tt; weiter. Als er zu dem Haus der Armen kam, &st;and das Mäd&ch;en ni&ch;t an der Türe, ſondern ſaß in ſeinem Stüb&ch;en. Er hielt das Pferd an und ſah dur&ch; das Fen&st;er, dur&ch; das die he≪e Sonne &sch;ien, das Mäd&ch;en an dem Spinnrad &si;&tz;en und em&si;g ſpinnen. Es bli&ck;te auf, und als es bemerkte, daß der Königsſohn herein&sch;aute, ward es über und über rot, &sch;lug die Augen nieder und ſpann weiter; ob der Faden diesmal ganz glei&ch; ward, weiß i&ch; ni&ch;t, aber es ſpann ſo lange, bis der Königsſohn wieder weggeri&tt;en war. Dann trat es ans Fen&st;er, ö&ff;nete es und ſagte „es i&st; ſo heiß in der Stube,“ aber es bli&ck;te ihm na&ch;, ſolange es no&ch; die weißen Federn an ſeinem Hut erkennen konnte.

Das Mäd&ch;en ſe&tz;te &si;&ch; wieder in ſeine Stube zur Arbeit und ſpann weiter. Da kam ihm ein Spru&ch; in den Sinn, den die Alte man&ch;mal geſagt ha&tt;e, wenn es bei der Arbeit ſaß, und es ſang ſo vor &si;&ch; hin:

„Spindel, Spindel, geh du aus,
bring den Freier in mein Haus.“

Was ge&sch;ah? Die Spindel ſprang ihm augenbli&ck;li&ch; aus der Hand und zur Türe hinaus; und als es vor Verwunderung auf&st;and und ihr na&ch;bli&ck;te, ſo ſah es, daß &si;e lu&st;ig in das Feld hineintanzte und einen glänzenden goldenen Faden hinter &si;&ch; herzog. Ni&ch;t lange, ſo war &si;e ihm aus den Augen ent&sch;wunden. Das Mäd&ch;en, da es keine Spindel mehr ha&tt;e, nahm das Weber&sch;i&ff;&ch;en in die Hand, ſe&tz;te &si;&ch; an den Web&st;uhl und &fi;ng an zu weben.

Die Spindel aber tanzte immer weiter, und eben als der Faden zu Ende war, ha&tt;e &si;e den Königsſohn errei&ch;t. „Was ſehe i&ch;?“ rief er, „die Spindel wi≪ mir wohl den Weg zeigen?“ drehte ſein Pferd um und ri&tt; an dem goldenen Faden zurü&ck;. Das Mäd&ch;en aber ſaß an ſeiner Arbeit und ſang:

„S&ch;i&ff;&ch;en, S&ch;i&ff;&ch;en, webe fein,
führ den Freier mir herein.“

Alsbald ſprang ihr das S&ch;i&ff;&ch;en aus der Hand und ſprang zur Türe hinaus. Vor der Tür&sch;we≪e aber &fi;ng es an einen Teppi&ch; zu weben, &sch;öner, als man je einen geſehen hat. Auf beiden Seiten blühten Roſen und Lilien, und in der Mi&tt;e auf goldenem Grund &st;iegen grüne Ranken herauf, darin ſprangen Haſen und Kanin&ch;en: Hir&sch;e und Rehe &st;re&ck;ten die Köpfe dazwi&sch;en: oben in den Zweigen ſaßen bunte Vögel; es fehlte ni&ch;ts, als daß &si;e geſungen hä&tt;en. Das S&ch;i&ff;&ch;en ſprang hin und her, und es war, als wü&ch;ſe a≪es von ſelber.

Weil das S&ch;i&ff;&ch;en fortgelaufen war, ha&tt;e &si;&ch; das Mäd&ch;en zum Nähen hingeſe&tz;t: es hielt die Nadel in der Hand und ſang:

„Nadel, Nadel, ſpi&tz; und fein,
Ma&ch; das Haus dem Freier rein.“

Da ſprang ihr die Nadel aus den Fingern und &fl;og in der Stube hin und her, ſo &sch;ne≪ wie der Bli&tz;. Es war ni&ch;t anders, als wenn un&si;&ch;tbare Gei&st;er arbeiteten, alsbald überzogen &si;&ch; Ti&sch; und Bänke mit grünem Tu&ch;, die Stühle mit Sammet, und an den Fen&st;ern hingen ſeidene Vorhänge herab. Kaum ha&tt;e die Nadel den le&tz;ten Sti&ch; getan, ſo ſah das Mäd&ch;en &sch;on dur&ch; das Fen&st;er die weißen Federn von dem Hut des Königsſohns, den die Spindel an dem goldenen Faden herbeigeholt ha&tt;e. Er &st;ieg ab, &sch;ri&tt; über den Teppi&ch; in das Haus herein, und als er in die Stube trat, &st;and das Mäd&ch;en da in ſeinem ärmli&ch;en Kleid, aber es glühte darin wie eine Roſe im Bu&sch;. „Du bi&st; die ärm&st;e und au&ch; die rei&ch;&st;e,“ ſpra&ch; er zu ihr, „komm mit mir, du ſo≪&st; meine Braut ſein.“ Sie &sch;wieg, aber &si;e rei&ch;te ihm die Hand. Da gab er ihr einen Kuß, führte &si;e hinaus, hob &si;e auf ſein Pferd und bra&ch;te &si;e in das königli&ch;e S&ch;loß, wo die Ho&ch;zeit mit großer Freude gefeiert ward. Spindel, Weber&sch;i&ff;&ch;en und Nadel wurden in der S&ch;a&tz;kammer verwahrt und in großen Ehren gehalten.

189.

Der Bauer und der Teufel

Es war einmal ein kluges und ver&sch;mi&tz;tes Bäuerlein, von de&ss;en Strei&ch;en viel zu erzählen wäre: die &sch;ön&st;e Ge&sch;i&ch;te i&st; aber do&ch;, wie er den Teufel einmal dran gekriegt und zum Narren gehabt hat.

Das Bäuerlein ha&tt;e eines Tages ſeinen A&ck;er be&st;e≪t und rü&st;ete &si;&ch; zur Heimfahrt, als die Dämmerung &sch;on eingetreten war. Da erbli&ck;te er mi&tt;en auf ſeinem A&ck;er einen Haufen feuriger Kohlen, und als er vo≪ Verwunderung hinzuging, ſo ſaß oben auf der Glut ein kleiner &sch;warzer Teufel. „Du &si;&tz;e&st; wohl auf einem S&ch;a&tz;?“ ſpra&ch; das Bäuerlein. „Jawohl,“ antwortete der Teufel, „auf einem S&ch;a&tz;, der mehr Gold und Silber enthält, als du dein Lebtag geſehen ha&st;.“ „Der S&ch;a&tz; liegt auf meinem Feld und gehört mir,“ ſpra&ch; das Bäuerlein. „Er i&st; dein,“ antwortete der Teufel, „wenn du mir zwei Jahre lang die Häl&ft;e von dem gib&st;, was dein A&ck;er hervorbringt: Geld habe i&ch; genug, aber i&ch; trage Verlangen na&ch; den Frü&ch;ten der Erde.“ Das Bäuerlein ging auf den Handel ein. „Damit aber kein Streit bei der Teilung ent&st;eht,“ ſpra&ch; es, „ſo ſo≪ dir gehören, was über der Erde i&st;, und mir, was unter der Erde i&st;.“ Dem Teufel ge&fi;el das wohl, aber das li&st;ige Bäuerlein ha&tt;e Rüben geſät. Als nun die Zeit der Ernte kam, ſo er&sch;ien der Teufel und wo≪te ſeine Fru&ch;t holen, er fand aber ni&ch;ts als die gelben welken Blä&tt;er, und das Bäuerlein, ganz vergnügt, grub ſeine Rüben aus. „Einmal ha&st; du den Vorteil gehabt,“ ſpra&ch; der Teufel, „aber für das nä&ch;&st;emal ſo≪ das ni&ch;t gelten. Dein i&st;, was über der Erde wä&ch;&st;, und mein, was darunter i&st;.“ „Mir au&ch; re&ch;t,“ antwortete das Bäuerlein. Als aber die Zeit zur Ausſaat kam, ſäte das Bäuerlein ni&ch;t wieder Rüben, ſondern Weizen. Die Fru&ch;t ward reif, das Bäuerlein ging auf den A&ck;er und &sch;ni&tt; die vo≪en Halme bis zur Erde ab. Als der Teufel kam, fand er ni&ch;ts als die Stoppeln und fuhr wütend in eine Felſen&sch;lu&ch;t hinab. „So muß man die Fü&ch;ſe pre≪en,“ ſpra&ch; das Bäuerlein, ging hin und holte &si;&ch; den S&ch;a&tz;.

190.

Die Broſamen auf dem Ti&sch;

Der Güggel het eini&sch; zue &si;ne Hüendlene gſeit „&ch;ömmet weidli i d’Stuben ufe, go Brotbröſmele zämmebi&ck;e ufem Ti&sch;: euſe Frau i&sch; ußgange, go ne Vi&si;te ma&ch;e.“ Do ſäge do d’Hüendli „nei nei, mer &ch;ömme nit: wei&st;, d’Frau balget amme mit is.“ Do ſeit der Güggel „ſe weiß jo nüt dervo, &ch;ömmet er numme: ſe git is do&ch; au nie nit Guets.“ Do ſäge d’Hüendli wider „nei, nei, &si;&sch; uß und verby, mer gönd nit ufe.“ Aber der Güggel het ene kei Ruei glo, bis ſe endlig gange &si;nd und ufe Ti&sch;, und do Brotbröſmeli zämme gläſe hend in a≪er Strenge. Do &ch;unt ju&st;ement d’Frau derzue und nimmt g&sch;wind e Stä&ck;e und &st;eubt ſe abe und regiert gar grüſeli mit ene. Und wo ſe do vor em Hus unde g&si; &si;nd, do ſäge do d’Hüendli zum Güggel „gſe gſe gſe gſe gſe gſe gſeh&st; aber?“ Do het der Güggel gla&ch;et und numme gſeit „ha ha han is nit gwüßt?“ Do händ ſe &ch;önne goh.

191.

Das Meerhäs&ch;en

Es war einmal eine Königsto&ch;ter, die ha&tt;e in ihrem S&ch;loß ho&ch; unter der Zinne einen Saal mit zwölf Fen&st;ern, die gingen na&ch; a≪en Himmelsgegenden, und wenn &si;e hinauf&st;ieg und umher&sch;aute, ſo konnte &si;e ihr ganzes Rei&ch; überſehen. Aus dem er&st;en ſah &si;e &sch;on &sch;ärfer als andere Men&sch;en, in dem zweiten no&ch; be&ss;er, in dem dri&tt;en no&ch; deutli&ch;er, und ſo immer weiter, bis in dem zwölften, wo &si;e a≪es ſah, was über und unter der Erde war, und ihr ni&ch;ts verborgen bleiben konnte. Weil &si;e aber &st;olz war, &si;&ch; niemand unterwerfen wo≪te und die Herr&sch;a&ft; a≪ein behalten, ſo ließ &si;e bekanntma&ch;en, es ſo≪te niemand ihr Gemahl werden, der &si;&ch; ni&ch;t ſo vor ihr ver&st;e&ck;en könnte, daß es ihr unmögli&ch; wäre, ihn zu &fi;nden. Wer es aber verſu&ch;e und &si;e entde&ck;e ihn, ſo werde ihm das Haupt abge&sch;lagen und auf einen Pfahl ge&st;e&ck;t. Es &st;anden &sch;on &si;ebenundneunzig Pfähle mit toten Häuptern vor dem S&ch;loß, und in langer Zeit meldete &si;&ch; niemand. Die Königsto&ch;ter war vergnügt und da&ch;te „i&ch; werde nun für mein Lebtag frei bleiben.“ Da er&sch;ienen drei Brüder vor ihr und kündigten ihr an, daß &si;e ihr Glü&ck; verſu&ch;en wo≪ten. Der älte&st;e glaubte &si;&ch;er zu ſein, wenn er in ein Kalklo&ch; krie&ch;e, aber &si;e erbli&ck;te ihn &sch;on aus dem er&st;en Fen&st;er, ließ ihn herausziehen und ihm das Haupt ab&sch;lagen. Der zweite kro&ch; in den Ke≪er des S&ch;lo&ss;es, aber au&ch; dieſen erbli&ck;te &si;e aus dem er&st;en Fen&st;er, und es war um ihn ge&sch;ehen: ſein Haupt kam auf den neunundneunzig&st;en Pfahl. Da trat der jüng&st;e vor &si;e hin und bat, &si;e mö&ch;te ihm einen Tag Bedenkzeit geben, au&ch; ſo gnädig ſein, es ihm zweimal zu &sch;enken, wenn &si;e ihn entde&ck;e: mißlinge es ihm zum dri&tt;enmal, ſo wo≪e er &si;&ch; ni&ch;ts mehr aus ſeinem Leben ma&ch;en. Weil er ſo &sch;ön war und ſo herzli&ch; bat, ſo ſagte &si;e „ja, i&ch; wi≪ dir das bewi≪igen, aber es wird dir ni&ch;t glü&ck;en.“

Den folgenden Tag ſann er lange na&ch;, wie er &si;&ch; ver&st;e&ck;en wo≪te, aber es war vergebli&ch;. Da ergri&ff; er ſeine Bü&ch;ſe und ging hinaus auf die Jagd. Er ſah einen Raben und nahm ihn aufs Korn; eben wo≪te er losdrü&ck;en, da rief der Rabe „&sch;ieß ni&ch;t, i&ch; wi≪ dirs vergelten!“ Er ſe&tz;te ab, ging weiter und kam an einen See, wo er einen großen Fi&sch; überra&sch;te, der aus der Tiefe herauf an die Ober&fl;ä&ch;e des Wa&ss;ers gekommen war. Als er angelegt ha&tt;e, rief der Fi&sch; „&sch;ieß ni&ch;t, i&ch; wi≪ dirs vergelten!“ Er ließ ihn untertau&ch;en, ging weiter und begegnete einem Fu&ch;s, der hinkte. Er &sch;oß und verfehlte ihn, da rief der Fu&ch;s „komm lieber her und zieh mir den Dorn aus dem Fuß.“ Er tat es zwar, wo≪te aber dann den Fu&ch;s töten und ihm den Balg abziehen. Der Fu&ch;s ſpra&ch; „laß ab, i&ch; wi≪ dirs vergelten!“ Der Jüngling ließ ihn laufen, und da es Abend war, kehrte er heim.

Am

andern Tag ſo≪te er &si;&ch; verkrie&ch;en, aber wie er &si;&ch; au&ch; den Kopf darüber zerbra&ch;, er wußte ni&ch;t wohin. Er ging in den Wald zu dem Raben und ſpra&ch; „i&ch; habe di&ch; leben la&ss;en, je&tz;t ſage mir, wohin i&ch; mi&ch; verkrie&ch;en ſo≪, damit mi&ch; die Königsto&ch;ter ni&ch;t &si;eht.“ Der Rabe ſenkte den Kopf und beda&ch;te &si;&ch; lange. Endli&ch; &sch;narrte er „i&ch; habs heraus!“ Er holte ein Ei aus ſeinem Ne&st;, zerlegte es in zwei Teile und &sch;loß den Jüngling hinein: dann ma&ch;te er es wieder ganz und ſe&tz;te &si;&ch; darauf. Als die Königsto&ch;ter an das er&st;e Fen&st;er trat, konnte &si;e ihn ni&ch;t entde&ck;en, au&ch; ni&ch;t in den folgenden, und es &fi;ng an ihr bange zu werden, do&ch; im elften erbli&ck;te &si;e ihn. Sie ließ den Raben &sch;ießen, das Ei holen und zerbre&ch;en, und der Jüngling mußte herauskommen. Sie ſpra&ch; „einmal i&st; es dir ge&sch;enkt, wenn du es ni&ch;t be&ss;er ma&ch;&st;, ſo bi&st; du verloren.“

Am folgenden Tag ging er an den See, rief den Fi&sch; herbei und ſpra&ch; „i&ch; habe di&ch; leben la&ss;en, nun ſage, wohin ſo≪ i&ch; mi&ch; verbergen, damit mi&ch; die Königsto&ch;ter ni&ch;t &si;eht.“ Der Fi&sch; beſann &si;&ch;, endli&ch; rief er „i&ch; habs heraus! I&ch; wi≪ di&ch; in meinem Bau&ch; ver&sch;ließen.“ Er ver&sch;lu&ck;te ihn und fuhr hinab auf den Grund des Sees. Die Königsto&ch;ter bli&ck;te dur&ch; ihre Fen&st;er, au&ch; im elften ſah &si;e ihn ni&ch;t und war be&st;ürzt, do&ch; endli&ch; im zwölften entde&ck;te &si;e ihn. Sie ließ den Fi&sch; fangen und töten, und der Jüngling kam zum Vor&sch;ein. Es kann &si;&ch; jeder denken, wie ihm zumut war. Sie ſpra&ch; „zweimal i&st; dirs ge&sch;enkt, aber dein Haupt wird wohl auf den hundert&st;en Pfahl kommen.“

An dem le&tz;ten Tag ging er mit &sch;werem Herzen aufs Feld und begegnete dem Fu&ch;s. „Du weißt a≪e S&ch;lupfwinkel zu &fi;nden,“ ſpra&ch; er, „i&ch; habe di&ch; leben la&ss;en, je&tz;t rat mir, wohin i&ch; mi&ch; ver&st;e&ck;en ſo≪, damit mi&ch; die Königsto&ch;ter ni&ch;t &fi;ndet.“ „Ein &sch;weres Stü&ck;,“ antwortete der Fu&ch;s und ma&ch;te ein bedenkli&ch;es Ge&si;&ch;t. Endli&ch; rief er „i&ch; habs heraus!“ Er ging mit ihm zu einer Que≪e, tau&ch;te &si;&ch; hinein und kam als ein Marktkrämer und Tierhändler heraus. Der Jüngling mußte &si;&ch; au&ch; in das Wa&ss;er tau&ch;en, und ward in ein kleines Meerhäs&ch;en verwandelt. Der Kaufmann zog in die Stadt und zeigte das artige Tier&ch;en. Es lief viel Volk zuſammen, um es anzuſehen. Zule&tz;t kam au&ch; die Königsto&ch;ter, und weil &si;e großen Gefa≪en daran ha&tt;e, kaufte &si;e es und gab dem Kaufmann viel Geld dafür. Bevor er es ihr hinrei&ch;te, ſagte er zu ihm „wenn die Königsto&ch;ter ans Fen&st;er geht, ſo krie&ch;e &sch;ne≪ unter ihren Zopf.“ Nun kam die Zeit, wo &si;e ihn ſu&ch;en ſo≪te. Sie trat na&ch; der Reihe an die Fen&st;er vom er&st;en bis zum elften und ſah ihn ni&ch;t. Als &si;e ihn au&ch; bei dem zwölften ni&ch;t ſah, war &si;e vo≪ Ang&st; und Zorn und &sch;lug es ſo gewaltig zu, daß das Glas in a≪en Fen&st;ern in tauſend Stü&ck;e zerſprang und das ganze S&ch;loß erzi&tt;erte.

Sie ging zurü&ck; und fühlte das Meerhäs&ch;en unter ihrem Zopf, da pa&ck;te &si;e es, warf es zu Boden und rief „fort mir aus den Augen!“ Es lief zum Kaufmann, und beide eilten zur Que≪e, wo &si;e &si;&ch; untertau&ch;ten und ihre wahre Ge&st;alt zurü&ck;erhielten. Der Jüngling dankte dem Fu&ch;s und ſpra&ch; „der Rabe und der Fi&sch; &si;nd bli&tz;dumm gegen di&ch;, du weißt die re&ch;ten P&fi;&ff;e, das muß wahr ſein!“

Der Jüngling ging geradezu in das S&ch;loß. Die Königsto&ch;ter wartete &sch;on auf ihn und fügte &si;&ch; ihrem S&ch;i&ck;ſal. Die Ho&ch;zeit ward gefeiert, und er war je&tz;t der König und Herr des ganzen Rei&ch;s. Er erzählte ihr niemals, wohin er &si;&ch; zum dri&tt;enmal ver&st;e&ck;t und wer ihm geholfen ha&tt;e, und ſo glaubte &si;e, er habe a≪es aus eigener Kun&st; getan und ha&tt;e A&ch;tung vor ihm, denn &si;e da&ch;te bei &si;&ch; „der kann do&ch; mehr als du!“

192.

Der Mei&st;erdieb

Eines Tages ſaß vor einem ärmli&ch;en Hauſe ein alter Mann mit ſeiner Frau, und wo≪ten von der Arbeit ein wenig ausruhen. Da kam auf einmal ein prä&ch;tiger, mit vier Rappen beſpannter Wagen herbeigefahren, aus dem ein rei&ch;gekleideter Herr &st;ieg. Der Bauer &st;and auf, trat zu dem Herrn und fragte, was ſein Verlangen wäre, und worin er ihm dienen könnte. Der Fremde rei&ch;te dem Alten die Hand und ſagte „i&ch; wün&sch;e ni&ch;ts als einmal ein ländli&ch;es Geri&ch;t zu genießen. Bereitet mir Karto&ff;el, wie Ihr &si;e zu e&ss;en p&fl;egt, damit wi≪ i&ch; mi&ch; zu Euerm Ti&sch; ſe&tz;en, und &si;e mit Freude verzehren.“ Der Bauer lä&ch;elte und ſagte „Ihr ſeid ein Graf oder Für&st;, oder gar ein Herzog, vornehme Herren haben man&ch;mal ſol&ch; ein Gelü&st;en; Euer Wun&sch; ſo≪ aber erfü≪t werden.“ Die Frau ging in die Kü&ch;e, und &si;e &fi;ng an Karto&ff;eln zu wa&sch;en und zu reiben und wo≪te Klöße daraus bereiten, wie &si;e die Bauern e&ss;en. Während &si;e bei der Arbeit &st;and, ſagte der Bauer zu dem Fremden „kommt ein&st;weilen mit mir in meinen Hausgarten, wo i&ch; no&ch; etwas zu &sch;a&ff;en habe.“ In dem Garten ha&tt;e er Lö&ch;er gegraben und wo≪te je&tz;t Bäume einſe&tz;en. „Habt Ihr keine Kinder,“ fragte der Fremde, „die Eu&ch; bei der Arbeit behilfli&ch; ſein könnten?“ „Nein,“ antwortete der Bauer; „i&ch; habe freili&ch; einen Sohn gehabt,“ ſe&tz;te er hinzu, „aber der i&st; &sch;on ſeit langer Zeit in die weite Welt gegangen. Es war ein ungeratener Junge, klug und ver&sch;lagen, aber er wo≪te ni&ch;ts lernen und ma&ch;te lauter böſe Strei&ch;e; zule&tz;t lief er mir fort, und ſeitdem habe i&ch; ni&ch;ts von ihm gehört.“ Der Alte nahm ein Bäum&ch;en, ſe&tz;te es in ein Lo&ch; und &st;ieß einen Pfahl daneben: und als er Erde hineinge&sch;aufelt und &si;e fe&st;ge&st;amp&ft; ha&tt;e, band er den Stamm unten, oben und in der Mi&tt;e mit einem Strohſeil fe&st; an den Pfahl. „Aber ſagt mir,“ ſpra&ch; der Herr, „warum bindet Ihr den krummen knorri&ch;ten Baum, der dort in der E&ck;e fa&st; bis auf den Boden gebü&ck;t liegt, ni&ch;t au&ch; an einen Pfahl wie dieſen, damit er &st;ra&ck; wä&ch;&st;?“ Der Alte lä&ch;elte und ſagte „Herr, Ihr redet, wie Ihrs ver&st;eht: man &si;eht wohl, daß Ihr Eu&ch; mit der Gärtnerei ni&ch;t abgegeben habt. Der Baum dort i&st; alt und verknorzt, den kann niemand mehr gerad ma&ch;en: Bäume muß man ziehen, ſolange &si;e jung &si;nd.“ „Es i&st; wie bei Euerm Sohn,“ ſagte der Fremde, „hä&tt;et Ihr den gezogen, wie er no&ch; jung war, ſo wäre er ni&ch;t fortgelaufen; je&tz;t wird er au&ch; hart und knorzig geworden ſein.“ „Freili&ch;,“ antwortete der Alte, „es i&st; &sch;on lange, ſeit er fortgegangen i&st;; er wird &si;&ch; verändert haben.“ „Würdet Ihr ihn no&ch; erkennen, wenn er vor Eu&ch; träte?“ fragte der Fremde. „Am Ge&si;&ch;t &sch;werli&ch;,“ antwortete der Bauer, „aber er hat ein Zei&ch;en an &si;&ch;, ein Mu&tt;ermal auf der S&ch;ulter, das wie eine Bohne aus&si;eht.“ Als er dies geſagt ha&tt;e, zog der Fremde den Ro&ck; aus, entblößte ſeine S&ch;ulter und zeigte dem Bauer die Bohne. „Herr Go&tt;,“ rief der Alte, „du bi&st; wahrha&ft;ig mein Sohn,“ und die Liebe zu ſeinem Kind regte &si;&ch; in ſeinem Herzen. „Aber,“ ſe&tz;te er hinzu, „wie kann&st; du mein Sohn ſein, du bi&st; ein großer Herr geworden und leb&st; in Rei&ch;tum und Über&fl;uß! Auf wel&ch;em Weg bi&st; du dazu gelangt?“ „A&ch;, Vater,“ erwiderte der Sohn, „der junge Baum war an keinen Pfahl gebunden und i&st; krumm gewa&ch;ſen: je&tz;t i&st; er zu alt; er wird ni&ch;t wieder gerad. Wie i&ch; das a≪es erworben habe? I&ch; bin ein Dieb geworden. Aber er&sch;re&ck;t Eu&ch; ni&ch;t, i&ch; bin ein Mei&st;erdieb. Für mi&ch; gibt es weder S&ch;loß no&ch; Riegel: wona&ch; mi&ch; gelü&st;et, das i&st; mein. Glaubt ni&ch;t, daß i&ch; &st;ehle wie ein gemeiner Dieb, i&ch; nehme nur vom Über&fl;uß der Rei&ch;en. Arme Leute &si;nd &si;&ch;er: i&ch; gebe ihnen lieber, als daß i&ch; ihnen etwas nehme. So au&ch;, was i&ch; ohne Mühe, Li&st; und Gewandtheit haben kann, das rühre i&ch; ni&ch;t an.“ „A&ch;, mein Sohn,“ ſagte der Vater, „es gefä≪t mir do&ch; ni&ch;t, ein Dieb bleibt ein Dieb; i&ch; ſage dir, es nimmt kein gutes Ende.“ Er führte ihn zu der Mu&tt;er, und als &si;e hörte, daß es ihr Sohn war, weinte &si;e vor Freude, als er ihr aber ſagte, daß er ein Mei&st;erdieb geworden wäre, ſo &fl;o&ss;en ihr zwei Ströme über das Ge&si;&ch;t. Endli&ch; ſagte &si;e „wenn er au&ch; ein Dieb geworden i&st;, ſo i&st; er do&ch; mein Sohn, und meine Augen haben ihn no&ch; einmal geſehen.“

Sie ſe&tz;ten &si;&ch; an den Ti&sch;, und er aß mit ſeinen Eltern wieder einmal die &sch;le&ch;te Ko&st;, die er lange ni&ch;t gege&ss;en ha&tt;e. Der Vater ſpra&ch; „wenn unſer Herr, der Graf drüben im S&ch;lo&ss;e, erfährt, wer du bi&st; und was du treib&st;, ſo nimmt er di&ch; ni&ch;t auf die Arme und wiegt di&ch; darin, wie er tat, als er di&ch; am Tauf&st;ein hielt, ſondern er läßt di&ch; am Galgen&st;ri&ck; &sch;aukeln.“ „Seid ohne Sorge, mein Vater, er wird mir ni&ch;ts tun, denn i&ch; ver&st;ehe mein Handwerk. I&ch; wi≪ heute no&ch; ſelb&st; zu ihm gehen.“ Als die Abendzeit &si;&ch; näherte, ſe&tz;te &si;&ch; der Mei&st;erdieb in ſeinen Wagen und fuhr na&ch; dem S&ch;loß. Der Graf emp&fi;ng ihn mit Artigkeit, weil er ihn für einen vornehmen Mann hielt. Als aber der Fremde &si;&ch; zu erkennen gab, ſo erblei&ch;te er und &sch;wieg eine Zeitlang ganz &st;i≪. Endli&ch; ſpra&ch; er „du bi&st; mein Pate, deshalb wi≪ i&ch; Gnade für Re&ch;t ergehen la&ss;en und na&ch;&si;&ch;tig mit dir verfahren. Weil du di&ch; rühm&st;, ein Mei&st;erdieb zu ſein, ſo wi≪ i&ch; deine Kun&st; auf die Probe &st;e≪en, wenn du aber ni&ch;t be&st;eh&st;, ſo mußt du mit des Seilers To&ch;ter Ho&ch;zeit halten, und das Gekrä&ch;ze der Raben ſo≪ deine Mu&si;k dabei ſein.“ „Herr Graf,“ antwortete der Mei&st;er, „denkt Eu&ch; drei Stü&ck;e aus, ſo &sch;wer Ihr wo≪t, und wenn i&ch; Eure Aufgabe ni&ch;t löſe, ſo tut mit mir, wie Eu&ch; gefä≪t.“ Der Graf ſann einige Augenbli&ck;e na&ch;, dann ſpra&ch; er „wohlan, zum er&st;en ſo≪&st; du mir mein Leibpferd aus dem Sta≪e &st;ehlen, zum andern ſo≪&st; du mir und meiner Gemahlin, wenn wir einge&sch;lafen &si;nd, das Be&tt;u&ch; unter dem Leib wegnehmen, ohne daß wirs merken, und dazu meiner Gemahlin den Trauring vom Finger: zum dri&tt;en und le&tz;ten ſo≪&st; du mir den Pfarrer und Kü&st;er aus der Kir&ch;e weg&st;ehlen. Merke dir a≪es wohl, denn es geht dir an den Hals.“

Der Mei&st;er begab &si;&ch; in die zunä&ch;&st; liegende Stadt. Dort kaufte er einer alten Bauerfrau die Kleider ab und zog &si;e an. Dann färbte er &si;&ch; das Ge&si;&ch;t braun und malte &si;&ch; no&ch; Runzeln hinein, ſo daß ihn kein Men&sch; wiedererkannt hä&tt;e. Endli&ch; fü≪te er ein Fäß&ch;en mit altem Ungarwein, in wel&ch;en ein &st;arker S&ch;laftrunk gemi&sch;t war. Das Fäß&ch;en legte er auf eine Kö&tz;e, die er auf den Rü&ck;en nahm, und ging mit bedä&ch;tigen, &sch;wankenden S&ch;ri&tt;en zu dem S&ch;loß des Grafen. Es war &sch;on dunkel, als er anlangte: er ſe&tz;te &si;&ch; in den Hof auf einen Stein, &fi;ng an zu hu&st;en wie eine alte bru&st;kranke Frau und rieb die Hände, als wenn er fröre. Vor der Türe des Pferde&st;a≪s lagen Soldaten um ein Feuer: einer von ihnen bemerkte die Frau und rief ihr zu „komm näher, altes Mü&tt;er&ch;en, und wärme di&ch; bei uns. Du ha&st; do&ch; kein Na&ch;tlager und nimm&st; es an, wo du es &fi;nde&st;.“ Die Alte trippelte herbei, bat, ihr die Kö&tz;e vom Rü&ck;en zu heben, und ſe&tz;te &si;&ch; zu ihnen ans Feuer. „Was ha&st; du da in deinem Fäß&ch;en, du alte S&ch;a&ch;tel?“ fragte einer. „Einen guten S&ch;lu&ck; Wein,“ antwortete &si;e, „i&ch; ernähre mi&ch; mit dem Handel, für Geld und gute Worte gebe i&ch; Eu&ch; gerne ein Glas.“ „Nur her damit,“ ſagte der Soldat, und als er ein Glas geko&st;et ha&tt;e, rief er „wenn der Wein gut i&st;, ſo trink i&ch; lieber ein Glas mehr,“ ließ &si;&ch; no&ch;mals ein&sch;enken, und die andern folgten ſeinem Beiſpiel. „Heda, Kameraden,“ rief einer denen zu, die in dem Sta≪ ſaßen, „hier i&st; ein Mü&tt;er&ch;en, das hat Wein, der ſo alt i&st; wie &si;e ſelber, nehmt au&ch; einen S&ch;lu&ck;, der wärmt eu&ch; den Magen no&ch; be&ss;er als unſer Feuer.“ Die Alte trug ihr Fäß&ch;en in den Sta≪. Einer ha&tt;e &si;&ch; auf das geſa&tt;elte Leibpferd geſe&tz;t, ein anderer hielt den Zaum in der Hand, ein dri&tt;er ha&tt;e den S&ch;wanz gepa&ck;t. Sie &sch;enkte ein, ſoviel verlangt ward, bis die Que≪e ver&si;egte. Ni&ch;t lange, ſo &fi;el dem einen der Zaum aus der Hand, er ſank nieder und &fi;ng an zu &sch;nar&ch;en, der andere ließ den S&ch;wanz los, legte &si;&ch; nieder und &sch;nar&ch;te no&ch; lauter. Der, wel&ch;er im Sa&tt;el ſaß, blieb zwar &si;&tz;en, bog &si;&ch; aber mit dem Kopf fa&st; bis auf den Hals des Pferdes, &sch;lief und blies mit dem Mund wie ein S&ch;miedebalg. Die Soldaten draußen waren &sch;on läng&st; einge&sch;lafen, lagen auf der Erde und regten &si;&ch; ni&ch;t, als wären &si;e von Stein.

Als der Mei&st;erdieb ſah, daß es ihm geglü&ck;t war, gab er dem einen &st;a&tt; des Zaums ein Seil in die Hand und dem andern, der den S&ch;wanz gehalten ha&tt;e, einen Strohwi&sch;; aber was ſo≪te er mit dem, der auf dem Rü&ck;en des Pferdes ſaß, anfangen? Herunterwerfen wo≪te er ihn ni&ch;t, er hä&tt;e erwa&ch;en und ein Ge&sch;rei erheben können. Er wußte aber guten Rat, er &sch;na≪te die Sa&tt;elgurt auf, knüpfte ein paar Seile, die in Ringen an der Wand hingen, an den Sa&tt;el fe&st; und zog den &sch;lafenden Reiter mit dem Sa&tt;el in die Höhe, dann &sch;lug er die Seile um den Pfo&st;en und ma&ch;te &si;e fe&st;. Das Pferd ha&tt;e er bald von der Ke&tt;e losgebunden, aber wenn er über das &st;einerne P&fl;a&st;er des Hofs geri&tt;en wäre, ſo hä&tt;e man den Lärm im S&ch;loß gehört. Er umwi&ck;elte ihm alſo zuvor die Hufen mit alten Lappen, führte es dann vor&si;&ch;tig hinaus, &sch;wang &si;&ch; auf und jagte davon.

Als der Tag angebro&ch;en war, ſprengte der Mei&st;er auf dem ge&st;ohlenen Pferd zu dem S&ch;loß. Der Graf war eben aufge&st;anden und bli&ck;te aus dem Fen&st;er. „Guten Morgen, Herr Graf,“ rief er ihm zu, „hier i&st; das Pferd, das i&ch; glü&ck;li&ch; aus dem Sta≪ geholt habe. S&ch;aut nur, wie &sch;ön Eure Soldaten daliegen und &sch;lafen, und wenn Ihr in den Sta≪ gehen wo≪t, ſo werdet Ihr ſehen, wie bequem &si;&ch;s Eure Wä&ch;ter gema&ch;t haben.“ Der Graf mußte la&ch;en, dann ſpra&ch; er „einmal i&st; dirs gelungen, aber das zweitemal wirds ni&ch;t ſo glü&ck;li&ch; ablaufen. Und i&ch; warne di&ch;, wenn du mir als Dieb begegne&st;, ſo behandle i&ch; di&ch; au&ch; wie einen Dieb.“ Als die Grä&fi;n abends zu Be&tt;e gegangen war, &sch;loß &si;e die Hand mit dem Trauring fe&st; zu, und der Graf ſagte „a≪e Türen &si;nd ver&sch;lo&ss;en und verriegelt, i&ch; bleibe wa&ch; und wi≪ den Dieb erwarten; &st;eigt er aber zum Fen&st;er ein, ſo &sch;ieße i&ch; ihn nieder.“ Der Mei&st;erdieb aber ging in der Dunkelheit hinaus zu dem Galgen, &sch;ni&tt; einen armen Sünder, der da hing, von dem Stri&ck; ab und trug ihn auf dem Rü&ck;en na&ch; dem S&ch;loß. Dort &st;e≪te er eine Leiter an das S&ch;lafgema&ch;, ſe&tz;te den Toten auf ſeine S&ch;ultern und &fi;ng an hinaufzu&st;eigen. Als er ſo ho&ch; gekommen war, daß der Kopf des Toten in dem Fen&st;er er&sch;ien, drü&ck;te der Graf, der in ſeinem Be&tt; lauerte, eine Pi&st;ole auf ihn los: alsbald ließ der Mei&st;er den armen Sünder herabfa≪en, ſprang ſelb&st; die Leiter herab und ver&st;e&ck;te &si;&ch; in eine E&ck;e. Die Na&ch;t war von dem Mond ſo weit erhe≪t, daß der Mei&st;er deutli&ch; ſehen konnte, wie der Graf aus dem Fen&st;er auf die Leiter &st;ieg, herabkam und den Toten in den Garten trug. Dort &fi;ng er an ein Lo&ch; zu graben, in das er ihn legen wo≪te. „Je&tz;t,“ da&ch;te der Dieb, „i&st; der gün&st;ige Augenbli&ck; gekommen,“ &sch;li&ch; behende aus ſeinem Winkel und &st;ieg die Leiter hinauf, geradezu ins S&ch;lafgema&ch; der Grä&fi;n. „Liebe Frau,“ &fi;ng er mit der Stimme des Grafen an, „der Dieb i&st; tot, aber er i&st; do&ch; mein Pate und mehr ein S&ch;elm als ein Böſewi&ch;t geweſen: i&ch; wi≪ ihn der ö&ff;entli&ch;en S&ch;ande ni&ch;t preisgeben; au&ch; mit den armen Eltern habe i&ch; Mitleid. I&ch; wi≪ ihn, bevor der Tag anbri&ch;t, ſelb&st; im Garten begraben, damit die Sa&ch;e ni&ch;t ru&ch;bar wird. Gib mir au&ch; das Be&tt;u&ch;, ſo wi≪ i&ch; die Lei&ch;e einhü≪en und ihn wie einen Hund ver&sch;arren.“ Die Grä&fi;n gab ihm das Tu&ch;. „Weißt du was,“ ſagte der Dieb weiter, „i&ch; habe eine Anwandlung von Großmut, gib mir no&ch; den Ring; der Unglü&ck;li&ch;e hat ſein Leben gewagt, ſo mag er ihn ins Grab mitnehmen.“ Sie wo≪te dem Grafen ni&ch;t entgegen ſein, und obglei&ch; &si;e es ungern tat, ſo zog &si;e do&ch; den Ring vom Finger und rei&ch;te ihn hin. Der Dieb ma&ch;te &si;&ch; mit beiden Stü&ck;en fort und kam glü&ck;li&ch; na&ch; Haus, bevor der Graf im Garten mit ſeiner Totengräberarbeit fertig war.

Was zog der Graf für ein langes Ge&si;&ch;t, als am andern Morgen der Mei&st;er kam und ihm das Be&tt;u&ch; und den Ring bra&ch;te. „Kann&st; du hexen?“ ſagte er zu ihm, „wer hat di&ch; aus dem Grab geholt, in das i&ch; ſelb&st; di&ch; gelegt habe, und hat di&ch; wieder lebendig gema&ch;t?“ „Mi&ch; habt Ihr ni&ch;t begraben,“ ſagte der Dieb, „ſondern den armen Sünder am Galgen,“ und erzählte ausführli&ch;, wie es zugegangen war; und der Graf mußte ihm zuge&st;ehen, daß er ein ge&sch;eiter und li&st;iger Dieb wäre. „Aber no&ch; bi&st; du ni&ch;t zu Ende,“ ſe&tz;te er hinzu, „du ha&st; no&ch; die dri&tt;e Aufgabe zu löſen, und wenn dir das ni&ch;t gelingt, ſo hil&ft; dir a≪es ni&ch;ts.“ Der Mei&st;er lä&ch;elte und gab keine Antwort.

Als die Na&ch;t eingebro&ch;en war, kam er mit einem langen Sa&ck; auf dem Rü&ck;en, einem Bündel unter dem Arm und einer Laterne in der Hand zu der Dorfkir&ch;e gegangen. In dem Sa&ck; ha&tt;e er Krebſe, in dem Bündel aber kurze Wa&ch;sli&ch;ter. Er ſe&tz;te &si;&ch; auf den Go&tt;esa&ck;er, holte einen Krebs heraus und klebte ihm ein Wa&ch;sli&ch;t&ch;en auf den Rü&ck;en, dann zündete er das Li&ch;t&ch;en an, ſe&tz;te den Krebs auf den Boden und ließ ihn krie&ch;en. Er holte einen zweiten aus dem Sa&ck;, ma&ch;te es mit dieſem ebenſo und fuhr fort, bis au&ch; der le&tz;te aus dem Sa&ck;e war. Hierauf zog er ein langes &sch;warzes Gewand an, das wie eine Mön&ch;sku&tt;e ausſah, und klebte &si;&ch; einen grauen Bart an das Kinn. Als er endli&ch; ganz unkenntli&ch; war, nahm er den Sa&ck;, in dem die Krebſe geweſen waren, ging in die Kir&ch;e und &st;ieg auf die Kanzel. Die Turmuhr &sch;lug eben zwölf: als der le&tz;te S&ch;lag verklungen war, rief er mit lauter ge≪ender Stimme „hört an, ihr ſündigen Men&sch;en, das Ende a≪er Dinge i&st; gekommen, der jüng&st;e Tag i&st; nahe: hört an, hört an. Wer mit mir in den Himmel wi≪, der krie&ch;e in den Sa&ck;. I&ch; bin Petrus, der die Himmelstüre ö&ff;net und &sch;ließt. Seht ihr, draußen auf dem Go&tt;esa&ck;er wandeln die Ge&st;orbenen und ſammeln ihre Gebeine zuſammen. Kommt, kommt und krie&ch;t in den Sa&ck;, die Welt geht unter.“ Das Ge&sch;rei er&sch;a≪te dur&ch; das ganze Dorf. Der Pfarrer und der Kü&st;er, die zunä&ch;&st; an der Kir&ch;e wohnten, ha&tt;en es zuer&st; vernommen, und als &si;e die Li&ch;ter erbli&ck;ten, die auf dem Go&tt;esa&ck;er umherwandelten, merkten &si;e, daß etwas Ungewöhnli&ch;es vorging, und traten &si;e in die Kir&ch;e ein. Sie hörten der Predigt eine Weile zu, da &st;ieß der Kü&st;er den Pfarrer an und ſpra&ch; „es wäre ni&ch;t übel, wenn wir die Gelegenheit benu&tz;ten und zuſammen vor dem Einbru&ch; des jüng&st;en Tags auf eine lei&ch;te Art in den Himmel kämen.“ „Freili&ch;,“ erwiderte der Pfarrer, „das &si;nd au&ch; meine Gedanken geweſen: habt Ihr Lu&st;, ſo wo≪en wir uns auf den Weg ma&ch;en.“ „Ja,“ antwortete der Kü&st;er, „aber Ihr, Herr Pfarrer, habt den Vortri&tt;, i&ch; folge na&ch;.“ Der Pfarrer &sch;ri&tt; alſo vor und &st;ieg auf die Kanzel, wo der Mei&st;er den Sa&ck; ö&ff;nete. Der Pfarrer kro&ch; zuer&st; hinein, dann der Kü&st;er. Glei&ch; band der Mei&st;er den Sa&ck; fe&st; zu, pa&ck;te ihn am Bau&sch; und &sch;leifte ihn die Kanzeltreppe hinab: ſoo&ft; die Köpfe der beiden Toren auf die Stufen auf&sch;lugen, rief er „je&tz;t gehts &sch;on über die Berge.“ Dann zog er &si;e auf glei&ch;e Weiſe dur&ch; das Dorf, und wenn &si;e dur&ch; Pfü&tz;en kamen, rief er „je&tz;t gehts &sch;on dur&ch; die na&ss;en Wolken,“ und als er &si;e endli&ch; die S&ch;loßtreppe hinaufzog, ſo rief er „je&tz;t &si;nd wir auf der Himmelstreppe und werden bald im Vorhof ſein.“ Als er oben angelangt war, &sch;ob er den Sa&ck; in den Tauben&sch;lag, und als die Tauben &fl;a&tt;erten, ſagte er „hört ihr, wie die Engel &si;&ch; freuen und mit den Fi&tt;i&ch;en &sch;lagen?“ Dann &sch;ob er den Riegel vor und ging fort.

Am andern Morgen begab er &si;&ch; zu dem Grafen und ſagte ihm, daß er au&ch; die dri&tt;e Aufgabe gelö&st; und den Pfarrer und Kü&st;er aus der Kir&ch;e weggeführt hä&tt;e. „Wo ha&st; du &si;e gela&ss;en?“ fragte der Herr. „Sie liegen in einem Sa&ck; oben auf dem Tauben&sch;lag und bilden &si;&ch; ein, &si;e wären im Himmel.“ Der Graf &st;ieg ſelb&st; hinauf und überzeugte &si;&ch;, daß er die Wahrheit geſagt ha&tt;e. Als er den Pfarrer und Kü&st;er aus dem Gefängnis befreit ha&tt;e, ſpra&ch; er „du bi&st; ein Erzdieb und ha&st; deine Sa&ch;e gewonnen. Für diesmal komm&st; du mit heiler Haut davon, aber ma&ch;e, daß du aus meinem Land fortkomm&st;, denn wenn du di&ch; wieder darin betreten läßt, ſo kann&st; du auf deine Erhöhung am Galgen re&ch;nen.“ Der Erzdieb nahm Ab&sch;ied von ſeinen Eltern, ging wieder in die weite Welt, und niemand hat wieder etwas von ihm gehört.

193.

Der Trommler

Eines Abends ging ein junger Trommler ganz a≪ein auf dem Feld und kam an einen See, da ſah er an dem Ufer drei Stü&ck;&ch;en weiße Leinewand liegen. „Was für feines Leinen,“ ſpra&ch; er und &st;e&ck;te eins davon in die Ta&sch;e. Er ging heim, da&ch;te ni&ch;t weiter an ſeinen Fund und legte &si;&ch; zu Be&tt;. Als er eben ein&sch;lafen wo≪te, war es ihm, als nennte jemand ſeinen Namen. Er hor&ch;te und vernahm eine leiſe Stimme, die ihm zurief „Trommeler, Trommeler, wa&ch; auf.“ Er konnte, da es &fi;n&st;ere Na&ch;t war, niemand ſehen, aber es kam ihm vor, als &sch;webte eine Ge&st;alt vor ſeinem Be&tt; auf und ab. „Was wi≪&st; du?“ fragte er. „Gib mir mein Hemd&ch;en zurü&ck;,“ antwortete die Stimme, „das du mir ge&st;ern abend am See weggenommen ha&st;.“ „Du ſo≪&st; es wiederhaben,“ ſpra&ch; der Trommler, „wenn du mir ſag&st;, wer du bi&st;.“ „A&ch;,“ erwiderte die Stimme, „i&ch; bin die To&ch;ter eines mä&ch;tigen Königs, aber i&ch; bin in die Gewalt einer Hexe geraten und bin auf den Glasberg gebannt. Jeden Tag muß i&ch; mit meinen zwei S&ch;we&st;ern im See baden, aber ohne mein Hemd&ch;en kann i&ch; ni&ch;t wieder fort&fl;iegen. Meine S&ch;we&st;ern haben &si;&ch; fortgema&ch;t, i&ch; aber habe zurü&ck;bleiben mü&ss;en. I&ch; bi&tt;e di&ch;, gib mir mein Hemd&ch;en wieder.“ „Sei ruhig, armes Kind,“ ſpra&ch; der Trommler, „i&ch; wi≪ dirs gerne zurü&ck;geben.“ Er holte es aus ſeiner Ta&sch;e und rei&ch;te es ihr in der Dunkelheit hin. Sie erfaßte es ha&st;ig und wo≪te damit fort. „Weile einen Augenbli&ck;,“ ſagte er, „viellei&ch;t kann i&ch; dir helfen.“ „Helfen kann&st; du mir nur, wenn du auf den Glasberg &st;eig&st; und mi&ch; aus der Gewalt der Hexe befrei&st;. Aber zu dem Glasberg komm&st; du ni&ch;t, und wenn du au&ch; ganz nahe daran wär&st;, ſo komm&st; du ni&ch;t hinauf.“ „Was i&ch; wi≪, das kann i&ch;,“ ſagte der Trommler, „i&ch; habe Mitleid mit dir, und i&ch; für&ch;te mi&ch; vor ni&ch;ts. Aber i&ch; weiß den Weg ni&ch;t, der na&ch; dem Glasberg führt.“ „Der Weg geht dur&ch; den großen Wald, in dem die Men&sch;enfre&ss;er hauſen,“ antwortete &si;e, „mehr darf i&ch; dir ni&ch;t ſagen.“ Darauf hörte er, wie &si;e fort&sch;wirrte.

Bei Anbru&ch; des Tages ma&ch;te &si;&ch; der Trommler auf, hing ſeine Trommel um und ging ohne Fur&ch;t geradezu in den Wald hinein. Als er ein Weil&ch;en gegangen war und keinen Rieſen erbli&ck;te, ſo da&ch;te er „i&ch; muß die Lang&sch;läfer aufwe&ck;en,“ hing die Trommel vor und &sch;lug einen Wirbel, daß die Vögel aus den Bäumen mit Ge&sch;rei auf&fl;ogen. Ni&ch;t lange, ſo erhob &si;&ch; au&ch; ein Rieſe in die Höhe, der im Gras gelegen und ge&sch;lafen ha&tt;e, und war ſo groß wie eine Tanne. „Du Wi&ch;t,“ rief er ihm zu, „was trommel&st; du hier und we&ck;&st; mi&ch; aus dem be&st;en S&ch;laf?“ „I&ch; trommle,“ antwortete er, „weil viele Tauſende hinter mir herkommen, damit &si;e den Weg wi&ss;en.“ „Was wo≪en die hier in meinem Wald?“ fragte der Rieſe. „Sie wo≪en dir den Garaus ma&ch;en und den Wald von einem Ungetüm, wie du bi&st;, ſäubern.“ „Oho,“ ſagte der Rieſe, „i&ch; trete eu&ch; wie Ameiſen tot.“ „Mein&st; du, du könnte&st; gegen &si;e etwas ausri&ch;ten?“ ſpra&ch; der Trommler, „wenn du di&ch; bü&ck;&st;, um einen zu pa&ck;en, ſo ſpringt er fort und ver&st;e&ck;t &si;&ch;: wie du di&ch; aber niederleg&st; und &sch;läf&st;, ſo kommen &si;e aus a≪en Gebü&sch;en herbei und krie&ch;en an dir hinauf. Jeder hat einen Hammer von Stahl am Gürtel &st;e&ck;en, damit &sch;lagen &si;e dir den S&ch;ädel ein.“ Der Rieſe ward verdrießli&ch; und da&ch;te „wenn i&ch; mi&ch; mit dem li&st;igen Volk befa&ss;e, ſo könnte es do&ch; zu meinem S&ch;aden aus&sch;lagen. Wölfen und Bären drü&ck;e i&ch; die Gurgel zuſammen, aber vor den Erdwürmern kann i&ch; mi&ch; ni&ch;t &sch;ü&tz;en.“ „Hör, kleiner Kerl,“ ſpra&ch; er, „zieh wieder ab, i&ch; verſpre&ch;e dir, daß i&ch; di&ch; und deine Geſe≪en in Zukun&ft; in Ruhe la&ss;en wi≪, und ha&st; du no&ch; einen Wun&sch;, ſo ſags mir, i&ch; wi≪ dir wohl etwas zu Gefa≪en tun.“ „Du ha&st; lange Beine,“ ſpra&ch; der Trommler, „und kann&st; &sch;ne≪er laufen als i&ch;, trag mi&ch; zum Glasberge, ſo wi≪ i&ch; den Meinigen ein Zei&ch;en zum Rü&ck;zug geben, und &si;e ſo≪en di&ch; diesmal in Ruhe la&ss;en.“ „Komm her, Wurm,“ ſpra&ch; der Rieſe, „ſe&tz; di&ch; auf meine S&ch;ulter, i&ch; wi≪ di&ch; tragen, wohin du verlang&st;.“ Der Rieſe hob ihn hinauf, und der Trommler &fi;ng oben an na&ch; Herzenslu&st; auf der Trommel zu wirbeln. Der Rieſe da&ch;te „das wird das Zei&ch;en ſein, daß das andere Volk zurü&ck;gehen ſo≪.“ Na&ch; einer Weile &st;and ein zweiter Rieſe am Weg, der nahm den Trommler dem er&st;en ab und &st;e&ck;te ihn in ſein Knopflo&ch;. Der Trommler faßte den Knopf, der wie eine S&ch;ü&ss;el groß war, hielt &si;&ch; daran und &sch;aute ganz lu&st;ig umher. Dann kamen &si;e zu einem dri&tt;en, der nahm ihn aus dem Knopflo&ch; und ſe&tz;te ihn auf den Rand ſeines Hutes; da ging der Trommler oben auf und ab und ſah über die Bäume hinaus, und als er in blauer Ferne einen Berg erbli&ck;te, ſo da&ch;te er „das i&st; gewiß der Glasberg,“ und er war es au&ch;. Der Rieſe tat no&ch; ein paar S&ch;ri&tt;e, ſo waren &si;e an dem Fuß des Berges angelangt, wo ihn der Rieſe abſe&tz;te. Der Trommler verlangte, er ſo≪te ihn au&ch; auf die Spi&tz;e des Glasberges tragen, aber der Rieſe &sch;ü&tt;elte mit dem Kopf, brummte etwas in den Bart und ging in den Wald zurü&ck;.

Nun &st;and der arme Trommler vor dem Berg, der ſo ho&ch; war, als wenn drei Berge aufeinandergeſe&tz;t wären, und dabei ſo gla&tt; wie ein Spiegel, und wußte keinen Rat, um hinaufzukommen.

Er &fi;ng an zu kle&tt;ern, aber vergebli&ch;, er rut&sch;te immer wieder herab. „Wer je&tz;t ein Vogel wäre,“ da&ch;te er, aber was half das Wün&sch;en, es wu&ch;ſen ihm keine Flügel. Indem er ſo &st;and und &si;&ch; ni&ch;t zu helfen wußte, erbli&ck;te er ni&ch;t weit von &si;&ch; zwei Männer, die he&ft;ig miteinander &st;ri&tt;en. Er ging auf &si;e zu und ſah, daß &si;e wegen eines Sa&tt;els uneins waren, der vor ihnen auf der Erde lag, und den jeder von ihnen haben wo≪te. „Was ſeid ihr für Narren,“ ſpra&ch; er, „zankt eu&ch; um einen Sa&tt;el und habt kein Pferd dazu.“ „Der Sa&tt;el i&st; wert, daß man darum &st;reitet,“ antwortete der eine von den Männern, „wer darauf &si;&tz;t und wün&sch;t &si;&ch; irgendwohin, und wärs am Ende der Welt, der i&st; im Augenbli&ck; angelangt, wie er den Wun&sch; ausgeſpro&ch;en hat. Der Sa&tt;el gehört uns gemein&sch;a&ft;li&ch;, die Reihe, darauf zu reiten, i&st; an mir, aber der andere wi≪ es ni&ch;t zula&ss;en.“ „Den Streit wi≪ i&ch; bald austragen,“ ſagte der Trommler, ging eine Stre&ck;e weit und &st;e&ck;te einen weißen Stab in die Erde. Dann kam er zurü&ck; und ſpra&ch; „je&tz;t lau&ft; na&ch; dem Ziel, wer zuer&st; dort i&st;, der reitet zuer&st;.“ Beide ſe&tz;ten &si;&ch; in Trab, aber kaum waren &si;e ein paar S&ch;ri&tt;e weg, ſo &sch;wang &si;&ch; der Trommler auf den Sa&tt;el, wün&sch;te &si;&ch; auf den Glasberg, und ehe man die Hand umdrehte, war er dort. Auf dem Berg oben war eine Ebene, da &st;and ein altes &st;einernes Haus, und vor dem Haus lag ein großer Fi&sch;tei&ch;, dahinter aber ein &fi;n&st;erer Wald. Men&sch;en und Tiere ſah er ni&ch;t, es war a≪es &st;i≪, nur der Wind ra&sch;elte in den Bäumen, und die Wolken zogen ganz nah über ſeinem Haupt weg. Er trat an die Türe und klopfte an. Als er zum dri&tt;enmal geklop&ft; ha&tt;e, ö&ff;nete eine Alte mit braunem Ge&si;&ch;t und roten Augen die Türe; &si;e ha&tt;e eine Bri≪e auf ihrer langen Naſe und ſah ihn &sch;arf an, dann fragte &si;e, was ſein Begehren wäre. „Einlaß, Ko&st; und Na&ch;tlager,“ antwortete der Trommler. „Das ſo≪&st; du haben,“ ſagte die Alte, „wenn du dafür drei Arbeiten verri&ch;ten wi≪&st;.“ „Warum ni&ch;t?“ antwortete er, „i&ch; &sch;eue keine Arbeit, und wenn &si;e no&ch; ſo &sch;wer i&st;.“ Die Alte ließ ihn ein, gab ihm E&ss;en und abends ein gutes Be&tt;. Am Morgen, als er ausge&sch;lafen ha&tt;e, nahm die Alte einen Fingerhut von ihrem dürren Finger, rei&ch;te ihn dem Trommler hin und ſagte „je&tz;t geh an die Arbeit und &sch;öpfe den Tei&ch; draußen mit dieſem Fingerhut aus: aber ehe es Na&ch;t wird, mußt du fertig ſein, und a≪e Fi&sch;e, die in dem Wa&ss;er &si;nd, mü&ss;en na&ch; ihrer Art und Größe ausgeſu&ch;t und nebeneinandergelegt ſein.“ „Das i&st; eine ſeltſame Arbeit,“ ſagte der Trommler, ging aber zu dem Tei&ch; und &fi;ng an zu &sch;öpfen. Er &sch;öpfte den ganzen Morgen, aber was kann man mit einem Fingerhut bei einem großen Wa&ss;er ausri&ch;ten, und wenn man tauſend Jahre &sch;öp&ft;? Als es Mi&tt;ag war, da&ch;te er „es i&st; a≪es umſon&st;, und i&st; einerlei, ob i&ch; arbeite oder ni&ch;t,“ hielt ein und ſe&tz;te &si;&ch; nieder. Da kam ein Mäd&ch;en aus dem Haus gegangen, &st;e≪te ihm ein Körb&ch;en mit E&ss;en hin und ſpra&ch; „du &si;&tz;e&st; da ſo traurig, was fehlt dir?“ Er bli&ck;te es an und ſah, daß es wunder&sch;ön war. „A&ch;,“ ſagte er, „i&ch; kann die er&st;e Arbeit ni&ch;t vo≪bringen, wie wird es mit den andern werden? I&ch; bin ausgegangen, eine Königsto&ch;ter zu ſu&ch;en, die hier wohnen ſo≪, aber i&ch; habe &si;e ni&ch;t gefunden; i&ch; wi≪ weitergehen.“ „Bleib hier,“ ſagte das Mäd&ch;en, „i&ch; wi≪ dir aus deiner Not helfen. Du bi&st; müde, lege deinen Kopf in meinen S&ch;oß und &sch;laf. Wenn du wieder aufwa&ch;&st;, ſo i&st; die Arbeit getan.“ Der Trommler ließ &si;&ch; das ni&ch;t zweimal ſagen. Sobald ihm die Augen zu&fi;elen, drehte &si;e einen Wun&sch;ring und ſpra&ch; „Wa&ss;er herauf, Fi&sch;e heraus.“ Alsbald &st;ieg das Wa&ss;er wie ein weißer Nebel in die Höhe und zog mit den andern Wolken fort, und die Fi&sch;e &sch;nalzten, ſprangen ans Ufer und legten &si;&ch; nebeneinander, jeder na&ch; ſeiner Größe und Art. Als der Trommler erwa&ch;te, ſah er mit Er&st;aunen, daß a≪es vo≪bra&ch;t war. Aber das Mäd&ch;en ſpra&ch; „einer von den Fi&sch;en liegt ni&ch;t bei ſeinesglei&ch;en, ſondern ganz a≪ein. Wenn die Alte heute abend kommt und &si;eht, daß a≪es ge&sch;ehen i&st;, was &si;e verlangt hat, ſo wird &si;e fragen „was ſo≪ dieſer Fi&sch; a≪ein?“ Dann wirf ihr den Fi&sch; ins Ange&si;&ch;t und ſpri&ch; „der ſo≪ für di&ch; ſein, alte Hexe“.“ Abends kam die Alte, und als &si;e die Frage getan ha&tt;e, ſo warf er ihr den Fi&sch; ins Ge&si;&ch;t. Sie &st;e≪te &si;&ch;, als merkte &si;e es ni&ch;t, und &sch;wieg &st;i≪, aber &si;e bli&ck;te ihn mit bosha&ft;en Augen an. Am andern Morgen ſpra&ch; &si;e „ge&st;ern ha&st; du es zu lei&ch;t gehabt, i&ch; muß dir &sch;werere Arbeit geben. Heute mußt du den ganzen Wald umhauen, das Holz in S&ch;eite ſpalten und in Kla&ft;ern legen, und am Abend muß a≪es fertig ſein.“ Sie gab ihm eine Axt, einen S&ch;läger und zwei Keile. Aber die Axt war von Blei, der S&ch;läger und die Keile waren von Ble&ch;. Als er an&fi;ng zu hauen, ſo legte &si;&ch; die Axt um, und S&ch;läger und Keile drü&ck;ten &si;&ch; zuſammen. Er wußte &si;&ch; ni&ch;t zu helfen, aber mi&tt;ags kam das Mäd&ch;en wieder mit dem E&ss;en und trö&st;ete ihn. „Lege deinen Kopf in meinen S&ch;oß,“ ſagte &si;e, „und &sch;laf, wenn du aufwa&ch;&st;, ſo i&st; die Arbeit getan.“ Sie drehte ihren Wun&sch;ring, in dem Augenbli&ck; ſank der ganze Wald mit Kra&ch;en zuſammen, das Holz ſpaltete &si;&ch; von ſelb&st; und legte &si;&ch; in Kla&ft;ern zuſammen; es war als ob un&si;&ch;tbare Rieſen die Arbeit vo≪brä&ch;ten. Als er aufwa&ch;te, ſagte das Mäd&ch;en „&si;eh&st; du, das Holz i&st; gekla&ft;ert und gelegt; nur ein einziger A&st; i&st; übrig, aber wenn die Alte heute abend kommt und fragt, was der A&st; ſo≪e, ſo gib ihr damit einen S&ch;lag und ſpri&ch; „der ſo≪ für di&ch; ſein, du Hexe“.“ Die Alte kam, „&si;eh&st; du,“ ſpra&ch; &si;e, „wie lei&ch;t die Arbeit war: aber für wen liegt der A&st; no&ch; da?“ „Für di&ch;, du Hexe,“ antwortete er und gab ihr einen S&ch;lag damit. Aber &si;e tat, als fühlte &si;e es ni&ch;t, la&ch;te höhni&sch; und ſpra&ch; „morgen früh ſo≪&st; du a≪es Holz auf einen Haufen legen, es anzünden und verbrennen.“ Er &st;and mit Anbru&ch; des Tages auf und &fi;ng an das Holz herbeizuholen, aber wie kann ein einziger Men&sch; einen ganzen Wald zuſammentragen? Die Arbeit rü&ck;te ni&ch;t fort. Do&ch; das Mäd&ch;en verließ ihn ni&ch;t in der Not: es bra&ch;te ihm mi&tt;ags ſeine Speiſe, und als er gege&ss;en ha&tt;e, legte er ſeinen Kopf in den S&ch;oß und &sch;lief ein. Bei ſeinem Erwa&ch;en brannte der ganze Holz&st;oß in einer ungeheuern Flamme, die ihre Zungen bis in den Himmel aus&st;re&ck;te. „Hör mi&ch; an,“ ſpra&ch; das Mäd&ch;en, „wenn die Hexe kommt, wird &si;e dir a≪erlei auftragen: tu&st; du ohne Fur&ch;t, was &si;e verlangt, ſo kann &si;e dir ni&ch;ts anhaben: für&ch;te&st; du di&ch; aber, ſo pa&ck;t di&ch; das Feuer und verzehrt di&ch;. Zule&tz;t, wenn du a≪es getan ha&st;, ſo pa&ck;e &si;e mit beiden Händen und wirf &si;e mi&tt;en in die Glut.“ Das Mäd&ch;en ging fort, und die Alte kam herange&sch;li&ch;en, „hu! mi&ch; friert,“ ſagte &si;e „aber das i&st; ein Feuer, das brennt, das wärmt mir die alten Kno&ch;en, da wird mir wohl. Aber dort liegt ein Klo&tz;, der wi≪ ni&ch;t brennen, den hol mir heraus. Ha&st; du das no&ch; getan, ſo bi&st; du frei und kann&st; ziehen, wohin du wi≪&st;. Nur munter hinein.“ Der Trommler beſann &si;&ch; ni&ch;t lange, ſprang mi&tt;en in die Flammen, aber &si;e taten ihm ni&ch;ts, ni&ch;t einmal die Haare konnten &si;e ihm verſengen. Er trug den Klo&tz; heraus und legte ihn hin. Kaum aber ha&tt;e das Holz die Erde berührt, ſo verwandelte es &si;&ch;, und das &sch;öne Mäd&ch;en &st;and vor ihm, das ihm in der Not geholfen ha&tt;e: und an den ſeidenen goldglänzenden Kleidern, die es anha&tt;e, merkte er wohl, daß es die Königsto&ch;ter war. Aber die Alte la&ch;te gi&ft;ig und ſpra&ch; „du mein&st;, du hä&tt;e&st; &si;e, aber du ha&st; &si;e no&ch; ni&ch;t.“ Eben wo≪te &si;e auf das Mäd&ch;en losgehen und es fortziehen, da pa&ck;te er die Alte mit beiden Händen, hob &si;e in die Höhe und warf &si;e den Flammen in den Ra&ch;en, die über ihr zuſammen&sch;lugen, als freuten &si;e &si;&ch;, daß &si;e eine Hexe verzehren ſo≪ten.

Die Königsto&ch;ter bli&ck;te darauf den Trommler an, und als &si;e ſah, daß es ein &sch;öner Jüngling war, und beda&ch;te, daß er ſein Leben daran geſe&tz;t ha&tt;e, um &si;e zu erlöſen, ſo rei&ch;te &si;e ihm die Hand und ſpra&ch; „du ha&st; a≪es für mi&ch; gewagt, aber i&ch; wi≪ au&ch; für di&ch; a≪es tun. Verſpri&ch;&st; du mir deine Treue, ſo ſo≪&st; du mein Gemahl werden. An Rei&ch;tümern fehlt es uns ni&ch;t, wir haben genug an dem, was die Hexe hier zuſammengetragen hat.“ Sie führte ihn in das Haus, da &st;anden Ki&st;en und Ka&st;en, die mit ihren S&ch;ä&tz;en angefü≪t waren. Sie ließen Gold und Silber liegen und nahmen nur die Edel&st;eine. Sie wo≪te ni&ch;t länger auf dem Glasberg bleiben, da ſpra&ch; er zu ihr „ſe&tz;e di&ch; zu mir auf meinen Sa&tt;el, ſo &fl;iegen wir hinab wie Vögel.“ „Der alte Sa&tt;el gefä≪t mir ni&ch;t,“ ſagte &si;e, „i&ch; brau&ch;e nur an meinem Wun&sch;ring zu drehen, ſo &si;nd wir zu Haus.“ „Wohlan,“ antwortete der Trommler, „ſo wün&sch; uns vor das Stadttor.“ Im Nu waren &si;e dort, der Trommler aber ſpra&ch;, „i&ch; wi≪ er&st; zu meinen Eltern gehen und ihnen Na&ch;ri&ch;t geben, harre mein hier auf dem Feld, i&ch; wi≪ bald zurü&ck; ſein.“ „A&ch;,“ ſagte die Königsto&ch;ter, „i&ch; bi&tt;e di&ch;, nimm di&ch; in a&ch;t, kü&ss;e deine Eltern bei deiner Ankun&ft; ni&ch;t auf die re&ch;te Wange, denn ſon&st; wir&st; du a≪es verge&ss;en, und i&ch; bleibe hier a≪ein und verla&ss;en auf dem Feld zurü&ck;.“ „Wie kann i&ch; di&ch; verge&ss;en?“ ſagte er und verſpra&ch; ihr in die Hand, re&ch;t bald wiederzukommen. Als er in ſein väterli&ch;es Haus trat, wußte niemand, wer er war, ſo ha&tt;e er &si;&ch; verändert, denn die drei Tage, die er auf dem Glasberg zugebra&ch;t ha&tt;e, waren drei lange Jahre geweſen. Da gab er &si;&ch; zu erkennen, und ſeine Eltern &fi;elen ihm vor Freude um den Hals, und er war ſo bewegt in ſeinem Herzen, daß er &si;e auf beide Wangen küßte und an die Worte des Mäd&ch;ens ni&ch;t da&ch;te. Wie er ihnen aber den Kuß auf die re&ch;te Wange gegeben ha&tt;e, ver&sch;wand ihm jeder Gedanke an die Königsto&ch;ter. Er leerte ſeine Ta&sch;en aus und legte Hände vo≪ der größten Edel&st;eine auf den Ti&sch;. Die Eltern wußten gar ni&ch;t, was &si;e mit dem Rei&ch;tum anfangen ſo≪ten. Da baute der Vater ein prä&ch;tiges S&ch;loß, von Gärten, Wäldern und Wieſen umgeben, als wenn ein Für&st; darin wohnen ſo≪te. Und als es fertig war, ſagte die Mu&tt;er „i&ch; habe ein Mäd&ch;en für di&ch; ausgeſu&ch;t, in drei Tagen ſo≪ die Ho&ch;zeit ſein.“ Der Sohn war mit a≪em zufrieden, was die Eltern wo≪ten.

Die arme Königsto&ch;ter ha&tt;e lange vor der Stadt ge&st;anden und auf die Rü&ck;kehr des Jünglings gewartet. Als es Abend ward, ſpra&ch; &si;e „gewiß hat er ſeine Eltern auf die re&ch;te Wange geküßt und hat mi&ch; verge&ss;en.“ Ihr Herz war vo≪ Trauer, &si;e wün&sch;te &si;&ch; in ein einſames Waldhäus&ch;en und wo≪te ni&ch;t wieder an den Hof ihres Vaters zurü&ck;. Jeden Abend ging &si;e in die Stadt und ging an ſeinem Haus vorüber: er ſah &si;e man&ch;mal, aber er kannte &si;e ni&ch;t mehr. Endli&ch; hörte &si;e, wie die Leute ſagten „morgen wird ſeine Ho&ch;zeit gefeiert.“ Da ſpra&ch; &si;e „i&ch; wi≪ verſu&ch;en, ob i&ch; ſein Herz wiedergewinne.“ Als der er&st;e Ho&ch;zeitstag gefeiert ward, da drehte &si;e ihren Wun&sch;ring und ſpra&ch; „ein Kleid ſo glänzend wie die Sonne.“ Alsbald lag das Kleid vor ihr und war ſo glänzend, als wenn es aus lauter Sonnen&st;rahlen gewebt wäre. Als a≪e Gä&st;e &si;&ch; verſammelt ha&tt;en, ſo trat &si;e in den Saal. Jedermann wunderte &si;&ch; über das &sch;öne Kleid, am mei&st;en die Braut, und da &sch;öne Kleider ihre größte Lu&st; waren, ſo ging &si;e zu der Fremden und fragte, ob &si;e es ihr verkaufen wo≪te. „Für Geld ni&ch;t,“ antwortete &si;e, „aber wenn i&ch; die er&st;e Na&ch;t vor der Türe verweilen darf, wo der Bräutigam &sch;lä&ft;, ſo wi≪ i&ch; es hingeben.“ Die Braut konnte ihr Verlangen ni&ch;t bezwingen und wi≪igte ein, aber &si;e mi&sch;te dem Bräutigam einen S&ch;laftrunk in ſeinen Na&ch;twein, wovon er in tiefen S&ch;laf ver&fi;el. Als nun a≪es &st;i≪ geworden war, ſo kauerte &si;&ch; die Königsto&ch;ter vor die Türe der S&ch;lafkammer, ö&ff;nete &si;e ein wenig und rief hinein:

„Trommler, Trommler, hör mi&ch; an,
ha&st; du mi&ch; denn ganz verge&ss;en?
ha&st; du auf dem Glasberg ni&ch;t bei mir geſe&ss;en?
habe i&ch; vor der Hexe ni&ch;t bewahrt dein Leben?
ha&st; du mir auf Treue ni&ch;t die Hand gegeben?
Trommler, Trommler, hör mi&ch; an.“

Aber es war a≪es vergebli&ch;, der Trommler wa&ch;te ni&ch;t auf, und als der Morgen anbra&ch;, mußte die Königsto&ch;ter unverri&ch;teter Dinge wieder fortgehen. Am zweiten Abend drehte &si;e ihren Wun&sch;ring und ſpra&ch; „ein Kleid ſo &si;lbern als der Mond.“ Als &si;e mit dem Kleid, das ſo zart war wie der Mond&sch;ein, bei dem Fe&st; er&sch;ien, erregte &si;e wieder das Verlangen der Braut und gab es ihr für die Erlaubnis, au&ch; die zweite Na&ch;t vor der Türe der S&ch;lafkammer zubringen zu dürfen.

Da rief &si;e in nä&ch;tli&ch;er Sti≪e:

„Trommler, Trommler, hör mi&ch; an,
ha&st; du mi&ch; denn ganz verge&ss;en?
ha&st; du auf dem Glasberg ni&ch;t bei mir geſe&ss;en?
habe i&ch; vor der Hexe ni&ch;t bewahrt dein Leben?
ha&st; du mir auf Treue ni&ch;t die Hand gegeben?
Trommler, Trommler, hör mi&ch; an.“

Aber der Trommler, von dem S&ch;laftrunk betäubt, war ni&ch;t zu erwe&ck;en. Traurig ging &si;e den Morgen wieder zurü&ck; in ihr Waldhaus. Aber die Leute im Hauſ ha&tt;en die Klage des fremden Mäd&ch;ens gehört und erzählten dem Bräutigam davon: &si;e ſagten ihm au&ch;, daß es ihm ni&ch;t mögli&ch; geweſen wäre, etwas davon zu vernehmen, weil &si;e ihm einen S&ch;laftrunk in den Wein ge&sch;ü&tt;et hä&tt;en. Am dri&tt;en Abend drehte die Königsto&ch;ter den Wun&sch;ring und ſpra&ch; „ein Kleid &fl;immernd wie Sterne.“ Als &si;e &si;&ch; darin auf dem Fe&st; zeigte, war die Braut über die Pra&ch;t des Kleides, das die andern weit übertraf, ganz außer &si;&ch; und ſpra&ch; „i&ch; ſo≪ und muß es haben.“ Das Mäd&ch;en gab es, wie die andern, für die Erlaubnis, die Na&ch;t vor der Türe des Bräutigams zuzubringen. Der Bräutigam aber trank den Wein ni&ch;t, der ihm vor dem S&ch;lafengehen gerei&ch;t wurde, ſondern goß ihn hinter das Be&tt;. Und als a≪es im Haus &st;i≪ geworden war, ſo hörte er eine ſan&ft;e Stimme, die ihn anrief:

„Trommler, Trommler, hör mi&ch; an,
ha&st; du mi&ch; denn ganz verge&ss;en?
ha&st; du auf dem Glasberg ni&ch;t bei mir geſe&ss;en?
habe i&ch; vor der Hexe ni&ch;t bewahrt dein Leben?
ha&st; du mir auf Treue ni&ch;t die Hand gegeben?
Trommler, Trommler, hör mi&ch; an.“

Plö&tz;li&ch; kam ihm das Gedä&ch;tnis wieder. „A&ch;,“ rief er, „wie habe i&ch; ſo treulos handeln können, aber der Kuß, den i&ch; meinen Eltern in der Freude meines Herzens auf die re&ch;te Wange gegeben habe, der i&st; &sch;uld daran, der hat mi&ch; betäubt.“ Er ſprang auf, nahm die Königsto&ch;ter bei der Hand und führte &si;e zu dem Be&tt; ſeiner Eltern. „Das i&st; meine re&ch;te Braut,“ ſpra&ch; er, „wenn i&ch; die andere heirate, ſo tue i&ch; großes Unre&ch;t.“ Die Eltern, als &si;e hörten, wie a≪es &si;&ch; zugetragen ha&tt;e, wi≪igten ein. Da wurden die Li&ch;ter im Saal wieder angezündet, Pauken und Trompeten herbeigeholt, die Freunde und Verwandten eingeladen wiederzukommen, und die wahre Ho&ch;zeit ward mit großer Freude gefeiert. Die er&st;e Braut behielt die &sch;önen Kleider zur Ent&sch;ädigung und gab &si;&ch; zufrieden.

194.

Die Kornähre

Vorzeiten, als Go&tt; no&ch; ſelb&st; auf Erden wandelte, da war die Fru&ch;tbarkeit des Bodens viel größer als &si;e je&tz;t i&st;: damals trugen die Ähren ni&ch;t fünfzig- oder ſe&ch;zigfältig, ſondern vier- bis fünfhundertfältig. Da wu&ch;ſen die Körner am Halm von unten bis oben hinauf: ſo lang er war, ſo lang war au&ch; die Ähre. Aber wie die Men&sch;en &si;nd, im Überfluß a&ch;ten &si;e des Segens ni&ch;t mehr, der von Go&tt; kommt, werden glei&ch;gültig und lei&ch;t&si;nnig. Eines Tages ging eine Frau an einem Kornfeld vorbei, und ihr kleines Kind, das neben ihr ſprang, &fi;el in eine Pfü&tz;e und be&sch;mu&tz;te ſein Kleid&ch;en. Da riß die Mu&tt;er eine Handvo≪ der &sch;önen Ähren ab und reinigte ihm damit das Kleid. Als der Herr, der eben vorüberkam, das ſah, zürnte er und ſpra&ch; „fortan ſo≪ der Kornhalm keine Ähre mehr tragen: die Men&sch;en &si;nd der himmli&sch;en Gabe ni&ch;t länger wert.“ Die Um&st;ehenden, die das hörten, er&sch;raken, &fi;elen auf die Knie und &fl;ehten, daß er no&ch; etwas mö&ch;te an dem Halm &st;ehen la&ss;en: wenn &si;e ſelb&st; es au&ch; ni&ch;t verdienten, do&ch; der un&sch;uldigen Hühner wegen, die ſon&st; verhungern müßten. Der Herr, der ihr Elend vorausſah, erbarmte &si;&ch; und gewährte die Bi&tt;e. Alſo blieb no&ch; oben die Ähre übrig, wie &si;e je&tz;t wä&ch;&st;.

195.

Der Grabhügel

Ein rei&ch;er Bauer &st;and eines Tages in ſeinem Hof und &sch;aute na&ch; ſeinen Feldern und Gärten: das Korn wu&ch;s krä&ft;ig heran und die Ob&st;bäume hingen vo≪ Frü&ch;te. Das Getreide des vorigen Jahrs lag no&ch; in ſo mä&ch;tigen Haufen auf dem Boden, daß es kaum die Balken tragen konnten. Dann ging er in den Sta≪, da &st;anden die gemä&st;eten O&ch;ſen, die fe&tt;en Kühe und die ſpiegelgla&tt;en Pferde. Endli&ch; ging er in ſeine Stube zurü&ck; und warf ſeine Bli&ck;e auf die eiſernen Ka&st;en, in wel&ch;en ſein Geld lag. Als er ſo &st;and und ſeinen Rei&ch;tum überſah, klopfte es auf einmal he&ft;ig bei ihm an. Es klopfte aber ni&ch;t an die Türe ſeiner Stube, ſondern an die Türe ſeines Herzens. Sie tat &si;&ch; auf und er hörte eine Stimme, die zu ihm ſpra&ch; „ha&st; du den Deinigen damit wohlgetan? Ha&st; du die Not der Armen angeſehen? Ha&st; du mit den Hungrigen dein Brot geteilt? War dir genug, was du beſaße&st;, oder ha&st; du no&ch; immer mehr verlangt?“ Das Herz zögerte ni&ch;t mit der Antwort „i&ch; bin hart und unerbi&tt;li&ch; geweſen und habe den Meinigen niemals etwas Gutes erzeigt. I&st; ein Armer gekommen, ſo habe i&ch; mein Auge weggewendet. I&ch; habe mi&ch; um Go&tt; ni&ch;t bekümmert, ſondern nur an die Mehrung meines Rei&ch;tums geda&ch;t. Wäre a≪es mein eigen geweſen, was der Himmel bede&ck;te, denno&ch; hä&tt;e i&ch; ni&ch;t genug gehabt.“ Als er dieſe Antwort vernahm, er&sch;rak er he&ft;ig: die Knie &fi;ngen an ihm zu zi&tt;ern und er mußte &si;&ch; niederſe&tz;en. Da klopfte es abermals an, aber es klopfte an die Türe ſeiner Stube. Es war ſein Na&ch;bar, ein armer Mann, der ein Häuf&ch;en Kinder ha&tt;e, die er ni&ch;t mehr ſä&tt;igen konnte. „I&ch; weiß,“ da&ch;te der Arme, „mein Na&ch;bar i&st; rei&ch;, aber er i&st; ebenſo hart: i&ch; glaube ni&ch;t, daß er mir hil&ft;, aber meine Kinder &sch;reien na&ch; Brot, da wi≪ i&ch; es wagen.“ Er ſpra&ch; zu dem Rei&ch;en „Ihr gebt ni&ch;t lei&ch;t etwas von dem Eurigen weg, aber i&ch; &st;ehe da wie einer, dem das Wa&ss;er bis an den Kopf geht: meine Kinder hungern, leiht mir vier Malter Korn.“ Der Rei&ch;e ſah ihn lange an, da begann der er&st;e Sonnen&st;rahl der Milde einen Tropfen von dem Eis der Habſu&ch;t abzu&sch;melzen. „Vier Malter wi≪ i&ch; dir ni&ch;t leihen,“ antwortete er, „ſondern a&ch;te wi≪ i&ch; dir &sch;enken, aber eine Bedingung mußt du erfü≪en.“ „Was ſo≪ i&ch; tun?“ ſpra&ch; der Arme. „Wenn i&ch; tot bin, ſo≪&st; du drei Nä&ch;te an meinem Grabe wa&ch;en.“ Dem Bauer ward bei dem Antrag unheimli&ch; zumut, do&ch; in der Not, in der er &si;&ch; befand, hä&tt;e er a≪es bewi≪igt: er ſagte alſo zu und trug das Korn heim.

Es war, als hä&tt;e der Rei&ch;e vorausgeſehen, was ge&sch;ehen würde, na&ch; drei Tagen &fi;el er plö&tz;li&ch; tot zur Erde; man wußte ni&ch;t re&ch;t, wie es zugegangen war, aber niemand trauerte um ihn. Als er be&st;a&tt;et war, &fi;el dem Armen ſein Verſpre&ch;en ein: gerne wäre er davon entbunden geweſen, aber er da&ch;te „er hat &si;&ch; gegen di&ch; do&ch; mildtätig erwieſen, du ha&st; mit ſeinem Korn deine hungrigen Kinder geſä&tt;igt, und wäre das au&ch; ni&ch;t, du ha&st; einmal das Verſpre&ch;en gegeben und mußt du es halten.“ Bei einbre&ch;ender Na&ch;t ging er auf den Kir&ch;hof und ſe&tz;te &si;&ch; auf den Grabhügel. Es war a≪es &st;i≪, nur der Mond &sch;ien über die Grabhügel, und man&ch;mal &fl;og eine Eule vorbei und ließ ihre klägli&ch;en Töne hören. Als die Sonne aufging, begab &si;&ch; der Arme ungefährdet heim, und ebenſo ging die zweite Na&ch;t ruhig vorüber. Den Abend des dri&tt;en Tags empfand er eine beſondere Ang&st;, es war ihm, als &st;ände no&ch; etwas bevor. Als er hinauskam, erbli&ck;te er an der Mauer des Kir&ch;hofs einen Mann, den er no&ch; nie geſehen ha&tt;e. Er war ni&ch;t mehr jung, ha&tt;e Narben im Ge&si;&ch;t, und ſeine Augen bli&ck;ten &sch;arf und feurig umher. Er war ganz von einem alten Mantel bede&ck;t, und nur große Reiter&st;iefeln waren &si;&ch;tbar. „Was ſu&ch;t Ihr hier?“ redete ihn der Bauer an, „gruſelt Eu&ch; ni&ch;t auf dem einſamen Kir&ch;hof?“ „I&ch; ſu&ch;e ni&ch;ts,“ antwortete er, „aber i&ch; für&ch;te au&ch; ni&ch;ts. I&ch; bin wie der Junge, der ausging, das Gruſeln zu lernen, und &si;&ch; vergebli&ch; bemühte, der aber bekam die Königsto&ch;ter zur Frau und mit ihr große Rei&ch;tümer, und i&ch; bin immer arm geblieben. I&ch; bin ni&ch;ts als ein abgedankter Soldat und wi≪ hier die Na&ch;t zubringen, weil i&ch; ſon&st; kein Obda&ch; habe.“ „Wenn Ihr keine Fur&ch;t habt,“ ſpra&ch; der Bauer, „ſo bleibt bei mir und hel&ft; mir dort den Grabhügel bewa&ch;en.“ „Wa&ch;t halten i&st; Sa&ch;e des Soldaten,“ antwortete er, „was uns hier begegnet, Gutes oder Böſes, das wo≪en wir gemein&sch;a&ft;li&ch; tragen.“ Der Bauer &sch;lug ein, und &si;e ſe&tz;ten &si;&ch; zuſammen auf das Grab.

A≪es blieb &st;i≪ bis Mi&tt;erna&ch;t, da ertönte auf einmal ein &sch;neidendes Pfeifen in der Lu&ft;, und die beiden Wä&ch;ter erbli&ck;ten den Böſen, der leibha&ft;ig vor ihnen &st;and. „Fort, ihr Halunken,“ rief er ihnen zu, „der in dem Grab liegt, i&st; mein: i&ch; wi≪ ihn holen, und wo ihr ni&ch;t weggeht, dreh i&ch; eu&ch; die Hälſe um.“ „Herr mit der roten Feder,“ ſpra&ch; der Soldat, „Ihr ſeid mein Hauptmann ni&ch;t, i&ch; brau&ch; Eu&ch; ni&ch;t zu gehor&ch;en, und das Für&ch;ten hab i&ch; no&ch; ni&ch;t gelernt. Geht Eurer Wege, wir bleiben hier &si;&tz;en.“ Der Teufel da&ch;te „mit Gold fäng&st; du die zwei Haderlumpen am be&st;en,“ zog gelindere Saiten auf und fragte ganz zutrauli&ch;, ob &si;e ni&ch;t einen Beutel mit Gold annehmen und damit heimgehen wo≪ten. „Das läßt &si;&ch; hören,“ antwortete der Soldat, „aber mit einem Beutel vo≪ Gold i&st; uns ni&ch;t gedient: wenn Ihr ſo viel Gold geben wo≪t, als da in einen von meinen Stiefeln geht, ſo wo≪en wir Eu&ch; das Feld räumen und abziehen.“ „So viel habe i&ch; ni&ch;t bei mir,“ ſagte der Teufel, „aber i&ch; wi≪ es holen: in der bena&ch;barten Stadt wohnt ein We&ch;ſler, der mein guter Freund i&st;, der &st;re&ck;t mir gerne ſo viel vor.“ Als der Teufel ver&sch;wunden war, zog der Soldat ſeinen linken Stiefel aus und ſpra&ch; „dem Kohlenbrenner wo≪en wir &sch;on eine Naſe drehen: gebt mir nur Euer Me&ss;er, Geva&tt;er.“ Er &sch;ni&tt; von dem Stiefel die Sohle ab und &st;e≪te ihn neben den Hügel in das hohe Gras an den Rand einer halb überwa&ch;ſenen Grube. „So i&st; a≪es gut,“ ſpra&ch; er, „nun kann der S&ch;orn&st;einfeger kommen.“

Beide ſe&tz;ten &si;&ch; und warteten, es dauerte ni&ch;t lange, ſo kam der Teufel und ha&tt;e ein Sä&ck;&ch;en Gold in der Hand. „S&ch;ü&tt;et es nur hinein,“ ſpra&ch; der Soldat und hob den Stiefel ein wenig in die Höhe, „das wird aber ni&ch;t genug ſein.“ Der S&ch;warze leerte das Sä&ck;&ch;en, das Gold &fi;el dur&ch; und der Stiefel blieb leer. „Dummer Teufel,“ rief der Soldat, „es &sch;i&ck;t ni&ch;t: habe i&ch; es ni&ch;t glei&ch; geſagt? Kehrt nur wieder um und holt mehr.“ Der Teufel &sch;ü&tt;elte den Kopf, ging und kam na&ch; einer Stunde mit einem viel größeren Sa&ck; unter dem Arm. „Nur eingefü≪t,“ rief der Soldat, „aber i&ch; zwei&fl;e, daß der Stiefel vo≪ wird.“ Das Gold klingelte, als es hinab&fi;el, und der Stiefel blieb leer. Der Teufel bli&ck;te mit ſeinen glühenden Augen ſelb&st; hinein und überzeugte &si;&ch; von der Wahrheit. „Ihr habt unver&sch;ämt &st;arke Waden,“ rief er und verzog den Mund. „Meint Ihr,“ erwiderte der Soldat, „i&ch; hä&tt;e einen Pferdefuß wie Ihr? Seit wann ſeid Ihr ſo knauſerig? Ma&ch;t, daß Ihr mehr Gold herbei&sch;af&ft;, ſon&st; wird aus unſerm Handel ni&ch;ts.“ Der Unhold tro≪te &si;&ch; abermals fort. Dieſmal blieb er länger aus, und als er endli&ch; er&sch;ien, keu&ch;te er unter der La&st; eines Sa&ck;es, der auf ſeiner S&ch;ulter lag. Er &sch;ü&tt;ete ihn in den Stiefel, der &si;&ch; aber ſo wenig fü≪te als vorher. Er ward wütend und wo≪te dem Soldat den Stiefel aus der Hand reißen, aber in dem Augenbli&ck; drang der er&st;e Strahl der aufgehenden Sonne am Himmel herauf, und der böſe Gei&st; ent&fl;oh mit lautem Ge&sch;rei. Die arme Seele war gere&tt;et.

Der Bauer wo≪te das Gold teilen, aber der Soldat ſpra&ch; „gib den Armen, was mir zufä≪t: i&ch; ziehe zu dir in deine Hü&tt;e, und wir wo≪en mit dem übrigen in Ruhe und Frieden zuſammen leben, ſolange es Go&tt; gefä≪t.“

196.

O≪ Rinkrank

Dar war mal ’n König wän, un de har ’n Do&ch;ter hat: und de har ’n glaſen Barg maken laten, un har ſegt, de dar över lopen kun, an to va≪en, de &sch;u≪ &si;n Do&ch;ter to ’n Fro hebben. Do is dar ok en, de mag de Königsdo&ch;ter ſo gärn liden, de vragt den König, of he &si;n Do&ch;ter ni&ch; hebben &sch;al. „Ja,“ ſegt de König, „wenn he dar över den Barg lopen kan, an dat he valt, den &sch;al he är hebben.“ Do ſegt de Königsdo&ch;ter, den wil ſe dar mit hüm över lopen und wil hüm ho≪en, wen he war va≪en &sch;ul. Do lopt ſe dar mit ’nanner över, un as ſe dar miden up ſünt, do glit de Königsdo&ch;ter ut un valt, un de Glasbarg, de deit &si;&ck; apen, un ſe &sch;ü&tt; darin hendal: un de Brögam, de kan ni&ch; ſen, war ſe herdör kamen is, den de Barg het &si;&ck; gli&ck; wär to dan. Do jammert un went he ſo väl, un de König is ok ſo trorig un let den Barg dar wedder weg bräken un ment, he wil är wedder ut krigen, man ſe könt de Stä ni &fi;nnen, wär ſe hendal va≪en is. Ünnertü&sk;en is de Königsdo&ch;ter ganz dep in de Grunt in ’n grote Höl kamen. Do kumt är dar ’n o≪en Kärl mit ’n ganzen langen grauen Bart to möt, un de ſegt, wen ſe &si;n Magd wäſen wil und a≪ don, wat he bevelt, den &sch;al ſe läven bliven, anners wi≪ he är ümbringen. Do deit ſe a≪, war he är ſegt. ’s Morgens, den kri&ch;t he &si;n Ledder ut de Ta&sk; un legt de an den Barg un &st;i&ch;t darmit to ’n Barg henut: un den lukt he de Ledder na &si;&ck; ümho&ch; mit &si;&ck; henup. Un den mut ſe &si;n Äten kaken und &si;n Bedd maken un a≪ &si;n Arbeit don, un den, wen he wedder in Hus kumt, den bringt he a≪tit ’n Hüpen Golt un Sülver mit. As ſe al väl Jaren bi em wäſen is un al ganz olt wurden is, da het he är Fro Mansrot, un ſe möt hüm o≪ Rinkrank heten. Do is he ok ins enmal ut, do makt ſe hüm &si;n Bedd un wa&sk;t &si;n S&ch;ö&tt;els, un do makt ſe de Dören un Ven&st;ers a≪ di&ch;t to, un do is dar ſo ’n S&ch;uf wäſen, war ’t Le&ch;t herin &sch;int het, da let ſe apen. As d’ o≪ Rinkrank do wedder kumt, ſo klopt he an &si;n Dör und röpt „Fro Mansrot, do mi d’ Dör apen.“ „Na,“ ſegt ſe, „ik do di, o≪ Rinkrank, d’ Dör ni&ch; apen.“ Do ſegt he:

„Hir &st;a ik arme Rinkrank
up min ſöventein Benen lank,
up min en vergü≪en Vot,
Fro Mansrot, wa&sk; mi d’ S&ch;ö&tt;els.“

„’k heb din S&ch;ö&tt;els al wu&sk;en,“ ſegt ſe. Do ſegt he wedder:

„Hir &st;a ik arme Rinkrank
up min ſöventein Benen lank,
up min en vergü≪en Vot,
Fro Mansrot, mak mi ’t Bedd.“

„’k heb din Bedd a≪ makt,“ ſegt ſe. Do ſegt he wedder:

„Hir &st;a ik arme Rinkrank
up min ſöventein Benen lank,
up min en vergü≪en Vot,
Fro Mansrot, do mi d’ Dör apen.“

Do löpt he a≪ runt üm &si;n Hus to un ſüt, dat de lütke Luk dar apen is, do denkt he „du &sch;a&st; do&ch; ins toſen, wat ſe dar wol makt, warüm dat ſe mi d’ Dör wol ni&ch; apen don wil.“ Do wil he dar dör kiken un kan den Kop dar ni dör krigen van &si;n langen Bart. Do &st;ekt he &si;n Bart dar er&st; dör de Luk, un as he de dar hendör het, do geit Fro Mansrot bi un &sch;u&ft; de Luk grad to mit ’n Bant, de ſe dar an bunnen het, un de Bart bli&ft; darin va&st; &si;&tt;en. Do fangt he ſo jammerlik an to kriten, dat deit üm ſo ſär: un do bidd’t he är, ſe mag üm wedder los laten. Do ſegt ſe, er ni&ch; as bet he är de Ledder deit, war he mit to’n Barg herut &st;i&ch;t. Do mag he wi≪en oder ni&ch;, he mot är ſeggen, war de Ledder is. Do bint ſe ’n ganzen langen Bant dar an de S&ch;uf, un do legt ſe de Ledder an un &st;i&ch;t to ’n Barg herut: un as ſe baven is, do lukt ſe de S&ch;uf apen. Do geit ſe na är Vader hen und vertelt, wo dat är a≪ gan is. Do freut de König &si;&ck; ſo, un är Brögam is dar ok no&ch;, un do gat ſe hen un gravt den Barg up un &fi;nnt den o≪en Rinkrank mit a≪ &si;n Golt ün Sülver darin. Do let de König den o≪en Rinkrank dot maken, und a≪ &si;n Sülver un Golt nimt he mit. Do kri&ch;t de Königsdo&ch;ter den o≪en Brögam no&ch; ton Mann, un ſe lävt re&ch;t vergnögt un herrli&ch; un in Freuden.

197.

Die Kri&st;a≪kugel

Es war einmal eine Zauberin, die ha&tt;e drei Söhne, die &si;&ch; brüderli&ch; liebten: aber die Alte traute ihnen ni&ch;t und da&ch;te, &si;e wo≪ten ihr ihre Ma&ch;t rauben. Da verwandelte &si;e den älte&st;en in einen Adler, der mußte auf einem Felſengebirge hauſen, und man ſah ihn man&ch;mal am Himmel in großen Kreiſen auf- und nieder&sch;weben. Den zweiten verwandelte &si;e in einen Wal&fi;&sch;, der lebte im tiefen Meer, und man ſah nur, wie er zuweilen einen mä&ch;tigen Wa&ss;er&st;rahl in die Höhe warf. Beide ha&tt;en nur zwei Stunden jeden Tag ihre men&sch;li&ch;e Ge&st;alt. Der dri&tt;e Sohn, da er für&ch;tete, &si;e mö&ch;te ihn au&ch; in ein reißendes Tier verwandeln, in einen Bären oder einen Wolf, ſo ging er heimli&ch; fort. Er ha&tt;e aber gehört, daß auf dem S&ch;loß der goldenen Sonne eine verwün&sch;te Königsto&ch;ter ſäße, die auf Erlöſung harrte: es müßte aber jeder ſein Leben daran wagen, &sch;on dreiundzwanzig Jünglinge wären eines jämmerli&ch;en Todes ge&st;orben und nur no&ch; einer übrig, dann dürfte keiner mehr kommen. Und da ſein Herz ohne Fur&ch;t war, ſo faßte er den Ent&sch;luß, das S&ch;loß von der goldenen Sonne aufzuſu&ch;en. Er war &sch;on lange Zeit herumgezogen und ha&tt;e es ni&ch;t &fi;nden können, da geriet er in einen großen Wald und wußte ni&ch;t, wo der Ausgang war. Auf einmal erbli&ck;te er in der Ferne zwei Rieſen, die winkten ihm mit der Hand, und als er zu ihnen kam, ſpra&ch;en &si;e „wir &st;reiten um einen Hut, wem er zugehören ſo≪, und da wir beide glei&ch; &st;ark &si;nd, ſo kann keiner den andern überwältigen: die kleinen Men&sch;en &si;nd klüger als wir, daher wo≪en wir dir die Ent&sch;eidung überla&ss;en.“ „Wie könnt ihr eu&ch; um einen alten Hut &st;reiten?“ ſagte der Jüngling. „Du weißt ni&ch;t, was er für Eigen&sch;a&ft;en hat, es i&st; ein Wün&sch;hut, wer den aufſe&tz;t, der kann &si;&ch; hinwün&sch;en, wohin er wi≪, und im Augenbli&ck; i&st; er dort.“ „Gebt mir den Hut,“ ſagte der Jüngling, „i&ch; wi≪ ein Stü&ck; Wegs gehen, und wenn i&ch; eu&ch; dann rufe, ſo lau&ft; um die We&tt;e, und wer am er&st;en bei mir i&st;, dem ſo≪ er gehören.“ Er ſe&tz;te den Hut auf und ging fort, da&ch;te aber an die Königsto&ch;ter, vergaß die Rieſen und ging immer weiter. Einmal ſeufzte er aus Herzensgrund und rief „a&ch;, wäre i&ch; do&ch; auf dem S&ch;loß der goldenen Sonne!“ Und kaum waren die Worte über ſeine Lippen, ſo &st;and er auf einem hohen Berg vor dem Tor des S&ch;lo&ss;es.

Er trat hinein und ging dur&ch; a≪e Zimmer, bis er in dem le&tz;ten die Königsto&ch;ter fand. Aber wie er&sch;rak er, als er &si;e anbli&ck;te: &si;e ha&tt;e ein a&sch;graues Ge&si;&ch;t vo≪ Runzeln, trübe Augen und rote Haare. „Seid Ihr die Königsto&ch;ter, deren S&ch;önheit a≪e Welt rühmt?“ rief er aus. „A&ch;,“ erwiderte &si;e, „das i&st; meine Ge&st;alt ni&ch;t, die Augen der Men&sch;en können mi&ch; nur in dieſer Häßli&ch;keit erbli&ck;en, aber damit du weißt, wie i&ch; ausſehe, ſo &sch;au in den Spiegel, der läßt &si;&ch; ni&ch;t irre ma&ch;en, der zeigt dir mein Bild, wie es in Wahrheit i&st;.“ Sie gab ihm den Spiegel in die Hand, und er ſah darin das Abbild der &sch;ön&st;en Jungfrau, die auf der Welt war, und ſah, wie ihr vor Traurigkeit die Tränen über die Wangen ro≪ten. Da ſpra&ch; er „wie kann&st; du erlö&st; werden? I&ch; &sch;eue keine Gefahr.“ Sie ſpra&ch; „wer die kri&st;a≪ne Kugel erlangt und hält &si;e dem Zauberer vor, der bri&ch;t damit ſeine Ma&ch;t, und i&ch; kehre in meine wahre Ge&st;alt zurü&ck;. A&ch;,“ ſe&tz;te &si;e hinzu, „&sch;on ſo man&ch;er i&st; darum in ſeinen Tod gegangen, und du junges Blut, du jammer&st; mi&ch;, wenn du di&ch; in die großen Gefährli&ch;keiten begib&st;.“ „Mi&ch; kann ni&ch;ts abhalten,“ ſpra&ch; er, „aber ſage mir, was i&ch; tun muß.“ „Du ſo≪&st; a≪es wi&ss;en,“ ſpra&ch; die Königsto&ch;ter, „wenn du den Berg, auf dem das S&ch;loß &st;eht, hinabgeh&st;, ſo wird unten an einer Que≪e ein wilder Auero&ch;s &st;ehen, mit dem mußt du kämpfen. Und wenn es dir glü&ck;t, ihn zu töten, ſo wird &si;&ch; aus ihm ein feuriger Vogel erheben, der trägt in ſeinem Leib ein glühendes Ei, und in dem Ei &st;e&ck;t als Do&tt;er die Kri&st;a≪kugel. Er läßt aber das Ei ni&ch;t fa≪en, bis er dazu gedrängt wird, fä≪t es aber auf die Erde, ſo zündet es und verbrennt a≪es in ſeiner Nähe, und das Ei ſelb&st; zer&sch;milzt und mit ihm die kri&st;a≪ne Kugel, und a≪ deine Mühe i&st; vergebli&ch; geweſen.“

Der Jüngling &st;ieg hinab zu der Que≪e, wo der Auero&ch;ſe &sch;naubte und ihn anbrü≪te. Na&ch; langem Kampf &st;ieß er ihm ſein S&ch;wert in den Leib, und er ſank nieder. Augenbli&ck;li&ch; erhob &si;&ch; aus ihm der Feuervogel und wo≪te fort&fl;iegen, aber der Adler, der Bruder des Jünglings, der zwi&sch;en den Wolken daherzog, &st;ürzte auf ihn herab, jagte ihn na&ch; dem Meer hin und &st;ieß ihn mit ſeinem S&ch;nabel an, ſo daß er in der Bedrängnis das Ei fa≪en ließ. Es &fi;el aber ni&ch;t in das Meer, ſondern auf eine Fi&sch;erhü&tt;e, die am Ufer &st;and, und die &fi;ng glei&ch; an zu rau&ch;en und wo≪te in Flammen aufgehen. Da erhoben &si;&ch; im Meer haushohe We≪en, &st;römten über die Hü&tt;e und bezwangen das Feuer. Der andere Bruder, der Wal&fi;&sch;, war herange&sch;wommen und ha&tt;e das Wa&ss;er in die Höhe getrieben. Als der Brand gelö&sch;t war, ſu&ch;te der Jüngling na&ch; dem Ei und fand es glü&ck;li&ch;erweiſe: es war no&ch; ni&ch;t ge&sch;molzen, aber die S&ch;ale war von der plö&tz;li&ch;en Abkühlung dur&ch; das kalte Wa&ss;er zerbrö&ck;elt, und er konnte die Kri&st;a≪kugel unverſehrt herausnehmen.

Als der Jüngling zu dem Zauberer ging und &si;e ihm vorhielt, ſo ſagte dieſer „meine Ma&ch;t i&st; zer&st;ört, und du bi&st; von nun an der König vom S&ch;loß der goldenen Sonne. Au&ch; deinen Brüdern kann&st; du die men&sch;li&ch;e Ge&st;alt damit zurü&ck;geben.“ Da eilte der Jüngling zu der Königsto&ch;ter, und als er in ihr Zimmer trat, ſo &st;and &si;e da in vo≪em Glanz ihrer S&ch;önheit, und beide we&ch;ſelten vo≪ Freude ihre Ringe miteinander.

198.

Jungfrau Maleen

Eſ war einmal ein König, der ha&tt;e einen Sohn, der warb um die To&ch;ter eines mä&ch;tigen Königs, die hieß Jungfrau Maleen und war wunder&sch;ön. Weil ihr Vater &si;e einem andern geben wo≪te, ſo ward &si;e ihm verſagt. Da &si;&ch; aber beide von Herzen liebten, ſo wo≪ten &si;e ni&ch;t voneinander la&ss;en, und die Jungfrau Maleen ſpra&ch; zu ihrem Vater „i&ch; kann und wi≪ keinen andern zu meinem Gemahl nehmen.“ Da geriet der Vater in Zorn und ließ einen &fi;n&st;ern Turn bauen, in den kein Strahl von Sonne oder Mond &fi;el. Als er fertig war, ſpra&ch; er „darin ſo≪&st; du &si;eben Jahre lang &si;&tz;en, dann wi≪ i&ch; kommen und ſehen, ob dein tro&tz;iger Sinn gebro&ch;en i&st;.“ Für die &si;eben Jahre ward Speiſe und Trank in den Turn getragen, dann ward &si;e und ihre Kammerjungfer hineingeführt und eingemauert, und alſo von Himmel und Erde ge&sch;ieden. Da ſaßen &si;e in der Fin&st;ernis, wußten ni&ch;t, wann Tag oder Na&ch;t anbra&ch;. Der Königsſohn ging o&ft; um den Turn herum und rief ihren Namen, aber kein Laut drang von außen dur&ch; die di&ck;en Mauern. Was konnten &si;e anders tun als jammern und klagen? Inde&ss;en ging die Zeit dahin, und an der Abnahme von Speiſe und Trank merkten &si;e, daß die &si;eben Jahre ihrem Ende &si;&ch; näherten. Sie da&ch;ten, der Augen bli&ck; ihrer Erlöſung wäre gekommen, aber kein Hammer&sch;lag ließ &si;&ch; hören und kein Stein wo≪te aus der Mauer fa≪en: es &sch;ien, als ob ihr Vater &si;e verge&ss;en hä&tt;e. Als &si;e nur no&ch; für kurze Zeit Nahrung ha&tt;en und einen jämmerli&ch;en Tod vorausſahen, da ſpra&ch; die Jungfrau Maleen „wir mü&ss;en das le&tz;te verſu&ch;en und ſehen, ob wir die Mauer dur&ch;bre&ch;en.“ Sie nahm das Brotme&ss;er, grub und bohrte an dem Mörtel eines Steins, und wenn &si;e müd war, ſo lö&st;e &si;e die Kammerjungfer ab. Na&ch; langer Arbeit gelang es ihnen, einen Stein herauszunehmen, dann einen zweiten und dri&tt;en, und na&ch; drei Tagen &fi;el der er&st;e Li&ch;t&st;rahl in ihre Dunkelheit, und endli&ch; war die Ö&ff;nung ſo groß, daß &si;e hinaus&sch;auen konnten. Der Himmel war blau, und eine fri&sch;e Lu&ft; wehte ihnen entgegen, aber wie traurig ſah ringsumher a≪es aus: das S&ch;loß ihres Vaters lag in Trümmern, die Stadt und die Dörfer waren, ſoweit man ſehen konnte, verbrannt, die Felder weit und breit verheert: keine Men&sch;enſeele ließ &si;&ch; erbli&ck;en. Als die Ö&ff;nung in der Mauer ſo groß war, daß &si;e hindur&ch;&sch;lüpfen konnten, ſo ſprang zuer&st; die Kammerjungfer herab, und dann folgte die Jungfrau Maleen. Aber wo ſo≪ten &si;e &si;&ch; hinwenden? Die Feinde ha&tt;en das ganze Rei&ch; verwü&st;et, den König verjagt und a≪e Einwohner er&sch;lagen. Sie wanderten fort, um ein anderes Land zu ſu&ch;en, aber &si;e fanden nirgend ein Obda&ch; oder einen Men&sch;en, der ihnen einen Bi&ss;en Brot gab, und ihre Not war ſo groß, daß &si;e ihren Hunger an einem Brenne&ss;el&st;rau&ch; &st;i≪en mußten. Als &si;e na&ch; langer Wanderung in ein anderes Land kamen, boten &si;e übera≪ ihre Dien&st;e an, aber wo &si;e anklopften, wurden &si;e abgewieſen, und niemand wo≪te &si;&ch; ihrer erbarmen. Endli&ch; gelangten &si;e in eine große Stadt und gingen na&ch; dem königli&ch;en Hof. Aber au&ch; da hieß man &si;e weitergehen, bis endli&ch; der Ko&ch; ſagte, &si;e könnten in der Kü&ch;e bleiben und als A&sch;enpu&tt;el dienen.

Der Sohn des Königs, in de&ss;en Rei&ch; &si;e &si;&ch; befanden, war aber gerade der Verlobte der Jungfrau Maleen geweſen. Der Vater ha&tt;e ihm eine andere Braut be&st;immt, die ebenſo häßli&ch; von Ange&si;&ch;t als bös von Herzen war. Die Ho&ch;zeit war fe&st;geſe&tz;t und die Braut &sch;on angelangt, bei ihrer großen Häßli&ch;keit aber ließ &si;e &si;&ch; vor niemand ſehen und &sch;loß &si;&ch; in ihre Kammer ein, und die Jungfrau Maleen mußte ihr das E&ss;en aus der Kü&ch;e bringen. Als der Tag herankam, wo die Braut mit dem Bräutigam in die Kir&ch;e gehen ſo≪te, ſo &sch;ämte &si;e &si;&ch; ihrer Häßli&ch;keit und für&ch;tete, wenn &si;e &si;&ch; auf der Straße zeigte, würde &si;e von den Leuten verſpo&tt;et und ausgela&ch;t. Da ſpra&ch; &si;e zur Jungfrau Maleen „dir &st;eht ein großes Glü&ck; bevor, i&ch; habe mir den Fuß vertreten und kann ni&ch;t gut über die Straße gehen: du ſo≪&st; meine Brautkleider anziehen und meine Ste≪e einnehmen: eine größere Ehre kann dir ni&ch;t zuteil werden.“ Die Jungfrau Maleen aber &sch;lug es aus und ſagte „i&ch; verlange keine Ehre, die mir ni&ch;t gebührt.“ Es war au&ch; vergebli&ch;, daß &si;e ihr Gold anbot. Endli&ch; ſpra&ch; &si;e zornig „wenn du mir ni&ch;t gehor&ch;&st;, ſo ko&st;et es dir dein Leben: i&ch; brau&ch;e nur ein Wort zu ſagen, ſo wird dir der Kopf vor die Füße gelegt.“ Da mußte &si;e gehor&ch;en und die prä&ch;tigen Kleider der Braut ſamt ihrem S&ch;mu&ck; anlegen. Als &si;e in den königli&ch;en Saal eintrat, er&st;aunten a≪e über ihre große S&ch;önheit, und der König ſagte zu ſeinem Sohn „das i&st; die Braut, die i&ch; dir ausgewählt habe, und die du zur Kir&ch;e führen ſo≪&st;.“ Der Bräutigam er&st;aunte und da&ch;te „&si;e glei&ch;t meiner Jungfrau Maleen, und i&ch; würde glauben, &si;e wäre es ſelb&st;, aber die &si;&tz;t &sch;on lange im Turn gefangen oder i&st; tot.“ Er nahm &si;e an der Hand und führte &si;e zur Kir&ch;e. An dem Wege &st;and ein Brenne&ss;elbu&sch;, da ſpra&ch; &si;e:

„Brenne&tt;elbu&sch;,
Brenne&tt;elbu&sch; ſo klene,
wat &st;ei&st; du hier a≪ene?
ik hef de Tyt geweten,
da hef ik dy ungeſaden
ungebraden eten.“

„Was ſpri&ch;&st; du da?“ fragte der Königsſohn. „Ni&ch;ts,“ antwortete &si;e, „i&ch; da&ch;te nur an die Jungfrau Maleen.“ Er verwunderte &si;&ch;, daß &si;e von ihr wußte, &sch;wieg aber &st;i≪. Als &si;e an den Steg vor dem Kir&ch;hof kamen, ſpra&ch; &si;e:

„Kark&st;egels, brik ni&ch;,
bün de re&ch;te Brut ni&ch;.“

„Was ſpri&ch;&st; du da?“ fragte der Königsſohn. „Ni&ch;ts,“ antwortete &si;e, „i&ch; da&ch;te nur an die Jungfrau Maleen.“ „Kenn&st; du die Jungfrau Maleen?“ „Nein,“ antwortete &si;e, „wie ſo≪te i&ch; &si;e kennen, i&ch; habe nur von ihr gehört.“ Als &si;e an die Kir&ch;türe kamen, ſpra&ch; &si;e abermals:

„Karkendär, brik ni&ch;,
bün de re&ch;te Brut ni&ch;.“

„Was ſpri&ch;&st; du da?“ fragte er. „A&ch;,“ antwortete &si;e, „i&ch; habe nur an die Jungfrau Maleen geda&ch;t.“ Da zog er ein ko&st;bares Ge&sch;meide hervor, legte es ihr an den Hals und hakte die Ke&tt;enringe ineinander. Darauf traten &si;e in die Kir&ch;e, und der Prie&st;er legte vor dem Altar ihre Hände ineinander und vermählte &si;e. Er führte &si;e zurü&ck;, aber &si;e ſpra&ch; auf dem ganzen Weg kein Wort. Als &si;e wieder in dem königli&ch;en S&ch;loß angelangt waren, eilte &si;e in die Kammer der Braut, legte die prä&ch;tigen Kleider und den S&ch;mu&ck; ab, zog ihren grauen Ki&tt;el an und behielt nur das Ge&sch;meide um den Hals, das &si;e von dem Bräutigam empfangen ha&tt;e.

Als die Na&ch;t herankam und die Braut in das Zimmer des Königsſohns ſo≪te geführt werden, ſo ließ &si;e den S&ch;leier über ihr Ge&si;&ch;t fa≪en, damit er den Betrug ni&ch;t merken ſo≪te. Sobald a≪e Leute fortgegangen waren, ſpra&ch; er zu ihr „was ha&st; du do&ch; zu dem Brenne&ss;elbu&sch; geſagt, der an dem Wege &st;and?“ „Zu wel&ch;em Brenne&ss;elbu&sch;?“ fragte &si;e, „i&ch; ſpre&ch;e mit keinem Brenne&ss;elbu&sch;.“ „Wenn du es ni&ch;t getan ha&st;, ſo bi&st; du die re&ch;te Braut ni&ch;t,“ ſagte er. Da half &si;e &si;&ch; und ſpra&ch;:

„Mut heruet na myne Maegt,
de my myn Gedanken draegt.“

Sie ging hinaus und fuhr die Jungfrau Maleen an „Dirne, was ha&st; du zu dem Brenne&ss;elbu&sch; geſagt?“ „I&ch; ſagte ni&ch;ts als

Brenne&tt;elbu&sch;,
Brenne&tt;elbu&sch; ſo klene,
wat &st;ei&st; du hier a≪ene?
ik hef de Tyt geweten,
da hef ik dy ungeſaden
ungebraden eten.“

Die Braut lief in die Kammer zurü&ck; und ſagte „je&tz;t weiß i&ch;, was i&ch; zu dem Brenne&ss;elbu&sch; geſpro&ch;en habe,“ und wiederholte die Worte, die &si;e eben gehört ha&tt;e. „Aber was ſagte&st; du zu dem Kir&ch;en&st;eg, als wir darübergingen?“ fragte der Königsſohn. „Zu dem Kir&ch;en&st;eg?“ antwortete &si;e, „i&ch; ſpre&ch;e mit keinem Kir&ch;en&st;eg.“ „Dann bi&st; du au&ch; die re&ch;te Braut ni&ch;t.“ Sie ſagte wiederum:

„Mut heruet na myne Maegt,
de my myn Gedanken draegt.“

Lief hinaus und fuhr die Jungfrau Maleen an „Dirne, was ha&st; du zu dem Kir&ch;&st;eg geſagt?“ „I&ch; ſagte ni&ch;ts als

Kark&st;egels, brik ni&ch;,
bün de re&ch;te Brut ni&ch;.“

„Das ko&st;et di&ch; dein Leben,“ rief die Braut, eilte aber in die Kammer und ſagte „je&tz;t weiß i&ch;, was i&ch; zu dem Kir&ch;en&st;eg geſpro&ch;en,“ und wiederholte die Worte. „Aber was ſagte&st; du zur Kir&ch;entür?“ „Zur Kir&ch;entür?“ antwortete &si;e, „i&ch; ſpre&ch;e mit keiner Kir&ch;entür.“ „Dann bi&st; du au&ch; die re&ch;te Braut ni&ch;t.“ Sie ging hinaus, fuhr die Jungfrau Maleen an „Dirne, was ha&st; du zu der Kir&ch;entür geſagt?“ „I&ch; ſagte ni&ch;ts als

Karkendär, brik ni&ch;,
bün de re&ch;te Brut ni&ch;.“

„Das bri&ch;t dir den Hals,“ rief die Braut und geriet in den größten Zorn, eilte aber zurü&ck; in die Kammer und ſagte „je&tz;t weiß i&ch;, was i&ch; zu der Kir&ch;entür geſpro&ch;en habe,“ und wiederholte die Worte. „Aber wo ha&st; du das Ge&sch;meide, das i&ch; dir an der Kir&ch;entür gab?“ „Was für ein Ge&sch;meide?“ antwortete &si;e, „du ha&st; mir kein Ge&sch;meide gegeben.“ „I&ch; habe es dir ſelb&st; um den Hals gelegt und ſelb&st; eingehakt: wenn du das ni&ch;t weißt, ſo bi&st; du die re&ch;te Braut ni&ch;t.“ Er zog ihr den S&ch;leier vom Ge&si;&ch;t, und als er ihre grundloſe Häßli&ch;keit erbli&ck;te, ſprang er er&sch;ro&ck;en zurü&ck; und ſpra&ch; „wie komm&st; du hierher? Wer bi&st; du?“ „I&ch; bin deine verlobte Braut, aber weil i&ch; für&ch;tete, die Leute würden mi&ch; verſpo&tt;en, wenn &si;e mi&ch; draußen erbli&ck;ten, ſo habe i&ch; dem A&sch;enpu&tt;el befohlen, meine Kleider anzuziehen und &st;a&tt; meiner zur Kir&ch;e zu gehen.“ „Wo i&st; das Mäd&ch;en?“ ſagte er, „i&ch; wi≪ es ſehen, geh und hol es hierher.“ Sie ging hinaus und ſagte den Dienern, das A&sch;enpu&tt;el ſei eine Betrügerin, &si;e ſo≪ten es in den Hof hinabführen und ihm den Kopf ab&sch;lagen. Die Diener pa&ck;ten es und wo≪ten es fort&sch;leppen, aber er &sch;rie ſo laut um Hilfe, daß der Königsſohn ſeine Stimme vernahm, aus ſeinem Zimmer herbeieilte und den Befehl gab, das Mäd&ch;en augenbli&ck;li&ch; loszula&ss;en. Es wurden Li&ch;ter herbeigeholt, und da bemerkte er an ihrem Hals den Gold&sch;mu&ck;, den er ihm vor der Kir&ch;entür gegeben ha&tt;e. „Du bi&st; die re&ch;te Braut,“ ſagte er, „die mit mir zur Kir&ch;e gegangen i&st;: komm mit mir in meine Kammer.“ Als &si;e beide a≪ein waren, ſpra&ch; er „du ha&st; auf dem Kir&ch;gang die Jungfrau Maleen genannt, die meine verlobte Braut war: wenn i&ch; dä&ch;te, es wäre mögli&ch;, ſo müßte i&ch; glauben, &si;e &st;ände vor mir: du glei&ch;&st; ihr in a≪em.“ Sie antwortete „i&ch; bin die Jungfrau Maleen, die um di&ch; &si;eben Jahre in der Fin&st;ernis gefangen geſe&ss;en, Hunger und Dur&st; geli&tt;en und ſo lange in Not und Armut gelebt hat: aber heute be&sch;eint mi&ch; die Sonne wieder. I&ch; bin dir in der Kir&ch;e angetraut und bin deine re&ch;tmäßige Gemahlin.“ Da küßten &si;e einander und waren glü&ck;li&ch; für ihr Lebtag. Der fal&sch;en Braut ward zur Vergeltung der Kopf abge&sch;lagen.

Der Turn, in wel&ch;em die Jungfrau Maleen geſe&ss;en ha&tt;e, &st;and no&ch; lange Zeit, und wenn die Kinder vorübergingen, ſo ſangen &si;e:

„Kling klang kloria,
wer &si;&tt; in di&ss;en Toria?
Dar &si;&tt; en Königsdo&ch;ter in,
die kann ik ni&ch; to ſeen krygn.
De Muer, de wi≪ ni&ch; bräken,
de Steen, de wi≪ ni&ch; &st;e&ch;en.
Häns&ch;en mit de bunte Jak,
kumm unn folg my a&ch;terna.

199.

Die Stiefel von Bü&ff;elleder

Ein Soldat, der &si;&ch; vor ni&ch;ts für&ch;tet, kümmert &si;&ch; au&ch; um ni&ch;ts. So einer ha&tt;e ſeinen Ab&sch;ied erhalten, und da er ni&ch;ts gelernt ha&tt;e und ni&ch;ts verdienen konnte, ſo zog er umher und bat gute Leute um ein Almoſen. Auf ſeinen S&ch;ultern hing ein alter We&tt;ermantel, und ein Paar Reiter&st;iefeln von Bü&ff;elleder waren ihm au&ch; no&ch; geblieben. Eines Tages ging er, ohne auf Weg und Steg zu a&ch;ten, immer ins Feld hinein und gelangte endli&ch; in einen Wald. Er wußte ni&ch;t, wo er war, ſah aber auf einem abgehauenen Baum&st;amm einen Mann &si;&tz;en, der gut gekleidet war und einen grünen Jägerro&ck; trug. Der Soldat rei&ch;te ihm die Hand, ließ &si;&ch; neben ihm auf das Gras nieder und &st;re&ck;te ſeine Beine aus. „I&ch; ſehe, du ha&st; feine Stiefel an, die glänzend gewi&ch;&st; &si;nd,“ ſagte er zu dem Jäger, „wenn du aber herumziehen müßte&st; wie i&ch;, ſo würden &si;e ni&ch;t lange halten. S&ch;au die meinigen an, die &si;nd von Bü&ff;elleder und haben &sch;on lange gedient, gehen aber dur&ch; di&ck; und dünn.“ Na&ch; einer Weile &st;and der Soldat auf und ſpra&ch; „i&ch; kann ni&ch;t länger bleiben, der Hunger treibt mi&ch; fort. Aber, Bruder Wi&ch;s&st;iefel, wo hinaus geht der Weg?“ „I&ch; weiß es ſelber ni&ch;t,“ antwortete der Jäger, „i&ch; habe mi&ch; in dem Wald verirrt.“ „So geht dirs ja wie mir,“ ſpra&ch; der Soldat, „glei&ch; und glei&ch; geſe≪t &si;&ch; gern, wir wo≪en beieinander bleiben und den Weg ſu&ch;en.“ Der Jäger lä&ch;elte ein wenig, und &si;e gingen zuſammen fort, immer weiter, bis die Na&ch;t einbra&ch;. „Wir kommen aus dem Wald ni&ch;t heraus,“ ſpra&ch; der Soldat, „aber i&ch; ſehe dort in der Ferne ein Li&ch;t &sch;immern, da wirds etwas zu e&ss;en geben.“ Sie fanden ein Steinhaus, klopften an die Türe, und ein altes Weib ö&ff;nete. „Wir ſu&ch;en ein Na&ch;tquartier“, ſpra&ch; der Soldat, „und etwas Unterfu&tt;er für den Magen, denn der meinige i&st; ſo leer wie ein alter Torni&st;er.“ „Hier könnt ihr ni&ch;t bleiben,“ antwortete die Alte, „das i&st; ein Räuberhaus, und ihr tut am klüg&st;en, daß ihr eu&ch; fortma&ch;t, bevor &si;e heim kommen, denn &fi;nden &si;e eu&ch;, ſo ſeid ihr verloren.“ „Es wird ſo &sch;limm ni&ch;t ſein,“ antwortete der Soldat, „i&ch; habe ſeit zwei Tagen keinen Bi&ss;en geno&ss;en, und es i&st; mir einerlei, ob i&ch; hier umkomme oder im Wald vor Hunger &st;erbe. I&ch; gehe herein.“ Der Jäger wo≪te ni&ch;t folgen, aber der Soldat zog ihn am Ärmel mit &si;&ch; „komm, Bruderherz, es wird ni&ch;t glei&ch; an den Kragen gehen.“ Die Alte ha&tt;e Mitleiden und ſagte „krie&ch;t hinter den Ofen, wenn &si;e etwas übrig la&ss;en und einge&sch;lafen &si;nd, ſo wi≪ i&ch;s eu&ch; zu&st;e&ck;en.“ Kaum ſaßen &si;e in der E&ck;e, ſo kamen zwölf Räuber hereinge&st;ürmt, ſe&tz;ten &si;&ch; an den Ti&sch;, der &sch;on gede&ck;t war, und forderten mit Unge&st;üm das E&ss;en. Die Alte trug einen großen Braten herein, und die Räuber ließen &si;&ch;s wohl &sch;me&ck;en. Als der Geru&ch; von der Speiſe dem Soldaten in die Naſe &st;ieg, ſagte er zum Jäger „i&ch; halts ni&ch;t länger aus, i&ch; ſe&tz;e mi&ch; an den Ti&sch; und e&ss;e mit.“ „Du bring&st; uns ums Leben,“ ſpra&ch; der Jäger und hielt ihn am Arm. Aber der Soldat &fi;ng an laut zu hu&st;en. Als die Räuber das hörten, warfen &si;e Me&ss;er und Gabel hin, ſprangen auf und entde&ck;ten die beiden hinter dem Ofen. „Aha, ihr Herren,“ riefen &si;e, „&si;&tz;t ihr in der E&ck;e? Was wo≪t ihr hier? ſeid ihr als Kund&sch;a&ft;er ausge&sch;i&ck;t? Wartet, ihr ſo≪t an einem dürren A&st; das Fliegen lernen.“ „Nur manierli&ch;,“ ſpra&ch; der Soldat, „mi&ch; hungert, gebt mir zu e&ss;en, herna&ch; könnt ihr mit mir ma&ch;en, was ihr wo≪t.“ Die Räuber &st;u&tz;ten, und der Anführer ſpra&ch; „i&ch; ſehe, du für&ch;te&st; di&ch; ni&ch;t, gut, E&ss;en ſo≪&st; du haben, aber herna&ch; mußt du &st;erben.“ „Das wird &si;&ch; &fi;nden,“ ſagte der Soldat, ſe&tz;te &si;&ch; an den Ti&sch; und &fi;ng an tapfer in den Braten einzuhauen. „Bruder Wi&ch;s&st;iefel, komm und iß,“ rief er dem Jäger zu, „du wir&st; hungrig ſein ſo gut als i&ch;, und einen be&ss;ern Braten kann&st; du zu Haus ni&ch;t haben;“ aber der Jäger wo≪te ni&ch;t e&ss;en. Die Räuber ſahen dem Soldaten mit Er&st;aunen zu und ſagten „der Kerl ma&ch;t keine Um&st;ände.“ Herna&ch; ſpra&ch; er „das E&ss;en wäre &sch;on gut, nun &sch;a&fft; au&ch; einen guten Trunk herbei.“ Der Anführer war in der Laune, &si;&ch; das au&ch; no&ch; gefa≪en zu la&ss;en, und rief der Alten zu „hol eine Fla&sch;e aus dem Ke≪er, und zwar von dem be&st;en.“ Der Soldat zog den Pfropfen heraus, daß es kna≪te, ging mit der Fla&sch;e zu dem Jäger und ſpra&ch; „gib a&ch;t, Bruder, du ſo≪&st; dein blaues Wunder ſehen: je&tz;t wi≪ i&ch; eine Geſundheit auf die ganze Sipp&sch;a&ft; ausbringen.“ Dann &sch;wenkte er die Fla&sch;e über den Köpfen der Räuber, rief „ihr ſo≪t a≪e leben, aber das Maul auf und die re&ch;te Hand in der Höhe,“ und tat einen herzha&ft;en Zug. Kaum waren die Worte heraus, ſo ſaßen &si;e a≪e bewegungslos, als wären &si;e von Stein, ha&tt;en das Maul o&ff;en und &st;re&ck;ten den re&ch;ten Arm in die Höhe. Der Jäger ſpra&ch; zu dem Soldaten „i&ch; ſehe, du kann&st; no&ch; andere Kun&st;&st;ü&ck;e, aber nun komm und laß uns heim gehen.“ „Oho, Bruderherz, das wäre zu früh abmar&sch;iert, wir haben den Feind ge&sch;lagen und wo≪en er&st; Beute ma&ch;en. Die &si;&tz;en da fe&st; und ſperren das Maul vor Verwunderung auf: &si;e dürfen &si;&ch; aber ni&ch;t rühren, bis i&ch; es erlaube. Komm, iß und trink.“ Die Alte mußte no&ch; eine Fla&sch;e von dem be&st;en holen, und der Soldat &st;and ni&ch;t eher auf, als bis er wieder für drei Tage gege&ss;en ha&tt;e. Endli&ch;, als der Tag kam, ſagte er „nun i&st; es Zeit, daß wir das Zelt abbre&ch;en, und damit wir einen kurzen Mar&sch; haben, ſo ſo≪ die Alte uns den nä&ch;&st;en Weg na&ch; der Stadt zeigen.“ Als &si;e dort angelangt waren, ging er zu ſeinen alten Kameraden und ſpra&ch; „i&ch; habe draußen im Wald ein Ne&st; vo≪ Galgenvögel aufgefunden, kommt mit, wir wo≪en es ausheben.“ Der Soldat führte &si;e an und ſpra&ch; zu dem Jäger „du mußt wieder mit zurü&ck; und zuſehen, wie &si;e &fl;a&tt;ern, wenn wir &si;e an den Füßen pa&ck;en.“ Er &st;e≪te die Mann&sch;a&ft; rings um die Räuber herum, dann nahm er die Fla&sch;e, trank einen S&ch;lu&ck;, &sch;wenkte &si;e über ihnen her und rief „ihr ſo≪t a≪e leben!“ Augenbli&ck;li&ch; ha&tt;en &si;e ihre Bewegung wieder, wurden aber niedergeworfen und an Händen und Füßen mit Stri&ck;en gebunden. Dann hieß &si;e der Soldat wie Sä&ck;e auf einen Wagen werfen und ſagte „fahrt &si;e nur glei&ch; vor das Gefängnis.“ Der Jäger aber nahm einen von der Mann&sch;a&ft; beiſeite und gab ihm no&ch; eine Be&st;e≪ung mit.

„Bruder Wi&ch;s&st;iefel,“ ſpra&ch; der Soldat, „wir haben den Feind glü&ck;li&ch; überrumpelt und uns wohl genährt, je&tz;t wo≪en wir als Na&ch;zügler in a≪er Ruhe hinterher mar&sch;ieren.“ Als &si;e &si;&ch; der Stadt näherten, ſo ſah der Soldat, wie &si;&ch; eine Menge Men&sch;en aus dem Stadttor drängten, lautes Freudenge&sch;rei erhuben und grüne Zweige in der Lu&ft; &sch;wangen. Dann ſah er, daß die ganze Leibwa&ch;e herangezogen kam.

„Was ſo≪ das heißen?“ ſpra&ch; er ganz verwundert zu dem Jäger. „Weißt du ni&ch;t,“ antwortete er, „daß der König lange Zeit aus ſeinem Rei&ch; entfernt war, heute kehrt er zurü&ck;, und da gehen ihm a≪e entgegen.“ „Aber wo i&st; der König?“ ſpra&ch; der Soldat, „i&ch; ſehe ihn ni&ch;t.“ „Hier i&st; er,“ antwortete der Jäger, „i&ch; bin der König und habe meine Ankun&ft; melden la&ss;en.“ Dann ö&ff;nete er ſeinen Jägerro&ck;, daß man die königli&ch;en Kleider ſehen konnte. Der Soldat er&sch;rak, &fi;el auf die Knie und bat ihn um Vergebung, daß er ihn in der Unwi&ss;enheit wie ſeinesglei&ch;en behandelt und ihn mit ſol&ch;em Namen angeredet habe. Der König aber rei&ch;te ihm die Hand und ſpra&ch; „du bi&st; ein braver Soldat und ha&st; mir das Leben gere&tt;et. Du ſo≪&st; keine Not mehr leiden, i&ch; wi≪ &sch;on für di&ch; ſorgen. Und wenn du einmal ein Stü&ck; guten Braten e&ss;en wi≪&st;, ſo gut als in dem Räuberhaus, ſo komm nur in die königli&ch;e Kü&ch;e. Wi≪&st; du aber eine Geſundheit ausbringen, ſo ſo≪&st; du er&st; bei mir Erlaubnis dazu holen.“

200.

Der goldene S&ch;lü&ss;el

Zur Winterszeit, als einmal ein tiefer S&ch;nee lag, mußte ein armer Junge hinausgehen und Holz auf einem S&ch;li&tt;en holen. Wie er es nun zuſammengeſu&ch;t und aufgeladen ha&tt;e, wo≪te er, weil er ſo erfroren war, no&ch; ni&ch;t na&ch; Haus gehen, ſondern er&st; Feuer anma&ch;en und &si;&ch; ein biß&ch;en wärmen. Da &sch;arrte er den S&ch;nee weg, und wie er ſo den Erdboden aufräumte, fand er einen kleinen goldenen S&ch;lü&ss;el. Nun glaubte er, wo der S&ch;lü&ss;el wäre, müßte au&ch; das S&ch;loß dazu ſein, grub in der Erde und fand ein eiſernes Kä&st;&ch;en. „Wenn der S&ch;lü&ss;el nur paßt!“ da&ch;te er, „es &si;nd gewiß ko&st;bare Sa&ch;en in dem Kä&st;&ch;en.“ Er ſu&ch;te, aber es war kein S&ch;lü&ss;ello&ch; da, endli&ch; entde&ck;te er eins, aber ſo klein, daß man es kaum ſehen konnte. Er probierte und der S&ch;lü&ss;el paßte glü&ck;li&ch;. Da drehte er einmal herum, und nun mü&ss;en wir warten, bis er vo≪ends aufge&sch;lo&ss;en und den De&ck;el aufgema&ch;t hat, dann werden wir erfahren, was für wunderbare Sa&ch;en in dem Kä&st;&ch;en lagen.

Kinderlegenden

1.

Der heilige Joſeph im Walde

Es war einmal eine Mu&tt;er, die ha&tt;e drei Tö&ch;ter, davon war die älte&st;e unartig und bös, die zweite &sch;on viel be&ss;er, obglei&ch; &si;e au&ch; ihre Fehler ha&tt;e, die jüng&st;e aber war ein frommes gutes Kind. Die Mu&tt;er war aber ſo wunderli&ch;, daß &si;e gerade die älte&st;e To&ch;ter am lieb&st;en ha&tt;e und die jüng&st;e ni&ch;t leiden konnte. Daher &sch;i&ck;te &si;e das arme Mäd&ch;en o&ft; hinaus in einen großen Wald, um es &si;&ch; vom Hals zu &sch;a&ff;en, denn &si;e da&ch;te, es würde &si;&ch; verirren und nimmermehr wiederkommen. Aber der S&ch;u&tz;engel, den jedes fromme Kind hat, verließ es ni&ch;t, ſondern bra&ch;te es immer wieder auf den re&ch;ten Weg. Einmal inde&ss;en tat das S&ch;u&tz;englein, als wenn es ni&ch;t bei der Hand wäre, und das Kind konnte &si;&ch; ni&ch;t wieder aus dem Walde heraus&fi;nden. Es ging immer fort, bis es Abend wurde, da ſah es in der Ferne ein Li&ch;tlein brennen, lief darauf zu und kam vor eine kleine Hü&tt;e. Es klopfte an, die Türe ging auf, und es gelangte zu einer zweiten Türe, wo es wieder anklopfte. Ein alter Mann, der einen &sch;neeweißen Bart ha&tt;e und ehrwürdig ausſah, ma&ch;te ihm auf, und das war niemand anders als der heilige Joſeph. Er ſpra&ch; ganz freundli&ch; „komm, liebes Kind, ſe&tz;e di&ch; ans Feuer auf mein Stühl&ch;en und wärme di&ch;, i&ch; wi≪ dir klar Wä&ss;er&ch;en holen, wenn du Dur&st; ha&st;; zu e&ss;en aber hab i&ch; hier im Walde ni&ch;ts für di&ch; als ein paar Würzel&ch;er, die mußt du dir er&st; &sch;aben und ko&ch;en.“ Da rei&ch;te ihm der heilige Joſeph die Wurzeln: das Mäd&ch;en &sch;rappte &si;e ſäuberli&ch; ab, dann holte es ein Stü&ck;&ch;en Pfannku&ch;en und das Brot, das ihm ſeine Mu&tt;er mitgegeben ha&tt;e, und tat a≪es zuſammen in einem Ke&ss;el&ch;en beis Feuer und ko&ch;te &si;&ch; ein Mus. Als das fertig war, ſpra&ch; der heilige Joſeph „i&ch; bin ſo hungrig, gib mir etwas von deinem E&ss;en.“ Da war das Kind bereitwi≪ig und gab ihm mehr, als es für &si;&ch; behielt, do&ch; war Go&tt;es Segen dabei, daß es ſa&tt; ward. Als &si;e nun gege&ss;en ha&tt;en, ſpra&ch; der heilige Joſeph „nun wo≪en wir zu Be&tt; gehen: i&ch; habe aber nur ein Be&tt;, lege du di&ch; hinein, i&ch; wi≪ mi&ch; ins Stroh auf die Erde legen.“ „Nein,“ antwortete es, „bleib du nur in deinem Be&tt;, für mi&ch; i&st; das Stroh wei&ch; genug.“ Der heilige Joſeph aber nahm das Kind auf den Arm und trug es ins Be&tt;&ch;en, da tat es ſein Gebet und &sch;lief ein. Am andern Morgen, als es aufwa&ch;te, wo≪te es dem heiligen Joſeph guten Morgen ſagen, aber es ſah ihn ni&ch;t. Da &st;and es auf und ſu&ch;te ihn, konnte ihn aber in keiner E&ck;e &fi;nden: endli&ch; gewahrte es hinter der Tür einen Sa&ck; mit Geld, ſo &sch;wer, als es ihn nur tragen konnte, darauf &st;and ge&sch;rieben, das wäre für das Kind, das heute na&ch;t hier ge&sch;lafen hä&tt;e. Da nahm es den Sa&ck; und ſprang damit fort und kam au&ch; glü&ck;li&ch; zu ſeiner Mu&tt;er, und weil es ihr a≪e das Geld &sch;enkte, ſo konnte &si;e ni&ch;t anders, &si;e mußte mit ihm zufrieden ſein.

Am folgenden Tag bekam das zweite Kind au&ch; Lu&st;, in den Wald zu gehen. Die Mu&tt;er gab ihm ein viel größeres Stü&ck; Pfannku&ch;en und Brot mit. Es erging ihm nun gerade wie dem er&st;en Kinde. Abends kam es in das Hü&tt;&ch;en des heiligen Joſeph, der ihm Wurzeln zu einem Mus rei&ch;te. Als das fertig war, ſpra&ch; er glei&ch;fa≪s zu ihm „i&ch; bin ſo hungrig, gib mir etwas von deinem E&ss;en.“ Da antwortete das Kind „iß als mit.“ Als ihm dana&ch; der heilige Joſeph ſein Be&tt; anbot und &si;&ch; aufs Stroh legen wo≪te, antwortete es „nein, leg di&ch; als mit ins Be&tt;, wir haben ja beide wohl Pla&tz; darin.“ Der heilige Joſeph nahm es auf den Arm, legte es ins Be&tt;&ch;en und legte &si;&ch; ins Stroh. Morgens, als das Kind aufwa&ch;te und den heiligen Joſeph ſu&ch;te, war er ver&sch;wunden, aber hinter der Türe fand es ein Sä&ck;&ch;en mit Geld, das war händelang, und darauf &st;and ge&sch;rieben, es wäre für das Kind, das heute na&ch;t hier ge&sch;lafen hä&tt;e. Da nahm es das Sä&ck;&ch;en und lief damit heim, und bra&ch;te es ſeiner Mu&tt;er, do&ch; behielt es heimli&ch; ein paar Stü&ck;e für &si;&ch;.

Am Nun war die älte&st;e To&ch;ter neugierig geworden und wo≪te den folgenden Morgen au&ch; hinaus in den Wald. Die Mu&tt;er gab ihr Pfannku&ch;en mit, ſo viel &si;e wo≪te, Brot und au&ch; Käſe dazu. Abends fand &si;e den heiligen Joſeph in ſeinem Hü&tt;&ch;en gerade ſo, wie ihn die zwei andern gefunden ha&tt;en. Als das Mus fertig war und der heilige Joſeph ſpra&ch; „i&ch; bin ſo hungrig, gib mir etwas von deinem E&ss;en,“ antwortete das Mäd&ch;en „warte, bis i&ch; ſa&tt; bin, was i&ch; dann überig la&ss;e, das ſo≪&st; du haben.“ Es aß aber beinah a≪es auf, und der heilige Joſeph mußte das S&ch;ü&ss;el&ch;en aus&sch;rappen. Der gute Alte bot ihm herna&ch; ſein Be&tt; an und wo≪te auf dem Stroh liegen, das nahm es ohne Widerrede an, legte &si;&ch; in das Be&tt;&ch;en und ließ dem Greis das harte Stroh. Am andern Morgen, wie es aufwa&ch;te, war der heilige Joſeph ni&ch;t zu &fi;nden, do&ch; darüber ma&ch;te es &si;&ch; keine Sorgen: es ſu&ch;te hinter der Türe na&ch; einem Geldſa&ck;. Es kam ihm vor, als läge etwas auf der Erde, do&ch; weil es ni&ch;t re&ch;t unter&sch;eiden konnte, was es war, bü&ck;te es &si;&ch; und &st;ieß mit ſeiner Naſe daran. Aber es blieb an der Naſe hangen, und wie es &si;&ch; aufri&ch;tete, ſah es zu ſeinem S&ch;re&ck;en, daß es no&ch; eine zweite Naſe war, die an der ſeinen fe&st;hing. Da hub es an zu &sch;reien und zu heulen, aber das half ni&ch;ts, es mußte immer auf ſeine Naſe ſehen, wie die ſo weit hinaus&st;and. Da lief es in einem Ge&sch;rei fort, bis es dem heiligen Joſeph begegnete, dem &fi;el es zu Füßen und bat ſo lange, bis er aus Mitleid ihm die Naſe wieder abnahm und no&ch; zwei Pfennige &sch;enkte. Als es daheim ankam, &st;and vor der Türe ſeine Mu&tt;er und fragte „was ha&st; du ge&sch;enkt kriegt?“ Da log es und antwortete „einen großen Sa&ck; vo≪ Gelds, aber i&ch; habe ihn unterwegs verloren.“ „Verloren!“ rief die Mu&tt;er, „o den wo≪en wir &sch;on wieder&fi;nden,“ nahm es bei der Hand und wo≪te mit ihm ſu&ch;en. Zuer&st; &fi;ng es an zu weinen und wo≪te ni&ch;t mitgehen, endli&ch; aber ging es mit, do&ch; auf dem Wege kamen ſo viele Eide&ch;ſen und S&ch;langen auf &si;e beide los, daß &si;e &si;&ch; ni&ch;t zu re&tt;en wußten, &si;e &st;a&ch;en au&ch; endli&ch; das böſe Kind tot, und die Mu&tt;er &st;a&ch;en &si;e in den Fuß, weil &si;e es ni&ch;t be&ss;er erzogen ha&tt;e.

2.

Die zwölf Apo&st;el

Es war dreihundert Jahre vor des Herrn Chri&st;i Geburt, da lebte eine Mu&tt;er, die ha&tt;e zwölf Söhne, war aber ſo arm und dür&ft;ig, daß &si;e ni&ch;t wußte, womit &si;e ihnen länger das Leben erhalten ſo≪te. Sie betete tägli&ch; zu Go&tt;, er mö&ch;te do&ch; geben, daß a≪e ihre Söhne mit dem verheißenen Heiland auf Erden zuſammen wären. Als nun ihre Not immer größer ward, &sch;i&ck;te &si;e einen na&ch; dem andern in die Welt, um &si;&ch; ihr Brot zu ſu&ch;en. Der älte&st;e hieß Petrus, der ging aus, und war &sch;on weit gegangen, eine ganze Tagreiſe, da geriet er in einen großen Wald. Er ſu&ch;te einen Ausweg, konnte aber keinen &fi;nden und verirrte &si;&ch; immer tiefer; dabei empfand er ſo großen Hunger, daß er &si;&ch; kaum aufre&ch;t erhalten konnte. Endli&ch; war er ſo &sch;wa&ch;, daß er liegen bleiben mußte und glaubte, dem Tode nahe zu ſein. Da &st;and auf einmal neben ihm ein kleiner Knabe, der glänzte und war ſo &sch;ön und freundli&ch; wie ein Engel. Das Kind &sch;lug ſeine Händ&ch;en zuſammen, daß er auf&sch;auen und es anbli&ck;en mußte. Da ſpra&ch; es „warum &si;&tz;e&st; du da ſo betrübt?“ „A&ch;,“ antwortete Petrus, „i&ch; gehe umher in der Welt und ſu&ch;e mein Brot, damit i&ch; no&ch; den verheißenen lieben Heiland ſehe; das i&st; mein größter Wun&sch;.“ Das Kind ſpra&ch; „komm mit, ſo ſo≪ dein Wun&sch; erfü≪t werden.“ Es nahm den armen Petrus an der Hand und führte ihn zwi&sch;en Felſen zu einer großen Höhle. Wie &si;e hineinkamen, ſo bli&tz;te a≪es von Gold, Silber und Kri&st;a≪, und in der Mi&tt;e &st;anden zwölf Wiegen nebeneinander. Da ſpra&ch; das Englein „lege di&ch; in die er&st;e und &sch;laf ein wenig, i&ch; wi≪ di&ch; wiegen.“ Das tat Petrus, und das Englein ſang ihm und wiegte ihn ſo lange, bis er einge&sch;lafen war. Und wie er &sch;lief, kam der zweite Bruder, den au&ch; ſein S&ch;u&tz;englein hereinführte, und ward wie der er&st;e in den S&ch;laf gewiegt, und ſo kamen die andern na&ch; der Reihe, bis a≪e zwölfe dalagen in den goldenen Wiegen und &sch;liefen. Sie &sch;liefen aber dreihundert Jahre, bis in der Na&ch;t, worin der Weltheiland geboren ward. Da erwa&ch;ten &si;e und waren mit ihm auf Erden und wurden die zwölf Apo&st;el genannt.

3.

Die Roſe

Et was mal eine arme Frugge, de hadde twei Kinner; dat junge&st;e mo&st;e o≪e Dage in en Wald gohn un langen (holen) Holt. A&ss;et nu mal ganz wiet ſöken geit, kam ſo en klein Kind, dat was awer&st; ganz wa&ck;er to em un holp (half) &fl;ietig Holt leſen un drog et au&ck; bis für dat Hus; dann was et awer&st;, eh en Augen&sch;läg&sk;en (Augenbli&ck;) vergienk, verſwunnen. Dat Kind vertelde et &si;ner Moder, de wul et awer&st; nig glöven. Up et le&st; bro&ch;te et en Rauſe (Roſe) mit un vertelde, dat &sch;öne Kind hädde em deise Rauſe gieven und hädde em ſägt, wenn de Rauſe upblöhet war, dann wu≪ et wier kommen. De Moder &st;e≪de dei Rauſe in’t Water. Einen Morgen kam dat Kind gar nig ut dem Bedde, de Moder gink to dem Bedde hen un fund dat Kind daude (tot); et lag awer&st; ganz anmotik. Un de Rauſe was den ſulftigen Morgen upblöhet.

4.

Armut und Demut führen zum Himmel

Es war einmal ein Königsſohn, der ging hinaus in das Feld und war na&ch;denkli&ch; und traurig. Er ſah den Himmel an, der war ſo &sch;ön rein und blau, da ſeufzte er und ſpra&ch; „wie wohl muß einem er&st; da oben im Himmel ſein!“ Da erbli&ck;te er einen armen greiſen Mann, der des Weges daherkam, redete ihn an und fragte „wie kann i&ch; wohl in den Himmel kommen?“ Der Mann antwortete „dur&ch; Armut und Demut. Leg an meine zerri&ss;enen Kleider, wandere &si;eben Jahre in der Welt und lerne ihr Elend kennen: nimm kein Geld, ſondern wenn du hunger&st;, bi&tt; mitleidige Herzen um ein Stü&ck;&ch;en Brot, ſo wir&st; du di&ch; dem Himmel nähern.“ Da zog der Königsſohn ſeinen prä&ch;tigen Ro&ck; aus und hing dafür das Be&tt;lergewand um, ging hinaus in die weite Welt und duldete groß Elend. Er nahm ni&ch;ts als ein wenig E&ss;en, ſpra&ch; ni&ch;ts, ſondern betete zu dem Herrn, daß er ihn einmal in ſeinen Himmel aufnehmen wo≪te. Als die &si;eben Jahre herum waren, da kam er wieder an ſeines Vaters S&ch;loß, aber niemand erkannte ihn. Er ſpra&ch; zu den Dienern „geht und ſagt meinen Eltern, daß i&ch; wiedergekommen bin.“ Aber die Diener glaubten es ni&ch;t, la&ch;ten und ließen ihn &st;ehen. Da ſpra&ch; er „geht und ſagts meinen Brüdern, daß &si;e herabkommen, i&ch; mö&ch;te &si;e ſo gerne wiederſehen.“ Sie wo≪ten au&ch; ni&ch;t, bis endli&ch; einer von ihnen hinging und es den Königskindern ſagte, aber dieſe glaubten es ni&ch;t und bekümmerten &si;&ch; ni&ch;t darum. Da &sch;rieb er einen Brief an ſeine Mu&tt;er und be&sch;rieb ihr darin a≪ ſein Elend, aber er ſagte ni&ch;t, daß er ihr Sohn wäre. Da ließ ihm die Königin aus Mitleid einen Pla&tz; unter der Treppe anweiſen und ihm tägli&ch; dur&ch; zwei Diener E&ss;en bringen. Aber der eine war bös und ſpra&ch; „was ſo≪ dem Be&tt;ler das gute E&ss;en!“ behielts für &si;&ch; oder gabs den Hunden und bra&ch;te dem S&ch;wa&ch;en, Abgezehrten nur Wa&ss;er; do&ch; der andere war ehrli&ch; und bra&ch;te ihm, was er für ihn bekam. Es war wenig, do&ch; konnte er davon eine Zeitlang leben; dabei war er ganz geduldig, bis er immer &sch;wä&ch;er ward. Als aber ſeine Krankheit zunahm, da begehrte er das heilige Abendmahl zu empfangen. Wie es nun unter der halben Me&ss;e i&st;, fangen von ſelb&st; a≪e Glo&ck;en in der Stadt und in der Gegend an zu läuten. Der Gei&st;li&ch;e geht na&ch; der Me&ss;e zu dem armen Mann unter der Treppe, ſo liegt er da tot, in der einen Hand eine Roſe, in der andern eine Lilie, und neben ihm ein Papier, darauf &st;eht ſeine Ge&sch;i&ch;te aufge&sch;rieben. Als er begraben war, wu&ch;s auf der einen Seite des Grabes eine Roſe, auf der andern eine Lilie heraus.

5.

Go&tt;es Speiſe

Es waren einmal zwei S&ch;we&st;ern, die eine ha&tt;e keine Kinder und war rei&ch;, die andere ha&tt;e fünf Kinder und war eine Witwe und war ſo arm, daß &si;e ni&ch;t mehr Brot genug ha&tt;e, &si;&ch; und ihre Kinder zu ſä&tt;igen. Da ging &si;e in der Not zu ihrer S&ch;we&st;er und ſpra&ch; „meine Kinder leiden mit mir den größten Hunger, du bi&st; rei&ch;, gib mir einen Bi&ss;en Brot.“ Die &st;einrei&ch;e Frau war au&ch; &st;einhart, ſpra&ch; „i&ch; habe ſelb&st; ni&ch;ts in meinem Hauſe,“ und wies die Arme mit böſen Worten fort. Na&ch; einiger Zeit kam der Mann der rei&ch;en S&ch;we&st;er heim und wo≪te &si;&ch; ein Stü&ck; Brot &sch;neiden, wie er aber den er&st;en S&ch;ni&tt; in den Laib tat, &fl;oß das rote Blut heraus. Als die Frau das ſah, er&sch;rak &si;e und erzählte ihm, was ge&sch;ehen war. Er eilte hin und wo≪te helfen, wie er aber in die Stube der armen Witwe trat, ſo fand er &si;e betend; die beiden jüng&st;en Kinder ha&tt;e &si;e auf den Armen, die drei älte&st;en lagen da und waren ge&st;orben. Er bot ihr Speiſe an, aber &si;e antwortete „na&ch; irdi&sch;er Speiſe verlangen wir ni&ch;t mehr; drei hat Go&tt; &sch;on geſä&tt;igt, unſer Flehen wird er au&ch; erhören.“ Kaum ha&tt;e &si;e dieſe Worte ausgeſpro&ch;en, ſo taten die beiden Kleinen ihren le&tz;ten Atemzug, und darauf bra&ch; ihr au&ch; das Herz, und &si;e ſank tot nieqder.

6.

Die drei grünen Zweige

Es war einmal ein Ein&si;edler, der lebte in einem Walde an dem Fuße eines Berges und bra&ch;te ſeine Zeit in Gebet und guten Werken zu, und jeden Abend trug er no&ch; zur Ehre Go&tt;es ein paar Eimer Wa&ss;er den Berg hinauf. Man&ch;es Tier wurde damit getränkt und man&ch;e P&fl;anze damit erqui&ck;t, denn auf den Anhöhen weht be&st;ändig ein harter Wind, der die Lu&ft; und die Erde austro&ck;net, und die wilden Vögel, die vor den Men&sch;en &sch;euen, kreiſen dann ho&ch; und ſu&ch;en mit ihren &sch;arfen Augen na&ch; einem Trunk. Und weil der Ein&si;edler ſo fromm war, ſo ging ein Engel Go&tt;es, ſeinen Augen &si;&ch;tbar, mit ihm hinauf, zählte ſeine S&ch;ri&tt;e und bra&ch;te ihm, wenn die Arbeit vo≪endet war, ſein E&ss;en, ſo wie jener Prophet auf Go&tt;es Geheiß von den Raben geſpeiſet ward. Als der Ein&si;edler in ſeiner Frömmigkeit &sch;on zu einem hohen Alter gekommen war, da trug es &si;&ch; zu, daß er einmal von weitem ſah, wie man einen armen Sünder zum Galgen führte. Er ſpra&ch; ſo vor &si;&ch; hin „je&tz;t widerfährt dieſem ſein Re&ch;t.“ Abends, als er das Wa&ss;er den Berg hinauftrug, er&sch;ien der Engel ni&ch;t, der ihn ſon&st; begleitete, und bra&ch;te ihm au&ch; ni&ch;t ſeine Speiſe. Da er&sch;rak er, prüfte ſein Herz und beda&ch;te, womit er wohl könnte geſündigt haben, weil Go&tt; alſo zürne, aber er wußte es ni&ch;t. Da aß und trank er ni&ch;t, warf &si;&ch; nieder auf die Erde und betete Tag und Na&ch;t. Und als er einmal in dem Walde ſo re&ch;t bi&tt;erli&ch; weinte, hörte er ein Vöglein, das ſang ſo &sch;ön und herrli&ch;; da ward er no&ch; betrübter und ſpra&ch; „wie &si;ng&st; du ſo fröhli&ch;! Dir zürnt der Herr ni&ch;t: a&ch;, wenn du mir ſagen könnte&st;, womit i&ch; ihn beleidigt habe, damit i&ch; Buße täte und mein Herz au&ch; wieder fröhli&ch; würde!“ Da &fi;ng das Vöglein an zu ſpre&ch;en und ſagte „du ha&st; unre&ch;t getan, weil du einen armen Sünder verdammt ha&st;, der zum Galgen geführt wurde, darum zürnt dir der Herr; er a≪ein hält Geri&ch;t. Do&ch; wenn du Buße tun und deine Sünde bereuen wi≪&st;, ſo wird er dir verzeihen.“ Da &st;and der Engel neben ihm und ha&tt;e einen tro&ck;enen A&st; in der Hand und ſpra&ch; „dieſen tro&ck;enen A&st; ſo≪&st; du ſo lange tragen, bis drei grüne Zweige aus ihm hervorſprießen, aber na&ch;ts, wenn du &sch;lafen wi≪&st;, ſo≪&st; du ihn unter dein Haupt legen. Dein Brot ſo≪&st; du dir an den Türen erbi&tt;en und in demſelben Hauſe ni&ch;t länger als eine Na&ch;t verweilen. Das i&st; die Buße, die dir der Herr auflegt.“

Da nahm der Ein&si;edler das Stü&ck; Holz und ging in die Welt zurü&ck;, die er ſo lange ni&ch;t geſehen ha&tt;e. Er aß und trank ni&ch;ts, als was man ihm an den Türen rei&ch;te; man&ch;e Bi&tt;e aber ward ni&ch;t gehört, und man&ch;e Türe blieb ihm ver&sch;lo&ss;en, alſo daß er o&ft; ganze Tage lang keinen Krumen Brot bekam. Einmal war er vom Morgen bis Abend von Türe zu Türe gegangen, niemand ha&tt;e ihm etwas gegeben, niemand wo≪te ihn die Na&ch;t beherbergen, da ging er hinaus in einen Wald und fand endli&ch; eine angebaute Höhle, und eine alte Frau ſaß darin. Da ſpra&ch; er „gute Frau, behaltet mi&ch; dieſe Na&ch;t in Euerm Hauſe.“ Aber &si;e antwortete „nein, i&ch; darf ni&ch;t, wenn i&ch; au&ch; wo≪te. I&ch; habe drei Söhne, die &si;nd bös und wild, wenn &si;e von ihrem Raubzug heim kommen und &fi;nden Eu&ch;, ſo würden &si;e uns beide umbringen.“ Da ſpra&ch; der Ein&si;edler „laßt mi&ch; nur bleiben, &si;e werden Eu&ch; und mir ni&ch;ts tun,“ und die Frau war mitleidig und ließ &si;&ch; bewegen. Da legte &si;&ch; der Mann unter die Treppe und das Stü&ck; Holz unter ſeinen Kopf. Wie die Alte das ſah, fragte &si;e na&ch; der Urſa&ch;e, da erzählte er ihr, daß er es zur Buße mit &si;&ch; herumtrage und na&ch;ts zu einem Ki&ss;en brau&ch;e. Er habe den Herrn beleidigt, denn als er einen armen Sünder auf dem Gang na&ch; dem Geri&ch;t geſehen, habe er geſagt, dieſem widerfahre ſein Re&ch;t. Da &fi;ng die Frau an zu weinen und rief „a&ch;, wenn der Herr ein einziges Wort alſo be&st;ra&ft;, wie wird es meinen Söhnen ergehen, wenn &si;e vor ihm im Geri&ch;t er&sch;einen.“

Um Mi&tt;erna&ch;t kamen die Räuber heim, lärmten und tobten. Sie zündeten ein Feuer an, und als das die Höhle erleu&ch;tete und &si;e einen Mann unter der Treppe liegen ſahen, gerieten &si;e in Zorn und &sch;rien ihre Mu&tt;er an „wer i&st; der Mann? Haben wirs ni&ch;t verboten, irgend jemand aufzunehmen?“ Da ſpra&ch; die Mu&tt;er „laßt ihn, es i&st; ein armer Sünder, der ſeine S&ch;uld büßt.“ Die Räuber fragten „was hat er getan? Alter,“ riefen &si;e, „erzähl uns deine Sünden.“ Der Alte erhob &si;&ch; und ſagte ihnen, wie er mit einem einzigen Wort &sch;on ſo geſündigt habe, daß Go&tt; ihm zürne, und er für dieſe S&ch;uld je&tz;t büße. Den Räubern ward von ſeiner Erzählung das Herz ſo gewaltig gerührt, daß &si;e über ihr bisheriges Leben er&sch;raken, in &si;&ch; gingen und mit herzli&ch;er Reue ihre Buße begannen. Der Ein&si;edler, na&ch;dem er die drei Sünder bekehrt ha&tt;e, legte &si;&ch; wieder zum S&ch;lafe unter die Treppe. Am Morgen aber fand man ihn tot, und aus dem tro&ck;nen Holz, auf wel&ch;em ſein Haupt lag, waren drei grüne Zweige ho&ch; emporgewa&ch;ſen. Alſo ha&tt;e ihn der Herr wieder in Gnaden zu &si;&ch; aufgenommen.

7.

Mu&tt;ergo&tt;esgläs&ch;en

Es ha&tt;e einmal ein Fuhrmann ſeinen Karren, der mit Wein &sch;wer beladen war, fe&st;gefahren, ſo daß er ihn tro&tz; a≪er Mühe ni&ch;t wieder losbringen konnte. Nun kam gerade die Mu&tt;er Go&tt;es des Weges daher, und als &si;e die Not des armen Mannes ſah, ſpra&ch; &si;e zu ihm „i&ch; bin müd und dur&st;ig, gib mir ein Glas Wein, und i&ch; wi≪ dir deinen Wagen frei ma&ch;en.“ „Gerne,“ antwortete der Fuhrmann, „aber i&ch; habe kein Glas, worin i&ch; dir den Wein geben könnte.“ Da bra&ch; die Mu&tt;er Go&tt;es ein weißes Blüm&ch;en mit roten Streifen ab, das Feldwinde heißt und einem Glaſe ſehr ähnli&ch; &si;eht, und rei&ch;te es dem Fuhrmann. Er fü≪te es mit Wein, und die Mu&tt;er Go&tt;es trank ihn, und in dem Augenbli&ck; ward der Wagen frei und der Fuhrmann konnte weiterfahren. Das Blüm&ch;en heißt no&ch; immer Mu&tt;ergo&tt;esgläs&ch;en.

8.

Das alte Mü&tt;er&ch;en

Es war in einer großen Stadt ein altes Mü&tt;er&ch;en, das ſaß abends a≪ein in ſeiner Kammer: es da&ch;te ſo darüber na&ch;, wie es er&st; den Mann, dann die beiden Kinder, na&ch; und na&ch; a≪e Verwandte, endli&ch; au&ch; heute no&ch; den le&tz;ten Freund verloren hä&tt;e und nun ganz a≪ein und verla&ss;en wäre. Da ward es in tief&st;em Herzen traurig, und vor a≪em &sch;wer war ihm der Verlu&st; der beiden Söhne, daß es in ſeinem S&ch;merz Go&tt; darüber anklagte. So ſaß es &st;i≪ und in &si;&ch; verſunken, als es auf einmal zur Frühkir&ch;e läuten hörte. Es wunderte &si;&ch;, daß es die ganze Na&ch;t alſo in Leid dur&ch;wa&ch;t hä&tt;e, zündete ſeine Leu&ch;te an und ging zur Kir&ch;e. Bei ſeiner Ankun&ft; war &si;e &sch;on erhe≪t, aber ni&ch;t, wie gewöhnli&ch;, von Kerzen, ſondern von einem dämmernden Li&ch;t. Sie war au&ch; &sch;on angefü≪t mit Men&sch;en, und a≪e Plä&tz;e waren beſe&tz;t, und als das Mü&tt;er&ch;en zu ſeinem gewöhnli&ch;en Si&tz; kam, war er au&ch; ni&ch;t mehr ledig, ſondern die ganze Bank gedrängt vo≪. Und wie es die Leute anſah, ſo waren es lauter ver&st;orbene Verwandten, die ſaßen da in ihren altmodi&sch;en Kleidern, aber mit bla&ss;em Ange&si;&ch;t. Sie ſpra&ch;en au&ch; ni&ch;t und ſangen ni&ch;t, es ging aber ein leiſes Summen und Wehen dur&ch; die Kir&ch;e. Da &st;and eine Muhme auf, trat vor und ſpra&ch; zu dem Mü&tt;erlein „dort &si;eh na&ch; dem Altar, da wir&st; du deine Söhne ſehen.“ Die Alte bli&ck;te hin und ſah ihre beiden Kinder, der eine hing am Galgen, der andere war auf das Rad ge&fl;o&ch;ten. Da ſpra&ch; die Muhme „&si;eh&st; du, ſo wäre es ihnen ergangen, wären &si;e im Leben geblieben und hä&tt;e &si;e Go&tt; ni&ch;t als un&sch;uldige Kinder zu &si;&ch; genommen.“ Die Alte ging zi&tt;ernd na&ch; Haus und dankte Go&tt; auf den Knien, daß er es be&ss;er mit ihr gema&ch;t hä&tt;e, als &si;e hä&tt;e begreifen können; und am dri&tt;en Tag legte &si;e &si;&ch; und &st;arb.

9.

Die himmli&sch;e Ho&ch;zeit

Es hörte einmal ein armer Bauernjunge in der Kir&ch;e, wie der Pfarrer ſpra&ch; „wer da wi≪ ins Himmelrei&ch; kommen, muß immer geradaus gehen.“ Da ma&ch;te er &si;&ch; auf, und ging immerzu, immer gerade, ohne abzuwei&ch;en, über Berg und Tal. Endli&ch; führte ihn ſein Weg in eine große Stadt, und mi&tt;en in die Kir&ch;e, wo eben Go&tt;esdien&st; gehalten wurde. Wie er nun a≪ die Herrli&ch;keit ſah, meinte er, nun wäre er im Himmel angelangt, ſe&tz;te &si;&ch; hin und war von Herzen froh. Als der Go&tt;esdien&st; vorbei war und der Kü&st;er ihn hinausgehen hieß, antwortete er „nein, i&ch; gehe ni&ch;t wieder hinaus, i&ch; bin froh, daß i&ch; endli&ch; im Himmel bin.“ Da ging der Kü&st;er zum Pfarrer und ſagte ihm, es wäre ein Kind in der Kir&ch;e, das wo≪te ni&ch;t wieder heraus, weil es glaubte, es wäre im Himmelrei&ch;. Der Pfarrer ſpra&ch; „wenn es das glaubt, ſo wo≪en wir es darin la&ss;en.“ Darauf ging er hin und fragte, ob es au&ch; Lu&st; hä&tt;e zu arbeiten. „Ja,“ antwortete der Kleine, ans Arbeiten wäre er gewöhnt, aber aus dem Himmel ginge er ni&ch;t wieder heraus. Nun blieb er in der Kir&ch;e, und als er ſah, wie die Leute zu dem Mu&tt;ergo&tt;esbild mit dem Jeſuskind, das aus Holz ge&sch;ni&tt;en war, kamen, knieten und beteten, da&ch;te er „das i&st; der liebe Go&tt;,“ und ſpra&ch; „hör einmal, lieber Go&tt;, was bi&st; du mager! gewiß la&ss;en di&ch; die Leute hungern: i&ch; wi≪ dir aber jeden Tag mein halbes E&ss;en bringen.“ Von nun an bra&ch;te er dem Bilde jeden Tag die Häl&ft;e von ſeinem E&ss;en, und das Bild &fi;ng au&ch; an, die Speiſe zu genießen. Wie ein paar Wo&ch;en herum waren, merkten die Leute, daß das Bild zunahm, di&ck; und &st;ark ward, und wunderten &si;&ch; ſehr. Der Pfarrer konnt es au&ch; ni&ch;t begreifen, blieb in der Kir&ch;e und ging dem Kleinen na&ch;, da ſah er, wie der Knabe ſein Brot mit der Mu&tt;er Go&tt;es teilte und dieſe es au&ch; annahm.

Na&ch; einiger Zeit wurde der Knabe krank und kam a&ch;t Tage lang ni&ch;t aus dem Be&tt;; wie er aber wieder auf&st;ehen konnte, war ſein er&st;es, daß er ſeine Speiſe der Mu&tt;er Go&tt;es bra&ch;te. Der Pfarrer ging ihm na&ch; und hörte, wie er ſpra&ch; „lieber Go&tt;, nimms ni&ch;t übel, daß i&ch; dir ſo lange ni&ch;ts gebra&ch;t habe: i&ch; war aber krank und konnte ni&ch;t auf&st;ehen.“ Da antwortete ihm das Bild und ſpra&ch; „i&ch; habe deinen guten Wi≪en geſehen, das i&st; mir genug; nä&ch;&st;en Sonntag ſo≪&st; du mit mir auf die Ho&ch;zeit kommen.“ Der Knabe freute &si;&ch; darüber und ſagte es dem Pfarrer, der bat ihn hinzugehen und das Bild zu fragen, ob er au&ch; dürfte mitkommen. „Nein,“ antwortete das Bild, „du a≪ein.“ Der Pfarrer wo≪te ihn er&st; vorbereiten und ihm das Abendmahl geben, das war der Knabe zufrieden; und nä&ch;&st;en Sonntag, wie das Abendmahl an ihn kam, &fi;el er um und war tot und war zur ewigen Ho&ch;zeit.

10.

Die Haſelrute

Eines Na&ch;mi&tt;ags ha&tt;e &si;&ch; das Chri&st;kind in ſein Wiegenbe&tt; gelegt und war einge&sch;lafen, da trat ſeine Mu&tt;er heran, ſah es vo≪ Freude an und ſpra&ch; „ha&st; du di&ch; &sch;lafen gelegt, mein Kind? &sch;laf ſan&ft;, i&ch; wi≪ derweil in den Wald gehen und eine Handvo≪ Erdbeeren für di&ch; holen; i&ch; weiß wohl, du freu&st; di&ch; darüber, wenn du aufgewa&ch;t bi&st;.“ Draußen im Wald fand &si;e einen Pla&tz; mit den &sch;ön&st;en Erdbeeren, als &si;e &si;&ch; aber herabbü&ck;t, um eine zu bre&ch;en, ſo ſpringt aus dem Gras eine Na&tt;er in die Höhe. Sie er&sch;ri&ck;t, läßt die Beere &st;ehen und eilt hinweg. Die Na&tt;er &sch;ießt ihr na&ch;, aber die Mu&tt;er Go&tt;es, das könnt ihr denken, weiß guten Rat, &si;e ver&st;e&ck;t &si;&ch; hinter eine Haſel&st;aude und bleibt da &st;ehen, bis die Na&tt;er &si;&ch; wieder verkro&ch;en hat. Sie ſammelt dann die Beeren, und als &si;e &si;&ch; auf den Heimweg ma&ch;t, ſpri&ch;t &si;e „wie die Haſel&st;aude diesmal mein S&ch;u&tz; geweſen i&st;, ſo ſo≪ &si;e es au&ch; in Zukun&ft; andern Men&sch;en ſein.“ Darum i&st; ſeit den älte&st;en Zeiten ein grüner Haſelzweig gegen Na&tt;ern, S&ch;langen, und was ſon&st; auf der Erde krie&ch;t, der &si;&ch;er&st;e S&ch;u&tz;.

Weitere Mär&ch;en

Mär&ch;en, die nur in den Ausgaben vor der le&tz;ten von 1857 enthalten waren

1.

Von der Na&ch;tiga≪ und der Blind&sch;lei&ch;e

Es waren einmal eine Na&ch;tiga≪ und eine Blind&sch;lei&ch;e, die ha&tt;en jede nur ein Aug’ und lebten zuſammen in einem Haus lange Zeit in Frieden und Einigkeit. Eines Tags aber wurde die Na&ch;tiga≪ auf eine Ho&ch;zeit gebeten, da ſpra&ch; &si;e zur Blind&sch;lei&ch;e: „i&ch; bin da auf eine Ho&ch;zeit gebeten und mögte ni&ch;t gern ſo mit einem Aug’ hingehen, ſei do&ch; so gut und leih mir deins dazu, i&ch; bring dirs Morgen wieder.“ Und die Blind&sch;lei&ch;e tat es aus Gefä≪igkeit.

Aber den andern Tag, wie die Na&ch;tiga≪ na&ch; Haus gekommen war, ge&fi;el es ihr ſo wohl, daß &si;e zwei Augen im Kopf trug und zu beiden Seiten ſehen konnte, daß &si;e der armen Blind&sch;lei&ch;e ihr geliehenes Aug’ ni&ch;t wiedergeben wo≪te. Da &sch;wur die Blind&sch;lei&ch;e, &si;e wo≪te &si;&ch; an ihr, an ihren Kindern und Kindeskindern rä&ch;en. „Geh nur,“ ſagte die Na&ch;tiga≪, und ſu&ch; einmal:

„I&ch; bau mein Ne&st; auf jene Linden,
ſo ho&ch;, ſo ho&ch;, ſo ho&ch;, ſo ho&ch;,
da mag&st; dus nimmermehr &fi;nden!“

Seit der Zeit haben a≪e Na&ch;tiga≪en zwei Augen und a≪e Blind&sch;lei&ch;en keine Augen. Aber wo die Na&ch;tiga≪ hinbaut, da wohnt unten au&ch; im Bu&sch; eine Blind&sch;lei&ch;e, und &si;e tra&ch;tet immer hinaufzukrie&ch;en, Lö&ch;er in die Eier ihrer Feindin zu bohren oder &si;e auszuſaufen.

2.

Die Hand mit dem Me&ss;er

Es war ein kleines Mäd&ch;en, das ha&tt;e drei Brüder, die galten bei der Mu&tt;er a≪es, und es wurde übera≪ zurü&ck;geſe&tz;t, hart angefahren und mußte tagtägli&ch; Morgens früh ausgehen, Torf zu graben auf dürrem Heidegrund, den &si;e zum Ko&ch;en und Brennen brau&ch;ten. No&ch; dazu bekam es ein altes und &st;umpfes Gerät, womit es die ſauere Arbeit verri&ch;ten ſo≪te.

Aber das kleine Mäd&ch;en ha&tt;e einen Liebhaber, der war ein Elfe und wohnte nahe an ihrer Mu&tt;er Haus in einem Hügel, und ſo o&ft; es nun an dem Hügel vorbei kam, ſo &st;re&ck;te er ſeine Hand aus dem Fels, und hielt darin ein ſehr &sch;arfes Me&ss;er, das von ſonderli&ch;er Kra&ft; war und a≪es dur&ch;&sch;ni&tt;. Mit dieſem Me&ss;er &sch;ni&tt; &si;e den Torf bald heraus, ging vergnügt mit der nötigen Ladung heim, und wenn &si;e am Felſen vorbei kam, klopfte &si;e zweimal dran, ſo rei&ch;te die Hand heraus und nahm das Me&ss;er in Empfang.

Als aber die Mu&tt;er merkte, wie ge&sch;wind und lei&ch;t &si;e immer den Torf heimbra&ch;te, erzählte &si;e den Brüdern, es müßte ihr gewiß jemand anders dabei helfen, ſon&st; wäre es ni&ch;t mögli&ch;. Da &sch;li&ch;en ihr die Brüder na&ch; und ſahen, wie &si;e das Zauberme&ss;er bekam, holten &si;e ein und drangen es ihr mit Gewalt ab. Darauf kehrten &si;e zurü&ck;, &sch;lugen an den Felſen, als &si;e gewohnt war zu tun, und wie der gute Elf die Hand heraus&st;re&ck;te, &sch;ni&tt;en &si;e &si;e ihm ab mit ſeinem ſelbeigenen Me&ss;er. Der blutende Arm zog &si;&ch; zurü&ck;, und weil der Elf glaubte ſeine Geliebte hä&tt;e es aus Verrat getan, ſo wurde er ſeitdem nimmermehr geſehen.

3.

Herr Fix und Fertig

Fix und Fertig war lange Zeit Soldat geweſen, weil aber der Krieg ein Ende ha&tt;e und ni&ch;ts mehr zu tun war, als einen und a≪e Tage dasſelbe, nahm er ſeinen Ab&sch;ied und wo≪te Lakai bei einem großen Herrn werden. Da gabs Kleider mit Gold beſe&tz;t, viel zu &sch;a&ff;en und immer was Neues. Alſo ma&ch;te er &si;&ch; auf den Weg und kam an einen fremden Hof, da ſah er einen Herrn, der in dem Garten ſpazieren ging. Fix und Fertig beſann &si;&ch; ni&ch;t lang, trat fri&sch; auf ihn zu und ſagte: „mein Herr, i&ch; ſu&ch;e Dien&st;e bei einem großen Herrn, &si;nds Ew. Maje&st;ät ſelb&st;, ſo i&st; mirs am lieb&st;en, i&ch; kann und weiß a≪es, was dazu gehört, kurz und lang, wies befohlen wird.“ Der Herr ſagte: „re&ch;t, mein Sohn, das wäre mir lieb, ſag an, was i&st; anje&tz;t mein Verlangen?“ Fix und Fertig ohne zu antworten drehte &si;&ch; um, lief eilend und bra&ch;te eine Pfeife und Taba&ck;. „Re&ch;t, mein Sohn, du bi&st; mein Bedienter, aber nun gebe i&ch; dir auf, mir die Prinze&ssi;n Nomini zu &sch;a&ff;en, die &sch;ön&st;e auf der Welt, die wi≪ i&ch; zu meiner Gemahlin haben.“ — „Wohlan,“ ſagte Fix und Fertig, „das i&st; mir ein kleines, die ſo≪en Ew. Maj. bald haben, geben Sie mir nur eine Chaiſe beſpannt mit Se&ch;ſen, einen Leibkut&sch;er, Haidu&ck;en, Laufer, Lakaien, Ko&ch; und einen vö≪igen Staat, mir ſelb&st; aber für&st;li&ch;e Kleider, und jedermann muß meinen Befehlen gehor&ch;en.“ Nun, fuhren &si;e ab, der Herr Bedienter ſaß in der Kut&sch;e und es ging immer dem königli&ch;en Hof zu, wo die &sch;öne Prinze&ssi;n war. Als die Chau&ss;ee zu Ende war, fuhren &si;e ins Feld hinein und kamen bald vor einen großen Wald, der war vo≪ von vielen tauſend Vögeln, da war ein grauſamer Geſang, prä&ch;tig in die blaue Lu&ft; hinein. „Halt! Halt!“ rief der Fix und Fertig, „die Vögel ni&ch;t ge&st;ört! Die preiſen ihren S&ch;öpfer und wo≪en mir wieder einmal dienen, links um!“ Der Kut&sch;er mußte alſo umdrehen und um den Wald herumfahren. Dana&ch; währte es ni&ch;t lang, ſo kamen &si;e an ein großes Feld, da ſaßen an die tauſend Mi≪ionen Raben, die &sch;rien na&ch; Speiſe überlaut. „Halt! halt!“ rief der Herr Fix und Fertig: „bind eins von den vorder&st;en Pferden los, führ es aufs Feld und &st;i&ch;s tot, daß die Raben geſpei&st; werden, die ſo≪en meinetwegen keinen Hunger leiden.“ Na&ch;dem die Raben geſä&tt;igt waren, ging die Reiſe weiter und &si;e kamen an ein Wa&ss;er, darin war ein Fi&sch;, der klagte erbärmli&ch;: „um Go&tt;eswi≪en! I&ch; habe keine Nahrung in dieſem &sch;le&ch;ten Sumpf, se&tz;t mi&ch; in ein &fl;ießendes Wa&ss;er, dafür wi≪ i&ch; eu&ch; einmal gegendienen.“ Eh er no&ch; ausgeredet, ha&tt;e Fix und Fertig „halt! Halt!“ gerufen; „Ko&ch; nimm ihn in die S&ch;ürze, Kut&sch;er fahr zu na&ch; einem &fl;ießenden Wa&ss;er.“ Fix und Fertig &st;ieg ſelber aus und ſe&tz;te ihn hinein, daß der Fi&sch; vor Freude mit dem S&ch;wanz &sch;lug. Herr Fix und Fertig ſpra&ch;: „laßt nun die Pferde ra&sch; laufen, daß wir zu Abend no&ch; an Ort und Ste≪e &si;nd.“ Als er in der königli&ch;en Re&si;denz anlangte fuhr er gerade na&ch; dem be&st;en Ga&st;hof, der Wirt und a≪e ſeine Leute kamen heraus, empfingen ihn aufs be&st;e und meinten, ein fremder König ſei angekommen, und es war do&ch; nur ein Herr Bedienter. Fix und Fertig aber ließ &si;&ch; glei&ch; bei dem königli&ch;en Hof anmelden, ſu&ch;te &si;&ch; beliebt zu ma&ch;en und hielt um die Prinze&ssi;n an. „Mein Sohn,“ ſagte der König, „derglei&ch;en Freier &si;nd &sch;on viele abgewieſen worden, weil keiner hat ausri&ch;ten können, was i&ch; ihnen auferlegt ha&tt;e, um meine To&ch;ter zu gewinnen.“ „Wohlan,“ ſpra&ch; Fix und Fertig, „geben Ew. Maje&st;ät mir nur was re&ch;tes auf.“ Der König ſagte: „i&ch; habe ein Viertel Mohnſamen ſäen la&ss;en, kann&st; du mir denſelben wieder herbei &sch;a&ff;en, daß kein Korn fehlt, ſo 63ſo≪&st; du die Prinze&ssi;n für deinen Herrn haben.“ „Hoho!“ da&ch;te Fix und Fertig, „das i&st; ein geringes für mi&ch;.“ Nahm darauf ein Maß, Sa&ck; und &sch;neeweiße Tü&ch;er, ging hinaus, und die le&tz;tern breitete er neben das beſäte Feld hin. Gar ni&ch;t lange, da kamen die Vögel, die im Walde bei ihrem Singen ni&ch;t waren ver&st;ört worden, und laſen den Samen, Körn&ch;en für Körn&ch;en auf und trugen ihn auf die weißen Tü&ch;er. Als &si;e a≪es aufgeleſen ha&tt;en, &sch;ü&tt;ete es Fix und Fertig zuſammen in den Sa&ck;, nahm das Maß unter den Arm, ging zu dem König und maß ihm ſeinen ausgeſäten Samen wieder zu, geda&ch;te nun die Prinze&ssi;n wäre &sch;on ſein — aber gefehlt: „no&ch; eins, mein Sohn,“ ſagte der König, „meine To&ch;ter hat ein&st;mals ihren goldnen Ring verloren, denſelben mußt du mir er&st; wieder&sch;a&ff;en, eh du &si;e bekommen kann&st;.“ Fix und Fertig ma&ch;te &si;&ch; keine Sorgen: „la&ss;en Ew. Maje&st;ät mir nur das Wa&ss;er und die Brü&ck;e zeigen, wo der Ring verloren worden, ſo ſo≪ er bald herbeige&sch;a&fft; ſein.“ Als er hingebra&ch;t war, ſah er hinab, da &sch;wamm der Fi&sch; herzu, den er auf ſeiner Reiſe in den Fluß geſe&tz;t ha&tt;e, &st;re&ck;te den Kopf in die Höhe und ſagte: >wart einige Augenbli&ck;e, i&ch; fahre hinunter, ein Walfi&sch; hat den Ring unter der Floßfeder, da wi≪ i&ch; ihn holen;“ kam au&ch; bald wieder und warf ihn ans Land. Fix und Fertig bra&ch;t ihn zum König, dieſer aber antwortete: „nun no&ch; eins, in jenem Walde i&st; ein Einhorn, das hat &sch;on vielen S&ch;aden getan, wenn du das töten kann&st;, dann i&st; ni&ch;ts mehr übrig.“ Fix und Fertig bekümmerte &si;&ch; au&ch; hier ni&ch;t groß, ſondern ging geradezu in den Wald. Da waren die Raben, die er einmal gefu&tt;ert und ſpra&ch;en: „no&ch; eine kleine Weile Geduld, je&tz;t liegt das Einhorn und &sch;lä&ft;, aber ni&ch;t auf der &sch;eelen Seite, wenn es &si;&ch; herumdreht, dann wo≪en wir ihm das eine gute Auge, das er hat, auspi&ck;en, dann i&st; es blind und wird in ſeiner Wut gegen die Bäume rennen und mit ſeinem Horn &si;&ch; fe&st;ſpießen; dann kann&st; du es lei&ch;t töten.“ Bald wälzte &si;&ch; das Tier ein paar Mal im S&ch;laf herum und legte &si;&ch; auf die andere Seite, da &fl;ogen die Raben herunter und ha&ck;ten ihm ſein geſundes Auge aus. Wie es die S&ch;merzen empfand, ſprang es auf und rennte un&si;nnig im Wald herum, bald au&ch; ha&tt;e es &si;&ch; in eine di&ck;e Ei&ch;e fe&st;gerennt. Da ſprang Fix und Fertig herbei, hieb ihm den Kopf ab, und bra&ch;te ihn dem König. Dieſer konnte nun ſeine To&ch;ter ni&ch;t länger verſagen, &si;e ward dem Fix und Fertig übergeben, der &si;&ch; glei&ch; in vo≪em Staat, wie er gekommen war, mit ihr in die Kut&sch;e ſe&tz;te, zu ſeinem Herrn fuhr und ihm die liebevo≪e Prinze&ssi;n bra&ch;te. Da ward er wohl empfangen, und in a≪er Pra&ch;t Ho&ch;zeit gehalten; Fix und Fertig aber wurde er&st;er Mini&st;er.

Ein jegli&ch;es in der Geſe≪&sch;a&ft;, wo dies erzählt wurde, wün&sch;te au&ch; bei dem Vergnügen zu ſein, eins wo≪te Kammerjungfer, das andere Garderobemäd&ch;en werden, dafür wo≪te einer Kammerdiener, der andere Ko&ch; werden u.ſ.w.

4.

Wie Kinder S&ch;la&ch;tens miteinander geſpielt haben

1.

In einer Stadt, Frane&ck;er genannt, gelegen in We&st;friesland, da i&st; es ge&sch;ehen, daß junge Kinder, fünf- und ſe&ch;sjährige, Mägdelein und Knaben miteinander ſpielten. Und &si;e ordneten ein Büblein an, das ſo≪e der Me&tz;ger ſein, ein anderes Büblein, das ſo≪e Ko&ch; ſein, und ein dri&tt;es Büblein, das ſo≪e eine Sau ſein. Ein Mägdlein, ordneten &si;e, ſo≪e Kö&ch;in ſein, wieder ein anderes, das ſo≪e Unterkö&ch;in ſein; und die Unterkö&ch;in ſo≪e in einem Ge&sch;irrlein das Blut von der Sau empfahen, daß man Wür&st;e könne ma&ch;en. Der Me&tz;ger geriet nun verabredetermaßen an das Büblein, das die Sau ſo≪te ſein, riß es nieder und &sch;ni&tt; ihm mit einem Me&ss;erlein die Gurgel auf, und die Unterkö&ch;in empfing das Blut in ihrem Ge&sch;irrlein. Ein Ratsherr, der von ungefähr vorübergeht, &si;eht dies Elend: er nimmt von Stund an den Me&tz;ger mit &si;&ch; und führt ihn in des Ober&st;en Haus, wel&ch;er ſoglei&ch; den ganzen Rat verſammeln ließ. Sie ſaßen a≪’ über dieſen Handel und wußten ni&ch;t, wie &si;e ihm tun ſo≪ten, denn &si;e ſahen wohl, daß es kindli&ch;er Weiſe ge&sch;ehen war. Einer unter ihnen, ein alter weiſer Mann, gab den Rat, der ober&st;e Ri&ch;ter ſo≪e einen &sch;önen roten Apfel in eine Hand nehmen, in die andere einen rheini&sch;en Gulden, ſo≪e das Kind zu &si;&ch; rufen und beide Hände glei&ch; gegen dasſelbe aus&st;re&ck;en: nehme es den Apfel, ſo ſo≪ es ledig erkannt werden, nehme es aber den Gulden, ſo ſo≪e man es töten. Dem wird gefolgt, das Kind aber ergreift den Apfel la&ch;end, wird alſo a≪er Strafe ledig erkannt.

2.

Ein&st;mals hat ein Hausvater ein S&ch;wein ge&sch;la&ch;tet, das haben ſeine Kinder geſehen; als &si;e nun Na&ch;mi&tt;ag miteinander ſpielen wo≪en, hat das eine Kind zum andern geſagt: „du ſo≪&st; das S&ch;wein&ch;en und i&ch; der Me&tz;ger ſein;“ hat darauf ein bloß Me&ss;er genommen, und es ſeinem Brüder&ch;en in den Hals ge&st;oßen. Die Mu&tt;er, wel&ch;e oben in der Stube ſaß und ihr jüng&st;es Kindlein in einem Zuber badete, hörte das S&ch;reien ihres anderen Kindes, lief alsbald hinunter, und als &si;e ſah, was vorgegangen, zog &si;e das Me&ss;er dem Kind aus dem Hals und &st;ieß es im Zorn dem andern Kind, wel&ch;es der Me&tz;ger geweſen, ins Herz. Darauf lief &si;e alsbald na&ch; der Stube und wo≪te ſehen, was ihr Kind in dem Badezuber ma&ch;e, aber es war unterde&ss;en in dem Bad ertrunken; deswegen dann die Frau ſo vo≪er Ang&st; ward, daß &si;e in Verzweifelung geriet, &si;&ch; von ihrem Ge&si;nde ni&ch;t wo≪te trö&st;en la&ss;en, ſondern &si;&ch; ſelb&st; erhängte. Der Mann kam vom Felde und als er dies a≪es geſehen, hat er &si;&ch; ſo betrübt, daß er kurz darauf ge&st;orben i&st;.

5.

Der Tod und der Gänshirt

Es ging ein armer Hirt an dem Ufer eines großen und unge&st;ümen Wa&ss;ers, hütend einen Haufen weißer Gänſe. Zu dieſem kam der Tod über Wa&ss;er, und wurde von dem Hirten gefragt, wo er herkomme und wo er hin wo≪e? Der Tod antwortete, daß er aus dem Wa&ss;er komme und aus der Welt wo≪e. Der arme Gänshirt fragte ferners: wie man do&ch; aus der Welt kommen könne? Der Tod ſagte, daß man über das Wa&ss;er in die neue Welt mü&ss;e, wel&ch;e jenſeits gelegen. Der Hirt ſagte, daß er dieſes Lebens müde, und bat den Tod, er ſo≪te ihn mit über nehmen. Der Tod ſagte, daß es no&ch; ni&ch;t Zeit, und hä&tt;e er je&tz;t ſon&st; zu verri&ch;ten. Es war aber unferne davon ein Geizhals, der tra&ch;tete bei Na&ch;ts auf ſeinem Lager, wie er do&ch; mehr Geld und Gut zuſammenbringen mögte, den führte der Tod zu dem großen Wa&ss;er und &st;ieß ihn hinein. Weil er aber ni&ch;t &sch;wimmen konnte, i&st; er zu Grunde geſunken, bevor er an das Ufer kommen. Seine Hunde und Ka&tz;en, ſo ihm na&ch;gelaufen, &si;nd au&ch; mit ihm erſo&ff;en. Etli&ch;e Tage herna&ch; kam der Tod au&ch; zu dem Gänshirten, fand ihn fröhli&ch; &si;ngen und ſpra&ch; zu ihm: „wi≪&st; du nun mit?“ Er war wi≪ig und kam mit ſeinen weißen Gänſen wohl hinüber, wel&ch;e a≪e in weiße S&ch;afe verwandelt worden. Der Gänshirt betra&ch;tete das &sch;öne Land und hörte, daß die Hirten der Orten zu Königen würden, und indem er &si;&ch; re&ch;t umſahe, kamen ihm die Erzhirten Abraham, Iſaac und Jacob entgegen, ſe&tz;ten ihm eine königli&ch;e Krone auf, und führten ihn in der Hirten S&ch;loß, a≪da er no&ch; zu finden.

6.

Der ge&st;iefelte Kater

Ein Mü≪er ha&tt;e drei Söhne, ſeine Mühle, einen Eſel und einen Kater; die Söhne mußten mahlen, der Eſel Getreide holen und Mehl forttragen und die Ka&tz; die Mäuſe wegfangen. Als der Mü≪er &st;arb, teilten &si;&ch; die drei Söhne in die Erb&sch;a&ft;, der ält&st;e bekam die Mühle, der zweite den Eſel, der dri&tt;e den Kater, weiter blieb ni&ch;ts für ihn übrig. Da war er traurig und ſpra&ch; zu &si;&ch; ſelb&st;: „i&ch; hab es do&ch; am a≪er&sch;limm&st;en kriegt, mein ält&st;er Bruder kann mahlen, mein zweiter kann auf ſeinem Eſel reiten, was kann i&ch; mit dem Kater anfangen? Laß i&ch; mir ein paar Pelzhand&sch;uhe aus ſeinem Fe≪ ma&ch;en, ſo i&st;s vorbei.“ „Hör,“ fing der Kater an, der a≪es ver&st;anden ha&tt;e, was er geſagt, „du brau&ch;&st; mi&ch; ni&ch;t zu töten, um ein paar &sch;le&ch;te Hand&sch;uh aus meinem Pelz zu kriegen, laß mir nur ein paar Stiefel ma&ch;en, daß i&ch; ausgehen kann und mi&ch; unter den Leuten ſehen la&ss;en, dann ſo≪ dir bald geholfen ſein.“ Der Mü≪ersſohn verwunderte &si;&ch;, daß der Kater ſo ſpra&ch;, weil aber eben der S&ch;u&st;er vorbeiging, rief er ihn herein und ließ ihm ein paar Stiefel anme&ss;en. Als &si;e fertig waren, zog &si;e der Kater an, nahm einen Sa&ck;, ma&ch;te den Boden desſelben vo≪ Korn, oben aber eine S&ch;nur daran, womit man ihn zuziehen konnte, dann warf er ihn über den Rü&ck;en und ging auf zwei Beinen, wie ein Men&sch;, zur Tür hinaus. Dazumal regierte ein König in dem Land, der aß die Rebhühner ſo gern: es war aber eine Not, daß keine zu kriegen waren. Der ganze Wald war vo≪, aber &si;e waren ſo &sch;eu, daß kein Jäger &si;e errei&ch;en konnte. Das wußte der Kater und geda&ch;t ſeine Sa&ch;e be&ss;er zu ma&ch;en; als er in den Wald kam, tät er den Sa&ck; auf, breitete das Korn auseinander, die S&ch;nur aber legte er ins Gras und leitete &si;e hinter eine He&ck;e. Da ver&st;e&ck;te er &si;&ch; ſelber, &sch;li&ch; herum und lauerte. Die Rebhühner kamen bald gelaufen, fanden das Korn und eins na&ch; dem andern hüpfte in den Sa&ck; hinein. Als eine gute Anzahl darin war, zog der Kater den Stri&ck; zu, lief herzu und drehte ihnen den Hals um; dann warf er den Sa&ck; auf den Rü&ck;en und ging geradeswegs na&ch; des Königs S&ch;loß. Die Wa&ch;e rief: „halt! Wohin.“ — „Zu dem König,“ antwortete der Kater kurzweg. — „Bi&st; du to≪, ein Kater zum König?“ — „Laß ihn nur gehen, ſagte ein anderer, der König hat do&ch; o&ft; lange Weil, viellei&ch;t ma&ch;t ihm der Kater mit ſeinem Brummen und Spinnen Vergnügen.“ Als der Kater vor den König kam, ma&ch;te er einen Reverenz und ſagte: „mein Herr, der Graf,“ dabei nannte er einen langen und vornehmen Namen, „läßt &si;&ch; dem Herrn König empfehlen und &sch;i&ck;t ihm hier Rebhühner, die er eben in S&ch;lingen gefangen hat.“ Der König er&st;aunte über die &sch;önen fe&tt;en Rebhühner, wußte &si;&ch; vor Freude ni&ch;t zu la&ss;en, und befahl dem Kater ſo viel Gold aus der S&ch;a&tz;kammer in den Sa&ck; zu tun, als er tragen könne: „das bring deinem Herrn und dank ihm no&ch; vielmal für ſein Ge&sch;enk.“

Der arme Mü≪ersſohn aber ſaß zu Haus am Fen&st;er, &st;ü&tz;te den Kopf auf die Hand und da&ch;te, daß er nun ſein le&tz;tes für die Stiefeln des Katers weggegeben, und was werde ihm der großes dafür bringen können. Da trat der Kater herein, warf den Sa&ck; vom Rü&ck;en, &sch;nürte ihn auf und &sch;ü&tt;ete das Gold vor den Mü≪er hin: „da ha&st; du etwas vor die Stiefeln, der König läßt di&ch; au&ch; grüßen und dir viel Dank ſagen.“ Der Mü≪er war froh über den Rei&ch;tum, ohne daß er no&ch; re&ch;t begreifen konnte, wie es zugegangen war. Der Kater aber, während er ſeine Stiefel auszog, erzählte ihm a≪es, dann ſagte er: „du ha&st; zwar je&tz;t Geld genug, aber dabei ſo≪ es ni&ch;t bleiben, morgen zieh i&ch; meine Stiefel wieder an, du ſo≪&st; no&ch; rei&ch;er werden, dem König hab i&ch; au&ch; geſagt, daß du ein Graf bi&st;.“ Am andern Tag ging der Kater, wie er geſagt ha&tt;e, wohl ge&st;iefelt wieder auf die Jagd, und bra&ch;te dem König einen rei&ch;en Fang. So ging es a≪e Tage, und der Kater bra&ch;te a≪e Tage Gold heim, und ward ſo beliebt wie einer bei dem König, daß er aus- und eingehen durfte und im S&ch;loß herum&st;rei&ch;en, wo er wo≪te. Einmal &st;and der Kater in der Kü&ch;e des Königs beim Herd und wärmte &si;&ch;, da kam der Kut&sch;er und &fl;u&ch;te: „i&ch; wün&sch;’ der König mit der Prinze&ss;in wär beim Henker! I&ch; wo≪t ins Wirtshaus gehen und einmal trinken und Karte ſpielen, da ſo≪ i&ch; &si;e ſpazieren fahren an den See.“ Wie der Kater das hörte, &sch;li&ch; er na&ch; Haus und ſagte zu ſeinem Herrn: „wenn du wi≪&st; ein Graf und rei&ch; werden, ſo komm mit mir hinaus an den See und bad di&ch; darin.“ Der Mü≪er wußte ni&ch;t, was er dazu ſagen ſo≪te, do&ch; folgte er dem Kater, ging mit ihm, zog &si;&ch; ſplinterna&ck;end aus und ſprang ins Wa&ss;er. Der Kater aber nahm ſeine Kleider, trug &si;e fort und ver&st;e&ck;te &si;e. Kaum war er damit fertig, da kam der König dahergefahren; der Kater &fi;ng ſoglei&ch; an, erbärmli&ch; zu lamentiren: „a&ch;! A≪ergnädig&st;er König! Mein Herr, der hat &si;&ch; hier im See gebadet, da i&st; ein Dieb gekommen und hat ihm die Kleider ge&st;ohlen, die am Ufer lagen, nun i&st; der Herr Graf im Wa&ss;er und kann ni&ch;t heraus, und wenn er länger darin bleibt wird er &si;&ch; verkälten und &st;erben.“ Wie der König das hörte, ließ er Halt ma&ch;en und einer von ſeinen Leuten mußte zurü&ck;jagen und von des Königs Kleidern holen. Der Herr Graf zog die prä&ch;tig&st;en Kleider an, und weil ihm ohnehin der König wegen der Rebhüner, die er meinte von ihm empfangen zu haben, gewogen war, ſo mußte er &si;&ch; zu ihm in die Kut&sch;e ſe&tz;en. Die Prinze&ssi;n war au&ch; ni&ch;t bös darüber, denn der Graf war jung und &sch;ön, und er ge&fi;el ihr re&ch;t gut.

Der Kater aber war vorausgegangen und zu einer großen Wieſe gekommen, wo über hundert Leute waren und Heu ma&ch;ten. „Wem i&st; die Wieſe, ihr Leute?“ fragte der Kater. — „Dem großen Zauberer.“ — „Hört, je&tz;t wird der König bald vorbeifahren, wenn der fragt, wem die Wieſe gehört, ſo antwortet: dem Grafen; und wenn ihr das ni&ch;t tut, ſo werdet ihr a≪e totge&sch;lagen.“ — Darauf ging der Kater weiter und kam an ein Kornfeld, ſo groß, daß es niemand überſehen konnte, da &st;anden mehr als zweihundert Leute und &sch;ni&tt;en das Korn. „Wem i&st; das Korn ihr Leute?“ — „Dem Zauberer.“ — >Hört, je&tz;t wird der König vorbeifahren, wenn er frägt, wem das Korn gehört, ſo antwortet: dem Grafen; und wenn ihr das ni&ch;t tut, ſo werdet ihr a≪e totge&sch;lagen.“ – Endli&ch; kam der Kater an einen prä&ch;tigen Wald, da &st;anden mehr als dreihundert Leute, fä≪ten die großen Ei&ch;en und ma&ch;ten Holz. — „Wem i&st; der Wald, ihr Leute?“ — „Dem Zauberer.“ — „Hört, je&tz;t wird der König vorbeifahren, wenn er frägt, wem der Wald gehört, ſo antwortet: dem Grafen; und wenn ihr das ni&ch;t tut, ſo werdet ihr a≪e umgebra&ch;t.“ Der Kater ging no&ch; weiter, die Leute ſahen ihm a≪e na&ch; und weil er ſo wunderli&ch; ausſah, und wie ein Men&sch; im Stiefeln daherging, für&ch;teten &si;e &si;&ch; vor ihm. Er kam bald an des Zauberers S&ch;loß, trat ke&ck;li&ch; hinein und vor ihn hin. Der Zauberer ſah ihn verä&ch;tli&ch; an, und fragte ihn, was er wo≪e. Der Kater ma&ch;te einen Reverenz und ſagte: „i&ch; habe gehört, daß du in jedes Tier na&ch; deinem Gefa≪en di&ch; verwandeln könnte&st;; was einen Hund, Fu&ch;s oder au&ch; Wolf betri&fft;, da wi≪ i&ch; es wohl glauben, aber von einem Elephant, das &sch;eint mir ganz unmögli&ch;, und deshalb bin i&ch; gekommen und mi&ch; ſelb&st; zu überzeugen.“ Der Zauberer ſagte &st;olz: „das i&st; mir eine Kleinigkeit,“ und war in dem Augenbli&ck; in einen Elephant verwandelt; „das i&st; viel, aber au&ch; in einen Löwen?“ — „Das i&st; au&ch; ni&ch;ts,“ ſagte der Zauberer und &st;and als ein Löwe vor dem Kater. Der Kater &st;e≪te &si;&ch; er&sch;ro&ck;en und rief: „das i&st; unglaubli&ch; und unerhört, derglei&ch;en hä&tt;’ i&ch; mir ni&ch;t im Traume in die Gedanken kommen la&ss;en; aber no&ch; mehr, als a≪es andere, wär es, wenn du di&ch; au&ch; in ein ſo kleines Tier, wie eine Maus i&st;, verwandeln könnte&st;, du kann&st; gewiß mehr, als irgend ein Zauberer auf der Welt, aber das wird dir do&ch; zu ho&ch; ſein.“ Der Zauberer ward ganz freundli&ch; von den ſüßen Worten und ſagte: „o ja, liebes Kä&tz;&ch;en, das kann i&ch; au&ch;“ und ſprang als eine Maus im Zimmer herum. Der Kater war hinter ihm her, &fi;ng die Maus mit einem Sprung und fraß &si;e auf.

Der König aber war mit dem Grafen und der Prinze&ssi;n weiter ſpazieren gefahren, und kam zu der großen Wieſe. „Wem gehört das Heu?“ fragte der König — „dem Herrn Grafen“ — riefen a≪e, wie der Kater ihnen befohlen ha&tt;e. — „Ihr habt da ein &sch;ön Stü&ck; Land, Herr Graf,“ ſagte er. Darna&ch; kamen &si;e an das große Kornfeld. „Wem gehört das Korn, ihr Leute?“ — „Dem Herrn Grafen.“ — „Ei! Herr Graf! Große, &sch;öne Ländereien!“ — Darauf zu dem Wald: „wem gehört das Holz, ihr Leute?“ — „Dem Herrn Grafen.“ — Der König verwunderte &si;&ch; no&ch; mehr und ſagte: „Ihr müßt ein rei&ch;er Mann ſein, Herr Graf, i&ch; glaube ni&ch;t, daß i&ch; einen ſo prä&ch;tigen Wald habe.“ Endli&ch; kamen &si;e an das S&ch;loß, der Kater &st;and oben an der Treppe, und als der Wagen unten hielt, ſprang er herab, ma&ch;te die Türe auf und ſagte: „Herr König, Ihr gelangt hier in das S&ch;loß meines Herrn, des Grafen, den dieſe Ehre für ſein Lebtag glü&ck;li&ch; ma&ch;en wird.“ Der König &st;ieg aus und verwunderte &si;&ch; über das prä&ch;tige Gebäude, das fa&st; größer und &sch;öner war, als ſein S&ch;loß; der Graf aber führte die Prinze&ssi;n die Treppe hinauf in den Saal, der ganz von Gold und Edel&st;einen &fl;immerte.

Da ward die Prinze&ssi;n mit dem Grafen verſpro&ch;en, und als der König &st;arb, ward er König, der ge&st;iefelte Kater aber er&st;er Mini&st;er.

7.

Hanſens Trine

Hanſens Trine war faul und wo≪te ni&ch;ts tun. Sie ſpra&ch; zu &si;&ch; ſelber: „was tu’ i&ch;? Eß i&ch;, oder &sch;laf i&ch;, oder arbeit i&ch;? — A&ch;! I&ch; wi≪ er&st; e&ss;en!“ — Als &si;e &si;&ch; di&ck;ſa&tt; gege&ss;en ha&tt;e, ſpra&ch; &si;e wieder: „was tu’ i&ch;? Arbeit i&ch;, oder &sch;laf i&ch;? — A&ch;! I&ch; wi≪ er&st; ein biß&ch;en &sch;lafen.“ Dann legte &si;e &si;&ch; hin und &sch;lief, und wenn &si;e aufwa&ch;te, war es Na&ch;t, da konnte &si;e ni&ch;t mehr zur Arbeit ausgehen. Einmal kam der Hans Na&ch;mi&tt;ags na&ch; Haus und fand die Trine wieder in der Kammer liegen und &sch;lafen, da nahm er ſein Me&ss;er und &sch;ni&tt; ihr den Ro&ck; ab, bis an die Knie. Trine wa&ch;te auf und geda&ch;t: „nun wi≪&st; du zur Arbeit gehn.“ Wie &si;e aber hinauskommt und &si;eht, daß der Ro&ck; ſo kurz i&st;, er&sch;ri&ck;t &si;e, wird irr, ob &si;e au&ch; wirkli&ch; die Trine i&st;, und ſpri&ch;t zu &si;&ch; ſelber: „bin i&ch;s oder bin i&ch;s ni&ch;t?“ Sie weiß aber ni&ch;t, was &si;e drauf antworten ſo≪, &st;eht eine Zeitlang zweifelha&ft;ig, endli&ch; denkt &si;e: „du wi≪&st; na&ch; Haus gehen und fragen, ob dus bi&st;, die werdens &sch;on wi&ss;en.“ Alſo geht &si;e wieder zurü&ck;, klop&ft; ans Fen&st;er und ru&ft; hinein: „i&st; Hanſens Trine drinnen?“; die andern antworten, wie &si;e meinen: „ja, die liegt in der Kammer und &sch;lä&ft;.“ — >Nun dann bin i&ch;s ni&ch;t,“ ſagt die Trine vergnügt, geht zum Dorf hinaus und kommt ni&ch;t wieder, und Hans war die Trine los.

8.

Von der Servie&tt;e, dem Torni&st;er, dem Kanonenhütlein und dem Horn

Es waren drei Brüder aus dem S&ch;warzenfel&si;&sch;en, von Haus ſehr arm, die rei&st;en na&ch; Spanien, da kamen &si;e an einen Berg, der ganz von Silber umgeben war. Der älte&st;e Bruder ma&ch;te &si;&ch; bezahlt, nahm ſo viel als er nur tragen konnte, und ging mit ſeiner Beute na&ch; Haus. Die andern zwei rei&st;en weiter fort und kamen zu einem Berg, wo ni&ch;ts als Gold zu ſehen war. Nun ſpra&ch; der eine zu dem andern: „wie ſo≪en wir es ma&ch;en?“ und der zweite nahm &si;&ch; au&ch; ſoviel Gold als er nur tragen konnte und ging na&ch; Haus; der dri&tt;e aber wo≪te ſein Glü&ck; no&ch; be&ss;er verſu&ch;en und ging weiter fort. Na&ch; drei Tagen kam er in einen ungeheuren Wald, da ha&tt;e er &si;&ch; müd gegangen, Hunger und Dur&st; plagten ihn, und er konnte ni&ch;t aus dem Wald heraus. Da &st;ieg er auf einen hohen Baum und wo≪te ſehen, ob er Waldes Ende &fi;nden mögte, er ſah aber ni&ch;ts als Baumſpi&tz;en; da wün&sch;te er nur no&ch; einmal ſeinen Leib zu ſä&tt;igen und begab &si;&ch;, von dem Baum herunter zu &st;eigen. Als er herunter kam, erbli&ck;te er unter dem Baum einen Ti&sch; mit vielerlei Speiſe beſe&tz;t, da ward er vergnügt, nahte &si;&ch; dem Ti&sch; und aß &si;&ch; ſa&tt;. Und als er fertig gege&ss;en ha&tt;e, nahm er die Servie&tt;e mit &si;&ch; und ging weiter, und wenn ihn wieder Hunger und Dur&st; ankam, ſo de&ck;te er die Servie&tt;e auf und was er wün&sch;te, das &st;und darauf. Na&ch; einer Tagreiſe kam er zu einem Köhler, der brannte Kohlen und ko&ch;te Karto&ff;eln. Der Köhler bat ihn zu Ga&st;, er ſagte aber: „i&ch; wi≪ ni&ch;t bei dir e&ss;en, aber i&ch; wi≪ di&ch; zu Ga&st; bi&tt;en.“ Der Köhler fragte: „wie i&st; das mögli&ch;, i&ch; ſehe ja ni&ch;t, daß du etwas bei dir ha&st;.“ — „Das tut ni&ch;ts, ſe&tz;’ di&ch; nur her.“ Damit de&ck;te er ſeine Servie&tt;e auf, da &st;and a≪es, was zu wün&sch;en war. Der Köhler ließ &si;&ch;s gut &sch;me&ck;en und ha&tt;e großen Gefa≪en an der Servie&tt;e und als &si;e abgege&ss;en ha&tt;en ſagte er: „tau&sch; mit mir, i&ch; geb dir für die Servie&tt;e einen alten Soldatentorni&st;er, wenn du mit der Hand darauf klopf&st;, kommt jedesmal ein Gefreiter und ſe&ch;s Mann Soldaten mit Ober- und Untergewehr heraus, die können mir im Wald ni&ch;ts helfen, aber die Servie&tt;e wär mir lieb.“ Der Tau&sch; ging vor &si;&ch;, der Köhler behielt die Servie&tt;e, der S&ch;warzenfelſer nahm den Torni&st;er mit. Kaum war er aber ein Stü&ck; Wegs gegangen, ſo &sch;lug er darauf, da kamen die Kriegshelden heraus: „was verlangt mein Herr?“ — „Ihr mar&sch;irt hin und holet bei dem Köhler meine Servie&tt;e, die i&ch; dort gela&ss;en.“ Alſo gingen &si;e zurü&ck; und bra&ch;ten ihm die Servie&tt;e wieder. Abends kam er zu einem andern Kohlenbrenner, der lud ihn wiederum zum Abende&ss;en ein und ha&tt;e deßglei&ch;en Karto&ff;eln ohne Fe&tt;. Der S&ch;warzenfelſer aber de&ck;te ſeine Servie&tt;e auf und bat ihn zu Ga&st;, da war a≪es na&ch; Wun&sch;. Als die Mahlzeit vorbei war, hielt au&ch; dieſer Köhler um den Tau&sch; an, er gab für die Servie&tt;e einen Hut, drehte man den auf dem Kopf herum, ſo gingen die Canonen, als &st;ünd eine Ba&tt;erie auf dem Fle&ck;en. Als der S&ch;warzenfelſer ein Stü&ck; Wegs fort war, klopfte er wieder auf ſeinen alten Ranzen, und der Gefreite mit ſe&ch;s Mann mußte ihm die Servie&tt;e wieder holen. Nun ging es weiter fort in dem nämli&ch;en Wald und er kam Abends zu dem dri&tt;en Köhler, der lud ihn, wie die andern auf unge&sch;melzqte Karto&ff;eln, erhielt aber von ihm ein Tractament und vertau&sch;te ihm die Servie&tt;e für ein Hörn&ch;en, wenn man darauf blies, &fi;elen a≪e Städte und Dorf&sch;a&ft;en, wie au&ch; a≪e Fe&st;ungswerke übern Haufen. Der Köhler behielt aber die Servie&tt;e ni&ch;t länger als die andern, denn der Gefreite mit ſe&ch;s Mann kam bald und holte &si;e ab. Wie nun der S&ch;warzenfelſer a≪es beiſammen ha&tt;e, kehrte er um na&ch; Haus, und wo≪t ſeine beiden Brüder beſu&ch;en. Dieſe waren rei&ch; von ihrem vielen Gold und Silber und wie er nun kam, einen alten zerri&ss;enen Ro&ck; anhabend, da wo≪ten &si;e ihn ni&ch;t für ihren Bruder erkennen. Alſobald &sch;lug er auf ſeinen Torni&st;er und ließ 150 Mann aufmar&sch;iren, die mußten ſeinen Brüdern die Hu&ck;e (den Bu&ck;el) re&ch;t vo≪&sch;lagen. Das ganze Dorf kam zu Hülfe, aber &si;e ri&ch;teten wenig aus bei der Sa&ch;e; da ward es dem König gemeldet, der &sch;i&ck;te ein militäri&sch; Commando ab, dieſe Soldaten gefangen zu nehmen; aber der S&ch;warzenfelſer &sch;lug in einem hin auf ſeinen Ranzen und ließ Infanterie und Cava≪erie aufmar&sch;iren, die &sch;lugen das militäri&sch;e Commando wieder zurü&ck; an ſeinen Ort. Am andern Tag ließ der König no&ch; viel mehr Volk ausmar&sch;iren um den alten Kerl in Ruh zu ſe&tz;en. Der aber &sch;lug auf ſeinen Ranzen ſo lang bis eine ganze Armee herausgekommen, dazu drehte er ſeinen Hut ein paar mal, da gingen die Canonen und der Feind ward ge&sch;lagen und in die Flu&ch;t gejagt. Da ward Friede ge&sch;lo&ss;en und er zum Vicekönig gema&ch;t, wie au&ch; die Prinze&ssi;n ihm zur Gemahlin gegeben.

Der Prinze&ssi;n aber lag es be&st;ändig im Sinn, daß &si;e ſo einen alten Kerl zum Gemahl nehmen mü&ss;en und wün&sch;te ni&ch;ts mehr, als daß &si;e ihn wieder los werden könnte. Sie for&sch;te tägli&ch; in wel&ch;en Vorteilen ſeine Ma&ch;t be&st;ehe, er war au&ch; ſo treu und entde&ck;te ihr a≪es. Da &sch;wäztqe &si;e ihm ſeinen Ranzen ab und ver&st;ieß ihn, und als darauf Soldaten gegen ihn mar&sch;irten, war ſein Volk verloren. Aber no&ch; ha&tt;e er ſein Hütgen, da gri&ff; er daran und ließ die Kanonen gehen, ſo &sch;lug er den Feind und ward wieder Friede gema&ch;t. Darna&ch; aber ließ er &si;&ch; wieder betrügen und die Prinze&ssi;n &sch;wäzte ihm ſein Hüt&ch;en ab. Und als nun der Feind auf ihn eindrang, ha&tt;e er ni&ch;ts als ſein Hörn&ch;en, da blies er darauf, alsbald &fi;elen Dörfer, Städte und a≪e Fe&st;ungswerke übern Haufen. Da war er König a≪ein und blieb, bis er ge&st;orben i&st;.

9.

Die wunderli&ch;e Ga&st;erei

Auf eine Zeit lebte eine Blutwur&st; und eine Leberwur&st; zuſammen, und die Blutwur&st; bat die Leberwur&st; zu Ga&st;. Wie es E&ss;enszeit war, ging die Leberwur&st; ganz vergnügt zu der Blutwur&st;, als &si;e aber in die Haustüre trat, ſah &si;e a≪erlei wunderli&ch;e Dinge, auf jeder Stiege der Treppe, deren viele waren, immer etwas anderes. Da war ein Beſen und eine S&ch;ippe, die &si;&ch; miteinander &sch;lugen, dann ein A&ff;e mit einer großen Wunde am Kopf und derglei&ch;en mehr.

Die Leberwur&st; war ganz er&sch;ro&ck;en und be&st;ürzt darüber, do&ch; nahm &si;e &si;&ch; ein Herz, ging in die Stube und wurde von der Blutwur&st; freund&sch;a&ft;li&ch; empfangen. Die Leberwur&st; hub an, &si;&ch; na&ch; den ſeltſamen Dingen zu erkundigen, die draußen auf der Treppe wären, die Blutwur&st; tat aber, als hörte &si;e es ni&ch;t, oder als ſey es ni&ch;t der Mühe wert davon zu ſpre&ch;en, oder &si;e ſagte etwa von der S&ch;ippe und Beſen: „es wird meine Magd geweſen ſein, die auf der Treppe mit jemand ge&sch;wä&tz;t,“ und bra&ch;te die Rede auf etwas anderes.

Die Blutwur&st; ging darauf hinaus, und ſagte, &si;e mü&ss;e in der Kü&ch;e na&ch; dem E&ss;en ſehen, ob a≪es ordentli&ch; angeri&ch;tet werde, und ni&ch;ts in die A&sch;e geworfen. Wie die Leberwur&st; derweil in der Stube auf und abging, und immer die wunderli&ch;en Dinge im Kopf ha&tt;e, kam jemand, i&ch; weiß ni&ch;t, wers geweſen i&st;, herein und ſagte: „i&ch; warne di&ch;, Leberwur&st;, du bi&st; in einer Blut- und Mörderhöhle, ma&ch; di&ch; eilig fort, wenn dir dein Leben lieb i&st;.“ Die Leberwur&st; besann &si;&ch; ni&ch;t lang, &sch;li&ch; die Tür hinaus und lief, was &si;e konnte, &si;e &st;and au&ch; ni&ch;t eher &st;i≪, bis &si;e aus dem Haus mi&tt;en auf der Straße war. Da bli&ck;te &si;e &si;&ch; um, und ſah die Blutwur&st; oben im Bodenlo&ch; &st;ehen mit einem langen, langen Me&ss;er, das blinkte, als wärs fri&sch; gewe&tz;t, damit drohte &si;e, und rief herab:

„Hä&tt; i&ch; di&ch;, ſo wo≪t i&ch; di&ch;!“

10.

Hans Dumm

Es war ein König, der lebte mit ſeiner To&ch;ter, die ſein einziges Kind war, vergnügt: auf einmal aber bra&ch;te die Prinze&ssi;n ein Kind zur Welt, und niemand wußte, wer der Vater war; der König wußte lang ni&ch;t, was er anfangen ſo≪te, am Ende befahl er, die Prinze&ssi;n ſo≪e mit dem Kind in die Kir&ch;e gehen, da ſo≪te ihm eine Citrone in die Hand gegeben werden, und wem es die rei&ch;e, ſo≪e der Vater des Kinds und Gemahl der Prinze&ssi;n ſein. Das ge&sch;ah nun, do&ch; war der Befehl gegeben, daß niemand als &sch;öne Leute in die Kir&ch;e ſo≪ten eingela&ss;en werden. Es war aber in der Stadt ein kleiner, &sch;iefer und bu&ck;eli&ch;ter Bur&sch;, der ni&ch;t re&ch;t klug war, und darum der Hans Dumm hieß, der drängte &si;&ch; ungeſehen zwi&sch;en den andern au&ch; in die Kir&ch;e, und wie das Kind die Citrone austeilen ſo≪te, ſo rei&ch;te es &si;e dem Hans Dumm. Die Prinze&ssi;n war er&sch;ro&ck;en, der König war ſo aufgebra&ch;t, daß er &si;e und das Kind mit dem Hans Dumm in eine Tonne &st;e&ck;en und aufs Meer se&tz;en ließ. Die Tonne &sch;wamm bald fort, und wie &si;e a≪ein auf dem Meere waren, klagte die Prinze&ssi;n und ſagte: „du gar&st;iger, bu&ck;eli&ch;ter, naſeweiſer Bub, bi&st; an meinem Unglü&ck; S&ch;uld, was ha&st; du di&ch; in die Kir&ch;e gedrängt, das Kind ging di&ch; ni&ch;ts an.“ — „O ja,“ ſagte Hans Dumm, „das ging mi&ch; wohl etwas an, denn i&ch; habe es einmal gewün&sch;t, daß du ein Kind bekäm&st;, und was i&ch; wün&sch;e, das tri&fft; ein.“ — „Wenn das wahr i&st;, ſo wün&sch; uns do&ch;, was zu e&ss;en hierher.“ — „Das kann i&ch; au&ch;,“ ſagte Hans Dumm, wün&sch;te &si;&ch; aber eine S&ch;ü&ss;el re&ch;t vo≪ Karto&ff;el, die Prinze&ssi;n hä&tt;e gern etwas Be&ss;eres gehabt, aber weil &si;e ſo hungrig war, half &si;e ihm die Karto&ff;el e&ss;en. Na&ch;dem &si;e ſa&tt; waren, ſagte Hans Dumm: „nun wi≪ i&ch; uns ein &sch;önes S&ch;i&ff; wün&sch;en!“ und kaum ha&tt;e er das geſagt, ſo ſaßen &si;e in einem prä&ch;tigen S&ch;i&ff;, darin war a≪es zum Über&fl;uß, was man nur verlangen konnte. Der Steuermann fuhr grad ans Land, und als &si;e aus&st;iegen, ſagte Hans Dumm: „nun ſo≪ ein S&ch;loß dort &st;ehen!“ Da &st;and ein prä&ch;tiges S&ch;loß und Diener in Goldkleidern kamen und führten die Prinze&ssi;n und das Kind hinein, und als &si;e mi&tt;en in dem Saal waren, ſagte Hans Dumm: „nun wün&sch; i&ch;, daß i&ch; ein junger und kluger Prinz werde!“ Da verlor &si;&ch; ſein Bu&ck;el, und er war &sch;ön und gerad und freundli&ch;, und er ge&fi;el der Prinze&ssi;n gut und ward ihr Gemahl.

So lebten &si;e lange Zeit vergnügt; da ri&tt; einmal der alte König aus, verirrte &si;&ch;, und kam zu dem S&ch;loß. Er verwunderte &si;&ch; darüber, weil er es no&ch; nie geſehen und kehrte ein. Die Prinze&ssi;n erkannte glei&ch; ihren Vater, er aber erkannte &si;e ni&ch;t, er da&ch;te au&ch;, &si;e ſei &sch;on läng&st; im Meer ertrunken. Sie bewirtete ihn prä&ch;tig, und als er wieder na&ch; Haus wo≪te, &st;e&ck;te &si;e ihm heimli&ch; einen goldenen Be&ch;er in die Ta&sch;e. Na&ch;dem er aber fortgeri&tt;en war, &sch;i&ck;te &si;e ein paar Reuter na&ch;, die mußten ihn anhalten und unterſu&ch;en, ob er den goldenen Be&ch;er ni&ch;t ge&st;ohlen, und wie &si;e ihn in ſeiner Ta&sch;e fanden, bra&ch;ten &si;e ihn mit zurü&ck;. Er &sch;wur der Prinze&ssi;n, er habe ihn ni&ch;t ge&st;ohlen, und wi&ss;e ni&ch;t, wie er in ſeine Ta&sch;e gekommen ſei, „darum,“ ſagte &si;e, „muß man &si;&ch; hüten, jemand glei&ch; für &sch;uldig zu halten,“ und gab &si;&ch; als ſeine To&ch;ter zu erkennen. Da freute &si;&ch; der König und &si;e lebten vergnügt zuſammen, und na&ch; ſeinem Tod, ward Hans Dumm König.

11.

Prinz S&ch;wan

Es war ein Mäd&ch;en mi&tt;en in einem großen Wald, da kam ein S&ch;wan auf es zugegangen, der ha&tt;e einen Knauel Garn, und ſpra&ch; zu ihm: „i&ch; bin kein S&ch;wan, ſondern ein verzauberter Prinz, aber du kann&st; mi&ch; erlöſen, wenn du den Knauel Garn abwi&ck;el&st;, an dem i&ch; fort&fl;iege; do&ch; hüte di&ch;, daß du den Faden ni&ch;t entzwei bri&ch;st, ſon&st; komm’ i&ch; ni&ch;t bis in mein Königrei&ch;, und werde ni&ch;t erlö&st;; wi&ck;el&st; du aber den Knauel ganz ab, dann bi&st; du meine Braut.“ Das Mäd&ch;en nahm den Knauel, und der S&ch;wan &st;ieg auf in die Lu&ft;, und das Garn wi&ck;elte &si;&ch; lei&ch;tli&ch; ab. Es wi&ck;elte und wi&ck;elte den ganzen Tag, und am Abend war &sch;on das Ende des Fadens zu ſehen, da blieb er unglü&ck;li&ch;erweiſe an einem Dorn&st;rau&ch; hängen und bra&ch; ab. Das Mäd&ch;en war ſehr betrübt und weinte, es wo≪t’ au&ch; Na&ch;t werden, der Wind ging ſo laut in dem Wald, daß ihm Ang&st; ward, und es an&fi;ng zu laufen, was es nur konnte. Und als es lang gelaufen war, ſah es ein kleines Li&ch;t, darauf eilte es zu, und fand ein Haus und klopfte an. Ein altes Mü&tt;er&ch;en kam heraus, das verwunderte &si;&ch;, wie es ſah, daß ein Mäd&ch;en vor der Türe war: „ei mein Kind, wo komm&st; du ſo ſpät her?“ — „Gebt mir do&ch; heut Na&ch;t eine Herberg, ſpra&ch; es, i&ch; habe mi&ch; in dem Wald verirrt; au&ch; ein wenig Brod zu e&ss;en.“ — „Das i&st; ein &sch;weres Ding,“ ſagte die Alte, „i&ch; gäbe dirs gern, aber mein Mann i&st; ein Men&sch;enfre&ss;er, wenn der di&ch; &fi;ndet, ſo frißt er di&ch; auf, da i&st; keine Gnade; do&ch;, wenn du draußen bleib&st;, fre&ss;en di&ch; die wilden Tiere, i&ch; wi≪ ſehen, ob i&ch; dir dur&ch;helfen kann.“ Da ließ &si;e es herein, und gab ihm ein wenig Brod zu e&ss;en, und ver&st;e&ck;te es dann unter das Be&tt;. Der Men&sch;enfre&ss;er aber kam a≪emal vor Mi&tt;erna&ch;t, wenn die Sonne ganz untergegangen i&st;, na&ch; Haus, und ging Morgens, ehe &si;e auf&st;eigt, wieder fort. Es dauerte ni&ch;t lang, ſo kam er herein: „i&ch; wi&tt;re, i&ch; wi&tt;re Men&sch;en&fl;ei&sch;!“ ſpra&ch; er und ſu&ch;te in der Stube, endli&ch; gri&ff; er au&ch; unter das Be&tt; und zog das Mäd&ch;en hervor: „das i&st; no&ch; ein guter Bi&ss;en!“ Die Frau aber bat und bat, bis er verſpra&ch;, die Na&ch;t über es no&ch; leben zu la&ss;en, und morgen er&st; zum Früh&st;ü&ck; zu e&ss;en. Vor Sonnenaufgang aber we&ck;te die Alte das Mäd&ch;en: „eil di&ch;, daß du fortkomm&st;, eh mein Mann aufwa&ch;t, da &sch;enk i&ch; dir ein goldenes Spinnräd&ch;en, das halt in Ehren: i&ch; heiße Sonne.“ Das Mäd&ch;en ging fort und kam Abends an ein Haus, da war a≪es, wie am vorigen Abend, und die zweite Alte gab ihm beim Ab&sch;ied eine goldene Spindel und ſpra&ch;: „i&ch; heiße Mond.“ Und am dri&tt;en Abend kam es an ein dri&tt;es Haus, da &sch;enkte ihm die Alte einen goldenen Haſpel und ſagte: „i&ch; heiße Stern, und der Prinz S&ch;wan, ob glei&ch; der Faden no&ch; ni&ch;t ganz abgewi&ck;elt war, war do&ch; &sch;on ſo weit, daß er in ſein Rei&ch; gelangen konnte, dort i&st; er König und hat &si;&ch; &sch;on verheiratet, und wohnt in großer Herrli&ch;keit auf dem Glasberg; du wir&st; heut Abend hinkommen, aber ein Dra&ch;e und ein Löwe liegen davor und bewahren ihn, darum nimm das Brod und den Spe&ck; und beſänftige &si;e damit.“ So ge&sch;ah es au&ch;. Das Mäd&ch;en warf den Ungeheuern das Brod und den Spe&ck; in den Ra&ch;en, da ließen &si;e es dur&ch;, und es kam bis an das S&ch;loßtor, aber in das S&ch;loß ſelber ließen es die Wä&ch;ter ni&ch;t hinein. Da ſe&tz;te es &si;&ch; vor das Tor, und &fi;ng an auf ſeinem goldenen Räd&ch;en zu ſpinnen; die Königin ſah von oben zu, ihr ge&fi;el das &sch;öne Räd&ch;en, und &si;e kam herunter und wo≪te es haben. Das Mäd&ch;en ſagte, &si;e ſo≪e es haben, wenn &si;e erlauben wo≪te, daß es eine Na&ch;t neben dem S&ch;lafzimmer des Königs zubrä&ch;te. Die Königin ſagte es zu, und das Mäd&ch;en ward hinaufgeführt, was aber in der Stube geſpro&ch;en wurde, das konnte man a≪es in dem S&ch;lafzimmer hören. Wie es nun Na&ch;t ward, und der König im Be&tt; lag, ſang es:

„Denkt der König S&ch;wan
no&ch; an ſeine verſpro&ch;ene Braut Julian’?
die i&st; gegangen dur&ch; Sonne, Mond und Stern,
dur&ch; Löwen und dur&ch; Dra&ch;en:
wi≪ der König S&ch;wan denn gar ni&ch;t erwa&ch;en?“

Aber der König hörte es ni&ch;t, denn die li&st;ige Königin ha&tt;e &si;&ch; vor dem Mäd&ch;en gefür&ch;tet, und ihm einen S&ch;laftrunk gegeben, da &sch;lief er ſo fe&st;, und hä&tt;e das Mäd&ch;en ni&ch;t gehört, und wenn es vor ihm ge&st;anden wäre. Am Morgen war a≪es verloren, und es mußte wieder vor das Tor, da ſe&tz;te es &si;&ch; hin und ſpann mit ſeiner Spindel, die ge&fi;el der Königin au&ch;, und es gab &si;e unter derſelben Bedingung weg, daß es eine Na&ch;t neben des Königs S&ch;lafzimmer zubringen dürfe. Da ſang es wieder:

„Denkt der König S&ch;wan
ni&ch;t an ſeine verſpro&ch;ene Braut Julian’?
die i&st; gegangen dur&ch; Sonne, Mond und Stern,
dur&ch; Löwen und dur&ch; Dra&ch;en:
wi≪ der König S&ch;wan denn gar ni&ch;t erwa&ch;en?“

Der König aber &sch;lief wieder fe&st; von einem S&ch;laftrunk, und das Mäd&ch;en ha&tt;e au&ch; ſeine Spindel verloren. Da ſe&tz;te es &si;&ch; am dri&tt;en Morgen mit ſeinem goldenen Haſpel vor das Tor und haſpelte. Die Königin wo≪te au&ch; die Ko&st;barkeit haben, und verſpra&ch; dem Mäd&ch;en, es ſo≪te dafür no&ch; eine Na&ch;t neben dem S&ch;lafzimmer bleiben. Es ha&tt;e aber den Betrug gemerkt, und bat den Diener des Königs, er mögte dieſem heut Abend was anderes zu trinken geben. Da ſang es no&ch; einmal:

„Denkt der König S&ch;wan
ni&ch;t an ſeine verſpro&ch;ene Braut Julian’?
die i&st; gegangen dur&ch; Sonne, Mond und Stern,
dur&ch; Löwen und dur&ch; Dra&ch;en:
wi≪ der König S&ch;wan, denn gar ni&ch;t erwa&ch;en?“

Da erwa&ch;te der König; wie er ihre Stimme hörte, erkannte &si;e und fragte die Königin: „wenn man einen S&ch;lü&ss;el verloren hat und ihn wieder findet, behält man dann den alten oder den neugema&ch;ten?“ Die Königin ſagte: „ganz gewiß den alten.“ — „Nun, dann kann&st; du meine Gemahlin ni&ch;t länger ſein, i&ch; habe meine er&st;e Braut wieder gefunden.“ Da mußte am andern Morgen die Königin zu ihrem Vater wieder heimgehen, und der König vermählte &si;&ch; mit ſeiner re&ch;ten Braut, und die lebten ſo lang vergnügt, bis &si;e ge&st;orben &si;nd.

12.

Von dem S&ch;neider, der bald rei&ch; wurde

Ein armer S&ch;neider ging einmal zur Winterszeit über das Feld, und wo≪te ſeinen Bruder beſu&ch;en. Unterwegs fand er eine erfrorne Droßel, ſpra&ch; zu &si;&ch; ſelber: „was größer i&st; als eine Lauſ, das nimmt der S&ch;neider mit na&ch; Haus!“ hob alſo die Droßel auf, und &st;e&ck;te &si;e zu &si;&ch;. Wie er an ſeines Bruders Haus kam, gu&ck;te er er&st; zum Fen&st;er hinein, ob &si;e au&ch; zu Haus wären, da ſah er einen di&ck;en Pfa&ff;en bei der Frau S&ch;wägerin &si;&tz;en vor einem Ti&sch;, auf dem &st;and ein Braten und eine Fla&sch;e Wein; indem klopfte es an die Haustüre, und der Mann wo≪te herein, da ſah er, wie die Frau den Pfa&ff;en ge&sch;wind in einen Ka&st;en &sch;ließt, den Braten in den Ofen &st;e≪t, und den Wein ins Be&tt; &sch;ob. Nunmehr ging der S&ch;neider ſelb&st; ins Haus, und bewi≪kommte ſeinen Bruder und ſeine S&ch;wägerin, ſe&tz;te &si;&ch; aber auf den Ka&st;en nieder, darin der Pfa&ff; &st;e&ck;te. Der Mann ſpra&ch;: „Frau, i&ch; bin hungrig, ha&st; du ni&ch;ts zu e&ss;en?“ — „Nein, es tut mir leid, es ist aber heute gar ni&ch;ts im Haus.“ — Der S&ch;neider aber zog ſeine erfrorene Droßel heraus, da ſpra&ch; ſein Bruder: „mein, was tut&st; du mit der gefrorenen Droßel?“ — „Ei! Die i&st; viel Geld wert, die kann wahr ſagen!“ — „Nun ſo laß &si;e einmal wahrſagen.“ — Der S&ch;neider hielt &si;e ans Ohr und ſpra&ch;: „die Droßel ſagt: es &st;ünde eine S&ch;ü&ss;el vo≪ Braten im Ofen.“ — Der Mann ging hin und fand den Braten: „was ſagt die Droßel weiter?“ — „Im Be&tt; &st;e&ck;e eine Fla&sch;e Wein.“ Der fand au&ch; den Wein: „ei, die Droßel mögt i&ch; haben, die verkauf mir do&ch;.“ — „Du kann&st; &si;e kriegen, wenn du mir den Ka&st;en gib&st;, worauf i&ch; &si;&tz;e.“ Der Mann wo≪te glei&ch;, die Frau aber ſagte: „nein, das geht ni&ch;t, der Ka&st;en i&st; mir gar zu lieb, den geb i&ch; ni&ch;t weg;“ der Mann aber ſpra&ch;: „&st;e≪ di&ch; do&ch; ni&ch;t ſo dumm, was nü&tz;t dir ſo ein alter Ka&st;en;“ gab damit dem Bruder den Ka&st;en für den Vogel.

Der S&ch;neider nahm den Ka&st;en auf einen S&ch;ubkarren, und fuhr ihn fort: unterwegs ſpra&ch; er: „i&ch; nehm den Ka&st;en und werf ihn ins Wa&ss;er, i&ch; nehm den Ka&st;en und werf ihn ins Wa&ss;er!“ Endli&ch; regte &si;&ch; der Pfa&ff; inwendig und agte: „ihr wißt viel was in dem Ka&st;en i&st;, laßt mi&ch; heraus, i&ch; wi≪ eu&ch; 50 Taler geben.“ — „Ja, dafür wi≪ i&ch; es &sch;on tun,“ ließ ihn heraus, und ging mit dem Gelde heim. Die Leute wunderten &si;&ch;, wo er das viele Geld her habe, er aber ſpra&ch;: „i&ch; wi≪ eu&ch; ſagen, die Fe≪e &st;ehen in ſo hohem Preis, da hab i&ch; meine alte Kuh ge&sch;la&ch;tet und fürs Fe≪ ſo viel gelö&st;.“ Die Leute im Dorf wo≪ten au&ch; davon pro&fi;tiren, waren her und &sch;ni&tt;en a≪en ihren O&ch;ſen, Kühen und S&ch;afen die Hälſe ab, und trugen die Fe≪e in die Stadt, wofür &si;e aber blutwenig lö&st;en, weil ihrer ſo viel auf einmal feilgeboten wurden. Da ärgerten &si;&ch; die Bauern über den S&ch;aden, und warfen dem S&ch;neider Dre&ck; und ander &sch;le&ch;tes Zeug vor ſeine Tür. Der aber tat a≪es in ſeinen Ka&st;en, ging damit in die Stadt in einen Ga&st;hof, und bat den Wirt, ob er ihm ni&ch;t den Ka&st;en, worin die größten Ko&st;barkeiten wären, eine Zeit lang verwahren wo≪e, bei ihm wären &si;e ni&ch;t &si;&ch;er? Der Wirt ſagte re&ch;t gern, und nahm den Ka&st;en zu &si;&ch;, einige Zeit darna&ch; kam der S&ch;neider, forderte ihn wieder zurü&ck; und ma&ch;te ihn auf, um zu ſehen, ob no&ch; a≪es darin wäre. Wie er nun aber vo≪ Dre&ck; i&st;, ſo tobte er ab&sch;euli&ch;, be&sch;impfte den Wirt und drohte ihn zu verklagen, ſo daß der Wirt, wel&ch;er Aufſehen &sch;eute, und für ſeinen Credit für&ch;tete, ihm gern hundert Taler gab. Die Bauern ärgerten &si;&ch; wieder, daß dem S&ch;neider a≪es zum Profit aus&sch;lug, was &si;e ihm Leides antaten, nahmen den Ka&st;en, &st;e&ck;ten ihn mit Gewalt hinein, ſe&tz;ten ihn aufs Wa&ss;er, und ließen ihn fort&fl;ießen. Der S&ch;neider &sch;wieg eine Weile &st;i≪, bis er eine E&ck;e fortge&fl;o&ss;en war, dann rief er überlaut: „nein, i&ch; tus ni&ch;t! und i&ch; tus ni&ch;t! Und wenns die ganze Welt haben wo≪te.“ Das Ge&sch;rei hörte ein S&ch;äfer und fragte: „was wi≪&st; du denn ni&ch;t tun?“ — „Ei,“ ſagte der S&ch;neider, „da i&st; ein König, der hat die närri&sch;e Gri≪e und be&st;eht drauf, daß, wer in dieſem Ka&st;en den Strom hinunterge&sch;wommen kommt, ſeine einzige &sch;öne To&ch;ter heiraten so≪, aber i&ch; hab’ einmal meinen Kopf drauf geſe&tz;t, und tus ni&ch;t, und wenns die ganze Welt haben wo≪t.“ — „Hört einmal, geht das ni&ch;t, daß &si;&ch; ein anderer in den Ka&st;en ſe&tz;t und die Königsto&ch;ter kriegt?“ — „O ja, das geht au&ch;.„ — „So wi≪ i&ch; mi&ch; an eure Ste≪e hineinſe&tz;en.“ Da &st;ieg der S&ch;neider aus, der S&ch;äfer ein; der S&ch;neider ma&ch;te den Ka&st;en no&ch; zu, und der S&ch;äfer ging bald unter. Der S&ch;neider aber nahm die ganze Herde des S&ch;äfers und trieb &si;e heim.

Die Bauern aber wunderten &si;&ch;, wie das zugegangen, daß er wieder käme, und obendrein die vielen S&ch;afe hä&tt;e. Der S&ch;neider ſagte: „i&ch; war untergeſunken, tief, tief! Da fand i&ch; auf dem Grund die ganze Herde, und nahm &si;e mit heraus.“ Die Bauern wo≪ten &si;&ch; da au&ch; S&ch;afe holen, und gingen mit einander hinaus ans Wa&ss;er; den Tag war der Himmel ganz blau mit kleinen weißen Wolken, da riefen &si;e: „wir ſehen &sch;on die Lämmer unten auf dem Grund!“ Da ſpra&ch; der S&ch;ulz: „i&ch; wi≪ er&st; hinunter, und mi&ch; umſehen, und wenn es gut i&st;, wi≪ i&ch; eu&ch; rufen.“ Wie er nun hinein&st;ürzte, rau&sch;te es in dem Wa&ss;er: plump! Da meinten &si;e er riefe ihnen zu: „kommt!“ und &st;ürzten &si;&ch; a≪e hinter ihm drein. Da gehörte das ganze Dorf dem S&ch;neider.

13.

Blaubart

In einem Walde lebte ein Mann, der ha&tt;e drei Söhne und eine &sch;öne To&ch;ter. Einmal kam ein goldener Wagen mit ſe&ch;s Pferden und einer Menge Bedienten angefahren, hielt vor dem Haus &st;i≪, und ein König &st;ieg aus und bat den Mann, er mö&ch;te ihm ſeine To&ch;ter zur Gemahlin geben. Der Mann war froh, daß ſeiner To&ch;ter ein ſol&ch;es Glü&ck; widerfuhr, und ſagte glei&ch; ja; es war au&ch; an dem Freier gar ni&ch;ts auszuſe&tz;en, als daß er einen ganz blauen Bart ha&tt;e, ſo daß man einen kleinen S&ch;re&ck;en kriegte, ſo o&ft; man ihn anſah. Das Mäd&ch;en er&sch;ra&ck; au&ch; anfangs davor, und &sch;eute &si;&ch; ihn zu heiraten, aber auf Zureden ihres Vaters, wi≪igte es endli&ch; ein. Do&ch; weil es ſo eine Ang&st; fühlte, ging es er&st; zu ſeinen drei Brüdern, nahm &si;e a≪ein und ſagte: „liebe Brüder, wenn Ihr mi&ch; &sch;reien hört, wo ihr au&ch; ſeid, ſo laßt a≪es &st;ehen und liegen und kommt mir zu Hülfe.“ Das verſpra&ch;en ihm die Brüder und küßten es, „leb wohl, liebe S&ch;we&st;er, wenn wir deine Stimme hören, ſpringen wir auf unſere Pferde, und &si;nd bald bei dir.“ Darauf ſe&tz;te es &si;&ch; in den Wagen zu dem Blaubart, und fuhr mit ihm fort. Wie es in ſein S&ch;loß kam, war a≪es prä&ch;tig, und was die Königin nur wün&sch;te, das ge&sch;ah, und &si;e wären re&ch;t glü&ck;li&ch; geweſen, wenn &si;e &si;&ch; nur an den blauen Bart des Königs hä&tt;e gewöhnen können, aber immer, wenn &si;e den ſah, er&sch;ra&ck; &si;e innerli&ch; davor. Na&ch;dem das einige Zeit gewährt, ſpra&ch; er: „i&ch; muß eine große Reiſe ma&ch;en, da ha&st; du die S&ch;lü&ss;el zu dem ganzen S&ch;loß, du kann&st; übera≪ auf&sch;ließen und a≪es beſehen, nur die Kammer, wozu dieſer kleine goldene S&ch;lü&ss;el gehört, verbiet’ i&ch; dir; &sch;ließt du die auf, ſo i&st; dein Leben verfa≪en.“ Sie nahm die S&ch;lü&ss;el, verſpra&ch; ihm zu gehor&ch;en, und als er fort war, &sch;loß &si;e na&ch; einander die Türen auf, und ſah ſo viel Rei&ch;tümer und Herrli&ch;keiten, daß &si;e meinte aus der ganzen Welt wären &si;e hier zuſammen gebra&ch;t. Es war nun ni&ch;ts mehr übrig, als die verbotene Kammer, der S&ch;lü&ss;el war von Gold, da geda&ch;te &si;e, in dieſer i&st; viellei&ch;t das a≪erko&st;bar&st;e ver&sch;lo&ss;en; die Neugierde &fi;ng an &si;e zu plagen, und &si;e hä&tt;e lieber a≪ das andere ni&ch;t geſehen, wenn &si;e nur gewußt, was in dieſer wäre. Eine Zeit lang wider&st;and &si;e der Begierde, zule&tz;t aber ward dieſe ſo mä&ch;tig, daß &si;e den S&ch;lü&ss;el nahm und zu der Kammer hinging: „wer wird es ſehen, daß i&ch; &si;e ö&ff;ne,“ ſagte &si;e zu &si;&ch; ſelb&st;, „i&ch; wi≪ au&ch; nur einen Bli&ck; hineintun.“ Da &sch;loß &si;e auf, und wie die Türe aufging, &sch;womm ihr ein Strom Blut entgegen, und an den Wänden herum ſah &si;e tote Weiber hängen, und von einigen waren nur die Gerippe no&ch; übrig. Sie er&sch;ra&ck; ſo he&ft;ig, daß &si;e die Türe glei&ch; wieder zu&sch;lug, aber der S&ch;lü&ss;el ſprang dabei heraus und &fi;el in das Blut. Ge&sch;wind hob &si;e ihn auf, und wo≪te das Blut abwi&sch;en, aber es war umſon&st;, wenn &si;e es auf der einen Seite abgewi&sch;t, kam es auf der andern wieder zum Vor&sch;ein; &si;e ſe&tz;te &si;&ch; den ganzen Tag hin und rieb daran, und verſu&ch;te a≪es Mögli&ch;e, aber es half ni&ch;ts, die Blut&fl;e&ck;en waren ni&ch;t herabzubringen; endli&ch; am Abend legte &si;e ihn ins Heu, das ſo≪te in der Na&ch;t das Blut ausziehen. Am andern Tag kam der Blaubart zurü&ck;, und das er&st;e war, daß er die S&ch;lü&ss;el von ihr forderte; ihr Herz &sch;lug, &si;e bra&ch;te die andern und ho&ff;te, er werde es ni&ch;t bemerken, daß der goldene fehlte. Er aber zählte &si;e a≪e, und wie er fertig war, ſagte er: „wo i&st; der zu der heimli&ch;en Kammer?“ dabei ſah er ihr in das Ge&si;&ch;t. Sie ward blutrot und antwortete: „er liegt oben, i&ch; habe ihn verlegt, morgen wi≪ i&ch; ihn ſu&ch;en.“ — „Geh lieber glei&ch;, liebe Frau, i&ch; werde ihn no&ch; heute brau&ch;en.“ — „A&ch; i&ch; wi≪ dirs nur ſagen, i&ch; habe ihn im Heu verloren, da muß i&ch; er&st; ſu&ch;en.“ — „Du ha&st; ihn ni&ch;t verloren,“ ſagte der Blaubart zornig, „du ha&st; ihn dahin ge&st;e&ck;t, damit die Blut&fl;e&ck;en herausziehen ſo≪en, denn du ha&st; mein Gebot übertreten, und bi&st; in der Kammer geweſen, aber je&tz;t ſo≪&st; du hinein, wenn du au&ch; ni&ch;t wi≪&st;.“ Da mußte &si;e den S&ch;lü&ss;el holen, der war no&ch; vo≪er Blut&fl;e&ck;en: „Nun bereite di&ch; zum Tode, du ſo≪&st; no&ch; heute &st;erben,“ ſagte der Blaubart, holte ſein großes Me&ss;er und führte &si;e auf den Hausehrn. „Laß mi&ch; nur no&ch; vor meinem Tod mein Gebet tun,“ ſagte &si;e; — „So geh, aber eil di&ch;, denn i&ch; habe keine Zeit lang zu warten.“ Da lief &si;e die Treppe hinauf, und rief ſo laut &si;e konnte zum Fen&st;er hinaus: „Brüder, meine lieben Brüder, kommt, helft mir!“ Die Brüder ſaßen im Wald beim kühlen Wein, da ſpra&ch; der jüng&st;e: „mir i&st; als hä&tt;’ i&ch; unſerer S&ch;we&st;er Stimme gehört; auf! Wir mü&ss;en ihr zu Hülfe eilen!“ Da ſprangen &si;e auf ihre Pferde und ri&tt;en, als wären &si;e der Sturmwind. Ihre S&ch;we&st;er aber lag in Ang&st; auf den Knien; da rief der Blaubart unten: „nun, bi&st; du bald fertig?“ dabei hörte &si;e, wie er auf der unter&st;en Stufe ſein Me&ss;er we&tz;te; &si;e ſah hinaus, aber &si;e ſah ni&ch;ts, als von Ferne einen Staub, als käm eine Herde gezogen. Da &sch;rie &si;e no&ch; einmal: „Brüder, meine lieben Brüder! Kommt, helft mir!“ und ihre Ang&st; ward immer größer. Der Blaubart aber rief: „wenn du ni&ch;t bald komm&st;, ſo hol i&ch; di&ch;, mein Me&ss;er i&st; gewe&tz;t!“ Da ſah &si;e wieder hinaus, und ſah ihre drei Brüder dur&ch; das Feld reiten, als &fl;ögen &si;e wie Vögel in der Lu&ft;, da &sch;rie &si;e zum dri&tt;enmal in der hö&ch;&st;en Not und aus a≪en Krä&ft;en: „Brüder, meine lieben Brüder! kommt, helft mir!“ und der jüng&st;e war &sch;on ſo nah, daß &si;e ſeine Stimme hörte: „trö&st;e di&ch;, liebe S&ch;we&st;er, no&ch; einen Augenbli&ck;, ſo &si;nd wir bei dir!“ Der Blaubart aber rief: „nun i&st;s genug gebetet, i&ch; wi≪ ni&ch;t länger warten, komm&st; du ni&ch;t, ſo hol i&ch; di&ch;!“ „A&ch;! Nur no&ch; für meine drei lieben Brüder laß mi&ch; beten.“ — „Er hörte aber ni&ch;t, kam die Treppe heraufgegangen und zog &si;e hinunter, und eben ha&tt;e er &si;e an den Haaren gefaßt, und wo≪te ihr das Me&ss;er in das Herz &st;oßen, da &sch;lugen die drei Brüder an die Haustüre, drangen herein und ri&ss;en &si;e ihm aus der Hand, dann zogen &si;e ihre Säbel und hieben ihn nieder. Da ward er in die Blutkammer aufgehängt zu den andern Weibern, die er getötet, die Brüder aber nahmen ihre lieb&st;e S&ch;we&st;er mit na&ch; Haus, und a≪e Rei&ch;tümer des Blaubarts gehörten ihr.

14.

Von dem Dummling

1. Die weiße Taube

Vor eines Königs Pala&st; &st;and ein prä&ch;tiger Birnbaum, der trug jedes Jahr die &sch;ön&st;en Frü&ch;te, aber wenn &si;e reif waren, wurden &si;e in einer Na&ch;t a≪e geholt, und kein Men&sch; wußte, wer es getan ha&tt;e. Der König aber ha&tt;e drei Söhne, davon ward der jüng&st;e für einfältig gehalten, und hieß der Dummling; da befahl er dem älte&st;en, er ſo≪e ein Jahr lang a≪e Na&ch;t unter dem Birnbaum wa&ch;en, damit der Dieb einmal entde&ck;t werde. Der tat das au&ch; und wa&ch;te a≪e Na&ch;t, der Baum blühte und war ganz vo≪ von Frü&ch;ten, und wie &si;e an&fi;ngen reif zu werden, wa&ch;te er no&ch; &fl;eißiger, und endli&ch; waren &si;e ganz reif und ſo≪ten am andern Tage abgebro&ch;en werden; in der le&tz;ten Na&ch;t aber über&fi;el ihn ein S&ch;laf, und er &sch;lief ein, und wie er aufwa&ch;te, waren a≪e Frü&ch;te fort, und nur die Blä&tt;er no&ch; übrig. Da befahl der König dem zweiten Sohn ein Jahr zu wa&ch;en, dem ging es ni&ch;t be&ss;er, als dem er&st;en; in der le&tz;ten Na&ch;t konnte er &si;&ch; des S&ch;lafes gar ni&ch;t erwehren, und am Morgen waren die Birnen a≪e abgebro&ch;en. Endli&ch; befahl der König dem Dummling ein Jahr zu wa&ch;en, darüber la&ch;ten a≪e, die an des Königs Hof waren. Der Dummling aber wa&ch;te, und in der le&tz;en Na&ch;t wehrt’ er &si;&ch; den S&ch;laf ab, da ſah er, wie eine weiße Taube ge&fl;ogen kam, eine Birne na&ch; der andern abpi&ck;te und fort trug. Und als &si;e mit der le&tz;ten fort&fl;og, &st;and der Dummling auf und ging ihr na&ch;; die Taube &fl;og aber auf einen hohen Berg und ver&sch;wand auf einmal in einem Felſenri&tz;. Der Dummling ſah &si;&ch; um, da &st;and ein kleines graues Männ&ch;en neben ihm, zu dem ſpra&ch; er: „Go&tt; geſegne di&ch;!“ — „Go&tt; hat mi&ch; geſegnet in dieſem Augenbli&ck; dur&ch; dieſe deine Worte,“ antwortete das Männ&ch;en, „denn &si;e haben mi&ch; erlö&st;, &st;eig du in den Felſen hinab, da wir&st; du dein Glü&ck; &fi;nden.“ Der Dummling trat in den Felſen, viele Stufen führten ihn hinunter, und wie er unten hinkam, ſah er die weiße Taube ganz von Spinnweben um&st;ri&ck;t und zugewebt. Wie &si;e ihn aber erbli&ck;te bra&ch; &si;e hindur&ch;, und als &si;e den le&tz;ten Faden zerri&ss;en, &st;and eine &sch;öne Prinze&ssi;n vor ihm, die ha&tt;e er au&ch; erlö&st;, und &si;e ward ſeine Gemahlin und er ein rei&ch;er König, und regierte ſein Land mit Weisheit.

2. Die Bienenkönigin

Zwei Königsſöhne gingen auf Abenteuer aus, und gerieten in ein wildes, wü&st;es Leben, ſo daß &si;e gar ni&ch;t wieder na&ch; Haus kamen. Der jüng&st;e, der Dummling, ging aus und ſu&ch;te ſeine Brüder; wie er &si;e fand, ſpo&tt;eten &si;e ſein, daß er mit ſeiner Einfalt &si;&ch; dur&ch; die Welt &sch;lagen wo≪e, da &si;e zwei ni&ch;t dur&ch;kämen und wären do&ch; viel klüger. Da zogen &si;e miteinander fort und kamen an einen Ameiſenhaufen, die zwei älte&st;en wo≪ten ihn aufwühlen, und ſehen, wie die kleinen Ameiſen in der Ang&st; herumkrö&ch;en und ihre Eier forttrügen; aber der Dummling ſagte: „laßt die Tiere in Fried, i&ch; leids ni&ch;t, daß ihr &si;e &st;ört.“ Dann gingen &si;e weiter und kamen an einen See, auf dem &sch;wammen viele, viele Enten; die zwei Brüder wo≪ten ein paar fangen und braten, aber der Dummling ſagte wieder: „laßt die Tiere in Fried’, i&ch; leids ni&ch;t, daß ihr &si;e tötet.“ Endli&ch; kamen &si;e an ein Bienenne&st;, darin war ſo viel Honig, daß er am Stamm herunterlief; die zwei wo≪ten Feuer unter den Baum legen, daß die Bienen er&st;i&ck;ten, und &si;e den Honig wegnehmen könnten. Der Dummling hielt &si;e aber wieder ab und ſpra&ch;: „laßt die Tiere in Fried’, i&ch; leids ni&ch;t, daß ihr &si;e verbrennt.“ Da kamen die drei Brüder in ein S&ch;loß, wo in den Stä≪en lauter &st;einerne Pferde &st;anden, au&ch; war kein Men&sch; zu ſehen, und &si;e gingen dur&ch; a≪e Säle, bis &si;e vor eine Türe ganz am Ende kamen, davor hingen drei S&ch;lö&ss;er; es war aber mi&tt;en in der Türe ein Lädlein, dadur&ch; konnte man in die Stube ſehen. Da ſahen &si;e ein grau Männ&ch;en an einem Ti&sch;e &si;&tz;en, das riefen &si;e an einmal, zweimal, aber es hörte ni&ch;t; endli&ch; riefen &si;e zum dri&tt;enmal, und da &st;and es auf und kam heraus. Es ſpra&ch; kein Wort, faßte &si;e aber an und führte &si;e zu einem rei&ch;beſe&tz;ten Ti&sch;, und als &si;e gege&ss;en ha&tt;en, führte es einen jegli&ch;en in ein eigenes S&ch;lafgema&ch;. Am andern Morgen kam es zu dem älte&st;en, winkte ihm und bra&ch;te ihn zu einer &st;einernen Tafel, darauf &st;anden die drei Aufgaben ge&sch;rieben, wodur&ch; das S&ch;loß erlö&st; werden konnte. Die er&st;e war: in dem Wald unter dem Moos lagen die tauſend Perlen der Königsto&ch;ter, die mußten aufgeſu&ch;t werden, und vor Sonnenuntergang durfte ni&ch;t eine einzige fehlen, ſon&st; ward der, wel&ch;er es unternahm zu Stein. Der Prinz ging hin und ſu&ch;te den ganzen Tag, als aber der Tag zu Ende war, ha&tt;e er er&st; hundert gefunden, und ward in einen Stein verwandelt. Am folgenden Tag unternahm der zweite Bruder das Abenteuer; er ward aber wie der älte&st;e zu Stein, weil er ni&ch;t mehr, als zweihundert gefunden. Endli&ch; kam au&ch; an den Dummling die Reihe, der ſu&ch;te im Moos, es war aber ſo &sch;wer, die Perlen zu &fi;nden, und ging ſo langſam, da ſe&tz;te er &si;&ch; auf einen Stein und weinte. Und wie er ſo ſaß kam der Ameiſenkönig, den er einmal erhalten ha&tt;e mit fünftauſend Ameiſen, und es währte gar ni&ch;t lang, ſo ha&tt;en die die Perlen miteinander gefunden und auf einen Haufen getragen. Die zweite Aufgabe aber war, den S&ch;lü&ss;el zu der S&ch;lafkammer der Prinze&ssi;n aus der See zu holen. Wie der Dummling zur See kam, &sch;wammen die Enten, die er einmal gere&tt;et ha&tt;e, heran, tau&ch;ten unter, und holten den S&ch;lü&ss;el aus der Tiefe. Die dri&tt;e Aufgabe aber war die &sch;wer&st;e: aus den drei &sch;lafenden Tö&ch;tern des Königs ſo≪te die jüng&st;e und die lieb&st;e herausgeſu&ch;t werden, &si;e gli&ch;en &si;&ch; aber vo≪kommen, und waren dur&ch; ni&ch;ts ver&sch;ieden, als daß die älte&st;e ein Stü&ck; Zu&ck;er, die zweite Syrup, die jüng&st;e einen Lö&ff;el vo≪ Honig gege&ss;en ha&tt;e, und es war bloß an dem Hau&ch; zu erkennen, wel&ch;e den Honig gege&ss;en. Da kam aber die Bienenkönigin von den Bienen, die der Dummling vor dem Feuer ge&sch;ü&tz;t, und verſu&ch;te den Mund von a≪en dreien, zule&tz;t blieb &si;e auf dem Mund &si;&tz;en, der Honig gege&ss;en, und ſo erkannte der Prinz die re&ch;te, und da war a≪er Zauber vorbei, a≪es war aus dem S&ch;laf erlö&st;, und wer von Stein war, erhielt ſeine men&sch;li&ch;e Ge&st;alt wieder, und der Dummling vermählte &si;&ch; mit der jüng&st;en und lieb&st;en, und ward König na&ch; ihres Vaters Tod; ſeine zwei Brüder aber mit den beiden andern S&ch;we&st;ern.

3. Die drei Federn

Es war einmal ein König, der &sch;i&ck;te ſeine drei Söhne in die Welt, und wel&ch;er von ihnen das fein&st;e Linnengarn mitbrä&ch;te, der ſo≪te na&ch; ſeinem Tode das Rei&ch; haben. Und damit &si;e wüßten, wo hinaus &si;e zögen, &st;e≪te er &si;&ch; vor ſein S&ch;loß und blies drei Federn in die Lu&ft;, na&ch; deren Flug ſo≪ten &si;e &si;&ch; ri&ch;ten. Die eine &fl;og na&ch; We&st;en, der folgte der älte&st;e, die andere na&ch; O&st;en, der folgte der zweite, die dri&tt;e aber &fi;el auf einen Stein, ni&ch;t weit von dem Pala&st;, da mußte der dri&tt;e Prinz, der Dummling zurü&ck; bleiben, und die andern la&ch;ten ihn aus und ſagten: er ſo≪te bei dem Stein das Linnengarn aufſu&ch;en. Der Dummling aber ſe&tz;te &si;&ch; auf den Stein und weinte, und wie er ſo hin und her wankte, &sch;ob &si;&ch; der Stein fort, und darunter lag eine Marmorpla&tt;e mit einem Ring. Der Dummling hob &si;e auf, und da war eine Treppe, die führte hinunter, darauf ging er fort und kam in ein unterirdi&sch;es Gewölbe, da ſaß ein Mäd&ch;en und ſpann Fla&ch;s. Es fragte ihn, warum er ſo verweinte Augen hä&tt;e, da klagte er ihm ſein Leid, daß er das fein&st;e Linnen ſu&ch;en ſo≪e, und do&ch; ni&ch;t darna&ch; ausziehen dürfe, da haſpelte ihm das Mäd&ch;en ſein Garn ab, das war das a≪erfein&st;e Linnengarn und hieß ihn das hinauf zu ſeinem Vater bringen. Wie er nun hinaufkam, war er lange Zeit weggeweſen, und ſeine Brüder waren eben zurü&ck;gekommen und glaubten gewiß, &si;e hä&tt;en das fein&st;e mitgebra&ch;t. Als aber ein jeder das ſeinige vorzeigte, da ha&tt;e der Dummling no&ch; einmal ſo feines, und das Rei&ch; wär ſein geweſen; aber die zwei andern gaben &si;&ch; ni&ch;t zufrieden, und verlangten von dem Vater, er ſo≪e no&ch; eine Bedingung ma&ch;en. Der König verlangte nun den &sch;ön&st;en Teppi&ch;, und blies die drei Federn wieder in die Lu&ft;, und die dri&tt;e &fi;el wieder auf den Stein, und der Dummling durfte ni&ch;t weiter gehen, die andern aber zogen na&ch; O&st;en und We&st;en. Er hob den Stein auf und ging wieder hinab, und fand das Mäd&ch;en ge&sch;äftig, einen wunder&sch;önen Teppi&ch; aus den brennend&st;en Farben zu weben, und als er fertig war, ſpra&ch; es: „der i&st; für di&ch; gewirkt, den trag hinauf, kein Men&sch; auf der Welt wird einen ſo prä&ch;tigen haben.“ Er ging damit vor ſeinen Vater, und übertraf wieder ſeine Brüder, die die &sch;ön&st;en Teppi&ch;e aus a≪en Ländern zuſammengebra&ch;t ha&tt;en, aber dieſe bra&ch;ten den König do&ch; dahin, daß er die neue Bedingung ma&ch;te, wer das Rei&ch; erben wo≪te, mü&ss;e die &sch;ön&st;e Frau mit na&ch; Haus bringen. Die Federn werden wieder geblaſen, und Dummlings ſeine bleibt auf dem Stein liegen. Da ging er hinunter und klagte dem Mäd&ch;en, was ſein Vater wieder für ihn ſo &sch;weres aufgelegt habe, das Mäd&ch;en aber ſagte, es wo≪e ihm &sch;on helfen, er ſo≪e nur weiter in dem Gewölbe gehen, da werde er die &sch;ön&st;e auf der Welt finden. Der Dummling ging hin und kam an ein Gema&ch;, worin a≪es von Gold und Edel&st;einen &sch;immerte und &fl;immerte, aber &st;a&tt; einer &sch;önen Frau, ſaß ein gar&st;iger Fro&sch; mi&tt;en darin. Der Fro&sch; rief ihm zu: „um&sch;ling mi&ch; und verſenk di&ch;!“ Er wo≪te aber ni&ch;t, da rief der Fro&sch; zum zweiten und dri&tt;enmal: „um&sch;ling mi&ch; und verſenk di&ch;!“ Da faßte der Dummling den Fro&sch;, und trug ihn herauf zu einem Tei&ch;, und ſprang mit ihm hinein, kaum aber ha&tt;e das Wa&ss;er &si;e berührt, ſo hielt er die a≪er&sch;ön&st;e Jungfrau in ſeinen Armen. Und &si;e &st;iegen heraus, und er führte &si;e vor ſeinen Vater, da war &si;e tauſendmal &sch;öner, als die Frauen, die &si;&ch; die andern Prinzen mitgebra&ch;t. Nun wäre das Rei&ch; wieder dem Dummling geweſen, aber die zwei lärmten und verlangten, der ſo≪te den Vorzug haben, de&ss;en Frau bis zu einem Ring, der mi&tt;en im Saal fe&st;hing, ſpringen könnte; der König wi≪igte au&ch; endli&ch; darein. Die Frau des älte&st;en konnte aber kaum halb ſo ho&ch; hinaufkommen, die Frau des zweiten kam ein wenig höher, aber die Frau des dri&tt;en ſprang bis in den Ring; da mußten &si;e endli&ch; zugeben, daß Dummling na&ch; ihres Vaters Tod das Rei&ch; erben ſo≪e, und als der &st;arb, ward er König und hat lange in Weisheit regiert.

4. Die goldene Gans

Es war einmal ein Mann, der ha&tt;e drei Söhne, der jüng&st;e aber war ein Dummling. Eines Tags ſpra&ch; der älte&st;e: „Vater, i&ch; wi≪ in den Wald gehen, Holz hauen.“ — „Laß das bleiben,“ antwortete der Vater, „du komm&st; ſon&st; mit einem verbundenen Arm heim.“ Der Sohn aber a&ch;tete ni&ch;t darauf, da&ch;te, er wi&ss;e &si;&ch; &sch;on zu hüten, &st;e&ck;te einen Ku&ch;en in die Ta&sch;e und ging hinaus. In dem Walde begegnete ihm ein graues altes Männ&ch;en, das ſagte: „gib mir do&ch; ein Stü&ck; von dem Ku&ch;en, den du in der Ta&sch;e ha&st;, i&ch; bin ſo hungrig.“ Der kluge Sohn aber ſpra&ch;: „was ſo≪ i&ch; dir meinen Ku&ch;en geben, dann hab’ i&ch; ſelber ni&ch;ts, pa&ck; di&ch; deiner Wege!“ und ging fort mit ſeiner Axt, und &fi;ng an einen Baum zu behauen. Ni&ch;t lange aber, da hieb er fehl, die Axt fuhr ihm in den Arm, und er mußte heimgehen und &si;&ch; verbinden la&ss;en. Das war aber von dem alten grauen Männ&ch;en gekommen.

Darauf ging der zweite Sohn in den Wald, wo ihn das Männ&ch;en au&ch; um ein Stü&ck; Ku&ch;en anſpra&ch;. Er &sch;lugs ihm aber au&ch; ab, und hieb &si;&ch; dafür ins Bein, daß er &si;&ch; mußte na&ch; Haus tragen la&ss;en. Endli&ch; ging der Dummling hinaus, das Männ&ch;en ſpra&ch; ihn, wie die andern, um ein Stü&ck; Ku&ch;en an. „Da ha&st; du ihn ganz,“ ſagte der Dummling, und gab ihn hin. Da ſagte das Männ&ch;en: „hau dieſen Baum ab, ſo wir&st; du etwas &fi;nden.“ Der Dummling hieb da zu, und als der Baum um&fi;el, ſaß eine goldene Gans darunter. Er nahm &si;e mit &si;&ch;, und ging in ein Wirtshaus und wo≪te da überna&ch;ten, blieb aber ni&ch;t in der großen Stube, ſondern ließ &si;&ch; eine a≪ein geben, da ſe&tz;te er ſeine Gans mi&tt;en hinein. Die Wirtstö&ch;ter ſahen die Gans und waren neugierig, und hä&tt;en gar zu gern eine Feder von ihr gehabt. Da ſpra&ch; die älte&st;e: „i&ch; wi≪ einmal hinauf gehen, und wenn i&ch; ni&ch;t bald wieder komme, ſo geht mir na&ch;.“ Darauf ging &si;e zu der Gans, wie &si;e aber kaum die Feder berührt hat, bleibt &si;e daran hängen; weil &si;e nun ni&ch;t wieder herunter kam, ging ihr die zweite na&ch;, und wie &si;e die Gans &si;eht, kann &si;e gar der Lu&st; ni&ch;t wider&st;ehen, ihr eine Feder auszuziehen; die älte&st;e rät ihr ab, was &si;e kann, das hil&ft; aber a≪es ni&ch;ts, &si;e faßt die Gans an und bleibt an der Feder hängen. Die dri&tt;e To&ch;ter, na&ch;dem &si;e unten lange gewartet, ging endli&ch; au&ch; hinauf, die andern rufen ihr zu, &si;e ſo≪t ums Himmels wi≪en der Gans ni&ch;t nahe kommen, &si;e hört aber gar ni&ch;t drauf, meint, eine Feder mü&ss;e &si;e haben, und bleibt au&ch; daran hängen. Am andern Morgen nahm der Dummling die Gans in den Arm und ging fort, die drei Mäd&ch;en hingen fe&st; und mußten hinter ihm drein. Auf dem Feld begegnet ihnen der Pfarrer: „pfui, ihr gar&st;igen Mäd&ch;en, was lau&ft; ihr dem jungen Bur&sch;en ſo ö&ff;entli&ch; na&ch;, &sch;ämt eu&ch; do&ch;!“ damit faßt er eine bei der Hand, und wi≪ &si;e zurü&ck;ziehen, wie er &si;e aber angerührt bleibt er an ihr au&ch; hängen, und muß nun ſelber hinten drein laufen. Ni&ch;t lang, ſo kommt der Kü&st;er: „ei! Herr Pfarrer, wo hinaus ſo ge&sch;wind? Heut i&st; no&ch; eine Kindtaufe!“ Er läu&ft; auf ihn zu, faßt ihn beim Ermel, bleibt aber au&ch; hängen. Wie die fünf ſo hintereinander her mar&sch;ieren, kommen zwei Bauern mit ihren Ha&ck;en vom Feld, der Pfarrer ru&ft; ihnen zu, &si;e ſo≪ten &si;e los ma&ch;en, kaum aber haben &si;e den Kü&st;er nur angerührt, ſo bleiben &si;e hängen, und waren ihrer nun &si;eben, die dem Dummling mit der Gans na&ch;liefen. Er kam darauf in eine Stadt, da regierte ein König, der ha&tt;e eine To&ch;ter, die war ſo ern&st;ha&ft;, daß &si;e niemand zum La&ch;en bringen konnte. Da ha&tt;e der König ein Geſe&tz; gegeben wer &si;e könnte zu la&ch;en ma&ch;en, der ſo≪te &si;e heiraten. Der Dummling, als er das hörte, ging mit ſeiner Gans und ihrem Anhang vor die Königsto&ch;ter; wie dieſe den Aufzug ſah, &fi;ng &si;e überlaut an zu la&ch;en, und wo≪te gar ni&ch;t wieder aufhören. Er verlangte &si;e nun zur Braut, aber der König ma&ch;te a≪erlei Einwendungen und ſagte, er müßte ihm er&st; einen Mann bringen, der einen Ke≪er vo≪ Wein austrinken könnte. Da ging er in den Wald, und auf der Ste≪e, wo er den Baum abgehauen ha&tt;e, ſah er einen Mann &si;&tz;en, der ma&ch;te ein gar betrübtes Ge&si;&ch;t. Der Dummling fragte, was er &si;&ch; ſo ſehr zu Herzen nähme? „Ei! I&ch; bin ſo dur&st;ig, und kann ni&ch;t genug zu trinken kriegen, ein Faß Wein hab i&ch; zwar ausgeleert, aber was i&st; ein Tropfen auf einen heißen Stein?“ — „Da kann i&ch; dir helfen,“ ſagte der Dummling, „komm nur mit mir, du ſo≪&st; ſa&tt; haben.“ Er führte ihn in des Königs Ke≪er, der Mann ma&ch;te &si;&ch; über die großen Fä&ss;er, trank und trank, daß ihm die Hü&ft;en weh taten, und ehe ein Tag herum war, ha&tt;e er den ganzen Ke≪er ausgetrunken. Der Dummling verlangte nun ſeine Braut, der König aber ärgerte &si;&ch;, daß ein &sch;le&ch;ter Bur&sch;, den jedermann einen Dummling nannte, ſeine To&ch;ter davon tragen ſo≪te, und ma&ch;te neue Bedingungen: er mü&ss;e ihm er&st; einen Mann &sch;a&ff;en, der einen Berg vo≪ Brod aufe&ss;en könnte. Der Dummling ging wieder in den Wald, da ſaß auf des Baumes Pla&tz; ein Mann, der &sch;nürte &si;&ch; den Leib mit einem Riemen zuſammen, ma&ch;te ein grämli&ch;es Ge&si;&ch;t und ſagte: „i&ch; habe einen ganzen Ba&ck;ofen vo≪ Raſpelbrod gege&ss;en, aber was hil&ft; das bei meinem großen Hunger? I&ch; ſpür do&ch; ni&ch;ts davon im Leib und muß mi&ch; nur zu&sch;nüren, wenn i&ch; ni&ch;t Hungers &st;erben ſo≪.“ Wie der Dummling das hörte, war er froh und ſpra&ch;: „&st;eig auf und geh mit mir, du ſo≪&st; di&ch; ſa&tt; e&ss;en.“ Er führte ihn zu dem König, der ha&tt;e a≪es Mehl aus dem ganzen Rei&ch; zuſammenfahren und einen ungeheuern Berg davon ba&ck;en la&ss;en, der Mann aber aus dem Wald &st;e≪te &si;&ch; davor, und in einem Tag und einer Na&ch;t, war der ganze Berg ver&sch;wunden. Der Dummling forderte wieder ſeine Braut, der König aber ſu&ch;te no&ch; einmal Aus&fl;u&ch;t, und verlangte ein S&ch;i&ff;, das zu Land wie zu Wa&ss;er fahren könnte; &sch;a&ff;e er aber das, dann ſo≪e er glei&ch; die Prinze&ssi;n haben. Der Dummling ging no&ch; einmal in den Wald, da ſaß das alte graue Männ&ch;en, dem es ſeinen Ku&ch;en gegeben, und ſagte: „i&ch; hab für di&ch; getrunken und gege&ss;en, i&ch; wi≪ dir au&ch; das S&ch;i&ff; geben, das a≪es tu’ i&ch;, weil du barmherzig gegen mi&ch; geweſen bi&st;.“ Da gab er ihm das S&ch;i&ff;, das zu Land und zu Wa&ss;er fuhr, und als der König das ſah, mußte er ihm ſeine To&ch;ter geben. Da ward die Ho&ch;zeit gefeiert, und er erbte das Rei&ch;, und lebte lange Zeit vergnügt mit ſeiner Gemahlin.

15.

Hurleburlebu&tz;

Ein König verirrte &si;&ch; auf der Jagd, da trat ein kleines weißes Männ&ch;en vor ihn: „Herr König, wenn ihr mir eure jüng&st;e To&ch;ter geben wo≪t, ſo wi≪ i&ch; eu&ch; wieder aus dem Wald führen.“ Der König ſagte es in ſeiner Ang&st; zu, das Männ&ch;en bra&ch;te ihn auf den Weg, nahm dann Ab&sch;ied und rief no&ch; na&ch;: „in a&ch;t Tagen komm i&ch; und hol meine Braut.“ Daheim aber war der König traurig über ſein Verſpre&ch;en, denn die jüng&st;e To&ch;ter ha&tt;e er am lieb&st;en; das ſahen ihm die Prinze&ssi;nnen an, und wo≪ten wi&ss;en, was ihm Kummer ma&ch;e. Da mußt ers endli&ch; ge&st;ehen, er habe die jüng&st;e von ihnen einem kleinen weißen Waldmänn&ch;en verſpro&ch;en, und das komme in a&ch;t Tagen und hole &si;e ab. Sie ſpra&ch;en aber, er ſo≪e gutes Muts ſein, das Männ&ch;en wo≪ten &si;e &sch;on anführen. Darna&ch; als der Tag kam, kleideten &si;e eine Kuhhirtsto&ch;ter mit ihren Kleidern an, ſe&tz;ten &si;e in ihre Stube und befahlen ihr: „wenn jemand kommt, und wi≪ di&ch; abholen, ſo geh&st; du mit!“ Sie ſelber aber gingen a≪e aus dem Hause fort. Kaum waren &si;e weg, ſo kam ein Fu&ch;s in das S&ch;loß, und ſagte zu dem Mäd&ch;en: „ſe&tz; di&ch; auf meinen rauhen S&ch;wanz, Hurleburlebu&tz;! hinaus in den Wald!“ Das Mäd&ch;en ſe&tz;te &si;&ch; dem Fu&ch;s auf den S&ch;wanz, und ſo trug er es hinaus in den Wald; wie &si;e aber auf einen &sch;önen grünen Pla&tz; kamen, wo die Sonne re&ch;t he≪ und warm &sch;ien, ſagte der Fu&ch;s: „&st;eig ab und laus mi&ch;!“ Das Mäd&ch;en gehor&ch;te, der Fu&ch;s legte ſeinen Kopf auf ihren S&ch;oß und ward gelau&st;; bei der Arbeit ſpra&ch; das Mäd&ch;en: „ge&st;ern um die Zeit wars do&ch; &sch;öner in dem Wald!“ — „Wie bi&st; du in den Wald gekommen?“ fragte der Fu&ch;s. — „Ei, da hab i&ch; mit meinem Vater die Kühe gehütet.“ — „Alſo bi&st; du ni&ch;t die Prinze&ssi;n! Se&tz; di&ch; auf meinen rauhen S&ch;wanz, Hurleburlebu&tz;! Zurü&ck; in das S&ch;loß!“ Da trug &si;e der Fu&ch;s zurü&ck; und ſagte zum König: „du ha&st; mi&ch; betrogen, das i&st; eine Kuhhirtsto&ch;ter, in a&ch;t Tagen komm i&ch; wieder und hol mir deine.“ Am a&ch;ten Tage aber kleideten die Prinze&ssi;nnen eine Gänſehirtsto&ch;ter prä&ch;tig an, ſe&tz;ten &si;e hin und gingen fort. Da kam der Fu&ch;s wieder und ſpra&ch;: „ſe&tz; di&ch; auf meinen rauhen S&ch;wanz, Hurleburlebu&tz;! hinaus in den Wald!“ Wie &si;e in dem Wald auf den ſonnigen Pla&tz; kamen, ſagte der Fu&ch;s wieder: „&st;eig ab und laus mi&ch;.“ Und als das Mäd&ch;en den Fu&ch;s lau&st;e, ſeufzte es und ſpra&ch;: „wo mögen je&tz;t meine Gänſe ſein!“ — „Was weißt du von Gänſen?“ — „Ei, die hab i&ch; a≪e Tage mit meinem Vater auf die Wieſen getrieben.“ — „Alſo bi&st; du ni&ch;t des Königs To&ch;ter! Se&tz; di&ch; auf meinen rauhen S&ch;wanz, Hurleburlebu&tz;! Zurü&ck; in das S&ch;loß!“ Der Fu&ch;s trug &si;e zurü&ck; und ſagte zum König: „du hast mi&ch; wieder betrogen, das i&st; eine Gänſehirtsto&ch;ter, in a&ch;t Tagen komm i&ch; no&ch; einmal, und wenn du mir dann deine To&ch;ter ni&ch;t gib&st;, ſo ſo≪ dirs über gehen.“ Dem König ward Ang&st;, und wie der Fu&ch;s wieder kam, gab er ihm die Prinze&ssi;n. „Se&tz; di&ch; auf meinen rauhen S&ch;wanz, Hurleburlebu&tz;! Hinaus in den Wald.“ Da mußte &si;e auf dem S&ch;wanz des Fu&ch;ſes hinausreiten, und als &si;e auf den Pla&tz; im Sonnen&sch;ein kamen, ſpra&ch; er au&ch; zu ihr: „&st;eig ab und laus mi&ch;!“ als er ihr aber ſeinen Kopf auf den S&ch;oß legte, &fi;ng die Prinze&ssi;n an zu weinen und ſagte: „i&ch; bin eines Königs To&ch;ter und ſo≪ einen Fu&ch;s lauſen, ſäß i&ch; je&tz;t daheim in meiner Kammer, ſo könnt i&ch; meine Blumen im Garten ſehen!“ Da hörte der Fu&ch;s, daß er die re&ch;te Braut ha&tt;e, verwandelte &si;&ch; in das kleine, weiße Männ&ch;en, und das war nun ihr Mann, bei dem mußt’ &si;e in einer kleinen Hü&tt;e wohnen, ihm ko&ch;en und nähen, und es dauerte eine gute Zeit. Das Männ&ch;en aber tat ihr a≪es zu Liebe.

Einmal ſagte das Männ&ch;en zu ihr: „i&ch; muß fortgehen, aber es werden bald drei weiße Tauben ge&fl;ogen kommen, die werden ganz niedrig über die Erde hin&st;reifen, davon fang die mi&tt;el&st;e, und wenn du &si;e ha&st;, &sch;neid ihr glei&ch; den Kopf ab, hüt’ di&ch; aber, daß du keine andere ergreif&st;, als die mi&tt;el&st;e, ſon&st; ent&st;eht ein groß Unglü&ck; daraus.“ Das Männ&ch;en ging fort; es dauerte au&ch; ni&ch;t lang, ſo kamen drei weiße Tauben daher ge&fl;ogen. Die Prinze&ssi;n gab A&ch;t, ergri&ff; die mi&tt;el&st;e, nahm ein Me&ss;er und &sch;ni&tt; ihr den Kopf ab. Kaum aber lag der auf dem Boden, ſo &st;and ein &sch;öner junger Prinz vor ihr und ſpra&ch;: „mi&ch; hat eine Fee verzaubert, &si;eben Jahr lang ſo≪t i&ch; meine Ge&st;alt verlieren, und ſodann als eine Taube an meiner Gemahlin vorbei&fl;iegen, zwi&sch;en zwei andern, da mü&ss;e &si;e mi&ch; fangen und mir den Kopf abhauen, und fange &si;e mi&ch; ni&ch;t, oder eine unre&ch;te, und i&ch; ſei einmal vorbeige&fl;ogen, ſo ſei a≪es vorbei und keine Erlöſung mehr mögli&ch;: darum hab i&ch; di&ch; gebeten, ja re&ch;t A&ch;t zu haben, denn i&ch; bin das graue Männlein und du meine Gemahlin.“ Da war die Prinze&ssi;n vergnügt, und &si;e gingen zuſammen zu ihrem Vater, und als der &st;arb, erbten &si;e das Rei&ch;.

16.

Der Okerlo

Eine Königin ſe&tz;te ihr Kind in einer goldenen Wiege aufs Meer, und ließ es fort&sch;wimmen; es ging aber ni&ch;t unter, ſondern &sch;wamm zu einer Inſel, da wohnten lauter Men&sch;enfre&ss;er. Wie nun ſo die Wiege ge&sch;wommen kam, &st;and gerade die Frau des Men&sch;enfre&ss;ers am Ufer, und als &si;e das Kind ſah, wel&ch;es ein wunder&sch;önes Mäd&ch;en war, be&sch;loß &si;e, es groß zu ziehen für ihren Sohn, der ſo≪te es einmal zur Frau haben. Do&ch; ha&tt;e &si;e große Not damit, daß &si;e es ſorgfältig vor ihrem Mann, dem alten Okerlo ver&st;e&ck;te, denn hä&tt;e er es zu Ge&si;&ch;t bekommen, ſo wäre es mit Haut und Haar aufgefre&ss;en worden.

Als nun das Mäd&ch;en groß geworden war, ſo≪te es mit dem jungen Okerlo verheiratet werden, es mo&ch;te ihn aber gar ni&ch;t leiden, und weinte den ganzen Tag. Wie es ſo einmal am Ufer ſaß, da kam ein junger, &sch;öner Prinz ge&sch;wommen, der ge&fi;el ihm und es ge&fi;el ihm au&ch;, und &si;e verſpra&ch;en &si;&ch; miteinander; indem aber kam die alte Men&sch;enfre&ss;erin, die wurde gewaltig bös, daß &si;e den Prinzen bei der Braut ihres Sohnes fand, und kriegte ihn glei&ch; zu pa&ck;en: „wart nun, du ſo≪&st; zu meines Sohnes Ho&ch;zeit gebraten werden!“

Der junge Prinz, das Mäd&ch;en und die drei Kinder des Okerlo &sch;liefen aber a≪e in einer Stube zusammen, wie es nun Na&ch;t wurde, kriegte der alte Okerlo Lu&st; na&ch; Men&sch;en&fl;ei&sch;, und ſagte: „Frau, i&ch; habe ni&ch;t Lu&st; bis zur Ho&ch;zeit zu warten, gib mir den Prinzen nur glei&ch; her!“ Das Mäd&ch;en aber hörte a≪es dur&ch; die Wand, &st;and ge&sch;wind auf, nahm dem einen Kind des Okerlo die goldene Krone ab, die es auf dem Haupte trug, und ſe&tz;te &si;e dem Prinzen auf. Die alte Men&sch;enfre&ss;erin kam gegangen, und weil es dunkel war, ſo fühlte &si;e an den Häuptern, und das, wel&ch;es keine Krone trug, bra&ch;te &si;e dem Mann, der es augenbli&ck;li&ch; aufaß. Inde&ss;en wurde dem Mäd&ch;en himmelang&st;, es da&ch;te: „bri&ch;t der Tag an, ſo kommt a≪es heraus, und es wird uns &sch;limm gehen.“ Da &st;and es heimli&ch; auf und holte einen Meilen&st;iefel, eine Wün&sch;elrute und einen Ku&ch;en mit einer Bohne, die auf a≪es Antwort gab.

Nun ging &si;e mit dem Prinzen fort, &si;e ha&tt;en den Meilen&st;iefel an, und mit jedem S&ch;ri&tt; ma&ch;ten &si;e eine Meile. Zuweilen frugen &si;e die Bohne:

„Bohne, bi&st; du au&ch; da?“

„ja,“ ſagte die Bohne, „da bin i&ch;, eilt eu&ch; aber, denn die alte Men&sch;enfre&ss;erin kommt na&ch; im andern Meilen&st;iefel, der dort geblieben i&st;!“ Da nahm das Mäd&ch;en die Wün&sch;elrute und verwandelte &si;&ch; in einen S&ch;wan, den Prinzen in einen Tei&ch;, worauf der S&ch;wan &sch;wimmt. Die Men&sch;enfre&ss;erin kam und lo&ck;te den S&ch;wan ans Ufer, a≪ein es gelang ihr ni&ch;t, und verdrießli&ch; ging &si;e heim. Das Mäd&ch;en und der Prinz ſe&tz;ten ihren Weg fort:

„Bohne, bi&st; du da?“

„ja,“ ſpra&ch; die Bohne, „hier bin i&ch;, aber die alte Frau kommt &sch;on wieder, der Men&sch;enfre&ss;er hat ihr geſagt, warum &si;e &si;&ch; habe anführen la&ss;en.“ Da nahm das Mäd&ch;en den Stab, und verwandelte &si;&ch; und den Prinzen in eine Staubwolke, wodur&ch; die Frau Okerlo ni&ch;t dringen kann, alſo kehrte &si;e unverri&ch;teter Sa&ch;e wieder um, und die andern ſe&tz;ten ihren Weg fort.

„Bohne, bi&st; du da?“

„ja, hier bin i&ch;, aber i&ch; ſehe die Frau Okerlo no&ch; einmal kommen, und gewaltige S&ch;ri&tt;e ma&ch;t &si;e.“ Das Mäd&ch;en nahm zum dri&tt;enmal den Wün&sch;elstab und verwandelte &si;&ch; in einen Roſen&st;o&ck; und den Prinzen in eine Biene, da kam die alte Men&sch;enfre&ss;erin, erkannte &si;e in dieſer Verwandelung ni&ch;t und ging wieder heim.

A≪ein nun konnten die zwei ihre men&sch;li&ch;e Ge&st;alt ni&ch;t wieder annehmen, weil das Mäd&ch;en das le&tz;temal in der Ang&st; den Zauber&st;ab zu weit weggeworfen; &si;e waren aber &sch;on ſo weit gegangen, daß der Roſen&st;o&ck; in einem Garten &st;and, der gehörte der Mu&tt;er des Mäd&ch;ens. Die Biene ſaß auf der Roſe, und wer &si;e abbre&ch;en wo≪te, den &st;a&ch; &si;e mit ihrem Sta&ch;el. Einmal ge&sch;ah es, daß die Königin ſelber in ihren Garten ging und die &sch;öne Blume ſah, worüber &si;e &si;&ch; ſo verwunderte, daß &si;e &si;e abbre&ch;en wo≪te. Aber Bien&ch;en kam und &st;a&ch; &si;e ſo &st;ark in die Hand, daß &si;e die Roſe mußte fahren la&ss;en, do&ch; ha&tt;e &si;e &sch;on ein wenig eingeri&ss;en. Da ſah &si;e, daß Blut aus dem Stengel quo≪, ließ eine Fee kommen, damit &si;e die Blume entzauberte. Da erkannte die Königin ihre To&ch;ter wieder, und war von Herzen froh und vergnügt. Es wurde aber eine große Ho&ch;zeit ange&st;e≪t, eine Menge Gä&st;e gebeten, die kamen in prä&ch;tigen Kleidern, tauſend Li&ch;ter &fl;immerten im Saal, und es wurde geſpielt und getanzt bis zum he≪en Tag.

„Bi&st; du au&ch; auf der Ho&ch;zeit gewesen?“ — „ja wohl bin drauf gewesen: mein Kopfpu&tz; war von Bu&tt;er, da kam i&ch; in die Sonne, und er i&st; mir abge&sch;molzen; mein Kleid war von Spinnweb, da kam i&ch; dur&ch; Dornen, die ri&ss;en es mir ab; meine Panto&ff;el waren von Glas, da trat i&ch; auf einen Stein, da ſprangen &si;e entzwei.“

17.

Prinze&ssi;n Mäuſehaut

Ein König ha&tt;e drei Tö&ch;ter; da wo≪te er wi&ss;en, wel&ch;e ihn am lieb&st;en hä&tt;e, ließ &si;e vor &si;&ch; kommen und fragte &si;e. Die älte&st;e ſpra&ch;, &si;e habe ihn lieber, als das ganze Königrei&ch;; die zweite, als a≪e Edel&st;eine und Perlen auf der Welt; die dri&tt;e aber ſagte, &si;e habe ihn lieber als das Salz. Der König ward aufgebra&ch;t, daß &si;e ihre Liebe zu ihm mit einer ſo geringen Sa&ch;e verglei&ch;e, übergab &si;e einem Diener und befahl, er ſo≪e &si;e in den Wald führen und töten. Wie &si;e in den Wald gekommen waren, bat die Prinze&ssi;n den Diener um ihr Leben; dieſer war ihr treu, und würde &si;e do&ch; ni&ch;t getötet haben, er ſagte au&ch;, er wo≪e mit ihr gehen, und ganz na&ch; ihren Befehlen tun. Die Prinze&ssi;n verlangte aber ni&ch;ts, als ein Kleid von Mauſehaut, und als er ihr das geholt, wi&ck;elte &si;e &si;&ch; hinein und ging fort. Sie ging geradezu an den Hof eines bena&ch;barten Königs, gab &si;&ch; für einen Mann aus, und bat den König, daß er &si;e in ſeine Dien&st;e nehme. Der König ſagte es zu, und &si;e ſo≪e bei ihm die Aufwartung haben: Abends mußte &si;e ihm die Stiefel ausziehen, die warf er ihr a≪emal an den Kopf. Einmal fragte er, woher &si;e ſei? — „Aus dem Lande, wo man den Leuten die Stiefel ni&ch;t um den Kopf wir&ft;.“ Der König ward da aufmerkſam, endli&ch; bra&ch;ten ihm die andern Diener einen Ring; Mauſehaut habe ihn verloren, der ſei zu ko&st;bar, den mü&ss;e er ge&st;ohlen haben. Der König ließ Mauſehaut vor &si;&ch; kommen und fragte, woher der Ring ſei? Da konnte &si;&ch; Mauſehaut ni&ch;t länger verbergen, &si;e wi&ck;elte &si;&ch; von der Mauſehaut los, ihre goldgelben Haare quo≪en hervor, und &si;e trat heraus ſo &sch;ön, aber au&ch; ſo &sch;ön, daß der König glei&ch; die Krone von ſeinem Kopf abnahm und ihr aufſe&tz;te, und &si;e für ſeine Gemahlin erklärte.

Zu der Ho&ch;zeit wurde au&ch; der Vater der Mauſehaut eingeladen, der glaubte ſeine To&ch;ter ſei &sch;on läng&st; tot, und erkannte &si;e ni&ch;t wieder. Auf der Tafel aber waren a≪e Speiſen, die ihm vorgeſe&tz;t wurden, ungeſalzen, da ward er ärgerli&ch; und ſagte: „i&ch; wi≪ lieber ni&ch;t leben als ſol&ch;e Speiſe e&ss;en!“ Wie er das Wort ausgeſagt, ſpra&ch; die Königin zu ihm: „je&tz;t wo≪t ihr ni&ch;t leben ohne Salz, und do&ch; habt ihr mi&ch; einmal wo≪en töten la&ss;en, weil i&ch; ſagte, i&ch; hä&tt;e eu&ch; lieber als Salz!“ Da erkannt er ſeine To&ch;ter, und küßte &si;e, und bat &si;e um Verzeihung, und es war ihm lieber als ſein Königrei&ch;, und a≪e Edel&st;eine der Welt, daß er &si;e wiedergefunden.

18.

Das Birnli wi≪ nit fa≪en

Der Herr wi≪ das Birnli &sch;ü&tt;le,
das Birnli wi≪ nit fa≪en:
der Herr, der &sch;i&ck;t das Jo&ck;li hinaus,
es ſo≪ das Birnli &sch;ü&tt;le:
das Jo&ck;li &sch;ü&tt;elts Birnli nit,
das Birnli wi≪ nit fa≪en.

Da &sch;i&ck;t der Herr das Hündli naus,
es ſo≪ das Jo&ck;li beißen:
das Hündli beißt das Jo&ck;li nit,
das Jo&ck;li &sch;ü&tt;elts Birnli nit,
das Birnli wi≪ nit fa≪en.

Da &sch;i&ck;t der Herr das Prügeli naus,
es ſo≪ das Hündli tre&ff;en:
das Prügeli tri&ff;t das Hündli nit,
das Hündli beißt das Jo&ck;li nit,
das Jo&ck;li &sch;ü&tt;elts Birnli nit,
das Birnli wi≪ nit fa≪en.

Da &sch;i&ck;t der Herr das Fürli (Feuer) naus,
es ſo≪ das Prügeli brennen:
das Fürli brennt, das Prügeli nit,
das Prügeli tri&ff;t das Hündli nit,
das Hündli beißt das Jo&ck;li nit,
das Jo&ck;li &sch;ü&tt;elts Birnli nit,
das Birnli wi≪ nit fa≪en.

Da &sch;i&ck;t der Herr das Wä&ss;erli naus,
es ſo≪ das Fürli lö&sch;en:
das Wä&ss;erli lö&sch;t das Fürli nit,
das Fürli brennt das Prügeli nit,
das Prügeli tri&ff;t das Hündli nit,
das Hündli beißt das Jo&ck;li nit,
das Jo&ck;li &sch;ü&tt;elts Birnli nit,
das Birnli wi≪ nit fa≪en.

Da &sch;i&ck;t der Herr das Kälbli naus,
es ſo≪ das Wä&ss;erli läpple: (trinken)
das Kälbli läppelt das Wä&ss;erli nit,
das Wä&ss;erli lö&sch;t das Fürli nit,
das Fürli brennt das Prügeli nit,
das Prügeli tri&ff;t das Hündli nit,
das Hündli beißt das Jo&ck;li nit,
das Jo&ck;li &sch;ü&tt;elts Birnli nit,
das Birnli wi≪ nit fa≪en.

Da &sch;i&ck;t der Herr den Me&tz;ger naus,
er ſo≪ das Kälbli me&tz;le:
der Me&tz;ger me&tz;elts Kälbli nit,
das Kälbli läppelt das Wä&ss;erli nit,
das Wä&ss;erli lö&sch;t das Fürli nit,
das Fürli brennt das Prügeli nit,
das Prügeli tri&ff;t das Hündli nit,
das Hündli beißt das Jo&ck;li nit,
das Jo&ck;li &sch;ü&tt;elts Birnli nit,
das Birnli wi≪ nit fa≪en.

Da &sch;i&ck;t der Herr den S&ch;inder naus,
er ſo≪ den Me&tz;ger hängen:
der S&ch;inder wi≪ den Me&tz;ger hänge,
der Me&tz;ger wi≪ das Kälbli me&tz;le,
das Kälbli wi≪ das Wä&ss;erli läpple,
das Wä&ss;erli wi≪ das Fürli lö&sch;e,
das Fürli wi≪ das Prügeli brenne,
das Prügeli wi≪ das Hündli tre&ff;e,
das Hündli wi≪ das Jo&ck;li beiße,
das Jo&ck;li wi≪ das Birnli &sch;ü&tt;le,
das Birnli das wi≪ fa≪en.

19.

Das Mord&sch;loß

Es war einmal ein S&ch;uhma&ch;er, wel&ch;er drei Tö&ch;ter ha&tt;e; auf eine Zeit als der S&ch;uhma&ch;er aus war, kam da ein Herr, wel&ch;er ſehr gut gekleidet war, und wel&ch;er eine prä&ch;tige Equipage ha&tt;e, ſo daß man ihn für ſehr rei&ch; hielt, und verliebte &si;&ch; in eine der &sch;önen Tö&ch;ter, wel&ch;e da&ch;te, ihr Glü&ck; gema&ch;t zu haben mit ſo einem rei&ch;en Herrn, und ma&ch;te alſo keine S&ch;wierigkeit mit ihm zu reiten. Da es Abend ward, als &si;e unterwegs waren fragte er &si;e:

„Der Mond &sch;eint ſo he≪
meine Pferd&ch;en laufen ſo &sch;ne≪
ſüß Lieb, reut di&ch;s au&ch; ni&ch;t?“

— „Nein, warum ſo≪t mi&ch;s reuen? I&ch; bin immer bei Eu&ch; wohl bewahrt,“ da &si;e do&ch; innerli&ch; eine Ang&st; ha&tt;e. Als &si;e in einem großen Wald waren, fragte &si;e, ob &si;e bald da wären? — „Ja,“ ſagte er, „&si;eh&st; du das Li&ch;t da in der Ferne, da i&st; mein S&ch;loß;“ endli&ch; kamen &si;e da an, und a≪es war gar &sch;ön.

Am andern Tage ſagte er zu ihr, er müßt auf einige Tage &si;e verla&ss;en, weil er wi&ch;tige A&ff;airen hä&tt;e, die notwendig wären, aber er wo≪e ihr a≪e S&ch;lü&ss;el la&ss;en, damit &si;e das ganze Ca&st;e≪ ſehen könnte, von was für Rei&ch;tum &si;e a≪ Mei&st;er wär. Als er fort war, ging &si;e dur&ch; das ganze Haus, und fand a≪es ſo &sch;ön, daß &si;e vö≪ig damit zufrieden war, bis &si;e endli&ch; an einen Ke≪er kam, wo eine alte Frau ſaß und Därme &sch;rappte. „Ei Mü&tt;er&ch;en, was ma&ch;t &si;e da?“ — „I&ch; &sch;rapp Därme, mein Kind, morgen &sch;rapp i&ch; eure au&ch;!“ Wovon &si;e ſo er&sch;ra&ck;, daß &si;e den S&ch;lü&ss;el, wel&ch;er in ihrer Hand war, in ein Be&ck;en mit Blut fa≪en ließ, wel&ch;es ni&ch;t gut wieder abzuwa&sch;en war: „Nun i&st; euer Tod &si;&ch;er, ſagte das alte Weib, weil mein Herr ſehen kann, daß ihr in der Kammer geweſen ſeid, wohin außer ihm und mir kein Men&sch; kommen darf.“

(Man muß aber wi&ss;en, daß die zwei vorigen S&ch;we&st;ern auf dieſelbe Weiſe waren umgekommen.)

Da in dem Augenbli&ck; ein Wagen mit Heu von dem S&ch;loß wegfuhr, ſo ſagte die alte Frau, es wäre das einzige Mi&tt;el, um das Leben zu behalten, &si;&ch; unter das Heu zu ver&st;e&ck;en, und dann damit wegzufahren; wel&ch;es &si;e au&ch; tät. Da inzwi&sch;en der Herr na&ch; Haus kam, fragte er, wo die Mamſe≪ wäre! „O,“ ſagte die alte Frau, „da i&ch; keine Arbeit mehr ha&tt;e, und &si;e morgen do&ch; dran mußte, hab i&ch; &si;e &sch;on ge&sch;la&ch;tet, und hier i&st; eine Lo&ck;e von ihrem Haar, und das Herz, wie au&ch; was warm Blut, das übrige haben die Hunde a≪e gefre&ss;en, und i&ch; &sch;rapp die Därme.“ Der Herr war alſo ruhig, daß &si;e tot war.

Sie kommt inzwi&sch;en mit dem Heuwagen zu einem nah bei gelegenen S&ch;loß, wo das Heu hin verkau&ft; war, und &si;e kommt mit aus dem Heu und erzählt die ganze Sa&ch;e, und wird erſu&ch;t, da einige Zeit zu bleiben. Na&ch; Verlauf von einiger Zeit nötigt der Herr von dieſem S&ch;loß a≪e in der Nähe wohnenden Edelleute zu einem großen Fe&st;, und das Ge&si;&ch;t und Kleidung von der fremden Mamſe≪ wird ſo verändert, daß &si;e ni&ch;t erkannt werden konnte, weil au&ch; der Herr von dem Mord-Ca&st;e≪ dazu eingeladen war.

Da &si;e a≪e da waren, mußte ein jeder etwas erzählen, da die Reihe an die Mamſe≪ kam, erzählte &si;e die bewußte Hi&st;orie, wobei dem ſogenannten Herrn Graf ſo äng&st;li&ch; ums Herz ward, daß er mit Gewalt weg wo≪te, aber der gute Herr von dem adeli&ch;en Haus ha&tt;e inzwi&sch;en geſorgt, daß das Geri&ch;t unſern &sch;önen Herrn Grafen in Gefängniß nahm, ſein Ca&st;e≪ ausro&tt;ete, und ſeine Güter a≪e der Mamſe≪ zu eigen gab, die na&ch; der Hand mit dem Sohn des Hauſes, wo &si;e ſo gut empfangen war, &si;&ch; verheiratete und lange Jahre lebte.

20.

Von Johannes-Wa&ss;erſprung und Caſpar-Wa&ss;erſprung

Ein König be&st;and darauf, ſeine To&ch;ter ſo≪te ni&ch;t heiraten, und ließ ihr in einem Wald in der größten Einſamkeit ein Haus bauen, darin mußte &si;e mit ihren Jungfrauen wohnen, und bekam gar keinen andern Men&sch;en zu ſehen. Nah an dem Waldhaus aber war eine Que≪e mit wunderbaren Eigen&sch;a&ft;en, davon trank die Prinze&ssi;n, und die Folge war, daß &si;e zwei Prinzen gebar, die darna&ch; Johannes-Wa&ss;erſprung und Caſpar-Wa&ss;erſprung genannt wurden, und wovon einer dem andern vo≪kommen ähnli&ch; war. Ihr Großvater, der alte König, ließ &si;e die Jägerei lernen, und &si;e wu&ch;ſen heran, wurden groß und &sch;ön. Da kam die Zeit, wo &si;e in die Welt ziehen mußten; jeder von ihnen erhielt einen &si;lbernen Stern, ein Pferd und einen Hund mit auf die Fahrt. Sie kamen zuer&st; in einen Wald, und ſahen zuglei&ch; zwei Haſen und wo≪ten darna&ch; &sch;ießen, die Haſen aber baten um Gnade und ſagten, &si;e mögten &si;e do&ch; in ihre Dien&st;e aufnehmen, &si;e könnten ihnen nü&tz;li&ch; ſein, und in jeder Gefahr Hülfe lei&st;en. Die zwei Brüder ließen &si;&ch; bewegen, und nahmen &si;e als Diener mit; ni&ch;t lang ſo kamen zwei Bären, wie &si;e auf die zielten, riefen die glei&ch;fa≪s um Gnade, und verſpra&ch;en treu zu dienen: alſo ward au&ch; damit das Gefolge vermehrt. Nun kamen &si;e auf einen S&ch;eideweg, da ſpra&ch;en &si;e: „wir mü&ss;en uns trennen, und der eine ſo≪ re&ch;ts, der andere links weiter ziehen!“ aber jeder &st;e&ck;te ein Me&ss;er in einen Baum am S&ch;eideweg, an deren Ro&st; wo≪ten &si;e erkennen, wie es dem andern ergehe, und ob er no&ch; lebe; dann nahmen &si;e Ab&sch;ied, küßten einander und ri&tt;en fort.

Johannes-Wa&ss;ersprung kam in eine Stadt, da war a≪es &st;i≪ und traurig, weil die Prinze&ssi;n einem Dra&ch;en ſo≪te geopfert werden, der das ganze Land verwü&st;ete, und anders ni&ch;t konnte beſän&ft;igt werden. Es war bekannt gema&ch;t, wer ſein Leben daran wagen wo≪e und den Dra&ch;en töte, der ſo≪e die Prinze&ssi;n zur Gemahlin haben, niemand aber ha&tt;e &si;&ch; gefunden; au&ch; ha&tt;e man das Untier hintergehen wo≪en, und die Kammerjungfer der Prinze&ssi;n hinausge&sch;i&ck;t, aber die ha&tt;e es glei&ch; erkannt und ni&ch;t gewo≪t. Johannes-Wa&ss;erſprung da&ch;te: du mußt dein Glü&ck; auf die Probe &st;e≪en, viellei&ch;t gelingt dirs und ma&ch;te &si;&ch; mit ſeiner Begleitung auf, gegen das Dra&ch;enne&st;. Der Kampf war gewaltig: der Dra&ch;e ſpie Feuer und Flammen, und zündete das Gras rings herum an, ſo daß Johannes-Wa&ss;erſprung gewiß er&st;i&ck;t wäre, wenn ni&ch;t Has, Hund und Bär das Feuer ausgetreten und gedämpft hä&tt;en; endli&ch; mußte der Dra&ch;e aber unterliegen, und Johannes-Wa&ss;erſprung hieb ihm ſeine &si;eben Köpfe herunter, dann &sch;ni&tt; er die Zungen heraus und &st;e&ck;te &si;e zu &si;&ch;; nun aber war er ſo müd, daß er &si;&ch; auf der Ste≪e niederlegte und ein&sch;lief. Während er da &sch;lief, kam der Kut&sch;er der Prinze&ssi;n, und als er den Mann da liegen ſah, und die &si;eben Dra&ch;enköpfe daneben, da&ch;te er, das mußt du dir zu nu&tz; ma&ch;en, &st;a&ch; den Johannes-Wa&ss;erſprung tot, und nahm die &si;eben Dra&ch;enköpfe mit. Damit ging er zum König, ſagte, er habe das Ungeheuer getötet, die &si;eben Köpfe bringe er zum Wahrzei&ch;en, und die Prinze&ssi;n ward ſeine Braut.

Inde&ss;en kamen die Tiere des Johannes-Wa&ss;erſprung, die na&ch; dem Kampf &si;&ch; in die Nähe gelagert und au&ch; ge&sch;lafen ha&tt;en, wieder zurü&ck; und fanden ihren Herrn tot. Da ſahen &si;e, wie die Ameiſen, denen bei dem Kampf ihr Hügel zertreten war, ihre Toten mit dem Sa&ft; einer nahen Ei&ch;e be&st;ri&ch;en, wovon &si;e ſoglei&ch; wieder lebendig wurden. Der Bär ging und holte von dem Sa&ft;, und be&st;ri&ch; den Johannes-Wa&ss;erſprung, davon erholte er &si;&ch; wieder, und in kurzem war er ganz fri&sch; und geſund. Er geda&ch;te nun an die Prinze&ssi;n, die er &si;&ch; erkämpft ha&tt;e, und eilte in die Stadt, da ward eben die Ho&ch;zeit mit dem Kut&sch;er gefeiert, und die Leute ſagten, der habe den &si;ebenköpfigen Dra&ch;en getötet. Hund und Bär liefen ins S&ch;loß, wo ihnen die Prinze&ssi;n Braten und Wein um den Hals band, und ihren Dienern befahl, &si;e ſo≪ten den Tieren na&ch;gehen, und den Mann, dem &si;e angehörten zur Ho&ch;zeit laden. So kam Johannes-Wa&ss;erſprung auf die Ho&ch;zeit, und gerade ward die S&ch;ü&ss;el mit den &si;eben Dra&ch;enköpfen aufgetragen, die der Kut&sch;er mitgebra&ch;t ha&tt;e. Johannes-Wa&ss;erſprung zog die &si;eben Zungen hervor, und legte &si;e dabei, da ward er als der re&ch;te Dra&ch;entöter erkannt, der Kut&sch;er fortgejagt, und er der Gemahl der Prinze&ssi;n.

Ni&ch;t lang darna&ch; ging er auf die Jagd, und verfolgte einen Hir&sch; mit &si;lbernem Geweih, er jagte ihm lange na&ch;, konnte ihn aber ni&ch;t errei&ch;en, und kam endli&ch; zu einer alten Frau, und die verwandelte ihn ſamt ſeinem Hund, Pferd und Bären in Stein. Inde&ss;en kam Caſpar-Wa&ss;erſprung zu dem Baum, worin die beiden Me&ss;er &st;anden und ſah, daß das Me&ss;er ſeines Bruders verro&st;et war; ſoglei&ch; be&sch;loß er ihn aufzuſu&ch;en, ri&tt; fort und kam in die Stadt, wo die Gemahlin ſeines Bruders lebte. Weil er aber dieſem ſo ähnli&ch; ſah, hielt &si;e ihn für ihren re&ch;ten Mann, freute &si;&ch; ſeiner Wiederkun&ft;, und be&st;and darauf, daß er bei ihr bleiben ſo≪te. A≪ein Caſpar-Wa&ss;erſprung zog weiter, fand ſeinen Bruder mit ſeiner Begleitung ver&st;einert, und zwang die Frau, den Zauber aufzuheben. Darauf ri&tt;en die beiden Brüder heim, und unterwegs ma&ch;ten &si;e aus, derjenige ſo≪e Gemahl der Prinze&ssi;n ſein, dem &si;e zuer&st; um den Hals fa≪en werde, und das ge&sch;ah dem Johannes-Wa&ss;erſprung.

21.

Vogel Phönix

Eines Tags ging ein rei&ch;er Mann ſpazieren an den Fluß, da kam ein kleines Kä&st;&ch;en ge&sch;wommen, dies Kä&st;&ch;en nahm er und ma&ch;te den De&ck;el auf, da lag ein kleines Kind darin, wel&ch;es er mit heim nahm und aufziehen ließ. Der Verwalter konnte aber das Kind ni&ch;t leiden, und einmal nahm ers mit &si;&ch; in einem Kahn auf den Fluß, und als er mi&tt;en darin war, ſprang er &sch;ne≪ heraus ans Land, und ließ das Kind a≪ein im Kahn. Und der Kahn trieb immer fort, bis an die Mühle, da ſah der Mü≪er das Kind und erbarmte &si;&ch;, nahm es heraus und erzog es in ſeinem Haus. Einmal aber kam von ungefähr der Verwalter in dieſelbe Mühle, erkannte das Kind und nahm es mit &si;&ch;. Bald darauf gab er dem jungen Men&sch;en einen Brief zu tragen an ſeine Frau, worin &st;and: „den Überbringer dieſes Briefs ſo≪&st; du den Augenbli&ck; umbringen.“ Unterwegs aber begegnete dem jungen Men&sch;en im Walde ein alter Mann, wel&ch;er ſpra&ch;: „weis’ mir do&ch; einmal den Brief, den du da in der Hand träg&st;!“ Da nahm er ihn, drehte ihn bloß einmal herum und gab ihn wieder, nun &st;and darin: dem Überbringer ſo≪&st; du augenbli&ck;s unſere To&ch;ter zur Frau geben! So ge&sch;ah es, und als der Verwalter das hörte, geriet er in Ärger und ſagte: „he, ſo ge&sch;wind gehts ni&ch;t, eh i&ch; dir meine To&ch;ter la&ss;e, ſo≪&st; du mir er&st; drei Federn vom Vogel Phönix bringen.“

Der Jüngling ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg na&ch; dem Vogel Phönix, und an derſelben Ste≪e im Wald begegnete ihm wieder derſelbe alte Mann und ſpra&ch;: „geh den ganzen Tag weiter fort, Abends wir&st; du an einen Baum kommen, darauf zwei Tauben &si;&tz;en, die werden dir das weitere ſagen!“ Wie er Abends an den Baum kam, ſaßen zwei Tauben drauf. Die eine Taube ſpra&ch;: „wer da zum Vogel Phönix wi≪, muß gehen den ganzen Tag, ſo wird er Abends an ein Tor kommen, das i&st; zuge&sch;lo&ss;en.“ Die andere Taube ſpra&ch;: „unter dieſem Baum liegt ein S&ch;lü&ss;el von Gold, der &sch;ließt das Tor auf. Da fand er den S&ch;lü&ss;el und &sch;loß das Tor damit auf; hinterm Tor, da ſaßen zwei Männer, der eine Mann ſpra&ch;: „wer den Vogel Phönix ſu&ch;t, muß einen großen Weg ma&ch;en über den hohen Berg, und dann wird er endli&ch; in das S&ch;loß kommen.“

Am Abend des dri&tt;en Tags langte er endli&ch; im S&ch;loß an, da ſaß ein weißes Mamſe≪&ch;en, und ſpra&ch;: „was wo≪t ihr hier?“ — „A&ch;, i&ch; wi≪ mir gern drei Federn vom Vogel Phönix holen.“ Sie ſpra&ch;: „ihr ſeid in Lebensgefahr, denn wo eu&ch; der Vogel Phönix gewahr würde, fräße er eu&ch; auf mit Haut und Haar, do&ch; wi≪ i&ch; ſehen, wie i&ch; eu&ch; zu den drei Federn verhelfe, a≪e Tage kommt er hierher, da muß i&ch; ihn mit einem engen Kamm kämmen; ge&sch;wind hier unter den Ti&sch;,“ der war rund um mit Tu&ch; be&sch;lagen.

Indem kam der Vogel Phönix heim, ſe&tz;te &si;&ch; oben auf den Ti&sch; und ſpra&ch;: „i&ch; wi&tt;ere, wi&tt;ere Men&sch;en&fl;ei&sch;!“ — „A&ch; was? Ihr ſeht ja wohl, daß niemand hier i&st;“ — „kämm mi&ch; nun,“ ſpra&ch; der Vogel Phönix.

Das weiße Mamſe≪&ch;en kämmte ihn nun, und er &sch;lief darüber ein; wie er re&ch;t fe&st; &sch;lief, pa&ck;te &si;e eine Feder, zog &si;e aus und warf &si;e unterm Ti&sch;. Da wa&ch;te er auf: „was rauf&st; du mi&ch; ſo? Mir hat geträumt, es käme ein Men&sch; und zöge mir eine Feder aus.“ Sie &st;e≪te ihn aber zufrieden, und ſo gings das anderemal und das dri&tt;emal. Wie der junge Men&sch; die drei Federn ha&tt;e, zog er damit heim und bekam nun ſeine Braut.

22.

Vom S&ch;reiner und Dre&ch;sler

Ein S&ch;reiner und ein Dre&ch;sler ſo≪ten ihr Mei&st;er&st;ü&ck; ma&ch;en. Da ma&ch;te der S&ch;reiner einen Ti&sch;, der konnte von &si;&ch; ſelb&st; &sch;wimmen, der Dre&ch;sler Flügel, mit denen man &fl;iegen konnte. Und a≪e ſagten, daß dem S&ch;reiner ſein Kun&st;&st;ü&ck; be&ss;er gelungen wäre, der Dre&ch;sler nahm alſo ſeine Flügel, tat &si;e an und &fl;og fort aus dem Land, von Morgen bis zu Abend in einem fort.

In dem Land war ein junger Prinz, der ſah ihn &fl;iegen, und bat ihn, er mö&ch;te ihm do&ch; ſeine paar Flügel leihen, er wo≪ts ihm gut lohnen. Der Prinz bekam alſo die Flügel und &fl;og, bis er in ein anderes Rei&ch; kam, da war ein Turm mit vielen Li&ch;tern erleu&ch;tet, dabei ſenkte er &si;&ch; nieder zur Erde, fragte na&ch; der Urſa&ch;e und hörte, daß hier die a≪er&sch;ön&st;e Prinze&ssi;n der Welt wohnte. Nun wurde er hö&ch;&st; neugierig, und als es Abend wurde, &fl;og er in ein o&ff;enes Fen&st;er hinein; wie &si;e aber ni&ch;t lange Zeit beiſammen waren, wurde die Sa&ch;e verraten, und der Prinz ſamt der Prinze&ssi;n ſo≪ten auf dem S&ch;eiterhaufen &st;erben.

Der Prinz nahm inde&ss;en ſeine Flügel mit hinauf, und als die Flamme &sch;on zu ihnen herauf&sch;lug, band er &si;&ch; die Flügel um und ent&fl;oh mit der Prinze&ssi;n bis in ſein Vaterland, da ließ er &si;&ch; nieder, und weil jedermann über ſeine Abweſenheit betrübt war, ſo gab er &si;&ch; zu erkennen, und wurde zum König erwählt.

Na&ch; einiger Zeit aber ließ der Vater der entführten Prinze&ssi;n bekannt ma&ch;en, daß derjenige das halbe Königrei&ch; bekommen ſo≪te, der ihm ſeine To&ch;ter wiederbringe. Dies erfährt der Prinz, rü&st;et ein Heer aus und bringt die Prinze&ssi;n ſelb&st; ihrem Vater zu, den er zwingt, ihm ſein Verſpre&ch;en zu erfü≪en.

23.

Der S&ch;midt und der Teufel

Es war einmal ein S&ch;midt, der lebte guter Dinge, vertat ſein Geld, proce&ss;ierte viel und wie ein paar Jahr herum waren, ha&tt;e er keinen He≪er mehr im Beutel. „Was ſo≪ i&ch; mi&ch; lang quälen auf der Welt,“ da&ch;te er, ging hinaus in den Wald und wo≪t’ &si;&ch; da an einen Baum hängen. Wie er eben den Hals in die S&ch;linge &st;e&ck;te, kam ein Mann hinter dem Baum hervor mit einem langen weißen Bart und einem großen Bu&ch; in der Hand. „Hör S&ch;midt,“ ſpra&ch; er, „&sch;reib deinen Namen da in das große Bu&ch;, ſo ſo≪ dirs wohlgehen zehn Jahre lang, aber darna&ch; bi&st; du mein, da hol i&ch; Di&ch;.“ — „Wer bi&st; du?“ ſpra&ch; der S&ch;midt — „I&ch; bin der Teufel.“ — „Was kann&st; du“ — „I&ch; kann mi&ch; ſo groß ma&ch;en als eine Tanne, und ſo klein als eine Maus“ — „So tus einmal, daß i&ch;s ſehe,“ ſagte der S&ch;midt, da ma&ch;te &si;&ch; der Teufel ſo groß wie eine Tanne und ſo klein wie eine Maus. „Es i&st; gut,“ ſpra&ch; der S&ch;midt, „gib das Bu&ch; her, i&ch; wi≪ mi&ch; hinein&sch;reiben“ — Als er &si;&ch; unter&sch;rieben ſagte der Teufel: „Geh nur na&ch; Haus, du wir&st; Ki&st;en und Ka&st;en vo≪ &fi;nden, und weil du keine lange Um&st;ände gema&ch;t ha&st;, ſo wi≪ i&ch; di&ch; au&ch; in der Zeit einmal beſu&ch;en.“ Der S&ch;midt ging heim, da waren a≪e Ta&sch;en, Ka&st;en und Ki&st;en vo≪ Ducaten, und er mogte ſoviel davon nehmen als er wo≪te, es ward ni&ch;t a≪, und au&ch; ni&ch;t weniger; da &fi;ng er ſein lu&st;iges Leben von vorne an, lud ſeine Kameraden ein, und war der vergnügte&st;e Kerl von der Welt. Ein paar Jahre darauf ſpra&ch; der Teufel einmal bei ihm ein, als er verheißen, ſah zu wie die Wirt&sch;a&ft; ging, und &sch;enkte ihm beim Ab&sch;ied einen ledernen Sa&ck;, wer da hinein ſprang, der konnte ni&ch;t wieder heraus, bis ihn der S&ch;midt ſelber wieder heraus holte; damit trieb dieſer ſeinen Spaß. Na&ch; den zehn Jahren aber kam der Teufel und ſpra&ch; zum S&ch;midt „die Zeit i&st; herum, je&tz;t bi&st; du mein, ma&ch; di&ch; reiſefertig.“ „Es i&st; gut,“ ſpra&ch; der S&ch;midt, hing ſeinen ledernen Sa&ck; um den Rü&ck;en und ging mit dem Teufel fort; als &si;e in den Wald kamen, zu der Ste≪e wo er &si;&ch; aufhängen wo≪te, ſpra&ch; er zum Teufel: „i&ch; muß au&ch; gewiß wi&ss;en, daß du der Teufel bi&st;, ma&ch; di&ch; er&st; wieder ſo groß wie eine Tanne und ſo klein wie eine Maus.“ Der Teufel war bereit und tats, und wie er &si;&ch; in eine Maus verwandelt ha&tt;e, pa&ck;te ihn der S&ch;midt und &st;e&ck;te ihn in den Sa&ck;, dann &sch;ni&tt; er &si;&ch; einen Sto&ck; von dem nä&ch;&st;en Baum, warf den Sa&ck; hin und prügelte auf den Teufel los. Der Teufel &sch;rie erbärmli&ch;, lief in der Ta&sch;e hin und her, aber umſon&st;, er konnte ni&ch;t heraus. Endli&ch; ſagte der S&ch;midt „i&ch; wi≪ di&ch; losla&ss;en, wenn du mir das Bla&tt; aus deinem großen Bu&ch; wieder gib&st;, auf das i&ch; meinen Namen ge&sch;rieben.“ Der Teufel wo≪te ni&ch;t, do&ch; endli&ch; mußt’ er daran, da ward das Bla&tt; herausgeri&ss;en und der Teufel ging heim in die Hö≪e, ärgerte &si;&ch;, daß er betrogen und obendrein geprügelt war.

Der S&ch;midt ging au&ch; wieder zu ſeiner S&ch;miede und lebte vergnügt fort, ſo lang Go&tt; wo≪te, endli&ch; ward er krank und als er ſeinen Tod merkte, befahl er, man ſo≪te ihm nur zwei gute, lange, ſpi&tz;e Nägel und einen Hammer mit in den Sarg geben. Das ge&sch;ah au&ch;. Wie er nun ge&st;orben war und vor die Himmelstür kam, klopfte er an, aber der Apo&st;el Petrus wo≪t ihm ni&ch;t auf&sch;ließen, weil er mit dem Teufel im Bund gelebt hä&tt;e. Wie der S&ch;midt das hörte, dreht er &si;&ch; um und ging zur Hö≪e. Der Teufel aber wo≪t ihn au&ch; ni&ch;t einla&ss;en, er begehre ihn ni&ch;t in der Hö≪e, da fange er do&ch; nur Spectakel an. Der S&ch;midt ward bös und hub an vor dem Hö≪entor Lärmen zu ma&ch;en, ein Teufel&ch;en ward neugierig und wo≪te ſehen, was der S&ch;midt treibe, alſo ma&ch;te es ein wenig das Tor auf, gu&ck;te heraus, der S&ch;midt aber pa&ck;te es ge&sch;wind bei der Naſe und nagelte es an dieſer mit dem einen Nagel, den er bei &si;&ch; ha&tt;e, an das Hö≪entor fe&st;. Das Teufel&ch;en &fi;ng an zu krei&sch;en wie ein Krautlöwe, da ward no&ch; ein anderes an das Tor gelo&ck;t, das &st;e&ck;te au&ch; den Kopf heraus, aber der S&ch;midt war ni&ch;t faul, kriegte es am Ohr und nagelte es mit dieſem neben das er&st;e. Da &fi;ngen nun beide ein ſol&ch;es entſe&tz;li&ch;es Ge&sch;rei an, daß der alte Teufel ſelber gelaufen kam, und wie er die zwei Teufel&ch;en fe&st;genagelt ſah, ward er bi&tt;erbös, daß er vor Bosheit an&fi;ng zu weinen, herumſprang, in den Himmel zum lieben Go&tt; lief, und ſagte, er mü&ss;e den S&ch;midt in den Himmel nehmen, es möge gehen, wie es wo≪e, der nagle ihm die Teufel a≪e an den Naſen und Ohren an, und er ſei ni&ch;t mehr Herr in der Hö≪e. Wo≪te nun der liebe Go&tt; und der Apo&st;el Petrus den Teufel los werden, ſo mußten &si;e den S&ch;midt in den Himmel nehmen, da &si;&tz;t er nun in guter Ruh, wie aber die beiden Teufel&ch;en losgekommen, das weiß i&ch; ni&ch;t.

24.

Die drei S&ch;we&st;ern

Es war einmal ein rei&ch;er König, der war ſo rei&ch;, daß er glaubte ſein Rei&ch;tum könne gar ni&ch;t a≪ werden, da lebte er in Saus und Braus, ſpielte auf goldenem Bre&tt; und mit &si;lbernen Kegeln, und als das eine Zeit lang gewährt ha&tt;e, da nahm ſein Rei&ch;tum ab und darna&ch; verpfändete er eine Stadt und ein S&ch;loß na&ch; dem andern, und endli&ch; blieb ni&ch;ts mehr übrig, als ein altes Walds&ch;loß. Dahin zog er nun mit der Königin und den drei Prinze&ssi;nnen und &si;e mußten &si;&ch; kümmerli&ch; erhalten und ha&tt;en ni&ch;ts mehr als Karto&ff;eln, die kamen a≪e Tage auf den Ti&sch;. Einmal wo≪te der König auf die Jagd, ob er etwa einen Haſen &sch;ießen könnte, &st;e&ck;te &si;&ch; alſo die Ta&sch;e vo≪ Karto&ff;eln und ging aus. Es war aber in der Nähe ein großer Wald, in den wagte &si;&ch; kein Men&sch;, weil für&ch;terli&ch;e Dinge erzählt wurden, was einem a≪ darin begegne: Bären, die die Men&sch;en auffräßen, Adler, die die Augen ausha&ck;ten, Wölfe, Löwen und a≪e grauſamen Tiere. Der König aber für&ch;tete &si;&ch; kein bis&ch;en und ging geradezu hinein. Anfangs ſah er gar ni&ch;ts, große mä&ch;tige Bäume &st;anden da, aber es war a≪es &st;i≪ darunter; als er ſo eine Weile herumgegangen und hungrig geworden war, ſe&tz;te er &si;&ch; unter einen Baum und wo≪te ſeine Karto&ff;eln e&ss;en, da kam auf einmal aus dem Di&ck;i&ch;t ein Bär hervor, trabte gerade auf ihn los und brummte: „was unter&st;eh&st; du di&ch; bei meinem Honigbaum zu &si;&tz;en? Das ſo≪&st; du mir teuer bezahlen!“ Der König er&sch;ra&ck;, rei&ch;te dem Bären ſeine Karto&ff;eln, und wo≪te ihn damit beſän&ft;igen. Der Bär aber &fi;ng an zu ſpre&ch;en und ſagte „deine Karto&ff;eln, mag i&ch; ni&ch;t, i&ch; wi≪ di&ch; ſelber fre&ss;en und davon kann&st; du di&ch; ni&ch;t anders erre&tt;en, als daß du mir deine ält&st;e To&ch;ter gib&st;, wenn du das aber tust, geb i&ch; dir no&ch; obendrein einen Centner Gold.“ Der König in der Ang&st; gefre&ss;en zu werden, ſagte: „die ſo≪&st; du haben, laß mi&ch; nur in Frieden.“ Da wies ihm der Bär den Weg, und brummte no&ch; hintendrein: „in &si;eben Tagen komm i&ch; und hol meine Braut.“

Der König aber ging getro&st; na&ch; Haus und da&ch;te, der Bär wird do&ch; ni&ch;t dur&ch; ein S&ch;lü&ss;ello&ch; krie&ch;en können, und weiter ſo≪ gewiß ni&ch;ts o&ff;en bleiben. Da ließ er a≪e Tore ver&sch;ließen, die Zugbrü&ck;en aufziehen, und hieß ſeine To&ch;ter gutes Muts ſein, damit &si;e aber re&ch;t &si;&ch;er vor dem Bärenbräutigam war, gab er ihr ein Kämmerlein ho&ch; unter der Zinne, darin ſo≪te &si;e ver&st;e&ck;t bleiben, bis die &si;eben Tage herum wären. Am &si;ebenten Morgen aber ganz früh, wie no&ch; a≪es &sch;lief, kam ein prä&ch;tiger Wagen mit ſe&ch;s Pferden beſpannt und von vielen goldgekleideten Reutern umringt na&ch; dem S&ch;loß gefahren, und wie er davor war, ließen &si;&ch; die Zugbrü&ck;en von ſelber herab und die S&ch;lö&ss;er ſprangen ohne S&ch;lü&ss;el auf. Da fuhr der Wagen in den Hof und ein junger &sch;öner Prinz &st;ieg heraus, und wie der König von dem Lärm aufwa&ch;te und zum Fen&st;er hinaus ſah, ſah er, wie der Prinz &sch;on ſeine älte&st;e To&ch;ter oben aus dem ver&sch;lo&ss;qenen Kämmerlein geholt und eben in den Wagen hob, und er konnte ihr nur no&ch; na&ch;rufen:

„Ade! Du Fräulein traut,
Fahr hin, du Bärenbraut!“

Sie winkte ihm mit ihrem weißen Tü&ch;lein no&ch; aus dem Wagen, und dann gings fort, als wär der Wind vorgeſpannt, immer in den Zauberwald hinein. Dem König aber wars re&ch;t &sch;wer ums Herz, daß er ſeine To&ch;ter an einen Bären hingegeben ha&tt;e, und weinte drei Tage mit der Königin, ſo traurig war er. Am vierten Tag aber als er &si;&ch; ausgeweint ha&tt;e, da&ch;te er, was ge&sch;ehen, i&st; einmal ni&ch;t zu ändern, &st;ieg hinab in den Hof, da &st;and eine Ki&st;e von Ebenholz und war gewaltig &sch;wer zu heben, alsbald &fi;el ihm ein, was ihm der Bär verſpro&ch;en ha&tt;e, und ma&ch;te &si;e auf, da lag ein Centner Goldes darin und glimmerte und &fl;immerte.

Wie der König das Gold erbli&ck;te, ward er getrö&st;et und lö&st;e ſeine Städte und ſein Rei&ch; ein, und &fi;ng das vorige Wohlleben von vorne an. Das dauerte ſo lang als der Centner Gold dauerte, darna&ch; mußte er wieder a≪es verpfänden und auf das Wald&sch;loß zurü&ck;ziehen und Karto&ff;eln e&ss;en. Der König ha&tt;e no&ch; einen Falken, den nahm er eines Tags mit hinaus auf das Feld und wo≪te mit ihm jagen, damit er etwas Be&ss;eres zu e&ss;en hä&tt;e. Der Falk &st;ieg auf, und &fl;og na&ch; dem dunkeln Zauberwald zu, in den &si;&ch; der König ni&ch;t mehr getraute, kaum aber war er dort, ſo &sch;oß ein Adler hervor und verfolgte den Falken, der zum König &fl;oh. Der König wo≪te mit ſeinem Spieß den Adler abhalten, der Adler aber pa&ck;te den Spieß und zerbra&ch; ihn wie ein S&ch;ilfrohr, dann zerdrü&ck;te er den Falken mit einer Kra≪e, die andern aber ha&ck;te er dem König in die S&ch;ulter und rief: „warum &st;ör&st; du mein Lu&ft;rei&ch;, dafür ſo≪&st; du &st;erben oder du gib&st; mir deine zweite To&ch;ter zur Frau!“ Der König ſagte: „ja, die ſo≪&st; du haben, aber was gib&st; du mir dafür?“ — „Zwei Centner Gold,“ ſpra&ch; der Adler, „und in &si;eben Wo&ch;en komm i&ch;, und hol &si;e ab;“ dann ließ er ihn los und &fl;og fort in den Wald.

Der König war betrübt, daß er ſeine zweite To&ch;ter au&ch; einem wilden Tiere verkau&ft; ha&tt;e und getraute &si;&ch; ni&ch;t ihr etwas davon zu ſagen. Se&ch;s Wo&ch;en waren herum, in der &si;ebenten ging die Prinze&ssi;n hinaus auf einen Raſenpla&tz; vor der Burg und wo≪te ihre Leinwand begießen, da kam auf einmal ein prä&ch;tiger Zug von &sch;önen Ri&tt;ern und zuvorder&st; ri&tt; der a≪er&sch;ön&st;e, der ſprang ab und rief:

„S&ch;wing, &sch;wing di&ch; auf, du Fräulein traut,
komm mit, du &sch;öne Adlerbraut!“

und eh &si;e ihm antworten konnte, ha&tt;e er &si;e &sch;on aufs Roß gehoben und jagte mit ihr in den Wald hinein als &fl;ög ein Vogel: Ade! Ade!!

In der Burg warteten &si;e lang auf die Prinze&ssi;n aber die kam ni&ch;t und kam ni&ch;t, da entde&ck;te der König endli&ch;, daß er einmal in der Not &si;e einem Adler verſpro&ch;en und der werde &si;e geholt haben. Als aber bei dem König die Traurigkeit ein wenig herum war, &fi;el ihm das Verſpre&ch;en des Adlers ein und er ging hinab, und fand auf dem Raſen zwei goldne Eier, jedes einen Centner &sch;wer. Wer Gold hat, i&st; fromm genug, da&ch;te er, und &sch;lug &si;&ch; a≪e &sch;were Gedanken aus dem Sinn! Da &fi;ng das lu&st;ige Leben von neuem an, und währte ſo lang, bis die zwei Centner Gold au&ch; dur&ch;gebra&ch;t waren, dann kehrte der König wieder ins Walds&ch;loß zurü&ck;, und die Prinze&ssi;n, die no&ch; übrig war, mußte die Karto&ff;eln &si;eden.

Der König wo≪te keine Haſen im Wald und keine Vögel in der Lu&ft; mehr jagen, aber einen Fi&sch; hä&tt;’ er gern gege&ss;en. Da mußte die Prinze&ssi;n ein Ne&tz; &st;ri&ck;en, damit ging er zu einem Tei&ch;, der ni&ch;t weit von dem Wald lag. Weil ein Na&ch;en darauf war, ſe&tz;te er si&ch; ein, und warf das Ne&tz;, da &fi;ng er auf einen Zug eine Menge &sch;öner rotge&fl;e&ck;ter Fore≪en. Wie er aber damit ans Land wo≪te, &st;and der Na&ch;en fe&st; und er konnte ihn ni&ch;t los kriegen, er mo&ch;te &si;&ch; &st;e≪en wie er wo≪te. Da kam auf einmal ein gewaltiger Walfi&sch; daher ge&sch;naubt: „was fäng&st; du mir meine Untertanen weg, das ſo≪ dir dein Leben ko&st;en.“ Dabei ſperrte er ſeinen Ra&ch;en auf, als wo≪te er den König ſamt dem Na&ch;en ver&sch;lingen. Wie der König den entſe&tz;li&ch;en Ra&ch;en ſah, verlor er a≪en Mut, da &fi;el ihm ſeine dri&tt;e To&ch;ter ein und er rief: „&sch;enk mir das Leben und du ſo≪&st; meine jüng&st;e To&ch;ter haben“ — „Meintwegen,“ brummte der Walfi&sch;, „i&ch; wi≪ dir au&ch; etwas dafür geben; Gold hab i&ch; ni&ch;t, das i&st; mir zu &sch;le&ch;t, aber der Grund meines Sees i&st; mit Zahlperlen gep&fl;astert, davon wi≪ i&ch; dir drei Sä&ck;e vo≪ geben: im &si;ebenten Mond komm i&ch; und hol meine Braut.“ Dann tau&ch;te er unter.

Der König trieb nun ans Land und bra&ch;te ſeine Fore≪en heim, aber als &si;e geba&ck;en waren, wo≪t’ er keine davon e&ss;en, und wenn er ſeine To&ch;ter anſah, die einzige, die ihm no&ch; übrig war und die &sch;ön&st;e und lieb&st;e von a≪en, wars ihm, als zer&sch;ni&tt;en tauſend Me&ss;er ſein Herz. So gingen ſe&ch;s Monat herum, die Königin und die Prinze&ssi;n wußten ni&ch;t, was dem König fehle, der in a≪ der Zeit keine vergnügte Miene ma&ch;te. In &si;ebenten Mond &st;and die Prinze&ssi;n gerade im Hof vor einem Röhrbrunnen und ließ ein Glas vo≪ laufen, da kam ein Wagen mit ſe&ch;s weißen Pferden und ganz &si;lbernen Leuten angefahren, und aus dem Wagen &st;ieg ein Prinz, ſo &sch;ön, daß &si;e ihr Lebtag keinen &sch;önern geſehen ha&tt;e, und bat &si;e um ein Glas Wa&ss;er. Und wie &si;e ihm das rei&ch;te, das &si;e in der Hand hielt, umfaßte er &si;e und hob &si;e in den Wagen, und dann gings wieder zum Tor hinaus, über das Feld na&ch; dem Tei&ch; zu.

„Ade, du Fräulein traut,
fahr hin, du &sch;öne Walfi&sch;braut!“

Die Königin &st;and am Fen&st;er und ſah den Wagen no&ch; in der Ferne, und als &si;e ihre To&ch;ter ni&ch;t ſah, &fi;els ihr &sch;wer aufs Herz, und &si;e rief und ſu&ch;te na&ch; ihr a≪enthalben; &si;e war aber nirgends zu hören und zu ſehen. Da war es gewiß und &si;e &fi;ng an zu weinen und der König entde&ck;te ihr nun: ein Walfi&sch; werde &si;e geholt haben, dem hab’ er &si;e verſpre&ch;en mü&ss;en, und darum wäre er immer ſo traurig geweſen; er wo≪te &si;e au&ch; trö&st;en, und ſagte ihr von dem großen Rei&ch;tum, den &si;e dafür bekommen würden, die Königin wo≪t aber ni&ch;ts davon wi&ss;en und ſpra&ch;, ihr einziges Kind ſei ihr lieber geweſen, als a≪e S&ch;ä&tz;e der Welt. Während der Walfi&sch;prinz die Prinze&ss;in geraubt, ha&tt;en ſeine Diener drei mä&ch;tige Sä&ck;e in das S&ch;loß getragen, die fand der König an der Tür &st;ehen, und als er &si;e aufma&ch;te, waren &si;e vo≪ &sch;öner großer Zahlperlen, ſo groß, wie die di&ck;&st;en Erbſen. Da war er auf einmal wieder rei&ch; und rei&ch;er, als er je geweſen; er lö&st;e ſeine Städte und S&ch;lößer ein, aber das Wohlleben &fi;ng er ni&ch;t wieder an, ſondern war &st;i≪ und ſparſam und wenn er daran da&ch;te, wie es ſeinen drei lieben Tö&ch;tern bei den wilden Tieren ergehen mögte, die &si;e viellei&ch;t &sch;on aufgefre&ss;en hä&tt;en, verging ihm a≪e Lu&st;.

Die Königin aber wo≪t &si;&ch; gar ni&ch;t trö&st;en la&ss;en und weinte mehr Tränen um ihre To&ch;ter, als der Walfi&sch; Perlen dafür gegeben ha&tt;e. Endli&ch; wards ein wenig &st;i≪er, und na&ch; einiger Zeit ward &si;e wieder ganz vergnügt, denn &si;e bra&ch;te einen &sch;önen Knaben zur Welt und weil Go&tt; das Kind ſo unerwartet ge&sch;enkt ha&tt;e, ward es Reinald, das Wunderkind, genannt. Der Knabe ward groß und &st;ark, und die Königin erzählte ihm o&ft; von ſeinen drei S&ch;we&st;ern, die in dem Zauberwald von drei Tieren gefangen gehalten würden. Als er ſe&ch;szehn Jahr alt war verlangte er von dem König Rü&st;ung und S&ch;wert, und als er es nun erhalten, wo≪te er auf Abenteuer ausgehen, geſegnete ſeine Eltern, und zog fort.

Er zog aber geradezu na&ch; dem Zauberwald und ha&tt;e ni&ch;ts anders im Sinn als ſeine S&ch;we&st;ern zu ſu&ch;en. Anfangs irrte er lange in dem großen Walde herum, ohne einem Men&sch;en oder einem Tiere zu begegnen. Na&ch; drei Tagen aber ſah er vor einer Höhle eine junge Frau &si;&tz;en und mit einem jungen Bären ſpielen: einen andern, ganz jungen, ha&tt;e &si;e auf ihrem S&ch;oß liegen: Reinald da&ch;te, das i&st; gewiß meine ält&st;e S&ch;we&st;er, ließ ſein Pferd zurü&ck;, und ging auf &si;e zu: „lieb&st;e S&ch;we&st;er, i&ch; bin dein Bruder Reinald und bin gekommen di&ch; zu beſu&ch;en.“ Die Prinze&ssi;n ſah ihn an, und da er ganz ihrem Vater gli&ch;, zweifelte &si;e ni&ch;t an ſeinen Worten er&sch;ra&ck; und ſpra&ch;: „a&ch; lieb&st;er Bruder, eil und lauf fort, was du kann&st;, wenn dir dein Leben lieb i&st;, kommt mein Mann, der Bär, na&ch; Haus und &fi;ndet di&ch;, ſo frißt er di&ch; ohne Barmherzigkeit.“ Reinald aber ſpra&ch;: „i&ch; für&ch;te mi&ch; ni&ch;t und wei&ch;e au&ch; ni&ch;t von dir, bis i&ch; weiß, wie es um di&ch; &st;eht.“ Wie die Prinze&ssi;n ſah, daß er ni&ch;t zu bewegen war, führte &si;e ihn in ihre Höhle, die war fin&st;er und wie eine Bärenwohnung; auf der einen Seite lag ein Haufen Laub und Heu, worauf der Alte und ſeine Jungen &sch;liefen, aber auf der andern Seite &st;and ein prä&ch;tiges Be&tt;, von rotem Zeug mit Gold, das gehörte der Prinze&ssi;n. Unter das Be&tt; hieß &si;e ihn krie&ch;en, und rei&ch;te ihm etwas hinunter zu e&ss;en. Es dauerte ni&ch;t lang ſo kam der Bär na&ch; Haus: „i&ch; wi&tt;re, wi&tt;re Men&sch;en&fl;ei&sch;“ und wo≪te ſeinen di&ck;en Kopf unter das Be&tt; &st;e&ck;en. Die Prinze&ssi;n aber rief: „ſei ruhig, wer ſo≪ hier hinein kommen!“ „I&ch; hab ein Pferd im Wald gefunden und gefressen“ brummte er, und ha&tt;e no&ch; eine blutige S&ch;nauze davon, „dazu gehört ein Men&sch; und den rie&ch; i&ch;“ und wo≪te wieder unter das Be&tt;. Da gab &si;e ihm einen Fußtri&tt; in den Leib, daß er einen Burzelbaum ma&ch;te, auf ſein Lager ging, die Ta&tz;e ins Maul nahm und ein&sch;lief.

A≪e &si;eben Tage war der Bär in ſeiner natürli&ch;en Ge&st;alt und ein &sch;öner Prinz, und ſeine Höhle ein prä&ch;tiges S&ch;loß und die Tiere im Wald waren ſeine Diener. An einem ſol&ch;en Tage ha&tt;e er die Prinze&ssi;n abgeholt; &sch;öne junge Frauen kamen ihr vor dem S&ch;loß entgegen, es war ein herrli&ch;es Fe&st; und &si;e &sch;lief in Freuden ein, aber als &si;e erwa&ch;te, lag &si;e in einer dunkeln Bärenhöhle und ihr Gemahl war ein Bär geworden und brummte zu ihren Füßen, nur das Be&tt; und a≪es was &si;e angerührt ha&tt;e, blieb in ſeinem natürli&ch;en Zu&st;and unverwandelt. So lebte &si;e ſe&ch;s Tage in Leid aber am &si;ebenten ward &si;e getrö&st;et, und da &si;e ni&ch;t alt ward und nur der eine Tag ihr zugere&ch;net wurde, ſo war &si;e zufrieden mit ihrem Leben. Sie ha&tt;e ihrem Gemahl zwei Prinzen geboren, die waren au&ch; ſe&ch;s Tage lang Bären und am &si;ebenten in men&sch;li&ch;er Ge&st;alt. Sie &st;e&ck;te &si;&ch; jedesmal ihr Be&tt;&st;roh vo≪ von den kö&st;li&ch;&st;en Speiſen Ku&ch;en und Frü&ch;ten, davon lebte &si;e die ganze Wo&ch;e, und der Bär war ihr au&ch; gehorſam und tat, was &si;e wo≪te.

Als Reinald erwa&ch;te, lag er in einem ſeidenen Be&tt;, Diener kamen ihm aufzuwarten und ihm die rei&ch;&st;en Kleider anzutun, denn es war gerade der &si;ebente Tag eingefa≪en. Seine S&ch;we&st;er mit zwei &sch;önen Prinzen und ſein S&ch;wager Bär traten ein, und freuten &si;&ch; ſeiner Ankunft. Da war a≪es in Pra&ch;t und Herrli&ch;keit und der ganze Tag vo≪ Lu&st; und Freude; am Abend aber ſagte die Prinze&ssi;n: „lieber Bruder, nun ma&ch; daß du fort komm&st;, mit Tages Anbru&ch; nimmt mein Gemahl wieder Bärenge&st;alt an, und &fi;ndet er di&ch; morgen no&ch; hier, kann er ſeiner Natur ni&ch;t wider&st;ehen und frißt di&ch; auf.“ Da kam der Prinz Bär und gab ihm drei Bärenhaare, und ſagte; „wenn du in Not bi&st; ſo reib daran, und i&ch; wi≪ dir zu Hülfe kommen.“ Darauf küßten &si;e &si;&ch; und nahmen Ab&sch;ied, und Reinald &st;ieg in einen Wagen mit ſe&ch;s Rappen beſpannt und fuhr fort. So gings über Sto&ck; und Stein, Berg auf, Berg ab, dur&ch; Wü&st;en und Wälder, Horst und He&ck;e, ohne Ruh und Ra&st;, bis gegen Morgen, als der Himmel an&fi;ng grau zu werden, da lag Reinald auf einmal auf der Erde und Roß und Wagen war ver&sch;wunden, und beim Morgenrot erbli&ck;te er ſe&ch;s Ameiſen, die ga≪oppierten dahin und zogen eine Nuß&sch;ale.

Reinald ſah, daß er no&ch; in dem Zauberwald war, und wo≪te ſeine zweite S&ch;we&st;er ſu&ch;en. Wieder drei Tage irrte er umſon&st; in der Einſamkeit, am vierten aber hörte er einen großen Adler daher rau&sch;en, der &si;&ch; auf ein Ne&st; niederließ. Reinald &st;e≪te &si;&ch; ins Gebü&sch; und wartete bis er wieder weg&fl;og, na&ch; &si;eben Stunden hob er &si;&ch; au&ch; wieder in die Höhe. Da kam Reinald hervor, trat vor den Baum und rief: „lieb&st;e S&ch;we&st;er, bi&st; du droben, ſo laß mi&ch; deine Stimme hören, i&ch; bin Reinald dein Bruder, und bin gekommen di&ch; zu beſu&ch;en!“ Da hörte er es herunter rufen, „bi&st; du Reinald, mein lieb&st;er Bruder, den i&ch; no&ch; ni&ch;t geſehen habe, ſo komm herauf zu mir.“ Reinald wo≪te hinauf kle&tt;ern aber der Stamm war zu di&ck; und gla&tt;, dreimal verſu&ch;te ers, aber umſon&st;, da &fi;el eine ſeidene Stri&ck;leiter hinab, auf der &st;ieg er bald zu dem Adlerne&st;, das war &st;ark und fe&st;, wie eine Altane auf einer Linde. Seine S&ch;we&st;er ſaß unter einem Thronhimmel von roſenfarbener Seide und auf ihrem S&ch;oß lag ein Adlerei, das hielt &si;e warm und wo≪t es ausbrüten. Sie küßten &si;&ch; und freuten &si;&ch;, aber na&ch; einer Weile ſpra&ch; die Prinze&ssi;n: „nun eil, lieb&st;er Bruder, daß du fort komm&st;, &si;eht di&ch; der Adler, mein Gemahl, ſo ha&ck;t er dir die Augen aus und frißt dir das Herz ab, wie er dreien deiner Diener getan, die di&ch; im Walde ſu&ch;ten.“ Reinald ſagte, „nein, i&ch; bleibe hier, bis dein Gemahl verwandelt wird“ — „Das ge&sch;ieht er&st; in ſe&ch;s Wo&ch;en, do&ch; wenn du es aushalten kann&st;, &st;e&ck; di&ch; in den Baum, der inwendig hohl i&st;, i&ch; wi≪ dir a≪e Tage E&ss;en hinunter rei&ch;en. Reinald kro&ch; in den Baum, die Prinze&ssi;n ließ ihm a≪e Tage E&ss;en hinunter, und wenn der Adler weg&fl;og, kam er herauf zu ihr. Na&ch; ſe&ch;s Wo&ch;en ge&sch;ah die Umwandlung, da erwa&ch;te Reinald wieder in einem Be&tt;, wie bei ſeinem S&ch;wager Bär, nur daß a≪es no&ch; prä&ch;tiger war, und er lebte &si;eben Tage bei dem Adlerprinz in a≪er Freude. Am &si;ebenten Abend nahmen &si;e Ab&sch;ied, der Adler gab ihm drei Adlerfedern und ſpra&ch;: „wenn du in Not bi&st;, ſo reib daran, und i&ch; wi≪ dir zu Hülfe kommen.„ Dann gab er ihm Diener mit, ihm den Weg zu zeigen, als aber der Morgen kam, waren &si;e auf einmal fort, und Reinald in einer fur&ch;tbaren Wildniß auf einer hohen Felſenwand a≪ein.

Reinald bli&ck;te um &si;&ch; her, da ſah er in der Ferne den Spiegel einer großen See, auf dem eben die er&st;en Sonnen&st;rahlen glänzten. Er da&ch;te an ſeine dri&tt;e S&ch;we&st;er, und daß &si;e dort ſein werde. Da &fi;ng er an hinabzu&st;eigen, und arbeitete &si;&ch; dur&ch; die Bü&sch;e und zwi&sch;en den Felſen dur&ch;; drei Tage verbra&ch;te er damit, und verlor oft den See aus den Augen, aber am vierten Morgen gelangte er hin. Er &st;e≪te &si;&ch; an das Ufer und rief: „lieb&st;e S&ch;we&st;er, bi&st; du darin, ſo laß mi&ch; deine Stimme hören, i&ch; bin Reinald, dein Bruder, und bin gekommen di&ch; zu beſu&ch;en;“ aber es antwortete niemand, und war a≪es ganz &st;i≪. Er bröſelte Brotkrumen ins Wa&ss;er und ſpra&ch; zu den Fi&sch;en: „ihr lieben Fi&sch;e, geht hin zu meiner S&ch;we&st;er und ſagt ihr, daß Reinald das Wunderkind da i&st; und zu ihr wi≪.“ Aber die rotge&fl;e&ck;ten Fore≪en &sch;nappten das Brot auf, und hörten ni&ch;t auf ſeine Worte. Da ſah er einen Na&ch;en, alsbald warf er ſeine Rü&st;ung ab, und behielt nur ſein blankes S&ch;wert in der Hand, ſprang in das S&ch;i&ff; und ruderte fort. So war er lang ge&sch;wommen, als er einen S&ch;orn&st;ein von Bergkri&st;a≪ über dem Wa&ss;er ragen ſah, aus dem ein angenehmer Geru&ch; hervor &st;ieg. Reinald ruderte darauf hin und da&ch;te, da unten wohnt gewiß meine S&ch;we&st;er, dann ſe&tz;te er &si;&ch; in den S&ch;orn&st;ein und rut&sch;te hinab. Die Prinze&ssi;n er&sch;rak re&ch;t als &si;e auf einmal ein paar Men&sch;enbeine im S&ch;orn&st;ein zappeln ſah, bald kam ein ganzer Mann herunter, und gab &si;&ch; als ihren Bruder zu erkennen. Da freute &si;e &si;&ch; von Herzen, dann aber ward &si;e betrübt und ſagte: „der Walfi&sch;, hat gehört, daß du mi&ch; aufſu&ch;en wi≪&st;, und hat geklagt, wenn du käm&st; und er ſei Walfi&sch;, könne er ſeine Begierde di&ch; zu fre&ss;en ni&ch;t wider&st;ehen, und würde mein kri&st;a≪enes Haus zerbre&ch;en, und dann würde i&ch; au&ch; in den Wa&ss;er&fl;uten umkommen.“ — „Kann&st; du mi&ch; ni&ch;t ſo lang verbergen, bis die Zeit kommt wo der Zauber vorbei i&st;.“ — „A&ch; nein, wie ſo≪te das gehen, &si;eh&st; du ni&ch;t die Wände &si;nd a≪e von Kri&st;a≪ und ganz dur&ch;&si;&ch;tig,“ do&ch; ſann &si;e und ſann, endli&ch; &fi;el ihr die Holzkammer ein, da legte &si;e das Holz ſo kün&st;li&ch;, daß von außen ni&ch;ts zu ſehen war und dahinein ver&st;e&ck;te &si;e das Wunderkind. Bald darauf kam der Walfi&sch; und die Prinze&ssi;n zi&tt;erte wie Eſpenlaub, er &sch;wamm ein paarmal um das Kri&st;a≪haus und als er ein Stü&ck;&ch;en von Reinalds Kleid aus dem Holz hervorgu&ck;en ſah, &sch;lug er mit dem S&ch;wanz, &sch;naubte gewaltig und wenn er mehr geſehen, hä&tt;e er gewiß das Haus einge&sch;lagen. Jeden Tag kam er einmal und &sch;wamm darum, bis endli&ch; im &si;ebenten Monat der Zauber aufhörte. Da befand &si;&ch; Reinald in einem S&ch;loß, das an Pra&ch;t gar des Adlers ſeines übertraf, und mi&tt;en auf einer &sch;önen Inſel &st;and; nun lebte er er einen ganzen Monat mit ſeiner S&ch;we&st;er und S&ch;wager in a≪er Lu&st;, als der aber zu Ende war, gab ihm der Walfi&sch; drei S&ch;uppen und ſpra&ch;: „wenn du in Not bi&st;, ſo reib daran und i&ch; wi≪ dir zu Hülfe kommen“ und ließ ihn wieder ans Ufer fahren, wo er no&ch; ſeine Rü&st;ung fand.

Das Wunderkind zog darauf &si;eben Tage in der Wildniß weiter und &si;eben Nä&ch;te &sch;lief es unter freiem Himmel, da erbli&ck;te es ein S&ch;loß mit einem Stahltor und einem mä&ch;tigen S&ch;loß daran. Vorn aber ging ein &sch;warzer Stier mit funkelnden Augen und bewa&ch;te den Eingang. Reinald ging auf ihn los und gab ihm auf den Hals einen gewaltigen Strei&ch;, aber der Hals war von Stahl und das S&ch;wert zerbra&ch; darauf, als wäre es Glas. Er wo≪te ſeine Lanze brau&ch;en, aber die zerkni&ck;te wie ein Strohhalm und der Stier faßte ihn mit den Hörnern und warf ihn in die Lu&ft;, daß er auf den Ä&st;en eines Baums hängen blieb. Da beſann &si;&ch; Reinald in der Not auf die drei Bärenhaare, rieb &si;e in der Hand und in dem Augenbli&ck; kam ein Bär daher getrabt, kämpfte mit dem Stier und zerriß ihn. Aber aus dem Bau&ch; des Stiers &fl;og ein Entvogel in die Höhe und eilig weiter; da rieb Reinald die drei Adlerfedern, alsbald kam ein mä&ch;tiger Adler dur&ch; die Lu&ft; und verfolgte den Vogel, der gerade na&ch; einem Weiher &fl;oh, &sch;oß auf ihn herab, und zer&fl;ei&sch;te ihn; aber Reinald ha&tt;e geſehen, wie er no&ch; ein goldnes Ei ha&tt;e ins Wa&ss;er fa≪en la&ss;en. Da rieb er die drei Fi&sch;&sch;uppen in der Hand, glei&ch; kam ein Walfi&sch; ge&sch;wommen, ver&sch;lu&ck;te das Ei und ſpie es ans Land. Reinald nahm es und &sch;lug es mit einem Stein auf, da lag ein kleiner S&ch;lü&ss;el darin, und das war der S&ch;lü&ss;el, der die Stahltür ö&ff;nete. Und wie er &si;e nur damit berührte, ſprang &si;e von ſelber auf, und er trat ein, und vor den andern Türen &sch;oben &si;&ch; die Riegel von ſelber zurü&ck;, und dur&ch; ihrer &si;eben trat er in &si;eben prä&ch;tige he≪erleu&ch;tete Kammern, und in der le&tz;ten Kammer lag eine Jungfrau auf einem Be&tt; und &sch;lief. Die Jungfrau war aber ſo &sch;ön, daß er ganz geblendet davon ward, er wo≪te &si;e aufwe&ck;en, das war aber vergebens, &si;e &sch;lief ſo fe&st; als wäre &si;e tot. Da &sch;lug er vor Zorn auf eine &sch;warze Tafel, die neben dem Be&tt; &st;and; in dem Augenbli&ck; erwa&ch;te die Jungfrau, &fi;el aber glei&ch; wieder in den S&ch;laf zurü&ck;, da nahm er die Tafel und warf &si;e auf den &st;einernen Boden, daß &si;e in tauſend Stü&ck;en zerſprang. Kaum war das ge&sch;ehen, ſo &sch;lug die Jungfrau die Augen he≪ auf, und der Zauber war gelö&st;. Sie war aber die S&ch;we&st;er von den drei S&ch;wägern Reinalds, und weil &si;e einem go&tt;loſen Zauberer ihre Liebe verſagt, ha&tt;e er &si;e in den Todes&sch;laf geſenkt, und ihre Brüder in Tiere verwandelt, und das ſo≪te ſo lang währen, als die &sch;warze Tafel unverſehrt blieb. Reinald führte die Jungfrau heraus und wie er vor das Tor kam, da ri&tt;en von drei Seiten ſeine S&ch;wäger heran und waren nun erlö&st;, und mit ihnen ihre Frauen und Kinder, und die Adlerbraut ha&tt;e das Ei ausgebrütet und ein &sch;önes Fräulein auf dem Arm; da zogen &si;e a≪e zu dem alten König und der alten Königin, und das Wunderkind bra&ch;te ſeine drei S&ch;we&st;ern mit na&ch; Haus, und bald vermählte es &si;&ch; mit der &sch;önen Jungfrau; da war Freude und Lu&st; in a≪en E&ck;en; und die Ka&tz; läu&ft; na&ch; Haus, mein Mär&ch;en i&st; aus.

25.

Die Krähen

Es ha&tt;e ein re&ch;t&sch;a&ff;ener Soldat etwas Geld verdient und zuſammen geſpart, weil er &fl;eißig war und es ni&ch;t, wie die andern, in den Wirtshäusern dur&ch;bra&ch;te. Nun waren zwei von ſeinen Kammeraden, die ha&tt;en eigentli&ch; ein fal&sch;es Herz und wo≪ten ihn um ſein Geld bringen; &si;e &st;e≪ten &si;&ch; aber äußerli&ch; ganz freund&sch;a&ft;li&ch; an. Auf eine Zeit ſpra&ch;en &si;e zu ihm: „hör’, was ſo≪en wir hier in der Stadt liegen, wir &si;nd ja einge&sch;lo&ss;en darin, als wären wir Gefangene, und gar einer wie du, der könnt’ &si;&ch; daheim was ordentli&ch;es verdienen und vergnügt leben.“ Mit ſol&ch;en Reden ſe&tz;ten &si;e ihm au&ch; ſo lange zu, bis er endli&ch; einwi≪igte und mit ihnen ausreißen wo≪te; die zwei andern ha&tt;en aber ni&ch;ts anders im Sinn, als ihm draußen ſein Geld abzunehmen. Wie &si;e nun ein Stü&ck; Wegs fortgegangen waren, ſagten die zwei: „wir mü&ss;en uns da re&ch;ts ein&sch;lagen, wenn wir an die Gränze kommen wo≪en.“ — „Ei! Go&tt; bewahre, da gehts ja gerade wieder in die Stadt zurü&ck;, links mü&ss;en wir weiter.“ — „Was wi≪&st; du di&ch; mau&si;g ma&ch;en,“ riefen die zwei, drangen auf ihn ein, &sch;lugen ihn, bis er nieder&fi;el, und nahmen ihm ſein Geld aus den Ta&sch;en; das war aber no&ch; ni&ch;t genug, &si;e &st;a&ch;en ihm au&ch; die Augen aus, &sch;leppten ihn zum Galgen und banden ihn daran fe&st;. Da ließen &si;e ihn, und gingen mit dem ge&st;ohlenen Geld in die Stadt zurü&ck;.

Der arme Blinde wußte aber ni&ch;t, an wel&ch;em &sch;le&ch;ten Ort er war, fühlte um &si;&ch; und merkte, daß er unter einem Balken Holz ſaß. Da meinte er, es wäre ein Kreu&tz;, ſpra&ch;: „es i&st; do&ch; gut von ihnen, daß &si;e mi&ch; wenig&st;ens unter ein Kreu&tz; gebunden haben, Go&tt; i&st; bei mir,“ und &fi;ng an re&ch;t zu Go&tt; zu beten. Wie es ungefähr Na&ch;t werden mo&ch;te, hörte er etwas &fl;a&tt;ern; das waren aber drei Krähen, die ließen &si;&ch; auf dem Balken nieder. Darna&ch; hörte er, wie eine ſpra&ch;: „S&ch;we&st;er, was bringt ihr Gutes? Ja, wenn die Men&sch;en wüßten, was wir wi&ss;en! Die Königsto&ch;ter i&st; krank und der alte König hat &si;e demjenigen verſpro&ch;en, der &si;e heilt, das kann aber keiner, denn &si;e wird nur geſund, wenn die Kröte in dem Tei&ch; dort zu A&sch;e verbrannt wird und &si;e die A&sch;e trinkt.“ Da ſpra&ch; die zweite: „ja, wenn die Men&sch;en wüßten, was wir wi&ss;en! Heute Na&ch;t fä≪t ein Tau vom Himmel, ſo wunderbar und heilſam, wer blind i&st; und be&st;rei&ch;t ſeine Augen damit, der erhält ſein Ge&si;&ch;t wieder.“ Da ſpra&ch; au&ch; die dri&tt;e: „ja, wenn die Men&sch;en wüßten, was wir wi&ss;en! Die Kröte hil&ft; nur einem und der Tau hil&ft; nur wenigen, aber in der Stadt i&st; große Not, da &si;nd a≪e Brunnen vertro&ck;net und niemand weiß, daß der große viere&ck;ige Stein auf dem Markt muß weggenommen und darunter gegraben werden, dort qui≪t das &sch;ön&st;e Wa&ss;er.“ Wie die drei Krähen das geſagt ha&tt;en, hörte er es wieder &fl;a&tt;ern und &si;e &fl;ogen da fort; er aber ma&ch;te &si;&ch; a≪mälig von ſeinen Banden los, und dann bü&ck;te er &si;&ch; und bra&ch; ein paar Gräſer&ch;en ab und be&st;ri&ch; ſeine Augen mit dem Tau, der darauf gefa≪en war. Alsbald ward er wieder ſehend und war Mond und Sterne am Himmel und ſah er, daß er neben dem Galgen &st;and. Darna&ch; ſu&ch;te er S&ch;erben, und ſammelte von dem kö&st;li&ch;en Tau, ſo viel er zuſammenbringen konnte und wie das ge&sch;ehen war, ging er zum Tei&ch;, grub das Wa&ss;er davon ab und holte die Kröte heraus; und dann verbrannte er &si;e zu A&sch;e und ging damit an des Königs Hof. Da ließ er nun die Königsto&ch;ter von der A&sch;e einnehmen und als &si;e geſund war, verlangte er &si;e, wie es verſpro&ch;en war, zur Gemahlin. Dem König aber ge&fi;el er ni&ch;t, weil er ſo &sch;le&ch;te Kleider an ha&tt;e, und er ſpra&ch; daher, wer ſeine To&ch;ter haben wo≪te, der müßte der Stadt er&st; Wa&ss;er ver&sch;a&ff;en und damit ho&ff;te er ihn los zu werden. Er aber ging hin, hieß die Leute den viere&ck;igen Stein auf dem Markt wegheben und darunter na&ch; Wa&ss;er graben. Das taten &si;e au&ch; und kamen bald zu einer &sch;önen Que≪e, da war Wa&ss;er zum Über&fl;uß; der König aber konnte ihm nun die Prinze&ssi;n ni&ch;t länger ab&sch;lagen und er wurde mit ihr vermählt und lebten &si;e in einer vergnügten Ehe.

Auf eine Zeit, als er dur&ch;’s Feld ſpazieren ging, begegneten ihm ſeine beiden ehemaligen Kameraden, die ſo treulos an ihm gehandelt ha&tt;en. Sie kannten ihn ni&ch;t, er aber erkannte &si;e glei&ch;, ging auf &si;e zu und ſpra&ch;: „ſeht, das i&st; euer ehemaliger Kammerad, dem ihr ſo &sch;ändli&ch; die Augen ausge&st;o&ch;en habt, aber der liebe Go&tt; hat mir’s zum Glü&ck; gedeihen la&ss;en.“ Da &fi;elen &si;e ihm zu Füßen und baten um Gnade, und weil er ein gutes Herz ha&tt;e, erbarmte er &si;&ch; ihrer und nahm &si;e mit &si;&ch;, gab ihnen au&ch; Nahrung und Kleider. Er erzählte ihnen darna&ch;, wie es ihm ergangen und wie er zu dieſen Ehren gekommen wäre; als die zwei das vernahmen, ha&tt;en &si;e keine Ruhe und wo≪ten au&ch; eine Na&ch;t &si;&ch; unter den Galgen ſe&tz;en, ob &si;e viellei&ch;t au&ch; etwas Gutes hörten. Wie &si;e nun unter dem Galgen ſaßen, &fl;a&tt;erte au&ch; bald etwas über ihren Häuptern und kamen die drei Krähen. Die eine ſpra&ch; zur andern: „hört S&ch;we&st;ern, es muß uns jemand behor&ch;t haben, denn die Prinze&ssi;n i&st; geſund, die Kröte i&st; fort aus dem Tei&ch;, ein Blinder i&st; ſehend geworden und in der Stadt haben &si;e einen fri&sch;en Brunnen gegraben, kommt, laßt uns ſu&ch;en, viellei&ch;t finden wir ihn.“ Da &fl;a&tt;erten &si;e herab und fanden die beiden und eh’ &si;e &si;&ch; helfen konnten, ſaßen &si;e ihnen auf dem Kopf und ha&ck;ten ihnen die Augen aus und ha&ck;ten weiter ſo lange in’s Ge&si;&ch;t, bis &si;e ganz tot waren. Da blieben &si;e liegen unter dem Galgen. Als &si;e nun in ein paar Tagen ni&ch;t wieder kamen, da&ch;te ihr ehemaliger Kammerad, wo mögen die zwei herumirren und ging hinaus, &si;e zu ſu&ch;en. Da fand er aber ni&ch;ts mehr, als ihre Gebeine, die trug er vom Galgen weg und legte &si;e in ein Grab.

26.

Der Faule und der Fleißige

Es waren einmal zwei Handwerkspur&sch;e, die wanderten zuſammen und gelobten bei einander zu halten. Als &si;e aber in eine große Stadt kamen, ward der eine ein Bruder Liederli&ch;, vergaß ſein Wort, verließ den andern und zog a≪ein fort, hin und her; wo’s am to≪&st;en zuging war’s ihm am lieb&st;en. Der andere hielt ſeine Zeit aus, arbeitete &fl;eißig und wanderte herna&ch; weiter. Da kam er in der Na&ch;t am Galgen vorbei, ohne daß er’s wußte, aber auf der Erde ſah er unten einen liegen und &sch;lafen, der war dür&ft;ig und blos, und weil es &st;ernenhe≪ war, erkannte er ſeinen ehemaligen Geſe≪en. Da legte er &si;&ch; neben ihn, de&ck;te ſeinen Mantel über ihn und &sch;lief ein. Es dauerte aber ni&ch;t lang, ſo wurde er von zwei Stimmen aufgewe&ck;t, &si;e ſpra&ch;en mit einander, das waren zwei Raben, die ſaßen oben auf dem Galgen. Der eine ſpra&ch;: „Go&tt; ernährt!“ der andere: „tu darna&ch;!“ und einer &fi;el na&ch; den Worten ma&tt; herab zur Erde, der andere blieb bei ihm &si;&tz;en und wartete bis es Tag war, da holte er etwas Gewürm und Wa&ss;er, erfri&sch;te ihn damit und erwe&ck;te ihn vom Tod. Wie die beiden Handwerksbur&sch;en das ſahen, verwunderten &si;e &si;&ch; und fragten den einen Raben, warum der andere ſo elend und krank wäre, da ſpra&ch; der kranke: „weil i&ch; ni&ch;ts tun wo≪te und glaubte, die Nahrung käm do&ch; vom Himmel.“ Die beiden nahmen die Raben mit &si;&ch; in den nä&ch;&st;en Ort, der eine war munter und ſu&ch;te &si;&ch; ſein Fu&tt;er, a≪e Morgen badete er &si;&ch; und pu&tz;te &si;&ch; mit dem S&ch;nabel, der andere aber ho&ck;te in den E&ck;en herum, war verdrießli&ch; und ſah immerfort &st;ruppig aus. Na&ch; einer Zeit ha&tt;e die To&ch;ter des Hausherrn, die ein &sch;önes Mäd&ch;en war, den &fl;eißigen Raben gar lieb, nahm ihn von dem Boden auf, &st;rei&ch;elte ihn mit der Hand, endli&ch; drü&ck;te &si;e ihn einmal an’s Ge&si;&ch;t und küßte ihn vor Vergnügen. Der Vogel &fi;el zur Erde, wälzte &si;&ch; und &fl;a&tt;erte und ward zu einem &sch;önen jungen Mann. Da erzählte er, der andere Rabe wär’ ſein Bruder und &si;e hä&tt;en beide ihren Vater beleidigt, der hä&tt;e &si;e dafür verwün&sch;t und geſagt: „&fl;iegt als Raben umher, ſo lang, bis ein &sch;önes Mäd&ch;en eu&ch; freiwi≪ig küßt.“ Alſo war der eine erlö&st;, aber den andern trägen wo≪te niemand kü&ss;en und er &st;arb als Rabe. — Bruder Liederli&ch; nahm &si;&ch; das zur Lehre, ward &fl;eißig und ordentli&ch; und hielt &si;&ch; bei ſeinem Geſe≪en.

27.

Die lange Naſe

Es waren drei alte abgedankte Soldaten, die waren ſo alt, daß &si;e au&ch; keine Libermil&ch; mehr beißen konnten, da &sch;i&ck;te &si;e der König fort, gab ihnen keine Pen&si;on, ha&tt;en &si;e ni&ch;ts zu leben und mußten be&tt;eln gehn. Da rei&st;en &si;e dur&ch; einen großen Wald und konnten das Ende davon ni&ch;t &fi;nden; als es Abend war, legten &si;&ch; zwei &sch;lafen und der dri&tt;e mußte bei ihnen Wa&ch;e halten, damit &si;e von den wilden Tieren ni&ch;t zerri&ss;en werden. Wie die zwei nun einge&sch;lafen waren, und der eine dabei &st;and und Wa&ch;e hielt, kam ein kleines Männ&ch;en in rotem Kleide und rief: „wer da?“ „Gut Freund,“ ſagte der Soldat. „Was für Gutfreund?“ — „Drei alte abgedankte Soldaten, die ni&ch;ts zu leben haben.“ Da ſpra&ch; das Männ&ch;en, er ſo≪te zu ihm kommen, es wo≪t’ ihm was &sch;enken, wenn er das in A&ch;t nähme, ſo≪te er ſein Lebtag genug haben. Da ging er heran und es &sch;enkte ihm einen alten Mantel, wenn er den umhängte, was er dann wün&sch;te, das ward a≪es wahr, er ſo≪t’ es aber ſeinen Kammeraden ni&ch;t ſagen, bis es Tag würde. Wie es nun Tag war und &si;e aufwa&ch;ten, da erzählte er ihnen was ge&sch;ehen war und &si;e rei&st;en weiter bis zum zweiten Abend, und als &si;e &si;&ch; &sch;lafen legten, mußte der zweite wa&ch;en und Po&st;en bei ihnen &st;ehen. Da kam das rote Männ&ch;en und rief „wer da?“ „Gutfreund.“ — „Was für Gutfreund?“ — „Drei alte abgedankte Soldaten.“ Da &sch;enkte ihm das Männ&ch;en ein altes Beutel&ch;en, das wurde nie leer von Geld, ſoviel au&ch; herausgenommen wurde; er ſo≪’s aber au&ch; er&st; bei Tag ſeinen Kammeraden ſagen. Da gingen &si;e no&ch; den dri&tt;en Tag dur&ch; den Wald und Na&ch;ts mußte der dri&tt;e Soldat Wa&ch;e &st;ehen. Das rote Männ&ch;en kam au&ch; zu dem und rief „wer da?“ „Gutfreund!“ — „Was für Gutfreund?“ — „Drei alte abgedankte Soldaten.“ Da &sch;enkte ihm das rote Männ&ch;en ein Horn, wenn man darauf blies, kamen a≪e Völker zuſammen. Am Morgen, wie nun jeder ein Ge&sch;enk ha&tt;e, tat der er&st;e den Mantel um und wün&sch;te, daß &si;e aus dem Wald wären, da waren &si;e glei&ch; draußen. Sie gingen in ein Wirtshaus und ließen &si;&ch; da E&ss;en und Trinken geben, das Be&st;e, das der Wirt nur auftreiben konnte; als &si;e fertig waren, bezahlte der mit dem Beutel&ch;en a≪es und zog dem Wirt au&ch; keinen He≪er ab.

Nun waren &si;e das Reiſen müde, da ſpra&ch; der mit dem Beutel zu dem mit dem Mantel: „i&ch; wo≪te, daß du uns ein S&ch;loß dahin wün&sch;te&st;, Geld haben wir do&ch; genug, wir könnten wie Für&st;en leben.“ Da wün&sch;te er ein S&ch;loß und glei&ch; &st;and es da und war a≪es Zugehör dabei. Als &si;e eine Zeitlang da gelebt ha&tt;en, wün&sch;te er einen Wagen mit drei S&ch;immeln, &si;e wo≪ten in ein ander Königrei&ch; fahren und &si;&ch; für drei Königsſöhne ausgeben. Da fuhren &si;e ab mit einer großen Begleitung von Lakaien, daß es re&ch;t für&st;li&ch; ausſah. Sie fuhren zu einem König, der nur eine einzige Prinze&ssi;n ha&tt;e und als &si;e ankamen, ließen &si;e &si;&ch; melden und wurden glei&ch; zur Tafel gebeten und ſo≪ten die Na&ch;t da &sch;lafen. Da ging’s nun lu&st;ig her und als &si;e gege&ss;en und getrunken ha&tt;en, &fi;ngen &si;e an Karten zu ſpielen, was die Prinze&ssi;n ſo gerne tat. Sie ſpielte mit dem, der den Beutel ha&tt;e, und ſo viel &si;e ihm abgewann, ſo ſah &si;e do&ch;, daß ſein Beutel ni&ch;t leer ward und merkte, daß es ein Wün&sch;ding ſein müßte. Da ſagte &si;e zu ihm, er ſei ſo warm vom Spiel, er ſo≪e einmal trinken und &sch;enkte ihm ein, aber &si;e tat einen S&ch;laftrunk in den Wein. Und wie er den kaum getrunken ha&tt;e, ſo &sch;lief er ein, da nahm &si;e ſeinen Beutel, ging in ihre Kammer und näht einen andern, der ebenſo ausſah, tat au&ch; ein wenig Geld hinein und legt ihn an die Ste≪e des alten. Am andern Morgen rei&st;en die drei weiter, und als der eine das wenige Geld ausgegeben ha&tt;e, was no&ch; im Beutel war und nun wieder hineingri&ff;, war er leer und blieb leer. Da rief er aus: „mein Beutel i&st; mir von der fal&sch;en Prinze&ssi;n vertau&sch;t worden, nun &si;nd wir arme Leute!“ Der mit dem Mantel aber ſpra&ch;: „laß dir keine graue Haare wa&ch;ſen, i&ch; wi≪ ihn bald wieder ge&sch;a&fft; haben.“ Da hing er den Mantel um und wün&sch;te &si;&ch; in die Kammer der Prinze&ssi;n; glei&ch; i&st; er da, und &si;e &si;&tz;t da und zählt an dem Geld, das &si;e in einem fort aus dem Beutel holt. Wie &si;e ihn &si;eht, &sch;reit &si;e, es wär’ ein Räuber da, und &sch;reit ſo gewaltig, daß der ganze Hof gelaufen kommt und wi≪ ihn fangen. Da ſpringt er in der Ha&st; zum Fen&st;er hinaus und läßt den Mantel hängen und i&st; au&ch; der verloren. Wie die drei wieder zuſammenkamen, ha&tt;en &si;e ni&ch;ts mehr als das Horn, da ſpra&ch; der, dem es gehörte: „i&ch; wi≪ &sch;on helfen, wir wo≪en den Krieg anfangen,“ und blies ſoviel Huſaren und Cava≪erie zuſammen, daß &si;e ni&ch;t a≪e zu zählen waren. Dann &sch;i&ck;te er zum König und ließ ihm ſagen, wenn er den Beutel und Mantel ni&ch;t herausgäbe, ſo≪t’ von ſeinem S&ch;loß kein Stein auf dem andern bleiben. Da redete der König ſeiner To&ch;ter zu, &si;e ſo≪t’ es herausgeben, eh’ &si;e &si;&ch; ſo groß Unglü&ck; auf den Hals lüden, &si;e hörte aber ni&ch;t darauf und ſpra&ch;, &si;e wo≪t’ er&st; no&ch; etwas verſu&ch;en. Da zog &si;e &si;&ch; an wie ein armes Mäd&ch;en, nahm einen Henkelkorb an den Arm und ging hinaus in’s Lager, a≪erlei Getränk zu verkaufen und ihre Kammerjungfer mußte mitgehen. Wie &si;e nun mi&tt;en im Lager i&st;, fängt &si;e an zu &si;ngen ſo &sch;ön, daß die ganze Armee zuſammenlauft aus den Zelten, und der das Horn hat, lauft au&ch; heraus und hört zu; und wie &si;e den &si;eht, gibt &si;e ihrer Kammerjungfer ein Zei&ch;en, die &sch;lei&ch;t &si;&ch; in ſein Zelt, nimmt das Horn und lauft mit in’s S&ch;loß. Dann ging &si;e au&ch; wieder heim und ha&tt;e nun a≪es und die drei Kammeraden mußten wieder be&tt;eln gehen.

Alſo zogen &si;e fort, da ſpra&ch; der eine, der den Beutel gehabt ha&tt;e: „wißt ihr was, wir können ni&ch;t immer beiſammen ſein, geht ihr dort hinaus, i&ch; wi≪ hier hinaus gehen.“ Alſo ging er a≪ein und kam in einen Wald, und weil er müd’ war, legte er &si;&ch; unter einen Baum, ein wenig zu &sch;lafen. Wie er aufwa&ch;te und über &si;&ch; ſah, da war es ein &sch;öner Apfelbaum, unter dem er ge&sch;lafen und hingen prä&ch;tige Aepfel daran. Vor Hunger nahm er einen, aß ihn und dann no&ch; einen. Da fängt ihm ſeine Nase an zu wa&ch;ſen und wä&ch;&st; und wird ſo lang, daß er ni&ch;t mehr auf&st;ehen kann; und wä&ch;&st; dur&ch; den Wald und ſe&ch;zig Meilen no&ch; hinaus. Seine Kammeraden aber gingen au&ch; in der Welt herum und ſu&ch;ten ihn, weil es do&ch; be&ss;er in Geſe≪&sch;a&ft; war, &si;e konnten ihn aber ni&ch;t &fi;nden. Auf einmal &st;ieß einer an etwas und trat auf was wei&ch;es, „ei! was ſo≪ das ſein,“ da&ch;te er, da regte es &si;&ch; und war es eine Naſe. Da ſpra&ch;en &si;e, wir wo≪en der Naſe na&ch;gehen und kamen endli&ch; in den Wald zu ihrem Kammeraden, der lag da, konnt’ &si;&ch; ni&ch;t rühren no&ch; regen. Da nahmen &si;e eine Stange und wi&ck;elten die Naſe darum und wo≪ten &si;e in die Höhe heben und ihn forttragen, aber es war zu &sch;wer. Da ſu&ch;ten &si;e im Wald einen Eſel, darauf legten &si;e ihn und die lange Naſe auf zwei Stangen und führten ihn alſo fort, und wie &si;e ein E&ck;&ch;en weit gezogen waren, war er ſo &sch;wer, daß &si;e ruhen mußten. Als &si;e ſo ruhten, ſahen &si;e einen Baum neben &si;&ch; &st;ehen, daran hingen &sch;öne Birnen; und hinter dem Baum kam das kleine rote Männ&ch;en hervor und ſagte zu dem Langna&si;gen, er ſo≪te eine von den Birnen e&ss;en, ſo &fi;el ihm die Naſe ab. Da aß er eine Birne und alsbald &fi;el die lange Naſe ab und er behielt ni&ch;t mehr, als er zuvor ha&tt;e. Darauf ſagte das Männ&ch;en: „bri&ch; dir von den Äpfeln und Birnen ab und ma&ch;’ Pulver aus jedwedem, wem du von dem Apfelpulver gib&st;, dem wä&ch;&st; die Naſe, und wenn du dann von dem Birnpulver gib&st;, ſo fä≪t &si;e wieder ab; und dann reiſe als Arzt und gib der Prinze&ssi;n von den Äpfeln und dann au&ch; von dem Pulver, da wä&ch;&st; ihr die Naſe no&ch; zwanzigmal länger als dir; aber halt di&ch; fe&st;.“ Da nahm er von den Äpfeln, ging an den Königshof und gab &si;&ch; für einen Gärtnersbur&sch; aus und ſagte, er hä&tt;e eine Art Äpfel, wie in der Land&sch;a&ft; keine wü&ch;ſen. Wie die Prinze&ssi;n aber hörte davon, bat &si;e ihren Vater, er ſo≪t’ ihr einige von dieſen Äpfeln kaufen; der König ſpra&ch;: „kauf dir, ſoviel du wi≪&st;.“ Da kaufte &si;e und aß einen, der &sch;me&ck;te ihr ſo gut, daß &si;e meinte, &si;e hä&tt;e ihr Lebtag keinen ſo guten gege&ss;en, und aß dann no&ch; einen; wie das ge&sch;ehen war, ma&ch;te der Arzt &si;&ch; fort. Da &fi;ng ihr die Naſe an zu wa&ch;ſen und wu&ch;s ſo &st;ark, daß &si;e vom Se&ss;el ni&ch;t auf&st;ehen konnte, ſondern um&fi;el. Da wu&ch;s die Naſe ſe&ch;zig E≪en um den Ti&sch; herum, ſe&ch;zig um ihren S&ch;rank und dann dur&ch;’s Fen&st;er hundert E≪en um’s S&ch;loß, und no&ch; zwanzig Meilen zur Stadt hinaus. Da lag &si;e, konnte &si;&ch; ni&ch;t regen und bewegen und wußte ihr kein Doctor zu helfen. Der alte König ließ aus&sch;reiben, wenn &si;&ch; irgend ein Fremder fände, der ſeiner To&ch;ter womit helfen könnte, ſo≪t’ er viel Geld haben. Da ha&tt;e nun der alte Soldat drauf gewartet, meldete &si;&ch; als ein Doctor: „ſo es Go&tt;es Wi≪e wäre, wo≪t’ er ihr &sch;on helfen.“ Darauf gab er ihr Pulver von den Äpfeln, da &fi;ng die Naſe an von neuem zu wa&ch;ſen und ward no&ch; größer; am Abend gab er ihr Pulver von den Birnen, da ward &si;e ein wenig kleiner, do&ch; ni&ch;t viel. Am andern Tag gab er ihr wieder Äpfelpulver, um &si;e re&ch;t zu äng&st;igen und zu &st;rafen, da wu&ch;s &si;e wieder, viel mehr als &si;e ge&st;ern abgenommen ha&tt;e. Endli&ch; ſagte er: „gnädig&st;e Prinze&ssi;n, Sie mü&ss;en einmal etwas entwendet haben, wenn Sie das ni&ch;t herausgeben, hilft kein Rat.“ Da ſagte &si;e: „i&ch; weiß von ni&ch;ts.“ Spra&ch; er: „es i&st; ſo, ſon&st; müßt mein Pulver helfen und wenn Sie es ni&ch;t herausgeben, mü&ss;en Sie &st;erben an der langen Naſe.“ Da ſagte der alte König: „gib den Beutel, den Mantel und das Horn heraus, das ha&st; du do&ch; entwendet, ſon&st; kann deine Naſe nimmermehr kleiner werden.“ Da mußte die Kammerjungfer a≪e drei Stü&ck;e holen und hinlegen und er gab ihr Pulver von den Birnen, da &fi;el die Naſe ab und mußten 250 Männer kommen und &si;e in Stü&ck;en hauen. Und er ging mit dem Beutel&ch;en, dem Mantel und dem Horn fort zu ſeinen Kammeraden, und &si;e wün&sch;ten &si;&ch; wieder in ihr S&ch;loß; da werden &si;e wohl no&ch; &si;&tz;en und Haus halten.

28.

Der Löwe und der Fro&sch;

Es war ein König und eine Königin, die ha&tt;en einen Sohn und eine To&ch;ter, die ha&tt;en &si;&ch; herzli&ch; lieb. Der Prinz ging o&ft; auf die Jagd und blieb man&ch;mal lange Zeit draußen im Wald, einmal aber kam er gar ni&ch;t wieder. Darüber weinte &si;&ch; ſeine S&ch;we&st;er fa&st; blind, endli&ch;, wie &si;e’s ni&ch;t länger aushalten konnte, ging &si;e fort in den Wald und wo≪te ihren Bruder ſu&ch;en. Als &si;e nun lange Wege gegangen war, konnte &si;e vor Müdigkeit ni&ch;t weiter und wie &si;e &si;&ch; umſah, da &st;and ein Löwe neben ihr, der tat ganz freundli&ch; und ſah ſo gut aus. Da ſe&tz;te &si;e &si;&ch; auf ſeinen Rü&ck;en und der Löwe trug &si;e fort und &st;rei&ch;elte &si;e immer mit ſeinem S&ch;wanze und kühlte ihr die Ba&ck;en. Als er nun ein gut Stü&ck; fortgelaufen war, kamen &si;e vor eine Höhle, da trug &si;e der Löwe hinein und &si;e für&ch;tete &si;&ch; ni&ch;t und wo≪te au&ch; ni&ch;t herabſpringen, weil der Löwe ſo freundli&ch; war. Alſo ging’s dur&ch; die Höhle, die immer dunkler war und endli&ch; ganz &st;o&ck;&fi;n&st;er, und als das ein Weil&ch;en gedauert ha&tt;e, kamen &si;e wieder an das Tagsli&ch;t in einen wunder&sch;önen Garten. Da war a≪es ſo fri&sch; und glänzte in der Sonne, und mi&tt;endrin &st;and ein prä&ch;tiger Pala&st;. Wie &si;e an’s Tor kamen, hielt der Löwe und die Prinze&ssi;n &st;ieg von ſeinem Rü&ck;en herunter. Da &fi;ng der Löwe an zu ſpre&ch;en und ſagte: „in dem &sch;önen Haus ſo≪&st; du wohnen und mir dienen, und wenn du a≪es erfü≪&st; was i&ch; fordere, ſo wir&st; du deinen Bruder wiederſehen.“

Da diente die Prinze&ssi;n dem Löwen und gehor&ch;te ihm in a≪en Stü&ck;en. Einmal ging &si;e in dem Garten ſpaziren, darin war es ſo &sch;ön und do&ch; war &si;e traurig, weil &si;e ſo a≪ein und von a≪er Welt verla&ss;en war. Wie &si;e ſo auf und ab ging, ward &si;e einen Tei&ch; gewahr und auf der Mi&tt;e des Tei&ch;s war eine kleine Inſel mit einem Zelt. Da ſah &si;e, daß unter dem Zelt ein grasgrüner Laubfro&sch; ſaß und ha&tt;e ein Roſenbla&tt; auf dem Kopf &st;a&tt; einer Haube. Der Fro&sch; gu&ck;te &si;e an und ſpra&ch;: „warum bi&st; du ſo traurig?“ „A&ch;,“ ſagte &si;e, „warum ſo≪te i&ch; ni&ch;t traurig ſein?“ und klagte ihm da re&ch;t ihre Not. Da ſpra&ch; der Fro&sch; ganz freundli&ch;: „wenn du was brau&ch;&st;, ſo komm nur zu mir, ſo wi≪ i&ch; dir mit Rat und Tat zur Hand gehen.“ „Wie ſo≪ i&ch; dir das aber vergelten?“ „Du brau&ch;&st; mir ni&ch;ts zu vergelten,“ ſpra&ch; der Qua&ck;fro&sch;, „bring mir nur a≪e Tage ein fri&sch;es Roſenbla&tt; zur Haube.“ Da ging nun die Prinze&ssi;n wieder zurü&ck; und war ein bis&ch;en getrö&st;et und ſo o&ft; der Löwe etwas verlangte, lief &si;e zum Tei&ch;, da ſprang der Fro&sch; herüber und hinüber und ha&tt;e ihr bald herbeige&sch;a&fft;, was &si;e brau&ch;te. Auf eine Zeit ſagte der Löwe: „heut Abend äß i&ch; gern eine Mü&ck;enpa&st;ete, &si;e muß aber gut zubereitet ſein.“ Da da&ch;te die Prinze&ssi;n, wie ſo≪ i&ch; die herbei &sch;a&ff;en, das i&st; mir ganz unmögli&ch;, lief hinaus und klagte es ihrem Fro&sch;. Der Fro&sch; aber ſpra&ch;: „ma&ch; dir keine Sorgen, eine Mü&ck;enpa&st;ete wi≪ i&ch; &sch;on herbei&sch;a&ff;en.“ Darauf ſe&tz;te er &si;&ch; hin, ſperrte re&ch;ts und links das Maul auf, &sch;nappte zu und &fi;ng Mü&ck;en, ſo viel er brau&ch;te. Darauf hüpfte er hin und her, trug Holzſpäne zuſammen und blies ein Feuer an. Wie’s brannte, knetete er die Pa&st;ete und ſe&tz;te &si;e über Kohlen, und es währte keine zwei Stunden, ſo war &si;e fertig und ſo gut als einer nur wün&sch;en konnte. Da ſpra&ch; er zu dem Mäd&ch;qen: „die Pa&st;ete krieg&st; du aber ni&ch;t eher, als bis du mir verſpri&ch;&st;, dem Löwen, ſobald er einge&sch;lafen i&st;, den Kopf abzu&sch;lagen mit einem S&ch;wert, das hinter ſeinem Lager verborgen i&st;.“ „Nein,“ ſagte &si;e, das tue i&ch; ni&ch;t, der Löwe i&st; do&ch; immer gut gegen mi&ch; geweſen.“ Da ſpra&ch; der Fro&sch;: „wenn du das ni&ch;t tu&st;, wir&st; du nimmermehr deinen Bruder wiederſehen, und dem Löwen ſelber tu&st; du au&ch; kein Leid damit an.“ Da faßte &si;e Mut, nahm die Pa&st;ete und bra&ch;te &si;e dem Löwen. „Die &si;eht ja re&ch;t gut aus,“ ſagte der Löwe, &sch;nupperte daran und &fi;ng glei&ch; an einzubeißen, aß &si;e au&ch; ganz auf. Wie er nun fertig war, fühlte er eine Müdigkeit und wo≪te ein wenig &sch;lafen; alſo ſpra&ch; er zur Prinze&ssi;n: „komm und ſe&tz; di&ch; neben mi&ch; und krau mir ein bis&ch;en hinter den Ohren, bis i&ch; einge&sch;lafen bin.“ Da ſe&tz;t &si;e &si;&ch; neben ihn, kraut ihn mit der Linken und ſu&ch;t mit der Re&ch;ten na&ch; dem S&ch;wert, wel&ch;es hinter ſeinem Be&tt;e liegt. Wie er nun einge&sch;lafen i&st;, ſo zieht &si;e es hervor, drü&ck;t die Augen zu und haut mit einem Strei&ch; dem Löwen den Kopf ab. Wie &si;e aber wieder hinbli&ck;t, da war der Löwe ver&sch;wunden und ihr lieber Bruder &st;and neben ihr, der küßte &si;e herzli&ch; und ſpra&ch;: „du ha&st; mi&ch; erlö&st;, denn i&ch; war der Löwe und war verwün&sch;t es ſo lang zu bleiben, bis eine Mäd&ch;enhand aus Liebe zu mir dem Löwen den Kopf abhauen würde.“ Darauf gingen &si;e miteinander in den Garten und wo≪ten dem Fro&sch; danken, wie &si;e aber ankamen, ſahen &si;e, wie er na&ch; a≪en Seiten herumhüpfte und kleine Späne ſu&ch;te und ein Feuer anma&ch;te. Als es nun re&ch;t he≪ brannte, hüpfte er ſelber hinein und da brennt’s no&ch; ein bis&ch;en und dann geht das Feuer aus, und &st;eht ein &sch;önes Mäd&ch;en da, das war au&ch; verwün&sch;t worden und die Lieb&st;e des Prinzen. Da ziehen &si;e miteinander heim zu dem alten König und der Frau Königin und wird eine große Ho&ch;zeit gehalten und wer dabei geweſen, der i&st; ni&ch;t hungrig na&ch; Haus gegangen.

29.

Der Soldat und der S&ch;reiner

Es wohnten in einer Stadt zwei Ti&sch;ler, deren Häuser &st;ießen aneinander und jeder ha&tt;e einen Sohn; die Kinder waren immer beiſammen, ſpielten miteinander und hießen darum das Me&ss;er&ch;en und Gäbel&ch;en, die au&ch; immer nebeneinander auf den Ti&sch; gelegt werden. Als &si;e nun beide groß waren, wo≪ten &si;e au&ch; von einander ni&ch;t wei&ch;en, der eine war aber mutig und der andere fur&ch;tſam, da ward der eine Soldat, der andere lernte das Handwerk. Wie die Zeit kam, daß dieſer wandern mußte, wo≪t’ ihn der Soldat ni&ch;t verla&ss;en und gingen &si;e zuſammen aus. Sie kamen nun in eine Stadt, wo der Ti&sch;ler bei einem Mei&st;er in die Arbeit ging, der Soldat wo≪te da au&ch; bleiben und verdingte &si;&ch; bei demſelben Mei&st;er als Hauskne&ch;t. Das wär’ gut geweſen, aber der Soldat ha&tt;e keine Lu&st; am Arbeiten, lag auf der Bärenhaut und es dauerte ni&ch;t lang, ſo wurde er vom Mei&st;er wegge&sch;i&ck;t; der &fl;eißige wo≪t’ ihn aus Treue nun ni&ch;t a≪ein la&ss;en, ſagte dem Mei&st;er auf und zog mit ihm weiter. So ging’s aber immer fort; ha&tt;en &si;e Arbeit, ſo dauerte es ni&ch;t lang, weil der Soldat faul war und fortge&sch;i&ck;t wurde, der andere aber ohne ihn ni&ch;t bleiben wo≪te. Einmal kamen &si;e in eine große Stadt, weil aber der Soldat keine Hand regen wo≪te, ward er am Abend &sch;on verab&sch;iedet und &si;e mußten dieſelbe Na&ch;t wieder hinaus. Da führte &si;e der Weg vor einen unbekannten großen Wald; der Fur&ch;tſame ſpra&ch;: „i&ch; geh’ ni&ch;t hinein, darin ſpringen Hexen und Geſpenster herum.“ Der Soldat aber antwortete: „ei was! Davor für&ch;t’ i&ch; mi&ch; no&ch; ni&ch;t!“ ging voran, und der Fur&ch;tſame, weil er do&ch; ni&ch;t von ihm la&ss;en wo≪te, ging mit. In kurzer Zeit ha&tt;en &si;e den Weg verloren und irrten in der Dunkelheit dur&ch; die Bäume, endli&ch; ſahen &si;e ein Li&ch;t. Das ſu&ch;ten &si;e auf und kamen zu einem &sch;önen S&ch;loß, das he≪ erleu&ch;tet war, und haußen lag ein &sch;warzer Hund und auf einem Tei&ch; neben ſaß ein roter S&ch;wan;; als &si;e aber hineintraten, ſahen &si;e nirgends einen Men&sch;en, bis &si;e in die Kü&ch;e kamen, da ſaß no&ch; eine graue Ka&tz;e bei einem Topf am Feuer und ko&ch;te. Sie gingen weiter und fanden viele prä&ch;tige Zimmer, die waren a≪e leer, in einem aber &st;and ein Ti&sch; mit E&ss;en und Trinken rei&ch;li&ch; beſe&tz;t. Weil &si;e nun großen Hunger ha&tt;en, ma&ch;ten &si;e &si;&ch; daran und ließen &si;&ch;’s gut &sch;me&ck;en. Darna&ch; ſpra&ch; der Soldat: „wenn du gege&ss;en ha&st; und ſa&tt; worden bi&st;, ſo≪&st; du &sch;lafen gehen!“ ma&ch;te eine Kammer auf, darin &st;anden zwei &sch;öne Be&tt;en. Sie legten &si;&ch;, aber als &si;e eben ein&sch;lafen wo≪ten, &fi;el dem Fur&ch;tſamen ein, daß &si;e no&ch; ni&ch;t gebetet hä&tt;en, da &st;and er auf und ſah in der Wand einen S&ch;rank, den &sch;loß er auf und war da ein Crucifix mit zwei Gebetbü&ch;ern dabei. Glei&ch; we&ck;te er den Soldaten, daß er auf&st;ehen mußte und &si;e knieten beide nieder und taten ihr Gebet; darna&ch; &sch;liefen &si;e ruhig ein. Am andern Morgen kriegte der Soldat einen he&ft;igen Stoß, daß er in die Höhe fuhr: „du, was &sch;läg&st; du mi&ch;“ rief er dem andern zu, der aber ha&tt;e au&ch; einen Stoß gekriegt und ſpra&ch;: „was &st;ößt du mi&ch;, i&ch; &st;oß di&ch; ni&ch;t!“ Da ſagte der Soldat: „es wird wohl ein Zei&ch;en ſein, daß wir hervor ſo≪en.“ Wie &si;e nun herauskamen, &st;and &sch;on ein Früh&st;ü&ck; auf dem Ti&sch;, der Fur&ch;tſame ſpra&ch; aber: „eh’ wir es anrühren, wo≪en wir er&st; na&ch; einem Men&sch;en ſu&ch;en.“ „Ja,“ ſagte der Soldat, „i&ch; mein’ au&ch; immer, die Ka&tz;e hä&tt;’s geko&ch;t und eingebro&ck;t, da vergeht mir a≪e Lu&st;.“

Sie gingen alſo wieder von unten bis oben dur&ch;’s S&ch;loß, fanden aber keine Seele, endli&ch; ſagte der Soldat: „wir wo≪en au&ch; in den Ke≪er &st;eigen.“ Wie &si;e die Treppe herunter waren, ſahen &si;e vor dem er&st;en Ke≪er eine alte Frau &si;&tz;en; &si;e redeten &si;e an und ſpra&ch;en: „guten Tag! Hat &si;e uns das gute E&ss;en geko&ch;t?“ — „Ja, Kinder, hat’s eu&ch; ge&sch;me&ck;t?“ Da gingen &si;e weiter und kamen zum zweiten Ke≪er, davor ſaß ein Jüngling von 14 Jahren, den grüßten &si;e au&ch;, er gab ihnen aber keine Antwort. Endli&ch; kamen &si;e in den dri&tt;en Ke≪er, davor ſaß ein Mäd&ch;en von zwölf Jahren, das antwortete ihnen au&ch; ni&ch;t auf ihren Gruß. Sie gingen no&ch; weiter dur&ch; a≪e Ke≪er, fanden aber weiter niemand. Wie &si;e nun wieder zurü&ck;kamen, war das Mäd&ch;en von seinem Si&tz; aufge&st;anden, da ſagten &si;e zu ihm: „wi≪&st; du mit uns hinaufgehen?“ Es ſpra&ch; aber: „i&st; der rote S&ch;wan no&ch; oben auf dem Tei&ch;?“ — „Ja, wir haben ihn beim Eingang geſehen.“ — „Das i&st; traurig, ſo kann i&ch; ni&ch;t mitgehen.“ Der Jüngling war au&ch; aufge&st;anden und als &si;e zu ihm kamen, fragten &si;e ihn: „wi≪&st; du mit uns hinauf gehen?“ Er aber ſpra&ch;: „i&st; der &sch;warze Hund no&ch; auf dem Hof?“ — „Ja, wir haben ihn beim Eingang geſehen.“ — >Das i&st; traurig, ſo kann i&ch; ni&ch;t mit eu&ch; gehen.“ Als &si;e zu der alten Frau kamen, ha&tt;e &si;e &si;&ch; au&ch; aufgeri&ch;tet: „Mü&tt;er&ch;en,“ ſpra&ch;en &si;e, „wo≪t ihr mit uns hinaufgehen?“ — „I&st; die graue Ka&tz;e no&ch; oben in der Kü&ch;e?“ — „Ja, &si;e &si;&tz;t auf dem Herd bei einem Topf und ko&ch;t.“ — „Das i&st; traurig, eh ihr ni&ch;t den roten S&ch;wan, den &sch;warzen Hund und die graue Ka&tz;e tötet, können wir ni&ch;t aus dem Ke≪er heraus.“

Als die zwei Geſe≪en wieder oben in die Kü&ch;e kamen, wo≪ten &si;e die Ka&tz;e &st;rei&ch;eln, &si;e ma&ch;te aber feurige Augen und ſah ganz wild aus. Nun war no&ch; eine kleine Kammer übrig, in der &si;e ni&ch;t geweſen waren, wie &si;e die aufma&ch;ten, war &si;e ganz leer, nur an der Wand ein Bogen und Pfeil, ein S&ch;wert und eine Eiſen-Zange. Über Bogen und Pfeil &st;anden die Worte: „das tötet den roten S&ch;wan,“ über dem S&ch;wert: „das haut dem &sch;warzen Hund den Kopf herunter,“ und über der Zange: „das knei&ft; der grauen Ka&tz;e den Kopf ab.“ „A&ch;, ſagte der Fur&ch;tſame, wir wo≪en fort von hier,“ der Soldat aber: „nein, wir wo≪en die Tiere aufſu&ch;en.“ Sie nahmen die Wa&ff;en von der Wand und gingen in die Kü&ch;e, da &st;anden die drei Tiere, der S&ch;wan, der Hund und die Ka&tz;e beiſammen, als hä&tt;en &si;e was Böſes vor. Wie der Fur&ch;tſame das ſah, lief er wieder fort; der Soldat ſpra&ch; ihm ein Herz ein, er hingegen wo≪te er&st; etwas e&ss;en; wie er gege&ss;en ha&tt;e, ſagte er: „in einem Zimmer hab’ i&ch; Harni&sch;e geſehen, da wi≪ i&ch; einen zuvor anlegen.“ Als er in dem Zimmer war, wo≪t’ er &si;&ch; forthelfen und ſpra&ch;: „es i&st; be&ss;er, wir &st;eigen zum Fen&st;er hinaus, was kümmern uns die Tiere!“ Wie er aber zum Fen&st;er trat, war ein &st;ark Eiſen-Gi&tt;er davor. Nun konnt’ er’s ni&ch;t länger verreden, ging zu den Harni&sch;en und wo≪te einen anziehen, aber &si;e waren a≪e zu &sch;wer. Da ſagte der Soldat: „ei was, laß uns ſo gehen, wie wir &si;nd.“ „Ja,“ ſpra&ch; der andere, „wenn unſer no&ch; drei wären.“ Wie er die Worte ſpra&ch;, da &fl;a&tt;erte eine weiße Taube außen an’s Fen&st;er und &st;ieß daran, der Soldat ma&ch;te ihr auf und wie &si;e herein war, &st;and ein &sch;öner Jüngling vor ihnen, der ſpra&ch;: „i&ch; wi≪ bei eu&ch; ſein und eu&ch; helfen“ und nahm Bogen und Pfeil. Der Fur&ch;tſame ſpra&ch; zu ihm, er hä&tt;’s am be&st;en, mit dem Bogen und Pfeil, na&ch; dem S&ch;uß wär’s gut und er könnte hingehen, wohin er Lu&st; hä&tt;e, &si;e aber müßten mit ihren Wa&ff;en den Zauber-Tieren näher auf den Leib. Da gab der Jüngling ihm den Bogen und Pfeil und nahm das S&ch;wert.

Da gingen a≪e drei zur Kü&ch;e, wo die Tiere no&ch; beiſammen &st;anden, und der Jüngling hieb dem &sch;warzen Hund den Kopf ab, und der Soldat pa&ck;te die graue Ka&tz;e mit der Zange und der Fur&ch;tſame &st;and hinten und &sch;oß den roten S&ch;wan tot. Und wie die drei Tiere niederfielen, in dem Augenbli&ck; kam die Alte und ihre zwei Kinder mit großem Ge&sch;rei aus dem Ke≪er gelaufen: „ihr habt meine lieb&st;en Freunde getötet, ihr ſeid Verräter,“ drangen auf &si;e und wo≪ten &si;e ermorden. Aber die drei überwältigten &si;e und töteten &si;e mit ihren Wa&ff;en und wie &si;e tot waren, &fi;ng auf einmal ein wunderli&ch;es Gemurmel rings herum an und kam aus a≪en E&ck;en. Der Fur&ch;tſame ſpra&ch;: „wir wo≪en die drei Lei&ch;en begraben, es waren do&ch; Chri&st;en, das haben wir am Crucifix geſehen.“ Sie trugen &si;e alſo hinaus auf den Hof, ma&ch;ten drei Gräber und legten &si;e hinein. Während der Arbeit nahm aber das Gemurmel im S&ch;loß immer zu, ward immer lauter und wie &si;e fertig waren, hörten &si;e ordentli&ch; Stimmen darin und einer rief: „wo &si;nd &si;e? Wo &si;nd &si;e?“ Und weil der &sch;öne Jüngling ni&ch;t mehr da war, ward ihnen Ang&st; und &si;e liefen fort. Als &si;e ein wenig weg waren, ſagte der Soldat: „ei, das i&st; Unre&ch;t, daß wir ſo fortgelaufen &si;nd, wir wo≪en umkehren und ſehen, was dort i&st;.“ „Nein,“ ſagte der andere, „i&ch; wi≪ mit dem Zauberweſen ni&ch;ts zu tun haben und mein ehrli&ch;es Auskommen in der Stadt su&ch;en.“ Aber der Soldat ließ ihm keine Ruhe, bis er mit ihm zurü&ck;ging. Wie &si;e vor’s S&ch;loß kamen, war a≪es vo≪ Leben, Pferde ſprangen dur&ch; den Hof und Bediente liefen hin und her. Da gaben &si;e &si;&ch; für zwei arme Handwerker aus und baten um ein wenig E&ss;en. Einer aus dem Haufen ſpra&ch;: „ja, kommt nur herein, heut wird a≪en Gutes getan.“ Sie wurden in ein &sch;önes Zimmer geführt und ward ihnen Speiſe und Wein gegeben. Darna&ch; wurden &si;e gefragt, ob &si;e ni&ch;t zwei junge Leute von der Burg hä&tt;en kommen ſehen. „Nein,“ ſagten &si;e. Als aber einer ſah, daß &si;e Blut an den Händen ha&tt;en, fragte er, woher das Blut käme? Da ſpra&ch; der Soldat: „i&ch; habe mi&ch; in den Finger ge&sch;ni&tt;en.“ Der Diener aber ſagte es dem Herrn, der kam ſelber und wo≪t’ es ſehen, es war aber der &sch;öne Jüngling, der ihnen beige&st;anden ha&tt;e und wie er &si;e mit Augen ſah, rief er: „das &si;nd &si;e, die das S&ch;loß erre&tt;et haben!““ Da empfing er &si;e mit Freuden und erzählte, wie es zugegangen wäre: „Im S&ch;loß war eine Haushälterin mit ihren zwei Kindern, die war eine heimli&ch;e Hexe und als &si;e einmal von der Herr&sch;a&ft; ge&sch;olten wurde, geriet &si;e in Bosheit und verwandelte a≪es, was Leben ha&tt;e im S&ch;loß, zu Steinen, nur über drei andere böſe Hofbediente, die au&ch; Zauberei ver&st;anden, ha&tt;e &si;e keine re&ch;te Gewalt und konnte &si;e nur in Tiere verwandeln, die nun oben im S&ch;loß ihr Weſen trieben, dabei für&ch;tete &si;e &si;&ch; vor ihnen und &fl;ü&ch;tete mit ihren Kindern in den Ke≪er. Au&ch; über mi&ch; ha&tt;e &si;e nur ſoviel Gewalt gehabt, daß &si;e mi&ch; in eine weiße Taube außerhalb des S&ch;lo&ss;es verwandeln konnte. Wie ihr zwei in’s S&ch;loß kamt, da ſo≪tet ihr die Tiere töten, damit &si;e frei würde und zum Lohn wo≪te &si;e eu&ch; wieder umbringen, aber Go&tt; hat es be&ss;er gema&ch;t, das S&ch;loß i&st; erlö&st; und die Steine &si;nd wieder lebendig geworden in dem Augenbli&ck;, wo die go&tt;loſe Hexe mit ihren Kindern getötet wurde und das Gemurmel, das ihr gehört, das waren die er&st;en Worte, wel&ch;e die frei gewordenen ſpra&ch;en.“ Darauf führte er die zwei Geſe≪en zu dem Hausherrn, der ha&tt;e zwei &sch;öne Tö&ch;ter, die wurden ihnen gegeben, und &si;e lebten vergnügt ihr Lebelang, als große Ri&tt;er.

30.

De wilde Mann

Et was emoel en wilden Mann, de was verwün&sk;et un genk bie de Bueren in den Goren (Garten) un in’t Korn un moek a≪es do S&ch;ande. Do klagden ſe an eeren Gutsheeren, ſe können eere Pa&ch;t nig mehr betalen un do leit de Gutsheer a≪e Jägers bie ene kummen, we dat Dier fangen könne, de ſo≪ ne graute Belohnung hebben. Do kümmt do en o≪en Jäger an, de ſegd, he wü≪ dat Dier wu≪ fangen; do mö&tt; ſe em ne Pu≪e met Fuſel (Branntwein) un ne Pu≪e met Wien un ne Pu≪e met Beer gierwen (geben), de ſe&tt;et he an dat Water, wo &si;&ck; dat Dier a≪e Dage wä&sk;t. Un do geit he a&ch;ter en Baum &st;ohn, do kümmt dat Dier un drinket ut de Pu≪en, do le&ck;t et a≪e de Mund un ki&ck;t herüm, ov dat au&ck; we≪ ſüht. Do werd et drunken, un do geit et liegen un &sch;löpd; do geit de Jäger to un bind et an Händen un Föten, do we&ck;t he et wier up un ſegd: „du wilde Mann, goh met, ſök a&st; du a≪e Dage drinken.“ Do nimmt he et mit noh dat adli&ck;e S&ch;loß, do ſe&tt;et ſe et do in den Thornt un de Heer geit to andre Nobers, de ſö≪t ſeihn (ſehen), wat he för’n Dier fangen hed. Do ſpierlt ene von de jungen Heerens met’n Ba≪ un let de in den Thornt fa≪en un dat Kind ſegd: „wilde Mann, &sch;miet mie den Ba≪ wier to;“ do ſegd de wilde Mann: „den Ba≪ mo&st; du ſölv&st; wier hahlen.“ „Je,“ ſegd dat Kind, „i&ck; heve kinen S&ch;lürtel. — „Dann ma&ck; du, dat du bie dien Moder eere Ta&sk;en kümm&st; un &st;ehl eer den S&ch;lürtel.“ — Do &sch;lüt dat Kind den Thornt orpen un de wilde Mann löpd derut; do fänk dat Kind an to &sch;reien: „o wilde Mann, bliev do&ch; hier, i&ck; kriege ſüs S&ch;läge.“ Do niermt de wilde Mann dat Kind up de Na&ck;en un lopd darmet de Wildniß herin: de wilde Mann was weg, dat Kind was verloren! De wilde Mann de tüt dat Kind en &sch;le&ch;ten Kiel (Ki&tt;el) an un &sch;i&ck;t et noh den Görner an den Kaiſers Hof, do mot et frogen: ov de kinen Görners-Jungen van dohn (nötig) hed? Do ſegd de, he wöre so &sch;meerig antro&ck;en, de annern wu≪en nig bie em &sch;lopen. Do ſeg he, he wu≪ in’t Strauh liegen, un geit a≪tied des Morgens fröh in den Goren, do kümmt em de wilde Mann entgiergen, do ſeg he: „nu wa&sk;e die, nu kämme die!“ nu de wilde Mann mä&ck;t de Goren ſo &sch;ön, dat de Görner et ſölv&st; nig ſo gut kann. Un de Prinze&ssi;n ſüt a≪e Morgen den &sch;önen Jungen, do ſeg ſe to den Görner, de kleine Lehrjunge ſö≪ eer en Bu&st; Blomen brengen. Un ſe frög dat Kind, van wat för Standt dat et wöre; do ſeg et, ja, dat wüs et nig, do giv ſe em en broden Hohn vu≪ Ducoeten. Es he in kümmt, giv he dat Geld &si;nen Heeren un ſeg: „wat ſa≪ i&ck; do met dohn, dat bru&ck;t ji men.“ Un he mo&st;e eer noh enen Bu&sk; Blomen brengen, do giv ſe em ne Aant (Ente) vu≪ Ducoeten, de giv he wier an &si;nen Heeren. Un do noh en moel, do giv ſe em ne Gans vu≪ Ducoeten, de giv de Junge wier an &si;nen Heeren. Do ment de Prinze&ssi;n, he hev Geld un he hev nix, un do hierothet ſe em in’t geheem, un do weeret eere Oeldern ſo beiſe un ſe&tt;en ſe in dat Brauhuſe, do mot ſe &si;&ck; met ſpinnen ernähren, un he geit in de Kü&ck;e un helpt den Ko&ck; de Broden dreien un &st;eld manrden (zuweilen) en Stü&ck; Flee&sk; un brengd et an &si;ne Frau.

Do kümmt ſo’n gewoltigen Krieg in Engelland, wo de Kaiſer hin mo&tt; un a≪e de grauten Heerens, do ſeg de junge Mann, he wu≪ do au&ck; hen, ov ſe nig noh en Perd in Sta≪ hedden, un ſe ſaden, ſe hedden noh ent, dat gönk up drei Beenen, dat wör em gut genog. He ſe&tt;et &si;&ck; up dat Perd, dat Perd dat geit a≪e: huſepus!; huſepus! Do kümmt em de wilde Mann in de möte (entgegen), do döt &si;&ck; ſo’n grauten Berg up, do &si;nd wu≪ duſend Regimenter Soldaten un O&ff;zeers in, do dät he &sch;öne Kleeder an un krigd ſo’n &sch;ön Perd. Do tüt he met a≪e &si;n Volk in den Krieg noh Engelland, de Kaiſer enfänk en ſo fröndli&ck; un begerd en, he mög em doh bie&st;oen. He gewinnt de S&ch;la&ch;t un ver&sch;leit a≪es. Do dät &si;&ck; de Kaiſer ſo bedanken vör em un frägd, wat he för’n Heer wöre, he ſegd: „dat froget mie men nig, dat kann i&ck; ju nig ſeggen.“ He ri&tt; met &si;n Volk wier ut Engelland, do kümmt em de wilde Mann wier entgiergen un döt a≪e dat Volk wier in den Berg, un he geit wier up &si;en dreibeenige Perd &si;&tt;en. Do ſeget de Luide: „do kümmt u&ss;e Hunkepus wier an met dat dreibeenige Perd,“ un ſe froget: „wo he&st; du a&ch;ter de Hierge (He&ck;e) lägen un he&st; &sch;lopen?„ „Je,“ ſegd he, „wenn i&ck; der nig wör we&st;, dann hädde et in Engelland nig gut gohn!“ Se ſegget: „Junge, &sch;wieg &st;i≪e, ſüs giv die de Heer wat upd’ Ja&ck;.“ — Un ſo genk et noh tweenmoel un ton derdenmoel gewient he a≪es; do kreeg he en Sti&ck; in den Arm, do niermt de Kaiſer &si;nen Do&ck; (Tu&ch;) un verbind em de Wunden. Do neidigt (nötigt) ſe em, he mög do bliewen, „ni, i&ck; bliewe nig bie ju, un wat i&ck; &si;n, geit ju nig an.“ Do kümmet em de wilde Mann wier entgiergen un deih a≪e dat Volk wier in den Berg un he genk wier up &si;n Perd &si;&tt;en un genk wier noh Hues. Do la&ch;ten de Luide und ſegden: „do kümmt u&ss;e Hunkepus wier an, wo he&st; du doh lägen un &sch;lopen?“ He ſeg: „i&ck; heve förwohr nig &sl;open, nu is ganz Engelland gewunnen un et is en wohren Frerden (Frieden).“ Do ſegde de Kaiſer von den &sch;önen Ri&tt;er, de em hev bie&st;ohen; do ſeg de junge Mann to en Kaiſer: „wöre i&ck; nig bie ju we&st;, et wöre nig guet gahen.“ Do wi≪ de Kaiſer em wat upn Bu&ck;el gierwen, „ji,“ ſeg he, „wenn ji dat nig gleiwen wi≪t, wi≪ i&ck; ju minen Arm wieſen“ un a&ss;e he den Arm wie&st; un a&ss;e de Kaiſer de Wunde ſüt, do wert he gans verwündert un ſegd: „villi&ch;t bü&st; du Go&tt; ſölv&st; ader en Engel, den mie Go&tt; to&sch;i&ck;t hev un bat em üm Verzeihnüß, dat he ſo grov met em handelt hädde, un &sch;enket em &si;n ganse Kaiſers Gut. Un de wilde Mann was erlöſet un &st;und aſe en grauten Künig för em un vertelde em de ganſe Sa&ck;e un de Berg was en gans Künigs-S&ch;loß un he tro&ck; met &si;ne Frau derup un lerweten vergnögt bis an eeren Daud.

31.

Die Kinder in Hungersnot

Es war einmal eine Frau mit ihren zwei Tö&ch;tern in ſol&ch;e Armut geraten, daß &si;e au&ch; ni&ch;t ein bis&ch;en Brot mehr in den Mund zu &st;e&ck;en ha&tt;en. Wie nun der Hunger bei ihnen ſo groß ward, daß die Mu&tt;er ganz außer &si;&ch; und in Verzweiflung geriet, ſpra&ch; &si;e zu der älte&st;en: „i&ch; muß di&ch; töten, damit i&ch; etwas zu e&ss;en habe.“ Die To&ch;ter ſagte: „a&ch;, liebe Mu&tt;er, &sch;ont meiner, i&ch; wi≪ ausgehen und ſehen, daß i&ch; etwas zu e&ss;en kriege ohne Be&tt;elei.“ Da ging &si;e aus, kam wieder, und ha&tt;e ein Stü&ck;&ch;en Brot eingebra&ch;t, das aßen &si;e miteinander, es war aber zu wenig, um den Hunger zu &st;i≪en. Darum hub die Mu&tt;er zur andern To&ch;ter an: „ſo mußt du daran.“ Sie antwortete aber: „a&ch;, liebe Mu&tt;er, &sch;ont meiner, i&ch; wi≪ gehen und unbemerkt etwas zu e&ss;en anderswo ausbringen.“ Da ging &si;e hin, kam wieder und ha&tt;e zwei Stü&ck;&ch;en Brot eingebra&ch;t; das aßen &si;e mit einander, es war aber zu wenig, um den Hunger zu &st;i≪en. Darum ſpra&ch; die Mu&tt;er na&ch; etli&ch;en Stunden abermals zu ihnen: „ihr mü&ss;et do&ch; &st;erben, denn wir mü&ss;en ſon&st; ver&sch;ma&ch;ten.“ Darauf antworteten &si;e: „liebe Mu&tt;er, wir wo≪en uns niederlegen und &sch;lafen, und ni&ch;t eher wieder auf&st;ehen, als bis der jüng&st;e Tag kommt.“ Da legten &si;e &si;&ch; hin und &sch;liefen einen tiefen S&ch;laf, aus dem &si;e niemand erwe&ck;en konnte, die Mu&tt;er aber i&st; weggekommen und weiß kein Men&sch;, wo &si;e geblieben i&st;.

32.

Die heilige Frau Kummerniß

Es war einmal eine fromme Jungfrau, die gelobte Go&tt;, ni&ch;t zu heiraten, und war wunder&sch;ön, ſo daß es ihr Vater ni&ch;t zugeben und &si;e gern zur Ehe zwingen wo≪te. In dieſer Not &fl;ehte &si;e Go&tt; an, daß er ihr einen Bart wa&ch;ſen la&ss;en ſo≪te, wel&ch;es alſoglei&ch; ge&sch;ah; aber der König ergrimmte und ließ &si;e an’s Kreu&tz; &sch;lagen, da ward &si;e eine Heilige.

Nun ge&sch;ah’ es, daß ein gar armer Spielmann in die Kir&ch;e kam, wo ihr Bildniß &st;and, kniete davor nieder, da freute es die Heilige, daß dieſer zuer&st; ihre Un&sch;uld anerkannte, und das Bild, das mit güldnen Panto&ff;eln angetan war, ließ einen davon los- und herunterfa≪en, damit er dem Pilgrim zu gut käme. Der neigte &si;&ch; dankbar und nahm die Gabe.

Bald aber wurde der Gold&sch;uh in der Kir&ch;en vermißt, und ge&sch;ah a≪enthalben Frage, bis er zule&tz;t bei dem armen Geigerlein gefunden, au&ch; es als ein böſer Dieb verdammt und ausgeführt wurde, um zu hangen. Unterwegs aber ging der Zug an dem Go&tt;eshaus vorbei, wo die Bildſäule &st;and, begehrte der Spielmann hineingehen zu dürfen, daß er zu guter Le&tz;t Ab&sch;ied nähme mit ſeinem Geiglein und ſeiner Guttäterin die Not ſeines Herzens klagen könnte. Dies wurde ihm nun erlaubt. Kaum aber hat er den er&st;en Stri&ch; getan, &si;ehe, ſo ließ das Bild au&ch; den andern güldnen Panto&ff;el herabfa≪en, und zeigte damit, daß er des Dieb&st;ahls un&sch;uldig wäre. Alſo wurde der Geiger der Eiſen und Bande ledig, zog vergnügt ſeiner Straßen, die heil. Jungfrau aber hieß Kummerniß.

33.

Die Erbſenprobe

Es war einmal ein König, der ha&tt;e einen einzigen Sohn, der wo≪te &si;&ch; gern vermählen, und bat ſeinen Vater um eine Frau. „Dein Wun&sch; ſo≪ erfü≪t werden, mein Sohn,“ ſagte der König, „aber es wi≪ &si;&ch; ni&ch;t &sch;i&ck;en, daß du eine andere nimm&st; als eine Prinze&ssi;n, und es i&st; gerade in der Nähe eine zu haben. Inde&ss;en wi≪ i&ch; es bekannt ma&ch;en la&ss;en, viellei&ch;t meldet &si;&ch; eine aus der Ferne.“ Es ging alſo ein o&ff;enes S&ch;reiben aus, und es dauerte ni&ch;t lange, ſo meldeten &si;&ch; Prinze&ssi;nnen genug. Fa&st; jeden Tag kam eine, wenn aber na&ch; ihrer Geburt und Ab&st;ammung gefragt wurde, ſo ergab &si;&ch;s, daß es keine Prinze&ssi;n war, und &si;e mußte unverri&ch;teter Sa&ch;e wieder abziehen. „Wenn das ſo fortgeht,“ ſagte der Prinz, „ſo bekomm i&ch; am Ende gar keine Frau.“ „Beruhige di&ch;, mein Söhn&ch;en,“ ſagte die Königin, „eh du di&ch;s ver&si;eh&st;, ſo i&st; eine da; das Glü&ck; &st;eht o&ft; vor der Türe, man brau&ch;t &si;e nur aufzuma&ch;en.“ Es war wirkli&ch; ſo, wie die Königin geſagt ha&tt;e.

Bald herna&ch;, an einem &st;ürmi&sch;en Abend, als Wind und Regen ans Fen&st;er &sch;lugen, ward he&ft;ig an das Tor des königli&ch;en Pala&st;es geklop&ft;. Die Diener ö&ff;neten, und ein wunder&sch;önes Mäd&ch;en trat herein, das verlangte glei&ch; vor den König geführt zu werden. Der König wunderte &si;&ch; über den ſpäten Beſu&ch;, und fragte &si;e woher &si;e käme, wer &si;e wäre und was &si;e begehre. „I&ch; komme aus weiter Ferne,“ antwortete &si;e, „und bin die To&ch;ter eines mä&ch;tigen Königs. Als eure Bekanntma&ch;ung mit dem Bildnis eures Sohnes in meines Vaters Rei&ch; gelangte, habe i&ch; he&ft;ige Liebe zu ihm empfunden und mi&ch; glei&ch; auf den Weg gema&ch;t, in der Ab&si;&ch;t ſeine Gemahlin zu werden.“ „Das kommt mir ein wenig bedenkli&ch; vor,“ ſagte der König, „au&ch; &si;eh&st; du mir gar ni&ch;t aus wie eine Prinze&ssi;n. Seit wann rei&st; eine Prinze&ssi;n a≪ein ohne a≪es Gefolge und in ſo &sch;le&ch;ten Kleidern?“ „Das Gefolge hä&tt;e mi&ch; nur aufgehalten,“ erwiderte &si;e, „die Farbe an meinen Kleidern i&st; in der Sonne ver&sch;o&ss;en, und der Regen hat &si;e vo≪ends herausgewa&sch;en. Glaubt ihr ni&ch;t, daß i&ch; eine Prinze&ssi;n bin, ſo ſendet nur eine Bot&sch;a&ft; an meinen Vater.“ „Das i&st; mir zu weitläuftig,“ ſagte der König, „eine Geſandt&sch;a&ft; kann ni&ch;t ſo &sch;ne≪ reiſen, wie du. Die Leute mü&ss;en die nötige Zeit dazu haben; es würden Jahre vergehen, ehe &si;e wieder zurü&ck; kämen. Kann&st; du ni&ch;t auf andere Art beweiſen, daß du eine Prinze&ssi;n bi&st;, ſo blüht hier dein Waizen ni&ch;t, und du tu&st; be&ss;er je eher je lieber di&ch; wieder auf den Heimweg zu ma&ch;en.“ „Laß &si;e nur bleiben,“ ſagte die Königin, „i&ch; wi≪ &si;e auf die Probe &st;e≪en, und wi≪ bald wi&ss;en ob &si;e eine Prinze&ssi;n i&st;.“

Die Königin &st;ieg ſelb&st; den Turm hinauf, und ließ in einem prä&ch;tigen Gema&ch; ein Be&tt; zure&ch;t ma&ch;en. Als die Matra&tz;e herbeigebra&ch;t war, legte &si;e drei Erbſen darauf, eine oben hin, eine in die Mi&tt;e und eine unten hin, dann wurden no&ch; ſe&ch;s wei&ch;e Matra&tz;en darüber gebreitet, Linnentü&ch;er und eine De&ck;e von Eiderdunen. Wie a≪es fertig war, führte &si;e das Mäd&ch;en hinauf in die S&ch;lafkammer. „Na&ch; dem weiten Weg wir&st; du müde ſein, mein Kind,“ ſagte &si;e, „&sch;laf di&ch; aus: Morgen wo≪en wir weiter ſpre&ch;en.“

Kaum war der Tag angebro&ch;en, ſo &st;ieg die Königin &sch;on den Turm hinauf in die Kammer. Sie da&ch;te das Mäd&ch;en no&ch; in tiefem S&ch;laf zu &fi;nden, aber es war wa&ch;. „Wie ha&st; du ge&sch;lafen, mein Tö&ch;ter&ch;en?“ fragte &si;e. „Erbärmli&ch;,“ antwortete die Prinze&ssi;n, „i&ch; habe die ganze Na&ch;t kein Auge zugetan.“ „Warum? Mein Kind, war das Be&tt; ni&ch;t gut?“ „In einem ſol&ch;en Be&tt; hab i&ch; mein Lebtag no&ch; ni&ch;t gelegen, hart vom Kopf bis zu den Füßen; es war als wenn i&ch; auf lauter Erbſen läge.“ „I&ch; ſehe wohl,“ ſagte die Königin, „du bi&st; eine e&ch;te Prinze&ssi;n. I&ch; wi≪ dir königli&ch;e Kleider &sch;i&ck;en, Perlen und Edel&st;eine: &sch;mü&ck;e di&ch; wie eine Braut. Wir wo≪en no&ch; heute die Ho&ch;zeit feiern.“

34.

Der Räuber und ſeine Söhne

Es war einmal ein Räuber, der hau&st;e in einem großen Walde, und lebte mit ſeinen Geſe≪en in S&ch;lu&ch;ten und Felsenhöhlen, und wenn Für&st;en, Herrn und rei&ch;e Kaufleute auf der Land&st;raße zogen, ſo lauerte er ihnen auf, und raubte ihnen Geld und Gut. Als er zu Jahren kam ſo ge&fi;el ihm das Handwerk ni&ch;t mehr, und es gereute ihn daß er ſo viel Böſes getan ha&tt;e. Er hub alſo an ein be&ss;eres Leben zu führen, lebte redli&ch;, und tat Gutes, wo er konnte. Die Leute wunderten &si;&ch; daß er &si;&ch; ſo &sch;ne≪ bekehrt ha&tt;e, aber &si;e freuten &si;&ch; darüber. Er ha&tt;e drei Söhne, als die herangewa&ch;ſen waren, rief er &si;e vor &si;&ch;, und ſpra&ch; „liebe Kinder, ſagt mir was für ein Handwerk wo≪t ihr erwählen, womit ihr eu&ch; ehrli&ch; ernähren könnt?“ Die Söhne beſpra&ch;en &si;&ch; mit einander, und gaben ihm dann zur Antwort „der Apfel fä≪t ni&ch;t weit vom Stamm, wir wo≪en uns ernähren, wie ihr eu&ch; ernährt habt: wir wo≪en Räuber werden. Ein Handwerk, wobei wir von Morgen bis Abend uns abarbeiten, und do&ch; wenig Gewinn und ein mühſeliges Leben haben, das gefä≪t uns ni&ch;t.“ „A&ch;, liebe Kinder,“ antwortete der Vater, „warum wo≪t ihr ni&ch;t ruhig leben und mit wenigem zufrieden ſein. Ehrli&ch; währt am läng&st;en. Die Räuberei i&st; eine böſe und go&tt;loſe Sa&ch;e, die zu einem &sch;limmen Ende führt: an dem Rei&ch;tum, den ihr zuſammenbringt, habt ihr keine Freude: i&ch; weiß ja wie es mir dabei zu Muh geweſen i&st;. I&ch; ſage eu&ch; es nimmt einen &sch;le&ch;ten Ausgang. Der Krug geht ſo lange zu Wa&ss;er bis er bri&ch;t: ihr werdet zule&tz;t ergri&ff;en, und an den Galgen gehenkt.“ Die Söhne aber a&ch;teten ni&ch;t auf ſeine Ermahnungen, und blieben bei ihrem Vorſa&tz;.

Nun wo≪ten die drei Jünglinge glei&ch; ihr Probe&st;ü&ck; ma&ch;en. Sie wußten, daß die Königin in ihrem Sta≪ ein &sch;önes Pferd ha&tt;e, das von großem Wert war, das wo≪ten &si;e ihr &st;ehlen. Sie wußten au&ch;, daß das Pferd kein ander Fu&tt;er fraß als ein ſa&ft;iges Gras, das a≪ein in einem feu&ch;ten Wald wu&ch;s. Sie gingen alſo hinaus, &sch;ni&tt;en das Gras ab, und ma&ch;ten einen großen Bündel daraus, in wel&ch;en die beiden älte&st;en den jüng&st;en und klein&st;en &st;e&ck;ten, ſo daß er ni&ch;t konnte geſehen werden. Sie trugen den Bündel auf den Markt, wo der Sta≪mei&st;er der Königin ihn kaufte, zu dem Pferd in den Sta≪ tragen und hinlegen ließ. Als es Mi&tt;erna&ch;t war, und jedermann &sch;lief, ma&ch;te &si;&ch; der Kleine aus dem Grasbündel heraus, band das Pferd ab, zaumte es mit dem goldenen Zaum, und legte ihm das goldge&st;i&ck;te Reitzeug an, und die S&ch;e≪en, die daran hingen, ver&st;opfte er mit Wa&ch;s, damit &si;e keinen Klang gäben. Dann ö&ff;nete er die ver&sch;lo&ss;ene Pforte, und ri&tt; auf dem Pferd in a≪er Eile fort na&ch; dem Ort, wohin ihn ſeine Brüder be&sch;ieden ha&tt;en. A≪ein die Wä&ch;ter in der Stadt bemerkten den Dieb, eilten ihm na&ch;, und als &si;e ihn draußen mit ſeinen Brüdern fanden, nahmen &si;e a≪e drei gefangen, und führten &si;e in das Gefängnis.

Am andern Morgen wurden &si;e vor die Königin geführt, und als dieſe ſah daß es drei &sch;öne Jünglinge waren, ſo for&sch;te &si;e na&ch; ihrer Herkun&ft;, und vernahm, daß es die Söhne des alten Räubers wären, der ſeine Lebensweiſe geändert und als ein gehorſamer Untertan gelebt ha&tt;e. Sie ließ &si;e alſo wieder in das Gefängnis zurü&ck;führen und bei dem Vater anfragen ob er ſeine Söhne löſen wo≪te. Der Alte kam, und ſagte „meine Söhne &si;nd ni&ch;t wert, daß i&ch; &si;e mit einem Pfennig löſe.“ Da ſpra&ch; die Königin zu ihm „du bi&st; ein weitbekannter, verrufener Räuber geweſen, erzähle mir das merkwürdig&st;e Abenteuer aus deinem Räuberleben, ſo wi≪ i&ch; dir deine Kinder wiedergeben.“

Als der Alte das vernahm, hub er an „Frau Königin, hört meine Rede, i&ch; wi≪ eu&ch; ein Ereignis erzählen, was mi&ch; mehr er&sch;re&ck;t hat als Feuer und Wa&ss;er. I&ch; bra&ch;te in Erfahrung, daß in einer wilden Wald&sch;lu&ch;t zwi&sch;en zwei Bergen, zwanzig Meilen von den Men&sch;en entfernt, ein Rieſe lebte, der einen großen S&ch;a&tz;, viel tauſend Mark Silber und Gold beſäße. I&ch; wählte alſo aus meinen Geſe≪en ſo viele aus, daß unſer hundert waren, und wir zogen hin. Es war ein langer mühſamer Weg zwi&sch;en Felſen und Abgründen. Wir fanden den Rieſen ni&ch;t zu Haus, waren froh darüber, und nahmen von dem Gold und Silber ſo viel wir tragen konnten. Als wir damit uns auf den Heimweg ma&ch;en wo≪ten, und ganz &si;&ch;er zu ſein glaubten, da kam der Rieſe mit zehn andern Rieſen unverſehens daher, und nahm uns a≪e gefangen. Sie teilten uns unter &si;&ch; aus: jeder erhielt zehen von uns, und i&ch; &fi;el mit neun meiner Geſe≪en dem Rieſen zu, dem wir ſeinen S&ch;a&tz; genommen ha&tt;en. Er band uns die Hände auf den Rü&ck;en, und trieb uns wie S&ch;afe in ſeine Felſenhöhle. Wir waren bereit uns mit Geld und Gut zu löſen, er aber antwortete eure S&ch;ä&tz;e brau&ch;e i&ch; ni&ch;t, i&ch; wi≪ eu&ch; behalten, und euer Flei&sch; verzehren, das i&st; mir lieber.“ Dann befühlte er uns a≪e, wählte einen aus, und ſpra&ch; „der i&st; der fe&tt;e&st;e, mit dem wi≪ i&ch; den Anfang ma&ch;en.“ Dann &sch;lug er ihn nieder, warf das zer&sch;ni&tt;ene Flei&sch; in einen Ke&ss;el mit Wa&ss;er, den er über das Feuer ſe&tz;te, und als es geſo&tt;en war, hielt er ſeine Mahlzeit. So aß er jeden Tag einen von uns, und weil i&ch; der mager&st;e war, ſo ſo≪te i&ch; der le&tz;te ſein. Als nun meine neun Geſe≪en aufgezehrt waren, und die Reihe an mi&ch; kam, ſo beſann i&ch; mi&ch; auf eine Li&st;. „I&ch; ſehe wohl, daß du böſe Augen ha&st;,“ ſpra&ch; i&ch; zu ihm, „und am Ge&si;&ch;t leide&st;: i&ch; bin ein Arzt und bin in meiner Kun&st; wohl erfahren, i&ch; wi≪ dir deine Augen heilen, wenn du mir mein Leben la&ss;en wi≪&st;.“ Er &si;&ch;erte mir mein Leben zu, wenn i&ch; das vermö&ch;te. Er gab mir a≪es was i&ch; dazu verlangte. I&ch; tat Öl in einen Ke&ss;el, mengte S&ch;wefel, Pe&ch;, Salz, Arſenik und andere verderbli&ch;e Dinge hinein, und &st;e≪te den Ke&ss;el über das Feuer, als wo≪te i&ch; ein P&fl;a&st;er für ſeine Augen bereiten. Sobald das Öl im Sieden war, mußte der Rieſe &si;&ch; niederlegen, und i&ch; goß ihm a≪es, was im Ke&ss;el war, auf die Augen, über den Hals und den Leib, ſo daß er das Ge&si;&ch;t vö≪ig verlor, und die Haut am ganzen Leib verbrannte und zuſammen&sch;rumpfte. Er fuhr mit entſe&tz;li&ch;em Geheul in die Höhe, warf &si;&ch; wieder zur Erde, wälzte &si;&ch; hin und her, und &sch;rie und brü≪te dabei wie ein Löwe oder ein O&ch;ſe. Dann ſprang er in Wut auf, pa&ck;te eine große Keule, und in dem Haus umher laufend, &sch;lug er auf die Erde und gegen die Wand, und da&ch;te mi&ch; zu tre&ff;en. Ent&fl;iehen konnte i&ch; ni&ch;t, denn das Haus war übera≪ von hohen Mauern umgeben, und die Türen waren mit eiſernen Riegeln ver&sch;lo&ss;en. I&ch; ſprang aus einem Winkel in den andern, endli&ch; wußte i&ch; mir ni&ch;t anders zu helfen, i&ch; &st;ieg auf einer Leiter bis zu dem Da&ch;, und hing mi&ch; mit beiden Händen an den Hahnenbalken. Da hing i&ch; einen Tag und eine Na&ch;t, als i&ch; es aber ni&ch;t länger aushalten konnte, ſo &st;ieg i&ch; wieder herab, und mi&sch;te mi&ch; unter die S&ch;afe. Da mußte i&ch; behend ſein, und immer mit den Tieren zwi&sch;en ſeinen Beinen hindur&ch;laufen ohne daß er mi&ch; gewahr ward. Endli&ch; fand i&ch; in einer E&ck;e unter den S&ch;afen die Haut eines Widders liegen, i&ch; &sch;lüpfte hinein, und wußte es ſo zu ma&ch;en, daß mir die Hörner des Tiers gerade auf dem Kopf &st;anden. Der Rieſe ha&tt;e die Gewohnheit, wenn die S&ch;afe hinaus auf die Weide gehen ſo≪ten, ſo ließ er &si;e vorher dur&ch; ſeine Beine laufen. Da zählte er &si;e, und wel&ch;es am feißte&st;en war, das pa&ck;te er, ko&ch;te es, und hielt damit ſeine Mahlzeit. I&ch; wäre bei dieſer Gelegenheit gerne davon gelaufen, und drängte mi&ch; dur&ch; ſeine Beine, wie die S&ch;afe taten, als er mi&ch; aber pa&ck;te, und merkte, daß i&ch; &sch;wer war, ſo ſpra&ch; er „du bi&st; feißt, du ſo≪&st; mir heute meinen Bau&ch; fü≪en.“ I&ch; tat einen Sa&tz;, und entſprang ihm aus den Händen, aber er ergri&ff; mi&ch; wieder. I&ch; entkam no&ch;mals, aber er pa&ck;te mi&ch; aufs neue, und ſo ging es &si;ebenmal. Da ward er zornig und ſpra&ch; „lauf hin, die Wölfe mögen di&ch; fre&ss;en, du ha&st; mi&ch; genug genarrt.“ Als i&ch; draußen war, warf i&ch; die Haut ab, rief ihm ſpö&tt;i&sch; zu, daß i&ch; ihm do&ch; entſprungen wäre, und höhnte ihn. Er zog einen Ring vom Finger und ſpra&ch; „nimm diesen goldenen Ring als eine Gabe von mir, du ha&st; ihn wohl verdient. Es ziemt &si;&ch; ni&ch;t daß ein ſo li&st;iger und behender Mann unbe&sch;enkt von mir gehe.“ I&ch; nahm den Ring, und &st;e&ck;te ihn an meinen Finger, aber i&ch; wußte ni&ch;t daß ein Zauber darin lag. Von dem Augenbli&ck; an, wo er mir am Finger ſaß, mußte i&ch; unaufhörli&ch; rufen „hier bin i&ch;! Hier bin i&ch;!“ i&ch; mo&ch;te wo≪en oder ni&ch;t. Da der Rieſe daran merken konnte wo i&ch; mi&ch; befand, ſo lief er mir in den Wald na&ch;. Dabei rannte er, weil er blind war, jeden Augenbli&ck; gegen einen A&st; oder einen Stamm, und &fi;el nieder wie ein mä&ch;tiger Baum, aber er erhob &si;&ch; &sch;ne≪ wieder und da er lange Beine ha&tt;e, und große S&ch;ri&tt;e ma&ch;en konnte, ſo holte er mi&ch; immer wieder ein, und war mir &sch;on ganz nahe, denn i&ch; rief ohne Unterlaß „hier bin i&ch;! Hier bin i&ch;.“ I&ch; merkte wohl, daß der Ring die Urſa&ch;e meines Ge&sch;reies war, und wo≪te ihn abziehen, aber i&ch; vermo&ch;te es ni&ch;t. Da blieb mir ni&ch;ts anderes übrig, i&ch; biß mir mit meinen Zähnen den Finger ab. In dem Augenbli&ck; hörte i&ch; auf zu rufen, und entlief glü&ck;li&ch; dem Rieſen. Zwar ha&tt;e i&ch; meinen Finger verloren, aber i&ch; ha&tt;e do&ch; mein Leben behalten.“

„Frau Königin,“ ſpra&ch; der Räuber, „i&ch; habe eu&ch; dieſe Ge&sch;i&ch;te erzählt, um einen meiner Söhne zu erlöſen, je&tz;t wi≪ i&ch;, um den zweiten zu befreien, beri&ch;ten was &si;&ch; weiter zutrug. Als i&ch; den Händen des Rieſen entronnen war, irrte i&ch; in der Wildnis umher, und wußte ni&ch;t wo i&ch; mi&ch; hinwenden ſo≪te. I&ch; &st;ieg auf die hö&ch;&st;en Tannen und auf die Gipfel der Berge, aber wohin i&ch; bli&ck;te, weit und breit war kein Haus, kein A&ck;er, keine Spur von men&sch;li&ch;em Daſein, übera≪ ni&ch;ts als eine &sch;re&ck;li&ch;e Wildnis. I&ch; &st;ieg von himmelhohen Bergen herab in Täler, die waren aber wie die tief&st;en Abgründen. Mir begegneten Löwen, Bären, Bü&ff;el, Waldeſel, gi&ft;ige S&ch;langen und &sch;eußli&ch;es Gewürm; i&ch; ſah wilde, behaarte Waldmen&sch;en, Leute mit Hörnern und S&ch;näbeln, ſo entſe&tz;li&ch;, daß mir no&ch; je&tz;t &sch;audert, wenn i&ch; daran zurü&ck;denke. I&ch; zog immer weiter, Hunger und Dur&st; quälten mi&ch;, und i&ch; mußte jeden Augenbli&ck; befür&ch;ten vor Müdigkeit umzu&si;nken. Endli&ch;, eben als die Sonne untergehen wo≪te, kam i&ch; auf einen hohen Berg, da ſah i&ch; in einem öden Tal einen Rau&ch; auf&st;eigen, wie aus einem angezündeten Ba&ck;ofen. I&ch; lief ſo &sch;ne≪ i&ch; konnte den Berg herab na&ch; dem Rau&ch; zu, als i&ch; unten ankam, ſah i&ch; drei tote Männer, die waren an dem A&st; eines Baumes aufgehängt. I&ch; er&sch;rak, denn i&ch; da&ch;te i&ch; würde in die Gewalt eines anderen Rieſen kommen, und war um mein Leben beſorgt. Do&ch; faßte i&ch; mir ein Herz, ging weiter, und fand ein kleines Haus, de&ss;en Türe weit o&ff;en &st;and: und bei dem Feuer des Herds ſaß da eine Frau mit ihrem Kinde. I&ch; trat ein, grüßte &si;e, und fragte warum &si;e hier ſo a≪ein ſäße, und wo ihr Mann &si;&ch; befände; i&ch; fragte au&ch; ob es no&ch; weit bis dahin wäre, wo Men&sch;en wohnten. Sie antwortete mir das Land, wo Men&sch;en wohnten, das läge in weiter Ferne, und erzählte mit weinenden Augen in voriger Na&ch;t wären die wilden Waldungeheuer gekommen, und hä&tt;en &si;e und das Kind von der Seite ihres Mannes weggeraubt, und in dieſe Wildnis gebra&ch;t. Dann wären &si;e am Morgen wieder ausgezogen, und hä&tt;en ihr geboten das Kind zu töten und zu ko&ch;en, weil &si;e es, wenn &si;e zurü&ck;kämen, aufe&ss;en wo≪ten. Als i&ch; das gehört ha&tt;e, empfand i&ch; großes Mitleid mit der Frau und dem Kinde, und be&sch;loß &si;e aus ihrer Not zu erlöſen. I&ch; lief fort zu dem Baum, an wel&ch;em die drei Diebe aufgehängt waren, nahm den Mi&tt;el&st;en, der wohlbeleibt war, herab, und trug ihn in das Haus. I&ch; zerteilte ihn in Stü&ck;e, und ſagte der Frau &si;e ſo≪te ihn den Rieſen zu e&ss;en geben. Das Kind aber nahm i&ch;, und ver&st;e&ck;te es in einen hohlen Baum, dann verbarg i&ch; mi&ch; ſelb&st; hinter das Haus, ſo daß i&ch; bemerken konnte wo die wilden Men&sch;en herkämen und ob es Not wäre, der Frau ſelb&st; zu Hilfe zu eilen. Als die Sonne untergehen wo≪te, ſah i&ch; die Ungeheuer von dem Berge herablaufen, &si;e waren gräuli&ch; und fur&ch;tbar anzuſehen, den A&ff;en an Ge&st;alt ähnli&ch;. Sie &sch;leppten einen toten Leib hinter &si;&ch; her, aber i&ch; konnte ni&ch;t ſehen wer es war. Als &si;e in das Haus kamen, zündeten &si;e ein großes Feuer an, zerri&ss;en den blutigen Leib mit ihren Zähnen, und verzehrten ihn. Darna&ch; nahmen &si;e den Ke&ss;el, in dem das Flei&sch; des Diebes geko&ch;t war, vom Feuer und zerteilten die Stü&ck;e unter &si;&ch; zum Abende&ss;en. Als &si;e fertig waren, fragte einer, der ihr Oberhaupt zu ſein &sch;ien, die Frau ob das, was &si;e gege&ss;en hä&tt;en, das Flei&sch; ihres Kindes geweſen wäre. Die Frau ſagte „ja.“ Da ſpra&ch; das Ungeheuer „i&ch; glaube du ha&st; dein Kind ver&st;e&ck;t, und uns einen von den Dieben geko&ch;t, die an dem A&st; hängen.“ Er hieß drei von ſeinen Geſe≪en hinlaufen und ihm von einem jeden der drei Diebe ein Stü&ck; Flei&sch; bringen, damit er ſähe daß &si;e no&ch; a≪e dort wären. Als i&ch; das hörte lief i&ch; &sch;ne≪ voraus, und hing mi&ch; mit meinen Händen, mi&tt;en zwi&sch;en die zwei Diebe, an das Seil, von dem i&ch; den dri&tt;en abgenommen ha&tt;e. Als nun die Ungeheuer kamen, &sch;ni&tt;en &si;e einem jeden ein Stü&ck; Flei&sch; aus den Lenden. Au&ch; mir &sch;ni&tt;en &si;e ein Stü&ck; heraus, aber i&ch; duldete es ohne einen Laut von mir zu geben. I&ch; habe zum Zeugnis no&ch; die Narbe an meinem Leib.“

Hier &sch;wieg der Räuber einen Augenbli&ck; und ſpra&ch; dann „Frau Königin, i&ch; habe eu&ch; dies Abenteuer erzählt für meinen zweiten Sohn, je&tz;t wi≪ i&ch; eu&ch; für den dri&tt;en den S&ch;luß der Ge&sch;i&ch;te beri&ch;ten. Als das wilde Volk mit den drei Stü&ck;en Flei&sch; fortgelaufen war, ſo ließ i&ch; mi&ch; wieder herab, und verband meine Wunde mit Streifen von meinem Hemd ſo gut i&ch; konnte, do&ch; das Blut ließ &si;&ch; ni&ch;t &st;i≪en, ſondern &st;römte an mir herab. Aber i&ch; a&ch;tete ni&ch;t darauf ſondern da&ch;te nur wie i&ch; der Frau mein Verſpre&ch;en halten, und &si;e und das Kind re&tt;en wo≪te. I&ch; eilte alſo wieder zu dem Haus zurü&ck;, hielt mi&ch; verborgen und hor&ch;te auf das was ge&sch;ah, aber i&ch; konnte mi&ch; nur mit Mühe aufre&ch;t erhalten: mi&ch; &sch;merzte die Wunde, und i&ch; war von Hunger und Dur&st; ganz abgema&tt;et. Inde&ss;en verſu&ch;te der Rieſe die drei Stü&ck;e Flei&sch;, die ihm gebra&ch;t waren, und als er das geko&st;et ha&tt;e, das mir ausge&sch;ni&tt;en und no&ch; blutig war, ſo ſpra&ch; er „lau&ft; hin, und bringt mir den mi&tt;el&st;en Dieb, ſein Flei&sch; ist no&ch; fri&sch; und behagt mir.“ Als i&ch; das hörte, eilte i&ch; zurü&ck; zu dem Galgen, und hing mi&ch; wieder an das Seil zwi&sch;en die zwei Toten. Bald darauf kamen die Ungeheuer, nahmen mi&ch; von dem Galgen herab, und &sch;leiften mi&ch; über Dornen und Di&st;el zu dem Haus, wo &si;e mi&ch; auf den Boden hin&st;re&ck;ten. Sie &sch;ärften ihre Zähne, we&tz;ten ihre Me&ss;er über mir, und bereiteten &si;&ch; mi&ch; zu &sch;la&ch;ten und zu e&ss;en. Eben wo≪ten &si;e Hand anlegen, als plö&tz;li&ch; ein ſol&ch;es Ungewi&tt;er mit Bli&tz;, Donner und Wind &si;&ch; erhob, daß die Ungeheuer ſelb&st; in S&ch;re&ck;en gerieten, und mit gräßli&ch;em Ge&sch;rei zu den Fen&st;ern, Türen und zum Da&ch; hinausfuhren, und mi&ch; auf dem Boden liegen ließen. Na&ch; drei Stunden begann es Tag zu werden, und die klare Sonne &st;ieg empor. I&ch; ma&ch;te mi&ch; mit der Frau und dem Kinde auf, wir wanderten vierzig Tage dur&ch; die Wildnis, und ha&tt;en keine andere Nahrung als Wurzeln, Beeren und Kräuter, die im Walde wa&ch;ſen. Endli&ch; kam i&ch; wieder unter Men&sch;en, und bra&ch;te die Frau mit dem Kinde wieder zu ihrem Mann: wie groß ſeine Freude war kann &si;&ch; jeder lei&ch;t denken.“

Damit war die Ge&sch;i&ch;te des Räubers zu Ende. „Du ha&st; dur&ch; die Befreiung der Frau und des Kindes viel Böſes, was du getan ha&st;, wieder gut gema&ch;t,“ ſpra&ch; die Königin zu ihm, „i&ch; gebe dir deine drei Söhne frei.“

35.

Das Unglü&ck;

Wen das Unglü&ck; aufſu&ch;t, der mag &si;&ch; aus einer E&ck;e in die andere verkrie&ch;en, oder ins weite Feld &fl;iehen, es weiß ihn denno&ch; zu &fi;nden. Es war einmal ein Mann ſo arm geworden, daß er kein S&ch;eit Holz mehr ha&tt;e, um das Feuer auf ſeinem Herde zu erhalten. Da ging er hinaus in den Wald, und wo≪te einen Baum fä≪en, aber &si;e waren a≪e zu groß und stark: er ging immer tiefer hinein, endli&ch; fand er einen, den er wohl bezwingen konnte. Als er eben die Axt aufgehoben ha&tt;e, ſah er aus dem Di&ck;i&ch;t eine S&ch;ar Wölfe hervor bre&ch;en, und mit Geheul auf ihn eindringen. Er warf die Axt hin, &fl;oh, und errei&ch;te eine Brü&ck;e. Das tiefe Wa&ss;er aber ha&tt;e die Brü&ck;e unterwühlt, und in dem Augenbli&ck;, wo er darauf treten wo≪te, kra&ch;te &si;e, und &fi;el zuſammen. Was ſo≪te er tun? Blieb er &st;ehen, und erwartete die Wölfe, ſo zerri&ss;en &si;e ihn. Er wagte in der Not einen Sprung in das Wa&ss;er, aber da er ni&ch;t &sch;wimmen konnte, ſank er hinab. Ein paar Fi&sch;er, die an dem jenſeitigen Ufer ſaßen, ſahen den Mann ins Wa&ss;er &st;ürzen, &sch;wammen herbei, und bra&ch;ten ihn ans Land. Sie lehnten ihn an eine alte Mauer, damit er &si;&ch; in der Sonne erwärmen und wieder zu Krä&ft;en kommen ſo≪te. Als er aber aus der Ohnma&ch;t erwa&ch;te, den Fi&sch;ern danken und ihnen ſein S&ch;i&ck;ſal erzählen wo≪te, &fi;el das Gemäuer über ihn zuſammen, und er&sch;lug ihn.

36.

Von dem Sommer- und Wintergarten

Ein Kaufmann wo≪te auf die Me&ss;e gehen, da fragte er ſeine drei Tö&ch;ter, was er ihnen mitbringen ſo≪te. Die älte&st;e ſpra&ch;: „ein &sch;önes Kleid;“ die zweite: „ein paar hüb&sch;e S&ch;uhe;“ die dri&tt;e: „eine Roſe.“ Aber die Roſe zu ver&sch;a&ff;en, war etwas &sch;weres, weil es mi&tt;en im Winter war, do&ch; weil die jüng&st;e die &sch;ön&st;e war, und &si;e eine ſo große Freude an den Blumen ha&tt;e, ſagte der Vater, er wo≪e zuſehen, ob er &si;e bekommen könne, und &si;&ch; re&ch;te Mühe darum geben.

Als der Kaufmann wieder auf der Rü&ck;reiſe war, ha&tt;e er ein prä&ch;tiges Kleid für die älte&st;e, und ein paar &sch;öne S&ch;uhe für die zweite, aber die Roſe für die dri&tt;e ha&tt;e er ni&ch;t bekommen können, wenn er in einen Garten gegangen war, und na&ch; Roſen gefragt, ha&tt;en die Leute ihn ausgela&ch;t: „ob er denn glaube, daß die Roſen im S&ch;nee wü&ch;ſen.“ Das war ihm aber gar leid, und wie er darüber ſann, ob er gar ni&ch;ts für ſein lieb&st;es Kind mitbringen könne, kam er vor ein S&ch;loß, und dabei war ein Garten, in dem war es halb Sommer und halb Winter, und auf der einen Seite blühten die &sch;ön&st;en Blumen groß und klein, und auf der andern war a≪es kahl und lag ein tiefer S&ch;nee. Der Mann &st;ieg vom Pferd herab, und wie er einen ganze He&ck;e vo≪ Roſen auf der Sommerſeite erbli&ck;te, war er froh, ging hinzu und bra&ch; eine ab, dann ri&tt; er wieder fort. Er war &sch;on ein Stü&ck; Wegs geri&tt;en, da hörte er etwas hinter &si;&ch; herlaufen und &sch;naufen, er drehte &si;&ch; um, und ſah ein großes &sch;warzes Tier, das rief: „du gib&st; mir meine Roſe wieder, oder i&ch; ma&ch;e di&ch; tot, du gib&st; mir meine Roſe wieder, oder i&ch; ma&ch; di&ch; tot!“ Da ſpra&ch; der Mann: „i&ch; bi&tt; di&ch;, laß mir die Roſe, i&ch; ſo≪ &si;e meiner To&ch;ter mitbringen, die i&st; die &sch;ön&st;e auf der Welt.“ — „Meinetwegen, aber gib mir die &sch;öne To&ch;ter dafür zur Frau?“ Der Mann, um das Tier los zu werden, ſagt ja, und denkt, das wird do&ch; ni&ch;t kommen und &si;e fordern, das Tier aber rief no&ch; hinter ihm drein: „in a&ch;t Tagen komm i&ch; und hol meine Braut.“

Der Kaufmann bra&ch;te nun einer jeden To&ch;ter mit, was &si;e gewün&sch;t ha&tt;en; &si;e freuten &si;&ch; au&ch; a≪e darüber, am mei&st;en aber die jüng&st;e über die Roſe. Na&ch; a&ch;t Tagen ſaßen die drei S&ch;we&st;ern beiſammen am Ti&sch;, da kam etwas mit &sch;werem Gang die Treppe herauf, und an die Türe und rief: „ma&ch;t auf! Ma&ch;t auf!“ Da ma&ch;ten &si;e auf, aber &si;e er&sch;ra&ck;en re&ch;t, als ein großes &sch;warzes Tier hereintrat: „Weil meine Braut ni&ch;t gekommen, und die Zeit herum i&st;, wi≪ i&ch; mir &si;e ſelber holen.“ Damit ging es auf die jüng&st;e To&ch;ter zu und pa&ck;te &si;e an. Sie &fi;ng an zu &sch;reien, das half aber a≪es ni&ch;ts, &si;e mußte mit fort, und als der Vater na&ch; Haus kam, war ſein lieb&st;es Kind geraubt. Das &sch;warze Tier aber trug die &sch;öne Jungfrau in ſein S&ch;loß, da wars gar wunderbar und &sch;ön, und Mu&si;kanten waren darin, die ſpielten auf, und unten war der Garten halb Sommer und halb Winter, und das Tier tat ihr a≪es zu Liebe, was es ihr nur an den Augen abſehen konnte. Sie aßen zuſammen, und &si;e mußte ihm auf&sch;öpfen, ſon&st; wo≪te es ni&ch;t e&ss;en, da ward &si;e dem Tier hold, und endli&ch; ha&tt;e &si;e es re&ch;t lieb. Einmal ſagte &si;e zu ihm: „mir i&st; ſo Ang&st;, i&ch; weiß ni&ch;t re&ch;t warum, aber mir i&st;, als wär mein Vater krank, oder eine von meinen S&ch;we&st;ern, könnte i&ch; &si;e nur ein einzigesmal ſehen!“ Da führte &si;e das Tier zu einem Spiegel und ſagte: „da &sch;au hinein,“ und wie &si;e hinein&sch;aute, war es re&ch;t als wäre &si;e zu Haus; &si;e ſah ihre Stube und ihren Vater, der war wirkli&ch; krank, aus Herzeleid, weil er &si;&ch; S&ch;uld gab, daß ſein lieb&st;es Kind von einem wilden Tier geraubt und gar von ihm aufgefre&ss;en ſei. Hä&tt;’ er gewußt, wie gut es ihm ging, ſo hä&tt;e er &si;&ch; ni&ch;t betrübt; au&ch; ihre zwei S&ch;we&st;ern ſah &si;e am Be&tt; &si;&tz;en, die weinten. Von dem a≪en war ihr Herz ganz &sch;wer, und &si;e bat das Tier, es ſo≪te &si;e nur ein paar Tage wieder heim gehen la&ss;en. Das Tier wo≪te lange ni&ch;t, endli&ch; aber, wie &si;e ſo jammerte, ha&tt;e es Mitleiden mit ihr und ſagte: „geh hin zu deinem Vater, aber verſpri&ch; mir, daß du in a&ch;t Tagen wieder da ſein wi≪&st;.“ Sie verſpra&ch; es ihm, und als &si;e fort ging, rief es no&ch;: „bleib aber ja ni&ch;t länger als a&ch;t Tage aus.“

Wie &si;e heim kam, freute &si;&ch; ihr Vater, daß er &si;e no&ch; einmal ſähe, aber die Krankheit und das Leid ha&tt;en &sch;on zu ſehr an ſeinem Herzen gefre&ss;en, daß er ni&ch;t wieder geſund werden konnte, und na&ch; ein paar Tagen &st;arb er. Da konnte &si;e an ni&ch;ts anders denken vor Traurigkeit, und herna&ch; ward ihr Vater begraben, da ging &si;e mit zur Lei&ch;e, und dann weinten die S&ch;we&st;ern zusammen und trö&st;eten &si;&ch;, und als &si;e endli&ch; wieder an ihr liebes Tier da&ch;te, da waren &sch;on läng&st; die a&ch;t Tage herum. Da ward ihr re&ch;t Ang&st;, und es war ihr, als ſei das au&ch; krank, und &si;e ma&ch;te &si;&ch; glei&ch; auf, und ging wieder hin zu ſeinem S&ch;loß. Wie &si;e aber wieder ankam, wars ganz &st;i≪ und traurig darin, die Mu&si;kanten ſpielten ni&ch;t, und a≪es war mit &sch;warzem Flor behangen; der Garten aber war ganz Winter und von S&ch;nee bede&ck;t. Und wie &si;e das Tier ſelber ſu&ch;te, war es fort, und &si;e ſu&ch;te a≪er Orten, aber &si;e konnte es ni&ch;t &fi;nden. Da war &si;e doppelt traurig, und wußte &si;&ch; ni&ch;t zu trö&st;en, und einmal ging &si;e ſo traurig im Garten, und ſah einen Haufen Kohlhäupter, die waren oben &sch;on alt und faul, da legte &si;e die herum, und wie &si;e ein paar umgedreht ha&tt;e, ſah &si;e ihr liebes Tier, das lag darunter und war tot. Ge&sch;wind holte &si;e Wa&ss;er und begoß es damit unaufhörli&ch;, da ſprang es auf und war auf einmal verwandelt, und ein &sch;öner Prinz. Da ward Ho&ch;zeit gehalten und die Mu&si;kanten ſpielten glei&ch; wieder, die Sommerſeite im Garten kam prä&ch;tig hervor, und der &sch;warze Flor ward abgeri&ss;en, und &si;e lebten vergnügt miteinander immerdar.

37.

Der Fro&sch;prinz

Es war einmal ein König, der ha&tt;e drei Tö&ch;ter, in ſeinem Hof aber &st;and ein Brunnen mit &sch;önem klarem Wa&ss;er. An einem heißen Sommertag ging die älte&st;e hinunter und &sch;öpfte &si;&ch; ein Glas vo≪ heraus, wie &si;e es aber ſo anſah und gegen die Sonne hielt, ſah &si;e, daß es trüb’ war. Das kam ihr ganz ungewohnt vor und &si;e wo≪te es wieder hinein&sch;ü&tt;en, indem regte &si;&ch; ein Fro&sch; in dem Wa&ss;er, &st;re&ck;te den Kopf in die Höhe, und ſprang endli&ch; auf den Brunnenrand, da ſagte er zu ihr:

„Wann du wi≪&st; mein S&ch;ä&tz;&ch;en ſein,
wi≪ i&ch; dir geben he≪, he≪ Wä&ss;erlein.“

„Ei, wer wi≪ S&ch;a&tz; von einem gar&st;igen Fro&sch; ſein,“ rief die Prinze&ssi;n und lief fort. Sie ſagte ihren S&ch;western was da unten am Brunnen für ein wunderli&ch;er Fro&sch; wäre, der das Wa&ss;er trüb ma&ch;te. Da ward die zweite neugierig, ging hinunter und &sch;öpfte &si;&ch; au&ch; ein Glas vo≪, das war eben wieder ſo trüb, daß &si;e es ni&ch;t trinken wo≪te. Aber der Fro&sch; war au&ch; wieder auf dem Rand und ſagte:

„Wann du wi≪&st; mein S&ch;ä&tz;&ch;en ſein,
wi≪ i&ch; dir geben he≪, he≪ Wä&ss;erlein.“

„Das wär’ mir gelegen,“ ſagte die Prinze&ssi;n und lief fort. Endli&ch; kam die dri&tt;e, und &sch;öpfte au&ch;, aber es ging ihr ni&ch;t be&ss;er und der Fro&sch; ſpra&ch; au&ch; zu ihr:

„Wann du wi≪&st; mein S&ch;ä&tz;&ch;en ſein,
wi≪ i&ch; dir geben he≪, he≪ Wä&ss;erlein.“

„Ja do&ch;! I&ch; wi≪ dein S&ch;ä&tz;&ch;en ſein,“ ſagte die Prinze&ssi;n, „s&ch;a&ff;’ mir nur reines Waesser.“ Sie da&ch;te aber: was &sch;adet dir das, du kann&st; ihm ja lei&ch;t aus Gefa≪en ſo ſpre&ch;en, ein dummer Fro&sch; kann do&ch; nimmermehr mein S&ch;a&tz; ſein. Der Fro&sch; aber war wieder in’s Wa&ss;er geſprungen, und als &si;e nun zum zweitenmal &sch;öpfte, da war das Wa&ss;er ſo klar, daß die Sonne ordentli&ch; vor Freuden darin blinkte. Sie trank &si;&ch; re&ch;t ſa&tt; und bra&ch;te ihren S&ch;we&st;ern no&ch; mit hinauf: „was ſeid ihr ſo einfältig geweſen und habt eu&ch; vor dem Fro&sch; gefür&ch;tet.“

Darna&ch; da&ch;te die Prinze&ssi;n ni&ch;t weiter daran und legte &si;&ch; Abends vergnügt in’s Be&tt;. Wie &si;e ein Weil&ch;en darin lag und no&ch; ni&ch;t einge&sch;lafen war, da hört &si;e auf einmal etwas an der Türe krabbeln, und darna&ch; &si;ngen:

>Ma&ch;’ mir auf! Ma&ch; mir auf!
Königsto&ch;ter, jüng&st;e,
weißt du ni&ch;t, wie du geſagt
als i&ch; in dem Brünn&ch;en ſaß,
du wo≪te&st; au&ch; mein S&ch;ä&tz;&ch;en ſein,
gäb’ i&ch; dir he≪, he≪ Wä&ss;erlein.“

„Ei! Da i&st; ja mein S&ch;a&tz;, der Fro&sch;, ſagte die Prinze&ssi;n, nun weil i&ch;’s ihm verſpro&ch;en habe, ſo wi≪ i&ch; ihm aufma&ch;en,“ alſo &st;and &si;e auf, ö&ff;nete ihm ein bis&ch;en die Türe und legte &si;&ch; wieder. Der Fro&sch; hüpfte ihr na&ch; und hüpfte endli&ch; unten in’s Be&tt; zu ihren Füßen und blieb da liegen, und als die Na&ch;t vorüber war und der Morgen graute, da ſprang er wieder herunter und fort zur Türe hinaus. Am andern Abend, als die Prinze&ssi;n wieder im Be&tt; lag, krabbelte es wieder und ſang an der Türe. Die Prinze&ssi;n ma&ch;te auf, und der Fro&sch; lag bis es Tag werden wo≪te wieder unten zu ihren Füßen. Am dri&tt;en Abend kam er, wie an den vorigen. „Das i&st; aber das le&tz;temal, daß i&ch; dir aufma&ch;e, ſagte die Prinze&ssi;n, in Zukun&ft; ge&sch;iehts ni&ch;t mehr.“ Da ſprang der Fro&sch; unter ihr Kopfki&ss;en und die Prinze&ssi;n &sch;lief ein. Wie &si;e am Morgen aufwa&ch;te und meinte, der Fro&sch; ſo≪te wieder forthüpfen, da &st;and ein &sch;öner junger Prinz vor ihr, der ſagte, daß er der bezauberte Fro&sch; geweſen, und daß &si;e ihn erlö&st; hä&tt;e, weil &si;e verſpro&ch;en ſein S&ch;a&tz; zu ſein. Da gingen &si;e beide zum König, der gab ihnen ſeinen Segen und da ward Ho&ch;zeit gehalten. Die zwei andern S&ch;we&st;ern aber ärgerten &si;&ch;, daß &si;e den Fro&sch; ni&ch;t zum S&ch;a&tz; genommen ha&tt;en.

38.

Die treuen Tiere

Es war einmal ein Mann, der ha&tt;e gar ni&ch;t viel Geld; mit dem wenigen, das ihm übrig blieb, zog er in die weite Welt. Da kam er in ein Dorf, wo die Jungen zuſammen liefen, &sch;rien und lärmten. „Was habt ihr vor, ihr Jungen?“ ſagte der Mann. — „Ei, da haben wir eine Maus, die muß uns tanzen, ſeht einmal, was das für ein Spaß i&st;! Wie die herumtrippelt!“ Den Mann aber dauerte das arme Tier&ch;en und er ſpra&ch;: „laßt die Maus laufen, ihr Jungen, i&ch; wi≪ eu&ch; au&ch; Geld geben.“ Da gab er ihnen Geld und &si;e ließen die Maus gehen, die lief, was &si;e konnte, in ein Lo&ch; hinein. Der Mann ging fort und kam in ein anderes Dorf, da ha&tt;en die Jungen einen A&ff;en, der mußte tanzen und Purzelbäume ma&ch;en, und &si;e la&ch;ten darüber und ließen dem Tier keine Ruh. Da gab ihnen der Mann au&ch; Geld, damit &si;e den A&ff;en losließen. Darna&ch; kam der Mann in ein dri&tt;es Dorf, da ha&tt;en die Jungen einen Bären und ließen ihn tanzen, und wenn er dazu brummte, war’s ihnen eben re&ch;t. Da kaufte ihn der Mann au&ch; los, und der Bär war froh, daß er wieder auf ſeine vier Beine kam und trabte fort.

Der Mann aber ha&tt;e nun ſein bis&ch;en übriges Geld ausgegeben und keinen roten He≪er mehr in der Ta&sch;e. Da ſpra&ch; er zu &si;&ch; ſelber: „der König hat ſoviel in ſeiner S&ch;a&tz;kammer, was er ni&ch;t brau&ch;t, Hungers kann&st; du ni&ch;t &st;erben, du wi≪&st; da etwas nehmen, und wenn du wieder zu Geld komm&st;, kann&st; du’s ja wieder hineinlegen.“ Alſo ma&ch;te er &si;&ch; über die S&ch;a&tz;kammer, und nahm &si;&ch; ein wenig davon, a≪ein beim Heraus&sch;lei&ch;en ward er von den Leuten des Königs erwi&sch;t. Sie ſagten, er wäre ein Dieb und führten ihn vor Geri&ch;t, da ward er verurteilt, daß er in einem Ka&st;en ſo≪te auf’s Wa&ss;er geſe&tz;t werden. Der Ka&st;en-De&ck;el war vo≪ Lö&ch;er, damit Lu&ft; hinein konnte, au&ch; ward ihm ein Krug Wa&ss;er und ein Laib Brot mit hinein gegeben. Wie er nun ſo auf dem Wa&ss;er &sch;wamm und re&ch;t in Ang&st; war, hört er was krabbeln am S&ch;loß, nagen und &sch;nauben, auf einmal ſpringt das S&ch;loß ſelber auf und der De&ck;el in die Höh’, und &st;ehen da Maus, A&ff;e und Bär, die ha&tt;en’s getan; weil er ihnen geholfen, wo≪ten &si;e ihm wieder helfen. Nun wußten &si;e aber ni&ch;t, was &si;e no&ch; weiter tun ſo≪ten und rat&sch;lagten mit einander, indem kam ein weißer Stein auf dem Wa&ss;er daher ge&sch;wommen, der ſah aus wie ein rundes Ei. Da ſagte der Bär: „der kommt zu re&ch;ter Zeit, das i&st; ein Wunder&st;ein, wem der eigen i&st;, der kann &si;&ch; wün&sch;en, wozu er nur Lu&st; hat.“ Da fing der Mann den Stein, und wie er ihn in der Hand hielt, wün&sch;te er &si;&ch; ein S&ch;loß mit Garten und Mar&st;a≪, und kaum ha&tt;e er den Wun&sch; geſagt, ſo ſaß er in dem S&ch;loß mit dem Garten und dem Mar&st;a≪, und war a≪es ſo &sch;ön und prä&ch;tig, daß er &si;&ch; ni&ch;t genug verwundern konnte.

Na&ch; einer Zeit zogen Kaufleute des Wegs vorbei. „Seh einmal einer,“ riefen &si;e, „was da für ein herrli&ch;es S&ch;loß &st;eht und das le&tz;temal wie wir vorbeikamen, lag da no&ch; &sch;le&ch;ter Sand.“ Weil &si;e nun neugierig waren, gingen &si;e hinein und erkundigten &si;&ch; bei dem Mann, wie er a≪es ſo ge&sch;wind hä&tt;e bauen können. Da ſpra&ch; er: „das hab’ i&ch; ni&ch;t getan, ſondern mein Wunder&st;ein.“ — „Was i&st; das für ein Stein?“ fragten &si;e. Da ging er hin und holte ihn und zeigte ihn den Kaufleuten. Die ha&tt;en große Lu&st; dazu und fragten, ob er ni&ch;t zu erhandeln wäre, au&ch; boten &si;e ihm a≪e ihre &sch;önen Waren dafür. Dem Manne &st;a&ch;en die Waren in die Augen, und weil das Herz unbe&st;ändig i&st;, ließ er &si;&ch; betören, und meinte, die &sch;önen Waren ſeien mehr wert, als ſein Wunder&st;ein und gab ihn hin. Kaum aber ha&tt;e er ihn aus den Händen gegeben, da war au&ch; a≪es Glü&ck; dahin und er ſaß auf einmal wieder in dem ver&sch;lo&ss;enen Ka&st;en auf dem Fluß mit einem Krug Wa&ss;er und einem Laib Brot. Die treuen Tiere, Maus, A&ff;e und Bär, wie &si;e ſein Unglü&ck; ſahen, kamen wieder und wo≪ten ihm helfen, aber &si;e konnten ni&ch;t einmal das S&ch;loß aufſprengen, weil’s viel fe&st;er war als das er&st;emal. Da ſpra&ch; der Bär: „wir mü&ss;en den Wunder&st;ein wieder &sch;a&ff;en, oder es i&st; a≪es umſon&st;.“ Weil nun die Kaufleute in dem S&ch;loß no&ch; wohnten, gingen die Tiere miteinander hin, und wie &si;e nah dabei kamen, ſagte der Bär: „Maus geh hin und gu&ck; dur&ch;’s S&ch;lü&ss;ello&ch; und &si;eh, was anzufangen i&st;, du bi&st; klein, di&ch; merkt kein Men&sch;.“ Die Maus war wi≪ig, kam aber wieder und ſagte: „es geht ni&ch;t, i&ch; hab’ hinein gegu&ck;t, der Stein hängt unter dem Spiegel an einen rotem Bänd&ch;en und hüben und drüben &si;&tz;en ein paar große Ka&tz;en mit feurigen Augen, die ſo≪en ihn bewa&ch;en.“ Da ſagten die andern: „geh nur wieder hinein und wart’ bis der Herr im Be&tt; liegt und &sch;lä&ft;, dann &sch;lei&ch;’ di&ch; dur&ch; ein Lo&ch; hinein und krie&ch;’ auf’s Be&tt; und zwi&ck;’ ihn an der Naſe und beiß ihm ſeine Haare ab.“ Die Maus ging wieder hinein, und tat wie die andern geſagt ha&tt;en, und der Herr wa&ch;te auf, rieb &si;&ch; die Naſe, war ärgerli&ch; und ſpra&ch;: „die Ka&tz;en taugen ni&ch;ts, &si;e la&ss;en mir die Mäuſe die Haare vom Kopf abbeißen“ und jagte &si;e a≪e beide fort. Da ha&tt;e die Maus gewonnen Spiel.

Wie nun der Herr die andere Na&ch;t wieder einge&sch;lafen war, ma&ch;te &si;&ch; die Maus hinein, knuperte und nagte an dem roten Band, woran der Stein hing, ſo lang, bis es entzwei war und herunter&fi;el, dann &sch;leifte &si;e’s bis zu der Haustür. Das ward aber der armen kleinen Maus re&ch;t ſauer, und &si;e ſpra&ch; zum A&ff;en, der &sch;on auf der Lauer &st;and: „nimm du nun deine Pfote und hol’s ganz heraus!“ Das war dem A&ff;en ein Lei&ch;tes, der trug den Stein und &si;e gingen ſo miteinander bis zum Fluß; da ſagte der A&ff;e: „wie ſo≪en wir aber nun zu dem Ka&st;en kommen!“ Der Bär ſagte: „das i&st; bald ge&sch;ehen, i&ch; geh’ in’s Wa&ss;er und &sch;wimme, A&ff;e, ſe&tz;’ du di&ch; auf meinen Rü&ck;en, halt’ di&ch; aber mit deinen Händen fe&st; und nimm den Stein in’s Maul, Mäus&ch;en, du kann&st; di&ch; in mein re&ch;tes Ohr ſe&tz;en.“ Alſo taten &si;e und &sch;wammen den Fluß hinab. Na&ch; einer Zeit war’s dem Bären ſo &st;i≪, &fi;ng an zu &sch;wä&tz;en und ſagte: „hör’ A&ff;e, wir &si;nd do&ch; brave Cammeraden, was mein&st; du?“ — Der A&ff;’ aber antwortete ni&ch;t und &sch;wieg &st;i≪. „Ei!“ ſagte der Bär, „wi≪&st; du mir keine Antwort geben? Das i&st; ein &sch;le&ch;ter Kerl, der ni&ch;t antwortet!“ Wie der A&ff;e das hört, tut er das Maul auf, läßt den Stein in’s Wa&ss;er fa≪en und ſagt: „i&ch; konnt’ ja ni&ch;t antworten, i&ch; ha&tt;e den Stein im Mund, je&tz;t i&st; er fort, daran bi&st; du a≪ein S&ch;uld.“ „Sei nur ruhig,“ ſagte der Bär, „wir wo≪en &sch;on etwas erdenken.“ Da berat&sch;lagten &si;e &si;&ch; und riefen die Laubfrö&sch;e, Unken und a≪es Ungeziefer, das im Wa&ss;er lebt, zuſammen und ſagten: „es kommt ein gewaltiger Feind, ma&ch;t, daß ihr viele Steine zuſammen&sch;a&fft;, ſo wo≪en wir eu&ch; eine Mauer bauen und eu&ch; &sch;ü&tz;en.“ Da er&sch;raken die Tiere und bra&ch;ten Steine von a≪en Seiten herbeige&sch;leppt, endli&ch; kam au&ch; ein alter, di&ck;er Qua&ck;fro&sch; re&ch;t aus dem Grund herauf und ha&tt;e das rote Band mit dem Wunder&st;ein im Mund. Wie der Bär das ſah, war er vergnügt: „da haben wir, was wir wo≪en,“ nahm dem Fro&sch; ſeine La&st; ab, ſagte den Tieren, es ſei &sch;on gut und ma&ch;te einen kurzen Ab&sch;ied. Darauf fuhren die drei hinab zu dem Mann im Ka&st;en, ſprengten den De&ck;el mit Hülfe des Steins und kamen no&ch; zu re&ch;ter Zeit, denn er ha&tt;e das Brot &sch;on aufgezehrt und das Wa&ss;er getrunken und war &sch;on halb ver&sch;ma&ch;tet. Wie er aber den Stein in die Hände bekam, da wün&sch;t er &si;&ch; wieder fri&sch; und geſund und in ſein &sch;önes S&ch;loß mit dem Garten und Mar&st;a≪ und lebte vergnügt und die drei Tiere blieben bei ihm und ha&tt;en’s gut ihr lebelang.

Fragmente

1.

Das Goldei

Es waren einmal ein paar arme Beſenbindersjungen, die ha&tt;en no&ch; ein S&ch;we&st;er&ch;en zu ernähren, da ging es ihnen a≪en knapp und kümmerli&ch;. Sie mußten a≪e Tage in den Wald und &si;&ch; Rei&si;g holen, und wenn die Beſen gebunden waren, verkaufte &si;e das S&ch;we&st;er&ch;en. Einsmals gingen &si;e in den Wald, und der jüng&st;e &st;ieg auf einen Birkenbaum, und wo≪te die Ä&st;e herabhauen. Da fand er ein Ne&st;, und darin ſaß ein dunkelfarbiges Vögel&ch;en, dem &sch;immerte etwas dur&ch; die Flügel. Und weil das Vögel&ch;en gar ni&ch;t weg&fl;og, und au&ch; ni&ch;t &sch;eu tat, hob er den Flügel auf und fand ein goldenes Ei. Das nahm er und &st;ieg damit herab. Sie freuten &si;&ch; über ihren Fund, und gingen damit zum Gold&sch;midt, der ſagte, es ſei feines Gold und gab ihnen viel Geld dafür. Am andern Morgen gingen &si;e wieder in den Wald, und fanden au&ch; wieder ein Goldei, und das Vöglein ließ es &si;&ch; geduldig nehmen, wie das vorigemal. Das währte eine Zeitlang, a≪e Morgen holten &si;e das Goldei und waren bald rei&ch;: eines Morgens aber ſagte der Vogel: „nun werde i&ch; keine Eier mehr legen, aber bringt mi&ch; zu dem Gold&sch;midt, das wird euer Glü&ck; ſein.“ Die Beſenbindersjungen taten, wie es ſpra&ch; und bra&ch;ten es dem Gold&sch;midt getragen, und als es a≪ein mit dieſem war, ſang es:

„Wer ißt mein Herzlein,
wird bald König ſein;
wer ißt mein Leberlein,
findet a≪e Morgen unterm Ki&ss;en ein Goldbeutlein!“

Wie der Gold&sch;midt das hörte, rief er die beiden Jungen und ſagte: „laßt mir den Vogel, und i&ch; wi≪ euer S&ch;we&st;erlein heirathen.“ Die zwei ſagten ja, und da ward nun Ho&ch;zeit gehalten. Der Gold&sch;midt aber ſpra&ch;: „i&ch; wi≪ zu meiner Ho&ch;zeit den Vogel e&ss;en, ihr zwei, bratet ihn am Spieße, und habt A&ch;t, daß er ni&ch;t verdirbt, und bringt ihn herauf, wenn er gar i&st;;“ er da&ch;te aber, dann wo≪e er Herz und Leber herausnehmen und e&ss;en. Die beiden Brüder &st;anden am Spieß und drehten ihn herum, wie &si;e ihn ſo herumdrehen, und der Vogel bald gebraten i&st;, fä≪t ein Stü&ck;&ch;en heraus. „Ei,“ ſagt der eine, „das muß i&ch; probieren!“ und aß das auf. Bald darna&ch; &fi;el no&ch; ein Stü&ck;&ch;en heraus: „das i&st; für mi&ch;,“ ſagte der andere, und läßt &si;&ch; das &sch;me&ck;en. Das war aber das Herzlein und Leberlein, was &si;e gege&ss;en ha&tt;en, und &si;e wußten ni&ch;t, was für Glü&ck; ihnen damit be&sch;ert war.

Darna&ch; war der Vogel gebraten, und &si;e trugen ihn zu der Ho&ch;zeitstafel; der Gold&sch;midt &sch;ni&tt; ihn auf, und wo≪te ge&sch;wind Herz und Leber e&ss;en, aber da war beides fort. Da ward er gi&ft;ig bös und &sch;rie: „wer hat Herz und Leber von dem Vogel gege&ss;en?“ „Das werden wir getan haben,“ ſagten &si;e, „es &si;nd ein paar Stü&ck;&ch;en herausgefa≪en beim Umwenden, die haben wir genommen.“ — „Habt ihr Herz und Leber gege&ss;en, ſo mögt ihr au&ch; eure S&ch;we&st;er behalten!“ und jagte &si;e in ſeinem Zorn a≪e fort. —

2.

Die S&ch;wiegermu&tt;er

Es war ein König und eine Königin, die ha&tt;e eine bi&tt;erböſe S&ch;wiegermu&tt;er. Einmal zog der König ins Feld, da ließ die alte Königin ihre S&ch;wieger unten in einen dumpfigen Ke≪er einſperren, und ihre zwei Söhnlein zu ihr. Eines Tags nun ſpra&ch; &si;e zu &si;&ch; ſelb&st;: i&ch; hä&tt;e ſo Lust das eine von den Kindern zu e&ss;en, rief ihren Ko&ch; und hieß ihn hinunter&st;eigen, das eine Söhnlein zu nehmen, zu &sch;la&ch;ten und zuzuri&ch;ten.

„Mit was für einer Brühe?“ fragte der Ko&ch;. „Mit einer braunen,“ ſpra&ch; die alte Königin.

Da ging der Ko&ch; in den Ke≪er und ſpra&ch;: „a&ch; Frau Königin, die alte Frau Königin wi≪ haben, i&ch; ſo≪ heut Abend Euren einen Sohn &sch;la&ch;ten und ko&ch;en.“ Da war die junge Königin herzli&ch; betrübt und ſagte: „a&ch;, wo≪en wir ni&ch;t ein S&ch;wein&ch;en nehmen, das ko&ch; do&ch; ſo, wie &si;es haben wi≪, und ſpri&ch;, es wäre mein Kind geweſen.

Der Ko&ch; tat ſo und trug das S&ch;wein&ch;en in brauner Brühe auf, „da wäre das Kind,“ und &si;e aß es auf mit großem Appetit.

Bald darauf da&ch;te die Alte: „das Kinder&fl;ei&sch; hat mir ſo zart ge&sch;me&ck;t, du wi≪&st; das zweite au&ch; e&ss;en,“ rief den Ko&ch; und hieß ihn in den Ke≪er gehen, und den zweiten Sohn &sch;la&ch;ten.

„Mit was für einer Brühe ſo≪ i&ch; ihn ko&ch;en?“ „ei, mit einer weißen,“ ſpra&ch; die alte Königin.

Der Ko&ch; ging hinunter und ſagte: „a&ch;, die alte Frau Königin hat mi&ch; geheißen, daß i&ch; nun au&ch; euer zweites, kleines Söhnlein &sch;la&ch;ten und ko&ch;en ſo≪. Die junge Königin ſpra&ch;: „nimm do&ch; ein Spanferkel&ch;en und ko&ch; es, wie &si;es gern haben wi≪.“

Das tat der Ko&ch;, und ſe&tz;te es der Alten vor in einer weißen Brühe, und &si;e ſpei&st;e es mit no&ch; größerm Appetit.

Endli&ch; da&ch;te die Alte: nun &si;nd die Kinder in meinem Leib, du wi≪&st; nun au&ch; die junge Königin e&ss;en, rief den Ko&ch; und befahl ihm die junge Königin zu ko&ch;en. — —

(Fragment: beim dri&tt;enmal &sch;la&ch;tet der Ko&ch; eine Hir&sch;kuh. Nun hat aber die junge Königin ihre Not, daß &si;e ihre Kinder vom S&ch;reien abhält, damit die Alte ni&ch;t hört, &si;e ſeien no&ch; am Leben u.s.w.)

3.

S&ch;neeblume

Eine junge Königsto&ch;ter hieß S&ch;neeblume, weil &si;e weiß, wie der S&ch;nee war, und im Winter geboren. Eines Tags war ihre Mu&tt;er krank geworden, und &si;e ging in den Wald und wo≪te heilſame Kräuter bre&ch;en. Wie &si;e nun an einem großen Baum vorüber ging, &fl;og ein S&ch;warm Bienen heraus und bede&ck;ten ihren ganzen Leib von Kopf bis zu Füßen. Aber &si;e &st;a&ch;en &si;e ni&ch;t und taten ihr ni&ch;t weh, ſondern trugen Honig auf ihre Lippen, und ihr ganzer Leib &st;rahlte ordentli&ch; von S&ch;önheit. — —

4.

Der Mann vom Galgen

Eine alte Frau bekommt ſpät Abends Gä&st;e und hat ni&ch;ts mehr von Speiſe über, weiß ni&ch;t, was &si;e ihnen ko&ch;en ſo≪, geht zum Galgen, wo ein Toter hängt, &sch;neidet ihm die Leber aus und brät &si;e den Fremden, wel&ch;e &si;e aufe&ss;en.

Um Mi&tt;erna&ch;t klopfts an der Hü&tt;e, die Frau ma&ch;t auf, es i&st; ein Toter mit kahlem Haupt, ohne Augen und mit einer Wunde im Leib.

„Wo &si;nd deine Haare?“
„Die hat mir der Wind abgeweht.“
„Wo &si;nd deine Augen?“
„Die haben mir die Raben ausgeha&ck;t.“
„Wo ha&st;e deine Leber?“
„Die ha&st; du gefre&ss;en.“

5.

Prinze&ssi;n mit der Laus

Es war einmal eine Prinze&ssi;n, die war ſo reinli&ch;, gewiß die reinli&ch;&st;e von der ganzen Welt, nie ſah man den klein&st;en S&ch;mu&tz; oder Fle&ck;en an ihr. Einmal aber fand man eine Laus auf ihrem Kopf &si;&tz;en, wel&ch;es für ein wahres Wunder galt, und man wo≪te darum die Laus ni&ch;t umbringen, ſondern be&sch;loß &si;e mit Mil&ch; groß zu fü&tt;ern. Dies ge&sch;ah, die Laus wu&ch;s immer mehr, ſo daß &si;e endli&ch; ſo groß wie ein Kalb war. Wie nun dieſe Laus &st;arb, ließ ihr die Prinze&ssi;n das Fe≪ abziehen und &si;&ch; ein Kleid daraus ma&ch;en. Kam nun ein Freier und hielt um &si;e an, ſo gab &si;e ihm auf zu raten, von wel&ch;em Tier das Fe≪ wäre, das &si;e zum Kleid trug. Da dies nun keiner raten konnte, mußten &si;e a≪e abziehen. Endli&ch; kam ein &sch;öner Prinz auf folgende Art dahinter. — —

6.

Vom Prinz Johannes

Von ſeinem Wandeln in Sehnen und Wehmut, von ſeinem Flug mit der Er&sch;einung, von der roten Burg, von den vielen herzbewegenden Prüfungen, bis ihm der einzig&st;e Anbli&ck; der &sch;önen Sonnenprinze&ssi;n gewährt wurde.

7.

Das gute P&fl;a&st;er

Zwei Näthersmäd&ch;en ha&tt;en ni&ch;ts geerbt, als ein gutes, altes P&fl;a&st;er, wel&ch;es Geld ma&ch;te, und wovon &si;e außer ihrem Nähverdien&st; lebten. Die eine S&ch;we&st;er war ſehr klug, die andere ſehr dumm.

Eines Tags, als die älte&st;e in die Kir&ch;e gegangen i&st;, kam ein Jude zu der dummen; „&sch;önes, neues P&fl;a&st;er zu verkaufen, oder zu vertau&sch;en gegen altes, ni&ch;ts zu handelen?“ Da ging die dumme hin und holte dem Juden das alte P&fl;a&st;er für ein neues Stü&ck;, und der Jude wußte wohl, wel&ch;e Tugend das alte ha&tt;e.

Wie die älte&st;e heim kam, ſpra&ch; &si;e: „es geht &sch;limm mit unſerm Nähverdien&st;, i&ch; muß uns ein bis&ch;en Geld &sch;a&ff;en, wo i&st; unſer P&fl;a&st;er?“ — „E&st;o be&ss;er, ſpra&ch; die Dumme, i&ch; hab au&ch; während du aus war&st;, ein neues und fri&sch;es Stü&ck; gehandelt für das alte.“ —

(Na&ch;her wird der Jude ein Hund, die zwei Mäd&ch;en Hühner, die Hühner aber endli&ch; Men&sch;en und prügeln den Hund zu Tode.)

8.

Der gute Lappen

Zwei Näthersmäd&ch;en ha&tt;en ni&ch;ts geerbt, als einen guten alten Lappen, der ma&ch;te a≪es zu Gold, was man hineinwi&ck;elte, damit ha&tt;en &si;e genug und nähten dabei no&ch; zu kleinem Verdien&st;. Die eine S&ch;we&st;er war ſehr klug, die andere ſehr dumm. Eines Tags, war die älte&st;e in die Kir&ch;e gegangen, da kam ein Jude die Straße her und rief: „S&ch;öne, neue Lappen zu verkaufen oder zu vertau&sch;en gegen alte, ni&ch;ts zu handlen?“ Wie die dumme das hörte, lief &si;e hin und vertau&sch;te ihren guten alten Lappen für einen neuen; das wo≪te der Jud gerad, denn er kannte die Tugend des alten gar wohl. Als die älte&st;e nun heimkam, ſpra&ch; &si;e: „mit dem Nähverdien&st; geht’s &sch;le&ch;t, i&ch; muß uns ein bis&ch;en Geld &sch;a&ff;en, wo ist unſer Lappen?“ „De&st;o be&ss;er,“ ſpra&ch; die dumme, „i&ch; hab’ au&ch; während du aus war&st; einen neuen und fri&sch;en dafür eingehandelt für den alten.“ — —

(Na&ch;her wird der Jude ein Hund, die zwei Mäd&ch;en Hühner, die Hühner aber endli&ch; Men&sch;en, und prügeln den Hund zu Tode.)

9.

Mär&ch;enha&ft;e Bru&ch;&st;ü&ck;e in Volksliedern

1.

Wi&ck;erlein, We&ck;erlein,
wilt mit mie e&ss;en?
bring mit ein Me&ss;er.
Wi&ck;erlein, We&ck;erlein,
lauf übers Ä&ck;erlein,
hat mehr Bein als meiner Hund kein.

Fi&sch;arts Gargantua im Spielverzei&ch;nis Cap. 25.

2.

Die Finger kra&ch;en,
die Männer wa&ch;en.

Daſelb&st;.

3.

Mathes, gang ein! Pilatus, gang aus!
i&st; eine arme Seele draus.
Arme Seele, wo komm&st; du her?
Aus Regen und Wind,
aus dem feurigen Ring.

Andr. Gryphius Gedi&ch;te S. 768.

Der Text des Buches wurde zum einen von den Webseiten der Zenodot Verlagsgesellschaft mbH

www.zeno.org,

— der direkte Link zu den Grimmschen Kinder- und Hausmärchen ist

http://www.zeno.org/Literatur/M/Grimm,+Jacob+und+Wilhelm/M%C3%A4rchen/Kinder-+und+Hausm%C3%A4rchen

— und zum anderen von Wikipedia (bzw. Wikisource)

http://de.wikisource.org/wiki/Kinder-_und_Hausm%C3%A4rchen

übernommen und anhand einer Ausgabe des Insel-Verlags, Leipzig 1918, soweit notwendig korrigiert. Der Text wurde anschließend für die Verwendung einer Fraktur-Schrift überarbeitet und das Buch mit der "Berthold Mainzer Fraktur", die von Peter Wiegel zur Verfügung gestellt wird

www.peter-wiegel.de/MainzerFraktur.html

erstellt.

Dieses Buch darf zur nicht-kommerziellen Nutzung frei kopiert und weitergegeben oder auch in andere Formate konvertiert werden.

Dez. 2012,     Jens Thoms Törring <jt@toerring.de>